Tercera novela basada en el inspector Martin Campillo. El hallazgo casual de un cuerpo en el rompeolas del puerto de Cartagena iniciará toda una investigación policial que dará (o no) con el asesino, asesina o asesinos.

El inspector Campillo debe tomar las riendas de un nuevo caso ambientado en la ciudad de Cartagena donde nada ni nadie es lo que parece. La verdad y la mentira se fusionan en este juego de máscaras por el que se mueven los personajes.

Novela negra española en estado puro, esta vez ambientada en los años 80 en la ciudad de Cartagena (España); un thriller que se desarrolla en base a un amplio y detallado procedimiento policial, una investigación en el entorno de la víctima que dará como resultado sorprendentes hallazgos.

Francisco José Segura

Muerte en el rompeolas

Inspector Martín Campillo - 03

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Titivillus 22.12.2021

Francisco José Segura, 2019

Editor digital: Titivillus

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Prólogo del autor

Conocí a Martín Campillo Sanes en septiembre de 1973. Mi padre había muerto ese mes julio y, por razones que no vienen al caso contar, terminé estudiando COU en el instituto de La Unión.

Por aquel entonces, yo, un adolescente de diecisiete años, me sentía perdido en un instituto y en una ciudad en la que no conocía a nadie. Era tímido, introvertido y sobre todo estaba lleno de tristeza y rencor; tristeza por la temprana muerte de mi padre y rencor contra toda mi familia, por alejarme de mi entorno más íntimo y conocido.

Vestía de riguroso luto y siempre estaba solo, no hablaba con nadie y a nadie le interesaba saber quién era yo y por qué estaba allí.

Todo eso cambió la mañana en la que Martín se acercó a mí en el gimnasio y empezó a meterse conmigo. Era uno de los que mandaban allí o como se decía en mis tiempos: «de los que cortaba el bacalao». Siempre llevaba gente a su alrededor, pero a una distancia prudente para no molestar. Aquel día decidí que, si tenía que pasar, mejor cuanto antes; ha sido un rasgo de mi carácter que me ha perseguido toda mi vida, causándome muchos y variados conflictos.

Lo tenía delante de mí, ridiculizándome por mi vestuario y con dos o tres gilipollas riéndose detrás. Le hice frente, no me quedaba otra, y para mi sorpresa, me pasó el brazo por el hombro y me dijo:

—Viudo. Tú y yo vamos a ser buenos amigos. Venga vamos a clase y te sientas conmigo.

Desde aquel día todo cambió. Su amistad fue para mí una fuente de conocimiento de una parte de la vida de la que yo no tenía ni idea. Fue mi guía por aquella pequeña ciudad hasta que me hizo amarla y sentirla como mía. Fue el compañero que mi soledad necesitaba. Aquella amistad no cambió solo mi vida; a mí también. Durante cinco años fuimos grandes amigos, hermanos (así nos gustaba llamarnos). Siempre juntos, en lo bueno y lo malo, sin mentiras, sin traiciones. Luego la vida nos separó, o como yo prefiero decir: nos dimos la mano y cada uno siguió un ramal distinto del camino.

Murió joven, demasiado. Tenía mucho que hacer y el tiempo se le escapó entre sus poderosas manos. Nunca lo he olvidado, ni lo haré. Cuando pienso en él, vuelvo a ser el niño perdido que él rescató. Siempre se lo deberé, pues hay cosas que nunca se pagan porque es imposible.

Seguro que si ha leído alguna de mis novelas estará cabreado conmigo, nunca habría sido policía. Ni en broma.

Por eso necesitaba contaros quién era el auténtico Martín. Un vikingo en el siglo veinte. Alto, rubio, con el pelo largo y rizado, ojos verdes, cara poderosa y sonrisa franca, fuerte de cuerpo y espíritu… Pero si tuviese que destacar una cualidad suya no lo dudaría un momento: valiente. Tanto que no tuvo miedo a una muerte temprana.

Esta novela va dedicada a él y a todos, ellos y ellas que compartieron conmigo aquellos maravillosos años en una no menos maravillosa ciudad.

Capítulo 0

Juan encendió un cigarrillo y miró su reloj: las 6:20 horas. Ya faltaba poco para que el sol saliese e iluminase los bloques donde había pasado la noche pescando. De sesenta y nueve años y jubilado de Peñarroya, no estaba dispuesto a caerse por irse a casa una hora antes. No sería el primero que había tropezado andando por los bloques de hormigón del espigón de La Curra y se había roto una pierna o quedado atrapado entre dos de ellos. Su vista y agilidad no eran las de su juventud, así que esperaría tranquilamente a que la luz del amanecer le facilitase el regreso.

La noche se le dio bien: en el cubo tres corvinas medianas, una vidriada de más de medio kilo y cuatro sargos grandes de verdad. Cuando la luz se lo permitiese: a limpiar el cubo, recoger los artes y a casa. Antes pasaría por El Gato a desayunar, presumir de la pesquera y si era posible, venderle al dueño del restaurante las corvinas, la vidriada y un par de sargos; los otros dos estaban adjudicados: uno para su hijo y el otro para que su mujer preparase un delicioso asado con patatas. Siempre tuvo buena mano pescando; conocía hasta el último rincón de la costa y qué buscar en ella en cualquier época del año. Ahora en marzo, el sargo entra a desovar hasta el interior del puerto, salen algunos ejemplares espléndidos y si estás en el lugar adecuado te puedes llevar unos cuantos. Con la venta satisfacía sus pequeños vicios, tal y como a él le gustaba llamarlos, que no eran otros que tabaco, algún vino con los amigos y el café de la partida de dominó.

El cielo fue pasando de un azul oscuro, casi negro, a un azul cada vez más claro intercalando rojos y naranjas en finas capas estratificadas. Al poco tiempo el horizonte se tiñó en su totalidad de un rojo anaranjado, presagio de la salida del sol. Todo un espectáculo de luz y color del que le encantaba disfrutar cada vez que su mujer, el tiempo y sobre todo sus piernas se lo permitían. Sin levantarse de su asiento en el bloque de hormigón, inició la recogida de los anzuelos, plomos e hilos colocándolos ordenadamente en su caja. Luego desmontó las cañas de pescar y las introdujo en sus fundas. Solo le quedaba enjuagar el cubo del grumeje y a casa. Se levantó con cuidado, sus piernas le dolían después de toda una noche en la misma posición. Tuvo que permanecer quieto hasta que sintió que las volvía a dominar, dos pasos y ya estaba en el borde del bloque. Arrojó al mar lo poco que contenía el cubo y se agachó para llenarlo de agua y limpiarlo. Al principio no estaba seguro de lo que estaba viendo, una pequeña ola movió el objeto que flotaba entre dos bloques cercanos. El cubo se le cayó de las manos. Se restregó los ojos, incrédulo ante la visión que tenía delante. Sin pensar en sus piernas ni en el peligro, salió corriendo a toda la velocidad que le permitían sus sesenta y nueve años.

Milagrosamente, sin caerse, consiguió ir saltando de bloque en bloque hasta llegar al último; este daba acceso a la rampa de subida al camino principal que corría en paralelo al rompeolas y que finalizaba en un extremo en el faro y en el opuesto en la playa de San Pedro. No tuvo tanta suerte al bajar la escalera de hormigón que conducía al puerto de amarre de los remolcadores desde el faro; no calculó bien en el último escalón y salió rodando por el asfalto. Un leve quejido antes de incorporarse de nuevo y seguir corriendo, aunque ahora cojeando, por la carretera que bordeaba la base naval. Llegó hasta el marinero de guardia sin resuello, se paró ante él y dobló su cintura apoyando las manos en las rodillas. Con una respiración jadeante le dijo:

—¡Llama a la policía!

—¿Cómo dice? —le respondió atónito el marinero.

Juan volvió a tomar aire e intentó calmarse.

—Llama a la policía, chaval. Hay una mujer muerta en los bloques.

Capítulo I

Un cadáver en La Curra

(Miércoles, 28 de marzo 1984)

¡Ring! ¡Ring! ¡Ring!

El teléfono no paraba de sonar. Martín Campillo abrió los ojos y giró lentamente la cabeza hasta fijar la vista en el despertador: las 7:15 horas. Solo llevaba dos durmiendo; esperó a que el teléfono dejase de sonar y volvió a cerrar los ojos. Tres días de cólico nefrítico aguantados a fuerza de voluntad y una alta dosis de analgésicos terminaron el día anterior en las urgencias del hospital. El dolor se había vuelto insoportable, así que a pesar de su aversión a los hospitales no le quedó más remedio que acudir a él. Seis horas enganchado a un suero de anticólicos y antiinflamatorios consiguieron facilitar la expulsión de la arenilla y acabar con el dolor. No obstante, se sentía igual que si alguien le hubiese roto un bate de beisbol en su espalda. Necesitaba descansar y eso era lo que iba a hacer.

¡Ring! ¡Ring! ¡Ring!

No se lo podía creer; todos en comisaría conocían su dolencia, le habían visto salir doblado hacia el hospital. Ahora ya no podría volver a conciliar el sueño. Se sentó en la cama frente al teléfono, un segundo para calmarse. Mejor que fuese algo muy importante.

—¿Sí?

—Hola, Martín. Siento molestarte, ¿qué tal estás?

—Hola, José Manuel. Mal. ¿Qué pasa, coño? —le dijo resignado.

—Tenemos el cadáver de una mujer en el espigón de San Pedro. El comisario quiere que vayamos a hacernos cargo del caso. ¿Puedes?

—¿Puedo decir que no? —un momento de silencio sin respuesta—. Dame cinco minutos y me recoges en el Columbus.

—Estupendo. Ahora nos vemos y lo dicho: lo lamento.

Campillo colgó el teléfono maldiciendo su suerte y al comisario. Realmente necesitaba el día para reponerse, pero no le quedaba otra que joderse e ir a San Pedro; un cadáver que aparece en esas circunstancias tenía muchas posibilidades de ser el fruto de un delito. Tenía que ir, sí o sí. Se dio una ducha rápida y, tras tomar una buscapina, bajó al bar. José Manuel ya estaba allí.

—Hola, de verdad que lo siento. He intentado explicarle al comisario que estabas mal, pero ha insistido.

—No te preocupes, casi prefiero moverme a pasar el día tirado en la cama, luego por la noche no podría dormir. De todas formas, hoy apenas me duele.

—Buenos días, D. Martín —Pepe se dio cuenta del mal aspecto de Campillo—. Tiene mala cara, ¿lo de siempre? —cualquier otro día no le habría preguntado.

—El riñón, Pepe, me lleva frito. Hoy no, ponme una manzanilla caliente.

—Sí que estamos mal. —Pepe se dirigió a la máquina de café a preparar el pedido.

—Cuéntame.

—Han llamado del cuerpo de guardia de la Base Naval de San Pedro. Un pescador les ha informado de la presencia de un cadáver en los bloques. Uno de los marineros de guardia se ha acercado al espigón y tras comprobar que era cierto nos han llamado. Ha salido para allá un coche patrulla. Nos están esperando.

—Pues me tomo la manzanilla y nos vamos. ¡Pepe, enfríala!

Un agente de pie junto a un coche patrulla en el desvío a Cala Cortina les indicó con la mano que siguiesen rectos por la carretera de casi un kilómetro que corría paralela a la valla de la base; al final de esta, bajo el faro verde, se distinguía otro coche patrulla con las luces encendidas. Uno de los policías se encontraba en las escaleras de acceso al faro impidiendo el paso de los curiosos al rompeolas.

—Hola, Luis. ¿Dónde está el cadáver?

—Buenos días, inspector. A media altura del rompeolas. Carlos está en el lugar con el pescador que ha encontrado el cuerpo. ¿Usted qué tal está?

—Aguantando el tirón… De todas formas, he estado mejor.

El agente no dijo nada, la respuesta estaba dicha de tal modo que era difícil distinguir si estaba mal por el riñón o porque le habían llamado sin dejarle descansar lo suficiente. Por lo demás, la cara no dejaba lugar a dudas; su aspecto entre enfermo y cansado era de pena. En el trayecto hasta el cadáver se llevó varias veces la mano al costado izquierdo, por primera vez en cuatro días no sentía el riñón; eso empezaba a ser un buen síntoma.

—Hola, Carlos. ¿Dónde está la mujer?

—Justo enfrente. Hay que bajar por estas piedras, saltar al bloque de la derecha y luego cruzar tres bloques hacia la izquierda. Tiene medio cuerpo aprisionado por las rocas. ¿Cómo se encuentra?

—Mejor, hoy por lo menos no noto el riñón.

—Me alegro.

Se miró los zapatos, menos mal que escogió ponerse unos de suela de goma. Las rocas húmedas por las salpicaduras de agua y el rocío de la mañana no eran una buena base de sustentación. Con precaución y cuidado saltó de roca a bloque hasta llegar al cuerpo de la mujer. Estaba boca abajo y a simple vista se observaba una fea herida en la parte posterior de la cabeza. Llevaba una camisa rosa pálido y una falda roja. La falda, casi enrollada en la cintura, permitía comprobar la ausencia de ropa interior, de los zapatos ni rastro.

—Mala suerte, muchacha —lo dijo con pena antes de volver la cabeza hacia José Manuel—. Esto no es un accidente. Con casi total seguridad la violaron antes de acabar con su vida. ¿Quién viene a sacarla?

—Han avisado a los buzos de la Guardia Civil, deben de estar al llegar.

—¿Qué sabemos del juzgado?

—Pues que deberían estar ya aquí. Tendremos que esperarlos.

—La mandarán directamente al Anatómico Forense, aquí hay poco que rascar. Las únicas pruebas que van a encontrar son los restos que haya dejado el pescador. No la mataron aquí, la tiraron al mar, vete a ver dónde, y el mar la ha devuelto, no es suya y no la quiere. Esperemos tener suerte y que esté entre las denuncias de desaparecidos o podamos cotejar sus huellas dactilares. Como estuviera de paso por aquí lo vamos a tener crudo para saber quién es.

Volvieron hasta el lugar donde esperaba el pescador junto al agente. El hombre estaba impactado por el hallazgo, todavía tenía reflejado el susto en la cara.

—Usted ha sido el que la ha encontrado, ¿verdad?

—Sí, esta mañana cuando he ido a limpiar el cubo la he visto. Al principio no sabía bien qué era, pero luego una ola la movió y le distinguí perfectamente las piernas. He ido corriendo a decírselo a los marineros para que les llamaran.

—¿Cómo se llama? —preguntó Campillo mientras se fijaba en un roto en el pantalón y lo que parecía ser sangre en la pierna del hombre.

—Juan. Bueno, Juan Martínez Pérez.

—Eso de la pierna es sangre ¿no?

—Sí, me caí corriendo cuando iba a avisarles. Me di un susto enorme al verla, no se lo puede usted imaginar. El cubo se me cayó al agua, no sé cómo no me he matado en los bloques. —Le temblaban la voz y las manos.

—Ahora vendrá una ambulancia, diga que le vean esa rodilla.

—Si no le importa, prefiero irme a casa, estoy aquí desde ayer. —Una simple mirada a su cara confirmaba que lo necesitaba.

No tenía demasiado sentido machacar al pobre pescador con más preguntas, ya le llamarían a comisaría esa tarde o al día siguiente.

—Puede marcharse. Antes dele los datos a mi compañero. Le llamaremos para que vaya a comisaría a hacer una declaración y firmarla.

—Una última pregunta —terció José Manuel—. Ayer, cuando llegó. ¿Era de día?

—Claro, yo no me atrevo a andar por los bloques de noche. Por eso he esperado hasta que amaneciese.

—Y ¿no la vio? —preguntó algo sorprendido José Manuel.

—Cuando vine, hice lo mismo que esta mañana. Me acerqué al borde a coger agua y miré a los lados por si había alguna red; yo juraría que no estaba, desde luego yo no la vi.

En tanto Juan daba sus datos personales a José Manuel, seguramente el pobre hombre tardaría mucho en volver a pescar en ese sitio, si es que alguna vez volvía. Campillo se acercó nuevamente al borde del agua y se puso en cuclillas mirando en dirección a la pobre muchacha que flotaba golpeándose contra las rocas con cada ola. Encendió un cigarrillo y oteó el horizonte en busca de la lancha de la Guardia Civil. De momento nada. Miró el reloj: las 8:00 horas. No deberían tardar.

«¿Qué te ha pasado? ¿En qué lio te metiste? Tienes que ayudarme a pillar al cabrón que te ha hecho esto». El ruido de un motor fuera borda le sacó de sus pensamientos. Una lancha zodiac se acercaba a su posición desde la dársena. Campillo no se movió, solo levantó un brazo para que la lancha parase a su altura.

—Cabo, soy el inspector Martín Campillo, Policía Nacional. Pueden acercarse y darle la vuelta, quiero verla de frente.

—Deberíamos esperar al forense y al juez —respondió el cabo.

—Venga hombre, ¿de verdad piensa que importará mucho? No ha muerto aquí, es solo por ver si tiene alguna herida más en el pecho o abdomen y empezar a trabajar.

No sin cierto desagrado, el cabo accedió. Una pareja de buzos se tiró al agua mientras él gobernaba la pequeña embarcación. Con alguna dificultad consiguieron liberar el cuerpo lo justo para poder girarla con cuidado. La camisa rasgada dejó ver el sujetador roto colgando de cada hombro; en el pecho se apreciaban las heridas producidas por un arma blanca, aparentemente de gran tamaño, contó siete.

—Se ha ensañado con ella. Debe ser algo personal, José Manuel. Demasiado odio.

—O ha tenido la mala suerte de tropezar con un psicópata —contestó serio, José Manuel, pensando en esa posibilidad.

—Espero que no, sobre todo por las pobres mujeres que vendrán detrás de esta —Campillo le contestó sin separar la mirada de la muchacha.

Su intuición le decía que era algo personal, los asesinatos por celos, envidia o dominación solían ser los más salvajes. El asesino siempre se ensañaba con la víctima como mecanismo de liberación de su frustración o su ansia de dominio; la demostración de un poder dañino y cruel.

—Gracias, cabo. Por favor, dígale a la ambulancia que directos al Anatómico Forense. Nosotros vamos para allá.

—Cuando llegue el juez y lo autorice inspector. —Campillo no insistió, ese era el protocolo correcto.

Tuvieron que esperar más de una hora hasta que se produjo el levantamiento del cadáver y la ambulancia trasladara los restos al Anatómico Forense. Casi al mismo tiempo que ellos llegó D. Andrés, patólogo forense cercano a la jubilación y encargado de realizar la autopsia. Hombre afable, mantenía una excelente relación con la policía y más en concreto con Martín Campillo.

—Hola, Andrés. Necesito que me anticipes todo lo que puedas sobre la causa de su muerte. Ya sabes que las primeras horas son fundamentales.

—No te preocupes por eso, Martín. ¿Tenéis intención de pasar a la sala de autopsias? —Campillo afirmó con la cabeza—. Entonces poneros batas y guantes, no quiero contaminaciones. Por cierto, me comentaron que tenías un problema de riñón. ¿Qué tal estás?

Campillo se sorprendió ante la pregunta.

—Estoy bien, fue un cólico puñetero, ya pasó. Lo que no sabía era que mi cólico fuese tan popular.

—Bueno, ya sabes, a la gente le encanta cotillear. Me llamó el comisario pidiéndome unos datos antiguos y de paso, con cierta alegría, me contó lo tuyo —continuó con ironía—. Se nota que te aprecia mucho.

—Sin comentarios, Andrés. Sin comentarios. —No estaba de humor para determinadas polémicas.

Depositaron a la muchacha sobre una mesa de mármol. El forense, con cuidado y sobre todo respeto, la fue despojando de sus vestiduras hasta dejarla completamente desnuda. Con meticulosidad escudriñó cada centímetro de su cuerpo. Transcurridos unos minutos se incorporó.

—Bien, amigo Martín, te puedo anticipar algunas cosas que constarán en el informe. Ya sabes que la permanencia de los cadáveres en el agua dificulta el estudio. No obstante, con un pequeño índice de error, me atrevo a asegurar que lleva muerta entre cuatro y cinco días. Es decir, murió entre el viernes y el sábado por las heridas de arma blanca en el pecho. El golpe de la cabeza le pudo hacer perder el sentido, pero dudo mucho de que la matara; lo sabremos con seguridad cuando analice su cerebro. Seguramente estaba muerta cuando la arrojaron al mar, dudo que haya agua en sus pulmones. Hay señales claras de ligaduras en ambas muñecas, estuvo atada con fuerza, las marcas son profundas. Presenta daños visibles en la zona anal, debieron ser realizados con algún objeto duro, ¿de qué tipo? No lo sabré hasta realizar la autopsia. Si ha sido violada va a ser difícil encontrar restos de semen tras tantos días en el mar. Pediré una analítica de tóxicos y ya te informaré cuando tenga los resultados. Debe tener entre veintidós y veinticinco años, no más. Y una cosa importante, aunque mitigados por su mestizaje, presenta rasgos característicos de los nativos americanos; los ojos mongoloides, cintura estrecha, rostro más ancho de lo normal en los europeos y nariz un poco más carnosa. Sin duda, es mestiza. Eso es todo lo que te puedo decir de momento.

—Lo que sí te voy a pedir es que me vayas informando según avances.

—No te preocupes. Así lo haré, Martín, como siempre.

Si Andrés estaba en lo cierto, y la chica hubiese nacido en el extranjero, la búsqueda se reducía a las personas con visado o que hubiesen solicitado la nacionalidad española o la doble nacionalidad. Esperaba tener suerte. Si la chica había nacido en España, otra cosa distinta sería encontrarla en el archivo. No quería agobiarse pensando en esa posibilidad, esperaba que alguien hubiese denunciado su desaparición tras el tiempo transcurrido desde su muerte.

—Muchas gracias, Andrés. Un último favor, necesitamos las huellas dactilares.

Andrés impregnó los dedos del cadáver en tinta y pasó las huellas a unas tarjetas preparadas al efecto. Las diez impresiones eran nítidas. Las crestas capilares y sus puntos característicos deberían permitir reducir la búsqueda a la Científica. Sacó una foto de la cara de la pobre chica, tal vez tendría que recurrir a la prensa para saber de quién se trataba.

Lo primero que hicieron al llegar a comisaría fue ir al despacho del inspector José Luis del Cerro, responsable del departamento.

—¡Hombre! D. Martín Campillo —con José Luis siempre tenías que estar dispuesto a aguantar su sorna—. Te preguntaría por tu riñón, pero no lo voy a hacer pues tu aspecto es espléndido.

José Manuel contuvo la sonrisa. Campillo aspiró un poco de aire y cerró sus ojos antes de hablar.

—José Luis, llevo un día terrible. No está el horno para muchos bollos. Te traigo las huellas de una chica encontrada muerta en La Curra. Necesito saber quién es.

José Luis cogió las tarjetas con las huellas y las observó durante unos instantes.

—Son buenas, empezaremos ahora mismo. ¿No está en «desaparecidas»?

—No lo sé todavía, hemos venido directamente del Anatómico a tu despacho. El primero que encuentre algo avisa al otro. ¿De acuerdo?

—De acuerdo. ¡Ah! A ver si quedamos a tomar unos vinos ahora que ya estás por aquí.

—En unos días, José Luis. Todavía no estoy para muchas fiestas.

Capítulo II

María

(Miércoles, 28 de marzo 1984)

Ni rastro de la muchacha en desaparecidos. Mandaron su foto a todas las comisarías de la zona a ver si en alguna se había denunciado su desaparición. Ahora tocaba esperar a que la diosa fortuna sonriese y contestasen desde una comisaría o que José Luis identificara sus huellas.

Esta parte del trabajo le exasperaba. Formaba parte del día a día de la rutina policial, lo sabía, lo cual no aliviaba su malestar. Las primeras horas son fundamentales en la resolución de un caso, cuanto más tiempo pasa menor es la posibilidad de atrapar al culpable y mayor la de que este desaparezca. Cinco o seis días desde el asesinato ya era una mala noticia, si encima no daban con cierta rapidez con sus datos el asesino tendría tiempo de llegar a cualquier parte del mundo.

D. Andrés, el forense, le había llamado hacía poco más de media hora: se confirmaba que la muchacha ya estaba muerta cuando fue arrojada al mar. Las puñaladas, efectuadas con un cuchillo de gran tamaño, fueron las culpables de su muerte y, efectivamente, presentaba signos de haber sido sodomizada; no encontraron restos de semen, el mar se encargó de la limpieza, pero los daños en el recto no dejaban lugar a duda de la utilización de algún objeto romo como un palo o algo similar. Además, el premio gordo… Estaba embarazada de cinco o seis semanas. Eso añadía un posible móvil, pero serviría de poco si no conseguían identificar a la víctima.

Estaba muy cansado, la noche en el hospital sumada a la tensión de la mañana empezaban a pasarle factura. Necesitaba descansar, aprovecharía el tiempo hasta que la muchacha fuese identificada. Le dijo a José Manuel que, si el comisario preguntaba por el caso, le atendiese él. Se iba a casa, si surgía alguna novedad interesante no tenía más que llamarle. Mañana sería otro día. Llegó a casa y se dejó caer en la cama, el sueño le atrapó rápidamente. Se despertó bien entrada la tarde. Llamó a comisaría.

—Soy Campillo, pásame con el subcomisario Sánchez.

Esperó unos segundos hasta que José Manuel respondió:

—Hola, Martín. ¿Has descansado?

—Sí. ¿Sabemos algo de la chica?

—De momento, nada. Una cosa importante. El comisario ha preguntado por ti, le he dicho que te habías ido a casa a descansar. No le ha importado, pero ha aprovechado la ocasión para exigirme que le informe de cualquier anomalía en la investigación.

—Vale, gracias.

—No te lo tomes a coña, no ha hablado de novedad si no de irregularidad. Va a por ti. Es una orden, debo de informarle personalmente —José Manuel estaba realmente preocupado.

—Bueno, haz lo que debas —le daba igual o al menos eso aparentaba su voz.

—Sabes que no voy a ir con rollos al comisario. Antes que nada, soy tu compañero y amigo. Te lo digo para que tengas cuidado, está deseando joderte.

—¡Que le den! Gracias, José Manuel. Mañana nos vemos.

No le dedicó ni un minuto al comisario, tenía cosas más importantes en las que centrarse. Seguían sin conocer quién era la pobre muchacha aparecida en los bloques y eso sí era un problema de verdad.

Después de una ducha tonificante, salió corriendo a la calle. Había quedado con María y llegaba tarde. Al día siguiente tendrían que tirar de los confidentes, ver si habían oído algo por las calles; conocer la identidad de la fallecida era imperioso. Nunca es una buena noticia el asesinato de una persona, pero si encima existe la posibilidad de que quede impune es una auténtica putada.

Dejó de pensar en la investigación, estaba llegando a casa de María, quedó en pasar a recogerla a las siete y media. Ya llevaba casi una hora de retraso.

María, la hermana de Paco; su amigo de infancia y juventud. Durante mucho tiempo estuvo enamorado de ella, aunque nunca hizo nada que dejara este sentimiento a la vista. No quería que nada empañara la amistad y el cariño que sentía por él. Seguro que, si le hubiese confiado su amor, esto habría hecho mella en la relación. Si todo hubiese ido bien, chachi, pero, y si ella hubiese dicho «no» o al cabo de un tiempo hubiesen terminado, ¿quién garantizaba que esa situación no se cargaría su amistad? Paco no solo era su amigo, era el hermano que nunca había tenido.

Hoy pensaba de forma distinta. Si en ese momento de su vida hubiese sabido todo lo que sabía hoy del amor, la amistad y las relaciones entre personas, nada ni nadie le habría impedido dar el paso.  «Lo peor que podemos hacer es no hacer nada, dejar que la vida se nos cuele entre los dedos sin estrujarla y sacarle todo lo que tiene para nosotros».

Claro que, si entonces hubiese sabido lo que sabía hoy, nunca habría sido un adolescente. Nunca habría disfrutado de la inocencia y confianza de esos años. Nunca se habría creído capaz de cambiar el mundo y de ser su propio dueño.

A Campillo le gustaba reflexionar sobre estos aspectos de la vida. Tenían un efecto positivo en él, le permitían vivir mil vidas en una sola. Imaginar lo que pudo haber sido y nunca fue no le generaba frustración o ansiedad. Sabía que sus pensamientos no dejaban de ser una ficción, esas vidas solo existían en su interior. Podía controlarlas haciendo que terminaran en auténticos fracasos si necesitaba reafirmar la decisión tomada o en éxitos gloriosos si le apetecía imaginarse un presente distinto. De todas formas, podía empezarlas una y otra vez hasta que terminaran a su gusto, con el final soñado por él.

Retomó la relación con María a raíz de la investigación a la que fue sometido Paco por el asesinato de tres chicas en 1982. Desde aquel momento, se esforzó por mantener esta relación viva e incrementar el contacto cotidiano. Necesitaba tener una amiga de verdad, en quien confiar y con la que compartir un ratito de felicidad. En estos momentos de su vida, dejados atrás los fracasos y frustraciones personales, una relación de amistad aportaba las gotas de frescura necesarias para hacer frente a la dureza de su realidad laboral; todo empezó así y así debería de haber seguido si en su interior no hubiese ido creciendo un sentimiento de amor hacia ella. Incluso, fugazmente, la idea de ir un poco más allá, de decirle lo que realmente sentía, le rondaba su mente.

Aparcó en la plaza, justo debajo de la casa de María. Llamó al fono-porta.

—¿Sí?

—Hola, María. Soy Martín. ¿Bajas?

Esperaba que el retraso le liberase de tener que subir los nueve pisos.

—No. Sube, estoy terminando de arreglarme. Te invito a tomar una copa.

—¿Tanto te falta?

Era más una súplica que una pregunta.

—Venga, no seas tonto. Sube. Tienes que superar ese miedo absurdo a los ascensores.

—No es a los ascensores, es a los espacios cerrados y no es absurdo. —¿Por qué todo el mundo se empeñaba en considerar una tontería su claustrofobia? No lo podía entender.

La puerta se abrió y no le quedó más remedio que entrar. Ahora la disyuntiva: nueve pisos por la escalera o nueve pisos encerrado en el ascensor; esos féretros metálicos que odiaba con todas sus fuerzas. Prefería sudar. Así que subió por las escaleras.

Llegó lamentando su adicción al tabaco. Le faltaba el aire y su corazón latía como una locomotora para compensar el mal funcionamiento de sus pulmones. «Tengo que mandarlo a tomar por culo».

Esperó unos segundos para tomar aliento y recomponerse.

María abrió la puerta. Estaba espléndida. Su pelo negro y ondulado caía hasta sus hombros fundiéndose con la camisa, del mismo color, que se abría generosamente en el centro dejando ver el nacimiento de sus pechos.

«¡Joder, qué guapa está!», pensó mientras le sonreía y avanzaba hasta ella para besarla.

—¿Qué te falta? Si estás hecha un bombón.

—Tú, que llegas tarde, y los zapatos. En el bar hay de todo, échate una copa y siéntate; enseguida termino. ¿No quedamos a las siete? —preguntó mientras salía de la habitación.

—No —respondió Martín sin inmutarse.

Se sirvió un whisky. A ver cómo se portaba el riñón. Se sentó a esperar ojeando una revista del corazón. María volvió en un par de minutos.

—Vaya rollo de revistas que te tragas. ¿Cómo es posible que te gusten?

Se sentó a su lado y riendo le contestó.

—Son para divertirse. Te das cuenta de lo tontas que pueden llegar a ser las personas. Además, ¿a ti qué más te da? Eres un poquito refunfuñón, señor inspector. Todo te lo tomas demasiado en serio, en la vida tiene que haber sitio para todo. Por cierto, ¿qué tal el riñón?

—Parece que ya pasó, o eso espero. No cambies de tema, no creas que se me va a olvidar tan fácil eso de «ser un refunfuñón» —sonrió igual que un adolescente—. Solo digo que a mí no me gustan, no que tú no las leas. Y ya está —terminó la frase sin más argumentaciones, no tenía ganas de una discusión absurda por un tema insignificante.

La miró detenidamente. Era bonita de verdad. ¿Y si doy el paso? Le tuvo que delatar el brillo en sus ojos verdes. María sonrió escapando de la tensión reinante. Se levantó.

—¿Te apetece ir al cine?

La atmósfera que empezaba a crearse se desvaneció. María nunca le permitía dar el paso siguiente.

—¿No prefieres salir a picar algo y dar un paseo? Acabo de levantarme y todavía me estoy reponiendo de la siesta.

Sin que la sonrisa desapareciera de su cara, negó con la cabeza e insistió.

—Hay una película que me apetece mucho ver: El nombre de la rosa. Trabaja Sean Connery y tiene muy buenas críticas.

A estas alturas Martín ya sabía que terminarían viéndola. Se entregó.

—Pues yo no he oído nada. ¿De qué va?, no me digas que es de amor.

—Tranquilo, cariño. Es una policíaca y de suspense, solo que transcurre en la Edad Media. En una abadía asesinan a un monje y unos franciscanos que están allí empiezan a investigar; luego suceden más muertes extrañas. Me han dicho que es muy buena.

—Dímelo otra vez.

—¿El qué?

—Cariño.

Se rio abiertamente. Le cogió una mano y pronunció las palabras muy lentamente.

—Cariño, ¡qué tonto eres! —volvió a reírse—. La dan en el Mariola, podemos verla y luego me invitas a una copa.

Martín se paró en sus ojos. ¿Cómo iba a decirle que no? Era dulce, cariñosa, alegre y sobre todo lo hacía feliz como nunca pensó que podría volver a serlo.

—Venga, y ahora déjate de tonterías. ¿Te vienes conmigo o te espero abajo? —María rio con ganas y abiertamente.

—Puedes reírte lo que quieras, voy a bajar por las escaleras.

Capítulo III

Natalia Vázquez Quispe

(Jueves, 29 de marzo 1984)

La noche con María fue muy agradable, a pesar de la tensión que en algunos momentos surgía entre ellos, perfecta para alejar de su mente por unas horas a la muchacha. Por fin durmió bien y cargó las pilas. Se encontraba de maravilla, ni rastro del dolor que le había atosigado los últimos días. Recobró su rutina diaria. Tras desayunar, dio un tranquilo paseo hasta comisaría.

—Hola, José Manuel, ¿nos ha contestado alguien?

—Todavía no. Te veo buen aspecto, se nota que has descansado.

—Sí, la verdad es que no queda rastro del cólico. Voy a mi despacho a ordenar algunas cosas, te espero en diez minutos.

—Muy bien, ahora voy para allá.

«Ordenar algunas cosas» era una forma metafórica de decir: «voy a meditar cinco minutos». José Manuel lo sabía de sobra, ya llevaban muchos años trabajando juntos, no eran necesarias las explicaciones.

José Manuel, puntual como siempre, apareció por el despacho a los diez minutos exactos, ni uno más ni uno menos. Se sentó y miró a Campillo.

—Tú dirás.

—Tenemos que conseguir identificar a esa pobre muchacha. Estamos a oscuras, sin poder hacer nada hasta que no sepamos quién es. Vamos a salir a la calle a hablar con nuestros confidentes, a ver si hay suerte y alguien ha oído algo. Además, voy a plantearle al jefe la realización de una rueda de prensa con distribución de la imagen de la chica y un teléfono de contacto.

—¿No pensarás publicar la foto? La cara de la muchacha, tras varios días en el agua, no es agradable. Mejor que el dibujante haga un retrato.

Antes de que Campillo pudiese contestar a la pregunta de Sánchez, el teléfono sonó. El inspector lo descolgó con rapidez, tal vez fuesen buenas noticias.

—Inspector, soy Gutiérrez. Estoy con una muchacha que ha venido a denunciar la desaparición de una compañera de clase, por la descripción que me da puede encajar con la de su caso. ¿Le digo que suba?

—Claro. Gracias Gutiérrez.

Se dejó caer en el sillón y respiró aliviado.

—Puede ser nuestro día de suerte. Una joven ha venido a denunciar la desaparición de una amiga. Cruza los dedos, José Manuel.

Algo encogida, a todas luces asustada, una joven menuda de pelo negro rizado y ojos oscuros entró acompañada del agente en el despacho.

—Inspector, con su permiso. Le presento a Julia López, es la chica que le he comentado por teléfono.

—Gracias, Gutiérrez. Puede retirarse. Adelante, siéntate. Así que te llamas Julia López, bien. Yo soy el inspector Campillo y él es el subinspector Sánchez. ¿En qué podemos ayudarte?

Campillo utilizó el tono más amable del que era capaz. Algo más relajada, Julia apoyó el bolso en la mesa y, tras buscar dentro de él, sacó una foto en la que estaba acompañada por una chica de su misma edad, tenían las caras juntas y ambas sonreían. Se la entregó a Campillo.

—Esta es mi amiga Natalia, no sé nada de ella desde hace varios días. Habíamos quedado el sábado pasado para ir de compras y no apareció, la llamé a casa y no me cogió el teléfono, así que pensé que se habría ido a ver a su familia a Corvera. Pero en toda la semana no ha venido a clase. Ayer estuve en su casa por la noche, pero nadie contestó. La luz estaba apagada; no se oía ningún ruido dentro. Luego me acerqué al Lessboy, un pub cercano donde ella suele ir; el camarero tampoco la había visto en toda la semana. Me asusté y esta mañana he decidido venir a denunciarlo.

Mientras la chica hablaba Campillo, había mirado con detenimiento la foto y se la había pasado a Sánchez. Ambos se miraron sin decir palabra. Era ella, la chica aparecida muerta en el rompeolas.

—¿No has llamado a su familia en Corvera?

—No tengo el teléfono.

—Y dices que no es habitual que ella desaparezca tantos días.

—Que va, ella nunca falta a clase, es una alumna de sobresaliente. Incluso me extrañaba la posibilidad de que se hubiese ido a casa de su tía, no se lleva demasiado bien con su primo. Ahora estoy convencida de que algo malo le ha pasado, por eso he venido.

—¿Cómo se llama? —preguntó José Manuel sentado frente a la máquina de escribir donde había introducido el formulario de denuncia.

—Natalia Vázquez Quispe.

—¿Edad?

—Veintidós años, ahora el 8 de mayo es su cumpleaños.

—¿Nacionalidad?

—Nació en Perú. Su padre es español y su madre peruana; tiene las dos nacionalidades, aunque su familia sigue viviendo en Perú. Ella vino a España a estudiar, vivía con una hermana de su padre en Corvera, pero tuvo problemas con un primo suyo…

—¿Qué tipo de problemas? —interrumpió Campillo.

—No lo sé, nunca me lo dijo.

—Entonces, ¿cómo sabes que tenía problemas con el primo? —volvió a preguntar Campillo.

—Porque siempre decía que era un imbécil y el culpable de que ella no fuese más veces a ver a su tía. Ahora, qué pasó en concreto, no lo sé. A eso me refería cuando le he comentado que no me lo dijo.

José Manuel, tras esperar a que la chica respondiera a Campillo, continuó preguntando para rellenar la denuncia.

—¿Domicilio?

—Vive en la calle Juan Fernández, 18 - 1.ºC.

—¿Profesión?

—Estudia 3.º de Ingeniería Técnica de Minas.

José Manuel siguió tecleando el impreso de la denuncia para que Julia la firmase a continuación. Ese tiempo lo aprovechó Campillo para seguir realizando algunas preguntas.

—Julia, ¿Natalia tiene novio o sale con algún chico?

—Tenía un novio, Isidoro Gómez, un compañero de clase. Rompieron hace un mes más o menos.

—¿Sabes el motivo?

—Llevaban saliendo un año y poco. Según ella, era muy celoso. Siempre estaba interrogándola. Yo creo que ella estaba harta y empezaba a tener miedo de sus reacciones.

—¿Qué puedes decirme de él?

—Isidoro es un tío muy guapo que pasa totalmente desapercibido debido a su actitud, le cuesta mucho relacionarse con la gente. Siempre está sentado solo en su pupitre y al margen de cualquier conversación. Eso precisamente fue lo que llamó la atención de Natalia. Bueno, esa actitud, y sus ojos; son preciosos. Lo cierto es que, fuese cual fuese la razón, ella desplegó todos sus encantos hasta que consiguió salir con él.

—¿Le costó mucho trabajo conseguirlo? —A Campillo no le sorprendió nada el deseo de conquista de Natalia, los tiempos habían cambiado y ahora las mujeres se sentían más libres para llevar la iniciativa.

—No, en la fiesta de Navidad de la Escuela, Natalia lo invitó a bailar, estaba sonando el Hey you de los Beatles, le besó a media canción y ya volvió con él cogido de la mano.

—¿Sabes dónde vive?

—Vive con sus padres en la calle de la Seña, esa calle pequeña que da a las Puertas de Murcia.

—¿Algo más que consideres importante? —preguntó Campillo.

—Es un estudiante de expediente mediocre, está repitiendo segundo y a mí siempre me pareció un antipático.

A Julia no le hacía demasiada gracia el novio de Natalia, era más que evidente. No obstante, apuntó un rasgo a tener en cuenta más allá de la antipatía que sintiese por él: sus celos y reacciones violentas, seguramente como explosiones incontrolables. Todavía no tenía una idea clara de la personalidad de Natalia. Quizás, tal como decía su amiga, no tenía sentido esta relación, una relación posiblemente basada en un capricho pasajero, pero que, sin embargo, se alargó durante algo más de un año. Quizás todo empezó como un juego que terminó mal. Si él era celoso, hasta el extremo apuntado por Julia, la relación tenía que haber estado llena de momentos de tensión o incluso de violencia. Una mujer como ella, capaz de dar el primer paso, de destacar en los estudios, era inteligente y autónoma, chocaría de frente con alguien como él, ¿por qué siguió con Isidoro tanto tiempo? ¿Miedo? Podría ser perfectamente. De hecho, es muy habitual que la mujer maltratada se sienta dependiente de su maltratador, pero algo en su interior le decía que este no era el caso. No obstante, era una cuestión importante para tener en cuenta. Tenía que hablar con este muchacho y sacar sus propias conclusiones. A pesar de todas sus dudas sobre la versión de Julia, hoy por hoy pasaba a ser su principal sospechoso.

—¿Te comentó si alguna vez la había amenazado o intentado pegarle?

—Pegarle no, pero si se cabreaba se le notaba mucho; gritaba y agitaba los brazos; ella temía que cualquier día esos movimientos terminaran en golpes. Yo creo que es celoso porque tiene muy poca confianza en sí mismo, desde que ella rompió con él, falta casi todos los días; está hecho polvo, se le nota un montón.

—¿Sabes cómo se llama el padre de Natalia?

—No, nunca ha venido a verla y ella siempre hablaba de él como papá.

—Pero su padre le mandaba dinero para vivir ¿no?

—Sí, pero ella también trabajaba —lo dijo sintiéndose orgullosa de su amiga; alumna de sobresaliente y trabajadora—. Le gusta poder darse los caprichos que su padre no cubre, tener su propia independencia económica, es una chica estupenda.

José Manuel leyó en voz alta la denuncia para comprobar que Julia estaba de acuerdo con lo escrito en ella, luego se la pasó para que la firmara. Campillo retomó la conversación.

—Has usado el pasado, ¿ya no trabaja?

—No, se despidió hace quince días. Me dijo que necesitaba más tiempo para preparar el proyecto fin de carrera.

—Y ¿dónde trabajaba?

—En una clínica odontológica, tres horas por la mañana. Creo que se llama Alguca o algo parecido.

Campillo miró a José Manuel, había llegado el momento. Le daba pena tener que someter a esta chiquita al mal trago por el que iba a pasar.

—Julia, la verdad es que no sé muy bien cómo decirte esto sin hacerte daño —esperó unos instantes para darle tiempo a imaginarse lo que tenía que decirle—, así que te lo voy a decir de la única forma en que puedo. Hemos encontrado una chica que se parece mucho a la que sale contigo en la fotografía que nos has enseñado. Lo triste es que está muerta. Te voy a enseñar una foto, es desagradable de ver, así que toma aire, intenta calmarte y dime si reconoces a tu amiga.

Julia perdió el color nada más verla, se echó las manos a la cara y empezó a llorar. José Manuel se acercó hasta ella y la levantó con delicadeza del asiento. La pobre chica se abrazó a él buscando refugio entre sus brazos. No existía la más mínima duda, ella también la habían reconocido. La chica del rompeolas tenía nombre: Natalia Vázquez Quispe.

José Manuel estaba a punto de salir del despacho con la joven cuando Campillo llamó la atención de Julia.

—¿Sabías que estaba embarazada?

Julia no tuvo fuerzas para responder, movió la cabeza en sentido negativo y abandonó el despacho. Necesitaba tiempo para reponerse. Al día siguiente continuarían hablando con ella. Ya tenían por dónde iniciar la investigación. Era el momento de informar al comisario. Cada vez se le hacía más cuesta arriba sentarse con él; la relación entre los dos no era buena, mejor dicho, era mala. Las discrepancias entre ambos se manifestaban en cada reunión que mantenían; precisamente por esa razón Campillo se había vuelto extremadamente cuidadoso en el cumplimiento de sus obligaciones. No estaba dispuesto a darle motivos para la apertura de un expediente o una sanción. La rivalidad venía de lejos y ninguno de los dos eran de los que olvidan. Por si era poco, había tocado a José Manuel intentando convertirlo en un chivato.

—Jefe, ¿tiene un momento?

—Pasa, Campillo. Tú dirás.

—Sabemos quién es la chica que ha aparecido muerta en La Curra: se trata de Natalia Vázquez, nacida en Perú de padre español. Su familia sigue viviendo allí. Tiene que hacer las gestiones necesarias con el Ministerio o la embajada para que se lo comuniquen; supongo que querrán repatriar el cuerpo. Además, necesito una orden para entrar en la casa de Natalia. Conocemos su domicilio.

El comisario había apuntado el nombre de la chica y peticiones de Campillo.

—¿Sabes cómo se llama el padre?

—Todavía no. He venido a verle en cuanto hemos sabido quién era. Esta tarde le pasaré un primer informe, pero ahora mismo poco más le puedo anticipar. De todas formas, tiene doble nacionalidad, localizar su expediente es cuestión de poco tiempo.

—De acuerdo, yo me encargo. Intentaré que puedas tener la orden en breve, el tiempo de llamar al juzgado. Alguna cosa más.

—No jefe, gracias.

Salió del despacho con la misma cara de póker que entró. «Joder, esto estallará algún día».

Capítulo IV

La casa de Natalia

(Jueves, 29 de marzo 1984)

Aquella misma tarde la orden de registro estaba en su poder. El cerrajero que los acompañaba realizó su trabajo con rapidez y eficacia; en un par de minutos la cerradura estaba desmontada.

Campillo empujó la puerta con suavidad hasta abrirla. Aunque todavía era de día, la casa permanecía totalmente a oscuras; todas las persianas estaban bajadas y la luz del rellano era insuficiente para ver algo más que sombras en el pequeño recibidor. Sacó de su bolsillo una linterna e iluminó la entrada buscando el interruptor. Encendió la luz. La entrada, con un espejo en la pared y un perchero en la de enfrente, daba directamente a una estancia amplia usada como comedor y cuarto de estar. A la izquierda una puerta cerrada con cristales conducía a lo que debía ser la cocina.

—José Manuel, extrema el cuidado. Si el crimen se cometió en la casa, pueden quedar huellas del asesino.

Avanzaron con esmerada lentitud consciente de la importancia de no alterar nada en la casa. Una silla volcada y una lámpara de bronce en el suelo del comedor, únicos indicios visibles de lucha lo señalaban como el lugar donde se podría haber producido el ataque inicial. La lámpara tenía restos de sangre y lo que parecía ser cuero cabelludo. Un pequeño rastro de sangre cruzaba el salón para perderse en el dormitorio.

—Aquí se produjo el ataque. Lo conocía, por eso pudo pasar al interior de la casa con ella —comentó José Manuel.

—Estoy de acuerdo. Utilizó la lampara como arma, seguramente no tenía previsto matarla. Este ataque corresponde a un momento de ira —calló durante unos instantes imaginándose la escena—. Discuten por alguna razón, él se siente traicionado…

—O rechazado —apuntó José Manuel.

—O rechazo, también puede ser. En un arranque de violencia la golpea con la lampara, ella cae sobre la silla volcándola para terminar en el suelo. Por los restos pegados a la lámpara, el golpe fue muy fuerte. Tuvo que perder el conocimiento. Luego él la arrastra tirando de los pies hasta el dormitorio. El rastro de sangre lo provoca la herida de la cabeza. Si la hubiese cogido del pelo o los brazos no habría dejado ningún rastro, la sangre habría caído sobre su ropa y de ahí al suelo en forma de gotas, no restregada.

—Le golpeó en la parte posterior de la cabeza. Ella no imaginó ni por un momento que él la fuese a atacar cuando le dio la espalda. Martín, lo conocía y no le tenía miedo. La pilló completamente por sorpresa.

Siguieron el rastro de sangre en el suelo, efectivamente terminaba en el dormitorio. Al lado de la cama, la braga y los pantys rotos… Se los había quitado para poder violarla. La cama estaba empapada de sangre, tanto que el colchón recaló formando un charco debajo de él.

—Aprovechó que estaba inconsciente para quitarle la ropa, atarla y violarla. La apuñaló mientras la violaba o inmediatamente después. Hijo de puta. No quiso verle la cara mientras lo hacía.

—¿Cómo estas tan seguro? —preguntó José Manuel.

—Fíjate en la mancha de sangre en el colchón. Si hubiese estado bocarriba, las salpicaduras en la pared serían mucho más abundantes y llegarían a mayor altura, la sangre habría caído a borbotones resbalando por su cuerpo, la mancha del colchón sería más grande y seguramente habría una zona seca en el centro, la que ocupaba su cuerpo.

»La dejó en la cama hasta que se desangró, por eso recaló el colchón y llegó al suelo. Estaría pensando qué hacer o cómo deshacerse del cadáver. Lo podía dejar aquí, pero se lo llevó; es totalmente absurdo correr el riesgo de que alguien te vea. Quería ganar tiempo para pensar, no tenía previsto que la noche terminase así. Todo fue pura improvisación.

—Tiempo. ¿Piensas que puede estar lejos?

—Es una posibilidad, José Manuel. ¿Quién sabe? Aunque en realidad creo que no ha ido a ninguna parte. Se lleva el cadáver, pero deja la casa llena de evidencias. Baja las persianas como si eso pudiese ocultar su delito. ¿No sabía que tarde o temprano alguien vendría a buscarla? Tenía las llaves de la casa, pudo volver y limpiar el escenario, eliminar pruebas…, sin embargo, no lo hace. No creo que haya cometido ningún delito serio en el pasado. Esta es su primera vez y se le nota mucho.

Siguieron buscando por la habitación. En una esquina encontraron una mano de mortero ensangrentada. ¡Joder! Esperaba que Natalia siguiera inconsciente cuando su asesino la usó.

El rastro continuaba hasta el cuarto de baño. Los restos de sangre en la bañera eran evidentes.

—Se duchó o la duchó, no lo sé. Pero sí sé que utilizó la bañera. Mira la sangre en el suelo. Creo que, tras lavarse, la envolvió con una toalla de baño y la sacó de la casa. Tenía que ser de madrugada. Esta calle está muy transitada durante el día. Tuvo suerte de no cruzarse con nadie. Luego la arrojó al mar y él nos la devolvió.

—Se pudo lavar, pero su ropa tenía que estar manchada de sangre con toda seguridad —apuntó José Manuel—. Lavar a la chica era absurdo si pensaba arrojarla al mar.

—Claro. Lo que quería era quitarse la sangre de Natalia de encima, quizás tras la explosión de ira y la satisfacción de sus deseos le entró remordimiento. Bueno, sabemos que se conocían lo suficiente como para que a ella no le importase que entrara en su casa, pertenece a su círculo de amigos o muy conocidos.

Campillo se dirigió al armario del dormitorio y lo abrió. Una parte estaba vacía. ¿Por qué? Tal vez alguien compartía piso con ella. Julia no había dicho nada al respecto. ¿Un espacio para ropa del novio? Eso explicaría que el asesino hubiese podido cambiarse de ropa y salir sin llamar la atención. O quizás mantenía el hueco para ropa nueva; tenía dinero suficiente como para cambiar el vestuario y adaptarlo a las nuevas tendencias. Salieron de la casa a esperar a José Luis. Volvió a mirar el reloj.

—José Manuel, ya tenía que haber llegado la Científica. ¿Qué te dijo José Luis?

—Que era cuestión de minutos, solo tenían que recoger el equipo. No debe faltarles mucho.

José Manuel volvió a echarle otra ojeada a la casa. Al salir le preguntó a Campillo.

—¿No has notado nada raro?

—Sí, supongo que lo mismo que tú. No hay ni una sola fotografía en toda la casa. Es muy extraño. Ni de los padres, ni del novio, ni de ninguna amiga o amigo. No sé, quizás se las llevó el asesino como recuerdo de su hazaña. O tal vez a ella no le gustaba tener fotos. De todas formas, nos enteraremos cuando hablemos otra vez con Julia —respondió Campillo.

Se encendió un cigarrillo, volvió a mirar el reloj, casi media hora desde que habían llegado y José Luis, inspector jefe de la Científica, sin aparecer. «Desde luego este no va a morir de un infarto ¡qué huevos tiene!».

—Y tú, José Manuel. ¿Qué piensas qué pasó y por qué?

—¿Sinceramente? No lo sé. Hay varios factores que me descolocan: deja la casa hecha un desastre, pero se lleva el cadáver, ¿remordimiento, miedo o trofeo?; se lava, pero no se cambia de ropa…

—O quizás sí, en el armario había un hueco vacío. Si el asesino ha sido el novio, podía tener ropa aquí, aunque cabe otra posibilidad: la tenía atada e inconsciente, tuvo tiempo para desnudarse, violarla y matarla. Luego una ducha, se seca y se viste con la ropa limpia —apuntó Campillo.

—Pues sí que estamos bien. Según esa opción, pudo ser cualquiera, alguien al que conociera casualmente.

—Entre esos «cualquiera», no descartes al novio, solo digo que no necesariamente tenía que mancharse su ropa.

—Claro, en la casa no hay copas manchadas, ni vasos, ni tan siquiera una botella sobre la mesa y la cubitera del frigorífico está llena, es raro no tomar una copa si subes con alguien pensando en pasar la noche juntos. Creo que subió sola y no esperaba a nadie.  Fue una visita imprevista, pero de alguien conocido, seguramente por eso la sorprendió.

—Si te entiendo bien, piensas que ha sido el novio o el padre de la criatura.

—¿El novio o el padre de la criatura? ¿Dos personas diferentes? —José Manuel no había pensado en esa posibilidad.

—¿Por qué no? Es una posibilidad que no debemos descartar.

Se oyó abrirse la puerta de la calle y la voz inconfundible de José Luis: «Ya están aquí los refuerzos». José Luis y tres agentes más llegaron al descansillo.

—Hola —saludó Campillo—. Es el escenario del crimen sin ningún tipo de duda. Hay sangre por toda la casa y en la lámpara del salón lo que parecen pelos y cuero cabelludo de la chica. En el dormitorio hay una mano de mortero llena de sangre, supongo que la usó para divertirse a su manera. No hemos tocado nada, está tal y como nos lo encontramos. Tienes trabajo para rato, espero que hayas venido cenado.

—Yo siempre voy cenado o comido, jejeje. Podéis iros tranquilos, mañana te diré lo que hemos hallado. Supongo que habrá varios tipos de huellas, así que hazme un listado de las personas que habitualmente tenían acceso a la vivienda, eso nos hará ganar tiempo.

—De acuerdo. Bueno, José Luis, nosotros nos vamos a preguntar a los vecinos. Suerte.

El edificio, de cuatro alturas sin ascensor, disponía de dos viviendas por planta, letras A y B. La primera casa donde preguntaron fue la del vecino de Natalia, 1.º A. No habían oído nada raro ninguna noche, tampoco se extrañaron de no verla, solían tener horarios distintos y raramente coincidían en la entrada o escalera. De ahí subieron al 3.º B, residencia del presidente de la comunidad. Él no estaba, les atendió su mujer que manifestó su sorpresa y consternación al conocer el fallecimiento de Natalia, la consideraba una buena chica y nunca dio motivos de queja en el edificio. Además, les unía un cierto grado de amistad y en más de una ocasión quedaban para tomar un café en casa de Natalia. También les informó de que las dos viviendas de la cuarta planta estaban vacías, un cuarto piso sin ascensor se hace difícil de alquilar o vender. Por lo demás, el 3.ª A era propiedad de un marino mercante, ahora mismo navegando y los dos segundos, de dos matrimonios jóvenes que pasaban poco tiempo en casa pues todos trabajaban. Campillo agradeció a la mujer los datos facilitados y abandonaron el edificio.

Ya en la calle, Campillo miró el reloj: las 19:00 horas.

—José Manuel ¿te has dado cuenta de una cosa?

—¿Te refieres al morado en el brazo?

—Sí, ha intentado tapárselo en un par de ocasiones… No sé, tendremos que hablar con el marido, ha tenido una reacción típica de las mujeres maltratadas. ¿Tienes prisa?

—No, le he dicho a Fátima que teníamos un caso nuevo y llegaría tarde.

—Pues ya que estamos aquí nos vamos a acercar al Lessboy.

Cruzaron la calle y caminaron hasta la calle Jiménez de la Espada. A unos escasos cien metros de la casa de Natalia se encontraba el pub Lessboy. Un pub de claro estilo irlandés. La fachada de madera color marrón oscuro poseía dos ventanas con rejas en forma de pequeños rombos. Cada rombo de cristal era de un tono verde distinto, desde el verde pastel hasta el verde oscuro, causando un efecto óptico agradable. Cuando la luz del sol atravesase esa vidriera, el efecto luminoso en el interior tenía que ser muy atractivo. Entraron dos o tres parejas de mediana edad sentadas en butacas del mismo color marrón oscuro que la fachada alrededor de pequeñas mesas rectangulares, con un total de ocho mesas en el local. Al fondo, la barra, con el marrón como color, y protegida en la parte del cliente por un acolchonamiento del mismo material y color que las butacas. El resto de madera. Tanto tono marrón le daba un aspecto clásico y obsoleto. En la barra, dos hombres de pie y separados un par de metros, fumaban y tomaban una copa. Sobre la barra, a algo más de un metro de altura, una viga de madera de la que colgaban varias jarras de distintos modelos y marcas; cuatro tiradores de cerveza, uno de negra, uno de tostada y dos de rubia. La superficie de la barra y las pequeñas mesas estaban protegidas por paños rectangulares de color verde. La iluminación permitía un cierto nivel de intimidad. La pared de la izquierda estaba repleta de fotografías de grupos tomando copas en el pub. Sonaba música Celta a un volumen que permitía perfectamente hablar sin necesidad de subir la voz. Lo primero que pensó Campillo es que no parecía un local para gente joven, era el típico para clientes de mediana edad que querían disfrutar de una copa sin conflictos y pasar un rato tranquilo; seguro que no era barato.

Se apoyaron en la barra, un camarero con camisa y chaleco verde se les acercó.

—Buenas tardes. ¿Qué desean tomar? —lo preguntó mientras depositaba un par de posavasos, también verdes, sobre la barra frente a ellos.

—Un par de jarras de «tostada».

—¿No estamos de servicio? —preguntó José Manuel.

—¿Quién? ¿Nosotros? No —contestó Campillo con una sonrisa dirigida a José Manuel y al camarero que se había quedado mirándolos sorprendido por la conversación—. Venga, dos jarras.

El camarero se dirigió al tirador de cervezas y las sirvió con estilo, consiguiendo la proporción perfecta de espuma sobre el líquido hasta el mismo borde de la jarra. Después de dejarlas sobre los posavasos y antes de poder marcharse, Campillo llamó su atención.

—Perdona ¿eres el dueño?

—No, el dueño es de Murcia. Viene cada quince o veinte días. Yo soy el encargado.

—Y ¿trabajas tú aquí solo?

—No. Hay tres camareros más, uno por la mañana, y ahora entraran otros dos.

Campillo sacó su identificación y se la enseñó.

—Somos policías, pero como observarás no estamos de servicio. Me gustaría preguntarte alguna cosa si no tienes inconveniente. No es obligatorio, podemos citarte mañana en comisaría; tampoco quiero importunarte mientras trabajas.

José Manuel lo miró y sonrió, no dejaba de asombrarle lo bien que conocía a las personas y sus miedos, pero sobre todo la normalidad con la que podía llevar las conversaciones a su terreno, para eso hacía faltan muchos años de trabajo, pero sobre todo una cara a prueba de bombas. Eso no lo había aprendido en la academia, eso venía instalado de fábrica.

—No, por favor, no me importunan. Pregunte. —¿Comisaría? Era la palabra mágica, cualquier cosa antes que pisar ese edificio. Los miedos se graban en nuestro subconsciente pasando de generación en generación. Campillo creía firmemente en las teorías de Carl Jung sobre el subconsciente colectivo. El miedo colectivo a la autoridad y lo que representa grabado en nuestra mente a base de siglos de tortura y represión lo usaba en su beneficio.

—¿Tú conocías a Natalia Vázquez?

—Sí, por supuesto. Es una buena clienta del pub. Aunque lleva unos días sin venir. ¿Le ha pasado algo? —preguntó el camarero con interés.

—Está muerta —una pausa para un trago de cerveza y observar la reacción del camarero—. ¿Sabes algo?

—¿Yo? ¿Qué voy a saber? —le tembló la voz.

—Tranquilo, no me refería a la muerte de Natalia. Algo de su vida, sus acompañantes. Tenía que ser de las pocas chicas jóvenes que vienen por aquí ¿no? Además, era bastante atractiva, seguro que te fijaste en ella. ¿Con quién solía venir?

El camarero respiró aliviado.

—Dependía del día. A veces venía con dos o tres amigas suyas, otras con su novio y en algunas ocasiones, muy pocas, con su jefe.

—¿No venía nunca sola?

—Sí, también.

—Cuando venía sola. ¿Qué hacía?

—Se solía poner en la barra sentada en un taburete. Hablaba conmigo o con los dos camareros que entrarán ahora. Se tomaba un par de jarras y se iba.

—Y ¿de qué conversabais?

—No sé, de todo un poco. Del tiempo, de su trabajo, lo de siempre con un cliente. Nada especialmente íntimo.

—¿Le gustaba ligar con los clientes cuando venía sola?

—No sé. Era muy atractiva y simpática. Muchas veces se le acercaba alguien y ella conversaba con él. Pero no creo que viniese a ligar, le gustaba el pub.

—¿Nunca se fue con ninguno de esos clientes?

—Alguna vez, pero no era lo habitual.

La imagen de Natalia empezaba a tomar forma en la mente de Campillo, una chica atractiva, independiente, segura de sí misma.

—¿Estos clientes solían venir por el pub?

—Sí, ella ya los conocía.

Campillo lo miró a los ojos antes de lanzarle la pregunta.

—¿Nunca se fue con desconocidos?

—Que yo sepa no. Si piensa que venía a algo más que tomar una copa se equivoca. Natalia no era de esas.

Le pareció que decía la verdad respecto a Natalia. Lo que no estaba claro era lo que él sentía por ella, la rapidez y contundencia de la respuesta implicaba algún tipo de afecto.

—¿Vino al pub el jueves o viernes de la semana pasada?

—Ahora mismo no lo recuerdo. Julia vino preguntando por ella el otro día y ya llevaba varios días sin venir. No se lo puedo asegurar, pero supongo que sí. Solía venir casi todos los días.

Campillo apuró la cerveza, hizo un gesto a Sánchez para que él hiciese lo mismo. Hora de partir.

—¿Qué te debo?

—Invita la casa.

—De eso nada —respondió Campillo—. No puedo aceptarlo, va contra las normas.

El encargado no insistió.

—Son cuatrocientas pesetas.

No le hizo ninguna gracia el precio. Es más, se arrepintió de no haber aceptado la invitación. Sacó del bolsillo la cartera y dejó sobre la barra dos billetes de doscientas pesetas.

—Que pasen buena noche, hasta pronto. —El encargado se despidió aliviado de verlos partir.

Ya en la calle Campillo encendió un cigarrillo, aspiró el humo reteniéndolo en sus pulmones. Por fin estalló.

—¡Cuatrocientas pesetas!, ¡dos jarras, cuatrocientas pesetas! ¡Me cago en su puta madre! Natalia venía todos los días y tomaba un par de jarras mínimo. Eso supone que solo en el pub se dejaba de doce a quince mil pesetas al mes. Toda una pasta. Tenemos que enterarnos de cuánto dinero le enviaba su padre y cuánto cobraba en la clínica, pero me da en la nariz que no es suficiente para este ritmo de vida.

—¿En qué estás pensando? ¿En prostitución? —preguntó José Manuel.

—En nada en particular y en todo, simplemente pienso en el alto nivel de vida que llevaba… Bueno, mañana vamos a visitar al novio. Nos vemos en comisaría.

Capítulo V

El novio

(Viernes, 30 de marzo 1984)

Todavía no eran las ocho cuando Campillo y Sánchez llamaron a la casa de Isidoro. Desde dentro una voz de mujer preguntó:

—¿Quién es?

—Policía —contestó Sánchez.

«La policía». Con voz alterada, la mujer avisó al resto de la familia antes de abrir la puerta.

—Buenos días, inspectores Campillo y Sánchez —ambos mostraron mecánicamente sus identificaciones.

—¿Qué desean?

—¿Podemos pasar? —preguntó Campillo.

—No lo sé —contestó la mujer—. ¿Qué desean?

—Hablar con Isidoro Gómez, vive aquí ¿no?

—Sí.

Desde el fondo del pasillo, la voz de un hombre de mediana edad sonó fuerte y autoritaria.

—¡Diles que pasen, coño!

La mujer, vestida con una bata sobre el camisón y en zapatillas con cara de oso de peluche, se apartó de la puerta y les orientó por el pasillo hasta el cuarto de estar. Un hombre de unos cincuenta años, vestido de forma impecable con camisa blanca y corbata, desayunaba sentado frente a una mesa camilla.

—Perdonen a mi mujer, se ahoga en un vaso de agua. Pero por favor siéntense. ¿Quieren un café? —sin esperar la respuesta el hombre elevó la voz para que su mujer le oyese en la cocina—. María, sírveles un par de cafés a estos señores.

—No se moleste —intervino José Manuel.

—No es ninguna molestia. A esta hora siempre entra de maravilla un cafelito. ¿Ustedes dirán?

—Nos gustaría hablar con Isidoro Gómez —contestó Campillo.

—Pues aquí estoy. Dígame.

—Con Isidoro Gómez, hijo —matizó José Manuel.

En ese momento, Campillo pensó que quizás el carácter apocado del novio era consecuencia del de su padre, se le veía demasiado seguro de sí mismo, el guapo de la casa. Sin duda, tenía que ser de aquellos que no permiten a nadie opinar de ningún tema de forma distinta a la suya sin machacarlo. Sentado en esa silla, mientras terminaba de desayunar, adoptando la actitud de un ministro, no pudo evitar la pregunta.

—¿Qué ha hecho el tonto ese ahora? —El tono de desprecio inundó la habitación.

—De momento, nada —contestó Campillo—. Simplemente queremos hablar con él para ver qué información puede darnos sobre la muerte de una muchacha.

—La que fue su novia ¿no? Ayer me lo contó mi mujer. Dijo que lo había llamado una amiga para contárselo y que se puso a llorar como una magdalena. Imbécil. Lo había mandado a tomar viento y él se pone a llorar. Esa chica siempre le vino grande, mucho caballo para tan poco caballero. Desde ayer está en su cuarto, no salió ni a cenar.

El hombre se levantó y tras excusarse se marchó a la sucursal bancaría de la que era director. No sin antes decirle a su mujer que volviese a llamar a «su hijo», a ver si de una vez espabilaba. Campillo vio el cielo abierto, no sabía cuánto tiempo más habría sido capaz de aguantar al gilipollas ese sin mandarlo a tomar por culo. En este momento, a pesar de ser su principal sospechoso, sentía auténtica pena por el chico.

Isidoro entró al cuarto de estar en pijama. Despeinado, era evidente que no había pasado por el aseo, con cara pálida y mirada perdida se sentó en la silla donde antes había estado su padre. Joven, de unos veinticinco años, alto y atlético. Con, era cierto el comentario de Julia, tristes ojos verdes y pelo negro ondulado, había sido el novio oficial de Natalia hasta poco antes de su muerte. Introvertido y algo anodino, según Julia, la mejor amiga de Natalia, su relación con esta fue una sorpresa para todos.

—Hola —saludó José Manuel—. Somos los inspectores Campillo y Sánchez, queremos hacerte unas preguntas sobre tu novia Natalia.

—Ya no era mi novia —respondió Isidoro intentando parecer neutro, aunque el brillo en sus ojos le delataba—. Me dejó hace un mes.

—¿Por qué terminasteis? —preguntó José Manuel.

—Eso tendrían que habérselo preguntado a ella, yo nunca lo supe.

—Julia, la amiga de tu novia, nos ha dicho que ella se quejaba de tus celos, que en algunos casos te ponías violento. ¿Qué pasa? Se te fue la mano y no le gustó. —Campillo quería ver su reacción, si realmente era capaz de controlarse o por el contrario perdía los papeles con facilidad.

—¡Yo nunca le pegué! —respondió visiblemente enojado Isidoro.

—No ves, a esto me refiero. No controlas tu ira. Por lo que yo sé de ella, de vez en cuando se iba acompañada del Lessboy, no precisamente por ti. Quizás te era infiel y no pudiste soportarlo… Lo entiendo, eso no es fácil de llevar.

La diplomacia no era una de sus cualidades, ni la echaba de menos. Conocía de la importancia de meter el dedo en la herida, de hurgar en el dolor, no todo el mundo es capaz de mantener el tipo bajo presión. En su carrera profesional obtuvo muchas confesiones por la necesidad vital de quitarse un peso de encima que sienten los criminales, de exponer su punto de vista y buscar la compresión en el interlocutor. Intentaba saber si Isidoro era de esos o por lo menos conocer sus debilidades para usarlas en su contra. La presión sostenida doblegaba muchas voluntades.

—¡Eso es mentira! Ella nunca me fue infiel —se negaba a aceptar esa posibilidad.

Campillo miró a José Manuel, no se lo podía creer. ¿Cómo que no le fue infiel? ¿Realmente pensaba eso? Si de verdad no sabía que ella estaba embarazada, era más tonto que catorce. No la conocía en absoluto. Lo tenía totalmente engañado… Claro, también cabía la posibilidad de que fuese un actor maravilloso.

—Entonces el hijo que esperaba era tuyo ¿no? —dijo tajante Campillo.

La cara de Isidoro era un poema. Campillo le miraba fijamente a los ojos intentando descubrir si realmente estaba sorprendido o era cuento. Esos ojos verdes instalados en la tristeza le despistaban.

—No creo en lo que dice. Me lo habría contado, yo la quería y ella lo sabía. —La ira empezaba a asomar a su cara. Sin embargo, fue capaz de controlar la situación. ¿Desconocía el embarazo?

—Tal vez no te lo dijo porque el hijo no era tuyo —tercio José Manuel.

—O tal vez la mataste porque te lo dijo —apuntó Campillo.

Esta vez Isidoro guardó silencio durante un largo periodo de tiempo. Se cerró en sí mismo, parecía no estar dispuesto a debatir con nadie sobre lo que Natalia y él sentían. Luego respondió con una extraña serenidad.

—Natalia me dejó por mi culpa; por mi incapacidad para manifestar mis sentimientos y emociones; por no saber decirle todo lo que la amaba. No porque saliese con nadie ni me estuviese engañando.  Hasta que Julia me dijo que había muerto, estuve convencido de poder arreglar la situación. No, no puedo permitir que duden del buen nombre de Natalia por muy policías que sean, ni de mí tampoco. Tienen que marcharse de casa, no me encuentro bien.

—Una última pregunta —intervino Campillo—. ¿Dónde estuviste el jueves y viernes de la semana pasada?

—No lo sé, no lo recuerdo.

—Esa contestación no es la correcta. Dime dónde estuviste. —El tono de Campillo se endureció.

Isidoro lo miró a la cara, desafiante. No parecía ni apocado ni débil, desde el fondo de sus ojos asomaba una firme determinación capaz de llevarle al desafío personal.

—Ya le he dicho que no lo recuerdo, hace muchos días de eso. Y, ahora, márchense. —No había nada de súplica en la respuesta de Isidoro.

—Mañana te quiero en comisaría a primera hora. Ni se te ocurra no ir. ¡Ah! ¿Cuándo te llevaste tu ropa de casa de Natalia?

—¿Mi ropa? Yo nunca he tenido ropa en casa de Natalia.

—¿No? ¿Ni un pijama, una camisa o un calzoncillo? No me lo puedo creer. Ella vive sola, tú eres su novio y ¿no tenías ni una muda para pasar una noche allí? ¿No me digas que no manteníais relaciones íntimas?

—Lo que ella y yo hacíamos era cosa nuestra. —Otra vez el tono sereno.

—Ya no chaval, dejó de ser privado desde el mismo momento en que apareció su cadáver. Si sigues por ese camino, te vas a encontrar una acusación antes de tiempo.

—¿Una acusación? ¿De qué? ¿Con qué pruebas? ¡Váyanse de una vez! ¡Fuera!

Se acabó la contención. Los gestos furibundos de Isidoro señalando la puerta le mostraban dispuesto a todo en ese momento. Decidieron salir antes de que la situación se descontrolase, no tenían ninguna prueba para estar en su casa, ni mucho menos para detenerlo.

Nada más abandonar la casa, Isidoro se marchó a su habitación. Su madre, muda testigo de la conversación, lo siguió hasta ella.

—¿Qué pasa, Isidoro? ¿Por qué ha venido la policía a casa?

—Mamá, déjame tranquilo.

—¿No habrás hecho nada malo?

—No, y basta. Ya te he dicho que me dejes tranquilo.

—¿Cómo que te deje tranquilo? —la madre estaba enfadada, su voz delataba la preocupación que sentía—. No les has dicho que el viernes saliste, ¿no dijiste que ibas a ir a verla?

—Mamá, tú alucinas. Salí con el vecino al cine. Si te preguntan, eso es lo que les dirás. No me compliques la vida.

—Isidoro, les has mentido. ¿Qué has hecho? —La madre se llevó las manos a la boca, le daba miedo le respuesta.

—¡Nada! Mamá, tienes que creerme… Y ahora, por favor, déjame.

La madre salió de la habitación pensando que lo mejor era que su marido no se enterase de la conversación con Isidoro. Si la policía le preguntaba, su hijo se fue al cine con el vecino.

Campillo y José Manuel nunca se lo imaginaron así. No sabían si su actitud correspondía a celos o, por el contrario, sus reacciones se basaban en el conocimiento del engaño de Natalia. En ambos casos, desde un punto de vista criminal, tenía un móvil y ambos sabían que de los más poderosos que existen: el amor no correspondido o burlado. Otra cuestión importante era la causa del desprecio del padre; resultaba evidente la mala relación entre ambos, y no era de ahora. Se notaba a la legua que venía de lejos. Este chaval tenía problemas, ¿hasta dónde llegaban? Era una cuestión que tendrían que investigar a fondo.

—Este tío está loco. Es capaz de haberlo hecho, estoy convencido. —José Manuel hablaba con el asombro plasmado en su rostro.

—No lo sé. Lo creo capaz, pero no sé si ha sido él. Creo que no sabía lo del embarazo, ¿no te has dado cuenta de su cara? Su transformación se ha iniciado en ese momento. ¡Joder, el carácter que esconde dentro el tontito! De todas formas, ese carácter nos ofrece muchas oportunidades. Mañana en comisaría hay que hacerle explotar. Es imposible que mantenga una coartada falsa en ese estado.

—Espero que tengas razón —respondió José Manuel.

—Bueno. Vamos a pasar por el pub Lessboy. Te invito a desayunar y de paso hablamos con algún otro camarero. A ver si tuviéramos suerte y supiese algo de la noche de la desaparición.

El pub funcionaba desde las ocho de la mañana hasta las tres de la madrugada. Pasaba de ser cafetería para desayunos, aperitivos y cafés de sobremesa a local de copas a partir de las ocho de la tarde. Bien montado, una clientela fiel garantizaba la rentabilidad del local.

—Buenos días, inspectores. ¿Qué desean? —El encargado y su sonrisa de plástico les recibió tras la barra.

—Pasábamos por aquí. Pon un par de asiáticos.

—Yo prefiero un cortado —rectificó José Manuel.

Un camarero joven, quizás no tuviera los veinte, se acercó al lado de ellos y vació su bandeja en la barra. Les saludó cortésmente.

—Hola, somos inspectores de policía. ¿Te importa que te haga un par de preguntas? —El joven asintió.

—¿Trabajas siempre de mañana? —preguntó Campillo.

—No, vamos rotando. Luis, el encargado, siempre está durante el día. Los otros tres camareros vamos cambiando de turno cada semana.

—¿Conocías a Natalia Vázquez?

—¿La chica que ha muerto? Claro, era muy simpática… y muy guapa —respondió el joven un poco ruborizado por el comentario sobre la belleza de Natalia.

—Sí lo era —afirmó José Manuel—. ¿Estabas trabajando el día que desapareció? El viernes o sábado de la pasada semana.

—Si fue el viernes, sí. ¡Luis! —el encargado se acercó—. ¿No fue cuando Natalia se pasó de rosca y la llevaste a su casa?

Campillo y Sánchez se volvieron con cara de asombro hacia Luis, el encargado. Habían hablado con él ayer y no les había mencionado el incidente; es más dijo, no recordar nada especial. Por su lado a Luis se le iba un color y le venía otro. «Vaya una pilladita», pensó Campillo que reaccionó al instante.

—Gracias chaval, puedes seguir trabajando —Campillo le guiñó un ojo acompañado de una palmadita en la espalda—. Bueno, bueno, bueno… ¿Qué tenemos aquí?

El encargado, paralizado por la confesión de su compañero, parecía una estatua de sal.

—No te acordabas, ¿eh? «Ahora mismo no lo recuerdo». Eso fue lo que nos dijiste. La acompañas a su casa porque estaba borracha y no te acordabas. Sal de la barra, te vienes a comisaría.

—Yo no he hecho nada —le temblaba la voz.

—¡Sal! Salvo que prefieras que te saque yo.

El camarero joven observaba la escena sin perder detalle, seguía a no más de un metro de ellos. Campillo, con el encargado cogido del brazo por José Manuel, empezó a caminar para salir del pub.

—Chaval, has ascendido. Te quedas de jefe.

—Lo lamento, Luis. No era mi intención…

—Has hecho lo correcto, tranquilo —le interrumpió Campillo mientras seguía andando hacia la puerta. No le gustó el tono utilizado por el camarero. La frase le sonó a justificación. ¿Le hizo la pregunta a Luis consciente de lo que le supondría? ¿Lo dejó en evidencia ante la policía a caso hecho? Partió con la sensación de que el chaval no era tan inocente como daba su imagen.

En comisaría, después de dejarlo encerrado en una de las salas de interrogatorio, Campillo y Sánchez subieron hasta el despacho del comisario.

—¿Tiene unos minutos, jefe? —preguntó Campillo una vez ya dentro del despacho.

—Sentaos. Os atiendo enseguida —llamó a su secretaria para que le confirmase la hora de la reunión de la tarde en el Gobierno. Tras colgar el teléfono, se acomodó en su sillón—. Vosotros diréis.

—¿Sabemos algo del padre de Natalia? Es importante lo que nos pueda aportar. Hay luces y sombras en esta chica.

—Campillo, tramité ayer tu petición al Ministerio de Exterior, todavía no tengo noticias. ¿Alguna otra cuestión?

La aparente apatía del comisario le hizo dudar entre informarle de los avances del caso o dar por terminada la reunión. Al comisario parecía no interesarle mucho si la resolución del caso avanzaba; a él desde luego no le interesaba nada pasar media hora dando explicaciones.

—Nada urgente. Gracias jefe, le dejamos trabajar.

Estaban a punto de cerrar la puerta cuando sonó la voz del comisario.

—Quiero un informe por escrito encima de mi mesa mañana a primera hora.

—A sus órdenes.

Mejor así, a José Manuel se le daba bien la redacción y él se ahorraba de tener que estar viéndole la cara. Cuanto menos tiempo juntos menor riesgo de terminar agrandando la brecha abierta entre ambos.

—Martín, tienes que esforzarte en suavizar la relación con el comisario, es insufrible estar con vosotros, siempre con la misma mala leche a flor de piel. Esto no puede seguir así, resuélvelo de una vez.

—Lo siento por ti, pero la única solución es que uno de los dos se vaya de esta comisaría y yo no voy a ser. Es lo que hay, no pienso arreglar nada con él porque no hay arreglo posible, tendrás que acostumbrarte.

Luis, el encargado del pub Lessboy, aguardaba sentado en una silla de la sala de interrogatorios maldiciendo al bocazas de su compañero y a su mala suerte. Solo le faltaba que su jefe se enterara, que seguro se enteraría conociendo a sus compañeros, y perder el trabajo. Bueno, si lo pensaba bien eso no era lo peor que le podía pasar. Estaba en comisaría a un paso de entrar en los calabozos. Cómo coño se había complicado la vida de esta manera. Ahora a ver quién era el guapo que convencía a la policía de su inocencia.

Campillo y Sánchez entraron cortando en seco sus divagaciones. Se tensó igual que si hubiese recibido una descarga eléctrica.

—Bien —empezó Campillo—, voy a jugar a las adivinanzas, y creo que voy a ganar. El viernes, una chica morena, guapa, divertida y provocadora, de esas que cualquier hombre desearía poseer, se pasa de rosca con la bebida. Seguramente por los efectos del alcohol se insinúa o dice algo que se puede malinterpretar por un salido narcisista, digamos un camarero con cara de gilipollas que se cree el sucesor de Paul Newman, alguien como tú. Dice que la va a acompañar a casa, pero en realidad piensa que van a tener una relación. A petición de ella, debido a su estado, sube pensando que ya está todo hecho. Pero, mala suerte, la chica le dice que nones y él, convencido de su derecho al roce, la ataca, la viola y luego, muerto de miedo vuelve a por el cadáver y lo hace desaparecer en el mar. ¿Qué opinas, José Manuel?

—Que solo falta que Luis firme la confesión y nos vayamos todos a celebrarlo. Nosotros por resolver el caso y él por la tranquilidad que va a ganar diciendo la verdad.

El encargado se agitaba en la silla cambiando convulsivamente de posición y negando con la cabeza las afirmaciones de Campillo.

—¡Está loco! Eso es totalmente falso. ¿Cómo se le puede ocurrir este disparate? Yo no le he hecho nada, simplemente la acompañé a su casa porque estaba muy borracha. Tiene que creerme.

—¿Por qué tengo que creerte? Ya nos mentiste el otro día al decir que no te acordabas de si estuvo en el pub. ¿Qué pasó en su casa?, no digas nada, ya te lo cuento yo. La golpeaste en la cabeza aprovechando que te dio la espalda, luego mientras estaba inconsciente la violaste. Ella se despertó y te amenazó con denunciarte. Por eso y porque eres un cobarde la mataste.

El encargado empezó a llorar de desesperación, subía y bajaba los brazos apoyando las manos en la mesa y en las rodillas alternativamente. Miró a Sánchez buscando algún gesto de compasión.

—No, solo la acompañé a su casa, ni siquiera subí con ella —lo dijo entre sollozos.

—Bien. ¿Qué pasó según tú? —intercedió José Manuel—. Relájate y cuéntanos tu versión.

Tras unos instantes y una botella de agua, Campillo le entregó un cigarrillo encendido. El encargado, ya más tranquilo, aunque muerto de miedo, inició su relato.

—Natalia apareció sola por el pub el viernes a eso de las siete de la tarde, se sentó en su sitio habitual y pidió un cubalibre de ron. Intercambiamos unas pocas palabras, no estaba de buen humor, y yo seguí con mi trabajo. Al poco tiempo pidió otro cubalibre. Me pareció que se lo había bebido muy rápido. Ella solía tomar un par de jarreas de cerveza en dos o tres horas, el cubata no era su bebida habitual así que le comenté que no tuviese tanta prisa, que cuidado con el ron. No paraba de mirar el reloj. Diez minutos después pidió el tercero.

»Era una chica estupenda a la que apreciaba de verdad y no me gustaba verla beber de esa forma, le dije: “Natalia, no te va a sentar bien si bebes tan rápido, espera un poquito y te lo sirvo en quince o veinte minutos, ¿de acuerdo?”. Ella me respondió: “No Luis, pónmelo y no te preocupes”. Le pregunté qué le pasaba. Estaba cada vez más agitada y ansiosa. Me respondió que había quedado con su antiguo jefe. “Tengo que hablar con él y el cabrón me está dando plantón. Déjame un par de fichas para el teléfono”, me insitió.

»Volvió a los diez minutos muy cabreada, no le había cogido el teléfono, se bebió ese cubata y estaba sirviéndole otro cuando entró su jefe. Se sentaron en una mesa alejada de la barra, no sé cuál era el tema de la conversación, pero estaban muy alterados. En un momento dado Natalia le gritó: “Eres un cabrón, tu mujer se va a enterar de todo”. Todos los presentes en el pub miraron en esa dirección, en ese momento él se levantó y se marchó. Natalia volvió a la barra y me pidió otro cubata, estaba muy enfadada, nunca la había visto así. “Venga Luis, ponme otra copa”, me pidió. Yo le respondí que no, que ya había bebido bastante. Ella me asevero: “Eso lo decido yo, venga hombre no me jodas. Ya tengo bastante con el hijo de puta de mi jefe”. Le aseguré que sería la última. Entonces, me pidió otra ficha y volvió a llamar por teléfono, regresó a la barra con cara de satisfacción y se sentó para beberse el cubata.

—¿Tienes idea de a quién llamó en esta segunda ocasión?

—No, no tengo ni idea, solo sé que volvió feliz. Como le decía, continuó bebiendo el cubata, pero no se lo pudo terminar. Salió corriendo hacia el cuarto de aseo, tropezó con un taburete y se cayó al suelo; dejé la barra para ayudarla a ponerse en pie, nada más levantarla del suelo vomitó. En ese momento, decidí que no podía dejarla irse así. No estaba en condiciones de irse sola. La acompañé hasta la puerta de su casa, una vez entró me marché. Yo ni siquiera pasé al interior. Le juro que esta es la puta verdad. No tardé más de quince o veinte minutos en volver, pueden preguntárselo a mis compañeros.

Campillo encendió un cigarrillo.

—No te quepa duda de que lo haremos. Lo que no entiendo es por qué nos mentiste cuando te preguntamos por ella.

—Julia vino al pub después de identificarla, estaba desconsolada, me lo contó. Al poco tiempo llegan ustedes y me preguntan por ella. Me acojoné, pensé que si les decía que la había llevado a casa me culparían a mí. No sé, fui un estúpido. Tienen que creerme, les estoy diciendo la verdad.

—Estúpido no, no te quites galones. Eres imbécil —Campillo empezaba a creer en la versión de Luis—. Nos íbamos a enterar de que tú la llevaste a casa, lo único que has conseguido es sembrar una duda importante sobre tu participación. ¿Quién nos dice que no tenías un compañero de juerga? Te vas a quedar aquí hasta que comprobemos tu historia. Si nos has dicho la verdad, te vas a casa. Y para tu conocimiento, mentir a la Policía es un delito, no vuelvas a hacerlo.

—Otra cosa —el encargado levantó la mano—, se me olvidaba. Cuando salí del edificio de Natalia me crucé con Ginés, un compañero del pub, que estaba libre ese día; le comenté lo sucedido, puede que tardara un poco más en volver al trabajo, se lo pueden preguntar a Ginés, trabaja esta tarde.

—¿Se te olvida algo más?

—No, perdonen, son los nervios.

Salieron de la sala de interrogatorios. Campillo no paraba de asombrarse de la estupidez humana.

—Este tío es un auténtico gilipollas, de eso estoy seguro. De lo que ya no lo estoy tanto es de que tenga algo que ver en la muerte de Natalia. Nos ha dado un nuevo sospechoso, el tal Ginés, tenemos que hablar con él. Odio las casualidades. ¿Podría haber subido a casa de Natalia al saber el estado en que se encontraba?

—No tengo tan claro que sea inocente, ya nos ha mentido una vez —replicó José Manuel—. Pudo quedar con Ginés, que este subiera y la retuviera hasta el cierre del pub, luego el encargado volvió y siguió abusando de ella; siempre es más fácil deshacerse de un cadáver entre dos. Lo que sí tengo claro, transparente como te gusta decir a ti, es que Natalia tenía a medio pub deseando beneficiársela.

—¿De verdad te parece tan mala persona como para idear un plan así?, no lo creo. Si su coartada es ratificada por sus compañeros, hay que soltarle. No tenemos ninguna razón para retenerlo. Ahora, si no lo tienes claro, lo mantenemos como sospechoso. En una cosa tienes razón, hasta el más tonto hace relojes, sigámosle durante un tiempo. Si han actuado juntos, los pillaremos: un poco de presión y se vendrán abajo. Son nuevos en este oficio. Vamos a necesitar es una lista de las llamadas realizadas el viernes desde el pub; ponte con eso y envía el mandamiento a telefónica.

Se acercaron al despacho de José Luis, inspector jefe de la Científica.

—Buenos días, José Luis. ¿Tienes algo para nosotros?

Campillo preguntó con un cierto temor, nunca se sabía demasiado bien por dónde podía salir, que la respuesta iba a suponerle un coste lo daba por seguro.

—Hombre, mis amigos Martín y José Manuel… Ahora mismo me iba a pasar a por vosotros. No habéis almorzado ¿verdad? —empezó a andar hacia la puerta del despacho—. Vamos a la Bodega Nicolás, os cuento por el camino.

—Joder, José Luis —respondió Campillo—. Mejor cuéntanoslo ahora y luego vamos a almorzar. Te juro que pago yo.

—No te creas que disfruto haciendo esto, jeje —la sonrisa le llegaba de oreja a oreja—. Cinco hijos, Martín, tengo cinco hijos, si no fuese por amigos como vosotros me sería imposible disfrutar de los pequeños placeres de la vida. Venga, vamos. Después te doy hasta el último detalle.

José Manuel pasó el brazo por el hombro de Martín, con una sonrisa le guiñó un ojo y le animó a salir. Tras dos vasos de tinto, un pincho de patatas, unas croquetas y, por supuesto, un plato de michirones, volvieron al despacho. No soltó prenda durante todo el camino de ida, el tiempo en la bodega y el camino de vuelta. A cada pregunta de Campillo respondía siempre lo mismo: «No te impacientes, amigo. Disfruta del momento y de los manjares que nos han servido».

—Bien, queridos amigos. Hemos encontrado muchas huellas distintas, por lo visto la chica tenía una amplia vida social y no era demasiado aficionada a quitar el polvo. Hay dos huellas en la lampara, cuatro en el dormitorio…

—Cada vez que das un número, te refieres a huellas distintas ¿no? —preguntó José Manuel.

—Por supuesto, hay muchas más repetidas, te digo el número de huellas distintas que hay en cada sitio sin tener en cuenta las de la víctima. Continúo; las mismas cuatro se repiten en el cuarto de baño, en el resto de la casa han aparecido cinco tipos distintos más. Hay cinco que pertenecen a mujeres, el resto son de hombres. En total, tenemos once huellas distintas. Necesito una lista de personas que penséis hayan podido acceder a la vivienda. Eso me facilitaría muchísimo el trabajo: podríamos comparar y reducir el número de las desconocidas. Ya sabéis que no es un trabajo fácil ni rápido encontrar al dueño de una huella. Lo que apareció en la lámpara eran pelos y restos de cuero cabelludo de la víctima. Y una cosa que te va a gustar, en el dormitorio hay dos tipos distintos de sangre, uno de la víctima, el más abundante, y otro en el suelo del dormitorio y en el cuarto de baño del culpable. Seguramente se cortó al apuñalarla, cosa por otro lado muy habitual si no se sabe coger adecuadamente el cuchillo. La mano del mortero está llena de sangre de la víctima, ya lo confirmará Andrés en el informe de la autopsia, pero mucho me temo que lo utilizó para sodomizarla; hay pequeños rastros de heces. Ahora dime si me he ganado o no el frugal almuerzo al que he sido invitado.

José Luis en estado puro, le agotaba su pesadez, pero admiraba su eficacia.

—Te lo has ganado, siempre te lo ganas. Gracias, José Luis. —Campillo alargó el brazo y le estrechó la mano. Tenía la cara muy dura, sin embargo, era de lo mejor en su campo.

—Y, ¿ahora? —preguntó José Manuel nada más salir del despacho—. Ni el novio, ni el encargado del pub tienen un corte en la mano. Si hacemos caso a José Luis, son inocentes.

—Tal vez la sangre proviene de la nariz. Si el asesino estaba encima de ella apuñalándola, pudo darle un cabezazo en un último intento de liberarse. No vamos a descartar a nadie porque no tenga un corte en las manos. Así que ahora al pub a hablar con los compañeros de Luis. Tal vez tengamos suerte y ya esté trabajando el tal Ginés, si ratifican su coartada —miró el reloj, faltaba poco para la una del mediodía—. Te vas a comer a casa y yo vuelvo a comisaría a dejar libre al encargado. Esta tarde hablaremos con Julia y realizaremos la lista que nos ha pedido José Luis.

El pub funcionaba, a cualquier hora la presencia de clientes animaba el local. Nada más entrar, un camarero habló con un hombre de mediana edad vestido con traje y corbata que inmediatamente se acercó a ellos.

—Buenos días, me llamo Julián Corral, soy el propietario del pub. Me ha informado mi gente del desagradable incidente en el que está implicado Luis.

—No tan deprisa —le interrumpió Campillo—. Todavía no está claro que Luis haya cometido ningún delito. Es más, venimos a confirmar su coartada. De ser cierta, lo único que habría hecho sería ayudar a una cliente en apuros.

El jefe del pub pareció respirar aliviado, la situación sería radicalmente distinta si, como decía el inspector, Luis se limitó a ayudar a una cliente.

—¿Qué necesitan? —preguntó Julián.

—Hablar con aquel camarero —José Manuel señaló al joven con el que habían hablado por la mañana— y saber si está trabajando Ginés.

—Sí, sí está, lo he llamado para sustituir a Luis, es el que está atendiendo la barra. Lo que sí les voy a pedir es que sean discretos, es mala publicidad para el local.

—¿Cuál? ¿Qué estemos nosotros o que haya muerto una chica?

Tras lanzar la pregunta, Campillo apartó con suavidad de su camino al jefe del pub y se fue directo hasta la barra.

La empatía no debía de sobrarle al jefe del pub, cada uno a lo suyo o como decía el refrán: el muerto al hoyo y el vivo al boyo. Qué asco de gente.

—Ginés, ven, por favor.

El camarero, conocedor de la situación, se acercó rápidamente.

—Usted dirá, inspector.

—El viernes por la noche te cruzaste con Luis. Te dijo que venía de dejar a Natalia en su casa, ¿recuerdas la hora?

—No lo sé con exactitud, serían sobre las diez o diez y media.

—¿Cómo lo encontraste?

—¿A qué se refiere? —respondió Ginés.

Campillo miró a José Manuel.

—Aquí deben ser todos gallegos, todos responden con una pregunta. Me refiero a si estaba alterado, manchada su ropa o, por el contrario, te pareció que estaba como cualquier otro día.

—No, estaba normal, como siempre. Me contó con pena lo de Natalia. Todos la apreciábamos bastante, era muy amable con nosotros.

Cambio de trenes. Luis decía la verdad, solo quedaba la posibilidad apuntada por José Manuel de que hubiesen actuado en equipo. La actitud de Ginés era de total tranquilidad, no creía que tuviese nada que ver. De todas formas, insistiría un poco más a ver si notaba algún signo de nerviosismo.

—¿Qué hiciste tú luego? —preguntó Campillo.

—¿Yo? —contestó asombrado Ginés.

—Es gallego, seguro —José Manuel tomó el relevo—. Sí, ¿dónde fuiste?

—Estuve con un par de amigos por el centro y luego me fui a casa.

—¿Esos amigos tienen nombre? —José Manuel le dio una libreta con un bolígrafo—. Escríbelos ahí con el número de teléfono o su dirección. Lo vamos a comprobar, así que no se te ocurra mentir.

El camarero joven ratificó la coartada de Luis. Si Ginés decía la verdad, y estaba seguro de eso, dos sospechosos menos. Salieron del local, José Manuel dirección a su casa y Campillo a comisaría. Esta mañana no les daba tiempo a pasar a ver al jefe de Natalia, irían por la tarde después de hablar con Julia.

En la entrada, el agente de guardia llamó su atención.

—Inspector, le ha llamado María, dice que cuando pueda la llame.

—¿Te ha dicho qué quería?

—No, simplemente que tenía que hablar con usted.

—Gracias.

Subió a la sala de interrogatorios para informar a Luis de que podía marcharse. De momento que no abandonase la ciudad por si tenía que volver a interrogarle. Luego, al despacho para llamar a María, no primero a Julia.

—¿Julia? Soy el inspector Campillo. ¿Cómo estás?

Una voz apagada contestó.

—Mejor, ¿qué quería?

—Necesitaría que te pasaras esta tarde por mi despacho. Tengo que hacer una lista de las personas que solían ir a casa de Natalia y hacerte alguna otra pregunta. ¿Podrías?

—¿A qué hora?

—A la que te venga bien.

—¿Le parece bien las cinco?

—Estupendo, aquí te espero y gracias.

Campillo colgó el teléfono. Se dejó caer cómodamente sobre su sillón estirando las piernas, encendió un cigarrillo. El caso empezaba a tomar forma en su mente. Una chica sin complejos dispuesta a disfrutar de la vida en la que se cruzan en su camino un embarazo, posiblemente no deseado, un novio celoso y algún canalla dispuesto a disfrutar de su cuerpo al precio que sea, o a quitarla de en medio para quitarse al hijo no deseado. No parecía elegir bien a los hombres de su vida, por esa razón su jefe acababa de entrar en la lista de sospechosos, tenía que hablar con él. Apagó el cigarrillo en un cenicero lleno de colillas, las miró consciente de que terminarían matándolo. Mejor no pensarlo… Descolgó el teléfono y llamó a María.

—Hola, María. Soy Martín. ¿Qué pasa? —Le extrañaba esta llamada. Si su memoria no fallaba, era la primera vez que lo hacía sin haber quedado previamente.

—Hola. No tiene por qué pasar nada. Me apetecía verte y hablar contigo. ¿Qué haces? —la voz de María sonaba como siempre: dulce y alegre.

—En comisaría, acabo de terminar.

—¿Comemos juntos? —preguntó María.

—A las cinco tengo una reunión con una testigo. Bueno, podemos quedar si vamos rápido. Ahora son las dos y media. ¿Nos vemos en el Denver en quince minutos?

—Vale, salgo para allá. Un besito.

También la primera vez que María lo llamaba entre semana para comer al mediodía. Sus citas siempre requerían de un protocolo de llamadas bastante más elaborado, algo le pasaba. Esperaba que no fuese nada serio.

El Denver ocupaba un lugar privilegiado en el centro de la ciudad: Las Puertas de Murcia; lugar de paso y encuentro. Por ellas paseaban, circulaban o quedaban miles de cartageneros a diario. Esperaba poder disfrutar de una mesa.

Campillo llegó primero, tuvo suerte. Tras una rápida mirada, encontró una mesa libre para dos en una esquina del comedor interior; un buen lugar para mantener una conversación íntima. Le pidió al camarero una botella de vino tinto de Ribera del Duero con dos copas. Terminaba de dar el primer sorbo al buen vino cuando entró María al comedor; un traje blanco de tubo con algunos detalles en un vivo naranja le hacían resplandecer, estaba preciosa. Lo miró y sonriendo se acercó hasta la mesa donde le esperaba Campillo de pie. Un beso y se sentaron. Campillo le sirvió una copa de vino, después de un brindis protocolario, llamó al camarero: ensalada y lubina a la espalda para ambos.

—Bueno, tú dirás —Campillo no era nada aficionado a marear la perdiz, le había llamado por alguna causa, así que cuanto antes se lo dijese mejor—. Me ha extrañado mucho la llamada, sé que algo te pasa.

—Siempre tan directo, se suele hablar después de comer —María sonrió y bebió otro sorbo de vino.

—O antes —empezaba a sospechar que no le iba a gustar lo que le tenía que oír.

—No sé muy bien cómo decírtelo, quizás esté equivocada y sea una impresión mía.

Vaya, ¡qué suerte!, el tema le afectaba a él, su gesto se endureció.

—Es fácil, dímelo sin más, con tus palabras, hace mucho tiempo que no necesito adornos ni suavizantes.

—Martín…

María se calló, acababa de llegar el camarero con la ensalada y las lubinas.

—¿Alguna cosa más, señor?

—Sí, que te vayas y no vuelvas hasta que te llame.

El camarero dio la vuelta con evidentes signos de malestar, estuvo a punto de decirle que él solo hacía su trabajo, pero la cara de desagrado de Campillo le hizo desistir.

—No es necesario que seas desagradable con la gente. —María usó un tono conciliador.

—Venga, María, luego haré el curso de buenos modales. He hecho algo que te ha molestado, estoy seguro. ¿Vienes a echarme la bronca?

No lo estaba pasando nada bien. Algo tenía que hacer muy mal para que cada vez que se enamoraba de una mujer terminara en desastre. Ahora venía la parte en que ella se quejaba y él perdía los papeles.

—Martín, te quiero muchísimo, pero todavía no me siento en condiciones de avanzar más en nuestra relación. Somos amigos y lo paso fenomenal contigo, pero creo que tú estás enamorado y necesitas que yo te dé más. No digo que no pase, ni que pueda llegar a amarte. No me malinterpretes, estamos en fases distintas. Me siento muy presionada. Estar junto a ti es estar evitando hacer cualquier gesto o decir cualquier cosa que te pueda llevar a engaño. Sufro por ti y por mí. No sé si algún día te desearé como hombre, pero lo que sí sé es que así no podemos seguir. Necesito tiempo…

Campillo dejó caer los cubiertos sobre el plato, con la mano le hizo un gesto para que se callase, bebió el vino de un trago.

—Tiempo para olvidarme. He oído esto antes, ya me lo sé. Eres libre, siempre lo has sido. Ahora es cuando yo reacciono como un caballero y te deseo lo mejor y que seas muy feliz.

Su cara, un auténtico poema, se tensó por el efecto de las mandíbulas. Campillo se levantó, dejó dinero sobre la mesa para pagar la comida, la miró por última vez y se fue.

—Martín, espera. No es eso…

Campillo siguió andando sin volver la cabeza. ¿Para qué más palabras? Palabras que no servirían para nada, solo para degradarse suplicando. No quería estar con él y él no podía hacer nada para cambiar la situación, las cosas vienen así y él no podía fingir que le daba igual. Sé acabó. Ahora tocaba digerirlo, pero eso sí, a su modo y ritmo. No más María ni sueños junto a ella. El camino de regreso a comisaría necesitó de la ayuda de dos paradas acompañadas de sendos The Macallan. Siempre la misma mierda. Siempre la misma solución.

Julia llegó a las cinco en punto. Seguía muy afectada por el asesinato de su mejor amiga, a pesar de eso fue capaz de elaborar una lista. Estaba segura de que sus huellas y las de Andrea Gómez, compañera de carrera, estarían presentes entre las encontradas. Eran íntimas, salían de paseo con asiduidad y no era rara la noche que finalizaban en casa de Natalia quedándose a dormir.

Entre los hombres, las del novio de Natalia, Isidoro; su novio y el de Andrea, Antonio Saura y Ricardo Cegarra respectivamente; del resto no estaba segura pues no coincidió nunca con ellos, pero pensaba que era posible que figurasen las de alguno de sus primos o la de Carlos Ortiz, otro compañero de estudios que preparaba con Natalia el proyecto fin de carrera.

Preguntada si tenía conocimiento de que el jefe de Natalia hubiese estado en su casa, Julia respondió que nunca le comentó nada al respecto. Ella pensaba que entre ambos solo existía una relación profesional. Esta respuesta sorprendió a José Manuel; el camarero del Lessboy había comentado que en algunas ocasiones Natalia y su jefe se dejaban caer por allí.

—Pues el jefe de Natalia la acompañaba al pub —afirmó José Manuel.

—Sí, pero ella nunca me habló de él como alguien íntimo. Salían de trabajar y en algunas ocasiones la acompañaba al pub, tomaban una copa juntos y cada uno a su casa.

—¿No te extrañaba tanta amabilidad? Es un poco sospechosa.

—Ya le digo, no sabía si existía algo entre ellos; ella nunca me dijo nada.

José Luis habló de cinco mujeres y seis hombres, Julia solo mencionó a dos mujeres, tres contando a Natalia y a cuatro hombres. Le faltaban las huellas de dos mujeres por identificar y las de dos hombres; con suerte estaría la de su jefe y algún primo, tal vez incluso la de su tía. De todas formas, hasta que no finalizara la identificación no tenían ni idea de a quién podían pertenecer.

Durante toda la reunión con Julia, Campillo estuvo como ausente. No participó con la misma intensidad a la que tenía acostumbrado a José Manuel. Llegó al extremo de no preguntarle por la no presencia de fotos en casa de Natalia. Lo tuvo que hacer él, a lo que esta contestó que pocas, pero alguna había. Un detalle importante, tal vez el asesino se las llevara porque salía en ellas o como trofeo, para recordar el momento y volver a excitarse. Este despiste levantó las sospechas en el subinspector que nada más partir Julia le dijo:

—Hoy le he dicho a Fátima que llegaría tarde, no sé por qué me imaginé que la reunión con Julia duraría más. ¿Te apetece que tomemos una copa?

Campillo miró a José Manuel. Era sin duda un buen amigo, si algo no le gustaba era llegar tarde a casa después del trabajo; era feliz con su mujer y disfrutaba igual que un niño jugando con sus hijos. No tenía claro si le apetecía hablar de lo sucedido con María, hoy no.

—No creo que sea una buena compañía hoy. Además, luego te rajas al segundo whisky, mejor te vas a casa con tu mujer. Te lo agradezco, de verdad, pero prefiero estar solo. Mañana nos vemos temprano, tomamos un café y preparamos el interrogatorio del novio.

—¿De verdad no prefieres hablar? —insistió José Manuel—. Te he oído decir en muchas ocasiones que las ideas verbalizadas pierden peso, que el dolor baja de intensidad si se comparte con un amigo y una botella.

—Eso son tonterías que me invento para que todos me contéis vuestros secretos —sonrió—. De verdad que no, quiero estar solo.

—Tenemos que hablar con el jefe de Natalia, podríamos acercarnos, todavía es temprano. —José Manuel no cejaba en su empeño de no dejar solo a Campillo.

—Quiero tener una conversación larga con ese tipo, hoy no es el día. Ya es tarde para eso.

José Manuel desistió. Se despidió de Campillo que salió poco después de comisaría, cogió un taxi en la Plaza de España y se fue directo a la Casita de Campo. Iba a beber hasta que le importara una mierda María y lo que le había dicho. Mejor dejar el coche aparcado. Lástima no poder dejar de lado con la misma facilidad lo que sentía por ella.

Capítulo VI

Natalia y sus amantes

(Sábado, 31 de marzo 1984)

Llegó a casa a las tres de la madrugada. A las seis ya se estaba duchando y a las seis treinta hablaba con Pepe, el camarero del Columbus, mientras se tomaba el primer café del día.

—Tiene mala cara D. Martín. ¿Otra vez el riñón? —preguntó Pepe con confianza, lo conocía muchos años y, a esas horas, era su único cliente.

—No, esta vez es el corazón —contestó Campillo.

—Coño, pues eso es más serio —contestó Pepe con cara de preocupación—. Debería dejar de fumar. Perdone lo que le voy a decir, un primo mío empezó con molestias y por no dejar de fumar se murió a los dos meses.

—Pepe, eres la alegría de la huerta, coño. Mi dolencia de corazón no se agrava con el tabaco. Y hasta aquí, el policía soy yo. Ponme otro café, esta vez solo… No termino de despertarme.

—Claro, si se acostara más temprano, no le pasaría.

Martín sonrió por lo bajo; este Pepe era un auténtico cabrón, pero le caía bien. Nunca se sabía por dónde te iba a salir, mucho D. Martín para luego tirarte la patadica en los huevos.

Demasiado temprano, podía pasear hasta el muelle y llegar a comisaría recorriendo la calle Real, tiempo para pensar en lo sucedido el día anterior con María. La iba a echar mucho de menos: su sonrisa, su compañía, sus paseos, su sentido del humor, todo lo que le había ido enamorando poco a poco hasta engancharlo igual que una sutil droga de esas que te llevan al cielo para luego abandonarte en el más profundo de los infiernos. Lo peor sería desmontar y recomponer un futuro soñado a su lado, volver a llenar el día sin su presencia. Se dejaría absorber por su trabajo, volver a vivir de policía las veinticuatro horas del día hasta poder alejarla de su mente, pero sobre todo sacarla de su corazón, nada fácil por otro lado. La historia terminó y él no iba a buscar segundas partes ni a suplicar un poco de amor por caridad.

Hoy tenían que interrogar a Isidoro, el novio de Natalia; pasar la información a José Luis de la Científica, preparar los interrogatorios a todos los conocidos de la chica, y un largo etc. de trabajos rutinarios relacionados con el caso; mejor, no tendría tiempo para pensar en María.

Llegó al Constitución y para su sorpresa, solo eran las siete y veinte, estaba esperándole José Manuel.

—Buenos días, José Manuel, ¿te ha echado Fátima? —intentó sonreír sin demasiado éxito.

—No, ya sabes que no. Sé que te pasa algo y quiero que me lo digas. Somos compañeros, pero creo que sobre todo amigos. Déjate de silencios.

Campillo se apoyó en la barra, pidió dos asiáticos, encendió un cigarrillo y se lo dijo sin medias tintas.

—María y yo hemos terminado, aunque en realidad no creo que para ella hubiésemos empezado nada. Anoche me emborraché a su salud y hoy voy a intentar no acordarme de ella. Ya pasará, punto final de la historia. Ahora en comisaría tenemos que preparar la documentación para José Luis, así podrá centrar sus esfuerzos en los desconocidos. Luego interrogar a Isidoro y lo que vaya surgiendo, va a ser un día intenso.

A José Manuel no le convenció la contundencia de la respuesta; estaba jodido y de esta forma se enfrentaba a situación dolorosa para él, no tenía dudas de que lo estaba pasando mal. Campillo era incapaz de demostrar debilidad en público, aunque el público fuese un amigo, no le iban los lamentos ni llantos, no formaban parte de su personalidad. Si él lo quería así, se terminaron las preguntas.

—Pues, si está todo claro, cuando quieras empezamos.

—Tranquilidad, primero disfrutemos del café.

Isidoro apareció por el despacho de Campillo sobre las diez de la mañana, a esa hora ya sabía que por la tarde tendría que entrevistarse con el padre de Natalia. El pobre hombre venía a repatriar el cadáver de su hija, a él le tocaba contarle lo sucedido, explicarle por qué su hija volvía a casa en una caja. Le ponía de muy mala leche ser el portador de la noticia, no le gustaba nada esa parte de su trabajo, la odiaba. Intentaría que Isidoro no fuese el pagano de la situación.

Su aspecto desaliñado, con parte de su pelo cayendo sobre su cara y esos ojos llenos de tristeza, le hacían parecer desvalido, necesitado de ayuda. ¿Sería eso lo que despertó el interés de Natalia, su instinto maternal? Si esa era una pose buscada se equivocaba de plano. Él y el instinto maternal no compartían nada.

—Inspector —voz suave y moderada, incluso agradable. «Veremos cuanto le dura», pensó Campillo.

—Pasa y siéntate.

Descolgó el teléfono y llamó a José Manuel. Mientras esperaba, permaneció en silencio observando a Isidoro. Mantenía la cabeza un poco agachada esquivando la mirada de Campillo y manteniendo la suya sobre la mesa. Usaba su capacidad de aislamiento como coraza, sin duda consecuencia directa del carácter y actitud de un padre dominante y avasallador.

—Hola, José Manuel. Aquí tenemos a D. Isidoro Gómez, creo que viene a decirnos qué hizo el viernes por la noche. ¿Verdad?

Isidoro levantó la cabeza, con una mano aparto el pelo de su cara, toda su debilidad se transformó en firmeza a la hora de responder.

—El viernes estuve en el cine viendo con un amigo El nombre de la rosa. Se llama Juan y vive en la casa frente a la mía. Fuimos a la última sesión, salimos sobre las doce y algo del cine. Luego volvimos a casa, él a la suya y yo a la mía.

—La casa de Natalia está cerca de la tuya, a cinco minutos andando. Pudiste volver a salir y llegar a tiempo para matarla —insistió Campillo.

—Tal vez, pero no lo hice. Mis padres pueden decirle que llegué y me fui directo a mi habitación.

Parecía creíble, al menos su actitud reforzaba sus afirmaciones.

—Verificaremos tu coartada —respondió Campillo—, no tengas lugar a dudas. Hay cuestiones importantes por aclarar. ¿Cuál fue el motivo por el que Natalia cortó contigo?

—No lo sé. Ya le dije lo que yo pensaba. Ella nunca me dio un motivo concreto, solo dijo que no podíamos seguir juntos.

—Y tú te enfadaste —añadió Campillo.

—Puede pensar lo que quiera, yo no la mate. En cuanto a lo demás, claro que me enfadé, por supuesto, yo la amaba y ella me dejó sin darme un motivo que yo pudiese entender, alguna opción para poder recomponer la situación y seguir con ella. Me trató como a una mierda, ahora soy tuya y ahora te abandono. Y ¿yo?, ¿no me merecía una explicación?

Un personaje extraño e inquietante este Isidoro Gómez. Sometido en su hogar por un padre dominante y sin duda violento, intentaba pasar desapercibido fuera y dentro de casa. Se aislaba del resto del mundo como si nada ni nadie le importasen. Sin embargo, un carácter fuerte aparecía cada vez que sentía amenazada su zona de confort, un carácter capaz de todo, pensaba José Manuel, ¿incluso de matar? Eso es lo que tenían que averiguar.

—No tienes pinta de aceptar un «no» de forma sencilla —José Manuel quería ver quién era el auténtico Isidoro—. ¿Te fuiste y ya está? No me lo creo.

—No, la llamé varias veces y pasó de mí. No quiso volver a verme y yo no podía verla sin alterarme. No soportaba pensar que ya no era mía, me ignoraba, le decía a los demás que se arrepentía de haber salido conmigo, que era un pesado; conclusión: dejé de ir a la facultad, era la única forma de sacarla de mi vida.

—Ayer dijiste que si no hubiese muerto lo habrías arreglado y ahora dices que no quería hablar contigo. —Campillo ponía sobre la mesa las contradicciones del novio.

—Porque yo sabía que me quería, todo volvería a ser como antes si le daba un poco de tiempo, si me apartaba sería ella la que vendría a mí.

—Claro, como al inicio ¿no? —respondió Campillo—. Eso solo pasa una vez. Ella no quería saber nada de ti, tú mismo lo acabas de decir les decía a todos que se arrepentía de haber salido contigo.

—Eso lo hacía para que me alejase de ella, pero yo sabía que no era por mí, algo le pasaba —endureció el tono de voz—. Ella me quería.

—Tienes fama de callado y tímido, una buena actuación mantenida durante años. No me lo pareces, te creo capaz de matarla al saber que estaba embarazada de otro, que te había sido infiel —Campillo se acercó hasta unos pocos centímetros de su cara—. Te entiendo, es una putada saber que la persona que amas se acuesta con otro después de decirte al oído: «hasta mañana, cariño». Eso es muy jodido, yo habría hecho lo mismo.

Isidoro lo miró y esos ojos tristes se clavaron en los del Campillo.

—Usted puede decir y hacer lo que quiera. Yo no sabía que estaba embarazada, ya se lo dije ayer, además, no le creo. En cuanto a lo demás, yo no tengo la culpa de que la gente confunda la falta de interés por ellos con timidez. Mi relación con Natalia duró un año, yo era envidiado por muchos.  Algo vería en mí.

Campillo pensaba que este tío, callado y resentido, era capaz de matar a Natalia y de mantener el tipo. No tenía ninguna prueba contra él, pero no estaba dispuesto a tacharlo de la lista de sospechosos, alguien que finge ser quien no es de forma cotidiana, no es fiable. Abrió la carpeta con el informe de la autopsia. Le dejó leer la parte que hacía referencia a su embarazo. Isidoro dio un golpe en la mesa y se echó para atrás en la silla.

—Deja de decir que te quería, eso solo pasaba en tu mente. Está saliendo contigo y poniéndote los cuernos con otro u otros a la misma vez y no notas nada. ¿Quieres que me crea eso? Te voy a decir lo que pienso: te enteraste de que estaba con otro, discutiste con ella; seguramente la insultaste y te fuiste ofendido esperando que ella suplicara tu perdón. Pero no, encima te dejó, era demasiado para ti, volviste a su casa y la mataste. Eso es lo que pasó. —Campillo no estaba dispuesto a ceder, insistía en la misma idea una y otra vez. Isidoro se levantó.

—Si va a detenerme hágalo ya. De lo contrario, adiós.

Empezó a andar hacia la puerta, José Manuel se levantó interponiéndose entre él y la salida.

—Déjalo, José Manuel. De momento puedes irte. Ni se te ocurra salir de Cartagena, ¿está claro?

José Manuel se apartó e Isidoro salió del despacho sin responder.

—¿Lo dejas ir? No te entiendo. Deberíamos haberle presionado más, seguro que se hubiese roto.

Campillo respondió con tranquilidad.

—¿De verdad? No tenemos ninguna prueba para retenerlo. Este muchacho está acostumbrado a vivir bajo la presión a la que le somete su padre cada día, no se va a romper delante de nosotros nunca. No creo que supiera que Natalia estaba embarazada, su reacción a leer el informe ha sido de sorpresa y mala leche, no ha fingido. No tenía ni puta idea de que ella lo engañaba. No ha sido por despecho en un arrebato de ira, si ha sido él tendremos que demostrarlo con pruebas y buscar el motivo; él no se va a romper.

—Vale, puede que no supiese lo del embarazo —continuó José Manuel—, pero a lo mejor alguien le abrió los ojos contándole lo del pub, hay mucha gente que disfruta produciendo un daño gratuito, entendió de golpe la razón por la que Natalia no quería saber nada de él. Eso es compatible con que no supiese lo del embarazo, pero sí que tuviera un móvil para matarla.

—Quizás tengas razón. Cuanto antes tengamos la lista de llamadas, antes sabremos si alguien le llamó.

Capítulo VII

El padre

(Sábado, 31 de marzo 1984)

Campillo miraba a través de la ventana del Anatómico Forense. Llevaba una hora esperando la llegada del padre de Natalia, el comisario le había informado a primera hora de que esta tarde, sobre las cuatro, se esperaba su presencia en el Anatómico. Salió a la puerta a fumar un cigarrillo. Un cálido sol animaba a disfrutar de él.

Un taxi se acercó por la calle para parar en la puerta; el hombre con las huellas del dolor y el cansancio firmemente marcadas en su rostro bajó del taxi. Delgado, con el pelo de color blanco por las abundantes canas y gafas negras protectoras de su pena, cogió una pequeña maleta que le entregó el taxista y avanzó con paso decidido hacia la puerta.

Campillo no tuvo duda en ningún momento de que ese hombre abatido era el padre de Natalia, esperó a que estuviese a su altura.

—Buenas días. ¿D. Pedro Vázquez?

El hombre de pelo blanco dejó la maleta en el suelo.

—Sí. ¿Y usted es?

—Inspector Martín Campillo, Policía Nacional. Lamento la pérdida de su hija.

—Gracias. ¿Dónde está?

—Si me acompaña, por favor.

Campillo guio al hombre por los pasillos del Anatómico hasta el despacho del doctor D. Andrés, el patólogo forense encargado de la autopsia. Tras las presentaciones pertinentes se dirigieron al depósito de cadáveres, una gran sala refrigerada dónde los fallecidos esperaban a ser reconocidos o reclamados. Allí, recostada sobre una losa de mármol blanco, Natalia esperaba bajo un sudario, del mismo color, la llegada de algún ser querido que la liberase de esa prisión.

—El cadáver está perfectamente identificado —Campillo se dirigía al padre—. Si no lo desea, no es necesario que la vea en este estado. Puedo garantizarle sin ningún tipo de duda que se trata de su hija.

El padre miró a Campillo y al forense, esbozó una leve sonrisa de amabilidad por el gesto.

—De verdad, le agradezco su preocupación —el tono era cortés, de una profunda tristeza, pero cortés—. Quiero verla. Es más, necesito verla, darle un beso y hablar con ella.

D. Andrés, el forense, levantó parte de la sábana para dejar al descubierto el rostro de Natalia, luego en silencio y con un profundo respeto se retiró hasta llegar al lado de Campillo para permitirle al padre, en la medida de lo posible, unos instantes de intimidad con su hija.

El hombre del pelo blanco se quitó las gafas, miró a su hija desde la altura que le proporcionaba el estar de pie. Luego, lentamente bajó su cabeza hasta besarla en cada una de sus mejillas. Desde esa distancia, empezó a hablar con ella sin que Campillo ni D. Andrés fuesen capaces de oír lo que le decía, salvo la última frase cuando ya se había incorporado.

—Nos vamos a casa, tesoro.

El hombre tapó con cariño a su hija, acto seguido se acercó hasta sus acompañantes.

—Me gustaría llevarme cuanto antes a mi hija a Perú. No sé qué documentación necesito. Es la primera vez que me veo en una situación como esta.

—Nosotros emitiremos la autorización —Andrés era el que hablaba—. Prepararemos el cuerpo y acondicionaremos el féretro a la legislación vigente, usted solo tiene que solicitar en el consulado el traslado del cadáver al Perú.

—Eso ya lo hice antes de salir. —El padre de Natalia sacó de la maleta una carpeta con la autorización peruana.

—Hoy es sábado, mañana no podemos tramitar nada, pero a partir de pasado mañana podrá partir el día que desee —respondió el forense.

—Gracias.

Campillo estaba impresionado por la entereza de este hombre. No se derrumbó ante el cadáver de su hija, aunque su dolor era más que evidente. Ni un solo reproche, mantuvo en todo momento la compostura e intentó ser amable.

—¿Tiene ya donde alojarse? —preguntó el inspector.

—Todavía, no.

—Bien, si quiere puedo acompañarle a un hotel y mañana recogerle para hablar en comisaría. Necesito hacerle algunas preguntas sobre Natalia.

—Casi prefiero que hablemos ahora. Mañana me gustaría ir a ver a mi hermana, quiero hablar con ella de algunos temas familiares; no creo que vuelva a España, este país no me dio demasiado y me ha quitado lo mejor que tenía. Luego tengo que ir al aeropuerto y organizar el viaje de vuelta. Mejor le acompaño ahora.

Tras despedirse del forense, el padre de Natalia y Campillo subieron al coche.

—Si prefiere, nos podemos acercar al hotel, se ducha o come algo y después vamos a comisaría. —A Campillo le preocupaba el aspecto de cansancio y abatimiento del padre.

—No, prefiero terminar con el trámite antes de ir al hotel. Gracias de todos modos —respondió.

Ya en comisaría fueron a su despacho.

—¿Saben ya quién pudo ser? —preguntó el padre.

—Hay varios posibles sospechosos, estamos al inicio de la investigación. Es demasiado pronto. Me gustaría saber algunas cosas que podrían ayudarnos en la investigación. Ella nació en Perú, ¿no?

—Sí, aunque mi familia es de Corvera. Mi padre poseía una pequeña explotación agrícola y ganadera, él quería que mi hermana y yo continuáramos con el negocio familiar. Negocio familiar le llamaba él, lo único que ese negocio nos daba era trabajo de sol a sol clavando el arado en una tierra yerma y horas interminables buscando alimento para unas pocas cabras y ovejas. Miseria y hambre es lo que nos daba. Yo no aguanté más y en 1953 emigré al Perú, aquel país ofrecía oportunidades que en este no eran más que una quimera. Tuve suerte, me instalé en Huaraz, una ciudad en los Andes centrales. Allí conocí a mi mujer: Natalia Quispe Ramírez, hija de un peruano y una emigrante española. Empecé trabajando en el pequeño hotel propiedad de su padre; nos enamoramos y me casé con ella en 1960. Natalia nació en 1962. Por aquel entonces yo ya dirigía el hotel junto con mi suegro. Las cosas nos iban bien y fuimos ampliando el negocio. Hoy soy el único propietario del mejor hotel en una ciudad cuya economía gira en torno al turismo y la agricultura. Todo un éxito —la desesperación al pronunciar esta frase llenó la sala— para nada.

—¿Por qué vino a España? —preguntó algo sorprendido Campillo—. En Perú lo tenían todo.

El padre se tomó unos segundos, pidió permiso y cogió un cigarrillo del paquete de tabaco de Campillo.

—Cinco años sin fumar, ¿sabe? Quería disfrutar de mis nietos —una breve pausa para encender el pitillo y aspirar una profunda calada—. Con dieciséis años le dictaminaron una cardiopatía a Natalia, su corazón no se adaptaba bien a las alturas. ¡Sorprendente! Nacida allí, descendiente de indios incas y sus orígenes españoles le hacen no adaptarse adecuadamente a las alturas. No lo dudamos, mejor en España, aquí tenía familia y viviría al nivel del mar. Una decisión perfecta para que mi hija muriera asesinada.

El padre empezó a llorar, no podía más, se quebró.

—No puede acusarse de lo ocurrido. La muerte de Natalia solo es responsabilidad del asesino, no suya. Usted hizo lo que creyó mejor para su hija —un leve respiro en forma de silencio—. ¿Quiere un café? Podemos descansar un rato.

Estaba acostumbrado a enfrentarse con la muerte y a convivir con lo más sucio de la sociedad y, sin embargo, no podía evitar sentir una profunda pena por este hombre. No lo sabía, no tenía hijos ni sobrinos, pero podía imaginarse el dolor tan terrible que se sentía al perder a una hija a la que has dedicado buena parte de tú vida y en la que has depositado tus sueños e ilusiones.

—¿En qué año vino a España? —preguntó Campillo pasado unos minutos y tras un café.

—En 1976 se vino a vivir con mi hermana y mis sobrinos a Corvera. Aquello no era para ella, una ciudad pequeña y rural donde todo el mundo te conoce y opina de tu vida. Huaraz no es demasiado grande: ciento treinta mil habitantes, pero el turismo, el ir y venir de gentes de distintos orígenes, hace que uno pase más desapercibido y que la gente tenga una mentalidad más abierta. Por eso se fue a vivir a Cartagena, yo se lo autoricé.

—Por eso y porque uno de sus sobrinos la acosaba —dijo Campillo convencido.

Al padre no pareció hacerle gracia el comentario, su gesto se endureció por primera vez desde que había llegado.

—Eso es un tema familiar, estoy seguro de que todo fue un malentendido.

—Quiero que sepa —intervino Campillo— que sus sobrinos forman parte de mi lista de sospechosos. Iremos a tomarle declaración y espero que puedan justificar sus movimientos el día del asesinato de su hija. Si sabe algo que pueda ayudarnos, este es el momento de decírnoslo.

—Eran primos, no se habían visto nunca y se enamoraron, o eso creían ellos. Tenían dieciséis años, unos adolescentes y como tales actuaron. Su primo no la acosó nunca, ella se fue a Cartagena porque no le gustaba nada Corvera. Esa es la única y auténtica verdad.

—Ya veremos. No es eso lo que dice Julia, la mejor amiga de su hija, ella insiste en que Natalia no visitaba a su hermana por no tropezarse con su sobrino. Que este no paraba de llamarla y que muchas veces se presentaba por sorpresa en su casa —insistió Campillo.

—Estoy convencido de que es una mala interpretación de, ¿cómo ha dicho que se llama? ¿Julia? —respondió el padre sin dudar.

—¿Sabía que trabajaba en una clínica odontológica?

—¿Trabajaba? No tenía ni idea, y ella no tenía necesidad. Natalia siempre fue caprichosa. Aprovechaba, inconscientemente supongo, su enfermedad para sacarnos a su madre y a mí todo lo que quería. Nuestra situación económica es más que buena, le mandaba dinero todos los meses para cubrir todas sus necesidades. No lo entiendo.

El padre estaba sorprendido, era evidente que no tenía ni idea de muchas de las cosas que hacía su hija. Todavía faltaba el premio gordo.

—Pues parece ser que no era como usted piensa. Siempre según su amiga Julia, trabajaba para conseguir algunos caprichos que con su asignación mensual no podía tener.

—Perdone la expresión, inspector, eso es una solemne tontería. Natalia tenía un fondo de quinientas mil pesetas al que yo añadía todos los meses sesenta y cinco mil. La última vez que comprobé su saldo, hará un mes, su cuenta sobrepasaba las setecientas mil pesetas.

Le mandaba más dinero del que ganaba mucha gente trabajando cuarenta horas a la semana. ¿Por qué coño trabajaba en esa clínica? Una vida de secretos en Cartagena y otra bien distinta en Perú, ¿quién era en realidad esta muchacha?

—Eso justificaría su tren de vida —apuntó Campillo.

—¿A qué se refiere? —preguntó el padre.

—Era habitual de uno de los locales más caros de Cartagena, visitaba buenos restaurantes e invitaba en muchas ocasiones a sus amigas y novio —apuntó José Manuel.

—¿Novio? Me da la sensación de que hablan de otra persona. Nunca nos dijo que tuviera novio.

—Eso es normal —apuntilló Campillo—. Los jóvenes no suelen hablar con los padres de sus relaciones, en este caso tampoco creo que ella pensase en él como el hombre de su vida… Ha llegado el momento de decirle algo realmente serio y que le va a descolocar. Natalia estaba embarazada de cinco o seis semanas.

El padre apoyó los dos brazos en la mesa, cerró los ojos y bajó la cabeza hasta que su barbilla se apoyó en el pecho. Era más de lo que cualquier ser humano puede soportar. Respiró profundamente intentado recobrar la serenidad. Campillo guardaba un respetuoso silencio dejándole tiempo para digerir la noticia. Su padre no tenía ni idea de cuál era su vida en España; viene a por su hija y se lleva a una extraña.

—¿Supongo que no sabrán quién era el padre? —preguntó hastiado el padre de Natalia.

—No, aún no.

—Tengo que parar, necesito descansar, lo siento, estoy abrumado.

—No se preocupe, le entiendo perfectamente. Le diré a un agente que le acompañé a un hotel, solamente quiero pedirle que, si recuerda algo de interés para la investigación, nos llame. Aquí tiene mi tarjeta, le vuelvo a reiterar mi pésame.

—No es necesario, conozco bien la ciudad. Sí, le agradecería que me llamase un taxi.

El hombre cogió la tarjeta y estrechó la mano de Campillo, luego salió del despacho.

Capítulo VIII

El jefe

(Lunes, 2 de abril 1984)

El domingo transcurrió entre hipótesis de trabajo y búsqueda de información del jefe de Natalia y su clínica. Los pensamientos de María no dejaban de asomar cada dos por tres. Tras comer en el Columbus, optó por algo que hacía mucho tiempo que no pasaba; se puso un pantalón corto, una elástica y se dejó caer en el sofá frente al televisor encendido. Por la noche, después de haber sesteado toda la tarde, llamó a José Manuel para informarle de la reunión con el padre de Natalia y quedar al día siguiente a primera hora en Telefónica; necesitaba los listados de llamadas cuanto antes.

Dos o tres días hasta tener el informe, fue todo lo que consiguió de un estirado jefe de negociado en las oficinas de Telefónica, y eso después de más de una hora de espera y explicaciones sobre la importancia de la información solicitada. Estuvo tentado de agarrarlo de la corbata y estrellarle la cara contra la mesa, menudo imbécil.

Fueron andando hasta la terraza de la cafetería Brisas. No estaba demasiado lejos, a un kilómetro escaso, distancia más que suficiente para permitirle desahogarse. José Manuel, igual que siempre, aguantó con un prudente silencio todos los improperios que Campillo dedicó al jefe de negociado.

La suave brisa de levante acariciaba las hojas de los plataneros, entre sus ramas se colaban los cálidos rayos del sol, se estaba realmente bien. El clima consiguió que Campillo empezara a calmarlo y a disfrutar de él. Cuando llegaron a la cafetería, en el paseo Alfonso XIII, todo había vuelto a la normalidad. Las Brisas estaba frente a la clínica odontológica Alguca, lugar de trabajo de Natalia. Repasaron los datos obtenidos sobre Alguca, abreviatura de Alfonso Gutiérrez Cano, médico odontólogo, mientras tomaban un café en una de las mesas de la terraza. La clínica estaba considerada como la mejor de la ciudad. Montada con clase y todos los avances técnicos, contaba con una exclusiva clientela formada por «los guapos», empresarios y hombres de éxito de la ciudad; la crema de la crema. Sobre que le iba bien, no había ninguna duda; con treinta y ocho años era propietario de la clínica, dos viviendas en Cartagena, un chalet en Tentegorra, un chalet en Cabo Palos y varias cuentas bancarias. Si el éxito se mide por las posesiones materiales, era todo un triunfador, cuestión que, por otro lado, no impresionaba en absoluto al inspector Campillo; lo material nunca había ocupado un papel relevante en su vida. No ignoraba, y esa era otra cuestión a tener presente, lo bien relacionados que solían estar este tipo de individuos y los problemas que pueden llevar aparejados esas relaciones en el transcurso de una investigación, sobre todo en ciudades no demasiado grandes como Cartagena donde todo el mundo con poder se conoce. Hay que andar con pies de plomo para que no empiecen a lloverte las amenazas veladas, presiones y otro tipo de dificultades cuando los investigas.

Había llegado el momento, por fin se dirigieron a la clínica. Les recibió una recepcionista que podría ser portada de Interviú. Campillo le hizo un guiño a José Manuel ante la belleza de la chica. Se identificaron y preguntaron por el doctor Alfonso Gutiérrez. Mientras la recepcionista hacía su trabajo y localizaba al doctor, se dirigió a su compañero en voz baja.

—¿La has visto?

—Es imposible no verla —respondió José Manuel.

—Es la preanestesia, mirándola es imposible que te duela nada —Campillo sonrió—. Me parece que a este doctor le gustan demasiado las mujeres guapas.

—¿Está casado? —le preguntó José Manuel.

—Según he averiguado casado y con un niño de seis años.

A los pocos minutos, el doctor Alfonso Gutiérrez salió de un quirófano vestido con una bata verde, gorro y una mascarilla recogida bajo la barbilla que dejaba ver una espléndida sonrisa de dientes blancos e inmaculados como no podía ser de otro modo.

—Hola, inspectores Campillo y Sánchez —Campillo lo miró de arriba abajo y le preguntó—. ¿Es buen momento?

—Sí, acabo de terminar una pequeña intervención —se volvió hacia la chica Interviú—. ¿Cuánto tiempo tengo libre?

Otra sonrisa, que podía competir con la del doctor, apareció en la cara de la chica antes de decir: «quince minutos, doctor».

—Bien, pues entonces vamos a mi despacho, estaremos mucho más cómodos. ¿Les apetece tomar algo?

—Un poco de café estaría bien —contestó José Manuel.

Un amplio despacho decorado con maderas nobles en las paredes y piel marrón oscura en los muebles. El lugar perfecto para el «descanso del guerrero», según las propias palabras del doctor.

—Ustedes dirán, ¿en qué puedo ayudarles?

El doctor se había sentado en su sillón de trabajo tras la mesa del despacho al otro lado de Campillo y Sánchez. No le gustó, quería establecer distancia entre ellos, sería exceso de susceptibilidad, pero lo normal para Campillo habría sido que les invitase a sentarse en el tresillo.

—¿Conocía a Natalia Vázquez Quispe? —preguntó Campillo.

—Claro —contestó el doctor sin dudar—. Ustedes saben que trabajó para mí. ¿Le ocurre algo?

—Ha muerto —respondió José Manuel—. Mejor dicho, ha sido asesinada.

El doctor pareció sorprendido de verdad, aunque alguien que era capaz de sonreír como él ante dos completos desconocidos era todo un experto en «máscaras».

—¿Cuándo la vio por última vez? —ahora era Campillo quién preguntaba.

—No sé, se despidió hace quince o veinte días, puedo decirles la fecha exacta si lo desean. Estoy seguro de que la última vez que la vi fue cuando abandonó la clínica.

—¿Por qué se marchó?

—Ella estaba estudiando Ingeniería de Minas. Supongo que ya lo saben. Tenía que preparar el proyecto fin de carrera, no disponía de tiempo para la clínica.

José Manuel permanecía callado. En esta fase del interrogatorio era Campillo quien decidía hasta donde le iba a permitir llegar al doctor. Ambos sabían que mentía, había estado con ella la noche de su muerte.

—¿Cómo la conoció?

—La agencia de colocación me mandó a tres muchachas para que seleccionara una. Necesitaba una secretaria a media jornada. Me entrevisté con ellas y opté por Natalia puesto que me pareció una muchacha de gran vitalidad. Desde luego era la que más entusiasta se mostró ante la posibilidad de ser contratada.

—Curioso —comentó Campillo.

—¿Curioso? —respondió el doctor igual que un eco.

—Sí, curioso. Supongo que la agencia tendrá infinidad de currículum de administrativos cualificados y sin embargo le preselecciona a una estudiante de Ingeniería. ¿No le parece curioso?

—Hombre, ahora que lo dice, sí —respondió el doctor un poco azorado.

—¿Qué tipo de relación mantenían? —preguntó Campillo.

—¿A qué se refiere? —el tono del doctor cambió a modo indignación.

—Me ha entendido perfectamente. ¿Se veían fuera del trabajo?

—No sé si en todo el tiempo que ha trabajado para mí habremos coincidido algún día en algún sitio, pura casualidad. Nuestra relación era estrictamente profesional.

—¿Quiere añadir algo referente a Natalia?

—Simplemente que lamento su muerte, es una pena, una chica tan joven e inteligente.

—Y guapa —añadió Campillo—. Pues muchas gracias por su tiempo. ¡Ah! ¿Su mujer trabaja en la clínica?

—No.

—¿Conocía a Natalia?

—Ya le he dicho que no trabaja en la clínica, ¿cómo la iba a conocer?

Tras estrecharle la mano, Campillo y Sánchez salieron del despacho. El doctor descolgó el teléfono y llamó a su casa.

—Amparo, soy Alfonso. Es posible que vaya por casa una pareja de inspectores de policía a preguntarte por Natalia…

—¿A mí? ¿Qué pasa?

—Natalia ha sido asesinada, les he dicho que tú no la conocías. Que nuestra relación era estrictamente profesional.

—¿Cómo que ha sido asesinada? No harías ninguna tontería el viernes cuando fuiste a verla ¿verdad? —Alfonso se disgustó ante el comentario de su esposa, con voz alterada le respondió.

—¿Estás loca? Yo no he tenido nada que ver… Si te preguntan ya lo sabes: no la conocías.

—Esto no me gusta nada, ¿no queda nada tuyo en su casa?

—No —Alfonso empezaba a estar harto.

—¿Te llevaste todas las fotos?

—Ya te dije que sí, Amparo. No hay nada en la casa que nos relacione con ella.

—Que te relacione a ti. Ya estoy harta de tus infidelidades.

Otra sonrisa inmaculada de la recepcionista despidió a Campillo y José Manuel. Esta muchacha tenía que terminar con agujetas en la cara todos los días, pensó Campillo. Nada más salir a la calle, encendió un cigarrillo y aspiró el humo lentamente.

—¿Qué te parece? —José Manuel no pudo esperar a que Campillo exhalara el humo.

—Que tenemos un sospechoso de primer nivel. El cabrón no ha dicho una sola verdad. Si José Luis ha identificado sus huellas en la casa de Natalia se va a encontrar en una situación cuanto menos incómoda.

—¿Crees que es el padre?

—Me jugaría tu sueldo al «sí» —respondió Campillo—. La tuvo que conocer en el pub, se encaprichó de Natalia y le dio trabajo para poder estar más tiempo con ella, lo de la selección es un rollo que se ha inventado. Ya sabes, para el «descanso del guerrero». Con lo que no contaba es que ella se quedara embarazada. Bueno, es buena hora para visitar a la mujer de un triunfador, vamos a casa de Alfonso.

El doctor Alfonso Gutiérrez tenía su residencia habitual en un lujoso piso del Paseo, a unos doscientos metros de la clínica. Les abrió la puerta una asistenta.

—¿Qué desean los señores? —preguntó con un acento inconfundiblemente sudamericano.

—Quisiéramos ver a Amparo Castillejos, dígale que somos los inspectores Sánchez y Campillo.

—Esperen un momento, por favor.

La asistenta se retiró hacia el interior de la casa dejándolos en la puerta. Al poco tiempo apareció una mujer joven, no más de treinta años, atractiva y elegantemente vestida, iba terminando de ajustarse un pendiente.

—Hola, soy Amparo Castillejos, pero por favor pasen. Me han pillado de casualidad, ahora mismo iba a salir. —Su sensualidad y su tono de voz los sorprendió. Una mujer así no suele aguantar las infidelidades de un hombre; puede tener al que quiera.

—No tardaremos —contestó Campillo mientras la seguían a un cuarto de estar amplio y luminoso; los muebles de tono claro ayudaban a esa sensación de amplitud.

Una vez sentados, Amparo les preguntó si deseaban tomar, algo a lo que respondieron que no. Estaba demasiado tranquila o intentando aparentarlo, igual que si esperase su visita, no es habitual, la sola presencia de un par de inspectores en una vivienda hace que sus moradores se pongan nerviosos. Le extrañaba su aplomo.

—Solo queríamos hacerle un par de preguntas —Campillo estaba atento a las posibles reacciones corporales de Amparo— referentes a Natalia Vázquez, una joven que trabajaba para su esposo y que ha aparecido asesinada.

Campillo esperó unos segundos antes de continuar. Lo sabía, sabía que Natalia había sido asesinada. No manifestó ninguna sorpresa propia a la noticia, aunque no la conociera el simple hecho de que fuese una empleada de su marido tenía que haberla inquietado.

—¿Cuándo habló con ella la última vez? —preguntó Campillo.

—No sé quién es esa Natalia, pobrecilla. La verdad es que yo no conozco a las personas contratadas por Alfonso, no suelo ir a la clínica, salvo que hayamos quedado para ir a algún sitio juntos, no conozco, exceptuando a Luisa, la recepcionista, a nadie de los que trabajan en la clínica. Bastante tengo con la casa y el niño, me absorben todo el día.

—Tengo entendido que la llamó por teléfono el viernes, 23 de marzo, sobre las nueve de la noche.

—Tiene que ser un error, ya le he dicho que no la conocía. ¿Quieren alguna cosa más? Tengo prisa, me están esperando —Amparo se levantó invitándolos a imitarla. En ningún momento perdió la compostura.

—No, gracias por su tiempo. Le dejo una tarjeta por si recuerda algún detalle de interés.

—Dudo que pueda recordar algo de alguien a quien no conozco. Le acompaño a la puerta.

Salieron a la calle. La agradable brisa se había transformado en un fuerte viento de levante que sacudía las hojas y levantaba la tierra del suelo haciendo incomodo el camino de regreso a comisaría. El día empezó con un sol radiante y ausencia de viento, nada hacía presagiar este cambio drástico de clima. Aceleraron el paso.

No hablaron hasta llegar.

—¡Joder! Vaya ventolera que se ha levantado —comentó Campillo mientras se quitaba restos de hojas de la chaqueta.

—Vamos a hacer una pequeña comprobación antes de que la clínica cierre.

Campillo descolgó el teléfono y marcó el número de la clínica, una voz dulce respondió:

—Buenos días, clínica Alguca. ¿En qué puedo ayudarle?

—Hola, ¿está Amparo? La acabo de llamar a su casa y me han dicho que ha ido a la clínica.

—No, lo siento, hoy no ha venido por aquí.

—Gracias.

—Le puedo dar el recado si viene esta tarde. ¿Quién es usted?

—Un amigo, no merece la pena, esta tarde pasaré por su casa. Adiós.

—Adiós, gracias por su llamada.

José Manuel había escuchado atentamente la conversación.

—No me había pasado nunca, cada vez que hablamos con alguien en vez de descartar sospechosos aumenta la lista —José Manuel lo decía con cierto asombro—. Esta muchacha tenía demasiados enemigos para lo joven que era.

—No creo que la mujer la matara, aunque como imaginaba nos ha mentido. No tengo ninguna duda de que sabía quién es Natalia y de que habló con ella, esa debió de ser la otra llamada que realizó. Lo que ya no sé es si antes de hablar con Natalia conocía la relación que mantenía con su esposo.

—¿Tan seguro estás de que Natalia la llamó? Pudo llamar a cualquier otra persona, a Julia, a su novio…

—Tenemos que trabajar con alguna hipótesis. ¿Por qué no esta?

—Porque no tenemos nada que la avale hasta que veamos el listado de llamadas.

—Ambos mienten, ¿de eso no tienes duda?

—No, eso es evidente, sabemos que él estuvo con ella el viernes y que su mujer la conocía. Pueden mentir por cualquier otra razón, por ejemplo, ocultar el embarazo. Son sospechosos, pero sigo pensando que pudo llamar a otra persona.

—De acuerdo, esperaremos al informe. Sin embargo, hoy posiblemente su marido habló con ella para informarle de nuestra visita. Su actitud era forzada. ¿Quién no se sorprende si le preguntan por un asesinato?

—El asesino o alguien que espera esa pregunta —respondió José Manuel.

—Exacto. Como mínimo sabía que la habían matado. Ha llegado el momento de meterle prisa a José Luis. Quiero saber si las huellas del novio, el jefe y su mujer aparecen entre las que han encontrado.

—No creo que José Luis esté ahora, ya son las dos de la tarde. Además, si está, ya sabes que te toca invitarle a comer.

—Tienes razón, vete a casa. Esta tarde temprano vemos a José Luis y luego subimos a Corvera. ¿De acuerdo?

—Si te apetece llamo a Fátima y te vienes a comer a casa.

—Nunca te lleves el trabajo a casa, te lo digo por experiencia. De todas formas, te lo agradezco.

José Manuel sabía que estaba pasando un mal momento, pero Campillo era de los que resolvía solo sus problemas. No insistió.

—Vale, pero no te quedes aquí, acércate a algún sitio a comer, siempre viene bien un descanso. Nos vemos luego.

Capítulo IX

El primo

(Lunes, 2 de abril 1984)

Alas tres y media José Luis no había aparecido por comisaría, nadie en la Científica sabía dónde andaba, así que invirtieron el orden y salieron dirección a Corvera, una pequeña pedanía de Murcia a medio camino entre Cartagena y la capital de la región, lugar de residencia de la familia del padre, con poco más de dos mil habitantes, dedicados a la agricultura y la ganadería. Un lugar muy distinto del que había visto nacer y crecer a Natalia.

Era el momento de hablar con la familia de la chica. Suponían que el padre visitó a su familia el domingo y que estaría tramitando el transporte del féretro de su hija. Preferían que no estuviese presente cuando hablaran con su hermana y sobrinos.

Aunque en su opinión su familia no tuviese responsabilidad alguna en la muerte de Natalia, Campillo estaba muy lejos de descartar a su sobrino sin tenerlo delante e interrogarlo. Como investigadores tenían una cosa en su contra, la familia ya se había reunido y podían haberse puesto de acuerdo en qué decir para despejar posibles sospechas. Natalia se había quejado a Julia del acoso al que la sometía su primo; todo parecía indicar que esa era la causa básica por la que ella se trasladó a Cartagena. Quizás el padre tuviese razón y solo fuese una historia de amor y desamor de dos adolescentes, entonces ¿por qué Natalia hablaba de acoso a su amiga? Hoy por hoy, el primo formaba parte de la lista de sospechosos a pesar de lo dicho por el padre.

Aurora Vázquez y sus hijos Juan y Antonio vivían en una pequeña casa de campo en las afueras de Corvera, a poco más de un kilómetro del casco de la pedanía. Aurora, viuda desde varios años atrás, sacaba adelante la economía familiar con la ayuda de sus hijos, dedicados en exclusividad a la agricultura y ganadería. Receptora de la herencia de su padre, su hermano renunció a su parte, mantenía la tradición familiar. A esta casa vino a vivir Natalia cuando llegó del Perú. Una chica nacida en el seno de una familia acomodada, en una ciudad turística de ciento treinta mil habitantes, trasladada en un día a una pedanía rural dentro de una familia humilde. El impacto sobre ella tuvo que ser enorme, no importaba que a partir de ese momento la economía de su tía mejorase gracias al envío de dinero de su padre. Cuando uno vive en la escasez, se vuelve tacaño por la propia supervivencia y cuesta un tiempo adaptarse a la nueva situación, tiempo eterno e insoportable para Natalia.

El camino de tierra terminaba frente a una casona vieja, aunque bien conservada: la residencia de los Vázquez. A la izquierda, a poco más de ochenta metros, una nave para el engorde de cerdos y un redil techado con uralita para cabras y ovejas perfumaban el ambiente; a la derecha, prácticamente pegado a la casa, un corral con gallinas, pavos, patos y conejos. Todo lo que una chica de ciudad ha añorado durante toda su vida: soledad y olor a estiércol.

Una mujer madura, acompañada de un joven fuerte, esperaban en la puerta de la casa con la vista fija en el coche que se acercaba.

—Buenas tardes —pararon el coche frente a ellos—. Inspectores Sánchez y Campillo, Policía Nacional, preguntamos por Aurora Vázquez.

La mujer dio un pequeño paso al frente, se limpió las manos en el delantal antes de estrechársela a Campillo.

—Soy yo. Supongo que estarán aquí por lo de mi sobrina. Hace dos días me llamó mi hermano para contármelo, ayer pasó el día con nosotros y dijo que vendría hoy a despedirse. Le estamos esperando, creíamos que era él.

—Su hermano tiene un día complicado, la tramitación de un cadáver lleva bastante papeleo. Supongo que vendrá más tarde.

—Eso espero, pero buen, pasen a la casa.

Entraron, una casa fresca de muros anchos con estructura y muebles antiguos perfectamente conservados; sorprendía su interior agradable y acogedor. Aurora Vázquez había hecho buen uso del dinero enviado por el hermano, un intento de retener a Natalia en la granja que fracasó. Tras invitarles a sentarse, Campillo inició la conversación.

—Natalia se instaló con ustedes a su llegada a España. ¿Por qué se fue a vivir sola a Cartagena?

—¿Ha visto usted dónde está la granja? ¿Ha notado el olor de los animales? Esto no era para ella. Nunca se adaptó, no soportaba estar aislada en mitad del campo, a los animales, a los habitantes del pueblo. Se asfixiaba en este lugar perdido, la entendí —le dio la sensación de que hablaba de ella misma y sus sentimientos.

—Yo tengo otra versión —contestó Campillo—. Parece ser que su hijo Juan la acosaba.

—¿Mi Juan? Mírele, es el que está a su lado. Pregúntele a él.

—Eso no es cierto —respondió Juan al instante—. Mi prima y yo salimos juntos al poco de vivir aquí. No me malinterprete, salir como novios no, no pasó nada serio entre ambos, algún beso en los bailes y cosas así. Después, ella decidió irse a vivir a Cartagena y dejamos de vernos. Bueno, he ido alguna vez a su casa a verla, no exprofeso, sino cuando tenía asuntos que tratar en la ciudad. Lo que sí hacía era llamarla por teléfono para ver que tal estaba, pero de acosarla nada.

A Campillo no le cuadraba la contestación, nadie se queja de su primo porque se interese por él, algo más pasó.

—Vale, te creo. Según tú, Natalia mintió cuando se lo dijo a Julia. ¿Por qué lo hizo?

—No lo sé, a lo mejor se refería a mi hermano. Cuando vivía aquí siempre estaba detrás y delante de ella. Tenía envidia de mí.

—¡No digas tonterías! —intervino la madre—. Cuando Natalia vino tu hermano era un niño, solo tenía trece años, por eso iba detrás y delante de ella. No existía ninguna otra razón.

Campillo estaba sorprendido. Siempre había pensado en el primo mayor, el de la misma edad que Natalia, lo cierto es que Julia no dijo a cuál de los dos se refería y él había dado por sentado cosas que no hay que dar.

—¿Tienes constancia de que tu hermano la acosara? —preguntó José Manuel.

—Constancia no, pero Natalia me dijo en un par de ocasiones que Antonio la visitó y a ella no le gustaba su actitud.

—¿Qué actitud?

—Le parecía que sentía por ella algo más que cariño familiar, tampoco me dijo nada claro, ¡yo saqué esa conclusión!

Visiblemente enfadada por la deriva de la conversación, Aurora interrumpió a su hijo.

—Parece mentira que hables así de tú hermano —a la madre no le gustaban nada las acusaciones de Juan—. Antonio es incapaz de matar una mosca y mucho menos de hacer daño a Natalia.

Se removió en la silla enojada, miró a los inspectores mientras con el dedo negaba expresivamente las palabras de Juan. Campillo esperó hasta ver a la madre más tranquila antes de seguir preguntando.

—¿Hablaste con él del asunto?

—Sí, le dije que la dejase en paz. Se calló, siempre hace lo mismo cuando el tema no le gusta, así que supe que lo dicho por Natalia era verdad. —Juan, a pesar del enfado de su madre, seguía insistiendo en acusar a su hermano.

Aurora volvió a interrumpir a su hijo.

—O se calló porque no tenía nada que decir, ¿no has pensado en esa posibilidad? Mis hijos son buenos, los dos, aquí nadie le ha hecho daño a Natalia. Que quede claro señor policía. —La madre no estaba dispuesta a permitir ninguna insinuación que pudiese generar sospechas en Campillo.

El tono de Juan, agresivo ante el comportamiento de su hermano, ponía de manifiesto una brecha importante entre ambos. El motivo: Natalia. A todas luces seguía enamorado de ella, tal vez en exceso, los celos podían estar detrás de las acusaciones veladas de Juan. De lo que no tenía duda Campillo era de que la relación entre los hermanos no era buena.

—Tú seguías enamorado de ella. ¿Verdad? —la pregunta de José Manuel era en sí misma una afirmación.

—No, de eso nada, que quede claro: siempre supe que no volvería conmigo, lo nuestro fue un amor de adolescentes. Lo que yo sintiera en un momento dado por ella nunca afectó a mi relación posterior.

Estaba bien como declaración de intenciones. ¡No sé lo creía ni él! Acababa de vivir en primera persona el fracaso al que están abocadas este tipo de relaciones. María lo había dejado claro hacía muy poco tiempo y a su pesar tenía que darle la razón. Los pequeños detalles, manifestando amor, buscan la correspondencia de la persona amada, claro que, si la persona amada no te ama a ti, esos detalles se convierten en momentos de tensión, tensión que va acumulándose hasta hacer imposible esa relación ya sea de amistad o familiar. El sentimiento de traición o fracaso son móviles tan antiguos para el asesinato como la vida misma.

—Quiero que tú y tu hermano os paséis por comisaría el miércoles a primera hora. Necesito conocer con detalle donde estuvisteis el viernes, 23 de marzo.

—Yo se lo puedo decir ahora mismo —respondió Juan.

—Mejor asegúrate porque lo vamos a comprobar. Antonio tiene que estar presente, quiero oír su versión. Vamos a seguir hablando de tu prima los tres juntos.

Campillo y Sánchez ya se habían despedido de Aurora cuando Juan se acercó al coche y preguntó:

—¿Soy sospechoso de algo?

—Para mí, hasta que no detengo al asesino, todos son sospechosos —Campillo lo dijo con la misma naturalidad que le podía haber dicho la hora.

Tras despedirse nuevamente e insistirles en que el día 4 los quería ver en comisaría, abandonaron la granja camino de Cartagena.

Antes de que la nube de polvo levantada por el coche desapareciese, Aurora se había colocado delante de su hijo.

—No puedes seguir así. Natalia nunca fue para ti, acusar veladamente a tu hermano no la va a devolver a la vida —Aurora enojada levantó la voz hasta el grito—. ¡No vuelvas a hacerlo nunca más!

—¿Y si no qué? ¿Me va a echar de la granja como hizo con Natalia? Nunca me ha querido, no me importa, pero mi hermano no es trigo limpio por mucho que sea su ojo derecho. Si le ha hecho algo lo va a pagar. —Apartó a su madre con el brazo de su camino y se dirigió a la nave del ganado.

Seis de la tarde, todavía faltaba elaborar la lista para la Científica, el informe para el comisario y citar en comisaría a alguno de los sospechosos. No esperaba salir antes de las diez de la noche; mejor de este modo, menos tiempo para pensar en María y en lo que pudo ser y no fue. Con lo que no contaba era con que ella lo hubiese llamado dos veces.

—Inspector, le llamó María en un par de ocasiones, dice que no es urgente pero que le gustaría poder hablar con usted, que por favor la llame.

—Gracias, Carlos. Si volviera a llamar, le dices que no estoy localizable, ¿entendido? —El agente de guardia, algo sorprendido, afirmó con la cabeza.

Ya en el despacho José Manuel no pudo, o no quiso, evitar la pregunta:

—¿No la vas a llamar?

—No. Bien, empecemos elaborando la lista de sospechosos para pasársela a José Luis, hay que contemplar a todas las personas que mantenían algún tipo de relación con ella, todavía no vamos a descartar a nadie.

—¿Ni a Julia? —preguntó José Manuel.

—No. No hay motivos para pensar que ella la matara, aunque viendo el atractivo de Natalia ante los hombres no quiero descartar los celos de sus amigas, es posible que mantuviese una relación con alguno de los novios. No sé, no quiero dejar a nadie fuera de la lista, hoy por hoy no.

¿Sería consecuencia directa del fracaso de su relación con María? José Manuel encontraba a Campillo menos seguro que en otros casos, más disperso, con menos confianza en su mejor arma: su intuición. Era necesario abordar el tema María.

—Martín, tienes que llamar a María, hablar con ella. Piensas que no te afecta en tu trabajo, pero no es así. Normaliza la situación y pasa página sin rencores, aquí nadie ha perdido porque nunca estuvisteis en competición, acepta su amistad y no dejes atrás a alguien de su importancia.

—Vale, gracias por el consejo. Ahora no puedo llamarla, necesito que pase el tiempo suficiente para poder verla solo como a una vieja amiga. No creo que sea difícil entender mi postura —una leve pausa antes de seguir—. Si ya has terminado de hacer de Helena Francis, me gustaría empezar a trabajar en la lista.

Les costó casi dos horas, con la cabeza sin despegar de la mesa, la preparación del informe para el comisario, la elaboración de la lista y la llamada a Alfonso Gutiérrez y su esposa para que pasasen a declarar por comisaría. Ahora un último repaso antes de dejársela a José Luis para la comprobación de huellas.

Quince posibles asesinos. Quince personas con motivos para querer eliminar a Natalia en su círculo más íntimo, a los que había que añadir la posibilidad de uno o más asesinos circunstanciales. Varios días de investigación sin poder descartar con absoluta seguridad a nadie. Tenían que ponerse las pilas y empezar a tachar de la lista a alguno de ellos. Reducir el número de sospechosos antes de pensar en otras posibilidades. Natalia era una mujer liberada, capaz y autónoma. Si le gustaba un hombre, no tenía inconveniente en iniciar una relación con él. Cuando se daba cuenta de que no era lo que ella pensaba, tampoco tenía problemas en acabar con la relación. Estaba en su derecho. ¿Pero todos los hombres con los que había salido estaban a su altura? Campillo pensaba que no. José Manuel estaba de acuerdo con él. Atraía a los hombres, de eso no tenían ninguna duda. Eso despertaba los celos en las mujeres y los deseos de posesión más anacrónicos en los hombres. No creían que Natalia necesitara a nadie a su lado para sacar adelante a su hijo. Seguro que no presionó para que nadie se casara con ella. Otra cosa sería que ocultase el nombre del padre. Para muchos sería motivo suficiente para deshacerse de ella.

A partir de mañana, todos volverían a ser interrogados. Si asistían voluntariamente, perfecto, si no orden de detención. En esta semana tenían que centrar el caso de una puta vez. Quitar la paja. El tiempo siempre corre a favor del asesino.

Capítulo X

Descartando

(Martes, 3 de abril 1984)

Las noches de insomnio regresaron con un ímpetu desconocido. Vueltas en la cama buscando una posición inexistente. María siempre presente. Repetir el mismo final igual que en un ritual maldito. Levantarse, fumar, salir al balcón, un whisky, volver a la cama. María. La sangre caliente es mala consejera, reaccionó como un adolescente sin darle tiempo para hablar, tal vez todo hubiese sido distinto si la hubiese dejado explicarse, le vencieron los fantasmas y fracasos del pasado. No había aprendido nada, tenía tanto miedo a fallar que fallaba siempre.

El cansancio le derrotó a las cuatro. A las seis y media intentaba despejarse bajo una ducha intensa. No lo consiguió, por mucha agua que corra por tu piel nunca se limpian las heridas internas. Salió a la calle. Un cigarrillo en la esquina. Miró el reloj, las siete menos cuarto, le daba tiempo a fumarse otro sentado en un bolardo del muelle. El mar ejercía un efecto balsámico en su corazón. María no quería verle, se lo dijo: «necesito tiempo». ¿Por qué le llamaba? El reflejo del sol naciente coloreaba de naranja y rojos el azul del mar. Se quedó extasiado disfrutando de la belleza que nacía ante sus ojos. No era él si no hablaba con ella: «no puedes eludir tus conflictos, tienes que hacerles cara por muy dolorosos que sean», pero por alguna razón no era capaz de enfrentar esta situación. ¿Alguna razón? Sabía perfectamente cuál era: su historia junto a sus demonios. Una última calada.

José Manuel tenía razón, no le quedaba otra que hablar con ella e intentar recobrar la normalidad. Mejor dejar los huevos aparcados. Renunciar a algo que nunca hemos tenido tampoco es una gran derrota. Tantas ilusiones y sueños perdidos a lo largo de la vida que uno más carece de valor. «Entonces ¿por qué me cuesta tanto?».

Tenía esta semana para avanzar en el caso, no podía dispersarse en historias o en deseos. Quería a María, perderla le supondría más conflictos que aceptar la única alternativa posible: la amistad. Tendría que acostumbrarse a la nueva situación. Ahora lo importante era que una chica joven con toda la vida por delante había sido asesinada, alguien no le permitió seguir su camino y él lo iba a encontrar.

Entró al Columbus. Detrás de la barra, Pepe le regaló una sonrisa.

—Buenos días, D. Martin. Pensé que hoy no venía.

Miró el reloj. Solo llevaba quince minutos de retraso sobre su horario normal.

—Joder, Pepe, ¡vaya control!

—Control ninguno. D. Martín. Simplemente le echaba en falta, siempre es usted mi primer cliente, hoy se le han colado dos.

—Procuraré que no vuelva a pasar. Venga, tampoco le des tanto rollo al asiático. —La mejor virtud de Pepe es que siempre te volvía a la realidad cotidiana.

—Las prisas, las prisas, esas sí que no son buenas para el corazón —lo dijo moviendo la cabeza de un lado a otro igual que si estuviese ante un niño empeñado en hacer las cosas mal.

Compró el periódico en el kiosco frente a Capitanía. Leyó los titulares mientras caminaba hasta comisaría. «Las mujeres acceden por primera vez al Cuerpo Nacional de Policía». Le gustaba, seguro que aportaban otra visión de los casos. Siempre estuvo a favor de que se produjese este cambio, la policía iba a salir ganado.

Casi tropezó con José Manuel en la puerta del Constitución, enfrascado en la lectura no se dio cuenta de su presencia.

—¡Coño! Avisa hombre. No te había visto, estaba leyendo el artículo sobre la entrada de las mujeres en el Cuerpo. ¿Qué te parece?

—A mí, bien, se tenía que haber hecho hace unos años, pero todo el mundo no piensa como yo. Ya verás cuántos salen quejándose o haciendo chistes de mal gusto.

—¡Que se jodan! Un par de arrestos bien hechos y todo se normalizará rápido. ¿Tomamos café?

—Vale. Le dejé anoche la relación a José Luis. He pasado esta mañana por la Científica y estaba trabajando. Me ha preguntado por ti. Le he dicho que todavía no habías llegado, ya sabes, hoy te toca invitarle a desayunar.

—Más se perdió en la guerra decía mi abuela. He pensado en lo que me dijiste. Tienes razón. Hoy hablaré con María, necesito estar centrado en el caso.

—Me alegro, haces lo correcto. ¿Cómo tienes previsto el día?

—A las nueve debe llegar Alfonso, el jefe de Natalia, después vendrá la mujer. Mientras, tú vas a verificar la coartada de Ginés, llama o vete a ver a los tíos que estuvieron con él el viernes. Esta tarde vendrán Julia y Andrea las amigas de Natalia. Nos vemos en mi despacho cuando vuelvas, ah otra cosa, localiza a los novios de las chicas y que vengan esta tarde o mañana ¿de acuerdo?

—De acuerdo.

Alfonso Gutiérrez llegó a las nueve en punto acompañado por un abogado. La presencia del letrado no sorprendió a Campillo. Le mintió la primera vez que se vieron, tomaba precauciones.

—Buenos días, inspector. Soy Juan Castillo, abogado del señor Gutiérrez. Mi cliente está dispuesto a colaborar en todo lo que necesite, yo simplemente le acompaño para garantizar sus derechos y asesorarle en caso de duda.

—Muy bien, en principio no está acusado de nada —la presencia del abogado incrementaba las dudas sobre su inocencia—, aunque existen una serie de discrepancias entre su primera declaración y lo que hemos podido verificar —dirigió su mirada a Alfonso—. Usted nos mintió, su relación con Natalia iba mucho más allá de lo estrictamente profesional. Lo que no sé es la razón por lo que lo hizo, me lleva a pensar que tiene algo que ocultar, seguro que nada bueno; si no es así, no ha sido inteligente por su parte hacerlo. ¿Empezamos por ahí?

Campillo utilizó un tono conciliador, todavía no estaba presionando, quería crear confianza entre Alfonso y él, en muchos casos suele ser mejor empatizar que apretar. Alfonso Gutiérrez consultó con su abogado, instantes después empezó su declaración.

—En primer lugar, quiero pedirle disculpas, la verdad es que estaba tan sorprendido por la muerte de Natalia que no supe reaccionar adecuadamente. Alguna que otra vez nos vimos para tomar un café…

Campillo le interrumpió.

—No siga por ahí. Dígale a su defendido que mentir en un interrogatorio es un delito de obstrucción a la justicia penado con cárcel. Usted tenía una historia con ella. ¿Vale?, déjese el rollo y empiece a decir la verdad.

El abogado volvió a hablar al oído de Alfonso, este negó con la cabeza.

—Consideramos —inició Juan Castillo— que la supuesta relación de mi representado, no defendido pues no está acusado de nada, no es relevante para la resolución del caso. Salvo que la declaración sea requerida por un juez no vamos a decir nada respecto a esta cuestión.

—¿No es relevante? —Campillo sonrió—. Natalia estaba embarazada cuando fue asesinada. Solo usted y su novio, que yo sepa, mantuvieron relaciones sexuales con ella. Uno de los dos es el padre, motivo suficiente para matarla si ella se empeñó en tenerlo y hacer público el nombre del padre de su hijo. ¿Sigue sin querer responder?

—Por supuesto —Alfonso contestó sin dar tiempo al abogado a decir nada—. Usted no tiene ni idea de cuál era mi relación con Natalia.

En eso tenía razón, pero ahora ya no le quedaba ninguna duda, estaban liados, la cara de Alfonso lo había dicho sin él darse ni cuenta. Es más, Campillo apostaría a que él era el padre, discutieron fuertemente el día de su muerte, en medio del pub, y ella le amenazó con decírselo a su mujer. Se acabó el cuartelillo, lo iba a detener.

—Muy bien, Alfonso Gutiérrez. Queda detenido por obstrucción a la justicia y como sospechoso del asesinato de Natalia Vázquez, tiene derecho a…

—Un momento, por favor —insistió el abogado—. Déjeme cinco minutos a solas con él. Tengo que hablar con mi cliente, tal vez cambie de opinión.

—Cinco minutos.

Campillo salió de la sala de interrogatorios, encendió un cigarrillo y esperó que pasase el tiempo. Prefería no tener que detenerlo sin pruebas que validasen su actuación, hasta ahora todo era circunstancial. Tampoco podía dejarlo partir sin más. Este cabrón hablaba o se iba de cabeza al calabozo. No era momento de arrugarse. Por mucha gente que conociese el marrón no se lo quitaba nadie. Necesitaba saber si sus huellas aparecían en casa de la víctima. Necesitaba el informe de José Luis. Daba igual, tocaba jugar duro.

Entró de nuevo en la sala de interrogatorios.

—Inspector, mi representado es un caballero al que no le gusta hablar de determinados aspectos de su vida, sobre todo si afectan a terceras personas. No obstante, ha decidido contestar a sus preguntas.

Campillo miró al abogado con una sonrisa en la cara, le encantaba cuando la gente actuaba como si te hiciesen un favor.

—Pues muchas gracias. ¿Cómo la conoció? Y no me cuente la película de la selección.

—La conocí en el pub Lessboy. Yo solía pasar por el pub después de salir de la clínica. Ella también solía estar por allí, siempre sentada en un taburete en la esquina de la barra. Era muy atractiva, mucho. Un día, casi por casualidad, empezamos a hablar, pasamos un par de horas riendo y bebiendo, luego la acompañé a casa, la besé y ella me invitó a subir. Me dijo que llevaba mucho tiempo fijándose en mí, que le gustaba mucho. Aquella noche hicimos el amor. Así empezó nuestra relación.

—¿De cuánto tiempo estamos hablando?

—Siete meses.

—Ella no necesitaba dinero, ¿lo del trabajo fue idea tuya o suya?

—Al principio nos veíamos en el pub un par de veces a la semana. Queríamos pasar más tiempo juntos, la única forma era que ella trabajase en la clínica; de esa manera era más difícil que mi mujer sospechara: era mi secretaria y tenía que viajar conmigo cuando yo salía a congresos o simposios, era la excusa perfecta.

—Y dejó el trabajo cuando se dio cuenta de su embarazo.

Alfonso miró a su abogado, este le aconsejó seguir hablando.

—No, fue antes. Ella quería más, en varias ocasiones me planteó que debía dejar a mi mujer: «Es absurdo que sigas con ella cuando me quieres a mí», me decía. Pero esa era su visión, no la mía. Para mí esta historia era como otra cualquiera de las que he tenido. Me equivoqué, la creía una mujer más independiente, más liberada. Le dije que debíamos dejarlo. Quiero a mi mujer, aunque necesite el juego de la seducción para sentirme vivo. Sé que esto no lo va a entender, me da igual.

Alfonso se calló, estaba reviviendo aquel momento en su mente y por su gesto no disfrutaba con ello.

—Continúa —insistió Campillo.

—Una mañana me llamó por teléfono para decirme que tenía un retraso y que iba a hacerse una prueba de embarazo. Aquella tarde quedamos en el pub y me confirmó que estaba embarazada. La verdad es que no supe qué decir, mi sorpresa fue total, se suponía que tomaba anticonceptivos. Según ella así era, debía de haber sido un fallo. No me lo creí, me sentí engañado, aquello sonaba a encerrona.

Campillo lo miró sorprendido.

—¿Encerrona?

—Claro. Esto pasó a la semana de haberse ido de la clínica. Me enfadé, le dije que se dejase de monsergas: «Lo nuestro está acabado, no va a volver con embarazo o sin él. Debes abortar y olvidarte de mí». Su cara se transformó. No sé, supongo que no se esperaba mi reacción. Me dijo que al día siguiente pasase por el contenedor pues iba a tirar todas mis cosas a la basura. Se levantó y se fue.

Hasta este momento, Alfonso no podía ser acusado de nada. Si acaso de falta de estilo o cobardía por haberla dejado sola con su embarazo. El típico conquistador alardeando de sonrisa, dentadura perfecta y sobre todo cartera gorda.

—Pues ella seguía manteniendo tu hueco en su armario y supongo que en su corazón. Para ella la ruptura no era definitiva, de hecho, os seguisteis viendo, estuviste con ella la tarde del viernes; el viernes en que ella murió. Os vieron juntos y discutiendo en el pub. ¿Qué pasaba? ¿Seguía empeñada en que dejases a tu mujer? ¿Por eso la mataste?

El abogado intervino.

—La conversación ha terminado. Mi cliente ha venido a colaborar voluntariamente, no a ser acusado de un crimen que no ha cometido. Si tiene alguna prueba de lo que dice, este es el momento de ponerla sobre la mesa, de lo contrario nos marchamos.

Todavía no tenía el informe de José Luis, no podía hacer nada para retenerlos. Encendió un cigarro y si pronunciar palabra hizo un gesto con las manos indicando que podían marcharse. Cuando estaban a punto de abandonar la sala Campillo se dirigió al abogado.

—Letrado, ¿supongo que usted también acompañará a su esposa en el interrogatorio?

—Así es, soy abogado de la familia.

—Explíquele que no me haga perder el tiempo o me mienta porque en esta ocasión no dispondrá de los cinco minutos. ¿Ha quedado claro?

El abogado se dio la vuelta sin responder. Campillo esperó un tiempo prudente y salió camino de la Científica. Ahora tocaba José Luis. «Joder, lo que hay que aguantar», pensó antes de entrar.

—Buenos días, José Luis. ¿Has conseguido identificar las huellas?

—¿Tú que crees? —respondió José Luis con una sonrisa.

—¿Es una adivinanza? No tengo ni puta idea. De todas formas, pienso invitarte a desayunar, así que no le des más vueltas.

José Luis no quitó la sonrisa de su cara, era su especialidad. La contestación de Campillo no iba a evitar que él disfrutase de la situación.

—Martín, Martín, tanta mala leche terminará por matarte. Ir a desayunar es una actividad para liberar tensión. Lo de quién paga es lo de menos, se trata de la conversación entre amigos…

Hasta ahí.

—Vale José Luis, pago yo y lo disfruto. Dime de una vez si tienes las comprobaciones.

—Las tengo —se volvió hacia su mesa y cogió el informe—. Tenemos todas las que esperábamos: sus amigos, su compañero de clase, su novio, su jefe y sorpresa; las de la mujer de su jefe. Un total de nueve identificaciones: tres mujeres y cinco hombres, nos faltan por identificar las de un hombre y las de una mujer, estamos trabajando en ellas, pero lleva su tiempo.

—¿Has comprobado las de sus primos? —preguntó Campillo.

—Todavía no, ya te he dicho que lleva su tiempo.

—Comprueba también la de sus vecinos del tercero, no te los puse en la lista, pero pueden ser suyas.

—Ah, importante, en la lámpara aparecen las de su jefe.

—¡Joder, me lo dices ahora! Lo he estado interrogando esta mañana, tenías que haberme pasado el informe sin esperar a que yo bajase —estaba realmente cabreado—. ¡Qué cojones tienes!

Por primera vez la sonrisa desapareció de su boca, José Luis le pidió disculpas.

—Lo siento. Ayer terminamos tarde y le he dicho a José Manuel a primera hora que tenía información para ti. Esperaba que bajases antes de ir a tú despacho.

—Es igual, ya lo cogeré. Paso por ti cuando termine de interrogar a su mujer —se lo había dicho, José Manuel le avisó en el Constitución, él demoró la visita a José Luis. La culpa era suya, él era el responsable de la investigación.

Volvió al despacho. Miró el reloj, media hora hasta la llegada de Amparo. Tenía que llamar a la familia de Natalia y confirmar la reunión mañana en comisaría. Alfonso y su mujer tenían motivos para acabar con Natalia, pero no quería descartar a ninguno. Su instinto se había tomado unas vacaciones, no sentía un pálpito especial hacía nadie. Tenía que reducir el número de sospechosos, empezar a descartar. Ojalá le hubiese ido bien a José Manuel y pudieran quitarse de en medio a los camareros del pub.

Acababa de cerrar la cita con la familia de Natalia cuando entró José Manuel al despacho.

—Buenos días. ¿Qué tal con Alfonso?

—Ha venido acompañado de su abogado, ha habido un momento en que no le han gustado las preguntas y se han marchado. Mantenían una relación estable a la que, según el propio Alfonso, puso fin por la insistencia de ella en que abandonase a su mujer. José Luis me ha confirmado que las huellas del doctor aparecen en la lámpara.

—Ya lo tenemos —contestó José Manuel aliviado.

—No lo sé —Campillo movió la cabeza profundizando en la negativa—. Me cuesta trabajo creer que no borrase sus huellas. De todas formas, aprovechando esa información mandaremos un coche a por él. Quiero que lo detengan en la clínica, espero que eso lo desestabilice un poco y sea más fácil que nos cuente por qué están sus huellas en la lámpara.

—¿Crees que es el asesino?

—Las huellas de su mujer están en la casa, no sé si fue él o sabe quién la mató, pero estoy seguro de que sabe mucho más de lo que nos ha contado. Si su mujer sabía lo del embarazo, no tenía ninguna razón para acabar con su vida. ¿El escándalo? No creo que Natalia fuese de esas. Bueno, ¿qué tal te ha ido? —preguntó Campillo.

—Podemos descartar a los camareros del pub. Ginés hace buena la coartada del encargado y el amigo de Ginés hace buena la suya.

—¿Con total certeza?

—Con total certeza. El amigo de Ginés no es su amigo, es su amante. No me convencía la historia que me contó, le dije que la libertad de Ginés dependía de él, que además si me mentía se metía en un buen lio. Al final, no sin cierto desagrado, me dijo que salían juntos desde hacía dos años. Que, por favor, no dijese nada.

—No me extraña. Los descartamos y deja su historia fuera del informe. Hace poco iban a la cárcel por ser homosexuales, eso afortunadamente ha cambiado, pero la sociedad los sigue marginando.

José Manuel sacó la pequeña libreta negra que siempre llevaba con él, la abrió.

—Respecto a los novios de las amigas de Natalia, he hablado con los dos por teléfono, vendrán esta tarde. Ambos han coincidido en que el día del asesinato estaban los cuatro juntos en un music de la calle Cuatro Santos. Yo les creo, no pienso que tengan nada que ver. No obstante, he insistido en que estuviesen en comisaría a las cinco.

Por fin parecía que la investigación empezaba a centrarse, ya estaba bien que la suerte les sonriese.

—Buen trabajo, José Manuel —volvió a mirar el reloj, cinco minutos para que llegase Amparo—. Vamos a tomar un café, tenemos tiempo.

Tras un par de cafés y dos cigarrillos volvieron a comisaría. Hoy no tuvo ganas de pasar por José Luis, ya se disculparía con él y pagaría su deuda mañana.

—Inspector —el agente de guardia llamó la atención de Campillo—, en la sala de interrogatorios 1 están Juan Castillo y Amparo Castillejos, han llegado hace diez minutos.

—Gracias, Ángel.

Se dirigieron a la sala. Campillo y José Manuel se sentaron juntos frente al abogado y Amparo. Una pequeña mesa les separaba. Encendió un cigarrillo antes de empezar a hablar.

—Bien, Amparo. Imagino que su abogado le habrá informado de la gravedad del hecho de mentir durante el interrogatorio. No está acusada de nada, viene como testigo y está obligada a decir verdad.

—Está informada, viene voluntariamente y dispuesta a colaborar en todo. Espero que el trato esté acorde a esta situación. —Juan Castillo, el abogado de Amparo, avisaba de su predisposición a levantarse si no le gustaba la marcha del interrogatorio.

Amparo se mantenía en absoluto silencio. Elegantemente vestida, resultaba una mujer de belleza extraordinaria. Campillo apuró el cigarrillo observándola antes de continuar con el interrogatorio, escudriñando su cara a la busca de gestos que pudieran delatarla e intentando imaginar por qué soportaba los continuos devaneos de su esposo.

—¿Desde cuándo conocía la relación de su marido y Natalia?

—A pesar de lo que le dije en mi casa, yo suelo ir por la clínica de forma habitual; lamento haberle mentido, no sé, mi marido me llamó para decirme que Natalia había aparecido muerta y que usted venía para casa. Me asusté, la situación no es agradable para mí.

Su voz sonaba relajada, no estaba para nada nerviosa. Campillo pensó que recitaba una lección.

—Está bien, acepto las disculpas. Ahora conteste a la pregunta.

—Como ya le he dicho, suelo ir por la clínica. Hace cuatro o cinco meses tropecé con ella en el despacho de mi marido, me la presentó como su nueva secretaria; no le di más importancia en ese momento. Alfonso siempre se rodea de mujeres más jóvenes que él y atractivas, es un misógino empedernido, necesita desesperadamente a las mujeres y, a la vez, las odia por la dependencia que tiene de ellas. Así que las conquista, las usa y las tira como pañuelos viejos¸ una más en su larga lista de infidelidades.

—Pero esta no era como todas, ¿verdad?

—No, sus relaciones raramente duraban más de quince días o un mes, además me enteré de que esta chica era estudiante de Ingeniería, no secretaria. Estaba claro que la había conocido fuera y la contrató para tenerla cerca de él. Contacté con un detective privado para que le hiciera un seguimiento y documentara la relación. Las fotografías eran suficientemente explícitas: se había enamorado.

—Entonces pensó que tenía que acabar con ella. —Para sorpresa de Campillo, José Manuel se adelantó al guion previsto. Amparo no se vio afectada por el comentario, dirigió su mirada a Campillo y con la misma voz relajada dijo:

—¿Sería tan amable de invitarme a un cigarrillo? Se me olvidó pasar por el estanco.

¿Qué intentaba? ¿Era realmente así o pretendía llegar al corazón del inspector? Su mirada lánguida y profunda parecía pedir comprensión.

—Por supuesto —se sorprendió de su respuesta… «Cuidado, Martín».

Le ofreció el paquete de tabaco, ella sacó un cigarrillo y se lo llevó a la boca con la misma sensualidad con la que hablaba. Campillo le acercó el encendedor y ella aspiró una calada profunda que mantuvo en sus pulmones antes de expulsar el humo como si de un beso al aire se tratara.

—A la pregunta del, ¿subinspector? —José Manuel afirmó con la cabeza—, la respuesta es «sí», pero no como usted imagina. El único y verdadero amor de Alfonso es su prestigio. Ser considerado un gran hombre, un triunfador, le hace correrse, perdonen el grafismo, como si estuviese con una mujer. Fue fácil, le enseñé las fotografías y le hablé de mi predisposición a pedir el divorcio y hacerlas públicas. Me dijo que ponía fin a la relación y así lo hizo.

—¿Fue cuando Natalia se marchó de la clínica? —preguntó Campillo.

—Eso es. Aunque le llamó en varias ocasiones, él se mantuvo firme y cumplió con el compromiso adquirido conmigo.

Demasiado limpio y civilizado para ser verdad. Llegó el momento de meter una marcha más. Campillo en tono inquisidor preguntó.

—Usted estuvo en su casa, sus huellas han aparecido en el domicilio de Natalia. No creo que todo fuese tan fácil como dice. Natalia estaba embarazada y les presionaba. ¿Qué pasó realmente?

No pareció ponerse nerviosa, de hecho, le recriminó su exceso de celo.

—No es necesario que se altere, he venido a contarle todo lo que sé. Estoy empezando a estar harta de Alfonso y sus líos. Natalia me llamó al día siguiente de marcharse de la clínica, quedamos en su casa, seguramente pensaba que yo no estaba al tanto de su relación y pretendía provocar la ruptura para recuperar a Alfonso. Llegué y me recibió con una sonrisa, ya nos conocíamos de la clínica. Insistió en ensañarme su casa, hizo hincapié en unas fotos de los dos juntos colocadas sobre un mueble en el cuarto de estar, luego me mostró el armario donde Alfonso guardaba su ropa, para terminar en el cuarto de baño ante una leja con utensilios de aseo masculinos.

Lo contaba con tranquilidad; las continuas infidelidades de su marido habían endurecido su corazón. No sentía amor por él, si alguna vez lo hubo se transformó en un acuerdo comercial.

—¿Cómo reaccionó usted? No tuvo que hacerle mucha gracia.

—No dije absolutamente nada. Nos sentamos a tomar un café y, antes de que ella empezara a hablar de su historia con Alfonso, le enseñé las fotografías del detective, le dije que lo sabía todo y que ella no era la primera con la que mantenía una relación mi esposo, pero que como con todas las demás había decidido seguir conmigo. Me levanté y me fui.

Lo contó como si no fuese con ella, sin mostrar ninguna emoción. No era la primera mujer que Campillo encontraba dispuesta a soportar los devaneos de su esposo a cambio de una buena posición social y riqueza. Eso sí, nunca una como Amparo, seguro que habría hombres haciendo cola si decidiera salir al mercado. La creía capaz de cualquier cosa, su frialdad e inteligencia la convertían en un ser sensualmente endiablado, sabía hacer un buen uso de esas cualidades, no tenía ninguna duda…

—La noche de su asesinato habló con usted. Ellos se habían seguido viendo. Le contó lo de su embarazo y eso fue demasiado para usted.

Por primera vez el abogado intervino.

—¿La está acusando del asesinato? —preguntó a Campillo. Antes de poder responder Amparo intervino:

—Tranquilo, Juan. No tengo nada que ocultar. Me llamó por teléfono para decirme que esperaba un hijo de mi marido. Estaba visiblemente alterada y diría, por su entonación, que ebria. Dejé que se desahogara y le pregunté si no era posible que fuese de su novio o de alguno de sus ligues ocasionales. No me contestó, colgó el teléfono. ¿Quiere saber algo más? —soltó la pregunta mirando al abogado. Amparo deseaba poner fin al interrogatorio.

—Mi cliente ha contado todo lo que sabía —intervino el abogado—. Está claro que ha colaborado de buena fe, creo que es el momento de dar por finalizada esta reunión.

—Una última pregunta —respondió Campillo—. ¿Dónde estuvo la noche del viernes 23 de marzo, día de la desaparición de Natalia?

—En casa, ya sabe que me llamó Natalia, luego permanecí allí con mis hijos hasta que regresó mi marido. Después, estuvimos viendo unas películas de dibujos, la chica se lo puede confirmar.

Nada para retenerla. Amparo se le escapaba entre los dedos como si de agua se tratase. Ella sola no podría haberse llevado el cadáver, el escenario revuelto y lleno de sangre tampoco era habitual en una mujer, y mucho menos ayudar a su marido después de una violación como la sufrida por la pobre Natalia. No había otra que dejarla marchar.

—Puede irse, gracias por su colaboración.

Salieron de la sala. Campillo encendió un cigarrillo.

—¿Qué opinas?

—No me gusta —respondió José Manuel—, demasiada tranquilidad, intenta establecer distancia entre ella y su marido; lo defiende más por obligación y de aquella manera. Si te digo la verdad, la veo fría y calculadora, capaz de todo.

—De matarla, no, mucho menos de la forma en que lo han hecho. Otra cosa es que esté encubriendo al marido. Tendremos que seguir vigilándola e intentar encontrar algo más que la incrimine, las huellas por sí solas no son suficiente. Veremos qué nos cuenta Alfonso esta tarde.

—¿Lo vas a detener de verdad? —preguntó José Manuel.

—Sí, por las huellas y obstrucción. Quiero ver si un par de días en el calabozo sin dejarlo pensar o dormir demasiado lo ablandan. No creo que esté hecho a la vida dura.

Miró el reloj: las 13:00 horas.

—Nos acercamos a casa del presidente del bloque de Natalia, al 3.º B. Quiero ver si el morado de la mujer era casual y de paso conocer a ese personaje.

—¿Ahora? —José Manuel también miró su reloj—. No creo que haya regresado del trabajo todavía. ¿Qué te parece si pasamos por José Luis? Le invitamos a un aperitivo y hacemos tiempo.

—¿Por José Luis? No me jodas, hoy no tengo demasiadas ganas de verlo.

—¡Ah!, has decidido castigarlo. ¡Venga ya hombre! Es un buen tío, a su ritmo, pero siempre está ahí —respondió José Manuel, quitando importancia al tema.

No tenía ganas de pedirle perdón.

—Cumple con su obligación, no creo que haya que estar siempre premiándolo como si se tratase de un niño. Además, hoy me ha jodido, bueno la he jodido yo por no acordarme de tu recado —no le apetecía, no estaba de humor para José Luis y sus historias—. Tengo que dejar pasar un par de días.

José Manuel no se iba a rendir fácilmente.

—Lleva metido en la Científica un montonazo de horas seguidas buscando las huellas.

Si se hubiese limitado a sus ocho horas todavía no tendría ni cinco huellas identificadas. Le gusta presentar sus resultados como éxitos personales y adornarlos para sacar una ronda, es así y lo sabes, igual que sabes que nunca lo hace con maldad ni para joder a nadie. Hoy, quien se ha colado has sido tú, no seas orgulloso, coño.

—No me des más la matraca. Ya te he dicho que no —miró la cara de desagrado de José Manuel, tenía toda la razón—. ¡Me cago en la puta! ¡Venga, vamos a por ese cabrón!

Una sonrisa iluminó la cara de José Manuel mientras le daba la mano a Campillo y tomaban las escaleras hasta la Científica.

José Luis se sorprendió de verdad al verlos entrar, se dirigió hacia ellos y antes de que pudieran decir palabra soltó:

—Ahora mismo iba a deciros que hemos identificado las huellas de los primos en casa de Natalia.

—Deja eso. ¿Os es que aquí no se desayuna nunca? —la voz de Campillo sonó amable, a paz.

Tardaron en salir de la Científica lo que el folio tardó en llegar de la mano de José Luis a la mesa. Volvía a ser el mismo. Anécdotas, chirigotas y alabanzas sin fin a las tapas. Campillo sonreía, era un plasta, pero un plasta bueno, afable, de esos que hace falta tener a tu lado cuando tu vida transcurre rodeada de cadáveres, degradación y delincuencia. Al final terminaría queriéndolo. Se alegraba de que José Manuel le hubiese convencido de poner fin a la discusión, tenía una tendencia natural al rencor nada recomendable en su profesión. Salieron de la Bodega Nicolás, ni siquiera tuvo que pedirle perdón. Él, junto a José Manuel, camino del domicilio de Natalia, José Luis a su casa; todavía tenía hueco para un plato de comida.

Mientras esperaban a que el semáforo del paseo se pusiese en verde para los peatones, José Manuel habló a Campillo.

—Una cuestión que no hemos comentado y a la que no paro de darle vueltas. ¿El cadáver lo arrojaron al mar desde la costa o lo tiraron desde un barco?

—Yo también lo he pensado. Si alguien se tomó la molestia de subirlo a un barco y arrojarlo a una o dos millas de la costa lo habría lastrado para que permaneciera en el fondo, el mismo ancla de la embarcación le habría servido. No, estoy convencido de que lo arrojaron desde la costa, pero si los dos tenemos la duda, será conveniente ver quién tiene una embarcación.

—¿Por qué la tiró al mar? No entiendo nada, se lleva el cadáver, deja la casa llena de huellas y sangre, no limpia el escenario. ¿De verdad pensaba que Natalia no iba a aparecer?

—A lo mejor acababa de ver la película Tiburón. No lo sé José Manuel, ya nos lo dirá cuando lo atrapemos.

—Cambiando de tercio, ¿nos ha llegado la orden para revisar los vehículos de Alfonso? —preguntó José Manuel.

—No, todavía no y no creo que nos la den si no presentamos pruebas físicas sólidas. Los amigos, y Alfonso tiene muchos, están para estos momentos. Las huellas en la lámpara ayudaran.

La conversación terminó en Juan Fernández, 18. Llamaron al 3.º B, residencia del presidente y su mujer, Dolores, la del morado en el brazo.

—Sí, ¿quién es? —una voz de mujer respondió a la llamada.

—Dolores, abra, soy el inspector Campillo. Quería hacerle algunas preguntas.

Un pequeño chasquido y la puerta se abrió. Cuando llegaron al tercero, Dolores los esperaba en el rellano.

—Buenos días, ¿está su marido en casa? —preguntó Campillo.

—Sí, estamos comiendo. Ya le dije todo lo que sabíamos.

Le costaba trabajo disimular sus nervios, instintivamente se llevó la mano al pañuelo que cubría su cuello.

—No me mienta, vi su brazo y cómo intentaba taparlo. Ahora se coge el pañuelo del cuello para evitar que veamos alguna nueva marca que le ha dejado. No se preocupe, no venimos a hablar de eso. Solo queremos hacerle algunas preguntas referentes a Natalia. Cuando usted quiera solucionamos su otro problema.

Su cara reflejó el miedo que las palabras del inspector causaron en ella, les suplicó que se marchasen. En ese mismo instante la voz del marido sonó desde el interior.

—¿Quién es? —preguntó malhumorado—. Si es un vendedor, dile que se vaya de una puta vez.

—Es la policía, Luis. Quieren hacerte unas preguntas. Les he dicho que estás comiendo, ya se van.

Campillo la apartó con delicadeza de la puerta y avanzó hasta la habitación en que sonaba la televisión. Sentando en el sofá, frente a una mesa pequeña con la comida sobre ella, Luis Sánchez los miró entrar sin hacer ademán de levantarse o dejar de comer. Siguió atento a las noticias de la televisión ignorándolos por completo. Campillo se acercó hasta el televisor y lo apagó. Fijó la mirada en Luis y tras dibujar una sonrisa empezó a hablar.

—Inspector Martín Campillo y subinspector José Manuel Sánchez, gracias por su amabilidad al recibirnos mientras come.

Luis Sánchez mantenía la mirada, tendría sobre los cuarenta y pocos años, moreno, con barba de dos o tres días y brazos fuertes. Su gesto traslucía su desagrado por la visita, aunque no dijo nada.

—Quisiéramos hacerle algunas preguntas sobre Natalia Vázquez, la chica asesinada. ¿La conocía personalmente?

—¿Personalmente? —respondió Luis—. ¿A qué se refiere con eso?

—A que si aparte de saludarse en la escalera hablaba con ella o visitaba su vivienda —aclaró Campillo.

—No. Tal vez estuve en su casa en un par de ocasiones, pero por cuestiones del edificio, soy el presidente.

La mujer de Luis permanecía de pie, en un segundo plano, junto a la puerta del cuarto de estar. José Manuel se dio cuenta de que sobre la mesa solo había un plato de comida, el de su marido.

—Es importante que diga la verdad. José Manuel. ¿Te importa acompañar a la señora a la cocina? Necesito un vaso de agua.

Los dos salieron del salón, sabía que tenía que entretenerla durante un rato.

—Ahora que su mujer no está, sabemos que a la chica le gustaba flirtear con algunos hombres. ¿Fue ese su caso?

Le sostuvo la mirada mientras contestaba.

—Era amiga de mi mujer, muchas veces tomaban café juntas, fui testigo de esas reuniones y, míreme bien a la cara, nunca se insinuó. Ahora, no le voy a negar que estaba buena, era evidente —contestó.

Este tío era un maltratador y, como todos ellos, un mentiroso profesional, parecía decir la verdad, un par de preguntas más y a citarlo en comisaría. José Manuel volvió con la esposa y el vaso de agua.

—Entonces sus huellas no aparecerán en su casa.

—Supongo que sí, pocos días antes de su desaparición le estuve reparando un enchufe y una pérdida de agua en un grifo de la cocina. Mi mujer se lo puede confirmar, estuvo con ella tomando café mientras yo reparaba las averías.

Campillo miró a la mujer que confirmó con la cabeza.

—Una última pregunta, ¿dónde estabas la noche del viernes, día 22?

—Yo que sé. ¿Cómo quiere que me acuerde después de tantos días?

Contestó con desgana y chulería, luego sin esperar nada más cogió una cucharada de comida y se la metió en la boca, fijó su mirada en la televisión apagada, mostró su desprecio hacia ellos. Campillo explotó.

—Pues esfuérzate. Mañana por la tarde te quiero en comisaría, ni se te ocurra no ir —salieron de la casa acompañados por Dolores.

En la puerta Campillo le estrechó la mano, sin soltársela le dijo que podían ayudarla con su marido.

—¿Ayudarme? La mejor ayuda que pueden darme es no meterse en mi vida —respondió Dolores enfadada.

—No tienes por qué seguir soportando su violencia —insistió Campillo.

—Por favor, déjenme en paz. Ustedes no lo conocen.

Soltó su mano y bajó las escaleras pensando en el riesgo que cada día corría esa pobre mujer, en la dependencia psicológica y el pánico que los maltratadores generan en sus parejas, en lo perdidas que estaban. Ya en la calle sacó de su bolsillo un paquete de tabaco y encendió un cigarrillo.

—No sé si este tío dice la verdad o miente, no pienso que sea del tipo de hombre que le gustara a Natalia, pero vete a ver, esa chica es una caja de sorpresas. Tal vez un día, pasada de vueltas, no sé si tuvo un lío con ella; lo que sí sé, es que es de los que no se toma bien una negativa.

Se volvió hacia la fachada del edificio, una última mirada antes de seguir caminando.

—La maltrata —empezó a hablar José Manuel—, le tiene auténtico pánico. Tenemos que hacer algo para ayudarla. Ha dicho que es capaz de todo.

—Si ella no denuncia, no podemos hacer nada. No hemos visto ningún maltrato, solo sus morados y puede decir que se los hizo ella en un accidente. Mañana en comisaría será el momento de apretarle las tuercas. Bueno, luego nos vemos.

José Manuel miró el reloj, las tres de la tarde.

—Casi me quedo, no tengo hambre después de las tapas que hemos tomado.

—Vete a casa, yo voy a comisaría. Quiero llamar a María, y aunque luego te lo cuente, prefiero estar solo cuando lo haga. A las cuatro y media en el despacho, saluda a Fátima de mi parte.

«Las cosas hechas no corren prisa». No recordaba dónde oyó esa frase, le gustaba y siempre qué podía la ponía en funcionamiento. Se sentó frente al teléfono y lo descolgó sin saber muy bien que decir.

—¿Sí? —la voz de María sonó al otro lado.

—Hola, María. Soy Martín.

—Hombre, qué alegría oírte. Te he llamado varias veces, ya pensé que no querías hablar conmigo. ¿Cómo estás?

Campillo dudó, ¿le digo la verdad? No, ese no era el camino.

—Bien, con trabajo de más —intentó aparentar el máximo de normalidad—. Te he llamado porque quería disculparme por mi actitud del otro día, no sé, me pilló mal. No esperaba lo que me dijiste, reaccioné igual que un crío. De verdad que lo siento.

—Martín, no quiero hablar de esto por teléfono. Eres muy importante para mí, ¿lo sabes? ¿Pasas esta tarde por casa?

—Cuando termine, tengo una tarde algo complicada. Si te da lo mismo, sobre las nueve o nueve y media…

—De acuerdo, te invito a cenar. Luego te espero. Un beso.

—Un beso, María. Luego nos vemos.

No había estado tan mal teniendo en cuenta que él no le dijo la verdad y que ella estuvo especialmente cariñosa. Esta noche lo arreglaría, sería sincero, le diría lo que sentía por ella sin agobiarla, si ambos consideraban que podían mantener una amistad con ese formato estupendo, quería a María e intentaría mantenerla a su lado.

Poco después de las cuatro, José Manuel entró en el despacho. Se sentó frente a él a esperar a que le contase la llamada, su cara expectante no requería ninguna palabra. Campillo sonrió, sabía que José Manuel los apreciaba un montón y deseaba de corazón que les fuese bien.

—Sí, la he llamado. Hemos quedado esta noche para cenar y hablar, ha estado muy amable y cariñosa. Hay que saber perder, me quiere, pero no como yo quisiese que me quisiera. Me da lo mismo, voy a recuperar la normalidad entre ambos. Fin del informe.

—¡Bien! Me alegro por los dos, dale tiempo al tiempo. No sería la primera vez que una amistad se transforma en amor.

—Y al revés —a Campillo le salió del alma—, aunque espero que no sea este el caso.

A los cinco minutos, Julia acompañada de Antonio, su novio, y de Andrea y Ricardo llegaron puntuales a la cita. Los cuatro esperaban, con aparente tranquilidad, en la sala contigua a denuncias. Tras saludarlos, Campillo y José Manuel pidieron a Julia que entrara.

—Gracias por la puntualidad —Campillo mantenía un tono de cordialidad, en principio no tenía nada en contra de ella—. Quiero hacerte algunas preguntas, ¿de acuerdo?

Julia asintió con la cabeza, nada en ella traslucía desconfianza hacia los inspectores, no se sentía amenazada.

—Vamos a ver, no hay ninguna duda de que mantenía una relación al margen de su novio con su jefe Alfonso, este incluso tenía ropa suya en casa de Natalia. ¿De verdad nunca te habló de esa relación?

—Nunca. Yo no noté nada, pero bueno tengo que ser muy ingenua, mi novio Antonio siempre decía que tenían un rollo; al final llevaba razón.

—¿Por qué te lo decía? —preguntó José Manuel.

—Porque según él, no era normal verlos tantas veces juntos. Decía que coincidían demasiadas veces en el pub o en la calle, muchas casualidades para su gusto salvo que no lo fuesen.

—¿Y a ti te parecía normal? —preguntó Campillo.

—A mí, sí. Ella era muy simpática y divertida. No siempre hay que pensar mal, yo creía simplemente que eran amigos.

—¿Nunca vistes su ropa o cosas suyas en casa de Natalia?

Campillo no se podía creer que nunca se hubiese tropezado con nada de Alfonso, ella se quedaba a dormir muchas veces en su casa, no tenía más remedio que haber visto algo.

—Es que yo creía que eran de Francisco, eso fue lo que Natalia me dijo. Nunca me comentó que saliera con Alfonso, ni una sola vez. No me lo puedo creer. ¡Qué tonta soy!

—Tal vez no te dijo nada para evitar que Francisco se enterara. —A Campillo tampoco le sorprendía en exceso, los amigos no se lo cuentan todo; eso es una mentira, una leyenda urbana que ha terminado convertida en verdad.

—Por curiosidad, ¿Natalia tonteaba con tu novio o el de Andrea?

Por primera vez Julia puso cara de sorpresa.

—¡Qué va! —Julia lo dijo convencida—. Todos éramos amigos, nunca hubo insinuaciones por parte de nadie.

—Por último, ¿dónde estabas el viernes, 22 de marzo?

Julia se apoyó en el respaldo de la silla; su cuerpo se tensó y su voz sonó, por primera vez, con miedo.

—¿Piensa que fui yo? —Los ojos de Julia casi se salen de sus órbitas.

—Julia, tengo que preguntártelo a ti y a todos para descartaros. ¿Dónde y con quién estabas? —Campillo insistió en la pregunta.

—Estuvimos todos juntos en un bar en la calle Cuatro Santos y luego nos fuimos a La Dama a bailar. Nos dieron las cinco de la madrugada.

Toda la confianza depositada en Campillo se iba diluyendo, por primera vez lo veía como una amenaza.

—¿Por qué no os acompañó Natalia? —preguntó José Manuel.

—La llamé por teléfono aquel mediodía y me dijo que ya había quedado, no me dijo con quién, aunque se lo pregunté.

Julia empezaba a estar incómoda, no podía entender que dudaran de ella: había denunciado la desaparición de Natalia y colaborado siempre con la policía. ¿A cuento de qué venía esto? Campillo la calmó, le insistió en que era simple rutina, que le agradecía toda su colaboración. Consiguió tranquilizarla antes de despedirse de ella. Todos los demás corroboraron la declaración de Julia. No tenían nada que ver en la muerte de Natalia, estaban completamente de acuerdo: cuatro menos en la lista de sospechosos.

Estaba levantándose para salir a tomar un café al Constitución cuando el teléfono sonó.

—Inspector, acaba de llegar Alfonso Gutiérrez, ¿lo subimos a su despacho?

—No, llevadlo directo a los calabozos.

—Me dicen los agentes que lo han detenido que ha pedido la presencia de su abogado —comentó el agente.

—Muy bien, está en su derecho. Esperaros una hora y lo llamáis, o déjalo, ya lo llamo yo.

Colgó el teléfono y miró a José Manuel.

—Vamos a tomarnos ese café.

—¿No vas a llamar a su abogado? —a José Manuel no le gustaba esa afición a pasear por el límite de Campillo.

—No empecemos, ¡claro que lo voy a llamar! Deja que se blandee un poco en el calabozo. Venga vamos a por ese café.

José Manuel miraba el reloj cada cinco minutos. Lo estaba pasando realmente mal. El comisario se la tenía jurada a Campillo y él lo sabía, de hecho, tendría que decírselo, no lo iba a hacer, pero así se lo había ordenado. ¿Por qué retrasar la llamada? Alfonso no iba a abrir la boca hasta que llegara su abogado, lo único que podía sacar de este retraso era una sanción. Además, lo había detenido en la clínica, seguro que su abogado ya estaba informado de la detención.

—No mires más el reloj, ¡coño! No pasa nada. Solo quiero que sienta lo que se puede encontrar si nos vuelve a mentir. De todas formas, no vulneramos ninguna ley si no lo interrogo, ¡cálmate!

Sacó un cigarrillo y lo encendió. José Manuel era un buen tío y mejor compañero. Le faltaba para su gusto un punto de mala leche. De todas formas, por muy nervioso que se pusiese, del Constitución no se iban a mover hasta dentro de un buen rato. Tras otro café y un par de pitillos llegó el momento.

Bajaron directos al calabozo.

—Hola, Alfonso. ¿Qué tal andas? —preguntó irónico Campillo.

—¿Por qué estoy aquí?

—No debería hablar contigo, solo he bajado a saludarte por cortesía. Me han dicho que quieres que llame a tu abogado, vengo a confirmarlo.

—Sí. ¿Qué tiene eso que ver con que me diga por qué estoy detenido? Creo que tengo derecho a saberlo.

La rabia e impotencia aumentaba por segundos en Alfonso, ni rastro de aquella sonrisa espléndida con que les recibió en su clínica.

—Tus huellas están en la lámpara con la que golpearon a Natalia. Te vamos a acusar del asesinato —respondió Campillo sin ninguna inflexión en voz.

—Puedo explicarlo.

—Pero nosotros no podemos oírte —miró a José Manuel que afirmó con un gesto—. Has solicitado la presencia de tu abogado. Por cierto, voy a ver si soy capaz de localizarlo, si no doy con él. ¿Quieres qué llame a tu mujer? Tienes derecho a que avise a quien tú me digas.

—Sí, por favor.

—Otra cosa, es importante, si no localizo a tu abogado, ¿quieres uno de oficio?

Lo último que necesitaban los nervios de Alfonso era la ironía tosca del inspector.

—¡Váyase a la mierda! —estalló, era más de lo que podía aguantar.

Campillo salió de los calabozos con una sonrisa en la boca. Este muchachito estaría roto en un par de horas, no había nacido para moverse por el lado oscuro de la vida. La noche en el calabozo le sentaría bien. Una llamada al abogado y hasta mañana.

Llegó a casa pensando en María, dentro de una hora la vería otra vez, su mente no dejaba de intentar anticiparse al encuentro, qué decir o qué hacer para la vuelta a la normalidad de la relación. La ducha y el whisky posterior no despejaron las dudas. En principio todo consistía en fijar una línea, una línea imaginaria e infranqueable: nada de demostrar, por activa o pasiva, un sentimiento distinto al de la amistad; luego, un poco de tiempo manteniendo el tipo y toda la presión de esta primera cita se difuminaría.

Frente al espejo se lo preguntó en voz alta: «¿Martín, puedes hacerlo?». No quiso contestarse, la respuesta no le habría gustado. ¡Joder! Qué difícil va a ser esto. Estuvo tentado de descolgar el teléfono y llamarla para anular la cita, y ¿luego? Sentirse como un cobarde incapaz de afrontar el problema o, peor aún, pensar que todo habría salido bien. Esto no servía para nada, solo para acrecentar sus dudas y miedos. No tenía que haberla llamado, sin embargo, lo hizo y ahora tocaba ir.

María abrió la puerta, estaba preciosa; su pelo negro suelto sobre sus hombros. Un vestido del mismo color de tirantes y generoso escote dejando adivinar su cuerpo. Con voz alegre y una sonrisa sincera le dijo.

—¡Hola, guapo! Venga, pasa.

En ese mismo instante, la línea de defensa montada en su mente se fracturó en un millón de trozos. Había perdido. Su corazón se aceleró ante su imagen y su rostro; el estómago le bailaba, su mente soñaba con cosas imposibles. La cita era un error. Lo supo siempre, ahora debía hacer frente a su autoengaño; estaba enamorado de ella y eso no podía controlarlo, si no, no sería amor, y de eso estaba completamente seguro.

—¡Hola, María! —se quedó parado sin saber cuál debía ser su siguiente paso.

—Dame un beso, parece que has visto un muerto. Venga, pasa de una vez.

Un instante de silencio, de reflexión.

—No, creo que me voy a ir. Te amo, no puedo evitarlo y tampoco quiero. Llevabas razón, vamos a dejar que pase un poco de tiempo, quizás así sea más fácil. Pensé que podría estar a tu lado como un amigo más, un amigo paciente que espera a que algún día tu corazón sienta algo especial, pero es imposible que funcione, pues parto de una mentira, no puedo aparcar mis sentimientos.

Cuanto antes mejor, soltó la parrafada. La miró durante un instante, quería recordarla así, y empezó a bajar las escaleras. Solo un escalón. La mano de María lo agarró de la chaqueta. Se giró.

—No te vayas. Esta noche no.

María acercó su boca y le besó en los labios.

—No necesito esto —Campillo no aceptaba de buen grado la piedad, nunca le gustó el amor por caridad, prefería pagarlo.

—Yo sí, mañana no sé qué será de nosotros, pero esta noche es nuestra. De los dos, tú porque me amas como nunca creí que nadie pudiese amarme y yo porque es la primera vez que me siento amada.

Ahora sí. Campillo miró a sus ojos con firmeza, vio su interior, su alma, era verdad. Daba igual lo que nos trajese el mañana, esta noche la vida nos regalaba su mejor cara, esta noche serían uno solo. La besó con pasión.

Capítulo XI

Otra vuelta de tuerca

(Miércoles, 4 de abril 1984)

Abrió los ojos. Un segundo para recordar. Giró la cabeza lentamente; un muro de brillante pelo negro se interponía entre sus ojos y la cara de María. Miró nuevamente al techo y cerró los ojos.

Aún podía notar el sabor de su cuerpo en la boca, lo había recorrido lentamente disfrutando cada curva, deteniéndose cada vez que ella emitía un leve suspiro o una caricia en su cabeza la delataba. Aún percibía la fragancia dulce y fresca que le envolvió a su lado. Aún notaba los leves temblores del cuerpo de María cuando entró en ella, cuando se hicieron uno, cuando era incapaz de separarse de su cuerpo. Siguieron abrazados sin decir nada, el silencio permitía alargar el momento. ¿Cuándo sentiste algo así? Campillo era incapaz de responderse, nunca sintió la necesidad del contacto con su amada como anoche.

Cerca de la madrugada, exhaustos y repletos de amor, se dejaron vencer por el sueño. Ahora, a las siete, Campillo se sentó en la cama. Tenía una mañana intensa por delante.

La volvió a mirar, ahora parte de su espalda y su pierna izquierda asomaban bajo la sábana invitándole a quedarse. «¡Cómo te quiero!». La tapó y se vistió sin hacer ruido, ya en la entrada dibujó en un papel un corazón y dos caras asomando tras él; una con largo pelo negro y otra con gafas de sol. Toscas caricaturas reconocibles por ella. Un simple «Feliz día» y debajo su nombre: Martín. Salió de casa.

Un agradable paseo por la Alameda de San Antón. Andaba a la sombra de los altos eucaliptos que le protegían del incipiente sol, recordando la noche vivida, no quería que ni un solo minuto de ella desapareciera de su mente. Se dio cuenta de que una leve sonrisa iluminaba su cara al cruzarse con José Manuel y observar su mirada poco antes de llegar al Constitución.

—Buenos días, hoy traes mejor cara, se nota que has dormido bien —la ironía no era el fuerte de José Manuel.

—¿Tanto se nota? —Campillo se arrepintió al instante de la pregunta—. Bueno, si he dormido bien o mal es una cuestión exclusivamente mía, no comento mi vida privada con nadie y eso te incluye a ti. Un poco más y caigo en tu trampa —sonrió—. No he desayunado todavía, vamos a parar en el Constitución.

—¿Estaba cerrado el Columbus? —José Manuel preguntó con una sonrisa picarona en la cara. La expresión de Campillo bastó para zanjar el tema. Lo vivido con María era de ellos y solo de ellos, no estaba abierto a comentarios y mucho menos a debates. No necesitó decir nada, José Manuel captó la idea al instante—. Lo siento, llevas razón, es un tema vuestro. De todas formas, quiero que sepas que me alegro.

—Gracias, José Manuel.

Siguieron paseando callados, a veces un poco de silencio es la solución. A lo lejos vieron la figura de Juan Castillo en la puerta de comisaría.

—¡Joder!, no vamos a poder desayunar tranquilos. Ya está aquí el abogado de Alfonso, se ha dado prisa en aparecer.

Llegaron a la puerta del Constitución y entraron sin saludarlo; no se dio por aludido, lo vieron cruzar la calle a través del cristal.

—Ponme un asiático y un Torres 10. ¿Quieres algo, José Manuel?

—Un bombón.

El abogado entró en el bar y se fue directo a ellos.

—Buenos días, inspectores —la voz de Juan Castillo sonó a sus espaldas.

—Buenos días, letrado —contestó lacónico Campillo.

—Me ha sorprendido desagradablemente la detención de mi defendido. Ayer mismo estuvimos aquí declarando. Alfonso colaboró en todo momento. Esto empieza a ser, si no lo es ya, acoso policial.

Campillo apuró el asiático, encendió un cigarrillo y miró el reloj.

—Son las 7:45 horas. Todavía no ha empezado mi jornada laboral y viene a importunarme en el desayuno. Letrado, estamos en un bar, no es el lugar adecuado para hablar. Espere a que estemos en comisaría. Allí le aseguro que hablaremos de lo que desee. Ahora, si le apetece, puedo invitarle a un café y comentar el buen día que hace o lo malas que son las mujeres, de fútbol poco; no me apasiona especialmente, pero sea cortés y espere su momento. Luego puede quejarse de todo y ante todos. ¿Quiere tomar algo? —Juan Castillo no dijo absolutamente nada, simplemente se dio la vuelta y salió del local contrariado—. ¿Ves? Por eso siempre digo que hay que aprovechar intensamente los pocos ratos de felicidad auténtica que te da la vida, nada de dejarlo para mañana o el futuro, duran poco tiempo y hay que saber exprimirlos. Se acabó el de hoy. Venga vámonos.

Cruzaron la calle, en la puerta de comisaría les esperaba con impaciencia Juan Castillo.

—Inspector, supongo que me atenderá ahora. —La voz denotaba el enfado del letrado.

—En diez minutos le espero en mi despacho.

Campillo no iba a renunciar a sus diez minutos de meditación ni por Juan Castillo ni por diez abogados más como él. Precisamente hoy tenía que interiorizar emociones y sentimientos soñados desde tiempo atrás. Cerró los ojos y recorrió de nuevo el cuerpo de María. Instantes después unos golpes en la puerta.  Juan entró al despacho acompañado de José Manuel.

—Usted me dirá, letrado. ¿Quiere ver a su cliente?

—No, de momento deseo hablar con usted. Mi cliente ha testificado dos veces de forma voluntaria, no lo olvide, ha colaborado y no hay ninguna prueba que le incrimine. Esto empieza a ser acoso policial, me parece que está buscando un falso culpable que le libre de su incapacidad para encontrar al verdadero asesino. No le puedo permitir seguir actuando de esta forma tan arbitraria. Si no pone en libertad a Alfonso no me deja otra opción que denunciar los hechos en el juzgado de guardia.

Campillo sacó del bolsillo el paquete de tabaco, tomó con tranquilidad un cigarrillo, lo encendió y aspiró una calada. Echó el humo mirando a los ojos del abogado.

—¿Ha terminado? —el abogado afirmó con la cabeza aguantando la mirada de Campillo—. Empecemos… Su cliente mantenía una relación íntima con Natalia. Tan íntima que ella se quedó embarazada y le exigió que rompiera su matrimonio para irse a vivir juntos, ya sabe, hay gente que promete cualquier cosa por un buen polvo. Él se negó y ella lo amenazó con decírselo a su mujer y hacerlo público. Alfonso no debía estar muy contento con esta situación, ¿no cree?

El abogado mantenía el gesto serio, de momento el inspector no aportaba nada nuevo que justificase la detención.

—A eso ya respondimos, tanto él como su mujer. No hay certeza de que el niño fuese suyo, además su mujer conocía la situación, no es la primera infidelidad de mi cliente. Su planteamiento no deja de ser una hipótesis indemostrable.

Campillo seguía fumando y echando el humo a la cara del abogado, este, incómodo con la situación, separó su silla de la mesa.

—Puede ser, pero la hipótesis gana peso con sus mentiras e intento de ocultaciones en la primera entrevista mantenida con él. Por cierto, habría vuelto a mentir en la segunda ocasión de no estar usted presente. A pesar de todo, sigo teniendo mis dudas sobre que dijese toda la verdad. Su mujer es su mujer. ¿Qué va a decir? Lo necesario para que su marido siga en la calle y ella mantenga su nivel de vida; estoy convencido que es lo único que la une a él. Y ahora el premio gordo: sus huellas han aparecido en la lámpara con la que golpearon a Natalia. ¿Sigue pensando que es acoso? Tengo indicios y pruebas suficientes para mantenerlo setenta y dos horas en los calabozos antes de pasarlo a disposición judicial. Ese es el tiempo que tiene para convencerme de que estoy equivocado.

El abogado pareció sorprenderse, no contaba con que las huellas de su cliente estuviesen en la lámpara. Al parecer, Alfonso no le había hablado de esa posibilidad. Un revés serio para la defensa, esta vez el inspector tenía base para montar el caso. Se repuso con rapidez y profesionalidad.

—Mi cliente estaba en casa con su mujer. Ambos lo han confirmado, incluso la sirvienta, no hay ninguna razón para dudar de la verosimilitud de sus declaraciones. Hemos aceptado que mantenía una relación con la chica, los encuentros amorosos se producían en la casa de ella, las huellas pueden corresponder a cualquier otro día. —El abogado recuperó la serenidad, ni un solo signo de preocupación.

—¿De verdad? No me lo puedo creer. Las huellas están en el objeto con el que golpearon a la pobre muchacha, no estamos hablando de cualquier sitio. Súmele que sus clientes, los dos, mintieron en la primera declaración y que en la segunda lo intentaron. Tengo motivos sobrados para no creerles, sin mencionar que ambos son parte interesada. Todavía manejo la posibilidad de que ambos estén implicados. Le aconsejo, si me lo permite, que hable con su defendido, no lo tiene fácil.

Juan Castillo salió del despacho.

Campillo abrió una pequeña libreta que siempre llevaba con él, escribió un par de líneas y de vuelta al bolsillo interior de la chaqueta.

—Hoy tenemos aquí a la familia de Natalia. He pensado que lo mejor será interrogarlos uno a uno. Supongo que vendrán acompañados de su madre y del padre de Natalia si todavía no ha partido a Perú.

A José Manuel le sorprendió que cambiara de tema con tanta facilidad. Tenía a Alfonso, sus huellas en la lámpara, la relación, el embarazo y seguía pensando en los que tenían que venir.

—¿No estás convencido de la culpabilidad de Alfonso? —preguntó José Manuel, incrédulo.

—¿De verdad? No lo sé, todo indica en esa dirección, sin embargo, el modus operandi no va con su forma de ser. Se la pudo llevar a pasear en el barco y deshacerse de ella en medio del mar. Ese odio, violencia y menosprecio por su cuerpo no pega con su carácter. Uno mata como es. Quizás esté equivocado, tal vez se le fue la cabeza ante la posibilidad del escándalo, pero hasta el momento en que las pruebas no dejen duda alguna y para mí, sus huellas no son definitivas, voy a seguir sospechando de todos.

Nunca iba a terminar de entenderlo, «el pálpito», si no sentía el pálpito, seguía investigando, igual que el primer día.

—La orden para revisar los coches de Alfonso no ha llegado, habrá que insistir ahora que han aparecido sus huellas en la lámpara. Si encontramos rastros en el coche, el caso estaría resuelto.

Campillo sonrió, le seguía sorprendiendo la inocencia o confianza plena en la justicia que José Manuel demostraba. La orden no iba a llegar, seguro que el juez encargado habría compartido más de una copa con Alfonso, incluso podrían ser amigos. Iba a esperar a que la policía le presentase un caso muy muy, sólido antes de emitirla.

—¿Por qué sonríes? —preguntó José Manuel.

—Pues porque con toda seguridad habrán lavado a fondo los coches. Si los utilizó para trasladar el cadáver no quedará ningún rastro en ellos.

—O sí, no sería la primera vez que pasa: una fibra, un pelo, una gota de sangre…

—Todo puede pasar, José Manuel. Es que dudo mucho de que tengamos tanta suerte.

En ese preciso instante llamaron a la puerta. Juan Castillo entró; Alfonso quería hacer una declaración. Pasaron a la sala de interrogatorios. Campillo dirigió su mirada a Alfonso, una sola noche en los calabozos y su aspecto era desastroso. Se notaba a simple vista que no había conseguido dormir ni un minuto, sus ojos enrojecidos y unas profundas ojeras, no dejaban lugar a duda. Campillo colocó sobre la mesa una grabadora para dejar constancia de la declaración. Acto seguido identificó a los presentes.

—Bueno Alfonso, ¿qué tienes que contarnos?

Fue el abogado el que respondió.

—Mi cliente declara voluntariamente, quiere colaborar todo lo posible en la investigación y dejar clara su inocencia.

—Muy bien —Campillo se dirigió al abogado—. Queda constancia. Ahora es tu turno Alfonso.

Miró a su abogado, este le indicó que empezase su declaración.

—Puedo explicar por qué aparecen mis huellas en la lámpara. El fin de semana anterior al fallecimiento de Natalia…

—Asesinato —interrumpió José Manuel.

—Está bien, asesinato. Estuve en casa de Natalia, fui a recoger mis cosas y a explicarle que si quería tener al niño le ayudaría, pero que nunca dejaría a mi mujer o lo reconocería como propio. Lo nuestro había terminado, era un error al que había que poner fin. Se puso como loca, no sé si pensó al verme entrar con la maleta que iba a quedarme con ella, lo cierto es que empezó a insultarme y tirarme las cosas que estaban encima del mueble, el marco con nuestra foto golpeó la lámpara que cayó al suelo. Permanecí inmóvil esperando a que se tranquilizara, cosa que pasó al cabo de unos minutos. Luego cogió la maleta con rabia, me la tiró encima y me dijo que me hiciese el equipaje, que me quería fuera de su casa ya. La lámpara estaba a mis pies, así que antes de levantarme la cogí y volví a ponerla en su sitio. Ella salió de la casa diciendo que no quería volver a verme, pero que su hijo iba a tener un padre me gustase o no. Una vez se marchó, recogí mis cosas, incluidas un par de fotos de los dos juntos, eché una última mirada por si quedaba algo mío que le hiciese recordarme y me marché.

—¿Qué pasó el viernes en el pub?

—Volvió con el mismo tema, tenía que reconocer al niño. Le insistí en mis dudas sobre si era mío o no, que no me importaba ayudarla, aunque fuese de otro, pero que era imposible que lo reconociese como mi hijo. Empezó a insultarme, estaba bastante bebida, yo no podía ni quería pasar por el espectáculo que se avecinaba. Me levanté, fui a casa y no la volví a ver.

Campillo apuró el cigarrillo que fumaba.

—Bonita historia, lástima que sea la tercera vez que declaras. Si todo me lo hubieses dicho el primer día tal vez, solo tal vez, te habría creído. Ahora se me hace muy difícil. Me sueltas una historia que justifica tus huellas en la lámpara cuando tienes el agua al cuello. ¿Casualidad? No me gustan las casualidades, me suena a montaje. Lo siento, pero no cuela.

—Inspector, le juro que es la verdad, ¡se lo juro! Tiene que creerme. Yo no maté a Natalia. ¡La quería! —Alfonso levantó el tono de voz hasta llegar al grito cuando dijo que la quería, luego se derrumbó sobre la mesa y empezó a llorar.

¿Diría la verdad? Campillo tenía sus dudas sobre Alfonso. ¿Lloraba de verdad, por frustración o era una actuación?

—Si la querías, ¿por qué le distes la espalda?

—Usted no puede entenderlo. Necesito a Amparo a mi lado, no soy nada sin ella. A Natalia la quería, pero estoy enamorado de Amparo.

Ahora entendía perfectamente a Amparo cuando hablaba del odio de Alfonso a las mujeres. Aunque lo que se le olvidó decir fue que realmente lo que odiaba era la dependencia que sentía de ella. De todas maneras, era un buen momento para sacar algo a cambio.

—He pedido una orden al juez para registrar tus coches y tus viviendas, todavía no ha llegado. Dame tú la autorización y puede ser que empiece a creer en tu historia.

José Manuel miró con cara de pocos amigos a Campillo, estas eran las cosas que no podía hacer con el comisario vigilando sus movimientos y encima delante del abogado.

—Esto es un chantaje —el abogado estaba indignado de verdad—. Es usted un impresentable, no le quepa duda de que el juez tendrá conocimiento de su comportamiento.

—¿Qué dices Alfonso? —Campillo ignoró la cara de José Manuel y la amenaza del abogado.

—No dice nada —terció con agresividad el abogado de Alfonso—. Ahora mismo ha terminado la reunión. Vamos Alfonso, se acabó.

—No —Alfonso levantó la cabeza lentamente—. Soy inocente, no tengo nada que ocultar. Puede revisar mis coches y mi casa, prepare la documentación necesaria, se la firmaré ahora mismo.

—Alfonso… —el abogado intentó mediar.

—Déjalo, Juan, ya he tomado mi decisión.

—Y has acertado —comentó Campillo mientras salía de la sala de interrogatorios a por la autorización.

Se quedó atónito. Sentada frente a su despacho estaba Dolores, la vecina del tercero. Esta vez ni las gafas de sol oscuras ni el maquillaje eran capaces de ocultar las marcas. Luis Sánchez, su marido, había pasado por su cara como un tornado, destrozando los pómulos, la nariz y seguramente los ojos, una brutal paliza. Se acercó a ella sentándose a su lado, la miró con tristeza y le cogió una mano. Luego en un tono cercano y afectuoso le preguntó.

—¿Cuál ha sido la causa esta vez?

—Me culpó de su visita a casa. Nada más irse ustedes empezó a gritarme y a preguntarme qué les había contado, le dije que nada, que se calmase. Fue peor, me cogió del cuello y me llevó hasta la pared; gritaba como un loco. ¡Qué me calme! Y me daba un puñetazo, ¡qué me calme! Y otro y otro, perdí el conocimiento. Cuando desperté me faltaba la falda y las bragas —lloraba desesperadamente—. Me violó, el hijo de puta me violó —apretó con fuerza la mano de Campillo que noto clavarse sus uñas, no la soltó. Esperó a que estuviese en condiciones de escuchar.

—Dolores, lo vamos a detener. Te vas a quedar en comisaría acompañada por un agente hasta que lo tengamos. Te prometo que no volverá a pegarte. Vamos a preparar la denuncia.

—¿La denuncia? —Dolores lo miró horrorizada—. ¿De verdad pueden protegerme? Si lo denuncio y él vuelve a casa, me matará. Usted no conoce de lo que es capaz. Tengo que decirle una cosa importante: Luis no estuvo conmigo la noche en que murió Natalia, llegó de madrugada.

Y ¿ahora? ¿Decía la verdad o quería quitárselo de encima sin necesidad de denunciar el maltrato? Le daba tanta pena esa pobre mujer que no le importó.

—De acuerdo, vamos a hacer una cosa. Vas a ir al hospital acompañada del subinspector Sánchez a que te reconozca un médico y elabore un parte de lesiones —Dolores lo miraba atentamente, el miedo era visible en su rostro—. Luego, con ese parte, nosotros procederemos de oficio, le vamos a detener y pasar a disposición judicial, lo único que tienes que hacer es contar al fiscal lo ocurrido.

Dolores afirmó con la cabeza. Y volvió a insistir.

—Él no estuvo conmigo cuando Natalia fue asesinada. Era mi amiga, yo me refugiaba en su casa cuando Luis bebía. Era buena e inteligente, me dijo muchas veces que tenía que denunciarle y nunca le hice caso. Luis decía que un día iba a enseñarle a esa india lo que era un hombre de verdad, que estaba hasta los huevos de que se metiera en nuestra vida.

—¿De verdad piensas que pudo matarla? No es necesario que inventes nada.

La mujer lo miró, con lágrimas en los ojos, continuó hablando.

—Yo siempre pensé que eran simples amenazas. Pero cuando supe que Natalia había muerto y usted preguntó por el viernes, recordé que aquella noche llegó tarde. Yo estaba acostada y me hice la dormida. Cuando llega a esa hora suele estar bebido y me da miedo su reacción. Estaba muy excitado, afortunadamente también muy borracho. Intentó forzarme en un par de ocasiones; gracias a Dios no pudo. Al final se quedó durmiendo y resoplando como un cerdo.

Decía la verdad. No dudaba de que llegó borracho e intentó forzarla, otra cosa distinta era estar seguro de dónde venía.

—¿Natalia, te llegó a hablar de sus problemas?

—¿De su embarazo? —respondió Dolores.

—Sí.

—¿Qué te dijo?

—Cuando se enteró, se puso muy contenta. Ella quería tener ese hijo, estaba dispuesta a todo. Lloró mucho cuando su jefe no quiso saber nada del niño ni de ella, más por rabia que por miedo. No dudó ni por un momento en tenerlo, era consciente de que saldría adelante sin ningún problema, estaba convencida de que su familia nunca le daría la espalda.

Eso mismo pensaba Campillo tras haber conocido a su padre. Dolores continuó hablando.

—¡Ojalá se hubiese puesto en contacto con su padre! Seguiría viva.

—¿El hijo era de Alfonso? —preguntó Campillo.

—Creía que sí, pero no estaba segura al cien por cien. Por el tiempo de embarazo podía ser también de Isidoro, su exnovio.

—¿Sabes si le dijo algo a Isidoro del embarazo?

No dudó ni un segundo a la hora de responder.

—¡Qué va! Ella quería a Isidoro fuera de su vida, no tenía ninguna intención de decirle nada. Siempre hablaba de él como uno de sus mayores errores.

—Hay una cosa que no entiendo. En casa de Natalia había cosas de Alfonso, ¿nunca las vio Isidoro?

—Las tenía en un armario bajo llave y la llave guardada. Yo también le pregunté si no le daba miedo que las viese Isidoro, me dijo que ellos solo estaban en casa el tiempo de hacer el amor y cada vez menos veces. Además, Isidoro, según ella, no registraba ni preguntaba nada.

Campillo le dijo que le esperase y volvió a la sala de interrogatorios, abrió la puerta y sin llegar a pasar, llamó a José Manuel. Este salió de la sala.

—Dolores está en mi despacho, el cabrón de su marido le ha dado una buena paliza. Acompáñala al hospital a que le hagan un parte de lesiones. Cuando vuelvas, mandaremos a unos agentes a detenerlo. No la dejes sola, está muerta de miedo.

—¡Hijo de puta! ¿Por qué le ha pegado? —preguntó José Manuel visiblemente enojado.

—La noche del asesinato no estuvo en casa. Según Dolores, salió por la tarde y llegó de madrugada. Le ha pegado al pensar que ya nos lo había dicho, aunque creo que cualquier excusa es buena para ese cabrón.

—Bueno, voy a llevarla al hospital. ¿Qué vas a hacer con la familia de Natalia? ¿Me esperas a que vuelva?

—No, no te preocupes. Tú no dejes sola a Dolores, que no la venza el miedo. Tenemos que buscarle un lugar seguro hasta que metamos a su marido en la cárcel. Pregunta en el hospital por alguna asociación de ayuda a mujeres maltratadas.

José Manuel soltó un «de acuerdo» y se fue directo al despacho acompañado de Campillo; con las prisas por localizar a José Manuel, se había olvidado de coger el modelo de autorización.

Un deseo intenso de detener a Luis se apoderó de Campillo. La aparición de Dolores por comisaría abría una nueva puerta de par en par. La violencia de que hacía gala su marido le habilitaba como un sospechoso de primer nivel: machista, maltratador, violento, carente de empatía… Lo cierto es que muchos aparecían como posibles autores, pero sin ninguna prueba física que los relacionasen con el escenario del crimen, salvo Alfonso y sus huellas en la lámpara.

De nuevo en la sala de interrogatorios le dio la autorización para su firma. El abogado la cogió, tras leerla detenidamente, se dirigió a Alfonso.

—Piénsatelo bien antes de firmar, cualquier cosa que encuentren puede ser utilizada en tu contra. Esta autorización les habilita para escarbar en el último rincón. Yo no la firmaría, no va a tener fácil conseguir una orden como esta en el juzgado.

Alfonso estaba harto de la situación de comisaría, del calabozo, quería terminar cuanto antes y volver a su vida anterior.

—Juan, soy inocente. Quiero volver a mi casa, a mi vida, salir de esta pesadilla.

—Pero Alfonso, no tiene nada, todo es circunstancial, estoy convencido de que el juez decretará tu puesta en libertad.

—No, esto tiene que acabar de una vez. Este es el camino más directo. Soy inocente.

Cogió la autorización, la firmó y se la devolvió a Campillo.

—Alfonso —Campillo fijó su mirada en los ojos de su interlocutor—, solo me interesa resolver el asesinato de Natalia. El resto de tu vida no es objeto de esta investigación. De este registro solo saldrán dos cosas: tú imputación por asesinato o tu descarte.

El abogado se dirigió a Campillo enojado con la situación.

—Supongo que después de esta autorización, mi cliente puede volver a casa o ¿sigue pensando que hay riesgo de fuga?

—Se va a venir conmigo a la clínica y a sus casas a presenciar el registro. Si no encuentro nada, se queda en su domicilio, eso sí, sin salir hasta que la Científica finalice la inspección de los vehículos, luego el agente de guardia en su casa se irá y su cliente será libre para hacer y deshacer a su gusto. ¿Todos conformes?

No le quedaba otra que darle plantón a la familia de Natalia. En una hora aparecerían por comisaría su tía y sus primos. Mejor dejarlo para el día siguiente. El registro llevaría varias horas. Dejó dicho que les llamasen anulando la reunión.

Nada, absolutamente nada. Cuatro equipos registrando las propiedades de Alfonso en Tentegorra, Cartagena, Cabo de Palos y la clínica para no encontrar nada; ni fotos, ni restos de sangre en ropa, ni en las viviendas, ni en los distintos juegos de cuchillos. Estaba acostumbrado a ocultar sus infidelidades a su mujer, se había vuelto un maestro en la eliminación de rastros. La Científica encontró dos posibles pelos de Natalia en el coche. Eso y nada todo era lo mismo; demostraba que Natalia había subido al coche de Alfonso y ¿qué? Eran amantes, habría subido en infinidad de ocasiones.

La mujer de Alfonso, haciendo gala de su amplio conocimiento en las técnicas de coqueteo e insinuación, volvió a confirmar que su marido pasó la noche con ella. Que después de la llamada de Natalia le advirtió que no tardara en volver o podría encontrarse la casa vacía. Nadie es capaz de dejar atrás a una mujer como esa. Alfonso disfrutaba de la conquista y el flirteo con otras mujeres, era un pobre idiota que confundía su éxito con su atractivo personal y no con su dinero y posición. A su mujer no le importaba, siempre que ninguna historia fuese a más. Con Natalia pasó la frontera de lo prohibido y ella le dejó claro quién aportaba la clase a la pareja. Lo supo al instante, sin ella, Alfonso Gutiérrez y su clínica de gente guapa se irían al garete. Sin ella, adiós a la gente bien, al glamur y al éxito social.

Esta parte oscura, controladora y fría de Amparo no podía pasar desapercibida. No tenía duda de que era capaz de acabar con Natalia, no con sus manos. Amparo no se mancha de sangre, en eso no hay estilo ni elegancia. Ahora bien, Amparo es capaz de que un hombre haga por ella lo que sea, solo necesita mirarle a los ojos y dejarle entrever que la puede tener en sus brazos. No, no podía ignorarla ni descartarla. Otra cuestión bien distinta sería demostrar que ella participó en el asesinato.

Tenía que dejar en libertad a Alfonso. Creía en su historia. Además, el abogado conocía su oficio, las huellas no dejaban de ser circunstanciales dada la relación que ambos mantenían. Aparecer por las dependencias judiciales con una acusación de asesinato basada en las huellas de la lámpara y en la posible paternidad de Alfonso, un tipo de éxito y con una mujer extraordinariamente relacionada, era un suicidio. El juez le dejaría en libertad, el abogado lo demandaría por acoso; aunque solo fuese por joderle la vida y el comisario disfrutaría igual que un niño con un caramelo. No, él no estaba aquí para hacer feliz a nadie. Retiraría la vigilancia a Alfonso y lo descartaría definitivamente como sospechoso.

Volvió a comisaría bien entrada la tarde, casi de noche. Para su sorpresa, el padre de Natalia le seguían esperando.

—Hola, dejé dicho que no podía vernos hoy, lamento el plantón. ¿No os han informado?

—Sí, un agente nos llamó a casa y otro me lo dijo nada más llegar, pero quería hablar con usted antes de volver a Perú. Mi avión sale esta noche a las once.

—Está bien, acompáñeme a mi despacho.

El padre le siguió por las escaleras. Campillo le invitó a sentarse.

—Usted dirá —Campillo encendió un cigarrillo y ofreció otro al padre que lo aceptó de buen grado.

—En primer lugar, quiero agradecerle su trabajo y pedirle que me mantenga informado de los avances de la investigación. He pensado llamarle, si no tiene inconveniente, todas las semanas el día que me diga. De todas formas, aquí tiene mis teléfonos y direcciones en Perú por si surgiese algún avance o necesita cualquier tipo de información adicional —le entregó un par de tarjetas, una personal y otra como director del hotel.

El padre miró a Campillo esperando a que este aceptase su petición.

—No hay problema. Respecto al día, es más difícil decidir uno en concreto; mi trabajo no es de oficina precisamente. Usted llame, si no estoy, ya me darán el recado. Si hay algún avance le devolveré la llamada. ¿Qué más puedo hacer por usted?

Ahora venía el momento de que le contase la verdadera razón de su presencia en comisaría.

—Me gustaría que dejase de pensar en los miembros de mi familia como sospechosos. He estado hablando con ellos estos dos días de todo y en profundidad, estoy plenamente convencidos de su inocencia.

Campillo apoyó sus codos en la mesa.

—Eso va a ser más complicado —pensó durante unos instantes antes de seguir—. No puedo hacerlo. Le agradezco su información, pero hay detalles que tengo que aclarar personalmente con ellos. Su hija se quejó a su amiga de uno de sus sobrinos, tengo que saber de quién y por qué.

—Yo se lo puedo decir…

—No insista, por favor. Y ahora, si no quiere nada más tengo trabajo.

El padre se levantó y tras estrechar la mano de Campillo abandonó el despacho. El interrogatorio a sus sobrinos tendría lugar mañana.

Localizó a José Manuel que se acercó hasta su despacho. A pesar de la hora, seguía esperándole.

—Hola, no hemos tenido suerte en el registro; nada de nada. ¿Qué tal te ha ido a ti?

—Mejor —José Manuel esbozó una leve sonrisa—. Tenemos el parte de lesiones y Luis Sánchez está en un calabozo. Dolores ha ido a su casa, no quería ir a ninguna asociación, ni a ninguna casa de acogida. Está asustada, pero le he dicho que no tenía de qué preocuparse, que podía dormir tranquila porque Luis no iba a ir a ninguna parte en un par de días. Mañana la acompañaré a ver al fiscal para que declare, salvo que digas otra cosa.

—No, me parece bien, tenemos que apoyarla todo lo posible. Si lo consideras oportuno, que una patrulla pase por su casa esta noche para ver que tal está, se quedará más tranquila. Hablando de Luis, ¿le has interrogado?

—No, le he informado de sus derechos y acusado de un delito de lesiones. No he hecho mención ni a Natalia ni a lo que nos ha contado su mujer. No ha pedido abogado ni ha solicitado que informemos a nadie de su detención. ¡Coño! Se me olvidaba lo más importante. Te ha llamado María, quería hablar contigo.

—Ahora la llamaré, gracias. Primero vamos a ver al muchachito ese.

Campillo, acompañado de José Manuel, bajó a los calabozos. Paró frente al calabozo de Luis. No abrió la puerta, lo que le tenía que decir cabía entre los hierros de las rejas.

—Hola, valiente. ¿Te pone pegarle a tú mujer? —un desprecio total salió de la boca de Campillo. Luis, sentado en el banco de cemento, no levantó la cabeza—. Te estoy hablando, levanta la cabeza, no me hagas pasar, te ibas a arrepentir durante demasiado tiempo. ¡Mírame saco de mierda! —Luis levantó la cabeza y fijó su mirada en Campillo—. Mañana, tú y yo, vamos a tener una conversación larga y espero que tranquila. Me vas a contar por qué le has pegado a tu mujer y dónde estabas metido la noche del asesinato de Natalia. Me mentiste, ¡no me gustas nada, cabrón!

Por fin Luis abrió la boca.

—No pienso hablar con usted. Quiero un abogado. —Ni lo pensó.

—Sí, sí que lo harás. Después tendrás tú abogado.

Campillo se dio la vuelta. Mientras subían por las escaleras, José Manuel le cogió del brazo para que parase.

—¿Estás loco? Nos ha pedido un abogado, se acabó el interrogatorio.

—Yo no he oído nada —sus ojos se clavaron en los de su compañero—. Mañana voy a hablar con ese canalla. Si no puedes aguantar el tirón, cógete la baja.

¿Se había vuelto loco?

—No se trata de poder o no, se trata de derechos y obligaciones. No puedes ir siempre igual.

—Te voy a hablar de derechos y obligaciones —Campillo levantó el tono de voz—. Me importa más el derecho de Dolores a que este cabrón la respete y es mi obligación que no vuelva a pegarle. No siempre se puede actuar según las reglas. Estoy hasta los huevos de respetar los derechos de gente que viola, pega o mata a personas indefensas. Soy así y asumo mis actos. Cuando no puedas, ya sabes el camino. Mañana va a hablar conmigo y después el abogado.

Campillo siguió subiendo las escaleras sin esperar la respuesta de José Manuel. Entró a su despacho dispuesto a llamar a María, no le dio tiempo, José Manuel pasó.

—Siempre estamos igual, ¡no puedes saltarte las normas a tu antojo! Y mucho menos implicarme a mí.

Campillo no se inmutó ante la reacción de su compañero.

—Yo daba esta conversación por terminada. Ya te he dicho lo que tienes que hacer si no te gusta. Ahora quiero llamar a María, así que déjame tranquilo.

Volvió a descolgar el teléfono. José Manuel cortó la llamada con la mano.

—Mañana entraré contigo al interrogatorio, te guste o no. Sí o sí habrá un abogado. No voy a permitir que arruines tu carrera —José Manuel estaba realmente molesto con la situación—. ¡Voy a llamarlo yo!

Se rindió.

—De acuerdo, me parece bien. Dile al abogado que esté a primera hora. Ahora ¿puedo llamar?

José Manuel se acercó a la mesa y apoyó ambas manos en ella.

—No se te ocurra empezar sin mí —se dio la vuelta y salió del despacho. Campillo se quedó mirándolo, le apreciaba de verdad. Por fin pudo marcar el número.

—Hola, María. ¿Qué pasa?

—¿Tiene que pasar algo? Tenía ganas de oír tu voz —no supo qué decir, el silencio empezaba a hacerse incómodo—. ¿Vienes a cenar?

—El tiempo de cerrar el despacho y llegar.

Salió con la sonrisa iluminando su cara, podía acostumbrarse a la nueva situación en un instante. Esperaba no joderla esta vez.

Capítulo XII

Sin solución

(Jueves, 5 de abril 1984)

Esperaba en el Constitución tomando un asiático la llegada de José Manuel. El día anterior, las posturas quedaron claras: José Manuel no iba a permitir que iniciase el interrogatorio de Luis sin su presencia, hacer lo contrario supondría un punto de fractura en la excelente relación que mantenían. Luis, un ser mezquino y despreciable a sus ojos, contaba con la inquebrantable moralidad de su compañero: «todas las personas, culpables o inocentes, tienen derechos», derechos que no estaba dispuesto a vulnerar, ni siquiera por él. A Campillo no le quedaba otra que esperarlo, no por miedo a las repercusiones, sino porque se lo debía por todas las veces que había dado la cara por él, por tenerlo siempre a su lado… Se lo prometió e iba a cumplir su palabra.

Se asomó a la calle; ni rastro de José Manuel. Miró el reloj, ya llegará. Pagó al camarero, cruzó la calle y subió a su despacho. ¡Sorpresa! Sentado frente a su puerta, con las piernas estiradas y la cabeza apoyaba en la pared, José Manuel le esperaba. Debía llevar un buen rato ahí sentado, dormitaba, cosa poco habitual en él. No pudo por menos que sonreír.

—¡Coño! ¿A qué hora has llegado? —miró su cara escudriñando su gesto—. No te fiabas de mí, ¿verdad? Te prometí que te esperaría.

Abrió los ojos y se incorporó en la silla.

—Ni me fiaba, ni me dejaba de fiar. Simplemente he querido evitarte la tentación. Por lo demás, llevo el tiempo suficiente como para no soportar esa sonrisa estúpida que tienes puesta.

—Vale, vale. Llevas razón y te agradezco que evitases que ayer interrogara a Luis, seguramente hoy estaría arrepintiéndome. Vamos a llamar al juzgado para que nos manden un abogado de oficio, cuando esté aquí empezamos. ¿Conforme?

José Manuel lo miró aliviado, el madrugón y la espera merecieron la pena. Conocía bien a su compañero. Cuando se calentaba le costaba parar, pero para eso estaba él. Luis representaba todo lo que Campillo más odiaba: el abuso de poder, la humillación de los débiles y el maltrato hacia las mujeres. Si ayer no se hubiese cabreado y enfrentado a Campillo este jueves habría sido muy distinto. Se levantó de su asiento, estiró los brazos aprovechando que no había nadie a la vista.

—Muy bien, inspector. Me alegra decirte oír eso. Supongo que no tendrás inconveniente en tomar un café, llevo aquí tres horas y estoy que me muero de sueño —esta vez fue José Manuel quién sonrió.

A las nueve de la mañana, tal y como estaba acordado, se presentaron en comisaría la tía y los primos de Natalia. Siguieron el plan comentado en el Constitución mientras tomaban café; Campillo interrogaría a los familiares uno a uno y José Manuel permanecería con ellos en el despacho fingiendo rellenar expedientes y atento a cualquier comentario que hiciesen. Empezaría con Juan, el mayor de los hermanos y antiguo noviete de Natalia. El primer día que lo conoció le pareció un tipo resentido y de mal carácter. Intentaría saber cuál era la causa. El rencor es un sentimiento negativo que puede llevarnos a hacer cosas muy malas, cosas que nunca habríamos pensado que éramos capaces de hacer. Entraron a la sala de interrogatorios.

—Siéntate —utilizó un tono amable—. Fuiste novio de Natalia. ¿Por qué lo dejasteis?

—No fuimos novios —resultó tajante—, así que no dejamos nada.

Campillo sacó un cigarrillo y lo encendió, le ofreció otro a Juan que lo rechazó.

—Juan, vamos a empezar a ponernos de acuerdo en algunas cosas. Hay muchos detalles de vuestra relación que conozco, solo quiero saber la verdad, conocer que pasó realmente para que ella decidiese irse. No soy un enemigo tuyo, todo lo contrario, te estoy pidiendo ayuda para resolver el asesinato de tu prima. Cada uno tiene su propia visión de la vida, pero cuando con dieciséis años sales con una chica a bailar, a pasear y en alguna ocasión a besarse o darse algún roce cariñoso, se es novio o al menos así pensábamos en mi época. Es más, se está seguro de que es la mujer de tu vida, no me vengas con coñas. Natalia era guapa, divertida, culta y con mundo. Seguro que te enamoraste de ella hasta las pestañas, no es ningún delito, es más, yo diría que es lo normal. Así que te lo pregunto otra vez. ¿Por qué lo dejasteis?

—Porque no podía ser —contestó Juan como si le doliera reconocer esa realidad.

—¿Cómo que no podía ser? —Campillo preguntaba queriendo saber, sin presionarle, como si fuesen viejos amigos.

—Éramos primos, ¿vale? Cuando mi madre se dio cuenta hizo todo lo que estuvo en sus manos para que nunca estuviéramos solos, siempre que salíamos nos encasquetaba a mi hermano. En casa ya se encargaba ella de evitar cualquier intimidad. Nos hizo la vida imposible.

—¿Por eso se fue a Cartagena?

—Por eso y porque mi madre habló con mi tío. Yo quise pensar que ella también me quería, me alegré de que se fuera a vivir a Cartagena, era una forma de poder verla sin que mi madre o mi hermano estuviesen por medio. Pero ella no quiso saber nada más de mí. Yo estaba bien para el campo, como si fuese una mascota ¿sabe?, pero no para la ciudad. Fui varias veces a verla y siempre me rechazó, lo dejó muy claro; no sentía nada por mí. Al final ni me abría la puerta y si cogía el teléfono colgaba al oír mi voz. No me quedó más remedio que olvidarme de ella.

Campillo se puso derecho en la silla dejando, por primera vez en el interrogatorio, un espacio significativo entre ambos.

—¿Así sin más? No es de extrañar que le hablase a Julia de que su primo la acosaba. No puedo creer que no te diera ninguna razón para terminar vuestra relación. Debiste odiarla; te puteó bien, se rio de tus sentimientos…

—No siga por ahí —Juan le interrumpió enojado—. Eso fue hace años, ni intente hacerse el compresivo conmigo, no soy estúpido. Usted no sabe lo que sentí, ni le interesa. Yo nunca le he deseado ningún mal y mucho menos se lo habría hecho, entre otras cosas porque la sigo amando. Yo no la maté y si cogiera al cabrón que lo hizo le despedazaría con mis manos. ¿Está claro?

El odio y la rabia fluían de su boca como un río. Su expresión no dejaba lugar a dudas, si pudiera coger al asesino lo mataría con sus propias manos. Campillo esperó unos segundos a que se relajase.

—Te creo, no suele ser normal que diga esto, pero te creo. Tengo que hacerte esta pregunta. ¿Dónde estabas el día de su asesinato?

—Mi madre no se encontraba muy bien, la acompañé a misa y luego regresé con ella a casa. Estuve todo el tiempo allí, ese viernes no salí.

—¿Y tu hermano?

—Pregúnteselo a él. Está ahí fuera.

De que no se llevaban bien o de que Juan no lo soportaba, no tenía ninguna duda. ¿La razón? Estaba seguro de que Juan no se la iba a contar. Tal vez el hermano o la madre.

—Ya sé que está fuera —esta vez el tono no era precisamente amable—. Te lo estoy preguntando a ti. ¿Dónde estuvo tu hermano?

—No lo sé. En casa no.

—¿Qué te ha hecho? ¿Se lio con Natalia y por eso ella te rechazó?

Hay miradas y silencios más explícitos que la más detallada de las narraciones, por ahí debían ir los tiros, de todas formas, Juan no daba para mucho más. Le acompañó al despacho.

—Antonio, ¿si eres tan amable?

Otra vez el mismo ritual. Llegar a la sala de interrogatorios y pedirle a Antonio que se siente.

—Bien, vamos a empezar. ¿Qué me puedes decir de tu prima?

Antonio pareció sorprendido por la pregunta.

—Era una tía estupenda, yo alucinaba con ella. Guapa, divertida siempre estaba de buen humor, al menos conmigo. Ya sabe, a mi hermano no quería ni verlo.

No podía ser de otra forma. El «amor» entre ambos era recíproco.

—¿Por qué razón?

—Es un pesado, siempre estaba con el llanto. La tenía hasta el moño. Todas las veces que iba a verla terminábamos hablando de él, del follón que le daba por teléfono, por lo menos últimamente no bajaba a su casa. Claro, no le abría la puerta.

Campillo notaba que disfrutaba hablando del fracaso de su hermano, sería mucho más fácil sacarle a él la causa de la mala relación entre ambos.

—Salían juntos, o por lo menos tonteaban, en Corvera. De repente, ella se va a vivir a Cartagena y no quiere saber nada de él. Algo muy serio tuvo que pasar para un cambio tan drástico. Tu hermano dice no conocer el motivo. Y tú ¿lo sabes?

Antonio sonrió antes de contestar, seguía disfrutando de la situación.

—Y él también. Mi madre llamó a mi tío contándole la historia de los dos. No se cortó un pelo, llamó a Natalia para decirle que la próxima vez que tuviese noticias de que la relación con mi hermano continuaba la mandaría interna a cualquier otro país.

A Campillo le pareció exagerada la reacción del padre, salvo que la tía los hubiese pillado en alguna ocasión haciendo algo más serio que cogerse de la mano.

—Esto no tiene mucho sentido. Según tu madre y tu tío, nunca pasó nada serio entre ellos, seguramente nunca estuvo enamorada de él, sería un simple tonteo de adolescentes.

—Eso es lo que le ha dicho mi madre mil veces, pero él sigue a lo suyo.

—¿Tú crees que pudo matarla?

Antonio tardó unos instantes en contestar.

—No lo creo, antes habría matado a mi madre, es la auténtica culpable de que ella se fuese. La llegada de Natalia trajo todo menos paz a la familia.

—Tu relación con tu hermano no es nada buena —intervino Campillo desviando el tema—. Es más que evidente. ¿También es Natalia la culpable?

—Ese es su problema —Antonio no parecía preocupado en absoluto—. Yo no he hecho nada para fastidiarlo, ya lo hace él solo. No necesita ayuda. Mi prima tonteó con él, como cualquiera con dieciséis años, nada más, todo lo demás son historias suyas. Yo los acompañaba cuando salían por orden de mi madre, pero habría sido igual que no fuese. Ella no le dejaba pasarse un pelo. Le vino bien que su padre la obligase a irse y a no ver a Juan. Estaba agobiada de tener que soportarlo todos los días. Para mi hermano fue más fácil echarle la culpa a todos los que le rodeaban, incluida mi madre y yo, que reconocer que Natalia pasaba de seguir a su lado. No podía soportar que tuviese una vida al margen de él, incluso se mosqueaba si yo iba a verla o quedaba con ella para salir. Lleva años amargado, es insoportable, pero me niego a pensar que le haya hecho daño. Está muy jodido, pero es incapaz de matar una mosca: «perro ladrador poco mordedor».

Campillo se quedó atento a su reacción al formular la pregunta.

—¿Natalia salía contigo?

Antonio lo miró sonriendo, contestó rápido y sin dudar.

—No, inspector, no se confunda. Salíamos como dos buenos primos a tomarnos un par de cervezas y reírnos, nada más.

—Pues sus amigos no te conocen. Es un poco raro. ¿No te parece?

—Yo no he dicho que saliera con ella y sus amigos. La llamaba por teléfono y quedábamos; nos íbamos los dos solos. Ella tampoco conocía a mis amigos. Hay mucha gente, yo entre ellos, que no nos gusta mezclar ambientes, a veces no sale nada bien.

Estaba casi convencido de que decía la verdad, pero tenía que seguir preguntando.

—Tu hermano me asegura que estabas enamorado de ella. A mí me parece que quedar los dos solos puede ser por esa razón.

Volvió a contestar con seguridad, sin fisuras ni contradicciones.

—No pierda el tiempo por ahí inspector —Antonio estaba totalmente tranquilo—. Nos veíamos cada mes o mes y medio, dos o tres horas. Hablábamos de la familia, de sus estudios, de la granja, nos reíamos de cosas que veíamos por la calle o íbamos al cine. Ya le he dicho que esos son historias de mi hermano. Natalia no subía por Corvera y a mi madre le gustaba saber de ella, era una forma sana de mantener el contacto.

—¿Dónde estabas el viernes que murió?

—En Murcia, con mi peña, catorce o quince entre chicas y chicos. Si quiere le doy los nombres.

No tenía nada, comprobaría la coartada de Antonio, tenía que hacerlo, aunque estaba convencido de su veracidad. Había descartado a Juan, aunque tras escuchar a su hermano, se le abrían nuevas dudas. Tanto nivel de odio y frustración es difícil de mantener a raya, un simple momento de descontrol lo pudo llevar al asesinato. Creyó en él cuando dijo que mataría al asesino con sus propias manos, ahora dudaba, ese odio podía ir dedicado a él mismo. Visto el ambiente que reinaba en la familia, entendía perfectamente que Natalia quisiera irse de Corvera. Juan vivía en una mentira. Estaba convencido de que fue su madre y su tío quiénes la convencieron para que se fuera. Sin embargo, fue ella la que insistió hasta conseguirlo. El padre hubiese querido que ella siguiera con su hermana, le ofrecía más seguridad, más tranquilidad. Sin duda lamentaría toda su vida no haber sido más duro. Que la obligó el padre no dejaba de ser una forma de endulzar el fracaso de Juan. Esta familia terminaría estallando en mil pedazos.

La madre sería determinante para conocer la auténtica verdad de la huida de Natalia de Corvera a Cartagena. La llamó.

—Aurora, siéntate por favor. ¿Quieres agua o café?

—No gracias, inspector.

El gesto de la madre no dejaba lugar a dudas; no le gustaba nada tener que estar declarando ante la policía por el asesinato de su sobrina.

—Pues entonces empecemos. Te voy a contar lo que pienso que pasó, así te resultará más fácil ayudarme. Es evidente que estás incomoda, cuanto más sincera seas antes terminaremos y podrás marcharte a casa. Natalia fue la que te pidió a ti y a su padre irse de Corvera, se sentía acosada por Juan. Tú intentaste poner remedio a esta situación obligando a Antonio a ir de escopeta con ellos cuando salían, no por si ellos decidían perderse, sino para evitar que Juan se pasase con ella. En casa, aumentaste la vigilancia, pero sin demasiado éxito. Juan seguía pidiendo a Natalia algo que ella no estaba dispuesta a darle. Ese fue el motivo por el que su padre le autorizó la marcha y por el que ella no quería saber nada de Juan.

Aurora mantuvo un largo silencio antes de hablar.

—Natalia no tuvo la culpa de nada, pero ojalá nunca hubiese venido a Corvera. Juan tenía diecisiete años, quedó prendado de su prima nada más verla, se enamoró perdidamente. Nunca había visto una chica como ella. Hizo todo lo que estuvo en su mano para llamar su atención. No entendía por qué lo rechazaba. Una noche que salieron, no solos, con toda su pandilla. Natalia se pasó con la bebida y cometió el error de insinuársele e incluso de mantener un pequeño contacto sexual con Juan. Para ella no había pasado nada, no tenía importancia, habían salido de fiesta, tomado unas copas y jugado con sus cuerpos. Pero para Juan fue su primera experiencia y se enamoró de una forma enfermiza. ¿Usted sabe lo que es estar enamorado de una persona que vive contigo y no quiere saber nada de ti después de haberte atrapado con su cuerpo y sus besos? —Campillo no pudo por menos que poner una mueca de sonrisa amarga—. Los desplantes de ella eran cada vez mayores; Juan los intentaba ignorar y soñaba con que todo volvería a ser como aquella noche. Aquello no podía terminar bien, mi hijo sufría lo indecible, lloraba abrazado a mí sin entender por qué su prima no lo quería. No es como usted dice, aquí hubo más de una víctima. La decisión tomada por Natalia tuvo mi apoyo, yo convencí a mi hermano, no lo hice por ella, lo hice por mi pobre Juan. Debía irse y eso es lo que hizo.

Campillo encendió un cigarrillo interiorizando lo dicho por Aurora.

—¿Cómo reaccionó Juan a la salida de su prima? —preguntó Campillo.

La madre lo miró igual que si no hubiese entendido nada de lo dicho hasta ese momento.

—¿Cómo quiere que reaccionara? Con rabia. Me acusó de haberle traicionado, de ayudar a Natalia a dejarle. La llamaba constantemente y ella a veces le cogía el teléfono y hablaba con él, en otras, la inmensa mayoría de las veces, le colgaba tras oír su voz. Yo estaba muy molesta con esta situación, así que la llamé y le dije que dejara de jugar con mi Juan, que no le contestase nunca, que nunca quedara con él ni lo invitase a su casa. Se lo dije gritando y acompañado de insultos. Me equivoqué, no era ella la que trataba mal a mi hijo, era mi hijo quien se denigraba cada vez que le suplicaba un amor que no estaba dispuesta a darle. A partir de ahí, se rompió la relación entre ambas. Lo lamento como no se puede imaginar, mi única sobrina, sola en España y le di la espalda. Con el único que mantuvo el contacto fue con mi hijo Antonio. Yo sabía de ella a través de él.

—Sin embargo —intervino Campillo—, Juan siguió intentado verla y hablar con ella. Sigue enamorado de Natalia, eso lo sabe usted igual que yo, tengo mis dudas de que alguien pueda soportar ese nivel de frustración sin meter la pata. Añádale que Juan tiene un carácter fuerte, yo diría que proclive a la ira, combinado con una gran capacidad de odiar; mal cóctel. ¿Dónde estuvo el viernes, 22 de marzo?

La madre se sentía más fuerte tras desahogarse con el inspector.

—Mi hijo es como usted ha dicho, es cierto, pero también es cierto que nunca ha hecho daño a nadie de su familia, aunque haya estado muy enojado con nosotros. Él habría muerto antes que dañar a Natalia, no le quepa duda —Aurora recalcó sus palabras convencida de sus afirmaciones. Campillo insistió.

—Se lo vuelvo a preguntar, ¿dónde estaba el viernes?

—Estuvo en casa conmigo. No me encontraba bien, desde hace unos años tengo un problema en el oído que de vez en cuando me produce vértigos. Me acompañó a la iglesia y luego se quedó haciéndome compañía.

—¿Hasta qué hora?

—Toda la noche.

Le parecía absurdo que mintiera a estas alturas. Salvo que estuviese dando cobertura a la coartada de Juan, no se creía que su hijo, que no la amaba precisamente, vigilara su sueño.

—¿Toda la noche? —Campillo tiraba de ironía—. ¿Me estás diciendo que se quedó toda la noche a los pies de tu cama velando tu insomnio? Aurora, Corvera está a veinte minutos de Cartagena, tuvo tiempo de sobra de ir y volver mientras tú dormías. ¿A qué hora te acostaste? Y no me mientas, sé que te duermes como las gallinas, con el sol.

—Es cierto. Me acosté temprano, como siempre, pero a las doce un vértigo me provocó vómitos, lo llamé porque era incapaz de levantarme y vino corriendo a ayudarme. Estaba en casa y no tengo ninguna duda de que no salió en toda la noche.

De Aurora no iba a conseguir ninguna declaración que pudiese implicar a sus hijos en el crimen. Las tres declaraciones coincidían en lo básico y eran coherentes. Sus intuiciones y sensaciones, sin pruebas físicas que las respaldaran, no servían de nada, esta familia estaba limpia. El caso pintó mal desde el primer momento. Necesitaban un testigo que no hallaban, una declaración que no tenían, algo y lo necesitaban ya. Se despidió de Aurora para comprobar decepcionado que José Manuel no podía aportar nada, la familia había permanecido en silencio, no habían caído en la indiscreción.

Solo le quedaba por interrogar al vecino y no tenían un sospechoso claro sobre el que centrar toda la investigación. Aprovecharía el tiempo hasta la llegada del abogado de oficio repasando el caso con José Manuel.

—¿Ha llegado el registro de llamadas del pub?

—Todavía no, de todas formas, nos dijeron dos o tres días en telefónica.

No pensaba permanecer sin hacer nada hasta que llegase el registro.

—Vamos a tener que empezar desde el principio otra vez, algo se nos tiene que haber pasado por alto. No sé, creo que lo tenemos delante de nosotros y no lo vemos. Solo hay dos posibilidades: una, es un asesino casual, sin ningún contacto anterior con la víctima, un depredador; la observa en el pub, ve su estado y la sigue: sube a la casa, la mata y la viola. Tal vez la huella que falta en la lámpara corresponda a él; ahora bien, ¿por qué se lleva el cadáver y las fotografías? No la conoce, no hay nada que la ligue a él, es mucho más fácil llevarse la lámpara y tirarla en cualquier contenedor. ¡No tiene sentido! La otra opción, es alguien cercano a ella. Se lleva el cadáver y lo tira al mar, tiene la intención de limpiar el escenario del crimen, si no, ¿por qué lo hace? ¿Por remordimiento? Vuelve a casa de Natalia y se da cuenta de que es imposible; el colchón, las sábanas, la sangre por toda la casa, no hay manera de hacerlo y decide marcharse; sin embargo, tampoco borra sus huellas de la lámpara o se lleva algún objeto incriminatorio como la mano de mortero, tampoco tiene sentido. La otra posibilidad es que vuelva y no pueda entrar. ¿Por qué? Porque se ha llevado las llaves de la casa y ahora no las encuentra, las ha perdido. ¿Cuándo? Seguramente cuando arroja el cadáver al mar, o al sacarlo o meterlo en el coche. ¿El muy gilipollas perdió las llaves? Me juego dos empanadillas y un chato de vino a que tengo razón.

—Martín, las llaves de Natalia estaban en la casa —respondió José Manuel— colgadas en el llavero que había al lado de la puerta.

Encendió otro cigarrillo.

—Sí, las suyas. Seguro que Alfonso tenía una copia. ¿Se las devolvió? Eso no lo sabemos. Si las dejó en casa de Natalia las pudo coger el asesino. ¿Quién actúa así? Alguien que está improvisando, o alguien que sabe que existe otro juego de llaves. Un asesino de verdad borra su rastro y se marcha, deja el cadáver y no pierde el tiempo con un traslado en que además corre el riesgo de ser visto. Es su primera vez y además es bastante ingenuo o se cree capaz de todo, el más listo del barrio. ¿De verdad llegó a pensar que podía limpiar el escenario del crimen?

José Manuel coincidía con su análisis, aunque en realidad seguían sin un camino claro que seguir.

—La única forma de confirmar tu apuesta es hablar con Alfonso, que nos diga si disponía de otra llave y qué fue de ella. ¿Eres consciente de que si dice que la tenía es otra prueba circunstancial en su contra? No creo que nos diga la verdad —José Manuel dudaba mucho que después de todo lo pasado Alfonso volviese a auto incriminarse.

—Tal vez, pero hay que hacerlo. José Manuel cada vez tengo más claro que el asesino está entre los que hemos interrogado, estoy convencido. No creo que se nos haya pasado nadie cercano.  Ahora ¿quién es? Me inclino por el novio, o el vecino. ¿Tú qué opinas?

José Manuel se pasaba la mano, en un gesto nervioso, por la frente acariciándosela. Campillo acababa de poner sobre la mesa una opción más que plausible. Tardó unos instantes en contestar, antes sacó su libreta y empezó a dar su opinión a la misma vez que escribía.

—Coincido en el novio, aunque no tenga coche, se lo pudo coger al padre o ayudarle algún amigo. E incluso puedo pensar en Luis el vecino. Yo no descarto el tándem jefe-esposa, eran los que más se jugaban si Natalia hablaba de su embarazo y hacía público el nombre del padre. En todos ellos el móvil es claro, pero hasta el momento sus coartadas son sólidas, las hemos comprobado y dicen la verdad. No he participado en el interrogatorio a los primos, según tú, solo por su carácter me cuesta trabajo descartar al primo mayor, no tengo una idea propia formada sobre él, solo lo que tú me has contado, sigo pensando en él como un posible candidato. Pero quiero introducir una posibilidad que me niego a dejar atrás; pongámonos en una situación intermedia, no es un completo desconocido, ni un miembro de su círculo íntimo. En el pub nos dijeron que en alguna ocasión Natalia había salido acompañada de clientes más o menos habituales del local sin que formaran parte de su grupo íntimo. Es una situación que no hemos explorado, sinceramente pienso, como tú, que debemos volver al pub y empezar de nuevo. Fue una noche especial, Natalia no se emborrachaba de forma cotidiana, fue un hecho extraordinario, eso ayuda a que en sus mentes puedan tener fresco el recuerdo de los clientes que estaban presentes, y tal vez, uno de ellos salió alguna noche anterior con Natalia. La Científica no avanzaba con las huellas, no podía exigirle más, era un trabajo tedioso que no siempre tenía un final feliz.

—José Luis no ha identificado la huella —Campillo se echó para atrás en su sillón—. Si los camareros recordaran a los clientes y tuviéramos una coincidencia, tendríamos al asesino. Lo vamos a hacer, aunque sigo pensando que es de su círculo cercano, pero la posibilidad que planteas es más que razonable, el despecho como móvil; sales con ella un día convencido de que la tienes en el bote y te da coles, la ves vulnerable y decides que esa es tu oportunidad de vengarte. De acuerdo, volvemos al pub. Si estás en lo cierto tenemos una nueva línea de investigación, si no, a repasar las declaraciones de los sospechosos y a volver a interrogarlos.

—¿A qué hora esperamos al abogado de Luis? —preguntó Campillo mirando el reloj. José Manuel se había olvidado del abogado de Luis.

—No lo sé, el juzgado no ha dicho nada. Supongo que no tardará, ya es cerca de la una —respondió.

Campillo sabía de lo poco y mal que cobraban los abogados de oficio, de la escasez de medios y licenciados dispuestos a ejercer de oficio. No, Luis no iba a tener la defensa de un abogado hoy, ni mañana.

—Me parece que este va a ser de los que esperan a que el detenido pase a disposición judicial para ponerse en contacto con él y preparar su defensa mientras suben por las escaleras desde los calabozos del juzgado a la sala del juicio. No creo que aparezca por aquí. Deberíamos hablar con Luis. Si no quiere decirnos nada, formalizamos la acusación por agresión a su mujer y obstrucción a la justicia. Esta misma tarde lo podemos pasar a disposición judicial.

José Manuel lo observó con detenimiento, estaba relajado y de buen humor, no era el mismo Campillo de anoche. ¿Por qué no? Algo tenían que hacer, se podía intentar hablar con Luis de Natalia sin mencionar la agresión a su mujer; como posible testigo del asesinato, nunca como imputado.

—Estoy de acuerdo, Martín. Vayamos a verlo.

Bajaron hasta los calabozos. A través de las rejas, observaron a Luis que permanecía tumbado encima de la fina colchoneta colocada sobre el banco de cemento de la celda. Las manos colocadas bajo su cabeza y la vista perdida en el techo; su cuerpo sobresalía del banco, era verdaderamente poderoso físicamente. El agente de guardia abrió la puerta. Luis ni siquiera giró la cabeza, permaneció totalmente inmóvil.

—Hola, Luis. Nos gustaría poder hacerte alguna pregunta relacionada con Natalia, siempre que no tengas inconveniente —dijo José Manuel. No hubo ninguna respuesta.

—Antes de nada, quiero recordarte que no tienes obligación de hablar con nosotros, ¿está claro? —Campillo hizo una pausa esperando alguna respuesta—. ¿Sabes? Lo tienes mal, Luis. Queremos ayudarte, pero necesito que confíes en mí. Aunque te cueste trabajo entenderlo, soy tu mejor amigo. No creo que tengas nada que ver con la muerte de Natalia, te lo digo en serio, pero el silencio no te ayuda.

Los tiempos estaban cambiando, nuevas técnicas de interrogatorio se iban imponiendo poco a poco. Cada vez quedaba más atrás la presión psicológica o la violencia física; ahora se buscaba en primera instancia intentar empatizar con el detenido, aunque se te revolvieran las tripas, mostrarte como alguien que lo puede ayudar, mentirle hasta que comiera en tu mano. Esto requería templanza y tranquilidad que no siempre estaban disponibles en la caja de herramientas de Campillo. Hoy con José Manuel a su lado y la palabra comprometida, era un buen día para practicarlas.

—Cuéntanos que pasó la noche de la muerte de Natalia, ¿qué hiciste ese día?

Luis se sentó en el banco. Habló pensando que no le importaba nada de lo que pudiera decirle, que Campillo ya había formado su idea, por eso la duda se notó en sus palabras.

—¿De verdad le interesa saberlo?

—Solo sé que llegaste tarde a casa —Campillo le hablaba como a un amigo—. Si pasó algo que no querías que pasara, este es el momento de contarlo.

—Yo no he tenido nada que ver con la muerte de la chica, ni siquiera la vi esa noche. Estuve con unos compañeros de trabajo tomando unas copas a la salida del curro, luego ellos se fueron y yo no tenía ganas de volver a mi casa a ver mi mujer. Cogí el coche y estuve de fiesta en un club.

—¿Puedo saber cómo se llama ese club?

—La noche loca. Está pasado Miranda, dirección a Murcia. Si van por allí se lo confirmaran. Había pillado un par de gramos de coca y estuve con un par de tías hasta que el dueño del local llamó a la habitación y dijo que tenía que irme, ya eran más de la cuatro de la madrugada. Salí y volví a casa, no sé qué hora sería cuando llegué, pero sí sé que subí y caí muerto en la cama. Al día siguiente no fui a trabajar, llamé para decir que algo me había sentado mal, luego, por la tarde, fui a urgencias a por un justificante médico para el trabajo. Eso es lo que pasó, no sé qué les han contado ni me importa, esta es la puta verdad.

Le pareció creíble, era fácilmente verificable. Ahora entendía menos algunas cuestiones.

—Si eso es lo que pasó, no entiendo a cuento de qué le pegaste una paliza a tu mujer, ella no nos había dicho nada que te incriminara. Voy a verificar tu coartada. Ahora, que sepas que tú solo te has incriminado, das la impresión de que tu mala conciencia y el miedo a lo que contase tu mujer fue lo que te llevó a golpearla —planteó Campillo.

Volvió a tumbarse en el jergón, unas últimas palabras antes de volver a dejarse abandonar.

—Ya les he dicho todo lo que tenía que decir. De mi mujer no voy a hablar sin la presencia de mi abogado —Luis fijó su mirada en el techo. Salieron de la celda.

—Le creo, dice la verdad, además podemos comprobar su coartada —comentó José Manuel.

—De que estuvo de fiesta y en el club no tengo dudas. Iremos allí con una foto suya a que nos lo confirmen. Si iba de coca tras toda una tarde tomando copas seguro que lo recuerdan. Ahora, lo que ya no tengo claro es que no pasase por el piso de Natalia. Pudo matarla y al día siguiente deshacerse del cadáver.

De que le caía mal por la violencia desplegada hacia su mujer no tenía duda, pero insistir en su posible culpabilidad no le convencía en absoluto, José Manuel siguió discrepando.

—La mujer no ha dicho nada de que su ropa tuviese manchas de sangre. Además, a esa hora intentó tener sexo con su mujer y fue incapaz. Por otro lado, a las cinco de la madrugada a Natalia ya se le habría pasado la moña y estaría acostada en su cama; no olvides que apareció muerta con ropa de calle y su cama estaba sin deshacer. No insistas. Luis no es el asesino por muy mal que te caiga.

Campillo seguía insistiendo, podía ser realmente cansino.

—Si lo dices por la ropa que llevaba puesta cuando apareció su cadáver en La Curra, también pudo pasar que se quedara durmiendo vestida en el sofá, que oyera la puerta y sin ser consciente de la hora que era, abriera.

José Manuel no pensaba dar su brazo a torcer.

—¿Y cómo sabía él que ella estaba borracha y era vulnerable? ¿Una casualidad?, estoy harto de harto de oírte decir que no crees en ellas. Me parece muy rebuscado.

—Y no creo en ellas. Podía tener una llave, no olvides que es el presidente de la comunidad. La casa de Natalia es de alquiler, tal vez los dueños de la vivienda le dejaran una llave para echarle un ojo de vez en cuando o para enseñarla a alguien interesado en alquilarla. Tenemos que investigar esa opción. Luis estaba lo suficientemente colocado para atreverse a hacer realidad su deseo. —Campillo dio la conversación por terminada y empezó a subir las escaleras hasta su despacho.

José Manuel se calló. Para qué seguir discutiendo. Había tomado la decisión de mantenerlo como posible culpable y no iba a cambiar de idea hasta que él y, solo él, lo considerase oportuno. Lo siguió escaleras arriba.

—¿Y ahora? —preguntó José Manuel ya en el despacho.

—Ahora tú te vas a casa a comer con tu parienta. Yo me voy a quedar trabajando, iré al Constitución a tomar una tapa con una caña, luego prepararé el traslado de Luis al juzgado por violencia contra su mujer y empezaré el informe para el comisario. Tengo para entretenerme.

—Me quedo y te echo una mano —respondió José Manuel. Campillo lo miró desde su silla.

—No cometas los mismos errores que yo; ya te lo he dicho en muchas ocasiones, vete a casa con tu mujer. Ya te quedarás cuando sea verdaderamente imprescindible. Lo de hoy es solo trabajo rutinario, no voy a casa porque prefiero quedarme aquí que comer solo. Nos vemos luego.

—Gracias. Come por lo menos un plato caliente, siempre sienta mejor que una tapa.

—Vale, mamá. ¡Venga, vete ya!

La tarde transcurrió rápidamente gracias al papeleo. Tras remitir el informe al fiscal y obtener su conformidad para proceder, Luis fue puesto a las cuatro de la tarde a disposición judicial. Otra cosa bien distinta era el informe para el comisario. Habían transcurrido nueve días desde que apareció el cadáver y doce desde que fue asesinada. Todavía, a pesar de todos los interrogatorios realizados y de la búsqueda de pruebas, no tenía un sospechoso sobre el que formalizar la acusación. Siempre que el caso no se resolvía en los dos o tres primeros días la investigación se complicaba, estaban acostumbrados, pero en esta ocasión el caso se había vuelto mediático, una chica muerta y desnuda en el rompeolas no es nada habitual. La prensa no paraba de preguntar qué hacía la policía para resolverlo. La alarma social crecía con cada nuevo artículo, alarma que se traducía en presión desde las altas esferas al comisario y por ende a ellos. Estaba en plena investigación, tenía que entenderlo y asumirlo. Mala suerte si la prensa presionaba. Sacó de la máquina de escribir el folio mecanografiado y lo arrugó, directo a la papelera. Otro folio y a volver a empezar.

José Manuel apareció poco después. Campillo le avanzó el estado de situación y le pidió que finalizase el informe mientras él localizaba a los propietarios de la casa de Natalia y hablaba con ellos. Necesitaba saber quién tenía llaves de la casa y si les habían llegado quejas o cualquier otra historia sobre Natalia.

Pedro Acosta, de cincuenta y ocho años, casado y residente en Alicante era el propietario que figuraba en el Catastro Municipal. Tras conseguir su número de teléfono, se puso en contacto con él.

—¿Pedro Acosta?

—Sí, dígame.

—Inspector Martín Campillo, Policía Nacional Cartagena. ¿Es usted el propietario de una vivienda situada en Juan Fernández, 18-1.º?

—Sí, ¿qué ocurre?, ¿ha pasado algo? —La voz del hombre se notaba nerviosa y preocupada.

—¿La tenía alquilada a Natalia Vázquez? —preguntó Campillo de forma rutinaria.

—Sí, claro. ¿Quiere decirme qué pasa? —volvió a preguntar Pedro cada vez más nervioso.

—Bueno, es una historia un poco larga. Resumiendo, Natalia ha sido asesinada en su piso…

El propietario de la casa le interrumpió alarmado.

—¡Dios mío! ¿Cuándo?

Campillo volvió a contestar tranquilo.

—Hace doce días, necesito hacerle una pregunta.

—¡Hace doce días! —la voz de Pedro sonaba a incredulidad—. ¡Doce días!, y me lo dicen hoy. ¿Cómo es posible esto? Voy para Cartagena ahora mismo.

No había duda, estaba dispuesto a colgar el teléfono y salir corriendo hacia Cartagena.

—Tranquilo, Pedro. No tiene que venir a Cartagena a nada. No se le ha comunicado nada por varias razones, entre ellas porque la casa es el escenario de un crimen y usted no va a poder entrar, por muy suya que sea, hasta que el juzgado lo decida y, sobre todo, porque no forma parte de la investigación. Necesito que me responda a algunas preguntas, ¿de acuerdo? —Campillo tranquilizó a Pedro.

—¿Cuánto tiempo llevaba alquilada Natalia en su casa?

—No sé, tengo que mirar el contrato, pero sobre cinco años.

—¿Ha tenido alguna vez problemas con ella o ha recibido quejas de algún vecino?

—¡Qué va! Nunca. Siempre pagaba en fecha, nunca nos han devuelto ningún recibo de luz, agua o teléfono y desde luego nadie llamó nunca quejándose. ¿Qué le ha pasado a Natalia? —preguntó Pedro, desasosegado.

—Ya se lo he dicho, ha sido asesinada, no le puedo dar ningún detalle —respondió Campillo—. Una pregunta importante. ¿Fue usted quién le enseñó la casa a Natalia a la hora de alquilarla?

—No, la pusimos en alquiler a través de una inmobiliaria, se llama Tucasa, todo junto. Siempre trabajamos con la misma.

—¿Alguien más tenía llave de la casa?

Pedro tardó unos instantes en contestar, tiraba de memoria.

—Luis, el presidente tenía una llave, se la dejamos mi mujer y yo por si pasaba cualquier cosa. Le llamé para pedirle que se la entregara a Natalia una vez que alquiló la casa, esta me confirmó que se la había devuelto.

—Pues muchas gracias por su colaboración.

—¿Cuándo podremos ir a ver la casa? —preguntó Pedro.

—Eso es una cuestión del juzgado, ya les avisaran ellos. Adiós y gracias.

Luis pudo sacar una copia, tenía que preguntarle a su mujer, la llamó por teléfono.

—Dígame —la voz apocada de una mujer sonó al otro lado del hilo telefónico.

—Hola, Dolores. Soy el inspector Campillo, tu marido ha pasado esta tarde a disposición judicial. El fiscal va a pedir su ingreso en prisión sin fianza. Si se produjese algún cambio, te informaría inmediatamente. De todas formas, el policía que te acompaña va a seguir contigo hasta que haya una resolución definitiva del juez. Así que puedes estar tranquila. Hay otra cuestión que necesito me aclares. ¿De acuerdo?

Dolores contestó con un escueto «sí».

—Vosotros tuvisteis una copia de la llave de la casa de Natalia, ¿es así?

—Sí, Pedro el dueño del piso siempre le dejaba una copia a mi marido por cualquier problema que pudiese surgir, él vive en Alicante.

—¿Sabes si tu marido le sacó una copia? —Tardó unos instantes en contestar.

—Creo que no, la llave siempre estuvo colgada en un llavero al lado de la puerta hasta que Pedro llamó para decirle que tenía que dársela a Natalia. Yo misma se la baje. Ahí fue cuando la conocí.

Campillo insistió.

—¿No pudo sacarla antes y tenerla escondida?

—Como poder pudo, pero yo la habría visto. En casa no hay un sitio donde él guarde sus cosas. Además, su vicio de beber le hacer ser muy descuidado, siempre se deja cosa en los bolsillos de los pantalones, incluso la cartera o dinero. No, no creo que tuviera una copia.

Esta declaración descartaba casi con total seguridad a Luis. Se despidió y llamó a Alfonso, el jefe de Natalia. Una voz harta de oírlo le respondió.

—Alfonso, solo necesito hacerte una pregunta. ¿Tenías llave de la casa de Natalia? —Un tenso silencio siguió a la pregunta de Campillo—. ¿Alfonso? —repitió Campillo.

—Creía que ya habíamos terminado, usted me aseguró que me dejaría en paz —Alfonso, verdaderamente cansado de la presión a la que estaba siendo sometido, dudaba en contestar—. ¿Tengo que llamar de nuevo a mi abogado?

—Solo ha aparecido una llave de la casa, es importante saber si Natalia tenía alguna más, no va nada contigo, simplemente necesito conocer cuántos juegos de llaves había.

Tras meditarlo Alfonso contestó.

—Yo tenía uno. Se lo devolví la última noche que estuve en su casa.

—Gracias.

José Manuel finalizó el informe sobre las ocho. Al día siguiente pasarían por el pub. Necesitaba desconectar, estaba saturado. Una copa en el camino y a visitar a María, no estaba dispuesto a repetir los errores del pasado.

Capítulo XIII

Vuelta a empezar

(Viernes, 6 de abril 1984)

Que la marcha de la investigación no agradaría al comisario formaba parte del guion del viernes, así que no le causó ninguna sorpresa que el agente de guardia le informase de que le estaba esperando cuando llegó a las ocho de la mañana.

—Buenos días, jefe. Me ha dicho Carlos que quería verme.

—Pasa y siéntate —el comisario tenía en sus manos el informe presentado el día anterior, lo levantó de la mesa—. ¿Esto es todo lo que tenemos? —preguntó mientras lo dejaba caer otra vez. Campillo ya esperaba una sobreactuación por el estilo, mantuvo la calma.

—La chica era una caja de sorpresas. Tenía un novio al que no soportaba, un amante que no quería saber nada del hijo que esperaba, medio bar deseando cepillársela, un vecino maltratador que la odiaba por meterse en su vida, amantes casuales y dos primos que no se pueden ver por su culpa. Todo eso con veintidós años. Yo lo llamaría todo un récord.

—Todo eso ya lo sé. Me dices lo mismo que hace una semana. ¿Sabes con quién hablé ayer? Con tu alcalde y ¿hoy? Con el delegado del Gobierno. No hemos quedado precisamente para comer. Quieren resultados y los quieren ya. Por cierto, ¡yo también! —El tono de voz fue creciendo hasta la frase final.

Siguió manteniendo la calma, ¡que se joda! Formaba parte de su sueldo, no todo iban a ser comidas y recepciones.

—Tenemos varios sospechosos, con indicios y con coartadas, seguimos trabajando e intentando encontrar una contradicción, un testigo o un golpe de suerte. Hasta ese momento no podemos mantener una acusación con visos de éxito en el juzgado, independientemente de que dudo mucho que el fiscal apoyase un caso circunstancial…

El comisario le interrumpió.

—Todo eso son excusas. ¡Quiero resultados y los quiero ya! —gritó en exceso para su gusto, no se lo podía permitir por muy comisario que fuese.

—Yo también —había cubierto su cupo de sosiego y calma—. Si no te gusta cómo lo hago, puedes poner a otro. Pero eso que tú llamas excusas yo lo llamo trabajo policial. No, no va a producirse ninguna detención ilegal, nadie va a quejarse del trato, ni voy a presentar un caso ante el fiscal si no está ganado, lo siento. ¿Qué quieres? Me he vuelto prudente con los años. ¿Si no tienes nada más que decir, puedo seguir con mi trabajo?

No esperó a su respuesta, se dio la vuelta y salió tranquilamente del despacho. No escuchó ninguna palabra a sus espaldas. En el pasillo se tropezó con José Manuel que se dirigía con gesto preocupado al despacho del comisario.

—¿Te ha llamado? —preguntó Campillo.

—Sí.

—Tranquilo, ya le he informado yo de la marcha de la investigación. Voy a acercarme hasta Telefónica. Quiero saber qué pasa con el informe de llamadas. ¿Te espero?

El tono de la pregunta molestó a José Manuel.

—Solo me falta que vengas tú a tocarme las narices. Espérate, no creo que tarde mucho.

—Nos vemos en el Constitución —una leve sonrisa y una palmadita en la espalda sirvieron para normalizar la situación.

Efectivamente José Manuel no tardó demasiado en llegar, veinte minutos escasos, se acercó a Campillo, apoyó los codos en la barra y pidió un solo largo.

—Lo de siempre. No se puede creer que no hayas hecho nada denunciable.

—Mándalo a tomar por culo. No puede obligarte a espiar a un compañero, para eso está asuntos internos —respondió Campillo enojado—. No se puede siempre nadar y guardar la ropa —respondió molesto. A nadie le jodía más la situación creada que a él mismo.

—Lo sé, eso mismo dice Fátima. Cada uno somos de una forma distinta, no sirvo para enfrentarme a los jefes y me jode un montón.

Campillo le respondió con un tono amable, lo veía incomodo de verdad en el papel que el comisario le estaba obligando a interpretar.

—Pues a mí sí me has dado más de una vez la tabarra con el trato y el respeto. No pareció costarte mucho trabajo.

—¡Coño, Martín! Es distinto, tú eres mi compañero.

Tenía que ayudarle.

—Bueno, vamos a resolver esta situación de una puta vez —Campillo miró a José Manuel—. Subimos a ver al comisario y a dejarle claro que se está pasando de la raya.

—De eso nada, no vamos a ir en pareja a hablar con él, soy yo quien tiene que solucionarlo.

Finalizaron el café y partieron con paso decidido hasta la central de Telefónica, situada en Wssel de Guimbarda, a unos escasos cuatrocientos metros de Comisaría. Estaba dispuesto a llevarse el listado de llamadas, aunque tuviese que partirle la cara.

Después de una espera de más de media hora, el delegado de la compañía les hizo entrega de la lista de llamadas efectuadas la noche del viernes, 22 desde el pub Lessboy. Lo peor no fue la media hora de espera, lo peor fue la sonrisa en la cara del gilipollas del delegado; la tardanza fue su manera de vengarse de Campillo por la bronca del otro día. «Menudo mamón», pensó el inspector.

La lista guardaba una sorpresa que abría una posibilidad real de resolver el caso. El novio de Natalia, Isidoro, había recibido a las 23:45 horas una llamada del pub que se prolongó durante más de diez minutos. En ninguno de los interrogatorios anteriores había hecho referencia a esa llamada, no era una nimiedad. Alguien se había tomado la molestia de llamarle para informarle del estado de embriaguez al que llegó Natalia tras la reunión con su jefe. No iba a aceptar ninguna otra posibilidad, quien le llamó no lo hizo de forma casual: iba buscando una reacción violenta. Tenían que localizarlo ya y hablar con él, además no les quedaba más remedio que la Científica revisase el coche del padre de Isidoro centímetro a centímetro. En algún vehículo tuvo que trasladar el cadáver si él fue el asesino. Directos al Juzgado.

El juez Gallego firmó la orden tras revisar la lista de llamadas y escuchar todos los indicios que apuntaban a Isidoro como posible autor del asesinato de Natalia.

Se dividieron las tareas. El tiempo jugaba un papel relevante en esta nueva situación: José Manuel se dirigió hasta la oficina del banco donde trabajaba el padre para requisar el vehículo y Campillo siguió hasta la casa del novio. No descartaba hablar primero con él, pero de lo que estaba seguro es de que terminaba en comisaría.

Tras llamar y esperar unos instantes, que parecieron una eternidad, la voz acobardada de una mujer preguntó desde el otro lado de la puerta.

—¿Quién es?

María, la madre del novio, jugando a hacerse la tonta, sabía a la perfección que se trataba de él, notó cómo la mirilla se abría antes de efectuar la pregunta.

—Policía, inspector Campillo.

La puerta seguía sin abrirse.

—Mi marido no está en casa en estos momentos, lo siento.

«Inaudito, insólito, ¿esta tía estaba bien de la perola?».

—Señora, déjese de monsergas y abra de una puta vez la puerta, vengo a ver a su hijo y sé que está en casa —Campillo se calentaba por segundos—. Si da lugar a que tenga que ir por una orden le voy a dejar la casa patas arriba. ¡No me joda y abra de una vez!

El silencio más absoluto fue la única respuesta que obtuvo. No se lo podía creer, el otro cabrón estaba dentro y no salía escondido tras su mamá. Pensó en pegar una patada a la puerta y entrar. No lo hizo. Afortunadamente llamó a la casa del al lado y tras explicarle la situación le permitieron usar su teléfono para llamar a comisaría y solicitar la orden.

Llevaba una hora en el rellano y medio paquete de Malboro fumado cuando aparecieron por casa José Manuel con el padre. Venían a recoger las llaves del coche para que la grúa se lo llevase a comisaría para ser revisado. El padre puso cara de asombro al ver al inspector en la puerta de su casa y el gran número de colillas en el suelo.

—Buenos días, inspector, ¿no hay nadie en casa? —preguntó extrañado.

—Nadie que quiera abrir la puerta. Su mujer se ha negado a abrir sin su presencia, no me ha dejado más remedio que llamar para pedir una orden de registro.

El padre, visiblemente enojado ante la situación creada, sacó del bolsillo las llaves de su casa y abrió la puerta.

—María. ¿Se puede saber qué coño pasa? ¿Por qué no has abierto la puerta? Pasen, por favor.

La mujer llegó corriendo por el pasillo, se abrazó al padre y llorando le confesó:

—No sé, estaba sola, he pasado mucho miedo…

Campillo la interrumpió.

—¿Sola? ¿No está su hijo en casa?

No se lo podía creer, llevaba una hora en la puerta de la casa para nada, ¿por qué coño no había abierto la puerta? Todo el tiempo pensó que era para proteger a su hijo y no, es que realmente era así de estúpida.

—¿Estás loca? Tengo una orden del juez Gallego de que debo entregarles el coche para que lo analicen. Están buscando a tu hijo. ¡Mírame! Puede que haya matado a esa pobre chica, y tú, impidiéndole la entrada a la policía a casa. ¿Qué quieres? ¿Qué piensen que tenemos algo que ver con lo sucedido? ¿Qué lo sabíamos y no hemos hecho nada para impedirlo?

La madre, totalmente desbordada por las circunstancias, no paraba de llorar intentando abrazarse a su marido, que, a su vez, no paraba de separarla para que le mirase a la cara mientras le gritaba.

—¿Sabes dónde está? —le preguntó el marido con agresividad.

Se sobrepuso, tal vez por primera vez en su vida fue capaz de gritarle mirándole a los ojos.

—¡También es tu hijo! Sé que él no ha hecho nada.

—Sé de sobra que es mi hijo, ojalá no fuese así. ¿Dónde ha ido, coño? —Campillo estaba a punto de intervenir ante la violencia del marido. En ese preciso instante la mujer respondió.

—Ha ido a la universidad —no pudo aguantar más, rompió a llorar desconsoladamente.

El padre dio permiso para entrar y echar un vistazo. Campillo ya no pintaba nada allí tras verificar que efectivamente Isidoro no estaba en casa.

—José Manuel, espera que llegue la orden y registra la casa. Yo voy a la universidad, nos vemos en comisaría.

El padre intervino.

—No es necesario esperar a nada, pueden mirar todo lo que quieran.

No podía permitirse saltarse ningún procedimiento, no ante la más que posible implicación del novio.

—De eso nada, espera a la orden para empezar.

Isidoro ocupaba su asiento al final de la clase, apartado del resto y sumido en su soledad. Allí lo localizó Campillo al abrir la puerta. El profesor que impartía la clase observó extrañado el comportamiento de ese individuo que le interrumpía sin ninguna explicación.

—¿Busca a alguien? —preguntó.

—Sí, ya lo tengo localizado. Isidoro, acompáñame.

El profesor indignado, bajó del estrado para acercarse hasta Campillo que se volvió antes de que llegase a su altura.

—Inspector de policía. Vuelva a su estrado, no tardamos nada.

Isidoro seguía sentado mirando incrédulo al inspector. Le estaba llamando desde la puerta como si fuese lo más normal del mundo.

—¿Quieres que vaya yo?

Campillo avanzó un paso, solo uno, antes de que Isidoro recogiera sus cosas y se dirigiese a la puerta. El profesor seguía paralizado en el pasillo a medio camino entre la tarima y Campillo, este se volvió hacia él.

—Gracias por su colaboración, que tenga un buen día —cerró la puerta de la clase.

Ya en el pasillo Isidoro le preguntó:

—¿Se puede saber qué le pasa? ¿No piensa nunca dejarme en paz? —Que estaba cabreado era evidente.

—Me has mentido y no me gusta, así que te vienes conmigo a comisaría. De cómo salgamos de aquí depende de ti. Puedes venir dando un paseo o puedo llevarte esposado en un coche patrulla —un silencio absoluto acompañado de una mirada llena de odio fue la reacción al comentario de Campillo—. Me lo imaginaba, vámonos.

No intercambiaron ni una sola palabra durante el camino de regreso a comisaría. Isidoro caminaba un paso por delante de Campillo que le seguía sin quitarle ojo. Ya en la puerta de comisaría, preguntó al agente de guardia si José Manuel había regresado. Una negativa fue su respuesta. Subió al primer piso y entraron en la sala de interrogatorios.

—Siéntate y ponte cómodo, vamos a estar un rato.

Se sentó. Su largo pelo colgaba tapándole media cara, apoyó una mano en la mesa y se acomodó en la silla.

—Estoy bastante sorprendido. Hemos hablado en varias ocasiones y nunca me dijiste que habías recibido una llamada del pub la noche en que murió Natalia.

—Nunca me lo preguntó —le interrumpió Isidoro.

Campillo no salía de su asombro. ¿Realmente era así o todo era una pose?

—Mira, vamos a ver si somos capaces de ponernos de acuerdo. Yo no tengo por qué preguntarte cada puta cosa que pueda pasar en tu vida. Tú tenías la obligación de decírmelo, si no lo hiciste sería por alguna razón, así que ahora te lo pregunto. ¿Quién te llamó y para qué? —No respondió, agachó la cabeza para evitar la mirada de Campillo—. ¡Joder! No seas estúpido. Si no tienes nada que ver en la muerte de Natalia dime quién te llamó.

—¿Tengo necesidad de un abogado?

—¿Tú sabrás? ¿Has hecho algo que quieras contarme? —esperó unos segundos antes de seguir hablando—. De momento solo necesito que me digas quién te telefoneó.

—Alberto.

—¿Alberto? ¿Quién es ese tipo?

—Un camarero del pub.

No se lo podía creer, no podía ser otro que el chaval joven, no lo tuvo presente en su investigación.

—¿Te refieres al camarero joven?

—Sí, somos amigos desde el colegio.

—¿Desde el colegio? Él tiene que ser cinco o seis años más joven que tú. Esa es mucha diferencia de edad cuando eres un niño, no me creo que os conocierais del colegio.

Isidoro lo observó con una sonrisa en la cara, la primera vez que lo veía sonreír.

—Siempre pasa igual, todo el mundo se piensa que tiene dieciocho o diecinueve años. No, es de mi edad y somos compañeros desde Primaria, lo que ocurre es que tiene cara aniñada y además es imberbe.

Nunca se le ocurrió pensar en esa amistad.

—¿Para qué te llamó? —creía conocer la respuesta, pero quería oírla de sus labios.

—Ya lo sabe, para decirme que Natalia había estado allí con su jefe, que discutieron. Ella la amenazó con contarle no sé qué a su mujer, supongo que su relación y que el encargado la llevó a su casa borracha como una cuba.

No le mintió. Lo que suponía, Alberto le llamó para informarle de lo ocurrido en la tarde del viernes, esa no fue la primera vez, tuvo que hacerlo en otras ocasiones para hablarle de sus citas con su jefe y de la actitud de Natalia con otros clientes del pub. Isidoro sabía que lo engañaba, no tenía duda.

—Todo este tiempo fuiste consciente de la relación entre tu novia y su jefe, de sus devaneos con otros clientes, nos mentiste al negar la relación, al fingir desconocer el embarazo…

—No, se lo juro, no tenía ni idea de que estuviese embarazada.

Ya le había engañado en otras ocasiones, tal vez no supiese lo del embarazo, pero era igual, daba lo mismo. Ahora tenía que detenerlo; demasiadas mentiras, demasiadas poses, no sabía quién era el auténtico Isidoro; de lo que no tenía duda era del móvil, y de la oportunidad para cometer el asesinato.

—Debes callarte, tengo que leerte tus derechos, ahora sí es el momento de que pidas un abogado.

Salió de la sala de interrogatorio esperando que José Manuel hubiese encontrado alguna prueba en el registro de la casa de los padres o que la Científica hallase rastros en el coche. De todas maneras, él iba a ir al pub a hablar con Alberto. Dejó a Isidoro custodiado por un agente, José Manuel seguía sin volver a comisaría.

Media mañana, el encargado del pub palideció al ver acercarse al inspector hasta la barra. No entendía su presencia en el local, él ya le había contado todo lo que sabía en el último interrogatorio.

—Hola, Luis. Estoy mirando y no veo a Alberto, ¿está libre?

El encargado respiró aliviado de forma tan ruidosa que no pasó desapercibido.

—Tranquilo, no vengo a verte a ti. ¿Alberto?

—Ha salido un momento al banco, no creo que tarde mucho en volver —miró su reloj—. Se fue hace ya veinte minutos.

—Tomaré un cortado mientras llega. Por cierto ¿tú sabías que era amigo del novio de Natalia?

El encargado contestó mientras preparaba el café.

—No. Alberto es bastante reservado, no cuenta nada de su vida.

—Pero Natalia venía aquí con su novio, algo notarías.

—Es que Natalia vino muy pocas veces con su novio. Ella venía más con sus amigas, su jefe o sola. Yo no aprecié un trato distinto con Alberto, de verdad —dejó frente a Campillo el cortado—. ¿Desea alguna cosa más, inspector?

—Una última pregunta. ¿Qué edad tiene?

—Se va a sorprender, tiene veinticinco años. Cuando lo contrató mi jefe pensé que era un aprendiz, hasta que me dijo su edad y que ya llevaba cinco años trabajando en hostelería. ¡Ah! Al cortado invita la casa, y no me diga que no.

—Pues gracias, Luis.

Alberto volvió al pub justo en el momento en que Campillo apagaba la colilla del cigarrillo que se había fumado tras el café. Esperó que llegase a la barra.

—Buenos días, inspector, ¿tomando un café?

Acto seguido pasó tras la barra y dejó los justificantes del banco en un cajón, se puso su chaleco verde y volvió a salir a atender las mesas.

—Alberto —le llamó Campillo—, tienes que acompañarme a comisaría. Me he enterado hoy de que eras el informante de Isidoro, de que lo llamaste la noche de la muerte de Natalia, tengo que hacerte algunas preguntas.

Se quedó paralizado, no lo esperaba, tardó en reaccionar.

—Puedo responderle lo que usted quiera aquí mismo, ahora no hay demasiados clientes.

—No, coge tus cosas y te vienes conmigo. Luis, Alberto se viene conmigo, necesito que me aclare algunas dudas.

—¿Estoy detenido?

—No, solo quiero que hablemos tranquilos, no tienes de qué preocuparte.

José Manuel seguía sin volver, el registro estaba durando más de lo previsto inicialmente. Llamó a la Científica.

—José Luis, ¿te han traído el coche de Isidoro?

—Ha llegado hace diez minutos, ya estamos con él, si encuentro cualquier rastro, te lo comunico inmediatamente. Puedes estar seguro de que no volverá a repetirse lo de la lámpara.

Se sintió mal, la culpa había sido suya.

—Joder, José Luis, no le des más vueltas, lo pasado, pasado está. Gracias.

No iba a esperar, se fue directo a hablar con Alberto.

—¿Estás bien? ¿Necesitas alguna cosa? —preguntó con amabilidad Campillo.

—No. Gracias.

Ahora que se fijaba con más atención en el camarero, empezó a notar una mirada fría de la que no había sido consciente, esa mirada no era la de un chaval adolescente como le pareció la primera vez que lo vio, esa mirada era la de un adulto calculador, su imagen cambiaba a toda velocidad en la mente del inspector.

—Así que sois amigos desde Primaria. Menuda sorpresa me he llevado, creía que eras un chaval que acababas de empezar a trabajar.

—Suele ocurrir.

—¿Natalia sabía que erais amigos?

—Yo no le dije nada. No lo sé.

No le gustaba ni el tono ni la actitud. Tal vez sabía lo que pasó o incluso ayudo a Isidoro.

—Sé que llamaste a Isidoro para contarle que Natalia había estado allí con su jefe y que se marchó, bueno que la llevó Luis a su casa en estado de embriaguez. ¿Por qué lo llamaste? Ellos habían dejado de salir hacía un mes, era una forma gratuita de hacerle daño a un buen amigo… No lo entiendo.

Esperó a que contestara observando atentamente cada rasgo de su cara, no quería perder ningún detalle de su reacción.

—Para que se diera cuenta de una vez por todas de que no merecía la pena sufrir por esa puta.

No pudo disimular el odio que sentía por Natalia.

—Una puta según tú visión. De lo que no tengo duda es de su deseo de recuperarla. No todos amamos de la misma forma ni tenemos los mismos valores, tal vez a él no le importase que ella tuviese una aventura de vez en cuando.

—¿De vez en cuando? —se rio abiertamente—. Llevaba meses saliendo con Isidoro y su jefe, tonteaba con su primo, se iba con hombres del pub que luego presumían de lo bien que follaba la nena, ¿no se lo ha contado nadie? A ella, Isidoro le importaba una mierda, ni siquiera sé por qué salía con él, nunca lo quiso.

Campillo se alegró de haber puesto en marcha el sistema de grabado, la conversación estaba resultando mucho más intensa de lo esperado.

—¿Por qué no iba a amarlo ella? ¿Acaso tú estabas en su mente para saber lo que sentía por él? Lo cierto es que cada vez que pasaba algo o tú creías que pasaba, ibas corriendo a contárselo. Sin embargo, él pasaba de ti y de tus historias y seguía con ella. Si te soy sincero, yo tampoco lo entiendo, pero la amaba, él me lo ha dicho, y no le importaba lo que hiciese mientras siguiese a su lado. Eso era demasiado para ti.

El enfado de Alberto iba en aumento.

—Le tomó el pelo desde el primer día en la fiesta de la universidad, se lo dije: colega, fóllatela y vete, esa tía nos va a arruinar la vida, pero se había enamorado. ¿Cómo se puede enamorar nadie en una noche?

«Nos va a arruinar la vida», eso había dicho. ¿Eran celos? Alberto empezaba a parecer algo más que un simple amigo.

—Pues «el amor de su vida» le va a costar muchos años de cárcel. Estoy esperando que finalice el registro en su casa y en el coche del padre, en cuanto encuentre la más mínima prueba, al juzgado y caso cerrado. De esta no lo libra nadie.

—Se equivoca, él no es el culpable —contestó Alberto.

—¿Cómo estás tan seguro?

No estaba preparado para lo que vino a continuación.

—Porque la maté yo.

Campillo intentó no mostrar ninguna emoción, permanecer neutro. Alberto lo dijo sin más, necesitaba tiempo para explicarlo, sacó el paquete de tabaco y encendió un cigarrillo, le ofreció otro al camarero que lo aceptó.

—Isidoro sabe que fui yo, siempre lo ha sabido, no puedo dejar que vaya a la cárcel, ni que la duda caiga sobre él, lo quiero demasiado. Era una mala mujer que le hacía sufrir sin ninguna razón, le devolvía todo el amor que sentía por ella con mentiras y engaños, se reía de él, no le importaba nada y no pude soportarlo más. Tenía que acabar con ella.

No podía creer que Isidoro supiese nada, vio su dolor el primer día en su casa y no tenía ninguna duda de que era real. Esta confesión formaba parte del plan de venganza de Alberto. Necesitaba comprenderlo. Tenía que darles detalles que solo conociese el asesino.

—¿No sé a qué juegas? ¿Si odias o amas a Isidoro? Pero no es tan fácil, no vale con llegar y decir he sido yo.

—¿Qué quiere saber? —lo miró retándolo.

—¿Cómo entraste en la casa? —preguntó Campillo.

—Fue fácil. Terminé mi turno a las doce y treinta. Me fui directo a casa de Natalia. El portal estaba abierto, así que subí hasta su casa y llamé, tuve que insistir, nadie contestaba, estaba dormida. Al final una voz temblorosa preguntó. «¿Quién es?». Y yo respondí: «Hola Natalia, soy Alberto, del pub. Alfonso te ha dejado una cosa para ti, me ha pedido que te la traiga». Sabía que funcionaría. Abrió la puerta sin pedir más explicaciones. Me miró sorprendida al ver mis manos vacías. En ese preciso instante la empujé y cayó al suelo, se levantó intentando huir hacia su habitación, no llegó, le di con la lámpara del salón; perdió el conocimiento.

Campillo lo escuchaba atentamente, el odio estaba presente en toda su declaración, cada palabra, cada frase denotaban lo mucho que deseaba su muerte, fue a eso: a matarla.

—A continuación, la agarré por los pies arrastrándola hasta el dormitorio, le quité el panty y las bragas, la arrojé sobre la cama, le até las manos con una brida y me desnudé. Esperé a que despertara, quería que disfrutara de una noche de sexo como nunca había tenido ni volvería a tener. La sodomicé hasta el aburrimiento, no sé si gritaba o gemía de placer, le había metido unas braguitas en la boca; no se le entendía muy bien.

Sonrió igual que si hubiese contado algo gracioso. Campillo encendió un cigarrillo, tenía que hacer esfuerzos para no vomitar, de buena gana lo mataría con sus propias manos; intentó que no se le notase sin demasiado éxito.

—¿Qué le ocurre? ¿No le gusta la historia? —preguntó Alberto regodeándose.

Campillo respiró profundamente exhalando el aire despacio. No quería perder los papeles y mandarlo todo a la mierda.

—¿Por qué te llevaste el cadáver? No tiene sentido —le preguntó.

—Todavía queda lo mejor. ¿No quiere conocer lo que disfrutó con la mano del mortero? La maté por pena. Reconozco que me pasé —su voz socarrona era insufrible—. Le dolió tanto que no se me ocurrió otra forma de aliviar su sufrimiento —no pudo evitar su cara de asco mezclado con la rabia que sentía ante él. Alberto se dio cuenta—. ¿Todavía no lo ha entendido? Lo amo desde que me di cuenta de mi sexualidad, y él me correspondía hasta que apareció ella y lo mandó todo a la mierda. Le hizo creer que amaba a las mujeres, dudar de lo que sentía por mí. Me dio de lado, igual que si lo nuestro nunca hubiese existido.

Empezaba a entender a Isidoro y su forma de ser, la sobreprotección de la madre, el desprecio del padre, su dificultad para relacionarse con los demás, su introversión, su aislamiento. Todo correspondía a sus dudas sobre su sexualidad, a saber, si de verdad sentía amor por Alberto o era el único refugio que tenía ante su padre. Natalia apareció en su vida para descubrirle a su auténtico yo, por eso estaba dispuesto a perdonarle cualquier daño. Ella estaba sacando al auténtico Isidoro. Todo iba bien hasta que se cruzó en su vida Alfonso, su jefe, el hombre de éxito y mundo que la deslumbró, el que jugó con ella equilibrando la justicia universal, el que la usó y la tiró, igual que ella había hecho antes con tantos otros.

—¿Qué pasó de especial aquel viernes para que te comportaras de manera tan cruel?

Alberto le pidió otro cigarrillo. Se fumó más de la mitad antes de empezar a hablar.

—Le oí decirle a su jefe que estaba embarazada, que lo iba a tener y que su mujer lo sabría. Que cuando naciera todo el mundo sabría quién era el padre. Su jefe se marchó, no quería seguir hablando con ella, estaba completamente borracha. Luego llamó a la mujer y le dijo lo mismo que a su jefe gritando, no tuve ni que acercarme al teléfono para oírla. A continuación, se fue a la barra a seguir bebiendo, se cayó al suelo vomitando y Luis la llevó a su casa.

Campillo le escuchaba sin interrumpirle, no necesitaba ni quería oír más detalles de aquella noche, ahora lo importante era que finalizara la historia.

—No podía quitármelo de la cabeza, todo el mundo sabría que le había engañado, que mientras salía con Isidoro, se follaba hasta quedar embarazada a su jefe, no podía dejar que esa humillación se llevase a cabo. Lo llamé, se lo conté y le dio igual, dijo que ahora sabía quién era, que no volviese a llamarlo que nunca volvería conmigo. No se creía que estuviese embarazada y pensaba que sería capaz de recuperarla. No me lo podía creer, después de tantos años me cambiaba por esa puta india.

Ahí estaba el auténtico Alberto, otra vez en todo su esplendor, en toda su maldad.

—Y la mataste —ni siquiera era una pregunta.

—Sí, y lo haría otra vez —miró a Campillo a los ojos—. ¿Se sorprende?

—Hace muchos años que dejé de sorprenderme de lo que es capaz un ser humano de hacerle a otro. No te creas que eres especial, solo eres un hijo de puta más.

Los ojos de Alberto brillaron de una forma especial.

—No ha entendido nada. Lo hice por amor, por fidelidad; conceptos que ella nunca entendió ni siquiera conoció.

Campillo movió la cabeza en sentido negativo.

—No, lo hiciste por envidia, por celos, porque ella sin hacer nada tenía lo que tú más querías. Por eso te ensañaste con ella, por eso la violaste con la maza del mortero. Querías denigrarla, no intentabas ocultar el crimen cuando la tiraste al mar, querías que apareciese desnuda, descompuesta, que todo el mundo pudiese observar en que se había convertido. Fuiste cruel y ruin, un auténtico miserable.

Alberto no dijo nada, se apoyó en el respaldo de la silla y miró a Campillo con cara de satisfacción. No le quedaba más remedio que contárselo a Isidoro, no creía que él supiese que el asesino era su antiguo amante, su «amigo fiel».

Salió de la sala de interrogatorios.

A pesar de lo que le había dicho, nunca dejaba de asombrarle la maldad de la que somos capaces.