¿Imaginas un secreto custodiado durante siglos que pueda encender la mecha de una nueva guerra entre árabes e israelíes? Sara, una joven empresaria de origen sefardí, encuentra en su antigua casa del barrio turco de Salónica un pergamino del siglo XV escrito en judeoespañol, la lengua que hablaban los judíos cuando fueron expulsados de Sefarad por los Reyes Católicos.

El pergamino encubre unas complicadas claves tras las que se oculta un secreto. Con ayuda de sus amigos Spyros, propietario de un restaurante, y de Yorgos, un profesor universitario, intentará desvelar el misterio siguiendo las pistas y acertijos del texto. Pero ellos no serán los únicos interesados y pronto se verán inmersos en una peligrosa trama de persecuciones y asesinatos en la que unos sicarios a sueldo de un anticuario asesino y una fanática secta ultraortodoxa judía intentarán acabar con Sara y sus amigos para hacerse con el tesoro que parece esconder el documento.

Francisco Muñoz

Las puertas secretas de Sefarad

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Mangeloso 23.04.14

Título original: Las puertas secretas de Sefarad

Francisco Muñoz, 2013

Retoque de cubierta: Mangeloso

Editor digital: Mangeloso

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Para Concha, que una vez nadó entre delfines.

A Pablo y Álvar, mis hijos

Y las puertas de la ciudad serán según los nombres de las tribus de Israel; tres puertas al norte: la puerta de Rubén, una; la puerta de Judá, otra; la puerta de Leví, otra.

Y a la parte del oriente, cuatro mil y quinientas cañas,[1] y tres puertas: la puerta de José, una; la puerta de Benjamín, otra; la puerta de Dan, otra.

Y a la parte del mediodía, cuatro mil y quinientas cañas por medida, y tres puertas: la puerta de Simeón, una; la puerta de Isacar, otra; la puerta de Zabulón, otra.

Y a la parte del occidente, cuatro mil y quinientas cañas, y sus tres puertas: la puerta de Gad, una; la puerta de Aser, otra; la puerta de Neftalí, otra.

Ezequiel 48: 31-34

Prólogo

Salónica (Grecia), 2005

—¡Sara, hay que deshacerse del cofre! ¡Han entrado en mi casa y casi me matan, he escapado de milagro…! No podemos seguir así, estamos en verdadero peligro… He llamado a Spyros para contarle lo que ha pasado y decirle que vaya para tu casa. Me ha dicho que solo hay una persona en el mundo que pueda ayudarnos y que él puede conseguir llegar hasta ella. Tenemos que hacerlo, tenemos que llegar hasta esa persona para impedir que el tesoro caiga en manos de los que han querido matarme, porque si lo consiguen, puede correr mucha sangre.

La voz que le llegaba a Sara Misdriel a través del teléfono era entrecortada, llena de tensión. ¿Qué estaba pasando?

—No te muevas de casa, cierra bien la puerta y espera a que lleguemos.

—¡Dime qué ocurre, Yorgos, por favor! —pidió Sara con voz angustiada.

—Han debido de pensar que el cofre se encontraba en mi casa. Si han venido por mí, también te buscarán a ti.

—Me estás asustando.

—¡Esos sujetos son unos fanáticos muy peligrosos! No podemos perder tiempo, debemos evitar por cualquier medio que consigan su propósito. Hay que tomar una decisión y buscar ayuda con urgencia. Si llamas a Spyros, utiliza el móvil porque es muy probable que tu teléfono esté pinchado. —Yorgos guardó silencio durante unos segundos, como si dudara de la conveniencia de lo que acababa de decirle a Sara porque eso la asustaría más—. Voy para allá. Mientras tanto haz lo que te digo, no te muevas de ahí bajo ninguna excusa y no le abras a nadie, ¿entendido?, ¡a nadie, sea quien sea! Cuando lleguemos al portal llamaré por el teléfono interior y nos alejaremos un poco de la puerta para que puedas vernos bien por la cámara del videoportero. Y si observas que hay alguien en las proximidades, no abras aunque yo te lo pida y llama a la policía… Cuando estemos delante de la puerta de tu casa daré tres golpes fuertes y un timbrazo prolongado, pero antes de abrir comprueba por la mirilla que somos nosotros y que estamos solos. Si hay alguien más, ¡no abras bajo ninguna excusa!

Yorgos cortó la comunicación. Sara se quedó unos instantes mirando con fijeza el teléfono móvil; después se sentó. En su rostro apareció un claro gesto de preocupación y de miedo. Se dejó caer en una silla con expresión atemorizada. Entrelazó las manos con nerviosismo, las puso sobre las rodillas y estuvo un rato contemplándolas con mirada inexpresiva. La llamada de Yorgos había disparado de nuevo las alarmas para avisar de que el peligro en que se encontraban era más grave de lo que habían supuesto.

Permaneció en esa actitud hasta que el timbre del teléfono interior la hizo volver a la realidad. No supo cuánto tiempo había pasado. Levantó la cabeza sobresaltada y corrió a descolgarlo. En la pantalla del videoportero aparecieron los rostros de Yorgos y Spyros, que se retiraron del visor para que Sara pudiese tener más campo de visión. Cuando comprobó que en las cercanías no había nadie, como le había indicado Yorgos, pulsó el interruptor para que el mecanismo electrónico abriese el portón de entrada. Después, impaciente, esperó a que los dos hombres apareciesen.

Cuando oyó que golpeaban tres veces la puerta y que el timbre sonaba largamente, corrió a observar por la mirilla. Yorgos y Spyros estaban en el pasillo. El temor de Sara creció de pronto y un sudor frío comenzó a correrle por la espalda y la frente cuando vio que la camisa de Yorgos estaba manchada de sangre y que Spyros llevaba una pistola en la mano.

PRIMERA PARTE

1

Jerusalén, septiembre del 70 d. C.

La desolación del paisaje hacía que la mirada errase desorientada sobre una tierra en la que no se veía un solo árbol. El hacha de Roma los había talado para fortificar los campamentos y construir y reparar su poderosa maquinaria bélica. Arietes, torres de asalto, escorpiones, grandes ballestas, onagros, catapultas, parapetos, empalizadas, todo, incluidas las cruces empleadas para la crucifixión, llevaba el sello de los árboles que crecieron en los campos circundantes, árboles que poblaron el valle del Cedrón, el monte de los Olivos, el de Eleón, el de Escopo, árboles que desde siempre dieron sombra a los caminantes que recorrían las veredas que llevaban a Jerusalén; únicamente quedaba un cementerio de troncos cortados a ras de suelo.

Jerusalén, la Urusalim que fundaron los misteriosos jebuseos en honor a Salem —la vieja divinidad local que personificaba el crepúsculo—, donde reinó el bíblico Melquisedec que bendijo a Abraham, la ciudad cuyo nombre aparecía citado en las cartas de Tell-el-Amarna[1] y a la que los asirios llamaron Urusilimmu, la Ciudad de la Paz, despertaba a la espera de su hora final. El tejado recubierto de oro del Templo que levantó Herodes el Grande para que superase en esplendor al de Salomón no brillaba en aquella mañana brumosa llena de oscuros presagios. La eterna Jerusalén agonizaba herida de muerte por las armas de las legiones de Tito Flavio, hijo del emperador Vespasiano.

Desde el interior se elevaban sombrías columnas de humo que anunciaban el oscuro destino que le estaba reservado. Los cadáveres se amontonaban entre charcos de sangre en las calles, en las puertas de las casas, en las derruidas murallas, en las escalinatas del Templo… Cualquier lugar era apropiado para morir. El hedor de los cuerpos muertos se esparcía por cada rincón de la ciudad. Los defensores se afanaban en tomar posiciones para resistir el que iba a ser el asalto final, aunque ninguno ignoraba que la resistencia resultaría inútil. El largo asedio, los continuados combates, la enfermedad y el hambre habían minado cualquier posibilidad de éxito. Algunos, desesperados, lograban salir en busca de algo que comer; otros conseguían traspasar las derruidas murallas aferrados a la débil esperanza de que la clemencia de los romanos les permitiera escapar de aquel infierno. Pero en lugar de encontrar alimentos y perdón, fueron apresados y crucificados en lugares visibles para que sirviesen de escarmiento y advertencia a los que quedaban dentro. Esa era la piedad de Roma.

Los zelotes, acaudillados por Juan de Giscala, y los idumeos, seguidores del gigantesco Simón bar Giora, estaban dispuestos a seguir enfrentándose a las legiones de Tito porque, mientras quedase un defensor con vida, Jerusalén seguiría peleando. Había llegado el momento de dejar a un lado las luchas internas porque tanto unos como otros sabían que el enemigo común estaba fuera, un enemigo poderoso que había sabido aprovecharse de las diferencias existentes entre las facciones lideradas por Juan y Simón, extraviados en encarnizadas disputas que solo consiguieron mermar la capacidad defensiva de los sitiados.

Tras conseguir sobrepasar los dos muros defensivos que protegían la ciudad, la presión de las legiones de Tito había sido constante, aunque sus esfuerzos por tomar Jerusalén se habían visto truncados una y otra vez. Construyeron una rampa para hacer llegar a la fortaleza los gigantescos arietes de punta de hierro que, protegidos bajo las inmensas galerías recubiertas de pieles y hierba mojada, deberían encargarse de derribar las murallas, pero los zelotes lograron cavar un túnel, prendieron fuego a los troncos que soportaban el techo y la rampa se hundió. También lo intentaron por la ciudadela, incluso lograron que los arietes comenzaran a golpear la muralla; también fracasaron porque los idumeos de Simón bar Giora lanzaron un ataque suicida y consiguieron incendiar las defensas bajo las que se protegía el ariete. Pero la tercera tentativa había dado frutos. Las tropas romanas atacaron por la colina de Betsaida, donde se levantaba la fortaleza Antonia, dado que los demás accesos estaban en pendiente y protegidos por la muralla que bordeaba la plataforma del Templo. Llenaron con rocas y arena el espacio existente entre la colina y la fortaleza y pudieron construir una rampa sobre la cisterna de Estrution. El ariete comenzó a golpear el muro para abrir una brecha que permitiera el paso de los legionarios; aunque consiguió mover unas cuantas piedras, el sólido muro no cedió, si bien las piedras desplazadas fueron suficientes para que esa misma noche se hundiese el nuevo túnel que los sitiados habían cavado bajo la rampa. Con el hundimiento del túnel se vino abajo toda la muralla: la brecha estaba abierta, pero los sitiados habían previsto esta posibilidad y levantaron una segunda defensa desde la que recibieron a los soldados de Tito con una lluvia de flechas, piedras y bolas de paja impregnadas en aceite para que ardiesen. Los romanos formaron un parapeto con los escudos para protegerse y avanzaron sobre los escombros del muro. Si lograban alcanzar esa cota, estarían a unos cincuenta y seis codos[2] por encima de los defensores, lo que les daría una importante ventaja, pero los asediados habían reforzado las defensas y redoblaron sus ataques. Una vez más, los soldados de Roma se vieron obligados a retroceder. Jerusalén no se rendía, aunque el camino para el asalto final estaba abierto.

* * *

Hacía rato que había rayado el alba. Tito Flavio, general de las legiones romanas, paseaba por el interior de la tienda. Su padre, Vespasiano, había comenzado la campaña de Judea en el invierno del 68. Sometió Perea y Galilea, bajó por la llanura de la costa y cortó las rutas que conducían a Jerusalén. Un año después tomó Gofna y Hebrón y al poco embarcó hacia Roma para ser proclamado emperador con el apoyo de todas las provincias. Antes de partir le había encomendado a su hijo la pacificación de Judea y la culminación de la guerra. Ahora, en las postrimerías del verano, el bloqueo de Jerusalén era total; las tropas al mando de Tito habían conseguido romper las líneas defensivas y penetrar a través de los dos anillos amurallados para establecer campamentos en el interior de la ciudad. Cuatro legiones, pertenecientes a las guarniciones de Siria y Egipto, habían formado un cerco del que era imposible escapar.

Judea entera estaba bajo el poder de Roma y tras la caída de Jerusalén solo quedarían Masada, Herodium y Maqueronte, tres remotas fortificaciones que no tardarían en doblegarse ante las legiones romanas. Una vez rendidas, la guerra de Judea habría terminado, pero antes, él, Tito Flavio, sería recibido en la capital del Imperio como un general victorioso, aunque no olvidaba que tras seis meses de asedio, con continuados y cruentos combates, la ciudad había rechazado una y otra vez el avance de sus soldados y las bajas en las filas de las legiones eran grandes. ¿Qué tenían aquellos locos, qué fuerza los impulsaba a oponer tanta resistencia a la poderosa maquinaria militar del Imperio?, pensó. Los superaban en número, en preparación, en experiencia y en armamento, y aun así habían sido capaces de desafiar las tácticas de guerra de sus legionarios y el poderío de sus ingenios bélicos. Tito, que los despreciaba y los consideraba fanáticos, no tenía en cuenta que estaban defendiendo su tierra, luchando por lo que era suyo contra el poder invasor, la crueldad de los prefectos romanos, la brutalidad de los soldados de las guarniciones y la tiranía de los gobernantes títeres impuestos por Roma. Sus costumbres habían sido mutiladas; su libertad, pisoteada; su religión, escarnecida; el Templo, profanado. Tantos años de corrupción, ultrajes, ejecuciones y atropellos habían hecho germinar un odio hacia los romanos que era lo que impulsaba a los defensores de Jerusalén a ofrecer una resistencia tan tenaz, un odio tan profundo que los llevaba a luchar hasta el último aliento. Aquellos hombres que peleaban con desprecio de sus propias vidas no tenían miedo a morir si lo hacían matando a algún romano. De este modo, proclamaban, morían libres y no como esclavos de Roma. Pero el Imperio no estaba dispuesto a permitir una afrenta más y él, Tito Flavio Vespasiano, sería el encargado de conducir la batalla final.

—Ave, Tito Flavio, los generales y los tribunos te esperan —anunció el centurión que mandaba la guardia encargada de custodiar la tienda del general.

—Hazlos pasar.

Sobre un triclinio reposaba una capa escarlata, el paludamentum, la capa militar de los legados de Roma. Junto a ella, el casco, con un gran penacho del mismo color. Eran los símbolos de su condición de jefe supremo de las legiones destacadas en Judea. Tito los observó durante un instante y pasó los dedos por el lazo ritual, también escarlata, anudado en la coraza.

La puerta de la tienda se abrió y entraron Sexto Cercalo, general de la Legión V, también llamada Macedónica; Largio Lépido, de la X o Fretensis; Eternio Fronto, de la XII o Fulminata, y Tito Frigio, de la XV o Deiotariana. Las tres primeras legiones procedían de Siria; la cuarta, de Egipto. Tras ellos, los cuatro tribunos jefes de las primeras cohortes de cada legión. Precediéndolos, Tiberio Alejandro, el prefecto de campaña, un veterano cuya misión era asistir al legado y hacerse cargo del mando en caso de ausencia. El prefecto y los generales se cubrían con capas rojas; las de los tribunos eran blancas con una franja púrpura en el borde.

—Mi padre rindió Jotapata en cuarenta y siete días. Nosotros llegamos aquí en los idus de abril y han pasado casi seis meses desde entonces sin que hayamos conseguido vencer a los rebeldes —profirió Tito a modo de saludo.

—Jotapata no es Jerusalén —objetó el prefecto.

—Aun así no estoy dispuesto a admitir un descalabro más. Jerusalén tiene que rendirse, no me importa cómo lo consigáis ni qué métodos utilicéis. Somos soldados de Roma y un hatajo de muertos de hambre nos está poniendo en ridículo… Roma no puede permitir una humillación como esta.

La voz de Tito sonaba tranquila, pero en sus palabras subyacía la tormenta que sus modales comedidos no podían ocultar. En el rostro se le dibujaba una expresión furiosa que velaba su juventud, haciéndolo parecer mayor de lo que era. Los jefes militares percibieron el descontento en su mirada y guardaron silencio.

—Juan de Giscala y Simón bar Giora… Dos locos al frente de un puñado de… andrajosos a los que no somos capaces de reducir —murmuró Tito en tono de reproche.

—Puede que estén hambrientos, pero no son un puñado ni están locos. Dentro hay varios miles de hombres dispuestos a todo y no es prudente subestimarlos. Nos guste o no están demostrando valentía, y eso lo saben muy bien nuestros legionarios, muchos de los cuales lo han pagado con la vida. —La voz del prefecto sonó firme y no parecía dispuesto a permitir que el legado de Roma pusiese en entredicho su capacidad militar ni la de sus hombres.

Tito lo observó. Aquel veterano oficial había servido a las órdenes de su padre y siempre se había revelado como un gran estratega. Lo apreciaba y lo respetaba, pero no quería que los generales que lo acompañaban pudiesen apreciar el menor asomo de flaqueza. Él, Tito Flavio, era comandante en jefe de cuatro legiones e hijo de un emperador. Pero, sobre todo, era un soldado sobre el que había recaído la responsabilidad de poner fin a una rebelión que se había extendido por toda Judea. El odio de los judíos hacia los romanos no era nuevo, venía de antiguo, pero se acrecentó cuando Nerón nombró procurador a Gesio Floro, un gobernante que solo creía en la ley del látigo, la horca y la crucifixión. Cuando trató de hacerse con el dinero del Templo estallaron algunas revueltas y Floro no dudó en enviar las tropas contra la ciudad. La sangre llenó las calles de Jerusalén. La llama estaba prendida. Los zelotes aprovecharon el descontento de la población y asaltaron la fortaleza de Masada, a orillas del mar Muerto. En el asalto murió toda la guarnición. Roma lo consideró un desafío, los zelotes aceptaron el reto y lo que comenzó como una revuelta acabó convirtiéndose en una guerra abierta. Muy pronto toda Judea fue un campo de batalla en el que los romanos parecían llevar las de perder, pero el poder de Roma era grande, mucho más del que los rebeldes podían imaginar. En la primavera del 67, Vespasiano, un experimentado general que estuvo al mando de la legión Augusta durante la conquista de Britania, recibió el encargo de Nerón de dirigir la guerra contra los judíos. Vespasiano envió a su hijo Tito a Alejandría para ponerlo al mando de la legión Deiotariana mientras él partía hacia Siria para volver con la Macedónica y la Fretensis. Cuando Tito se le unió, las fuerzas romanas sumaban cincuenta mil hombres. Vespasiano tenía entonces sesenta años; Tito, veintisiete.

—Mañana tomaremos Jerusalén —dijo Tito con determinación—. ¡Disponedlo todo, destruid la maldita fortaleza hasta los cimientos y entrad en la ciudad! ¡Quiero ver a mis legiones dentro, en cada calle, en cada casa, en cada rincón! Y esta vez no estoy dispuesto a admitir errores ni sorpresas.

—¿Y el Templo? —preguntó el tribuno de la Macedónica.

—Mientras siga en pie no habrá paz. Incendiad las puertas de acceso a los patios interiores y los pórticos contiguos, pero respetad el santuario…, salvo que las circunstancias aconsejen destruirlo también.

—¿Qué hacemos con los que quieran entregarse? —inquirió el prefecto de campaña.

—El tiempo para el perdón ha pasado ya —respondió Tito.

La reunión había terminado. Los jefes militares se disponían a salir cuando la voz de Tito los hizo detenerse:

—A Juan de Giscala y a Simón bar Giora los quiero vivos. Los llevaré a Roma con los tesoros del Templo como un trofeo de guerra más.

* * *

La mañana amaneció brumosa. Durante todo el día anterior las tropas romanas habían ido tomando posiciones para el asalto. Tito Flavio, montado sobre un caballo negro y flanqueado por el prefecto y los generales, observaba con atención el despliegue de los legionarios frente a la rampa que comunicaba con la plataforma del Templo. Las órdenes eran tajantes: aquella mañana del 8 de septiembre todo tenía que quedar zanjado y Jerusalén debía caer a costa de lo que fuese.

La brecha abierta en la fortaleza era amplia, lo suficiente como para permitir el paso de las cohortes y la caballería, pero antes de hacerlo era preciso eliminar los parapetos que los defensores habían fabricado con los escombros de la muralla. Tras ellos se habían atrincherado los zelotes y los idumeos, dispuestos a enfrentarse a lo que ya se revelaba como el asalto definitivo, dada la evidente desproporción entre atacantes y defensores y la enorme capacidad ofensiva de la maquinaria bélica romana, preparada para entrar en acción en el momento en que recibiera el mandato.

Tito Flavio levantó el brazo derecho y lo bajó con energía: era la señal para que comenzara el ataque. Al instante, el prolongado sonido de las tubas y las trompas transmitió la orden y todo el ejército se puso en movimiento. Las catapultas comenzaron a lanzar grandes piedras contra los sitiados, que tuvieron que retroceder, dejando el paso franco a las cohortes que, distribuidas en centurias, comenzaron a subir la rampa construida sobre la cisterna de Estrution. Los soldados de la primera fila alzaron los grandes escudos para proteger el frente de la formación al tiempo que el resto se cubría con los suyos, solapándolos hasta constituir una especie de caparazón. Era la conocida táctica en testudo de las legiones romanas[3]. Las flechas y demás proyectiles lanzados desde la barrera defensiva de la ciudad se deslizaban sobre esta coraza protectora sin conseguir herir a los soldados.

Los legionarios subieron por la rampa para entrar en la plataforma de la fortaleza, pero los zelotes se lanzaron contra ellos en un ataque desesperado para impedirles el paso. La caballería de Tito cargó contra los atacantes y estos tuvieron que huir ante el destructor empuje de los jinetes, que avanzaban dejando tras de sí un reguero de muertos. Arrollados, los zelotes se replegaron atropelladamente hasta alcanzar el santuario, donde esperaban poder seguir resistiendo; ya todo esfuerzo era un empeño baldío. Se entabló una dura lucha cuerpo a cuerpo entre asaltantes y sitiados; la superioridad numérica de los legionarios provocó una verdadera carnicería. Los cadáveres yacían amontonados sobre la tierra, atravesados por las espadas de los romanos. Uno de los legionarios consiguió subir por encima de los muros y lanzó una antorcha contra el Templo. Al poco, las salas exteriores ardían por completo.

Jerusalén estaba de nuevo en poder de Roma, pero Tito quiso borrar toda posibilidad de rebelión y para ello era necesario acabar con lo que era el más sagrado de los símbolos hebreos, el Templo, que, aunque entre llamas, continuaba en pie. Por ello ordenó incendiar todo el edificio. Antes de hacerlo entró con sus generales, los abanderados que portaban los estandartes distintivos de sus legiones y los aquilíferos encargados de llevar las insignias de las águilas, símbolos del Imperio romano. Y allí, en el centro mismo del judaísmo, Tito Flavio ofrendó a los dioses de Roma un buey, un cerdo y un cordero: el Templo fue profanado antes de ser destruido.

Toda Jerusalén quedó en poder de Tito. Los soldados saquearon e incendiaron la parte alta. El archivo, la sede del consejo real, el palacio de Helena, todo sucumbió bajo las llamas. Después fue la ciudad baja. Los soldados se adentraron en las calles, que se tiñeron con el rojo de la sangre de sus habitantes. No había que dejar nada a los enemigos, para los que no hubo el menor asomo de piedad. Los rebeldes capturados fueron ejecutados, como también lo fueron los ancianos y los enfermos que cayeron prisioneros. Solo los más fuertes pudieron librarse de la muerte aquel día porque su destino no era seguir vivos, sino acompañar a Tito en su entrada triunfal en Roma y ser arrojados después a las arenas del circo para morir quemados o devorados por las fieras. Juan de Giscala y Simón bar Giora formaron parte de ese desfile[4].

La vieja Jerusalén fue destruida por completo; todo fue demolido, salvo las torres de Fasael, Miriam e Hípica, que Tito quiso conservar para que sirvieran de fuerte a las tropas que se quedarían de guarnición en Judea. De nada le valió su historia, ni sus riquezas, ni la gloria del Templo. Así pereció Jerusalén; fue en el segundo año del imperio de Vespasiano.

2

El eco agrandaba el sonido precipitado de los pasos de alguien que corría por una de las muchas galerías subterráneas del Templo. Onías, oculto en uno de los recodos del pasadizo, apretaba contra el pecho un bulto envuelto en un trozo de tela mientras trataba de contener la agitada respiración para no delatar su presencia. Los pasos sonaban cada vez más cerca y a medida que se aproximaban, el miedo de Onías iba en aumento. Solo podían ser de uno de los soldados romanos que habían entrado en el Templo para saquearlo antes de que ardiese por completo. Tal vez lo había visto escapar y se había lanzado en su persecución. Si lo encontraba, era seguro que lo mataría. Los soldados habían exhibido una enorme crueldad durante el asalto y en la toma de la ciudad; él, Onías, sacerdote del Templo de Jerusalén, había tenido ocasión de comprobarlo. El blanco de sus vestiduras sacerdotales estaba cubierto de sangre, la de aquellos con los que había tenido que luchar para defender el símbolo más sagrado del judaísmo, pero al final tuvo que huir. La plataforma del Templo estaba cubierta de cadáveres, la sangre corría por las escalinatas y toda la ciudad gritaba de miedo ante la feroz y cruel represión de las tropas de Roma. Tito Flavio no había dado muestras de piedad y los muertos se contaban por miles. Pero él había conseguido escapar del filo de las espadas de los legionarios. Los ojos se le llenaron de lágrimas porque presentía que su huida había llegado al final. No temía morir, pero lo que guardaba bajo la tela acabaría en manos de aquel soldado y eso significaba que sería profanado. Si corría, acabaría por delatarse; si permanecía quieto, era seguro que su perseguidor daría con él. Tenía que hacer algo. Dejó el envoltorio en el suelo con cuidado procurando no hacer ruido. Después empuñó con fuerza la daga que llevaba en la cintura, cerró los ojos y musitó una plegaria para pedirle fuerzas a Yahveh, su dios, el dios de Abraham, de Isaac y de Jacob, el dios de Israel. Si tenía que morir, lo haría luchando.

Los pasos cesaron de improviso. El perseguidor se había detenido, tal vez porque intuyó que Onías podía estar oculto tras el recodo. Pasaron unos instantes en los que el silencio fue absoluto, un silencio opresivo que asfixiaba el ánimo. Y de pronto volvieron a sonar en la galería los ecos de las pisadas. Onías, con el puñal firmemente aferrado, se apretó contra la pared dispuesto a saltar sobre el soldado que lo seguía. Confiaba en que la sorpresa le diese ventaja y consiguiera matarlo. Cuando creyó llegado el momento salió al paso del romano, saltó sobre él y lo derribó. Con la daga en alto se preparó para clavársela, pero cuando se disponía a hacerlo reparó en que su enemigo no vestía el uniforme de los legionarios, sino que se cubría con una túnica blanca de lino ceñida con un largo cordón: era un sacerdote del Templo, como él. Detuvo el golpe y lo miró con asombro. La amarillenta luz de una antorcha, encajada a lo lejos en una anilla de hierro, alumbraba el pasadizo con una claridad mortecina pero suficiente para permitirle ver el rostro atemorizado del sacerdote.

—¡Shemuel! —exclamó Onías.

—¿Onías? ¿Eres tú, Onías?

—¡Alabado sea Yahveh! Creía que eras un romano y he estado a punto de matarte. ¿Por qué me perseguías?

—No te perseguía, estaba huyendo, ni siquiera sabía que tú estabas aquí.

Las vestiduras de Shemuel, un sacerdote más joven que Onías, también estaban manchadas de sangre y barro, como su cara, en la que se apreciaba un profundo corte.

—Estás herido.

—Sí, pero el romano que me hirió lo ha pagado con su vida —respondió Shemuel al tiempo que mostraba un puñal ensangrentado oculto bajo una manga de la túnica—. Lo han destruido todo, Onías, el Templo está ardiendo, han incendiado la ciudad alta y…

—Lo sé, Shemuel, lo sé, también yo he estado allá arriba y lo he visto.

—Fineas, el guardián del dinero del Templo, y Yoshua, el hijo de Tebuto, les han entregado a esos malditos romanos todo lo que quedaba del tesoro a cambio de sus vidas. Tenían que haberlo escondido; son sacerdotes como nosotros, pero se han comportado como traidores al Señor… Más les valdría haber muerto antes que poner en manos de los romanos los objetos sagrados del Templo.

—Pero los romanos no se lo han llevado todo. La mayor parte del tesoro fue ocultada hace tiempo para evitar que cayese en su poder; yo he podido sacar esto del Templo[5].

Onías abrió el morral y mostró lo que ocultaba en él. Los ojos de Shemuel se abrieron desmesuradamente.

—Alabado sea el Señor —exclamó al verlo.

—Sabía lo que Fineas y Yoshua iban a hacer y he podido esconderlo. Ahora tenemos que escapar de aquí para evitar que nos atrapen y lo profanen.

—¿Escapar? ¿Por dónde? No hay modo de hacerlo. Si salimos fuera, nos matarán los romanos.

—No tendremos que salir fuera, lo haremos por las galerías que atraviesan esta parte de la ciudad.

—Pero estas galerías dan al barranco.

—Es cierto, pero no nos queda otra salida. Allí podremos ocultarnos en alguna cueva.

—No creo que lo consigamos —objetó Shemuel.

—Somos sacerdotes del Templo y debemos intentarlo, pero si continuamos aquí, el humo acabará por asfixiarnos o arderemos entre las llamas y todo habrá sido inútil. Hay que salir —repuso Onías.

—¿Por dónde? Las galerías conducen a los desagües, a las inmundicias, y manchar esto con aguas impuras es un sacrilegio.

—Conozco un pasadizo por el que no corren las aguas impuras. Confía en mí.

—De acuerdo, te seguiré, pero si logramos salir vivos y escondernos en una cueva, acabaremos muriendo de hambre y de sed. En esos riscos solo hay piedras, ni una fuente de la que beber ni hierbas para alimentarnos.

—Debemos tener fe en el Señor, él nos proveerá de lo necesario y cuidará de nosotros.

—¿Cuidará de nosotros del mismo modo que ha cuidado del Templo?

—No blasfemes, Shemuel —lo reprendió Onías.

—Tienes razón, no he debido decir eso. —Puso la frente contra el suelo y recitó en voz baja una plegaria para implorar perdón.

—Levántate, tenemos que irnos de aquí antes de que sea tarde —le dijo Onías.

Shemuel alzó la cabeza.

—Sí, salgamos de aquí.

Se pusieron de pie y comenzaron a correr por la galería. A medida que lo hacían iba creciendo la oscuridad. No había más antorchas en los pasadizos y Onías tenía que guiarse por su sentido de la orientación. Había recorrido aquellos pasillos cientos de veces y conocía cada recodo. De pronto, al fondo de un interminable túnel, atisbaron una luz. Era el final, allí estaba la salida. Llegaron medio exhaustos y se sentaron al borde de la abertura que daba al despeñadero. A sus pies se extendía un profundo y escarpado barranco en el que apenas crecían algunos espinos.

—Tendremos que bajar por ahí y buscar dónde escondernos —comentó Onías—. Estaremos ocultos un par de días y luego bajaremos hasta el fondo.

—¿Y adónde iremos después?

—Cruzaremos las montañas en dirección a Isana y Antipatris y desde allí, a Cesarea.

—¿No será mejor ir a Jope? Cesarea está mucho más al norte.

—Sí, pero este camino es más montañoso y nos será más fácil ocultarnos de las patrullas romanas.

—Pero Cesarea es una ciudad gentil —objetó Shemuel.

—Ya todas las ciudades de la costa lo son, pero eso no debe preocuparnos. Lo importante es salvar esto —señaló el envoltorio—. Además, en Cesarea tengo algunos familiares que nos ayudarán a encontrar una nave que nos aleje de aquí. Antes deberíamos cambiar de aspecto. Si nos ven vestidos así, sabrán que somos sacerdotes y nuestras vidas peligrarán.

—Cortemos las túnicas, así no lo pareceremos. —Shemuel tomó su daga y cortó la tela de la vestidura sacerdotal a la altura de las rodillas. Onías lo imitó.

—Escúchame, Shemuel. Yo ya soy viejo, mis fuerzas empiezan a flaquear. Esta guerra está perdida, el Templo ha sido incendiado y de Jerusalén no va a quedar piedra sobre piedra[6]. Pero el Señor ha querido elegirnos a nosotros, a ti y a mí, para que protejamos esto que hemos podido salvar del saqueo. Tú eres joven todavía. Tienes que prometerme que si muero antes que tú, dedicarás tu vida a ponerlo fuera del alcance de los gentiles. Sé que lo harás porque eres un buen sacerdote y Adonai te premiará por ello.

—Te lo prometo, pero ¿hacia dónde iremos, Onías, hacia dónde? ¿Qué ha ocurrido para que tengamos que abandonar la tierra de nuestros padres? Nunca volveremos a celebrar la Pésaj en el Templo[7] —se lamentó Shemuel.

Onías lo miró. También en su rostro se reflejaba la pesadumbre.

—Iremos hacia donde el Señor quiera llevarnos. Acaso nuestro destino sea ir de una parte a otra sin una tierra en la que asentarnos. El Señor sabe por qué ocurren las cosas. Él guiará nuestros pasos, no temas. Mientras tanto, esto que hemos conseguido salvar debe ser ocultado hasta que el tercer Templo sea construido. Tal vez algún día volvamos, y si no lo hacemos nosotros, lo harán nuestros hijos o los hijos de nuestros hijos. Ellos devolverán al nuevo Templo lo que dos humildes siervos del Señor lograron rescatar…, si es que el Señor quiere que así sea.

—Querrá, Onías, el Señor querrá, él no abandona a su pueblo. Y cuando ese día llegue, la tercera puerta se abrirá para que por ella entre lo que fue salvado de la profanación cuando Jerusalén fue destruida —añadió Shemuel. Y sus ojos se llenaron de lágrimas.

3

Granada, abril de 1492

El rostro de Isaac ben Yehudá Abravanel no reflejaba la agitación que bullía en su pecho. Por el contrario, su actitud aparentaba serenidad, pero a medida que la audiencia transcurría, los esfuerzos que debía hacer para refrenar el torbellino de sentimientos que lo asaltaban eran cada vez mayores. Notaba las miradas del rey Fernando y de la reina Isabel fijas sobre su persona, pendientes de las palabras de quien había sido uno de sus más leales servidores; en aquellas miradas parecía haberse perdido el recuerdo de los servicios que Abravanel les había prestado.

—Mi rey, mi reina, os he servido fielmente durante años y jamás os pedí nada a cambio. Si ahora lo hago, no es por propio beneficio… Nuestros antepasados llegaron a estas tierras hace muchos siglos y aquí hemos permanecido desde entonces…; ahora un edicto nos condena al destierro y nos obliga a abandonar para siempre nuestra amada Sefarad… Mis reyes, sed clementes con mi pueblo, anulad ese edicto que al cabo no es más que un trozo de papel, rompedlo ahora que aún estáis a tiempo para que las generaciones venideras os recuerden por vuestras nobles hazañas y no por haber expulsado al pueblo hebreo y haber fundado la terrible Inquisición que…

—Don Isaac —lo interrumpió la reina Isabel—, os tenemos en muy alta consideración y gozáis de nuestra estima, pero no olvidéis que estáis en presencia de vuestros reyes. Os ruego que moderéis vuestras palabras.

—Mis reverenciados monarcas, os pido humildemente perdón. El dolor que mi corazón siente es el que me hace hablar así… Un nuevo éxodo amenaza a mi pueblo y esta vez no hay ningún Moisés que nos guíe ni tierra prometida a la que dirigirse.

—Sabéis que podéis quedaros si ese es vuestro deseo —dijo el rey Fernando.

—Tenéis razón, podría quedarme si quisiera…, a cambio de renunciar a mi fe. Ese es un precio demasiado alto que no estoy dispuesto a pagar.

—Don Isaac, las tareas de gobierno exigen a veces grandes sacrificios y tener que tomar decisiones dolorosas —manifestó la reina Isabel—, pero os estamos ofreciendo la posibilidad de abrazar la verdadera fe de Dios y pasar a formar parte del sagrado cuerpo de la Iglesia.

—¿Lo haríais vos? ¿Renunciaríais a vuestra fe si estuvieseis en mi lugar? ¿Abjuraríais de la fe de vuestros padres para abrazar otra a cambio de unos bienes materiales? —respondió Abravanel.

Se produjo un momentáneo y duro silencio.

—No lo haríais, mi señora, sé que no lo haríais, ni vos tampoco, mi rey. Entonces, ¿por qué me lo exigís a mí? ¿Por qué queréis obligar a mi pueblo a que lo haga? —Los ojos de Abravanel se empañaron con unas lágrimas que pugnaban por brotar—. Os lo imploro, mis amados reyes, perdonad a mi pueblo, evitadles el castigo del destierro y dejad que podamos seguir enterrando a nuestros muertos en esta tierra que tanto amamos. Imponednos fuertes tributos si ese es el precio que hay que pagar, obligadnos a trabajar para vuestros reinos sin nada a cambio, quedaos con toda mi fortuna y con la de aquellos de entre los míos que más tienen…, pero dejadnos vivir aquí, no nos expulséis de la casa de nuestros padres y de los padres de nuestros padres, permitidnos seguir viviendo en esta tierra que hemos querido y queremos tanto como vos… Dejadnos vivir y morir en Sefarad; no nos cerréis sus puertas.

Las últimas palabras de Isaac ben Yehudá Abravanel se confundieron con el llanto quedo y amargo que lo dominó.

—Tranquilizaos, don Isaac, os lo rogamos. Sabemos que es muy duro para vos y para vuestro pueblo, pero la unidad del reino así nos lo demanda y eso no se producirá nunca si no logramos la unidad de la fe —respondió el rey Fernando.

—¿Ese es el problema, mi señor, la unidad de la fe? ¿Acaso no habéis unificado los territorios, no habéis logrado que todos cuantos viven sobre esta tierra obedezcan a unos mismos monarcas? ¿No es eso unidad? Habéis vencido a los moros, habéis acabado con el reino de Granada y lo habéis hecho con sangre de nuestro pueblo y con la ayuda de nuestro dinero… Y ahora os estorbamos para reinar porque decís que necesitáis la unidad de la fe. ¿Cuándo hemos interferido los judíos en los asuntos de vuestra fe? Vos sabéis que jamás hemos sido un problema… Solo Torquemada piensa que sí lo somos y por eso nos persigue, por eso quema nuestras bibliotecas para hacer desaparecer cualquier vestigio de nuestra cultura, por eso permite que muchos sacerdotes fanáticos conviertan sus sermones en prédicas incendiarias contra el pueblo hebreo, por eso tolera que la gente se levante contra nosotros, destruya nuestras casas y asesine a hombres, mujeres y niños por el mero hecho de ser judíos… Nos acusan de haber dado muerte a Jesús de Nazaret, bendito sea su nombre, y olvidan que mi pueblo llegó a Sefarad siglos antes de que Jesús naciera[8]. ¿Qué culpa tenemos nosotros? ¿Por qué se castiga en nuestras personas lo que otros hicieron? ¿Porque somos judíos, por eso nos persiguen, nos calumnian, nos maltratan y nos humillan? ¿Acaso Jesús no era también judío? Si unos cristianos cometen un crimen, ¿debemos acusar de criminales a toda la cristiandad? No, no sería justo…

Abravanel inclinó la cabeza y su poblada barba blanca reposó sobre el pecho. Se mantuvo así durante unos instantes al tiempo que movía la cabeza a izquierda y derecha varias veces, como si negara algo. Después alzó el rostro y miró fijamente a los reyes.

—Torquemada —declaró con voz clara y rotunda—. Él es quien realmente ha firmado el decreto que nos despoja de nuestros legítimos derechos…, aunque sean vuestras firmas y vuestro sello real los que aparezcan.

* * *

Abraham Seneor esperaba impaciente sentado a la sombra de uno de los árboles de los jardines de la Alhambra. Cuando vio salir a Isaac Abravanel supo de inmediato que el intento de influir en los reyes Fernando e Isabel para que cambiasen el edicto de expulsión había fracasado. La palidez de cera de la cara, el velo de tristeza que se reflejaba en sus ojos, el caminar lento, con la cabeza agachada y los hombros hundidos, no dejaban lugar a dudas. Abraham Seneor se incorporó y acudió al encuentro de su amigo, lo cogió por un brazo y bajaron en silencio las laderas de la colina sobre la que se asentaba el palacio de la Alhambra. Abajo los esperaban con unos mulos guarnecidos para llevarlos hasta Santa Fe. La ley que prohibía a los judíos montar a caballo y portar armas también los alcanzaba a ellos, aunque ambos hubiesen sido abastecedores reales y les hubiesen prestado a los reyes importantes cantidades de dinero para financiar la guerra de Granada.

—¡Maldito seas, Torquemada! ¡Maldito seas mil veces! ¡Que la ira de Yahveh caiga sobre ti y sobre toda tu estirpe de judíos renegados! —exclamó de pronto Abravanel con los ojos anegados en lágrimas[9]—. Al final lo ha conseguido, Abraham; ese maldito renegado ha conseguido lo que se proponía, ha logrado convencer a los reyes para que nos echen de nuestra tierra, para que nos arrojen de nuestras casas. Los reyes están ciegos y no se dan cuenta de lo que hacen. ¡Maldito seas, Torquemada, mil veces maldito seas! —repitió con rabia—. Tú y todos los de tu orden hacéis honor a vuestro nombre de perros de presa, pero no, eso no es justo porque incluso los perros tienen más humanidad que vosotros, que solo anidáis odio, crueldad y fanatismo en vuestras negras almas, si es que las tenéis[10]. ¡Maldito seas, maldito seas, maldito seas!

Las lágrimas corrieron de nuevo por el rostro de Isaac Abravanel y un llanto compulsivo se apoderó de él. Abraham Seneor, con el semblante demudado y los ojos enrojecidos y llorosos, le pasó un brazo por los hombros y lo atrajo hacia sí. Abravanel se apoyó en su amigo, vencido por el dolor que llevaba dentro. La expulsión dictada por los reyes Fernando e Isabel significaba arrancar y destruir sus raíces, hundidas durante siglos en una tierra que consideraban tan suya como podía serlo de los cristianos. O tal vez más.

* * *

—¡Abrid paso al inquisidor general de Castilla y Aragón! ¡Paso al inquisidor general del reino! —gritaban los guardias de la escolta al tiempo que cortesanos, nobles y ricos comerciantes se hacían a un lado para dejar pasar al que era conocido como el martillo de los herejes.

Fray Tomás de Torquemada, con el gesto crispado y los ojos que despedían fuego, avanzaba con paso decidido y enérgico por entre la gente que esperaba para ser recibida por los reyes. La capa negra y la cogulla con capucha se movían al compás del caminar impetuoso del fraile y oscilaban sobre el hábito blanco propio de la orden de los dominicos. La gente que aguardaba fuera de las dependencias reales se apartaba a su paso, tal era el temor que inspiraba el antiguo prior del monasterio segoviano de Santa Cruz. Sujetaba en la mano derecha un rosario de gruesas cuentas negras del que pendía un crucifijo que en otras circunstancias debería haber llevado colgado al cuello para que reposara sobre el pecho.

Las puertas de la sala de audiencia se abrieron para franquearle el paso y Torquemada penetró en la estancia sin siquiera anunciarse. Avanzó con decisión hasta donde se encontraban los tronos de los reyes y arrojó a los pies de los monarcas el crucifijo que hasta ese momento había sujetado con firmeza. El choque metálico de la cruz contra el pavimento resonó en toda la sala y produjo un eco que el silencio que se había hecho tras la aparición del fraile se encargó de agrandar. Los reyes miraron a Torquemada con expresión de asombro. Nadie en todo el reino se habría atrevido a actuar así ante los monarcas, nadie salvo Torquemada, inquisidor general y confesor de la reina Isabel I de Castilla, esposa de Fernando II, rey de Aragón.

Antes de que los reyes se repusieran de la sorpresa, la voz del fraile, de la que emanaba un irracional torrente de ira, se dejó sentir con toda su violencia.

—¡Podéis pisarlo, majestades, porque eso será lo que ocurrirá si prestáis oídos a esos judíos que pretenden compraros! Judas vendió a nuestro Señor Jesucristo por treinta monedas de plata; ahora los reyes de España pretenden hacer lo mismo por diez mil.

—Reverendo padre, recoged el santo crucifijo y moderad vuestra lengua —replicó el rey Fernando con dureza—. Vuestra condición de inquisidor no os autoriza a hablarnos así.

—No es el inquisidor quien así os habla, majestad, sino el sacerdote, que no puede olvidar que por encima de la autoridad real está la autoridad divina —repuso Torquemada con tono desafiante.

—Fray Tomás, vuestras palabras son insolentes y ni la reina ni yo estamos dispuestos a tolerarlas —respondió el rey Fernando con un gesto áspero que hizo vacilar la seguridad del fraile—. Decidnos, ¿a qué habéis venido?

—He visto salir del palacio al judío Abravanel y presiento que su visita no presagia nada bueno.

—¿Qué os hace pensar eso? —preguntó la reina Isabel—. Don Isaac ha venido a pedirnos clemencia para él y para su pueblo.

—¿Clemencia decís, mi señora? ¿Clemencia para ese pueblo deicida? Su herética pravedad amenaza nuestra fe y sus traiciones son constantes. ¿Acaso habéis olvidado que cuando la morisma infiel invadió nuestro suelo fueron los judíos quienes la apoyaron y financiaron? El pueblo cristiano abomina de los judíos, majestad, son una amenaza para la santa fe católica y tratan de inclinar a los cristianos a seguir sus perversas costumbres. Nacieron asesinos y morirán asesinos. ¿No recordáis la muerte del piadoso padre Pedro Arbués[11]? ¿Y el horrendo crimen del Santo Niño de La Guardia[12]?

—¡Basta, fray Tomás! —La voz de Fernando de Aragón cortó en seco el discurso de Torquemada—. Ya basta. Recordamos todo eso y mucho más. Nuestra decisión está tomada, así que podéis ahorraros las palabras. El decreto de expulsión está firmado y se ejecutará conforme a nuestra voluntad. —Torquemada no pudo evitar una sonrisa perversa al escuchar las palabras del rey—. No obstante, quiero que os quede claro que no vamos a permitir ningún abuso. Recordad que los judíos solo responden ante nosotros, son propiedad real, y nada ni nadie va a atropellarlos, maltratarlos o violentarlos.

—Y recordad también —añadió la reina Isabel— que no hemos firmado ese edicto por complaceros a vos ni vamos a revocarlo porque nos lo pida Isaac Abravanel. Lo hemos hecho porque preferimos el gran bien de la unidad religiosa a todos los beneficios del dinero, no lo olvidéis, fray Tomás, porque si habéis pensado lo contrario, es que nos conocéis muy mal. Y la próxima vez contened vuestra lengua cuando os dirijáis a vuestros soberanos. Retiraos —ordenó la reina con gesto adusto.

* * *

Abravanel y Seneor montaron en los mulos y emprendieron en silencio el camino hacia Santa Fe. Los hombres que los acompañaban respetaron su mutismo; intuyeron que algo grave debía de pasar para que esos dos prohombres se viesen tan abatidos.

En Santa Fe los aguardaban rabinos y destacados miembros de la comunidad hebrea. Ellos serían los primeros en conocer la terrible noticia de la negativa de los reyes a revocar el edicto de expulsión. El camino hasta la ciudad campamento se les iba a hacer muy largo.

Cuando avistaron el recinto amurallado de Santa Fe, las miradas de Abravanel y Seneor se cruzaron y ninguno de los dos pudo evitar que nuevas lágrimas afloraran a sus ojos.

Entraron por la puerta de Granada y enfilaron hacia el centro de la ciudad seguidos por un silencioso grupo que esperaba con ansiedad las noticias de que eran portadores. Se detuvieron ante una casa de aspecto sencillo y se apearon de los mulos. Cuando entraron no fue preciso decir nada: sus semblantes hablaron por ellos y un silencio atroz, lleno de horribles presagios, inundó la estancia. Todos se sentaron con el gesto sombrío y la mirada triste de quienes saben que han perdido y que ya no queda lugar ni siquiera para la esperanza. La voz quebrada de Isaac Abravanel vino a confirmar lo que todos habían intuido:

—Los reyes se niegan a revocar el edicto. La oscura mano de Torquemada es demasiado poderosa y nada podemos hacer contra ella. Nos espera un nuevo éxodo, pero esta vez no es hacia la libertad de la Tierra Prometida, sino camino del destierro. Ahora nos toca a nosotros sostener el ánimo de los nuestros y recordarles la salida de Egipto. El Señor nos guiará porque él nunca nos ha abandonado.

El silencio se hizo aún más hondo.

De pronto, el sonido de una plegaria se abrió paso entre el amargo mutismo de los presentes:

—Shemá, Yisrael, Adonai Eloheinu, Adonai Ejad[13].

Era la voz de Isaque Perdoniel, el que fue enlace de Boabdil con Fernando e Isabel durante la guerra de Granada. Se había levantado y oraba moviéndose hacia delante y hacia atrás, con las palmas de las manos cubriéndole la cara y vuelto hacia el este, hacia Jerusalén. Su oración, que sonaba como un lamento, manifestaba su credo en un solo dios, pero todos allí sabían que la Shemá también era el último rezo de un judío antes de morir. Para ellos la expulsión era como una condena a muerte, por eso todos se pusieron de pie y secundaron el rezo de Perdoniel:

—Shemá, Yisrael, Adonai Eloheinu, Adonai Ejad. Baruj shem-kevod Maljutó Le-Olam Vaed. Ve-Ajavtá Adonai Elojejá, be-jol le-vavejá uvjol…

Todos lloraban por Sefarad.

4

Toledo, mayo de 1492

—En el día de hoy, martes primero de mayo del año del nacimiento de Nuestro Señor Jesucristo de mil cuatrocientos y noventa y dos…

Desde lo alto de un caballo enjaezado con los distintivos reales, el heraldo, escoltado por seis jinetes fuertemente armados y flanqueado por dos atambores también montados, leía con voz clara el contenido del pergamino en el que llevaba escrito el edicto de expulsión. Cada una de sus palabras resonaban como golpes de martillo en los corazones de los judíos que llenaban la plaza de Suk al-dawab, la del mercado de ganado[14]. Unos y otros se miraban entre sí y cada rostro era el reflejo del sentimiento común de aflicción, temor e ira que los embargaba. Durante cientos de años habían vivido al cobijo de una tierra que había dejado de ser suya desde el instante en que el mensajero comenzó a leer. Hombres y mujeres, jóvenes y ancianos, ninguno pudo sustraerse a la terrible conmoción que causó el edicto. Los niños, aferrados a los vestidos de sus madres, las veían llorar y también ellos prorrumpían en llanto; los más ancianos invocaban a Yahveh en la lengua de Jacob; los hombres apretaban los puños hasta hacerse sangre en las palmas de las manos. Todos eran conscientes de su impotencia frente al poder real y al todavía más terrible poder de la temida y odiada Inquisición. Nada podía hacerse, nada salvo rezar y prepararse para un destierro que los llevaría muy lejos del solar de sus antepasados.

—Dada en la ciudad de Granada, el treinta y uno del mes de marzo, año del nacimiento de Nuestro Salvador Jesucristo de mil cuatrocientos y noventa y dos. Yo, el rey. Yo, la reina. Yo, Juan de Colonia, secretario del rey y de la reina, nuestros señores, la hice escribir por su mandado.

El sonido de los timbales golpeados por los atambores puso final a la lectura del edicto real. La plaza se fue quedando poco a poco vacía de gente, que se retiraba con la cabeza agachada y dolor en los corazones.

* * *

El rabino Salomón ben Paquda ha Leví y su hijo Jacob caminaban uno junto al otro. El silencio que los acompañaba hacía que el sonido de sus pasos se agrandase al rebotar contra los muros de piedra de las estrechas calles de la judería de Toledo, inusualmente desiertas a esas horas. El rabino, viudo desde hacía cinco años, vivía con su hijo y con Miriam, la joven esposa de este, en lo que se conocía como el Degolladero, junto al horno de cocer pan.

Llegaron a la puerta de la casa, una vivienda modesta de muros blancos y gruesos construida en torno a un patio. En la entrada los esperaba Miriam. Un abultado vientre anunciaba lo avanzado de su embarazo. El rabino y su hijo la saludaron; los tres salieron al patio. Un arriate de piedras pintadas de blanco discurría a los pies del muro; en la tierra crecían matas de romero, siemprevivas, prímulas, azaleas y rosales. Junto a la puerta que daba acceso al interior de la casa había una sencilla mesa y un banco de madera colocados bajo la sombra de una parra enredada sobre un encañado. En el centro del patio, una frondosa higuera repartía su aroma cada vez que el viento movía las ramas. Las espinosas hojas crasas de una chumbera, crecida fuera, asomaban por encima del muro.

Se sentaron en el banco, bajo el emparrado, y se mantuvieron callados durante un buen rato. Miriam les llevó agua fresca y padre e hijo bebieron.

—Padre mío, esposo mío, decidme qué ocurre. ¿Por qué estáis tristes?

—Hija, los reyes no han tenido misericordia y nos mandan al destierro. Nos expulsan de Sefarad —respondió el rabino con voz pesarosa.

Miriam rompió a llorar.

Su esposo se levantó y la abrazó. Miriam se apoyó en el pecho de su marido, que la atrajo hacia sí y comenzó a acariciarle el cabello. Jacob sabía que no existían palabras de consuelo para la tragedia que había caído sobre ellos. Aunque habían logrado sobrevivir a muchos momentos difíciles, la expulsión excedía a las numerosas injusticias que habían tenido que sufrir.

—¿Hasta cuándo podremos seguir aquí? —preguntó Miriam con la voz entrecortada.

—Hasta mediados del mes de av[15] —le respondió el rabino, a cuyos ojos asomaba una mirada de larga tristeza.

—¡Oh, Señor! Nuestro hijo nacerá en tierra extraña —se lamentó Miriam.

En ese momento oyeron que alguien llamaba a la puerta. Jacob se separó de su esposa, que fue a sentarse junto a su suegro, y acudió a abrir. Al poco volvió acompañado de un hombre de pelo cano y barba cuidada. Era Yehudá Abenamias, el padre de Miriam. El rabino se levantó y lo abrazó.

—Yehudá, amigo mío —le dijo con voz apenada.

—Salomón, mi buen rabino, hoy es un día muy triste para todos nosotros. Aunque ya teníamos noticia del edicto, confiaba en que no llegara a hacerse realidad.

Miriam permanecía sentada en el banco de madera. Su padre fue hasta ella y le cogió las manos con dulzura. Los ojos de la joven estaban enrojecidos.

—Miriam, hija mía, no llores, el Señor no nos abandonará y en cualquier momento manifestará su poder como hizo en Egipto.

—Padre mío, no lloro por mí, lo hago por mi hijo, que verá la luz lejos de Sefarad, en una tierra que no es la nuestra.

—Debemos confiar en el Señor. ¿Acaso él nos ha olvidado alguna vez?

Miriam miró a su padre, pero no contestó.

—Querido Yehudá, es preciso que convoquemos una reunión, hay cosas muy importantes de las que tenemos que hablar.

—Sí, es necesario que nos veamos —convino Yehudá Abenamias—. El tiempo corre y no hay que dejar nada suelto.

—Mañana es el día del Señor y debemos dedicarnos a honrarlo. Pasado mañana puede ser el momento. Jacob, hijo, debes ir a casa de los demás a comunicarles que pasado mañana nos reuniremos aquí, pero antes ofrezcamos algo de comer y de beber al padre de tu esposa, pues no estamos siendo hospitalarios con él.

* * *

Antes de la puesta de sol que indicaba el comienzo del sabbat, Miriam y Jacob acumularon junto al hogar una buena cantidad de leña. El fuego tenía que permanecer encendido hasta el anochecer del día siguiente, momento en el que concluiría el día de descanso que mandaban las Escrituras, durante el cual estaba prohibida cualquier actividad que significara tener que trabajar. En los rescoldos del fuego se iría cocinando lentamente la comida que tomaría su familia después de asistir en la sinagoga a los oficios sagrados.

Luego encendieron por toda la casa gruesas velas que rememoraban la menorá del Templo y que tendrían que arder hasta el atardecer del día siguiente. Una vez encendidas, fueron al salón y comenzó el ritual de la mitzvá. Los tres cerraron los ojos y el rabino recitó la oración que bendecía el día de descanso:

—Baruj Atá, Adonai, Eloheinu, Mélej haolanu, asher kidslanu benitzvotev ve tzivanu le hadlik ner shel shabbat[16].

Cuando el rabino terminó la oración abrieron los ojos y se saludaron con las palabras rituales.

—Shabbat shalom —dijo el rabino.

—Shabbat shalom —respondieron Miriam y Jacob.

Se sentaron a la mesa. Antes de empezar a cenar, el rabino tomó una copa de vino.

—Bendito eres tú, Señor, nuestro Dios, rey del mundo, creador del fruto de la vid —recitó.

Después cogió un trozo de pan.

—Bendito eres tú, Señor, nuestro Dios, rey del mundo, que extraes el pan de la tierra.

Por último, el rabino recitó un pasaje del Libro del Éxodo:

—Y les dijo Moisés: «esto es lo que ha dicho el Señor: “Mañana es el santo sabbat, el reposo de Jehová. Lo que hubiereis de cocer, cocedlo hoy, y lo que hubiereis de cocinar, cocinadlo hoy. Y todo lo que os sobrare guardadlo para mañana”».

* * *

Miriam se abrazó a Jacob y esperó a que el sueño le llegara. Poco a poco el cansancio la fue rindiendo hasta que se quedó dormida, pero su sueño fue agitado, lleno de interminables caminos y lugares extraños en los que moraba gente que hablaba lenguas también extrañas. Se despertó de madrugada empapada en sudor. Acababa de soñar con un enorme desierto en el que solo habitaban los escorpiones y las serpientes. Ella, su marido y su hijo caminaban por él bajo un sol terrible. De pronto, a lo lejos, vislumbraron una gran roca que se recortaba contra el fondo inacabable del desierto. Corrieron hacia ella en busca de un poco de sombra. Cuando llegaron a la roca descubrieron que era mucho más grande de lo que habían imaginado y que a sus pies había un pequeño venero del que brotaba un agua transparente. Miriam se agachó para darle de beber a su hijo, pero cuando iba a hacerlo una sombra se interpuso entre ella y el agua. Alzó la vista y descubrió la figura de un fraile vestido con hábito blanco y capa negra que ocultaba el rostro bajo una capucha. Aunque no podía verle la cara, Miriam sabía que se trataba de Torquemada, el terrible inquisidor. Apretó a su hijo contra el pecho para protegerlo y en ese momento el fraile extendió con violencia el brazo derecho y acercó hasta la cara de Miriam el crucifijo que sujetaba en la mano.

Jacob se despertó al oírla gritar. Miriam le contó la pesadilla que había tenido y ninguno de los dos pudo volver a conciliar el sueño.

5

Antes de asistir a los oficios de la sinagoga, el rabino Salomón ben Paquda ha Leví cumplió con el precepto de consagrar el sabbat mediante la ceremonia del kidush. Recitó un pasaje de la Torá para santificar el día e impartió su bendición sobre una copa de vino y un trozo de pan, como hizo la noche anterior. Lo acompañaban Jacob y Miriam, cuyas profundas ojeras revelaban que la noche había sido larga y penosa.

Después de los rezos salieron de la casa camino de la sinagoga. Los tres vestían prendas blancas de lino.

La comunidad judía de Toledo se sentía orgullosa de la sinagoga, mandada construir por Samuel ha Leví Abulafia, el que fue oidor de las Audiencias y tesorero real de Pedro I de Castilla. En la ciudad había cinco sinagogas, pero esta era sin duda la preferida de muchos fieles. Sus muros de mampostería y ladrillo, decorados con motivos geométricos y vegetales e inscripciones en hebreo, estaban coronados con arcos ojivales que permitían la entrada de la luz exterior. La gran sala de oración estaba cubierta por una hermosa armadura policromada de madera de alerce con incrustaciones de marfil. En el primer piso, en el flanco meridional, se encontraba la azará, la galería de mujeres, con cinco grandes ventanales que daban a la sala de oración. En el muro este, orientado hacia Jerusalén y detrás de tres arquillos polilobulados, se hallaba el hejal, el arca donde se guardaban los sefarim, los rollos manuscritos de la Torá, cubiertos con el mapá, un paño de seda bordado con hilos de oro en cuyo frontal brillaba el pectoral de plata que recordaba las tablas de la Ley. En el centro de la sala de oración se situaba la tebá, un pupitre revestido con un paño semejante al mapá sobre el que se depositaban los textos sagrados para su lectura por el oficiante. A su alrededor, los asientos para los fieles. Cerca del hejal, el arca santa, ardía el tamid, la lámpara que permanecía siempre encendida en recuerdo de la menorá, el candelabro de siete brazos del Templo de Jerusalén.

Las luces parpadeantes de las lamparillas de aceite de oliva dibujaban sombras en los rostros de los fieles, en los que se percibía la tensión que reinaba en el seno de la comunidad hebrea de Toledo, sin duda la misma tensión que flotaba sobre todas las juderías de Sefarad.

Jacob, cubierto con el talit, el manto ritual, oraba en silencio. También su cara denotaba una honda preocupación. En poco tiempo se vería obligado a abandonar la casa en que nació y a alejarse para siempre de la tierra en la que se criaron sus padres y los padres de sus padres y en la que no nacería el hijo que crecía en el vientre de Miriam, su mujer. Ese era el futuro que les aguardaba; eso o abjurar de su fe y convertirse en cristianos.

Salomón ben Paquda ha Leví y otro rabino fueron los encargados de los oficios. El espectro de la expulsión motivó que la lectura de esa mañana versara sobre el Libro del Éxodo. Mientras Salomón ben Paquda leía, el rabino que lo ayudaba iba señalando cada línea del manuscrito con una mano de plata para evitar el contacto con el texto sagrado. Las palabras sonaban dentro del recinto de la sinagoga con más fuerza que otras veces, pero en esa fuerza no dejaba de percibirse una marcada tristeza. Ninguno de los presentes ignoraba que cuando fueran expulsados, la sinagoga de Samuel ha Leví Abulafia, como todas las de Sefarad, sería transformada en un recinto cristiano.

* * *

Después del precepto de lavarse las manos como símbolo de purificación, el rabino, Jacob, Miriam y Yehudá Abenamias se situaron de pie ante la mesa sobre la que habían extendido un gran mantel blanco que representaba el color del maná con el que se alimentaron los israelitas durante la travesía del desierto. En el centro del mantel, dos hogazas de pan simbolizaban la doble ración de maná que los judíos recibían cada viernes para que no tuviesen que recoger la comida en sabbat y poder así dedicarlo a honrar a Yahveh. Al lado del pan había una gran bandeja con aceitunas encurtidas; apio en salsa de limón y azúcar; berenjenas en salsa elaborada con aceite de oliva, ajos y queso rallado; miel, almendras e higos secos.

Sobre un anafe, entre las brasas de carbón y el rescoldo de la leña, había una olla de barro. Dentro se calentaba la adafina, un guiso de garbanzos, carne de cordero, cebolla, aceite de oliva, nabos y otras verduras condimentado con canela, pimienta encarnada, azafrán y clavo. Miriam la había preparado la tarde anterior y después la había dejado cerca del fuego para que se cocinara lentamente durante la noche.

El rabino entonó uno de los tradicionales zemirá para festejar el día de descanso y llenar la casa del espíritu del sabbat. Los demás lo siguieron, pero, a diferencia de otras veces, en esta ocasión lo que cantaron fue una melodía triste, llena de melancolía. Después bendijo la mesa. Al terminar, llenó una copa de vino y se la ofreció a Yehudá.

La comida transcurrió casi en silencio.

Después de comer se sentaron en el patio, bajo el emparrado.

—¿Qué va a ser de nosotros, Yehudá? —se lamentó el rabino—. La salida de Egipto supuso la liberación para nuestro pueblo, que pudo escapar de la esclavitud. Nuestra gente salió de una tierra extraña para ir en busca de la propia; en Sefarad nos separan de la tierra que nos pertenece para mandarnos al destierro en tierra de otros. De Egipto salieron cantando; de Sefarad lo haremos con lágrimas. En Egipto dejaron todo lo que los hizo sufrir; en Sefarad dejaremos todo lo que nos hizo felices. Cuando los nuestros salieron de Egipto limpiaron el polvo de sus sandalias; cuando nosotros salgamos de Sefarad llevaremos un poco de esta tierra. De Egipto salieron para buscar la Tierra Prometida; en Sefarad la dejaremos atrás. De Egipto salieron con sus ovejas y sus cabras y llevaban vasos de oro y plata y vestidos que les fueron demandados al faraón porque así lo ordenó el Señor; en Sefarad se quedará todo lo que tuvimos…

Hizo una breve pausa y miró a su alrededor. Los ojos nublados por las lágrimas y el semblante pesaroso lo hacían parecer mayor de lo que era. Yehudá Abenamias lo miraba sin decir nada, pero compartía los mismos sentimientos que su amigo y consuegro.

—Nunca más volveremos a celebrar la Pascua en Sefarad —añadió Ben Paquda con voz casi inaudible—. El pan ácimo ya no será igual, ni las canciones que nos enseñaron nuestros padres sonarán del mismo modo porque habrán perdido la alegría.

—El Señor no nos abandonará, Salomón, él siempre ha estado a nuestro lado. Cuando nuestro pueblo salió de Egipto, Yahveh le puso al frente a Moisés para que lo condujera a la Tierra Prometida.

—Es cierto, querido Yehudá; Moisés guio a nuestro pueblo por el desierto hasta las puertas de Canaán y allí murió sin llegar a pisarla. Fue Josué quien acabó lo que Moisés había empezado cuarenta años atrás. Ambos guiaron al pueblo de Israel, pero… ¿quién nos guiará a nosotros?

—Tienes razón, quién nos guiará a nosotros —admitió Yehudá Abenamias—. Moisés y Josué rompieron las cadenas de la esclavitud y le abrieron al pueblo hebreo las puertas de una tierra en la que manaba leche y miel… Nosotros no tendremos a ningún Moisés que nos muestre el camino a una nueva vida ni a ningún Josué que nos lleve a los valles de la tierra de promisión. El destino que nos aguarda será vagar por el mundo cuando nos cierren las puertas de Sefarad.

Ambos vislumbraban la magnitud del desastre. El mundo que hasta entonces había sido el suyo tocaba a su fin y era necesario convencerse de esa terrible verdad.

El patio se llenó de un silencio sombrío.

6

—Amigo Isaac —dijo el rabino al tiempo que abrazaba emocionado a Isaac ben Yehudá Abravanel—. Pasa, por favor. Mi humilde casa se siente muy honrada con tu visita.

—Querido Salomón, cuánto me alegro de verte —respondió Abravanel, que correspondió con afecto al abrazo de su viejo amigo.

—Nos hemos acordado mucho de ti. Sabemos que fuiste a ver a los reyes y que les imploraste que derogaran el decreto, pero sus oídos estaban sordos y sus corazones, helados.

—Así fue, querido amigo. Mis palabras y mis ruegos no sirvieron para nada porque la decisión de seguir adelante con la expulsión estaba tomada desde hacía tiempo y esa rata repugnante de Torquemada se había encargado de atarlo todo bien fuerte para que nada fallase. Lo leí en los rostros de los reyes apenas entré en el salón de audiencias. Su negativa no dejaba ni un resquicio para la esperanza.

—Pero tú les has ayudado mucho, te deben multitud de favores.

—Así es, pero todo lo que he conseguido es que me permitan quedarme con una parte de mis bienes.

—¿Solo con una parte? —se extrañó el rabino.

—Sí, solo una parte. Tal vez los reyes y sus consejeros pensaron que dejármelo todo era demasiado para un judío. Debe de ser el pago por tantos años de servicio a sus órdenes y por tanto dinero como les he prestado. Gracias a mi dinero y al de otros judíos pudieron ganar la guerra de Granada; el pago que hemos recibido no ha podido ser más generoso… —comentó con ironía—. Lo pondré todo a disposición de quienes necesiten ayuda…, si ese maldito Torquemada no convence a los reyes de que debo irme sin nada.

El rabino escuchaba con interés las palabras de Abravanel, que calló unos instantes, pensativo.

—También me prometieron que si me quedaba y aceptaba el bautismo podría disponer de toda mi riqueza —reveló—; les respondí que mi lugar está junto a mi pueblo y que nada me haría renegar de mi fe… Nos espera un nuevo éxodo, amigo Salomón, y yo caminaré a tu lado, con los nuestros.

—Eres un hombre justo y noble, Isaac. Has elegido el camino más difícil para no dejar desamparado a nuestro pueblo; el Señor te lo recompensará.

—Eso no es todo, Salomón, hay algo más que debes saber. Abraham Seneor se queda —anunció Abravanel sin más preámbulo.

—¿Cómo que se queda? ¿Qué quieres decir? —preguntó desconcertado el rabino.

—Que va a abrazar el cristianismo. Ha aceptado bautizarse y los reyes serán los padrinos de su conversión.

—¿Abraham Seneor? ¿El rabino mayor de las aljamas de Sefarad se va a dejar bautizar? ¿Va a renunciar a su fe? ¿Se va a hacer cristiano? ¿Lo van a apadrinar los reyes?

Las preguntas brotaron de la boca del rabino como un torrente. Los ojos, desmesuradamente abiertos, declaraban el asombro que le había producido la inesperada revelación. Se sentó, se llevó las manos a la cabeza y comenzó a mesarse el cabello con nerviosismo mientras se lamentaba con pena. Abravanel se sentó junto a él y le pasó un brazo por los hombros.

—¿Por qué, Isaac? ¿Por qué nos está ocurriendo esto? ¿Qué maldición ha caído sobre nosotros? ¿Qué hemos hecho para que el Señor nos castigue de este modo?

—Tranquilízate, Salomón. Mi corazón también está lleno de dolor, pero no debemos desesperarnos. Tenemos que reservar nuestras fuerzas para ayudar a los muchos que nos van a necesitar.

—Pero, ¿por qué lo hace? Es el rabino mayor, todas las juderías de Sefarad se miran en él y lo respetan… Su ejemplo va a ser terrible, porque muchos lo imitarán…

—Seneor es un hombre anciano, Salomón —justificó Abravanel—, no le queda mucho tiempo de vida y debemos respetar su voluntad. El Señor es sabio y sabe por qué lo ha hecho.

—No puedo entenderlo, Isaac, no puedo entenderlo.

—Mi buen Salomón, el Señor nunca se equivoca y nosotros tenemos que aceptar sus decisiones, por muy grande que sea el dolor que nos causen… La conversión de Seneor no es el único problema, ni siquiera deberíamos considerarlo como tal ante la magnitud de los que nos aguardan, así que no podemos dejarnos abatir ni dedicarle más tiempo del preciso. Tenemos que ser fuertes si queremos que las heridas no acaben con nosotros.

Una fuerte racha de viento sopló en aquel instante; las hojas de los árboles del patio se agitaron con fuerza. A lo lejos, unas nubes negras se acercaban con sus enormes vientres cargados de agua. La tarde comenzó a oscurecerse y el viento arreció de nuevo, esta vez con más ímpetu. De pronto, un relámpago llenó el ambiente con una luz fría y, al poco, un imponente y prolongado trueno se dejó sentir. Una densa lluvia comenzó a caer. Las gruesas gotas rebotaban sobre la tierra del patio y sobre las hojas de los árboles y las plantas, que se estremecían con los continuados impactos. Algunas ramas se desgajaron y muchas hojas fueron arrancadas por la fuerza de la lluvia y el empuje del viento. La tarde se volvió oscura, como los presagios que enturbiaban el espíritu del rabino y de Isaac Abravanel.

La densa cortina de agua ocultaba los contornos de las colinas circundantes y las extensiones de las tierras de labor en las que ya empezaban a brotar los cultivos. Los silencios entre truenos eran cada vez más cortos y la luz de los relámpagos casi no permitía que la oscuridad que se había adueñado de la tarde se recuperase. Durante millones de años tormentas como aquellas habían domeñado el paisaje hasta convertir Toledo en lo que entonces era, una colina ceñida en su base por el gran brazo del río que discurría a sus pies por entre rocas milenarias.

En ese momento se abrió la puerta del patio y apareció Jacob. Atravesó deprisa el espacio que lo separaba de la casa y entró en la vivienda, completamente empapado.

—Padre, don Isaac… —dijo a modo de saludo y con la respiración agitada—. Vaya aguacero.

—Hijo, cómo vienes —respondió el rabino—. Sube y quítate esa ropa mojada. Y pídele a Miriam que traiga un vaso de buen vino para nuestro invitado.

La llegada de Jacob cambió el rumbo de la conversación. Los asuntos que ocupaban los pensamientos del rabino eran muchos, pero uno en particular, del que era responsable directo, llenaba buena parte de sus preocupaciones. Así se lo planteó a Abravanel.

—Isaac, es necesario poner a salvo el tesoro —dijo—. Si cae en poder de los cristianos, todo se habrá perdido y el esfuerzo de tantas generaciones para mantenerlo a salvo habrá sido inútil. El Señor ha querido que llegue hasta nosotros y nuestra obligación es protegerlo.

—Es verdad. Onías y Shemuel, benditos sean sus nombres, lo salvaron cuando el Templo de Jerusalén fue destruido por las tropas de Tito Flavio y allá volverá cuando el Señor lo quiera —respondió Abravanel—. Algún día nuestro pueblo lo reconstruirá y el tercer Templo proclamará la gloria del Señor, aunque mucho me temo que nosotros no tendremos la dicha de contemplarlo.

—Nuestra responsabilidad es grande, Isaac. El Señor nos ha encomendado la misión de preservarlo para que los hijos de nuestros hijos lo devuelvan al nuevo Templo.

Jacob y Miriam entraron en ese momento. Ella llevaba una bandeja con vasos, una jarra llena de vino y otra con agua de limón endulzada con miel. Jacob traía otra bandeja con una hogaza de pan, un gran trozo de queso y varios cuencos de barro llenos de higos secos, aceitunas y dátiles. Miriam dejó la bandeja sobre la mesa e hizo intención de marcharse, pero su suegro le pidió que no se fuera.

—Quédate, hija —le dijo—, también tú formas parte de la Hermandad y tienes derecho a conocer lo que vamos a hablar. La desgracia se cierne sobre todos, hombres y mujeres, y todos hemos de contribuir como podamos.

Miriam asintió en silencio. Llenó tres vasos de vino, uno para Abravanel, otro para su suegro y un tercero para su esposo; ella se sirvió un vaso de agua de limón y se sentó junto a Jacob.

—Dime, hijo, ¿has podido hablar con todos? —preguntó el rabino.

—Sí, padre, y les he pedido que mañana a mediodía vengan aquí, como me dijiste. Todos me han respondido que así lo harán.

—Como no sabía que ibas a venir, me he permitido llamar a cuantos están en el secreto —le dijo el rabino a Abravanel—. Estudiaremos el modo de sacar de Toldoth[17] el tesoro, cuanto antes y con el menor riesgo. Tu consejo y tu ayuda nos serán muy útiles.

—Imaginaba que harías algo así y por eso he venido en cuanto he podido. Me han acompañado dos buenos amigos, pero antes de invitarlos a la reunión de mañana me gustaría conocer tu opinión.

—¿Saben algo?

—No, no saben nada. He querido esperar a hablar antes contigo. Pueden sernos muy útiles. Son jóvenes y fuertes, muy temerosos del Señor, y en esta empresa vamos a necesitar gente muy entregada.

—Isaac, no podemos permitirnos el menor error, así que tengo que preguntarte que si tú respondes por ellos.

—Sí, respondo por ellos —contestó Abravanel sin vacilar—. Son de Jerez, donde tenían campos de labor arrendados a pequeños agricultores cristianos, de los que recibían una renta anual según fuesen las cosechas. Estuvieron conmigo en Granada y después de mi… visita a los reyes se ofrecieron para ayudarme en lo que fuese preciso.

—Entonces…, es gente rica —apuntó Jacob.

—Era gente rica —corrigió Abravanel—, pero ahora ya no lo son. Han preferido vender sus propiedades a sus arrendados por unas cantidades casi simbólicas para evitar que los poderosos se hicieran con ellas por una miseria. Como saben que los reyes me han permitido llevarme parte de mis bienes, han puesto a mi disposición el dinero que han obtenido en la venta para que lo emplee en ayudar a nuestro pueblo. Ese dinero nos va a hacer mucha falta hasta que nos vayamos. Habrá que contratar barcos para el transporte de la gente y comprar algunas voluntades para protegernos de abusos y desmanes, que los habrá, tenlo por seguro.

—Perdona mi suspicacia y mi insistencia, Isaac, pero después de lo que me has contado de Abraham Seneor debes entender que tenga cierto recelo. ¿Estás seguro de que no va a ocurrir lo mismo?

Jacob miró alternativamente a su padre y a Abravanel al oír la alusión a Abraham Seneor. Fue a preguntar, pero el rabino le hizo un gesto con la mano para que esperase.

—Estoy completamente seguro, Salomón. Conocí a sus padres y los conozco a ellos; su fe es fuerte como el roble. Puedes estar tranquilo. Además, ya han vendido sus tierras, no pueden dar marcha atrás.

—¿Qué ocurre con don Abraham? —preguntó Jacob.

El rabino miró a su hijo, que leyó en sus ojos que algo no iba bien.

—¿Qué ocurre, padre? ¿Qué sucede con don Abraham? —volvió a preguntar.

—Abraham Seneor se va a convertir al cristianismo. Los reyes van a ser sus padrinos de bautismo —respondió el rabino.

Se hizo un gran silencio. En medio de aquel súbito mutismo la fuerza de la lluvia se dejó oír con más fuerza, como si hubiese cobrado un repentino vigor. Miriam cogió la mano de su esposo y la apretó con energía, sorprendida y asustada a la vez por lo que su suegro acababa de decir. A ninguno se le escapaba la trascendencia de ese acontecimiento; el hecho de que el rabino mayor de las aljamas abjurase de su fe para pasar a engrosar las filas de los conversos sería esgrimido por la Iglesia como un arma contra aquellos judíos que se negasen a recibir el bautismo. La Inquisición, con Torquemada al frente, no dudaría en utilizar la conversión de Seneor como un ariete para quebrar la resistencia de los judíos más temerosos y embaucarlos con la promisión de una iglesia salvadora que los acogería en su seno como a hijos verdaderos, como había hecho con el rabino mayor, cuyo ejemplo, sin duda, sería seguido por muchos.

—¡No puede ser, padre! —exclamó de pronto Jacob—. Don Abraham no puede hacer eso, tiene que tratarse de una falsa noticia, de una calumnia inventada por Torquemada y toda la despreciable hez que hay a su alrededor.

—No, Jacob, no es ninguna noticia falsa, es cierto —confirmó Abravanel—. Me lo ha dicho el propio Seneor y no tengo razones para pensar que me ha mentido. Y no será el único de su familia que se bautice, también lo va a hacer su yerno, Mayr Melamed. Incluso ya les han elegido el nombre a ambos… Abraham Seneor dejará de llamarse así para convertirse en Fernán Núñez Coronel; Mayr será conocido como Fernán Pérez Coronel… Sí, Jacob, perderán hasta sus nombres, ellos y sus familias…, pero ignoro si en su interior dejarán de ser judíos.

—Pero, pero… —titubeó Jacob—, eso es terrible; don Abraham es el rabino mayor, ¿qué va a pensar nuestra gente cuando lo sepa?

—Y lo sabrán antes de lo que nos imaginamos, porque Torquemada y sus perros de presa se encargarán de airearlo por todas partes —admitió Abravanel—, pero no podemos ceder, no es momento para las quejas sino para actuar, porque el tiempo corre en nuestra contra y no podemos permitirnos el lujo de flaquear. El bautismo de Seneor es el menor de nuestros problemas, tenemos cosas más importantes en las que pensar.

En ese momento sonó un enorme trueno, como si la tormenta quisiera rubricar las últimas palabras de Abravanel. La puerta que daba al patio se abrió con violencia; una racha de viento entró en la vivienda y apagó algunas velas. Jacob se levantó rápido y fue a cerrar la puerta.

—Parece que el temporal arrecia —comentó el rabino—. Creo que esta noche deberías quedarte aquí, Isaac. No hace tiempo para andar por la calle.

—Te lo agradezco, Salomón, pero me esperan en otra parte y no puedo dejar de ir, aunque antes de marcharme quiero comentar contigo el plan que he ideado para sacar el tesoro con poco peligro y llevarlo a un sitio seguro.

—También yo he pensado en eso y creo que conozco el lugar adecuado para esconderlo.

—Y yo el modo de llegar, esté donde esté, así que pongámonos a trabajar. Esto es lo que haremos. Dentro de unos días llegará a Toldoth…

7

Por aquella parte de la judería de Toledo, en el llamado Degolladero, no era frecuente ver cristianos, incluso eran pocos los judíos que solían pasar por allí; aun así no convenía llamar la atención, por lo que los convocados fueron llegando poco a poco y de uno en uno a la casa del rabino Salomón ben Paquda ha Leví. En otras circunstancias se habrían reunido en el patio, a la vista de todos, pero no entonces, porque los tiempos eran adversos y la prudencia exigía actuar con cautela para evitar cualquier desacierto que pudiera dar al traste con el motivo de la convocatoria. Por eso se congregaron en el interior.

Además de Jacob, Miriam y el rabino, estaban Yehudá Abenamias, el padre de Miriam; Josué Arragel, comerciante de algodón y seda; los hermanos Abraham y Samuel ben Llana, recaudadores de la renta de la corambre; Isaac Ferruziel, rico comerciante en paños, especias y perfumes; su mujer, Judith Benmerquí, y su hijo Nehemías; Samuel Betanave y su hijo Aarón, agricultores; el arrendador Saúl Abengalel; el prestamista Simón Benatar y su mujer, Noemí Ferruziel, hija de Isaac Ferruziel; el platero Elías Bendayán y Esther Benchimol, su esposa; Ezequiel Cohen, médico; Moisés ben Albalía, alfarero, y el panadero Samuel Hadida. Todos ellos formaban parte de un círculo reducido y muy especial que estaba al tanto de cuestiones ignoradas por el resto de la comunidad hebrea de Toledo, casi una sociedad secreta unida por un juramento que obligaba a sus miembros a guardar una absoluta reserva sobre los asuntos que trataban.

El último en llegar fue Isaac Abravanel. Lo acompañaban dos hombres de mediana edad y fuerte complexión a los que presentó como Hasday Siriano y Jonás Gavisón, los dos agricultores de quienes le había hablado al rabino el día anterior.

Miriam, ayudada por las mujeres, distribuyó jarras de vino y bandejas con comida. Todos comieron y bebieron mientras aguardaban a que el rabino les aclarara el motivo de la reunión. Transcurrió un buen rato antes de que Salomón ben Paquda tomara la palabra. Cuando lo hizo se produjo un absoluto silencio.

—Nos esperan malos tiempos —comenzó a decir el rabino Salomón, que se levantó de la silla para hablar—. Vamos a necesitar mucha fe en el Señor y toda la ayuda que pueda llegarnos de su mano. No puedo ocultaros la gravedad de lo que ocurre porque todos la conocéis… Nuestra vida en Sefarad toca a su fin y aquí se quedarán nuestros recuerdos y el recuerdo de nuestros antepasados; nada podemos hacer para remediarlo. Los reyes han decidido nuestro destino y nos expulsan de nuestra casa después de haberlos servido bien durante tanto tiempo. Aquellos de entre nosotros, de nuestra gente, que abracen el cristianismo no serán expulsados… Muchos de nuestros hermanos lo harán y debemos ser comprensivos con ellos, no debemos juzgarlos, porque será el Señor el que lo haga —al decir esto, el rabino miró en dirección a Isaac Abravanel—. Nuestro pueblo hunde sus raíces en la noche de los tiempos de Sefarad, mucho antes de que los cristianos llegaran aquí, pero para los reyes Fernando e Isabel y para sus perros de presa de la siniestra Inquisición esto no tiene ninguna importancia, no vale, no es nada que deba ser tenido en cuenta, creen que esta tierra es solo de ellos y que nosotros somos de una raza maldita y perversa que corrompe su fe y sus costumbres… Por eso nos echan, para preservar la pureza de su religión y de su… santa madre iglesia —el rabino pronunció estas palabras con un inequívoco deje de desprecio—. Eso dicen… Pero no se conforman con expulsarnos del solar de nuestros ancestros, no, quieren mucho más… En nuestro viaje al destierro no podemos llevar oro ni plata, ni armas, ni monedas acuñadas, ni siquiera caballos para el transporte. Tendremos que conformarnos con alguna que otra mula, aunque esto no nos resulta nuevo porque tampoco antes nos estaba permitido llevar armas ni montar a caballo; recordad que incluso nos prohibían ejercer la medicina o la cirugía con enfermos cristianos, aunque nuestros médicos, y ellos lo saben, son mucho más sabios que los suyos… Somos propiedad del rey, somos como cosas que hoy apreciamos y mañana desechamos porque han dejado de valernos o nos estorban. Eso somos para estos reyes a los que tanto bien hemos hecho y a los que hemos servido con entrega y lealtad. Pero en su inmensa generosidad no se han olvidado de nosotros y nos permiten convertir todos nuestros bienes en letras de cambio… —dijo el rabino con ironía. Los gestos de asentimiento daban a entender que todos seguían con interés sus palabras—. Letras de cambio… Un montón de papeles que no servirán para nada porque ellos se quedarán con todo lo que nos pertenece… Nuestro pueblo ha sufrido mucho y todavía le queda mucho por sufrir, pero debemos tener confianza en el Señor y encomendarnos a su misericordia.

El rabino cogió un vaso de vino, lo miró pensativo durante unos instantes y dio un pequeño trago. El silencio acompañó la pausa de aquel anciano de aspecto venerable que durante años había sido el maestro, el consejero y el guía de cuantos estaban allí.

—Aunque son muchas e importantes las cosas de las que hoy tenemos que hablar —prosiguió—, hay una que no admite demora y que debemos dejar solucionada antes de que cada cual se marche a su casa. Pero antes debo revelaros algo que ayer me comunicó mi querido amigo don Isaac Abravanel. Se trata de Abraham Seneor, el rabí mayor de Castilla y de las aljamas de Sefarad. —Hizo una pausa y miró a cada uno de los presentes, que permanecían en silencio—. Don Abraham, su yerno Mayr Malamed y sus familias van a abrazar el cristianismo. —Se produjo un murmullo de sorpresa—. Quiero que lo sepáis por mí antes de que los perros de Torquemada se encarguen de propagarlo para debilitar la fe de los nuestros.

El rabino guardó silencio hasta que el rumor de las palabras se apagó. En el aire quedó flotando la huella que la revelación había producido en el ánimo de los presentes. Algunas mujeres se taparon la cara con las manos y prorrumpieron en llanto. También algunos hombres.

—El Señor sabe por qué don Abraham y su familia han elegido ese camino… Que este problema no nos impida actuar con lucidez e inteligencia. Aunque nuestro corazón esté roto, enjuguemos las lágrimas porque serán muchas las que derramaremos cuando llegue el día de la partida… Y ahora debemos abordar el asunto que nos ha traído aquí… El ambiente que se está creando en la ciudad no es favorable para nosotros. Los cuervos que quieren hacerse con nuestras propiedades ya planean sobre los tejados de nuestras casas. Los ánimos se están excitando y hay riesgo de que la gente se exalte más de la cuenta y se produzcan robos y asesinatos. Por eso os he mandado llamar, porque hay que poner a salvo el tesoro antes de que eso se produzca. Todos sabéis de qué hablo. Solo nos quedan tres meses para que expire el plazo y tengamos que emprender forzosamente el camino del destierro; antes de ese tiempo el tesoro deberá estar en lugar seguro. Con vuestra ayuda y vuestros consejos lo pondremos a salvo, lejos de la codicia de quienes nos han robado nuestra tierra y nos han cerrado las puertas de Sefarad.

El rabino se sentó. Su rostro, por lo general sereno, mostraba las huellas de la preocupación. Su compromiso con la comunidad hebrea iba mucho más allá de las labores propias de su condición de rabino porque sobre él recayó tiempo atrás la responsabilidad de custodiar el tesoro, un peso que había sabido soportar. Ahora, ante la inminencia de la expulsión, había que extremar las medidas para proteger el legado que los sacerdotes Shemuel y Onías habían salvado del Templo de Jerusalén cuando las tropas de Tito lo destruyeron. Habían transcurrido más de mil cuatrocientos años desde que eso sucedió y desde entonces el tesoro había pasado de una comunidad hebrea a otra, de un país a otro y sorteado mil peligros sin que por ello se desvelase el misterio de su existencia. Solo unos pocos lo conocían y esos pocos habían jurado sobre la Torá que guardarían el secreto incluso por encima de sus vidas. Si había logrado llegar hasta allí, hasta Toledo, se debía a la reserva de quienes, en el trascurso de los siglos, habían sido iniciados en la creencia de que alguna vez se levantaría en Jerusalén un nuevo Templo y el tesoro volvería al lugar del que salió.

—Creo que todos estamos de acuerdo en la necesidad de sacar de Toldoth el tesoro y ocultarlo en otro sitio —dijo Abravanel, que también se había puesto de pie para dirigirse a los reunidos—. Cuando nos vayamos, los cristianos removerán cada una de las piedras de nuestras casas para buscar inexistentes tesoros, porque ellos creen que los judíos escondemos oro en cualquier parte. Su codicia los ciega y por eso es menester buscar un nuevo lugar lejos de aquí.

—El edicto de los reyes nos prohíbe sacar bienes de valor. Tratar de salir con el tesoro es una temeridad porque cuando queramos abandonar la ciudad nos registrarán para comprobar que no escondemos nada prohibido. Si eso ocurre, si nos registran y lo ven, lo perderemos para siempre —argumentó Ezequiel Cohen, el médico.

—Cierto —respondió Abravanel—, pero nadie dice que puedan verlo.

—¿Qué quieres decir con eso? Si nos registran, es seguro que lo verán, salvo que hagamos magia para volverlo invisible —objetó Nehemías, el hijo de Isaac Ferruziel.

—No, no vamos a hacer magia ni nada que se le parezca —afirmó Abravanel con una sonrisa—, aunque la Inquisición crea que nos pasamos la vida invocando a los demonios delante de un caldero lleno de azufre. Es mucho más sencillo, Nehemías; solo habrá que disimularlo de modo que si alguien lo descubre, suponga que no tiene ningún valor. —Cogió un vaso, lo llenó de agua y bebió. Se secó la boca con el dorso de la mano y después sostuvo el vaso en alto y lo mostró a los presentes—. Ellos son incapaces de ver más allá de lo que les muestran sus propios ojos, por eso no verán lo que es, sino lo que no es. Todo lo que es visible está oculto, no lo olvidemos —dijo con un tono enigmático que, no obstante, todos entendieron—. El rabino y yo hemos hablado de esto y tenemos un plan que nos gustaría exponeros… Dentro de un par de días llegará a Toldoth un grupo de muleros con una gran reata de mulas cargadas de mercancías. Pasarán unos cuantos días en la ciudad para tratar de vender parte de la carga que transportan… Los amos de las mulas son gente conocida y están dispuestos a ayudarnos.

—¿Cómo van a ayudarnos? —interrumpió Esther, la mujer de Elías Bendayán, el platero.

—Permitiéndonos viajar con ellos —contestó Abravanel.

—¿A todos?

—No, Esther, no iremos todos.

—¿A qué lugar irán? —preguntó Samuel ben Llana.

—Eso lo veremos después —terció el rabino—. Ahora lo importante es que conozcáis cómo vamos a sacar el tesoro.

—Salomón está en lo cierto —afirmó Abravanel—, lo que nos interesa ahora es asegurarnos de que el tesoro va a salir de Toldoth sin que corra ningún peligro y para eso vamos a utilizar el ingenio. Estos dos amigos que han venido conmigo —señaló a Hasday Siriano y Jonás Gavisón— eran los dueños de esas mulas. Ahora pertenecen a gente que antes trabajó para ellos, personas de fiar que les están muy agradecidas y que se han mostrado dispuestas a ayudarnos, por lo que las recompensaremos generosamente. Son cristianos y mezclados con ellos irán algunos de nosotros que se harán pasar por bautizados. Vestirán como cristianos y se comportarán como tales.

—Eso puede ser muy peligroso —objetó Samuel Hadida—. En Toldoth nos conocen a todos y no creo que podamos engañar a los soldados ni a los inquisidores por mucha ropa de cristianos que nos pongamos. Nos detendrán y ya sabéis que eso significa ir derechos a las cárceles de la Inquisición, en las que se entra vivo y nunca se sale, ni vivo ni muerto.

—Cierto, es peligroso… si nos descubren, pero quienes viajarán vestidos de cristianos serán Jonás y Hasday porque a ellos no los conocen, nadie sabe quiénes son, por lo que podrán pasar por dos muleros más. Desde que han llegado no se han dejado ver para evitar que los identifiquen. Su presencia entre los arrieros será una seguridad porque podrán ir armados sin despertar sospechas, y si les preguntan, podrán decir que las armas son para defenderse de los salteadores de caminos. Con ellos viajarán varios de nosotros y el tesoro se repartirá entre todos.

—En las puertas de salida de la ciudad y en el camino se encontrarán con patrullas de soldados que los registrarán para poder quedarse con cualquier cosa que consideren prohibida por el bando de expulsión —añadió Samuel Hadida.

—No te quepa duda de que los registrarán para comprobar lo que llevan consigo, Samuel, pero registrarán a los judíos, no a los cristianos, y aunque también los registren puedes estar seguro de que no verán nada de valor entre sus pertenencias. Ya he dicho antes que el tesoro se volverá invisible.

—Si tienen dudas acerca de que Jonás y Hasday sean cristianos, los interrogarán y les harán preguntas que puede que no sepan contestar —razonó Simón Benatar, el prestamista—. ¿Conocen la fe cristiana y los dogmas de su religión?

—Eso no debe preocuparnos, porque la conocen lo suficiente como para pasar por cristianos —aclaró Abravanel.

—¿Y si los obligan a comer tocino para probar que no son judíos? ¿Qué deben hacer?

El silencio llegó como un relámpago. La pregunta de Ezequiel Cohen hizo que todos los rostros se volvieran hacia Salomón ben Paquda. Él era el intérprete de la ley mosaica y a él le correspondía dar una respuesta. El rabino meditó unos instantes, después se levantó despacio y miró a cada uno de los allí reunidos. El silencio se hizo más intenso.

—Tu pregunta es sabia, Ezequiel —le dijo al médico—. La Torá prohíbe comer cerdo, como también nos prohíbe trabajar en el día del Señor… Pero si alguien de tu familia, o un amigo, o un vecino, o cualquiera de nuestra comunidad enfermara de gravedad durante la fiesta del sabbat, con gran peligro de muerte, ¿dejarías de atenderlo? ¿Acaso nadie de los que estamos aquí nunca ha incumplido alguno, o muchos, de los seiscientos trece mitzvot[18] de la Ley de Moisés? Si contra nuestra voluntad nos obligan por la fuerza a comer cerdo, ¿es eso pecar contra la ley del Señor? ¿Y si comemos algún alimento prohibido sin saberlo? ¿Somos por eso impuros? No está el pecado en lo que hacemos sino en la intención con que lo hacemos. Entonces, si se ven obligados a comer cerdo para preservar el tesoro, tampoco pecarán porque el Señor sabrá que lo hacen como un tremendo sacrificio en su honor. Pero después deberán purificar su cuerpo y su espíritu para ser más gratos a los ojos del Señor.

El rabino se sentó. El silencio que había precedido a sus palabras se convirtió en un murmullo de asentimiento.

—Ha llegado el momento de elegir a los que acompañarán a Jonás y a Hasday —anunció Isaac Abravanel—. El camino será largo y penoso, por lo que propongo que sean los más jóvenes los que viajen como guardianes del tesoro.

—No creo que eso sea lo más acertado, Isaac —objetó Elías Bendayán, el platero.

—¿Por qué lo crees?

—Porque una caravana de muleros que acompaña a un grupo de judíos que van camino del destierro ya es de por sí un poco extraño, pero si además esos judíos son todos jóvenes, despertará sospechas.

—Elías tiene razón —añadió Judith Benmerquí—. Se preguntarán por qué esos judíos viajan solos, sin sus mayores, y tendrán problemas.

—Puede ser —admitió Abravanel—. ¿Qué proponéis?

—Que no vayan solo los más jóvenes —sugirió Abraham ben Llana—. Mi hermano Samuel y yo nos uniremos a la caravana.

—Mi familia y yo también iremos —se sumó Isaac Ferruziel.

—Y la mía —manifestó Simón Benatar, el prestamista—. En Toldoth ya no nos queda nada.

—Yo soy viudo y no tengo hijos, así que también iré —dijo Moisés ben Albalía, el alfarero.

Uno a uno se fueron ofreciendo para formar parte de la comitiva. El rabino levantó la mano para pedir silencio.

—Veo que todos queremos ir, pero será necesario que algunos se queden en Toldoth para ayudar a nuestros hermanos cuando emprendan el camino del destierro. Isaac —dijo a Abravanel—, tú debes quedarte porque tu ayuda va a ser muy necesaria; y tú, Josué, porque tus conocimientos del comercio servirán para que no nos engañen más de lo que nos van a engañar con las letras de cambio. Yo me quedaré con vosotros.

—Pero, padre, no puedes quedarte aquí, tú eres el custodio del tesoro y debes viajar con él —objetó Jacob, el hijo del rabino.

—Los custodios sois ahora vosotros, yo solo seré un estorbo.

—Pues yo me quedo contigo, padre, no te dejaré solo.

—Jacob, hijo, debes irte con Miriam. Está embarazada y será mejor para ella que os marchéis antes de que llegue la época de calor.

—Tu padre tiene razón, Jacob, debes irte con tu esposa —terció Yehudá Abenamias, el padre de Miriam—. Yo me quedaré con él.

—Padre… —dijo Miriam.

—Hija, tu lugar está junto a tu esposo. No te preocupes por mí, sabré cuidarme.

—Bien, creo que ha llegado el momento de empezar a hacer cosas —apuntó el rabino—. Isaac, muéstrales el lugar al que deben dirigirse y la ruta que han de seguir.

Abravanel extendió un pergamino sobre la mesa. Dibujado sobre la piel había un mapa con varios lugares marcados con cruces y anotaciones en hebreo. Todos se acercaron para verlo mejor.

—Saldréis por aquí y seguiréis este camino —les indicó.

Abravanel señaló con el dedo un punto que representaba una de las puertas de las murallas de Toledo.

8

A un lado de la mesa se sentaban el rabino Salomón ben Paquda ha Leví, Isaac ben Yehudá Abravanel, Yehudá Abenamias y Josué Arragel. Ellos se quedarían en Toledo.

Enfrente, formando un semicírculo en torno a la mesa, estaban todos los demás: Jacob y Miriam; los hermanos Ben Llana; Isaac Ferruziel, Judith Benmerquí y Neemías, el hijo de ambos; Samuel Betanave y su hijo Aarón; Saúl Abengael; Simón Benatar y Noemí Ferruziel; Elías Bendayán y Esther Benchimol, su mujer; Ezequiel Cohen, Moisés ben Albalía, Samuel Hadida, Jonás Gavisón y Hasday Siriano.

Ellos partirían con la caravana de muleros.

Todos seguían con gran atención las palabras del rabino.

—Cuando lleguéis a la ciudad deberéis buscar la casa de don Abraham Zacuto —continuó—. Entregadle esta carta mía. Él os ayudará en todo lo que necesitéis y os guiará hasta el lugar en que debe ser escondido el tesoro. Ahí acabará su ayuda. Después os tocará a vosotros dos acabar la misión —dijo a Jonás Gavisón y a Hasday Siriano—. Puesto que se supone que sois cristianos seréis los encargados de hacerlo, aunque es poco probable que alguien os pregunte por qué andáis por aquellos caminos. Si eso ocurriera, diréis que vais en peregrinación al monasterio para implorar las bendiciones del santo y dejar unas limosnas. Cuando lleguéis al monasterio pedid cobijo y entregad unas cuantas monedas de oro para que los monjes las dediquen a misas por las ánimas del purgatorio.

—Eso ablandará sus piadosos corazones —comentó Aarón Betanave con sorna, lo que provocó algunas risas que el rabino acalló con un gesto de la mano.

—Lo que después hagan con las monedas no es asunto nuestro, lo importante es que confíen en vosotros. Esa noche pediréis el permiso del abad para que os permita pasarla haciendo penitencia ante el altar. Seguro que con la dádiva de las monedas de oro no pondrá ninguna pega y eso les hará creer que sois verdaderos cristianos. Al amanecer abandonaréis el monasterio no sin antes dejar dicho que andáis buscando un lugar apartado del mundo en el que pasar varios días de ayuno y expiación para purgar vuestros pecados. Sé que todo esto resultará doloroso para vosotros, pero hay que tomar todas las precauciones posibles y sé que sabréis ser buenos cristianos —bromeó el rabino, lo que provocó nuevas risas—. Después os daré todos los detalles que os hagan falta sobre el monasterio.

El rabino hizo una pausa. Miró a los reunidos y constató por sus rostros que su estratagema contaba con la confianza de todos.

—Cuando lleguéis al lugar elegido deberéis cavar en el lugar exacto y lo enterraréis lo suficientemente hondo como para que las aguas de la lluvia no lo dejen al descubierto —prosiguió—. Cavad un hoyo profundo y ponedle dobles paredes de lanchas de pizarra y un lecho también de pizarra. Después guardad el tesoro en este cofre y cerradlo con una de estas llaves —les mostró varias llaves y un cofre metálico—, son todas iguales y en ellas está el secreto para encontrar el lugar en el que dormirá el tesoro. Don Abraham Zacuto os proporcionará unas planchas de plomo. Las clavaréis hasta formar un arcón dentro del cual introduciréis el cofre. Cuando el arcón esté hecho y cerrado sellaréis las juntas con varias capas de cera de abeja derretida mezclada con resina de alerce. Por último, lo cubriréis con otras lajas de pizarra antes de taparlo con tierra bien apisonada. Cuando hayáis acabado, esconded una de las llaves en el lugar que os he indicado y del modo que os he dicho. Las otras deberán repartirse entre vosotros, por familias y en orden inverso de edades, salvo para Jonás y Hasday. Ellos no llevarán ninguna. Se supone que son cristianos. Si en vuestro viaje os preguntan qué significan las llaves, podréis responder que son copias de las de vuestras casas, que las lleváis con vosotros para no olvidar vuestro origen, y no tendría sentido que unos cristianos llevaran también las llaves de sus casas. Además, para no levantar sospechas, el cofre solo contendrá ropa de niño. Miriam está embarazada y eso lo justificará. El tesoro irá repartido entre vosotros. Nadie se extrañará si os registran y ven lo que lleváis, porque, como dijo don Isaac, el tesoro se tornará invisible para ellos… Moisés —dijo al alfarero—, has hecho un excelente trabajo, y también tú, Elías —añadió, dirigiéndose al platero—. No era fácil grabar las llaves con la precisión que lo has hecho.

—Salomón os ha explicado con detalle dónde está el lugar y cómo podréis llegar hasta allí —intervino Isaac Abravanel—. En estos pergaminos está la clave para que, en el futuro, se pueda localizar el tesoro. La hemos redactado entre Salomón y yo y ahora os explicaremos lo que significa. Llevaréis un pergamino cada uno y deberéis memorizarlo. No sabemos qué destino nos deparará el Señor cuando salgamos de Sefarad. Si tenemos que dispersarnos por tierras extrañas, no podemos permitir que la clave para llegar al tesoro se pierda, por eso cada cual llevará su copia escrita y grabada en la memoria. Si alguien pregunta, diréis que es una oración. Deberéis protegerlo y cuidarlo para que permanezca con vosotros siempre. El secreto de su significado solo se lo revelaréis a vuestros hijos y estos, a su vez, a los suyos, pero antes deberán jurar sobre los sagrados libros de la Ley que guardarán el secreto incluso a costa de sus vidas. El momento de pasar la custodia a otros habrá llegado. Estos, a su vez, descargarán esta responsabilidad en otros hasta que el tesoro vuelva al santo lugar del que salió. No sabemos cuándo ocurrirá eso, pero debemos tener fe en el Señor y confiar en su sabiduría. Ese día llegará alguna vez; mientras tanto, somos los depositarios de un secreto que nadie más debe conocer. Cuando hayáis abandonado Sefarad entregaréis una llave y un pergamino a Hasday y a Jonás; ellos también son parte ya de la Hermandad.

—El momento de partir ha llegado —anunció el rabino—. Mañana al amanecer saldréis camino del destierro y llevaréis con vosotros la esperanza de un mañana mejor. Isaac y yo os seguiremos más tarde. Puede que algunos no volvamos a vernos, pero si el Señor quiere, nos encontraremos en Tesalónica, en el reino del Gran Turco. Que el Señor guíe vuestros pasos y os proteja.

El rabino Salomón ben Paquda ha Leví se cubrió la cabeza y los hombros con el manto ritual, colocó las palmas de las manos delante de la cara y comenzó a mecerse despacio hacia adelante y hacia atrás, con los ojos cerrados, mientras recitaba versículos del Libro de las Lamentaciones del profeta Jeremías:

Acuérdate, oh, Jehová, de lo que nos ha sucedido:

Ve y mira nuestro oprobio.

Nuestra heredad se ha vuelto a extraños,

nuestras casas a forasteros.

Huérfanos somos sin padre,

nuestras madres como viudas.

Nuestra agua bebemos por dinero;

nuestra leña por precio compramos.

Persecución padecemos sobre nuestra cerviz:

nos cansamos y no hay para nosotros reposo.

Aquella noche, las puertas de la judería toledana se cerraron para ellos por última vez. Al amanecer se convertirían en peregrinos sin retorno que caminarían en busca de una tierra sin nombre en la que esperarían el advenimiento de tiempos mejores.

* * *

La mañana despertó brumosa. Una niebla densa desdibujaba las caras de tristeza de todos. No hubo palabras de despedida, sino lágrimas, abrazos y gestos de afecto cargados de amargura por tener que abandonar la tierra que durante tantos siglos había sido su casa.

La caravana se puso en camino despacio, casi pesadamente. La voz de los arrieros fustigando a las mulas eran los únicos sonidos que se oían. La niebla ocultaba lo que debieron haber sido los primeros rayos de sol.

Miriam se miró el abultado vientre y lo acarició. «Hijo mío, vas a nacer en tierra extraña», susurró una vez más mientras por su cara resbalaban unas lágrimas silenciosas llenas de ternura y de pena.

SEGUNDA PARTE

1

A sus treinta y tres años Sara Misdriel era una mujer muy bella con unos bonitos ojos de color miel.

Tras la muerte de sus padres se convirtió en propietaria de una importante empresa consignataria de buques ubicada en el puerto de Salónica, de un astillero para embarcaciones de recreo y buques de poco tonelaje, de un buen paquete de acciones de dos líneas marítimas que cubrían los trayectos entre las muchas islas griegas y de una participación en una empresa de remolcadores. Su debilidad, sin embargo, era una pequeña editorial, comprada hacía pocos años, que había logrado convertir en una de las más importantes de la región macedónica. Continuaba así una tradición propia de los sefardíes salonicenses que se remontaba a los tiempos en que los judíos expulsados de España llegaron a Estambul y llevaron la imprenta con ellos.

Fue su abuelo Jacob Misdriel el que comenzó el negocio, que estuvo funcionando hasta que él y su esposa fueron llevados a Auschwitz-Birkenau, el campo nazi de exterminio, donde murieron en las cámaras de gas. Su hijo David tenía siete años cuando los alemanes vinieron a buscarlos; el pequeño habría corrido la misma suerte de no ser por Tasos y Eileen, un matrimonio de Salónica amigo de sus padres. Lo ocultaron y lo criaron como hijo suyo.

La barbarie de los nazis despertó las conciencias de muchos ciudadanos griegos, que se hicieron partisanos para combatir el terror del Tercer Reich. Tasos y Eileen se unieron a uno de esos grupos. Con ellos fue también el niño David Misdriel, el padre de Sara.

La Segunda Guerra Mundial no solo segó miles de vidas; también sumió en la ruina la economía de la zona. Salónica, una ciudad que siempre había sido próspera, no se libró de la penuria que trajo la posguerra. Tuvo que pasar bastante tiempo antes de que la ciudad empezara a recuperar el pulso.

Con el tiempo, David se casó con Chloe, hija de Tasos y Eileen. Varios años después nació Sara. Fue entonces cuando su padre, con la ayuda de Tasos, decidió continuar el negocio que fundó Jacob Misdriel. Fueron tiempos duros, pero consiguió levantar la empresa y hacerla prosperar. Cuando sus padres murieron, Sara se convirtió en la única heredera.

Vivía en un amplio piso situado en la avenida Tsimiskís, una destacada vía paralela a Leoforos Nikis, el paseo marítimo, muy próxima a la gran plaza Aristotelous, la zona peatonal que es el centro neurálgico de Salónica.

Esa mañana vestía una camiseta blanca y unos ajustados pantalones vaqueros que destacaban las formas de un cuerpo bien proporcionado. Observaba con expresión abstraída un pergamino extendido sobre la mesa del escritorio. Muchas de las palabras allí reflejadas no le eran ajenas, estaban escritas en judeoespañol, el habla que sus antepasados llevaron consigo cuando fueron expulsados de España, de Sefarad, de la tierra que fue su patria y a la que no habían renunciado, pese a tantas calamidades sufridas y al trato que recibieron en el pasado. Conocía la lengua de sus ascendientes porque la había aprendido de su padre, quien, a su vez, la había recibido de los suyos. De generación en generación, el recuerdo de Sefarad y su modo de expresarse habían permanecido vivos en la memoria de los descendientes de aquellos que, por la intransigencia religiosa, se vieron obligados a buscar abrigo en los más remotos rincones del mundo. Ese pueblo, en su diáspora, llevó consigo el viejo hablar castellano de la España medieval, el mismo lenguaje que aparecía en el pergamino que Sara tenía ante sí. Podía percibir el sabor de las voces, podía leer todo lo allí escrito, pero no comprendía el sentido de aquel juego de palabras antiguas ni el significado de muchas de ellas, palabras que, trazadas con una cuidada caligrafía, parecían escritas para poner a prueba la inteligencia de quien las leyese. Aunque su conocimiento del sefardí no alcanzaba para entenderlo porque el texto estaba escrito en un español arcaico, la intuición le decía que algo importante se encerraba en aquel laberinto de frases ininteligibles y aparentemente inconexas. No sabía cómo encajar las piezas del rompecabezas para sacarle su sentido oculto y obligarlo a manifestarse. Sobre todo, la intrigaban las primeras líneas del texto. ¿Qué significaban? ¿Qué querían decir? ¿Eran un augurio? ¿Una profecía?

Alzó la vista y la dirigió hacia un punto indeterminado de la habitación. Permaneció pensativa durante unos instantes y luego volvió a posar la mirada en el pergamino, como si una fuerza misteriosa la obligase a mantener los ojos fijos en los signos trazados sobre el trozo de piel. Había algo misterioso, algo enigmático disimulado entre los caracteres que poblaban la amarillenta superficie del documento, algo que se le figuró desorientador, más allá del control de la inteligencia, un caos de palabras que escapaba a la lógica del lenguaje comprensible.

El timbre sonó un par de veces. Sara se levantó y fue a abrir. Apoyado en el marco de la puerta estaba Yorgos Poulianos, un profesor de la Universidad Aristotélica considerado como uno de los más brillantes expertos en lenguas semíticas. Sara le había pedido que fuese a su casa porque quería mostrarle el pergamino. Entre ellos existía una buena amistad que ambos se esforzaban por mantener como tal, aunque lo cierto era que los dos callaban lo que cada uno experimentaba por el otro. Para quienes los conocían era palpable que su relación estaba más allá de la amistad; aun así ni él ni ella se atrevían a dar el paso que les permitiese atravesar la línea que separaba el aprecio del amor.

—Hola —saludó Yorgos. Acercó su cara a la de ella y la besó en la mejilla. Sara le devolvió el beso—. Toma, para ti. —Sara se quedó mirando el bonito ramo de rosas rojas que Yorgos le ofrecía—. Son tus preferidas.

—Son preciosas, Yorgos, no deberías haberte molestado.

—No ha sido ninguna molestia, al contrario…

—Pero no te quedes ahí parado, entra. Acompáñame, voy a ponerlas en agua.

—¿Qué es eso tan misterioso que quieres enseñarme? —le preguntó mientras iban por el pasillo hacia la cocina.

—Enseguida lo verás. ¿Quieres beber algo?

—No, gracias, lo dejo para después. Porque supongo que iremos a cenar, ¿no?

—Sí, claro, ya te lo dije. Y te invito yo.

—Tú eres la rica, así que acepto encantado.

—Eres incorregible —le dijo Sara con una sonrisa que dejó ver unos dientes blancos y cuidados.

Colocó las rosas en un florero que puso sobre una cómoda situada en un extremo del salón. Después pasaron al escritorio. Yorgos reparó de inmediato en el pergamino que había sobre la mesa del escritorio.

—Esto es lo que quería que vieses. Siéntate y dime qué te parece —le dijo Sara.

La expresión de Yorgos cambió al instante. Ya no era el joven risueño que unos momentos antes había llamado a la puerta con un ramo de rosas, sino el profesor experto en descifrar viejos códices. Durante un buen rato se entregó por completo a analizar el pergamino que tenía ante sí. Sus ojos se movían sobre la superficie de la piel como si buscaran algo.

—¿Tienes una lupa? —preguntó.

—En el primer cajón hay una.

Yorgos volvió a examinar el pergamino ayudado por la lupa. Pasó los dedos sobre la superficie escrita y oprimió un extremo de la piel entre el pulgar y el índice de la mano derecha, como si quisiera hacerse una idea de la textura y el grosor. Sara lo veía hacer en silencio, sentada frente a él.

—Esto está escrito en judeoespañol —comentó Yorgos.

—Sí. Mi familia paterna era de origen sefardí, como sabes, y mis abuelos me enseñaron desde pequeña a hablar la lengua de nuestros antepasados españoles.

—¿Podrías traducirlo?

—Lo he intentado, pero es demasiado para mí. Entiendo muchas palabras, pero no es el judeoespañol que yo hablo, este es mucho más antiguo.

—¿Y esto otro? ¿Puedes traducirlo? Parecen versos de algún poema o de una canción.

—No creo que se trate de ninguna canción ni de ningún poema. Es más sencillo que lo anterior, pero no le encuentro ningún sentido.

Sara leyó despacio las líneas escritas en judeoespañol y después las tradujo para que Yorgos pudiese entenderlo:

Y ellos son el sardio que es como el agua de nisanu abib.

Y el topacio son las espadas en ayaru ziv.

Y la esmeralda es el león de simanu.

Y el rubí es la serpiente de du’uzu.

Y es el zafiro como el ciervo de abu.

Y el diamante son las tiendas de ululu.

Y el ópalo está en el olivo de tashritu.

Y es el ágata como el asno de arajamna.

Y la amatista es el barco de kislimu.

Y el crisolito es como un toro en tebetu.

Y está el ónice en la palmera de shabatu.

Y el jaspe es lobo en adaru.

—¡Esto no hay dios que lo entienda! —exclamó Yorgos—. Mucho me temo que vamos a necesitar ayuda si queremos enterarnos de lo que dice aquí. Tengo un par de colegas españoles medievalistas expertos en la cultura sefardí que tal vez puedan echarnos una mano… Además, fíjate en estas palabras.

Yorgos fue señalando una serie de marcas apenas perceptibles que aparecían en algunas de las palabras del texto

—Parecen signos diacríticos que hubiesen sido borrados. Si no fuese por la lupa, no se verían. Mira.

Le dio la lupa a Sara y fue señalando con el dedo las palabras a las que se refería.

—Aģua, tŏpacio, serpienţe, tasĥritu, kisļimu, shabătu, jaşpe —leyó Sara—. Tienes razón, parece que hubiesen tratado de borrar las marcas sin conseguirlo del todo.

—Por lo que sé, puedo asegurar que estos signos no son propios del español.

—Tal vez tengan un significado especial.

—Podría ser. Separemos las letras marcadas: ģ, ŏ, ţ, ĥ, ļ, ă, ş. GOTHLAS. ¿Te dice algo?

—A mí, no. ¿Y a ti?

—A mí tampoco. Esto tiene todas las trazas de ser un mensaje. Pero, ¿qué diablos significa?

—Por eso te he llamado, tú eres el experto.

—Bueno, sí, soy experto, pero en traducir textos del arameo, del hebreo antiguo y del copto, pero esto está escrito en una lengua que yo no hablo. Y por lo que parece, el asunto no se reduce solamente a traducir, que eso ya lo has hecho tú en parte, sino a entender qué quiere decir. Necesitaríamos un criptógrafo especializado en descifrar enigmas. Lo que parece fuera de duda es que fue escrito hace algunos siglos, aunque habría que determinar cuándo. Y está muy bien conservado. En fin, haré lo que pueda.

—Creo que la razón de que se haya conservado tan bien está ahí, en el segundo cajón de la izquierda. Ábrelo.

Yorgos abrió el cajón y sacó un pesado cilindro de color gris cubierto con una tapa del mismo material.

—Plomo. Esto lo explica todo.

—El pergamino estaba dentro —aclaró Sara.

—El plomo ha evitado que penetre la humedad y eso ha permitido que se conserve tan bien. No sé qué se esconde detrás de todo esto, pero de una cosa sí estoy seguro: el autor, o los autores, tomaron muchas precauciones para que no se estropeara y para despistar a quien lo encontrase. Y debían de ser personas cultas. ¿Dónde lo hallaste?

—¿Recuerdas el terremoto de 1978?

—Ya lo creo, esas cosas no se olvidan. Tenía ocho años y todavía me acuerdo del miedo que pasé.

—Yo vivía con mis padres en la casa de Kastra, el antiguo barrio turco. El terremoto afectó a muchos viejos edificios y nuestra casa fue uno de ellos. Aparecieron grietas en las paredes y uno de los muros del patio se derrumbó, aunque la estructura no sufrió ningún daño, por lo que mis padres decidieron arreglar los desperfectos y continuamos viviendo allí. Después de morir ellos no quise seguir en una casa llena de recuerdos tan tristes… Compré esta y me mudé. La casona se fue deteriorando poco a poco y pensé en venderla, pero nadie iba a querer comprar una casa en las condiciones en que estaba la mía y hubiese tenido que darla por una miseria, así que pensé arreglarla para poder venderla por un precio adecuado. La casa es muy bonita, como tú sabes. Me puse en contacto con un arquitecto amigo mío y le expliqué lo que quería hacer. Cuando vi el proyecto que había preparado decidí que no la vendía y que me la quedaba para mí. Todo iba bien hasta que hace tres días sonó el teléfono de mi despacho. Era el jefe de la obra para decirme que al picar una pared para enlucirla se había formado una grieta enorme y quería que yo la viese porque seguramente habría que derribar el muro y hacerlo nuevo. No había peligro, porque no se trataba de un muro de carga. La pared agrietada era la que separa el patio de la habitación que comunica con el jardín. La grieta tenía casi diez centímetros de ancho y cruzaba la pared en diagonal de izquierda a derecha, hasta el suelo. Les di permiso para demoler y al poco uno de los obreros gritó algo que no entendí. El jefe se aproximó y me llamó para que me acercara. Esas paredes antiguas son muy gruesas y a poco más de un metro de altura del suelo había quedado al descubierto un hueco en cuyo centro había un cofre de madera. Estuve un rato sin saber qué hacer, desconcertada por el descubrimiento. Ya sabes la cantidad de leyendas de tesoros escondidos que circulan por ahí. —Sara sonrió—. La verdad es que eso fue lo que pensé, que se trataba de un tesoro, y eso mismo debieron de suponer todos los que estaban allí.

—Vamos, que creíste que se trataba de un cofre lleno de monedas de oro. ¿No eres ya bastante rica? —bromeó Yorgos—. ¿Tienes el cofre?

—Solo unos trozos. La madera estaba podrida y se me deshizo entre las manos, pero al deshacerse quedó al descubierto el cilindro. Le quité la tapa… y dentro estaba el pergamino.

—Me gustaría poder analizarlo, pero para eso tendré que llevármelo a la universidad. Y también un trozo de madera del cofre. Veremos qué sorpresa nos deparan.

—Por mí no hay inconveniente.

—Entonces paso por aquí el lunes a primera hora. ¿Te parece bien? Y con un poco de suerte puede que hasta te traiga el texto traducido.

—Me parece perfecto. Y de paso me invitas a desayunar.

—Eso es muy propio de ti. ¿No te han dicho que hay que conservar la línea para mantenerse en forma?

—¿Tú crees que necesito conservar la línea? —repuso Sara.

Yorgos la miró con descaro durante un rato.

—Pues no, la verdad es que no necesitas nada. Lo tienes todo en su justa medida… y proporción —dijo en voz baja.

Sara se percató del repentino cambio de tono de Yorgos y lo miró a los ojos. Él le devolvió la mirada y ambos permanecieron así durante unos instantes.

—¿Sabes cuándo fue hecha la casa? —preguntó Yorgos para romper el silencio que de pronto se había hecho entre ellos.

—Mi padre decía que era de principios del siglo XVI y que debió de pertenecer a un turco rico, porque en el sótano se encontraron baldosas con frases escritas con caracteres árabes pero en lengua turca. Por las características del sótano no es disparatado suponer que allí pudo haber un hamman[19]. Ya sabes que estas casas han sufrido muchas restauraciones…

—Si es de esas fechas, es probable que la comprase algún judío sefardí de los muchos que llegaron aquí cuando fueron expulsados de España. Eso explicaría que el pergamino esté escrito en judeoespañol. Cuando lo analice sabremos algo más.

Sara guardó el pergamino y el cilindro de plomo en una caja fuerte oculta tras un gran cuadro.

—Y después de la lección magistral, vayamos a asuntos más vulgares. ¿Dónde vas a llevarme a cenar? —le preguntó Yorgos.

—He reservado una mesa en el restaurante de Spyros, en la ciudad alta.

—Te gusta la ciudad alta, ¿verdad?

—Sí, me trae muchos recuerdos de la niñez. Allí vivían mis abuelos maternos y he pasado muchas horas jugando por sus callejuelas. Recuerdo particularmente el olor a dama de noche y las ventanas y los balcones adornados con muchas flores.

—Eso apenas ha cambiado.

—No, no ha cambiado, pero nosotros sí lo hemos hecho. Han ocurrido muchas cosas desde que dejé de jugar por allí. Mis abuelos y mis padres han muerto, y yo, ya ves la vida que llevo. Dedicada al trabajo a todas horas y sin tiempo para divertirme.

—Porque tú quieres… Creo que… que deberías buscarte una pareja. Eres joven, guapa y rica, un cóctel perfecto para atraer a cientos de novios.

—Un cóctel perfecto para atraer a los cazafortunas, diría yo. Me gustaría encontrar a alguien inteligente, cariñoso y a quien el dinero le importase un comino. Y si además es guapo, culto y divertido, mucho mejor… Alguien como…

Iba a decir «como tú», pero se contuvo. No quería mostrar sus sentimientos de modo tan abierto. Yorgos la miró porque algo en su interior le dijo que ese alguien se refería a él. Notó que las manos comenzaban a ponerse sudorosas y que una oleada de calor le subía por el rostro. Sara lo percibió.

—¿Te pasa algo? —le preguntó con una sonrisa.

—No…, nada, no me pasa nada. Es que aquí hace un poco de calor. ¿Por qué no nos vamos ya?

—¿Tanta hambre tienes?

2

La ciudad alta es la parte más antigua de Salónica, con barrios de calles estrechas donde corretean los niños, jardines y puertas abiertas de par en par que dejan ver los patios en los que cuelga la ropa tendida. Las melodías del rebétiko[20] y el aroma de las plantas son señas de identidad de una zona que la mayoría de los salonicenses consideran el corazón de la ciudad. Está rodeada por unos cuatro kilómetros de murallas, algo menos de la mitad del primitivo perímetro defensivo levantado en el siglo V, reformadas por los bizantinos y después por los turcos. Desde ellas se divisa una hermosa vista del golfo de Salónica.

Al lado de las murallas se extiende el barrio conocido como Kastra, el viejo barrio turco, o lo poco que quedó de él después del incendio de 1917. En una callejuela bordeada de ventanas con flores se hallaba el restaurante, un local pequeño y confortable, famoso por su excelente cocina.

Una fotografía colgada en un lugar bien visible del local mostraba a dos jóvenes sonrientes. Cada uno pasaba el brazo por encima del hombro del otro mientras que con la mano libre sujetaban un fusil. En una esquina, escritos con tinta azulada que ya casi había perdido el color, dos nombres, un lugar y una fecha: «Tasos y Dimitrios. Thesaloniki, 1943». Debajo, una placa que decía: «Héroes de la resistencia griega contra los puercos nazis».

Spyros acudió a recibirlos. Se había hecho cargo del restaurante después de la muerte de su padre, Stavros Apostolidis. De la misma edad que Sara, era alto y de complexión fuerte, bien parecido y con un gran atractivo que radicaba en la franqueza de su mirada y en un rostro en el que la sonrisa parecía haberse adueñado de cada uno de sus gestos. Abrazó a Sara y le dio dos sonoros besos.

—¡Querida hermanita! ¡Qué alegría verte por aquí! —le dijo sin perder la sonrisa—. Pensaba que ya te habías olvidado de este pobre marinero o, lo que es peor, que no te gusta mi comida. Lo primero hubiese podido soportarlo, pero lo segundo… hubiese sido un golpe mortal para mi orgullo.

—Querido Spyros, sabes que nunca podré olvidarme de ti… ni de tu comida —contestó Sara.

—Eso me consuela.

Después saludó a Yorgos con un fuerte apretón de manos, al tiempo que le decía con una cordial expresión de broma:

—¡Qué suerte tienes!

—¿Qué pasa? ¿Acaso te ha dicho Sara que vengo de invitado? Está visto que no se puede guardar un secreto —repuso Yorgos con buen humor.

—No, no me refiero a eso, sino a que has tenido más suerte que muchos de la ciudad que llevan toda la vida detrás de Sara y jamás les ha hecho el menor caso. A eso es a lo que me refiero —añadió Spyros con su permanente sonrisa cargada de picardía.

—Pero Sara y yo no…

—Déjalo ya, Spyros —intervino Sara, divertida por la turbación de Yorgos.

—De acuerdo, hermanita, solo quería mostrarle mi satisfacción. Ya sabes las ganas que tengo de tener un… hermanito.

—Spyros, no insistas y deja de hacer de casamentero. Dinos qué nos vas a dar de cenar o voy a tener que buscar un restaurante de la competencia.

—¡No, por favor, eso no! —rogó Spyros con las manos en actitud implorante y un tono a todas luces fingido—. Seré bueno, lo prometo. Y os haré un buen precio.

Sara y Yorgos rieron la ocurrencia.

—Sabes que me alegra mucho verte y que quiero que seas feliz —le dijo Spyros a Sara, a la que abrazó de nuevo—. ¡Miren qué hermana más guapa tengo! —exclamó en voz alta. Varios clientes se volvieron a mirar y dedicaron una sonrisa a Sara.

—Ya vale, vas a conseguir que me sonroje.

—De acuerdo, me portaré bien —prometió Spyros—. ¿Qué tal si primero os traigo una ensalada de espinacas con manzana y jamón y un poco de musaká de patatas para que vayáis abriendo boca?

—A ver si esta noche consigues darle el punto que le daba tu padre. Puedes intentarlo una vez más a ver qué te sale —se burló Sara.

—Ya me lo dirás después —replicó Spyros—. ¿Os traigo unos aperitivos y luego elegís un segundo plato? ¿Os parece bien?

—A mí me parece perfecto. ¿Y a ti?

—A mí también —respondió Yorgos.

—De acuerdo, entonces. Os he reservado aquella mesa del fondo, allí podréis hablar tranquilamente. Sentaos, que enseguida os traigo un vino de retsina que tengo por ahí escondido y que solo lo ofrezco a clientes muy especiales. —Spyros hizo un guiño a Sara.

La mesa estaba situada junto a una ventana que daba a un patio encalado en cuyas paredes colgaban multitud de tiestos con flores pintados de azul.

—¿Por qué no le has dicho que tú y yo solo somos amigos? —preguntó Yorgos cuando se sentaron.

—¿Por qué no se lo has dicho tú?

—Habrá pensado que somos… novios.

—¿Y eso te preocupa? —contestó Sara con una expresión que no ocultaba su intención de ponerlo en un aprieto.

Yorgos no supo qué responderle y mostró un palpable nerviosismo que hizo que la sonrisa de Sara se hiciese aún mayor. En ese momento llegó Spyros con una botella de vino.

—Pocas veces vais a probar un vino como este —comentó satisfecho mientras escanciaba un poco en la copa de Sara para que lo catase.

—¡Hummm, buenísimo, hermanito!

—Sabía que te iba a gustar. —Llenó la copa de Yorgos y después completó la de Sara—. Aquí os lo dejo.

—Llevo mucho tiempo queriendo hacerte una pregunta. ¿Puedo? —dijo Yorgos cuando Spyros se marchó.

—Adelante —lo animó Sara.

—¿Por qué Spyros te llama hermana? Que yo sepa eres hija única.

—Porque en cierto modo lo somos: los dos hemos mamado de los mismos pechos —respondió Sara—. La nuestra es una historia bonita y muy triste a la vez… Su padre y el mío eran íntimos amigos, y nuestros abuelos también… Como sabes, los nazis exterminaron a casi toda la comunidad judía de Salónica. Esos bastardos destruyeron casi toda la cultura que mis antepasados españoles trajeron de Sefarad. Era tal su salvajismo que con el mármol de las lápidas del cementerio hebreo hicieron una piscina para los oficiales… De los casi sesenta mil judíos que fueron capturados y enviados al campo de exterminio de Auschwitz apenas ocho mil consiguieron sobrevivir. A mi abuelo Jacob y a mi abuela Miriam los mandaron allí… Murieron los dos en las cámaras de gas. Mi padre, que entonces era muy pequeño, se quedó huérfano, pero los que después serían mis abuelos maternos se hicieron cargo de él y se unieron a los partisanos. Allí conocieron a Dimitrios, el abuelo de Spyros, que había llegado de Corfú. En una acción contra los nazis mi abuelo le salvó la vida y eso los convirtió en inseparables. ¿Ves la foto que hay allí? Son ellos dos. El de la izquierda es mi abuelo. Lo que pone debajo lo escribió Spyros, que adoraba a su abuelo y al mío, a los que considera verdaderos héroes. Y los de la fotografía de al lado, la del barco, son mi padre y Stavros, el padre de Spyros. A los dos les gustaba mucho navegar y tanto Spyros como yo hemos heredado esa afición. —Sara dio un trago de vino—. Cuando terminó la guerra, Dimitrios montó este restaurante, que regentó hasta que Stavros, su hijo, fue mayor y pudo hacerse cargo de él. Stavros se casó, pero su mujer murió al dar a luz a Spyros. En aquellos momentos se puso de manifiesto la amistad que había entre Stavros y mis padres. Spyros se crio con nosotros. Mi madre, a la que él llamaba mamita, fue para él la madre que no llegó a conocer. Nos criamos juntos y juntos crecimos. Por eso Spyros es mi hermano, aunque por nuestras venas corra sangre distinta… Nunca he visto llorar a un hombre con tanta pena como lloró Spyros cuando murió mi…, nuestra madre… —Los ojos de Sara adquirieron un brillo que delataba la presencia de unas lágrimas que se esforzaba en retener. Yorgos se dio cuenta y le cogió una mano. Al cabo de unos segundos, prosiguió—: El de mis padres fue un verdadero matrimonio por amor. Sabes que mi madre no era judía, pero eso no fue ningún inconveniente, porque mis abuelos no pusieron reparo alguno a que su hija se casara con un judío. Para ellos mi padre era como un hijo más. Bueno, de hecho casi lo era, puesto que lo recogieron cuando sus padres fueron deportados a Auschwitz… Yo quería mucho a mis padres, muchísimo. Mi madre murió hace ocho años en un desgraciado accidente. —Los ojos de Sara volvieron a nublarse—. Dos años después murió mi padre… Murió de pena. —Dio otro sorbo de vino. Yorgos la miraba; en su mirada resplandecía el reflejo de quien está enamorado y calla por un infundado temor a no ser aceptado—. Y ahora solo me queda Spyros. Él es mi única familia…, mi hermano.

—También me tienes a mí.

En ese momento llegó Spyros con un par de bandejas.

—Bueno, aquí tenéis la ensalada y la musaká. Y a ver qué me dices cuando la pruebes —comentó, dirigiéndose a Sara—. ¿Qué te ocurre? ¿Has llorado? —le preguntó con rostro serio.

—No ocurre nada, Spyros, es que he estado recordando a nuestros padres.

Spyros se acercó a Sara y la besó en la frente. Después se alejó. Sara miró a Yorgos con fijeza y advirtió una expresión en su cara que dejaba entrever que había sentido como propias las lágrimas contenidas de ella.

—Bueno, ya está bien de recordar momentos tristes. Brindemos por el dichoso pergamino —propuso Sara.

Levantaron los vasos.

—¿Sabes que Spyros está enamorado de Danái? —comentó Sara.

—¿De Danái, esa chica tan guapa que trabaja contigo?

—Y que es tu alumna en la universidad.

—Vaya, no tiene mal gusto.

—Pero no acaba de decidirse. El caso es que Danái también está enamorada de él. Uno de los dos tendrá que dar el primer paso.

—Pues vaya un panorama.

—Bueno, no es el único caso, conozco otro. Seguro que tú también sabes de alguno, ¿verdad? —dijo Sara sin dejar de mirar a Yorgos, que apuró de un trago el vino que le quedaba en la copa.

—Pues… no sé, quizá. Y tú, ¿tienes a alguien en tu vida? —preguntó de improviso.

—¿A qué viene ese repentino interés por mi vida sentimental? ¿Acaso vas a hacerme alguna proposición… indecorosa? —repuso Sara pugnando por reprimir la risa al ver el gesto de desconcierto de Yorgos, quien volvió a llenar la copa y trató de fingir naturalidad. Por fin pudo reunir el suficiente valor para responderle con una sonrisa.

—Tú sabes que estoy enamorado de ti, así que tengo que averiguar si hay algún rival con el que tenga que batirme en duelo para eliminarlo.

Ahora fue Sara la que pareció desconcertada. No estaba segura de si hablaba en serio o no, aunque su intuición de mujer le decía que en las palabras de Yorgos se escondía una verdad enmascarada de broma.

Cuando acabaron de cenar, se acercó Spyros.

—Bueno, ¿qué tal? ¿Pensáis volver otro día o vais a pedirme el libro de reclamaciones?

—Muy bueno todo, esta noche has estado inspirado. Hasta la musaká te ha salido bien.

—Cierto —añadió Yorgos—. Te mereces una buena nota. Siéntate y tómate una copa con nosotros, te la has ganado.

—Esa corre por cuenta de la casa —repuso Spyros—. Y después, si os apetece, os invito a tomar otra por ahí, que la noche es joven. Conozco un par de sitios que os van a encantar… A no ser que tengáis otros planes, claro.

Spyros exhibió una amplia sonrisa seguida de un guiño cargado de doble sentido. En respuesta, Yorgos compuso un gesto forzado que pretendía estar a la altura de las circunstancias. Sara no pudo contenerse y soltó una carcajada.

3

Sara descolgó el teléfono y marcó un número. Se apartó el pelo de la cara con la mano libre y esperó.

—Quisiera hablar con el profesor Yorgos Poulianos —pidió cuando alguien atendió la llamada.

Pasaron unos segundos hasta que escuchó de nuevo la voz.

—Lo siento —le respondieron—, el profesor Poulianos no se encuentra en estos momentos en su despacho.

—¿Sería tan amable de darle un recado? —preguntó—. Dígale que lo ha llamado Sara Misdriel… Sí, solo eso. Gracias.

Colgó el teléfono y permaneció unos instantes pensativa. Se sentó de nuevo y comenzó a juguetear distraídamente con la pluma que descansaba encima de los documentos que acababa de firmar. Era una gruesa Mont Blanc que Yorgos le había regalado el día de su cumpleaños. La dejó sobre la mesa y se levantó.

Habían pasado diez días desde que Yorgos se había llevado el pergamino y el trozo de madera del cofre para analizarlos. En ese lapso ambos se habían ausentado de Salónica por razones de trabajo; él había viajado a Basilea y ella, a Fráncfort. Aunque se habían mantenido en contacto, deseaba verlo. El asunto del pergamino era una excusa perfecta para quedar con él, aunque no era menos cierto que también ansiaba conocer los análisis llevados a cabo para determinar la edad del documento. Yorgos le había dejado un mensaje esa misma mañana para adelantarle que tenía los resultados.

El teléfono móvil comenzó a sonar.

—¿Sara? Soy Yorgos. Tengo una llamada perdida tuya y me han dicho que también me has llamado al despacho.

—Sí, te he llamado al móvil, pero lo tenías apagado. Quería saber si tienes alguna novedad.

—Tengo los resultados y son muy interesantes. Ah, también tengo la traducción. Deberíamos vernos.

—¿No puedes adelantarme nada?

—Prefiero hacerlo cuando nos veamos…, si no te importa.

—¿Qué tal esta tarde, en mi casa?

—Fenomenal.

—Resuelvo un par de cosas que tengo pendientes y nos vemos. ¿A las siete y media te viene bien? Así, después puedes invitarme a cenar. Esta vez te toca a ti.

—De acuerdo. A las siete y media estaré allí. Pero si tengo que pagar la cena, esta vez no habrá flores. El sueldo de un modesto profesor no da para tanto.

—¡Serás tacaño!

La risa de Yorgos puso fin a la conversación.

* * *

La secretaria llamó a la puerta del despacho y entró. Llevaba una docena de rosas rojas y un pequeño sobre cerrado. Sara lo abrió y leyó la nota que había dentro: «No quiero que pienses que soy un avaro, así que le he pedido un préstamo a un amigo para poder comprarte estas rosas. Nos vemos esta tarde. Y.».

No pudo reprimir una sonrisa. Esos detalles de Yorgos eran los que la habían ganado, los que habían conseguido hacerla sucumbir a su encanto. Todos los amigos le decían que Yorgos estaba enamorado de ella, pero a veces la asaltaba la duda sobre si debía darles crédito a esos comentarios. En ocasiones incluso llegaba a pensar si el supuesto enamoramiento no era más que una fantasía alentada por su propio deseo de sentirse amada. Eso era, precisamente, lo que la detenía: el temor a dar un paso en falso, a descubrir que lo que ella suponía que era amor por parte de él no era más que una quimera, un espejismo, una realidad equivocada. Ya una vez se adentró por un camino parecido y resultó herida, tanto que llegó a creer que jamás sería capaz de enamorarse de otro hombre. Tenía poco más de veinte años y él la sobrepasaba en edad. Sus padres le advirtieron que esa relación iba a hacerle mucho daño, que en ese individuo había mucha vileza, pero Sara no quiso o no supo escucharlos. Por eso, cuando descubrió que su supuesto enamorado estaba con ella debido únicamente a su dinero y que además tenía una amante, el cielo se le hizo pedazos y el mundo se hundió bajo sus pies. El desengaño la sumió en una profunda depresión de la que logró salir gracias a la paciente labor de sus padres, que la hicieron comprender que el mundo no acababa ahí y que en la vida se toparía con muchos canallas de esa misma calaña, pero que debía seguir adelante y no rendirse ante el primer tropiezo. Spyros, que desde un primer momento estuvo a su lado, le dijo un día: «Si alguien, alguna vez, te hace daño, lo va a pagar muy caro. Y ese hijo de puta te lo ha hecho». Lo que ocurrió después nunca lo supo, aunque lo intuía.

Cuando murió su padre se encontró sola, rica y con una gran carga de responsabilidad. De ella dependía el bienestar de mucha gente. Recordó entonces algo que su padre solía decirle: «Sara, hija, las empresas son nuestras, pero sin todos los que trabajan en ellas no valdrían nada. Cuida de ellos y ellos cuidarán de ti». Fue entonces cuando le tocó calibrar la necesidad de hacerse fuerte para vencer las adversidades, de analizar las situaciones, de anticiparse a los acontecimientos para dominarlos. Esa táctica le permitió sobrevivir en un mundo marcado por la impronta masculina y escapar de las dentelladas de los tiburones que quisieron aprovecharse de su estado de aparente indefensión, pero era solo eso, aparente, ya que fueron muchos los que se equivocaron, porque Sara sabía ser dura cuando era preciso; tenía, además, una especial habilidad para granjearse la simpatía de quienes la trataban.

Las cicatrices de aquella herida de juventud no se habían cerrado del todo cuando, de improviso, Yorgos apareció en su vida y las cosas empezaron a cambiar.

Ocurrió en verano. Después de una jornada intensa, decidió sentarse en una de las terrazas de la avenida Tsimiski a tomar una copa antes de irse a casa. El día había sido caluroso, pero al caer la tarde se empezó a notar un cierto alivio gracias a la brisa que llegaba del mar. El camarero que le había servido acababa de retirarse cuando se le acercó un individuo vestido de oscuro. A pesar de que el traje parecía de buena calidad, la apariencia física desmerecía de la vestimenta. Era un tipo grueso, de aspecto blando, piel lechosa, boca de labios carnosos y permanentemente ensalivados, ojos saltones, nariz ganchuda y pelo ralo y grasiento. Andaba ligeramente encorvado y se tocaba con una kipá.

Era Natán Zudit, nieto de un familiar muy lejano del abuelo paterno de Sara. Por ese casi inexistente parentesco, Natán decía ser primo de Sara, algo que ella rechazaba. No había vínculo alguno que la uniese a él y procuraba guardar las distancias a causa de su mala reputación. Del padre de Natán se contaba en Salónica que había amasado una gran fortuna gracias a su colaboración con el régimen dictatorial de los coroneles, bajo cuyo amparo padre e hijo llevaron a cabo negocios no confesables; de su abuelo se decía que logró escapar de los campos de exterminio nazis porque trabajó como delator para los alemanes. Sara lo detestaba y rehuía cualquier contacto con él.

Natán había heredado de su padre un negocio de antigüedades bastante lucrativo, pero su mayor fuente de ingresos provenía del negocio de las piedras preciosas. Estaba obsesionado con Sara, a la que había propuesto matrimonio en varias ocasiones, habiendo recibido siempre una negativa. Cuando ella era todavía una niña, el padre de Natán quiso arreglar un matrimonio de conveniencia, pero el padre de Sara se negó rotundamente.

—Querida prima, cuánto tiempo sin saber nada de ti. Me alegro de verte. —El tono dejaba al descubierto una gran dosis de ironía.

—Pues yo no, no me alegro de verte, y no me llames prima porque entre tú y yo no hay ningún parentesco —replicó Sara con una inflexión en la voz que no ocultaba el sentimiento de desprecio que le despertaba Natán.

—Vaya, un recibimiento muy cordial, como es habitual en ti. Quisiera hablar contigo. ¿Puedo sentarme?

—No —respondió Sara de modo tajante.

—Sigues tan guapa y tan poco amable como siempre. ¿Qué van a pensar los demás? No olvides que soy tu primo y tu pretendiente y conviene guardar las apariencias.

Se sentó a la mesa frente a Sara.

—Te repito que entre tú y yo no hay ningún parentesco, y creo haberte dicho que no te sientes. Estoy esperando a alguien y quiero estar sola cuando llegue para que no piense que frecuento las malas compañías —le espetó Sara.

La sonrisa de Natán se le heló en la boca y una mueca de rabia le contrajo el rostro.

—Veo que no has cambiado y que continúas siendo la estúpida orgullosa que siempre fuiste.

—Escúchame, Natán, quiero que te quede bien clara una cosa: ni tú ni tu padre habéis gozado nunca de mis simpatías y eso vale también para tu abuelo, al que toda Salónica conoce por los muchos favores que hizo a los nazis. —La voz de Sara se endureció—. Las mentiras y las maldades pueden ocultarse durante un cierto tiempo, pero no para siempre. Y tu tiempo se ha acabado. Todo el mundo sabe quién eres y quién era tu padre, y lo que hicisteis cuando la gente de bien era perseguida por la dictadura. Jamás, grábatelo bien, jamás me casaré contigo. Antes me iría a vivir con los cerdos. Y ahora lárgate de aquí si no quieres que llame a la policía.

—¿Harías eso? —masculló Natán, cuyo rostro parecía congestionado por la ira.

—Ya lo creo que lo haría. Ponme a prueba.

En una mesa cercana situada a espaldas de donde estaba sentado Natán, un hombre joven observaba la situación. Era de aspecto atlético, bien parecido, vestido con pantalón vaquero, llevaba el pelo más bien largo y usaba unas gafas redondas de montura metálica.

—En ese caso no pienso quedarme ni un minuto más, no sea que pase por aquí algún conocido y piense que ahora me dedico a frecuentar amistades de reputación… dudosa —replicó Natán con desdén.

—Eso mismo me ocurre a mí, con la diferencia de que tu reputación no es dudosa, sino que todo el mundo sabe el mal bicho que eres —repuso Sara con auténtico desprecio.

—Puede que sí, que sea un mal bicho, pero al menos no soy un renegado como tú y tu padre.

—¿Te refieres a que no somos unos fanáticos religiosos como tú? ¿De qué presumes, Natán? ¿De aplicar la ley del talión? ¿De pregonar que las mujeres pueden ser lapidadas? ¿De negar el derecho a curar a alguien en sábado? ¿O acaso de tu declarada vocación fascista? ¿De eso presumes? Pues que te quede bien clara una cosa: para ti soy una renegada y me siento muy orgullosa de serlo porque así me lo enseñó mi padre, que era una persona de bien. ¿Puedes tú decir lo mismo del tuyo?

Natán se levantó bruscamente y al hacerlo golpeó la mesa. La copa que Sara estaba tomando se le derramó encima.

—¡Maldita zorra! —bramó.

Levantó la mano para golpearla, pero el joven que estaba a su espalda lo sujetó por la muñeca.

—Si no te largas de aquí ahora mismo te parto el brazo —le dijo.

Natán lo miró con desprecio.

—¡Suéltame! Tú no sabes quién soy yo.

—Ni tú quién soy yo, así que estamos en paz. Y no pienso volver a repetírtelo: o te largas o te parto el brazo.

Natán se deshizo con brusquedad de la mano que lo sujetaba con fuerza.

—¡Esta me la vas a pagar! —masculló jadeante mientras le dirigía a Sara una mirada llena de odio—. Y tú vas a saber muy pronto quién soy —le dijo al joven con tono amenazante.

—Será mejor que te largues antes de que pierda la paciencia y en vez de un brazo te rompa los dos —le respondió el joven acercando su cara a la de Natán y poniéndole una mano en el pecho—. ¡Largo de aquí! —le ordenó al tiempo que lo empujaba.

Natán dio un traspié y se alejó con el rostro encendido por la ira. Varios clientes de la terraza, que habían sido testigos de lo ocurrido, le dirigieron al joven una sonrisa de aprobación.

—¡Vaya sujeto! —comentó cuando Natán se marchó—. ¿De dónde ha salido? ¿Se encuentra usted bien? —le preguntó a Sara, que mostraba un claro nerviosismo.

—Sí, estoy bien. Muchas gracias, de no haber sido por usted ese animal me habría pegado. —Sara se levantó y le tendió la mano—. Me llamo Sara Misdriel.

—Yorgos Poulianos. Encantado, aunque hubiese preferido conocerla en otras circunstancias más agradables.

—Siéntese, por favor —lo invitó Sara.

—¿Está más tranquila?

—Sí, gracias. No sé cómo agradecerle lo que ha hecho. ¿Le apetece tomar algo?

—Sí, pero permítame que la invite, ya que su copa se ha derramado. ¿Qué estaba tomando?

—Un mojito —respondió Sara, todavía bastante nerviosa.

—Un excelente aperitivo.

Yorgos llamó al camarero y le pidió dos mojitos.

—Perdone, no quiero parecer indiscreto, pero ¿puedo saber quién era ese energúmeno?

—Es Natán Zudit, una mala persona. Nunca pensé que llegaría a estos extremos.

—Vaya… ¿Está más tranquila?

—Sí, muchas gracias.

—No hay de qué. Por cierto, no crea que voy por el mundo rompiéndole los brazos a la gente, no soy de ese tipo de personas. La frase la aprendí en una película. Lo que ocurre es que ese sujeto me sacó de quicio, pero no le habría roto el brazo…, aunque de buena gana le hubiese dado una patada en su blando culo.

Las palabras de Yorgos le arrancaron una sonrisa a Sara.

—Lo ha hecho usted muy bien —le dijo—. ¿A qué se dedica? ¿Es usted actor?

Sara no sabía por qué le había preguntado eso, salvo que un impulso desconocido la llevó a hacerlo. Después, con el tiempo, sería motivo de broma entre ambos.

—¡Oh, no, por favor, eso es para la gente guapa! Yo soy un simple profesor universitario dedicado a una materia aburridísima para cualquier mortal…, salvo para un loco como yo.

Sara se dijo que había algo en él que lo hacía caer bien, algo que aparecía de modo natural, sin que tuviese que esforzarse por parecer agradable. Y, además, pensó, era muy guapo. Notó que se encontraba a gusto.

—¿Y cuál es esa materia tan aburrida, si puede saberse? —preguntó.

—¿De verdad quiere saberlo? Temo que si se lo digo deje de hablarme o se ría de mí.

—Prometo no hacer ni lo uno ni lo otro.

—¿De veras? No vale volverse atrás —bromeó Yorgos—. Me dedico a estudiar papeles viejos.

—¿Cómo? ¿Papeles viejos? —exclamó Sara, sorprendida.

—Pues eso, que me dedico a estudiar cosas antiguas —añadió sonriente—. Estudio y traduzco papiros, códices, pergaminos, tablillas y todo lo que tenga más de cien años. Soy profesor de la Universidad Aristotélica. Estoy especializado en copto, que no es ningún combinado parecido al mojito, sino la antigua lengua de los egipcios, y también en arameo y hebreo antiguo. —Yorgos miró a Sara, que no apartaba la mirada de él, con una expresión que bien podía reflejar estupor, admiración, sorpresa o las tres cosas a la vez—. Que conste que se lo advertí. Y ahora no me diga que no vale la promesa que ha hecho.

—No se preocupe, pienso mantener mi palabra… Pero, dígame, ¿los profesores de esas materias tan raras no son viejos, con barbas blancas, viven entre libros polvorientos y jamás han usado pantalones vaqueros sino guardapolvos azulones?

—¡Ja, ja, ja! —rio Yorgos—. Sí, eso es lo que todo el mundo cree, y no anda usted muy descaminada, pero gracias a nuestros conocimientos de las ciencias antiguas hemos logrado fabricar un elixir maravilloso que nos permite volver a nuestra juventud, pero solo hasta la medianoche. A partir de esa hora nos mutamos en esos viejos sabios que usted ha descrito tan bien.

—En ese caso será cuestión de aprovechar el tiempo. Lo invito a cenar —dijo Sara de improviso—. Tenemos casi cuatro horas por delante antes de que se vuelva un venerable ancianito. Pero antes me gustaría cambiarme esta ropa mojada por otra seca. Vivo muy cerca de aquí. Si me espera, estaré de vuelta en quince o veinte minutos.

—Acepto con una condición: que dejemos de hablarnos de usted y nos tuteemos.

Así fue como conoció a Yorgos. Esa noche recuperó sentimientos que creía perdidos y comenzaron a aflorar en ella impulsos que durante años se había obstinado en enterrar.

* * *

—Bien, empecemos por la traducción —dijo Yorgos—. La doctora Alonso, una amiga y colega española, ha tenido la amabilidad de traducir la versión original escrita en el judeoespañol de la época y enviarnos lo que podríamos llamar versión moderna.

—¿Es sefardí? La doctora Alonso, quiero decir.

—¿Celia? No, no lo es, pero es una excelente medievalista experta en lenguas romances, y el judeoespañol es una de sus especialidades. Ahora ya tenemos la traducción completa.

Yorgos comenzó a leer.

—«Será la tercera la última puerta, pues el Señor correrá los cerrojos de su casa y nadie traspasará el umbral. Y los ángeles del Señor vendrán para conducir las almas al juicio divino porque será el final. Mas antes deberá cruzar la tercera puerta lo que fue sacado cuando se cerró la segunda. Solo así se cumplirá la voluntad del Señor. Y cuando sea hendida la piedra bajo la bóveda de roca que veló el sueño del abad, allí donde se siente el hálito de la tierra, se manifestará la clave que hará brillar a los que bebieron la sangre del sacrificio.

»Y ellos son el sardio que es como el agua de nisanu abib.

Y el topacio son las espadas en ayaru ziv.

Y la esmeralda es el león de simanu.

Y el rubí es la serpiente de du’uzu.

Y es el zafiro como el ciervo de abu.

Y el diamante son las tiendas de ululu.

Y el ópalo está en el olivo de tashritu.

Y es el ágata como el asno de arajamna.

Y la amatista es el barco de kislimu.

Y el crisolito es como un toro en tebetu.

Y está el óņice en la palmera de shabatu.

Y el jaspe es lobo en adaru».

—Lo primero parece una profecía —comentó Sara.

—Sí, y lo segundo es como la publicidad de una joyería —bromeó Yorgos—. Tantas piedras preciosas deben de significar algo. Hay dos estilos distintos, como si los hubiesen redactado dos personas o se pretendiera que quedaran claramente diferenciados. Estas líneas de aquí arriba guardan una cierta lógica, pero las demás son un galimatías sin pies ni cabeza. Parece que quien las escribió quiso distinguirlas de las demás… Pero, bueno, veamos lo que hemos podido averiguar del pergamino. Está hecho con piel de cordero pulida por ambas caras, como se hacía con los pergaminos destinados a ser páginas de los códices —explicó Yorgos—. Pero a juzgar por el contenido de este no parece que se hubiese fabricado con esa finalidad, sino para hacerlo más delgado, acaso con objeto de disimularlo mejor o tal vez porque quien lo preparó consideró que debía dársele un tratamiento especial, dado que lo que se iba a escribir sobre él también era de naturaleza especial. También hemos comprobado que, salvo esas marcas casi invisibles que aparecen en algunas de las letras, no es un codex rescripto, es decir, solo se ha usado una vez. En aquellos tiempos era práctica frecuente utilizar los pergaminos varias veces, para lo cual se sumergían en leche y después se restregaban con piedra pómez para borrar lo escrito. Son los llamados palimpsestos, de los que habrás oído hablar. —Sara asintió con la cabeza—. Pero el nuestro no es de ese tipo. Veamos ahora la tinta. Descartamos desde el comienzo que fuese tinta hecha con hollín porque al tratarse de una superficie grasa como la de un pergamino este tipo de tinta no se adhiere bien, así que aislamos sus componentes y encontramos que contenía tanino, sulfato ferroso, agua y goma arábiga. El tanino es un derivado del ácido gálico y se obtiene de la corteza de encina; el sulfato ferroso es una sal de hierro, y la goma arábiga se consigue a partir de una resina que se extrae de varias especies de acacias. Es una sustancia muy soluble en agua, por lo que se empleaba como aglutinante. Esta tinta se conoce como ferrogálica y puede resultar corrosiva debido a la oxidación. Te recomiendo que guardes el pergamino en una carpeta y procures evitarle los cambios bruscos de temperatura. Así se conservará bien. Pero sigamos, que todavía hay más. ¿Conoces el método de datación del carbono 14? Los rayos cósmicos…

—Antes de que sigas, ¿quieres una cerveza? —interrumpió Sara.

—No me vendría mal. De tanto hablar se me ha quedado la boca seca.

Sara fue a la cocina y al poco volvió con dos latas de cerveza y un par de vasos.

—Bien, continuemos —dijo Yorgos después de dar un trago largo—. La atmósfera terrestre es bombardeada de manera constante por rayos cósmicos, que hacen que a partir del nitrógeno atmosférico se forme hidrógeno y un isótopo radiactivo del carbono, el llamado carbono 14 o radiocarbono, que se desintegra de manera espontánea y al hacerlo emite radiaciones muy débiles. ¿Te aburro?

—No, en absoluto, continúa.

—El carbono 14 se combina con el oxígeno para formar el conocido dióxido de carbono, el CO2 del que todos hemos oído hablar porque es uno de los gases causantes del efecto invernadero, pero que también es imprescindible para la vida, ya que gracias a él las plantas producen el oxígeno que necesitamos para respirar. El carbono del dióxido se combina con las plantas debido a la fotosíntesis y se incorpora a los animales que se alimentan de ellas. A su vez, los animales exhalan el carbono 14 en forma de CO2 y se completa el ciclo. Pero cuando una planta o un animal mueren, el radiocarbono no vuelve a regenerarse y su concentración empieza a descender debido a que es un isótopo radiactivo y se desintegra, pero a un ritmo bastante lento: cada 5730 años, la cantidad de carbono 14 que permanece en los restos orgánicos se reduce a la mitad. Es lo que se llama vida media. —Yorgos hizo una pausa para dar otro trago de cerveza—. Veamos ahora cuál es el proceso para determinar la edad de un resto orgánico, como el pergamino o el cofre. La datación por medio del carbono 14 se basa en la cantidad de este isótopo presente en los seres cuando estos mueren. Para ello se calcula la cantidad que queda en los restos y, como se conoce el tiempo que tarda en reducirse a la mitad, es decir, la vida media, se pueden determinar los años transcurridos desde la muerte. Como el bombardeo de la atmósfera exterior por los rayos cósmicos es un factor variable, para corregir las desviaciones en los resultados se recurre a lo que se llama dendrocronología, que estudia la cantidad de carbono radiactivo contenida en los anillos de los árboles. Mediante este método se han podido elaborar curvas que permiten obtener una edad calibrada con bastante aproximación.

Yorgos interrumpió la explicación y miró a Sara.

—Por la cara que pones me parece que me estoy enrollando más de la cuenta. Lo siento, es deformación profesional —comentó.

—No, no es eso. Estaba pensando en que, según lo que me cuentas, debes de conocer la edad del pergamino.

—La del pergamino y la del cofre, ya que los dos fueron sometidos a las mismas pruebas. El informe del laboratorio dice que el pergamino corresponde a un período comprendido entre 1480 y 1515.

—¿Y el cofre? —preguntó Sara.

—El cofre es moderno.

—¿Moderno? ¿Qué quieres decir?

—Que tiene pocos años, unos sesenta o setenta.

—¿Y eso qué significa?

—Que alguien guardó dentro del cofre el cilindro de plomo con el pergamino y lo escondió en el hueco que apareció en tu casa. La pregunta es: ¿por qué ese alguien querría esconder un pergamino dentro de un muro? —preguntó Yorgos.

—¿Para ocultarlo y que nadie lo encontrara?

—Exacto. ¿Y por qué querría evitar que lo encontraran?

—Porque escondía algo importante que no debía caer en manos inadecuadas.

—Y dadas las fechas que nos proporciona la madera del cofre, esas manos solo podrían ser…

—Las de los nazis —concluyó Sara.

—Eso tiene sentido. Los nazis llegan a Salónica, un judío sefardí tiene un pergamino escrito por sus antepasados españoles y para evitar que los nazis se apoderen de él hace un hueco en un muro de su casa, mete el pergamino protegido por un cilindro de plomo dentro de un cofre y tapa el muro. Sí, tiene mucho sentido.

—Lo que nos lleva a suponer que el pergamino debe de conducir a algo importante para los judíos —argumentó Sara.

—En resumen…

—Que hay que averiguar de qué se trata.

—En efecto, hay que averiguarlo. Y voy a darte un consejo, Sara: no hables con nadie del pergamino hasta que no sepamos qué es lo que oculta. Lo he estudiado y mi intuición de investigador me dice que esconde algo importante.

—Lo tendré en cuenta, pero ahora toca descansar un poco. ¿Qué tal si dejamos para otro día lo del restaurante y cenamos aquí? —propuso Sara—. Así podremos seguir hablando con tranquilidad. Además, Spyros está de viaje y no va a poder atendernos.

—¿Aquí? ¿En tu casa? ¿Tú y yo solos? —se sorprendió Yorgos.

—Sí, aquí. ¿Tiene algo de malo?

—No, no, al contrario.

—¿De acuerdo entonces?

—Muy bien. Pero habrá que preparar algo, ¿no?

—¿Qué tal se te da cocinar? —le preguntó Sara.

—Puedes imaginártelo: profesor, soltero y vivo solo. Soy un maestro de los precocinados.

—Algo es algo. Por lo pronto ponte un delantal y ayúdame —le dijo mientras se dirigían a la cocina.

4

Prepararon café y lo llevaron al salón. Yorgos se sentó, tomó la cafetera y sirvió dos tazas. Sara permaneció de pie.

—¿Quieres una copa? —le preguntó.

—Bueno, mañana es sábado y no hay que trabajar, así que si me emborracho…

—¿Es que piensas emborracharte?

—Si la cosa se tercia…

—No seas ganso y dime qué te pongo.

—Si tienes whisky, ponme un poco con bastante hielo.

—¿Lo quieres irlandés o escocés?

—¿El hielo?

—No, el whisky.

—¿En qué se diferencian?

—Pues en que uno es de Irlanda y el otro de Escocia.

—En ese caso…, irlandés. En vaso ancho. Y con bastante hielo —repitió.

—El hielo lo traes tú. Ya conoces el camino hasta el frigorífico.

—Oye, ¿sabes una cosa? Este restaurante tiene un servicio pésimo. Menos mal que es barato.

—Anda, trae el hielo —dijo Sara sin poder ocultar la sonrisa.

Después del café, sentados en un cómodo sofá y ante sendos vasos de whisky, Yorgos prosiguió con la explicación interrumpida antes de la cena.

—Las pruebas se han hecho en un laboratorio alemán. Mandé repetirlas con un equipo diferente para descartar cualquier posible error y los resultados han sido prácticamente los mismos, lo que significa que los cálculos están bien hechos. Y hay más: por lo que he podido deducir mediante la comparación de estilos de lenguaje y de caligrafía, nuestro enigmático autor debió de escribir el texto en esa misma época. ¿Sabes lo que significa esto? Que muy probablemente fue escrito en España, en Sefarad, y traído hasta Salónica después de la expulsión decretada por los Reyes Católicos en 1492. Aunque también se pudo escribir aquí o en Estambul, pero me inclino por lo primero.

—Pero, ¿con qué finalidad?

—Eso tendremos que averiguarlo. No obstante, no creo equivocarme si te digo que el mensaje oculto en el pergamino nos está indicando un lugar en el que debe de haber algo escondido. Y también nos está diciendo qué es eso que está oculto, aunque no lo mencione.

—Yo tuve un profesor de matemáticas que repetía constantemente que en cualquier problema, la solución está en el enunciado —dijo Sara.

—Así es. Tenemos el enunciado del problema. Solo hay que resolverlo. Por lo pronto, las letras marcadas ya son un dato. GOTHLAS, ¿lo recuerdas?

—Sí, claro. Con esas siete letras se pueden hacer miles de permutaciones y puede que alguna de ellas sea la que nos dé la pista, pero hacerlo una a una nos llevará muchísimo tiempo y lo más probable es que nos equivoquemos. Hablaré con el informático de mi empresa. Seguro que él conoce algún programa que nos permita sacar la lista completa de palabras que se pueden formar con esas letras.

—Es una buena idea —admitió Yorgos—, pero no debemos dejar de lado que lo más probable es que el orden en que aparecen las letras marcadas sea el correcto.

—La navaja de Ockham: en igualdad de condiciones, la explicación más sencilla suele ser la correcta.

—Exacto, y la más sencilla es, en principio, la que ya tenemos, así que antes de hablar con tu informático deberíamos dar un paseo por internet para ver si encontramos alguna cosa que nos sirva.

—¿Cuánto tiempo crees que nos llevará sacar algo en claro?

—Eso no puedo saberlo, Sara. Pueden ser días, meses, años… o nunca. No se trata de descifrar una escritura para traducirla y saber qué es lo que dice, sino de averiguar qué es lo que quiere decir. Puede, incluso, que estemos haciendo suposiciones que no se correspondan con la realidad y que no haya nada detrás de todo esto.

—No lo creo, presiento que el pergamino esconde algo importante.

—Yo también lo creo así, pero que no haya nada detrás del enigma cae dentro de lo posible.

Sara se levantó.

—¿Quieres otra copa? —le preguntó—. Yo voy a servirme una.

—Vale, pero no me pongas mucho whisky, que después tengo que conducir.

—Puedes quedarte aquí si quieres —le respondió Sara mientras caminaba hacia la cocina.

Yorgos la vio alejarse mientras en su cabeza resonaron como un eco esas palabras. «Puedes quedarte aquí si quieres». ¿Era una invitación a compartir la noche con ella o una simple muestra de cortesía para evitarle conducir con algo más de alcohol del permitido? Mientras se debatía en la duda apareció Sara, que se apoyó en el quicio de la puerta del salón con un vaso en cada mano.

—Bueno, ¿lo has pensado? —le preguntó.

Yorgos la miró fijamente sin saber qué responderle, no tanto porque no acertase a encontrar las palabras adecuadas, sino porque la imagen de Sara apoyada en la puerta se le había fijado en la retina y acaparaba toda su atención. «¡Es preciosa!», pensó.

—¿Te pasa algo? —oyó que le decía Sara, que fue hasta el sofá y se sentó junto a él.

—¿Eh? No…, no me ocurre nada, es que estaba distraído. ¿Qué me decías?

—Que si lo has pensado.

—¿Pensado qué?

—Lo de quedarte aquí esta noche. Así mañana podríamos levantarnos temprano y salir a navegar en el velero.

Yorgos experimentó una sacudida en su interior y una ola de calor le subió hasta las sienes. «Si no lo hago ahora, no seré capaz de hacerlo nunca», se dijo.

—Sara, yo…, no sé cómo decirte que… —comenzó a decir. Ella lo miró a los ojos e intuyó que una tormenta se había desatado dentro de él. Esbozó una sonrisa cálida y le cogió una mano. Acercó la cara y lo besó con dulzura.

—¿Qué es eso que no sabes cómo decirme? —le dijo en voz baja mientras sus labios rozaban los de Yorgos.

Sus bocas se unieron en un beso profundo, intenso, un beso cultivado desde hacía meses pero que hasta esa noche no había germinado. El tiempo pareció suspenderse mientras se besaban y un silencio ancho y hermoso ocupó el lugar de las palabras.

Sara separó su boca de la de Yorgos y lo miró con una expresión en la que no había un solo resquicio para la duda acerca de su felicidad. En sus ojos brillaba el amor por el hombre que había despertado en ella los sentimientos que durante años habían permanecido dormidos.

La mirada de Yorgos declaraba algo que iba mucho más allá de la pasión. Era la mirada de quien se sabe enamorado, rendido a la mujer a la que su corazón tanto deseaba y a la que nunca se había atrevido a decirle lo mucho que la quería. El beso le había infundido la savia que precisaba para abrirle el alma de par en par. Los labios de Sara lograron romper las cadenas de los silencios perpetuamente acobardados; las grutas del amor se le llenaron de luz y de voces que proclamaban el ardor que corría por sus venas. De entre todas las palabras que pugnaban por salir solo dos se abrieron camino. No necesitó ninguna más:

—Te quiero —le dijo en un susurro que fue el clamor de su corazón.

—Ven —sintió que le respondía Sara.

Una suave presión sobre la mano lo guiaba hacia el dormitorio. Al entrar, Yorgos se sintió envuelto por el suave perfume de ella que flotaba en la alcoba. Volvió a besarla, convencido de que lo que estaba pasándole no era más que un sueño y de un momento a otro se despertaría; la respuesta a sus temores fueron las manos de Sara, que le desabrochaban la camisa con delicadeza. La miró. Sara le sonreía. Y fue entonces cuando Yorgos tuvo plena conciencia de que todo era real y de que aquella iba a ser una noche que señalaría sus vidas para siempre.

Tendidos sobre la cama, Yorgos admiró el hermoso cuerpo desnudo de Sara, que se exhibía ante su mirada como una deidad que aguarda el abrazo del amado para entregarse a él y vivir juntos las delicias del amor apasionado. Sus manos lo recorrieron con el fervor silencioso de quien celebra un rito sagrado. Era tanta y tan grande la fuerza de sus sentimientos que sintió un nudo en la garganta. Besó los pechos de Sara, suaves y firmes, y percibió cómo ella se estremecía al contacto de su boca. Sus miradas se encontraron para refrendar el ardor que los quemaba. Cada caricia era un canto de amor al que respondían embriagados por un placer que les hacía palpitar la piel desnuda. Un impulso irrefrenable les sacudió los sentidos y el cuerpo de Yorgos, envuelto en una ola de deseo, buscó el de Sara con el ansia proclamada de un amor largo tiempo contenido; ella, abrasada por la misma pasión, se entregó enardecida y sus cuerpos volaron por espacios nunca imaginados hasta que una explosión de supremo éxtasis liberó todo el fuego que llevaban dentro. Fue aquel un acto de amor en el que no hubo palabras sino deleitados silencios susurrados al oído. Después, llenos de besos y de caricias, con la alegría prendida en los corazones, se dejaron vencer por un agradable sopor.

Las primeras luces de la amanecida los sorprendieron abrazados en un sueño lleno de prometedora felicidad que no había hecho más que empezar. El nuevo día que despuntaba era muy distinto a los que habían dejado atrás.

5

—La fotografía que vi encima de la mesa del profesor Poulianos era de un pergamino escrito en judeoespañol. De eso no tengo ninguna duda, señor Zudit —aseguró Vasilios, que desgranaba nerviosamente entre los dedos las cuentas de colores de un komboloi, una especie de rosario.

—¿Cómo puedes estar tan seguro? ¿Acaso hablas sefardí? —preguntó Natán con tono despectivo.

—No, no lo hablo, ni siquiera soy judío, eso lo sabe usted, pero justo en el momento en que yo llegué a su despacho el profesor Poulianos estaba hablando con alguien por teléfono y lo mencionó. Me quedé fuera y escuché lo que decía. Hablaban en inglés.

—¿En inglés? ¿Y qué sabes tú de inglés?

—Se olvida usted de que estuve siete años trabajando en Inglaterra y de que gracias a que hablo inglés pude conseguir ese trabajo en la universidad.

—Gracias a mí, no a tu maldito inglés. Y ahora dime, ¿qué fue lo que mencionó?

—Pues eso, que estaba tratando de descifrar un pergamino escrito en judeoespañol y que quería verse con quien estaba hablando para que le echase una mano.

—¿Y no podía referirse a otro pergamino?

—No, porque dijo que tenía la fotografía delante de él y la única fotografía que había encima de la mesa era la del pergamino. El profesor Poulianos…

—¡Deja de llamar profesor a ese hijo de puta! —bramó Natán Zudit.

—¿Y cómo quiere usted que lo llame? —protestó el hombre sin alterar el tono de voz.

—Poulianos, solo Poulianos, y cuanto menos lo menciones, mejor. Tengo una cuenta pendiente con ese cabrón y se la voy a hacer pagar.

Natán Zudit se levantó y se dirigió a un mueble con vitrina en la que se podían ver dos vasos griegos de la época helenística, unos colgantes precolombinos de oro, una estatuilla de terracota posiblemente etrusca y un pequeño caballo de cobre, revestido por una pátina verdosa, bajo el que había una placa en la que rezaba: «Liguria (Italia). Siglo IV a. C.». Abrió una de las dos puertas de la parte inferior y quedó al descubierto un pequeño frigorífico disimulado en el interior del mueble. Sacó una botella de agua, la abrió y bebió de ella. Después volvió a sentarse, aparentemente más calmado. Su interlocutor, un hombre de unos cincuenta años y expresión ausente, permanecía en silencio.

—¿No pudiste copiar lo que decía el pergamino?

—No. Ya le digo que el prof…, que Poulianos estaba allí, en su despacho. Pero dijo algo más que tal vez le interese.

Natán lo miró con expresión hosca.

—Suéltalo de una puta vez —lo apremió con rudeza.

—Le dijo al que hablaba por teléfono con él que el pergamino había aparecido en Salónica, en casa de una amiga suya.

—¿Dijo quién era esa amiga?

—Sí. Nombró a una tal Sara Misdriel.

La cara de Natán Zudit se descompuso. Los labios empezaron a temblarle a la vez que una lividez casi enfermiza se adueñó de su rostro. La tez lechosa se le tornó macilenta, tanto que Vasilios cambió la expresión y lo miró con ojos que denotaban más curiosidad que preocupación.

—¡Maldita zorra! —masculló—. Ese malnacido se la debe de estar follando, pero esa puta se va a acordar de quién es Natán Zudit. Tarde o temprano caerá en mis manos y cuando me canse de ella se la voy a prestar a unos amigos para que se entretengan. Y ese bastardo de Poulianos… ¡Deja ya de manosear esa mierda, que me estás poniendo nervioso! —gritó Natán en referencia al komboloi de Vasilios—. Escúchame bien, quiero que no lo pierdas de vista y que me informes de todo lo que haga, ¿me has entendido?, absolutamente de todo lo que haga. Y procura conseguir una copia de esa fotografía, róbala si es necesario, que para eso te pago, o también tú vas a tener problemas. Quiero saber qué se traen entre manos esos dos. Ahora vete. Y recuérdalo: no me gusta que me hagan esperar, así que ya puedes darte prisa en traerme algo que merezca la pena.

Vasilios se levantó despacio y miró a Natán Zudit con un leve destello de ira que asomó a sus ojos.

Cuando se quedó solo, Natán fue de nuevo al mueble de la vitrina y sacó del congelador un pequeño vaso completamente cubierto de escarcha. Abrió un cajón de la mesa de trabajo, cogió una botella de vodka y llenó el vaso. Se bebió el líquido de un solo trago y volvió a llenarlo, así hasta tres veces. Guardó la botella y abrió otro cajón, este cerrado con llave, del que sacó un pequeño revólver Smith & Wesson 642 Airweight, calibre 38. Lo colocó sobre la mesa y pasó la mano sobre la culata unas cuantas veces con aire pensativo, como si la acariciara. Dejó el arma en el cajón y lo cerró. Después se guardó la llave en uno de los bolsillos del chaleco que vestía y marcó un número de teléfono.

—Soy yo —dijo cuando desde el otro extremo del hilo alguien respondió a la llamada—. Necesito que me hagas un trabajito. Te espero esta noche donde siempre. A la misma hora.

Colgó el teléfono y sonrió. Su boca se frunció con una expresión de maldad.

—Esa puta y su chulo no saben de lo que soy capaz.

* * *

Las inmediaciones de Lefkós Pirgos, la Torre Blanca símbolo de la ciudad, estaban llenas de gente, turistas en su mayoría que paseaban por los jardines o bebían cerveza en las terrazas al aire libre dispuestas en torno al monumento. De vez en cuando el flash de una cámara de fotos interrumpía la noche con un resplandor. La brisa del mar empezaba a refrescar el ambiente.

Natán caminaba por el paseo marítimo acompañado por un hombre delgado y de mediana estatura, un personaje de los bajos fondos conocido como Savas, el Camaleón. Para cualquiera que reparase en ellos no pasarían de ser dos pacíficos ciudadanos que charlaban distendidamente mientras se fumaban un cigarrillo cerca del mar. Pero la conversación que se desarrollaba entre ambos iba más allá de todo eso.

—Tienes que traerme ese pergamino y no quiero errores —exigió Natán a su acompañante.

—¿Alguna vez te he fallado?

—Nunca, por eso te he hecho venir.

—Sabes que la casa de tu prima está bien protegida y no es fácil entrar.

—Pues entra cuando ella esté dentro.

—¿Cuando esté dentro? ¿Estás loco?

—No, no estoy loco. Cuando ella esté en la casa tendrá las alarmas desconectadas y te será más fácil entrar. Hay muchas formas de engañarla para que te abra la puerta. Y cuando tengas el pergamino, tíratela.

—¿Quieres que la viole?

—No es más que una puta y las putas ya se sabe para qué sirven. Y me traes su ropa interior.

El Camaleón lo miró con una sonrisa torcida llena de ironía.

—¿La ropa interior? ¿Para qué la quieres? ¿Es que vas a hacerle vudú? ¿O piensas ponerte sus bragas?

—A ti no te importa para qué la quiero. Y no te pases, Savas, ya sabes que hay bromas que no me gustan.

—Dime una cosa: ¿qué tiene ese pergamino para que pongas tanto interés en tenerlo?

—Eso no es asunto tuyo. Lo quiero y basta.

—Está bien, pero este servicio tiene una tarifa extra.

—¿Por qué? Solo quiero que robes para mí un puto trozo de piel escrito y que te tires a esa zorra.

—Ese no es mi estilo —repuso Savas—. Yo soy un profesional, no un vulgar violador. Cuando quiero tirarme a una tía le pago y punto, no la violo. Eso lo dejo para ti.

—Ten cuidado con lo que dices.

—Ten cuidado tú, Natán. Yo no soy lacayo de nadie, y mucho menos, tuyo. Cuando un trabajo no me gusta no lo hago y no tengo que dar explicaciones.

—¿Me estás diciendo que no lo aceptas?

—Te estoy diciendo que no me gusta que me pongan ciertas condiciones. Si quieres el pergamino, te lo traigo, y la ropa interior, pero olvídate de que viole a nadie.

—Haz lo que te dé la gana, allá tú. Si quieres te la tiras o la invitas a cenar… Como si quieres matarla… No seré yo el que llore por ella.

Savas se detuvo y miró con fijeza a Natán.

—¿Quieres que la mate? ¿Es eso lo que quieres de verdad? —le preguntó—. Si es así, dilo y déjate de rodeos.

—No te he dicho eso. Si la matas, es asunto tuyo.

—¿Asunto mío? ¿Con quién crees que estás tratando, Natán? Si quieres que la mate, tendrás que pagar lo que vale un trabajo así. De lo contrario, iré cuando yo lo crea conveniente, robaré el pergamino y se acabó la historia. Y el encargo te va a costar doce mil euros.

—¿Doce mil euros? ¡Tú estás loco! —exclamó Natán.

—Ese es el trato. Lo tomas o lo dejas. Y baja la voz.

—Doce mil euros es mucho dinero para un simple robo —argumentó Natán.

—Cuando se tiene tanto interés por conseguir algo hay que pagarlo. Es la ley de la oferta y la demanda. Bueno, ¿qué dices? ¿Aceptas la tarifa o no?

—Savas, eres un perfecto hijo de puta.

—No tanto como tú, Natán, no tanto como tú.

Natán miró con rabia reprimida al Camaleón, en cuyo rostro apareció una sonrisa casi imperceptible que revelaba que era el dueño de la situación. Caminaron unos metros en completo mutismo. Savas sacó un paquete de Karelia sin filtro y lo golpeó un par de veces con los dedos índice y corazón para que asomaran los cigarrillos. Cogió uno, lo encendió y se mantuvo a la espera, procurando no aparentar ningún interés por conocer la respuesta de Natán Zudit, que andaba un par de pasos por delante de él con la cabeza agachada en actitud reflexiva.

—De acuerdo, doce mil euros. ¿Cuándo lo harás?

—Primero tengo que estudiar sus costumbres para entrar en el piso en el momento adecuado. Digamos que… en una semana. Y el pago por adelantado.

—¡Ni hablar! —se negó Natán—. Te pagaré cuando me traigas el pergamino.

—Ni lo sueñes. Si quieres el pergamino tendrás que pagar antes. En este negocio no se fía.

—Sabes que puedo contratar a otro —amenazó Natán sin demasiada convicción.

—Pues hazlo.

Savas hizo intención de marcharse, pero Natán lo retuvo.

—Espera —le dijo—. Seis mil por adelantado y el resto cuando me lo entregues.

Savas se rascó la barbilla mientras observaba a Natán.

—De acuerdo —admitió—. Mañana aquí, a la misma hora, con los seis mil euros.

—Savas, verdaderamente tu madre te parió en un lupanar.

—¿No habíamos quedado en que no era la mía, sino la tuya? —replicó Savas con una risa ronca.

Natán Zudir le dispensó una mirada tan dura y fría que hubiese podido taladrarlo. Fue a responderle algo, pero se contuvo. En la cara de Savas se formó una mueca de suficiencia que se acentuó en una sonrisa cáustica. Tiró el cigarrillo, lo pisó y se alejó hasta perderse entre el gentío.

Natán lo vio marcharse. Ya estaba todo dicho. Aquel individuo de rostro enjuto y carácter atrabiliario despertaba en él reacciones contradictorias. Por una parte, odiaba su aire de insoportable suficiencia, pero por otra sabía que lo necesitaba y que era discreto cuando se le encargaba un trabajo, y no era la primera vez que Natán requería sus servicios. Sobre todo era un tipo peligroso con el que no era conveniente estar a mal. Sabían demasiadas cosas el uno del otro y eso los hacía mantenerse en un resbaladizo equilibrio que ambos procuraban no romper porque les iba demasiado en ello.

6

Apoltronado en un amplio y cómodo sofá, Natán Zudit, con un vaso de whisky generosamente servido, no daba muestras de querer atender el teléfono, que sonaba con insistencia. La llamada se cortó, pero al cabo de unos segundos volvió a sonar. Quienquiera que fuese mostraba cierta terquedad. Malhumorado, Natán se levantó, agarró el auricular y lo descolgó con rabia.

—¿Quién es? —preguntó con brusquedad.

—Soy yo, Vasilios, señor Zudit.

—¿No te he dicho que no me llames aquí, imbécil? ¿Qué es lo que quieres? —le espetó con aspereza.

—Tengo algo para usted.

La voz de Natán se moderó, aunque sin llegar a perder por completo el tono desabrido.

—¿Qué es lo que tienes? ¿Es lo que te pedí?

—Sí —fue la lacónica respuesta.

—¿Y a qué esperas para entregármelo?

—¿Quiere usted que se lo lleve a su casa?

—¡No! —respondió tajante—. Que no se te ocurra aparecer por aquí. Dentro de una hora te veré en la esquina de Egnatía con Ethnikis Aminis, junto a los jardines. Y no llegues tarde.

* * *

Aunque había tomado una decisión, Vasilios continuaba dándole vueltas al asunto mientras esperaba apoyado en la pared fumándose un cigarrillo. Estaba harto del trato que Natán Zudit le dispensaba. Ya le había devuelto con creces el favor que le hizo al mediar para que lo contratasen en el servicio de mantenimiento de la facultad; el momento de cortar las cuerdas que lo mantenían atado al rico anticuario había llegado. Gracias a la información que él le proporcionaba, la larga mano de Savas —y las de otros delincuentes profesionales a sueldo— había conseguido hacerse con más de una valiosa pieza que Natán se encargaba después de colocar en el mercado negro de antigüedades. Pero todo tenía un límite y este era el último trabajo que estaba dispuesto a hacerle. Había conseguido fotocopiar la fotografía del pergamino que estaba estudiando el profesor Yorgos Poulianos. Cuando llegase se la entregaría y le dejaría claro que no contase más con él. Eso lo iba a enfurecer, pero le daba igual. Y que no intentase obligarlo con amenazas a que continuara haciendo lo mismo que hasta entonces porque no se lo iba a permitir. Sabía demasiadas cosas de sus turbios manejos y en caso necesario estaba decidido a ponerlo en una situación comprometida.

Vasilios sabía que si sus actividades llegaran a descubrirse, le costarían el puesto de trabajo y la cárcel y no estaba dispuesto a que eso sucediera. Lo que guardaba en la carpeta que sostenía bajo el brazo sería lo último que le entregase. «Se acabó. Y para colmo me dice que no llegue tarde y llevo más de veinte minutos esperándolo», comentó en voz baja.

En ese momento un coche oscuro se detuvo a unos veinte metros y Natán salió del vehículo. Caminó sin prisas hacia donde se encontraba Vasilios; cuando llegó a su altura, sin detenerse ni mediar saludo alguno, le dijo:

—Sígueme.

—¿Adónde vamos? —quiso saber Vasilios.

—No hagas preguntas y sígueme.

—No —replicó Vasilios de modo tajante.

Natán lo miró sorprendido. No estaba acostumbrado a que le llevaran la contraria y mucho menos alguien al que él consideraba un subordinado suyo.

—¿Qué has dicho? —le preguntó con gesto amenazante.

—He dicho que no lo sigo. Si quiere, hablamos aquí y si no, me marcho. Hay poca luz y no hay nadie que pueda vernos —repuso Vasilios, decidido a llegar hasta el final de aquel asunto.

—¡Maldito cabrón! ¿Cómo te atreves a hablarme así?

—No vuelva a insultarme —respondió Vasilios con firmeza. En su cara se dibujó un rictus de ira que le contrajo la boca.

—¡Te insultaré cada vez que me dé la gana! ¿Te enteras? ¡Tú no eres nadie para decirme lo que tengo que hacer! —masculló Natán con la cara congestionada.

—No, no va a insultarme nunca más —replicó Vasilios sin alterarse—. Si lo hace, va a tener problemas.

—¿Me estás amenazando?

—Tómelo como quiera, pero que le quede claro que no voy a consentir que me insulte ni me amenace nunca más.

—¿Y qué vas a hacer, eh? ¿Denunciarme a la policía? ¿O acaso vas a pegarme? —preguntó Natán con ironía y una mueca de desprecio.

—Si es necesario, sí. Y ahora tenga —le entregó la carpeta—. Aquí está lo que busca, pero es lo último que hago para usted.

Natán le arrebató la carpeta con brusquedad y lo miró de arriba abajo. Vasilios no era un hombre corpulento, pero sí fuerte. Sus manos anchas y recias revelaban una vida de trabajo duro que contrastaban con las pálidas y blandas de Natán, que debió de percatarse de que la actitud de Vasilios era firme y quiso plegar velas para reconducir la situación.

—Bueno, tal vez en alguna ocasión me haya excedido… —comenzó a decirle, pero Vasilios no lo dejó terminar.

—No siga usted —lo cortó—. Ya le he dicho que no continúo con esto. Tengo mujer e hijos y un buen trabajo, y por lo que usted me paga no me juego el bienestar de mi familia ni la posibilidad de que me encierren un día de estos en la cárcel de Diabaton[21].

La expresión de Natán cambió de inmediato.

—Sabes que puedo hacer que te despidan —le dijo con la clara intención de intimidarlo.

—No lo intente, porque una persona desesperada puede hacer cualquier cosa. Ya lo he aguantado demasiado y ahora me toca a mí elegir lo que quiero hacer y lo que no. Y usted está dentro de esto último.

El semblante generalmente impasible de Vasilios adquirió un tinte de dureza que no le pasó por alto a Natán. El asunto se le estaba yendo de las manos, algo a lo que no estaba acostumbrado, y eso no podía permitirlo. Acercó la cara a la de Vasilios.

—Escúchame, patán, volverás a trabajar para mí cuando yo te lo ordene —le espetó masticando cada palabra a la vez que le golpeaba el pecho con el dedo índice—. Tú no eres más que un muerto de hambre y harás lo que yo te diga cada vez que te lo diga, porque si no lo haces, lo vas a pasar muy mal. ¿Me has entendido?

Vasilios le agarró la muñeca con fuerza y lo obligó a apartar la mano del pecho.

—Escúcheme ahora usted —replicó—. Nunca más, ¿me oye bien?, nunca más vuelva a amenazarme. Sé demasiadas cosas de usted y de sus negocios y no es bueno que me amenace. Hasta ahora he sido su criado y nunca he protestado a pesar de la miseria que me ha pagado y del trato que he recibido, pero eso se ha acabado. Usted es despreciable y esto que hago hoy debería haberlo hecho hace tiempo. Y se lo advierto una vez más: si trata de perjudicarme, voy a crearle muchos problemas.

—¡Maldito hijo de puta! —le dijo con el rostro congestionado por la ira—. Nadie amenaza a Natán Zudit; los que lo han hecho lo han pagado muy caro y tú no vas a ser una excepción.

Fue a meter la mano en el bolsillo de la chaqueta, pero Vasilios lo advirtió y con un movimiento rápido lo sujetó y le retorció el brazo con tanta fuerza que lo hizo lanzar un gemido de dolor. Sin dejar de sujetarlo, Vasilios sacó del bolsillo de Natán el revólver que le había visto en alguna ocasión.

—¿Era esto lo que buscaba? —le preguntó al tiempo que lo empujaba contra la pared.

Le puso en la frente el cañón de la pistola y la amartilló. Natán sintió el frío del metal y el clic del percutor y se encogió asustado. Vasilios sonrió al verlo así, muerto de miedo.

—Parece que ahora no eres tan valiente —le dijo sin dejar de apuntarle. El rostro de Natán, a quien no le pasó inadvertido el cambio de tratamiento, adquirió una palidez mortal—. Solo te haces el bravucón con los más débiles, ¿verdad, señor Zudit? —le dijo con sorna—. Pues ahora el fuerte soy yo y tú no eres más que un gusano arrugado que se ha meado encima como todos los cobardes de tu calaña —se burló Vasilios al ver la mancha que se había formado en los pantalones de Natán—. Pero no te preocupes, no voy a dispararte, eso lo dejo para las ratas como tú. Toda la vida he sido un hombre honrado hasta que te conocí. Por eso maldigo el momento en que caí en tus manos. Pero a partir de ahora las cosas van a cambiar. —Abrió el tambor del arma y extrajo las balas. Después sacó un pañuelo y la limpió a conciencia—. Así no quedarán huellas mías por si tienes la tentación de matar a alguien y cargarme el muerto a mí, porque sé que eres capaz de eso y de mucho más, pero no voy a darte esa oportunidad. De ahora en adelante procura no cruzarte en mi camino, porque si lo haces, vas a tener un disgusto. Tú me has convertido en lo que soy, un ladrón de mierda que ha perdido su propia estima, pero estoy dispuesto a recuperarla para volver a ser lo que era, una persona de bien, y ningún canalla como tú me lo va a impedir. Ya no te tengo miedo. Soy mucho más fuerte que tú, que no eres más que una bola de grasa blanda y repugnante; podría matarte aquí mismo si quisiera, o darte una paliza para que te acuerdes de mí durante el resto de tu asquerosa vida… —Vasilios le puso una mano en el cuello y apretó. Natán lo miró con los ojos desorbitados y paralizado por el miedo. Sus labios, siempre salivosos, estaban secos—. Tranquilo, rata de cloaca, no lo voy a hacer, no merece la pena que me ensucie las manos contigo, aunque te conviene no olvidar una cosa: sé dónde vives y puedo ir a buscarte en cualquier momento —le dijo con desprecio.

Vasilios soltó el cuello de Natán, que parecía al borde del desmayo. Se separó unos pasos, lanzó el revólver lejos, hacia los jardines, y se marchó con paso tranquilo.

—¡Maldito bastardo! ¡Yo también sé dónde vives tú! ¡Voy a ir por ti y vas a saber quién soy! —murmuró Natán cuando lo vio alejarse. Después, con paso vacilante, se encaminó hacia el lugar en el que había caído la pistola.

7

Se quitó la gorra y sacó unos guantes de látex y un cortaalambres de la caja de herramientas. Después buscó los cables que distribuían la señal telefónica a los pisos superiores y los cortó. Se caló de nuevo la gorra, cerró el maletín y salió del edificio con paso tranquilo. Ya en el exterior, cuando la puerta se cerró tras él, pulsó uno de los botones del portero automático y el teléfono interior de la casa de Sara comenzó a sonar. Al descolgarlo y activarse el circuito interno de televisión, la pantalla mostró el rostro de un hombre con un poblado bigote, barba entreverada de canas y gafas de gruesos cristales que no alcanzaban a ocultar unas frondosas y aborrascadas cejas. Se tocaba con una gorra de visera en la que estaba estampado el emblema de la compañía de teléfonos, de la que dijo ser empleado. Sara le pidió que se identificara y el individuo se separó unos pasos para que pudiese ver el uniforme de la empresa, que reproducía a mayor tamaño el logo impreso en el frontal de la gorra, y le mostró un carné que acercó al visor para que Sara verificase su autenticidad.

—Disculpe que la moleste, señora —dijo con tono respetuoso—, pero ha habido un problema de líneas en el edificio y me han enviado para arreglarlo. Si fuese usted tan amable de comprobar si su teléfono funciona y decírmelo, le quedaría muy agradecido. Creemos que la avería puede estar en su planta.

—Espere un momento —respondió Sara.

Fue al teléfono y comprobó que, en efecto, no había línea.

—Vaya, también es puñetera casualidad —comentó para sí—. No hay línea —confirmó al técnico.

—Pues si no le importa a usted abrirme, subiré a examinar el distribuidor de pares del pasillo. El problema debe de estar ahí y afecta a todas las plantas superiores a partir de la suya. Y perdone que la moleste a estas horas. El conserje se ha marchado ya y es necesario arreglar la avería para que no se queden incomunicados.

Sara pulsó el botón del portero automático. El hombre empujó la puerta, entró en el edificio y se dirigió a uno de los ascensores. Se bajó en la tercera planta y sin dudarlo fue hasta una portezuela metálica fijada a la pared del pasillo de servicio, la misma en la que, momentos antes, había cortado los cables. Abrió de nuevo el maletín de herramientas y comenzó a manipular el cableado. Cuando terminó sacó un aparato de teléfono y lo conectó con unas pinzas a unos de los cables. Marcó y al poco escuchó la voz de Sara que le respondía.

—Perdón, señora, soy el técnico de teléfonos. Estoy en el distribuidor del pasillo y quería comprobar si ya tiene usted línea. Se habían soltado varios pares y eso ha sido lo que ha provocado la avería. ¿Tiene usted internet?

—Sí.

—¿Y alarma?

—También.

—Entonces, si no tiene usted inconveniente, me gustaría examinar el PTR de su casa y también la roseta de entrada de la línea ADSL, el esplíter y los microfiltros de internet para asegurarme de que no va a tener problemas de desdoblamiento a causa de la alarma. Solo serán unos minutos, pero si usted no quiere, puedo dejarlo para otro día y venir a una hora que a usted le parezca bien.

—Está bien, hágalo ahora —autorizó Sara con aire resignado.

—En cuanto recoja los materiales estoy ahí.

Dos minutos después el hombre llamaba al timbre de la puerta. Sara se acercó a la mirilla y comprobó que era el técnico. Abrió la puerta y le franqueó la entrada.

—Perdone tantas molestias, señora, pero es que hemos recibido un montón de llamadas de los vecinos de arriba quejándose de que no tenían línea. Ha sido una suerte encontrar la avería tan pronto. Si no le importa decirme dónde tiene usted la entrada de la línea telefónica…

—Acompáñeme.

Sara cerró la puerta y, seguida por el técnico, se dirigió al despacho para indicarle dónde se encontraba la conexión, pero antes de que pudiera hacerlo sintió en el cuello la punta de una afilada navaja al tiempo que el individuo le tapaba la boca con violencia.

—¡Estate quieta y no te ocurrirá nada! —oyó que le decía—. No tengo intención de hacerte daño, pero si no me obedeces, lo vas a lamentar. Ahora voy a quitarte la mano de la boca, pero no se te ocurra gritar. Si lo haces, no tendrás la oportunidad de repetirlo porque antes te cortaré el cuello. ¿Me has entendido?

Sara, con los ojos muy abiertos por el miedo, asintió con la cabeza.

—Así me gusta. Ahora dime dónde tienes guardado el pergamino.

—¿Qué? —titubeó Sara.

—No te hagas la idiota, sabes perfectamente a qué pergamino me refiero. Y te aconsejo que no me hagas perder el tiempo. Tengo muy poca paciencia y enseguida me pongo nervioso, así que dime dónde hostias está el puto pergamino.

—Está…, lo guardo en la caja fuerte —respondió temblorosa.

—Pues ábrela. Y nada de bromas si no quieres que te haga una bonita cicatriz en tu precioso cuello —le dijo el hombre casi al oído.

Al hacerlo aspiró el perfume de Sara, la atrajo hacia sí y deslizó una mano bajo la blusa de ella. Buscó uno de sus pechos y lo acarició repetidamente mientras se le agitaba la respiración. Después le subió la falda, introdujo la mano bajo las bragas y comenzó a tocarle el sexo. Sara, impulsada por el asco, lo empujó lejos de sí a pesar de la navaja que sentía en el cuello. El individuo la abofeteó con fuerza, la agarró por el pelo y de nuevo le colocó la punta de la navaja en la garganta.

—Eres como a mí me gustan —siseó el tipo, que volvió a meter la mano bajo la falda para tocarla.

Sara sintió su aliento en la nuca y se estremeció de miedo y repugnancia.

—Tranquilízate, no tengo intención de follarte, ese no es mi estilo, pero no por eso iba a desperdiciar la ocasión de tocar unas tetas tan duras y suaves y un coñito tan delicioso. ¡Hummm! Esta noche me follaré a una puta y mientras lo hago me acordaré de ti… ¡Dame el pergamino de una jodida vez si no quieres que me olvide de lo que he venido a hacer y te folle aquí mismo! —masculló el individuo.

Sara experimentó un gran alivio cuando el individuo dejó de manosearla y la empujó para que abriese la caja fuerte. Apartó el cuadro e introdujo la clave con dedos temblorosos. Sonó un clic, tiró de la puerta y la caja se abrió. Dentro, entre diversos documentos y algo de dinero, estaba el cilindro de plomo.

—¡Ábrelo! —la apremió.

Sara obedeció. Quitó la tapa y sacó el pergamino.

—Muy bien, dámelo —le dijo el tipo—. Ahora vas a hacer lo que yo te diga. Vamos a tu dormitorio.

El sujeto esbozó una desagradable sonrisa al ver la expresión de pavor que asomó a los ojos de Sara, que lo miró horrorizada.

—Tranquila —le dijo—, ya te dicho que no voy a follarte, así que no me montes numeritos. No soy ningún violador, si eso es lo que te preocupa. Aunque a lo mejor te hubiera gustado, quién sabe. Las ricas sois muy caprichosas. ¡Vamos, camina!

Sara lo guio hasta el dormitorio.

—¡Vaya! —exclamó el individuo al entrar—. ¿Aquí es donde te tiras a tus amigos? ¿O te lo montas con tías? No sé por qué me pega que te van más las tías. Por la cara que pones seguro que sí.

La risa del tipo, áspera y profundamente desagradable, hizo que Sara le dirigiera una mirada de desdén en la que el desprecio se sobrepuso al miedo.

—Dime dónde guardas la ropa interior. Y date prisa —la conminó el individuo.

Sara fue hasta una gran cómoda de caoba y abrió uno de los cajones. El sujeto comenzó a hurgar dentro y acabó por coger unas bragas blancas y un sujetador del mismo color que guardó en uno de los bolsillos del uniforme.

—Y ahora ponte ahí, al borde de la cama, y vuélvete —le ordenó el falso técnico.

Sara hizo lo que le pedía y de pronto sintió un fuerte golpe en la nuca que hizo que todo a su alrededor se oscureciera. Las piernas dejaron de sujetarla, perdió el conocimiento y cayó de bruces sobre la cama. El sujeto la miró durante unos segundos. Después se guardó la pistola con la que la había golpeado y salió de la casa.

Cuando se recobró y tuvo conciencia de lo ocurrido la acometió un llanto convulsivo. En su memoria seguían vivas las imágenes del individuo y la vejación a la que la había sometido sin haber podido hacer nada para defenderse. El recuerdo del repugnante contacto de los guantes de látex de aquel asqueroso tipejo sobre su cuerpo le taladraba el alma. Se levantó y con paso vacilante buscó el teléfono.

—Yorgos —acertó a decir entre lágrimas.

—¿Sara? ¿Te ocurre algo?

Fue incapaz de responder, sobrecogida por el llanto.

—¡Sara, Sara! —insistió Yorgos—. ¿Qué te ocurre? ¡Por Dios, Sara, dime qué te pasa!

—Yorgos…, por favor, ven.

Soltó el teléfono y fue resbalando con la espalda apoyada en la pared hasta quedar sentada en el suelo sin poder contener el llanto.

—¡Sara! ¡Sara! —gritó Yorgos, pero su angustiada voz se quedó perdida en el aire.

* * *

Yorgos, preocupado, marcó el número de Sara, pero el teléfono comunicaba. Lo intentó con el móvil, pero no lo cogió. Entonces llamó a Spyros.

—Spyros, soy Yorgos. Algo importante le ha ocurrido a Sara. Me ha llamado llorando y de pronto ha dejado de hablar. La he llamado, pero su teléfono comunica y tampoco ha cogido el móvil. Yo voy ahora mismo para allá.

—¿Qué le ha pasado? —preguntó Spyros con inquietud.

—No lo sé, apenas podía hablar. Debe de ser algo grave. Te espero allí.

—Voy enseguida. ¡Dios, como algún hijo de puta le haya hecho daño lo va a pagar muy caro! —exclamó Spyros antes de colgar.

* * *

Sara, encogida sobre sí misma, sollozaba casi sin fuerzas, profundamente abatida. De pronto, el eco de su nombre le llegó como perdido en una bruma.

—¡Sara, abre, soy Yorgos!

—Yorgos —dijo con voz débil.

* * *

Yorgos golpeaba con fuerza la puerta y hacía sonar el timbre con insistencia, pero no obtenía ninguna respuesta. El ascensor se abrió y salió Spyros.

—¿Qué ocurre? —preguntó con ansiedad.

—No lo sé, llevo un rato llamando y no me abre —respondió Yorgos.

—¿Y tu llave?

—Con el nerviosismo la olvidé. He podido entrar porque una señora salía en ese momento.

—Aparta.

Sacó una llave y la introdujo en la cerradura de seguridad.

Sara se levantó con gran esfuerzo y caminó insegura hasta la puerta, que se abrió de pronto. Yorgos y Spyros entraron como una exhalación. Yorgos corrió hacia Sara, que se abrazó a su cuello sacudida por el llanto.

—Sara, cariño, ¿qué te ocurre? —le dijo.

—¿Qué te ha pasado? —preguntó Spyros.

Sara, incapaz de articular palabra a causa del llanto, se abrazó también a Spyros. Así, aferrada a ambos, fue calmándose poco a poco hasta que dejó de llorar, pero no pudo ocultar la mirada de miedo que continuaba asomada a sus ojos. Spyros comenzó a acariciarle el cabello y al hacerlo se percató de que la cabeza de Sara estaba cubierta de sangre. La cara se le transformó para convertirse en alguien poseído por una rabia brutal.

—¿Quién ha sido? ¡Dímelo! ¡Te juro por Dios que el que te ha hecho esto no va a encontrar en todo el mundo un solo lugar en el que esconderse! —exclamó—. Ya puede meterse bajo tierra que lo voy a encontrar, te lo juro por la memoria de nuestra madre. ¡Ese malnacido va a saber quién es Spyros Apostolidis!

Abrazó a Sara y la apretó contra su pecho mientras le besaba la frente para tranquilizarla.

—Hay que avisar a un médico para que te vea la herida —dijo Yorgos, cuyo semblante dejaba traslucir la ira que sentía—. Spyros, prométeme una cosa. Prométeme que si encuentras al hijo de puta que la ha herido me lo dirás antes de hacerle nada. También yo tengo algo que decirle. Y no le va a gustar.

Spyros lo miró pero no dijo nada.

—Sara, cariño, ven, túmbate sobre la cama y cuéntanos lo que ha pasado —le pidió Yorgos.

Se dejó conducir hasta el dormitorio. La herida había dejado de sangrar, pero las piernas apenas la sostenían y continuaba bajo los efectos de la conmoción producida por el fuerte golpe recibido. Spyros le colocó una toalla bajo la cabeza y la ayudó a tenderse. Yorgos marcó el teléfono del médico y después fue a la cocina a buscar un vaso de agua.

—Toma, bebe un poco. Te sentará bien —le dijo.

Despacio, con la voz todavía entrecortada, Sara comenzó a referirles lo ocurrido desde que en el monitor del circuito interno apareció el rostro del falso técnico de la compañía de teléfonos.

—Me amenazó con matarme si gritaba o hacía algún movimiento. Quería el pergamino.

—¿Qué pergamino? —preguntó Spyros.

Yorgos le contó la historia del documento y el misterioso mensaje del texto.

—¿Por qué no me habéis dicho nada? —se lamentó Spyros con una inflexión en la voz que dejaba entrever su malestar porque lo habían dejado al margen.

—Tienes razón, Spyros, lo siento de veras. Nunca pensé que esto pudiera ocurrir —se disculpó Yorgos—, pero ahora lo importante es dar con ese cabrón y hacerle pagar con creces lo que ha hecho.

—Sí, eso es lo importante —admitió Spyros con semblante serio—, aunque no vamos a decirle nada a la policía para evitar que llegue a sus oídos y levante el vuelo. Déjamelo a mí.

—¿Qué vas a hacer?

—No hagas preguntas, Yorgos, confía en mí. —Tomó una mano de Sara y le pidió que siguiera contando.

—Fue entonces cuando me… —A Sara se le quebró la voz y prorrumpió en un llanto que la hizo estremecerse.

—¿Qué pasó, qué te hizo? —le preguntó un angustiado Spyros—. ¿Te violó? ¿Esa rata te violó?

Sara negó con la cabeza.

—No, no me violó —prosiguió cuando logró calmarse—, pero me dijo cosas horribles y me… —Se ocultó el rostro con las manos y lloró de nuevo—. Me… tocó…, me… tocó, me siento… sucia…, me tocó… los pechos y… y… también… —Sara no pudo proseguir. Yorgos se inclinó sobre ella y la abrazó con fuerza.

Spyros se levantó con el rostro contraído, cerró los ojos y descargó un fuerte puñetazo sobre la puerta del dormitorio.

—¡Lo voy a matar, lo voy a matar! —gritó.

El teléfono interior sonó en ese momento.

—Debe de ser el médico. Voy a abrirle —dijo Yorgos, que volvió al poco acompañado de un hombre de mediana edad y aspecto afable.

—Doctor Basiskos —lo saludó Spyros.

—¿Qué le ha ocurrido a nuestra querida Sara? —preguntó el médico.

—Ha resbalado en el baño y se ha golpeado en la cabeza. Ha sido ella la que nos ha llamado —mintió Spyros.

—Vamos a ver esa herida. ¿Ha perdido el conocimiento?

—Nos ha dicho que sí; todavía está un poco confusa.

—Eso es normal.

El médico limpió con cuidado la herida, la desinfectó y le colocó un apósito. Luego le hizo a Sara una serie de preguntas y la examinó detenidamente para comprobar si había algún daño interno.

—La herida no parece grave, aunque convendría que le hicieran una radiografía para descartar cualquier posible fractura, que no creo que la haya, pero en estos casos es mejor estar seguros —comentó después de examinarla—. Llama a este número y diles que vais de mi parte para que le hagan la prueba enseguida. Y como ha habido pérdida de consciencia es aconsejable que esta noche no se quede sola y que la despertéis cada dos horas. Mañana volveré a ver qué tal sigue.

—Gracias, doctor, así lo haremos —dijo Spyros.

* * *

—Se ha quedado dormida —comentó Spyros cuando salió del dormitorio—. Y ahora tú me vas a contar todo, absolutamente todo lo relacionado con ese pergamino. Tenemos la noche entera por delante, así que no tengas prisa. Y lo primero que quiero que me digas es por qué me habéis dejado a un lado.

—Ya te he dicho que lo siento, Spyros, de verdad que lo siento, no ha habido ninguna intención de excluirte, sencillamente no lo hemos hecho, se nos ha pasado, nada más —se excusó Yorgos.

—Vale, de acuerdo, no le demos más vueltas al asunto, olvidémoslo y centrémonos en lo que importa. Si alguien ha venido a robar el pergamino, es porque debe de ser valioso, ya que nadie se arriesga así por algo que no tenga valor, porque lo que está claro es que el objeto del robo ha sido el pergamino. No se han llevado nada y aquí hay cosas que valen mucho.

—Y si han venido a buscarlo, es porque alguien sabía que estaba aquí.

—Exacto, aunque de eso hablaremos después. Ahora cuéntamelo todo, desde el principio, sin omitir nada por muy insignificante que te parezca.

—De acuerdo, pero antes no nos vendría mal una copa.

—Sí, no nos vendría mal.

8

—¿Kostas? Soy Natán Zudit. ¿Cuándo tienes un rato libre para vernos? Me gustaría mostrarte una cosa para que me des tu opinión.

—¿Algo importante? —respondió una voz al otro extremo del hilo telefónico.

—Si mi olfato de anticuario no me engaña, creo que sí, que es importante, pero quiero confirmarlo contigo.

—¿Qué tal esta noche?

—De acuerdo, esta noche a las nueve en mi casa.

Cuando colgó el teléfono, la cara de Natán mostraba una expresión satisfecha en la que hasta el menor de sus rasgos delataba lo que escondía en su interior. No dudaba de la autenticidad del pergamino, pero quería tener controladas todas las bazas. Por esa razón había llamado a Kostas Kuriaki, un viejo conocido, anticuario también, con el que había hecho algunos negocios y que, en su opinión, era el mejor en su materia. Esa noche borraría cualquier posible duda.

Era palpable su anhelo de venganza, de una venganza obsesiva cuyo objeto era Sara Misdriel, un nombre que lo trastornaba hasta el punto de haberse jurado no cejar en el empeño de conseguir quitarle cuanto pudiese…, incluso la vida si era preciso.

—La dulce Sara —dijo con sarcasmo— va a saber quién soy yo, va a aprender que quien desprecia a Natán Zudit se juega mucho.

Abrió el mueble bar y se sirvió un trago de whisky. Lo apuró de una vez y volvió a servirse. Con el vaso en la mano fue al teléfono y marcó de nuevo. Esta vez le respondió una voz de mujer.

—Zudit —dijo por toda presentación—. Mándame a una de tus pupilas. ¿Tienes alguna que se llame Sara?

—¿Sara? Sí, una de mis chicas se llama así. Es muy joven y una auténtica belleza… Y muy diestra en el oficio. ¿La quieres?

—Sí, dentro de una hora. Y dile que procure portarse bien.

—Ya sabes que mis niñas son todo cariño. Por cierto, ¿qué te pareció la que te envié ayer?

—No estuvo mal. Pero hoy busco algo más… emocionante. ¿Crees que esa tal Sara estará a la altura de las circunstancias? Ya sabes que soy muy exigente, pero pago bien.

—No te defraudará, te lo aseguro. Y si no quedas contento, no te cobraré el próximo servicio. A los buenos clientes hay que tratarlos con deferencia —respondió la mujer.

Natán sabía que lo más probable era que la chica que llamaría a la puerta de su casa dentro de poco tiempo no se llamase Sara y que vendría bien aleccionada, pero eso le daba igual. La madama le había dicho que ese era su nombre y él lo aceptó sin ninguna reserva porque en esos momentos imaginar que se acostaba por dinero con la que él consideraba su prima constituía una forma de despreciarla. Esa mañana era especial y quería celebrarla de un modo también especial porque la noche anterior Savas le había traído el pergamino. Era el primer paso de su venganza. Se sentía dueño de la situación y eso lo excitaba.

Abrió uno de los cajones de la mesa de trabajo y sacó la ropa interior que Savas se había llevado de la casa de Sara. Pasó la mano sobre ellas repetidas veces con un ademán que más parecía una caricia, como si quisiera retener entre los dedos la delicada textura de la tela. Luego se las acercó a la nariz, cerró los ojos y aspiró con fuerza el suave aroma a limpio de las prendas. Tenía los ojos encendidos por una flama de lascivia que mostraba el deseo insatisfecho de poseer a Sara y la intemperancia de su carácter violento.

—Dentro de un rato os arrancaré de su cuerpo —dijo en voz alta mientras dejaba las prendas de nuevo en el cajón.

Abrió la caja fuerte y sacó el pergamino. Lo extendió con cuidado sobre la mesa y lo observó durante un rato con expresión seria, como si buscara alguna huella que delatase una posible falsificación. Después, con la ayuda de una lupa, examinó la piel con detenimiento para cerciorarse de que su experiencia en antigüedades no le jugaba una mala pasada. No encontró nada que lo hiciese pensar en un engaño. Convencido de la comprobación, sonrió satisfecho y apuró el whisky que le quedaba en el vaso.

* * *

—¿No recuerdas nada de ese tipo que pueda ayudarnos a dar con él? —preguntó Spyros—. Necesitamos algún detalle, algo, por pequeño que sea.

—Ya os lo he dicho. Tenía barba y bigote y usaba gafas, unas gafas de cristales muy gruesos, como si fuese miope. Es todo lo que recuerdo.

—No nos vale. Si te permitió que le vieras la cara, fue porque la barba y el bigote, y puede que incluso las gafas, eran postizos. Ningún atracador es tan imbécil como para dejarse identificar. Ese tipo sabía lo que hacía. Tienes que hacer un esfuerzo, Sara, trata de recordar —insistió Spyros.

—No recuerdo nada más, Spyros, te lo juro, tenía mucho miedo. Ese individuo no me quitó la navaja del cuello ni una sola vez. Creí que me iba a matar… Y cuando… cuando me llevó al dormitorio… pensé que iba… a violarme. —Los ojos de Sara se llenaron de lágrimas.

—Tranquilízate, cariño —la consoló Yorgos—. Solo queremos ayudarte y para eso es necesario que rememores cada instante. Spyros tiene razón, seguro que hay algo que no recuerdas y que puede darnos la clave para encontrar a ese malnacido.

—Era delgado, no muy alto y… —Sara se calló de pronto y se quedó pensativa durante unos instantes—. Me obligó a entrar en el dormitorio y… Estaba muy asustada… Lo siento, no puedo ayudaros…

—¿Qué hacemos? Tal vez deberíamos avisar a la policía —propuso Yorgos.

—No, ya os he dicho que es asunto mío —objetó Spyros con firmeza—. No quiero que la policía se mezcle en esto y espante a ese tipo si llega a sus oídos que lo andan buscando. Los criminales tienen contactos en los sitios más insospechados. Yo me encargaré de él. Y ya puede ir rezando porque cuando lo encuentre no va a tener tiempo de hacerlo.

—No, Spyros, hablaremos con la policía, no quiero que te pongas en peligro por mi culpa —intervino Sara.

—Hermanita, el que está en peligro desde anoche es el que te ha hecho daño, él es el que está en peligro, no yo —recalcó con un gesto que declaraba una gran seguridad en sí mismo y una profunda cólera.

—Pero, ¿qué vas a hacer? ¿Cómo vas a encontrarlo? —preguntó Yorgos.

—Lo encontraré, podéis estar seguros —afirmó Spyros con contundencia—. Y no hagáis preguntas porque cuanto menos sepáis, mejor. Repasemos a ver quién podía saber que el pergamino existía y que lo tenías tú. ¿Crees que el que hizo la obra en tu casa puede tener algo que ver?

—Lo dudo —respondió Sara—. Lo conozco desde hace años y no es de ese tipo de gente. Además, es mucho más corpulento que el que me atacó.

—¿Y alguno de los obreros?

—No llegaron a ver lo que había dentro del cilindro de plomo.

—Pero pudo comentarlo su jefe —observó Spyros.

—Sí, pudo haberlo hecho, pero aun así no creo que fuesen ellos, entre otras cosas porque ninguno de los tres tenía acento cretense…

—¿Acento cretense?

—Sí, el que me golpeó debía de ser de Creta. Si no lo era, imitaba muy bien el acento.

—¿Estás segura? —preguntó Spyros con interés.

—Sí. Tengo varios empleados que son cretenses y conozco muy bien su manera de hablar.

—¿Por qué no lo has dicho antes?

—Acabo de recordarlo, todavía estoy un poco confusa.

—Es un dato muy importante. En el laboratorio donde se hicieron los análisis, ¿podría saber alguien que se trataba de un pergamino? —le preguntó a Yorgos.

—Cualquier especialista en la materia distingue una muestra de pergamino de una de papel o de cualquier otro material, por muy pequeños que sean los fragmentos, pero eso no significa nada. El laboratorio al que envié las pruebas está en Alemania, en Dusseldorf, y no es costumbre de estos centros dedicarse a robar a sus clientes. El remitente era yo y a mí me conocen porque no era la primera vez que les encargaba un trabajo; es muy poco probable que dedujeran que el pergamino era propiedad de Sara. Incluso así, aunque lo supiesen, no es propio de este tipo de laboratorios actuar como vulgares rateros. Además, desconocían el contenido del pergamino, porque lo que les envié fue una pequeña muestra de la piel.

—Nos queda tu colega de la facultad.

—¿Quién? ¿El profesor Panayotou? ¿Pavlos Panayotou, mi compañero del Departamento de Historia Antigua? Olvida eso, Spyros. Suponer que Pavlos ha contratado a un matón para robar el pergamino es como si dudaras de mí. Somos muy amigos, tanto que fui su padrino de boda. Él sabe que Sara y yo somos pareja y jamás se le ocurriría hacerle daño, ni a ella ni a nadie. No, Pavlos no tiene nada que ver con esto. ¿Tú sabes cuántos documentos mil veces más valiosos que el pergamino pasan por nuestras manos? Pavlos y yo estamos muy acostumbrados a trabajar con piezas por las que mucha gente sería capaz de matar sin dudarlo un instante y no obstante nunca, te lo repito, nunca, he apreciado en Pavlos la menor señal que me haga sospechar de él. Es más, voy a pedirle que me ayude a desenredar la maraña que se esconde en el texto. Celia, su esposa, que es historiadora y dialectóloga, es española y conoce muy bien todo lo relacionado con la cultura sefardí porque es su especialidad. Fue ella la que nos tradujo el texto. Ahora está en Bruselas preparando un trabajo sobre los judíos asquenazíes, pero viaja a Salónica una vez al mes. Pueden sernos de gran utilidad, los dos.

—¿Te parece prudente? —preguntó Spyros.

—Sí. Se trata de descifrar lo que el pergamino quiere decirnos, si es que quiere decirnos algo, y no es ninguna insensatez buscar ayuda. Yo no soy ningún experto en interpretar enigmas y mis conocimientos del mundo antiguo puede que sirvan de poco en este caso. Por eso creo que no es disparatado recabar la ayuda de ambos.

—Muy bien, tu palabra es ley para mí —replicó Spyros con semblante serio—. Si tú lo crees adecuado, yo también. ¿Qué opinas tú, Sara?

—Creo que lo que propone Yorgos está bien. No nos vendrá mal un poco de ayuda.

—De acuerdo, pero me gustaría conocerlos a los dos.

—Eso no es ningún problema. Celia viene la próxima semana.

—Podemos invitarlos a cenar en tu restaurante —propuso Sara.

—Por fin una idea sensata —bromeó Spyros, que le regaló a Sara una sonrisa distendida—. Pero sigamos. ¿Qué puedes decirme de ese otro colega tuyo con el que dices que hablaste por teléfono? —le preguntó a Yorgos.

—El profesor Fernández Guerrero, un investigador del Consejo Superior de Investigaciones Científicas español. Vive en Madrid —aclaró Yorgos—. Tanto él como su esposa, la doctora De Mosteyrín, son destacados medievalistas. No me lo imagino mezclándose en un asunto como este, es un disparate. ¿Cómo iba a entrar en contacto desde Madrid con un delincuente de aquí? No creo que los bajos fondos de Salónica se anuncien en la prensa con reclamos como los de la prostitución. «Robos a domicilio, atracos, asesinatos. Verdaderos profesionales. Seriedad y discreción» —bromeó Yorgos—. No, Spyros, los tiros no van por ahí. Creo que el soplo salió de otro lado.

—Entonces, ¿cómo coño se ha enterado ese cabrón?

—Un momento —dijo Yorgos de pronto—. Acabo de recordar que justo cuando terminé de hablar con mi colega español entró Vasilios en mi despacho. Tal vez se quedó fuera escuchando y después lo comentó con alguien.

—¿Quién es ese Vasilios? —preguntó Spyros.

—Vasilios Stefanis, un auxiliar del servicio de mantenimiento de la facultad.

—¿Un auxiliar? ¿Y qué relación puede tener un auxiliar con un matón? Porque no creo que fuese él quien le pagase para que entrara en la casa de Sara… —objetó Spyros.

—No lo sé, pero puestos a sospechar… Mañana voy a tener una conversación con él, así no quedará ningún cabo suelto.

—Estamos como al principio: no sabemos de dónde ha salido el soplo ni quién le ha pagado al bastardo que te ha golpeado y… —dijo Spyros mirando a Sara—. No me queda otra salida que ir a buscarlo para preguntárselo directamente.

—Estás loco, Spyros. No voy a permitir que te expongas por culpa de ese canalla. Voy a avisar a la policía —protestó Sara.

—Si vas a buscarlo, yo voy contigo —terció Yorgos.

—Ni tú vas a decirle nada a la policía ni tú vas a venir conmigo a ninguna parte —resolvió Spyros de modo rotundo—. Yo sé cómo manejar estos asuntos y tengo amigos que me ayudarán encantados.

—¿Qué clase de amigos, Spyros?

—Hermanita, ¿tú confías en mí?

—Sí, claro que confío en ti, pero…

—Pues entonces dedícate a disfrutar de tu amor con mi hermanito el profesor y déjame a mí los asuntos de familia, ¿vale? —zanjó Spyros—. Lo digo una vez más y esto va por los dos: no hagáis preguntas —ordenó con un rostro tan serio que tanto Yorgos como Sara advirtieron que no bromeaba y evitaron hacer el menor comentario—. Voy a estar unos días fuera. Mientras tanto, Yorgos, estudia la fotografía del pergamino para ver si consigues sacar algo en claro de lo que quiere decir. Y si tenéis algún problema, llamad a este teléfono y decid que lo hacéis de mi parte. —Anotó un número de teléfono y se lo dio a Yorgos—. Me quedaría más tranquilo si te quedases aquí con Sara hasta que yo vuelva.

* * *

El anticuario Kostas Kuriaki estudiaba el pergamino con gran concentración. La gruesa lupa que sostenía dejaba al descubierto detalles imperceptibles que para un experto como él eran de gran relevancia.

Apartó la vista del escrito y miró a Natán, que aguardaba en silencio el resultado del examen de su colega.

—¿Y bien? ¿Qué opinas? —le preguntó.

—¿De dónde lo has sacado? —fue la respuesta de Kostas Kuriaki.

—Es una larga historia que no viene al caso.

—Está muy bien conservado. La tinta ferrogálica suele provocar a veces cierta corrosión, como sabes, pero no es el caso.

—¿Te atreves a dar una fecha?

Kostas lo miró con una sonrisa burlona.

—Natán, Natán, que nos conocemos. ¿Me estás poniendo a prueba?

—Sabes que no, Kostas, jamás haría eso. Solo quiero conocer tu opinión de experto.

—No me atrevo. Sin un buen análisis de datación es imposible fijar con cierta seguridad cuándo fue escrito, eso lo sabes mejor que yo. Lo que sí puedo asegurarte es que no se trata de una falsificación hecha por un manitas; este puñetero —señaló al pergamino— tiene unos cuantos cientos de años.

Natán sonrió.

9

La puerta del despacho de Yorgos estaba entreabierta. Vasilios golpeó con los nudillos y asomó la cabeza.

—¿Da usted su permiso, profesor?

—Adelante, Vasilios, pase. Cierre la puerta, por favor.

—Usted dirá, profesor.

—Siéntese. Lo que quiero preguntarle es un poco delicado, pero me veo en la necesidad de hacerlo. —Yorgos hizo una pausa y respiró hondo.

—Pregunte lo que quiera. Si está en mi mano ayudarle, lo haré.

—Verá, Vasilios…, no voy a andar con rodeos. Hace unos días hablé por teléfono con un colega mío de España acerca de un pergamino que estoy estudiando. Cuando terminé de hablar entró usted. Es posible que oyese lo que yo comentaba con mi colega y eso es lo que quiero saber.

—¿Que si oí lo que usted hablaba? Bueno, sí, una parte.

—¿Qué parte?

—No sabría decírselo con exactitud, pero recuerdo que usted le estaba diciendo a su colega que era un pergamino de finales del siglo XV o principios del XVI y que estaba escrito en judeoespañol.

—¿Y le ha comentado usted a alguien lo que oyó?

Vasilios guardó silencio durante unos segundos, lo que a Yorgos le pareció muy significativo.

—Dígame la verdad, Vasilios. El asunto es muy grave y podría tener problemas muy serios. ¿Habló usted con alguien? —insistió Yorgos.

Vasilios lo miró con aire medroso.

—Sí, profesor, hablé con una persona —respondió con voz trémula. Sus ojos manifestaban con la mirada el temor que sentía en aquellos momentos.

—¿Con quién?

Vasilios volvió a guardar silencio.

—¿Con quién habló usted, Vasilios? —lo instó Yorgos con firmeza, pero procurando que sus palabras no pareciesen rudas.

—Con… con Natán Zudit.

El rostro de Yorgos se transformó.

—¿Natán Zudit, el anticuario? ¿Está usted seguro?

—Sí, profesor, completamente seguro —respondió Vasilios. De su cara había desaparecido toda traza de temor y ahora mostraba la expresión resuelta de quien quiere desembarazarse de algo que lo está lastrando—. Le ruego que me perdone por lo que voy a contarle, pero sé que lo entenderá. Me he comportado con usted como un miserable; con usted, que siempre me ha tratado con amabilidad y educación y que me ha ayudado cada vez que lo he necesitado… Hace tiempo me hizo falta dinero y recurrí a ese miserable de Natán Zudit. Desde entonces he estado envuelto en sus redes… hasta hace unos días. Fue después de contarle lo del pergamino. Me pidió que le hiciera una fotocopia y se la entregara…, y eso fue lo que hice… Me ha tratado siempre a puntapiés y ya estaba harto de sus desprecios y de que para él fuese como un criado; no, un criado no, un esclavo… Cuando fui a entregarle la fotocopia del pergamino le dije que no volviera a contar conmigo, que ya había satisfecho con creces mi deuda con él. Me amenazó con una pistola, pero logré quitársela y entonces fui yo el que lo amenacé a él si volvía a molestarme. Le apunté con la pistola dispuesto a todo, pero yo no soy ningún asesino… El muy cobarde se meó encima… Tiré lejos la pistola y me fui dejándolo allí en medio de un charco de orina… —Hizo una pausa y miró a Yorgos—. Hace unos días me llamó a mi casa. Le dije que me dejara en paz, que se olvidara de mí, y volvió a amenazarme. Me ha ordenado que lo espíe a usted. Me dijo que si no le conseguía todas las notas que usted escriba acerca del pergamino, mi familia lo iba a pasar muy mal… Ayer, cuando volví a casa, encontré esto en mi buzón. —Sacó de un bolsillo una fotografía y se la mostró a Yorgos—. Es mi hija pequeña en la puerta del colegio. Estoy seguro de que me la mandó ese malnacido para decirme que sabía cómo encontrarla… He enviado a mi mujer y a mis dos hijas lejos de aquí, a Larisa. Mis suegros viven allí, tienen un pequeño comercio y no les va mal. También yo he pensado en dejarlo todo y largarme… Tengo miedo, profesor, ya no puedo más…

Vasilios se cubrió la cara con las manos y comenzó a llorar. Yorgos se levantó y fue junto a él.

—Tranquilícese, Vasilios, ese infame despreciable no le va a hacer nada a su familia, ya me encargo yo de eso.

—Tenía que decírselo, profesor, no podía vivir con ese peso. Usted es una buena persona y no se merece lo que le he hecho… Y si me denuncia…

—No voy a denunciarlo, esta conversación quedará entre nosotros, pero quiero que me responda a otra cosa. Hace dos días han entrado en casa de mi novia, han robado el pergamino y a ella la han herido. ¿Sabe usted quién puede haberlo hecho?

Vasilios lo miró alarmado.

—¿Su novia? ¿La han herido?

—Sí, Vasilios, le dieron un fuerte golpe en la cabeza. ¿Sabe usted quién lo hizo?

Vasilios se levantó.

—Le juro por la vida de mis hijas que no sé nada de eso. Si supiese algo, tenga por seguro que se lo diría. Pero no creo que me equivoque si le digo que esa hiena de Natán Zudit está detrás. Tiene instintos asesinos. Si usted lo denuncia, puede llevarme de testigo para que declare en su contra. Sé muchas cosas de él, de los robos que ha cometido aquí, en la facultad… Lo sé porque era yo quien lo informaba. Y no me importa declararlo delante de un juez, aunque me condenen, si con eso se consigue meter a ese cerdo en la cárcel.

—No es tan fácil, Vasilios, pero su información ha sido muy valiosa. Siga usted con su trabajo y quédese tranquilo. Ya le he dicho que no voy a denunciarlo ni lo van a despedir. Pero la próxima vez que tenga un problema elija mejor la puerta a la que llama.

—Gracias, profesor, de todo corazón…, y perdóneme. Que Dios lo bendiga.

Cuando Vasilios se marchó, Yorgos marcó un número de teléfono.

—¿Spyros? Soy Yorgos. Es Natán Zudit el que anda detrás de lo ocurrido.

—¿Natán Zudit? ¿Esa rata parida entre las llamas del infierno? ¿Estás seguro?

—Sí, lo estoy. Ya te contaré los detalles.

—¡Hijo de Satanás! ¡Voy a por él, Yorgos, voy a buscarlo y va a saber quién soy!

—Spyros, tranquilízate, tenemos que actuar con inteligencia. Si queremos que lo encierren, hay que demostrar que fue él quien pagó al sujeto que hirió a Sara y para eso antes hay que echarle el guante al tipejo.

—Tienes razón, pero ese criminal ya puede empezar a rezar. Déjalo en mis manos. ¿Puedes venir por el restaurante? Ya te dije que voy a estar unos días fuera y quiero que me pongas al corriente de lo que has averiguado.

—Está bien. Voy para allá.

—No tardes.

—Spyros…

—Dime.

—Ten cuidado.

—Lo tendré, no te preocupes. Cuida de Sara y mantén los ojos bien abiertos. Y si tenéis algún problema, llamad al teléfono que os he dado.

10

Los acordes del cuarto movimiento de la Sinfonía número 5 de Gustav Mahler llenaban el salón. Un hombre de mediana edad, con los ojos entrecerrados y la cabeza apoyada en el respaldo del sofá, seguía los compases de la música con pausados movimientos de la mano derecha, mientras con la izquierda sostenía un vaso ancho en cuyo interior había una rodaja de limón y varios cubitos de hielo que flotaban en medio de un líquido transparente con burbujas. Sobre un cenicero humeaba un cigarrillo a medio consumir del que escapaban hilos azulados que ascendían indolentes hasta desvanecerse en el aire. Cerca del cenicero, un paquete de Marlboro, un encendedor Dupont de oro y una botella de tónica india Fever Tree a medio consumir.

El hombre se incorporó, tomó un trago y dio una calada al cigarrillo. Después aplastó la colilla contra el fondo del cenicero y volvió a recostarse. Cuando terminó la pieza musical dejó el vaso sobre la mesa que tenía ante sí, se levantó y fue a cambiar el CD. Vestía un pantalón vaquero y una camiseta blanca ajustada bajo la que se adivinaba un tórax fuerte y unos brazos musculosos.

En ese momento sonó el timbre. Apagó el equipo de música y fue hacia la puerta. Observó por la mirilla, abrió y saludó al recién llegado con afabilidad.

—Hola, Spyros, pasa.

—Siento llegar tarde, Andreas.

—No te preocupes. Ponte cómodo mientras te preparo una copa. ¿Qué te apetece beber?

—¿Qué estás tomando tú?

—Un gin-tonic de Bombay Saphire.

—Eso estará bien. Ponme mucha tónica y poca ginebra.

—¿Qué ocurre? ¿Te has vuelto abstemio o todavía te dura la resaca?

—Ni lo uno ni lo otro —repuso Spyros con una sonrisa—, pero es demasiado pronto para empezar. Por cierto, veo que sigues fumando.

—Sí, he intentado dejarlo, pero no lo consigo.

—Lo que te sucede es que te falta voluntad. Si quieres quitarte, debes convencerte de que deseas hacerlo; cuando estés convencido te levantas una mañana, te miras al espejo antes de afeitarte y te dices: «Andreas, eres un perfecto gilipollas por seguir fumando con lo caro que está el tabaco».

—Esos esfuerzos intelectuales no están hechos para mí —bromeó Andreas, que se acercó con dos vasos de burbujeantes gin-tonics.

—Eres incorregible.

—Eso mismo me dicen las mujeres, pero forma parte de mi encanto.

—Bueno, vayamos al asunto. ¿Habéis averiguado algo?

—Sí. Hemos sabido que en la ciudad hay diez tipos que trabajan a sueldo y cualquiera de ellos pudo haber sido el que le robó a tu hermana y la golpeó. Tres están en prisión y de los siete restantes solo uno, casualmente, es de Creta —explicó Andreas—. Es conocido como Savas, el Camaleón, un tipo escurridizo y peligroso al que la policía anda buscándole las cosquillas desde hace tiempo, sin que hasta ahora haya conseguido probarle nada. Lo hemos vigilado durante varios días y sabemos dónde vive, pero el muy cabrón es listo y no ha dado ningún paso en falso que pudiera llevarnos hasta el que compró sus servicios. Tal vez deberíamos invitarlo a que nos cuente para quién trabaja —dijo Andreas con sorna.

—Sé que el tipo que lo contrató es Natán Zudit —afirmó Spyros—, pero no tenemos nada sólido contra él. ¿Habéis vigilado al tal Vasilios? Si lo que me han contado es cierto, irán a por él tarde o temprano.

—¿Qué ha hecho?

—Enfrentarse a Natán.

Andreas lanzó un silbido.

—Pues lo tiene muy mal —comentó.

—Eso creo yo. Se negó a seguir trabajando para él y lo amenazó con destapar todos sus trapos sucios. Natán intentó sacar una pistola, no sé si para asustarlo o para pegarle un tiro, pero Vasilios consiguió arrebatársela y le apuntó con ella. Natán se meó en los pantalones.

—¿Se meó, ese cerdo seboso se meó? —Andreas soltó una gran carcajada—. ¡Me habría encantado ver a ese jodido cabrón con los pantalones mojados! Desde luego, el tal Vasilios tiene un grave problema. No me habías dicho nada de todo esto. De haberlo sabido antes, habríamos tomado otras medidas. Natán Zudit es un individuo muy vinculado a la extrema derecha más violenta y relacionado con ciertos ambientes no precisamente muy respetables. Se dicen de él cosas que ponen los pelos de punta; de él y de su padre, un bastardo que hizo una gran fortuna como chivato durante la dictadura de los coroneles. Más de una familia de Salónica viste de luto por su culpa. Y su querido retoño parece ser que anda financiando a algunos grupos ultraortodoxos judíos con los beneficios que obtiene del tráfico de diamantes sucios.

—Ha tenido un buen maestro —apostilló Spyros.

—Lo de la tienda de antigüedades no es más que una tapadera para sus otros negocios.

—Puedes estar seguro de que sí. Apostaría cualquier cosa a que tiene a ese pobre diablo de Vasilios en el punto de mira. Y seguro que será el Camaleón el que se encargue de hacerlo. Convendría no perder de vista a ninguno de los dos. Sobre todo hay que extremar las precauciones. La policía no debe saber nada de todo esto. ¿Te imaginas la que se montaría si saliese a la luz que unos agentes del EYP[22] se dedican a buscar delincuentes en sus ratos libres?

—Nos crucificarían a todos.

—Nos colgarían por los huevos —enfatizó Spyros—. Por eso debemos ser muy cautos y andar con pies de plomo. No me gustaría que tuvieseis problemas por mi culpa… Nos estamos saltando todos los protocolos y eso podría tener consecuencias desastrosas si metemos la pata. Si no fuese por lo que le han hecho a Sara, no os lo habría pedido.

—Tú hubieses hecho lo mismo, Spyros. Y puedes estar tranquilo. Loukas, Nikos y Tassos saben lo que hacen, ya los conoces.

—Os la estáis jugando por mí y no lo olvidaré… Espero poder devolveros el favor alguna vez.

—¿Qué tal si nos invitas a una buena comida en tu restaurante acompañada de los mejores vinos de tu bodega, esos que guardas para la gente importante que de vez en cuando se deja caer por allí? —bromeó Andreas con una sonrisa cómplice.

* * *

Ya atardecía cuando Savas, el Camaleón, se detuvo junto al portal. Sacó un paquete de cigarrillos y encendió uno. Se recostó contra la pared y comenzó a observar los alrededores mientras aparentaba fumar con actitud despreocupada. Dio un par de caladas, tiró el cigarrillo al suelo y con la rapidez de alguien acostumbrado a hacer lo mismo con frecuencia introdujo una ganzúa en la cerradura del portal. Cuando notó que cedía se demoró unos instantes para dar un último vistazo y asegurarse de que no había nadie por las inmediaciones que pudiese haberlo visto. Después empujó la puerta y entró en el edificio.

—Ha entrado —comentó uno de los dos ocupantes de un coche oscuro aparcado a suficiente distancia para vigilar sin ser vistos.

—Esperemos a que salga. Después lo seguiremos para ver adónde nos lleva el bichejo ese.

Al cabo de unos minutos el Camaleón salió precipitadamente del portal y corrió hacia su coche, aparcado unas decenas de metros más abajo. Puso en marcha el vehículo y se alejó a toda velocidad.

—¡Algo va mal! —comentó uno de los hombres—. Ese gusano tiene demasiada prisa y eso no me gusta. Subamos a ver qué ha hecho.

Antes de entrar, uno de ellos se fijó en el cigarrillo que poco antes había tirado el Camaleón. Todavía humeaba. Lo apagó con la puntera del zapato y lo guardó en una bolsita de plástico transparente.

—Loukas, ¿qué haces? —le preguntó su compañero.

—Tengo un presentimiento, Nikos, y esta colilla nos va a ayudar si se cumple lo que estoy imaginando.

Subieron al segundo piso y se detuvieron delante de una de las viviendas. La puerta estaba cerrada. Llamaron al timbre con insistencia pero nadie les abrió.

—Vigila para que nadie se acerque —dijo Nikos.

Introdujo una lengüeta metálica en la cerradura y la movió a un lado y otro hasta que sintió que el seguro saltaba. Empujó la puerta con decisión y un exabrupto brotó de su boca cuando contempló la escena que se encontró dentro de la casa.

—¡Será hijo de puta!

En el suelo, con un profundo tajo en el cuello, yacía el cuerpo de Vasilios Stefanis en medio de un charco de sangre.

—¡Ese bastardo lo ha matado! ¡Loukas, lo ha matado delante de nuestras narices!

—Tranquilo, Nikos, esto ya no tiene remedio. Hagamos unos cuantos arreglos para que ese cabrón no se vaya de rositas y pague por esto. Ponte unos guantes, coge esa fotografía y mánchala con un poco de sangre. Y coge también el komboloi que Vasilios tiene en la mano. Mi presentimiento se ha hecho realidad —comentó Loukas mientras dejaba cerca del cadáver el cigarrillo de Savas que había recogido en la calle—. Aquí está el ADN de ese cabronazo del Camaleón.

Nikos cogió una foto que había sobre una balda de uno de los muebles del salón. En ella se veía a Vasilios sentado bajo un parral con una mujer a su lado y dos niñas. «Una foto de familia», pensó Nikos. Le quitó el marco de alpaca y se lo guardó en un bolsillo; después se agachó y pasó un extremo de la foto por la sangre con cuidado para manchar solamente una pequeña parte. Introdujo la fotografía en una bolsa de plástico.

—Bien, esperemos que los de la policía científica hagan bien su trabajo. ¿Tienes la foto? —preguntó Loukas.

—Sí —contestó Nikos.

—Pues larguémonos cuanto antes. Aquí ya no podemos hacer nada.

Camino del coche, Loukas llamó a Andreas.

—Tenías razón —le dijo—, el bicho ha hecho de las suyas. Vasilios ha emprendido un largo viaje sin billete de vuelta.

—Ya sabéis lo que tenéis que hacer —respondió Andreas.

11

Las últimas luces de la tarde fueron dejando tras de sí un ambiente caliginoso que olía a humedad. Una lluvia fina y persistente, que no había parado de caer en todo el día, formaba regueros que discurrían por la pendiente para acabar perdiéndose entre las rejas del alcantarillado. La calle, estrecha y poco iluminada, estaba desierta. Guarecidos dentro del portal, Loukas y Nikos esperaban en silencio al abrigo que les brindaba la penumbra del vestíbulo. Fuera, un tercer hombre montaba guardia sentado al volante de un coche aparcado a escasos metros de la casa.

Se acercaba un vehículo. Las luces de los faros rompieron la monotonía de la lluvia y alertaron al hombre que aguardaba en el coche. Dentro del portal, sus dos compañeros esperaban la señal.

—Ya viene —les dijo cuando comprobó que el coche que se aproximaba era el que estaban esperando.

—Muy bien, Tassos. Prepárate —respondió Loukas.

Después de aparcar, un hombre no muy alto, delgado, se bajó del vehículo y anduvo deprisa con la cabeza agachada para protegerse de la lluvia: Savas, el Camaleón. Abrió el portal y cuando fue a pulsar el interruptor de la luz, Nikos y Loukas cayeron sobre él. Le taparon la boca con cinta adhesiva, le colocaron una capucha de tela negra y le sujetaron los brazos en la espalda para impedirle cualquier movimiento. Nikos abrió la puerta y se asomó para comprobar si había alguien en la calle. El coche ya los esperaba delante de la casa con el motor en marcha y una puerta trasera abierta. Cogieron en vilo a Savas y lo obligaron a entrar. El vehículo arrancó y se perdió a toda prisa entre las calles.

* * *

—El Camaleón, así es como te llaman, ¿no? Un nombre muy apropiado para un bicho como tú. ¿A qué se debe el apodo, a tu facilidad para colarte en las casas disfrazado de lo que no eres o a lo feo que sí eres? —se mofó Loukas.

Savas, con los ojos vendados y atado a una silla, se mantenía en silencio. Sabía, por su modo de actuar, que aquellos hombres no eran policías. Si lo fuesen, lo habrían llevado a alguna comisaría para interrogarlo, pero el sitio en el que se hallaba no era una comisaría, de eso estaba seguro. Olía a humedad y no se oía a nadie más, parecía que allí estuviesen solo ellos. Además —razonó—, si fuesen policías, no les habría importado que les viese la cara. Sin embargo, le habían quitado la capucha, pero continuaba con los ojos tapados por una venda, prueba de que no querían ser identificados. Tampoco eran de la Mafia. Él no tenía ninguna cuenta pendiente con esa gente; de haberla tenido, ya estaría muerto a esas horas. ¿Quiénes eran entonces aquellos tres tipos que lo sabían todo de él, hasta las veces que se había ido de putas? Le preguntaban por el pergamino que había robado para el judío Natán. ¿Quién se tomaría tantas molestias por un jodido trozo de piel garabateado? ¿Qué tenía ese pergamino para que tanta gente anduviese tras él? La mente de Savas trabajaba con rapidez, pero no encontraba respuestas a las muchas preguntas que lo asaltaban.

—Muy bien, chico listo, ahora te vas a portar como un buen muchacho y nos vas a contar todo lo que sepas —le dijo Loukas.

—Ya lo has oído, Savas: absolutamente todo —recalcó Tassos—. Se han acabado las contemplaciones, Camaleón. O nos dices quién te pagó para que robaras el pergamino o lo vas a pasar muy mal.

—Bueno, ¿qué dices? —intervino Nikos—. ¿Hacemos un trato? Tú nos revelas quién te dio la pasta y nosotros seremos buenos contigo. Y no trates de negar que has trabajado por encargo, porque nadie se va a tragar que una cucaracha como tú, que apenas sabe leer, se interese por las antigüedades. Te damos unas cuantas hostias por meter las manos donde no te llaman y después desapareces de la ciudad para siempre. Y para siempre significa eso: para siempre. Ese es el trato. En caso contrario, tendremos que recurrir a métodos… digamos que más… convincentes. ¿Aceptas?

—Es un buen trato, Savas —añadió Loukas—, y yo en tu lugar no dudaría en aceptarlo, sobre todo si tienes en cuenta que también sabemos que has matado a Vasilios Stefanis, así que no te hagas el duro porque antes o después vas a decir todo lo que queramos. Estos dos amigos —Tassos y Nikos lo flanqueaban sentados— son bastante persuasivos, pero tienen un pequeño defecto: se ponen nerviosos enseguida y cuando eso ocurre se vuelven muy, pero que muy desagradables.

Savas persistió en su silencio pese a que el tono de voz de Loukas declaraba una palpable amenaza. En ese instante, Nikos se levantó con brusquedad y asió a Savas por el pelo.

—Escúchame atentamente, cabronazo, porque no te lo pienso repetir y ya estoy empezando a perder la paciencia —le espetó con evidente desprecio—. Eres muy valiente para robar, pegarle y manosear a una mujer, pero esta vez te has pasado, no sabes con quién te has dado de frente. Soy muy poco tolerante con los excrementos de rata como tú y ya te han dicho mis amigos que pierdo los nervios con facilidad, así que empieza a largar o vas a comprobar que no bromeo. Tienes tres segundos. Uno…, dos… y tres.

La fuerza de la bofetada hizo que la cabeza de Savas girase como si se tratara de un muñeco; un hilo de sangre comenzó a bajarle por una de las comisuras de la boca. Un segundo golpe estuvo a punto de lanzarlo al suelo con la silla, pero antes de que cayese, la mano de Tassos lo sujetó y le propinó un puñetazo en la nariz, que empezó a sangrar abundantemente. Savas trató de hablar, pero la lluvia de golpes se lo impidió.

—Se acabó, ya no hay trato. A partir de ahora se han terminado las delicadezas. Os lo dejo. Haced que hable —ordenó Loukas, que permanecía sentado frente a Savas—. Nuestro tiempo es muy valioso para perderlo con ladronzuelos de mierda. Si dentro de cinco minutos no ha dicho quién le pagó, dadle un paseo en la lancha para que aprenda que con nosotros no se juega. Que haga esquí acuático… pero sin esquíes, y cuando os canséis de pasearlo cortad la cuerda. A ver si el agua del mar le refresca la sesera. No creo que nadie se moleste en preguntar dónde ha ido a parar esta escoria. A nosotros nos da igual lo que le pase, porque antes o después vamos a averiguar quién lo contrató.

Savas sintió un estremecimiento cuando oyó mencionar la lancha y el mar. Esos tipos no se andaban con rodeos y él no tenía ningún motivo para jugársela por Natán, pensó. Ese cabrón tenía que haberlo advertido de que no se trataba de un robo más, tenía que haberle dicho dónde se metía, pero no lo hizo, así que no veía razón alguna por la que tuviera que guardar silencio para protegerlo.

—¡Natán Zudit! ¡Me lo encargó Natán Zudit, el judío anticuario! —consiguió gritar con la boca llena de una sustancia pastosa mezcla de sangre y saliva. Bajo la venda que le cubría los ojos, el Camaleón sintió el escozor de las lágrimas provocadas por el miedo.

—Bueno, ya sabemos quién es la asquerosa sanguijuela, ahora solo hay que aplastarla. Yo sé de uno que se va a poner muy contento —comentó Tassos en alusión a Spyros.

12

El despacho de Sara era amplio y luminoso. Las paredes recubiertas de madera y la chimenea de piedra creaban un ambiente acogedor en el que destacaba la gran mesa de trabajo, una magnífica pieza de caoba con patas torneadas y esculpidas con motivos florales. Sobre la mesa, una artística escribanía compuesta de salvadera de cristal tallado y tintero con gradilla para las plumas. En el interior de la salvadera, cerrada con una tapa de plata, podía apreciarse el relleno de arenilla que se empleaba para enjugar la tinta. Al fondo, una amplia librería de puertas acristaladas repleta de libros, entre los que se advertían varios ejemplares antiguos. Un gouache de Miró de pequeño formato y un óleo de Marc Chagall completaban la decoración.

—Es un asesino a sueldo, peligroso como una serpiente venenosa y absolutamente despiadado. Lo llaman el Camaleón. Has tenido mucha suerte, Sara, ese sujeto podía haberte matado del mismo modo que ha matado a Vasilios Stefanis. Si no lo hizo, fue porque Natán no le pagó lo suficiente, pero si se hubiese visto en peligro, no lo habría dudado un instante —comentó Spyros con semblante serio.

—Nunca imaginé que pudiese llegar a tanto… Natán, el maldito Natán… ¿Y… el Camaleón? ¿Ha escapado? —Sara pronunció el nombre con repugnancia. El recuerdo de lo sucedido era demasiado reciente.

—No, unos amigos se han encargado de que la policía lo encuentre… ligeramente magullado después de una pelea entre traficantes. Llevaba en los bolsillos una fotografía de la familia de Vasilios, su komboloi y la navaja con que lo mató. Además, en el piso han hallado una colilla de cigarrillo con su ADN. Son pruebas suficientes para que pague por el asesinato de Vasilios. A saber cuántas muertes más tiene sobre su espalda ese indeseable. Se va a pasar unos cuantos años en Korydalos[23].

—¿Y Natán?

—Fuimos a hacerle una visita, pero no está en Salónica.

—¿Ha huido? —preguntó Sara con frustración.

—Se quitó de en medio cuatro o cinco días antes de que cogiésemos al Camaleón, justo antes de que matara a Vasilios. Parece ser que está en Amberes; ese degenerado anda metido hasta el cuello en el contrabando de diamantes.

—¿Hay algo sucio en lo que no esté mezclado?

—Muy pocas cosas, pero algún día caerá en mis manos y cuando eso ocurra se lo voy a servir en bandeja a la policía, eso sí, un poco deteriorado. El negocio de antigüedades que tiene no es más que una tapadera, pero muy sustanciosa, porque saca una suculenta tajada en el mercado negro de obras de arte que llegan a sus manos procedentes del expolio de excavaciones y de los robos en iglesias, catedrales, museos y hasta en universidades. Tiene en nómina una buena red de criminales y maleantes de la peor calaña que se encargan de hacerle el trabajo sucio. Y está hasta el cuello en el asunto de los diamantes, un tráfico inmundo porque se trata de diamantes sucios.

—Diamantes sucios… Sí, es muy propio de Natán —comentó Sara con repugnancia.

—Diamantes manchados de sangre, los juguetes favoritos de las dictaduras africanas para financiar sus malditas guerras. Con ellos compran las armas… Miles de civiles inocentes han muerto asesinados y otros tantos fueron forzados a trabajar como esclavos para extraer los cristales de las zonas diamantíferas… Y la terrible lacra de los ejércitos de niños soldados… Mobutu Sese Seko, Foday Sankoh, Charles Taylor…, todos andaban metidos en este repugnante comercio, hasta la UNITA[24]. Fueron muchos los que alimentaron las guerras con quilates… ¿Tienes algo fresco para beber?

—Algo habrá. —Sara hizo intención de levantarse.

—Deja, ya voy yo. —Fue hasta un mueble de madera situado junto a la librería y lo abrió. La puerta dejó al descubierto un pequeño bar frigorífico—. ¿Tú quieres algo?

—Un poco de agua.

Spyros abrió una botella de agua mineral y llenó un vaso. Cogió una lata de cerveza y volvió junto a Sara. Abrió la lata y dio un trago largo.

—Las armas compradas con el dinero de ese asqueroso negocio iban a parar a manos de esos soldados obligados a combatir en la guerra, adiestrados a la fuerza para matar… y ser matados —prosiguió Spyros—. En África todavía quedan miles de estos pobres desgraciados… Son miles los que deambulan de un lado a otro con los brazos o las piernas amputadas por las minas. Por eso se llaman diamantes de sangre. —Dio otro trago de cerveza y continuó—. Por Amberes, donde anda nuestro apreciado Natán, pasa más del sesenta por ciento de la producción mundial de diamantes brutos y desde allí se ramifica el comercio en un sinfín de intermediarios, entre los que se encuentran también los eslabones del comercio ilegal. No todos los brillantes que se venden en las lujosas tiendas de Londres, Nueva York, París o Tel Aviv tienen un origen claro. Diamantes para la muerte…, ¡qué ironía! —dijo con tono sarcástico—. Y ahí, en ese negocio tan nauseabundo anda metido Natán, que busca fondos para una peligrosa secta ultraortodoxa que pretende levantar el tercer Templo de Jerusalén y quiere hacerlo en la explanada de las mezquitas. ¿Sabes lo que eso significa?

—Que se derramará mucha sangre —respondió Sara—. ¿No hay modo de pararlo?

—A estas horas todos los delincuentes de Salónica deben de saber que el Camaleón está entre rejas y es muy probable que la noticia haya llegado a los oídos de Natán. Si es así, va a ser complicado echarle el guante. He hablado con algunos amigos de Amberes y los he puesto sobre aviso, aunque lograr que lo encierren no va a resultar tan fácil como con el Camaleón. Este era un viejo conocido de la policía, pero Natán se mueve en otros ambientes, más altos y bastante más peligrosos. Vamos a necesitar pruebas de mucho peso para que lo vinculen con el asesinato de Vasilios y con el robo del pergamino, pero te juro que las encontraré, de este y de sus otros crímenes, porque seguro que el de Vasilios no es el único. No voy a parar hasta conseguir que le echen el guante para que se pudra en la cárcel.

—¿Tú crees que el interés de Natán por el pergamino puede tener algo que ver con lo que pretende esa secta ultraortodoxa?

—Es muy probable.

Sara entrelazó las manos y apoyó la barbilla en ellas. Se mantuvo así durante unos segundos, callada, con la vista dirigida hacia algún punto impreciso del suelo, pensativa. De pronto alzó la cabeza y miró fijamente a Spyros.

—Sé que no debería preguntarte esto —le dijo—, pero necesito saberlo: ¿tus amigos… son de la Mafia?

Spyros, sorprendido por la inesperada pregunta, se demoró un instante antes de responder. Observó el rostro de Sara y advirtió inquietud en sus ojos.

—Ni mis amigos son de la Mafia ni yo tampoco —repuso con calma.

—¿Me lo juras?

Spyros le dirigió una mirada en la que Sara percibió una cierta decepción.

—¿Alguna vez te he mentido? No, ¿verdad? Entonces, ¿por qué me pides que te lo jure?

—Tienes razón, no he debido pedírtelo, perdóname.

Spyros guardó unos instantes de significativo silencio. Sara nunca lo había visto tan serio. Le cogió las manos entre las suyas y lo besó en la frente.

—Perdóname —repitió—, pero si te pasara algo, yo…

Spyros le sonrió.

—No tengo que perdonarte nada, hermanita, pero sí quiero pedirte una cosa: no me preguntes a qué se dedican esos amigos míos. Ya te he dicho que no es bueno que sepas ciertas cosas. Es mejor así, confía en mí.

—Siempre lo he hecho y lo seguiré haciendo. Tú sabes que en mi vida hay tres personas muy importantes, cada cual por una razón distinta: tú, Yorgos y Danái. Confío ciegamente en cada uno de vosotros, del mismo modo que vosotros confiáis en mí.

Al oír el nombre de Danái se iluminó el rostro de Spyros.

—Por cierto, no la he visto. ¿Es que no ha venido a trabajar? —preguntó con vivo interés.

—Hoy tenía un examen. ¿Querías verla para algo?

—No…, era… simple curiosidad —titubeó Spyros.

—Ah, ya, simple curiosidad —comentó Sara con una sonrisa en la que era evidente un punto de burla—. ¿No será que estás enamorado de ella? Es tan guapa…

—No…, esto, no…, tú sabes que no. Lo que ocurre es que le tengo… afecto, tú lo sabes, pero no estoy… enamorado.

—¿Ah, no? ¿Entonces por qué te sonrojas?

—¿Interrumpo algún consejo familiar? —dijo de pronto una voz.

Spyros y Sara miraron hacia la puerta del despacho, por la que asomaba la cabeza de Yorgos.

—He descubierto algo sobre el pergamino que os va a interesar —comentó sin esperar a que le contestaran.

13

El rostro crispado de Natán Zudit era el reflejo de los convulsos pensamientos que lo sacudían. La noticia del encarcelamiento de Savas, el Camaleón, había sido un duro golpe que no esperaba, un revés del que podían seguirse consecuencias muy desagradables para él. Debía actuar con rapidez para que su posición no se viera amenazada ante los Siervos del Tabernáculo, la poderosa secta de doctrina ultraortodoxa que pretendía hacer brotar de nuevo la fe de los patriarcas del pueblo hebreo gracias a la construcción del tercer Templo de Jerusalén.

Natán sabía que en sus filas no había lugar para la debilidad, el fracaso o el error y él era consciente de haber cometido uno imperdonable al confiar en la astucia del Camaleón para burlar a la policía. Debió prever que eso podía ocurrir; de ese modo habría evitado la comprometida situación en que se hallaba en esos momentos. Se movía en un mundo peligroso en el que un desliz que pudiera significar, siquiera remotamente, una amenaza para la secta podía costar la vida. Por esa razón concluyó que era imperioso arreglar cuanto antes el problema que su exceso de confianza en Savas había provocado. No podía permitirse el lujo de que el Camaleón contase más de lo debido, porque el envite de los Siervos era un desafío en el que convergían intereses muy poderosos decididos a no doblegarse ante nada ni ante nadie. Cruzarse en su camino, interferir en sus asuntos era muy arriesgado. Si su torpeza era motivo del menor problema, podía darse por muerto. Natán sabía que no era gente con la que se pudiese jugar sin resultar herido.

No eran las consecuencias que pudieran derivarse de la muerte de Vasilios Stefanis las que lo preocupaban porque, supuso, a la policía le iba a resultar muy difícil demostrar que él estaba detrás del asesinato, por mucho que el Camaleón dijese que había recibido dinero por matar a ese pobre diablo. Eso no se lo iban a poder probar. Se trataba de su palabra contra la del Camaleón, un tipejo de los bajos fondos, un indeseable, mientras que él, Natán Zudit, era un importante miembro de la sociedad salonicense. Pero había otros asuntos que podían ser causa de complicaciones muy graves si el Camaleón revelaba más de lo debido. No acostumbraba a dejar nada al azar y esta vez, sobre todo esta vez, tampoco lo haría. Un error era más que suficiente y no quería correr más riesgos. Tenía que atar todos los cabos para que nadie pudiese relacionarlo con ciertos negocios más… delicados. El Camaleón se había convertido en un cabo suelto, un estorbo que podía entorpecer el buen funcionamiento de los planes de la secta y, por tanto, de los suyos. Por eso, para prevenir posibles complicaciones con los Siervos del Tabernáculo, debía hacerlo desaparecer.

Tenía que darse prisa en arreglar el asunto. Precisaba un cambio de imagen y un nuevo pasaporte con una identidad falsa en previsión de que se hubiese emitido una orden de búsqueda contra él. Necesitaba a alguien que lo sacara del apuro, especialmente para quitar de en medio al Camaleón. Ese era un trabajo que no podía encomendarle a cualquiera, tenía que hacerlo un buen profesional y sabía a quién tenía que acudir.

Se asomó a la ventana del apartamento que ocupaba en una de las calles que confluían en la Groen Plats y estuvo un rato contemplando la vista de Amberes que se divisaba desde allí. Al fondo de la plaza destacaba la impresionante torre gótica de la catedral con su inconfundible y sorprendente reloj dorado y su carillón de 547 campanas. Aquel paisaje urbano le resultaba familiar porque no era la primera vez que visitaba la ciudad, aunque las cosas habían cambiado bastante desde la primera vez que vino. De eso hacía unos diez años, cuando la guerra civil de Sierra Leona estaba en plena ebullición. Fueron buenos tiempos para el negocio, pensó Natán, para quien las trabas internacionales puestas al comercio de los diamantes sucios no significaban nada. «¿Qué coño me importan a mí los putos ejércitos de niños?», dijo en voz alta.

Pese a los rigurosos controles existentes para evitar el tráfico ilegal de diamantes, Amberes continuaba siendo el paraíso de los contrabandistas de piedras preciosas. Hasta allí llegaban, desde los rincones perdidos de las selvas africanas, los diamantes en bruto que escapaban al control del Hoge Raad voor Diamant[25], diamantes que después serían blanqueados en algún taller amberino poco escrupuloso al que no le importasen los acuerdos del Proceso Kimberley o en algún centro de tallado no menos turbio de Tel Aviv, el otro gran núcleo del comercio internacional de gemas. Ese era, precisamente, el próximo destino de Natán Zudit, la capital israelí. En el mercado negro de Amberes había conseguido los diamantes que necesitaba a un precio mucho más bajo que el del mercado legal y en Tel Aviv tenía contactos que procesarían las piedras para que, una vez pulidas y talladas, fuesen revendidas a un precio mucho mayor. Para ello tendría que sortear las rigurosas medidas de vigilancia de las autoridades hebreas, así como las del Instituto Israelí del Diamante y otros organismos encargados de velar por el buen nombre de una industria que generaba miles de millones de dólares.

Los beneficios de la operación irían a parar a los Siervos del Tabernáculo, los encargados de financiar el negocio del Templo, aunque una parte nada despreciable pasaría a engrosar las arcas del propio Natán como pago por los riesgos asumidos y los servicios prestados.

Atrás quedaron los tiempos en que los diamantes procedentes de Sierra Leona, Botsuana, Sudáfrica, Angola, el Congo o Namibia eran moneda relativamente fácil de conseguir en muchas de las más de mil compañías que existían en Amberes dedicadas a esa lucrativa actividad. Así fueron las cosas hasta que el Proceso Kimberley instituyó el sistema mundial de comercio legal de diamantes. Ahora se habían vuelto más difíciles, aunque no imposibles.

Era importante que partiese cuanto antes hacia la capital israelí, no solo por el asunto de los diamantes, sino porque llevaba el pergamino que el Camaleón había robado por orden suya en casa de Sara. Su intuición le decía que en él se ocultaba algo importante y sabía que en las filas de los Siervos del Tabernáculo militaban muchos expertos en la Torá y la cábala y ellos podrían ayudarle a desvelar el significado del texto. Pero antes de salir para Tel Aviv tenía que dejar zanjado el problema del Camaleón. En las cárceles ocurren muchas cosas y no sería la primera vez que un recluso moría en circunstancias no aclaradas. El dinero y unos buenos contactos obraban milagros. Y él, Natán Zudit, tenía más que suficiente de lo uno y de lo otro. Una llamada y en poco tiempo el Camaleón dejaría de ser un estorbo.

Se alejó de la ventana con una sonrisa aviesa provocada por la idea de ver eliminado al molesto Savas. Ese imbécil, se dijo, ha sido un necio por dejarse atrapar por la policía y debía pagar su ineptitud.

Sacó el teléfono móvil y marcó un número.

—Dentro de una hora donde siempre —dijo. Cortó la comunicación—. Si quieren encontrarme lo van a tener muy difícil —añadió para sí.

Cerró la puerta del apartamento y llamó al ascensor. Iría andando hasta el lugar de la cita. Le apetecía dar un paseo y tenía tiempo sobrado para llegar a la hora prevista. Fue caminando por Oude Koommarkt, la calle más turística de Amberes, se adentró por Vlaeykensgang, un pequeño callejón medieval, y continuó paseando hasta desembocar en la Grote Markt, la plaza Mayor, donde se concentran las calles y los edificios más representativos. El centro de la plaza, ocupado por la estatua de Silvio Bravo, era un hervidero de turistas que se fotografiaban junto al pedestal del monumento al héroe local que dio nombre a Amberes. La leyenda cuenta que el gigante Druoon Antigoon cobraba un peaje a los barcos que cruzaban el río Escalda, en cuyas orillas está situada la ciudad. A quienes se negaban a pagarlo les cortaba una mano y la arrojaba a las aguas del río. En cierta ocasión pasó Silvio Bravo, un centurión romano que se negó a pagar y se enfrentó al gigante, al que le cortó una mano que también lanzó al Escalda. Precisamente de ant («mano») y werpen («lanzar») proviene Antwerpen, nombre en neerlandés de Amberes.

Natán observó con aire indiferente los remates dorados del tejado del ayuntamiento y la vistosa fachada, profusamente adornada con banderas. Allí había quedado citado: un lugar concurrido donde pasarían inadvertidos. Un suave toque en el hombro lo sobresaltó. Era una chica, joven y muy bonita, que le preguntó en inglés si no le importaba hacerle una fotografía con sus amigas. Natán accedió. La joven le entregó la cámara y fue a reunirse con un grupo de muchachas, todas jóvenes como ella, que la esperaban sonriendo con desenfado junto a la estatua de Silvio Bravo. En el momento de apretar el disparador, Natán descubrió a su contacto, un hombre alto que vestía un pantalón vaquero y una cazadora de cuero negro, pelirrojo, de barba cuidada, que lo miraba recostado sobre la fachada del ayuntamiento.

—¿Haciendo turismo o tratando de ligarte a esas jovencitas? —le preguntó con sorna cuando Natán se acercó—. Esas tetitas no están hechas para gente como tú.

—Demos un paseo —respondió Natán sin hacer caso del comentario.

Se mezclaron como un par de turistas más entre el gentío que llenaba la plaza. El acompañante de Natán sacó un cigarrillo y lo encendió.

—Supongo que no me habrás hecho venir hasta aquí para ver monumentos —le dijo, expulsando el humo mientras hablaba.

—Quiero que me hagas un par de favores —replicó Natán.

—Sabes que mis favores cuestan caro —repuso el fumador.

—Lo sé, te pagaré bien, pero tengo prisa.

—¿Cuánta prisa?

—La suficiente como para estar fuera de aquí en un par de días con los dos asuntos solucionados.

—Eso tiene un extra.

Natán se detuvo en seco.

—Escúchame —dijo—: si digo que te pagaré bien, es que te pagaré bien. No estoy aquí para regatear, sino para que me digas si puedes hacer lo que te voy a pedir o no y para que pongas el precio. ¿Queda claro?

—Vaya, vaya, por lo que veo el asunto es grave.

—Sí, es grave, por eso he recurrido a ti.

—Eso me halaga, pero no creas que te va a servir para que te haga alguna rebaja —comentó el acompañante con una sonrisa que a Natán le resultó insultante.

—No pienso pedirte que me rebajes nada, sino que me hagas los trabajos que necesito —replicó Natán con cara de aceptar pocos sarcasmos.

—Es que como los judíos tenéis fama de avaros…

El rostro de Natán se crispó.

—De acuerdo, de acuerdo, olvídalo, era una broma —se justificó el acompañante—. Dime de qué se trata.

Mientras caminaban confundidos con la multitud que llenaba la plaza, en plena ebullición a esa hora de la mañana, Natán le explicó lo que quería que hiciera por él. Al cabo de unos minutos se despidieron; en esa despedida estaba escrita la sentencia de muerte del Camaleón.

Era mediodía. El carillón de la catedral comenzó a sonar en ese preciso instante y al escuchar las notas que envolvían cada rincón de la plaza y hacían detenerse a los paseantes, Natán no pudo reprimir una sonrisa siniestra.

—Un bonito réquiem para esa babosa del Camaleón —dijo en voz baja mientras se abría paso entre la gente.

14

Yorgos cerró la puerta del despacho tras de sí y al pasar junto a Spyros le palmeó el hombro con gesto amistoso. Besó a Sara y se sentó junto a ella. Llevaba una cartera de piel negra que colocó a su lado.

—Me encantan las reuniones familiares —bromeó—; aunque no he sido invitado a esta sé que estaréis encantados con mi intrusión cuando escuchéis lo que tengo que deciros: creo que he conseguido entrar en las intimidades del pergamino —reveló sin más preámbulos.

—¿Qué quieres decir? —preguntó Sara.

—Que he logrado abrir una de las puertas, la primera, pero todavía quedan otras y me temo que no va a ser fácil encontrar las llaves que nos permitan abrirlas. Si estáis dispuestos a soportar un buen rollo, os diré lo que he descubierto… Es un poco largo, pero merece la pena.

Sin esperar respuesta, Yorgos abrió la cartera y sacó un cuaderno con tapas de cuero azul y cantoneras metálicas, una pluma y una fotocopia con la traducción del pergamino. Lo dejó todo sobre la mesa. Sara y Spyros lo miraban con curiosidad.

—En el texto del pergamino había algo que se me escapaba —comenzó—. No sabía exactamente qué era, pero estaba convencido de que la solución del enigma, o de una parte al menos, estaba a la vista. Solo había que mirar bien, analizándolo palabra a palabra, y eso es lo que he hecho. He estado varios días dándole vueltas sin lograr sacar nada en limpio, pero anoche lo vi claro y ahora ya sé qué es. Escuchad.

Yorgos tomó la fotocopia y leyó en voz alta mientras recorría con el dedo índice las palabras de cada una de las líneas del texto:

Y ellos son el sardio que es como el agua de nisanu abib.

Y el topacio son las espadas en ayaru ziv.

Y la esmeralda es el león de simanu.

Y el rubí es la serpiente de du’uzu.

Y es el zafiro como el ciervo de abu.

Y el diamante son las tiendas de ululu.

Y el ópalo está en el olivo de tashritu.

Y es el ágata como el asno de arajamna.

Y la amatista es el barco de kislimu.

Y el crisolito es como un toro en tebetu.

Y está el ónice en la palmera de shabatu.

Y el jaspe es lobo en adaru.

Cuando terminó de leer, dejó de nuevo la fotocopia sobre la mesa y miró alternativamente a Sara y Spyros.

—No he podido quitármelo de la cabeza desde que lo leí por primera vez, era como una obsesión —prosiguió—. Lo he vuelto del derecho y del revés, he hecho todo tipo de comparaciones con textos de la misma época para tratar de encontrar alguna similitud, pero todos mis intentos fueron vanos; el dichoso pergamino se resistía a decirme nada, a revelarme cualquier cosa por pequeña que fuera. Estaba completamente desorientado, sin saber qué camino tomar…, hasta anoche. —Hizo una pausa—. Estaba en casa trabajando con un viejo texto hebreo y casualmente me topé con las palabras abib, ziv, ethanim y bul. Os preguntaréis qué diablos tiene que ver una cosa con la otra. Pues sí, tiene mucho que ver, y empecé a atar cabos. Era tan evidente que no me había dado cuenta, a pesar de que lo tenía delante de los ojos. Es muy simple. Atended.

Abrió la pluma y numeró doce líneas de una página en blanco del cuaderno. A continuación, en silencio y ante la mirada expectante de Sara y Spyros, comenzó a anotar a la derecha de cada número las palabras finales de los versos del pergamino:

1

→

nisanu abib

2

→

ayaru ziv

3

→

simanu

4

→

du’uzu

5

→

abu

6

→

ululu

7

→

tashritu

8

→

arajsamna

9

→

kislimu

10

→

tebetu

11

→

shabatu

12

→

adaru

—Observad ahora las líneas 1 y 2: nisanu abib, ayaru ziv. ¿No advertís nada extraño? —preguntó Yorgos.

—¿Extraño? En absoluto, todo está clarísimo —bromeó Spyros.

—¿Y tú, Sara, tampoco ves nada raro?

—Me pasa lo mismo que a Spyros: no entiendo nada de nada —respondió sonriente.

—Creo que lo mejor será que te dejes de adivinanzas y te expliques de una vez —dijo Spyros—. El experto en cosas raras eres tú, así que dinos qué es lo que tiene que parecernos extraño.

—En la Biblia se citan cuatro meses con sus nombres en hebreo preexiliar, es decir, en la lengua que los judíos hablaban antes del exilio de Babilonia: abib, ziv, ethanim y bul. Abib aparece en… Un momento. —Yorgos abrió el cuaderno y pasó unas páginas hasta encontrar lo que buscaba—. Aquí está. Aparece en Éxodo 13.4. Os leo lo que dice: «Vosotros salís hoy en el mes de abib». También se menciona en Éxodo 23.15, Éxodo 34.18 y en el Deuteronomio, en el primer versículo del capítulo 16: «Guardarás el mes de abib y harás pascua a Jehová tu Dios: porque en el mes de abib te sacó Jehová tu Dios de Egipto de noche». Abib es el primero de los meses del calendario judío y corresponde al actual mes de nisán —aclaró—. Significa «espigas verdes» y es muy probable que se refiera a las espigas de cebada empleadas para hacer el pan ácimo con el que se celebró la Pascua previa a la salida de Egipto. Los judíos conmemoran su liberación de Egipto el 14 del primer mes, es decir, de abib, y a esta celebración la llaman Pésaj, la Pascua. Es el primer mes del año, como os he dicho. El siguiente, ziv, corresponde al mes de iar, el segundo del calendario judío. En este mes el rey Salomón comenzó a construir el Templo, como se dice en el primer Libro de los Reyes, capítulo 6, versículo 1: «Y fue en el año cuatrocientos ochenta después de que los hijos de Israel salieron de Egipto —leyó Yorgos—, en el cuarto año del principio del reino de Salomón, en el mes de ziv, que es el segundo, que él comenzó a edificar la casa de Jehová». Ethanim, mencionado en 1 Reyes 8.2, es el mes séptimo, es decir, el que ahora se llama tishrei. En este mes se celebraba la fiesta de las Cosechas. Por último, bul, como se dice en 1 Reyes 6.38, es el mes octavo, esto es, jeshván. En resumen, que la Biblia nos da los nombres antiguos de cuatro meses y, no obstante, el autor del pergamino solo menciona los dos primeros, abib y ziv, y se olvida de ethanim y bul, los otros dos. Está claro que lo hace con una intención: para indicar que se trata del primero y segundo mes del calendario judío: nisán e iar. Sin embargo, los nombres que aparecen en el texto no son nisán e iar, como sería lo lógico, sino nisanu y ayaru, que no pertenecen al calendario hebreo.

—¿Cómo que no pertenecen al calendario hebreo? —interrumpió Spyros—. ¿A cuál pertenecen, entonces?

—Al babilonio —afirmó Yorgos—, igual que todos los demás. Nisanu, ayaru, simanu, du’uzu, abu, ululu, tashritu, arajsamna, kislimu, tebetu, shabatu y adaru son los nombres de los meses del calendario babilonio. Abib y ziv son palabras del hebreo antiguo que designan a los meses judíos de nisán e iar, como he dicho. Y nisán es el equivalente hebreo de nisanu, el primer mes del calendario babilonio; ayaru, segundo mes babilonio, se corresponde con iar, segundo mes judío, y así sucesivamente. Quien escribió esto era una persona muy culta. No sé si sabéis que los nombres del calendario judío no son palabras hebreas, sino que proceden de la tierra en que nació el patriarca Abraham, es decir, son caldeas, babilonias, en concreto. Por eso sus sonidos son tan parecidos.

—¿Los meses judíos son de origen babilonio, no son hebreos?

—Así es, Sara, y no solo los meses, también las letras del alfabeto hebreo se remontan a esa época. Los judíos que vivieron en Babilonia durante el exilio las tomaron… digamos que prestadas. Y les gustaron tanto que acabaron apropiándose de ellas. En los tiempos de Salomón el alfabeto hebreo era muy distinto al actual. Dicho esto, si hacemos que los nombres de uno y otro calendario se correspondan, nos quedará lo siguiente.

Yorgos hizo un nuevo cuadro en el cuaderno y escribió:

BABILONIO

HEBREO

1

→

nisanu

→

nisán (abib)

2

→

ayaru

→

iar (ziv)

3

→

simanu

→

siván

4

→

du’uzu

→

tamuz

5

→

abu

→

av

6

→

ululu

→

elul

7

→

tashritu

→

tishrei

8

→

arajsamna

→

jeshván

9

→

kislimu

→

kislev

10

→

tebetu

→

tevet

11

→

shabatu

→

shvat

12

→

adaru

→

adar

—Como podéis comprobar, la semejanza de los nombres es muy grande, lo que no es extraño puesto que unos proceden de los otros.

—Es cierto —reconoció Spyros—, se parecen mucho, pero hay que ser muy sabio y tener muy buen oído para darse cuenta de esas cosas.

Yorgos esbozó una sonrisa de agradecimiento. Sara los miró a ambos.

—Bien, prosigamos. Salvado el escollo de los meses quedaba todo lo demás: gemas, agua, espadas, leones, serpientes, tiendas… Una maraña que la primera vez me pareció indescifrable; pero ahora jugaba con ventaja. Sabía que fuera lo que fuese tenía que estar relacionado con los números del 1 al 12, o mejor dicho, con un orden que iba desde el primero al duodécimo. La primera línea dice —Yorgos cogió de nuevo la fotocopia y leyó—: «Y ellos son el sardio que es como el agua de nisanu», o de nisán, para entendernos mejor —precisó—. El sardio debe de referirse a la sardónice, una mezcla de calcedonia y ópalo. Es una piedra preciosa, como también lo son todas las que se citan en los versos restantes: topacio, esmeralda, rubí, zafiro… Así hasta doce. Y resulta que el agua es el símbolo que se le atribuye a la tribu de Rubén, según se desprende del Génesis, que dice —Yorgos consultó de nuevo el cuaderno—: «Corriente como las aguas, no seas el principal[26]». Y de nuevo comencé a atar cabos, esta vez más seguro, y descubrí que las gemas que se citan son precisamente las que formaban parte del joshen mishpat, la joya pectoral del sumo sacerdote del Templo mencionado en la Biblia[27], que constaba de doce piedras preciosas de diferentes colores, incrustadas, que representaban a las doce tribus de Israel, una por cada uno de los hijos de Jacob; bueno, no exactamente, porque Leví no tenía territorio propio y la tribu de José se dividió en dos, la de Efraín y la de Manasés, sus hijos. Además, cada tribu tenía asignado un símbolo, extraído de lo que la Biblia dice de cada una de ellas, y un color, que corresponde al de las piedras del pectoral. Nuestro autor ha omitido este detalle, aunque tampoco es demasiado significativo. De este modo llegamos al final y la cosa queda así —Yorgos mostró un nuevo cuadro:

TRIBU

GEMA

SÍMBOLO

MES

1

→

Rubén

→

sardio

→

agua

→

nisán

2

→

Simeón

→

topacio

→

espadas

→

iar

3

→

Judá

→

esmeralda

→

león

→

siván

4

→

Dan

→

rubí

→

serpiente

→

tamuz

5

→

Neftalí

→

zafiro

→

ciervo

→

av

6

→

Gad

→

diamante

→

tiendas

→

elul

7

→

Asher

→

ópalo

→

olivo

→

tishrei

8

→

Isacar

→

ágata

→

asno

→

jeshván

9

→

Zabulón

→

amatista

→

barco

→

kislev

10

→

Efraín

→

crisólito

→

toro

→

tevet

11

→

Manasés

→

ónice

→

palmera

→

shvat

12

→

Benjamín

→

jaspe

→

lobo

→

adar

—Doce tribus, doce gemas, doce símbolos, doce meses… Doce, doce, doce… Está claro que el autor del pergamino no escribió al azar, sino que sabía perfectamente lo que quería decir —comentó Sara.

—Exacto, Sara, exacto, y nos lo ha dicho a nosotros —afirmó Yorgos con entusiasmo.

—¿Que nos lo ha dicho a nosotros? ¿Qué es lo que nos ha dicho? —preguntó Spyros—. Te lo habrá dicho a ti, porque a mí no se ha dignado dirigirse. Yo estoy como al principio, o sea, que todo esto me sigue sonando a chino.

—Enseguida lo vais a entender. Parece muy complicado, pero es bastante sencillo —respondió Yorgos, sonriente.

15

Natán fue de los primeros en bajar del avión de la compañía Elal que lo había llevado hasta el aeropuerto internacional Ben Gurión, en Tel Aviv. Se dirigía a buscar un taxi después de pasar el control de pasaportes y recoger el equipaje cuando observó que dos hombres venían hacia él. Por sus aspectos —altos, fuertes, trajes grises y gafas de cristales oscuros— supuso que debían de pertenecer al servicio de seguridad de los Siervos del Tabernáculo.

—¿Natán Zudit? —preguntó uno de ellos, que llevaba una fotografía de Natán en la mano.

—Sí, yo soy.

—Por favor, acompáñenos.

En las afueras del recinto aeroportuario los aguardaba un Audi negro de gran cilindrada con los cristales ahumados. Al volante se hallaba un tercer individuo, joven y corpulento como los anteriores y, al igual que ellos, vestido con un traje gris y gafas oscuras.

Natán se sentó en la parte trasera, con uno de los hombres. El otro ocupó el asiento delantero, junto al conductor. El vehículo arrancó y se dirigió a la ciudad.

—Lo dejaremos en su hotel para que pueda descansar un rato. Dentro de tres horas pasaremos a recogerlo —dijo el hombre que viajaba a su lado y que parecía estar al mando.

El coche dejó atrás el aeropuerto y enfiló la avenida Leví Eshkol para salir a la de Agnon y desde allí hasta la de Hata’Arucha, por la que continuó hasta entrar en la avenida Hayarkon, que discurre paralela al mar y es una de las arterias principales de la capital israelí.

Se detuvieron delante de las puertas del lujoso hotel Carlton.

—Dentro de tres horas —le recordó el hombre cuando Natán se bajó del coche.

Ya en la habitación, situada en la planta 11, Natán dejó la bolsa de mano sobre la cama y salió a la terraza, desde la que se divisaba una espectacular vista del Mediterráneo. Dentro de tres horas tendría que verse con algún enviado del Consejo del Tabernáculo y confiaba en que el buen negocio que había hecho en Amberes con los diamantes sirviera para disipar cualquier posible problema que hubiese podido surgir a causa del maldito asunto del Camaleón. Además, llevaba consigo el pergamino para que los expertos cabalistas y los criptógrafos de la secta lo examinaran, y estaba convencido de que les iba a gustar el regalo. Su olfato de anticuario pocas veces lo engañaba y en esta ocasión intuía que en aquel trozo de piel escrito en judeoespañol se ocultaba algo que podía interesar a los Siervos.

El Consejo del Tabernáculo era bastante duro y cualquier enviado suyo vendría bien aleccionado y sería el reflejo del propio Consejo. Entre sus componentes figuraba un nutrido grupo de levitas que se decían descendientes directos de Aarón, hermano de Moisés y ungido por este como el primer sumo sacerdote de la tradición judaica. Eran los llamados kohanim, los sacerdotes, una casta poderosa dentro de los Siervos que estaban llamados a ocuparse de los oficios divinos y de entre los cuales se elegiría al kohen gadol, el sumo sacerdote del tercer Beit Hamikdash, el tercer Templo de Jerusalén.

Los descendientes de Aarón fueron los encargados de los oficios en los dos anteriores: el primero, mandado construir por Salomón en el siglo X a. C.; el segundo, reconstruido por Herodes el Grande en el año 21 a. C. y destruido por las tropas de Tito en el 70 d. C. Desde entonces, la construcción del tercer Templo había sido una permanente aspiración del judaísmo ultraortodoxo. Sobre ese anhelo se cimentó la creación de los Siervos del Tabernáculo a finales de los años 40 del siglo XX, pero lo que en principio fue una organización dedicada a recaudar fondos provenientes de las aportaciones de las comunidades judías repartidas por el mundo, en especial la asentada en Israel y la de Estados Unidos, acabó por convertirse en una secta en la que junto a las aspiraciones religiosas comenzaron a moverse también jugosos negocios, no siempre confesables, ajenos al primitivo fin para el que nació.

Según prescriben las Escrituras, los kohanim no pueden superar los sesenta años, la edad límite para dedicarse al oficio sacerdotal según manda la Torá, ni tener defecto físico alguno, ya congénito, ya adquirido, porque el Templo debe ser un lugar de belleza y equilibrio. El simple hecho de tener unas cejas excesivamente pobladas o una boca con los labios desproporcionadamente grandes eran, según la ley mosaica, motivos suficientes para impedir el acceso al sacerdocio. Estas limitaciones solo afectaban a los kohanim llamados a tener responsabilidades sacerdotales en el tercer Templo, no así a aquellos otros miembros del Consejo que no descendían de Aarón. Uno de ellos, conocido por los integrantes de la secta como el Maestro, era un anciano obligado a vivir en una silla de ruedas por haber sido víctima de un accidente tiempo atrás. Fue el fundador e impulsor de los Siervos del Tabernáculo y, pese a sus limitaciones físicas, ejercía una notable influencia sobre los demás. Cualquier decisión que hubiese que tomar era siempre consultada con él, y en el seno de la organización no se movía nada que no contara con su beneplácito. Era un jaredí, un ultraortodoxo cuya vida se regía, al menos de cara a los demás, por los trece principios de fe de Maimónides y el cumplimiento estricto de los seiscientos trece preceptos a los que obliga la Torá.

No era la primera vez que Natán Zudit se entrevistaba con un representante del Consejo, pero esta vez, según había sabido, el enviado era alguien muy especial. Se trataba del hijo del Maestro y eso solo podía significar que las cosas podían complicarse. En ocasiones anteriores había superado con creces las pruebas, aunque ahora no estaba tan seguro porque en el ambiente flotaba la historia del Camaleón. No obstante, confiaba en salvar el escollo.

Entró de nuevo en la habitación, pensativo.

Bajó al spa del hotel y estuvo un rato en la sauna finlandesa. Después subió de nuevo a la habitación y encargó algo de comer. Tenía tiempo suficiente, por lo que decidió dormir un poco.

* * *

El teléfono interior sonó un par de veces antes de que Natán lo cogiera. Había dejado encargado en la recepción que lo despertasen para evitar la posibilidad de quedarse dormido y darle plantón al enviado del Consejo o llegar tarde; cualquiera de esas dos cosas habría sido un error imperdonable. Se vistió con un traje negro, una camisa blanca abotonada al cuello, sin solapas, y se tocó con la kipá. Después cogió una cartera de piel y bajó. Era la vestimenta que más se aproximaba a la que, con toda seguridad, llevaría aquel a quien iba a ver. Solo le faltaban la barba y los largos bucles sobre las mejillas para parecer un jaredí, pero él prescindía de ello por razones operativas, ya que en los ambientes en que se movía ese aspecto podía despertar cierto recelo.

Cuando salió, ya anochecía. A una distancia prudencial de la entrada del hotel lo aguardaba el mismo Audi negro que lo había recogido en el aeropuerto y los mismos hombres que lo acompañaron entonces. Sin mediar palabra, uno de ellos abrió una de las puertas traseras y Natán pasó al interior del vehículo. El coche arrancó con suavidad y se dirigió al centro de la ciudad. Tomó la avenida Hayarkon, torció al llegar a la de Bograshov y siguió por la de Ben Zion hasta las proximidades del Auditorio Mann, sede de la orquesta filarmónica de Israel. Allí torció por la calle Ahad Ha’Am y se paró poco antes del cruce con la calle Sheinkin. Uno de los hombres se apeó del coche e indicó a Natán que lo siguiera. Se detuvieron delante de una casa de poca fachada y aspecto sencillo.

—Llame tres veces con dos timbrazos cada vez —le dijo el hombre.

Dejó a Natán solo delante de la puerta y subió de nuevo al coche, que lo esperaba con el motor en marcha. Natán vio cómo se alejaba el vehículo y sintió una cierta desazón.

Hizo lo que le había indicado: pulsó el timbre dos veces seguidas, esperó un par de segundos y repitió la operación. A la tercera se abrió la puerta y un hombre apareció ante él.

Era de constitución delgada y debía de rondar los cincuenta años. Vestía un bekishe, el abrigo negro propio de los ortodoxos. Tenía una poblada barba y llevaba el pelo muy corto, salvo unos largos mechones en forma de bucles, los peyot, que le colgaban a ambos lados de la cara.

—Pase —dijo sin más preámbulos y sin que a Natán le diese tiempo a presentarse—. Sígame.

Cerró la puerta tras ellos y enfiló un largo corredor seguido por Natán, que se asombró de las grandes dimensiones de la casa. Nadie habría supuesto que tras la estrecha fachada se escondiese una vivienda de ese tamaño. A ambos lados del pasillo se veían puertas, todas ellas cerradas, y al final, una escalera con un barandal de madera torneada. En un lateral de la escalera, sobre una pequeña mesa, unas filacterias. La tradición establece que los varones judíos deben usarlas a diario como recuerdo de la salida de Egipto, excepto en las festividades, incluido el sabbat. De una percha colgaban dos sombreros negros con los que los ortodoxos se cubren cuando salen a la calle.

Subieron a la primera planta y entraron en un amplio despacho con suelo de tarima encerada y paredes revestidas de madera noble. Tras una mesa situada al fondo se hallaba sentado otro hombre, con una indumentaria similar a la del que acompañaba a Natán. Al verlos entrar se levantó y se acercó a ellos.

—Shalom —dijo a modo de saludo.

—Shalom —respondió Natán.

El hombre hizo una seña casi imperceptible y el acompañante de Natán se marchó, cerrando la puerta del despacho tras de sí.

—Siéntate, por favor —lo invitó con gesto amable.

Natán percibió el tuteo con el que aquel hombre se dirigió a él y no supo interpretar si eso era bueno o malo.

—Eres Natán Zudit, si no me equivoco —le dijo.

—Así es —respondió Natán.

—Soy Yisroel ben Munzel. Sé que esperabas que hoy estuviera aquí el hijo del Maestro, pero no ha podido ser. Un imprevisto de última hora le ha impedido venir. Espero que esto no suponga una contrariedad para ti.

—En absoluto. Me siento muy honrado por el hecho de que seas tú quien me reciba. Estoy a tu disposición —repuso Natán con toda la carga de servilismo que fue capaz de sacar sin que se le notase demasiado.

—El Consejo del Tabernáculo, y en particular el Maestro, está muy satisfecho con tus servicios —dijo Ben Munzel.

Natán reprimió un suspiro de alivio.

—Aunque sabemos que últimamente han surgido algunos… problemillas que ha sido necesario atajar —continuó.

Natán se puso en guardia.

—Pero eso es agua pasada y no debe preocuparnos. ¿O sí? —preguntó mirando fijamente a Natán, que comenzó a sudar.

—No, no hay nada de lo que debamos preocuparnos —repuso tratando de aparentar tranquilidad—. Todo está bajo control y los problemas, que no han sido tales, ya están solucionados.

—¿Incluso lo de ese sujeto al que llaman el Camaleón? —insistió Yisroel ben Munzel—. Tengo entendido que tuviste algunas diferencias de criterio con él, según me han contado —añadió con un claro acento irónico.

Natán vaciló unos instantes antes de responder. El hombre que tenía ante sí parecía estar mejor informado de lo que él imaginaba, por lo que debía ser cauto en sus respuestas y a la vez no dar la impresión de haber cometido algún error o todo se iría al traste. Su mejor defensa era mostrar seguridad en sí mismo.

—Incluso eso —se atrevió a decir.

—¿Seguro?

—Seguro —respondió con firmeza—. El Camaleón es un tipejo de poca monta que no volverá a molestar.

—Ya sabemos que el enojoso Camaleón ha tenido un desgraciado accidente en la cárcel —dijo Yisroel ben Munzel con una sonrisa—. Lo dejaste todo bien atado antes de salir de Amberes, eres un tipo listo y con recursos…, pero la próxima vez, hermano Natán, elige mejor tus amistades.

—Lo tendré en cuenta.

—Eso esperamos por el bien de todos. Y ahora hablemos de cosas importantes. El negocio que has hecho ha sido magnífico. Los diamantes ya están en poder de un tallador de confianza, un hermano de los Siervos. Los beneficios van a ser sustanciosos cuando lleguen al mercado, y todo gracias a ti. Mis felicitaciones, hermano, y las de todo el Consejo. Hablaré en tu nombre por si acaso ha quedado algún resquicio de duda por tu… ligereza en determinadas cuestiones. Mañana partiré para Jerusalén, pero tú te quedarás en Tel Aviv hasta que las aguas se tranquilicen por Salónica. Parece ser que algunos paisanos tuyos te andan buscando. Aquel no es un lugar seguro para ti, al menos por ahora, así que será mejor que aceptes nuestra hospitalidad durante un tiempo.

—Nada me complacerá más. Pero antes de despedirnos quisiera mostrarte algo que posiblemente tenga interés para el Consejo y que ha sido, en buena parte, causa de mis… pequeños problemas —dijo Natán, sonriente—. Cuando tuve noticia de su existencia no me importó ponerme en peligro para conseguirlo.

—¿De qué se trata? —preguntó Ben Munzel con cierto interés.

—De esto.

Natán abrió la cartera y sacó el pergamino, que llevaba protegido dentro de una carpeta de cartón forrada de tela.

—¿Qué es? —preguntó Yisroel ben Munzel.

—Un pergamino del siglo XV escrito en judeoespañol por judíos sefardíes.

—¿Judíos sefardíes? ¿Estás seguro?

—Completamente seguro. Me he permitido traerte la traducción.

Natán sacó de la cartera un folio escrito con caracteres hebreos y se lo pasó a Ben Munzel.

—Si lo lees, te darás cuenta de que no se trata de ningún poema ni de ningún lamento por la pérdida de Sefarad. Lo he estudiado con detenimiento y estoy casi seguro de que esconde algo importante, por eso me he permitido traerlo para que nuestros cabalistas, criptógrafos y expertos en gematría lo analicen y nos digan qué es lo que se esconde tras el galimatías de frases ahí escritas, porque mi olfato de anticuario me dice que algo hay, algo importante, y no suele fallarme.

—¿Crees que es prudente? —preguntó Ben Munzel con cierta reserva—. Puede que se trate de algo que no tenga la menor relevancia. Ya sabes que ellos dedican su vida al estudio de los objetos que se citan en los libros sagrados para que sean reproducidos tal cual eran y consagrarlos para los oficios del tercer Templo cuando este sea edificado. Se trata de una tarea muy complicada que exige de todo su esfuerzo y dedicación; distraerlos con la historia de un pergamino escrito en judeoespañol podrían considerarlo una pérdida de tiempo.

—Sé que su tiempo es muy valioso, pero si mi instinto no me engaña, puede que haya mucho que ganar.

—¿En qué te basas para estar tan seguro?

—Ya te lo he dicho: en mi olfato de anticuario.

—No parece que esa sea una buena razón para poner en marcha a los expertos de la Hermandad.

—Está bien, si no quieres entregárselo al Consejo, no lo hagas. Ya lo investigaré por mi cuenta, pero en ese caso, si saco algo que merezca la pena, seré yo quien lo haga llegar al Consejo —repuso Natán con un cierto tono de desafío que no le pasó inadvertido a Yisroel ben Munzel.

—Te sugiero, hermano Natán, que guardes ese tono para otros. Conmigo no valen las bravatas ni los chantajes.

—No ha sido esa mi intención, pero es que estoy plenamente convencido de que detrás de este trozo de piel —Natán señaló el pergamino— hay algo gordo. No sé de qué trata, pero es algo que merece la pena buscar, de eso estoy seguro. Si los expertos logran descifrarlo, yo me comprometo a remover cielo y tierra hasta dar con ello.

—De acuerdo, haré lo que me pides, se lo entregaré al Consejo si tan seguro estás de que se trata de algo trascendente, pero no puedo asegurarte nada.

—No te arrepentirás, hermano Yisroel, no te arrepentirás —dijo Natán con una sonrisa en la que se escondía una incontenible ansia de venganza contra Sara Misdriel que Yisroel ben Munzel no podía captar.

16

—Ignoro qué criterio habrá seguido el autor para asignar las gemas, ya que es frecuente que una misma joya se adjudique a dos o más tribus —puntualizó Yorgos—, pero lo que sí parece claro es que sigue el orden de colocación que tienen en el pectoral del sumo sacerdote según se desprende de la versión griega de la Biblia, es decir, de izquierda a derecha y de arriba abajo; según esa secuencia, a cada tribu le ha correspondido una piedra preciosa. Los atributos que se conceden a cada tribu están extraídos de las bendiciones que Jacob impartió a sus hijos.

Todo parecía indicar que Yorgos había descubierto una de las claves del manuscrito.

—En resumen —prosiguió—, que el autor ha tomado los meses del calendario babilonio y los ha identificado con los del judío. En este calendario el año empieza en otoño, con el mes tishrei, es decir, septiembre-octubre, pero el primer mes es nisán, por lo que el autor empieza a contar los meses en orden a partir del primero. Otro tanto hace con las tribus. Se ciñe al orden de nacimiento de los hijos de Jacob, pero no tiene en cuenta a Leví, porque los levitas se dedicaron al sacerdocio y nunca tuvieron un territorio propio, sino que anduvieron dispersos por las otras tribus. Tampoco considera a José sino a sus hijos, Efraín y Manasés, como os he dicho, con lo cual las tribus continúan siendo doce. Distribuye las gemas en el orden bíblico y para los emblemas de las tribus tiene en cuenta aquellos que los estudiosos de la Biblia han deducido a partir de las bendiciones de Jacob y las incluidas en el Deuteronomio para Efraín; a Manasés le atribuye el emblema de José.

—Lo que no acabo de entender es el papel que representan los doce meses. Todo lo demás, por lo que cuentas, parece responder a una cierta lógica, bastante complicada, pero lógica al fin y al cabo —comentó Sara—. Sin embargo, lo de los meses…

—Supongo que el autor los incluyó con una doble intención: desorientar a los profanos y a la vez dejar claro que hay un orden que va del uno al doce —aclaró Yorgos—. Por eso empieza con el mes de abib, es decir, nisán, que es el primero del calendario judío, como bien sabes. Es una pista más que conduce a las doce tribus, comenzando por Rubén y terminando por Manasés.

—Es decir, que lo que el pergamino oculta, si es que oculta algo, que eso todavía está por ver, tiene que ver con las tribus de Israel —observó Spyros.

—Podría ser, pero no me atrevo a asegurarlo —respondió Yorgos—, aunque, como os he dicho antes, esta no es más que la primera puerta, la que nos ha permitido vislumbrar una parte del enigma. Todavía nos quedan, por lo menos, dos más por abrir.

—¿Y cuáles crees tú que son esas dos? —preguntó Sara.

—Si no me equivoco, la segunda es muy probable que nos lleve al lugar en el que se encuentra lo que sea que está escondido; la tercera, si hemos seguido correctamente las indicaciones y no nos hemos equivocado en la interpretación de las pistas, nos dirá de qué se trata. Estas cosas suelen funcionar así.

—¿Podría tratarse de un tesoro?

—No lo sé, Spyros, pero el hecho de que el autor del texto, o los autores, que puede que sean más de uno, se haya tomado tantas molestias para despistar al personal me hace suponer que se trata de algo importante, aunque el concepto de importancia no tiene que estar relacionado necesariamente con el valor material. Aún es pronto para sacar conclusiones. Podría ser cualquier cosa…, aunque yo creo saber qué es —reveló Yorgos con tono misterioso.

En ese momento comenzó a sonar el teléfono móvil de Spyros. En el cristal de la pantalla apareció la imagen de uno de los iconos que adornan los monasterios del monte Athos y Spyros supo enseguida de quién se trataba. Escuchó con suma atención durante unos segundos. Después cortó la comunicación y se guardó el teléfono.

—Natán ha abandonado Amberes y se ha marchado a Tel Aviv —dijo—. Parece ser que está metido hasta el cuello en un asunto relacionado con diamantes de sangre, como suponíamos. Con los tiempos que corren es muy peligroso dedicarse a ese tráfico, por lo que detrás de esa operación tiene que haber algo muy gordo para que Natán se exponga de ese modo… Sí, debe de ser algo grande para arriesgar el tipo de esa manera. Y el hecho de que se haya ido a Tel Aviv es muy significativo y no presagia nada bueno.

—Explícate —le pidió Sara.

—Allí tiene contactos importantes por el asunto de los diamantes, eso es seguro, pero lo que me preocupa es que ande de por medio la secta de los Siervos del Tabernáculo.

—¿Qué secta es esa? —preguntó Yorgos.

—Unos peligrosos locos ultraortodoxos que quieren levantar el tercer Templo. La cosa no tendría más importancia de no ser porque pretenden hacerlo en la explanada de las mezquitas de Jerusalén, donde estuvo el segundo Templo, el que mandó edificar Herodes el Grande. En esa explanada se alzan las mezquitas del Domo de la Roca y la de Al Aksa, lo que significa que cualquier intento de edificar allí un nuevo templo desembocará en un gravísimo conflicto entre musulmanes y judíos que convertiría la región en un polvorín con una mecha encendida. La explanada de las mezquitas es el tercer lugar más sagrado del islam después de La Meca y Medina.

—Esa explanada —añadió Yorgos— se extiende entre el monte Moria y el monte Sión. En el monte Moria, conocido también como el monte del Templo, fue donde Abraham llevó a su hijo Isaac para sacrificarlo y así se refiere tanto en el Génesis como en el Corán, el libro sagrado de los musulmanes. También desde el monte Moria el ángel Gabriel acompañó al profeta Mahoma en su tránsito hacia el cielo. Y en una de sus laderas se encuentra el Gólgota, donde Jesús fue crucificado. Un lugar muy sagrado, sin duda.

—¡Pero eso es una locura! —exclamó Sara—. ¡Esos tarados van a provocar un baño de sangre porque los musulmanes, con toda la razón, no se van a quedar cruzados de brazos!

—Así es —coincidió Spyros—, pero por lo que sé están dispuestos a llevar adelante el proyecto. Esos insensatos dicen que el monte del Templo les pertenece a ellos. Es la más podrida y peligrosa de las sectas ultraderechistas. Además, están convencidos de que Dios mandará al verdadero Mesías cuando el Templo esté levantado. Por eso buscan dinero desesperadamente por cualquier medio sin importarles de dónde proceda ni cómo se ha conseguido.

—¿Y el Gobierno israelí no hace nada para impedirlo? ¿O es que están interesados en que lo hagan para justificar su injustificable política de exterminio de los palestinos? —inquirió Sara.

—¿El Gobierno? Hermanita, no me extrañaría nada que más de un miembro de ese gobierno vea con buenos ojos esa aberración y mire para otro lado. Y si Natán anda moviendo el culo por allí, no será solo por los diamantes. Se habrá llevado el pergamino para que algún experto de esa secta de locos lo descifre. Si Yorgos ha llegado hasta aquí, seguro que esos fanáticos también lo consiguen, así que tenemos que adelantarnos y ganarles la partida.

—¿Qué podemos hacer?

—Vosotros dos, nada, salvo intentar aclarar cuanto podáis sobre el pergamino; en particular tú, Yorgos. Del resto me encargo yo —dijo Spyros, tajante—. Y hay algo más: han matado al Camaleón.

—¿Que han matado a ese tipejo? La verdad, no puedo decir que lo sienta —dijo Yorgos.

—¿Quién lo ha matado? ¿Cómo ha sido? —preguntó Sara.

—Como ocurren estas cosas en las cárceles. Una pelea de presos, se monta un follón enorme, una mano que sale de pronto con un estilete de fabricación casera y el Camaleón, que pasaba por allí, se va a hacerle una visita al pobre diablo de Vasilios Stefanis. Después nadie sabe nada.

—Seguro que ha sido obra de Natán.

—Puedes apostar lo que quieras a que sí y seguro que ganas —coincidió Spyros—. Ese tipo tiene el brazo muy largo, más de lo que yo imaginaba.

—Tengo miedo, Spyros —confesó Sara.

—Pues no lo tengas, porque si se le ocurre asomar su sebosa mano por aquí, ten la seguridad de que se queda sin dedos porque yo mismo me encargaré de cortárselos. Y detrás de los dedos es muy probable que vaya el brazo y detrás del brazo, el cuello, así que tranquila, hermanita. No obstante, me voy a encargar de que alguien cuide de ti.

—Eso puedo hacerlo yo —terció Yorgos.

—Lo sé, pero prefiero que sea un profesional. No quiero que corráis riesgos innecesarios. Y ahora dinos de una vez qué es lo que sabes, que ya está bien de malas noticias. ¿Se trata de algo bueno? ¿Nos vamos a hacer ricos? —bromeó Spyros para quitarle tensión al ambiente que se había creado tras la noticia del asesinato del Camaleón.

—Se trata de algo importante. No sé si nos hará ricos o no, pero podéis estar seguros de que se va a hablar mucho de ello, por lo menos en los círculos académicos y en otros más… interesados. Y como esos siervos locos lo averigüen, va a haber graves problemas. El asunto puede volverse muy feo si el tesoro cae en sus manos.

—Luego sabes lo que es —dijo Sara.

—Creo saberlo, ya os lo he dicho.

—¿Y piensas compartir el secreto con nosotros o no?

Yorgos abrió el cuaderno.

—Doce meses, doce tribus, doce piedras preciosas, doce símbolos. Una piedra y un símbolo para cada tribu. Y atended a lo que dice el texto del principio: «Será la tercera la última puerta, pues el Señor correrá los cerrojos de su casa y nadie traspasará el umbral. Y los ángeles del Señor vendrán para conducir las almas al juicio divino porque será el final. Mas antes deberá cruzar la tercera puerta lo que fue sacado cuando se cerró la segunda. Solo así se cumplirá la voluntad del Señor. Y cuando sea hendida la piedra bajo la bóveda de roca que veló el sueño del abad, se manifestará la clave que hará brillar a los que bebieron la sangre del sacrificio». Está clarísimo —dijo Yorgos con una sonrisa que no ocultaba la satisfacción de un cierto triunfo. Sara y Spyros lo miraron—. Se trata de…

17

Natán Zudit miró el número que aparecía en el móvil y dejó transcurrir unos segundos antes de atender la llamada.

—Diga —respondió.

—Dentro de quince minutos te recogerán en la puerta del hotel —respondió una voz que Natán identificó enseguida como la de Ben Munzel.

La llamada se cortó y Natán permaneció unos instantes con la mirada fija en el teléfono. Tenía quince minutos, solo quince minutos para vestirse adecuadamente, rasurarse la barba de dos días y bajar a la entrada del hotel. Una cita demasiado precipitada. ¿Por qué tanta prisa? Ben Munzel no le había dicho nada y eso, pensó Natán, podía significar multitud de cosas y no todas agradables.

Entró en el cuarto de baño y después de pasarse la afeitadora eléctrica se frotó la cara con una loción de fuerte olor. Se vistió con rapidez, pasó de nuevo al cuarto de baño y se roció el pelo con un poco de colonia. Se miró al espejo y decidió que estaba en condiciones de enfrentarse a lo que se tuviera que enfrentar.

Cuando salió, ya lo esperaban los mismos hombres que lo recogieron en el aeropuerto, con las mismas gafas oscuras y el mismo Audi negro que lo llevó hasta el hotel. Se sentó en la parte trasera y el coche se puso en marcha.

—¿Adónde vamos? —preguntó, pero ninguno de los acompañantes le respondió, por lo que también él optó por guardar silencio.

Aquello empezaba a no gustarle.

Había supuesto que lo llevarían a la misma casa en la que se entrevistó con Ben Munzel, pero el coche siguió un itinerario distinto al de la vez anterior. Recorrieron la avenida Hayarkon en dirección sur hasta el cruce con Allenby, por donde continuaron hasta llegar a la Gran Sinagoga. El coche rodeó el edificio y se adentró por una de las calles cercanas al centro religioso; al poco se detuvo ante una puerta en la que había un hombre de aspecto delgado, ataviado con los vestidos propios de los judíos ortodoxos, flanqueado por otros dos individuos cuyas vestimentas parecían copias de las que lucían los ocupantes del Audi.

Natán salió del coche, que se marchó apenas puso el pie en el suelo. El hombre delgado se acercó a saludarlo y le pidió que lo siguiese. Natán creyó que entrarían en la casa en cuya puerta permanecían los guardaespaldas del hombre delgado, pero su presunción resultó de nuevo equivocada porque se alejaron de allí, seguidos a una distancia prudencial por los dos escoltas, y caminaron durante un buen rato por estrechas callejas que consiguieron hacerle perder el sentido de la orientación. ¿A qué venía tanto misterio?, se preguntó.

Hicieron el trayecto en completo silencio hasta que el hombre delgado se detuvo ante una puerta y la abrió.

El interior de la casa, como ocurrió con la anterior, no se correspondía con la fachada. Al igual que la otra, era bastante grande, muy espaciosa. Multitud de gruesas velas iluminaban cada rincón.

—Shalom, hermano Natán. Sé bienvenido.

Natán se volvió sorprendido y se encontró frente a frente con Yisroel ben Munzel. Debió de salir de una de las habitaciones de la planta baja. En su rostro se dibujaba una sonrisa motivada por la sorpresa que le había causado a su huésped.

—Sha… shalom, Yisroel —respondió Natán.

—Supongo que te habrás preguntado por qué te he hecho venir andando hasta aquí en lugar de hacerlo en el coche.

Natán lo miró sin decir nada.

—La respuesta es bien simple: dentro de poco empieza el sabbat y si el coche hubiese tenido que andar callejeando, es muy probable que no hubiese tenido tiempo después de ir a recoger a otro invitado antes de que anocheciera. Y ya sabes que el día del Señor es sagrado. Como puedes ver, ya están encendidas todas las velas. Por supuesto, esta noche dormirás aquí. Será una buena ocasión para hablar de cosas interesantes. ¿No crees?

«Una excusa para retenerme. ¿Qué será lo que pretende?», pensó Natán, confundido por la actitud de Yisroel ben Munzel. No se encontraba en su medio y sabía que sus correligionarios, los Siervos del Tabernáculo, no eran precisamente angelitos, aunque hasta el momento no hubiesen dado prueba alguna que lo llevase a creer que lo tenían allí para convertirlo en pieza propiciatoria destinada al altar de los sacrificios.

—Tranquilo, todo está bien —le dijo de pronto un sonriente Ben Munzel. Parecía haber adivinado su recelo, lo que hizo crecer el de Natán—. Creo que nos vendría bien una buena cena. Pasemos al comedor y comamos algo.

Entraron en una amplia sala en cuyo centro había una gran mesa dispuesta con una generosa variedad de platos, todo preparado para ser consumido según disponían las Escrituras.

Sobre gruesos y brillantes candelabros de plata ardían los cirios que, como en el resto de la casa, iluminarían la estancia hasta el atardecer del día siguiente.

Ben Munzel invitó a Natán a sentarse frente a él. Pese a que había numerosos cubiertos preparados, no parecía que nadie más fuese a ocupar los lugares restantes.

—Disfrutemos de estos manjares con los que el Señor nos honra y que espero que sean de tu agrado. Todo es comida kosher, así que no tienes que preocuparte por nada —comentó Ben Munzel con una sonrisa que a Natán le pareció llena de ironía. Decidió que no le gustaba aquel tipo, no sabía por qué, pero no le gustaba. Todo en él parecía esconder siempre una segunda intención que lo hacía ponerse a la defensiva—. Mañana asistiremos juntos a los oficios sagrados del sabbat en la Gran Sinagoga —manifestó Ben Munzel—. Allí tendrás ocasión de conocer a gente importante. Pero, bueno, dejemos eso ahora y disfrutemos de la cena.

Cuando terminaron de cenar, Ben Munzel se levantó y entonó una oración de gracias. Después se dirigieron a la segunda planta. Abrió una de las puertas y entraron en un despacho de paredes recubiertas de madera en el que había una gran maqueta colocada en el centro de la sala.

—Así será el verdadero tercer Templo de Jerusalén —dijo Ben Munzel con vehemencia al tiempo que señalaba la maqueta—. Ni el de Salomón ni el de Herodes podrán comparársele en magnificencia y riquezas. Hay algunos compatriotas nuestros que también pretenden reconstruirlo y andan reproduciendo los objetos que se citan en los libros sagrados, pero entre ellos hay muchos políticos y eso los convierte en demasiado tibios. Incluso han creado un Instituto del Templo. Un instituto… ¿Qué pretenden?, ¿dar clases de judaísmo? —dijo con evidente desprecio—. Que nadie nos confunda con ellos porque no somos iguales. Ellos no conseguirán nada porque no se atreverán a levantar el Templo del Señor en el lugar que le corresponde: el monte Moria. ¡Pero nosotros sí lo haremos, allí donde el padre Abraham ofreció en sacrificio a su querido hijo Isaac, allí donde la mano poderosa y magnánima de Jehová detuvo a Abraham cuando su brazo armado con un cuchillo descendía sobre el pecho de Isaac, allí levantaremos el Templo del Señor y no tardará mucho en hacerse realidad! Los muros del tercer Templo se elevarán por encima de la explanada del monte y nada lo impedirá. En él morará el espíritu de Jehová y la faz del Señor resplandecerá sobre los pueblos de la Tierra para doblegar bajo su poder a todos los gentiles, porque él es el Señor de Abraham y de Jacob, y su pueblo, el pueblo hebreo, nuestro pueblo, es el pueblo elegido. ¡Así lo ha sido desde que el Señor creó el mundo y así habrá de ser de nuevo! ¡Nada podrá oponerse, nada ni nadie! ¿Lo entiendes, Natán? Porque aquel que lo intente lo pagará con su vida. No hay más pueblo que el pueblo del Señor; el camino está señalado para cuando llegue el verdadero Mesías, que no ha de tardar en hacerlo según rezan las Sagradas Escrituras. ¡Y el Mesías del Señor aplastará a todos esos falsos dioses y mostrará la luz! Por eso hay que estar preparados, con el espíritu dispuesto al sacrificio y a la purificación.

Natán observó a Ben Munzel, que hablaba con vehemencia, transfigurado, y comprendió el peligro que significaba errar el camino cuando se andaba entre los Siervos del Tabernáculo.

—Y ahora, Natán Zudit —dijo Ben Munzel de pronto, con los ojos todavía vidriosos—, hablemos del famoso pergamino y de lo que ha decidido el Consejo, pero antes quiero poner todas las cartas sobre la mesa para que no nos llamemos a engaño. Voy a decirte lo que pienso de ti.

Natán se puso en guardia. Ahora iba a saber por qué Yisroel ben Munzel no le gustaba. El velo se iba a descorrer de una vez.

—Conozco tus idas y venidas por los lupanares de medio mundo —comenzó Ben Munzel—. Allá donde vas llevas contigo tu concupiscencia y no te importa hacerla pública. Tu mundo es el de las prostitutas. Sé que tu mayor deseo es violar a Sara Misdriel, esa mujer a la que llamas prima sin que ningún parentesco te una a ella; sé que bebes alcohol sin recato y que tomas alimentos impuros; sé que robas y matas; sé que eres un mal judío incapaz de guardar la fiesta del sabbat y que, sin embargo, vas por el mundo aireando que eres un hombre piadoso y cumplidor de los preceptos de la Torá; sé que te gustan las chicas jovencitas, muy jovencitas, casi niñas, y que te sirves de tu dinero para fornicar con ellas; sé que tus mejores amistades están siempre en los bajos fondos; sé que no tienes escrúpulos y que no te detienes ante nada… Sé todo eso y mucho más de lo que te imaginas. No me gustas nada, Natán Zudit, pero sé obedecer y por eso estoy aquí contigo, porque el Consejo me lo ha pedido.

Natán fue a responder.

—¡Calla! —cortó Ben Munzel—. Todavía no he terminado. No me gustas nada —repitió—, pero no soy yo quien toma las decisiones en el Consejo y debo acatarlas. La operación que has hecho con esos diamantes les ha parecido excelente y han decidido darte una oportunidad para que sigas los pasos de lo que se dice en el pergamino. Esto es lo que los expertos han averiguado. —Le entregó una carpeta con gesto de evidente desprecio—. Dentro tienes lo que necesitas saber de momento. No, no lo leas ahora. Es la fiesta del sabbat y lo menos que puedes hacer es respetarla, aunque solo sea porque estás en mi presencia. Espera a mañana por la noche. Después vuelve a Salónica y entérate de todo lo que puedas; sigue los pasos de Sara Misdriel, de su novio y de su hermano y tráenos lo que te decimos en esos documentos. El tercer Templo se engrandecerá con ello. ¡Tráelo, Natán, y nada te pasará! Pero si no lo traes, si te equivocas, si nos pones en peligro o el nombre de la Hermandad se ve en entredicho o mezclado con cualquier actividad… poco adecuada, yo personalmente me encargaré de echarte a los leones para que recibas el castigo adecuado y desaparezcas del mapa para siempre. ¿Lo has entendido?

—Sí, Yisroel, claro que lo he entendido, perfectamente —respondió Natán con calma y con el rostro encendido por la ira—, pero yo también tengo algo que decir: tú tampoco me gustas a mí y no admito que nadie me amenace, nadie, ni siquiera tú, y si tantas cosas sabes de mí, también sabrás que no me asusto fácilmente. Y, por supuesto, esta noche no pienso quedarme a dormir aquí. No me fío de ti.

—Pues tendrás que volver andando al hotel.

—¿Crees que eso me importa? Ya soy mayorcito y no me da miedo la oscuridad, así que volveré dando un paseo. Supongo que eso no será considerado un trabajo. Ya sabes que yo procuro respetar el día de descanso del Señor.

—Déjate de ironías, Natán, y no juegues con fuego.

—Ni tú tampoco, Yisroel, ni tú tampoco. En esta casa hay demasiadas velas encendidas y podrías quemarte con alguna.

—No te hagas el valiente conmigo, Natán, que todos en la Hermandad sabemos que te measte en los pantalones cuando un pobre diablo llamado Vasilios Stefanis te apuntó con tu propia pistola. Como ves, estoy al tanto de tus andanzas.

Natán Zudit acusó el golpe.

—¿Sabes también lo que le ocurrió a Vasilios? —replicó con rabia y un evidente tono de desafío en la voz—. Pues si no lo sabes, te convendría preguntarlo.

Cogió la carpeta y salió del comedor. Bajó con precipitación las escaleras, abrió la puerta de la calle y salió dando un portazo. Nadie lo acompañó para despedirlo.

Comenzó a andar pensando en las palabras de Ben Munzel. Era claro que se encontraba entre la espada y la pared y eso significaba que si quería salvar el pellejo, no debería andarse con sensiblerías. Siguió caminando, impaciente por llegar al hotel y poder ver lo que habían descubierto los expertos de la secta. Pasó delante de la Gran Sinagoga, se detuvo unos segundos ante la fachada y emprendió de nuevo el camino. De pronto, la luz de un taxi apareció ante él. Era evidente que no podía tratarse de un judío porque ninguno se habría atrevido a quebrantar el mandato de respetar la festividad del sabbat. Debía de ser cristiano, árabe o de cualquier otra confesión, pero eso a él lo traía sin cuidado. Lo que quería era llegar pronto al hotel, tomarse un buen trago en la habitación y leer el contenido de la carpeta.

El tercer Templo y todo lo que giraba a su alrededor no eran más que una excusa para él, porque lo que verdaderamente le interesaba era que a su sombra, a la sombra de la hermandad de los Siervos, había hecho sustanciosos negocios y pensaba seguir haciéndolos, aunque para eso tuviese que fingir a veces que era un judío practicante y ortodoxo. Todo lo demás le sobraba. Lo único que le importaba era la buena vida, el dinero y las mujeres jóvenes. Solo se le resistía Sara Misdriel, pero no estaba dispuesto a tirar la toalla, aunque para ello tuviese que mandar secuestrarla. «A esa puta la meteré en mi cama algún día», se dijo.

El taxi acudió a la llamada y al poco estaba delante de las puertas del hotel Carlton. Subió a la habitación sin perder tiempo, se preparó una copa y abrió la carpeta que le había dado Yisroel ben Munzel. Dentro, sujetos por la solapa de una carpetilla de cartulina, unos cuantos folios impresos. Los sacó. Uno de ellos reproducía el texto del códice. Lo dejó sobre la mesa y comenzó a leer los restantes. A medida que lo hacía la expresión de su cara iba cambiando.

—¡Hijos de puta! —exclamó cuando llegó al final—. Así que es esto lo que hay que buscar. Con un botín como este seguro que los muy bastardos ya han puesto tras la pista a un montón de gente y ahora me lanzan a mí para que me rompa los cuernos… o para quitarme de en medio. Si me han dado esta información, es porque ellos deben de tener mucha más y más precisa; esto no es más que un señuelo, las migajas de lo que habrán descubierto. He sido un perfecto idiota por traerles el pergamino y pensar que iban a jugar limpio, pero se equivocan si creen que soy imbécil y me voy a dejar engañar. Sé quiénes van a encontrar esto por mí, y cuando lo tenga, que no esperen esos cabrones de mierda del Templo que se lo entregue así como así. Si lo quieren, van a tener que pagar lo que yo les pida…, además de mandar a ese malnacido de Ben Munzel a algún lugar del que no pueda volver. Y en el botín tendrá que entrar mi querida primita, si antes no le pongo yo la mano encima.

* * *

—Bueno, Spyros —dijo Yorgos—, habrás comprobado que no me equivocaba cuando te dije que Celia y Pavlos son personas de fiar.

—Nunca dije que no lo fueran —contestó Spyros, sentado al volante del coche—, entre otras cosas porque no los conocía; solo te pregunté que si te parecía prudente implicarlos en el asunto del pergamino.

—Yo creo que sí. En cualquier caso, nos han prestado una gran ayuda.

—Eso es cierto. El libro que nos ha traído Celia y las aclaraciones que ha hecho tal vez sean la llave que nos hace falta para abrir otra puerta —apuntó Sara—. Será cuestión de ponerse manos a la obra. Ya sabemos lo que buscamos, así que, no perdamos tiempo y vayamos a por ello.

—Lo sabemos nosotros y probablemente ya lo sabe también ese cerdo culón de Natán —comentó Spyros—. Y no me extrañaría nada que también lo hayan averiguado los locos de la secta. Pensad que tienen gente que se pasa toda su vida haciendo juegos malabares con las palabras y los números y que un enigma como el del pergamino debe de ser para sus criptógrafos como un juego de niños. Y no me malinterpretes, Yorgos, lo que has conseguido es muy importante. Tú solito has desentrañado el misterio porque eres un tío inteligente, pero esos chiflados juegan con ventaja porque llevan siglos dedicándose a hacer lo mismo. Así que debemos estar preparados para cualquier cosa. Y no es el rastrero de Natán el que más me preocupa, sino la gente con la que se codea.

—Pero nosotros también tenemos lo que nos ha dado Celia y eso nos va a llevar hasta el lugar en que se encuentra el tesoro; en eso la ventaja es nuestra —argumentó Yorgos.

—Puede que sí, pero tal vez por eso, como dice Spyros, debemos estar preparados —intervino Sara—. ¿Quién nos asegura que ellos no han llegado a la misma conclusión?

—No sé si habrán conseguido localizarlo, pero de lo que sí estoy seguro es de que ya saben que hemos cenado con Celia y Pavlos, y si llegan a sospechar que saben algo, los dos estarán en peligro, así que sería conveniente que se lo advirtieras.

Yorgos y Sara miraron a Spyros.

—¿De verdad crees que corren peligro? —preguntó Sara.

—No me extrañaría, esos tipejos no se andan con chiquitas cuando se trata de conseguir algo que les interesa. Recordad lo que les ha pasado a Vasilios Stefanis y al Camaleón. Cuando los despacharon, ni Natán ni los Siervos tenían la menor idea de lo que trataba el manuscrito, así que imaginaos lo que serán capaces de hacer si consiguen desvelar su secreto.

—Entonces, Celia y Pavlos…

—A Celia y a Pavlos, querida hermanita, puede que no les pase nada y puede que les pase todo, como a cualquiera de nosotros tres. Por lo pronto tú, Yorgos, mañana coges a Pavlos y lo pones al corriente; si es necesario, lo mandas a desenterrar momias a Australia. Me encargaré de que alguien cuide de ellos sin que se den cuenta.

—¿Tú crees que es necesario todo esto?

—Yorgos —respondió con seriedad—, ya hay dos muertos en el camino, no lo olvides, y si esa gentuza ha llegado a la misma conclusión que nosotros, vendrán a buscarnos para que no nos adelantemos. La prueba es que ya tenemos sombra.

—¿Cómo que tenemos sombra? ¿Qué significa eso? —preguntó Sara.

—Volved la cara con disimulo y mirad el coche que tenemos detrás, el Ford azul. Viene siguiéndonos desde que salimos del restaurante.

Sara y Yorgos volvieron la cara y comprobaron que, en efecto, tras ellos, bastante cerca, venía un Ford azul oscuro.

—Seguro que siguen vuestros pasos desde hace días; si tenían algún contacto en el restaurante, ya deben de saber que Celia te ha dado un libro y vienen a por él. Eso os pasa por llevarme a comer a restaurantes de la competencia, pero por fortuna son unos aficionados. Los muy imbéciles creen que no me he dado cuenta. Les voy a dar una lección que no van a olvidar. Así aprenderán cómo se hacen estas cosas.

Marcó un número con el teléfono manos libres.

—Soy Spyros —dijo cuando una voz respondió—. Unos chalados aprendices se creen mis ángeles de la guarda y me siguen para que no me pierda. Un Ford azul. Voy para Lefkós Pirgos. Aparcaré por allí y seguro que pican. Os los dejo para que les arranquéis las plumas de las alas.

Cortó la comunicación sin esperar respuesta. Giró el volante del Volvo y cambió de dirección. Lo hizo despacio para no levantar sospechas y comprobó que el Ford repetía la maniobra. Después comenzó a callejear hasta desembocar en las inmediaciones de Lefkós Pirgos, la Torre Blanca. Aparcó el coche y observó que el Ford hacía lo mismo.

—No salgáis. Esperaremos un poco.

Al cabo de unos minutos, Spyros sonrió al observar por el retrovisor que se acercaba un coche oscuro que reconoció de inmediato.

—Ahora empieza la primera lección —comentó Spyros.

El coche oscuro se detuvo y tres hombres se bajaron de él; caminaron despacio, charlando entre sí, hasta donde estaba el Ford azul. Cuando estuvieron a su altura, el vehículo en que habían llegado se adelantó y se situó junto al Ford de manera que le impedía salir. Los tres hombres abrieron las puertas con rapidez justo en el momento en que Spyros arrancaba el Volvo y se alejaba de allí.

—Bueno, ya habéis visto más de lo que debíais; procurad olvidarlo y no hagáis preguntas —prohibió Spyros—. Ahora vamos a tu casa, hermanita, para que nos invites a una copa y este tío sabio nos aclare qué significa el galimatías ese que le ha dado Celia.

18

—F. Galvão Olalha. Enterramientos godos en el Reino de Aragón. Aunque el autor era portugués, el libro está escrito en español —observó Sara.

—Tal vez fuese un portugués afincado en España —repuso Spyros.

—Quizá. En cualquier caso debía de ser persona de dinero para costear de su bolsillo una edición como esta: tapas duras enteladas y estampadas en oro, guardas de fantasía, buen papel, magnífica impresión, un montón de grabados y mapas… Esperemos que contenga alguna pista que merezca la pena.

—La hay, la hay —respondió Yorgos, que tomó el libro que le tendía Sara y pasó las hojas hasta dar con lo que buscaba—. Aquí está, en la página 131. Atended porque es muy interesante lo que aquí pone: «Et dizen —comenzó a leer— en liuros que en la tierra que yes entre los montes Pyreneos et la espelunca que nombran de Galion huuo batalla con vn princep que hauia nombre Gothlas que vino por senyoriar esta tierra, et era gents fiera et non christiana duna nación la qual era nombrada de los gothus, los quales vinieron de vna isla que es clamada Estancia et algunos dizen Gothia. Et la gents que aquí hauia al pie del dito mont Pyreneo non se sabieron ni podieron defender en la dita batalla et hauieron muytos muertos, et ansí fue metido nombre á la tierra la qual hoy á nombre Barranco de los Gothus por tal como fue sepultura de las ditas gents que morieron en la batalla. Et segvnt hayemos leydo, en el mont hauia una espelunca que hoi es nombrada espelunca de Gothlas porque nella fizo su habitación el princep que hauia nombre Gothlas et allí murió de las grands feridas que huuo en la dita batalla. Et a la nombrada nación fuéle mudado el nombre de gothus et prendieron el nombre de godos et fueron receptarse en la tierra Daragon, es á saber en vn monte clamado Vruel et depues poblaronse en vna tierra alli cerca et senyorió luengamet en Espanya et despues estaron en ella fasta la traicion del conde Don Illan, quasi CCCC annos […]»[28].

Sara y Spyros se miraron perplejos; Yorgos soltó una carcajada.

—¿A que está clarísimo? —bromeó—. Yo tampoco entiendo nada.

—¿Entonces qué hacemos? Porque si tú no lo entiendes… —Spyros no terminó la frase.

—Tranquilos, Celia ha sido precavida y me ha dado la traducción, que está un poco más clara. Os la leo: «Se dice en algunos libros que en la tierra que hay entre los montes Pirineos y la llamada cueva de Galion hubo una batalla contra un príncipe de nombre Gothlas que vino para dominar esta tierra, y era gente fiera y no cristiana de una nación conocida como de los gothus, los cuales procedían de una isla llamada Estancia y a la que algunos llaman Gothia. La gente que habitaba al pie de dichos montes Pirineos no supieron ni pudieron defenderse en la citada batalla y tuvieron muchos muertos, y así le fue dado nombre a esta tierra, la cual es conocida hoy como Barranco de los Godos por haber sido sepultura de la gente que murió en la batalla. Y según hemos leído, en el monte había una cueva hoy llamada cueva de Gothlas porque en ella habitó el príncipe que tenía por nombre Gothlas y allí murió de las graves heridas recibidas en la batalla. Y a la mencionada nación le fue cambiado el nombre de gothus y tomaron el de godos y fueron a instalarse en la tierra de Aragón, a saber, en un monte llamado Uruel, y después poblaron una tierra cercana y reinaron largamente en España y en ella estuvieron hasta la traición del conde don Illán, casi cuatrocientos años […]». Aquí termina lo que nos interesa —aclaró Yorgos—. Como veis, es un texto muy revelador que con un poco de suerte nos va a llevar hasta el lugar que buscamos. Y la primera clave para empezar la búsqueda es el nombre del príncipe: Gothlas.

—Gothlas, el nombre que forman las letras marcadas del pergamino —observó Sara.

—El mismo —confirmó Yorgos—. Ya tenemos una conexión entre el texto que os he leído y nuestro pergamino. Será cuestión de ir tirando del hilo.

—Con todos mis respetos para vosotros los sabios, no veo cómo eso nos va a conducir hasta allá.

—Sí, Spyros, puede guiarnos si sabemos sacarle partido. En primer lugar, por lo que me comentó Celia cuando hablé con ella antes de la cena: el lenguaje. El que emplea el autor del texto es muy similar al usado en la Crónica de San Juan de la Peña.

—¿Qué crónica es esa? —preguntó Sara.

—Un texto de mediados del siglo XIV que recoge la historia de San Juan de la Peña, un monasterio enclavado al pie de los Pirineos, en España, en concreto en la provincia de Huesca, en Aragón. «In dicto monasterio, quod hodie Sanctus Johannes de la Penia vocatur» —citó Yorgos de una nota—. Tenemos varias claves: España, Aragón, los Pirineos, la cueva de Galion y el monasterio de San Juan de la Peña.

—Pero ese monasterio no se cita en lo que has leído —objetó Sara.

—En efecto —admitió Yorgos—, no se cita, pero la similitud del lenguaje, como os he dicho, induce a pensar que entre ambos, es decir, entre este texto y la crónica, existe algún tipo de parentesco, bien porque el autor sea el mismo para los dos o porque uno y otro fueron escritos por cronistas de la misma zona y muy próximos en el tiempo, posiblemente coetáneos.

—¿Por cuál te inclinas tú? —preguntó Spyros.

—No sabría decírtelo. No soy experto en esta materia.

—Pues para no serlo te defiendes muy bien.

—Bueno, hago lo que puedo. Pero sigamos. Hay una pista más. Galvão cita un monte llamado Uruel, y si buscamos en internet, nos encontramos con que ese monte, conocido como peña Oroel o monte Oroel, está…

—En Aragón —dijo Sara.

—Premio. Es decir, que nuestro estimado señor Galvão nos da una nueva pista que se sitúa, como las anteriores, en Huesca, en el Prepirineo aragonés, en concreto, a unos cinco kilómetros de una población llamada Jaca. La peña Oroel, que puede verse desde cualquier punto de la ciudad, está considerada como una montaña mágica porque es uno de los vértices, el oriental, de un triángulo imaginario cuyos otros vértices son la ermita románica de San Adrián de Sásabe y el monasterio de…

—No lo digas —interrumpió Sara de pronto—: San Juan de la Peña.

—En efecto, el monasterio de San Juan de la Peña.

—Vaya, parece que ese monasterio va a acabar por convertirse en un viejo amigo —comentó Spyros.

—La iglesia de San Adrián de Sásabe —prosiguió Yorgos— es lo que queda de lo que fue un importante centro monástico del mismo nombre donde, según la leyenda, estuvo el Grial antes de ser llevado a San Juan de la Peña. Como sabéis, para la tradición cristiana el santo Grial es la copa que Jesucristo usó como cáliz en lo que se conoce como la última cena. Se cuenta de él que tiene enormes poderes para obrar milagros y es uno de los elementos destacados del ciclo artúrico. Y esto no es todo, hay más acerca de la peña Oroel, pues circula una leyenda que cuenta que en su interior…

—Hay un tesoro escondido —se adelantó Spyros.

—Sí, señor, eso es lo que cuenta la leyenda. Aunque hasta ahora, que se sepa, nadie lo ha encontrado, es muy significativo que por aquellos parajes se hable de misteriosos tesoros ocultos en los montes. Pero sigamos con las pistas que nos proporciona el texto de Galvão. Nos dice que la batalla tuvo lugar en la tierra que hay entre los Pirineos y la llamada cueva de Galion, y esta cueva es, ni más ni menos, la cueva en la que se alberga nuestro notable monasterio de San Juan de la Peña, que una vez más aparece en escena. Se trata de una enorme gruta bajo una inmensa peña del monte Pando y, como la peña Oroel, está muy cerca de Jaca.

Yorgos sacó una pequeña libreta.

—Cuando hablé con Celia —continuó— me dio un texto en latín que menciona la cueva y el monte Oroel. Os leo lo que dice: «Dedit illes una speluncam, que est sub Orolis, nomen sibi impositum spelunca Gallionis». Orolis y Gallionis, es decir, Oroel y Galion —precisó—. Se refiere a una donación que hizo Fortún Ximénez, un conde aragonés, pero a nosotros eso no nos interesa, lo que nos importa es que todos los caminos nos conducen al mismo sitio: a España, a Aragón, a Jaca… y al monasterio de San Juan de la Peña —concluyó Yorgos.

—A Sefarad, a la tierra de mis antepasados —agregó Sara.

—Sí, a Sefarad, al lugar del que salió el pergamino hace quinientos años.

—Hace tiempo que no voy por España y ya va siendo hora de volver. Tengo un amigo allí que nos puede ayudar —comentó Spyros.

—¿Hay algún lugar del mundo donde no tengas amigos?

—Hasta en el infierno, hermanita, hasta en el infierno los tengo —bromeó Spyros—. Nunca se sabe a quién vas a necesitar.

—Por cierto, eso que dice el autor del texto de que los godos eran gente no cristiana no es cierto —comentó Yorgos—. Los godos sí eran cristianos, aunque seguidores de Arrio, es decir, arrianos y, por tanto, herejes a los ojos de la Iglesia de Roma, como todo aquello que no se ajustaba a sus intereses. Y esto no me lo ha contado Celia, es de mi cosecha particular.

—¿Qué hacemos con él, Spyros? ¿Crees que debemos llevarlo a Sefarad o lo dejamos por aquí? —bromeó Sara.

19

El suave viento de poniente había dejado un día limpio y claro. Desde la terraza del apartamento se veía la inconfundible mole del peñón de Gibraltar.

Sir Francis McGhalvain, sentado en una confortable butaca de mimbre con el asiento y el respaldo cubiertos por cómodos cojines, dejó sobre las piernas el libro que estaba leyendo, una edición de 1889 de A Strange Story, de Edward Bulvert-Lytton, y dirigió la mirada hacia el Peñón. Pese a estar acostumbrado a verlo a diario no podía sustraerse al impacto que le producía esa inmensa roca.

Pensó que aquella tierra, como su Escocia natal y la Irlanda heredada de su madre, era una tierra mágica, mitológica, en la que un forzudo semidiós, Hércules, se entretuvo en separar los montes de Calpe y Abyla, las famosas columnas que llevan su nombre, para abrir el Fretum Herculeum, el Estrecho, un angosto paso por el que el Mediterráneo y el Atlántico intercambian sus aguas.

Cerró el libro y observó durante unos instantes las dos embarcaciones de recreo amarradas a los norays de un canal de atraque que conectaba con el puerto deportivo de Sotogrande.

Una amplia cristalera separaba la terraza del salón, en cuyo fondo, junto a una ventana que daba a una plazuela en la que crecía una altísima palmera, había una amplia mesa de grueso cristal por encima de la cual colgaba una lámpara de diseño de longitud regulable. Sobre la mesa, un ordenador portátil, una pluma y unos cuantos folios con anotaciones manuscritas.

De una de las paredes del salón sobresalían una serie de anaqueles de mampostería llenos de libros, delante de los cuales podían verse fotografías de sir Francis McGhalvain con conocidos personajes de la política internacional, el cine, la ciencia, el deporte y la literatura. Una de ellas lo mostraba tocando la gaita y ataviado con el traje nacional escocés: el kilt o falda, de cuadros verdes, negros y rojos; un cinturón de piel con hebilla de plata y un cardo, la planta nacional de Escocia, grabado sobre el metal. De la cintura colgaba una escarcela de piel adornada con grabados de guardas celtas. Atado a una de las piernas, cubiertas con unas gruesas medias blancas de lana, una funda de la que asomaba la empuñadura de un cuchillo, el sgian dubh o cuchillo negro. Se tocaba la cabeza con un gorro azul del que colgaban dos cintas. Vestía una chaqueta corta con chaleco, corbata, una espada-alfiler que fijaba el kilt a un costado y unos resistentes zapatos de piel acordonados, los ghillie brogues. Sobre el hombro izquierdo, prendida con un gran broche que reproducía el distintivo del clan, una especie de capa del mismo dibujo que la falda.

De las paredes colgaban varios cuadros de firma, entre ellos uno de Vasili Kandinski y otro de Paul Klee. Un tresillo de mullidos butacones y una chimenea frontal, con cerco de piedra y dintel de mármol formando repisa, daban a la estancia un aire acogedor.

Sir Francis McGhalvain se levantó y pasó al salón. Entró en la cocina y puso en un vaso ancho un par de cubitos de hielo. Después volvió al salón y sacó una botella de whiskey irlandés de un discreto mueble bar. Se sirvió un poco. Era un hombre alto y bien parecido, complexión fuerte, mirada inteligente, de pelo canoso y abundante peinado hacia atrás, de unos cincuenta años. Hijo de padre escocés y madre irlandesa, nacido en las High Land, las Tierras Altas de Escocia, era coronel retirado del ejército inglés y antiguo miembro del MI6, el servicio secreto británico.

Durante una de las operaciones especiales, que él calificaba como «viajes de negocios», había recalado en Sotogrande, una lujosa urbanización enclavada en la gaditana localidad de San Roque. Había llegado hasta allá tras la pista de un conocido traficante de armas del que el servicio secreto británico sospechaba que complementaba su lucrativo negocio trabajando como espía para Irán. Sir Francis McGhalvain lo hizo caer en una trampa; del resto se encargó la mafia rusa: una mañana amaneció ahorcado en una de las habitaciones del suntuoso chalé que poseía en terrenos de Sotogrande. Ninguno de los sicarios que debían protegerlo supo dar una explicación de lo ocurrido cuando la Guardia Civil los interrogó. El caso se consideró un suicidio y se cerró, pero sir Francis McGhalvain conocía lo que había detrás de aquel asunto.

El lugar le gustó; después de su segundo divorcio y de su retiro del ejército británico decidió fijar su residencia en la urbanización, en cuyo puerto tenía amarrada una goleta de dos palos.

Sir Francis McGhalvain se decía descendiente de una rama bastarda de sir Gadwain, la única descendencia de este paladín del rey Arturo que, según él, se había mantenido con el tiempo. En San Roque, donde poseía una casa antigua rehabilitada a la que se retiraba los fines de semana, tenía un gran cuadro con el dibujo de un enorme árbol genealógico, profusamente ilustrado y con un complejo entramado de líneas que, en su opinión, demostraban su remoto parentesco con el caballero de la saga artúrica.

Volvió a la terraza y dio un sorbo del whiskey que acababa de servirse. Dejó el vaso sobre la mesa y abrió de nuevo el libro. En ese momento sonó el teléfono móvil. Miró el número reflejado en la pantalla y no le resultó conocido, por lo que estuvo tentado de no contestar. No obstante, atendió la llamada.

—¿Sir Francis McGhalvain? —dijo una voz que le resultó vagamente conocida.

—Sí, ¿quién llama? —preguntó a su vez.

—Spyros Apostolidis.

—¡Spyros! Grandísimo bribón, ¿por dónde andas?

—Entre fogones, como siempre.

—Deduzco entonces que sigues en tu querida Salónica.

—Así es, y precisamente por eso te llamo. ¿Podemos hablar?

—Con absoluta seguridad.

—Voy a hacer un viaje por esos pagos y me gustaría verte. Necesito tu ayuda y tu consejo para un asuntillo.

—Sabes que ya no estoy en el gran juego —contestó sir Francis.

—Lo sé —dijo Spyros—, pero cuando se ha sido tan buen jugador como tú siempre quedan algunos amigos que siguen jugando.

Sir Francis sonrió por el comentario.

—Algunos me quedan, sí —respondió—. ¿En qué puedo ayudarte? Me salvaste la vida y eso no lo he olvidado.

—No te llamo para recordártelo. Lo que ocurrió en el Líbano es historia pasada y no soy de esos que van por el mundo reclamando favores. Te llamo porque eres mi amigo y necesito tu ayuda, bueno, en realidad es mi hermana Sara la que la necesita.

—No sabía que tuvieses una hermana.

—Es una bonita historia que te contaré cuando nos veamos. Por cierto, como te conozco muy bien y sé cuál es tu reputación —comentó Spyros en tono jocoso—, me veo obligado a decirte que mi hermana es una mujer bellísima…

—Pero está casada —añadió sir Francis, que siguió el juego de Spyros.

—Digamos que tiene compañero, el profesor Yorgos Poulianos, de la Universidad de Salónica.

—¿Un profesor universitario en tu familia? Estás muy cambiado. ¿Qué se ha hecho del Spyros de los buenos tiempos?

—Es un gran tipo, Francis, y uno de los tíos más sabios que he visto en mi vida; ya lo conocerás, porque vendrá con nosotros.

—¿Cuándo llegáis?

—El próximo miércoles.

—Dentro de cinco días.

—Así es. Vamos a Londres, y de Londres a Gibraltar.

—Te estaré esperando.

—Francis.

—Dime.

—Gracias. Sabía que podía contar contigo. Nos vemos dentro de unos días.

20

—¿Cómo que están en Inglaterra? ¿Cuándo se han ido? ¿Por qué no lo habéis impedido? ¡Sois dos inútiles! —bramó Natán Zudit.

Sentados frente a él, dos individuos con inconfundible aspecto de matones lo miraban con el rostro serio y las mandíbulas apretadas. Daban la sensación de estar haciendo grandes esfuerzos para no rebelarse por las palabras y el tono empleados por Natán. Uno de ellos, de rostro cuadrado y cabello muy corto, bajó la cabeza y compuso un gesto de malestar que Natán advirtió.

—¿Qué pasa? —le dijo Natán—. ¿No te gusta lo que os estoy diciendo? ¿Prefieres que te dedique palabras de arrullo como si fueras una nenaza?

El individuo se levantó con brusquedad de la silla con expresión hosca e hizo intención de ir hacia Natán, pero su compañero lo detuvo.

—Tranquilo, Zoran —lo calmó—. Siéntate.

—¿Ibas a pegarme? ¿Crees que te tengo miedo? —bravuconeó Natán, aunque su cara no pudo disimular la impresión producida por la repentina reacción del hombre. Instintivamente había metido la mano en un bolsillo de la chaqueta para empuñar la pistola que ocultaba allí.

—No, Zoran no pretendía pegarle…

—Vaya, me alegro, es un alivio —replicó Natán con sorna.

—… Iba a matarlo, y eso será lo que haré yo si continúa insultándonos. Usted nos ha contratado para seguir a unas personas, no para secuestrarlas, y no le vamos a permitir que continúe por ese camino. Si no le interesan nuestros servicios, lo dice y se acaba todo, pero si vuelve a insultarnos, vamos a terminar muy mal. Le hemos dicho que las personas que nos mandó vigilar se han ido a Inglaterra, a Londres, dos hombres y una mujer, joven y muy guapa, y eso es todo lo que hay. En ningún momento nos dijo que debíamos ir tras ellos allá donde fuesen, pero aun así hemos entrado en contacto con unos colegas de Londres que se encargarán de seguir sus pasos hasta cuando vayan a mear. Y ahora, señor Zudit, queremos nuestro dinero, el nuestro y el de los colegas de Londres. Así evitaremos… males mayores. Por cierto, esa pistola de juguete que esconde en el bolsillo no le habría servido de nada. No habría tenido tiempo de usarla antes de que yo le metiese una bala entre ceja y ceja.

El hombre se expresaba con un fuerte acento. Natán, que había permanecido en silencio mientras el individuo hablaba, trató de restar tensión. Sabía que se trataba de sujetos peligrosos; precisamente por eso, porque eran individuos sin escrúpulos, los había contratado para seguir el rastro de Sara, Yorgos y Spyros.

—Está bien, está bien —dijo—, tomemos las cosas con calma. Siento lo que he dicho, no volverá a suceder. Estoy un poco nervioso porque hay mucho en juego y no quiero que esos pájaros vuelen adonde yo no pueda seguirlos. Han hecho muy bien al hablar con sus colegas ingleses.

—No son ingleses —cortó Zoran con tono seco—. Son albanokosovares, como Namik y yo.

—Mejor aún —dijo Natán para relajar la conversación—. Nunca me han gustado los ingleses, allá por donde pasan se quedan con todo lo de los demás. —Esbozó una sonrisa forzada que ninguno de los dos individuos secundó—. Está bien, os pagaré lo que os debo y lo de vuestros colegas, pero me gustaría que todos continuaseis trabajando para mí. Puede que en un futuro os encargue un trabajo… especial. ¿Estaríais dispuestos a ir… un poco más lejos si fuera necesario? ¿Vuestros colegas querrían?

—¿Cuánto más lejos? —preguntó Namik.

—Hasta el final.

—¿Hasta el final… sin posibilidad de retorno?

Natán asintió con la cabeza.

—¿A cuántos?

—A los tres.

—¿A los tres?

—Sí, a los tres —confirmó Natán—. Y deberéis traerme algo que van a buscar y que me pertenece.

Namik miró a Zoran, que hizo una leve inclinación de cabeza para manifestar su acuerdo.

—Muy bien —dijo Namik—. Nos encargaremos de hablar con nuestros colegas, pero esos trabajos tienen una tarifa especial.

—Eso no será ningún problema. ¿Cuánto?

—Cien mil euros más los gastos. Cincuenta por ciento por adelantado y el resto al concluir el trabajo.

Natán se quedó pensativo unos instantes. Cien mil euros era mucho dinero, sopesó, pero si lograba hacerse con lo que los expertos de los Siervos del Tabernáculo habían descubierto, conseguiría sacarles tres veces más. No obstante, podría ocurrir que los criptógrafos se hubiesen equivocado y lo que el pergamino ocultaba no tuviese tanto valor como él había supuesto, o que le hubiesen dado pistas falsas. En ese caso habría hecho un mal negocio, algo a lo que no estaba acostumbrado. Pero tenía que arriesgarse. Si lo lograba, podría vengarse de Yisroel ben Munzel y eso justificaría sobradamente la inversión. Había sido humillado y no estaba dispuesto a perdonar.

—De acuerdo —aceptó al fin—. Si llega el momento y os necesito, ese será el precio.

—Todo en una cuenta de las islas Caimán. ¿Puede hacerlo?

—Claro que puedo hacerlo, en las Caimán o donde queráis. Pero si cerramos la operación, no podéis fallarme. Esos tres pájaros tendrán que ser cazados.

—Nosotros nunca fallamos en ese tipo de encargos —afirmó Zoran.

—Me alegra oír eso. Seguid como enlace con vuestros colegas de Londres. Os pagaré por ello.

—Conforme, ya conoce nuestra tarifa, pero que una cosa quede clara: no se le ocurra volver a insultarnos porque tenemos muy poco sentido del humor y sería una lástima que alguien saliese perjudicado —dijo Zoran.

—Muy perjudicado —añadió Namik.

Natán guardó un prudente silencio ante la velada advertencia de los dos sicarios.

21

El avión comenzó a descender para la maniobra de aproximación al aeropuerto de Gibraltar, cuya única pista, de poco más de mil ochocientos metros y con el mar en ambos extremos, atraviesa el istmo que une la colonia británica con tierra española.

El ambiente era diáfano y permitía contemplar una extensa panorámica del Campo de Gibraltar y del Estrecho. En una orilla, el Peñón; en la otra, la masa montañosa del norte de Marruecos. A un lado, Europa; enfrente, África, con el macizo rifeño y la gran mole granítica del Yebel Musa desplomándose directamente sobre el mar. Según la mitología, el irascible Hércules, enfurecido por la infidelidad de una de sus amantes, se apoyó en los montes Abyla y Calpe y los separó hasta que el mar corrió entre ellos. No contento con la hazaña, convirtió en piedra a la amada infiel, que permanece sumida en un sueño eterno. Es el Yebel Musa; para unos, el monte de Moisés; para otros, la montaña de la Mujer Muerta.

Poco a poco, el avión fue descendiendo y aproximándose a la pista de aterrizaje hasta posarse sobre ella sin problemas.

Ya en la terminal, Spyros buscó con la vista a sir Francis, pero no lo vio. En cambio, reparó en un hombre corpulento, de cabello entrecano recogido en una coleta, que sostenía un pequeño cartel en el que había escrito «MR. APOSTOLIDIS». Spyros se acercó.

—Perdone, soy Spyros Apostolidis —se identificó—. Creo que es a mí a quien espera —le dijo en inglés.

—Bienvenido, señor Apostolidis —respondió el hombre—. Soy Juan Villena y trabajo para sir Francis McGhalvain, que se disculpa por no haber podido venir. Le ha surgido un imprevisto de última hora y ha tenido que ir a Málaga. Estoy a su disposición. Si me acompañan, los llevaré hasta el hotel. Por favor, señorita —le dijo a Sara—, permítame que la ayude con la maleta.

Fuera de la terminal había aparcado un impecable Daimler Jaguar MK2 del 63, de color gris plata metalizado. Villena se dirigió al vehículo y abrió el maletero para guardar los equipajes. Sara y Yorgos ocuparon los asientos traseros y Spyros se sentó junto al conductor.

—Sir Francis les ha reservado habitaciones en el hotel Almenara y me ha pedido que les diga que estará de vuelta sobre las siete de la tarde y que tendrá mucho gusto en invitarlos a cenar en el restaurante del hotel, pero que antes le gustaría recibirlos en su apartamento, si ustedes no tienen inconveniente, claro. Si les parece bien, los recogeré a las siete y media; así tendrán tiempo de descansar un poco.

Después de pasar el control de pasaportes en la aduana española, el coche giró a la derecha y se dirigió a la Atunara, un antiguo barrio de pescadores de La Línea de la Concepción. Circuló paralelo al mar hasta que llegó al polígono industrial del Zabal, lo atravesó y salió a la carretera que discurre por la ladera de levante de sierra Carbonera. Durante todo el trayecto Villena los fue informando del recorrido.

—Cuando pasemos el Higuerón tomaremos la autovía. Es un puerto muy suave que ni siquiera merece llamarse así.

Unos pocos kilómetros después de haberse incorporado a la autovía A-7, el coche giró por la salida 130. Siguió por la carretera durante unos dos kilómetros hasta que llegaron al hotel, un conjunto de lujosas casas bajas pintadas de albero que rodeaban un edificio de planta poligonal en el que se encontraban la recepción, uno de los restaurantes y otros servicios. Villena detuvo el coche frente al edificio central. Dos empleados se hicieron cargo de los equipajes mientras Sara, Yorgos y Spyros se registraban.

Cuando se inscribían, Spyros observó que también lo hacían dos hombres a los que creía haber visto en el aeropuerto gibraltareño y, con anterioridad, en el de Londres-Gatwick. Su intuición lo puso sobre aviso. «Demasiada casualidad», pensó.

—Tengan, este es mi número de teléfono móvil —les dijo Juan Villena—. Si me necesitan para algo, lo que sea, llámenme. Vendré a recogerlos a las siete y media. Bienvenidos y que descansen.

* * *

Spyros y sir Francis conversaban animadamente en la terraza; Sara y Yorgos observaban las fotografías del salón. Se detuvieron frente a la que sir Francis, que en ese momento entró seguido de Spyros, aparecía vestido con el traje nacional escocés.

—Seguro que os estáis preguntando que si llevamos ropa interior debajo del kilt —bromeó sir Francis.

—Pues no —contestó Yorgos—, me preguntaba si esa bolsa que cuelga del cinturón es un simple adorno o sirve para guardar la petaca de whisky.

Sir Francis soltó una carcajada.

—Querido profesor, debes de ser la única persona del mundo que se pregunta eso, porque el resto de la humanidad solo aspira a descubrir lo otro, pero, claro, ese es un secreto nacional que ningún escocés está dispuesto a revelar. No cabe la menor duda de que un buen whisky es mucho más importante que unos vulgares calzoncillos, aunque sean de seda y lleven bordadas las iniciales del propietario, lo cual, por otro lado, no dejaría de ser una vulgar manifestación de mal gusto. No todo el mundo entiende que los escoceses usemos el kilt. Los ignorantes lo consideran… poco masculino, pero hay una vieja sentencia de mi tierra que dice: «Si frente a ti tienes un adversario vestido con una falda, ríete; si va vestido con un kilt, échate a temblar». Y nuestro lema lo ratifica: Nemo me impune lacessit.

—«Nadie me ofende impunemente» —tradujo Yorgos.

—Exacto. Alude al valor de mi pueblo.

—Yo sé muy bien hasta dónde llega tu valor —le dijo Spyros con seriedad.

Sir Francis le sonrió con afabilidad.

—El kilt y la gaita significan mucho para los escoceses —prosiguió sir Francis—, tanto es así que en 1745 el Parlamento inglés prohibió su uso por entender que eran ¡subversivos! Se necesita ser imbécil para dictar una norma así. La resistencia a tal disparate consiguió el efecto contrario, porque los hombres de Escocia no se dejaron amedrentar: se pusieron el kilt y el sonido de nuestras gaitas llegó hasta el mismísimo Londres. Lo único que lograron los ingleses fue que la identidad nacional escocesa arraigara y se acrecentara aún más. Eso sí, el whisky se salvó de la persecución. Por cierto, esa bolsa se llama sporran y, como ha intuido nuestro querido profesor, muchos la empleamos para una de las más sagradas tradiciones de nuestro pueblo, es decir, para guardar la petaca de whisky, pero, eso sí, en mi caso ha de ser whiskey irlandés.

—Pero tú eres escocés, ¿cómo es que bebes whisky irlandés? —preguntó Sara.

—Whiskey, querida, whiskey, no whisky. El whisky es escocés y el whiskey, irlandés, y lo bebo por dos razones. La primera, porque mi madre era irlandesa. Nació en el condado de Laois, en Portarlington, o Cúil an tSúdaire, como se llama en gaélico, una ciudad del interior de Irlanda asentada sobre una colina, a orillas del río Barrow, el An Bhearú gaélico. La segunda razón es un poco más larga y voy a permitirme referirla. ¿Crees en el Pequeño Pueblo?

—¿El Pequeño Pueblo? Lo siento, no sé a qué te refieres —contestó Sara.

—A los elfos, los gnomos, los enanos, las hadas y otros seres del mundo feérico.

—La verdad es que yo no…

—Lo entiendo, pero deberías creer, y vosotros también, porque están muy cerca de nosotros, más de lo que nos imaginamos. Unos de esos seres son los cluricaunes, unos enanos con aspecto de ancianos de gesto huraño que viven en las entrañas de los montes batiendo metales y fabricando monedas de oro y plata. Quienes los han visto, yo no he tenido esa suerte, aseguran que llevan largas medias de color azul con muchas hebillas, gorro rojo de dormir y delantal de cuero y que calzan zapatos de tacones altos. En los pueblos de Irlanda se cuenta que si se acerca la oreja a la grieta de una roca, puede oírse el martilleo y el ruido de los fuelles de los cluricaunes. Les gusta mucho el whiskey, por lo que no es raro toparse con alguno en las bodegas y las tabernas irlandesas. Pues bien, se dice que hace mucho tiempo los cluricaunes acudieron a los humanos para contarles que sus escondrijos eran fríos y húmedos y proponerles que les permitieran vivir en los sótanos de las bodegas y los pubs, en las posadas y en las casas particulares. A cambio, ellos les darían su tesoro más preciado.

—¿Las monedas de oro y plata? —preguntó Yorgos.

—No, algo mucho más importante: el secreto de la fabricación del whiskey irlandés; no del whisky, sino del whiskey —subrayó sir Francis—, el que se hace a base de avena y se destila tres veces, a diferencia del escocés, que se elabora con cebada o malta y solo se destila dos veces. Por este motivo, por haberles revelado ese secreto, es costumbre en los pueblos de Irlanda echar un poco de whiskey al suelo antes de beber por si acaso anda por allí algún cluricaun. ¿Comprendéis ahora por qué bebo whiskey irlandés?

—Por supuesto, son razones muy convincentes —admitió Sara con una sonrisa—, pero tengo una pregunta.

—¿Acerca de mi indumentaria?

—No, después de lo que nos has contado se han aclarado mis dudas. Es sobre la flor que llevas grabada en la hebilla del cinturón. ¿Qué es?

—Es un cardo, nuestro emblema nacional.

—¿Un cardo? Vaya.

—Sí, extraño, ¿verdad? Lo normal hubiese sido ennoblecer una hermosa rosa o incluso una de las muchas y bonitas plantas silvestres que abundan en las Tierras Altas escocesas, pero un humilde cardo…

—Supongo que habrá una explicación.

—La hay, la hay, y se encuentra a caballo entre la historia y la leyenda, con más de lo segundo que de lo primero. Los hechos se remontan al siglo XIII, a los tiempos en que una buena parte de lo que actualmente es Escocia estaba gobernada por el rey Alejandro III. Se cuenta que Haakon, rey de lo que hoy es Noruega, quiso invadir el territorio escocés. Sus tropas desembarcaron con la intención de tomar las fortificaciones mediante un ataque por sorpresa durante la noche, pero uno de los guerreros de Haakon pisó un gran cardo y lanzó un grito de dolor que puso en alerta a los defensores escoceses, que pudieron rechazar el ataque y mandar de nuevo a los noruegos a sus frías tierras. Dicho esto, se acaba la clase de historia. Creo que va siendo hora de que nos vayamos a cenar. En España se cena más tarde que en el resto de Europa; es una de las muchas cosas buenas que tiene este país, además de la siesta y el jamón ibérico de bellota.

Sir Francis miró a Sara. Temía haber cometido una incorrección porque sabía que ella era judía sefardí, según le había contado Spyros. Sara lo advirtió y le dedicó una sonrisa franca.

—No tengas preokupasión —respondió Sara en su español sefardí. Sir Francis la miró sorprendido—. Soy de orijen djudío, pero ansí mizmo tengo una mitad, por mi madre, ke no lo es. I daínda no he savido ke las personas tengan perfeksión o sean pekadoras por kerer comer una cosa o kerer comer otra. Gozar de la vida no es pekado. La entinsion kon ke se faga es lo importante. Las religiones —prosiguió en inglés— están hechas para sojuzgar a los pueblos y una manera de conseguirlo es con estúpidas prohibiciones cuyo fin es crear conciencia de pecado. Mi padre me dijo en más de una ocasión que quien quiera buscar a Dios que lo haga de otra manera, no siguiendo preceptos absurdos, y él era un hombre justo. Por consekuensa, acepto tu propozisión i tendré plazer de probar lo ke sea menester —concluyó en judeoespañol.

Todos la miraron con asombro. Escuchar las resonancias de su arcaico español fue una sorpresa. Sara les dedicó una sonrisa.

—¿Qué os pasa? —preguntó—. ¿Habéis olvidado que soy de origen sefardí y que hablo el castellano de mis antepasados?

—Nunca una lengua sonó a mis oídos tan hermosa como ahora —dijo sir Francis—. Doctor Poulianos, eres un hombre muy afortunado.

* * *

—Una cena verdaderamente deliciosa, digna de uno de los mejores restaurantes de Salónica —comentó Spyros.

—¿Te refieres por casualidad a uno que está en la ciudad alta, en el viejo barrio turco y que es de tu propiedad? —bromeó Yorgos.

—Vaya, ¿cómo lo has adivinado?

—Simple intuición.

—Sí, una comida estupenda —confirmó Sara—. Spyros, si quieres prosperar, deberías incluir algunos de estos platos en la carta de tu restaurante.

—Vaya, hermanita, ¿tú también te has pasado al enemigo? Mi restaurante ya es lo suficientemente conocido como para no tener que andar copiando.

—Craso error, Spyros —terció Yorgos—, si quieres hacerte rico, hay que elegir un camino más internacional. Es la mejor manera de dar poca cantidad y cobrar diez veces más. Además, el cliente se queda tan confundido que no se atreve a decir que le han tomado el pelo por temor a que lo consideren un ignorante y un paleto. Ese es el secreto de esos cocineros que están tan de moda. Pero eso sí, gracias a tanto moderno de pacotilla están forrados.

—¿Y quieres que yo haga lo mismo? ¿Que engañe a mis clientes? Lo siento, hermanito, pero uno tiene sus principios —replicó Spyros con fingida dignidad—. Aunque eso de forrarse no es ninguna tontería…

—¿Juegas al polo? —preguntó Sara de improviso a sir Francis.

—¿Yo, al polo? ¡Oh, no, en absoluto! ¿Por qué lo preguntas?

—Es que he visto que hay un campo de polo en la urbanización y he supuesto que tú…

—Sí, hay un campo, y muy bueno según dicen los expertos, pero el polo no es para mí —respondió sir Francis—. Antes era un deporte de caballeros, hasta que empezaron a practicarlo esnobistas, famosillos de medio pelo, hacendados sudamericanos poco escrupulosos y personajillos tan impresentables como el hijo menor del príncipe Carlos de Inglaterra; a partir de entonces dejó de ser lo que era para convertirse en un vulgar escaparate para las revistas del corazón.

Spyros soltó una carcajada.

—Nunca cambiarás, Francis. ¿Sabéis que es un consumado maestro de esgrima?

—No exageres, Spyros. Me defiendo bien con la espada, pero nada más.

—¿Cómo que nada más si llegaste a formar parte del equipo olímpico inglés en los Juegos de Los Ángeles?

—¿Participaste en una olimpiada? —se interesó Sara.

—No pude, y bien que lo sentí. Una inoportuna lesión me lo impidió. Sigo practicando de vez en cuando, aunque ya no soy el que era. Pero hablemos de cosas serias, por ejemplo, de lo que vamos a hacer mañana. Propongo un paseo en mi velero y una cena en San Roque. Es un bonito pueblo, os va a gustar.

Spyros advirtió que unas mesas más allá cenaban los mismos individuos que había visto en Londres y después en Gibraltar. La actitud de aparente indiferencia de los dos sujetos no logró engañarlo; su intuición le decía que su presencia en el hotel no era mera casualidad. En ese momento uno de ellos se levantó. Spyros supuso que iba a los servicios y vio la ocasión para tratar de averiguar algo más.

—Disculpadme, voy al baño —dijo.

Entró tras él en los aseos y mientras se lavaba las manos lo observó con disimulo. El bulto que advirtió bajo la parte derecha de la chaqueta, a la altura de la axila, le dijo dos cosas: que el sujeto llevaba una pistola y que era zurdo.

Esperó a que se marchara, se demoró un rato y luego se incorporó a la reunión. Cuando estuvo sentado, sacó el móvil con gran discreción para evitar ser visto y preparó la cámara de fotos del teléfono.

—Bueno, hermanita, hay que inmortalizar este momento —dijo en voz alta.

Se levantó de pronto y se colocó entre Sara y sir Francis, de espaldas a los dos individuos. Levantó el teléfono e hizo dos rápidas fotos del grupo, de modo que los supuestos seguidores quedaran dentro del encuadre. Después propuso un brindis.

—Por las viejas amistades, que siempre están ahí para quitar del camino los estorbos.

Sir Francis supo enseguida que esas palabras de Spyros encerraban un mensaje.

22

—Este es Natán Zudit. —Spyros mostró una fotografía a sir Francis—. Aunque de cara a la galería es un rico anticuario de Salónica, eso no es más que una tapadera para sus sucios manejos. Incluso su actividad como anticuario está llena de sospechas porque, según parece, no hay expolio de excavación arqueológica que no tenga detrás la sombra de Natán Zudit. Por desgracia todavía no han logrado probarle nada, lo que no significa que tenga las manos limpias. Hay más de un asesinato que lleva su marca, pero sabe cubrirse las espaldas para largarle el muerto a otro. Está metido de lleno en el tráfico de diamantes de sangre y es muy probable que también tenga algo que ver con el de armas. Su padre fue un colaborador de los coroneles durante la dictadura militar en Grecia, y de su abuelo se dice que delató a muchos judíos para ganarse el favor de los nazis, aunque él también era judío. Además, trabaja para los Siervos del Tabernáculo, una peligrosa secta ultraortodoxa que pretende levantar el tercer Templo en la explanada de las mezquitas de Jerusalén.

—¿Y por qué anda tras vosotros?

—Por una razón: está obsesionado con Sara y…

—Esa no es una razón y tú lo sabes, Spyros. Nadie se arriesga tanto solo por una mujer, a menos que esté loco, y por lo que me has contado este individuo no parece que sea de los que dan un paso sin pensarlo dos veces.

—No dirías lo mismo si lo conocieras. Es un depravado, un verdadero hijo de puta sin escrúpulos, pero es cierto, no es una razón, al menos no es la única, hay otra: anda detrás de algo que nosotros buscamos.

—Y ese algo es…

—Perdona, Francis, pero es mejor que no lo sepas. Confórmate con saber que, si lo consigue, se armaría una muy gorda en Jerusalén. Sería la mecha que encendería los ánimos de esos locos del Tabernáculo para empezar a cavar en la explanada.

—¿Tan importante es eso que buscáis?

—La importancia depende del uso que se le quiera dar. Algo que en poder de gente sensata resultaría inofensivo puede convertirse en una maldición si cae en manos inadecuadas.

—Estoy dispuesto a ayudarte en todo lo que esté en mi mano, pero necesito saber en qué terreno me muevo. No quiero dar palos de ciego.

Spyros guardó silencio. Se levantó y salió a la terraza del apartamento. Sir Francis lo siguió con la vista. Al cabo de un rato, volvió a entrar en el salón. Se sentó frente a su amigo escocés y lo miró fijamente.

—Tienes razón… Todo empezó con un pergamino que apareció en una casa que Sara tiene en el viejo barrio turco de Salónica. Está escrito en judeoespañol. Como ya sabes, Sara es de origen sefardí y conoce esa lengua, pero el texto del pergamino era demasiado antiguo y críptico y solo pudo traducir una parte. Aquello era un galimatías sin pies ni cabeza. Yorgos lo mandó analizar y resultó ser de finales del siglo XV o principios del XVI, es decir, de la época en que los judíos fueron expulsados de España por los Reyes Católicos. Durante un tiempo yo no supe nada de la existencia del pergamino…, hasta que lo robaron.

—¿Lo robaron? ¿De dónde?

—De la casa de Sara. Natán Zudit contrató a un esbirro. Consiguió entrar con engaño en la casa, la atacó y se llevó lo que buscaba. Fue un tipejo indeseable de los bajos fondos de Salónica al que llamaban el Camaleón, que además la… la… —La cara de Spyros se encendió de ira.

—¿La violó? —preguntó sir Francis con gesto preocupado.

—No, no llegó a violarla, pero… la tocó, esa sucia rata tocó a mi hermana, la hirió y pudo haberla matado… Conseguimos dar con él y ponerlo en manos de la policía. En la cárcel dieron buena cuenta de su asqueroso pellejo.

—Continúa.

—Yorgos tenía una fotografía del pergamino y gracias a eso pudo descifrarlo. Ese profesor es alguien muy especial, Francis, alguien digno de mi hermana… No sé qué diablos tiene en el cerebro que funciona de un modo increíble. Poco a poco fue desgranando cada uno de los enigmas, las puertas, como él las llama, hasta que dio con la última, con la puerta secreta que nos mostró lo que se escondía detrás del misterioso texto.

—Y ese algo es…

Spyros esbozó una leve sonrisa.

—No te lo vas a creer, pero lo que andamos buscando está aquí, en España.

—No me digas que andáis detrás del Santo Grial —dijo sir Francis en tono escéptico.

—No, no somos tan imbéciles como para creernos esas patrañas. Se trata de algo mucho más real.

Spyros le desveló el secreto. Sir Francis permaneció durante un rato en silencio sin saber si dar crédito a lo que acababa de escuchar.

—¿Estás seguro? —le preguntó.

—Completamente. Las pruebas que ha reunido Yorgos no admiten ninguna duda.

—Pues si eso es cierto, debéis andar con mucho cuidado. Si Natán Zudit hizo robar el pergamino, seguro que no era para venderlo en su tienda de antigüedades, sino…

—… para entregárselo a los Siervos del Tabernáculo.

—Que también deben de andar detrás de todo esto. Y si cae en manos de esa gente, se montará un buen lío porque será la excusa para comenzar a edificar el tercer Templo. Querido Spyros, si todo esto es cierto, y creo que lo es porque tú me lo aseguras, es hora de empezar a moverse. Muéstrame las fotos que hiciste anoche a esos dos tipos del restaurante —pidió sir Francis.

Spyros sonrió.

—No se te escapa nada, ¿verdad?

—No había que ser muy listo para darse cuenta de que tu fotografía del grupo no era más que una excusa para retratar a esos dos sujetos. Déjame tu móvil.

Sir Francis descargó en el ordenador las fotografías, recuadró las caras de los dos individuos y las sometió a un programa para mejorar la calidad. Después llamó por teléfono a Juan Villena y le pidió que fuese al hotel a ver si conseguía averiguar algo acerca de ellos.

—Juan tiene amistad con la gente del hotel y no le costará mucho enterarse de los nombres con que se han inscrito. Seguro que son falsos. Tengo un buen amigo en la Comandancia de la Guardia Civil de Málaga que podrá darnos más información.

Sir Francis marcó un número de teléfono y esperó unos segundos hasta que alguien respondió.

—¿Luis? Soy Francis. ¿Cómo estás?

—Hombre, Francis, ahora mismo me estaba acordando de ti.

—¿De mí? ¿Acaso te emborrachaste anoche?

—Eso lo dejo para cuando nos veamos. Es que un amigo mío vende un barquito y me gustaría que lo vieras porque ando dándole vueltas a la posibilidad de comprarlo. Está muy bien de precio y en buen estado. ¿Podrías acercarte por aquí mañana o pasado?

—Déjame unos días. Han venido a verme unos amigos y no me gustaría pecar de mal anfitrión. Ya me conoces.

—De acuerdo, pero te espero. Y ahora dime: ¿a qué debo el placer de tu llamada?

—Necesito pedirte un favor. Voy a enviarte por correo electrónico las fotografías de dos personajes. Dime si puedes averiguar algo de esos dos angelitos.

—¿Tienes algún problema con ellos?

—No, a mí no me ocurre nada, pero tengo la impresión de que andan siguiendo a estos amigos y me dan muy mala espina.

—Cuenta con ello. Mándame las fotos. Te llamaré cuando tenga algo.

—Gracias, Luis. Y a ver si salimos a pescar de nuevo. La última vez cogiste el pez más grande por pura suerte, pero eso no va a ocurrir siempre. No te rías, que he estado practicando durante este tiempo.

Sir Francis colgó el teléfono.

—Tal vez convendría que Juan inspeccionara vuestras habitaciones. Ayer estuvisteis toda la tarde aquí y después nos fuimos al restaurante. Esos tipos tuvieron tiempo de entrar.

—¿Crees que habrán colocado algún micrófono? —preguntó Spyros.

—¿Tú qué habrías hecho?

—Poner micrófonos hasta en el inodoro.

—Pues eso es, seguramente, lo que han hecho ellos.

Sir Francis abrió el móvil y llamó a Villena.

—Juan, cuando averigües el nombre de esos sujetos recoge a la señorita Sara y al señor Poulianos y os venís para acá. Vamos a dar un paseo en el barco. —Cerró el móvil y se dirigió a Spyros—. Mándale un mensaje a Sara para que te llame desde fuera de la habitación. Cuando lo haga dile que no hablen nada, absolutamente nada, relacionado con vuestra búsqueda. Diles también que Juan irá a recogerlos para dar una vuelta por la bahía. Será un bonito paseo. Cuando volvamos inspeccionaremos vuestras habitaciones.

Spyros hizo lo que sir Francis le aconsejó. Al poco sonó su móvil.

—¿Sara?

—¿Qué ocurre, Spyros?

—¿Estás fuera de la habitación?

—Sí.

—Escúchame y no digas una palabra. Cuando yo termine de hablar vuelve a entrar en la habitación, sal con Yorgos sin decir una sola palabra. Es muy probable que hayan colocado micrófonos. Pon a Yorgos al corriente y volved a entrar como si no supieseis nada. Hablad de música, de caballos, de vuestro amor, de lo que os dé la gana, salvo de nuestro viaje ni del motivo por el que hemos venido a España. ¿Queda claro? Dentro de un rato Juan Villena pasará a recogeros. Vamos a salir a dar una vuelta con el barco de Francis, así que preparaos.

Spyros cerró el móvil y se lo guardó.

—Volvamos a Natán Zudit —le dijo a sir Francis—: mientras esté en activo seguirá siendo un problema para nosotros. ¿Entiendes por qué estoy preocupado?

—Claro que lo entiendo, Spyros, y estoy dispuesto a ayudarte en todo lo que pueda.

Spyros era consciente de que no podía poner en peligro a sus compañeros del servicio secreto griego. Ya se habían arriesgado demasiado por él y pedirles más podía colocarlos en una situación comprometida. Solo quedaba un camino por el que poder enfrentarse a los Siervos del Tabernáculo y al propio Natán: el MI6 británico. Conocía la eficacia de los servicios ingleses de inteligencia y su capacidad para llegar a cualquier parte. Por eso se lo planteó abiertamente a su amigo.

—¿Algunos de tus muchachos podrían encargarse de Natán y de los Siervos?

—Sabes que estoy retirado.

—Y también sé que sigues manteniendo muy buenos contactos.

Sir Francis sonrió.

—Todo sea por los lazos marineros que nos unen. Ya se me ocurrirá algo. Déjalo de mi cuenta.

23

Spyros dejó escapar un silbido de admiración al contemplar el barco de sir Francis, un hermoso velero de casco fino, amarrado hacia la mitad del tercer pantalán de atraque del puerto de Sotogrande. Se trataba de una goleta de dos palos, mayor y trinquete, y proa rematada con un largo y sólido bauprés, bajo el cual, y sobre el tajamar, una escultura de madera policromada que representaba a una nereida con el torso desnudo hacía de mascarón.

—Bueno, ¿qué os parece? —preguntó el escocés.

—Esta vez te has superado, Francis —le dijo Spyros—. ¿De dónde has sacado esta preciosidad? Dios, si me dan ganas de casarme con ella.

—Se la compré a un constructor que tenía algunos problemillas con Hacienda y necesitaba venderla cuanto antes, supongo que para escamotear el dinero. Regateé al mejor estilo escocés y conseguí sacarle un buen precio. Cuando la adquirí dejaba mucho que desear. Estaba en un estado de completo abandono, con el casco y la cubierta sucios, los cabos deshilachados y alguna vela rasgada. Para colmo, los camarotes y el salón estaban decorados con muebles de un plástico absolutamente hortera, como su propietario, un tipo bastante vulgar, sin la menor clase, uno de esos individuos que se han hecho ricos de la noche a la mañana gracias a oscuros manejos y van por la vida pavoneándose porque conocen a este o aquel ministro o, incluso, a algún que otro presidente de Gobierno tan mediocre y ridículo como él. El barco estaba hecho un asco, pero le hice unos cuantos arreglos para dejarlo a mi gusto y quedó lo que vais a ver.

—¿El dueño era español?

—Sí. ¿Por qué lo preguntas?

—Por el nombre del barco. No parece muy español que digamos, ni inglés.

—¡Ah, eso! Se lo cambié.

—¿Le cambiaste el nombre? ¿No sabes que trae mala suerte?

—Bah, tonterías. Mala suerte hubiese sido navegar con el nombre tan ridículo que tenía antes y que me niego a repetir para no despertar malos recuerdos que sonrojarían a mi barco. El de ahora es un nombre mucho más bonito y más marinero: Faoileiag. Significa «gaviota» en gaélico. Subamos.

En cubierta los esperaba Juan Villena.

—Buenos días, Juan. ¿Permiso para subir a bordo? —bromeó sir Francis.

—Permiso concedido —respondió Villena.

—Este es mi pequeño refugio. Cuando me canso de andar por tierra cojo mi gaita y mientras Juan patronea yo me dedico a tocar Flower of Scotland y Scotland the Brave, los himnos nacionales de Escocia.

—¿Vuestro himno nacional no es el Good Save the Queen? —le preguntó Spyros, que conocía el profundo sentimiento nacionalista de su amigo.

—Querido Spyros, ¿tú has oído alguna vez que en un encuentro de la selección escocesa de fútbol o en un partido de nuestra selección de rugby se interprete ese himno? Lo que miles de gargantas entonan es el Flower of Scotland y, en los actos oficiales, el Scotland the Brave. Esos son nuestros verdaderos himnos nacionales y no otros —replicó sir Francis con calma—. Ahora vayamos a lo importante. Amigos, os presento a Gaviota, la que vuela sobre las aguas: 18,45 metros de eslora; 6,40 de manga y 2,30 de calado. Tiene un motor de 320 caballos, generador de electricidad propio, equipos de pesca y de buceo en superficie, un salón con una amplia mesa para las comidas, una zódiac auxiliar con motor fueraborda de 30 caballos, equipo de alta fidelidad, reproductor de DVD, televisión, aire acondicionado, máquina para hacer hielo, sonda de eco, radio, GPS, radar, etc., etc. Y para el confort de los pasajeros, tres cabinas dobles con baños independientes cada una y agua caliente en cada baño. Veámosla por dentro.

Sir Francis McGhalvain les mostró cada una de las dependencias de la goleta, cuyo interior, todo de madera barnizada en tono caoba, transmitía una sensación acogedora y confortable sin caer en la ostentación. En el salón, amplio, cómodo y de una sobria elegancia, había una fotografía antigua de un velero de tres palos que navegaba con todo el trapo desplegado. Sara se quedó observándola.

—Es un clíper, el Cutty Sark —le aclaró sir Francis—, tal vez el más hermoso de los veleros que ha surcado los mares. La fotografía se la regaló a mi padre el capitán Wilfred Dowman, que lo compró en 1922 y lo mantuvo hasta que en 1954 fue llevado al dique seco de Greenwich. ¿Qué tal si seguimos el periplo? Mi Faoileiag no es el Cutty Sark, pero también es muy marinera. Salgamos a cubierta. En la proa está el solárium. Si os apetece tomar el sol, podéis tumbaros en las hamacas.

—Es un barco precioso, Francis. Si yo tuviese uno así, me pasaría la vida navegando. Si alguna vez decides venderlo, llámame antes de hacerlo.

—Querida Sara, este estará siempre a tu disposición.

—¿Y solo lo usas para salir a tocar la gaita? —preguntó Spyros—. Desde luego, Francis, yo sabía que no andabas muy bien de la cabeza, pero tener una maravilla como esta y no haber ido con ella a Salónica a visitarme es imperdonable.

—Yo soy el menos indicado para hablar de barcos porque sé muy poco de las cosas del mar —intervino Yorgos—, pero tu Faoileiag me ha impresionado, tanto que cuando volvamos a Salónica les voy a pedir a Yorgos y a Sara que me instruyan en el arte de marear. ¿Se dice así, no?

—Así es, mi querido doctor, arte de marear, una bonita expresión. Y para que recibas tu primera lección, dejemos de hablar y hagámonos a la mar.

Las vibraciones del potente motor se dejaron sentir en la cubierta cuando sir Francis giró la llave de contacto y lo puso en marcha. Villena soltó las amarras y el velero comenzó a moverse lentamente y con cuidado entre las dos embarcaciones que lo flanqueaban. El escocés, a cuyo lado se situó Yorgos, manejaba la rueda del timón con la pericia propia de quien ha hecho muchas veces esa misma maniobra de desatraque. Sujetaba las cabillas de la rueda con delicadeza y al poco la goleta se había alejado lo suficiente del muelle para maniobrar sin problemas y comenzaba a virar en dirección a la bocana del puerto en busca de mar abierto.

Sir Francis aceleró un poco y la quilla comenzó a hendir el agua, dejando a su paso un reguero de espuma blanca que poco a poco desaparecía tras la popa. El Faoileiag siguió navegando mar adentro hasta alejarse unas dos millas de la costa. Sir Francis le pidió a Yorgos que se hiciera cargo del timón.

—Tranquilo, es muy fácil —le dijo—. Solo tienes que mantener este rumbo, nada más.

Dejó a Yorgos sujetando la rueda del timón y se alejó con una sonrisa. Después, él, Sara, Spyros y Villena comenzaron a izar las velas. Primero, una bermuda triangular cazada a la verga del palo mayor; después envergaron una cangreja entre el palo trinquete y la botavara; por último aseguraron el foque en el bauprés. Cuando todo el aparejo estuvo listo, Villena paró el motor y se hizo cargo del timón. El empuje del viento contra las velas impulsó al velero y la proa se alzó sobre el agua como si se tratase de un corcel que quisiera saltar. A partir de entonces solo se oyó el sonido del casco al deslizarse sobre la superficie del mar y el de las velas al recoger el viento, que soplaba moderado de poniente. La goleta se dejó gobernar con suavidad.

El mar estaba tranquilo y el agua tenía un profundo color índigo. Pasaron ante el estuario del río Guadiaro, frente a cuya desembocadura, jalonada por un bosque de ribera, había una barra arenosa que se adentraba en el mar. Continuaron en dirección a Gibraltar siguiendo la línea de costa.

—Esa es la playa de Borondo, una de las pocas que, por ahora, se ha salvado de la codicia constructora que se ha apoderado de este país y, muy particularmente, de esta zona —comentó sir Francis en alusión a una extensa playa en cuyas arenas podían verse algunos bañistas, pocos, paseando por la orilla o tumbados al sol—. Ahí tenéis la prueba de lo que os digo.

Una abigarrada aglomeración de viviendas ocupaba a lo lejos todo el monte, en el que el bosque mediterráneo había desaparecido, devorado por un ejército de grúas que semejaba una terrible y siniestra hueste de gigantes metálicos dispuestos a acabar con cuanto se les pusiera por delante. La sinuosa negrura del asfalto de las carreteras y el ocre casi amarillo de la tierra removida en las laderas contrastaban con el verde incipiente de unos campos de golf sobre cuyo césped se movía algún que otro vehículo de techo de lona y sin puertas usado para transportar de un hoyo a otro a los jugadores, la mayoría de los cuales, con toda probabilidad, jamás había tenido entre sus manos un palo de golf. El aspecto del paisaje era verdaderamente doloroso.

—¡Por babor, a las once! —gritó de pronto Villena.

Todos miraron hacia la banda izquierda del barco.

—¡Delfines! —exclamó Sara—. ¡Y se están acercando!

Como a media milla, un grupo de estos cetáceos nadaba en dirección al velero dando saltos sobre el agua, sumergiéndose y volviendo a emerger una y otra vez.

—Si quieres verlos bien, ve al púlpito de proa porque enseguida los tendremos nadando delante de nosotros —le dijo sir Francis—. Sujétate con fuerza y disfruta del espectáculo.

Sara siguió el consejo y se colocó en el coronamiento de la roda, donde había un balconcillo protegido por una barandilla metálica semiovalada. Al poco, dos de los delfines se situaron junto a la proa, uno a babor y el otro a estribor, mientras el resto nadaba siguiendo la estela que el Faoileiag dejaba tras de sí. Así estuvieron un buen rato, cruzándose de vez en cuando entre sí, pasando por debajo del casco, saltando o desapareciendo bajo el agua para aparecer de pronto unos metros por delante del velero, brincando sin parar, hasta que se cansaron de jugar y se dirigieron mar adentro.

Sara los contempló maravillada y llena de entusiasmo. Aquellos simpáticos seres la habían transportado a tiempos de la niñez, cuando salía a navegar con su padre y al regreso le contaba a su madre todo cuanto había visto y hecho. No pudo evitar que la fuerza del recuerdo de sus padres la emocionara.

Volvió el rostro y comprobó que no solo era ella la que estaba ensimismada con las cabriolas de los delfines: todos los demás, apoyados en la borda, habían seguido sus juegos.

—Ha sido precioso, Francis —comentó entusiasmada.

—Son unos animales verdaderamente maravillosos. Hace poco invité a Concha, una amiga de San Roque, a dar un paseo. Como ha ocurrido hoy, los delfines se acercaron al barco y mi amiga, una excelente cocinera que haría las delicias de tus clientes y te lanzaría al estrellato —dijo mirando a Spyros—, se sujetó a un cabo y se lanzó al agua sin pensárselo dos veces. Cuál fue mi sorpresa cuando vi que un par de delfines se acercaban a ella. Concha, que es una persona muy decidida, extendió un brazo y consiguió acariciar primero a uno y después al otro. Subió al barco llorando de emoción… Es una mujer increíble… —dijo pensativo, y añadió—: En estas aguas te puedes encontrar no solo con delfines, sino también con orcas, tiburones, ballenas, tortugas… Hay para todos los gustos.

—¿Has dicho tiburones? ¿Hay tiburones por aquí? —preguntó Yorgos con aprensión.

—Por supuesto que los hay, de todos los tamaños y colores —respondió el escocés—. Ten en cuenta que este es el único paso entre el Mediterráneo y el Atlántico. Sin embargo, no tengo noticias de que jamás haya habido ningún percance, lo cual no deja de ser tranquilizador si se tiene en cuenta que por ahí —señaló en dirección al Estrecho— también pasan los grandes blancos, los tiburones tigre y los peces martillo.

—¡Como para darse un baño! —exclamó Yorgos.

—Tranquilo, profesor, estas aguas son muy seguras. Son bastante más peligrosos, y mucho más numerosos, los tiburones de dos piernas que andan por ahí vestidos con trajes caros que los que puedas encontrar por aquí.

—¿Como el que te vendió el barco? —apostilló Spyros.

—Por ejemplo.

—Quien, por su mal gusto, según nos cuentas, debe de pertenecer a la especie Chabacanus ladrillae —añadió Yorgos.

El Faoileiag seguía suavemente su derrota en dirección al peñón de Gibraltar con el velamen hinchado por el empuje del viento, que continuaba soplando de poniente, como indicaban la veleta y los catavientos.

—Ese extremo del Peñón es punta Europa —explicó sir Francis—. La doblaremos y entraremos en la bahía de Algeciras. El día está claro, así que tendremos buena vista y podréis contemplar un panorama que no se ve todos los días. Por cierto, querida Sara, ¿no te gustaría gobernar mi Gaviota?

—Me encantaría.

—Pues a partir de este momento es toda tuya. Cuando dobles el faro de punta Europa vira a estribor hasta el puerto de Gibraltar para que veáis el Peñón de cerca y luego de nuevo a babor para buscar el centro de la bahía.

Sara se puso al mando del timón.

—Este es el panorama del que os he hablado: el Peñón, el Estrecho y, al fondo, África. Impresionante, ¿verdad? —les dijo el escocés cuando llegaron a la altura del faro—. El cabo que se ve a la derecha es punta Tarifa, la parte más meridional de Europa, y el monte de enfrente es el Yebel Musa. Son las últimas estribaciones de la cordillera del Rif. Entre Tarifa y las costas de Marruecos solo hay catorce kilómetros de anchura y por ese angosto paso fluyen las aguas del Mediterráneo y las del Atlántico; imaginaos la fuerza de las corrientes que dominan el Estrecho.

El velero dobló punta Europa y enfiló hacia Gibraltar. Antes de llegar al puerto, Sara giró la rueda del timón y el Faoileiag obedeció con suavidad y puso proa hacia la bahía. En la cercanía, el Peñón parecía más impresionante aún.

—¿De qué son todas esas chimeneas? —preguntó Yorgos.

—De la refinería, uno de los vestigios del franquismo que no solo se resiste a desaparecer sino que cada vez extiende más sus tentáculos —respondió sir Francis.

—Es repugnante el humo que sueltan —comentó Sara.

—No es solo el humo. Mira a tu alrededor y cuenta los petroleros que ves. Todos van allí, a la refinería. Mi padre fue oficial de la Royal Navy y estuvo destinado en Gibraltar durante unos años. Yo viví en Gibraltar cuando era niño y conocí esta bahía cuando no había nada de esto, ni refinería ni ninguna de las contaminantes industrias que después han surgido alrededor. Las playas eran de arena blanca y en la de Guadarranque, que no vemos desde aquí, recuerdo que había dunas. Las aguas estaban limpias y abundaba la pesca. Ahora no hay ni dunas, ni playas, ni peces, ni algas ni nada, solo humo y contaminación. Cosas del progreso, dicen —concluyó el escocés con ironía—. Por cierto, ¿sabíais que en el Peñón hay monos?

—¿Monos? —se extrañó Spyros.

—Sí, monos, macacos, la única especie de monos que hay en Europa. Son algo así como las mascotas de la ciudad y forman parte de su patrimonio. La tradición dice que cuando se extinga el último mono, Gibraltar pasará de nuevo a España. Por eso los ingleses los cuidan tanto —comentó con una sonrisa burlona—. Y ahora, timonel, vira a babor y pon rumbo a aguas más tranquilas. Aquí hay demasiada gente —comentó en alusión a los barcos que esperaban para atracar en los muelles de la refinería—. Ha llegado el momento de dar la vuelta y buscar un buen lugar para fondear y reponer fuerzas.

Fondearon frente a la playa de Guadalquitón, cerca ya de Sotogrande. El escaso oleaje le imprimía al velero un suave movimiento de balanceo.

Después de dar cuenta de un abundante y variado almuerzo frío, sir Francis se disponía a descorchar una botella de cava cuando la alarma de su teléfono móvil sonó para indicarle que tenía un mensaje: «Abre tu correo electrónico», decía el texto.

—Disculpadme un momento.

El escocés abandonó el salón y fue al puente de mando. Tecleó en el ordenador de a bordo y entró en su dirección de correo electrónico. En su cara se dibujó una sonrisa.

—Vaya, vaya, vaya… Esto sí que es una sorpresa. ¡Spyros! —llamó.

24

—Una excelente noticia, sí, señor. Habéis hecho un gran trabajo —dijo Natán Zudit con cara de satisfacción—. Esperad a que se marchen y seguidlos… No, olvidadlo, eso puede ser peligroso, seguro que os han visto en el hotel y os pueden reconocer. Será mejor que os pongáis en contacto con los otros colegas vuestros y les indiquéis adónde tienen que ir y lo que tienen que hacer. Sí, eso es lo que haréis. Lo dejo en vuestras manos. Y no os preocupéis por los gastos. Yo sé ser generoso con quienes me sirven bien y vosotros lo habéis hecho, así que adelante. Mantenedme informado.

Natán colgó el teléfono. Se sirvió un buen trago de whisky y se dejó caer en el sofá. No podía ocultar el entusiasmo.

—Esos idiotas buscarán el tesoro por mí, me dirán dónde tengo que cavar. O mejor aún: dejaré que lo hagan ellos y después se lo quitaré. A la salud de esos tres imbéciles que creían que iban a poder con Natán Zudit. ¡Que el demonio os confunda! —Alzó el vaso y bebió con complacencia—. Y por esos tarados de los Siervos del Tabernáculo, que si piensan que les voy a entregar lo que me pertenece, están muy equivocados. Que se olviden de que les haga otro trabajito con diamantes. El próximo que haga será para mí solo. —Volvió a beber, pero esta vez no alzó el vaso—. Y tú, maldito Yisroel ben Munzel, grandísimo hijo de Satanás, te vas a arrepentir de haberme tratado como lo hiciste. —Terminó el whisky que le quedaba y se sirvió de nuevo—. Lo mejor llegará cuando tenga en la cama a esa altanera de Sara, aunque para eso antes tendré que matar a ese hermano postizo suyo y a ese profesorcillo de mierda. Pero todo se andará, todo se andará.

Se recostó en el sofá y entrecerró los ojos. Al rato se levantó y fue al teléfono.

—Soy Natán —dijo cuando le contestaron—. Mándame a una de tus chicas, la más joven y más puta que tengas.

—Querido Natán, sabes de sobra que mis chicas no son putas, son serviciales, y tú mejor que nadie conoces sus cualidades —respondió con voz tranquila la madama—. Esa palabra, putas, es algo vulgar, un insulto para mis niñas e impropia en boca de alguien como tú.

—Déjate de monsergas, que tú y yo sabemos cuál es tu negocio y a lo que se dedican tus niñas, como tú las llamas.

—¿Acaso estás descontento?

—No, no lo estoy, pero sabes muy bien que no te llamo para que me mandes una monja. Aunque no estaría mal. ¿No tienes por ahí alguna novicia?

Natán soltó una risotada, colgó el teléfono y se sentó de nuevo en el sofá. Apuró de un trago el whisky que tenía en el vaso y volvió a recostarse. Por su cabeza bullían mil ideas sobre cómo deshacerse de Spyros y de Yorgos y acerca de a quién contrataría para que secuestrara a Sara. «Por mucho que te resistas, te tendré en mi cama antes de lo que imaginas y disfrutaré de ti a mi antojo, aunque después tendré que matarte para que no andes por ahí difamándome. Una verdadera lástima, pero será necesario para que las cosas salgan como yo deseo», pensó.

Para asegurar sus planes no podía contar con el Camaleón, porque estaba muerto. Le falló y tuvo que quitárselo de en medio. Un buen fajo de billetes obra milagros, sobre todo en una cárcel; él lo sabía bien y eso era lo que había hecho: pagar para que lo mataran. No podía permitir ningún error. Ahora tenía el camino libre y sabía en qué dirección debía dirigir los pasos. Los albanokosovares eran gente dura y peligrosa, pero había sido un acierto contratarlos, sobre todo ahora que estaba a punto de comenzar la parte más delicada de la operación, para la que se requerían los servicios de profesionales bien preparados. La guerra de los Balcanes había dejado en la cuneta a montones de soldados bien entrenados y sin escrúpulos que se ofrecían como mercenarios para lo que fuese. Natán Zudit estaba dispuesto a sacar todo el provecho posible de ese semillero de gente que por un conveniente puñado de euros eran capaces de vender su alma al diablo.

Dejó el vaso vacío sobre la mesa que tenía ante sí y cerró los ojos con la imagen de Sara en el pensamiento. La obsesión por ella que lo poseía era cada vez mayor, cada vez más insana, cada vez más peligrosa.

El timbre sonó con insistencia. Natán se sobresaltó; se había quedado dormido. Se levantó y fue a abrir. En la puerta aguardaba una chica muy joven vestida con ropa de colegiala para aparentar aún menos edad de la que tenía. Los ojos de Natán brillaron de lujuria al verla, se mordió el labio inferior y le franqueó el paso. La chica sonrió al pasar junto a él.

25

—¡Spyros! —volvió a llamar sir Francis sin apartar la vista de la pantalla del ordenador.

—¿Qué ocurre?

—Lee esto.

Spyros leyó con atención el mensaje.

—Aquí tienes la respuesta a tus preguntas: Fatmir Ceku y Kastriot Vlasi, dos exmilitares albanokosovares dedicados al negocio de la extorsión, el robo y el asesinato por encargo. Lo que se dice dos angelitos a los que la Interpol busca desde hace años. ¿No te hace ilusión conocer sus nombres?

—Estoy verdaderamente encantado, tanto que creo que los voy a invitar a cenar, pero a una cena con plato único: una buena y abundante ración de hostias.

—Tranquilo, hay que ser más inteligentes que ellos. Vamos a darles la cena que más les gusta —ironizó sir Francis.

Marcó un número en el móvil y aguardó.

—Comunica. Llamaremos un poco más tarde.

—¿A quién? —preguntó Spyros.

—A mi amigo Luis, el comandante de la Guardia Civil.

En ese instante sonó el teléfono del escocés.

—Es él, Luis —dijo.

—¿Francis? Disculpa, pero tenía otra llamada. ¿Has recibido mi mensaje?

—Hola, Luis, de eso precisamente quiero hablarte. Mis amigos se alojan en el Almenara.

—Entendido —respondió; a continuación cortó.

—Bueno, querido Spyros, dentro de poco a esos dos pajarracos les van a cortar las alas y se las van a tener que ver con la Guardia Civil. Les esperan unos cuantos años de cárcel.

—Me preocupa que hayan podido espiarnos.

—Eso lo sabremos después, cuando revisemos vuestras habitaciones, aunque es seguro que lo han hecho, como habríamos hecho tú o yo. ¿Habéis hablado del lugar al que os dirigís?

—Sí, claro.

—Pues entonces me temo que esos tipos ya lo saben.

—Habrá que hacer algo para evitar que nos sigan.

—Ese no es el problema, ya se encargará Luis de que no puedan hacerlo. Lo malo del asunto es que, si tienen cómplices, lo que es casi seguro, ya deben de estar al tanto de vuestros planes, por lo que deberéis andar con pies de plomo y tener los ojos bien abiertos. Esos sujetos son muy peligrosos, Spyros, lo sabes tan bien como yo porque ambos hemos visto cómo trabajan otros como ellos; no es prudente bajar la guardia. De cualquier modo, no adelantemos acontecimientos antes de inspeccionar las habitaciones. Puede que no hayan colocado nada.

—Eso es bastante improbable, serían unos chapuceros si hubiesen pasado por alto algo tan elemental y no parece que lo sean —repuso Spyros.

—No, no lo son, pero hasta que no estemos seguros de lo que han hecho propongo que acabemos con esa botella de cava que no me ha dado tiempo a abrir. No debemos permitir que esos tipejos nos amarguen la fiesta. ¿No te parece?

* * *

—He rastreado las dos habitaciones y he encontrado esto —comentó Juan Villena, que les mostró un dispositivo con el aspecto y el tamaño de un botón de camisa—. Además de escuchar, también han grabado. Es un sistema bastante complejo. Esos tipos saben lo que se traen entre manos, no son unos simples aficionados.

El rostro de Sara se ensombreció. Por su mente cruzó un pensamiento: las imágenes de ella y Yorgos en la intimidad circulando por internet. Miró a Yorgos y advirtió en su cara el mismo gesto de preocupación. Ambos sabían lo que Natán Zudit haría con una grabación como esa: no dudaría ni un segundo en difundirla por la red. Villena se percató de lo que ambos debían de estar pensando y se apresuró a añadir:

—No hay motivo para preocuparse, ya me he encargado yo de que las grabaciones estén donde deben estar.

Introdujo la mano en uno de los bolsillos del pantalón y sacó un sobre con varios minidiscos en el interior. Las caras de Sara y Yorgos cambiaron de expresión.

—Tenga —le dijo a Sara—, destrúyalos. Estoy seguro de que no hay más copias. Entré en su habitación mientras los sujetos estaban en el bar y la registré toda hasta encontrar los discos. Cuando salí comprobé que los dos iban esposados camino de un coche de la Guardia Civil. Esos imbéciles estaban tan seguros de que nadie los descubriría que no se preocuparon de ocultarlos adecuadamente.

—Craso error —apostilló sir Francis.

—Y ahora, si me disculpan —dijo Villena para despedirse—, debo atender otros asuntos. Si me necesitan, llámenme, a la hora que sea.

—Munchas grasyas, Djuan, estou muy agradesida —le dijo Sara en ladino.

Villena inclinó ligeramente la cabeza y le sonrió.

—Es un tipo excelente y sumamente eficaz, además de leal —comentó sir Francis cuando Villena se hubo marchado.

—Sí, parece un buen tipo. Me pregunto si también pertenece al gran circo —dijo Spyros en voz baja.

—Quien nada sabe, nada podrá contar, así que no te hagas más preguntas y confórmate con saber lo que sabes. Y ahora, ¿qué tal si nos vamos a San Roque? Hay un recital de música medieval en el Palacio de los Gobernadores. Podemos ir y luego cenar al aire libre.

—Me parece un excelente plan. No nos vendrá mal después de tantas emociones —subrayó Sara, que se cogió del brazo de sir Francis—. Cuando queráis.

* * *

En el patio de columnas del Palacio de los Gobernadores todavía quedaban asientos libres cuando entraron, pero al poco todo estuvo lleno. Quienes llegaron más tarde ocuparon los pasillos del piso superior para seguir la audición desde las balconadas que daban al patio.

Unos diez minutos después de la hora anunciada, un hombre y una mujer, ambos de mediana edad, salieron por una de las puertas laterales y fueron recibidos con un aplauso. Se situaron bajo la arcada del fondo.

El hombre agradeció la presencia de los asistentes y anunció que la primera pieza que interpretarían sería una versión musicada del Romance del prisionero. Se hizo el silencio entre el público y los primeros acordes de un laúd resonaron en el recinto del patio de columnas.

Durante la casi hora y media que duró el recital, interpretaron jarchas, casidas, moaxajas, zéjeles, cantigas y cantares del romancero viejo, todo ello premiado con fuertes aplausos de unos espectadores entregados y agradecidos.

Tras la ovación que siguió al Romance del conde Arnaldos, la mujer se dirigió al público.

—Después de esta linda composición, una de las más hermosas de nuestro romancero medieval, queremos terminar con una bonita canción de cuna. Se trata de una nana sefardí muy popular en Salónica, la tierra que acogió a muchos de aquellos españoles que fueron expulsados de Sefarad, su tierra y la nuestra. En sus versos podrán apreciar el sabor antiguo de la lengua que los judeoespañoles llevaron consigo, la lengua que se hablaba aquí en el siglo XV y que ellos han sabido mantener de generación en generación durante más de quinientos años.

Sara se irguió en el asiento al escuchar lo que la mujer acababa de decir.

—¿Salonik? ¡Ha dicho una canción de cuna sefardí de Salonik! —le dijo a Yorgos.

La mujer se sentó y comenzó a cantar acompañada por las suaves notas que el hombre le sacaba a la flauta:

Durmi, durmi chikitita

durmi sin ansia i dolor,

serra los lindos ojikos,

durmi, durmi con savor.

Al escuchar los primeros versos, Sara reconoció enseguida la nana que su madre le cantaba cuando era pequeña y se le hizo un nudo en la garganta.

De las fajas tú salirás

i a la eskola tú irás,

i allí mi chikitita

aleph beth ambezarás.

De la eskola tú salirás

i a la plasa tú irás

i allí mi chikitita

merkansiya ambezarás.

De la plasa tú salirás

i al estudio tú irás

i allí mi chikitita

doktorika salirás.

Aquellas estrofas, cantadas en la lengua en la que su padre solía hablarle, le trajeron a la memoria los tiempos en los que correteaba por las callejas del barrio turco de Salónica. Recordó a sus abuelos, a sus amigos de juegos… y los amargos días que siguieron a la muerte de sus padres. Sacó un pañuelo y se enjugó con discreción una lágrima, pero el gesto no le pasó inadvertido a Spyros, sentado a su lado, que le cogió una mano y le sonrió. En ese instante, una salva de aplausos premió la actuación de la cantante, que mostró su agradecimiento con una amplia sonrisa y una inclinación de cabeza. Sara se levantó aplaudiendo entusiasmada. El resto del público la imitó y en unos instantes todo el mundo aplaudía de pie.

—Gracias por habernos traído, Francis. Ha sido un recital precioso —comentó cuando se dirigían a la plaza de Armas con la intención de cenar algo.

El patio y los pequeños comedores del restaurante, una casa de mediados del siglo XIX, estaban llenos, por lo que se sentaron a una de las mesas dispuestas al aire libre en la misma plaza, un recinto ovalado cuyo piso de viejas losas veteadas estaba circundado por bancos de piedra arenisca con respaldos de forja y columnas, también de arenisca, de base cuadrada y coronadas por viejos faroles. Entre unos y otras, naranjos de copas redondeadas. Una suave brisa refrescaba el ambiente. La luz de unos potentes focos iluminaba la fachada de la iglesia que daba a la plaza, por la que correteaba un grupo de niños que dedicaban su tiempo a jugar mientras sus padres cenaban. La noche era muy agradable y en la plaza reinaba bastante animación.

Al poco acudió un camarero. El escocés, que parecía conocer cada uno de los platos, la mayoría de pescado, fue el encargado de seleccionar el menú, en el que no faltó una botella de Rioja de reserva.

—Te he visto aplaudir con gran entusiasmo, sobre todo al final —le dijo a Sara.

—Sí, porque esa misma nana es la que me cantaba mi madre en mi chikez, perdón, cuando era pequeña, y guardo de ella un bonito recuerdo. Se la enseñó mi padre.

—Observé que seguías la letra y supuse que la conocías. Siempre me ha admirado el respeto que los sefardíes sentís por vuestra antigua lengua. Creo que ningún pueblo del mundo ha sido capaz de conservar una tradición con tanto celo como lo habéis hecho vosotros.

—El djudeo-espanyol, el djudezmo, el ladino, que ansina es como se yama, es la lingua maternal, una lingua fermosa, la lingua que avla mi puevlo, el puevlo de la djente de Sefarad —respondió Sara en sefardí.

El camarero llegó en ese momento con el vino, las copas y los cubiertos. Sir Francis llenó las cuatro copas.

—Para que esta noche se repita, en Sefarad o en Salónica —brindó.

—O en ambos sitios —añadió Sara.

Todos alzaron la copa y bebieron.

—Hummm, este vino kolorado es de buena anyada —comentó Sara después de paladear el rioja—. Hermanito, la próxima vez que vaya a tu restaurante espero que tengas algunas botellas de este vino o te prometo que me paso a la competencia.

—Debe de ser muy hermoso hablar una lengua con palabras y giros de hace cinco siglos —dijo el escocés—. Amigo Yorgos, si yo estuviese en tu lugar, me olvidaría del copto, del arameo y de todas esas lenguas raras con las que te peleas a diario en tus clases y aprendería a hablar en judeoespañol. No hacerlo con una profesora así al lado es un pecado imperdonable.

Yorgos sonrió.

—Sí, es una lengua muy hermosa. Y me admira el hecho de que haya sobrevivido después de la barbarie nazi. Recuerdo haber leído no hace mucho el testimonio de un sefardí de Belgrado, uno de los pocos que lograron salir con vida de los campos de concentración alemanes. Contaba que su abuela le decía que si los iban a matar, al menos morirían hablando su lengua, que era la única cosa que les quedaba y que no se la iban a quitar. Una vieja cantiga llegó a convertirse en un himno para aquellos desgraciados mientras aguardaban la muerte. Arvoles yoran por luvyas, creo recordar que se llama.

—Arvoles yoran por luvyas i muntanyas por ayres —comenzó a recitar Sara—. / Ansi yoran los mis ojos por ti, / kerida amante. / Torno i digo: ¿ké va a ser de mí? / En tierras ajenas yo me vo murir. / Enfrente de mí ay un andjelo, / kon sus ojos me mira. / Yorar kero i no puedo. / Mi korason suspira. / Torno i digo: ¿ké va a ser de mí? / En tierras ajenas yo me vo murir.

Varias personas de las mesas cercanas volvieron la cabeza con curiosidad al oír recitar las estrofas de la cantiga, cuyos versos, dichos a media voz con la entonación y el aire arcaico de las palabras, adquirieron significados evocadores de otros tiempos.

Cuando terminó se hizo un breve silencio entre ellos. Spyros llenó de nuevo las copas. Los cuatro bebieron.

—¡Cuánta belleza y cuánto dolor hay en esos versos! —comentó sir Francis.

—Cierto —dijo Sara—, pero no nos pongamos trascendentes, que todavía queda mucha noche por delante y hay que aprovecharla. Estamos en Sefarad y no estoy dispuesta a que una noche como esta se nos vaya sin más.

—Hermanita, estás desconocida —dijo Spyros—. Nunca imaginé que la respetable y rica empresaria Sara Misdriel fuese una juerguista empedernida.

—Debe de ser por este vino tan magnífico —se justificó Sara, que levantó su copa y acompañó el gesto con un nuevo brindis—. ¡Alegría i sanedad para todos!

—Por este vino tan magnífico… y por el amor —añadió el escocés—, porque el amor nos hace sentir cosas maravillosas. Y en las noches de España ese amor puede ser mágico.

—¿Eso lo dices por experiencia? —dijo Spyros.

Sir Francis soltó una carcajada.

—¿Sabéis que mi abuela paterna era española? —comentó Yorgos de pronto.

—¿Una abuela tuya era española? —se extrañó Sara.

—Sí. Yo no llegué a conocerla porque murió en Francia durante una de las acciones de acoso contra los nazis.

—Vaya, esto sí que es una sorpresa. ¿Por qué no me lo habías contado?

—No lo sé. Nunca le di mayor importancia.

—Pues la tiene porque significa que tú y yo compartimos sangre de Sefarad.

—Además del amor —añadió sir Francis.

—Cierto, además del amor —reconoció Yorgos.

En los ojos de Sara apareció un brillo especial.

—Cuéntanos esa historia, porque promete ser interesante —pidió Spyros.

—Mi abuelo paterno se llamaba como yo; bueno, yo me llamo como él. Pertenecía al Partido Socialista Democrático que fundó Papandreu; cuando en 1936 el general Ioannis Metaxa estableció la dictadura fascista, mi abuelo y muchos otros tuvieron que exiliarse para escapar de la represión desatada contra los partidos de izquierda. Huyó a Francia, donde fue sorteando el temporal como pudo, hasta que acabó uniéndose a la Resistencia después de la invasión nazi del 2 de mayo de 1940 y del armisticio que el mariscal Henri Petain firmó con los alemanes. En la Resistencia trabó amistad con varios republicanos españoles que se habían unido a los franceses para luchar contra los alemanes. Mi abuelo me contó una vez que esos españoles eran gente muy brava y leal, valientes como nadie y fieles a sus principios hasta el final, y que el dictador Franco, del que tuvieron que escapar tras perder la guerra, no era más que un miserable traidor a la República que había jurado defender. Decía mi abuelo que Franco practicó una política de exterminio con el apoyo de la Iglesia católica y la oligarquía del país, y que su gobierno fue, sobre todo después de acabada la Guerra Civil, una verdadera máquina de matar. En España hubo más muertos después de la guerra que durante la contienda… Pero me estoy yendo por las ramas… En la Resistencia, el abuelo Yorgos conoció a mi abuela Rosa, que así se llamaba. Fue un amor a primera vista y lo vivieron con la intensidad de aquellos tiempos… —Hizo una pausa para dar un trago de vino—. Llevaban casi tres años juntos cuando una noche de noviembre, al ir a volar un depósito de armas de los nazis, cayeron en una emboscada. Los alemanes los estaban esperando. Mi abuela y muchos otros resistentes murieron… Mi abuelo intentó llevarse el cuerpo de mi abuela, pero sus compañeros se lo impidieron. De no haber sido así, es muy probable que también él hubiese muerto… Creo que siempre se sintió culpable por haberla dejado allí, pero ¿qué otra cosa podía hacer…? Nunca llegó a superar la muerte de la mujer que amaba, tanto es así que murió pronunciando su nombre… Mi abuelo intentó aplacar la pena, la soledad y la rabia matando nazis, lo que lo convirtió en una auténtica pesadilla para esos cerdos. No había acción para la que no se presentase voluntario… El 26 de agosto de 1944, cuando las tropas de liberación desfilaron por los Campos Elíseos, mi abuelo Yorgos lo hizo junto con un grupo de guerrilleros españoles, de resistentes franceses y de partisanos griegos que, como él, habían arriesgado sus vidas para luchar contra la bestialidad nazi. Llevaba en brazos a un niño pequeño… Ese niño era su hijo, fruto del amor por mi abuela Rosa…, mi padre.

—Las guerras están llenas de historias tristes y hermosas —dijo sir Francis.

—Demasiadas historias tristes —agregó Sara—. Ninguna guerra merece la pena porque todas las partes pierden, aunque unas pierdan más que otras. Solo engendran odio y dolor. Lo que hicieron los nazis con los judíos nunca podrá ser perdonado, y la humanidad no debe olvidarlo para evitar que ocurra de nuevo. Mi pueblo sufrió mucho, por eso no puedo justificar la actitud del Estado de Israel con los palestinos. Israel se siente ahora fuerte y hace sentir su fuerza de manera desproporcionada e injusta… Pero no hay que equivocarse, porque una cosa es el pueblo judío y otra muy distinta es el Estado de Israel. Es a este al que hay que pedirle cuentas.

Los tres miraron con asombro a Sara. Nunca la habían escuchado pronunciarse como lo estaba haciendo en esos momentos.

—Eso suena muy duro —le dijo sir Francis.

—Sí, es muy duro, pero es así. Soy de origen judío y no reniego de mis raíces, pero no estoy ciega y veo lo que ocurre. Y eso que veo no me gusta nada… Israel, sus sucesivos Gobiernos, están masacrando al pueblo palestino, que ve impotente cómo su libertad muere en una franja de tierra que ni siquiera puede decir que sea suya. Los niños crecen allí en medio del miedo y el dolor y eso solo engendra odio… Todos los pueblos tienen derecho a tener una tierra propia porque nadie merece vivir y morir en una tierra ajena… No creo en ningún nacionalismo, y el sionismo lo es, porque no conozco ninguno que haya traído algo bueno. La historia está llena de ejemplos. Detrás de muchos de ellos siempre está el fanatismo, el enfrentamiento, la guerra… La guerra, el símbolo que mejor representa la irracionalidad de una especie que se llama a sí misma racional.

Sara calló. Apuró el vino de la copa y se sirvió un poco más. Sir Francis, Yorgos y Spyros persistían en el silencio.

—Lo siento —se disculpó—. Me temo que os he aguado la noche.

—En absoluto, querida Sara —dijo el escocés—, tu razonamiento es muy lúcido. Si entre los gobernantes de Israel hubiese más gente que pensase como tú, tal vez sería posible que reinase la paz entre palestinos e israelíes… Y ahora debes permitirme que te recuerde lo que decías hace un rato: no nos pongamos trascendentes, que todavía hay noche por delante. ¿Qué tal si continuamos esta reunión en mi apartamento? Antes de salir puse a enfriar un par de botellas de un excelente cava que están aguardando a que las descorchemos.

* * *

La noche era agradable, con un cielo profusamente estrellado. La proximidad del mar hacía que la brisa fuese más fresca. Había sido un día intenso que concluyó con un agradable colofón en el apartamento de sir Francis. Spyros se había retirado a dormir, pero Sara y Yorgos decidieron dar un paseo por los alrededores del hotel. La tranquilidad de la noche y el silencio que se respiraba invitaban a hacerlo. Era su última noche allí, al menos de momento. Al día siguiente tomarían un avión en Málaga para dirigirse a Madrid y, desde allí, a Huesca, donde, según todos los indicios, deberían encontrar una respuesta a la búsqueda que habían emprendido.

—¿Tú crees que vamos por buen camino? —preguntó Sara.

—Todo parece indicar que es allí donde tenemos que ir, pero no puedo asegurarlo con absoluta certeza. Si no me he equivocado…

Yorgos dejó la frase sin terminar.

—Yo confío en ti y sé que no te has equivocado —dijo Sara.

—Ojalá yo estuviese tan seguro. Lo que temo es que os haya arrastrado a ti y a Spyros a un viaje absurdo y peligroso.

—El peligro ya lo corríamos en Salónica. En cuanto al viaje, creo que ha sido muy agradable; al menos me ha servido para saber que tenías una abuela española.

—¿Estás disgustada conmigo por no habértelo contado?

—Claro que no.

Habían llegado a la puerta de la habitación. Yorgos fue a abrir, pero se detuvo, miró con dulzura a Sara y tomó sus manos entre las suyas.

—Esta noche paresiya komo ke estavas alegre y kontente —le dijo en ladino—. Kuando te miro es komo si el Sol briyara muncho más en el syelo i la Luna fuese más klara. Te kiero bien, Sara.

Sara se acercó y lo besó suavemente en la boca.

26

Sir Francis se apartó con Spyros mientras Juan Villena ayudaba a Sara y Yorgos a guardar el equipaje en el maletero del coche. Los acompañaría hasta Málaga, donde tomarían un vuelo con destino a Madrid.

—Toma, memoriza este número de teléfono. —Spyros tomó la hoja de papel que sir Francis le daba—. Es de un buen amigo. Llámalo cuando llegues y di que lo haces de parte de Yolanda Ferrán. Te proporcionará todo lo que necesites, sin preguntar. Tú tampoco debes hacerlo.

—Puede que me haga falta algo con lo que defendernos en caso de necesidad.

—Entiendo. También te lo facilitará.

—Y que no deje rastro.

—No quieres dejar cabos sueltos, ¿verdad? No te preocupes, este amigo hace bien las cosas. Está esperando tu llamada. Y ahora vayamos con tu hermana y con Yorgos. No quiero que piensen que soy descortés.

—Siempre tan inglés —bromeó Spyros.

—Escocés, Spyros, escocés, no lo olvides, y medio irlandés. Querida —le dijo a Sara—, es una pena que tengáis que marcharos tan pronto.

—Ojalá pudiésemos quedarnos más tiempo, pero no es posible, Francis. Gracias por todo, has sido un excelente anfitrión. Te prometo que volveremos.

—Ha sido un verdadero placer teneros aquí. Hacía mucho tiempo que no hablaba con una mujer tan bella y tan inteligente. Doctor —le dijo a Yorgos—, si llega a mis oídos que no la haces feliz, tendrás que batirte en duelo conmigo.

—Supongo que con pistola.

—Supones mal. Eso de las pistolas es para bellacos y gente vulgar. Los auténticos caballeros nos batimos con espada —respondió sir Francis con una sonrisa.

* * *

Yisroel ben Munzel estaba de buen humor. Había llegado a Jerusalén aquella misma mañana y las noticias de los secuaces que había enviado para seguir los pasos de Sara, Yorgos y Spyros hacían presagiar un buen final para los intereses de los Siervos del Tabernáculo. También había tenido noticias de Natán Zudit. Sabía que andaba oculto en Salónica y que dos de sus esbirros habían sido descubiertos y encarcelados en España, aunque antes habían podido comunicarse con sus enlaces en el norte del país, precisamente allí donde los enviados de los Siervos habían localizado a sus presas.

—Natán pretende quedarse con lo que nos pertenece. Espero que si lo encuentra antes que nosotros, tenga el sentido común de traérnoslo…, por su propio bien —dijo Ben Munzel en voz alta.

Su guardaespaldas, un gigantesco judío de origen polaco llamado Danek Smutniak, lo miró sin decir palabra.

—Sí, querido Danek, será mejor para ese blasfemo que nos traiga lo que encuentre —insistió—, si es que lo encuentra. De no ser porque el Consejo no lo ha querido, ya estaría fuera de circulación, pero esos ancianos —pronunció la palabra con un palmario deje despectivo— no quieren correr riesgos y prefieren que haya dos grupos buscando lo mismo: el del lascivo Natán y el nuestro. De ese modo, dicen, hay más probabilidades de éxito… Eso es lo que ellos creen. El maldito Natán no es más que un problema, un jodido y puto problema, por mucho dinero que les haya hecho ganar a los Siervos, pero tarde o temprano sus turbios manejos nos traerán dificultades y nos pondrán en graves aprietos. Entonces se darán cuenta de su error y vendrán a mí; cuando lo hagan seré yo el que ponga las condiciones.

—¿Y ese tal Natán no podría sufrir un accidente? —sugirió el guardaespaldas, con rostro inexpresivo. Yisroel sonrió.

—Sí, amigo mío, podría sufrirlo, pero nos conviene esperar un poco para no equivocarnos de accidente.

—Si quieres, puedo ir a Salónica a hacerle una visita. Sabes que eso se me da muy bien.

—Lo sé, Danek, lo sé, pero no nos impacientemos, todo llegará. Mis enviados tienen órdenes muy concretas tanto para Natán como para esos griegos entrometidos. Vayamos ahora a dar una vuelta por el monte del Templo y contemplemos la explanada donde pronto se levantará el tercer Templo de Jerusalén.

—Hoy es viernes y los musulmanes estarán rezando. No me parece prudente ir en estos momentos: mucha gente de Jerusalén te conoce y pueden tomarlo como una provocación —objetó el polaco.

—¿Y eso qué nos importa a nosotros? No falta mucho para que los únicos que recen allí sean los hijos de Israel. Pero tienes razón, tal vez no convenga calentar los ánimos tan pronto, ya tendremos tiempo. También nosotros debemos rezar. Mañana es sabbat y hay que honrar al Señor, así que vayamos al Hakótel Hama’araví. Después daremos un paseo por la ciudad vieja.

* * *

Natán tenía el rostro crispado. Acababa de enterarse de que dos de sus esbirros habían sido detenidos y encarcelados en España por la Guardia Civil. No sabía que sobre ellos pesaba una orden de busca y captura emitida por la Interpol y se maldijo por no haberlo comprobado antes. Tenía medios y amistades suficientes para haberlo hecho, pero pasó por alto un detalle tan importante. Ahora ignoraba si los detenidos habían podido comunicarse con sus enlaces en Madrid para informarlos sobre el paradero de Sara, Yorgos y Spyros y del lugar al que se dirigían. Si no lo habían hecho, tendría un grave problema y podía darse por derrotado. Eso significaría que el maldito Yisroel ben Munzel pondría precio a su cabeza y conseguiría hacerse con el botín, una posibilidad que no le agradaba lo más mínimo.

Solo había una manera de saberlo. Marcó en el móvil un número de teléfono y esperó impaciente a que alguien respondiera. Los segundos se le hicieron eternos.

—Hekuran —contestó una voz.

—¿Sabéis adónde han volado los pájaros? —preguntó.

Se hizo un momentáneo silencio que a Natán se le antojó el preludio del problema que tanto temía.

—Espere.

Un nuevo silencio. El nerviosismo de Natán iba en aumento a medida que la espera se prolongaba. Al cabo de unos segundos una segunda voz se puso al teléfono.

—¿Qué noticias tenéis de los pájaros? —preguntó de inmediato.

—Sabemos adónde van.

Natán respiró con fuerza. Era la información que esperaba escuchar.

—¿Estás seguro? —preguntó.

—Completamente. Nuestros colegas nos lo dijeron. Van hacia el norte. Los estamos esperando, a los pájaros, quiero decir; nosotros ya estamos en el nido.

—Eso está muy bien —respondió Natán, más relajado—. Ahora hay que comenzar a actuar. Esto es lo que vais a hacer: convertíos en sus sombras, esperad a que encuentren lo que buscan y después os deshacéis de ellos sin dejar el menor rastro. Pero hacedlo con cuidado, sin dar un solo paso en falso.

—De acuerdo.

La comunicación se cortó y Natán esbozó una sonrisa. No todo estaba perdido. Había jugado bien sus cartas y ahora solo tocaba esperar.

—Lo único que lamento es que no voy a poder hacerle a mi primita todo lo que me pide el cuerpo, pero no quiero correr más riesgos. Que estos angelitos se encarguen de ella como mejor les plazca —dijo en voz alta. Descolgó el teléfono fijo y marcó el número de la madama.

* * *

Sara y Yorgos habían salido a dar una vuelta por la ciudad; Spyros aprovechó su ausencia para abrir el paquete enviado por el contacto de sir Francis. En el interior, una pistola Beretta 9000 S, un arma ligera, compacta, potente, calibre de 9 mm, armazón de polímero y corredera de acero. Junto con la pistola venían también dos cargadores de doce cartuchos. Spyros la sopesó y le pareció muy manejable y fácil de llevar.

Sacó los cargadores y al hacerlo reparó en una nota adherida a uno de ellos: «Lo otro puede adquirirse en unos grandes almacenes». Lo otro era un detector de metales. Sin duda iban a necesitarlo para rastrear cualquier vestigio metálico.

—En unos grandes almacenes —dijo Spyros.

Colocó el arma y los cargadores en la caja de seguridad de la habitación y se guardó la llave. Después rompió la nota, la arrojó al inodoro y pulsó el botón de la cisterna para que el agua arrastrase los trozos de papel. Luego llamó a la recepción y preguntó dónde había unos grandes almacenes en los que pudiese hacer unas compras.

—Muy cerca de aquí, señor, en el paseo de la Castellana. Ahí encontrará un centro de El Corte Inglés. Si pasa usted por la recepción, le indicaremos cómo puede llegar —le aclaró con amabilidad una voz femenina.

27

Las balconadas de madera y las grandes chimeneas con los singulares espantabrujas de Santa Cruz de la Serós quedaron atrás. El coche, conducido por Spyros, enfiló una serpenteante y empinada carretera que se abría camino entre la frondosa masa vegetal de una naturaleza exuberante nacida entre los pliegues de las formaciones rocosas de la depresión intrapirenaica. A ambos lados de la estrecha calzada el paisaje estaba cubierto de abetos, hayas, pinos, arces, fresnos, olmos y otras especies de árboles entre los que crecían arbustos de espino albar, madreselva, serbal y zarzamora.

De pronto, a lo lejos, encajado en una colosal hendidura del farallón montañoso, cobijado a la sombra de una gigantesca roca, se reveló la portalada del monasterio de San Juan de la Peña.

—¡Dios! —casi gritó Yorgos al verlo.

—¡Para, Spyros, para el coche un momento, quiero verlo mejor! —pidió Sara.

Spyros detuvo el vehículo junto al arcén y bajaron los tres. La vista desde allí era espectacular. Todo alrededor estaba cubierto por una espesa amalgama de verdes que tapizaba cuanto la vista era capaz de abarcar. Al fondo, en lo alto de la pared montañosa, destacaba la enorme mancha ocre de la roca bajo la que se protegía el monasterio.

—¡Es… es increíble! —exclamó Sara.

—Callad un momento —pidió Yorgos—. ¿Qué es eso que suena? ¿No lo oís?

Guardaron silencio y prestaron atención. A lo lejos, en algún sitio de aquel inmenso bosque, se oía una especie de martilleo intermitente. De pronto, el sonido cesó y en otro lugar se dejó sentir un repiqueteo similar, pero más grave que el anterior. Al poco tiempo también este se calló y volvió a escucharse el primero. Era como una especie de juego.

—¿Qué será eso? —preguntó Sara, intrigada.

—Sea lo que sea nos está haciendo perder tiempo. Debemos irnos ya —apremió Spyros.

* * *

Dejaron el coche en una explanada que hacía las veces de aparcamiento frente al monasterio, cuyo conjunto, incrustado bajo la peña como una parte más del paisaje y con el claustro románico visible desde fuera, era imponente. El silencio y la grandeza del lugar se sumaban a la impresionante estructura del cenobio, donde, según la leyenda, estuvo el Santo Grial, la reliquia que la tradición cristiana ha convertido en la copa en la que Jesús de Nazaret bebió durante la última cena que celebró con sus discípulos.

—Uno de los claustros más extraordinarios del románico español —explicó Yorgos—. Sus capiteles fueron esculpidos por dos artistas, uno de ellos conocido como el maestro de San Juan de la Peña; al otro lo llaman el segundo maestro. Son una verdadera joya, con escenas del Génesis, de la vida de Cristo, de san Juan Bautista… En aquellos tiempos eran muy pocos los que sabían leer, por eso había que escribir en la piedra; era la única forma de que la gente entendiera el mensaje de la Iglesia. Lo que entraba por los ojos era lo que no se olvidaba, sobre todo si las imágenes iban acompañadas de las agudas explicaciones de un cura o un monje, tan hábiles siempre para explicar lo inexplicable —dijo Yorgos con ironía—. Por esta razón las imágenes a veces son terribles, porque el miedo representaba un importante papel para mantener sojuzgada a la gente, aunque eso no ha cambiado mucho. La afición favorita de la Iglesia de Roma ha sido desde siempre tratar de meternos el miedo en el cuerpo, y vaya si lo consiguen.

Sara y Spyros lo miraron.

—¿Qué ocurre? ¿Por qué me miráis? Soy profesor de Historia y estas cosas me interesan mucho.

Spyros hizo un gesto con la mano.

—Déjalo, hermanita, no tiene remedio.

En las inmediaciones del monasterio se había reunido un grupo de visitantes entretenidos en sacar fotografías a todo lo que se veía a su alrededor. Al poco se oyó el sonido de una motocicleta. Era el guarda, que después de dejar la moto aparcada se dirigió a la puerta principal y la abrió. Los visitantes pasaron en silencio, impresionados por la sobria grandeza del recinto monacal. Sara, Yorgos y Spyros fueron los últimos. Subieron la escalera de la entrada y accedieron a la parte alta. A la izquierda, un muro con dos hileras de sepulcros con los nichos adornados por representaciones simbólicas propias de la escultura funeraria románica. Yorgos sacó una pequeña cámara y tomó varias fotografías. Después atravesaron la llamada iglesia románica o alta y tras cruzar una puerta de herradura de factura mozárabe llegaron al claustro.

El grupo que los precedía se congregó en una de las esquinas. En un momento dado, un hombre joven vestido con pantalón vaquero y cazadora de la misma tela hizo una seña y todos se agruparon en torno a él. Les dijo algo y después se acercó al guarda, con el que intercambió unas palabras. El guarda asintió con la cabeza y el hombre joven volvió a reunirse con el grupo. Sin duda se trataba de un guía turístico; todo parecía indicar que la visita al monasterio comenzaría por allí, por el claustro románico.

Sara y Yorgos se mantuvieron a una distancia prudencial, la adecuada para escuchar lo que el guía explicase sin necesidad de confundirse con el resto de los turistas. Spyros se había quedado detrás, observándolo todo con atención.

—Por favor, atiéndanme —pidió el guía a los integrantes del grupo—. Vamos a visitar todas las dependencias del edificio, empezando por aquí, por el claustro, pero antes me gustaría contarles cómo se fundó el monasterio. Cuenta la tradición que allá por el año 720, un hombre de Zaragoza de nombre Voto salió a cazar una mañana. Montó en su caballo, tomó una lanza y seguido de su fiel perro se internó por estos parajes. De pronto se encontró con un ciervo y salió en su persecución. Se adentró en la espesura sin saber que tras el boscaje estaba el barranco. El perro comenzó a ladrar para advertir a su amo del peligro, pero Voto no pudo detener el caballo a tiempo y ambos, jinete y corcel, se despeñaron. Dice la leyenda que Voto se encomendó a san Juan Bautista y que gracias a la intercesión del santo tanto él como su cabalgadura descendieron suavemente desde lo alto de la roca sin que llegaran a sufrir daño alguno. Voto dio gracias al Señor por haberlo salvado y entró en una cueva que vio frente a él. Allí encontró una pequeña capilla consagrada a Juan el Bautista, a quien él había pedido que lo salvara, y el cadáver de un ermitaño llamado Juan de Atarés, que reposaba la cabeza sobre una piedra en la que había grabada la siguiente frase: «Ego Ioannes, primus in oc loco, qui ob amoren Dei spreto hoc seculo praesenti, ut potui han Ecclesiam fabricavi, in honoren Sanctis Ioannis Baptistae, et hic requiesco. Amen».

—«Yo, Juan, primer ermitaño de este lugar, que por amor a Dios desprecié el presente siglo, edifiqué esta iglesia con mis fuerzas en honor de san Juan Bautista, y aquí reposo. Amén.» —tradujo Yorgos.

Mientras el guía continuaba con el relato llegó Spyros.

—He revisado todo lo que he podido y la conclusión que saco es que lo que buscamos podría estar oculto en cualquier lugar de este monasterio —les dijo—. Hay cientos de sitios que servirían para ocultarlo; esos mismos nichos que hemos visto al entrar podrían valer.

—Spyros —objetó Sara—, lo que buscamos no está aquí. Si hubiese estado escondido en alguna parte del monasterio, con todas las excavaciones que se han hecho ya habría aparecido. Y no es algo que pueda pasar inadvertido para un buen arqueólogo. Además, las letras marcadas en el manuscrito eran bien claras: Gothlas, eso es lo que hay que buscar, no Galion. Y esta es la cueva de Galion, no la de Gothlas.

—Podría ser una estratagema del autor para despistar —arguyó Spyros.

—No lo creo, son demasiadas las coincidencias. Galion, Gothlas y el monte Oroel, que ya hemos visto desde la ciudad, son tres referencias para determinar el espacio, pero el lugar concreto está relacionado con la palabra Gothlas —razonó Yorgos—. El documento de Galvão es bastante claro en ese sentido. Gothlas es un nombre ligado a los godos, a una batalla y a un barranco, de eso estoy seguro.

—Muy bien, de acuerdo, todo eso es magnífico —concedió Spyros—, pero decidme cómo diablos vamos a averiguar dónde hay un barranco en el que los godos y un puñado de cristianos se dieron de bofetadas. Y, sobre todo, ¿por dónde empezamos?

—Por el barranco —respondió Sara.

—¿Y dónde está el dichoso barranco?

—Puede que el guarda sepa algo.

—¿Y cómo piensas averiguarlo?

—¿Qué tal si se lo pregunto directamente?

Sin esperar respuesta, Sara se dirigió con resolución hacia donde estaba el guarda.

—Perdone, senyor… —le dijo en judeoespañol.

—Solano, José Luis Solano, para servirle —respondió el guarda con amabilidad—. ¿En qué puedo ayudarla?

—Verá, senyor Solano, ¿ay por aki algún sitio de esta rejion ke se yame Gothlas?

—Gótolas.

—¿Komo dize?

—Gótolas. Creo que usted pregunta por la cueva de Santa María de Gótolas.

Gótolas, Gothlas, el sonido era prácticamente el mismo. Sara no pudo evitar que una sonrisa le aflorara al rostro.

—Si, deve de ser la mesma que bushkamos. ¿Esta leshos o es serkana?

—No, está muy cerca de aquí, a unos veinte minutos a pie.

—¿Se puede vijitar?

—¿Visitar? Sí, claro que se puede visitar.

—Senyor Solano, si no esta okupado ¿podriamos alkilar sus servisios para ke mos akompanyara i mos yevara asta aya?

—Por supuesto, pero tendría que ser mañana. Tengo el día libre y podríamos ir, si a usted le viene bien.

—Perfekto. Manyana.

—¿A las once le parece bien?

—Manyifiko, buena ora. Manyana a las onze, aki.

—Perdone mi indiscreción, señora…

—Misdriel, Sara Misdriel.

—Perdone mi indiscreción —repitió el guarda—, señora Misdriel, ¿de dónde es usted? Su español es… diferente.

Sara sonrió de nuevo.

—Soy djudeoespanyola, sefardí.

—¿Es sefardí? Claro, ahora me lo explico. El suyo es un español muy bonito, muy… musical. Es agradable al oído.

—Munchas grasyas. Dezimos lo mesmo ke vozotros pero kon distintos byervos.

—Yo no hablo sefardí, pero la he entendido perfectamente. ¿Sus amigos son también sefardíes?

—Oh, no, los tres somos gregos, de Saloniki.

—Bueno, no entiendo el griego, pero me defiendo bastante bien en inglés. ¿Habla usted inglés?

—Sí, lo hablo —respondió Sara en inglés—, y él, mi esposo, el profesor Poulianos, habla además latín, arameo, copto y no sé cuántas cosas raras más, pero no creo que eso nos sirva para entendernos, ¿verdad, señor Solano? —bromeó a la vez que señalaba a Yorgos. Haberlo llamado esposo le resultó agradable.

—No, no creo que nos sirva, aunque nunca se sabe —respondió el guarda con una sonrisa.

—Una curiosidad, señor Solano.

—Dígame.

—Cuando veníamos para el monasterio nos detuvimos un rato para contemplar el paisaje y oímos un sonido bastante raro, algo así como un repiqueteo muy rápido que venía de varios sitios. ¿Sabe usted qué es?

—Sí, claro, son pájaros carpinteros. Por estos parajes hay muchos. Y algún que otro urogallo.

—Vaya, este lugar es sorprendente. Encantada de haberlo conocido, señor Solano, nos veremos mañana. Por cierto, el que está junto a mi esposo —volvió a llamar así a Yorgos y volvió a gustarle—, el grandullón, es Spyros, mi hermano.

—Pues ya conozco a toda su familia.

28

El guarda fue puntual. A las once llegó con su motocicleta a la puerta del monasterio, donde ya lo esperaban.

Spyros había insistido en adelantarse para inspeccionar con tranquilidad las inmediaciones y conocer las características del terreno; no quería dejar nada a la improvisación. Esa mañana llevaba consigo una cámara de fotos con un potente objetivo. Cualquier detalle, por insignificante que pareciese, podría resultar de gran importancia en la búsqueda.

—Buenos días —saludó el guarda.

—Buenos días, señor Solano —Sara le devolvió el saludo—. Hemos sido todos muy puntuales.

—La puntualidad es una virtud y en mi trabajo, mucho más. Hay que cumplir los horarios para no hacer esperar a las visitas.

—Quiero presentarle a mi familia. Mi hermano Spyros y mi esposo, el doctor Yorgos Poulianos. Ya le hablé ayer de ellos.

Ni a Yorgos ni a Spyros les pasó por alto que Sara se refiriese a Yorgos como su esposo, pero ambos se abstuvieron de hacer comentario alguno. Tal vez era mejor así, se dijo Spyros. Un joven y feliz matrimonio y un familiar en viaje turístico que visitaban el monasterio de San Juan de la Peña no levantarían sospechas. No estaba mal pensado.

—Cuando ustedes quieran nos ponemos en camino —dijo Solano—. Tardaremos unos veinte minutos, como le comenté. El paisaje hasta allí es muy bonito, les va a gustar.

Cruzaron por delante de la fachada del monasterio y se dirigieron hacia la parte este. Subieron por una escalera y salvaron un pequeño desnivel. Desde allí enfilaron una estrecha vereda, una senda abierta entre pinos, hayas, tilos y avellanos que a veces se estrechaba y los obligaba a cruzar por un bosque bastante cerrado. Las vistas de la montaña y la espectacularidad de la vegetación convirtieron el trayecto en un agradable paseo. Desde el camino que seguían era posible distinguir al fondo algunos de los picos pirenaicos, como el Midi d’Ossau, las Blancas de Borau y el Anayet.

—Como pueden ustedes comprobar, el ambiente de esta zona es bastante húmedo —comentó el guarda—. Se debe a la abundante vegetación y a los muchos manantiales que brotan entre la espesura. También por las inmediaciones del monasterio hay bastantes manantiales, incluso dentro, como el que vieron en el claustro —precisó—. De esa fuente, que brota de la misma roca, se abastecían los monjes que habitaban el monasterio.

—Llegar aquí en invierno debe de ser complicado, porque supongo que nevará bastante —observó Sara.

—Desde luego que sí. En invierno, cuando nieva es imposible hacerlo por la carretera que sube desde Santa Cruz de la Serós, por la que han venido ustedes. Hay que tomar desde Jaca la carretera de Bernués, que también está llena de curvas, llegar al monasterio nuevo, bajar hasta el viejo y desde allí hasta la cueva, pero si hay demasiada nieve hay que bajar a pie. Por cierto, ¿de qué conocían ustedes la cueva de Santa María de Gótolas?

—No la conocíamos, pero unos amigos nuestros estuvieron por aquí el año pasado visitando el monasterio y nos hablaron de ella —mintió Sara—. Les llamó mucho la atención y cuando se enteraron de que nosotros veníamos insistieron en que no dejásemos de verla. Como mi esposo es profesor de Historia Antigua y arqueólogo, enseguida se apuntó. Ya sabe usted cómo son estos sabios —bromeó Sara.

—Es un recinto muy humilde, pero bastante curioso. Y en cuanto a los paisajes, seguro que sus amigos debieron de comentarles algo.

—Pues sí, lo hicieron. Nos dijeron que el monasterio de San Juan era algo único y que los paisajes de los alrededores eran espectaculares. Y no exageraron, no, ni en lo del monasterio ni en lo de los paisajes.

—¿De dónde viene el nombre de Gótolas? —preguntó Yorgos.

—Dicen los expertos que procede del latín gothus —respondió Solano.

Yorgos se esforzó por disimular la sensación que lo asaltó al escuchar la respuesta del guarda. El nombre venía a confirmar, al menos de momento, lo que él había logrado descifrar.

—Es decir, de la palabra godos.

—En efecto —confirmó el guarda—. De hecho, al barranco que hay frente a la cueva lo llaman barranco de Gótolas o barranco de los Godos. —Spyros y Sara se miraron; allí estaba el barranco—. Algunos dicen que el nombre se debe a una batalla que hubo por estas inmediaciones contra unos invasores godos. Es muy posible que al principio la cueva fuese un lugar de culto pagano dedicado a la madre Tierra y que más tarde lo convirtieran en un oratorio cristiano, lo mismo que se dice del santuario de San Cosme y San Damián y del de Santa Elena. Cuando entremos verán que hay un altar de ladrillo y que a su izquierda hay una hendidura no muy grande por la que sale una pequeña corriente de aire, como si la tierra respirara. Si se pone delante un mechero o una vela, la llama se apaga.

«… Allí donde se siente el hálito de la tierra…»: Yorgos recordó el texto del pergamino y el corazón le dio un vuelco. Ahora estaba seguro de que iban en la dirección correcta. Miró a Sara y a Spyros y ambos entendieron el significado de su mirada.

—Pero todo eso son conjeturas —prosiguió Solano—, lo del santuario pagano, quiero decir. Lo que sí parece documentado es que, allá por los comienzos del siglo XI, en la cueva habitó san Íñigo de Calatayud, un monje del monasterio de San Juan que se retiró de la vida en comunidad y que después fue abad de otro monasterio, el de San Salvador, en Oña, por petición del rey navarro Sancho III el Mayor, que fue a pedírselo en persona.

«Y cuando sea hendida la piedra bajo la bóveda de roca que veló el sueño del abad…». Los datos parecían cada vez más concluyentes y todos apuntaban en el mismo sentido. Yorgos prestaba gran atención a las palabras del guarda, pero procuraba aparentar tranquilidad, algo que estaba lejos de sentir.

—Como les digo —continuó el guarda—, dentro de la cueva hay un pequeño altar cristiano. Sobre él hay un retablo de tres calles con los bajorrelieves de la Inmaculada Concepción flanqueada por la imagen de san Íñigo y otro santo que los expertos identifican como san Indalecio, también aragonés para más señas. El retablo es de piedra arenisca, de las canteras de Botaya, un pueblo que está cerca del monasterio. Se ha vuelto verdosa posiblemente a causa de la humedad. El retablo está algo deteriorado, le falta el pináculo derecho y parte del remate superior, y a la imagen de la Inmaculada y a la de san Indalecio les falta la cabeza.

—¿De qué época es? —se interesó Yorgos.

—Tengo entendido que de principios del siglo XVII.

—¿Es muy grande? La cueva, quiero decir.

—No, es pequeña, poco más de diez metros cuadrados, y bastante irregular. Pero enseguida lo van a comprobar ustedes mismos porque ya hemos llegado.

Frente a ellos, en la pared rocosa, una vieja puerta cerraba a medias la entrada a una cavidad abierta en el macizo, una gran grieta que se ensanchaba en el interior de la piedra. Unas toscas dovelas, casi desencajadas, semejaban un primitivo arco por encima del cual continuaba la fisura de la roca. Aquel solitario y desolado oratorio tenía algo extraño, distinto; la belleza y la grandiosidad del paraje circundante contribuían a imprimirle un halo de austeridad del que emanaba un inexplicable misterio.

Cuando el guarda empujó la puerta y los invitó a pasar sintieron que allí dentro se percibían unas vibraciones especiales. Tal vez fuesen resultado de la tensión acumulada por lo que para ellos era la constatación de haber llegado al umbral de la tercera puerta del misterio que se habían propuesto desvelar. Se quedaron parados en la entrada y guardaron un expresivo silencio.

Alguien había puesto en el altar un jarrón de barro con unas flores, ya marchitas; a ambos lados, encajadas en sendas botellas, había dos velas a medio consumir. La escasa luz que llegaba del exterior mantenía la cueva en una semipenumbra.

Yorgos avanzó unos pasos y observó durante un rato el retablo, a cuya izquierda, en la pared rocosa, se encontraba la abertura que había mencionado el guarda. Se acercó y colocó una mano delante del agujero; enseguida notó una leve y fresca brisa. «El aliento de la tierra», pensó. Llamó a Sara y a Spyros y los invitó a poner una mano en la abertura. Ambos sintieron el frescor del aire que salía por el conducto.

Solano, el guarda, sacó un mechero y lo colocó cerca de la oquedad; la llama del encendedor comenzó a oscilar hasta que se apagó.

—Dicen que se comunica con la cueva de los Moros —comentó—, pero yo creo que eso es pura invención porque esa gruta está muy lejos de aquí.

Encendió de nuevo el mechero y prendió los pabilos de las velas. La cueva se llenó con la luz anaranjada de las candelas.

* * *

Encontraron un restaurante con una terraza cubierta y decidieron comer allí, cerca de la ciudadela y de la catedral, en pleno centro histórico de Jaca. El día era agradable e invitaba a comer al aire libre. Por la calle paseaban algunos turistas en busca, como ellos, de algún sitio en el que reponer fuerzas. Un matrimonio con dos hijos adolescentes, un chico y una chica, ocuparon una mesa cercana. La madre, una mujer joven y bastante guapa, comenzó a ojear una guía turística mientras el marido revisaba la carta. Al poco, unos italianos se colocaron en una de las esquinas de la terraza, que se fue llenando con la llegada de más personas, extranjeras en su mayoría.

Fueron atendidos los primeros. Spyros encargó unos entrantes ibéricos, una ensalada y cordero lechal para los tres. También pidió que les trajesen una botella de tinto de crianza de Somontano. El vino, la ensalada y los aperitivos se los sirvieron enseguida.

—Estoy seguro de que hemos llegado al final de la búsqueda —comentó Yorgos—, pero ahora viene lo más difícil.

—Es decir, encontrar la famosa clave que nos abrirá la última puerta —añadió Sara.

—Las puertas se abren con llaves, no con claves, y bastantes claves hemos tenido hasta ahora, así que… —dijo Spyros.

—Un momento, Spyros —interrumpió Yorgos—, repite lo que has dicho.

—¿Qué quieres que repita? ¿Que ya ha habido bastantes claves?

—No, lo anterior.

—Que las puertas se abren con llaves.

—Exacto, eso es. ¿Cómo no me había dado cuenta?

—¿Le importaría al señor profesor dejarse de acertijos y decirnos qué es eso de lo que no se había dado cuenta? —preguntó Sara.

—De algo tan sencillo como una simple llave —respondió Yorgos.

—Perdona, cariño, pero ahora lo entiendo menos.

Yorgos sonrió.

—Veréis. Llave, en latín, se dice clavis. De clavis a clave solo hay un paso. ¿Os acordáis de lo que dice el pergamino en el texto del principio? Os lo recordaré: «allí donde se siente el hálito de la tierra se manifestará la clave —recalcó la palabra— que hará brillar a los que bebieron la sangre del sacrificio».

—¡Claro! —exclamó Sara—. Ahora lo veo: donde se siente el hálito de la tierra, es decir, en la cueva de Gótolas, está la clave que buscamos, y esa clave es…

—Una llave —concluyó Spyros.

—¡Bravo! ¡Premio para los señores! Ahora ya sabemos qué es lo que tenemos que buscar: una simple, sencilla y humilde llave.

—Que debe de estar escondida en algún lugar del agujero por el que sale el aire —añadió Spyros.

—Eso sería demasiado evidente. El agujero no es muy grande y seguro que más de uno habrá tenido la tentación de introducir la mano por simple curiosidad para comprobar hasta dónde le llega el brazo —argumentó Sara—. Los autores del pergamino han mostrado ser demasiado precavidos como para pasar por alto un detalle así y debieron de prever que eso podía ocurrir. No, no creo que la llave esté en el agujero.

—Parece razonable —admitió Yorgos—, pero si la llave no está en el agujero, lo más probable es que esté enterrada en el suelo.

—Tampoco, por ahí es por donde empezaría a cavar cualquiera que anduviese buscando algo en la cueva. La llave está en una de las paredes —afirmó Spyros.

—¿Y por qué no en el techo? —replicó Yorgos.

—Muy sencillo —repuso Spyros—. Si escondieron la llave en el techo, es lógico suponer que tuvieron que hacer un agujero en la roca, agujero que después debió ser tapado para disimular el escondrijo. ¿Estamos de acuerdo? Pues bien, para tapar el hueco es muy probable que usaran alguna piedra del tamaño del agujero y que la aseguraran con argamasa para evitar que se desprendiera y dejara así al descubierto la abertura, con el consiguiente peligro de que la llave cayera al suelo. ¿Me seguís? Sin embargo, habéis comprobado que esta zona es muy húmeda y desconocemos qué filtraciones puede haber por el interior de la roca. Recordad que en el monasterio hay un manantial que brota de la misma piedra. —Tomó su copa y dio un sorbo de vino—. Nuestros misteriosos escondellaves no eran tontos y sabían que la humedad o el agua podían hacer que la argamasa se deshiciera, dando al traste con todos sus afanes. ¿Cómo evitar esto? De un modo muy sencillo: puesto que el techo no era un lugar seguro, el agujero del aire parecía demasiado evidente y el suelo es donde primero se buscaría, solo les quedaban las paredes.

—Además —apoyó Sara—, el pergamino lo dice bien claro: «Y cuando sea hendida la piedra bajo la bóveda de roca que veló el sueño del abad». Es decir, bajo la bóveda, no en la bóveda, y la bóveda es el techo, lo que significa que la llave está en una de las paredes, como dice Spyros.

—Pues vamos a tener trabajo —se lamentó Yorgos.

—Bueno, quizá no tanto —objetó Sara—. Si tenemos en cuenta la mente tan minuciosa de quien escribió el texto, no es de extrañar que buscara un buen lugar para esconder la llave y parece claro que las paredes lo son. Pero observad que jamás han dejado nada al azar, todo lo que hemos sacado en claro del pergamino ha sido preciso, porque quienquiera que lo escribiese quería señalar el lugar exacto en el que se encuentra lo que buscamos. Es decir, no parece que tenga sentido que hasta ahora todo haya estado medido y de pronto las cosas sigan otro curso… Hay tres paredes bastante irregulares, como hemos podido ver, y rastrearlas no es tarea que se haga en unos minutos. Además, quien escribió el pergamino no podía prever en qué momento de la historia se buscaría el tesoro y, desde luego, era imposible que imaginase que existirían detectores de metales capaces de encontrar llaves enterradas. Es probable que el redactor pensara que quien fuese capaz de llegar hasta el punto en que nos encontramos es porque se había hecho merecedor de tal premio y la mano de Yahveh lo había guiado; eso es lo que casi con toda seguridad debió de pensar. Conclusión: tenían que facilitarle la búsqueda, ya de por sí bastante complicada. ¿Cómo hacerlo? Dando una clave más que indicase el lugar exacto en el que había que buscar; como todas las anteriores, esa clave está en el pergamino. Os refresco la memoria: «Y cuando sea hendida la piedra bajo la bóveda de roca que veló el sueño del abad, allí donde se siente el hálito de la tierra, se manifestará la clave», etcétera, etcétera.

En ese momento llegó un camarero con una cazuela de barro en la que humeaba el cordero asado. Cuando se alejó, Sara se inclinó sobre la mesa y se acercó a ellos, como si quisiera decirles algo en tono confidencial.

—El pergamino dice «allí donde se siente el hálito de la tierra» —repitió— y hemos llegado a la conclusión de que la llave está en una de las paredes. ¿De acuerdo? Pues ese «allí donde se siente el hálito de la tierra» lo que quiere decirnos es que la dichosa llave está en la pared del agujero por el que sale el aire. En ella es donde debemos buscar. Esta tarde no debe de haber casi nadie, es día de descanso y no hay visitas al monasterio, así que si no nos entretenemos mucho con este estupendo asado, podemos acercarnos y rastrear con el detector. ¿Qué os parece?

—Que estoy de acuerdo contigo —convino Yorgos—. Algo me dice que hoy es nuestro día de suerte.

Terminaron de comer y se levantaron de la mesa. Los ojos ocultos bajo sendas gafas de sol de dos hombres sentados en el extremo opuesto de la terraza los siguieron con la mirada hasta que se perdieron de vista. Al poco, otros dos individuos salieron del interior del restaurante y se dirigieron a un coche aparcado en las inmediaciones. Uno de ellos era de complexión maciza, no muy alto, con la cabeza rapada y el cuello, en la base del cráneo, tatuado con una tela de araña en la que habían quedado apresadas lo que podrían ser unas iniciales; el otro, delgado y de aspecto fibroso, también lucía un tatuaje, pero en el antebrazo derecho, donde era visible la figura de un dragón. Los individuos de las gafas de sol observaron cómo los tatuados se subían al coche. Unos instantes después salieron también del restaurante y caminaron despacio hasta una moto de gran cilindrada.

29

Oculta tras la desvencijada puerta de madera de la cueva, Sara observaba con atención para advertir sobre la posible presencia de gente en el exterior. En el fondo, de pie delante del hueco por el que se filtraba el aire, Spyros manipulaba un detector de metales conectado a un pequeño ordenador portátil que Yorgos, sentado en el suelo, sostenía sobre las piernas.

—¿Lo tienes? —preguntó Spyros.

—Un momento, enseguida estará listo —respondió Yorgos mientras tecleaba unas órdenes—. Ya está, podemos empezar.

Spyros se puso unos cascos y comenzó a mover el plato en sentido horizontal por la base de la pared. Poco a poco fue subiendo el aparato por la superficie rocosa para que no quedase ningún trozo de superficie fuera del barrido del detector. Cuando llegó a la altura de la pequeña chimenea por la que salía la corriente de aire se detuvo un instante e introdujo el brazo en la oquedad para no dejar pasar por alto ningún resquicio en el que pudiese estar oculta la llave. Como Sara había previsto, no encontró nada. Luego continuó la exploración.

—Deberías subirte al altar para examinar con más comodidad la parte de arriba —sugirió Yorgos.

—Esto parece muy frágil y es probable que se derrumbe si me subo encima. No es una buena idea, Yorgos, no podemos ir por ahí destrozando cosas y dejando pistas.

—¿Tienes otra idea mejor? No podré manejar el ordenador si tengo que sostenerte sobre los hombros. Deberíamos haber traído una escalera.

—No hará falta, Sara puede subirse sobre mí.

—Pero si viene alguien, no podré avisaros —intervino Sara.

—Si alguien nos ve, le diremos que somos arqueólogos y estamos estudiando la cueva. Además, no parece que haya nadie por aquí.

Sara dejó el puesto de vigilancia y se subió sobre los hombros de Spyros. Yorgos le dio el detector y le indicó cómo debía manejarlo. Spyros se puso de pie; Sara colocó el plato de detección sobre la roca de la pared y comenzó a moverlo a izquierda y derecha mientras subía poco a poco, como le había visto hacer a Spyros. Yorgos permanecía atento a la pantalla del ordenador. De pronto, próximo ya al techo, el sonido del buscador aumentó y en el ordenador aparecieron una serie de líneas entrelazadas que formaron un gráfico tridimensional.

—¡Aquí hay algo! —dijo Sara.

—Lo veo. Voy a convertirlo en imagen.

Yorgos introdujo una serie de órdenes para interpretar las señales procedentes del detector y la pantalla del ordenador mostró un objeto de forma alargada e imprecisa.

—Observa. —Yorgos se lo mostró a Spyros.

—¿Qué puede ser?

—No lo sé. Sara: pulsa el microprocesador y gira la imagen a ver si conseguimos averiguarlo. Así, despacio, un poco más. Ahí, no lo muevas. Mira, Spyros.

—Eso parece una llave.

—No parece una llave, es una llave. Ya puedes bajar, Sara. Tenías razón, era aquí donde teníamos que buscar.

—No está muy profunda. Si el ordenador no se equivoca, el sensor indica que está a unos cuarenta centímetros.

—Tenemos que sacarla antes de que se haga más tarde. Sara, tienes que volver a tu puesto de vigía. Spyros y yo tenemos un trabajito que hacer. ¿Trajiste las herramientas?

—Está todo en la bolsa —respondió Spyros.

—Hay que buscar una fisura. La pared es de roca, pero para meter la llave ahí tuvieron que agrandar alguna grieta o aprovechar algún hueco existente y después taparlo para que no se notase.

Yorgos abrió una bolsa negra y sacó una linterna. La enfocó hacia el lugar en el que habían localizado la llave y un potente haz de luz iluminó la pared. A simple vista no apreciaron nada que pudiese indicar que la roca había sido excavada.

—Si la llave está ahí dentro es porque alguien la ha metido de algún modo, no puede estar incrustada en el interior de la roca como si fuese Excalibur, la espada del rey Arturo —dijo Spyros—. Tiene que haber algún surco, algo que nos indique cómo la escondieron.

—Desde aquí no vamos a ver nada. Sara, te vamos a necesitar de nuevo. Toma esta navaja y examina la pared centímetro a centímetro hasta que encuentres alguna hendidura. Ponte los guantes. Yo alumbraré con la linterna.

Yorgos le dio una pequeña navaja para que pudiese escarbar y unos gruesos guantes de trabajo para que se protegiera las manos. Sara se subió de nuevo a los hombros de Spyros y comenzó a revisar con atención el trozo de la roca tras el que se suponía que estaba la llave. Los tres guardaban un completo silencio, roto tan solo por el sonido metálico de la navaja con la que Sara arañaba cada pequeña desigualdad de la superficie de la pared, pero no parecía que hubiese nada semejante a una fisura que delatara que allí se había encajado un trozo de roca o una piedra.

—No encuentro nada —se lamentó Sara—. Parece que aquí la roca es toda de una pieza, no hay grietas.

—Tiene que haber algo, sigue buscando —la instó Yorgos.

—¡Un momento! ¡Aquí parece que hay una fisura!

Comenzó a raspar con la punta de la navaja y al hacerlo empezó a caer arenilla. Yorgos puso la mano, recogió parte del polvo que se desprendía y lo examinó.

—Esto es argamasa —dijo.

—Y la argamasa no crece en las rocas como si fuera musgo —subrayó Spyros.

Sara continuó removiendo en el mortero y de pronto la navaja se hundió en una rendija.

—¡Aquí, es por aquí! —exclamó con nerviosismo—. Creo que lo he encontrado. Dame el cincel y el martillo.

Yorgos le dio las herramientas y Sara golpeó la rendija hasta que logró hacer un surco profundo a lo largo de una línea horizontal de unos treinta centímetros de longitud justo por encima de su cabeza. Luego continuó abriendo hueco hasta que las fisuras de la pared cerraron un perímetro irregular de unos treinta centímetros de ancho por unos veinte de alto. Continuó profundizando en las fisuras hasta que entendió que ya no había más argamasa. La linterna iluminó el trabajo ya terminado.

—Bueno, parece que hemos llegado a buen puerto —comentó Spyros—. Hermanita, ya puedes bajarte. Si alguna vez decides dejar los negocios, te puedes ganar la vida como cantera. Bien, ahora viene lo más complicado: sacar el bloque. Tendrás que subirte sobre mí —le dijo a Yorgos—. Tú tienes más fuerza que Sara.

—De acuerdo. Cogeré las palanquetas para desencajarlo.

Sara alumbró el techo con la linterna. Yorgos se puso los guantes y se subió a los hombros de Spyros. Introdujo dos palanquetas de hierro en las hendiduras que había abierto Sara y comenzó a moverlas con fuerza a izquierda y derecha hasta que notó que el bloque adquiría holgura. Repitió la operación un par de veces más para asegurarse de que podría extraer la piedra. Le dio las palanquetas a Sara e introdujo los dedos en las fisuras superior e inferior para hacer bascular la piedra. Después hizo lo mismo en las hendiduras laterales al tiempo que tiraba hacia sí. Tras varios intentos notó que la piedra se movía con más facilidad y que se había desplazado un par de centímetros. Se detuvo, respiró varias veces y se concentró. Sujetó con fuerza los bordes que sobresalían de la roca y tiró de ellos poco a poco. El bloque de piedra cedió algo. Yorgos se detuvo de nuevo. Si no hubiese llevado puestos los guantes no habría podido hacer lo que estaba haciendo porque las manos le sudaban de puro nerviosismo. Sara y Spyros callaban, atentos a lo que ocurría sobre sus cabezas. «Una vez más», se dijo Yorgos. Aspiró todo el aire que pudo y agarró otra vez el bloque. Tiró con fuerza y casi se cae de los hombros de Spyros porque la piedra cedió por completo.

—¡La tengo, la tengo! —casi gritó con la piedra sujeta sobre el pecho.

—¡Bien! —exclamó Spyros.

—Cógela, Sara, con cuidado que pesa bastante. Dame la linterna, voy a ver si hay algo dentro del agujero.

Dirigió el haz de luz hacia el interior de la oquedad en la que había estado encajado el trozo de roca y metió la mano. Sacó más arena de argamasa y descubrió que al fondo del hueco había algo. Lo extrajo con cuidado y se lo dio a Sara. Después volvió a meter la mano en el agujero, pero no encontró nada más.

—Bájame, Spyros.

Sara sostenía lo que Yorgos acababa de darle: una vasija de arcilla de forma cilíndrica de algo más de un palmo de longitud y unos siete centímetros de diámetro. Tenía una abertura en uno de los extremos taponada con un cilindro de corcho rodeado de cáñamo y sellada después con una gruesa capa de cera que con el tiempo había formado una masa compacta y dura. La dejaron en el suelo y pusieron en marcha el detector. Cuando el plato estuvo encima de la vasija, el sonido que avisaba de la proximidad de metales sonó con más intensidad y la figura de la llave apareció en la pantalla del ordenador.

—Aquí está, miradla bien porque esta es la llave que nos abrirá la última puerta secreta de Sefarad. Ahora hay que volver a colocar esto en su sitio —Yorgos señaló el trozo de roca que había extraído.

Encajaron la piedra en el hueco y taparon las rendijas con cemento rápido que Spyros preparó; luego las cubrieron con arena del suelo de la cueva para disimular el cemento y darle una apariencia similar al color y la textura de la pared rocosa. Después volvieron al hotel.

* * *

—¿Señor Zudit? Soy yo —dijo el sujeto del tatuaje en el cuello—. Acaban de marcharse. Hemos podido oír todo lo que han hablado y sabemos que han encontrado una llave. Sí, esté tranquilo, no hay posibilidad de que descubran los micros, ni el de la cueva ni el de la habitación. Están bien disimulados. No, no los perderemos de vista. Ahora mismo volvemos a la ciudad.

Cerró el móvil. Mientras, su compañero, el del dragón en el brazo, sacó un diminuto micrófono de uno de los huecos existentes entre las dovelas de la entrada de la cueva.

* * *

—Shalom, Moshé, soy Yisroel. ¿Qué noticias tenéis?

—Shalom, señor. Los cuervos de Natán acaban de emprender el vuelo en pos de las palomas. Apenas hemos oído el sonido del coche que se alejaba hemos entrado en la cueva.

—¿Pusisteis el micrófono en la habitación del hotel?

—Sí. Los esbirros de Natán también lo han hecho, pero los muy imbéciles no han descubierto que nosotros nos habíamos adelantado. Por eso nos hemos enterado de que hoy iban a visitar la cueva y de nuevo fuimos más rápidos que la gente de Natán. Hemos averiguado que las palomas han encontrado una llave.

—¿Una llave? ¿Estás seguro?

—Totalmente.

—Es decir, que esos aprendices han llegado más lejos que nuestros sabios especialistas. Deben de ser muy buenos. Ahora tendréis que vigilar a los cuervos para que no la roben.

—No creo que sean tan torpes como para hacer eso. Suponemos que esperarán a que terminen la búsqueda. Será entonces cuando intenten quitarles lo que encuentren, pero ahí estaremos para que no lo consigan, porque antes se lo quitaremos nosotros.

—Muy bien, Moshé, pero exijo mucha precaución, adviérteselo también a Shamir. No me importa lo que hagáis ni cómo lo hagáis, pero sea lo que sea, hacedlo con discreción, limpieza y profesionalidad, sin rastros que se puedan seguir. No quiero escándalos que alerten a la policía y nos pongan en un aprieto. Ya sabéis que a los Siervos no nos gusta nada el ruido ni que nuestro nombre se mezcle con asuntos incómodos.

* * *

Yorgos sujetaba con una mano la vasija cilíndrica mientras con la otra trataba de eliminar, con la ayuda de la navaja, el tapón de arcilla y cera que sellaba la boca del recipiente. Giraba poco a poco la vasija y arrancaba con cuidado pequeños trozos de la capa de cera hasta que consiguió limpiarla por completo. Después emprendió la tarea de quitar el barro que taponaba la abertura, también endurecido por el paso del tiempo. Clavó la punta de la navaja en el centro del disco de arcilla y fue ahondando con pequeños movimientos de giro a izquierda y derecha hasta que la hoja de acero logró traspasar la compactada masa de arcilla. Después fue raspando hasta conseguir eliminar el tapón de barro y los restos pegados a los bordes de la boca de la vasija. Sara y Spyros observaban con nerviosismo la operación de limpieza. Estaban a un paso de entrar en el secreto que los llevaría a encontrar lo que andaban buscando y no podían sustraerse a la trascendencia del momento.

Yorgos colocó la boca del recipiente a la altura de los ojos, introdujo unas largas pinzas y comenzó a tirar con sumo cuidado. Al poco, una forma redondeada cubierta de polvo apareció en la abertura. Era el ojo de la llave. Yorgos miró a Sara; después, a Spyros. Una y otro lo miraron a él a su vez, pero ninguno pronunció una sola palabra.

Tiró decidido de las pinzas y la llave quedó a la vista. Una amplia sonrisa apareció en los rostros de los tres.

—No parece que tenga quinientos años —comentó Sara.

—La vasija de arcilla la ha preservado de la humedad —explicó Yorgos—, por eso se ha conservado tan bien, por eso y porque los que la guardaron aquí dentro sabían lo que hacían. Mirad.

Spyros cogió la vasija y observó el interior con una linterna.

—Está vidriado.

—Es verdad, parece de cristal verde —confirmó Sara.

—Eso es porque contiene óxido de cobre —precisó Yorgos.

—Pero ¿por qué la han vidriado solo por dentro?

—Eso no lo sé, quizá para no llamar la atención si alguien lo descubría. Un cilindro de arcilla vidriada de este tamaño no debía de ser algo de uso común. Es evidente que la técnica del vidriado ha impedido que la humedad llegara al interior. Debemos agradecérselo a quien se le ocurrió; de no haber sido así, la llave habría estado irreconocible.

—¿Será la llave de alguna de las casas de Toledo que los judíos se llevaron consigo con la esperanza de abrir las puertas de su hogar cuando volviesen? —preguntó Spyros mientras pasaba una mano por la tija de la llave, como si la acariciara.

—Eso no es más que una leyenda, Spyros —le respondió Sara—. Cuando los Reyes Católicos expulsaron a los judíos, las llaves de sus casas se las quedaron los cristianos que las compraron por un puñado de monedas o las robaron sin el menor escrúpulo. Ninguno de los expulsados pudo llevarse consigo la llave de su casa. Casi no pudieron llevarse nada…, salvo el dolor de ser expulsados de su tierra… Voy a limpiarla un poco.

Sara cogió un pañuelo y comenzó a quitar el polvo que cubría la llave. Empezó por el paletón; después, el astil.

Al limpiar el ojo fue cuando lo descubrió.

30

En una de las caras del ojo de la llave se percibían unas muescas, visibles gracias al contraste entre el tono oscuro del hierro y el polvo amarillento incrustado durante cinco siglos. En la parte derecha del anillo, siguiendo la curvatura, había tres signos grabados de arriba abajo; en la inferior, otros cuatro dispuestos de manera horizontal.

—Yorgos, tienes que ver esto —dijo Sara.

Yorgos observó las marcas con la ayuda de una lupa. Después dibujó los signos en un cuaderno, primero los grabados en la parte derecha del anillo:

Luego, los de la parte inferior:

Estudió los dibujos para intentar descifrar su significado. Al cabo de un rato levantó la vista del cuaderno.

—Esto es arameo antiguo —afirmó.

—Tú eres experto en estas cosas, seguro que sabrás lo que significan —apuntó Spyros.

—Son letras, pero no sé qué significan… No sé si voy a ser capaz de encontrar una explicación.

—¡Pues claro que la encontrarás! —exclamó Sara con decisión—. Este no es el final, sino un escalón más, tal vez el último, y tú lo vas a subir como has hecho con los anteriores. Si los que grabaron esto eran gente sabia, tú lo eres mucho más y lo has demostrado porque has interpretado lo más difícil del pergamino y no te has equivocado. No estamos aquí por casualidad, sino porque tú nos has mostrado el camino y nos has traído, así que, señor profesor, olvídate de tirar la toalla porque ni Spyros ni yo vamos a permitirlo. Si no lo aclaras hoy, lo harás mañana, o pasado, o dentro de unos meses, da igual, y si es necesario, volveremos a Salónica hasta que hayas podido desentrañar este último misterio. Ahora estamos cansados, así que salgamos a distraernos un poco, que buena falta nos hace.

—Sara tiene razón —secundó Spyros—. De no haber sido por ti no habríamos llegado tan lejos, probablemente ni nos hubiésemos movido de Salónica, porque no habríamos sabido dónde ir. Demos un paseo por la ciudad, tomemos unas copas y después, a cenar. Tengo entendido que la cocina jacetana es bastante buena y yo necesito renovar la carta de mi restaurante.

—De acuerdo —aceptó Yorgos—, pero no creo que eso arregle nada. Yo no…

—Estás bloqueado, eso es lo que te pasa —interrumpió Sara—. Olvídate de todo, déjalo estar. Mañana lo verás más claro y seguro que encuentras una respuesta. Y si no la encuentras, tampoco pasa nada, no se va a hundir el mundo por eso. Míralo de esta manera, Yorgos: nos hemos entretenido tratando de resolver un enigma y hemos aprovechado la ocasión para conocer España.

—Olvidas una cosa: que hay dos muertos en el camino.

—Ninguno de nosotros tiene la culpa de esas muertes —objetó Spyros—. Si en esta historia hay un culpable, es Natán Zudit.

—No he olvidado esas muertes ni he pretendido dar la sensación de haberlo hecho —manifestó Sara—, pero, como dice Spyros, ninguno de los tres tiene la culpa. También yo he sufrido las consecuencias.

* * *

El tiempo invitaba a pasear. Jaca era una ciudad alegre, incluso algo bulliciosa. Las calles del centro estaban llenas de gente, turistas en su mayoría, que hacían compras en las tiendas de recuerdos o se agolpaban en los bares para tomar unos vinos y unas tapas. Cuando empezó a oscurecer, las terrazas comenzaron a llenarse de extranjeros que, aunque acostumbrados a cenar a hora temprana, acababan por sumarse a ese hábito tan español de tomar un aperitivo antes de la comida.

Animados por Sara desistieron de tener una cena convencional y optaron por el tapeo, una costumbre cuyas excelencias había alabado sir Francis McGhalvain.

Durante unas horas recorrieron tabernas y mesones hasta que, bien entrada la noche, decidieron retirarse. Durante ese tiempo Yorgos se había mostrado parco en palabras y con aire distraído. Sara sabía que ese proceder reservado significaba que su mente andaba en búsqueda de una respuesta a la situación en que se encontraban, un callejón con una única salida, cerrada por unos misteriosos signos cuyo significado solo él, Yorgos, era capaz de desvelar. En un momento en que se quedaron solos se acercó a él y lo besó con suavidad. Deseaba estudiar su reacción al beso. Cuando él se lo devolvió con la misma calidez, Sara supo que todo iba bien y que tanto ella como Spyros debían dejarlo en su mundo de abstracción. Estaba allí con ellos, pero su mente vagaba por sus propios espacios. Sabía que era fuerte y que no iba a cejar en el empeño, a pesar del aparente desánimo.

Sara pensó que tuvo mucha suerte el día que lo conoció. Él había conseguido devolverle el deseo de amar y ser amada, un sentimiento que creía perdido. Jamás había sentido por nadie lo que sentía por él, lo quería tanto que a veces le daba miedo ser tan feliz. Yorgos la había transformado, la había hecho ver que en la vida no todo es perfecto, que hay muchos mundos escondidos en este y que no siempre acertamos a verlos. Recordó la frase de Rabindranath Tagore que él le citó una vez que ella se encontraba bastante decaída por un problema para el que no acababa de encontrar la solución: «Si lloras por haber perdido el Sol, las lágrimas no te dejarán ver las estrellas». Se lo dijo en bengalí.

De regreso al hotel, Spyros les contó que durante todo el día había tenido la sensación de que los estaban vigilando. Llevaba la llave consigo porque no estaba convencido de que el hotel fuese el lugar más seguro para guardarla; decidió que se sentiría más tranquilo si la notaba en el bolsillo interior de la cazadora que dejándola en la caja fuerte de la habitación.

—¿Es que has visto algo o a alguien que te hagan sospechar que nos están siguiendo? —preguntó Sara.

—No, pero mi olfato no suele engañarme. Y, por si las moscas, cuanto menos hablemos en las habitaciones, mejor. Recordad lo que ocurrió en Sotogrande.

—¿Crees que habrán puesto micrófonos aquí? ¿O cámaras? —preguntó Yorgos.

—No lo sé, pero más vale prevenir que curar. Si han colocado micros o cámaras, no nos vamos a enterar porque no tenemos modo de detectarlos.

Las palabras de Spyros despertaron el recelo de Sara, que rememoró el mal trago que pasó en Sotogrande.

—Voy a pedir que nos cambien de habitación —dijo con decisión—. Si lo que dices puede ser cierto, prefiero dormir en otro lugar. Alegaré cualquier cosa, que hay ruidos, que no me gusta la cama, que el de al lado ronca, no lo sé, pero no pienso dormir en esa habitación.

—Es una buena medida. Dale al recepcionista una generosa propina; eso suele obrar milagros. Yo me quedo en el mismo sitio porque no tengo la costumbre de hablar solo y, además, así no levantaré sospechas, si es que de verdad andan tras nosotros. No obstante, no quiero que os obsesionéis, tened en cuenta que no es más que una impresión mía y puedo estar equivocado.

—Para mí es una razón más que suficiente para cambiarme de habitación. No pienso arriesgarme a que me graben otra vez o a que escuchen todo lo que hablo.

—¿Y mañana? ¿Te cambiarás de nuevo?

—Si es necesario, sí. O cambiaré de hotel.

31

YORGOS no podía conciliar el sueño y decidió levantarse para no molestar a Sara, que dormía plácidamente a su lado. Se vistió en silencio y salió de la habitación procurando no hacer ningún ruido.

Saludó al recepcionista de guardia y salió a la calle, que a esa hora, las tres y media de la madrugada, estaba completamente desierta. Tampoco vio a nadie por las inmediaciones.

La proximidad de los Pirineos refrescaba la noche. Se abrochó la cazadora y deambuló por la ciudad durante un buen rato con el pensamiento ocupado en encontrar una solución al enigma de los signos grabados en la llave. Algo se le escapaba, algo que le rondaba por la cabeza aunque no acertaba a descubrirlo. Repasó varias veces cada uno de los pasos dados a partir de lo escrito en el pergamino y analizó otras posibles soluciones a las claves encontradas. No halló nada que indicase una posible equivocación en sus deducciones. Todo conducía hasta allí, hasta la cueva de Santa María de Gótolas; el hallazgo de la llave confirmaba que el camino seguido había sido el correcto. Sin embargo, en esos momentos tenía la sensación de encontrarse en un callejón sin salida. Habían encontrado la llave, sí, pero no lograba hacerla hablar, no conseguía sacarle la información necesaria para dar con lo que andaban buscando. Estaba convencido de que las letras no habían sido grabadas por capricho; no se trataba de un adorno sin más, significaban algo y ese algo era lo que él no conseguía descifrar. Un pensamiento impreciso le cruzó por la mente de modo fugaz y se perdió en una bruma sin aclararle nada.

Desde el momento en que Sara le mostró el pergamino sintió deseos de desvelar lo que ocultaba. Había intentado entrar en la mente del autor, confundirse con él para descubrir su manera de razonar, y eso, hasta el momento, le había dado buenos resultados. Ahora debía hacer lo mismo para esclarecer el misterio de los signos y salvar el último escollo que los llevaría al final de la senda. El camino hasta llegar al umbral de la tercera puerta secreta había sido una larga pendiente llena de dificultades y de peligros. Habían muerto dos personas, habían herido a Sara, los habían seguido y espiado y era más que posible que los esbirros de Natán Zudit continuaran tras sus pasos. Solo quedaba un peldaño que salvar, pero él se encontraba varado, sin atisbar un resquicio que le permitiera encajar las piezas del rompecabezas.

Volvió al hotel cansado de dar vueltas. Entró en la habitación procurando no hacer ruido y se acostó. Al poco cayó en un sueño intranquilo.

Todavía no alumbraban las luces del amanecer cuando se despertó de pronto. Se incorporó y encendió la luz de la lámpara que había junto a la cama.

—¡Claro, eso es! —exclamó—. ¡Qué imbécil y qué torpe he sido! ¿Cómo no me he dado cuenta antes? ¡Sara, Sara, despierta, he encontrado la solución, ya sé lo que significan los signos! ¡Despierta, Sara!

—¿Qué pasa? —preguntó Sara, sobresaltada al sentir que la sacudían para que se despertase.

—¡La solución, Sara, he encontrado la solución! —repitió, nervioso.

—¿La solución a qué? ¿De qué hablas? Me has asustado. ¿No puedes esperar a mañana? Son casi las seis, deberías estar durmiendo.

—No te enfades, cariño, pero es que ya sé lo que significan los signos que hay grabados en la llave —dijo Yorgos visiblemente alterado—. Lo hemos tenido todo el tiempo delante de las narices y no nos hemos dado cuenta, bueno, yo no me he dado cuenta, pero lo he encontrado, sé lo que son y qué significan. Son letras, es decir, son letras pero no son solo letras.

Sara se incorporó.

—Entonces, ¿qué son?

—Bueno, sí son letras, pero no son solo letras —repitió.

—Eso ya lo has dicho, pero no te entiendo. ¿Qué significa eso de que son letras pero no son letras?

—Es muy sencillo. Ahora te lo explico.

Yorgos se levantó, cogió su pluma y un cuaderno y volvió a la cama.

—¿Recuerdas los signos que tiene grabados la llave? Son letras arameas, de eso estoy seguro, pero son algo más, mucho más. Obsérvalas. Estas son las de la parte derecha del ojo de la llave.

Yorgos las reprodujo en el cuaderno:

—Y estas otras son las que están grabadas en la parte inferior.

Las dibujó debajo de las anteriores:

—¿No te dicen nada? —le preguntó.

Sara cogió el cuaderno y observó los dibujos trazados sobre el papel.

—Lo siento, cariño, pero para mí no tienen ningún sentido.

—Pues lo tienen, Sara, tienen mucho sentido, tienen todo el sentido, porque estos garabatos son letras del arameo arcaico; si están grabadas aquí, es porque significan algo. Fíjate en la disposición que tienen en la llave —repuso Yorgos con énfasis—. ¿No te sugiere nada?

Sara volvió a examinarlas.

—¿Qué es lo que me tiene que sugerir? No veo nada, absolutamente nada.

—Pues está clarísimo, Sara, la colocación está hablando, y las letras también.

Sara lo miró con atención.

—Yorgos, ¿te encuentras bien? —preguntó sonriente.

—Claro que me encuentro bien, muy bien, y aunque estoy completamente seguro de que esto es arameo arcaico, lo que importa no es que sea arameo, chino mandarín, suahili, lingala, yula o bambará; lo que nos interesa es el mensaje que transmite. El autor del códice ha dado muestras sobradas de ser muy amigo de las referencias a otras lenguas. Recuerda que en el pergamino se sirvió de los nombres de los meses en babilonio para hacernos llegar al hebreo. ¡Pues aquí ha hecho lo mismo, pero con el arameo y, como conozco su manera de proceder, estas letras nos van a decir dónde se encuentra el tesoro! ¿Lo entiendes ahora?

—No, ahora lo entiendo menos. No veo cómo vamos a encontrar nada a partir de estos signos, letras o lo que sean —repuso Sara señalando el cuaderno.

—Pues lo vamos a encontrar aunque no lo creas —replicó Yorgos, cuyo rostro no podía ocultar una manifiesta expresión de euforia—. Y te lo voy a mostrar.

Puso en marcha el ordenador portátil y se conectó a internet. Después entró en Google y buscó páginas relacionadas con las escrituras semíticas. Sara se sentó a su lado mientras él abría y cerraba documentos hasta que encontró lo que buscaba. En la pantalla apareció un cuadro con varias columnas. La primera, que servía de referencia para las demás, incluía una de las formas de escritura del alfabeto fenicio. Las seis columnas siguientes mostraban las diferentes fases evolutivas de la lengua aramea y sus correspondientes grafías, desde las más antiguas, como las de los documentos de Kilamuwa, que se remontaban al siglo IX a. C., a las que se empleaban en tiempos de Jesucristo, las más cercanas en el tiempo. La penúltima columna contenía el alfabeto hebreo, con los correspondientes nombres de cada letra, y la última era la transliteración de los anteriores sistemas de escritura al actual alfabeto latino.

—¿Ves? Arameo arcaico, ya os lo dije.

—Sí, ya sé que lo dijiste, nunca he dudado de que tuvieses razón, pero sigo como antes: no entiendo nada y no sé adónde quieres llegar.

—Hay que llamar a Spyros —dijo Yorgos con determinación.

—¿Llamar a Spyros? ¿Despertarlo a estas horas? ¿Quieres que nos tire por la ventana? Espera a que se haga de día y entonces le cuentas con tranquilidad todo lo que te dé la gana.

—Sara, no podemos esperar, hay que volver a Gótolas y debemos salir al amanecer para estar allí antes de que lleguen los visitantes del monasterio, pero primero tengo que explicaros esto.

Sara lo miraba atentamente. Sabía que su insistencia no era vana, sino que respondía a algo importante que había descubierto y necesitaba contárselo a ella y a Spyros. Conocía esa mirada y lo que se escondía tras ella.

Yorgos fijó sus ojos en los de Sara.

—No me crees, ¿verdad? —expresó con un deje de decepción.

Sara se acercó a él y lo besó suavemente.

—Claro que te creo, y no solo te creo sino que te admiro, admiro tu gran inteligencia…, pero por encima de todo, te quiero —sintió necesidad de decírselo—. Llamaré a Spyros, pero antes quiero que te relajes. No me gustan los científicos alterados, debes tranquilizarte… y quiero que lo hagas conmigo, no con el arameo —le dijo al oído.

En la mirada de Sara había un brillo alegre. Volvió a besarlo, esta vez con verdadera pasión. Yorgos respondió con el mismo ardor y ambos se fundieron en un abrazo que despertó en sus cuerpos sensaciones que los transportaron a mundos de hechizos en los que nada importaba, nada salvo el amor ardiente y el deseo de poseer y sentirse poseídos.

El cuerpo de Sara se estremeció al notar cómo la boca de Yorgos buscaba sus pechos para besarlos. Sus pezones respondieron a las caricias y una llamarada de calor la recorrió por entero. Cerró los ojos y se abandonó a la magia del amor voluptuoso, al deleite de los cuerpos unidos por el deseo, por el goce mutuo, el que brota con el brío de un venero joven y estalla con la fuerza y la impúdica libertad de quienes se entregan sin trabas al placer. Sintió cómo Yorgos penetraba en ella y todo su ser experimentó una explosión de deleite que la llevó a lugares que estaban más allá de la imaginación. Sus piernas rodearon el cuerpo de Yorgos y lo atrajeron hacia sí para sentir en toda su intensidad el calor de su amante, sus caderas comenzaron a moverse y poco a poco fue notando cómo un placer maravilloso se iba adueñando de toda ella, cada vez más, más, más, mientras ambos se decían palabras encendidas que solo los amantes conocen, palabras llenas de afecto, de cariño, de placer mundano, de deseos impudentes, palabras que hablaban de ellos dos, de sus cuerpos y del amor que ambos se profesaban. De pronto, el ímpetu del hombre se derramó dentro de ella y un grito rebelde, incontenible, escapó de la boca de Sara con toda la carga de deleite acumulado en aquel acto de pasión.

El cuerpo de Yorgos, todavía aprisionado por las piernas de Sara, se abandonó casi sin fuerzas sobre ella. Se acercó a su boca y la besó con dulzura. Sara permanecía con los ojos cerrados, abrazada a él. Abrió los ojos y acarició el rostro de Yorgos, que la besó de nuevo con la misma ternura de antes. En los ojos de Sara había una clara y luminosa huella de felicidad.

Yorgos se tumbó a su lado y observó en silencio el cuerpo de Sara. Pasó su mano con suavidad por su rostro, por su pecho, por los brazos, por las piernas… Todo en ella era hermosura, parecía que cada detalle de aquel cuerpo había sido hecho para complacer los sentidos.

—¡Dios mío, Sara, qué bonita eres! —le dijo en voz baja.

Sara se lo agradeció con una sonrisa radiante.

—Te quiero, Yorgos, te quiero con toda mi alma.

Sara apoyó la cabeza en el pecho de Yorgos y ambos permanecieron durante un rato sintiéndose el uno al otro, sabiéndose amados, envueltos por ese silencio que inunda los corazones con palabras que no necesitan ser dichas.

—Sara, llama a Spyros…, por favor —pidió Yorgos al cabo de un rato.

—Eres incorregible, mi amor… Está bien, lo llamaré, pero antes deberíamos vestirnos, ¿no crees? Y si se enfada, la culpa la tendrás tú.

Marcó el número de la habitación de Spyros y dejó que el timbre sonara hasta que una voz somnolienta respondió a la llamada.

—Spyros, soy Sara.

—¿Sara? ¿Qué te ocurre? —preguntó Spyros, sobresaltado.

—Nada, tranquilo, no me pasa nada, pero Yorgos quiere que vengas.

Sara evitó decir de qué se trataba por temor a que el teléfono de Spyros tuviese algún dispositivo de escucha. Spyros lo entendió. No lo habrían despertado a esas horas si no se tratara de algo importante.

—Me visto y voy para allá.

Al poco, unos golpes suaves en la puerta anunciaron su llegada.

—Si alguien me ha visto entrar a estas horas en vuestra habitación, imaginad lo que pensará. Espero por tu bien, hermanito, que lo que vayas a decirnos sea tan importante como para que me despiertes a mitad del sueño —bromeó Spyros—. ¿De qué se trata?

Por toda respuesta, Yorgos le mostró a Spyros la página del cuaderno en la que había dibujado los signos y la pantalla del ordenador, en la que permanecía el cuadro evolutivo del arameo.

—Muy bien, unos garabatos que no hay quien entienda —objetó Spyros—, pero supongo que eso no será todo lo que tienes que decirnos.

—No son garabatos, hermanito —replicó Yorgos con una sonrisa y un evidente tono de burla—, ya os dije que son letras del arameo arcaico.

La expresión grave que compuso Spyros dejó entrever que intuía que tras las palabras de Yorgos había algo más. Ya se había acostumbrado a los malabarismos intelectuales que aquel profesor era capaz de hacer.

—El arameo arcaico se hablaba allá por el siglo IX antes de Cristo y posiblemente antes —explicó Yorgos—. A cualquier profano en la materia unos trazos como estos, grabados en una llave sin ninguna razón aparente, no lo harían pensar que son letras de esta lengua, pero yo sé lo que son y por qué están grabadas en un trozo de hierro de una vieja llave. Hay una razón para ello, una razón poderosa, tan poderosa que nos va a llevar directamente al lugar en el que se encuentra lo que buscamos.

—Eso que dices suena importante; supongo que estás seguro de ello —comentó Spyros.

—Así es, Spyros, lo estoy, y cuando os lo explique lo entenderéis. Pero antes necesito tomar algo para tranquilizarme.

—Aunque no es una hora muy apropiada, creo que a los tres nos vendría bien un trago. Ha sido una noche muy intensa —comentó Sara.

—¿Intensa en qué sentido? —preguntó Spyros con guasa.

—No seas indiscreto, hermanito —lo reprendió Sara sin poder ocultar un asomo de sonrisa.

—Vale, vale. No hay nada como el amor para sentirse vivo y alegre —añadió Spyros.

—Deja de decir tonterías y di de una vez si vas a tomar algo o no.

—Sí, claro, estas emociones tan fuertes se superan mejor con un buen tranquilizante en forma de whisky.

—¿Whisky para los tres? —propuso Yorgos.

—Vale —respondieron al unísono Sara y Spyros.

Yorgos abrió la puerta del minibar y sacó tres botellines de whisky. Vertió el contenido en sendos vasos, dio un trago del suyo y se sentó en el borde de la cama, junto a Sara, que permanecía recostada sobre una almohada apoyada en el cabecero.

—Ahora atended —comenzó Yorgos—. El alfabeto del arameo arcaico, el de Asia Menor, el de los papiros de la isla de Elefantina, el de los manuscritos del mar Muerto encontrados en las cuevas de Qumran o el que se hablaba en tiempos de Jesús de Nazaret derivan todos de la misma raíz, pero a nosotros lo que nos interesa no es la relación que existe entre el arameo más antiguo y el más moderno, sino saber cómo se relaciona con el alfabeto hebreo. Y esa relación es muy simple. Mirad aquí. —Yorgos señaló la pantalla del ordenador—. La primera letra del arameo arcaico es esta y se corresponde con la primera del alfabeto hebreo, alef; la segunda, esta de aquí, equivale a la segunda hebrea, bet; esta otra es la guimel hebrea, y así hasta llegar a la taw, la última del hebreo. Veámoslo.

Yorgos fue copiando y pegando en la pantalla del ordenador las letras de ambos alfabetos para formar una secuencia equivalente entre uno y otro.

—Así lo veremos mejor —dijo cuando concluyó la operación de cortar y pegar—. Esto es lo que nos queda:

(alef)

א

→

(bet)

ב

→

(guimel)

ג

→

.

.

.

.

(taw)

ת

→

—Bueno —prosiguió—, ya sabemos cuál es la equivalencia entre las letras del alfabeto arameo y las del hebreo. Veamos ahora qué es lo que resulta al aplicar esta relación a las letras grabadas en la llave.

Repitió la operación con los signos cincelados en la llave encontrada en la cueva de Santa María de Gótolas. Primero estableció la conexión con los caracteres arameos de la derecha del anillo; luego, con los marcados en la parte inferior. Los tres se mantenían en silencio: Sara y Spyros, expectantes; Yorgos, concentrado en la tarea de seleccionar las formas de ambas lenguas para copiarlas en un nuevo documento similar al anterior.

—Et voilà! —exclamó cuando terminó—. Aquí está la solución:

→

(qof)

ק

→

(he)

ה

→

(alef)

א

→

(he)

ה

→

(waw)

ו

→

(he)

ה

→

(yod)

י

.

Yorgos les explicó lo que, según él, era el último paso que tendrían que dar para llegar hasta el tesoro. Parecía tener muy claro que iba a ser así y ni Sara ni Spyros lo dudaron; conocían su capacidad de deducción para llegar a conclusiones sorprendentes a partir de los laberínticos y oscuros textos del pergamino.

—Como veis, hemos pasado del arameo al hebreo —prosiguió Yorgos—. Los signos grabados en la parte derecha de la llave equivalen, pues, a las letras qof, he y alef, pero como el hebreo se escribe y se lee de derecha a izquierda, es lícito suponer que el orden sea alef, he, qof, es decir, de abajo arriba, aunque esto no importa, como tampoco importa su transliteración al alfabeto latino por lo que os explicaré después. En la parte inferior del ojo de la llave hay grabadas otras cuatro letras: he, waw, he, yod, que si las colocamos de izquierda a derecha serían yod, he, waw, he, cuya transliteración al alfabeto latino es YHWH, y aquí sí que es importante el orden, porque estas cuatro letras juntas, y su equivalente en hebreo, forman el tetragrámaton, las letras del nombre divino: Yahveh, el nombre de Dios en la Biblia… —explicó con tono solemne. Hizo una pausa y repitió—: El tetragrámaton, Yahveh, la simplificación de Yahveh Asher Yilweh, Él es el que es, el nombre que no debe ser pronunciado.

Tomó la pluma y dibujó sobre el cuaderno los caracteres hebreos; después hizo un círculo a su alrededor:

Dio un trago de whisky y guardó silencio. En aquellos signos aparentemente inconexos había encontrado el vínculo que los unía y los hacía coherentes, había conseguido descubrir la sutil ligadura que los relacionaba y daba sentido a esa unión.

Se levantó y sacó del minibar una botella de agua mineral. La abrió y bebió largamente. Sara y Spyros seguían a la espera de que continuase, porque no dudaban de que la gran sorpresa estaba por llegar. Ambos lo conocían muy bien y sabían que siempre dejaba para el final lo más trascendente de sus imprevisibles y sorprendentes conclusiones.

Antes de proseguir, Yorgos sacó la llave del cilindro de arcilla.

—¿Estáis preparados? —preguntó—. Pues allá va: la llave es, evidentemente, una llave, y las llaves sirven para abrir cosas. ¿De acuerdo? Pero esta llave es, además, una clave. ¿Recordáis aquello que os expliqué de que llave en latín se dice clavis y que era muy probable que el autor del códice hubiese utilizado un juego de palabras con clave/llave? Pues ahora estoy en condiciones de asegurarlo. Pero no solo ha hecho eso, sino que ha ido mucho más allá. Por mi profesión, que como sabéis es la de estudioso de papeles viejos —bromeó—, he tenido que ocuparme de complicados textos antiguos que ha sido necesario desencriptar, a veces partiendo de recursos más que precarios, pero jamás me había enfrentado a un juego de ingenio como el del pergamino, preparado por alguien tan perspicaz, capaz de dejar pistas tan oscuras y, a la vez, tan claras, tanto que de puro evidentes resultan incomprensibles…, hasta que se hurga un poco en ellas. Entonces todo sale a la luz como por arte de magia. El que lo escribió sabía perfectamente lo que hacía y conocía muy bien la mente humana, tan dada a seguir caminos sinuosos que lo que único que consiguen, la mayoría de las veces, es dar vueltas alrededor de un mismo punto sin llegar a ninguna parte. El autor, o los autores, eso nunca lo sabremos, fue muy claro: dio unas pistas para averiguar de qué se trataba, dónde se encontraba y cómo podría hallarse. Hasta el momento hemos traspasado las dos primeras puertas y vislumbrado la tercera; ahora tenemos que abrir esta última para ver qué hay detrás… La llave que hemos encontrado en Santa María de Gótolas nos va a permitir abrir por completo la tercera puerta, la definitiva, y es la clave —Yorgos recalcó llave y clave— que nos va a indicar con exactitud dónde está y qué es lo que esconde. Querida Sara, querido Spyros, esta llave… es el plano del tesoro.

Yorgos abrió la mano y mostró la llave; luego dio un nuevo trago de agua y se calló.

32

¿Una broma de Yorgos? No solía jugar con ese tipo de cosas y tampoco era de los que se aventuraban a saltar del trapecio si no estaba convencido de que la red estaba bien puesta. Sus razonamientos, siempre sólidos, los había traído a España en busca de algo que bien podría haber estado en cualquier parte del mundo. Pero él estaba convencido de que ese algo estaba aquí; ahora iba a decirles dónde.

—Os estaréis preguntando qué es lo que me ha llevado a una conclusión tan singular —dijo Yorgos—. Ha sido algo tan simple y evidente como las relaciones alfanuméricas y la disposición espacial de las letras arameas. Como veis, hay unos signos en la parte derecha del ojo de la llave y otros en la parte inferior. Cuando se mira un mapa, ¿qué significa que algo está a la derecha? —preguntó.

—Que está al este —respondió Sara.

—Exacto. Y por la misma razón, lo que está abajo corresponde al sur. ¿De acuerdo? Pues bien, el hecho de que los signos arameos se encuentren grabados a la derecha y abajo significa que el grabador nos está diciendo que debemos buscar en dirección este y en dirección sur. Pero dicho así resulta absolutamente impreciso, podríamos pasarnos la vida excavando el terreno sin hallar nada y entonces esta llave sería cualquier cosa menos un plano. Pero resulta que sí es un plano y los planos deben ser precisos porque de otro modo no servirían para nada. ¿Me seguís?

Sara y Spyros asintieron.

—Pues sigamos. Hemos visto que hay una correspondencia entre las letras del alfabeto arameo y las del hebreo, pero a partir de aquí vamos a olvidarnos del primero y nos centraremos únicamente en las letras hebreas que, como sabéis, no solo sirven para leer y escribir, sino que cada una tiene un valor numérico que es la base de la cábala y la gematría.

—Creo que sé por dónde vas —comentó Sara—. Si no me equivoco, vas a asignarle un número a cada letra de la llave.

—En efecto, por ahí van los tiros. Vamos a hacerlo y veremos qué es lo que resulta. Empecemos por la derecha, es decir, por el este. Acabamos de ver que esta parte del ojo de la llave correspondía a las letras qof, he, alef. Escribámoslas y veamos cuáles son sus equivalencias.

Yorgos buscó una de las muchas tablas de equivalencias numéricas del alfabeto hebreo que hay en internet. Después copió las tres letras que le interesaban y el número que le correspondía a cada una:

qof

→

100

=

ק

he

→

5

=

ה

alef

→

1

=

א

—Visto así, esto no significa nada, pero en realidad nos va a dar uno de los puntos claves del plano: una coordenada. Sí, una coordenada —repitió—. Las letras qof, he y alef no parece que formen ningún nombre, pero sus valores numéricos sí tienen sentido, aunque no hay que dejarse engañar, porque el número no es 10.051, o 15.100 si lo leemos de abajo arriba, que sería lo lógico si ponemos las letras una a continuación de otra. El verdadero resultado es 100 + 5+1, es decir, 106. Ya tenemos el primer punto: 106 al este. Veamos ahora el segundo, el correspondiente al tetragrámaton.

Yorgos repitió la operación:

yod

→

י

=

10

he

→

ה

=

5

waw

→

ו

=

6

he

→

ה

=

5

—Y ya tenemos la segunda coordenada, 10 + 5 + 6 + 5 = 26, y dos coordenadas determinan un punto, que en nuestro caso está definido por 106 este y 26 sur. Ahí está lo que buscamos. Y ahora os preguntaréis por qué el autor ha usado estos números. No ha sido por puro capricho, sino que responden a un criterio religioso. Si sumamos los números del primero, hemos visto que nos da 106, es decir, 1 + 0 + 6 = 7. Y el 7 es el número cabalístico por excelencia. Representa a la divinidad en su perfecta unidad. Nunca es negativo y es un número sagrado para los hebreos. Siete son los días de la Creación; Dios descansó el séptimo día; siete son los brazos de la menorá, el candelabro del Templo; Moisés nació y murió, según la tradición, el séptimo día del mes de adar, y muchas cosas más. Es el número perfecto y muchas religiones lo consideran un número mágico. A la letra qof le corresponde el número 100, que simboliza a Dios en lo absoluto como Señor de lo infinito y de todo cuanto ha sido creado. El número 5, equivalencia de la letra he, es según la cábala el que indica el camino de la sabiduría. Tal vez sea una alusión al camino que hemos seguido para llegar hasta el final. Puede que no, pero me gustaría que fuese así. Y por último está la letra alef, que según el Libro de Enoc es el primer sonido que articula el ser humano y expresa la idea de unidad y principio, es decir, la idea de persona como unidad colectiva. Por eso se le otorga el valor 1. En definitiva, todo está medido y pensado en la primera coordenada. Veamos ahora la segunda. Esta es mucho más clara: se trata del tetragrámaton, las letras del nombre divino, y eso lo resume todo. Por tanto, parece claro que las coordenadas no fueron elegidas al azar, sino que responden a un sentimiento profundamente religioso y esotérico… Y esto es todo cuanto tengo que contaros. Si mi razonamiento es correcto, el tesoro está enterrado en el barranco de Gótolas, en un lugar situado en el punto 106 este y 26 sur.

Yorgos tomó la botella de agua y dio un buen trago.

—Muchacho, me descubro ante ti —Spyros hizo el gesto de quitarse un invisible sombrero—. Admirable. Sin duda ha merecido la pena que me despertaras —añadió antes de tomarse el resto de whisky que le quedaba en el vaso—. Ahora sí que necesito otra copa —comentó, agitando el vaso ya vacío. Se levantó y fue al minibar.

Sara seguía callada, mirando a Yorgos con fijeza. Bajó el rostro y sacudió la cabeza de modo casi imperceptible; luego cogió la mano de Yorgos y se la besó.

—¿Te ocurre algo? —le preguntó Yorgos.

—No, no me ocurre nada —le respondió Sara, que pugnaba por sonreír.

Se levantó y se dirigió al cuarto de baño. Abrió uno de los grifos y se lavó la cara con abundante agua fría para hacer desaparecer el rastro de la emoción que a punto estuvo de delatarla. Era la segunda vez en esa noche que le ocurría lo mismo y la causa era idéntica en ambos casos: Yorgos, el joven y guapo profesor de pantalón vaquero y pelo largo que más parecía un actor de cine que el sabio que en realidad era; Yorgos, su Yorgos…

—Sara Misdriel —dijo a la imagen que se reflejaba en el espejo—, eres una mujer muy afortunada.

Se sonrió a sí misma y salió del cuarto de baño. Se sentía feliz.

Yorgos y Spyros charlaban animadamente.

—¿Me he perdido algo importante? —preguntó.

—Le decía a Yorgos que no sabemos a qué medidas se refieren los números de las coordenadas.

—Dada la época en que se escribió el pergamino hay que descartar los metros. Y tampoco sabemos a partir de qué punto hay que comenzar a medir —apuntó Sara.

—Veamos si hay algo en la red.

Yorgos se sentó de nuevo ante el ordenador y buscó páginas de metrología, confiado en encontrar algún documento sobre unidades de medida antiguas.

—Aquí hablan de una medida antigua, la vara. —Abrió el documento—. A ver qué dice… —Leyó despacio el contenido—. Dice que la vara se emplea en España desde el siglo XIII por lo menos, un dato importante. Sigamos buscando. Este parece interesante. Centro Español de Metrología. «Medidas antiguas».

Yorgos abrió el documento y en la pantalla apareció una reproducción de la cubierta de un libro publicado en 1886: Equivalencias entre las pesas y medidas usadas antiguamente en las diversas provincias de España. En la parte superior, un buscador indicaba que se eligiera una provincia. Yorgos pinchó y apareció un menú desplegable con todas las provincias españolas. Seleccionó Huesca y al instante se mostró un cuadro de medidas. La primera era la vara.

—¡Bien! —exclamó—. Aquí está: 0,772 metros.

—Selecciona otra; por ejemplo… Toledo —sugirió Spyros.

Yorgos repitió la operación y apareció una página semejante a la anterior.

—Lo que suponía —comentó Spyros—. La vara de Toledo equivale a 0,837 metros, no es igual que la de Huesca. Al ver que aparecían todas las provincias españolas he imaginado que las unidades de medida podían variar de unas a otras.

Probaron con otras provincias y ocurrió algo parecido. Al final las recorrieron todas y anotaron los valores que alcanzaban las varas en cada una de ellas. Había uno que aparecía con mayor frecuencia: 0,835905 metros. Ese valor, averiguaron, correspondía a la vara castellana, la más empleada.

—Tendremos que elegir entre esta vara y la de Huesca —propuso Yorgos.

—No sabemos de dónde era el autor del pergamino, por lo que, puesto que nos ha traído hasta aquí, tal vez convenga emplear la de Huesca —propuso Sara—. La diferencia en metros de los valores de las coordenadas no es muy grande y todo lo que puede pasar es que nos toque rastrear un par de metros cuadrados más.

—Coincido con Sara. No es ningún disparate suponer que si el tesoro está enterrado en tierras aragonesas, las medidas también lo sean, aunque por otra parte, conociendo al autor y su gusto por complicar las cosas, no sería raro que la buena fuese la vara castellana —observó Spyros.

—Puede ser cualquiera de las dos, pero hemos de elegir una —manifestó Yorgos—, aunque estamos dando por sentado que se trata de varas, pero ¿y si no lo son?

—Si estamos equivocados o no, lo sabremos cuando nos pongamos a buscar en el barranco de Gótolas —opinó Sara—. Mientras tanto, tan válida es una como la otra.

—Queda otra cuestión pendiente: a partir de qué punto tomaremos las medidas —advirtió Yorgos.

—Si la llave estaba escondida en la pared del agujero por el que sale el aire, es lógico pensar que ahí está el punto de partida. Creo que deberíamos empezar en la misma vertical del agujero, pero en la base de la pared —argumentó Spyros.

—Pues si estamos de acuerdo, convirtamos en metros nuestras coordenadas y pongamos manos a la obra.

—Ya los he calculado —dijo Sara, que mostró una hoja del cuaderno de Yorgos con varias cifras—: 81,832 metros al este y 20,072 metros al sur. Si tenemos en cuenta que la llave estaba a unos 2 metros de altura, que la cueva tiene 3,90 de profundidad y que el ancho del camino hasta el comienzo del barranco es de unos 2 metros, nos queda 20,072 - (2 + 3,90 + 2) = 12,172. El tesoro está enterrado a poco más de 12 metros del borde del barranco y a menos de 82 a la derecha de la cueva.

En ese momento sonó el teléfono móvil de Spyros. En la pantalla apareció un icono de uno de los monasterios del monte Athos. Al verlo supo que se trataba de su amigo Andreas y atendió la llamada.

—Perdona lo intempestivo de la hora, pero debes saber que el pájaro ha estado en la ciudad, aunque ha buscado mejores aires. Ha volado y se ha escondido en Atenas, pero sabemos dónde está la nueva jaula —contó Andreas.

—¿Estás seguro?

—Completamente. Lo cuidaremos bien para que cuando tú vengas lo encuentres con buena salud.

—No me cabe duda de que lo haréis. Estaré pronto por ahí. Saluda a los muchachos de mi parte.

Cortó la comunicación y sonrió. Levantó el vaso de whisky e hizo un brindis imaginario, apuró la bebida, chascó la lengua y dejó el vaso sobre una mesa con un ligero golpe sobre la madera.

—La gran rata sebosa y repugnante de Natán Zudit ha estado en Salónica —les anunció. Sara y Yorgos sabían lo que eso significaba—. Debe de tener mala conciencia —ironizó— y se ha escondido en Atenas, pero unos amigos han logrado averiguar dónde se oculta. ¡Algún día lo cogeré, y cuando lo haga…! —dijo, apretando los dientes; luego, conteniéndose, añadió—: Hay que encontrar el tesoro para volver allá; tengo una cuenta pendiente con esa sanguijuela y quiero saldarla cuanto antes. Pronto amanecerá, así que no estaría de más que nos largásemos para el barranco antes de que sea más tarde y empiece a llegar gente.

33

Los faros del coche iluminaban las líneas blancas de la carretera comarcal. Sentado al volante, un individuo conducía en silencio mientras su compañero, con un brazo fuera de la ventanilla, golpeaba la puerta del vehículo con la palma de la mano siguiendo el compás de la música que sonaba en la radio. Eran los sicarios albanokosovares al servicio de Natán Zudit.

A lo lejos, tras ellos, una potente moto seguía la misma ruta.

El coche aminoró la marcha para girar y adentrarse a la derecha por un estrecho camino de grava. Unos cientos de metros después se detuvo delante de un local solitario en cuya fachada parpadeaba un letrero de neón con el nombre del local y la silueta de una mujer en actitud provocativa. Era un edificio de dos plantas y todo en él tenía la inconfundible apariencia de un club dedicado a la prostitución. Delante, en una explanada de tierra que hacía las veces de aparcamiento, había varios coches. Los dos albanokosovares bajaron del vehículo y entraron en el local.

La moto que circulaba detrás pasó de largo y se detuvo unos quinientos metros más adelante. Sus ocupantes, Moshé bar Hezekiah y Shamir Abramstein, esbirros de los Siervos del Tabernáculo, se situaron en el arcén, apagaron la luz de la moto y pararon el motor. Así permanecieron un rato, hasta cerciorarse de que los tipos del coche no se habían percatado de que eran seguidos. Luego dieron la vuelta y giraron al llegar a la altura del camino de grava. Ocultaron la moto entre los arbustos y se pusieron a cubierto decididos a esperar.

La presencia de los matones de Natán Zudit se había convertido en un estorbo que podría hacer peligrar la misión por la que Yisroel ben Munzel los había enviado a España. Cualquier intento de deshacerse de ellos antes de tiempo podría haber levantado una polvareda que no les convenía, pero llegados a la situación en que estaban, a un paso de hacerse con el tesoro, no podían demorar más el momento de dejarlos fuera de juego. Era preciso hacerlos desaparecer. Los griegos tenían la llave y probablemente habrían descifrado cualquier pista que los condujese hasta el lugar exacto en que se hallaba el objeto de su búsqueda. Por eso era tan importante quitar de en medio cualquier obstáculo. Los Siervos del Tabernáculo no perdonaban los errores y ellos no estaban dispuestos a cometerlos por un par de sicarios borrachos.

La visita al burdel les había brindado la ocasión propicia para acabar con los albanokosovares. Al día siguiente todo quedaría arreglado: los griegos harían el trabajo de encontrar el tesoro y después ellos se lo arrebatarían. Lo que vendría a continuación sería ya pura rutina: desaparecerían de Jaca y entregarían el botín a un contacto que los esperaba en Madrid. Luego volarían a Israel. Un trabajo fácil para quienes se habían curtido en operaciones llevadas a cabo cuando pertenecían al Mossad antes de ser captados por los Siervos del Tabernáculo.

Pasaron casi tres horas antes de que oyeran el ruido del motor del coche de sus futuras presas. El camino de grava hacía que el vehículo circulara a poca velocidad, lo que favorecía los planes de Moshé y Shamir. Al llegar a su altura, unas decenas de metros antes del enlace con la carretera comarcal, el coche se encontró con una moto cruzada en el centro del camino. El conductor frenó y soltó una exclamación, pero no le dio tiempo a hacer nada más porque las puertas delanteras se abrieron de improviso y las manos enguantadas de Moshé y Shamir apretaron los gatillos de sus pistolas con silenciador y dispararon varias veces cada uno. Todo fue muy rápido. Los dos albanokosovares no llegaron a enterarse de lo que ocurría antes de que las balas impactaran en ellos.

Giraron la llave de contacto del coche para apagar el motor y lo empujaron hasta un lateral del camino. Después echaron hacia delante los cuerpos sin vida de los albanokosovares. El conductor quedó con la cabeza y los brazos reposados sobre el volante; el acompañante cayó sobre el salpicadero. Ambos aparentaban estar dormidos y eso, pensaron sus asesinos, es lo que creerían los clientes del local cuando pasasen junto a ellos y los viesen en esa actitud.

Debían largarse de allí antes de que alguien los descubriese. La moto salvó los pocos metros del camino de grava que restaban hasta la carretera y partieron rumbo a la ciudad. Quedaban pocas horas para que amaneciera y todavía les aguardaba un tiempo de vigilia por si los griegos emprendían esa misma mañana la búsqueda del tesoro. Sería una noche larga.

Cuando llegaron a la puerta del hotel, Moshé bar Hezekiah marcó un número en el teléfono móvil.

—Sin competencia —dijo.

Y colgó.

34

Empezaba a clarear cuando salieron del hotel. Las primeras luces mostraban a lo lejos los perfiles inconfundibles de las cumbres montañosas, veladas a esas tempranas horas por una sutil bruma; poco a poco, a medida que el día avanzara, alcanzarían el tono verdiazul característico de las cimas y laderas pirenaicas.

La mañana era fresca y agradable; se anunciaba una jornada clara y de temperatura suave, como la anterior.

El trayecto desde Jaca a Santa Cruz de la Serós lo hicieron animados por la perspectiva de llegar por fin al término de la búsqueda. Ninguno de los tres reparó en la moto que circulaba tras ellos; la ocupaban dos individuos y seguía su mismo camino.

El asfalto estaba resbaladizo a causa del relente nocturno. Lo umbrío de la zona contribuía a mantener la humedad hasta bien entrado el día, por lo que Spyros conducía con prudencia por la estrecha carretera que subía desde Santa Cruz hasta el monasterio de San Juan de la Peña.

Dejaron el coche discretamente aparcado en un lugar donde no llamase mucho la atención y se dirigieron a la cueva de Santa María de Gótolas con un par de bolsas. Minutos después llegó la moto. Los ocupantes se quitaron los cascos y los rostros de Moshé bar Hezekiah y Shamir Abramstein quedaron al descubierto.

Ocultaron la moto y se adentraron con cautela por la misma senda que, momentos antes, habían seguido los griegos. Cuando los divisaron volvieron sobre sus pasos y aguardaron escondidos. En las inmediaciones no había nadie.

* * *

Marcaron las distancias con el medidor láser hasta situar con cierta aproximación el lugar en el que, supuestamente, se encontraba el tesoro: 20,072 metros desde el interior de la cueva hacia el sur y 81,832 metros a la derecha sobre la ladera del barranco. En previsión de que a causa del tiempo transcurrido hubiese cambiado la configuración del terreno, lo cual era casi seguro, tomaron como centro el punto de convergencia de las coordenadas y delimitaron un cuadrado de unos siete metros de lado por el que comenzarían a rastrear con el detector. En principio, si los cálculos no estaban equivocados, dentro de esa superficie debería encontrarse aquello tras cuyo rastro habían llegado hasta allí, hasta la misma cordillera pirenaica, un viaje no exento de problemas y dificultades cuyo desenlace parecía estar muy cerca.

La ladera del barranco era bastante pendiente y el matorral y los árboles que la poblaban dificultaban la búsqueda, por lo que debían moverse con cuidado para no resbalar por el talud.

Había transcurrido casi una hora cuando un pitido intermitente y prolongado reveló la presencia de algo metálico bajo la tierra. La pantalla del detector mostró un volumen impreciso que Yorgos transformó con el ordenador en una figura tridimensional de apariencia cúbica.

—¡Mirad! —exclamó—. Es una especie de caja y parece que dentro hay algo. Está como a metro y medio de profundidad. Cavemos aquí.

Spyros y Yorgos ahondaron con cuidado con una pala de mango corto, dejando a un lado toda la tierra que iban extrayendo para tapar más tarde el hoyo. El terreno no era duro y eso facilitó la excavación. Al cabo de un rato, la pala golpeó algo.

—Puede que sea una piedra, pero id con cuidado por si acaso —advirtió Sara.

Spyros comenzó a apartar la tierra y al poco quedó al descubierto una superficie negra y plana.

—Pizarra —afirmó.

Hizo palanca con la pala y logró levantar una lancha. Al hacerlo vio que debajo había otra. Repitió la operación, extrajo la segunda y observó sorprendido que ambas servían para techar un hueco de paredes formadas por dobles lajas de pizarra. En el centro del hueco había una especie de arcón. Los tres contuvieron la respiración. Spyros metió las manos por los laterales y tiró de él con sumo cuidado. Pesaba bastante. Cuando estuvo fuera, Yorgos le quitó la tierra que lo cubría. Fue entonces cuando descubrieron que el arcón estaba formado por planchas de plomo claveteadas y con las juntas selladas con una gruesa capa hecha con una mezcla de cera y resina.

—Tapemos el hoyo y recojámoslo todo —dijo Sara—. Nuestro trabajo aquí ha terminado.

Apisonaron bien y disimularon con ramas y arbustos la tierra revuelta. Si quedaba alguna huella de la excavación, desaparecería con las primeras lluvias.

Spyros ocultó el arcón en una de las bolsas y se la echó al hombro; mientras, Yorgos desmontó el detector y lo guardó junto con la pala en la otra. Sara cogió el ordenador, lo introdujo en su funda y se lo colgó en bandolera. Subieron con cuidado los metros de ladera que los separaban de la vereda que bordeaba el barranco y emprendieron el camino de vuelta.

* * *

—Ahora es el momento. Vamos a por ellos.

Moshé bar Hezequiah sacó la pistola y le colocó el silenciador. Shamir Abramstein lo imitó. Abandonaron el lugar en que se habían ocultado y fueron al encuentro de Sara, Yorgos y Spyros, quienes, ajenos a la presencia de los sicarios de los Siervos, avanzaban confiados en busca del coche.

De pronto se oyó ruido de voces.

—¿Estás segura de que es por aquí? —preguntó alguien.

—Sí, ya estamos cerca —respondió una voz de mujer.

—¡Maldita sea! —exclamó Moshé—. Viene gente, guarda la pistola.

Un grupo de seis personas, tres mujeres y tres hombres, avanzaba por el camino que conducía a la cueva de Santa María de Gótolas.

—No podemos hacerlo aquí —dijo Shamir en voz baja—. Volvamos al monasterio.

Caminaron con aparente tranquilidad para no levantar sospechas, pero apenas se cruzaron con el grupo de turistas y lo rebasaron, aceleraron el paso. Era importante llegar a la explanada del monasterio con tiempo suficiente para ocultarse. Buscaron un lugar desde el que vigilar el coche sin ser vistos.

Al poco llegaron Sara, Yorgos y Spyros. Abrieron el maletero del vehículo y guardaron la bolsa que contenía el detector y la pala. El ordenador y la bolsa con el arcón de plomo los colocaron en el asiento trasero, donde se sentó Sara.

No parecía que hubiese nadie en los alrededores, pero dos pares de ojos vigilaban cada uno de sus movimientos.

El vehículo arrancó. Cuando se perdió de vista tras la primera curva de la carretera que bajaba hasta Santa Cruz de la Serós, Moshé y Shamir salieron al descubierto y montaron en la moto.

—¿Qué creéis que puede haber aquí dentro? —preguntó Sara—. ¿No será una nueva pista?

—No lo creo —respondió Yorgos—. Si he aprendido a interpretar correctamente la manera de pensar del autor del pergamino, estoy convencido de que dentro está lo que buscamos.

—Lo han protegido muy bien —intervino Spyros, que conducía atento a las muchas curvas de la carretera, cuyo lateral se precipitaba en una vertiente inclinada y profunda de muchos metros.

En ese momento, la moto que había salido tras ellos los alcanzó y se colocó a un costado del coche. El hombre que iba sentado detrás, cubierto como el conductor con un casco que le ocultaba la cara, les hizo señas para que se detuviesen, pero Spyros intuyó algo extraño en aquello y aceleró. Los motoristas hicieron lo mismo y volvieron a instarlos a que se pararan. Yorgos miró a Spyros y la expresión que vio en su rostro le hizo pensar que algo no iba bien. En ese momento, Sara gritó:

—¡Lleva una pistola, Spyros, el de atrás lleva una pistola!

Bajo la cazadora del individuo asomaba una culata.

—¡Acelera, Spyros, acelera! —exclamó Yorgos.

Los motoristas se dieron cuenta de sus intenciones. Sara vio horrorizada cómo el acompañante sacaba una pistola con silenciador y la apuntaba a ella como una advertencia para que se detuvieran, pero no le dio tiempo a más: Spyros giró el volante con violencia y golpeó a la moto, que comenzó a dar bandazos sobre el asfalto. El conductor trató de dominarla, aunque la velocidad y la humedad de la calzada impidieron que pudiera hacerse con el control. Luchó desesperadamente para mantener el equilibrio de la máquina, pero la carretera cambió de dirección en una cerrada curva de pronunciada pendiente, resbaladiza a causa de lo umbrío de la zona: la moto y sus dos ocupantes volaron materialmente sobre el despeñadero y cayeron por el precipicio. Spyros detuvo el coche y bajaron los tres. Se asomaron al borde del talud. Al fondo estaba la moto envuelta en llamas; a su lado, el cuerpo inerte de uno de los motoristas en una actitud grotesca, como si todos los huesos de su cuerpo se hubiesen descoyuntado. El otro estaba un poco más arriba, con la espalda ensangrentada, por la que asomaba algo puntiagudo: una rama seca le había atravesado el pecho como si fuese una lanza.

—¿Quiénes eran esos? —preguntó Sara, bastante nerviosa.

—No lo sé —fue la escueta respuesta de Spyros—. Vámonos de aquí.

—Habrá que avisar a la policía —objetó Sara.

—¿Avisar a la policía? —replicó Spyros—. ¡Esos tipos, hermanita, están muertos, querían matarnos y ahora están muertos, no podemos hacer nada por ellos! Si avisamos a la policía, lo único que conseguiremos es tener problemas. Ya os dije que tenía la sensación de que nos vigilaban, pero no podía imaginar que fuese a ocurrir esto. No tengo la menor idea de quiénes son esos individuos, aunque no me extrañaría que fuesen sicarios pagados por Natán. Lo mejor que podemos hacer es volver a Jaca, hacer las maletas, pagar el hotel como si no ocurriese nada y largarnos. Esto puede ponerse muy feo para nosotros, así que vámonos ya antes de que aparezca alguien —dijo con firmeza.

—¡Esto es una locura, Spyros! ¡Ahí abajo hay dos personas muertas! —exclamó Sara.

—¡Sí, es una locura, pero ya no hay vuelta atrás! ¡Y esos dos tipos que están en el barranco venían a por nosotros, Sara, venían a matarnos, y si no hubiese hecho lo que hice ahora seríamos nosotros los que estaríamos tirados en la cuneta con un tiro en la cabeza!

—Pero, ¿por qué querían matarnos? ¿Por qué?

—¡Por el arcón de plomo! —sentenció Spyros—. Vámonos, Sara, es lo mejor que podemos hacer —le dijo con afecto.

—Sara, cariño, Spyros tiene razón, eran ellos o nosotros —terció Yorgos—. Sé que estás asustada, yo también lo estoy, los tres lo estamos, pero ya hemos llegado demasiado lejos para volver. Tenemos que seguir adelante y para hacerlo debemos irnos de aquí antes de que sea demasiado tarde y tengamos que lamentarlo.

Le pasó un brazo por el hombro y la llevó hasta el coche.

—¿Cómo va a terminar esto? —le preguntó Sara.

—No lo sé.

—Tengo mucho miedo.

Spyros se acercó a ella y la besó en la frente.

—Vámonos —le dijo.

35

La caja de plomo reposaba en el centro de una mesa, cerrada, con los sellos intactos.

Unas horas antes habían intentado matarlos; ahora, con un montón de preguntas para las que no tenían más que suposiciones, observaban en silencio el arcón de plomo. Ya estaban en Madrid, en el hotel, a cientos de kilómetros de lo ocurrido esa misma mañana; la inquietud, no obstante, seguía presente.

—¡Ya está bien, no podemos seguir así, mirando como pasmarotes el cofre como si dentro estuviesen esos dos tipos! —se quejó Spyros—. ¡Están muertos! Iban a matarnos, Sara, ¿no lo entiendes? ¿Acaso no viste cómo uno de ellos te apuntaba a la cabeza? Te habría disparado y después nos habría matado a Yorgos y a mí. ¿Qué querías que hiciera? ¿Que me quedara cruzado de brazos mientras te descerrajaba un tiro en la frente? Hice lo que debía hacer. Sus vidas o las nuestras.

—Nadie te culpa de nada, Spyros, pero debes entenderme. Yo no tengo tu fortaleza de ánimo y esto me está desbordando.

—¿Y crees que a mí no? Por ahí fuera hay fuerzas muy poderosas que andan buscando nuestras cabezas, pero no podemos acobardarnos. Si hemos llegado hasta aquí, debemos continuar; ahí dentro, en ese cofre —señaló al arcón— es muy probable que esté lo que buscábamos. Así que lo mejor que podemos hacer es abrirlo de una puñetera vez para ver qué contiene. Tal vez eso nos anime un poco, que buena falta nos hace.

Yorgos, recostado sobre uno de los sillones de la habitación, jugueteaba con el mando de la televisión. Era evidente que se sentía preocupado. Pulsó uno de los botones y el televisor se puso en marcha; luego se dedicó a cambiar de un canal a otro sin prestar atención a lo que aparecía en la pantalla. El sonido proveniente del aparato hizo que Sara y Spyros se volviesen a mirar. En ese instante, la figura del presentador de un informativo daba una noticia: «Día trágico en Jaca…». Yorgos cambió de canal.

—¡Espera, espera, Yorgos! —pidió Sara—. Vuelve atrás, al otro canal. ¡Callaos un momento!

—Hoy, la apacible comarca oscense de la Jacetania se ha visto conmocionada por cuatro muertes —continuó diciendo el presentador—. Dos personas han sido asesinadas a tiros cerca de Jaca y otras dos han fallecido en un mortal accidente de carretera cuando, al parecer, volvían del monasterio de San Juan de la Peña. Los cuatro eran varones extranjeros. Conectamos con nuestra compañera en Jaca para que nos dé detalles de estos sucesos. Buenas noches, Beatriz. ¿Qué puedes contarnos de lo ocurrido?

—Hola, buenas noches. Efectivamente, cuatro personas han muerto hoy en dos sucesos diferentes en el lapso de apenas seis horas, según los forenses. El primero es un doble crimen. Las víctimas son dos hombres de la Europa del Este con un amplio historial delictivo, según nos ha comunicado la policía. Los cuerpos se encontraban acribillados a balazos dentro de un coche aparcado muy cerca de un club de carretera, en las afueras de Jaca. Una de las mujeres que ejercen la prostitución en el local fue la que descubrió el vehículo con los cadáveres en el interior. Los muertos son dos hombres, Hekuran K., de 35 años, nacido en Shkoder (Albania), y Sefcet H., de 30, natural de Kosovo. Ambos estaban reclamados por la Interpol acusados de asesinato, tráfico de estupefacientes, extorsión, robo a mano armada y agresión. Todo apunta a que se trata de un ajuste de cuentas entre delincuentes, posiblemente por algún asunto relacionado con drogas, aunque la policía no descarta ninguna hipótesis.

»Más claro parece el otro suceso, en el que han muerto dos ciudadanos israelíes, parece que turistas, que viajaban en una moto. En opinión de los peritos, el conductor debió de perder el control del vehículo en una de las numerosas curvas de esta abrupta zona y se despeñaron desde una altura de más de treinta metros. Murieron en el acto. Es muy probable que volvieran del monasterio románico de San Juan de la Peña, lugar de visita obligada para los turistas. Los fallecidos se llamaban Moshé bar Hezekiah, de 34 años, y Shamir Abramstein, de 31. Y esto es todo desde la sobrecogida ciudad de Jaca.

—Gracias, Beatriz. Pasamos ahora a otro asunto. Las fuerzas…

Sara apagó el televisor y permaneció callada unos instantes, callada y con la mirada fija en la pantalla oscura del aparato.

—Supongo que no lo habéis entendido —dijo al cabo.

—¿Dos israelíes y dos individuos de Europa del Este? —dijo Spyros cuando Sara les tradujo la información—. ¿Muertos en el mismo día?

—Sí —confirmó Sara—, y dos de ellos viajaban en una moto que se despeñó en la carretera que va desde el monasterio de San Juan de la Peña a Santa Cruz de la Serós —recalcó.

—Esto no me huele bien. Los dos inocentes turistas israelíes seguro que son sicarios de los Siervos del Tabernáculo, lo que significa que nos han seguido hasta España, y los otros dos individuos no me dejan ninguna duda: son albanokosovares contratados por Natán, como los de Sotogrande. Y no creo equivocarme si os digo que los israelíes dieron el pasaporte para el más allá a los albanokosovares, a los que debían de estar vigilando, lo mismo que a nosotros, solo que con nosotros les salió mal la jugada. Esto se está poniendo muy feo; ya hay demasiados muertos.

—¿Qué podemos hacer? —preguntó Sara.

—Por lo pronto, buscar ayuda.

—¿Ayuda? ¿Quién nos va a ayudar si no conocemos a nadie? —comentó Yorgos, escéptico.

—Siempre hay alguien —respondió Spyros. Sacó el teléfono móvil y marcó un número. Esperó unos segundos hasta que alguien respondió—. Hola, soy Spyros. Perdona que te moleste de nuevo, pero me temo que vamos a necesitar que nos eches una mano. ¿Has escuchado las noticias?

—…

—Entonces ya sabes que nos encontramos en una situación algo… apurada y que un poco de ayuda no nos vendría mal. ¿Podrás hacerlo?

Spyros guardó silencio. Sara y Yorgos lo miraban expectantes.

—…

—Sí, en el mismo hotel. De acuerdo, no nos moveremos de aquí. Gracias —se despidió y cortó la llamada.

—¿Con quién hablabas? —preguntó Sara.

—Con Francis. Mañana llegará Juan Villena. Lo acompaña otro amigo, Jaime Garcimartín, un expolicía experto en seguridad. Nos va a venir muy bien su ayuda, pero mientras tanto no estaría de más que pidiésemos al servicio de habitaciones algo de comer y después, si no os parece mal, podíamos abrir la caja de plomo. Creo que ya va siendo hora de saber qué diablos es lo que esconde.

* * *

—Yorgos, te toca hacer los honores —dijo Spyros—. Ábrela y veamos qué sorpresa nos depara.

Yorgos raspó con una navaja la resina que sellaba las juntas; después quitó los clavos y retiró con cuidado las planchas de plomo: un arcón de madera con herrajes de hierro quedó al descubierto. Tomó la llave y observó durante unos instantes los signos grabados en el anillo, los que los habían conducido hasta la caja de plomo cuyos sellos protectores acababa de romper. Después la introdujo en la cerradura del arcón, presionó con cuidado, el paletón encajó correctamente y dio una vuelta. Se detuvo, aspiró hondo y volvió a girar la llave, que dio otra vuelta hasta que se oyó un ¡clic! que indicaba que había llegado al final del recorrido.

Se miraron unos a otros sin que ninguno se atreviese a levantar la tapa del arcón, como si de él emanara una extraña fuerza mágica que les impidiera hacerlo.

—Ahora te toca a ti —invitó Yorgos a Sara.

Las manos de Sara se acercaron temerosas al cofre, asieron la tapa y comenzaron a subirla lentamente. Al cabo de unos segundos que parecieron eternos, el contenido quedó al descubierto. Tres pares de ojos clavaron la mirada en el interior, al tiempo que en los rostros aparecía una expresión mezcla de decepción y sorpresa al ver lo que el arca había guardado durante quinientos años.

—¿Y a esto es a lo que hemos estado llamando tesoro? —comentó Spyros con desencanto—. ¿Para esto nos hemos jugado el tipo y hemos dejado seis muertos detrás?

Yorgos, visiblemente contrariado, sacó el contenido y lo colocó junto al cofre. De pronto, Sara dio un grito:

—¡Cuidado!

Uno de los objetos, golpeado involuntariamente por Yorgos, rodó sobre la mesa y se precipitó contra el suelo. Los trozos de arcilla se esparcieron a causa del golpe.

36

Spyros miraba distraído por la ventanilla del talgo que los llevaba a Málaga. Sentado junto a él, Villena seguía las peripecias de los personajes de la película que se proyectaba en los monitores de vídeo anclados en el techo del vagón. Sara y Yorgos, que ocupaban los asientos de delante, charlaban en voz baja. Sobre ellos, en el portaequipajes de mano, una bolsa de deportes negra. Al otro lado del pasillo, en un asiento individual, Garcimartín escuchaba música con un MP3.

Spyros sospechaba que Villena era algo más que un simple ayudante. El hecho de enviarlo a Madrid para que les prestase ayuda significaba que sir Francis McGhalvain, un viejo zorro del MI6, confiaba en él para asuntos que estaban más allá de la mera colaboración en las tareas marineras o de su trabajo como conductor del elegante Daimler Jaguar MK2 del 63. Si su olfato no lo engañaba, y no solía hacerlo, se dijo Spyros, Villena tenía un hilo conductor con los servicios de inteligencia ingleses. Una de las veces que se levantó para ir al servicio, Spyros observó que bajo la parte trasera de la cazadora se le formaba un bulto que le resultaba muy familiar: el de una pistola, algo que no todo el mundo iba paseando por ahí, y mucho menos en los trenes. También él conservaba la suya. Sonrió para sí y se sintió más seguro porque, llegado el caso, no estaría solo si tenía que defenderse de los sicarios de los Siervos del Tabernáculo o de los matones de Natán Zudit. Además, también estaba Garcimartín, quien, posiblemente, pertenecía al círculo de colaboradores especiales de sir Francis McGhalvain.

El viaje transcurría sin contratiempos. Spyros, Villena y Garcimartín se mantuvieron atentos y vigilantes durante todo el trayecto para evitar verse sorprendidos por alguna inesperada maniobra de sus supuestos seguidores, pero no ocurrió nada. La bolsa de deportes negra siempre estuvo protegida.

* * *

—No convenía dejar cabos sueltos, así que nos deshicimos del detector de metales y del medidor láser. Los enviamos a la Universidad Aristotélica de Salónica por medio de una empresa de mensajería, a la atención del profesor Yorgos Poulianos —contó Spyros—. A nadie le extrañará que un departamento universitario como ese reciba instrumentos de medida para sus investigaciones. Para conseguir que el contenido del arcón pasara inadvertido tuvimos que recurrir al ingenio. Era muy probable que al someterlo al escáner de la estación de Atocha para el control de equipajes, los agentes de seguridad se preguntaran qué era aquello, así que había que camuflarlo para que no levantara sospechas. Lo que hicimos fue meterlo en una caja de cartón, envolverlo con papel de regalo y llevarlo en una bolsa para que pareciera algo que habíamos comprado en Madrid. —Spyros señaló una bolsa con el logotipo de unos conocidos almacenes; dentro había un paquete envuelto en papel del mismo establecimiento—. Y funcionó.

—¡Ja, ja, ja! —se rio sir Francis, que miró divertido la bolsa con el paquete que había sobre la mesa de su apartamento—. ¿Lo camuflasteis con una bolsa de El Corte Inglés? ¿De quién fue la idea?

—De Sara —repuso Spyros.

—Debí suponerlo. Ya te dije que tu hermana, además de guapa, es muy inteligente. Deberías aprender de ella —bromeó sir Francis—. Y ahora hablemos de cosas serias. Por lo visto habéis tenido algunos problemillas.

—Bueno, si llamas problemillas a que no han dejado de vigilarnos, que se han cargado a dos matones albanokosovares y que dos sicarios de los Siervos del Tabernáculo se han hecho papilla cuando intentaban matarnos, sí, podría decirse que hemos tenido problemillas, pero al margen de eso todo ha ido a pedir de boca… —respondió Spyros. Hizo una pausa para dar un trago del whiskey irlandés que le había servido sir Francis y añadió con seriedad—: Me temo que los verdaderos problemas van a empezar ahora. Esos malditos Siervos parece que están dispuestos a todo para arrebatarnos el contenido del arcón. No me gustaría ponerlos a ellos en peligro —dijo en alusión a Sara y a Yorgos—, pero la única manera de que eso no ocurra es acabando con esa maldita secta y eso es imposible, a no ser que…

—¿Qué estás pensando?

—Que puede que exista un modo de neutralizarlos. Ya lo hice una vez en Beirut y salió bien.

—¿Qué fue lo que hiciste en Beirut?

—¿Recuerdas a aquellos salvajes que querían pegarte un tiro?

—Claro que me acuerdo —respondió sir Francis—. Gracias a ti estoy aquí ahora, pero no sé adónde quieres llegar.

Spyros calló unos instantes antes de responder.

—Justo a lo mismo que llegué entonces. Aquellos bestias eran solo tres matones que no pintaban nada y no me costó mucho deshacerme de ellos; pero no jugaban solos, por encima había unos cuantos más, bien organizados, y te tenían en el punto de mira de sus pistolas. Tarde o temprano te hubiesen liquidado, era cuestión de tiempo, así que les filtré cierta información a sus supuestos aliados y se acabó el problema.

—Explícate —dijo sir Francis con interés—. ¿Me estás diciendo que fuiste tú el que…?

—Exactamente.

—¿Y puede saberse qué fue lo que les filtraste?

—Les hice llegar que esos tipejos que se proclamaban partidarios de la ocupación del Líbano por las tropas de Siria eran en realidad una facción escindida de las Falanges Libanesas que actuaban como topos de los israelíes. Y ya sabes el amor que los prosirios les profesan a sus enemigos.

—¡Serás cabrón! —exclamó sir Francis sin poder ocultar su asombro—. Y yo que pensaba que habían sido mis queridos compatriotas.

—Tus queridos compatriotas, como tú llamas a los del MI6, habrían tardado demasiado y mientras tanto a ti te habrían pegado un tiro cuando menos te lo esperases. Yo te había tomado cariño y no podía permitir que eso ocurriera —bromeó Spyros.

—Y supongo que estás considerando hacer algo parecido con los Siervos del Tabernáculo.

—Más o menos.

—Pero ahora se trata de los israelíes y a estos no los podrás engañar tan fácilmente —objetó sir Francis.

—Cierto. Será cuestión de ponerles un buen señuelo.

—Que ya tienes pensado, claro.

—Así es. ¿Qué tal si llega a sus oídos que los Siervos mantienen algunas relaciones… con Irán?

—¿Con Irán?

—He podido saber que algunos de los miembros de la secta de los Siervos tiene contactos mercantiles en buena parte de Oriente Próximo, y no sería la primera vez que por medio de esas redes hagan negocios encubiertos con el régimen iraní, lo que sería considerado una doble traición: negociar con el enemigo y vulnerar las sanciones que pesan sobre Irán.

—No está mal pensado. Los Siervos del Tabernáculo, unos relevantes miembros de la sociedad israelí, trabajando para un régimen que pide la destrucción y desaparición del Estado de Israel. No, no está nada mal.

—Si esa información les llegara por dos fuentes distintas, seguro que el Shabak y el Mossad mostrarían bastante interés.

Sir Francis miró a Spyros.

—¿Me estás pidiendo que yo…?

—No tienes por qué hacerlo directamente. Seguro que hay algún compatriota tuyo que estaría dispuesto a hacer llegar el recado a Israel si tú lo informas adecuadamente.

—Sabes que ni el Mossad ni el Shabak tienen fama de incautos. Puede que no funcione.

Spyros se inclinó para acercarse a su amigo.

—Francis —le dijo Spyros con rostro serio—. De sobra sabes que el MI6 tiene suficiente crédito como para que se crean cualquier cosa que les digáis. Si también lo hacemos nosotros, no creo que hagan oídos sordos, sobre todo si les hacemos llegar algunas pruebas digamos que… convincentes. Sabes que eso no es difícil de obtener. Al menos lo investigarán y seguro que sacan una buena tajada. Esa gentuza del Tabernáculo no es gente limpia y puede que hasta les hagamos un favor a los israelíes.

Sir Francis dio un trago de whiskey y se reclinó sobre el respaldo del sofá sin soltar el vaso de la mano. Spyros lo observó en silencio. Lo que le estaba pidiendo era muy importante y de su colaboración podía depender que él, Sara y Yorgos pudiesen seguir viviendo sin contratiempos.

—De acuerdo —accedió—. Hablaré con algún amigo… Esos tipejos del Tabernáculo son unos indeseables y no me extrañaría nada que mantengan relaciones con Irán o con el mismísimo demonio con tal de conseguir dinero. Quienes trafican con diamantes de sangre son capaces de todo. Además, lo que le hicieron a Sara lo tienen que pagar.

—Gracias, Francis, pero hay algo más que quiero pedirte. —Sir Francis le dirigió una mirada inquisitiva—. Me sentiría mucho más tranquilo si pudiese hacer llegar a Salónica el regalo —señaló la bolsa de plástico que había sobre la mesa— por un medio más seguro que el avión.

—Por ejemplo, por valija diplomática, ¿me equivoco? —se adelantó sir Francis; el viejo zorro no cambiaría nunca—. Ya lo había pensado, pero te va a costar una buena cena. Guardemos ahora el regalo en la caja fuerte y vayamos al hotel a recoger a tu hermana y a Yorgos. No es de buena educación dejarlos solos tanto tiempo.

—Y un caballero inglés como tú… —bromeó Spyros.

—Escocés, querido Spyros, escocés y medio irlandés, no lo olvides —lo corrigió sir Francis.

37

Las luces del atardecer levantaban reflejos dorados en las aguas del puerto de Salónica. La gente caminaba por el paseo marítimo, se detenía en los improvisados mercadillos y llenaba los cafés, los restaurantes y las terrazas instaladas en las aceras del paseo y en las calles aledañas. De vez en cuando, el aire se agitaba con las notas graves de la sirena de algún barco que enfilaba la bocana del puerto para buscar mar abierto o anunciaba la llegada al muelle de atraque.

Spyros y Andreas, confundidos entre la gente como dos paseantes más, caminaban sin prisas enfrascados en la conversación que mantenían. El mensaje de Andreas que Spyros había recibido esa misma mañana era bastante claro: «Reúnete conmigo». No había necesidad de más, Spyros ya sabía dónde y cuándo tenía que verse con su compañero del EYP, el Servicio Nacional de Inteligencia griego. Sin duda, lo que Andreas tenía que decirle era importante.

Desde que regresaron de España no habían tenido ningún percance, pero Spyros sabía que el peligro seguía acechándolos. Los esbirros de Natán y los Siervos del Tabernáculo continuarían intentando arrebatarles el tesoro y eso los obligaba a mantenerse en constante alerta.

Había llegado el momento de empezar a cortar alas y el primero iba a ser Natán, con el que, además, tenía una cuenta personal pendiente que pensaba cobrarse. Por eso no se había demorado en acudir a la cita. Andreas lo había llamado para informarlo acerca del paradero del anticuario.

—Está en Atenas —le estaba diciendo—. Tiene un apartamento en Kolonaki, en la calle Skoufá…

—Vaya, no vive mal el muy cabrón.

—Sí, pero no es ahí donde lo vas a encontrar. Algo debe de temer cuando se ha buscado un escondite más alejado, en la calle Mezonos, cerca de la estación de tren de Larissi. Nos costó encontrarlo, pero dimos con él y lo tenemos vigilado. No da un paso sin que sepamos adónde va, incluso cuando se mueve dentro de su casa.

—¿Habéis colocado micrófonos?

—En todas partes. Y hemos descubierto que es un obseso sexual, un auténtico enfermo. Todos los días recurre a los servicios de una prostituta. Siempre pide las más jóvenes. Hace poco lo vieron entrar en la casa acompañado de una chica que no era más que una niña. El muy bastardo… Uno de los muchachos estuvo a punto de lanzarse sobre él con la intención de darle unas cuantas hostias, pero se contuvo… De verdad, Spyros, ese tipejo es de lo más indeseable que he conocido… —Andreas se detuvo y miró de frente a Spyros—. Sé que no te va a gustar lo que te voy a decir, pero tienes derecho a saberlo… Esa… sanguijuela llama siempre por el mismo nombre a todas las chicas que lleva a su casa.

El rostro de Spyros se puso tenso porque imaginaba de qué nombre se trataba.

—¿Cuál es? —preguntó, procurando aparentar tranquilidad.

—Sara —respondió Andreas.

Se hizo un repentino e intenso silencio entre los dos amigos. Spyros apretó los puños y dirigió la mirada hacia los barcos atracados en las dársenas del puerto. En ese momento, uno de ellos hizo sonar la sirena, pero Spyros no llegó a oírla porque en su cabeza solo había lugar para el nombre de Sara, la persona que él más quería, un nombre que Natán Zudit mancillaba cada día.

Spyros se juró que le iba a hacer pagar muy caro haberse cruzado en su camino.

Reemprendieron el paseo interrumpido.

—Ha cambiado de aspecto —comentó Andreas.

—¿Qué ha hecho?

—Se toca con un sombrero negro, viste una levita también negra con camisa blanca abotonada en el cuello y se ha colocado una barba postiza y una peluca con tirabuzones que le cuelgan junto a las orejas.

—¿Eso ha hecho esa babosa, disfrazarse de judío ortodoxo?

—Eso es precisamente lo que ha hecho. Da gusto verlo —bromeó Andreas para tratar de rebajar la tensión que asomaba al rostro de Spyros.

—Pues por muy ortodoxo que se haya vuelto me voy a dar el gusto de patearle el culo antes de darle una paliza que no va a olvidar en lo que le quede de vida. Lo que ese hijo de puta mandó que le hicieran a Sara lo va a pagar con creces. Y lo que le sigue haciendo… —añadió, sin llegar a terminar la frase. Lo que acababa de contarle Andreas continuaba martilleándole el cerebro.

—Ve con cuidado —le aconsejó Andreas—. Tal vez sea mejor que lo hagan otros. Algunos de los muchachos podrían encargarse de darle a ese indeseable su merecido. Si quieres, puedo hacerlo yo mismo.

—No, Andreas, eso tengo que hacerlo yo. También Yorgos quiere cobrarse su parte, pero no lo voy a dejar. Este es un asunto entre Natán y yo.

—Pues procura que no se te vaya la mano. Hay que dejarle algo a la policía.

—Descuida, procuraré contenerme.

—¿Cuándo vas a ir? Es para avisar a los muchachos.

—Mañana, en el primer vuelo.

—Vale.

—¿Qué tal una copa? —ofreció Spyros.

—Nos vendrá bien —aceptó Andreas.

—Andreas… Gracias.

Andreas se giró hacia él y lo palmeó afectuosamente en un brazo; luego se encaminaron hacia una de las terrazas.

* * *

Spyros dejó a un lado el ejemplar de Aggelioforos, el periódico salonicense que estaba leyendo, y comenzó a mirar por la ventanilla del avión de la Olympic Airlines que lo llevaba a Atenas. A lo lejos, frente a la costa oriental del mar Egeo, se divisaba ya la montañosa isla costera de Eubea, la antigua Negroponte, con el monte Dhirfis, el punto más alto de la isla. Al noroeste de Eubea se distinguía el archipiélago de las Espóradas septentrionales, en el que destacaban Skiatos, Skópelos, Alónnissos y Skiros entre las más de ochenta islas e islotes que lo forman. Desde allá arriba, a varios miles de metros de altitud, la vista era sorprendente.

Cuarenta minutos de vuelo desde Salónica eran lo que lo separaba de Natán Zudit y ese tiempo tocaba a su fin; dentro de poco estaría en Atenas con un único propósito: ir a su encuentro para ajustar cuentas con él por todo lo que les había hecho; en especial, a Sara.

Natán Zudit había traspasado la línea roja y ya nada podría evitar que lo pagase.

Había tenido que ponerse serio con Yorgos, empeñado en acompañarlo. Entendía su enfado y el deseo de dejarle claro a Natán que también un profesor universitario es capaz de partirle la cara a un indeseable, pero no podía permitírselo. La reacción de Natán podía ser impredecible, tal vez la del cobarde acorralado con una pistola en la mano. Por eso le dejó muy claro que ese era un asunto suyo, exclusivamente suyo, de Spyros Apostolidis, y a nadie más, ni siquiera a Yorgos, le iba a permitir que interfiriera en su camino. Sabía que esta decisión dejaría en Yorgos un regusto amargo y un sentimiento de frustración, pero era preferible eso a tener que lamentar un mal mayor. Recordó la tensa conversación que mantuvo con él.

—¿Qué te ocurre, Spyros? ¿Piensas que porque soy un simple profesor voy a salir corriendo? —le había dicho con amargura—. Yo me crie en las calles y allí aprendí muchas cosas, posiblemente más de las que sabes tú, y tengo todo el derecho a ir en busca de ese hijo de puta.

—Nunca te he dicho que seas un cobarde, Yorgos, ni lo he dicho ni lo he pensado, y no eres un simple profesor y tú lo sabes. Nadie te niega el derecho que invocas, pero te repito que este es un asunto mío, por muchas razones, pero sobre todo por una que también te afecta a ti. Sara solo nos tiene a ti y a mí; si acaso nos ocurriera algo a los dos, ¿qué pasaría con ella? ¿Te imaginas lo que sería dejarla a merced de Natán? ¿Has pensado en esto, Yorgos? Pues convendría que lo hicieras…

—¿Y las otras razones?

—Esas no vienen al caso.

Dentro de unos minutos el avión tomaría pista en el aeropuerto internacional Eleftheris Venizelos.

* * *

Oculto en el hueco de la escalera y al amparo de la semipenumbra del vestíbulo, Spyros aguardaba la llegada de Natán Zudit. Se había colocado un sombrero para disimular el rostro y llevaba las manos embutidas en guantes de cuero negro. Si la información que le habían proporcionado sus colegas era exacta, la presa debería llegar en unos quince o veinte minutos, así que se relajó y se dispuso a esperar.

Al poco oyó que alguien abría la puerta de entrada. Miró con cuidado para no delatar su presencia y comprobó que se trataba de Natán. Lo tenía a solo unos metros. Aguardó hasta que hubo cerrado la puerta de la calle y se disponía a abrir la del ascensor. En ese momento, Spyros salió del escondite, se colocó detrás de Natán y antes de que este tuviese tiempo de reaccionar le puso la punta de una pistola en los riñones.

—Una sola palabra o el menor intento de volverte y te pego un par de tiros aquí mismo. La pistola lleva silenciador, así que nadie se iba a enterar. Entra.

El ascensor se detuvo en la última planta, en el ático, en el que la única puerta era la del domicilio de Natán. «Perfecto», pensó Spyros.

—Abre la puerta —lo apremió—. Cuidado con hacer nada raro.

Natán, que permanecía en un completo mutismo, trató de introducir un par de veces la llave en la cerradura, pero el temblor de manos le impedía hacerlo. Por fin, al tercer intento, lo consiguió. Spyros lo empujó, entró tras él y cerró tras de sí.

—Siéntate —le ordenó— y que no se te ocurra volverte.

Le quitó el sombrero y le arrancó la peluca, la barba y los peyot, los tirabuzones que se dejan crecer los judíos ortodoxos.

—Vaya, vaya, ¿a quién tenemos aquí? ¡Pero si es el rastrero de Natán Zudit, el pederasta, el asesino, el traficante de diamantes de sangre, la rata más sarnosa de toda Grecia, el que ha cometido la equivocación de cruzarse en el camino de mi hermana Sara… y en el mío!

Al oír el nombre de Sara, Natán se estremeció.

—Sí, puerco, Sara Misdriel, mi hermana. Ahora ya sabes quién soy, así que puedes volverte. Quiero que me veas la cara antes de que destroce la tuya. ¡Vuélvete! —lo conminó Spyros en voz baja pero con un tono que no dejaba lugar a réplica. Natán se volvió poco a poco. Tenía el rostro congestionado por el miedo. Conocía a Spyros—. No parece que te alegres de verme. ¿Qué creías, que te ibas a ir de rositas después de lo que mandaste que le hicieran a Sara y de hacernos seguir por medio mundo para intentar matarnos? Pues si lo creías, estabas muy equivocado.

—¡Yo no le he hecho nada a Sara! —se defendió Natán, con la voz tan temblorosa como el resto del cuerpo.

—¡Cállate y no pronuncies su nombre porque lo llenas de mierda! —le gritó Spyros.

Amartilló la pistola y apretó con brusquedad el cañón contra la frente de Natán, que comenzó a temblar con más fuerza aún cuando sintió sobre sí el frío del metal del arma.

—Ahora ya no eres tan valiente, ¿verdad?, ni esto te gusta tanto como mandar a bichejos como el Camaleón a que golpearan, robaran y manosearan a mi hermana, ni como ordenar que lo mataran después, del mismo modo que mandaste matar al pobre Vasilios Stefanis. No, esto ya no te gusta, se te ve en la cara de miedo que tienes. ¿Te vas a mear encima como te measte cuando Vasilios se enfrentó a ti? ¿O ya no te quedan fuerzas ni para eso? Eres muy valiente con los que crees que son más débiles que tú, pero esta vez te has equivocado y lo vas a pagar muy caro.

Spyros oprimió aún más el arma.

—¡No me mates, por favor, no me mates, te daré lo que quieras, te lo daré todo, me iré de aquí para siempre, pero no me mates! —le pidió Natán con voz suplicante. Spyros lo contemplaba con la mirada fría. Natán rompió a llorar—. Te daré todo lo que tengo —insistió, lloroso—, mi fortuna, mis negocios, todo, pero no me mates.

Spyros permanecía insensible a las súplicas de Natán.

—Ponte de pie —le ordenó sin apartar de la frente la pistola, que seguía amartillada—. Te voy a permitir que, al menos por una vez en tu asquerosa vida, te enfrentes a tu destino como un hombre.

Natán comenzó a levantarse lentamente sin dejar de mirar el cañón del arma apoyado en su frente. Cuando casi se había levantado, se dejó caer y se postró suplicante a los pies de Spyros, que lo miró con desprecio.

—Muy bien, te he dado la oportunidad de que muestres un mínimo de dignidad, pero si no quieres, me da igual mandarte al otro barrio de rodillas o de pie. Tú te lo has buscado.

Spyros sujetó con fuerza la culata de la pistola al tiempo que apretaba el gatillo con decisión.

38

¡Clic!

El sonido del percutor de la pistola estalló en la cabeza de Natán, que comenzó a gimotear.

Spyros volvió a apretar el gatillo. ¡Clic!

Tampoco esta vez salió ninguna bala del cañón del arma.

—No, no se ha encasquillado, es que no tiene balas, ni siquiera tiene cargador, así que deja de temblar —le dijo Spyros con una sonrisa de satisfacción al comprobar el estado de shock en que había quedado Natán, convencido de que había llegado su último momento—. ¿Acaso creías que te iba a matar? Tranquilo, no voy a hacerlo, yo no soy un asqueroso criminal como tú, pero quería que sintieras el miedo taladrándote las carnes… Y después de tu exhibición de cobardía, tú y yo vamos a tener algo más que palabras, pero no quiero que pienses que soy un abusón, así que voy a guardar la pistola, no sea que te mees encima otra vez y eso estaría muy feo en un respetable judío ortodoxo como tú… —dijo con sorna—. Para darte lo que mereces me basta con las manos, pero eso sí, cuando terminemos no te molestes en ir diciendo por ahí que he sido yo, porque nadie va a creer a una bola de sebo putrefacto y venenoso como tú. Además, eso me pondría de muy mal humor y no sería bueno para ti porque entonces volvería a buscarte y esa vez la pistola tendría cargador. ¡Levántate! —Natán, agarrotado por el miedo, se aferró a la pierna de Spyros—. ¿No me has oído? ¡Levántate porque no pienso repetírtelo y estoy empezando a ponerme nervioso! ¡Arriba!

Lo asió por la levita y lo obligó a ponerse de pie.

—Así me gusta, que me mires a la cara, quiero ver esa mirada de hiena que tienes —le dijo con desprecio—. Voy a darte una oportunidad, algo que tú no has hecho con ninguno de los que has mandado asesinar, como tampoco lo hizo tu padre cuando colaboraba con la dictadura de los coroneles, ni el repugnante de tu abuelo, el chivato de los nazis. Un judío colaborador de los nazis… Se necesita ser inmundo e indeseable para hacer algo así —le espetó con desprecio—. Por eso tú eres como eres… Pero volvamos a lo nuestro. Sé que tienes un revólver escondido en el cajón de la mesa. Te voy a dejar que vayas hasta allí, que abras el cajón, que saques la pistola y que intentes dispararme. Y no temas, no tengo otra arma escondida, así que estás en ventaja.

Spyros era consciente de que si Natán era capaz de vencer sus miedos, podría dispararle, pero confiaba en poder evitar que lo hiciera.

Natán caminó temeroso y desconfiado hasta la mesa, la rodeó y abrió el cajón. Spyros había ido tras él para estar lo suficientemente cerca como para impedir que le disparara. Se estaba exponiendo a un juego peligroso, demasiado peligroso, y lo sabía, pero quiso darle esa oportunidad para justificarse ante sí mismo cuando empezara a golpearlo… Eso si Natán no lo mataba antes.

Metió la mano en el cajón. Spyros lo miraba fijamente a los ojos, pendiente del menor de sus movimientos. En un momento dado percibió un cambio en la posición del brazo de Natán al tiempo que los ojos dirigían la mirada hacia la mano que tenía dentro del cajón y con la que aferraba la pistola. Fue la señal, iba a dispararle, pero Spyros empujó la mesa con violencia y lo lanzó contra la pared antes de que hubiese tenido tiempo de sacar la pistola. Cuando consiguió hacerlo, el puño derecho de Spyros se estrelló con fuerza contra el rostro del anticuario, le aferró el brazo y se lo retorció hasta obligarlo a soltar el arma. Luego lo cogió por la solapa y lo llevó hasta el centro de la habitación. Natán intentó varias veces golpear a Spyros, pero este era mucho más fuerte y más ágil que él y sus golpes se perdieron en el aire.

—¡Ahora vas a pagar por todo lo que has hecho! —le escupió con rabia—. ¡Este por Sara! —le gritó al tiempo que de nuevo le lanzaba el puño contra el rostro, que comenzó a sangrar—. ¡Y este y este y este!

Spyros golpeaba repetidamente la cara del anticuario, incapaz de defenderse de la furia de su contrincante. Cada golpe iba acompañado de un nombre: Sara, Yorgos, Vasilios… Cuando terminaba, volvía a empezar. Así hasta que el rostro de Natán no fue más que una mancha roja tumefacta y ensangrentada.

Lo sujetó con ambas manos por las solapas de la levita, le escupió en la cara y lo dejó caer con violencia sobre un sillón.

—Puedes dar gracias a que no tengo el mismo instinto asesino que tú y por eso no te mato, pero si vuelves a cruzarte en nuestro camino, no tendré tantas consideraciones y te volaré la tapa de los sesos —le advirtió con rudeza—. No lo olvides. Y no creas que puedes esconderte de mí porque te encontraré aunque te ocultes bajo las arenas del desierto.

Spyros cogió la pistola de Natán y se la guardó.

—Es mejor evitar tentaciones. Podría dispararse sin querer y eso no estaría bien porque entonces tendría que matarte y supongo que tú no querrás eso, ¿verdad? Por cierto, procura evitar la presencia de Yorgos porque si te encuentras con él vas a terminar muy perjudicado, mucho más que lo que estás ahora. Es un aviso de buena voluntad —añadió con ironía—. Ahora voy a salir por esa puerta y tú te vas a quedar aquí quietecito y callado. Y ya sabes: nadie te va a creer si dices que he sido yo quien te ha hecho la cirugía estética. Atenas está llena de malhechores, eso lo sabes muy bien, y una persona principal como tú está siempre en el punto de mira de esos indeseables… Si me entero de que andas por ahí acusándome, eres hombre muerto. Hasta nunca.

Spyros cerró la puerta tras de sí y esperó tranquilo a que llegara el ascensor. Antes de salir a la calle se quitó los guantes, que estaban manchados de sangre, y los introdujo en una bolsa de plástico que ocultó en uno de los bolsillos. Luego se marchó caminando despacio. A unos cien metros de la puerta lo esperaba un coche con dos hombres dentro. Cuando lo vieron salir pusieron el vehículo en marcha y aguardaron. Se sentó en el asiento trasero y el coche se alejó en dirección al aeropuerto.

39

Ir en busca de Natán había sido una insensatez, pensó Sara, y la postura de Yorgos, que la había silenciado, tampoco tenía justificación.

Se levantó a buscar agua. Sacó una botella del frigorífico y bebió apoyada en uno de los muebles de la cocina, donde permaneció un rato. No entendía la actitud de ninguno de los dos. Si ella lo hubiese sabido, lo habría evitado por cualquier medio. Natán Zudit era un asesino que no se detenía ante nada ni ante nadie. Spyros había actuado de un modo irreflexivo; Yorgos, con su silencio, se había convertido en cómplice de una temeridad. Se sentía molesta y enfadada. Con ambos.

Volvió al salón.

—Os habéis comportado como dos niños —les soltó con gesto de enojo—. Si creéis que de esta manera voy a sentirme más segura, os equivocáis. ¡No, no digas nada! —atajó a Spyros, que trató de hablar—. Quédate callado… Nadie mejor que yo sabe que Natán es un ser despreciable. He sufrido su acoso durante mucho tiempo y ambos sabéis lo que me hizo el Camaleón por orden suya. Incluso se permite, como acabas de contarme, llamar con mi nombre a las prostitutas que contrata para hacerse la falsa ilusión de que se está acostando conmigo. ¡Es sucio hasta para eso! Es un depravado repugnante y un asesino, algo que le viene de familia —dijo con desprecio—. Pero por nada de eso merece la pena que te expongas como lo has hecho. Y tú, Yorgos, que lo sabías, decidiste callarte y no decirme nada, probablemente porque también tú hubieses querido ir a partirle la cara a esa inmundicia de Natán. ¿Me equivoco? ¿Crees que puedes engañarme? —Yorgos cruzó una mirada con Spyros—. ¿Y si te hubiese matado? —le preguntó a Spyros—. ¿Qué habría ocurrido? ¿Lo has pensado fríamente? ¿No? Pues te lo voy a decir yo: que este inteligente profesor universitario —dijo, señalando con el dedo índice a Yorgos—, este inteligente y necio profesor universitario habría ido después a buscar a Natán y puede que tampoco hubiese vuelto… Si eso hubiera ocurrido, ¿en qué situación habría quedado yo? Vosotros dos, las personas que más quiero, muertos por hacerse los valientes… Pensadlo, si es que sois capaces de tener un pensamiento sensato… Que yo sepa todavía existe la policía y hay jueces, pero por lo visto eso a vosotros os trae sin cuidado… Quiero que os vayáis los dos —añadió con determinación.

—Pero Sara, nosotros… —fue a decir Yorgos.

—¡No, no trates de buscar una justificación! Lo que habéis hecho no la tiene. Marchaos. Y no os preocupéis por mí, sabré cuidarme.

Yorgos y Spyros se levantaron y se dirigieron callados hacia la salida. Sara cerró tras ellos.

Cuando se quedó sola apoyó la espalda en la puerta con gesto abatido. Se sentía mal por la decisión que acababa de tomar, pero sabía que era la más acertada porque ambos habían actuado de manera irreflexiva e imprudente. Debía mostrarse firme.

* * *

El ascensor se detuvo. Yorgos abrió la puerta y cedió el paso a Spyros. Una vez fuera se quedaron parados el uno frente al otro, callados, observándose y sin saber qué decirse, hasta que Yorgos contuvo un amago de risa. Spyros lo miró con expresión cómica y soltó una sonora carcajada que Yorgos secundó.

Sin mediar palabra y entre carcajadas, entraron de nuevo en el ascensor. Llamaron a la puerta del piso de Sara tratando de aparentar seriedad, pero cada vez que se miraban volvían a reírse. Así los encontró Sara cuando les abrió. Entraron en la casa, Spyros la abrazó y dio un par de vueltas enlazado a ella y cuando la dejó fue Yorgos el que la rodeó con los brazos.

Sara, perpleja, no entendía lo que estaba ocurriendo, pero se alegró de volver a verlos.

—¡Bueno, basta! ¿Qué es lo que os pasa?

—Que te queremos muchísimo —le dijo Yorgos.

—Sí, muchísimo —lo secundó Spyros.

—Y que tienes razón.

—Sí, tienes toda la razón, nos hemos portado como unos imbéciles, en particular yo —subrayó Spyros—. Pero teníais que haber visto la cara de Natán cuando me vio.

—Spyros… —dijo Sara a modo de advertencia.

—De acuerdo, vale, no volveré a hablar más de este asunto, es agua pasada, lo prometo.

—¿Y tú no tienes nada que prometer? —preguntó a Yorgos.

—Sí —fue la lacónica respuesta.

—Y bien, ¿qué es?

—Prometo portarme bien, dedicarme a mis papeles viejos y… quererte cada día más.

En ese momento sonó el teléfono móvil de Spyros. Escuchó sin decir nada durante un rato y a medida que lo hacía le iba cambiando la expresión.

—¿Estás seguro? —preguntó con gesto preocupado.

40

El despacho estaba en semipenumbra. Detrás de la mesa de trabajo, Yisroel ben Munzel parecía meditar acerca de la noticia que acababan de darle: Moshé bar Hezekiah y Shamir Abramstein, los dos hombres que había enviado a España para hacerse con el tesoro y eliminar a los griegos, habían muerto. Según la versión oficial de la Guardia Civil española, fallecieron en un accidente de tráfico mientras bajaban en una moto por la carretera del monasterio de San Juan de la Peña en dirección a la población de Santa Cruz de la Serós. Para esas mismas fuentes el percance se produjo por la pérdida de control del vehículo en una de las muchas curvas de esa carretera, posiblemente debido a una velocidad excesiva.

A Yisroel ben Munzel le parecían demasiado sospechosas esas muertes pues, según él, ni Moshé ni Shamir eran tan imprudentes como para arriesgarse de ese modo en una carretera tan serpenteante como parecía ser la que se citaba en la información del accidente. No, no creía que esa hubiese sido la causa. Incluso en el hipotético caso de que estuviesen persiguiendo a otro vehículo, era poco probable que hubiesen actuado con tanta imprudencia. Ninguno de los dos se habría arriesgado a bajar a una velocidad inadecuada. Eran unos buenos profesionales y minimizaban los riesgos de cada caso al que se entregaban, y habían sido muchos, como bien sabía Yisroel. Si habían muerto, era porque los habían matado, pensó, y eso solo podían haberlo hecho los griegos. Ahora tenía un doble motivo para acabar con ellos: apropiarse del tesoro y vengar la muerte de sus dos colaboradores.

Llamó a Danek Smutniak, su guardaespaldas y hombre de confianza. El gigantesco judío polaco llamó a la puerta del despacho y entró sin esperar a que lo autorizaran.

—Siéntate, Danek. —Yisroel le indicó la silla que había delante de la mesa. El polaco lo miró sin mover un solo músculo de la cara—. Voy a encomendarte un trabajo. Quiero que vayas a Grecia, a Salónica, y te encargues de tres griegos que han matado a dos de los nuestros. —El gigantón permanecía inalterable—. Son dos hombres y una mujer. Quiero que les quites algo que han encontrado en España, un cofre que nos pertenece, y que luego te deshagas de ellos. Cómo lo hagas no es asunto mío, pero debes ser muy discreto. No repares en gastos, pero acaba con ellos y tráeme lo que te digo.

—¿Cuándo debo irme? —preguntó al fin. Su mirada era fría, la mirada de alguien a quien es mejor no provocar.

—Mañana mismo. Después te daré todos los detalles. Ahora busca a quienes vayas a necesitar para que te ayuden…, aunque quizá sea mejor que lo dejes de mi mano, yo me encargaré de buscarte apoyo. Y no te preocupes por las armas, en Salónica te proveerán de lo que necesites. El amigo Natán Zudit nos proporcionó en su día mucha información acerca de sus contactos y eso nos va a venir muy bien. Lo arreglaré todo desde aquí.

* * *

Cuando Natán abrió la puerta de su apartamento ateniense se encontró de frente con Zoran y Namik, los dos albanokosovares que habían trabajado para él. Tenía el rostro amoratado e hinchado por los golpes que Spyros le había propinado, y aunque la visita de aquellos dos individuos seguro que no contribuiría a mitigar las molestias de las heridas ni a aplacar el odio que lo consumía, tal vez pudieran hacer algo por él, algo que no había dejado de rumiar desde el instante en que Spyros lo dejó tirado sobre el sillón después de la paliza: matar a quien le había hecho eso y, de paso, acabar también con Sara y con su novio. Para eso había llamado a los dos asesinos.

Los sicarios lo miraban impasibles mientras Natán les explicaba, entre improperios e insultos hacia sus futuras víctimas, qué era lo que quería que hiciesen. Zoran y Namik no dejaban traslucir ninguna sensación. Sus rostros semejaban dos máscaras en las que era imposible adivinar lo que estaban pensando.

Cuando Natán terminó, fue Zoran el que habló.

—Eso le va a costar cien mil euros. Son gente importante de Salónica y el trabajo tiene mucho riesgo. Y queremos el dinero ahora.

Natán no estaba dispuesto a regatear. Quería ver muertos a quienes consideraba sus peores enemigos, sobre todo a Spyros, y le daba igual lo que le costase. Aceptó sin más. Abrió una caja fuerte, sacó el dinero y les pagó con billetes de quinientos euros. Zoran los contó; Namik atendía en silencio, imperturbable.

—¿Cuándo? —preguntó Zoran tras comprobar que estaba todo el dinero.

—Cuanto antes —respondió Natán—. Hoy mismo tomaréis un vuelo para Salónica.

—Preferimos ir en tren. Nos han dicho que las armas no están muy bien vistas en los aviones —objetó Zoran, que acompañó sus palabras con un remedo de sonrisa para refrendar lo que él consideraba un comentario ingenioso.

—Como queráis —concedió Natán.

—Ahora falta el resto del dinero —intervino por fin Namik con tono seco.

—¿Qué resto de dinero? —inquirió Natán.

—Los doscientos mil euros por la muerte en España de Hekuran y Sefcet y la cárcel de Fatmir y Kastriot.

—¿Cómo que doscientos mil euros? ¿Qué quieres decir? —preguntó con asombro Natán, que no se esperaba ese cambio en las negociaciones.

—Lo que ha oído. Ellos trabajaron para usted y no les ha pagado todavía. Nosotros recogeremos su dinero para dárselo a sus familias.

—Pero, pero… —titubeó Natán—, si unos están en la cárcel y los otros, muertos, ninguno de ellos terminó el trabajo que les encargué —protestó—. No pienso pagar un euro más.

—Debería hacerlo, es lo justo —dijo Namik.

Zoran observaba el desarrollo de la escena.

—¡Pues no pienso hacerlo! —bramó Natán—. Y si no os interesa el trabajo, devolvedme el dinero, que ya buscaré a otros que me lo hagan.

—Esa no es una buena idea —repuso Namik con absoluta calma.

—¿Ah, no? ¿Tienes otra mejor?

—Sí.

Zoran y Namik se pusieron de pie a la vez. Natán miró horrorizado el siniestro gris oscuro de los silenciadores de dos pistolas.

41

Spyros permaneció unos instantes con el teléfono en la mano. Sara presintió que algo no iba bien.

—¿Qué ocurre? —le preguntó.

—Han matado a Natán.

—¿Qué? —exclamó Yorgos—. ¡Joder!

—Yo no he tenido nada que ver —se apresuró a aclarar Spyros.

—¿Qué ha ocurrido? —preguntó Sara.

—Le han disparado; un tiro en la frente y otro en el corazón, a quemarropa. Según la policía no había signos de lucha y la puerta no estaba forzada, por lo que quienes lo hicieron debían de ser conocidos suyos.

La caja fuerte, contó Spyros, estaba abierta y sin nada de valor en el interior. Los asesinos debieron de abrirla y se llevaron lo que hubiera dentro, posiblemente, dinero, y aunque se preocuparon de limpiar cualquier rastro, dejaron una huella parcial en el disco de la combinación y eso fue suficiente para que la policía científica de Atenas descubriese la identidad de uno de ellos y localizara a su cómplice.

—Son dos albanokosovares, Namik H. y Zoran K., que fueron detenidos cuando intentaban salir del país —contó Spyros—. La policía supone que se trata de un ajuste de cuentas por alguno de los muchos negocios sucios de Natán.

—Pero nosotros sabemos que eso no es así —apostilló Sara.

—Los que lo han matado debían de ser dos sicarios contratados para que acabaran con nosotros, pero algo debió de salirle mal y ha sido el propio Natán el que lo ha pagado. Y si os estáis preguntando si lo siento, la respuesta es no, no lo siento en absoluto…, pero sí me preocupa, porque no sé si por ahí quedará algún otro asesino a sueldo con intenciones de mandarnos al otro barrio.

—Puede que algún esbirro de los Siervos del Tabernáculo —apuntó Yorgos.

—Es bastante probable —admitió Spyros.

—Ya hay demasiados muertos detrás de esta historia —consideró Sara—. Tal vez deberíamos deshacernos del tesoro, es un arma demasiado peligrosa para guardarla nosotros.

—¿Deshacernos? —se extrañó Yorgos por la inesperada propuesta de Sara.

—Sí, deshacernos de él. ¿Es que vamos a tener que pasarnos la vida expuestos a que en cualquier momento nos peguen un tiro? Todo tiene un límite y yo no estoy dispuesta a traspasarlo porque no entra en mis planes vivir de ese modo.

—Tampoco en los míos —dijo Yorgos—, pero, ¿cómo vamos a hacerlo?

—No lo sé —repuso Sara—. Nosotros hemos destapado la caja de los truenos y a nosotros nos toca taparla de nuevo y de modo seguro para que no haya más ruido. Hay que hacerlo desaparecer para siempre y hay que hacerlo de modo que parezca que nunca ha existido, que es pura invención. No nos queda otra salida —afirmó con energía.

—No es disparatado —admitió Spyros—. El maldito cofre ya huele demasiado a sangre. Tal vez yo pueda hacer algo. Dadme un poco de tiempo, unos días.

—¿Y mientras tanto qué hacemos? —preguntó Yorgos—. Pueden estar esperándonos en cualquier esquina para darnos un tiro, esos tipos no se andan con bromas.

—Tendremos que extremar las precauciones. Dejadlo en mis manos.

—¿Qué piensas hacer? —inquirió Sara. Spyros no contestó.

Era un asunto delicado. Un error de cálculo y el frágil equilibrio existente en Jerusalén entre las comunidades judía y musulmana podría romperse. Los tres sabían que los Siervos del Tabernáculo pretendían levantar el tercer Templo de Jerusalén en la explanada de las mezquitas, una injustificable provocación a la población árabe que desembocaría en un sangriento choque. La retrógrada y peligrosa ideología ultraortodoxa de la secta de los Siervos era ya de por sí un verdadero peligro para la convivencia, pero si el contenido del cofre acababa en sus manos, eso les daría la excusa que necesitaban para prender la mecha y hacer saltar por los aires el polvorín. Por ello era preciso encontrar cuanto antes un lugar seguro para ocultarlo y a alguien que quisiera encargarse de su custodia.

42

El avión procedente del aeropuerto Ben Gurión, de Tel Aviv, aterrizó en la pista central del aeropuerto de Atenas. Cuando el fuerte ruido de los motores cesó y la nave comenzó a rodar suavemente en dirección a la pasarela de desembarque, los pasajeros se levantaron para coger sus equipajes de mano, sin hacer caso del aviso de la megafonía para que se mantuvieran en sus asientos y con el cinturón de seguridad abrochado hasta que el aparato se detuviese por completo.

El avión se situó junto al pasillo que comunicaba con la terminal y el personal de a bordo abrió la puerta para que los pasajeros saliesen. A izquierda y derecha, dos jóvenes y atractivas azafatas los despedían con una amplia sonrisa.

Cuando el pasillo central se despejó, Danek Smutniak, que había permanecido en el asiento hasta entonces, se puso de pie y cogió la bolsa de mano que llevaba como único equipaje. Su gran corpulencia hizo que las azafatas detuvieran en él sus miradas algo más de tiempo que el que dedicaban al resto del pasaje. El judío polaco respondió al saludo de las chicas y se adentró en el túnel de salida.

Recorrió con paso tranquilo las modernas dependencias del aeropuerto ateniense hasta llegar al control de pasaportes. Lo pasó sin ningún contratiempo y siguió camino en busca de la salida.

Ya en el exterior se dirigió a la parada del autobús E95 que lo llevaría hasta el centro de Atenas, distante unos 38 kilómetros del aeropuerto. Tuvo que esperar unos minutos a que el autocar llegara. Las instrucciones que traía eran que se bajase en la avenida Amalias, final del trayecto, y caminara hasta la cercana plaza de Syntagma, donde debería tomar la línea 2 del metro. En la estación de Omonia habría dos contactos esperándolo.

* * *

Los hombres que lo aguardaban en el andén lo reconocieron enseguida por su inconfundible aspecto. Sin mediar más que un escueto saludo, salieron del metro. Fuera los esperaba un coche con otros dos hombres en el interior. El vehículo se puso en marcha y enfiló la calle Patissíon, giró a la derecha por Stournari, dejó atrás el Museo Arqueológico Nacional y se perdió por el laberinto de calles atenienses. Pasaron unos veinte minutos antes de que el vehículo se detuviera delante de un bloque de casas de aspecto modesto. Dos de los individuos se quedaron en el coche mientras los otros dos le indicaron a Danek Smutniak que los siguiera. Entraron en el ascensor y subieron a la tercera planta, caminaron por un largo pasillo escasamente iluminado y entraron en una de las viviendas, una estancia pequeña con pocos muebles. Danek paseó la vista por el interior para evaluar el lugar. Se asomó a una de las ventanas y comprobó que debajo había una pequeña terraza interior que podría ser usada como vía de escape en caso de necesidad.

—Aquí estamos seguros —le dijo uno de los hombres—. Yisroel nos ordenó que nos pusiésemos a tus órdenes y que te proporcionásemos algo de artillería. Te hemos conseguido esto. Creo que te gustará.

El hombre le alargó una pistola Magnum 44.

—Muy bonita, pero ni yo soy Harry el Sucio ni vamos a cazar elefantes —rechazó con tono seco y cortante—. Quiero algo más ligero y más discreto. Estas pistolas tienen demasiado retroceso y eso las hace difíciles de manejar. Buscadme otra cosa.

—Tenemos estas otras. Elige la que más te guste —dijo el otro individuo, que sacó una SIG-Sauer P220 y una Heckler & Koch USP de una trampilla disimulada en el suelo de un armario empotrado.

—Me quedo con las dos —aceptó el gigantesco polaco—. Necesitaré dos silenciadores, y vosotros también. Cuanto menos ruido hagamos, mejor. —Cogió las pistolas y las ocultó bajo la cazadora con que cubría su enorme corpachón, una en una funda bajo la axila y la otra en uno de los bolsillos de la prenda—. Ahora atendedme porque os voy a explicar qué es lo que vamos a hacer y cómo vamos a hacerlo, pero antes llamad a esos dos que se han quedado abajo; no me gusta repetir las cosas.

Uno de ellos llamó por el teléfono móvil y al poco se presentaron los otros dos hombres.

—Escuchadme. Este tiene que ser un trabajo limpio, rápido y seguro. No acepto errores ni quiero que nadie haga nada sin consultármelo. ¿Queda claro? —Asintieron con un movimiento de cabeza—. Muy bien. Tenemos tres presas: la empresaria, el cocinero y el profesor, y así será como los llamaremos de ahora en adelante. —Danek Smutniak los fue recorriendo con la vista uno a uno a medida que hablaba. Los sicarios no se atrevían a decir absolutamente nada, intimidados por la mirada glacial de aquel enorme sujeto enviado por Yisroel ben Munzel—. Empecemos por el profesor. ¿Tenéis todos los datos? —Volvieron a asentir—. Vamos a estudiarlos con detenimiento y os expondré mi plan. Será el primero al que daremos caza. Saldremos mañana para Salónica, por separado, para no llamar la atención. Sacaremos billetes de primera. Avisad a vuestros contactos para que no pierdan de vista a las presas y advertidles que, si quieren seguir con vida, no hagan nada que pueda poner en peligro la operación —amenazó con gesto frío.

* * *

Yorgos aparcó la moto en la acera y sacó la llave para abrir la puerta de entrada al edificio en que vivía. No lejos de allí, al amparo de las primeras sombras de la noche, un hombre vigilaba sus movimientos desde el interior de un coche oscuro. Cuando observó que Yorgos se disponía a entrar en la casa marcó un número en un teléfono móvil.

Yorgos, ajeno a la vigilancia a que estaba siendo sometido, entró en el portal, llamó al ascensor y pulsó el botón del segundo piso, donde se encontraba su apartamento. Spyros había insistido en acompañarlo en previsión de que pudiera ocurrirle algo, pero él consideró que tal vez estaban exagerando el posible peligro y había preferido ir solo; cogería algo de ropa y después volvería a casa de Sara.

Al abrir observó que la puerta estaba cerrada únicamente con el resbalón de la cerradura, algo que él no habría hecho nunca; siempre se aseguraba de darle dos vueltas a la llave. En su cabeza saltaron las alarmas. Recordó las palabras de Spyros acerca de la posibilidad de que los estuviesen vigilando. «Me están esperando», pensó. Cerró la puerta de golpe con las dos vueltas de llave y salió corriendo. Quien estuviese dentro tendría que entretenerse en abrir, lo que le proporcionaba una pequeña ventaja.

Decidió que el ascensor no era un buen medio para escapar; era bastante probable que abajo hubiese alguien esperándolo cuando abriese la puerta para salir y sería como caer en una ratonera, sin la menor posibilidad de huida, por lo que se lanzó a la carrera por las escaleras. Solo eran dos pisos, pero el pecho comenzó a arderle como si estuviese bajando de un rascacielos. Sentía una gran presión en las sienes y tenía el pulso acelerado. Lamentó profundamente haber declinado el ofrecimiento para acompañarlo que le hizo Spyros.

Cuando llegó al último rellano vio que había un individuo armado con una pistola. La intuición no le había fallado, aquel sujeto había estado esperándolo delante de la puerta del ascensor para descerrajarle un par de tiros.

Yorgos lo vio al pie de la escalera y comprobó espantado que levantaba el arma para apuntarle, pero no detuvo la carrera. Nunca supo si fue el miedo lo que lo llevó a hacerlo o un acto de desesperación frente a una muerte que creyó inminente; se impulsó con brío y saltó por encima de los últimos peldaños hacia donde estaba el pistolero, que recibió una fuerte patada en el esternón.

El sujeto cayó de espaldas y rodó sobre el suelo del portal, circunstancia que Yorgos aprovechó para propinarle un tremendo pisotón en la mano que sujetaba la pistola. Al hacerlo, sintió como le crujieron los huesos al romperse. El sicario lanzó un grito de dolor y soltó la pistola. Yorgos la golpeó con el pie y la mandó lejos. Una nueva ventaja en su huida.

Alcanzar la puerta para escapar era su único objetivo, pero la distancia le pareció insalvable pese a los pocos metros que lo separaban de la salida. «Tengo que hacerlo, tengo que llegar allí», se dijo. Tenía la boca completamente seca.

Miró fugazmente al sicario, que comenzaba a levantarse, y corrió hacia la puerta. Cada fracción de segundo contaba. Alcanzó a abrirla; al hacerlo se encontró frente a frente con el sujeto que lo había estado vigilando desde el coche. También iba armado.

Sin siquiera pensarlo, como si se tratase de un acto reflejo, lanzó el puño derecho a la cara del nuevo pistolero con todas las fuerzas de que fue capaz. La nariz del sujeto se rompió por el fuerte puñetazo y comenzó a sangrar. Yorgos aprovechó el momento de desconcierto de su agresor para asestarle un rodillazo en la entrepierna que lo hizo doblarse. Después agarró al asesino por los pelos y la chaqueta, le estrelló la cabeza contra la pared y saltó sobre la moto, aparcada junto a la puerta. El pistolero, aturdido, le apuntó con el arma, pero Yorgos arrancó, aceleró y embistió al sicario, que se levantaba en ese momento dispuesto a dispararle. El golpe de la moto lo arrojó contra la pared y lo dejó conmocionado. Saltó con la moto desde la acera a la calzada y aceleró para alejarse de allí justo en el momento en que de la puerta salía un tipo enorme acompañado del otro al que le había destrozado la mano. El gigantón levantó la pistola, Yorgos se inclinó todo lo que pudo sobre la moto, pero de pronto sintió un terrible ardor en el hombro derecho, como si lo hubiesen quemado. Un líquido cálido comenzó a correrle por el pecho y la espalda. Sobreponiéndose como pudo al dolor, le dio gas a la moto y huyó a toda velocidad. Cuando creyó que estaba fuera del alcance de los que habían querido matarlo, se detuvo, marcó el número de Sara en el teléfono móvil y la llamó. Tenía que ponerla sobre aviso para evitar que le ocurriera nada.

* * *

Sara acudió rápida a abrir cuando escuchó la señal: tres fuertes golpes en la puerta y un prolongado timbrazo. Era lo que había convenido con Yorgos que este haría cuando Spyros y él llegasen. Antes de abrir comprobó por la mirilla que eran ellos; lo que vio hizo que un gran escalofrío, como una descarga eléctrica, le recorriera la espalda a la vez que un sudor helado le cubría la frente: delante de la puerta estaba Yorgos con la camisa cubierta de sangre; tras él, Spyros, en actitud vigilante, como si esperase que pudiera aparecer alguien no deseado, empuñaba una pistola.

Abrió asustada y apenas lo hizo se abrazó a Yorgos, que la atrajo hacia sí y le acarició el pelo.

—¿Qué te ha pasado? —le preguntó sin poder ocultar el temor que se reflejaba en su rostro.

—Me han disparado, pero no te preocupes, no es nada grave.

—¿Y tú por qué llevas una pistola?

—Han entrado en la casa de Yorgos. Lo estaban esperando para matarlo, pero el profesor es duro de pelar. Debían de estar vigilándolo. Pensé que era probable que también te hubiesen seguido a ti y que vinieran a buscarte. Por eso llevo la pistola, por si esos tipejos andaban por aquí. Si no han venido, no tardarán en hacerlo, pero estaré esperándolos —respondió Spyros con el gesto crispado—. Anda, lávale la herida y ponle una venda. Y tranquilízate, es una herida superficial. De paso, lávate tú la cara y cámbiate de ropa; te has manchado con la sangre de la camisa.

Guardó el arma y sacó el teléfono móvil. Marcó un número y se apartó para evitar que Sara y Yorgos oyeran la conversación.

—Soy Spyros —dijo cuando atendieron la llamada—. Es probable que tenga una fiesta dentro de unos minutos y necesitaría una buena compañía.

—…

—Sí, dispuesta para todo, ya me conoces, soy muy exigente.

—…

—En casa de mi hermana, ya sabes dónde es.

—…

—De acuerdo, esperaremos.

Cortó la comunicación y guardó el teléfono.

—Sara, prepárate. Vienen a recogerte. Y tú te vas con ella —le dijo a Yorgos, que asintió sin protestar. Después de lo ocurrido esa noche jamás volvería a discutir una orden de Spyros.

—¿Qué vas a hacer tú? —preguntó Sara.

—Cuando hablamos de la conveniencia de hacer desaparecer el contenido del cofre os dije que a lo mejor podría hacer algo y que me dieseis tiempo. Pues eso es lo que voy a hacer. Hay alguien que puede hacerse cargo y es el único en el mundo que puede hacerlo, ya se lo he dicho a Yorgos.

—Sí, me ha llamado por teléfono para advertirme que no le abriera a nadie y me lo ha contado.

—Voy a mover algunos hilos. Espero arreglarlo para que no volvamos a tener problemas. Estaré ilocalizable unos cuantos días, pero no os preocupéis si no tenéis noticias mías.

—¿A quién vas a buscar? ¿Dónde vas a estar?

—Sara, deja de hacer preguntas —la amonestó Spyros—. Ahora van a venir unos amigos y os vais a ir con ellos a un lugar seguro hasta que yo vuelva. Algunos de esos amigos se quedarán aquí a esperar a esos bastardos que andan buscándonos las cosquillas. ¿Lo habéis entendido? ¿Os ha quedado claro? Pues ahora callaos los dos y haced lo que os digo —los apremió Spyros con un tono que no admitía réplica—. Y no se os ocurra darles la tabarra a estos amigos con preguntas, porque no os van a decir nada y, además, me puedo enfadar mucho.

En ese momento sonó el teléfono interior. Spyros miró por el videoportero y reconoció a Andreas y a sus cuatro acompañantes. Pulsó el interruptor y el automatismo que bloqueaba la puerta de la calle se desconectó para que pudiesen entrar. Al poco escucharon el sonido del timbre. Spyros corrió con cautela la mirilla y se aseguró de que eran sus amigos. Abrió y los cinco hombres entraron en la casa.

Andreas les dijo que dos de ellos los acompañarían hasta un lugar de las afueras de Salónica donde estarían protegidos y a salvo de cualquier peligro. Él y los otros dos hombres se quedarían en la casa a esperar a que llegasen los que habían intentado matar a Yorgos.

—Confía en nosotros, Sara —la tranquilizó Andreas—. Todo va a salir bien. Coge algo de ropa. Convendría que tú te cambiases la camisa —dijo a Yorgos—. No sabemos si nos encontraremos con alguien cuando salgamos y no conviene llamar la atención.

—No tengo nada para cambiarme —contestó Yorgos.

—Ponte esto. —Spyros se quitó la cazadora y se la dio—. Si te la abrochas, nadie notará que no llevas nada debajo. Cuando lleguéis al refugio te darán una camisa y ropa limpia porque vas hecho un asquito. Ahora tengo que ausentarme, posiblemente durante dos o tres días. Lo dejo todo en tus manos —le dijo a Andreas.

—Márchate tranquilo. Los muchachos y yo nos encargaremos de arreglar esto. Vamos a darles un buen escarmiento a esos tipejos, no lo dudes, pero eso te va a costar la cena más cara que hayas servido nunca —bromeó Andreas.

Spyros sonrió y repuso:

—Estaré encantado de serviros… Y con mi mejor vino. Mientras tanto os vais a tener que conformar con las cervezas que quedan en el frigorífico.

Spyros se dirigió a la puerta y la abrió después de cerciorarse de que no había nadie fuera. Hizo un gesto con la mano y salió.

—Bueno, también vosotros tenéis que marcharos —dijo Andreas—. Esa gente podría presentarse aquí en cualquier momento y me temo que su visita no va a ser de cortesía.

—Gracias —respondió Sara, en cuyo rostro todavía se apreciaba la sombra del temor que experimentó cuando vio llegar a Yorgos ensangrentado y a Spyros cubriéndole las espaldas con una pistola.

Se dirigieron hacia la puerta precedidos por uno de los hombres de Andreas. El otro caminaba tras ellos.

43

Roma, octubre del 2005

Mientras esperaban el aviso de embarque para el vuelo de Alitalia que los llevaría a Roma, Spyros recibió dos llamadas. La primera fue de Andreas, que le comunicó que habían conseguido detener a tres miembros de los Siervos del Tabernáculo. Cuando trataron de entrar en la casa de Sara se encontraron con que allí los estaban esperando, por lo que intentaron huir, pero los hombres de Andreas lo impidieron. Los dos restantes, entre ellos un tipo gigantesco, se abrieron paso a tiros y lograron escapar, pero la policía estaba alertada y fueron tras ellos hasta acorralarlos en las afueras de Salónica, donde se produjo un tiroteo en el que un agente resultó herido y el sicario gigantón murió por disparos de la policía. Su secuaz se entregó al ver que no tenía ninguna posibilidad de salir con vida.

Apenas colgó sonó de nuevo el teléfono. Esta vez era sir Francis McGhalvain.

—Bueno, querido Spyros —le dijo—, parece que las cosas se solucionan. El Shabak, que como sabes se ocupa de la seguridad interior en Israel, ha llevado a cabo un excelente trabajo en las dependencias de los Siervos del Tabernáculo. Alguien había alertado a los cabecillas y un par de ellos han conseguido poner tierra de por medio, pero los peces más gordos han caído en la red, entre ellos el gran jefe, un sujeto al que llamaban el Maestro. Entre los detenidos hay algunos destacados miembros de la sociedad civil y religiosa israelí. A todos los acusan de tráfico de armas y de diamantes sucios, conspiración para asesinar al primer ministro, conexiones con el espionaje de los enemigos de Israel y algunas lindezas más. Por lo visto jugaban a algo más entretenido que levantar un templo. Vamos, que van a pasar unos cuantos años en la cárcel.

Sara y Yorgos aguardaron a que terminara de hablar. Spyros se limitó a decirles que se trataba de Andreas y de sir Francis y que todo estaba solucionado.

—Por cierto —añadió—, Francis me ha dicho que a finales de octubre viajará a Atenas y que vendrá a vernos a Salónica.

* * *

Sara iba recostada sobre el respaldo del asiento trasero del vehículo, entre Yorgos y Spyros. Los habían recogido en el aeropuerto de Fiumicino y en esos momentos viajaban camino de Roma en un lujoso Bentley Amage azul marino con los cristales ahumados. Los acompañaban dos guardaespaldas encargados de velar por su seguridad.

Miraba al frente, pero sus pensamientos giraban alrededor de los últimos sucesos que les había tocado vivir: la estancia en España, los peligrosos momentos que habían atravesado, la muerte de los esbirros de los Siervos del Tabernáculo, la de los albanokosovares enviados por Natán Zudit y la del propio Natán, el asalto a la casa de Yorgos, la herida… Todos habían ido tras ellos, todos habían querido matarlos, todos habían intentado apropiarse del cofre que encontraron en el barranco de Gótolas, cerca del monasterio de San Juan de la Peña. Sara se prometió que volvería a España cuando pasara toda la tormenta. Y a eso iban a Roma, a tratar de encontrar una solución permanente y eficaz que enterrara cada uno de esos malos momentos de una vez para siempre.

Quería convencerse de que el desenlace estaba próximo, pero la presencia de los dos guardaespaldas era señal de que las aguas no se habían calmado por completo. No era una decisión vana la de llevar protección, porque después de su vuelta a Salónica habían tenido que enfrentarse a nuevos y peligrosos matones al servicio de los Siervos del Tabernáculo, tanto que Spyros tuvo que hablar con unos amigos, como él los llamaba, para que los acompañasen en el vuelo desde el aeropuerto internacional de Salónica hasta el de Fiumicino, donde tomaron el relevo los hombres del Bentley azul que en esos momentos los conducían hasta Roma.

Sara rememoró el día que llegaron a Madrid después de lo ocurrido en la carretera de Santa Cruz de la Serós, en Jaca. Habían viajado hasta la capital en el mismo coche con el que se defendieron de los sicarios israelíes; esa misma noche decidieron que había llegado el momento de abrir el arcón de plomo para ver su contenido. Hasta entonces no habían tenido ánimo para hacerlo. También esa misma noche supieron, por los informativos de televisión, quiénes eran los que habían intentado matarlos y los dos muertos aparecidos en las cercanías de Jaca, junto a un local de prostitución.

Spyros los convenció de que si habían llegado hasta allí, debían continuar. «Si nos acobardamos, habrán ganado ellos, y no estoy dispuesto a que el cerdo de Natán me venza en nada, así que vamos a abrir el cofre y a salir de dudas de una puñetera vez», les dijo; fue suficiente para que decidieran descubrir lo que se ocultaba bajo las planchas de plomo.

Sara esbozó una sonrisa al recordar la frustración que experimentaron cuando vieron que en el interior del arcón solo había unas humildes vasijas de barro. De no haber sido por cuanto había ocurrido no habrían dudado en reírse a carcajadas por tamaño chasco, pero en aquellos momentos todo lo que sintieron, incluida ella, fue una profunda decepción. «Seis muertos para esto», recordó que dijo. Fue entonces cuando Yorgos hizo un movimiento con el brazo y golpeó involuntariamente una de las vasijas. Recordó el grito que ella dio, «¡Cuidado!», y cómo Yorgos y Spyros trataron en vano de cogerla para evitar que se rompiese. La vasija se estrelló contra el suelo y el barro se hizo añicos, pero gracias al golpe descubrieron que la arcilla no era más que una tapadera, un hábil truco para ocultar algo mucho más valioso; bajo la capa de barro se escondía lo que habían estado buscando. Fue Spyros el que se dio cuenta. «¡Mirad, esto no es barro!», exclamó. Yorgos se agachó y en su cara apareció una sonrisa de fascinación: debajo de la modesta y humilde capa de arcilla apareció una pieza de oro con un ónice incrustado y una palmera grabada. «Y está el ónice en la palmera de shabatu», recitó Yorgos. La palmera era el emblema de Manasés, el segundo hijo de José, y el ónice, su piedra. Les quitaron las capas de arcilla a las once vasijas restantes y uno a uno fueron haciéndose realidad los enigmas del pergamino. Cada pieza se correspondía con las descritas en el códice: habían encontrado el verdadero tesoro. Doce piezas, doce piedras preciosas, doce símbolos, doce tribus… Su búsqueda no había sido vana, pero ¿había merecido la pena?

Ahora iban hacia Roma para poner el tesoro en manos de quien parecía tener el poder necesario para ocultarlo y evitar el baño de sangre que su posesión significaría si caía en poder de aquellos que lo buscaban para servirse de él de modo perverso. Ojalá que ahí acabase la responsabilidad que había recaído sobre ellos, se dijo Sara.

Miró por la ventanilla y comprobó que habían llegado a su destino. Perdida en los recuerdos, apenas se había dado cuenta del trayecto. Parecía que todo estaba a punto de acabar; al menos en eso confiaba.

El Bentley Arnage azul marino se detuvo delante del arco de las Campanas. Las puertas traseras se abrieron y Sara, Yorgos y Spyros bajaron del vehículo. La recia solidez de las puertas revelaba que era un coche blindado. Spyros se acercó a la ventanilla del acompañante del conductor, que bajó el cristal, y le dijo algo. El hombre, vestido de oscuro y con gafas de sol al igual que su compañero, asintió un par de veces. A continuación, el coche dio la vuelta y se alejó despacio.

—Tus amigos han sido muy amables. Nos traen en un lujoso coche y nos ponen protección. Deben de ser gente muy importante —comentó Sara.

—Lo son, Sara, lo son, pero no tanto como vosotros —respondió Spyros—. Gracias a ellos ha sido posible conseguir esta audiencia y no van a permitir que te ocurra nada malo. Ni a ti tampoco, querido Yorgos.

Empezaba a atardecer cuando se dirigieron hacia el puesto de control para identificarse. El oficial de guardia descolgó un teléfono y marcó un número. Los tres oyeron que daba sus nombres a alguien y que después guardaba silencio, como si atendiese a las instrucciones de quienquiera que fuese ese alguien. Colgó y, en tono amable, les pidió que esperasen.

Al poco vieron acercarse a un hombre que vestía una sotana negra ceñida en la cintura con un fajín de seda también negro. No lucía ningún signo externo que evidenciara cuál podría ser su dignidad dentro de la Iglesia, pero el fajín negro hacía suponer que se trataba de un prelado jesuita. Frisaba los cincuenta, bien parecido —«muy guapo», diría más tarde Sara—, de complexión fuerte y cabello castaño claro peinado hacia atrás, sin apenas canas y más bien largo para un miembro de la curia, pensó Yorgos. Caminaba con paso decidido y todo en él dejaba entrever una personalidad fuerte y segura de sí misma. Se dirigió a ellos en un italiano sin apenas acento y se anunció como monseñor Walter Krebs. Spyros, también en italiano, hizo las presentaciones. Tras este breve preámbulo el clérigo les pidió que lo acompañaran. Estaban en el Vaticano.

—Su eminencia el cardenal los espera —les dijo.

Emprendieron la marcha precedidos por monseñor Krebs, que caminaba unos pasos por delante. Sin saber por qué, Sara se fijó en sus zapatos, unos mocasines negros de brillo casi charolado de tan relucientes. El diseño y la flexibilidad que aparentaban le hicieron suponer que serían de alguna lujosa marca de manufactura italiana. Ese no era el único detalle que exteriorizaba el estilo de vida del eclesiástico: el Rolex de oro que lucía en la muñeca decía mucho de él. Contrastaba con la sobriedad de Sara, que vestía un elegante traje gris oscuro de corte clásico; Yorgos y Spyros, ambos de azul, la flanqueaban. Solo la bolsa de viaje que Yorgos llevaba colgada al hombro, de color verde claro con el logotipo de la última olimpiada, ponía una nota desenfadada en la escena.

Avanzaban en silencio y el eco de los pasos se perdía entre las altas y recias paredes de los edificios circundantes. Se encontraban en la parte del palacio vaticano destinada a las dependencias papales y a las de la corte pontificia. Monseñor Krebs conocía a la perfección el entramado de patios, escaleras y pasillos; en ningún momento pareció dudar sobre el camino que debían seguir. Superaron el pórtico de Constantino, subieron por la llamada escalera Regia y atravesaron una serie de galerías bellamente decoradas.

Pasaron ante la capilla Paulina, la iglesia parroquial del Vaticano, en la que los miembros del Colegio Cardenalicio se reúnen antes de la apertura de los cónclaves y se les recuerda la obligación que tienen de elegir cuanto antes al pontífice para que gobierne y guíe la Iglesia. Mientras se celebra el cónclave, los cardenales están obligados a asistir a la solemne misa que diariamente se celebra en esta capilla.

Dejaron atrás la capilla Paulina y el ventanal desde el que el papa imparte cada miércoles su bendición a los fieles y llegaron a una parte del edificio en la que la decoración era más sobria, como si se tratase de una zona de trabajo. Durante el recorrido, Yorgos recordó la primera vez que estuvo en Roma y en el Vaticano. Una de las visitas que más le impresionaron, además de la capilla Sixtina, fue la llamada galería de los Mapas, un largo y amplio corredor de techo abovedado ennoblecido con bellas pinturas al fresco de corte renacentista. Las paredes, recubiertas por una sorprendente colección de mapas antiguos, registraban el territorio italiano de finales del siglo XVI y los desaparecidos Estados Vaticanos. Estaban pintados en paneles colocados sobre muebles expositores diseñados ex profeso para las grandes superficies que ocupaban.

—Hemos llegado —anunció monseñor Krebs, que se detuvo delante de una puerta de madera bellamente labrada—. Por favor, esperen aquí a que yo les avise.

Entró sin llamar y cerró tras de sí.

Aguardaron en silencio. Había sido preciso mover muchos hilos para conseguir hacer realidad aquel momento y en ello habían tenido un destacado papel algunos amigos de Spyros muy bien relacionados con el entramado curial. Finalmente lograron lo que en un principio parecía casi imposible.

Detrás de la puerta por la que había entrado monseñor Krebs estaba la persona con la que iban a entrevistarse en unos instantes, alguien muy importante dentro de la jerarquía vaticana. De esa persona dependía que aquella visita no terminase en fracaso, porque si eso llegara a ocurrir…

La puerta se abrió y monseñor Krebs les indicó que pasaran. Era una estancia no muy grande y amueblada con sobriedad pero con buen gusto. Debía de tratarse de la antesala de algún despacho privado porque al fondo se veía otra puerta a la que monseñor Krebs llamó y esperó a recibir autorización para entrar. Solo entonces abrió, se apartó para franquearles el paso e hizo un gesto con la mano para que entrasen.

44

Dentro los esperaba un prelado vestido con una impecable sotana negra con botonadura y ribetes rojos. Ceñía la cintura con un largo y brillante fajín de seda muaré roja, cuyos extremos, terminados en flecos, colgaban por el costado izquierdo. Se tocaba con un solideo también rojo, y del cuello, como signo de dignidad, colgaba una cruz pectoral. Era el cardenal Angelo Mondriani, que se adelantó y saludó con familiaridad a Spyros, quien se inclinó para besar el anillo que el cardenal le ofrecía, una joya de oro y amatista con el emblema cardenalicio tallado.

Spyros hizo las presentaciones. El cardenal le tendió la mano a Sara con una sonrisa de franca cordialidad y ella se la estrechó con firmeza y le devolvió la sonrisa. También Yorgos lo saludó con un apretón de manos. Ni él ni Sara eran católicos; ella era judía no practicante y Yorgos, aunque había crecido en el entorno doctrinal de la Iglesia ortodoxa griega, no era lo que pudiera llamarse un creyente.

—Bien, querido Spyros Apostolidis, al final todo llega —dijo el cardenal cuando se sentaron—. Ha sido una tarea complicada, pero tiene muy buenos amigos aquí en Italia, algunos muy cercanos al entorno del santo padre. Eso ha facilitado las cosas. Reconozco que me sentí impresionado cuando su santidad me comunicó que había recibido una carta de su beatitud el patriarca de la Iglesia ortodoxa griega en la que se interesaba por vosotros.

—Eminencia, quiero agradecerle todo cuanto ha hecho por nosotros. Hemos vivido momentos muy… desagradables.

—Bastante peligrosos, por lo que he podido saber —puntualizó el cardenal.

—Peligrosos, sí, es cierto, su eminencia está bien informado, pero mucho más peligroso hubiera sido que esto —Spyros señaló la bolsa que Yorgos custodiaba— hubiese acabado en manos de ciertos… indeseables. Esa gente no se detiene por nada y no dudarían en valerse de ello para sus propósitos, que no son precisamente dignos de loa. Por eso es tan importante la ayuda que nos ha prestado para que el papa nos reciba.

—El santo padre se ha mostrado muy preocupado por este asunto desde que lo informé. Es consciente de la fragilidad de la situación que existe en aquella región y cualquier esfuerzo que se haga para evitar enfrentamientos es siempre bien recibido.

—Si me lo permite, eminencia, quisiera que me aclarase una cosa —intervino Sara.

—Por supuesto que se lo permito, señorita Misdriel.

—Cuando hemos llegado ha acudido a recibirnos monseñor Krebs. Discúlpeme si puedo parecer impertinente, pero me preocupa mucho que alguien más conozca la razón que nos ha traído hasta aquí.

—Puede estar tranquila —respondió el cardenal con una sonrisa tranquilizadora—. Monseñor Krebs es una persona de mi absoluta confianza y no sabe nada del motivo de esta audiencia. Y no solo eso, ignora que el papa los va a recibir en sus dependencias privadas. Por supuesto, desconoce por completo lo que se guarda en la bolsa que con tanto celo cuida el doctor Poulianos. Por cierto, profesor, ¿está usted completamente seguro del origen y la antigüedad de los objetos? —le preguntó a Yorgos.

—Totalmente, eminencia. Las pruebas que he hecho no dejan lugar a dudas. Y la confrontación con los textos bíblicos y otros documentos rabínicos confirman que nuestras conclusiones son ciertas. En todo caso, en el supuesto de que los resultados fuesen erróneos, y puedo asegurarle que no lo son —recalcó Yorgos—, si los que andan detrás de lo que hay dentro de esta bolsa consiguiesen apoderarse de ella, ya se encargarían de hacerle creer a todo el mundo que se trata del verdadero tesoro. Tan peligroso es que sean ciertos los datos como que los que buscan esto crean que lo son, porque sus afanes responden a intereses bastante aborrecibles. El resultado sería el mismo y eso es lo que pretendemos evitar, gracias a usted.

—Sobre todo gracias al papa —subrayó el cardenal—. Tiene usted razón, profesor, a veces el valor de las cosas no es tanto el que intrínsecamente tienen, sino el que se les atribuye. Y eso vale para lo bueno y para lo malo. Hay que conseguir que nadie sienta la tentación de usarlo para fines poco nobles.

El cardenal miró el reloj.

—Me temo que debemos dejar la conversación —dijo—. Me gustaría seguirla, pero es hora de irse y no debemos hacer esperar al santo padre. Pero los emplazo para que nos veamos en Salónica. Debo ir a finales de octubre y sería muy agradable poder conversar en torno a una buena mesa.

—Pues yo conozco un excelente restaurante en la ciudad alta donde hacen la mejor musaká de patatas de toda Grecia —comentó Spyros con fingido aire de seriedad.

—Sí, y donde sirven el mejor vino de retsina de toda Macedonia. ¿No estará por casualidad en el viejo barrio turco, verdad? —añadió el cardenal.

Sara y Yorgos se miraron desconcertados por aquel guiño de complicidad entre Spyros y el prelado.

Salieron del despacho y siguieron un pasillo que conducía a la Sala Clementina, por la que accedieron a otras dependencias hasta llegar a la biblioteca particular del pontífice. El cardenal golpeó con los nudillos la puerta de la biblioteca y una voz lo invitó a entrar. Sara, Yorgos y Spyros esperaron fuera. Al poco salió de nuevo el cardenal y les rogó que pasaran. Entraron tras él. De pie, vestido con una sotana blanca con capelina y solideo también blanco, los esperaba el pontífice. El cardenal Mondriani se descubrió en señal de respeto e hizo las presentaciones. Spyros se acercó y le besó el anillo del pescador. El papa dio un paso hacia Sara con las manos extendidas y retuvo las de ella entre las suyas durante unos instantes.

—Shalom —dijo.

—Shalom —respondió Sara.

El pontífice sonrió y ella se sintió impresionada por la fuerte personalidad de aquel hombre que regía la vida espiritual de casi mil doscientos millones de fieles repartidos por todo el planeta. Había en sus ojos una mirada de firmeza que no le pasó inadvertida y que contrastaba con sus gestos comedidos.

El pontífice saludó después a Yorgos y los invitó a sentarse.

—Su eminencia el cardenal nos ha informado de sus deseos —dijo el papa—. Creemos que es adecuado lo que nos proponen si con ello se evita un brote de violencia de consecuencias insospechables entre árabes e israelíes. La suya es una actitud loable que compartimos y a la que le prestaremos todo nuestro apoyo.

—Santo padre —intervino el cardenal Mondriani—, el doctor Poulianos ha sido el encargado de llevar a cabo las pruebas científicas más rigurosas para determinar la autenticidad. Tal vez a su santidad le plazca conocer los detalles.

—Suponéis bien, eminencia. Será un placer escucharlo, profesor.

Yorgos, pese a su experiencia docente, sintió que las palabras retrocedían en su garganta. No era lo mismo dar una explicación científica a sus alumnos o defenderla ante sus colegas que hacerlo ante el obispo de Roma. Aunque todo parecía indicar que el pontífice estaba de su parte tenía que mostrarse convincente para evitar cualquier atisbo de duda por parte del papa.

—Si su santidad me lo permite, comenzaré por el momento en que apareció el pergamino. —Yorgos hizo una breve pausa—. Se descubrió durante las obras que la señorita Misdriel encargó hacer en una casa de su propiedad que tiene en Kastra, el antiguo barrio turco de Salónica. Es un antiguo palacete del siglo XVI. Apareció dentro de un cilindro de plomo, lo que le permitió conservarse en un excelente estado. Hice pruebas de la tinta y del tipo de piel del pergamino y los resultados no dejaron lugar a dudas: la tinta era de la conocida como ferrogálica y la piel perteneció a un animal que vivió a finales del siglo XV o comienzos del XVI. El problema, entonces, se centró en descifrar el documento, un texto bastante críptico redactado en judeoespañol, la vieja lengua de los judíos españoles expulsados en 1492, es decir, en sefardí. Comenzaba con una especie de profecía que en principio creímos que aludía al Juicio final, pero cuyo verdadero sentido nos vino dado por las cosas que ocurrieron después. —Yorgos sacó una pequeña libreta de un bolsillo y leyó el texto—. Esto es lo que decía. Ahora nos parece claro que hace alusión a la puerta del tercer Templo, «la última puerta», pero entonces no supimos cuál era el significado.

Continuó explicando cada uno de los pasos que habían seguido hasta llegar a relacionar las doce tribus con sus correspondientes gemas y símbolos y, más tarde, al hallazgo. También mencionó los peligros a los que tuvieron que enfrentarse, en particular, el de la secta ultraortodoxa de los Siervos del Tabernáculo.

—Esos fanáticos son verdaderamente peligrosos y sus filas están llenas de asesinos —comentó Yorgos—. Pretenden levantar el tercer Templo de Jerusalén en la explanada de las mezquitas. Si esto cayese en sus manos, tendrían una excusa muy valiosa para llevar a cabo sus propósitos y eso, santidad, desembocaría en un baño de sangre. Por esa razón estamos aquí, para que nos ayude a preservar la paz; nosotros solos no podremos hacerlo.

Cuando terminó, el papa lo miró con gesto serio, como si meditase sobre lo que Yorgos acababa de contarle. Fue entonces cuando Sara intervino.

—Santidad, permítame mostrárselos.

Sara se quitó una cadena de oro en la que había prendidas dos llaves también de oro. Yorgos abrió la cremallera de la bolsa de viaje y sacó un cofre de madera con dos cierres metálicos y se lo pasó a Sara, que introdujo una llave en cada una de las cerraduras. Levantó la tapa del cofre y dejó al descubierto el contenido. Después lo colocó sobre una mesa pequeña situada a la derecha del papa. Doce vasos de oro, cada uno con una piedra preciosa incrustada y el símbolo alusivo a la tribu a la que estaba dedicado, se mostraron a los ojos del pontífice, que los miró detenidamente y pasó los dedos por sus pulidas superficies. Junto a los vasos, un cilindro de plomo; en su interior, el pergamino con las claves que condujeron al hallazgo.

—Los vasos sagrados del último cohen gadol, el sumo sacerdote del Beit Hamikdash, el Templo de Jerusalén, los que usaba para los sacrificios —la voz del papa, casi un murmullo, rompió el profundo silencio que se había hecho de pronto.

—Santidad —dijo Sara en voz baja, casi temerosa de quebrar los pensamientos que en aquellos instantes debían de asaltar la mente del pontífice—, solo usted puede ayudarnos a evitar ese baño de sangre. Sé que no tenemos ningún derecho a pedírselo, en particular yo, que ni siquiera pertenezco a su Iglesia, pero me aterra pensar que si estos vasos continúan en nuestro poder, tarde o temprano acabarán en el de ellos, los Siervos del Tabernáculo. He podido comprobar cómo actúan y de qué modo suelen persuadir —Sara recalcó la palabra— a sus víctimas. Estos vasos ya han servido para el sacrificio porque se han manchado con la sangre de varias personas… Por eso imploro que les conceda el privilegio de acogerse a la protección de su santidad, que sea su guardián para que nadie haga un mal uso de ellos.

Sara le tendió la mano con la cadena y las llaves de oro. Con ellas le dio también la llave original, la que encontraron en la gruta de Santa María de Gótolas, y se disculpó por no entregarle el cofre primitivo; el contacto con el aire después de quinientos años lo había deteriorado por completo. El papa cogió las tres llaves.

—Estas llaves que nos confiáis cerrarán este cofre y nadie más, salvo nosotros, conocerá su contenido —respondió—. A su eminencia el cardenal le encomendamos su custodia. Que sea sellado y guardado en un lugar seguro. Estas llaves pasarán a mi sucesor cuando el Señor me llame a su lado. Y si su eminencia me sobrevive, deberá procurar que aquel a quien el cónclave elija para ocupar nuestro puesto sea informado de esta decisión nuestra de hacernos veladores de los vasos sagrados del segundo Templo de Jerusalén. Por ello le ruego a su eminencia que transcriba lo que le decimos y nos lo pase para rubricarlo con nuestra firma y estamparlo con el sello. Y evite su eminencia cualquier alusión al contenido.

* * *

—Bueno, parece que todo se ha arreglado favorablemente —comentó el cardenal cuando volvían de regreso a su despacho—. Su santidad se ha sentido muy impresionado por lo que ustedes han hecho. Otros habrían preferido vender los vasos a cualquier coleccionista o, incluso, a esos Siervos del Tabernáculo. Seguro que hubiesen obtenido una importante cantidad de dinero.

—Su eminencia tiene razón; eso me habría permitido comprarme un barco nuevo. —Mondriani sonrió por la broma de Spyros.

—Aunque los vasos están ya en lugar seguro, no conviene bajar la guardia. Es necesario hacer alguna cosa para borrar cualquier rastro que conduzca hasta Roma —dijo de pronto el cardenal—. Tal vez sea conveniente hacer lo que en la jerga militar se llama una maniobra de distracción para engañar al enemigo y hacerle creer algo distinto de lo que él supone. Eso suele dar buenos resultados.

Yorgos, que conocía la capacidad de la curia vaticana para tramar ardides, intuyó que tras aquellas palabras había algo más que un simple comentario. Miró a Spyros y la expresión de su cara lo convenció de que su sospecha no era infundada. El cardenal debía de guardar un último as en la manga, de eso no le cupo duda, pero ¿cuál? Solo había un modo de saberlo: preguntándoselo.

—¿Ha pensado su eminencia en algo, digamos…, concreto?

—Sí, profesor, he pensado en algo que podría servirnos.

—Y si no es una incorrección por mi parte, ¿puedo preguntarle de qué se trata?

El cardenal miró a Yorgos con una expresión a medio camino entre divertida y socarrona.

—No, no es ninguna incorrección, en absoluto, está usted en su derecho a preguntármelo, pero creo que es mejor que lo dejemos en suspenso. No conviene precipitar las cosas para que no queden cabos sueltos. Ya sabe usted, querido profesor, cómo se manejan los asuntos por estos pagos. Pero no se preocupe, que muy pronto tendrá cumplido conocimiento.

Sara observó que Spyros sonreía al escuchar las palabras del cardenal y supuso que su hermano sabía a qué se estaba refiriendo el prelado.

—Perdone, eminencia —terció Sara—, pero o mucho me equivoco o nuestro querido Spyros Apostolidis tiene algo que ver con ese cumplido conocimiento al que su eminencia se refiere.

El cardenal se rio abiertamente.

—Es usted muy sagaz, señorita Misdriel, y no hay ninguna duda de que nuestro querido Spyros ha sido una pieza clave en el buen desenlace de este complicado asunto, pero esta vez le toca mantenerse al margen. Quiero que el epílogo de esta historia sea una sorpresa para ustedes tres, sin excepciones. Una de mis debilidades es sorprender a mis amigos.

* * *

—Spyros: cuando el cardenal nos dijo lo de la maniobra de distracción, sonreíste. ¿Por qué? —le preguntó Sara mientras trataba de quebrar una de las patas de las cigalas picantes que habían pedido.

—Porque conozco muy bien a Mondriani y estoy seguro de que será una jugada magistral, como es habitual en él. No en vano ha llegado a ser príncipe de la Iglesia desde una modesta parroquia de Palermo.

—¿De Palermo? ¿Es siciliano? —se interesó Yorgos.

—No, no es siciliano, es de Cerdeña. Nació en Carbonia, al sur de la isla.

Sara y Yorgos cruzaron una mirada bastante significativa.

—¿Qué ocurre? —inquirió Spyros mirando alternativamente a ambos—. ¿Qué tiene de malo ser de Cerdeña?

—Nada en absoluto, es una isla preciosa —respondió Sara—. Pero que un modesto sacerdote nacido en Carbonia, destinado, según dices, a una humilde parroquia de Palermo llegue a ser cardenal… Muy buenos padrinos ha debido de tener.

—Ya sé por dónde vais. Sois unos malpensados —sonrió Spyros.

—¿Nosotros? —dijo Sara con aire de fingida extrañeza—. Nada de eso. Solo hemos hecho un comentario.

—Líbreme Dios de vuestros comentarios. ¡Qué pareja! Al fin y al cabo se ha portado muy bien con nosotros.

—Por supuesto, y le estamos muy agradecidos, de verdad, Spyros, no lo dudes —reconoció Sara—. Nos ha hecho un gran favor y no lo olvidaremos.

—Me da miedo imaginar qué es lo que pensáis de mí.

Sara lo miró con gesto burlón.

—Será mejor que no te lo digamos.

Yorgos soltó una carcajada y Sara y Spyros se contagiaron de su risa. Dos mesas más allá de la que ocupaban, los rostros de dos hombres de aspecto fornido, con el pelo corto y vestidos de oscuro —el chófer del Bentley y su acompañante— abandonaron su actitud de aparente desinterés y se volvieron a mirarlos, al igual que hicieron los demás clientes del restaurante. Cuando comprobaron que todo estaba en orden volvieron a adoptar la actitud indiferente de hacía unos instantes, como si todo cuanto ocurría en el local fuese ajeno a ellos. Pero Sara, Yorgos y Spyros sabían que no se les escapaba ningún detalle. Y eso los hacía sentirse seguros.

—¿Qué os ha parecido el papa? —preguntó Spyros.

—No puedo negar que me ha impresionado por el poder que he adivinado en su persona, pero he visto demasiada frialdad en su mirada, una frialdad que contrastaba con lo comedido de sus gestos y sus palabras. He percibido algo en él, una mezcla extraña que no acabo de ver clara —comentó Sara.

—Hay demasiado poder concentrado en su persona —añadió Yorgos—. Olvidémonos por un momento de la ayuda que nos ha prestado y pensemos en la enorme importancia de sus decisiones. Cualquier cosa que el papa diga o haga tiene una repercusión brutal en todo el mundo, sobre todo entre sus fieles, esos mil doscientos millones de personas que siguen a la Iglesia católica. Por eso creo que debería actuar de otro modo en algunos asuntos.

—¿Por ejemplo? —se interesó Spyros.

—Por ejemplo en la actitud sobre el sida. Si la Iglesia recomendase a sus fieles el uso de preservativos, se evitarían miles de casos.

—Pero el papa no es la Iglesia —objetó Spyros.

—No, él solo no es la Iglesia, de acuerdo, pero es su cabeza visible, el vicario de Cristo, el pontífice supremo de la Iglesia universal, el príncipe de los obispos, el pastor del rebaño de Cristo y no sé cuántos títulos más. Y aunque sea la curia vaticana la que mueve los hilos, eso no exime al papa de su responsabilidad. Él es el presidente de esa monumental maquinaria que es la Iglesia católica y a él le corresponde marcar las directrices. Yo no creo en la infalibilidad del papa ni de ningún otro líder religioso. Es una persona como cualquiera de nosotros y, por tanto, se equivoca, pero sus equivocaciones no tienen la misma trascendencia que puedan tener las tuyas o las mías. Y si además es contumaz en el error, no me queda más remedio que pensar que tales errores son premeditados. Hay que tener sometida a la feligresía; en eso se basa su poder, el suyo y el de los cardenales y los obispos, y eso es lo que ha hecho la Iglesia desde sus comienzos: sojuzgar a los creyentes para tener el control de sus vidas y sus obras… Lo siento, Spyros, a ti no puedo mentirte, así es como veo las cosas y así te las digo.

—No tienes que disculparte, Yorgos, porque eso mismo es lo que yo pienso.

—Entonces, ¿por qué besaste el anillo al cardenal Mondriani y al papa? —le preguntó Sara—. No creo que esa sea la manera de mostrar tu disconformidad con el credo vaticano.

—Porque a veces, querida hermanita, hay que hacer cosas que uno no siente y para algunos menesteres hay que estar a bien con Dios y con el diablo. Decís que el papa y Mondriani nos han hecho un gran favor, sin duda, pero aprendeos esto: la Iglesia tiene dos mil años de existencia y ha sobrevivido a imperios muy poderosos. Eso lo ha conseguido a base de astucia y de intrigas para hacerse con el poder y conservarlo en sus manos sin compartir un ápice. Su historia, aunque también tenga algunas cosas buenas, está llena de crímenes, de traiciones y de turbias maniobras; todo ello la ha enseñado a no hacer nunca nada si no es a cambio de algo. La Iglesia de Roma es taimada, hipócrita y carece de sentimientos, pero una cosa es la institución y otra muy distinta las personas. Entre sus miembros hay buena gente, sin duda, gente digna de admiración, como la hay en todas partes, gente entregada a los demás sin pedir nada a cambio, pero como institución es mejor no tenerla como enemiga. Mondriani ha convencido al papa para que nos ayude, lo que no significa necesariamente que el papa esté de acuerdo con lo que ha hecho, aunque no creo que sea este el caso. Así son las cosas en el Vaticano. La gente de la curia es paternalista y descarnada, y muy cruel cuando quiere, gente que no hace nada sin una finalidad, gente de la que no puedes fiarte porque si te enfrentas a ella y le das la espalda, estás perdido. Lo que le hemos entregado al papa es el primer plazo de los pagos que tendremos que hacerle por el favor que nos dispensa. Lo ha aceptado porque sirve a sus intereses. En nuestras manos era un peligro para nuestras vidas y una bomba que podía estallar en cualquier momento y teñir de sangre toda Palestina; en manos de la Iglesia es una baza con la que podrán jugar en cualquier momento si así les interesa, aunque evitará muchas muertes, eso al menos es lo que espero… Tarde o temprano el pontífice o el cardenal Mondriani nos pedirán algo más, pero eso es asunto mío.

La expresión seria de Spyros reforzaba cuanto estaba diciendo. Tomó su copa y dio un sorbo de vino, que paladeó con placer.

—Excelente este Sassicaia del 82 —comentó—. Ya sé que un tinto no es lo más apropiado para el marisco, que lo suyo es un buen blanco, pero el momento exigía un vino como este.

—Parece que conoces muy bien a la Iglesia —apuntó Yorgos, que también se sirvió vino.

—Así es, conozco muy bien sus interioridades y podría contaros cosas que os pondrían los pelos de punta.

—Pero no lo vas a hacer.

—Por supuesto que no, hermanita, me conoces muy bien. A mí, como le ocurre al cardenal, me gusta tener intrigadas a mis amistades.

—Pero nosotros somos algo más que amistades…, supongo —replicó Sara, que dejó entrever una sonrisa.

—Claro que sois mucho más, pero eso no cambia las cosas —contestó Spyros—. El Vaticano está lleno de porquería. Bueno, el Vaticano y la mayor parte de la jerarquía eclesiástica repartida por el mundo. Supongo que os sonarán los nombres de Paul Marcinkus, el presidente del IOR, el Instituto para las Obras Religiosas, un eufemismo del banco vaticano, para entendernos, y el de Marcial Maciel, el fundador de los Legionarios de Cristo. Algún día tendrá que salir a la luz toda la suciedad que encierran estos dos nombres. Algo se sabe ya, pero no es nada comparado con lo que se oculta. ¿Y qué me decís de los Gentiles Hombres de Su Santidad?

—¿Qué es eso? —preguntó Sara.

—Un club laico ligado al papa con el que es mejor no meterse si no se quiere terminar algo más que escaldado. Algunos de sus miembros tienen tanto poder que se permiten el lujo de hacer que se nombren obispos a su conveniencia, obispos que, como comprenderéis, se sentirán sumamente agradecidos. La Iglesia reparte su poder entre la jerarquía cardenalicia, el Opus Dei, los Legionarios de Cristo y otras organizaciones afines como Comunión y Liberación. En el Vaticano se desconoce la palabra solidaridad, no existe, cualquier movimiento se hace para lograr los mejores negocios y los puestos de mayor poder. Y, desde luego, las palabras del Evangelio que se supone que predicó Jesús son allí solo eso, palabras que se olvidan en el fragor de las refriegas curiales. El Vaticano no es más que un inmenso paraíso fiscal. Sus misterios no son los evangélicos, sino el de sus cuentas opacas y sus millonarios y secretos negocios.

Spyros dio otro trago de vino. Se quedó mirando fijamente la copa, perdido en alguna reflexión, y después la dejó sobre la mesa.

—Bueno, por hoy creo que ya os he contado bastante.

—Contéstame a una cosa, Spyros. ¿Cómo es que el cardenal conoce tu restaurante? —preguntó Yorgos.

—Porque ha comido allí en varias ocasiones…, pero de incógnito.

—No nos habías dicho nada —comentó Sara.

—Porque hay cosas que no se deben decir y preguntas que no se deben hacer.

—Como quiénes son esos amigos tuyos que nos llevaron en coche hasta el Vaticano y que nos han escoltado hasta aquí, ¿no? —Sara señaló con discreción a los dos hombres que comían en una mesa convenientemente situada a unos cuantos metros de donde ellos estaban.

—No debería decíroslo, pero no son amigos míos, sino del cardenal —reveló Spyros.

—Vaya, voy de sorpresa en sorpresa. Hoy he descubierto un Spyros que no conocía —dijo Sara mirándolo con fijeza.

—Y ese nuevo Spyros ¿es mejor o peor que el de antes? —inquirió Spyros.

—Es… distinto.

—¿Cómo tengo que entender ese distinto? ¿Bueno o malo?

—Ni bueno ni malo, simplemente como lo que significa. No sé a qué te dedicas cuando estás lejos de tu restaurante, ni te lo voy a preguntar, pero quiero que tengas muy claro que, sea lo que sea, sigues siendo mi hermano y lo serás siempre. Y siempre te seguiré queriendo.

Spyros cogió una mano de Sara y se la besó.

—Solo te pido que tengas cuidado, Spyros. Tú eres la única familia que me queda en el mundo… Bueno, y tú, claro —añadió Sara mirando a Yorgos, que mantenía un silencio más expresivo que las palabras.

—Hermanita, nos estamos poniendo muy tiernos y estas cigalas se van a echar a llorar.

—Pues no permitamos que eso ocurra. ¡Cameriere, per favore —pidió Yorgos de improviso—, portate una bottiglia di Môet Chandon molto freddo!

—¡Esa es la mejor idea que has tenido en mucho tiempo! —celebró Spyros.

—La ocasión lo requiere —convino Yorgos—. Hemos logrado salir de una situación bastante peligrosa y solamente eso sería razón más que suficiente para que esta noche nos emborrachásemos, pero hay otros dos motivos por los que quiero brindar. Sara —dijo de pronto—, ¿te interesaría compartir el resto de tu vida con un modesto profesor universitario que piensa vivir a costa de tu fortuna? Vamos, que si quieres casarte conmigo.

Sara miró a Yorgos con cara de absoluta sorpresa.

—Vaya, profesor, has conseguido sorprenderme —comentó Spyros—. Vamos, hermanita, ¿qué esperas para responder?

—Yo…, así de pronto…

—Venga, deja de hacerte la interesante y di que sí de una vez. Me gusta la idea de tener un profesor en la familia.

—Bueno, ¿qué respondes? —insistió Yorgos.

—Pues… no sé…, por una parte… —titubeó Sara—. ¡Qué diablos! Como veo que eres sincero y que lo único que te interesa es mi dinero, no puedo negarme —dijo con una gran sonrisa—. Sí, me casaré contigo, pero con una condición: que no se te ocurra llenarme la casa con antigüedades como momias y cosas parecidas.

Los tres rieron abiertamente y de nuevo los dos hombres vestidos de oscuro volvieron la vista hacia ellos.

—Y ahora la razón del segundo brindis: Spyros, me gustaría mucho que fueses nuestro padrino de boda.

—¿Yo? ¿Padrino de vuestra boda? ¿Lo dices de verdad? —preguntó Spyros visiblemente conmovido.

—Pues claro que lo digo de verdad —respondió Yorgos.

—Entonces seré vuestro padrino…, y hasta os prestaré mi barco.

La barbilla de Spyros se estremeció en un vano intento por contener la emoción. Sara y Yorgos se dirigieron una sonrisa en la que había algo más que una mutua afirmación de cariño. El suyo fue un gesto de alianza que marcaba el momento de partida para lo que sería su viaje en común hacia el mañana.

—¡Brindemos, hermanitos, y sigamos cenando, que un padrino hambriento no es buena cosa! —exclamó Spyros—. Además, este restaurante es de un buen amigo mío y no podéis dejarme en mal lugar.

—Ahora sé a qué te dedicas cuando no estás detrás de los fogones en Salónica: a hacer amigos por el mundo para que te hagan descuentos en sus restaurantes —bromeó Sara.

Las carcajadas quebraron de nuevo la tranquilidad del restaurante. Los dos hombres vestidos de oscuro volvieron a mirarlos.

45

Salónica, octubre del 2005

La puerta del despacho se abrió y una chica joven, alta, de pelo castaño claro, casi rubio, pidió permiso para entrar. Vestía un pantalón vaquero y una ajustada camiseta blanca con el emblema de la ONG Médicos del Mundo. Era verdaderamente guapa, con un gran encanto natural, sin el menor artificio, una de esas mujeres cuyo atractivo no solo está en la belleza de sus rasgos, sino también en la armonía de sus formas. Había algo en ella que no dejaba insensible a nadie, tal vez fuese la calidez de su mirada, nacida de unos hermosos ojos de color verde, o la expresión de una cierta tristeza que se escondía tras ellos.

—Pasa, Danái —le dijo Sara con afecto—. ¿Qué tal?

—¡He aprobado, Sara, y con sobresaliente! ¡Era la asignatura que me quedaba para terminar la carrera y he aprobado! —repitió sin poder disimular la alegría.

—¡Esa es una estupenda noticia! Vaya, toda una licenciada en Historia Antigua. Me alegro mucho, Danái. Sé que no es fácil trabajar y estudiar a la vez y tú te has empleado a fondo. Puedes sentirte muy orgullosa…, como me siento yo.

—Tú me has ayudado mucho. Sabías que mi familia no podía costearme los estudios y te hiciste cargo de todo.

—Yo no he hecho nada, todo el mérito es tuyo. Lo que has conseguido te lo has ganado a pulso. ¿Tienes pensado qué es lo que quieres hacer?

—Me gustaría preparar el doctorado con un buen profesor y después quedarme en la universidad, pero eso es muy difícil.

—Si has llegado hasta aquí, no puedes flaquear ahora. Puedes conseguirlo. ¿Quieres que hable con Yorgos? Él podría dirigir tu tesis y con un poco de suerte incluso podrías quedarte con él como ayudante en la cátedra.

—Eso sería maravilloso, Sara. El profesor Poulianos es el mejor experto en lenguas semíticas de toda Grecia… Pero no creo que pueda. Está demasiado ocupado con las invitaciones para dar conferencias que le llegan de otras universidades y las investigaciones que está llevando a cabo en el departamento.

—Si yo se lo pido, no creo que ponga ninguna pega.

—¿De veras? ¿Crees que aceptaría?

—Y que no se le ocurra negármelo —bromeó—. Ese va a ser mi regalo por haber acabado tus estudios.

—¡Oh, Sara, no sé cómo agradecértelo! El doctor Poulianos nada menos… Cuando mis compañeros de curso se enteren se van a morir de envidia.

—¿Y eso por qué? —preguntó Sara con curiosidad.

—Porque a todos los de mi promoción, y a los que no lo son, les gustaría hacer la tesis con él. Es un excelente profesor, muy apreciado y respetado…, y muy guapo. Bueno, qué te voy a decir a ti que no sepas —comentó Danái con una sonrisa burlona.

Sara también sonrió. En el interior sintió una oleada de orgullo.

—Voy a echarte mucho de menos cuando te marches —le dijo—. Durante estos años has sido mi amiga más íntima…, casi una hermana pequeña. Y has sabido estar a mi lado en los momentos difíciles, como cuando murieron mis padres. Pero, bueno, así son las cosas.

—Yo nunca te voy a olvidar, Sara, ni me vas a perder de vista tan fácilmente. Sobre todo si voy a ser alumna de tu futuro esposo.

—Precisamente de eso quería hablarte. Sabes que me caso y que mi única familia es Spyros, que va a ser el padrino. Quería pedirte que fueses mi madrina de boda, porque tú también formas parte de mi pequeña familia.

Danái, que permanecía de pie, se sentó muy despacio en la silla que había delante de la mesa de trabajo de Sara. Sus ojos eran la expresión de la sorpresa que le había producido la petición.

—¿Yo? ¿Tu madrina de boda? —acertó a decir con un semblante que no dejaba resquicio para la duda acerca del tropel de sentimientos que la embargaron en esos instantes—. ¿Yo? —repitió—. ¡Oh, Sara…!

No pudo decir nada más. La respuesta la dieron las dos lágrimas que escaparon de sus bonitos ojos.

—¿Significa eso que aceptas? —preguntó Sara.

Danái, conmovida, movió afirmativamente la cabeza varias veces mientras se mordía el labio inferior para intentar controlar las ganas de llorar sin reservas.

Sara se levantó y fue junto a ella.

—Una madrina tan guapa necesitará un bonito vestido —le dijo mientras le acariciaba el cabello—. Esta tarde saldremos a ver si encontramos algo adecuado.

Danái alzó la vista y la miró con una sonrisa que publicaba lo feliz que se sentía. A la memoria de Sara acudió el día en que la encontraron. Fue un 21 de mayo. Iba con Spyros a Langadás, un pueblo cercano a Salónica, a la fiesta conocida como Anastenaria, en la que un grupo de lugareños, para celebrar la festividad de San Constantino y Santa Elena, baila con los pies descalzos sobre brasas sin llegar a quemarse. Junto a la carretera, encogida sobre sí misma, estaba Danái, con el vestido completamente rasgado y magulladuras por todo el cuerpo. Era una niña preciosa de solo doce años y algún malnacido la había violado. Detuvieron el coche y la trasladaron al hospital. Danái dejó de hablar durante un tiempo, tenía la mirada perdida y solo esbozaba una sonrisa amarga, cargada de tristeza, cuando veía entrar a Sara y a Spyros, que se hicieron cargo de ella hasta que, poco a poco y con la ayuda de un psicólogo amigo de Sara, consiguió recuperarse. Durante una de las sesiones en las que la policía le mostraba fotografías de delincuentes ya fichados por agresiones sexuales, Danái hizo un movimiento de ojos apenas perceptible al ver uno de los rostros que le enseñaban. Ese gesto pasó inadvertido para todos, menos para Spyros, que consiguió dar con el indeseable. Una llamada anónima le dijo a la policía dónde se encontraba el violador. Cuando las fuerzas del orden llegaron a la dirección indicada hallaron a un individuo maniatado y con la boca tapada con cinta adhesiva. Le habían dado una gran paliza. Las pruebas de ADN que le practicaron dejaron bien clara su culpabilidad. Dos meses más tarde moría en la cárcel de una cuchillada en el cuello propinada por un preso que nunca fue descubierto.

—Hoy sí que puedo decir que ha sido un día grande para mí —comentó Danái sonriente.

—Pues para celebrarlo nos vamos a ir a comer al restaurante de Spyros. Ya sabes que allí nos hacen descuento —bromeó Sara.

—¿Al restaurante de Spyros? Y… ¿va a estar él? —preguntó Danái, que intentó disimular su interés.

—Sí, sobre todo si le digo que vas a ir tú. —Sara no pudo evitar reírse al ver el sonrojo de Danái—. Te gusta Spyros, ¿verdad? —le dijo.

—Sí —fue la lacónica y firme respuesta de la chica.

—Quién sabe, a lo mejor el día te depara más cosas… agradables.

—No lo creo. Spyros es un hombre importante y rico y yo solo soy…

Sara puso las manos sobre los hombros de Danái y la interrumpió.

—Tú eres la muchacha más maravillosa y más bonita de Salónica —le dijo—. Y voy a contarte algo que no sabes: Spyros está loco por ti.

—Sara, dime que todo lo que me está pasando hoy es verdad.

—Tan verdad como que vamos a comer juntas.

—Vale, pero tienes que dejar que te invite yo.

—Ni lo sueñes. Esta comida la va a pagar Spyros, que para eso es el padrino.

Danái se levantó y abrazó a Sara. Así, abrazadas la una a la otra, estuvieron durante unos segundos, hasta que Danái se separó un poco, cogió las manos de Sara y las apretó entre las suyas. Luego la miró con una sonrisa cargada de afecto y le dijo:

—Sara, no sé si alguna vez te lo he dicho, pero si no ha sido así lo hago ahora: me gustaría encontrar las palabras precisas para expresarte cuánto te quiero, a ti y a Spyros. Nunca podré olvidar lo que ambos habéis hecho por mí. Lo que ocurrió he logrado borrarlo de mi memoria gracias a vuestro apoyo y al cariño que he recibido de los dos. Por eso, cada día que pasa, doy gracias por ser vuestra amiga. Nunca podré pagaros tanto bien… Sois…

Las últimas palabras se interrumpieron en la boca de Danái, que no pudo sobreponerse a la emoción. Sara la abrazó y la dejó llorar hasta que se tranquilizó.

—Danái —le dijo—, para Spyros y para mí eres mucho más que una amiga, eres… nuestra Danái, y te queremos muchísimo…, quizá Spyros te quiera un poquito más que yo porque está enamorado de ti —bromeó—, y eso me hace feliz porque nada me gustaría más que verte casada con él. Eso sí, tienes que prometerme que seré tu madrina de boda.

Danái esbozó una sonrisa. No había tristeza en ella, sino una rebosante alegría.

—Vaya —acertó a decir mientras se enjugaba las lágrimas que le bañaban el bello rostro—, con tantas emociones se me ha olvidado darte esto. —Le entregó un sobre blanco lacrado dirigido a Sara—. Lo ha traído un sacerdote.

—¿Un sacerdote?

Le dio la vuelta al sobre, pero no figuraba ningún remitente. Lo dejó encima de la mesa de trabajo y cuando Danái salió del despacho, tomó un abrecartas y lo rasgó. En el interior había otro sobre más pequeño, también lacrado y, como el otro, sin marca de sello en el lacre. Lo abrió y sacó varios recortes de periódicos y una nota en papel ahuesado manuscrita con tinta azul:

Mi querida amiga:

Ya le dije que una de mis aficiones es darles sorpresas a mis amigos. Confío en que la lectura de la prensa de hoy lo haya logrado. Le adjunto unos recortes de varios diarios de aquí. Espero que muy pronto podamos compartir mesa en el restaurante de nuestro apreciado S.

Suyo affmo.

A. M.

P. S.

El texto escrito al dorso es el que ha sido grabado sobre el cofre. Por seguridad para ustedes tres le sugiero que destruya esta nota cuando la lea. La persona que se la ha entregado es de mi más absoluta confianza y no conoce el contenido.

—A. M. —dijo Sara, sonriente—. El cardenal Angelo Mondriani.

Le dio la vuelta a la nota y leyó lo que allí había escrito. Estaba en latín: Poena excommunionis est reservata Sanctitati Suae ad illum qui sigilla abrumperet atque arcam aperiret sine cognitione atque expressa aprobatione Summi Pontificis, et ille qui id faceret anathema existimabitur quin poena posset abrogari nec revocari essere etsi taceret de illo quod in ea custoditur. Et sic Nos declaramus voluntatem nostram custodiae super eam arcam et commendamus illum qui eam videret prospicere effectione voluntatis nostrae, quam firmamus nostro sigillo. Datum Romae quinto decimo die mensis october Domini anno MMV.

Sara se quedó pensativa unos instantes. No sabía latín, pero dos de las palabras allí escritas parecían hablar por todas las demás: excommunionis y anathema. «Excomunión» y «anatema».

Dejó la nota a un lado y cogió uno de los recortes, pero antes de que empezara a leerlo sonó el teléfono móvil. Era Spyros.

—Sara, ¿has leído los periódicos?

—No, no he leído nada, iba a hacerlo cuando ha sonado el teléfono. He recibido una nota con varios recortes de periódicos italianos.

—¿Quién te la manda? ¿Qué dice?

—Será mejor que vengas aquí si quieres saberlo.

—Dentro de quince minutos estoy ahí —respondió Spyros. Y cortó la comunicación.

En ese instante se abrió la puerta del despacho y entró Yorgos. Traía varios periódicos bajo el brazo y cara de entusiasmo.

—Ahora sí que se ha acabado todo —dijo a modo de saludo al tiempo que dejaba los periódicos sobre la mesa de Sara—. ¿Has leído la noticia? Te la he recuadrado en rojo.

—Pero bueno, ¿qué es lo que tengo que leer? Parece que todos os habéis puesto de acuerdo, tú, Spyros, Mondriani…

—¿El cardenal?

—Sí, el cardenal. Me ha enviado esto —Sara le mostró los recortes de prensa y la nota—. ¿Puedes traducir lo que dice aquí?

—«Hay pena de excomunión —comenzó a traducir Yorgos— reservada a su santidad para quien rompiere los sellos y abriere este cofre sin el conocimiento y la aprobación expresa del sumo pontífice, y quien tal hiciere será considerado anatema…». ¡Joder! —exclamó Yorgos con estupor—, esto es una bula de excomunión.

—Me lo he imaginado.

—«… anatema, sin que la pena pueda ser levantada ni revocada aun cuando guardare silencio sobre lo que en él se custodia. Y así Nos manifestamos nuestro propósito de custodia sobre este cofre y encomendamos a quien lo viere que vele por el cumplimiento de nuestra voluntad, que ratificamos con nuestro sello. Dado en Roma el quince de octubre del año del Señor del 2005».

Yorgos dejó la nota sobre la mesa.

—Es mucho más de lo que habíamos pensado. Aunque la excomunión solo afecta a los cristianos y no a las otras confesiones, no deja de ser una medida disuasoria por si alguien del Vaticano tiene la tentación de hurgar en el cofre.

—Sí, y sospecho que detrás de esta bula está la mano de Mondriani —añadió Sara—. Y ahora me gustaría saber qué es lo que dice la prensa que tan importante parece ser a juzgar por el interés que mostráis, aunque después de esto pocas cosas me van a sorprender.

A medida que leía uno de los recortes que le había enviado el cardenal, la expresión de asombro de Sara iba en aumento. Cuando terminó, abrió uno de los periódicos que Yorgos había dejado sobre la mesa y fue pasando las páginas hasta encontrar un texto recuadrado con rotulador rojo. Lo leyó con la misma avidez que los anteriores y cuando acabó alzó la vista y miró a Yorgos. En la mirada de Sara se adivinaba la expresión de alivio de quien ha logrado resolver un gran problema.

—Nuestro amigo el cardenal ha hecho bien las cosas, ¿no crees? —comentó Yorgos.

—Eso parece.

—La poderosa mano de la Iglesia ha intervenido por medio del no menos poderoso Angelo Mondriani. Debemos estarle agradecidos.

El teléfono móvil de Sara sonó en ese instante. Era Spyros de nuevo.

—Hola, Spyros. Sí, ya la he leído. Es una buena noticia. Espero que por fin se acaben los quebraderos de cabeza.

—Puedes apostar a que sí —respondió Spyros—. He hecho algunas llamadas a varios amigos que se encargarán de que nadie os moleste. Querida hermanita, si voy a ser vuestro padrino de boda, es lo menos que puedo hacer por vosotros. Por cierto, no puedo acercarme a verte, así que ¿por qué no os venís a comer? Yo os invito. Conozco un magnífico restaurante en el viejo barrio turco que…

—Lo conozco, pero prepara un cubierto más y lúcete con el menú porque también va a ir mi madrina de boda.

—¿Tu madrina? ¿Quién es?

—Alguien que tú conoces muy bien y de la que estás enamorado como un colegial: Danái. A ver si te decides de una vez, que te vas a quedar solterón.

—¿Danái? ¿De veras? Hermanita, hoy voy a preparar un menú propio de reyes. ¿Tú crees que tengo alguna posibilidad de que Danái y yo…, vamos, que si ella…?

—¿Que si ella aceptaría ser algo más que amiga? ¿Es que no te has fijado en cómo te mira, pedazo de bobo? Deberías preguntárselo hoy mismo.

—¿Tú crees? ¿No va a ser muy precipitado?

Era la primera vez que Sara veía dudar a Spyros. Aquel gigantón capaz de jugarse la vida por sus amigos era en el fondo como un niño temeroso.

—Tú sí que te vas a precipitar en la soltería como no despiertes. Danái tiene un montón de pretendientes; si no te das prisa, vas a perder el tren. Así que o te animas y se lo dices hoy o lo hago yo. Elige.

—¡No, tú no le digas nada! —exclamó alarmado—. Te prometo que se lo digo, de verdad, hermanita. Voy a mandarle un gran ramo de flores y durante la comida se lo digo.

—Eso está muy bien. Hasta luego…, hermanito. Bueno, ya has oído, Spyros nos invita a comer —le dijo a Yorgos—. Por cierto, vas a tener una alumna a la que le vas a dirigir la tesis doctoral. Y no me valen negativas.

—A tus órdenes. ¿Puedo saber quién es?

—Sí, claro. Es Danái.

—Debí imaginarlo. Es una de mis mejores alumnas.

—Y madrina de nuestra boda, como has oído.

—Otra razón poderosa. Lo haré encantado. Y si todo va bien tal vez pueda conseguir que se quede en la facultad.

—Nada de «tal vez», tienes que llevártela a tu cátedra —lo corrigió Sara—. Se lo dices después.

—Lo que usted mande —replicó Yorgos llevándose la mano derecha a la frente para imitar el saludo militar—. Por cierto, vas a tener que ahorrar para poder cumplir con lo que dice la noticia.

—¿Qué quieres decir?

—¿Es que no has leído lo que dice al final? ¿De dónde vas a sacar los vasos para entregárselos a su auténtico dueño si no es haciendo una réplica de ellos de acuerdo con lo que explica el periódico? Si quieres que la «maniobra de distracción» de Mondriani surta efecto, no te queda más remedio que cumplir con el mensaje que el cardenal te manda en esa noticia.

—¿Significa eso que voy a tener que pagar los platos rotos?

—Más que los platos rotos lo que te va a tocar pagar son «los vasos perdidos». Tú eres la empresaria, no yo, y no te vas a arruinar por unos miles de euros de más o de menos —dijoYorgos con chanza—. Y ahora, si no ordenas nada más, debo irme. Tengo que dar una clase y no quiero llegar tarde. Nos vemos en el restaurante. —La besó, le guiñó un ojo y salió del despacho.

Los recortes enviados por el cardenal Mondriani y los periódicos que había traído Yorgos cubrían casi toda la mesa. Uno de ellos, abierto por las páginas centrales, mostraba la noticia recuadrada en rojo. Sara volvió a leerla.

DESARTICULADA UNA RED DE TRAFICANTES DE OBRAS DE ARTE CUANDO TRATABAN DE VENDER UNA DOCENA DE VASOS DE ORO QUE PERTENECIERON A MARÍA ANTONIETA

REDACCIÓN. Atenas

En una actuación conjunta de Scotland Yard con las policías italiana y griega, denominada «Operación Gorgona», ha sido desarticulada una importante red de traficantes de obras de arte que pretendía venderle a un millonario ruso una docena de vasos de oro del siglo XVIII que pertenecieron al ajuar de la reina María Antonieta.

Al parecer, según las investigaciones policiales, la banda trataba de hacer pasar estas joyas por doce vasos sagrados supuestamente salvados de la destrucción del Templo de Jerusalén por las legiones romanas de Tito Flavio, en el año 70 de nuestra era.

La «Operación Gorgona» se cerró el pasado día 25 de septiembre en el aeropuerto romano de Fiumicino, cuando los agentes de aduanas interceptaron los vasos, que viajaban ocultos en el interior de un cochecito de bebé, y detuvieron a seis de los integrantes de la banda, a los que se les seguía la pista desde hacía meses.

Los especialistas del Ministerio de Cultura griego, que han seguido la operación policial desde el primer momento, se mostraron sorprendidos de que la banda tratara de hacer pasar estos objetos por los vasos del Templo de Jerusalén, a pesar de que su valor en el mercado negro no hubiera descendido de haberse vendido como lo que son: un juego de exquisitos vasos de oro con los símbolos de los doce signos del Zodiaco, adornados con incrustaciones de piedras preciosas y que sirvieron para dar mayor brillo al refinado lujo de la corte versallesca y en los que, sin duda alguna, apagó su sed la reina de Francia antes de acabar en la guillotina en octubre de 1793.

Los vasos fueron fabricados por la Imperial Fábrica de Arte Orfebre de Tsarkoie Tseló para formar parte del regalo que Catalina la Grande, emperatriz de Rusia, les hizo en 1770 a Luis XVI y María Antonieta con motivo de su boda. Tras la Revolución francesa las joyas se perdieron y permanecieron en paradero desconocido hasta que el año pasado fueron subastadas por la conocida casa Partagás & Vallet, en Barcelona (España), y adquiridas por la empresaria salonicense Sara Misdriel.

Los expertos de la casa de subastas fueron quienes lograron identificar los que ya son conocidos como «cálices de María Antonieta». Estos objetos llegaron a la subastadora después de que un lord inglés, del que no se ha facilitado su nombre, decidiera venderlos para paliar los problemas financieros por los que atravesaba. Según la información proporcionada a Scotland Yard por este noble británico, los vasos formaban parte del patrimonio de su familia desde hacía más de cien años, cuando fueron comprados a los herederos de un hombre de negocios judío que vivió en Chelmsford, capital del condado inglés de Essex, al noreste de Londres.

La señora Misdriel, sin embargo, no tuvo mucho tiempo para disfrutar de los preciados vasos, ya que pocos meses después, concretamente en julio del presente año, fueron robados de su casa de Salónica.

Fuentes de la policía griega han declarado a este periódico que la primera pista de los cálices les llegó después de una intensa vigilancia de las actividades de Natán Zudit, un anticuario griego de origen judío. Sobre Zudit pesaba una orden de búsqueda por su presunta colaboración en varios asesinatos y por su vinculación con el tráfico de armas y de diamantes de sangre y con las mafias del contrabando de obras de arte en todo el mundo. Hace unos días fue encontrado muerto en su apartamento de Atenas a causa de dos disparos, posiblemente debido a un ajuste de cuentas. Los autores, dos peligrosos delincuentes albanokosovares, fueron detenidos. También estaba acusado de pertenecer a una violenta secta ultraortodoxa judía llamada Siervos del Tabernáculo, que pretende levantar el tercer Templo en la explanada de las mezquitas de Jerusalén.

Además de los seis miembros de la banda apresados en Roma, otros catorce más han sido detenidos en Londres y en varias ciudades griegas. También ha sido detenido el millonario ruso que pretendía adquirir las obras de arte. «Tratamos de aclarar el nivel de implicación que tenía este hombre respecto al origen de los vasos —explicó un portavoz del Ministerio del Interior italiano— y si realmente desconocía que se trataba de unos objetos robados, como afirma. No obstante, el hecho de que acudiera al mercado negro para comprar unos supuestos vasos sagrados del Templo de Jerusalén ya es de por sí ilegal».

Según ha podido confirmar este diario, una de las hipótesis que considera la policía griega es que el citado millonario ruso pertenezca a algún grupo mafioso, aunque se ignora si mantenía alguna relación con la peligrosa secta ultraortodoxa de los Siervos del Tabernáculo.

Pese a la recuperación de los vasos de la que fue reina de Francia y esposa de Luis XVI, los problemas de su hasta ahora legítima propietaria, Sara Misdriel, aún no han terminado, ya que tiene pendiente una reclamación del Estado francés, que alega ser el auténtico dueño de los «cálices de María Antonieta». Hasta tanto no se resuelva este contencioso sobre su propiedad, los vasos han quedado bajo la custodia de la policía italiana. Por su parte, la empresaria salonicense ha manifestado que no tiene intención de pleitear y que está dispuesta a devolver los vasos a Francia si se le reintegra la cantidad de dinero que pagó por ellos, lo que ha sido muy bien valorado por el Gobierno francés.

Agradecimientos

Hasta el momento en que una novela se termina y se edita son muchas las personas que, en mayor o menor medida, intervienen para lograr que la letra impresa llegue al lector. Todas esas personas son, en cierto modo, coautoras del resultado. Por eso quiero expresar mi más sincero agradecimiento a quienes me ayudaron a llegar a la meta.

Mi gratitud al grupo Planeta y, muy particularmente, a todo el equipo de Tagus, que ha trabajado con una gran profesionalidad para sacar lo mejor de esta edición. A Adelaida Herrera, mi editora, que creyó en esta novela, apostó por ella y con sus atinadas observaciones ha conseguido mejorarla; a Germán Molero y Carmen Nogueira, que hicieron una excelente revisión del texto; a mi amigo el profesor Cristian Fallas, que desde su Costa Rica natal me prestó una inestimable ayuda con el latín; a Paco Galván, que leyó el original y me dio acertados consejos; a Raquel Gisbert, que me prestó la mitad del nombre de la protagonista; a Pedro Rodríguez Oliva, catedrático de Arqueología de la Universidad de Málaga y excelente amigo; a José María García Eiras, que entre charlas amistosas me habló de georradares y detectores de metal; a María T. Bacoski, porque lo prometido es deuda; a Ana y Lakis, que tantas cosas me contaron de Grecia; a Victoria Chapa, mi agente, que ha peleado hasta el último momento para encontrarle un hueco a esta obra; a todos esos amigos que siempre acuden cuando los necesito. Y, desde luego, a mi mujer y a mis hijos, por soportar mis muchas manías sin que por ello decaiga el cariño que sienten por mí.

A todos ellos, gracias.

Francisco Muñoz Guerrero nació en San Roque (Cádiz) pero reside en Madrid, adonde se trasladó de joven para estudiar ciencias físicas. Miembro de la Academia Norteamericana de la Lengua Española (ANLE). Ex secretario general de la Fundación del Español Urgente-Fundéu. En 1981 ingresó en la Agencia Efe, donde fue asesor de la presidencia; secretario general y fundador de la Fundación Efe, y jefe del Servicio de Publicaciones Análisis y Estilo de esta agencia de noticias. Ex director de la revista de lingüística Donde dice… Coautor de varios manuales de estilo, ha formado parte de la Comisión Lingüística para la Terminología Española (COLTE), de la Real Academia Española. Figura en el volumen colectivo de relatos Muelles de Madrid y en Cuentos sanroqueños. Es autor de las novelas El Bosque del Rey y Las colinas del Edén. Esta última, traducida a varios idiomas, fue finalista del Premio Andalucía de la Crítica 2007.

Notas

[1] Colección de más de trescientas tablas de arcilla escritas en acadio con caracteres cuneiformes. Fueron halladas en 1887 durante las excavaciones llevadas a cabo en Tell-el-Amarna, en el Alto Egipto, a orillas del Nilo, y formaban parte de los archivos reales de los faraones Amenofis III y Amenofis IV. La ciudad de Tell-el-Amarna fue mandada construir por Amenofis IV —conocido también como Akenatón— hacia 1360 a. C. para sustituir a Tebas como capital religiosa. En el mismo yacimiento se encontró en 1908 una escultura de Nefertiti, esposa de Amenofis IV. <<

[2] Codos. Un codo equivale a 0,4436 m. <<

[3] Del latín testudo, «tortuga». <<

[4] Juan de Giscala y Simón bar Giora fueron capturados al caer Jerusalén y llevados a Roma tras el triunfo de Tito. Juan murió en prisión y Simón fue ejecutado. Según cuenta Flavio Josefo, Juan de Giscala se ocultó en los pasadizos subterráneos, pero fue capturado al salir y suplicó que lo perdonaran. Simón bar Giora se rindió <<

[5] La desaparición del tesoro del Templo de Jerusalén ha despertado la imaginación de muchas generaciones. A mediados del siglo XX se descubrió un pergamino muy deteriorado en una de las cuevas de Qumran. Cuando los expertos de la Universidad de Manchester lograron traducirlo se encontraron con la sorpresa de que se trataba de una relación de lugares en los que, supuestamente, se encontraban las distintas partes del famoso tesoro. Hasta el momento, aunque han sido muchos los que lo han intentado, no se ha podido hallar ninguno de esos sitios. <<

[6] El Templo quedó prácticamente destruido. Actualmente se conservan algunos restos, entre ellos el muro occidental (Hakótel Hama’araví), más conocido como Muro de las Lamentaciones. <<

[7] La Pascua judía, la más importante de las fiestas del calendario hebreo. Con ella se celebra la salida de Egipto al mando de Moisés y el éxodo por el desierto hasta llegar a la Tierra Prometida. <<

[8] El nombre de Sefarad se menciona una sola vez en la Biblia, concretamente en el versículo 20 del libro del profeta Abdías, escrito hacia el 500 a. C.: «Y los cautivos de este ejército de los hijos de Israel poseerán lo de los cananeos hasta Sarepta; y los cautivos de Jerusalén que están en Sefarad poseerán las ciudades del mediodía». Desde el siglo VIII se ha considerado que Sefarad se refería a la península ibérica, pero en la actualidad esta idea es tenida por errónea por la mayoría de los estudiosos, que identifican el Sefarad bíblico con Sardis, una ciudad del Asia Menor. <<

[9] Existe documentación que asegura que Torquemada era descendiente de judíos conversos. <<

[10] Torquemada pertenecía a la orden de los dominicos, nombre que deriva del de su fundador, santo Domingo de Guzmán, pero una etimología apócrifa considera que dominico procede de Dominis canis, esto es, «perros del Señor». De ahí la comparación con los perros de presa que hace Abravanel. De hecho, los dominicos se consideran a sí mismos perros pastores del Señor. <<

[11] Pedro Arbués fue inquisidor de Zaragoza, en cuya seo fue asesinado en 1485. Su muerte se atribuyó, sin pruebas concluyentes, a un grupo de judeoconversos, lo que desató una feroz represión. Los supuestos asesinos fueron detenidos y ejecutados en varios autos de fe. Pedro Arbués fue beatificado por el papa Alejandro VII en 1662 y canonizado por Pío IX en 1867. <<

[12] En 1491 corrió por todo el país la noticia de un crimen ritual perpetrado en un niño de la localidad toledana de La Guardia y atribuido a un grupo de judeoconversos. Es el llamado crimen del Santo Niño de La Guardia. Aunque no existe ningún tipo de denuncia ni documento que pruebe que tal crimen se cometiera, la Inquisición quemó vivos en Ávila, el 16 de noviembre de 1491, a varios judíos y conversos acusados de ser los autores. Pocos meses después se promulgó el edicto de expulsión. <<

[13] Escucha, oh Israel, el Señor es nuestro Dios, el Señor es Uno. <<

[14] Actual plaza de Zocodover, en Toledo. <<

[15] Final de julio. <<

[16] Bendito eres tú, Señor, nuestro Dios, rey del mundo, que nos has santificado con tus preceptos y nos has ordenado encender las velas del sabbat. <<

[17] Toledo. <<

[18] Mandamientos, preceptos. <<

[19] Baño. <<

[20] Tipo de música cuyos temas suelen estar relacionados con amores aciagos y con la vida marginal. <<

[21] Prisión de Salónica. <<

[22] Ethniki Ypiresia Pliroforion (Εθνική Υπηρεσία Πληροφοριών, Servicio Nacional de Información), nombre de los servicios secretos griegos. <<

[23] Prisión de alta seguridad de Atenas. <<

[24] Unión Nacional para la Independencia Total de Angola. <<

[25] Consejo Superior del Diamante. <<

[26] Gn 49.4. <<

[27] Ex 28.15 − 21. <<

[28] F. Galvão Olalha: Enterramientos godos en el Reino de Aragón, Lisboa, 1925. Edición del autor. <<