EL ÚLTIMO CASO

Francisco Marín

© Francisco Marín, 2019

pacomarin44@gmail.com

Corrección del texto: Uxue Montero.   www.lupacor.com

Derechos imagen de cubierta: Nikita Petrov/123RF.com

A mis hermanas: Pilar, Carolina, Patricia y Bárbara.

El amor es el único crimen que necesita un cómplice.

Charles Baudelaire

1. Tropezar con la misma piedra

Paco Marín se sentó frente al escritorio, situado en un rincón del amplio salón, encendió el ordenador y abrió su cuenta de correo electrónico. Esperó unos segundos a que se cargara la pantalla. En la bandeja de entrada vio un correo remitido por el editor de Ediciones Jetasa.

Paco había escrito una novela basada en unos asesinatos cometidos en Ibiza en el año 2012 y en cuya resolución había desempeñado un papel destacado Raúl Ballesteros, un amigo de la infancia que ejercía de abogado. Una vez concluido y revisado el manuscrito, que tituló El caso Demichellis, lo envió a una editorial modesta, que se anunciaba en internet como «la voz de las nuevas promesas».

Abrió el correo y lo leyó: Buenos días, Francisco: Mis compañeros me enviaron tu novela y la he estado leyendo estos días. Creo que es un buen libro de suspense. Adjunto en archivo mi valoración literaria y en otro tu Word con algunas erratas que es importante que arregles de cara a la edición.

Enhorabuena por tu trabajo.

Un cordial saludo.

J.R., editor.  

Paco pensó que les había gustado la novela. Se levantó, fue a la cocina a por una cerveza y salió al porche de su casa de campo. Estaba rodeado de una valla de madera cubierta de madreselva por un lado y de buganvilla por otro, lo que le proporcionaba sombra y frescor, apreciados en aquella época del año en la que comenzaba el verano y el sol castigaba implacable la isla de Ibiza y a todo ser vivo que habitara en ella. Se sentó en una silla de mimbre y encendió un cigarrillo.

Repasó mentalmente el correo recibido. El editor le decía que era importante que arreglase erratas de cara a la publicación. ¿Querían publicar su novela? Recordó que le enviaba un archivo con la valoración literaria. Apagó el cigarrillo al que solo había dado una calada y entró de nuevo en la habitación en la que tenía el ordenador, una especie de salón-estudio-biblioteca que él mismo había diseñado. Cualquier decorador de interiores, en especial un valedor del estilo minimalista, habría puesto el grito en el cielo al ver aquella estancia con estanterías colocadas sobre las paredes sin orden ni concierto y el mobiliario dispuesto a su antojo. Paco había buscado su comodidad sin importarle la estética. Había distribuido las estanterías según sus necesidades y colocado los muebles de forma caprichosa, en el lugar que le hacían sentir cómodo. El escritorio en un rincón, su sillón de lectura bajo un amplio ventanal y al fondo un sofá frente a una gran pantalla de televisión que apenas utilizaba.

Abrió nuevamente el correo e hizo un doble clic sobre el archivo que contenía la valoración literaria. Unos segundos después apareció el documento en la pantalla y comenzó a leer con creciente interés. Era una crítica apreciativa y halagüeña y resultaba palmaria la intención de la editorial de publicar la novela. Apenas se lo podía creer.

El jueves 22 de septiembre de 2016 tuvo lugar la presentación de El caso Demichellis en el Club Diario de Ibiza. El salón de actos estaba abarrotado de público. Las butacas formaban semicírculos que iban acercándose al escenario en una ligera pendiente, para que las personas situadas en las filas posteriores tuvieran visibilidad. Al fondo se hallaba Paco, sentado detrás de una mesa colocada sobre una tarima de madera. A su derecha se situaba Eva, su amiga abogada y escritora encargada de presentar la novela quien, con un breve y emotivo discurso, encandiló a la numerosa concurrencia. Luego cedió la palabra al autor, que hizo un sucinto resumen de la génesis de la novela y dijo que se trataba de la culminación de una vida de lector. Tras los aplausos de rigor, los asistentes abandonaron sus asientos en torno al escenario y salieron al vestíbulo donde había dos grandes mesas con botellas de vino y cava y algunas bandejas con canapés variados.

Paco ocupó una mesa en el fondo de la amplia sala y comenzó a firmar libros. Habían asistido casi todos los amigos y conocidos a quienes había avisado de la celebración del evento y pronto se formó una larga cola de gente que esperaba la firma de su ejemplar recién adquirido.

Entre la concurrencia se hallaban Yolanda, la ex de Ballesteros, y su hija Julieta, quienes aparecían en la novela. Zarco, el detective protagonista, fiel a su carácter retraído, rehuía las reuniones sociales y no acudió.

Paco escribía dedicatorias y firmaba ejemplares a la velocidad que su simétrica caligrafía en letras mayúsculas le permitía. Solía repetir la fórmula con alguna variante: Para fulanito, agradeciendo su presencia y esperando que disfrute de la novela. Con mi afecto. Si le unía una mayor amistad a alguno de los concurrentes, introducía un giro personalizado. Llevaba una hora consecutiva firmando libros y cruzando breves frases con quienes acudían buscando una dedicatoria. A pesar de lo repetitivo del acto, la alegría y la excitación de ese momento único en su vida impedían que se sintiera cansado. Mientras escribía una nueva frase en uno de los ejemplares, notó de refilón una presencia femenina que le llamó la atención. Levantó la vista de soslayo y el corazón le dio un vuelco al descubrir a Tanya, su último gran amor, quien también aparecía en las páginas de El caso Demichellis. Ella se acercó con su libro. Paco se levantó y se besaron en la mejilla. Comprobó que no quedaba más gente en busca de firma.

—Vaya sorpresa, no me avisaste de que ibas a venir.

—Ahí está el quid de las sorpresas, en no avisar. Lo cierto es que hasta el último momento no sabía si podría acudir.          

Él había fantaseado muchas veces con un reencuentro sexual con Tanya. Aunque, cercana la fecha en la que cumpliría los cincuenta, notaba que los apremios de su libido habían disminuido de forma ostensible, el recuerdo de Tanya lo excitaba sobremanera. No solo tenía un cuerpo voluptuoso y un atractivo evidente, lo que realmente encendía la sensualidad de Paco era la forma de abandonarse Tanya al mínimo roce. Una ligera caricia en su piel desataba un concierto de gemidos que iba in crescendo a medida que los dedos o la boca de él se acercaban a sus zonas erógenas. Ella caía en trance, dejándose llevar por la espiral del placer y contagiaba su estado a Paco y ambos se sumían en una vorágine erótica. Él no había sentido nunca esa empatía sexual y su recuerdo aún despertaba su deseo.

—Bueno, eres la última —dijo Paco mientras abría el libro por la tercera página, en la que aparecía el título y el nombre del autor, para escribir debajo la dedicatoria—.  Llevo más de una hora firmando.

—¡No te quejarás! Ha venido un montón de gente. Estaba lleno el salón de actos.

—Sí. La verdad es que estoy muy contento. Yo avisé a todos mis amigos y conocidos, pero siempre falla alguien. El que no tiene que trabajar tiene niños pequeños u otros compromisos. Por suerte, parece que todo el mundo ha podido hacer un hueco para venir. Incluso algunos espontáneos que me han comentado que han leído la noticia en el Diario y les ha llamado la atención una novela policiaca ambientada en Ibiza.

Comenzó a escribir la dedicatoria: Para Tanya, en recuerdo de los muchos momentos felices que compartimos... Levantó la vista y preguntó:

—¿Ha venido Raquel?

—No. Se ha quedado en Madrid, tenía un asunto importante de trabajo para mañana a primera hora.

—Vaya, dale recuerdos cuando vuelvas. ¿Hasta cuándo te quedarás en Ibiza? —se interesó Paco.            

—Como hace más de tres años que no vengo por aquí, voy a aprovechar para ver a algunas amigas que hace tiempo que no veo. Me quedaré tres días, hasta el domingo.

—¿Dónde te alojas? ¿En casa de alguna amiga?

—No. No quería molestar a nadie y reservé habitación en el hotel Los Molinos. Es céntrico y su terraza con la piscina prácticamente sobre el mar me encanta.

Paco no le ofreció su casa para quedarse, pensó que sonaría a insinuación. Acabó la dedicatoria, firmó y entregó el libro a la joven.

—¿Tienes algún plan para cenar?

—Esperaba que me invitaras —respondió Tanya. Y sin aguardar respuesta, añadió—: Voy un segundo al cuarto de baño.            

En el vestíbulo del Diario de Ibiza aún quedaba una docena de personas, entre ellos Raúl Ballesteros. El resto de la nutrida concurrencia había abandonado el lugar. Paco se acercó a su amigo y se sirvió una copa de cava.

—Bueno, como dice el refrán: «El hombre es el único animal que tropieza dos veces con la misma piedra» —dijo Raúl sonriendo.

—La verdad es que esta es una piedra con la que no me importaría tropezar por segunda vez.

2. Llamada inesperada

Paco se despertó de un profundo sueño y, en un primer momento, mientras salía del mundo onírico y se incorporaba al de la vigilia, le resultó extraño el lugar en el que se hallaba. Tras un rápido reconocimiento recordó que estaba en una habitación del hotel Los Molinos.

Había ido con Tanya a cenar al Cosmopolit, el restaurante situado enfrente del hotel, al otro lado de la estrecha carretera. Después de la cena subieron a la habitación que había reservado Tanya e hicieron el amor con la misma intensidad y desenfreno que él recordaba; incluso había sido mejor que nunca, quizá debido a la consciencia de lo efímero del momento, a la idea de que no se repetiría o tendría que esperar otros tres años para que sucediera. 

Paco entró en el baño y comprobó que Tanya no estaba allí. Sobre el escritorio, bajo un gran espejo, vio una nota en un papel con el membrete del hotel. Buenos días, guapo. Estabas profundamente dormido y no he querido despertarte. Posiblemente vaya a comer con Irina. Hablamos por la tarde. Besos.               

Tanya llegó puntual a su cita con Irina en la cafetería del hotel Montesol. Al llegar al paseo de Vara de Rey se dio cuenta de los cambios realizados en Ibiza durante sus tres años de ausencia. Habían eliminado los dos carriles para la circulación de vehículos a motor que rodeaban el paseo y lo habían convertido en un amplio espacio peatonal. El hotel Montesol, aunque conservaba la fachada original, también había sido remodelado completamente en su interior para convertirlo en un hotel de lujo adaptado a los tiempos actuales. Tanya entró en la cafetería, ocupó una mesa junto a uno de los ventanales que daba al paseo y pidió un té Chai. Se sentía contenta y relajada a la vez que animada, era un estado de grata satisfacción que siempre le sobrevenía después de un buen encuentro sexual. Y el de la noche anterior lo había sido. Le gustaba Paco, le parecía una persona inteligente y sencilla. Había estado enamorada de él y quién sabe lo que les habría deparado la vida si no hubiera aparecido Raquel. Cierto que entre ella y Paco existía una gran diferencia de edad, pero Tanya nunca lo vio un impedimento. Pensaba que habría sido un buen padre si hubieran engendrado un hijo. Por eso se sentía culpable de estar utilizándolo.

Al cabo de un rato, conectó su móvil y miró la hora reflejada en la pantalla: 9:19. Irina se retrasaba demasiado. Habían quedado a las nueve y ya pasaban veinte minutos. Le envió un wasap. Unos minutos después volvió a mirar su móvil para verificar que Irina hubiera recibido el mensaje y constató que no le había sido entregado, así que optó por llamarla. Seleccionó el contacto y pulsó el botón de llamada. Un contestador automático le informó de que el teléfono al que llamaba estaba apagado o fuera de cobertura en ese momento y que podía dejar un mensaje en el buzón de voz.

Irina siempre había sido puntual, por lo que el inicial desconcierto de Tanya por su tardanza se fue transformando en recelo y después en preocupación al no contestar a su llamada. Decidió telefonear al marido de Irina, Miguel. Escuchó el pitido intermitente que indicaba que el terminal de Miguel estaba recibiendo su llamada. No descolgó. Pasados unos segundos volvió a marcar el número sin obtener respuesta. El nerviosismo comenzó a apoderarse de ella. Aunque no tenía ninguna base racional para presagiar que Irina hubiera sufrido un accidente u otra desgracia que le impidiera acudir a la cita, se iban acumulando los detalles que le causaban extrañeza: el retraso de su amiga, máxime teniendo en cuenta que hacía más de tres años que no se veían; el hecho de que no hubiera avisado si iba a llegar tarde o no podía venir; que su teléfono estuviera apagado; y, para completar el cuadro, que su marido tampoco contestara las llamadas. 

Buscó el teléfono de Paco entre sus contactos y pulsó el botón de llamada. Él siempre mantenía una actitud ecuánime y racional, parecía no inmutarse por los pequeños problemas cotidianos que agobiaban al resto de los humanos y transmitía a Tanya una sensación de tranquilidad. Quizá pudiera ofrecerle una explicación confortadora.

Paco se sorprendió cuando vio en la pantalla de su móvil que la llamada entrante procedía del teléfono de Tanya. No esperaba que ella le telefoneara tan temprano. 

—¡Hola! —respondió en tono jovial.

—Hola, Paco. Estoy preocupada. ¿Podemos quedar en algún sitio? —Tanya hablaba de forma atropellada—. Resulta que Irina no ha aparecido ni me ha avisado de que no vendría. Su móvil está apagado y su marido tampoco me contesta.

—Si quieres puedo llamar a Miguel...

—Ya lo he intentado y no coge el teléfono —respondió con voz nerviosa.

—¿Qué te parece si te recojo y pasamos por su casa? Podría ocurrir que Irina hubiera tenido un imprevisto y que no te haya avisado por tener el móvil sin batería.

—Me parece bien. Ahora estoy en el Montesol. Si quieres te espero al principio de Vara de Rey, en la parte que da a Ignacio Wallis.

Mientras caminaba hacía el lugar en el que se habían citado, Tanya pensaba que el intento de Paco por calmarla no había tenido éxito. Cierto que a Irina se le podía haber agotado la batería del teléfono, pero esto no le habría impedido acudir al lugar de la cita y, en caso de imposibilidad, había maneras de avisarla; por medio de su marido, Miguel, sin ir más lejos, o telefoneando al Montesol. Tanya estaba preocupada, tenía la corazonada de que le había ocurrido algo a su amiga. Y ese «algo» era sinónimo de una desgracia.

3. Irina

Paco recogió a Tanya en su Mercedes Clase A blanco y se dirigieron al domicilio de Miguel e Irina, una casa payesa ubicada en Jesús, apenas a dos kilómetros y medio del centro de Ibiza y cuyo terreno lindaba con la finca de Paco. De hecho, este había comprado la casa a Miguel. Miguel Tur era hijo único y al fallecer sus progenitores se había hecho cargo de un importante patrimonio familiar, formado principalmente por inmuebles que se habían revalorizado hasta multiplicar su valor varias veces, y una empresa de transportes que le reportaba pingües beneficios.

Paco y Miguel habían ido juntos al colegio. Miguel dejó los estudios a los catorce años, acabada la enseñanza básica, y comenzó a trabajar en la empresa de transportes de su padre. Aunque nunca habían sido amigos íntimos existía una simpatía recíproca y siempre que se encontraban por Ibiza se paraban a charlar unos minutos. Una de esas casualidades que algunos denominan destino hizo que se encontraran cuando Paco buscaba comprar una casa de campo para convertirla en su vivienda. Aunque Miguel, fiel al refrán ibicenco que dice «el que vende, nada tiene», era reacio a la enajenación de sus propiedades, vio la posibilidad de alcanzar el sosiego que proporciona un buen vecino. Durante años había destinado la casa colindante a la suya al alquiler en la temporada de verano por sumas elevadas. Como contrapartida, durante los meses de julio y agosto debía soportar el alboroto de las fiestas que organizaban sus vecinos, música con más decibelios de los que correspondían y trasiego continuo de coches y personas. Planteó a la agencia inmobiliaria su deseo de alquilarla para todo el año a una familia tranquila; los responsables le dijeron que era difícil que alguien pagara unas cantidades elevadas por un alquiler anual. La gente que podía pagar una renta tan alta dispondría de ingresos suficientes para comprar una casa, máxime si pensaban establecerse un largo tiempo en la isla. Justo cuando Miguel daba vueltas a estas ideas se encontró con Paco, quien le contó que estaba buscando una casa payesa para comprar, y, tras un tira y afloja y unas cuantas copas de vino, decidió venderle su propiedad vecina por la justa cantidad de un millón y medio de euros. «Porque eres tú», recalcó Miguel, «si no, habría pedido un poco más».

Miguel llevaba veinte años casado con Julia, su amor desde la adolescencia, cuando se encontró con Irina. El matrimonio de Miguel y Julia había languidecido con el transcurso del tiempo. La rutina había sustituido al deseo y la cordialidad al amor. Él escapaba de la monotonía sexual visitando los diferentes prostíbulos que abundaban en Ibiza. Cuando conoció a Irina en un puticlub que solía frecuentar, se enamoró locamente, sin prudencia ni moderación. Con posterioridad a su matrimonio se había sentido atraído por algunas mujeres, pero estos «enamoramientos» no habían trascendido su imaginación, sin llegar a la consumación y solo había calmado las exigencias de la testosterona con sus visitas a los burdeles o con el alivio onanista.

Irina era prostituta, como tantas otras mujeres con las que Miguel había tenido tratos carnales, pero él captó algo diferente en ella, algo que la hacía distinta del resto de mujeres que había conocido. Aunque debía tener veintitantos años, sus ademanes reposados le daban un atractivo halo de madurez. Nada más contemplar su rostro, la mirada lánguida de sus ojos verdes y el sensual cuerpo de la joven, Miguel cayó perdidamente enamorado, aunque esta vez la quimera podía convertirse en realidad y la consumación de su fantasía estaba al alcance de la mano siempre que tuviera cien euros en su billetera. Invitó a Irina a una copa y ella no tardó en convidarle a subir a su habitación.

No fue una noche de lascivia y sexo desenfrenado. Miguel la recordaría con sensación de irrealidad, como si hubiera sido un sueño extraño. Estaba a punto de compartir la cama de la mujer más bella y voluptuosa que había conocido. Se sentía atraído y acobardado al tiempo. Al fin y al cabo, él tenía cuarenta y siete años y era consciente de que la joven había accedido a tener relaciones sexuales a cambio de dinero, un mero canje mercantil que podía haber estipulado con cualquier otro hombre. No se engañaba a este respecto. El hecho de pagar siempre le había dado libertad y confianza para pedir a la chica prácticas sexuales que no se hubiera atrevido a solicitar en una primera cita en la que no mediara el dinero. Sin embargo, frente a Irina le hacía sentirse ruin, como si estuviera aprovechándose de la penuria o Dios sabe qué circunstancias que habían llevado a la joven a alquilar su cuerpo. 

Irina entró en el baño y le dijo a Miguel que se quitara los zapatos y se pusiera cómodo. Él se descalzó obediente y se sentó en el borde de la cama. Una luz tenue iluminaba la habitación. Tras unos minutos de espera apareció la joven envuelta en una fina bata transparente abierta con un escote que dejaba ver parte de sus turgentes senos.

—Me gustaría conocerte —dijo Miguel cándidamente.

—¿No quieres follar? —preguntó Irina sorprendida. Y aunque era consciente de sus encantos, añadió con malicia—: ¿No te gusto?

—Me gustas demasiado, ese es el problema. Hoy prefiero hablar.

Irina había conocido clientes de todo tipo. Lo normal era que quien iba a un burdel y pagaba cien euros por estar media hora con una chica quisiera follar, pero también había hombres solitarios que buscaban un desahogo emocional y utilizaban su alcoba como un confesionario o la consulta de un psicólogo. Y, aparte de ofrecer un mayor abanico de servicios, no salía mucho más caro.

—Luego hablaremos —dijo Irina empujando con suavidad a Miguel sobre la cama. Este quedó boca arriba y ella se tumbó a su lado, poniendo su cara junto a la de él y rozando con su mano la bragueta de su pantalón, lo que bastó para que Miguel cerrara los ojos y se dejara llevar. Era un hombre del montón, no era guapo de cara ni tenía un cuerpo fornido, pero Irina pensó que usaba un perfume que olía muy bien. Ella también cerró los ojos y se sumergió en su fragancia.

Miguel volvió a visitar a Irina en el burdel los días siguientes. Alquilaba la compañía de la joven durante un par de horas, de las cuales el sexo les ocupaba unos escasos treinta minutos. Luego se tumbaban en la cama a charlar. Él quería conocer el pasado de la chica e Irina le contó las circunstancias de su venida a Ibiza. Miguel tuvo la impresión de que le contaba una versión edulcorada, quitando hierro a una historia trágica de violencia, chantajes y engaños, y apreció la ausencia de victimismo de la joven y la aceptación de su pasado como algo irreversible.

Irina había venido a Ibiza al poco de cumplir los veintitrés, con su exuberante cuerpo en la plenitud y su cabeza llena de sueños. No eran sueños inalcanzables o utópicos como tienen algunos jóvenes de convertirse en estrella del rock o del cine. Ella aspiraba a alcanzar una situación económica desahogada: tener su propia casa, su propio coche, poderse comprar ropa e incluso realizar algún viaje; es decir, convertirse en una mujer más de la clase media. Al menos era su primer objetivo, luego ya vería. De momento trabajaría de camarera en un restaurante de lujo. Hablaba perfectamente ruso y español (su abuelo materno era oriundo de Asturias, había emigrado a Rusia huyendo del régimen franquista, y le había trasmitido la lengua española) y chapurreaba el inglés, idioma que confiaba perfeccionar con su estancia en Ibiza y un poco de esfuerzo. En la última década habían llegado a la isla numerosos inversores rusos en busca de locales donde ejercer actividades económicas o, como se rumoreaba, blanquear capitales y, al mismo tiempo, en busca de lujosos chalets de veraneo. Ahí es donde Irina veía su futuro, trabajando para una agencia inmobiliaria que le diera un pequeño porcentaje de las ventas millonarias. En Ibiza muchas personas hablaban inglés e incluso alemán; el ruso era un idioma complicado y hasta el momento no había ofrecido mucha utilidad en el mundo de los negocios, pero las cosas estaban cambiando y los inversores procedentes de Rusia se multiplicaban en las Islas Baleares. La joven también era consciente de que su belleza le abría algunas puertas en el mundo masculino.

Sin embargo, a su llegada a Ibiza comprobó que las explicaciones recibidas en la entrevista de trabajo no se correspondían con la realidad. El restaurante de lujo había sido decorado con una elegante opulencia, pero no era exactamente un restaurante. Sus empleadores le dijeron que podía volver a Rusia a condición de que previamente devolviera los gastos ocasionados por su viaje. También le explicaron qué le ocurriría si acudía a la Policía española o al consulado ruso en busca de ayuda.

Olena, de edad similar a la suya y que trabajaba en el puticlub desde hacía un año, le explicó que si superaba un par de prejuicios pronto se acostumbraría e incluso podría permitirse una buena vida. Al fin y al cabo, le dijo, ella prefería tener sexo durante quince minutos que estar sirviendo la mesa a gente insoportable durante diez o doce horas al día. El truco consistía en provocar que los clientes se corrieran rápido. «Y, por supuesto, siempre con condón, por mucho que insistan en no ponérselo». 

El discurso de Olena no surgía de la amistad y simpatía desinteresadas, sino que estaba aleccionada para ello. Formaba parte de la estrategia del palo y la zanahoria. Por un lado, el castigo, la amenaza de graves males que incluían el daño físico hasta el extremo del suplicio y la muerte; por otro lado, las bondades y beneficios de este «trabajo» que, comparado con otras actividades posibles, ofrecía múltiples ventajas. Solo era cuestión de superar pequeños prejuicios, como aseguraba Olena.

La indignación de Miguel fue en aumento mientras escuchaba sus palabras.

—¡Qué hijos de puta! —exclamó enfurecido—. ¡Te traen con engaños y todavía dicen que les tienes que pagar por ello! ¿No ves que te están haciendo un vil y burdo chantaje? Podemos ir a la Policía...            

Irina le tapó la boca con la mano.

—No lo entiendes. Son muy peligrosos. Víktor es un antiguo militar que dicen que ha matado a muchas personas y no dudaría en cumplir sus amenazas y matarme a mí, y a ti si te interpones. ¿Crees que la Policía española podría protegerme? Si no son capaces de proteger a las víctimas de malos tratos, ¿cómo iban a protegerme a mí de asesinos profesionales? No quiero correr el riesgo. —Irina hizo una pausa para serenarse y prosiguió esbozando una pequeña sonrisa—: No te preocupes por mí. En breve dejaré este lugar y cambiaré de vida. Quiero formar una familia, encontrar un hombre como tú y casarme y tener hijos... 

Miguel se regocijó con la evidente insinuación de Irina y, aunque intentó mantener el semblante impasible, no pudo evitar que una ligera sonrisa se dibujara en su cara. En ese mismo instante decidió divorciarse de Julia y poner fin a un matrimonio que simplemente se alargaba por la rutina, el miedo a la soledad y a lo desconocido, y por los buenos modales de ambos cónyuges.

—Pronto cumpliré veinticinco años —prosiguió Irina—, no soy tan joven como la mayoría de las chicas que hay aquí. Muchas no pasan de los veinte.

—¡Uf! —resopló Miguel—. A mí nunca me han gustado las chicas tan jóvenes, con la cabeza llena de pájaros. Ya sé que hay hombres que se sienten atraídos por la juventud, incluso algunos enfermos a los que les gustan las niñas. Irina, tú eres una mujer joven y bella.

Ella sonrió mirando al hombre maduro que tenía ante sí, agradeciendo aquel tosco intento de piropo que valoró por su sinceridad. También apreció que Miguel no se sintiera atraído por las niñas. Si algo odiaba era a los pedófilos y a todo el entramado que giraba en torno a la prostitución infantil.

—Yo te puedo ayudar si quieres dejar este sitio. Te puedo encontrar un apartamento y un trabajo —manifestó Miguel con decisión.

Irina lo miró un momento intentando calibrar sus palabras antes de pronunciarlas. Miguel le parecía un romántico soñador, se comportaba como un adolescente enamorado que pretende vivir el presente sin pensar en el futuro. A pesar de su edad, él no conocía el mundo en el que vivía Irina, ni siquiera podía imaginarlo. Un mundo en el que no existían leyes civilizadas y se gobernaba con sus propias y crueles reglas, donde las mujeres eran objetos en venta, cuerpos cuyo valor dependía exclusivamente del precio que estuvieran dispuestos a pagar los clientes.             

—Te lo agradezco muchísimo —dijo la joven con el énfasis que la caracterizaba—, pero creo que no lo entiendes. Víktor me exigirá que le pague lo que le debo antes de dejarme marchar.

—Yo hablaré con Víktor —respondió él con firmeza. Estaba decidido a sacar a la joven de aquel antro y hacer lo posible por ayudarla.

—No servirá de nada hablar con él.

—¿Cuánto le tienes que pagar por tu libertad? Yo se lo pagaré y ahí se acabará todo.

—¿Harías eso por mí? Si apenas me conoces.

—Creo que has acabado aquí por engaños y mereces una segunda oportunidad en la vida.

—No sé cómo agradecértelo. —Irina se acercó a Miguel y le dio un efusivo beso en la mejilla—. ¡Ten mucho cuidado! Ya te he dicho que Víktor es peligroso.

—Lo tendré en cuenta. No te preocupes.

Miguel planteó a su mujer su deseo de divorciarse sin mencionar la existencia de la joven rusa. Pensó que sería menos doloroso para Julia y, para él, mucho más sencillo. Su esposa aceptó la ruptura sin dramatismo, con resignación estoica ante lo inevitable. Al no tener hijos, se divorciaron en un visto y no visto ante un notario de Ibiza. Aunque el régimen matrimonial era el de separación de bienes, Miguel cedió a su esposa la propiedad de una bonita casa payesa cerca de la playa de Talamanca, en un intento de sofocar su sentimiento de culpa.

Unos días después, saldó la deuda (o la extorsión) que vinculaba a Irina con Víktor y su red de trata de mujeres y, conforme a lo prometido, le encontró a la joven un apartamento en el centro de Ibiza y un trabajo en la inmobiliaria de un amigo. Podía haberle ofrecido un trabajo en su empresa de transportes, pero no quería agobiar a la joven con su presencia diaria, ni con la presión de ser su empleada. Tampoco quería que su exmujer se enterara tan pronto de la existencia de Irina, aunque sabía que, tarde o temprano, lo descubriría.

Miguel había decidido no mantener relaciones sexuales con Irina. Quedaban dos o tres veces por semana para ir a comer o cenar en algún restaurante y luego la acompañaba hasta su casa y se despedía en el portal. No quería que la joven pensara que él le exigía una contraprestación sexual; su altruismo se habría convertido en una vileza y habría pasado de ser un buen hombre a convertirse en un vulgar sátiro. Quería mostrar a la chica su probidad e integridad moral. Por primera vez en su vida le embargaba un sentimiento de culpa por haber frecuentado puticlubs. Se decía a sí mismo que si no hubiera gente dispuesta a pagar por la compañía de una mujer no existirían redes dedicadas a la explotación sexual de las mismas. Una verdad que ahora, después de conocer a Irina, le parecía irrefutable y que nunca antes se le había pasado por la cabeza.

Al cabo de un tiempo, Miguel le propuso matrimonio y ella aceptó. La ceremonia se celebró en el Registro Civil de Sant Josep de Sa Talaia y los únicos asistentes, aparte del juez y secretaria celebrantes, fueron los contrayentes y los dos testigos que exigía la Ley, Paco y Tanya.

La familia de Miguel había ido menguando con el transcurso del tiempo y solo quedaban vivos tres tíos de avanzada edad, algunos primos y una larga lista de sobrinos segundos que se habían opuesto a la celebración de la boda. Todos sus familiares conocían el pasado de Irina. ¿Qué podía buscar una chica como ella en Miguel? Él no era agraciado y le doblaba la edad. Algún sobrino insinuó la posibilidad de incapacitarlo, lo que quedó descartado por el resto de la familia ya que, aunque Miguel estuviera a punto de cometer una locura senil, era evidente que gozaba del pleno uso de sus facultades mentales.

Con motivo de su noventa cumpleaños, su tío Toni había organizado una torrada en su casa de campo, a la que asistieron sus tíos, primos y sobrinos. Su primo Joan, hijo del homenajeado, le rogó que no trajera a Irina; adujo que sus tíos, de avanzada edad, no entendían aquella relación. A Miguel no le sentó bien esta petición. Al fin y al cabo, era la mujer con la que se iba a casar y su familia tendría que aceptarla como su esposa y quién sabe si en un futuro madre de sus hijos. Decidió no decir nada y acudir a la celebración. Ya habría ocasiones más adelante para presentar a Irina a su familia.

El nonagésimo aniversario de su tío Toni se convirtió en una encerrona. Sus tíos no mencionaron a Irina, aunque Miguel no sabía si era por tolerancia, por respeto hacia su sobrino o por pudor para inmiscuirse en las decisiones ajenas. Sin embargo, sus primos varones, mientras las mujeres recogían la mesa (pues estas ancestrales costumbres aún se mantenían en la familia Tur) le tendieron una celada. Las primeras preguntas fueron de tanteo: si era cierto que se iba a casar, si estaba seguro de lo que hacía, si la chica era mucho más joven que él. Miguel respondió afirmativamente y con jovialidad a estas preguntas. Entonces Joan empezó a meter puyas secundado por sus cuatro primos. ¿No sabía dónde trabajaba antes Irina? Claro que lo sabía, la conoció allí. ¿No te parece raro que una chica guapa de veintipocos años quiera casarse con un hombre a punto de cumplir los cincuenta y que no es un Adonis? ¿Crees que si no tuvieras un duro se habría fijado en ti? ¿No te resultará raro saber que se la puede haber tirado cualquiera que te encuentres por la calle? Esta pregunta fue la gota que colmó el vaso. Miguel se sentía molesto por aquellos insultos en forma de interrogación. Veía claro que no estaban preocupados por él, sino porque Irina pudiera heredar su fortuna en detrimento de sus sobrinos, que ya llevaban meses relamiéndose con la jugosa herencia que les dejaría su recién divorciado tío. No replicó. Se levantó y se acercó al perchero a recoger su cazadora entre las protestas de sus primos. «No te lo habrás tomado a mal, ¿verdad?». «Es porque nos preocupamos por ti». Hizo caso omiso a estas excusas, se acercó a sus tíos, les dio un beso de despedida y salió dando un portazo. Mientras subía a su coche, en cierta manera y a pesar de lo ocurrido, se sentía contento. Le alegraba conocer lo que pensaban sus familiares. Además, dentro de unas horas se encontraría con Irina y esto por sí solo ya le ponía de buen humor. También sonrió pensando que cualquiera de sus primos daría un brazo por pasar una noche con una chica como Irina. «Pandilla de hipócritas», pensó.

Habían transcurrido tres años y medio desde que se celebrara la boda en el Registro Civil de Sant Josep. Paco y Miguel no habían sido íntimos ni habían frecuentado el trato antes de la ceremonia, eran vecinos bien avenidos que en alguna ocasión compartían una cerveza o una comida. El hecho de que Paco fuera de su quinta y tuviera en aquel entonces una novia de edad similar e idéntica nacionalidad que Irina lo convertía en el candidato ideal para apadrinar la ceremonia matrimonial y hacer que su futura cónyuge se sintiera cómoda. Las dos jóvenes congeniaron al instante. Tanto Irina como Tanya añoraban una amiga en Ibiza con quien pudieran desahogarse y encontraron cada una en la otra su complemento ideal. Incluso podían hablar en ruso. Las relaciones vecinales se intensificaron y cada fin de semana ambas parejas salían a comer o a cenar en algún restaurante o quedaban en la casa de Paco o de Miguel, que también compartían afición culinaria y gusto por el buen vino. 

A pesar de la posición económica de su flamante marido y aunque no renunciaba a algunos lujos y caprichos, Irina prefirió conservar la independencia y autoestima que le proporcionaba su trabajo en la agencia inmobiliaria y, en contra de las expectativas de sus compañeros de trabajo y los familiares de Miguel, continuó trabajando.   

4. Actitud sospechosa

Paco aparcó su automóvil junto a la verja de hierro que daba acceso a la finca de Miguel y pulsó el botón del interfono. Vio el todoterreno negro en la puerta del garaje por lo que dedujo que él estaba dentro de la casa. Tras unos segundos sin obtener respuesta presionó el timbre de forma prolongada para que su amigo captara su apremio por verlo. Instantes después se escuchó un sonido metálico y el enrejado comenzó a abrirse despacio al tiempo que Miguel aparecía en la puerta de su casa y se dirigía hacia ellos por un pequeño sendero empedrado.

El semblante de Miguel denotaba un nerviosismo y preocupación que no pudo disimular a pesar de su infructuoso intento de esbozar una sonrisa.

—¿Qué está pasando, Miguel? —preguntó Tanya con premura.

—No pasa nada. He dormido fatal, eso es todo.

—¿Dónde está Irina? Había quedado con ella y no ha aparecido. Su móvil no funciona. —Tanya hablaba atropelladamente, sin pausa entre las frases. Por su cabeza pasaron imágenes que solían aparecer a diario en las noticias de televisión en las que un marido mataba a su pareja. Muchas veces los entrevistados afirmaban que consideraban al asesino un buen vecino, incluso agradable. Ella no creía que Miguel fuera un hombre violento, pero su amiga había desaparecido y la cara de él mostraba una desazón que indicaba a las claras que había ocurrido algo fuera de lo normal. Intentó desechar estas ideas, fruto de su imaginación nerviosa e insistió—: ¿Dónde está?

—No os preocupéis. Irina está bien.

—Cada vez estoy más nerviosa. Si no nos dices donde está, voy a llamar a la Policía…

—Tanya, tranquilízate. —Paco cogió con suavidad el brazo de la joven. Estaba agitada y montando una escena a su amigo que rayaba la mala educación e incluso el insulto—. Está nerviosa y preocupada por Irina —dijo a modo de justificación.

—No os preocupéis, está bien. Confiad en mí.

—Miguel, siento ponerme pesada; todo esto que está pasando es muy raro y nos estás respondiendo con evasivas.

—Tiene razón —terció Paco—. Yo no soy quién para meterme en tu vida, pero resulta muy extraño que Irina no quiera saludar a Tanya. Hace unos tres años que no se ven y habían quedado esta mañana.

El rostro de Miguel se contrajo como el de quien está a punto de llorar.

—La han secuestrado —susurró en un tono apenas audible.

—¿Quééé…?

—Vamos adentro —dijo Miguel.

Entraron en la casa y, en el recibidor, resumió los acontecimientos de aquella mañana. Irina y él se habían levantado a la hora de costumbre. Ella le había dicho que antes de ir a trabajar tomaría un café con Tanya en el Montesol y salió de casa a las 8:40. Aproximadamente una hora después, Miguel recibió una llamada desde el teléfono de Irina. Ella se puso un instante al aparato y le explicó, con voz nerviosa, que estaba bien y no le habían causado ningún daño. A continuación, una voz de hombre distorsionada le informó que para recuperarla sana y salva debía entregar medio millón de euros. Le dijo que consiguiera el dinero durante la mañana y que más tarde contactarían con él para decirle donde tenía que llevarlo.

—Creo que lo mejor sería avisar a la Policía —intervino Paco—. Podrían rastrear el teléfono de Irina.

—No. Los secuestradores posiblemente se hayan deshecho del móvil hace tiempo. No creo que sean tan tontos. —Miguel hizo una breve pausa y continuó—: Lo primero es recuperar a Irina. Pagaré el medio millón. Tengo algo de dinero en la caja fuerte, creo que suficiente para cubrir esa cantidad. Una vez que esté a salvo me pondré en contacto con la Policía.

—También podías contratar a un detective para que te ayude.

—Han sido claros: no se lo debo contar a nadie. Ni siquiera os lo tenía que haber contado a vosotros. Posiblemente me estén vigilando. En fin, espero que seáis discretos y me dejéis hacerlo a mi manera… Está en juego la vida de mi mujer.

Paco y Tanya se miraron con incredulidad. Un secuestro era un suceso que no le ocurría a la gente normal y corriente, sucedía en las películas o en algún programa de televisión basado en crímenes reales y en países con altos índices de delincuencia. No a un vecino tuyo y en España. Aunque, pensándolo bien, la gente normal y corriente tampoco tiene medio millón de euros en la caja fuerte de su casa.

—Si necesitas cualquier cosa, no dudes en llamarme a la hora que sea. Cualquier cosa —recalcó Paco.

—Gracias. Espero que la dejen libre en cuanto les pague lo que han pedido.

—Cuando te llamen exige hablar con ella… Para asegurarte de que está bien —aconsejó Paco tal como había visto en las películas.

5. En el despacho de Ballesteros

Ignacio Martínez se hallaba sentado al otro lado de la mesa del despacho, frente a Raúl Ballesteros. Ignacio Martínez era un personaje conocido en la isla, multimillonario y dueño de una importante empresa naviera dedicada a la construcción de yates de lujo. El abogado no necesitaba que le pusiera en antecedentes; había leído la noticia en el Diario de Ibiza del día anterior y se podía resumir de la siguiente manera: una mujer joven había aparecido a primeras horas de la mañana caminando por la carretera de Sant Joan. Iba desnuda y presentaba cortes y evidentes signos de violencia por todo el cuerpo. Fue vista por un conductor que avisó a la Guardia Civil. Cuando la patrulla encontró a la joven, esta se hallaba confundida y desorientada, y, al parecer, bajo la influencia de drogas que le evitaban el dolor, ya que sin su efecto anestésico los padecimientos hubieran sido insufribles para cualquier persona. Los agentes de la Benemérita la trasladaron al hospital Can Misses donde fue tratada por el médico de urgencias y examinada por la médica forense, que descubrió hematomas producidos por golpes, heridas punzantes causadas por distintos instrumentos puntiagudos o afilados y quemaduras de cigarrillos. Las pesquisas de los guardias civiles desvelaron que la chica ejercía la prostitución y había huido de la mansión de I.M.G., quien la había contratado para mantener con ella un encuentro sexual sadomasoquista. Los hechos habían ocurrido en la madrugada del 23 de septiembre.

—Todo «completamente» consentido —repitió por enésima vez el empresario al concluir su versión de los hechos. Ballesteros observó el abuso del adverbio en el discurso del empresario que, además, le daba un especial énfasis—. Lo habíamos hablado y ella estaba «completamente» de acuerdo. Le pagué mil euros. Tomamos alcohol y ella varias dosis de Ketamina, para no sentir el dolor...

—No voy a defenderle —respondió Ballesteros. El abogado no se hacía ilusiones respecto a su profesión y a sus clientes. La mayoría eran culpables de algún delito y su trabajo consistía en lograr su absolución o una condena lo más benigna posible dentro de las circunstancias del caso. En esto consistía la profesión de abogado cuando te dedicabas a la rama penal del Derecho. Algunos policías le consideraban un enemigo, ya que había conseguido absoluciones para algunos delincuentes enjuiciados tras arduas investigaciones, desbaratando un intenso y minucioso trabajo policial. Estas opiniones habían llegado a oídos del abogado y este no dejaba de sorprenderse de estar mal considerado por las fuerzas de seguridad por la única razón de hacer bien su trabajo. Todos tenemos derecho a la defensa y a un juicio justo, incluso el peor de los criminales, pensaba Ballesteros. Pero Ignacio Martínez le repugnaba, no lo podía evitar. Era un psicópata y un sádico que pensaba que cualquier cosa estaba permitida si se podía pagar por ello. Las personas se convertían en una mercancía, un bien semoviente sujeto a las reglas del mercado.

—No entiendo —dijo el empresario con perplejidad.

—Usted no entiende muchas cosas —respondió Ballesteros—. No entiende que no se pueden producir lesiones a otro ser humano, aunque te dé su consentimiento. Ni siquiera el sufrimiento animal está permitido cuando se produce de forma innecesaria. Y lo peor es que esté usted tan convencido de que no ha hecho nada malo...

—Claro que no, son relaciones sexuales libremente y «completamente» consensuadas entre dos adultos. Aunque no coincidan con las prácticas sexuales de la mayoría, solo nos tiene que importar a nosotros.

—No le van a procesar por tener relaciones sexuales, entérese —respondió indignado Ballesteros—. Le van a procesar por un delito de lesiones.

—¡Encontraré otro abogado! —gritó al tiempo que se ponía en pie Ignacio Martínez—. Y pondré una queja en el colegio de abogados. Esto no quedará así.

Mientras contemplaba cómo Ignacio Martínez salía de su despacho y cerraba la puerta con un brusco golpe, Ballesteros pensó que a la postre el empresario no sería condenado. Tan solo tenía que ofrecer una compensación económica para que la joven prostituta no acudiera a declarar en el juicio. Podía pagarle unos miles de euros para que desapareciera, y ella aceptaría, sin duda. Aunque el  fiscal mantuviera la acusación de oficio, sin la única testigo del delito, la sentencia sería absolutoria. A Ballesteros, al menos, le quedaba la satisfacción de no haberse mezclado en esta oscura transacción. «Lo curioso», pensó, «es que, si en lugar de pretender contratarme, me hubiera correspondido defenderlo por el turno de oficio, no me habría podido negar».                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                      

       El sonido del teléfono interior cortó el hilo de sus pensamientos. Su secretaria le anunció la visita de Paco Marín. Ballesteros se extrañó, ya que su amigo respetaba su lugar de trabajo y supuso que debía tratarse de una consulta profesional.

Se saludaron con un apretón de manos y Paco se sentó en el sillón de cuero que minutos antes había estado ocupado por Ignacio Martínez. Paco, tras muchas dudas, había decidido consultar el problema del secuestro con Raúl; confiaba  en su discreción y, al fin y al cabo, un abogado criminalista está en contacto con el mundo del hampa y quizá pudiera ofrecerle un punto de vista diferente de la situación o indicarle la mejor manera de actuar. Relató el secuestro de Irina y los datos de que disponía, incluido el importe del rescate solicitado.

—Lo que menos le importa a Miguel en estos momentos es el dinero. Solo quiere recuperar a su mujer cuanto antes —concluyó Paco Marín.

—¡Joder! Ya, me imagino —respondió Ballesteros, pensando que aquella mañana estaba siendo más ajetreada de lo habitual—.  Lo adecuado sería acudir a la Policía. No tiene garantías de que los secuestradores vayan a respetar el trato. Lo mismo son un par de delincuentes desesperados que han pensado una forma rápida de sacar dinero o puede tratarse de una banda organizada. Hay algunas bandas formadas por antiguos militares de Europa del Este, hombres que han estado en la guerra en los Balcanes o en Chechenia y han visto y cometido tantas atrocidades que no les quitaría el sueño una muerte más o menos. No creo que Miguel pueda manejarse solo con estos individuos. —Ballesteros miró a su amigo como si quisiera comprobar que captaba el alcance de la situación—. Y si son dos tipos desesperados e inexpertos, también se corre el riesgo de que se pongan nerviosos y se les vaya de las manos. Eso si no se les ocurre violar a la chica, es una mujer muy atractiva, no lo olvides. Yo, en tu lugar, acudiría a la Policía.

—No lo puedo hacer, Raúl. Le prometí que no diría nada. Incluso hablando contigo, en cierta manera, lo estoy traicionando. Imagínate que aviso a la Policía y que los secuestradores se dan cuenta… Nunca me perdonaría ser el responsable de una muerte.

—También podría ocurrir que la chica muriera precisamente por no haber acudido a la Policía.

—¡Mierda! ¡Vaya situación más difícil!

—También podías consultar a Zarco.

—Sí, también lo he pensado. Incluso sugerí a Miguel que podía contratar a un detective privado, pero desestimó la sugerencia. Además, considero que debería ser alguien especialista en secuestros, y aunque la agencia de Zarco está adquiriendo bastante prestigio a nivel nacional, no creo que tenga mucha experiencia en delitos de esta índole.

—Tiene un buen equipo detrás y hoy en día no es difícil conseguir una información ingente en un breve lapso de tiempo.

—Bueno, es una opción que he descartado. A fin de cuentas, sería como avisar a la Policía. No quiero tener esa responsabilidad sobre mis hombros.

—En fin, a ver si se soluciona de buena manera. Esperemos que todo salga bien. Mantenme informado en caso de que hubiera alguna novedad.

6. El desenlace

Paco pasó su segunda noche con Tanya. Hicieron el amor y, a pesar de la relajación que produce el acto sexual, no podía conciliar el sueño.

—¿Estás preocupado por Irina? —preguntó Tanya.

—Claro que lo estoy —respondió—. Resulta curioso que, hace un rato, cuando estábamos follando, me había olvidado completamente de ella y de Miguel. Gente cercana a ti vive una tragedia y tú estás disfrutando de lo lindo.

—Yo también estoy muy preocupada por ella, pero la vida es así, tiene que continuar. Ya veo que le estás dando muchas vueltas. —Tanya continuó con su habitual locuacidad en la que se sucedían las frases con mínimas pausas—: Es lógico, sois buenos amigos y la situación es complicada, pero tú no puedes hacer nada, has de seguir tu vida. ¿Sabes?, cuando yo tenía doce años se murió mi hermano y el mundo se convirtió en un agujero negro en el que no veía la salida, pensé que no me recuperaría nunca. Lo pasé fatal. Aquella mañana, mi hermano salió hacia su instituto y se despidió sonriendo. Luego, de repente, llegas a tu casa a la hora de comer y te dicen que tu hermano ha dejado de existir. Me sentía tan triste pensando que ya no podría hablar con él, que no le podía decir que le quería… En fin, con el tiempo lo superé, no queda otra manera de continuar. Cada uno debe seguir con su vida. —Tanya sintió un escalofrío de tristeza al recordar la muerte de su hermano, uno de los pocos recuerdos que guardaba de su infancia—. Tú no puedes hacer nada para ayudar a Miguel en este momento. Él mismo nos ha dicho que nos mantengamos al margen. Lo que quiero decir es que debes continuar tu vida y no tener remordimientos por ello. En el momento en que puedas ayudar a tu amigo, lo harás.

La sinceridad de las palabras de Tanya tranquilizó a Paco, quien se dio cuenta de que ella había mostrado sus pensamientos sin tapujos y no eran simples frases improvisadas y confortadoras. Ella le había hablado alguna vez de su hermano fallecido de una manera que indicaba que estaban muy unidos. Un accidente. Iba en su bicicleta y un automóvil se lo llevó por delante. Así es la vida. En un instante puede dar un vuelco tan irreversible como trágico.

—¿Crees que tú y yo podríamos volver a estar juntos como pareja? —preguntó Paco.

—Bueno, si Raquel y yo lo dejamos, serás el primero al que avise —bromeó Tanya—. Buenas noches.

Lo besó en la mejilla, se giró para adoptar una postura cómoda y cerró los ojos. Un instante después, Paco notó la respiración acompasada de la mujer que indicaba que se había sumergido en el mundo de los sueños. Contempló la curva de su nuca y su rubia melena que se desparramaba sobre la almohada. Se sentía confuso. No le cabía duda de que Tanya estaba enamorada de Raquel y que entre él y la chica había simplemente una buena relación, una amistad cimentada en los rescoldos de un romance. ¿Entonces por qué se habían vuelto a liar? Si se habían acostado juntos después de tres años sin verse era porque Tanya lo había querido así. Él había dado el primer paso de la insinuación abierta y que no admite doble interpretación, pero ella había venido a Ibiza a la presentación de su novela. ¿Simplemente ganas de recordar viejos tiempos?, ¿curiosidad por volver a echar un polvo con un hombre? Aunque tampoco sabía si Tanya, con su mentalidad abierta en cuanto al sexo se refiere, habría mantenido relaciones con otros hombres a pesar de su vínculo sentimental con Raquel. Paco siempre se había jactado para sus adentros de entender a Tanya; ahora se daba cuenta de que la había aceptado tal como era, sin plantearse ni intentar comprender nada. Permaneció en vela toda la noche y cuando clareaba el día se quedó profundamente dormido.

Lo despertó el sonido de llamada de su móvil. Abrió los ojos y se percató de que Tanya no estaba junto a él. La luz del sol se filtraba a través de las diminutas rendijas de la persiana y la habitación estaba en penumbra. Alargó el brazo para coger el teléfono y vio que marcaba las 11:45, casi mediodía. Escuchó la nerviosa voz de Tanya al otro lado de la línea.

—Hola, ¿lo has oído?

—Tanya, acabo de despertarme. No sé de qué me hablas…

—Lo han matado. ¡Han matado a Miguel!

—¿Qué? No puede ser.

—Lo acabo de ver en las noticias de la televisión nacional. Han dicho que lo han encontrado muerto de varios disparos. Por suerte, Irina parece que está bien dentro de lo que cabe. Por lo menos, está viva.

—¿Dónde ha sucedido? ¿En su casa?

—No. En un solar cerca de Santa Eulalia.

—Llamaré a la Guardia Civil, a ver si me pueden informar.

El agente de la Guardia Civil de Santa Eulalia le comunicó que no podían facilitar ningún tipo de información, por mucho que el interesado adujera ser amigo y vecino de la víctima y de su mujer. También se negó a indicar el paradero actual de Irina, aunque sí le reveló que era cierto que estaba viva. A pesar de su frustración, aceptó que las respuestas del agente eran las correctas y no insistió.

Decidió telefonear a Pep, un periodista encargado de la página de sucesos del Diario de Ibiza, con quien le unía cierta amistad. Le aclaró que su interés en este asunto se debía a su amistad con Miguel e Irina. Pep le explicó que no podía extenderse en las explicaciones porque estaba muy liado indagando para averiguar todos los detalles del caso.

—Lo que se sabe con seguridad en este momento es que la chica está viva y su marido muerto —aclaró Pep—. Tengo que confirmar el resto de informaciones que he ido obteniendo. Por lo que he averiguado hasta el momento, te podría decir que parece que él fue encontrado en un solar aislado, por la zona de Santa Eulalia, por la carretera que va a Cala Llonga. Tenía varios impactos de bala y estaba muerto. Aunque esto es a simple vista, ya sabes que hasta que no se realice la autopsia no se sabrá con certeza la causa de la muerte. La chica estaba encerrada en un cobertizo cercano. Al parecer tenía las manos atadas, creo que con esposas, y los ojos vendados. Hasta el momento, es lo único que se sabe. Cuando declare la chica, sabremos lo que ocurrió…

—Yo sé lo que ocurrió…

—¡No jodas, Paco! ¡Habla!

—Acabo de darme cuenta de que debería ir primero a la Guardia Civil para informarles de lo que sé. Aunque no es mucho.

—Venga, hombre, me llamas para pedir información, dejo mi trabajo para contarte todo lo que sé, y ahora no quieres contarme lo que sabes tú…

—Está bien, Pep. Además, supongo que no se publicará nada hasta que salga la edición del Diario mañana.

—Okey, tampoco incluiremos nada en la edición digital hasta mañana.

Paco le resumió lo ocurrido el día anterior. Cómo Tanya se extrañó de que no apareciera Irina y cómo fueron a la casa de Miguel y les contó que había sido secuestrada.

—¡Esto es una bomba!

—Espero que seas discreto y respetuoso.

—La duda ofende.

—Tienes razón. Si averiguas algo interesante te agradecería que me lo contaras.

—No te quepa duda, amigo. Quid pro quo.

7. Las elucubraciones del detective

Después de prestar una extensa declaración ante la Guardia Civil de Santa Eulalia, en la que fue interrogado minuciosamente por el sargento que comandaba el puesto, Paco se citó con Raúl Ballesteros y Álex Zarco. Aunque el suboficial de la Benemérita había sido correcto en su interrogatorio, a Paco le pareció sentir una mirada hostil, como si le reprochara que no hubiera alertado a la Policía del secuestro. Quizá fueran figuraciones creadas por un sentimiento de culpa del que no se podía desprender. ¿Seguiría vivo Miguel si él hubiera acudido a la Policía para informarles del secuestro de Irina? Era una duda que lo reconcomía.

Cruzó la puerta de cristal de la cafetería del hostal El Parque y distinguió las figuras de Raúl Ballesteros y de Álex Zarco sentados a una mesa en el fondo del local. Aunque ambos hombres vestían con elegancia, el aspecto desgarbado y laxo de Zarco contrastaba con el porte estirado del abogado, quien permanecía con la espalda rígida como si tuviera miedo de arrugar la camisa recién planchada. Zarco aún no había cumplido los cuarenta, pero su calvicie y su cuerpo ligeramente entrado en carnes, a pesar de las tres sesiones semanales de kárate, le hacían parecer mayor. Ballesteros, cercano a cumplir los cincuenta, se mantenía en forma y las canas que asomaban en su cabeza, disputando el territorio con los cabellos negros, le daban el aire de respetabilidad que otorga la madurez. Paco se acercó a ellos.

—¿Ya os conocíais? —preguntó Ballesteros.

—Sí —respondieron al unísono Zarco y Paco.

—En Ibiza es difícil no coincidir en algún sitio —terció Paco—. Aparte de eso, mientras escribía la novela, le consulté un par de detalles que no tenía claros.

—Tú dirás —dijo Ballesteros dirigiéndose a su amigo—. Supongo que nos has citado para comentarnos algo sobre la muerte de Miguel Tur.

—Sí, así es. Como sabéis éramos amigos y vecinos. Por una serie de casualidades me enteré de que habían secuestrado a Irina, su mujer. Estuve dudando si acudir a la Policía o no. Al final no lo hice y ya sabéis cómo ha acabado el asunto. —Miró a Zarco—. Me gustaría que investigaras lo que ocurrió y encuentres a los responsables del secuestro de Irina y del asesinato de Miguel. Hasta el momento se dispone de poca información; supongo que irá apareciendo en los próximos días.

—Si Irina me designa como abogado —intervino nuevamente Ballesteros—, tendré acceso a toda la información que obra en los autos judiciales y también podría solicitar la práctica de diligencias de investigación.

—¿Está acusada de algo la mujer? —preguntó el detective.

—No está acusada de nada, pero como víctima de un delito tiene derecho a personarse en la causa y ejercer la acusación particular.

—Sí, claro —dijo Paco—. Sería de gran ayuda tener acceso a la información que hay en el expediente judicial. Tendríamos que localizar a Irina y preguntarle qué le parece. En estos momentos, ni Tanya ni yo sabemos dónde se encuentra.

—La semana pasada hubo un par de robos a punta de pistola —intervino nuevamente Ballesteros—. Parece que es un modus operandi distinto al del secuestro de Irina, pero llama la atención que se produzca una oleada de delitos violentos en Ibiza en tan corto espacio.

—Sí, leí la noticia en el diario —dijo Zarco—. Un atraco en una vivienda de Jesús y otro en una casa de Sant Jordi. Tres encapuchados que amenazaron a los ocupantes a punta de pistola. La Guardia Civil supone que son los mismos autores en ambos atracos. Y, de momento, no podemos descartar ninguna posibilidad. Sin embargo —añadió reflexivo—, hay un pequeño obstáculo para que yo investigue estos hechos. En principio, los detectives privados no podemos investigar los delitos perseguibles de oficio. Ya me jugué la licencia investigando el caso de Ana López Demichellis...

—Bueno —intervino Ballesteros—, si lo llevas con discreción y comunicas tus posibles descubrimientos a la Guardia Civil, no creo que nadie te ponga ninguna traba.            

—¿Qué tal eran las relaciones de Miguel con su familia? —preguntó Zarco aceptando tácitamente el encargo de la investigación.

—A raíz de su matrimonio con Irina parece que las relaciones se deterioraron. Aparte de algunos tíos que ya son bastante mayores, los familiares más cercanos son algunos primos y los hijos de estos. Según me contaba Miguel sus primos se habían opuesto, hasta donde habían podido hacerlo, a su boda. No sé si sabéis que conoció a Irina en un puticlub y se divorció de su anterior mujer. Según me dijo, esto no es lo que les importaba en realidad a sus familiares, sino que Irina se convirtiera en su heredera en detrimento de sus sobrinos. Incluso que pudiera tener un hijo. Después del divorcio de Miguel se habían creado muchas expectativas de heredar y, si se casaba de nuevo, todo cambiaba. Miguel decía que, si él hubiera sido pobre, a sus primos les habría encantado que una mujer guapa como Irina entrara en la familia. ¿Por qué lo preguntas? ¿Crees que puede haber sido algún sobrino? No creo que llegaran a tanto.

—Es muy pronto para establecer hipótesis —apuntó Zarco—, pero por lo que has contado da la impresión de que los autores del secuestro y del asesinato no son una banda organizada. Con la muerte de Miguel, y perdonad que hable en términos tan fríos, lo único que consiguen es publicidad. Si hubieran cobrado el rescate y devuelto a la chica, quizá él habría optado por no embrollar el asunto y olvidarlo, y no habría puesto una denuncia que podría complicarle la vida con posibles represalias. Es decir, el secuestro podía haber pasado desapercibido para la Policía. Al menos, es una posibilidad que ahora ya se ha eliminado.

»Por otro lado, si desechamos la intervención de una organización criminal, las sospechas siempre recaen en alguien del círculo cercano o que haya tenido alguna relación con la víctima, bien un familiar, un trabajador o alguien que haya acudido a su casa para hacer algún trabajo. Pudiera ser que Miguel en algún momento lo reconociera y el secuestrador pensó que lo mejor era eliminarlo.

—Zarco —intervino Ballesteros—, aunque estas elucubraciones no están exentas de lógica, considero que habría que partir de las pruebas verificables y, de momento, no tenemos ninguna. Con los antecedentes de la chica, también podría tratarse de algún proxeneta que conociera su paradero y viera en el secuestro una forma de sacar dinero fácil. Habría que esperar a escuchar la declaración de Irina, conocer los resultados de la autopsia, el informe sobre las balas y todo lo que pueda aparecer, antes de empezar a elaborar teorías.

—Sí, claro, estoy de acuerdo. Estaba pensando en voz alta, a veces me ocurre. Disculpad, no me hagáis caso.

Ballesteros y Paco Marín sonrieron ante el ingenuo arrepentimiento de Zarco, a quien el éxito no se le había subido a la cabeza y, a pesar del extraordinario auge de su agencia de detectives tras resolver el mediático caso Demichellis, aún conservaba un aire de modestia e inseguridad.

—Por cierto, has dicho que se divorció —señaló el detective—. ¿Qué tal eran las relaciones entre el difunto y su ex?

—Por lo que sé, se llevaban bien —respondió Paco—. Fue un divorcio de mutuo acuerdo. Miguel le regaló una casa a su exmujer cuando se separaron.

—Bueno —intervino Ballesteros—, si la fortuna de Miguel es tan grande como se rumorea, una casa más o menos no le supone gran cosa.

—Siempre es un buen detalle —replicó Paco—. Al margen de esto, creo que se llevaban bastante bien. Lo que me resulta paradójico es que la familia siempre acusara a Irina de casarse con Miguel por su dinero y este culpara a sus familiares de oponerse a la boda por el mismo motivo: el vil metal que vuelve locos a los humanos.

—El metal no es vil —intervino Ballesteros—, los humanos se vuelven viles por poseerlo. Recuerdo la película El tercer hombre. Hay una escena en la que Orson Welles, que es el malo, está con Joseph Cotten, el bueno, en lo alto de una noria. Orson Welles le dice: «Mira allá abajo. Las personas son como puntitos. Si te dieran diez mil dólares por acabar con un puntito de estos, ¿cuántos puntitos eliminarías? ¿Uno, dos, cientos…?».

—¡Bueno, mejor que no se haga pública esa oferta de eliminar puntitos! —exclamó Paco— ¡Sería el fin definitivo de la especie humana!

8. La reaparición

Tanya y Paco caminaban con lentitud, mirando los escaparates de las tiendas de ropa que jalonaban la avenida Bartolomé Roselló, cuando sonó el teléfono móvil de la joven que, con un gesto rápido, lo sacó de su bolso y aceptó la llamada que llevaba tanto tiempo esperando.

—¡Hola! ¿Eres tú? ¡No puedo creérmelo! —respondió Tanya sin dar tiempo a que hablara la persona al otro lado de la línea.

—…

—¿Dónde estás?

—…

—¿Te importa que venga Paco? Ahora mismo estábamos dando un paseo y creo que él también tiene muchas ganas de verte y darte un abrazo.

—…

Tanya guardó el teléfono y se giró sonriendo hacia Paco.

—Era Irina. Se ha quedado en el piso que tienen en la playa d’en Bossa. No quería volver a su casa. Voy a ir a verla, supongo que querrás venir.

—Sí, claro. Tengo muchas ganas de verla y que nos cuente lo que ocurrió.

—Vale, pero no hagas preguntas indiscretas. —Tanya habló con severidad, amonestando a Paco, quien se sintió incómodo ante la evidencia de que su ex lo consideraba un hombre que podía ser impertinente—. Si ella no quiere hablar de lo que pasó, no le preguntes. Ten en cuenta que ha sido una experiencia muy dura.

—Seré discreto. También tienes que tener en cuenta que han matado a un amigo y mi interés en conocer lo que ha ocurrido no es simple curiosidad morbosa.              

Irina los recibió en la puerta de su lujoso apartamento. Tenía los ojos enrojecidos. Tanya la abrazó con intensidad y ternura y ambas jóvenes permanecieron así unos instantes. La puerta de entrada daba acceso a un amplio salón con un ventanal que ocupaba toda la pared. Salieron a la terraza que gozaba de una espléndida vista al mar y desde la que se veía la silueta de la isla de Formentera, y se sentaron alrededor de una mesa redonda y blanca.

—¿Queréis tomar algo? —preguntó Irina.

—Si tienes café hecho, aceptaría uno solo sin azúcar —dijo Paco.

—Siempre tengo café. —Irina esbozó una sonrisa y se dirigió a la cocina. Regresó con una bandeja en la que portaba la cafetera y tres tazas.

—¿Cómo te encuentras? —preguntó Tanya.

—¡Imagínate! La palabra adecuada en español creo que es descolocada. Triste y confusa. En poco tiempo ha sucedido un torbellino de desgracias. Primero me secuestraron y yo no sabía lo que iba a ocurrir. Luego la muerte de Miguel… —Cerró los ojos como si estuviera esforzándose en desterrar el recuerdo de lo vivido los últimos días—. Miguel siempre quiso que tuviéramos un hijo y, ya veis, no ha sido posible. Me hubiera gustado tener un hijo y haberlo llamado como su padre.

Tanya se levantó y la abrazó al tiempo que besaba la mejilla de Irina.

—¡Pasará! Lo sé por experiencia. Por muy duro que parezca ahora, el dolor pasará. Para cualquier cosa que necesites, ya sabes que me tienes. Y también a Paco.

—¡Claro!  —corroboró Paco.

—Os lo agradezco porque sé que lo decís con el corazón. En estos momentos, lo único que necesito es que encuentren a los asesinos. Quiero que paguen por la muerte de Miguel, que no queden impunes. 

—Si quieres, puedo ayudarte… —dijo Paco y, ante la mirada recriminadora de Tanya, expuso su idea de contratar a Zarco para que investigara la muerte y la posibilidad de que designara a Ballesteros como abogado para tener acceso a toda la información obrante en autos. Irina lo escuchó con atención. Saltaba a la vista que Paco tenía la intención de buscar al asesino de Miguel y decidió apoyarlo en lo que estuviera en su mano, con la única condición de que la mantuvieran informada del avance de las investigaciones y de los posibles sospechosos, en caso de que los hubiera. Paco le explicó que sería una investigación irregular, por no llamarla ilegal, y que tendrían que tomar todas las cautelas posibles. Por supuesto, no comentárselo a nadie fuera de las pocas personas que estaban al corriente.

Cuando acabaron la segunda taza de café, Paco, que temía los reproches de Tanya por su falta de tacto, intentó encontrar la mejor forma de decir a Irina si quería quedarse sola:

—Supongo que querrás descansar.

—Me ha venido muy bien vuestra visita. Creo que sois los únicos amigos reales que tengo en la isla.

—¿Seguro que estarás bien sola? —preguntó Tanya con interés—. Si quieres, puedo quedarme contigo.

—Gracias, de verdad. Creo que tengo que empezar a apañarme sola.

9. Crónica de un secuestro

Irina entró en el despacho de Ballesteros y vio a Álex Zarco sentado en uno de los sillones de cuero. Al otro lado de la mesa de roble se hallaba el abogado. Ambos hombres se levantaron y saludaron a la joven con un ligero apretón de manos al tiempo que le transmitían sus condolencias por su reciente pérdida. Irina llevaba un pantalón negro y, a pesar del calor que todavía asolaba la isla, una camiseta negra de manga larga. Ambas prendas se ajustaban a la perfección a las curvas de su espectacular cuerpo que no pasó desapercibido para Ballesteros. Ocupó un sillón de cuero junto a Zarco, y Ballesteros le explicó los detalles de la investigación que iban a iniciar y que el mejor medio para mantenerse informados de los avances judiciales consistía en personarse en la causa como acusación particular.

—Lo primero que necesitamos es que nos cuentes lo ocurrido, siempre que te encuentres con ánimo suficiente para recordar estos sucesos —dijo el abogado dirigiéndose a la joven.

—Ya. Claro que puedo contarlo, para eso he venido —afirmó con determinación mirando a los ojos de Ballesteros, que se sintió atraído y cohibido al mismo tiempo. El abogado también se sorprendió por la perfecta pronunciación de Irina—. Supongo que queréis saber cómo sucedió todo. Lo cierto es que no puedo dar muchos detalles. Esa mañana salí de casa un poco antes de lo acostumbrado porque había quedado con Tanya en la cafetería del Montesol a las nueve. Cuando llegué al cruce para entrar en la carretera que lleva a Ibiza, vi que había un coche gris parado, parecía estar esperando para incorporarse, con el intermitente puesto. Me detuve detrás de él y, aunque solo fueron unos segundos, me extrañó que no se moviera porque no pasaba ningún vehículo en ninguna de las dos direcciones. Justo cuando le iba a pitar, se abrió la puerta de al lado del conductor de mi coche y vi a un hombre con la cabeza cubierta con un pasamontañas que me apuntaba con una pistola. En un momento me vendó los ojos, me dijo que no dijera nada y no me ocurriría nada, me tapó la boca con algo pegajoso, que supuse cinta de embalar, me ató las manos con la misma cinta y me metió en el maletero de mi Audi; por suerte, es amplio.

»Luego noté por el traqueteo y la poca velocidad del vehículo que circulábamos por un camino de tierra. Finalmente, el coche se detuvo, abrieron el maletero, me quitaron la cinta de la boca y me dijeron que me iban a poner al habla con Miguel. Que tenía que decirle que estaba bien y que no me habían hecho ningún daño. Me dijeron que solo querían dinero, que si Miguel pagaba, me soltarían.

»Me volvieron a amordazar y me metieron en el maletero, aunque esta vez no era mi coche. Era más duro, no tenía alfombrilla y olía de forma distinta al mío. Condujeron otro rato, no sé cuánto tiempo, veinte o treinta minutos. Luego, volvieron a parar, me metieron en un lugar cerrado y me dijeron que me sentara en el suelo. Me quitaron la cinta de embalar de las manos y de la boca y me pusieron unas esposas y las ataron a algún sitio. Yo tenía los ojos vendados y no podía ver nada. También me advirtieron que si gritaba ellos eran los únicos que podían oírme y que, si lo hacía, me taparían la boca durante el tiempo que durara el secuestro.

»De vez en cuando me daban un vaso de agua y algún trozo de pan para comer. No tenía mucha hambre. Finalmente me pude dormir, supongo que por el cansancio. Al día siguiente, aunque no sé con seguridad el tiempo transcurrido, fue cuando oí los disparos...

En este punto de su relato, la cara de Irina se contrajo en un gesto compungido. Enjugó las lágrimas con un pañuelo de papel y tras un enérgico sorbo nasal, prosiguió el relato.

—No llevaba reloj y, con los ojos vendados, tampoco notaba la diferencia entre el día y la noche, tenía la impresión de que ya llevábamos allí más de veinticuatro horas, aunque no podría precisar cuánto tiempo. Como decía, escuché unos disparos. En ese momento no sabía lo que ocurría y tuve miedo de que fueran a hacerme algo. Oí el motor de un coche y su aceleración, como si saliera a gran velocidad. Esperé un rato, temía que de un momento a otro se abriera la puerta y me dispararan. Luego me desmayé, supongo que por la tensión y el agotamiento. Cuando me desperté, estaba rodeada de guardias civiles. Esto es todo lo que puedo contar.

Irina guardó silencio. Zarco echó un vistazo a la libreta en la que había ido tomando apuntes y comenzó a preguntar a la joven afablemente; pretendía que pareciera una conversación en lugar de un minucioso interrogatorio.

—¿Sabes cuántos eran?

—No lo sé con seguridad… Como mínimo debían ser dos. Uno, el que me llevó en mi coche y otro el que conducía el segundo automóvil.

—Sí —afirmó Zarco, que ya había pensado en que los secuestradores debían ser mínimo dos y máximo tres. Para un solo individuo resultaría complicado hacerse cargo de los dos automóviles, y cuatro serían multitud—. Sabemos con seguridad que uno de ellos era un hombre, pero su compinche también podría ser una mujer. ¿Te fijaste en cómo iban vestidos?

—Solo vi al que entró en mi coche con el pasamontañas y llevaba puesto un mono blanco, como el que usan algunos trabajadores o pintores.

—¿Puedes decirnos cómo hablaban? Quiero decir si notaste algo en su acento.

—Me hablaron muy poco. Casi nada. Solo para decirme que obedeciera y luego cuando me dijeron que hablara por teléfono con Miguel. No noté nada raro en su acento. Siempre me hablaba el mismo y lo único que puedo decir es que parecía español.

—¿Te sonaba de algo la voz? Como si la hubieras escuchado en alguna otra parte —inquirió el detective, que llevaba la voz cantante. Ballesteros escuchaba en silencio.

—No. No me sonó conocida. Habló a través del pasamontañas, creo que intentaba deformar la voz con una carraspera y utilizó un tono muy bajo, casi me costaba oír lo que decía.

—¿Sospechas de alguien? ¿Teníais Miguel o tú algún enemigo?

—La familia de Miguel, sus primos y sobrinos, no veían con buenos ojos nuestro matrimonio. Supongo que a la exmujer tampoco le parecería bien, no lo sé, Miguel nunca comentó nada. Sus primos pensaban que yo me casé con Miguel por su dinero y hacía tiempo que no se hablaban, pero no los considero capaces de organizar un secuestro. Además, en la familia de Miguel tampoco es que les falte de nada. Creo que sus negocios van bien. No tenían necesidad de dinero.

—Puede haber otros móviles distintos al económico —intervino Ballesteros—: venganza, celos, envidias. Las personas, cuando se dejan dominar por las pasiones más bajas, pueden convertirse en monstruos. 

Zarco permaneció un instante pensativo, buscando las palabras adecuadas para que su interpelación no sonara recriminadora.

—Espero que no te ofendas por esta pregunta. ¿Podría tratarse de alguien relacionado con tu pasado? ¿Con alguna mafia rusa?

—No me ofendo —respondió Irina contundentemente—. Creo que todo el mundo sabe que estuve trabajando en el club Chic. No es un secreto. Miguel lo sabía, me conoció allí. Me trajeron a España con engaños y luego me obligaron a trabajar de puta para pagarles una deuda ficticia. Miguel pagó la cantidad que le pidieron para dejarme libre y ahí se acabó todo. No volvimos a tener noticias de Víktor ni de su gente. Ya han pasado más de tres años. No creo que al cabo de este tiempo intentaran hacer nada.

—¿Cómo se llama el jefe de la organización?

—El que mandaba en el club se llama Víktor, aunque no sé si por encima de él hay alguien. Supongo que sí.

—¿Dónde lo podría encontrar?

—Como te digo, hace tiempo que perdí el contacto. Antes solía estar en el club con alguno de sus matones, por si había problemas, pero claro, nunca estaban de cara al público. A los clientes no les hace sentir cómodos ver a un par de matones entre las chicas. Tenían su propia habitación con un monitor desde el que controlaban lo que ocurría en el bar. Quizá también te pueda dar información una chica que se llama Olena. Aunque las chicas cambian a menudo y dudo que siga todavía allí.

—¿Se te ocurre alguna otra persona que tuviera algo contra ti o contra Miguel?            

—No. —Irina reflexionó unos instantes—. Los negocios de Miguel eran legales y limpios. Claro que su éxito despertaba algunas envidias y reacciones celosas de la gente. Algunos lo criticaban a sus espaldas, inventaban chismes sobre él, pero de ahí no pasaba la cosa.

10. En el juzgado

Ballesteros comenzó a subir con desgana los escalones que daban acceso a la puerta del edificio de los juzgados de instrucción de Ibiza. Un edificio cutre y obsoleto cuyo archivo, situado en el sótano, se inundaba cada vez que llovía y los expedientes, guardados en cajas de cartón, se convertían en papel mojado e inservible. Recientemente se había puesto en marcha un plan para la modernización de la justicia que pretendía implantar el expediente digital y desterrar el papel. Sin embargo, los jueces y fiscales eran reacios a abandonar el documento impreso, pues lo consideraban más práctico y manejable a la hora de consultar las partes importantes de los autos. Antes existía un expediente de papel que el juzgado remitía al fiscal y este luego lo devolvía al juzgado. Ahora, los traslados se hacían telemáticamente, con lo cual existía una documentación digital y, además, había que imprimir un expediente para el juez, otro para el fiscal y otro que se agenciaban los abogados para su uso privativo. El plan para digitalizar la justicia había triplicado el uso de papel.

Ballesteros sonrió pensando que así funcionaba la vieja maquinaria de la justicia con sus oxidados engranajes, por mucho que se intentara modernizar. En Ibiza, la isla del glamur, existía un problema añadido para el buen funcionamiento de los servicios públicos en general y la justicia en particular: el elevado precio de la vivienda. El alquiler de un piso viejo de dos habitaciones rondaba los mil euros y el precio de venta los trescientos mil. Los jueces, fiscales y funcionarios que llegaban destinados a la isla se largaban en cuanto pasaban los dos años de «congelación» y podían participar en un concurso de traslados. Para cubrir las vacantes se recurría a personal sustituto poco cualificado; los funcionarios interinos procedían de las listas del INEM, nunca habían trabajado en un juzgado y la palabra «diligencia» les sonaba a una película de John Wayne y la palabra «auto» no les evocaba otra cosa que un coche. El retraso de la obsoleta maquinaria aumentaba cada día.

Entró en el Juzgado de Instrucción número 2 y se acercó a la mesa de la funcionaria que tramitaba el expediente. Tenía fama de despistada entre sus compañeros y jefes; como compensación, mostraba buena disposición para atender al público y se adornaba con una amplia sonrisa, lo que Ballesteros valoraba sobremanera en el gremio funcionarial, donde, a lo largo de su dilatada carrera, había comprobado que el escaqueo y las caras largas eran las tónicas con las que debía lidiar cada día. Le entregó el atestado y el abogado se sentó en una silla y lo comenzó a hojear. Quería tener una idea aproximada de lo ocurrido.

A las 10:15 horas del día 25 de septiembre se había recibido una llamada en el cuartel de la Guardia Civil de Santa Eulalia procedente del servicio de emergencias 112, alertado por un caminante que había encontrado el cadáver de un hombre con signos de violencia. Un equipo de la Policía científica, el letrado de la Administración de Justicia, el juez de guardia y el médico forense se personaron en la escena del crimen sobre las 11:00 horas. Se acordonó la zona para evitar la contaminación de las posibles pruebas y se procedió a un minucioso rastreo del área. No se encontraron vestigios relevantes. El terreno era duro y el vehículo de los asesinos no había dejado huellas de neumáticos visibles en el camino. En el pantalón del difunto se encontró una cartera con su documentación, tarjetas de crédito y algunos billetes, lo que permitió su inmediata identificación y descartaba el móvil del robo. Cerca de allí, a unos veinte metros, se descubrió un viejo cobertizo cuya puerta estaba asegurada con un candado que unía dos armellas sujetas a sendas placas de metal. El aspecto reluciente del candado y el resto de las piezas despertó las sospechas de los agentes. Una vez descartada la existencia de huellas dactilares, se procedió a la apertura de la puerta con la presencia del juez y el letrado de la Administración de Justicia. Tanto los guardias civiles como el juez y el letrado se asombraron de encontrar dentro del cobertizo a una mujer esposada a la pared y con los ojos vendados. La mujer había perdido en conocimiento; el médico forense se acercó a ella y constató que mantenía sus constantes vitales, respiraba y las pulsaciones mantenían un ritmo regular.

Horas después, una vez oída la declaración de Irina Vólkova, se encontró su Audi en Cala Conta, en la otra punta de la isla, junto a su teléfono móvil; los policías suponían que el teléfono y el vehículo fueron abandonados allí, a unos treinta kilómetros de distancia, para despistar las investigaciones en caso de que su marido hubiera denunciado el secuestro y la Policía hubiera intentado rastrear el teléfono de la chica.

Las pertinentes diligencias para la averiguación del propietario del solar en el que se encontró a Irina dieron un resultado desconcertante: el terreno en el que se hallaba el cobertizo pertenecía al difunto Miguel Tur. Este detalle señalaba que los secuestradores conocían al fallecido o habían realizado una averiguación minuciosa de sus propiedades, ya que no se podía atribuir a la casualidad que Miguel Tur fuera el dueño de la parcela.

En el atestado se habían recogido una serie de huellas dactilares encontradas en el cobertizo y en el vehículo de Irina; habían sido cotejadas con los archivos policiales y no pertenecían a ningún delincuente fichado. Lo lógico era que los secuestradores hubieran usado guantes y las huellas pertenecieran a personas ajenas al delito.

No se había encontrado ningún objeto ni indicios físicos que orientaran las investigaciones en una dirección concreta, salvo las balas alojadas en el cuerpo de Miguel, por lo que todas las hipótesis eran admisibles.

11. Una visita al club Chic

El club Chic estaba situado en el barrio de Figueretas, en la zona sur del casco urbano de Ibiza y en el que se ubicaba la playa con idéntico nombre que el de la barriada. Zarco nunca había entrado en un puticlub, solo los conocía por el cine y la televisión y comprobó que no había grandes diferencias. Las películas tratan de imitar a la realidad tanto como la realidad imita a las películas. El detective cruzó con paso indeciso el pequeño recibidor de la entrada, empujó una de las hojas de la puerta batiente y accedió a un amplio salón débilmente iluminado por una luz rojiza. A la derecha había una barra en forma de L, con los bordes tapizados con cuero negro. La pared situada tras la barra estaba forrada con un gran espejo y varias estanterías repletas de botellas con diversos licores. El suelo estaba enmoquetado y al fondo había varios recovecos semicirculares con tupidas cortinas enganchadas en los lados. A pesar del exceso de moqueta y cuero que daban un aire ochentón al local, también se veía la mano de un buen decorador y el establecimiento no estaba exento de elegancia.

Había elegido una hora vespertina para visitar el burdel; suponía que estaría menos concurrido que por la noche. Y así era. Solo había un par de parroquianos arropados por dos chicas cada uno y cuatro o cinco mujeres jóvenes que parecían ociosas y desganadas. Claro que no era un trabajo como para estar entusiasmada. Aunque predominaban las mujeres de raza blanca y aspecto caucásico, descubrió a un par de jóvenes mulatas y a una oriental. Supuso que para variar la oferta de «productos».

Zarco se acercó a la barra buscando con la mirada las posibles cámaras ocultas que estuvieran captando lo que allí sucedía. Notó que se le formaban gotitas de sudor en la frente y en el sobaco a pesar de que estaba funcionando el aire acondicionado y la temperatura del local era agradable. Pidió a la camarera una botella de agua y le preguntó si conocía a Víktor. Antes de que la chica contestara, añadió que no era policía, solo quería hablar de negocios. Ella respondió negativamente. Tampoco conocía a ninguna Olena. Una joven mulata se acercó, pegó su cuerpo al del detective y lo saludó con acento caribeño. La proximidad de la mujer, con fuerte olor a perfume, incomodó a Zarco, que para salir de la situación le dijo que no necesitaba compañía, que solo había venido a hablar con Víktor. La chica se desentendió de él con una sonrisa y rozó con su mano la entrepierna de Zarco antes de alejarse.

«Bueno, y ahora ¿qué?», pensó Zarco. No tenía una idea clara de lo que había imaginado que podría suceder. ¿Que Víktor lo invitaría a su habitación secreta para charlar con él amigablemente? ¿Que le facilitarían un teléfono para concertar una cita? Zarco se sentía incómodo en aquel ambiente libidinoso y de violencia soterrada donde algunos hombres venían a desahogar las exigencias de sus instintos. «El hombre no deja de ser un animal. Y menos racional de lo que cree», pensó el detective.

Dejó pasar los minutos, bebiendo de vez en cuando un sorbo de agua y evitando mirar a los dos clientes que seguían en tratos con las mujeres. Pagó los diez euros que le pidieron por la botella de agua y salió del local. La claridad de la tarde soleada y el aire fresco, en contraste con la penumbra del puticlub y su ambiente viciado, le produjo un profundo alivio, como quien despierta de una pesadilla en la hora de la siesta.

Comenzó a caminar hacia el almacén de Joan, el primo del difunto, situado a pocas manzanas de distancia, cuando notó una presencia a su lado.

—¿Buscaba a Víktorrr? —La voz tenía el inequívoco acento áspero de las personas del Este de Europa, arrastrando la erre final. Zarco se giró y vio junto a él a un hombre de pelo entrecano cortado a cepillo; debía medir cerca de un metro noventa y su voluminoso cuerpo musculado intimidaba por sí solo. Antes de que el detective pudiera responder, el hombre volvió a preguntar.

—¿Parra qué le buscaba? ¿Quién es usted?

Zarco ya llevaba preparado su discurso. Había decidido que con el tipo de personas que iba a tratar, integrantes de una banda criminal, era mejor ir directo al asunto y no recurrir a ninguna argucia que se pudiera descubrir y dejarlo en evidencia y sin credibilidad.

—Mi nombre es Álex Zarco. Soy un detective privado y estoy tratando de encontrar alguna pista del secuestro de una chica que trabajó aquí, Irina Vólkova.

—¿Y qué tiene que ver Víktorr con este asunto?

—Nada. Estamos siguiendo distintas líneas de investigación y una de ellas nos ha traído hasta aquí. Quizá Víktor conociera a alguien que tuviera una especial fijación con la chica o que haya dejado este negocio hace poco. —Zarco pensó que términos como «trabajo» para referirse a la práctica de la prostitución y «negocio» para referirse a la explotación sexual no dejaban de ser enormes eufemismos.

—No hay nadie que tuvierra fijación, como dice usted, con la chica ni que se haya ido hace poco. En el club las cosas siguen con normalidad. Es un negocio legal y abierrto al público, como ha podido comprobar. Las chicas que trabajan allí lo hacen por su propia voluntad, nadie les obliga a nada.

«Excusatio non petita, accusatio manifesta», pensó Zarco, que no tenía una idea clara de si la prostitución estaba legalizada o no en España, ya que era cierto, como afirmaba aquel hombre, que los locales estaban abiertos al público y todo el mundo conocía las actividades que se ejercían de puertas adentro. Incluso se anunciaban en los periódicos. Luchar contra la trata de mujeres y la explotación sexual y, a la vez, permitir los puticlubs era otra más de las contradicciones del sistema. Y luego nos quejábamos de que los estadounidenses eran contradictorios.

—Irina también nos habló de una deuda que tenía ella con Víktor…

—Mirre, aquí las chicas vienen por propia voluntad y se van cuando quierren. Nosotros solo regentamos el local. Es un negocio limpio. Nada de explotación o, como se dice, proxenetismo.

—¿Hay alguna chica trabajando que conozca a Irina? —insistió el detective.

—Creo que no. Las chicas van y vienen. Se aburren en un sitio y se van. Es raro que una se quede más de seis meses.

—¿Está una chica que se llama Olena?

—¿Olena? —repitió el hombre, aunque había oído perfectamente el nombre—. No. No hay ninguna chica que se llame Olena. Puede que la haya habido, pero no puedo acordarme de todos los nombres de las chicas.

—Lo entiendo...

—Pues bien, señorr detective, esperro haber respondido a todas sus preguntas y esperro no verlo más por el club, a no ser como cliente, claro. —Hizo una pausa y cambiando la inflexión de la voz a un tono neutro, exento de cordialidad, añadió—: En esta ocasión le he atendido amablemente, perro, si vuelve, quizá ya no sea tan cordial.

Zarco entendió que el hombre hablaba en serio y no hacía falta ser un lumbreras para percatarse de que lo estaba amenazando. Dudó si el hombre que tenía ante él sería Víktor o uno de sus subordinados que actuaba de forma vicaria. Su entonación, exagerando las erres, no pasaba desapercibida y recordó que Irina había descrito el habla de su secuestrador como propia de un español, por lo que aquel hombre no encajaría con la descripción, aunque sí podía ser el acompañante cuya voz no escuchó. En caso de tener un acento tan marcado, era preferible no hablar.  Por otro lado, el individuo no le había facilitado ninguna información útil, se había limitado a sonsacar lo que estaba buscando el detective y advertirle de que no volviera por allí.

12. El primo

Zarco siguió caminando mientras repasaba mentalmente la segunda visita programada en su agenda. Se trataba de Joan, el primo con quien el difunto había dejado de tratarse tras una fuerte discusión y que profesaba una profunda antipatía hacia Irina, según le había manifestado la propia joven. Zarco intuía que el secuestro lo había cometido alguien cercano a Miguel y que el posterior homicidio de este había sido un suceso imprevisto, ya que los secuestradores no obtenían ningún beneficio con su muerte, salvo el de proteger su identidad en el hipotético caso de que esta hubiera sido descubierta por el finado. La mente de Zarco daba bandazos entre conjeturas. Inferencias hipotéticas. No lo podía evitar. Intentó relajarse y dejar de especular hasta que obtuviera una prueba sólida a la que aferrarse como punto de partida, tal como le había aconsejado Ballesteros. Fiel a su manía supersticiosa, miró la matrícula del primer vehículo que se cruzó en su camino. Cuantos más 4 aparecieran en la placa, mejor sería su suerte para aquel día. Decepcionado, comprobó que los números eran 8206.

Unos minutos después llegó a la entrada del amplio almacén de bricolaje que regentaba Joan Tur. Era una gran nave en la que, junto a piezas y herramientas para las chapuzas caseras, había electrodomésticos, productos y utensilios para la jardinería y la pintura y algunos muebles para el jardín. El negocio se había fundado en la década de los ochenta y había sufrido diversas ampliaciones, no solo en cuanto a las dimensiones del local sino también en lo referente a la variedad de mercancías puestas a la venta.

Zarco se acercó a la cajera, situada detrás de una pantalla de ordenador, se identificó y le preguntó si podía hablar con Joan Tur. Después de una breve gestión telefónica en la que anunció la visita del detective, la mujer le indicó que la oficina del señor Tur estaba en la primera planta y le señaló unas escaleras metálicas situadas al fondo del local.

Joan Tur lo recibió con semblante serio, mirando por encima de unas pequeñas gafas de lectura, y le indicó que podía sentarse.

—Idó, digui’m en què el puc ajudar —preguntó con marcado acento ibicenco.

—Como le he dicho a la chica de la entrada, soy detective privado —Zarco respondió en castellano. A pesar de haber nacido en Ibiza y entender perfectamente el catalán, le resultaba trabajoso expresarse en este idioma y siempre elegía su lengua materna—. He venido a verle porque estoy realizando una pequeña investigación preliminar sobre lo que le ocurrió a su primo, Miguel Tur, y a su esposa.

Zarco intentó descubrir alguna pequeña reacción en el rostro sonrosado de aquel hombre, pero no percibió la más mínima variación.

—¿Quién le ha contratado? ¿La rusa? —Joan Tur preguntó esta vez en castellano.

—No estoy autorizado para informar de la persona que me ha encargado la investigación...

—Supòs que habrá sido la rusa —dijo con un matiz de desprecio en la voz y mezclando el catalán con el castellano—. ¿Quién si no? Y me imagino que si está aquí es porque ella me ha señalado como sospechoso.

—No es así exactamente —corrigió Zarco con voz suave y tono amable—. Estoy aquí porque tengo que investigar el círculo cercano del difunto para ver si alguno de ustedes me puede facilitar alguna pista para iniciar la investigación. De momento no hay ningún sospechoso. Trato de recabar información entre la gente que lo conocía.

—Pues yo le puedo ofrecer poca ayuda. A pesar de ser primos, en los últimos años habíamos perdido el contacto. En realidad, Miguel se había alejado de toda la familia. De vez en cuando visitaba a sus tíos, que ya son mayores, pero con el resto de la familia apenas se hablaba. Nosotros intentamos advertirle que era una locura casarse con una chica tan joven y que se dedicaba a la prostitución, pero se encoñó y no hizo caso a nadie. ¡Y ya ve cómo han acabado las cosas! —Joan Tur meneó la cabeza de un lado a otro en gesto de negación—. Creo que haría mejor investigando a los amigos rusos de la viuda.

—Sí, ya le digo que vamos a investigar todas las posibilidades. Dice que hace tres años que apenas hablaba con él, pero siendo los dos ibicencos de pura cepa, supongo que algún comentario le llegaría por medio de conocidos comunes.

—Pues qué quiere le diga. La gente se reía a sus espaldas. Mi primo no era muy agraciado y era mucho mayor que su mujer. La chica, hay que reconocerlo, tiene muy buen tipo y le gustaba vestir bien. La gente decía que se iba a gastar el dinero de Miguel en modelitos, también que cualquier día a mi primo le iba a dar un infarto en la cama, cosas así. Y otras peores que no repetiré por respeto a la memoria de mi primo.

—Ya veo. ¿No conoce usted a ningún enemigo de su primo? Quiero decir, alguien con quien hubiera tenido un problema importante por sus negocios o por cualquier otra causa.

—Miguel era un putero. Durante los veinte años que duró su matrimonio no dejó de ir de putas. Cada fin de semana, como quien dice, entraba en un puticlub. D’altra banda, era el típico hombre serio y que se preocupa solo de sus negocios. —Joan reflexionó un momento antes de continuar—. Le diría a usted que buscara en los ambientes de los macarras y chuloputas, que son gentuza sin principios, mala gent… aunque supongo que mi primo habría dejado de frecuentar estos antros en los últimos años. Ya tenía la fiesta en casa.

Zarco empezaba a sentir cierta aversión por Joan Tur. La segunda intención de sus palabras demostraba una inquina hacia el fallecido y hacia su viuda que no se había desvanecido con el paso del tiempo, ni tras la muerte de aquel. Por mucho que afirmara no querer mancillar su memoria.

—¿Hay alguien de la familia con quien Miguel tuviese una relación más cercana?

—Como le he dicho, solamente iba a visitar a sus tíos mayores muy de cuando en cuando, una o dos veces por año. Con sus primos, incluido yo, había perdido el contacto. Y también con sus sobrinos.

—Si no lo he interpretado mal —dijo Zarco como si estuviera pensando en voz alta—, las desavenencias entre Miguel y la familia fueron consecuencia de su boda.

—No por su boda, no se equivoque, sino por la mujer con quien se iba a casar —matizó Joan Tur con énfasis—. Nosotros contents de que se casara por segunda vez, pero esa chica no le convenía.

—¿Sabe algo de la exmujer de su primo?

—No. Desde el divorcio también perdió el contacto con nuestra familia. Es una buena mujer y nunca sospechó la doble vida de su marido. Para ella debió ser un gran golpe cuando se enteró de que estaba liado con la rusa.

—Pues creo que esto es todo lo que quería preguntarle, al menos de momento. —Zarco sacó una pequeña cartera de piel del bolsillo de su pantalón y extrajo una tarjeta de visita que extendió hacia Joan—. Aquí están el teléfono de mi despacho y mi teléfono móvil. Si se acuerda de algo llámeme. Por último, solo una pregunta más: ¿qué hizo usted el fin de semana pasado? Desde el viernes al domingo.

Joan arrugó el ceño dibujando el fastidio en su semblante.

—¡Fotre! ¿Por qué pregunta eso? ¿Tiene alguna importancia lo que hubiera hecho yo el fin de semana?

Zarco había hecho la pregunta con la única intención de molestar a aquel hombre. Si hubiera participado en el secuestro de Irina no lo habría hecho él en persona, sino sirviéndose de algún esbirro, por lo que al detective no le cabía duda de que, inocente o culpable, tendría una coartada.

—Como le dije, estamos contemplando todas las posibilidades y hay que ir descartándolas. Le hice la pregunta para poder descartarlo como sospechoso.

Las palabras de Zarco no tranquilizaron a Joan Tur, que respondió con rabia contenida:

—Aunque no tengo por qué contestar sus preguntas, le diré que el viernes vine a trabajar como de costumbre, a las ocho de la mañana, y el sábado y el domingo los pasé con mi familia. Vaya a visitar a esos rusos de la casa de putas.

—Lo haré —afirmó Zarco al tiempo que se levantaba de la silla.

—Que vagi bé —respondió seco Joan Tur a modo de despedida.

13. Amistades peligrosas

Ballesteros detuvo su coche ante la verja de la entrada del domicilio de Yuri Kozlov. La puerta de hierro se deslizó lentamente hacia la derecha y se ocultó detrás del alto muro de piedra que circundaba la propiedad. Se preguntó si habría alguien vigilando la entrada las veinticuatro horas del día y había abierto la puerta al verlo llegar. Aparcó y fue recibido bajo el porche del chalet por Yuri, que lo estaba esperando. Yuri era enjuto, calvo y usaba gafas negras de pasta que agrandaban sus ojos de aspecto achinado y mirada desconfiada. Ballesteros lo había defendido en un proceso de falsedad documental y blanqueo de capitales. Había sido una entrada y registro chapucera y precipitada de la Policía y, aunque habían encontrado ochocientos mil euros en metálico en la caja fuerte del domicilio de Yuri, no pudieron vincularlo a negocios ilegales. El pasaporte falso era auténtico, es decir, la Policía española estaba segura de que había sido expedido por alguna persona vinculada a la tramitación de los pasaportes válidos en Rusia, aunque el nombre que figuraba en el mismo junto a la foto de Yuri era el de Vladimir Kutnezov. Al haberse perpetrado el «presunto» delito en territorio extranjero quedaba fuera de la jurisdicción de los tribunales españoles. Y no existía colaboración entre los órganos jurisdiccionales o la Policía a nivel internacional, por lo que nunca se comunicó a Rusia la detección de un pasaporte auténtico, expedido por la administración rusa, en el que figuraba una identidad falsa.

Yuri trabajaba para el crimen organizado y se encargaba de blanquear el dinero procedente de diversos delitos de los que Ballesteros prefería no saber nada.  Se encargaba de adquirir propiedades inmuebles y establecer negocios legales en los que luego declararía elevados ingresos. Al pagar los impuestos en España el dinero volvía a ponerse en circulación con la bendición de Hacienda. Yuri se ocupaba de la faceta económica y recibía asistencia jurídica de un prestigioso bufete de abogados con sede en Madrid. Tras ser detenido en Ibiza, y después de pasar una noche en las dependencias policiales, le resultaba insoportable la idea de prolongar su estancia en el calabozo varias horas, hasta que llegara su abogado en el vuelo procedente de la capital. En consecuencia, contrató los servicios de Ballesteros, de quien había recibido buenas referencias. Aquella misma mañana el juez de instrucción en funciones de guardia decretó la libertad provisional. El abogado ibicenco le causó excelente impresión. Conocía su profesión, iba al grano y no hacía más preguntas que las indispensables para preparar una eficaz defensa. La discreción era una virtud capital en el mundo de Yuri. Así que, a partir de este momento, pasó a ser su abogado de confianza. Mantenían una cordial relación cliente-abogado, aunque no podía decirse que fueran amigos; Ballesteros separaba su vida profesional, en la que por razones obvias pululaban delincuentes de toda calaña, de su vida personal. Yuri era un hombre educado y culto. Además del idioma ruso, dominaba el inglés y el español. Era aficionado a la lectura, al cine (afición que compartía con Ballesteros), a la música clásica y a la buena mesa y, de haberse conocido en otras circunstancias, habría podido surgir la camaradería, pero el abogado había preferido mantener las distancias. Por ello se sentía incómodo en esos momentos, porque iba a pedirle un favor a un cliente y temía traspasar la línea de la confianza profesional y entrar en el campo de la confidencia.

Se sentaron a una mesa bajo una enorme sombrilla junto a la piscina.

—Me alegra verte —dijo Yuri.

—Yo también me alegro. —Ballesteros vaciló tratando de elegir las palabras apropiadas—. Quería pedirte información. Ya sabes que todo lo que hablemos quedará amparado por el secreto profesional, y no quiero que me reveles nada relativo a tus socios, solo faltaría. Se trata de un secuestro y de un homicidio.

Yuri miró a Ballesteros con un ligero desconcierto. Sabía que era un hombre comedido, que se conducía con prudencia y que podía confiar en él. Debía haber una razón de peso, un motivo personal, para que viniera a su casa preguntándole por un secuestro y un homicidio, crímenes en los que nunca se involucraría Yuri directamente, aunque sí las personas para las que trabajaba. Miró al abogado con intensidad y este se vio obligado a dar una explicación.

—Han matado a un amigo —dijo Ballesteros exagerando su grado de familiaridad con el difunto Miguel Tur—. Secuestraron a su mujer y a él le pegaron dos tiros cuando fue a pagar el rescate.

—Sí, he oído algo en televisión —Aunque hablaba español con fluidez, Yuri tendía a omitir artículos y pronombres—. Mis contactos rusos no operan en España, tienen sus negocios en Rusia y aquí simplemente se dedican a invertir ganancias y establecer negocios que cumplen con legalidad a pie de la letra, como ya sabes. ¿Por qué preguntas sobre este asunto?

—Disculpa, Yuri. No sabíamos por dónde empezar. La mujer del difunto estuvo relacionada con una red de prostitución gestionada por gente del Este; rusos, para ser más exacto. Ella abandonó ese mundillo para casarse con un hombre de negocios ibicenco y quizá alguna persona del pasado de Irina podía estar relacionada con el secuestro. ¿Conoces a un tal Víktor?

—Sí, conozco de oídas. No es un bigfish. No se atrevería a hacer algo así por su cuenta. Y tampoco creo que gente para que trabaja pusiera en riesgo sus negocios aquí. Nadie quiere llamar atención y buscarse líos con la Policía española. No creo que haya rusos detrás de este asunto.

Ballesteros pensó irónicamente que parecían dos hombres de negocios conversando. Para mucha gente, la profesión de Ballesteros no difería de la de Yuri. Este se encargaba de limpiar el dinero procedente del delito y volver a ponerlo en circulación, y el abogado se ocupaba de poner todos sus conocimientos jurídicos y estratagemas legales para evitar que los mafiosos y delincuentes fueran condenados. «Pero hay una gran diferencia, aunque mucha gente no sepa verla», pensó Ballesteros. «Yo nunca traspaso la línea de lo legal».

—Tampoco me interesa meterme en los asuntos de otros —continuó Yuri—, pero espero confirmarte que mis compatriotas no han tenido nada que ver.

—Te lo agradezco. Espero que no consideres que he sido demasiado imprudente viniendo a preguntarte.

—No te preocupes. Sé que tendrás tus motivos.

—Conocía al difunto y mi mejor amigo es vecino suyo; o, mejor dicho, lo era. —Ballesteros sentía la necesidad de justificar su indiscreción—. Y quiero estar seguro de que no corre peligro. La viuda también se quedará más tranquila cuando encontremos a los culpables. Es una chica joven que ha tenido una vida dura.

—Mucha gente tiene vida dura —respondió Yuri.

El abogado miró a su interlocutor y vio una indiferencia total reflejada en su rostro que intentaba enmascarar con una media sonrisa. Cada uno tenía sus propios problemas para que pudieran importarle los de los demás.

14. Charla entre amigos

Paco Marín dio un sorbo de su botella de cerveza y la depositó sobre la mesa. Estaba sentado junto a su amigo Raúl Ballesteros en la terraza del Donibane, un bar pulcro y sencillo donde siempre soplaba una ligera brisa.

—O sea, que crees que tengo que andar con cuidado.

—Sí, lo creo —respondió Ballesteros con aplomo—. Al menos hasta que se aclare este asunto. No sabemos quiénes son ni si el secuestro de Irina fue un hecho aislado o es una banda que se dedica a estas actividades. Ya sabes la oleada de atracos a mano armada que está sufriendo la isla. Según dicen van cubiertos con pasamontañas, igual que lo que nos contó Irina sobre sus secuestradores.

—Bueno, que los delincuentes utilicen pasamontañas no es ninguna coincidencia relevante. Forma parte del traje normal, supongo.

—No te lo tomes a broma —recriminó Ballesteros—. Lo que sí sabemos es que los secuestradores de Irina son peligrosos y no se andan con chiquitas. Al fin y al cabo, eres vecino y también podrías pagar un rescate de un millón de euros. Y si he ido a hablar con Yuri de este tema ha sido, sobre todo, por mi preocupación por ti. Creo que se ha quedado bastante sorprendido.

—Pues te lo agradezco. Supongo que no habrá sido fácil ir a hablar con el mafioso.

—Yo no lo llamaría mafioso. Digamos que sus socios sí lo son.

—Hombre, que tenga que ir con guardaespaldas sin ser un famoso será por algo. Supongo que, por tu profesión, ya ves normal estas cosas. Yo no soportaría estar cada día con delincuentes.

—No son tan diferentes de lo que llamamos personas honradas. Muchos llevan una vida normal, son buenos esposos y padres de familia, se preocupan por los estudios de sus hijos...

—Ya —atajó Paco—, solo se diferencian del común de la gente en que, de vez en cuando, ordenan que le rompan las piernas a alguien o que le peguen un tiro.

—No exageres, este tipo de delincuencia violenta escasea entre mis clientes. Muchos se dedican a actividades ilegales, pero hay una gran diferencia entre hacer algo ilegal y pegar un tiro a alguien. ¿Hasta cuándo se quedará Tanya? —preguntó cambiando el tema de la conversación.

—Ha sacado un billete de avión para mañana por la mañana —informó Paco. Aunque sentía la partida de Tanya, no quería mostrar sus sentimientos a su amigo. Había vuelto a tropezar con la misma piedra—. Tenía previsto marcharse hace un par de días, pero con todo este lío ha preferido alargar su visita para ofrecerle apoyo a Irina.

—¿Qué tal está Irina? ¿Ha tenido problemas con la familia de Miguel o con su ex?

—Parece que en el funeral todos se comportaron de manera correcta, supongo que por respeto al difunto. Alguno de sus primos me dejó caer alguna indirecta. Según ellos, la rusa, que es como la llaman, es la que le ha traído la desgracia a la familia. En fin, yo ni caso. Irina es una mujer con mucho carácter. No sé si se casó con Miguel por el interés o no, eso es lo de menos. Cuántos futbolistas están casados con mujeres espectaculares, aunque ellos sean feos y bajitos. Pero si juegan en el Madrid o en el Barça y ganan sus buenos millones de euros al año... —Paco dejó la frase sin acabar, dando por sobreentendida la conclusión, y continuó—: En los últimos tiempos, Miguel y yo charlábamos a menudo y creo que él se sinceraba bastante. Me dijo que Irina le había proporcionado la mayor felicidad de su vida. La gente veía que era millonario y daban por supuesto que pudiendo comprar lo que quisiera, viajar a donde se le antojase y llevar un alto tren de vida, tenía que ser feliz. Pero él ya no era feliz en su anterior matrimonio, se sentía solo y, en cierta forma, vacío. Por eso trabajaba tanto, para llenar ese hueco o para no darse cuenta de su infelicidad. Se podía haber retirado y dejar a alguien de confianza que le llevara los negocios; sin embargo, habría tenido más tiempo para pensar y ser consciente de su infortunada vida. En resumen, Irina le proporcionó la mayor dicha de su vida de adulto. Al menos, de su última década.

—Claro. Y, al fin y al cabo, esto son cuatro días, como se suele decir. Todo el mundo se casa o se empareja porque le interesa algo del otro. Bien su físico, su forma de ser, su popularidad, su dinero...

—Tienes razón, el amor está sobrevalorado. Lo mismo que la vida en pareja.

—¡Vaya! —respondió Ballesteros, jocoso—. ¡Quien lo dijo! Desde que te conozco, o sea, toda la vida, siempre has estado enamorado…

—Creo que ya he madurado —dijo Paco, sonriendo—. También he vivido en pareja durante la mayor parte de mi vida adulta, pero a mi edad creo que me resultaría extraño compartir mi espacio con otra persona. Creo que cuando tienes muchas manías y muchos hobbies es complicada la convivencia.

—La convivencia siempre es complicada. ¡Qué me vas a contar!

15. El sargento Riera

Álex Zarco conducía su viejo Volkswagen Polo por la carretera de Santa Eulalia atestada de vehículos que formaban una gigantesca serpiente que se desplazaba con lentitud. Aunque la agencia de detectives había prosperado hasta convertirse en una de las más importantes de las Islas Baleares y podía permitirse el dispendio de comprar un coche nuevo, mantenía el viejo Polo heredado de su padre, no solo por motivos sentimentales sino también prácticos. Aunque carecía de las comodidades de los coches actuales, el motor funcionaba a la perfección y era un vehículo discreto y, por tanto, útil en caso de que tuviera que seguir a algún individuo sin ser descubierto.

Aparcó en el descampado de tierra y entró en las rancias dependencias del cuartel de la Guardia Civil de Santa Eulalia. Lucas Riera le recibió en su despacho. Era el sargento encargado de la investigación del secuestro de Irina y el homicidio de Miguel Tur.

Lucas y Zarco habían sido vecinos, compañeros de colegio y amigos durante su niñez. Álex Zarco siempre fue un chiquillo apocado, grande y regordete. Sus padres eran de edad avanzada y poco enterados de la moda, por lo que, en lugar de vestir vaqueros y camisetas como el resto de los niños, lo enfundaban en pantalones de franela y camisas de tergal; esto, junto con su total desinterés por el fútbol, contribuía a acentuar las diferencias con sus compañeros de clase. Su único amigo y compañero de juegos era Lucas Riera.

Cuando llegaron a la adolescencia, Lucas comenzó a interesarse por las chicas y frecuentar las discotecas para menores de edad. En vano invitó a Zarco para que lo acompañara en varias ocasiones. Ante su negativa reiterada y la evidencia de que ni las discotecas ni las chicas despertaban el interés de Álex, cesó en sus intentos de convencerlo. Zarco, por su lado, se sentía más seguro entre las paredes de su habitación que en un mundo que le producía pánico, y prefería que su amigo no le invitara en vez de tener que expresar su negativa para acompañarlo.

Lucas hizo nuevas amistades y sus padres cambiaron de domicilio, por lo que dejaron de ser vecinos y los encuentros entre los dos jóvenes fuera del instituto se fueron espaciando y subordinándose a la casualidad. Sin embargo, ambos mantuvieron siempre la simpatía mutua y la cordialidad.

—¿Qué tal, Álex? —preguntó el suboficial a modo de saludo.

—Ya ves —respondió el detective utilizando una de esas muletillas que carecen de significado preciso—. Han pasado tres años desde la última vez que estuve en este cuartel. En aquella ocasión vine para hablar con el sargento Ferrando. Tú todavía no tenías galones.

—Ya me acuerdo, fue durante la investigación del famoso caso Demichellis. ¡Vaya la que liaste! Y según leí, no te mataron de milagro.

—Es cierto. En este caso, la prensa no exageró. Estuve en estado de coma y a punto de palmarla. Ya ves, gajes del oficio. Lo bueno es que no me ha quedado ninguna secuela y mi cabeza —Zarco se tocó dos veces con el dedo índice en la sien al tiempo que hablaba— funciona mejor que nunca.

—Por teléfono me dijiste que estás realizando una indagación preliminar sobre el secuestro de Irina y los sucesos posteriores. Sabes que no te puedes inmiscuir en una investigación oficial en curso…

—Lo sé. No quiero entrometerme. Como te dije, estoy haciendo unas pequeñas averiguaciones y, si me entero de algo, lo pondré en vuestro conocimiento y me apartaré de la investigación. Digamos que estoy intentando ofreceros una pequeña ayuda.

—Supongo que no trabajarás por simple curiosidad o por iniciativa propia. ¿Quién te ha contratado?

—Pues, resumiendo, se podría decir que trabajo para la esposa del finado —respondió Zarco. Consideró preferible no mencionar a Paco Marín y a Ballesteros, que no tenían legitimación para inmiscuirse, y sí a la víctima.

—Ya sabes que, en principio, tampoco puedo compartir información contigo, así que todo lo que te diga quedará entre nosotros. Me podría caer un buen puro. —El sargento Riera mantenía siempre un semblante sonriente, lo que le había valido el sobrenombre de Riera o Riese. Zarco se preguntaba si aquella expresión risueña era una especie de tic o respondía a un estado de ánimo. El sargento miró fijamente al detective sin perder su sonrisa—. Lo cierto es que no hemos hecho grandes progresos. En el cobertizo y en el vehículo de la chica encontramos algunas huellas, pero de nadie que esté fichado. Supongo que no serían tan tontos como para ir sin guantes. Y las marcas de los neumáticos del automóvil, que nos podrían haber proporcionado un indicio del que ir tirando, no están muy claras. Es un terreno duro y por el que han pasado muchos vehículos. Se puede decir que estamos un poco perdidos. No sabemos hacia dónde tirar. Aunque, ya sabes cómo es esto, cualquier día nos llega un soplo de algún confidente o algún tipo que necesite que hagamos la vista gorda sobre alguna chapuza y nos da la información o la pista que necesitamos para resolver el crimen. —El sargento hizo una pausa y miró fijamente a Zarco—.  ¿Tú has averiguado algo?

—Acabo de empezar. He ido al puticlub en el que trabajó Irina, a ver si podía sacar información. También he hablado con uno de los primos de Miguel. Se habían peleado. Creo que los autores no son una banda de secuestradores profesionales.

—¿En qué te basas para afirmar que no son profesionales?

—Pues en un detalle tan evidente como el hecho de que hayan matado a quien les iba a pagar. Como mínimo, es mala publicidad para su negocio.

—Quizá se torció algo. Miguel les intentó plantar cara. Quién sabe.

—No creo que el difunto hubiera reunido el dinero del rescate y luego les plantara cara —respondió Zarco—. Me inclino por la hipótesis de gente poco acostumbrada a este tipo de situaciones y que se pusieron nerviosos. Por otro lado, el hecho de que el terreno donde estaba el cobertizo perteneciera a Miguel Tur parece indicar que los secuestradores lo conocían. Creo que, si no un familiar, fue alguien cercano o con el que hubiera mantenido alguna relación; no sé, un antiguo trabajador, el primo del que les limpia la piscina...

—¿Y los rusos qué pintan entonces? ¿Para qué has ido al puticlub?

—Es posible que algún antiguo conocido de Irina se enterase de que el marido de la chica tenía pasta y decidiera hacer negocio. Todos sabemos que tienen importantes mafias y algunos de ellos son muy violentos. Vamos, que un secuestro no les iba a quitar el sueño. Sería como quedar para ir a jugar al pádel.             

—En este momento, todas las teorías pueden ser igual de buenas o igual de malas.

—Ya, pero por algún lado hay que empezar a investigar. ¿Se sabe algo del vehículo que utilizaron?

—Pues no ha aparecido ningún vehículo abandonado. Lo único que pudo precisar la chica es que el coche que vio parado en el cruce era gris y grande, pero no sabía la marca ni el modelo, así que por esa vía va a ser complicado averiguar algo. —El sargento Riera reflexionó un poco y continuó—: Quizá esto también descarta la intervención de un grupo de delincuentes organizado. Una banda profesional habría robado un vehículo para cometer el secuestro y luego lo habría abandonado e incendiado, por si las moscas. Aunque todavía puede aparecer.

—Resumiendo, que no tenemos ninguna pista sólida desde la que podamos empezar a tirar del hilo.

—De momento, no. Me parece que si no nos llega algún chivatazo va a ser un caso complicado.

—¿Y del análisis de balística?

—La pistola empleada fue una Udav, que es la que utilizan las fuerzas policiales rusas. Este dato tampoco indica nada, puede ser casualidad. Se encontraron dos proyectiles de nueve milímetros en el pecho del difunto, uno de ellos en el corazón. También es raro que no lo remataran con un disparo en la cabeza. Quizá se dieron cuenta de que ya estaba muerto.

—Sí, quizás... —corroboró Zarco pensativo—. ¿No habéis encontrado el arma? Lo normal es que se deshicieran de ella cuanto antes.

—Sí —asintió el sargento Riera, manteniendo su perenne sonrisa—, lo menos comprometido para alguien que huye de la escena de un crimen es deshacerse del arma cuanto antes, siempre que estuviera limpia y no se pudiera rastrear; aunque si es un poco listo lo haría en un sitio en el que fuera difícil de encontrar. Hemos peinado la zona y no la hemos hallado. La pueden haber tirado en cualquier sitio.

16. Conversando con Irina

Álex Zarco contempló la playa y el mar en calma desde la terraza del apartamento de Irina. Estaba sentado en una cómoda silla de resina y la joven se hallaba enfrente de él, al otro lado de una pequeña mesa blanca del mismo material.

—Bonitas vistas —dijo el detective esbozando una sonrisa.

—Sí, este piso me encanta. Además, a la otra casa no quiero volver. Me trae malos recuerdos.

—Ya me imagino. Hablas muy bien español.

—Mi abuelo materno era español y en mi casa siempre se ha hablado más español que ruso.

El detective pensaba la manera de conducir la conversación al terreno de la intimidad, que era el único camino para averiguar algo. Su prudencia natural y su carácter apocado facilitaban que la gente se sintiese cómoda con él y Zarco, conocedor de este hecho, trataba de sacar partido.             

—¿Puedo hacerte una pregunta personal? —La miró fugazmente a los ojos y, entornando los párpados, continuó hablando—. No es que quiera meterme en tu vida privada, pero debes entender que tengo que hacerme una idea clara de todos los elementos del caso.

—Lo entiendo. Puedes preguntar —respondió Irina con decisión.

—Lo cierto es que no hay una pista clara para empezar a investigar. El móvil, como en casi todos los delitos, es el dinero. Pero un secuestro así no se lleva a cabo sin más, tenían que conocer tu rutina y aprovechar el momento justo. Puede que sea una banda que te haya estado vigilando durante un tiempo, en cuyo caso será más difícil, aunque también puede ocurrir que sea alguien conocido quien haya tenido la idea o se la haya proporcionado a un tercero. Cuando digo alguien conocido no me refiero a que sea necesariamente un amigo, puede tratarse de alguna persona que haya ido a vuestra casa a hacer un trabajo. ¿Tuvisteis alguna visita de alguien fuera de vuestro círculo? Un vendedor, alguien que llamara para preguntar algo.

Irina arrugó el ceño, como si se estuviera esforzando en recordar.

—No recuerdo a nadie —negó girando la cabeza a uno y otro lado.

—¿Quién se ocupa del mantenimiento de la piscina y del jardín? ¿Alguna empresa?

—Del mantenimiento de toda la casa se ocupa Toni. Es un payés que lleva toda la vida trabajando para Miguel. Se ocupa de la piscina, del jardín y de las pequeñas chapuzas. Es un manitas que sabe un poco de todo: electricidad, fontanería, albañilería. También se encarga de pintar la casa cuando hace falta.

—¿Qué edad tiene Toni?

—Mayor que Miguel. Debe rondar los sesenta.

—¿Sabes si ha habido alguna novedad en su vida privada?

—No sé a qué te refieres —respondió Irina sorprendida.

—Pues si se ha casado o divorciado recientemente, si ha tenido visita de algún familiar, ese tipo de cosas.

—No que yo sepa. Lleva toda la vida casado con Cati y no tienen hijos.

—¿Hay alguien más que frecuente la casa? Algún repartidor, mensajero, cartero...

—Está María, es una mujer ibicenca que se ocupa de la limpieza y la cocina; también lleva muchos años trabajando para Miguel. 

Zarco hizo una pausa y miró con expresión cohibida a la joven. Aunque suponía la respuesta, era una pregunta ineludible:

—¿Qué tal era tu relación con Miguel?

—¡Excelente! —respondió con un tono que no admitía dudas, como si el simple hecho de plantear la cuestión le pareciera fuera de lugar—. Miguel era un hombre muy bueno y muy tranquilo. Sí, era bastante mayor que yo, y ¿qué?, a mí no me interesan los jóvenes. Tienen muchos pájaros en la cabeza y son muy celosos. Creen que lo único que les interesa a las mujeres es pegar un buen polvo y se olvidan de que hay que tener detalles cada día. Miguel era un buen hombre, me permitió cambiar de vida y me proporcionó lo único que yo quería: tranquilidad.

El detective sonrió para sus adentros pensando que la joven no había tratado de disfrazar su matrimonio bajo el manto del amor y sintió más aprecio por ella. Miguel le había ofrecido una vida plácida y ella había aceptado la proposición. Irina le parecía una mujer trasparente y sin afectación. Manifestaba sus pensamientos en viva voz y no se preocupaba de guardar las apariencias. Y, aunque las tendencias sexuales de Zarco no gravitaban en torno a las mujeres, no dejaba de entender que el difunto se hubiera sentido atraído por la bella joven.

—¿Y con su familia qué tal te llevas?

—¡Bah! —Irina arrugó los labios con desprecio—. Yo no existo para ellos ni ellos existen para mí. Son una pandilla de paletos. Quisieron convencer a Miguel para que no se casara conmigo. Como puedes ver, no lo consiguieron. Un primo de Miguel, Joan, vino a verme antes de la boda. Me ofreció medio millón de euros si me marchaba de Ibiza. Parece que quería asegurar la herencia de sus hijos. Supongo que, si hubiera aceptado el dinero, me habría exigido que también me acostara con él. La única vez que hablamos no quitaba sus ojos de mis tetas. Vaya asqueroso.

—Medio millón es mucho dinero.

—Sí, es mucho dinero. Supongo que calculó que sería una buena inversión si sus hijos heredaban en un futuro la fortuna de su tío Miguel. Pensó que todos tenemos un precio o que al menos yo, que había sido puta, lo tendría; pero se equivocó.            

—¿Se lo contaste a Miguel?

—Sí, claro, no podía ocultárselo. También quería que viera cómo era su primo y qué métodos utilizaba para conseguir lo que quería. Miguel se enfadó muchísimo, nunca le había visto así, quería ir a buscar a Joan y escupirle en la cara; por suerte, logré calmarlo. Las cosas entre ellos estaban muy tirantes en los últimos años y, a partir de ese momento, Miguel no le volvió a dirigir ni el saludo.

Zarco se paró a reflexionar un instante. Alguna frase de Irina había llamado su atención, aunque no acertaba a determinarla. Quizá la recordara después, como le ocurría a menudo. En ocasiones le quedaba una frase o un recuerdo almacenado en el subconsciente y, al cabo de las horas o de los días, se materializaba en su pensamiento de forma diáfana.

—El otro día fui a visitar el Chic. —Zarco soltó la frase esperando ver la reacción de Irina. ¿Fue imaginación de él o había detectado en los ojos de la joven una señal de alarma?

—No parece usted el cliente habitual de este establecimiento.

—De hecho y, a pesar de mi profesión, era la primera vez que entraba en un club de alterne —dijo sonriendo y empleando a sabiendas el sinónimo políticamente correcto.

—¿Y qué le pareció?

—Pues un local elegante, esperaba encontrar algo más cutre, decorado con peor gusto.

—Sí, es un local elegante —corroboró Irina en tono burlón.

—Bueno, para lo que yo fui, que era a buscar alguna información, no me sirvió de nada. Nadie se acordaba de ti ni parecía conocer a Víktor.

—Es normal que nadie me recordara. Cambian a menudo a las chicas de locales y yo hace tres años que me fui.

—¿Podrías describir a Víktor?

—Es bastante alto y está cachas. Tendrá unos cuarenta años.

—¿Lleva el pelo cortado a cepillo?

—Solía llevarlo muy corto.

Zarco pensó que no se había equivocado en sus suposiciones y el individuo que le había abordado a la salida del puticlub había sido el propio Víktor.

—¿Sabes su apellido?

—No estoy segura, creo que se apellidaba Záitsev. Víktor Záitsev, sí.

—¿Y me puedes decir el nombre y apellido de alguna chica con la que mantuvieras más trato durante el tiempo que estuviste en el Chic?

—No entiendo para qué quieres saber esto —respondió Irina suspicaz.

—Tengo en mi oficina a un genio de la informática. Se llama Xicu. Y no sabes la cantidad de información que puede obtener investigando en internet.

—Ya. Lo que no entiendo es en qué puede ayudarnos esto a investigar el asesinato de mi marido.

—Confía en mí —dijo Zarco intentando tranquilizar a la joven—. Es evidente que la muerte de tu esposo está relacionada con tu secuestro previo y tenemos que agotar todas las vías posibles de investigación.

Irina reflexionó unos segundos antes de hablar.

—Olena Semionova. No sé qué habrá sido de ella. No la volví a ver desde que dejé de trabajar allí.

—¿Sabes su edad y lugar de nacimiento?

—Debía ser un par de años mayor que yo, o sea que ahora tendrá veintinueve o treinta años, y creo que nació en Moscú. No sé si estos datos serán suficientes, son un nombre y un apellido bastante comunes en Rusia.

—No te preocupes, ya te digo que Xicu hace milagros.

Zarco se despidió de Irina. Mientras bajaba en el ascensor le vino a la mente la idea que le había estado rondando. Había una coincidencia entre la cantidad que los secuestradores habían exigido por liberar a Irina y la suma que Joan le ofreció a la joven por abandonar la isla y a su primo. Medio millón de euros. En el caso del secuestro siempre le había extrañado que pidieran una cantidad tan exigua teniendo en cuenta la fortuna del difunto. La única explicación lógica quizá fuera que los secuestradores planearan un secuestro exprés, que el rescate se pagara en el lapso más breve posible, y pensaran (o sabían) que aquella cantidad era fácil de reunir para Miguel Tur. De momento se iban amontonando los datos y las sospechas, aunque no llegaba a ninguna conclusión, no veía ninguna línea clara para orientar la investigación. Facilitaría a Xicu, su hacker particular, los nombres y datos que poseía de Víktor y Olena y añadiría el de Joan Tur. Antes del caso Demichellis, Xicu trabajaba por su cuenta, un hacker que aceptaba trabajos sueltos. Con el auge posterior de la agencia de detectives, Zarco le propuso trabajar para él a jornada completa y, tras sopesar pros y contras, Xicu decidió aceptar el ofrecimiento y se incorporó a la plantilla de Zarco & Cía. Era el mejor pirata informático de Ibiza, capaz de introducirse en los ordenadores de particulares y de los organismos públicos. Podía entrar en las cuentas de correos electrónicos como si fuera el propio usuario y acceder a los datos bancarios si los investigados utilizaban la banca electrónica. Saltar los cortafuegos de un ordenador era un trabajo de niños para Xicu. Tan solo se le resistía la Intranet, donde los delincuentes campaban a sus anchas y que por su propia configuración era casi inexpugnable. Tampoco había descubierto la manera de introducirse en los teléfonos móviles para leer los mensajes de wasap, aunque no desechaba la idea de lograrlo. Xicu era consciente de que sus trabajos vulneraban varios preceptos constitucionales como el derecho a la intimidad personal y al secreto de las comunicaciones, por lo que se aseguraba de borrar su rastro y los usuarios seguían utilizando sus ordenadores ajenos a las intromisiones. Zarco también sabía que los trabajos de Xicu eran ilegales y que en caso de que alguien lo descubriera perdería su licencia, pero la información que obtenía gracias al hacker era tan valiosa y le había ayudado a resolver tantos casos que asumía el riesgo. En algunas ocasiones le proporcionaba indicios directos y en otras le ayudaba a descartar a posibles sospechosos o le señalaba la dirección que debía seguir.

17. Toni y María

Cuando Álex Zarco llegó a Can Truy, la que fuera casa del difunto Miguel Tur, encontró a Toni limpiando la piscina con una pértiga que arrastraba con parsimonia por el fondo. El detective no había descartado ninguna hipótesis y, mientras no se demostrara lo contrario, todas las personas que formaban parte del entorno del fallecido podían haber participado, de una forma u otra, en la comisión del delito. Incluso cabía la posibilidad de que hubieran facilitado información a los secuestradores sin ser conscientes de ello. Toni era un hombre espigado que frisaría los sesenta años.

—Buenos días —saludó Zarco—, ¿es usted Toni? Supongo que Irina le habrá avisado de mi visita.

Sin dejar su tarea, Toni miró al detective de soslayo y contestó desganado:

—Sí, la señora Irina me dijo que vendría. Usted dirá.

—Pues solo quería hacerle algunas preguntas sobre la gente que vino últimamente a la casa. ¿Recuerda usted algo fuera de lo normal? Algún visitante que no viniera a menudo, aunque fuera un servicio de telefónica o un fontanero.

—Pues, realmente, no recuerdo. —Toni hablaba de forma pausada, como buscando las palabras—. Yo suelo estar aquí trabajando y no me fijo en quién entra y quién sale. Yo me encargo de todo el mantenimiento de la casa: jardinería, electricidad, fontanería… No suele venir gente de fuera a hacer arreglos. —Toni seguía pasando el cepillo por el fondo de la piscina con actitud esquiva y el detective se preguntaba si sería para no perder tiempo de trabajo o para manifestarle sutilmente que no era bienvenido. Ladeó la cabeza y añadió—: Sí recuerdo que vino su sobrino, Juan Miguel. Era raro, porque, en los últimos años, casi nadie de la familia venía por aquí.

—¿Quién es Juan Miguel?

—Es uno de los sobrinos de Miguel, el hijo de su primo Joan. Por eso lo llamaron así, el nombre del padre y del tío. Aquí es muy típico conservar los nombres. O lo era, porque ahora la gente joven llama a sus hijos Iker, como el antiguo portero del Madrid, o Leo, como Messi, ¡ya ve!

El detective pensó que había sido todo un discurso procediendo de aquel hombre, e intentó animarlo para que siguiera hablando.

—Decía usted que era raro que en los últimos tiempos vinieran familiares de Miguel. ¿Sabe por qué vino su sobrino?

—No lo sé. Antes venía más a menudo. Yo estaba aquí en el jardín, me saludó de lejos, y lo vi entrar en la casa. Al cabo de un rato salió pensativo. Iba mirando al suelo y ni siquiera se despidió. Luego, María me contó alguna cosa, pero a mí no me gusta hablar mal de la gente sin saber las cosas de cierto.

—Sí que podrá decirme lo que le contó María…

—Ya le he dicho que no me gusta hablar de la gente, mejor que se lo cuente ella. Está dentro de la casa.

—¿Cuánto tiempo lleva usted trabajando para Miguel?

—Más de veinticinco años, primero para sus padres y luego para él, ¡ya ve!

—¿Tiene usted algún otro trabajo?

En el rostro de Toni se dibujó un gesto huraño y manteniendo la mirada fija en el fondo de la piscina, contestó:

—No sé si eso importa. Tengo un trocito de tierra con naranjos y limoneros y cultivo algunas verduras. Luego, lo que cultivamos, lo vende mi mujer en el mercado payés de Ibiza.

Zarco intentaba obtener la máxima información por irrelevante que pareciera y tenía preparada alguna pregunta sobre cómo eran las relaciones entre el finado e Irina, pero, viendo la actitud de aquel hombre, pensó que resultaría una pérdida de tiempo y que lo único que conseguiría es que se forjara una imagen del detective como un entrometido, lo que no facilitaría su trabajo si en un futuro tuviera que volver a interrogarlo. En cualquier caso, lo había descartado como sospechoso. No creía que la vida de un hombre se pudiera torcer hacia el lado del crimen a una edad próxima a la jubilación. Sí cabía la posibilidad de que alguien cercano a él, y con algunos años menos, hubiera cometido el delito. Se despidió de Toni deseándole un buen día y se dirigió al interior de la casa esperando que la mujer fuera un poco más habladora.

La conversación con María tuvo lugar en el porche de la vivienda ya que ella, celosa del orden y de la intimidad, no invitó a entrar al detective, aunque sí le preguntó si quería algo para beber. Zarco declinó la invitación. María era más joven que Toni, rondaría los cuarenta y cinco, y ligeramente entrada en carnes. Para evitar que se le quedaran fuera preguntas de índole personal, como le había ocurrido en el anterior interrogatorio, Zarco empezó preguntando a bocajarro.

—¿Cómo eran las relaciones entre usted y Miguel e Irina?

—Pues cada uno se ocupaba de lo suyo. Yo de limpiar y cocinar y ellos de sus cosas. No sé qué quiere que le diga.

Zarco sonrió. Le agradaba la prudencia ibicenca; por otra parte, esta cautela resultaba un obstáculo para la obtención de información. Intentó reformular la pregunta para sortear el escollo.

—Me refería a la opinión que tenía usted del matrimonio de Miguel y si usted se llevaba bien con Irina.

—Yo no tengo nada que opinar del matrimonio. —Zarco tradujo la frase como: Sí tengo opinión, pero me la guardo para mí. María conocía a la ex del difunto y posiblemente se habría puesto «de parte de ella» en el trance del divorcio—. Cada uno hace lo que quiere con su vida. A Miguel se le veía feliz y la chica era amable y educada.

«Algo vamos avanzando», pensó optimista Zarco y formuló una nueva pregunta:

—¿Cuánto tiempo llevaba usted trabajando para Miguel?

—Casi ni me acuerdo. Desde muy joven. Comencé a trabajar para los padres y, cuando fallecieron, continué con Miguel.

—Toni me ha dicho que hace unos meses vino un sobrino de Miguel para hablar con él. —Observó un gesto de sorpresa en la cara de María—. ¿Sabe de qué hablaron?

—Cosas suyas. Yo no me dedico a escuchar conversaciones privadas.

—No quería decir eso, pero en una casa en la que casi no llegan ruidos del exterior es fácil que escuchara algo, sobre todo si hablaban alto. Todas estas preguntas no se las estoy haciendo por curiosidad, sino para resolver el asesinato de Miguel. Todo tiene importancia, aunque usted crea que no. Espero que confíe en mí y me cuente todo lo que sabe.

María contempló al detective quien a menudo fijaba la mirada en el suelo, lo que denotaba timidez y retraimiento y hacía que ella se sintiera cómoda a pesar de las preguntas impertinentes. El deseo de la mujer de hacer lo correcto primó sobre su natural recato. Quizá ayudara a esclarecer la muerte de Miguel si contaba lo que sabía.

—Está bien, le diré lo que oí. Yo estaba en la cocina y Miguel y su sobrino Juanmi estaban en el salón. No cerraron las puertas y podía escuchar algo de lo que decían. En esta casa no hay ruidos y se oye todo. El principio de la conversación no lo oí bien, parece que el sobrino le debió pedir algo de dinero. Y no un poco. Escuché a Miguel que le decía que lo sentía mucho, pero que no podía ayudarle. Y no porque no pudiera sino porque era lo mejor para Juanmi.

María hizo una pequeña pausa, como si quisiera poner en orden sus pensamientos para que el detective siguiera el hilo de la historia, y prosiguió:

—Se rumorea que el chico tenía, o tiene, problemas con las drogas y con el juego. ¿Todo esto quedará entre usted y yo? No me gusta contar chismes, aunque ya se sabe que cuando el río suena, agua lleva.

—No se preocupe, todo lo que me cuente será confidencial —aseguró Zarco intentando parecer convincente—. Le doy mi palabra de que esta investigación es confidencial y que nada saldrá a la luz. Si un día descubriera alguna pista sobre el secuestro de Irina o la muerte de Miguel, lo pondría en conocimiento de la Guardia Civil y me retiraría del asunto. Si la información que me da no tiene ninguna relación con el caso, mis labios están sellados —sentenció en tono de dramática sinceridad.

María asintió mirando al detective y comenzó a hablar:

—Juanmi tiene veintiocho años y ha sido siempre un malcriado. Con su tío Miguel se llevaba muy bien. Incluso después de que Miguel se peleara con su primo Joan, que es el padre de Juanmi, siguió viéndole de vez en cuando. La familia de Juanmi tiene también bastante dinero y, según parece, se lo han consentido todo. Fue a Valencia a estudiar Derecho, pero en lugar de estudiar parece que se dedicaba a ir todo el día de fiesta y acabó enredado con la cocaína. También iba a partidas de póker, por lo que dicen, en las que se jugaban mucho dinero. El padre tuvo que sacarle de más de un lío y, al final, lo internaron en un centro de desintoxicación de Palma. Eso hace unos cuatro años, justo antes de que Miguel se peleara con la familia.

»Pues, bueno, el día que vino Juanmi, parece que le pidió dinero a su tío Miguel “para montar un negocio de exportación de espardenyas”, según dijo. Miguel le contestó que no podía financiarlo y que, teniendo en cuenta su mala relación con el padre de Juanmi, no podía inmiscuirse en asuntos de su familia y que debía pedir el dinero a su propio padre. Finalmente, el sobrino se desmoronó y le confesó que tenía una deuda enorme y que tenía que pagarla, ya que le había prestado dinero gente que era peligrosa.

María detuvo su discurso y Zarco inquirió:

—¿Qué le respondió Miguel?

—Se mantuvo firme. Le dijo que lo sentía mucho, que no podía inmiscuirse en sus problemas y que hablara con sus padres.

—Y el sobrino, ¿cómo reaccionó? —continuó Zarco.

—Pues se puso hecho un basilisco. No sé si las drogas le han trastornado la cabeza. Empezó a gritar a su tío diciéndole que si le mataban la culpa sería suya y que había abandonado a su familia y eso no acabaría bien. Luego se marchó y ya no le volví a ver.

—¿Amenazó a su tío?

—Yo no diría que lo amenazó, más bien Juanmi se volvió loco y empezó a gritar incongruencias. Creo que ni él mismo sabía lo que estaba diciendo.

—¿Y la exmujer de Miguel? —preguntó el detective inopinadamente—. ¿Sabe usted algo de ella? ¿Venía por aquí?

—Julia es una buena mujer. Sensata. A todos nos dolió un poco cuando se divorciaron, claro que hoy en día los divorcios son una cosa frecuente y que incumben solo a la pareja. Cada uno tendrá sus motivos. Julia y Miguel no se llevaban mal, nunca les oí discutir. Él le regaló una casa cuando se divorciaron. Creo que hacían una buena pareja, pero, ya ve, pocas cosas hay que duren toda la vida. —María ladeó la cabeza de izquierda a derecha y apretó los labios en un gesto de contrariedad—. Siempre quisieron tener un hijo, que nunca llegó. Antes del divorcio habían iniciado los trámites para la adopción de un niño. Supongo que, al divorciarse, ninguno de los dos quiso seguir con el proceso.

—¿Sabe qué ocurrió exactamente?

—No. Mire, Julia tenía confianza conmigo. Llevo muchos años trabajando para la familia y, aunque teníamos cierta confianza, no me lo contaba todo. Muchas cosas se las guardaba para ella. Igual que yo. Solo faltaba.

Zarco agradeció su colaboración a María, le entregó una tarjeta de visita por si recordaba algo en el futuro, y se despidió. De camino hacia su coche, hizo un gesto de adiós con la mano a Toni, que seguía pasando el cepillo por el fondo de la piscina e hizo un leve movimiento con la cabeza a modo de respuesta.

Conduciendo su Volkswagen hacia Ibiza, el detective pensaba qué tendría que ver Juanmi en todo este asunto. Hasta ahora, era el único que había revelado una acuciante necesidad de dinero y la desesperación extrema puede conducir a un hombre a cometer acciones execrables. Había aparecido una nueva pieza que quizá fuera fundamental para completar el rompecabezas.

18. Cherchez la femme

Cherchez la femme, Zarco recordó la frase en lengua francesa que hiciera célebre su adorado Hércules Poirot para indicar que detrás de cualquier asunto oscuro hay una mujer, bien como ejecutora, bien como cómplice o instigadora. Se había citado en su despacho con la ex del difunto. «Buscad a la mujer», tradujo sonriendo. «Si todo fuera tan sencillo y lógico como en las novelas, claro».

Zarco prefería entrevistar a las personas relacionadas con un crimen en el entorno de estas, ya fuera su domicilio o su lugar de trabajo. Consideraba que, para formarse una imagen adecuada de alguien, su entorno es más significativo que sus palabras, ya que estas se pueden improvisar, no así el hábitat, el espacio que uno se construye día a día. Sin embargo, habría de conformarse con celebrar la entrevista en su propio despacho.

La agencia de detectives Zarco & Cía. ocupaba un amplio departamento en la quinta planta de la Torre Can Ventosa. Julia Guasch llegó puntual, pasaban dos minutos de las 17:00. Comunicó al recepcionista que tenía cita con su jefe y este le indicó que se dirigiera a la puerta situada al fondo del pasillo. Zarco la esperaba sentado detrás de una mesa cubierta de papeles y posits garabateados con nombres y números de teléfono y con un ordenador en una de las equinas.

Julia Guasch era una mujer delgada, de lisa melena negra y grandes ojos pardos. Vestía vaqueros y una amplia blusa blanca de tejido ligero y buen corte, una ropa cuidadamente descuidada que le daba un atractivo aspecto juvenil a pesar de que estaba a punto de cumplir los cincuenta. 

—Buenos días —saludó Zarco poniéndose en pie y tendiendo su mano por encima de la mesa. Ella la estrechó, devolvió el saludo y fue directa al grano:

—Usted dirá en qué le puedo ayudar.

—Como le dije por teléfono, estoy investigando «extraoficialmente» —el detective recalcó esta última palabra— el asesinato de su exmarido y necesito recabar toda la información que pueda sobre él.

—No sé en qué puedo ayudar. ¿No le mató una banda de secuestradores?

—Sí, todo parece indicar eso, pero se sorprendería al saber que un altísimo porcentaje de los crímenes son cometidos por gente perteneciente al entorno de la víctima. En un principio también se trata de ir descartando posibles sospechosos.

—Aunque soy consciente de la seriedad del asunto y de sus investigaciones, no sé si tomármelo a risa —dijo en un tono irritado que desmentía sus palabras—. No se lo tome a mal. ¿Qué ganaría yo con la muerte de Miguel?

Zarco pensó que no solamente se mataba a alguien por motivos económicos, aunque este era el móvil que arrasaba en las estadísticas; muchos crímenes germinaban por el odio y el ansia de venganza. Intentó soslayar la tensión y que la mujer desactivara las barreras defensivas que había levantado en breves segundos.

—Quizá me he expresado mal —dijo el detective, apaciguador, bajando la mirada—. No quiero decir que sea sospechosa. Lo único que estoy tratando es de hacerme una imagen del difunto y, para ello, tengo que conocer los diferentes puntos de vista de las personas de su entorno. Cada uno tiene su verdad.

Los ademanes cohibidos de Zarco ayudaron a que Julia Guasch se relajara.  

—Pues pregunte lo que quiera. Como sabrá, Miguel y yo nos divorciamos hace casi cuatro años. Si le hubiera tenido que matar yo, lo habría hecho en aquel entonces. —Un pequeño brillo iluminó los ojos de la mujer.            

—¿Cuándo fue la última vez que vio a Miguel?

—Hará cosa de un mes —respondió con gesto reflexivo—. Nos encontramos por casualidad por la calle y nos paramos a charlar un rato. Hacía tiempo que no nos veíamos.

—¿Recuerda de qué hablaron?

—Pues fue una situación extraña y un poco desagradable. Miguel comenzó a decirme que había cometido un error divorciándose de mí, que su actual mujer era demasiado joven y tenían intereses diferentes, en fin, una retahíla de incongruencias. No sé dónde quería ir a parar. —Julia comenzó a hablar con énfasis y su rostro sufrió una perceptible transformación mudado por la ira. Zarco pensó que, aunque ella pretendiera aparentar desapego, no había superado su ruptura y la herida aún permanecía abierta—. Yo le respondí que también podía divorciarse, que ya era mayorcito. No sé si esperaba otra respuesta o que yo le dijera que quería volver con él, o algo así. La verdad es que no lo vi bien, parecía que estuviera un poco ido. También creo que había bebido. En fin, no me causó buena impresión.

Zarco pensó que era la primera mancha que aparecía en un matrimonio inmaculado en el que todo parecía fluir con armonía. Claro que únicamente contaba con el dudoso testimonio de la exmujer, cuyo latente despecho le restaba credibilidad.

—Y también echaba pestes contra el hermano...

—¡¿El hermano?! —exclamó Zarco—. ¿El hermano de quién?

—El hermano de la mujer de Miguel, de Irina, claro. Al parecer se había presentado en Ibiza unos meses atrás. Según decía buscaba trabajo, aunque yo creo que venía en busca de dinero...

—Nadie me ha dicho hasta ahora que Irina tuviera un hermano.

—Supongo que se enteraría de que su hermana había hecho una buena boda y vino a ver si podía sacar algo —Julia continuó hablando sin prestar atención al detective.

—¡Vaya! —exclamó Zarco, que no salía de su asombro. Nadie le había hablado de la existencia de un hermano de Irina. Ni la propia joven ni las demás personas  que había entrevistado hasta el momento. Y era un elemento que podía resultar importante—. ¿El divorcio entre usted y Miguel resultó amigable?

—No demasiado. El divorcio fue de mutuo acuerdo, claro. Fue él quien lo planteó y yo no me opuse. No puedes exigir a alguien que viva contigo si no quiere. Lo que me dolió fue lo que descubrí después: las mentiras y engaños. Yo no sabía que existiera otra mujer. Y lo que más me dolió no es que Miguel se fuera con otra más joven que yo, sino descubrir que había llevado una doble vida durante nuestros veinte años de matrimonio. Que cada vez que me decía que se iba a tomar algo con los amigos, en realidad se iban a un puticlub.

—He oído que habían iniciado un proceso de adopción cuando se separaron.

—Sí. Es cierto. No habíamos tenido hijos y decidimos adoptar uno —respondió la mujer lacónicamente.

—¿Y qué ocurrió? —insistió Zarco.

—Después del divorcio ya no servían de nada todos los documentos que habíamos entregado. Llevábamos un año con el proceso. Al divorciarnos, nuestra solicitud se modificaba. Ya no servía el certificado de matrimonio que presentamos y cambiaba la situación familiar. Me dijeron que podía solicitar la adopción yo sola, pero no tenía ganas ni fuerzas para comenzar de nuevo. —La mirada de Julia se perdió en el ventanal que había a la espalda de Zarco.

—¿Es cierto que Miguel le regaló una casa con ocasión del divorcio?

—Sí —respondió mirando de nuevo al detective—. Creo que fue su forma de quedarse más tranquilo, así podía sentirse magnánimo y supongo que aliviaba su conciencia. Y pensaría que yo tendría una especie de deuda de gratitud. —El tono ligeramente despectivo de la mujer dejó claro que ella no se sentía en deuda con el difunto. Zarco percibió una mezcla de vivos sentimientos en Julia (despecho, tristeza y resignación) que trataba de maquillar con una ironía no exenta de amargura. —La verdad es que estuve dudando si aceptar la casa o no, ¿sabe? No era por altruismo. En cierta manera, parecía que Miguel estaba comprándome. No sé si quería comprar mi perdón o mostrarme a mí y a nuestros conocidos lo generoso que era. Todos mis amigos y familiares me dijeron que no fuera tonta y que aceptara la casa en compensación por los años que había estado con él.  —Sin apartar la vista de Zarco, exclamó—: ¡No creo que todo esto tenga nada que ver con la muerte de Miguel!

—La experiencia me ha enseñado que cualquier pequeño detalle puede tener importancia. ¿Llegó a conocer a Irina, la mujer de Miguel?

—Nunca nos presentaron ni hablamos de tú a tú. La vi un par de veces por la calle. Ya sabe lo pequeña que es Ibiza en invierno. Noté, por su forma de mirar, que ella también me reconoció; ninguna pronunció palabra y cada una siguió su camino.

—¿Cómo eran las relaciones entre usted y la familia de Miguel?

—Se podían calificar de cordiales. Mientras duró nuestro matrimonio tampoco nos veíamos demasiado. No se puede decir que Miguel fuera un hombre familiar. De vez en cuando nos reuníamos para comer en casa de alguno de sus primos o para celebrar el cumpleaños de alguno de sus tíos, o en alguna boda o bautizo. Y en Navidad. Poco más.

—¿Conoce usted al primo de Miquel que se llama Joan y a su hijo, Juanmi?

—Claro. Se podría decir que es la oveja negra de la familia. Suele ocurrir. El padre es un tirano que quiere que se haga todo a su manera. Y un machista, claro. En su casa manda él. Aun así, a Juanmi siempre le consintió todo; que si las mejores marcas de ropa, le mandó a Estados Unidos a estudiar el Bachillerato, le compró un cochazo recién cumplidos los dieciocho, en fin, lo que yo considero un malcriado. Se fue a Valencia a estudiar Derecho y allí parece que se mezcló con mala gente metida en el mundo de las drogas. —Julia gesticuló levantando los ojos, dando a entender que era previsible que el muchacho acabara como acabó—. Su padre lo mandó a un centro de desintoxicación en Palma y luego lo puso a trabajar en su almacén. Según se rumorea, el hijo simuló un robo y se llevó dinero de la empresa. ¡En fin, un desastre! Ya ve, nos pasamos toda la vida trabajando y, cuando llegamos a una edad en la que podemos disfrutar de cierta tranquilidad, te llega un hijo y te da más preocupaciones y dolores de cabeza de los que has tenido en tu vida.

—Sí, un tema complicado el de los hijos —respondió Zarco, aunque pensaba que si los problemas no venían de un lado vendrían de otro.

—¿Y qué tal se llevaba Miguel con Juanmi?

—Pues creo que bien. No quiero tampoco que se lleve una idea equivocada del chico. Era un chaval muy guapo, educado e inteligente. Y creo que a Miguel le caía bien. No sé si porque no se enteraba de sus barrabasadas o porque no se quería enterar.

—¿Sabe si Miguel tenía algún enemigo, alguien que quisiera desearle algo malo?

—Ahora mismo no recuerdo. Siendo uno de los hombres más ricos de la isla siempre hay alguien que tiene envidias o malquerencias; sin embargo, no recuerdo a nadie que tuviera una especial inquina hacia Miguel. Creo que en los últimos años se le estaba yendo un poco la cabeza. No sé. Lo que sí puedo decirle es que era una buena persona… a pesar de todo.

Julia se emocionó con sus últimas palabras y parecía estar conteniendo alguna lágrima. Zarco decidió dar por finalizada la entrevista. No acababa de entender esa expresión tan extendida («en el fondo era buena persona») para explicar la forma de ser de quien ha cometido un acto que se considera execrable. Julia Guasch le había aportado mucha información y tendría que separar el grano de la paja. Le dio las gracias y, fiel a su costumbre, le tendió una tarjeta de visita por si recordaba algo en un futuro.

Una vez salió la mujer, Zarco tomó notas en su libreta. Junto a los nombres de Juanmi Tur y «el hermano de Irina», anotó una observación: Irina-Julia ¿quién miente?Las dos mujeres le habían dado visiones opuestas de los afectos del difunto. Según Irina, su relación funcionaba a las mil maravillas y convivían en armonía en el marco de un feliz matrimonio; según Julia, el difunto le había manifestado su hartazgo y su insatisfacción con la joven rusa y le había insinuado la posibilidad de volver a formar pareja. Una de las dos mentía. Claro que también existía la posibilidad de que ambas dijeran la verdad y el difunto le hubiera desvelado a cada una distintas caras del mismo ser humano. Al fin y al cabo, las personas no somos una corriente continua de sentimientos y afectos, sino que estos varían. Podemos mentir a los demás e incluso engañarnos a nosotros mismos. Y no es infrecuente que una persona que en apariencia lleva una vida envidiable se sienta insatisfecha en el fondo de su ser.

       También había aparecido otro personaje en escena: el hermano de Irina. Debería visitar a la joven y pedirle que le explicara por qué no le había hablado de su hermano y entrevistarse con el interfecto. Tampoco le habían hablado de él Toni y María, los guardeses de la vivienda del difunto. Pensaba que para componer un rompecabezas se ha de contar con todas las piezas. ¿Había algún interés o motivo para la ocultación de la existencia del hermano o fue un simple olvido de un dato que Irina consideró irrelevante?

19. Despejando una incógnita

Zarco vio sobre la mesa un informe elaborado por uno de sus subordinados a quien había encargado la vigilancia del club Chic. Aparte de un importante trasiego de clientes, que se incrementaba durante las horas nocturnas, el informe revelaba la extraña presencia de un hombre joven que aparcó su utilitario frente a la puerta del burdel, entró portando una bolsa de deporte y, al cabo de diez minutos, salió con las manos vacías. «¿Drogas, dinero para blanquear?», no pudo evitar preguntarse Zarco, aunque lo que se cocinara dentro del puticlub no le importaba si no guardaba relación con el asunto que investigaba.

Tenía que pedir información a Irina sobre su hermano y su paradero. Aunque prefería la entrevista cara a cara, ahorraría tiempo realizando una llamada telefónica. Marcó el número del móvil de Irina y escuchó cómo descolgaba al tercer pitido de llamada.

—¡Diga! —respondió.

—Hola. ¿Irina?

—Sí. ¿Quién llama?

—Soy Álex Zarco, estoy llamando desde el teléfono de mi despacho.

—Dime. ¿Has averiguado algo?

—Estoy en ello, y me ha sorprendido mucho saber que tienes un hermano que vive en Ibiza.

Irina tardó unos segundos en responder:

—Sí. No es ningún secreto. Somos hermanos de madre. Él es unos años mayor que yo.

—Pero no me habías hablado de él...

—No sé. No es por ningún motivo en especial que no te hablara de él. No se me ocurrió. En los últimos tiempos nos hemos distanciado. Y no creo que esté relacionado con tu investigación.

—He oído que Miguel y él no se llevaban bien.

—Tuvieron una pequeña discusión, es cierto, pero en todas las familias hay discusiones.

Zarco pensó que quizá para Miguel el hermano de Irina estuviera más próximo al concepto de intruso que al de familiar.

—¿Cómo se llama tu hermano?

—En su pasaporte consta Iván, pero le llamamos Vanya. Su apellido es Sorokin, teníamos padres distintos.

—¿Desde cuándo está en Ibiza?

—Lleva casi un año viviendo aquí, más o menos. Estuvo trabajando en la empresa de Miguel.

—Dices que estuvo trabajando, ¿ya no trabaja ahí?

—No.

—¿Cuál fue el motivo por el que discutieron Miguel y tu hermano? —insistió Zarco que percibía reticencia por parte de la joven a hablar.

—No lo sé.

«¿Ha sido imaginación mía o ha dudado antes de responder?», pensó el detective.

—Ninguno de los dos me quiso contar lo ocurrido —prosiguió Irina al otro lado de la línea telefónica—. Vanya, mi hermano, es muy orgulloso, ¿sabe? No es que sea malo...

—¿Y tú cómo te lo tomaste?

—Intenté suavizar las cosas. Vanya y Miguel nunca se llevaron bien. Ya sabe eso que se dice sobre que no hay que mezclar los negocios con la familia. Miguel decía que era una mala influencia para mí.

—¿Qué hizo su hermano cuando se fue?

—Va trabajando cuando puede, ya sabes que en Ibiza hay mucho trabajo de temporada.

—¿Asistió tu hermano al funeral?

—No. No es un hombre que se rija por convencionalismos. Vino a verme después de mi secuestro. Me preguntó qué tal estaba y poco más. Creo que me reprocha que me pusiera del lado de Miguel cuando tuvieron su «problema» —Irina pronunció esta última palabra dándole una entonación peculiar.

—¿Dónde podría encontrarlo?

Irina le facilitó el teléfono y el domicilio de su hermano y Zarco percibió por primera vez preocupación en la voz de la joven.

El detective garabateó el número y la dirección en una pequeña agenda junto al nombre de Iván Sorokin, Vanya. Antes de llamarlo intentó enfocar la posible conversación de la manera correcta. De entrada, no parecía lógico que Vanya hubiera secuestrado a su propia hermana si, como decía ella, mantenían una buena relación aunque distante. Aparte del posible beneficio económico, entraban en juego otras consideraciones, como los daños morales y la angustia que le podría generar a la víctima del secuestro. Aunque Zarco sabía por experiencia que las mayores atrocidades se cometen por dinero. Y la vida en Ibiza salía muy cara. La cantidad que habían pedido los secuestradores por el rescate era mínima si se consideraba que la fortuna de Miguel Tur sería de varios cientos de millones. A poco que hubieran investigado sabrían que el patrimonio de sus víctimas superaba con creces la suma exigida. La única explicación plausible era que conocieran muy bien al difunto y supieran que medio millón de euros lo podía reunir en una mañana. El objetivo sería realizar una variante del secuestro exprés y ventilarlo antes de que la víctima tuviera capacidad de reaccionar y avisar a la Policía. Así los secuestradores minimizaban los riesgos. La situación se resolvía en un abrir y cerrar de ojos, antes de que el pagador tuviera plena consciencia de la situación y antes de que pudiera intervenir la Policía. La resolución rápida también beneficiaba a la víctima. 

—¡Diga! —respondió Vanya con voz imperiosa.

—Buenos días, ¿es usted Iván Sorokin?

—Sí. ¿Quién llama?

Zarco detectó cierto recelo en la voz del hombre.

—Mi nombre es Álex Zarco, soy detective privado y estoy recopilando información —el detective evitó conscientemente el verbo investigar— sobre el secuestro de su hermana Irina y la muerte de Miguel Tur.

—¿Y a mí qué importa eso? —respondió elevando la voz en un tono furibundo y omitiendo algún pronombre—. No sé nada del asunto.            

—Cálmese...

—¿Que me calme? ¡Váyase a tomar por el culo y déjeme en paz!

A continuación, Zarco escuchó un pitido intermitente que indicaba que Vanya había colgado el teléfono. Desde luego, hablaba español con el mismo grado de perfección que su hermana a pesar del lapsus del pronombre. De las pocas palabras que intercambiaron, había sacado en claro que Vanya era un hombre colérico y que perdía los nervios con facilidad. El acercamiento directo estaba descartado, así que tendría que encargar a Xicu que buscara la información que pudiera recabar del referido en el mundo paralelo de internet. También podía encomendar a alguno de los detectives de Zarco & Cía. que lo siguiera, al menos durante unos días. Estaba empleando un gran número de agentes en la vigilancia de sospechosos e intuía que tarde o temprano recogería los frutos; sin embargo, el despliegue de recursos humanos suponía un mayor riesgo en una investigación al borde de la ley y que debía realizar con pies de plomo, ya que, aparte de una grave sanción económica, se arriesgaba a perder la licencia y ser inhabilitado por un plazo de dos años. Por otro lado, la minuta que pasaría a sus empleadores sería directamente proporcional a los recursos utilizados y a los riesgos asumidos.

20. El sobrino díscolo

El detective decidió visitar a otro de los personajes que habían pululado alrededor del difunto Miguel Tur y que tenía bastantes papeletas que lo señalaban como sospechoso: Juanmi, el sobrino. La única persona que evidenciaba una acuciante necesidad de dinero, un motivo poderoso. Juanmi sabría con certeza que su tío conseguiría reunir medio millón de euros en un santiamén. También pudiera ser una cantidad suficiente para pagar sus deudas y conservar un remanente que le garantizaría la compra de cocaína durante un tiempo.

Juanmi vivía en un piso céntrico y antiguo en la calle Aragón. El portal presentaba un aspecto descuidado, faltaban buzones y las paredes necesitaban una mano de pintura. La estrecha escalera estaba jalonada por una vieja barandilla de hierro y los escalones de granito mostraban los bordes comidos. No había ascensor y Zarco subió hasta la tercera planta caminando despacio. Pulsó el timbre y escuchó un suave ding-dong, pero nadie acudió a abrir la puerta. Mientras volvía a pulsar con insistencia percibió un desagradable olor proveniente del interior de la vivienda. El hedor de residuos putrefactos. La puerta de al lado se abrió y apareció una vecina en bata y zapatillas de casa.

—Buenas tardes —dijo la mujer con un ligero acento andaluz. Debía rondar los sesenta y Zarco pensó que solo le faltaban los rulos para completar una escena costumbrista digna de una película de Almodóvar—. ¿Conoce usted al muchacho? Creo que se ha ido de viaje y ha dejado el cubo lleno de basura.

—No lo conozco. ¿Por qué dice que se ha ido de viaje?

—Pues porque llevo dos días que no lo veo ni le oigo abrir la puerta.

—Vaya —respondió Zarco pensativo. Las vecinas cotillas eran la mejor fuente de información.

—Pues voy a llamar a los municipales, con el calor que hace y este olor, aquí no se puede vivir.

—No se preocupe, yo hablaré con la familia y les diré que lo solucionen. ¿Cuándo fue la última vez que lo vio?

—Pues verlo, lo que se dice verlo, tampoco lo veo cada día, pero cuando entra y sale se le escucha girar el cerrojo. Y hace varios días que no lo oigo. La última vez que lo oí fue hace tres días. Y creo que iba acompañado.

—¿Qué quiere decir?

—Pues eso, joven, que iba acompañado por una mujer.

—¿Está segura?

—Ya le digo que no los vi, pero sí escuché su voz y la de una mujer. He visto pasar de todo por su casa: mayorcitas, jovencitas, rubias, morenas. ¡Si yo le contara! —exclamó dejando entrever que tenía mucho más que contar. «Para un minuto de charla, no ha estado mal», pensó el detective.

Zarco salió a la calle y sin perder tiempo telefoneó a la oficina de Joan Tur. Previendo que este no quisiera atender su llamada, puso sobre aviso a la oficinista para que le dijera que era urgente y relacionado con su hijo Juanmi. En pocas palabras le comentó lo que ocurría: al parecer los vecinos no lo veían desde hacía un par de días y, sin pretender ser alarmista, del interior de su domicilio provenía un hedor que hacía presagiar una desgracia o, cuando menos, era conveniente la presencia de algún familiar para solucionarlo, ya que Juanmi estaba ilocalizable y su teléfono móvil apagado.

Joan Tur, por el historial de su hijo y su vinculación al mundo de las drogas y del juego, compareció sin perder tiempo a la llamada del detective, que lo aguardaba en la puerta del inmueble. De camino, cayó en la cuenta del mensaje vía wasap que le había enviado Juanmi tres días antes. Lo recuperó para leerlo una vez más: Perdonadme por todos los disgustos que os he dado. Siento haber sido tan mal hijo. En su momento no le dio importancia; su hijo les enviaba mensajes de arrepentimiento a él y a su mujer cada cierto tiempo, cuando le sobrevenía un bajón de ánimo; pero, en esta ocasión, se iban acumulando los indicios de que algo extraño había ocurrido.

Subieron los tres tramos de escalera con rapidez y Joan pulsó el timbre varias veces sin obtener respuesta. Mientras introducía la llave en la cerradura percibió la hediondez proveniente de la vivienda. Empujó la puerta y entró seguido de Zarco. Las ventanas del apartamento estaban cerradas y el aire se notaba espeso. Los envolvió un denso calor y un fuerte olor a putrefacción. Sentado en el sofá del salón vieron el cadáver de Juanmi con un boquete lleno de sangre en la sien izquierda y una mano que permanecía aferrada a una pistola. Zarco contempló fugazmente el rostro del cadáver, con una palidez grisácea y los ojos hundidos en las cuencas. El detective se preguntó si sería normal que la mano del presunto suicida continuara empuñando el arma después del impacto que, según todos los indicios, le provocó la muerte. Zarco observó que la pistola parecía nueva y tenía un diseño moderno. Distinguió unas letras, que parecían del alfabeto cirílico, y unos números en el cañón que no le proporcionaron ninguna información. Su conocimiento de las armas de fuego se reducía a una licencia obtenida un lustro atrás y a una obsoleta Glock 17 adquirida en el mercado negro y que conservaba escondida en su apartamento para posibles eventualidades que hicieran extremar la seguridad. 

Joan Tur se acercó y abrazó el cuerpo sin vida de su hijo. Zarco echó un rápido vistazo a la cocina, separada del salón por una pequeña barra americana. No observó nada fuera de lo normal ni que mostrara la presencia de otra persona. Tampoco en el salón advirtió ningún indicio extraño. Un vaso vacío descansaba sobre la mesa del fondo del salón, junto al ordenador portátil que estaba apagado. A simple vista no había dejado ninguna nota. Zarco echó un vistazo al fregadero y vio varios vasos limpios y colocados en el escurridor.  Si había estado acompañado por una mujer en su último día con vida, como aseguraba la vecina, aquella no había dejado rastro de su presencia.

—Tenemos que avisar a la Policía —dijo Zarco.

Joan Tur, que seguía abrazado al cuerpo de su hijo, asintió con un leve movimiento de cabeza. El detective se acercó a él y le agarró suavemente del brazo para indicarle que se levantara. Joan no opuso resistencia. Zarco sintió una repentina simpatía por aquel hombre que buscaba el contacto con un cadáver que presentaba los primeros síntomas de descomposición, un hombre desmoronado muy distinto del hombre prepotente que conoció en su primer encuentro.

—Me envió un mensaje hace tres días y no le hice caso —se lamentó Joan Tur con ojos llorosos—. Pensé que era otra fase de penediment que se le pasaría en dos días. Quizá podía haberlo evitado. Ni siquiera contesté su mensaje.

Zarco conocía esta reacción típica de culparse uno mismo cuando ocurre una desgracia, especialmente los padres. Llega el momento de los «y si». ¿Y si le hubiera tratado de otra manera?, ¿y si le hubiera dado más amor?, ¿y si le hubiera dado menos caprichos? Preguntas sin respuesta posible ni lógica alguna, fruto de la desesperación. Zarco sabía que mencionar el tema del suicidio solo aumentaría las dudas y los reproches hacia sí mismo de Joan Tur, pero estaba obligado a hacer la pregunta, no podía obviarla. 

—¿Cree que su hijo se ha suicidado?

—Això sembla, ¿no? —respondió con un rictus de dolor en el rostro—. No sé lo que hice mal con él. Le intenté educar para que fuera un hombre de bien y ya ve. Supongo que las malas compañías le influyeron más que su familia. Debería haberle prestado más atención. Él prefirió dedicarse al vici. —Joan Tur siguió hablando y Zarco era consciente de que no se dirigía a él. Parecía que estaba buscando una explicación a la vida de su hijo y quizá a su muerte. Prosiguió—: La gente que no tiene hijos no puede entenderlo. Y los que tienen hijos y todo les va bien, tampoco. ¿Sap? Es muy fácil decir: «Si el meu fill no estudia, el poso a treballar» o «si mi hijo se droga, lo echo de casa». No es así. Los padres no vemos solo a la persona adulta en la que se ha convertido nuestro hijo. Nos acordamos de cuando tenía cuatro años y, recién levantado, venía a buscarnos, a mi mujer y a mí, a nuestro dormitorio y se tumbaba con nosotros y nos comía a besos. Recuerdas su sonrisa infantil, su ilusión por cualquier tontería, su inocencia. Luego llega esta puta sociedad en la que todo se hace por dinero, la necesidad de triunfar, el estrés, las drogas…

Zarco mantuvo un silencio respetuoso y aguardaron sin hablar hasta que llegaron los agentes uniformados de la patrulla de la Policía nacional. Mostraron sus documentos de identidad a los policías y les explicaron brevemente su relación con el fallecido y el motivo por el que habían entrado en el apartamento y lo que habían hallado. El detective era conocido en el mundillo policial tras su exitosa resolución del caso Demichellis y el auge posterior de su agencia de detectives. Ambos policías habían oído hablar de él.              

—Esperaremos fuera —ordenó el policía que parecía algo mayor por las canas que afloraban sobre las patillas. Hizo un gesto indicando a Zarco y a Joan Tur que aguardaran en el rellano de la escalera. El policía de las canas echó un vistazo al aspecto de Joan Tur y vio una mancha de sangre en su mejilla. En tono acusador preguntó—: ¿Cómo se ha hecho eso?

Joan Tur en una situación normal no se habría amilanado ante el agente. No era una situación normal. Se tocó la mejilla en la que tenía clavada la vista el agente.

—Tenga en cuenta que acaba de encontrar el cuerpo sin vida de su hijo… —intervino Zarco en tono conciliador.

—Eso no impide que deba colaborar —cortó con aspereza el agente de las canas—, usted debería saber que no debe contaminarse la escena de un crimen…

—De un suicidio.

—Vaya, ni siquiera vamos a necesitar al forense, el detective sabe lo que ha pasado —replicó el policía en tono jocoso. Luego añadió con acritud—: Usted debería saber que toda muerte violenta hay que investigarla.

Zarco decidió no replicar. Se había encontrado con muchos policías bravucones a lo largo de su vida y sabía que era preferible evitar el enfrentamiento. También entendía que los agentes lidiaban en la calle con lo peorcito de la sociedad, con delincuentes y matones de diversa calaña; era su día a día y para sobrevivir necesitaban cierta autoridad y chulería de la que luego les era muy difícil desprenderse.

Los policías de la brigada científica, un hombre que rondaría los cuarenta y una mujer de apariencia más joven, vestidos de paisano, llegaron veinte minutos más tarde. Se presentaron como el inspector Jiménez y la subinspectora Gelabert. Unos minutos después apareció la médica forense de guardia que fue recibida con camaradería por los policías. El agente bravucón de las canas procedió a informar de los pormenores a los recién llegados, haciendo hincapié en el rastro de sangre que aún podía verse en el rostro del padre de la víctima y la posible «contaminación de la escena del crimen». Los recién llegados apenas prestaron atención a los comentarios y dijeron a los policías de uniforme que permanecieran en la entrada y no dejaran entrar a nadie en el apartamento. La subinspectora se dirigió a Joan Tur y le preguntó si se encontraba bien o necesitaba que avisaran a una ambulancia. El hombre negó con la cabeza. Zarco pensó que no todos los miembros de los cuerpos de seguridad eran iguales. Como en todas partes había gente amable y gente estúpida.

Tras una rápida ojeada a la escena del crimen, la forense, provista de guantes de látex, tocó el cuerpo sin vida para comprobar su rigidez.

—Ha perdido el rigor mortis —señaló—, por lo que falleció hace más de treinta y seis horas. A simple vista, por el estado del cadáver, que presenta signos evidentes de decoloración, y teniendo en cuenta el calor, yo diría que como mínimo falleció hace tres días. La lesión que le provocó la muerte parece clara a simple vista.

—¿No esperamos al juez? —preguntó Zarco desde el rellano.

El policía de las canas clavó su mirada asesina en el detective. Si una mirada pudiera matar, Zarco habría caído fulminado. El policía estaba a punto de replicar cuando se oyó la voz de la forense dirigiéndose hacia donde se hallaban:  

—Los jueces hace tiempo que no vienen a los levantamientos de cadáver. Salvo que se trate de un cuádruple asesinato y el asunto pudiera resultar mediático.

—Disculpe, ¿le puedo hacer otra pregunta? —dijo Zarco con una voz neutra. Y sin esperar la respuesta, añadió—: ¿Considera normal que si alguien se pega un tiro la pistola quede aferrada a su mano? ¿No sería más normal que hubiera soltado el arma?

—No necesariamente —respondió la médica forense con calma y continuó hablando como si estuviera dando una pequeña clase magistral—. Cuando la lesión daña un órgano vital, es muy común que se produzca un espasmo cadavérico, una contracción de los músculos, y la mano quede enganchada a la pistola. Lo común, diría yo, es que la pistola permanezca en la mano del suicida. Incluso después de perder la rigidez cadavérica, como en este caso. Aunque, claro, lo del suicidio es una simple apariencia. Hay que realizar las indagaciones pertinentes para ver si podemos confirmar esta hipótesis. ¿Saben si era zurdo?

Zarco miró a Joan Tur, que asintió con la cabeza, y contestó en su lugar:

—Sí, era zurdo.  

—Eres un listillo —dijo el policía de las canas a Zarco en una voz apenas audible. Parecía que no le hacía gracia que la forense le diera bola.

El inspector Jiménez y la subinspectora Gelabert iniciaron el examen de la escena del crimen, intentando encontrar pequeños vestigios que pudieran aclarar el exacto desarrollo de los acontecimientos y fijar la hora de la muerte. Tomaron huellas dactilares de un vaso que reposaba vacío sobre la mesita del salón y que despedía un ligero olor a alcohol y buscaron huellas en los pomos de la puerta de entrada y de las habitaciones. Gelabert abrió el armario del baño situado detrás de un espejo y descubrió una colección de analgésicos y una serie de cajas de medicamentos que no supo identificar. El inspector Jiménez entró en la habitación del difunto e intentó registrarla dejando todo en orden. Miró en los cajones de la mesita, debajo del colchón de la cama, en los cajones del armario empotrado y, a punto de dar por finalizado su registro, encontró una bolsa de deporte en el altillo del armario. Abrió la cremallera y separó las dos hileras de dientes. Aparecieron ante él fajos desordenados de billetes de cien y cincuenta euros y una pequeña bolsa con un polvo blanco que Jiménez supuso cocaína y que habría que enviar al laboratorio para su análisis.

Reapareció en el salón del apartamento mostrando la bolsa abierta y el resto de los presentes la contemplaron con asombro.

—Tengo la impresión de que hemos encontrado la bolsa que llevó Miguel Tur para pagar el rescate de su esposa —dijo el inspector Jiménez utilizando el plural en lugar de atribuirse el hallazgo en exclusiva—. A simple vista parece que puede haber cerca de medio millón de euros.

—¿Qué crees que significa? ¿Que el sobrino secuestró a su tía? —preguntó la subinspectora Gelabert.

—Parece que de alguna manera estaba implicado —respondió el inspector—. Quizá su tío lo reconoció y no encontró otra solución que pegarle un tiro. Una de las hipótesis con la que estábamos trabajando es que el secuestrador o los secuestradores pertenecieran al círculo cercano de la víctima. Habrá que examinar las posibles huellas que podamos hallar en la bolsa y en los fajos de billetes para verificar que aparecen las de Miguel Tur. Y, con suerte, alguna huella más.

Zarco y Joan Tur habían escuchado la conversación desde la puerta de entrada. El detective miró al hombre que tenía ante sí. Parecía más hundido. La Ley de Murphy había rizado el rizo. ¿Puede haber algo más doloroso que la muerte de un hijo? Sí, el suicidio de un hijo. ¿Algo más doloroso? Sí, que descubras que puede haber asesinado a su propio tío. Joan Tur no solo se enfrentaba a la muerte de un hijo en trágicas circunstancias, sino también al hecho de que este pudiera ser un asesino.

—¡No puc creure-ho! —dijo Joan dirigiéndose a Zarco en voz baja. Se habían separado de la pareja de policías que custodiaba la puerta de entrada—. Mi hijo tenía muchos vicios: drogas, juego… pero no creo que matara a nadie y mucho menos a su tío. No, señor detective, las cosas no pueden haber sucedido así.

—Tranquilícese. Todavía no se ha demostrado nada y no siempre es lo que parece a simple vista.

—Usted está investigando la muerte de mi primo, ¿no? —insistió Joan en un susurro. Zarco asintió con un leve movimiento de cabeza—. Pues si descubre quién fue el asesino, le doblaré lo que le paga quien le ha contratado, sea la rusa o quien sea.

Zarco estuvo a punto de replicarle que no hacía falta que le pagara nada, que iba a seguir investigando la muerte de su primo hasta tener todos los cabos atados y bien atados, pero no abrió la boca. No quería que los policías que estaban cerca de ellos se enteraran, y quizá esa reciente oferta de Joan sirviera para que el susodicho sintiera el ligero alivio de hacer algo por la memoria de su hijo.

—Lo cierto —dijo el detective con voz queda— es que no me gusta cómo encaja todo. Parece que están todas las piezas perfectamente ordenadas. El mensaje que le envió, el dinero del secuestro, la escena del crimen... Si no me equivoco, el análisis de balística dará como resultado que esta es la misma pistola que se empleó para matar a Miguel Tur. Todo encaja demasiado bien. Sí, demasiado perfecto, ni un cabo suelto.

21.  Una extraña sensación

Ballesteros estaba a punto de acabar la jornada laboral que él mismo se fijaba hasta las 20:00 horas cuando su secretaria le avisó de que tenía una llamada de Irina Vólkova.

—Dígame.

—Soy Irina, quería hablar contigo. —Ballesteros ya se había percatado en la conversación anterior de que la joven empleaba el tuteo.

—Estaba a punto de salir. ¿Es algo urgente?

—Urgente, no. Aunque sí me gustaría solucionarlo lo antes posible. Se trataría de hacerme cargo de la herencia de Miguel. Ya sé que ha fallecido hace apenas diez días y puede parecer que tengo mucha prisa, pero cuanto antes me quite el papeleo de encima, mejor.

—Irina, yo soy un abogado criminalista, no llevo asuntos civiles; aunque el asunto es sencillo, se trata de ir a un notario y formalizar la declaración de herederos.

—A mí todos estos temas legales me suenan a chino y, por lo poco que te conozco, me he dado cuenta de que eres una persona honrada y en la que se puede confiar. Eso, para mí es lo que más vale.

Ballesteros se sintió halagado, le gustaba la naturalidad de Irina. Le parecía una joven abierta y trasparente. En un rapto de espontaneidad, poco frecuente en el abogado, le confesó a la chica que, fiel a su costumbre diaria, se disponía a tomar un aperitivo en un bar cercano para concluir y desconectar de la jornada laboral; podían mantener una charla informal si a ella le parecía bien.

Se citaron en el Donibane. Ballesteros llegó puntual y ocupó una mesa del fondo de la terraza, junto a la enredadera que cubría la pared. En lugar de su habitual copa de Glenfiddich con hielo pidió un benjamín de cava rosado. Mientras el camarero vertía el espumoso en la copa apareció Irina. Ballesteros se levantó y se saludaron con un ligero apretón de manos. Irina vestía unos vaqueros y una camiseta negra de tirantes que se ajustaba a sus prominentes pechos y marcaba ligeramente los pezones. Ballesteros intentó fijar su mirada en el rostro de la joven. Un rostro delicado de cutis terso, unos grandes ojos grises y unos carnosos labios de un rosa pálido.

—Te agradezco que me hayas atendido fuera de tu horario de trabajo —manifestó Irina, cortés. Era consciente de que su belleza le abría muchas puertas. En especial cuando quien estaba al otro lado de la puerta era un hombre—. ¿Qué estás tomando?

—Cava rosado.

—Yo tomaré otro —dijo Irina ante la sorpresa del abogado, a quien agradó la idea de sentirse acompañado en el consumo de la espirituosa bebida.

—Bueno —comenzó Ballesteros—, tan solo quería explicarte cuatro cosas. Como ya te he dicho por teléfono, no me dedico a asuntos civiles y, para la gestión de la declaración de herederos y aceptación de la herencia, ni siquiera se necesita un abogado...

—Me sentiré más segura si me ayudas —le interrumpió Irina—. Ten en cuenta que Miguel tenía negocios y muchas propiedades y yo no entiendo nada de temas legales.

—Tampoco me conoces mucho.

—Yo me guio por la intuición y, desde el primer momento, me pareciste un hombre de fiar. Además, siendo amigo de Paco, tienes una buena referencia.

Ballesteros se sentía bien paladeando el cava junto a la joven. Le gustaba el momento de desconectar del trabajo y relajarse. La compañía de Irina y sus reiterados halagos, aunque fueran referidos a su honradez profesional, habían avivado la empatía. Le cautivaba la mirada de la joven, su tono de voz, sus ademanes, su lenguaje corporal en el que se mezclaban el recato, la elegancia y la sensualidad. A ella le gustaba la seguridad en sí mismo que emanaba el abogado, y su aspecto pulcro, siempre parecía recién salido de la ducha, despidiendo un ligero aroma a perfume. Después del segundo benjamín decidieron ir a cenar a Can Mario, un restaurante argentino situado en una calle adyacente.

El abogado hacía mucho tiempo que había dejado de echar la culpa de sus errores al exceso de bebida, consciente de que el alcohol desinhibía, pero no transformaba a las personas. Si lo que ocurrió aquella noche fue un error tendría que asumir las consecuencias. Acostarse con una joven a la que doblaba la edad, que era una cliente y reciente viuda de un conocido que había muerto en trágicas circunstancias, no era una situación para enorgullecerse; sin embargo, tampoco cabía el arrepentimiento. Ballesteros se sentía pletórico, más vivo que nunca.

Había sido una noche extraña. Aunque Raúl Ballesteros se conservaba bien, mantenía un cuerpo tonificado por el deporte, tenía cierto atractivo y vestía con discreta elegancia, no se consideraba un hombre de extremada belleza. Toda su vida había pensado que mujeres como Irina solo las vería en el cine o en las revistas, nunca imaginó que pudiera compartir su cama. Por ello, cuando llegaron a la parada de taxi y la joven le preguntó si quería acompañarla a su casa, tardó unos segundos en comprender el verdadero alcance de la pregunta.

Mientras penetraba a Irina había sentido una excitación desmesurada, avivada por los intensos gemidos de la joven, y, cada vez que notaba que estaba a punto de eyacular, se detenía para prolongar el coito. Cuando finalmente se corrió, coincidiendo con el segundo orgasmo de Irina, sintió una sacudida por todo el cuerpo. Sin duda, el mejor polvo de su vida.

Después, la joven le dijo en tono cariñoso que él podía dormir en el sofá, ya que ella deseaba dormir sola. Ballesteros sintió una ligera decepción, hubiera preferido compartir la cama. Sopesó la posibilidad de llamar a un taxi que lo llevara a su casa; consultó su reloj y, viendo lo avanzado de la hora, decidió ocupar el sofá del apartamento. Se cubrió con un ligero edredón y se quedó dormido.

—¡Joder, Raúl! —exclamó Paco Marín—. Qué quieres que te diga, deberíais haber dejado pasar un poco de tiempo.

—Te juro que no lo planeé, ni siquiera había imaginado que pudiera pasar, simplemente ocurrió.

Estaban sentados en la terraza de Casa Juanito, dando buena cuenta de un sabroso arroz con bogavante. Raúl se planteó si había sido buena idea contárselo a su amigo. Su amistad se remontaba a la infancia, juntos habían superado muchas vicisitudes y valoraba su opinión. En su fuero interno, debía reconocer que también la vanidad le había movido a referirle su aventura con tanta presteza.

—Tampoco sois críos —prosiguió Paco—. Y tú mejor que nadie sabes que no hay que mezclar los asuntos profesionales con la vida privada. Eso sin contar con que puede ser sospechosa de un asesinato.

—¡No jodas, Paco! ¿Quieres decir que ella ha matado a su marido?

—No he dicho eso —respondió Paco Marín buscando las palabras—, aunque es cierto que podría estar entre los sospechosos. Al fin y al cabo, es la persona que más beneficio ha sacado con la muerte de Miguel.

—Ya. Siguiendo ese razonamiento, cada vez que muere una persona con dinero hay que sospechar que sus herederos le han ayudado a dejar este mundo —respondió Raúl con una ligera irritación—.  Y hazme el favor de no ponerte en plan moralista con eso de mezclar los asuntos personales y profesionales. Tampoco tú has dudado en irte a la cama con Tanya, a pesar de que sabes que tiene pareja y, además, la suya está vivita y coleando.

—Esto último ha sido de mal gusto —respondió Paco, intentando recobrar la serenidad. No le gustaba el derrotero que estaba tomando la conversación con su amigo—. Te recuerdo que hace unos años, cuando inicié mi relación con Tanya, tú no dejabas de desconfiar de ella. Incluso contrataste a una detective para que la espiara. Ahora parece que nuestros papeles se han intercambiado.

—Cierto, eso parece —reconoció Ballesteros con resignación. Recordó avergonzado sus recelos hacia Tanya y la detective que había contratado para que la siguiera y escarbara en su vida—. No quería ofenderte con mis comentarios.

—Bueno, vamos a comportarnos como los adultos civilizados que creo que somos. ¿Qué idea tienes? ¿Ha sido un polvo sin más o tienes intención de seguir viendo a Irina?

—Buena pregunta. Si dependiera de mí, nos seguiríamos viendo. Lo cierto es que no sé lo que quiere ella. Hablamos mucho antes de irnos a la cama, pero después muy poco. Me mandó a dormir al sofá y esta mañana, cuando me he ido de su casa, ella seguía durmiendo.

—En fin, ya sois lo suficiente mayorcitos para que sepáis lo que tenéis que hacer, sobre todo tú. Además, ahora es una mujer rica. Sería un auténtico braguetazo…

—Veo que no te estás tomando muy en serio lo que te estoy contando y para mí lo es.

—Disculpa. Era una pequeña broma.

—Sobra decirte que no se lo cuentes a nadie.

—Raúl, como dice el refranero: «El secreto mejor guardado es el secreto no contado».

—Hombre, si te lo he contado a ti es porque tengo plena confianza en tu discreción.

—Claro. Yo se lo puedo contar a otra persona en la que tengo plena confianza, esa a otra y así, pasito a pasito, se entera toda Ibiza.

—Pues no se lo cuentes a nadie y sanseacabó. —Intentando cambiar de conversación, preguntó—: ¿Qué tal va la novela?

—Bueno, pues el otro día llamó el editor y me preguntó si había hecho por mi cuenta una campaña de publicidad, ya que se está vendiendo bastante bien y, siendo una editorial pequeña y con cero de publicidad, les extraña.

—Vaya, pues me alegro. Solo te faltaba convertirte en un escritor de éxito.

—Creo que es más fácil que te toque la lotería.

Ballesteros pasó la tarde sin poder concentrarse en el asunto que tenía entre manos, a pesar de ser importante e intrincado. Se trataba de un anciano que había auxiliado a su esposa impedida a suicidarse y había reabierto un debate en las redes sociales entre quienes se mostraban partidarios o contrarios a la eutanasia. Por este motivo, por la complejidad del tema, le incomodaba no dedicar el cien por cien de sus pensamientos al caso. No solo se trataba de ganar o perder un juicio, la verdadera entidad del asunto la constituían los cinco años de prisión que el fiscal solicitaba en su escrito de acusación para su cliente. Decidió dejar de trabajar y salió a dar un paseo por Ibiza. Le gustaba aquella época del año, a primeros de octubre, en la que parecía que habían exterminado la plaga de turistas, las calles se aligeraban de transeúntes y se reducía el número de automóviles. Concluía la temporada de verano y comenzaba la calma otoñal y la mayoría de los comercios y de los bares del puerto se preparaba para la hibernación.

Se sentó en la terraza del Peixet, pidió una cerveza y prendió un cigarrillo. En su cabeza se arremolinaban pensamientos contradictorios sobre Irina. No sabía qué hacer. Dudaba si telefonearla o esperar a que transcurrieran unos días. Su experiencia le decía que era mejor aguardar y actuar con calma; sin embargo, necesitaba saber qué pensaba la joven. Si dependiera de él, iría a buscarla y le diría que había recuperado la fe en… ¿el amor? Se sentía desconcertado. Desde su divorcio, diez años atrás, había mantenido relaciones con varias mujeres, y siempre había establecido una distancia de seguridad. Al principio, se escudaba diciéndose a sí mismo y a su pareja de turno que tenía una hija de nueve años y no quería presentarle a ninguna mujer hasta que la relación estuviera consolidada, situación que nunca llegaba a producirse; después, cuando su hija ya tenía edad suficiente para entender que él rehiciera su vida, tampoco sintió la necesidad de compartir techo. Desde que se divorció de Yolanda, no se había vuelto a enamorar. Se había acostumbrado a su independencia y disfrutaba de ella. Sin embargo, Irina había despertado su pasión y, cuando los sentimientos se mezclan con los deseos, poseen suficiente fuerza para derribar los razonamientos más firmes y las costumbres más arraigadas. Ballesteros intentaba reconducir la situación al plano racional: doblaba la edad de Irina y, aunque había comprobado, por la experiencia de su amigo Paco y del mismo Miguel Tur, que este hecho no era óbice para una relación amorosa, la lógica no dejaba de avisarle de que entrañaba un enorme riesgo y, pasado algún tiempo, podría producir efectos inesperados o negativos. Lo único cierto era que ni él mismo sabía qué quería; se sentía desbordado y no controlaba el alcance de sus sentimientos. También era consciente de que no perdía nada aguardando un par de días, dejando que se serenasen sus pensamientos en lugar de actuar de forma precipitada.

Sacó el teléfono móvil del bolsillo del pantalón y marcó el número de Irina.

—Hola —respondió la joven. Ballesteros tuvo la impresión de que su voz sonaba algo apagada, sin la chispa que la caracterizaba.

—Hola, ¿qué tal estás?

—Bien, estaba descansando en mi casa.

Ballesteros dudó si aquello se trataba de una excusa anticipada o le estaba dando pie para ir a visitarla. No sabía cómo empezar la conversación. Ella, por su parte, permanecía a la espera. Era él quien había llamado y tendría que dar el primer paso.

—¿Te apetece que quedemos para tomar algo? Me gustaría hablar contigo —dijo Ballesteros.

Se hizo un silencio. El abogado tuvo una idea repentina, claro, qué tonto había sido por no haberlo pensado antes. ¿No le había buscado ella para contratar sus servicios profesionales? Y ayer habían hablado de muchos temas, de aficiones, de preferencias, de gustos, de ilusiones, de viajes, de relaciones, de casi todo excepto del asunto que les había reunido.

—He decidido que haré una excepción —continuó Ballesteros— y me encargaré de los trámites de la herencia. Al fin y al cabo, es muy sencillo.

—Gracias, te lo agradezco de verdad. Si te parece bien, mañana pasaré por tu despacho.

No hacía falta ser muy listo para darse cuenta de que la joven no quería verlo. Ballesteros hizo caso omiso de su parte racional, que le indicaba que era más prudente no empecinarse, e insistió:

—También quería hablar de otros temas contigo. Y preferiría que fuese cara a cara.

—Si te refieres a lo que ocurrió ayer, creo que fue un poco impulsivo. Claro que me gustaría verte, pero no quiero que saques ideas equivocadas. Mi marido ha muerto apenas hace diez días. No puedo empezar una relación ahora.

—Lo entiendo. —Raúl dudó unos instantes, buscando reformular las palabras impetuosas que acudían a su cabeza para expresar sus sentimientos—. No me interpretes mal. No quiero presionarte, solo quería aclarar la situación. —Tras una pausa, decidió jugar la última baza y, olvidándose de la prudencia, añadió—: Me muero de ganas de verte. 

—Vale —respondió Irina. El abogado intuyó la ligera sonrisa de la joven—. ¿Te va bien venir a casa sobre las nueve? Prepararé algo para cenar. Prefiero que no quedemos en un sitio público.              

—Sí, claro que me va bien.

Ballesteros colgó el teléfono. Se sentía feliz de una manera que creía que no volvería a estarlo, una dicha espontánea e infantil. A pesar de que su quincuagésimo cumpleaños se hallaba cercano, estaba enamorado como un adolescente. Quizá el amor nos transforma de idéntica manera cualquiera que sea la edad. Irina había desmantelado sus muros defensivos y había arrasado sus prejuicios. Recordó su encuentro de la noche anterior y visualizó a su joven amante. Junto al cúmulo de sensaciones y sentimientos, Ballesteros sintió revivir un intenso deseo sexual. Sonrió recordando su conversación con Paco Marín, unos días atrás: «El amor está sobrevalorado». Ballesteros había estado de acuerdo con esta observación. Entonces, ¿qué era ese extraño cosquilleo que le hacía sonreír sin motivo aparente?

22. Una visita inesperada

Zarco escuchó el inconfundible repique de los nudillos de Germán en la puerta de su despacho. Toc. Pausa. Toc, toc. Germán era el secretario de la agencia de detectives y se ocupaba de la organización burocrática, así como de atender el teléfono y a los clientes.

—Adelante —respondió el detective sin levantar la vista del informe fotográfico que estaba examinando.

—Acaba de presentarse una mujer que quiere hablar contigo —anunció Germán—, dice que se llama Olena Seminova.

Zarco miró a su ayudante. Olena Seminova era la mujer que había trabajado en el club Chic con Irina y a quien nadie parecía recordar en el local de alterne.

—Dile que pase —respondió con presteza.

Unos segundos después apareció en la puerta una mujer que rondaría los treinta y aunque su pelo era castaño y sus ojos marrones claros, su fisonomía recordaba a Irina. Vestía un llamativo vestido de flores rosas cuya falda quedaba por encima de la rodilla y dejaba al descubierto unas largas y espectaculares piernas. Zarco la invitó a ocupar asiento.

—Me dijeron que me estaba buscando —dijo Olena.

Zarco pensó que quizá le había avisado una de las chicas del club Chic o tal vez el propio Víktor, aunque esta segunda opción resultaba menos plausible.

—Sí, pregunté por usted en el club Chic, pero nadie parecía conocerla.

—Ya no trabajo allí. Lo dejó hace dos años —respondió Olena utilizando la tercera persona de forma involuntaria—. Eso fue algo temporal. Ahora trabaja en una agencia de viajes y tiene mi propio apartamento. Sí tiene amigas en el club.

—¿Conoce a Irina Vólkova?

—¿Irina? Sí. Nosotras éramos amigas cuando ella trabajaba en club Chic. Cuando casó, ya no supe más. Supongo que no quiso saber de su anterior vida.

—¿Sabe que Irina fue secuestrada y que asesinaron a su esposo?

Olena abrió los ojos de forma exagerada.

—No sabe nada.

—¿Nadie le habló del tema? Ha sido una noticia que ha aparecido en todos los medios de comunicación.

—No veo televisión ni leo periódicos. Y ha cambiado de trabajo y casi no veo a la gente del club. Tiene una amiga allí que es la que me avisó de usted.

El detective interpretó que su amiga le había avisado de que él la estaba buscando.

—¿Conoce alguien que tuviera un interés especial en Irina? —preguntó sin saber muy bien el objeto de su pregunta. La cuestión era ir tirando del hilo—. Algún cliente o alguien que trabajara en el club Chic.

—Irina era una chica muy guapa. Supongo todavía es. Había muchos hombres interesados en ella…

—¿Alguno capaz de secuestrarla?

—Ufff —resopló Olena—. No sabe nada de eso. Hace dos años que no trabaja en el club. No sé nada y no puedo ayudar.

—Está bien, le agradezco mucho su visita. —Zarco se levantó y la acompañó hasta la puerta.

23. Los restos del naufragio

Aquella mañana Zarco tenía el difícil cometido de dar malas noticias a un padre abatido. Al otro lado de la mesa de su despacho se hallaba Joan Tur, cabizbajo y pensativo.

—Parece que la Policía ha confirmado que el arma encontrada en la casa de su hijo es la misma que se utilizó en el asesinato de su primo —dijo el detective—, y en el maletín también se han hallado las huellas de Miguel Tur y las de su hijo. Aunque me resulta difícil, es mi deber decírselo: todo parece indicar que Juanmi secuestró a Irina y mató a su tío Miguel.

—Le repito que no creo que mi hijo haya tenido nada que ver en este asunto. Consumir cocaína, juego, embolics sí, pero un acto de maldad como este no m’entra en es cap. No lo considero capaz de planear un delito de esta envergadura, ni de matar en es seu tiu. —Zarco observó que el número de palabras en catalán en el discurso de Joan Tur aumentaban en proporción a su nerviosismo.  

—También encontraron unos cabellos que parecen de mujer, en la cama y en el cuarto de baño —prosiguió el detective—, y un preservativo con restos de semen en el cubo de la basura. El análisis de ADN quizá nos diga con quién estuvo su hijo.

—¿Y no le parece raro que tuviera una cita y relaciones sexuales antes de suicidarse?

—El suicidio es un acto de desesperación. Las personas que se suicidan lo hacen por motivos y de maneras muy variadas. Recuerdo una mujer que se puso sus mejores ropas, se maquilló e incluso fue a la peluquería antes de arrojarse desde un puente. Sus familiares ponían en duda que se hubiera arreglado tanto con la intención de suicidarse, pensaban que quizá tuviera una cita y salió mal. Yo opino que quiso morir lo más guapa posible. Un joven también se suicidó el día de su cumpleaños. Fue un suicidio planeado y escenificado con todo detalle, no un acto repentino. Había comprado flores, velas, había realizado dibujos en el suelo de la habitación… —Zarco hizo una pequeña pausa antes de exponer su conclusión—. Ya ve, hay suicidios de muchas clases, por eso no me sorprende que alguien tenga relaciones sexuales y luego se quite la vida. Tampoco sabemos si las relaciones sexuales fueron unas horas o unos días antes del suicidio. Otra cosa que no se sabe, porque los periódicos y la televisión apenas hablan de ello, es que el suicido es la principal causa de mortalidad entre los jóvenes de quince a treinta años en España, casi el doble de fallecidos que en los accidentes de circulación. De todas maneras, investigaré todas las posibilidades hasta estar seguros de lo ocurrido y, desde luego, sería muy importante descubrir quién estuvo con él justo antes de su muerte.

Joan Tur permaneció en silencio y Zarco no sabía si estaba escuchando lo que le decía o el pensamiento de aquel hombre permanecía impermeable a sus palabras.

—Lo que sí resulta extraño —continuó el detective— es que no se hayan encontrado huellas dactilares en los lugares habituales, en los pomos de las puertas o armarios y prácticamente en ningún sitio de la casa, salvo en el vaso que había sobre la mesa en el que se hallaron huellas de su hijo, y en un paquete encontrado en el cubo de basura, en el que se hallaron huellas que no corresponden a su hijo.

—¿Y qué es lo que piensa usted?

—No sé —respondió Zarco pensativo—, parece que otra persona se encargó de limpiar la escena. Lo que no entiendo es por qué no se llevó el maletín con el dinero.

—Mi hijo no era un asesino —repitió la letanía por enésima vez.

El detective vio ante sí a un hombre derrotado, sumido en el dolor. Quizá él había realizado una fría exposición de los hechos, sin empatía. Era consciente de que los padres disculpaban hasta el infinito a sus hijos y que, en la mayoría de las ocasiones, no los conocían tan bien como ellos pensaban. Para el detective estaba claro que Juanmi había participado en el secuestro. Así lo señalaban la pistola y el maletín con el dinero. No tendría sentido que alguien hubiera dejado en casa de Juanmi el dinero del rescate solo para incriminarlo, ya que habría perdido su botín, y nadie dispuesto a secuestrar o matar por dinero se desprendía luego del mismo tan a la ligera. En cualquier caso, dando por supuesta la participación de Juanmi, habría necesitado al menos un cómplice. Según el relato de Irina, detuvo el coche al llegar a la entrada de la carretera porque había otro vehículo de color gris, parado. Luego la obligaron a entrar en el maletero de su propio vehículo que apareció en una cala en la otra punta de la isla, a veinticinco kilómetros. Por lo tanto, si había dos vehículos implicados, se necesitaban dos conductores o una complicadísima maniobra para llevar uno hasta Cala Conta y volver a por el otro. Debía investigar el círculo cercano a Juanmi para comprobar si alguno de sus amigos había colaborado con él. Zarco decidió utilizar la diplomacia para formular la pregunta al padre compungido.

—Si pudiéramos averiguar dónde estaba Juanmi el día del secuestro, quizá demostraríamos su inocencia. ¿Me podía facilitar el nombre y domicilio o teléfono de los amigos más cercanos de su hijo? También si tenía novia o alguna relación de pareja.

Joan Tur meditó unos instantes antes de responder.

—La única novia que conozco es Carmen. Una pena de al·lota. Nunca me gustó, creo que era una mala influencia para Juanmi. Es una chica guapa, incluso trabajó de modelo y salió en un anuncio de televisión, pero se metió en las drogas y así tiran la vida por la borda muchos jóvenes hoy en día. —Frunció los labios en un gesto de desagrado y pesar—. No sé con quién más iba mi hijo últimamente. Con els seus amics de toda la vida hacía tiempo que había roto las relaciones, o las habían roto ellos, no sé. No les culpo. La puta droga transformó a Juanmi.

—No se culpe por ello. Hoy en día es muy fácil caer en ese mundo. Incluso chicos que tienen éxito y llevan una vida que parece envidiable, triunfan en el mundo de la canción o como actores, caen en el consumo de todo tipo de drogas. Por lo que me dice, es lo que le pudo suceder a Carmen. El éxito conlleva más presión de la que parece y muchos no la soportan y necesitan una válvula de escape. —Zarco detuvo su perorata antes de preguntar—: ¿Tiene el domicilio o el teléfono de la novia?

—No, pero lo podría conseguir. Conozco al padre de la chica y no creo que tenga problema en facilitarme la información, si se lo explico.

Carmen Torres, así se llamaba la exnovia de Juanmi, no trabajaba y vivía con sus padres. Zarco la telefoneó y se citaron a mediodía en un bar céntrico con una pequeña terraza situada en un soportal que proporcionaba una agradable sombra. 

El detective llegó antes de la hora acordada y ocupó una mesa. Vio acercarse a una joven excesivamente delgada con una lisa melena negra y unos grandes ojos azules. Lucía un vestido que dejaba ver la mayor parte de unas piernas largas y, de no ser por su escualidez, habría resultado una mujer atractiva. Ambos se reconocieron casi al instante.

Carmen ocupó una silla frente a Zarco y pidió una cerveza al camarero. Aunque tenía unos rasgos agraciados, en su semblante se esbozaba un gesto nervioso y una mirada ausente, falta de interés por lo que la rodeaba.  

—Como te dije por teléfono —comenzó Zarco—, quería hacerte algunas preguntas sobre Juanmi. Su padre me ha dicho que eras su novia.

—Sí, se puede decir que hemos sido novios, pero hacía meses que apenas lo veía. Creo que había aparecido otra mujer en su vida.

—¿Cómo te enteraste de su muerte?

—Ya sabes, Ibiza no deja de ser un pueblo —dijo Carmen con una sonrisa despectiva— y las malas noticias vuelan.

—¿Sabes quién era la otra mujer que había aparecido en la vida de Juanmi?

—No. Nunca la vi. Él no me dijo nada, pero esas cosas se notan. Las mujeres las notamos. —Carmen sacó de un pequeño bolso un paquete de tabaco suelto, un filtro y un papel, y lio un cigarrillo con dedos hábiles.

—Entonces, ¿cuándo fue la última vez que viste a Juanmi?

—La última vez fue hace un mes, más o menos. Nos vimos por la calle y charlamos unos minutos.

—¿Sabes qué tal se llevaba con su tío Miguel?

—¿Miguel? ¿Al que mataron hace poco? La verdad es que vaya racha en esa familia.

—Sí, el mismo.

—Que yo sepa se llevaba bien con él. —En la cara de Carmen se dibujó una mueca divertida, como quien rememora una anécdota graciosa—. Juanmi me decía que su tía Julia, la mujer de Miguel, le ponía.

Zarco miró a la mujer sorprendido. No consideraba amoral que un joven sintiera atracción por una mujer mayor, aunque fuera la mujer de su tío, pero sí le resultaba obsceno que se lo contara a su novia y que esta se lo contara a él como quien cuenta un chiste.

Parecía evidente que Carmen no le iba aportar ninguna información relevante y que podía haber mantenido la entrevista por teléfono en lugar de perder el tiempo.

—¿Sabes con quién andaba últimamente Juanmi aparte de su novia desconocida?

—No.

—¿Sabes a quién debía dinero Juanmi?

—Ni idea. Sé que se metía en líos, su vida entera era un lío —suspiró Carmen—. Era un niño de papá y al final su padre siempre lo acababa sacando del apuro. Es lo bueno de tener un papi rico. Por eso también le daban crédito, porque sabían que tarde o temprano iban a recuperar el dinero.

—Te voy a hacer una pregunta delicada, ¿sabes a quién compraba la coca Juanmi?

—Ja, ja, ja —Carmen cacareó una risa falsa—. Esas cosas no se cuentan, detective. —Se quedó pensativa unos segundos y luego añadió—: Si quiere le puedo hacer una mamada por cincuenta euros.

Zarco se sobresaltó por el ofrecimiento de los servicios sexuales y se turbó ligeramente. Una vez repuesto de la sorpresa inicial, sintió tristeza. Carmen le pareció la pasajera de un barco que había perdido el rumbo y viajaba a la deriva, dando bandazos.

—Hay otras maneras de ganar dinero —respondió Zarco—. No quiero soltarte un sermón ni nada parecido. Yo nunca pagaría a cambio de sexo.

—¡Pues me parece difícil que te lleves a una chica a la cama sin pagar! O a un chico, claro —respondió la joven con rabia.

—Gracias por atenderme —dijo Zarco, haciendo caso omiso a las palabras de Carmen y extendiendo una tarjeta de visita—. Si recuerda algo importante, o se entera de algo, no dude en llamarme. —En la última frase dejó el tuteo y volvió al tratamiento de usted para evitar cualquier atisbo de familiaridad y mantener la distancia.

Debido a su profesión, Zarco mantenía un contacto diario con personas que vivían, por variados motivos, en la marginalidad. Algunos no habían tenido elección posible, habían nacido en el seno de familias desestructuradas y en barrios miserables, donde la necesidad de comer y salir adelante era el único valor moral. Otros, como Carmen, habían tenido a su alcance una buena educación y no les había faltado de nada, pero se habían metido en el submundo de las drogas y la dosis diaria se convertía en la única aspiración, el único objeto de adoración, la deidad que justificaba cualquier amoralidad, pues la «dosis» reemplazaba los conceptos del bien y del mal.

El detective se había creado una coraza de insensibilidad estoica y no empatizaba con los problemas ajenos, bastante había tenido con ir sorteando durante años sus propios problemas psicológicos. Actualmente, los síntomas de su esquizofrenia paranoide habían remitido. Desde que le dispararon en la cabeza, no había vuelto a tener ninguna crisis. Cuando salió del coma y se recuperó, se volcó en el trabajo y consiguió el florecimiento de su agencia de detectives.

Carmen era carne de cañón y una clara candidata a ser la cómplice de Juanmi en el secuestro de Irina y en el asesinato de Miguel Tur. Recordó que la vecina de Juanmi le había dicho que, la última vez que lo escuchó, iba acompañado por una mujer. Sin embargo, según Carmen, hacía meses que no mantenían contacto y sospechaba que había otra mujer en su vida. Le había parecido sincero el testimonio de la chica, pero las palabras de una drogadicta no son fiables. Lo que quedaba descartado era que Carmen hubiera tenido algo que ver con la muerte de Juanmi por una sencilla razón: ella nunca dejaría un maletín con medio millón de euros y una bolsa de cocaína. O quizá no supiera que estaba oculto en el altillo del armario de su habitación.

Las investigaciones conducían sus pasos al mundo de la droga cualquiera que fuera el camino que siguiera. Juanmi y Carmen eran cocainómanos. En el club Chic, sus ayudantes habían detectado movimientos que se salían de lo usual en la actividad del club, un hombre que llegaba con una bolsa de deporte y salía sin ella. Resultaba extraño que un cliente acudiera a un puticlub con una bolsa de deporte. La bolsa podía contener droga o bien dinero negro procedente de esta u otra actividad ilícita y destinado a su lavado y blanqueo. Resultaba difícil, por no decir imposible, encontrar una conexión remota entre los tejemanejes del club Chic y Juanmi y Carmen. ¿Víktor y sus secuaces eran los proveedores de la cocaína que consumían los jóvenes? ¿Eran los que habían prestado dinero a Juanmi? De los distintos posibles sospechosos, la única persona que no estaba relacionada con el mundo del delito era la exmujer del difunto.

24. El incidente

Zarco recibió la llamada desde la oficina de su agencia. La voz de Germán, el secretario, sonaba alterada. Habían atentado contra Ángel. Sin armas de fuego. Una paliza. Había ingresado en el hospital Can Misses con dos costillas fisuradas y múltiples contusiones. Su vida no corría peligro. Le habían dado el alta hospitalaria y estaba en su casa.

Ángel tenía veintiséis años y era uno de los tres detectives de la agencia encargados de vigilar las entradas y salidas en el club Chic y del seguimiento de Víktor. Se iban turnando varios investigadores para no permanecer demasiado tiempo por los alrededores y despertar sospechas. También variaban el puesto de vigilancia. A veces la realizaban desde el interior de su coche, en otras ocasiones tomaban un café en uno de los dos bares cercanos desde los que se controlaba la puerta de entrada del club. Las fotos las realizaban con el teléfono móvil para pasar desapercibidos. De cuando en cuando,  dejaban transcurrir un día sin vigilar el club, para aligerar más su presencia por el barrio. Hasta el momento no habían descubierto nada relevante. Cierto que habían constatado que algunos de los hombres que entraban en el Chic (la concurrencia era en su totalidad masculina), por el corto lapso de tiempo que permanecían en el establecimiento, no acudían a desahogar su libido; pero estaban totalmente a oscuras sobre lo que se gestaba en el interior del local.

—¿Cómo te encuentras? —preguntó Zarco por pura cortesía, ya que el aspecto de Ángel dejaba a las claras que le habían golpeado por todo el cuerpo. Tenía los dos ojos amoratados, el pómulo derecho tumefacto y el labio superior hinchado. Estaba tumbado en el chaise longue del lateral de su sofá, con el tronco apoyado en el respaldo y las piernas estiradas sobre el asiento.

—Bien —respondió. Hablaba moviendo los labios lentamente y sin abrirlos por completo—. Se ve que estos tipos no vieron la película esa en la que se dice que no hay que dejar marcas.

—Eso es cuando son los policías los que te pegan —dijo Zarco siguiendo la broma—. ¿Reconociste a alguno?

Ángel negó con un ligero movimiento de cabeza.

—No hace falta ser muy listo para saber de dónde vienen las hostias.  —Ángel hizo una pausa y comenzó a explicar lo ocurrido con lentitud—. Ayer estaba vigilando el club Chic, como de costumbre. Ya sabes que tomamos todas las medidas, nos vamos turnando y cambiamos el lugar de observación. La vigilancia tampoco es exhaustiva, durante las veinticuatro horas, sino aleatoria. Intentamos esperar hasta que Víktor sale y lo seguimos. Hasta ahora se ha comportado como un autómata: sale del puticlub sobre las tres o tres y media de la madrugada, coge su coche y se va a su piso del Paseo Marítimo, donde permanece hasta la mañana o mediodía siguiente.

—¿Qué coche tiene Víktor? —interrumpió Zarco. Irina había dicho que el coche que le obligó a detenerse en el momento del secuestro era gris. También resultaba improbable que Víktor, en caso de estar implicado, utilizara su vehículo. No se perdía nada por recabar información.

—Un BMW X3, blanco, un modelo antiguo. —Ángel prosiguió hablando lentamente y con dificultad—: Ayer Víktor cambió su rutina. Sobre las once salió del local. Ahora que recuerdo, debí sospechar algo. Víktor, cuando sale, siempre gira la cabeza a ambos lados de la calle, como para echar un vistazo de reconocimiento; sin embargo, ayer no lo hizo. Salió por la puerta del puticlub y, sin mirar a ningún lado, comenzó a caminar decidido. Lo seguí. Sabía que no se dirigía a su coche, ya que lo tenía aparcado al otro lado de la calle, así que decidí seguirlo caminando en lugar de coger la moto. Se encaminó a un bloque de pisos, junto a los Apartamentos Rialto, ¿sabes cuáles son? —Zarco asintió con la cabeza dando a entender al detective que siguiera con su relato—. Bueno, pues accionó la abertura automática de la puerta del garaje y entró. Dudé si seguirlo o no, ya que podía ponerme al descubierto; luego pensé que estamos a final de verano y son apartamentos turísticos en los que hay mucho trasiego de gente y que Víktor, que ni siquiera vive ahí, no podía conocerlos a todos, por lo que me podía colar en el garaje y encaminarme hacia el ascensor como si me dirigiera a mi piso ficticio por un atajo. El caso es que entré detrás de él, pero en el interior del garaje no había rastro de Víktor, como si hubiera desaparecido. Decidí seguir con mi operación de disimulo y me dirigí al ascensor que vi al fondo, caminando con normalidad, sin intentar pasar desapercibido. De repente, sentí un golpe en la cabeza, caí al suelo de rodillas y, a partir de ese momento, noté que llovían sobre mí los golpes sin poder defenderme. Quedé tumbado en el suelo y comenzaron a patearme. Tan solo me cubrí la cabeza.  No tuve opciones de defenderme.

—O sea que empezaron a golpearte sin preguntar nada. —Ángel asintió y Zarco prosiguió—: Eso significa que habían descubierto nuestra operación de vigilancia y sabían que no eras policía. Sabían que les estábamos vigilando.

—Sí, creo que la cagamos, jefe. Aunque, como ya te dije, cambiábamos de vehículo y hacíamos turnos para que no nos descubrieran.

—Ya. Lo hicisteis bien, pero estos tipos son listos y están al quite. ¿Sabes cuántos eran?

—Creo que eran dos, aunque ya te digo que hubo un momento en el que me quedé en el suelo y no fui consciente de cuántos eran ni por donde caían los golpes. Eso sí, parecían profesionales. Golpeaban manteniendo el control, sin rabia y sin excederse, como quien está haciendo un trabajo. De hecho, solo tengo dos costillas con fisuras, aunque me duele todo el cuerpo.

—Me alegro de que lo tomes con tanto optimismo. ¿Sabes en qué momento os pudieron descubrir? Si ocurrió algo fuera de lo normal.

—Ni idea. Yo no fui consciente de que nos habían descubierto hasta que me dieron la paliza.

—Lo que está claro es que ya no podemos seguir vigilando a Víktor y tampoco podemos acercarnos al puticlub.

—Supongo que esto es lo que pretendían, claro —dijo Ángel con resignación—. También me quitaron el teléfono móvil. Tendré que comprarme otro. Aunque no creo que puedan acceder al contenido, ya que tiene clave de seguridad.

—No te preocupes. Lo mejor ahora es que te tomes unas semanas de descanso hasta que estés recuperado. Y queda descartado que trabajes en la calle hasta dentro de un par de meses. Descansa. ¡Esto no va a quedar así! —sentenció con vehemencia.

—¡Jefe, no irás enfrentarte a ellos! —La negación de Ángel tenía el matiz de una pregunta—. Han demostrado que están organizados y pueden ser peligrosos. Te digo en serio que yo dejaría correr el asunto. No tengo ningunas ganas de revancha ni de enfrentarme a estos matones. No había sido consciente de lo peligrosa que es esta gente hasta ahora y, si te soy sincero, tengo miedo.

—No te preocupes. No nos vamos a enfrentar a ellos. No podemos. Perderíamos de todas todas. Están mejor organizados, tienen más gente y más dinero y posiblemente pocos escrúpulos a la hora de matar si se tercia. —Zarco hizo una pequeña pausa, intentando ordenar en su mente los posibles vericuetos donde podía conducir el caso—. Lo que voy a hacer es encargar un informe sobre Víktor a una agencia rusa. Yo no puedo desplazarme a Rusia. Necesitaría intérprete y un español haciendo preguntas sería demasiado visible. Caben dos posibilidades: una es que Víktor no haya tenido nada que ver con el secuestro de Irina y el asesinato de Miguel Tur y que el «aviso» —pronunció esta palabra con retintín— que nos han dado sea solo para que dejemos de vigilar su negocio. La segunda posibilidad es que Víktor interviniera en los delitos que he mencionado y que por ello estuviera extremando las precauciones. En este último caso, no creo que a las personas para las que trabaja les haga gracia que su hombre de confianza se dedique a asuntos turbios al margen y que puedan atraer la atención de la Policía española.

—Bueno, jefe, tú sabes mejor que yo lo que hay que hacer.

—Si necesitas cualquier cosa, que te vaya a comprar algo o lo que sea, no dudes en decírmelo.

—Gracias, jefe, tengo buena provisión de analgésicos y antiinflamatorios. Y la compra del supermercado la voy a hacer por primera vez utilizando el ordenador para que me la traigan a casa.

25. Brindando

Irina abrió la puerta de su piso de Playa den Bossa y se encontró frente a Raúl Ballesteros, que vestía unos vaqueros y una camisa blanca que acentuaba su tez morena. Portaba una botella de vino blanco en una mano y en la otra una rosa roja envuelta en un elegante cucurucho de celofán. Alargó la rosa hacia la joven que le saludó con un breve beso en los labios.

—Gracias, qué detalle. Pasa. —Irina se encaminó hacia la terraza y Ballesteros la siguió—. He preparado algo sencillo: una ensalada de salmón, y un poco de paté y queso para picar.

—Perfecto. Estas vistas son un lujo. —Ballesteros fijó la mirada en el mar. Estaba anocheciendo y entre las sombras que envolvían la playa resaltaba la blanca espuma de las olas cuando rompían cerca de la orilla.

Junto a Irina y a pocos metros del mar, el abogado se sentía embelesado; cualquier nimiedad que dijera la joven le producía un efecto fascinante. Le cautivaba su mirada, su tono de voz, sus ademanes, su lenguaje corporal en el que se mezclaban el recato, la elegancia y la sensualidad.

—Es curioso, tengo la impresión de estar de vacaciones fuera de Ibiza —manifestó Raúl.

—A mí me ocurre algo parecido, debe ser la sensación que produce el mar. —En la cara de la mujer se esbozó una sonrisa e hizo una pausa para meditar lo que iba a decir—. A pesar de los sucesos de los últimos días, creo que por primera vez estoy a gusto y relajada. Como te dije, no quiero que me interpretes mal ni que pienses que, por mi vida anterior, soy una mujer fácil...

—No tienes que justificarte —interrumpió Raúl—. Sé algo de tu vida y para mí no tiene la menor importancia. Todos tenemos nuestro pasado, nuestras desgracias y nuestros errores, y lo digo exclusivamente por mí. Soy consciente de haberme equivocado muchas veces a lo largo de mi vida. Creo que esa consciencia me hace ser más comprensivo con el prójimo. Yo nunca te voy a preguntar nada que no me cuentes por tu propia iniciativa.

—Me siento segura contigo, protegida, como si nada pudiera ocurrirme cuando estamos juntos.

—¿Temes que pueda ocurrirte algo? —preguntó Ballesteros inquieto.

—Después de lo que ha sucedido, pienso que cualquier desgracia es posible.

El abogado guardó silencio esperando que Irina continuara la frase; en lugar de ello, la joven se levantó, se dirigió a la cocina y regresó con una ensaladera llena de lechuga, aguacate y salmón ahumado. Sirvió dos platos e indicó a Ballesteros que podía acompañarla con una salsa típica rusa preparada por ella o con aceite y vinagre, según sus gustos. Sin dudarlo, el abogado se decantó por la salsa casera.

—Está riquísima —apreció.

—Sabía que lo ibas a decir —respondió Irina sonriendo.

—Hay frases que, aparte de ser una fórmula de cortesía, son sinceras.

—Ya, lo he dicho para pincharte. Creo que eres un hombre sincero y que me puedo fiar de ti. Realmente eso es lo que me gusta de un hombre.            

—¡Vaya! Y yo que creía que era por mi irresistible atractivo.

—Para mí, el atractivo es una cuestión mental, no física. Un chico guapísimo y con un cuerpo esculpido en un gimnasio no me dice nada si es tonto. Y, al revés, un hombre con menos atractivo físico me puede parecer irresistible por su forma de ser y las sensaciones que me transmite. En tu caso se juntan las dos cosas: eres un hombre atractivo y con una forma de ser que me encanta. Eres muy serio, pero también tienes tu sentido del humor.

—Me estás describiendo como el hombre perfecto...

—No existe el hombre perfecto… ni la mujer perfecta, claro. ¿Sabes? Cuando me casé con Miguel, mucha gente pensó que lo hacía por su dinero y no fue así. No quiero decir que el dinero no fuera importante, después de mucho tiempo viviendo de una mala manera, por decirlo de alguna forma, me atraía la comodidad y tranquilidad que Miguel me podía ofrecer. Sin embargo, él también me gustaba, no fue una cuestión exclusivamente de dinero.

A Ballesteros le agradó que Irina reconociera la importancia del dinero en su matrimonio. A la mayoría de los humanos les interesaba el dinero, por mucho que algunos fingieran despreciarlo. Apreciaba la sinceridad de la mujer, que se mostraba tal como era, sin fingimiento ni pretensiones de santidad. Como si dijera: «Esto es lo que hay, soy así; si te gusta, bien». Era como abrir una ventana y que entrara aire fresco en el mundo en el que vivía el abogado, en el que predominaban la apariencia y el postureo.

—Coincidimos en muchas cosas —dijo mirando a Irina—. Estoy de acuerdo con lo que has dicho antes sobre la atracción mental; lo corroboro. A mí tampoco me atrae una chica joven con un cuerpo bonito sin más, necesito conectar con alguien. Es más importante la atracción por una mujer que su físico.

Irina levantó su copa de vino y la llevó hacia el centro de la mesa, invitándole a brindar. Chocaron ligeramente las copas sin hablar. Ambos sabían que brindaban por ellos y por aquel momento.

26. Un viejo conocido

Zarco rebuscó en la vieja caja de zapatos en la que guardaba tarjetas de visita y hojas garabateadas con números de teléfono de los que no quería prescindir pero que, al mismo tiempo, era tan improbable que utilizara que no consideraba útil grabarlos en la memoria de su teléfono móvil. Al final encontró la que buscaba.

Había conocido a Vladislav en la conferencia anual de la WAD, World Association of detectives, celebrada en Toronto en 2015. Según le refirió Vladislav, los detectives en Rusia tenían las manos atadas por la legislación. No solo les prohibían la investigación de delitos perseguibles de oficio, al igual que en España, tampoco podían recabar información sobre delitos perseguibles a instancia de parte salvo acuerdo firmado con uno de los intervinientes y, en cualquier caso, no podían obtener datos o tomar vídeos o fotos de un investigado sin el permiso escrito de este. Es decir, se necesitaba la autorización de la persona investigada, lo que equivalía a impedir cualquier investigación. Según le explicó Vladislav, muchos detectives se registraban como periodistas o consultores para tener menos límites en la recopilación de datos sobre las personas o empresas investigadas. Zarco y Vladislav convinieron en que cualquier detective que desarrollara su actividad en Rusia o en España se había saltado la legislación en más de una ocasión.

«Los verdaderos detectives están en Estados Unidos», le dijo Vladislav en un inglés con marcado acento ruso, pronunciando las erres con rotundidad. «Allí sí que pueden investigar de todo».

«Lo cierto es que no entiendo por qué tantos límites», respondió Zarco. «Comprendo que no se pueda invadir la esfera privada de una persona, por supuesto. Pero ¿qué hay de malo en investigar un asesinato? No íbamos a detener a un sospechoso a punta de pistola, claro, pero se lo podíamos comunicar a la Policía y darle las pruebas obtenidas».

«Bueno, solo las obtenidas legalmente», dijo Vladislav guiñándole un ojo. «Las otras no servirían para un juicio».

Zarco sonreía recordando esta conversación mientras marcaba en el teléfono de su despacho el número de Vladislav. Le había caído bien el detective ruso, habían conectado. Zarco escuchó cómo se interrumpía la señal de llamada y una voz varonil le respondía con una parrafada ininteligible en lo que dedujo era lengua rusa.

—¿Vladislav?

—Sí, ¿con quién hablo? —respondió el detective ruso cambiando al idioma inglés al notar el acento extranjero del interlocutor.

—Soy Álex Zarco. Nos conocimos el año pasado en la convención de la WAD. No sé si te acuerdas...

—Claro, Álex, cómo no iba a acordarme. Eres el único detective privado que toma leche con cacao —bromeó, aludiendo al hábito de Zarco de beber Cola Cao y rehusar tanto el café como cualquier bebida con alcohol—. ¡Vaya sorpresa!

—Te llamo por un asunto de trabajo...

—Pues tú dirás.

—Ya sé que en Rusia no investigáis oficialmente ningún tipo de delito. Y no te voy a pedir que lo hagas. Quería información de una persona que quizá esté relacionada con actividades delictivas, al menos en España. Quizá tenga contactos con algún grupo organizado en Rusia.

—Ya. Dime su nombre y todos los datos que sepas.

—Aquí solo he podido saber que se llama Víktor Záitsev, nacido en Moscú, debe andar por los treinta y cinco o cuarenta y dirige un puticlub en Ibiza.              

—Ya. ¿Para cuándo necesitas esta información?

—Cuanto antes mejor. Estoy investigando un caso un poco embrollado. Y han dado una paliza a uno de mis investigadores. Tengo que prevenirte de que son peligrosos. Creo que se dedican a la trata de mujeres y ya sabes cómo se las gastan este tipo de mafias.

—Ya. Te llamaré en cuanto tenga algo. Cuídate.

—Claro. Gracias, Vladislav.

Zarco apretó el punto rojo que se dibujaba en la pantalla de su teléfono móvil para cortar la comunicación. Pensó con regocijo en las últimas palabras del detective ruso: «Cuídate». Álex rememoró los brotes esquizofrénicos que había padecido desde su juventud y que solo podía mantener a raya con la ayuda de su psiquiatra y los antipsicóticos que le recetaba. Paradójicamente, tras el disparo que recibió en la cabeza tres años atrás (mientras investigaba el caso que le hiciera famoso) y cuya herida le tuvo sumido en coma durante varios días, sus síntomas habían desaparecido. Su psiquiatra no se explicaba el fenómeno. Después del incidente, el doctor había contemplado la contingencia de que su enfermedad derivase a peor ante la posibilidad de un trastorno por estrés postraumático. No había ocurrido así. La evolución del cuadro clínico resultó tan inexplicable como favorable para Zarco, y el psiquiatra que lo asistía había ido reduciendo la medicación hasta eliminarla y había limitado su tratamiento a sesiones de psicoterapia. El médico no alcanzaba a comprender la mejoría de su paciente, consideraba que era el caso clínico más incomprensible de su carrera.

Zarco, consciente de su traumática situación anterior, se sentía lo más cerca que había estado durante su vida adulta de la felicidad. Quizá la felicidad no exista en términos absolutos, sino que sea el paso de una situación concreta a otra mejor. Para el moribundo la mayor felicidad sería recuperar la salud, pero a quien goza de buena salud le invaden otra serie de preocupaciones (sentimentales, económicas, laborales…). Qué cierto era que las personas no apreciamos lo que poseemos cuando nos hemos acostumbrado a ello. Sin embargo, Zarco aún tenía presentes en su pensamiento sus brotes esquizofrénicos y valoraba su bienestar actual. Ya no sentía miedo ni necesitaba mirar en los armarios ni debajo de la cama cada noche antes de acostarse para asegurarse de que no había nadie oculto. Su mente descansaba del sufrimiento producido por el constante bombardeo de pensamientos y el mayor placer se lo producía el cese del dolor. Se sentía feliz siendo «normal». O casi. Aún conservaba alguna manía y alguna superstición. Su psiquiatra le había dicho que a todos nos cruzan ideas raras por la cabeza en un momento u otro del día y que la única diferencia entre una persona que se considera sana y otra que se califica de enferma es que la primera sabe desechar las ideas irracionales y no deja que rijan su vida.

Según su psiquiatra, a Zarco solo le faltaba mejorar sus relaciones sociales, pero al detective no le preocupaba ni le estorbaba su misantropía. Reconocía que sentía aversión hacia el género humano y, en general, rehuía el trato con las personas, aunque mantenía apego hacia contados individuos, como su amiga Raquel, sus subordinados en la agencia de detectives, su colega Vladislav y, en algunos momentos, también podía sentir cierta empatía hacia Ballesteros.

27. Un encuentro casual

—Una sensación extraña. —Paco Marín repitió sonriendo las palabras de su amigo Raúl Ballesteros. Estaban sentados en la terraza de una de las cafeterías de la Plaza del Parque—. Lo único que ocurre es que estás enamorado hasta la médula. Hace unos días decíamos que el amor y la vida en pareja están sobrevalorados y ahora resulta que te enamoras. ¡Ja, ja, ja!  —rio abiertamente—. Me alegro por ti. Va a ser que esas conexiones neuronales que nos hacen sentir enamorados son la clave de la felicidad.

—Pues vete a saber. Hacía tiempo que no me encontraba tan a gusto conmigo mismo y con la vida en general. Esa rutina de cada día: dormir, levantarse, desayunar, trabajo, algo de ejercicio o de entretenimiento, ahora parece que tiene más sentido. Creo que estoy enamorado y me siento estupendamente.

Paco sabía que su amigo tenía necesidad de contar su relación amorosa; por supuesto, sin entrar en detalles íntimos. Le vino a la cabeza aquel viejo chiste: Se estrella un avión y solo sobreviven un tipo normal y una supermodelo. Al principio ella no quiere saber nada de él, pero van transcurriendo los meses y se acaban liando. Al cabo de un tiempo el Tipo Normal le dice a la Supermodelo: «Vamos a jugar a algo. Te tienes que poner un pantalón y una camisa míos, te pintas un bigote y te vas a pasear a aquella playa». Ella acepta y hace lo que le dice. Al cabo de un rato, aparece el Tipo Normal y saluda: «¡Hombre, Pepe! Cuánto tiempo sin verte. ¿Sabes qué? ¡Que me estoy tirando a la Supermodelo!».

Algunos chistes tienen gracia porque nos revelan, de forma cómica, verdades sobre la naturaleza humana, como la necesidad de presumir de nuestros logros. Si al Tipo Normal le hubieran dado la posibilidad de elegir entre: a) Follar con la Supermodelo y que nadie lo llegara a saber; b) No follar con la Supermodelo pero que todos sus amigos y conocidos pensaran que lo había hecho; la opción elegida por la mayoría sería la b).

—Te entiendo perfectamente —manifestó Paco—. A mí con Tanya me sucedía algo parecido. Me sentí rejuvenecer. Y ellas quizá buscan en nosotros, más que un amante, la figura del padre, ya sabes, eso del complejo de Edipo y de Electra.

—Pues no sé, Paco. Lo único que tengo claro es que las circunstancias que nos rodean a Irina y a mí son un poco especiales. Su marido ha muerto hace un par de semanas, asesinado, y yo soy su abogado. Esto podría dar mucho que hablar.

—De las habladurías no me preocuparía. Ya sabes que la gente va a cotillear. A las malas lenguas les encanta poner en la picota a una chica joven y guapa. —La mirada de Paco Marín se mantuvo fija unos instantes en un punto en la distancia—. Mira quién viene por allí. Hacía tiempo que no la veía. La verdad es que se conserva de maravilla.

Ballesteros se giró hacia la dirección en la que miraba su amigo y distinguió a Julia Guasch, la primera mujer de Miguel Tur, que se acercaba caminando a paso lento. Julia había sido compañera en el colegio de los dos hombres y había estudiado el Bachillerato con ellos. Los dos amigos se levantaron de sus sillas cuando la mujer se hallaba cerca. Ella sonrió al verlos. Se besaron en la mejilla y la invitaron a sentarse.

—¡Vaya, Julia! —exclamó Paco—. Cuánto tiempo sin verte.

—Sí —respondió—, hacía tiempo que no coincidíamos. Ya he visto por lo que publicas en Facebook que tu novela va viento en popa.

—Sí, la verdad es que está teniendo un éxito inesperado. Se ha colocado entre los ebooks más vendidos de Amazon.

—Es que está muy bien. Yo la leí en un fin de semana. Y el epílogo es genial...

—Bueno, parece que el factor suerte se ha aliado con la novela.

—No seas modesto —recriminó Julia con suavidad. Luego, mirando a Raúl, dijo—: He oído que eres el abogado de la viuda de Miguel...

—Pues sí —respondió Ballesteros sorprendido por la repentina inclusión de Irina en la conversación. Se sintió incómodo y en la necesidad de ofrecer explicaciones—: Nos hemos personado como acusación particular en la causa que se sigue por el secuestro de ella y el asesinato de Miguel.

—Ya. Me llamó un detective privado que dijo que estaba realizando averiguaciones sobre el asunto. Por las preguntas que me hizo parece que me consideraba sospechosa.

—No creo que te considere sospechosa —respondió Ballesteros—. Sencillamente trataría de hacer su trabajo.

—Bueno, yo le conté que la última vez que vi a Miguel me dijo que estaba harto de su mujer. Es una chica muy guapa, pero no es tan mosquita muerta como aparenta...

—No creo que parezca una mosquita muerta —terció Paco; sabía que la conversación no estaba tomando un rumbo del agrado de su amigo—. Podríamos decir que no es una chica que haya tenido una vida fácil.

—Bueno, no quiero criticar, sé que es una chica que tiene mucho atractivo, solo os digo no me fiaría de ella. No creo que sea una víctima de los hombres sino al revés, creo que sabe manejarlos y llevarlos por donde ella quiere. —Julia empleó un tono de voz que denotaba inquina hacia la joven rusa.

Se hizo un breve silencio. Ballesteros no habló en defensa de Irina para no dejar traslucir sus sentimientos e, intentando llevar la conversación hacia otros derroteros, señaló:

—Por cierto, Julia, supongo que sabrás que te corresponde una pensión de viudedad proporcional al número de años que duró vuestro matrimonio.

—Sí, algo he oído, aunque no sé si la voy a solicitar.

—Sería lo justo.

—Quizá, pero hay otras consideraciones más allá del simple interés económico.

—Sí, claro —concedió Ballesteros—. Es una decisión que te corresponde a ti.

—Bueno, amigos, me alegro de veros—dijo Julia levantándose de su silla—.  Tengo que hacer algunas compras. —Mirando a Ballesteros añadió—: Si te apetece que quedemos un día para tomar un café, llámame. 

—Claro, me encantaría. Ha sido un placer, Julia.

—Yo también me alegro de verte. —Paco se incorporó y besó a la mujer en la mejilla.

Paco Marín vio alejarse a Julia; caminaba con andar elegante y reposado; dobló la esquina en dirección a Vara de Rey y la perdió de vista. Las palabras de Ballesteros interrumpieron sus pensamientos:

—¿No te parece mucha casualidad que haya aparecido Julia y se ponga a hablarme de Irina justo cuando acabamos de liarnos? No sé, ¿crees que sabe algo?

—No lo creo. No te pongas paranoico. Además, te ha hecho una proposición para quedar. Las casualidades son precisamente eso, encuentros que ocurren por azar…            

—La proposición era para tomar un café y recordar viejos tiempos, no una cita —se justificó Ballesteros—. No sé, no estoy tan seguro de que nos hayamos encontrado y se haya puesto a hablar de Irina por casualidad.

—Quizá se ha enterado de que eres su abogado, cuando la entrevistó Zarco, y quería ponerte en guardia para que no sucumbieras a los encantos de la bella sirena. Pero ha llegado unos días tarde —Paco pronunció la última frase con un esbozo de sonrisa.              

—He notado a Julia un poco tensa —dijo Raúl pensativo.

—Claro, supongo que el tema de Irina no le resulta muy agradable.

—Pues el tema lo ha sacado ella. Y hace algo más de tres años que se divorció de Miguel. Debía tenerlo más que superado.

—Hay heridas que tardan mucho tiempo en cerrarse. Y otras que no se cierran nunca —sentenció Paco—. Y también ten en cuenta que Julia quería a Miguel, aunque estuvieran divorciados, y acaba de morir hace un par de semanas. Por otro lado, no parece muy interesada en la pensión de viudedad que pudiera corresponderle. Eso dice bastante en su favor. Me cae bien la gente que es un poco utópica y renuncia al dinero por respeto a sus principios. Julia cree que quizá no merece la pensión, ya que no era su marido, y actúa en consecuencia.

—Recuerdo que, cuando íbamos a primero de Bachiller, Julia era mi amor platónico —confesó Ballesteros—. Entonces ya salía con Miguel. Él dejó los estudios cuando acabó la educación básica y apenas lo veíamos.

—Sí. Comenzaron a salir con trece o catorce años. En aquella época, tú y yo solo jugábamos al fútbol. Lo de tener novia a esa edad no era habitual —reflexionó Paco. Luego, como si le viniera una idea repentina a la cabeza, añadió—: Hay una cosa que ha dicho Julia que me ha dejado pensativo. Nos ha contado que la última vez que vio a Miguel le dijo que estaba cansado de su matrimonio. No sé. ¿Te ha contado Irina algo sobre esto?

—Pues no me ha contado nada de problemas en su matrimonio. Hasta donde yo sé, todo iba bien. Y no sé si las palabras de Julia responderán exactamente a la realidad. No quiero decir que mienta… Quizá Miguel hizo alguna observación sobre la vida en pareja y ella interpretó que estaba harto de su mujer. A veces, oímos lo que queremos oír.

—Sí, puede ser. —Aunque los argumentos de Ballesteros, contaminados por la parcialidad, no convencieron a Paco, este consideró preferible callar sus dudas.

28. Con la Benemérita

Zarco pisó un pequeño charco de barro que le salpicó el zapato y el bajo del pantalón al salir del coche. Restregó contrariado la suela sobre una zona de hierbajo para limpiar la capa lodosa y se encaminó a la entrada del cuartel de la Guardia Civil de Santa Eulalia.

Su amigo de la infancia y actual sargento de la Benemérita, Lucas Riera, le recibió con su célebre sonrisa y le invitó a sentarse. Tras un intercambio de frases de saludo que, a pesar de ser obligatorias en el protocolo, sonaban sinceras, entraron en materia.

—Como te dije la última vez que nos vimos, estoy recopilando extraoficialmente información sobre la retención de Irina Vólkova —dijo Zarco con un circunloquio para evitar la palabra «secuestro»—. Hasta el momento no hemos avanzado mucho. No sé si habrás oído que le dieron una paliza a uno de mis agentes.

—Sí, algo oí al respecto.

—Sabemos quién está detrás, claro. Víktor Záitsev y sus matones, pero no podemos denunciarlo. Si lo denunciáramos pondríamos al descubierto nuestras indagaciones y nos arriesgaríamos a perder la licencia de investigadores privados y al posible cierre de la agencia por unos años...            

—Álex —interrumpió el sargento Riera—, ya sabes que soy tu amigo y puedes confiar en mí; sin embargo, creo que tienes una agencia que funciona bien sin necesidad de meterte en camisas de once varas. No solo te arriesgas a perder la licencia. Estos rusos son peligrosos, ni te imaginas lo que pueden llegar a hacer, y os han dado un aviso.

—Tienes razón, pero toda mi vida he rehuido hacer cosas por miedo. Por miedo a salir de casa, por miedo a la gente, al que dirán, por miedo a mí mismo... Y ahora he perdido ese miedo y, si tengo la oportunidad de ayudar a hacer un poco de justicia, lo voy a hacer. Si descubrimos algo realmente importante te lo haré saber enseguida. He contactado con un colega ruso para que realice averiguaciones en su país sobre el tal Víktor y alguna persona más.

—Desde luego, ahí no podemos llegar nosotros. La colaboración internacional de las fuerzas de seguridad no es tan amplia como debería ser en estos tiempos de globalización. Las organizaciones de delincuentes extienden sus redes a distintos países y los policías se quedan en sus fronteras. Así vamos. Si las mafias se saben mover bien a nivel internacional, pueden torearnos con facilidad.

—Sí, el panorama no es muy alentador. Y los detectives privados también tenemos atadas las manos. Las leyes rusas en materia de investigadores privados son todavía más restrictivas que las españolas.

—Parece lógico que se salvaguarden la intimidad y los secretos de los ciudadanos.

—Sí, claro, pero no cuando hayan cometido un delito.

—Se entiende que para esas investigaciones estamos los Cuerpos y Fuerzas de Seguridad del Estado —replicó el sargento Riera sin perder su sonrisa.

Apreciaba a Zarco y aquella situación le despertaba sentimientos ambivalentes y pensamientos contradictorios. Por un lado, agradecía la posible colaboración del detective y más si rebasaba los límites espaciales y se extendía a un país en el que no podían actuar los policías españoles. Por otro lado, este razonamiento entraba en pugna con sus arraigados principios de respeto y estricta obediencia a las leyes, e incluso sentía preocupación por su amigo y por los posibles perjuicios que la intromisión le pudiera causar. Al final pesaban más en la balanza su amistad y su deseo de hacer justicia y detener a los culpables. Y era muy diferente hacer la vista gorda por una causa justa que caer en la corrupción en beneficio propio.

—En fin, todo sería opinable —dijo Zarco con resignación, y modulando la voz para dar un giro a la conversación, preguntó—: ¿Tenéis los resultados de los análisis de las muestras que se recogieron en el piso de Juanmi?

—Como sabes, se encargaron los nacionales, pero nos han pasado el informe del laboratorio. Se hicieron análisis de ADN y se han obtenido varias muestras coincidentes. Se han hallado cabellos largos y de color rubio en el cuarto de baño y en el dormitorio y se ha determinado que pertenecen a la misma mujer.

—Parece que había una mujer en su vida. Supongo que estaréis investigando. En el secuestro de Irina intervinieron al menos dos personas y, si como parece, Juanmi fue una de ellas, la segunda bien podría ser su pareja o su amante. ¿Habéis hablado con la exnovia de Juanmi? Se llama Carmen. De momento es la única que se me ocurre como posible sospechosa. Aunque es morena, lo que no coincide con los cabellos encontrados.

—Ya te digo que este asunto del suicidio lo llevan los nacionales. Nosotros estamos al tanto simplemente porque parece haber una relación con el secuestro de Irina y el homicidio de Miguel Tur. Ya ves, ni siquiera dentro de nuestras propias fronteras tenemos una comunicación fluida.

—¿Qué más habéis averiguado?

—Aparte de lo que ya sabes —respondió el sargento Riera esbozando una pequeña sonrisa como preámbulo de su explicación—, o sea que se encontró la bolsa con el dinero y que la pistola que utilizó Juanmi para el suicidio es la misma que emplearon en el asesinato de Miguel Tur, se han encontrado algunas huellas dactilares. La verdad es que hicieron un trabajo minucioso los nacionales. El piso parecía que lo habían limpiado, no había huellas en los sitios habituales, en las manijas de las puertas o ventanas, pero analizaron el contenido del cubo de la basura y encontraron dos tipos de huella en algunos restos de envases. Unas pertenecían a Juanmi y las otras se desconoce el origen. Lo más desconcertante es que las huellas que había en las balas que quedaron en la pistola no pertenecen a Juanmi. O sea que podemos establecer que el arma no la cargó él.

—Lucas, no lo entiendo —dijo Zarco como si lo hubieran iluminado en ese instante—. Si Juanmi se suicidó, ¿quién limpió las huellas? ¿Se puso él mismo a limpiar la casa antes de suicidarse?

—Sí, la ausencia de huellas da mucho que pensar. Todo indica que las limpió otra persona. Qué relación pudo tener esta persona con la muerte de Juami, no lo sabemos. Quizá encontró el cadáver y se asustó. La pistola la pudo cargar su socio… o socia.            

—¿Sabes? —Zarco hizo una pausa y miró al sargento que mantenía su perpetua sonrisa.

—¿Qué?

—Me gustaría ver qué cara tienes cuando te enfadas.

—Mejor que no lo veas, Álex, no creo que te gustara.

29. Secretos

La vida había adquirido una nueva perspectiva para Ballesteros. No cabía duda, estaba enamorado como un colegial. Sus conocidos percibían una transformación en su semblante que había perdido la seriedad que le caracterizaba. A menudo se sorprendía a sí mismo con una sonrisa bobalicona y carente de motivo.

Habían transcurrido nueve años desde que fuera firme la sentencia de su divorcio y, durante este tiempo, no había vuelto a tener una pareja estable. No echaba de menos la vida en pareja. Creía que su carácter era propenso a la soledad, necesitaba su propio espacio, que también implicaba tiempo para él mismo. Unos años atrás conoció a una guapa abogada, llamada Olga, y habían comenzado una relación con visos de estabilidad intermitente, pero los intereses de ambos en lo que al concepto de pareja se refiere abría entre ellos un abismo insalvable. Olga era consciente del desapego de Ballesteros y le había planteado un ultimátum, exigiéndole mayor continuidad, y él había decidido dejar una relación que, aparte de la satisfacción sexual, le aportaba poco en el terreno emocional.

Antes de aparecer Irina, Ballesteros pensaba que el amor de pareja, el amor romántico y pasional, se circunscribía a una etapa de la vida que él ya había dejado atrás. Su único aliciente después del trabajo lo constituían los encuentros con Paco u otros amigos para tomar una caña y conversar, o lo que él denominaba «momento relax»: una copa de Gleenfidich acompañada de un cigarrillo cuando acababa su jornada laboral. No entraba en sus proyectos ni en sus deseos la idea de volver a compartir su vida con una mujer. Sin embargo, Irina había trastocado sus planes. Ahora deseaba que llegara la hora de salir del despacho para ver a la joven. Previamente pasaba por su casa a fin de ducharse y cambiar sus elegantes camisas y pantalones por un vaquero y una camisa informal. Se sentía más cómodo y pensaba que le daba un aspecto desenfadado.

Siempre se encontraban en el apartamento de Irina en Playa den Bossa. Aunque a Ballesteros no le preocupaba lo más mínimo lo que pudiera pensar la gente acerca de su relación con la joven, tampoco quería proclamarla a los cuatro vientos, e Irina había manifestado a las claras su deseo de que se vieran en su piso. Ella no quería volver, de momento, a su casa payesa de Jesús, en la que había convivido con Miguel y donde aún conservaba casi todas sus pertenencias. En cierta manera, el apartamento de la playa tenía el carácter provisional y pasajero de una habitación de hotel, pero sin las miradas indiscretas de los empleados del establecimiento.

Ballesteros pulsó el interruptor del timbre a las nueve menos cinco de la noche. Irina abrió la puerta, se aproximó a él y le besó en los labios al tiempo que lo abrazaba.

—Todavía no me he duchado —dijo la joven encaminándose hacia el cuarto de baño—. No tardo. Ponte cómodo, hay cervezas en la nevera, si quieres una.

Ballesteros destapó una lata de cerveza y se dirigió a la terraza. Antes de salir vio el bolso de cuero blando de Irina sobre el sofá. En el suelo había un paquete de clínex y una pequeña agenda de tapas negras que parecían haber caído del bolso. Recogió el paquete de clínex y lo introdujo en el bolso. Se disponía a hacer lo propio con la agenda cuando le llamó la atención que según indicaba la cubierta se remontara a 2012, cuatro años atrás. Sin saber muy bien por qué, hojeó las páginas con rapidez y vio una serie de nombres y teléfonos. La curiosidad aumentó y se hizo más fuerte que la mesura y el principio de conducta que impele a respetar la intimidad ajena. Comenzó a pasar páginas y leer los nombres anotados en la agenda. No había muchos. De un rápido vistazo calculó que unos veinte o veinticinco. Le llamó la atención que todos fueran del género masculino y la mayoría con apellidos ibicencos. En ocasiones no aparecía el apellido completo y sí una inicial después del nombre, como Pep T.  Junto a cada nombre aparecía un número de teléfono y algún apunte en letras que pertenecían al alfabeto cirílico, según dedujo el abogado. Dos nombres le llamaron la atención: Miguel Tur y Juanmi. Detrás del último no había ningún apellido o inicial, quizá por lo inusual del nombre que no necesitaba una adenda para saber a quién pertenecía. El nombre de Miguel Tur estaba apuntado en la página correspondiente al 2 de junio y junto a él figuraba un número de teléfono móvil y un apunte: в любвимиллионер. Juanmi aparecía en el mes de septiembre, junto a otro número de teléfono y otro apunte indescifrable: кокаин. ¿Qué era aquello? ¿Nombres de amigos o de clientes? Las preguntas se amontonaban en la cabeza de Ballesteros. La agenda correspondía al año 2012, cuando aún no se había casado con Miguel y se ganaba la vida prostituyéndose. Si pertenecía a su pasado, ¿por qué la había conservado? ¿Qué utilidad podía tener para ella? ¿Mantenía contactos todavía con algunos de sus antiguos clientes?

Escuchó el sonido de un secador de mano que provenía del cuarto de baño. Sacó su teléfono móvil y fotografió la página de la agenda en la que aparecía el nombre de Juanmi, junto con el teléfono y el jeroglífico ruso, e hizo otra foto a la página en la que figuraba el nombre de Miguel Tur. Metió la agenda y el paquete de clínex en el bolso. Recapacitó. Cabía la posibilidad de que Irina hubiera visto los objetos en el suelo y no los hubiera recogido; de ser así, si ahora él los guardaba dentro del bolso, la joven se percataría del cambio de lugar. Sacó el paquete de pañuelos de papel y la agenda y los dejó en el suelo, en la misma posición que recordaba haberlos visto, y se sentó en la terraza con su lata de cerveza.

Cuando Irina salió del cuarto de baño, vestida con un pantalón de algodón y una camiseta, encontró a Ballesteros contemplando el mar. Se acercó a él sonriente.

—Te veo muy pensativo.

—Tú estás preciosa.

Ballesteros contempló el rostro de la joven en el que se mezclaba la dulzura de su mirada con la voluptuosidad de sus carnosos labios. Se fijó en las pequeñas protuberancias de sus pezones que se marcaban en la camiseta coronando unas tetas abundantes y firmes. La atrajo hacia él y besó suavemente sus labios. Comenzó a acariciar el cuerpo de Irina por encima de la ropa, introdujo su mano por la cintura elástica del pantalón y rozó con sus dedos el terso culo de la joven que dejó escapar un pequeño gemido. Ballesteros se sintió como si despertara de una pesadilla. Unos minutos antes había dado rienda suelta a su imaginación y había comenzado a ver fantasmas en torno a la joven, siniestros espectros creados exclusivamente por su pensamiento desbocado. Notó la mano de Irina rozando la bragueta de su pantalón vaquero y se olvidó de todo.

30. El clan Kalashovskaya

Zarco vio en la bandeja de entrada de su cuenta de correo electrónico un mensaje de Vladislav con el título de Dossier. Abrió el archivo adjunto y comenzó a leer el informe que su colega ruso había enviado escaneado. El documento tenía una extensión de veinte folios y contenía tanto una exposición del propio Vladislav como información extraída de medios de comunicación de su país. El detective ruso comenzaba explicando la dificultad que entrañaba obtener información de forma directa de un clan de la mafia rusa, ya que cualquier indiscreción o paso en falso podía suponer la muerte de quien se atrevía a entrometerse en los asuntos de la Mafiya. Víktor Zaítsev trabajaba para uno de los clanes mafiosos más importantes de Rusia, la kalashovskaya, cuyo jefe (Vor v Zakone) era Botyr Kalashov. Este clan desarrollaba una larga lista de actividades delictivas en suelo ruso, la mayoría de ellas en Moscú, entre las que destacaban las extorsiones, asesinatos por encargo, tráfico de drogas, trata de mujeres y blanqueo de capitales. Para que se hiciera composición de lugar y una idea de la repercusión que la Mafiya tenía en Rusia, el informe recogía algunas estadísticas según las cuales prácticamente la totalidad de bares, restaurantes, supermercados, boutiques y pequeños negocios de Moscú pagaban un canon a los distintos clanes que se distribuían el territorio. «Algo así como la Sociedad General de Autores de España, pero a lo bestia», pensó Zarco imaginando la cantidad de dinero que movían las mafias solo de esta manera.

La organización criminal dirigida por Botyr Kalashov operaba en territorio ruso, y en España se centraban en el lavado del dinero obtenido con sus actividades delictivas. Si era importante obtener dinero, también lo era el poder usarlo libremente, y para ello era indispensable añadir otro delito: el blanqueo. Durante un tiempo se sirvieron de los bancos rusos. Si los responsables de las entidades bancarias no colaboraban motu proprio, les amenazaban para realizar artificiosas maniobras contables a fin de poner el dinero en circulación. Una vez conseguido esto, a menudo asesinaban a la persona que había «colaborado», a fin de que no quedaran testigos.

Según las averiguaciones de Vladislav, la «empresa» que regentaba Víktor Zaítsev en Ibiza, el club Chic, estaba a nombre de una sociedad con domicilio social en el Reino Unido (Adult Entertaiment Company PLC) y era aparentemente legal a pesar de ofrecer servicios sexuales de mujeres a cambio de dinero. Según la información obtenida, las mujeres ejercían la prostitución por su cuenta y pagaban una cuota de sus beneficios en concepto de alquiler del local, pero no eran obligadas a prostituirse y podían irse cuando quisieran. Es decir, no se podía hablar con exactitud de trata o explotación de mujeres aunque obtuvieran ganancias a través de ellas. Víktor y sus jefes eran una especie de arrendatarios de un local con características especiales.

Cabía la posibilidad (todos los indicios apuntaban en esa dirección) de que el club fuera utilizado como medio de blanqueo de capitales, tanto en los ingresos declarados como comprando propiedades inmobiliarias a nombre de la Public Limited Company; según había comprobado en el Registro de la Propiedad español, la compañía había adquirido en el último año dos lujosos hoteles en la playa den Bossa, cuya valoración difícilmente bajaría de varios millones de euros. Quizá se pudiera obtener más información cotejando las declaraciones del Impuesto de Sociedades que la empresa realizaba en España. También podía utilizarse el local como tapadera para el tráfico de drogas o para contactos personales entre los miembros del clan, ya que el trasiego de clientes encubriría las posibles visitas para intercambios ilegales. En definitiva, el club Chic era el local perfecto para todo tipo de transacción criminal; los beneficios que se podían obtener por el ejercicio de la prostitución no justificarían la inversión de un clan mafioso que movía cantidades ingentes de dinero, ni la presencia de un hombre importante como era Víktor.

Por lo que se refería a Víktor Zaítsev, no habían averiguado gran cosa. Al parecer fue un niño maltratado por su padre. Había huido de la casa paterna a los trece años. Dejó los estudios y se metió en el mundo de la delincuencia callejera a esta temprana edad como forma de subsistir. Lo habían detenido en diversas ocasiones por tráfico de drogas a pequeña escala y había estado internado algunos meses en un centro de menores. Cuando cumplió diecisiete años comenzó a realizar palizas por encargo, hasta que alguien del clan Kalashovskaya se fijó en él y lo reclutó. Se le suponía involucrado en varios asesinatos, aunque no había sido procesado por ninguno hasta el momento. Con el paso del tiempo se había convertido en uno de los hombres de confianza del vor v Zakone, Botyr Kalashov. Cumplía las órdenes con precisión de cirujano. Si le encargaban intimidar a alguien, lo hacía; si debía romperle un brazo, lo cumplía con exactitud; si tenía que matarlo, lo ejecutaba de la manera más rápida y limpia posible; nunca se extralimitaba. Algunos de sus colegas matones eran sádicos que disfrutaban con su trabajo; para Víktor no había satisfacción, aunque tampoco remordimiento. No bebía ni consumía drogas, lo que, a los ojos de Botyr, lo hacía más fiable, más previsible y, a los ojos de Zarco, más peligroso. El padre de Víktor había muerto desangrado después de que alguien le rebanara el cuello con una navaja en 1996, cuando Víktor contaba diecisiete años. Nunca encontraron al culpable. 

Se rumoreaba que Víktor escapó de Rusia y se fue a Ibiza para evitar ser investigado por el asesinato de un periodista que había metido las narices en los asuntos del clan; sin embargo, no existía ninguna orden de detención internacional. Zarco estuvo reflexionando un largo rato. El informe sobre el clan Kalshovskaya y sobre la Mafiya le había impresionado. ¿Qué podía hacer un tipo como él frente a una organización tan poderosa? Era peor que enfrentarse a un Estado porque, para más inri, los clanes de la Mafiya no respetaban las leyes. Les daba igual matar a una persona que a cincuenta.

«Si Víktor es uno de los hombres de confianza del gran jefe», reflexionó Zarco, «no puede estar regentando un puticlub cuyas actividades están dentro de los márgenes legales. Tiene que realizar otra función más importante. Quizá blanqueo de dinero». Esto último a él no le interesaba, solo estaba investigando la posible intervención del matón ruso en el secuestro de Irina y en el homicidio de Miguel Tur. Y, aunque en el fondo a Zarco le hubiera gustado que Víktor estuviera implicado, su sentido común le decía lo contrario. En primer lugar, uno de los hombres de confianza de un Vor no se arriesgaría a realizar actividades delictivas por su cuenta; en segundo lugar, el clan no se implicaría en un delito tan violento como un secuestro para pedir un rescate de medio millón de euros, cuando el resto de sus actividades les reportaba muchos más beneficios; en tercer lugar, si la actividad principal de Víktor en España era el blanqueo de capitales, en el que se manejaban cifras astronómicas, tampoco entraba la opción de un secuestro a precio de saldo y que podía poner a la Policía española tras su pista.

Cabía otra posibilidad: que Juanmi u otra persona lo hubiera contratado para colaborar en el secuestro. Esta opción tampoco encajaba en el perfil de Víktor, ni en los deberes contraídos con el clan Kalashovskaya. Zarco se daba cuenta de que todo el operativo dispuesto para la vigilancia de Víktor y el club Chic (que habían desmantelado después de la agresión a Ángel) había sido una pérdida de tiempo que había acabado con uno de sus ayudantes en el hospital. Zarco también era consciente de que el atentado contra su ayudante había sido meramente intimidatorio. Si hubieran pretendido matar a Ángel lo habrían hecho, pero Víktor sabía (lo había oído de labios de Zarco) que no estaban investigando las actividades del puticlub sino el secuestro de Irina. «Si descartamos a Víktor», pensó el detective intentando ver el lado positivo, «el círculo de sospechosos se estrecha».

31. Sospechas

Ballesteros se despertó y vio a su lado a Irina cubierta con una fina sábana. Ya dormían juntos y no debía abandonar la habitación después de que hicieran el amor, lo que a él le resultaba más agradable, aparte de cómodo. Alargó la mano hacia la mesita y vio en la pantalla de su móvil que eran las 6:38. Salió de la habitación, se vistió y se dirigió a su domicilio para cambiarse de ropa.

Sonreía mientras conducía su vehículo en dirección al centro de la ciudad. En el momento que descubrió la agenda de Irina, sintió que le clavaban un dardo envenenado y la sustancia ponzoñosa se extendía por su cerebro sembrando la desconfianza y la incertidumbre. Su antídoto había sido Irina. Un remedio homeopático.

Cuando uno está enamorado lo sabe y también sabe cuándo otra persona está enamorada de él. Y no cabía duda, Irina y él estaban enamorados.

Se dio una ducha relajante en su apartamento, se vistió y se dirigió a su despacho. Aún no eran las ocho y no había llegado su secretaria. Encendió el ordenador para leer las noticias del Diario de Ibiza. Nada interesante, salvo que el juez había decretado la prisión provisional para Ignacio Martínez por haber provocado graves lesiones a una mujer que ejercía la prostitución. «Si lo hubiera aceptado como cliente, lo primero que le habría dicho es que, en caso de tener grabaciones, las destruyera». Ballesteros suponía que el grado de corrupción moral de aquel hombre llegaba a tal extremo que habría grabado su «hazaña», la sesión masoquista que consideraba «completamente» legítima tras haber pagado por ello. Esto es lo que más sorprendía a Ballesteros. Aquel hombre, que tenía una vida social normal y se relacionaba con otros seres humanos, no era consciente de que lo que había hecho estaba mal, de que no se puede esclavizar y torturar a una persona por mucho dinero que le ofrezcas. 

Miró su móvil y decidió borrar las fotografías que había hecho a la agenda de Irina la noche anterior. «Al menos, sé que no estuvo bien lo que hice». Vio la foto de la página en la que aparecía Miguel Tur. ¿Qué significaría lo que había escrito debajo de su nombre (в любвимиллионер)? ¿Qué significaría кокаин junto al nombre de Juanmi? Decidió que no perdía nada si buscaba en un diccionario ruso-español en Google y desentrañaba su significado. Quizá así se quedaría tranquilo y no daría más vueltas a la dichosa agenda.

Buscó un alfabeto cirílico y fue copiando los caracteres tal como aparecían en la fotografía, cuando acabó de escribir la última letra apareció la traducción en la ventana de al lado: millonario enamorado, junto al nombre de Miguel Tur; cocaína, junto al de Juanmi. Parecían palabras añadidas para describir a los hombres. No cabía duda de que el difunto Miguel Tur había sido millonario y había estado enamorado de Irina. Y la adicción a la cocaína del también fenecido Juanmi era notoria. Los apuntes en la agenda indicaban que ambos habían frecuentado la compañía de la joven prostituta. Recordó que en el dietario de Irina aparecían más nombres y anotaciones utilizando el alfabeto cirílico. El reducido número de clientes reseñados en la agenda (a ojo, Ballesteros había calculado que había veintipico nombres) indicaba que Irina no había llevado un listado de todos ellos, incluidos los ocasionales, sino de los asiduos o de los relevantes. Un sentimiento extraño removió el interior de Ballesteros. ¿Celos? ¿Desconfianza? Aquellas anotaciones sugerían un trasfondo, algo que no encajaba a los ojos del abogado y aunque no era capaz de expresarlo (o quizá por esa razón) se sentía desasosegado.

No tenía ningún juicio señalado ni citas con clientes durante aquella mañana y el trabajo pendiente podía esperar hasta la tarde, por lo que decidió salir a dar un paseo. Si surgiera un imprevisto su secretaria lo avisaría.

Salió a la calle y comenzó a caminar por la avenida Bartolomé Roselló en dirección al puerto. Todavía no eran las nueve de la mañana y las tiendas que jalonaban la avenida estaban cerradas. A Ballesteros le agradaba el ritmo tranquilo de la ciudad a aquella hora. Llegó al muelle que se alargaba paralelo al casco antiguo de la ciudad y contempló los fastuosos yates amarrados. Le habría gustado viajar en una de aquellas enormes mansiones flotantes, mas ¿quién se podía permitir un lujo así? Multimillonarios, jeques árabes, narcotraficantes… Recordó aquella frase de Balzac: «Detrás de una gran fortuna siempre hay un gran crimen». La frase, aunque admitía excepciones, no iba desencaminada. Y él ayudaba a que los criminales pudieran seguir disfrutando de sus yates y sus mansiones en lugar de estar encerrados en una prisión. Sí, aquellas lujosas embarcaciones le atraían de la misma manera que le repugnaban. Eran vox populi las fiestas que se celebraban a bordo de algunos yates, donde abundaba todo tipo de drogas, sonaba una música estridente hasta el amanecer y asistían mujeres contratadas para proporcionar servicios sexuales. ¿Habría asistido Irina a alguna de aquellas fiestas cuando trabajaba en el club Chic? Su mente volvió a la joven. Aquellas anotaciones en la agenda dejaban claro que no era una inocente víctima de las circunstancias, tal como ella se presentaba, sino una mujer calculadora, que llevaba un control sobre los hombres que la frecuentaban y que quizá se casó con Miguel Tur únicamente por su dinero. Por otro lado, ahora era una mujer rica, además de joven y bella. «Si mantiene una relación conmigo», pensó Ballesteros, «es porque le apetece».

—¿Por qué no le preguntas directamente a ella? —preguntó Paco Marín.

—¡Joder! No. Esa opción está descartada —respondió Ballesteros—. No puedo decirle que cogí su agenda, le hice fotos y busqué un diccionario ruso para traducir lo que ponía.

Los dos amigos estaban sentados en la terraza del Club Náutico desde la que se veía la ciudad amurallada y la catedral de Ibiza. A pesar de estar a mediados de octubre lucía el sol y, a las once de la mañana, la temperatura resultaba agradable.

—Pues quizá podías decirle a Zarco que investigue sobre ella —sugirió Paco—. Recuerdo que hace unos cuantos años, cuando yo salía con Tanya y estaba en una situación bastante parecida a la tuya, contrataste a una detective privada para que investigara.

—¡Joder! Ya te he dicho mil veces que, aunque mis motivos eran buenos, fue un error que cometí. Recuerda que estuvo a punto de acabar con nuestra amistad. Y te he pedido perdón por ello.

—A veces nuestra mente se va por las nubes y nos juega malas pasadas. ¿Qué es lo que te preocupa en el fondo? ¿Que llevara un listado de los clientes asiduos y anotara alguna característica? No me parece algo descabellado. Quiero decir que una pequeña anotación podía servir para identificarlos mejor y no que oculte unas intenciones aviesas. ¿Me permites que sea sincero, aunque pueda ser algo brusco?

—Claro. No te he llamado para que me digas cuatro frases amables sino para que me digas lo que realmente piensas.

Paco meditó un momento, intentando buscar las palabras que reflejaran lo que quería decir sin ofender a su amigo.

—En primer lugar, creo que hay una cosa clara: si Irina está contigo es porque ella quiere. Ha heredado una fortuna de Miguel y tiene más dinero que tú.

—Eso ya lo he pensado…

—Aunque no la conozco lo suficiente, creo que le atraen los hombres maduros. Quizá busca seguridad y tranquilidad. Lo que quiero decir es que, si ella está contigo porque se siente tranquila, quizá con tus sospechas lo acabes estropeando. Por otro lado, creo que tu situación también es complicada por el pasado de ella. Tú eres un hombre tradicional y te has enamorado de una chica que trabajaba en un puticlub. Quizá pertenecéis a mundos opuestos. Yo en tu lugar me haría una pregunta: «¿Soy feliz con ella?». En ese caso, adelante, no pienses más. La vida no ofrece demasiadas oportunidades. Si no eres feliz, si tus quebraderos de cabeza van a ser constantes, pues déjalo. O intenta tomártelo como una relación sexual sin más…

—¡Joder! Paco, la teoría está muy bien, pero no podemos programarnos para sentir una cosa y actuar en consecuencia. No es todo tan sencillo como lo pintas.

—Sí, lo sé. Lo cierto es que no sé cómo puedo ayudarte. Quizá es algo que debes resolver tú solo. Lo único que puedo decirte es que, en ocasiones, idealizamos a la persona amada y, al final, todos somos de carne y hueso, con virtudes y defectos. Quizá lo único importante es si ella te quiere y tú la quieres.

—Desde luego, es importante, aunque no lo único importante. Si decido compartir mi vida con una mujer me gustaría tener la certeza de que es fiable y… —Dudó, buscando las palabras—: Buena persona. No se me ocurre otra forma de expresarlo.

—¿No te has parado a pensar que quizá el pasado de Irina pesa demasiado?

—Lo pienso cada día.

Paco Marín vio ante sí a un hombre abatido. Raúl no parecía el hombre sobrio que dominaba la situación al que estaba acostumbrado y, en cierta manera, le sorprendía que su amigo, acostumbrado a lidiar en su trabajo diario con personas poderosas e incluso peligrosos delincuentes sin pestañear, estuviera sumergido en los vaivenes de la incertidumbre por una jovencita de veintitantos años.

—¿Qué tal va tu novela? —preguntó Ballesteros cambiando de conversación. Creía que se había explayado en exceso sobre su situación sentimental y su relación con Irina, lo que pugnaba con su carácter circunspecto y le hacía sentir un ligero remordimiento—. ¿Sigue entre las más vendidas de Amazon?

—Pues sí, el ebook está siendo un éxito total. La verdad es que parece increíble, pero está ocurriendo.

—No hay duda de que has nacido con suerte. Supongo que ahora escribirás una segunda novela.

—No, eso ya lo he descartado.

32. En busca del pasado

Ballesteros decidió que tampoco iría a trabajar por la tarde. Había bebido bastantes cervezas y fumado un sinfín de cigarrillos. Su adicción al tabaco era intermitente en intensidad. Algunos días fumaba uno o dos por la noche y otros días consumía una cajetilla. Aquel era un día de cajetilla y media. Por lo que se refería a la cerveza, toleraba bien el alcohol y la bebida no enturbiaba su mente más allá de producirle una ligera euforia y, en contadas ocasiones de exceso, un malestar al día siguiente. Se sentía confundido e inquieto. No sabía qué decisión tomar respecto a Irina. Estaba enamorado y se sentía a gusto con ella, pero, tal como había apuntado Paco, no sabía si estaba preparado para aceptar su pasado sin más y hacer borrón y cuenta nueva. No sabía si podía superar su desconfianza y sus celos. Julia, la ex de Miguel, lo había prevenido, le había advertido que no se fiara de ella. No recordaba sus palabras exactas. Algo así como que la joven no era tan inocente como pretendía aparentar. Su mente se perdió en los recuerdos de su juventud. Había estado enamorado de Julia. Un amor platónico nunca declarado debido a su timidez. Siempre vio a Julia como una persona más adulta que él. Lo mismo que Miguel, que ya trabajaba en la empresa de su padre y ganaba dinero con dieciséis años, mientras él estudiaba y dependía completamente de sus progenitores. Aunque no había confesado sus sentimientos, sabía que Julia los había notado, al igual que sus amigas, ya que sus intentos de acercarse a ella en el instituto eran tan tímidos como poco disimulados. Mirando en el espejo retrovisor a sus años de bachillerato, Raúl lo veía con claridad meridiana. Ahora carecía de importancia.

Julia tenía la misma edad que él, a punto de llegar a los cincuenta, y conservaba un cutis en el que aún no se habían dibujado las arrugas y una figura sugerente. Había madurado con elegancia. Una mujer con estilo. Sabía desenvolverse con naturalidad en cualquier reunión sin importar quienes fueran sus interlocutores. Era una mujer carismática y muy atractiva. Ballesteros miró en la agenda de su teléfono móvil y comprobó que tenía grabado el número de Julia. En su último encuentro le había dicho que la telefoneara algún día. Y se había dirigido a él, no se lo había dicho a Paco, también presente. Decidió llamarla. Julia trabajaba por la mañana en el Consell Insular y tal vez le apeteciera quedar para tomar un café. Podían charlar de los viejos tiempos y quizá le proporcionara alguna información sobre Irina.  

Julia se mostró sorprendida cuando recibió la llamada de Raúl Ballesteros y aceptó encantada la proposición de quedar en la cafetería del Teatro Pereira. El abogado llegó primero y ocupó una mesa en la terraza. Aunque le apetecía tomar un whisky, pidió un café solo. Había bebido demasiada cerveza por la mañana y causaría mejor impresión consumiendo una bebida no alcohólica.

—¡Me alegro mucho de que me hayas llamado! —exclamó Julia.

Raúl se levantó de su silla y besó en la mejilla a la mujer.

—Sí, cuando nos encontramos hace unos días me quedé con las ganas de charlar más contigo. —Ballesteros sentía la necesidad de justificarse, a pesar de que la genuina alegría de Julia por el encuentro dispensaba las explicaciones—. El otro día leí, no sé dónde, que uno es de donde estudia el Bachillerato. Es una edad en la que se crean fuertes vínculos que se mantienen, aunque pase mucho tiempo. 

—Yo estoy bastante al tanto de tus éxitos profesionales. Sé que eres un afamado abogado criminalista.

—Supongo que también sabes que me casé, me divorcié y tengo una hija de diecinueve años.

—Sabía que tenías una hija, pero pensaba que más pequeña.

—Yo de ti solamente sé que estudiaste historia, luego te casaste con Miguel, te divorciaste hace unos años, y trabajas en el Consell de Ibiza.

—Pues no es poca la información que tienes.

—¿No has rehecho tu vida?

—¿A qué te refieres?

—Bueno, sí tienes nueva pareja y esas cosas.

—Por lo que se refiere a rehacer mi vida, te diré que sí, que lo he conseguido. —Julia hablaba con amabilidad no exenta de convicción—. Después de veinte años de matrimonio hay que empezar de cero, pero al final todos salimos adelante. Por lo que se refiere a una nueva pareja, no la he encontrado y tampoco considero que sea indispensable. Tengo mala opinión de los hombres en general…

—Vaya.

—Con algunas excepciones, claro, entre las que te encuentras tú.

—Gracias, por la parte que me toca —dijo Ballesteros sonriendo. ¿Estaba intentando Julia flirtear con él o eran imaginaciones suyas? Aunque sentía un pequeño reparo, pensó que era el momento propicio para hablar sobre Irina y, con aire casual, añadió—: Supongo que lo pasaste mal cuando te separaste de Miguel. Si no te apetece hablar del tema,  no hace falta que me cuentes nada.

—Como te he dicho, ya está superado y, a pesar del tiempo que no nos vemos, me sigues inspirando confianza. Estuve seis meses visitando a una psicóloga. Lo peor no fue el divorcio y que Miguel se fuera con una veinteañera; lo que realmente me dolió fue descubrir que habíamos llevado un matrimonio de mentirijillas, que Miguel había ido a los puticlubs toda la vida, a desfogarse con fulanas. ¿Sabes?, durante los últimos años, apenas teníamos sexo; me parecía normal que la frecuencia fuera menor. Cuando me enteré de la doble vida que había llevado Miguel, el mundo se me vino abajo…

—Claro. —Raúl intentó ponerse en la piel de Julia. ¿Cómo se habría sentido él si hubiera descubierto durante su matrimonio que Yolanda, su ex, se acostaba con otros hombres cada fin de semana y pagaba para ello?—. Desde luego, debió ser una experiencia horrible. Sin embargo, el otro día nos comentaste que Miguel insinuó que quería volver contigo. ¿Qué ocurrió?  

—Bueno, ahora ya no tiene importancia. Como os conté, un día me dijo que había cometido un error casándose. Que había diferencia de edad, de costumbres e incluso que tenían intereses opuestos. Me dijo que quería volver a intentarlo conmigo. Yo supuse que era la típica crisis matrimonial. Había algo en el tono de Miguel, en la forma que decía las cosas, que me producía la impresión de que habían tenido algún problema grave. No sé, quizá solo sean imaginaciones mías.

—Sus palabras no son imaginaciones y parece que no ofrecían dudas.

—Claro, como buen abogado, mirando exclusivamente los hechos probados. —En la cara de Julia se dibujó una sonrisa.

—¿Qué ocurrió después? ¿Volvió a decirte algo al respecto?

—No. Fue unas semanas antes de su muerte. Nunca supe si lo decía plenamente convencido o fue un arrebato del momento. También tengo que decir que me pareció que había bebido más de la cuenta.

—¿No te explicó cuál era el motivo de que su relación con Irina no fuera bien?

—No. Pero me sorprende que quieras saber tanto. ¿Crees que puede tener algo que ver con la muerte de Miguel?

Ballesteros sintió una punzada. No quería que Julia interpretara que la había citado con el único objeto de sonsacarle información acerca de su ex y de Irina. Julia le parecía una mujer fuerte y frágil a un tiempo. De sólidos principios y férreo carácter al mismo tiempo que sensible y vulnerable.

—¿Te apetece que vayamos a San Antonio a ver una puesta de sol? —preguntó en tono desenfadado. Estaba dispuesto a disfrutar de la tarde junto a su antigua amiga.

—Me encantaría. Hace tiempo que no voy.

—Pues, perfecto. Eso sí, conduces tú. He tomado demasiadas cervezas al mediodía.

Fueron a contemplar la puesta de sol desde la terraza de una cafetería en la bahía de San Antonio. Recordaron los tiempos del instituto y los posteriores estudios universitarios; conversaron sobre cómo había cambiado su forma de ver el mundo en su madurez respecto de cómo lo veían en su juventud; hablaron de conocidos comunes; de un compañero de colegio que era objeto de bromas pesadas (lo que hoy en día se llamaría acoso escolar o bulling) y que se había convertido en una eminencia médica en Estados Unidos; de otro que se había dedicado a la política y había estado una temporada en la cárcel. Compartieron recuerdos felices y también desencantos que les había deparado la vida, errores cometidos y deseos no realizados: Ballesteros había perdido la ilusión por la abogacía que lo había motivado durante los años de carrera y en los inicios de su profesión; Julia confesó su frustración por no haber sido madre y la decepción que le deparó Miguel.

Cuando regresaron a Ibiza ya era de noche. Julia conducía el coche y preguntó a Raúl dónde quería que lo llevara. El automóvil estaba detenido bajo la luz roja de un semáforo. Él miró el perfil de Julia y la besó suavemente en la comisura de los labios.

Quizá fuera la forma natural de acabar la tarde. Raúl Ballesteros nunca había sido un hombre que se dejara llevar y recordaría aquella noche con remordimiento por no haber sido consecuente consigo mismo. Él necesitaba cierta complicidad para compartir su cama y su desnudez con una mujer, no bastaba que fuera seductora para enardecerlo. Después de un año sin relaciones sexuales, de pronto se acostaba con dos mujeres en menos de una semana. ¿Había cedido al deseo, a la «magia del momento», o pretendía demostrarse a sí mismo que seguía siendo atractivo y capaz de una intensa vida sexual? Aunque no sabía explicarse de qué manera, su actitud guardaba una relación con sus sentimientos respecto a Irina. Quizá quisiera establecer una distancia entre él y la joven rusa y no se le ocurrió otra manera mejor que interponer entre ellos a otra mujer como si fuera un cortafuegos. No lo sabía. Tenía mil dudas y ninguna respuesta convincente. Julia le gustaba, era atractiva, inteligente y poseía sentido del humor, pero no sentía un afecto especial hacia ella. Seguía enamorado de Irina.

Se despertó y contempló a Julia que dormía su lado y respiraba sosegadamente. Julia no le había mandado a dormir al sofá. Cogió su ropa y salió del dormitorio en penumbra. Comenzaba a amanecer y entraba un aire fresco por la ventana del salón. Se vistió deprisa y con sigilo y salió a la calle. Se dio cuenta de que necesitaba ver a Irina. Le explicaría lo que había ocurrido y volvería a decirle que la amaba. Al fin y al cabo, eran adultos que acababan de empezar una relación y aún no se conocían lo suficiente para que hubiera un vínculo fuerte entre ellos. Necesitaba la comprensión de la joven. En adelante, intentaría relajarse y dominar sus sentimientos exacerbados. Olvidaría la dichosa agenda. Se comportaría como un hombre maduro y reposado, sería el refugio en el que Irina encontraría la paz y seguridad que ansiaba.

Condujo hasta el edificio en el que vivía la joven y decidió esperar a verla salir para hablar con ella. No quería presentarse en su casa de buena mañana. Según las costumbres de Irina, aún faltaba una hora para que se dirigiera a las oficinas de las empresas de Miguel, ahora suyas. Estacionó su vehículo en el aparcamiento exterior del edificio desde donde veía perfectamente el portal de Irina y encendió la radio del coche. Tenía sintonizada una emisora de rock clásico: David Bowie, Queen, Bob Dylan, Beatles, Rollings, Nirvana. Dos canciones después, vio que se encendía la luz de la escalera del edificio. Fijó sus ojos en el portal y vio salir a un hombre de unos treinta y pico, rubio. Su cara le sonaba. Intentó hacer memoria. Claro, el hermano de Irina. Solo lo había visto en una ocasión y creía recordar que se llamaba Vanya. Se había topado con los hermanos por la calle en una extraña situación; parecía que mantenían una discusión y, aunque recuperaron la compostura al verle, notó tensa a Irina cuando los presentó. ¿Qué hacía a aquellas horas en casa de su hermana? ¿Había pasado la noche allí? Luego comenzó a asaltarlo una nueva duda: ¿Y si no eran hermanos? ¿Y si era el amante de Irina y ella lo había presentado como su hermano a Miguel (y al propio Ballesteros) para justificar su presencia? No cabía duda de que entre Irina y Vanya existía un gran parecido físico, pero quizá fueran rasgos comunes de la fisonomía rusa. Y, si eran amantes, surgía una nueva y oscura hipótesis: ¿habían urdido el plan del secuestro para asesinar a Miguel y poder estar juntos a la par que se convertían en millonarios? Esta última hipótesis también tenía un punto débil: si habían fraguado un plan para estar juntos ¿por qué Irina se había liado con Ballesteros? No cuadraba. El abogado se sumergió nuevamente en los meandros de sus pensamientos que no llevaban a ninguna parte. «¿Qué me pasa? ¿Me estoy volviendo loco?». Arrancó el coche y se dirigió a su casa. No podía dejar el trabajo de lado otro día más. «Debería hablar con Zarco y comunicarle mis sospechas. Sí, eso haré».

33. Secretos de familia

Zarco se hallaba sentado en un sillón de cuero al otro lado de la mesa de roble, frente a Raúl Ballesteros. El detective sentía curiosidad por conocer el motivo por el que le había convocado. Observó el orden imperante. Todo estaba en su lugar: los expedientes alineados, los bolis en los cubiletes, los folios apilados. La antítesis del desorden que reinaba en el despacho del detective, con su mesa llena de expedientes, papeles diversos mezclados con fotos y posits con anotaciones garabateadas. Ballesteros parecía un hombre metódico, ordenado y concienzudo en su trabajo. «Si tuviera algún problema legal, recurriría a él», pensó Zarco. El abogado entró directamente en materia: 

—¿Cómo llevas las investigaciones?

—Van bien, estoy recabando mucha información sobre todas las personas conocidas que pudieran tener alguna relación con el asunto. Está claro que Juanmi, el sobrino de Miguel que, al parecer, se suicidó, estaba implicado; pero tiene que haber recibido ayuda de alguien. Está claro que en el secuestro intervinieron dos personas como mínimo…

—¿Has averiguado algo sobre el hermano de Irina?

Zarco se sorprendió por la pregunta, pues él mismo había conocido la existencia del hermano recientemente y de casualidad. ¿Qué había descubierto o qué interés tenía el abogado?

—Sí, lo hemos investigado a fondo.

Habían sometido a una vigilancia intensiva a Iván Sorokin desde que este se negara a mantener una conversación y habían realizado descubrimientos sorprendentes. La experiencia había demostrado al detective que casi todas las personas (incluido él) tienen algún secreto inconfesable que intentan esconder debajo de la alfombra. Zarco recordaba el brote esquizofrénico que le había llevado a agredir a sus padres y su posterior ingreso en un centro psiquiátrico. Solo dos o tres personas allegadas y el equipo médico que le atendió conocían esta circunstancia. Sí, todos escondemos algo, y algunos más que otros. Se había establecido un seguimiento de veinticuatro horas diarias a Iván Sorokin; tres de sus agentes se turnaban en periodos de ocho horas; Xicu, el pirata informático que trabajaba para Zarco, había obtenido información sobre sus correos electrónicos y sus cuentas bancarias; también le había pedido a su amigo Vladislav que investigara sobre el pasado del joven en Moscú. La biografía de Iván Sorokin contenía datos escabrosos.

—Yo tengo la duda de si son realmente hermanos —apuntó Ballesteros.

—Esto lo hemos investigado y sí son hermanos, aunque solo de madre.

Ballesteros se sintió relajado. Desde que viera salir a Vanya del edificio en el que vivía Irina, había estado dando vueltas a las más oscuras posibilidades partiendo de la base de que ambos jóvenes no eran hermanos sino amantes. Si se destruía la premisa y no eran amantes, el resto de las hipótesis se desvanecía como una pesadilla en el momento en el que te despiertas.

—¿Dudabas de que fueran hermanos? —preguntó Zarco, a quien no le había pasado desapercibido el alivio que se reflejaba en el rostro del abogado.

—Sí, lo había dudado. Incluso había pensado que podían ser amantes y, de ser así, las sospechas del asesinato de Miguel podían apuntar hacia ellos.

—Que sean hermanos no excluye la posibilidad de que sean amantes —dijo Zarco con calma, aunque sabía el impacto que podían tener sus palabras.

—¡No me jodas, Zarco! —respondió Ballesteros en tono escéptico.

—Lo hemos investigado bastante a fondo y todo indica en esta dirección. Incluso creemos que las desavenencias entre el difunto Miguel Tur y el hermano de Irina vienen de que el difunto descubrió algo. Por eso lo despidió y no volvió a aparecer por su casa.

—¡Joder! —exclamó Ballesteros. No era un pipiolo. Sabía que el incesto, tanto entre hermanos como entre padres e hijas, existía desde el principio de la humanidad. Sabía que el quince por ciento de las niñas españolas sufrían abusos sexuales antes de cumplir quince años y que la mayoría de los autores pertenecían al entorno familiar de la víctima. Sin embargo, él siempre había visto su vida y la de quienes le rodeaban en una zona de confort en la que el acceso a la educación y el bienestar material garantizaban la inmunidad a estas manifestaciones de barbarie y primitivismo—. ¡Joder!

—Desde luego, es una familia peculiar —continuó Zarco ordenando mentalmente la información recabada para transmitirla de forma ordenada y coherente—. Voy a exponerte los hechos tal cual son y al final te expondré mis conclusiones. La madre de Irina y de Iván se ha casado tres veces. De su primer matrimonio nació Iván; siete años después se casó de nuevo y tuvo a Irina; se volvió a divorciar y contrajo nuevo matrimonio con su tercer marido, Piotr Lebedev. Según la información que hemos recabado, el nuevo marido bebía mucho y maltrataba a los chicos. Cuando Iván tenía diecinueve años e Irina doce, falleció en un accidente. Al parecer iba borracho y cayó al rail del metro. También se especuló que pudo tratarse de un suicidio. De la juventud de Iván e Irina hemos averiguado poco más, no es fácil investigar el pasado y quizá tampoco tiene mayor relevancia.  Dos muchachos poco sociables, apenas se relacionaban con chicos de su edad y eran estudiantes pasables.

»De las circunstancias de su venida a Ibiza, creo que ya sabes algo. Irina vino a trabajar en el club Chic cuando tenía veintitrés años y al año siguiente se casó con Miguel Tur. Según la versión que escuché de los labios de Irina, vino engañada y luego fue chantajeada para que ejerciera la prostitución hasta que Miguel pagó la deuda y quedó libre. Sin embargo, según información que me ha remitido un colega ruso a quien doy completa credibilidad, el club Chic no se dedica a la trata de mujeres y las chicas trabajan en este local por propia voluntad. Se pueden ir en el momento que quieran. O sea que parece que Irina nos ha colado una mentira.

»Por otro lado, está el hermano, Iván, o Vanya, que vino a Ibiza después del matrimonio de Irina con un hombre rico. Empezó a trabajar en una de las empresas de Miguel, hasta que tuvieron desavenencias y lo despidió. Y parece que no solo lo echó de su empresa, sino que le prohibió entrar en su casa. He realizado averiguaciones y María, la asistenta que trabajaba en la casa del difunto, ha confirmado alguna de mis sospechas: Miguel descubrió que Irina e Iván mantenían relaciones. Actualmente no trabaja, pasa el día en los bares y la bebida le vuelve violento. Ya le han llevado al calabozo por alguna pelea. Parece que su hermana le da algo de dinero para que vaya tirando.

—No acabo de entender la situación —dijo Ballesteros, cuya cabeza era un torbellino de sensaciones y especulaciones entreveradas—. ¿Qué hizo Miguel cuando descubrió que Irina se acostaba con su hermano?

—Pues el caso es que no tenemos información al respecto. María, su asistenta, dice que lo veía taciturno. Era un hombre muy reservado. A pesar de su fortuna era el típico payés. Tan solo tenemos el testimonio indirecto de su ex, Julia. Según ella, unas semanas antes de su fallecimiento, Miguel le dijo que quería cortar con Irina. Hasta el momento no le había dado mucha credibilidad a este comentario. Sin embargo, parece que las piezas van encajando…             

—¡Joder! ¿Crees que la muerte de Miguel tenga algo que ver con esto?

—Entra dentro de lo posible que tanto Iván como Irina hayan tenido algo que ver con el asesinato de Miguel. ¿Qué mejor coartada que fingir que te han secuestrado para no levantar sospechas? La historia que contó Irina de su venida a Ibiza parece mentira. Todo indica que ella vino sabiendo dónde iba a trabajar y cuál sería su trabajo. No sé si vino con la intención de encontrar un marido rico o este le salió al paso. Desde luego, trabajar en un puticlub es una buena manera de conocer hombres, pero no de que se quieran casar contigo.

—Si su intención era matar a Miguel, ¿por qué esperó tres años? ¿No te parece un plazo demasiado largo?

—Sí, desde luego no encaja todo a la perfección. Quizá el descubrimiento de Miguel de la relación sexual que mantenían los hermanos hizo que se precipitasen los acontecimientos. Por otra parte, también parece claro que Juanmi, el sobrino de Miguel, estuvo implicado en el secuestro. Si Irina y su hermano realizaron el montaje no tendría sentido que recurrieran a una tercera persona para que los ayudara. Existe la posibilidad de que Juanmi actuara en connivencia solo con uno de los hermanos, bien Iván o bien Irina.

—¿Cuál es tu hipótesis? ¿Qué crees que ocurrió? —Ballesteros estaba ansioso por escuchar al detective. No le importaba quien fuera el culpable, siempre que pudieran detenerlo y procesarlo y… que Irina no estuviera implicada. De pronto, le vino como un fogonazo la fotografía que había tomado con su móvil de la agenda de Irina en la que aparecía el nombre de Juanmi. Se conocían.

—Pues no tengo una idea clara de cómo encajan las piezas —respondió Zarco—. Ciñéndome a los hechos fehacientes, diría que Juanmi participó de alguna manera en el secuestro. Respecto a los hermanos, no sé si participó uno de los dos o ambos; creo que sería demasiada casualidad que el asesinato de Miguel ocurriera precisamente poco tiempo después de que descubriera la relación incestuosa. Sospecho que este descubrimiento fue el desencadenante…

A pesar de sus tribulaciones, Ballesteros no perdió su visión pragmática y, como si de un caso ajeno a su esfera personal se tratara, estableció un punto de partida para el descubrimiento de los sucesos.

—¿Qué pistas o pruebas tiene la Policía? —preguntó el abogado modulando la voz para que no delatara su turbación. 

—Encontraron varios cabellos, tanto en la cama como en el cuarto de baño del apartamento de Juanmi, y lo único que se sabe por el análisis de ADN es que pertenecen a una mujer rubia, de raza blanca y que no está fichada o, al menos, no disponían de muestras de su ADN. Podrían ser de una amante de Juanmi que no tuviera nada que ver con el secuestro. Ya te digo que es muy pronto para intentar elaborar teorías.

Ballesteros dudó un momento. Él estaba acostumbrado a defender a criminales de todo tipo de delitos e Irina era su cliente. No podía contribuir a que fuese investigada por un delito, pero tampoco podía convivir con una asesina. Necesitaba despejar sus dudas. De momento no diría nada a Zarco de los apuntes que había descubierto en la agenda de Irina y que la relacionaban con Juanmi. Aunque la agenda era de años atrás, cuando ella trabajaba de prostituta, establecía un nexo entre ambos.

—Si yo te facilitara los resultados de un análisis de ADN ¿podrías cotejarlos con los que tiene la Policía? —preguntó Ballesteros.

—Podría intentarlo. Desde luego sería bastante irregular y tú mejor que nadie sabes que si las pruebas se obtienen de manera ilícita no servirían como prueba en un juicio.

—Ya, ya lo sé. Se trata de un asunto privado. Solo quiero despejar una duda.

Zarco contempló el rostro abatido del abogado y ató cabos con rapidez: el abogado lo había citado allí para averiguar algo acerca del hermano de Irina y sabía que los cabellos encontrados en el domicilio de Juanmi pertenecían a una mujer rubia, por lo que, recurriendo a la lógica todo hacía suponer que el ADN que le facilitaría el abogado sería el de la joven rusa. Se guardó sus suposiciones y decidió no poner reparos a la idea del abogado. Sabía que su honradez estaba fuera de duda.

El interés del abogado en Iván Sorokin había despertado la curiosidad de Zarco y, cuando regresó a su despacho, el detective buscó el expediente que había elaborado uno de sus mejores agentes. Era un expediente bien documentado; recogía el día a día de Iván en Ibiza y se completaba con los datos biográficos de sus años en Rusia que Vladislav le había enviado en su dossier. También había una colección de fotos en los que se veía a Iván e Irina en actitud que excedía el amor fraternal. En otras aparecía Iván en la puerta del club Chic, aunque el detective que lo siguió se mantuvo a una distancia prudencial del establecimiento y eran fotos lejanas. ¿Qué hacía el hermano de Irina en el club Chic? ¿Era un cliente o trabajaba para el clan Kalashovskaya? De repente le llamaron la atención varias fotografías en las que se veía a Iván cenando con una mujer en una velada romántica de manual, velas incluidas. Ambos aparecían en otras fotografías, subiendo a un automóvil gris (la mujer en el asiento del conductor) y entrando en el edificio en el que vivía Iván, en el barrio de Can Escandell. Lo que llamó la atención de Zarco fue comprobar que aquella mujer le resultaba conocida. A primera vista recordaba a Irina, aunque el color de su pelo era más oscuro; se trataba de Olena, la antigua compañera de Irina en el club Chic.

34. La estrategia del abogado

En su despacho, Ballesteros empezó a idear un plan para conseguir una muestra de ADN de Irina. No se veía con ánimo de quedar con ella y hacer el amor. No sentía deseo y no podía fingirlo. No sería difícil conseguir la muestra, bastaría que la invitara a tomar un café y se llevara la taza o una servilleta de papel que hubiera utilizado para limpiarse la boca. Lo complicado sería hacerlo con disimulo y que ella no lo notara.

Marcó el número de teléfono de Irina y la citó para que acudiera a su bufete con la excusa de comentarle algunas novedades sobre la muerte de Miguel. De esa manera no tendría que llevarse ningún objeto, nunca se le habían dado bien los trucos de magia, bastaría con que ella aceptara el ofrecimiento de beber algo. Cuando se fuera cogería el vaso o la taza utilizados y obtendría la muestra que llevaría a un laboratorio. Había consultado con Elena, su amiga forense, si bastaba con un poco de saliva para realizar la prueba de ADN, y le había explicado que era necesario que la saliva contuviera restos de células de las mucosas bucales. Por lo común, la saliva contenía restos de células; sin embargo, no era seguro que la muestra dejada en un vaso después de beber fuera suficiente. Esta contingencia no frenó al abogado, estaba decidido a intentarlo.

Media hora después, apareció Irina. Aún vestía con alguna prenda negra cuando salía a la calle y en aquella ocasión lucía una blusa holgada de este color, combinada con un pantalón de lino beis. Dejó su bolso en la mesita de la entrada y besó a Ballesteros en los labios. El abogado ocupó su butaca al otro lado de la mesa de roble y empezó a tantear a la joven.

—¿Qué tal estás? —preguntó con un tono casual—. ¿Qué hiciste ayer?

—Nada interesante. Quedé con mi hermano. No está pasando un buen momento y necesita apoyo.

Ballesteros pensó que el hecho de que le hubiera contado que vio a su hermano quizá significara que no guardaba secretos. Aunque también sabía que los mentirosos más difíciles de descubrir son aquellos que envuelven un engaño entre hechos cuya veracidad se puede confirmar.

—¿Le ocurre algo a tu hermano?

—Padece insomnio. No puede dormir y lo ve todo negro. Lo peor es que no quiere ir al médico. Dice que ya ha visitado a demasiados médicos. Lleva así desde los diecinueve años. Toma pastillas para dormir, pero solo le permiten conciliar el sueño una hora o dos y luego pasa todo el día como un zombi.

—Sí, es complicado. A mí me ha ocurrido en épocas de estrés, luego ha desaparecido y he vuelto a dormir con normalidad. Quizá debiera ir a un neurólogo. O emplear esas horas que está en vela para cualquier actividad que le guste o le pueda resultar productiva.

—El problema es que no está activo. Está demasiado cansado para hacer cualquier cosa, aunque esté despierto la mayor parte de la noche. Y tú, ¿qué hiciste ayer?

—Estuve charlando con una amiga a la que hacía mucho tiempo que no veía. —Ballesteros se dio cuenta de que él también estaba contando una verdad a medias. Se levantó, salió del despacho y volvió con dos vasos de agua. Dejó uno en el lado de la mesa de Irina y dio un sorbo al otro—. También mantuve una conversación con Zarco; me ha dicho que las investigaciones sobre la muerte de Miguel están avanzando. Al parecer han encontrado unos cabellos de una mujer rubia y podrían identificarla con un análisis de ADN —Ballesteros dijo esta última frase sin darle importancia mientras observaba el rostro y los ojos de Irina intentando descubrir una señal de alarma reflejada en ellos. La joven no se inmutó. Si había estado en el piso de Juanmi, disimulaba a la perfección.

—Sigo sin poder creer que Juanmi tuviera algo que ver en mi secuestro y en la muerte de Miguel. Era un chico que parecía agradable. Ya sé que tenía sus problemas con las drogas…

—Parece que su culpabilidad está fuera de toda duda; ahora falta descubrir quién era su cómplice. Todo parece indicar que se trata de una mujer rubia —insistió Ballesteros. Se fijó en que Irina no había tocado el vaso de agua—. ¿Te apetece un café?

—No, gracias. Raúl, ¿te ocurre algo? Te noto serio y distante.

—Tengo un par de asuntos complicados. Son unos días de bastante estrés para mí —se justificó el abogado. ¿Cómo era posible que ella supiera ver dentro de él y él no era capaz de ver nada en el rostro de la joven? Se dio cuenta de que no sabía fingir, quizá no había necesitado hacerlo hasta ahora. Ella, por el contrario, había llevado una vida de fingimiento, mostrando interés por hombres que no le interesaban, riendo sus chistes sin gracia, simulando orgasmos. ¿También habría fingido con él?

—¿Quieres venir esta noche a mi casa? —preguntó la joven.

—Te agradezco la invitación, pero no sería una buena compañía. Ya te digo que tengo mucho lío en el trabajo y no me relajaría.

—Raúl, no tienes ningún problema conmigo, ¿verdad? No pareces el mismo que hace unos días.

¿Cómo podía darse cuenta? ¿Tan trasparente era?

—No tengo ningún problema contigo, ya te digo que es el puñetero trabajo que, a veces, me absorbe toda la energía.

—Deberías hacer yoga. —Irina bebió un sorbo del vaso de agua y lo volvió a dejar en la mesa. Ballesteros permaneció ensimismado; ya tenía la muestra de saliva. Irina insistió en su recomendación—: El yoga es muy saludable. Aparte de ayudarte a la relajación y meditación permite que tu cuerpo se mantenga elástico.

—Sí, lo tendré en cuenta —respondió sin convicción.

—Raúl, me voy. No entiendo por qué me has citado. Lo que me has dicho me lo podías haber contado por teléfono.

Irina se levantó de la silla de cuero y Ballesteros salió a su encuentro.

—También me apetecía verte —dijo el abogado y le dio un suave y rápido beso en los labios.

—Bueno, si cambias de opinión esta noche, llámame. Quizá pueda ayudar para que te relajes.

Se despidieron formalmente en la puerta del bufete y Ballesteros regresó a su despacho. Sacó de su cajón un kit para realizar la prueba de ADN, adquirido vía Internet, y abrió la caja. Ya había leído las instrucciones con anterioridad y sabía cómo proceder para obtener la muestra. Cogió un bastoncillo con una punta de algodón similar a los que se usan para limpiar los oídos y lo frotó durante treinta segundos por el borde del vaso. Introdujo la punta de algodón en un minúsculo cilindro de plástico y rompió el bastón haciendo palanca de forma que el algodón quedara dentro. Le colocó la pequeña tapa redonda. Ya tenía la ansiada muestra de saliva, ahora quedaba por ver si era válida para realizar el análisis del ADN. 

Ballesteros se aferraba a una última esperanza: si los resultados de la prueba demostraban que los cabellos hallados en el piso de Juanmi no pertenecían a Irina, constituirían un argumento más en favor de la inocencia de la joven. Que Juanmi hubiera sido cliente de Irina años atrás no implicaba que mantuvieran una relación en la actualidad. ¿Qué haría Ballesteros si sus temores se confirmaban y se demostraba la presencia de Irina en el apartamento de Juanmi? No podría delatarla sin traicionar todos sus principios y poner en juego su prestigio profesional, además de arriesgarse a la inhabilitación para el ejercicio de la abogacía. Su cabeza era una jaula de grillos en la que reinaba el desorden y la confusión. ¿Qué abogado delataría a su cliente? ¿Qué hombre traicionaría a la mujer amada? Un abogado sin principios y un hombre despechado. Él todavía no había caído tan bajo. Las palabras de Zarco retumbaban en su cabeza: «Que sean hermanos no excluye la posibilidad de que sean amantes». Sintió una punzada de dolor. Abrió el mueble bar y se sirvió una copa de Glenfiddich.              

35. Vanya

Zarco se hallaba apostado en una esquina desde la que veía la vivienda de Iván Sorokin, en el periférico barrio de Can Escandell. Era una calle tranquila y a las once de la mañana permanecía desierta. El joven ruso ocupaba un estudio en el segundo piso de un pequeño bloque de dos plantas. Fiel a su rutina diaria, saldría de casa entre las 11:30 y 12:00 para dirigirse al bar situado en una calle adyacente. Los detectives que lo habían vigilado durante los últimos días habían informado de esta costumbre inalterable, y Zarco prefería abordarlo en la calle a presentarse en en su domicilio, donde Iván sería libre de recibirle o darle con la puerta en las narices. Las probabilidades de que Iván Sorokin estuviera implicado en la muerte de Miguel Tur eran bastante elevadas; podía haberlo planeado con su hermana para heredar la fortuna del difunto, o bien haberlo preparado él junto con Juanmi, sin el conocimiento de su hermana. Al fin y al cabo, una hermana rica no le causaría ningún perjuicio y sí le podía reportar beneficios. Esto también explicaría que Iván se hubiera mostrado huraño y esquivo cuando intentó hablar con él por teléfono. Dudaba si Olena habría intervenido o tan solo era una amiga de Iván. Cabía la posibilidad de que, aunque ella ya no ejerciera la prostitución en el club Chic, él siguiera pagando por sus servicios sexuales. Él era cliente del club y ella había trabajado allí. Cherchez la femme. ¿De dónde sacaba Iván el dinero para sus vicios? ¿Se lo daba su hermana? ¿Lo conseguía de alguna forma ilegal? Zarco intentó controlar esta manía de intentar anticipar los acontecimientos en base a especulaciones sin apoyo fáctico. Hablaría primero con Iván y luego ya vendrían las hipótesis.

El reloj de su teléfono móvil marcaba las 11:38 cuando vio salir al hombre del portal. Iván tenía treinta y cuatro años, su altura superaba la media (a ojo Zarco calculó uno noventa) y andaba desgarbado y ligeramente encorvado con la vista fija en un punto indeterminado. A pesar de su porte perezoso, poseía cierto atractivo.

—Buenos días —saludó Zarco saliendo a su paso. Dudó si tratarlo de usted, pero se decantó por utilizar el tuteo—: ¿Eres Iván Sorokin?  

—¿Quién eres tú? —Iván respondió con otra pregunta en tono acre y con actitud defensiva.

—Trabajo para tu hermana, Irina.

—¿Y se puede saber qué quieres? —respondió, hosco. La mención de su hermana no lo había vuelto más receptivo.

—Estoy investigando las circunstancias que rodean la muerte de Miguel Tur y desearía hacerte unas preguntas.

—Yo no sé nada de ese asunto. No puedo ayudar.

—Solo quería hacerte un par de preguntas —repitió Zarco—, serían unos minutos.

—Bueno, unos minutos. No más. ¿Qué quiere saber?

—¿Por qué le despidió Miguel Tur?

—Miguel siempre estuvo celoso de que Irina me hiciera caso. La quería para él en exclusiva. No se daba cuenta de que la estaba ahogando. Irina es espontánea e impulsiva, no se podía comportar como una mujer de cincuenta años.

—Dice que Miguel Tur era celoso, ¿tenía motivos para ello? —Zarco preguntó con cautela, sin personalizar, sin preguntar a bocajarro si tenía motivos para estar celoso de Iván.

—No, que yo sepa.

—Cuando le despidió Miguel, he oído que también le prohibió volver a su casa.

—Sí. Ya le digo que estaba loco. Quería que nadie se acercara a Irina, ni siquiera su familia. No me alegré de lo que pasó, pero tampoco tuve nada de pena. —Iván hablaba de forma seca, parecía un hombre iracundo y Zarco temió que en cualquier momento pusiera fin a la conversación. Se mostraba agitado y nervioso, quizá necesitaba una copa para relajarse, y el detective propuso acabar la conversación en el bar cercano, a lo que aquel accedió aliviado.

Iván pidió una cerveza en la barra y Zarco agua; cogieron las botellas y ocuparon una mesa en el fondo del local.

—¿Recuerdas qué hiciste el viernes 23 de septiembre por la mañana? —preguntó Zarco en voz baja.

—¿No fue ese el día que secuestraron a mi hermana? —replicó Iván en un susurro cargado de ira—. ¿Pretende insinuar que tuve algo que ver?

—Mi trabajo consiste en contemplar todas las posibilidades e ir descartando sospechosos. Si contestas y me das una coartada, podré borrarte de la lista; si no me contestas tendremos que seguir investigando.

Iván Sorokin miró al detective, que parecía un hombre apocado, lejos de la prepotencia que había detectado en los policías españoles con los que en alguna ocasión se había topado, y se decidió a hablar.

—Yo no tengo muchos amigos. Suelo estar en este bar o en mi casa. Como puede suponer, aunque estuviera en este bar, el camarero no se va a acordar si estuve ese día. Han pasado casi tres semanas.

—Tienes razón —concedió Zarco, sabedor de que cuanto más de acuerdo se mostrara con el joven aumentaría la confianza y locuacidad de este—. Es difícil demostrar lo que hicimos un día en concreto, aunque nos acordemos. ¿Conocías a un sobrino de Miguel Tur que se llamaba Juanmi?

—No. Casi no conocía a la familia de Miguel. Has dicho que se llamaba, ¿se ha muerto?

—Sí, ha muerto —respondió Zarco sin dar explicaciones—. ¿Conoces el club Chic?

—¿El puticlub? —Zarco observó que Iván tenía la peculiaridad de contestar las preguntas formulando otra.  Sin solución de continuidad contestó—: Sí, he ido alguna vez. Allí hay algunas chicas rusas y a mí me gustan las mujeres de mi tierra.

—¿Sabías que tu hermana trabajó allí?

—Sí, ella me lo contó. Fue antes de que yo llegara a Ibiza —se justificó Iván. Hizo un gesto, levantando la botella de cerveza vacía y mostrándosela al camarero.

—¿Por qué te fuiste de Rusia?

—No tenía trabajo. Sabía que mi hermana se había casado con un empresario y pensé que podía darme trabajo.

—¿Cómo son las relaciones con tu hermana?

—¿Qué quiere decir? —replicó Iván con una nueva pregunta.

—Pues qué tal os lleváis, si os veis o llamáis a menudo.

—De vez en cuando nos vemos, aunque no demasiado a menudo. Se fue de Rusia un par de años antes que yo y nos distanciamos un poco. Cuando su marido me echó, parece que aumentó esa distancia, quizá para no contrariar al viejo.

—Y con vuestros padres ¿qué relación manteníais Irina y tú?

—Mi madre, aunque esté mal decirlo, era una mujer a la que le gustaban mucho los hombres y se preocupaba poco por sus hijos. Yo nací de su primer matrimonio y, cuando mi padre se fue, no volví a saber de él. Irina fue hija de su segundo matrimonio y le ocurrió lo mismo que a mí, perdió de vista a su padre cuando se divorció de nuestra madre. Luego se lio con otro hombre que se convirtió en nuestro padrastro, que murió hace algunos años. Irina y yo nos fuimos de casa cuando Irina tenía dieciséis años y yo veintitrés. Y, al menos yo, no he vuelto a ver a mi madre.

—¿Conoces a una mujer que se llama Olena y que trabajó en el club Chic?

—Sí, ¿qué tiene esto que ver con el secuestro de mi hermana?

—¿Qué relación tenéis? —preguntó Zarco sin escuchar las objeciones de Iván y sin darle tiempo a pensar.

—Somos amigos.

—Tu hermana y Olena se conocieron en el club Chic.

—Sí, lo sé. La vida tiene esas casualidades.

—Tu hermana dice que hace tiempo que no ve a Olena —insistió el detective, dando una vuelta más de tuerca. Tenía la impresión de que Vanya ocultaba algo referido a Olena.

—Pensamos que era mejor que mi hermana no supiera nada de nuestras cosas. No sabíamos cómo se lo podía tomar.

—Pero habían sido amigas, ¿no es extraño…?

—La vida hace amigos por las circunstancias y deshace amistades —sentenció Vanya.            

Zarco se percató de que habían llegado a un callejón sin salida en lo referente a Olena y decidió no insistir. Tenía la impresión de que le faltaba una pregunta que no le venía a la cabeza, una sensación similar a cuando preparas la maleta para salir de viaje y piensas que se te olvida incluir algo en tu equipaje. Iván dio un trago a su cerveza. Zarco se levantó, pagó la consumición en la barra y salió a la calle. «Quizá he estado equivocado hasta ahora y el móvil del asesinato no fue el dinero», pensó. «Si Iván está enamorado de su hermana y la siguió hasta Ibiza podía haber matado a Miguel Tur por celos, para volver a estar con ella y, solo de paso, Irina se había convertido en una mujer rica». Esta hipótesis también tenía un eslabón débil: ¿para qué organizar el secuestro de Irina, en el que habría necesitado un cómplice, en lugar de matar a Miguel sin una puesta en escena tan complicada? Cada hipótesis presentaba una antítesis. ¿Qué pintaba Olena en este entramado? ¿Una simple amiga? ¿Por qué ninguno de los dos le había hablado a Irina de su «relación»?

36. En el tribunal

Ballesteros había pasado la noche en duermevela, con un sueño agitado interrumpido por periodos de vigilia. A las seis empezaba a clarear y decidió levantarse de la cama. Se notaba sin fuerzas para salir a correr por el paseo Marítimo, como acostumbraba. Se preparó un café con leche bien cargado y se sentó junto al ventanal de su cocina. Aquella mañana tenía señalada la vista de un juicio oral en el Juzgado de lo Penal número 1 de Ibiza. Su cliente estaba acusado de un delito de conducción bajo la influencia de bebidas alcohólicas y otro de homicidio imprudente. Había atropellado a un peatón provocando su muerte. Las redes sociales se habían incendiado pidiendo la prisión del acusado y con descalificaciones que llegaban al insulto hacia la jueza que lo dejó en libertad provisional. A Ballesteros le sublevaba este afán de la gente por criticar sin conocimiento de causa. Él admitía que existían errores judiciales y le parecía lícita la crítica al estamento judicial, pero no con un desconocimiento total de las leyes. Durante sus casi tres décadas de ejercicio de la abogacía había conocido tanto a jueces endiosados y fuera de la realidad como a jueces cabales y que se guiaban por el sentido común. Los jueces estaban obligados a cumplir las leyes y solo cabía decretar la prisión provisional en caso de que se diera alguna de las circunstancias que establece la Ley de Enjuiciamiento Criminal: que exista riesgo de fuga, de ocultación de pruebas o de reiteración delictiva. Si no concurría al menos una de estas circunstancias, el juez no podía decretar la prisión provisional por muy grave que fuera el delito cometido. El Tribunal Supremo había establecido claramente que esta medida no podía constituir un anticipo de la pena.  No soportaba a la gente que vociferaba en la prensa o en las redes sociales pidiendo la prisión de su defendido y de otros en similares circunstancias, clamando por el linchamiento. Cuidado con la sed de justicia, se puede convertir en sed de sangre. Una célebre frase que se le había quedado grabada en los inicios de su carrera, aunque no recordaba el nombre del autor, quizá un ilustrado francés.

Salió de su casa y se encaminó al edificio de los Juzgados de Instrucción donde se había citado con su cliente quince minutos antes del comienzo del juicio señalado para las diez de la mañana. En la entrada encontró dos fotógrafos que trabajaban para la prensa local e imaginó que estarían esperando el momento de la salida para hacer una foto al acusado. Ballesteros subió en el ascensor y llegó al cuarto piso en el que se ubicaban los dos juzgados de lo penal que había en el partido judicial de Ibiza. Encontró a su cliente nervioso y solo, y pensó que quizá debieran haber venido juntos. Los pequeños detalles seguían escapándosele en algunas ocasiones. Era un joven espigado, bien vestido y con una media melena de pelo rubio y lacio. Su padre era un importante político de la isla con aspiraciones y prefirió no salir en la foto con su hijo en los tribunales. La imagen habría sido utilizada por sus enemigos, tanto dentro como fuera del partido, y se habría difundido en las redes sociales. Aún sin fotografía, sabía que el asunto igualmente perjudicaría su carrera política. La madre tampoco había acudido, «aconsejada» por su marido.

La sala de vistas del Juzgado de lo Penal número 1 estaba abarrotada de gente; la jueza no había decretado que el público no asistiera a la vista. Había algún periodista, amigos y familiares de la víctima y un par de curiosos. Ningún amigo del acusado. El juicio transcurrió conforme a lo previsto. Los hechos no se podían discutir, no ofrecían duda: el atropello había sido reconocido por su autor y las pruebas de alcoholemia habían ofrecido un resultado de 0,8 mililitros, el cuádruple de lo permitido. El fiscal y la acusación particular pidieron la pena máxima, seis años de prisión. Cuando llegó el turno de la defensa, Ballesteros se levantó tranquilo y expuso su alegato con aplomo. Creía en lo que estaba diciendo y esto hacía que sus palabras tuvieran peso entre los asistentes. Reconoció que su cliente había cometido un mal irreparable, había acabado con la vida de un hombre y destrozado la de la mujer y la hija del difunto. Pero no lo había hecho con dolo, con intención de hacer daño, había sido una imprudencia. Un acto culpable pero involuntario y cuyas consecuencias nunca pudo imaginar su defendido. El acusado era un joven de veintidós años, buen estudiante, estaba acabando la carrera de ingeniería industrial, no tenía antecedentes, ni siquiera una multa de tráfico. El acusado había recibido ya parte de su castigo; con aquel fatal accidente había arruinado su propia existencia, la posibilidad de llevar una vida sosegada. 

Ballesteros salió del edificio de los juzgados junto con su cliente y, cuando bajaban la escalinata de la entrada, el cliqueo de las cámaras de fotos les recordó que estaban en el punto de mira de una sociedad sedienta de noticias trágicas. Y el abogado se hallaba en medio de una situación en la que no sabía qué era lo justo. Si le hubiera ocurrido a él, si hubieran atropellado a su hija, ¿qué pensaría? No sabía el motivo por el que estos pensamientos y dudas le asaltaban ahora que era un letrado curtido y cuya larga experiencia debía haberle enseñado a mantener una distancia con su trabajo, a no implicarse emocionalmente con los problemas de sus clientes. Y tampoco a formularse dudas de carácter ético. Era abogado. Era su trabajo. Punto.

Telefoneó a su amigo Paco y quedaron en el Garaje, un bar en la calle Aragón, a una distancia prudencial de los juzgados, de manera que no coincidirían con otros colegas o personal de la Administración de Justicia. No le apetecía ver caras conocidas.

—Te estás haciendo viejo —bromeó Paco en respuesta a las tribulaciones que compartió Ballesteros sobre el juicio celebrado aquella mañana. Luego corrigió—: Nos estamos haciendo viejos y creo que nos volvemos sensibles. Ahora veo una película con un poco de emoción y me echo a llorar. Antes no me ocurría.

—Joder, si hasta la novia cortó con el chaval. Supongo que ya estarían las cosas mal entre ellos, pero eligió el peor momento para él. Es como si hubiera contraído la lepra, parece que nadie quiere ser amigo de un homicida. Me repugna un poco la gente que vive de cara a la opinión pública.             

—Sí, tienes razón, aunque a todos nos importa lo que opinen de nosotros. Y si los padres están metidos en política…

—Joder, hay que ser muy ambicioso para dejar de apoyar a un hijo.

—Ya. El que murió también era hijo, hermano y novio de alguien.  ¿Qué harías si alguien atropellara a tu hija y además diera positivo en alcohol y drogas?

—Ya lo he pensado. Y no sé qué haría —dijo Ballesteros. ¿Qué haría si alguien mataba a su hija en un atropello? Seguro que no mostraba tanta empatía hacia el culpable como hacia su cliente.

—No tienes buena cara.

—Imagino. Casi no he pegado ojo en toda la noche y no solo por este asunto. —Ballesteros refirió a su amigo las sospechas y suposiciones en torno a Irina de forma resumida. Todo indicaba que la joven había venido a Ibiza para trabajar en un puticlub por su propia voluntad, que se acostaba con su propio hermano y, lo que revestía mayor gravedad, que podía estar involucrada en la muerte de su marido.

—A ver, creo que te estás ofuscando. Vamos a ver las cosas por partes. ¿Hasta qué punto sabes que las dos primeras afirmaciones que das por seguras lo son?

—Zarco ha contactado con un detective ruso y le ha informado que el club Chic está limpio, al menos en lo que se refiere a la trata de mujeres. No tendría sentido que obligaran a una de ellas a prostituirse.

—Quizá Irina tenía una deuda anterior con ellos y decidió pagarla de la forma más rápida posible. En cualquier caso, también me parece normal que alguien intente maquillar su pasado cuando no le resulta muy favorecedor. Mejor mostrarse víctima inocente que no una mujer fría que se gana la vida prostituyéndose.

—Bueno, esto quizá sea lo menos importante. —Ballesteros adoptó un gesto grave—. También mantiene relaciones sexuales con su hermano. No sé cómo lo ha averiguado Zarco. Yo también vi a su hermano hace unos días salir de la casa de Irina ya de madrugada, lo que podría avalar esta hipótesis.

—¿Seguro que es su hermano?

—Sí, Zarco me lo confirmó. Son hermanos de madre. Al parecer la madre se casó tres veces y también me dijo que Irina y su hermano sufrieron malos tratos por parte de su padrastro. Pero una cosa no justifica otra. Muchos maltratadores han sufrido malos tratos cuando eran niños, lo que no les exime de responsabilidad. —Ballesteros conocía la costumbre de su amigo de llevar la contraria e intentar dar la vuelta a cualquier conversación—. Paco, no sé adónde quieres llegar. Tú siempre haces de abogado del diablo. Defiendes lo indefendible

—Hacía tiempo que no te veía tan feliz como en los últimos días y me sabe mal que todo se vaya al traste —se justificó en un talante conciliador—. No sé si Irina vino voluntariamente u obligada a Ibiza para trabajar en un puticlub, quizá esto sea irrelevante. De una manera u otra, no creo que nadie trabaje como prostituta por capricho. Cabe la duda de que se casara con Miguel por el interés económico; sin embargo, ahora es una mujer rica. Tiene más dinero que tú y que yo, y si está contigo es por propia voluntad.

—¿Y el tema del hermano? ¿Hago como si no supiera nada? —Ballesteros, enojado, lanzó las preguntas a su amigo como si fueran dardos—.  Me parece un poco depravado, aunque sean solo medio hermanos. Y eso sin contar con que uno de los dos puede haber intervenido en la muerte de Miguel.

—Ya te lo dije en otra ocasión: ¿por qué no agarras al toro por los cuernos y hablas con ella? Una conversación cara a cara, sin tapujos…

—Eso de abrir el corazón y sincerarse solo existe en las películas o en las novelas que escribes tú. No voy a llegar y decirle que estuve cotilleando su agenda, que Zarco ha investigado a su hermano y que le tomé a escondidas una muestra de ADN para comprobar si había tenido algo que ver con la muerte de Miguel.

—Te quejas de que ella no ha sido sincera y luego tú mismo rechazas la posibilidad de ser sincero. Parece que tienes dos varas de medir, una para tus mentiras y otra para las de ella.

—¡Joder! ¡Hay mentiras y mentiras! No es lo mismo ocultar una pequeña falta que crear una identidad falsa. ¡Y deja de usar refranes y frases para todo!

Paco recordó aquella frase de E.E. Cunnings: «Ten más cuidado del amor que de cualquier otra cosa». El amor, ese sentimiento que nos lleva a idealizar a un ser humano y ver la vida bajo el prisma de la felicidad, y que también puede girarse y provocar sufrimiento y sensación de vacío. Sin embargo, decidió que no era el momento para traer a colación la cita del poeta.

—¿Qué piensas hacer entonces?

—En primer lugar, esperaré las pruebas de ADN. No sé si con la muestra que les proporcioné podrán analizarlo. En caso de que sea así, intentaré averiguar si coincide con el que se halló en el piso de Juanmi…  Luego, ya veremos.

El repiqueteo del teléfono móvil de Ballesteros interrumpió la conversación. Lo sacó de su bolsillo y vio en la pantalla que la llamada procedía del teléfono de Julia. No le apetecía hablar con ella. Quitó el sonido al móvil y lo guardó en el bolsillo.

—¿Trabajo? —preguntó Paco.

—Sí —mintió Raúl que no tenía ganas de dar explicaciones a su amigo. Desde luego, debía reconocer que la sinceridad no era una de sus virtudes.

37. En la boca del lobo

Álex Zarco era consciente de que se estaba metiendo en la boca del lobo cuando atravesó la puerta del club Chic. Apartó las cortinas del vestíbulo y entró con paso lento. La escena no variaba mucho de la que contempló en su primera visita. Unas cuantas chicas pululaban en torno a la barra y otras dos charlaban con un hombre calvo de edad avanzada. Zarco ocupó una de las mesas del fondo y pidió una botella de agua.

Una rubia teñida, con grandes caderas y voluminosas tetas ceñidas por un sujetador de encaje, se acercó al detective. Él la miró y le dijo que no necesitaba su compañía.

—Soy policía.

—A nosotras nos gustan los policías. Muchos compañeros tuyos vienen por aquí —respondió la chica ante la sorpresa de Zarco que había pensado que bastaría identificarse como miembro de los Cuerpos de Seguridad del Estado para ahuyentarla. Aunque la chica no despertaba su interés sexual, se fijó en los dos balones    contenidos en el sujetador y que desafiaban la ley de la gravedad y demás leyes de la naturaleza. Los milagros y disparates de la cirugía.

—No he venido buscando compañía. Estoy buscando a Víktor. Quiero hablar con él.

La rubia teñida lo miró con sus grandes ojos marrones y salió por una puerta situada detrás de la barra. Zarco supuso que iba a dar la voz de alarma. Aunque, si Víktor controlaba las entradas y salidas de clientes por medio de alguna cámara, ya se habría dado cuenta de la presencia del detective en el local. No tuvo que esperar mucho tiempo para ver regresar a la rubia a su lado.

—Sígame.

Zarco se levantó de su asiento y siguió a la rubia hacia la puerta por la que ella había salido. Accedieron a un pequeño pasillo con dos puertas a cada lado. Entraron en la habitación de la de la derecha, una sala con una pequeña mesa situada en el fondo y un ordenador sobre ella. Sentado detrás de la mesa lo esperaba Víktor con gesto serio.

—No deberría hacerse pasar por policía —dijo Víktor con su áspero acento del Este—. Puede ser delito.

—Pensé que así me haría más caso la chica —se justificó Zarco—. La última vez que vine, no me hicieron caso.

—Creía que las cosas habían quedado clarras entre nosotros.

Zarco no sabía si Víktor se refería a la conversación que mantuvieron o quería decir que las cosas habían quedado claras después de la paliza que le propinaron a Ángel, su agente. Sintió rabia e impotencia. No había venido buscando pelea, solo información y quizá también porque pretendía demostrar al mafioso ruso que no le temía.

—Quería hacerle una sencilla pregunta sobre Irina. Ya sé que me dijo que no la conocía. —Tras una pequeña pausa, añadió—: Le prometo que si me facilita esa información no me volverá a ver. Creo que a ustedes también puede beneficiarles. Ya sé que este es un negocio legal, sin embargo, supongo que es mejor que la Policía se mantenga lejos.

—¿Qué es lo que quería preguntar?

—Necesito información sobre Irina, cuándo vino a Ibiza, cómo contactó con ustedes, si tenía algún novio…

—Ya le dije que no recuerdo bien a esa chica. Supongo que una de tantas que quiere ganar dinero fácil y sin trabajar mucho. A algunas chicas les gusta su trabajo, lo pasan bien con los clientes y encima ganan bastante dinero.

—Irina nos dijo que su marido había tenido que pagarle a usted un préstamo para que la dejara irse —dijo Zarco utilizando el eufemismo. Era consciente de que esta acusación velada podía desencadenar una reacción violenta por parte del ruso. Sin embargo, Víktor mostró una amplia sonrisa que dejaba ver una dentadura blanqueada.

—Mirre, no tengo nada que ocultar. La chica vino un día y me dijo que había un hombre inmensamente rrico —pronunció arrastrando las erres— que querría casarse con ella. Me dijo que él se sentirría mucho mejor si pensaba que la rrescataba, como un príncipe azul, y que me darría tres mil eurros. ¿Qué quería que hiciera? Yo no había pedido nada, la chica venía a ofrecerme tres mil eurros así. —Víktor chasqueó los dedos. Reía abiertamente mientras refería su relato, mofándose de la ingenuidad de algunos hombres, y Zarco pensó que su locuacidad solo pretendía mostrar su superioridad en la escuela de la vida. El mensaje era: «un completo tonto, a mí no me engañarían así». Acto seguido cambió de talante volviendo a su actitud natural y, mirando seriamente al detective, espetó—: Y ya creo que he sido bastante amable con usted. Esperro no volver a verlo más. Serrá mejor para usted.

Zarco se sintió humillado. Aquel matón con aires de listillo parecía que le estaba perdonando la vida. «Cómo me gustaría propinarle un mae geri y dejarlo tirado en el suelo», pensó. «Nunca se sabe, quizá volvamos a encontrarnos en el momento menos esperado». En esta ocasión no podía replicar, tendría que levantarse y abandonar aquel local inmundo con el rabo entre las piernas. Antes de venir al club Chic ya sabía que conseguiría poca información y también era consciente de que enfrentarse abiertamente a un clan mafioso sería un suicidio. Había venido con la romántica idea de mantener el tipo ante Víktor, mirarle a los ojos y que el ruso viera que no había ni pizca de miedo. Sin embargo, ahora se daba cuenta de que había sido una idea absurda, surgida de su ego y de la vanidad, que había intentado justificar como una reivindicación de Ángel, el detective apalizado, y que no le había proporcionado ninguna satisfacción; por el contrario, le había generado sentimientos de odio y frustración y le había hecho desviarse de su ansiada paz espiritual. Cierto que había obtenido alguna información. Víktor no llamaba a Irina por su nombre, siempre se refería a ella como la chica; la conocía poco… o quería dar esa impresión. «No recordaba a la chica pero sí tenía presente la anécdota de los tres mil euros», pensó Zarco. «¡Cómo para no acordarse si era cierto!». Y Zarco estaba convencido de que el matón había dicho la verdad. Ergo Irina les había mentido.

38. Julia

Después de despedirse de Paco, Ballesteros decidió devolver la llamada a Julia. Lo cierto es que no le apetecía verla. Aunque era inteligente y atractiva no había encendido sus sentimientos y en aquellos momentos prefería estar solo. No sabía bien por qué se había acostado con ella, quizá un intento de recuperar el pasado, de revivir sus sentimientos de adolescente. Él no era un hombre que compartiera fácilmente su intimidad ni se dejara llevar por el simple deseo sexual que podía provocar un cuerpo seductor; siempre había necesitado un plus de complicidad con la mujer que avivara su libido. En su juventud, esto le había granjeado fama de raro, cuando a él le parecía que los raros eran los otros, los hombres que babeaban cuando veían pasar a una mujer con un cuerpo bien proporcionado.

Julia se había cruzado en su vida en el momento menos adecuado para mantener una relación que no fuera una simple amistad. Otro de los tópicos en los que no creía Ballesteros es que no fuera posible una amistad entre hombre y mujer, que siempre había un interés (dígase sexual) añadido por una de las dos partes. Él tenía buenas amigas con las que nunca se había planteado nada más allá de la amistad que, por otra parte, consideraba un sentimiento menos egoísta y exigente que el amor.

—Hola... —contestó Julia al otro lado de la línea telefónica.

—Hola. He visto que me habías llamado.

—Sí, quería saber si te iba bien que fuéramos a comer.

Ballesteros dudó. En aquel momento prefería la soledad, pero siempre había sido un hombre, aún en su madurez, que había hecho lo que consideraba correcto en lugar de lo que le apetecía hacer. Le parecía un feo detalle dar esquinazo a Julia y su código moral le decía que lo adecuado sería quedar con ella y dejarle vislumbrar que su relación no iba a ir más allá. Tampoco conocía las intenciones de ella, aunque el hecho de que le hubiera llamado indicaba cierto interés.

—De acuerdo —accedió Ballesteros y pensó rápidamente en un lugar que estuviera concurrido y poco propicio para conversaciones personales—, podemos quedar en Can Terra, sobre las dos.

La clientela de Can Terra era tan heterogénea como la propia isla. Se podían encontrar comensales de todas las nacionalidades, aunque predominaban alemanes e italianos junto con los españoles. En Ibiza también se diferenciaban dos tipos de españoles según fueran isleños o procedentes de la península, a los que, en otros tiempos, los ibicencos denominaban genéricamente mursianos sin tener en cuenta la ciudad de procedencia. Algo así como la costumbre argentina de llamar gallegos a todos los oriundos de España.

En Can Terra no se podía reservar por teléfono y cuando llegó Ballesteros vio que todas las mesas se hallaban ocupadas, así que le dijo al camarero que le avisara cuando hubiera sitio para sentarse dos personas, se acodó en la barra y pidió un vino tinto.

Julia apareció diez minutos después, perfectamente maquillada y luciendo una blusa de lino blanca con encajes y un pantalón a juego que le daban un aspecto elegante al estilo Adlib. Julia siempre había sido una mujer deslumbrada por la jet set y el mundo de los famosos, no en vano se había casado con uno de los hombres más ricos de Ibiza. El prestigio y el estatus social ocupaban un lugar muy elevado en su escala de valores. Ballesteros pensó que su divorcio y las circunstancias que lo rodearon debieron provocarle una fuerte conmoción. La opinión pública pesaba mucho, aunque fingiera no importarle. También era una mujer con don de gentes, culta y simpática. La esposa perfecta para un millonario. Una especie de Jackie Kennedy ibicenca.

Julia acercó su cara a la de Ballesteros a modo de saludo y el abogado le dio un beso en cada mejilla.

—¿Qué tal estas? —preguntó Julia.

—Bien —respondió Ballesteros maquinalmente, aunque pensó que su cara debía denotar la falta de sueño y la tensión emocional de los últimos días—. A ti no hace falta que te pregunte porque salta a la vista.

Julia sonrió. Le agradaban este tipo de halagos protocolarios.

El camarero les avisó de que tenían una mesa preparada junto a la pared y se dirigieron a ella con sus copas. Julia pidió pescado a la plancha con verduras y Ballesteros un entrecot con patatas fritas.

—¿Crees que la gente cambia con el tiempo? —preguntó Julia.

—No sé a qué te refieres.

—Si las personas, tú, yo, y el resto de la gente, somos diferentes cuando llegamos a nuestra edad o seguimos siendo como éramos a los quince años.

—Pues creo que por suerte sí cambiamos. Yo era un niño muy tímido y, en mi trabajo, la timidez sería un impedimento. —Intentó responder a la pregunta lo mejor que pudo, aunque no tenía el día para plantearse cuestiones filosóficas.

—Sí, eso es lo que llamamos «madurar» —insistió Julia, quien parecía haber meditado sobre la cuestión que planteaba—. Me refiero a si nuestros valores y nuestros principios, los que nos enseñaron nuestros padres, siguen siendo los mismos.

Ballesteros reflexionó un momento ante de contestar:

—Sí, supongo que mi concepto del bien y del mal son los mismos que hace treinta y pico años. Los que me inculcaron en mi casa. Sin embargo, el tiempo y las vivencias de cada persona la van transformando. Hay gente que con la edad se hace más comprensiva y tolerante, relativiza las cosas, y otros que con el tiempo se vuelven más cerrados e intolerantes. Yo creo que cada día me estoy volviendo más cascarrabias.

—Yo te veo a ti y me parece que estoy viendo al muchacho de quince años. ¿Sabes?, tenías mucho éxito entre mis amigas. Yo estaba con Miguel; si no, también me habrías parecido interesante.

—Yo a esa edad estaba a años luz de tener una relación. Si una chica me hubiera tirado los tejos, habría estado toda una semana sin salir de casa. Así de tímido era. —Ballesteros apuró la copa de vino—. En aquella época, casi todos los chicos de la clase estábamos enamorados de ti. No sé si te dabas cuenta…

—Claro, algo se nota. Lo cierto es que me parecíais todos muy niños. Miguel ya trabajaba con su padre, ganaba dinero…

—Sí, a pesar de que tenía nuestra edad todos lo veíamos como si fuera mayor, como si estuviera un peldaño por encima de nosotros. —«También ayudaba que su familia fuera una de las más ricas de la isla», pensó Raúl con malicia.

—Y ya ves, la persona con la que más tiempo he estado en mi vida, treinta años, y parece que al final es a la que menos conocía. ¿Tú sabías algo de su afición por los puticlubs? Yo no sé qué pensar, no sé si esa afición le vino con la crisis de los cuarenta o si ya de jovencito era así.

Julia observó la cara de Ballesteros esperando una respuesta. Él se demoró masticando un trozo de carne. Todos los amigos conocían la inclinación de Miguel por las mujeres de pago. Para él era solo un desahogo de la libido, un imperativo de la testosterona y una práctica habitual entre la gente de Ibiza. Quizá un vicio extendido por todo el planeta. ¿La profesión más antigua del mundo? Miguel siempre había dejado ver que sus sentimientos por Julia estaban fuera de duda, aunque no sucediera lo mismo con su fidelidad.

—Pues no lo sé —mintió el abogado y continuó eludiendo la respuesta—: Cuando me fui a estudiar Derecho perdí el contacto con él y también contigo y ya solo os he visto de vez en cuando.

—Dijiste que eras el abogado de Irina, ¿no?

—Sí. Paco se sentía mal por la muerte de Miguel y quiso investigarla. Para tener acceso al expediente judicial, Irina me designó abogado. Luego también ha venido a verme para que la aconseje sobre algunos temas de la herencia.

—Ten cuidado, es una de estas mujeres que cuando se acerca a un hombre es porque quiere conseguir algo de él.

Ballesteros pensó que Julia hablaba así desde el dolor y el despecho. No echaba la culpa a Miguel de haber roto su matrimonio, sino a la joven rusa que se había interpuesto entre ellos. Sin embargo, necesitaba conseguir información sobre Irina (tanto fidedigna como suposiciones) que le ayudase a aclarar sus sentimientos. Inquirió:             

—¿A qué te refieres?

—Es una joven muy guapa y que le gusta hacerse la desvalida, pero sabe muy bien conseguir lo que quiere de los hombres. Los hombres siempre estáis dispuestos a asumir el papel de héroe o caballero andante que protege a la jovencita indefensa de los peligros del mundo. Pocos se darían cuenta de que este es el papel que les asigna ella, que es la directora de la película.

Ballesteros dudó si Julia hablaba así por antipatía o le estaba lanzando alguna indirecta porque sospechaba que estuvieran liados.

—Estoy muy a gusto contigo, pero debería volver al despacho, tengo un caso difícil entre manos.

Salieron y caminaron hasta el coche de Julia aparcado en la calle Madrid, paralela a la de Can Terra. Se despidieron con un ligero beso en los labios.

—Llámame —dijo Julia antes de cerrar la puerta del coche en un tono firme y sugerente que no daba pie a la duda de cuáles eran los deseos de la mujer.              

39. Buscad el dinero

La mañana del 22 de octubre de 2016, Ballesteros se dirigió a su despacho sin una idea clara de lo que iba a hacer. En contra de su costumbre, no había planificado el trabajo, su pensamiento se centraba en la espera de los resultados de ADN que le habían asegurado que recibiría por mensajería antes de las 14:00 horas.

Todavía no tenía la certeza de que la muestra de saliva de Irina recogida del vaso fuera suficiente para obtener resultados.

A las 11:45 horas sonó el timbre de la puerta del bufete. Era un edificio con numerosos despachos profesionales (abogados, notarios, ingenieros, arquitectos, incluso la consulta de un dentista) y el portal permanecía abierto durante la mañana. Al rato apareció Isabel, su secretaria, con un sobre de plástico. Lo cogió ansioso, cerró la puerta y rompió el sobre hundiendo los dedos y estirando con fuerza. Dentro había otro sobre de papel con el logotipo de Biofarma. Extrajo el contenido y contempló el esperado informe sobre análisis de ADN. Diez hojas con datos y valores numéricos junto a nombres y siglas que le sonaban raros. Lo más parecido que había visto era un análisis de sangre. En algunas hojas aparecía algún gráfico y unas rayas horizontales que formaban secuencias. Según había observado, existían muchos tipos de análisis de ADN, y el mayor uso era para probar o descartar paternidades, aunque tenían otras utilidades, como mostrar la predisposición genética de una persona a padecer ciertas enfermedades; incluso pensó que no estaría de más hacerse una prueba para él mismo y prevenir una futura enfermedad. Cuando entregó la muestra de ADN de Irina había especificado dos cosas al laboratorio: que expresaran los valores relevantes para la identificación de una persona y que los necesitaba con urgencia. El laboratorio había cumplido sus más optimistas esperanzas y había entregado el informe en un plazo de cuatro días.

Ahora le quedaba un segundo paso no exento de dificultad: cotejarlo con el informe de las muestras de cabello recogidas por la Policía nacional. El informe había sido elaborado en la investigación del suicidio de Juan Miguel Tur y, aunque había indicios que lo relacionaban con las diligencias previas abiertas por la muerte de su tío, Miguel Tur, dudaba que los policías le dejaran ver el informe de ADN. La única posibilidad era que Zarco hablara con su amigo guardia civil y que este accediera a realizar la comparación.

Ballesteros insistió para que Zarco le permitiera acompañarlo cuando fuera al cuartel de la Benemérita, a lo que el detective se opuso rotundamente; sus tejemanejes con el sargento Lucas Riera se basaban en la amistad y la confianza mutua, por lo que la presencia de un extraño habría sido un obstáculo o quizá un impedimento.

—¿Sabes a quién pertenecen los resultados de ADN que te voy a pasar? —preguntó Ballesteros para comprobar cuánto sabía el detective.

—Deduzco que son de Irina —respondió con cautela—. Es lo único que cuadra.

Ballesteros asintió resignado e insistió:

—Tienes que asegurarme que no desvelarás de quién es la muestra de ADN.

—Haré lo posible —respondió Zarco con poca convicción. Sabía que Lucas no le facilitaría datos sin pedir nada a cambio; aunque la confianza reinaba entre ellos, el fin último del sargento era avanzar en la investigación del crimen y Zarco no le podría negar su colaboración. Tampoco acababa de entender qué pretendía el abogado, quien por un lado obtenía una muestra de ADN que quizá incriminara a Irina y por otro lado no quería desvelar su identidad.

Zarco aparcó su destartalado Volkswagen Polo en el parking situado junto al cuartel de la Guardia Civil de Santa Eulalia. Había avisado a su amigo Lucas Riera de su visita y este lo aguardaba con curiosidad. Tras el ritual saludo, Zarco le explicó que poseía los resultados de un análisis de ADN y tenía indicios para sospechar que podían coincidir con el ADN de los cabellos encontrados en el piso de Juanmi Tur. La pregunta del guardia civil no sorprendió al detective:

—¿Quién es la persona?

—Podemos hacer una cosa —intentó negociar Zarco—, si compruebas que hay coincidencia te explico quién es, en caso contrario lo dejamos correr.

—Álex, se supone que Juan Miguel Tur está relacionado con el secuestro de su tía política y la muerte de su tío, por lo que la persona que estuvo en su apartamento también podía guardar alguna relación con el homicidio, aunque fuera indirecta. En ambos casos me sería útil. Si hay coincidencia habría que investigar a esa persona; si no hay coincidencia me serviría para descartar a un posible sospechoso. O sospechosa en este caso.

La lógica del sargento tenía fundamento y Zarco entendía que le tocaba corresponder. Do ut des, doy para que des.

—El ADN es de Irina Vólkova.

—¡Vaya, la viuda! Supongo que ella no habrá dado un consentimiento expreso para analizar su ADN…

—No lo ha dado y tampoco te puedo explicar cómo ha llegado a mis manos.

—Ya lo suponía. Y prefiero no saberlo —dijo el sargento Riera sonriendo. Abrió el cajón de su mesa y extrajo un expediente cuyos folios estaban sujetos por un fástener. Buscó el informe que recogía el análisis de ADN de los cabellos encontrados en el apartamento de Juanmi y echó un vistazo a las hojas que le había entregado Zarco. Observó varias diferencias en la presentación de los resultados. En el dosier que le había entregado Zarco aparecían dibujos y una especie de gráficas que no se veían en el informe de la Policía. Sin embargo, en ambos aparecían unos marcadores numéricos o en siglas a los que se asignaba una cifra. El suboficial de la Benemérita comprobó que las cifras que correspondían a cada marcador coincidente eran idénticas en ambos informes. No cabía duda de que el cabello hallado en el apartamento de Juanmi Tur correspondía a Irina Vólkova.

—Pues sin ser un experto, diría que el ADN es el mismo —afirmó pensativo el sargento—. Hay once indicadores que coinciden en ambos informes y las cifras para cada uno de ellos son iguales. Creo que no hay duda.

—¿Qué piensas hacer?

—Álex, esto de obtener pruebas ilegalmente es un arma de doble filo. Sabemos hacia quien orientar la investigación; sin embargo, no las podemos utilizar. Ni siquiera podemos pedir una orden judicial para cotejar nosotros el ADN de la sospechosa porque el juez nos pediría algún indicio de criminalidad y el único indicio es el que me has aportado tú. Es la pescadilla que se muerde la cola. Tendré que hablar en privado con el juez que lleva el asunto, maquillando la forma en la que llegó a nosotros el resultado de ADN, a ver qué le parece. También lo comunicaré a la comisaría de Ibiza, a ver si a ellos se les ocurre algo. Quizá si presionamos a la chica, acabe confesando.

Zarco pensó que el sargento estaba llevando las cosas más lejos de lo que había supuesto y se arrepintió de haberle facilitado la identidad de la joven rusa. Había intentado evitarlo sin demasiada convicción, lo que no tranquilizaba su conciencia. ¿Qué pensaba que podía haber hecho su amigo después de comprobar que los cabellos hallados en el apartamento pertenecían a Irina? Sabía que no iba a mirar hacia otro lado. Sin embargo, la situación había llegado a un extremo que no le gustaba y le hacía sentirse incómodo.

—Me surge una duda —dijo el sargento—, ¿qué sentido tendría todo el montaje del secuestro?

—Precisamente lo que has dicho tú, un montaje para aparecer como víctima y desviar las sospechas hacia otro lado. Al final, la única que se beneficia de la muerte de Miguel Tur es ella, y ya sabes lo que se dice cuando hay algún crimen: busca el dinero. —A Zarco le rondaba una idea en la cabeza, detalles que no le cuadraban en la investigación—. Hay un par de puntos que no veo claros en la investigación de la Policía. Si todo indica que Juanmi se suicidó, ¿por qué hicieron un análisis tan exhaustivo de su piso en busca de huellas o pistas de cualquier clase?

—Supongo que al encontrar la bolsa con el dinero quisieron averiguar con quién se relacionaba para encontrar a su cómplice. Parece claro que no pudo llevar a cabo el secuestro solo. Si fue un secuestro simulado su cómplice sería Irina; si no fue simulado, necesitaría otra persona que colaborara con él. En cualquiera de los casos no actuó solo.

—Según me dijiste en el piso solo encontraron huellas digitales en la basura. Esto tampoco tiene lógica. Si alguien se suicida no limpia el piso de arriba abajo antes de hacerlo.

—Podría ser que el cómplice fuera a visitar a Juanmi y, al hallarlo muerto, dedujo que vendría la Policía y decidió borrar sus posibles huellas para que no lo relacionaran con él.

—Cabe la posibilidad de que su socio o socia lo matara.

—También podría ser, aunque nada indica la presencia de otra persona en el momento del presunto suicidio. Según dijo su padre, Juanmi le había enviado algún wasap como pidiendo perdón o algo así, lo que avala la teoría del suicidio. Los cabellos en la cama y en el baño indicaban que alguien, Irina por lo que sabemos, había estado allí. Pero pudo ser cuatro días antes de la muerte.

—Limpia toda la casa y se olvida del cubo de basura… —Zarco se quedó pensativo—. Y de los cabellos, claro.

—Exacto. —El sargento miró al detective sonriendo—: Ya tenemos una sospechosa. Ahora supongo que te apartarás de tus investigaciones y nos dejarás continuar a nosotros.

—Sí, prácticamente ya he acabado. —Zarco puso su expresión más cándida.

Una vez a solas, Lucas Riera se reclinó en el respaldo de su silla de escay y le surgió una idea para obtener las muestras del ADN de Irina de forma legal. Era algo descabellada, pero no tenía nada que perder.  Le pediría a la joven que las proporcionara voluntariamente. Ella ignoraba que en el apartamento de Juanmi se habían encontrado cabellos que una vez adornaron su cabeza y, si no quería inspirar sospechas, facilitaría las muestras como haría cualquier persona inocente. Sí, podía resultar. En caso contrario, si no colaboraba en la investigación de la muerte de su marido, su actitud resultaría sospechosa. Hiciera lo que hiciera, la tenía cogida.

40. La historia de Irina

En su fuero interno Ballesteros había esperado que el ADN de Irina no se correspondiera con el hallado en el piso de Juanmi. Lo contrario la involucraba de alguna manera, aún sin determinar, en la muerte de Miguel Tur. Cuando Zarco le confirmó la coincidencia de ADN, se vino abajo. Más abajo. A las profundidades abisales. Llevaba varios días sumido en la angustia. ¿Se puede estar enamorado de una posible asesina que mantiene relaciones incestuosas con su hermano? El amor había adquirido tintes de obsesión. Una enfermedad contra la que él creía haberse vacunado en su juventud y que ahora se manifestaba con un brote virulento. No podía sacar a Irina de su cabeza. Ballesteros había dejado de ir a trabajar por las tardes y las pasaba en su casa, bebiendo whisky y fumando. Había recibido wasaps de Irina en los que decía que quería verlo y él le había contestado que estaba con gripe y prefería dormir y descansar. También Julia le había enviado algún mensaje y él había reiterado la mentira que usaba de pretexto. Una tarde se dio cuenta de que se estaba hundiendo lastrado por el exceso de alcohol que enturbiaba su mente. Tenía que salir a flote. Y solo veía una salida: decirle a Irina que su relación había acabado. Se lo podía soltar así, sin dar explicaciones. Quizá fuera lo más sencillo, aunque sería una salida cobarde, no afrontaría el problema, huiría de él. Sacar a la joven de su vida y olvidarla.

Se duchó para despabilarse y se puso unos vaqueros y una fina cazadora de piel encima de la camisa. El otoño ya estaba avanzado y el frescor comenzaba a hacer su aparición en la isla. Telefoneó a Irina y quedaron en verse por la tarde en el apartamento de la joven en Playa den Bossa.

Ella lo recibió sonriente. Vestía un pantalón bombacho ceñido a los tobillos con un elástico y una sudadera. Abrazó a Ballesteros y le dio un beso en los labios. Él respondió de forma fría y provocó extrañeza en la joven.

—¿Te apetece una cerveza?

—No, gracias —Ballesteros no podía fingir normalidad, como si no ocurriera nada, y decidió abordar la situación sin preámbulos—: Tenemos que hablar.

—Claro, ¿ocurre algo? Te noto tenso. —La sorpresa de Irina parecía sincera.

—Como sabes, Zarco está investigando la muerte de tu marido y, en el curso de sus investigaciones, ha descubierto cosas sobre ti que resultan muy complicadas de explicar y que no coinciden con tu versión de los hechos.

Ballesteros e Irina se miraron. Él trataba de calibrar el impacto de sus palabras. Ella parecía cansada y decepcionada, esperando los anunciados reproches de su amante y entreviendo un agrio desenlace de la conversación. Había confiado en que Ballesteros, un hombre maduro y que conocía su pasado antes de comenzar su relación, sería suficiente fuerte para no esgrimir recriminaciones. Ahora, la actitud del abogado indicaba que ella había equivocado su juicio.       

—A ver, dime qué es lo que no corresponde con mi versión —respondió la joven con suavidad, aunque su semblante se había tornado hierático.

—Lo primero que ha descubierto Zarco es que el puticlub en el trabajabas es un lugar en el que no se explota ni chantajea a las mujeres.

—¿No se explota a las mujeres? —preguntó Irina con mordacidad.

—Joder, no me malinterpretes. Quiero decir que, según ha averiguado Zarco —recalcó Ballesteros—, las mujeres que trabajan allí lo hacen libremente, obligadas por las circunstancias quizá, pero no se las amenaza o chantajea para que lo hagan.

—No sé a dónde quieres llegar, Raúl.

—Tú nos contaste que te trajeron a Ibiza con engaños, que te chantajeaban para que trabajases en el puticlub y que Miguel pagó tu deuda para que te dejaran en paz.

—Es que sucedió así…

—Pues no coinciden las versiones. Y hay muchos indicios para pensar que las averiguaciones de Zarco son correctas.

—Quizá otras chicas hayan tenido más suerte que yo, no lo sé. En mi caso ocurrió como os conté.

Ballesteros se dio cuenta de que la joven mantendría su versión pasara lo que pasara y que no tenía pruebas que pudieran desmentir sus palabras. Por un momento dudó si las indagaciones de Zarco serían correctas. Decidió continuar con otro reproche.

—¿Y qué me dices de tu hermano?

—¿Qué ocurre con él?

—Sabemos que te acuestas con él.

—¡No me lo puedo creer! —gritó Irina colérica—. ¡Contrato a un detective para que investigue la muerte de mi marido y me investiga a mí!

Miró con desprecio a Ballesteros y añadió:

—Tú que eres abogado, supongo que sabrás si es posible denunciarlo…

—Zarco está investigando el crimen y lo hace jugándose su licencia de investigador. Si quiere descubrir la verdad, debe seguir todas las vías posibles e investigar a los eventuales sospechosos. Creo que no le puedes reprochar nada por hacer su trabajo lo mejor posible.

—Ya veo, mi abogado tampoco está de mi lado. Creo que ha sido un error enamorarme de ti. —A Ballesteros le sorprendió que Irina reconociera su amor. ¿Sería cierto o estaba tratando de manipularlo? Ella siguió hablando como si no tuviera nada que perder—: Es cierto, mi hermano y yo hemos mantenido relaciones sexuales desde que yo tenía catorce años. Sin embargo, las cosas no son tan sencillas como te pueden parecer a ti, un niño de buena familia al que sus padres han querido y mimado y le han dado posibilidades de estudiar, de acabar una carrera y de ser alguien. Y no quiero quitarte mérito, tú has trabajado por ello. Pero otras personas no hemos tenido las mismas oportunidades.

Irina dejó de hablar, fue a la cocina y regresó con dos copas de vino blanco.

—Siéntate —dijo ofreciendo una de las copas a Ballesteros—, te voy a contar una historia.

Ballesteros ocupó una silla en la terraza. Agradeció la copa de vino, realmente le apetecía. Estaba tenso y se sentía intrigado. ¿Qué le iba a contar Irina? ¿Una confesión? La joven se sentó frente a él, parecía relajada y, al mismo tiempo, seria y concentrada.

—Te voy a contar la historia de mi familia —prosiguió—. La historia de mi madre, para ser exactos. Ella tenía un hijo de un matrimonio anterior cuando se casó con mi padre. Vanya, siete años mayor que yo. Mis padres se divorciaron cuando yo tenía tres años y nunca volví a ver a mi padre. Mi madre no era una mujer que supiera estar sola, necesitaba un hombre en su vida o en su cama. Mi hermano y yo vimos desfilar muchos hombres por nuestra casa. Cuando yo tenía siete años se volvió a casar con Piotr, que se convirtió en padrastro mío y de Vanya. Era un trabajador de la construcción, bebía mucho y cuando llegaba cabreado la pagaba con mi hermano. Vanya tenía catorce años. Nunca denunció a mi padre, incluso trataba de que sus compañeros de colegio no se dieran cuenta; podía ocultar los hematomas del cuerpo o de los brazos, pero no cuando llegaba a las clases con un ojo morado. Y los niños, tan inocentes como crueles, no solo no le ayudaron, sino que se burlaban de él. Vanya se fue aislando, se convirtió en un joven solitario. Los demás niños tenían un padre que los quería y él tenía un padre que lo maltrataba. Solo se sentía a gusto jugando conmigo. Vanya fue creciendo y las palizas físicas fueron reduciéndose, aunque las broncas y los insultos estaban a la orden del día en la casa. A mí también me insultaba y gritaba, aunque nunca me pegó. Nuestro padrastro era un hombre colérico que no sabía controlarse. También discutía a gritos con nuestra madre, pero luego se reconciliaban. A los dieciséis años, Vanya comenzó a trabajar como peón. Su sueño era irse de mi casa y vivir su propia vida, pero no quería dejarme.

Irina bebió un sorbo de vino y prosiguió:

—Cuando yo tenía doce años, Piotr llegó una tarde borracho. Yo estaba sola en la casa y acababa de ducharme. Mi cuerpo se había desarrollado bastante para esa edad y yo notaba la mirada de muchos hombres adultos cuando iba por la calle. También notaba la asquerosa mirada de Piotr cada vez que se cruzaba conmigo. Esa tarde llegó borracho y entró a la habitación que compartíamos Vanya y yo. La casa era modesta, solo había dos habitaciones. «¿No está tu madre?», preguntó como si fuera una pregunta inocente. Yo le respondí que había salido a comprar algo. Piotr comenzó a acercarse. Los ojos le brillaban y sentí miedo. Él me hablaba, no recuerdo lo que decía. Algo así como que yo era ya una mujer hermosa y cosas así. Yo estaba paralizada. Se fue acercando y puso sus manos en mis tetas. Yo creo que estaba llorando. El resto lo puedes imaginar. Me quitó la ropa y me violó en mi cama. Tuvo el detalle de correrse fuera, sobre mi barriga. Esa fue mi primera experiencia sexual.

Ballesteros sintió lástima por Irina, por la niña indefensa brutalmente violada, y le puso una mano en el hombro como un ridículo ademán de protección. No se podía proteger del pasado, tan solo sepultarlo en el olvido para que no doliera. Irina ignoró el gesto y continuó desenterrando sus lacerantes recuerdos.

—Aquella noche me quedé en mi habitación, no salí para cenar. No me atrevía a mirar a mi padrastro. Me sentía sucia.

—¿No se lo contaste a tu madre?

—No hubiera servido de nada. Piotr ya me había amenazado con darme una paliza si le contaba a alguien lo que había sucedido; también me dijo que él diría que yo le había provocado y que todos le creerían a él. Y sé que mi madre se habría puesto de su parte o que miraría para otro lado como había hecho cada vez que Vanya recibía una paliza. Mi hermano, como te he dicho, compartía mi habitación y creo que escuchó mis sollozos. Vino donde yo estaba y me preguntó qué me ocurría. Al principio le dije que no ocurría nada, que simplemente estaba triste. Vanya me dijo que podía confiar en él, que él me protegería. Aunque Vanya tenía diecinueve años y mi padre ya no le pegaba, yo sabía que no podría protegerme, que era una víctima al igual que lo era yo. —Miró a Ballesteros y en un tono amargo exclamó—: ¡Éramos unos niños! ¿Tuviste una infancia parecida?

Ballesteros guardó silencio, sintiéndose culpable. Sus sentimientos y emociones viajaban en un vagón que se desplazaba a toda velocidad por una montaña rusa con pendientes muy inclinadas. La pregunta de Irina encerraba otros interrogantes: ¿qué puede hacer una niña de doce años violada por su padrastro? ¿Qué puede hacer una niña muerta de miedo? Ya no sabía si quería alejarse de la joven o quedarse junto a ella y protegerla del resto del mundo. Ya no veía a la mujer manipuladora sino a una víctima que había tratado de sobrevivir… y lo había conseguido.

—Al final, le conté lo ocurrido a mi hermano —prosiguió—. Cuando escuchó mi relato, Vanya estaba enfebrecido, golpeó el suelo con un puño y se hizo sangre. Dijo que mataría a nuestro padrastro. Yo le supliqué que no dijera nada de lo que yo le había contado. Al día siguiente mi padre no volvió a cenar. Después del trabajo había ido a beber cerveza, como hacía normalmente, y se había caído a la vía del metro. La Policía dijo que podía haber sido un suicido, aunque se inclinaban más por la teoría de que había sido un accidente propiciado por el exceso de alcohol. Pero las cosas no son tan sencillas, no se acaban las historias como si fueran novelas en las que se muere el malo y todos son felices. Mi hermano no fue el mismo a partir de aquel día. Comenzó a beber y a meterse en problemas y en peleas. Empezó a padecer insomnio. Una tarde llegó nervioso y borracho. Me contó que había atropellado a un chiquillo que iba en bicicleta y se había dado a la fuga. No se había parado. Él quería ver lo que le había pasado al chico y ayudarlo, pero tenía miedo de lo que la gente le pudiera hacer.  Según me dijo, conducía sobrio, lo atropelló porque el niño se le cruzó sin mirar.  Después paró en un bar y se emborrachó.

Irina miró a Ballesteros y continuó:

—También querías saber si me acostaba con él, ¿verdad? —Las palabras de Irina encerraban una recriminación implícita—. Pues sí, aunque no fue tras la muerte de nuestro padrastro sino unos años después. Yo era lo único que tenía Vanya y él era lo único que yo tenía. No me relacionaba con niñas de mi edad, me sentía diferente, sucia, como si mi secreto pudiera ser descubierto en cualquier momento. Yo había tenido sueños eróticos con mi hermano y un día sucedió de verdad. Y seguimos así durante años. No ocurría cada día sino esporádicamente, como si no lo buscáramos. Cuando cumplí veintidós años, me di cuenta de que necesitaba un cambio, salir de Rusia, dejar atrás a mi madre y a mi hermano, comenzar una nueva vida. Mi abuelo era español y mi madre nos había transmitido esta lengua, es lo único bueno que hizo por sus hijos; así que decidí venir a España. Ibiza, la isla blanca, me pareció un paraíso para iniciar una nueva vida. Luego vino mi hermano sin que yo se lo pidiera y no pude darle la espalda.

—Entonces, viniste por iniciativa propia… —apuntó Ballesteros.

—Sí. Vine por mi propia voluntad. A Miguel le conté una versión distinta. ¿Crees que yo soy la única mujer que ha contado una mentira? ¿Nunca has contado una mentira a alguien y luego te das cuenta de que es más sencillo mantenerla que reconocer la verdad? Pues eso es lo que me pasó. Pensé que tampoco tenía demasiada importancia. Un día Miguel descubrió que mi hermano y yo aún seguíamos acostándonos. Despidió a mi hermano y dijo que quería divorciarse, pasamos nuestra peor crisis como pareja, en realidad nuestra única crisis. Yo entendía a Miguel. ¿Sabes?, si hubiera actuado de otra manera, como si no pasara nada, me habría decepcionado. Decidí que ya era hora de romper con mi hermano, lo ayudaría en lo que pudiera, pero nada de sexo; prometí a Miguel que no volvería a ocurrir y tenía el propósito de cumplir mi promesa. Se lo dije a Vanya y lo comprendió. Miguel me dio otra oportunidad y decidimos continuar. Miguel me amaba. Y yo también le quería. A pesar de lo que piense la gente yo no me casé con Miguel por su dinero.

—Lo siento.

—¿Qué sientes? ¿No confiar en mí? ¿No poder confiar en una puta?

—Espero que me perdones.

—Creo que eres un buen hombre, Raúl, y te he querido, me había ilusionado contigo, pero no puedo estar con alguien que no se fía de mí. Creo que somos muy diferentes, venimos de dos mundos distintos…

—Si necesitas cualquier cosa, avísame.

Ballesteros se levantó y se dirigió a la puerta de la casa. En el ascensor recordó que no había preguntado a Irina por su relación con Juanmi y los cabellos que se encontraron en el apartamento de este. La historia de la joven, su violación, la muerte de su padrastro, le había impresionado y no había tenido valor para indagar. Decidió que mantendría el secreto; como abogado no estaba obligado a declarar contra su cliente. Todo lo contrario. Irina le había parecido sincera, le había mostrado la verdad desnuda, sin ningún atavío. También confesó haberle querido a él. Entonces recordó con amargura que la joven había hablado en pasado. 

41. El tiro por la culata

A finales de octubre los termómetros habían descendido varios grados, lo que suponía un alivio para Ballesteros, que soportaba mal el sofocante calor estival. Le agradaba aquella época del año, aunque en estos momentos era incapaz de disfrutarla. Durante las mañanas trabajaba con la intensidad y concentración que le habían granjeado un respeto que rayaba en la admiración dentro de su profesión; sin embargo, por las tardes se abandonaba al trasiego de whisky y el consumo inmoderado de cigarrillos. Ahora todos los días eran de cajetilla. O cajetilla y media. Pasaba los días sumido en el remordimiento e intentaba escapar embotando su cerebro. Rumiaba su culpa y la conjugaba con su tristeza por la pérdida de Irina, a quien consideraba su última oportunidad de una dichosa vida en pareja. No se había atrevido a subir en el último tren hacia esa quimera que denominamos felicidad. Cada noche, antes de acostarse, se prometía que al día siguiente acabaría con sus adicciones. Siempre se había sentido superior, aunque no lo manifestara, a aquella gente que era esclava de los vicios o de las drogas, y ahora se veía como uno de ellos. Ya no bebía con moderación, no fumaba con moderación. Debía parar, ser fuerte y no dejarse llevar. Sí, se había dado cuenta de que era adicto al alcohol, no podía pasar un día sin beber. Su adicción al tabaco ya se había revelado a su conciencia mucho antes. Se planteó visitar a un psicólogo, y desechó la idea al instante. No estaba dispuesto a contarle su relación con Irina y, si se limitaba a hablarle del excesivo consumo de alcohol, ya conocía la respuesta que le daría el especialista, la misma que le podría dar cualquier amigo y que él mismo sabía:  deja de beber.

El viernes 2 de noviembre de 2016 Ballesteros se despertó a las 7:00 de la mañana y comprobó que en su teléfono móvil habían quedado registradas tres llamadas de Irina durante la tarde y noche del día anterior. Había estado bebiendo whisky que alternaba con alguna cerveza, según su reciente costumbre. Irina no había dejado ningún mensaje en el contestador automático. Había trascurrido más de una semana desde su último encuentro en el que ella le hiciera un resumen de su trágica infancia. Ballesteros se activó y comenzó a contemplar distintas posibilidades. La joven podía haber telefoneado porque quería verlo, quizá hubiera decidido seguir adelante con él a pesar de sus dudas y miedos; también podía tratarse de una llamada de carácter profesional, él continuaba siendo su abogado. Fuera cual fuera el motivo quedaba patente su interés en hablar con é. Se duchó, desayunó y a las 8:30 decidió que era una hora apropiada para telefonear a la joven.

—Hola —respondió Irina.

—Disculpa, ayer no escuché tus llamadas y las acabo de ver…

—Sí. Te he llamado porque vino un señor del juzgado a notificarme una resolución del juez y me han citado para declarar el lunes, a las once… como imputada por la muerte de Miguel.

—¿Quééé?

—Sí. A mí también me extrañó, no sé en qué se basan para suponer que yo tengo algo que ver. Al día siguiente de nuestra «charla» me telefoneó el sargento de la Guardia Civil de Santa Eulalia y me preguntó si quería facilitarles una muestra de ADN y de mis huellas dactilares…

—¿Quééé? —interrumpió Ballesteros elevando la voz—. ¡Joder! ¿Por qué no me avisaste?

—Tú y yo acabábamos de romper, y no tengo nada que ocultar. Mis huellas y mi ADN aparecerían en el lugar en que mataron a Miguel porque allí es donde me tuvieron secuestrada. No sé cuál es el motivo de que intenten acusarme. —Sin solución de continuidad añadió con pesar y rabia que intentó disfrazar con un tono irónico—: En realidad sí sé por qué quieren acusarme, soy la heredera de Miguel… y he sido una puta.

Ballesteros sabía que existía otro motivo por el que habían dirigido de repente la acusación contra Irina: el análisis de ADN que él había facilitado. Había pedido a Zarco que no desvelará la identidad de la persona a quien pertenecía la muestra. Saltaba a la vista que el detective no había mantenido su palabra. No existía otra posibilidad. No podían esgrimir esta prueba obtenida de forma ilegal y habían solicitado a Irina que les facilitara voluntariamente la muestra y sus huellas dactilares. Se sintió traicionado por el detective. Una preocupación secundaria se añadió a la anterior: ¿Zarco le habría puesto en evidencia? ¿Habría revelado que era él quien le había proporcionado la muestra? ¿Qué el propio abogado (y amante) de Irina había facilitado los indicios de su presunta culpabilidad? También se formulaba una pregunta en forma de reproche: ¿Qué había pretendido conseguir él con el análisis del ADN de Irina? ¿Demostrar su inocencia o su culpabilidad?

—Si no tienes inconveniente, preferiría que siguieras siendo mi abogado —escuchó la voz de la joven.

—Sí, claro. Te acompañaré a declarar.

Decidió centrarse y examinar el asunto con objetividad. Si quería ayudar a Irina debía mantener la frialdad y examinar su caso como otro cualquiera, sin involucrarse emocionalmente. Él siempre explicaba a sus clientes que la mejor forma de preparar la defensa era conociendo la verdad de lo ocurrido para no llevarse sorpresas como la aparición de un testigo en la escena del crimen o la falta de coartada para la hora de la comisión del delito. Su trabajo consistía en conseguir la libertad o la sentencia más favorable para su defendido, fuera inocente o culpable. Y lo hacía bien. Sin reproches ni juicios morales. Era como un cirujano que trata de salvar la vida a un paciente. Antes de formular la pregunta clave a Irina le sacudió un pensamiento repentino: «si el juez había decidido investigarla también podía haber autorizado una escucha telefónica».

—¡No digas nada ahora! —dijo atropelladamente elevando la voz—. Nos veremos antes de tu declaración y examinaremos las pruebas que tienen contra ti.

—De acuerdo. —Irina guardó silencio un instante y añadió—: Gracias, Raúl. Me parece una pesadilla.

Ballesteros colgó el teléfono y marcó el número de Zarco. Estaba indignado con el detective y había decidido comunicarle que a partir de ese momento ya no trabajaba para él y que no volvería a contratarlo en el futuro. Cuando escuchó que descolgaba soltó la retahíla sin preámbulos:

—¡Joder! ¿Cómo has sido capaz de incriminar a Irina? Supongo que también les habrás contado que yo te facilité la muestra de ADN. Me parece que te has pasado de la raya…

—No les he dicho cómo se ha obtenido la muestra, pero sí, tuve que desvelar la identidad de Irina. No pensaba que llegarían tan lejos. Tampoco te garanticé que no lo haría —respondió el detective con cautela.

Ballesteros sintió alivio al escuchar que no lo había delatado, lo que no mitigó su indignación por lo que consideraba un quebrantamiento de la lealtad y del deber por parte del detective.            

—¿No lo pensaste? ¿No pensaste que Irina podía convertirse en sospechosa? ¡Joder! ¡Es una prueba que la sitúa en el apartamento de Juanmi, y este, según todo indica, tuvo una participación directa en la muerte de Miguel Tur!

Zarco recordó los silogismos que estudiaba en la asignatura de Lógica, dentro de la carrera de Psicología: si A implica B y B implica C, A implica C.

—Lo siento, no fue mi intención…

—A partir de este momento no quiero saber nada de ti. Pásame la minuta con tus honorarios y después se acabó.

—Creo que más que para ti trabajo para Irina, ella es quien debe decidir cuándo he acabado —Zarco replicó sin altivez.

—Sí, la misma clienta a la que has traicionado como un puto Judas.

—Creo que esto lo iniciaste tú con tus sospechas. Tú eres el primero que la ha traicionado. Tú también debías haber pensado que tus actos podrían tener consecuencias.

Ballesteros dudó un momento antes de replicar. No podía negar que él, con sus dudas y sus celos, había desencadenado los acontecimientos posteriores. Y, si acababan condenando a Irina, él sería el responsable. Su indignación hacia Zarco no dejaba de ser un reflejo de los reproches hacía a sí mismo. Colgó el teléfono sin decir nada.

Zarco también colgó. No había Dios que entendiera al abogado. Se tomaba la molestia de obtener muestras de ADN, las mandaba analizar en un laboratorio, le pedía a él que cotejara las muestras con las halladas en la escena del crimen… y luego le reprochaba que la joven resultara investigada. Decidió repasar el asunto una vez más para comprobar las distintas posibilidades. El círculo de sospechosos era reducido. Si se daba por sentado que Juanmi había participado en el crimen, ¿quién podía haber colaborado con él? Elaboró una lista sin descartar ninguna posibilidad y la fue escribiendo en un papel: Víktor, según lo visto, resultaba poco probable que hubiera participado en el delito y todavía menos probable que lo hubiera hecho en colaboración con Juanmi; Carmen, la novia cocainómana, podía incluirse en el círculo de sospechosos; quizá existiera algún otro amigo de Juanmi con apremiantes necesidades económicas; Irina era la que tenía el móvil más poderoso; Iván, el hermano de Irina, por celos o por conseguir una fortuna para su hermana, o por una combinación de ambos motivos; Olena también podía haber participado o ser instigadora, conocía tanto a Iván como a Irina y cabía la posibilidad de que hubiera conocido a Juanmi en el club Chic. De la lista anterior, Irina reunía el mayor número de papeletas al evidenciarse su presencia en el apartamento del suicida. Sin olvidar el beneficio económico. También podía ser que se les hubiera pasado algo por alto y Juanmi no hubiera participado en el crimen, pero, en este caso, ¿cómo se explicaba el maletín con dinero encontrado en su casa? Zarco recordó que en su despacho había fotos de todos los sospechosos, incluidos Carmen y Víktor. Daría una vuelta por el número 62 de la calle Aragón, en el que había vivido Juanmi, un portal flanqueado de tiendas, bares y una famosa pastelería. La vecina con aspecto de cotilla  dijo haber oído a una mujer y no sería raro que hubiera puesto un ojo en la mirilla de la puerta. Si algún camarero o vecino había visto a Irina por la zona, su altura y su llamativo físico la harían fácil de recordar. La belleza siempre ha sido un arma de doble filo. «Aunque pasear por una zona no significaría nada», razonó Zarco. «Menos en una pequeña ciudad como es  Ibiza». La única persona que podría proporcionar un indicio fiable, en caso de que reconociera a Irina, era la vecina cotilla.

42. La declaración

La declaración de Irina ante el juez de instrucción fue lo mejor que pudo ir en opinión de Ballesteros. El juez la había interrogado sobre su «presunto» secuestro y la joven se había mantenido fiel a su declaración inicial punto por punto. Cuando salía de su casa en su coche tuvo que detenerse detrás de un vehículo gris parado al final del camino, aparentemente con intención de incorporarse a la carretera; un hombre con el rostro oculto por un pasamontañas la había abordado y metido en el maletero de un vehículo con los ojos vendados. Luego la encerraron en el cobertizo y perdió la noción del tiempo. Escuchó los disparos sin saber qué estaba ocurriendo. Después, perdió el conocimiento. Cuando la liberaron, su marido ya estaba muerto.

—¿Tenía usted alguna relación con Juan Miguel Tur, también conocido como Juanmi, sobrino de su marido? —preguntó el juez.

—No. Hacía tiempo que no venía por casa —contestó Irina.

—Según María, la mujer que se encarga de los menesteres de la casa, Juan Miguel Tur, también conocido como Juanmi, visitó al difunto Miguel Tur unas semanas antes de su muerte para pedirle dinero…

—Señoría —intervino Ballesteros intentando mantener la calma—, ¿qué relación tiene esto con la señora Vólkova?, ¿cuál es la pregunta?

El juez miró al abogado torciendo los labios con una mueca de asco, reprochándole la interrupción, y continuó:

—La pregunta es si cuando Juan Miguel Tur fue a visitar a su tío, Miguel Tur, la investigada se hallaba presente.

—No —respondió Irina—. Yo no estaba ese día. Miguel me contó que había ido su sobrino para pedirle dinero porque tenía problemas, pero yo no lo vi.

—O sea que usted sabía que el sobrino, Juan Miguel, tenía necesidad de dinero porque se lo había dicho su difunto marido —insistió el juez.

—Sí.

—Pero, según usted, no veía a Juan Miguel Tur hacía tiempo. —Ballesteros sabía dónde quería ir a parar el juez reiterando las preguntas una y otra vez. Pensaba sentar la base de un hecho aceptado por la declarante para confrontarlo con una prueba irrefutable para la que no tendría respuesta.

—Exacto —dijo la joven.

—¿No mantenía con él una relación de amistad o de otro tipo?

—¿A qué se refiere? —respondió Irina indignada. Ballesteros recordó que el nombre de Juanmi aparecía en la agenda de Irina. Por suerte, él era el único que conocía este dato.

—Creo que la pregunta está clara —aseveró el juez—. Si mantenía una relación de amistad o cualquier otro tipo de relación, laboral, o lo que fuera con Juan Miguel Tur.

—No, no mantenía ningún tipo de relación con él.

—Entonces —dijo el juez con énfasis—, ¿cómo explica que se encontraran cabellos suyos en el dormitorio, en la cama para ser exactos, y en el cuarto de baño del apartamento de Juan Miguel Tur?

Se hizo un silencio tenso. Ballesteros intentó encontrar una réplica para que Irina tuviera tiempo de pensar la respuesta. No se le ocurrió ninguna. Él sabía que los cabellos pertenecían a la joven. Ella miró al juez con perplejidad.

—No sé si los cabellos hallados allí son míos y, si lo son, no sé cómo han podido llegar al apartamento de Juanmi. Lo único que puedo asegurar es que yo no he estado allí.

El fiscal no hizo preguntas y Ballesteros tenía suficiente experiencia para saber que la prueba objetiva de los cabellos no podía desvirtuarse con ninguna respuesta que diera. Irina se había limitado a negar que fuera posible que se tratara de sus cabellos. En el informe policial se detallaba la presencia de huellas dactilares halladas en algún objeto de la basura y que no pertenecían a Juan Miguel Tur y, lo que resultaba sorprendente, tampoco pertenecían a Irina. ¿Había otra persona implicada? ¿Quién? ¿El hermano? También resultaba extraño que alguien se hubiera molestado en limpiar las huellas de toda la casa y se le pasaran por alto unos cabellos, no solo en la cama sino también en el baño. Los cabellos indicaban la presencia de Irina en el apartamento y el móvil para cometer el crimen era muy poderoso, una fortuna de muchos millones de euros que le asegurarían una plácida y lujosa vida. Y nadie olvidaba el pasado de la chica y su matrimonio con un hombre que le doblaba la edad. «Por suerte», pensó Ballesteros, «ni el juez ni el fiscal saben que se acostaba con su hermano y que su marido lo había descubierto poco antes de morir. Tampoco saben que Irina conocía a Juanmi tiempo atrás, como indicaban los apuntes que descubrí en su agenda. Serían los detalles que, sumados a los anteriores, terminarían de condenarla».

El fiscal solicitó la adopción de la medida de prisión provisional sin fianza alegando los evidentes indicios de culpabilidad y un importante riesgo de fuga de la investigada, ya que carecía de arraigo suficiente en España y se enfrentaba a una elevada pena de prisión. Ballesteros pidió al juez que la prisión provisional fuera eludible mediante una fianza de un millón de euros y la retirada del pasaporte a su defendida para asegurar que no abandonaría el país. El juez dictó un auto en el que se decretaba la prisión provisional sin fianza.

Esa misma mañana, Irina Vólkova ingresó en el Centro Penitenciario de Ibiza.

Ballesteros salió del edificio de los juzgados pensativo. Irina parecía un huracán que traía la desgracia a cuantos la rodeaban: a su padrastro, a su hermano, a Miguel Tur, indirectamente a Julia Guasch, y al propio Ballesteros. La calma que definía la vida privada del abogado había sido sacudida por la aparición de Irina. Le había traído la felicidad, había recobrado sentimientos que creía olvidados y se había sentido rejuvenecer. El estado de dicha fue tan efímero que se preguntaba si no había sido un espejismo, un engañoso momento de sensualidad. Tras el fugaz paso de Irina quedaba la huella del desastre. La joven había resquebrajado los cimientos de sus sentimientos  y tambaleado sus convicciones morales y su código deontológico. Ahora entendía por qué bautizaban a los huracanes con nombres femeninos. «Tengo que dejar a un lado mis sentimientos y centrarme en la defensa de Irina como lo haría con cualquier otro cliente, ella confía en mí y soy el mejor». Estos pensamientos le animaron. «Las pruebas están en contra de ella. Pero su declaración de hoy parecía sincera, sin fisuras, sin contradicciones con la declaración inicial. Solo la presencia de los cabellos indica que pueda haber tenido alguna relación con Juanmi». «Se la puede acusar por los pelos», pensó con amargo humor. «También es raro que ella limpiara toda la casa y dejara unos cabellos de muestra. Quizá alguien quería inculparla, pero ¿quién y por qué? Irina era la única que obtenía un beneficio económico con la muerte de su marido. Tendré que pedirle que se sincere conmigo. ¿Será capaz de confiar en mí y contarme lo que ocurrió? Es la única posibilidad que tiene, aunque algunos delincuentes piensan equivocadamente que su abogado los defenderá mejor si cree que son inocentes». Debería visitarla en la cárcel y poner las cartas boca arriba.

Llegó a su despacho, dejó su maletín de cuero sobre la mesa, encendió el teléfono móvil y miró la pantalla: tenía dos llamadas perdidas de Julia Guasch y un mensaje de wasap en el que le preguntaba si podían quedar. «Joder», pensó, «lo que faltaba para redondear el día». No entendía a la gente que insistía llamando, salvo que se tratara de una urgencia. Todos sabemos que las llamadas quedan registradas en el móvil del destinatario y basta con realizar una para que el receptor lo vea y conteste si lo estima oportuno. Ballesteros acostumbraba a devolver todas las llamadas excepto las de algún cliente pesado que conseguía su teléfono privado; sin embargo, en aquel momento no le apetecía hablar con Julia. Le halagaba el interés que demostraba por él. Posiblemente si su «relación» se hubiera iniciado unos años atrás, él habría puesto más de su parte y quién sabe si se hubiera consolidado; Julia había entrado en su vida en el peor momento. La mujer correcta en el momento equivocado. Quizá debería contarle la verdad, decirle que estaba enamorado de otra mujer. Desechó la idea tan pronto como se le pasó por la cabeza. Ballesteros no se consideraba un experto en psicología ni en mujeres, pero sabía que, cuando llegan a una cierta edad, la mayoría siente que ha perdido el atractivo para el sexo opuesto, idealizan la juventud (que ya queda atrás) y le dan más valor que la que algunos hombres le otorgan. ¿Cómo se sentiría Julia si supiera que Irina volvía a interponerse en su vida? Explicaría a Julia que no podían continuar, más bien empezar, una relación. Emplearía el mayor tacto del que fuera capaz, sin mencionar la existencia de otra mujer.

Se sirvió un vaso de Glenfiddich y bebió un sorbo. El silbido del teléfono le avisó de la entrada de un wasap. Miró la pantalla y comprobó aliviado que provenía de su amigo Paco Marín.

43. Una cerveza en Vara de Rey

Raúl Ballesteros y Paco Marín se hallaban sentados en el interior de la cafetería Ebusus, cerca del ventanal que daba al paseo de Vara de Rey, frente a dos botellas de cerveza. Era un local lujoso con grandes lámparas doradas que colgaban de los altos techos.

—Me he enterado de que han mandado a Irina a prisión —dijo Paco mirando el rostro de Raúl Ballesteros, que reflejaba cansancio. También notó olor a alcohol en su aliento.

—Sí, así es. —Ballesteros relató a su amigo las incidencias de la investigación, los cabellos encontrados en el apartamento de Juanmi Tur (aunque no le contó que la primera muestra de ADN la proporcionó él; hay pecados que no se confiesan ni a tu mejor amigo) y su acusación posterior. A ello se unía el importante beneficio económico que obtenía la joven y, aunque no se dijera en voz alta, también gravitaba su pasado en el mundo de la prostitución.

—¿Y no puede haber ocurrido como contó ella? ¿Que fuera un secuestro en el que algo se torció? En este caso, el móvil sería bien distinto y ella inocente.

—Sí, esa es la única esperanza que nos queda. Ya ves, aquí tienes tema para tu próxima novela.

—No, ya te dije que no voy a escribir ninguna más, creo que voy a volver a pintar. La pintura me proporciona más placer y tengo que oír menos opiniones de alguna gente que no entiende lo que lee y otros que intentan ponerte la zancadilla.

—Ya se sabe que, hagas lo que hagas, siempre hay alguien a quien no le va a gustar. Y esto de vender libros también es un negocio en el que cada uno va a la suya.

—Bueno, no sé si los intentos de boicot han sido algo organizado o pura mala baba, pero ya te digo que hay detalles que me hacen recelar; normalmente sale una reseña por cada cien ejemplares vendidos y, el otro día, en el espacio de una hora se publicaron cuatro reseñas que ponían a mi novela a parir.

—Sí, parece mucha casualidad. Aún así te está yendo bien, ¿no?

—Sí, muy bien. Está entre los ebooks más vendidos. Ahora un famoso escritor ha anunciado que va a escribir una saga policíaca ambientada en Ibiza y con un abogado como protagonista.

—Joder, hasta vas a crear escuela —Ballesteros rio amargamente. Paco detectó la tristeza que su amigo trataba de disfrazar con temas triviales; su mente estaba en otro lugar. Quizá en el Centro Penitenciario de Ibiza.

—Raúl, no te veo bien. Creo que todo el tema de Irina y este caso te está afectando demasiado.

—Tienes toda la razón. —Ballesteros dirigió su mirada hacia la calle. Había comenzado a chispear y las pequeñas gotas iban oscureciendo el pavimento de Vara de Rey—. Nunca me había implicado emocionalmente con un cliente y, a veces, dudo si soy capaz de mantener la objetividad en este caso.

—No es cierto que nunca te hayas implicado emocionalmente…

—Sí, claro, en ocasiones ves injusticias y te hierve la sangre. También he tenido clientes que no me han confesado la verdad y yo sabía que eran culpables. Con Irina no sé qué pensar. A veces veo claro que es la única persona que tenía un motivo para desear la muerte de su marido. Pero cuando la oigo hablar me parece completamente sincera. Quizá debería haber confiado en ella, haberlo apostado todo por nuestra relación y… entonces es cuando me sobreviene el pensamiento de que puede ser una asesina.

—Si hubiera querido justificar la presencia de sus cabellos en el piso de Juanmi, le habría bastado con reconocer que había tenido un rollo con él. Parece que no hay más pruebas.

—Si hubiera reconocido una relación con Juanmi su situación sería peor. No te olvides de que él es el principal sospechoso de la muerte de Miguel. —Ballesteros repasó por enésima vez las pruebas objetivas que incriminaban a Irina—. La única prueba son los cabellos, que es algo circunstancial. Pero también pesan mucho los prejuicios que, aunque no se pueden usar como prueba, influyen en las decisiones de los fiscales y jueces. Una joven guapa que se dedica a la prostitución se casa con un hombre que le dobla la edad y que está forrado. ¿Qué pensarías?

—Creo que tú la conoces mejor para tener una opinión.

—Pues creo que Irina ha tenido una infancia difícil y que buscaba seguridad, quizá la figura del padre que nunca tuvo, como dijiste tú hace poco. Apenas llegó a conocer a su verdadero padre. Quizá conmigo buscaba también sentirse segura. No olvides que tú y yo somos de la misma edad que tendría Miguel.

—No se me olvida. —Paco reflexionó un instante. Debía decir a su amigo algo que le resultaba difícil—. ¿Me permites un consejo?

—Claro —respondió Ballesteros intrigado.

—Creo que deberías cuidarte un poco. Tienes mal aspecto. ¿Sigues haciendo deporte?

—Llevo unas semanas que no voy a correr y cada vez me cuesta más dormir. Tienes razón, debería cuidarme. Últimamente bebo y fumo demasiado. —Ballesteros era consciente de su excesivo consumo de alcohol y tabaco que se había incrementado exponencialmente en las últimas semanas. No era un simple bebedor, sino un bebedor de los que necesitan atención especializada para dejar su adicción. Llevaba una vida ordenada, tanto en su vertiente privada como profesional. Tenía tolerancia al alcohol y la bebida no le llevaba a realizar actos imprudentes o ridículos. Ningún allegado notaría que había bebido más de lo que recomienda la moderación. Oír el consejo de su amigo le había ayudado a ver su problema con nitidez. Sí, se podía considerar alcohólico. ¿Existe otro nombre para alguien que se toma más de cuatro cervezas y tres whiskies cada día? Solo se le ocurrió añadir—: La profesión de abogado conlleva mucho estrés. En cada pleito, cada sentencia, te estás jugando la vida de tu cliente, o muchos años de esa vida, sus propiedades… Además, se han mezclado temas personales.

—El alcohol y el tabaco nunca han solucionado los problemas profesionales ni los personales, normalmente los aumentan.

—Cierto. Sé que tienes razón, pero los humanos necesitamos calmar nuestra ansiedad de algún modo y, a veces, no se nos ocurre una manera mejor.

44. En el centro penitenciario  

La sala de visitas del Centro Penitenciario de Ibiza era una pequeña habitación de seis metros cuadrados, con las paredes blancas y sin espejos ni ventanas. Había una mesa en el centro e Irina estaba sentada en una de las sillas. Ballesteros, tras pasar los diversos controles que incluían el arco detector y el posterior cacheo, ocupó la otra silla frente a la joven. La ausencia de mobiliario daba mayor sensación de seguridad. En los inicios de su carrera, Ballesteros había sido reacio a que sus clientes le dieran detalles de sus «presuntos» crímenes en un habitáculo de la cárcel o de las dependencias policiales. Con el tiempo se había ido relajando y pensaba que se podía hablar con libertad y, en caso de que su cliente admitiera participación en el crimen, nadie podría esgrimir su conversación como prueba sin confesar la comisión de un delito. Ni siquiera un juez podía ordenar la grabación de las conversaciones entre un investigado y su abogado. Baltasar Garzón, que en su día fue el juez estrella de los medios de comunicación españoles, había sido condenado a once años de inhabilitación por ordenar la grabación de las conversaciones de los imputados en la trama Gürtel con sus abogados.

Contempló a Irina. Llevaba poco más de veinticuatro horas en prisión y a Ballesteros le dio la impresión de que había adelgazado y su vitalidad se había apagado.

—¿Qué tal estás?

—Puedes imaginarlo, fatal. No entiendo nada de lo que ha pasado. No sé cómo esos famosos pelos de mi cabeza fueron a parar a la casa del sobrino de Miguel, salvo que alguien me quisiera tender una trampa.

—¿Y por qué alguien querría tenderte una trampa? —susurró el abogado.

—A veces pareces un poco ingenuo —respondió Irina con voz queda—. ¿Por qué alguien querría eliminarme del mapa? La respuesta es evidente: por el dinero. ¿No sospechan que yo maté a Miguel por su dinero? Con más motivo podría haberle matado alguien que viera que la fortuna de Miguel estaría fuera de su alcance. ¿Quién heredaría a Miguel en caso de que se declarara nulo su testamento y su matrimonio?

Irina hablaba con vehemencia, aunque sin elevar el tono de voz. Sospechaba de alguien del entorno de su difunto marido, de algún familiar.

—Aunque te declararan culpable del asesinato de Miguel, no creo que se pudiera conseguir la nulidad de vuestro matrimonio ni del testamento —expuso el abogado—. Los familiares de Miguel no obtendrían ningún beneficio.

—Pues no sé —respondió Irina confusa—. La familia de Miguel me echa a mí la culpa de todos sus males y no me extrañaría que alguno de ellos quisiera inculparme.

Ballesteros era consciente de que Irina no iba desencaminada en cuanto a la animadversión que pudieran sentir los primos y sobrinos del difunto. Para ellos había sido un duro golpe que se casara con una joven prostituta rusa y la convirtiera en su heredera universal. Los ibicencos, a pesar de la imagen que pudieran dar de permisivos, formaban una sociedad tradicional y cerrada. Respetaban a los forasters, a los mursianos, pero cada uno en su casa y confianzas las justas. Sin embargo, pasar del resentimiento a implicarla en un homicidio mediante un sofisticado complot, incluyendo pruebas falsas, mediaba un abismo.

—Irina, tengo que hacerte una pregunta importante. En estos momentos te hablo como tu abogado. Olvida lo que ha sucedido entre nosotros. Para defenderte de la mejor manera posible necesito que confíes plenamente en mí y me digas lo que ocurrió. ¿Tuviste algo que ver en la muerte de Miguel?

La joven le miró con una mezcla de desencanto y tristeza.

—Me duele que me hagas esta pregunta.

—¡Joder! Tampoco para mí es fácil. Sabes que soy un buen abogado. Y esta es la pregunta que le haría a cualquiera de mis clientes. Para elaborar la mejor defensa posible tengo que saber lo que ocurrió, hasta el más mínimo detalle puede ser importante. Me consta que conociste a Juanmi antes de casarte con Miguel.

Se hizo un silencio incómodo que rompió Irina elevando la voz. Le daba igual si alguna funcionaria de prisiones escuchaba al otro lado de la puerta.

—Todo ocurrió tal como conté a la Policía en un primer momento y como repetí hace dos días delante del juez. No sé si amaba a Miguel. ¿Qué es el amor? Las personas se enamoran, se casan y al cabo de meses o años se pelean, tienen amantes y se divorcian. Lo único que sé es que estaba bien con él y que no tuve nada que ver con su muerte.

—Te creo —dijo Ballesteros. Se sentía avergonzado por haber dudado de la joven, por no haber sido el apoyo que ella esperaba, porque la había traicionado como tantos otros hombres en su vida—. ¿Crees que tu hermano pudo tener algo que ver? Al fin y al cabo, Miguel lo despidió y tú le dijiste que no deseabas volver a tener relaciones con él. Y, según me diste a entender, puede que ya haya matado anteriormente por ti.

—No creo que Vanya matara a Miguel. Tampoco creo que tuviera ninguna relación con Juanmi. Además, si pretendía matar a Miguel, ¿para qué iba a secuestrarme?

Ballesteros se subió a su coche, un Audi azul oscuro, y abandonó el centro penitenciario en dirección a la ciudad. Mientras conducía intentaba procesar la información que le había facilitado Irina, su relato, las sospechas sobre la familia de Juanmi, su declaración de inocencia. Sí, ahora creía en su inocencia. Las piezas debían encajar de una forma lógica que no podía descifrar. El único hecho indudable es que Juanmi había participado en el secuestro de la joven, movido por sus acuciantes problemas económicos. ¿Quién había colaborado con él? ¿Un familiar? ¿Su exnovia cocainómana? ¿El hermano de Irina? ¿Había contratado a un sicario? Vanya, el hermano de Irina, ya había matado en una ocasión para proteger a la joven. Aunque ella no lo había reconocido abiertamente, su padrastro había fallecido al día siguiente de violarla. Y Ballesteros creía más en la intervención humana que en la justicia divina. La pistola utilizada en el homicidio de Miguel y el posterior suicidio de Juanmi era de una conocida marca rusa de armas, lo que también podía señalar a Vanya. Otra posibilidad era la intervención de un sicario perteneciente a alguna mafia rusa o de otro país. Ballesteros sabía que los matones del Este no trabajaban barato, y el rescate de medio millón de euros era pequeño si debía repartirse. Todas las hipótesis que se le ocurrían presentaban algún inconveniente.

Condujo el coche como un autómata, con la cabeza envuelta en pensamientos ajenos a la circulación de vehículos, hasta el parking situado en el sótano de su vivienda. Cuando bajó de su automóvil se dio cuenta de que había llegado hasta allí como un sonámbulo. Su mente no cesaba de plantear interrogantes: ¿por qué no se habían limitado a coger el dinero y desaparecer? ¿Por qué Juanmi o su cómplice habían matado a Miguel Tur? ¿Los había reconocido y tuvieron que eliminarlo? ¿De quién eran las huellas encontradas en la basura en el apartamento de Juanmi? ¿Se había suicidado Juanmi o alguien había acabado con su vida?

La respuesta a todas estas preguntas estaba ahí y podría encontrarla si era capaz de ubicar los sucesos y darles forma según una secuencia ordenada. Necesitaba tomar una cerveza.

45. De nuevo en la calle Aragón

El apartamento en el que había vivido Juanmi,y en el que fue encontrado su cadáver un mes atrás, estaba en el número 62 de la calle Aragón. Una calle con tiendas variopintas que, a las once de la mañana, se hallaba en plena ebullición, con gente yendo de un lado a otro y coches aparcados en doble fila, por lo que Zarco decidió acercarse en su scooter.

La puerta de entrada al inmueble tenía la cerradura rota y permanecía abierta. Zarco cruzó el pequeño portal y comenzó a subir por los desgastados escalones de granito hasta el tercer piso. Echó un vistazo a la puerta del apartamento de Juanmi y pulsó el timbre de la vivienda contigua. Escuchó unos pasos que se acercaban y, tras una pequeña pausa en la que el detective supuso que la vecina estaría observando por la mirilla, apareció la mujer vestida con una falda negra y un fino jersey. Aunque la ropa era de tejido áspero y un corte simple, Zarco pensó que presentaba mejor aspecto que la última vez que la vio con la bata y las zapatillas.

—Buenos días, ¿se acuerda de mí? —preguntó el detective.

—Sí, me acuerdo —respondió la mujer con desgana—. Ya les dije a los otros policías que no había visto nada sospechoso el día en el que el chico se suicidó.

—Yo no soy policía. Solo quería hacerle un par de preguntas.  

La mujer contempló al hombre de aspecto apocado y encogido de hombros que tenía en frente a ella. Zarco entendió que sin mediar palabras le estaba dando pie para que preguntara.

—¿Oyó el disparo?

—No lo sé. Me despertó un ruido en mitad de la noche. En su momento no lo relacioné con un disparo. Cuando me enteré de que el chico se había suicidado me dije: «Claro, eso es lo que oí».

—¿Qué hora sería?

—Creo que sobre la una.

—La anterior vez que estuve aquí,  me dijo que le vio con una mujer…

—No lo vi, pero escuché voces. Las paredes de estos pisos son de papel y se oye todo. Si ven la televisión, si ponen música. El chico no era mal muchacho, aunque algunas veces montaba alguna juerga, ponía música y se oían voces y risas y no me dejaba dormir.

Zarco extrajo un par de fotos de Irina de un sobre. La primera era un primer plano del rostro de la joven y en la otra se veía su escultural cuerpo con unos vaqueros y una camiseta negra ceñida. Le extendió las fotos a la mujer que las observó en silencio.

—No. A esta chica no la he visto nunca. Me acordaría de ella. Además, tiene pinta de extranjera y por las voces que escuché creo que en los últimos tiempos estaba con una española.

—La chica de la foto es rusa, pero habla español perfectamente, no se le nota el acento extranjero.

Zarco le mostró una foto de Carmen, la exnovia de Juanmi.

—¿Conoce a esta?

—Sí, claro que me acuerdo. Aunque hace tiempo que no la veía. Una chica muy ruidosa, de esas mujeres que hablan siempre gritando, como si vivieran ellas solas en el mundo.

—Dice que hace tiempo que no la veía. ¿A cuánto tiempo se refiere?

—No sé. A lo mejor hace unos seis meses o más que no la veía.

Zarco pensó que el lapso temporal que llevaba la vecina sin ver a Carmen coincidía con la versión de la chica, que había fechado la ruptura de su noviazgo medio año atrás.

—¿Ha visto a este hombre alguna vez por aquí? —preguntó Zarco alargando una foto de Iván Sorokin, el hermano de Irina.

—No estoy segura —respondió la mujer mirando la foto con ojos inexpresivos—. Por aquí pasa mucha gente, sobre todo en verano que alquilan alguno de los apartamentos y ves a mucha gente nueva. No le podría decir si he visto a este hombre.

—No recuerda haberlo visto con Juanmi… —insistió Zarco.

—No, ya le digo. Tiene aspecto de extranjero y por aquí en verano vienen muchos.

—Si recuerda cualquier cosa, avíseme. —El detective le entregó una tarjeta de visita. Aunque no tenía ninguna esperanza de que aquella mujer pudiera proporcionarle más información de la que ya le había dado, nunca estaba de más asegurarse.

Cuando llegó a su oficina, su secretario le entregó un sobre que había dejado Martín, uno de los detectives de la agencia a quien había encargado el seguimiento de Iván Sorokin. Recogía su rutina de la última semana. Leyó las páginas rápidamente. Una visita al club Chic, bastantes ratos en los bares de la zona, tanto por la mañana como por la tarde, y una visita a su hermana en el Centro Penitenciario de Ibiza; las luces de la vivienda solían apagarse a las dos de la madrugada. No había visto a Olena en estos siete días. Zarco recordó el insomnio que padecía Iván Sorokin y lo imaginó intentando dormirse, mirando el techo, dando vueltas a sus problemas. El insomnio podía volver loco a cualquiera. El informe no aportaba nada nuevo. El detective ya conocía la afición del joven a los prostíbulos y, en concreto, al club Chic en el que trabajaban chicas rusas y «le hacían sentir como en casa». También resultaba lógico que hubiera visitado a su hermana en prisión.

Xicu, el hacker de la agencia, entró en el despacho sin llamar a la puerta, como era su costumbre. Zarco le había encargado que revisara las cuentas bancarias de Irina y su correo electrónico. Si había comprado la pistola que acabó con la vida de Miguel, debería haber algún rastro en sus cuentas corrientes que indicara un gasto importante o quizá alguna búsqueda realizada desde su ordenador para localizar el mercado negro de armas. Las búsquedas en internet dejaban huellas que se podían rastrear. Xicu permaneció de pie al otro lado de la mesa con gesto serio.

Zarco era consciente de que Xicu obtenía la información de una forma completamente ilegal, por no decir delictiva, y que no se podría utilizar como prueba en ningún juicio, pero sí le podía dar la pista que necesitaba para resolver el caso, como ya hiciera en muchas ocasiones anteriores durante los años que llevaba trabajando para él.

—La rusa está limpia -dijo Xicu escuetamente.

—¿Qué quieres decir? —preguntó Zarco esperando que el pirata informático ampliara su información.

—No he encontrado nada raro en la red. En sus cuentas corrientes no se aprecia ningún movimiento extraño, solo los gastos y compras habituales. Sus correos electrónicos tampoco contienen ninguna información relevante. Incluso recuperé algunos que habían sido borrados y no encontré nada. Algún correo con su hermano, con alguna amiga, la típica publicidad de aseguradoras y compañías de móviles en la bandeja de entrada. En resumen, nada que demuestre un acontecimiento extraño en su vida en los últimos meses.

—Sí, parece que todo indica que no está implicada en la muerte de su marido. Le mostré una foto a la vecina cotilla de Juanmi y tampoco la reconoció. Lo que sigue sin tener explicación son sus cabellos encontrados en la casa de Juanmi. ¿Cómo fueron a parar allí?

Xicu esbozó una sonrisa mirando a Zarco que no entendía aquella cara de satisfacción, no correspondía a los resultados obtenidos. Xicu y él siempre habían sido dos tipos marginales, «bichos raros» a juicio de los demás; frikis, en la terminología actual. El detective pensaba que él se había moderado con los años; Xicu, por el contrario, había acentuado sus manías y extravagancias, su aversión por la especie humana se había incrementado hasta límites enfermizos y rehuía el trato social, salvo contadas excepciones entre las que se encontraba Álex Zarco.   

—A pesar de no haber encontrado nada, pareces bastante contento —indagó Zarco, más por curiosidad que como reproche.

—No he encontrado nada en las cuentas y correos de Irina; eso no quiere decir que no haya encontrado nada. He investigado a más personas relacionadas con este caso y una de ellas sí tiene algún dato sospechoso. —Zarco se estaba impacientando con tanto preámbulo y misterio, pero consideró que debía seguir el juego a su amigo, que no dejaba de comportarse como un niño de treinta y pico años. Un niño que posiblemente estaba a punto de proporcionarle una pieza clave de aquella investigación.

—¡Una compra de bitcoins! —exclamó el hacker satisfecho.

—A ver, no sé a qué te refieres. Una compra de bitcoins es algo legal y se puede realizar en muchas páginas de internet. He oído que este año ha duplicado el precio y que mucha gente está invirtiendo en esta moneda

—Sí, el bitcoin tiene muchas ventajas, no te lo pueden embargar y no está relacionado con ningún gobierno… Además de eso, el bitcoin es la moneda que se usa para pagar en el internet oscuro, en la Deep Web.

Zarco había oído hablar del internet profundo, donde se podía contratar un sicario para cometer un asesinato, se comerciaba con drogas, armas, pornografía infantil, tráfico de órganos y el resto de delitos tipificados en el Código Penal. Se rumoreaba que el internet superficial ocupaba solo un cinco por ciento de la red y el noventa y cinco por ciento restante de las páginas estaban ocultas en el internet profundo. Zarco pensaba que estos cálculos eran demasiado alarmistas, pero no cabía duda de que en la intraweb se cometían o facilitaban todos los delitos imaginables por el ser humano. Y las comunicaciones entre los usuarios no dejaban rastro.  

—¿Y cuáles son tus conclusiones?

—Mi trabajo solo consiste en buscar los datos, las conclusiones las tienes que sacar tú, Álex, que eres el cerebro de la agencia. Te lo he reseñado porque es el único dato que se sale de lo habitual de todas las personas que he investigado en este caso. También he comprobado que es el precio aproximado que puede tener una Udav en el mercado negro.

Xicu entregó un folio a Zarco en el que se detallaba la compra de bitcoins. El detective echó un vistazo a la transacción y leyó el nombre del titular de la cuenta. La compra de bitcoins en sí misma no indicaba nada, podía tratarse de una inversión especulativa, como el que compra acciones de bancos o compañías telefónicas en la Bolsa; lo que llamaba la atención en la documentación que le entregó Xicu era la coincidencia del importe con el precio de una pistola en el mercado negro. Y, una vez puesto el foco en la persona, se comprendía también que el titular de la cuenta podía tener motivos poderosos para matar a Miguel Tur, y el cuadro tomó forma en la cabeza del detective. Permaneció pensativo unos segundos mirando a su ayudante. Xicu valía más de lo que costaba; sus rarezas eran minúsculas motas de polvo comparadas con la ingente información que obtenía de la red informática.

—Claro, ya lo veo. Hemos estado buscando en la dirección equivocada. A Miguel Tur no lo mataron por su dinero.

46. El incendio

La mañana del jueves 4 de noviembre, Ballesteros entraba en el turno de guardia y se encaminó al Juzgado de Instrucción número 2 que se hallaba en idénticas funciones. Los policías o los funcionarios avisaban con el tiempo justo para asistir a un detenido y él prefería pasar a primera hora y conocer las previsiones de asuntos para organizar su trabajo. Al girar la avenida Ignacio Wallis y entrar en la de Isidoro Macabich vio una actividad inusual en la puerta de los juzgados. Había dos coches de bomberos aparcados y un centenar de personas se agolpaba en la acera. Vio que algunos de los concurrentes eran jueces y funcionarios, también distinguió a Sabino y Juanito, los representantes sindicales, que charlaban con un periodista. 

—¿Te has enterado? —le preguntó Jesús Herrero, un abogado adscrito al turno de oficio por quien Ballesteros sentía simpatía.

—¿Qué ocurre? —indagó con curiosidad.

—Ha habido un incendio en los juzgados esta madrugada. Desde aquí no se ve. La fachada principal no está afectada, pero si te asomas al lateral verás que hay varios pisos quemados.

—¡Joder! Lo que nos faltaba. Vaya desastre. Se suspenderán los juicios y declaraciones…

—Claro. Se suspenden los señalamientos de hoy y los de varias semanas más. Hasta que se pueda entrar o habiliten otro edificio.

—¿Y sabes dónde se instalará el juzgado de guardia?

—Todavía no se sabe. Tendrán que resolverlo durante la mañana; los detenidos no pueden esperar. Quizá se instale en el edificio Cetis. —Jesús Herrero fijó su mirada en Ballesteros y elevando la voz dijo—: Me contó Ignacio Martínez que no quisiste defenderlo por su presunta agresión a una prostituta…

—Es cierto.

—No sé si sabes que me contrató a mí.

—No, no lo sabía. ¿Qué tal va el asunto?

—Al final la chica no vino a ratificar su denuncia y se ha decretado el sobreseimiento provisional.

—Era de esperar —repuso lacónicamente Ballesteros. Imaginó que la joven habría sido generosamente indemnizada por el millonario a cambio de su ausencia.

—¿Por qué no quisiste defenderlo? Era un caso feo pero sencillo y, al fin y al cabo, es nuestro trabajo.

—Quizá me estoy haciendo viejo. —Miró el vetusto edificio de los juzgados y, como si hablara para sí mismo, musitó—: ¡Joder! ¡Vaya desastre!

El primer pensamiento de Ballesteros se dirigió a las graves consecuencias que supondría para la justicia en Ibiza: el incremento de un retraso endémico y el desgaste y los perjuicios morales para quienes estaban esperando una resolución que reparara los agravios sufridos. Por otro lado, se habrían quemado cientos, quizá miles, de atestados y denuncias que al no estar incoadas en formato digital se habrían perdido.

Este inesperado paréntesis en la actividad de los juzgados de instrucción y los juzgados de lo penal, sitos en el mismo edificio, le daría un respiro en su trabajo, como si de unas vacaciones forzosas se tratara o, al menos, una reducción de jornada.

—¿Se sabe cómo se ha producido el incendio? —preguntó Ballesteros.

—Todavía no. Desde luego es muy raro que se inicie a las cuatro de la mañana. Parece ser que también han encontrado algún despacho revuelto, con los expedientes por el suelo, lo que hace suponer que quizá hubo alguien en el interior del edificio y que pudo ser el que provocó el incendio.

—Vaya. ¿No había un vigilante jurado?

—Los vigilantes solo están durante el día. A las doce se van y se queda el edificio sin vigilancia. Bueno, se quedaba. Tampoco hay cámaras de seguridad.

—O sea, un despropósito.

—Desde luego.

47. La explicación del detective

Ballesteros llegó al restaurante del Club Náutico quince minutos antes de las 14:30, hora en la que había quedado con Julia. Ocupó una mesa en la terraza, junto a la barandilla que daba a la dársena del puerto en la que descansaban cientos de pequeñas barcas amarradas a los pantalanes. Los grandes yates y los buques de pasajeros atracaban en otra zona más alejada. Pidió una cerveza al camarero y prendió un cigarrillo. Aspiró el humo con avidez. No le apetecía dar explicaciones a Julia, pero le sabía mal no responder a sus llamadas. Él siempre se había preocupado por quedar bien con la gente, autoimponiéndose «deberes» minúsculos como asistir a cumpleaños e invitaciones diversas cuando hubiera preferido practicar deporte o permanecer en su casa cenando una pizza y viendo alguna serie de televisión. Era un quedabien. Muchas veces se decía a sí mismo que nadie lo echaría en falta en una reunión de más de treinta personas; a pesar de esta reflexión, las obligaciones ancladas en su inconsciente lo lastraban y acaba asistiendo. También respondía a todas las llamadas y wasaps que recibía de sus contactos. Tarde o temprano, lo hacía.  

Había planeado, más bien imaginado, su encuentro con Julia. Dejaría que los actos y los silencios hablaran y su «relación», o la ausencia de ella, se evidenciaría por sí misma. No hacía falta expresar las cosas con claridad pudiendo incurrir en lo improcedente. Disfrutarían de una buena comida. Él pagaría, por supuesto; a Julia le agradaban estos detalles considerados machistas por muchas mujeres. Luego, cada uno se iría a su casa o a su trabajo, sin concretar ninguna cita, a lo sumo un «ya te llamo», un «ya quedamos otro día», o un «estamos en contacto», que no dejan de ser frases huecas que no manifiestan una intención sino una posibilidad. Consideraba que habían cumplido cierta edad y que ninguno de los dos creía en los idealismos y romanticismos juveniles. Julia siempre le había parecido una mujer práctica, una mujer con los pies en el suelo; también era consciente de que los humanos tenemos nuestro ego y a todos nos gusta y nos halaga sentirnos amados, o que alguien muestre interés por nosotros. Él había estado locamente enamorado de ella cuando eran críos. Un amor platónico. Apenas hablaban. Julia ya era novia de Miguel, que había dejado los estudios ese mismo curso, a los catorce años, y se había puesto a trabajar con su padre. Raúl contemplaba a Julia cuando ambos subían al autobús en dirección al colegio y procuraba sentarse cerca de ella, aunque nunca en el asiento contiguo. Su timidez se lo impedía. Fue su primer gran amor; al menos, Ballesteros así lo recordaba. Y ahora, casi cuarenta años después, allí estaba esperando a que llegara Julia y él no sentía ninguna emoción especial. No era cierto lo que afirmaba el refrán, «más vale tarde que nunca»; los sueños que se cumplen a destiempo son como si nunca se hubieran cumplido. No se podía recuperar el pasado, el tiempo perdido. ¿No había una novela que se titulaba así? ¿En busca del tiempo perdido? No recordaba el nombre del autor. La melodía Basic Bell de su teléfono interrumpió su ensimismamiento. Miró la pantalla y vio que se trataba de Álex Zarco. Dudó si aceptar la llamada. ¿Cómo se atrevía a llamarlo después de su última conversación? Quizá quisiera comunicarle algo importante o un nuevo descubrimiento en su investigación en relación con Irina. Miró el reloj. Eran las 14:50.

—Diga —contestó en tono seco.

—Lo tengo, sé quién mató a Miguel Tur —Zarco hablaba atropelladamente. Sin apenas dejar que Ballesteros le hiciera alguna observación, explicó el resultado de sus investigaciones, la compra de bitcoins que le había proporcionado la pista definitiva, el móvil del crimen y, a falta de pequeños detalles en la secuencia, cómo se habían desarrollado los hechos.

Ballesteros vio aparecer a Julia por la puerta de acceso a la terraza. Había vuelto a entrar en su mundo en el peor momento. Se acercó sonriente mientras el acababa su conversación con el detective haciendo pequeños sonidos de asentimiento («hum, hum») sin articular palabras.

—Estamos en el Club Náutico, ¿podías acercarte? —preguntó Ballesteros antes de colgar. Miró a Julia y vio que el rostro de la mujer se ensombrecía.

—Pensaba que íbamos a comer tú y yo solos, ¿a quién le has dicho que venga?

—Era Álex Zarco, el detective que investiga la muerte de Miguel —explicó a la vez que dejaba el teléfono sobre la mesa—. Cree que sabe quién lo mató.

—Creía que había sido su actual esposa. ¿No la habían metido en la cárcel? —preguntó Julia, desconcertada.

—Está en prisión provisional, pero lo cierto es que solo hay una prueba circunstancial que la incrimina y muchas dudas.

—¡Ya veo que tú no eres diferente a los demás! —espetó con acritud—. Cuando aparece una jovencita guapa, todos queréis ayudarla. No os dais cuenta de que muchas jovencitas están resabiadas y se aprovechan de vosotros.

El semblante de Julia estaba desfigurado por el odio y Ballesteros pensó que la belleza o fealdad de un rostro muchas veces depende de los sentimientos que expresan. La espera hasta que llegara Zarco iba a ser tensa.

—Si no fue su esposa, ¿quién mató a Miguel? Supongo que ese detective tendrá pruebas de lo que dice —continuó Julia.

—Ya te digo que viene hacia aquí. Su despacho está en la Torre Can Ventosa, o sea que no tardará más de cinco minutos.

El camarero se acercó, pidieron dos cervezas y le hicieron saber que habían cambiado de opinión y no comerían. Ambos habían perdido el apetito. Ballesteros extrajo un cigarrillo de la cajetilla y lo encendió. Julia le pidió uno.

—No sabía que fumaras —dijo el abogado mientras acercaba el mechero al cigarrillo que Julia aguantaba entre sus labios. Dio una pequeña calada y expulsó el humo con rapidez.

—Lo dejé hace muchos años. Curiosamente fue Miguel el que me insistió para ello. Ambos fumábamos y él lo dejó antes que yo.            

Álex Zarco apareció en la terraza con una botella de agua en la mano. Lucía una vieja gabardina gris y un fular de seda enrollado al cuello. Sin preámbulos, el detective ocupó una silla y, dirigiéndose a Julia, habló con suavidad:

—Sabemos que fuiste tú. Durante mucho tiempo pensamos que el dinero había sido el móvil del crimen. Estábamos equivocados. Fueron el odio y la venganza, aunque algunos lo llaman amor… Uno de mis colaboradores me dio una pista y todo encajó.

—No sé cómo podía fumar antes —dijo Julia aplastando el cigarrillo contra el cenicero y restregándolo con un gesto nervioso, como si quisiera pulverizarlo. Sus ojos reflejaban desconcierto, como si no supiera qué estaba ocurriendo.

Zarco hizo caso omiso de la interrupción y comenzó su relato mirando a un punto intermedio entre el abogado y la mujer:

—Al principio de la investigación, pensábamos que el dinero había sido el móvil del secuestro y que el asesinato había sido una consecuencia desafortunada. Algo se torció en la entrega del rescate y Miguel acabó con dos tiros en el cuerpo. Los indicios apuntaban en esta dirección. Comenzamos a investigar entre los individuos que habían tenido que ver con el pasado de Irina, cuando ejercía la prostitución, pero, a pesar de que pusieron alguna traba e incluso propinaron una paliza a uno de mis agentes, quedaron descartados. Incluso el puticlub parece que está limpio en cuanto se refiere a la trata de mujeres; no digo que no se dedique a otros delitos, como el blanqueo de capitales o vete tú a saber; sin embargo, las mujeres parece que están allí por su propia voluntad y sin sufrir violencia o amenazas, al menos a simple vista. —Zarco hizo una pequeña pausa, miró fugazmente al abogado y a la mujer, y continuó su explicación—: Pronto apareció un claro sospechoso, alguien que necesitaba dinero desesperadamente e incluso se lo había pedido a Miguel Tur: su sobrino Juanmi. Antes de que le pudiéramos interrogar o vigilar apareció muerto de un disparo, al parecer un suicidio. La bolsa con el dinero encontrada en su casa y el arma con el que se suicidó, que era la misma empleada para matar a Miguel, lo señalaban como claro culpable del asesinato de su tío. Sin embargo, todo indicaba que en el secuestro habían intervenido, como mínimo, dos personas, de manera que hubieran podido conducir al mismo tiempo el vehículo de los secuestradores y el de Irina, que apareció en Cala Conta. ¿Quién era su cómplice? Podía ser la propia Irina, que hubiera fingido su secuestro, o el hermano de esta que habría matado a Miguel por odio o para proteger a su hermana y convertirla en una mujer rica.

Zarco hizo una pausa y dio un sorbo de agua directamente de la botella. Sentado con los hombros encogidos y las manos entrelazadas, prosiguió su relato:

—Desde el principio, también había detectado una pequeña contradicción entre tú versión —miró a Julia— y la de Irina. Un detalle minúsculo que no se me iba de la cabeza. Según ella, se llevaba muy bien con su marido, eran la pareja perfecta. Según tú —dijo sin apartar la mirada de Julia—, unas semanas antes de su muerte, Miguel te había dicho que estaba harto de su mujer y que quería divorciarse y volver contigo. Como digo, el detalle no parecía ser muy importante y ambas teníais motivos para mentir. Irina quizá pretendiera dar la imagen de un matrimonio feliz, como hacen muchos hombres y mujeres, cuando en realidad no lo era. Tú quizá exagerabas algún comentario que había hecho Miguel, por aquello de salvar el orgullo. Al fin y al cabo, lo que estaba claro era que Miguel se había divorciado de ti para casarse con Irina. Había una opción intermedia. ¿Y si ambas decíais la verdad, al menos en gran parte? —Ballesteros seguía la explicación del detective mirando de soslayo a Julia, que escuchaba con el rostro desfigurado y la expresión ausente, como si sus pensamientos estuvieran muy lejos de la terraza en la que estaban sentados.

—Algo así es lo que ocurrió —prosiguió Zarco sin esperar respuesta a su pregunta—. Miguel e Irina eran un matrimonio bien avenido… hasta que Miguel Tur descubrió que Irina mantenía relaciones incestuosas con su hermano. Esto chocaba frontalmente con la moralidad de Miguel. Para él las relaciones sexuales entre familiares directos constituían la máxima expresión de la depravación y lo antinatural. Despidió al hermano y decidió romper su matrimonio con Irina. Hemos recabado el testimonio de varias personas que nos han relatado que Miguel estuvo varios días sin atender sus empresas, que bebía más de la cuenta y que volvió a frecuentar algún puticlub después de años de ausencia. Esto sí era moralmente correcto para Miguel, es lo que había visto y practicado toda su vida, aunque cuando conoció a Irina parece que le entraron dudas sobre la realidad y el fondo de la prostitución. En esta situación, te encontró —dijo sin dejar de mirar a Julia—, no sé si por casualidad o fue a buscarte a propósito, y te contó sus problemas matrimoniales y su intención de dejar a Irina. Quizá Miguel valoró tu honestidad y fidelidad por contraposición con el libertinaje y la depravación de Irina. Quizá hubo alguna insinuación sobre que podríais intentarlo de nuevo. No sería el primer matrimonio que se divorcia y se vuelve a casar. El caso es que las cosas dieron otro giro y, a las pocas semanas, Miguel e Irina hicieron las paces. Ella le juró que no volvería a ver a su hermano y Miguel, que estaba enamorado como un adolescente, decidió darle otra oportunidad.

Ballesteros sintió una punzada. Se veía en la misma situación que Miguel, había repetido sus pasos, sus intentos de evasión con la bebida, incluso se había liado con Julia. La diferencia era que él no había dado una segunda oportunidad a Irina. Y tampoco había acabado muerto.

—Supongo que la idea inicial era matar a Irina —continuó Zarco mirando a Julia. El detective permanecía encogido en su silla con aire apocado mientras hablaba, como si lo estuvieran sometiendo a un examen—. Tú conocías la acuciante necesidad de dinero de Juanmi y su adicción a la cocaína. No sería difícil convencer a un hombre desesperado para realizar un secuestro exprés. Quizá también manteníais relaciones sexuales. Según nos dijo Carmen, la ex de Juanmi, su tía política siempre le había puesto y bastaría una mínima insinuación por tu parte. Otro dato importante es la elección del lugar en el que estaba el cobertizo que se utilizó para mantener a Irina secuestrada. Una propiedad de Miguel.  Y todo indicaba que la elección de este solar no se debía a la casualidad, como así se ha demostrado. Tú conocías el sitio, sabías que era una zona poco frecuentada, y, por otro lado, si aparecían huellas dactilares tuyas serían fáciles de justificar.

Zarco detuvo su discurso un momento. Julia miraba con gesto de preocupación a Raúl Ballesteros, como si le importara más la opinión de su amante que el hecho de que la acusaran de un homicidio.

—Esta mañana he vuelto a visitar a la vecina de Juanmi —prosiguió el detective—, le he mostrado una fotografía tuya y te ha reconocido como una de las mujeres que había visitado al joven en alguna ocasión. El caso es que tú le convenciste para que colaborara en el secuestro de Irina. Seguramente ignoraba tus intenciones últimas y pensaste que, cuando se quisiera dar cuenta de que pretendías matarla, ya sería demasiado tarde y Juanmi se conformaría con el medio millón de euros del rescate, que le libraría de sus deudas y le permitiría comprar coca, y se olvidaría del asunto al poco tiempo. Las cosas no ocurrieron así. En lugar de Irina, apareció muerto su tío y, cuando Juanmi vio su cadáver, se vino abajo. Era un adicto al juego y a la cocaína y había sido capaz de cometer un delito en una situación desesperada, pero la muerte de su tío lo sobrepasó. Quizá pensó acudir a la Policía y confesar. El resto ya lo podemos imaginar. No sé si lo mataste o lo encontraste muerto, esto no lo puedo precisar. Juanmi envió un wasap mostrando una especie de arrepentimiento unos días antes de su muerte. Esto apoyaría el posible suicidio, al no soportar el peso de la culpa. Según su padre, no era la primera vez que le enviaba mensajes de este tipo, por eso no le hizo demasiado caso. Lo que está claro es que, una vez Juanmi muerto, estuviste en su apartamento e intentaste culpar a la persona que más odiabas en el mundo, a Irina.

—Hay una cosa que no veo clara —intervino Ballesteros dirigiéndose a Zarco—. Si la idea era matar a Irina, ¿por qué mató a Miguel?

El abogado necesitaba encajar todas las piezas. Aunque la mirada ausente de Julia, que parecía perdida en los recuerdos mientras el detective desgranaba la historia, le mostraba su culpabilidad, no acababa ver claro el desarrollo de los sucesos.

—Muy sencillo —respondió Zarco—, Miguel eligió a Irina e intentó salvarla. ¿Me equivoco?

—No, no se equivoca —Julia habló con voz nerviosa y un tono que mostraba resentimiento—. Miguel había venido a mí como un corderito. Yo no le había ido a buscar. Me contó sus problemas matrimoniales, me dijo que había cometido un error al divorciarse de mí y que quizá lo nuestro tenía solución. Él hablaba con total convencimiento. Cierto que se notaba que había bebido. Yo me resistía a caer de nuevo en sus historias, pero acabamos haciendo el amor como en los viejos tiempos. Siempre me gustó el sexo con Miguel. Nos vimos un par de veces más. Por eso, cuando unos días después, me confesó que iba a intentar arreglar lo suyo con la rusa, no pude soportarlo. ¿Se imaginan? Cuando me divorcié de Miguel y me enteré de su doble vida, necesité ayuda psicológica. ¡Y ahora iba a pasar por lo mismo, por segunda vez! Convencí a Juanmi de que me ayudara a realizar un secuestro rápido a cambio de medio millón de euros, suficiente para pagar sus deudas, comprar droga y evitar los problemas durante un tiempo. A él, en un principio, le pareció una idea descabellada, pero estaba entre la espada y la pared y nadie le iba a dar el dinero que necesitaba, así que se mostró de acuerdo. Todo salió según lo planeado. Llevamos a la putita rusa a un cobertizo que yo conocía y la dejamos allí encerrada. Me las arreglé para estar sola en el momento que llegara Miguel con el dinero del rescate. Cuando Miguel me vio no podía dar crédito a lo que estaba viendo, me preguntó si me había vuelto loca, que si necesitaba medio millón de euros habría bastado con que se lo pidiera. Estaba fuera de sí, no paraba de gritar. Estaba claro que Miguel no entendía nada. Él y su egoísmo. Le expliqué que no era una cuestión de dinero, que tenía que elegir entre Irina o yo. Le pregunté si había olvidado lo que me había dicho un par de semanas antes. Me respondió que no lo había olvidado, me dijo que me quería y que yo no podía matar a una persona, que acabaría en la cárcel. Le respondí que no había vuelta de hoja, y le repetí que tenía que elegir entre Irina o yo. Él seguía sin responder, así que apoyé el cañón de la pistola en mi sien, dije que contaría hasta tres y me quitaría la vida. Miguel me dijo que no lo hiciera. Yo empecé a contar y en ese momento vi en la mirada de Miguel… calma. No sé cómo explicarlo. Me di cuenta de que no le importaba que yo muriera, que prefería que viviera Irina, así que en vez de pegarme un tiro le pegué dos tiros a él. Tenía que haber acabado la faena y haber matado también a la rusa, pero en ese momento solo pensé salir de allí. Matar a alguien es muy fácil, solo hace falta mover un dedo y apretar el gatillo, pero no es tan sencillo asimilar la muerte, con la muerte se acaba todo, ya no hay marcha atrás, no hay segundas oportunidades… y yo acababa de matar al único hombre que había amado. En ese momento me di cuenta de que la vida, mi vida, no tenía mucho sentido. Cogí el maletín con el dinero y escapé.

—Y también mataste a Juanmi… —indagó Zarco.

—No tuve otro remedio. Al ver muerto a su tío Miguel, perdió la cabeza. —Julia torció la boca en un gesto de desprecio. Tanto su expresión como el tono de sus palabras la hacían parecer una persona distinta a los ojos de los dos hombres, que asistían a su transformación sorprendidos—. Ya no controlaba la droga y se pasaba el día bebiendo y esnifando cocaína. Sabía que en cualquier momento confesaría. Me contó que había enviado un wasap a sus padres pidiéndoles perdón. Quizá hubiera acabado suicidándose él solito, no lo sé; yo no me podía arriesgar. Y el mensaje que había enviado a sus padres haría más creíble el suicidio. Lo único que puedo decir es que no se dio cuenta de que iba a morir. Estaba demasiado drogado y ni siquiera se enteró de que le había puesto una pistola cerca de la cabeza. Luego borré mis huellas y coloqué unos cabellos de Irina que había encontrado en el maletero de mi coche cuando lo fui a limpiar. Sería la jugada perfecta. Ella pagaría por lo que me había hecho. Y todo estaba saliendo a las mil maravillas…

Ballesteros vio un brillo vesánico en la mirada de Julia. No vivía en el mundo de los cuerdos. Su mente buscaba el escape de la alienación para huir del dolor, la culpa y el remordimiento.  

—Ese fue el detalle que me hizo sospechar —dijo Zarco—.  Era muy extraño que alguien hubiera limpiado la casa de Juanmi y hubiera dejado no un rastro de pelos sino dos, uno en la cama y otro en el baño, como si quisiera asegurarse de que fuera encontrado alguno de los cabellos. Si Irina no era culpable, ¿quién podía tener interés en que la condenaran? ¿Quién la odiaba tanto? Solo había una respuesta.

El detective siguió hablando con la mirada en un punto intermedio entre Ballesteros y Julia Guasch:

—Antes de venir he avisado al sargento Riera de la Guardia Civil de Santa Eulalia y él se ha puesto en contacto con los nacionales. Supongo que dentro de nada aparecerán por aquí.

—Es una pena que no coincidiéramos antes de todo esto —dijo Julia mirando a Raúl Ballesteros—. ¿Querrás ser mi abogado?

—No puedo —respondió Ballesteros. Sentía pena por Julia. No le dijo que no podía defenderla al mismo tiempo que a Irina, ya que podría haber una colisión de intereses—. Creo que me voy a tomar un descanso de la abogacía.

48. Un cambio de aires

Ballesteros se despertó con resaca a las 6:45 de la mañana, buena hora para salir a correr si tuviera suficiente energía para ello. No necesitó pensar mucho para decidir quedarse en casa hasta que el reloj señalara las nueve de la mañana, hora en la que iría al Centro Penitenciario de Ibiza para comunicar a Irina la noticia de que habían detenido a la culpable de los asesinatos y que ella sería puesta en libertad a la mayor brevedad.

La situación en los juzgados de instrucción de Ibiza era caótica después del incendio. El edificio quemado había sido declarado en ruinas y no se reanudaría la actividad en él. Un edificio muerto. Hasta que se dispusiera de locales idóneos en los que se instalaran jueces, funcionarios y demás personal al servicio de la Administración de Justicia pasarían meses. Se habían habilitado unas pequeñas oficinas en el edificio Cetis, donde no cabían todos los funcionarios de los juzgados de instrucción y se iban turnando para ir: la mitad de la plantilla un día y la otra mitad al día siguiente. Se habían suspendido todos los señalamientos y se habían dictado autos interrumpiendo los plazos para interponer los recursos pendientes. Los atestados, denuncias y documentos se habían comenzado a escanear aquel mismo año, y lo que se hubiera quemado antes de ser escaneado sería difícil, en algunos casos imposible, de reproducir. El incendio supondría un retraso considerable en la actividad judicial, que se sumaría al retraso acumulado durante años.

Los bomberos habían encontrado una escalera encima del techo de la clínica forense, un pequeño anexo al edificio, que daba acceso a la ventana del Juzgado de Instrucción número 2 donde se había originado el incendio. También había aparecido un armario con los expedientes esparcidos por el suelo, lejos de las oficinas incendiadas, y se había encontrado en las proximidades del edificio una mochila con material inflamable. Indicios que hacían pensar en un incendio provocado, aunque los contrarios a las teorías de la conspiración opinaban que el origen del fuego había sido un cortocircuito debido al mal estado de las instalaciones eléctricas. «A veces existen las conspiraciones», pensó Ballesteros.

«Quizá sea el momento de retirarme». El abogado se notaba cansado de su profesión y del estrés que conllevaba. Julieta, su hija, estaba estudiando Derecho y, si todo iba bien, acabaría en tres años. Posiblemente querría estudiar un máster. Sin grandes dispendios podía cubrir los gastos propios y los de su hija hasta que esta comenzara a trabajar. También existía la opción de continuar con el bufete hasta que Julieta acabara los estudios y que ella, tras un período de aprendizaje, se hiciera cargo del despacho en un futuro. Si hacía las cuentas, esto suponía continuar trabajando seis o siete años, tiempo que le parecía una eternidad. Quizá existía una solución intermedia: darse de baja en el turno de oficio y ocuparse únicamente de los casos que le parecieran interesantes, desde luego no de sacarles las castañas del fuego a las grandes mafias de narcotraficantes sudamericanos o de los países del Este. Aunque no lo quisiera reconocer, la aparición de Irina en su vida influía en esta última decisión.

Se sentó en el sofá del salón, ante la mesita en la que había puesto el zumo de naranja, la taza de café con leche y las tostadas con mantequilla y mermelada. Bebió el zumo de un trago largo y encendió la televisión con el mando a distancia. Las noticias parecían repetirse de un día para otro. Los políticos seguían recriminando la ineptitud de sus rivales. Seguía habiendo muertos por una u otra causa, la única que no se mencionaba en la televisión era el suicidio. Luego las noticias de fútbol limitadas al Madrid y al Barça. Lo que más podía sorprender de los telediarios eran las noticias del tiempo.

Se duchó, se tomó un paracetamol de 1 gramo para aliviar el punzante dolor de cabeza y condujo su automóvil hasta el centro penitenciario. Irina lo aguardaba al otro lado de la mesa en la misma sala en la que habían mantenido la entrevista anterior. La joven llevaba el pelo recogido en una coleta y vestía unos vaqueros y un jersey de algodón.

—Tienes buen aspecto —dijo Ballesteros, obviando las ojeras que se marcaban en el rostro de la joven y le daban un aspecto fatigado.

—Gracias —respondió Irina con mirada cansada—, estaré mejor cuando salga de aquí.

—A eso venía, hay buenas noticias… Al menos son buenas para ti, para que salgas de la cárcel. Zarco descubrió quién mató a Miguel…

—¿Quién fue? —preguntó impaciente.

—Julia, su exmujer.

—Debí imaginarlo. ¿Sabes? A mí siempre me han hecho más daño las mujeres que los hombres.

Ballesteros recordó que el padrastro de Irina la había violado cuando tenía doce años y pensó que la memoria es selectiva; quizá fuera un mecanismo de supervivencia y de autoengaño de los muchos que tenemos los humanos. No dijo nada y la joven continuó:

—Puedo entender que se sintiera despechada y que llegara a odiar a Miguel, pero no entiendo que quisiera matarlo después de los años que pasaron desde su divorcio…

—En realidad no quería matar a Miguel, quería matarte a ti. Él se interpuso y ella le pegó dos tiros. —Tras una pequeña pausa, añadió—: Lo mató porque Miguel te eligió a ti.

Explicó todos los pormenores del caso sin ahorrarse ningún detalle. Cómo Miguel había acudido a Julia cuando descubrió las relaciones incestuosas entre Irina y su hermano. Cómo, cuando Miguel decidió volver con Irina, Julia planeó y llevó a término el secuestro con la ayuda de Juanmi.

—Por eso dejó allí mis cabellos, para inculparme e irse ella de rositas.

—Sí. Dice que este detalle no lo planeó en un principio. Al limpiar su vehículo, descubrió unos pelos tuyos y los guardó por si le podían ser útiles.

—¡Vaya zorra! ¿Cuándo saldré de aquí?

—Espero que puedas salir durante la mañana, quizá a última hora. Los juzgados de Ibiza se han incendiado y la situación es caótica; intentaré acelerarlo lo máximo posible y supongo que, atendidas las circunstancias, no se demorarán en dictar el auto de libertad.

—Gracias.

—No hace falta que me las des, no he hecho demasiado bien mi trabajo. ¿Quieres que venga a recogerte cuando salgas?

—No es necesario, llamaré a un taxi.

—Si necesitas algo, cualquier cosa, sabes que puedes contar conmigo.

—Gracias de nuevo. Quizá me vaya un tiempo fuera de Ibiza.

—Vaya, yo también estoy pensando dejar la profesión y tomarme unos años sabáticos. ¿Tienes pensado volver a Rusia?

—No. No guardo buenos recuerdos ni hay nadie por quien sienta especial cariño en ese país. Quizá vaya a París, es una ciudad que siempre me ha gustado. Quizá me quede a vivir allí. Lo único que tengo claro es que prefiero la ciudad al campo.

Ballesteros pensó que Irina estaba empleando demasiados «quizás». No quería decirle a dónde iría.

—Entonces, supongo que esto es un adiós —dijo Ballesteros.

Ella asintió con un ligero movimiento de cabeza. Ambos se levantaron. La joven se acercó al abogado, le besó en la mejilla y se encaminó en silencio hacia la puerta de la salita.

49. Cuatro meses después

Corría el mes de marzo de 2017 sin muchas novedades en la isla de Ibiza. Los juzgados de instrucción estaban instalados en el edificio Cetis de manera precaria y provisional y la actividad judicial había vuelto a la «normalidad», es decir, todos los funcionarios acudían cada día a su puesto de trabajo. Seguían sin incoarse expedientes y solo se tramitaban las causas con preso o urgentes.  El retraso se iba acumulando  y se sumaba a los meses de inactividad. Una situación dantesca y de difícil solución a corto plazo. Quizá no llegara a solucionarse.

Raúl Ballesteros había quedado para comer con su amigo Paco Marín en el Concord, un bullicioso bar en el que se ofrecía comida casera a precio económico. El abogado no había dejado su profesión, él mismo reconocía que no sabía hacer otra cosa. Los meses de parón en la actividad judicial le habían servido para un pequeño descanso, aunque el estrés y la insatisfacción seguían pesándole. Sí había conseguido dejar de fumar, gracias a un libro que le dio las claves, y de beber alcohol. Practicaba deporte regularmente y se sentía bien consigo mismo. Al menos, mejor que en los meses pasados. Aunque ya no pensaba a menudo en Irina, de cuando en cuando le venía su recuerdo y la duda de si debería haber apostado por su relación en lugar de dejarse llevar por la desconfianza.

La camarera les trajo el segundo plato, ambos habían pedido calamarcitos a la plancha con patatas fritas.

—¿Sabes algo de Irina? —preguntó Paco.

—No. La última vez que hablé con ella fue cuando la dejaron en libertad. Me llamó para preguntarme cuánto tenía que pagarme por mis servicios. Le dije que no hacía falta que pagara nada. Creo que su intención era irse a vivir fuera de Ibiza.

—No me extraña. Aquí murió su marido, la encerraron en prisión y todo el mundo sabe que trabajó de prostituta. Supongo que querrá empezar una vida nueva en un nuevo lugar.

—Sí, creo que algo así. ¿Tú has tenido noticias de Tanya?

—En Año Nuevo la llamé por teléfono y estuvimos hablando un buen rato. Me dijo que ella y Raquel están esperando un hijo para junio.

—¿Quién de las dos está embarazada?

—Tanya —respondió Paco sonriendo—. ¿Sabes?, me pregunto si el hijo será mío. Las fechas coinciden.

—¡Joder! ¿Por qué no se lo preguntas a ella? Ese es el consejo que me dabas siempre con Irina.

—Supongo que lo negaría. Su pareja es Raquel y quiere tenerlo con ella. Y no quiero incordiar. Si Tanya quisiera decirme algo, ya me lo habría dicho.

Raúl Ballesteros asintió. No veía a Paco en el papel de padre, con las obligaciones y preocupaciones que implican los hijos, como él sabía por propia experiencia, y la pérdida de tiempo libre.

—¿Piensas escribir otra novela? Este último caso es parecido al de tu primera novela. Y creo que deberías aprovechar el tirón. Lo podías titular El caso Vólkova, o algo así.

—Esta vez no, Raúl. Ya te dije que no quería escribir otra.

Ibiza, 22 de junio de 2019.

Nota del autor

Algunos de los hechos que se recogen en la novela sucedieron en la realidad. El autor se ha tomado licencias para amenizar la trama y no dilatarla en el tiempo.

Es cierto que se publicó El caso Demichellis y que tuvo un gran éxito de ventas en Amazon (más de 25 000 lectores), pero los acontecimientos tuvieron una cronología diferente a la descrita. La novela (en papel) vio la luz en septiembre de 2016; en formato ebook se publicó en 2017 y el éxito de ventas se produjo en 2018. Se han resumido los acontecimientos con el único fin de que el lector pudiera seguir la evolución que tuvo la publicación.

También se han acortado los plazos en los que se obtienen análisis de ADN en los juzgados y de otros trámites procesales para no alargar la historia.

Las obras para la remodelación del paseo de Vara de Rey finalizaron en mayo de 2017, no en 2016.

El incendio de los juzgados de Ibiza y la situación posterior de los funcionarios también ocurrió tal como se describe en la novela, pero se produjo en enero de 2018 y no en noviembre de 2016. Sin embargo, el autor quería darle cabida en estas páginas, que por otra parte no tienen que reflejar la realidad fidedignamente.

El nombre oficial de los pueblos y lugares de la isla de Ibiza, y de la isla misma, es en catalán (verbigracia: Eivissa en lugar Ibiza; Santa Eulària des Riu en lugar de Santa Eulalia; Platges del Comte en lugar de Cala Conta). El autor se ha tomado la licencia de traducir algunos de ellos al castellano, incluyendo algún vulgarismo, conforme a su manera de hablar habitualmente.

AGRADECIMIENTOS

He contado con la ayuda de muchas personas a la hora de escribir, repasar y corregir El último caso. Agradezco que hayan dedicado su tiempo a la lectura del borrador, así como las muchas aportaciones que he recibido de Rita Prats, Eduardo Jáimez, Maglo Ripoll, Gustavo R. Gerlo, Ángel Lorenzo, Antonio Martín, Carlos Ferrero, Jason Roig, Rafa Pedraza, Paquita Riera, Francisco J. Portela y Josu M. Zulaika.

Uxue Montero, correctora de textos, ha tenido una importancia decisiva en la redacción final del manuscrito, tanto en lo que se refiere a cuestiones ortográficas como al contenido.

También quería expresar mi agradecimiento a los blogs literarios, revistas y lectores que, con su apoyo desinteresado, hicieron posible el éxito de mi anterior novela y han influido en gran manera para que escriba esta segunda: Antonio Parra Sanz; Solo Novela Negra; Luna Paniagua; Edición Original; Si tú me dices lee lo dejo todo; Mis queridos sabuesos; El rincón de Marlau; Las inquilinas de Netherfield; El mundo de Aylavella; La isla de las mil palabras; Ciudad de Tinta; Un lector indiscreto; Mucho más que un libro; Galakia; Escaparate Literario… espero no olvidar a ninguno.

Gracias a ti, lector, por haber llegado hasta aquí. Si quieres realizar un comentario puedes enviar un correo electrónico a pacomarin44@gmail.com. Contesto siempre.