En una Barcelona sumida en la niebla, el arquitecto y restaurador Gabriel Grieg recibe la desconcertante visita de una misteriosa mujer que es portadora de turbadoras noticias. Le advierte que dispone de 24 horas para adelantarse a su propio destino, antes de que la exhumación de un cadáver le implique directamente con un objeto trascendental clasificado como “el secreto de máximo rango en los Archivos Vaticano”, y que los conocedores encubren bajo el nombre de La Chartham.

La Chartham no sólo rige el orden jerárquico de la curia romana y sus grupos de poder, sino que, además, proporciona a aquel que domine los enigmas que encierra el acceso directo a sus tesoros, sus claves y cónclaves sucesorios, todos ellos ocultos en la torre de Babel, que representó el pintor holandés Pieter Brueghel El Viejo en 1563.

En un argumento pleno de giros inesperados, y a través de una docena de enclaves de la Barcelona más oculta, los protagonistas acabarán involucrados en las entrañas de un terrible golpe de mano ex insidiis que planea acometer una facción de la curia romana.

Una emocionante a la par que turbadora novela en la que se dan la mano los oscuros intereses de un maquiavélico cardenal, las intrigas de varias corporaciones niponas y el espurio plan de un grupo secreto de religiosas, con los misterios iniciáticos de Antoni Gaudí i Cornet.

Francisco J. de Lys

El alfabeto de Babel

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Titivillus 07.05.16

Título original: L’alfabet de Babel

Francisco J. de Lys, 2009

Traducción: Rosa Borrás

Retoque de cubierta: Titivillus

Editor digital: Titivillus

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Prólogo

Barcelona, 7 de noviembre de 1893

114 años antes de los hechos

J. A. P. F. B.

Aunque en multitud de ocasiones, el viejo monje estudió concienzudamente aquel acróstico, jamás llegó a reparar en el trascendental secreto que escondía.

Se lo había impedido un detalle nimio.

Una leve prominencia.

Un diminuto pliegue que redondeaba una letra hasta transformarla en otra absolutamente diferente. Una pequeña imperfección de apenas dos centímetros de longitud en el repujado de la piel de un cartapacio desvió, siempre, miles de kilómetros la culminación final de todas las investigaciones llevadas a cabo por el monje en treinta años, y durante más de tres siglos por otros que le precedieron, entre los que se encontraban mentores y eruditos. Príncipes y reyes. Cardenales y papas.

Las indagaciones llevadas a cabo por todos ellos iban secretamente encaminadas a apropiarse de uno de los secretos mejor guardados de la humanidad, aunque debido a una insignificancia habían resultado completamente estériles.

Por fin, el viejo monje lo comprendió.

¡Ahí radicaba el secreto!

La pequeña diferencia que le había revelado la clave del enigma.

El acróstico original, aunque muy similar, tenía un significado radicalmente diferente:

J. A. P. P. B.

Y esa pequeña diferencia le había conducido, por fin, al lugar donde estaba escondido lo que tantos otros buscaron antes que él.

«¡Treinta años!» —se dijo el monje de cabeza tonsurada, de rostro enjuto y revestido con un hábito harapiento—. «¡Treinta años huroneando por iglesias y catedrales, conventos y abadías, seminarios y universidades, almacabras y cementerios! Tantos años recorriendo los polvorientos caminos de media Europa y transitando por sus ciudades: Madrid, París, Besangon, Amberes, Bruselas, Turín, Nápoles, Roma, la Cittá… Años donde literalmente me he dejado la vista hasta arruinarla, estudiando bajo la mortecina luz de las velas rimeros de polvorientos legajos y miles de viejos pergaminos…»

Al fin lo había comprendido.

Tanto y tanto tiempo cumpliendo la misión que le fue encomendada y buscando denodadamente el objeto que perseguía, para acabar descubriendo, tres décadas más tarde, que se encontraba en la misma ciudad de la que partió.

Esa ciudad era su ciudad natal: Barcelona.

El viejo monje había nacido en una calle situada, paradójicamente, muy cerca del enclave donde estaba escondido el prodigioso objeto que partió a buscar cuando aún era joven.

Ese lugar, una capilla tan modesta que pasó desapercibida a todos los que habían buscado infructuosamente, era el sitio hacia el que se dirigía sin dilación.

Una intensa emoción embargaba al monje, que no sentía el cansancio provocado por llevar muchas horas caminando; no percibía ni el hambre ni el intenso frío que hacía a las once de la noche bajo una torrencial lluvia que había calado completamente su hábito.

Una fuerza inusitada le impulsaba.

«Únicamente estoy a unos centenares de metros de la Chartham. ¡Estará en mi poder antes de que repiquen las campanas de la catedral!», pensó poco antes de introducirse en la calle del Carme.

La estatua de Santa Eulalia, patrona de la ciudad, se iluminó fantasmagóricamente sobre el obelisco situado en el centro de la Plaça del Padró, y mostró la cruz en forma de aspa que sostenía en las manos, cuando un fulgurante rayo desgajó en dos el oscuro cielo de Barcelona, igual que si se tratara de un gigantesco río ígneo con cien mil afluentes de fuego.

Segundos después, un trueno retumbó en las alturas con el estruendo de una gigantesca detonación.

De pronto, el monje se percató de que en el códex donde había ido transcribiendo minuciosamente todos y cada uno de los datos de sus investigaciones, que le habían conducido finalmente a descifrar el enigma, faltaba por anotar el apunte de mayor importancia: el lugar donde se encontraba finalmente la Chartham.

Sin detener el paso, al llegar a la altura del almacén de madera, extrajo el códex de su escarcela y continuó caminando por la calle del Carme en dirección hacia la iglesia de Betlem. Mientras, fuertemente conmovido por una muy íntima satisfacción, escribió:

El reloj de Perrenot y la Ch. están en Barcelona en la Cofradía de los Porteros Reales de Cataluña. Funcionarios Auxiliares de los Tribunales que el rey Felipe II fundó en Tortosa la víspera de Navidad de 1585. Ese enclave no es otro que la capilla.

Al demacrado monje no le dio tiempo de anotar el lugar hacia el que se dirigía. En ese preciso instante, oyó un terrible estrépito, parecido a cientos de cascos de caballos y docenas de pisadas humanas golpeando feroz e intermitentemente contra el suelo.

Al levantar la cabeza, supo exactamente dónde se encontraba: en medio de las Ramblas, entre la iglesia de Betlem y el Palau Moja.

Y de dónde procedía aquel estruendo.

Únicamente le dio tiempo a ver aparecer, de un modo escalofriante y tras la espesa cortina de agua que la lluvia formaba, a un ingente grupo de personas que se aproximaban a toda velocidad hacia él para arrollarle sin escapatoria posible.

Aún tuvo los reflejos suficientes para ocultar el códex entre los ropajes de su hábito, un segundo antes de ser derribado por dos caballos que arrastraban a toda velocidad un carruaje, seguido de otros carromatos. El monje sintió, desde el suelo, el espantoso dolor que le provocaban las ruedas al pasar por encima de su abdomen y de su pecho hasta dejarle sin respiración.

El cochero del carruaje que venía detrás tuvo la habilidad de esquivar al desventurado monje que yacía herido, y tras su paso, dos hombres jóvenes, completamente empapados de agua y muy elegantemente ataviados, lo recogieron y, en volandas, lo dejaron en la acera frente a los soportales de Puertaferrisa, junto al paso de entrada de la vieja muralla, y continuaron corriendo, para no ser arrollados por la marea humana que ascendía, despavorida, Ramblas arriba.

Por doquier se oía un alarmante griterío.

Una misma frase podía oírse repetida, una y otra vez, pronunciada casi al unísono por cientos de mujeres y hombres, que no cesaban de gritarla con un tono angustioso en sus voces…:

—¡El Liceo! ¡El Liceo! ¡Han tirado una bomba en el Liceo! ¡Hay muchos muertos!

—¡Que Dios nos ayude! ¡Han tirado una bomba en el Liceo!

—¡Han tirado una bomba en el Liceo!

El malherido monje, derrengado sobre la acera, no podía perdonarse a sí mismo el error fatal que había cometido. «¡Dios mío! ¿Cómo he podido bajar la guardia estando tan cerca de culminar mi misión?», pensó mientras la multitud aterrorizada continuaba corriendo Ramblas arriba. «¿Por qué me he ensimismado y me he dejado llevar por la soberbia del cercano triunfo?», se repetía una y otra vez, sin poder respirar, aunque el dolor primordial, aun siendo terrible éste, no provenía de su cuerpo, sino de su maltrecho orgullo y de su propia fatalidad.

Como pudo, se arrastró por el encharcado suelo sin dejar de mirar la riada de gente que continuaba profiriendo conmovedores gritos y llorando.

—¡Una bomba! ¡Han tirado una bomba en el Liceo!

El monje sangraba por la nariz y por las orejas.

Sabía que sus heridas internas eran mortales. «¿Cómo ha podido pasarme esto, encontrándome tan cerca de la Chartham? ¡He cometido un error imperdonable!»

Sabía que iba a morir al cabo de muy poco tiempo. «Dentro de algunos minutos ya no podré moverme», pensó angustiado. Urgía poner a buen recaudo el códex y la trascendental información que contenían sus páginas.

Arrastrándose, se dirigió hacia la fuente del antiguo paso de la muralla y se lavó la cara. Comprobó que un profundo corte en su abdomen sangraba abundantemente. Con un trozo de tela, que arrancó de su deshilachado hábito, improvisó una rudimentaria venda y sin pérdida de tiempo se encaminó hacia el único lugar donde el códex podría permanecer protegido, ya que llegar hasta la capilla donde estaba escondida la Chartham, en las lamentables condiciones físicas en que se encontraba, se le antojó una tarea absolutamente inalcanzable.

El monje conocía sobradamente cuáles eran las acciones que debía acometer inmediatamente para que el códex no acabase en manos inadecuadas. A rastras, se acercó hacia los andamios de una obra, frente a la casa del marqués de Comillas, y rebuscó en un viejo capazo de mimbre lleno de herramientas.

Extrajo un martillo y un cortafrío.

Apoyó el cortafrío sobre la dura tapa del códex que descansaba a su vez sobre un bloque de granito y lo golpeó con toda la fuerza que fue capaz de imprimirle a su lacerado brazo. La punta atravesó limpiamente las tapas y las hojas, y dejó en su parte superior un orificio suficiente para que pudiese pasar por él la afilada hoja de una muy singular daga, que sabía perfectamente dónde encontraría: bajo las tablas de un retablo del siglo XVI pintado por Pero Nunyes en el altar de San Félix, situado en una parroquia cercana, a la que el monje creía, aún, poder llegar.

Sin pérdida de tiempo, se encaminó hacia aquella iglesia, que gozaba de un privilegio exclusivo denominado Recognoverunt Proceres, otorgado por Ludovico Pío, hijo de Carlomagno, que la distinguía del resto de las iglesias y de las catedrales del mundo.

Allí podría registrar en «testamento sacramental» sus últimas voluntades y proteger con las debidas garantías el códex.

Sin demora, casi sin poder respirar por el dolor que sentía en el pecho y antes de que se entumecieran todos los músculos, se dirigió hacia aquella iglesia juradera, que fue la antigua catedral de Barcelona, pensando en el lugar donde quedaría sepultado su cuerpo: en el interior de un gran sepulcro de piedra situado en una cripta secreta y junto a las catacumbas de los primigenios cristianos.

El maltrecho monje, haciendo acopio de fuerzas, se dispuso a realizar el luctuoso y último esfuerzo de su vida, para tratar de llegar hasta la iglesia Just i Pastor; a rastras, se introdujo entre la multitud, que continuaba gritando enardecida.

—¡Una bomba! ¡Una bomba!

—¡Han tirado una bomba en el Gran Teatro del Liceo!

1

Empezaba a anochecer en Barcelona cuando Gabriel Grieg detuvo su flamante Harley-Davidson en los jardines de Salvador Espriu, frente al último número del Passeig de Gracia. Una sinfonía caótica de cláxones ascendía desde la Avinguda Diagonal, aunque resultaba imposible saber de dónde surgía aquel horrendo ruido. Durante todo el día, la niebla había sido tan intensa que incluso los aviones comerciales de líneas regulares eran desviados a otras ciudades. El aeropuerto del Prat llevaba seis horas cerrado y el tráfico de la ciudad estaba colapsado.

«¡Maldita niebla!», pensó Gabriel Grieg mientras aparcaba la moto frente al hotel Casa Fuster.

La visión que podría haberse contemplado desde el lugar donde Grieg se encontraba en esos momentos, cualquier otro día y a esa misma hora, hubiese sido totalmente diferente a un conjunto deforme de masas grisáceas y luces difuminadas, que se perdían erráticas entre la bruma.

El Passeig de Gracia, en la distancia, aparecería parcialmente oculto por dos gigantescas marañas verdosas, formadas por las copas de los sicómoros, y mucho más al fondo, el mar, que daría destellos azules a un luminoso atardecer.

Pero no.

Aquel último día de invierno era diferente a cualquier otro.

La densa y espesa niebla confería a las calles un aspecto siniestro: de masa compacta y gris. Las luces blancas y rojas de los coches se diluían fantasmagóricamente, mientras se entremezclaban con las siluetas humanas, que surgían de la nada y desaparecían como por arte de magia.

Gabriel Grieg alzó la vista y creyó ver un castillo medieval envuelto en una luz nebulosa. La fortaleza estaba coronada por una gran torre circular provista de almenas, y sustentada sobre gruesos muros de piedra y columnas de mármol.

Era sólo una ilusión óptica provocada por la niebla, ya que conocía a fondo el hotel hacia el que se dirigía. Había colaborado, junto a otros arquitectos, en la rehabilitación integral de aquel fantástico edificio. El último que proyectó Lluís Doménech i Muntañer.

Antes de entrar en el hotel, tuvo un extraño presentimiento. Apenas una leve intuición, pero prefirió no concederle mayor importancia. Lo atribuyó a que había dormido demasiado durante todo el día, para tratar de compensar las dos últimas agotadoras semanas de trabajo en Tarragona, donde había dirigido personalmente una restauración parcial de la portada principal de la catedral.

Un empleado del hotel le abrió la gran puerta de cristal, y, antes de llegar a la recepción, fue inmediatamente saludado por el director.

—Buenas tardes, señor Grieg, es un placer volver a verle por esta «casa».

—¿Cuándo llegará el día en que decidas tutearme? —dijo Grieg con una sonrisa en los labios, al tiempo que le daba una casi imperceptible palmada en el brazo.

—Deformación profesional. En cuanto me pongo el «uniforme»… utilizo el trato de usted con todo el mundo —comentó el director, que acompañó sus palabras con leves movimientos de cabeza—. Observo que llega con mucha antelación a la cena.

—Lo sé. Me he adelantado porque quiero echarle un vistazo a la balaustrada de la terraza. Algo técnico, y será sólo cuestión de unos minutos.

—Usted siempre tan meticuloso. No hace falta que le reitere que estoy a su entera disposición —declaró el director, tras ser requerido por un empleado del hotel.

Gabriel Grieg se dirigió hacia el ascensor y pulsó el botón de llamada. Cuando las puertas se abrieron, oyó su nombre pronunciado por una aguda voz de mujer. Se volvió y vio a una joven uniformada que le saludaba, moviendo discretamente la mano, desde el fondo de la recepción.

—¡Señor Grieg!

Momentáneamente, le preocupó que la recepcionista le llamase. Estaba allí para una importante cena de negocios y pensó que podría tratarse de alguna contrariedad. «Quizás algún invitado a la cena ha tenido problemas con la niebla».

—Hay un sobre a su atención —dijo la recepcionista en el mismo instante en que se oyeron unas señales acústicas bajo el mostrador—. Perdone, atiendo esta llamada y se lo entrego.

Gabriel Grieg, mientras esperaba, se vio reflejado entre las vetas del reluciente mármol de una pared de la recepción. Había rebasado ya holgadamente la barrera de los cuarenta años, y en el contorno de sus oscuros ojos verdes y en alguna arruga de su frente podía apreciarse el paso del tiempo. Alto y de complexión atlética, aún gozaba del privilegio de poder lucir la misma tonalidad de pelo castaño que tuvo en su juventud y de llevar el pelo largo.

De no haber sido por un desgraciado accidente de moto, que tuvo como resultado una fractura múltiple de tibia, aún estaría capacitado físicamente para seguir explorando su «fascinación por la verticalidad» y continuar con la práctica de la que constituyó una de sus mayores pasiones: el alpinismo invernal.

«Tengo que escaparme a una isla desierta —pensó Grieg—, es la única manera de poder descansar».

Su trabajo, cada día, le robaba más tiempo a su vida social. Era el tributo que debía pagar por la fascinación que le proporcionaba rodearse de antiguos vestigios y de construcciones del pasado. Su profesión había sido una de las causas de su divorcio. Un divorcio amistoso con una mujer que aún le amaba, pero que ya no estaba dispuesta a soportar más noches solitarias ni sus constantes y cada vez más prolongados periodos de separación para rehabilitar derruidas ermitas o pequeñas iglesias románicas ocultas en unos, cada vez más, remotos parajes.

La voz aguda de la recepcionista le hizo abandonar súbitamente el delicado asunto en el que se habían sumido sus pensamientos.

—Bueno…, señor Grieg, sin más demora…, esto es para usted.

Grieg tomó el sobre y le dio la vuelta.

—Aquí sólo figura mi nombre. No consta quién es el remitente, y a juzgar por el volumen parece contener un libro —aventuró Grieg—. ¿Sabes si el sobre me lo hace llegar algún invitado a la cena de esta noche?

—Lo ignoro. Acabo de empezar, ahora mismo, mi turno. Ya estaba aquí cuando llegué —respondió la recepcionista.

—Bueno… De acuerdo.

—Le deseo una agradable velada, señor Grieg. Me consta que la dirección del hotel les ha reservado la «mesa presidencial», aunque con la noche de brujas que hace hoy… —la recepcionista perfiló una mueca maliciosa en sus labios y señaló hacia la densa niebla que se condensaba en los cristales—… puede pasar cualquier cosa. Yo, al salir de casa y ver el día tan espectral que hace, hasta he cruzado los dedos.

Gabriel Grieg dio unos pasos y se detuvo junto a un sillón de estilo modernista: un banco doble que era una copia exacta, en madera de roble, de otro igual diseñado por Antoni Gaudí para el mobiliario de la casa Batlló, formado por dos asientos y tres brazos, y que ocupaba la parte central de la recepción.

Grieg abrió el sobre de un tirón.

El libro, de tapa dura, tenía el tamaño de un ejemplar de bolsillo y estaba forrado de cuero de color verde. No tenía impresa letra alguna en su portada. Grieg abrió el libro y vio unos extraños caracteres que, al instante, y aunque los estaba viendo del revés, reconoció como ideogramas.

«Es un libro escrito en japonés», pensó al tiempo que lo giraba ciento ochenta grados hasta dejar el lomo del libro a su derecha. Se trataba de un ejemplar editado recientemente. En la portada, bajo unos signos incomprensibles para él, figuraba escrito en pequeñas letras el título de un libro en inglés que Grieg reconoció al instante:

La isla del Tesoro

R. L. Stevenson

«¿Quién habrá dejado el sobre en recepción?», se preguntó mientras contemplaba una lámina del libro, donde podía verse una gran bandera pirata ondeando al viento, y a su lado un loro de color verde dibujado en estilo «manga».

«Me voy a tomar la molestia de indagar quién me ha hecho este regalo tan exótico», pensó mientras esbozaba una sonrisa.

El teléfono móvil emitió un aviso formado de dos señales acústicas rápidas, separadas dos segundos entre ellas.

Le estaban llamando.

—Sí, dígame… —contestó Grieg, aún sonriente, sin apartar la vista de la ilustración del loro y sin mirar en la pantalla del móvil quién era el emisario de la llamada—. ¿Sí?… Dígame…

Nadie contestó.

Tan sólo escuchó una melodía.

Una melodía que le hizo apartar bruscamente la mirada del libro. «Espero que esta música no sea la que creo estar oyendo», pensó Grieg. Cerró los ojos y se concentró al máximo mientras escuchaba aquella música. «No es posible», se dijo frunciendo el ceño.

Se trataba de una sucesión de notas musicales, reproducidas mecánicamente por un instrumento musical muy rudimentario. Era el sonido propio de una caja de música.

En el auricular del teléfono estaba sonando el coro de los esclavos de Nabucco, la ópera de Giuseppe Verdi. Un detalle añadido aún le inquietó más. En la sucesión de las cuarenta notas musicales que formaban el estribillo completo del cilindro al girar, faltaba una: exactamente la misma que Gabriel Grieg dejaba de oír en la caja de música que tenía cuando era niño y a la que había perdido la pista una tarde.

Una tarde de un día muy especial de su infancia.

Una música ligada a un episodio de su vida que nunca pudo olvidar.

Conteniendo la respiración, volvió a escuchar el ciclo completo de la melodía. Treinta segundos. No había duda: alguien le estaba llamando y tenía cerca de su teléfono un juguete musical.

Una caja de música.

La misma caja de música que Grieg tenía de niño y a la que le fallaba la misma nota. Un escalofrío recorrió su espalda.

De pronto, se percató de que tenía desde hacía unos días un modelo de teléfono portátil, tipo vídeo-conferencia, que permitía enviar y recibir imágenes, y sin saber exactamente el motivo, intuyó que la pequeña pantalla, que en aquellos momentos tenía apoyada sobre su sien derecha, le reservaba una sobrecogedora sorpresa.

2

Grieg, con un rápido movimiento de su brazo derecho, colocó el teléfono móvil a la altura de sus ojos. Vio una caja redonda de latón sobre la que giraba un bufón gordo y jorobado que exhibía unos ropajes de color granate, con los faldones por fuera en forma de flecos y unos pantalones a rayas blancas y rojas. Sobre su cabeza sobresalía un capirote con seis cascabeles dorados.

«¡No es posible! ¡Maldita sea!», imprecó Grieg, que sintió como un nudo áspero y amargo, del tamaño de una nuez, se le instalaba en el centro mismo de su garganta.

La caja de música era la misma que tuvo de niño. «¿Quién será el autor de esta llamada?», se preguntó, temiendo que estuviese relacionado con cierto día de su infancia que nunca había podido olvidar.

Grieg aproximó el teléfono móvil al oído derecho para tratar de oír alguna voz, alguna palabra pronunciada por alguien, fuera quien fuese, que le expusiera el motivo de aquella llamada.

Su perplejidad fue en aumento.

En algún lugar de la planta baja del hotel, cerca de donde Grieg se encontraba, podía oírse, aunque un segundo antes, la misma música que estaba sonando por el teléfono. «¡Me están llamando desde aquí!» Guardó el libro en un bolsillo de la chaqueta de piel negra y caminó lentamente, mirando la pantalla del teléfono móvil y tratando de localizar de dónde provenía la llamada.

«¿Quién habrá tramado esto?»

El sonido de la caja de música le guió, sin posibilidad de error, por toda la planta baja del hotel, bajo un techo de bóvedas doradas, estilizadas columnas de piedra y mármol de Carrara, alargados y ondulantes sillones de terciopelo rojo, y un brillante suelo de trencadís que simulaba un gigantesco cristal negro que se acabase de romper en un millón de pedazos.

«Problema a la vista», pensó Grieg cuando tuvo a su alcance visual el tripudo bufón de la caja de música que giraba en el centro de una mesa cuyo soporte era una bola dorada.

Gabriel Grieg se desplazó hacia la izquierda: el ángulo de visión se amplió considerablemente. Tenía delante de él a la persona que había conseguido atraer su atención de aquel modo avasallador. Había empleado una estrategia tan endiabladamente elegante que había logrado convertirle, casi, en un muñeco teledirigido al que sólo le faltaba empezar a girar, dando vueltas sobre sí mismo, igual que lo hacía el bufón que estaba sobre la mesa.

En aquel preciso momento, se agotó la cuerda del pequeño juguete y la música cesó.

Gabriel Grieg vio, plácidamente sentada en un sillón de terciopelo rojo, a una mujer esbelta, de unos treinta y cinco años, que iba vestida con un tipo de ropa que contrastaba vivamente con la suntuosidad modernista que la envolvía: calzado deportivo de color negro, pantalones tejanos lavados a la piedra y un jersey de cachemira de color negro con un cordón rojo a modo de broche.

La mujer tenía una media melena rubia que le descansaba sobre los hombros y que le cubría parcialmente la frente. «¿Qué querrá de mí?», se preguntó Grieg, tratando de discernir entre la placidez de aquella sonrisa que surgía de una boca de labios delicadamente perfilados y la profunda inquietud que le causaba la intromisión que estaba acometiendo en su vida, probablemente fruto de la fría planificación de una estrategia implacable.

La mujer observaba distendidamente a Grieg, como si le conociese de toda la vida.

—Siéntate, te estaba esperando —dijo la desconocida tras pulsar un botón de su móvil y depositarlo sobre la mesa junto a la caja de música.

Grieg permaneció inmóvil durante unos segundos, tratando de adivinar en los delicados rasgos del rostro de aquella misteriosa dama algún vestigio, alguna señal que le indicara cuál era el motivo de su inesperada visita. «No sé quién es. Este asunto no me gusta nada», pensó mirando fijamente los azulados destellos de sus ojos.

—Vamos, estarás mucho más cómodo si tomas asiento —comentó cortésmente la mujer, que alargó su brazo izquierdo en dirección a un sofá.

Grieg se sentó en una butaca individual y observó con todo detenimiento el bufón jorobado sobre la caja de música. La desconocida escrutaba cada uno de sus movimientos. Grieg permaneció en silencio.

No sabía qué pensar de todo aquello.

Un mecanismo, situado en lo más recóndito de su cerebro, había activado una señal de alarma que permaneció en silencio durante muchos años. Uno a uno, sentía cómo se iban tensando todos los músculos de su cuerpo.

—Supongo que no es necesario que me presente, usted… —Grieg empezó a hablarle como quien se dirige a una efigie de hielo, pero ella lo interrumpió inmediatamente y sin ningún reparo.

—No, no…, por favor —exclamó la desconocida, mientras movía rápidamente su mano izquierda en señal de desaprobación—. Tutéame, y te agradecería que me permitieras seguir empleando contigo el mismo trato. Mi nombre es Catherine.

La voz de la mujer resonó en el elegante salón con una vocalización perfecta; acaso, con un muy sutil acento francés.

—¡Vamos a ver, Catherine…, o como quiera que te llames! ¿Me puedes decir de qué va este juego? Porque no te sigo… —El tono de Grieg sonó un tanto exasperado en el silencio del salón—. ¿Se trata de una broma del graciosillo de mi socio? Es eso, ¿no?

—Tranquilízate, Gabriel Grieg —dijo la mujer, tratando de calmarle—. No se trata de ninguna broma. Te lo aseguro. No tenemos mucho tiempo. Es trascendental que tomes rápidamente conciencia de que tienes un problema muy grave. Debo convencerte de que la única persona sobre la Tierra que puede ayudarte soy yo. Y no dispongo de mucho tiempo para ello.

Grieg no podía dar crédito a lo que acababa de oír de labios de aquella desconocida.

—¿De qué demonios me estás hablando? —La voz de Grieg adquirió un tono deliberadamente provocador.

En un último intento de convencerse a sí mismo de que aquel asunto no iba con él, levantó la caja de música en busca de una marca personal que grabó de niño con una navaja. «¡Maldita sea!», se dijo al ver dos letras que reconoció al instante, y que se clavaron como dos diminutas y certeras flechas en sus ojos: «G. G.».

Las dos iniciales de su nombre, que él había grabado siendo aún niño bajo la base circular de latón, estaban allí, igual que dos certificados de autenticidad que avalarían las palabras de aquella mujer antes de ser pronunciadas.

—Debo mostrarte urgentemente unos documentos —dijo mientras apuraba su taza de té—, pero no puedo hacerlo aquí.

—Lo que tengas que decirme, dímelo sin demora. Este lugar es tan válido como cualquier otro.

—Este salón no reúne los requisitos adecuados, dada la confidencialidad de los documentos que debo mostrarte —expuso con determinación la mujer, al tiempo que recogía del sofá la chaqueta y la colocaba junto a su bolsa—. Debemos subir a la sala de reuniones. Supongo que para ti no debe representar ningún problema. Sé que participaste en la rehabilitación del hotel, y sabrás a quién solicitárselo para que nos autorice su uso.

Catherine se quedó mirando fijamente a Grieg con sus hermosos ojos azules, esperando su reacción, con una mano apoyada en el rostro, y la otra, repiqueteando con las uñas sobre la mesa.

Se produjo un corto silencio.

Grieg trataba de evaluar rápidamente el atrevimiento y la seguridad con que actuaba aquella intrusa. Le había llamado por su nombre, conocía su número de teléfono, estaba al corriente de los entresijos de su trabajo, y ya sugería estratégicamente lo que debía hacer. Todo era demasiado complejo para ser analizado adecuadamente en sólo unos segundos. Grieg dedujo que había estado estudiando sus movimientos, durante mucho tiempo, antes de hablar con él. «Pero ¿para qué?»

—¿Quién eres? —preguntó Grieg, que de antemano sabía que la respuesta sería una más que probable evasiva.

—No tengo tiempo para contestar a esa pregunta —respondió Catherine con semblante serio—. No se trata de saber quién soy yo, sino… por qué estoy aquí ahora.

Gabriel Grieg volvió a sumirse en sus pensamientos.

Sostenía entre sus manos la caja de música y hacía sonar levemente con el dedo índice los pequeños cascabeles dorados que el arlequín lucía en cada una de las seis crestas del capirote.

Del mismo modo que solía hacer de pequeño.

En esa ocasión, no lo hizo como un juego de niños, fue para facilitar su concentración, en un afán de sopesar la jugada. Rápidamente se convenció de que no podía eludir aquella conversación y de que debía examinar los documentos que portaba la mujer que tenía enfrente.

—¡Está bien! Acabemos con esto de una maldita vez. Espérame frente a la puerta del ascensor, estaré allí dentro de menos de un minuto.

Grieg se levantó y se dirigió hacia la recepción.

Catherine introdujo la caja de música en el interior de la bolsa, y después, tras colocársela en bandolera, se levantó con la chaqueta doblada en uno de sus brazos. Sin demora se dirigió hacia el ascensor.

Gabriel Grieg volvió rápidamente con una tarjeta de plástico entre sus manos. La llave permitía el acceso a una de las salas de reuniones del hotel.

Cuando Grieg pulsó el botón del ascensor y se volvió para ver, por primera vez de cerca, los ojos de aquella mujer que decía llamarse Catherine, no pudo evitar que un angustioso pensamiento se apoderara por completo de él: «Espero que no sea quién me temo que es».

La puerta del ascensor se abrió, y tuvo la desagradable sensación, mientras miraba el estilizado rostro de Catherine, de que su vida, tal como él la entendía hasta entonces, había terminado.

Aquélla era la «temida visita» que había estado esperando desde hacía más de treinta años.

3

Gabriel Grieg y Catherine salieron del ascensor y se dirigieron hacia la sala de reuniones del hotel. La conversación, que había quedado interrumpida en torno a la mesa que sostenía la caja de música, se reanudó.

—Quisiera que me aclarases un pequeño detalle —afirmó Grieg con un gesto de preocupación en el rostro—: cuando me advertiste de que tengo un «problema» muy grave, ¿a qué clase de problema te referías?

Catherine respondió inmediatamente, añadiendo una carga aún mayor de desasosiego.

—Mira, Gabriel, la conversación que vamos a mantener tiene una trascendencia que es imposible, por el momento, que puedas llegar a calibrar ni siquiera remotamente… —Catherine no perdía, ni por un momento, su discreta compostura y se dirigía a Grieg con total naturalidad—. Si resumiera el asunto que me ha traído hasta aquí, pongamos en cien palabras, es muy probable que ocurriesen dos cosas: o bien que creyeses que soy una demente, o bien que huyeses de mí, y como comprenderás, ésa no es mi intención.

Grieg, confuso por las inquietantes palabras que le dirigía aquella misteriosa mujer, introdujo la tarjeta de plástico en la cerradura de la puerta, que se abrió impelida por un resorte, y pulsó un interruptor. Una moderna sala de reuniones, presidida por una gran mesa ovalada de madera de roble, apareció ante sus ojos.

Catherine extrajo de su bolsa un portafolios de aluminio, que contenía en su interior cuadernos, pliegos de papel y algunos pergaminos. Los colocó encima de la mesa y a continuación se sentó cómodamente.

Grieg, que permanecía muy atento a todos sus movimientos, optó por permanecer de pie al otro extremo de la mesa.

—Me gustaría que analizases un documento de gran importancia —indicó ella, sosteniendo la carpeta de aluminio.

La mujer abrió de nuevo el portafolios y extrajo del interior de una funda de plástico transparente un cuaderno de dibujo que Gabriel Grieg reconoció al instante, sin poder dar crédito a lo que estaba viendo.

El cuaderno de dibujo, apaisado, era de tamaño folio, de color amarillo y tenía la figura de un caballo rampante impresa en su cubierta, sobre la que con alguna dificultad podía adivinarse, escrita con trazo infantil, la firma un tanto ilegible de un niño de diez años y el curso de bachillerato al que pertenecía.

—Pero… ¿qué diablos significa esto? —exclamó Grieg en tanto se aproximaba a la mesa para examinar con detenimiento el cuaderno de dibujo.

—¿Reconoces este documento? —preguntó Catherine—. Tómate tu tiempo. Piénsalo bien. Tu análisis es de extrema importancia, porque de él dependerá el éxito o el fracaso de mis suposiciones.

Catherine hablaba moviendo apenas los labios, con una contenida expresión de preocupación en su rostro.

Concentrada e inmóvil quedó en espera de la respuesta de Grieg.

—¿Importante documento? ¿Esto…? ¿Que si conozco este «documento»? —El tono de Grieg adquirió por primera vez categoría de enfado—. Oye, Catherine, o como te llames, ¿qué has venido a buscar aquí? ¿Qué pretendes de mí?

Frente a frente, los dos mantenían un sibilino combate intelectual en el que parecía que Gabriel Grieg iba perdiendo claramente a los puntos. Catherine, que comprendía en su justa medida la trascendencia de lo que allí se estaba dirimiendo, sabía que gran parte de su vida futura dependería de lo que Grieg le contestase en aquel preciso momento.

—Insisto, espero tu respuesta. —Catherine rompió aquel intenso silencio, al tiempo que señalaba el cuaderno con un movimiento enérgico de su mano derecha—. ¿Habías visto anteriormente este documento?

—¡Naturalmente que lo reconozco! Se trata de mi cuaderno de dibujo. Uno que utilicé hace muchísimos años —contestó Grieg mientras pasaba rápidamente las hojas en blanco—. No me cabe ninguna duda. Ésa es la firma que utilizaba entonces. Aunque me temo que los dibujos que había en las primeras hojas han desaparecido. Pero sigo sin comprender… ¿Qué importancia puede tener una simple libreta? ¿Por qué disparatada razón le confieres a este cuaderno de dibujo la categoría de «documento»?

—¡Estaba convencida de ello! —exclamó eufórica Catherine—. Sabía que tú eras el… —La frase se detuvo en seco, como si no quisiera pronunciar una palabra tabú—. Esto confirma mis suposiciones. Tú eres la persona a la que durante muchos años hemos estado buscando.

Grieg se mostraba más y más perplejo.

—¿Habéis estado buscando? ¿Quiénes? —preguntó Grieg, que arqueó las cejas y acercó rápidamente la cabeza hacia Catherine, que había vuelto a recuperar su aire de frialdad.

—Ahora no es el momento de hablar de eso —contestó ella, que se pellizcó levemente el lóbulo de su oreja derecha.

—Mira, Catherine…, te voy a decir una cosa que jamás le he dicho a nadie, y que no pienso repetirte nunca más. —Grieg inició la frase dando un intenso suspiro—. Yo trabajo duro. Intento ganarme la vida restaurando edificios y buscando datos entre viejos legajos y polvorientos planos atestados de ácaros. Quiero decir con ello que, a veces, a partir de un insignificante indicio, del más nimio, puedo llegar a relacionar dos datos unidos entre sí por remotos vínculos…

Catherine adivinó la conclusión que Grieg extraería en escasos segundos.

—… te lo digo porque estoy muy acostumbrado a ello…, pero, por más que me devano los sesos, no veo dónde está el «importante documento» en el cuaderno de dibujo de un niño, y además, ¡con las hojas en blanco!

—La importancia de ese cuaderno no reside en lo que «se ve», sino en lo que «no se ve». —Catherine se levantó de la silla, bordeó la mesa, puso junto a Grieg una lámpara de flexo y la encendió—. Fíjate en las marcas que se pueden apreciar en esta zona —dijo, señalando con el dedo índice una hoja, aunque sin rozar la superficie del papel—. Alguien escribió un plano muy esquemático en la hoja anterior que había en el cuaderno de dibujo y después la arrancó; aun así, y debido a la presión, la marca quedó grabada en la lámina que había debajo.

Gabriel Grieg inclinó la hoja acercándola a la lámpara.

Observó en la superficie del papel, en la parte superior de la lámina, unas marcas que formaban en su conjunto un dibujo muy detallado de la cabeza de un dragón, y en la parte inferior, un triángulo escaleno, cuyas líneas rebasaban los propios vértices, pero cuya geometría lo aproximaba a un triángulo rectángulo.

Sobre el papel, podían apreciarse varias muescas en forma de aspa, y algunas palabras ilegibles junto a cada una de ellas.

—¿Reconoces el dibujo? —preguntó Catherine, que se situó junto a Grieg, que se sintió, de repente, agradablemente invadido por una aromática fragancia de perfume francés.

—Ese triángulo me sugiere algo, aunque no se pueden apreciar con claridad los detalles.

—Espera un momento. Te facilitaré el trabajo.

Le pareció que Catherine extraía de su bolsa un pequeño disco. Empezó a buscar un ordenador por toda la sala de reuniones, pero se percató rápidamente de que todo el material de informática estaba guardado en el interior de un armario cerrado con llave. Tan sólo había quedado fuera un proyector de transparencias. Volvió a dirigirse hacia su bolsa y extrajo, de una de sus carpetas, una lámina transparente de acetato que parecía contener unos dibujos impresos sobre ella, y tras poner en marcha el aparato, la colocó sobre el cristal del proyector.

Se dirigió al interruptor de la luz y tras pulsarlo dejó a oscuras la sala de reuniones.

La cabeza del dragón y el extraño triángulo que Grieg acababa de observar en el cuaderno de dibujo aparecieron, en gran panorámica, sobre la superficie de la pantalla de proyección, por lo que se pudieron apreciar con total nitidez todos sus detalles.

En el plano se podían observar tres cruces en forma de aspa que fijaban tres puntos concretos de un lugar indeterminado. Gabriel Grieg fijó su atención en la «hipotenusa» del triángulo, que descendía de la parte superior izquierda del plano a la inferior derecha y que tenía una cruz marcada casi en su mismo centro.

—¿Identificas el lugar que trata de representar simbólicamente ese triángulo? —preguntó Catherine con el rostro iluminado parcialmente por el proyector.

—Podría ser. Todo esto es muy confuso —musitó Grieg, sorprendido por aquella situación, tan alejada del motivo que le había llevado aquella noche al hotel—. El triángulo creo que es un croquis, una representación muy esquemática de Barcelona.

—De momento, compartimos el criterio. Yo también lo creo —dijo ella sin apartar la vista del plano luminoso.

—La «hipotenusa», por llamarla de alguna manera, vendría a ser l’Avinguda de la Diagonal, el «cateto corto» creo que sería el Parallel, y el «cateto largo» es la Gran Vía.

—¿Y las cruces en forma de aspa y el texto?

—Eso ya es más problemático. El texto que está junto a la cruz más alejada por debajo de la Gran Vía está en el límite de lo ilegible, y los otros dos, también. —Grieg se levantó y se acercó a la cruz situada en el centro de la hipotenusa del triángulo y leyó «C. R»., seguido de varias palabras absolutamente ininteligibles.

Un inesperado ruido hizo que Catherine y Grieg se volviesen bruscamente hacia la puerta.

—Buenas noches. Perdonen… Señor Grieg —dijo el director del hotel, muy sorprendido al ver la sala de reuniones del hotel a oscuras y la gran cabeza de un dragón proyectada sobre una de las paredes—, creía que ya habían acabado; venía a cerciorarme de ello… El panel de la recepción indicaba que las luces estaban apagadas… Pensé que ya se habían ido…

—Lo siento, señor Bernat —manifestó Grieg mientras seguía analizando el enigmático plano—. Acabamos enseguida. Es cuestión de unos minutos.

El director del hotel se alejó de la sala con la impresión de que allí no se estaba realizando una reunión de trabajo convencional.

Cuando la puerta de la sala volvió a cerrarse, Catherine reclamó de nuevo la atención de Grieg.

—Es muy importante que localicemos en el plano urbanístico de Barcelona alguna de las tres cruces —exclamó Catherine, que por primera vez no se comportaba con frialdad, y que empezaba a dar muestras de un mal disimulado nerviosismo.

—En la cruz que está situada por debajo del triángulo y más próxima a la Gran Vía, sería posible conjeturar vagamente alguna localización, pero, de cualquier manera, se trataría de una hipótesis muy arriesgada y a la vez imprecisa —dijo Grieg, observando a Catherine, que continuaba sin apartar la vista del triángulo envuelto en luz.

—Arriésgate. Siempre será mejor que nada, pero hazlo rápido, por favor, antes de que nos echen de la sala.

—Creo que junto a la cruz se puede leer: «CAT. El drac és un calaix» —dijo Grieg, que aguzó la vista sobre la pantalla de proyección.

—¿Cómo dices? —preguntó Catherine, que no había entendido la última frase.

—Se trata de una frase escrita en catalán, quiere decir: «CAT. El dragón es un cajón».

—¿Dragón? ¿Dragón, dices? —exclamó Catherine con inequívocos gestos de alegría en su rostro—. ¡Es fantástico! Ahí está el dibujo que confirma tu hipótesis, pero ¿qué significa «CAT»?

—Creo que «CAT», a tenor de la zona en que está marcado en el hipotético mapa de Barcelona, se refiere a la catedral. En cuanto al dragón, ya no estoy tan seguro, quizá se refiera a una gárgola o a cualquier animal fantástico encerrado en ella.

—¿Una gárgola?

—Sí. Algo así.

—¿Estás seguro de que ese punto en el mapa es la catedral? —preguntó Catherine, que se acercó también a la pantalla y señaló con el dedo índice.

—Creo que sí… —Grieg midió una distancia de dos palmos a partir de uno de los lados del triángulo y la trasladó, mediante particulares cálculos mentales, a medidas de longitud—. Podría ser la catedral. Sí, creo que sí.

—¡Está bien! —exclamó Catherine tras extraer una hoja en blanco de una de las carpetas y entregársela a Grieg—. Escribe lo primero que acuda a tu mente, acerca de lo que crees que está escrito junto a las cruces del plano.

—¿Por qué demonios tengo que hacerlo? —preguntó Grieg con la desagradable sensación de sentirse manipulado, de nuevo, por aquella mujer.

—Por una razón muy elemental, señor Gabriel Grieg —le contestó Catherine con las facciones de su rostro monstruosamente deformadas, al reflejarse en ellas parte de la cara del dragón que salía del proyector—. Sencillamente, porque te va la vida en ello.

4

Catherine guardó cuidadosamente el cuaderno de dibujo. A Grieg aún le parecía estar escuchando las últimas palabras que ella había pronunciado, de igual manera que si se hubiesen quedado rebotando en las paredes de la sala de reuniones como un eco amenazador e inquietante: «Te va la vida en ello».

Igual que un avezado jugador de póquer, optó por permanecer en silencio para poder pensar con mayor claridad. ¿Qué pretendía conseguir soltándole a bocajarro una sentencia como aquélla? Centró su atención en el triángulo reflejado en la pared y trató de interpretar las intrincadas palabras que estaban escritas junto a las cruces: «Quizá me puedan resultar de utilidad más adelante».

Rápidamente, realizó algunos apuntes y después, tras doblar meticulosamente la hoja, se la guardó en la cartera de bolsillo, en el mismo compartimento donde guardaba el dinero.

—¿Has acabado tus anotaciones? —preguntó Catherine; su alargada silueta se proyectaba en la pared—. ¿Puedo apagar ya el proyector?

—Sí —contestó fríamente Grieg.

—¡Pues vámonos! No perdamos más tiempo innecesariamente.

Catherine empezó a caminar en dirección a la puerta, pero dos implacables preguntas la detuvieron en seco.

—¿Irnos? ¿Adónde? —inquirió Grieg, acercándose a Catherine, pero sin llegar a interponerse, en ningún momento, entre ella y la puerta.

—A la catedral. ¿Adónde va a ser? Daba por supuesto que habías comprendido que tu vida está en serio peligro. —El rostro de Catherine mostró claramente su inquietud.

—Yo no pienso ir a ninguna parte —contestó Grieg, moviendo la cabeza—. Has logrado impresionarme, de eso no hay duda. Tu puesta en escena, la llamada por teléfono, la manipulación de mi querida caja de música y el entrañable cuaderno de dibujo, las misteriosas cruces sobre hipotenusas y catetos… Toda tu escenificación ha resultado verdaderamente impactante, lo reconozco, pero eso no es suficiente.

—Yo creía… —Catherine volvía a mostrar un rostro sereno y sus ojos azules habían recobrado de nuevo toda su luminosidad.

—Quiero que entiendas una cosa —interrumpió bruscamente Grieg—. El extraño asunto que te llevas entre manos es demasiado confuso. No has esgrimido ninguna razón de peso que me obligue a ir en busca de «un dragón que es un cajón» a la catedral ni a ninguna otra parte. No quiero hacerlo. Nadie me va a forzar a meterme en un asunto que ni me incumbe ni conozco, y que, por lo que atisbo, tú tampoco dominas demasiado.

—Sabía que resultaría difícil hacerte entrar en razón… —sentenció Catherine sin mirarle a la cara, como quien muestra una comedida indignación.

—Esta noche he venido aquí para asistir a una cena de trabajo, que para mis socios y para mí mismo es muy importante. Si todo va como espero, puedo conseguir un importante proyecto. —Grieg hablaba tratando de convencer a Catherine, sin demasiada confianza en lograrlo—. Quizás otro día podamos quedar para cenar… Me gustará saber cómo has conseguido la caja de música y el cuaderno. Lo siento, pero hoy no puede ser.

Gabriel Grieg se detuvo junto al interruptor de la luz, esperando que Catherine se dispusiese a salir también.

—Pareces muy seguro de tus palabras —Catherine caminaba lentamente hacia Grieg sin dejar de mirarle fijamente a los ojos—, pero estás a punto de cometer un error fatal. No sabes exactamente lo que está a punto de cernirse sobre ti en las próximas veinticuatro horas. Quizás esta noche consigas un contrato muy importante, y puede que incluso lo celebres con tus socios descorchando varias botellas de Moët & Chandon. No lo dudo en absoluto. Tu vida estará dentro de unos parámetros de normalidad hasta dentro de… —Catherine levantó levemente la manga de su jersey de cachemira y miró su reloj— veinticinco horas y cincuenta y un minutos. A partir de ese momento, tu vida valdrá lo que «ellos» quieran que valga: menos que cero.

Catherine había logrado captar plenamente la atención de Grieg, y le había provocado un intenso desasosiego.

—¿Adónde quieres ir a parar con toda esa retahíla de predicciones y amenazas?

—Tu pregunta tiene una única respuesta. Continúo avisándote de que, si no me escuchas atentamente, es muy probable que en un plazo de treinta o cuarenta horas estés muerto.

Catherine salió a la escalera y se dirigió hacia el ascensor.

Gabriel Grieg cerró la puerta de la sala de reuniones. Sus piernas notaban una sensación que hacía mucho tiempo que no experimentaban.

El vértigo.

Aquel desagradable efecto, ya olvidado, que muy a menudo era inevitable experimentar mientras practicaba el alpinismo. El silencio los envolvió como si fuese una corriente de viento helado que proviniera de una lejana cumbre alpina.

Catherine entró primero en el ascensor.

Grieg la siguió, dudando por un momento qué botón pulsar.

Tras unos segundos de indecisión, pulsó el de la terraza. El trayecto fue muy corto. Cuando las puertas se abrieron de nuevo, se dirigieron hacia la balaustrada circular situada en el extremo mismo de la terraza.

La niebla, en ese momento, podía sentirse en la piel como microscópicas gotas, e impedía ver, por su densidad, el suelo de la calle. Las luces de los automóviles, desde la Avinguda Diagonal, formaban una caótica espiral de luces rojas y blancas que giraban en torno a un gran monolito, que parecía ondularse tras un gigantesco cristal biselado.

—¿Cómo sabes que estaré muerto dentro de unas horas? —preguntó lacónicamente Grieg, intentando apartar de sus pensamientos la profunda preocupación que ella acababa de transmitirle.

—Mira, Gabriel Grieg —Catherine intentó ser lo más convincente posible—, he hecho un viaje muy largo para llegar hasta aquí. Te he aportado pruebas con juguetes, planos y cuadernos. Puedes deducir perfectamente que no ha sido una labor fácil planear nuestro encuentro. Aun así, lamentablemente, parece que no acabas de tomar plena consciencia de lo que se te viene encima.

—Y se puede saber, según tu bola de cristal, ¿qué diablos va a sucederme dentro de unas horas? —indagó Grieg con un tono más alto de lo debido.

—La persona que dibujó el plano del triángulo —Catherine se cercioró antes de continuar hablando de que la terraza estuviese vacía—, creo que tenía en su poder un «objeto trascendental».

—¿A qué te refieres? —preguntó Grieg, intrigado.

—Se denomina: la Chartham, y el cuaderno de dibujo que te he enseñado en la sala de reuniones puede contener el plano que nos conduzca hasta ella.

—¿La Chartham? ¿A qué demonios te estás refiriendo? Jamás en mi vida he oído hablar de nada semejante. Te lo aseguro.

Gabriel Grieg intentaba adelantarse a las frases de Catherine, pero le resultaba imposible. Desconocía por completo el asunto al que ella se estaba refiriendo.

—Muy pocos son los que han oído hablar de la Chartham, y son muchísimos menos los que están al corriente de su existencia.

—¿Y cuántos la han visto?

Muy lentamente, Grieg notó que empezaba a recorrerle la espalda un escalofrío, al comprobar que ella demoraba demasiado la respuesta.

—Ésa… es una pregunta inteligente —contestó Catherine mientras se acariciaba suavemente la frente—. Debo reconocer que no la esperaba. Quizá no te guste oír la respuesta.

—No creo que me cause una mayor turbación que cuando te referiste al escaso tiempo que me queda de vida.

—Mi hipótesis de trabajo es la siguiente: creo que sólo hay una persona viva que haya visto la Chartham.

Catherine se quedó mirando fijamente a Grieg, que parecía estar, debido a la perspectiva y a la intensa niebla, en lo alto de una gigantesca nube.

—Bien, ¿quién es esa persona? —preguntó Grieg mientras observaba los ojos azules de Catherine, que lo miraban profundamente.

—Esa persona eres tú: Gabriel Grieg.

5

Se produjo un intenso silencio; un silencio que sumió a Grieg entre los perdidos recuerdos de su infancia y la espesa niebla que le envolvía. La última frase de Catherine le había dejado de piedra.

Su reacción no se hizo esperar.

—Es la conjetura más descabellada que he oído en toda mi vida —indicó por fin Grieg, que movió despectivamente su mano izquierda—. Pero ¿no te das cuenta de que diciendo una cosa así pones en peligro la escasa credibilidad que tiene, en conjunto, el desquiciado asunto que me planteas?

Grieg trataba de aparentar entereza y serenidad, pero interiormente sentía un profundo estremecimiento.

—Comprendo perfectamente cómo te sientes y la angustia que te ha provocado mi visita. —Catherine trató de tranquilizarle sin conseguirlo.

—¿Qué es exactamente la Chartham? —replicó Grieg, mientras que de un modo atropellado y sin orden alguno regresaban a su mente recuerdos que creía ya olvidados.

—De momento, por difícil que te resulte, deberás obviar esa pregunta —dijo Catherine, tratando de reconducir la conversación—. Se trata de un misterio que se hunde muchos siglos en la historia, y de cuya naturaleza no debo hablar. Lo sabrás a su debido tiempo.

—Tendrás que ser mucho más persuasiva, si pretendes que te comprenda, aunque sea mínimamente —le increpó Grieg, separando levemente las manos—. ¿De verdad me estás hablando de algún misterio esotérico o de la maniobra sobrevenida de alguna Orden medieval? ¿Algo así? Porque a mí cuando me hablan de «misterios que se hunden en la noche de los tiempos…».

—No…, no. No se trata de nada de eso. —Catherine le interrumpió, intuyendo la deriva que tomarían sus palabras.

—Entonces, ¿a qué misterio que se «hunde en la historia» te estás refiriendo?

—La Chartham, aunque está íntimamente relacionada con la curia romana y el Vaticano, no tiene, en absoluto, nada que ver con, pongamos por caso: los templarios, los rosacruces, la búsqueda del Santo Grial, o con la Sábana Santa…

—Entonces, ¿de qué estamos hablando cuando mencionas…? ¿Cómo dices que se llama…?

—La Chartham —contestó Catherine, que se desplazó unos pasos hacia la balaustrada y miró hacia el nebuloso calidoscopio que formaban las luces móviles del Passeig de Gracia—, se denomina la Chartham.

—De acuerdo, la Chartham —continuó Grieg—. Verás, no creo que se trate de un tema tan importante. Por la naturaleza de mi trabajo acostumbro a relacionarme con verdaderos expertos en temas que ellos mismos denominan «para iniciados», y nunca oí que nadie la mencionase.

—No me extraña en absoluto. Ya te he dicho que se trata de un tema absolutamente secreto y que muy pocas personas en el mundo conocen —dijo Catherine, apoyando sus manos sobre la barandilla—. ¿Sabes que en el interior de los muros del Vaticano no se utiliza nunca la palabra «secreto»?

—Lo sé, la sustituyen por el eufemismo «archivo» —especificó Grieg.

—Exacto. El tema de la Chartham está archivado por el Vaticano en el rango superior, dentro de las diferentes categorías en que están clasificados los secretos. A dicho nivel de máxima seguridad, se le denomina: Inumbro.

—¿Inumbro? —preguntó Grieg, acercándose de nuevo a Catherine—. Inumbro, si no recuerdo mal, es una palabra latina que significa: «envuelto en sombras».

—Así es —confirmó Catherine—. Para que trates de comprender lo que estoy diciendo, te pondré como ejemplo que, dentro de la categoría de máximos niveles secretos del Vaticano, temas como la aparición de nuevos textos de los evangelios apócrifos —Catherine se volvió lentamente y miró con sus ojos claros a Grieg—, que podrían alterar la imagen que ha construido, a lo largo de los siglos, la curia romana acerca de la figura de Jesús, y que potencialmente podrían convertirse en documentos «comprometidos», si fueran empleados indebidamente por los enemigos de la Iglesia, y donde se pretendiera sugerir que Jesús hubiese podido estar casado o incluso haber tenido hijos, están catalogados dentro del Archivo Vaticano en una categoría denominada específicamente: Non Licitus.

—¿Por qué Non Licitus? —preguntó Grieg.

—Significa «Prohibido por la ley divina». Para la curia romana, cualquiera que ponga en duda un dogma, mediante la aportación de documentos y con intención de modificar su estamento, extramuros de la cúpula de San Pedro, es, por esencia, un illicitus, ya que no podría trastornar el secular funcionamiento si no cuenta con el apoyo de la curia.

—¿Y en qué «archivo» estarían las cuestiones financieras? —indagó Grieg.

—Las finanzas y los asuntos económicos están comprendidos en diferentes catalogaciones según su naturaleza, pero, en conjunto, los temas financieros se engloban en el «archivo» conocido como: Iactura.

—¿Iactura? —exclamó Grieg, sorprendido—. Creo que sería más exacto denominarlo Aerarium.

Catherine sonrió captando de lleno el matiz al que aludía Grieg.

—Compruebo con sorpresa que tu nivel de latín es muy superior al que suponía. Es un término que surge de la fina causticidad con que se tratan estos asuntos en Roma. Aerarium conferiría a la palabra una connotación de erario, de tesoro, de valores tangibles. Mientras que utilizando el vocablo iactura se afronta el tema económico y de bienes raíces como sacrificio pecuniario, de gasto.

—Un momento, un momento. —Gabriel Grieg extendió su mano derecha—. No irás a decirme que la Chartham, para la Iglesia católica, es más importante que las finanzas.

—Sí, porque quien conoce las claves que encierra la Chartham está en situación de establecer la jerarquía dentro de la Iglesia católica, de sus grupos de poder y de influencia. El que conoce el secreto que encierra la Chartham tiene acceso a sus tesoros, tanto terrenales como espirituales, sus claves y cónclaves sucesorios. —Catherine miró su reloj de pulsera—. El asunto que ha hecho que venga a buscarte está «archivado» con el rango superior: la Chartham.

—¿Y qué forma tiene ese «objeto trascendental»?

—No te lo puedo revelar por el momento —Catherine dulcificó su negativa acompañando sus palabras con una sonrisa—, pero te advierto de que, si eres quien creo, estás sentado sobre un volcán que está a punto de entrar en erupción. Créeme, Gabriel. ¡He venido hasta aquí para ayudarte! Si no me acompañas, vendrán otros por ti. Y te aseguro que emplearán unos métodos mucho más contundentes.

El ruido del tráfico era cada vez más intenso; Grieg empezaba a ser consciente de que debía tomar en serio sus palabras.

—Como comprenderás, no puedo dejarlo todo para tratar de esclarecer tu hipótesis —dijo Grieg, mirando hacia la niebla y sin querer fijar su vista en ningún punto en concreto, dejándose llevar por el remolino de velados colores—. No sé cómo podría ayudarte.

—A estas alturas empiezo a estar convencida de que tú eres el «enlace perdido» —Catherine clavó sin misericordia la mirada en los ojos de Grieg—, el único que puede saber dónde está la Chartham.

—¿En qué te basas?

Catherine no dudó, ni por un instante, cómo debía responder aquella pregunta.

—Tengo mis motivos para creerlo, y si no vienes conmigo, tendrás problemas muy graves en el plazo de veinticuatro horas. Así de sencillo.

—¿Cómo es que estás tan segura?

Grieg intuyó, al instante, que haber planteado aquella cuestión era una temeridad.

—Verás, te voy a contestar con otra pregunta. Aunque ya te adelanto que no eres plenamente consciente de la importancia que conlleva su respuesta.

Catherine, mientras hablaba, puso su mano derecha sobre el hombro izquierdo de Grieg.

—Llegados a este punto, pregunta lo que quieras; ya no sé qué pensar de todo esto —repuso Grieg, turbado.

Catherine tomó aire antes de empezar a hablar.

—Escúchame muy atentamente. ¿Alguien, en una época remota de tu pasado, te advirtió de que podría venir una persona en el futuro para hablarte de «un objeto extraordinario»? Responde con sinceridad.

Gabriel Grieg cerró los ojos durante un segundo.

El corto espacio de tiempo que dura un segundo.

Fue en ese preciso instante cuando comprendió que su percepción de cambio en su vida había sido acertada cuando vio por primera vez a aquella mujer. A partir de ese momento, todo tomaría otro cariz y otra dimensión.

Ya nada sería igual.

De nada serviría salir corriendo de allí, huir de ella, porque seguramente otros vendrían detrás. La sensación que tuvo en aquel momento más que de angustia fue de profunda tristeza.

—No sé a qué te refieres —mintió Grieg, y por ello su respuesta resultó titubeante.

—Intuyo que sabes muy bien a lo que me estoy refiriendo —insistió Catherine, sin piedad.

—No estoy muy seguro… —Grieg no sólo continuaba aturdido, sino que además comprendió que Catherine sabía mucho más de lo que aparentaba reconocer.

—Sigues sin responderme…

—Podría ser…, pero la posibilidad de que llegues a saber de quién se trata es muy remota —alegó Grieg, en un último y desesperado intento para que la vorágine no le atrapase, para que aquel proceloso asunto no llegara al punto que él temía.

—¿Lograría convencerte si te dijese su nombre? —La voz de ella sonó con toda rotundidad en medio de la niebla.

—Podría ayudar —respondió lacónicamente Grieg.

—¡Está bien!

Catherine sacó de su bolso un sobre de color naranja, que tenía grabado un sello oficial que él reconoció al instante. Extrajo el papel que contenía y se lo extendió lentamente a Grieg, que, aunque con recelo, lo tomó sin demora.

La niebla se agolpaba a borbotones bajo las luces blancas de la terraza. A Grieg le dio la impresión, cuando empezó a leer el texto, de que aún se volvía más espesa. Quizá fuesen incipientes lágrimas.

—¿Se trata de esta persona, no? —preguntó cruelmente Catherine.

Gabriel Grieg vio confirmados sus temores. Se trataba de una autorización oficial para la exhumación del cadáver de la misma persona que un día le advirtió, hacía más de treinta años, que tenía que estar preparado, durante toda su vida, para recibir una misteriosa visita en el futuro.

—¿Se trata de él? ¿No es cierto? —insistió Catherine de nuevo.

Hubiese bastado un imperceptible movimiento ascendente y descendente de su cabeza para responder a aquella pregunta.

Grieg no lo quiso hacer, y Catherine pareció comprenderlo.

—Mañana, alrededor de las ocho de la tarde, exhumarán el cadáver —enunció Catherine completamente segura de sus palabras—, y encontrarán un objeto en el interior del ataúd que te relacionará directamente con la Chartham. Antes de que hayan transcurrido dos horas, te buscarán estés donde estés, y acabarás en el interior de un Mercedes-Benz de color negro. Dentro de exactamente un día y una hora, si no me haces caso, se lanzarán en tu busca de un modo implacable… Peor aún que si se tratase de una jauría de perros. Tienes aproximadamente veinticuatro horas para adelantarte a tu propio destino. Creo, incuestionablemente, que todo lo que te he dicho justifica tu ausencia en la «importante» cena de esta noche.

—Entonces, el que dibujó el plano… —preguntó Grieg con la voz quebrada.

—Es una larga historia. Durante algo más de cuarenta años —le contestó Catherine, que adivinó la pregunta antes de que Grieg la formulase— fue una de las personas más secreta y minuciosamente buscadas del planeta… Y lo curioso del caso, me temo, es que él no lo supo hasta el último momento de su vida.

—¡Todo esto es una locura! —exclamó Grieg, abriendo los brazos—. Solamente tenemos un dato insignificante, y además es pura conjetura. ¿Cómo vamos a encontrar en medio de esa masa espesa de niebla algo tan… —Grieg pareció no encontrar la palabra adecuada— sumamente oculto?

—Son las siete y catorce minutos. La catedral cierra a las ocho —afirmó Catherine—. Si dejamos pasar la oportunidad, perderemos quince horas hasta que la vuelvan a abrir mañana. Debemos irnos. ¡Ya!

—¿Quién eres? —preguntó Grieg.

Catherine esbozó una hermosa y radiante sonrisa.

—Sólo soy una mujer que desde que llegó a Barcelona se mueve por la ciudad con taxis, pero que tiene la suerte de haber convencido, al fin, a un hombre que tiene aparcada bajo la niebla —dijo Catherine, señalando con su dedo índice hacia la puerta del hotel— una Harley-Davidson modelo Sportster 1200 Custom de color plateado —bromeó, eludiendo la respuesta.

Grieg se quedó sin habla, se guardó en el bolsillo de su chaquetón negro de piel el documento de exhumación del cadáver y se dirigió hacia el ascensor:

—¡Vámonos! Disponemos de cuarenta y cinco minutos para encontrar ese maldito dragón en la catedral.

6

La Harley-Davidson de Gabriel Grieg estaba atrapada en el caos circulatorio de Barcelona a esa primera hora de la noche. La niebla había conseguido ralentizar hasta extremos de colapso la ciudad, y la calle Pau Claris era un laberinto de coches y autobuses detenidos, a causa del atasco, ante los semáforos en verde. Grieg tuvo que emplearse a fondo para sortear los coches que estaban parados en medio de la calle Aragó.

«El dragón es un cajón», pensó Grieg en un intento vano por encontrar un nexo de unión que relacionara las dos palabras con un mínimo de lógica. El torbellino de información que Catherine le había transmitido en tan sólo unos minutos le añadía mayor confusión a su análisis.

Dentro de veintisiete minutos cerrarían la catedral.

No podía detenerse a pensar mientras pilotaba la moto. El recuerdo de la conversación que había mantenido en la terraza del hotel con Catherine le causaba un profundo desasosiego, y para acabar de empeorar la situación no disponía del tiempo suficiente para analizar los problemas que podría acarrearle todo aquello.

La mujer que decía llamarse Catherine había logrado convencerle para que se lanzase tras una delirante quimera. Lo había hecho sin mostrar ninguna de sus cartas, escondiendo su verdadero juego y administrando con verdadera maestría los silencios.

No podía detenerse a reflexionar.

Desconocía la identidad de la mujer que en esos momentos estaba abrazada a él en el asiento trasero de la moto. No conocía su profesión. No sabía qué buscaba, y lógicamente lo ignoraba todo acerca del misterioso objeto que ella, crípticamente, denominaba la Chartham.

«Únicamente cuento, para tratar de salvar mi vida, con una frase», pensó mientras su rostro dibujaba bajo el casco integral una mueca indefinible. Una frase que cualquier persona cuerda no hubiese dudado en calificar, ni por un momento, de auténtica charada: «El dragón es un cajón».

Grieg intuyó que no se trataba de una frase que encerrase claves para ser desveladas mediante anagramas. No era misteriosa en sí misma. Eran tan sólo unas palabras de referencia. No tenían otra utilidad que la de ser leídas por quien las escribió, por nadie más. Una oleada de recuerdos ya olvidados acudió de nuevo a su mente. «Se trata de una frase demasiado difusa», pensó Grieg.

Incomprensible e ilógica.

Desvelar el misterio que llevaba intrínseco en un lugar tan extraordinariamente cargado de elementos crípticos como es la catedral de Barcelona habría llevado semanas, incluso meses. Hacerlo en menos de media hora era una empresa digna de orates. Grieg, plenamente consciente de ello, sabía que debería hacer un esfuerzo intelectual al límite de sus posibilidades mentales, y, aun así, se impondría tener como aliada a la suerte.

Cuando llegaron frente a la catedral, la noche ya había tomado posesión por completo de la ciudad. La niebla, omnipresente desde hacía muchas horas en Barcelona, robaba visualmente la mayor parte de la basílica, como si pretendiese ocultarla de la mirada de los transeúntes que pasaban frente a ella.

Gabriel Grieg, que por motivos profesionales conocía a fondo la catedral, aparcó la moto en la Plaça Nova, frente a la antigua Porta Documana, en tanto pensaba cuál de las cinco entradas de acceso externo sería la más conveniente para ganar tiempo. «Desconozco la forma, el material de que está formado y sobre todo el lugar donde se esconde lo que hemos venido a buscar».

Evocó mentalmente la catedral y se sintió desbordado por sus propios pensamientos. La catedral de Barcelona resultaba demasiado grande y antigua como para ser inspeccionada en un muy breve lapso de tiempo. Trató de intuir en qué lugar de ella podría estar escondido el «dragón»; la reconstruyó mentalmente en unos segundos: paleocristiana, románica, gótica y con la fachada neogótica.

La mayor parte de su obra se había realizado durante el siglo XIV, excepto su fachada principal y su cimborrio, que fueron construidos a finales del siglo XIX y principios del XX.

Finalmente, Gabriel Grieg optó por seleccionar una puerta de entrada, la que da acceso a la capilla de Santa Lucía, y dejar el resto en manos de la fortuna.

Catherine, que permanecía en silencio, le siguió a corta distancia. Al entrar en la pequeña capilla y pisar el suelo de mármol y piedra los invadió, de un modo instintivo, la respetuosa sensación de estar pisando tumbas. Lápidas sepulcrales que, como un macabro mosaico, configuraban en su totalidad el piso. Lejos de aminorar el paso, Grieg indicó con la mano a Catherine la puerta que daba acceso al claustro.

«Una vez llegados a él la cuestión será: ¿qué hacer?», se dijo Grieg sobre una gran losa que tenía grabados, sobre el mármol y en relieve, ingenios ópticos dedicados a la santa cuya imagen se representa sosteniendo una bandeja sobre la que reposan sus dos ojos.

Se dispusieron mentalmente a encontrar la menor relación, por pequeña que fuese, entre cualquier objeto que viesen a partir de entonces y un dragón.

—¿Tienes la misma hora que yo? —preguntó Catherine, mirando su reloj de pulsera—. Un minuto puede ser de vital importancia.

—Yo tengo las siete y treinta y ocho minutos —dijo Grieg mientras pasaba junto a él un empleado de la catedral, vestido con una bata azul y con una gran llave en la mano, dispuesto a cerrar el portón exterior de la capilla.

—Nos quedan… veintidós minutos para conseguir averiguar dónde puede estar ese dragón que a su vez es un cajón… —La voz de Catherine sonó entre desconcertada y angustiada.

Gabriel Grieg trataba de concentrarse, pero le resultaba imposible. «No sé qué es lo que busco», se repitió. Nada podía resultar más alejado a su forma de ser y de actuar que toda aquella precipitada improvisación y ausencia de método.

—Aún no hemos tenido tiempo de conversar sobre nuestras respectivas profesiones —expuso Grieg, mirando de reojo a Catherine, que eludió contestar directamente a esa pregunta.

—No te preocupes, cuando encontremos ese dragón ya tendremos tiempo de conversar más tranquilamente.

—No sé por qué razón intuía que me responderías algo parecido —repuso Grieg mientras se mordía la comisura de los labios—. De cualquier manera, sospecho que estará relacionado con la Historia o con la Historia del Arte. No hace falta que te indique detalladamente lo que, al margen de lo meramente espiritual, significa una catedral tanto artística como históricamente: los millones de elementos diferentes que la forman y que se van superponiendo en su interior y en su exterior a lo largo de los años y siglo tras siglo.

—No es necesario —respondió Catherine, que no tenía la más leve intención de fijar su atención en otro motivo que no estuviese directamente relacionado con la materia que les había llevado hasta allí—. Debemos centrarnos única y exclusivamente en los dragones. Estamos obligados por las circunstancias; además, un dragón debe resaltar vivamente entre la iconografía de una catedral.

Grieg se detuvo en seco.

—¿Un dragón? ¿Un dragón, dices? ¿Tienes idea de lo que estás diciendo? Estamos en Cataluña. Sant Jordi, san Jorge, es su patrón. Su imagen, casi siempre, va acompañada de un dragón al que atraviesa con una lanza por el vientre o el cuello. Están omnipresentes. Se representan en cualquier material: en hierro, en piedra, en mármol, en pequeñas y en grandes esculturas, en bajorrelieves… Aquí los dragones están por todas partes.

Mientras conversaba con Catherine, Grieg se iba percatando de que la empresa que les había llevado hasta allí aún era mucho más difícil de lo que había creído en un principio.

Atravesaron una estrecha puerta y salieron al claustro de la catedral.

Quedaron impresionados. La potente luz que provenía de los focos situados en los arranques de los arcos, a causa de la densa niebla, escapaba de forma humeante entre las palmeras, las hiedras colgantes y los magnolios del jardín interior, lo que le daba al claustro un aspecto sobrecogedor.

—Nunca había visto el claustro así —exclamó Grieg frente al sarcófago de piedra de un caballero que tenía un perro a sus pies.

Las rejas de hierro forjado, dispuestas entre las columnas y las arcadas, no podían detener el lento avance de la niebla, que ascendía en dirección hacia el interior de las capillas, tras recubrir vaporosamente las tumbas que enlosaban la totalidad del suelo del claustro.

—¿Por dónde empezamos? —preguntó Catherine sin apartar la vista de las enmohecidas bóvedas.

—Te aseguro que no será fácil encontrar el dragón que buscamos —dijo Grieg, mirando hacia la sala capitular—. Fíjate, ahí tenemos uno.

—Catherine, giró rápidamente la cabeza en dirección hacia donde señalaba el dedo de Grieg.

—¡Es fantástico! —exclamó al contemplar la capilla de Sant Jordi, situada junto a la pared norte del claustro. El santo, sobre un brioso corcel, hundía su lanza en el lomo de un terrible dragón que reflejaba su dolor abriendo de par en par sus fauces.

—Nos resultará muy difícil saber a qué dragón se refiere la anotación del plano.

«Buscar un dragón que a su vez es un cajón supone un reto, incluso si hubiéramos dispuesto de toda una semana para buscarlo», pensó Grieg. No hizo falta que mirase su muñeca para saber qué hora marcaba su reloj.

—Debemos darnos prisa, ya sólo quedan veinte minutos para las ocho —dijo Catherine—. ¿Dónde hay más dragones?

—Aquí mismo, en el claustro, hay dos de los más significativos de Cataluña, pero dudo que alguno de ellos sea el que estamos buscando. Yo casi los descartaría, para no perder tiempo. Nadie escondería ningún objeto secreto en un lugar tan concurrido.

—¡Nada de eso! Muy a menudo lo que resulta más evidente esconde lo más oculto. ¿Tantos dragones hay en la catedral que ya hay que empezar a descartarlos? —preguntó Catherine, abrumada.

Grieg aceleró el paso hasta que se detuvo en el lado sur del claustro, junto al estanque de agua, en el ángulo más cercano a la puerta gótica de la Pietat. Las ocas parecían encontrarse muy a gusto en medio de aquel suelo mohoso invadido por la niebla, y se lo hacían saber al mundo graznando de un modo atronador.

—Ahí tienes uno; y allá arriba, otro.

Grieg se refería a los dos dragones que están en el interior del templete del claustro. Catherine fijó su atención en un pequeño Sant Jordi que a lomos de un caballo daba muerte a un dragón de bronce situado sobre una fuente.

—No creo que sea un cajón —exclamó, mirando pensativa la delicada figura.

—No te olvides del otro. —Grieg señaló hacia arriba con el dedo índice de la mano derecha.

Catherine levantó la cabeza con excitación, dada la proliferación de dragones que se exhibían en el interior del claustro. En lo más alto de la bóveda, en su mismo centro, en una gran clave del siglo XV, vio un San Jorge intentando salvar a una dama de un imponente dragón esculpido en piedra. Rodeando la escena, un coro de ocho ángeles completamente atemorizados parecía contemplar la cara del monstruo que lanzaba fuego por la boca.

Grieg no pudo evitar pensar en su propio temor y en el peligro inminente que según Catherine le sobrevendría en cuestión de veinticuatro horas. Miró su reloj y comprobó, desolado, que sólo quedaban diecinueve minutos para que cerrasen la catedral; aún no tenía la menor idea de dónde encontrarían aquello que habían venido a buscar.

—Vámonos de aquí. ¡Debemos darnos prisa! —indicó Grieg tras dar un pequeño sorbo de agua en uno de los surtidores de la fuente y en tanto miraba de reojo el cuerpo de Catherine—. Un dragón puede estar representado, en pequeño tamaño, en cualquier parte de la catedral: desde el más antiguo, que está en la plaza de Sant Iu, grabado en la piedra, hasta estos dos que tenemos aquí.

—Tenemos que dar con él —repuso inmediatamente Catherine.

—No es tan fácil —le replicó Grieg—. En un lugar como éste puedes encontrarte con un dragón en cualquier lugar, desde una gárgola de fauna situada en la terraza, hasta cualquier pedestal bajo un santo o una santa, que son representados aplastando con los pies animales fantásticos: sierpes, grifos, culebras, dragones y lo que haga falta para representar su santidad y su oposición al mal y al pecado.

—Nos queda muy poco tiempo, en algún lugar debe de estar ese maldito dragón. Pero… ¿dónde? ¿En qué lugar?

—No lo sé. ¿Cómo quieres que lo sepa? —adujo Grieg—. Será mejor entrar en la catedral antes que nos prohíban el paso.

Traspasaron la puerta que conduce al crucero de la catedral, bajo un arco del antiguo templo románico.

Ya estaban en el interior de la basílica.

Un gran silencio, impregnado de lejanas reverberaciones, los invadió.

La catedral apareció ante ellos majestuosa, severa de líneas, con las tres naves delimitadas por grandiosas columnas que se elevaban hacia las alturas sin arbotantes ni contrafuertes exteriores.

Se dirigieron hacia el centro de la nave mayor, hacia el coro, que aún permanecía accesible frente al altar, pero ya completamente clausurado tras el elaborado relieve en mármol blanco de origen renacentista situado ante la entrada principal.

—Te vuelvo a repetir que esto es una locura. —La preocupación se reflejaba en el rostro de Grieg—. ¿Cómo vamos a encontrar lo que buscamos en apenas quince minutos?

—Ya se nos ocurrirá algo para dar con ese dragón. Aún queda bastante tiempo. No tiremos la toalla tan pronto.

El pretor romano, esculpido en el relieve del trascoro, parecía clavar su marmórea mirada en Catherine en vez de en santa Eulalia.

Grieg miró a su alrededor. La catedral se estaba quedando vacía. Los feligreses y los turistas empezaban a salir por la puerta situada en la fachada principal.

Junto a ellos pasó el empleado de la catedral, con la bata azul y el gran manojo de llaves oxidadas, el mismo que habían visto en la capilla de Santa Lucía. Cada vez les quedaba menos tiempo.

Doce minutos.

Grieg alzó la vista en un afán de encontrar algo de luz en las estilizadas vidrieras policromadas. Era inútil. Había olvidado que Barcelona estaba completamente ensombrecida bajo la niebla, y además, ya era de noche. Bajó la cabeza mientras recorría las apagadas cristaleras con una amarga sensación de impotencia.

Catherine no sabía dónde dirigirse.

Grieg miró hacia una capilla del lado de la epístola y vio a una devota tocada con una horrible permanente rubia y con unas facciones dignas de un mastín; portaba entre las manos una vieja y grasienta caja de cartón llena de velas, cirios y velones.

La mirada de Grieg se iluminó y se le volvieron a llenar completamente de oxígeno los pulmones.

«¡No se trata de pensar que el dragón es un cajón…, sino que el cajón tiene forma de dragón!»

—Creo que ya sé dónde podemos encontrar ese dragón —exclamó Grieg en un tono de voz tan bajo como eufórico.

—¿Cómo dices? ¿Dónde? —preguntó Catherine, sorprendida por la inesperada reacción de Grieg.

—Está apenas a unos metros de aquí, pero debes mentalizarte de que cuando veas el lugar donde creo que se encuentra —Grieg miró fijamente a los ojos de Catherine—, nos sentiremos desbordados y creeremos que somos incapaces de atrapar a ese escurridizo «monstruo escupefuego».

7

El coro de la catedral de Barcelona está situado en el centro de la nave mayor frente al presbiterio. En 1519 tuvo lugar en él un hito sin precedentes; algunos historiadores han coincidido en interpretarlo como un arcaico embrión de la actual ONU.

Allí se celebró la XIX Reunión del Toisón de Oro, convocada por el emperador Carlos V. Tras haber tenido lugar la asamblea, se pintaron a todo color, sobre los sillares, los blasones de los caballeros que habían acudido desde todos los puntos de Europa para parlamentar, en vez de guerrear.

Grieg y Catherine se detuvieron frente a la entrada del coro. Aún estaba iluminado y tenía las puertas de la reja de hierro forjado abiertas de par en par.

—¡Es fantástico! —exclamó Catherine, sorprendida por lo que tenía delante de sus ojos.

La sillería del coro de la catedral de Barcelona.

Sillares del siglo XIV, primorosamente tallados en madera de nogal, a dos alturas. La sillería coral inferior, con los sitiales al aire y los sillares altos, que, además de estar tallados de una forma primorosa, tenían pintados, a todo color, los escudos de los caballeros capitulares, y, sobre ellos, estilizados doseletes rematados a su vez por pináculos de crestería.

«No hemos venido a admirarte, sino a buscar un dragón», pensó Grieg, sabedor de las inconmensurables figuras talladas en la madera.

—Tengo que comunicarte dos noticias —musitó Grieg sin apartar la vista del coro—. Una buena y otra mala.

—Te escucho —contestó Catherine—. Empieza por la que quieras, pero hazlo rápido, por favor.

—Empezaré primero por la buena noticia. —Grieg miró fijamente a los ojos de Catherine—. El dragón que estamos buscando está aquí.

—¿Aquí? —exclamó sorprendida Catherine.

—Así es. Está en alguno de estos sillares que tenemos delante. Creo que está tallado en un respaldo o bajo cualquier asiento de la sillería del coro.

—Perfecto. ¡Busquémoslo! —declaró Catherine, que penetró en el interior del coro.

—Un momento, un momento… —Grieg la detuvo suavemente con su mano derecha—, espera. Ahora viene la mala noticia.

—¿Qué mala noticia? ¿A qué te refieres? —Catherine volvió bruscamente la cabeza en espera de una respuesta.

—Lamento decepcionarte, pero debo decirte que no hay modo —Grieg miró su reloj— de encontrar en unos minutos ese pequeño dragón. No es posible. Hay más de cien sillares, con cientos de figuras talladas en ellos.

—Pero es preciso que lo encontremos. ¡Debemos hacer algo! —A Catherine le costó reprimir el tono de su voz.

Ambos recorrieron lentamente el amplio pasillo central con la mirada orientada hacia las numerosas figuras talladas que sobresalían de los sillares.

Buscaban una que tuviese forma de dragón.

Vieron figuras y personajes grotescos, que en otras circunstancias los hubiesen deleitado y hecho sonreír por la fina ironía de los tallistas. En otras, hubiesen visto expresiones de horror, e incluso la representación iconográfica del Maligno.

No era el momento.

Quedaban diez minutos para que cerrasen la catedral. Buscaban un dragón. Un dragón que parecía escabullirse entre los tableros, los brazales y los respaldos de doble fondo de los sillares… Reyes, reinas, príncipes, monjes, caballos, niños, peces, ninfas, enanos, jorobados, caballeros, villanos, ricos, mendigos… La imaginación de los artesanos que esculpieron en los sillares todas aquellas figuras no tenía límite. Sabían perfectamente lo que tallaban, para qué y por qué.

Catherine no parecía resignarse, a pesar de todo. Uno tras otro, recorría con su vista los sillares del coro bajo, que estaban junto a la reja de hierro forjado. De pronto, levantó la cabeza. Había encontrado algo.

—Fíjate, aquí hay un dragón.

Grieg, con paso rápido, se dirigió hacia donde ella le indicaba albergando la esperanza de que fuese el dragón que estaban buscando.

En los sillares bajos, en el interior de grandes círculos de madera de nogal había tres animales fantásticos muy similares a los dragones: uno con cara de niño, otro del que sobresalía un grotesco pico, y un tercero con la cara de un ogro barbudo.

—Sí, son dragones —afirmó Grieg, ladeando los labios—, pero ninguno de ellos es el que estamos buscando.

—¡Tenemos que hacer algo! No queda tiempo.

Catherine ni siquiera tuvo valor para mirar su reloj. No le hacía falta calcular los minutos que quedaban para las ocho.

Pocos. Muy pocos.

«¡Debo esforzarme al máximo!», pensó Grieg.

El inquietante documento de exhumación de un cadáver, unido a la advertencia de que su vida correría peligro a partir de las ocho de la noche del día siguiente, exactamente dentro de veinticuatro horas, le causó desasosiego y angustia.

Un día.

La iluminación del coro en ese preciso instante se apagó, y los sumió en la semioscuridad.

Aquella repentina inmersión entre las sombras, permitió a Gabriel Grieg apreciar la tenue luz que iluminaba la cripta de la catedral. Como en un déjà vù, vio a alguien que le transportó al pasado.

«Aunque sea algo delirante, debo intentarlo. Es la única posibilidad de encontrar ese maldito dragón», pensó Grieg mientras un escalofrío recorría su espalda.

Gabriel Grieg había tenido una idea sobrecogedora.

—Voy a poner en práctica un plan… que quizá nos resuelva el problema.

—¿De qué se trata? —preguntó Catherine, sorprendida.

—Es algo…, algo, un tanto… descabellado.

Grieg parecía no encontrar las palabras, mientras mantenía la vista fija en la cripta de la catedral, que, por un momento, se había encendido, con lo que iluminó de un modo parcial el reluciente suelo de la catedral.

—¿En qué puedo ayudarte? —Catherine intentaba adivinar, en vano, qué podría habérsele ocurrido.

—¿Llevas encima el dragón? —preguntó Grieg sin mirarla a los ojos.

—¿Cómo dices? —Ella pareció sacudir la cabeza ante lo inesperado de la pregunta.

—¿Que si tienes alguna copia en papel del dragón que estamos buscando?

—Tengo muchas. ¿Por qué?

La mirada de Grieg seguía completamente centrada en alguien que permanecía de pie sobre el primer escalón de la escalera que conducía a la cripta de la catedral. Más que una persona parecía un ángel turiferario que hubiese recobrado la corporeidad en aquel mismo instante.

Catherine extrajo de su bolsa varios dibujos con la figura del dragón y se los extendió a Grieg, que los estudió durante unos segundos.

Escogió uno del tamaño de medio folio.

—Éste servirá. No te muevas de aquí. Repito, no te muevas de donde estás ahora mismo. Pase lo que pase. Tengo un plan.

Grieg seguía completamente concentrado y sin apartar, ni por un segundo, la vista de la delgada figura que se encontraba detenida sobre el escalón de la escalera, que descendía hasta la iluminada cripta.

Catherine se sorprendió cuando vio que Grieg se dirigía hacia la zona del crucero que daba acceso al claustro.

—¿Adónde vas? Si te ven ahí te echarán inmediatamente, ya casi es la hora de cerrar. —Catherine estaba cada vez más desconcertada.

—No te muevas de donde estás.

Grieg se detuvo bajo los dos cofres funerarios de Ramón Berenguer I y de su esposa Almodis. Finalmente, colocó entre dos salientes de la pared, junto a la pila de agua bendita, el dibujo del dragón. Tratando de que nadie le viese, regresó de nuevo hacia el coro donde Catherine le aguardaba, sin entender absolutamente nada de lo que Grieg se llevaba entre manos.

El empleado de la bata azul, encargado del cierre de las puertas de la catedral, ya estaba cerrando el portón de la Plaça de Sant Iu.

El próximo destino del guarda sería, ya, la puerta principal.

Grieg y Catherine volvieron a entrar en el coro y se sentaron en dos sillares junto a la verja. Grieg lo hizo en uno donde sobresalía en la madera un caballero que arremetía, lanza en ristre, contra un enorme jabalí.

—Pero… ¿qué estamos haciendo? —protestó Catherine al borde mismo del enfado.

—Tranquilízate. Sé lo que hago. Ahora nos vamos a quedar sentados y no nos moveremos de aquí hasta que llegue el momento adecuado. —Grieg mostraba una serena tranquilidad que Catherine no comprendía, ni siquiera remotamente.

En ese preciso instante, la poca luz proveniente de los laterales de la catedral se apagó, y sumió en la oscuridad al centenar de sillares que conformaban en su totalidad el coro. Tan sólo una tenue luz procedente del presbiterio iluminaba parcialmente el amplio pasillo central. La delgadísima línea de luz se difuminaba al llegar a una trampilla, para después, extinguirse, devorada por las sombras del subsuelo de la catedral.

—¿No vamos a hacer nada por encontrar el dragón? ¿Nos vamos a quedar aquí sentados sin hacer absolutamente nada? El tiempo se agota.

Las preguntas de Catherine resultaban impecablemente lógicas, pero Gabriel Grieg seguía una intuición a la que trataba de ser fiel a toda costa.

—Es demasiado tarde para intentar otra cosa que no sea la que estamos poniendo en práctica —aseguró.

—Pero ¡si no estamos haciendo nada!

—¡No alces la voz! Nos van a oír —le advirtió Grieg.

Catherine no comprendía, en absoluto, su estrategia y se negaba a seguir esperando. Pensó cuál podría ser el argumento que le hiciese entender que aquélla era una táctica equivocada.

—¡Son las ocho menos tres minutos! Y la catedral ya está casi vacía. Por favor, explícame cuál es tu plan.

La mirada de Catherine no dejaba lugar a dudas, exigía una explicación de un modo inmediato.

Grieg alargó un brazo hacia una de aquellas grotescas figuras talladas en la madera de un sillar contiguo. Colocó su poderosa mano de antiguo escalador totalmente extendida sobre ella. Igual que si se tratase del redondeado pomo de una puerta, la giró hacia uno de sus lados y tiró con fuerza.

Catherine, inclinada hacia delante, no perdía detalle de los movimientos de Grieg.

Su garganta profirió un leve grito de horror al ver el objeto que esgrimía Grieg en su mano derecha.

Su rostro reflejó fascinación y asombro.

—¡Qué te parece! —declaró Grieg, desplazando su mano derecha—. ¡Mira cómo se las gastaban en la Antigüedad!

Grieg mostró algo que hizo retroceder a Catherine. Se trataba de un ingenioso artilugio que poseía una función doble. En el sillar era un elemento decorativo más. Una vez extraído de él, se convertía en un instrumento capaz de intimidar e incluso de dar muerte. De un grueso mango de madera, antropomorfo, nacía una afiladísima hoja de forma cónica, de ébano, capaz de penetrar en la carne a la menor presión.

—¡Santo Cielo! ¡Una daga! —exclamó Catherine.

—Estoy seguro de que el dragón que buscamos está en un compartimento secreto similar a éste —dijo Grieg mientras volvía a insertar la temible arma en el sillar—. Cuando los caballeros se encerraban aquí para dirimir sus cuestiones terrenales, apreciaban tener cerca artilugios como el que acabas de ver.

—En otros sillares también debe de haber compartimentos secretos —pronosticó Catherine.

—Así es, lo he recordado cuando he visto la caja que llevaba la mujer con cara de mastín —aseguró Grieg.

—¿Cómo dices? —preguntó Catherine, sorprendida.

—Nada. Cosas mías. Cada uno de esos compartimentos es un calaix, que, como ya sabes, en catalán significa «cajón». En ellos escondían documentos, elixires afrodisiacos e incluso veneno. Se trata de un secreto que muchos desconocen, y que te ruego sigas manteniendo.

—Busquemos el calaix con la cabeza de dragón. Quizá tengamos suerte —insistió, incansable, Catherine.

—Ya es demasiado tarde para poder hacer nada; sólo cabe esperar.

Las campanas de la catedral empezaron a tañer.

Eran las ocho.

La escasa iluminación que había en el coro pareció debilitarse aún más. Alguien se había detenido delante de la reja.

Y una silueta se recortaba a contraluz.

Tan sólo eran visibles sus contornos, igual que si se tratara de un ser formado enteramente de luz. Sus pasos, cuando penetró en el coro, fueron silenciosos; sus movimientos, lánguidos.

Parecía buscar algo y llevaba en su mano izquierda el dibujo de un dragón.

8

La silueta contorneada de luz penetró en el coro de la catedral.

Cruzó por delante de Catherine y de Grieg, y se dirigió lentamente hacia el grupo de sillares correspondientes al lado de la epístola. Tenía la vista fija en el rincón donde lucía el escudo de Enrique VIII, rey de Inglaterra; sin embargo, antes de llegar a él se detuvo a la altura del sillar de Jaime III, conde de Hornes. Parecía dubitativa y sin saber qué hacer. Sostenía en la mano el papel con la cabeza del dragón y, en casi total ausencia de luz, simulaba observarlo minuciosamente.

Catherine golpeó bruscamente la rodilla de Grieg; a continuación, se encogió de hombros apretando levemente los labios, como preguntándole en silencio: «¿Quién diablos es la persona que lleva la cabeza del dragón en la mano?».

Grieg le contestó colocando un dedo índice sobre los labios.

Inesperadamente, la silueta movió bruscamente la cabeza hacia la izquierda y hacia la derecha, mientras se dirigía con lentos pasos hacia el centro del pasillo. Se detuvo, permaneciendo varios segundos con la vista fija en el centro de los sillares del costado de don Caries, con la cabeza levemente alzada, los brazos ligeramente elevados y las palmas de las manos vueltas hacia arriba.

Los dos testigos que presenciaban en silencio aquella extraña ceremonia se preguntaron a quién o a qué estaría invocando aquella silueta contorneada de luz.

Tras la invocación, la silueta bajó los brazos y de un impulso enérgico se dirigió hacia los sillares del coro bajo y se arrodilló sobre uno de ellos. Echó su cuerpo hacia delante y empezó a levantar varios tableros de algunos sillares del coro alto, y a mirar junto a las misericordias y los brazales que los conformaban.

La silueta se ocultó tras los sillares bajos. Ni Grieg ni Catherine pudieron saber, debido a la penumbra, qué estaba haciendo ni en qué sillares. Cuando volvió a pasar frente a ellos en dirección hacia la cripta, su paso se avivó hasta desaparecer disuelta en la oscuridad del transepto de la catedral.

—¡Date prisa! —murmuró Grieg, tomando de la mano a Catherine—. Debemos buscar el dragón.

—¿Cómo dices?

Gabriel Grieg subió hasta los sillares altos y Catherine le siguió, sin comprender absolutamente nada de lo que estaba sucediendo. Entre los sillares de Enrique III, conde de Nassau, y el de Jaime de Gavre, señor de Frezin, buscaron el dibujo que había dejado la silueta.

—¡Aquí está el papel con la cabeza del dragón! —exclamó Catherine—. Pero no puedo ver la figura, tallada en la madera, que está debajo.

—Déjame ver —dijo Grieg—. Creo que hemos encontrado el dragón, pero no consigo verlo. ¿Tienes una linterna en el bolso?

—No —respondió Catherine—, pero al tacto parece la figura de un dragón con las fauces abiertas. Creo que se trata del que estamos buscando. ¿Cómo has podido…?

—Ahora no es momento de hablar. Ya te lo explicaré. Debo hallar la «combinación».

Grieg se introdujo totalmente en el hueco del sillar y asió fuertemente la figura con su mano derecha.

Los artesanos tallaban en la madera los compartimentos secretos, y cada uno de ellos tenía su propia combinación de apertura. En unos debían empujarse las figuras hacia fuera y girarse luego a izquierda y derecha para abrirse, o viceversa. Cada uno tenía su propio movimiento de apertura, que era conocido como clau o llave.

Grieg lo intentó, a ciegas, de varias formas.

Estiró fuerte y giró su mano en todas las direcciones, pero la cabeza del dragón permanecía clavada en el sillar. Lo volvió a intentar de nuevo, cambiando el sentido del giro y de la presión, con resultado negativo.

«Estamos demasiado cerca del objetivo para que nos sorprendan ahora», pensó Grieg mientras miraba hacia la reja exterior del coro. Ver aparecer, en ese preciso instante, a un vigilante, de los numerosos que había en la catedral, comportaría funestas consecuencias.

Grieg, abstraído en ese pensamiento, no supo cuál fue la última combinación de movimientos que había hecho con su mano derecha, pero al tirar hacia sí, un pequeño y alargado cajoncito de unos cinco centímetros de profundidad y veinte de largo quedó entre sus manos.

—¡Lo has conseguido! —exclamó, sorprendida, Catherine.

—Debemos darnos prisa. Dame tu bolso.

—No. Toma este sobre. Es más adecuado.

Grieg introdujo por completo el calaix con la cabeza de dragón y después lo giró ciento ochenta grados. Todo el contenido cayó en el interior del sobre.

Grieg lo dobló varias veces y se lo colocó en la espalda.

Deslizó la mano por el interior del pequeño vientre de madera del dragón y, tras comprobar que estaba completamente vacío, lo volvió a introducir en el sillar. El mecanismo de cierre resultó más sencillo que el de apertura porque la cabeza encajó a la primera. Todo volvió a quedar en su lugar, por lo menos, externamente.

—Larguémonos de aquí. No perdamos ni un segundo. —La voz de Grieg sonó aliviada después de haber creído que el dragón, de los muchos que había entre los sillares, era únicamente ornamental.

Catherine descendió al coro bajo, y Grieg la siguió. Cuando finalmente traspasaron la reja de hierro forjado que delimitaba el coro se sintieron aliviados, pero aún estaban en el interior de la catedral y ya estaba cerrada.

Sin necesidad de palabras, los dos avivaron el paso.

La catedral se había sumido en una iluminación propia de la Edad Media. Bajo las apagadas vidrieras veían brillar tenuemente, al fondo de la nave central y junto a la puerta principal, velas de todos los tamaños, centenares de ellas, titilantes como diminutas estrellas encerradas en el interior de aquel enorme universo de piedra que era la catedral.

Estaban llegando a la puerta principal y no había nadie que la protegiera. «Quizás aún esté abierta», pensó Catherine.

Una orden imperativa los obligó a detenerse en seco.

9

—¡Eh! ¡Alto! ¿De dónde salen ustedes? —gritó un hombre uniformado de unos dos metros de altura, que a su vez iba acompañado por otro vigilante; rápidamente se les unieron dos más, en cuanto oyeron la voz del que parecía ser su jefe.

—Esto no me gusta nada. Si nos registran ahora, vamos a tener problemas. Problemas graves —susurró Catherine mientras veía cómo se acercaban hacia ellos los hombres uniformados.

—¿De dónde salen ustedes? —repitió la pregunta el gigante—. ¿Dónde se habían metido?

Cuando acabó de formular las preguntas, el sonido ascendió hasta lo más alto de las bóvedas de la catedral, para después descender en forma de reverberación casi inaudible. El jefe de seguridad, situado en el centro, escoltado por los tres vigilantes, permaneció en silencio y con una mirada desafiante, aguardando la respuesta.

—¡Vamos! ¡Estoy esperando! —exclamó autoritariamente.

Catherine miraba de reojo a Grieg, para ver si se le ocurría alguna «coartada» verosímil. Si los registraban, todo habría acabado. El contenido del compartimento secreto del sillar poseía un valor incalculable, aunque se tratase de un pequeño trozo de pergamino.

Ambos desconocían absolutamente qué atesoraba el sobre que Grieg tenía escondido en su espalda. Tal vez contuviese joyas, piedras preciosas o quizás el anillo de oro de un caballero con el escudo capitular grabado entre rubíes y esmeraldas. Objetos fácilmente reconocibles e identificables por los vigilantes de la catedral.

No podían saberlo.

Eran conscientes de la gravedad del momento. Los guardas jurados, apostados delante de ellos, exigían una explicación inmediata y absolutamente convincente.

Grieg miró de reojo a Catherine, antes de dirigirse hacia el hombre uniformado de mayor altura.

—¡Tan oscura está la catedral que no me reconoces! —Gabriel Grieg, en un tono jocoso, se dirigió hacia el jefe de seguridad.

El vigilante se acercó hacia él y lo miró de cerca, en un intento de saber quién era la persona que le hablaba en aquellos términos tan coloquiales.

El gigante dio un respingo.

—¿Señor Grieg? ¿Es usted? Disculpe, no le había reconocido.

—Es natural, está todo tan oscuro —declaró Grieg con una tranquilidad que se veía comprometida al notar el tacto del sobre en su espalda.

—¿Qué hace por aquí a estas horas? —El gigante se tranquilizó por completo y se lo hizo saber a sus compañeros levantando de un modo disuasorio la mano izquierda. Inmediatamente, los tres subordinados se alejaron de allí sin despedirse.

—Hemos entrado un poco tarde en la catedral y como mi colega, también arquitecta, es colaboradora del gabinete de arquitectura y se va esta noche de Barcelona…

El vigilante miró a Catherine, que le sonrió con una de esas sonrisas que uno trata de evitar en las fotografías. Estaba desconcertada y aliviada al mismo tiempo.

—… y deseaba ver la catedral. No nos hemos dado cuenta de la hora que era. Hemos entrado en el coro y se nos ha pasado el tiempo volando.

Grieg esbozó una sonrisa seráfica mientras miraba a Catherine.

—¡No me hable del coro! ¡Los problemas que nos da! —exclamó el vigilante, tocándose la frente—. Si han podido entrar a esta hora, es porque a mí me gusta comprobar que no queda nadie en su interior antes de cerrar la reja. Antiguamente, era lo primero que se cerraba en la catedral al dar las ocho, pero desde que yo estoy al mando en los asuntos de seguridad, me gusta hacerlo a mi manera. Hemos tenido bastantes sorpresas desagradables… Me gusta repasar sillar por sillar antes de cerrar. La reja es muy baja y puede colarse alguien. Cuando los he visto, iba a proceder a su inspección ocular y a su posterior cierre. ¿Ve? Aquí tengo la llave.

El vigilante les mostró una enorme llave que aparentaba tener centenares de años de antigüedad y que tenía seleccionada entre otras en su mano derecha.

—Veo que lo tienes todo controlado —observó Grieg, mirando de reojo a su «colega arquitecta».

—Dígame, ¿cómo es que ya no viene tanto por aquí?

—Bueno, verás…, tras la reparación que hicimos en la capilla…

El vigilante interrumpió a Grieg.

—La capilla de la Visitación, San Marcos y San Sebastián, donde antiguamente estuvo la cofradía de los Vidrieros.

—Me sorprende tu memoria —aseguró Grieg.

—Lo recuerdo porque aquélla fue mi primera semana de trabajo aquí. En aquel tiempo, yo no sabía nada de catedrales, a los sillares los llamaba sillas… ¡Imagínese! Sin embargo, ahora…

—Disculpa —le interrumpió Grieg—, pero tenemos el tiempo justo para llegar al aeropuerto… Un día de éstos seguiremos hablando.

—Claro, claro, me hago cargo. Yo también tengo trabajo. Vengan por aquí, les abriré el portalón.

El vigilante se dirigió hacia el portón del crucero que da acceso a la Plaça de Sant Iu y llevó a cabo un chirriante ritual de tintineo de llaves y ruido de goznes hasta que consiguió abrirlo. Catherine y Grieg atravesaron la puerta y el gigante se despidió, levemente inclinado y asomando la cabeza.

—Hasta pronto, señor Grieg… y compañía.

Cuando el portón se volvió a cerrar, Catherine exhaló un suspiro de alivio.

—Vaya golpes escondidos que tienes, Gabriel.

—¡Quien tiene un amigo, tiene un tesoro! Yo siempre lo digo.

Grieg extrajo del interior de su pantalón el sobre blanco con el contenido del calaix y se lo entregó a Catherine.

—Te felicito. Es una verdadera suerte tener como «amistad» a la versión romántica y agigantada de Quasimodo.

Catherine sonrió mientras volvía a sentirse agradablemente envuelta por la niebla en el centro mismo de la Plaça de Sant Iu.

—Hay amistades —repuso Grieg— que parecen extraídas, también, de un libro de Víctor Hugo, altas, rubias y esbeltas, pero que, a la larga, pueden resultar mucho más peligrosas…

Si hubiese sido verano, a esa misma hora, la Plaça de Sant Iu sería un bullicioso rincón lleno de turistas con pantalones cortos y zapatillas deportivas; sentados en el alargado banco de piedra, tal vez, escucharían a un guitarrista tocar una adaptación del Concierto de Aranjuez del maestro Rodrigo, o quizás, una melodía de Bach.

Si hubiese sido verano.

Pero no lo era. Era el último día de invierno. La plaza estaba completamente vacía y, aunque no hacía frío, la niebla se alejaba calleja arriba, hacia la Plaça de la Catedral, depositándose a borbotones en las ventanas enrejadas del museo Mares.

—Sentémonos en ese banco —dijo Catherine—, aprovechemos que no hay nadie. Descubramos qué misterios encierra el sobre.

Apenas diez pasos fueron suficientes para recorrer el ancho de la diminuta plaza.

Grieg se sentó, ligeramente ladeado, en el banco de piedra junto a Catherine, como un jugador de billar que buscase la mejor postura para intentar una carambola imposible.

Catherine desdobló el sobre.

Lentamente, introdujo la mano derecha en él. En su interior había varios objetos. Palpándolos, eligió el que le pareció más frío y misterioso y lo extrajo con emoción.

Apareció un extraño artilugio, de hierro, algo oxidado; redondeado por un extremo y con un mango similar al alargado ojo de una tijera que acababa en un afiladísimo bellote. En el otro extremo, tenía una prolongación en forma de cuña que dibujaba unas formas que simulaban diminutas almenas.

—¿Qué será esto? —preguntó Catherine.

Grieg tomó el artilugio y lo analizó sin mostrar señal alguna de sorpresa. En otras ocasiones, había visto objetos similares, pero no tan antiguos ni tan bien forjados. Leyó las palabras que estaban impresas en uno de sus lados.

CERES

LIX

—Es la mitad de una llave. Una llave de bayoneta —aseguró Grieg, alargando su mano para que Catherine la analizase.

—¿Una llave de bayoneta?

—Sí, son verdaderas rarezas, aunque no llegan al rango de lo excepcional. Se fabricaban antiguamente para abrir cerraduras que guardaban cosas muy importantes.

—¿Y cuál era su función?

—La seguridad. Eso que tienes en la mano es la mitad de una llave, un objeto que carece de utilidad si no va acompañado de la complementaria. Los propietarios ensamblaban en una sola pieza sus dos respectivas mitades, de esa manera, ninguno de ellos podía abrir la cerradura por separado.

—Y las palabras Ceres y lix, ¿qué significado tienen? —preguntó Catherine—. ¿Hacen referencia a la diosa de la agricultura y al 59 escrito en números romanos?

—Parece demasiado evidente. Seguramente se trata de sílabas que forman parte de otras palabras. Podrán verse en su totalidad cuando se encastre con la otra parte de la llave —dijo Grieg, mirando el sobre—. Ya tendremos oportunidad de analizar esos detalles más adelante. Veamos qué sorpresas nos aguardan ahí dentro.

Catherine introdujo la mano en el interior del sobre y extrajo un pergamino que estaba enrollado de un modo especial para ocupar el mínimo espacio. Lo desenrolló cuidadosamente tratando de no dañar el documento, que por su consistencia, parecía tener más de un siglo. Cuando lo desplegó por completo, no pudo reprimir un contenido grito de alegría.

—¡Sabía que la pista que seguía era la correcta!

La sonrisa de Catherine parecía liberar una tensión que había estado acumulando durante meses o quizás años.

—¡Son etemenankis! —La voz de Catherine sonó más cálida mientras sostenía el pergamino entre las manos—. Son esquemas de las diferentes representaciones artísticas que se hicieron de ella a lo largo de la historia de la pintura.

—¿De «ella»? ¿A qué te refieres? —preguntó Grieg.

—A la torre de Babel —le contestó Catherine, que señaló con su dedo índice el pergamino—. Fíjate en estas dos de mayor tamaño, son las más conocidas, las que pintó en el siglo XVI Pieter Brueghel, el Viejo. Ésta es la de Abel Grimmer; ésta, de Hendrick van Cleeve…

Gabriel Grieg miraba los ojos azules de Catherine, mientras ella analizaba todos y cada uno de los minuciosos dibujos de las diferentes torres de Babel proyectadas por artistas de todas las épocas.

Se trataba de dibujos realizados a tinta china y extraordinariamente detallados. Todo parecía indicar que el dominio que demostraba Catherine en la materia sobrepasaba el de cualquier mero aficionado. «Es una auténtica experta en el tema», pensó Grieg en tanto Catherine seguía analizando, uno por uno, aquellos dibujos de fabulosas construcciones.

—… ésta la pintó Marten Valken, y ésta es la de Peter Balten… —Catherine se mostraba exultante ante el hallazgo—. Es un documento que puede contener claves muy valiosas. Algunas de estas torres no las reconozco, eso quiere decir con toda probabilidad que sus cuadros originales, desgraciadamente, se han destruido o están colgados en pinacotecas privadas.

Catherine acabó de desenrollar por completo el documento y apareció en su interior un pequeño papel, que rápidamente le extendió a Grieg.

Era una breve misiva.

Una vez que Grieg la leyó, y mientras reflexionaba acerca de su contenido, se la devolvió a Catherine, que la examinó al instante.

Barcelona, 9 de junio de 1909

Contraviniendo el protocolo y sin estar debidamente autorizado para ello, retiro la mitad de la llave. Las circunstancias así lo imponen. Aunque desconozca el lugar exacto, la depositaré hoy mismo, junto a su «complemento» a las dos en punto de la madrugada, bajo la cornucopia que está alrededor de la capilla del italiano.

Los destellos luminosos de la pólvora me indicarán dónde.

Confío en que Dios nuestro Señor me ayude.

C. O.

Catherine y Grieg permanecieron en silencio durante unos segundos tratando de comprender el significado de aquella carta.

—¿Extraes alguna conclusión? —preguntó Catherine, volviendo a colocar la misiva, con sumo cuidado, en el interior del pergamino enrollado y seguidamente en el sobre.

—Deberíamos analizarlo con mucho detenimiento —expuso Grieg, pensativo—, sería cuestión de…

Cuando Grieg vio lo que acababa de extraer Catherine, sintió un inesperado y repentino sudor frío en la frente.

Se trataba de un pequeño paquete envuelto en un trozo de papel satinado de los que se usan para embalar, color azul marino, con unos dibujos que representaban unas diminutas margaritas amarillas. El pequeño paquete estaba sujeto con una cinta adhesiva amarillenta.

—¿Qué te sucede, Gabriel? Has puesto una cara como si acabases de ver un fantasma.

—Es mucho peor que eso —musitó Grieg con un hilo de voz—. Vámonos de aquí.

Grieg se levantó y empezó a caminar hacia la calle Comptes de Barcelona.

—¿Irnos? ¿Adónde? Aún no hemos abierto el paquete. No sabemos qué contiene. —Catherine se levantó también y le siguió muy sorprendida mientras continuaba hablando—. ¿Qué te ocurre, Gabriel?

—Guarda ese paquete junto a las otras cosas. No quiero verlo.

—Pero… si aún desconoces su contenido. ¿No tienes curiosidad por saber qué es lo que encierra?

—No, en absoluto.

Grieg seguía caminando con la vista fija en el muro de niebla que tenía diez pasos por delante de él.

—¿Porqué?

Entonces se paró en seco a la altura de la reja que da al patio del museo Mares y se giró en redondo. Catherine le miró intrigada, tratando de comprender aquella impredecible reacción.

—Porque ya sé lo que hay en su interior. Y me da escalofríos sólo pensarlo.

Catherine movió bruscamente los brazos antes de replicar.

—Pero… ¿cómo vas a saber lo que hay? Por el estado en que se encuentra la cinta adhesiva y el papel, debe de llevar más de treinta años ahí dentro.

—Lo sé.

—La verdad, no entiendo qué es lo que te ocurre —exclamó ella—. De verdad, no sé qué pensar…

—Tenías razón, Catherine. Mi pasado está relacionado con esa extraña historia que me has contado en el hotel. No lo comprendo, pero es así. Ese pequeño paquete es la demostración palpable.

—Pero… ¿cómo puedes estar tan seguro?

—Te lo voy a demostrar. —Grieg miró hacia el interior del patio—. Abre el papel y saca el objeto, sin que yo pueda ver de qué se trata.

Catherine, aunque confundida, extrajo la pequeña pieza del papel cubriéndola con sus manos y la examinó.

—¿A que es de piedra? —preguntó Grieg.

—Así es —respondió Catherine.

—¿Tiene un torso, dos brazos y una cabeza?

Catherine miró asombrada la pequeña estatuilla.

—Sí. Así es, pero no es una definición que lo describa totalmente; es… una figura que representa…

—Sé a lo que te refieres —la interrumpió Grieg—, porque se trata de un fetiche que tiene cuernos.

—Sí. Has vuelto a acertar. Y no lo comprendo.

—Gírala. ¿A que tiene dos iniciales grabadas?

Catherine miró la parte posterior de la figura. La expresión de su rostro mostraba cada vez más su asombro.

—Sí.

—¿A que esas dos letras son «G. G.»?

—Sí.

—Son las iniciales de mi nombre. Yo mismo las escribí hace más de treinta años. Pero también hay algo más.

Catherine leyó dos palabras. Tragó saliva. No creyó en ese momento que Grieg fuese capaz de pronunciar lo que ella estaba leyendo.

Se equivocaba.

—A que esas dos palabras son: «El diablo».

A Grieg no le hizo falta que Catherine le confirmase que estaba en lo cierto. Había silencios que eran más elocuentes que las mismas palabras.

Los dos permanecieron, uno frente al otro, inmóviles durante un instante, mientras la niebla, en el fondo del patio del museo Mares, parecía espesarse aún más.

—Lo acabas de confirmar: tú eres el «enlace perdido» con la Chartham. El que hemos estado buscando durante tanto tiempo.

Escuchar la última frase de Catherine le produjo un profundo desasosiego.

—¿Tú y cuántas personas más? —preguntó Grieg.

—De momento sólo tú y yo lo sabemos. Eso nos da cierta ventaja. Una ventaja que debemos saber aprovechar. A partir de ahora, deberemos seguir un estricto protocolo de seguridad. Desconecta el móvil —indicó Catherine, señalando hacia uno de los bolsillos de la chaqueta de Grieg.

—Eso no es necesario.

—¿Porqué?

—Los colegas que he dejado plantados en el hotel ya me habrán llamado una docena de veces. Lo desconecté cuando decidí acompañarte a la catedral.

—Bien hecho. Yo también lo hice. Los teléfonos móviles son detectables por GPS.

—¿Detectables por GPS? ¿A qué te refieres? —Grieg no acababa de creerse lo que estaba imaginando.

—Quiero decir exactamente lo que sospechas. Aún podemos utilizar la Harley, pero dentro de unas horas, ya no será prudente desplazarse con ella por la ciudad. Será lo primero que buscarán.

Gabriel Grieg no quiso hacer ninguna pregunta más. Aunque hiciese apenas una hora que conocía a aquella mujer, supo que no daría más explicaciones al respecto.

—Tenemos mucho trabajo por delante —aseguró ella—. Debemos interpretar el documento de los etemenankis y tratar de comprender el auténtico significado de la carta, encontrar la otra mitad de la llave de bayoneta y descifrar las palabras que están grabadas en ella, y sobre todo: saber qué arcón o puerta es a la que da acceso.

—Te olvidas de esta pequeña piedra —dijo Grieg mientras la sopesaba en la mano—. ¿Cómo ha ido a parar la «piedra del diablo» al interior de un compartimento secreto de un sillar del coro de la catedral?

—Tienes razón. Además, aún no me explico cómo lograste encontrar el dragón. ¿Quién era la persona que entró envuelta por la penumbra en el coro? Demasiadas preguntas sin respuesta.

Grieg empezó a caminar en dirección a la Plaça Nova.

—Conozco un lugar donde podremos poner un poco de orden a nuestros pensamientos —aseguró Grieg, girando la cabeza, en tanto miraba a Catherine, envuelta por completo entre las vaporosas formas que formaba la niebla—. La ambientación es muy apropiada para la endiablada ceremonia de la confusión que nos rodea.

—¿Y dónde está ese lugar?

—No está demasiado lejos de aquí. Se llama La Montaña del Averno.

10

Cuando Catherine y Gabriel Grieg llegaron a las puertas de La Montaña del Averno, la niebla se condensaba más y más, hasta el extremo de no permitir la visibilidad más allá de unos escasos metros. Para llegar hasta aquel recóndito y antiguo café habían atravesado, como envuelta en una blanca nube, la Plaça del Diamant, tras haber dejado previamente atrás un imbricado laberinto de estrechas calles que tenían los enfáticos y solemnes nombres de: Progreso, Libertad y Fraternidad.

Catherine, al penetrar en el singular establecimiento, vio una docena de mesas ocupadas por parejas de jóvenes que conversaban distendidamente, y por solitarios que leían libros tomados de las estanterías que poblaban las paredes del vetusto café.

Le extrañó ver brillar sobre las mesas, destacados por la muy escasa iluminación del lugar, unos recipientes de barro con forma de pequeña marmita donde ardía un fuego, entre azul y anaranjado, que confería al local un aspecto de antro que hacía honor a su nombre.

Un cuarentón, con el pelo muy largo recogido hacia atrás en una coleta, de aspecto atlético y poderosos brazos, desde el fondo del café, saludó efusivamente y con una amplia sonrisa a Grieg en el mismo instante en que se percató de su presencia.

—Espera un momento —dijo Grieg a Catherine mientras devolvía el saludo—. Será cuestión de un minuto. Mi amigo, que es el dueño del local, nos permitirá el acceso a un reservado.

De las paredes de aquel peculiar café, pendían numerosas fotografías enmarcadas que mostraban lagunas subterráneas surcadas por pequeñas lanchas hinchables. A bordo de ellas, navegaban espeleólogos por el interior de asombrosas grutas, simulando ser engullidos por unas afiladísimas fauces formadas por estalactitas y estalagmitas. En otras fotografías, podían contemplarse montañas míticas para los alpinistas y paredes rocosas que sostenían a escaladores en posturas extremas durante las ascensiones.

Catherine observó cómo Grieg y el hombre que le había saludado se fundían en un enérgico abrazo, como si hiciese mucho tiempo que no se vieran, tras haber mantenido una fuerte amistad.

Durante algunos minutos, continuó observando las espectaculares fotografías. En una de ellas, se asombró al reconocer a Gabriel Grieg suspendido de unas cuerdas, con el rostro cubierto de hielo, sonriendo a la cámara, mientras señalaba con el dedo índice de una manera decidida hacia la cima de la montaña.

Grieg regresó acompañado del dueño del local, al que las fotografías delataban como antiguo compañero de escalada, y le presentó a Catherine. A continuación, los tres caminaron por un alargado y oscuro pasillo hasta que llegaron a un cubículo formado por tres paredes cubiertas de estanterías llenas de libros. En un extremo, había una vieja mesa iluminada débilmente por una pequeña lámpara que proyectaba sobre la superficie de madera una luz amarillenta. Junto a la mesa, había colgados varios cuadros de diferentes tamaños con los marcos labrados en forma de cenefa y algunos espejos muy apagados a causa de la espesa pátina de nicotina y polvo acumulada durante lustros.

—¡Qué lugar tan extraño! —dijo Catherine, en tanto observaba las polvorientas estanterías—. ¿Qué clase de bebida es la que arde en las marmitas de barro?

—Muy pronto lo comprobarás. Mi amigo ya está en ello.

—Gabriel, ¿por qué razón hemos venido precisamente aquí? —preguntó Catherine, que observó los ennegrecidos espejos y los elaborados marcos de aquellos cuadros.

—Digamos que un lugar que tiene el misterioso y paradójico nombre de La Montaña del Averno me parece un escenario muy adecuado para ver si soy capaz de entender, de una vez por todas, la extraña historia que me cuentas —dijo Grieg, mirando de una manera serena a Catherine—. Aquí, no olvides que nos hemos visto obligados a desconectar hasta los teléfonos móviles, estamos en un entorno que cuenta con mi absoluta confianza, y en el que gozaremos de la intimidad adecuada para que nada de lo que ahora me expongas salga de estas paredes.

—Me parece una decisión acertada —afirmó Catherine.

—Aquí disponemos de libros por si tenemos necesidad de estudiar los antecedentes, y en la trastienda hay un ordenador de última generación conectado a la red. Además, dada la hora que es, de aquí podemos llevarnos cualquier pertrecho que nos haga falta cuando decidamos cuál es el siguiente paso que dar.

—Compruebo que no se te da nada mal la logística.

—Veamos —dijo Grieg, extrayendo de su bolsillo la pequeña piedra con forma de diablo—. Explícame qué demonios tengo yo que ver con todo ese enredo de la Chartham y la torre de Babel, porque me parece que es un tema, no ya sólo confuso, sino que roza la inverosimilitud.

Catherine depositó sobre la mesa la carta firmada con las siglas «C. O»., que encontraron en el sillar de la catedral.

—Bueno, la verdad es que profundizar en el tema sería muy complejo… —alegó Catherine, tomando de nuevo la carta en sus manos—. Deberíamos centrar la atención en tratar de encontrar el lugar donde está situada la «cornucopia» que aquí se cita. Es de vital importancia porque…

Grieg la interrumpió levantando y moviendo lentamente una mano.

—Catherine, un momento…, un momento… Corres mucho, pero antes de empezar a escalar y pretender llegar a la cima, antes, «tienes que conocer a fondo la montaña». ¿Entiendes lo que quiero decir?

—Creo que sí —contestó Catherine, que había comprendido perfectamente la metáfora.

—No olvides que, según tú, es mi vida la que corre peligro. Por lo tanto, déjame ir por partes. —Grieg extrajo el pergamino con las torres de Babel que hallaron en el sillar y lo colocó bajo la amarillenta luz de la lámpara—. ¿Qué significan estas representaciones iconográficas? Tengo entendido que la torre de Babel es un mito, fundado en bases históricas reales, pero un mito en definitiva.

—La torre de Babel no es exactamente lo que se entiende por un mito. Existió realmente —especificó Catherine, mirando los ojos verdes de Grieg e intuyendo en ellos una férrea voluntad—. Estaba erigida en una vasta extensión de tierra situada entre el Tigris y el Éufrates, y que los griegos denominaron Mesopotamia, que, como ya sabes, significa «tierra entre ríos». La torre se encontraba a unos cien kilómetros de Bagdad, en lo que hoy es Irak.

—¿Y qué era realmente esa fabulosa construcción?

—La que se conoce como torre de Babel, en realidad, era un etemenanki. Su existencia se remonta al reinado de Hammurabi, en el siglo XVIII antes de Jesucristo, pero al ser edificada durante un muy largo periodo de tiempo, nos referimos cuando hablamos de ella a los tiempos de Nabucodonosor II, hace aproximadamente dos mil seiscientos años; él que fue quien la culminó.

Grieg estaba fascinado por la naturalidad con que Catherine disertaba de un tema que, sin duda, dominaba con profundidad.

—¿Y fue el único etemenanki que se construyó?

—No. En Mesopotamia hubo otros… Choga Zanbil, Dur Kurigalzu, Dur, Dur Sharrukin…, pero, sin duda, la torre mesopotámica más insigne fue la que se erigió en Babilonia.

—Supongo que el motivo es debido a que aparece en la Biblia.

—Sin duda alguna —respondió Catherine, moviendo lentamente la cabeza—, y resulta paradójico que su notoriedad sea debida, exclusivamente, a que es citada en las Escrituras, que son totalmente ajenas a la civilización que la construyó.

—Es cierto, no deja de ser curioso.

—La torre de Babel era denominada por los habitantes de Mesopotamia: zigurat o zihkurat —continuó Catherine—. Era una gigantesca construcción que se iba elevando progresivamente en terrazas de planta cuadrada o rectangular, que se superponían unas sobre otras…

—Hasta el Cielo… —la interrumpió irónicamente Grieg.

—No…, no… El zigurat que se conoce como la torre de Babel tenía seis terrazas, de planta cada vez más pequeña, y su cúspide estaba rematada por un templo, al que se accedía, eso sí, mediante un conjunto de escaleras monumentales. Sus medidas hasta hace muy poco se creía que eran de 15 x 15 x 15 y cuando se…

—Un momento… —preguntó Grieg, sorprendido—. ¿A qué te refieres cuando hablas de 15 x 15 x 15?

—He olvidado decírtelo. En arqueología, cuando se hace referencia a las medidas de los etemenankis se emplea la escala del sistema métrico babilónico: el nindanum. Equivalía a seis metros.

—Por lo tanto —dijo Grieg, observando el pequeño amuleto de su niñez con forma de diablo—, la torre de Babel era una especie de pirámide escalonada de noventa metros de lado en la base y noventa metros de altura.

—Hasta hace muy poco, los arqueólogos creían que ésas eran las medidas de la mítica torre, también denominada «de los siete días de la semana, de los siete colores siderales y de las siete luces», pero todo apunta a que, debido a la compresión del adobe, su estructura no hubiese podido aguantar seis terrazas, más el maravilloso templo que la coronaba, de doce metros de altura, construido con ladrillos esmaltados de lapislázuli en una tonalidad azul centelleante.

—Entonces, su altura era inferior.

—Actualmente, se cree que el etemenanki que se conoce como la torre de Babel medía 15 x 15 x 11 nindanum. Por lo tanto, sus medidas eran aproximadamente de noventa metros en los cuatro lados que formaban la base. Su altura total era de unos… sesenta y seis metros.

—Así pues, de llegar al Cielo, nada.

—No. Rien de rien.

Catherine sonrió e hizo una breve pausa, que Grieg aprovechó para mirar detenidamente la sutil perfección que tenían sus facciones.

—¿Y quién la descubrió? —preguntó.

Catherine abrió su bolsa negra y extrajo un cuaderno de tapas duras, completamente repleto de datos y dibujos; Grieg lo observó de soslayo mientras ella pasaba rápidamente las hojas.

—Esa pregunta requeriría una larga respuesta, pero si lo desea, sírvase usted mismo.

Catherine le extendió el cuaderno de notas, abierto por la página número veintisiete, que Grieg leyó de inmediato.

… la información a la que se tuvo acceso acerca de la torre de Babel con anterioridad al siglo XII es prácticamente nula […] el rabino judío Benjamín de Tudela viajó a Mesopotamia […] el inglés John Eldred en 1583 escribió las primeras descripciones […] el italiano Piero della Valle […] durante el siglo XVIII el francés J. Beauchamp empezó a describir […] La torre de Babel situada en la colina BIRS NIMRUD donde se erigió el santuario para el dios Marduk […] en 1892, W. R. Lethaby es el primer arqueólogo que se aproxima a la forma que se cree actualmente tiene la […] los estudios con mayor rigor científico pertenecen al arqueólogo alemán Robert Koldewey, nacido en 1855 en Blankemburgo, y que en 1913 descubrió en Babilonia los restos de la que se conoce como torre de Babel en una zona denominada as-Sakhn…

Grieg volvió a cerrar el cuaderno de apuntes y lo depositó sobre la mesa, en el preciso momento en que su amigo entró con una bandeja en la mano, sobre la que reposaban dos vasos de cristal y una pequeña caldera de barro en la que ardía una llama anaranjada.

De inmediato, posó la bandeja en la mesa junto al cuaderno de apuntes, y sin hacer ningún comentario, se retiró para no interferir en la conversación.

—¿Qué clase de licor arde en esa marmita? —preguntó Catherine, entornando los ojos de una manera picara.

—Nunca lo he sabido del todo —contestó Grieg, mirando las irisaciones que formaba el fuego sobre la superficie—. Es el secreto mejor guardado del Averno.

—¿A qué sabe?

—A ron quemado mezclado con otras bebidas espirituosas, y algo especiado. Es muy similar al cremat que se toma en los pueblos de la costa en Cataluña, mientras se cantan habaneras durante las noches de verano en la playa, junto al mar. También es una bebida de componentes parecidos a la queimada gallega, tan ligada a los conjuros. Pero aquí, ya que mi amigo es muy dado a los toques melodramáticos, como ya te habrás dado cuenta por el nombre que le puso al negocio, se la conoce como el «Agua del Infierno».

—«Ardo» en deseos de probarla —bromeó Catherine.

—He comprobado —prosiguió Grieg— que tu cuaderno de apuntes está muy documentado arqueológicamente, pero no entiendo por qué la torre de Babel tiene connotaciones tan negativas en la Biblia, ya que, en definitiva, únicamente se trataba de un etemenanki o un zigurat más.

—Durante muchos siglos, la única información que se tuvo de la torre de Babel fue el texto y la descripción que se hacía en la Biblia.

—Y para la Biblia, aquella elevada pirámide simbolizaba una de las múltiples facetas del Mal.

—Me temo que así es —ratificó Catherine—. El pueblo judío básicamente era nómada, y la interpretación que llegaban a componer de aquella gigantesca construcción, para ellos, tenía connotaciones terriblemente negativas. Era la representación de la soberbia humana, al igual que los jardines colgantes de Nínive mandados construir por Nabucodonosor II para su esposa Amitis.

Catherine le mostró un dibujo del cuaderno de apuntes donde podía contemplarse una gigantesca columna situada a orillas de río Éufrates, compuesta por sucesivas terrazas que se elevaban hacia las alturas y de las que pendía la más exuberante vegetación.

—¿Por qué, según la Biblia, Dios hizo confundir las lenguas a los hombres —Grieg arqueó las cejas— hasta llegar a impedirles que se entendieran entre ellos?

Catherine tomó de nuevo el cuaderno de apuntes, mientras Grieg observaba sus alargados dedos, iluminados bajo la pequeña lámpara.

—Se llegó a pensar que Babel derivaba de balal, que significa «confundir». Pero, en realidad, es una adaptación hebraica de «Babilonia», que para los propios babilonios, significaba: «Portalón de Dios» o «Puerta que comunica con Dios» —Catherine leyó—: «… toda la Tierra tenía una misma lengua…, fue entonces cuando los descendientes de Noé, al emigrar hacia Oriente, encontraron una llanura en el país de SENAAR (Babilonia) y dijeron: “Vamos a construir una torre que llegue hasta el Cielo…”». Este texto aparece en el Génesis 11, 1-4 —puntualizó Catherine en tanto continuaba leyendo—: «… y Dios les confundió la lengua como represalia y los dispersó sobre la superficie de toda la Tierra». «Por esto se llama con el nombre de Babel, porque allí confundió Yahvé la lengua de toda la Tierra». Génesis 11, 8-9.

Catherine, tras leer el texto, acercó sus labios a la bebida y dio un pequeño sorbo; comprobó que aún estaba caliente, pero ya no quemaba.

—Es muy dulce —afirmó.

—Lo que más me atrae de todo lo que me has contado —rememoró Grieg entre sorbo y sorbo del Agua del Infierno—, sin lugar a dudas, es el sugestivo nombre de «Puerta que comunica con Dios».

—Estaba situada en el punto más elevado del zigurat, y se accedía a ella mediante una gigantesca escalera. Simbolizaba la superficie más pura de la Tierra, lo mejor de ella, sobre la que tenía lugar el contacto místico, perseguido por todas las civilizaciones, entre la Tierra y el Cielo.

—¿Cómo era el templo? —preguntó Grieg, verdaderamente intrigado.

—La única descripción que existe de ese célico lugar se la debemos al historiador griego Herodoto… —Catherine tomó de nuevo su libro de notas y con una habilidad asombrosa encontró rápidamente la página que buscaba—, que vivió entre los años 484 y 426 antes de Jesucristo; en el Libro I de sus Historias, describe, según le relataron los sacerdotes caldeos, el ritual que tenía lugar «en el zigurat de Babilonia», o sea, en la torre de Babel.

—Pero ¿qué transcribe?

Catherine pasó dos páginas, y sosteniendo delicadamente el cuaderno de apuntes, lo acercó a la luz y empezó a leer.

—Herodoto reseña: «… en lo más alto de la torre se encuentra la capilla, y en su interior, finamente decorado, en su mismo centro, está situada una gran cama, y junto a ella, hay una mesa de oro donde se depositan los más primorosos objetos de la Tierra. No hay en la estancia estatua alguna. Nadie puede permanecer en su interior desde la caída del sol hasta el amanecer». —A Grieg le resultó imposible sustraerse al hipnótico movimiento de los labios de Catherine mientras ella continuaba leyendo—. «Únicamente puede morar una mujer del país, la que entre todas elige Dios. Una sacerdotisa virgen que según reseñan los caldeos, que son los sacerdotes de este Dios, el mismísimo dios Marduk, durante el transcurso de las fiestas del Año Nuevo en Babilonia, encarnado en la persona del Rey, entra en la capilla y yace en la cama…»

—Me has demostrado sobradamente que eres una auténtica experta en el tema de la torre de Babel —aseveró Grieg—, pero lamentablemente… no has mencionado, ni una sola vez, el misterioso objeto que tú llamaste la Chartham. Y da la desgraciada circunstancia que está, según tú misma has reconocido, íntimamente relacionado con la peligrosa «cuenta atrás» de veinticuatro horas que mencionaste en el hotel.

Grieg agitó cerca del rostro de Catherine la pequeña piedra con forma de diablo que encontraron en el sillar de la catedral, y que de un modo enigmático le implicaba directamente con el misterioso tema.

Catherine demudó por completo la expresión, y su rostro se ensombreció, dando a entender que le resultaba imposible hablar de la cuestión.

—Centrémonos en el tema. Dime en pocas palabras: ¿qué es la Chartham? —insistió Grieg, mirándole decididamente a los ojos—. Supongo que podrás decírmelo.

Catherine guardó silencio durante unos instantes, con los labios apretados, antes de contestar a la pregunta.

—Es la torre de Babel —respondió lacónicamente.

Gabriel Grieg apuró de un trago el Agua del Infierno.

—Catherine, te estoy hablando muy en serio.

—Yo también. El misterio de la Chartham se esconde en la torre de Babel que pintó Pieter Brueghel en 1563.

—Aclárame eso —le exigió Grieg.

—Es muy difícil… —intervino Catherine, dando muestras de nerviosismo—, para ello sería imprescindible una reproducción a gran tamaño del cuadro…

—Lo sé —la interrumpió Grieg—. Ya me lo dijiste antes de venir aquí, y ahora me lo vuelves a repetir. Dime una cosa: ¿qué tamaño debería tener la reproducción del cuadro de Brueghel para poder apreciar con claridad los detalles? ¿Tendrías suficiente con una representación que tuviese ciento veinte centímetros de lado?

—Sí —contestó Catherine, extrañada de la pregunta que acababan de formularle—, pero no entiendo…

—¿Sería suficiente?

—Te aseguro que no comprendo… —reiteró ella.

Gabriel Grieg cogió la pequeña marmita de barro que contenía el Agua del Infierno, se levantó de la mesa y se dirigió hacia un gran cuadro que estaba colgado en la pared más despejada de la estancia. Se detuvo parsimoniosamente ante él. Agarró una vieja servilleta de hilo que descansaba sobre una repisa, y vertió sobre ella el resto del líquido que reposaba en el fondo de la marmita. A continuación, la restregó por la superficie cristalina del oscurecido cuadro.

Catherine, entre extrañada e inquieta, se percató de inmediato de que, al retirar la gruesa capa de grasa y suciedad del cristal, era posible observar, ya, una imagen. Vislumbró un conjunto muy abigarrado de casas, con los tejados acabados en punta, y que formaban en su conjunto un pueblo que se extendía sobre una gran superficie de tierra. Aquel gran pueblo se expandía en un terreno plano situado a nivel del mar y sin montaña alguna en su paisaje.

Por encima de aquel misterioso pueblo, Catherine, atisbo un espacio azul, que únicamente llegó a sospechar que podría tratarse de un trozo de cielo, porque una superficie etérea y algodonosa le había recordado lejanamente a una nube.

Cuando Grieg volvió a pasar la tela humedecida por la superficie del cristal, mediante un movimiento vigoroso de su brazo derecho, del mismo modo que si pretendiese dar un brochazo esclarecedor sobre la superficie de un lienzo mágico, apareció, de inmediato, junto a aquel pueblo, una gigantesca mole de piedra.

Grandiosa y descomunal.

Apareció una obra, como jamás nunca otra fue erigida sobre la superficie de la Tierra. Una construcción que se elevaba hasta el cielo, mucho más allá de las nubes.

Catherine, estupefacta, supo de inmediato, y antes que Grieg devolviera la transparencia al cristal de aquel gran cuadro, cuál sería la imagen que contemplaría al cabo de unos pocos segundos.

11

Catherine, aunque había adivinado la imagen que contenía el cuadro antes de que Grieg extrajera la densa pátina oleosa que lo oscurecía, no fue capaz de disimular que estaba verdaderamente sorprendida por ver aparecer, en aquel lugar y sin previo aviso, aquella impresionante representación.

Vio una gigantesca espiral de piedra que se alzaba por encima de las nubes.

«La mayor construcción erigida jamás por el ser humano».

No únicamente mayor que la más grande de las catedrales, sino inmensamente superior en tamaño a la suma de todas las catedrales y de todas las iglesias de la Tierra.

Una mole de piedra gigantesca.

Su descomunal tamaño le permitía ir ascendiendo hacia el cielo, mediante el inescrutable trabajo de miles de operarios, que aparecían sobre su superficie, igual que diminutos menestrales que llevasen a cabo la tarea más titánica, y que dejaba irremisiblemente empequeñecida cualquier edificación anterior, por grande que ésta fuera.

Carpinteros, herreros, aladreros, rejeros, albañiles, madereros, doladores, canteros, picapedreros, alarifes, ferrones… Un verdadero ejército de maestros, oficiales y aprendices aparecía sobre las gigantescas terrazas de aquella fabulosa obra, difuso, entre cabrestantes y cimbras, bóvedas y escaleras, poleas y brandales! Trabajando para llevar a cabo la obra más descomunal que jamás nadie ni siquiera había osado imaginar.

Y que pretendía ascender hasta el Cielo.

La inmensa torre partía de los muelles de un puerto situado a las orillas de un río, donde estaban atracados numerosos barcos que proveían la prodigiosa obra con ingentes cantidades de materiales de construcción, enormes dovelas y descomunales sillares de piedra.

Desde la orilla del río, la ciclópea construcción empezaba a ascender, majestuosa, hacia las, hasta entonces, inalcanzables alturas.

Ascendía mediante la más perfecta y gigantesca de las espirales, con colosales terrazas y maravillosos lucernarios góticos y románicos. Se elevaba con una cantidad ingente de pilastras y utilizando una infinidad de pilones.

Hasta finalizar ya muy por encima de las nubes, en un punto inconcreto entre la tierra y el cielo, donde un misterioso y enigmático caos de obra final remataba el coronamiento superior.

A Catherine, que conocía muy a fondo aquel cuadro, le resultó imposible reprimir una exclamación de asombro.

—Pero… si es la torre de Babel.

—Me has dicho que para explicarme detalladamente qué significa la Chartham necesitabas una ampliación de la torre de Babel que pintó Pieter Brueghel. Bien, ¡pues ahí la tienes!

—Sí, ya la veo —Catherine sonrió desconcertada—, pero no comprendo por qué no me lo habías dicho antes.

—Mira, Catherine —declaró Grieg muy seriamente—, voy a serte muy sincero. Cuando he llegado al local le he pedido a mi antiguo amigo que me hiciese un favor. Sin saber de qué se trataba ha accedido de inmediato. Nos conocemos desde niños y, debido a las contrariedades que surgen durante la escalada, nos hemos salvado la vida mutuamente varias veces. Como has podido comprobar, en todo momento, ha estado muy circunspecto y casi no nos ha dirigido la palabra. Le he dicho que estoy metido en un problema muy serio. ¿Me sigues, Catherine?

—Sí —contestó ella, totalmente concentrada.

—En condiciones normales, estaríamos los tres sentados en esta mesa bromeando y ya me habría hecho varios comentarios ácidos acerca de la chica tan guapa que me acompaña. Pero las cosas esta noche son muy diferentes. ¿Comprendes, Catherine?

—Sí, pero no logro entender por qué el cuadro…

—Estás junto a mí, por ahora, no en condición de amiga, sino de «aliada» —le interrumpió Grieg, dándole un tono muy especial a la última palabra—. Este toque melodramático del cuadro, que como puedes fácilmente comprobar, lleva muchos años colgado de esa pared, lo he llevado a cabo para que recapacites detenidamente.

Catherine le observaba con las facciones del rostro tensas, mientras Grieg continuaba hablando con el dedo índice levemente extendido.

—Voy a jugar limpio contigo. —Grieg juntó las manos—. Te doy toda la credibilidad de entrada. Has dispuesto de meses o quizás años para preparar la extraña visita de esta noche, pero te advierto una cosa…, «Catherine»… —Grieg acercó su rostro al de ella—. En mi persona, puedes contar con el mejor de los aliados. El que mejor cuidaría de ti, aunque tuviésemos que descender hasta las más insondables simas del Averno, si existiesen…, o para escalar la mismísima torre de Babel. Pero si no es así…

Grieg hizo una pausa apreciativa.

—No hace falta que prosigas, Gabriel. —Catherine rompió aquel breve silencio—. Te he entendido perfectamente…, pero, créeme, todo lo que te expliqué en el hotel es verdad. Tu vida está en peligro.

—Está bien, olvidemos el asunto y centrémonos de lleno en el tema —dijo Grieg, que sonrió levemente, y retomó entre sus manos la carta que extrajeron del sillar de la catedral y se volvió a sentar a la mesa de madera—. Me dices que la cuestión de la Chartham está relacionada con la torre de Babel…

—Sí, concretamente con ésta. —Catherine señaló la lámina que estaba encerrada en el cuadro con el marco de cenefas—. La que pintó Pieter Brueghel en 1563.

—Debemos encontrar, inmediatamente, el misterioso nexo de unión que existe entre la piedra-amuleto de mi niñez, la carta firmada con las iniciales «C. O». y la cornucopia que en ella se cita.

—Sin duda —asintió Catherine, rozándose ligeramente la sien con la mano—. Podríamos llegar a saberlo si supiéramos en qué lugar está situada «la iglesia del italiano».

En ese momento entró el propietario del bar y se dirigió directamente hacia Grieg. Catherine lo miró de un modo distinto a como lo había hecho hasta entonces.

—¿Has localizado la capilla? —preguntó en voz baja Grieg a su amigo.

—Sí —contestó, hablándole casi al oído—. La capilla es la única que «el arquitecto italiano» proyectó y construyó en Barcelona. Te he marcado el lugar donde está situada —dijo, y le entregó un plano de Barcelona, tras lo cual volvió de nuevo a la trastienda.

Grieg abrió el mapa y lo cotejó con el apunte que había dibujado en el hotel frente al proyector de transparencias, cuando Catherine se lo solicitó.

—¿Qué has averiguado, Gabriel? Yo estoy en blanco.

—Ya sé dónde se encuentra la capilla. No hay error posible —aseguró Grieg, que volvió a guardarse el papel en la cartera.

—Fantástico. ¡Vamos hacia allá! No perdamos ni un minuto…

—Espera, espera… —la interrumpió Grieg, mientras volvía a leer la carta firmada con las iniciales «C. O.».

… la depositaré hoy mismo, junto a su complemento, a las dos en punto de la madrugada, bajo la cornucopia […] Los destellos luminosos de la pólvora me indicarán dónde.

—Si te fijas bien —razonó Grieg—, el abajo firmante quería depositar la mitad de la llave…, y tenía que ser precisamente a las dos en punto de la madrugada.

—¿Qué importancia puede tener la hora?

—Sin duda está relacionado «con los destellos luminosos de la pólvora», y aunque no estoy completamente seguro…, por el lugar donde se encuentra la capilla sospecho de qué debe tratarse.

—Entonces, ¿qué opinas, Gabriel?

—Veamos. Tengo una mala noticia y otra buena.

—Empieza por la menos mala.

—Creo que sé el lugar donde se encuentra la cornucopia.

—¿Cómo puedes saberlo?

—No tiene importancia. Ya te lo diré, pero ese dato resulta completamente inútil, porque está íntimamente ligado con la mala noticia.

—¿Cuál es?

—Pues que ya… —Grieg miró su reloj digital— pasan unos minutos de las dos de la madrugada y…

—¡Por el amor de Dios! —exclamó Catherine—. Ha pasado un siglo desde que se escribió esa carta… ¿Qué importancia puede tener una hora más o menos?

—Esa «hora» tiene mucha importancia, porque quizá de ella… —Gabriel Grieg miró fijamente a Catherine— dependa mi vida. Si tenemos que esperar hasta mañana perderíamos un día, y eso acarrearía fatales consecuencias. Para saber en qué lugar está la cornucopia, debemos estar en la capilla a las dos en punto de la madrugada. Si vamos una hora más tarde, no llegaremos a saberlo.

—Está bien, Gabriel —declaró Catherine dispuesta a enmendar la situación—. Tú ya sabes el lugar donde se encuentra la capilla y el motivo por el que hay que estar allí a las dos. Muy bien. Yo arreglaré el resto.

—¿Cómo lo vas a hacer? Te recuerdo que ya son las dos.

—No temas por eso. ¿Cuánto tiempo necesitamos para llegar con la moto hasta esa capilla?

—Unos quince minutos, pero, como no inventes una máquina del tiempo, me temo que…

—Dijiste que tu compañero nos prestaría el material que nos hiciese falta ¿no?

—Sí, así es.

—Llámalo y pídeselo.

Gabriel Grieg analizó la determinación que mostraban los ojos azules de Catherine. Algo, desde lo más recóndito de su ser, le aconsejó obedecer en aquel momento a aquella mujer, aunque no supiese cómo iba a solucionar el problema. De inmediato, se levantó y llamó a su amigo.

—Necesito que me prestes una linterna-foco, una linterna pequeña, un martillo y un cortafrío.

El compañero de Grieg asintió con la cabeza, pero sin comprender, ni siquiera remotamente, el extraño comportamiento que mostraba aquella pareja, en especial Gabriel Grieg, al que sin duda le pasaba algo muy serio; no reconocía su habitual carácter extrovertido.

—¿Para qué quieres esas herramientas? —preguntó Catherine, intrigada.

—Esa pregunta tiene una fácil respuesta, pero antes quiero saber cómo vamos a lograr estar en la capilla a las dos… si ya pasan casi quince minutos de esa hora.

Catherine, tras mirar su reloj de pulsera, sonrió levemente.

—Son las dos y doce minutos, pero ésa es la hora oficial. No hemos llegado al último domingo de marzo, por lo tanto, estamos aún en horario de invierno.

—¡Claro! —exclamó Grieg, aliviado al ver que su problema salía de la vía muerta en la que parecía haber entrado.

—En 1909 —prosiguió Catherine— no existían aún ajustes horarios. Nosotros estamos adelantados una hora sobre la hora solar, y cuando nuestros relojes marquen las tres de la madrugada, en realidad, serán las dos.

—Tu razonamiento es correcto, señorita Willy Fox —reconoció Grieg, sonriendo, mientras el hombre del pelo recogido depositaba sobre la mesa las linternas y las herramientas.

—Debes explicarme, inmediatamente, de qué capilla se trata y cómo has llegado a deducirlo —le conminó Catherine.

—Te lo explicaré por el camino, ahora debemos darnos prisa —dijo Grieg, tras solicitarle a su amigo un último favor y coger el martillo y el cortafrío con una sola mano.

—Yo tenía entendido que para matar vampiros… las estacas debían ser de madera y no de acero —exclamó asombrado el propietario de La Montaña del Averno.

—¿Matar vampiros? —preguntó Grieg, mirando fijamente a los ojos de Catherine—. ¡Ojalá se tratara de eso!

12

Un intenso y marino olor a salitre invadió a Grieg y a Catherine cuando llegaron al final de la Via Icaria. Frente a ellos, impidiéndoles el paso, se encontraron con una verja semicircular que clausuraba un cuidado jardín. Dos enigmáticas pirámides egipcias, semiocultas por la espesa niebla, lo presidían incrustadas en la fachada interior.

Gabriel Grieg detuvo la Harley-Davidson junto a la puerta situada en el centro de la verja. Catherine observó aquel extraño jardín envuelto por la niebla, que le recordó el impluvio de una antigua y desmesurada casa colonial. «Qué extraño lugar», pensó, observando la esmerada poda que lucía un ciprés. La luna, en incipiente fase de cuarto creciente, brillaba nebulosamente entre la omnipresente niebla, que parecía haberse instalado definitivamente en Barcelona. No hacía frío, y se podía respirar con intensidad el olor del mar.

«El salitre tiene que ser la clave que resuelva el enigma», pensó Grieg.

Catherine, tras observar una cruz celta y un Sol de la Vida egipcio grabados sobre la fachada principal, leyó unas palabras en latín que estaban situadas entre las dos pirámides. De pronto comprendió la finalidad de aquel misterioso lugar.

—Pero, si esto…, ¡esto es un cementerio! —exclamó, sorprendida, mirando de repente a Grieg.

—No —especificó él, extrayendo unos utensilios del interior del maletero de la moto—. Estamos ante una hermosa plaza. El cementerio se encuentra detrás del frontispicio.

El cuidado jardín, custodiado por las dos pirámides egipcias, pertenecía al Cementerio Viejo de Barcelona, situado a poco más de un centenar de metros del mar. De estilo mediterráneo, está inspirado en el que se construyó en Pisa en el siglo XIII. Su planta es rectangular de tipo claustral. Rodeado en su totalidad por elevados muros perimetrales, es muy similar al cementerio de Viena.

—En el caso de que se halle ahí dentro la losa de la cornucopia, ¿cómo vamos a encontrarla? —preguntó Catherine, que señaló hacia el portalón—. Una losa puede estar en cualquier parte de un cementerio.

—Cotejando los escasos datos de que disponemos —dijo Grieg, empezando a caminar—. La tercera aspa del plano del triángulo indicaba la zona de Barcelona donde nos encontramos.

—¿Cómo puedes estar seguro? —preguntó Catherine, intrigada—. Sólo es una cruz bajo un triángulo, que no está situado en ningún espacio concreto.

—No olvides que el triángulo representa Barcelona. La cruz marcaba la zona de Poblé Nou y la carta que encontramos en la catedral citaba una capilla proyectada por un italiano. —Grieg no dejaba de caminar mientras Catherine lo seguía a escasa distancia.

—¿Y qué tienen que ver entre sí esos dos datos? —Catherine formuló la pregunta con inquietud.

—En Barcelona, en el siglo XIX, únicamente fue proyectada una capilla por un italiano, y precisamente está situada en la zona de Pueblo Nuevo, precisamente ahí dentro —dijo Grieg, que señaló con su dedo índice hacia el interior del cementerio—. No hay margen de error posible.

—¿Y quién era ese italiano?

—Se llamaba Antonio Genesi. La capilla y el diseño del cementerio son suyos. Murió a la edad de treinta y cuatro años y está enterrado dentro de su propia construcción. Quizá pasemos por delante de su tumba.

—La cruz, en el plano, podría indicar otro lugar de Barcelona, no olvides que no logramos descifrar la frase que estaba junto al aspa.

—Demasiada casualidad. —Grieg se detuvo de repente y extrajo un papel de la cartera—. Además, fíjate lo que anoté en el hotel cuando me pediste que tradujera las letras que había junto a las cruces del triángulo.

Catherine tomó el papel y leyó la palabra que figuraba escrita junto al aspa inferior del plano.

CORNUCOPIA

—¡Lograste traducir el texto! —exclamó Catherine mientras dirigía su vista hacia otra palabra que correspondía al segundo lugar fijado en el mapa; pero antes de lograrlo Grieg le quitó educadamente el papel de las manos—. ¿Cómo lo conseguiste?

—No olvides que conocía a la persona que dibujó el plano. Una de sus aficiones era escribir con letra de médico. Me hacía traducir frases inverosímiles a cambio de golosinas. Pero ahora dejemos todo esto, están a punto de dar las dos de la noche, aunque en realidad sean casi las tres.

—¿Qué plan tienes para entrar en el cementerio? —preguntó Catherine, que miraba hacia el vértice de una pirámide.

—Ya se nos ocurrirá algo —indicó Grieg, pensando en el martillo y el cortafrío que portaba en su bolsa.

Catherine continuó caminando sobre la estrecha acera que circunda la verja semicircular, sin dejar de mirar hacia el pórtico de la entrada principal.

—Vamos a tener problemas —dijo Grieg, mirando hacia los elevados muros—. Hacía mucho tiempo que no venía por aquí y ya no recordaba lo amurallado que está el cementerio. He calculado mal. Lo vamos a tener difícil para entrar.

—Dijiste que deberíamos estar en el interior a las dos en punto, prescindiendo del ajuste horario, y para ello faltan escasos minutos. Tenemos muy poco tiempo. —Catherine hablaba mientras seguían bordeando la reja de forma semicircular—. Aunque desconozco qué importancia puede tener entrar diez minutos más o menos tarde, cuando estamos investigando sucesos que ocurrieron hace décadas…

—No puede ser de otra manera —contestó Grieg—. Tengo una ligera idea acerca de las palabras que están anotadas en la carta que encontramos en la catedral.

—Continúa. —Catherine se mostraba más y más inquieta ante la posibilidad de penetrar de noche en un cementerio.

—Cuando en la carta que «encontramos» en el sillar de la catedral —prosiguió Grieg— se hace referencia a las dos de la madrugada y a los destellos luminosos de la pólvora, se nos está dando una información vital. Si no encontramos la losa antes de las dos en punto…

—¿Qué sucederá? —preguntó, inquieta, Catherine.

—Perderemos veinticuatro horas.

—¿Porqué?

Catherine se mostraba confusa.

—Porque el fenómeno no volverá a repetirse hasta mañana.

—¿A qué «fenómeno» te refieres?

—Ahora me interesa mucho más hablar de las veinticuatro horas que del fenómeno —respondió Grieg, mirándola a los ojos—. No olvides que, según tu advertencia, los «Mercedes negros» vendrán por mí dentro de menos de veinte horas.

Cuando dejaron atrás la verja semicircular, Catherine sintió un desasosiego muy similar al estremecimiento. La calle Taulat, tras perder la forma redondeada que bordeaba el elegante jardín, se transformaba en una enorme tapia: un inexpugnable muro sin el más mínimo detalle ornamental, que parecía evaporarse por efecto de la bruma a diez metros de distancia, el límite visual hasta donde la niebla permitía ver.

«¿Qué es eso?», pensó Catherine sin poder reprimir una exclamación de sorpresa y de repulsa, cuando vio la horrenda y desvencijada tapia que se elevaba a su derecha. La humedad había hinchado las sucesivas capas de pintura y yeso. Unos horrendos borbotones surgían de aquel muro entre manchas negras y afloraciones de inquietante origen.

Catherine se detuvo al ver aquel horrible muro.

—¿Hacia dónde te diriges? —preguntó Catherine, suponiendo que Grieg pretendía adentrarse en la calle Taulat.

—Creo recordar que había una puerta auxiliar un poco más adelante.

Catherine aceleró el paso al ver cómo la figura de Gabriel Grieg empezaba a difuminarse en medio de la niebla.

—Por favor, sostén la bolsa —dijo cuando Catherine llegó a su altura.

Extrajo de su interior el martillo y el cortafrío que por su tamaño parecía diseñado para cortar gruesas cadenas de acero.

—No pretenderás… —exclamó Catherine al intuir las intenciones de Grieg—. Si nos descubren forzando la puerta de un cementerio, nos podemos meter en un buen lío.

—Eso no es posible —replicó Grieg, que ya tenía las dos herramientas en su mano derecha.

—¿Por qué no?

—Porque ya estamos metidos en un buen lío. Además, me causan más inquietud esos señores que se mueven en autos de lujo y que, según tú, vendrán a buscarme hoy mismo, que los muertos de este cementerio.

Grieg apretó la empuñadura del martillo y el cortafrío con su potente mano de montañero, dio media vuelta y a grandes zancadas se volvió a difuminar en la niebla. Catherine lo siguió, teniendo la misma desasosegadora impresión que si estuviese caminando sobre la fina cuerda de un funambulista.

Caminaron unos metros hasta que vieron un viejo portalón de hierro.

Estaba cerrado con una cadena y un viejo candado.

Grieg miró hacia ambos lados de la calle Taulat para ver si los faros de algún coche delataban alguna presencia humana. No había nadie más que ellos dos en la solitaria calle, y la niebla parecía ser su aliada, pues los envolvía de una manera protectora y providencial.

—¿Tienes un pañuelo? —preguntó Grieg, mirando hacia el oxidado candado.

Catherine continuaba en tensión y sin mover un músculo.

—Sí.

Le alargó un pañuelo de seda de color blanco.

—¿No tienes otra cosa? Te lo voy a destrozar —observó Grieg mientras notaba el tacto cálido de la mano de Catherine y se fijaba en las dos iniciales bordadas en rojo sobre la superficie del pañuelo.

CR.

—No importa, Gabriel.

Grieg envolvió el candado con el pañuelo y se dispuso a dar un golpe seco y certero sobre el extremo del cortafrío apoyado sobre él, con la misma precisión y fuerza que si se tratase de afianzar una fijación en la dura roca de una montaña.

En ese momento, ocurrió algo inesperado.

Al apoyar la punta del cortafrío en el cierre del candado, éste cedió sin oponer ninguna resistencia. Tenía el mecanismo de cierre roto. Simulaba estar cerrado, pero, en realidad, se podía abrir con un simple tirón de manos.

La puerta metálica mostraba varias soldaduras entre sus barrotes. Había sido reparada reiteradamente por los empleados del cementerio, y muchas veces más había sido forzada de nuevo por otros. Una batalla que parecía haber durado años, y que definitivamente parecían haber perdido los funcionarios del cementerio.

Gabriel Grieg pensó en aquel momento, sin poder evitar una oleada de inquietud, quiénes serían los «vencedores». El mecanismo del muelle estaba deliberadamente roto, y sólo con hacer una pequeña presión con la mano se abrió sin ninguna dificultad.

—Hemos tenido suerte —dijo Catherine, que recogió el pañuelo que envolvía el candado.

—Hubiese preferido que estuviese cerrado —contestó Grieg, mirándola fijamente a los ojos con el cortafrío y el martillo aún en sus manos.

—¿Por qué? —susurró ella sin sospechar la respuesta que Grieg iba a proporcionarle.

—No me gusta estar ahí dentro de noche y con la puerta abierta.

Grieg sacó un candado de su bolsa, de los que empleaba para la moto, y se lo mostró a Catherine, que se sorprendió al instante.

—¡No irás a cerrar la puerta con eso!

—Es una decisión que, como todo en la vida, tiene sus pros y sus contras. —Catherine observó el plateado y reluciente candado—. Cerrar la puerta impediría que nadie entrase mientras estuviésemos en el interior del cementerio, pero podrían darse cuenta fácilmente de que hemos entrado.

—¿Darse cuenta? ¿Quiénes?

Si hasta aquel momento a Catherine le atemorizaba entrar en un cementerio envuelto por la niebla y de noche, la última frase que acababa de pronunciar Gabriel Grieg consiguió que tuviera miedo de su propia pregunta.

13

Grieg, antes de abrir el portón metálico que daba acceso al cementerio, se percató de que los goznes estaban bien engrasados y rezumaban aceite.

Inquietantemente bien engrasados.

«Debemos darnos prisa», pensó. La gruesa cadena que con anterioridad cerraba de un modo aparente el cementerio se quedó entre sus manos, y el portalón se abrió despacio, sin apenas ejercer ninguna presión sobre él.

—No te separes de mí, pase lo que pase —indicó Grieg mientras cerraba la puerta y volvía a colocar, a través de los barrotes de hierro, la cadena y el candado, procurando que quedasen en la misma posición en que los había encontrado—. Esta zona del cementerio será la más vigilada si hay alguien dentro.

—¿A quién te refieres? —La pregunta de Catherine era imposible de contestar.

—No lo sé, es únicamente un presentimiento. Toma una de las linternas y no enciendas la más potente, podrían verla. De momento usaremos la otra.

El cementerio se encontraba, debido a su proximidad al mar, inmerso totalmente en una masa compacta de niebla. Únicamente podían verse, nebulosos, los columbarios situados junto a la puerta principal, que recibían indirectamente las tenues luces de la entrada. El silencio, esporádicamente, era roto por algún coche que circulaba cerca del perímetro del cementerio, aunque tras los altos muros el sonido del motor se percibía como un grave zumbido que acababa por amortiguarse mientras se alejaba Via Icaria abajo.

Grieg y Catherine avanzaron en línea recta y descendieron los escalones, simétricos y perfectamente alineados, que estaban frente a la puerta lateral. No tenían plano, pero «una capilla en un cementerio es un lugar que destaca a simple vista», pensó Catherine.

El cementerio de Poble Nou se divide en dos partes muy diferenciadas: la de los que murieron pobres y la de los que murieron ricos o pertenecían a una familia de ricos en el momento de su muerte.

La primera es de planta rectangular, similar a la de los claustros, y de estructura arquitectónica muy parecida a los cementerios clásicos de Turín o Módena, con nichos alineados en alturas de siete pisos, al lado de losas horizontales sencillas e iguales. La segunda, la zona de los monumentales panteones, quedaba perfectamente delimitada y situada en el extremo opuesto del cementerio de los que murieron pobres.

La linterna de Grieg iluminó débilmente el cenotafio erigido en memoria de las víctimas de la fiebre amarilla que se desató en Barcelona en 1821. Rodeó el monumento y siguió caminando en dirección hacia el lugar donde está situada la escultura del Beso de la Muerte. Un gran charco de agua colmaba una cavidad junto a la fuente cercana al cenotafio.

—Ten mucho cuidado. No te separes de mí, el suelo está muy resbaladizo —dijo Grieg sin dejar de avanzar hacia la puerta que conducía al departamento tercero del cementerio.

La pequeña linterna iluminaba un muy corto espacio de terreno por delante de ellos, debido a la densa niebla y a la calina del mar. De pronto, Catherine dio un brinco al ver cómo la cabeza de Grieg se giraba en redondo hacia ella, con un dedo índice en los labios y los ojos muy abiertos.

Grieg había visto algo en el suelo de una de las calles del cementerio que durante unos segundos le paralizó. «¡Debo reaccionar rápido y avisar a Catherine antes de que se ponga a gritar cuando vea esto!» Giró en redondo y se colocó cara a cara con ella al tiempo que apagaba la linterna.

—Si haces lo que te digo, no pasará nada. Confía en mí —exclamó Grieg categóricamente, pero de un modo casi inaudible.

—¡Oh! —imprecó Catherine en voz baja, sin entender lo que estaba pasando.

Grieg encendió la linterna durante el corto espacio de tiempo que dura un flash. Iluminó un recodo donde había una tumba que tenía sobre la lápida un jarrón de claveles rojos que aún no se habían marchitado del todo. Rápidamente, se dirigieron hacia allí y se acurrucaron tras una reja que protegía unas polvorientas losas.

Catherine no entendía qué estaba pasando y se esforzaba en comprender la reacción de Grieg.

—¡Escúchame con atención! —exclamó Grieg, conteniendo la voz, envuelto por la oscuridad y sintiendo las cálidas manos de Catherine. Sus ojos se fueron acostumbrando rápidamente a la oscuridad.

—¿Qué sucede? —Catherine se preguntó qué podría haber provocado aquella reacción, si en el interior de aquel viejo cementerio sólo había muertos.

¿Quién más podría haber? ¿A qué venía esconderse en aquel recodo?

—No digas nada —le ordenó Grieg con un tono de voz que trataba de ser lo más persuasivo posible—. Debo explicarte algo. Es muy importante. Pase lo que pase, no alces la voz.

—¿Qué está pasando? —Catherine estaba completamente sorprendida, pero intentó comprender qué era lo que trataba de decirle Grieg.

—Te haré una pregunta muy sencilla, Catherine. —Grieg continuó hablando de un modo casi inaudible, como en un susurro—. ¿Tú crees que alguien en este momento podría saber que estamos aquí?

—¿Te refieres a alguien de este mundo?

Aquella pregunta, formulada mediante un leve suspiro, resultaba demasiado cínica en un lugar y en un momento como aquél. Al instante, ella se percató de que había dicho algo fuera de lugar.

—Ahora no es momento de bromear. Te estoy hablando muy en serio —le contestó Grieg de un modo lento y marcando bien las sílabas—. Nuestras vidas corren peligro.

—Tranquilízate, Gabriel. —Catherine seguía sin comprender nada de lo que allí estaba pasando—. Nadie puede vernos, estamos completamente envueltos por una espesa niebla, todo está a oscuras, creo que no nos detectarían ni usando tecnología militar de visión nocturna por infrarrojos.

—Creo que no has respondido a mi pregunta —insistió Grieg.

—No sé a qué te refieres.

—Te lo explicaré. —Grieg giró la cabeza hacia el lugar donde estaba lo que había provocado su extraña reacción—. Acabo de ver algo que me ha paralizado y debo avisarte para que estés preparada.

—¿Qué es? Por favor… —preguntó Catherine, que ahora sí empezaba a atemorizarse.

—Veas lo que veas: ¡no grites! Si reaccionamos con serenidad, creo que podremos salir vivos de ésta. Pero nuestros movimientos, a partir de ahora, tienen que ser silenciosos y precisos, si queremos encontrar lo que hemos venido a buscar.

Grieg hablaba sin poder vislumbrar la expresión de ella y eso hacía que aumentase su propia inquietud.

—Está bien. ¡Dímelo de una vez! —Catherine exigió que le sacara de la duda.

Grieg encendió la linterna apuntándola primero hacia la parte alta de un grupo de nichos. Poco a poco, hizo descender el haz de luz, temiendo la imprevisible reacción que ella pudiera tener. Cuando la luz iluminó parcialmente «aquello», Catherine se tapó con las manos la boca sin poder reprimir una exclamación de espanto.

—¡Santo Cielo!

Catherine acababa de ver algo de lo que ya estaba prevenida. Y comprendió, de golpe, lo que Grieg intentaba decirle, y que un minuto antes ella no alcanzó a atisbar. «¿Alguien podría saber que estamos aquí?», recordó. Horrorizada, supo lo que Grieg pretendía decirle y que ella no había tenido en cuenta.

El sentido del olfato.

Petrificada, como si fuese un ángel de mármol más de los numerosos que la rodeaban en aquel instante, Catherine vio un terrorífico perro dobermann, estirado en el suelo del cementerio y que parecía estar dormido. Tenía el pelo parcialmente rapado en horribles clapas y estaba pintado de color verde y amarillo. En sus patas se podían leer palabras que surgían de sus poderosas garras, pintadas en color blanco: «muerte, infierno».

En el lomo, le habían arrancado el pelo negro a tiras, llevaba escrita en rojo la palabra: «satanik».

Catherine comprendió rápidamente lo grave que se tornaría la situación si el perro llegaba a despertarse. A juzgar por la expresión que tenían ambos en sus rostros, parecían compartir el mismo terror hacia los perros, en especial, a uno como aquél.

Silenciosamente, bordearon al dobermann hasta rozar los nichos del otro extremo de la calle y continuaron caminando en la dirección que llevaban anteriormente. Una vez creyeron estar lo suficientemente alejados del animal, reanudaron en forma de susurros la conversación.

—Ese perro, o lo que sea, prueba que puede haber personas oficiando un aquelarre o algún tipo de ritual satánico —dijo Grieg mientras seguía buscando la capilla del cementerio con la débil luz de la linterna.

—¿Aquelarre? —preguntó Catherine—. ¿Te he oído bien? ¿Has dicho aquelarre?

—Sí. Pueden estar celebrando una «velada exclusiva», que ni siquiera soy capaz de imaginar.

—Oiríamos el ruido. El cementerio no parece de grandes dimensiones. —Catherine habló mientras giraba su cabeza para mirar hacia atrás.

—Quizás estén encerrados en la cabina del guarda o en la sala de los archivos funerarios. No lo sé, pero es muy probable que estén por aquí —Grieg remarcó muy claramente la última palabra que había pronunciado mientras miraba a Catherine—, y es por eso por lo que debemos movernos del modo más rápido y silencioso posible. Estoy convencido de que lo que hemos venido a buscar a este cementerio es lo suficientemente importante como para que corramos el riesgo… De no ser así, ten la completa seguridad de que me largaría inmediatamente de aquí ahora mismo, y te obligaría a que me acompañases. Debemos buscar la losa de la cornucopia, rápido. Muy rápido.

—¿Qué clase de gente podría dormir o «celebrar una fiesta» en un cementerio? —preguntó Catherine como si se estuviese formulando la pregunta a sí misma en voz alta.

—A juzgar por cómo va «condecorado» el perro, te aseguro que no se trata de hermanitas de la caridad —repuso Grieg, volviendo a recobrar de nuevo la concentración—. Ahora no es el momento de encontrar las razones por las cuales unas personas, las que sean, pernoctan en un cementerio. Nosotros mismos, por ejemplo, hemos entrado a las tres de la madrugada y estábamos dispuestos a romper la cadena de la puerta con un cortafrío. ¿Qué pensaría cualquier espectador externo?

—Sí, pero nosotros tenemos unas razones… —empezó a argumentar Catherine, pero Grieg la interrumpió.

—Vistas desde fuera, las personas tenemos actitudes y razones que para los demás pueden resultar incomprensibles. Lo único que debe importarnos es que pueden ser, y creo que lo son, muy peligrosos. Debemos movernos rápido y no hacer ruido. La niebla sería nuestra mejor aliada, pero no sirve de nada contra el olfato de los perros. Perros dobermann entrenados para…

Gabriel Grieg no quiso añadir más elementos de inquietud y prefirió no concluir la frase.

Se detuvieron bajo un cartel que indicaba que estaban ante una entrada que accedía al Interior de Isla número 2 del Departamento Primero. Gabriel Grieg recordó vagamente que la capilla estaba situada muy cerca del punto central donde se unían las cuatro islas principales del cementerio, y se limitó a seguir su perímetro.

La simetría con que Genesi había trazado los planos haría el resto.

—¿Dónde estará la losa? —preguntó Catherine, que miró hacia los lados y tomó clara conciencia de que se hallaba en el interior de un pétreo y elevado laberinto formado por las lápidas de los nichos.

—Debe de encontrarse cerca de la capilla. Una vez allí, tendremos que buscarla; pero no en una losa vertical, sino en una superficie plana y horizontal.

—Explícame bien eso.

—No creo que encerrasen un documento importante en una tumba o en el interior de un nicho.

—¿Porqué?

—Son lugares a los que cualquier empleado del cementerio podría acceder al cabo de los años. Supongo que tuvieron que cubrir la posibilidad de poder venir a buscarlo durante el día, y no me imagino a una persona reputada abriendo tumbas o removiendo pesados archivos.

—Entonces, ¿dónde crees que puede estar?

—Debe de estar en cualquier pequeña losa de fácil apertura y colocada en un rincón discreto. La propia naturaleza del suelo nos guiará.

—Tiene lógica —dijo Catherine.

—Debemos buscar la capilla del cementerio. —Grieg avivó el paso—. Me imagino que la losa que buscamos debe de estar entre las que rodean la parte trasera de la capilla. En la zona de los peristilos. —Catherine miró a Grieg—. Ahórrate la pregunta. —Grieg continuaba hablando en voz baja—. Fíjate en el suelo. —Catherine bajó la cabeza—. En todo el cementerio sólo hay dos tipos de superficies: el cemento y la tierra batida. No será difícil encontrar una zona de losas que no sean mortuorias.

La niebla se hada más densa, pero lejos de tranquilizarlos, su protección les recordaba el finísimo olfato, las terribles fauces y los atronadores ladridos de alarma que podría dar el dobermann.

Grieg apuntó con su linterna hacia lo más alto de un magnífico edificio de piedra que tenía delante, pero la tenue luz resultó insuficiente para alcanzar la inscripción que figuraba en el frontispicio. «Creo que es la capilla del cementerio», pensó. Chasqueó levemente los dedos y señaló en dirección a la linterna que llevaba Catherine. Ella entendió al instante lo que Grieg quería decirle. Un potente chorro de luz blanca atravesó la niebla como un pequeño foco antiaéreo en dirección hacia la fachada del edificio. Inmediatamente, leyeron la inscripción que figuraba en el frontispicio.

DEFUNCTORUM QUIETI ET SOLATIO SACRUM

—Es la capilla —exclamó Catherine sin levantar la voz; volvió a apagar de inmediato la linterna.

—Encontremos esa losa y larguémonos rápidamente de aquí.

Se dirigieron hacia el barnizado y grueso portón de madera. Al cabo de diez segundos supieron que aquella pequeña capilla era una auténtica fortaleza.

—Bueno, ¿ahora qué? Odio recordártelo —suspiró Catherine—, pero estamos de nuevo como en la catedral: quedan escasos minutos para las tres, o mejor dicho, para que sean las dos. Allí comprendía la lucha contra el reloj, pero aquí te aseguro que no.

—Pronto comprobarás el porqué. —Grieg se dirigió hacia la parte posterior de la capilla.

—¡El suelo está lleno de losas no mortuorias! —verificó Catherine.

Sin perder un segundo, estudiaron la composición del suelo que exteriormente pavimentaba la pequeña capilla. Entre un conjunto de columnas cuadradas situadas alrededor de ella y otras de tipo jónico que la circunvalaban externamente, contemplaron sorprendidos varios centenares de pulidas losas de mármol, blancas y negras, colocadas del mismo modo que en un tablero de ajedrez.

—Hay demasiadas losas —exclamó Grieg, preocupado, mientras cruzaba el pulimentado suelo de mármol, en dirección hacia la zona del cementerio de los grandes panteones situada a escasos metros.

De la zona de los peristilos, partían centenares de viejas y pequeñas losas cuadradas de piedra formando en su conjunto la forma externa del pavimento circular de la capilla.

Grieg comprobó que el único lugar donde podría estar la cornucopia sería entre aquella serie de pequeñas losas de piedra blancas y de textura rugosa que estaban alrededor del peristilo de la capilla y junto al mosaico ajedrezado. El mismo suelo que ellos pisaban en esos momentos.

Catherine se percató desilusionada de que aquélla era una tarea imposible en condiciones tan precarias de luz.

—¡Debemos darnos prisa! ¡Casi son las dos! —exclamó Grieg mientras apuntaba con su linterna al cuerpo de Catherine.

—¿Cómo la encontraremos? —preguntó ella, pasando su mano sobre una polvorienta losa.

—La única posibilidad que tenemos de encontrarla es en ausencia total de luz —dijo Grieg, que miró hacia las losas situadas más alejadas de la capilla.

Catherine pensó por un momento que Gabriel Grieg había perdido la razón.

—¿Demasiada luz? Pero… si estamos envueltos, casi por completo, en las tinieblas.

—El único modo de encontrarla es sumiéndonos en la total oscuridad. No te asustes, voy a apagar la linterna.

Catherine se acercó rápidamente a Grieg.

Cuando la linterna se apagó, los dos quedaron sumidos en la oscuridad.

—¿Estás seguro de lo que haces, Gabriel? Me horroriza estar a oscuras en este lugar.

—Deduzco que la losa de la cornucopia poseía un ingenioso mecanismo que se activaba cada día durante unos minutos a las dos de la madrugada, que hacía aparecer encendida durante unos minutos la cornucopia, antes de volverse a desactivar.

—¿En qué te basas para decir eso?

La pregunta de Catherine hizo que Grieg pusiera en su cara una mueca de disgusto por la premura de tiempo y por la escasez de medios con los que se estaban moviendo desde que se conocían.

—No tengo tiempo para contarte en qué están basadas mis suposiciones. Sólo son eso: hipótesis de trabajo. Trata de observar si ves, aunque sea mínimamente, el más leve destello de luz.

Caminaron envueltos en la semioscuridad, mirando hacia las losas, con la intención de ver un pequeño centelleo, cualquier mínimo indicio de luz que corroborase la frase de la carta de la catedral donde se hacía referencia a los destellos de la pólvora.

Todo estaba oscuro y sin señal aparente alguna.

—No hemos tenido suerte. La sustancia reactiva me temo que se ha extinguido.

—¿Y ahora qué podemos hacer?

Catherine comprendió la dificultad a la que se enfrentaba Grieg en aquellos momentos.

Se habían metido de lleno en un callejón sin salida.

Por ese motivo, le causó una profunda extrañeza la naturalidad con que respondió a su pregunta.

—Voy a improvisar una especie de fuego fatuo.

Catherine decidió no formular la consiguiente pregunta, por la obviedad de la misma. Se limitó a permanecer en silencio. Grieg continuó hablando mientras encendía la linterna.

—Vamos a fabricar pólvora.

Esta vez Catherine no se contuvo.

—Yo no veo a ningún chino que venda cohetes y petardos por aquí.

Gabriel Grieg sonrió envuelto en la mortecina luz de la linterna, se acercó hacia Catherine caminando sobre el filo de las losas, a la vez que profería una extraña frase:

—Fabricar pólvora en el lugar donde nos encontramos no supone ningún problema: estamos rodeados de ella.

14

Envueltos en la niebla y temiendo que el dobermann advirtiera su presencia, Grieg y Catherine caminaron silenciosamente entre lo que un día fueron suntuosos panteones, y que el paso del tiempo, el abandono y la rapiña habían sumido en un estado de conservación lamentable.

Pequeñas capillas a las que se descendía por escaleras de caracol fabricadas con el mejor mármol de Carrara. Insondables. Evocadoras puertas de roble, entre desvencijados candelabros, que daban acceso a secretos sótanos donde el espacio se derrochaba entre inútiles figuras de piedra y ante los ojos de nadie.

Clausurados eternamente.

Esculturas de ángeles dignas de estar en museos derribadas y partidas en grandes trozos. Cruces que pesaban varias toneladas se iban deshaciendo lentamente devoradas por el mal de la piedra y envueltas en el olvido. Malogradas losas mortuorias, destrozadas, como si un descomunal ariete hubiese impactado poderosamente en su mismo centro, en búsqueda de inconfesables objetivos.

Las rejas oxidadas y retorcidas que vallaban las pequeñas fincas, compradas a perpetuidad por sus difuntos propietarios, apuntaban amenazantes hacia cualquiera que deambulase sin saber exactamente dónde se encontraba.

La muerte acechaba en los territorios de la muerte.

—Ten mucho cuidado con esas rejas, parecen lanzas —le previno Grieg, iluminándolas—, tienes unos ojos preciosos, y algunas están a la altura de la cara.

—Lo tendré presente —le contestó, agradecida, Catherine, que observó que Grieg recogía una sustancia terrosa del suelo.

Continuaron caminando entre los grandes panteones perfectamente delimitados en parcelas.

Gabriel Grieg se detuvo frente a uno.

Catherine atisbo que recogía un polvo de color negro que se encontraba esparcido por el suelo de una pequeña capilla mortuoria junto a los restos carbonizados de un fuego que alguien había hecho allí recientemente. Grieg apuntó la linterna hacia sus manos y analizó con los dedos su textura.

—Esto es lo que estaba buscando.

—¿Y qué vamos a hacer con ese polvo?

Catherine no pudo evitar poner cara de asco.

—Ven y te lo demostraré.

Grieg depositó en una bolsa de plástico los elementos que había seleccionado del suelo y en el interior de las áreas acotadas de los panteones.

—Antiguamente —dijo Grieg mientras mezclaba un polvo blanquecino con partículas finísimas de carbón—, el nitrato potásico se obtenía de los vertederos, donde se mezclaban toda clase de desechos orgánicos con escombros y orín.

—O sea, que estamos en el interior de un buen yacimiento —bromeó Catherine.

—Bueno, si quieres llamarlo así… —Grieg también sonrió—. En el interior de la bolsa hay potasa y carbón. Antiguamente, fabricaban la pólvora con elementos de desecho, teniendo mucho cuidado en mezclarla en recipientes de barro o madera. Este tipo de pólvora es extremadamente inestable, la más leve diferencia de carga y puede estallar iniciada por electricidad electrostática.

—Compruebo que dominas la materia, pero creo que te olvidas de algo importante: para fabricar pólvora es imprescindible el azufre.

—Tienes razón —dijo Grieg mientras sacaba un pequeño papel del bolsillo del chaquetón que contenía un polvo verdoso—. Lo encontré en un panteón.

—¿Para qué iba a poner alguien azufre en un panteón? ¿Se trata de algún rito satánico?

—En absoluto. Nada de eso. Es por una razón muchísimo más prosaica. Los familiares de los que están enterrados lo ponen para que los perros no se orinen en las tumbas.

Cuando Grieg mezcló en el interior de la bolsa de plástico los tres elementos, se dirigió de nuevo hacia la capilla del cementerio. Volvieron a entrar en su parte trasera pavimentada con ladrillos ajedrezados de mármol y se detuvieron en la zona de los peristilos y sobre las losas de piedra blanca.

Catherine estaba realmente intrigada.

Grieg tomó del suelo un trozo de cartón. Vertió sobre él buena parte del contenido de la pólvora primitiva que acababa de elaborar y la empezó a diseminar por la superficie de las losas, sobre las más inaccesibles, en los rincones y por la superficie circular donde estaba el resto de las losas blancas.

—Por favor, Gabriel, no me alarmes más. ¿Qué se supone que estás haciendo?

Catherine caminaba junto a Grieg sin separarse de él.

—Sospecho que bajo alguna de estas losas debe de haber dos sencillos bornes de cobre que serán un rudimentario sistema de activación electrostática.

—¿Y eso qué tiene que ver con que sean las dos de la madrugada? ¿No se activaría igual una hora antes o después? —preguntó Catherine sin perder detalle de los movimientos de Grieg.

—La concentración de salitre que hay en el aire es la adecuada para que se produzca la reacción química.

—Ahora te comprendo —exclamó, aliviada, Catherine—. Es un fenómeno similar a los fuegos fatuos que a veces se producen de un modo espontáneo en los cementerios durante la noche y siempre a una hora determinada.

—Exacto. En algunos lugares se lo conoce como «el fuego de San Telmo». —Grieg continuaba esparciendo el grisáceo polvo sobre la superficie de las lápidas—. No es el momento más adecuado para hablar de ello, pero te contaré una cosa.

—Dime lo que quieras —dijo Catherine, acercándose hacia él con la linterna.

—La primera vez que supe de la existencia del «fuego de San Telmo» fue leyendo de niño Tintín en el Tíbet. El fuego aparece inesperadamente en la mochila del capitán Haddock mientras escalan una montaña del Himalaya. Leí esa aventura centenares de veces, por eso creo que me hice escalador.

Gabriel Grieg apagó la linterna y los dos empezaron a caminar en casi completa oscuridad, entre la niebla, sobre las polvorientas losas. Recorrieron el área semicircular y no vieron nada que brillase en la oscuridad. Permaneciendo en silencio durante casi un minuto.

Expectantes.

Preocupados.

Inquietos.

Inesperadamente, un débil chisporroteo verdoso, apenas perceptible, apareció en una de las lápidas.

—¡Fíjate! Ahí está brillando algo —señaló Catherine.

Grieg rápidamente se dirigió hacia una pequeña losa blanca y apuntó su linterna sobre ella.

—Dame tu pañuelo.

Gabriel Grieg limpió la superficie de la losa sacudiendo enérgicamente la tela. A continuación, volcó el resto del contenido de la pólvora que aún quedaba en la bolsa de plástico.

No transcurrieron más de quince segundos y una cornucopia del tamaño y el color de una manzana roja apareció brillando en la noche.

—¡Lo has logrado, Gabriel! —festejó Catherine.

—Busca la bolsa y el sobre blanco que usamos en la catedral —susurró Grieg—. Extraigamos lo que haya dentro y larguémonos rápidamente de aquí. La presencia del perrito no me hace presagiar nada bueno mientras estemos a su alcance.

El cortafrío y el martillo hábilmente manejados por Grieg hicieron ceder la vetusta losa en cuestión de segundos. Con las dos manos la levantó y la depositó vuelta del revés. Comprobó que sobresalían cinco rudimentarios bornes de cobre de diez centímetros de longitud, soldados a una superficie metálica circular. Grieg intentó analizar el ingenioso artefacto, pero Catherine desvió la luz hacia el interior del receptáculo.

—¡Ahí dentro no hay nada! —exclamó, desolada.

Una superficie blancuzca y completamente plana hizo pensar a Grieg que todos sus esfuerzos para llegar hasta allí habían sido en vano.

No obstante, cinco marcas negruzcas en el lugar donde estuvieron situados los bornes de cobre le hicieron sonreír de nuevo.

—Eso no es tierra —se alegró Grieg—. ¡Es un gran nido de araña!

Catherine no pareció inmutarse. Le arrebató de las manos el cortafrío a Grieg y lo clavó en la telaraña. Después, y como si se tratara de una nube de azúcar de las que se venden en las ferias, la enrolló en el cortafrío y con el cartón la extrajo para dejarla sobre una de las losas blancas. Una gran araña corrió con sus largas patas negras hacia el suelo terroso de la zona de los grandes panteones.

Apareció una cavidad de forma cuadrada y de un palmo de profundidad.

—¡Hay una caja! —declaró Catherine mientras introducía decididamente la mano en el interior del receptáculo.

La caja, de madera, no tenía ninguna inscripción en la tapa y se encontraba en un estado putrefacto por fuera, pero una vez abierta, Catherine comprobó que la humedad no había calado, aún, hasta su interior, que permanecía completamente intacto y seco.

—Guarda la caja —dijo Grieg—. Vaciaré el contenido de todo lo que haya en el interior del escondrijo. Cualquier indicio puede ser muy importante.

Grieg introdujo la tapa de cartón y recogió la totalidad de los negros grumos que se habían ido almacenando allí durante décadas. A continuación dejó la bolsa de plástico en el suelo y numerosos insectos empezaron a salir de ella.

—¡Vámonos de aquí! —exclamó Grieg mientras volvía a colocar la losa en su lugar—. Ya estudiaremos lo que contiene la caja fuera del cementerio.

—No, Gabriel. No estoy de acuerdo con eso de irnos aún —le increpó Catherine—. Me ha costado mucho llegar hasta aquí… Bueno, quiero decir que nos ha costado mucho a los dos. Debemos analizar ahora mismo el contenido. Puede hacer referencia a otro lugar en cualquier parte del cementerio. No pretenderás que volvamos otra vez.

Grieg comprendió que tenía razón:

—De acuerdo, pero hagámoslo rápido.

Gabriel Grieg apuntó con su linterna la pequeña caja de madera mientras echaba una mirada alrededor de los peristilos de la capilla. La niebla parecía ir en aumento, al igual que su inquietud. Presentía alguna presencia cercana.

Catherine observó con detenimiento la viscosa caja de madera y extrajo de su interior un trozo de hierro que recordaba la forma de una llave. El hierro tenía grabadas varias palabras.

RECOGNOVERUNT PRO

CAPILLA DE SAN FE

Extrajo de su bolso el trozo de llave que encontraron en el interior del sillar de la catedral y comprobó cómo las dos piezas se machihembraron del mismo modo del que procedía su nombre: como una bayoneta calada en la boca de un arma de fuego. Tras décadas de estar separadas volvieron a estar unidas en sus manos.

—Hay una frase en latín que… —susurró mientras le extendía a Grieg el extraño artilugio.

Gabriel Grieg leyó las palabras que figuraban escritas sobre la llave y comprendió inmediatamente su significado.

RECOGNOVERUNT PROCERES

CAPILLA DE SAN FÉLIX

—Se trata de una llave que hace referencia al altar de San Félix en la iglesia Just i Pastor. Sé dónde está… y conozco sus privilegios.

La cara de asombro que mostró Catherine le hizo comprender que le debía una explicación.

—No tiene ningún mérito saber ese dato. Lo extraño sería que no conociese la capilla de San Félix de la iglesia Just i Pastor después de tantos años trabajando en las iglesias de Barcelona. Ya te explicaré su sorprendente historia. ¿Hay algo más? No nos entretengamos.

Catherine extrajo un documento y lo examinó.

—Se trata de un escrito de la misma persona que dejó la misiva en el calaix de la catedral. Aunque… no comprendo el motivo por el cual la llave volvió de nuevo al sillar del coro.

—Ya habrá tiempo de analizar eso. ¿El texto hace referencia a algún dato concreto?

—No. Reitera las excusas y vuelve a firmar «C. O.».

—Está bien. ¿Qué más contiene la caja?

—Mira esto. —Catherine tomó entre sus manos un ajado papel—. Aquí pone que se trata de «un esquema del funcionamiento del mecanismo de activación de la materia ígnea de la losa», y está escrito en el reverso de una factura de transporte de piedras en una cantera.

—Déjame ver. —Grieg tomó el papel en sus manos y lo apuntó con la linterna.

El esquema del funcionamiento de la losa llamó poderosamente su atención y, con la intención de estudiarlo cuando las circunstancias lo permitieran, se lo guardó en la cartera.

—¿Queda algo más? —preguntó de nuevo Grieg.

—Un sobre cerrado.

Catherine lo abrió rápidamente. Se trataba de un testamento de cuatro páginas de extensión con la letra muy pequeña y cargado de cláusulas. El documento parecía ser de finales del siglo XIX. Catherine se lo alargó a Grieg, que trató de interpretarlo.

No le resultó una tarea difícil.

—Es un «testamento sacramental». Ya tendremos tiempo de analizarlo. ¿No hay nada más? —preguntó Grieg.

—No.

—¿Estás completamente segura? —Grieg reiteró la pregunta.

—Así es —contestó Catherine, intrigada—. ¿Esperabas encontrar algo más, acaso?

Gabriel Grieg se sintió aliviado, pero al darse la vuelta, la luz de la linterna iluminó la bolsa con los restos de la pólvora casera y los negros grumos del fondo de la losa.

Tuvo un terrible presentimiento.

Lentamente, se acercó a ella. El plástico reflejó la luz de la linterna. Ya no quedaba ningún insecto en su interior, ahuyentados por el azufre. Grieg la tomó en sus manos y empezó a palpar aquellos restos negruzcos y blandos. Hasta que el tacto de sus dedos le envió una terrorífica señal. Una señal que si realmente era lo que él se estaba imaginando, superaría los límites de su propio razonamiento.

«No es posible. No puede ser», pensó Grieg cuando palpó «eso». Algo pequeño y duro.

—Toma, mete la mano y saca un objeto que hay en el interior de la bolsa —dijo Grieg, mirando hacia el suelo mientras se la extendía a Catherine.

Ella comprendió, de inmediato, que no era momento de hacer remilgos por meter la mano en el interior de aquella bolsa. Sabía que Grieg, mediante ese gesto, la hacía partícipe de un misterio que él mismo no era capaz de comprender. «Necesita un testigo que le confirme la veracidad de “algo inaudito” que acaba de encontrar».

—Por favor, saca del interior de la bolsa un objeto que encontrarás en ella. —El tono de voz de Grieg sonó apagado.

Catherine hizo exactamente lo que Grieg le había solicitado.

—Se trata de un pequeño paquete envuelto en el mismo tipo de papel de embalar que había en el compartimento secreto del sillar de la catedral —expuso Catherine con un comedido tono de voz—. El papel está en un estado deplorable y la cinta adhesiva que lo recubría ha impedido que lo deshiciese totalmente la humedad.

Gabriel Grieg deploró el oscuro augurio que vaticinaba aquel hallazgo.

—Ábrelo, por favor. Se trata de una pequeña talla de piedra, ¿no?

Catherine, que sostenía en sus manos el objeto, sintió un estremecimiento.

—Sí —respondió.

Grieg miraba hacia arriba, hacia algún punto del invisible cielo.

—Se trata de una calavera, ¿no?

—Sí.

—¡Maldita sea! —renegó Grieg—. Tiene grabadas dos iniciales en su parte posterior, ¿no?

—Sí.

—Dos iniciales: «G. G.».

—Sí. Así es.

—Y además tiene dos palabras junto a las dos iniciales.

—Sí.

Catherine ya no albergaba ninguna duda acerca de cuáles serían las próximas palabras que saldrían de los labios de Grieg. Mirando a su alrededor y consciente de que se encontraban en el interior de un cementerio, y de noche, supo que el vaticinio que estaba a punto de hacer, de haberse tratado de una obra de teatro, no podría haber contado con una ambientación más adecuada.

—Y esas dos palabras son… —Gabriel Grieg exhaló un profundo suspiro— «LA MUERTE».

15

«¿Cuándo se detendrá todo esto?», pensó Grieg.

En primer lugar, Catherine había venido al hotel con la caja de música y su cuaderno de dibujo. Media hora más tarde había encontrado, en un cajón secreto de un sillar del coro de la catedral de Barcelona, una estatuilla de piedra con forma de diablo.

Y ahora tenía entre sus manos una inquietante calavera de piedra hallada en el escondrijo de un cementerio, bajo una losa y junto a documentos que parecían muy importantes, y que estaban ocultos desde hacía décadas.

Sencillos juguetes de su infancia y pequeños amuletos con los que Grieg jugaba estaban apareciendo ligados a asuntos «muy graves» de los que hubiera sido preferible mantenerse alejado. Todos los acontecimientos parecían conducirle, como quien desciende por un tobogán gigantesco, hacia el epicentro donde se produciría una convulsión sísmica en un corto espacio de tiempo.

Un terremoto que, según Catherine, se iniciaría a las ocho de la noche de ese mismo día.

Grieg comprendió que todo aquello iba más allá de lo comprensible. «No estoy seguro de nada. No entiendo nada», se dijo.

—¡Vámonos, ya mismo, de aquí! —masculló Grieg mientras empezaba a caminar hacia la puerta lateral del cementerio.

En cuestión de segundos, volvieron a estar ante el frontispicio de la capilla de Antonio Genesi. Catherine le confirmó, mediante una pregunta, que sus pensamientos no eran fruto de una alucinación transitoria, y aunque no se lo dijo, Grieg, en una situación como aquélla, agradeció efusivamente su pregunta.

—Pero… ¿cómo es posible que objetos que tuviste en tu poder aparezcan en lugares tan inverosímiles?

Grieg empezó a contestar con algunas palabras que definían su estado de ánimo. Frases dubitativas… «Pero ¿qué le pasa a Catherine?», pensó mientras hablaba y miraba su rostro.

Experimentó un extraño alivio en su desasosiego cuando, poco a poco, sintió que Catherine parecía tener problemas de mayor calado que los que le aquejaban a él. Durante dos eternos segundos, vio sin saber el motivo cómo se transformaba la expresión del rostro de Catherine hasta aparecer en ella un rictus de horror.

Bruscamente, Grieg giró la cabeza hacia el lugar que ella parecía estar mirando.

Los dos vieron entonces «aquello».

Sentada en cuclillas junto a una losa mortuoria, iluminada débilmente por la linterna que portaba Catherine, vislumbraron a una mujer. O a alguien que tenía una apariencia similar. Tendría unos veinte años y era extremadamente delgada. Vestía completamente de negro y tenía pintadas grandes ojeras. Una negra y otra roja.

Dos puntos fijos de luz, como los de un animal salvaje brillaban en la noche.

Eran sus ojos.

Las medias negras estaban hechas jirones y le colgaban como largas guedejas sobre sus descomunales botas negras de veinte hebillas. Estaba cubierta por completo de reflejos metálicos que devolvían ferozmente la luz que recibían de la linterna. Eran pírsines. En las orejas. En el rostro. En el cuello. En el ombligo y por debajo de él.

Antes de ser sorprendida por Catherine y Grieg, estaba completamente a oscuras frente a unas losas. Buscaba algo. Removía la tierra y tenía lombrices entre sus dedos. No movió ni un músculo durante algunos segundos, pero cuando lo hizo, ambos se quedaron petrificados. La aparición se puso a correr llevada por una fuerza increíble, con la cabeza inclinada hacia atrás, en dirección a la puerta principal. La niebla les impidió saber si tomando quizá la calle donde estaba la salida que ellos buscaban. Se esfumó entre la niebla gritando con todas sus fuerzas:

—¡Grullos! ¡Grullos! ¡Han entrao grullos!

No pasaron ni diez segundos para que se oyera un aterrador estruendo formado por el ladrido de una jauría de perros, al mismo tiempo que un extraño conjunto de gritos ininteligibles mezclado con una música de rock satánico a todo volumen que se acercaba a toda velocidad hacia ellos. Durante unos inacabables segundos, el pánico impidió moverse a Catherine y a Grieg. Se quedaron inmóviles, como si pertenecieran al conjunto arquitectónico fúnebre que tenían alrededor, formado por ángeles y esqueletos de piedra.

—Nos han descubierto, y no quiero ni pensar lo que nos harán si nos pillan —exclamó Catherine sin que ya fuese necesario el control del volumen de la voz—. ¡Corramos hacia la puerta lateral!

—No podemos arriesgarnos a ir hacia allí. Es demasiado peligroso. Estoy seguro de que llegarán antes ellos que nosotros.

—¿Y qué vamos a hacer? —preguntó Catherine, angustiada, mientras aquel ruido infernal formado por una serie de gritos descarnados entre acordes chirriantes de guitarras eléctricas se podía oír cada vez más fuerte y más cerca—. No se me ocurre otra cosa que no sea… ¡correr!

—¡Escondámonos! —exclamó Grieg mientras agarraba con fuerza un jarrón vacío de vidrio y lo lanzaba con todas sus fuerzas hacia el interior de la isla número 2 del cementerio, en un intento de desviar la atención de la «horda» por el interior del fúnebre laberinto.

—Eso les mantendrá ocupados durante algunos minutos.

—No servirá de nada…: ¡tienen perros! —La voz de Catherine sonó entrecortada.

—¡Démonos prisa! Busca jarros con flores que tengan agua, tira las flores y tráelos hasta aquí. ¡Date prisa!

Gabriel Grieg y Catherine se pusieron a buscar frenéticamente entre los nichos y no les resultó difícil reunir ocho jarrones llenos de un agua pútrida y pestilente. Después, empezaron a correr hacia la zona de los grandes panteones, procurando que el agua no se derramase por los suelos. La linterna pequeña apenas penetraba en la densa niebla. Hubiese sido una auténtica temeridad encender el foco. Los ladridos de los perros, mezclados con alaridos y una música formada de gritos que los paralizaban, cada vez sonaba más cerca.

Los tenían casi encima.

A toda velocidad, se introdujeron en la zona del cementerio de suelo terroso; la de los grandes panteones, y durante algunos segundos parecieron dudar en cuál de ellos esconderse. ¡Había que escoger uno y rápido! El ruido del jarrón había desviado a la horda hacia la entrada opuesta a la que ellos habían penetrado. Eso les daba unos segundos más de tiempo.

Tan sólo unos segundos.

—¡Ahí! ¡Escondámonos ahí! —susurró Catherine, tratando de que no se derramase el agua pútrida.

Aunque necesitaban aquella tenue luz para guiarse en el laberinto de tumbas, Gabriel Grieg decidió apagar la linterna antes de que fuese demasiado tarde. En condiciones normales entrar en aquel panteón de noche, a oscuras, y en el estado ruinoso en que se encontraba, les hubiese provocado terror y repulsión. En aquellos momentos, y con lo que venía detrás, les insufló un soplo de esperanza en sus desolados corazones.

El panteón que habían escogido se encontraba en estado ruinoso, atacado por completo por el mal de la piedra. Literalmente se deshacía, como un castillo de arena blanca y fina. Las rejas eran sólo un amasijo de lanzas oxidadas y temibles en la noche. No les importó en absoluto. Se trataba de un refugio.

—¡Vamos! ¡Empieza a derramar el agua en la entrada del panteón! ¡Escondámonos en el fondo! —susurró Grieg, pues estaba convencido de que sus perseguidores ya se encontraban muy cerca.

Sin perder ni un instante, empezaron a derramar el agua pútrida de los jarrones en la entrada del panteón, y rápidamente se deslizaron hacia el interior, donde acabaron de verter el agua de los que restaban. Lo hicieron a su alrededor, como si se introdujesen en un círculo protector que sirviera, mediante aquel pestilente olor, para despistar a los perros. Se quedaron sudorosos e inmóviles, notando cómo sus sienes martilleaban tanto en el exterior como en el interior de sus cráneos.

Gabriel Grieg abrió su bolsa, cogió el cortafrío y le dio el martillo a Catherine.

La horda ya estaba allí.

Desde el lugar donde se encontraban no podían ver más allá de una pequeña rendija, que mostraba una parte de la estrecha calle a ras de suelo. Algunos llevaban linternas en sus manos que provocaban, a su vez, terroríficos destellos en las de otros.

Eran navajas.

Se comunicaban, profiriendo gritos, mediante un argot urbano difícilmente comprensible. El que parecía ser el jefe, se dirigió al grupo mediante unos alaridos que retumbaban entre las paredes del panteón donde estaban ocultos Grieg y Catherine.

Ambos intentaron traducir aquellos gruñidos.

—¡Por akí olisca a grullo! ¡Se abren y os kapo! Si dan el cante se finió el partí. Kien pille un grullo que lo cunda a la puerta chinorri. Kuki estallí.

Grieg y Catherine permanecieron inmóviles mientras escucharon la perorata que les había proferido el que parecía ser el jefe. «Hay que hacer algo rápidamente…, pero ¿qué?», se dijo Grieg. Allí dentro, en el interior de los altos muros del cementerio, la ley no regresaría hasta que los funcionarios abriesen la puerta principal con la llave.

Habían captado un detalle que complicaba aún más las cosas. El inquietante Kuki podría ser el guarda nocturno y quizás estuviese protegiendo la puerta por la que ellos habían entrado. La puerta por la que deseaban salir con vida de aquella pesadilla. Estaban completamente rodeados, y la horda disponía aún de muchas horas, antes de que amaneciese, para encontrarlos, y por la manera cómo gritaban y se movían estaban dispuestos a ello; costara lo que costase, aunque tuviesen que registrar panteón por panteón.

Y tumba por tumba.

Un horripilante perro rottweiler se detuvo delante del panteón. El pulso se les aceleró aún más a los dos. Tenía la cabeza y el morro completamente rapados y en su poderoso cuello brillaba una corona de clavos afilados. Estaba pintado de color rojo y en un barrido de las linternas vieron que tenía escrita sobre su lomo la palabra: «kaniche». Carecía por completo de rabo y orejas. Se detuvo frente al panteón y poco a poco penetró en él; cuando percibió el hedor del charco de agua pútrida dejó ir un ladrido indefinible pero no se movió. Catherine no se atrevió a mirar a Grieg para no hacer el más leve movimiento, conteniendo la respiración. Poco a poco, el perro se fue acercando hacia el interior del panteón y se paró justo en el segundo círculo de agua pútrida que habían trazado a su alrededor, en el mismo límite de la derruida entrada.

Podían oír su jadeante y profunda respiración, mientras ellos trataban de contener las suyas. La situación era crítica, desesperada. El perro pareció observar detenidamente el rostro de Grieg, que no le rehuyó la mirada, a pesar del terror que le provocaba.

Gabriel Grieg supo que si en aquel momento el perro le «olía el miedo», se abalanzaría sobre ellos sin piedad.

O empezaría a ladrar.

Poco a poco, y sin apartar la vista del rottweiler, Grieg sacó muy lentamente, con movimientos muy controlados, la bolsa de plástico que contenía el resto de la pólvora primitiva mezclada con los grumos que encontraron bajo la losa de la cornucopia y el azufre, y se la colocó en la palma de su mano. Estaba lista para ser lanzada mediante el soplo más potente de que fuesen capaces sus pulmones.

Gabriel Grieg contuvo la respiración.

Era imposible saber cuál sería la reacción del perro. «No estoy seguro de lo que me dispongo a hacer», pensó Grieg. Una sombra negra destacó aún más entre el aquelarre de sombras que era la entrada externa del panteón. Grieg decidió arriesgarse a desviar levemente su mirada hacia la izquierda. ¡Jaque mate!

Otro perro había entrado.

Era Satanik, el dobermann que habían visto durmiendo en el suelo cuando entraron en el cementerio. Cuando olió el agua pútrida empezó a ladrar y Kaniche giró la cabeza en dirección hacia él. Los dos perros se quedaron frente a frente lanzando terribles gruñidos. Catherine y Grieg aún se encogieron más cuando una chica desde el exterior de la calle les gritó a pleno pulmón:

—¡Kaniche! ¡Satanik! ¡Kaniche! ¡Esfrai! ¡Esfrai!

Los dos perros salieron hacia la calle exterior siguiendo al resto del grupo, que se alejaba envuelto en la niebla hacia la zona de la tapia que lindaba con el Departamento Cuarto.

Grieg y Catherine se quedaron jadeando. No habían tenido tiempo aún para pensar dónde estaban: estirados sobre la punta viva de una gruesa losa sepulcral rota e inclinada. La oscuridad impedía ver su contenido, pero para mantener su precario equilibrio ambos estaban obligados a sentir su tacto.

Cilíndrico y óseo.

—Ha llegado el momento de salir de aquí —aseveró Grieg, mientras volvía a recuperar la verticalidad y oía cómo las voces, los ladridos y la música infernal se alejaban momentáneamente del panteón que estaban ocupando.

—¿Salir de aquí? ¡Tú estás loco! —contestó Catherine sin ser consciente de lo que estaba diciendo y desde el lugar en que lo hacía: el interior de un panteón tenebroso, sobre una losa destrozada, abrazando un esqueleto y con un martillo en la mano.

—¡Salgamos ahora! —exclamó Grieg, que sacudió la pólvora que había quedado adherida en sus manos.

Catherine le siguió, procurando no cortarse con las afiladas y herrumbrosas rejas.

Haciendo el menor ruido posible, se dirigieron hacia la zona de la gran tapia. Temían que su «interpretación de la perorata» hubiese sido correcta, y en la puerta lateral de la calle Taulat estuviese el vigilante.

Grieg guardó de nuevo el martillo y el cortafrío en su bolsa.

Fueron avanzando hacia la puerta, hasta que calcularon el límite protector de la niebla y la distancia aproximada que impidiera que alguien los viese, si es que realmente era fundado su temor.

El jefe de la horda había dado a entender que el guarda del cementerio estaba protegiendo la puerta para que nadie saliera. Si aquello era verdad y él los veía, estarían perdidos. Grieg se estiró en el suelo frente a la puerta que daba entrada al interior de isla número tres y empezó a avanzar por el suelo apoyándose con los codos.

Catherine, más que aterrorizada, parecía enfurecida.

Grieg confirmó el catastrófico dato. Un guarda vigilaba la puerta lateral del cementerio. Se trataba de un hombre con perilla, de unos cuarenta años, uniformado, no muy alto pero sí corpulento. Llevaba gorra e iba armado con una porra.

Atento al menor movimiento para dar la alarma.

—¡Estamos en peligro! Tenemos que pensar en algo. ¡Rápido! —gritó levemente Catherine, que miró hacia los altos muros del cementerio.

Demasiado altos.

16

Catherine comprendió, al ver la altura de los muros del cementerio, que la horda disponía de horas para atraparlos.

Estaban en serio peligro.

—¡Yo estoy dispuesta a hacer lo que sea! ¡No pienso dejarme atrapar por esos «zombis»! ¡No son personas! ¡Son «zombis»! —Catherine hablaba con las palmas de las manos vueltas hacia arriba y con un tono de voz susurrante, pero dándole el máximo énfasis a sus palabras.

—Es fácil deducir que se estaban montando una party en alguna zona del cementerio —dijo Grieg—. Quizás en una garita o en el edificio que hay en la entrada. Será mejor que nos dirijamos hacia allá. De momento es el lugar más seguro. No creo que se les ocurra ir allí hasta que hayan registrado todo el cementerio.

Sin perder ni un segundo, se dirigieron corriendo hacia el lugar que Grieg había propuesto. Lo hicieron dando un pequeño rodeo para añadir distancia con el guarda y que la niebla los ocultase. Los ladridos y la espeluznante música seguían sonando en la parte más alejada del cementerio, cerca del muro orientado hacia el mar.

—¡La entrada principal! —exclamó Catherine, que se dirigió hacia allí con la expresión crispada.

Grieg la siguió inmediatamente. Subieron varios escalones y penetraron en el interior de la recepción del edificio del archivo funerario.

Ante sus ojos apareció el escenario de la party.

Durante unos segundos lo observaron, evaluando, a tenor de lo que estaban viendo, lo que podría sucederles si los atrapaban. Su temor a caer en manos de aquella horda aumentó aún más. Todo el suelo estaba lleno de botellas rotas de ginebra con las etiquetas arrancadas y pintarrajeadas con rotulador negro.

El suelo estaba cubierto con una gran sábana blanca, sobre la que había esparcidas pastillas de todos los colores. Una docena de sillas situadas en círculo les evocó un escenario donde se hubiese llevado a cabo algún ritual satánico. O quizás algún rito sexual. Catherine contemplaba todo aquello con la mirada fija y sin parpadear, observando con detenimiento unas fotografías Polaroid que estaban tiradas por el suelo junto a los restos de la que había sido una enorme tarta.

Una tarta roja con extraños componentes en su superficie.

Trató de analizarla centrando su atención en cualquier detalle que los ayudase a salir de aquel cementerio con vida. Sin entrar en ningún análisis moral de lo que estaban viendo sus ojos. Sin distraerse en nada.

«Esos zombis no me atraparán».

Por fin pareció comprender algo que podría resultar decisivo.

Catherine se dispuso a defender sus vidas al precio que fuese. Cogió del suelo el enorme cuchillo de sierra con que habían cortado el pastel y empezó a buscar algo, o a alguien, entre la parte de la recepción y los lavabos.

Su expresión concentrada daba a entender que no entregaría su vida a cambio de nada. Resultaba muy sencillo hacer desaparecer dos cadáveres en el interior de un cementerio.

Demasiado fácil.

Y no estaba dispuesta a que la pillasen viva. Sabía perfectamente lo que hacía y lo que estaba buscando. Blandiendo el cuchillo entró en los lavabos situados junto a la entrada. La puerta de los «caballeros» estaba abierta. No había nadie en su interior. Lentamente se dirigió hacia el lavabo de «señoras» y giró el pomo.

Únicamente le dio tiempo a ver los ojos abiertos de una mujer que se abalanzaba sobre ella.

Gabriel Grieg se había dirigido hacia la puerta principal del cementerio, la que daba acceso a los jardines exteriores. Estaba cerrada con llave y protegida con gruesos barrotes. Las ventanas estaban cerradas con postigos asegurados con gruesos candados y cubiertas con telas negras para que nadie, desde el exterior, pudiese saber que allí se estaba celebrando una «fiesta».

Penetró en los archivos funerarios tratando de buscar una llave que les permitiera salir por la puerta principal. Buscó entre los armarios metálicos un tablón de madera que les sirviera para atrancar la puerta que daba acceso directo al cementerio, y parapetarse en el interior de aquella especie de fortín, impidiendo la entrada de la horda hasta que llegase la Policía.

Un extraño grito se oyó junto a la puerta que Grieg tenía intención de fortificar desde el interior. Inmediatamente pensó en Catherine y se dirigió corriendo hacia ella. «He cometido un error imperdonable. Nunca tenía que haberme separado de ella», pensó, angustiado. Cuando llegó a la recepción se tranquilizó, pues vio a Catherine junto a la máquina expendedora de ramilletes de flores artificiales.

Estaba viva.

No podía creer lo que estaba viendo. Aquello sencillamente no era posible. Grieg tragó varias veces antes de ser capaz de articular una sencilla frase.

—¿Cómo has podido…?

Catherine sostenía un enorme cuchillo en su mano derecha y lo dirigía hacia el cuello de una mujer de unos veinte años de edad, vestida de una manera muy similar a la chica que habían visto antes entre las tumbas. «Alguien nos ha descubierto». Catherine la tenía inmovilizada en el suelo. La reacción instintiva de Grieg fue ir a cerrar la puerta con su propio cuerpo si era necesario. Pero vio algo que no le permitió avanzar ni un centímetro.

—¡Ya sé la manera cómo nos vamos a librar del guarda ese de la entrada! —La voz de Catherine sonó más segura que nunca.

Grieg no pudo creer lo que vio a continuación.

Catherine sin dejar de mirar hacia él con sus ojos claros, le hundió completamente el cuchillo en el cuello a la chica, por la parte de la yugular. El cuerpo de la mujer cayó sobre la sábana y sobre la superficie viscosa y roja de los restos de la tarta.

—Catherine, ¿qué has hecho? ¡Te has vuelto loca! —Grieg contempló, impotente, cómo arrastraba de un brazo por el suelo el cadáver hacia los escalones de la puerta interior del cementerio dejando un reguero rojizo.

—¡Vamos, no te quedes ahí parado! ¡Ayúdame! —susurró de un modo extraño ella, con la expresión desencajada.

Se había equivocado al analizar la personalidad de esa mujer. Ni remotamente hubiese imaginado que fuera capaz de matar a sangre fría a una persona.

Grieg no supo en aquel momento si valía la pena compartir nada con alguien que era capaz de cometer un asesinato. Volvió a analizar la situación con la mirada perdida hacia el suelo. «Yo soy capaz de escalar los nichos del cementerio y largarme de aquí ahora mismo», se dijo.

Hacerlo ya no significaría un acto de egoísmo. Los pensamientos se agolpaban en su mente hasta causarle una profunda confusión. «No puedo dejarla aquí sola y largarme. Ella estaba en tensión. Se ha tratado de un acto de locura transitoria…»

Gabriel Grieg no esperaba lo que Catherine acababa de hacer. De pronto, su vista se detuvo en un grupo de fotografías Polaroid que estaban tiradas en el suelo. Las tomó entre sus manos y las empezó a analizar una por una. Sabía perfectamente que aquél no era un momento para sonreír, pero no pudo evitarlo.

«¡Qué astuta es!», pensó.

Salió corriendo en busca de Catherine, que seguía arrastrando como podía el cuerpo, vestido ya sólo con un camisón negro, hacia la puerta lateral donde estaba el guarda. Catherine llevaba el cuchillo en una mano y poco a poco iba difuminándose mientras penetraba en la niebla. La siguió mientras podía escuchar a lo lejos el rock satánico de la horda.

Cuando llegó a su altura, vio cómo con suma destreza le seccionó el cuello haciendo uso de la sierra del gran cuchillo; después le cortó los brazos y más tarde las dos piernas. El pecho se lo abrió en canal colocándose el mango del revés entre sus cinco dedos. Y del interior de su abdomen extrajo una caja negra y la depositó en el suelo.

—¿Dónde estabas? ¡Estoy sudando! —exclamó Catherine con las manos llenas de espuma acrílica de color verde entre sus manos.

—Pero… ¿qué diablos estás haciendo? ¿Qué pretendes hacer? —preguntó Grieg.

—Ya lo verás. ¿Sigues teniendo ahí el candado que trajiste de la moto? —le inquirió Catherine, sosteniendo aquella caja negra en sus manos.

—Sí.

—Pues sácalo de la bolsa y tenlo preparado.

—De acuerdo —musitó Grieg.

Catherine mostraba una determinación que aumentaba cada vez que parecía oír acercarse la música.

—¡Dirígete dando un rodeo hacia la puerta lateral y espérame allí completamente preparado para salir! —ordenó Catherine mientras estudiaba los botones de la caja negra—. Cuando llegue, lo haré corriendo. No te asustes, antes oirás una voz de mujer. Confía en mí. ¡Vete ya!

Gabriel Grieg comprendió que debía hacerle caso sin rechistar. Se fue al lugar donde ella le había indicado y la esperó. Vio cómo el guardián, sin la corbata, con aspecto desaliñado y la porra en una mano tenía la vista perdida hacia delante, pero sin moverse de la puerta. De pronto, en el silencio de la noche, se oyó una extraña voz de mujer. Dulce. Desconcertante. Robótica…

—Cariño… te quiero… como a nadie… Tú eres la razón de mi vida…

Catherine llegó corriendo hasta el lugar donde se encontraba Grieg, que ya había comprendido perfectamente la estrategia que ella se llevaba entre manos. Faltaba que la respuesta del guardián fuese la esperada. Amparados por la niebla esperaron, anhelantes, su reacción.

Cuando el vigilante oyó aquella voz que provenía de la calle que tenía justo delante, empezó a caminar en dirección hacia ella. Descendió los ocho escalones que había al inicio y llegó a la altura del primer banco. Entonces, el mundo le pareció el más horrible de los infiernos, cuando vio una cabeza tirada en el suelo de una forma atroz en medio de la oscura calle del cementerio.

La cabecita de su Darling.

Decapitada.

Envuelto en la niebla, no pudo dejar de tomarla con todo el cariño del mundo y mecerla entre sus manos. Acarició levemente, como tantas otras veces ya había hecho, sus sonrosadas mejillas con textura de piel humana. Miró sus ojos de color esmeralda y sus párpados averiados: uno abierto y el otro cerrado; y su boca roja, rota. Su voz aún seguía sonando. Quizá podría volver a unir otra vez la cabeza al cuerpo. Sin duda lo haría. Se levantó del modo que pudo y empezó a caminar hacia donde provenía la voz. Su corazón no podía soportar aquello…

Un brazo arrancado, y más allá, una pierna, y luego, otra.

El otro brazo.

Y el cuerpo destrozado, con el «salto de cama» que le acababa de regalar para celebrar con sus amigos el quinto aniversario desde que la conoció, y su vida empezó a girar en torno a ella. Su querida Darling destrozada en el suelo. La voz salía del interior de una caja de color negro…

—Mi amor… Tú y yo estaremos… juntos… siempre…, siempre.

La cinta de la grabación empezó a salir al exterior de la caja negra. La voz ya no era la de una mujer, sino que había adquirido la grave tesitura de un ogro.

—Mi… a… m… o… r… T… Ú… y… y… o…

La voz se extinguió al fin. Nadie podía comprender aquel amor, ni su intensidad ni su origen. El modo como ella lo había hechizado.

Nadie.

«¿Quién ha sido capaz de hacerte esto? ¿Quién ha sido?»

Catherine y Grieg, que estaban agazapados esperando el momento adecuado en la puerta que daba acceso al interior de isla número 4, empezaron a correr hacia el portalón lateral de la calle Taulat; a correr como nunca antes lo habían hecho. Grieg llevaba el candado en una mano y extrajo rápidamente la cadena con el candado roto que estaba puesto en la puerta. Hicieron un ruido tremendo. Lo sabían. Catherine salió en primer lugar y se quedó esperando a Grieg ya desde el exterior.

El guardián, que sostenía en esos momentos la caja negra de la muñeca entre sus manos, al oír el ruido de cadenas supo que alguien había abierto la puerta de hierro de la calle Taulat.

Entonces pareció comprenderlo todo.

Todo.

Profirió un terrible alarido y empezó a correr, subiendo los ocho escalones, con una desesperación, una furia y un odio que jamás había experimentado anteriormente…

—¡Grullos! ¡Están aquí los grullos!

El guardián sólo llegó a tiempo de ver cómo las manos de un desconocido colocaban desde el exterior un gran candado plateado en el portalón.

Se escucharon unos fuertes golpes y forcejeos en el portón de hierro del cementerio. Un gran tumulto formado de alaridos y ladridos de perros se oyó al otro lado de la que a Catherine ya no le pareció tan horrenda tapia.

—¡Likad! ¡Likad! ¡Han buchao mi Darling! —gritaba fuera de sí el guardián del cementerio—. ¡Os caparé! ¡Habéis dejado huellas, cabrones! ¡Me las pagaréis…!

Grieg sonrió. Llevaba los guantes de conducir puestos y le devolvió el pañuelo a Catherine. El guardián no encontraría ninguna huella dactilar, y además, tenía en su bolsillo las fotos Polaroid. Pero aún no estaban a salvo. Debían llegar pronto a la moto.

Antes que la enfurecida horda.

Sabían lo que sucedería a continuación y no se entretuvieron en comentar nada. Se limitaron a correr por la acera que circunvalaba la verja de hierro de la entrada del cementerio. Suspiraron aliviados al ver que la puerta principal aún estaba cerrada. Rápidamente montaron en la Harley, y Grieg la puso en marcha al instante.

Protegidos por la niebla se detuvieron en la Via Icaria.

Antes de marcharse de allí, Grieg quería hacer una comprobación. Los dos estaban jadeantes, pero no pudieron evitar un suspiro de alivio.

—¿Cómo te diste cuenta? —preguntó Grieg.

—Fijándome en los más pequeños detalles —reveló Catherine, que trató de imitar con sarcasmo el tono de voz y los gestos característicos de Grieg—. Siempre hay que fijarse… Yo siempre te lo digo.

—No tuviste piedad con la Darling del Kuki —sonrió Grieg—. Y menudo susto me diste hasta que comprendí lo que pretendías. La muñeca realmente parecía una persona.

—La verdad es que tú tampoco das demasiadas explicaciones sobre tus ideas —replicó Catherine en tanto miraba una de las fotos Polaroid que tenía en su bolsillo.

En ella podía contemplarse con toda claridad a una pareja, compuesta por un hombre y una «mujer», situada en el centro de un corro de sillas ocupadas por individuos ataviados de un modo muy peculiar, que los jaleaban mientras hacían el amor al lado de un pastel enorme y rojo donde se podía leer:

Darling y Kuki

Quinto Aniversario

—Mira de la que nos hemos librado. —Grieg señaló hacia la puerta interior del cementerio.

Una caterva de extrañas criaturas, envueltas por la niebla, con un hombre que iba vestido de guardián al frente, salió en tropel al exterior del recinto dirigiéndose hacia la puerta de la verja que daba acceso al exterior.

Hacia la Via Icaria.

Inequívocamente buscaban a alguien, enloquecidos de ira, clamando a los infiernos venganza. El que capitaneaba el grupo esgrimía una gran llave inglesa en una mano y la cabeza de una «linda muchacha» en la otra.

La imagen en su conjunto formaba un cuadro surrealista.

Catherine y Grieg sabían perfectamente a quiénes buscaban.

—Si cuando llegamos al cementerio, hace tres cuartos de hora, y sin saber nada, vemos salir corriendo a esos «zombis» gritando de esa manera y con ese «guardián enamorado» que lleva la cabeza en la mano, nos morimos de miedo —comentó Grieg.

—O de risa —repuso Catherine.

Gabriel Grieg no esperó a ver cómo la horda salía más allá de la verja para buscarlos por las calles. Puso la primera marcha en la moto y se alejaron rápidamente de allí, Via Icaria abajo.

17

La iglesia Just i Pastor era el enclave de la ciudad hacia donde Gabriel Grieg y Catherine se dirigían. Situada sobre el solar donde fueron sacrificados los primeros mártires cristianos que tuvo la ciudad, bajo sus cimientos se cree que construyeron galerías para ocultarse durante la dominación romana. Los restos de aquellas catacumbas todavía perduran en los arcaicos cimientos de la iglesia y bajo la plaza que lleva el mismo nombre que la iglesia.

Fundada por Ludovico Pío, hijo de Carlomagno, la iglesia posee varios privilegios otorgados por él: el Juramento de los Caballeros, acto previo a las justas, torneos y desafíos que tenían lugar normalmente en el Passeig del Born. Los combatientes juraban ante el altar de San Félix no emplear malas artes, armas envenenadas o amuletos de magia negra. Otro privilegio especial, puede decirse casi exclusivo, que tiene esta iglesia es el Recognoverunt Proceres, o «testamento sacramental»: si un moribundo dicta sus últimas voluntades a un testigo y éste, antes de que hayan transcurrido seis meses, acude acompañado de un notario y jura ante el altar de San Félix la veracidad de la última voluntad del finado, el testamento adquiere validez legal.

Gabriel Grieg conocía bien, por razones de su trabajo, la historia y privilegios de la antigua iglesia que tenía delante de sus ojos. No le reconfortó, como en tantas otras ocasiones, ver la belleza equilibrada y sobria de su fachada principal y de su única torre semioctogonal que se elevaba entre la niebla.

—¿Ésta es la iglesia que mencionaste en el cementerio? —preguntó Catherine, que descendió de la Harley-Davidson, se quitó el casco y se alisó con las dos manos el cabello.

—Sí, Just i Pastor. La antigua catedral de Barcelona —respondió Grieg junto a la fuente de las tres cabezas, e introdujo la moto hasta el fondo de una estrechísima callejuela.

—¿Por qué escondes la Harley?

—Ahí dentro —Gabriel Grieg señaló la iglesia con el índice—, hay un tipo que sabe que es mía. Si la ve, deducirá al instante que estoy aquí.

—Sería conveniente que me explicases eso —sugirió, preocupada, Catherine.

En el campanario de la catedral repicaron los cuartos. Eran las cuatro y quince minutos de la madrugada. El tiempo no jugaba en su contra, de momento, pero a partir de las ocho de la mañana llegaría el párroco de la iglesia y no podrían moverse con libertad en su interior. «Tengo que encontrar el modo de introducirnos en la iglesia», pensó Grieg corroborando lo que ya sabía de antemano: sus puertas tenían un palmo de espesor, y sus rejas, el diámetro de grandes cirios.

—¿Adónde vas? —preguntó Catherine, intrigada al observar que Grieg descendía por una calle estrecha y maloliente—. A la iglesia Just i Pastor se va por ahí.

—Lo sé —dijo Grieg, seguido de Catherine, que puso cara de repugnancia a causa del hediondo olor a orines que había en el callejón—. Antes de entrar en la iglesia, debemos establecer un plan, porque no va a ser fácil.

—Contaba con ello —susurró Catherine, que contuvo la respiración.

—Catherine, ¡escúchame bien! —Grieg se detuvo en seco bajo el puente de la calle y la miró fijamente a los ojos—. Quiero que sepas una cosa: nos disponemos a hacer algo ilegal. Nuestras vidas volverán a correr peligro. En esta ocasión no nos salvaremos descuartizando una muñeca, de eso puedes estar completamente segura.

Catherine asintió con la cabeza.

Hubiese sido capaz de darle la razón a Grieg, aunque le hubiese dicho que la Tierra era cuadrada, con tal de no respirar aquel aire nauseabundo.

—Conozco perfectamente a la persona que se hace cargo de la parroquia durante la noche, y es un tipo muy… inquietante —le previno Grieg, en tanto el aire fresco volvía a llenar sus pulmones.

Cuando salieron a la calle de Jaume I ascendieron en dirección a la Plaça de Sant Jaume.

—¿Inquietante? —Catherine aminoró el paso—. ¿No dices que está a cargo de la parroquia?

—No es eso exactamente. Pernocta durante la noche y se encarga de hacer los trabajos de mantenimiento y limpieza por el día. Es un tipejo malvado. Muy malvado. Es conveniente mantenerse lo más alejado posible de él. No me gusta nada, lo que se dice nada. —A Grieg mientras hablaba le pareció que empezaba a llover—. Creo que es sobrino del antiguo párroco, que ya falleció. Lo adoptó por pura lástima y le ha dado más de un quebradero de cabeza al actual sacerdote. Se pasa el día intrigando… Debemos tener mucho cuidado con él.

Cuando llegaron a la Plaça de Sant Jaume tuvieron la impresión de ver ascender, de su mismo centro, un doble geiser envuelto en la niebla. Varios empleados limpiaban las pulidas losas de piedra de la plaza con dos enormes mangueras. Catherine empezó a correr para refugiarse de la lluvia artificial.

—¿Cómo sabes tanto acerca de ese tipo? —Catherine se había detenido en la entrada de la calle Paradís para formular la pregunta.

—He presentado varios proyectos para rehabilitar zonas de la iglesia que están en mal estado. Siempre se entromete en todo y falsea la información al actual rector, y al director del archivo. Créeme, es muy problemático. —Grieg entró en la calle Paradís y se detuvo a la altura del bajorrelieve de Sant Jordi atravesando con su lanza a un dragón—. No le interesa que nadie reforme ni haga obras en la iglesia por si aflora algún tesoro oculto que él no pueda gestionar por completo. La iglesia es muy antigua. Guarda en su interior muchos secretos. Estoy seguro que desde hace tiempo busca el emplazamiento de la cripta a la que da acceso la llave de bayoneta. Todo apunta a ello. Alguien le debe de haber hablado del tema. Incluso me temo que ya ha podido recibir dinero a cuenta.

—¿Y tú cómo lo sabes? —exclamó Catherine, sorprendida.

—No me extrañaría en absoluto —aseguró Grieg, mientras extraía el «testamento sacramental» que habían encontrado en el cementerio—. Sígueme. Te explicaré cuál es mi plan para entrar, ahora mismo, en la iglesia.

La estrecha calle del Paradís, o del Paraíso, tiene forma de cuatro visto del revés, con dos esquinas que forman un ángulo de noventa grados cada una y tiene la particularidad que ahí se registraba la máxima altura del antiguo monte Taber, 16,9 metros, en la antigua Barcino.

Catherine se detuvo bajo la farola situada en el tramo central de la calle, un lugar oculto a cualquier mirada. Grieg se quedó mirando fijamente a Catherine, como si esperase su aprobación para lo que se disponía a hacer.

—Voy a examinar el testamento sacramental que encontramos en el cementerio —dijo Grieg tras guardarse el sello de lacre.

—De acuerdo —asintió ella—, pero ¿por qué el sobre que lo contenía estaba lacrado y bajo la losa de la cornucopia?

«Me lo estoy preguntando desde que lo vi», pensó Grieg.

—Los objetos que hemos encontrado hasta ahora no están ubicados de una forma lógica. Alguien volvió a colocarlos donde estaban anteriormente. Es una cosa muy extraña. Ya habrá tiempo de analizar eso más detenidamente. El sobre que contiene el testamento sacramental es de los años sesenta —dijo Grieg, mostrándoselo a Catherine—. La persona que lo puso es la misma que…

A Grieg se le hizo difícil continuar. Catherine le ayudó en la labor.

—… colocó el pequeño demonio en el sillar y la calavera en el cementerio. Los amuletos que tú tenías de pequeño. A modo de aviso. De baliza.

«De aviso. De baliza».

Grieg se sintió como un náufrago en un pequeño bote situado en el mismo centro del océano. Ya no existía punto de retorno posible. Tenía que continuar adelante. «Tengo que aclarar todo este misterio, aunque sea lo último que haga en mi vida», se dijo; a pesar de la mortecina luz bajo la que estaban situados, Catherine pareció percibir en su mirada aquella determinación.

Sin la menor vacilación, Grieg extrajo una pequeña navaja con el lomo de nácar que siempre llevaba consigo desde los tiempos de montañero. La misma que en más de una ocasión le había salvado la vida a centenares de metros de altura, pendido de unas cuerdas de nailon.

Con sumo cuidado separó las hojas del testamento que se habían adherido en los márgenes.

—He estado pensando la manera de entrar esta noche —dijo Grieg mientras ojeaba las cuatro hojas que formaban el documento—. Es un plan que entraña alguna dificultad, pero tiene como ventaja que nos permitiría acceder al interior de la iglesia ahora mismo.

—Sea cual sea tu plan, nos interesa. Debemos entrar en ella antes de que amanezca y llegue el párroco.

Gabriel Grieg y Catherine se pusieron de espaldas a la pared bajo la luz de la vieja farola y empezaron a leer al mismo tiempo el documento. Al instante se percataron de que algo no iba bien. Era un texto donde se especificaban las características generales del testamento sacramental, pero no constaba en él ni el nombre ni la edad ni ningún rasgo social que pudiesen identificar al que testamentó ni al que testificó. Tan sólo figuraba la firma del párroco. Ni siquiera aparecía el sello del director del archivo.

—¿A nombre de quién está extendido el documento? —preguntó Catherine.

—No figura. Es muy extraño.

—¿Y cómo puede ser, tratándose de un testamento? —insistió ella.

—No lo sé. No estoy seguro, pero a juzgar por el lugar donde estaba oculto se trató de un Recognoverunt Proceres excepcional.

—¿Se trata de un privilegio?

—Exacto. Un privilegio exclusivo que tiene la iglesia Just i Pastor. Si un testigo escucha las últimas voluntades de un moribundo y jura ante el altar de San Félix, acompañado de un notario, que lo manifestado corresponde con las palabras del finado, el testamento es legal a todos los efectos.

—¿Figuran en el testamento cuáles fueron esas últimas voluntades?

—Es lo que estoy mirando —contestó Grieg, que intentaba leer las hojas; finalmente se detuvo al llegar a la última—, aquí sólo menciona un «Libro de Apuntes», y el lugar donde está la cerradura que abre la llave que encontramos en el cementerio…, y el número del expediente del testamento.

R. P. 7C /1893.

—El testamento se cursó en 1893 —especificó Catherine.

—Así es, aunque todo esto es muy extraño. A tenor del documento, el párroco hizo de testigo, de notario y de director del archivo para la persona intestada. Sin duda debió de tratarse de una excepción absolutamente extraordinaria, que no logro entender.

—¿Qué piensas hacer? —preguntó Catherine, intrigada.

—¿Tienes a mano la carpeta que me enseñaste en el hotel?

—Naturalmente. No lograron arrebatármela los monstruos del cementerio.

Gabriel Grieg sonrió; de nuevo, observó los delicados contornos del rostro de Catherine.

—¿Tienes en tu bolsa de Félix el Gato una pluma estilográfica y una carpeta?

—Sí.

Catherine, rebuscó en su bolsa y extrajo un estuche metálico. Tras abrirlo, apareció una pequeña catana de plata y ébano que llevaba primorosamente labrada una garza. Catherine pareció partirla en dos.

Un plumín de oro brilló. La catana de plata era una pluma estilográfica.

Grieg separó del resto del documento la última hoja, donde exclusivamente figuraba escrito con tinta negra el lugar donde estaba situada la cripta secreta en el interior de la iglesia y se la extendió a Catherine.

—¿Para qué necesitas la carpeta? —preguntó Catherine.

—Por favor, sostenía entre tus manos mientras «enriquezco» el texto —le contestó Grieg; se dio cuenta de que Catherine, la hermosa mujer que tenía delante, estaba separada de él a menos de un palmo de distancia.

—¿Tendrás suficiente luz para imitar el mismo tipo de letra? Quizá sería mejor salir a la plaza.

—He copiado documentos mucho más difíciles de imitar que éste y en condiciones mucho peores —ironizó Grieg mientras la miraba a los ojos—. Además, cuando se modifica un testamento de esta índole, es preferible hacerlo donde nadie te vea. Ésa es la razón por la que hemos venido a este callejón tan oscuro.

—Bueno, a decir verdad, yo estoy viendo cómo lo modificas… —susurró Catherine de un modo ingenuamente malicioso, en tanto Grieg levantaba la cabeza del papel.

—Pero tú no cuentas…

—¿Por qué lo dices? —Ella sonrió.

Gabriel Grieg sentía cómo Catherine apenas se movía, pero el más leve movimiento de sus hombros le desconcentraba cada vez que tenía que escribir una nueva letra con la pluma. Las «oes» cada vez le estaban saliendo de mayor calibre.

—Pues porque estás tan metida en este asunto como yo, ¿o no es así? —le contestó Grieg mientras trataba de acabar la frase.

Palabra tras palabra, Gabriel Grieg escribió, emulando el mismo tipo de grafía, un nuevo texto al final de la hoja tercera del testamento y se guardó la cuarta, donde únicamente figuraba el siguiente epítome:

RECOGNOVERUNT PROCERES 7C/1893

LA LOSA DE PIEDRA QUE DA ACCESO A LA CRIPTA SECRETA

ESTÁ SITUADA TRAS EL ALTAR, EN SU LOSA CENTRAL.

EL CÓDEX ESTÁ EN EL INTERIOR DEL PUDRIDERO

Y JUNTO AL HOMBRE QUE SE CLAVÓ LA DAGA EN EL PECHO.

Gabriel Grieg permutó el texto, escribiendo en el espacio en blanco, situado al final de la tercera hoja del documento:

RECOGNOVERUNT PROCERES 7C/1893

LA LOSA DE PIEDRA QUE DA ACCESO

A LA CRIPTA SECRETA Y AL CÓDEX

ESTÁ EN LA CAPILLA DE SAN LORENZO

JUNTO A LOS PIES DE SAN FRANCISCO JAVIER.

—¡Venga, Gabriel! Acaba rápido, me cansa la postura —dijo Catherine de una manera muy sensual, y dándole un giro pícaro a sus palabras.

Para Gabriel Grieg no supuso ninguna dificultad imitar aquel tipo de letra. El «cebo» ya estaba listo, la trampa con la que estaba seguro iba a conseguir engañar al truhán que durante la noche guardaba la iglesia juradera. Mientras esperaba que se secase totalmente la tinta le pidió a Catherine la «cuarta hoja» y, tras doblarla cuidadosamente, la guardó en un bolsillo de su chaquetón de piel. Allí sí figuraba el lugar correcto donde estaba la entrada a la cripta.

«Así no habrá posibilidad de que se confundan las hojas», pensó Grieg, que ya tenía tramado el plan de acceso al interior de la cripta.

—Veamos. Te voy a explicar cómo entrarás en la iglesia Just i Pastor —dijo Grieg, que se dirigió de nuevo hacia la Plaça de Sant Jaume.

—Me parece que no he oído bien —replicó Catherine, parándose en seco—. Querrás decir: cómo entraremos…, los dos, ¿no es cierto?

—No. Quiero decir exactamente lo que has oído. Entrarás tú sola primero y después entraré yo.

—A ver. A ver… ¡Explícame eso! Me horroriza estar encerrada a solas en una vieja iglesia y de noche con ese tipo del que me has pasado unos «informes comerciales» que para qué…

—Lo sé. Si haces lo que yo te digo, no te pasará nada; debes seguir al pie de la letra lo que voy a decirte.

Grieg, al llegar a la plaza, miró hacia el fondo, hacia la calle Ferran, pero no la vio a causa de la niebla; sin embargo, la Plaça de Sant Jaume relucía frente al Palau de la Generalitat como si fuese una solitaria pista de hielo.

—Yo no puedo acompañarte en la primera fase del plan. Deberás hacerlo todo tú sola —expuso Grieg con sinceridad—. Ese tipejo me conoce. Si me ve, todo el plan se irá al traste.

Catherine le escuchaba con la cabeza ladeada y con el entrecejo fruncido.

—¿Y qué se supone que debo hacer? —preguntó cuando entraban en la calle Ciutat.

Se sentaron en el banco de piedra situado en la fachada lateral del Ayuntamiento.

—Mira —dijo Grieg, señalando con su dedo índice—, ¿ves ese estrecho y corto callejón?

—… Y oscuro, te ha faltado decir. Estrecho, corto y oscuro callejón —le replicó Catherine—. No pretenderás que me meta ahí sola…

—Es imprescindible —aseguró Grieg, tratando de insuflarle valor—. Si todo va como espero, dentro de unos minutos me reuniré contigo y dispondremos de mucho tiempo para poder buscar la cripta.

—¿Qué debo hacer? —preguntó, cariacontecida, comprendiendo que no tenía otra opción que seguir el plan de Grieg.

—Al final del callejón hay una puerta de hierro. Es la entrada posterior de la iglesia Just i Pastor. Cuando sea el momento, caminarás hacia ella y llamarás varias veces hasta que veas que se enciende una luz. No debe extrañarte que tarde varios minutos en llegar alguien…

«Gabriel es un tipo muy curioso», pensó Catherine, mientras lo escrutaba con cierta perplejidad y observaba su tez morena y sus serenos ojos verdes.

—Tras la puerta, alguien te hará una pregunta del tipo: «¿Quién llama?». Contéstale que se trata de un asunto urgente del Recognoverunt Proceres. Él te gruñirá un exabrupto. Ni te inmutes. Te dirá que no se ocupa de eso ni tiene nada que ver con tal cosa, que vuelvas mañana cuando esté el párroco o el secretario del archivo. Insiste. Le dices que se trata de un tema muy urgente. No te hará caso y te dirá, mientras se aleja, que te vayas a dormir. Sin demora y con la voz fuerte y clara debes decirle que se trata del asunto del 7C / 1893.

—¿Y qué pasará si le digo eso? —indagó Catherine mientras anotaba el número con un bolígrafo sobre la palma de su mano izquierda.

—Estoy seguro de que la materia le interesará. Él sabe que ese testamento es una cuestión muy especial.

—¿Y si no ha oído hablar del tema?

—Creo que está metido hasta el cuello en el asunto —continuó Grieg—. Comprobarás que al escuchar el número te abrirá inmediatamente la puerta y podrás ver su cara redonda y su frente despejada; tiene la nariz aplastada, de boxeador. Inmediatamente, te pedirá la documentación del expediente. No se la entregues. Limítate a enseñarle la primera hoja. Entonces él abrirá la puerta y la volverá a cerrar. Ya desde el callejón, te dirá que lo esperes, y que no te muevas. Llegará hasta ahí —Grieg señaló el extremo del callejón que da a la calle Ciutat— y mirará a ambos lados de la calle por si has venido acompañada. No verá nada sospechoso y volverá caminando lentamente y muy pensativo hacia ti.

—¿Y dónde estarás mientras tanto? —preguntó Catherine, intrigada.

—No temas. Estaré en un lugar donde él no pueda verme.

Grieg pareció perder la concentración con la pregunta que le había hecho Catherine.

—Veamos…, ¿dónde estábamos? ¡Ah, sí! A continuación, el tipejo volverá abrir el portón de la iglesia y te dirá que pases con él a la sacristía o al archivo. Una vez allí, te hará sentar en la mesa del párroco junto a una estantería de madera tallada de color negro. Leerá con toda rapidez el documento y cuando llegue al lugar donde está la «entrada secreta de la cripta», alegando cualquier excusa, te dirá que le perdones un momento y que vuelve dentro un minuto…

—¿Y dónde irá? —preguntó Catherine.

—Muy sencillo, irá al lugar donde yo le he hecho creer que está la cripta. Es una capilla que está situada junto a la entrada principal, en el otro extremo de la iglesia. La conozco bien porque presenté hace un año un proyecto de rehabilitación. Entonces cuando él salga coges las llaves que seguramente habrá dejado encima de la mesa…

—¿Y si da la casualidad de que se las lleva con él mientras se dirige a la capilla? —preguntó Catherine.

—En la sacristía siempre hay un juego de repuesto colgado en la pared, detrás de la puerta.

—¿Estás seguro?

—Completamente seguro —declaró Grieg, moviendo con energía su mano derecha—. Cuando el tipejo se aleje, te haces con las llaves y te diriges rápidamente a abrirme la puerta. Te estaré esperando en el umbral. Me esconderé y tú regresarás rápidamente a la silla en la que estabas sentada en la sacristía.

—¿Y cuando vuelva otra vez que sucederá, según tu «ojo que todo lo ve»? ¿Qué ocurrirá?

Catherine cruzó las piernas y los brazos y se quedó esperando la respuesta de Grieg.

—Nada. No pasará nada. Una vez que haya comprobado el «dato trampa» que yo le he puesto, volverá con unas ganas tremendas de estar solo para ponerse manos a la obra antes de que llegue el párroco. Con cualquier excusa baladí tratará de quedarse con el documento de Recognoverunt Proceres para que el párroco no pueda comprobar los destrozos que perpetrará en la capilla si tú vienes al día siguiente.

—¿Y le vamos a entregar el documento? ¡Puede hacernos falta! —exclamó Catherine.

—No te preocupes, en las tres hojas que le darás no hay ninguna información que no se pueda extraer de los archivos. La «cuarta hoja» es la que en realidad tiene valor. La que yo guardo aquí. —Grieg señaló un bolsillo—. Si no lo hacemos así, corremos el peligro de que se ponga nervioso y de que trate de arrebatártelo por la fuerza. Entrégaselo y dile que coges el avión de las nueve de la mañana y que volverás por él dentro de un mes…

—Y si eso sucediera, ¿qué diría acerca del documento?

Grieg dejó ir una leve sonrisa.

—Negaría que te ha visto. Diría que no te conoce —dijo Grieg con total seguridad—. Bien, prosigamos. Cuando él te despida en la puerta, se irá rápidamente a la capilla donde espera encontrar la cripta secreta, y empezará a armar un ruido de mil diablos con su martillo. En ese momento, yo entraré en la sacristía y cogeré un juego de llaves y me dirigiré a la puerta para abrírtela. Entraremos, y tras volver a colgar las llaves en la pared, nos dirigiremos a la parte posterior del altar para buscar la verdadera entrada a la cripta secreta.

—¿Eso es todo? —preguntó Catherine mientras evaluaba mentalmente la estrategia de Grieg.

—Sí. ¿A ti se te ocurre un plan alternativo?

—No, de ninguna manera —le contestó Catherine, moviendo la cabeza de izquierda a derecha—. No me atrae en absoluto la idea de estar a solas con ese sujeto, pero ¡lo haré! ¡Y quiero que sea ahora mismo! Voy a meterme ahí dentro con el… —Catherine hizo una pausa—. Por curiosidad, ¿cómo se llama?

«Debería habérselo dicho antes —pensó Grieg—. Ahora Catherine creerá que trataba de ocultárselo».

—Le llaman, bueno…, mejor dicho, le conocen por Dos Cruces —le respondió Grieg, mirándola fijamente a los ojos.

—¿Dos Cruces? ¿Qué clase de apellido es ése?

—No es su apellido. Nunca te dirijas a él así. Es un apodo que alguien le puso y que acabó cuajando. Por lo visto, hace alusión a la dudosa paternidad de su concepción, y al hecho de que muchos creen que ya ha enviado bajo tierra a más de uno. Ya sabes, habladurías y maledicencias de la gente —dijo Grieg, alzando las cejas y congelando en su rostro una leve sonrisa y una mueca, que trataba de dulcificar sus últimas palabras, para hacérselo más llevadero a Catherine.

Los dos permanecieron en silencio durante unos segundos.

Analizando la situación.

Ambos eran conscientes de que se disponían a arrancar del interior de un «viejo Dédalo», y sin permiso, un libro secreto del que un impredecible «minotauro» actuaría como protector. El más mínimo error de cálculo los abocaría irremediablemente a la más profunda sima del laberinto.

Meticulosamente, repasaron sus «hilos de Ariadna»: el martillo, el cortafrío, la linterna pequeña, la linterna foco y el documento del Recognoverunt Proceres. A continuación, se dirigieron hacia el callejón Rera de Sant Just y se detuvieron en su única esquina, envueltos en la niebla.

—Bueno, espero verte muy pronto —aseveró Catherine, levantando su brazo derecho a modo de saludo, mientras penetraba en la oscuridad del callejón; llevaba en su mano derecha el testamento modificado y su bolsa negra en bandolera.

A Gabriel Grieg le impresionó la valentía de aquella mujer, que sabía imponerse a su propio instinto, que la advertía del peligro. Parecía hacerlo como lo hubiese hecho un caballero en la Edad Media para salvar su honor o para defender, quizás, algún secreto plan de su señor.

Grieg se preguntó quién podría ser ese señor.

18

Cuando Catherine empezó a golpear con la gran aldaba la puerta trasera de la iglesia Just i Pastor, Grieg se apartó del campo visual caminando en dirección a la calle Templers, o de los Templarios. Desde allí esperaría, si sus predicciones eran ciertas, a que Dos Cruces asomase la cabeza para comprobar si Catherine había venido sola.

El silencio de la calle Ciutat, a esa hora de la madrugada, le resultó consolador y, por primera vez desde que conoció a Catherine y se metió en la vorágine en que habían consistido las últimas nueve horas, tuvo tiempo de reflexionar acerca del giro tan radical que había experimentado su vida. «¿Qué hacen los amuletos de mi niñez en la catedral y en el cementerio? ¿Por qué están junto a documentos secretos? —se preguntó Grieg—. ¿Quién es Catherine y por qué me relaciona de un modo tan personal con la Chartham?» No supo dar respuesta a sus propias preguntas.

Y eso no era todo. Había algo más.

Una leve señal.

Una pequeña marca en su memoria que le traía el recuerdo lejano y áspero de un objeto. Un objeto que, según su intuición, debería empezar a buscar en breve. No era capaz de recordar, en ese momento, cuál era su tamaño, pero sí su forma y la materia de que estaba hecho. «Es como tratar de revivir una pesadilla que tuvo lugar hace treinta años o más», se dijo, intuyendo que en torno a ese lejano recuerdo giraría su vida en las próximas horas…

Una imagen le arrancó bruscamente de su ensimismamiento.

Vio la cabeza y el torso de un hombre fuerte, con el pelo muy corto y la nariz aplastada, que salía de un callejón y miraba en todas direcciones desde la misma esquina del callejón de la iglesia.

«¡Dos Cruces!», pensó Grieg, que se ocultó en un portal. Dejó pasar unos segundos y se dirigió a toda velocidad hacia la iglesia de Just i Pastor. Aún le dio tiempo para oír como se cerraba la puerta.

«Catherine ya está en el interior», pensó. Sin detenerse, llegó hasta el extremo donde la iglesia se funde arquitectónicamente con algunos antiguos edificios situados en el estrecho y corto callejón.

La luz de la sacristía se encendió.

Predispuesto a aguardar que Catherine le abriese la puerta se sentó en el saliente de una piedra. Todo parecía tranquilo y el plan seguía adelante según lo trazado. Nada hacía pensar lo contrario.

Súbitamente, un destello azul iluminó la noche.

Grieg notó cómo todos sus músculos se volvían a poner en tensión. No era una luz ordinaria. Se trataba de una luz azul que giraba alrededor de las paredes de los antiguos edificios. El cerebro de Grieg tardó un segundo en analizar la señal luminosa y el peligro que representaba para sus planes. «¡Es una luz de Policía!», cayó en la cuenta, alarmado. Si lo veían en ese callejón y a esa hora del día, tendría problemas.

Problemas muy serios.

Los agentes le pedirían la documentación, y si Catherine abría la puerta en ese momento, toda la estrategia se vendría abajo más rápido aún de lo que lo haría un castillo de naipes. «¡Quién sabe los problemas que puede acarrearnos si Dos Cruces ve aquí a la Policía! —pensó, alarmado—. ¡Tengo que hacer algo rápidamente!»

Gabriel Grieg se dio perfecta cuenta de que no podía huir en ninguna dirección. La calle Rera de Sant Just es tan pequeña que no hay posibilidad de ocultarse en ningún recodo. El coche patrulla casi había llegado a su altura. Las intermitentes luces azules ya entraban por la boca del callejón. Rápidamente, abandonó su bolsa negra en el suelo y cogió dos botellas vacías de cerveza que había tiradas junto al viejo portón de la iglesia y las tumbó junto a él. Se desabrochó la camisa completamente y se derrengó en el suelo, con una de ellas asida con su mano derecha al cuello de cristal.

El coche de Policía se detuvo en la entrada del estrecho callejón. El agente que hacía la ronda junto al conductor extrajo un aparato del salpicadero del coche patrulla y lo apuntó hacia el portón de la iglesia. Un cegador chorro de luz blanca iluminó el oscuro callejón. Los policías vieron la figura de un hombre de unos cuarenta años, vestido con unos tejanos y un chaquetón de piel, que estaba tirado en el suelo.

A solas. Borracho. Durmiendo y sobre un gran charco de alcohol. ¿A quién podría importarle eso? ¿Acaso iban a detener su cómoda ronda por un borracho más o uno menos?

De reojo, Grieg observó que el foco de luz blanca se apagaba y que las luces azules se perdían en dirección a la Plaça de Sant Jaume. En ese preciso instante, la puerta de la iglesia se abrió. Grieg levantó la cabeza y vio un rostro conocido pero con las facciones muy crispadas. «¿Qué demonios está haciendo Grieg tirado en el suelo junto a dos botellas de cerveza?», pensó, alarmada, Catherine, que no podía dar crédito a lo que estaban viendo sus ojos.

—Pero… ¿qué haces ahí tirado de esa manera? —preguntó con voz baja y temblorosa.

—Ya te contaré… —le contestó Grieg, que se levantó rápidamente y entró en el interior de Just i Pastor.

Sin hacer ruido, Catherine cerró la puerta y se dirigió a la sacristía. Grieg giró hacia la izquierda y se ocultó en unos escalones de piedra tras el altar.

Un hombre pasó sigilosamente por el lado contrario de la iglesia al que él se encontraba en esos momentos. Se trataba de Dos Cruces. Llevaba un gran cirio encendido en la mano y volvía de nuevo a la sacristía. Cuando lo hizo y entornó la puerta, la iglesia se quedó a oscuras. Tan sólo la débil claridad que se escapaba de la dependencia dibujaba un afiladísimo triángulo de luz que yacía en el suelo como una gigantesca espada que estuviera protegiendo el altar de San Félix. Gabriel Grieg, por el espacio de un minuto, intentó escuchar la conversación que Catherine mantenía con Dos Cruces, pero le resultó imposible… «Están tardando demasiado», pensó.

Inesperadamente, la puerta de la sacristía se abrió y una rendija de luz iluminó la parte posterior de la iglesia. Grieg se escondió entre las sombras. Una vitrina quedó delante de sus ojos. En ella, tres almas se quemaban eternamente en el Infierno, mientras que unos ángeles los contemplaban estoicamente desde las alturas.

—… pero tengo que irme al extranjero. Volveré a pasar dentro de un mes… —dijo Catherine, dirigiéndose hacia la puerta trasera de la iglesia.

Al oír su voz, Grieg apoyó aún más la espalda contra la pared.

La puerta se cerró de golpe.

Grieg vio que Dos Cruces se dirigía rápidamente hacia la zona de la iglesia que él le había detallado en la parte final del testamento. Antes de un minuto, empezaron a oírse unos tremendos martillazos que resultaban ensordecedores tras la posterior reverberación.

«Sin duda alguna, Dos cruces ya ha empezado a cavar», pensó Grieg, que se dirigió a la sacristía con total tranquilidad, para coger las llaves, pero no hizo falta. Dos Cruces había optado por dejarlas puestas en la cerradura. Giró la llave y la puerta se abrió sin ninguna dificultad.

Catherine estaba allí.

—Me alegro de volver a verte —dijo ella mientras traspasaba el umbral—. ¿Qué hacías tirado en el suelo?

El ruido de los martillazos retumbaba atronadamente.

—Nada. No ha pasado nada. Un coche de Policía hacía su ronda y no quería que me preguntasen qué demonios estaba buscando, en un callejón solitario y oscuro, a las cuatro de la madrugada.

—¡Y te hiciste el borracho! —Catherine sonrió—. Muy eficaz. Lo tendré en cuenta cuando me encuentre en una situación apurada.

Grieg volvió a cerrar la puerta. Sin necesidad de ocultarse, se dirigieron hacia la parte trasera del altar, atravesaron una pequeña portezuela formada de estrechos barrotes de hierro y la volvieron a cerrar.

Los martillazos no cesaban.

El ruido los tranquilizaba. Era una suerte de radar sonoro que les indicaba en todo momento la posición de Dos Cruces. Catherine encendió la pequeña linterna y la cubrió parcialmente con una mano. La luz podría delatar su presencia en la oscuridad de la parroquia.

—No te preocupes por Dos Cruces, esta zona de la iglesia no se utiliza nunca. Le he enviado a trabajar a una parte del templo donde encontrará más roca viva que en una cantera. Cuando quiera darse cuenta de que allí no hay nada… será de día y nosotros ya nos habremos ido —dijo Grieg, que apartó unos sillares amontonados los unos sobre los otros y llenos de polvo; buscaba la losa central de piedra tras el altar, la que figuraba en el documento.

Como medida de seguridad añadida, Catherine colocó sobre el cristal de la pequeña linterna un trozo de tela roja que había encontrado en el suelo para que la luz aún resultase más difusa y segura. El pequeño retal tenía escrito un texto: «Sillares provenientes del convento de Santa Caterina, que se quemó durante las bullangas de 1835».

—Ésta debe de ser la losa a la que hace referencia el documento —dijo Grieg mientras extraía el martillo y el cortafrío y le daba a Catherine la extraña llave que habían conformado tras unir las dos partes.

Uno tras otro, Grieg acompasó sus golpes contra el filo de la losa de mármol con los que propinaba Dos Cruces. No le resultó una tarea sencilla. El ritmo y la cadencia que el tipo imprimía a sus martillazos eran endiablados. Sin duda alguna, quería terminar la tarea antes de que llegase el párroco. Grieg golpeó a placer las veces que le hizo falta hasta que la losa de mármol cedió, entera y sin necesidad de romperla a trozos.

Catherine apuntó con la linterna hacia el polvoriento espacio que quedó al descubierto. Apareció una losa cuadrada de un metro de lado y con una gran «X» esculpida en la superficie.

—En esta losa no hay ninguna cerradura —dijo Catherine, inspeccionando todo el perímetro exterior.

—Déjame examinarla. —Grieg tomó la linterna en sus manos.

La losa era de piedra y tenía el aspecto de no haber sido abierta hacía más de un siglo. Grieg recorrió totalmente con su dedo índice la hendidura que formaba la hasta entonces oculta «X». Encontró un material blando, de la textura del yeso, en el punto de intersección de las dos líneas, en su mismo centro. Con la ayuda de su pequeña navaja extrajo sin ninguna dificultad la obturación y apareció el ojo de una cerradura dorada.

No se trataba de una losa. Era una puerta.

—Ahí está la cerradura. El que anotó el enclave de la entrada a la cripta no se anduvo ni con secretos ni con adivinanzas, localizó con tres palabras el lugar donde estaba la cripta secreta…, y aquí está.

—¿Adónde crees que conduce? —Grieg escuchó con dificultad la pregunta de Catherine debido al estruendo que provocaban los terribles martillazos de Dos Cruces y a su posterior reverberación.

—No lo sé. Muy pronto lo sabremos. Prueba a ver si hay suerte y aún funciona esa vieja cerradura.

Catherine, sin ningún tipo de ceremonia previa, introdujo la llave en la ranura. Giró la llave dos veces y la portezuela se abrió.

Gabriel Grieg devolvió la linterna a Catherine y le pidió que apuntase hacia su interior y le dijese qué veía.

—Aquí delante, a un metro y medio de distancia, hay una pequeña pared que tiene una abertura redonda del tamaño de un ojo de buey de barco. Veo una escalera de piedra de pequeños y estrechos escalones que desciende en picado hacia la izquierda. Con la luz de esta linterna no atisbo a ver el final. Es una cripta muy profunda.

—¿Alguna cosa más? —preguntó Grieg mientras veía la cara de Catherine iluminada parcialmente de rojo.

—¿A qué te refieres?

—Al olor. ¿A qué huele?

Catherine no demoró ni un segundo su respuesta.

—Huele a muerte.

19

Catherine ardía en deseos de descender la oscura y angosta escalera de aquella cripta, pero Grieg la contuvo.

—Antes de meternos ahí dentro, debemos tomar algunas precauciones. Por primera vez en esta noche de locura, no tenemos necesidad de correr. Hagamos bien las cosas. Desconocemos el terreno y en este tipo de lugares puede haber trampas o emanaciones…

—¿Emanaciones de gas? —preguntó Catherine con la voz muy baja, porque los martillazos, por un momento, se habían detenido.

—Sí. —Grieg recuperó de nuevo un tono normal de voz al reanudarse el frenesí golpeador de Dos Cruces—. ¿Tienes cerillas o un mechero?

—Siempre llevo un encendedor encima, fue un regalo… —dijo Catherine mientras rebuscaba en el interior de su bolsa—. Toma. ¿Para qué lo quieres?

—Es posible que nos haga falta ahí dentro —susurró Grieg, observando el encendedor de plata con los lomos de nácar y la silueta de un barco velero que le recordó la forma de los míticos Clipper; a continuación, lo guardó en el bolsillo pequeño de sus tejanos.

Detenidamente, Grieg examinó la solidez de aquella puerta y se detuvo a analizar el símbolo «X» que figuraba grabado en ella.

—Tal vez quiera decir «diez» en números romanos —dijo Catherine.

Grieg asintió.

—Es muy probable. Podría tratarse de una cruz en forma de aspa muy ligada simbólicamente al tormento de santa Eulalia.

Aunque hay que ir mentalizándose de que habrá signos que no interpretaremos adecuadamente. Lo importante es el resultado final. Avanzar sin cometer errores que puedan resultar fatales.

—Comparto tu opinión.

—Fíjate en el grosor de la puerta —prosiguió Grieg—, es mayor que un palmo de mi mano. Si se cerrase, esta llave nunca podría abrirla desde el interior.

La puerta tenía insertado un mecanismo de apertura que permitía abrirse tanto desde el interior como desde el exterior, pero al no tener colocada la cerradura en el mismo centro de su grosor hacía falta una llave mucho más larga para abrirla desde dentro.

Una llave que ellos no tenían.

—Debemos tener mucho cuidado, porque si se cierra la trampilla, nos quedaremos atrapados ahí dentro y me temo que no debe de haber ninguna salida de emergencia en su interior.

Gabriel Grieg rebuscó entre los sillares del antiguo coro y encontró varias maderas con las que se aseguró que la puerta no pudiera cerrarse mientras ellos estuvieran en el interior de la cripta.

—¿Estás preparada? —preguntó Grieg, que oyó los tranquilizadores golpes que Dos Cruces propinaba en la piedra con su martillo.

—Sí, lo estoy. ¡Vamos allá! —contestó Catherine.

Grieg tomó la linterna de luz rojiza en una mano y el foco de luz aún apagado en la otra y se introdujo en la portezuela.

—Sígueme. Pase lo que pase, no te separes de mí.

La escalera estaba formada por unos estrechos y muy altos escalones de piedra y partía de una cavidad alargada de unos dos metros de longitud. De las paredes, colgaban, cada dos metros, antorchas con la mecha apelmazada de siglos. En su primer tramo tenía una gran pendiente y, tras girar hacia la izquierda, los escalones se hacían menos altos. Grieg, al llegar a ese tramo, encendió la linterna-foco.

—Es fantástico —exclamó Catherine detrás de Grieg—. No comprendo cómo ha podido permanecer en secreto una cripta de tal belleza.

—Esta iglesia es muy antigua —dijo Grieg, arrancando una gran antorcha y extendiéndosela a Catherine—, y aunque oficialmente se empezó a construir a mediados del siglo XIV, sus orígenes son anteriores. Me temo que esta cripta está muy relacionada con «turbios asuntos de armaduras y torneos».

—Siempre he sentido fascinación por el mundo de los caballeros medievales.

—La trampilla por donde hemos entrado está situada a pocos metros del altar de San Félix, donde los caballeros juraban que no recurrirían a trampas ni a magia negra antes de un duelo que dirimiera sus disputas. A esos duelos los llamaban los Juicios de Dios.

—Suena muy apocalíptico.

—Así es. Estaban convencidos de que Dios le daba la razón al «inocente», o sea, al ganador de la justa. Antes del combate, los caballeros, algunos de ellos de origen regio, velaban sus armas durante la noche delante del altar de San Félix.

—Y más de uno, mientras rezaba, tuvo alguna desagradable visita, ¿no? —Catherine hablaba mientras sentía cómo la escalera se iba estrechando de un modo claustrofóbico hasta casi no permitirle el paso.

—Así es. La «visita», como tú la llamas, salía de esta cripta secreta donde se había ocultado. ¡A saber lo que encontraremos ahí abajo…! —dijo Grieg cuando ya le resultaba muy difícil avanzar debido a la estrechez de la escalera.

Cuando se disponían a descender los últimos peldaños, Grieg se paró y le impidió a Catherine seguir avanzando.

Había visto algo realmente estremecedor.

En el interior de una cámara cuadrada de piedra de unos cuatro metros de lado y con unas vigas de madera podrida en el techo, en su mismo centro, estaba insertado en la piedra un gran sitial de madera similar a un trono. «He debido de tener alguna alucinación visual provocada por la fuerte luz de la linterna», pensó Grieg.

No era así.

Sentado en la extraña silla, sin duda, había alguien.

«No puedo estar viendo a una persona. Es imposible —pensó Grieg sin sobresaltarse—. Debe de tratarse de una estatua». La luz de la potente linterna le permitió apreciar claramente la textura de la madera y del tejido de las vestimentas. «No. Esto no es una estatua», se dijo.

—¿Qué sucede? ¿Por qué te detienes? —preguntó alarmada Catherine, que no tenía acceso visual a la cámara y a su enigmático ocupante.

Grieg no creyó necesario adoptar más medidas de seguridad y reanudó el paso, aunque advirtiendo previamente a Catherine.

—No te asustes, pero pronto verás algo que te desagradará.

Catherine, prevenida, aunque recelosa, bajó el último escalón de aquel tramo de escalera y no supo qué pensar ante lo que tenía delante de sus ojos y que Grieg iluminaba con la linterna. «¿Quién fue capaz de cometer semejante crueldad?», se preguntó mientras sus ojos adoptaban unas facciones orientales.

Sobre un gran asiento de madera que simulaba un trono, sin ningún tipo de ornamento, liso, pesado y con dos anchos y gruesos brazos, había un esqueleto vestido con ropajes medievales. Llevaba las botas puestas y estaba sujetado al respaldo y a los brazos del sitial mediante gruesas y ajadas correas de cuero y grilletes de hierro oxidados.

—Fíjate en los brazos… Bueno, quiero decir en los huesos de los brazos, están en el interior de los grilletes —exclamó Catherine, angustiada—. Ese pobre hombre murió sentado en esa silla sin poder moverse.

Gabriel Grieg apartó la luz de la linterna y siguió descendiendo por la escalera. No pudo reprimir una expresión de asombro por lo que tenía ante sus ojos.

—¡Es fantástico! ¡Fíjate en esto!

Catherine compartió su sorpresa y su admiración ante aquella cámara rectangular que volvía a ver la luz tras estar décadas en la más completa oscuridad.

Una sala de piedra sin ningún detalle ornamental.

Ninguno.

Era una auténtica singularidad tratándose de una cripta mortuoria. La sala tenía unos ocho metros de ancho por unos diez de largo. La totalidad del suelo estaba formada por lo que parecían losas mortuorias de piedra sin pulimentar.

Cuatro sepulcros, dos a cada lado de las paredes laterales, custodiaban uno grande de piedra situado en el centro, al que le habían arrancado a golpes de cincel las antiguas inscripciones que contenía su gruesa y pétrea losa.

—Jamás hubiese imaginado que esto pudiera estar aquí —exclamó Grieg, sorprendido—. Es una cripta mortuoria muy extraña. No hay ningún símbolo externo, ningún blasón o escudo, ni siquiera un nombre. Y donde figuraba algún símbolo, parece haber sido brutalmente eliminado. —Grieg pasó la mano por encima de la losa del sepulcro central—. Es una especie de… —Dudó, como si tratase de buscar la frase que se ajustara más a lo que creía estar viendo—. Se trata de un… cementerio secreto.

—Nunca oí hablar de nada parecido —reconoció Catherine, intrigada.

—Ni yo tampoco. Es una denominación que se me acaba de ocurrir ahora mismo. Fíjate que estos sepulcros y estas losas no tienen inscripción alguna, ni símbolos, ni escudos de armas ni cruces. Nada. Quizá sean vestigios de un antiguo mitreanum.

—¿Cultos paganos en la cripta de una iglesia católica? ¿Estás seguro? —preguntó Catherine, que miró el enigmático portalón que había en el fondo de la sala.

—Sí. La historia de esta iglesia se remonta al tiempo de la dominación romana, y ellos rendían culto al dios Mitra. Quizá la inscripción que había sobre ese sepulcro, de proporciones casi cúbicas, hacía alusión a él. Pero dejemos eso ahora, nos llevaría horas pormenorizar el tema. Me intriga ese portón —dijo Grieg.

—¿Hacia dónde crees que conduce?

—No conozco otro sistema más adecuado para salir de dudas que abrirlo —respondió con una mirada cómplice a Catherine.

Ambos se aproximaron a la puerta.

Grieg asió con la mano derecha un pomo de forma perfectamente cúbica y tiró con todas sus fuerzas hacia él. El sonido que produjeron sus desvencijados goznes al girar de nuevo, tras siglos de no hacerlo, fue realmente estremecedor.

Terrorífico.

El potente foco de la linterna que Grieg sostenía resultó insuficiente para penetrar, más allá de unos metros, en la absoluta oscuridad.

—¡Oh! —Catherine no pudo reprimir un grito que al instante se ahogó en su garganta—. ¡Es impresionante!

El límite de aquel portalón…, el que pisaban ellos en aquel preciso instante, su pétreo umbral, era el último reducto donde aún podía ser analizada la historia. Más allá de los quicios de aquel vetusto portón, sólo estaba el abismo.

La iglesia Just i Pastor se perdía en un mundo ignoto.

La linterna de Grieg no conseguía encontrar el límite, un muro, alguna pared que devolviera la luz entre aquella avalancha de sombras.

Una extensión inclinada de tierra húmeda y negra descendía hacia las tinieblas.

Hacia el pasado.

Hacia las catacumbas.

Dos enormes columnas a cada lado y los disformes fundamentos de la iglesia en la parte superior enmarcaban aquel inesperado escenario. Grieg alumbró, junto a la puerta, dos grandes montículos de ropajes medievales devorados por generaciones de ratas junto a los restos de docenas de pertrechos, corazas y armaduras oxidadas, destruidas por la humedad y los siglos.

—¡Las primigenias catacumbas! No puedo creer lo que estoy viendo —susurró Grieg mientras aplastaba un puñado de aquella tierra negra y húmeda entre sus dedos.

—Me gustaría adentrarme en ellas. Quizá…

Grieg, que en cuclillas analizaba con más detenimiento la calidad de la tierra, no le permitió a Catherine que acabase la frase.

—No vamos a ir a ningún sitio. Esta tierra está muy poco prensada y podríamos tener problemas. Lo que voy a decirte lo aprendí en mi época de montañero: nunca debe traspasarse el límite de lo desconocido si no vas debidamente preparado para ello. Ahí dentro, haría falta un equipo completo de espeleología. Quizá cuando acabe nuestra búsqueda…

Gabriel Grieg cerró aquel portalón abocado a la vieja necrópolis y centró su atención, de nuevo, en la cripta funeraria secreta. Observó detenidamente las treinta y dos losas en el suelo, los cuatro sepulcros de piedra, situados dos a cada lado de la cámara mortuoria, y el sepulcro de piedra en el centro.

—Hay un total de treinta y siete tumbas —contó Catherine.

La luz de la linterna se intensificaba demasiado en un punto en concreto, mientras el resto permanecía en la penumbra. Grieg deseaba volver a tener las manos libres. Se dirigió hacia la escalera y dejó sobre el quinto peldaño la potente linterna apuntada hacia la bóveda para que se iluminase en su totalidad la cámara funeraria.

—El sepulcro del centro, al ser de mayor tamaño, debe de ser el pudridero.

—¿Cómo dices? ¿Has dicho pudridero? —preguntó Catherine, poniendo cara de asco.

—En esta cámara, las inhumaciones no eran un hecho habitual. Lo más lógico sería que entre enterramiento y enterramiento transcurriesen largos periodos. Quince o veinte años tal vez.

—¿Y para qué necesitaban entonces un pudridero? —preguntó Catherine, que apoyó su mano derecha en la mole pétrea del centro.

—Los caballeros, o quienes sean los que estén enterrados, ya fuese por propia voluntad, o no, primero eran depositados aquí durante años —Grieg señaló el gran sepulcro central—, para que quedase únicamente el esqueleto del perdedor de vete tú a saber qué justa. Cuando se producía el siguiente enterramiento secreto, el anterior era despojado de sus vestimentas, incluso de su armadura: las tiraban pendiente abajo hacia las catacumbas…

—Así se perdía el rastro… añadió Catherine.

—… Y quedaba un espacio libre para el «nuevo inquilino».

—Comprendo. Y sus huesos se depositaban primero en cualquiera de esos sepulcros de piedra, y posteriormente debajo de cualquier losa de las que tenemos aquí —dedujo Catherine, acompañando sus palabras con significativos movimientos de los brazos.

—Más que tumbas, creo que cada sepulcro no es más que un pequeño osario.

—¿Cuántas personas habrá enterradas en esta cripta? —preguntó Catherine, a sabiendas de que intuía lo que Grieg haría tras escucharla.

—No lo sé, pero no resulta difícil comprobarlo.

Grieg le pidió la antorcha a Catherine. Se dirigió hacia uno de los cuatro sepulcros laterales. Empujó la pesada losa y después hizo palanca con la antorcha. La losa cedió al instante.

—Fíjate bien, sólo aquí dentro hay una docena de cráneos.

—¡Es horrible! —exclamó Catherine, que contemplaba el incontable número de huesos amontonados en el interior del sepulcro.

—¡A saber a quiénes pertenecían! —susurró Grieg, que centró su atención en el sepulcro central—. Ven, ayúdame a abrir el pudridero. Creo que aquí los muertos «están más a sus anchas».

Catherine y Grieg separaron con bastante dificultad la pesada losa hasta dejar el sepulcro entreabierto.

—Tenías razón. Sólo hay un muerto —murmuró Catherine.

El interior del pudridero de piedra estaba ocupado por un esqueleto envuelto en una mortaja negra o un tipo de vestidura muy sencilla, casi monástica, hecha jirones.

Por el tipo de calzado, Grieg dedujo que había sido enterrado a finales del siglo XIX. Había un libro de apuntes vuelto boca abajo y con algunas hojas dobladas, como si hubiese sido arrojado hacia el interior del sepulcro por alguien que temiese su contenido.

Grieg pensó en algo peor.

Conjeturó, por unos instantes, que la persona que arrojó el libro en el interior del pudridero quizá ni siquiera supiera si debía ocultarlo de una manera más concienzuda, o incluso destruirlo. El libro de apuntes tenía las hojas salpicadas de una sustancia negruzca: se trataba de sangre coagulada; además, estaba atravesado por lo que parecía ser la incisión producida por una afilada y estrecha cuchilla.

—¡Es el libro! El documento que se citaba en el testamento sacramental. ¡El que puede conducirnos a la Chartham! —exclamó Catherine mientras introducía la mano en el interior del sepulcro.

—¡No toques nada! —Grieg extendió la mano, impidiendo que ella cogiese el libro.

—Te escucho. —Las dos palabras pronunciadas por Catherine no expresaban, en absoluto, su estado de ánimo; exigían una inmediata explicación por parte de Grieg.

—Una cosa está muy clara —respondió amablemente Grieg—, el hombre al que pertenecieron esos huesos no pudo cerrar la tapa del sarcófago. No dudes que sufrió heridas muy graves antes de morir. Observa ese jirón en su vestimenta. Muestra seis costillas completamente hundidas, pero no murió de eso. Creo que se suicidó.

—Prosiga, doctor forense —bromeó Catherine.

—Fíjate en la posición en que están los huesos de los brazos. Tiene las dos manos juntas. Es como si se hubiese atravesado el pecho, perforando primero el libro. Pero ¿por qué lo hizo? ¿Por qué no está el arma con la que se suicidó?

Grieg hablaba, intentando adivinar la poderosa razón por la cual aquel libro tan codiciado estaba tirado allí de aquella manera tan poco lógica.

Las palabras de Catherine aumentaron aún más su confusión y sus dudas.

—Tal vez el que cerró la losa del pudridero huyó despavorido.

20

Dos Cruces estaba exhausto y sediento. «Ésta es la gran oportunidad que estaba esperando para largarme de aquí y ¡no la voy a desaprovechar!», se dijo mientras continuaba martilleando y veía saltar las chispas de la roca.

Una y otra vez.

Tras veinte minutos de respirar polvo y de no extraer más que guijarros y tierra, empezaba a dar muestras de desaliento. Empapado en sudor, se había despojado de su jersey de lana, y su camiseta roja lucía unas enormes manchas de sudor a la altura de las axilas y de la espalda.

«Debo tomarme un respiro», pensó.

Se dirigió hacia la urna de cristal con la imagen de san Francisco Javier, que tenía junto a él y volvió a leer el documento que le había entregado la mujer hacía unos minutos. «¡Qué extraño es todo esto! Aquí lo pone bien claro: capilla de San Lorenzo a los pies de San Francisco Javier». El texto no dejaba lugar a dudas, sin embargo, el boquete que había abierto en el suelo de la iglesia ya tenía medio metro de profundidad, y no había hallado nada que no fuesen desalentadores cantos rodados, piedras, tierra reseca y polvo.

Ardía en deseos de poder demostrarle a su «mecenas» que haber depositado su confianza en él había sido la más acertada de las decisiones, y que el dinero que le había adelantado a cuenta no había caído en saco roto.

«¡Nunca ganaré tanto dinero por una noche de trabajo!», pensó mirando hacia el agujero que estaba en el rincón junto a un gran montón de tierra. Se secó el sudor de la cara con el dorso de la mano. Al rozar la piel áspera de la comisura de sus labios advirtió que los tenía resecos.

Tenía sed.

Una sed que no se saciaba con agua. Tenía sed de vino. Estaba en el interior de una basílica y sabía dónde se guardaba el mejor. Sin mover el grueso cirio que iluminaba la pequeña capilla, se encaminó hacia el altar. La cera podría caer al suelo y provocar en el párroco incómodas preguntas.

«Muy pronto ya no tendré que disimular», pensó.

El débil resplandor fue suficiente para guiarle hasta una vieja alacena situada tras el altar.

Dos Cruces llevaba tiempo buscando la cripta secreta. Aunque sus pesquisas no tuvieron el éxito que él esperaba, le habían permitido hacer pequeños y gratificantes hallazgos, como era el que tenía en ese momento delante de sus ojos.

Una secreta y vieja alacena de madera que hacía siglos llegó a utilizarse como sagrario. Dos Cruces iba guardando en ella el más añejo vino de misa, sin que lo detectase el rector de la parroquia, para ser consumido cuando la ocasión así lo requiriera.

Un momento especial como aquél.

Tres botellas del mejor vino de misa le estaban esperando en el interior de la alacena, junto a un viejo y abollado cáliz, para beber en él hasta quedar saciado y poder regresar con renovadas fuerzas para el ataque final.

La mortecina luz que le llegaba desde el fondo de la iglesia fue suficiente para localizar, primorosamente camuflada entre dorados adornos florales, la vieja alacena. Inmediatamente, pensó en el maravilloso sabor del vino que dionisiacamente manaría del gran cáliz y que en grandes tragos calmaría su sed. Con sumo cuidado, para que no se desprendiera el pan de oro que recubría la secreta despensa, Dos Cruces apretó la cabeza de un querubín que le servía de tirador y abrió el pequeño armario de madera.

La expresión que tenía su rostro cambió por completo.

—¡Santo Cielo! —exclamó Dos Cruces dudando de lo que estaban viendo sus ojos.

No podía dar fe de lo que estaba viendo.

«¡El cáliz!»

El viejo cáliz, aquel al que él esperaba sacarle partido vendiéndoselo a cualquier anticuario el día que por fin se fuera de aquella iglesia…, ¡estaba brillando! Refulgía con una luz que nunca había visto anteriormente, mediante unos destellos azules y blanquísimos que hacía que las botellas de vino situadas a su lado reluciesen como gemas, amatistas, zafiros y esmeraldas.

«Es una luz de diamante. Es la luz de Dios, y yo la estoy viendo». Durante varios segundos notó cómo se le nublaba la razón.

Dos Cruces sabía, porque alguien se lo había contado vagamente una vez, que el libro que estaba buscando escondía en su interior el plano de un tesoro que pertenecía a la Iglesia. Que quien poseyera aquel libro sentiría el poder de Dios entre sus manos. «¡Y yo estoy cavando a centímetros de donde está enterrado! ¡Tiene que ser una señal! ¡Soy el elegido!», se convenció poniendo una expresión beatífica.

Dos Cruces, con preocupación, pensó que él nunca había sido un hombre demasiado religioso en ningún sentido. Ni siquiera se había tomado en serio las más elementales normas de La guía del cristiano. Se dijo que tenía que estar a la altura de las circunstancias. Acudieron en su rescate unas palabras que aprendió en su niñez y que su tío, el párroco, le enseñó cuando aún pensaba que tenía remedio y que podía llegar a ser un niño normal.

Se hincó de rodillas y rezó dando gracias a Dios por permitir que él fuese el elegido:

—Magna opera Domini: exquisita in omnes voluntates ejus —oró con la voz más ceremoniosa que fue capaz de permanecer.

Las obras del Señor son grandes: perfectísimas según su voluntad. Dos Cruces permaneció en silencio en esa sumisa postura hasta que le empezaron a doler las rodillas. La iglesia estaba en el más completo y absoluto de los silencios. «Nadie habla», se dijo decepcionado, pero guardando aún un resquicio de beatitud en su rostro.

Lentamente, se reincorporó avergonzado de su ataque de éxtasis místico. Con las rodillas doloridas se levantó. Se dirigió de nuevo hacia la pequeña alacena de madera y observó detenidamente el dorado y viejo cáliz. Angustiosamente intrigado, se preguntó de dónde demonios saldría esa luz.

Sus cejas volvieron a arquearse malévolamente tras varios minutos de tenerlas, como flotando, sobre sus ojos. La expresión de su rostro empezó a cambiar recuperando rápidamente su perfil más siniestro. Alzó lentamente el viejo cáliz y vio que de una pequeña grieta en la vieja madera aparecía un finísimo rayo de luz.

Con suma rapidez, extrajo un destornillador de grandes proporciones que llevaba colgado del cinturón y lo introdujo en la grieta de donde surgía aquel prodigio. La desgarró hasta el límite de astillar la corrompida madera. El haz de luz que resplandeció en ella aún se hizo más visible. «¡La luz viene del sótano! ¡Alguien está en el interior de la cripta que estoy buscando!»

Llevado por la cólera, quiso examinar mejor el fondo de madera de la vieja alacena. Se dirigió hacia la sacristía y regresó con una antigua linterna gris de petaca como las que usaban los acomodadores de los cines de los años sesenta. Movió varias veces el interruptor, pero las conexiones oxidadas impidieron su funcionamiento. La golpeó contra el fondo del pequeño armario, pero siguió sin funcionar. Indignado, la lanzó hacia el interior con intención de romperla.

—¡Joder! —masculló entre dientes Dos Cruces—. ¡Sea quien sea se va a enterar!

A toda prisa, se dirigió de nuevo hacia la sacristía y buscó en el interior de su armario personal algo que le sirviese de arma. Miró detenidamente la navaja que usaba para cortar el embutido cuando el rector de la parroquia se iba por la tarde. La desechó, era demasiado pequeña. Instintivamente, miró lo que aún sostenía en su mano izquierda y pensó que podría servirle. Rápidamente se dirigió hacia el altar asiendo con fuerza el gran destornillador. Cuando pasó junto a la mesa de la sacristía, vio el asiento vacío y pensó inmediatamente en la mujer que le había entregado el testamento. «¡Jodida cabrona! ¡Con la cara de conejita que tenía! Pagará hasta la última gota de sudor que me ha hecho derramar esta noche», juró Dos Cruces mientras maldecía. «Todo ha sido un truco. ¿Cómo se habrá colado?», se dijo, sabiendo que no tardaría mucho en averiguarlo. Debía darse prisa si no quería que se llevasen el libro. Notó cómo las arterias de su cuello se dilataban.

Arrastrado por una furia incontenible, tomó un juego de viejas cuerdas de esparto, de las que usaba para empaquetar la ropa que donaban los feligreses y que él revendía en vez de entregársela a los menesterosos.

Sacó de un cajón de la mesa del párroco una linterna comprada recientemente. La probó: las pilas estaban cargadas. Sin hacer el menor ruido, se dirigió hacia la parte trasera del altar mayor. Subió los pequeños escalones y todo le pareció normal, dentro del desorden que representaban todos aquellos sillares tirados por el suelo.

Sus pequeños y negros ojos se iluminaron.

Había visto, por fin, la entrada secreta que daba a la cripta y que tanto tiempo llevaba buscando. «¡Maldita coneja, ya he visto dónde escondes tu madriguera! ¡Muy pronto serás mía!», pensó sin poder contener su arrebato pasional y su ira.

Cuando observó con detenimiento la trampilla abierta en la pared trasera del altar, notó cómo se lo llevaban los diablos. «¡Debe de ser verdad eso que todo el mundo dice de mí! ¡Soy un auténtico idiota! ¡He buscado en todos los lugares de la iglesia menos aquí! ¡Ni siquiera se me había ocurrido! —maldijo mientras observaba las precauciones que había tomado para que no se cerrase la puerta—. La muy coneja. Eso quiere decir que no tiene la llave de salida. —Dos Cruces se percató de que existía una cerradura en el interior de la puerta—. No tiene la llave que abre desde el interior. ¡Pronto serás mía!»

Con gran sigilo, para no hacer ruido, se introdujo por la portezuela y empezó a descender silenciosamente los empinados escalones del tramo inicial de la escalera.

A tientas, fue bajando.

Poco a poco, una débil luz empezó a iluminar la estrecha escalera. La penumbra resultó suficiente para entrever las vacías cuencas del esqueleto que había en la sala. Tenía demasiado odio para pensar en muertos. Un chorro de luz salía de una potente linterna hacia el techo, donde había varias vigas de madera podrida. «¡Ésta es la luz que vi! Debe de haber una grieta que comunica con la alacena». Se estiró en el suelo para ver quién hablaba en la cripta secreta.

Alarmado, comprobó que la chica no estaba sola. Alguien la acompañaba. Escuchó con atención la voz de un hombre.

«¿De qué me suena esa voz?» Sintió cómo la furia le obligaba a abrir completamente los ojos.

«¡Conozco muy bien, pero que muy bien esa voz!»

21

Impresa en la tapa del libro de apuntes figuraba la palabra: «Códex». Con sumo cuidado, Gabriel Grieg lo extrajo del interior del sepulcro y lo examinó detenidamente. Sus duras tapas estaban frías, gélidas como la piedra sobre la que había estado posado durante más de cien años.

—Sin lugar a dudas, el antiguo propietario al que perteneció este códex se hubiese dejado arrancar la vida antes que verse privado de él —dijo Grieg mientras observaba las raídas tapas de piel—. Fíjate en el tamaño minúsculo de esas letras y en la minuciosidad con la que están realizados los dibujos y los planos de las ciudades.

Grieg intentó abrir por completo el libro de apuntes, pero el orificio de forma alargada que atravesaba la totalidad de las hojas por su parte superior dificultó la tarea, y trató de no forzarlo en exceso.

—La sangre coagulada y seca ha hecho que muchas de las páginas estén unidas, es preferible tratarlo con mucho cuidado.

Catherine permanecía a su lado sin apartar ni por un instante, como hipnotizada, la vista del códex.

Grieg desistió de abrirlo por completo en espera de poder hacerlo en mejores circunstancias. Sin embargo, su curiosidad le hizo atisbar entre las hojas algunos datos y lugares, nombres de personajes históricos, fechas y planos de ciudades que le resultaron fascinantes. Carlos V. Felipe II. El monasterio del Escorial. Planos muy detallados de las ciudades francesas de Douai y Besançon. Reproducciones minuciosas de esferas de relojes de sobremesa; «La pasión de Tiziano por los relojes», leyó Grieg, intrigado. Esquemas de representaciones de la torre de Babel de pintores clásicos, muy similares a las que encontraron en el sillar de la catedral. «Otra vez la torre de Babel. ¿Qué relación uniría a Pieter Brueghel, el Viejo, con el enigma de la Chartham?»

El códex contenía algunas páginas con datos biográficos de Antonio Perrenot de Granvela.

1517-1586. Primer consejero del emperador Carlos V… Mecenas de sabios y artistas… Más de cien obras le fueron dedicadas por sus autores… Gran coleccionista de cuadros… Mandó reproducir las termas de Diocleciano…

Grieg conocía bien la vida de aquel personaje histórico, al formar parte de la documentación que tuvo que estudiar a fondo para la restauración de la capilla de El Cristo de Lepanto. «Perrenot ajustó con el papa Pío V el tratado de la liga contra los turcos que dio lugar a la batalla de Lepanto».

Catherine seguía al lado de Grieg con la emoción contenida. Sabía que aquel libro de apuntes podría conducir a la Chartham.

—¿Y la Chartham? —preguntó Grieg—. Aquí aparentemente no se hace mención alguna a la Chartham.

—Lo encuentro lógico —respondió con toda naturalidad Catherine.

—¿Por qué? —Grieg parecía estar en desacuerdo con ella.

—Resulta evidente que la persona que escribió el códex, sin duda, ese caballero —Catherine señaló con su mano izquierda hacia el interior del sepulcro—, no necesitaba constantemente refrescarse la memoria para recordar qué era lo que estaba buscando. Lo anotaría en clave. En caso de pérdida, muy pocas personas encontrarían el modo de relacionar los datos con la Chartham.

—¿Tú sí que hubieses sido capaz, no? —la pregunta de Grieg hizo que Catherine pusiese cara de circunstancias.

La extraña reacción de Catherine ante aquella sencilla pregunta hizo que Grieg tuviese un extraño pensamiento: «Debo mirar en la última página. Ahí puede estar escondida la clave que nos conduzca a la Chartham». Grieg buscó la última hoja escrita. Leyó el texto que aparecía con un tipo de letra mucho mayor y sin la cuidada caligrafía con la que estaba escrito el resto del diario. Su corazón dio un vuelco: «… la Ch. está en la Cofradía de Porteros Reales de Cataluña…».

En aquel preciso momento, Grieg pensó que se había quedado completamente ciego.

La luz de la potente linterna se había apagado. «¿Qué sucede?», se preguntó. Toda la cripta se quedó en la más completa y absoluta oscuridad.

Como en el interior de una tumba.

—¿Qué ha sucedido? —preguntó Catherine con el tono de voz alterado—. No me gusta nada estar a oscuras aquí dentro.

«¿Dónde está la otra linterna?» Tenía que encontrar rápidamente el encendedor de plata de Catherine. Rebuscó en el bolsillo de sus tejanos y percibió el relieve del dibujo y su tacto nacarado. De un tirón extrajo el mechero y giró su pequeño cilindro estriado. Se hizo la luz de nuevo en el interior de la cripta.

La visión que se materializó ante sus ojos lo dejó completamente paralizado.

Dos Cruces tenía fuertemente atrapada a Catherine con su brazo izquierdo, mientras le tapaba la boca con la mano. En su otra mano, en un alarde de cruel eficacia, esgrimía un enorme destornillador fuertemente apretado contra su yugular, y con dos dedos de esa misma mano sostenía el asa de la linterna, que había tomado del quinto escalón.

La imagen le aterrorizó, por lo inesperado, por lo despiadado.

Gabriel Grieg apagó el encendedor y embistió con todas sus fuerzas hacia Dos Cruces tratando de sorprenderle. La maniobra resultó inútil. Un foco cegador apuntado directamente a sus ojos le detuvo al instante, no porque Grieg temiese enfrentarse a él, sino porque sabía que la vida de Catherine estaba en serio peligro.

—¡Tenías que ser tú, Grieg! ¡No podía ser otro! —gruñó Dos Cruces mientras soltaba la mano de la boca de Catherine y la agarraba fuertemente por el cuello.

A continuación, pasó la linterna a la mano que le había quedado libre, inclinó a su rehén hacia la izquierda y con su mano derecha apretó, hundiéndole superficialmente el destornillador en el cuello.

Catherine permanecía como en estado de shock.

Gabriel Grieg optó por permanecer en silencio. «¿Cómo se habrá enterado este cabrón de que estábamos aquí?»

—¡Venga! ¡Dame inmediatamente el librito que estabas leyendo! ¡Eres un listillo, pero yo soy más pillo que tú! ¡Venga! ¡Dámelo rápido o me la cargo! —gritó con la voz rota mientras atenazaba aún más con el destornillador a Catherine.

Grieg permanecía en silencio, inerme y desbordado ante el inesperado peligro que había sobrevenido de aquel modo tan traicionero y tan brutal.

«No debo poner nervioso, bajo ningún concepto, a este tarado», pensó Grieg.

Catherine no podía hacer absolutamente nada; únicamente, alejar su cuello con todas sus fuerzas de la amenazante punta del destornillador.

Dos Cruces dominaba la situación por completo. Un pensamiento inadecuadamente imaginativo invadió a Grieg como si se tratase de una oscura profecía: si un cementerio era el lugar más adecuado para esconder dos cadáveres…, una cripta secreta cerrada con llave era el paraíso dorado de cualquier asesino. La garantía de su auténtica impunidad.

—¿Qué te pasa, Grieg, acaso se te ha comido la lengua el gato? —masculló Dos Cruces—. ¡Deja inmediatamente ese libro en el suelo! ¡Toma estas cuerdas y átate tú sólito las manos!

Dos Cruces le arrojó uno de los cordeles que tenía junto a sus pies. Grieg seguía estudiando todos sus movimientos. No podía hacer nada. La linterna permanecía apoyada en el suelo y Catherine empezaba a dar muestras de asfixia por la presión que sentía en el cuello. Dos Cruces cada vez estaba más alterado a causa del silencio de Grieg, que bajo ningún concepto estaba dispuesto a perder la concentración.

Gabriel Grieg sabía perfectamente que en una situación desesperada como aquélla su único aliado era el silencio.

El silencio.

Con movimientos muy lentos, Grieg tomó la cuerda del suelo y le hizo un nudo sencillo de montañero. El más sencillo. A continuación, juntó las dos muñecas y las introdujo en el interior del imperfecto círculo de esparto y con la boca apretó primero un lado y después el otro.

Resignadamente, y sin hacer ningún movimiento sospechoso.

Había desechado la posibilidad de embestir contra aquella mole de carne y estulticia. Y aunque supiera que lo que se disponía a hacer era rendirse, volvió a repetir la operación, y encerró sus manos en un nuevo nudo y lo consolidó estirando fuertemente la cuerda con los dientes.

—¡Así me gusta! ¡Has comprendido quién es el que manda en este infierno! —berreó Dos Cruces, con la mirada desafiante y cogiendo las dos muñecas de Catherine con su mano izquierda. Sin soltar en ningún momento el destornillador, ató fuertemente las manos de ella a la espalda.

—¡Quédate ahí quietecita! ¡Ya verás lo bien que lo vamos a pasar tú y yo, conejita! —bramó Dos Cruces mientras dibujaba una nauseabunda sonrisa de hiena.

Causándole un intenso dolor en el brazo, obligó a Catherine a tenderse en el suelo, y le plantó la gruesa suela de su bota encima del cuello. Grieg comprendió perfectamente que hacer el menor movimiento podía implicar una muerte segura para Catherine, si Dos Cruces se percataba de sus intenciones.

No comprendió el motivo ni supo la razón que movía a Dos Cruces a actuar de aquella manera tan desmedidamente violenta, pero Grieg se dio cuenta de que no estaba dándoles un escarmiento o un susto de muerte para que no volviesen a entrar nunca más en sus territorios. Dos Cruces era un asesino; hacía honor a su apodo: ad hoc. Demasiado adecuado para la ocasión.

Grieg trataba de pensar a toda velocidad, pero cualquier estrategia que se le ocurría acababa muriendo en la punta del destornillador que amenazaba a Catherine. Recordó que alguien le había dicho en una ocasión que Dos Cruces hizo el servicio militar en cuerpos especiales de asalto. La técnica de sus movimientos en cuanto a la inmovilización del adversario así lo demostraba. «No debo menospreciar al enemigo que tengo delante». Grieg continuaba acechando, en espera del más mínimo error, para abalanzarse sobre él y reducirlo del mismo modo que se hace con una alimaña: aplastándola con el pie.

Aunque Dos Cruces era algunos años más joven, Grieg no dudaba, ni por un segundo, que en condiciones normales le hubiese vencido. Ardía en deseos de poder hacerlo. Pero la imagen de Catherine en el suelo totalmente indefensa y con la bota apoyada en su cuello hacía que se contuviera. «Debo seguir confiando en que cometa un error», pensó Grieg, aunque desgraciadamente sabía que Dos Cruces conocía a la perfección todos los recursos de los que sabe valerse un asesino que además se sabe cobarde.

—¡Gabriel! ¡Olvídate de mí! —gritó Catherine desde el suelo con una voz forzada al borde de la ruptura de sus cuerdas vocales—. ¡Deshazte de este maldito Dos Cruces, no temas por mí!

El tipo estuvo a punto de ahogarla allí mismo con su bota, pero se contuvo. «Ya encontraré la manera de hacerte pagar muy caro toda esa bravuconería —barruntó—. De ahora en adelante voy a enseñarte a ser sumisa y a tenerme respeto. Mientras me dispensas placer, mucho placer», pensó.

—¡Cállate, zorra! —gritó Dos Cruces mientras blandía el destornillador—. ¿Quién te ha dicho que me llames así? ¡Seguro que el listillo de Grieg! Vas a pagar muy cara la bromita de hacerme cavar como un jodido minero y tu papel de mosquita muerta.

Grieg luchaba contra su instinto de conservación, que le obligaba a salvar su propia vida. Una pregunta acudió a sus pensamientos como un gigantesco iceberg. Una pregunta que jamás se hubiera formulado de otro modo. Nunca. «¿Quién es esa mujer en realidad? Ni siquiera la conozco. Ni tan sólo me ha querido contar quién es. ¡Sálvate!», se dijo. Sin embargo, satisfecho de sí mismo, continuó inmovilizado y al acecho. Con una rapidez asombrosa, quizá por la cercanía de la muerte, analizó el «engranaje infernal» que utiliza el que secuestra a un rehén amenazándolo de muerte para que otro haga lo que él desea.

Tan primario como diabólico.

«Dos Cruces está apelando a mi propia conciencia —pensó Grieg—. Me está diciendo algo así: “Como sé que tú juegas con reglas mojigatas, te manipulo. Así harás lo que yo quiero. Soy más libre que tú, porque juego con mis propias normas de juego, y ningún factor externo me condiciona”».

—¡Vamos, Grieg! ¡Túmbate! ¡Recuerda que al menor movimiento le parto el cuello a la rubia…!

En aquel momento, Grieg sabía que si obedecía aquella orden, su vida estaría a merced de la voluntad de aquel miserable. El pulso se le aceleró hasta la taquicardia y acudió a su mente el recuerdo de una agreste cornisa en los Alpes, donde estuvo a punto de morir. Un sabor como de almendras amargas se fundió en su boca. «Debo seguir confiando en que cometa un error», pensó. Lo decidió en un instante, y como quien no puede hacer nada ante la presencia del más injusto y prevaricador de los jueces, Grieg se arrodilló de espaldas a Dos Cruces, y sin pronunciar ni una sola palabra se tendió por completo en el suelo, boca abajo.

Dos Cruces arrastró a Catherine por el suelo amenazándola con el destornillador, ligó fuertemente los pies de Grieg y, girándole, fijó fuertemente las manos al cuerpo, dándole varias vueltas alrededor de la espalda con la cuerda.

—¡Ya este cabrón qué le pasa! ¿Está mudo o qué? —preguntó Dos Cruces a Catherine mientras ella le lanzaba una colérica mirada—. ¡Me lo voy a cargar y ni siquiera me insulta!

Gabriel Grieg había oído con toda claridad aquella frase que confirmaba su sentencia de muerte.

«No puede ser que nos esté pasando todo esto. No es posible».

22

Dos Cruces ató concienzudamente a Catherine de pies y manos con la precisión de un experto. Una vez que lo hubo hecho, la dejó caer bruscamente, junto al sepulcro que estaba a los pies de la escalera, y se dirigió con lentitud hacia Grieg. A continuación, reató fuertemente los tobillos de Grieg y con el resto de la cuerda sobrante le volvió a ligar las manos fuertemente.

«Aunque no me mate con el destornillador, la presión de las cuerdas acabará conmigo». Grieg sabía lo que es capaz de hacer una cuerda cuando presiona fuertemente la carne. Todos los montañeros lo saben y por esa misma razón lo temen.

Cuando los tuvo perfectamente atados a los dos, recogió del suelo el códex y caminó alrededor del pudridero de la cripta dándose aires de grandeza y sintiéndose poderoso. «Ya lo ojearé más tarde. Es un libro que no debe ser leído en cualquier parte. ¡Es el libro que me hará rico!» Se dirigió hacia la bolsa de Grieg y empezó a curiosear en su interior.

—¡Vaya! Un martillo y un cincel. ¡Venías bien preparado, mamón! ¿Eh, Grieg? Mientras yo picaba en la «mina» tú lo hacías en la entrada buena de la gruta. ¿Eh? ¡Qué listillo! —voceó Dos Cruces mientras miraba lascivamente el cuerpo de Catherine, que continuaba en silencio—. Un móvil, y apagado… Ya tendré tiempo de estudiar a fondo qué lleváis dentro de estas bolsas. Ahora mismo tengo que hacer gestiones muy importantes.

—¡Maldito Dos Cruces! —gritó Catherine—. ¡Suéltanos!

—Grita, grita… Aprovecha mientras puedes, coneja… Nadie más va a oírte, aparte del «mudo». Ya tendré tiempo de aplicarte disciplina, disciplina de la buena —amenazó Dos Cruces, que miró, intrigado, hacia la puerta de la cripta.

—Y esa puerta, ¿adónde lleva? —preguntó sabiendo que nadie le respondería.

Catherine había captado la estrategia de Grieg de un modo intuitivo, y decidió permanecer en silencio. Dos Cruces se dirigió hacia la polvorienta puerta, pero antes de llegar a ella vio algo extraño. Movió los ojos en círculo, describiendo con ellos grandes órbitas, y se quedó mirando a Grieg, que permanecía boca abajo. «¡No está donde lo he dejado antes!» Se percató de que Grieg se había arrastrado un metro y medio en dirección a la puerta.

—¡Ah, cabrón! ¡Te creías que me la ibas a pegar! ¿Eh? Entérate: de ésta ya no sales —berreó con fuerza Dos Cruces—. Así que estabas esperando a que yo abriese la puerta. Entonces vendrías arrastrándote y de un empujón me dejarías encerrado ahí dentro como si fuera una rata. ¿Es así? ¿No? ¡Pues ahora te vas a enterar de lo que es bueno y de lo que es que le dejen a uno encerrado!

Dos Cruces se dirigió, enfurecido, hacia Grieg y lo levantó tirando con fuerza de las cuerdas a las que permanecía ligado. Grieg sintió cómo se le clavaban fuertemente en la piel, lo cual le provocó un intenso dolor. Lo arrastró hacia el sepulcro central y le introdujo en él la cabeza. A continuación, agarrándole con fuerza de los pies lo metió en el interior de aquella gran tumba de piedra. Las piernas aún estaban en el exterior.

—¡Así aprenderás a no pasarte de listo conmigo, nunca más! —gruñó Dos Cruces.

Mediante un pequeño movimiento de su mano lo introdujo de golpe en el interior del sepulcro. Grieg quedó con la mejilla derecha pegada contra la helada piedra y sintió los huesos de los pies del esqueleto rozando sus labios.

Aun así permaneció en silencio.

—¡A ver cómo sales de ésta! —gritó mientras cerraba la tapa del pudridero.

Únicamente un leve resquicio del grosor de una uña dejaba penetrar apenas un poco de aire.

—De momento, te vas a quedar ahí quietecito —masculló Dos Cruces.

Se dirigió hacia la puerta y de un tirón brusco la abrió. Apuntó con la linterna hacia el interior de las catacumbas y durante unos segundos permaneció sin decir nada.

—¡Joder! ¡Menudo circo romano! ¡A saber quién puede salir vivo de ahí dentro! —exclamó Dos Cruces, echando la cabeza hacia atrás y cerrando de un portazo.

A continuación, cogió del brazo a Catherine y la arrastró por encima de las losas y por los cinco escalones que conducían a la cámara donde estaba el esqueleto sedente.

—¡Ya veré qué hago con vosotros dos! De momento os dejo en la fresquera mientras hablo con el «jefe». Quizá desee interrogaros —dijo Dos Cruces, observando detenidamente los grilletes y las correas que ligaban los huesos del esqueleto—. Seguro que éste también era un listillo como Grieg y como tú, rubita —se dirigió Dos Cruces a Catherine, que seguía balanceándose pendida de las cuerdas que la ataban de pies, manos y cuello.

Inesperadamente, Dos Cruces soltó las cuerdas y Catherine quedó a merced de la gravedad. Se oyó un golpe seco, de hueso contra piedra, que retumbó en el silencio de la cripta. La mujer perdió el conocimiento a causa del fuerte impacto.

Dos Cruces recogió las bolsas que estaban en el suelo, las linternas, el encendedor, y los depositó en un saliente de piedra que estaba a unos dos metros de altura. «Por si las moscas», pensó cuando volvió a subir los peldaños que llevaban a la cámara donde estaban Catherine y el esqueleto.

«¡La llave! ¿Dónde está la llave de esta maldita cueva?» Se dirigió hacia la sala donde estaban los cinco sepulcros, pero de pronto se detuvo. «Empezaré por la conejita, quizá la tenga ella». Lentamente, se acercó hacia Catherine y comprobó que estaba sin conocimiento. Parecía dormir plácidamente.

La suerte continuaba siendo su aliada. Un objeto parecido a unas extrañas tijeras sobresalía del bolsillo trasero de los tejanos de Catherine. «Ésta es la llave que busco». Nunca había tenido tan cerca y tan al alcance de sus deseos a una mujer como aquélla.

Súbitamente invadido por una extraña delicadeza, acercó sus dedos y extrajo la llave del pantalón y se la guardó. Suavemente, deslizó la mano por la superficie del bolsillo trasero del pantalón de Catherine, rozándolo levemente con los dedos, rasgando con la alargada uña de su dedo meñique entre los intersticios de la tela. El sonido que produjo le evocó el de un arpa diminuta que únicamente existía en su imaginación. Le pareció música celestial. Separó su mano y muy lentamente sintió cómo iba adoptando una forma cóncava. Calculó lujuriosamente la redondez perfecta de aquel glúteo y la comparó mentalmente con la forma ahuecada de su mano.

«Encajan a la perfección».

Dos Cruces acercó su nariz al trozo de tela que había entre los dos bolsillos posteriores del pantalón tejano de Catherine. «Huele a flores, al olor de las flores cuando están en los jarrones y les cambio el agua».

Sintió su propio cuerpo lleno de salientes, de abultados extremos, de carnosos volúmenes frente al de ella: todo hendidura, todo curva, todo cuenca, todo humedad. En ese preciso instante, acudió a su mente una extraña visión. Se contempló a sí mismo mientras descendía por las estrechas escaleras de aquella cripta llevando a cuestas un pequeño colchón de paja, y lo colocaba en el mismo lugar donde ella estaba ahora estirada.

Se vio mullendo lentamente la paja del colchón entre sus manos. Sintió su tacto cálido y seco. Rompería en pedazos aquel esqueleto que estaba allí sentado en «su» cámara privada y lo metería en un sepulcro cualquiera. «Tengo un cementerio propio a partir de ahora». Habilitaría un poco de espacio, para que ella estuviese cómoda.

Lo más cómoda posible.

Su expresión de ensoñación se desdibujó cuando, al mirar aquella robusta silla de madera con grilletes y correas, tocó sin querer un objeto puntiagudo y sintió, frías como el hielo, las tapas del diario que llevaba en el bolsillo. «Es el Libro de Dios —se dijo. Un libro que le producía escalofríos—. Tengo que telefonear inmediatamente al Mecenas».

Dos Cruces se marchó escaleras arriba con la linterna de la sacristía en una mano y el códex en la otra.

Llegó a la portezuela de piedra, la atravesó y cerró con dos giros completos de la llave. A continuación, colocó delante de la trampilla un conjunto de cinco sillares a modo de tapadera, por si al párroco le daba por husmear por allí, y se alejó canturreando para dar la buena nueva a su «mecenas».

La situación de Grieg era desesperada. La peor en la que había estado. La presión que ejercían las cuerdas en su carne resultaba insoportable. Ni siquiera le permitía pensar con eficacia. Intentó desatarse y alcanzar el bolsillo donde tenía guardada la navaja, pero le resultó imposible. No había el menor resquicio de luz y pensó en Catherine: «Quizá pueda oírme». Quería saber si aún estaba viva.

—¡Catherine! ¡Catherine! —gritó con todas sus fuerzas.

Nadie contestó. «¿Quién sabe lo que estará haciendo con ella?», pensó mientras se revolvía intentando desatarse. Empezaba a notar la falta de oxígeno; cuanto más se movía en el interior de aquel sepulcro de piedra más aumentaba la sensación de asfixia.

Intentó calmarse.

Hubiese preferido morir de un modo rápido, luchando cara a cara frente a un enemigo en el campo de batalla. Quizá de un golpe certero en la cabeza dado con una cachiporra, de un balazo salido de un arcabuz, degollado por el sable de un pirata o incluso atravesado por una lanza de madera en un desafío medieval…

Cualquiera de esas muertes hubiese sido mucho más digna que aquella lenta y cruel que le aguardaba: extinguiéndose, poco a poco, como un pequeño cirio que viera agotarse hasta la última gota de su propia cera. Hasta no emitir luz. Sin sangre manando del pecho. Sin oxígeno.

«Voy a morir sin saber cómo nos descubrió Dos Cruces», pensó lleno de impotencia. Nadie impediría que sus pensamientos estuviesen fijados en un punto concreto que le alejase de aquella muerte tan ignominiosa. Un punto fijo centrado en la negrura de sus propios pensamientos. Un punto ovalado con entrantes y salientes donde se dibujaba un rostro y un anhelo a los que le dedicaría todo su empeño hasta el mismo momento de su último estertor.

El rostro era el de Dos Cruces, y el anhelo no podía ser otro que el que le insuflaba un poco de esperanza a su corazón.

La venganza.

23

Dos Cruces cerró el portón trasero de la iglesia Just i Pastor y se dirigió sin demora hacia la Plaça de l’Ángel. Una vez allí, llamaría desde una cabina telefónica a su «mecenas» y pondría en su conocimiento, sin pronunciar nombre ni dirección alguna, tal como estaba convenido, que por fin la búsqueda había concluido y que el libro que él tanto ansiaba había salido a la luz.

Y obraba ya en su poder.

«Pero antes tendrá que pagarlo. Pagarlo muy bien…», pensó mientras palpaba el códex que llevaba en el bolsillo de su maltrecho gabán.

Al llegar a la calle Sant Jaume, se indignó, al pensar que un pequeño libro de notas como aquél, lleno de manchas negras, perforado por un cuchillo en su parte superior, con las hojas pegadas unas con otras y que le provocaba repugnancia sólo de verlo, fuese el salvoconducto que le alejara de aquella vida oscura y gris que llevaba. «Se acabó el ir oliendo siempre a cera de iglesia», pensó mientras descolgaba el auricular del teléfono y cerraba los ojos para olfatear mejor el salitre que la brisa hacía subir, como si fuese una nube a ras de suelo, desde el puerto, Via Laietana arriba hacia el Ensanche.

A toda velocidad, marcó un número de teléfono que pertenecía a un móvil y se dispuso a esperar la señal que no tardó en sonar.

—Alió! —Se oyó débilmente al otro lado de la línea.

—Soy yo.

Se produjo un silencio de varios segundos tras los cuales el Mecenas consiguió saber quién era el que le llamaba aquella hora tan intempestiva.

—¿Qué quieres? —musitó, sorprendido: no esperaba en absoluto aquella llamada, y precisamente aquel día.

—Lo tengo —susurró Dos Cruces.

—¿Qué dices? ¿Dónde está? —preguntó la voz en un tono muy crispado.

—Aquí, en mi bolsillo.

—¡Cómo se te ha ocurrido salir con él a la calle! —exclamó el Mecenas, conteniendo la voz y la indignación.

—Le esperaré en el lugar donde hicimos el primer trato. En el caso de que…

—¡Cállate! ¡No digas nada más…! —La voz interrumpió súbita e imperativamente la frase—. ¡Está bien! Allí estaré dentro de veinte minutos. No toques «eso». ¡Y no se lo enseñes a nadie!

—Hay una cosa más.

—¿A qué te refieres? —preguntó el mecenas.

—No olvide traer el dinero.

Dos Cruces colgó el teléfono antes de que el Mecenas pudiese añadir una sola palabra. Estaba convencido de que su momento había llegado tras «lo de Grieg y la chica». Tenía que hacerse valorar. No quería pasar por alto una oportunidad como aquélla. Si no se andaba con cuidado, el Mecenas vendría, echaría un vistazo y según cómo le robaría el dato que tanto anhelaba.

«Ya he hecho bastantes Veces el pardillo como para que este cabrón me estafe», pensó mientras subía por la calle de la Llibreteria. Una y otra vez, oía repetirse en su cabeza como si estuviese grabado en una cinta sin fin, la frase que en su día pronunció el Mecenas, tras entregarle, bajo la mesa, la mayor cantidad de dinero que Dos Cruces había visto junta en toda su vida: «Si logras encontrar un libro de apuntes donde figure el lugar donde está escondido lo que busco, y si aún sigue estando allí, en el momento en que yo lo tenga en mis manos te haré un hombre rico…».

A Dos Cruces le preocupaba el giro que tenía la frase justo en su mitad: «y si aún sigue estando allí…».

Sin mirar a nadie, entró en el bar Quiles y se sentó en la misma mesa donde el Mecenas había hecho el trato con él hacía dos años. «Dos años hurgando como una rata entre humedades y polvo, para que ahora todos quieran robarme lo que es mío», pensó mientras hojeaba el códex.

Se preguntó de qué trataría ese librito tan importante «de la Iglesia»; lo ocultó bajo la mesa, encima de sus rodillas. «Joder, ¡qué colgada está la gente!», masculló entre dientes Dos Cruces, mientras intentaba entrever su contenido, a duras penas, a causa de lo endurecido que estaba el lomo del códex.

Empezó a curiosear entre las hojas del ajado cuaderno, buscando el dato clave, aquel que sin duda alguna buscaría el Mecenas para robárselo y no pagarle.

Tenía tiempo y estaba decidido a aprovecharlo.

Vio que se trataba de un cuaderno de notas con las tapas de piel muy gastadas y unas tiras de cuero para cerrarlo. El tipo de cuaderno le resultó familiar a Dos Cruces: «Como el que tiene el padre de Indiana Jones, donde también hay dibujos y asuntos de religión» se dijo, fatuamente orgulloso. Empezó fijándose en los detallados planos dibujados con un finísimo trazo de la ciudad de Douai, de la Francia del siglo XVI. También los había de la ciudad de Besançon.

Había relojes maravillosos, en cuyas esferas estaban dibujados los mejores palacios que él había visto nunca. «Esto es el Escorial, lo conozco», pensó. Su vista se detuvo en una escena que le gustó: podía verse a unos hombres, «vestidos a la manera de las películas de la Revolución francesa», ante las puertas de un convento de monjas, sobre las que había apoyados verticalmente unos ataúdes. Los hombres rebuscaban en el interior de uno de ellos, mientras otros aventaban las cenizas de su ocupante «¡Qué cabrones!», imprecó Dos Cruces, soltando una risotada zafia… Se interesó por ver a quién pertenecía la tumba: Antoine Perrenot de Granvelle; «un franchute, ¡seguro!», dijo en voz baja y riéndose, mientras seguía hojeando el curioso diario.

«¿Qué querrá decir todo eso?», se preguntó, intrigado, mientras su atención se volvía a centrar, tras pasar «docenas de aburridas páginas donde no había imágenes», en una serie de dibujos misteriosos donde podían distinguirse unas gigantescas torres, que él supo inmediatamente que eran las de Babel, pues estaban en los libros de la sacristía, pero dibujadas de una manera muchísimo más extraña: con símbolos que nunca había visto y con letras que formaban diferentes alfabetos en los márgenes de las páginas: «Lucernarios en alfabeto latino y griego», leyó sin comprender nada en absoluto.

Vio también junto a ellos «ideogramas egipcios» y miró sin llegar a colegir el significado de todas aquellas torres, tras lo cual pensó que el que dibujó todo aquello estaba como una cabra.

En las dos páginas centrales del códex, vio una esmerada ilustración, la única que estaba iluminada con todo lujo de detalles y en color.

Aguzó la vista, muy interesado en apreciar sus figuras.

Se trataba de una impresionante procesión, compuesta por unos hombres con turgentes vestimentas, bajo un inmenso palio rojo como el que Dos Cruces había visto una vez cuando visitó el monasterio de Montserrat, pero mucho más grande.

Enorme.

Había un hombre que destacaba sobre todos los demás. Iba ataviado con hábitos religiosos: «Seguro que es un cardenal, los huelo a distancia», pensó Dos Cruces. Su eminencia ascendía majestuoso, mostrando todo su poder, rodeado de sus leales servidores hacia las alturas.

Hacia el Cielo.

Caminaban todos juntos, sin separarse, y detrás de ellos se vislumbraban gigantescos muros, descomunales contrafuertes e insondables abismos bajo sus pies, tal como si el cortejo transitase por una construcción, tan enorme y tan gigantesca que las pirámides de Egipto, que él había visto tantas veces en los documentales de la televisión, a su lado, parecían casitas de los indios del Far West.

Sin dejar de hojear el códex, Dos Cruces se detuvo a contemplar un plano «de aquellos antiguos», que representaba América; en el mar, había dibujados seres fabulosos: serpientes gigantes aladas y monstruos oceánicos. Se fijó en el nombre que figuraba escrito junto a un extraño animal marino que parecía un dragón y leyó: «El Mapa de América. Cuarta parte del Mundo. Diego Gutiérrez. Cartógrafo de la Casa de la Contratación. Impreso por Jerónimo Cock». En la página siguiente, estaba dibujado un hombre que le resultó muy familiar. Dos Cruces se alegró inmediatamente de sus conocimientos: «Éste es Mercator —se dijo, adivinando el nombre antes de leerlo escrito debajo de la figura—, no me extraña que salga en este libro… El tipo es tan famoso que sale hasta en las vitolas de los puros».

Dos Cruces no entendía la fijación que tenía el que escribió y dibujó aquel libro de apuntes con el «franchute» que parecía estar relacionado con todo. Empezaba a estar intrigado por un tipo del que no había oído hablar nunca antes:

Antonio Perrenot de Granvela ya en el siglo XVI recibió cartas de físicos, donde éstos demostraban que la localización de los polos magnéticos es terrestre y no celeste: descubrimiento revolucionario en su tiempo. Antonio Perrenot de Granvela, también conocido como el cardenal Granvela, fue protector de Mercator, el cual le dedicó su detallado Mapa de Europa, en 1554, lo que hizo de él un hombre muy reputado y espiado secretamente por la Iglesia, que…

—¿Qué desea tomar el caballero? —le preguntó un camarero muy joven.

Si existía alguna cosa en el mundo que sacase de quicio a Dos Cruces, aparte de que quisieran robarle y que le llamasen por su apodo, era que le interrumpieran cuando estaba leyendo algo que nadie más que él era capaz de comprender.

—¿Qué pasa, capullo, es que eres nuevo en la casa? —exclamó fuera de sí Dos Cruces—. ¿Quieres saber lo que tomo? Pregúntaselo a tu jefe, y lárgate, él ya sabe lo que tomo siempre. ¡Ah!, y que venga él a traérmelo.

El camarero se alejó hacia la barra del bar, sorprendido por la inesperada agresividad con que le había respondido aquel cliente. Los camareros veteranos del bar, que ya sabían cómo se las gastaba Dos Cruces, contemplaron la escena desde lo lejos y sin parar de susurrar.

Dos Cruces intentó volver a la lectura, que cada vez le estaba interesando más, pero se percató de que lo verdaderamente importante se encontraría hacia el final del libro. Sin pensárselo dos veces, volvió a tomar el códex y, con cuidado de no dañarlo, lo abrió por la última hoja anotada, mientras entraban en el bar cuatro hombres jóvenes con apariencia de haber estado toda la noche bebiendo, con las camisetas sudadas y cantando canciones en inglés que él no entendía; pedían a gritos cerveza de barril.

—Malditos hooligans —se dijo en voz baja.

Se dispuso a leer la última página escrita del libro de apuntes. Dos Cruces advirtió que el tipo de letra era diferente, no era tan pequeña y cuidada como la del resto del libro.

«Quizás ahí se encuentre lo que el “mecenas” anda buscando».

Pasando rápidamente los ojos por el texto escrito en la hoja final, leyó:

… y la Ch. está en Barcelona, en la Cofradía de los Porteros Reales de Cataluña…

Saltando rápidamente una línea de texto se dio cuenta de que la frase se detenía misteriosamente en una enigmática frase:

… El enclave no es otro que la capilla…

Dos Cruces no entendió a qué era debido que no figurase allí el nombre de la capilla. Desconcertado, continuó leyendo, observando que el tipo de letra ampliaba notablemente el tamaño y se hacía casi ilegible entre unas manchas negras que sin duda parecían de sangre:

… Por razones que desconozco, Dios no me ha permitido que llegase hasta mi destino final, cuando ya me encontraba tan cerca; por lo tanto, encomiendo mi testamento sacramental en Recognoverunt Proceres en la iglesia de Justos y Pastor…

Dos Cruces se dio cuenta rápidamente de que allí estaba la clave. Levantó la vista y tan sólo vio a los cuatro hooligans en la barra bebiendo cerveza como cosacos, a los camareros y a un par de «parroquianos» habituales de la casa. Con sumo cuidado, escondió el diario debajo de la mesa y arrancó la última hoja escrita del códex. Después la dobló y se la guardó en un roto que tenía en su maltrecha y deshilachada cartera de piel.

«Ahí nadie la encontrará. Sólo yo sabré el lugar donde está la Ch».

24

Dos Cruces estaba a punto de reclamar a un camarero que alguien viniese a atenderle, de una vez, y como él se merecía. Ya tenía levantada la mano cuando vio entrar por una puerta lateral del bar, la que daba a la calle Freneria, al Mecenas.

Entró visiblemente azorado y mirando hacia todas partes.

El Mecenas aparentaba tener algo más de cincuenta años. A Dos Cruces su rostro le recordó una imagen que había en la parroquia situada en una de las capillas, que representaba a un mártir mientras le infligían tortura: el pelo largo muy revuelto y totalmente cano, con los mofletes enrojecidos y los ojos azules lobotómicos, «aunque el dómine, en vez de ir vestido con harapos chamuscados, lleva un traje de los que muy pronto luciré yo», rumió Dos Cruces.

No le importó, en absoluto, el aspecto del Mecenas. Únicamente se fijó en que llevaba «un maletín muy estrecho, como los que salen en las películas y están siempre llenos de “machacantes”». Poco a poco, vio acercarse a aquel hombre enjuto y flojo, que se sentó a la mesa que él estaba.

—¿Tienes aquí el libro? —preguntó el Mecenas, mientras trataba de acompasar su respiración. Había venido corriendo.

—Cálmese y tómese algo —dijo de un modo desdeñoso Dos Cruces.

El Mecenas rápidamente volvió a constatar algo que ya sabía. Aquel tipo era un necio de los que acostumbran a traer problemas. Grandes problemas.

En ese momento, y por alguna razón que desconocía, el Mecenas notó a Dos Cruces aún mucho más ensoberbecido que de costumbre. «Ha olido dinero y quiere sacar provecho de la situación a toda costa», intuyó.

—Vamos a ver, ahora mismo nos vamos a dirigir hacia el altillo donde están los billares y me enseñarás el libro. Si no contiene la información que busco, no te preocupes, de cualquier manera no habrás perdido el tiempo. Este maletín está lleno de dinero y te recompensaré por las «molestias».

Dos Cruces oía las palabras que salían de la boca del Mecenas con distanciamiento…, con la jactancia propia de un profesor que escuchase a un alumno que no se supiera bien la lección. Fingía una pose que, sin duda, le iba ancha, y miraba el modo ramplón que tenían de divertirse los hooligans.

El Mecenas se percató por completo de su actitud.

—Te noto muy alterado —le advirtió muy seriamente—. Si no te comportas como es debido…, te arrepentirás.

—¿Arrepentirme? Primero abra la maleta. Que yo vea si hay dinero ahí dentro. Lo digo porque aquí en el librito dice muy claramente donde está «la ceache» —exclamó Dos Cruces, indignado, y golpeó la tapa del códex—. No sea que después usted lea el sitio donde está y se largue. Esta vez no me va a tomar el pelo nadie. ¡Si supiera las cosas que he tenido que hacer para conseguirlo…!

El Mecenas se quedó inmóvil durante unos segundos.

No supo exactamente a qué se refería aquel imbécil, pero sin duda «la ceache» era una de las abreviaturas con las que se conocía, en el código interno, la Chartham.

«Ha dado con algo muy importante», pensó.

Inmediatamente, supo que si seguía allí hablando, lo único que lograría sería rebajarse a la altura de aquel energúmeno que, gruñido a gruñido, intentaría a toda costa introducirlo en su ciénaga formada de insensateces y bellaquería.

—Te lo repito por última vez: subamos a los billares y cerremos el trato. No pienso engañarte. Si hay una dirección y allí está lo que busco…, todo esto será tuyo.

El Mecenas giró su cabeza hacia donde estaban los hooligans y, al verlos muy ocupados mirando en otra dirección y concentrados en sus cánticos, abrió el maletín con mucho cuidado y se lo mostró a Dos Cruces.

Al momento, sus ojos refulgieron de entusiasmo.

«¡Está lleno de euros! ¡Billetes de cincuenta, de cien, de doscientos y de quinientos!» Igual de nuevos, como los que le había adelantado a cuenta.

Esta vez había más.

Muchos más.

—Con el dinero que hay en la maleta: «compra sólo el librito» —musitó Dos Cruces, acariciando la superficie aterciopelada del maletín y apretando después fuertemente su mano izquierda junto a su asa—. Si quiere saber dónde está «la ceache»… Le costará dos maletines más, igualitos que éste.

—¡Está bien! —clamó el Mecenas, inclinando levemente el cuerpo hacia delante y emitiendo un bufido imperceptible—. Demuéstrame que es verdad que lo tienes, sólo hace falta que lo enseñes un poco, lo justo para comprobarlo.

—Aquí está mi niño y «más bonito que un San Luis» —susurró Dos Cruces, haciendo asomar levemente el lomo del códex, sintiéndose repentinamente poeta, y dibujando una amplia y tan triunfante sonrisa que le dio la impresión de que era la primera vez que la ponía en su rostro y que era como de estreno.

Le encantó aquella sensación.

Entonces, de repente, y como si las paredes del bar Quiles fuesen de tramoya y se estuviese representando una obra de teatro, sintió cómo en cuestión de segundos todo se transformaba a su alrededor. Dos Cruces pasó de estar casi flotando entre nubes de algodón, a sentirse en medio de las llamas del mismísimo Infierno.

Durante un breve instante, el tiempo que necesitó para transformar su triunfante sonrisa en una agria mueca, vio, igual que si todo se moviese a cámara lenta, cómo el Mecenas hacía un imperceptible gesto con su mano izquierda, levantándola levemente como si fuese un pequeño pantocrátor, y al instante, los cuatro hooligans que estaban en la barra del bar se dirigieron hacia Dos Cruces, sin dejar de cantar: el primero, tras apretarle fuertemente el hombro para que abriese completamente las fauces, le introdujo en ellas, entre sus dientes, una bola de espuma amarilla del tamaño de una pelota de béisbol que llevaba apretada en su puño y que recuperó su forma al instante en el interior de la boca, provocándole una inmediata y angustiante sensación de asfixia; después, le introdujo un tapón de plástico en uno de los dos orificios de la nariz y lo inmovilizó.

Peor aún que si le hubiesen puesto una camisa de fuerza.

A continuación, lo colocaron en el centro de los cuatro hooligans y, mientras seguían canturreando, se lo llevaron en volandas como si fuese una lívida pluma de cuervo hacia la calle, igual que si los cinco hubiesen trabado una repentina amistad.

El Mecenas cogió tranquilamente el maletín del dinero y salió tras ellos dejando una muy generosa propina encima de la mesa.

Dos Cruces sintió cómo su respiración, primero se entrecortaba, y después notó su propia asfixia y hasta pensó en la muerte.

Resultaba completamente imposible plantar la más mínima batalla. Los cuatro hombres con apariencia de jugadores de rugby bajaron por la calle Llibreteria hasta la altura donde está la cerería, canturreando alegremente un himno deportivo en inglés. Cualquiera que los hubiese visto en aquel momento hubiese pensado, sin duda, que eran cinco amigos que estaban en plena efervescencia alcohólica.

Al llegar a la Plaça del l’Ángel entraron en la calle Tapineria.

El Mecenas los seguía a corta distancia portando el maletín.

Dos Cruces, llevado en volandas, sentía latir con fuerza el corazón en sus labios, hinchados y amoratados. No le llegaba el suficiente oxígeno al cerebro, pero aún podía abrir los ojos y ver «formas» a su alrededor. Por eso creyó que estaba a punto de perder la razón, mientras le arrastraban por la acera que corría paralela junto a la vieja muralla: en el interior de la estrecha calle había cuatro Mercedes-Benz de color negro, quizá más.

Numerosos guardaespaldas, vestidos con trajes oscuros y corbatas negras, se comunicaban entre ellos con intercomunicadores y auriculares en el interior de sus oídos. No podía creer lo que veían sus ojos; pero la asfixia que sentía en sus pulmones era tan real que le confirmaba de un modo cruel que no estaba soñando.

Se sentía igual que un pajarillo enfermo entre las afiladas garras del más poderoso de los halcones salvajes.

Los cuatro hooligans condujeron a Dos Cruces hasta la zona más oculta de la calle Tapineria, junto a la Plaça de Berenguer, el Grande, y lo depositaron en el suelo.

Se retiraron rápidamente, como actores que desempeñaran una coreografía mil veces ensayada. Saludaron con una leve inclinación de sus cabezas al Mecenas cuando pasaron junto a él y se dirigieron a cambiarse de ropa. Otros cuatro guardaespaldas, perfectamente pertrechados y vestidos con trajes de color negro, los sustituyeron de inmediato. Dos Cruces contempló, impotente, cómo se acercaban hacia él aquellos hombres aún más temibles que los que acababan de retirarse.

«¡Madre mía!», pensó, aterrorizado.

Un hombre blanco, de unos ciento veinte kilos de peso, se colocó delante de él. Abrió su mano derecha como si intentase asir algo inconcreto en el aire y la desplazó en dirección a su cuello. Aquella tenaza hecha de carne y huesos se incrustó en la garganta de Dos Cruces, que sintió como todo su cuerpo empezaba a tensarse igual que si fuese una central eléctrica.

Sentía, horrorizado, sin poder hacer nada para evitarlo, cómo sus brazos adoptaban, tratando de huir de aquella espantosa presión, la posición de las pinzas de una mantis religiosa: se abrió de piernas mientras se apoyaba en el suelo con la punta de los pies, y las manos le quedaban colgando de los brazos como si fuese un títere de cartón.

Dócil.

Obediente.

Sumiso.

A continuación, un guardaespaldas vació por completo todos sus bolsillos y le entregó el códex al Mecenas al tiempo que otro le susurraba algo en el oído. El resto de las pertenencias de Dos Cruces quedaron en el suelo como baratijas en un mercadillo.

—Señor, debemos darnos prisa; pronto amanecerá y las calles empezarán a llenarse de gente: llamaremos demasiado la atención.

El Mecenas se colocó delante de Dos Cruces hojeando con detenimiento el libro de apuntes. «¡Este Códex puede guiarme hasta la Chartham!», pensó sin dar ninguna muestra externa de su entusiasmo, pero cuando rápidamente llegó donde debería estar la última hoja escrita, sólo encontró unos restos de papel que sobresalían del lomo del libro.

Habían arrancado la última hoja anotada.

—¿Dónde está? —preguntó el Mecenas, mirando fijamente a Dos Cruces a los ojos.

—Ffi fffe fffifaf efffo fffe ffa ffoffaa ffffe ffffo fffiffe —«dijo» Dos Cruces, tratando de ser lo más elocuente posible.

El Mecenas hizo un leve gesto con la mano, y un guardaespaldas le extrajo la pelota de espuma de la boca y el trozo de goma del orificio de la nariz, mientras que el que lo tenía sujeto por el cuello abrió su poderosa mano.

Dos Cruces cayó al suelo y sintió aliviado cómo se volvían a llenar de aire sus pulmones. No podía pensar con eficacia y le era imposible evaluar, en aquellos momentos, si era imprescindible, para salvar su vida, contarles lo que les había hecho a Grieg y a la chica.

La mirada de aquellos cuatro «gorilas» resultaba clarificadora. Finalmente tomó una decisión: «Ya se me ocurrirá algo para solucionar este embrollo».

—La hoja que falta… está dentro de mi cartera. En el interior de un forro que está roto —respondió, jadeando Dos Cruces, como si estuviese bajo los efectos del más genuino y eficaz «suero de la verdad».

Un guardaespaldas alargó la cartera al Mecenas, que inmediatamente introdujo los dedos en el interior de un forro de color lila deshilachado y mugriento.

Ya tenía la hoja en su poder.

Durante unos segundos sostuvo aquel trozo de papel esperando que allí estuviese escrito el lugar donde encontraría la Chartham. Había esperado tanto, durante tantos años, que quería saborear aquel instante… Lentamente, se dirigió hacia la Via Laietana dándole golpecitos a aquella hoja mientras sentía su tacto cálido y aterciopelado.

El «salvoconducto» que podía conducirle a ¡la Chartham!

Sus ojos se iluminaron cuando vio un lugar en concreto, una dirección, tras años de moverse entre vagas especulaciones y remotos indicios.

«No hay tiempo que perder», se dijo.

El Mecenas impartió unas órdenes, y sus hombres empezaron a cumplirlas de inmediato. Los lujosos automóviles, todos ellos con los cristales tintados, empezaron a ser de nuevo ocupados. Algunos guardaespaldas retiraron las cintas de plástico con las que habían cerrado la calle, y los Mercedes de color negro empezaron a salir, uno tras otro, hacia la Via Laietana.

El Mecenas se dirigió hacia el único automóvil de la comitiva que permanecía aún en el callejón. Un Mercedes-Benz de color blanco.

Cuando el cristal de la puerta posterior izquierda se abrió el Mecenas compuso, de inmediato, una sumisa reverencia.

Dos Cruces, aún desde el suelo, y sin poder moverse, vio cómo el Mecenas conversaba con alguien al que no logró ver el rostro, pero al que, sin duda alguna, le rendía pleitesía.

La conversación apenas duró unos segundos, tras los cuales, el Mecenas se dirigió, de nuevo, hacia el lugar donde se encontraba Dos Cruces.

Vio tirado en el suelo a alguien que hacía escasamente diez minutos era pura arrogancia y desfachatez, ahora convertido en un guiñapo.

—Tú y yo vamos a mantener una charla muy interesante.

25

Gabriel Grieg sentía que sus pulmones estaban a punto de estallar. La terrible presión que ejercían las ataduras contra su piel lo tenía completamente inmovilizado, y el aire, en el interior del sepulcro de piedra, cada vez contenía menos oxígeno.

La situación, más que desesperada, resultaba terminal.

La pequeña ranura que había dejado Dos Cruces era insuficiente para airear el pudridero, pero cruelmente eficaz para prolongar su agonía.

Grieg se contorneó para hacer palanca con todo su cuerpo y poder levantar así la gruesa tapa del sepulcro. Ni siquiera llegó a rozarla. Estar atado de manos y pies y tratar de moverse era como intentar volar sin alas: un imposible.

Hacía ya más de diez minutos que Grieg iba notando cómo su respiración cada vez era más sincopada. En un intento vano de renovar el aire de sus pulmones, Grieg aplastó su nariz contra el lateral de piedra del pudridero, en el que estaba la pequeña rendija, ampliando la abertura de sus fosas nasales para que entrase un poco más de aire por ellas. «¡Alguien tiene que venir a rescatarme!», pensó, dándose cuenta al momento de que aquel pensamiento empezaba a ser, ya, fruto del delirio. Los latidos de su corazón cada vez eran más rápidos y menos productivos.

Se estaba ahogando.

Era consciente de todo el angustioso proceso. Iba a morir de un modo que él nunca hubiese imaginado, ni siquiera en la peor de sus pesadillas. Nadie merecía morir así: siendo un impotente testigo de su propia agonía y tomando la medida precisa del cubículo mortuorio donde quedaría su cadáver una vez que expirase.

En un afán de reordenar sus pensamientos pensó en Dos Cruces. Al instante, sintió cómo la eficacia de sus glándulas suprarrenales aumentaba y hacían pasar al caudal de su sangre una mayor cantidad de adrenalina. Su corazón volvía a latir con más potencia. «Tengo que librarme de estas ataduras aunque sólo sea para volver a ver sus condenados ojos de rata». Grieg intentaba insuflarse ánimos a sí mismo, pero la verdad era que cada esfuerzo que hacía le nublaba más el pensamiento. Pronto perdería la razón y debía reconocerlo, por inconcebible que fuera ese pensamiento: se estaba muriendo.

Pensó en los caballeros de la Edad Media que tal vez murieron en el mismo sepulcro donde se encontraba ahora, quién sabe si de la misma miserable manera en que lo iba a hacer él: sin poder luchar, secuestrados mientras velaban sus armas, a traición, antes de ir a luchar en la explanada que había junto a la iglesia de Santa María del Mar, frente a la playa, y ante los ojos de su amada. En aquel momento, de un modo extemporáneo e íntimamente propio, Gabriel Grieg solemnemente pensó que, si lograba salir de aquel pudridero, iría a la puerta de Santa María del Mar para jurar vengarse de Dos Cruces, como lo hubiese hecho un caballero medieval que portase su escudo de armas grabado en el peto. Pero aquello no era más que el delirante sueño de un moribundo, que, en vez de una reluciente armadura, tenía el cuerpo inmovilizado por una maraña de cuerdas; íntimamente lo sabía.

Catherine y Grieg separados por escasos metros estaban a merced de sus propios destinos.

No podían hacer nada.

Sin embargo, una vez que hubo transcurrido un lapso de tiempo, en el interior de aquella misteriosa cripta completamente a oscuras, ocurrió algo.

Algo sutil y delicado.

El silencio en la cripta era absoluto. Catherine abrió los ojos sin saber dónde se encontraba ni lo que había sucedido. Le dolía la cabeza. Recordó que un hombre…, no, una bestia, le amenazaba con un gran destornillador clavado en el cuello y después la arrojaba al suelo mientras le decía algunas palabras, unas palabras patibularias: «Ya vendré después a por ti, verás lo bien que nos lo vamos pasar», recordó, horrorizada.

Trató inmediatamente de zafarse con todas sus fuerzas de las ataduras. Todo su cuerpo se tensó de pura impotencia y de rabia. ¡No podía salir corriendo de allí! Estaba completamente inmovilizada. Tras la conmoción que le había provocado el golpe en la cabeza, aún estaba aturdida. Sintió que un nuevo pensamiento, poco a poco, iba tomando forma en el interior de su cabeza. No estaba sola y aquello aún podía ser peor. «¿Aún peor?», se preguntó mientras notaba cómo sus ojos se iban abriendo poco a poco pensando en… ¡Grieg! «¡El energúmeno aquel lo ha encerrado en el pudridero! ¡Debo ayudarlo! ¡Se estará asfixiando!»

—¡Gabriel! ¡Gabriel! —gritó con todas sus fuerzas, pero no obtuvo respuesta.

Debía hacer algo rápidamente, pero qué. De repente, notó algo anormal en sus ojos y trató de llevarse las manos a la cara para quitarse un extraño punto de luz que parecía seguir brillando tras el golpe en el interior de sus pupilas. No pudo separar las manos de su cuerpo.

«No es extraño que tras una conmoción dé la impresión de tener pequeños puntos de luz alrededor de la cabeza: quizás estoy viendo “las estrellas”», trató de consolarse Catherine. Era como un «rocío» alrededor de sus pestañas, formado por miles de microscópicos puntitos de luz que centelleaban en los ojos de Catherine.

«¿De dónde proviene esa luz? ¿Esa luz sale de mi cerebro debido al golpe?», se preguntó intrigada de nuevo.

«Aquello» era otra cosa.

Tenía que averiguar qué diablos sucedía.

Con todas sus fuerzas, cambió la posición de su cuerpo, igual que si se hubiese dado la vuelta en una cama para cambiar de postura, y en la Tierra, la gravedad hubiese aumentado, repentinamente, hasta hacerse diez veces mayor.

El nuevo ángulo de visión le permitió observar algo tan esperpéntico que no supo si gritar de alegría o morirse de miedo.

El esqueleto que estaba sentado en la silla de tortura tenía en la zona de la pelvis un objeto alargado, metálico, afilado como el más preciso de los bisturíes y que relucía con destellos brillantes y metálicos. Cegadores. «¿De dónde vendrá esa luz?», se preguntó Catherine, verdaderamente intrigada. Haciendo un gran esfuerzo, logró levantar lo suficiente su dolorido cuello hasta comprobar un extraño fenómeno. «¡Del techo de la cripta sale un finísimo rayo de luz!» Un pequeño haz de luz que iba a incidir exactamente en el centro de la hoja del estilete… O lo que resultase ser «aquello» a los ojos de ella.

Catherine reaccionó como una auténtica experta en «aprovechamiento de ayudas atípicas e inesperadas». No perdió ni siquiera una décima de segundo en analizar el extraño fenómeno, y empleando todas sus fuerzas reptó como pudo por el suelo y se dirigió hacia el esqueleto, que, dadas las circunstancias, ya no le parecía ni temible ni repulsivo.

Podía ser su tabla de salvación.

De igual manera que si intentara invocarlo, Catherine levantó las manos, pero no las pudo separar demasiado del cuerpo. Una maraña de cuerdas la inmovilizaba. «¡El nudo del cuello! ¡Tengo que cortar por ahí la cuerda!», se dijo mientras levantaba con cuidado la cabeza y la introducía en la pelvis del esqueleto por debajo de las costillas. Empezó a mover acompasadamente la cabeza, hacia arriba y hacia abajo, con sumo cuidado, para que la afilada hoja no le seccionase la yugular.

Arriba y abajo, mientras apartaba el cuello hacia un lado.

Sus únicas preocupaciones mientras subía y bajaba la cabeza, una y otra vez, una y otra vez, eran que el estilete que estaba clavado en la madera de la silla de tortura no llegara a desprenderse y que, cuando la cuerda se partiera en dos, la afilada punta no le cortara el cuello.

La operación duró tres angustiosos minutos.

La cuerda se cortó por fin y Catherine volvió a poder mover las entumecidas manos con las que acabó de librarse de sus ataduras.

«¡Debo ayudar a Gabriel!»

26

La respiración de Grieg ya era un puro estertor terminal que producía el mismo sonido que una máquina de vapor a punto de estallar. Incluso en un momento crítico como aquél, el supremo momento de la muerte física, la esperanza continuaba siendo el único asidero al que aferrarse. «¡Estoy vivo, me siento aún vivo, y sin embargo, la estoy viendo!», se oyó decirse a sí mismo.

Allí estaba la luz.

Aquél era el principio del camino de luz que decían haber experimentado los que habían tenido una experiencia en la desconocida frontera entre la vida y la muerte.

Gabriel Grieg lo estaba viendo.

Era un sendero estrecho, muy estrecho, que apenas tenía el ancho de un cabello de espesor, que se iba ensanchando poco a poco, muy poco a poco, como si fuese una luz lenta y pesada, pero resplandeciente.

Muy resplandeciente.

A Grieg le pareció oír como si atronase toda la Creación con un sonido aterrador que le atemorizó hasta el extremo de concentrarse en pensar si su vida había sido la adecuada, si había obrado del modo apropiado.

Fue un segundo.

Un segundo infernal.

El segundo más espeluznante de todos los segundos que Grieg había vivido anteriormente. Después, la luz. Una luz blanca, muy blanca, intensísima, maravillosa, cegadora… Una luz que lo llenaba todo y que hacía que ya no le doliese la falta de oxígeno en sus pulmones, ni sintiese el peso de su propio cuerpo ni el paso del tiempo… Después… aquella maravillosa voz.

«¡Dios es una mujer!»

Tenía voz de mujer, y le llamaba por su propio nombre.

—¡Gabriel! ¡Gabriel! ¡Gabriel! ¡Vamos, respira!

Catherine, con el estilete del esqueleto en la mano, cortó las ataduras de Grieg, que se levantó del sepulcro y se dirigió tambaleante hacia la puerta de hierro del fondo de la cripta. Cuando la abrió, un aire con olor a tierra y dulcemente agrio volvió a inundar sus pulmones. Jadeante, se apoyó en la puerta mientras miraba a Catherine, que, junto al pudridero, permanecía de pie con la gran linterna en una mano y un extraño cuchillo en la otra.

—¡Creía que ya estaba muerto! —jadeó Grieg con una mirada de agradecimiento en los ojos, mientras llenaba intensamente los pulmones de aire—. ¿De dónde has sacado el cuchillo?

—¿Este… tan afilado? —Catherine observó el estilete tras iluminar su punta con la linterna—. Lo tenía el esqueleto… Es una historia muy rara —suspiró en tanto se lo alargaba a Grieg.

—Esta noche ya nada puede parecerme raro —le contestó Grieg, que examinó el extraño cuchillo con la apremiante sensación de querer salir lo antes posible de aquella cripta. Entonces, su corazón dio un brinco cuando vio que bajo la afilada punta del estilete sobresalía algo más—. ¡Esto no es sólo un cuchillo!

—¿Y qué puede ser si no, con esa hoja tan afilada? —preguntó Catherine.

Grieg acercó el alargado cuchillo al chorro de luz de la linterna y leyó unas palabras que le llenaron de entusiasmo.

SICA CLAVIS

—¡Esto es una llave! Una llave-daga, por así decirlo —exclamó Grieg, moviendo los brazos y después deteniéndolos en seco—. Es la tercera pieza de la llave de bayoneta. Nunca había visto nada igual. Las tres, una vez unidas, se convierten en un arma blanca temible. Dos Cruces se ha llevado las dos partes que faltan. ¡Vámonos de aquí! Tengo un maravilloso presentimiento.

Catherine estaba deseosa de comprobar si la repentina alegría de Grieg estaba justificada.

—¿Dos Cruces también se ha llevado las bolsas? —preguntó Grieg al enfocar la linterna hacia el lugar donde estaban anteriormente y ver el suelo vacío.

—Están ahí. —Catherine señaló hacia el saliente de piedra junto al pequeño tramo de los cinco escalones—. Ese monstruo las dejó en lo alto para que, pese a estar atada, no pudiese arrastrarme hasta ellas y valerme de algún objeto cortante.

—¡Ya ajustaremos cuentas con él! —maldijo Grieg, en tanto le devolvía el encendedor a Catherine.

Tras recoger las bolsas de la repisa de piedra se dirigieron hacia el tramo largo y estrecho de la escalera.

—¿Y esa luz? ¿De dónde proviene esa luz? —inquirió Grieg, perplejo.

—No lo sé, y no me voy a quedar para averiguarlo, forma parte de la extraña historia de la que antes te hablé —dijo Catherine, empezando a subir por las escaleras.

Grieg la siguió con la mirada puesta en las podridas vigas de madera del techo y con la vista fija en la pequeña ranura desde donde surgía el finísimo haz de luz. «¡Qué cosa tan rara!», pensó mientras que, escalón a escalón, llegaban hasta la gruesa trampilla de piedra. Grieg la empujó fuertemente con la rodilla, pero rápidamente se percató de que Dos Cruces la había cerrado desde el exterior con llave. Los dos miraron hacia el estilete al mismo tiempo.

Cruzando los dedos.

Grieg no quiso alargar, ni un segundo, la duda acerca de si aquella extraña arma era, además, la llave que abría desde el interior la puerta secreta y la introdujo en el ojo de la cerradura.

Dio dos vueltas a la llave y la puerta cedió, pero a los tres centímetros de empezar a abrirse se quedó trabada nuevamente: había topado con algo.

—Estoy seguro de que Dos Cruces ha amontonado delante de la portezuela los pesados sillares para ocultarla de la vista del párroco —dijo Grieg mientras empujaba con el hombro derecho con todas sus fuerzas sin poder mover la portezuela ni un centímetro.

—¡Maldita sea! Estamos atrapados de nuevo —exclamó Catherine mientras veía cómo Grieg se estiraba en el suelo y apoyaba la espalda en la pared donde, en lo alto, estaba el «ojo de buey» para hacer palanca contra la portezuela con todo el cuerpo.

—¿Qué haces? —suspiró Catherine, asustada—. Los sillares saldrán despedidos. Vas a hacer muchísimo ruido y sabrá que nos hemos escapado.

—¿Sabrá que nos hemos escapado? —enunció Grieg, que le dio un giro burlón a sus palabras—. Si nos oye y viene hacia nosotros, el problema será de él, porque pienso partirle la cabeza. Así de simple. No dejaré que nos pudramos aquí dentro. ¿Te haces una idea de los planes que estará tramando, mientras piensa en ti, atada y a su entera disposición en el interior de esta cripta oscura?

Catherine abrió los ojos y se dio perfecta cuenta de que Grieg no sólo tenía razón, sino que ni siquiera se atrevía a responder a su pregunta, del puro terror que le provocaba pensar en el tema. Trató de unir sus fuerzas a él para abrir por completo la trampilla cuando oyó un fuerte estruendo. Los sillares del viejo coro habían saltado por los aires.

La portezuela se había abierto por completo.

Catherine y Grieg salieron rápidamente de la cripta y se quedaron inmóviles en un rincón, con la mirada encendida y con un paradójico sentimiento latiendo con fuerza en el interior de sus corazones: temían, y al mismo tiempo, anhelaban que apareciese por allí Dos Cruces.

El silencio y la oscuridad, poco a poco, serenaron sus ímpetus de venganza. Permanecieron inmóviles durante un minuto. Aparentemente la iglesia estaba vacía.

—Vamos a salir —dijo Grieg, mirando a Catherine a los ojos y con la respiración de nuevo acompasada—. No te separes de mí ni siquiera un palmo. Si es necesario abrázame o cuélgate de mi cuello. Óyeme bien, no voy a dejar que ese maldito hurón nos vuelva a repetir la misma rastrera jugada que nos hizo allá abajo.

La iglesia permanecía aún en completa oscuridad. Grieg se dirigió de nuevo hacia la portezuela y sacó de la cerradura la llave con forma de estilete; a continuación, la lanzó a través de la abertura circular de la pared. Transcurridos unos segundos se oyó un ruido muy característico de metal contra piedra.

—¿Por qué has hecho eso?

—Si de mí depende, no quiero que ningún pobre diablo pueda verse encerrado ahí dentro. No seré yo quien le niegue la posibilidad de escapar —dijo Grieg mientras volvía a entrecerrar la trampilla y colocaba de nuevo los sillares, ocultándola—. Dos Cruces, de momento, creerá que aún continuamos en el interior.

—¡Vámonos de aquí! Aprovechemos la oportunidad —exclamó Catherine mientras descendían por las pequeñas escaleras situadas junto al altar de San Félix y se dirigían hacia la sacristía, para buscar las llaves que estaban colgadas detrás de la puerta.

Grieg se detuvo en seco.

Un reflejo llamó poderosamente su atención. Había visto un finísimo hilo de luz. «Esa luz tiene el mismo origen que la que vimos en la cripta y que ninguno de los dos supimos explicarnos», pensó Grieg, que se dirigió inmediatamente hacia ella. La luz provenía de la parte posterior del altar y no pudo resistirse a analizar el origen de aquella luz: «Estoy seguro de que le debo la vida».

—¡Ven! Serán únicamente unos segundos. Quiero comprobar una cosa.

A Catherine no le gustó aquella pérdida de tiempo, pero el pensamiento de imaginar a Dos Cruces agazapado entre las sombras hizo que siguiese de cerca a Grieg sin proferir queja alguna.

—¡Ahí tienes el misterio de la luz! ¡Ya comprendo lo que ha pasado! —dijo Grieg, mientras veía brillar en el interior de la alacena la vieja linterna de petaca que estaba vuelta del revés y encendida junto a las botellas de vino de misa y al abollado cáliz—. Dos Cruces fue a buscar vino y vio la luz de la linterna que teníamos encendida en la cripta, que se colaba a través de algún resquicio en la madera podrida y algún hueco en la piedra… Intentó ver el origen de la luz y nos descubrió… Esta vieja linterna no se activó cuando él quería, sino después…

—¡Deja eso ahora! ¡Vámonos rápido de aquí, Gabriel! —exclamó Catherine mientras lo cogía de la mano.

Grieg, mientras Catherine lo arrastraba en dirección hacia la puerta trasera de la iglesia, tomó la vieja linterna de petaca y se la guardó en el bolsillo.

«Si vuelvo a ver la luz del sol de nuevo, será gracias a esta vieja y oxidada linterna».

Grieg seguía como hipnotizado al conocer, por fin, la respuesta a la pregunta que se formuló cien veces mientras estaba ahogándose en el sepulcro de piedra: ¿cómo demonios se había enterado Dos Cruces de que estaban en la cripta?

Sin poder evitarlo, siguió pensando en ello cuando descolgó el juego de llaves que el párroco siempre guardaba detrás de la puerta de la sacristía y se dirigía hacia el portalón de la iglesia que daba al callejón. El mismo por el que habían entrado.

Estaba a punto de introducir la llave en la cerradura cuando vio acercarse hacia él un grupo de personas. «¡No es posible lo que estoy viendo!», se dijo, consternado.

Cuando Catherine vio la palma de la mano de Grieg, abierta completamente delante de ella, deteniéndole el paso, supo que volvían a tener problemas de nuevo.

Problemas muy graves.

Gabriel Grieg había visto un Mercedes de color negro detenido en la calle Ciutat y a un hombre de unos cincuenta años con el pelo revuelto muy largo y cano, acompañado por Dos Cruces y tres guardaespaldas vestidos con trajes oscuros y corbata. Sintió que su cuerpo se volvía a poner en tensión, olvidándose inmediatamente de la causa y del porqué, para centrarse de lleno en el cómo: cómo volver a escapar.

—¡Maldita sea! ¡Estamos otra vez atrapados! —exclamó en voz baja Grieg—. ¡Salgamos por la puerta principal antes que sea demasiado tarde!

Catherine esperaba una frase como ésa. Lo sabía desde que había visto la mano de Grieg con los dedos abiertos y que le impedía el paso. Empezó a correr delante de él con una expresión en su rostro que era una amplia amalgama de sentimientos, pero entre los cuales no había el menor rasgo de resignación.

—¿Qué has visto? ¿Quién viene? —preguntó Catherine mientras intentaba correr sin hacer el menor ruido.

—No lo comprendo —le contestó Grieg—, Dos Cruces viene hacia aquí, acompañado de guardaespaldas que van vestidos con trajes oscuros, y han salido de un Mercedes-Benz de color negro.

—¿Mercedes-Benz de color negro? ¿Guardaespaldas? Y… Dos Cruces —exclamó Catherine, perpleja—. ¡Salgamos de aquí rap…!

Catherine interrumpió en seco la frase.

Alguien había abierto ruidosamente el portalón trasero de la iglesia Just i Pastor.

27

Grieg, seguido de cerca por Catherine, se dirigió por el costado del evangelio de la iglesia Just i Pastor hacia la puerta principal, parapetados entre las sombras que la protegían.

Catherine no pudo evitar quedar rezagada. Había visto, al girar un instante la cabeza, entre los contraluces que provenían de la sacristía, la inquietante silueta de un trajeado guardaespaldas.

«¿Cómo es posible que ya estén aquí?»

Sin perder un segundo, se colocó a la altura de Grieg y le exigió que se moviese con mayor rapidez.

—¡Vamos! Debemos salir de aquí ¡ahora mismo! —exclamó con determinación.

Grieg giró la cabeza hacia ella y no pudo evitar que en su rostro se dibujase una mueca que expresaba estupor y perplejidad.

—¡Estoy en ello! —le contestó mientras buscaba una llave que abriera una de las dos puertas enmarcadas en el pórtico de la fachada principal.

—¡Déjame hacerlo a mí! —intervino Catherine.

—¿Estás segura?

—Completamente —contestó, y tomó las llaves de las manos de Grieg.

Tras dos intentos erróneos, Catherine encontró la llave adecuada. Una vez abierta la cerradura, lentamente, para que no chirriasen los oxidados goznes fue entreabriendo la puerta. Asomó la cabeza en dirección hacia la plaza y comprobó con euforia que la niebla, aunque menos densa, continuaba diluyendo los contornos con su aliento húmedo y blanquecino.

Aún no había amanecido y la Plaça de Sant Just estaba desierta. «Parece que estamos de suerte», pensó Catherine, y se dispuso a traspasar la puerta; con un gesto le indicó a Grieg que la siguiera.

Un sonido la detuvo.

Un ruido en la noche. Apenas audible. Catherine, de un impulso, volvió a introducirse en la penumbra de la entrada de la iglesia.

—Pero… ¿qué haces? —preguntó Grieg, ansioso por respirar aire puro de nuevo.

—¡Hay dos tipos en el fondo del callejón donde has dejado la moto! —susurró Catherine con la respiración entrecortada—. Aunque exista peligro de que nos descubran, debemos salir inmediatamente antes que sea demasiado tarde. No podemos perder ni un segundo.

—Déjame ver.

Gabriel Grieg no pudo evitar antes de mirar hacia el fondo del callejón volver a llenar de oxígeno los pulmones. Vio en el fondo de la calle Bisbe Cassador, donde había ocultado la Harley-Davidson, cómo dos hombres de negro registraban la maleta de su moto.

—Visten igual que los matones que he visto salir del Mercedes hace un minuto —aseguró Grieg, que volvió a entrar en la iglesia.

—¡Debemos salir corriendo ahora mismo! ¡Dentro de un minuto ya será demasiado tarde! —exclamó Catherine.

—No están tan lejos de aquí. —Grieg habló sin alzar la voz, pero forzando las cuerdas vocales—. A pesar de la niebla, pueden vernos.

Catherine conocía bien «las técnicas de intervención de un edificio y sus ocupantes» y sabía cuál sería el siguiente paso que darían los que, sin duda, estaban sitiando la iglesia Just i Pastor.

Los ojos de Catherine, a pesar de la penumbra, brillaron en la oscuridad mientras sus labios proferían una orden taxativa.

—¡Vamos a salir ahora mismo ahí fuera! ¡Sígueme y repite mis movimientos!, ¿entendido?

Catherine vio, entre las sombras, un dedo pulgar alzado que se acercaba hacia ella sobre un puño cerrado, en señal de aceptación.

La mujer abrió la puerta lentamente, el espacio mínimo indispensable para atravesarla, como un gato que se introdujera por una rendija. Con la espalda pegada a la pared, se puso a caminar como si lo hiciera por una cornisa de veinte centímetros de ancho situada a cien metros de altura.

Grieg descendió los escalones de la fachada principal junto a ella. Los dos se detuvieron en un rincón de la pequeña plaza, junto a la librería de viejo, sin dejar de observar los movimientos de los hombres de negro. Aplastar sus cuerpos contra una puerta metálica los obligó a levantar la mirada hacia los tejados.

Percibieron con alarma que el cielo empezaba a adquirir una ligerísima tonalidad anaranjada.

Estaba amaneciendo.

«Adagio: ¡Quién hace lo que debe en el momento adecuado obtiene el merecido premio!», pensó Catherine cuando vio que los dos hombres se extendían en el suelo para insertar algo en la Harley-Davidson. Ni Grieg ni Catherine supieron de qué se trataba: «Tal vez un dispositivo GPS o una cadena metálica con un candado, o quizás algo peor», pensó él. Catherine le indicó mediante gestos que debían aprovechar aquella circunstancia providencial para huir sin demora.

—¡Ahora! —susurró, moviendo su cabeza hacia delante.

Los escasos metros que los separaban de la calle Palma de Sant Just los recorrieron encorvados y tan rápidamente como si caminasen descalzos sobre brasas.

Cuando estuvieron fuera del alcance visual de los dos guardaespaldas, tuvieron la sensación de haber doblado la esquina una décima de segundo antes de ser descubiertos por los escoltas, que ascendían por la calle de Hércules para custodiar la puerta principal. Tácitamente empezaron a correr de un modo silencioso hasta la calle Cometa, y no aminoraron el paso hasta los restos de la Torre Romana de la calle Correu Vell.

—No comprendo cómo pueden haberse enterado de que estábamos ahí —maldijo Catherine con la respiración entrecortada.

—¿Quiénes son? —preguntó Grieg súbitamente, y giró su cabeza hacia ella.

—¿Cómo quieres que lo sepa? —respondió Catherine, que se encogió de hombros.

En aquel preciso instante, quizá debido a la expresión de su rostro, tal vez por el tono crispado de su respuesta, Grieg tuvo la certeza de que no sería fácil averiguar a qué «intereses» servía Catherine.

A partir de ese momento, debería escrutar atentamente cualquier acción o gesto proveniente de ella, por nimio e insignificante que fuese.

Gabriel Grieg, mientras descendía por las estrechas calles, sentía cómo gracias al aire de la madrugada y al ejercicio su cerebro volvía a pensar con eficacia.

Experimentaba, como jamás antes lo había hecho, la maravillosa sensación de sentirse vivo. «Únicamente conozco “los intereses” a los que yo sirvo: los encaminados a salvar mi propia vida a toda costa», pensó cuando atravesaban la Via Laietana, en dirección a Santa María del Mar.

Un clarificador razonamiento inundó la mente de Grieg mientras maldecía haberse quedado sin su Harley: estaba dispuesto a encontrar la Chartham, costara lo que costase, con tal de salvar su propia vida. Contempló detenidamente la esbelta figura de Catherine. El misterio, igual que un halo invisible, la envolvía por completo.

A ella.

Y a la Chartham.

Insondables misterios que Grieg estaba totalmente dispuesto a esclarecer.

28

Cuando Gabriel Grieg, desde la calle Argentería, contempló la fachada principal de la basílica de Santa María del Mar, flanqueada por sus dos esbeltas torres octogonales y su gran rosetón flamígero del siglo XV, se detuvo en seco y tomó nuevamente conciencia de la fortuna que había tenido al salir con vida del pudridero. Palpando la linterna de petaca que llevaba en el bolsillo de su chaquetón de cuero negro se alegró profundamente de seguir vivo.

Se percató de que lo hacía desde el mismo lugar donde Gustave Doré imaginó y dibujó a don Quijote y a Sancho Panza cuando el hidalgo y su escudero recorrían algunas calles de Barcino.

Un escalofrío recorrió su espalda como si lo hubiese provocado el roce contra la ancha y fría hoja de un cuchillo. Había olvidado momentáneamente el «compromiso de moribundo» que solemnemente había contraído cuando se estaba ahogando en el sepulcro de piedra.

«Si logro salir de este pudridero, iré a la puerta de Santa María del Mar, como un caballero medieval, para jurar que me vengaré de Dos Cruces».

Se turbó al comprobar que la ruta que habían seguido para huir de los hombres de negro, por pura casualidad, le había dejado en condiciones de poder cumplirlo.

Ante ellos se erguía majestuosa Santa María del Mar.

La basílica de las proporciones perfectas.

La anchura de su nave central es exactamente el doble que la de las laterales. La altura total de las naves laterales es la misma que la anchura del recinto, y la diferencia entre la altura de la nave central y la de las laterales es la misma que la anchura de las colaterales.

Una auténtica y gigantesca «joya de piedra».

Al pasar junto a una vieja «fleca», un delicado aroma a pan recién horneado y a bollos dulces hizo salir a Grieg de su ensimismamiento transitorio. Catherine también se había percatado.

—¡Pan recién hecho! ¡Estoy hambrienta!

Catherine y Grieg se dispusieron a reponer fuerzas y a tratar de ahuyentar de su recuerdo la noche alucinante que habían pasado. Se sentaron en los escalones de la fachada posterior de Santa María del Mar, frente al escenario donde en los siglos XV y XVI se disputaban los torneos, las justas y los desafíos caballerescos, en lo que hoy es el cosmopolita Passeig del Born, muy cerca de donde Miguel de Cervantes sitúa a Don Quijote, abatido en la playa de Barcino, por el Caballero de la Blanca Luna. El lugar al que Grieg prometió ir, como si fuese un caballero medieval, para renovar su «voto de venganza» contra Dos Cruces si salía vivo del pudridero.

Aunque le pareciese mentira lo había conseguido.

Las calles se habían iluminado. Vieron, en silencio, como el Born, igual que un descomunal acerico, era perforado por los rayos del sol, que se colaban entre las vigas de su estructura metálica. La respiración se les acompasó y sintieron cómo sus músculos se relajaban.

A Grieg le hubiese gustado prolongar la contemplación del primer amanecer de su «nueva vida», después de creer que iba a morir esa misma noche, pero Catherine se lo impidió con una pregunta a la que le estaba dando vueltas desde que salió de la cripta secreta.

—¿Lograste leer algún dato importante en el códex? —preguntó, mirando de reojo a Grieg, y bebió un poco de agua.

—Podría ser —respondió él lacónicamente, mientras saboreaba una pasta de hojaldre con cabello de ángel recién acabada de hacer y miraba hacia el cielo que volvía a mostrarse nublado.

—¿Y de qué factor depende ese «podría»?

Catherine adivinó la respuesta que se le venía encima.

—Creo que ya va siendo hora de que me expliques en qué consiste el secreto que posee la Chartham —le contestó Grieg, que se dispuso a apurar su botella de agua.

Catherine dio un profundo suspiro.

—¿Aquí mismo? ¿No crees que deberíamos escoger un lugar más adecuado? —musitó, y trató de eludir el tema.

—Me temo que a la velocidad que se mueve el mundo desde que te conozco, ese «lugar idílico y adecuado» no lo vamos a encontrar nunca —aseguró Grieg, levantando las cejas.

—¿Tienes idea de hacia dónde debemos dirigirnos ahora? —preguntó ella, mirándole con una sonrisa en sus labios.

—Sin ningún género de dudas —le respondió socarronamente Grieg—. Tenemos tiempo de sobra hasta las nueve de la mañana. Pero antes, quiero que me hables de la Chartham.

—Ya…, ya. Sólo quiero que me digas, ¿qué clase de lugar es?

—Una biblioteca.

Grieg pronunció la frase sin darle ningún tipo de emoción a sus palabras, y con el firme propósito de que ella no le contestase con nuevas evasivas.

—¿No podríamos buscar ese dato en un ciber-café mientras nos tomamos un té con leche? —preguntó Catherine en tanto estiraba los brazos.

—El dato que busco únicamente lo encontraremos en esa biblioteca especializada.

—¿Estás seguro? —insistió Catherine.

—Tan seguro como sé que ya se está volviendo a nublar el día… —sonrió Grieg—, pero yo no olvido que sigues sin contarme qué es la Chartham.

—Vas muy deprisa, Gabriel. Hay cosas que no se pueden explicar en un momento. Es como si un alumno de primaria le preguntase a su profesora qué es una ecuación de segundo grado sin saber siquiera multiplicar.

—Eres muy inteligente, Catherine, pero no lograrás eludir mi pregunta. Quiero saber la respuesta ahora mismo.

La voz de Grieg estuvo acompañada de un movimiento de su mano derecha, que cayó como la hoja de una guillotina.

—Claro, claro —continuó Catherine—, y si no, tú me ocultarás el dato que leíste en el códex, ¿no es así? Ya comprendo. —Catherine se mordió levemente una uña mientras pensaba—. Veamos, te equivocas perdiendo un valioso tiempo en querer saber qué es la Chartham.

—¿Eso crees?

Grieg se quedó expectante esperando su respuesta.

—Sí. Deberías centrar todos tus esfuerzos en saber dónde está la Chartham —sugirió Catherine con una sonrisa en los labios.

—Me temo que vas a tener que hacer un esfuerzo. Es una decisión irrevocable. Quiero saber qué es la Chartham. No olvides que me va la vida en ello. —Grieg habló con un tono de voz que trataba de ser lo más convincente posible.

—Sencillamente, veras…, no puedo explicarte en qué consiste la Chartham.

La pregunta de Grieg no se hizo esperar.

—¿Porqué?

Catherine giró la cabeza y miró hacia otro lado permaneciendo en silencio durante algunos segundos.

—No puedo responder a esa pregunta —dijo por fin.

—¿Por qué? Porque te lo impide un muy elevado compromiso. ¿Acaso… altas cotas de una «deontología profesional» que yo, pobre mortal, soy incapaz de comprender?

Catherine estaba en una verdadera encrucijada de caminos.

—¿Qué vamos a hacer? —preguntó Grieg.

Catherine no sabía qué contestar y permaneció pensativa durante unos segundos. «Ni puedo hablar ni puedo guardar silencio».

Entonces pensó en que Gabriel Grieg era un buen conocedor de las biografías de diversos personajes históricos que habían estado relacionados con el fenómeno de la Chartham. «Quizá no tenga que revelar ningún secreto; tal vez llegue por sí mismo a una conclusión acertada».

—Bueno. Te diré lo que quieres saber haciéndote unas cuantas preguntas —le soltó Catherine a bocajarro.

—¿Cómo? —se sorprendió Grieg mientras arqueaba las cejas—. Es la «salida por la tangente» más descarada que he oído en mi vida.

—Bon! ¡Tú lo has querido! —dijo Catherine, y se levantó de golpe con una resplandeciente sonrisa en los labios—. ¿Qué calle es ésta?

—La calle Monteada —respondió, sin saber qué se proponía Catherine.

—Aquí estamos en un lugar donde hay demasiada luz y nos podrían ver. Ahora nos pondremos a caminar por la calle Monteada y antes de que lleguemos a su término… —Catherine abrió los dos brazos como si se dispusiese a presentar de improviso un número circense—. Voilá! ¡Tú mismo te habrás respondido qué es la Chartham!

Grieg la contempló sin poder reprimir una risa que se le escapaba por la nariz. «¡Menuda comedianta!», pensó mientras se acercaba a ella.

—Francamente, lo que acabas de decir me parece una auténtica majadería.

—Veamos —dijo Catherine, poniéndole el brazo por encima del hombro a la manera que lo hacen los colegiales antes de cometer una pequeña fechoría—. Es verdad que cuento con que eres un «alumno aventajado» y que conoces los personajes históricos sobre los que voy a formularte las preguntas. Si no fuese así reconozco que…

—De verdad que no sé adónde quieres ir a parar.

La voz de Grieg sonó un tanto envalentonada al sentir la calidez del cuerpo de Catherine tan próximo.

—Ahí va la primera pregunta para adentrarnos en el misterioso origen de la Chartham: ¿quién fue Antonio Perrenot de Gran vela?

Grieg no podía creer aquello.

—¿De verdad vas a hacerme ahora un examen de Historia?

Grieg sonrió maliciosamente, mientras la miraba de reojo pensando en la manera tan picara e inteligente en que Catherine estaba eludiendo la pregunta directa que le había formulado hacía escasamente dos minutos.

—¡Vamos caminando, y le recuerdo que dispone de muy escasos metros hasta el final de la calle! —dijo Catherine, que volvió a imitar la engolada voz de una presentadora circense.

De un modo instintivo, Grieg aminoró el paso hasta casi detenerse y contestó a la pregunta.

—Antonio Perrenot de Granvela, también conocido como cardenal Granvela, llegó a ser uno de los hombres más poderosos de su época. Fue consejero de Margarita, duquesa de Parma, en Flandes, en los tiempos del duque de Alba, aunque quien llevaba las riendas del poder, en realidad, era él. En 1570 ajustó con el papa Pío V el tratado de la liga contra los turcos que acabó en la batalla de Lepanto…

—Veo que trae aprendida la lección, le felicito muy efusivamente —dijo Catherine mientras continuaba con su particular mise en scéne.

—He leído muchas veces la biografía de Antonio Perrenot. No sé qué quieres que destaque. Te vuelvo a repetir que desconozco totalmente su relación con la Chartham —dijo Grieg junto a las dos palmeras de la Plaça Monteada.

—Siga refrescando los datos que conoce acerca del personaje. No se amilane. Estoy segura de que será capaz de desentrañar el misterio.

Grieg se dio cuenta de que Catherine dominaba el arte de la interpretación; parecía estar acostumbrada a hablar en público, un público formado especialmente de alumnos. «Quizá sea profesora de Historia o catedrática; tal vez la propietaria de un circo de tres pistas».

—Antonio Perrenot de Granvela —continuó Grieg— antes de ser cardenal fue obispo de Arras y arzobispo de Malinas. Fue virrey de Nápoles y negoció el matrimonio de Felipe II con María Tudor, reina de Inglaterra. Era un hombre muy poderoso en su tiempo. Durante más de diez años se encargó de la dirección del Gobierno de Felipe II. Los demás ministros le llamaban «el Barbudo». Pero ¿adónde quieres ir a parar? Ya estamos entrando en la calle Monteada y no entiendo en qué consiste tu juego.

—¿Tenía alguna afición especial el cardenal Granvela? —le apremió Catherine.

—Era un hombre multidisciplinar, lo sé porque tuve que documentarme a fondo. Era muy aficionado a las construcciones de todo tipo. Siguió muy de cerca los planos y las obras del Escorial. Era muy cultivado en lenguas, historia natural, dominaba varios idiomas y mostraba un vivo interés por cualquier novedad que viniera del Nuevo Mundo. Fue protector de sabios y artistas. Muchos autores, de todas las disciplinas, le dedicaron sus obras… Y bueno, hasta aquí puedo leer…

—Bien, y ¿qué más podría añadir?

Grieg hizo una pausa, pues se daba cuenta de que ya había llegado a la zona de los grandes palacios de origen medieval. Edificios góticos, renacentistas y barrocos de grandes y accesibles patios que pueden contemplarse desde el exterior. Le quedaban pocos números a la calle Monteada y continuaba sin comprender. «¿Cómo voy a saber qué es la Chartham sin que Catherine me lo diga?», se cuestionó, intrigado.

—Ah, sí… Perrenot hizo imprimir la Biblia Políglota a Plantin y estaba muy relacionado con algunos de los científicos, geógrafos, cartógrafos… más importantes de su tiempo: Ortelius, Mercator… Diego Gutiérrez, por ejemplo, le dedicó su Atlas Universal. Pero sigo sin comprender adonde lleva todo esto.

—¡Premio! —exclamó Catherine—. Por lo tanto, podemos concluir que Perrenot era…, era…

Se habían detenido frente a la entrada del museo Textil; mientras Catherine hablaba de espaldas a la pared, Grieg tenía delante de sus ojos un cartel anunciador de la exposición que tenía lugar en el interior del museo. La ampliación de una ilustración del libro The costumes of all nations, de Albert Kretschmer y Cari Rorhbach, precisamente la lámina número 81, donde se representaban las diferentes vestimentas que portaba en el siglo XV y XVI el clero. Birretes, tiaras, mitras, sotanas… Hábitos de obispos, cardenales y papas.

—Se puede deducir fácilmente que el cardenal Granvela era un hombre culto y muy poderoso —dijo Grieg mientras le parecía ser «minuciosamente observado por la curia romana en pleno», representada en aquel cartel—. La Iglesia, que lo vigilaba de cerca, lo tenía muy en cuenta. Sus intereses en el Nuevo Mundo así lo exigían.

—¡Perfecto! —exclamó Catherine una vez rebasado el Palau Meca y junto al Palau Baró de Castellet—. ¡Ha llegado el momento de pasar a la acción! ¿Quién fue Pieter Brueghel, el Viejo? —continuó preguntando Catherine mientras Grieg cada vez caminaba más despacio.

—¡Buf! Podría estar horas hablando del tema… Brueghel es uno de mis pintores favoritos… Aunque sigo ignorando la finalidad de tu estrategia. ¿Adónde quieres ir a parar con esas preguntas tan genéricas? Cómo quieres que sepa qué es la Chartham preguntándome «a quemarropa» quién fue Brueghel. Es demasiado inconcreto. Ya vamos por la mitad de la calle y no tengo ni idea de qué te propones.

—Ya —contestó Catherine—, pero confías en mí, por eso caminas tan despacio. Por cierto, sabes que Perrenot de Granvela compró dos cuadros a Brueghel.

—Sí. La huida a Egipto y La batalla de Nápoles.

—Así da gusto, muy bien. ¿Y cómo se llamaba su marchante?

—Más que marchante, era su comitente. Cock, se llamaba Jerónimo Cock.

—¡Diez puntos! —repuso Catherine—. Pues resulta que un buen día Perrenot entró en su estudio, el de Jerónimo Cock, el más importante de Amberes, que para el caso era como decir del mundo… Y entre cuadros del Bosco y de los mejores pintores flamencos del momento, vio un cuadro que le impresionó profundamente.

—¿De qué cuadro se trataba? —preguntó ya vivamente interesado Grieg a la altura del Palau Baró de Castellet.

—Yo no puedo decir nada, ¿recuerdas? —Catherine congeló una sonrisa en su rostro—. Sólo te diré que lo llevas encima.

«¿Que llevo encima el cuadro que estaba en el estudio de Jerónimo Cock y que a su vez vio Perrenot?» Grieg inclinó levemente los labios hacia abajo: «Catherine está alucinando».

—No hace falta que pongas esa cara. Está bien, te ayudaré un poco. ¿Recuerdas que le solicitaste a tu amigo una gran lámina cuando estábamos en La Montaña del Averno?

—¡Ah! ¡Ahora caigo! Ya no lo recordaba, con la nochecita que hemos tenido… Te refieres a La torre de Babel.

—Tú has dicho el nombre del cuadro, no yo —intervino Catherine—. Bien, despliégalo.

Grieg rebuscó en el interior de su bolsa y extrajo la ilustración. Dejó la bolsa en el suelo y la extendió por completo frente al complejo de los cinco palacios que configuran el museo Picasso, muy cerca de su entrada principal.

—Ya está desplegada La torre de Babel. ¿Y ahora qué?

Catherine sintió que había llegado el momento más delicado de su arriesgado número circense. El auténtico «clímax», ya le parecía estar oyendo el redoble del tambor.

—Fíjate en el inmenso nubarrón oscuro que está a la derecha del cuadro.

—Ya lo veo. Impresionante.

—¿Qué provoca en la gran torre de Babel?

—Una sombra muy oscura, que apenas hace perceptible los lucernarios de toda la parte derecha.

—¡Estoy impresionada! —exclamó Catherine—. ¿Ves algo que delimite la gran torre en la parte de la izquierda?

Gabriel Grieg se fijó atentamente y vio cómo una gigantesca «columna», formada de enormes bóvedas románicas, recorría de arriba abajo la torre y aparecía diferenciada del resto de los lucernarios.

Iluminada con una extraña luz cenital.

—Se vislumbra una hilera iluminada o, quizá, marcada, con un «polvo blanco de obra». La distingo claramente de arriba abajo —comentó Grieg ya totalmente entregado al empeño de Catherine.

—Perfecto. Ahora centra tu atención en las bóvedas góticas que quedan delimitadas entre esa «columna de luz» y la «línea de sombras» ¿Qué destacarías?

—Que son las únicas que pueden distinguirse perfectamente. En el resto ya no se aprecian tan claramente los contornos. O están demasiado oscurecidas o aparecen indefinidas por la forma espiral de la construcción.

—¿Y que mas?

—Que cada lucernario está formado por cuatro grupos de «ventanales» bien diferenciados.

—¿Y…?

—¿Y qué? —preguntó Grieg, desconcertado mientras volvía a mirar la torre.

—¿Qué característica tiene cada lucernario formado, a su vez, por cuatro grupos de «ventanales»? —Catherine se quedó anhelante en espera de la respuesta de Grieg.

—Que todos los lucernarios son diferentes —añadió por fin.

—¡Ahora sí! —exclamó Catherine—. Ya estás en disposición de saber cuál fue el origen de la Chartham.

—Me parece que sobrevaloras mi capacidad deductiva. He contemplado muchas veces este cuadro y sigo viendo la misma obra maestra de siempre: La torre de Babel, de Pieter Brueghel, el Viejo. —Grieg miró los ojos azules de Catherine—. Aunque por la segmentación que has hecho del cuadro, intuyo que contiene «elementos crípticos» que no alcanzo a descubrir.

—¡Ya verás! Vas a experimentar cuál fue el razonamiento que hizo Antonio Perrenot de Granvela en el estudio de Jerónimo Cock —exclamó Catherine—. Cuenta los lucernarios, fácilmente identificables en el «cuerpo central» de la torre, y perfectamente visibles entre las dos columnas: la de «sombra» y la de «luz».

Grieg, verdaderamente intrigado, se dispuso a iniciar la operación que le había indicado la mujer.

—¿Qué deducirías si estuvieses buscando un código secreto de comunicación para uso de tus cartógrafos y para ser encriptado entre las cartas marinas? —preguntó Catherine, que levantó las cejas.

Gabriel Grieg extendió todo lo que pudo los brazos y empezó a contar desde la base del cuadro, donde podían verse unos barcos atracados en el muelle que aportaban los materiales para la colosal obra, y continuó ascendiendo hacia el extremo más alto de la gigantesca espiral, hasta las nubes, y llegó a una cifra.

Después, examinó la obra en su conjunto, relacionándola con el número total de lucernarios que había contado y con la pregunta que le acababa de formular Catherine: «¿Qué deducirías si estuvieses buscando un código secreto de comunicación?».

—¡No puede ser! —dijo.

«¡Es fantástico!», pensó Grieg.

—Voilá! —exclamó Catherine, abriendo un poco los brazos mientras veía cómo la expresión del rostro de Grieg se transformaba en una mezcla de admiración e incredulidad.

—¡Es alucinante!

—Eso fue lo que se le ocurrió a Perrenot de Granvela, pero… ¡en el siglo XVI! —le dijo Catherine—. Ya sabes cuál fue el origen de la Chartham, aunque posteriormente, se encadenaron los acontecimientos unos tras otros. ¿Vas a decirme ahora qué leíste en el códex?

—¡Es fantástico! —continuaba repitiendo Grieg al observar con una mirada completamente diferente los lucernarios de la torre de Babel.

Una pequeña figura esculpida en la piedra durante el siglo XV, desde lo más alto de una de las tres ventanas situadas junto a la entrada principal del museo Picasso, y con forma de diablo alado, parecía observarlos enigmáticamente.

29

Gabriel Grieg y Catherine atravesaron unos jardines recién remodelados, en pleno corazón del Ensanche.

Desde aquel lugar, podían ver la fachada posterior de la Universidad de Barcelona, con sus frondosas y polvorientas hiedras rebosando sobre las rejas, que ocultaban un exuberante y descuidado umbráculo rodeado de magnolios, naranjos, olivos y acacias. Se dirigían hacia un edificio que ocupaba una manzana entera y en el que resaltaba una inmensa torre central a modo de cimborrio.

Un gran pasillo los acogió, mientras oían el sonido de sus propios pasos resonar hasta acabar perdiéndose entre altas paredes y palaciegas escaleras. Cruzaron un claustro de muy claras reminiscencias monacales, con columnas y arcos, que se elevaba hasta el segundo piso.

Grandes losas de piedra formaban pasillos entre los parterres de tierra en los que había plantado un cuidadísimo césped de paritario del que surgían alargadas palmeras del Brasil. Abocadas al claustro, y ávidas de luz, se alineaban numerosas ventanas con los cristales relucientes.

Eran solitarias aulas.

El silencio envolvía por completo aquel lugar, como si en su interior morasen unos hombres que no siguieran el dictado del tiempo que transcurría fuera de aquellos gruesos muros.

—Este edificio es grandioso. Si no fuese porque sé de antemano cuál es su función, diría que parece un palacio de cuento de hadas, pero sin boato y sin esplendor: mortecino —comentó Catherine, asombrada cuando vio que tras abrir una puerta, situada en el vértice del claustro que acababan de cruzar, aparecía otro de idéntico tamaño y forma.

—Estamos en el Seminario Conciliar de Barcelona. Un equivalente dé una «universidad para sacerdotes». Se llama «conciliar» porque el Concilio de Trento lo facultó para ello.

—¿Aquí se encuentra el lugar al que te referiste en las escaleras de Santa María del Mar?

—Sí, una formidable biblioteca. Ya casi hemos llegado —indicó Grieg mientras Catherine no podía dar crédito cuando volvió a ver otro claustro, exacto en la forma al que acababa de abandonar tras cruzar la puerta que Grieg había abierto.

—Pero ¿cuántos claustros hay en este edificio?

—Esto es un verdadero laberinto de pasillos, aulas y despachos que se superponen a tres niveles de altura —explicó Grieg, mientras Catherine elevaba la vista hacia las palmeras, que, a pesar de su gran altura, no sobrepasaban apenas el segundo piso.

—¿Cómo logras orientarte en su interior?

Grieg suspiró mirando de reojo a Catherine y poniendo una mueca de comedido fastidio en su rostro.

—A base de perderme muchas veces por sus pasillos y sus claustros en busca de información preguntando a expertos acerca de ermitas románicas o malogrados cenobios…: ¡al final todo se acaba encontrando!

Gabriel Grieg y Catherine llegaron ante una puerta donde había colgado un gran cartel:

BIBLIOTECA PÚBLICA EPISCOPAL DEL SEMINARE DE BARCELONA, ES PREGA SILENCI.

APAGUEU ELS MOBILS.

Traspasaron dos pantallas electrónicas de protección antirrobo y penetraron en la biblioteca. Un intenso y penetrante olor a libro antiguo los invadió por completo. Vieron a tres estudiantes deambulando entre unas elementales estanterías metálicas, consultando libros, y a otros, sentados en las dos enormes mesas colectivas.

En su aspecto general, la biblioteca no difería de cualquier otra, de no ser por la colocación de un gran atril de madera sobre el que reposaba un libro de gran tamaño, iluminado a mano sobre pergamino. Ese detalle, unido a la mayoritaria presencia de libros de temática religiosa, confería a la biblioteca una condición lejanamente medieval, como de «refectorio cultural monástico» donde un monje imaginario estuviese a punto de colocarse delante del atril que contenía el liber que presidía el ala, para leer algún pasaje, mientras el resto abandonaba la lectura momentáneamente para escucharle.

Grieg no se entretuvo en ningún detalle superfluo y le indicó a Catherine que le siguiese hacia la Secretaría, donde se encontraban las bibliotecarias. Cuando Grieg penetró en la oscura oficina su presencia no pasó, ni muchísimo menos, desapercibida.

—¡Grieg! ¡A saber qué andarás buscando hoy por aquí! —comentó la bibliotecaria más veterana.

Los dos iniciaron una conversación cordial mientras la otra bibliotecaria hacía fotocopias. Catherine se limitó a leer la información cultural que tenía a su alcance sobre el mostrador, sin perder, en ningún momento, el hilo de la conversación.

La Biblioteca Episcopal del Seminario de Barcelona, según leyó Catherine en un tríptico a todo color, era la más antigua de la ciudad; había estado ubicada en principio en la iglesia de Betlem de las Ramblas, desde 1772 a 1878, hasta instalarse definitivamente en su actual emplazamiento. Poseía una fabulosa colección entre incunables, códices, manuscritos, libros… Más de 400.000 volúmenes, que se amontonaban en sus polvorientas estanterías a lo largo y ancho de dos enormes plantas, sin incluir la que ellos pisaban en ese momento.

Catherine, tras comprobar que habían acabado los saludos de rigor, centró su atención en la conversación, por si podía ayudar a Grieg.

—Busco un dato que para mí es muy importante —le oyó decir con un tono de voz que pretendía ser lo más convincente posible.

—Todos los que vienen por aquí buscan «antecedentes cardinales» —comentó la bibliotecaria veterana, mirando por encima de sus reducidas gafas de lectura—, aunque se trate de hechos que pasaron hace quinientos años. Los libros llevan aquí siglos, pero cuando venís… ¡siempre lo hacéis con urgencia!

—Sí, así es —reconoció Grieg, sonriendo—. Busco un libro que me permita saber dónde estaba situada la Cofradía de Porteros Reales de Cataluña, que instauró Felipe II el año 1585 en Barcelona.

Catherine aplicó de inmediato tácticas nemotécnicas para recordar el lugar: Cofradía de Porteros Reales de Cataluña. La referencia quedó memorizada de un modo indeleble en su cerebro.

—¿Te refieres al lugar donde estaba ubicada? —preguntó la bibliotecaria sin levantar la vista del papel—. ¿Sólo eso?

—Lo hubiésemos buscado en Internet, pero sé por experiencia que los parámetros no son útiles para hallar un dato como ése.

—¡Dichosos ordenadores! ¡Cualquier día nos llevarán a todos al paro! ¿Qué quieres saber? ¿Dónde estaba establecida la Cofradía de Porteros Reales que instauró Felipe II en Cataluña? ¿La dirección?

La bibliotecaria continuaba sin levantar la cabeza detrás del mostrador.

—Así es —respondió, expectante, Grieg.

—Ese dato puedo dártelo sin necesidad de consultarlo en ningún libro.

—¡Sería fantástico! —respondió Grieg.

—Llevo tantos años en esta santa casa que si no supiera eso…, me tendrían que enjuiciar —exageró la bibliotecaria de un modo ensimismado—. Estaba situada en lo que hoy es la capilla de San Cristóbal del Regomir.

Catherine lo memorizó de inmediato.

—Muchas gracias por la información —dijo Grieg—; de cualquier modo, tendría a bien consultar algún libro donde se reseñe la «Memoria de Obra» y se haga constar el nombre de los arquitectos que la reformaron… Ya sabe.

—Todo eso lo encontrarás en el libro La capilla de San Cristóbal del Regomir, de Josep Puiggari Llobet, editado en 1899 —resolvió la bibliotecaria sin mover una ceja—. Seguro que entre sus páginas encuentras lo que andas buscando.

Catherine seguía sin perder detalle de la conversación.

—¡Perfecto! —exclamó Grieg—. ¿Dígame en qué sección de la biblioteca puedo encontrarlo?

—Si hubieses venido hace unos días, te lo hubiese facilitado sin necesidad de salir del mostrador. Estaba ahí mismo. —La bibliotecaria señaló con el dedo hacia una estantería—. Yo misma lo deposité porque tuve que consultar un dato que me solicitaron desde la Facultad de Teología de Barcelona.

—Pero ¡la estantería está vacía! —afirmó, sorprendido, Grieg.

—¡Hay muchísimas estanterías vacías! Estamos en proceso de informatización de todos los archivos y de renovación de los viejos anaqueles: ya te digo que los dichosos ordenadores nos llevarán a todos al paro.

Catherine, aunque no lo aparentase, escuchaba la conversación en silencio y completamente concentrada, detrás de Grieg, que continuaba abriendo y cerrando las manos en un intento de ser persuasivo.

—Pero necesito consultar ese libro ¡ahora mismo! Es muy importante. Créame.

La bibliotecaria empezaba a contrariarse de la obstinada insistencia de Grieg.

—¡Qué pesados os ponéis a veces los arquitectos! —gruñó la bibliotecaria, ajustándose las gafas—. La Universidad Ramón Llull y la Facultad de Filosofía llevan a cabo la informatización total de la biblioteca. Esto va a cambiar radicalmente dentro de muy poco…

—Pero usted debe saber dónde está actualmente el libro.

—No puede ser, Grieg. No insistas, es inútil —le previno, todavía amablemente, la bibliotecaria—. Ahí arriba… —dijo, señalando con el dedo índice en alto— hay más de dos mil cajas, todas llenas de libros. Ese ejemplar está en una de ellas, y es más —añadió con un gesto refinado de su mano izquierda—, recuerdo que está en una de las últimas que empaqueté, porque cuando iba a cerrarla se acabó la cinta adhesiva y tuve que bajar expresamente al almacén a por una, para cerrarla.

—Entonces, ¿dónde radica el problema? —insistió Grieg.

—El «problema radica» —dijo la bibliotecaria con un tono de voz más agudo de lo normal— en que no sé dónde se encuentra la caja, pura y simplemente. Los chicos de la universidad la subieron a una de las plantas superiores, y no sabría decirte si está en la primera o en la segunda… Y en cada planta hay más de mil cajas, todas apiladas formando voluminosos bloques. Lo siento. No puede ser. Fue de las primeras cajas que empaquetamos nosotras y no sé dónde puede estar ahora. El proyecto se está demorando más de lo previsto. Se han ido entremezclando con las cajas nuevas que llegaron después, en espera de ser llevadas a ser… ¿Cómo se llama eso que hacen con los libros? —preguntó la bibliotecaria a su compañera.

—Escanear.

—Eso. Para que los puedan escanear.

—Pero debéis de tener un registro…

Gabriel Grieg seguía insistiendo a la funcionaría en tanto ella, poco a poco, iba ensombreciendo su rostro. Catherine, sin que Grieg la viera, ya que se encontraba detrás de él, sacó de su bolso un paquete de compresas y disimuladamente lo agitó, de derecha a izquierda, hacia donde estaba situada la bibliotecaria más joven, que entendió tácitamente lo que le solicitaba al instante, señalándole con la mano el lugar donde encontraría el aseo de señoras.

Mientras Catherine se dirigía hacia la sala de lectura principal, escuchó como la bibliotecaria empleaba un tono de voz cada vez menos amistoso con Grieg.

—… el registro está metido en el ordenador y perfectamente apuntado en cada caja. Además, ten en cuenta que aunque supiese dónde está, tampoco estaría autorizada a decírtelo…, y mucho menos aún a permitir que subieras…

Catherine se dirigió hacia los aseos; cuando llegó a la altura del gran atril de madera, giró a la izquierda. Allí mismo, se encontraba el primer peldaño de una escalera accesoria que conducía a la planta superior de la biblioteca. De una pequeña cadena pendía un cartel que no dejaba dudas acerca de su cometido:

BIBLIOTECA EPISCOPALIS SEMINARII BARCINONENSIS.

PROHIBIT EL PAS. ÁREA RESTRINGIDA.

«Prohibido el paso. Por aquí se asciende al lugar donde están las cajas que ha mencionado la bibliotecaria», pensó Catherine, y se detuvo simulando consultar un libro sobre simbología paleocristiana mientras estudiaba la situación. De soslayo, vio a una joven universitaria que tomaba apuntes, completamente ausente de la acción que ella estaba a punto de acometer. «¡Ahora es el momento!», pensó.

Con movimientos sigilosos, sorteó la cadena que impedía el paso y siguió ascendiendo por unos estrechos escalones de madera, que crujieron marcadamente en el silencio que reinaba en la biblioteca.

Envueltas en la oscuridad, vio centenares de cajas de cartón.

30

Cuando llegó al final de la escalera, Catherine observó tres grandes ventanales que, a pesar de abocarse directamente sobre uno de los claustros del seminario, apenas conseguían iluminar el «desordenado laberinto» de cajas de cartón que apareció ante ella.

En la biblioteca flotaba una luz difusa que descendía hasta el centro de la sala formando triángulos perfectamente delimitados que se superponían a los rojizos tejados. Diminutas gotas de lluvia resbalaban por los cristales proyectando en el suelo y sobre las cajas formas acuosas y perladas.

Serpenteantes, pequeñas y móviles.

En el fondo de la gran sala, dos enormes ramas de palmera se introducían por una ventana, lo que le confería a la biblioteca un aire de abandono y atemporalidad.

Catherine continuó caminando sin dejar de escuchar sus propios pasos.

El silencio parecía haberse refugiado en el interior de aquel lugar, a pesar de estar situado en el mismo corazón de la ciudad.

Catherine se percató de inmediato de que su sobrevenido plan le iba a causar un auténtico quebradero de cabeza. «¡Hay muchas más cajas de cartón de las que suponía!», pensó, observándolas apiladas, las unas sobre las otras, en alturas de tres, cinco y hasta siete unidades.

Las antiguas estanterías que estaban ubicadas contra las paredes permanecían ya vacías. Habían arrinconado las mesas y los armarios centrales, de modo que únicamente quedaban reducidos pasillos formados por un incontable número de cajas de cartón.

Hasta la madera de las desvencijadas estanterías rezumaba un intenso olor a libro viejo, a papel sobre el que había caído el polvo de los siglos y que, esparcido por el aire, se introducía secretamente en los pulmones de Catherine, mezclado con el aroma dulzón del cartón nuevo que llenaba por completo el interior de la biblioteca.

De aquella «biblioteca de tránsito».

Catherine acarició la cubierta de un libro que reposaba sobre una caja, mientras observaba aquel inaudito laberinto de paredes de cartón. El contacto con su delicada encuadernación le hizo percatarse totalmente de lo muy irregular de su estancia allí. Tenía a su alcance libros singulares.

Libros muy valiosos.

«Si me descubren aquí… ¡Será mejor que me apresure!», reparó Catherine en tanto recorría los pasillos fijándose detenidamente en las cúbicas cajas de cartón. En su textura. En su tamaño. En su color. Moviéndose como una sombra y oculta en medio de aquella mudanza fantasmal.

Caja a caja.

Una por una.

En el fondo de la gran sala, en un recodo, Catherine encontró otra escalera que ascendía hasta una planta superior de la biblioteca. Lentamente, subió los escalones y comprobó con alivio que no había nadie. La nueva sala era mucho más oscura que la anterior. Un pequeño ventanal con los postigos entornados y polvorientos trataba de iluminar inútilmente la sala con una etérea luz gris.

Catherine siguió caminando por el laberinto de cajas y recorriendo los pasillos. El tiempo iba transcurriendo. No tardarían en echarla en falta. Buscaba un libro. Un libro escondido entre incontables libros, que a su vez estaba encerrado en una caja perdida entre miles de cajas. «Estoy segura de poder lograrlo», pensó mientras observaba detenidamente un gran grupo de cajas llenas pero aún sin cerrar.

Se encontraba ya en el fondo de la biblioteca y quedaban todavía quince grandes estanterías ocupadas por viejos y manoseados tomos.

Catherine deslizó sus dedos por los lomos de los libros como si quisiera tocar una gigantesca arpa insonora y polvorienta, sin sospechar siquiera remotamente que Dos Cruces, esa misma noche, había hecho furtivamente algo similar con el tejido de su pantalón tejano, mientras ella yacía inconsciente y a su merced en el suelo de la cripta de la iglesia Just i Pastor.

Había llegado al tramo final de la biblioteca. Catherine se encontró con una enorme estantería vacía y ante una gran pared. Miró a través del cristal de un tragaluz, y contempló dos claustros distintos a los que había observado en la planta inferior. Se percató que excepto la ventana por donde entraban las ramas de la palmera, todas las demás, tanto de la planta inferior como de la superior, permanecían completamente cerradas. Una repentina sensación de angustia la invadió por primera vez desde que había entrado en la biblioteca.

Como si le faltase el aire.

Decidió volver hacia la planta inferior a toda prisa. Giró en redondo y, al tratar de regresar sobre sus pasos, se sobresaltó.

Había visto a alguien en un oscuro y pequeño cuarto.

Alguien con unas facciones conocidas. Catherine se quedó inmóvil. Primero movió los ojos y después arqueó hacia atrás la espalda. Sin hacer el menor ruido. «Ya me asusto hasta de los reflejos», suspiró al ver brillar lejanamente su propia imagen en el azulado espejo de un aseo que tenía abierta la puerta completamente.

Catherine trató de serenarse.

La repetición visual de los patios de forma octogonal que acababa de observar, unida a su propia visión reflejada en el espejo y a la deficiente ventilación de las polvorientas salas de la biblioteca, le hicieron recordar cuando fray Guillermo de Baskerville y a Adso de Melk se asustan de su propia imagen en el interior de la biblioteca prohibida junto al cirio que arde con efectos alucinatorios, en El nombre de la rosa, de Umberto Eco.

«Debo encontrar ese condenado libro y largarme de aquí rápidamente. Hay obras muy valiosas, y si me sorprenden aquí, nadie creerá que me he perdido». Trató de apresurarse en su búsqueda.

«El libro no está en ninguna de las cajas que he visto hasta ahora», se dijo. Volvió a caminar por los pasillos que se formaban entre las paredes de cartón y comprobó que allí no estaba, sin necesidad de leer en la lista que cada una tenía anotada en su etiqueta. «Ninguna caja contiene el libro que he venido a consultar. En la segunda planta no está», pensó, convencida de ello.

Volvió a descender hasta la planta inferior, que en comparación con la que había dejado le pareció mucho más iluminada. Sus ojos, que ya se habían acostumbrado a la oscuridad, pudieron observar con mucha más nitidez detalles que anteriormente le habían pasado completamente desapercibidos.

«Debo darme prisa».

Las bibliotecarias muy pronto la echarían en falta, quizás a requerimiento del propio Grieg, que las conminaría a que la buscasen, ya que desconocía totalmente su «sobrevenido plan».

Un grupo de cajas escondía, formando en su conjunto una barrera vagamente circular, a otras que ella no había visto antes. Veinte cajas, en total, en las que centró su atención.

Catherine circunvaló aquel grupo de embalajes.

Estudió el color de las cajas, el distinto tamaño y hasta el tipo de cinta adhesiva con las que estaban precintadas. Movió cuatro de ellas y las apartó, hasta que, finalmente, tomó una entre sus brazos.

Entre miles de cajas había elegido una.

La levantó y se la llevó hacia una mesa de madera ubicada en un rincón de la sala. La depositó cuidadosamente. Giró la caja y apareció una etiqueta de color amarillo adherida a una de las caras. Catherine observó que tenía anotados con letra de molde el título de los libros y el nombre de los autores que contenía en su interior. Colocó el dedo índice sobre aquella lista y lo deslizó lentamente mientras leía los títulos de los libros. Tras llegar al final de la lista, observó la caja con detenimiento. A continuación, le dio la vuelta y se dispuso a abrirla.

Tiró con fuerza del precinto, extrajo seis libros y los depositó sin dilación sobre la mesa.

—¡Tiene que ser éste! —osó a pronosticar con un hilo de voz.

Le causó cierta inquietud, si sus suposiciones resultaban finalmente acertadas, comprobar que la contraportada del «libro elegido» estuviera sorprendentemente bien conservada, «a pesar de haber sido editado en el siglo XIX».

Con un giro brusco de muñeca dejó ante su vista el título del ejemplar: La capilla de San Cristóbal del Regomir, de Josep Puiggari Llobet, 1899.

—¡Te pillé! —exclamó con júbilo aunque contenidamente.

Con presteza abrió el libro y empezó a buscar entre sus páginas el dato que buscaban:

La Cofradía de los Porteros Reales […] Felipe II […] La capilla de San Cristóbal […] el dintel de la puerta, lleva la fecha de 1503 […] en su fachada exterior pueden apreciarse restos de nervaduras góticas entrecruzadas, típicas del siglo XVI, pertenecientes a la capilla antigua…

Catherine fue pasando algunas páginas más y continuó leyendo:

Junto a esta capilla estaba situada una torre romana que aún puede entreverse […] en el año 1585 el rey Felipe II firmó en Tortosa la víspera de Navidad un documento por el cual establecía en este lugar la Cofradía de Porteros Reales de Cataluña […] La capilla de San Cristóbal fue remodelada por completo por Joan Martorell i Montells en los últimos años del siglo XIX en un estilo falso gótico…

Catherine anotó la información en el reverso de una postal de la torre Eiffel que extrajo de su bolso y volvió a colocar el libro en el interior de la caja en el mismo orden que estaba clasificado. Con sumo cuidado, intentó cerrar de nuevo la caja, pero al darse cuenta de que la cinta adhesiva ya no podía ser reutilizada se la guardó en el bolsillo del pantalón.

Volvió a precintar el cartón con un rollo de cinta adhesiva que reposaba sobre una estantería. Después dejó la caja tal y como estaba en un principio.

Antes de un minuto, y tras desacelerar de un modo paulatino el paso, Catherine entró de nuevo en la secretaría de la biblioteca, donde nadie, afortunadamente, la había echado en falta.

Catherine sonrió poniendo cara de «acompañante» de un «experto restaurador de antiguos monumentos y muy acostumbrado a consultar datos ocultos en magnas bibliotecas».

La expresión le salió perfecta.

Las dos bibliotecarias la observaron brevemente, apenas un segundo, y continuaron supervisando, con recelo y de reojo, a Gabriel Grieg, que con tesón y con mucha insistencia había logrado que le permitieran consultar en el ordenador de la biblioteca con conexión a Internet el dato que Catherine ya había averiguado.

—¡Lo que yo te decía! —exclamó, agobiado, con la voz muy baja—. Internet no sirve para consultar datos como el que buscamos. Los «parámetros de búsqueda» se confunden…: porteros…, reales…, reales de vellón…, cofradías… cofrades… Felipe II… Escribes: «Capilla de San Cristóbal del Regomir» en el buscador y únicamente salen los datos esenciales, los turísticos… Si no nos damos prisa, se nos adelantarán. Dos Cruces habrá entregado ya el códex y…

—¡Psssst! —Catherine le reclamó silencio al oído mientras seguía disimulando con su «pose de turista». Le alargó discretamente los datos del libro que buscaba.

Grieg, desconcertado, miró el reverso de la postal de la torre Eiffel y leyó con preocupación lo que había anotado en su reverso.

No podía creerlo.

«Catherine ha encontrado el libro de un modo indebido y me está pidiendo que nos vayamos antes de que se den cuenta. Disimula “haciéndose la turista” para que no sospechen de ella».

Grieg tomó su bolsa, se levantó y se despidió apresuradamente de las bibliotecarias. Catherine hizo lo propio esgrimiendo la mejor de sus sonrisas.

Las dos bibliotecarias percibieron en él una extraña actitud. No era el Gabriel Grieg de siempre, tan meticuloso en su trabajo.

Iba un tanto despeinado y su ropa se encontraba en un estado «como si hubiese dormido con ella puesta». Lo atribuyeron, sin ningún género de dudas, a la desaconsejable compañía de aquella atractiva turista, que a todas luces se veía que «no había visto un libro en toda su vida».

31

Aunque hacía escasamente trece horas que Gabriel Grieg conocía a Catherine, era tal la influencia que ya ejercía en su vida que cuando le reveló el modo en que había conseguido el libro en la Biblioteca Episcopal, lo único que hizo fue mover la cabeza y sonreír asombrado.

—¿De verdad? —exclamó cuando ella se lo explicó.

Tan sólo un día antes, un hecho como aquél hubiera motivado una agria discusión y una dura reprimenda por su parte. Pero era tal la singularidad y excepcionalidad en la que había entrado su vida que contemplaba a Catherine, mientras caminaba a su lado por uno de los claustros del seminario, como si la conociese desde siempre, como si su pasado se fuese diluyendo rápidamente en manos de aquella mujer y su extraño mundo.

—¿Cómo supiste qué caja contenía el libro de la capilla de San Cristóbal? —preguntó Grieg, intrigado.

—La bibliotecaria lo dejó bien claro. Además, no te olvides de que aún tienes que contarme de dónde salió el espectro que encontró la figura del dragón entre los sillares de la catedral —le previno cordialmente Catherine, junto a la gran palmera que introducía sus ramas por la ventana de la Biblioteca Episcopal.

—De acuerdo, te lo explicaré, pero te advierto que es una historia bastante triste. No sé si te gustará oír lo que te cuente…

—Sí. Quiero averiguar quién es el espectro —afirmó Catherine con determinación—. Con toda seguridad, el modo en que yo he encontrado el libro entre las cajas es un juego de niños comparado con descubrir una cabeza de dragón oculta en un lugar como la catedral. Me da escalofríos sólo de pensarlo. Debe de ser un tema apasionante…

—Más que apasionante lo llamaría enigmático —aseveró Grieg—. Ya te lo contaré cuando tengamos ocasión. Pero ahora dime: ¿cómo supiste dónde estaba el libro?

—Vamos a ver, ¿no te dijo la bibliotecaria que había empaquetado ella misma los libros en unas cajas, antes de que llegasen las «nuevas» de la universidad?

—Sí —respondió Grieg.

—Ese dato ya anulaba el noventa y nueve por ciento de las cajas.

Grieg meditó durante algunos segundos antes de opinar al respecto.

—Tienes razón. Una observación muy notable. Las cajas de la universidad serían identificables.

—Y tan «identificables». Tanto que todas eran perfectamente nuevas y de color azul marino —concretó Catherine.

—¿Y el uno por ciento restante…? Si no me equivoco, ese porcentaje representa unas veinte cajas del total y todas ellas diferentes. ¿Tuviste que buscarlas una por una?

—Bueno, en principio tuve que examinarlas externamente. Fue una tarea fácil —explicó Catherine—. Eran de diferente color y forma que las homologadas. Tuve suerte, porque las encontré agrupadas.

—De cualquier manera, repasar la lista de los libros de las veinte cajas… Deben de ser más de mil libros —calculó mentalmente Grieg—. No te resultaría fácil. ¿Cómo lo encontraste tan rápidamente?

—Por esto. —Catherine le mostró discretamente la cinta adhesiva que se había guardado en el bolsillo—. Tuve suerte y la cinta que adhirió la bibliotecaria era diferente a la anterior.

—¿Y cómo lo supiste?

—Por el color de la cinta que había sobre el mostrador. La caja que contenía el libro que buscaba tenía dos cintas de distinto color.

Grieg recordó las palabras de la bibliotecaria y se echó a reír.

—Ya te lo dije —concluyó Catherine sin darle importancia—. Es un simple juego de «detectives intrépidos». Pero dejemos esto y centremos la atención en el tema de la capilla de San Cristóbal del Regomir. ¿Dónde está la calle Regomir?

—¿La calle Regomir? —A Grieg le sorprendió notablemente la pregunta de Catherine—. Está muy cerca de la iglesia Just i Pastor. ¿Por qué?

—¿Cómo que por qué? ¡Vayamos hacia allí antes de que se nos adelanten!

—¿Y para qué quieres ir?

—¡Valiente pregunta…! —se sorprendió Catherine—. Entonces, ¿para qué queríamos saber dónde estaba la Cofradía de los Porteros Reales?

—Eso era antes de venir aquí. Ahora ya tenemos otros datos de mayor rango. Tú misma lo has dejado escrito bien claro aquí. —Grieg le mostró la postal de la torre Eiffel, donde ella había anotado claramente el nombre del arquitecto que reformó la capilla de San Cristóbal del Regomir.

Catherine hizo descender la frecuencia de sus pasos hasta detenerse por completo. Se volvió hacia Grieg y empezó a pensar en las palabras que él le acababa de decir. «Aquí hay algo que no encaja», pensó finalmente, en el mismo centro del claustro situado junto a la puerta principal del Seminario Episcopal.

—Aquí pone claramente que el arquitecto que dirigió la reforma de la capilla fue Joan Martorell —indicó Grieg.

A Catherine no le hizo falta mirar aquella postal para comprobar lo que ella misma había escrito.

—Sí. ¿Y qué sugieres con eso?

—Pues que… —Grieg miró a su alrededor y no vio a nadie— la Chartham permaneció allí durante muchos años, casi con toda seguridad entre 1585 y finales del siglo XIX, hasta que Joan Martorell la descubrió.

—¿Por qué supones que la encontró?

—Porque si es verdad que estuve en contacto con la Chartham de niño, con toda seguridad ya no se encontraba en los años setenta escondida en la capilla. Es muy probable que la hallara Joan Martorell y que fuese analizada por varias personas hasta que llegó a «pertenecer» al que, según tu hipótesis de trabajo, dibujó el esquema-plano del triángulo escaleno.

—Tienes razón —comentó Catherine mientras se pasaba una mano por las cejas—. Sí…, sí… He cometido un error de bulto.

—No lo creas. No sería una teoría descabellada ir a buscarla entre sus paredes.

La expresión de Catherine mostró una fuerte incredulidad.

—¿Porqué?

—Porque alguien permutó el orden lógico en que deberían encontrarse los objetos —aseguró Grieg—. Recuerda que en la catedral la persona que firmaba en el reverso del pergamino de los etemenankis y firmaba como «C. O». pedía perdón por llevarse una mitad de la llave de bayoneta que estaba en el calaix del sillar…

—Y sin embargo, la volvimos a encontrar de nuevo allí… Es verdad. Tienes razón —agregó Catherine.

—Y además están mis pequeños amuletos de piedra —añadió Grieg—, es incuestionable que alguien debió de ponerlos allí, quizá junto a otros objetos.

—¿Cuál es tu hipótesis?

—La capilla de San Cristóbal del Regomir es de dimensiones reducidas y goza de un cuidado meticuloso. Exceptuando dos horas, donde los fieles acuden a ella hasta llenarla a rebosar, permanece cerrada al público durante toda la semana. Cerrada a cal y canto con gruesas rejas. Descarto que alguien volviese a esconder allí de nuevo en los años setenta la Chartham. Hubiese hecho falta un equipo entero de reparadores especializados.

—Entonces…, nos hemos quedado sin pistas fiables. —Catherine dibujó una expresión de abatimiento en su rostro.

—Probablemente un obrero mientras reparaba la capilla a finales del siglo XIX, al derribar un muro, se encontró con un «compartimento secreto lleno de documentos», y con toda lógica se lo comunicó al jefe de las obras. Joan Martorell detectó algo extraño en aquellos objetos y empezó a investigarlos.

—Suena verosímil.

—Así es. Estudiaron la Chartham con profundidad. No sería extraño que junto a ella… ¿Qué forma tiene?

Catherine apretó los labios momentáneamente.

—Nadie lo sabe con total seguridad, pero se supone que tiene una forma…, una forma… parecida a un cartapacio de piel.

—Bueno, pues no sería de extrañar que si ha estado en poder de arquitectos, en el interior de ese cartapacio llamado la Chartham haya otro libro de apuntes, parecido al que nos robó Dos Cruces, donde figuren los nombres de las personas que la estudiaron y los descubrimientos que efectuaron de sus «códigos secretos».

—Ese arquitecto que reformó la capilla y que según tu hipótesis de trabajo descubrió la Chartham por azar ¿tiene un perfil profesional que pueda ser consultado en las enciclopedias o en Internet? —preguntó Catherine.

—¿Quién? ¿Joan Martorell i Montells? —Grieg puso cara de sorpresa y por un momento dudó si verdaderamente Catherine volvía a hacerse la «turista despistada» de nuevo, pero en esta ocasión con él mismo—. Es uno de los arquitectos más importantes de la época. Fue profesor de insignes arquitectos. ¿Te parece un buen dato profesional?

—Sin duda.

—Además —continuó Grieg—, si la construcción más famosa de Barcelona tiene la forma actual, es porque cuando el primer arquitecto que la inició, Francesc de Paula Villar, abandonó…, o le hicieron abandonar, Joan Martorell i Montells recomendó efusivamente para la vacante a un joven arquitecto de profundos ojos azules a los josefinos, que eran los que habían emprendido la construcción de aquel gran edificio. El joven arquitecto que imprimió a las obras un cambio copernicano de estilo se llamaba Antoni Gaudí i Cornet, y el «edificio» no es otro que el Templo Expiatorio de la Sagrada Familia.

—¿Estás seguro de eso?

—Naturalmente —contestó Grieg—. Yo desconocía la reforma de la pequeña capilla de la calle Regomir, pero Joan Martorell además de haber sido maestro de Gaudí tiene obras tan admirables como la iglesia de Sant Francesc de Sales, en el Passeig de Sant Joan, el convento de las Adoratrius, la Sociedad de Crédito Mercantil y…

Grieg repentinamente se calló, pensativo.

—¿Qué te ocurre, Gabriel? ¿En qué estás pensando?

—Hemos de recapacitar muy seriamente acerca del hecho de que Dos Cruces nos arrancó de las manos el códex… —dijo Grieg, mordiéndose levemente los labios—. La pista que estamos siguiendo ahora tan sólo es un «finísimo hilo de seda», mientras que los portadores del libro tienen el «ovillo». Estamos en desventaja… Aunque si nos paramos a pensar detenidamente…, el libro de apuntes servía para indicar el lugar donde estuvo hasta finales del siglo XIX la Chartham, después, ya no resulta clarificador.

—¿Por qué? ¿Estás seguro de lo que estás diciendo? —preguntó Catherine, mirándole a los ojos.

—Si damos por hecho que la encontró Joan Martorell —continuó Grieg—, o por lo menos es lo que presumo, no «necesitamos para nada» la información que figura en el libro. Son datos ya «obsoletos», del tipo: «dónde buscaron la Chartham por Europa» mientras que permanecía oculta durante siglos en la pequeña capilla del Regomir. ¿Comprendes?

—Creo que no —mintió Catherine, que estaba totalmente asombrada de las dotes deductivas de Grieg.

—Si las dos primeras cruces del plano del triángulo nos llevaron hasta el códex que perteneció a la persona que supo donde se escondía la Chartham en el siglo XIX…

—Un momento, un momento… —le interrumpió Catherine, tratando de clarificar el tema—. Convengamos que esa persona era la que estaba enterrada en el sepulcro central de la cripta.

—Por mí, de acuerdo —asintió Grieg.

—Esa persona: ¡no tenía la Chartham!

—No la tenía, pero estaba a punto de conseguirla, seguramente se lo impidió algún accidente o un atraco. No sé. Le ocurrió un infortunio a unos centenares de metros de su objetivo final, que no era otro que la capilla del Regomir… Quizá después de haber estado buscando la Chartham toda su vida por Europa.

—Es probable —añadió Catherine—, y al ver que estaba malherido y que no podía llegar hasta allí dejó el códex en testamento sacramental. Tiene lógica.

—Sí. Creo que pudo haber ocurrido así. Dejemos eso por el momento y centrémonos en esta cruz que está en la «hipotenusa» del triángulo. —Grieg extrajo de su cartera la copia que hizo de él en el hotel—. No sé por qué, pero creo que esta cruz marca el lugar donde se encuentra actualmente la Chartham.

Catherine rápidamente exigió que Grieg fuese lo más concreto posible. Le parecía imposible haber oído tan claramente pronunciadas aquellas palabras.

—¿Puedes ser más explícito?

—Sospecho que el tercer punto marcado en el triángulo es un edificio relacionado con Joan Martorell.

—¡Vayamos inmediatamente a comprobarlo!

—Un momento…, un momento…, Catherine. La zona del Ensanche en la que está enclavada esa cruz en el plano tiene, en un radio de cuatrocientos metros a la redonda, una de las concentraciones de «edificios catalogados» más importantes del mundo. Algunos de ellos son patrimonio de la humanidad, y no olvides que Joan Martorell era un arquitecto de construcciones religiosas. En esa área hay decenas de iglesias que reformó o en las que, simplemente, colaboró en su construcción.

—¿Y tu instinto de arquitecto qué te dice? —preguntó ella muy pendiente de la respuesta.

—No estoy seguro. Si fuese capaz de interpretar las letras que están escritas junto a la cruz del triángulo… Ven. Tengo una idea.

Grieg sacó de su cartera el documento que se guardó en el cementerio con el esquema del funcionamiento del mecanismo de ignición de la losa de la cornucopia.

Dio la vuelta a la hoja.

Su cara opuesta era un albarán de transporte de piedras desde el macizo de Montgrí a Barcelona; se la mostró a Catherine.

—Podría estar relacionado —dedujo ella.

—De ser cierto, sería la pista que nos conduciría de inmediato hacia el edificio que estamos buscando. De hecho, no tenemos nada que perder si lo averiguamos ahora mismo, porque más pronto que tarde deberemos conocer a qué construcción pertenecen estas piedras extraídas del macizo de Montgrí.

—¿Por qué lo crees?

—Por esto. —Gabriel Grieg sacó del bolsillo los dos pequeños amuletos, la calavera y el pequeño diablo de piedra, y se los mostró a Catherine—. El que los puso en el sillar de la catedral, y bajo la losa del cementerio, lo hizo el mismo día que decidió reintegrar a sus lugares de origen los objetos que estaban relacionados con la propia Chartham. Quien los depositó, al margen de las poderosas razones que le movían a ello, estaba dejando señales paradójicas, por así decirlo.

—Coincido ampliamente con tu análisis —intervino Catherine.

—¿Hacia dónde te dirigirías para saber si un edificio está construido con un tipo determinado de piedra? —preguntó retóricamente Grieg—. Pongamos que se trata de una piedra procedente del macizo del Montgrí.

—¿Al Ayuntamiento? ¿Al Colegio de Arquitectos? —respondió Catherine.

—Sí, pero esas indagaciones nos llevarían demasiado tiempo. Además, tampoco estoy seguro de que ese tipo de información esté al alcance del público en general. ¿Sabes dónde podríamos averiguarlo mucho antes?

Gabriel Grieg formuló la pregunta y se quedó mirando fijamente los ojos de Catherine.

—¿En un museo de Geología, tal vez? —contestó ella sin estar muy segura de su respuesta-pregunta.

—¡Ya somos dos que pensamos lo mismo! Es posible que allí encontremos libros donde se establezca la relación entre edificios notables y el nombre de las canteras de donde se extrajo la piedra para su construcción.

A Catherine le pareció una idea plausible y permaneció en silencio, esperando a que Grieg finalmente eligiera el museo más adecuado y su posterior enclave en la ciudad.

—¡Ven, sígueme!

Catherine se quedó desconcertada cuando vio que Grieg daba media vuelta y, en vez de salir por la puerta que tenía a sus espaldas y que llevaba directamente a la calle, se encaminó hacia el interior del seminario de nuevo.

Hacia los claustros centrales.

—Pero, no comprendo, ¿no dices que tendríamos que comprobar ese dato en el museo Geológico…?

—Sí, así es —le contestó Grieg sin dejar de caminar.

—Entonces, ¿hacia dónde vas? La calle queda por ahí —exclamó, sorprendida y señalando con las dos manos hacia el exterior.

—¿Hacia dónde quieres que vayamos: hacia la calle o hacia un museo geológico?

Catherine no comprendió la extraña dicotomía que Grieg le formulaba. Era evidente que para dirigirse a un museo geológico era inevitable salir a la calle. «Salvo que el museo Geológico… esté en el interior del… seminario», reflexionó Catherine, desconcertada de su propio razonamiento.

—¿No irás a decirme que el museo Geológico está…?

—Exactamente, el museo está en el interior del Seminario Episcopal. Las piedras y los restos de los dinosaurios que contiene están ahí desde el siglo XIX.

—¿Y el Vaticano qué piensa al respecto?

—El museo pertenece al patrimonio de la Iglesia.

32

Catherine recorrió los anchos y relucientes pasillos por el interior del seminario, analizando los cuadros, estatuas e imágenes que le salían al paso mientras se dirigía junto a Grieg hacia el museo Geológico.

Se detuvo un instante a contemplar la estatua de una santa que pisoteaba, sin concederle mayor importancia, una serpiente que llevaba en su boca una manzana dorada; «daría para muchos comentarios el intenso contraste», reflexionó Catherine al comprobar que la imagen estaba situada junto a una puerta donde podía leerse en una placa dorada:

MUSEUM GEOLOGICUM SEMINARII BARCINONENSIS.

—El horario de visitas es de 5 a 7 de la tarde —apuntó Catherine tras detenerse frente a la puerta del museo.

—Lo sé —aseguró Grieg, que llamó al timbre—. Hasta ahora nunca me han puesto objeciones cuando he tenido que hacer alguna consulta por la mañana. A este museo acuden algunos de los mejores geólogos del mundo a realizar sus trabajos, sin embargo, no es demasiado conocido por el público ni está publicitado como se merece. No creo que tengamos demasiados problemas para entrar.

—Bon dia —dijo un hombre muy joven vestido con una bata blanca y con aspecto de becario—. El museo está cerrado.

Antes de dar tiempo a que Grieg le devolviese el saludo, desde el fondo de la sala se oyó una cantarina voz que se dirigía al estudiante.

—¿Quién es? —preguntó la voz.

Un hombre apareció detrás de las vitrinas del museo. Iba vestido también con una bata blanca; tenía unos sesenta años, extraordinariamente bien llevados. Era alto y corpulento. Con largas y ágiles zancadas se dirigió hacia ellos. El profesor pareció reconocer a Grieg de haberlo visto por allí en otras ocasiones, circunstancia que favorecía su propósito de acceder al museo fuera del horario de visita.

—¿Qué desean estos dos jóvenes tan agradables? —preguntó el profesor con una voz y unos gestos visiblemente histriónicos.

—Me llamo Gabriel Grieg y ésta es mi compañera. Somos arquitectos. Hemos ido a hacer una consulta a la Biblioteca Episc…

El extravertido profesor no le dejó acabar la frase.

—No me diga más caballero…, os habéis encontrado con que la mayoría de los libros están empaquetados… ¿Ahí reside el problema? ¿No es cierto? ¿Eh? ¿No es cierto?

—Exacto. Hemos pens…

—No hace falta que me digáis nada más —volvió a interrumpir el profesor a Grieg—. Pasad, pasad, la biblioteca del museo Geológico está a vuestra entera y completa disposición. Aquí no tenemos empaquetado nada y todo está a la vista. Perdonen…, los dejo, tengo mucho trabajo y la dura docencia, trabajo de dómines, labor incomprendida y nunca debidamente retribuida donde las haya, me espera…

El profesor, después de girar sobre sí mismo, se alejó en dirección a un grupo de alumnos que le esperaban tomando apuntes frente a la única vitrina que permanecía iluminada en todo el museo, y que contenía el fósil de un ejemplar completo de un mastodonte que los paleontólogos denominaban Tetralophodon Longirostris.

Grieg y Catherine recorrieron la distancia que los separaba de la biblioteca caminando entre vitrinas apagadas y cuadros sinópticos colgados de las paredes. Restos de crustáceos, peces fosilizados, reptiles, medusas, moluscos… Finalmente, llegaron a una puerta que comunicaba directamente con la biblioteca. Al pasar junto al grupo de alumnos, el profesor volvió a saludar efusivamente a Catherine y a Grieg mediante una muy respetuosa y exagerada inclinación de cabeza, sin dejar de impartir, en ningún momento, su clase magistral, moviendo acompasadamente sus brazos como si fuese un tenor en plena aria…

—… aunque este museo se precie de poseer más de sesenta y ocho mil entradas de fósiles y más de trece mil libros especializados en temas relacionados estrechamente con la geología, lo primordial, el sanctasanctórum que alberga el museo en su interior son…, son…: sus casi cuatrocientos holotipos. Seguramente ustedes se formularán la consiguiente pregunta: ¿qué son los holotipos? No deben preocuparse… ¿Para qué entrego yo mi vida a la ciencia por un vil estipendio, queridos discípulos, si no es para despejaros esas incógnitas?…

Catherine y Grieg, tras atravesar un laboratorio, con las estanterías completamente atiborradas de recipientes de cristal que contenían toda clase de fósiles sometidos a diferentes tratamientos químicos preparatorios, penetraron en una austera biblioteca que estaba regida por normas estricta y absolutamente funcionales, sin ningún tipo de concesión a la comodidad o al diseño.

Empezaron a buscar en una gran estantería donde se concentraban las enciclopedias de geología. Grieg y Catherine se vieron obligados a leer docenas de títulos hasta que finalmente él extrajo un tomo que formaba parte de una colección con un título muy adecuado para sus objetivos: Canteras de Cataluña.

Grieg lo abrió aproximadamente por la mitad y empezó a buscar entre sus páginas ordenadas alfabéticamente… Leyó: «Cantera de Montjuic». Retrocedió algunas hojas hasta que pudo leer: «Montgrí (Macizo de), provincia de Girona. Costa Brava. Cerca de las islas Medes […] Antiguo refugio de barcos piratas […] El macizo tiene ocho kilómetros de longitud […] y llega hasta los trescientos metros de altura […] El macizo de Montgrí se extiende hasta el mar, donde llega a formar elevados acantilados…». Grieg pasó varias hojas hasta que sus ojos se detuvieron a leer atentamente el contenido de una página:«… es un tipo de roca muy apreciada desde el punto de vista arquitectónico y se han llegado a construir edificios muy notables, tales como… —Grieg contuvo la respiración mientras leía el listado de los edificios, hasta detenerse en el que sospechaba de antemano—. Robert Robert i Suris mandó construir especialmente con piedra del macizo de Montgrí el Palau Robert en la confluencia del Passeig de Gracia con la Avinguda Diagonal en Barcelona…». Buscó más datos acerca del arquitecto que proyectó el edificio, pero no los halló.

—El edificio que acabo de consultar está construido con piedra del macizo de Montgrí y está enclavado, aproximadamente, en el mismo lugar del plano del triángulo, o sea, en la cruz sobre la Avinguda Diagonal. Se trata del Palau Robert. Ahora es cuestión de averiguar si intervino en su construcción Joan Martorell. Será un dato que conoceremos de inmediato.

Grieg depositó de nuevo el tomo en la enciclopedia. Se desplazó un metro a su izquierda y extrajo de la estantería un libro con un título prometedor: Arquitectos catalanes universales. Miró en el índice y consultó el apartado dedicado a Joan Martorell i Montells; empezó a leer: «… Joan Martorell dirigió las obras del Palau Robert, situado en la confluencia del Passeig de Gracia con la Avinguda de la Diagonal…».

—¡Ya lo tengo! ¡Vámonos de aquí! No hay tiempo que perder. ¡Debemos llegar antes que ellos!

Ambos salieron de nuevo a la sala principal del museo, que permanecía en penumbras. El grupo de alumnos seguía tomando notas al dictado del arrebatado profesor, que parecía un taumaturgo con el rostro fantasmagóricamente iluminado por la débil luz de un fluorescente.

En silencio, volvieron a salir al oscuro y estrecho pasillo que comunicaba con uno de los claustros, y siguieron avanzando en dirección a la puerta principal. Pero al volver a penetrar en uno de los amplios corredores, Grieg vio a alguien que le hizo cambiar de rumbo inmediatamente.

Tomó del brazo a Catherine y la obligó a cambiar de dirección.

—¿Qué ocurre? —preguntó ella, alarmada.

—No podemos salir por la puerta principal. Debemos hacerlo, de inmediato, por una de las laterales. Acabo de ver al hombre que acompañaba a Dos Cruces en la iglesia Just i Pastor esta madrugada —aseguró Grieg, que avivó el paso junto a Catherine.

—¿Cómo es posible que esté también aquí?

—Iba acompañado de dos sacerdotes y, a juzgar por la dirección que seguían, se estaban dirigiendo hacia la Biblioteca Episcopal. Habrá venido a consultar la historia completa de la capilla de San Cristóbal del Regomir. ¿Dónde mejor que aquí? Te aseguro que si les hace falta un libro, no tendrán tantos problemas para hacerse con él como los que hemos tenido nosotros, y especialmente tú. Seguramente, frente a la puerta principal del seminario estarán apostados los guardaespaldas. ¡Alejémonos ya mismo de aquí!

—¿Hacia dónde vamos ahora? —preguntó ella, tratando de no separarse de Grieg.

—Hacia el Palau Robert.

—¿Está muy lejos de aquí?

—A cinco minutos en taxi —contestó Grieg sin percatarse de la importancia de lo que había dicho.

«¡Cinco minutos!», pensó Catherine, sin poder dar crédito a sus propios oídos, asombrada de que ése fuese el breve lapso de tiempo que los separaba del lugar donde estaba oculta la Chartham.

33

Mientras pagaba el taxi, Catherine pensó que no podía ser que estuvieran tan cerca de la Chartham. Cuando bajaron del coche, una lluvia apenas perceptible caía sobre la brillante y negra superficie de la Rambla de Catalunya. Un sentimiento muy singular la embargaba, porque únicamente ella comprendía en su justa medida la trascendencia del acto que se disponían a llevar, los dos, a cabo. «Si son ciertas las deducciones de Grieg, ¡estamos a menos de doscientos metros de la Chartham!», pensó asombrada.

Gabriel Grieg permanecía concentrado y en silencio. Había optado por penetrar en el interior del recinto del Palau Robert por su acceso más desconocido. No disponían del menor indicio que les apuntara una zona, por pequeña que fuese, donde empezar a buscar la Chartham; seguramente tapiada con ladrillos; quizás, ocultos a su vez, por el mobiliario del palacio.

Aunque ninguno de los dos lo reconociese explícitamente, comprendían que se trataba de una empresa irrealizable. Lo sabían perfectamente. Era una quimérica misión condenada al fracaso de antemano.

—De momento, llevamos ventaja a la caravana de los Mercedes —dijo Grieg mientras miraba a Catherine, que seguía absorta en sus pensamientos—, pero no debemos hacernos demasiadas ilusiones. Muy pronto aparecerán por los «aledaños de palacio».

—¿De cuánto tiempo disponemos?

—¿Quién lo puede saber? —respondió Grieg, moviendo la cabeza—. Dependerá del tiempo que tarden en comprender el hecho paradójico de que la Chartham puede volver a estar en un lugar donde ya estuvo anteriormente. En cualquier caso, con los medios que tendrán a su alcance, unidos al conocimiento previo de la materia, será cuestión de minutos que los veamos aparecer por aquí. No me cabe la menor duda.

Accedieron a los exteriores del Palau Robert por la zona de las antiguas cocheras. Para ello, atravesaron el corredor que conduce, junto a la fachada del Gallery Hotel, al jardín central.

Pasaron junto a un expositor, medio oculto por las hojas de hiedra, donde se resumía la historia del Palau Robert, un edificio de estilo neoclásico que ostenta el nombre de su primer propietario: Robert Robert i Suris, al que el papa León XIII concedió el título de marqués. Tras numerosos avatares y cambios de usufructuarios, actualmente, el palacio se había reconvertido en un edificio oficial de información turística de la Generalitat de Catalunya.

—Deberíamos entrar en el edificio —propuso Catherine cuando vio a Grieg caminar hacia una de las tres salidas del jardín, en vez de dirigirse hacia el acceso interior del Palau Robert—. Lo más lógico sería que aprovechásemos la ventaja que les llevamos y que entremos sin demora en el Palau.

—Catherine, a veces, la lógica y los fines siguen caminos opuestos —matizó Grieg, que dudó de si ella compartiría su misma opinión.

—No te equivoques, Gabriel. Se trata de un edificio público. Hay docenas de personas en su interior: porteros, vigilantes, policías… Nadie se atreverá a tocarnos mientras estemos ahí dentro.

—Ya lo sé, pero no creo que sea una buena idea entrar ahora en el edificio. La búsqueda que estamos llevando a cabo es absolutamente kafkiana. Estoy seguro de que compartes mi opinión. Si ahora nos disponemos a seguir únicamente «patrones lógicos», será mejor que abandonemos el proyecto y le dejemos el campo libre a la comitiva de los Mercedes —anunció Grieg; a Catherine se le crispaba cada vez más el rostro—. Ellos sí que están en condiciones de buscar la Chartham con los planos del edificio en la mano…, con documentación…, con datos y con hechos históricos…, ¿comprendes? Nosotros debemos analizar el tema de un modo diferente. Nuestra mejor estrategia puede ser la improvisación. Hasta ahora no nos ha ido tan mal improvisando sobre la marcha, ¿no? Tenemos que ser capaces de extraer el máximo rendimiento a la exigua información que poseemos.

—¿Estás completamente seguro de lo que dices? —preguntó Catherine, que no llegaba a entender la estrategia de Grieg.

—Absolutamente. Les llevamos apenas unos minutos de ventaja. Ahora mismo, estarán a punto de comprender que alguien volvió a colocar la Chartham en un lugar donde estuvo anteriormente. Habrán descartado numerosos enclaves y, por eliminación, y con la ayuda del códex de la cripta, en cuestión de minutos, los tendremos aquí. Catherine, debes convencerte de que entrar ahora en el edificio sería un error —advirtió Grieg bajo las doradas letras «P. R». forjadas y engarzadas sobre la puerta de hierro del jardín.

—No te comprendo, Gabriel. Desde la calle… ¿Qué podemos hacer?

—La Chartham puede estar escondida bajo cualquier baldosa. ¿Qué pretendes que hagamos? —suspiró Grieg, abriendo las manos y encogiendo los hombros—. ¿Como esta noche alrededor de los peristilos en el cementerio? ¿Quieres que subamos ahora mismo al Palau Robert y vayamos levantando, una a una, las losas del suelo con el martillo y el cortafrío?

—No, pero debemos encontrar un punto medio.

—No se trata de encontrar ningún punto medio. Estamos buscando la Chartham —aseguró Grieg de un modo concluyente—. No pienso estar en el interior del edificio cuando lleguen esos tipos.

—Entonces, ¿qué propones? —preguntó Catherine, en el límite mismo de adoptar la drástica decisión de entrar en el Palau Robert en solitario.

—Debemos razonar, del mismo modo que debió de hacerlo Joan Martorell al esconder la Chartham.

—¡Eso es imposible! ¡Y tú lo sabes! ¡No se trata de pensar del mismo modo que Joan Martorell! Si acaso… —exclamó con el tono de voz muy crispado Catherine— sería a la manera que debió hacerlo la persona que la volvió a esconder otra vez en el Palau Robert.

—Para el caso es lo mismo —dijo Grieg.

Catherine cada vez se mostraba más turbada.

—¿Cómo va a ser lo mismo, Gabriel? ¡Entre un hecho y el otro transcurrieron más de sesenta años!

—Eso tiene una muy fácil explicación —adujo Grieg—. Quien retornó la Chartham a su antiguo escondrijo tenía acceso a la documentación que, según mi hipótesis, llevaba «adjunta» la Chartham.

—Eso es muy fácil de decir, pero imposible de confirmar. ¿Cómo puedes saber algo así?

Catherine, muy confusa, dibujó en sus facciones una expresión sombría, como si su rostro fuese uno más de los oscuros nubarrones que cubrían el cielo de Barcelona en esos momentos.

—Porque es más que probable —mientras hablaba, Grieg movía con convicción su mano derecha— que Joan Martorell y el selecto grupo de arquitectos a los que él hizo partícipes de su enigmático descubrimiento de la Chartham, y que ellos llamarían de otra manera, llevaran un cuidadoso cuaderno de bitácora donde irían anotando todas las incidencias y cambios de ubicación que acontecieron.

—¿Por qué alguien escondería la Chartham, sesenta años después, en un lugar donde estuvo anteriormente? ¿Qué poderosas razones tendría para ello?

—¡Exactamente ésa es la clave, Catherine! Ése es el misterio que debemos desentrañar en tan sólo unos minutos.

Mientras pronunciaba la frase, Grieg sintió una verdadera conmoción interior, al sospechar que él mismo hubiese sido el causante de aquella, más que enigmática, incomprensible decisión.

—Por primera vez, desde que nos conocemos, discrepo profundamente con tu manera de actuar. Estoy segura de que permanecer en el exterior de ese edificio. —Catherine señaló con rabia hacia el lugar donde creía que permanecía oculta la Chartham— es un error. Un error de consecuencias incalculables para ti, para mí y para muchas más personas de las que puedes llegar a imaginar. ¡Ya no sé qué pensar! Me ha costado mucho llegar hasta aquí para cruzarme de brazos ahora…

—Catherine, tú has de hacer lo que creas más conveniente en relación con tus «intereses», o para defender «los intereses a los que representes». A mí, únicamente me mueve el hecho de salvar mi propia vida y, para qué negarlo a estas alturas: deseo descubrir qué tiene que ver todo este embrollado asunto conmigo. Ya es una cuestión personal.

Catherine guardó silencio. Un silencio que sabía inmerecido y desleal hacia Grieg.

—Debemos ser plenamente conscientes de que en la situación actual nadie vendrá en nuestra ayuda como en la catedral —dijo Grieg, mirando fijamente a los ojos de Catherine y moviendo en círculo su dedo índice derecho—. Ahora necesitamos… —Grieg no quiso emplear ningún vocablo al uso, relacionado con lo sobrenatural, y prefirió reorientar el sentido de la frase—… un análisis tan globalmente externo del tema que debería tratarse de un modo casi… holográfico.

En aquel momento, al disponerse a doblar la esquina del Passeig de Gracia, un camión que transitaba sobre la acera estuvo a punto de arrollarlos. Frenó de golpe, escasamente a un palmo de Grieg y de Catherine; les dio un susto de muerte. Se trataba de un camión de transporte de sacos terreros que incumplía, para ahorrarse unos minutos en la recogida de un contenedor, no sólo las normas de circulación, sino también varios artículos del Código Penal.

Gabriel Grieg, que caminaba algo adelantado con respecto a Catherine y había estado a punto de ser atropellado, contuvo con dificultad la indignación que le produjo aquel conductor irracional y su temeraria manera de conducir.

Ni siquiera le miró a la cara.

«Ahora no es el momento de descargar en este pobre energúmeno toda la tensión que llevo acumulada desde que empezó esta locura… Ahora no es el momento», pensó Grieg, que trató de tranquilizarse.

Ni protestó en voz alta.

No quería perder el hilo de la conversación que estaba manteniendo con ella. Nada, en aquellos momentos, le hubiese parecido más irracional que empezar a discutir con aquel insensato camionero. Catherine vino en su ayuda. Había llegado a la misma conclusión.

—Ese tipo o es un demente o un borracho. O las dos cosas. Déjalo, no merece la pena discutir con él.

Grieg, para recuperar la concentración, bajó la cabeza y miró al suelo. Vio una rama caída de un árbol, de hojas alargadas, y muy parecidas a las del laurel.

Se agachó y la tomó entre sus dedos.

Aquel hecho fortuito puso en marcha un proceso mental que cambiaba el enfoque que tenía del problema hasta ese momento.

—Creo haber encontrado la causa por la cual no terminaba de centrar totalmente mi atención en el tema —dijo Grieg mientras sostenía en la mano la rama que acababa de recoger del suelo.

—Ojalá tu teoría haga que me alegre de no haber entrado antes y en solitario en el edificio —suspiró un tanto aliviada Catherine.

—El problema radica en que analizamos el Palau Robert tal como lo vemos en la actualidad y con la función que desempeña hoy. En los años setenta puedes estar segura de que su aspecto y su accesibilidad no tenían nada que ver con lo que vemos ahora…, con su jardín público y sus exposiciones de libros infantiles y sus auxiliares engalanados para la ocasión… En los primeros años setenta, su aspecto exterior era muy siniestro, como de fortaleza inconquistable, blindado de cara al exterior. Si te sorprendían en su interior, cometiendo allanamiento de morada, con las leyes del momento te ibas de cabeza a la cárcel por espacio de lustros.

—¿Adónde quieres ir a parar?

—Que vistas así las cosas, es más probable que esté en el exterior que entre las paredes del palacio.

—Eso parece una buena noticia —sonrió Catherine—. ¿Crees que puede estar enterrada entre las palmeras del jardín, como si se tratase de un tesoro en una isla del Caribe?

—Te aseguro que si alguien tomó la decisión de retornar la Chartham al lugar donde estuvo a principios del siglo XX y la enterró en el jardín central…

Grieg hizo una pausa.

—Sí. ¿Qué pasa si tomó esa decisión? —preguntó Catherine vivamente interesada.

—Si tomó esa decisión… —prosiguió Grieg—, olvídate de encontrar hoy la Chartham. Si fuese así deberíamos empezar a buscarla por nuevos derroteros. Hace varios años que remodelaron totalmente el jardín. Removieron toneladas de tierra hasta reformarlo por completo.

Catherine volvió a mostrarse confundida, mientras caminaba junto a Grieg en dirección hacia una fuente que servía de pedestal a la estatua de un niño con una rana entre las manos.

—En una ocasión —Grieg trató de elevarle la moral a Catherine—, me dijiste que no debería preocuparme qué era la Chartham, sino dónde estaba. Ahora soy yo el que te digo que no debe importarte por qué la retornaron a uno de sus antiguos enclaves, sino dónde lo hicieron.

—Touché! —exclamó Catherine, moviendo rápidamente su mano derecha como si llevase en ella un invisible florete.

—Si el interior del edificio le resultó completamente inaccesible a la persona que retornó la Chartham al Palau Robert, quizá la pudo esconder en las antiguas cocheras —indicó Grieg, que volvió a mirar el plano del triángulo—. ¡Si supiera el significado de estas palabras…!

—¿Qué palabras?

—Las que figuran junto a la cruz que está marcada en la Avinguda Diagonal —susurró Grieg, señalando en una copia del plano del triángulo que ella le había proporcionado con anterioridad—. El texto que está junto a la hipotenusa y en su mismo centro. ¿Has intentado traducirlas?

Catherine no contestó, pero debido a la expresión que se dibujó en su rostro, Grieg dedujo que aquellos cuatro grupos de letras habían sido estudiados por eminentes criptografólogos, pero sin resultados concluyentes.

Grieg seguía mirando de soslayo, mientras cruzaba la Avinguda de la Diagonal, la pequeña rama que había recogido del suelo. Se dirigían hacia los jardines de Salvador Espriu, situados a escasos metros del Palau Robert y desde donde el edificio era visible en su totalidad.

—No creo que sea una buena idea alejarse del Palau Robert —advirtió Catherine junto a unas escaleras que daban acceso a un aparcamiento.

—Es una idea de primera, y si no me crees, fíjate quién viene por ahí.

34

Catherine miró en la dirección que señalaba el dedo de Grieg.

Hacia el Passeig de Gracia.

Vio que a la altura del edificio de la Pedrera ascendía a toda velocidad una comitiva formada por cuatro Mercedes-Benz de color negro.

—¡Maldita sea! —exclamó, indignada—. ¡Ya están aquí! ¿Cómo es posible que se nos estén adelantando delante de nuestras propias narices y no hagamos nada por impedirlo?

La comitiva de automóviles llegó hasta el obelisco situado en el centro de la Plaça Joan Caries I y, sin sobrepasarlo, mediante una maniobra antirreglamentaria, se colocaron sobre la acera junto al Palau Robert, en el mismo lugar que acababa de dejar libre el camión que estuvo a punto de arrollar a Catherine y a Grieg.

—¿No vamos a hacer nada? —insistió de nuevo Catherine.

—Sí.

—¡Dímelo, rápidamente! Estoy en blanco. No se me ocurre nada —aseveró ella.

—Vamos a «interpretar» cada una de sus acciones y cada uno de sus movimientos. Tengo un plan. Bueno, más que un plan es una sospecha, y si no ando equivocado, ellos me la confirmarán —dijo Grieg, dirigiendo la mirada hacia el centro de los Jardinets de Gracia.

—Espero, por nuestro propio bien, que tengas razón.

Gabriel Grieg no perdía detalle de las reacciones de Catherine, y no le pasó desapercibida, aunque ella tratase de disimularla, la expresión de profundo desconcierto que reflejaba su rostro. Dos hombres habían descendido de las puertas posteriores de un coche blindado en dirección a la puerta principal del Palau Robert. Uno de ellos iba vestido con una sotana; al otro, Grieg lo reconoció inmediatamente debido a su larga melena rizada y canosa.

Los guardaespaldas rápidamente adoptaron discretas posiciones alrededor de los automóviles.

Catherine, mientras Grieg la observaba de reojo, se llevó varias veces la mano a la garganta, como si no pudiese tragar su propia saliva.

—¿Conoces al hombre de la melena canosa? —preguntó Grieg, mirando fijamente a Catherine.

—¿Por qué me preguntas eso?

—Por la cara que has puesto…, así me lo ha parecido.

—Será mejor que no perdamos el tiempo. Estamos divagando —trató de disimular Catherine cada vez más nerviosa—. Reconozco que has hecho deducciones brillantes, por eso, desde que hemos llegado al Palau Robert te he concedido un margen de confianza, pero ahora que nos encontramos en el momento crucial creo que te estás yendo por las ramas.

Catherine miró el tallo que Grieg sostenía en su mano.

—De acuerdo. Coincido contigo en que el momento es crucial. Voy a exponerte cuál es mi plan —declaró Grieg mientras volvía a mirar hacia el centro de los jardines de Salvador Espriu y después hacia el plano de la ampliación del triángulo—. Te lo diré… cuando me hayas respondido a tres preguntas que voy a formularte.

—¡Gabriel, ahora no es momento de cuestionarios! ¡Debemos reaccionar inmediatamente!

—Presiento que aquí está ocurriendo algo muy extraño. Me siento como una marioneta en la cuerda floja. Algo así como si las hombreras de mi chaqueta estuviesen cosidas a unos hilos invisibles, pero muy resistentes, hilos manejados por ti, Catherine.

—¡Ahora no! ¡Por favor! Ahora no me vengas con metáforas —exclamó ella, tratando de centrar su atención en el grupo de automóviles situados alrededor del Palau Robert.

—Te voy a hacer tres preguntas —insistió Grieg—. Si deduzco que vuelves a mentir, y aunque sea una apreciación personal, me iré de inmediato y no volverás a verme nunca más. Pero ten en cuenta que yo encontraré la Chartham antes que tú…, o que vosotros.

—¡Por favor, Gabriel, no te pongas melodramático! —protestó Catherine, indignada—. Te repito que no sé a qué te refieres. Además cada vez me estás poniendo más nerviosa con esa maldita ramita que llevas en la mano de… laurier rose, no sé cómo la llamáis aquí…

Grieg miró la rama que sostenía en la mano y sonrió como parte de su estrategia para sonsacarle el máximo de información.

—Aquí la llamamos adelfa, pero también tiene el nombre de «falsa rosa».

—Bueno, da igual. Lo único que quiero que sepas es que sus hojas, más que tóxicas, son venenosas. Como sigas toqueteando esa rama vas a tener un serio problema. Recuerdo una vez que…

—Esta rama nos llevará a la Chartham.

Gabriel Grieg había interrumpido a Catherine, aunque ella no se dio cuenta de lo que le había dicho hasta transcurridos unos segundos.

—… una amiga en Lille estuvo a punto de intoxicarse… —Catherine interrumpió de golpe la frase—. ¿Que acabas de decir?

Gabriel Grieg la miró fijamente a los ojos.

—Lo que has oído. Esta rama de adelfa nos llevará a la Chartham.

—¿De qué extraño raciocinio nace esa locura? ¿Cómo una rama de laurier rose nos va a conducir a la Chartham?

—Te lo diré, pero antes me responderás a tres preguntas que, ahora mismo, voy a formularte.

—Gabriel, lo siento y te comprendo —dijo Catherine, moviendo lentamente la cabeza—. Toda la tensión que has tenido que soportar esta noche, los zombis del cementerio, el pudridero de piedra… Has estado a punto de morir ahogado. Toda esa tensión te ha jugado una mala pasada y necesitas un descanso. Es una verdadera lástima.

—¡Nunca me he encontrado mejor! ¡Ni más despierto! —exclamó Grieg, mirándola fijamente a los ojos—. Y te lo voy a demostrar.

—¿Cómo?

—No olvides que tú me hiciste pensar en claves que ya tenía olvidadas. Sé cosas que otros desconocen. Un niño de diez años ya se da cuenta de casi todo. Creo recordar vagamente el día que mi padrí —que, como ya sabes, en Cataluña es una persona que ejerce de tutor y segundo padre— preparó un extraño paquete para ser escondido aquí, es decir, ahí. —Grieg primero había señalado la cruz situada en el plano sobre la hipotenusa del triángulo y después de un modo enérgico hacia el Palau Robert.

—¿Te das cuenta de lo que estás diciendo? ¡Es un detalle importantísimo! —exclamó Catherine.

—Esos dos hombres que han entrado en el Palau Robert buscan la información que nosotros tenemos ampliada en este papel. —Grieg señaló las palabras escritas junto a la cruz y el lado del triángulo que simbolizaba la Avinguda de la Diagonal.

—Es probable que tengas razón, pero sé por experiencia que traducir esas malditas palabras es, de antemano, una tarea ímproba. Sé muy bien lo que digo. Será siempre un jeroglífico irresoluto.

Grieg se percató del «trabajo de campo» previo antes de contactar con él.

—¡Que el jeroglífico esté irresoluto no quiere decir que sea irresoluble! Estoy seguro de que fue una de las razones por las que recurriste a mí. ¿Me equivoco?

Los silencios que Catherine se veía obligada a guardar debido a las aseveraciones de Grieg le resultaban cada vez más insoportables.

—¿Puedes llegar a saber cuál es el significado de las palabras anotadas junto a la cruz del plano? —preguntó ella.

—Responderé a esa pregunta cuando tú seas absolutamente sincera conmigo.

—¿Qué quieres saber?

—¿Conoces al hombre de melena canosa que acaba de entrar en el Palau Robert?

—De ninguna manera. Es la primera vez que lo veo en mi vida —respondió Catherine con voz firme—. Ya te lo he dicho.

—Antes de formular la segunda pregunta, te hago saber que hoy he visto a ese hombre dos veces: una de ellas ha sido cuando nos hemos visto obligados a salir por una puerta lateral en el seminario. Ese individuo caminaba junto al mismo sacerdote que ha salido ahora del Mercedes de color negro. —Catherine, mientras oía las palabras de Grieg, apretaba fuertemente las mandíbulas—. ¿Tienes algo que añadir al respecto?

—No.

—De acuerdo. Segunda pregunta: ¿conoces al hombre del que te estoy hablando? Si respondes que no, te diré algo que sin duda hará que te replantees globalmente tu estrategia.

Catherine, por primera vez, no pudo disimular que tenía la respiración descompasada.

—¿Qué te ocurre, Catherine? Es una pregunta muy sencilla de responder. ¿Acaso guardas silencio porque necesitas tiempo para pensar? Te advierto de que el mutismo juega en tu contra. Estoy aquí para tratar de salvar mi vida, no para que tú te aproveches jugando con dos o tres barajas, y además marcadas.

—No, no lo conozco —dijo por fin.

—¿Y si, además, te dijera que ese hombre es el que vi en el callejón cuando estábamos a punto de salir de la iglesia Just i Pastor? ¡El mismo hombre que caminaba junto a Dos Cruces para «entrevistarnos» en la cripta! —Grieg elevó la voz.

Catherine demudó el rostro.

—Me acusas de estar haciendo trampas con las cartas marcadas, y en realidad eres tú el que pretendes colarme un farol para averiguar, por pasiva, si pertenezco a algún conciliábulo que, puedo asegurarte, únicamente existe en tu calenturienta imaginación. No me harás caer en la trampa… No.

—Mira, Catherine, por tu expresión intuyo que conoces a ese individuo. Si quieres llámalo… corazonada; pero me reafirmo en ello. No quiero tener alianzas con nadie que esté relacionado con los que me sepultaron en vida esta noche. No olvido que tú me salvaste la vida; por esa razón, te ruego que recapacites y evalúes si vale la pena mentirme en un asunto tan grave como éste. —El tono de Grieg cada vez era más seco—. ¿Conoces al individuo de la melena blanca?

—No te puedo contestar —respondió, Catherine.

—Ésa es una respuesta que no me satisface. Será mejor que me vaya. En estos momentos, el misterioso vínculo que nos unía se acaba de romper. Tú te vas por tu lado y yo por el mío. No puedo compartir mi…

—¡Está bien! ¡Está bien! —le interrumpió Catherine, con la voz quebrada—. ¡Dame un respiro! Estoy muy confusa y no puedo comprender cómo esa persona puede estar relacionada con Dos Cruces. ¡No lo entiendo! —Catherine permaneció inmóvil y jadeante; durante unos segundos miró con los ojos inundados en lágrimas hacia el pequeño pararrayos situado en lo más alto del obelisco—. ¡Está bien! ¡Tú ganas! Te responderé a esa pregunta, pero con una sola condición.

—Te escucho.

Grieg la miró, intrigado.

—Cuando estábamos en el claustro del seminario ese hombre de melena canosa, aunque fuese de lejos, ¿llegó a verme?

Catherine aguardó la respuesta de Grieg mientras éste percibía la compleja trama de intereses a la que ella parecía enfrentarse. Meditó pausadamente antes de responderle. Finalmente optó por decirle la verdad y no especular en aquellos momentos.

—No —respondió Grieg—. Estábamos en la parte superior del claustro y él tenía la cabeza girada hacia el sacerdote. Puedo afirmar con toda rotundidad que no nos vio, ni el tipo del cabello largo y canoso ni el sacerdote.

—Sí —admitió lacónicamente Catherine—. Conozco a ese hombre. Ese hombre es…

—Está bien. Te creo —le interrumpió Grieg, mirando hacia la puerta del Palau Robert—. Dejemos eso por ahora. Ya tendrás tiempo de explicármelo. ¡La Chartham nos está esperando!

35

Los acontecimientos se precipitaban a un ritmo tan endiabladamente acelerado que impedían cualquier tipo de análisis mínimamente meditado. En ese preciso instante, vieron que el hombre del pelo blanco salía por la puerta principal del Palau Robert y se dirigía, junto al sacerdote, hacia la zona enrejada del jardín que permanecía inaccesible al público.

—Están entrando en los jardines del Palau Robert y parecen no ponerse de acuerdo. Sin duda buscan algo —intuyó Catherine, que trató de aguzar la vista al máximo.

—Me doy cuenta. Están haciendo lo que yo esperaba, pero quiero que reafirmen mi hipótesis para ganarles la partida: encontrar lo que buscan antes que ellos. Quiero que me muestren alguna carta más de su juego.

Los dos hombres, a los que se les unió un tercero que provenía del interior del palacio, subieron por una escalera de piedra a un edificio accesorio situado junto al parque. Movían los brazos ostensiblemente y tomaban las medidas a una ventana reparada recientemente. Gabriel Grieg y Catherine no perdían ningún detalle de sus movimientos.

—Tal vez buscan el enclave secreto del que antes me hablabas. Están junto al respiradero de lo que parece un antiguo sótano.

—Lo sé —dijo Grieg, sonriendo y agitando un poco la rama de adelfa.

—Quieres hacer el favor de decirme qué relación tiene la Chartham con esa rama de laurier rose. ¡Dímelo o tírala de una vez! No me gusta nada esta planta.

Catherine exigió que Grieg se explicase.

—Recuerdo, como en un ensueño, aquella mañana de otoño… Mi padrí entró en el cobertizo situado en el patio de la casa y me arrancó el cuaderno de dibujo de las manos. El mismo cuaderno que llevas en tu bolsa. Me requisó mis pequeños amuletos de piedra y me interrogó de la manera más pormenorizada que nadie lo ha hecho nunca…

Mientras hablaba, continuaba sin perder detalle de los movimientos de los tres hombres sobre la terraza del pequeño edificio auxiliar.

—… tenía en sus manos un objeto rectangular y plano y un reloj antiguo de sobremesa. Los introdujo en una bolsa de plástico y después los metió en una vieja maleta de piel negra, que anteriormente estuvo buscando por todos los rincones de la casa. Una vez que dio con ella, sin demora, introdujo la maleta negra en un saco de arpillera. Se dirigió hacia un arbusto del pequeño jardín y cortó varias ramas de él; a continuación, las introdujo en el interior del saco y lo cosió después, a mano, con una aguja saquera.

—Lo que rememoras es trascendental —exclamó Catherine—, es como si se dispusiera a enterrarlo.

—Ahora lo comprendo todo —dijo Grieg, mirando hacia un punto inconcreto del Passeig de Gracia—, estaba protegiendo el contenido del saco de arpillera con esquejes de adelfa, que, como bien sabes, ahuyenta toda clase de insectos y hasta a las ratas… Pero dejemos eso ahora. —Grieg tomó entre sus manos la ampliación del plano del triángulo y se concentró para tratar de interpretar, a toda costa, las palabras escritas junto al aspa situada en el triángulo—. Dime si descienden por las escaleras hasta el sótano.

—Sí, así es. Están bajando por unas escaleras y se dirigen hacia la parte posterior de una construcción que tiene forma de…, como de…

Catherine no encontró la palabra adecuada; sin embargo, a Grieg le proporcionó la clave para comprender lo que estaba escrito sobre la hipotenusa del triángulo.

—¡De violín! ¡Tiene forma de violín!

—Sí. Parece un gran violín. ¿Por qué te sorprende tanto?

—Aquí pone: «Violí Cinc d’Oros» —festejó Grieg—. ¡El violín de la Plaça Cinc d’Oros!

Catherine tenía el suficiente conocimiento del catalán como para saber que la frase que acababa de pronunciar Grieg era un auténtico galimatías.

—¿El violín del «Cinco de oros»?

—Antiguamente, esta plaza, antes de erigirse el monolito, tenía cinco grandes farolas con la base de piedra. El ingenio popular hizo que se la conociese como «Cinco de oros», porque se parecía a un gran naipe. Aún hay gente que la sigue llamando así.

—¡O sea que están entrando en el lugar donde está escondida la Chartham! —exclamó, exasperada, Catherine—. ¡Se nos han adelantado ante nuestras propias narices!

Grieg dejó el papel y empezó a observar detenidamente la rama de adelfa. Parecía calcular la distancia que mediaba entre los Mercedes aparcados en la Avinguda Diagonal y el lugar hacia el que ya se estaba encaminando.

—¡Sígueme! —dijo por fin.

—¿Hacia dónde vas?

—¿Te gustaría tener la Chartham en tu poder?

Catherine se llevó una mano a la oreja.

—¿Cómo dices?

—Sígueme y no hagas ningún movimiento que pueda infundir sospechas —le advirtió Grieg, que la tomó de la mano.

Empezaron a caminar con el paso muy lento por los jardines de Salvador Espriu. El cielo amenazaba tormenta. Se dirigieron hacia el monumento dedicado a Pompeu Fabra y se detuvieron junto a él. Grieg miraba constantemente hacia el camión que había estado a punto de atropellarlos.

El camionero, tras recoger un saco terrero situado junto al Palau Robert, estaba cargando otros cinco, provenientes de unas obras de rehabilitación que estaban llevando a cabo en la casa Buenaventura Ferré.

—¿Se puede saber qué estás tramando? —preguntó Catherine, desconcertada.

—Nada. Tú sigue disimulando y pon cara de enamorada, y sobre todo, no te muevas de mi lado.

Grieg pasó junto a la cabina del camión y vio que el camionero cargaba un saco de escombros con la grúa que llevaba incorporada en el mismo vehículo. De improviso, abrió la puerta situada al lado del asiento del acompañante y sacó las llaves que estaban puestas en el contacto y las escondió junto al embrague. A continuación se apoderó del teléfono móvil del camionero depositado en el salpicadero.

En cuestión de segundos volvía a pasear junto a Catherine por los jardines.

—¿Se puede saber por qué narices le has robado el teléfono al camionero? —preguntó Catherine, desbordada.

Si para Grieg la acción que estaba llevando a cabo era el delicado encaje de un complicadísimo rompecabezas, para Catherine era la constatación palmaria, por triste que le resultara reconocerlo, de que él se había vuelto completamente loco.

—Muy pronto lo sabrás —aseguró Grieg, abriendo su pequeña navaja de cachas nacaradas y aproximándose a un gran arbusto de adelfas situado en la zona alta de los jardines—. Ten, sostén el teléfono mientras corto unas ramitas de adelfa para hacer un ramo.

—¿Un ramo? ¿Ahora vas a hacer un ramo de adelfas? ¿Te das cuenta de lo que estás diciendo?

Grieg se dirigió hacia el arbusto y cortó cinco pequeños tallos de adelfa y volvió junto a Catherine, que tenía el rostro blanco como el papel. Las ramas por donde habían sido cortadas exudaban un líquido, muy similar al látex, de color blancuzco.

—La adelfa es una planta muy especial —expuso Grieg—. En Barcelona está presente en casi todas las plazas públicas. Mi padrí las adoraba; cuando yo era niño, me decía que era una planta de la que debía apreciarse su belleza, pero sin rozarla jamás. Los jardineros la valoran mucho porque no hay insecto que la toque. Es tan venenosa que, como tengas la mala suerte de que te pongan unas pocas hojas de éstas mientras hierve la sopa, te vas al otro barrio…

—¿Vas a darme ahora una clase de botánica mientras esos tipos están a punto de encontrar la Chartham? ¿Estás chiflado o qué?

Catherine se llevó un sobresalto cuando empezó a vibrar el teléfono del camionero que ella sostenía entre sus manos. Grieg dejó que sonase el teléfono algunos segundos antes de contestar a la llamada.

—¿Quién llama?

Catherine aspiró fuertemente el aire que penetró a toda velocidad en sus pulmones. Se había sobrecogido al escuchar la voz rota y barriobajera con que Grieg estaba hablando.

—Buenos días, ¿señor Morales? —preguntó la voz.

—Sí. Germán Morales. —Grieg leyó el nombre que estaba anotado en la puerta del camión sobre el logotipo de la empresa «Sacos Cunqueiro»—. ¿Qué pasa?

—Verá, soy un empleado del Ayuntamiento y quisiera poner en su conocimiento un asunto muy importante.

—A ver, espere que no puedo hablar con el móvil mientras conduzco. —Grieg esperó unos segundos para volver a hablar—. A ver, ¿qué pasa con el Ayuntamiento?

—Sí, se lo explicaré. Usted acaba de recoger un saco con ladrillos y restos de troncos del Palau Robert, situado en el Passeig de Gracia número 117.

—Sí. ¿Qué pasa?

Catherine estaba al borde del colapso, pero seguía impertérrita a su lado sin moverse y con el ramo de adelfas en una mano, inmóvil, como si toda ella fuese una estatua más de los jardines.

—Preste mucha atención —dijo la voz—. Detenga inmediatamente el camión y espere a que lleguemos hasta donde usted está ahora. Tómese la orden como si se la estuviese dando su jefe, el señor Cunqueiro.

—Si el señor Cunqueiro quiere algo de mí, que me llame él. Sé por experiencia que si no es así, después todo son problemas.

—Ya me he puesto en contacto con su oficina —dijo el que se había presentado como funcionario del Ayuntamiento con el tono de voz cada vez más nervioso—, pero el señor Cunqueiro está de viaje.

—Pues que me llame la secretaria y me lo haga saber.

—¡Escúcheme! ¡Estamos hablando de un asunto muy grave!

—Oiga. No puedo estar parado con el camión en medio de la calle. ¿Qué quiere?

—Por favor, dígame, ¿dónde se encuentra usted ahora?

Catherine, que únicamente tenía conocimiento de la mitad de la conversación telefónica, era incapaz de comprender qué tramaba Grieg.

—Si yo los espero aquí, ¿quién me va a pagar las horas?

—… dígale que le indemnizaremos con una generosa compensación cuando lleguemos allí… —Oyó decir Grieg a alguien situado junto a la persona que estaba hablando con él por teléfono.

—Descuide que cobrará por su trabajo. No se inquiete por el dinero, eso ya lo arreglaremos. Por favor, espérese ahí mismo. ¿Dónde está ahora?

—Estoy parado al final de la Diagonal, frente al parque de Cervantes. No tarden, porque estoy montando un jaleo del demonio —mintió Grieg con su extraña voz, mezcla de ronquido y estertor.

—No lo olvide. No se mueva de ahí bajo ningún concepto. ¡Vamos hacia allí ahora mismo!

Grieg pulsó una tecla y se guardó el móvil en un bolsillo de su chaqueta.

—Me quieres explicar de una maldita vez qué es lo que estás tramando —gruñó una Catherine, sorprendida y desbordada, mientras le devolvía el ramo de adelfas a Grieg.

—Sé muy bien lo que hago. Confía en mí. Sigamos paseando, ya sabes, como dos enamorados.

Catherine y Grieg pasaron junto al camión y se detuvieron simulando que contemplaban la fachada modernista de la casa Buenaventura Ferrer. Grieg, sin dejar de mirar de reojo, aprovechó un momento de descuido, cuando vio que el camionero conversaba con un camarero que atendía las mesas de una terraza-bar.

—¿Puedo saber qué te propones, Gabriel? —preguntó Catherine, malhumorada.

—Ahora te lo cuento.

Medio encorvado, Grieg subió a la cabina del camión por la puerta del acompañante y dejó el ramo de adelfas sobre el volante. Después, sin abandonar la posición, lanzó el móvil desde la ventanilla trasera del camión hasta el interior de uno de los sacos. El pequeño teléfono se deslizó hasta el fondo con la celeridad de una piedra. A continuación, volvió con Catherine y la tomó de la mano.

—Bueno, ahora disponemos de algunos minutos de calma hasta que aparezca la Chartham —vaticinó Grieg mientras Catherine contemplaba con desesperación cómo la caravana de los Mercedes-Benz se alejaba a toda velocidad por la Diagonal en dirección hacia la Zona Universitaria.

—¡Se van! ¡Se van con la Chartham! —imprecó Catherine, desesperada.

—Nada de eso. No se van con la Chartham —exclamó Grieg—. ¡Ellos harán que nosotros encontremos la Chartham!

—¡Bueno, ya está bien, Gabriel Grieg! ¡Exijo que me aclares qué te llevas entre manos!

—Está bien, te lo contaré. Te lo explicaré mientras nos tomamos un café. ¿No te apetece ahora un buen café…? ¿Un café jamaicano bien cargado, caliente y cremoso? Ven, vamos a sentarnos a una de las mesas que están en esa terraza-bar junto al camión.

—¿Tomar café? ¿Ahora te quieres tomar un café? —preguntó con el rostro desencajado Catherine.

—Sí, aún quedan unos minutos para que la Chartham… Bueno, no sé cómo decírtelo… Hasta que la Chartham nos caiga literalmente del cielo.

36

Catherine dejó caer poco a poco la cabeza como si de pronto no tuviese fuerza suficiente en los músculos del cuello para sostenerla. Después lanzó un profundo suspiro.

—Yo no sé qué estoy haciendo aquí contigo —dijo ella fuera de sí—. Tú, Gabriel, no es que te hayas vuelto loco de repente. Tú directamente estás loco. Ya naciste loco.

—¡Mujer de poca fe! —imprecó Grieg, imitando la atiplada voz de un viejo párroco mirando hacia el cielo gris oscuro—. Voy a demostrarte que estás equivocada. Pero para ello debemos sentarnos en esa terraza. Te lo explicaré mientras saboreamos una taza de café.

Se sentaron junto a una mesa situada a diez metros del camión en el que se estaba cargando el último saco de escombros.

—¡Por el amor de Dios! —insistió Catherine—. Estamos perdiendo un tiempo precioso.

—¿Qué desean tomar los señores? —preguntó el mismo camarero que antes conversó con el camionero.

—Tráiganos dos Blue Mountain —encargó Grieg, con el dedo índice extendido—. Ahora nos tomaremos tranquilamente el café jamaicano, mientras ese camionero tan amable, que ha estado a punto de matarnos y ni siquiera nos pidió perdón, nos ofrecerá una increíble actuación mímico-mágica denominada: ¡la Chartham cae del cielo!

—Pero se puede saber qué estás diciendo…, qué pena. Eres un pobre orate. Me encuentro mal… —declaró angustiada Catherine mientras se convenció de que Grieg se estaba vengando del secretismo que ella le había aplicado y de la manera cruel como se había presentado en el hotel Casa Fuster la tarde anterior.

—No te haré sufrir más, Catherine. La llamada que he atendido haciéndome pasar por el camionero es la confirmación de mis suposiciones. Mi padrí, según indica el plano del triángulo, hace más de treinta años enterró la Chartham en el sótano del Violí del Cinc d’Oros, junto a la ventana que el melenudo canoso y el sacerdote examinaban. Al estar situado el paquete que enterró junto a una entrada de luz y de agua de lluvia, los esquejes de la adelfa, que son muy activos y poderosos, germinaron y, poco a poco, durante el transcurso del tiempo, fueron introduciendo sus raíces entre los intersticios de los ladrillos y las piedras en busca de alimento. Hasta que el tallo se hizo tan grande que resquebrajó el respiradero.

—¿Estás seguro de eso?

—Muy pronto lo comprobaremos. La planta lo único que ha hecho es envolver la Chartham. Si la adelfa no hubiese germinado, ahora mismo ellos habrían escarbado y tendrían la maleta con la Chartham y el reloj en su poder. O se la hubiese quedado cualquiera de los obreros que han hecho la reforma. Si llegamos a venir cinco minutos más tarde nunca lo hubiésemos descubierto, pero ellos sí.

Catherine le interrogó con la mirada.

—Hubiesen seguido el rastro de ese camión —Grieg lo señaló con el dedo— hasta el vertedero. Pero gracias a las adelfas, ahora mismo les llevamos ventaja.

—Demuéstramelo, por favor —exigió Catherine.

—Hace unos minutos tan sólo, albergaba serias dudas al respecto, pero deduzco por el tono y el interés que han puesto en la llamada telefónica, y el dinero ofertado al camionero, que en el interior de ese saco rebosante de troncos arbustivos —Grieg lo señaló disimuladamente— hay encerrado, como la pulpa en el interior de un coco tropical, algo de gran valor. Sólo tenemos que esperar a que el camionero nos lo ofrezca.

El camarero les sirvió los cafés, y Grieg los pagó al instante.

Catherine, con la respiración contenida, evaluaba rápidamente la situación. «Si Grieg supiera exactamente lo que se está dirimiendo en estos momentos, no estaría tan tranquilo», pensó tratando de analizar, muy desbordada, la extraña ilación que Grieg planteaba.

—¿Crees posible eso? —preguntó ella mientras veía que Grieg acercaba a sus labios la humeante taza de café.

—Sí. Ellos mismos me lo han confirmado al llamar al camionero y prometer recompensarle espléndidamente para que les esperase en la Diagonal. ¿No crees?

—Por primera vez empiezo a creerte —dijo Catherine, estudiando las facciones del transportista—. ¡Debemos hablar con el camionero y decírselo!

—¿A quién? ¿A ése energúmeno? —murmuró Grieg—. Ni se me pasa por la cabeza. Como vea que mostramos interés y sospeche que lleva algo de valor en el camión, es capaz de llevarse el saco a casa y repasarlo raíz a raíz. Nada de eso. Además, es conveniente que no se fije demasiado en nosotros, así no nos relacionará. Por cierto, el café está buenísimo y aún no le has dado ni un sorbo.

—No estoy para cafés ahora —afirmó Catherine, que intentaba analizar una situación que no acababa de comprender—. Explícame en qué consiste tu plan.

—Mira, ahora el camionero acaba de cargar el último saco y está colocando la grúa en posición de conducción, para llevar los escombros al vertedero. ¿No es así?

—Sí. Así es.

—Ahora se dirigirá hacia la cabina del camión y le extrañará ver un ramo de adelfas encima del volante. ¿Ves? Ya lo está mirando, pero no le concede mayor importancia. Lo ha dejado en el asiento del acompañante. Ahora va a poner el camión en marcha, pero no encuentra la llave.

—¿Y qué crees que hará ahora? —preguntó Catherine, intrigada.

—Tratará de relacionar el ramo con el hecho de que no esté la llave puesta en el contacto. Bajará del camión y se dirigirá hacia el saco lleno de troncos y ramas de adelfa.

—Es verdad, fíjate está subiendo al camión.

—Ahora tratará de pensar si se le han caído las llaves del camión mientras manipulaba el saco, pero se dará cuenta de que eso no es posible, porque se desplazó desde el Palau Robert hasta aquí: por lo tanto, las llaves deberían estar en el contacto.

—Y cuando se dé cuenta de ello, ¿qué pasará? —Catherine tenía el corazón en un puño.

—Ahí entran nuestros amigos.

—¿Qué amigos?

—Los que se desplazan en Mercedes de color negro por Barcelona. Recuerda lo que les dije cuando suplanté al camionero: que me encontraba en el inicio de la Diagonal.

—Claro —exclamó Catherine tras lo cual dio un largo sorbo al café—. Ya comprendo. Ahora se habrán dado cuenta de que el camionero no está allí y lo llamarán al móvil.

El camionero seguía con el ramo de adelfas en la mano, como un novio desconcertado por la tardanza de su novia, tratando de comprender qué sucedía.

De pronto, oyó en el interior del saco, en el fondo, sonar un teléfono. Su teléfono móvil, que reconoció de inmediato por el himno deportivo de la melodía.

Sin demora, lanzó al suelo el ramo de adelfas.

Arrojó a la acera las pequeñas ramas y los tallos más grandes, ya que el resto de los sacos estaban llenos hasta rebosar y entre ellos no había espacio libre.

—No le dará tiempo a vaciar el saco, la llamada se cortará porque se activará el buzón de voz —dijo Catherine en el mismo momento en que el sonido del móvil dejó de sonar.

El camionero detuvo su frenética búsqueda, ansioso por saber quién le estaba llamando y quién era el que le había gastado aquella maldita broma pesada. «Se va enterar bien enterado quien haya sido», maldijo con dos gruesas ramas de adelfa en las manos.

—Volverán a llamar todas las veces que haga falta hasta que alguien conteste —aventuró Grieg—, de eso puedes estar completamente segura.

Al reanudarse de nuevo la melodía del móvil, el camionero ya había vaciado casi la mitad del saco y hundía su cabeza en él. Grieg analizaba los troncos y ramas arbustivas conforme iban cayendo a la acera.

Vio caer uno.

Vio caer otro.

Y otro.

De pronto, su vista se fijó en uno cortado con una sierra mecánica, de forma alargada y rectangular, excepto por uno de sus extremos, en el que habían numerosas raíces de unos cinco centímetros de longitud, que habían sido cercenadas.

Aprovechando que el camionero seguía con la cabeza metida en el interior del saco, mientras el teléfono no dejaba de sonar, Catherine y Grieg se acercaron hacia aquella sección del tronco y miraron en su interior.

Un desvencijado trozo de arpillera se retorcía entre aquellas raíces.

Un destello brillante y dorado de lo que parecía ser el cierre de una cartera de mano refulgió en su interior.

37

Cuando Catherine y Gabriel Grieg se detuvieron frente a la elegante entrada de un pasaje, densas y oscuras nubes se desparramaban desde la falda de la montaña del Tibidabo en dirección hacia el mar, derramando una imperceptible lluvia.

Las estatuas de un niño y una niña sostenían un escudo oval atacado por el mal de la piedra, donde con mucha dificultad, aún, podía leerse el nombre del pasaje.

Recuerdos dolorosos y mal olvidados atenazaron a Grieg al contemplar, de nuevo, un escenario de su niñez al que se había negado a volver desde hacía más de treinta años: el Passatge de Permanyer.

—He oído hablar muchas veces de este pasaje, pero nunca había estado anteriormente en él —reconoció Catherine al leer el nombre forjado en las puertas de hierro.

—Yo sí, pero desde entonces han pasado muchos años. —Grieg lanzó un imperceptible suspiro mientras sujetaba con fuerza la bolsa que podría contener en su interior la Chartham.

Un cartel, «Pasaje Particular. Aparcamiento reservado sólo a vecinos», junto a la garita de un vigilante y bajo una señal de prohibido aparcar, retenía en su interior aún el halo frío de la ciudad de otros tiempos mucho más oscuros. El pasaje, estrecho y corto, estaba completamente flanqueado por docena y media de elegantes residencias en distinto grado de conservación, según fueran o hubiesen sido sus moradores.

Grieg no quiso dejarse arrastrar por los recuerdos, y apartó de su atención cualquier detalle que no estuviese estrictamente relacionado con el intrincado asunto que le había llevado hasta allí. Centró su interés exclusivamente en una finca de la que no apartaba la vista ni un solo instante.

Lentamente, fue acercándose hacia ella.

El sentimiento que le embargó fue de tristeza cuando vio, en lo más alto del frontispicio, una gran cabeza de león rodeada por una serpiente, ya medio destruida, y que tantas veces había dibujado de pequeño. Catherine, a unos pasos de distancia, le seguía, contemplando los gruesos tallos de las hiedras enredadas en las cercas, y alzando la vista hacia las palmeras de quince metros de altura.

«Derribos Atlas. Finca en demolición. Peligro. No pasar», leyó Grieg en un cartel del que sobresalía una estaca que estaba clavada, como un enorme arpón, en el jardín exterior de la finca. La puerta externa de la verja había sido arrancada de cuajo, tan sólo había quedado parte de la antigua reja con los hierros retorcidos. Para impedir el paso en el hueco resultante, habían colocado una rejilla formada de varillas entrelazadas y muy oxidadas.

—Debemos darnos prisa —dijo Grieg, al tiempo que desenroscaba un delgado alambre que unía la improvisada puerta con el resto de la desvencijada verja.

Catherine, mirando hacia las puertas del pasaje, no vio acercarse a nadie. Ningún vecino parecía estar pendiente de sus movimientos.

—Aprovechemos el momento para pasar —le apremió Catherine.

Cuando penetraron en el jardín exterior, vieron cómo los dos grandes ventanales que custodiaban la puerta principal estaban protegidos por gruesos postigos a medio desgajar. Los sucios cristales que podían entreverse, con indicios de musgo, tenían la apariencia de no haber sido limpiados en lustros.

—Esta casa lleva mucho tiempo deshabitada —dijo Catherine mientras trataba de esquivar el cartel que anunciaba el inminente derribo.

Grieg no contestó.

Mantenía una expresión grave en su rostro. Una gravedad que iba más allá del temor a ser sorprendidos, de la responsabilidad de llevar consigo la Chartham o, incluso, de no llevarla. Grieg se entristeció al comprobar el ímpetu irrefrenable de una misteriosa fuerza que parecía retroalimentarse de restos del pasado, de paredes, de ladrillos y de techumbres, en un voraz intentó de borrar cualquier vestigio que estuviese impregnado de pasado y de memoria.

Grieg, sin mirar hacia los jardines laterales, extrajo de su bolsa el cortafrío y el martillo y cortó de un golpe seco el candado que había colocado allí la empresa de derribos. Al empujar la puerta principal de la mansión, se produjo un chirrido de piedras que arañaron el destrozado suelo. Cuando penetraron en el interior de la casa, les invadió un profundo olor acre de humedad mezclado con yeso en suspensión en el aire.

—Ten cuidado —dijo Catherine—. Mira eso.

La casi totalidad de la superficie de lo que un día fue el recibidor, estaba completamente horadada con un inmenso agujero capaz de albergar en su interior un auténtico pozo, o los basamentos de una grúa. Los obreros habían colocado un estrecho tablón de madera, pero optaron finalmente por bordear el profundo hoyo, caminando junto a una pared hacia las habitaciones interiores situadas al fondo.

—Fíjate en el estado en que han quedado el suelo y las paredes, están… taladrados —comentó, sorprendida, Catherine, que trató de poner los pies en algún lugar del suelo que no estuviese horadado con alguno de aquellos boquetes de veinte centímetros y de medio metro de profundidad—. Sin lugar a dudas, esta casa ha sido inspeccionada de un modo obsesivo y sistemático.

—Los que se llevaron los mármoles de la cocina, los viejos interruptores de la luz, los contadores, la gran pila de mármol, la cerámica del lavabo, los grifos y hasta las puertas han sido los empleados de la empresa de derribos. Aprovechan cualquier cosa susceptible de ser vendida a un anticuario. Es una práctica habitual en estos casos —aseguró Grieg mientras analizaba entre sus dedos la tierra de uno de los agujeros cavados en el pasillo—, pero los que horadaron estos hoyos andaban a la caza de algo mucho más valioso.

—Quizá buscaban lo que tú aseguras llevar en la bolsa —aventuró Catherine, ansiosa por ver su contenido.

—Tal vez, pero de lo que no tengo ningún género de dudas es de que se trataba de una camarilla de la que procuraré mantenerme alejado.

Grieg recogió del suelo un viejo espejo enmarcado en madera de nogal, que sorprendentemente no se había roto, y lo depósito junto al lugar de la casa donde lo situaban sus recuerdos infantiles.

—Dejemos esto ahora y vayamos hacia el patio interior.

El antiguo y cuidado jardín que Grieg recordaba de su niñez, lleno de geranios y adelfas y algún pequeño matorral, se había convertido en un desconcertante espacio invadido por plantas arbustivas. A los parterres y al alargado arriate paralelo al muro que servía de separación con la finca contigua, le habían extraído toda la tierra de su interior dejando visibles las raíces de las adelfas y de un enorme sicómoro situado junto a un magnolio muerto.

—Veamos qué hay de cierto en esa prodigiosa hazaña de las adelfas —le apremió Catherine en tanto colocaba en pie la única mesa que había en el interior del cobertizo.

Grieg se acercó a Catherine y depositó sobre la mesa el tupido bloque, rectangular y alargado, formado de ramas fuertemente entrelazadas.

—Aquí se cierra el círculo —anunció Grieg, juntando sus manos.

—¿De qué círculo me hablas?

—En este lugar, hace más de treinta años, vi como mi padrí introducía en una bolsa de plástico un objeto rectangular y plano y un antiguo reloj. Desconozco si se trata de los objetos que tú buscas con tanto ahínco. Si lo son, tendremos problemas para decidir qué vamos a hacer con ellos.

—¿Y si no lo son? —preguntó Catherine, mientras intentaba entrever el contenido del enramado.

—Si no se trata de la Chartham, para mí este maldito asunto habrá concluido —aseveró con absoluta convicción Grieg—. Volveré a mi vida normal. Lo que yo vi de niño, puedes estar completamente segura, es lo que está oculto entre este bloque compacto de pequeños tallos y raíces abigarradas —concluyó entre tanto extraía de su bolsa el martillo y el cortafrío.

El resplandor de un relámpago iluminó el derruido jardín y gran parte del cobertizo. Un trueno ensordecedor esparció su sonido desde las alturas, y sobre la vieja cubierta de uralita se empezó a escuchar un fuerte repiqueteo.

Había empezado a llover copiosamente.

Grieg golpeó con el cortafrío en la base del bloque de tallos y raíces hasta que la estructura enramada se desgajó y dejó a la vista una quebradiza tela de arpillera que permitía que pudiera atisbarse una cartera de color negro, cubierta parcialmente de barro.

Catherine sintió escalofríos cuando se la extendió.

—Salgamos de dudas de una vez por todas —declaró Grieg.

La mujer abrió con sumo cuidado el cierre metálico y sacó de su interior una bolsa de plástico de color blanco.

—Por la forma, parece una carpeta —dedujo Catherine mientras desdoblaba el envoltorio.

Catherine extrajo un cartapacio, finamente forrado con piel repujada y labrada, donde resaltaba la torre de Babel que pintó Pieter Brueghel, el Viejo. Alrededor de ella, lucía un marco bellamente decorado con cenefas muy elaboradas, sobre el que podían apreciarse cuatro cornucopias situadas a cada ángulo del cartapacio, entre bufonerías y diablerías, ángeles y ruedas de carro, relojes de sol y de arena, grifos y calaveras… Entre aquellos extraordinarios relieves iban intercalándose unas letras que formaban en su conjunto la frase: «Cum gratia et privilegio».

En la parte superior destacaba una leyenda escrita con caracteres extremadamente elaborados donde podía leerse: «Lapis ad Caelis».

En la parte inferior y en el interior de una elaboradísima cenefa unas enigmáticas iniciales atrajeron poderosa e irremisiblemente la atención de Gabriel Grieg:

J. A. P. P. B.

Catherine le dio la vuelta al cartapacio; en un fuerte contraste, la superficie de cuero apareció lisa y pulida con una sencilla y pequeña marca en su mismo centro:

COCK

IN DE VIER WINDEN

MDLXIV

Catherine se había quedado completamente inmóvil mientras sostenía entre sus manos aquella maravillosa cubierta.

—Es… la Chartham.

38

La voz de Catherine sonó claramente bajo el repiqueteo de las gruesas gotas de lluvia sobre el tejado del cobertizo. Su expresión mezclaba contención y euforia. Gabriel Grieg no perdía detalle de las sutiles expresiones de su rostro.

En ellas, se dibujaba nítidamente la importancia del hallazgo.

Una importancia que en aquellos momentos Grieg, aunque la intuyera, era incapaz de comprender en su total trascendencia.

Catherine pasó levemente la yema de los dedos sobre el cartapacio, inmersa por completo en sus pensamientos. A Grieg le hubiese gustado poder compartir la sensación que ella experimentaba, porque seguramente valoraría esfuerzos y luchas secretas.

Disputas e intrigas.

En aquel momento, Grieg reprobó su propia sensación de vacío, de desconocer en su totalidad lo que era y lo que significaba la Chartham. «Catherine ha logrado su objetivo y ni siquiera ha revelado su primer apellido. Es imprescindible averiguar a qué intereses sirve».

—Será mejor que no la abras —dijo Grieg, poniendo su mano derecha sobre la Chartham.

—¿Por qué? —se revolvió de inmediato Catherine.

—Existen varias razones para que la Chartham permanezca cerrada —sentenció él, mientras miraba fijamente los ojos claros de Catherine.

—Eso te va a resultar imposible —aseveró ella, demudando rápidamente el rostro.

—Adivino lo que estás pensando —Grieg tomó aire—, pero aún no ha llegado el momento de examinar el contenido.

—¿Por qué? —preguntó Catherine de un modo enérgico.

—En primer lugar, porque, antes debes ponerme sobre antecedentes y explicarme el origen y la historia de este cartapacio, o lo que sea… Tienes que explicarme de qué conoces al tipo de la melena canosa…, quién fue el que te proporcionó la caja de música del bufón, el cuaderno de dibujo, mi número de teléfono… ¿Quieres que siga?… Me tienes que explicar muchas cosas…

Catherine sacudió la cabeza.

—Este… «cartapacio», como tú lo llamas, ha de servirte como moneda de cambio para conseguir tu propia libertad. Carece de un valor intrínseco para ti, Gabriel. Créeme, es preferible que no conozcas sus claves…

—Eso ya lo veremos —le replicó Grieg, convencido de sus propias palabras—. En segundo lugar, quiero evitar que tú, con un ágil movimiento de ojos, fijes la vista en el lugar más…, digamos, adecuado para asimilar una información que yo desconozco… y te vayas para siempre dejándome a mí sin saber qué hacer con la Chartham y cargando con toda la responsabilidad.

—Puedes estar seguro de que es más complejo de lo que tú crees —se defendió Catherine.

—Es posible, pero de momento no me has querido decir ni siquiera cuál es tu profesión —le recriminó Grieg—. En tercer lugar, con este tipo de objetos, si no es por una causa muy poderosa y justificada, es aconsejable no ser demasiado curioso. Por lo que puedo deducir, ese elaborado y misterioso cartapacio ya no es una materia sujeta a los vaivenes económicos del especulativo mundo del arte, con valores de compra y venta. Ya forma parte del mundo de las sombras… Deduzco por lo poco que me has contado, y lo mucho que yo intuyo, que la Chartham, como habéis convenido en llamarla, se ha convertido con el transcurrir de los siglos en un objeto de poder, en un arcano… Es más, ya nació con vocación de serlo… Fíjate en el significado de esas palabras en latín.

Gabriel Grieg señaló la parte superior de la cubierta.

—¿Te refieres a la frase en latín «Lapis ad Caelis»? —preguntó Catherine.

—Sí. Es un sibilino intento de parafrasear el modo en que, en la leyenda del Santo Grial, denominaban a la piedra, de esencia purísima, de la que se alimentaban los caballeros mientras permanecían en Munsalvaesche…

—Conozco esa leyenda, la denominaban de varias maneras, pero creo recordar que era «lapsit exillis»… —dijo Catherine, que dudó durante un instante.

—Exacto. Era una derivación de «Lapis ex caellis», es decir, «piedra que cae, o que surge del cielo».

—La Chartham, por lo que tengo entendido, no está relacionada con el Santo Grial —argumentó Catherine—. Además, la frase que figura en la Chartham significa todo lo contrario. Aquí consta claramente: «Lapis ad Caelis»…

—Que significa: piedra que asciende a los Cielos… El poder de la Tierra, el poder de los hombres, que desafía a Dios. El afán de elevar un pedazo de suelo hasta el cielo.

—Es un análisis interesante, pero no me has convencido para que no examine qué hay en su interior —dijo Catherine mientras ponía su mano sobre la de Grieg en un intento vano de que la apartase de la Chartham.

—La cornucopia —prosiguió Grieg, sintiendo sobre su mano la de Catherine, pero sin apartar la suya de la Chartham— también era una de las representaciones que se le otorgan al Santo Grial. Figura en las cuatro esquinas de la Chartham. Da la impresión, al cuadruplicarla, de que hiciese referencia al poder terrenal del clero. No te olvides de que Perrenot era un cardenal, es decir, un príncipe de la Iglesia.

—Es innegable —dijo Catherine, preocupada por el recelo de Grieg— que en menos de veinticuatro horas te estás convirtiendo en un experto en el tema.

—Este cartapacio, para mí, únicamente es un objeto de trueque. Lo tengo muy claro. Tú misma me previniste al respecto. Salvo que sea absolutamente imprescindible para salvar mi vida, ni me interesa ni siento curiosidad por saber qué encierra en su interior.

—No me puedes impedir que abra la Chartham… Estoy en mi absoluto derecho.

—Lo reconozco, pero yo también tengo un legítimo afán por saber quién eres y por qué viniste a buscarme a esta ciudad. ¿Te has preguntado alguna vez por qué la Chartham fue a parar a Barcelona?

—Ese tema no creo que nos importe ahora.

—Estás equivocada. Ésa es la razón por la cual tú y yo la hemos encontrado —dijo Grieg, convencido—. Si hubiese estado en cualquier otra ciudad, sería otro el que ocuparía mi lugar, mientras que quizá tú seguirías siendo la misma. Es primordial conocer la razón para seguir atando cabos…

—No lo sé —respondió Catherine—. No creo que nadie lo sepa. Durante siglos se buscó la Chartham en la universidad que fundó Perrenot de Granvela en 1562 en Douai, cerca de la Borgogne, y que en el siglo XIX se transformó en la Universidad de Lille. La buscaron en Besançon, en Amberes, en Madrid… La buscaron febrilmente por toda Europa. Desde principios del siglo XX hubo indicios razonables de que podía hallarse en Barcelona. Se llegó a la conclusión de que guardaba relación, sin que se supiera exactamente el motivo, con algunos insignes arquitectos catalanes, hasta que se perdió definitivamente el rastro en 1926. Lo que nunca nadie pudo saber es la razón por la cual la Chartham viajó en el siglo XVI a Barcelona.

—Y si yo te dijera que creo saber el motivo, ¿qué pensarías?

Catherine dejó escapar una leve sonrisa mientras seguía acariciando la cubierta de la Chartham.

—No dudo que seas muy sagaz, pero de ahí a saber la razón por la que la Chartham está en Barcelona… Ahora no es el momento de analizar este asunto, aunque reconozco abiertamente que más de una vez me lo he planteado.

—¿Y no te gustaría conocerlo… ahora?

—¿Vas a decirme que sin saber el origen ni la historia de la Chartham puedes conocer el motivo?

—No necesito nada de lo que cuentas para saberlo. La clave está en el significado de estas iniciales. —Grieg apuntó con el dedo índice el cartapacio:

J. A. P. P. B.

—Era un tipo de acróstico de lo más común en el siglo XVI —respondió con toda naturalidad Catherine—. Los arquetipos se encuadernaban con las iniciales del editor, el comprador y el artista. Estas iniciales, créeme, no tienen nada que ver con Barcelona.

—¿Estás convencida de ello? —preguntó Grieg.

—Completamente segura.

—Entonces…, ¿qué significado tienen para ti esas cinco iniciales?

—Está muy claro. La «J» pertenece a Jerónimo Cock, el grabador y marchante. Le gustaba firmar como Jerónimo, en un afán de demostrar a todo el mundo que ni siquiera necesitaba el apellido para demostrar que era el más famoso editor de su tiempo.

—¿Y por qué Jerónimo y no Hieronnimus?

—Cock era el protegido del cardenal Granvela, que a su vez era el mandatario delegado por Felipe II en los Países Bajos. Poner la inicial de Jeroon de alguna manera inducía a creer que había «castellanizado» su nombre acercándolo al de Jerónimo. Era un modo de constatar fidelidades y de situarse, si no del lado de Margarita de Parma y del mismísimo duque de Alba, por lo menos, no declaradamente en contra.

—¿Y las otras iniciales?

—La «A» y la «P» —dijo Catherine, sin poder dar crédito aún al hecho de tener la Chartham entre sus manos— son, sin duda alguna, las iniciales del que había efectuado el encargo, y su posterior comprador, es decir, Antonio Perrenot, el cardenal Granvela.

—Seguimos estando de acuerdo. ¿Y las letras «P» y «B»?

—Esas iniciales aún estoy más segura de lo que significan. Hacen referencia al nombre del que realizó la obra, o sea, Pieter Brueghel, el Viejo. El artista que pintó la torre de Babel más famosa de la historia de la pintura.

—Coincidimos en todo —dijo Grieg mientras le arrancaba dulcemente la Chartham de las manos a Catherine—. Entonces, ¿no ves dónde puede radicar el equívoco que llevó la Chartham a Barcelona?

—Sinceramente, no.

—Fíjate bien en la segunda «P», la que corresponde a Pieter. ¿No ves nada extraño en ella?

—Sí —respondió Catherine tras aguzar la mirada en la Chartham—, el cuero tiene una imperfección, similar a una pequeña mancha blanca, debido seguramente a la presión del repujado.

—Volvemos a coincidir de nuevo. Si tú no hubieses sabido que esa «P» pertenecía a «Pieter», ¿con qué letra la hubieses confundido?

—Sin duda alguna ahí hubiese visto una letra «F» en vez de la letra «P», pero no sé adónde quieres ir a parar…

—Sin duda, alguien, quizás el mismísimo Felipe II, o cualquiera de los ministros del cardenal Granvela confundió esa «P» con una «F», y esa pequeña diferencia transformó por completo la historia de la Chartham.

—¿De qué manera una pequeña imperfección en el cuero pudo llevar la Chartham a Barcelona? —preguntó, absolutamente intrigada Catherine.

—Porque donde pretendía figurar el acróstico «J. A. P. P. B»., en el interior de esa elaboradísima cenefa, alguien lo confundió con «J. A. P. F. B».. ¿Estás segura de que si tú hubieses visto las iniciales «J. A. P. F. B». no hubieses dirigido tu atención hacia un lugar concreto?

—Pues no, ahora mismo, no lo relaciono con nada —respondió intrigada Catherine.

—Julia Augusta Paterna Faventia Barcino era como llamaban los romanos a la ciudad de Barcelona…

Catherine abrió, poco a poco, los ojos, mientras levantaba levemente su cabeza.

—Dieu! —exclamó interrumpiendo a Grieg.

—No me extraña que alguien relacionase erróneamente la forma de la torre de Babel de Brueghel, que en el repujado de cuero —Grieg señaló la Chartham— parece el Coliseo de Roma, con el acróstico «J. A. P. F. B»., y lo interpretase como algún antiguo documento relacionado con la Barcelona romana, y se desviara por alguna razón desconocida a la Cofradía de Porteros Reales.

—¿Cómo es posible que nadie se percatase de ello? —preguntó Catherine.

—Estoy seguro de que el monje, o quien fuese, que fue sepultado en el pudridero, el mismo junto al que estuve a punto de morir esta madrugada, descubrió el equívoco…

—Ahora comprendo… Entiendo… —iba repitiendo mecánicamente Catherine, que relacionaba ese hecho con sus recuerdos.

—Ya tendremos tiempo de analizar todo este asunto —supuso Grieg—. Comprueba si en el interior de la bolsa hay algo más, creo recordar que mi padrino encerró también un reloj.

—¿Un reloj? —preguntó Catherine, sorprendida—. Estoy tan impresionada con la Chartham que me he olvidado por completo de los otros objetos.

Catherine introdujo la mano en la bolsa de plástico y extrajo un reloj de sobremesa con la caja externa de latón dorado y con los pináculos de estilo gótico.

El reloj era un modelo fabricado en el siglo XVI, de una sola aguja, con una división de doce horas, y con un primoroso grabado en su esfera central que representaba una vista panorámica de la ciudad de Amberes y en el que figuraba grabada una inscripción:

DURATE

FEDERICO PERRENOT

BARCELONA

MDXXXVI

Catherine se quedó por un instante con la mente en blanco.

—¡Es el reloj de Perrenot! —exclamó, sosteniéndolo con ambas manos como si se tratase de un ansiado trofeo—. ¡Si supieras lo que llegaron a buscar este ejemplar la Comunidad de Relojeros Suizos! Sus componentes eran afines a las ideas revolucionarias y permanecieron en Francia entre 1790 y 1825. No deja de ser indicativo que fuesen precisamente a instalarse en Besançon, que era la ciudad natal de Perrenot y donde estaba erigida la más apreciada de sus numerosas mansiones: el palacio renacentista Granvelle. Hasta que se dio definitivamente por perdido, fue uno de los relojes más secretamente buscados y codiciados del mundo.

—Parece una pieza bastante común —observó Grieg, que sopesó el reloj entre las manos—. Salvo que contenga esmeraldas o rubíes en su interior… Exteriormente parece un reloj de sobremesa típico de la época. Yo he visto algunos ejemplares similares. No se puede decir que fuesen demasiado precisos…

—No es por eso —le interrumpió Catherine—. Se creía que quién encontrase este reloj se convertiría en una persona muy poderosa. Incluso hay tratados donde se especula acerca de los grabados que podría contener su esfera…

—Me hago una leve idea… —Grieg sonrió—. Planos de tesoros, animales fabulosos…

—No. Nada de eso —continuó Catherine—. Eran torres de Babel. Entre 1563, que fue el año en que Pieter Brueghel pintó la suya, y 1625, se pintaron centenares de ellas. Ya lo pudiste comprobar en el pergamino que estaba en el calaix de la catedral. Se convirtió en un tema capital en los pintores de finales del siglo XVI y continuó hasta mediados del XVII.

—¿Sabes el motivo?

—No se sabe a ciencia cierta. —Catherine continuaba acariciando la Chartham—. Muchos de aquellos cuadros fueron encargados y pagados secretamente. Se supone que querían desviar la atención del cuadro de la torre de Babel de Brueghel, por eso lo enmascararon entre centenares de obras sobre el mismo motivo.

—Muy curioso.

—A principios del siglo XVII, se extendió el rumor entre élites muy concretas de que la representación pictórica de una torre de Babel mostraba las claves…

Catherine interrumpió bruscamente la frase, al percatarse de que llevada por la emoción del momento estaba hablando demasiado.

—¿Por qué te has callado de golpe? —preguntó Grieg, que temió la respuesta que ella le daría.

—Ya tendremos tiempo de seguir conversando… Empiezo a comprender muchas cosas acerca de la importancia de este reloj y por qué era tan buscado. En estas palabras grabadas en uno de sus costados estaban las claves para encontrar la Chartham.

—No comprendo. ¿A qué claves te refieres? —preguntó Grieg, confuso.

—«Durate», que significa «fortaleza» —prosiguió Catherine—, era la divisa de Antonio Perrenot, el cardenal Granvela. Reflejaba la naturaleza de su verdadero carácter, el de un hombre vigoroso y duro. ¡El reloj era un regalo de su hermano Federico Perrenot, que nació en Barcelona en 1536! Era la clave para saber en qué ciudad estaba escondida la Chartham. Ahora comprendo el significado de muchas consignas…: «… en el reloj está el nombre de la ciudad donde está la Chartham…».

—¿Y por qué Federico Perrenot iba a regalar a su hermano mayor un reloj de sobremesa con la fecha de su propio nacimiento, y además con la divisa de Antonio Perrenot de Granvela?

—Federico Perrenot fue gobernador de Amberes, un cargo a todas luces para el que no estaba capacitado. Su carácter era antitético al de su hermano Antonio. Mientras Federico era directo, franco e independiente, el cardenal era todo lo contrario… Rígido hasta la crueldad, cuando creía que tenía que serlo para cumplir, a rajatabla, las órdenes de Felipe II. Pero al mismo tiempo, sabía ser dúctil y prudente, casi maquiavélico.

—Pero sigues sin responderme —le apremió Grieg.

—Guillermo de Orange odiaba a Federico Perrenot, y lo acusó de complicidad con los católicos, y acabó encarcelado. Regalar a su hermano Antonio un reloj con su fecha de nacimiento y el lugar, es decir, Barcelona, era una sibilina manera, muy acorde con su particularísima personalidad, de indicarle un carpe diem y hacer referencia, sin explicitarlo en exceso, al día de su muerte, como en una subrepticia lápida. Sin renunciar a su propio orgullo, le estaba pidiendo auxilio a su influyente y poderoso hermano.

—Comprendo —dijo Grieg, que se acarició la barbilla.

Catherine volvió a introducir la mano en la bolsa de plástico y la removió con fuerza en su fondo. Su expresión denotó una profunda decepción.

—¿Y el pie? —murmuró—. Falta el pie.

—¿Qué pie? ¿A qué pie te refieres? —preguntó Grieg mientras empezaba a sentir un desasosiego que, poco a poco, se iba extendiendo por su pecho.

—Al pie del reloj, a su base, su peana —aclaró Catherine—. Falta la pieza del reloj que se conoce como el «pie de Tiziano».

—¿Tiziano? —Grieg arqueó las cejas—. ¿Te refieres a Tiziano Vecellio? ¿El pintor de la escuela veneciana que fue retratista de cámara de Felipe II?

—Sí. Era uno de los mayores coleccionistas de relojes de sobremesa en su época —le contestó Catherine mientras estrujaba entre sus manos la bolsa de plástico—. En 1548 pintó a Antonio Perrenot de Granvela con un reloj muy similar a éste.

Grieg, que hasta entonces había asistido a la ceremonia del descubrimiento de la Chartham con cierta distancia emocional, notó cómo desde lo más profundo de su cuerpo le invadía una oleada de profunda desazón.

—Dime una cosa, Catherine —preguntó inquieto Grieg—: ¿no tendría, por casualidad, ese pie de Tiziano del que me hablas forma pentagonal?

—Sí. ¿Cómo puedes saber eso, si este reloj no está soportado por ninguna peana? —le respondió Catherine, con una expresión de asombro en su rostro.

—Esa peana es de mármol de un color rojizo, ¿no es cierto? —dijo Grieg, mirando la parte inferior del reloj.

Grieg inspiró profundamente y se quedó mirando fijamente a los ojos de Catherine, que permanecía sorprendida e inmóvil delante de él.

—Sí, así es.

—De niño jugaba con una piedra pentagonal en la repisa de esa vieja alacena —recordó Grieg, que no se atrevía a señalarla con el dedo.

—¿Cómo? ¿Jugabas con el pie de Tiziano? —preguntó Catherine mientras se dirigía a la estantería, para empezar a rebuscar entre los estantes y en el interior de dos destartalados cajones.

—Aquí no está. —Su voz resonó desde el interior del pequeño armario.

—¡Me lo temía! —maldijo Grieg—. Ese condenado pentágono de mármol cambió el rumbo de mi vida.

39

En el pequeño jardín, la lluvia arreciaba con más y más fuerza.

Catherine continuaba sin comprender la extraña reacción que Grieg había experimentado cuando le mencionó la existencia del que ella conocía como pié de Tiziano.

—Todo parece indicar que estuviste en contacto con la peana, de eso no hay duda, pero no comprendo por qué la separaron del reloj —dijo, muy intrigada.

—Ésa es la razón por la que he querido venir al Passatge de Permanyer. Intuía que en todo este alambicado asunto existía una pieza que guardaba relación con el tema, además del cartapacio y del reloj. No lograba recordar qué. Ahora lo sé: se trata de la maldita peana.

—No sé a qué te refieres. ¿Crees recordar haber estado en contacto con la peana cuando tenías diez años? —Catherine seguía sin comprender.

—Ese inicuo trozo de mármol tiene la culpa de que yo esté metido en este embrollo —maldijo en voz baja.

—Procura hacer memoria.

—Se trata de un episodio que se remonta a mi infancia, y no logro recordarlo con total claridad. Todo aparece entre brumas, como en un sueño lejano.

—¿Un niño tenía acceso al reloj de Perrenot, que muy probablemente tuvo entre sus manos el maestro Tiziano?

—Sí, aunque yo no podía intuir, ni siquiera remotamente, su importancia. No se trataba de un cuadro, ni de una vasija ni de un mueble…, en los que un niño puede reconocer, de inmediato, su valor. Únicamente era un objeto pringoso y pestilente, según la lógica de un crío de diez años.

—¿Pestilente? ¿La base del reloj del cardenal Granvela? —Catherine, acostumbrada a referirse en sus investigaciones a los objetos relacionados con la Chartham de una forma erudita, no podía concebir la manera que tenía Grieg de referirse a ellos—. Entonces, ¿por qué lo tocaste?

—De niño sentía fascinación por las formas geométricas regulares. Las dibujaba a todas horas. Los compases te permitían dibujar círculos perfectos. Los cuadrados, los triángulos y lo cubos eran muy fáciles, pero los pentágonos… eran otra cosa. Su dibujo geométrico es muy complicado. ¿Has intentado dibujar alguno?

—Naturalmente —contestó Catherine, sin querer que la conversación derivase hacia una clase de geometría—. Pero continúa. ¿Por qué tocaste un objeto que era… «pringoso y pestilente»?

—Sólo era un cenicero. Lo recuerdo perfectamente. Era un cenicero.

Catherine se quedó durante unos segundos completamente inmóvil. No podía dar crédito a lo que acababa de oír.

—¿Que el pie de Tiziano del reloj del cardenal Granvela, uno de los objetos más secretamente buscados por una élite muy reducida de iniciados, hacía… —Catherine tomó aire mientras pensaba lo erróneas que habían resultado las pesquisas que situaban la Chartham en poder de una importante orden religiosa, durante la mayor parte del siglo XX—… las funciones de cenicero? ¿Me estás diciendo esto? ¡No puedo concebir un despropósito mayor! ¿Por qué?

—La figura pentagonal tenía una pequeña concavidad en su centro que le confería forma de cenicero —adujo Grieg.

—Que tuviese un hueco en su centro no lo transformaba en un cenicero.

—Si hubieses conocido a mi pudrí…. Era un fumador empedernido. Fumaba varios paquetes de tabaco rubio al día. Tenía ceniceros esparcidos por todas partes. Cualquier objeto que fuese susceptible de esa función se convertía automáticamente en un cenicero, ya fuese un plato chino de porcelana o una concha marina. La casa entera olía a tabaco. Para un niño como yo, no tenía nada de extraño que aquel objeto ahuecado en su centro también fuese un cenicero.

—No comprendo.

—Recuerdo que aquel cenicero me servía para dibujar pentágonos perfectos. Perfectos —remarcó Grieg—. Cuando aquella mañana mi padrí empezó a requisar mis amuletos, mis cuadernos de dibujo y cualquier libro que contuviera dibujos, me dio tiempo de enterrar bajo ese sicómoro mi querido libro de La isla del Tesoro, que estaba repleto de dibujos de pentágonos. Pero, como puedes ver, alguien —Grieg dejó caer lentamente su mirada sobre Catherine— lo encontró. No estoy seguro de si me dio tiempo a ocultar más cosas en un estrecho pasadizo que hay detrás del cobertizo.

—Tenemos que estudiar el contenido de la Chartham. No comprendo tu negativa —inquirió Catherine.

—Dame una razón convincente para abrirla; entonces, lo haremos —dijo Grieg muy seriamente.

—¿No sientes curiosidad por ver el contenido de esta maravillosa cubierta?

—No —contestó inmediatamente Grieg—. En absoluto. Hasta ahora compartíamos un mismo objetivo: el de conseguir la Chartham. Yo la buscaba como elemento de trueque; tú, por unos intereses que aún no me han sido revelados. Pero una vez que obra en nuestro poder… A partir de ahora, me temo que nuestra relación va a experimentar cambios drásticos.

—Explícame eso.

—No te hagas la ingenua conmigo, Catherine, si es que en realidad ése es tu nombre. ¿Quién se quedará la Chartham?

—Eso ya lo discutiremos. Primero analicemos su estructura.

—¿Lo ves?

—¿Qué es lo que tengo que ver?

—No has dicho «dibujo» ni «obra de arte» ni otro término equivalente. El tema, sin duda, está relacionado con Pieter Brueghel, el Viejo, uno de los más grandes genios de la historia de la pintura universal. Hablas de estructura, o sea, que dominas perfectamente el tema. Y yo no. ¿Comprendes?

—Tú mismo te creas demasiadas complicaciones, Gabriel.

—Y tú pretendes gobernar en exceso mi vida, Catherine. No se trata de ser desconfiado, sino precavido. La fuerza de cohesión que nos une desaparecerá en el momento que veas su interior. Estoy convencido de que aunque yo no me percatase, tus hermosos y expertos ojos irían a incidir en un punto concreto que probablemente te diese las claves del enigma.

—¿Qué quieres hacer ahora, Gabriel?

—Eso dependerá de tus exigencias, Catherine.

—Está bien, te lo diré: quiero la Chartham y el reloj completo de Perrenot.

—O sea: todo.

—Todo no. Falta la peana del reloj —matizó Catherine.

—O sea, que sólo nos une el… pie de Tiziano.

—En el momento en que aparezca el pentágono de mármol, te garantizo que si me lo das, tu vida volverá a la normalidad. Recuperarás tu libertad y desaparecerán definitivamente todas las amenazas.

—La libertad…, la vida… —Grieg separó visiblemente las manos—. Hablas como una sacerdotisa. ¿Acaso eres tú quien decide eso, o son los que van a exhumar el cadáver de mi padrí? ¿O acaso estás moviéndote de espaldas a ellos? Todo no puede ser, Catherine. Comprende que guarde recelos hacia ti.

—Me obligaste a que admitiera que conozco al hombre de la melena canosa. —Ella se mostraba progresivamente más nerviosa—. Es mejor que no sepas quién es. Y cuanto menos conozcas de mí, mejor para ti.

—No me lo pongas aún más difícil.

A Grieg le daba la impresión de que su vida se repetía, más de treinta años después, como si estuviese ante la pantalla de una sala de montaje cinematográfico.

—Pues estamos en un cul de sac, en un callejón sin salida. ¿Qué vamos a hacer ahora? —preguntó Catherine con exigencia.

—Y si te dijese que puedo encontrar ese pentágono de mármol que falta y reunirlo en cuestión de tres minutos con la Chartham y el reloj de Perrenot —aventuró Grieg mientras cogía el cortafrío y el martillo.

—En ese caso la «negociación» sería muchísimo más sencilla —le contestó Catherine con los ojos muy abiertos—. ¿Quieres decir que el pie de Tiziano está en esta casa?

—Creo que sí.

—Pues vayamos a buscarlo sin demora.

—Hay un pequeño problema.

—Te escucho.

—Voy a buscarlo en un escondrijo donde ocultaba mis cachivaches de niño. El lugar donde está es un hueco donde ya me costaba pasar cuando era pequeño. Imagínate ahora… No podemos entrar los dos.

—Y…, ¿dónde está el problema? Sube tú solo… —propuso Catherine mientras leía en el rostro de Grieg un rictus de desconfianza—. No estarás insinuando…, poniendo esa cara, porque no te fías de mí. ¡Por favor, Gabriel…!

—Hasta que no me digas quién eres, y a quién sirves, me resulta muy sencillo responder a tu pregunta. No quiero que analices, como tú dices, la estructura de la Chartham.

—¡Me insultas, Gabriel! ¡Qué desconfiado eres! ¡Es terrible que pienses que me voy a escapar con la Chartham!

—No he pensado que te esfumaras con la Chartham. He dicho que no quiero que la analices, al menos hasta que me expliques algunas cosas.

—Se diría que tenemos un verdadero nudo gordiano de muy difícil resolución —declaró Catherine.

—Exacto.

Grieg buscó alrededor del cobertizo y cogió un trozo de cuerda que estaba en el suelo.

—¿Para qué diablos quieres esa cuerda?

—Ya lo verás. Vuelve a guardar los elementos en el interior de la maleta, por favor.

—¡Esto es el colmo! —protestó Catherine, pero empezó a introducir el reloj y la Chartham en la maleta, y posteriormente la cerró con el cierre metálico.

Grieg separó la cuerda con sus manos, y cuando se disponía a hacer un nudo especial de montañero, un nudo irrepetible que era como su propia firma, se fijó en un detalle que le hizo cambiar de opinión.

—Sígueme, no te separes de mí.

—Pero… ¿no ibas a atar con una cuerda la cartera para que yo no pudiera abrirla?

—Sí, pero ya no es necesario.

—¿Por qué?

—Ya se han encargado de ello las adelfas.

—¿Otra vez las adelfas? —preguntó Catherine mientras subía con dificultad unos estrechos y empinados escalones—. ¿Dónde están las adelfas?

—En el broche del cierre metálico, si te fijas bien, ha quedado atrapada un trozo de rama seca. Si abres el pasador, se romperá y te será imposible encontrar otra igual en cien años. Fíjate qué forma tan extraordinaria tiene.

—¡Oh! —exclamó Catherine.

En el cierre de la maleta había quedado trabada una rama seca, con una forma muy similar a la de una cruz de seis direcciones con las que Antoni Gaudí acostumbraba a rematar, en lo más alto, sus construcciones. Si alguien abría la maleta, esa suerte de precinto se rompería al instante, y Grieg se daría cuenta.

Cuando llegaron a la parte superior del tramo, Grieg se introdujo por un estrecho hueco que iba a dar al espacio que quedaba entre la pared del cobertizo y el edificio adyacente.

Catherine se quedó junto a una pequeña portezuela que tenía las bisagras rotas.

Grieg atravesó con alguna dificultad un estrechísimo tramo de un metro y medio. A continuación, empezó a golpear con el cortafrío y el martillo en un punto de la pared.

En aquel momento, le hubiese resultado muy sencillo pedirle a Catherine que le hablase para asegurarse de que ella permanecía aún allí.

Pero no lo hizo.

Sin poder evitarlo, acudieron a su memoria sus recuerdos infantiles, cuando jugaba allí mismo a enterrar el botín de La Hispaniola, de La isla del Tesoro.

Aquel mismo lugar era donde se encontraba aquella mañana cuando su padrino le llamó para someterle al interrogatorio más duro de su infancia, y probablemente de su vida. Aún le parecía oír la dureza de aquellas preguntas: «¿Estás completamente seguro de que no has cogido un cenicero de forma pentagonal que estaba en mi despacho? ¡Dime la verdad!». Grieg lo recordó mientras contemplaba la misma veleta, sobre el cielo gris y lluvioso de Barcelona, con forma de velero, que formaba parte de sus juegos infantiles, y que solía imaginar navegando por un proceloso mar de los Sargazos atestado de temibles bucaneros.

Catherine continuaba en silencio.

Gabriel Grieg, con un nudo en la garganta, canturreó muy débilmente la canción del libro de La isla del Tesoro, de R. L. Stevenson, mientras golpeaba con fuerza el martillo y el cortafrío sobre un punto concreto de la pared.

Son quince los que quieren el cofre del muerto…, oh…, oh…, oh…

Aquél era un momento donde su vida volvía, de una manera recurrente, al pasado, a reparar, quizás, algún error cometido con anterioridad. Grieg se dio perfecta cuenta de ello. Mientras, seguía contando los golpes en la pared…: trece…, catorce…, quince… Canturreó amargamente:

Oh…, oh…, oh…

El diablo y las copas ya dieron cuenta de todos,

el diablo oh…, oh…, oh… ¡Viva el ron!

Grieg seguía golpeando en un punto concreto de la pared. Procuraba que sus martillazos fuesen regulares y constantes para que Catherine supiera en todo momento dónde se encontraba.

Ella continuaba guardando silencio.

«Cuarenta y siete…, cuarenta y ocho…», contó Grieg mientras seguía canturreando:

El aguardiente y el diablo se llevaron a los demás,

oh…, oh…, oh…

Grieg golpeaba con fuerza la pared y miraba la veleta con forma de velero.

… setenta y cinco hombres se embarcaron y uno solo volvió…

Y siguió contando los martillazos…: setenta y dos, setenta y tres, setenta y cuatro… Y ahí se detuvo. «El golpe setenta y cinco me lo reservo para ver si el “tesoro” sigue en la “cueva de la gruta” y la traición no se ha consumado», pensó Grieg mientras volvía a recorrer el corto y muy estrecho pasadizo, tras recoger todos los pequeños objetos que ocultó allí muchos años atrás. En lo que un día fue territorio de juegos y que quizá, ahora, le fuesen de gran utilidad, metamorfoseados, como por arte de magia, por lo extraordinario de las circunstancias.

Dentro de unos segundos podría comprobar si Catherine continuaba junto a la pequeña puerta que tenía las bisagras rotas.

O si se había fugado con la Chartham.

40

Catherine había desaparecido.

Gabriel Grieg descendió los empinados escalones y se dirigió hacia el lugar donde anteriormente estuvieron la Chartham y el reloj.

Y Catherine.

Se quedó durante unos segundos pensativo y ni siquiera se planteó salir corriendo tras ella. «Catherine ha cometido un error de consecuencias incalculables. Siempre se arrepentirá de lo que acaba de hacer. Cree que se ha apoderado de la Chartham y del reloj de Perrenot, pero lo único que ha conseguido, en realidad, es perder mi confianza».

De pronto, se percató de que estaba oyendo, procedente del otro extremo de la casa, junto a la puerta de la entrada, una melodía que conocía muy bien, y que era reproducida por un instrumento musical muy rudimentario.

El sonido de una caja de música.

«No puede ser», pensó mientras oía el coro de Nabucco, de la ópera de Verdi. Grieg, inmediatamente, salió del cobertizo y cruzó el embarrado jardín interior. Penetró en la semiderruida casa y atravesó el horadado pasillo hasta llegar a la habitación donde sonaba la sincopada melodía.

Grieg se detuvo bajo el desvencijado marco de la puerta.

Ante sus ojos y sobre una repisa polvorienta, apareció la figura del tripudo y jorobado bufón de los ropajes granates y el capirote sobre la cabeza rematado por seis cascabeles.

No cesaba de girar mientras la música continuaba sonando.

El bufón sostenía en sus manos la pluma estilográfica de plata con forma de catana de Catherine y bajo su peana sobresalía un papel.

Grieg se acercó a la caja de música y tomó entre sus manos la cuartilla.

Se trataba de un mensaje.

En el centro de la hoja, aparecía dibujado un círculo negro bajo el que Catherine había escrito unas palabras:

Tienes tiempo hasta las diez de esta noche.

Hacía tan sólo unos minutos que Grieg había hablado del libro de La isla del Tesoro con ella, y Catherine lo aprovechó para dejarle una «carta negra»: la forma mediante la cual los piratas se daban aviso de muerte. «Tengo tiempo hasta las diez de la noche, ¿para qué? ¿Antes de morir, acaso? —se preguntó—. Catherine no se ha dado cuenta del error que ha cometido traicionándome».

Tomó el bufón, la pluma estilográfica, la carta negra y se dirigió de nuevo hacia el cobertizo sin perder un segundo.

Entró en él y se acercó hacia unas cajas de cartón.

Las retiró y cogió del suelo lo que parecía ser una gran hoja de papel apergaminado, perfectamente doblada, varias libretas y tres sobres cerrados.

Se trataba de la totalidad del contenido que había en el interior de la Chartham, y que Grieg había extraído subrepticiamente, cuando Catherine bajó la guardia buscando el pie de Tiziano en el interior de la alacena.

Tras asegurarse concienzudamente de que no había quedado ningún papel en el suelo, guardó de una manera cuidadosa el contenido de la Chartham en una carpeta de plástico transparente con cremallera, que portaba en su bolsa y que contenía documentación para la reunión del hotel a la que no acudió tras la inesperada visita de Catherine. «¿Cómo es posible que haya hecho una cosa así? La creía mucho más inteligente como para ser capaz de cometer un error de este calibre». Introdujo el «contenido» de la Chartham en su bolsa junto a tres ramas de adelfa que se habían quedado entre los sobres y los cuadernos que albergaba el cartapacio de la Chartham.

«Debo encontrar ese maldito pie de Tiziano».

Grieg volvió a salir de nuevo al jardín y penetró en la oscura y ruinosa casa. Una por una, recorrió las habitaciones en busca de un vestigio. De uno en concreto, del niño que un día fue.

Recorrió el comedor y la sala de estar.

Se detuvo a observar el lugar en el que antiguamente estaba situado un gran armario en el que aún podía apreciarse sus contornos de pintura más clara. Grieg se dirigió hacia el rincón que antiguamente formaba el lateral del armario con la pared; allí se refugiaba de niño: era su escondite preferido de la casa.

Se agachó para observar, con detenimiento, y como si fuese un espectador ajeno, su propia letra y sus dibujos infantiles: soles y elipses, triángulos, flores con forma de margarita, cuadrados…

Un dibujo le dejó sin respiración.

Se trataba de un pentágono realizado con el pie de Tiziano como molde; tenía inscritas unas palabras en su interior.

El texto hacía alusión a una vieja canción que los niños cantaban… Los recuerdos acudieron de forma irrefrenable a su mente al evocar la letra de aquella vieja cantinela infantil, aquella que el grandullón del barrio le estuvo entonando socarronamente durante mucho tiempo sin que Grieg supiera, exactamente, el motivo.

Aquel matón de escuela, al que un profesor de matemáticas le puso el mote de «el Coroza», «porque era más tonto que el sombrero de paja que le ponen a los burros en verano», salió al encuentro de Grieg una tarde a la salida del colegio, precisamente al día siguiente de haberse llevado sin permiso el «cenicero» de casa de su padrí.

El Coroza, que era cuatro años mayor que Grieg, le salió al paso y le obligó a que le entregase las canicas, los cromos de futbolistas y todo lo que llevase de valor encima y dentro de la cartera del colegio.

—¿Qué llevas ahí dentro, Grieg? —preguntó.

—¡Lárgate de aquí! ¡No voy a dejar que me robes nada!

—¿Qué manera de hablarme es ésa? ¡Ahora verás!

Los dos se enzarzaron en una pelea desigual. El Coroza acabó partiéndole una ceja a Grieg, que mientras sangraba, y desde el suelo, vio cómo el grandullón abría su cartera y tiraba los libros de texto al suelo. Del fondo de la maleta extrajo un libro de tapas duras: La isla del Tesoro. Sujeta a él con dos anchas gomas elásticas, el Coroza fijó su atención en la piedra con forma de pentágono.

—Te puedes quedar con el librito de los piratas, a mí no me va la lectura, eso es cosa de nenazas —voceó el Coroza mientras lo arrojaba con desdén a los pies de Grieg—, pero la piedra me mola y me la llevo.

Impotentemente, Grieg vio cómo se alejaba. Sin dudarlo, lo siguió hasta ver que se introducía en el bar-bodega que regentaban sus padres.

Grieg se detuvo frente al establecimiento.

Entrar a quejarse al padre del chico, desde la perspectiva de un niño, suponía una posterior represalia por parte del grandullón, de consecuencias muy dolorosas. Debido a ello, el Coroza no pudo dar crédito a sus ojos cuando vio cruzar la calle a Grieg con la ceja sangrando en dirección a la bodega.

Rápidamente el Coroza se introdujo hacia el interior.

Grieg se quejó al dueño del establecimiento alegando que su hijo le acababa de robar a puñetazos un cenicero de piedra que era de su padrí. El padre del Coroza, que ya había sido apercibido en numerosas ocasiones del comportamiento violento de su hijo, aprovechó la ocasión de que un niño denunciase personalmente un robo.

—No te da vergüenza robarle a un niño tan pequeño —le recriminó el padre—. ¿Lo que está diciendo es verdad?

—¡Es mentira! —se defendió el Coroza mientras miraba con ojos de odio a Grieg—. Se estaba pegando en la calle con otro niño y ahora me quiere cargar a mí las culpas.

El padre le amenazó muy seriamente: buscaría, palmo a palmo, por toda la casa hasta encontrar lo que aquel niño había venido a buscar, y hasta que no hubiese acabado, miraría si lo llevaba encima cada vez que saliese a la calle. Y empezó a registrarlo allí mismo, pero no encontró el cenicero en sus bolsillos.

—¿Cómo es de grande esa piedra? —preguntó el padre del Coroza.

Grieg le indicó el tamaño, tratando de dibujar la forma del pentágono con las dos manos.

—Escúchame bien —le conminó el padre al hijo—, si encuentro esa piedra… te llevaré al reformatorio, de eso puedes estar seguro.

Tras lo cual el bodeguero le ordenó al Coroza que no se moviese de allí. Grieg entró con el padre hacia la trastienda de la bodega donde estaba situado el domicilio privado y registraron la habitación del grandullón, pero no encontraron el cenicero.

El padre se disculpó con buenas palabras; le dijo a Grieg que fuese al dispensario a que le mirasen la ceja. El Coroza permanecía agazapado entre las sombras del bar en espera de su venganza.

Grieg salió de la bodega sabiendo que se había metido en un serio problema con el grandullón, pero nada comparado con lo que podría pasar si su padrí echaba en falta el cenicero.

Semanas y meses más tarde, Grieg estuvo oyendo cada vez que se cruzaba con aquel matasiete el mismo estribillo, en un tono de mofa, de aquella maldita canción, de la que nunca supo su significado exacto hasta aquel preciso momento:

Grieg lo recordó emocionado y con los ojos fijos en la pared donde estaba escrito aquel estribillo en el interior de un pentágono perfecto.

Por fin, tras muchos años, había comprendido el significado de aquella canción que burlonamente le cantaba el Coroza.

«Ya sé dónde está el pie de Tiziano, y voy a ir ahora mismo a por él», se dijo, dirigiéndose hacia la puerta principal de aquella casa semiderruida. Atravesó el perforado pasillo y salió sin demora al pequeño jardín exterior que se abocaba al Passatge de Permanyer.

Al ver el gran montón de ramas de árboles y troncos cortados con la sierra mecánica, Grieg pasó la mano sobre las mojadas y ya un tanto ajadas adelfas, que se amontonaban en la entrada como si quisieran recordarle «la titánica forma en que habían luchado por sobrevivir». Grieg extrajo de su bolsa las tres ramas de adelfa que se habían quedado junto a la Chartham.

«Dentro de pocos días los obreros arrasarán con todo esto».

Gabriel Grieg atravesó el pequeño jardín y salió de nuevo al pasaje. Miró cuál de aquellas fincas le parecía que tuviese un futuro más prometedor para las adelfas.

Se aseguró de que nadie observara la acción que se disponía a acometer y penetró en un pequeño y muy cuidado jardín que tenía la puerta abierta.

Entonces, con suma delicadeza, plantó en la tierra mojada los tres esquejes de adelfa que llevaba en la mano.

41

«Nadie, absolutamente nadie, que esté implicado con la Chartham debe saber de mi existencia durante las próximas dos horas», pensó Gabriel Grieg al salir del Passatge Permanyer por el portón de la calle Pau Claris. Caminaba sin separarse de los portales y giraba la cabeza, de vez en cuando, para asegurarse de que nadie lo seguía.

Grieg supo, de un modo intuitivo, que la acción que iba a acometer al cabo de pocos minutos era, por varias razones, la más trascendente de su vida… En primer lugar, porque iba a saldar cuentas, por fin, con su pasado, y además, porque sospechaba que en la peana de mármol del reloj, el que Catherine había llamado «pie de Tiziano», se ocultaban claves complementarias del cartapacio de la Chartham.

No se había equivocado, en absoluto, al pensar que Catherine le traicionaría despojándole de la Chartham. «Quisiera ver la cara que pondrá cuando se dé cuenta de su gran error», pensó mientras transitaba por el Passatge Méndez Vigo, dando un rodeo, con el afán de asegurarse, completamente, de que nadie lo seguía.

Cuando pisó la calle Aragó se dirigió hacia el Passeig de Gracia, pero, de improviso, cruzó la calle y cambió de sentido encaminándose hacia el Passeig de Sant Joan.

Caminaba lo suficientemente despacio como para detectar cualquier movimiento, tanto de transeúntes como de automóviles, que le resultase anómalo.

Un suelo encharcado reflejaba sobre las aceras unos edificios sin gente en los balcones, bajo un cielo cada vez más gris. Grieg palpó la bolsa y la carpeta donde se encontraba el contenido de la Chartham y dudó en guardarla en un compartimento secreto situado en la espalda de su chaquetón, y que se había hecho confeccionar hacía algunos meses para esconder, si la ocasión lo precisaba, planos y documentos comprometedores en el desarrollo de su trabajo.

Grieg caminaba en contradirección respecto al sentido de la circulación, y la propia amplitud de la calle Aragó le proporcionaba una perspectiva que impedía que alguien le siguiese sin que él se percatase de ello.

Cuando llegó a la calle Bailen se detuvo.

Todo parecía normal.

Dio un giro completo a los cuatro chaflanes. Siguió sin ver nada extraño. «Tengo que estar completamente seguro de que nadie me sigue», se dijo mientras descendía por la calle Bailen hasta el capitolio de los Masriera; se detuvo ante él. Observó sus seis grandes columnas de estilo corintio y su enorme frontispicio. Dos grifos rampantes parecían proteger, bajo la incipiente lluvia, un palacio misteriosamente abandonado, que muchas décadas atrás fue un «templo del arte».

Grieg dejó pasar seis taxis que no tenían pasaje y detuvo el séptimo.

—A la Escuela Náutica —indicó mientras cerraba la puerta del taxi.

—¿A la Escuela Náutica? —preguntó el taxista, sorprendido, mientras le miraba por el retrovisor—. Hacía más de treinta años que nadie me pedía una carrera con ese destino. Usted querrá decir a la plaza Palacio.

—Eso es, a la plaza Palacio —contestó Grieg, percatándose de que el taxista era un auténtico veterano de la profesión.

—Disculpe si el coche, aunque aún de mecánica perfecta, ya está muy viejo y huele a gasóleo, pero me jubilo este año y lo he «obligado» a resistir hasta el final. Los dos ya nos vamos para el «desguace»… —sonrió amargamente el taxista intentando entablar con Grieg una imposible conversación, ya que él, con la mirada perdida entre los portales que pasaban a toda velocidad ante sus ojos, seguía pensando en las consecuencias que lamentablemente les acarrearía, a los dos, la traición de Catherine.

Cuando llegaron a la plaza Palacio, Grieg hizo detener el taxi frente a Las Siete Puertas. Contempló de un modo panorámico el Pía de Palau por espacio de varios minutos. Intentaba asegurarse, de nuevo, de que nadie lo perseguía. El taxista, intrigado, lo observaba por el retrovisor. «Nadie me ha seguido, estoy completamente seguro», pensó Grieg.

—A la iglesia de San Miguel del Puerto.

—De acuerdo, hacia allí vamos de inmediato —le contestó el taxista—. ¿Sabe cuál es el auténtico nombre de esa iglesia?

Grieg, que sabía perfectamente la respuesta, prefirió continuar con su estrategia.

—Siempre la he conocido como San Miguel del Puerto.

—No —le replicó el taxista—. Su nombre original es el de San Miguel Arcángel…, muy pocos lo saben…

El taxista empezó a dar datos históricos y arquitectónicos de la iglesia. Cuando llegaron al destino, Grieg pagó el trayecto desde fuera del coche.

—Mire —le expuso Grieg al taxista—, he comprobado que usted es un gran conocedor de Barcelona… Tengo que tramitar esta misma tarde una gestión muy importante y me serían muy útiles sus conocimientos acerca de la ciudad. ¿Podría esperarme? —Grieg sacó dos billetes de su cartera…

—Tómese su tiempo, yo le espero. Acabo de comer, y poder tomar otro café, esta vez reposadamente en esta tranquila plaza, me vendrá de maravilla.

—Tenga. —Grieg le entregó el dinero al taxista: una cantidad a cuenta que resultaba suficiente como para que el taxista le esperase varias horas.

Prefería no correr riesgos mientras se desplazaba por Barcelona.

Aquel conductor… era realmente un taxista.

No pertenecía a ninguna trampa tramada con el consentimiento de Catherine o de otras personas relacionadas con la Chartham.

«He de andarme con mucho cuidado, el verbo “confiar” es uno de los más traicioneros del diccionario», rememoró Grieg mientras daba un rodeo para asegurarse, de nuevo, de que nadie le seguía.

Los estrechos y cortos tramos de las calles del barrio marinera facilitaron su propósito. Caminó hasta la calle Ginebra y, tras recorrer un tramo, entró por la calle Atlántida hasta el mercado, y desde allí se adentró por Andrés Doria buscando la antigua bodega de los padres del Coroza.

«He llegado demasiado tarde», maldijo Grieg cuando comprobó que las puertas y las ventanas de la antigua bodega estaban enladrilladas. El viejo edificio había sido desalojado en espera de ser demolido.

Grieg se paró ante la puerta tapiada sin saber exactamente qué hacer. «¡No puedo detenerme ahora! ¡Debo comprobar si mis sospechas son ciertas!»

Caminando con lentitud, se adentró hasta el final de la calle, observando la forma de los tejados y comprobando, una a una, si alguna de aquellas escaleras estaba abierta.

Tuvo que repetir varias veces la operación, dando incluso la vuelta a la pequeña manzana, hasta que encontró un viejo portal que no había podido cerrarse del todo, porque una pinza de madera de tender la ropa, haciendo de tope, lo impedía.

La escalera, estrecha, y oscura, tenía unos reducidos y empinados escalones que subió con rapidez. Su objetivo era llegar hasta el tramo final y encontrar allí abierta la puerta de la azotea. No fue así, pero no le resultó en absoluto complicado abrirla, porque únicamente la cerraba un grueso pestillo.

Cuando salió a la azotea, le invadió por completo una sensación ya olvidada: la de jugar en su infancia sobre aquellos terrados, comunicados los unos con los otros y sin grandes barreras de separación entre ellos, como si se encontrase sobre la cubierta de un gigantesco barco velero de tres mástiles, propulsado por un viento que hinchaba cien sábanas blancas, con el mar de fondo y oliendo el salitre.

«Las cosas han cambiado bastante», pensó Grieg.

La lluvia había dejado los tejados completamente despejados de ropa tendida, y los juegos de niños habían dado paso a unos oscuros presentimientos que muy pronto tendría ocasión de comprobar si finalmente eran ciertos.

Grieg fue saltando entre los terrados hasta llegar a la azotea del edificio abandonado que tenía la bodega en la planta baja. Una vez allí, comprobó que un grueso candado cerraba por completo la puerta que daba acceso a la escalera. Grieg miró a su alrededor con la intención de romperlo con el cortafrío; sin embargo, antes quiso comprobar qué había en la otra cara de la pequeña torreta que coronaba la azotea.

Cuando llegó al otro extremo, no pudo evitar que un escalofrío recorriera su espalda, como si ésta hubiera entrado en contacto con una superficie helada. La otra puerta que daba acceso a la escalera tenía en su mismo centro un gran boquete abierto con hachazos. Las muescas que había a su alrededor no ofrecían dudas al respecto. Una concisa y espeluznante frase figuraba escrita sobre la abertura: «¿Ves este agujero? Lo mismo le pasará a tu cabeza si no te detienes donde estás».

Le llamó poderosamente la atención que el texto estuviera escrito con un rotulador grueso, con buena caligrafía y sin faltas de ortografía. «Sin duda está escrito por alguien que vive ahí dentro», pensó, sabiendo que iba a hacer caso omiso de la advertencia.

Grieg, tras extraer la linterna de la bolsa, se introdujo por el gran hueco de la puerta y entró en la escalera. Un intenso hedor a carne putrefacta le invadió hasta provocarle arcadas. Pero no fue esa sensación la que más le turbó, sino la música.

—¡De nuevo ese maldito amasijo de ruidos! —se lamentó Grieg en voz baja al oír un estruendo de guitarras eléctricas chirriantes, mezcladas con roncos alaridos, y muy similar al que acompañaba a la horda del cementerio. Sus temores se vieron confirmados.

El edificio, aquel edificio en ruinas, no estaba deshabitado.

Gabriel Grieg, con la mayor cautela que fue capaz de imprimirle a sus pasos, empezó a descender por la escalera. Cada planta tenía dos puertas y la mayoría de ellas estaban destrozadas.

Grieg apagó la linterna y se movió, aun con mayor sigilo, cuando pasó por el rellano y junto a la ventana abierta donde sonaba aquella música.

Alguien, desde el interior de la casa, más que gritar, ululaba siguiendo el ritmo de la música.

Los tramos de la escalera eran cortos y variaban constantemente de dirección. Cuando Grieg llegó al principal, la oscuridad era absoluta. Sus pies pisaban trozos de ladrillos y de baldosas que se amontonaban caóticamente en el suelo.

Encendió la linterna y comprobó que lo que antes era la entrada de la escalera se había convertido en un depósito de escombros apilados tras la puerta tapiada.

El hedor era insoportable.

La salida interior de la vieja bodega, que iba a dar a la escalera, estaba tapiada con ladrillos.

Grieg se detuvo a reflexionar.

Recordó que cuando el padre del Coroza le llevó a la habitación para buscar la piedra de forma pentagonal, había una ventana interior que se comunicaba con la escalera. Grieg se dirigió hacia la zona de los contadores del agua y comprobó que, aunque tapiada, aún continuaba allí.

Colocó el cortafrío en la capa de cemento situada junto a los ladrillos y, con sumo cuidado, para que no cayesen al suelo y pudieran detectar su presencia, fue retirándolos hasta que cedieron de una pieza.

Grieg encendió la linterna y entró en la trastienda.

Cerró de nuevo la ventana que se encontraba abierta. Se dirigió hacia un mueble de formica y tras arrastrarlo lo colocó de forma que tapiase la ventana, y con un gran tablón apuntaló fuertemente el mueble entre dos paredes: «Por aquí no entrará nadie sin que yo lo sepa».

Se encaminó hacia la zona donde estaba el bar, pero una puerta junto a la cocina llamó poderosamente su atención: estaba enmarcada entre paredes reforzadas y cerrada con un candado de dimensiones extraordinarias. «Ahí deben de estar almacenadas las herramientas y el material para el inminente derribo del edificio», pensó Grieg.

Cuando llegó a la zona del bar, comprobó que la barra aún continuaba allí, y sobre las mesas de hierro y mármol redondo con ribetes dorados había depositadas viejas cajas de madera llenas de polvorientas y vacías botellas de cerveza.

Grieg miró la pirámide formada por diez toneles de madera donde antiguamente se expendía el vino y los enfocó con la linterna. Cuatro toneles estaban situados en la base, tres más entre sus huecos, dos entre los espacios de los anteriores, y el tonel que los coronaba estaba situado a sólo treinta centímetros del techo.

El polvo y las telarañas los recubrían hasta concederles, bajo la luz de la linterna, texturas blanquecinas.

Gabriel Grieg empezó a trepar hasta el tonel situado en lo más alto. Abrió el ancho tapón de corcho e introdujo la linterna en su interior. La escasa distancia que separaba el tonel del techo le impidió ver el fondo que la luz iluminaba.

«Si es necesario, tiraré todos los barriles hasta que encuentre lo que he venido a buscar»; con fuerza, empujó desde lo más alto y dejó caer el tonel hasta el suelo.

No se rompió.

Tras bajar, lo hizo girar dándole varias vueltas y se decepcionó al comprobar que nada sonaba en su interior. Grieg se dirigió de nuevo hacia las otras cubas; cuando estaba a punto de trepar de nuevo, se percató de que sus dedos y la punta del cortafrío estaban impregnados de una sustancia similar a la brea, pero aún más viscosa.

Se detuvo.

«Necesito otra herramienta más contundente».

Empezó a rebuscar entre las cajas amontonadas de refrescos y cerveza. Se introdujo en el interior de la barra, y sus pies sintieron cómo las maderas podridas por la humedad y los lustros se combaban. En un rincón, al apuntarlo con la linterna, junto a un viejo aparato de radio y una botella de ron a medio consumir, relució un destello metálico. Sin duda se trataba de una herramienta ideal para lo que Grieg se proponía; sin embargo, su visión le inquietó profundamente.

Era un hacha, un hacha de grandes dimensiones, con el mango de color rojo; un hacha de las que utilizan los bomberos para derribar las puertas en caso de urgencia durante un incendio.

Grieg se acordó de la abertura de la azotea y de la inscripción que había junto al enorme boquete por el que había penetrado en la escalera. «Aquí dentro no puede entrar nadie, y si hay algún imprevisto romperé una ventana y saldré a la calle», se dijo para tranquilizarse mientras se dirigía de nuevo hacia el tonel que estaba en el suelo.

Golpeó con el hacha en la panza del barril varias veces hasta que éste se desgajó en pedazos.

Retiró las tapas y arrancó los aros; se dio cuenta de que estaba vacío. Separó las curvadas maderas de los tablones que formaban el tonel y arrancó un poso negruzco de un metro de largo y de diez centímetros de espesor de una textura oleaginosa y lo depositó en la única mesa de mármol donde había una silla; lo iluminó con la linterna.

Al introducir el cortafrío, un fluido negruzco salió, a modo de surtidor. Era licor de vino que se había quedado enquistado en su interior.

Grieg arrancó la capa superior que estaba completamente solidificada y con una textura similar al plástico.

Ante sus ojos y bajo la luz de la linterna brillaron, con refulgentes tonalidades, docenas de objetos de cristal y de metal.

«Nada de esto es lo que estoy buscando», se dijo Grieg introduciendo sus dedos en el poso del destrozado tonel.

De improviso, su mano notó el tacto de una superficie lisa y de formas regulares. Los dedos de su mano, formando una pinza, se cerraron en el interior de aquella especie de alvéolo y atraparon un objeto.

Cuando Gabriel Grieg extrajo la mano, supo que había encontrado lo que algunos habían convenido en llamar el pie de Tiziano, pero a él le embargó el profundo alivio de haber recuperado un fragmento trascendental de su pasado.

Y de su propia vida.

42

Gabriel Grieg, por primera vez en dieciocho horas, se relajó y se dejó caer en el respaldo de la polvorienta silla dando un profundo suspiro.

Sorprendentemente no se encontraba cansado.

Sostenía entre sus manos la peana pentagonal de mármol. La encontró empequeñecida desde la última vez que la había visto hacía más de treinta años. Se trataba de un pedazo de mármol rojizo y aplanado por una de sus caras; por la otra, tenía un hueco en forma de círculo con cuatro hendiduras para depositar en ellas el reloj. En el perímetro había labrada una cenefa formada por hojas de laurel, y entre ellas, Grieg comprobó que podía leerse la palabra: Durate.

«Es un trozo de mármol convencional, su secreto debe radicar en la proporción que guardan sus medidas. Quizá sea una especie de llave», especuló Grieg sin vislumbrar el enigma que parecía encerrar aquella piedra, aunque, sin lugar a dudas, sentía la alegría de haber recuperado aquel objeto mítico de su niñez.

Grieg se levantó de la mesa donde estaba derramada la masa negruzca proveniente del destrozado tonel y, tras llevarse la silla, se sentó en la de al lado. Con sumo cuidado, depositó sobre ella el enigmático pie de Tiziano. Extrajo la carpeta que contenía la documentación y el «corpus» de la Chartham, pero comprobó con desagrado que sus manos estaban pegajosas.

Inmediatamente, buscó algo con lo que limpiarlas.

Se dirigió hacia la botella de ron que había visto en la barra. Extrajo el tapón y olió su contenido, sin duda era ron. Vertió parte de su contenido en las manos y se las lavó con él; regresó de nuevo a la mesa donde reposaban la Chartham y la peana del reloj.

Antes de abrir la carpeta transparente, colocó el martillo y el cortafrío sobre la mesa. Aún tenía que ascender por aquella tenebrosa escalera, pero antes analizaría someramente cuál era la naturaleza de aquellos documentos.

Tomó entre sus manos lo que en esencia era la Chartham y lo examinó externamente. Se trataba de un pliego de papel apergaminado, doblado varias veces, que parecía contener un dibujo realizado a pluma con tinta negra. Grieg, tras observarlo con la luz de la linterna, lo volvió a depositar sobre la mesa.

Examinó los cuadernos.

En uno de ellos, se detallaban los pormenores y las circunstancias del cómo y el dónde se había encontrado la Chartham a finales del siglo XIX:

… tras reparar las traseras donde se encontraba la imagen de San Cristóbal […] una extraña cubierta junto a un reloj con peana pentagonal de mármol de medidas […] durante la remodelación completa que se hizo de la Capilla de San Cristóbal del Regomir…

Grieg observó que se detallaban los diferentes lugares donde se depositó el cartapacio posteriormente. «Ya tendré tiempo de examinarlo más adelante», se dijo. Había un sobre cerrado donde figuraba anotado en su anverso: «La Vallicela», y un pequeño cuaderno escrito con una letra abigarrada y diminuta donde se pormenorizaba el misterioso hallazgo.

Grieg leyó de un texto escrito en catalán.

… carpeta de piel con las iniciales de la «Barcelona romana» que tiene grabada una torre de Babel. Va acompañada de un reloj de sobremesa con grabado en su esfera central de una ciudad que podría ser la Amberes del siglo XVI, con forma de torre y su peculiar base de forma pentagonal…

En aquel cuaderno resaltaban varios estudios técnicos y arquitectónicos de: «… La torre de Babel, de Pieter Brueghel, el Viejo, comparada con las formas exteriores de la casa Milá y de la fachada del Naixement de La Sagrada Familia de Antoni Gaudí i Cornet…».

Grieg observó un minucioso plano, independiente del resto de los cuadernos, donde estuvo oculta la Chartham: «… y algunos de sus complementos […] junto a la Plaça Cinc d’Oros en el exterior del recinto del Palau Robert a principios del siglo XX […] la losa de la cornucopia del cementerio de Pueblo Nuevo». Había información sobre la localización exacta del sillar de la catedral: «… i amb forma de drac que es un calaix i que sobre amb una “combinado” de “dreta, esquerra, dreta”, sempre exercint una forta pressió…».

A Grieg le resultaron muy conocidas aquellas anotaciones, aunque ya de muy poco le servía saber la situación del sillar de la catedral, que el «dragón era un cajón» y que la combinación de apertura era «derecha, izquierda, derecha, y siempre ejerciendo una fuerte presión…». Buscó afanosamente si entre aquella documentación existía algún mensaje firmado por su padrí, explicando los motivos que le habían impulsado a volver a dejar en sus escondrijos anteriores la Chartham y los amuletos que tuvo en su niñez, pero no la halló.

Pensativo, volvió a relajarse apoyándose en la silla, y permaneció inmóvil durante unos minutos en el silencio de la desvencijada bodega. Los vapores del ron y del destrozado tonel de vino que yacía junto a sus pies le habían provocado una agradable sensación de relajación.

Gabriel Grieg, delicadamente, tomó entre sus manos el pliegue perfectamente doblado de la Chartham y lo observó con detenimiento.

Una reminiscente firma con una sola inicial se distinguía con toda claridad:

«B».

«La inicial de Brueghel».

Quiso desplegarlo para ver el contenido de la Chartham, pero un pensamiento que nació desde lo más recóndito de su ser le conminó a vencer su curiosidad: «Gabriel, si no es absolutamente imprescindible, es mejor que no sepas cuál es su contenido». Tomó los cuadernos que descansaban sobre la mesa los adjuntó al «corpus» de la Chartham y se levantó dispuesto a volver a salir a la calle.

Grieg inclinó su cuerpo a la derecha para levantarse de la silla, y para ello apoyó levemente los antebrazos sobre la mesa de mármol.

En ese preciso momento, oyó un fuerte estruendo.

La bodega se iluminó con una potente luz grisácea que provenía de la calle.

Una alargada barra de las que cerraban las contraventanas, retorcida, oxidada y en punta, que estaba fijada a la ventana que acababa de abrirse mediante una tremenda patada, describió una semicircunferencia en el aire y fue a impactar, de punta y con gran potencia, en el mismo lugar donde hacía escasamente unos segundos Grieg tenía la cabeza.

Una ventana exterior enladrillada se había abierto.

«Es una ventana que simula estar tapiada, pero en realidad es un acceso secreto». Grieg, aún perplejo, trataba de explicarse lo que había sucedido, mientras se ocultaba entre las sombras del fondo de la bodega.

Una persona de unos cincuenta años, entró por esa especie ventana y se quedó tambaleante delante de la linterna de petaca que se había caído de la mesa y que apuntaba, desde el suelo, al techo de la bodega.

El individuo que acababa de penetrar en el local por «el acceso camuflado» tenía barba de tres días, el pelo moreno, largo y sucio, y mostraba un rostro de facciones enfurecidas.

—¡Qué diablos pasa aquí! —exclamó.

Grieg, aturdido, comprobó que afortunadamente aún conservaba entre sus manos la Chartham y la documentación adjunta. Cuando levantó de nuevo la vista vio claramente a la persona que había entrado.

Era el Coroza.

Lo reconoció al instante. Tenía la luz de la linterna apuntada contra su cara y parecía dudar de su procedencia: «¿De dónde diablos ha salido esta linterna?», pensó mientras la observaba tambaleante. El Coroza no estaba completamente seguro de si le pertenecía.

Observó sus bordes oxidados, tratando de recordar si la había visto en la barra del bar o si se había caído al suelo desde una estantería, y se había activado accidentalmente.

El Coroza se dirigió hacia la ventana tapiada por la que había entrado y la cerró. La oscuridad sólo resultaba rota por la linterna de petaca que llevaba en su mano. «Esto no me gusta nada», barruntó. Inmediatamente se dirigió hacia la zona interior de la casa.

Hacia la trastienda.

Cuando comprobó que alguien había roto los ladrillos de la ventana desde la escalera, y posteriormente había obstruido con un mueble y un grueso listón de madera la obertura, sintió una furia inconmensurable, pero hizo un esfuerzo sobrehumano para tratar de contenerse.

Moviéndose con eficacia, a pesar de su borrachera, se dirigió con aparente normalidad y silbando hacia el interior de la barra, portando la linterna de petaca en la mano; sin embargo, cuando se encontraba en mitad de la barra una voz le detuvo.

—¿Qué buscas? —dijo la voz.

El Coroza sintió que sus pies se quedaban literalmente clavados en el suelo. Estaba aterrorizado. «Alguien al que se la jugué alguna vez viene a pasar cuentas. No me gusta nada el tono de su voz. ¿Quién podrá ser?», se preguntó mientras trataba de buscar el hacha de bombero en el rincón de la barra del bar.

Lentamente y disimulando se dirigió hacia allí.

—El bar está de reformas… —dijo el Coroza mientras seguía buscando de soslayo el hacha por el interior de la barra—. Como puede comprobar el señor, el bar está cerrado, pero si lo desea, ya que está aquí… ¿Desea tomar algo el caballero? Creo que por aquí había una botella de ron, la guardo para las grandes ocasiones…

El Coroza seguía buscando desesperadamente el hacha, sin encontrarla.

—Te advierto que si buscas el hacha de bombero, no la encontrarás —retumbó la voz.

—¿Hacha? ¿Yo? —El Coroza negó la insinuación cada vez más atemorizado—. ¿De dónde ha sacado esa idea? He venido hasta aquí para poner un poco de música en la radio para que el señor esté más cómodo —mintió el Coroza, que trató de poner en funcionamiento una vieja radio con la caja de baquelita, sin conseguirlo—. Por cierto, ¿le conozco de algo?

—Sí —respondió al instante la voz.

—¿Le pongo esa copita de ron al señor? ¿Dónde estará la botella? A propósito, ¿le puedo preguntar el lugar dónde nos conocimos? —preguntó el Coroza con la boca pastosa y tratando de no tambalearse a causa de la borrachera.

—Digamos que eras muy aficionado a cantarme canciones marineras —le contestó la voz desde la penumbra.

—¿Canciones? ¿Yo le cantaba canciones marineras? —dijo, sonriendo sardónicamente el Coroza mientras cogía un gran cuchillo de debajo del mármol de la barra—. Sin duda, el señor me confunde con otra persona, debe de tratarse de un error… ¡Ya lo comprendo! Se ha equivocado de bar-bodega… ¡Hay tantos en este barrio marinero! ¡Le puede pasar a cualquiera!

—Desafinabas mucho, pero la letra era bastante buena.

El Coroza trataba de imaginar quién podría ser aquel enigmático personaje, sin lograrlo, ni siquiera remotamente. Su pasado estaba tan cargado de traiciones zafias, viles desvalijamientos hacia otras personas y tan llena de actos ruines que le resultaba imposible saber quién era el tipo que se ocultaba entre las sombras.

Pero estaba convencido de que tendría poderosas razones para estar allí. El Coroza evaluó con miedo que el cuchillo que tenía en una de sus manos no era arma suficiente para enfrentarse a un enemigo que blandiera un hacha. «¡Tengo que pensar rápido o seré un cadáver en cuestión de minutos!», columbró angustiado.

—Si el señor tuviese a bien tararearme la canción, quizá tendría una pista…

Desde el fondo del bar, oyó cómo alguien canturreaba una melodía que le hizo retroceder muy hacia atrás en el tiempo.

—«Pata palo era un pirata malo que escondió en su bajel un tesoro en un tonel». ¿La recuerdas o te la sigo tarareando? Todos los niños sabíamos de memoria la canción, aun así, tú siempre me la cantabas. Y hoy, al fin, he comprendido el motivo…

El Coroza, cuando oyó aquellas palabras, experimentó la más extraña mezcolanza de sentimientos que había sentido en toda su vida. Por un lado, sintió el inmenso alivio de comprobar que el cliente del bar no era tan peligroso como había temido en un principio ni estaba relacionado con escabrosos asuntos del pasado, sino que era alguien relacionado con su niñez. «¿Quién puede ser este fulano?», se preguntó intrigado.

—¿Qué estás haciendo aquí? ¿Quién demonios eres? —rugió el Coroza, cambiando completamente el registro de su voz.

Dejó el cuchillo sobre el mostrador de la barra junto a la linterna de petaca y se dirigió con paso decidido, aunque tambaleante, hacia el lugar del que provenía la voz.

—Todo a su debido tiempo, Coroza.

De nuevo las palabras de aquel hombre le detuvieron en seco.

—Hacía muchos años que nadie me llamaba así… ¿Quién demonios eres? —inquirió de nuevo.

—He venido a buscar algo que me pertenecía —resonó la voz desde la penumbra.

—¿De qué diablos me estás hablando? ¿Qué es lo que era tuyo? —preguntó fuera de sí el Coroza.

—Un objeto que escondiste.

—¿Qué clase de loco eres tú? ¿Qué diablos buscas aquí?

—Ahora ya nada —respondió la voz con el tono sereno—. Lo que he venido a buscar ya lo tengo en mi poder, ahora quiero devolverte algo que te pertenece, Coroza.

—¡Maldito loco! ¿Quién eres? Me estás poniendo más que nervioso; ¡lárgate de aquí!

Gabriel Grieg se levantó de la silla y salió de la penumbra.

El Coroza se quedó mirando a aquel hombre alto y corpulento.

Llevaba una piedra en la mano que reflejaba como un espejo la luz de la linterna. Centenares de imágenes de su niñez se agolparon en su memoria. Tras un viaje de su mente que duró algunos segundos, pero que se remontó muchos años atrás en el tiempo, el Coroza se quedó completamente inmóvil.

Había recordado algo.

Inesperadamente, giró la cabeza y se puso a mirar hacia el techo. Cuando vio que faltaba el tonel que coronaba la pirámide, inmediatamente identificó al hombre que tenía delante.

—¡Grieg! ¡Tú eres Grieg! ¿Qué haces aquí? —exclamó, completamente aturdido.

—He venido a buscar lo que es mío —declaró Gabriel Grieg, mostrándole la piedra pentagonal—. ¿Vas recordando, Coroza?

—¿Quieres hacerme creer que has vuelto por una piedra?

—El hecho de que sea una piedra no quiere decir que no sea importante. Al menos para mí —resolvió Grieg—. La importancia, cada uno, se la da a lo que quiere.

—¿Por qué has venido precisamente hoy? ¿Por qué después de tanto tiempo?

—Hace una hora que relacioné la canción que me cantabas socarronamente de niño respecto al paradero de la piedra, y… ¡zas! —Grieg chasqueó los dedos de la mano derecha—, supe, al fin, que la habías escondido en un tonel cuando me viste cruzar la calle para hablar con tu padre.

—¿Una hora? —preguntó, desconcertado, el Coroza—. ¿Me estás diciendo que hace una hora… te enteraste de que había escondido la piedra porque recordaste la vieja canción del pirata? ¿Has subido hasta el tejado, has bajado por los escalones de una escalera, ni siquiera la pasma se atreve a entrar por ella, has roto la ventana y has partido el tonel con un hacha? ¿Una hora? ¿Por una piedra?

—Sí —le respondió Grieg, mirándole fijamente a los ojos.

—¿Qué clase de pirado eres tú? ¿Eh? ¡Dímelo! ¿Qué clase de loco?

Grieg prefirió guardar silencio.

Se dio perfecta cuenta de que jamás podría hacerle comprender las razones por las que estaba en aquella oscura y tapiada bodega, iluminada débilmente por la luz de una vieja linterna.

—¡Responde! ¡Así sois los triunfadores! ¡Nunca dejáis pasar la menor ocasión para quedaros con todo! —gritó angustiado el Coroza mientras Grieg permanecía en silencio—. ¡Treinta años! Qué digo yo treinta años. ¡Más de treinta años! ¿Y vienes ahora a buscar una puta piedra encerrada en un tonel? ¡No me puedo imaginar una cosa más…!

El Coroza detuvo en seco sus palabras.

Sintió cómo desde el interior de la garganta ascendía una angustiosa sensación de asfixia hacia sus fosas nasales. Apreció, débilmente contorneado con la luz de la linterna, el perfil de una figura que le hizo volver a su infancia, de un modo tan rápido e intenso que el resto de su vida transcurrido desde entonces parecía que nunca hubiese existido.

Era la silueta de lo que parecía ser un bufón tripudo; de su capirote sobresalían unos cascabeles.

El Coroza se dirigió tambaleante hacia la mesa y tomó entre sus manos la caja de música que Grieg había depositado allí antes de salir de la penumbra.

—¿De dónde has sacado esto? —preguntó el Coroza.

—Yo te lo robé —respondió Grieg.

—¿Fuiste tú quién me robó la caja de música? ¿Cuándo?

—El día que tú me quitaste a puñetazos la piedra. Entré con tu padre en tu habitación y me la llevé como venganza.

—¿Por qué hiciste eso? —masculló, angustiado, el Coroza—. ¡Era el único recuerdo que tenía de mi madre! ¡Ella me lo había regalado en vida, antes de morir en el hospital! ¡Era lo único que me unía a ella! ¡Su música, de niño, me traía de nuevo su recuerdo! ¿Por qué lo hiciste?

—¿Por qué me robaste tú la piedra? —preguntó Grieg.

—¡No es lo mismo! ¡Tú no puedes comprender lo que significaba esta caja de música para mí! ¡No era un juguete, era la única cosa buena que he tenido! ¡Lo mejor que tuve nunca! ¡Lo único que me unía con mi madre muerta! Era… —El Coroza casi no podía hablar—. Tú no puedes comprender el daño que me hiciste. Cuando este juguete desapareció, yo me volví peor persona. Siempre creí que me lo había robado mi padre porque estaba celoso del mayor cariño que yo demostraba hacia mi madre. A partir de entonces… ¿Por qué lo hiciste, Grieg?

—Sólo era un juguete, Coroza. Al fin y al cabo, sólo era un juguete… —repitió Grieg.

—¡No digas eso! ¡No era un juguete! ¡Tú no puedes comprender lo que significaba para mí! Era lo que me unía con mi madre. ¡No era un juguete! —El Coroza se iba desmoronando poco a poco mientras sostenía el bufón entre las manos—. Lo único importante que tuve en mi vida fue este… juguete.

El Coroza bajó la cabeza y vio un destello de algo que relucía sobre una masa negruzca colocada encima de una mesa junto a los restos del tonel.

Vacilante, se dirigió hacia el lugar donde había visto el destello y se percató, de inmediato, de que la comprensión que él le pedía a Grieg para que entendiese la importancia que tenía aquella caja de música que llevaba en la mano, él se la había negado a otros niños.

Sobre el poso del tonel, brillaban docenas de canicas americanas de cristal. Cada una de ellas era las más querida por cada uno de los niños a los que él se las había sustraído. Había pequeñas medallas de plata, anillos de oro con la fecha grabada del día de la Primera Comunión y que él, también, había ido robando durante años a los demás niños del barrio.

Aquella tarde, arrojó todos los objetos, incluido el cenicero pentagonal de mármol, en el interior del tonel, poco después de que su padre le asegurara que le llevaría al reformatorio si encontraba la piedra que reclamaba aquel niño con la ceja rota.

Únicamente se trataba de pequeños objetos sin valor.

Simples bagatelas y fetiches.

Vanos trozos de cristal. Y en un extremo, un hueco. Un hueco de forma pentagonal que había retenido la forma de una piedra sin utilidad alguna.

Una simple piedra.

Una piedra que fue robada y que alguien había venido a buscar treinta años después. Esa persona, de paso, venía a devolver un juguete, un simple juguete que el Coroza sostenía en una mano y que por fin…, había conseguido recuperar.

43

Una intensa sensación de vulnerabilidad se apoderó por completo de Gabriel Grieg cuando recorría las húmedas y estrechas calles del Barri Gótic. «Debo emplear bien el tiempo, antes de que Catherine se percate de que la Chartham y el pie de Tiziano están en mi poder», pensó mientras llegaban hasta sus oídos los acordes musicales de un quinteto de cuerda que tocaba en la Plaça Garriga i Bachs, situada junto al Arzobispado de Barcelona.

El cielo aparecía ensombrecido y de color gris, pero un trasfondo de luz azulada muy intensa, pugnaba por dejar sentir su presencia entre los enormes nubarrones. El veterano taxista le estaba aguardando en la Plaça Nova y era, sin duda, una garantía de confianza y de seguridad ante cualquier «actor sobrevenido».

Grieg llevaba en su bolsa el pliego de la Chartham, toda la documentación adjunta y el misterioso pentágono de mármol. Transportaba aquellos elementos del mismo temerario modo que acarreaba consigo el corazón y su propia vida…, y además, porque ya había empezado a constatar que no existía un lugar completamente seguro para esconder algo, por inmensa que fuese una ciudad, sin tener forzosamente la necesidad de compartir el secreto con otras personas.

Su pensamiento estaba centrado, más que en una percepción, en una fundada sospecha. Creía intuir que las dos siglas, «C. O»., con las que estaban firmadas las cartas que había descubierto en el sillar de la catedral y bajo la losa del cementerio de Poblé Nou, estaban íntimamente relacionadas con una determinada palabra que aparecía escrita en un sobre cerrado que Grieg había encontrado en la documentación incorporada en la Chartham. Se trataba de un ajado sobre que tenía una paradójica particularidad: era abultado y a la vez muy liviano. En él figuraba escrito: «La Vallicela», que es el nombre con el que sus componentes se refieren a «La congregación del Oratorio».

Sus miembros son seglares, es decir, personas laicas que no están adscritas a ninguna orden religiosa, pero que aceptan los dictámenes de un superior al que llaman prepósito. Fue fundada por Felipe Neri, que vivió en Roma entre 1515 y 1595, conocido en su tiempo como «Pippo Buono».

Gabriel Grieg se encaminaba hacia una iglesia situada en una pequeña y recóndita plaza del Barri Gótic que fue erigida en honor de san Felipe Neri, que, según narra su hagiografía, un día de Pentecostés recibió como don del Cielo y como premio a su continuada penitencia una bola de fuego que se introdujo en su corazón dilatándole la caja torácica, modificando así, la forma de dos de sus costillas.

Desde ese día, una «palpitación» de origen celestial le hacía interpretar «sones divinos». Grieg leyó en el voluminoso sobre una frase escrita en latín, que hacía referencia a ese prodigio y que podía contemplarse, también, en grandes letras, en el pórtico de la iglesia de Sant Felip Neri: «Curricurum Dilatasti cor meum».

El reverso del sobre tenía dibujado un esquema de la iglesia a la que se dirigía. «Veamos si esto confirma mis sospechas —pensó, observando un signo que indicaba el enclave de una especie de cabina—, sin duda se trata de un confesionario», dedujo Grieg. Una ampliación adjunta indicaba dónde estaba situado un compartimento secreto en su interior.

Grieg conocía de antemano que la iglesia de Sant Felip Neri era el lugar al que Antoni Gaudí acudía a diario caminando desde el Templo Expiatorio de la Sagrada Familia; para ello, recorría tanto en la ida como a la vuelta una distancia muy considerable.

Gaudí era miembro de la congregación del Oratorio, a la que permaneció estrechamente ligado los últimos veinticinco años de su vida. La iglesia de Sant Felip Neri fue su lugar de plegaria y confesión durante todo ese dilatado periodo de tiempo.

«¿Estaría relacionado Antoni Gaudí con aquel compartimento secreto del confesionario? ¿Por qué acudía diariamente a esa iglesia y no precisamente a otra?», se preguntó.

Para la segunda respuesta, Gabriel Grieg colegía una sospecha razonable: resultaba muy lógico que, en el último periodo de su vida, una persona de fuerte entronización mística como era Gaudí acudiese a un lugar y a una iglesia como la de Sant Felip Neri, donde se celebraban las funciones religiosas con el máximo rigor y propiedad litúrgica. En ella, se mantenían aún tradiciones de auténticas reminiscencias medievales, que ya se habían perdido en otras iglesias de la ciudad, como la Danza de la Muerte, que tenía lugar cada Miércoles de Ceniza… Pero Grieg no encontró ninguna explicación convincente a su primera pregunta.

Esa duda era el impulso que le dirigía hacia aquella iglesia.

Grieg atravesó la Plaça Garriga y Bachs justo en el momento en que un conjunto de cuerda interpretaba el Gloria in Excelsis Deo, de Vivaldi, ante una concurrida audiencia compuesta mayoritariamente por turistas, que sentados en el suelo y en los bancos de piedra, algunos de ellos con las cabezas levantadas hacia el cielo gris o mirando hacia la fachada lateral de la catedral, escuchaban la música y se dejaban llevar plácidamente por ella.

Grieg no se detuvo y bordeó el concurrido grupo hasta introducirse en la calle de Sant Sever, pero cuando llegó al pórtico de la iglesia que da nombre a la calle, tuvo un inquietante pensamiento en el mismo preciso instante en que los músicos empezaban a interpretar el «Et in terra pax», también perteneciente al Gloria de Vivaldi.

«Algo no va bien. En la plaza hay algo muy extraño». Su mirada, subrepticiamente, se había posado durante apenas un segundo en una persona que no se comportaba del modo que lo hacía habitualmente.

Se detuvo en seco y, sin dudarlo, regresó cautelosamente sobre sus propios pasos. Volvió a penetrar en la plaza donde los músicos callejeros estaban ofreciendo el concierto, al que poco a poco se le iban sumando más personas. Haciendo acopio del mayor sigilo que fue capaz de imprimir a sus movimientos, se acercó en el único resquicio libre que quedaba en uno de los bancos de piedra de la pequeña plaza, y se sentó junto a una persona, a la que ni su aspecto exterior, ni sus ademanes ni su expresión seráfica, con los brazos levantados hacia las alturas, delataban. Nadie de los que en aquel momento se encontraban en la plaza lo conocía. Nadie excepto Grieg, que sabía perfectamente que aquella persona era un mendigo.

Un mendigo como los cientos que pintó Brueghel durante su vida. Grieg también se había detenido a pensar en el mundo de los mendigos y en su «extraña invisibilidad» ante los ojos de la gente, pero sin llegar, en ningún caso, a los extremos del pintor flamenco y de su comitente Hans Franckert, que se vestían como dos modestos campesinos y recorrían las calles de Amberes para pasar desapercibidos entre sus gentes más humildes.

Ataviados como mendigos, asistían a bodas y a entierros y se mezclaban entre los personajes que después Brueghel trasladaría magistralmente al lienzo o a la tabla.

Grieg observó con detenimiento los movimientos de aquel hombre. Escuchaba la música mientras trataba de dirigir al conjunto de músicos, con las dos manos levantadas hacia el cielo, como un director de orquesta del que ni siquiera quisieran saber de su existencia los propios músicos. Se trataba de un hombre que, por una vez, había cambiado la mendicante caja de cartón por una batuta.

Una batuta invisible.

No estaba inmóvil. No tenía la cabeza baja, ni miraba suplicante a los ojos de los transeúntes. Tenía los ojos en blanco y seguía los compases de la música de Vivaldi, de igual manera que si se encontrara en un estado de éxtasis mientras los músicos tocaban los compases del Propter magnam gloriam.

Gabriel Grieg, a su lado, se comportaba como si también formase parte del entusiasta público que asistía al concierto callejero. Estudiaba, de reojo, el extraño comportamiento que mostraba aquel tipo, al que Grieg ya había visto anteriormente.

Se trataba de un hombre de unos treinta y cinco años, pelirrojo, con la barba y el cabello muy lacio y muy sucio. Estaba apoyado en el banco de piedra, bajo una escena pintada en cerámica, que escenificaba un ajusticiamiento del siglo XIX a «garrote vil».

El mendigo, bajo los efluvios del alcohol, movía una y otra vez las manos, tratando de seguir, sin lograrlo, los compases de la música. Nadie le prestaba atención, aunque a Grieg no le pasó desapercibido que su forma de comportarse resultaba antitética al modo como lo hacía normalmente.

A diario, se colocaba en la puerta de la iglesia de Sant Felip Neri. Allí permanecía de rodillas durante horas con la cabeza baja. Genuflexo. Sin moverse. Sin hablar. Sin mirar otra cosa que no fuese el suelo empedrado.

Así permanecía durante interminables horas.

Sin embargo, esa tarde, no fue sólo lo estrafalario de su comportamiento y el seguimiento de la música con los ojos en blanco lo que llamó la atención de Grieg.

Había algo más.

El mendigo pelirrojo tenía junto a él un carrito metálico de los que se utilizan para la compra en los supermercados, rebosante de envases de cartón de vino tinto. Tenía más de cincuenta. Y sobre ellos, una docena de cartones de tabaco negro y tres cajas de puros.

Eran vicios particulares que duramente se costeaba, a fuerza de ir reuniendo, penosamente, moneda a moneda, envase a envase, paquete de tabaco a paquete de tabaco… Aquella tarde los tenía reunidos allí todos juntos, en una cantidad tal que es de difícil comprensión para cualquiera al que nunca le haya faltado nada y desconozca lo que es vivir con una economía que apenas se eleva unos pocos céntimos del cero.

Grieg conocía al mendigo del tiempo en que trabajó en la restauración que hizo en la catedral, y acudía a comer a un restaurante situado en la misma Plaça de Sant Felip Neri. Siempre se parapetaba en la puerta y nunca se movía de ella hasta que anochecía.

Aquel hombre se comportaba de una manera atípica.

Demasiado extraña.

«Ha tenido un golpe de suerte y voy a asegurarme de que no tenga relación conmigo», pensó Grieg, que sospechó que alguien le había dado dinero para que se quitase de en medio y no pudiese contar, a nadie, si durante el día habían tenido lugar en la plaza «acontecimientos anómalos».

Siempre había visto al mendigo en la puerta de la iglesia, sin moverse de allí; así pues, para Grieg, no se trataba de un ejercicio excesivamente complicado de lógica percatarse que a aquel hombre le acababan de dar una suculenta propina para que desapareciera de plano, por así decirlo.

Grieg se levantó y volvió a dirigirse hacia la calle Sant Sever, pero antes de penetrar en la pequeña callejuela que conduce directamente hasta la Plaça de Sant Felip Neri, penetró en el hotel Neri, un lugar al que no acudía desde los trabajos de reparación en la catedral, pero que conocía bien.

Llegó hasta el bar del hotel, que en esos momentos de la tarde estaba vado, y desde el que se veía perfectamente la fachada de la iglesia y la totalidad de la pequeña plaza, que se encontraba desierta.

Grieg tomó asiento junto a una mesa situada frente a la puerta de cristal, y siempre desde el interior del edificio, tratando de que su figura no fuese visible desde el exterior.

Sobre el pórtico de la iglesia de Sant Felip Neri, de estilo neoclásico y de líneas austeras, aunque muy elegantes, Grieg leyó, sin ninguna dificultad desde el lugar donde se encontraba, la inscripción esculpida en piedra que figuraba en su fachada: «Curricurum Dilatasti Cor Meum».

Extrajo de su bolsa el sobre donde figuraba escrita «La Vallicela», pero lo volvió a colocar discretamente a un lado cuando se acercó el camarero.

—Buenas tardes. ¿Qué desea tomar?

—Un café doble. Con tres sobres de azúcar.

La plaza permanecía completamente tranquila. «Quizá me he excedido al relacionar al mendigo con el asunto de la Chartham», pensó. Sin embargo, en tan sólo unas horas, desde que había conocido a Catherine, había asumido que todo debía ser analizado y que nada era descartable.

Resultaba preferible seguir poniendo en práctica una virtud que él, ya de por sí, tenía muy arraigada en su personalidad y que había desarrollado en sus tiempos de montañero: la prudencia.

Grieg, una vez el camarero le sirvió el café, dirigió la mirada hacia la puerta de la iglesia de Sant Felip Neri, al mismo tiempo que volvía a tomar el sobre. «¿Qué contendrá?», se preguntó, al comprobar de nuevo, que si se ejercía la más mínima presión en él, perdía inmediatamente el volumen.

Sospechó que, a causa de las extrañas permutas en el lugar donde estuvieron escondidos los objetos, no sería imprescindible ir a comprobar el contenido del compartimento secreto del confesionario.

«Quizá ya lo tenga entre mis manos».

44

Grieg se tomó un tiempo para reflexionar.

Abrió los tres sobres de azúcar a la vez y los vertió en el humeante y aromático café. Mientras removía pausadamente la cucharilla, volvió a examinar el dibujo del confesionario, donde se indicaba el lugar en el que estaba situado el compartimento secreto.

Saboreó el café pensando en todo momento en Catherine y en su estólida traición; una traición transformada, ya, en un error que les acarrearía graves consecuencias.

A los dos.

«¿Por qué lo hizo? ¿A qué intereses servirá realmente?», se preguntaba mientras sorbía el café. A continuación, limpió con una servilleta de papel la cucharilla, y con el mango, cuidadosamente, abrió la pestaña del sobre. Al instante comprendió por qué el volumen no estaba en concordancia con su liviano peso.

Se trataba de papel de arroz de envolver tabaco.

En el interior del sobre había dos grupos formados aproximadamente por unas cien hojas cada uno. Todos los papeles estaban escritos con una letra diminuta y muy abigarrada, y, a su vez, comprobó que eran correlativos.

Como si formasen un vaporoso libro en su totalidad.

Parecían haber sido escritos de un modo furtivo, o tal vez fueron anotados secretamente en papeles de arroz porque, si era necesario, podían hacerse desaparecer ingiriéndolos, siempre que circunstancias adversas así lo aconsejaran.

Grieg comprobó que las hojas estaban sin numerar, y pensó cómo leerlas sin que perdiesen el orden original y sin que la ligera corriente de aire que circulaba por el local no se las llevase a dar vueltas alrededor de la fuente de agua situada en medio de la plaza. Sacó de su bolsa el libro que le había entregado la recepcionista del hotel Casa Fuster minutos antes de conocer a Catherine y lo depositó sobre la mesa.

Gabriel Grieg pensó que no había transcurrido ni siquiera un día…, pero esas intensas horas ya pugnaban por hacerle olvidar la persona que un día fue y los asuntos que hasta entonces eran su trabajo y su vida cotidiana.

Espoleado por ese doloroso pensamiento, empezó a leer el texto que estaba escrito en las hojas de fumar… Una vez examinadas, las iba depositando en el interior de La isla del Tesoro para que no perdieran el mismo orden inicial.

En los primeros papeles estaba representado el convento situado junto a la iglesia de Sant Felip Neri, donde ejercían su misión especial de la confesión la Congregación de Sacerdotes Regulares de la Congregación del Oratorio. Grieg comprobó que la lista de miembros de la congregación era muy extensa y que el nombre de Antoni Gaudí i Cornet estaba subrayado, al igual que el de otros célebres poetas e insignes arquitectos catalanes.

Grieg no se detuvo ahí y continuó depositando las diminutas láminas en el libro conforme las iba leyendo. En otra hoja de papel marca El Indiano, continuaba el estudio arquitectónico del interior de la iglesia de Sant Felip Neri, desde todos los ángulos, pudiéndose apreciar con toda nitidez, a pesar de su pequeño tamaño, el altar mayor del que destacaba la cruz y el tabernáculo.

En un grupo de un total de treinta hojas se glosaba «la figura del pintor flamenco Pieter Brueghel, el Viejo…». Le sorprendió el nivel de conocimiento y el rigor de aquellos datos biográficos, valorando muy en su justa medida el trabajo que costaría llevarlo a cabo, la dificultad de hacerse con la bibliografía necesaria y las bibliotecas que tuvieron que ser consultadas para hacer aquella glosa, ya que Brueghel, a principios del siglo XX, no era tan conocido como en la actualidad. Conseguir los datos que allí figuraban, en su tiempo, implicaba toda una auténtica proeza. Grieg volvió a preguntarse por qué estaban escritos en un tamaño tan reducido.

Grieg continuó leyendo del texto original en catalán, que decía:

Pieter Brueghel, asimismo conocido como Bruegel, Briegel, Brogel, Brügl, Breugel Brügel, Brogel, Briegl, Breuguel…, aunque siempre firmó como Bruegel o Brueghel. Vivió entre 1525-1530 y 1569 y sus orígenes son muy confusos. Nació en Bramante, en una aldea llamada Brueghel o Brogel, de la que tomó su apellido, situada muy cerca de Breda, en Holanda. […] Fue discípulo en Bruselas del gran pintor y dibujante de cartones para tapices y vidrieras Pieter I Coecke de Aels…

Grieg centró su interés en los aspectos más ocultos de la biografía del pintor, obviando los datos que él ya conocía de antemano y que figuraban reflejados, de aquel modo tan compilado, en los pequeños papeles. Sin duda, aquella investigación había sido llevada a cabo en secreto y durante muchos años. Mientras seguía esforzándose en tratar de leer aquellas hojas, se preguntaba cuál sería el motivo de todo ello.

Brueghel viajó al Mediodía Francés y a Italia. Visitó el puerto de Nápoles en 1552, Mesina, Palermo […] En Roma pasó una larga temporada; allí estudió con el prestigioso miniaturista Giulio Clovio…

Le llamó poderosamente la atención lo documentado que estaba este capítulo, muy novedoso, incluso para los datos de los que se disponen en la actualidad de la vida del pintor en Italia:

Brueghel pintó una torre de Babel de pequeñas dimensiones, y otra que contó con la colaboración de Giulio Clovio; en la actualidad están en paradero desconocido…

Grieg se preguntó en qué año podría enclavarse esa «actualidad», y llegó a la conclusión de que sería alrededor del año 1905.

… la vuelta a Amberes tuvo lugar en 1555, a través de los Alpes, donde quedó impresionado de sus hermosos paisajes que después marcarían su pintura […] visitó el Tirol…

Grieg continuaba colocando las quebradizas hojas de papel de fumar, de cinco en cinco y conforme iba leyendo, entre las hojas del libro, cerciorándose de que siguieran conservando el mismo orden.

Una tras otra y ante sus ojos, fueron pasando las páginas de aquel extraño libro. Grieg prescindió de los datos menos significativos para centrarse de lleno en los aspectos más ignorados.

… en Amberes, Brueghel entabló amistad con Niclaes Jonghelink, su fervoroso protector, que llegó a almacenar hasta dieciséis obras del maestro en su gran palacio de Amberes y que seguramente le presentó al cardenal Antonio Perrenot de Granvela…

Se detuvo en esa hoja de muy difícil lectura, ya que estaba escrita por las dos caras; lo abigarrado del texto lo hacía imposible de leer en aquellas condiciones de luz; sin embargo, Grieg pudo establecer un extraño paralelismo entre el nombre del protector de Brueghel y el hecho de que también estuviese allí escrito el nombre de Eusebi Güell i Bacigalupi, que a su vez fue el protector y mecenas de Antoni Gaudí.

Mientras colocaba los papeles de fumar, dejándolos sobresalir ligeramente junto al lomo del libro, seguía mirando hacia la puerta de la iglesia sin decidirse a entrar en ella. Entonces se topó con un dato que desconocía:

… Brueghel mantenía amistades con personas de carácter abierto y tolerante […] no podemos asegurarlo, pero estamos en condiciones de intuir que Pieter Brueghel en algún momento de su vida o perteneció o mantuvo contacto con una secta […] se cree que a finales de 1563 y tras haber pintado sus dos cuadros que representan la torre de Babel, en ese mismo año, se vio forzado a abandonar Amberes y se trasladó a Bruselas, donde fue obligado a renunciar a la secta herética a la que pertenecía y cuyo nombre era «Schola Caritatis»…

Las siguientes veinte hojas, donde se analizaban las luchas intestinas entre protestantes y católicos en el tiempo de Brueghel, junto a la biografía de Fernandus Alvarusa Toletum, el duque de Alba, y todas las cuestiones políticas de la época en que vivió el pintor resultaban de lectura imposible, ya que habían sido estrujadas, quizás en momentos comprometidos.

Grieg las colocó juntas, entre las hojas centrales del libro de Stevenson en japonés.

Comprobó que el estudio pormenorizaba detalladamente la biografía del cardenal Granvela, ya que le dedicaba más de quince hojas. En una de ellas, Grieg encontró algo que acaparó por completo su atención:

… Antonio Perrenot de Granvela fue corresponsal de Mercator ya desde su primera estancia de juventud en Italia, cuando estuvo en Padua; con únicamente veinte años de edad, le remitió a Maximilian Morillon una Chartam Terrae Sanctae…

A partir de ese punto, se iniciaban lo que parecían ser ya las conclusiones finales.

… Brueghel mantuvo amistad con prohombres muy destacados de su época, como el tipógrafo flamenco Cristophe Plantin (1520-1589), que está considerado como el editor más erudito de su tiempo. Editó el Breviario Romano y la primera Biblia políglota […] en 34 años imprimió más de 1.500 obras. Su prestigiosa imprenta fue durante muchas décadas punto de mira y de especial observancia por parte del Vaticano, que veía con extrema desconfianza algunos de sus trabajos, en especial la Biblia Políglota y las nuevas cartas marinas que facilitaban el descubrimiento del Nuevo Mundo por marinos no católicos…

A partir de ese punto, las hojas, curiosamente, estaban escritas a lápiz y con la letra aún más pequeña:

… en la imprenta de Plantin se imprimían las obras del geógrafo Ortelius, que contenían mapas de regiones particulares e ignotas, nuevos y muy completos mapamundis publicados a su vez y conjuntamente con la obra de Mercator, especialmente desde 1540, donde Gerard Mercator publica junto a Abraham Ortelius el atlas Globus Terrae. Desde ese momento, existen datos históricos veraces que permiten asegurar que el Vaticano establece una secreta red de espionaje en torno a la imprenta de Plantin, que llega a su punto álgido hacia 1563, cuando se extiende el rumor de que los geógrafos elaboran, conjuntamente con el delegado de Felipe II en los Países Bajos, Antonio Perrenot de Granvela, un nuevo y muy hermético código de comunicación que figuraría en las nuevas cartas marinas. En especial a raíz de la publicación del primer atlas mundial a cargo de Ortelius, amigo personal de Brueghel…

Progresivamente le resultaba más difícil la lectura, debido a que la letra se emborronaba cada vez más:

… el Vaticano detectó unos secretos informes acerca de la creación de un nuevo código de comunicación, que sería puesto en práctica en las cartas náuticas, presuntamente indetectable y muy avanzado en su tiempo, y que empezaron a denominar internamente como el Alfabeto de Amberes. Destinaron a su localización y estudio grandes medios, tanto humanos como económicos […] indagaron especialmente las compras de la obra que hizo el cardenal Antonio Perrenot de Granvela a Pieter Brueghel, el Viejo, en concreto de dos de sus cuadros por encargo: Vista de Nápoles, pintado en 1558, y Huida a Egipto de la Sagrada Familia, de 1563, y un muy extraño dibujo…

Debido al minúsculo tamaño de la letra, la lectura se le hacía casi imposible; tenía que llegar al límite de su capacidad visual.

… que por increíble que parezca parece ser el bosquejo de La torre de Babel y que nos ha hecho iniciar este comprometido estudio […] por más que investigamos, no logramos avanzar en la materia, ya que el tema está envuelto en un aura de completo secretismo. Hemos llegado a pensar (aquí figuraban anotadas unas palabras en latín que Grieg no pudo traducir) que por muy extraño e inverosímil que pueda resultar, la curia romana parece aplicar, debido a un encriptamiento ancestral, y de muy difícil elucidación, en su propio orden jerárquico interno.

A partir de ese punto, la lectura se hacía estéril bajo aquellas condiciones lumínicas. Grieg, por más que se esforzó, no pudo continuar leyendo. Los caracteres aparecían «temblorosos», como si la persona que escribió el texto lo hiciera con un excesivo celo, rayano con el temor.

Cuando el texto volvió a hacerse de nuevo legible y a recuperar las letras un «mayor» tamaño, Grieg comprobó que seguir leyendo le resultaba lacerante, pues consideraba que allí se empezaba a diseccionar, en concreto, la esencia del que parecía conocerse como el extraño y muy críptico: Alfabeto de Amberes.

En las últimas hojas, aparecían representadas esquemáticamente varias torres de Babel, y en la base de los papeles de fumar estaban anotadas diferentes combinaciones entre los veintiocho lucernarios de los que ya le había hecho referencia Catherine frente al museo Picasso. Junto a las torres, existían numerosas combinaciones de letras que trasladadas a tablas de equivalencias y junto a los lucernarios formaban palabras.

Grieg levantó la vista en dirección a la plaza, intentando ganar tiempo para tratar de vencer su curiosidad. «¿Legítima o ilegítima?», se preguntó.

Reflexionó muy seriamente sobre si le convenía mirar aquellas pequeñas hojas de papel de arroz. «¡Gabriel, ese tema no te incumbe! —se dijo mientras fijaba su vista en las copas de los árboles que estaban junto a la fuente de la plaza—. En su tiempo, parece que tan sólo se trató de un juego intelectual entre personas muy doctas. Auténticos genios que idearon un código secreto de comunicación. ¡El que fuera! ¡Qué más da! En aquel momento, en 1563 era un ejercicio intelectual del que incluso, de haber estado allí, me hubiese encantado poder participar, pero, en la actualidad, ese Alfabeto de Amberes, por razones que ignoro, está ya imbricado con jerarquías, espiritualidades e intereses económicos muy poderosos. Conocer ese alfabeto, salvo que sea de vital importancia para mi vida, y ahora mismo no lo es, me puede resultar contraproducente y peligroso. ¡Es preferible no interpretarlo!»

Con varios movimientos muy precisos, Grieg optó por volver a reagrupar las hojas de papel de fumar entre su dedo pulgar e índice de su mano izquierda, pero al separarse levemente las hojas, movidas por la leve brisa, no pudo dejar de leer diferentes nombres de Yahveh: el que podía ser escrito, pero no pronunciado.

Grieg vio unas letras bajo cuatro monogramas extraídos de los lucernarios de La torre de Babel que le conmovieron:

YHWH

Leyó sin querer fijar la vista en las palabras, igual que si desviase la mirada de la deslumbrante luz del sol; vio sustituido su significado, que no era otro que el de «Mi Señor», nombres tales como Adonai, Kirios, Dominus, Theus…

Aquella leve ráfaga de aire le había permitido observar diferentes combinaciones hechas con la forma de aquellos veintiocho lucernarios de la torre de Babel, transformados en monogramas, colocados unos al lado de los otros, formando lo que parecían ser palabras.

Palabras representadas con caracteres gráficos.

¡Dibujadas empleando lucernarios de la torre de Babel!

Grieg no quiso leer las combinaciones de letras que figuraban en el interior de las veintiocho casillas de la torre de Babel. Sin dudarlo, volvió a colocar el grupo de hojas entre las páginas finales del libro de La isla del Tesoro… Pero en ese momento vio algo que le inquietó.

Le inquietó hasta hacerle estremecer.

Tenía colocado el ejemplar sobre la mesa, de manera que el lomo quedaba a la derecha, es decir, al revés de cómo se leen los libros en Occidente, pero el volumen que tenía delante de él era un libro escrito en japonés, por lo tanto, estaba colocado de la forma convencional, tal y como lo entendería un oriental.

El pulso se le aceleró cuando observó el dibujo que había en la primera hoja del libro. Se trataba de una figura geométrica de perfectas proporciones.

Un pentágono.

«¡No puede ser!», imprecó Grieg, reviviendo la sensación que experimentó al conocer a Catherine. Intuyó, al instante, que volvía a enfrentarse con lo inexplicable.

Al pasar la hoja, encontró adherida a ella una fotocopia.

Era la fotocopia de un dibujo, un dibujo donde destacaba la cabeza de un dragón. Un dragón que era el mismo que le mostró Catherine la noche anterior en el hotel; y en la parte inferior, el mismo triángulo escaleno con las calles de Barcelona y las mismas confusas letras junto a las tres cruces.

Grieg comprendió inmediatamente que aquellos dibujos, de no haber contactado con Catherine, y si no hubiese estado completamente aislado las últimas veinticuatro horas, hubieran iniciado el mismo proceso de búsqueda de la Chartham. ¿Qué habría en el interior de aquel libro que le forzase a iniciar la búsqueda? «Tal vez me encuentra la fotocopia del documento de exhumación que me mostró Catherine», pensó.

Grieg sospechó que cuando pasase la hoja, encontraría algún «dato» que serviría de «detonador» que activase el mismo proceso de búsqueda de la Chartham. Creyó que un sudor frío le helaba la frente cuando comprobó el contenido de la página.

Un número de teléfono y una dirección.

Se trataba del número de un teléfono móvil desconocido para él, y una dirección que le traía a la memoria algún recuerdo, pero que le resultaba imposible de ubicar, ni en el espacio ni en el tiempo. Una dirección que le dejó un sabor acre en la boca, como si se tratase de un extraño regusto sobrevenido del café que acababa de tomar.

En tanto giraba uno de los dos amuletos de piedra que guardaba en el bolsillo de su chaquetón, pensó que no era la primera vez que leía aquella dirección.

Extrajo de su bolsillo el objeto y vio que se trataba de la calavera.

Tuvo un presentimiento y sacó la notificación de la exhumación de su padrí. Colocó el documento oficial al lado de la dirección que había anotada en el libro y comprobó que la vía era la misma y llevaba el mismo nombre de santo, pero… tenía un dato que las diferenciaba: el número era diferente.

Una diferencia de quinientos números en los columbarios.

En los nichos del cementerio de Montjuic.

Grieg clavó su mirada en el número de teléfono móvil que estaba colocado sobre la dirección del cementerio.

«¿Qué clase de estigma ha caído sobre mi vida?», se preguntó, angustiado; pero, lejos de amilanarse, lo que hizo fue guardar cuidadosamente y por el mismo orden los papeles de fumar y colocarlos de nuevo dentro del viejo sobre, que volvió a cerrar.

A su lado, se extendía una elegante barra de bar que tenía situado en uno de sus extremos, el opuesto a la plaza, un teléfono público que funcionaba con monedas. Se levantó y con paso decidido se dirigió hacia el teléfono y lo descolgó.

Sin perder de vista su bolsa, marcó aquel número de teléfono.

Mientras aguardaba la señal miró hacia la puerta de la iglesia de Sant Felip Neri.

Estaba en lo cierto acerca del extraño comportamiento del mendigo pelirrojo. Igual que si se tratase de un muñeco impulsado por un resorte tras abrirse la tapa de la caja, su espalda se encorvó hasta ocultarse por completo tras la barra del bar.

Un guardaespaldas, haciendo uso de un comunicador que tenía instalado en su oído derecho, estaba en medio de la plaza junto a la fuente y miraba hacia la fachada donde está situado el museo del Calzado.

Su primera intención fue salir corriendo de allí; sin embargo, había algo que se lo impedía, pero qué era exactamente, se preguntó, desconcertado. El guardaespaldas se había reunido con el hombre de cabello largo y canoso, y juntos se dirigieron hacia la iglesia y penetraron en ella.

«¿Qué es lo que me impide salir corriendo?», volvió a preguntarse Grieg, que se esforzó por encontrar la razón. De pronto, lo comprendió: en el auricular del teléfono estaba sonando un conocido soniquete: la vieja melodía de la caja de música que reproducía de una manera mecánica el coro de Nabucco, y a la que le faltaba la misma fatídica nota.

«¡Maldita sea!», renegó Gabriel Grieg al sentirse incapaz de evaluar y llegar a comprender el cúmulo de intereses y especulaciones soterradas del que había sido objeto su persona.

Grieg se dirigió de nuevo hacia la mesa y guardó el sobre junto al «corpus» de la Chartham y «el pie de Tiziano», y se conjuró para exigirse un juramento personal, vinculante y sin posibilidad de renuncia posterior.

La decisión fue tomada en breves segundos.

«¡Voy a esconder la Chartham y el pentágono de mármol donde nadie pueda encontrarlos! ¡Voy a llegar hasta el fondo de esa condenada historia, y no van a saber de mis movimientos! ¡Voy a averiguar qué maquiavélico misterio se esconde detrás de esta maldita dirección del cementerio!»

45

Gabriel Grieg sostenía entre sus manos el desconcertante ejemplar en japonés de La isla del Tesoro, mientras se dirigía en taxi hacia el cementerio de Montjuic.

Tenía el libro abierto por la página donde figuraba la dirección de la vía, junto a un número de cinco cifras, que con toda certeza correspondía a un nicho. «¿A quién pertenecerá esa tumba? —se preguntó—. ¿Quién estaría interesado en entregarme un libro que contiene, en esencia, todo lo que Catherine me ha revelado?»

El mar apareció por la ventanilla del taxi mientras seguían ascendiendo por la zona de Miramar. El puerto, envuelto en una neblina gris, simulaba hallarse mucho más lejano de lo que en realidad estaba. No pudo evitar un desagradable pensamiento: el de que sus movimientos eran controlados muy de cerca.

El taxista, a través del espejo retrovisor y sin que Grieg se percatase de ello, observaba verdaderamente intrigado los erráticos movimientos que su pasajero había hecho desde que lo recogió delante del que fue el taller-museo de los Masriera.

Dentro de muy pocos minutos, tendría lugar la exhumación de los restos de su padrí, y Grieg había optado por acceder al cementerio por la puerta superior accesoria, para pasar lo más desapercibido posible.

Deseaba ir al encuentro de la persona o personas con las que negociar su propia libertad. No dudaba, en absoluto, de que estaba dispuesto a intercambiar ese misterioso cartapacio llamado la Chartham y el pentágono de mármol por su propia vida.

Fuese con quien fuera y costase lo que costara.

Cuando cruzaron por delante de la Fundación Miró, la luz apenas ya era capaz de atravesar las densas nubes.

Estaba anocheciendo en Barcelona.

Grieg pensó en Catherine.

Junto a ella había visto amanecer el día que ya se extinguía.

«¿Se habrá percatado de que la Chartham está “vacía”? De ser así, sé dónde puedo encontrarla, y esta vez todo será diferente».

Cuando el taxi enfiló una larga recta en los aledaños del Estadi Olímpic, donde se celebraron los Juegos Olímpicos de 1992, Grieg le hizo una pregunta al taxista.

—¿Puedo consultar su guía de calles?

El taxista, que había permanecido en silencio durante todo el trayecto, vio una clara oportunidad de manifestarle a su extraño pasajero su creciente inquietud.

—Definitivamente, es usted muy desconcertante, señor. Me hace esperar porque «necesita un taxista que conozca Barcelona» y ahora me pide una guía. ¿No sería más práctico consultármelo?

—Créame, cuando sea el momento adecuado se lo diré. No lo dude.

—Como usted quiera.

El taxista le extendió una guía de calles, y Grieg empezó a buscar en el mapa, la dirección de la vía del cementerio donde tenía que efectuarse la exhumación del cadáver de su padrí, pero no halló el nombre de la calle en el índice de la guía.

—Aquí no consta —le comentó, decepcionado, al taxista—. No aparece la calle que estoy buscando.

—Estoy seguro de que lo ha mirado mal. A no ser que —el taxista hablaba mirándole a través del retrovisor—, a no ser que se trate… de calles del cementerio que se llaman vías. ¿Está buscando alguna vía del cementerio de Montjuic?

Grieg se limitó a responder lacónicamente.

—¿Tiene alguna guía donde figuren?

—Es posible —recordó el taxista mientras abría la guantera y extraía una vieja guía de los años setenta, completamente desgastada y con las hojas sueltas, y se la extendía a Grieg—. Tenga, aquí seguramente la encontrará.

Grieg examinó en el índice, pero tras buscar el emplazamiento de la vía, volvió a dirigirse al taxista.

—Faltan las hojas del cementerio.

—No me extraña… Deben de haberse desprendido por aquí dentro… —El taxista extendió la mano y rebuscó en la guantera sin dejar de mirar hacia la carretera—. Aquí hay más, tenga, a ver si figura la que usted busca.

El taxista le fue entregando varios grupos de hojas, de hoja en hoja, hasta que Grieg le dijo que ya la había encontrado.

—Por favor, me presta un bolígrafo, necesito hacer un esquema…

—No se preocupe, señor, si le hace falta la hoja, puede quedársela… Me queda tan poco tiempo para jubilarme que le aseguro que no me va a hacer falta.

—De ninguna manera —aseguró Grieg, agradeciéndole su amabilidad—. Será cuestión de unos segundos el transcribirla.

—Insisto, quédese con las hojas que le hagan falta. Aunque no comprendo la necesidad… Yo puedo llevarle.

—Está bien así. Se lo agradezco.

Cuando el taxista llegó a los aledaños del Jardín Botánico, Grieg hizo detener el taxi a unos diez metros antes de la desviación que conduce directamente hacia el cementerio.

—Aquí me quedo, pare el taxi, por favor.

El vehículo se detuvo al instante a escasa distancia de la elevada tapia del cementerio.

—¿Desea que le vuelva a esperar? —preguntó el taxista, en esta ocasión girando la cabeza.

—No. Ya puede marcharse, muchas gracias.

—Un momento. Le devolveré el cambio de la cantidad que usted me dejó a cuenta.

—Quédese la vuelta, considérelo una propina —dijo Grieg, abriendo la puerta.

—Gracias, pero permítame que le haga una pregunta: ¿por qué necesitaba mis servicios y mi conocimiento de Barcelona para unas carreras tan sencillas? Cualquier taxista novato lo hubiese podido hacer…

Grieg se percató de que su propia necesidad de desplazarse por Barcelona con una persona no relacionada, en absoluto, con el comprometido asunto de la Chartham no era fácilmente extrapolable a la sensatez y a la lógica de aquella pregunta.

—Tiene usted razón, pero he cambiado sobre la marcha de planes. Quizás en otra ocasión tenga usted la oportunidad de demostrarme su profundo conocimiento de la ciudad. ¿Quién sabe?

—Disculpe, ¿se encuentra usted bien?

—Por supuesto —contestó Grieg, ligeramente sorprendido.

—Ese camino —el taxista lo señaló con el dedo— sólo conduce al cementerio y lo cerrarán muy pronto. Por ahí no hay nada de interés. Es un descampado, puede tener problemas. Acostumbran a merodear por esta zona tipos indeseables. ¿Va usted hacia el cementerio? Si usted quiere, yo le puedo llevar hasta la misma puerta…

—No se preocupe por mí. Muchas gracias.

Grieg salió del taxi y cerró la puerta.

Esperó a que el taxista se alejase y penetró en la zona de vegetación que conducía hasta la tapia posterior del cementerio, y empezó a caminar junto a ella.

Pensó en escalar la tapia, pero tras estar observando durante varios minutos la puerta trasera del cementerio y no detectar ningún movimiento extraño, decidió entrar por ella y recorrer la vía de San Salvador.

El cementerio de Montjuic, cuyo nombre oficial es Cementiri del Sud-Oest, únicamente tiene en común con el cementerio de Poblé Nou un aspecto: en los dos hay tumbas, sepulcros, columbarios, panteones y… difuntos; pero mientras el primero es de pequeñas dimensiones, el segundo, el que en aquellos momentos estaba recorriendo Grieg cuando la tarde iba perdiendo por completo su luminosidad, era una mole impresionante de piedra, mármol y cemento.

Una auténtica «ciudad de los muertos».

Las vías estaban delimitadas por columbarios con forma de «edificios» de ocho nichos de altura, que se extendían, adosados, kilómetros y kilómetros. Serpenteaban en busca del más mínimo resquicio.

A diario, sus vías son recorridas por autobuses de línea regular, que tienen varias paradas en su recorrido.

Un monumental, gigantesco y lúgubre laberinto.

Grieg seguía consultando el enrevesado plano que llevaba en la mano. Sabía anticipadamente que era muy fácil perderse en su interior. Caminaba, aprovechando la ventaja que le ofrecía la perspectiva de los empinados y anchos viales, que le permitían observar la forma de las vías inferiores con el puerto y el mar Mediterráneo al fondo.

La iluminación artificial se activó y Grieg se percató al llegar a una plaza, la de Sant Agustí, de que había vuelto sobre sus propios pasos. «Vuelvo a estar en el mismo lugar. He caminado en círculos», se dijo mientras leía en el interior de una flecha, del tamaño de una señal de tráfico, el nombre de la vía que estaba buscando.

Grieg no tardó demasiado en llegar cerca del lugar donde, en un lapso de tiempo de diez minutos, tendría lugar la exhumación del cadáver de su padrí.

Se detuvo un instante y, a una prudencial distancia, comprobó que reinaba en el lugar un profundo silencio, únicamente roto por el vaivén de los alargados cipreses mecidos por el aire y el crepitar de sus secas nueces, aplastadas entre las suelas de Grieg y una delgada capa de tierra negra y húmeda y el asfalto.

Un nuevo y descorazonador pensamiento hizo que Grieg aminorara el paso: «Si Catherine cree tener la Chartham y el reloj, es muy probable que la exhumación ya no tenga lugar esta noche». Esta reflexión impulsó a Grieg a acercarse, poco a poco, hacia la lápida que figuraba anotada en el documento presuntamente oficial.

Una finísima lluvia empezó a caer cuando se detuvo ante un nicho.

Grieg leyó, esculpido sobre una oscura losa de piedra, el nombre del que fue su padrí y la fecha de su muerte. Inmediatamente, supo la razón por la cual nunca más había vuelto a verle: había muerto el mismo año, apenas unos meses después del aciago día en que le exigió la devolución del cenicero pentagonal de mármol.

Un muro de silencio se alzó en torno al que hasta entonces era su entrañable y gran fumador padrí.

Nunca más supo de él.

Los padres de Grieg se encargaron de explicarle, vagamente, mediante excusas que nunca llegó a creer, que había emprendido un largo, muy largo viaje hacia tierras exóticas.

Grieg se secó con las dos manos las finas gotas de lluvia apeonas perceptibles que parecían haberse posado sobre sus sienes; en ese momento, el ruido de un potente motor hizo que su cuerpo volviese a ponerse en tensión.

Tomó del suelo la bolsa y avanzó rápidamente unos metros hasta refugiarse tras unos panteones, tratando de averiguar quién había venido. Le dio tiempo a ver la parte delantera de un coche de color negro que se había detenido a escasa distancia de donde él se encontraba. Oyó claramente el ruido de una puerta de automóvil al cerrarse.

Alguien había salido.

Grieg no quiso arriesgarse a que le vieran allí y buscó un ángulo más elevado y seguro. Tras recorrer una distancia de unos trescientos metros, avivando el paso, se detuvo.

«No debo de estar muy lejos de la tumba que estaba anotada en La isla del Tesoro». Fijó la vista en la numeración de la placa del nicho que tenía delante.

«Estoy a sesenta números de la segunda dirección —se dijo, volviendo la cabeza para comprobar si alguien lo seguía—. Sesenta números. Nueve hileras de columbarios. Apenas unos pasos…»

La luz cada vez era más escasa, y aquella parte del cementerio aparecía desvencijada. Sin cristales ni marcos plateados. Sin flores ni fotografías. Sin crucifijos ni ángeles. Se preguntó quiénes serían las personas que fueron sepultadas en aquel lugar, al tiempo que comprobaba la numeración de los nichos, para detener la mirada en uno de ellos, situado en la séptima altura.

En el último piso.

«La más cercana al Cielo», pensó irónicamente Grieg, dispuesto a trepar por los nichos. Resultó una tarea sencilla, pero al llegar al quinto piso y notar los focos de un automóvil apuntados hacia él, se encaramó con la mayor rapidez hasta el techado del columbario.

La luz que había visto provenía del autobús que hacía su última ronda. En cuestión de segundos, todo el cementerio volvió a sumirse de nuevo en el silencio.

El fuerte impulso que se había visto obligado a dar para impedir que lo descubrieran lo había dejado completamente tirado en la grisácea techumbre del columbario.

Estaba boca arriba y mirando hacia el cielo plomizo.

Intentaba impedir, ardorosamente, aunque sin conseguirlo, que una angustiosa sensación se apoderara por completo de él.

Estaba temblando.

Por primera vez en su vida, y de un modo muy intenso, temía haber perdido completamente la razón.

Pensó que realmente estaba viviendo en el interior de una febril pesadilla.

Creyó que había muerto en el pudridero de piedra de la iglesia Just i Pastor la noche anterior, y que todo lo que le acontecía transcurría en el interior de su propio cerebro, ya en descomposición, como si se tratase de una película de terror que se proyectase en una cinta sin fin.

—¡No es posible lo que acabo de ver! —exclamó, horrorizado.

46

Gabriel Grieg se encontraba completamente extendido y de espaldas a la elevada techumbre del vetusto columbario.

Estaba aturdido y terriblemente confuso.

«Aunque sea lo último que haga en mi vida, debo asegurarme, sin el menor resquicio de duda, de que no acabo de tener una monstruosa alucinación».

Se incorporó y rebuscó en su bolsa la linterna y la activó. Apuntó el haz de luz hacia el nicho que ocupaba la séptima altura y asomó levemente la cabeza. «¡Maldita sea!», lamentó al comprobar que no se trataba de un cruel desvarío ni de una visión debida a una locura transitoria.

El nombre que estaba grabado en la lápida le sumió, en caída libre, en un implacable abismo de tinieblas que parecía conducir hasta las mismísimas puertas del Infierno.

Un demiurgo.

Un orate.

Un dios de ausencias había esculpido sobre una lápida un nombre y un dibujo que, en conjunto, lograron que Grieg se aferrara fuertemente a la granulosa piedra del columbario hasta causarse un intenso dolor, para convencerse de que aún seguía vivo.

Si es verdad que la vida y la muerte son antitéticas en una misma persona, la visión que durante tres segundos tuvo Grieg viajó más allá del tiempo y del espacio.

Su propio nombre.

Deslizó suavemente el dedo índice por la pulida superficie de la lápida de mármol. Por las junturas que la unían a la cavidad profunda y estrecha del nicho y comprobó, desconcertado, que el polvo que recubría la piedra era de años.

Nadie, al parecer, había acudido allí a poner jarritos con flores o a llevar crisantemos, ni a tratar de mantener con decoro la polvorienta lápida de aquella olvidada tumba.

Nadie.

Nunca.

Al que parecía ser su propio sepulcro.

Grieg reaccionó de inmediato.

Aquel nombre y aquellos dos apellidos sólo podían ser los de él. De nadie más. «¿Qué clase de endiablada conjura han establecido en torno a mi persona?», volvió a preguntarse Grieg, esta vez aferrado a su propio orgullo y a su análisis de la realidad, y sin dudar, ni por un momento, que aquel espacio estrecho y alargado que se encontraba bajo sus pies estaba íntimamente relacionado con su persona.

No podía hacer referencia a otro.

A ningún otro.

Aquella lápida, sin duda, llevaba su nombre, y aunque no figurase nada más, ni tan siquiera la fecha de nacimiento ni de la muerte, apuntaba directamente a su persona. «Aclararé este maldito misterio mucho antes de que realmente llegue la hora de mi defunción». Introdujo la mano en la bolsa y tomó de ella el martillo y el cortafrío y lo colocó en la franja de cemento arenoso que había entre dos ladrillos.

Dio un golpe seco.

La vieja estructura, castigada durante años por el sol y por la lluvia, cedió sin ofrecer una mínima resistencia. Todos los ladrillos se desmoronaron, hundidos bajo la fuerza del cortafrío.

Un ataúd de caoba de contornos redondeados quedó a la vista envuelto en una pequeña nube rojiza de polvo de cemento y ladrillo. Cuando Grieg apuntó la linterna hacia el interior de la cavidad del nicho, comprobó que sobre el ataúd reposaban tres turbadoras iniciales de metal: «G. G. E.».

Grieg tomó aire y, en un intento necesario de reafirmar que todo aquello no estaba ocurriendo en el interior de la peor de sus pesadillas, levantó la vista en dirección al oeste.

La luz del sol ya únicamente era visible en forma de un finísimo estrato de tonos rojizos y violáceos, levemente elevado por encima del horizonte. El aire fresco y limpio de la incipiente noche y la autenticidad de aquella puesta de sol le ayudaron a confirmar que no estaba soñando sobre la techumbre de aquel columbario, pero acabaron por entregarle a la extraña naturaleza de la realidad en la que se encontraba sumido.

Grieg miró la tapa de madera del ataúd, y se sintió desolado cuando volvió a mirar los últimos rayos rojizos en el horizonte, bajo el inmenso manto de la noche.

«¡Sé que estoy vivo! ¡Nadie va a conseguir que crea lo contrario!», pensó, viéndose obligado a hacer un gran esfuerzo de concentración, para que los recuerdos de la lenta y asfixiante agonía que había tenido lugar aquella madrugada en el interior del pudridero de la cripta de la iglesia Just i Pastor no le pasasen, en aquel preciso momento, una cruel factura.

Conmovido, fue extrayendo los ladrillos que habían caído de la techumbre, fuera del nicho. Tomó el martillo y colocó el cortafrío, dispuesto a abrir de un golpe certero la cerradura del que parecía ser su propio ataúd, pero no hizo falta porque la tapa no estaba cerrada con llave.

Con movimientos precisos, como si se encontrase escalando una pared vertical a más de dos mil metros de altura del suelo, depositó las herramientas en el techado y apuntó la linterna de petaca hacia el féretro. Colocó su mano izquierda sobre la plateada cerradura y se dispuso a abrir la tapa de un tirón.

Un insondable sentimiento de respeto hizo que se contuviera.

Abrió unos centímetros la tapa, e iluminó parcialmente el interior del ataúd. Grieg atisbo una reluciente superficie plástica de una materia parecida al látex, desde la que se traslucía una sustancia blancuzca o similar al color hueso, cubierta a su vez por una capa que parecía ser polvo.

Gabriel Grieg temió, por primera vez, que sus suposiciones hubiesen sido erróneas y que realmente estuviera violando una tumba. Durante unos segundos contuvo la respiración pensando en lo que se disponía a hacer.

De un impulso certero abrió por completo la tapa del ataúd.

Entre sus manos quedó expuesto el contenido.

Sintió cómo sus ojos, poco a poco, se iban entornando a causa de la aprensión, de la confusión y de la perplejidad.

No podía dar crédito a lo que estaba viendo.

En aquel momento, no sólo dudó si su vida transitaba por una estrechísima línea entre la vida y la muerte, sino que creyó sentirse en un punto inconcreto e indefinible entre ambas.

«¿Qué clase de personas habrían pergeñado un plan semejante?», maldijo en silencio, y observó el terciopelo rojo que acolchaba por completo el interior del ataúd, y sobre el que descansaba su desconcertante y turbador contenido.

Por fin, Grieg extendió la mano y extrajo la bolsa que contenía en su interior un objeto acartonado y de color hueso con manchas verdosas. Buscó la abertura y lo extrajo.

Se trataba de un libro.

El libro que había estado buscando hacía apenas unas horas bajo la tierra del arriate en el Passatge de Permanyer estaba allí. Era el mismo ejemplar que leyó tantas veces durante su infancia. Era La isla del Tesoro, de la editorial Peuser, de 1946. Sus hojas estaban resecas y quebradizas tras haber sido onduladas, hacía muchos años, por efecto de la humedad.

El libro se encontraba en el interior de la misma bolsa de plástico transparente en el que Grieg lo encerró cuando su padrí le inquirió sobre el cenicero de forma pentagonal. Grieg tomó entre sus manos su viejo y querido libro, y comprobó que en sus primeras páginas habían dibujados una serie de pentágonos perfectos, hechos con la ayuda del «pie de Tiziano» como molde. Estaba sobrecogido: «¿Cómo puede estar ese libro en el interior de una tumba que lleva mi nombre?».

Un nuevo objeto llamó su atención: una caja blanca de cartón sin inscripción alguna. Grieg la abrió con cautela y comprobó, asombrado, que contenía un libro de color azul cobalto con unas letras doradas grabadas en el lomo.

Aquel libro era un valioso ejemplar de bibliófilo.

Cuando leyó el título del libro una extraña mezcolanza de sentimientos, complacientes y a la vez turbadores, se reflejó en su rostro: Treasure Island. R. L. Stevenson.

Se trataba de un ejemplar singular.

La edición príncipe, la primera edición de 1883…, y en perfecto estado de conservación, de La isla del Tesoro.

Una sorprendente «dádiva» de alguien muy poderoso.

Todo aquello había desbordado su propia capacidad de formularse preguntas; por esa misma razón, no quiso plantearse qué podría ser el tercer objeto.

«Un camafeo», pensó en principio, pero al tomarlo entre las yemas de los dedos vio que se trataba, también, de un libro.

Un prodigioso libro de reducido tamaño y de formas ligeramente redondeadas en los cantos. Encuadernado con nácar, cristal de roca, plata y oro, con adornos brillantes en sus tapas y brocado con gemas, piedras semipreciosas y pequeños rubíes. Un ejemplar elaborado, sin duda, bajo pedido exclusivo, por maravillosos artesanos y de naturaleza única.

Grieg leyó el título: Los consejos de san Bernardo.

El libro versaba acerca de las admoniciones que Bernardo de Claraval, que vivió entre los años 1090 y 1153, impartió a un alumno suyo, que años más tarde se convertiría en el papa Eugenio III. Los consejos que contenía aquel libro, profusamente encuadernado y de pequeñas dimensiones, fueron los que guiaron su papado.

Grieg lo ojeó apuntando la linterna hacia sus páginas.

Un inquietante sentimiento le abordó por completo mientras leía el texto. No acababa de discernir totalmente si todas aquellas «recomendaciones» estaban indirectamente relacionadas con su persona.

«¿Quién podría urdir semejante plan? ¿Todos estos “consejos” están dirigidos a que yo los leyera una vez abierta la tapa del ataúd?»

Tienes que esforzarte en analizar todo lo que está a tu alrededor. […] Deseo expresarme acerca de tu inquietud diaria. […] No pierdas la esperanza, a ti no se te pide que sanes la herida, sino que la atiendas. […] Soy declarante, que las riquezas no son de tu interés de un modo mayor de que lo fueron para tus predecesores. […] No conocerás ningún misterio del que otros no deseen fervientemente apoderarse. […] La espada espiritual y la espada material pertenecen a la Iglesia, pero únicamente la primera debe alzarse por los sacerdotes […] sobrecogerse ante la presencia de Dios es tenido, poco menos, que por un hecho lleno de una candorosa sencillez. […] El que tenga un cuidado meticuloso de su conciencia y sea a la vez prudente: será considerado un falsario. […] Aunque hay que prestar atención a los grandes asuntos, no se deben dejar pasar por alto los pequeños temas que a ellos van unidos. […] Una gran cantidad de factores deberás obviarlos; otros, menospreciarlos, y la mayoría de ellos, olvidarlos. […] Mi consejo no es que seas severo, sino serio […] ni en exceso severo ni demasiado débil […] Sé la vista de los ciegos, la voz de los mudos […] y por último, el dios del faraón…

Grieg interrumpió bruscamente la lectura.

En aquel momento, le pareció haber visto una luz proveniente de unos faros de automóvil.

Se percató, de inmediato, de que arrastrado por lo insólito de la situación, había cometido un grave error al permanecer tanto tiempo en aquella posición tan vulnerable en la techumbre del columbario. «Tendría que haber tomado los libros y haber bajado inmediatamente», pensó, recogiendo a toda prisa los tres ejemplares e introduciéndolos rápidamente en la bolsa de mano.

Descendió a la vía por otro extremo al que había trepado al columbario. Con el paso acelerado, Grieg se dirigió hacia la tapia superior del cementerio guiándose por la pendiente ascendente de las vías.

No pudo acometer su estrategia.

El sonido de varios motores de automóvil no sólo le hizo detenerse en seco, sino que le obligaron a dar media vuelta y a empezar a correr en dirección contraria, de un modo frenético.

Dos Mercedes-Benz de color negro, tras abandonar la Via de la Santíssima Trinitat, se dirigían a gran velocidad y con las luces largas tras sus pasos. «Es muy probable que me hayan visto», sospechó Grieg sin parar de correr y sin posibilidad de poder cambiar de vía para esconderse en cualquier otra.

No podía trepar por los columbarios. Los nichos, en esa zona del cementerio, tenían, todos, vitrinas de cristal y le impedían hacer, dadas las circunstancias, cualquier otra cosa que no fuese correr.

Correr sin poder variar el rumbo.

Correr con los automóviles a pocos metros de distancia.

Grieg profirió un grito sordo cuando comprobó que estaba a punto de ser atrapado en aquel corto y recto tramo de vía.

«¡Se acabó!»

Un coche, del que solamente veía sobresalir el capó negro, estaba esperándole para cortarle el paso. Durante unos segundos, Grieg se detuvo y miró hacia las alturas. Estaba rodeado de columbarios que se elevaban carcelariamente sobre su cabeza.

Las luces de uno de los Mercedes le alumbraron con una luz muy intensa y ligeramente azulada. Por instinto, siguió corriendo, pero todo resultaba inútil.

El coche que le estaba esperando ya había iniciado la maniobra para atraparle sin dejarle escapatoria.

47

Los potentes faros de los automóviles que perseguían a Gabriel Grieg iluminaron completamente la empinada vía del cementerio. Los tenía apenas a diez metros de distancia. El vehículo que le esperaba para cortarle el paso se puso en movimiento, coordinado en una perfecta estrategia. Vio cómo el capó de color negro se interponía ligeramente ladeado en un costado de la vía.

—¡Qué diablos! —exclamó Grieg al comprobar que las dos puertas laterales del «coche negro» ¡eran amarillas y llevaban grabadas sobre ellas letras y números!

«¿Números y letras? ¡Es un taxi!»

Cuando vio la cara del conductor del coche cruzado en la vía, su capacidad de asombro se vio desbordada: era el taxista que le había llevado hasta el cementerio.

—¡Vamos, señor! ¡Suba! Créame, estoy de su parte. No tema —exclamó el taxista, agitando el brazo izquierdo a través de la ventanilla.

Durante unos instantes, Grieg no supo exactamente qué hacer. Las preguntas empezaron a acumularse, sin respuesta posible, en su cabeza: «¿Qué demonios está haciendo este hombre aquí? ¿Por qué me ha seguido?». Sin embargo, abandonó inmediatamente aquel fugaz e inútil cuestionario, al notar que el suelo vibraba intensamente bajo el peso y la potencia del vehículo que se le venía encima. De un salto y sin evaluar la situación, igual que el que retira la mano de una llama, abrió la puerta del taxi y se introdujo decididamente en su interior.

Antes de que pudiera cerrar la puerta, el coche arrancó a toda velocidad conducido con una destreza digna de un piloto de ralis, mientras se oía repiquetear la grava bajo los asientos.

—No se preocupe —exclamó el taxista, en tanto que la luz de los focos del vehículo se reflejaba con destellos en los cristales y en los marcos plateados de los nichos—. Sean quienes sean los que le persiguen, acabaré por despistarlos. Conozco este cementerio como la palma de mi mano.

Gabriel Grieg había optado por subirse en aquel coche como «solución transitoria», pero mientras veía el interior del taxi completamente iluminado por los faros de sus perseguidores se preguntó verdaderamente intrigado quién era aquel tipo. «Con las precauciones que he tomado antes de parar el taxi… Además, ¿cómo ha logrado encontrarme, con lo enorme que es este cementerio?» El taxi giró por la Plaça de la Santíssima Trinitat y enfiló por la Via de Sant Lluís.

Una intensa sensación de peligro se apoderó de Grieg al comprobar la temeraria velocidad a la que transitaba aquel taxi por la acusada pendiente. Durante un instante divisó, al fondo, las luces del puerto enmarcadas en el parabrisas del taxi.

—Supongo que le ha sorprendido volver a verme —dijo el taxista, mirándole a través del espejo retrovisor—. Perdone si hablo muy rápido, pero tengo muy poco tiempo y necesito comentar una cosa con usted.

La capacidad imaginativa de Gabriel Grieg, aún siendo considerable, tras escuchar en silencio a aquel hombre parecía haber llegado a su límite.

—Lo que voy a explicarle es un poco extraño, lo reconozco —continuó el taxista—. Usted tranquilícese. Esos tipos no nos cogerán…

—Un momento —le interrumpió Grieg mientras su cuerpo se abalanzó bruscamente hacia la izquierda cuando el taxista tomó a toda velocidad la curva que conducía a la Via de Sant Jaume—. ¿Cómo ha sabido en qué parte del cementerio me encontraría?

—¡Bah!, viejos trucos de taxista. Usted mismo me lo dijo.

—¿Yo? —preguntó Grieg, perplejo y comprobando asombrado la ventaja que ya empezaba a sacarles a sus perseguidores.

—Sí, le fui dando las hojas de la guía vieja y deslomada. Usted se quedó una y me devolvió el resto. Conozco el cementerio de memoria. Me detuve en un cruce donde usted, bien fuera a la ida o a la vuelta, tendría que pasar obligatoriamente.

Grieg no podía dar crédito a las palabras que de forma atropellada articulaba aquel hombre.

—Si quería hablar conmigo, ¿por qué no lo hizo antes?

—¿Cuál hubiese sido su reacción —gritó el taxista mientras seguía conduciendo a toda velocidad— si le hubiese explicado que hace muchos años, debido a un extraño suceso, mi esposa se desquició y desde entonces mi vida tomó una estructura circular?

—Me hubiese bajado inmediatamente del coche —respondió Grieg, haciendo gala de una sinceridad excesiva, dadas las circunstancias en que se encontraba.

—¿Lo ve? Por eso no quise decirle nada y esperé una mejor ocasión.

—¿Estructura circular…? ¿Qué quiere decir con eso? —chilló Grieg, que miró hacia atrás.

—A ver si puedo resumírselo —prosiguió de viva voz el taxista, al tiempo que continuaba conduciendo, con extraordinaria pericia y sin inmutarse apenas, a pesar de la velocidad que le imprimía al taxi—. Cuando inicio mi jornada laboral, siempre me dirijo a un lugar concreto de la ciudad. Es una casa relacionada con el suceso que nos aconteció a mi esposa y a mí.

—Por favor, no comprendo… Trate de ser más preciso —dijo Grieg mientras entraban en la Via de la Santíssima Trinitat; un extenso y tupido grupo de cipreses apareció iluminado por los faros de sus perseguidores.

—Siempre que hago una «carrera» vuelvo a ese punto —aseguró el taxista, que tomó a una velocidad de vértigo las cerradas curvas de la Via de Sant Jordi—. Aunque me desvíen mientras me dirijo a ese emplazamiento, siempre acabo por regresar a ese lugar. ¿Comprende lo que le digo? Repito la misma operación desde hace más de veinticinco años.

—No comprendo, estamos siendo perseguidos por dos coches, y a usted parece no importarle el hecho de que nuestras vidas estén en peligro… Dígame exactamente en qué calle está emplazado el sitio del que me habla —exclamó Grieg cuando el taxi entró en la Plaça de l’Esperança y uno de los dos coches perseguidores se separó bruscamente para tratar de cercarlos.

—Ese pobre diablo no sabe que la Via de Santa María, hacia la que se dirige…, ¡es una «vía muerta»! —ironizó el taxista—. El lugar del que le hablo es el Passatge de Permanyer.

«¡Maldita sea! Tomé todas las precauciones antes de pararle. Elegí al azar el taxi. ¿Cómo ha logrado dar conmigo? ¡Fui yo el que lo paré!», pensó Grieg.

—Esta tarde, cuando me he estacionado, como cada día en la esquina con Roger de Llúria, he visto cómo salía de una casa en derribos una chica muy agraciada…

—¿Ha visto si la esperaba alguien? —preguntó Grieg.

—No. Se ha ido sola —respondió el taxista con una tranquilidad pasmosa, a pesar de las arriesgadas maniobras que hacía al volante—. Pasados unos minutos, le he visto salir a usted. Ha entrado en otra finca que también está relacionada con los acontecimientos que nos sucedieron a mi mujer y a mí. Ha hecho unos movimientos extraños, como si tratara de ocultarse, y después ha salido por la calle Pau Claris.

—No puedo comprender cómo dio conmigo —preguntó Grieg, asombrado.

—Le seguí, ¡a pesar que usted dio muchos rodeos! Finalmente, vi que estaba esperando un taxi frente al antiguo taller de los Masriera. Por un momento, temí que usted parara a los taxis que me precedían, pero afortunadamente, y doy las gracias a Dios por ello, me dio el alto a mí.

—Una verdadera casualidad —juzgó Grieg.

—No. Ya le he dicho que le seguí. Me juré que daría con usted. ¡Y menudo soy cuando juro! ¡Cuando juro: cumplo mi palabra, pase lo que pase y sean cuales sean las consecuencias que me acarree el juramento! Si usted hubiese cogido otro taxi, le hubiese perseguido por toda la ciudad, porque es muy importante, para mí, hablar con usted.

—¿De qué quiere hablar conmigo?

—He pensado en las «carreras» que ha hecho esta tarde. Todas ellas muy singulares. Estoy convencido de que usted, tras muchos años de espera, es la única persona que puede ayudarnos —dijo el taxista; la distancia con los perseguidores iba en aumento—. Contésteme a una pregunta, por favor: ¿su niñez está relacionada con las dos fincas en las que ha entrado esta tarde en el Passatge de Permanyer?

—No le puedo responder a esa pregunta.

Grieg sintió un escalofrío al percatarse de que había contestado del mismo modo evasivo que acostumbraba a hacerlo Catherine. El taxista, tras escuchar la decepcionante respuesta que le había dado Grieg, permaneció en silencio mientras circulaba por vías más estrechas que las que había escogido hasta entonces.

Hasta que volvió a dirigirle de nuevo la palabra.

—¡Aquí era donde quería llegar! —exclamó el taxista, que detuvo el taxi en seco delante de una cadena, que, atravesando la vía, impedía el paso.

—¿Qué vamos a hacer ahora? —preguntó Grieg, sorprendido mientras veía ascender a los dos Mercedes a toda velocidad.

—Ahora mismo debe elegir: o trata de ser sincero conmigo o se enfrenta con sus «amigos».

Grieg evaluó rápidamente la situación y tomó una decisión drástica y fulgurante.

—¡De acuerdo! ¡Usted gana! —sentenció Grieg.

—Está bien. ¡Póngase al volante! ¡Vamos!

El taxista descendió del coche y se dirigió hacia un panteón y extrajo una llave, a la vez que Grieg se sentaba en el asiento del conductor. El taxista abrió el candado y Grieg pasó por encima de la cadena conduciendo el coche. El taxista volvió a cerrar el candado y se sentó rápidamente junto a Grieg.

Cuando los perseguidores se detuvieron ante la barrera, el taxi avanzó a toda velocidad y, cambiando de vía, atravesó un estrecho tramo de tierra situado entre dos grandes panteones.

—¡Aún estoy en forma! Esos tipos tienen ahora un problema si quieren dar con nosotros. Tendrán que recorrer marcha atrás kilómetro y medio, y cuando eso suceda, ya habremos salido por la puerta auxiliar de la Via de Sant Oleguer.

—No. Yo me quedo aquí. Ya ha hecho bastante por mí y no quiero ocasionarle más problemas —suspiró Grieg, que comprobó aliviado que la cadena había logrado detener a sus perseguidores.

—¡Le recuerdo que ha prometido ayudarme! —le conminó el taxista.

—¡Yo también soy un hombre de palabra! —le respondió Grieg.

—Eso espero, por su propio bien —declaró el taxista, al tiempo que extraía de la guantera una libreta azul y un bolígrafo—. Tenga, le espero en esta dirección a la hora que figura ahí anotada.

—Allí estaré —contestó Grieg, abriendo la puerta del taxi dispuesto a salir, pero el taxista se lo impidió.

—Espere, antes de irse mire detenidamente esta fotografía, quizá le pueda servir para prestarme su ayuda.

Grieg tomó la instantánea entre sus dedos y la observó.

Tuvo que hacer un verdadero esfuerzo para que su rostro no denotase la profunda desazón que le había causado su contemplación. Sin manifestar ninguna emoción, le devolvió la fotografía al taxista, pero éste no la aceptó.

—Será mejor que se la quede. Quizá le pueda resultar de utilidad. Yo tengo más copias.

Grieg bajó del coche y se dirigió hacia la tapia norte del cementerio, de la que apenas le separaban un centenar de metros. Dobló la hoja donde estaba anotada la dirección que el taxista acababa de entregarle y se la guardó en la cartera junto a la fotografía.

Al llegar a la tapia, sus ojos estudiaron el lugar por donde podría resultarle más fácil trepar, pero la tarea le resultó imposible: sus dos pupilas se habían cerrado repentinamente, como dos diminutas garras, ante el fogonazo de una luz cegadora.

La luz de cuatro potentes faros de automóvil.

Giró la cabeza y vio tres sombras que se recortaban ante una luz azulada.

Se dirigían amenazadoramente hacia él.

Dos fornidos guardaespaldas le inmovilizaron, le pusieron las manos en la espalda y posteriormente las esposas. Uno de ellos cacheó meticulosamente a Gabriel Grieg, en tanto que el otro registraba a fondo el macuto. Le arrebataron todas sus pertenencias, incluido el reloj de pulsera, y las llevaron hacia el interior de uno de los automóviles; mientras, un guardaespaldas le retenía junto a la tapia del cementerio.

«¡No es posible!»

Uno de los matones descendió del coche y, tras abrir el maletero, extrajo dos instrumentos; al verlos, la frecuencia cardiaca y el ritmo de la respiración de Grieg se aceleraron de un modo muy brusco.

Eran dos palas.

El guardaespaldas que estaba junto a Grieg conversaba por teléfono caminando con movimientos comedidos. Cuando cortó la comunicación se dirigió hacia él con largas zancadas y el semblante muy serio. Grieg le sostuvo la mirada, sin dejar de pensar en encontrarle otra utilidad a aquellas dos palas tiradas en el suelo, que no fuera la que desgraciadamente estaba temiendo.

Con las manos esposadas en la espalda, Grieg se vio obligado a caminar junto a la tapia del cementerio.

Los crisantemos violáceos de tela y los claveles multicolores de plástico filtraban la cegadora luz de los faros, y proyectaban sombras alargadas como saetas de reloj sobre las lápidas, o como estiletes de relojes de sol que marcasen la hora del ocaso final. El cielo de la noche, oscuro y pesado, no dejaba entrever las estrellas.

Miles de recuerdos se precipitaron, agolpándose, en el cerebro de Grieg. Recuerdos de su infancia, de su niñez, de su primer beso frente a los ojos de una adolescente…

Una larga hilera de nichos aún vacíos le hizo pensar en los vivos que un día los ocuparían, y en los muertos que descansarían eternamente, sin haber sabido, en vida, que habían sido construidos especialmente para ellos.

Grieg pensó en él mismo.

En su miedo ante lo desconocido.

Pensó en el profundo terror que le producía ser sepultado en aquel callejón de paredes de cemento y de ladrillo, atiborrado de nichos vacíos, como si se tratase de las celdas de una fúnebre colmena.

Inesperadamente, los matones desviaron la dirección de sus pasos y se dirigieron decididamente hacia el segundo automóvil, cuyos ocupantes habían permanecido ocultos tras los oscuros cristales.

Le quitaron las esposas.

La puerta trasera del Mercedes se entreabrió: era una invitación a que se acercara.

Gabriel Grieg bordeó lentamente la puerta y vio unos tacones altos y unas estilizadas piernas de mujer.

«¡No puede ser ella!», gruñó Grieg.

48

Gabriel Grieg, junto a Catherine, permanecía en silencio en el asiento posterior de la berlina. Sentía en su estómago una sensación similar a estar descendiendo, en el interior de un avión y a toda velocidad, desde una altura de diez mil metros en dirección a la pista de aterrizaje.

Tenía los oídos taponados y se encontraba aturdido y furioso. Sentada a su lado, Catherine trataba de explicarle los motivos por los cuales se había visto obligada a venir a buscarle de aquel modo tan preeminente y escoltada por aquellos «soldados» vestidos de paisano, con traje y corbata.

—La desagradable persecución por el interior del cementerio ha sido provocada porque tenía que volver a verte, ineludiblemente. Quiero explicarte las razones por las que me vi obligada a tomar la inevitable decisión del Passatge Permanyer, además…

Grieg ni siquiera intentaba oírla.

Había visto la muerte de cerca. Tenía los ojos enrojecidos y sintió una profunda sensación de náusea, que a punto estuvo de provocarle el vómito, cuando los dos automóviles se pusieron en movimiento.

—¿Por qué permaneces en silencio, Gabriel? Deberías sentirte agradecido después del enorme esfuerzo que he tenido que hacer para volver a dar contigo. Tengo novedades muy importantes que comunicarte, perdona que…

—¿Que te perdone? —la interrumpió Grieg con los oídos muy obstruidos y oyendo retumbar sus propias palabras en el cráneo—. Que te perdone, dices… ¿Tienes idea del susto de muerte que me he llevado cuando he visto a los enterradores?

—¿Enterradores? ¿De qué enterradores me hablas? —preguntó Catherine, sorprendida—. Yo no he visto a ningún enterrador.

—¿Qué me dices de los hombres que llevaban palas? —le increpó Grieg.

—¡Ah! ¡Te refieres a las zapas! —Catherine reprimió a duras penas una sonrisa muy inoportuna, tapándose la boca con la mano—. ¡Lo siento! ¡Has pensado que…!

—¿Qué querías que pensase? Estamos en un cementerio…

—¿Recuerdas esta mañana frente al Palau Robert?

—¿Por qué sacas ahora a colación el Palau Robert?

—Con esas palas removieron la tierra y los escombros que había en el interior de los sacos en busca de la Chartham. —Catherine se agachó y tomó algo entre sus dedos—. Fíjate, éstas son hojas de adelfa que se quedaron adheridas en el calzado de nuestros perseguidores…

Grieg optó por guardar silencio.

Comprendió, de inmediato, que Catherine, dándole un «giro copernicano» a la situación, había añadido una nueva variable a su ya endemoniada ecuación anterior.

La perseguida se había transformado en perseguidora.

Catherine no sólo utilizaba los mismos recursos y medios que sus antiguos enemigos, sino que estaba al mando de ellos. Y parecía comportarse con mucha naturalidad en su nuevo papel de factótum. Iba elegantemente vestida con un liviano abrigo de terciopelo negro, falda corta y camisa de seda blanca con brocados.

«Es mejor permanecer a la defensiva».

Un hombre uniformado —un empleado del cementerio— salió del vehículo delantero sosteniendo un gran manojo de llaves. «Ése debe de ser el tipo que permitió pasar a los Mercedes cuando el taxista interpuso la cadena en el camino».

«¿A quién secundará Catherine?», se preguntó, observando las maderas de raíz con que estaban rematados los asientos de cuero, cosido a mano, de la berlina y el completo equipo audiovisual e informático que tenía delante de él.

Gabriel Grieg, aún aturdido, trató de prestar atención al itinerario que seguían los coches. Desde el estrecho camino del mirador salieron al Passeig del Migdia, circunvalaron el Estadi Olímpic de Montjuic y se detuvieron en algún punto de la montaña cercano a la Font del Gat.

Grieg creyó distinguir entre las sombras el edificio del Museu Etnológic.

Unas señales acústicas sonaron en el panel del coche. Catherine golpeó levemente con las uñas la mampara protectora y, al instante, ésta se abrió. El conductor y un fornido guardaespaldas situado junto a él y que tenía el pelo muy corto la miraron prestos a sus órdenes.

—Tendrás que perdonarme —indicó Catherine—, pero tengo que atender un asunto urgente. Sólo serán unos minutos.

Grieg continuó en silencio y con el gesto grave.

La mujer abrió la puerta; muy discretamente, el guardaespaldas movió el retrovisor, apuntándolo hacia el lugar en el que se encontraba el ocupante del asiento posterior.

«Demasiados coches oficiales», detectó Grieg, al tiempo que miraba hacia un punto donde centelleaban los flashes y los focos de las cámaras de televisión. Los destellos provenían de un vasto jardín frente a una formidable mansión.

Mirando de soslayo el monitor de televisión que tenía delante, Grieg dedujo que Catherine se había dirigido hacia el Palau Albéniz, donde sin duda se estaba llevando a cabo una recepción oficial.

Lentamente, acercó su mano, procurando que quedara fuera del alcance de la vista del guardaespaldas y giró completamente a la izquierda el botón correspondiente al sonido.

Pulsó la tecla de encendido.

Al instante, se activó el televisor, sin volumen, que mostraba las imágenes de un informativo, donde una periodista hablaba a la cámara, mientras se proyectaban unas imágenes en un gran monitor situado detrás. En ellas podían verse a dos cardenales en el aeropuerto romano de Fiumicino a punto de subir a un avión. Trató de leer en los labios de la presentadora, pero le resultó imposible conocer el alcance de la noticia.

Grieg miró a través del retrovisor y vio los ojos de alguien que no le quitaba la vista de encima. Al ver las imágenes del informativo, donde aparecían obispos y cardenales pertenecientes a la curia romana, con la cúpula de San Pedro al fondo, pensó que tenía que hallar el modo de saber qué estaba pasando en el Palau Albéniz.

En una nueva conexión, comprobó que el periodista comentaba la noticia mientras detrás, en una gran pantalla, se proyectaban, a tiempo real, las imágenes que correspondían al fulgurante punto de luz que Grieg tenía delante.

Tres señales acústicas sonaron en el transmisor del guardaespaldas, que contestó a la llamada pronunciando un número en italiano, sin quitarle los ojos de encima al hombre que estaba vigilando.

«¡Ya lo tengo!», dedujo Grieg al oír lo que acababa de pronunciar el guardián. Había encontrado el modo de enterarse de la noticia sin que sus dos vigilantes se percatasen de ello.

Lentamente, extendió su brazo izquierdo y pulsó un botón del receptor de televisión. Apareció un menú de «teletexto», y a continuación marcó tres números: los correspondientes a: «Noticias. Última hora».

Durante quince segundos, tres dígitos empezaron a bailar, hasta detenerse en el número que Grieg previamente había marcado.

Apareció una pantalla con un texto escrito con unos caracteres del tipo «fixedsys», pero en las palabras, algunas de las letras lo hacían en «wingdings», lo que dificultaba de un modo global la comprensión de la noticia.

Grieg vio la sombra de una persona que se disponía a abrir la puerta de la berlina y apagó inmediatamente el monitor. Cuando Catherine abrió la puerta del coche, Gabriel Grieg sintió una sacudida muy intensa de desahogo, al notar cómo sus oídos se desobstruían de golpe; volvía a oír con naturalidad.

El coche se puso en movimiento en dirección a un lugar desconocido.

—Tengo que comentar muchas cosas contigo —dijo Catherine una vez cerrada la mampara del coche.

—¿No eres aquí la «Gran Dama»? ¿Quién te lo impide? —le contestó Grieg sin mirarla.

Catherine sonrió, pero sabiendo de antemano que las últimas palabras de Grieg no eran un elogio hacia su persona.

Trató, dadas las circunstancias, de ser condescendiente.

—Las piezas del ajedrez ya han empezado a moverse y todo aquel que esté implicado puede ir a parar de una manera fulgurante a la caja —le previno Catherine.

—¿Qué piezas? —preguntó Grieg, que había captado con toda nitidez la metáfora del ajedrez, y en especial la de la caja—. ¿De qué piezas me hablas?

—Ha venido a Barcelona el secretario de Estado del Vaticano en ¡visita oficial!

—Te creía mucho más inteligente, Catherine. Ese viaje estaría programado desde hace meses, quizás años.

—Pienso demostrarte que estás equivocado. Disponemos de dos horas para…

—¿Disponemos? —la interrumpió Grieg de un modo brusco—. Tú no puedes disponer nada que afecte a mi persona sin consultarlo previamente conmigo. ¿Quién te ha dado esas dos horas, Catherine? ¿Para qué?

—Si supieras el favor que te hago, seguro que te dirigirías a mí de otro modo —murmuró Catherine con una sonrisa amarga en sus labios.

—¿Hacia dónde vamos? —preguntó Grieg, que vio la cara del conductor a través de la mampara y del cristal del retrovisor.

Catherine guardó silencio y se limitó a señalar con el dedo índice, y de un modo inequívoco, el punto más elevado del sky line de Barcelona.

49

Desde la lujosa Suite Royal del hotel Arts, situada a 150 metros de altura, Catherine tenía la mirada fijada en la escultura de Frank Gehry con forma de gigantesco pez, sin cabeza ni cola, formada enteramente por escamas metálicas doradas y situada junto a tres enigmáticas esculturas: una esfera, un cubo y una gran pirámide.

«Tengo que convencer a Grieg para que venga conmigo al Palau de Pedralbes», pensó mirando el mar, que se extendía ante sus ojos como una superficie enorme y despejada, sin que la oscuridad de la noche ni la bruma le permitieran llegar a contemplar la línea del horizonte.

Grieg estaba cómodamente sentado en un amplio y mullido sofá de piel, de color blanco, frente a una mesa sobre la que reposaba una surtida bandeja de canapés de foie, salmón, caviar ruso, así como una botella de cava enterrada en hielo.

—Espero que tanto la ropa interior como los pantalones tejanos y la camisa oscura sean de tu gusto —conjeturó Catherine, sin volverse y con la mirada puesta en el suave vaivén de los yates de recreo atracados en el Port Olímpic.

—He de reconocerlo: tienes mucho talento a la hora de calcular tallas masculinas «a ojo» —admitió provocativamente tras engullir un canapé.

—Por cierto, ¿dónde conseguiste el taxista? Conducía como un piloto de Fórmula Uno.

—Responderé a esa pregunta cuando me digas quién paga la nómina de los matones, la gasolina de los Mercedes-Benz y la cuenta de la «posada» —le contestó Grieg, que no dejaba de observar la lujosa Suite Royal.

—Me gustaría que me dijeras en qué momento te llevaste el interior de la Chartham —apuntó Catherine—. ¿Fue cuando me dirigí hacia la alacena en el Passatge de Permanyer? ¿No es cierto?

Grieg no dijo nada.

—Ese silencio me tranquiliza.

—Yo que tú, no estaría tan segura de eso. Es un grave error convertir mis silencios en afirmaciones.

—Debes saber que la «burbuja de protección» que te estoy proporcionando está a punto de estallar, como si fuese una pompa de jabón. Irán a por ti, Gabriel. Te lo aviso. Tu tiempo se está acabando.

—El estribillo de la canción ya me lo conozco muy bien, Catherine, debes procurar cantarme algo más de la letra.

Grieg continuaba dando buena cuenta de la bandeja de canapés.

—No sabes lo que llevas entre manos. —Catherine se dirigió hacia el amplio sofá y se sentó junto a Grieg.

—Háblame de la Chartham —inquirió Grieg—. ¿Dónde desapareció la última vez…?

—Se ha llegado a saber con certeza que a la Chartham se le perdió el rastro, definitivamente, el 7 de junio de 1926 a las cinco de la tarde, tras un desgraciado accidente donde un tranvía atropello a un peatón en Barcelona —dijo Catherine tras apurar un vaso de agua—. Supongo que esa fecha te dice algo, ¿no?

—Si no añades algo más… —contestó Grieg.

—Sabes perfectamente a lo que me estoy refiriendo —insistió Catherine.

Gabriel Grieg puso una expresión grave en su rostro.

—Conozco el suceso. Fue la hora y el día en el que fue atropellado por un tranvía el arquitecto Antoni Gaudí.

—Tras ese desgraciado accidente —continuó Catherine—, el tema de la Chartham entró en un terreno de especulaciones y controversias.

—¿Qué crees que pasó?

—Alguien se encontró una cartera de mano tirada sobre una acera de la calle de Las Cortes y posiblemente se la llevó a su casa, sin sospechar, ni siquiera remotamente, que contenía algo muy valioso —determinó Catherine, mirándole fijamente a los ojos.

—Te estás refiriendo a quien yo creo, ¿no? —preguntó Grieg, sospechando y temiendo la respuesta a partes iguales.

—Ya no hay la más mínima duda al respecto: la cartera que llevaba Gaudí ese día se la encontró tu padrí.

Grieg se quedó pensativo durante unos instantes, antes de hablar.

—Y si mis deducciones son ciertas, supongo que los actos programados para hoy en el Palau de Pedralbes están relacionados con el lugar hacia donde debía dirigirse esa maleta, y que el trágico accidente «desvió». ¿No es así?

—Así es. Por ese motivo debes acompañarme.

—Yo no estoy interesado en asistir a ninguna recepción oficial. ¿Por qué tendría que hacerlo?

—No te hagas el ingenuo, Gabriel, ya has visto el despliegue informativo que había entorno al Palau Albéniz. En las últimas horas, han venido docenas de cardenales, además del máximo representante de la curia romana después del Papa: el secretario de Estado del Vaticano; y lo ha hecho con la aquiescencia papal.

—Es un viaje programado desde hace tiempo.

—Nunca, bajo ningún concepto —Catherine movió enérgicamente una mano—, si no fuese para un asunto de trascendental importancia, se hubiese desplazado una representación de tan elevado rango. Tan seguro como que el mar que tenemos delante de nuestros ojos es el Mediterráneo.

—Creo que exageras, Catherine.

—No te percatas de ello. Estás aturdido y bajo los efectos de un extraño fenómeno que conocemos muy bien los que hemos estudiado los elementos que componen la Chartham; lo denominamos: «res nullius». ¿Conoces el significado de esa locución latina?

—Por supuesto, significa: «cosa que no tiene dueño».

—Exacto. Se trata de una sensación que te acompañará siempre mientras estés en contacto con la Chartham. Por más datos históricos que acumules acerca de su importancia y del gran secreto que esconde, nunca acabarás de creértelo. Es una sensación que conozco muy bien.

—No comprendo.

—Gabriel, estás dotado de una «perspicacia especial» o de una «facultad», no sé, llámala como quieras, que te hace «intuir» cosas que a los demás nos resultan menos evidentes; sin embargo, paradójicamente, posees una capacidad especial para complicarte la vida, para hacer las cosas mucho más difíciles de lo que son en realidad.

—Es precisamente en esa capacidad de análisis en la que confío ciegamente. Este asunto no lo arreglaremos hablando con barrigudos monseñores en distinguidas salas de palacio —aseveró Grieg muy seriamente—. ¿Comprendes?

—Vagamente.

—Tenemos derecho a investigar en el ámbito de la Chartham que nos «pertenece», para tratar de corregir la «alteración» que ella produjo en nuestras vidas, tanto para bien como para nuestra desgracia. De todo lo demás, salvo que sea imprescindible para salvar la vida, es preferible mantenerse alejado.

—Corres un serio peligro pensando de esa forma tan extraña. ¡Allá tú! Si no vienes ahora conmigo al Palau Pedralbes… —Catherine dudó por unos instantes, como si no encontrase las palabras—, si no es así…, otros emplearán nuevas tácticas. Supongo que no es necesario que sea más explícita. Es la última vez que tendrás opción de elegir, de eso puedes estar completamente seguro.

—Es posible que sea verdad lo que me dices, pero debes ser plenamente consciente de que yo sé algo que puede hacer que tus postulados se tambaleen, igual que los arcos de un puente bajo un terremoto.

—Eres una caja de sorpresas… Cualquiera diría que has sido tú el que ha estado preparando durante mucho tiempo nuestro encuentro, para recabar información. Sé que es absurdo lo que estoy diciendo, pero empiezo a pensarlo muy seriamente.

—Pretendes que sea sincero contigo —exclamó Grieg— y ni siquiera me has dicho quién es el hombre delgado y canoso que estaba con Dos Cruces esta mañana en Just i Pastor. El que nos estuvo persiguiendo todo el día. Ni siquiera eso.

—No te das cuenta, Gabriel. Escúchame muy atentamente porque sé muy bien lo que digo: mientras poseas la Chartham nada volverá a ser «ut supra».

—¿Por qué nada «volverá a ser como antes»?

—¿Quieres que te lo demuestre? —le desafió Catherine, que clavó su mirada en él—. ¿Quieres saber quién es el hombre de cabello largo, alto y canoso? ¿Verdad? Pues bien, ¿ves esa puerta? —Catherine señaló una de las dos habitaciones de la Suite Rotal—. Bueno, pues si estás tan interesado en saberlo, sube esa escalera y podrás averiguarlo tú directamente.

50

La desconcertante pregunta que acababa de formular Catherine provocó que Grieg sintiese una profunda desazón. Se levantó inmediatamente del sofá y no supo qué pensar.

Se dirigió hacia la puerta de la habitación, y tras subir un corto tramo de escalera la abrió de par en par.

Vio una cama sin deshacer y tres maletas de viaje con las tapas abiertas, llenas de dosieres, libros y documentación proveniente de archivos bibliotecarios, junto a un gran ventanal que mostraba una vista panorámica de Barcelona, desde la montaña de Montjuic hasta la del Tibidabo, iluminada por una infinidad de difusos puntos luminosos y multicolores.

—El hombre de cabello largo y canoso se llama Henry Deuloffeu y es el investigador jefe de la biblioteca del cardenal Granvela en Besangon —indicó Catherine, que le mostró un tríptico de papel satinado escrito en francés donde se detallaban los diferentes apartados del inmenso legado—. Ese tipo se encontraba alojado en esta misma habitación desde anteayer para asistir a una reunión que debía celebrarse en otro lugar, pero dadas las circunstancias se llevará a cabo en el Palau de Pedralbes.

Grieg ojeó unos documentos, depositados sobre un mueble de diseño, que confirmaban sus palabras.

—¿Por qué tienes acceso a la Suite Royal? —preguntó Grieg, un tanto desconcertado.

—Forma parte de la «burbuja protectora» de la que te he estado hablando anteriormente —contestó Catherine, que penetró en la habitación espectralmente iluminada por las lejanas luces de la ciudad—. Temporalmente, durante dos horas exactamente, me ha sido concedida una anuencia de carácter extraordinario.

—Continúa —dijo Grieg.

Catherine se acercó al gran ventanal de la habitación.

—Esta madrugada, mientras tú te asfixiabas en el pudridero de la iglesia de Just i Pastor, y yo me encontraba atada de pies y manos en la cripta, Dos Cruces, por cierto, y dicho sea de paso, todavía no he conseguido enterarme de su paradero, en fin, llamó al móvil de Deuloffeu, que sonó en esta misma Suite Royal.

—¿Para qué llamó Dos Cruces a Deuloffeu?

—La ininterrumpida búsqueda de la Chartham en Barcelona, ¿recuerdas? Hacía años Deuloffeu había contactado con él para que buscara en la iglesia Just i Pastor el libro que perteneció al hombre que estaba enterrado en el pudridero. Fue pura casualidad que Dos Cruces le llamara precisamente el día que él estaba en Barcelona para asistir a la reunión de la que ya te he hablado, comunicándole que había encontrado el códex.

—Eso no fue una casualidad, Catherine. Tú y yo la provocamos. En especial, tú, que viniste a mi encuentro precisamente el día que el francés estaba en Barcelona. ¿Adónde quieres ir aparar?

—Dos Cruces, temiendo que te hubieses ahogado y por temor a que me vieran vejada de aquella manera, no se atrevió a decirle que estábamos encerrados en la cripta. Adujo que el libro de apuntes lo había encontrado en el agujero que cavó en la iglesia. El mismo que tú escribiste en el documento original de Recognoverunt Proceres.

—Repito la pregunta: ¿adónde quieres ir a parar?

—Dos Cruces mintió a Deuloffeu: le dijo que había encontrado el códex en la capilla de San Francisco Javier, no en la cripta…

—Por lo tanto… —Grieg interrumpió a Catherine—, Dos Cruces es el único que sabe que estuvimos allí y que puede relacionarnos de una manera directa a ti y a mí con la Chartham.

—Él y nadie más —confirmó Catherine—. Tú tienes aún una posición de ventaja. La que está metida en un grave problema soy yo, porque piensan que la Chartham obra en mi poder, y tú sabes que no es exactamente así.

—Eso te pasa por sustraer las cosas y por vender la piel del oso antes de cazarlo —bromeó ácidamente Grieg, mientras se sentía embargado por la deliciosa fragancia del perfume francés de Catherine—. Si no me equivoco, los dos estamos atravesando, desavenidos, un puente bajo las mismas aguas turbulentas.

—Ni yo mismo lo hubiese explicado mejor, Garfunkel —suspiró Catherine, que apoyó su frente en el cristal.

Ambos permanecieron en silencio contemplando las luces de la ciudad durante un breve lapso de tiempo.

—¿Cuál es el motivo para que haya tantos bonetes cardenalicios esta noche en Barcelona? —preguntó Grieg.

Catherine suspiró y lentamente se dirigió hacia la enorme cama y se sentó en ella.

—Hoy, la Iglesia ha de asimilar más cambios en un año de lo que antes debía hacerlo en un siglo.

—Lo sé —dijo Grieg, que se sentó junto a Catherine, que tenía las manos apoyadas sobre las rodillas y la mirada perdida en algún punto de Barcelona.

—Ya sabes que la curia romana es muy reacia a los cambios drásticos y que se rige por un sistema muy dogmático.

—Sí. ¿Y?

—Puedes comprender fácilmente que existe una fuerte tensión entre los sectores que son más propensos a los cambios y los que no lo son —dijo Catherine, acariciando levemente la colcha de satén de color negro.

—Sí, también lo supongo, y cuanto más conservador sea el grupo, más reacio se mostrará ante los cambios.

—Así es —afirmó Catherine—, y esos grupos más tradicionalistas, por así decirlo, poseen desde la Antigüedad una serie de elementos crípticos que les dan cohesión.

—Sí. Supongo que debe de ser así.

—Piensa que si alguien supiera qué claves secretas ponen de acuerdo a los grupos más influyentes de la curia romana podría llegar a controlar, a distancia, a la misma Iglesia católica.

—Sigo sin comprender.

—El Papa —aseveró Catherine— fue elegido en el último cónclave por unas razones estratégicas y geopolíticas que en su momento convenían de un modo global a la curia. ¿Hace falta que sea más explícita?

—Continúa.

—Los grupos históricamente con mayor poder de la curia romana convinieron en apoyarle; para ello, hicieron valer sus influencias durante el cónclave. ¿Comprendes, Gabriel? Salió elegido como Sumo Pontífice por una mayoría aplastante, a pesar de provenir de un país donde nunca anteriormente hubo un papa de su misma nacionalidad.

—Coincido con tu análisis. Fue un cónclave que…

—No entremos ahora en detalles concretos… —le interrumpió Catherine, frotándose lentamente las manos—. Hablamos de este Papa, pero podría servir cualquier otro. Las diferentes «familias» que detentan el ancestral poder de la Iglesia se lo «conceden temporalmente» a un papa, pero no pueden evitar, especialmente cuando su papado es muy prolongado, que vaya eligiendo personalmente a todos los cardenales que son afines a su ideología…

—Sí…, pero ¿cuál es tu conclusión, Catherine?

—Si no existiese un «mecanismo» de «vuelta al punto de partida», es decir, ab initio, o más concretamente, ab ovo, según la terminología que ellos mismos emplean, un papa y sus acólitos, nombrados directamente por él, podrían derivar la Iglesia hacia terrenos que no fueran los «más apropiados» o ad libitum, según los «criterios» de los que ancestralmente detentan el poder.

—Es decir, que dicho mecanismo ab ovo es el que reconduce en el próximo cónclave la elección de un perfil determinado de papa «con brújula», afín a los postulados de los grupos más provectos y poderosos —conjeturó Grieg, que se mordió ligeramente el labio inferior.

—Empiezas a comprender, continúa…

—Únicamente aquellos cardenales que cuenten con el apoyo de las familias que detentan el poder desde hace siglos tendrán verdaderas posibilidades de ser papables en el próximo cónclave. Por lo tanto, a medida que el Papa envejece se muestran paradójicamente más distantes, aunque fuera él quien los elevara a la categoría de príncipes de la Iglesia.

—Sigue.

—No es difícil suponer que mientras no «goce» del total apoyo y llegue a formar parte de una de las «familias romanas» no le serán suministradas las «bendiciones» y las «claves secretas» que hacen que un cardenal sea potencialmente más papable que otro. El camino que seguir para llegar a ello es mostrarse sumiso, no hacia el grupo que apoye en aquel momento al Papa, que, en definitiva, fue el que le concedió el bonete rojo, sino hacia las «familias» que necesitaron temporalmente al Papa que lo nombró a él cardenal.

—Por lo tanto…

—Si se diese la circunstancia de que un papa, tras un papado especialmente dilatado en el tiempo y que, de facto, tuviera controlado más de los tres cuartos de los votos en la elección del cónclave y supiese en vida… —Grieg pareció comprender globalmente lo que Catherine, sin verbalizarlo, le estaba apuntando— las claves que cohesionan a los grupos ancestrales, llamémoslos… «romanos», y pusiese de acuerdo a sus cardenales acólitos para que apoyasen la figura de uno en concreto…

—Vamos no te detengas, sigue —le incitó Catherine.

—… aunque no contase con el beneplácito de los «grupos ancestrales», la confusión que se crearía en éstos ocasionaría que no tuviesen tiempo para coordinar la elección del candidato de su conveniencia. El resultado sería que el «nuevo grupo» que se formó tras la elección del último «papa estratégico» se apoderaría de las finanzas de la Iglesia y de toda su influencia, por lo cual a los «grupos romanos» les resultaría muy difícil su coordinación para evitar que la mayoría de los cardenales no eligiesen como nuevo papa al «cardenal rebelde»…

Grieg se detuvo.

—Por favor, concluye tu razonamiento.

—Según esa hipótesis, sería un pandemónium. La Iglesia se convertiría en una segunda torre de Babel. —Catherine quedó impresionada por la metáfora que acababa de emplear Grieg—. Continuaría siendo una monarquía absoluta que se perpetúa por elección, pero de hecho, hasta que se volviesen a articular nuevos «códigos secretos», los grupos serían ingobernables, desde el punto de vista del poder transitorio. «Nuevos grupos» que habrían sido instalados temporalmente al mando de la curia romana acabarían haciéndose con el poder y relegando a los que lo poseen desde hace muchos siglos… La rígida estructura piramidal, la vieja torre de Babel, se iría poco a poco desintegrando en pequeños reinos…

Grieg se quedó pensativo.

—Tú lo has dicho, no yo. Ya podemos marcharnos —dijo Catherine, que se puso en pie y se alisó con las dos manos la falda.

—Pero, según esa hipótesis, ni siquiera haría falta acceder realmente a las «claves secretas», bastaría con hacer creer a toda la curia romana que se poseen para…

—¿Para qué? —insistió Catherine.

—Para crear una espiral de desconcierto, y atraer hacia sí la atención de los cardenales, que se mostrarían jactanciosos hacia los «grupos romanos» en el próximo cónclave…

Grieg sonrió lacónicamente.

—¿Entiendes ahora la importancia de todo esto y con la prudente cautela que hay que llevarlo? —preguntó retóricamente Catherine.

—Sí. Ni siquiera los que utilizan las claves secretas estarían dispuestos a reconocer su existencia, y tendrían que reducir al absurdo el rumor. Orquestarían planes muy sofisticados. De un modo arteramente sibilino.

—¿Comprendes por qué debes venir conmigo al Palau de Pedralbes?

—Reconozco que me has sorprendido trayéndome a la habitación del canoso de pelo largo. Ha sido un golpe de efecto —dijo Grieg, acercándose de nuevo hacia el ventanal.

—Ya lo sabía —respondió Catherine.

—No obstante, no creas que eres la única que posee la capacidad de sorprender a los invitados.

—¿A qué te refieres?

—Te propongo un trato, Catherine.

—Mira, Gabriel, que te temo.

—¡Te voy a llevar a un lugar que te sorprenderá!

—Yo no voy a ir a ningún sitio que no sea el que ya te he dicho.

—Te lo explicaré por el camino.

—Exijo que me expliques de qué se trata —le reprendió Catherine, que se situó, cara a cara, a escasos centímetros de distancia.

Grieg vio, a pesar de la penumbra en que estaba sumida la habitación, el brillo intenso de sus ojos claros, unos ojos capaces de hechizar a cualquier incauto que no intuyera realmente su poder hipnótico.

—Es imprescindible que antes de hablar con los jerarcas conozcas algunas cosas sobre tu pasado y tu infancia.

51

La berlina negra permanecía detenida en un lateral de la Gran Via, junto al antiguo hotel Ritz, a petición expresa de Grieg y en cumplimiento de las órdenes que Catherine había dado al conductor y al guardaespaldas.

«¿Qué puede conocer Grieg de mi vida que yo misma ignore? ¿Adónde nos encaminamos? —pensó Catherine mientras ascendía junto a Grieg por la calle Roger de Llúria—. ¿Cómo es posible que en veinticuatro horas haya acumulado tal cantidad de información? ¿Me conocía de antes?»

Catherine miró a su alrededor y se sintió invadida por una recurrente sensación. Vio las estatuas de piedra de dos niños sobre unas columnas, algo que le resultaba familiar. Eran exactamente iguales a los que ya había visto anteriormente; sin embargo, los edificios no eran los mismos que vislumbró hacía unas horas.

—Pero… si es el Passatge de Permanyer.

—El mismo, pero esta vez accederemos por la puerta que comunica con la calle Roger de Llúria.

—¿Se puede saber qué demonios venimos a hacer aquí? —preguntó Catherine, que se adentró por el adoquinado suelo del pasaje, que a esas horas de la noche aparecía débilmente iluminado por las luces que provenían de las ventanas de las ajardinadas fincas.

Grieg se detuvo frente al enrejado portalón de una de ellas.

—Ahí dentro —Grieg señaló hacia una ventana pobremente iluminada— vive una anciana; cuando la conocí, era una mujer de sonrisa luminosa que siempre me regalaba cuadernos de dibujo y lápices de colores; nunca la he podido olvidar. Con el pretexto de pedirle una información acerca de mi padrí, me las arreglaré para dejarte la puerta entreabierta. Abre bien los ojos y observa si reconoces algo en la casa que te resulte familiar.

—¿Algo familiar? —exclamó Catherine, sorprendida—. ¿En esa casa? Perdemos el tiempo… Esta noche tengo mucho…

—¿Recuerdas el pequeño pacto que hicimos en el hotel?

—Está bien. Lo haré, pero ¿qué se supone que tengo que buscar en esa casa?

—Tienes que indagar en busca de algo que esté relacionado contigo. Es muy sencillo, únicamente debes agudizar los cinco sentidos y dejarte llevar.

—¿Algo? Pero ¿qué? —preguntó Catherine, desbordada.

—Algo que hable de ti misma. De tu pasado.

—¡Estamos perdiendo un tiempo muy valioso! Haré lo que dices, pero… recuerda que si esa finca no está relacionada con mi vida, vendrás conmigo al Palau de Pedralbes —le increpó Catherine.

Gabriel Grieg penetró en la finca donde, aquella misma tarde, había plantado los esquejes de adelfa, que el taxista mencionó en el cementerio.

Catherine se ocultó entre las mimosas y vio que una anciana abría la puerta. Grieg empezó a hablar con ella. Inmediatamente la señora sonrió y le permitió el acceso a la finca.

Catherine conectó su teléfono móvil y marcó un número de teléfono que sabía de memoria.

Cuando se interrumpieron las señales acústicas de llamada, se oyó una respiración.

—Han surgido algunos contratiempos —indicó la mujer con un tono de voz muy bajo—, pero forman parte de mi estrategia. Me retraso, pero estaré ahí a la hora convenida.

—Has logrado desconcertarme —dijo la voz, que tenía un muy pronunciado acento japonés—. Has ido mucho más allá de lo que te solicité. Yo quería información, sólo información. No puedo protegerte más. Tienes que venir inmediatamente aquí.

Catherine cortó la comunicación y volvió a desconectar el móvil.

Un hombre vestido con una gabardina gris penetró en el pasaje por la entrada de Pau Claris. Catherine se escondió en el interior del pequeño jardín y se ocultó entre las hiedras. El desconocido llegó a su altura y pasó de largo. De pronto, oyó un ruido de cerraduras.

La puerta principal de la finca se había abierto dejando escapar un finísimo haz de luz.

Catherine se dirigió hacia ella y entró en la casa. El recibidor estaba en penumbras. Una luz que provenía del comedor se reflejaba sobre un suelo formado por infinidad de formas geométricas, pulido y muy limpio.

Al fondo del pasillo se oían voces.

«¡Todo esto es una locura!», pensó Catherine mientras recorría el pasillo. Empezó por averiguar quién era la mujer que estaba conversando con Grieg. Sigilosamente, se acercó hasta la puerta y echó un vistazo por la estrecha rendija que dejaba entrever una pequeña porción del comedor, delimitado por el ribete de un visillo. Vio a la mujer que había abierto la puerta. Movía los brazos con aires de distinción al tiempo que conversaba con Grieg, del que sólo alcanzó a ver sus zapatos.

«No la conozco de nada», pensó Catherine.

Trató de escuchar la conversación, que transcurría en un tono distendido:

—En esta fotografía la persona que lleva la gabardina gris y que está junto al tiovivo es tu padrí. Era todo un bon vivant. Era un hombre muy atractivo, de los que vuelven locas a las mujeres. Parecía un galán de cine. Veía el mundo de una manera muy peculiar, como si flotara en una nube, y no me refiero sólo al humo de sus sempiternos cigarrillos americanos…

Catherine se convenció de que Grieg alargaría la conversación todo el tiempo que fuese necesario, hasta que «encontrara» lo que estaba «buscando».

Atravesó el pasillo y entró en una habitación de matrimonio. Sobre una consola, observó una fotografía en un marco de plata donde podían verse dos personas en el día de su boda, y que Catherine no reconoció.

Abrió el cajón de la mesita de noche y vio un misal y un rosario de madera de olivo de Jerusalén. Tras inclinarse levemente, acarició la colcha de hilo confeccionada con bolillos.

Se acercó al armario y lo abrió.

Al acercarse a los cajones, se vio reflejada en las dos lunas situadas en la parte interior de las puertas, en una imagen que se repetía curvadamente, una y otra vez, hasta el infinito. Se agachó y abrió el gran cajón que estaba situado casi a ras de suelo. Comprobó que en su interior había una canastilla completa de ropa de bebé de color rosa, que, a juzgar por el tacto del hilo, tenía más de treinta años, pero que aún conservaba un aroma infantil de agua de colonia.

Entre las diminutas prendas encontró la fotografía de un bebé: de una niña que sonreía junto a una imagen de san Ignacio de Loyola.

Su pulso se aceleró.

Volvió a salir al pasillo en penumbras y observó, junto a la puerta principal, un recuerdo del monasterio de Montserrat en el que había colgadas unas llaves, unidas entre sí con un alambre oxidado del que pendía una etiqueta de papel, en el que había anotada una sola palabra: «sótano».

Catherine las tomó y tras dejar entornada la puerta, empezó a descender por una escalera de piedra que conducía a una puerta situada varios metros por debajo del portón principal de la casa.

La abrió lentamente y penetró en la estancia.

Al instante, percibió un olor que hacía muchos años que no aspiraba y que conocía muy bien: a trementina y a vinagre.

«Debo continuar», se dijo.

Extrajo la linterna y la encendió. Ante ella había un recibidor que se estrechaba en un pasillo al que iban a dar tres puertas de color blanco recubiertas de polvo.

Dos de las puertas, situadas una frente a la otra en el centro del pasillo, eran de madera, y la del fondo enmarcaba en su interior un vitral.

Las tres estaban cerradas.

Catherine sintió un escalofrío.

Tras aplicar una ligera presión en el pomo, abrió una de las puertas de madera y comprobó que daba a una pequeña habitación. Una hornacina contenía la imagen de san Ignacio de Loyola; frente a ella había colocado un reclinatorio de madera, laboriosamente tallado y forrado de terciopelo rojo muy desgastado por el uso.

Cerró la puerta y se dirigió hacia la que estaba situada delante de ella. Tras intentar abrirla, se dio cuenta de que estaba cerrada con llave. Cuando abrió la puerta, percibió que el olor a grisalla, a trementina y a vinagre se hacía mucho más intenso.

Apuntó la linterna hacia una mesa de madera sobre la que habían esparcidos unos instrumentos. Uno por uno, acarició aquellos utensilios que estaban fríos, casi helados.

Tomó un soldador, el de mayor tamaño, y lo sopesó.

Era una pequeña vidriería.

Observó con detenimiento los papeles translúcidos, las cartulinas que servían de patrones para los vitrales, las tijeras de corte específico, las varillas de hierro, las varillas de plomo con forma de «H» para poder unir una a una las piezas, las ceras y masillas especiales que descansaban sobre la mesa. Eran todos los elementos necesarios para emplomar los cristales con los que se elaboraban los vitralls, los vitrales.

Junto a los planos de papel cubiertos de polvo, había unos botes de cristal que contenían diferentes sustancias químicas para elaborar las tinturas, cuyas tapas pintadas formaban un extravagante y sucio arco iris: las azuladas contenían óxido de cobalto; las verdosas, óxido de cromo y bióxido de cobre puro; las rojizas, oxídulo de cobre…

Contemplar detalladamente todo aquel instrumental la inquietó profundamente. «¡Qué lejano y a la vez qué familiar me resulta todo esto!»

Cerró de nuevo el pequeño taller de soldadura y se dirigió hacia el fondo del pasillo. Un pequeño vitral, de forma circular y situado en la parte superior de la tercera puerta, tenía un símbolo que, más que causarle desconcierto, la inquietó profundamente.

Al ver dos tibias cruzadas bajo una calavera, Catherine desconfió: «¡Qué extraño! ¿Una bandera pirata en un lugar como éste? ¿Qué habrá en el interior de esa habitación?».

Se acercó lentamente a la puerta, iluminándola con la luz de la linterna.

Su extrañeza se transformó en asombro.

No eran dos tibias cruzadas bajo una calavera.

Eran dos llaves cruzadas bajo una tiara.

El símbolo del Estado del Vaticano.

52

Catherine apagó la linterna y abrió la puerta. Se encontró en una habitación que daba acceso a otras dos estancias y a un ventanal cubierto de polvo. Una velada luz atravesaba un techado de cristal proveniente del lugar donde Grieg conversaba animadamente con la anciana, y un pequeño patio se adivinaba tras los sucios cristales y la espesa hiedra que trepaba desde los arriates. Se encaminó hacia una puerta que tenía la llave puesta en la cerradura y la abrió.

Vio unos escalones que declinaban en línea recta y después giraban en espiral hacia la derecha.

«La escalera parece conducir a un sótano». Catherine empezó a descender por los peldaños que aparecían iluminados por una sorprendente luz verdosa, proveniente de unos tragaluces de forma alargada y rectangular de color esmeralda que filtraban la luz del salón desde el techo.

Lentamente descendió por la escalera. Cuando pisó el suelo del sótano, vislumbró, impresionada, un desconcertante efecto óptico debido a la refracción de la luz esmeralda. «¿Qué es lo que brilla en el suelo de esa forma espectral?», se preguntó al ver lo que parecía ser una resplandeciente charca de reflejos glaucos.

No pudo reprimir una exclamación de admiración y de tristeza.

Lo que simulaba ser una verdosa balsa no contenía agua, sino cristal.

Miles de trozos de cristal pintados a mano.

Ante sus ojos aparecieron cientos de imágenes irregulares y cortantes; como un crisol donde los pedazos de los antiguos dibujos creasen nuevas formas.

Catherine flexionó las rodillas frente a la cristalina balsa y tomó con sumo cuidado con la punta de la yema de sus dedos un trozo de cristal.

Al azar.

Observó un ojo en el interior de un triángulo, junto a un cordero que pisaba la hierba, en una postura muy similar a otro que había estudiado hacía años y que se encontraba en la iglesia de San Vital, en Ravena.

Contempló, iluminados al trasluz, fragmentos de ciervos, de palomas, de patos y sobre todo de peces.

—¡Qué extraño es esto! —suspiró Catherine sin saber si todos aquellos fragmentos habían sido acumulados en aquel sótano tras un acto de destrucción, o si se trataba de vitrales rechazados por no cumplir los cánones de perfección deseados.

O servían en su conjunto para otra finalidad imposible de imaginar.

Catherine tomó otro pequeño fragmento de vidrio entre sus dedos y vio una tiara pintada sobre el cristal, sujetada por dos manos. Cada una de ellas perteneciente a una persona diferente. «Un hombre parece dispensar el poder eclesiástico a otro», pensó Catherine mientras acudía a su memoria el fresco del oratorio de San Silvestre, en Roma, titulado: £/ papa san Silvestre recibe la tiara de Constantino, y que se pintó en el siglo XIII.

Conmovida, volvió a depositar el pequeño trozo de cristal en el interior de aquel inmenso rompecabezas. Tomó otro en el que vio una porción de cielo azul oculto tras grandes nubarrones, de los que partían unos rayos de luz en dirección hacia el suelo.

En otro fragmento, y procurando no herirse, observó una cara reconocible: la de Eva expulsada del Paraíso, dibujada entre unos cortantes filos y sin duda inspirada en la Eva, de Masaccio, de la iglesia del Carmen, en Florencia.

Catherine estaba realmente impresionada.

Contempló, intrigada, en un pedazo de cristal, unos destellos flamígeros en la punta de unas afiladas lanzas y en el filo de unas grandes espadas, que parecían pertenecer a los guerreros de Carlomagno enfrentado a los sarracenos y narrado en La canción de Rolando.

«¿Por qué están rotos?», volvió a preguntarse Catherine cuando tomó entre sus manos un vidrio de Venecia, donde se distinguía un castillo amurallado, al que únicamente se podía acceder atravesando un estrecho y arriscado talud que transcurría entre las nubes, inspirado en el castillo de Canosa: inexpugnable fortificación de Matilde y donde tuvo lugar un encuentro entre el papa Gregorio VII y el «rebelde» Enrique IV, en el siglo XI.

Catherine sabía perfectamente que no debía alargar demasiado su estancia en aquel lugar, pero se encontraba literalmente fascinada por la belleza de aquellas piezas. De nuevo, tomó una gran porción de cristal y la contempló al trasluz: rayos de luces doradas, amarillas, rojizas… iban a incidir sobre los ropajes, quizás un hábito que portaba un hombre decapitado por el azar de la rotura. Podría ser cualquier persona, cualquier monje, pero a Catherine le recordó el cuadro de San Francisco recibiendo los estigmas, de Giotto. Desconcertada, volvió a dirigirse hacia la escalera, pero antes se detuvo en una mesa de trabajo que tenía un único cajón.

Lo abrió.

En su interior había centenares de matrices de papel translúcido para la construcción de los vitrales. En cualquier otro momento, le hubiese fascinado poder analizar todos aquellos dibujos; sin embargo, no era el día adecuado.

Introdujo sus dos manos para ver si hallaba algo más. De pronto, sintió que algo hiriente se le había clavado en el interior de la uña de su dedo corazón.

Al instante, pensó que se había cortado con un trozo de cristal y maldijo su falta de prudencia. Extrajo su mano del interior de las matrices de papel y comprobó que no se trataba de un trozo de cristal, sino del afilado extremo de un alambre en forma espiral. Vio un objeto que le causó sorpresa.

Se trataba de un bloc del mismo tamaño y con el mismo dibujo del caballo rampante que le mostró a Grieg en el hotel y que él tuvo en su niñez. Su pulso se aceleró.

Inquieta, abrió la libreta y fue pasando una a una las hojas. Eran dibujos con el trazo muy preciso. A lápiz. Magistrales. En ellos vio diferentes vistas del Passatge de Permanyer, fragmentos del empedrado y de las palmeras, de los detalles de las rejas y de las esculturas de piedra.

Dibujos muy elaborados y precisos.

—Malheur! Ne rien savoir du tout! —maldijo Catherine cuando se vio dibujada, quizá diez años más joven, en una de las láminas de aquel cuaderno de dibujo.

Un escalofrío intenso le fue erizando, poco a poco, el vello. «Grieg tenía razón: esta casa está relacionada con mi pasado, pero… ¿cómo lo ha sabido?»

La sucesión de diferentes dibujos de su rostro acababa con el más inquietante de todos: el que estaba situado en la última hoja.

Catherine, o alguna persona exactamente igual a ella, estaba dibujada de cuerpo entero y vestida con falda y un jersey de cuello alto, frente a un gran espejo ovalado colgado de una pared, donde se reflejaba ella misma, o quien fuese, vestida de monja.

«No es momento de analizar todo esto», se dijo Catherine.

Introdujo el cuaderno de dibujo en su bolsa de piel y empezó a subir por los escalones del sótano. «¡Debo marcharme inmediatamente de este lugar!» Trató de infundirse ánimos, rodeada de aquella fantasmagórica luz color esmeralda, pero un nuevo pensamiento acentuó su angustia: «Me queda por ver qué hay en el último cuarto».

Sin querer prolongar su incertidumbre, extrajo las llaves, abrió la puerta y atravesó silenciosamente el pequeño patio donde trepaban las hiedras que nacían de unos gruesos tallos.

Sin percatarse de ello, al llegar al final del pasillo, se había introducido en una sala sin puerta que se encontraba casi totalmente a oscuras.

Vio un carcomido perchero de madera del que pendían dos batas de colegial. Encendió la linterna y centró su atención en un pupitre de madera, similar a los que ella usó en su infancia.

Una oleada de recuerdos regresó hasta ella.

Recordó la imagen de una monja frente a un grupo de niñas atemorizadas, hablándoles de su futuro, de la importancia de lo que tendrían que acometer de mayores, de su cometido en la vida.

De la misión.

Catherine rememoró un tiempo en el que nunca había querido pensar demasiado. Recordó el maravilloso perfume que desprendían las flores en el mes de mayo: el mes de María; el zumbido que hacían las moscas al golpearse contra los cristales siempre cerrados del orfanato; el tacto frío de los tinteros y el lento transcurrir de las horas marcadas por las campanadas de la catedral.

«No es momento para recuerdos de infancia», consideró Catherine. No aquella noche. Apagó la linterna y se dirigió de nuevo hacia el pasillo junto al arriate de las hiedras. Sin embargo, aún le faltaba ver una de las cuatro paredes de ladrillo de obra vista de aquella habitación.

La cuarta pared.

Catherine encendió la linterna y la volvió a apagar.

Había quedado horrorizada.

Con el corazón latiéndole con fuerza en las sienes, abandonó aquel desván con la firme intención de no regresar a él nunca más.

¡Jamás!

Ascendió por la escalera externa y, tras depositar las llaves en el recibidor, cerró la puerta principal de la casa y pisó aliviada de nuevo el empedrado del Passatge de Permanyer, tras atravesar a toda velocidad el pequeño jardín.

Al cabo de unos minutos, la puerta de la finca se abrió y Catherine vio que Grieg se despedía de la anciana.

—¿Qué te ocurre, Catherine? —preguntó cuando llegó junto a ella—. Estás muy pálida.

La mujer guardó silencio mientras caminaba en dirección hacia el exterior del pasaje.

—No temas reconocer que estás asustada, yo también lo estoy. ¿Qué has visto ahí dentro?

Ella continuó sin pronunciar palabra.

—Catherine, no puedes estar jugando con todas las barajas. Estoy dispuesto a olvidar que me traicionaste y a empezar de nuevo. Recompongamos la situación. Vayámonos a un lugar seguro y compartamos conocimientos. Trabajemos en equipo y con sinceridad. Si no lo haces así, en esa recepción oficial te devorarán.

—Hazme caso, Gabriel. Entrégame todo lo que tengas y olvídate, para siempre, de este maldito asunto. Te aseguro que no te sucederá nada.

—Ése no es el pacto que hicimos antes de entrar en la casa de la anciana. ¿Qué has encontrado ahí dentro, Catherine?

—Toma, echa un vistazo.

Gabriel Grieg miró el cuaderno de dibujo. Cuando ojeó las hojas finales sus cejas se arquearon.

—¿Este cuaderno estaba en el interior de la casa? —preguntó Grieg.

—¿Acaso no lo sabías? —inquirió maliciosamente Catherine.

—¿Qué pretendes decirme con esa pregunta? Por supuesto que no, pero… estos dibujos confirman parte de mi hipótesis. Empiezo a comprender algunas cosas, pero ahora te corresponde decidir a ti.

—¿Qué se supone que tengo que decidir?

—Si optas por acudir a la recepción oficial de Pedralbes o si prefieres venir conmigo para saber cuáles son tus orígenes.

—¿Y cómo puedes saberlo tú? —preguntó Catherine, inquieta.

—Desde que nos separamos la última vez, he averiguado algo muy importante, pero antes debo hacer algunas comprobaciones.

—Los dos estamos en una encrucijada: tú quieres que vaya contigo y yo que me acompañes, antes de que te retire «la campana protectora» y se abalancen sobre ti. ¡Decide rápido, porque yo me voy!

Grieg detuvo a Catherine tomándola por un brazo. Los dos se quedaron frente a frente, casi abrazados.

—No voy a ir, Catherine.

—¿Porqué?

—Porque yo escojo el camino del mundo y quizá tus intereses te llevan a escoger el camino de Dios.

—No te comprendo.

—Serán los recuerdos de nuestra vida que estén relacionados con la Chartham los que nos darán las claves para salir indemnes de este asunto —dijo Grieg, que apoyó levemente sus dos manos en la espalda de Catherine—. Si te pierdes en pasillos palaciegos y en confesiones inconfesables…, te devorarán.

Sean cuales sean los intereses a los que sirvas. Incluso en la mejor de las hipótesis, una vez que no te necesiten, te olvidarán. ¿Quieres que sea más explícito?

Catherine pareció comprender la gravedad del dilema que le planteaba.

—¿Dónde tienes escondida la Chartham? —preguntó Catherine mirando fijamente a Grieg—. Ningún lugar es seguro… Ocurren cosas imprevistas…

—Eso es algo que, aunque lo supiera, en estos momentos y debido a tu actitud, tampoco te diría.

—¿Acaso me confirmas que la tienes?

—Únicamente confirmo que, en estas circunstancias, es un pormenor que no quiero revelar.

—Mi vida está en peligro. Como tú muy bien sabes, los elementos de la Chartham se han separado y yo no te puedo convencer por las buenas. Por lo tanto… —Catherine dio media vuelta y continuó caminando.

—Ven conmigo y daré, si es necesario, mi vida por ti —aseveró Grieg—, pero eso no significa que firme un cheque en blanco. Yo no me puedo hacer responsable de tus propios errores, Catherine. Quédate conmigo y solucionemos el problema juntos.

—Gabriel, tú también estarás en peligro cuando yo me haya ido y desaparezca la protección de la que disfrutas gracias a mí.

—¿De cuánto tiempo estamos hablando para que eso suceda?

—Quizá veinte minutos. El tiempo de llegar al coche y de trasladarme al Palau de Pedralbes.

—Sé lo que debo hacer hasta entonces.

—¡Escúchame bien! —exclamó Catherine junto al portón del pasaje—. Es muy posible que según y cómo se precipiten los acontecimientos…, si no estoy a las doce menos cuarto en el cruce de la Gran Via con la calle Bailen, es muy probable que ya no volvamos a vernos nunca más.

—¿Por qué ahí? ¿Y por qué a esa hora?

—Si quieres que nos volvamos a ver, haz todo lo posible por estar a esa hora allí —aseguró Catherine, que empezó a dirigirse, en solitario, hacia el antiguo hotel Ritz.

—Pero… ¿qué hay del extraño aviso que me dejaste: «Tienes tiempo hasta las diez de la noche», junto a la carta negra y la pluma con forma de catana?

Grieg, antes de que Catherine contestase a su pregunta, miró su reloj de pulsera y comprobó que faltaba poco menos de una hora para que se cumpliera el plazo.

—Ése es el primer inconveniente al que deberás hacer frente por haber elegido no acompañarme —dijo Catherine, acercándose de nuevo a Grieg mientras le miraba directamente a los ojos—. Y lo siento por ti, porque ése es un asunto insignificante en comparación con lo que vendrá.

—Pero ¿qué significa la catana sobre la carta negra?

—Has elegido quedarte solo y, como ya sabes, como buen aficionado que eres a los libros de piratas, incluso a los bucaneros caídos en desgracia, cuando se les abandonaba en una isla desierta, se les proporcionaba un saquito de pólvora y unas balas de plomo como munición.

53

A toda prisa, Grieg se dirigió hacia el hotel Berna, situado a escasos metros del Passatge de Permanyer. Alzó la vista y contempló la fachada; hacía años había participado en su reconstrucción, bellamente decorada con los ornamentos policromados originales que pintó Beltramini, en el que hoy es el edificio más antiguo del Ensanche de Barcelona.

«Debo ir a recuperar la Chartham sin que nadie se entere».

A través de su puerta giratoria penetró en el hotel, que a esa hora de la noche mostraba una gran actividad. Grieg buscó entre los clientes al director del hotel. Lo localizó junto al mostrador circular de la recepción.

Con paso decidido se acercó hacia una persona delgada, de mediana altura y de gestos muy comedidos.

—Llimona —reclamó Grieg su atención.

—¡Señor Grieg!, estoy encantado de volver a verle —exclamó, mirándole sorprendido a través de sus gafas de montura dorada.

—Necesito que me haga un favor… —Grieg miró su reloj digital.

—Si puedo ayudarle… —El director torció ligeramente el rostro—. ¿De qué se trata?

—Ha ocurrido una fatalidad y necesito un coche de cortesía, durante unas horas.

—Me temo que eso es imposible, señor Grieg —dijo el director, dirigiéndose hacia el centro de la recepción—. Lo siento, no disponemos de ningún vehículo en estos momentos.

—Acabo de ver aparcado uno frente a la puerta principal…

—Lo sé, pero está reservado, y como comprenderá no puedo darle ningún dato más al respecto.

—No sé cómo hacerle entender que necesito ahora mismo ese coche.

—Existen otras formas de conseguir un vehículo —reafirmó el director, percibiendo que Gabriel Grieg mostraba un extraño comportamiento—. Puedo encargarme de la gestión de un coche de alquiler o de quizás un taxi… ¿Por qué lo necesita tan urgentemente?

—Créame, no puedo hablar de ello. No estoy acostumbrado a pedir favores y lo hago bastante mal.

—Desconozco qué le ocurre, señor Grieg, pero sospecho por el tono de sus palabras que debe de estar inmerso en un problema bastante grave. Me gustaría ayudarle, pero comprenda que todo esto es muy irregular. Lo siento, pero no puedo…

—Necesito ese coche ahora mismo.

Gabriel Grieg dejó su macuto sobre una mesa de cristal y rebuscó en su interior la cartera donde guardaba la documentación y el dinero. Sacó de su interior los dos libros de R. L. Stevenson y los depositó sobre una de las mesas de la recepción.

—Llimona, si es necesario, para no causar ninguna irregularidad, pagaré la habitación durante dos días.

—No se trata de eso. Se lo repito: no tenemos ningún coche disponible —dijo el director mientras miraba el ajado volumen con aversión, pero la expresión de su rostro cambió por completo cuando su vista se posó en el otro ejemplar que estaba encima de la mesa—. Disculpe, ¿me permite examinar este libro?

El director tomó el ejemplar cuidadosamente y lo abrió.

—Pero… es magnífico, este… libro es un admirable ejemplar y en perfecto estado de conservación de La isla del Tesoro… La edición príncipe de 1883. —El director había abierto las primeras páginas y sostenía el libro con una delicadeza extrema.

—Sí. Así es —dijo Grieg—. ¿Es usted bibliófilo?

—Colecciono ediciones príncipe firmadas por sus autores —contestó el director sin apartar la vista del libro—. Creo que sigo soltero porque me gasto más dinero del que me puedo permitir en estas maravillas. Éste, por ejemplo, es de los que me fascinan… Es un ejemplar maravilloso. ¡Qué fascinante y emotiva dedicatoria! —exclamó el director en un tono casi imperceptible mientras acariciaba una de las hojas del libro.

—¿El libro está firmado? —preguntó Grieg, sorprendido.

—De puño y letra del mismísimo R. L. Stevenson. ¿No lo sabía?

Grieg tomó el libro entre sus manos. Miró la página que le indicaba el director y leyó, traduciéndola del inglés, la dedicatoria que figuraba escrita con tinta roja, y que se ajustaba como anillo al dedo a todo lo que últimamente le estaba pasando:

La vida es el más valioso de todos los tesoros.

R. L. Stevenson

—¿Realmente está en un apuro, no es así? —preguntó el director sin querer desprenderse del ejemplar, que retenía entre sus manos.

—Sí.

—No se me había ocurrido antes, pero este libro me ha hecho pensar en una posible solución a su problema. Venga conmigo.

El director del hotel se dirigió junto a Grieg hacia el mostrador de la recepción. Le solicitó a la recepcionista una bolsa de cortesía y firmó un formulario en blanco. Ante lo insólito del hecho, la empleada del hotel intentó formularle una pregunta, pero mediante un disimulado gesto el director le hizo entender discretamente que le aguardara.

—Acompáñeme al aparcamiento, señor Grieg. Esta bolsa contiene la documentación y el seguro a todo riesgo del coche, un pequeño ordenador portátil, películas en formato DVD, cámaras de fotos desechables, artículos de promoción y algo de comida. Ya sabe, cosas para turistas; tal vez, dada su especial situación, le pueden resultar de utilidad.

—Espero corresponder algún día al gran favor que me hace —dijo Grieg ante la puerta del ascensor.

—Hay un modo. —El director miró el libro que sostenía delicadamente entre sus dedos.

—Dígame. —Grieg penetró en el ascensor asiendo las dos bolsas con una sola mano.

—Si es tan peculiar la situación por la que atraviesa, será mejor que yo, como medida de seguridad, le ponga a resguardo el Stevenson hasta que usted… ya no necesite el coche de cortesía.

—Eso no representa ningún problema. Estoy de acuerdo, pero permítame el libro un instante… —Grieg examinó su interior en busca de alguna anotación que se le hubiese podido pasar desapercibida.

Al no encontrar ningún mensaje, se lo entregó decididamente.

Ambos salieron del ascensor y penetraron en el aparcamiento.

—Se me ha ocurrido la solución a su problema cuando he visto el ejemplar —aseguró el director.

—¿Por qué ha relacionado un libro con un automóvil, Llimona?

—Es por la publicidad externa que llevan los coches de cortesía; mediante ella se autofinanzan.

—No comprendo.

—El vehículo al que nos dirigimos lleva impreso un anuncio demasiado extravagante para los criterios de la empresa, que prefiere las discretas promociones de joyas sobre fondo gris o de exclusivos perfumes que se ajustan al estilo del hotel —expuso el director, caminando junto a Grieg—. Así no ofrecen una imagen demasiado ramplona cuando están todos aparcados junto a la entrada principal. Bueno, ya estamos… ¡Aquí lo tiene!

Habían llegado hasta el coche de cortesía.

Gabriel Grieg, al verlo, pensó que más que de una improbable casualidad se trataba de una broma pesada del destino, que parecía jugar enconadamente, desde hacía más de veinticuatro horas, con él.

54

Catherine y un hombre vestido con un traje de color azul marino que portaba en la solapa una insignia de plata con forma de alabarda atravesaron una palaciega sala atiborrada de espejos enmarcados en molduras doradas, contigua al Salón del Trono.

Se encontraban en la segunda planta del Palau de Pedralbes, el espléndido palacio que fue residencia de los reyes de España cuando visitaban Barcelona y donde en la actualidad se celebran todo tipo de recepciones oficiales.

Mientras atravesaban los amplios pasillos decorados con una ecléctica mezcla de estilos decorativos, Catherine, al pasar junto a los ventanales situados junto al Salón de Música, contempló el concurrido recibimiento que tenía lugar frente a la entrada principal del palacio, entre la exuberante vegetación del palaciego jardín que los rodeaba y cuya forma estaba inspirada en el mitológico jardín de las Hespérides, donde tuvo lugar el decimoprimer trabajo de Hércules para apoderarse de las naranjas de oro, tras vencer al dragón Lado.

El Palau de Pedralbes fue construido según un proyecto inicial de Joan Martorell. De líneas muy sobrias, su estilo era originario de las construcciones imperantes a finales del siglo XIX en Santo Domingo y Cuba.

—Ya hemos llegado —dijo el funcionario, con un fuerte acento italiano, al llegar a la sala a la que le habían encomendado acompañar a la mujer. Se despidió educadamente y a continuación se alejó sin demora.

Catherine abrió una puerta blanca con incrustaciones de nácar y cerradura dorada y le sorprendió comprobar que la luz estaba apagada. El salón tenía en su centro una mesa ovalada de grandes proporciones, capaz de albergar a más de cincuenta comensales. Junto a los ventanales que se abocaban al jardín, había varios sillones individuales de terciopelo rojo de estilo modernista, envueltos en la penumbra.

Catherine se percató de que la luz que provenía del jardín iluminaba parcialmente un libro.

Un «libro» que ella había visto con anterioridad.

«No estoy sola», pensó Catherine al acercarse y comprobar que se trataba del códex que habían encontrado en la cripta de Just i Pastor esa madrugada y que Dos Cruces les arrebató de una manera criminal.

—C’est magnifique!, n’est-ce pas? —oyó decir a alguien que le había hablado desde la penumbra.

A Catherine no le sobresaltaron aquellas palabras. Había reconocido, de inmediato, a quién pertenecía aquella voz, que hacía gala con jactancioso engreimiento de la trascendencia del hallazgo del códex.

Una implacable réplica siguió a continuación.

—Bien mal acquis ne profite jamais! —alegó Catherine, haciendo una críptica referencia a la manera ignominiosa en que se había apoderado, mediante esbirros, del códex.

El hombre que le había hablado desde las sombras tenía el cabello largo y canoso. Se levantó del sillón modernista en el que se encontraba y se dirigió hacia el códex. Lo tomó entre sus manos y lo acarició, y continuó la conversación en francés.

—Este libro me abrirá muchas puertas.

—Ten mucho cuidado, Henry Deuloffeu; puede que te abra, de par en par, las mismísimas puertas del Infierno, y además, muy rápidamente —exclamó Catherine, mirándole con desprecio.

—Vaya, no me esperaba una salida de tono tan… —Deuloffeu volvió a acariciar el códex— airada. Tan poco… profesional.

—Siempre has sido un estúpido engreído, pero nunca llegué a pensar que llegases a mezclar tu insulsa idiotez con la criminalidad.

Deuloffeu elevó ligeramente la barbilla, al tiempo que entornaba los ojos en un gesto característico, muy extrañado de la desairada reacción de Catherine.

—Veo que te ha impresionado la visión del códex, comprendo que estés muy decepcionada de que yo te haya ganado la partida, pero no logro adivinar cuál es el motivo para que Catherine Raynal, la mítica mujer de hielo, se muestre tan pendenciera conmigo.

—Además de engreído no sabes mentir. Lo haces fatal.

—¿Qué te traes entre manos? —preguntó Henry Deuloffeu, pronunciando cantarinamente las sílabas—. Me preocupa saber a qué clase de información has tenido acceso para que el Japonés me haya despojado de la escolta y de los medios, precisamente hoy, que he encontrado esto. —Deuloffeu volvió a mostrar jactanciosamente el códex.

—¿Encontrado? —sonrió cáusticamente Catherine—. Ya me gustaría saber dónde te has encontrado ese libro.

A Deuloffeu le seguía llamando poderosamente la atención el profundo desdén con que ella le dirigía la palabra.

—Te veo muy rara, Raynal. —Deuloffeu sacudió acompasadamente la cabeza.

Catherine, en aquel preciso instante, tuvo una intuición que dio paso a un pensamiento inquietante.

Reflexionando, se dirigió hacia el amplio ventanal y miró en dirección hacia la entrada principal del palacio. Continuaba llevándose a cabo la recepción oficial frente a la estatua de Isabel II con el niño Alfonso XII en brazos, y alrededor de un estanque circular, donde se arremolinaban docenas de ilustres invitados, la mayoría de ellos revestidos con ropajes eclesiásticos. Una orquesta de músicos tocaba en ese momento el movimiento II andante de la sinfonía n.º 94 en sol mayor de Joseph Haydn: La sorpresa.

«La conjetura que le expuse a Grieg en el hotel Arts —pensó impresionada Catherine— es, como me temía, la acertada: Dos Cruces no le ha dicho nada acerca del brutal modo en que nos arrebató el códex en la cripta de Just i Pastor y le ha hecho creer que lo descubrió en el agujero de la capilla de San Francisco Javier junto a la entrada de la iglesia, y que confirmaba el documento de Recognoverunt Proceres que Grieg modificó».

—¿Conocías su existencia? —interrumpió sus pensamientos Deuloffeu, acercándose hacia el ventanal.

—Sabes que teóricamente todos manejábamos esa posibilidad. Lo que nos diferencia es el modo de que se hiciese realidad.

—Catherine puso un gesto adusto pensando en Grieg, y en lo que podría estar sucediéndole en esos precisos momentos.

—No sé qué tramas, Raynal, pero sabes mucho más de lo que reconoces saber —Deuloffeu continuaba moviendo la cabeza en un signo de clara incertidumbre—, y no me gusta nada. De cualquier manera, pronto saldremos de dudas.

Una docena de potentes focos de automóvil refulgieron en la entrada del Palau de Pedralbes, bajo la gran balaustrada decorada con bustos y estatuas. Una extensa comitiva de coches oficiales había penetrado en el interior del palacio, que estaba rodeado perimetralmente por altos muros.

—Las cosas han ido mucho más lejos de lo que todos estamos dispuestos a admitir —anunció Deuloffeu sin apartar la vista de la comitiva—, pero te diré una cosa: aunque no tengo pruebas, sé que no puedes justificar dónde has estado durante toda la noche y esta mañana. He sentido tu presencia en Just i Pastor, y cuando estuve en la Biblioteca Episcopal, nos dijeron que una pareja había estado allí; no han querido darme datos más concretos, pero acabaré sabiéndolo. No lo pongas en duda.

—¿Acaso buscabas algo más a través del códex? —Catherine formuló la pregunta, sin apartar la vista del grupo de cardenales y obispos, que rendían reverenciada pleitesía al cardenal que acababa de descender de uno de los coches de la comitiva.

—¿Algo más? Naturalmente. Este libro puede llevarme directamente a… —Deuloffeu se detuvo—. He sabido hace apeonas unos minutos que has ido a entrevistar a un tipo al cementerio de Montjuic, y posteriormente habéis estado hablando en el hotel Arts, en la misma habitación donde yo estoy alojado. ¿Cómo has podido convencer al Japonés para que diese la orden expresa, y lógicamente sin mi consentimiento, de que te permitiesen el acceso a la Suite Royal?

—La habitación está registrada a su nombre, y además, como ya sabes, él corre con los gastos. Si pretendes que responda a tus preguntas, es que realmente no tienes ni idea quién soy yo.

—Creo conocerte lo suficiente como para empezar a darme cuenta de ello. Empecé a intuirlo ya desde el primer día que te vi, hace ya bastantes años… Tú eras una joven muy brillante… ¿Recuerdas, Raynal? —Henry Deuloffeu levantó la barbilla y miró de soslayo a Catherine—. Entraste en la biblioteca de Perrenot en Besançon, y mostraste un vivo interés por todo; te movías como pez en el agua entre libros y legajos, hasta que al cabo de los años llegaste a ser la titular del Departamento de Historia de la misma universidad que el cardenal fundó. Una trayectoria meteórica. Bien planeada. ¿A qué intereses ocultos sirves, Catherine Raynal? Creo que te has apoderado de parte de la información que recabé en el Passatge de Permanyer, ignoro cuál, pero lo averiguaré, puedes estar completamente segura de ello.

Catherine, sin pronunciar palabra, continuaba observando los afectados movimientos de dos de los cardenales.

—No sé lo que estás tramando —continuó Deuloffeu—, pero lo averiguaré. Dentro de breves momentos estarás fuera del juego, te lo puedo asegurar. Este libro —Deuloffeu le volvió a mostrar el códex— dará al traste con todos tus planes, en cuanto aclare… —El hombre de cabello largo y canoso se detuvo; no podía contarle el episodio del Palau Robert. Todas las pesquisas apuntaban que allí, de un modo incomprensible, podría estar escondida la Chartham—. Dime, ¿cuáles son tus planes?

—Il faut tourner sept fois sa langue dans sa bouche avant de parler —dijo Catherine: un viejo refrán francés que hacía alusión a que es aconsejable darle «siete vueltas a la lengua antes de hablar». Contempló, desde las alturas, la ceremoniosa recepción de bienvenida que los miembros de la curia romana dispensaban al cardenal secretario de Estado Vaticano frente a la entrada del palacio—. En este juego, levantas el vuelo un instante, pero si tus cálculos son erróneos, el suelo te estará esperando, frío y contundente, y ya no te recuperarás del golpe. Y lo sabremos muy pronto: uno de los dos se quedará fuera de esta historia en breve. Sin largos desenlaces: será una batalla de rápida resolución.

—¿Qué quieres decir con eso?

—Observa bien «tu» códex. O tú o yo. De una manera fulminante, ha llegado la hora de los descartes, y el que tenga la carta más baja estará fuera del tapete en cuestión de segundos. Sin posibilidad de réplica ni de pataleo. Irremisiblemente, desaparecerá para siempre de esta historia.

—Yo ganaré la partida, puedes estar completamente segura: soy un «tahúr» más avezado que tú —exclamó Deuloffeu, que acarició el códex; sintió el peso de su propio cuerpo hundiéndose levemente en la mullida alfombra situada bajo sus pies.

En aquel preciso momento, la puerta del salón se abrió bruscamente y las luces de tres grandes lámparas de araña, con veinte bombillas y trescientas lágrimas de cristal cada una, se encendieron.

Había entrado un hombre de rasgos orientales, con el pelo castaño perfectamente cortado a navaja, cuidado bigote y pobladas cejas, medio ocultas, tras la sofisticada montura de sus gafas. Lucía un traje oscuro de fieltro y llevaba en sus manos un portafolios negro.

El hombre, de rasgos asiáticos, se dirigió hacia la mesa y tomó asiento en la silla presidencial, en tanto Catherine y Deuloffeu lo hacían, frente a frente, uno a cada lado del óvalo.

—Todo el orden del día ha sido modificado —expuso solemnemente Natsumi Oshiro en un muy buen castellano, aunque con un fuerte acento nipón—. La reunión que debía haberse celebrado esta noche, dada la naturaleza de los últimos acontecimientos, ha sido cancelada. Ahora no es el momento de exponer cuáles fueron los motivos. De todos los colaboradores que participaban en el proyecto, únicamente les he citado a ustedes dos. Aun así, quiero comentar personalmente una cuestión con el señor Deuloffeu. Para ello —Oshiro dirigió su mirada un instante hacia Catherine—, le rogaría que usted, señora Raynal, abandonase la sala.

Deuloffeu sonrió de un modo presuntuoso, al tiempo que movía muy levemente la cabeza, sabedor de que las palabras: «a la mínima estarás fuera de juego», que se habían pronunciado hacía escasamente unos momentos, habían resultado proféticas.

Sin demora, la mujer abandonó la sala.

Una vez cerrada la puerta, Oshiro se dirigió hacia el amplio ventanal que permitía disfrutar de una hermosa vista del gran jardín proyectado por Rubio i Tudurí, que se inspiró en los jardines de La Bagatelle de Forestier, y de estructura muy similar al de Villa Lante, en Italia.

—En mi país, los jardines secos no son para pasear, sino para su meditada contemplación. Aquí todo el mundo los pisotea… Pero veamos —musitó Oshiro sin mirar el rostro de Deuloffeu—. Observo que tiene en sus manos, le Cahier, como usted mismo lo llamó esta madrugada, cuando me trasladé, según su vehemente petición, a la estrecha calle donde estaba aparcada la escolta, que tenía preparada para la seguridad de los cardenales y el nuncio. Aunque al final no fue necesaria: al desplazarse inesperadamente a Barcelona el secretario de Estado Vaticano en visita oficial, la asumió directamente la Policía.

Deuloffeu analizó con preocupación la forma tan poco ceremoniosa en la que le hablaba Oshiro, dándole la espalda; al fin y al cabo había encontrado el códex.

—Según el código de los samurais —Natsumi Oshiro fijó su vista en el circular estanque de agua que reflejaba las figuras invertidas de varios obispos—, durante toda la vida hay que estar preparado para morir en cualquier momento, siempre se vive en el interior de ese mismo instante, y en él se puede gozar de la vida o entregarla si es necesario. ¿En el descubrimiento del códex ha colaborado Catherine Raynal? O por el contrario, ¿lo ha conseguido usted solo? Medite bien su respuesta, porque de excluirla por completo, podría ponerla en peligro. ¿Me comprende?

—No pienso compartir la merecida gloria de mis investigaciones con nadie —respondió inmediatamente Deuloffeu con un tono de voz que transmitía seguridad—. Yo he llevado personalmente la investigación. ¿Quién puede aportar una prueba superior de la existencia de la Chartham que este diario?

Natsumi Oshiro demoró unos segundos su respuesta.

—En Japón, los diseñadores de jardines gozan de más prestigio y reconocimiento que los arquitectos —reveló Oshiro sin apartar la vista del enorme jardín—. ¿Se reafirma usted en su respuesta? Si lo hace, piense que ella, que Catherine Raynal, quedará totalmente excluida del proyecto, y no tendrá la menor posibilidad de continuar con la «investigación».

—Me reafirmo en lo que he dicho —aseguró categórico Henry Deuloffeu—. Catherine Raynal no tiene conocimiento de ninguna de mis investigaciones.

—¿De ninguna? —insistió Oshiro.

—Absolutamente de ninguna.

Natsumi Oshiro guardó silencio durante unos segundos y después introdujo su mano en un bolsillo. Se dio media vuelta en dirección hacia Deuloffeu, que vio cómo extraía de la americana un objeto de color negro.

Era un monedero de piel.

—Tenga, señor Deuloffeu.

Oshiro extrajo dos monedas y las colocó, tras observarlas unos instantes, cuidadosamente sobre la pulida superficie de la mesa; inmediatamente, las lanzó con fuerza y con admirable habilidad, de modo que resbalaron por la superficie del brillante barniz hasta detenerse delante de Henry Deuloffeu.

Deuloffeu se preguntó qué significaba todo eso.

—Si no lo sabe, le diré que las dos monedas muestran hojas de paulonia, que es una planta muy apreciada en mi país. Si uno quiere disfrutar de su floración, es fundamental una buena poda.

Henry Deuloffeu no podía comprender la causa, ni siquiera remotamente, por la que Natsumi Oshiro le había arrojado aquellas dos monedas.

—La paulonia está en los anversos de las monedas. Ahora bien, si les da la vuelta…: las «dos cruces» —el tono de voz de Oshiro era más que inquietante— le mostrarán, sin lugar a dudas, que son monedas de 500 yenes. Los monjes del templo de Sazen, en Japón —continuó con el rostro muy serio Oshiro—, hacen maravillosas «interpretaciones del futuro» si se les ofrece un pequeño donativo… Le aconsejo una visita a ese templo, se encuentra camino de Ohara.

Deuloffeu puso una cara de absoluto desconcierto cuando oyó el chasquido de los dedos del japonés; a continuación, comprobó cómo la puerta de la sala se abría de par en par y aparecían dos guardaespaldas.

—Señor Deuloffeu —dijo Oshiro—, entrégueme el códex y abandone esta sala. Queda absolutamente incapacitado para usar cualquier tipo de escolta oficial, hasta que no me aclare convenientemente quién era el individuo que trajeron a rastras esta madrugada, y de cuyo paradero nada sé. Espero averiguarlo antes de las nueve de la mañana, que es cuando acaba nuestra relación contractual.

—Ese libro, dado mi cargo de bibliotecario jefe de la Biblioteca de Besangon…

Natsumi Oshiro interrumpió bruscamente sus palabras.

—El códex me pertenece, pues yo soy el que financia la investigación, y muy generosamente.

—¡Esto es intolerable! —exclamó Henry Deuloffeu, que levantó desmesuradamente la cabeza—. ¿Qué es lo que está pasando?

Deuloffeu salió de la sala escoltado por los dos guardaespaldas y no pudo evitar que una expresión de odio aflorase a su rostro al ver a Catherine, plácidamente sentada en un sofá instalado en el ancho y reluciente pasillo del palacio.

Cuando Catherine Raynal le devolvió la mirada, le dio tiempo a captar, al pasar junto a ella, una inequívoca señal de desafío en sus hermosos ojos azules.

55

Gabriel Grieg sintió que sus pulmones volvían a oxigenarse con el aire cargado de salitre que entraba a borbotones a través de la ventanilla del coche. Una hilera interminable de pilones de cemento, pintados de blanco y separados escasamente un metro uno de otro, hacía resonar el viento, intermitentemente y con inusitada fuerza, en el interior de la cabina.

El mar y el abrupto acantilado contribuían a aumentar aquel efecto sonoro. La carretera de la vieja escollera, completamente desierta a esa hora de la noche, describía una alargada curva que al finalizar daba acceso a una recta que se perdía, paralela a la orilla del mar, en la lejanía.

Grieg conducía un Mini Cooper S que tenía serigrafiado, en los laterales y sobre las puertas, un barco velero fondeado junto a una playa tropical con grandes cocoteros. Bajo un sol tórrido, había un corro de esqueletos vestidos con harapientos ropajes piratas, estirados en la arena y con las manos extendidas hacia un enorme cofre lleno de pantalones tejanos, aún perfectamente nuevos, de la marca: Morgaan Jeans®.

Impresa sobre el capó del coche, se desplegaba una bandera pirata que ondeaba al viento en la punta del mástil de un velero.

«Nadie me ha seguido», se dijo tras aparcar unos cien metros antes de llegar a su destino. Tomó las dos bolsas y recorrió la distancia a pie con el propósito de que si alguien veía el coche, no lo relacionara con el lugar al que se dirigía.

El mar estaba en calma, y la noche, muy apacible para tratarse del mes de marzo. Un débil filamento de luna en fase creciente podía entreverse tras la bruma, y el oleaje lo reflejaba en forma de tenues rayos ambarinos y apagados. Al llegar al lugar estimado, Grieg miró hacia atrás para cerciorarse de que nadie le seguía.

Cuando vio a lo lejos el capó del coche con la bandera pirata, que el efecto óptico situaba sobre la superficie del mar, sonrió levemente, al comprobar los insospechados albures por los que era capaz de transitar el destino.

Grieg descendió a la escollera.

Al ver una roca con forma de gran tinaja que conocía desde su infancia, se detuvo y extrajo la linterna. Con precaución, empezó a saltar de roca en roca, hasta que reconoció una oquedad, por la que ya había penetrado esa misma tarde, mientras que, a distancia, le esperaba el taxista.

La abertura daba acceso a una pequeña cueva situada en la parte alta de la escollera. Encendió la interna, y al instante, detectó que algo no iba bien.

«Alguien ha venido en busca de la Chartham», sospechó Grieg, sobresaltado al ver en el suelo de la gruta el sobre con los papeles de fumar escritos, junto a dos libretas con las tapas de cartón. Alarmado, recogió todo del suelo y apagó la linterna. Al instante, se formuló, angustiado, una pregunta: «¿Quién ha entrado aquí?».

Se dirigió, guiado por la tenue luz que se filtraba desde la escollera, hacia un hueco formado entre la estructura de hormigón que cimentaba la carretera y una gran roca, y miró en su interior.

Se sobresaltó.

Dos ojos brillaban en la oscuridad.

Encendió la linterna un instante y vio en el fondo de la cavidad a una gata preñada, de color blanco, asustada y enferma, que se escabulló sobre una de las vigas transversales que transcurrían paralelas a la carretera del rompeolas.

Grieg introdujo su mano en la hendidura y notó aliviado que la bolsa de plástico, aunque levemente desgarrada, aún continuaba en el lugar donde la había dejado. «No ha entrado nadie». Encendió la linterna y comprobó para su sosiego que el corpus de la Chartham no estaba afectado y que el pentágono de mármol continuaba de una pieza. Ligeramente encorvado se dirigió hacia un recodo y se introdujo por un estrecho pasadizo de cuatro metros de largo: hacia el escondite preferido de su niñez.

Cuando atravesó el pasadizo, salió a una gruta de mayor tamaño que se había formado entre la base de hormigón de la carretera y el extremo de las rocas más altas de la escollera. El hueco, de unos siete metros de largo por cuatro de ancho, estaba completamente atravesado por una gigantesca viga de hormigón armado, que hacía las veces de enorme y alargada mesa.

Gabriel Grieg encontró muy menguado el lugar, en comparación con la última vez que había penetrado en él. Se trataba de un cubil que durante años fue utilizado por los que ilegalmente pescaban y extraían mejillones con bombonas de oxígeno, y por algunos contrabandistas de tabaco rubio, cuando eran sorprendidos en la noche por las patrulleras de la Guardia Civil costera.

En el suelo, vio restos de viejos arpones de pesca submarina, contrapesos de plomo, viejas boyas de cristal, cañas de pescar con los carretes ruginosos, pedazos de pequeñas conchas y restos de caparazones blancuzcos de crustáceos y latas completamente destruidas por el óxido.

Se emocionó al ver un viejo y grueso tablón cruzado en diagonal en la cueva. De la blanquecina madera, pendían restos de redes, y era sólo eso: un vetusto madero mordisqueado por las ratas. Grieg comprobó, asombrado, la singular interpretación que un niño puede hacer de la realidad. Recordaba aquel trozo de madera podrida como el barnizado y reluciente mascarón de proa de un velero que se acababa de romper en mil pedazos tras una terrible galerna, y que fue a embarrancar en el acantilado de una isla atestada de caníbales.

No quiso dejarse arrastrar por los recuerdos; sin demora, sacudió el polvo que había sobre la reseca viga de hormigón y colocó la linterna de manera que la luz no se filtrase por alguna rendija entre las rocas hacia el exterior, para que nadie pudiese saber que estaba allí, como le había sucedido en Just i Pastor.

Miró el reloj y comprobó que faltaban treinta y un minutos para que expirase el inquietante plazo de tiempo que le había concedido Catherine cuando le dejó «la carta negra» y la pluma estilográfica. Extrajo el cuerpo de la Chartham y el pie de Tiziano y los depositó cuidadosamente sobre la viga situada un poco más elevada que su cintura. Extendió sobre ella la reproducción en offset, a gran tamaño, de La torre de Babel, de Brueghel.

Asió el corpus de la Chartham: un pliego de papel apergaminado y perfectamente doblado, y se sintió tentado de analizar su contenido.

Un sonido le detuvo.

Giró bruscamente la cabeza, y su inquietud se calmó al comprobar que se trataba de la gata preñada, que seguía buscando un rincón caliente y seco donde parir.

Grieg desplegó cuidadosamente la Chartham. Estaba doblada de tal manera que tras observarla inicialmente se podía atinar, sin aparente dificultad, que estaba plegada en cinco partes iguales.

Tomó la pluma estilográfica de plata y ébano.

Los maullidos de la gata eran progresivamente más intensos.

En un intento de ganar unos segundos para reflexionar si era conveniente analizar el pliego que tenía ante sí, cogió la peana pentagonal de mármol y la depositó sobre la Chartham para que hiciera de contrapeso.

La gata se mostraba más y más inquieta.

Grieg sacó de la bolsa que le había entregado el director del hotel un sandwich, una botella de agua y una toalla. Dio un gran sorbo y después seccionó la mitad de la botella con la navaja, para transformarla en un recipiente del que pudiera beber la gata.

«¿A qué se referirá Catherine cuando dice que tengo tiempo hasta las diez de la noche?»

Aunque todavía faltaban veintisiete minutos, Grieg seguía sin encontrar el motivo.

Depositó la toalla en el suelo y la gata se abalanzó rápidamente sobre ella y empezó a beber del recipiente de agua. «No comprendo por qué el plazo expira a las diez en punto». Se percató de que la gata tenía asida en una de sus patas traseras una guedeja formada por embreados restos de hilos de red de pescar, a los que se les habían ido adhiriendo trozos de cinta adhesiva y pequeños pedazos de conchas de moluscos. «¿Intentaba Catherine prevenirme de algo?», se preguntó en tanto que de un certero corte con su navaja separó los hilachos embreados, mientras la gata continuaba comiendo.

Gabriel Grieg volvió a dirigirse hacia la viga de hormigón donde le aguardaba el dilema de si le convenía analizar el contenido de la Chartham, pero se detuvo.

Se había dado cuenta de un detalle muy importante.

Se dirigió de nuevo hacia el lugar donde estaba la gata. Tomó entre sus manos la mugrienta guedeja y la depositó sobre la viga de hormigón.

Rebuscó entre sus hilachos alquitranados un trozo de cinta de embalar de color rojo que había visto con anterioridad y que sin llamar expresamente su atención le transmitió un «mensaje subliminal». Vio tres letras azules en el interior de un triángulo blanco que formaba el logotipo de una empresa: CWX Nippon Electronics.

«¡Componentes informáticos!»

Tomó de nuevo la curvada pluma y detectó que, en la parte central, se vislumbraba un diminuto tornillo, justo en el ojo de la garza. Con la punta de su pequeña navaja lo destornilló. Estiró con fuerza, como si pretendiera realmente desenfundar una temible catana, y apareció una conexión USB. «Se trata de una memoria Jet Flash camuflada». Pequeños lápices de memoria capaces de almacenar, en un diminuto espacio, gigabytes de información.

Grieg recordó que el director del hotel le había dicho que en la bolsa había un ordenador portátil.

Rápidamente lo activó.

Tras introducir el lápiz de memoria, pulsó en la unidad de lectura y al instante apareció un mensaje que le desconcertó.

TIEMPO TRANSCURRIDO DESDE LA ACTIVACIÓN DEL SISTEMA DE SEGURIDAD

47-34-37

EL CONTENIDO DE LA MEMORIA FLASH SERÁ DESACTIVADO EN

00.25.23

Grieg miró su reloj y comprobó que ése era el lapso de tiempo que faltaba para que fuesen las diez de la noche. El límite del que le previno Catherine. Tras el indicador, había otro que advertía de que tan sólo se disponía de un único intento para introducir el password. En caso de ser incorrecto, el contenido del archivo sería destruido.

Grieg estudió detenidamente unos recuadros que destellaban intermitentemente.

□□ □□□□□ □□□□□

«Resulta evidente que Catherine, ex profeso, me ha facilitado la tarea para que, sin decírmelo explícitamente, pueda llegar a saber cuál es el password».

Grieg no albergó dudas al respecto.

Se trataba de una contraseña lo suficientemente difícil para que a cualquier otro le resultase prácticamente imposible descifrarla. Aunque para él, teniendo en cuenta el círculo negro que le había dejado Catherine, sería una empresa fácil.

De cualquier manera, Grieg quiso asegurarse antes de escribir la clave de acceso. Abrió el ajado ejemplar de La isla del Tesoro y buscó un párrafo que conocía muy bien.

Capítulo IV

El cofre del marino

No dudé que ésta era la carta negra (…) con letra buena y clara, encontré este mensaje: «Tienes tiempo hasta las diez de esta noche».

El número de cuadrículas y espacios libres coincidía perfectamente con «La Carta Negra», en castellano, y con «Le tache Noire», en francés; resultaban totalmente descartables en inglés «Black Spot», y en catalán «La Mota Negra».

Grieg no albergaba dudas que el password era «La Carta Negra», ya que el texto que complementaba la cuenta atrás del programa informático estaba escrito en castellano.

Si Catherine había pretendido poner en conocimiento de Grieg un tipo de información secreta, el sistema que había elegido resultaba un efectivo modo «indirecto» de lograrlo. No violaba ningún posible voto de silencio, ya que no le advirtió que la pluma estilográfica contenía un archivo secreto ni le había facilitado la clave de acceso.

Grieg escribió en el teclado del ordenador: «la carta negra». A medida que lo hacía, los cuadrados intermitentes se fueron transformando en asteriscos.

** ***** *****

Una vez anotada la «clave de acceso», un extraño aviso apareció.

Se trataba de un antiguo símbolo de la Inquisición, con el cual se marcaban los «libros prohibidos», bajo pena de excomunión o de tormento para aquel que osase conocer su contenido o los sustrajese.

Aquel símbolo era un aviso de peligro de muerte: lo más parecido a la imagen estereotipada de un hombre abatido por un rayo bajo un poste de alta tensión.

56

Natsumi Oshiro se dirigió hacia uno de los grandes ventanales cuando Catherine atravesó, de nuevo, el umbral de la puerta de la lujosa sala del Palau de Pedralbes.

Aguardó en silencio a que tomara asiento en una de las sillas situadas alrededor de la gran mesa, ornamentada con una cerámica de Sévres con forma de cisne que parecía nadar plácidamente sobre la barnizada superficie, pero Catherine, lejos de hacer lo que Oshiro pensaba, se dirigió con el paso seguro hacia él y se colocó a su lado a contemplar el maravilloso aspecto de los jardines, iluminados de un modo exiguo.

—¿Sabe que en Kioto llueve tanto durante todo el año que sus maravillosos jardines húmedos no necesitan ser regados artificialmente? —indicó Oshiro sin apartar la vista de una gran alfombra de césped de forma romboide, situada junto al estanque rectangular procedente de la antigua recreación del jardín de las Hespérides.

Catherine conocía perfectamente la personalidad de Natsumi Oshiro. Sabía que era un hombre extraordinariamente pragmático cuando tenía que serlo, pero si la ocasión lo requería, le resultaba de gran utilidad refugiarse en un metalenguaje difícilmente comprensible para alguien que no dispusiese de las claves adecuadas para descifrarlo.

—Prefiero los jardines kare sansui, en concreto el del templo Ryoan —replicó Catherine, haciendo referencia al arquetipo de «jardín seco», que en Japón simboliza la simplicidad más absoluta.

Oshiro, que no esperaba aquella respuesta, se mostró sorprendido. Giró la cabeza y la miró. Se dio cuenta de que Catherine tenía una serenidad en sus facciones y una profundidad en la mirada que no había sido capaz de captar hasta aquel preciso momento.

—Deduzco —dijo Oshiro tras permanecer unos segundos en silencio— que entre los cuadernos, libros y juguetes del material excedente de las investigaciones de Henry Deuloffeu, y que usted me solicitó, encontró alguna pista que, sin duda, a él le pasó desapercibida.

—Usted quería información y yo realizaba investigaciones…

—Yo quería información. Sólo información… —Oshiro se colocó bien la gruesa montura de las gafas, que debido al incipiente sudor empezaba a resbalarle por la nariz—. Esta tarde he recibido una llamada del más alto rango, exigiéndome explicaciones acerca de tus investigaciones. Daban por supuesto que estabas siguiendo muy de cerca la Chartham de Perrenot desaparecida en Barcelona en el año 1926. Hasta me han preguntado directamente si habías dado con ella. ¿Qué tienes que decir al respecto?

—Desconozco quién ha propagado ese burdo rumor —respondió Catherine, que miró hacia dos cardenales que conversaban junto a la zona del jardín donde estaban plantados los cedros del Himalaya.

—En cierta ocasión, le regalé una pluma estilográfica de plata con forma de catana. En ella estaba representada una grulla que en Japón es símbolo de longevidad. Espero que aún siga de una pieza —declaró Oshiro a modo de velada amenaza—. Quiero que me diga si realmente existe la Chartham, y si es cierto, por increíble que parezca, que ha sido capaz de dar con ella.

En ese preciso instante, sonó el teléfono móvil de Oshiro, que atendió a la llamada de inmediato.

—Oshiro… Por supuesto… Sí… Si así lo desea, bajaré ahora mismo, eminencia… Naturalmente, todo sigue evolucionando según lo previsto y puedo lograr que… ¿Cómo? ¡Ah! Si es así, le estaré esperando…

Oshiro endureció las facciones al volver a dirigirse a Catherine:

—Exijo saber si es verdad que está tras la pista de la Chartham, y quiero saberlo porque he pagado generosamente para conseguir toda la información.

La frase lapidaria pronunciada por Oshiro no pareció impresionar a Catherine.

—Yo nunca he cobrado nada de usted. Es verdad que me ofreció mucho dinero, aunque no es menos cierto que yo siempre lo rechacé. Recuerde que solicitó mi colaboración a título de experta en el tema. He de aclararle que colaboré en su «proyecto» porque entraba de lleno en el área de competencia de mis investigaciones.

Natsumi guardó un estratégico silencio.

En ese momento, se abrió la puerta y penetró en la sala un hombre vestido impecablemente con un traje de estambre de color gris; tenía el aspecto de un galán de cine que hubiese envejecido treinta años «durante el rodaje de la película».

Se trataba del portavoz del Vaticano.

Iba acompañado de un cardenal septuagenario que no apartó la mirada de Catherine ni un solo instante.

Los dos hombres esperaron a que entrara en el salón un custodio que exhibía una alabarda de oro en el ojal de su americana a modo de insignia. El fornido vigilante depositó un estrecho maletín encima de la gran mesa ovalada y se retiró haciendo una leve inclinación de cabeza cuando volvió a pasar junto a ellos.

El maletín interfería frecuencias de radio.

—Eminencia…, señor Serbando… —dijo Natsumi Oshiro, que cambió el tono de voz empleado hasta entonces, haciéndolo más agudo—. Les presento a Catherine Raynal, una de mis más destacadas colaboradoras. —Tanto el cardenal como el seglar se limitaron a contemplarla en silencio y sin mostrar hacia ella la menor cortesía—. Precisamente en el momento que han entrado, estábamos hablando de la conveniencia de aunar esfuerzos…

—Señor Oshiro —le interrumpió el portavoz—, tenemos que mantener una conversación en privado.

El japonés extendió la mano de un modo displicente hacia Catherine para que se retirase momentáneamente de la sala, pero unas palabras pronunciadas por el portavoz del Vaticano helaron las suyas antes de que las pronunciase.

—Me temo que no ha comprendido. Quiero hablar en privado con la señorita Raynal, a la que ruego —manifestó el portavoz mirándola con el semblante muy serio— que tenga la amabilidad de esperarme en uno de los sillones situados junto a la ventana.

Natsumi Oshiro no comprendía, en absoluto, qué estaba sucediendo.

—Debe de haber un error. Tenía entendido que el único interlocutor válido…

—Señor Natsumi, todo continúa según los planes previstos. El cardenal le acompañará. Aún tiene que preparar la importantísima reunión de esta noche. No debe perder su concentración, ya que su concurso es vital.

Tras unos segundos de duda, en los que palpó el códex que tenía en un bolsillo de la americana, decidió acompañar al cardenal, que ya le indicaba con una mano que le siguiera.

Los dos hombres abandonaron la sala.

Cuando atravesaron la puerta, el vigilante que antes había depositado el maletín volvió a cerrarla.

El portavoz se dirigió hacia el ventanal, junto al que se encontraba Catherine y que permitía la visión de los parterres de cuidada hierba alrededor de la fuente octogonal, así como el señorial Passeig deis Tillers.

—¿Por qué quiere hablar conmigo a solas? —preguntó Catherine sin que su rostro denotase sorpresa.

—¿Sabe quién soy yo?

—Sí —contestó, pero sin dejar claro a su interlocutor si podía estar confundiéndole con otra persona.

—Soy el portavoz de la Santa Sede, Máximo Serbando —se aseguró con el propósito de que no hubiera lugar a dudas—. Me ha sido confiado un asunto muy delicado para que lo tramite desde mi condición de seglar…

—¿Qué clase de «referencias» tienen de mí para que yo pueda despertar tanto interés? —enunció Catherine sin inmutarse—. Únicamente soy una colaboradora más en un proyecto en el que, aunque llevado a cabo de un modo muy hermético, han participado otras personas y en el que ustedes también están implicados.

—Compruebo que no es partidaria, en absoluto, de la anfibología. Es usted una mujer de su tiempo y es evidente que no se anda con rodeos. Estamos obrando con material muy sensible, y supongo que no es necesario que se lo recuerde, ¿verdad, señora Raynal?

Se produjo un momentáneo silencio en el que tomó protagonismo el tictac del reloj de carillón que tenían junto a ellos.

—Quiero que me dé una prueba —requirió el portavoz— de que los «rumores» que han llegado hasta nosotros son ciertos.

Catherine continuó observando detenidamente la vista panorámica que se le ofrecía desde el amplio ventanal.

—Le ruego, señora Raynal, que no me obligue a hablar de temas prosaicamente económicos. Usted sabe perfectamente que el señor Natsumi Oshiro ha financiado generosamente todo este proyecto de investigación. Ahora bien… —el portavoz hizo una pausa valorativa mientras parecía tomar aire—, si tiene que ampliar la partida de gastos, por así decirlo, se puede estudiar…

—No creo recordar, en el corto espacio de tiempo que llevamos conversando, haber manifestado ningún tipo de interés económico.

—Señora Raynal, nos estamos moviendo…

—¿A quiénes se refiriere? —le interrumpió Catherine.

—Nos estamos moviendo… —prosiguió impertérrito el seglar— en un teatro de confusión, muy especialmente durante el transcurso de esta noche, y tenemos la obligación de aportar la luz necesaria a los que les ciega la sombra de la insensatez.

—En el caso de que su información fuese correcta y los rumores en torno a mi persona fuesen fundados —declaró Catherine—, estoy muy interesada en conocer quién ha sido la persona que los ha puesto en conocimiento de ustedes. En cualquier caso, de ser así, nunca lo sometería a su criterio.

Catherine le miró fijamente a los ojos.

—No estará insinuando que le parezco una persona de poco rango. Soy el portavoz de la Santa Sede y mantengo comunicación directa con Su Santidad.

—Siempre en el caso de que los rumores acerca de mi persona fuesen ciertos —dijo Catherine, que extendió ligeramente las manos—, dígame…: ¿para qué necesitaría yo un portavoz intermediario pudiendo hablar directamente con los interlocutores?

—Señorita Raynal —manifestó el portavoz, visiblemente contrariado—, el cardenal que acaba de salir de esta sala acompañando a Natsumi Oshiro es el secretario personal de Su Santidad, que ha delegado en mí la tarea de ponerme en contacto con usted.

Catherine pareció no prestar demasiada atención a las últimas palabras del portavoz.

—¿Quiénes son esos dos cardenales que conversan tan discretamente mientras pasean por el jardín?

El portavoz del Vaticano comprendió al instante la estrategia de Catherine.

—¿A qué dos cardenales se refiere?

—A aquellos dos de allí. ¿Los ve? —Catherine señaló hacia la zona del umbráculo iluminada parcialmente por una farola—. Los reconocerá porque uno de los dos es relativamente joven para tratarse de un cardenal y es muy alto y delgado.

—Se llama Fedor Münch. Es uno de los cardenales más influyentes de la curia romana, y la persona que está conversando con él es el cardenal secretario de Estado: Honorio Nicodemius, «el número dos» del Vaticano después del Papa.

—Quisiera hablar con él —dijo Catherine de un modo taxativo.

El portavoz sonrió levemente, con su pose de galán anticuado.

—Me temo que eso no es posible…

—¿Ha oído hablar en alguna ocasión del pie de Tiziano?

Al portavoz se le congeló la sonrisa en la cara.

—Yo no puedo contestar a esa pregunta —se limitó a decir.

—Por esa razón, es usted portavoz —aseguró Catherine—. Muy sagaz. Sería como reconocer implícitamente que admitía la leyenda. De cualquier manera le ayudaré.

Catherine sacó de su bolso una hoja; en cuanto el portavoz la vio, no pudo evitar descomponer el rostro. No podía dar crédito a lo que aquella mujer le estaba mostrando.

Vio una amarillenta hoja arrancada de un libro; dibujada en ella había una faltriquera llena de monedas de oro, un reloj de mano, un catalejo y un sombrero pirata sobre el que podía leerse:

SEXTA PARTE

LA ISLA DEL TESORO

R. L. STEVENSON

EL CAPITÁN SILVER

El portavoz de la Santa Sede se quedó literalmente perplejo al ver lo que Catherine le estaba mostrando. «¿Qué clase de broma de mal gusto es ésta?» De repente, su expresión demudó al contemplar el dibujo que había debajo, realizado mediante la técnica de repasar con la punta del lápiz un objeto sólido con un papel situado encima de él, para que se grabara el contorno, perfectamente pentagonal, y un texto.

—Prepararé una discreta entrevista con el secretario de Estado de inmediato —concluyó el portavoz.

57

El programa informático había dado paso a una pantalla donde podía verse el cuadro La torre de Babel, de Brueghel, y en dos columnas laterales, diferentes menús con datos históricos, artísticos y arquitectónicos. Grieg miró su reloj y se dio cuenta de que apenas disponía de quince minutos.

«Tengo que ser muy selectivo», pensó mientras estudiaba los pequeños rectángulos luminosos.

Entró, uno por uno, en todos los apartados, barriendo con la mirada y buscando la información que creyó más esencial.

Accedió a la carpeta de etemenankis:

… La pequeña torre de Babel. Rotterdam. Museum Boymans-Van Beunigen. 60 x 74,5 cm Año 1563. Perfecto estado de conservación […] en el reverso del cuadro se puede apreciar el blasón de Isabel de Farnesio de Parma, esposa del rey Felipe V de España […] muchos estudiosos la consideran el símbolo de la locura humana […] Brueghel demuestra admirables conocimientos arquitectónicos, tanto técnicos como artesanales y hace una reinterpretación gigantesca del Coliseo romano…

Grieg continuó escudriñando el programa.

Pulsó la palabra «durate» y apareció la divisa de Antoine Perrenot de Granvela: «… significa dureza, tenacidad, fortaleza…». Pulsó «Granvelanus» y aparecieron una serie de monedas con la imagen de Perrenot y los museos donde se encontraban.

—¡Esto no es lo que busco! —dijo, dudando en qué apartado entrar de nuevo.

En «Pieter Brueghel» encontró la reproducción gráfica de todas sus obras, y las de sus dos hijos, llamados Pieter, el joven, también apodado «el Infernal», y Jan, el Viejo, también conocido como «el Aterciopelado».

Siguió leyendo a toda velocidad.

Ante sus ojos aparecieron estudios demográficos del Amberes de tiempos de Brueghel y de la difícil convivencia entre católicos, calvinistas, luteranos y anabaptistas. Datos biográficos de la esposa de Brueghel, Mayken, hija de su antiguo maestro Pieter Coek. Estudios de simbología de la torre, como la carta 16 del tarot, y tratados arquitectónicos donde se comparaba el influjo de la mezcla de estilos románico y gótico con que estaba pintada La torre de Babel, de Brueghel, con el estilo neogótico de Gaudí.

Grieg detestó el «tempo andante y con moto» que parecía haberse apoderado de la sinfonía de su vida desde que Catherine irrumpió en ella. Él era mucho más del «allegro ma non tropo» con el que acostumbraba a vivir.

No disponía de tiempo para analizar todo aquel inmenso caudal de información.

«¡Es imposible!»

De nuevo, pulsó otro archivo: «Dante». Apareció un maravilloso estudio de unas cincuenta páginas sobre citas donde se mencionaba la torre de Babel en la Divina Comedia:

… torre de Babel XXIII 135. Aquí se vive y se goza del tesoro que se adquirió llorando en el exilio de Babilonia que no quiso el oro. Nemrod XII 34 y 36 Purgatorio. Vi a Nemrod con su obra, delirantes miradas dirigiendo aquellas gentes que en Señar también fueron arrogantes. En Señar se empezó a edificar la torre de Babel…

Grieg interrumpió de inmediato la lectura. No quiso abandonarse en lo sublime de aquel texto, y se alejó de él.

El reloj marcaría muy pronto las diez de la noche.

Vio estudios de relojes de sobremesa del siglo XVI comparados con los que aparecían en las pinturas de Tiziano, junto a los del papa Sixto V, que también los coleccionaba: «… reloj pautador del tiempo…». Entró en el apartado: «Pentágono», pero de inmediato se percató de que la complejidad de aquellos estudios estaban fuera del tiempo de que disponía. Vio dos medidas de peso que empleaban los romanos para las balanzas: «… peso estimado entre valores dodrans 9/12 272, 80 y Deunx 10/12 300,08…». Junto a esa medida había un riguroso estudio geométrico acerca del «… pentágono regular perfecto…», con diferentes polígonos inscritos y circunscritos a circunferencias y pentágonos con las medidas de los radios y los lados expresados en milímetros. Grieg empleó dos segundos en observar el «viejo cenicero» de mármol rojo de su niñez que reposaba a su lado.

«No aparece la palabra Chartham por ningún lugar». Entonces, pulsó el nombre de la universidad donde Catherine había dicho que ejercía de profesora:

La Universidad D’Artois tiene su origen en la de Douai, que fue fundada por Antonio Perrenot de Granvela en 1562, y que fue traslada a Lille a finales del siglo XIX. Se creó a resultas de la unificación de las tres antiguas universidades de Lille […] en la sede de Arras está la Facultad de Historia y Geografía…

Junto a ese apartado, figuraba el nombre de Henry Deuloffeu, del que le había hablado Catherine en el hotel Arts:

… El fundador de la biblioteca de Besançon fue el abad Boisot y fue instituida en 1694 […] la adquirió el abad de Saint Vicent […] los condes de La Baume-Saint Amour se llevaron pieza a pieza todo el patrimonio de los Granvelle, excepto las pinturas que la familia conservaba en uno de los flancos de L’Eglise des Carmes, donde Perrenot fue enterrado […] durante el periodo de la Revolución francesa los restos de Antonio Perrenot de Granvela fueron aventados por una enfervorizada multitud que […] en un ataque que nunca fue esclarecido totalmente…

Grieg entró en el árbol genealógico completo de los Perrenot y comprobó que la línea se extinguía en la figura del hermano del cardenal Granvela, Tomás Perrenot de Chantonay, que murió en 1571 y dejó un hijo de nombre Francisco, que, a su vez, tuvo una hija que emparentó con los Oiselet y del que nació Tomás Francisco de Oiselet. A la muerte de éste (1637) los bienes de la familia pasaron a Jacobo Nicolás de La Baume Saint-Amour, hijo de la única hija de Federico Perrenot, nacido en Barcelona en 1536 y fallecido en 1600 en Dole y que era hermano de Tomás Perrenot de Chantonay y de Antonio Perrenot de Granvela.

«Datos históricos», pensó, y vio pasar ante sus ojos docenas de libros antiguos con cantoneras y bullones. Estudios de numerosos pliegos de mapas y cartivanas. Antiguos tratados de arquitectura. En el apartado «Alquimia» se analizaba el interés en la materia que demostró en vida Perrenot de Granvela:

… Doménico Pizzimenti, Karl Wittestein y Franzis Rossellet le dedicaron sus trabajos alquímicos […] en la biblioteca de Besançon se conserva un manuscrito de Antonio Perrenot que contiene extractos del Compendium, de Paracelso, clásico traducido por Jacques Gohory. […] en 1570 Granvela patrocinó las actividades alquímicas más prestigiosas y secretas en su tiempo, llevadas a cabo por Nicolás Guibert, que…

Grieg sintió que el tiempo se agotaba.

No había ningún fichero que hiciera referencia a la Chartham. Miró el reloj. Quedaban apenas diez minutos para que el programa se desintegrase.

«¡Tengo que encontrar el lugar del fichero encriptado! Pero ¿dónde se esconde?»

La torre de Babel del menú principal volvió a aparecer en la pantalla del ordenador portátil y se reflejó en su rostro. Tuvo la impresión de que las siete mil diminutas figuras que parecían trabajar y moverse en la gigantesca torre se burlaban de él.

En todos los idiomas de la Tierra.

Parecían señalar hacia unos dígitos que, en progresión descendente, se aproximaban de un modo implacable al cero.

00.11.11… 00.11.10… 00.11.09…

58

Junto a un estanque ovalado de aguas verdosas, donde se reflejaban las copas de los cedros del Himalaya y las encinas, el cardenal secretario de Estado Vaticano, Honorio Nicodemius, continuaba conversando con el cardenal Fedor Münch, mientras paseaban envueltos en la discreta reserva que les proporcionaba la tupida vegetación de los jardines del Palau de Pedralbes, con la agradable temperatura que ofrecía la noche.

—La verdad es que su presencia en la comitiva ha sido una grata sorpresa de última hora, cardenal Münch —dijo el secretario de Estado.

—Dejémonos de cumplidos, eminencia. Deseo conocer las razones de Estado que le han impulsado a hacer este viaje relámpago a Barcelona, máxime teniendo en cuenta la grave enfermedad que padece Su Santidad.

—Como buen príncipe de la Iglesia, siempre tan pendiente de la salud del Papa.

—Insisto, eminencia. Observo con inquietud un poderoso movimiento curial encauzado a «eliminar la paja húmeda» —dijo el cardenal Münch, en referencia a que en el próximo cónclave la elección del Papa podría ser muy rápida.

—No debemos inquietarnos, porque, a pesar de la muy avanzada edad de Su Santidad, hasta que todos nos aislemos del mundanal ruido en Santa Marta, puede transcurrir mucho tiempo —repuso el cardenal Nicodemius, que hizo alusión a la residencia, muy próxima a la Capilla Sixtina, donde descansan los cardenales durante el cónclave.

—Me gustaría saber cuál es el motivo real para que el recinto de este palacio parezca esta noche un pequeño Ager Vaticanus, o quizá peor, casi lo definiría como «el apartamento» —criticó Münch, en relación con el último piso de los Palacios Apostólicos, donde reside la corte vaticana.

—Eminencia, nunca he compartido esa forma que tiene de referirse a…

—Me ha comprendido perfectamente, ¿no es cierto? —El cardenal Münch miró su reloj—. El Vaticano es el único Estado del mundo al que se accede por una puerta y no por una frontera. A las once de la noche, cerrarán sus tres accesos y las espadas y las alabardas protegerán la Cittá, pero estas puertas… —dijo, refiriéndose a las del Palau de Pedralbes— permanecerán abiertas toda la noche. ¿Comprende lo que le estoy diciendo?

—No tema, eminencia —Nicodemius dibujó una sonrisa huidiza—, la gran estatua de San Pedro situada a la entrada de la Basílica continuará portando las dos llaves en la mano cuando retornemos.

—Me refiero a las informaciones que sibilinamente se han ido filtrando en el Vaticano, durante meses, de que un gran «descubrimiento» había tenido lugar en Barcelona; algo relacionado con lo que su eminencia y yo sabemos. —El cardenal Münch mostró un semblante muy tenso al pasar junto a la estatua de piedra de una diosa, situada junto a un estanque cuadrangular, ribeteado de blanco y rodeado de cipreses—. Esa música cortesana que llega hasta mis oídos y la reunión que está programada por Natsumi Oshiro, créame, despierta en mi espíritu inquietud y un profundo desasosiego.

—Vamos…, vamos…, cardenal Münch. Todo eso no son más que habladurías… De cualquier «rumor» sin fundamento hace usted una «cuestión vaticana». —El secretario de Estado volvió a dibujar en su rostro una fugaz sonrisa—. Deseamos fervientemente que su eminencia se una a nosotros y contribuya a demostrar que la frase: «Cardenales: amigos inútiles; enemigos terribles» es una maledicencia sin fundamento alguno. Está invitado al pequeño congressus que tendrá lugar esta noche.

—Mi participación me comprometería —aseguró el cardenal Münch frente a un enorme jarrón de piedra en que había esculpidas escenas mitológicas del jardín de las Hespérides.

—¿Por qué?

—Vamos, Nicodemius… Antes de que se destruya el Anillo del Pescador y su sello de plomo, la mayoría de los miembros del Colegio Cardenalicio comparten la misma visión de la Iglesia que tiene Su Santidad, ya que la inmensa mayoría fueron elegidos por su expresa voluntad. —Fedor Münch, durante unos segundos, fijó la vista en la segunda planta del Palacio de Pedralbes y pudo ver, frente a un ventanal, como el portavoz del Vaticano conversaba con una mujer rubia—. Aquí, esta noche, corre un «aire frío», que mezclado con los rumores de que ha aparecido el cartapacio que se perdió en 1926…

—De nuevo vuelve a hacer gala de… No irá a dar crédito a esa historia sin fundamento… No vea lémures donde no los hay. Le invitamos a que se una a nuestro espíritu conciliar, eminencia. Podría ser un soporte espiritual básico, incluso podríamos…

—No se esfuerce —le interrumpió el cardenal Münch, que mantuvo en todo momento el tono sereno de su voz—. Pienso demostrar que aquí, y esta noche, en esa «reunión» a la que asistirán cardenales, obispos de significativas diócesis y prefectos de los más importantes dicasterios, que con argumentos más que probablemente baladíes, programados desde hace años, en un plan perfectamente orquestado…, querrán demostrar que han encontrado en Barcelona ese mito pagano de la Chartham y que obra finalmente en su poder. Lo filtrarán veladamente para intentar desestabilizar el próximo cónclave. Ahora mismo deberían desconvocar esa «reunión» que está planeada para esta noche.

—¿Por qué, únicamente, a su eminencia parece inquietarle el congressus que tendrá lugar hoy?

—La Iglesia está cayendo en manos de movimientos laicos. Todos los cardenales nos hemos olvidado de protegerla como debemos. Representamos a los antiguos episkopos, presbíteros y diakonos. —El cardenal Münch y el secretario de Estado pasaron junto a un enorme olivo rodeado de mimosas—. Somos los que en el Nuevo Testamento mencionan como «apostólos», y sobre nosotros ha recaído la providencial responsabilidad de proteger a la Iglesia, cada vez más debilitada.

—Los cardenales debemos elegir al Papa, asistirle en la universalidad de su gobierno, en su pastoral y aguardar con humildad a que el Espíritu Santo tenga a bien agraciar a uno de nosotros para que pueda calzar las Sandalias del Pescador. Debemos confiar en la tercera corona que Bonifacio VIII añadió a la tiara papal —dijo Nicodemius, en referencia a la que declaraba que el Papa era superior a todos los soberanos del mundo, simbolizando su autoridad como rey, además, de obispo de Roma y de Santo Padre.

—Tiene razón, eminencia, pero nadie quiere darse cuenta de que en la tiara también está representada la corona de espinas de Jesucristo. El Sumo Pontífice la lleva ceñida a su frente, aunque se trata de una corona que, en lugar de ser de punzantes espinas, está bordada en oro y finamente rematada en su interior con un fieltro acolchado.

—¡Siempre será el mismo…! Münch… —exclamó el secretario de Estado moviendo la cabeza—. Probablemente ya sabe que se han producido novedades de última hora respecto al tema que usted, de un modo indebido, ha calificado de «mito pagano». Tenemos indicios muy alarmantes, y hemos hecho grandes esfuerzos de última hora para contactar con las personas que los han protagonizado; sobre todo para aclarar los malos entendidos.

—¿Con quiénes han contactado? —preguntó, inquieto, Münch.

—Debería unirse a nuestro espíritu, cardenal, siempre será bienvenido. Su eminencia pertenece a «uno» de los —Nicodemius carraspeó levemente al decir la cifra— grupos más influyentes del Vaticano, quizás el que más, y conoce «claves» que yo mismo, siendo secretario de Estado, desconozco. Y eso a pesar de no tener un apellido, digamos, «italiano». ¿Cómo llegó a formar parte de un grupo tan influyente de la curia, eminencia?

—Siendo fiel a la tradición.

—Precisamente de eso se ocupa el congressus que hemos convocado para hoy. Los tiempos están cambiando y debemos estar a la altura.

Se oyó un sonido grave en el preciso momento que llegaron al final del Passeig deis Tillers. El móvil del «número dos» del Vaticano estaba sonando.

—Disculpe, eminencia. Sin duda se trata de un asunto muy urgente para que me llamen por teléfono —se excusó el cardenal Nicodemius antes de contestar.

Una vez que hubo atendido la llamada retomó la conversación en el punto en que la había abandonado.

—Hemos hecho un gran esfuerzo para recabar información de primera mano acerca de los nuevos datos que tenemos en relación con el «mito pagano», como usted lo ha definido. —El cardenal secretario de Estado se detuvo y miró hacia un pequeño bosquecillo de bambú.

Fedor Münch, al instante, giró la cabeza en la misma dirección. Vio al portavoz Vaticano en el rincón más oculto del recodo del jardín, acompañado de una mujer a la que reconoció al instante.

El cardenal Nicodemius no se percató de esa circunstancia.

—Hemos contactado con Catherine Raynal, profesora de Historia en la Universidad de Lille, que anteriormente fue la Universidad de Douai, que, como sabe, eminencia, fundó el cardenal Antonio Perrenot de Granvela. Es una verdadera autoridad en el tema de Pieter Brueghel; en especial durante el periodo de A los cuatro vientos, de Jerónimo Cock. Seguro que el tema no le es del todo desconocido.

El cardenal Münch permaneció en silencio, tratando de analizar la compleja situación planteada.

—Veamos qué asunto tan urgente tiene que comunicarme el señor portavoz, ya que no puede esperar ni un minuto. Sin duda, sabrá excusarme, eminencia, quizá tenga que poner en mi conocimiento alguna novedad de última hora, ya sabe que con los atribulados tiempos que corren siempre surgen nuevos retos a los que hay que hacer frente con total prontitud.

El cardenal Münch vio alejarse al secretario de Estado del Vaticano en dirección hacia el bosquecillo de bambú.

Inmediatamente después, se dispuso a hacer una urgente llamada telefónica.

59

Grieg recorrió, uno por uno, todos los lucernarios de la torre de Babel con el puntero del ordenador: el puerto y sus muelles; el río donde estaban atracadas las embarcaciones que aportaban el material para la inconmensurable obra.

Apuntó con el puntero hacia las misteriosas paredes inacabadas del coronamiento superior. El pueblo y sus casas. Los caminos junto a la loma. La línea del horizonte. Las enormes nubes.

Rebuscó en el cielo alguna señal.

La flecha no cambió de forma en ningún momento.

«Estoy seguro de que tiene que haber datos encriptados».

Grieg observó que la proporción del cuadro era perfecta. Estaba estructurado en dos mitades.

Una mitad era para el Cielo; otra, para la Tierra.

Dividió mentalmente el cuadro en cuatro partes iguales y colocó el cursor en el mismo centro de la pantalla.

Se percató de que en ese punto, a la misma altura del horizonte y a la mitad de la distancia entre el Cielo y la Tierra, destacaba de un modo intenso la figura roja de un cardenal que avanzaba, bajo palio, en una solemne procesión ascendente. Grieg apuntó con el puntero, que a escala de la pintura aparecía como una gigantesca alabarda, hacia la figura del cardenal.

No sucedió nada.

Grieg volvió a centrar el puntero en la figura purpurada y la asaeteó repetidas veces.

De repente, la torre de Babel se desvaneció.

Apareció una nueva pantalla, en la que Grieg creyó ver la ampliación de uno de los lucernarios de La torre de Babel, de Brueghel. Sin embargo, inmediatamente se dio cuenta de su error. En realidad, se trataba del detalle, bajo un pináculo, de una de las torres del Templo Expiatorio de la Sagrada Familia, de Gaudí.

En la nueva pantalla se distinguían dos archivos.

El referente a la Chartham, y el de Natsumi Oshiro. Grieg miró el reloj incorporado en el programa. La cuenta atrás indicaba que faltaban diez minutos para que se desactivase.

Grieg introdujo el nombre japonés.

Cuando entró en el archivo, se encontró con un informe de 150 páginas. Al azar, bajó la guía situada a la derecha de la pantalla y se desplazó aproximadamente hacia la mitad del dosier. Empezó a tratar de comprender quién era y por qué se encontraba encriptado junto al apartado de la Chartham.

… el Consejo de Administración del grupo que preside Oshiro tomó hace años la decisión estratégica, al precio que fuera, de no perder el derecho de obras e investigación que actualmente tiene en el Templo Expiatorio de la Sagrada Familia, de Antoni Gaudí […] la proyección turística de los turoperadores japoneses durante las próximas décadas y siglos […] el análisis pormenorizado de los materiales, llevados a cabo mediante investigaciones avanzadas en los estudios de la piedra artificial, que no pueden ser realizados por gabinetes de arquitectura comerciales convencionales […] generarán millones en concepto de patentes en el futuro […] numerosas corporaciones niponas ansían la contrata de colaboración preferente que mantiene la compañía de Oshiro […] conocedoras de que en los últimos años las relaciones con los josefinos, los verdaderos propietarios del templo, cada vez están más deterioradas porque […] Oshiro ha financiado una muy costosa investigación en torno a un «valioso documento» que una parte muy importante, «aunque no la más influyente», de los 2.550 miembros que forman la curia romana estarían interesados en apoderarse de él, para presionar…

No quedaba tiempo.

Grieg salió del archivo y quiso dedicar los últimos minutos a leer el apartado de la Chartham.

Cuando entró en el dosier, comprobó que tenía doscientas treinta y ocho páginas. De nuevo, hizo descender el cursor al azar y se deslizó hasta la página 199. Grieg se dispuso a leer lo más velozmente posible.

… la hipótesis de trabajo que me produce más credibilidad y que llamaré hipótesis A […] a pesar de los problemas que plantea la interpretación de la muy escasa documentación de la época […] Antonio Perrenot de Granvela, que aplicaba un muy estricto pragmatismo político a la hora de cumplir las órdenes de Felipe II, era, por otra parte, un hombre cultivado que hablaba siete idiomas, sensible y multidisciplinar, y en muchos aspectos podía considerarse un sabio […] El cardenal Granvela reflexionó muy detenidamente acerca del invento de Gutenberg […] intuyó que la imprenta acababa con el que hasta entonces había sido el modo principal de escritura, es decir, la arquitectura: la Escritura Universal […] y ese Libro Granítico, como siglos más tarde lo denominaría Víctor Hugo, tuvo sus orígenes en Oriente […] continuado por los antiguos griegos […] y romanos […] y escribe sus últimas páginas en la Edad Media. Perrenot, creo que intuyó la muerte de un modo de expresión y el auge de la escritura, potenciada por el nuevo invento de la imprenta […] quiso fusionar ambos […] aquel día de 1563, en el estudio de Jerónimo Cock denominado «A los Cuatro Vientos» y situado en la esquina de la Corta Calle Nueva, en ángulo con la muralla de Santa Catalina y junto a la Nueva Bolsa en Amberes, Perrenot se adelantó a su tiempo y concibió el Alfabeto de Amberes […] le encargó a Jerónimo Cock, tras contemplar La torre de Babel, de Pieter Brueghel, un extraño pedido artístico […] que fabricase los veintiocho lucernarios centrales de la Torre, en tipos móviles de imprenta…

Grieg contempló la reproducción en offset que tenía junto a él.

… fue la decisión de un hombre que en una ocasión reprodujo las termas de Diocleciano, por un impulso […] un verdadero fanático de los edificios y las construcciones […] y las letras. Su biblioteca, actualmente en Besangon, contiene […] sin embargo, no evaluó adecuadamente el impacto del que hoy se conoce como el Alfabeto de Amberes […] un hito conceptual en su época, pero que presumiblemente por motivos religiosos y políticos fue completamente silenciado…

Grieg dio un salto hasta llegar a la página 225.

… en la realización del encargo intervinieron […] Brueghel, que realizó la ampliación en papel apergaminado de los veintiocho lucernarios, para ello […] su amigo Plantin, […] en aquellos momentos estaba considerada como la mejor imprenta de la época […] estaba elaborando la Biblia Políglota por encargo directo de Perrenot […] es posible que contase con la colaboración de Johannes Richard, el prestigioso tipista de los atlas de Mercator […] Cock contactó, sin que Perrenot tuviese conocimiento de ello, con Mercator y Ortelius, a los que fascinó el asombroso proyecto […] creyeron adivinar la genial idea de un alfabeto secreto para sus Cartas Marinas […] seguía ocupado en el oficio de gobernante, que en aquel contexto histórico atravesaba un momento muy delicado, porque Isabel de Parma […] Cock, experto editor, quiso impresionar a su protector y elaboró el formidable cartapacio que contendría el dibujo esquemático de La torre de Babel, de Brueghel, y los veintiocho tipos móviles de las letras-lucernarios…

… Granvela no fue consciente de que un encargo de esa índole no pasaría desapercibido a los confidentes del Vaticano, que hacía años vigilaban secretamente a Plantin, intocable porque estaba protegido por Felipe II […] tenía el colosal trabajo de la traducción e impresión de la Biblia Políglota […] un libro muy temido por la iglesia…

Grieg miró el reloj: 00.04.44… 00.04.43… 00.04.42…

… los informes que llegaron hasta Roma acerca de la creación de un código secreto […] financiado por Perrenot […] unido a los nombres de Ortelius, Mercator, Plantin, Richard […] fue mal interpretado […] y lo que, en principio, únicamente era un capricho y una filigrana intelectual de Perrenot […] despertó gran alarma […] podía quedar camuflado el texto, no escrito, sino dibujado, igual que los, para la época, indescifrables jeroglíficos egipcios […] «dibujados-escritos» en los planos de las iglesias y de las futuras catedrales que se construirían en el Nuevo Mundo […] y que la propia Iglesia no podría saber interpretar adecuadamente…

Gabriel Grieg saltó cinco páginas más.

… cuando Jerónimo Cock le rindió el pedido a Antonio Perrenot, éste comprendió, al escuchar la categoría de las personas que estaban al corriente del mismo, que había cometido un error de proporciones incalculables […] su reacción, seguramente muy enérgica, amonestaría severamente a Cock sin paliativos […] ordenó que nunca más se volviera a hablar del tema […] que se destruyeran todas las copias […] creerían que podría estar conspirando contra Felipe II…

Pulsó repetidamente el salto de página.

… Plantin, entusiasmado con la idea del cardenal Granvela, le había fabricado cinco tipos móviles extras […] para añadir otras letras […] por si eran necesarios para completar en otros idiomas…

Grieg se detuvo en una frase que podía resultar concluyente para salvar su vida: «esos cinco tipos móviles eran la esencia del misterio de la Chartham…»

… los dos dibujos que realizó Brueghel […] el primero fue el de La torre de Babel, tal como lo conocemos actualmente en el cuadro, y que está en el museo […] el otro, el segundo, contenía los cinco lucernarios distintos […] uno es el que se conoce como la Chartham desaparecida de Granvela que […] y el otro dibujo conocido como la Chartham del Vaticano […] resulta extraordinariamente difícil, extramuros, calcular exactamente cuánto tiempo tardó la Iglesia en conseguir uno de los dos originales sin copia que hizo Brueghel […] nos consta que contactaron con Raphelengius, corrector en la imprenta de Plantin; Johannes Richard, tipista de caracteres en los atlas de Mercator; e incluso con Peter Paul Rubens, que trabajó años más tarde en la imprenta de Plantin y que colaboró con Jan, el hijo Pieter Brueghel…

Grieg miró el reloj. Apenas quedaba un minuto.

… Granvela conservó la Chartham […] desconocemos cuál de los dos originales […] se ignora el lugar donde finalmente fueron a parar los cinco nuevos tipos que fabricó Plantin […] el suceso fue silenciado […] el episodio fue cayendo en el olvido […] el Vaticano observó con preocupación que Granvela se convertía durante los diez últimos años de su vida en presidente del Gobierno de Felipe II […] Roma creyó que el código secreto de comunicación, que denominaron el Alfabeto de Amberes, había sido activado […] destinó grandes recursos, para que de un modo subrepticio, se pudiera conocer la equivalencia […] letras y lucernarios…

… es muy probable que en los últimos años de su vida, a Antonio Perrenot de Granvela le fuera remitida una misiva procedente de la Universidad de Douai y firmada por el cardenal Sadolet Richardot, su director […] le hiciera saber que espías vaticanos estaban practicando cautelosos interrogatorios acerca de un «extraño código de comunicación», sobre el que carecía por completo de información, pero en el que, según los agentes, el nombre del cardenal estaba directamente relacionado […] Granvela comprendió que quizás el código se había activado sin haberlo puesto él nunca en funcionamiento […] vislumbró la trascendencia que podría reportar la importancia del hecho […] y adoptó medidas para que el código quedase archivado definitivamente […] final, sin ser destruido, por si era requerido…

La inexorable cuenta atrás llegó al final: 00.00.00

El texto desapareció.

Un mensaje que anunciaba la desconexión se sobreimpresionó sobre la reproducción de un autorretrato de Pieter Brueghel, el Viejo.

Grieg sabía que, tan sólo extendiendo la mano, podría conocer cuál de los dos dibujos de Brueghel se quedó el cardenal Granvela. Miró la reproducción de La torre de Babel, y a continuación tomó entre sus manos el corpus de la Chartham y lo colocó delante de él.

Desdobló los pliegues centrales, a modo de tríptico, y fue mirando las cuadrículas del original, dobladas en zigzag, y las fue comparando con los lucernarios de la reproducción a color.

Grieg desplazó suavemente las palmas de sus manos sobre el reseco papel apergaminado.

«Únicamente faltan por comprobar cinco lucernarios. Los cinco que se mencionan en el dosier oculto en la catana de plata».

Los correspondientes al cuarto nivel.

Uno por uno, Grieg había comprobado que todos los demás niveles de La torre de Babel, con cinco lucernarios cada uno, excepto el superior de tres, eran absolutamente iguales, tanto en la Chartham como en la reproducción a color.

Allí se encerraba el misterio de la Chartham: la cuarta altura de la torre, donde podía apreciarse la solemne procesión, que parecía ascender de un modo arrogante, entre los picapedreros y los herreros.

Hacia el cielo.

El nivel donde destacaba fulgurantemente el palio rojo y la púrpura del cardenal.

Con delicadeza, Grieg desdobló la parte central de la Chartham y la extendió sobre la viga.

Tenía a su alcance visual la totalidad de la Chartham.

El rumor del oleaje llegaba hasta la cueva, ampliado por las oquedades que había entre las rocas. Gabriel Grieg miró hacia el lugar donde se encontraba la gata. Permanecía profunda y plácidamente dormida sobre la limpia y mullida toalla.

Finalmente, se dispuso a cotejar el cuarto nivel de la torre de Babel. Sobre su rostro, se reflejaba en la penumbra de la cueva, el barbudo rostro de Brueghel que brillaba en la pantalla del ordenador.

Grieg permaneció inmóvil y extremadamente serio, mientras examinaba los cinco lucernarios del cuarto nivel.

Había concluido que, al tomar aquella resolución, no le impulsaba ni la prepotencia, ni la sumisión a ninguna jerarquía, ni el vasallaje a cualquier imperio, ni el ansia de poder, ni la codicia ni la ambición.

Ni siquiera la curiosidad.

Lo hacía por una razón muy poderosa: la que dejó escrita R. L. Stevenson en la dedicatoria del libro que Gabriel Grieg había encontrado en el interior de su ataúd.

Para salvar el mayor de los tesoros: la propia vida.

Por esa razón había osado conocer el secreto de Brueghel.

60

El encuentro entre el secretario de Estado Vaticano y Catherine Raynal tuvo lugar en el rincón más recóndito y tranquilo del enorme jardín de las Hespérides: un recodo rodeado de un tupido bosquecillo de flexibles y gráciles tallos de bambú.

En aquel rincón, de ambiente apacible y atmósfera relajante, se oía constantemente el fluir del agua de la fuente de Hércules, que manaba de un alargado caño con forma de dragón, que vertía continuamente un chorro que iba a incidir sobre la superficie de un gran receptáculo de piedra, de forma rectangular, recubierto de musgo.

La pila estaba instalada en el centro de un banco semicircular de granito, y una pared de encasta, sobre la que se erigía un pedestal rematado por el misterioso busto de un anónimo patricio romano.

La fuente fue proyectada por Antoni Gaudí, junto con el umbráculo, cuando el palacio aún era residencia particular, y la vegetación ocultó el lugar hasta que en 1983 fue redescubierto.

El portavoz vaticano hizo las presentaciones y se retiró muy discretamente en dirección al Palau; por uno de los dos pequeños caminos de tierra batida que conducían al recodo de la también llamada fuente del Dragón, y que estaban protegidos por varios guardianes que portaban insignias de plata con forma de alabarda en las solapas.

—Me resulta muy práctico, señora Raynal, que nuestra conversación transcurra en francés, que es una lengua con la que me puedo expresar mejor que en castellano, o en inglés —dijo cortésmente el cardenal Nicodemius—. Sin embargo, tengo entendido que usted nació aquí, en Barcelona.

—Así es, eminencia, viví en Barcelona hasta que me trasladaron a París, cuando era muy pequeña.

—Le ruego tenga a bien disculpar lo atípico del lugar donde se produce nuestra charla amistosa, pero las circunstancias así lo reclaman, y dispongo de muy poco tiempo para analizarlas. Usted, según consta en mis informes… —el secretario de Estado leyó la documentación que le había entregado el portavoz en el interior de una subcarpeta de cartón de color blanco y sin emblema alguno—, fue contratada por el señor Natsumi Oshiro y formaba parte de un equipo que llevaba a cabo una investigación de un supuesto «conjunto de objetos». ¿Es así?

—«Contratada» no es la palabra exacta, eminencia, digamos que el señor Oshiro se interesó por mi labor, y yo accedí a ello sin ningún tipo de contraprestación económica. El estudio de campo forma parte de mi trabajo. Todo no está en los libros.

—Pero a mí me consta que se financiaron proyectos y material de investigación… —El cardenal endureció sus facciones ya de por sí adustas tras sus pequeñas gafas de montura plateada—. Exijo que me comunique en qué punto se encuentran ahora mismo sus investigaciones y sus «logros materiales».

—Se contactó con la Universidad de Lille, al igual que con la biblioteca del cardenal Granvela en Besançon. Desconozco lo que cobraron otros, yo nunca percibí cantidad alguna —puntualizó Catherine—. Por el tono un tanto crispado de su voz: puedo llegar a deducir que el señor Natsumi Oshiro está en su círculo de influencia, ¿no es así?

El cardenal secretario de Estado, inmediatamente, modificó la posición de sus labios y logró que sus comisuras dejasen de apuntar hacia el suelo.

—Señorita Raynal —el cardenal movió lentamente las manos—, digamos que estoy sumamente interesado en recabar información acerca de un supuesto cartulario —Nicodemius pronunció con gran énfasis el vocablo francés chartrier— que arrastra desde hace siglos una particular leyenda. Me he propuesto acallar para siempre todas esas falsedades aprovechando que se ha avivado, de nuevo, el rumor de su existencia… No obstante, quisiera hacerle algunas preguntas acerca de este pentágono que está remarcado en esta hoja y que el señor portavoz ha insertado en el dosier.

—No tengo nada que añadir, todo está a la vista —dijo Catherine mientras caminaba junto al cardenal—. Como puede comprobar se trata de una hoja perteneciente a la novela de La isla de Tesoro, de Robert Louis Stevenson, en la que puede entreverse la silueta de un pentágono y los relieves de su cenefa.

—… Y la palabra «durate» —agregó sibilinamente Nicodemius—. No estoy interesado en conocer cuál es la procedencia de este dibujo, que ya tengo debidamente anotado en el informe. Quiero saber si usted, en las últimas veinticuatro horas, ha estado en contacto con el modelo de piedra que sirvió de molde para este dibujo. Estoy muy interesado, pues forma parte de toda esa absurda leyenda que quiero acallar de una vez para siempre.

—¿Cree que se trata tan sólo de una leyenda?

—Sin duda, señora Raynal. Usted, que pertenece al Departamento de Historia de la misma universidad que fundó Antonio Perrenot de Granvela, es una profunda conocedora del «mito», por así decirlo, del supuesto cartulario que contiene códigos secretos. —El cardenal se llevó por primera vez la mano al rostro—. Le aseguro, desde la legitimidad que me otorga ser secretario de Estado del Vaticano que dicho mito no es más que un muy leve y desagradable zumbido de insecto, ante el ensordecedor estrépito de una catarata de auténticas creencias y de fe. Se trata únicamente de una absurda leyenda…

El secretario de Estado se detuvo y miró a Catherine con un rictus de preocupación.

—Parece como si se hubiese interrumpido a sí mismo, eminencia. ¿Acaso quería ahondar en la materia?

—Verá… Usted es una experta en la exégesis de la leyenda, por lo tanto, me permitirá que conversemos como viejos estudiosos sobre un tema que, como ejercicio intelectual, no deja de resultar sumamente atractivo. ¿Le parece bien, señora Raynal?

—Sin lugar a dudas, eminencia.

—En el caso de existir realmente ese cartulario, usted, si me permite la expresión, ¿en qué bando jugaría? ¿Su interés se centra más en lo espiritual o en lo material? Contésteme con total sinceridad. Aunque comprenda que, para mí, hablar de estos temas…

—Con una mujer… —pareció completar la frase Catherine.

—Bueno, no es eso… Me refiero que para cualquier persona ajena al complejo funcionamiento interno del Vaticano…

—¿Qué pretende decirme, cardenal?

—¿Ha visto alguna vez en su vida el cartulario?

Catherine fijó su mirada en el secretario de Estado Vaticano.

—Querrá decir la Chartham que contiene el Alfabeto de Amberes.

—Bueno, si usted quiere denominarlo así… —el cardenal se mostró esquivo—, aunque prefiero ahora mismo no otorgarle otra catalogación que no sea la de un antiguo rumor sin fundamento ni bases mínimamente defendibles.

—Si está tan convencido de que se trata de una leyenda: ¿por qué tengo la impresión de que, desde que iniciamos la conversación, su eminencia parece darle visos de credibilidad?

—Es un tema muy complejo —aseveró el cardenal con un hilo de voz—. Carece de importancia si realmente existe o no, o cuál es su forma. Importa el mito en sí, ese que ridículamente sostiene que oculta unas claves que sirven para articular jerárquicamente la Iglesia. Le aseguro que no es así. Es totalmente ridículo.

—¿Qué es lo que resulta ridículo, eminencia?

—Esas cuestiones que argumentan ustedes los investigadores: que el estudio de un código secreto de comunicación se encriptó en el seno de la jerarquía de la curia y que rige los centros de poder y los cónclaves… Verdaderamente absurdo.

—Sucedió algo parecido con el latín —consideró Catherine.

—No acabo de comprender a qué se refiere.

—El latín, en tiempos de Jesucristo, era la lengua del Imperio romano, el idioma que hablaban los que perseguían a los primigenios cristianos hasta el mismo corazón de las catacumbas. ¿No es así, eminencia?

—Sí, pero eso es un hecho sabido.

—El latín es, en la actualidad, una lengua muerta y no existe como idioma oficial en ningún otro lugar del mundo que no sea el Vaticano. La lengua del imperio que persiguió a los primeros cristianos únicamente la hablan los que rigen el destino de la Iglesia de los católicos actuales.

Catherine, en tanto conversaba con el cardenal, comprobó, al llegar al final de un estrecho camino del jardín, cómo tres guardianes habían extraído los asientos del Mercedes-Benz que ella misma había utilizado, para ir en busca de Gabriel Grieg al cementerio de Montjuic, y rebuscaban en su interior.

—Se diría que están buscando algo —dijo Catherine, en tanto movía la cabeza.

—Rutina…, pura rutina. Constantes medidas de seguridad. Vivimos en unos tiempos… —respondió el cardenal—. Volviendo al tema que nos ocupa, me consta que después de muchos años la leyenda ha vuelto a dar síntomas de vida, por así decirlo, y no se trataba de rumores como otras veces, sino que venían avalados por los dos expertos laicos más autorizados en la materia: el profesor Henry Deuloffeu y usted misma.

—Y ¿qué piensa su eminencia al respecto?

—Este dibujo —Nicodemius mostró la hoja del libro— demuestra que usted está, con rango de contenida verosimilitud, tras el paradero de uno de los elementos que motivaron la leyenda en el Amberes del siglo XVI. He adoptado la decisión estratégica de no hablar con nadie, excepto con usted. Me consta ineluctablemente que hoy ha estado en contacto con… ese condenado mito del cartapacio de piel que lleva La torre de Babel impresa en la tapa. Respóndame: ¿es cierto?

—Si está tan seguro de ello, ¿por qué me lo pregunta? —contestó Catherine de un modo elusivo.

—Seré más preciso y le concretaré aún más la pregunta: ¿ha encontrado ese objeto que ustedes, los estudiosos de la materia, llaman la Chartham —el secretario de Estado Vaticano disminuyó el volumen de su voz—, así como el reloj de Perrenot con el pie de Tiziano, que está dibujado en esa página de un libro… de piratas? Para nosotros tendría un valor que sin duda sabríamos apreciar. Si destruyésemos esos objetos, acabaríamos de una vez por todas con esa nociva leyenda pagana.

Catherine se detuvo y dio media vuelta.

—No es conmigo con quien tiene que hablar, sino con ella.

El cardenal se volvió de inmediato y vio, delante de la fuente de Hércules, justo enfrente del alargado caño con forma de dragón, a una mujer de unos sesenta años de edad, que tenía la cabeza cubierta con un pañuelo, ataviada con un vestido blanco y, sobre él, un jersey de punto de color azul oscuro, abotonado hasta el cuello.

Inmediatamente, dos vigilantes que tenían en la solapa la insignia de plata se acercaron hacia el secretario de Estado, pero Nicodemius los detuvo con un ligero movimiento de su mano derecha.

El cardenal Fedor Münch, oculto tras la espesa trama que formaban los delgados tallos de bambú, contempló atentamente la escena y vislumbró, bajo la tenue luz del jardín, la expresión del secretario de Estado, que más que mostrar asombro denotaba recelo e inquietud.

61

Grieg penetró en un oscuro y sucio callejón situado en el corazón del barrio Gótico, junto a la Plaça del Rei. La estrecha callejuela carecía de puertas y de ventanas. Únicamente servía de acceso a una pequeña calle.

Lóbrega y húmeda.

En ella, el tiempo parecía haberse detenido en algún año indeterminado del siglo XIX. No se oían las atribuladas voces de los vecinos tras las puertas ni se veía a nadie a través de los visillos de las ventanas. Grieg se encontraba frente a un estrecho callejón que tenía una inquietante peculiaridad: estaba clausurado.

Sus dos accesos permanecían siempre cerrados por dos grandes portones de gruesas rejas oxidadas junto a dos placas, una a cada lado, donde figuraba el nombre de aquel callejón: la calle Segovia.

Los turistas nunca transitaban por ella, a pesar de estar situada a pocos metros de la catedral; se alejaban de allí tras fisgar tímidamente entre los barrotes que impedían el paso, preguntándose la causa por la que no tenía acceso público aquel callejón del que hasta las palomas parecían alejarse durante el día. Oscuro y húmedo, incluso en los días más calurosos del verano, siempre permanecía solitario.

Siempre.

Grieg se detuvo delante del portón de hierro. Eran las 22.48. La calle estaba casi a oscuras, iluminada débilmente por una bombilla de luz amarillenta.

Aquel callejón era el lugar de la ciudad donde el taxista le requirió que acudiese, y que figuraba anotado en la hoja que le entregó en el cementerio de Montjuic.

En un recoveco de la pared, junto a la herrumbrosa reja, Grieg rebuscó el escondrijo que le reveló en la nota el taxista. Extrajo una llave envuelta en una bolsa de plástico transparente. Se trataba de una llave antigua, pero no de una llave malograda.

Ni oxidada ni desgastada por el uso.

La introdujo en la cerradura y, tras comprobar que nadie observaba sus movimientos, abrió el portón, caminó unos metros sin separarse de la pared y se detuvo ante la puerta de una escalera.

Empujó la puerta, que tenía la cerradura rota, y se encontró con un tramo recto y considerablemente empinado de escalera que conducía hacia una polvorienta puerta. Para su pesar, comprobó que ya pasaban cinco minutos de la hora convenida para el encuentro.

El taxista no había acudido.

Según figuraba escrito en la nota, en aquel número de la calle se encontraba un enclave íntimamente relacionado con «el lugar donde perdimos el rastro de nuestra hija…». Grieg encendió la linterna y ascendió hasta la puerta; encontró una hoja de papel situada en la celosía de bronce. Tras cotejar la caligrafía de las dos notas y comprobar que era la misma letra, leyó su contenido.

Apreciado desconocido:

Ha sucedido un hecho extraordinario que necesita urgentemente mi atención en la catedral a la misma hora que debería haber tenido lugar nuestro secreto encuentro. Me niego a creer que sea fruto de la casualidad, el caso es que, tras haberle conocido a usted, alguien se ha puesto en contacto conmigo y con mi esposa, para tratar de solucionar el antiguo y grave problema al que me referí en el cementerio de Montjuic.

No he hablado con nadie de nuestro encuentro y le JURO que no pienso hacerlo, sean cuales sean las consecuencias que me acarree mi silencio. Será mi forma de agradecerle el «favor que me, ha hecho».

Desconozco cuáles son sus motivaciones y no quiero comprometerle. Es preferible que usted y yo no volvamos a vernos nunca más. Usted me ha proporcionado ya la ocasión de entrevistarme con la «persona adecuada» y me siento convenientemente compensado por la ayuda que le brindé en el cementerio.

Que Dios nos ayude siempre.

PD: Quédese la llave, quizá le pueda ser de utilidad. Yo, A. D. G., no la necesitaré nunca más.

A Grieg le resultó muy enigmática aquella nota, pues no comprendió qué clase de favor «indirecto» le había hecho al taxista, ni supo, ni siquiera remotamente, quién era la persona que se había puesto en contacto con él, rechazando, además, que aquel sobrevenido encuentro fuese fruto de la casualidad.

Tras la relectura detallada de la nota, extrajo dos conclusiones muy importantes: el taxista, en algún momento de su vida, estuvo relacionado con el grupo de personas del entorno de su padrí en el Passatge de Permanyer y, además, conocía a las personas que vivieron en la finca donde Catherine había encontrado el cuaderno de dibujo donde ella aparecía dibujada de un modo muy enigmático.

Por lo tanto, si aquellas dos fincas estaban relacionadas con Grieg, el encuentro que se estaba llevando a cabo en la catedral «en esos momentos» también requería su atención.

Antes de bajar la escalera, Grieg observó la gruesa puerta de caoba con la celosía de bronce en el centro. Asió fuertemente la empuñadura y trató de zarandearla, pero no se movió ni un milímetro.

«¿Por qué me habrá citado en este lugar el taxista?»

Grieg sospechó que la inaccesibilidad de la calle, clausurada entre los portones, estaba íntimamente relacionada con lo que podría hallarse una vez traspasado el umbral de aquella puerta, que, por otra parte, tenía el aspecto de no haberse abierto desde hacía décadas.

El tono en el que estaba redactado el segundo mensaje del taxista permitía conjeturar que se trataba de una «persona de palabra» y que no se desdecía de lo que había dicho con anterioridad.

Gabriel Grieg supo, sin ningún género de dudas, que quien escribió «… JURO que no pienso hablar con nadie, sean cuales sean las consecuencias que me acarree mi silencio…» era alguien en quien se podía confiar.

«¡Debo averiguar sin demora qué está sucediendo en la catedral!»

La catedral se encontraba completamente iluminada, hecho excepcional a aquellas horas de la noche. Sin embargo, todas sus puertas permanecían cerradas.

Grieg, sentado en una escalinata situada frente al pórtico, denominado de «La Pietat» y que daba acceso al claustro, volvió a leer el segundo mensaje escrito del taxista: «… un hecho extraordinario que requiere urgentemente mi atención en la catedral a la misma hora que debería haber tenido lugar nuestro encuentro…».

Estaba convencido de que en aquel momento, en algún punto entre los gruesos muros de la basílica, se estaba llevando a cabo una reunión de trascendental importancia. Si no lograba descubrir quiénes eran sus integrantes, nunca llegaría a comprender qué vínculo relacionaba las dos fincas del Passatge de Permanyer.

«La puerta de la Pietat sería la que yo elegiría si pretendiese acceder de un modo discreto… Tengo que encontrar la manera de entrar en la catedral», pensó Grieg, que oyó que alguien se acercaba por la calle de la Pietat cantando de una manera desgañitada y desafinando en todas y cada una de las notas. Aquella melodía a Grieg le recordó remotamente el Agnus Dei, de Bizet.

El hombre que cantaba era el mendigo pelirrojo que Grieg había visto aquella misma tarde en la Plaça Garriga i Bachs. Arrastraba dificultosamente su carro de supermercado; le resultaba muy difícil mantener el equilibrio a causa de la embriaguez.

Grieg continuaba estudiando el modo, harto improbable, de acceder al interior de la catedral.

La basílica aparecía ante sus ojos como una inexpugnable fortaleza.

El hombre pelirrojo llegó al oscuro portal y, tras colocar el carro cruzado delante de Grieg, se derrengó sobre el segundo peldaño de la pequeña escalinata.

—¡Será mejor que te largues! —masculló el mendigo, con la voz rota, cabizbajo, y con un oscilante hilo de baba colgando de los labios.

Grieg ni siquiera lo miró. Haciendo acopio de prudencia, se levantó y continuó observando la puerta de la Pietat, con un pie apoyado en la pared. Miraba las vidrieras iluminadas y estudiaba la manera de penetrar en la catedral.

El pelirrojo se levantó dando un traspié, hasta casi caerse de bruces, y se dirigió dando tumbos hacia el lugar donde estaba Grieg.

—No me gusta que me miren cuando duermo. ¿Te vas a quedar ahí aparcado toda la noche o qué? —rezongó el mendigo con la cara ostensiblemente entumecida y los ojos hinchados.

Grieg se mostró impertérrito ante aquel exabrupto y continuó apoyado en la pared.

—¡Esta noche no quiero ver a nadie! —gruñó el mendigo, con un tono de voz muy provocador y a escasa distancia del rostro de Grieg—. ¡Lárgate, es la última vez que te lo digo!

Grieg le sostuvo la mirada, mostrándose ante él imperturbable, incluso al percibir su aliento: un repugnante olor a vino rancio, mezclado con el ácido de su propio vómito resecado en forma de saliva cristalizada en la comisura de los labios. Grieg sintió algo cercano a la conmiseración hacia aquel hombre; en él se podía fácilmente suponer su antigua confianza en el futuro, convertida, sin embargo, por alguna terrible fatalidad, en un monstruoso presente.

—¿Y a ti? ¿Qué te pasa? ¿Ya te has bebido todos los cartones de vino que tenías esta mañana? —preguntó Grieg, al ver que en el interior del carro sólo había dos mantas mugrientas, un viejo reproductor de casetes con los dos bailes rotos y un centenar de cintas de música clásica.

El mendigo apartó la cabeza, sorprendido por el tono de voz con que le había hablado Grieg.

—¿Quién diablos eres? —preguntó el mendigo pelirrojo.

—¿Que quién soy yo?

—Sí. ¿Quién demonios eres tú?

—Esta noche —Grieg le miró desafiante—, también soy un tipo del que te aconsejo, por tu propio bien, te mantengas prudentemente alejado.

—¿Qué pasa? ¿Te vas a poner chulo conmigo? —gritó el mendigo—. ¿De dónde sales tú? ¿Eh? ¡Dime! ¿De dónde sales tú?

Grieg sintió como, poco a poco, perdía la ecuanimidad. No porque el hombre pelirrojo le hubiese provocado, sino porque su pregunta le había hecho repasar mentalmente las últimas veinticuatro horas de su vida, que le llenaron de consternación.

—Soy alguien —dijo Grieg, mirándole fijamente a los ojos— que desde que te vio esta tarde en la plaza Garriga i Bachs, mientras creías dirigir el quinteto de cuerda con las manos levantadas, ha estado en el cementerio y ha abierto su propia tumba. Soy alguien que ha dado dos vueltas completas en taxi, y a toda velocidad, al cementerio de Montjuic, perseguido por media docena de matones; soy alguien que creyó que iba a morir. Soy alguien que, desde que te vio esta tarde, ha subido a la habitación más elevada del hotel más alto de la ciudad, y al que una gata preñada le ha dado las claves para comprender uno de los secretos mejor guardados…, ¿comprendes? ¡De ahí salgo yo!

Los dos hombres se quedaron durante unos segundos en silencio, cara a cara, unidos por una desbordante turbación que nacía de la inquietud y del miedo, conscientes de que los dos tenían, aunque fuese por causas distintas, muy serios problemas.

—¡Será mejor que te largues de aquí! —vociferó el mendigo, respirando entrecortadamente—. Tú no pareces de los nuestros. ¿Qué estás buscando por aquí?

—Busco a Dos Cruces. Tengo que arreglar una cuenta pendiente con él —dijo Grieg, que se alejaba en dirección hacia la Plaça del Rei.

El hombre pelirrojo cambió por completo de actitud al escuchar la última frase de aquel tipo.

—¿A quién me has dicho que estás buscando por aquí?

—Es muy poco probable que tú me puedas ayudar.

—Inténtalo.

—Busco a Dos Cruces.

—¿Qué quieres saber?

Grieg se volvió de nuevo hacia él.

—¿Te has enterado de si esta noche hay alguna movida en el interior de la catedral?

—Quizá —contestó el pelirrojo, pasándose la mano por la boca—. ¿Me invitas aun cigarro?

—¿Ya te los has fumado todos? Esta tarde tenías, por lo menos, diez cartones de tabaco.

—¡Oye! ¿Quién demonios eres? ¿Acaso eres mi madre? ¡Cómo es que sabes tantas cosas de mí…! —voceó el pelirrojo—. Esta tarde me han dado una puta paliza esos malditos niñatos para robarme los cartones de tabaco y de vino. Me lo han robado todo, menos este destrozado casete y mis cintas de música clásica, que nadie quiere. Sólo me queda el humo del tabaco y el vino que llevo en el cuerpo. Y aún no tengo suficiente…

Grieg rebuscó en el interior de la bolsa de cortesía del hotel, y tras extraer de ella todos los elementos que no fuesen comestibles, se la entregó al mendigo. Inmediatamente, él abrió una pequeña botella, tras leer con los ojos enfebrecidos la etiqueta, cuyas letras doradas refulgían como el oro.

—Rioja. Rioja del bueno. ¡Gracias, tío! ¡Esto ya es otra cosa! —exclamó tras dar un largo trago a la botella—. Hay bastante movimiento ya desde la mañana. No sé qué demonios pasa. Se ve mucha sotana. Van de incógnito, pero dan el cante. Se mueven rápido, los muy cabrones. No quieren a nadie cerca. Pero tengo orejas, ¿sabes?…, y dos ojos. Hay mucho japonés y mucho dinero. Espera en la plaza de San Ivo. No tardarás en ver movimiento. Entran en grupos pequeños por allí.

Grieg se alejó.

—¡Acuérdate de mí si pillas a Dos Cruces! —gritó en tanto se tocaba una cicatriz en la frente—. ¡Dale un par de mojicones bajos de mi parte…, el muy cabrón! ¿Cómo te puedo ayudar? ¡Una ayuda de verdad para que le partas…!

—Veo que te gusta la música clásica. Si ves algún movimiento extraño en la puerta de la Pietat, sílbame el coro de Nabucco, pero, por favor, que no le falte ninguna nota —bromeó Grieg de un modo sulfuroso, junto a unos gruesos muros, en la parte románica de la catedral.

Grieg se alejó, mientras el mendigo, tras dar otro largo trago a la botella de vino, empezó a canturrear, con una voz desafinada y ronca, la cuarta escena del segundo acto de Nabucco: cuando los esclavos judíos en Babilonia anhelan regresar a su país, haciendo volar el pensamiento con alas doradas para respirar de nuevo el aire dulce de su tierra natal.

—Vaaaa pensieeeeero. Sul aaaaalliiii doraaaateee —oyó canturrear Grieg mientras se alejaba en dirección a la Plaça de Sant Iu—. Vaaattiiii pooossaaaa! Suiiii cliiiiivviiii e suuii cooooooolii…

62

Grieg se sentó en el mismo banco de piedra de la Plaça de Sant Iu donde lo hizo junto a Catherine hada más de veinticuatro horas. El sentimiento que le embargó, al volver a pensar en ella, fue de preocupación y de melancolía, pero un grupo de diez japoneses, que había salido de improviso de la calle Comptes de Barcelona, le devolvió de un modo súbito a la realidad.

Los nipones se detuvieron junto al portalón de la catedral.

Uno de ellos, que exhibía un documento acreditativo en la mano, golpeó con la palma de la mano abierta uno de los dos portones.

Grieg, disimuladamente, se colocó detrás del grupo. Un vigilante de seguridad abrió la puerta y les permitió el acceso a la basílica. Uno tras otro fueron accediendo a ella y se detuvieron en la entrada. Aprovechando un momento en que el vigilante estaba leyendo los nombres anotados en la autorización, Gabriel Grieg se escabulló y penetró sigilosamente en la catedral, que apareció ante sus ojos con la iluminación de las grandes ocasiones, lo que permitía contemplar la majestuosidad de las bóvedas.

Se detuvo un instante en el transepto, dudando de la conveniencia de atravesarlo, pero la iluminación del coro le hizo desistir. Optó por dirigirse hacia la parte posterior del presbiterio, tras el altar mayor. Rápidamente identificó unos tonos graves que procedían del último instrumento musical que hubiese querido oír Grieg en aquellos momentos: un silbato.

«La manera que he escogido para acceder a la catedral ha sido mal planificada, precipitada y temeraria», se recriminó, de inmediato, Grieg.

El vigilante de la entrada había dado la señal de alarma.

Grieg oyó unos apresurados pasos, aunque debido a la forma del presbiterio no alcanzó a ver quién venía velozmente a su encuentro.

Escuchó el pitido de un intercomunicador y a continuación seis palabras que le dejaron sin aliento.

—Sí, está aquí. Ya lo tengo.

63

Gabriel Grieg se sintió desconcertado al comprobar que el guardián que le acababa de detener era el mismo gigante que les había abierto las puertas de la catedral, a Catherine y a él mismo, la noche anterior.

Atónito, escuchó las palabras que salían de sus labios sin comprender qué estaba sucediendo.

—Aquí, control… —dijo el guardián jefe a través del intercomunicador mientras miraba fijamente a los ojos a Grieg—. Tengo delante al hombre al que te refieres… Sí, el mismo, con chaqueta ancha de piel negra, pantalones tejanos y camisa oscura… Sí… Bien. Todo está correcto. Se trata de un malentendido. Es cierto…, es cierto… El tipo ha entrado, como tú dices, con un grupo… Sí, de diez en la autorización… Sí, ya sé que contaste once en la calle. Sí, ha entrado con el grupo, pero tiene pase individual. Todo correcto.

Grieg no entendía a qué se debía todo aquello. El guardián presionó un botón y le dirigió la palabra.

—Bueno… ¡Ya está! Todo arreglado.

—Gracias por echarme una mano. La verdad es que te agradezco…

—No necesita agradecerme nada, señor Grieg —le interrumpió el vigilante—. Mientras hacía la ronda, le he visto entrar…, ¿cómo le diría?, de una manera extraña en usted, y me he dicho: ¡ésta es mi gran oportunidad!

—¿Tu gran oportunidad? No sé a qué te refieres.

—No me gusta deber favores. Los favores, si no son correspondidos debidamente, se vuelven en contra de uno mismo.

—Sigo sin comprender.

—Pues es muy sencillo: a usted le debía un gran favor y acabo de devolvérselo.

—¿Un favor? ¿A mí? —preguntó Grieg sin entender en absoluto de qué estaba hablando el vigilante jefe.

—Sí. Fue durante mi primera semana de trabajo aquí en la catedral, hará unos tres años, y nunca lo olvidaré. Verá, durante el tiempo que estuvo abierta la capilla de la Purísima, para que repararan el cepillo de las limosnas, me confiaron, para su custodia, durante unas horas, las llaves de plata que sostiene en sus manos la Purísima Concepción. ¿Sabe usted a qué llaves me estoy refiriendo?

—Naturalmente, son las llaves simbólicas de Barcelona.

—Así es. Una auténtica reliquia de 1561, de cuando una terrible epidemia de peste se extendió por la ciudad. Bien. Las dejé un instante en la capilla del Cristo de Lepanto, junto al camarín, para anotar en mi diario un cambio de relevo. Fue un instante apenas, pero las llaves de plata ya no se encontraban en el lugar donde las había dejado: ¡habían desaparecido! Recuerdo la desesperación y la angustia de aquel día. —El gigante se tocó levemente la frente con una de sus enormes manos—. Estuve una hora y media dando vueltas por la catedral como un ánima en pena, sin decidirme a comunicar el hecho a mis superiores.

—Me parece terrible, pero ¿qué tengo yo que ver con todo eso?

—Todo, usted tiene que ver con eso, todo, señor Grieg…

—Explícamelo, porque…

—Se lo explicaré. Ese día, cuando ya por fin me decidí a poner en conocimiento de mis superiores la desgraciada novedad en el servicio, usted pasó a mi lado y se percató de que a mí me sucedía algo extraño. Otro hubiese pasado de largo, pero usted no lo hizo y me ayudó. Quizá si no lo hubiese hecho, ahora mismo no tendría este trabajo, o quizás algo peor. Nunca lo olvidaré, me dijo: «¿Le ocurre algo? ¿Se encuentra bien?».

—Perdona, pero, francamente, no lo recuerdo —dijo Grieg.

—Lógico. Fue una conversación de apenas unos segundos. Yo le respondí: «Han robado una reliquia». Sólo dije eso, nada más, y usted me preguntó: «¿La reliquia estaba fuera de su lugar habitual cuando la robaron?». Aunque no comprendí aquella pregunta tan… —el vigilante parecía no encontrar las palabras adecuadas—, tan… propia de alguien con un carácter muy especial, yo le contesté angustiado: «Sí», y usted, mientras se alejaba portando varias carpetas, me respondió una frase que no olvidaré nunca… Me dijo: «Seguramente la reliquia habrá vuelto de nuevo, como por arte de magia, al lugar donde está normalmente».

—¿Y fue así?

—Sí, así fue. Cuando volví, las llaves de plata estaban junto a los pies de la Purísima. Estuve más de dos meses sin entender qué había podido suceder.

—¿Ya has encontrado la solución al misterio?

El gigante y Grieg sonrieron al unísono.

—Naturalmente. ¡Faltaría más, señor Grieg! Si después de estar tanto tiempo trabajando aquí no supiera eso…, me podría considerar un lelo «de los grandes» —ironizó el vigilante, haciendo referencia a su estatura.

—¿Cómo lo supiste? —preguntó Grieg.

—Viendo en acción a la mismísima doña Urraca.

—¡Doña Urraca! —repitió Grieg, sonriendo—. Es una forma realmente gráfica de llamarla.

—Los de seguridad y muchos de los feligreses asiduos ya estamos al corriente de sus hurtos de urraca. Es una señora que conoce palmo a palmo la catedral. Es realmente sorprendente. Cuando ve un dibujo, ya sea una postal o una estampa…, sea lo que sea, si está vinculado con algún elemento de la catedral, los relaciona, y una fuerza irrefrenable la motiva a colocarlos juntos. Ya sean cirios con la imagen de san Pancracio o las mismísimas llaves de plata de la Purísima.

—¿Y has podido averiguar qué le impulsa a obrar de ese modo?

El guardián miró hacia los lados, puso una picara mueca en los labios y entornó los ojos al tiempo que bajaba la cabeza.

—La pobre mujer está un poco… —El gigante giró varias veces su dedo índice apuntándolo hacia la sien—. Creo que fue a raíz de una hija que perdió en el parto, o algo así… Si tengo ocasión, ya se lo contaré algún día. Perdone, pero el servicio me obliga a continuar con mi ronda, pero antes dígame una cosa: ¿por qué ha venido esta noche a la catedral?

—Busco a una persona. Se trata de un hombre de mediana estatura, bastante calvo, delgado, de poco más de sesenta años y que tiene una mancha roja que le cubre parte de la mejilla izquierda. ¿Lo has visto?

—Lo siento, pero no me está permitido hablar de ello sin incumplir las normas, señor Grieg —el gigante se quedó pensativo durante unos segundos—, pero volviendo al tema de doña Urraca…, trabajar a diario en un lugar tan singular como es la catedral… te vuelve diferente. Más que hacerte cambiar, te transforma. Créame que empiezo a comprenderla. ¿A que no sabe cuál ha sido la imagen que me ha venido a la cabeza cuando me ha mencionado la persona que está buscando?

—Sinceramente, no.

—Es normal. No lo hubiese adivinado ni en mil años. ¡Ni más ni menos que la casilla número 58 del juego de la oca! ¡Fíjese, qué cosas! —exclamó el vigilante, que sonriendo se alejó hacia el ascensor que conduce a la terraza de la catedral—. Bueno…, voy a continuar con la ronda. Y créame: «pórtese bien», porque ahora ya estamos en paz.

El gigante, sin pretenderlo, le obligó a pensar en el juego de la oca para tratar de comprender qué le había querido decir. «¿La casilla número 58?»

La primera impresión que le embargó fue que se encontraba encerrado dentro de una espiral y que había caído en la casilla del laberinto en su parte más recóndita.

Un laberinto en el interior de otro laberinto.

64

Grieg sospechó que si resolvía el misterio, encontraría al taxista y conocería la identidad de las personas que estaban junto a él. Inició un conjunto de deducciones para interpretar por qué había acudido precisamente aquella imagen, y no otra, a la mente del vigilante.

«El número 58 en el Juego de la Oca es la casilla de la muerte. Habitualmente se representa con el símbolo de una calavera sobre dos tibias. Sin embargo, pensar en muertos en un lugar como éste es muy poco clarificador: hay muertos en todos los rincones de la catedral. Un símbolo de ese tipo está representado en multitud de sepulturas y, sobre todo, esculpido sobre las losas de piedra. ¿Qué le habrá hecho pensar en la casilla 58, la de la calavera, en un lugar atestado de tumbas?»

Grieg llegó a la conclusión de que debía de ser un lugar concreto dentro de la catedral.

Repasó las claves iniciáticas que de un modo inconsciente podrían haber inducido al vigilante a pensar en la casilla 58.

«El juego de la oca parte de una casilla inicial que no está numerada, y asciende en espiral, sin desviación posible, hasta un idílico lugar, que algunos ubican en el Cielo». A Grieg le resultó imposible evitar que en su razonamiento se yuxtapusiera, en aquellos momentos, y de un modo inapropiado, la imagen de la torre de Babel.

«Hay casillas que son neutras, donde el jugador que cae en ellas ni avanza ni retrocede. Normalmente se simbolizan con animales, juegos infantiles o escenas de la vida cotidiana. No es esto. ¡Vamos! En otras casillas —prosiguió con su razonamiento—, se avanza: las ocas, los puentes…, y en otras el jugador se ve obligado forzosamente a detenerse… Éstas acostumbran a ser utensilios, edificios y construcciones erigidas por el hombre. La escalera, el hotel, el laberinto, el pozo, la cárcel… Y después está la muerte, que te obliga a volver a la casilla inicial».

Gabriel Grieg, abatido, se vio a sí mismo portando el «dibujo mental» de una calavera sobre dos tibias, para ir a depositarlo encima del lugar donde le había sugerido involuntariamente el vigilante.

«¡Estoy haciendo lo mismo que hace doña Urraca!», pensó Grieg, angustiado. Se vio atrapado en una secuencia endiablada de hechos incontrolables, que le colocaban en el vórtice de una espiral, que estaba poniendo a prueba el límite mismo de su capacidad mental.

«Quizás a doña Urraca le pasó lo mismo que a mí y su mente no pudo soportarlo». Rápidamente dejó de escudriñar mentalmente aquel terrorífico pensamiento.

Infatigable, volvió a su análisis anterior.

«¿Qué ha pretendido decirme el guardián en relación con la casilla 58?»

«Ya hasta establezco “asociaciones psicopáticas”: Forrest Gump», pensó al ver adherida en la reja de una capilla una pequeña pluma de ave, segundos antes de darse cuenta de que ya había encontrado la solución.

«¡Plumas de ave! ¡Plumas de oca! ¡Ocas reales! ¡De carne y hueso! Me estaba hablando de las ocas del claustro que están totalmente rodeadas de losas con el símbolo de la calavera y las tibias. ¡Debí darme cuenta mucho antes!»

Se acercó hacia las dos puertas situadas en un extremo del transepto, en el mismo momento en que el grupo de japoneses que había entrado con él pretendía pasar a ver el claustro, pero un guardián se lo impidió.

Se colocó junto a la pila de agua bendita y esperó a penetrar sin que se diera cuenta el vigilante que protegía las puertas.

Tras esperar unos minutos, el guardián entró en el claustro.

Como impulsado por un resorte, Grieg asumió el riesgo de entrar, con la excusa preparada, en caso de que lo abordaban: podía decir que ignoraba que no estaba permitida la entrada al claustro.

Había tenido suerte.

El claustro, por alguna razón que Grieg no alcanzaba a comprender, se encontraba totalmente a oscuras. Únicamente penetraba en él la débil luz de las farolas de la calle.

El guardián se había dirigido hacia el patio central del claustro, donde están ubicados los aseos. Cuando volvió a salir en dirección al portón situado en el transepto, Grieg ya estaba parapetado entre las sombras junto a la caseta de las ocas.

Caminó sobre las lápidas de las tumbas que aparecían oblicuamente iluminadas por una tenue luz que las hacía brillar de un modo espectral, como si se tratase de la superficie de un lago.

Había centenares.

Agachándose, rozó con las yemas de los dedos una calavera sobre dos tibias de piedra, desgastada por millones de pisadas, entre las cuales, quizá, se encontraran la de los propios que estaban enterrados bajo ella.

Grieg tuvo un pensamiento sobrecogedor.

La totalidad de las lápidas sepulcrales del claustro no estaban colocadas unos centímetros por encima de unas tumbas que contuvieran, cada una de ellas, un cadáver. No. Aquel claustro fue, sin lugar a dudas, uno de los espacios más codiciados durante la Edad Media en Barcelona.

Cada losa daba acceso a unas retorcidas escalinatas que descendían hasta unas criptas dantescas, donde en algunos casos se llegaron a sepultar a la totalidad de los componentes de una cofradía medieval. Aquellas criptas no fueron concebidas para sepultar un número limitado de difuntos, sino que tras el amontonamiento de los huesos se podían enterrar, en un muy restringido espacio, gremios enteros.

La naturaleza de los sucesos de las últimas horas no hacía del todo descartable, que tuviese que entrar en el interior de una de aquellas húmedas criptas de paredes rezumantes.

Le producía escalofríos pensar que tenía que bajar por una tortuosa escalera clausurada desde hacía siglos. Grieg intentó detectar algún pequeño montículo de tierra; comprobó incluso si entre aquellas losas de piedra y mármol del claustro se distinguía, por nimio que fuese, el más leve destello de luz.

No podía creer lo que le sucedía.

Cuando sus ojos se habituaron de nuevo a la oscuridad, advirtió que de la puerta de la sala capitular, situada en la pared norte del claustro, se escapaba una rendija, alargada y muy tenue, de luz.

Se acercó con celeridad. Sabía que cualquier segundo que perdiese en aquellos momentos podría resultarle fatal en el futuro. Entró en la sala, donde imperaba un fuerte olor a madera reseca, a cera petrificada de siglos y a barniz añejo bajo la polvorienta superficie de los vetustos techos artesonados.

Sin hacer el menor ruido, se dirigió hacia una puerta iluminada con un débil resplandor proveniente del fondo de la sala capitular. De inmediato, pudo escuchar la voz de una mujer que dialogaba con otras personas que se encontraban, como ella, sentadas alrededor de una mesa situada bajo los lienzos de la Pietat y una tabla con escenas de la vida de san Onofre.

Su voz apenas era un susurro.

Grieg comprobó que en la sala interior estaban conversando cuatro personas, pero apenas podía distinguirlas, debido a la muy escasa iluminación.

Con esfuerzo, logró ver la cara de una persona de unos sesenta años.

Se trataba de doña Urraca, la mujer a la que se había referido el vigilante y el «espectro» que los ayudó a encontrar la cabeza de dragón en el coro.

Grieg dio un respingo.

Sentada junto a ella, vestida con una indumentaria que, sin ser un hábito, la hacía parecer una monja, estaba sentada una mujer de una edad similar a la de doña Urraca.

«Esto no me gusta nada», pensó Grieg cuando vio de perfil al taxista, que, a pesar de estar de espaldas, mostró su inconfundible mancha roja en la mejilla. Conversaba con la mujer que estaba sentada a su izquierda, a la que Grieg no conseguía, por más que lo intentara, verle el rostro, aunque era, eso sí, mucho más joven que las anteriores y le pareció que rubia.

El taxista, en la misiva que encontró en la celosía de la puerta de la calle Segovia, había dejado escrito que acudiría a la catedral acompañado de su esposa. Si una de las dos mujeres que aparentaban tener unos sesenta años tenía aspecto de ser una monja, resultaba fácilmente deducible qué relación mantenía el taxista con doña Urraca, que parecía ser la misma persona a la que el taxista se refirió en el cementerio de Montjuic mientras conducía a toda velocidad… «… Hace muchos años, debido a un extraño suceso, mi esposa se desquició…»

Grieg permaneció inmóvil en espera de que la joven girase mínimamente la cabeza para verle el rostro: un rostro oculto tras una media melena rubia, que, sin duda, le inducía a pensar en alguien.

Pero no tenía la completa seguridad.

La mujer joven, mientras escuchaba las palabras del taxista, de la «monja» y de doña Urraca, permaneció en completo silencio y sin ladear ni una sola vez la cabeza.

Tres larguísimos minutos transcurrieron y la joven continuó sin moverse lo más mínimo.

«No puedo permanecer mucho tiempo en este lugar; si entra un guardián, todo puede irse al garete», pensó sin poder ver el rostro de la rubia.

A pesar de estar completamente pendiente de los movimientos de la joven, no pudo evitar que un sentimiento de peligro se activase en su cerebro.

Oía lejanamente una música que provocó en él una profunda sensación de peligro. Pero «¿por qué?», se preguntó.

Hasta sus oídos llegaba una maravillosa música, pero durante unos segundos no pudo llegar a saber por qué le causaba tal inquietud aquella melodía armoniosa que se colaba por la gran apertura del claustro y que sonaba de una manera mágica, tras ser amplificada por la reverberación que producía la capilla y que entraba en la sala capitular, que la acogía con sus techos artesonados, como si fuese un gigantesco instrumento musical de madera.

Antes de que transcurriera un segundo más lo comprendió.

«¡Está sonando la música del coro de Nabucco!»

Con las voces del coro al completo, igual que si estuviese en un palco de la ópera en el Gran Teatro del Liceo.

Grieg no se dejó engañar por lo insólito del hecho.

Inmediatamente, se acordó de su comentario ácido, cuando le espetó al mendigo pelirrojo: «Si ves algún movimiento extraño en la puerta de la Pietat, sílbame el coro de los esclavos de Nabucco…»

¡El mendigo le estaba avisando de que alguien estaba a punto de entrar!

Rápidamente, se dirigió hacia la puerta de la sala capitular que daba acceso al claustro; allí, vio una escena que le impresionó y le estremeció a partes iguales.

De pronto, el gran portalón de la Pietat se había abierto de par en par.

65

Tras abrirse la puerta de la Pietat se escucharon unos gritos lastimeros y la música del coro de los esclavos de Nabucco se detuvo bruscamente. Grieg vio que dos tipos perfectamente trajeados arrastraban al mendigo pelirrojo hacia la calle Paradís.

Un hombre de aspecto sobrecogedor había entrado en el claustro de la catedral.

Era un cardenal.

Grieg lo distinguió perfectamente por los reflejos dorados del gran crucifijo que portaba en el pecho, y porque tanto la banda alrededor de la cintura, los botones que abrochaban su sotana y el solideo sobre su cabeza eran de color rojo. Su larga y delgada figura apareció iluminada, recortada a contraluz, entre la luz de un farol de la calle Pietat y la oscuridad del claustro.

Inmediatamente, el vigilante que le había facilitado, desde el interior, la entrada a la catedral abriendo con llave el portón, volvió a introducirse en la catedral y varios integrantes de la escolta penetraron en el claustro y permanecieron en la entrada junto al templete de la fuente.

El cardenal recorrió con paso decidido el claustro en dirección a la sala capitular, hacia la misma puerta donde Grieg se encontraba.

Un guardaespaldas activó una linterna.

«Ahora comprendo el motivo por el que el claustro está a oscuras. Va a tener lugar, ahora mismo, una importante reunión secreta. ¡Debo esconderme, sin perder un segundo!»

Gabriel Grieg dio una serie de largos y silenciosos pasos y se detuvo ante una puerta que tenía pintado, en color blanco, un vocablo en latín que el transcurrir del tiempo y el humo de los cirios había ennegrecido, pero que aún resultaba legible.

Thesaurus

En breves segundos llegaría hasta allí el cardenal.

Grieg se introdujo apresuradamente en aquella antecámara de la sala capitular sin saber qué podría encontrar dentro, receloso del significado de aquella voz latina que significa tesoro. No le importó qué clase de «tesoro» pudiese albergar en su interior; lo que era vital es que hubiese un hueco para esconderse.

Por el resquicio de la puerta entornada, le dio tiempo a divisar que el cardenal entraba de una manera ceremoniosa en la sala capitular y se dirigía hacia la mesa donde estaban esperándole las cuatro personas que Grieg había visto con anterioridad.

Inmediatamente, todos se pusieron en pie.

Encendieron una luz auxiliar y el cubículo donde se encontraba Grieg se iluminó parcialmente.

De inmediato, pudo reconocer el contenido de la antecámara en la que él se encontraba y que enigmáticamente tenía escrito en su puerta la palabra latina: «Thesaurus».

Grieg sintió un profundo sobrecogimiento y a punto estuvo de darle un pasmo.

Tenía delante de él la cara del mismísimo diablo: gigantesca, con las fauces abiertas y con unos enormes ojos que parecían haber salido de las profundidades del Infierno. Tenía un largo cuello y la cara de un macho cabrío.

De su cabeza sobresalían dos amenazadores cuernos.

Mostraba dos incisivos afilados y largos como dos navajas. No tenía pelo, su piel estaba cuarteada con profundos surcos, y de sus estrechos hombros asomaban dos pezuñas de cabra.

Petrificado y sin hacer el menor ruido, volvió la mirada hacia la izquierda; entonces vio la cara de un Belcebú con las cuencas de los ojos vacías y con las garras a punto para lanzarse sobre él, presto a descuartizarle allí mismo. «Pero ¿qué es esto?», pensó, sin osar mover ni un músculo para no hacer ruido.

Inmóvil, movió los ojos en círculo y comprobó que estaba completamente rodeado de cariátides monstruosas, demoniums y diabolus. Una enorme esfinge alada y barbuda parecía haber aparecido allí, justo en aquel momento, viajando desde los tiempos de la Babilonia de Nabucodonosor, para retarle, escoltada por tres leones y un toro alado de cabeza humana y terrible expresión, idéntico, a los lamasu que vigilaban los basamentos del mundo en Mesopotamia.

Y gárgolas.

Docenas de gárgolas de piedra.

«¿Gárgolas de piedra? ¿Aquí? No puede ser, salvo que me haya vuelto completamente loco».

Grieg puso la mano sobre el enorme diablo de cuernos caprinos que tenía delante de él y que era muy similar, en forma y tamaño, a la más descollante de las gárgolas de Nôtre Dame; lo tocó para comprobar su peso y su textura.

Algo terrible sucedió.

La gárgola se tambaleó y a continuación se desplomó sobre Grieg, que, comprendiendo en décimas de segundo lo que sucedía, puso las dos manos sobre aquel diablo, sujetándolo firmemente, entre las fauces y los cuernos.

Trató por todos los medios de inmovilizarlo.

Grieg comprendió la gravedad de la situación. Si no actuaba con extrema prudencia, lo descubrirían de inmediato.

Estaba rodeado de docenas de demoniums, de diabolus, de cariátides monstruosas, de esfinges, de toros alados y de,… gárgolas.

Gárgolas que no eran de piedra.

Eran de porexpán.

Livianas.

Sin peso.

Amontonadas unas sobre las otras y en un muy precario equilibrio, apuntaladas por sus propios brazos. Al menor movimiento inapropiado que hiciese, todas las gárgolas se derrumbarían y causarían un estruendo terrible.

A sus espaldas, el cardenal continuaba conversando. Aunque ininteligible, podía oír el susurro de su voz grave y pausada.

Era de vital importancia para Grieg conocer la esencia de aquella conversación y, además, averiguar la identidad de las cinco personas que participaban en ella. Pero, situado como estaba, de espaldas, únicamente podía limitarse a impedir que las gárgolas no se derrumbaran y cayesen todas sobre él.

No podía saber quién era la mujer joven y rubia.

Grieg intentó comprender qué hadan allí aquellas gárgolas y demoniums que simulaban ser de piedra, pero que en realidad eran de porexpán. Recordó que cuando se reparó la terraza de la catedral, para que el público pudiera visitarla, el día de la inauguración, se llevó a cabo una representación teatral. Todas aquellas gárgolas que le rodeaban eran las que se utilizaron como atrezo; las habían guardado en un…

Entonces lo comprendió.

Habían guardado las gárgolas en el Thesaurus.

En aquel momento y mientras continuaba sosteniendo aquel demonio, comprendió su error. «Thesaurus» no hacía referencia a «tesoro», sino a «almacén».

«Almacén. ¡Maldita sea! ¡Almacén!», maldijo Grieg. Se encontraba en un almacén y en una posición muy comprometida. Podía llegar a conocer la identidad de aquella misteriosa mujer que estaba situada en aquellos momentos junto al cardenal, el taxista, la «monja» y «doña Urraca». Sin embargo, para ello tendría que dejar caer todas las gárgolas y ser descubierto irremisiblemente.

Grieg optó por permanecer inmóvil.

Al cabo de un minuto, le pareció oír el característico ruido que producen las sillas al arrastrarse levemente por el suelo cuando alguien se levanta de ellas; a continuación, supo que tres personas de las cinco habían pasado cerca de la puerta del almacén donde él se encontraba.

Pero no supo cuáles de ellas habían sido.

Extendiendo todo lo que pudo el brazo izquierdo consiguió entreabrir la puerta, logrando que penetrase un poco más de luz.

Continuaba teniendo delante de él la monstruosa cara del Cornudo.

Rebuscó por el suelo y vio una pequeña banqueta que estaba junto a él. La atrajo con el pie hacia sí y se subió en ella. Con sumo cuidado elevó el liviano diablo y retiró muy lentamente las manos.

Las gárgolas continuaron en su lugar.

«Debo aprovechar la ocasión mientras sostengan, aunque sea precariamente, el equilibrio», pensó, y abrió la puerta del almacén. Vio al taxista, que había cambiado de posición en la mesa; se había sentado junto a doña Urraca, su más que probable esposa, a la que parecía reconfortar con ternura mientras ella lloraba desconsoladamente.

Grieg se dirigió hacia la entrada de la sala capitular.

La puerta de la Pietat se había vuelto a cerrar y el claustro quedó sumido de nuevo en la oscuridad.

«¡Debo salir de aquí urgentemente! Aunque no me resultará fácil: el guardián está vigilando la puerta de acceso a la catedral».

Grieg se parapetó en el templete de la fuente.

Inesperadamente, el claustro volvió a iluminarse por completo.

En aquel momento se le ocurrió el modo de burlar al vigilante. Tomó un pedazo de pan del suelo y, tras empaparlo en el agua que manaba de un surtidor, lo colocó sobre el enrejado.

Las ocas, inquietas, estaban todas fuera de la caseta y se agitaban nerviosas. Una de ellas, tras observar fijamente el trozo de pan que Grieg le ofrecía, se lanzó a toda velocidad graznando con fuerza.

Al instante, las doce ocas restantes hicieron lo mismo.

En el silencio de la noche, la algarabía que formaron fue ensordecedora. La puerta que daba acceso al transepto de la catedral se abrió; de ella salió un guardián, que alarmado se preguntaba a qué se debía aquel estrépito.

Grieg se ocultó detrás de la fuente, protegido de la mirada del guardián por el soporte de piedra coronado por la figura de bronce de Sant Jordi.

Cuando el vigilante llegó a la altura de la caseta de las ocas, para comprobar si aquel alboroto en realidad delataba la presencia de algún intruso, Grieg aprovechó para entrar en la catedral.

Tras recorrer el transepto, el vigilante con el que antes había hablado le abrió el portón que daba a la diminuta Plaça de Sant Iu.

Gabriel Grieg miró el reloj y comprobó que disponía del tiempo justo para acudir a la trascendental cita de la Gran Via con la enigmática y «rubia» Catherine.

66

Eran las 23.44.

Grieg había conseguido llegar puntual al encuentro con Catherine. Se encontraba en el desconcertante enclave de la ciudad en el que ella le había emplazado la última vez que se separaron, pero seguía sin comprender por qué precisamente allí.

En la confluencia de la Gran Via con la calle Bailen.

Trató de observar con detenimiento los edificios que le rodeaban, buscando percibir alguna construcción que justificase que el lugar elegido para la cita fuese aquél. Se encontraba frente al número 665 de la Gran Via.

Era la hora acordada y Catherine no había acudido.

Recordó las últimas palabras que ella le había dicho: «Si no estoy a las doce menos cuarto…, es muy probable que ya no volvamos a vernos nunca más». Grieg sopesó con preocupación si mentía con aquella frase lapidaria; pero no llegó a otra conclusión que no fuese la confirmación de su propia inquietud.

De pronto, comprendió que aquel lugar estaba íntimamente ligado con su actuación en todo el asunto Chartham. A muy escasos metros de allí, entre las calles Bailen y Girona, fue donde Antoni Gaudí i Cornet, poco después de haber cumplido los setenta y cuatro años de edad, fue atropellado por un tranvía de la línea 30, también llamada la de la Cruz Roja, un día 7 de junio de 1926, a las cinco de la tarde.

Grieg pensó en el terrible suceso; en cómo confundieron al genial arquitecto con un mendigo, dejándolo abandonado en la acera, quizás exactamente en el mismo lugar donde él se encontraba en esos momentos.

Contó los años que habían transcurrido desde aquel fatal accidente. «En aquel tiempo, la Gran Via de les Corts Catalanes se denominaba calle de Las Cortes», pensó, al tiempo que se imaginaba los cambios que habría experimentado la avenida: la amplitud de las aceras o la anchura de los laterales.

Calculó el lugar en el que pudo haber caído la cartera que portaba Gaudí y que su padrí, sin sospechar ni siquiera remotamente las repercusiones que le acarrearía, encontró.

Miró hacia un punto determinado de un alargado parterre junto a un quiosco de prensa.

No le resultó difícil imaginar el lugar.

Lo supo porque acababa de ver la cartera.

No otra parecida, sino la que su padrí encontró aquella tarde, unos minutos después de las cinco, un 7 de junio de 1926.

La misma cartera.

La sostenía firmemente entre sus manos una señora de unos sesenta años.

Sin lugar a dudas, se trataba de la misma mujer que había visto hacía escasamente media hora en la sala capitular de la catedral conversando con el taxista, con doña Urraca, con la mujer joven de cabello rubio y con el cardenal. Iba ataviada con un vestido blanco, sobre el que llevaba puesto un jersey azul de punto, abierto por la parte delantera, abotonado hasta el cuello; llevaba el pelo recogido hacia atrás.

Se encontraba sentada en un banco, en un lateral de la Gran Via.

La mujer le estaba mirando fijamente.

Grieg, tras observarla detenidamente, se acercó hacia ella con premeditada lentitud, tratando de comprobar si alguien la acompañaba.

No tardó en llegar a su altura.

—Por fin tengo el gusto de poder hablar con usted, señor Grieg —dijo la mujer hieráticamente y con el rostro muy serio.

—¿Dónde está Catherine? —preguntó sin preámbulos Grieg.

—No ha podido venir. Vengo a entregarle esta cartera en su nombre.

—¿Qué significa que viene «en su nombre»?

—Exactamente lo que ha oído.

Grieg recorrió con su mirada los dos laterales de la Gran Via y se sentó en un extremo del banco.

—Aquí tiene —dijo la mujer, alargando hacia él la maleta que se llevó Catherine en el Passatge de Permanyer esa misma tarde—, quédesela y reponga usted lo que falta.

—No pienso recoger nada. No sé de qué me está hablando.

—Éste no es momento de andarse con mentiras, señor Grieg.

Inesperadamente, la mujer arrojó la maleta al parterre central de la calle, entre los sicómoros. La cartera quedó en un precario equilibrio encima de una tapa de alcantarilla y un elevado bordillo de la acera. Estaba a punto de precipitarse sobre la calzada donde circulaban los coches a toda velocidad.

—En ese lugar exactamente se supone que debió quedar la maleta de piel el 7 de junio de 1926, cuando el tranvía…

—¿Qué quieren de mí? —interrumpió drásticamente Grieg.

—Escúcheme bien… Usted quizá conozca la historia «oficial», pero debe saber que aquel tranvía que atropello a un hombre, al que confundieron con un indigente porque iba vestido con un harapiento traje unido con imperdibles a la camisa, que se quitaba y ponía por la cabeza, para no perder tiempo en vestirse y desvestirse, no era tal indigente. Usted ya conoce su identidad y lo que llevaba consigo en el interior de esa cartera. —La mujer la señaló con el dedo, mientras un coche pasaba junto a ella a toda velocidad—. En su interior se hallaban unos objetos de inconmensurable valor, de muy difícil apreciación para el jovencito atribulado que se la apropió indebidamente.

Grieg guardó silencio, con las mandíbulas fuertemente apretadas, mientras otro automóvil pasaba a escasos metros de la maleta.

—Mi trabajo durante muchos años ha consistido, exclusivamente, en prepararme para este momento —continuó la mujer—, y así poder devolver esa maleta a sus legítimos propietarios. ¿Comprende usted lo que le estoy diciendo?

—¡Claro que la comprendo! —exclamó sarcásticamente Grieg en tanto movía la cabeza—. Queda palmariamente claro su interés y su dedicación en la materia: por eso acaba de lanzar la maleta, con desdén, al suelo, para que la planche un camión de veinte toneladas. ¿De qué propietarios me habla?

—Ese tipo de información no se dispensa como si fuese un óbolo; lo sabe perfectamente, señor Grieg. Puede llegar a averiguarlo si responde satisfactoriamente a mis preguntas. ¿Va a reponer los «elementos» que usted retiene y que llegó a ver en el interior de esa misma maleta?

—Para ello, antes debería tenerlos en mi poder —repuso Grieg—. Y además, quisiera saber dónde está Catherine. Ella, en el caso de que esté relacionada con usted, sería la única interlocutora válida —dijo Grieg, de un modo admonitorio—. ¿Qué le han hecho?

—Debo advertirle que, según mi criterio, esa respuesta, de nuevo, resulta no convincente.

—¿Quién es usted para decidir lo que está bien o lo que está mal?

—Catherine ha cometido un error, un error muy grave —declaró la mujer, que continuaba sin gesticular lo más mínimo—, y yo estoy aquí para tratar de subsanarlo, en la medida de lo posible, ayudándola a ella y, de paso, a usted.

—¡Cuánta generosidad! Le rogaría que no la malgastase conmigo y la empleara para otras causas —intervino Grieg—. Puede estar completamente segura de que no voy a hacerme cargo de nada, y menos aún del contenido de esa cartera.

—Es usted un iluso, señor Grieg.

—Le repito que no pienso recoger esa maleta del suelo. No voy a asumir ese compromiso.

Una moto de gran cilindrada estuvo a punto de rozar el extremo de la cartera que sobresalía varios centímetros del bordillo.

—Si su deseo es volver a ver, de nuevo, a Catherine…, ¡claro que la recogerá! —pronosticó la mujer del jersey de punto, mirando a Grieg fijamente a los ojos—. Catherine cometió un error, y los elementos del portapliegos se han separado. Usted tiene que hacer posible que todos los componentes vuelvan a estar dentro de esa cartera. Ya sabe: el cartapacio con el bosquejo, el reloj con su peana y, sobre todo, la llave. El fundamento de la avenencia que yo le propongo es muy sencillo: usted junta de nuevo los elementos y yo le digo el lugar donde Catherine le está esperando.

Grieg analizó la displicencia con que hablaba aquella mujer. Distante y fría, pero a la vez con un intensísimo brillo en los ojos. Trató de tantearla, simulando por primera vez interés hacia ella, para estudiar sus reacciones.

—¿Qué hay ahora en el interior de la maleta?

—Deberá abrirla con sus propias manos para saberlo.

Grieg giró la cabeza y la observó durante unos segundos, mientras varios automóviles, agitando el aire, pasaban junto a ella. Distinguió una forma abultada en su interior.

—¿Por qué retienen a Catherine?

La mujer, por primera vez, dibujó en su rostro una mueca, que permitió que se le viesen los dientes. Grieg no supo interpretar, tras comprobar que tenía una dentadura blanca y perfecta para una mujer de su edad, si aquel leve movimiento de sus finísimos labios podía considerarse una sonrisa.

—Yo no tengo retenido a nadie. Y menos a Catherine. Digamos que ella se encuentra en el lugar adecuado. Alguien quiere averiguar si ha mentido.

—¿Por qué me lo cuenta a mí precisamente?

—Porque la complejidad del momento, al margen de ser extrema, resulta muy delicada de abordar. He llegado a la conclusión de que usted, en las actuales circunstancias, y tal como están las cosas, ha de ser mi aliado.

La mujer había vuelto a su hieratismo anterior.

—Ése es un análisis desquiciado —concluyó Grieg—. Sin saber quién es usted, a quién representa y sobre todo a qué aspira, nunca seré su aliado.

—Las posibilidades que tiene de llegar a conocer todo eso, más que exiguas, son muy remotas. Créame, señor Grieg, no pierda su valioso tiempo esta noche en intentar averiguarlo, porque nunca llegará a saberlo. —La mujer movió levemente la cabeza hasta clavar su mirada ardiente en los ojos de Grieg—. Et lux in tenebris lucet, et tenebrae eam non comprehenderunt. Sería como ver la luz en plena oscuridad.

Grieg estaba convencido —debido a los muchos años que había estado en contacto, a causa de su profesión, con personas del clero— de que se hallaba ante una mujer religiosa o ante una seglar ligada íntimamente con alguna comunidad religiosa; su expresión corporal, su forma de hablar y de colocar las manos la delataban como tal.

—Le repito, por última vez —insistió Grieg—, que las dos únicas cosas que quiero saber son dónde está Catherine y qué diablos quiere de mí.

—Le conocemos muy bien y debemos tener mucho cuidado con usted —continuó la mujer; a Grieg le había inquietado el uso que había hecho del plural—. Fíjese, le voy a hacer una pregunta. Es sólo una curiosidad sin importancia, pero quiero que me conteste con sinceridad. Sólo le pido eso.

—¿Curiosidad? ¿Usted? No creo que ése sea el motivo que le empuje a formular la pregunta —aseveró Grieg, moviendo la cabeza—. No le aseguro nada. No estoy persuadido de si puede resultar conveniente someterme voluntariamente a un interrogatorio que provenga de usted.

La mujer volvió a mostrar su blanca dentadura estirando levemente los labios en una mueca sonriente.

—Si yo le hablara de un pez con rostro humano que sostiene una bolsa repleta de monedas de oro y se las ofrece a una niña que está rezando de rodillas, y que, frente a ellos, se puede ver a un hombre que es tentado por un monstruo marino, que le entrega una bomba Orsini, idéntica a la que estalló en el teatro del Liceo en 1893, ¿creería que estoy hablando como una loca?

Grieg permaneció pensativo.

Escrutó la inexpresiva faz de la mujer y sus ardientes ojos, que aguardaban expectantes la respuesta. Convino con él mismo, en décimas de segundo, que la pregunta que le acababan de plantear no era conveniente ni eludirla ni responderla con subterfugios.

—No —reveló Grieg.

—¿Ve como no es una persona…, digamos, convencional? —arguyó la mujer—. Debemos tener mucho cuidado con usted. Tomamos gigantescas precauciones. Nos obliga a movernos como sombras en la oscuridad.

—No la conozco de nada. No sé nada de usted. No logrará nada de mí con especulaciones.

Grieg estuvo tentado de decirle que la había visto en la sala capitular de la catedral, pero se contuvo: romper la gélida compostura de la mujer con esa revelación podría ser contraproducente para sus intereses. «Debo acumular la mayor cantidad de información para cuando llegue el momento de la negociación», concluyó.

—No es necesario que me conozca —dijo lacónicamente la mujer; otro coche volvía a pasar a escasos centímetros de la cartera negra de piel—. En las próximas horas, pueden cambiar varias veces de bando los que ahora conversan para ser aliados. En estos momentos, puedo plantearle generosamente una alianza, pero dentro de una hora puedo convertirme en su peor enemiga. Depende de cómo se desarrollen los acontecimientos. No es nada personal. Pero en estos momentos apelamos a su responsabilidad para que acuda al lugar donde le espera Catherine; entre otras razones, porque a usted y a mí también nos conviene.

—¿Qué quieren de mí?

—Se ha estado preparando durante toda su vida para esta noche. Usted, Gabriel Grieg Eseus, aunque no lo crea, no es un competidor cualquiera, porque…

—Un momento, un momento —le interrumpió Grieg de nuevo—, yo no soy su «competidor», sencillamente no sé quién es usted y tomo mis lógicas precauciones.

—Hasta ahora se ha podido mover con libertad. No podemos arrebatarle lo que tiene en su poder, porque si cometiésemos un error, por leve que fuese, volveríamos a perder la pista de unos objetos que queremos recuperar a toda costa, porque legítimamente nos pertenecen.

—Sigo sin comprender.

—Aunque no lo reconozca, lo ha comprendido perfectamente —repuso de inmediato la mujer—. Si usted viera a un hijo suyo de dos años en el borde mismo de un precipicio de cien metros de altura…, ¿cómo serían sus movimientos para tratar de acercarse a él sin que se asustara, provocando con ello que se precipitara al abismo?

—Créame. No puedo confiar en sus palabras. No sé nada de usted.

—Aquí «nadie» sabe «todo de todos», excepto Él. Usted únicamente conoce una parte, la «parte» que ha tocado con sus manos y que han visto sus propios ojos. De lo que le han contado, o le puedan contar, debe recelar.

—Debería ser mucho más explícita.

—Mire, señor Grieg, se ha dado la singular anomalía de que, usted, en veinticuatro horas ha acumulado tal cantidad de, digamos, una clase especial de conocimientos que, si no son debidamente controlados —la mujer pareció dudar sobre cómo expresar su raciocinio—, pueden sumirle de lleno en el corazón de la oscuridad…

Grieg, lejos de analizar las palabras desde un punto de vista religioso o antropológico, escudriñaba en cada una de ellas el tono conminativo en que las decía.

—Escúcheme bien —exclamó la mujer, mirando fijamente a Grieg con un brillo hipnótico en sus ojos—. Le soy absolutamente sincera. ¡Levántese y recoja la cartera del suelo! Estoy depositando en usted una confianza que espero que sea correspondida.

—Se está equivocando, señora —declaró Grieg—. No pienso dejarme manipular.

—Usted aún es joven, pero ya verá como al igual que esa cartera ha vuelto al mismo lugar donde la recogió alguien que no estaba destinado a ello, hace muchos lustros…, el destino es muy testarudo si uno pretende ir en su contra. Nos mueve como a hojas secas bajo la fuerza de un huracán. Hace con nosotros lo que quiere, y a usted le atañe, ahora, asegurarse de que la cartera llegue al destino que le correspondía —dijo la mujer en tanto volvía una y otra vez la cabeza en dirección a la calle Girona.

Segundos más tarde, se levantó rápidamente al ver un vehículo de gran tamaño acercarse a toda velocidad por la Gran Via. Gabriel Grieg se percató de que la cartera se encontraba en serio peligro.

—Hasta pronto, señor Grieg —dijo la mujer, mirándole de un modo intenso—. Recuerde que la única posibilidad de salir con vida del hermético asunto en el que se encuentra sumido es reuniendo los cinco elementos que había en el interior de esa cartera la tarde del 7 de junio de 1926. ¡Adiós, Gabriel!

La mujer se alejó con un paso muy vivo; Grieg no pudo reprimir el formular una pregunta más al verla distanciarse de aquella manera…

—¿No olvida decirme algo?

—¿A qué se refiere? —preguntó la mujer, que volvió la cabeza y mostró su inquietante y blanca sonrisa, pero no dejó de caminar.

—El lugar donde me espera Catherine, y el motivo por el cual debería trasladarme hasta allí.

—El enclave ya se lo he dicho. En cuanto a la motivación, sin duda la obtendrá cuando observe un objeto que hay en el interior de la maleta. Cójalo y obsérvelo bien. Le hará pensar en la persona que amenazaba a Catherine la última vez que usted lo utilizó.

La «monja» había esperado el momento adecuado para marcharse. Gabriel Grieg vio cómo una grúa de gran tamaño del Ayuntamiento remolcaba un autobús averiado hacia las cocheras.

En un cartel del enorme camión, bajo una luz intermitente de color naranja, se podía leer: «vehículo auxiliar». Debajo figuraba una señal de prohibido circular a más de 30 kilómetros por hora, que el conductor no respetaba.

Grieg, en décimas de segundo, tenía que tomar la decisión de si se hacía cargo de la maleta o no.

El vacío que producirían los vehículos haría caer la cartera a la calzada, sin remisión posible, y sería aplastada por varios juegos dobles de enormes ruedas.

Los focos del camión remolcador iluminaron los setos de la Gran Via junto a los que Grieg se encontraba.

En un acto entre reflejo y responsable, Grieg optó por recoger la maleta un segundo antes de que el camión llegase a su altura. Cuando lo hizo, durante un momento, creyó que la cabeza le iba a estallar al oír el ensordecedor claxon del camión, que pulsó el alarmado conductor del vehículo, que temió que un suicida se le arrojaba bajo las ruedas.

Grieg volvió a sentarse en el banco y comprobó que la enigmática mujer había desaparecido.

Cuando abrió la maleta, Gabriel Grieg encontró en su interior una ajada fotografía situada en el mismo centro de una considerable madeja formada de viejas cuerdas de pita. Eran los mismos cordeles con los que Dos Cruces les había inmovilizado en el interior de la cripta de Just i Pastor.

En los diferentes departamentos de la cartera, Grieg rebuscó, sin dejar de mirar la turbadora fotografía, el objeto que la religiosa había citado hacía escasamente un minuto. Se trataba del encendedor que tenía grabada la imagen de un velero Clipper. A Grieg le resultó imposible refrenar un intenso sentimiento de venganza cuando recordó las palabras que acababa de pronunciar la religiosa. Acudió a su mente, como un torrente de tinieblas y angustia, la imagen de Dos Cruces amenazando con el destornillador a Catherine.

«¡Quizá sea verdad lo que Catherine me dijo: si no acudo a la cita, es muy posible que no volvamos a vernos nunca más! ¡Debo ayudarla inmediatamente!»

67

El cardenal Fedor Münch llevaba cinco minutos aguardando impacientemente con el teléfono móvil apoyado en la sien, sin que se oyera ningún sonido en el auricular.

Esperaba a que alguien le atendiera.

Su alargada figura resaltaba por encima de los numerosos curiales que conversaban reservadamente, en grupos de dos y de tres, en tanto aguardaban el momento de asistir al congressus que se celebraría, de inmediato, en una de la salas regias del Palau de Pedralbes.

Münch continuaba confiando que atendiera su llamada la única persona que podía impedir la conferencia que estaba a punto de celebrarse.

El funcionario que había descolgado el teléfono, en principio, se opuso del todo a transferir aquella comunicación cuando Münch efectuó la llamada, pero finalmente había accedido tras consultar con uno de sus superiores, y éste, con otro aún por encima en el escalafón jerárquico.

Finalmente había procedido a cursar la petición.

Aquella «prerrogativa» en el protocolo estaba prevista para casos absolutamente excepcionales, y únicamente reservada a las altas prelaturas, como era el caso del que procedía la llamada.

—Comprenda que esto es muy irregular, eminencia —había enunciado en un perfecto italiano el funcionario.

—Insisto en ello, es de trascendental importancia —reiteró Münch, sabedor de que aquella comunicación telefónica era una llamada primordial.

Un primoroso pavimento y un techo artesonado envolvían cálidamente a la persona con la que el cardenal Fedor Münch pretendía conversar urgentemente.

En esos precisos instantes, se encontraba plácidamente sentado en su butaca favorita de la admirable biblioteca que poseía en su aposento privado, el más protegido y respetado de un inmenso «paraíso terrenal» formado por más de 1.400 habitaciones.

Reflexionaba muy seriamente.

Observó el piloto rojo encendido de un teléfono de color blanco que reposaba sobre la mesa auxiliar que tenía a su derecha, mientras sonaba, en un tono casi inaudible, el movimiento tercero del Concierto de Brandemburgo, de Johann Sebastian Bach. Otro piloto instalado en el mismo teléfono emitía insistentemente, a intervalos de dos segundos, una señal lumínica indicadora de que el aparato estaba en posición de «silencio» y que si deseaba atender la llamada únicamente debía pulsar esa tecla.

Durante dos minutos, recapacitó concienzudamente con la vista puesta en un precioso patio ajardinado interior, que contemplaba desde la segunda planta de un edificio situado junto a una plaza de dimensiones ciclópeas.

Finalmente presionó el botón del teléfono.

El cardenal Münch sintió un estremecimiento cuando, tras oír un crujido en el auricular, se dio cuenta de que estaba oyendo un sonido inconfundible.

Una sibilante y pesada respiración que reconoció al instante.

Fueron unos intensos segundos donde los dos hombres no cruzaron palabra alguna.

Ninguna.

Sólo se oía una respiración.

Era una respiración diafragmática que Münch conocía muy bien: apenas una leve vibración que saturaba momentáneamente el sonido del auricular, para percibirse claramente un estertor provocado por la fricción del aire que hacía vibrar unas cuerdas vocales.

Aquel silencio le confirmaba a Münch que la persona estaba al corriente de la celebración del congressus y, sobre todo, que no tenía intención alguna de impedir que se llevase a cabo.

Cuando treinta y cinco segundos después de haberse iniciado la comunicación, ésta se interrumpió definitivamente, Fedor Münch supo que tenía que poner en práctica, inmediatamente, su propio designio.

68

Tras estudiar concienzudamente durante varios minutos los movimientos de un vigilante uniformado, Gabriel Grieg aprovechó el momento adecuado, tras saltar una verja junto a un fogaril, para acceder a un terreno envuelto en las sombras. Durante unos segundos, caminó con rapidez y medio encorvado, pisando un suelo de tierra batida donde la vegetación crecía raquítica, enraizada, entre el cemento y el polvo de roca.

Tras vadear seis enormes cilindros de piedra que estaban volcados en el suelo y que simulaban ser bolos caídos en un juego llevado a cabo por titanes, se encaramó rápidamente sobre un bastidor de madera y se introdujo por un hueco varios metros por debajo del nivel del suelo.

Con el propósito de permanecer fuera del alcance de las miradas de los vigilantes, caminó dificultosamente por lo que parecía ser el foso seco de una gigantesca fortificación que tuviese cerrada a cal y canto, tras el puente levadizo, su pesada reja de rastrillo que protegía las grandes puertas que daban acceso a un enorme castillo. Grieg levantó la cabeza tratando de imaginar el largo espacio que le quedaba por recorrer, hasta conseguir lo que había venido a buscar en lo más alto de la «torre del Homenaje».

Aunque lo conocía sobradamente, su visión volvió a sobrecogerle.

Vio, colgados de aquellos colosales muros, tres enormes camaleones de piedra de varias toneladas cada uno, que le disputaban el espacio a dos descomunales serpientes con las fauces abiertas, mucho más largas que las anacondas y que permanecían enrolladas sobre sí, desafiando las leyes de la gravedad, mientras parecían guardar un precario equilibrio.

En aquel prodigioso lugar, moraban pétreas conchas marinas de tamaño antediluviano junto a grandiosos sapos, que parecían alimentarse vorazmente de insectos de cerámica, posados sobre rejas de hierro con la apariencia de la vegetación del triásico. Las columnas, sustentadas por tortugas marinas de las Galápagos, se elevaban hacia las alturas, en un tipo de construcción orgánica que intentaba ascender al cielo, del mismo modo que lo haría un gigantesco incendio de piedra.

Por el lugar por donde Grieg transitaba, moraban extraños pelícanos capaces de volar majestuosamente, aunque fuesen de piedra, y los agigantados camaleones parecían cazar al vuelo, con su larga lengua, policromas mariposas de cerámica.

Sobre las desproporcionadas medusas, los calamares y los cangrejos gigantes, volaban las palomas, y sobre ellas había constelaciones crecientes, huevos de simbolismo cósmico, lunas y estrellas fugaces que fecundaban la tierra en forma de flores abstractas.

En aquel extraño lugar, las salamandras minerales, los lagartos de piedra y los dragones ígneos parecían ocultarse en un gigantesco laberinto de granito, donde moraban a sus anchas los gallos fractalizados en el vitral, los signos del Zodiaco, los camellos y los perros de piedra, coronados por el musgo sagrado de los druidas.

Grieg pasó sin separarse de los amplios muros de aquella fabulosa construcción y penetró en una estancia, situada bajo un pórtico, donde estaba representado el árbol de la Vida, junto a unos ánades descendientes de las ocas capitolinas de los romanos.

Se detuvo delante de un grueso portalón de madera con estrechos y alargados cristales.

El portón estaba abierto.

Entró en un pequeño y maravilloso lugar donde la piedra, primorosamente trabajada, había sido convertida en estatuas, en ménsulas y en elegantes columnas que formaban un elaborado templete.

Grieg encendió la linterna, aunque sabía de antemano con lo que se iba a encontrar.

Vio un horrible pez con rostro humano que portaba una bolsa llena de monedas de oro. Junto a él, estaba situada una niña que lloraba desconsoladamente.

Grieg se giró en redondo.

Allí, surgido de la piedra, moraba un ser horripilante con forma de monstruo marino, con cabeza de tiburón y delfín y cuerpo de congrio, que le entregaba a un hombre de facciones atormentadas una bomba Orsini, exactamente igual a las que fueron lanzadas la noche del 7 de noviembre de 1893 en el Gran Teatro del Liceo durante la representación del segundo acto de la ópera Guillermo Tell, del compositor italiano Gioacchino Rossini.

«Debo apresurarme», pensó Grieg en tanto miraba su reloj: 00.27.34.

Volvió a salir del pequeño cubículo y se dirigió hacia una puerta, que no tenía detalle ornamental alguno, y empezó a subir por una escalera.

No se trataba de una escalera de tramos convencionales.

No ascendía en línea recta.

Grieg, aunque no era propenso a ello, no pudo evitar cierta sensación de angustiosa claustrofobia al comprobar que su cuerpo se encontraba en el interior de una espiral, con la forma de un monumental sacacorchos, que tenía la extraña particularidad de «irse formando» a medida que él ascendía en el sentido contrario a las agujas del reloj y, uno a uno, por sus peldaños.

El espacio existente en el interior de la escalera únicamente permitía el paso de una persona. La pared circular y los escalones estaban formados enteramente de piedra, y al carecer de ventanas laterales resultaba muy difícil ubicarse en el espacio.

Se ascendía en círculo.

Escalón a escalón.

Grieg encendió la linterna. Se sintió completamente enclaustrado en tanto continuaba dando vueltas y vueltas alrededor de un eje sobre el que se iba superponiendo «el mismo tramo de seis escalones» y que, por carecer de cualquier referencia visual, le daba la impresión de encontrarse «anclado a aquel claustrofóbico tramo de escalera».

Iluminó con la linterna un ventanuco de un metro y medio de alto por treinta centímetros de ancho y miró a través de él. Únicamente vio diez grandes bloques de piedra, perfectamente esculpidos y de formas caprichosas, listos para ser colocados en alguna parte de una obra.

De una obra colosal.

Tras ascender dos docenas de escalones de aquella inacabable escalera espiral, se topó con otra abertura en la piedra, de igual tamaño y forma que la anterior. En esta ocasión, al mirar por ella, lo que vio le hizo creer que se encontraba en el interior de un gigantesco bosque de piedra, donde los troncos de los árboles, semejantes a enormes secuoyas, se hubiesen fosilizado y ramificado en las alturas hasta ir a perderse entre un firmamento de pequeños puntos cristalinos capaces de filtrar la escasa luz que provenía del exterior, hasta pigmentarse de un modo sobrecogedor.

Eran estrellas sobre un abovedado bosque de piedra.

Grieg continuó ascendiendo hasta que aquella ultraterrena escalera de caracol le condujo hasta un ensanchamiento, desde donde partía una bifurcación que iba a formar un nuevo tramo de escalera espiral, que continuaba ascendiendo, pero en esta ocasión en el sentido de las agujas del reloj.

Se encontraba en el lugar que la religiosa crípticamente le había comunicado. Tenía en la mano, desde hacía unos segundos, la fotografía en blanco y negro que halló en el interior de la cartera que ella misma arrojó al parterre de la Gran Vía. La dobló y a continuación la rompió por la mitad.

Se asomó a un fabuloso balcón de piedra con forma de trifolio desde el que tenía a su alcance visual, a vista de pájaro, gran parte de aquella alucinante construcción, mientras que, a escasos metros de él, los ojos de un gigantesco camaleón de piedra parecían observarlo con recelo.

«Voy a averiguar de una vez por todas quién es Catherine».

69

Natsumi Oshiro se encontraba en una de las salas regias del Palau de Pedralbes, envuelto en una luz nebulosa procedente de una gran pantalla de plasma situada entre dos ventanales, que mostraban, al completo, una vista panorámica de Barcelona.

Sobre los cristales de sus gafas, se reflejaba una inmensa gárgola de piedra con forma de camaleón, situada en la parte superior de uno de los muros del ábside de la Sagrada Familia.

La gárgola de piedra dio paso a unas interminables escaleras de caracol de forma helicoidal que habían surgido de la maravillosa imaginación de un geómetra, que para llevar a cabo su arquitectura orgánica utilizaba con increíble maestría: conoides, hiperboloides, paraboloides helicoidales…

Para ello se inspiraba en las formas de la naturaleza; en el modo cómo crecían las semillas en un girasol, en la conformación de las piñas, en las conchas de los animales marinos que perpetúan siempre las espirales surgidas del número áureo «fi», bautizado en el siglo XX por el matemático estadounidense Mark Barr en honor al escultor Fidias, que lo aplicaba en todas sus obras; un monje del siglo XV llamado Luca Pacioli lo denominó la «divina proporción»: «Un codo y medio de alto por dos codos y medio de largo…» fueron las medidas que, según la Biblia, Dios le proporcionó a Noé para que construyese el Arca, y cuya traslación matemática en sucesión inacabable de números termina en el infinito.

En el número áureo.

En el número de Dios.

Ante los ojos de los numerosos curiales que, envueltos en la penumbra, asistían al congressus, apareció una basílica con forma de cruz latina formada por cinco naves, un crucero y un ábside.

Sobre la planta de formas absolutamente regulares y clásicas se elevaba un conjunto de tres fachadas denominadas: del Naixement, orientada hacia el este; de la Passió, al oeste; y la de la Gloria, hacia el sur.

Cada fachada mostraba cuatro torres coronadas por pináculos y erigidas dos a dos, lo que permitía la formación de un ahuecamiento central destinado a conjuntos escultóricos temáticos. Estaban conformadas para contener campanas tubulares alargadas e innovadoras.

Sobre la superficie de la gran pantalla, podían observarse las doce torres que se alzarían en el fabuloso templo una vez que estuviese concluido; cada una de ellas estaba dedicada a los Apóstoles. Muy por encima de éstas, se elevaban cuatro torres, aún mayores que las anteriores, en honor de los cuatro evangelistas. Desde el ábside se erigía la torre de mayor diámetro de todas, que se elevaba 130 metros del suelo y que estaba dedicada a la Virgen; por otro lado, majestuosa, se alzaba la de mayor altura, que partía desde el mismo centro del crucero.

Una inmensa torre central dedicada a Jesucristo.

Un gigantesco cimborrio coronado por una cruz de seis brazos lucía en lo más alto de la gigantesca torre de 173 metros de altura que se sustentaría una vez que se concluyeran las obras sobre pórfido: el tipo de piedra más dura y más noble utilizada en toda la obra.

—La recreación informática que tienen ante sus ojos —dijo Natsumi Oshiro, mirando hacia la pantalla— nos muestra el aspecto que tendrá el templo cuando la obra esté totalmente terminada. Si en la actualidad, y con tan sólo ocho torres acabadas y poco más de dos fachadas, la construcción es capaz de provocar la admiración, cuando presente el aspecto que ustedes están viendo —el evolucionado programa informático mostraba una recreación interna en 3-D de la totalidad del templo, mientras Oshiro continuaba con su exposición, aplicando un sosegado tono a sus palabras que salían de sus labios muy pausadamente— y la obra ya esté completamente acabada, será, no alberguen la menor duda al respecto, uno de los monumentos más fascinantes erigidos por el ser humano.

Los asistentes veían el Templo Expiatorio de la Sagrada Familia, que se erguía en medio de las dos torres olímpicas: el hotel Arts y la torre Mapire, y el rascacielos con forma de gran geiser de Nouvel; pudieron comprobar que entre la proyección virtual del templo que observaban en la pantalla de plasma y las de la obra real mediaba, aún, una gran diferencia, un gran periodo de tiempo.

—… el templo que nos ocupa —continuó Oshiro, algunos de los asistentes seguían la exposición con pequeños auriculares de traducción simultánea— tendrá en el futuro una especial trascendencia para la Iglesia católica…, algo que pienso exponer a continuación. Por esta razón, debemos lograr que las obras finalicen lo antes posible. Repito: lo antes posible. Esta noche abordaremos el modo de lograrlo. Para ello contamos entre nosotros con un importante miembro de la Asociación Josefina, que, como ya saben, es la propietaria del templo.

Los curiales miraron hacia un septuagenario que se encontraba sentado junto al ayudante de Oshiro encargado de manejar los tres ordenadores que tenía colocados sobre una mesa.

—Ustedes quizá no alcancen a comprender por qué la Iglesia católica, con miles de iglesias y cientos de catedrales repartidas por la superficie de todo el planeta, debe centrar su atención en una en concreto. —Oshiro dio unos pasos y se acercó hacia las primeras filas—. El templo que están viendo acabado de forma virtual será en un futuro próximo la simbolización del dogma católico por medio de la liturgia, y modificará incluso la forma de expresión en la celebración de los oficios.

Hubo murmullos en la sala.

—Desde el punto de vista de la comunicación con los fieles, las próximas dos décadas serán más importantes que los dos últimos milenios. La exposición que pretendo abordar tiene una importancia trascendental, porque la Sagrada Familia es la obra de un arquitecto que va camino de la beatificación y quién sabe si de la santidad. Su forma de concebir a Dios se adelantó a los tiempos y ese capital espiritual debe saberse materializar adecuadamente, ya que supone el mayor caudal de renovación «comunicacional» que tendrá la Iglesia en un futuro inmediato. De hecho, debe trasladarse a los memorandos de inmediato.

En aquel momento, el programa informático mostró una serie de paralelismos entre la arquitectura orgánica de Gaudí y la forma de las ramas de los árboles y las relaciones entre las superficies conoidales, formas geométricas paraboloides e hiperboloides con el tronco y las ramas de un abedul y la hoja de una acacia. Sobreimpresionadas sobre las imágenes, aparecieron las figuras que Oshiro pensaba desarrollar en su planteamiento.

Entre ellas se pudo ver la imagen del jesuita Teilhard de Chardin bajo los apartados de «Noosfera» y «Cosmogénesis»: la mejora espiritual y comunicativa. También apareció Ernst Haeckel, biólogo y filósofo alemán, discípulo de Darwin. Está documentado que Antoni Gaudí tomó algunos apuntes que formaban parte de sus estudios, como modelo para muchas de sus construcciones, en especial para el Pare Güell. Dibujos tales como: radiolarios, esponjas, sifonóforos, medusas y algunos hongos.

—Hace un año —prosiguió Oshiro con su pausado discurso— detectamos en el subsuelo de una obra de Antoni Gaudí, que por razones de seguridad ahora no revelaremos, una cavidad desconocida hasta entonces. En un principio, empleamos un equipo de ondas sonoras para estudiar su contenido, pero posteriormente, y debido a las dificultades que encontramos para acceder a la cavidad, lo logramos utilizando un pequeño robot denominado «Pyramid Rover», el mismo que se empleó para explorar los conductos de ventilación de la pirámide de Keops. Tal tecnología nos permitió hacer un trascendental descubrimiento del que me enorgullezco de hacerles partícipes esta noche.

70

En el silencio de la noche, se oyó el zumbido de un motor eléctrico, y la torre de Sant Maties situada en la fachada del Naixement de la Sagrada Familia empezó a vibrar de un modo casi imperceptible.

El ruido lo provocaba un ascensor que transportaba a Catherine y a tres hombres vestidos elegantemente con trajes oscuros y que portaban unas pequeñas insignias de plata con forma de alabarda en la solapa de sus americanas.

Tras salir del ascensor, uno de los vigilantes comprobó que la gruesa puerta de hierro que conduce hacia el campanario de la torre de Sant Maties estuviera cerrada. A continuación, se dirigió hacia las escaleras helicoidales de la misma torre que descienden hasta el portal del Roser y, tras cerrar con un candado el portón, bajó por los escalones para comprobar que nadie estuviese oculto en ellos.

Otro guardián, después de cerciorarse de que nadie se hubiese escondido en el balcón con forma de trifolio que se aboca directamente al lateral del ábside, se dirigió hacia la puerta que conduce hacia la torre de Judes Tadeu y se aseguró de que estuviese perfectamente cerrada y regresó de nuevo.

—Todo está en orden —le dijo al vigilante que estaba encargado exclusivamente de la custodia de Catherine, tras lo cual se introdujo en el ascensor y pulsó el botón de la planta baja.

Catherine, vigilada muy de cerca por el único de los tres guardaespaldas que se habían quedado en el hermético interior de la alargada torre, desconocía el motivo por el que la habían conducido hasta allí y por qué estaba retenida, pero era muy consciente de que el corpulento individuo de cabeza rapada al uno que tenía delante, sin duda alguna, obedecía órdenes muy precisas; bajo ningún concepto la dejaría marchar de allí hasta que sucediera lo que estaba previsto.

«Estoy metida en un buen lío. Ellos creen que les miento y que tengo en mi poder la Chartham y el pie de Tiziano… Y para acabar de complicar las cosas, no he podido acudir a la cita con Grieg, que es quien, en realidad, retiene los objetos. Me han traído a este lugar porque…»

Catherine se vio obligada a abandonar sus pensamientos.

De una ménsula situada en el exterior de la torre de Sant Maties, había visto descender la silueta de una persona que se recortaba a contraluz, y que de un ágil movimiento se introdujo en una de las balconadas de piedra.

Mientras trataba de disimular su estupor, Catherine sospechó lo que estaba sucediendo. Centró absolutamente la atención en el inexpresivo rostro del corpulento guardaespaldas que tenía delante y que no paraba de mirarla directamente a los ojos.

Desconcertada, vio confirmadas sus primeras sospechas: la sombra que había descendido de la ménsula era la de Gabriel Grieg, que mediante movimientos silenciosos y casi felinos se estaba acercando lentamente al vigilante.

«¿Qué lleva en la mano?», se preguntó, intrigada, Catherine. En un segundo, vio cómo las facciones del hombre que la custodiaba se distorsionaban terriblemente al contraerse en una mueca de dolor cuando la mano izquierda de Grieg presionó fuertemente su cuello.

El vigilante de pelo rapado al uno emitió un gruñido.

Al instante, Grieg aprovechó aquella circunstancia para introducirle una bola de espuma amarilla en la boca, después, mediante un rapidísimo movimiento, lo derribó.

Ya con el vigilante en el suelo y boca abajo, le colocó las manos en la espalda, y con una tira de plástico le ató fuertemente; le ligó primero las muñecas y, a continuación, con otra tira, los tobillos.

El guardián, sin saber quién le había atado y amordazado, gritó desesperadamente, pero únicamente eran perceptibles unos casi inaudibles gruñidos.

Catherine sintió que Gabriel Grieg fijaba en ella, durante dos segundos y de un modo intenso, su mirada; después la tomó del brazo y la condujo en volandas hacia el tramo de escalera que asciende hacia la torre de Judes Tadeu. Se detuvieron frente a una robusta puerta de hierro con gruesos forjados, desde donde era visible el gran árbol de la Vida, situado en el mismo centro de la fachada del Naixement.

Todo había sucedido tan rápido que a Catherine no le dio tiempo de pronunciar ni siquiera una sola palabra.

Grieg se detuvo delante de un panel con dieciséis teclas, que en realidad era una llave electrónica que controlaba una cerradura de seguridad. De memoria y sin vacilar ni por un momento, introdujo una clave de ocho dígitos.

Un ruido seco y metálico se oyó, e inmediatamente la puerta accionada por un mecanismo eléctrico se abrió.

Catherine, en tanto él volvía a cerrar la puerta una vez que hubieron entrado los dos, contempló claramente el rostro de Grieg iluminado por la blanquecina luz que penetraba desde el exterior. En sus perfiladas facciones, percibió la grave determinación de un hombre en el que, por primera vez, creyó intuir el recuerdo de una persona que ya conocía con anterioridad a su encuentro en el hotel.

Tras escrutar su forma de actuar y el modo en que había utilizado las bolas de espuma y las tiras de plástico para inmovilizar en escasos segundos al fornido vigilante que la retenía, a Catherine le resultó imposible no formularse una pregunta.

«¿Quién es, en realidad, Gabriel Grieg?»

71

Natsumi Oshiro señaló con el dedo índice de su mano izquierda la sugestiva imagen que brillaba intensamente en un gran monitor de plasma, situado en la espaciosa y regia sala del Palau de Pedralbes, donde se estaba celebrando el congressus.

La imagen era, en realidad, una cromolitografía realizada a principios del siglo XX. En ella, podían contemplarse a dos hombres dialogando en la proa de un bergantín de tres palos y veintiocho metros de eslora, armado con diez cañones, que navegaba frente a las costas de la Patagonia. Uno de ellos, era un joven de veinticuatro años. El otro, de mayor edad, llevaba calada una gorra de marinero. Los dos conversaban educadamente, pero en la expresión de sus rostros se podía vislumbrar claramente un rictus de contenida vehemencia, provocado por la taumatúrgica naturaleza del espinoso tema sobre el que transitaba su conversación.

Desde la última fila de la sala, envuelto totalmente por la penumbra, el cardenal Fedor Münch permanecía sentado e inmóvil, cuatro filas más atrás de donde estaban situados los destacados miembros de la curia vaticana, que seguían con atención la disertación del hombre de rasgos orientales, que se dirigía a ellos con un tono de voz nítido y de una manera acompasada.

El cardenal Münch, que había reconocido perfectamente quiénes eran aquellas dos personas que mantenían una controversia en la proa del barco, prefirió centrar la vista en la —para él— muchísimo más placentera imagen que se proyectaba en otra pared de la gran sala.

En la segunda imagen, podían apreciarse, sobre un fondo azul, dos manos de gran tamaño, gigantescas. En la «superficie de la piel», eran visibles unas grietas diminutas que hacían pensar que se trataba de una pintura al fresco que el transcurso del tiempo ya había empezado a deteriorar.

Las dos manos, pertenecían, cada una de ellas, a un «ser diferente».

Ambas manos tenían los dedos índices extendidos, pero mientras la de la izquierda aparecía lánguida y débil, como si le faltase energía, la otra, que acudía en su ayuda, mostraba la más pura determinación con la que jamás ningún ser humano fue al encuentro de otro.

Para insuflarle la vida.

Münch contemplaba con absoluta devoción aquella imagen, reproducida millones de veces en los libros de arte del mundo, donde una mano iba a contactar con la otra.

—En la proa del barco —dijo Natsumi Oshiro mientras caminaba lentamente— pueden observar a dos hombres. Uno de ellos se llamaba Fitzroy, y era el capitán del bergantín Beagle. Un defensor acérrimo de los valores cristianos y de la Biblia…

Münch, muy consternado por la naturaleza de aquel congressus, continuaba observando aquellas esclarecidas y atemporales manos. Para él, constituían la alegoría más perfecta y pura jamás pintada por un artista para simbolizar la Creación. Una de ellas, pertenecía a Adán un segundo antes de recibir por parte de Dios el don de la vida.

Una mano pertenecía al Creador.

Y la otra, al aún «no creado» Adán.

Sin embargo, para Münch, aunque pareciesen similares, aquellas dos manos eran tan diferentes entre sí como la imagen que formaban en su conjunto y aquélla sobre la que disertaba pausadamente Natsumi Oshiro.

—… el hombre que conversa con el capitán en la proa del Beagle —expuso Oshiro— era un joven naturalista de inclinaciones liberales, interesado en la geometría euclidiana, aficionado a la entomología, muy observador y sin prejuicios, que estudiaba Teología en la Universidad de Cambridge y que se llamaba Charles Robert Darwin. —En la sala se oyeron murmullos—. En esa «discusión» que refleja la litografía ya resultaba latente lo que posteriormente sería el agrio enfrentamiento entre los creacionistas, es decir, los que ven en el Génesis…

El cardenal Münch observaba detenidamente las siluetas de los curiales, iluminados débilmente por la luz que se reflejaba sobre sus rostros. La mayoría de ellos pertenecían a las «familias» más poderosas y a los grupos más influyentes del Vaticano. En aquel congressus, según Münch, se estaba intentando transmitir un mensaje, para que a su vez, ellos lo hiciesen llegar a otros: en el próximo cónclave podría haber una nueva correlación de fuerzas entre los grupos ancestrales y los, por así decirlo, ad hoc.

—… simbolizados en este detalle… —Natsumi Oshiro señaló las dos enormes manos proyectadas sobre una pared— perteneciente a La creación de Adán, obra de Miguel Ángel Buonarroti que se encuentra en la cúpula de la Capilla Sixtina. Los creacionistas respaldan con su certeza, con su esperanza y con su fe que el mundo fue creado por Dios en seis días «fiat ex verbo», es decir, mediante la palabra. El primer día, Dios creó el Cielo, la Tierra y la Luz, que debidamente separada de las tinieblas diferenció el día de la noche…

«Están tomando posiciones —pensó Münch, analizando la situación, mientras continuaba sentado e inmóvil— y ya han empezado a actuar. En el congressus no se encuentra el secretario de Estado, ni el secretario personal de Su Santidad, ni los cardenales más preeminentes. Están abonando el terreno para hacer creer que se han apoderado de los signum in externis locis, pero sé que no es cierto y muy pronto se lo haré saber. ¡Y no saben de qué manera!»

—… hasta que en el sexto día, Dios creó los animales que vivirían en la Tierra…, y a continuación, creó a Adán y Eva, a su imagen y semejanza, para que reinasen sobre toda la Creación, según se dilucida en el Génesis 11-31…

Fedor Münch escuchaba con displicencia la disertación del japonés, que era el único laico, junto al portavoz del Vaticano y el miembro de la Asociación Josefina, que se encontraba en la sala. Oía el tono grave de sus palabras y analizaba el vuelo de sus manos, que acompañaban sus palabras, a la estilizada manera de un grácil ejercicio de Tai-Chi.

—… en controversia —continuó Oshiro— con los evolucionistas, que sostienen que la vida es fruto de la sucesiva evolución de las especies, partiendo desde células…

«Debo actuar inmediatamente», pensó el cardenal Münch al observar cómo el portavoz del Vaticano, Máximo Serbando, había girado varias veces la cabeza.

—La Iglesia, durante el transcurso de los próximos años, tiene un reto trascendental, como ya apuntan desde los púlpitos algunos ilustres cardenales. —Oshiro eludió pronunciar nombres, que por otra parte estaban en la mente de todos—. Llegará el momento, dentro de muy pocos años, en que los avances científicos serán tan abrumadores que obligarán a la Iglesia, de un modo perentorio, a alinearse claramente y de un modo terminante, como no podría ser de otro modo, con los creacionistas, pero… —Oshiro hizo otra pausa y abrió ceremoniosamente los brazos en dirección hacia los curiales— deberá hacerlo con argumentos propios del siglo XXI y no con los desfasados de la Edad Media, esto es, apostando abiertamente por el «Diseño Inteligente», que es el nombre con que ha venido a denominarse el nuevo, dinámico y clarividente envoltorio del movimiento creacionista, que asegura que la evolución está fundada en bases científicas, pero está dirigida por un Ser Superior. La Iglesia deberá posicionarse inequívocamente en que la naturaleza de Dios, por esencia, es inabarcable por la mente humana, pero, en ningún caso entra en controversia con la ciencia…

Las imágenes que hasta aquel momento podían verse proyectadas en la pared, así como reflejadas en la pantalla de plasma, desaparecieron de improviso, y en su lugar, irrumpieron una sucesión muy rápida de instantáneas que mostraban, desde todos los ángulos posibles, el Templo Expiatorio de la Sagrada Familia, tanto en su aspecto actual como en el que mostraría en el futuro, una vez finalizado.

Eran imágenes que, como flashes vertiginosos, obligaron a entrecerrar los ojos a los curiales.

—… el Vaticano —continuó Natsumi Oshiro—, sobre todo basándose en la extrema debilidad retórica de los fundamentos que tiene la teoría de la Evolución, y que, según nuestro criterio, radica primordialmente en el desconocimiento absoluto del origen de la vida, tiene un argumento preeminente en el templo que están viendo. Será el mejor exponente de la teoría del Diseño Inteligente, porque la proyectó y la erigió —en ese momento apareció en la pantalla de plasma unas fotografías que mostraban a Antoni Gaudí i Cornet en diferentes etapas de su vida— un arquitecto que en el curso del tiempo será proclamado beato y que va camino de la santidad…

»En el maravilloso templo que proyectó, en la Sagrada Familia, se entremezclan de un modo genial «los preceptos religiosos más puros del dogma católico a través de la liturgia» con los conceptos aún sin explotar del empleo de las formas alabeadas de la geometría reglada que representan magistralmente sus escaleras helicoidales, que simbolizan premonitoriamente la estructura del ADN, la logarítmica forma de las conchas, los factores áureos del número pi, las secuencias de Fibonacci… En las paredes de ese maravilloso templo, está representada toda la secuencia de la evolución, partiendo desde los primeros protozoos y las conchas marinas, pasando por los gigantescos bosques del cretáceo simbolizados en sus elevadas columnas, los reptiles y las aves, hasta llegar a los mamíferos…

El sacerdote que estaba al frente de los equipos informáticos accionó una tecla y apareció en la pantalla un pequeño robot especializado en penetrar por pequeños intersticios de las construcciones.

Natsumi Oshiro extrajo del bolsillo de su americana un ajado libro de apuntes.

—A continuación, van a ver una filmación mediante la que descenderemos a una cripta secreta que está relacionada con este libro de apuntes… —Oshiro lo elevó con la mano para que todos los curiales pudiesen verlo con claridad—… se trata del códex que se perdió a finales del siglo XIX…

Münch, en aquel preciso momento, supo exactamente cómo harían creer que habían encontrado los «signum» que aparecieron, misteriosamente, hacia el año 1900 en Barcelona, y a los que se les perdió el rastro veinticinco años después.

«Tenían preparada esta farsa desde hacía mucho tiempo, pero sin sospechar que la Chartham aparecería de verdad. ¡Y será mía esta misma noche!», pensó el cardenal Münch, que se puso de pie y se dirigió inmediatamente hacia la puerta.

72

Para el cardenal Münch, el golpe de mano «ex insidiis» que trataba de llevar a cabo una facción de la curia romana estaba perfectamente planificado desde hacía años. Mientras atravesaba una lujosa sala del Palau de Pedralbes, escoltado por sus dos más fieles custodios, pensó: «Debo reaccionar inmediatamente, si no los asistentes al congressus, dentro de muy poco, harán creer que han accedido a los signum para desestabilizar el inminente cónclave».

Las facciones de su rostro mostraban la férrea determinación del hombre que siente, o cree, que sobre sus hombros ha caído la tarea más preeminente, que debe ser, de un modo indefectible e inmediato, acometida por él.

Sin la más leve demora.

Imperiosamente.

«Pienso ejercer mi responsabilidad a fortiore. La acometo in puribus y sin que nadie me haya instado a ello. Tengo las claves para que mi plan surta efecto. ¡Y voy a aplicarlas inmediata mente! Mañana, un nuevo orden muy alejado de toda esta indolencia, despreocupación e incuria hará brotar una Iglesia renovada. Todo está perfectamente trazado, y tengo con qué pagar sobradamente el meticuloso trabajo llevado a cabo durante años por la profesa».

El cardenal Münch palpó en el interior de su sotana un sobre que contenía un antiguo pergamino.

Sintió, al rozar la carta lacrada, cómo su corazón volvía a latir con fuerza. Percibió que su sangre recorría el interior de sus venas con la fuerza y la calidez, de nuevo, de la juventud, de un modo similar a que si en su caudal volviese a estar disuelta la sustancia que hace contemplar el mundo a los jóvenes mucho mejor de lo que es en realidad.

Sentía cómo sus músculos recobraban de nuevo el tono vigoroso y la fuerza que tuvieron un día, y cómo la animosidad erizaba el vello de su espalda, mientras observaba, desde la ventana del salón de los Espejos, la inadecuada suntuosidad y la impropia placidez con que el secretario de Estado vaticano asistía, junto a las autoridades civiles, los obispos y los cardenales, al concierto de un célebre tenor catalán que los agasajaba con una selección de las mejores arias de ópera en los jardines de Les Hespérides.

Se percató, mientras un custodio le mostraba el esquema eléctrico de la sala donde se estaba llevando a cabo el congressus, de que todos sus músculos se tensaban al ritmo de aquella aria que tantas veces había escuchado en su tierra natal durante su juventud.

«Ha llegado el momento de emprender la “labor”; si yo no la abordo…, quizá, no la acometa nadie nunca», pensó Fedor Münch, en tanto marcaba una cruz con un lápiz en el plano que sostenía el custodio.

Münch escuchó los primeros compases de un aria de Giacomo Puccini que él conocía muy bien y que le hizo recordar los tiempos de sus primeros días en el seminario. Ninguno de los dos escoltas se percató de aquella circunstancia, ya que ni arqueó una ceja ni levantó la vista del detallado esquema.

Mientras estudiaba aquel plano con detenimiento, a Münch le resultó imposible abstraerse de la música que llegaba hasta aquella sala, igual que si se tratase de un eco lejano de su juventud…

… Nessum dorma!

… Nessum dorma!

Münch apreció, de un modo nuevo e intenso, el peso de los ropajes con que un día lo invistieron como cardenal. Sintió la liviana pero comprometedora presión que ejercía el fajín rojo sobre su cintura, que le exigía que defendiera, con su vida si era necesario, la trascendencia que simbolizaba. Reparó, como jamás lo había hecho antes, en el ligero pero cardinal peso de su anillo eminentísimo. Advirtió, de un modo renovado, la sutil pero cargada de responsabilidad caricia que le infería, sobre la piel, el solideo que cubría su cabeza tonsurada.

Le impresionó descubrir los renovados e intensísimos destellos con que la luz se reflejaba, esa noche, en la cruz de oro que llevaba colgada a su cuello.

Una luz tan pura como nunca antes había visto.

Supo, mientras daba concisas órdenes a sus dos más fieles custodios, que la «labor» que debía cumplir, aunque preparada durante muchos años, entrañaba un peligro que iba mucho más allá de los propios límites terrenales. Mucho más allá de ellos, porque se alejaba de los terrenos fangosos del mundo, para adentrarse en la propia naturaleza de la materia ignota. En el noble terreno que tenía que ver, ya, con la misma misteriosa e impenetrable sustancia de Dios.

… Nía il mió mistero é chiuso in me, il nome mió nessum saprá!…

La labor que se disponía a acometer sobrepasaba los límites de las acciones terrenales que fluctúan entre los términos «del bien o del mal». Excedía lo tangible para insertarse, de lleno, en un espacio misterioso e ignoto donde luchan, de un modo feroz y eternamente, las nebulosas candelas.

Para ser, finalmente, tinieblas o luz.

… Quando la luce splenderà!…

La «labor» sobrepasada de tal manera los preceptos que nadie, excepto Dios, podía saber si obraba correctamente o no.

… Dilegua, o notte! Tramontane, stelle!…

No sabía si merecería un premio o un castigo.

… Tramontane, stelle!…

Alguien tenía que hacerlo.

… All’alba vinceró!…

El cardenal sintió, al ver alejarse a los dos custodios en dirección hacia los sótanos del palacio, cómo sus pulmones volvían a llenarse de aire con la fuerza que cierto día, en su ya lejana juventud, tuvieron. Con la misma fuerza que el tenor henchía su pecho para atacar la fase culminante y más comprometida del aria…

… vinceró!

… vinceró!

73

Las angostas escaleras situadas en la torre de Judes Tadeu, visibles desde el exterior de la fachada del Naixement de la Sagrada Familia, se ensancharon considerablemente hasta desembocar en un gran y sobrecogedor ahuecamiento central.

Catherine y Grieg continuaron avanzando por unos oscuros pasadizos a los que se accedía mediante escalones que formaban, en su conjunto, una forma helicoidal y que estaban adosados a las paredes de piedra y a los muros exteriores de las torres, en forma de imbricado laberinto.

Catherine ascendía por detrás de Grieg y observaba su silueta, que, recortándose a contraluz, aparecía y desaparecía, según incidiera sobre ella la luz procedente de la calle, y que llegaba de un modo muy difuso hasta donde ellos se encontraban.

—Gabriel, aunque tengo muchas preguntas que formularte, dime solamente una cosa: ¿de dónde has sacado las esferas de espuma y las tiras de plástico con las que has inmovilizado al sourveillant?

—Catherine, no estamos para conversaciones ahora —le respondió mientras golpeaba la linterna de petaca que había vuelto a dejar de funcionar—. Me he arriesgado a venir hasta aquí, sabiendo lo que me jugaba. Vine en busca de información y ya estoy en posesión de ella. Puedo asegurarte que ha valido la pena…, pero ahora… —Grieg se volvió y miró a Catherine, que ascendía tres escalones por detrás de él— debemos salir de aquí inmediatamente, y te aseguro que es prácticamente imposible, sin que antes nos atrapen.

—No has contestado a mi pregunta.

—Lo haré —respondió Grieg de inmediato y de un modo acalorado— cuando, de una maldita vez, me expliques cómo es posible que «la misma persona» que me dejó tirado esta tarde en el Passatge de Permanyer, la que me traicionó apoderándose de la Chartham, apareciese primero en el cementerio como la reina de los sourveillants, como tú los llamas, y ahora lo haga prendida por ellos mismos. ¿Eh? ¡Explícamelo, porque no lo entiendo!

—Para empezar, te diré que los vigilantes pertenecen a clanes distintos —replicó rápidamente Catherine sin dejar de ascender, en ningún momento, por los empinados escalones—. En segundo lugar, debes convencerte de que me llevé la Chartham por tu propio bien; si no fueses tan desconfiado y no me hubieses engañado, ya estarías fuera de todo este peligroso asunto… Y para acabar, debes saber que yo no te traicioné. Actué limpiamente contigo y te dejé toda la información acerca de la Chartham por si te hacía falta.

—¡Yo no sé nada de todo eso! —mintió Grieg, con el objetivo de indagar en el motivo por el que ella había puesto a su alcance una información tan confidencial, de un modo tan endiabladamente críptico, en el interior de la pluma estilográfica—. ¿Dónde me dejaste esa «información»?

—Ya no tiene importancia. Ahora, todo eso ya se ha volatilizado y…

—No, no vuelvas a irte por las ramas —la interrumpió Grieg—. Dime dónde me dejaste esa información y, sobre todo, porqué…

—Cuando averigües lo que acabas de preguntarme…, sabrás el motivo por el que vine a tu encuentro; entonces confiarás en mí.

Gabriel Grieg, mientras su vista se perdía en el oscuro y gran vacío que se extendía bajo sus pies en la torre de Sant Simó, se quedó meditando durante unos segundos en la extraña y trascendental respuesta de Catherine. «Ella no sabe que he accedido a la información de la Chartham, y ese factor me puede resultar de mucha utilidad —pensó Grieg—, pero me resultará muy difícil conocer el motivo por el que la puso a mi alcance».

Grieg se detuvo en el escalón que ponía fin a la ascensión por el laberinto de formas helicoidales, donde se iniciaba el descenso que conduce directamente hasta la torre de Sant Bernabé.

Esperó a Catherine, que llegó a su misma altura unos segundos después.

Ambos se quedaron a escasa distancia el uno del otro, cara a cara, cuerpo a cuerpo.

Sus respiraciones, a resultas del esfuerzo físico, sonaban entrecortadas.

Eran conscientes de que estaban inmersos en una contingencia que los desbordaba por completo; cada uno a su manera estaba siendo objeto de una manipulación, a la que les resultaba imposible sustraerse.

En aquel preciso lugar, envueltos por la penumbra y en completo silencio, Grieg miró a los ojos de aquella hermosa mujer, que en tan sólo veinticuatro horas había sido capaz de cambiar por completo su vida hasta hacerla irreconocible.

—Catherine, te aseguro que te revelaré el motivo por el que he venido hasta aquí, pero antes debes responderme a una pregunta: ¿por qué los custodios te han conducido hasta la torre de Sant Maties esta noche?

Catherine miró, antes de contestarle, la única parte del rostro de Grieg que le resultaba visible: los ojos, iluminados levemente por una rendija de luz que penetraba desde el exterior.

—Sólo somos dos personas, Gabriel. Esta noche luchamos contra maquinarias que tienen miles de años de experiencia y que poseen habilidades que desconocemos. Pero… voy a responder muy sinceramente a tu pregunta: estoy aquí porque quieren averiguar si tengo o no tengo la Chartham.

—¿Quiénes?

Catherine sonrió levemente.

—En este tema, no se puede reducir todo a una burda cuestión maniquea —respondió Catherine, acercándose aún más a Grieg, mientras una ráfaga de aire penetraba por el interior de las torres; pudo oírse una leve reverberación—. Aquí nadie es «bueno» del todo ni «malo» del todo, y creo que ya empiezas a comprender lo que digo. Creen que la tengo. Y punto.

—Eso depende de quién sea el que lo crea —dudó Grieg, sin saber realmente qué pensar.

—Esta noche, en la Sagrada Familia —continuó Catherine—, van a suceder cosas excepcionales. Tú mismo lo dedujiste en la suite del hotel Arts. Se ha producido algo insólito. Mientras una facción de la Iglesia tenía minuciosamente preparado hacer creer de un modo insidioso que habían encontrado la Chartham en una cripta secreta de la Sagrada Familia…, otros, que ya saben que ha aparecido la Chartham realmente, nos han «conducido» al escenario más conveniente para su estrategia, nos controlan y manipulan a distancia, antes de dar el salto definitivo hasta hacerse con ella.

Grieg se sentó en el último escalón, previo a un pequeño rellano, a reflexionar en el modo de salir de allí, y sobre todo en las últimas palabras que había pronunciado Catherine.

Barcelona aparecía desde las alturas como un gigantesco tablero luminoso; donde los rascacielos se erigían como si fueran enigmáticas fichas posicionadas de un modo estratégico en un misterioso juego.

—Sería conveniente que me dijeras —insinuó Catherine al tiempo que se sentaba junto a Grieg en el mismo escalón que lo había hecho él— de qué manera han logrado que vinieras hasta aquí, y a qué se debe tu aparición triunfal en forma de agente secreto. ¿De dónde sacaste la bola de espuma y quién te dio el número de acceso de la cerradura electrónica de la puerta de la torre?

Grieg, alargando la mano, le mostró un objeto.

Era una pequeña caja de cartón de color gris, que estaba envuelta en un papel de celofán y donde figuraban escritas en letras mayúsculas unas instrucciones de uso: «obturador bucal QUE SE DESHACE EN LA BOCA EN TAN SÓLO SIETE MINUTOS»; en SU interior, debidamente comprimida, contenía una pequeña esfera de una textura similar a la espuma, que estaba situada junto a dos pequeñas hojas de adelfa.

—¡Debí haberlo supuesto! —exclamó Catherine, sorprendida—. Las tiras y las esferas las sacaste del Mercedes que nos condujo desde el cementerio de Montjuic al hotel Arts. Por un momento llegué a pensar que trabajabas para un grupo que…

Catherine demudó el rostro y se calló al instante cuando vio el segundo objeto que Grieg le mostraba, y que, en realidad, era lo que había ido a buscar a la Sagrada Familia.

Se trataba de una fotografía, rota por la mitad y que tenía anotado en el reverso, junto a un sucinto texto, un número de ocho dígitos. La fotografía mostraba a una niña de unos tres años de facciones muy delicadas.

—Alguien te facilitó el número para abrir la puerta de la torre… ¿Quién te ha dado esta fotografía?

—Quizá tengas razón, Catherine, y estemos inmersos en un asunto que nos desborda totalmente —susurró Grieg, tan cerca de ella que podía oír su respiración—, porque ya no sé si es efectivo revelarte esa información. No porque confíe en ti o no, sino porque, quizá, fuese inconveniente que lo supieras.

Los dos permanecieron en silencio, en el interior de un lugar sobrecogedor.

Se quedaron en silencio, en lo más alto de una espiral de piedra que aún continuaba hacia las alturas hasta perderse más allá de los campanarios.

Un lugar donde las paredes de roca, los escalones y hasta los techos estaban marcados por centenares de miles de mensajes.

En ese lugar, los dos estaban rodeados del estigma que millones de personas habían escrito en las paredes queriendo dejar una marca indeleble de su presencia y de su paso por aquel templo prodigioso, para así formar parte, también, de aquel monumental y sobrecogedor laberinto de escaleras sinuosas.

Mensajes escritos en todos los idiomas del mundo.

Escritos en todas las lenguas conocidas de la humanidad.

Catherine y Grieg continuaron en silencio, como si, desbordados por las circunstancias y envueltos por la incredulidad, estuviesen en el enigmático y mítico interior de la mismísima torre de Babel.

—Fíjate en esas dos grandes torres —dijo Grieg, señalando hacia dos rascacielos situados, el uno junto al otro, frente al mar—. Hace escasamente unas horas estábamos en una suite de lujo situada en lo más alto de una de ellas y ahora estamos aquí.

A Catherine le resultó imposible no pensar, al ver la silueta de Grieg situada por efecto de la perspectiva entre las dos torres a las que él se refería, que ella venía del jardín de las Hespérides del Palau de Pedralbes; aunque no traía las «naranjas» que el héroe fue a buscar en su undécimo trabajo, aquellas dos torres parecían dos gigantescas columnas ubicadas en el pórtico de Barcelona, que según la mitología fue fundada por el propio Hércules.

—Debemos salir inmediatamente de aquí. Dentro de dos minutos la bola de espuma se disolverá en la boca y el sourveillant —Grieg sonrió maliciosamente al pronunciar la palabra— dará la señal de alarma. Ni siquiera disponemos de tiempo para conversar sobre esos temas que tenemos pendientes. Lo he estado pensando: el único modo de salir de aquí es dirigirnos hacia la base de la torre de Bernabé, quizás allí podamos encontrar una salida.

—¿Una salida en la torre de Bernabé? —musitó Catherine, abriendo las brazos—. Será el primer lugar que controlarán.

Gabriel Grieg introdujo su mano en el bolsillo interior de su chaqueta y extrajo un pequeño y ajado cuaderno que tenía grabadas tres iniciales en su tapa: «A. G. C.».

—No me refiero a la salida que figura en las guías turísticas, sino a otra —aclaró, abriendo el cuaderno en una página que tenía previamente marcada con el envoltorio de una bolsa de azúcar—. Esta libreta perteneció al hombre que proyectó este templo, y estaba junto a la documentación que acompañaba la Chartham. Aquí consta el lugar donde está situado el primer receptáculo que se construyó antes de que empezasen a erigirse las torres de la fachada del Naixement. A los obreros se les dijo que se trataba de «una caja de resonancia» para una vez que estuviesen erigidas las torres, que son, como ya sabes, campanarios. Quizás sea una cripta secreta que esté comunicada con el exterior. Aquí se muestra la entrada…

—Debemos dirigirnos hacia allí.

Ambos se levantaron de inmediato y empezaron a bajar a toda velocidad los escalones, pero un intenso chorro de luz blanca que apuntaba directamente a sus rostros, hasta cegarles por completo, acompañado de un ruido entrecortado y fuertemente atronador, los obligó a elevar sus cabezas hacia arriba.

—¡Dios mío! —exclamó, asombrada, Catherine—. ¡Fíjate en esa luz de color rojo que desciende desde el cielo!

74

El pequeño robot Pyramid Rover, tras haber recorrido muy lentamente un estrecho resquicio donde correteaban las ratas, iluminó desde lo alto un cubículo de reducidas dimensiones.

En uno de los extremos de aquella pequeña cámara, podía apreciarse un sillar de piedra, similar a un catafalco, que tenía esculpido en su cara superior dos oquedades. Una de ellas mostraba una forma cuadrangular y estaba situada en el mismo centro. Junto a ella, a unos veinte centímetros de distancia, había otra pequeña concavidad, de forma pentagonal y de menor tamaño que la anterior.

El robot descendió muy lentamente por una rampa y se acercó al catafalco; se paró delante del sillar que mostraba en uno de sus costados una sobria ornamentación.

Un potente foco de luz iluminó tres elementos.

La cámara los enfocó desde la distancia.

El robot maniobró para acercarse hacia uno de ellos, de forma antropomorfa, mediante un giro hacia la izquierda de treinta grados…

Repentinamente, sucedió algo terrible.

La pantalla de plasma donde los curiales estaban viendo las imágenes dejó de funcionar. Las luces se apagaron y dos regueros de chispas recorrieron una pared.

Algunas bombillas estallaron y los dos proyectores informáticos empezaron a humear. La sala del Palau de Pedralbes donde se estaba celebrando el congressus se sumió en una penumbra únicamente mitigada por la lejana y vaporosa luz de la ciudad.

Un intenso olor a quemado dio paso a un fuerte estruendo que hizo a los asistentes en la sala girar bruscamente la cabeza.

Los curiales repararon con asombro que las puertas de la sala se habían abierto de par en par. Entre ellas apareció el contorno de un hombre alto, revestido con los ropajes propios de un cardenal; todos reconocieron de inmediato a Fedor Münch.

Su figura, iluminada espectralmente por las luces de la ciudad, estremeció a los eclesiásticos. Mediante largas zancadas, el cardenal se dirigió hacia la mesa donde estaba situado el ordenador portátil y se colocó delante de Natsumi Oshiro y del portavoz del Vaticano, Máximo Serbando, que literalmente se habían quedado sin habla por la fulgurante entrada de su eminencia y por constatar que el rechazo mostrado por él hacia el congressus se transformaba en abierta y verificable confrontación.

Münch se detuvo en el mismo lugar donde anteriormente estaba situado el ponente y se dirigió a la sorprendida audiencia, que no acababa de comprender que aquella perturbadora e iracunda irrupción en la sala pudiese haber sido llevada a cabo por un príncipe de la Iglesia, que podía llegar a ser algún día, como cualquiera de los participantes del próximo cónclave, Sumo Pontífice.

Asombrados, ninguno de ellos dudó que él había sido el instigador del sabotaje hacia aquel acto, cuando, a pesar de la intensa penumbra que reinaba en la sala, pudieron columbrar la exasperación que emanaba de su rostro y sus incendiarias palabras.

—¡No puedo permitir que prosiga este sortilegio hasta llegar a los extremos de un ensalmo! ¡No pienso tolerarlo! —reveló muy exaltado Münch—. Esta misma noche, demostraré a toda la curia romana —increpó, mirando alternativamente a Natsumi Oshiro y a Máximo Serbando— que estáis intentando perpetrar un plan milimétricamente trazado. Creéis que estáis capacitados para semejante absurda quimera, pero yo lo impediré…

—¡Por el amor de Dios, eminencia, deténgase…! —manifestó el portavoz, que aún no se había recuperado del sobresalto que le había supuesto la inesperada incursión del cardenal.

—En el interior de esta sala, se está llevando a cabo un acto fatídico, promovido principalmente por dos seglares —exclamó Fedor Münch, dirigiéndose hacia los curiales que asistían a la repentina escena llenos de pasmo y turbación— que actúan en representación de purpurados miembros de la curia. ¡Y no pienso permitirlo hasta que Su Santidad sea debidamente informado!

Si otros no están dispuestos a calibrar el grado de afrenta al que se está llegando aquí…, yo sí que lo estoy. Y pienso asumir mis responsabilidades. Mañana, es muy probable que nadie sepa de mi paradero, lo he dejado perfectamente detallado en un escrito que está sellado en mi despacho del Vaticano. Haré frente al acto de esta noche, y expiaré, si es mi destino, mi más que justificada soberbia… Pero, esta noche, no puedo transigir. ¡Por esta razón actúo plenamente consciente de la trascendencia de mis actos!

Fedor Münch, envuelto por completo en la penumbra reinante en la gran sala, se dirigió hacia un rincón y se detuvo ante tres relucientes armaduras medievales que permanecían expuestas junto a una extensa panoplia de armas solariegas, formada por broqueles, mazos, y escudos.

Cuando se volvió de nuevo, uno de los cardenales que asistían al congressus vio que la cruz de oro que Münch llevaba, como él, pendida al cuello, irradió un destello dorado, y a continuación constató que portaba algo más entre las manos: un objeto alargado y metálico en el que se reflejó un ínfimo destello plateado.

Era una espada de grandes proporciones que lucía sobre la ancha y afilada hoja un lema grabado en el reluciente acero: «Suum Cuique».

A cada cual lo suyo.

El cardenal Münch esgrimía la gran espada con una destreza que le confería inexorablemente la imagen de un caballero medieval o la de un cruzado irredento.

Münch se detuvo delante de la mesa donde estaba situado el ordenador portátil que contenía el disco de la filmación de la cripta subterránea. El joven sacerdote encargado de su manipulación retrocedió amedrentado cuando vio que el cardenal alzaba, con una sola mano, la temible espada hasta dejarla sostenida en el aire.

Igual que si fuese un inesperado ángel vengador, el cardenal Fedor Münch se dirigió mediante encendidas palabras a los petrificados eclesiásticos, que no podían dar crédito a lo que estaban presenciando.

—Vias tuas, Domine, demonstra mihi, et semitas tuas edoce me!

«¡Muéstrame, oh Señor, tus caminos y enséñame tus senderos!» Inmediatamente, imprimió una denodada fuerza a su brazo derecho, que impulsó la espada en dirección al ordenador.

La espada atravesó limpiamente el aparato y se quedó clavada en la tabla de la mesa totalmente perpendicular a ella.

Se produjo un gran silencio.

El cardenal tomó el disco que contenía el ordenador y lo elevó en el aire con las dos manos, como si lo ofreciera en sacrificio.

Estupefactos, todos los curiales abrieron ostensiblemente los ojos.

—Salvum fac populum tuum, Domine, et benedic heredi tati tuae!

«¡Salva, Señor, a tu pueblo y bendice tu heredad!»

El cardenal Münch tomó aire antes de proseguir con su incendiaria proclama.

—Yo os aseguro que este disco está estigmatizado con la marca del Maligno —exclamó Münch—. Su función primordial, ¡cómo no sois capaces de daros cuenta!, es destruir la Iglesia tal como ha sido durante los últimos dos mil años. Las imágenes que contiene este disco están trucadas. Han sido filmadas en un estudio cinematográfico. ¡Os lo voy a demostrar! Esta misma noche, después de haber permanecido ocultos durante más de cuatro siglos, tendré a bien mostraros los signum in externis locis que falsariamente propugna haber encontrado esta espuria filmación…

El cardenal observó mientras hablaba que los ojos de los eclesiásticos no le miraban a él, sino que su vista estaba hipnóticamente centrada, en el disco plateado que sostenía en lo alto, con sus dos huesudas manos.

Los curiales contemplaron estremecidos cómo del interior del disco, de la abertura circular que tenía en su mismo centro, surgían unos rayos de color bermejo compuestos por una intensa luz de origen desconocido.

«¿Qué es lo que están viendo? ¿Qué es lo que les causa tanto asombro?», se preguntó el cardenal Münch poco antes de levantar la cabeza en dirección hacia el disco que sostenía con sus propias manos. Cuando lo hizo, se asombró al ver refulgir sobre su plateada superficie rayos de luz de una pureza extrema.

Münch se dio la vuelta.

Cuando miró hacia el mismo ventanal hacia el que tenían dirigidas sus asombradas miradas los curiales, lo que vio le dejó sin habla.

Sobre el cielo de Barcelona podían contemplarse cinco haces de luz de color rojo provenientes de las alturas, y que trazaban cinco líneas absolutamente perpendiculares en dirección hacia el suelo hasta incidir sobre un punto en concreto de la ciudad.

Los esplendentes haces lumínicos descendían del cielo, y una gran nube situada sobre el centro de Barcelona materializaba difusamente el resplandor, impidiendo conocer cuál era el origen de aquella luz de naturaleza enigmática rayana con lo sobrenatural.

Un análisis más detallado mostraba que la extraña irradiación se proyectaba, a través de cinco verticales y muy luminosas líneas, que representaban en su conjunto una figura geométrica de formas regulares.

Eran cinco haces de luz roja que trazaban en el cielo una gigantesca proyección diédrica que dibujaba, en la etérea y volátil superficie de la nube, un polígono de formas perfectas que iban a incidir, directamente, sobre un enorme templo de torres estilizadas y esbeltas.

«¿Qué sucede?», se preguntó absolutamente desconcertado el cardenal Münch, antes de recordar aquella aria que le traía recuerdos de juventud.

… la luce splendera…

Münch se sintió emocionado al comprobar que la luz incidía exactamente sobre el templo al que precisamente iba a dirigirse para llevar a cabo su clarividente plan. No pudo reprimir un íntimo y esclarecido pensamiento: «¡Es la señal! ¡Dios, no me ha dejado solo en mi “labor”!».

—Rorate coeli desuper et nubes pluant justum Aperiatur terra et germinet salvatorem!

«¡Oh, Cielos! ¡Derramad desde las alturas vuestro rocío; y lluevan las nubes el Justo: ábrase la tierra, y brote al Salvador!»

El cardenal exclamó estas palabras en latín con actitud mística y ante la mirada de consternación de los curiales, que tampoco comprendían el extraño origen de aquella figura geométrica que se proyectaba sobre la nube, en una altísima zona situada entre el Cielo y la Tierra.

El cardenal Münch se dirigió hacia los integrantes del congressus con renovadas energías y con la sensación de poseer una reafirmación carismática que le embargaba por completo.

—Os aseguro que esta misma noche portaré los signum, y demostraré que la grabación que contiene este disco es un montaje intolerable.

Tras pronunciar aquella frase, el cardenal se dirigió hacia la puerta de la sala, donde le esperaban los custodios, que apostados en la entrada impedían el paso a los primeros curiosos que se preguntaban qué había sucedido.

Los curiales, cuando Münch salió de la sala, continuaron observando, como hipnotizados, el misterioso fenómeno de aquel gigantesco pentágono de luz purísima de color rojo que, atravesando una nube, iba a incidir exactamente en el Templo Expiatorio de la Sagrada Familia.

75

El ensordecedor estruendo, de origen desconocido, reverberaba en el interior de las torres de la Sagrada Familia con la fuerza de un volcán en erupción.

Catherine, tras sentir cómo vibraba el suelo bajo sus pies, recorrió unos metros y se dirigió hacia el arco de la torre de Sant Simó, desde donde es visible la cara interna de la fachada de la Passió, para tratar de averiguar qué sucedía. Alzó la cabeza hacia el cielo, mirando entre el espacio que dejaban dos viseras de piedra, y se sintió embargada por un sentimiento de grandiosidad al contemplar lo que veían sus ojos.

—¡Fíjate en eso! —gritó asombrada, mientras aquel fortísimo y sincopado estrépito no cesaba de rugir.

Grieg se dirigió de inmediato a su lado y se asombró al observar, atravesando una inmensa nube, cinco haces de luz purísima de color rojo que iban a incidir, exactamente, entre los contornos de la Sagrada Familia, tras remarcar las aristas de una figura geométrica regular.

Los cinco haces de luz, sobre la superficie algodonosa del celaje, dibujaban un pentágono de proporciones perfectas y que estaba formado enteramente por una luz rojiza de una pureza extrema.

La nube de color blanco sobre la que se dibujaba la figura geométrica poseía la suficiente densidad como para que resultase muy difícil, desde el lugar donde se encontraban, conocer el enigmático origen de aquella luz: se suscitaba la desconcertante impresión de que los rayos de luz procedían de las alturas.

De nuevo, el rugido retomó toda su intensidad, y un potente, haz de luz blanca que entraba desde la torre de Sant Bernabé penetró centelleando intermitentemente, acompasada con aquel cadencioso rugido, a través de las centenares de viseras de piedra de los campanarios, haciendo reverberar con infinitos matices, en un tono grave, el interior de las cuatro torres, trasformando la totalidad de la fachada del Naixement de la Sagrada familia en el más fabuloso y ultraterreno de los instrumentos musicales.

En su interior, supieron por fin cuál era el origen de aquel fortísimo cañón de luz que los enfocaba directamente.

—¡Vienen a por nosotros! —gritó Catherine, que trató de hacer audible su propia voz sobre aquel estruendo.

—¡No lo creo! —chilló Grieg, que miró entre dos viseras de piedra—. ¡La luz blanca proviene del foco de un helicóptero de la Policía! ¡Investigan de dónde diablos sale esa luz roja que dibuja el pentágono en el cielo!

El helicóptero se detuvo en el interior de los cinco haces de luz e iluminó potentemente con su foco el bosque metálico que formaban las grúas elevadas.

—¡Vayámonos hacia la base de la torre de Sant Bernabé! —exclamó Grieg—. Menos mal que tú tienes una linterna, porque la mía no va muy bien y nos puede dejar tirados en cualquier momento —afirmó Grieg, que agitó la vieja linterna de petaca—. Por cierto…, ¿de dónde la has sacado? Si no me equivoco, antes no la llevabas.

—¿Cuál? ¿Ésta? —dijo Catherine, que le mostró el objeto que llevaba en la mano—. Pensé que nos podría hacer falta cuando vi que tu linterna iba mal.

—¿De dónde la sacaste? —insistió Grieg.

—La tomé prestada hace un rato de un armario, cuando pasamos por la zona de obras situada junto al crucero. Estaba conectada a un acumulador de baterías. Pero no funciona muy bien.

Grieg puso una cara de extrañeza.

—Déjame ver esa «linterna».

Al observarla vio que el aparato en cuestión tenía dos botones de goma de color blanco situados junto a la empuñadura. Había visto en su trabajo algún instrumento similar a aquél, y comprendió, de inmediato, cuando giró el pequeño artilugio y leyó el contenido de una pequeña pantalla de L. C. D., el porqué de aquellas «luminarias» y el motivo por el que el helicóptero de la Policía estaba sobrevolando las torres de la Sagrada familia.

LÁSER

RUBER LUX

Distancia mínima de enfoque: 9,99

Rango de compesación automática: Máximo

Sensibilidad nivel circular: Máximo

Factor de multiplicación: 100 X

Longitud de onda: Máximo

Campo de visión: Máximo

Grado de convergencia total: 1

Sensibilidad: Máximo

—¡Esto no es una linterna, Catherine! —chilló Grieg, que intentó elevar su voz sobre el ruido que provocaba el helicóptero—. ¡Posee luz auxiliar! Pero es un controlador de las «plomadas de luz».

—¿Plomadas de luz? ¿Controlador? ¿Qué quieres decir? —preguntó, muy extrañada, Catherine.

—Lo acabo de comprender —dedujo Grieg al examinar aquel aparato, que en realidad era un mando a distancia—. Los haces de luz roja son las nuevas «plomadas», que sirven, como en la construcción de los rascacielos, para mantener la «referencia de verticalidad».

—Aclárame eso.

—En la construcción del templo trabajan siempre de día, y esos cinco láseres no son apreciables desde el exterior. Sirven como tutores de luz para erigir, alrededor de cada uno de ellos, las cuatro torres de los Evangelistas y la de la Virgen, pero lo que sucede es que mientras creías buscar el interruptor de la presunta linterna, los has activado a la máxima potencia y no resistirán. Estallarán de un momento a otro…

Grieg se calló de repente al comprobar que Catherine tenía la vista fija en un punto indeterminado situado unos metros por delante del gran pórtico de la Caritat, en la misma entrada del templo.

—Á bon chat, bon rat! —exclamó Catherine: «donde las dan las toman».

Grieg no supo exactamente por qué lo decía; su mirada, por unos segundos, se perdió en la fluctuante imagen de la fachada del Naixement de la Sagrada Familia, que se reflejaba por completo sobre la brillante superficie del lago de la Plaça de Gaudí.

De pronto, supo qué gravísimo problema los amenazaba.

Tres automóviles se habían detenido en la misma calzada de la calle Marina. Los dos primeros eran de color negro, y de ellos salieron varios guardaespaldas que se dirigieron rápidamente hacia el pórtico de la Fe, donde a su vez aguardaban dos hombres vestidos con trajes oscuros.

Del tercer automóvil apareció la alargada figura del mismo cardenal que Grieg había visto, esa misma noche, entrar por la puerta de la Pietat que da acceso a la catedral.

Cuando el prelado subió de un modo solemne las escaleras, los custodios ya habían abierto el portón del pórtico de l’Esperança y lo esperaban en la base de la torre de Bernabé para recibir sus órdenes, bajo la enorme estatua de piedra de un romano que empuñaba una gigantesca espada.

—¿Has visto alguna vez al cardenal que ha salido del Mercedes plateado? —preguntó Grieg, que giró la cabeza hacia Catherine y centró toda la atención en su respuesta.

Catherine miró fijamente a Grieg durante unos segundos antes de contestar.

—Sí —respondió lacónicamente—, por su altura y por su porte inconfundible, debe de ser Fedor Münch. Pertenece a una de las familias más…

—No estoy hablando de eso —la interrumpió Grieg—. Me refiero a si has contactado con él esta noche —concretó sin poder evitar pensar en la chica rubia que había visto en la catedral junto a ese mismo cardenal—. Te pregunto si has hablado con él personalmente esta misma noche.

Catherine miró con ojos de extrañeza a Grieg, que presintió de inmediato que en aquella respuesta estaba encerrada la clave esclarecedora de gran parte del misterio de la «visita» de Catherine.

—No sé a qué te refieres ni a qué viene esa pregunta. De cualquier manera, no, no he hablado con él.

—¿Estás completamente segura?

—Naturalmente.

«Si es cierto lo que Catherine dice: ¿quién era la rubia que vi en la catedral?», se preguntó Grieg.

—¡Debemos darnos prisa! —exclamó, y se puso de inmediato en movimiento—. Vayamos hacia el lugar donde mucho me temo que ellos se dirigen.

—¿Y no sería mejor correr en dirección contraria?

—No —contestó de inmediato él—. Sólo hay dos salidas. La que hemos utilizado para entrar seguro que ya está clausurada con varios candados. La otra deberán abrirla para examinar el lugar del que te hablo. Si llegamos antes que ellos, aún podremos escondernos.

—¿Escondernos? ¿Dónde? —preguntó, intrigada, Catherine.

—En una ménsula situada junto a la puerta interior de la torre de Bernabé. Desde allí podremos aprovechar cualquier despiste para escapar…, pero existe un grave problema.

—¿Cuál?

—La ménsula a la que me refiero —dijo mientras descendía rápidamente los escalones— está situada junto al lugar donde creo que se dirigen. Quizá lleguen antes que nosotros.

—¿De qué lugar se trata? —inquirió ella, mientras trataba de no quedarse atrás.

Grieg le entregó el cuaderno de apuntes que tenía escritas las iniciales «A. G. C». y que estaba en la documentación adjunta que llevaba la Chartham. En las hojas por las que estaba abierto el cuaderno, podía observarse el dibujo que señalaba exactamente el lugar donde estaba situada la entrada de una cripta secreta: en la misma base de la torre de Bernabé, hacia la que ellos se dirigían a toda velocidad.

76

El plan trazado por Gabriel Grieg para tratar de escapar de la Sagrada Familia fue a dar con el peor de los contingentes posibles cuando la puerta por la que pretendían escapar se abrió de improviso y penetraron por ella cinco agentes vestidos con trajes negros.

Al ver irrumpir al cardenal Münch en el gran hueco de forma circular situado bajo la torre de Bernabé, Catherine y Grieg se detuvieron en seco.

El lugar en que se habían visto obligados a hacerlo era un elevado saliente situado en la pared interior del pórtico de l’Esperança, cuyas formas pétreas estaban inspiradas en las sinuosas conformaciones que tiene la montaña del macizo de Montserrat. Su intención era acceder, tras recorrer el alargado saliente de piedra, hasta una ahuecada ménsula muy cercana al portalón de entrada; desde allí pretendían aprovechar la menor oportunidad para escapar por él.

—Nos hemos ido a detener en el lugar más vulnerable —susurró Grieg—. Desde aquí no podemos avanzar ni retroceder sin que antes nos localicen. Estamos a su merced. Únicamente nos queda la esperanza de que nos proteja la penumbra y no logren vernos.

Catherine, mientras Grieg le hablaba, observaba, con todo detenimiento, la estrategia del cardenal Münch. El prelado se había detenido frente a la losa que daba acceso a la cripta secreta y la señalaba con el dedo, a la vez que profería órdenes a dos de sus custodios. El lugar indicado por el cardenal era el mismo que estaba dibujado en el cuaderno con las iniciales «A. G. C». escritas sobre la tapa. Catherine se vio obligada, al igual que Grieg, a esconderse completamente tras el saliente de piedra cuando vieron entrar por el portón que comunicaba con la torre de Sant Simó a tres nuevos guardianes. Uno de ellos, fácilmente reconocible por su corte de pelo, era el que Grieg había inmovilizado con la bola de espuma y las tiras de plástico.

No era el único problema.

Oyeron, más y más nítidamente, como, desde lo lejos, el helicóptero de la Policía volvía hacia la zona de la Sagrada Familia a tratar de averiguar el motivo por el que aquellos intensos haces de luz que surgían de la Sagrada Familia se elevaban sobre el cielo de Barcelona.

—Fíjate en los rayos —dijo Catherine, en un tono de voz más elevado.

«No puede ser —pensó él—. Estamos en un lugar de la Sagrada Familia desde el que no hay ángulo para verlos, y menos aún Catherine, que está mirando hacia el exterior y sin elevar apenas la cabeza».

El razonamiento era perfectamente correcto, pero Grieg se asombró al contemplar cómo cinco rayos de luz roja se estaban concentrando y apuntaban hacia el rascacielos de Nouvel que tenía forma de gran geiser.

«¡No es posible! —maldijo Grieg cuando de repente recordó uno de los parámetros del controlador de las plomadas de luz—. ¡Maldita sea! ¡El ángulo de derivación! Los haces de luz, conectados a toda potencia, están inclinándose y, además, lo hacen hacia la fachada del templo donde estamos nosotros».

—Ya sé lo que sucede. Pero tenemos un nuevo y muy serio problema —exclamó Grieg, que miró hacia el helicóptero de la Policía, que se había quedado suspendido sobre el lago de la Plaça Gaudí. La luz de las linternas de los custodios del cardenal Münch había atraído la atención del piloto.

Los guardianes, inquietos, tenían alzadas sus cabezas y miraban precisamente en dirección a donde estaban parapetados Catherine y Gabriel Grieg, que, al presentir la situación, procuraban aplastarse todo lo que podían contra el muro interno del portal de l’Esperança.

—Procura no moverte demasiado o nos verán —susurró Grieg, que trató de observar a qué se debía el encendido tono con que el cardenal Münch se dirigía hacia el guardián de pelo rapado al uno, a quien le estaba reprochando el inmenso error que había cometido al dejar que se le escapase la mujer a la que tenía órdenes de custodiar.

Grieg observó, en tanto el ruido del rotor del helicóptero, debido a la reverberación en el interior de las torres, se hacía más intenso, cómo el corpulento guardián de cabeza rapada al uno, junto a otros dos vigilantes, volvía a dirigirse de nuevo hacia la torre de Sant Simó para proseguir la búsqueda.

Uno de los custodios, situado junto al cardenal Münch, que llevaba en la mano un DVD portátil en funcionamiento y un detallado plano de la torre de Sant Bernabé, señaló con la mano el lugar donde, presuntamente, se encontraba la losa que daba acceso a la cripta secreta que estaban visionando los curiales en el congressus, en el momento en que Münch irrumpió de un modo intempestivo en la sala del Palau de Pedralbes.

El cardenal ordenó autoritariamente retirar una losa: apareció una piedra que daba acceso a una entrada de forma circular de un metro de diámetro que descendía mediante unas estrechas escaleras hacia los primigenios basamentos del templo.

«Ése debía de ser el lugar donde probablemente se habría escondido la Chartham», dedujo Grieg, recordando el dibujo del cuaderno donde estaba detallado el lugar de acceso a la secreta cripta.

Grieg pensó que únicamente la fatalidad, representada en forma de terrible accidente de tranvía, impidió que finalmente aquella cartera de piel negra llegase a su destino final, que no era otro que el que ya tenía a su alcance el cardenal Münch.

«¡Gabriel, no te metas en eso!», se autorrecriminó, mirando de soslayo a Catherine, que continuaba tratando de no perder detalle de lo que acontecía unos metros más abajo, sacando levemente la cabeza por la ménsula.

«Mi objetivo es que no nos atrapen —continuó con su razonamiento—, tengo que pensar qué ha venido a buscar realmente Catherine… Lo único que me salvará es indagar en la parte de mi historia personal que la Chartham modificó: en el momento en que me aparte de esa premisa quedaré a merced de…»

Contra todo pronóstico sucedió algo que hizo que Grieg abandonara inmediatamente sus pensamientos, obligándole, al igual que a Catherine, a aplastar todavía más la espalda contra la pared y a tratar de ocultarse por completo.

Un destello, como si fuese el temible barrido de una gigantesca espada láser, que entró por la obertura situada en el portal de l’Esperança recorrió de punta a punta la bóveda y las paredes circulares de la gran torre de Sant Bernabé, e iluminó de un modo fantasmagórico y espectral el interior de la torre.

Catherine, muy preocupada porque aquel destello brillante estaba penetrando por una abertura muy próxima a la ménsula en la que se encontraban, no entendía qué estaba pasando. Los vigilantes ya estaban girando sus cabezas hacia el elevado lugar donde ellos trataban de ocultarse.

Un nuevo rayo aún más intenso que el anterior iluminó de nuevo y por completo el interior de la torre.

Cuando la luz se desvaneció…, otro rayo rojizo ocupó su lugar.

Y posteriormente otro.

Y otro más.

«¿Qué está sucediendo?»

Grieg analizó aquella luz cegadora, que refulgía con más y más intensidad mediante sobrecogedoras ráfagas, que llenaban de forma intermitente y progresivamente de un modo más rápido el interior de la gran bóveda con una extraña claridad rojiza que parecía tener un origen sobrenatural.

Grieg lo comprendió de inmediato cuando elevó la cabeza.

Los rayos de las «plomadas de luz» habían derivado hacia la fachada del Naixement, desplazados por la fatalidad sin duda en dirección hacia ellos.

Los oficiales que investigaban, desde el interior del helicóptero, el extraño fenómeno de los haces de luz sobre la Sagrada Familia habían sospechado que posiblemente el origen del problema proviniese del reducido grupo de personas que iluminaban con linternas la base de la torre de Bernabé.

Al efectuar la maniobra de aproximación, el helicóptero se había interpuesto ante los declinantes cinco haces de luz roja. El movimiento de sus pulidas aspas, producía un estallido fulgurante de luz que iluminaba, como si se tratara de un castillo pirotécnico, la totalidad de la fachada del Naixement.

La mayoría de aquellos relucientes destellos, en forma de afiladísimos rayos de luz, se introducían por las aberturas del pórtico de l’Esperança.

Súbitamente, la velocidad de los rayos púrpuras aumentó hasta iluminar por completo la cavidad.

«Los rayos están convergiendo en un solo punto y la luz cada vez se hace más intensa», pensó Grieg. En ese mismo momento se produjo un terrible fogonazo que iluminó totalmente la bóveda con una intensísima luz de matices resplandecientemente rojizos.

De pronto, la luz se desvaneció.

Las «plomadas de láser» habían estallado en mil pedazos.

Un potentísimo chorro de luz blanca iluminó por completo la ménsula sobre la que trataban de esconderse.

Catherine y Gabriel Grieg estaban lo suficientemente preocupados, sabedores de lo que se les venía encima, como para poder deducir el modo en que al cardenal Münch se le iluminó el rostro al verlo, en tanto un escalofriante pensamiento acudía a su mente.

«Emitte lucem tuam et veritatem tuam».

Derrama en mí tu luz y tu verdad.

Iluminados por el intenso chorro de luz blanca que emitía el foco del helicóptero de la Policía, se miraron de un modo descorazonador: sabían que los habían descubierto.

—Gabriel, si nos separan y logras escapar, quiero que sepas que en el momento en que tú me liberaste del guardián que me retenía en la torre de Sant Maties «mis compromisos» ya habían concluido; mi intención era escapar contigo de la Sagrada Familia. —Catherine se aproximó y abrazó con fuerza a Gabriel—. Tengo muchas cosas de las que hablarte —prosiguió mientras tres guardianes se encaramaban a toda velocidad hacia el lugar donde se encontraban—. Si nos separan, búscame donde sea, porque te estaré esperando. Me gustaría llegar a saber quién es la persona que está junto a mí en la fotografía que me has mostrado. Quizá tú ya lo sepas, pero comprendo que después de todo… guardes algún recelo justificado hacia mí. Si no muero, te estaré esperando. Búscame, aunque para ello, como dijiste en el bar del Averno, tengas que bajar hasta la más oscura sima o te veas obligado, si fuera necesario, a ascender hasta la mismísima torre de Babel; porque tengo muchas cosas que contarte… y te estaré esperando.

El cardenal Fedor Münch, con el pensamiento fijado en el cartapacio «vacío» de la Chartham y en el reloj de Perrenot, que portaba secretamente en su cartera, ya que se lo había entregado previamente «la profesa», hacía escasas horas, contempló exaltado a las dos personas que habían conseguido la hazaña de encontrar los signum tras siglos sin que nadie, a pesar de haberlo intentado denodadamente, lo hubiese logrado.

Estaban iluminados cenitalmente por un intensísimo chorro de luz blanca y sus siluetas se recortaban en un contraluz sin matices para el claroscuro.

Aquel «encuentro» le proporcionaba al cardenal Münch la escenificación perfecta para anular el golpe de mano, ex insidiis, que intentaba llevar a cabo una parte de la curia; además, debidamente canalizado, le permitiría poner en práctica, esa misma noche, el ataque definitivo para alcanzar el pie de Tiziano y conocer, al fin, el secular misterio que éste encerraba, además de conseguir el ansiado corpus de la paradigmática Chartham.

Per omnia sæcula sæculorum.

77

El guardián con el pelo cortado al uno que había sido inmovilizado de pies y manos por Gabriel Grieg, tras haberle introducido previamente en la boca una pelota de espuma, estaba a tan escasos centímetros de su cara que podía sentir su fétido aliento.

Miraba a Grieg fijamente y dibujaba con los labios una risita bufa e insultante.

Los dos estaban, junto a otro vigilante, en un rincón oscuro del Passatge de Gaiolà, situado a escasa distancia del templo de la Sagrada Familia. Se habían visto obligados a conducirlo hasta allí para huir de la vista de los numerosos curiosos que se habían acercado hasta el templo para observar el extraño fenómeno del pentágono de luz roja que se elevaba hacia las alturas.

Gabriel Grieg observó cómo el escolta que le había cacheado minuciosamente, situado junto al de la cabeza casi rapada, hizo un gesto con la mano. Al instante, penetró en el pasaje desde la calle Nápoles un potente Land-Rover que llevaba instalado sobre el techo un portaequipajes.

Lo que en un principio a Grieg le había parecido un portaesquíes, a medida que el todoterreno se aproximaba provocó oscuros pensamientos en él: parecía un ataúd.

«No me pueden matar. Quítate esa idea de la cabeza, Gabriel. Tengo el corpus de la Chartham y el pie de Tiziano a buen recaudo en la vieja cochera del taller de los Masriera. ¡Nunca lo encontrarán! ¡No me pueden matar!»

Al volver a fijar su vista en los ojos del tipo al que había inmovilizado en la torre de Sant Maties, su mirada le volvió a sumir en el más profundo desasosiego.

«¡No pueden liquidarme! ¡Obedecen órdenes estrictas y están fuertemente jerarquizados!» Grieg observó la insignia en forma de alabarda que los dos guardaespaldas llevaban en el ojal de la solapa. «¡Seguramente son Guardias Suizos de paisano! ¡Debían de saber el modo de sonsacar información!»

«¡No vas a morir! ¡No vas a morir! —se repitió Grieg—. Tengo en mi poder objetos trascendentales para las personas a las que ellos sirven; son profesionales. ¡Me han traído hasta aquí para que sirva a sus intereses! Recuerda lo que dijo la “religiosa” en la Gran Via: “Nos obligas a movernos como sombras en la oscuridad”. No son asesinos. Son sombras que obedecen intereses complejos. Se mueven a base de impulsos y según proceda en cada momento».

Cuando vio que el guardián de la cabeza casi rapada introducía la mano en el bolsillo y posteriormente extraía de él un objeto alargado, se repitió de nuevo, igual que si se tratase de un mantra macabro, aquella sucesión de pensamientos encadenados: «No puedo morir. No voy a morir. Aún tengo la Chartham y el pentágono de piedra».

Más que encontrarse atenazado por el miedo, le angustiaba la posibilidad de ser torturado en aquel oscuro callejón: «¿Por qué si no me han traído hasta aquí?».

El guardaespaldas de la cabeza rapada al uno extrajo un machete y lo detuvo a escasos centímetros de su cuello.

Para tranquilizarse, se dijo que aquel tipo sólo se estaba vengando por lo que le hizo en la torre de Sant Maties. «¡No debo temer nada! ¡No se lo va a tomar como algo personal!»

El machete se dirigió velozmente hacia su cuello y pasó a escasos centímetros de la nuca, hasta detenerse a su espalda, donde cortó de un tajo la tira de plástico que le oprimía fuertemente las muñecas.

Los dos agentes se volvieron y rápidamente se introdujeron en el Land-Rover, que se alejó a toda velocidad por la calle Sicilia.

En el suelo, habían abandonado un estuche de pequeñas dimensiones forrado de terciopelo negro.

Sin demora, lo abrió y contempló que en su interior había un papel del tamaño de una cuartilla, que a su vez envolvía delicadamente un objeto alargado y relativamente pesado en relación con su tamaño.

El papel estaba escrito tanto en el anverso como en el reverso y mostraba, antes de ser desplegado, un texto parcial, escrito junto al esquema de un jardín botánico:

… con total garantía para su persona.

Le estaré esperando.

Venga completamente solo y sobre todo traiga consigo los elementos.

No le resultará difícil encontrar el lugar, porque…

La cuartilla, al envolver por completo la pieza que contenía, le impidió continuar leyendo.

Rápidamente desenvolvió el papel y contempló asombrado un objeto. Tras analizar pormenorizadamente su forma, le provocó un estremecedor y sorprendente presentimiento.

«¡Ojalá sea cierto lo que estoy pensando!»

78

Eran exactamente las dos y trece minutos de la noche cuando Gabriel Grieg se detuvo delante de una verja que ya había cruzado con anterioridad hacía unas horas.

La cancela de la calle Segovia.

Si su presentimiento resultaba cierto, podría zafarse de sus adversarios y dispondría de la posibilidad de salir con vida de la trampa, que, sin duda, le tenían preparada.

Se trataba de una posibilidad remota, pero era la única que podría llegar a resultarle ventajosa.

Si se equivocaba y su premonición resultaba ser finalmente una conjetura errónea, únicamente le quedaría la eventualidad de seguir el periplo que figuraba en la carta que le habían entregado los matones en el callejón. Pero si finalmente resultaba ser acertada…, se le abriría por delante un tiempo precioso.

Gozaría de la oportunidad de mover los hilos a su favor, para contrarrestar la inmensa ventaja de medios y de información que le llevaban sus contrincantes.

Grieg extrajo el estuche de terciopelo negro.

Apareció una llave que tenía en el ojo, soldado, un pequeño flabelo o muscarium: uno de los símbolos del poder papal; un pequeño abanico de plata que reflejó un mortecino rayo de luz proveniente de una vieja farola. Introdujo la llave en la cerradura y la giró.

Comprobó con satisfacción que su deducción había sido la correcta: el portalón no ofreció resistencia.

No quiso dejarse llevar por la complacencia que le había provocado aquel hecho que en sí no significaba nada. Sabía de viejas llaves maestras que abrían multitud de rejas, que clausuraban callejones y que al mismo tiempo eran capaces de abrir los portones de las iglesias. Aquello era inquietante y al mismo tiempo esperanzados.

Parapetado por las sombras, llegó al mismo portal en el que había estado esperando en vano al taxista esa misma noche y vio el empinado tramo de escalera que conducía directamente a la robusta puerta de roble. Encendió la linterna y subió lentamente, uno a uno, los escalones. En su puño cerrado, llevaba las dos llaves: la «del cardenal» y la que le dio el taxista.

Y se dispuso a hacerle «trampas» a la muerte.

Sin duda, estaban controlando sus pasos, pero no en el lugar donde se encontraba en esos momentos. Grieg se aseguró, absolutamente, de que no le habían seguido hasta allí.

Nadie podría sospechar siquiera que el providencial encuentro con el taxista se había producido.

Al citarle en aquel lugar, por alguna razón que Grieg desconocía, le había concedido una oportunidad excepcional. «Aunque sea únicamente una posibilidad remota debo asegurarme de que el insólito hecho sea posible».

Abrió la carta que le habían entregado junto con la llave en el callejón y leyó las líneas finales de un texto que le indicaba los lugares donde se suponía que debería entregar la Chartham y el pie de Tiziano, con las suficientes garantías de confidencialidad y seguridad. Aunque, lógicamente, la dirección de la calle no figuraba en aquel texto, ya que se lo hubieran facilitado en el último enclave de la «ruta trazada» por el cardenal.

… Encontrará la llave que abre la puerta sujeta a la celosía de bronce.

Abra la puerta y espere a que acuda el negociador…

Deslizó la mano por el lugar que indicaba la nota.

Notó con alivio, tras unos largos segundos de inquietud, que había una llave. «Sin duda es el destino final hacia el que debía dirigirme». La llave estaba adherida a la parte lateral de una celosía de bronce con un lacre rojo y junto a la retícula de un bajorrelieve. Inmediatamente, separó, con sumo cuidado y procurando que no se rompiera el sello, la llave de la puerta con la ayuda de su navaja.

Introdujo la llave y la giró.

Y la puerta se abrió.

Mientras le acompañaba la inquietante sensación de que se estaba adelantando a su propio destino, pensó que tenía que aprovechar el tiempo antes de que se percatasen de que sucedía algo extraño. Se sentía un intruso dentro de su propio tiempo. «¿A qué deberé enfrentarme ahí dentro?», se preguntó con desasosiego.

Tras cerrar la puerta, se percató que aquel lugar estaba abandonado desde hacía más de treinta años. En el vestíbulo, había una vieja mesa de madera pintada de negro, rodeada de percheros y roperos infantiles, medio ocultos por unas pequeñas cortinas cubiertas de polvo.

Aquel enorme caserón parecía haber sido algún día, un internado infantil o un hospicio. Grieg lo dedujo porque el elemento arquitectónico más destacable de aquella residencia abandonada. Gruesos barrotes de hierro que protegían todas y cada una de las escasas ventanas que se comunicaban con el exterior.

Grieg ascendió por unas polvorientas escaleras que morían en un angosto pasillo, al que se asomaban los sucios cristales de tres aulas cubiertas de polvo, y pobladas de pequeños pupitres, tarimas de madera carcomida, desvencijadas bolas del mundo, vetustos mapas de geografía con los cantos deshilachados y gastados borradores tirados por el suelo bajo las deslustradas pizarras.

Y ninguna de las tres aulas se abocaba a la calle.

Al final del pasillo, se encontró con dos grandes habitaciones que tenían dos docenas de camas cada una de ellas. En un extremo, había una puerta abierta donde podían verse unos aseos con pequeños retretes y lavabos a baja altura, adaptados para niños.

En aquel lugar, parecía que el tiempo se hubiese detenido en algún día impreciso de 1950. Faltaban en cada aula los dos retratos y la cruz, que pendían tras el profesor y frente a los alumnos; alguien los había retirado, pero aún se notaban sus marcas en la pared.

Grieg ascendió un nuevo tramo de escalera que conducía a una puerta sobre la que pendía, aún, un cartel admonitorio:

TERMINANTEMENTE PROHIBIDO EL PASO

Tras abrir la puerta y apuntar con su linterna hacia el interior de la cámara, Grieg se encontró con una ambientación sorprendentemente singular.

Era una sala de dimensiones notables que tenía en su mismo centro y acotado por grandes vidrieras un espacio interior.

La parte externa de los grandes vitrales conformaban en su periferia un prodigioso claustro de cristal, de forma rectangular; sus ángulos redondeados llegaban hasta el mismo techo. Estaba formado completamente por vitrales magníficamente compuestos.

«Qué lugar tan extraño», pensó Grieg, en tanto recorría la gran sala observando las vidrieras, pero sin dejarse impresionar por su belleza, ya que aparecían ante la luz de la linterna con todo su colorido.

El atractivo que mostraba aquel lugar resultaba perturbador, porque además de los maravillosos vitralls, desde allí, se podían apreciar, a la misma altura, con absoluta proximidad y nitidez, la terraza de la catedral, sus gárgolas de fauna, los contrafuertes del ábside, el Palau del Lloctinent y la propia Plaça de Rei.

Grieg, rasgando levemente con la uña la grisalla de los vitrales, analizó su textura al tacto sin dejarse llevar por la inquietante naturaleza de las imágenes que en ellos se reflejaban.

En uno de los extremos del «claustro de cristal» destacaba una gran composición que mostraba la reproducción de un cuadro de Guariento di Arpo, donde podían contemplarse un conjunto de diecisiete mujeres-ángeles armadas con lanzas y que portaban grandes escudos que les protegían gran parte del cuerpo. Bajo el vitral, un cartel citaba la procedencia y el título del cuadro homenajeado.

MILICIAS CELESTIALES

GUARIENTO DI ARPO

SIGLO XIV

MUSEO CÍVICO (PADUA)

En tanto caminaba lentamente en torno a la insólita galería de cristal, analizó las figuras sin dejarse llevar por la incuestionable belleza de su realización. Estudió pormenorizadamente su composición plástica y sus innegables intenciones alegóricas.

Junto al gran vitral de las mujeres-ángeles, había multitud de figuras alegóricas en el interior de hexágonos; representaban la gramática, la aritmética y la lógica. Junto a ellas, y en una clara carga simbólica, aparecían figuras cristalinas, tales como conejos, leones, ciervos, y otros leones que devoraban gacelas y que aludían sucesivamente a la humanidad que se entrega a Cristo, su realeza, su bondad y, finalmente, a Cristo vencedor del Maligno.

«¿Por qué sería éste el final de mi trayecto, según la ruta anotada en la carta?», se preguntó. Contempló el extraño claustro en su totalidad, en tanto sospechaba que en su interior, sin duda, estaría la solución al enigma. Sin demora, se dirigió hacia un vitral con una representación, que aunque escorzada, resultaba transparente y que representaba las aguas del lago Tiberíades.

Apuntó con la linterna a través de ella.

Entre reflejos fantasmagóricos y cristalinos, llegó a vislumbrar una gran mesa redonda y un mueble alargado que no acabó de atisbar con total claridad.

Se dirigió hacia una de las dos entradas situadas en los lados más cortos del gran rectángulo de cristal.

Lentamente hizo descender un pequeño tirador de cobre.

Dos grandes puertas de cristal se abrieron ante él dejando a la vista un escenario que obligó a que Gabriel Grieg cerrara durante unos segundos los ojos y aspirase con fuerza el aire que llegó con una fuerza inusitada hasta sus pulmones.

79

Si tan sólo unas horas antes hubiese contemplado lo que se mostraba ante sus ojos, el impacto que en aquellos momentos estaba recibiendo habría resultado aún mucho más espeluznante. Sin embargo, desde la irrupción de Catherine en su vida había aprendido a analizarlo todo detalladamente, por lo que nada debía extrañarle.

Nada.

Nadie.

Había aprendido en las últimas extraordinarias e insólitas veinticuatro horas a examinarlo todo con frialdad, y era plenamente consciente de que aunque los acontecimientos superasen, con creces, los límites de lo meramente racional o concebible debía hacerles frente con absoluta racionalidad.

Todo estaba fríamente calculado desde las sombras.

En primer lugar, se dirigió caminando sobre un suelo de tablones finamente ensamblados hacia una mesa de madera de forma circular situada en el mismo centro de aquel singular acristalamiento.

La luz de la linterna provocaba en los vitrales formas aberrantes.

La mesa tenía aproximadamente dos metros de diámetro y junto a ella había dos sillas que, al igual que la mesa, eran de una madera primorosamente tallada y estaban colocadas una frente a la otra.

Una de las sillas tenía grabada en el óvalo de su respaldo la cabeza de un león con las fauces abiertas; en la otra se podía observar la figura de una gacela en actitud de salto.

Grieg se limitó a examinar todo aquello sin tocar absolutamente nada. Procuró no dejarse turbar en modo alguno por la inquietante presencia del «objeto» que tenía detrás de él y que ya había visto antes, esa misma tarde. Observó detenidamente las sillas, y después se fijó en la mesa, especialmente en la elaborada talla de la tabla, que mostraba un báculo sobre un lecho de hojas y frutos de avellano, así como en la vela apagada y a medio consumir que había casi en su mismo centro.

Un detalle llamó poderosamente su atención: toda la estancia tenía depositado sobre la superficie del suelo y el soporte de la mesa una densa capa de polvo. Sin embargo, la tabla aparecía completamente impoluta.

«No creo que nadie se haya molestado en limpiar la mesa», pensó Grieg, que deslizó suavemente el dedo índice por la superficie de la labrada mesa. De inmediato, se dispuso a buscar el componente que, creyó, le faltaba a aquel mueble.

Escudriñó por toda la estancia que quedaba dentro del rectángulo de cristal, pero no encontró lo que estaba buscando, por lo que volvió a salir al pequeño claustro exterior.

Las imágenes multicolores de los vitrales se sucedían bajo la luz de la linterna. Grieg trató de no recrearse en ellas.

Buscaba un cristal especial.

Un cristal… transparente.

Tras dar una vuelta completa al corredor, un débil reflejo de luz proveniente de un rincón le hizo pensar que había encontrado lo que estaba buscando. Lo observó detenidamente, apuntando la linterna de manera que pudiese estudiarlo al trasluz. Se trataba de un cristal completamente transparente… y circular. Ese detalle era lo que le había llamado la atención.

Grieg se dirigió hacia un gran montón de viejos diarios de la década de los sesenta que estaban apilados en un rincón. Extrajo su navaja y cortó la amarillenta y reseca cuerda de pita con que estaban ligados y se dirigió de nuevo hacia el cristal circular. Pisó un extremo de la cuerda y tomó la medida del diámetro.

Nuevamente se encaminó hacia la mesa de madera.

El diámetro coincidía exactamente. «El cristal que cubre esta mesa ha sido retirado hace muy pocas horas». A continuación, observó muy detenidamente la superficie de la tabla. En su mismo centro, se podía distinguir, profusamente labrada en la madera, una gran inicial.

Una letra «J» grabada junto a una vela con la cera levemente desparramada sobre la mesa. Se preguntó, sin encontrar la respuesta a su propia pregunta, sobre el significado de aquella inicial.

Grieg miró debajo de la mesa y la observó durante unos segundos, siempre sin tocar nada.

Después se dio la vuelta y se dirigió hacia… el ataúd.

Aunque su presencia le inquietara, no debía extrañarse de que estuviese allí.

De hecho, le complació tener la oportunidad de analizarlo horas antes de que le correspondiese estar delante de él, según el «guión» que tenían trazado sus implacables y organizados perseguidores.

La incursión del taxista le había dado la oportunidad de adelantarse a la trampa que le tenían tendida, aunque continuaba sin saber cuál era el nexo de unión que hacía converger los intereses de «ambas partes» en el extraño lugar en el que Grieg se encontraba.

No le sorprendió que el ataúd llevase las iniciales de su propio nombre, porque todo apuntaba a que alguien había tomado la inicua decisión de que fuese ocupado en breve por él mismo, tras estar «esperándole» durante años en el cementerio de Montjuic.

La muerte, simbolizada en aquel ataúd, parecía perseguirle de un modo implacable, y Grieg, acostumbrado a su envolvente presencia en un ambiente severo entre cumbres alpinas, recordó, mientras observaba su ataúd, algunas bromas ácidas que solían hacerse los montañeros en los momentos más críticos: «Muerte: intentas atraparme, pero yo escalo más deprisa que tú». Aunque en aquellas circunstancias, en el oscuro y delicado momento en el que se encontraba, prevalecía en su memoria una frase que alguien le dijo en cierta ocasión: «La muerte es una cazadora tan implacable y segura de sus propias fuerzas que nos da toda la vida de ventaja antes de atraparnos».

Gabriel Grieg acarició levemente la madera preciosa del ataúd antes de abrirlo.

Su acolchado interior estaba vacío.

«No debo perder tiempo —se dijo sin estar completamente seguro de la trampa que le tenían preparada para dentro de unas horas—. Debo averiguarlo antes de que vengan a buscarme».

Grieg colocó en el interior del ataúd, en su mismo centro, el libro-joya de Los consejos de san Bernardo. Después cerró el féretro y procuró que todo quedase en el mismo estado en que se encontraba antes. Se dirigió hacia la vela que estaba encima de la mesa y la observó con detenimiento. Comprobó que en la amarillenta cera había unas extrañas muescas hechas muy recientemente.

Permaneció pensativo.

Se volvió a dirigir hacia el ataúd y, tras abrirlo de nuevo, se guardó en el bolsillo el ejemplar de Los consejos de san Bernardo.

Salió del claustro de cristal con el paso vivo. Tras atravesar el corredor externo, se introdujo en un pequeño cuarto donde antiguamente se guardaba el material escolar y rebuscó una vela entre los alargadores oxidados de los lápices, gomas redondeadas y sucias, bolígrafos gastados y centenares de pequeños trozos de tizas de colores.

Recorrió el aulario hasta llegar a la puerta principal.

Abrió la celosía de bronce de la puerta desde el interior, que tenía un mecanismo similar a la cancela de un convento de clausura: la portezuela se abrió. Encendió la vela y extrajo de su bolsillo el lacre que conservaba de cuando modificó el documento del Recognoverunt Proceres.

Grieg calentó el lacre y dejó caer unas gotas sobre la llave, que volvió a colocar, pegada en la puerta, en el mismo lugar donde se encontraba antes.

Volvió a cerrar la cancela y regresó de nuevo al claustro de cristal. Se dirigió hacia los ventanales donde podía apreciarse la totalidad de la Placa del Rei, y se sentó en una cómoda y polvorienta butaca situada junto al ventanal. Dispuesto a esperar al negociador.

80

Sobre Roma, el mismo cielo cobija dos Estados.

El más pequeño de ellos limita con Italia, y su extensión no llega a medio kilómetro cuadrado.

En su interior, junto al helipuerto más exclusivo del mundo, situado en el extremo menos accesible y conocido de la Cittá del Vaticano, un joven sacerdote esperaba una trascendental llamada telefónica.

Se encontraba en el Viale degli Ulivi y esgrimía en su mano un teléfono móvil dotado del más sofisticado sistema de encriptación, para que la conversación que se disponía a mantener no fuese escuchada por nadie más que por los que muy pronto, y con toda seguridad, la llevarían a cabo.

El callejón estaba débilmente iluminado por la luz de seis viejas farolas. El sacerdote, mientras aguardaba impaciente la importante llamada, de un modo casi instintivo, iba uniendo con la punta del dedo, en una costumbre muy arraigada que tenía desde niño, los salientes de las ventanas con los pomos de las puertas, y los filos de los portales entre sí, de una forma mecánicamente pormenorizada, como si intentase trazar en el aire la recta más perfecta que uniese dos extremos de una misma cosa, y como si inconscientemente le estuviese tomando las medidas a aquel Estado en el que pretendía, algún día, encumbrarse hasta lo más alto.

El sacerdote era el secretario personal de Fedor Münch, y, aunque no estaba totalmente al corriente de los importantes planes del cardenal, sabía de un modo indefectible que si todo salía como estaba previsto, aquella noche implicaría la definitiva reorientación al alza de su carrera, que parecía haber entrado en una vía muerta, hasta que logró ganarse la confianza del tan estricto como poderoso cardenal Münch.

El sacerdote se protegía en el silencio de la noche y en el viole más oculto del Vaticano, por donde jamás transitan los turistas. A pesar de no poseer característica especial alguna, era su lugar preferido. Allí encontraba una gran paz, en el interior de aquellas murallas que albergaban la mayor concentración de obras de arte del mundo.

En aquel preciso instante sintió cómo en su mano vibraba con fuerza el teléfono móvil.

Inmediatamente apretó un botón y escuchó una voz conocida.

—Procede según lo previsto —dijo Münch, hablando en italiano.

—Pero… eso significa que… —respondió el sacerdote con un tono de voz ligeramente tembloroso—… ha logrado detener el…

—Mantente a la escucha y no digas nada. Todo ha salido mejor de lo que esperaba —dijo Münch—. Encárgate de tramitar inmediatamente la documentación confidencial que encontrarás en un compartimento secreto de mi portafolios.

—Eminencia…, ¿la tiene?

—Algo parece ir mal, pero creo saber lo que puede haber ocurrido, y si es así… Cumple con tu obligación y muy pronto tus expectativas serán convenientemente atendidas.

La comunicación se cortó.

Una extraña sonrisa se dibujó en los labios del sacerdote cuando su vista se posó en los rojos pétalos de un geranio que aparecían iluminados débilmente por la luz de una farola.

Aquellas hojas de tonos púrpuras habían sugerido por un momento al joven sacerdote, en tanto se dirigía hacia el despacho de Fedor Münch, el color del rubí que los cardenales lucen en los solideos y fajines.

El mismo color que él esperaba lucir algún día no demasiado lejano.

81

Oculto por las sombras, Grieg constató de un modo irrefutable cómo su arriesgada estrategia empezaba a dar sus frutos: un Mercedes-Benz de color plateado se había adentrado hasta situarse en el mismo centro de la Plaça del Rei, que él dominaba visualmente desde el lugar donde se encontraba.

El automóvil se detuvo y salió de él un hombre considerablemente alto y delgado, vestido con los ropajes propios de un cardenal: la sotana negra, la banda roja sobre la cintura, el solideo rojo sobre la cabeza y un gran crucifijo de oro en el pecho.

Grieg se percató rápidamente de que se trataba del mismo cardenal que había visto en la catedral y en el templo de la Sagrada Familia. Portaba en la mano una vieja cartera negra de piel. «Me temo que le he obligado a cambiar de planes y a acudir a este lugar mucho antes de lo que tenía previsto», pensó Grieg sin perderlo de vista ni un solo instante.

El cardenal se detuvo junto al conductor y se dirigió a él acompañando sus palabras con lacónicos y muy precisos movimientos de su brazo derecho. Grieg intuyó que le estaba dando instrucciones muy estrictas.

Una vez que el cardenal hubo acabado de hablar, permaneció inmóvil en tanto el vehículo efectuaba una maniobra para volver a salir de la solitaria plaza.

Cuando el reluciente automóvil se alejó, su espigada figura pareció realzarse junto a las escaleras que conducen al Saló del Tinell, escenario histórico donde tuvieron lugar grandes solemnidades, tales como audiencias a delegados papales entre el año que el Vaticano fijó su sede en Aviñón por expreso deseo de Bertrand de Got, el papa Clemente V, y 1376, cuando Gregorio XI la trasladó nuevamente a Roma; incluso se cree que fue en ese salón donde Cristóbal Colón se presentó por primera vez ante los Reyes Católicos en 1493, al regreso de su viaje a América.

El cardenal Fedor Münch miró hacia el lugar donde se encontraba Grieg, parapetado entre las sombras. Su figura se recortó ante los escalones de piedra de la fachada exterior del Saló del Tinell.

Un pensamiento invadió gravemente a Gabriel Grieg: «El negociador acaba de llegar antes de tiempo. Como sospechaba, viene solo».

82

El cardenal Fedor Münch contempló cómo se alejaba el Mercedes plateado sin dejar de pensar en la inminente acción que se disponía a acometer. Con el paso seguro, descendió por la calle Veguer, que apareció ante él completamente desierta, y se detuvo un instante frente al estrecho callejón de Brocanters, que da acceso a la calle Segovia.

Intuía que se había producido una singularidad.

Algo no se desarrollaba según lo previsto. Su plan había fracasado, y desconocía totalmente el motivo.

Debía averiguarlo personalmente.

Todo había sido minuciosamente preparado en las últimas horas, pero no podía controlar el factor principal: por alguna razón que el cardenal Münch desconocía, Gabriel Grieg no había acudido a negociar la entrega de la Chartham en los lugares estipulados en la carta que le entregaron sus hombres en el callejón.

Aquella grave contingencia le inquietaba profundamente, pero, al mismo tiempo, le abría unas posibilidades insospechadas. «Tan sólo se trata de una probabilidad remota —pensó Münch—, pero si mis suposiciones no son erróneas, puedo llegar a transformar mis sospechas en una excelsa certeza».

Era muy probable, si sus predicciones resultaban finalmente acertadas, que en el emplazamiento al que se dirigía, hallara lo que él mismo y otros muchos antes habían buscado afanosamente durante toda su vida. Incluso perdiéndola en el empeño.

Había tenido una «iluminación».

Podría hacerse con todos los elementos de la Chartham, y se encontraba en un enclave alejado de cualquier mirada extemporánea. Si sus suposiciones eran ciertas, gozaría de libertad absoluta para poner en práctica sus planes de futuro.

Sin ningún tipo de ceremonia, extrajo una llave de la cartera de piel de color negro. Abrió el portalón de hierro y, tras cerrarlo de nuevo, se dirigió hacia un portal de la calle Segovia varias horas antes de lo que hubiese tenido que hacerlo si el plan trazado antes hubiese proporcionado los frutos apetecidos. «Algo ha salido mal».

Encendió la linterna al comenzar a subir el empinado y recto tramo de escalera. Al llegar a la puerta, se detuvo un instante y alargó la mano hacia un lateral de la celosía de bronce. Una cejuda criatura de bronce, con una gran boca que sostenía un picaporte, parecía observar todos y cada uno de sus movimientos. Cuando empezó a deslizar su mano por la celosía, de inmediato, se dio cuenta de que se había equivocado. Una oleada de decepción le invadió por completo cuando comprobó que la llave sostenida por el lacre continuaba en su lugar.

«Grieg no ha venido».

El cardenal Münch pareció dudar durante unos segundos.

Decepcionado, empezó a descender las escaleras, pero, tres escalones antes de llegar al oscuro portal, se detuvo bruscamente y volvió tras sus pasos.

Apuntó la linterna hacia el suelo en busca de algún detalle que se le hubiese pasado desapercibido.

No vio nada anormal.

Tenía que tomar una decisión inmediatamente. Quizás había sobrevalorado a Grieg. Puede que fuera infundada la sospecha que tuvo en el Palau de Pedralbes, cuando creyó que podría haber llegado al lugar donde Münch se encontraba en aquellos momentos sin necesidad de haber pasado anteriormente por los lugares donde debería entregar los diferentes elementos de la Chartham. «Ha debido de pasar algo extraordinario», pensó el cardenal.

Fedor Münch extrajo de la cartera negra que portaba una llave que le permitía abrir la puerta sin necesidad de utilizar la que estaba oculta en la celosía. Tras penetrar en el vestíbulo, se dirigió, lentamente, iluminando el suelo con la linterna, hacia la escalera de tramos quebrados que conducía a la zona de las aulas. Tras recorrer el pasillo con extrema cautela, penetró en la sala del claustro de cristal y lo circunvaló con lentitud.

La linterna iluminó con erráticas ráfagas de luz unos vitrales en los que Münch no reparó en ningún momento, absorto en la posibilidad de apreciar alguna prueba del paso de Grieg por aquel inhóspito lugar.

Ese pensamiento hizo que se fijara en los menores detalles.

Münch se detuvo a contemplar el sillón frente al ventanal donde podían apreciarse a corta distancia las gárgolas de la catedral y del Palau del Lloctinent. Münch ni siquiera las miró. Tomó aliento y se dirigió hacia las puertas de cristal del claustro; ejerció una leve presión sobre el tirador y las abrió.

Todo estaba preparado tal como él lo había solicitado, pero no había rastro de Grieg. Se convenció de que su gran oportunidad había pasado. Se detuvo ante el ataúd y lo abrió. En su interior era donde Grieg debía depositar finalmente la Chartham y el pie de Tiziano, pero estaba vacío.

Su conjetura era errónea: Grieg no se había adelantado a la jugada. El cardenal bajó de nuevo las escaleras y llegó hasta las aulas del internado, pero cuando empezó a descender los escalones que conducían a la puerta principal, volvió a replantearse la situación. «Aunque sea algo descabellado tengo que intentarlo», pensó el cardenal Münch. Le habían prevenido acerca de Grieg y de su taimada astucia. No podía despreciar la magnanimidad que la Providencia le brindaba tan generosamente.

Aquélla era su gran oportunidad.

Era una ocasión única de hacerse, de una vez por todas, con la Chartham. Volvió a ascender las escaleras y se introdujo de nuevo en el claustro de cristal. Miró la mesa y apretó fuertemente el respaldo de una de las sillas que se encontraban alrededor de la tabla circular. Se dispuso a hablar con el convencimiento de que no se encontraba solo en aquel abandonado internado.

—¡Señor Grieg, sé que me está oyendo! —gritó el cardenal Münch.

Su voz atronó en el silencio de la noche.

Sus palabras sonaron con toda claridad. Se expresó en castellano, aunque su acento fuera inequívocamente germánico.

—¡Sé que está en algún lugar de este antiguo hospicio! Es usted muy astuto, pero sospecho que volvió a colocar la llave en su lugar tras abrir la puerta, para cubrir la posibilidad de poder huir si yo venía acompañado. Para su tranquilidad le diré que he venido solo. ¡Se lo juro! Es la palabra de un cardenal. El juramento de un príncipe de la Iglesia.

En la sala del claustro de cristal, el silencio únicamente se vio roto por las campanadas de la catedral, que anunciaban los cuartos.

—¡Grieg! ¡Sé que está escondido en alguna parte! ¡He venido hasta aquí para hablar con usted! —imprecó el cardenal, que tenía dificultades para que no se le notase la excitación en su voz.

Nadie contestó.

El cardenal Münch dio una vuelta completa alrededor del claustro, en tanto continuaba alumbrando con la linterna todos los rincones. Se detuvo en un pasillo que conducía a una sala con las ventanas tapiadas y sin un solo mueble.

—¡Salga de donde esté! ¿Quién cree que es para burlarse de nosotros de esa manera? No sabe lo que posee ni lo que lleva entre manos. Si lo supiera, estaría aterrorizado. ¡Muéstrese ante mí!

El cardenal Münch únicamente escuchaba el débil resonar de sus propias palabras, que se perdían en un pequeño laberinto de oscuras y polvorientas salas vacías.

—Lamentablemente no dispone de mucho tiempo —continuó hablando a «solas» Münch—. Tengo que proponerle un trato. Le di la oportunidad de que reflexionara y entregara todos los elementos, con la garantía de que nada le sucedería. Pero ha sido un irresponsable viniendo hasta aquí. Creía que usted había aprendido convenientemente la lección en la Sagrada Familia. Allí, aunque usted no parezca apreciarlo, salvé su vida.

El cardenal Münch continuaba recorriendo las solitarias salas sin obtener respuesta alguna; ni siquiera estaba seguro de estar solo, circunstancia que acrecentaba notablemente su inquietud.

—¡Grieg! Le propongo un trato muy ventajoso para usted. Tengo en mi poder el cartulario del cardenal Granvela, confeccionado por Jerónimo Cock, además del reloj fabricado por Juanelo Turriano. Quiero el dibujo de Pieter Brueghel que tiene usted y la base pentagonal del reloj, la que Granvela hizo construir expresamente.

Un silencio que ponía a prueba la propia capacidad de razonar del cardenal Münch fue lo único que obtuvo por respuesta.

—Le cambio lo que usted posee por su total desentendimiento del tema; además, le compensaré con un tesoro. Un tesoro real.

Nadie contestó.

—Desconozco cómo ha podido llegar hasta aquí —continuó el cardenal—. No me importa el modo en que lo ha logrado, el caso es que está aquí. ¡Estoy seguro! Cuando la llave de este hospicio se lacró, usted estaba en el interior del templo de la Sagrada Familia. La llave continúa en su lugar, pero intuyo que usted está aquí. ¡Grieg! ¡Escúcheme!

El cardenal elevó el tono de su voz. Le resultaba imposible transmitir a una persona, que quizá no estuviese allí, la importancia y la gravedad del momento.

Tras percatarse de que, quizá, estuviese gritándole a las paredes, su rostro se transfiguró, sabedor de que al rival que se enfrentaba parecía no tentarle el ofrecimiento del tesoro prometido.

Sus palabras sonaron amenazadoras en la soledad del orfanato hasta hacer vibrar los vitrales del claustro de cristal.

—Según reza el Apocalipsis de san Juan: «Quien tenga oídos, oiga: al que quede vencedor, no le alcanzará ningún daño de la segunda muerte».

83

Cuando volvió a entrar en el interior del claustro de cristal, el cardenal Münch sintió con mayor intensidad su propio desasosiego. «Debo seguir intentándolo. Si es cierto que Grieg se encuentra en este lugar, nunca volveré a tener una oportunidad como ésta», pensó experimentando una mezcolanza de sentimientos encontrados, entre los que predominaban la vehemencia y el anhelo.

De nuevo su voz se adueñó del silencio.

—Constato, señor Grieg, que tiene la sangre fría y que las riquezas no parecen tentarle demasiado —el cardenal Münch extrajo de su sotana una caja de fósforos de madera, encendió la vela situada en el centro de la mesa circular y a continuación apagó la linterna—, pero a los hombres les atenazan las debilidades… Muy pocos son los que no se sienten desbordados por alguno de los siete pecados capitales. Ya Pieter Brueghel los representó en la cara de los humildes campesinos, mucho antes de pintar La torre de Babel. ¿Lo sabía, señor Grieg?

El cardenal, cambiando de estrategia, había adoptado el tono conciliador de quien se dirige a alguien con el afán de contemporizar, en tanto la luz de la vela lo envolvía en una tenue burbuja de luz que pugnaba inútilmente por encender los vitrales del pequeño claustro de cristal.

—Quizás usted, señor Grieg, pueda no caer en la tentación de algunos pecados, pero seguro que le resultará muy difícil no pecar en alguno de ellos. Veamos…, probemos con el pecado capital de la ira. —Münch había adoptado las maneras y la gesticulación de un actor que estuviera representando un monólogo sobre el escenario: hablaba en tanto daba vueltas muy lentamente alrededor de la mesa circular—. Si decide por fin salir a mi encuentro, le puedo dar información de primera mano concerniente a Eusebio Parra, al que quizás usted conozca más como Dos Cruces.

La débil luz de las farolas situadas alrededor del ábside de la catedral mostraba un grupo de gárgolas que parecía asistir ausente a la representación del cardenal, que durante unos segundos interrumpió su discurso, para tratar de escuchar unas palabras que no llegaron a romper el silencio.

—Compruebo que es capaz de controlar los pecados capitales de la avaricia y de la ira. Lo intentaré en esta ocasión con la lujuria. Si da señales de vida, señor Grieg, puedo indicarle en detalle cuál es el paradero de Catherine Raynal.

Fedor Münch hizo una pausa en un afán de escudriñar el silencio.

Durante largos segundos no se oyó ningún sonido, pero de improviso, el vitral de las Milicias Celestiales con las diecisiete mujeres-ángeles se iluminó intensamente.

El cardenal, tras retroceder instintivamente algunos pasos, se dirigió de inmediato hacia las dos puertas del claustro que aún permanecían cerradas y las abrió por completo desde el interior, en un intento de averiguar de dónde provenía aquella repentina luz.

Se encontró con una vieja linterna de petaca; al tratar de recogerla del suelo se apagó. Cuando el cardenal volvió a levantar la cabeza, vio la figura de un hombre situado al otro extremo del claustro con medio rostro débilmente iluminado por la titilante luz de la vela.

—¿Dónde está Catherine? —preguntó Grieg.

—Hablaremos muy pronto del tema… —contestó el cardenal, que se sintió eufórico, aunque no lo manifestó exteriormente, al comprobar que sus conjeturas eran acertadas—, pero hay un orden de prioridades. Disponemos de muy poco tiempo.

Los dos hombres, frente a frente, se encontraban situados fuera del claustro de cristal, en tanto la mortecina luz de la vela confería a las figuras representadas en las vidrieras una presencia tenebrosa.

—Usted, señor Grieg, ha roto las reglas y me ha comprometido dramáticamente. Vamos a entrar en esta sala, pero debo advertirle de que únicamente uno de los dos saldrá con vida de ella.

Grieg, aún sin estar de acuerdo con las palabras del cardenal, prefirió guardar silencio para no perder la concentración.

—Muy importante ha de ser este «peón» —dijo Grieg, refiriéndose metafóricamente a él mismo— para que un «alfil» tan bien colocado en el tablero haga un movimiento tan arriesgado.

El cardenal Münch sonrió lacónicamente.

—Veo que le gusta el ajedrez y que conoce el simbolismo de los trebejos, pero ya estoy convenientemente apercibido acerca de que una de sus mejores armas consiste en minusvalorarse. Digamos que usted es un caballo que salta por encima de las piezas y de los escenarios inesperadamente y según su propia conveniencia. Dígame, ¿cómo llegó a saber que este lugar era el enclave final del recorrido que le tenía trazado?

—¿Y usted cómo supo que me encontraría aquí? —repuso de inmediato Grieg.

—La extraordinaria misión que tengo encomendada tiene que vadear cualquier escollo que surja durante la singladura.

—¿Qué clase de misión?

—Deseo zanjar definitivamente un asunto mal cerrado para la Iglesia durante siglos… —mientras el cardenal hablaba, Grieg se fijó en los destellos dorados de la gran cruz de oro que llevaba pendida del cuello, y no pudo dejar de pensar, apesadumbrado, en el inesperado y trascendental giro que había dado su vida en un solo día—, pero recuerde que cuando entremos en el acristalamiento, únicamente uno de los dos saldrá de él con vida; el otro acabará dentro de ese ataúd.

Fedor Münch señaló el féretro situado a su izquierda a muy escasos metros de él.

—Eso no es ningún trato ventajoso —especificó Grieg, que reflexionó muy seriamente en las últimas palabras del cardenal—. Olvida que ese ataúd lleva mis iniciales.

—Usted me ha colocado en una posición muy delicada, señor Grieg. Yo acabo de dar el paso definitivo —dijo Münch, penetrando en el claustro de cristal—, y espero que usted también lo haga y se siente a negociar conmigo en esta mesa.

—La frase de que «uno de los dos saldrá vivo del acristalamiento» no es pertinente, porque yo no pienso matarle.

—Uno de los dos se quitará la vida. O usted o yo.

—Tampoco es una frase apropiada, porque yo no pienso quitarme la vida.

—Existen otras opciones —dijo el cardenal, juntando y separando repetidamente las yemas de sus diez dedos—, quizás el que se quite la vida sea yo… O quizás le convenza para que se la quite usted mismo.

—¿Convencerme de que me quite la vida?

—Tal vez sea la mejor salida. Juguemos, utilizando el símil que usted ha empleado con anterioridad, una partida de ajedrez. Evaluemos cuántos elementos tiene en su poder que yo estoy interesado en recuperar.

—¿Quién me dice a mí que esa partida no está apañada de antemano?

—Si lo dice por mí, le aseguro que no es así… Fije sus reglas y escoja la parte del tablero que más le plazca —dijo Münch muy serio, en tanto señalaba hacia la mesa circular.

—Yo no veo ningún tablero, cardenal.

—Le dejé escapar en el templo de la Sagrada Familia. Yo le salvé. Le entregué una carta donde tenía la posibilidad de renunciar a los elementos que retiene, con absolutas garantías, tanto de seguridad personal como de total confidencialidad. Pero no sólo no me atendió, sino que sigo sin comprender cómo llegó hasta aquí.

—Una persona me dijo esta noche que «nadie lo sabe “todo” de “todo”, excepto Él», y usted ya debería saber eso, cardenal.

—No le comprendo muy bien.

—Usted nunca me hubiera dejado en libertad, a no ser porque ésa fuese su conveniencia —sospechó Grieg—. Usted, cardenal, se apoderó del cartulario «vacío» y del reloj de Perrenot, e hizo creer que me había arrebatado la Chartham para el bien de la Iglesia, pero, en realidad, sus intenciones son muchísimo más inconfesables.

Fedor Münch taladró con la mirada a Gabriel Grieg.

—Estamos dirimiendo una cuestión que le desborda ampliamente, señor Grieg, pero le veo perfectamente capacitado para comprender que ha llegado el momento de la negociación.

El cardenal extrajo de la maleta de piel negra que Grieg ya conocía una vieja caja cuadrada y plana repujada con piel y, tras romper un lacre, extrajo de ella el cartapacio vacío de la Chartham.

—El trato que le propongo es que usted reponga lo que falta —dijo Münch.

—Suponiendo que yo tuviera eso que usted dice, ¿qué tendría que ganar?

—Quizá yo estuviese dispuesto a morir y asegurarle la exclusión definitiva de todo este asunto, así como la estabilidad económica durante toda su vida. Nadie sabría nada de usted.

El cardenal Münch se acercó a la mesa circular y se sentó en la silla que tenía labrada en el respaldo una gacela en actitud de salto. Extrajo de la maleta un pergamino y se quitó de modo ceremonioso su anillo cardenalicio de oro.

—Estoy autorizado a extenderle un documento que le exonerará de toda responsabilidad. Su vida volverá a la más absoluta normalidad… Y para compensarle por las «molestias» y, por qué no decirlo, por los servicios prestados, estoy dispuesto a darle… —Münch hizo una pausa valorativa— a cambio un tesoro.

—Le recuerdo que aún no me ha dicho dónde está Catherine y qué ha sido de Dos Cruces —le replicó Grieg de inmediato desde fuera del claustro de cristal.

—Muéstreme su juego y se lo diré. No sé qué significará su vida para usted, pero le aseguro que tratándose de lo que aquí se dirime la mía carece totalmente de importancia. Este color púrpura —dijo Münch, señalando la banda roja que llevaba alrededor de su cintura— simboliza el estar dispuesto a llegar al sacrificio y al martirio, si fuera necesario, para inmolarme en nombre de la cruz.

—Tendrá que ser mucho más específico, cardenal.

—Nos queda muy poco tiempo. He logrado que durante una hora, nadie, absolutamente nadie, nos moleste, pero desafortunadamente el tiempo se agota. Y para que sepamos en todo momento cuánto tiempo nos queda, emplearemos un reloj.

Grieg estaba completamente convencido de que el cardenal extraería el reloj de Perrenot, pero su expresión se desencajó cuando vio brillar en sus manos un objeto que ya conocía.

Se trataba de la llave de bayoneta-daga que abría la puerta de la cripta de la iglesia de Just y Pastor. Lo realmente sorprendente y lo que le confundió terriblemente fue que incluía la afilada punta que él mismo arrojó al interior de la cripta esa misma madrugada.

—¿Qué clase de reloj es una daga? —preguntó Grieg, que se resistió a entrar en el interior del claustro de cristal.

—¿Quiere saber la historia de la punta de esta daga durante las últimas catorce horas? —dijo Münch.

Grieg pensó inmediatamente en Dos Cruces.

El cardenal, tras un movimiento enérgico e imprevisto, clavó la daga por la parte alejada de la punta y que poseía un bellote, una pieza metálica alargada que se introdujo en la madera, en el mismo centro de la mesa: atravesó la letra «J» tallada en ella.

La afiladísima punta quedó apuntando hacia el techo.

—¿Ve la diferencia de altura que hay entre el final de la daga y la parte superior de la llama de la vela? —preguntó el cardenal—. Ése es el tiempo del que disponemos para dirimir nuestras diferencias y llegar a un acuerdo…

Gabriel Grieg miró la escasa distancia en centímetros, a favor de la llama con respecto a la afilada punta de la daga, y un presagio horripilante oscureció sus pensamientos: «El tiempo, como máximo, que nos queda de vida a uno de los dos es de quince minutos».

84

El cardenal Münch, a pesar de la leve luz de la vela, escrutó en el rostro de Grieg un rictus de duda y creyó oportuno forzar al máximo la situación, para convencerle de la conveniencia de sentarse a negociar en el interior del claustro de vidrio.

—Esa «llave de bayoneta», afilada y con forma de daga, que está clavada en la mesa —Grieg habló sin penetrar en ningún momento en el claustro— tiene una pieza que yo mismo arrojé esta mañana al interior de la cripta de la iglesia Just i Pastor. La otra mitad nos la robó, a Catherine y a mí, una persona a la que usted se ha referido antes. Si quiere ver la Chartham y el pie de Tiziano, debería comenzar por explicarme cómo llegó esa llave-daga a su poder.

Münch evaluó rápidamente los conocimientos que había acumulado Grieg en muy poco tiempo.

—El detalle sobre el que parece mostrar tanto interés carece de importancia. Lo importante es que el estilete está aquí, marcando el tiempo que le queda para intercambiar un trozo de mármol de forma pentagonal y un papel apergaminado por un auténtico tesoro.

Grieg supo en aquel momento, exactamente, lo que Catherine trató de advertirle en la suite del hotel Arts cuando le habló del efecto «res nullius» que acompañaba siempre a la Chartham, y que hacía muy difícil creer lo que en realidad significaba. El cardenal trataba de explotar al máximo ese fenómeno para aturdir a Grieg.

—Usted me ofrece un tesoro a cambio de un «trozo de mármol y un dibujo» —convino Grieg de un modo sarcástico—. No estoy interesado en ello. Hábleme de Catherine. ¿Qué han hecho con ella? Yo le mostraré lo que quiere ver, a cambio de que me hable de Catherine.

El cardenal extrajo dos sobres lacrados y los depositó junto a la luz de la vela.

Grieg comprendió que había llegado el momento de la negociación.

De un modo u otro debería hacerlo algún día.

«Si debes tomar una decisión inevitable, cuanto antes la tomes, mejor». Grieg recordó el consejo que le dio su padrí hacía muchos años. El cardenal le había prevenido de que si entraba en el claustro de cristal, sólo uno de los dos saldría con vida. ¿Qué mejor ocasión para conocer qué le había sucedido a Catherine y averiguar, de paso, si Dos Cruces estaba muerto, sin verse obligado a renunciar al juramento de enfrentarse a él personalmente en duelo, que la oportunidad que el cardenal le ofrecía?

Gabriel Grieg entró en el claustro de cristal, plenamente consciente de lo que implicaba su acción, y se sentó en la silla de madera que había dejado libre el cardenal Münch y que tenía grabada en el respaldo la cabeza de un león con las fauces abiertas. Depositó encima de la mesa su bolsa y extrajo un pliego de papel apergaminado y un trozo de mármol de forma pentagonal.

—Parece que por fin ha entrado en razón… —dijo el cardenal, con la expresión turbada y sin apartar ni por un momento la vista del corpus de la Chartham y del pie de Tiziano—. Veo que tiene el dibujo hecho a tinta sobre papel y lo que parece ser la peana de este artilugio. —Münch extrajo el reloj de sobremesa de Perrenot—. Compruebo que usted se muestra comprensivo y estoy dispuesto a ser muy generoso. Si me permite…

El cardenal alargó la mano con la intención de que Grieg le autorizase tocar la Chartham, pero se negó a ello.

—Eminencia, sigo esperando su oferta a cambio de estos objetos. Una proposición real —Grieg remarcó claramente la última palabra— y equivalente a la importancia de lo que yo aporto a la partida.

—¿Me permite sostener el pliego de papel y el pentágono de mármol un instante entre mis manos?

Grieg reflexionó acerca de la conveniencia de acceder a la petición del cardenal Münch.

—¿Se refiere a la Chartham y al pie de Tiziano? —preguntó Grieg—. Tenga, pero no desdoble en ningún momento el pliego de papel.

El cardenal, tras tomar delicadamente los objetos que Grieg había depositado en el centro de la mesa, acarició el papel apergaminado y observó con todo detenimiento los grabados del pentágono de mármol.

—¿Quiere que hablemos del tesoro que puedo ofrecerle a cambio de estos componentes? —preguntó Münch.

—Hay muchas clases de tesoros. Ahora mismo no sé a cuál de ellos se está refiriendo, eminencia.

—Le estoy hablando de un auténtico tesoro, de lo que la gente vulgar entiende por tesoro, pero para ello necesitaría una pieza más.

El cardenal Münch alargó el pie de Tiziano y lo colocó junto a la vela para que se iluminase y se pudieran apreciar los detalles con mayor nitidez.

—¿Se ha fijado usted en las cuatro marcas que tiene la base del reloj?

—Las conozco, cardenal.

—Necesito un objeto que aplicado a esas cuatro aberturas nos muestre la verdadera función de esta pieza de mármol. Para extenderle el documento que le exonera de toda responsabilidad, antes debo averiguar si usted tuvo acceso y retuvo el «utensilio» que abre la peana del reloj.

—Yo no le aconsejaría que fuese demasiado curioso con ese objeto, pero si insiste, quizá le pueda facilitar la tarea.

Los pequeños y oscuros ojos del cardenal parecieron iluminarse de repente.

Grieg introdujo la mano en su bolsa y extrajo dos elementos. Cuidadosamente, los depositó en el centro de la mesa junto al pie de Tiziano y bajo la vela, cuya llama estaba casi a punto de llegar a la misma altura de la punta de la daga.

Fedor Münch, perplejo, se quedó mirando fijamente a Grieg sin saber realmente qué pensar.

—¿Un martillo y un… cold chisell? —exclamó el cardenal, que no encontró el término adecuado cuando vio el cortafrío—. No se trata de acceder a su interior rompiéndolo. Si no se abre del modo adecuado, su valioso contenido se destruirá.

—Precisamente por eso he colocado sobre la mesa ambos objetos. Si ustedes han estado durante siglos temiendo que alguien, desde el exterior, se apoderara de sus códigos secretos, destrúyalos ahora que tiene la oportunidad, así, «todo» continuará tal como está ahora. ¿No es eso lo que quiere?

Un extraño fulgor brillaba en los ojos de Münch.

—¡Escúcheme bien, señor Grieg! Observe la llama de la vela, el tiempo se nos está agotando a los dos. ¿Me comprende?

Grieg intuyó que había llegado el momento de la verdad. Volvió a introducir la mano en su bolsa y extrajo una tela de color rojo que envolvía un objeto oscuro y relativamente pesado que había extraído, junto a otros pequeños objetos, esa misma tarde y a golpes de martillo y cortafrío, del Passatge Permanyer, poco antes de que Catherine le «desposeyera» de la Chartham.

Se trataba de una pequeña garrapata de hierro de claras concomitancias con el bestiario gaudiniano y de la que sobresalían cuatro protuberancias de diversa longitud cada una de ellas, y que encajaban perfectamente con los entrantes de la peana del reloj.

La depositó sobre la mesa.

El cardenal observó el extraño objeto; aunque fuese la primera vez que lo veía en su vida, intuyó inmediatamente cuál era la función específica para la que había sido construido.

—Compruebo admirado que ha logrado muchos progresos en tan sólo unas horas. Ha llegado mucho más lejos de lo que yo nunca hubiese sospechado. Ha sido muy magnánimo y tendrá su recompensa, ¿por qué se muestra tan pródigo, señor Grieg? Creía que sería mucho más renuente a…

—En veinticuatro horas he aprendido que no se debe curiosear demasiado en los objetos que reposan ahora mismo encima de esta mesa. Yo que usted no escudriñaría en su interior. Si se los he mostrado, es porque quiero averiguar dónde está Catherine.

—¿Pretende acaso decirme que no tiene curiosidad por conocer el secreto de Brueghel? Además, está el tema del tesoro… Si este objeto abre la peana del reloj… Por cierto —el cardenal Münch se mostraba más seguro de sus movimientos y su tono de voz sonaba sin alteración alguna—, este objeto no parece ser la llave original, sino que alguien se tomó una gran molestia en el diseño de su forma, sin duda modernista, y en la distinta longitud de los salientes. ¿De dónde la sacó? ¿Cómo la consiguió?

—Es fruto de mis secretos y de mis, como he constatado, peligrosas correrías infantiles. Digamos que era una figura que me fascinaba de niño y que formaba parte de un extraño y sucio cenicero que descansaba sobre una vieja consola de caoba.

—¿Cómo dice? —preguntó Münch, que apartó por un momento la vista de la curiosa llave.

Grieg, sin contestar, observó la llama de la vela, que casi había alcanzado la misma altura de la afilada punta de la daga. El plazo de tiempo augurado por el cardenal Münch estaba agotado.

—No tengo ningún interés en ver qué contiene el pie de Tiziano —aseguró Grieg.

El cardenal observó detenidamente la extraña llave de hierro con forma de garrapata; con extremo cuidado, introdujo los salientes del férreo insecto en las ranuras del pie de Tiziano. Giró la llave hacia la derecha noventa grados.

El pentágono de mármol se separó en dos mitades. El cardenal depositó una mitad sobre la mesa y observó con exaltación el contenido de la otra.

Encerraba en su interior tipos móviles de imprenta.

Estaban perfectamente ordenados en dos compartimentos cilíndricos: uno alargado, que contenía veintiocho tipos que constituían el Alfabeto de Amberes completo, y otro más corto con espacio para contener cinco «tipos muy especiales» y que estaba protegido tras una fina placa de oro donde podía leerse la divisa de Antonio Perrenot de Granvela: «Durate».

—Yo en su lugar, cardenal, no tocaría nada del interior de ese pentágono de mármol.

—Créame, Grieg, ha demostrado una gran sagacidad —proclamó Fedor Münch, acariciando levemente la Chartham—, pero ha cometido un error extraordinariamente grave. ¿Quiere saber cuál?

Grieg no contestó; se limitó a mirarle fijamente.

—Desconoce la verdadera naturaleza humana —murmuró sombríamente Münch, que observó que la punta de la daga ocultaba ya, como en un diminuto eclipse, el filo de la llama—. Ignora el provisorio orden de prioridades que los seres humanos aplicamos, llegado el momento, para ponernos a salvo si es necesario hasta del mismísimo Cielo. Aún no ha comprendido que el bien y el mal pueden ser reflejo de la misma excelsa espiritualidad.

El cardenal alargó la mano hacia el pie de Tiziano, dispuesto a observar los codiciados tipos móviles fabricados en la imprenta de Plantin hacía más de cuatro siglos y que reproducían los lucernarios de las dos copias de la torre de Babel que plasmó Pieter Brueghel por encargo directo del cardenal Granvela en 1563.

—¿Sabe hasta qué lugar tiene que estar dispuesto a llegar un príncipe de la Iglesia, llegado el momento y si fuera preciso, para conseguir aquello en lo que cree? —preguntó Münch, que miró fijamente a los ojos de su rival.

—¿Hasta dónde? —inquirió Grieg.

—Más allá del Infierno.

El cardenal aprovechó el aturdimiento temporal que pareció mostrar Grieg, que no parecía haber acabado de comprender la lapidaria frase que acaba de pronunciar el cardenal.

Fedor Münch colocó las palmas de sus manos completamente abiertas sobre el corpus de la Chartham y el pie de Tiziano, sabedor de que, por fin, se había hecho con un poder que iba mucho más allá de lo terrenal si se poseían, como era su caso, las claves necesarias para interpretar aquellos elementos adecuadamente y si se ostentaba el rango necesario para poderlos aplicar en su justa medida y en su lugar pertinente.

En aquel preciso instante, cinco palabras pronunciadas en latín brotaron con ardor de sus labios.

—Aeterne pungit, cito volat et occidit.

Dispara eternamente, vuela con rapidez y mata.

—¡Eres el perdedor de la partida! —exclamó Fedor Münch con voz ultraterrenal.

Al oír aquella frase, Grieg tensó sus músculos, al adivinar las intenciones del cardenal, pero ya era demasiado tarde. Había comprendido lo que se disponía a hacer, pero no podría impedirlo.

—¡Nos veremos en el Infierno! —imprecó Münch; su voz retumbó en las vidrieras del claustro de cristal y en los sucios cristales situados a la misma altura de las gárgolas de la catedral.

El cardenal rió con una mueca de hiena. A Grieg, que intuyó que su vida estaba en grave peligro, únicamente le dio tiempo a gritar.

—¡Noooo!

Desde el mismo centro de la mesa circular, la afilada daga salió impelida por una formidable fuerza y avanzó a toda velocidad en dirección al corazón de Gabriel Grieg.

85

A las 04.55 de la madrugada se celebraba un entierro secreto en una vía de pronunciada cuesta situada en el ala oriental del cementerio de Montjuic.

Dos operarios, alumbrados únicamente por la luz proveniente de los faros de un coche fúnebre, eran los encargados de la inhumación. Sin ningún tipo de ceremonia, habían extraído anteriormente un féretro con las doradas iniciales «G. G. E». grabadas sobre la tapa. El ataúd estaba precintado en su parte delantera con un sello de lacre, con la forma del cuño, que el cardenal Fedor Münch lucía en su anillo cardenalicio.

Tras depositar el féretro en el suelo, junto a un orificio de formas irregulares abierto en un enorme muro de mampostería, estaban procediendo a la elaboración de la argamasa con la que sellarían las piedras que tenían preparadas en el suelo, tras introducir el ataúd en la alargada y estrecha cavidad.

Una mujer, que lucía un vestido blanco y un jersey azul marino de punto abotonado hasta al cuello, comprobaba minuciosamente cada mínimo detalle para que el entierro secreto se llevase a cabo con el máximo ajuste y rapidez, para que el muro volviese a quedar, tras la perfecta colocación de las piedras, exactamente igual que como se encontraba anteriormente, una vez que el ataúd fuese introducido en su interior.

Una vez concluida la operación, la religiosa se dirigió hacia los dos enterradores y cruzó algunas palabras con ellos, empleando un tono de voz muy bajo y manteniendo en todo momento el dedo índice extendido, como si estuviese profiriendo órdenes muy concisas.

Los dos operarios asintieron con la cabeza.

Tras recibir un sobre que la mujer les entregó, recogieron rápidamente las herramientas que habían utilizado. Como sombras, se introdujeron en el coche fúnebre y se dirigieron hacia la salida lateral norte del cementerio.

La devota ascendió hasta el final de la empinada vía, para comprobar visualmente cómo el coche fúnebre abandonaba el recinto del cementerio tras cerrarse los pesados portones de hierro. Se detuvo a contemplar cómo, poco a poco, la luz del vehículo se debilitaba, hasta que se extinguió totalmente tras un montículo situado en el Sot del Migdia, ya muy alejado de las tapias del cementerio.

El entierro secreto había finalizado.

Envuelta por completo en la penumbra y sin romper en ningún momento el solemne silencio que reinaba en el enorme cementerio, descendió la cuesta portando en la mano una carta que ya estaba autorizada a abrir y que contenía las instrucciones que a partir de ese momento se debían seguir.

Se detuvo a leer el contenido de la carta, sabedora de que a continuación debería dirigirse a un mausoleo, donde con toda seguridad encontraría la recompensa que le había prometido el prelado.

No tenía prisa, y gozó de aquel momento de paz absoluta, sintiendo la placidez de la noche y el intenso olor a soto de los cipreses que llenaba sus pulmones entremezclado con un ligero sabor a salitre.

Pausadamente leyó el contenido de la carta.

Dilectissima profesa:

Cuando sus ojos recorran estas líneas, todo habrá salido como esperábamos, y yo estaré camino de mis propósitos. En el lugar convenido previamente, encontrará la merecida compensación a todos sus esfuerzos.

Gratus Animus.

Fedor Münch

La religiosa, tras descender por otra inclinada vía de elevados columbarios, se detuvo ante un suntuoso mausoleo, similar a una capilla de reducidas dimensiones.

Extrajo una llave y abrió una gruesa puerta de hierro con forjados en forma de miriñaque que protegían un cristal interior. Tras entrar en el mausoleo, se dirigió hacia un candelera situado entre dos reclinatorios, y en la misma pared que la puerta que acababa de cerrar.

Se trataba de un atezado tenebrario, de artística forja, que representaba la forma de las ramas de una parra. Era un enorme candelabro de forma triangular, donde de modo escalonado y a diferentes alturas estaban colocadas veinte velas de cera amarillenta y una de cera blanca cuyo número decrecía conforme se aproximaba a la cúspide.

La religiosa encendió únicamente la vela superior del tenebrario, y oró durante unos minutos. La única vela que iluminaba en esos momentos de recogimiento interior su demacrado rostro era la de cera blanca; una vez prendida su mecha, debía consumirse en su totalidad hasta que se extinguiese la llama, sin ser apagada.

La cera que iba goteando de aquella vela hubiese ido apagando la totalidad de las veinte velas restantes del tenebrario si ella las hubiese encendido. Sólo quedaría iluminada la vela de cera blanca superior, que simbolizaba el poder de Jesucristo.

El mausoleo-capilla no contenía tumbas ni nicho alguno. Estaba construido con gruesas paredes, y en su conjunto, podría haber hecho las veces de pequeño fortín. Tenía un primoroso pavimento formado de baldosas decoradas. El centro del reducido oratorio estaba ocupado por diez pequeñas sillas denominadas voyeuses, almohadilladas y recubiertas con seda ya ajada de color granate; estaban situadas frente a un impresionante altar de mármol de carrara.

Una gran letra «J» figuraba esgrafiada en una de las paredes. Bajo ella, había un gran sofá de tres plazas de madera, enfundado de terciopelo negro y recubierto a su vez por el polvo.

La monja se detuvo un instante a orar ante una pequeña imagen de san Francisco Javier que reposaba en el interior de una elaborada vitrina. No pudo evitar contemplar su rostro, ya envejecido, reflejado en el sucio cristal.

«Han sido muchos los años y los sinsabores; ahora, por fin, puedo disfrutar de un momento como éste. Muy pronto recogeré mi más que merecida recompensa. Me ha correspondido el honor de percibir el compensatio; doy gracias a Dios por ello. Aunque han sido muchas las que lo merecieron antes que yo».

Se dirigió hacia un confesionario de oscura y labrada madera, rodeado de refinadas celosías, situado tras el altar y se introdujo en él. Tomando aire, extendió la mano en dirección al compartimento secreto previamente convenido con el cardenal Münch y giró un pivote que abrió un pequeño trinchero.

Tras desplazar una portezuela, comprobó, conmovida, que el cardenal había cumplido su palabra: en el recoveco había una vieja caja de piel repujada.

—¡Ave María Purísima! —exclamó la profesa al constatar su presencia—. ¡Aquí se halla, al fin, lo que tantos años hemos estado esperando!

Al tomarla entre sus manos comprobó, entre intrigada e inquieta, que su contenido era mucho más pesado de lo que ella misma había vaticinado. Levantó la caja y la depositó sobre la repisa del confesionario.

Tras abrir la tapa encontró una arrugada bolsa de papel.

Lentamente y de uno en uno, fue extrayendo los objetos que se encontraban en su interior: una ancha cadena de oro que no portaba emblema ni colgante alguno, un reloj digital, una delgada muñequera de cuero, una piedra con la forma de un pequeño diablo, otra piedra con la forma de una calavera, una linterna de petaca vieja y desvencijada, un martillo, un cortafrío manchado de sangre coagulada y una cartera de bolsillo que en su interior guardaba el retrato de un hombre.

Al ver la fotografía de Gabriel Grieg encuadrada en un documento de identidad no pudo evitar un doloroso pensamiento.

«Siempre pensé que tú eras el enlace definitivo con la Chartham, que Dios hizo llegar hasta Barcelona para remediar una injusticia. No tengo nada que ver con tu muerte, ignoro cómo se produjo. Ni siquiera sé si te quitaste tú mismo la vida, como el cardenal planeó. Lo único que sé es que te hemos enterrado con nosotras y que siempre formarás parte de nuestro espíritu. Siempre te honraremos. El cardenal Münch tiene su proyecto del que yo no formo parte; él me prometió un documento si yo le ayudaba a conseguir la Chartham, secretamente escondida en Barcelona. Nunca deseé tu muerte, pero la misión fue preparada durante muchos años sin que tú lo supieses. Siempre te he tenido y te tendré en mis oraciones. Tu muerte no ha sido en vano. Dios quiso para ti una tarea muy elevada. Et iterum venturus est cum gloria judicare vivos et mortuos; cujus regni non eritfinis: y vendrá por segunda vez lleno de gloria a juzgar a los vivos y a los muertos, cuyo reino no tendrá fin».

La profesa volvió a depositar los efectos personales de Gabriel Grieg en el compartimento secreto del confesionario, en el interior de la caja de piel.

Previamente, había extraído de ella un impoluto sobre de papel verjurado de color marfil, sellado con la misma marca de lacre que precintaba el ataúd en que había sido enterrado Grieg.

El sello del cardenal Fedor Münch.

La religiosa, completamente embargada por la emoción, salió del confesionario y se dirigió hacia el tenebrario, cuya vela blanca permanecía encendida.

Una luz que para ella poseía connotaciones divinas.

Se hincó de rodillas en un reclinatorio bajo la rectilínea llama de la única vela: la luz más apropiada para leer el documento que tenía entre sus manos. Con suma delicadeza, extrajo el lacre del sobre, y su corazón dio un vuelco al comprobar que en su interior había un documento que había sido extraído desde las profundidades del Archivo Vaticano: un pergamino original cuyo texto era un hermético secreto.

El antiguo documento papal hizo que el pulso de la religiosa se acelerara, al verificar que tenía en su poder un singular archivo, secretamente relacionado con una de las vanguardias más poderosas de los ejércitos papales, que cuenta entre sus filas con numerosos cardenales en la curia romana, y que hasta 1978 fue la Orden religiosa más grande del planeta, con más de treinta mil miembros, que posee colegios y universidades propios, que rige la Universidad Gregoriana de Roma y que tiene medios de comunicación de masas en cualquier parte del mundo: la Compañía de Jesús.

El documento que la religiosa sostenía en sus manos, ardientemente iluminado, bajo la luz de la vela que brillaba en lo más alto del tenebrario, hacía mención a unos hechos del siglo XVI relacionados directamente con que la Compañía de Jesús no cuenta con una rama femenina por expreso deseo de Ignacio de Loyola, su fundador, desde que le solicitó al papa Pablo III que impidiera in perpetuum, para siempre, cualquier intento de fundación de una ramificación femenina de la Orden jesuítica.

La motivación de tan drástica determinación la causó la presencia en Roma de Isabel Roser, la mujer que había acogido a Ignacio de Loyola en su casa, cuando tras pasar por Manresa, ciudad de la provincia de Barcelona, con la intención de estudiar bajo la dirección de un monje cisterciense, no pudo llevar a cabo sus propósitos porque éste había muerto.

Tras su fugaz paso por Manresa, Ignacio de Loyola se trasladó a Barcelona en marzo de 1524. Allí permaneció hasta 1526, y vivió en la casa de una adinerada benefactora: Isabel Roser.

Ella se comprometió a hacer frente a su manutención y a enseñarle latín. Para entonces Ignacio de Loyola contaba ya con treinta y tres años. Impresionada por la subyugadora personalidad de aquel hombre, al que conoció sentado en un escalón del altar mayor de la iglesia de San Justo y San Pastor, puso a su disposición para su metódica educación a un maestro de gramática, el bachiller Jerónimo Ardévol, y lo alojó en su gran caserón situado frente al ábside de la catedral y la Plaça del Rei.

La muy devota viuda catalana, Isabel Roser —Ferrer era su apellido de soltera—, se dejó conducir por el vivo entusiasmo que había logrado insuflarle el fundador de la Compañía, por lo que años más tarde se presentó, rodeada de bártulos y servidores, en Roma, donde Loyola residía.

Ignacio de Loyola no podía dar crédito a lo que contemplaban sus ojos.

Isabel Roser, junto a dos mujeres que la acompañaban, tenía el firme e inquebrantable propósito de fundar la rama femenina de la Compañía de Jesús, con la que ella tanto había colaborado económicamente. Ignacio de Loyola se negó en redondo a tal cosa, pero ella, que era una mujer de temperamento tempestuoso e irritable y que estaba muy acostumbrada a llevar a cabo todas las empresas que se proponía, le recriminó el triste pago que le hacía por la ayuda que le había brindado en Barcelona, donde le había acogido y le había proporcionado educación en su propia heredad.

Le mostró una carta firmada de puño y letra por el propio Ignacio de Loyola, escrita algunos años antes y remitida a su atención. En ella, que más tarde se conocería como Persecuciones del año 1538, Ignacio reconocía que aquella mujer era su caritativa benefactora.

A pesar de ello, Loyola no quiso saber nada acerca de una posible «jesuitesa», por así decirlo, ni de ningún proyecto relacionado con mujeres en la Orden que él había fundado. Solicitó al romano Alejandro Farnesio, el papa Pablo III, que descartara para siempre cualquier proyecto de fundación de una rama femenina, modelada a imagen de la Compañía de Jesús y que estaba concebida como una milicia religiosa.

Isabel Roser juró y perjuró que nunca olvidaría aquella afrenta y que durante los años que le quedasen de vida se dedicaría en cuerpo y alma a dejar una llama perenne que no se extinguiría jamás hasta que admitiesen en la Orden a las mujeres. Aunque para ello tuviese que escarbar en los mismos archivos secretos del Vaticano.

Al regresar a Barcelona, Isabel Roser fundó una Orden secreta de religiosas a las que cedió toda su fortuna y sus bienes inmuebles a su muerte, para perpetuar su venganza y con la intención de que otras pudiesen acceder a lo que a ella le fue negado.

Bajo la gran «J» esgrafiada en una de las paredes del mausoleo-capilla, la religiosa acarició aquel viejo pergamino.

«El gran momento ha llegado».

86

En la soledad de la capilla-mausoleo, la religiosa se encontraba en pleno acto de contrición y recogimiento fervoroso. La luz de la vela iluminaba un descolorido documento del siglo XVI, cuya pista había seguido durante muchos años.

Aquel documento se refería a la única «jesuitesa» de la historia que fue admitida en la Compañía de Jesús. Isabel Roser nunca llegó a tener conocimiento de ello, a pesar de ser coetánea de ella.

Aquella mujer fue la más poderosa de su tiempo.

Era doña Juana de Austria, nacida en la corte real de Madrid el 24 de junio de 1535, hija de Carlos V e Isabel de Portugal, y cuyos abuelos paternos eran Felipe I y Juana I de Castilla, y los maternos, Manuel I de Portugal y María de Aragón y Castilla. Fue regente, es decir, reina de España en funciones, entre los años 1554 y 1559, durante el periodo en el que Carlos V se encontraba retirado en Yuste y Felipe II residía en Londres.

Durante los meses de verano de 1554, de propósito con su director espiritual el padre Borja, creció en ella la idea de entrar en la entonces aún nueva Orden de la Compañía de Jesús, y así se lo hizo saber a Ignacio de Loyola, que no pudo negarse abiertamente a admitirla, aunque ésa era su intención dada su condición de mujer. Ya había rechazado a Isabel Roser, pero, dado el rango y el poder de la solicitante, la situación era distinta.

Aquella coyuntura le planteó a Ignacio de Loyola un muy serio dilema, al que aplicó una imaginativa solución.

Aceptó secretamente su ingreso en la Compañía de Jesús mediante una carta remitida el 3 de enero de 1555 a la atención de la regente de España, doña Juana de Austria, con la condición de que a partir de entonces su nombre, fuera: Mateo Sánchez.

Ignacio de Loyola se guardó un as en la manga, con una jugada de gran estratega. Le hizo jurar al poderoso «nuevo miembro» de la Orden, en connivencia con su director espiritual, el padre Borja, los votos de pobreza, castidad y obediencia, pero en su modalidad de «votos infantiles», absolutamente definitivos pero que únicamente obligaban a quien los había pronunciado, en este caso a doña Juana de Austria, mientras que la Compañía se reservaba la libertad de romper el vínculo por «justos motivos».

La religiosa continuó leyendo el pergamino, que tenía que traducir del latín.

… según la consulta que tuvo lugar el 26 de octubre de 1554 por expreso deseo de Ignacio de Loyola para deliberar su admisión a la Orden de los jesuitas […] finalmente optaron por admitir a Mateo Sánchez, cuya verdadera identidad quedó reseñada con anterioridad, a pronunciar los votos de escolar de la Compañía de Jesús en el sentido indicado en la parte V de las Constituciones…

El pulso de la religiosa se aceleró, aún más, al comprobar que tenía entre sus manos el documento codiciado por su fundadora, la «madre» Isabel Roser, y que hada referencia a la única «jesuitesa» de la historia: doña Juana de Austria, que ingresó en la Compañía de Jesús con el mayor secreto y con un nombre falso.

La profesa continuó leyendo aquel documento fundamentado en el que Pablo III, en una solución imaginativa, tras acceder a la petición de Ignacio de Loyola, que impedía la formación en el futuro de cualquier rama femenina en la Orden que había fundado, aconsejado por los cardenales y miembros de otras Órdenes religiosas que sí contaban entre sus miembros con religiosas, extendió dos documentos, uno de los cuales nunca llegó a conocimiento de Ignacio: el que la profesa sostenía en aquel momento entre sus manos y que estaba iluminado por la luz más pura.

Aquel scriptus, extendido por el papa Pablo III, complementaba el anterior documento y permitía, más adelante, acceder a la Compañía de Jesús, a hermanas ad scriptam en la Orden si los miembros in futurus así lo requerían.

La religiosa acarició con extrema delicadeza el pergamino, pensando en Isabel Roser, que tras más de cuatro siglos había ganado la batalla a Ignacio de Loyola.

Sabía perfectamente cómo debía mover aquel documento a partir de ese momento para que ella y las que habían sido y eran como ella alcanzaran definitivamente la luz.

Las sombras se habían acabado para siempre.

La profesa se levantó del sobrio reclinatorio y se postró de rodillas en el suelo y ante la luz de la blanca vela que ardía en lo más alto del tenebrario.

Y empezó a orar en voz baja.

—Memento etiam, Domine, famulorum, famularumque tuarum qui nos preecess erunt cum signo fidei, et dormiunt in somno pacis.

Acuérdate también, Señor, de tus siervos y siervas que nos han precedido con la señal de la fe, y duermen en el sueño de la paz.

Tras permanecer algunos minutos orando, se levantó y se persignó ante el altar. Se dirigió hacia la puerta y, sin sofocar la vela que permanecía encendida en el vértice del tenebrario, que debía extinguirse sola sin que nadie la apagara, abrió la puerta del mausoleo y, tras cerrarla de nuevo, salió a la vía del cementerio.

La apacible noche, en su instante más oscuro, parecía acoger en su seno a la profesa mientras ascendía lentamente en dirección a la salida del cementerio, dejando atrás el amargo recuerdo del entierro de un buen hombre cuya muerte no había sido en vano.

87

La profesa, en la soledad del cementerio, sabía cuáles eran los próximos pasos que debería acometer tras hacerse, por fin, con el trascendente documento que llevaba en su escarcela. Caminaba con el estado de ánimo que únicamente proporcionan los instantes más gloriosos. Sentía el peso de la responsabilidad que había recaído sobre sus frágiles hombros. Quizá debido a ese motivo, agradecía la inconcebible soledad que desprendía la vista sobrecogedora del enorme cementerio de Montjuic.

Una soledad que la conmovía.

Tenía un glorioso trabajo ante sí. Debía iniciar un periplo para hacer llegar convenientemente aquel documento a unos determinados despachos.

Pero, de pronto, algo la inquietó.

Había visto una sombra alargada proveniente de la vía que ella iba siguiendo en dirección a la salida, donde se alineaban los grandes mausoleos y los suntuosos panteones. No se trataba, aunque fuese delgada y alargada, de la sombra de un ciprés.

No.

La sombra se había movido, no de un modo cimbreante, como cuando el viento agita las ramas de los árboles, sino atravesando la calzada de la vía, igual que si el presunto árbol hubiese abandonado la tierra y se hubiese puesto a caminar. Estaba segura de que no se trataba de una alucinación provocada por el regocijo que la embargaba.

Había visto, sin duda, una figura alargada: una figura que le había hecho pensar en el cardenal Münch.

Se acercó al lugar, convencida de que podía ser él. Instintivamente, buscó cobijo entre las sombras y volvió tras sus pasos con la intención de refugiarse entre los sólidos muros y los gruesos forjados de la capilla-mausoleo. Aceleró el paso, sin dejar de mirar hacia atrás de vez en cuando, con el miedo de que alguien oyese el ruido de sus propias pisadas. Un minuto después se refugió en el interior de la capilla, que se le antojó una fortaleza: «Aquí dentro estaré más segura».

Inmediatamente, se percató de que algo delataría su presencia. Se trataba de la luz que emitía la vela que ardía en lo más alto del tenebrario, y que jamás había osado apagar una vez encendida, ya que para ella simbolizaba la luz de Jesucristo. En aquella ocasión, sintió cómo una fuerza arrolladora la impulsaba a hacerlo.

No se trataba de una alucinación.

A través del cristal del mausoleo protegido por gruesas rejas, estaba viendo acercarse a alguien difuminado entre las precarias luces de la vía del cementerio. La silueta se dirigía hacia ella.

«¿Quién podrá ser?», se preguntó, angustiada y con el único alivio de estar en el interior de una fortaleza que siempre la había resguardado cuando lo necesitó.

De un soplo, apagó la vela.

Aquello podía ser un mal augurio, pero estaba provocado por una causa preeminente: su vida peligraba. Sin demora, se dirigió a refugiarse en el confesionario.

El documento que llevaba encima era lo suficientemente comprometedor en ciertas esferas como para que la persona que lo sustrajo de los Archivos Vaticanos intentara recuperarlo de nuevo, después de haberlo utilizado como moneda de cambio, una vez conseguidos todos los elementos que componían la Chartham.

La alargada sombra se detuvo en la entrada del mausoleo, que únicamente estaba iluminada por la luz residual de una lejana farola. La persona que se había parado ante la puerta de la capilla llevaba un grueso anillo de oro en el dedo anular; de su pecho pendía una cruz cardenalicia y de su mano se desprendían reflejos plateados de un objeto metálico.

Una llave.

La figura alargada, de color más oscuro que las sombras que la rodeaban, giró dos veces la llave en la cerradura del mausoleo. Abrió sin ninguna dificultad la puerta del túmulo y se detuvo delante del tenebrario tras volver a cerrar la puerta de nuevo.

«¡Tiene la llave del mausoleo!», pensó aterrorizada la profesa, sin llegar a atisbar si la persona que había entrado silenciosamente era el cardenal Münch.

La sombra extendió una mano y rozó con sus dedos levemente la cera de la vela superior del tenebrario, para comprobar que aún estaba caliente. Pausadamente, se dirigió hacia el confesionario situado tras el altar, que estaba envuelto en una penumbra completa. Se detuvo delante de la puerta protegida por tupidas celosías.

Desde el interior del confesionario, la mujer, encogida en la oscuridad, en un rincón junto a la celosía de madera y la gruesa cortina de terciopelo negro, contempló atemorizada cómo la alargada sombra se detenía delante de ella.

Había adivinado el lugar donde se escondía.

«¿Qué quiere de mí? —pensó la profesa—. Tiene que ser el cardenal Münch, no puede ser otro». Había visto el débil reflejo de la cruz que pendía de su cuello y el grueso anillo cardenalicio. Sin duda llevaba los atributos de un cardenal, pero no estaba completamente segura de que se tratase de él. «Yo ya he cumplido con mi parte del trato. ¿Por qué está aquí el prelado?»

Su propio miedo le hizo decir una palabra en voz alta.

—¿Eminencia?

Nadie contestó.

Una alargada mano con un anillo cardenalicio se introdujo en el interior del confesionario portando un sobre de igual tamaño, color y forma que el guardado en su escarcela: un sobre idéntico al que contenía el documento secreto y que, además, había sido lacrado con el mismo anillo.

La profesa contempló aterrorizada cómo la otra mano de la persona que había entrado en el mausoleo blandía una alargada daga de extraña forma, que vio acercarse peligrosamente a su cuello.

Tras unos segundos de sobrecogimiento, vio que la sombra rompía el lacre y extraía del sobre un cartón rectangular con los bordes recortados en línea quebrada. La mujer llegó a vislumbrar, ayudada por la débil luz que penetraba por un ojo de buey y gracias a que sus ojos se iban acostumbrando a la oscuridad, que el papel que le mostraban tenía una extraña particularidad.

Estaba en blanco.

La sombra se aproximó aún más, y la mujer sintió que el miedo la embargaba. La profesa, a través de la tupida celosía, intentaba sin conseguirlo ver el rostro del cardenal; lo único que lograba distinguir eran los leves destellos dorados de la cruz y del anillo.

La sombra tenía únicamente introducida en el interior del confesionario y a escasos centímetros de la mujer la mano que sostenía el papel en blanco de bordes ligeramente recortados.

Una voz grave con un marcado acento alemán retumbó en el interior del confesionario.

—Fateri Verum.

La religiosa, que había entendido perfectamente aquella frase en latín: «confesar la verdad», se sorprendió al ver que aquel papel en blanco, al ser girado, se había transformado en una inquietante fotografía que nunca creyó posible que llegara a manos del cardenal.

En la fotografía, podía verse un soberbio tiovivo, con engalanados corceles de espesas crines decorados prolíficamente y sujetos a un suelo de madera y a un techo cuidadosamente recubierto de pequeños espejos con forma de rombo, mediante gruesas barras metálicas perfectamente cromadas y relucientes.

Era un carrusel de los que se instalaban en la Gran Via en Navidades, junto a la alargada hilera de casetas de madera de color verde con las vitrinas y las estanterías repletas de juguetes. En la fotografía, podían verse en primer plano a dos niños: uno de ellos, de unos diez años de edad, estaba montado en una moto y sonreía provocativamente a la cámara. A su lado, en el sidecar, estaba plácidamente sentada una niña pequeña de tres años de edad y de facciones muy delicadas. El tiovivo estaba a punto de ponerse en marcha, y los numerosos padres que habían acomodado en la grupa de los caballos de madera a sus hijos ya se habían alejado, esperando que el carrusel empezase a girar.

«¿Por qué me mostrará esta fotografía ahora?», se preguntó, angustiada, la religiosa.

—No comprendo por qué me enseña esta foto, aunque conozco su procedencia, yo misma la hice. —La religiosa tenía el pulso alterado, angustiada por no poder ver la cara del cardenal—. La recuerdo perfectamente. ¿Desea saber quiénes son esos dos niños que salen en primer plano de la fotografía? El niño que está fuertemente aferrado al manillar de la moto del tiovivo es Gabriel Grieg, y la niña de tres años que está junto a él en el sidecar es Catherine Raynal, la hija del matrimonio con el que estuvimos conversando su eminencia y yo en la sala capitular de la catedral esta misma noche.

Se produjo un largo silencio, que únicamente rompía la descompasada respiración de la religiosa, que sonaba fuerte y alterada en el interior del confesionario.

La profesa vio que la afilada daga volvía a brillar con destellos plateados cerca de su rostro. Un nuevo sobre apareció ante sus ojos. La daga se dirigió hacia el lacre que lo precintaba con el mismo sello cardenalicio que el anterior. La sombra le extendió el sobre. Nerviosa lo abrió, extrajo un papel de su interior y leyó su texto: «¿Dónde está Catherine?».

«¿Qué significa esta pregunta? ¿Qué está sucediendo?»

Un impulso que salió de lo más profundo de su ser la obligó, de un enérgico arrebato inesperado, a descorrer la gruesa cortina de terciopelo negro en busca del rostro del cardenal.

Su pulso se aceleró más allá de la taquicardia.

Sus ojos, que ya se habían acostumbrado por completo a la oscuridad, vieron colores diferentes al rojo y al negro propios de los ropajes cardenalicios que mostraba la misteriosa sombra que estaba en el interior de la capilla-mausoleo.

Un segundo antes de atisbar el rostro de la persona con la que había conversado creyendo que se trataba del cardenal Münch, la profesa se preguntó con quién había hablado en realidad.

Cuando vislumbró la cara del hombre que estaba ante ella, otra irrefrenable pregunta, nacida mucho más allá del estupor y de la angustia, surgió desde lo más hondo de su ser:

«¡Por Dios Todopoderoso! ¿A quién hemos enterrado esta noche?»

88

La religiosa era incapaz de comprender qué había sucedido.

Igual que si se tratase de una aparición, contempló estupefacta a la persona que tenía delante de ella sin mover ni uno solo de sus músculos.

Inmóvil.

«El ataúd que hemos sepultado esta misma noche estaba debidamente precintado con el sello del cardenal Münch», pensó en un denodado intento por tratar de comprender la situación, aunque sin éxito.

Su desasosiego fue en aumento cuando, asombrada, vio a Gabriel Grieg depositar el anillo de oro y la cruz del cardenal sobre la tabla del confesionario y aproximar la mano en dirección al compartimento secreto.

Vio cómo extraía la caja de piel donde estaban escondidos sus efectos personales y el sobre que contenía el pergamino que ella misma había escondido allí, como medida de seguridad, al no poder girar el pivote que abría la salida secreta que comunicaba directamente el confesionario de la capilla con el exterior.

—Si el anillo está aquí, ¿qué sucedió con el cardenal? —preguntó la profesa con el rostro desencajado.

—Et lux in tenebris lucet, et tenebrae eam non comprehenderunt.

Gabriel Grieg le contestó empleando la misma frase en latín que ella le espetó en el banco de la Gran Via, cuando le dio a entender que sería «como ver la luz en plena oscuridad», si trataba de comprender cuáles eran los motivos que la movían en aquella «misión», cuando le advirtió de que nunca sería capaz de averiguar el fundamento de su causa.

Grieg extrajo todos sus efectos personales del arrugado sobre de papel, incluidos el cortafrío y el martillo, y los depositó junto al anillo y la cruz del cardenal. A continuación, le mostró la carta que contenía el documento firmado por Pablo III.

—Le ruego que me conteste, ¿qué fue del cardenal Münch? —volvió a preguntar la mujer mientras continuaba tratando de girar la palanca que daba acceso a la salida secreta.

—No espere que le diga ni una sola palabra —declaró Grieg con el rostro muy serio—. Usted misma ha reconocido, cuando creía que estaba hablando con el cardenal Münch, que la niña de la fotografía que está sentada junto a mí en el sidecar de la moto del carrusel es Catherine Raynal. Quiero cerciorarme de que no estuviese mintiendo a quien usted creía que era el cardenal Münch.

—Gabriel, le diré todo lo que usted quiere saber, aunque no sé si será de su agrado, pero únicamente lo haré a cambio del pergamino que está encima de la repisa.

Grieg lo tomó entre sus dedos y lo acercó al rostro de la profesa.

—Se trata de un documento de una importancia trascendental —dijo Grieg, moviéndolo levemente ante sus ojos.

—Y usted, ¿cómo puede saberlo si cuando abrí el sobre estaba lacrado con el sello del cardenal?

La religiosa comprendió al ver el anillo sobre la tabla del confesionario que sí era posible, y que Gabriel Grieg estaba al corriente de todo.

—¿A qué intereses sirve usted, señor Grieg? ¿Qué pretende?

—Sólo salvar la vida. —Grieg volvió a depositar el documento encima de la tabla del confesionario—. Me ha dicho, cuando usted creía que hablaba con el cardenal Münch, que los padres de Catherine son la mujer que apodan doña Urraca y el señor que está a su lado, el que tiene una mancha en el rostro. —Grieg omitió que conocía a su esposo, el taxista.

La religiosa volvió a dar muestras de una gran perplejidad, al ignorar por completo cómo la persona que tenía delante podía conocer aquellos datos.

—Yo no he dicho eso, señor Grieg —la profesa continuaba manipulando la palanca de la trampilla, sin que ésta cediera en ningún momento— y créame, estoy asombrada de que usted conozca a la madre de Catherine.

—Sé que la fotografía del carrusel la tomó usted. En la imagen, además de los padres de Catherine, ella y yo mismo, aparecen otras personas. Por ejemplo, mi padrí. —Grieg señaló a un hombre que estaba fumando, elegantemente vestido con un traje a rayas, sobre el que descansaba una impoluta gabardina blanca—. ¿Qué relación unía a los padres de Catherine con él y con la persona que también conversa con ellos, que es una señora que residía en una finca del Passatge de Permanyer?

—Creo que se equivoca. Ya tiene demasiados problemas, señor Grieg, no puede pretender comprenderlo todo. —La profesa, a pesar de su proximidad, trataba de que él no notase los esfuerzos que hacía presionando con todas sus fuerzas la palanca que abría la trampilla.

—Usted —prosiguió Grieg— dijo que estuvo en la sala capitular de la catedral con los padres de Catherine. ¿Qué hacían esta misma noche allí? ¿Por qué esperaban al cardenal Münch?

Por un momento, la religiosa dejó de presionar la trampilla, debido, de nuevo, a su total y absoluta confusión.

—Pero… ¿cómo puede saber eso? —preguntó totalmente desconcertada la profesa.

Grieg guardó un prudencial silencio antes de formular la siguiente pregunta.

—¿Quién era la rubia que estaba en la misma mesa junto a usted, los padres de Catherine y el cardenal?

—No pienso responder a eso hasta que me entregue el sobre que contiene el pergamino y me deje marchar.

Grieg meditó durante unos segundos. En esta ocasión, fue la mujer la que rompió el silencio.

—Veo que sobre la tabla del confesionario hay dos piedras: una que tiene forma de calavera y otra con forma de diablo, pero no veo la «tercera piedra». Recuerdo que de niño jugabas con las tres piedras sin que tu padrí lo supiera… Siempre las llevabas junto a un cuaderno de dibujo que contenía unos pentágonos perfectos. ¿Te acuerdas, Gabriel?

Grieg supo, como si se tratase de una revelación repentina, quién era aquella mujer.

La recordó perfectamente.

Era una mujer que vivía, o frecuentaba muy a menudo, una finca situada en el Passatge de Permanyer. En algunas ocasiones, se acercaba a él para regalarle cuadernos cifrados, libretas y lápices de colores. Le mostraba hermosos dibujos, que después ella pintaba sobre finos cristales de colores. Le hacía enigmáticas preguntas acerca de una maravillosa carpeta de cuero donde podía verse una montaña tan grande que llegaba hasta el cielo. Era la misteriosa mujer que le hablada de relojes de sobremesa y pentágonos del mismo tamaño, tan perfectos como los que él llevaba dibujados en su libreta.

—Tú no lo sabías entonces —continuó hablando la profesa, mientras Grieg sentía recorrer por su espalda un escalofrío—, pero esas tres piedras formaban parte de otra mayor situada en la antigua muralla de Barcelona, en la iglesia de San Cristóbal del Regomir concretamente. Eran piedras muy importantes para que un niño tan pequeño jugara con ellas.

—¿Y usted cómo puede saber que eran tres las piedras con las que yo jugaba? —La voz de Grieg retumbó en el interior del confesionario.

—Porque ya te he dicho que las vi, y aunque fue una muy ardua labor, averigüé que tu padrí desconocía que tú las tenías. Él siempre lo ignoró todo, hasta que una desdichada mañana, yo cometí un error imperdonable… Pequé de inexperiencia y de temeridad, y bien que lo he pagado con posterioridad. Tu padrí me descubrió buscando en su despacho, medio oculta en las sombras, un insignificante y ennegrecido cenicero de forma pentagonal…, pero no lo hallé. Alguien se lo había llevado con anterioridad. Tu padrí lo relacionó todo y los «elementos» volvieron a desaparecer.

Se produjo un intenso silencio. Un silencio que hacía silbar los oídos en la quietud absoluta del cementerio.

—Pero, yo, siempre…, siempre —continuó la profesa—, supe que tú, Gabriel Grieg, me volverías a llevar a ellos. No destruyas ahora lo que tanto esfuerzo nos costó. Han sido muchas, desde entonces, las penurias para conseguir este pergamino. Gabriel, escúchame: ¿te gustaría recuperar la «tercera piedra» de tu infancia? —preguntó la profesa, que le dio un giro cáustico al tono de su voz—. La que tenía una forma geométrica. ¿Te acuerdas, Gabriel? Yo te la quité. Me llamó poderosamente la atención que tú las tuvieses. Entonces ni siquiera podías sospechar lo peligroso que era juguetear, sin que tu padrí lo supiera, con aquellas tres piedras. ¿Comprendes, Gabriel? Fue entonces cuando sospeché quién era la persona que se había encontrado… Pero eso forma parte de una historia demasiado larga… ¿Te gustaría recuperar la tercera piedra, Gabriel?

Grieg continuó guardando silencio con la expresión grave.

La religiosa, sin dejar de mirar el pergamino, no cesaba de forzar el pivote de la trampilla, que continuaba atrancado.

—La tercera piedra está sobre una pequeña ménsula situada al lado de la vela más alta del tenebrario —indicó la religiosa—. Yo misma la coloqué ahí un día, sabedora de que esa piedra nos conduciría al documento que está sobre esta tabla. Te propongo un trato, Gabriel: te la devuelvo a cambio de volver a tener en mis manos el documento. Ya sabes que es muy especial. Yo no me voy a escapar de aquí.

Aunque receloso, Grieg se levantó y se dirigió hacia el tenebrario.

En el lugar indicado reposaba una pequeña piedra.

Grieg la tomó entre sus manos. De pronto, sonó un fuerte portazo proveniente del confesionario. Grieg se dirigió allí a toda velocidad. Se percató de que el pergamino, el anillo y la cruz del cardenal habían desaparecido.

Y la religiosa también.

Una trampilla se había abierto en una falsa pared que comunicaba directamente con el exterior.

Durante varios minutos, Grieg recorrió la parte externa de la capilla y los dos alargados muros de mampostería junto a los que estaba ubicada.

La búsqueda resultó infructuosa.

Era como si la religiosa se hubiese «volatilizado» por arte de magia.

Se sentó sobre un gran sepulcro de piedra, donde estaba representado un grupo escultórico formado por tres ángeles con los brazos extendidos, y se frotó los ojos con la mano, como si pretendiera poner en orden sus pensamientos.

En completa soledad y envuelto por un silencio sepulcral, evocó el motivo que le había conducido, esa noche, hasta el cementerio a contemplar…: su propio entierro.

89

En un equilibrado intento de recomponer la situación, recapituló lo que había sucedido cuando la llama de la vela, colocada sobre la mesa circular, alcanzó la misma altura que la punta de la afilada daga.

El cardenal había pronunciado, con un tono de voz desgarrador, cinco palabras en latín: «Aeterne Pungit, citovolant, et occidit».

Dispara eternamente, vuela con rapidez y mata.

Entonces, de repente, se oyó un fuerte golpe y el pequeño núcleo central de la mesa, donde estaba grabada la letra «J», se desgajó del resto de la tabla mediante una varilla de hierro fina y retorcida con forma de cop de fuet, de golpe de látigo. En su madera, tenía fuertemente clavada la daga, que salió propulsada, a gran velocidad, por un resorte muy potente.

Gabriel Grieg, que vio la daga dirigirse directamente hacia él, apuntando de lleno hacia su corazón, no pudo dejar de pensar durante décimas de segundo, petrificado, que su muerte era inminente. Sin embargo, el mismo retorcido resorte metálico que había permanecido oculto bajo la mesa y que impulsaba la daga, de un modo inesperado, cambió de trayectoria y describió en el aire una parábola que la hizo cambiar completamente de dirección.

Se dirigió hacia el cardenal.

La daga, volando a toda velocidad, impactó en el pecho de Fedor Münch con fuerza, hasta clavarse profundamente entre las costillas de la parte opuesta al corazón y muy cerca de su esternón. El cardenal bruscamente pasó de tener una mueca grave en su rostro a mostrar una terrorífica expresión de dolor.

Al instante, el resorte volvió a la mesa, igual que si de ella hubiese surgido una contorneada y terrible serpiente metálica, veloz como la punta de un látigo. Había dejado clavado en el pecho del cardenal la daga igual que si se tratase de un rejón.

El cardenal no emitió ningún alarido de dolor, a pesar de que la daga le había atravesado totalmente el pulmón.

Grieg contempló la terrible escena. Sabía que aquella daga estaba destinada a él, para causarle la muerte.

El rostro del cardenal Münch mostraba su perplejidad, parecía no comprender qué es lo que había pasado, qué había podido fallar.

En un breve lapso de tiempo, de apenas dos segundos, el cardenal se percató de que había pasado del envanecimiento al dolor absoluto. Fue consciente, de un modo categórico y aterrador, de que había minusvalorado a Gabriel Grieg, que asistió a la escena sin saber, hasta el último segundo, si la víctima de aquella partida resultaría ser finalmente él mismo.

—Eminencia, ha cometido un error que le costará la vida —exclamó Grieg, aún terriblemente sorprendido e impactado por la brutal escena que acababa de ver y por la dolorosa imagen que ofrecía el cardenal—. Salvo que esa herida sea inmediatamente tratada por cirujanos, morirá en un breve lapso de tiempo. Quizás aún pueda salvar su vida.

Fedor Münch, con el sufrimiento grabado en el rostro, se reclinó en el respaldo de la silla, en un intento inútil de buscar un alivio a su dolor.

—No queda ya tiempo para mí —dijo el cardenal con grandes dificultades para respirar—. Mi tiempo se ha agotado, pero hasta que expire… debo aún hacer muchas cosas… No…, no… comprendo…

Grieg veía que una mancha negruzca iba anegando, poco a poco, la sotana negra y parte del fajín rojo, pero sin poder apreciar el color bermellón de la sangre.

—¿Se refiere a que no comprende qué ha podido fallar, ya que lo tenía todo bajo control?

El cardenal no contestó. Su expresión era la viva imagen del suplicio.

—Comprobé que la mesa tenía un mecanismo —Grieg, sin dejar de hablar apoyó fuertemente las dos manos sobre la mesa—, pero no estaba completamente seguro. Deduje que sería lo que finalmente fue.

Grieg empezó a girar la mesa circular hasta que tuvo delante de él el cuerpo de la Chartham, el cartapacio, el reloj de Granvela, la caja de piel, el cortafrío manchado con la sangre del cardenal, el martillo y el pie de Tiziano abierto en dos mitades y que Fedor Münch no había tenido ocasión de analizar.

—Ya comprendo —susurró débilmente Münch—. Le dio la vuelta a la mesa y dejó las sillas en el mismo lugar.

Grieg se limitó a guardar silencio, y comprobó que la herida que tenía el cardenal era mortal.

—¿Cómo llegó… a saberlo? —preguntó Münch con un acceso de tos. Con cada segundo que pasaba crecían sus dificultades para articular palabra.

—Me llamó la atención la forma circular de la mesa. Por el grosor de la tabla y las inscripciones que había sobre ella, vi que no era una mesa convencional y que podría albergar alguna trampa. Reconozco que no supe cuál, pero como medida de precaución giré la mesa ciento ochenta grados.

—¿Cuándo lo supo?

Grieg vio el color rojo de la sangre en las manos del cardenal.

—Cuando clavó la daga en el centro de la mesa, comprendí que había activado un resorte controlado, supongo, con un temporizador rudimentario, quizás con una cuerda enrollada a un carrete. Calculó el tiempo que faltaba para que saliera despedida la daga con las muescas en la cera de la vela. Un ingenioso sistema, o un terrible y mortífero artefacto, según sea el lugar en que estés colocado en la mesa.

—Debí suponer… que se daría cuenta.

—Mientras le esperaba, he tenido tiempo de pensar en ello. No sabía si su eminencia podía tener prevista tal contingencia; al girar la mesa me arriesgué a dejarla apuntando hacia mí. Usted escogió el lado de la mesa. Cuando la giré ciento ochenta grados, tenía el cincuenta por ciento de posibilidades de morir. Un riesgo asumible dadas las características del «duelo».

—Le subestimé…, pero eso ya no importa… —La grave voz de Fedor Münch se asemejaba más y más a un estertor.

—Sus dos grandes errores, cardenal, fueron creer que no me daría cuenta de ello y que usted tenía todas las posibilidades de salir con éxito del lance.

—Creí que cruzar una espada en el camino de un hombre…, dada la tarea encomendada… —el cardenal hinchó de un modo sobrecogedor el pecho; su tono de voz era débil y sibilante—, era… un precio razonable por servir a Dios, que murió en la cruz. Espero que Él sepa perdonarme.

Grieg contempló la sangrienta metáfora visual de la daga plateada clavada en el pecho del cardenal, junto a la gruesa cruz de oro que Münch llevaba pendida del cuello y que se había quedado a escasos centímetros de salvarle la vida.

—La vida de un hombre, su propia vida, eminencia, es un precio demasiado alto que pagar por recaer, una y otra vez, en el error de confundir la espada con la cruz.

Grieg, con un nudo en la garganta, tomó una parte del pentágono de mármol que formaba el pie de Tiziano y, sin mirar en su interior, cerró las dos mitades con la llave de hierro con forma de garrapata.

—¿No va… a mirar el contenido? —preguntó el cardenal con un tono de voz apenas audible.

—La Chartham… Me vi obligado a desplegarla en una ocasión porque creí que era imprescindible para salvar mi vida. No creo necesario, ahora, ver la forma del juego de tipos móviles que hay en su interior.

—Nadie debe saber que yo he estado aquí… Es de vital importancia para usted, ya que se queda con la custodia de los signum —dijo el cardenal, que se levantó con extrema dificultad y que se dirigió hacia el ataúd—. Este féretro estaba preparado… para… el entierro…, vendrán muy pronto a recogerlo… Lácrelo con mi anillo…

Fedor Münch, mediante gestos y palabras progresivamente más entrecortadas e ininteligibles, le indicó que en el interior de la cartera de piel encontraría el lugar donde hubiese sido enterrado y todo lo necesario para que nadie supiera lo que había ocurrido.

Grieg contempló con angustia cómo el cardenal Münch se introducía él mismo en el ataúd con la daga clavada en el pecho.

El cardenal repetía, una y otra vez, la misma frase, que surgía de un modo incomprensible de sus labios.

—Nadie… debe… saber… que… yo… he estado… aquí.

Grieg estaba conmocionado. No podía hacer nada para ayudar a aquel moribundo, del que en aquellos momentos únicamente veía sobresalir del ataúd la daga que tenía clavada en el pecho. Se levantó y se acercó al cardenal, que le observó con la que parecía ser una mirada de sincero arrepentimiento en los ojos, quizá porque se encontraba a escasos segundos de la muerte.

A pesar de que la comprensión de las palabras del cardenal resultaba cada vez más difícil, Grieg le formuló una concisa pregunta que Fedor Münch contestó afirmativamente. A continuación, musitó débilmente varias apreciaciones acerca del contenido de su valija.

Todo a cambio de un único favor, que solicitaba, una y otra vez, de un modo balbuciente.

—Cierre… la tapa… del ataúd… y lácrela… con mi… anillo.

Grieg miró apesadumbrado al cardenal.

La imagen que ofrecía, con la daga clavada en el pecho, aún vivo y en el interior del féretro, resultaba desgarradora.

—Recu… erde… cierre… la tapa, y séllela… Rápido.

—Eminencia, con la daga clavada en su pecho, no puedo hacerlo —dijo Grieg, conmovido—. Si su deseo es que su cuerpo no sea hallado aquí y acaben enterrándole donde tenían pensado hacerlo conmigo, deberá responderme a una pregunta: ¿dónde está Catherine?

El cardenal Münch miró a Grieg con los ojos desorbitados. En un último esfuerzo masculló algunos sonidos similares a palabras.

—El libro…, el libro… de la maleta…

El cardenal, inesperadamente, hizo un gesto muy brusco. De un terrible impulso se arrancó la daga del pecho y levantó los brazos. Finalmente, musitó unas lapidarias palabras.

—¡Que… Dios… me… perdone!

Cuando acabó de pronunciar la frase, asió con fuerza la daga y se la clavó en el costado del corazón; y la volvió a extraer de un golpe final.

La daga cayó al suelo y se deslizó por la entablada superficie unos metros, dejando un reguero de sangre, hasta quedar junto a la vieja linterna de petaca.

Las facciones del rostro del cardenal se sosegaron totalmente.

Grieg se dirigió hacia la mesa; sabía que en pocos minutos tendría que abordar trascendentales decisiones.

Debía dejarlo todo tal como lo hubiesen encontrado los que vendrían a buscar, dentro de muy poco, el féretro si el vencedor del lance hubiese sido el cardenal Münch; como si el que estuviese en el interior del ataúd fuese él mismo. De ese modo, también podría llegar a conocer quiénes eran los encargados de llevar a cabo «su propio entierro».

Tomó entre sus manos la vieja cartera de piel y la abrió. Entre sobres nuevos, un plano detallado del cementerio donde estaba marcado claramente el lugar donde tendría lugar el entierro esa misma noche, una barra de lacre y algunos folios que contenían información, apareció una carpeta metálica cuyo contenido le sorprendió profundamente, en especial por el trascendental documento que albergaba en su interior, y por el hecho de estar refrendado con el sello y la firma de un papa del siglo XVI.

PAULUS III

Aquel pergamino, según la documentación adjunta, debía ser entregado en el lugar indicado en el plano antes de que se produjera el entierro. Grieg continuó buscando en el interior de la cartera el libro que había mencionado el cardenal segundos antes de expirar, pero antes examinó el dato que le acababa de confirmar.

«El cardenal Münch —pensó Grieg— fue el que ordenó que me dejaran el libro de La isla del Tesoro en japonés en el hotel, antes de que Catherine me llamara por teléfono la primera vez y que en el auricular sonase el coro de los esclavos de Nabucco. El cardenal Fedor Münch, la religiosa con la que hablé en la Gran Via y… Catherine compartían la misma información, ahora hace falta saber qué motivos…»

Grieg detuvo su razonamiento cuando vio el libro al que se refería el cardenal, cuando señaló de un modo impreciso la maleta de piel poco antes de morir.

Le invadió una sensación similar al vértigo.

En la primera página de aquel libro, figuraban escritos, con un trazo infantil y lejano en el tiempo, el nombre y los dos apellidos de la mujer que unos hombres vestidos de negro habían arrancado de sus brazos esa misma noche en una de las torres de la Sagrada Familia.

90

La calavera y las dos tibias cruzadas, serigrafiadas sobre el capó del Mini Cooper S, aparecieron ante los ojos de Gabriel Grieg cuando éste tomó la curva peraltada del Morrot situada en la falda de la montaña de Montjuic.

Se dirigía hacia el cementerio del Sudoeste, donde en un lapso de tiempo muy breve unos individuos conducirían un ataúd a un lugar que él ya conocía, y donde tendría ocasión de contemplar un acto espurio, aunque absolutamente conmovedor y único: su propio entierro.

Deseaba de modo intemperable saber quiénes serían los que integrarían el cortejo fúnebre, y ardía en deseos por conocer la identidad del que pasaría a recoger el importante pergamino en el escondrijo del confesionario del mausoleo, cuya dirección portaba en la cartera negra de piel, que nuevamente había vuelto a su poder, después de que el cardenal Fedor Münch se la arrebatara en la Sagrada Familia.

Grieg condujo el Mini Cooper exactamente por el mismo trayecto que tomó el taxista esa misma tarde, cuando le llevó hasta la puerta trasera del cementerio. Al llegar al lugar pretendido, aparcó el coche tras un soto. Sin mayor dificultad, saltó la verja y se dirigió hacia un mausoleo, marcado de forma preclara en el plano que encontró en la documentación del cardenal Münch.

Grieg tenía la desagradable sensación —mientras caminaba por las vías del cementerio, que mostraban en ese momento de la noche un aspecto fantasmal, envueltas en la luz difusa de las farolas y en un silencio estremecedor— de que, a pesar de que únicamente faltaban unas horas para que amaneciese, esas horas serían absolutamente trascendentales.

Cuando llegó al lugar indicado, se sorprendió por el gran tamaño del mausoleo, indicado con un círculo rojo en el detallado plano que tenía desplegado ante sus ojos. El mausoleo estaba situado junto a dos alargados muros de mampostería y no se hallaba demasiado alejado de la vía del cementerio donde estaba sepultado su padrí y del lugar donde había abierto «su» tumba en el último atardecer.

Extrajo una llave y abrió la puerta del panteón. De inmediato, se sorprendió, al encender la linterna, de que allí no se percibía la peculiar oscura y fría presencia de la muerte.

No había lápidas, ni sepulcros de mármol ni marchitas flores en el interior de esmerilados y polvorientos jarrones de vidrio.

Más que en un mausoleo había entrado en lo que parecía ser una capilla escondida entre otros grandes panteones.

«Una capilla en un enclave tan atípico, qué extraño», pensó Grieg, que observó la elaboradísima ejecución de los muebles y la gran calidad de las telas con que estaban tapizados los sillones y los voyeuses que denotaban, sin duda, un pasado esplendoroso de reuniones secretas y de devociones inconfesables, que, inequívocamente, se reflejaban en los dibujos de los apagados mosaicos del suelo y en los elaborados esgrafiados de las paredes.

Grieg se detuvo a observar uno en especial.

Se trataba de la misma inicial que estaba tallada en la mesa, situada en el centro del claustro de vidrio del hospicio situado entre la catedral y la Plaça del Rei.

Tenía un gran tamaño: «J».

Aquella pequeña capilla había llegado a vivir grandes momentos de esplendor a juzgar por la refinada suntuosidad del mobiliario, la gran calidad de los mármoles empleados y la maestría con que estaban trabajados los gruesos forjados y las rejas. En concreto, el excepcional tenebrario de veintiuna velas que representaba una singular parra.

Se interesó vivamente por la misteriosa ubicación de aquella enigmática capilla, que al estar alineada entre una inacabable fila de grandes panteones parecía un mausoleo más, pero que, en realidad, había sido erigida antes de que gran parte de la montaña de Montjuic se convirtiera en un inabarcable cementerio.

Grieg leyó el enclave exacto donde se encontraba situado aquel indefinible mausoleo, y que estaba anotado en una pequeña placa de bronce junto a la puerta:

A PARTE ORIENTIS AD IPSUM COLLUM CUDINIS, ET INTUS VILLAM SANCTIS, ET IN CACUMINE MONTIS URSE USQUE AD CASTRUM PORT, DE MERIDIE IN LITERE MARIS: AB OCCIDUO IN ALVEUM LUPRICATI, SIVE IN COLLUM DE IPSAM GAVARRA; A PARTE VERO CIRCI; IN FORNO DE MERLI ET IN PRESCRIPTE MONTE DE URSA

Grieg se dirigió hacia el confesionario situado tras el altar. Buscó el escondrijo señalado en la documentación del cardenal y depositó en él sus efectos personales, tras introducirlos previamente en la caja de piel repujada que portaba el cardenal Münch en su valija.

Aquella acción, que hubiese tenido que realizar un enviado del cardenal una vez que Grieg hubiese muerto, sería la prueba de la identidad de la persona enterrada, ya que ésas eran las condiciones pactadas previamente, una vez que se hubiese producido el sepelio.

Grieg no pudo evitar pensar, cuando vio el cortafrío manchado con la sangre del cardenal Münch, que aquella sangre tendría que haber sido la suya y que el féretro que llegaría hasta allí al cabo de pocos minutos debería contener su propio cadáver.

La vieja linterna de bornes oxidados se apagó de modo inesperado en aquel momento, y Grieg experimentó, de una manera intensa, en el extremo silencio de la noche, en la casi completa oscuridad que le rodeaba y en el interior de un cementerio, el vértigo de vivir constantemente encerrado en el «interior» de un segundo, en el «interior» del segundo en el que siempre se vive. Un segundo donde no existe ni el futuro ni el pasado: el que transcurre entre un latido y otro latido, y que está en constante contacto con la inimaginable barrera que separa la vida de la muerte cuando el esperado «segundo latido» no se produce.

Golpeó con fuerza la linterna, que tornó a emitir luz.

Después, salió del mausoleo y, tras cerrar la puerta, se sentó sobre una lápida desde donde podía contemplarse una vista panorámica del cementerio.

Desde lo alto de la colina, Grieg vio cómo la luz de unos faros de un coche ascendía serpenteando por las sinuosas curvas del cementerio de Montjuic.

Sin duda, aquel automóvil portaba en su interior un féretro que llevaba sobre la tapa las iniciales de su propio nombre.

Un ataúd predestinado para él.

Gabriel Grieg se levantó y se dispuso a contemplar la máxima representación teatral a la que un ser humano puede llegar a asistir jamás: su propio entierro.

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Oculto tras un ciprés, Grieg asistió, igual que si fuese un soplo de viento o un árbol más de los que le rodeaban, a la ceremonia del que tenía que ser su propio entierro. Aquello no le producía ningún tipo de angustia especial, si acaso aumentó su percepción respecto a que el asunto que le ocupaba no era una cuestión intangible, sino una materia absolutamente terrenal.

Dos enterradores llevaban a cabo la operación, dirigidos por una mujer. Tal y como él sospechó, se trataba también de la persona que se encargaría de recoger el sobre que contenía el pergamino del siglo XVI y sus efectos personales situados en el escondrijo del confesionario de la capilla-mausoleo: la misma mujer que había hablado con él en un banco de la Gran Via esa misma noche.

Grieg contempló, siempre oculto entre las sombras, cómo la mujer ascendía por la empinada vía para asegurarse de que el coche fúnebre abandonaba el recinto del cementerio. Después se dirigió, en actitud mística, hacia el mausoleo donde permaneció durante unos minutos.

Desde el exterior, Grieg vio titilar a través del cristal el profundo resplandor de una vela que ardía en lo alto del tenebrario en el interior de la capilla envuelta en la penumbra. Deseaba conocer qué misterios ocultaba aquella mujer; cuál era el origen de Catherine. Para poder averiguarlo era imprescindible que la religiosa creyese que estaba conversando con una persona que no era él.

Cuando la profesa volvió a salir a la vía del cementerio, decidió abordarla adoptando señales que la indujeran a creer que, en realidad, quien la seguía era el cardenal Münch. Ella debía aclararle algunos misterios: sobre todo, quiénes eran la mujer rubia que estaba en la Sala Capitular de la catedral y la niña pequeña que aparecía sentada junto a él en el sidecar de la moto del carrusel en aquella fotografía tomada en las Navidades de 1971.

Y ahora, volvía a estar en el mismo lugar que entonces, sentado sobre la misma tumba, desde donde se divisaba la totalidad del cementerio. Un laberinto gigantesco de vías que parecían postrarse ante la superficie del mar.

La religiosa se había esfumado delante de sus propios ojos. Le había dejado, eso sí, la tercera piedra con la que jugaba en su niñez.

La del ojo encerrado en el interior de un triángulo.

La piedra que simbolizaba a Dios.

La piedra que, en sus ensoñaciones infantiles y según le instruyeron en las severas clases de catecismo y de religión, vencía a lo que representaban las otras dos piedras: la del demonio y la de la muerte, que encontró en sus exploraciones infantiles en la gran casa de su padrí.

Gabriel Grieg dejó caer su cuerpo hacia atrás y apoyó su espalda en el regazo de un gran ángel de piedra, que pareció acogerlo en su seno, con la dulzura fría y corpórea de sus brazos, igual que si un espíritu celestial, remoto y altruista, se hubiese acabado de corporeizar para acoger su cuerpo dolorido y cansado, igual que si se hubiese detenido en un elevado escollo, tras intentar escalar una gigantesca montaña.

Una montaña tan alta como la torre de Babel.

92

Al abrir los ojos, Grieg comprobó que ya había amanecido.

Hacía más de una hora que los rayos del sol pugnaban, tratando de abrirse paso, entre las densas y oscuras nubes que impedían que pudiese verse el cielo.

Se sobrecogió al comprobar que estaba sentado sobre un sepulcro y que había dormido en el frío regazo que formaban los brazos de un genuflexo ángel de piedra. Un cúmulo de umbríos recuerdos acudió de nuevo a su mente y le hizo rememorar el último, particular e insólito día que había vivido.

Un intenso estremecimiento, muy cercano a la consternación, se apoderó de su pecho y de su corazón cuando se acordó de lo que había sucedido en esas últimas veinticuatro horas. Durante los primeros instantes posteriores al sueño, igual que un eco profundo que creciera en el interior de su cabeza, volvieron a instalarse en su mente los recuerdos, hasta que se concretaron en forma de pensamientos.

De nuevo, volvía a ser plenamente consciente de la situación.

El cardenal Fedor Münch había expirado ante sus ojos; la religiosa, mediante una acción que no acababa aún de comprender, había desaparecido delante de él; y nada sabía del paradero de Catherine.

El cementerio de Montjuic aparecía nebulosamente iluminado con una luz gris que flotaba sobre la montaña, lo que le confería a los nichos y a las tumbas un aire de atemporalidad que le envolvió por completo mientras ascendía por una empinada vía, en dirección a la salida lateral norte en busca de los «elementos» que había ocultado en un viejo panteón.

«Debo inmediatamente ir en busca de la Chartham y del pie de Tiziano», pensó en tanto sentía que la vía, a medida que él iba ascendiendo, adquiría una pendiente más pronunciada.

Grieg estaba empezando a recomponer la situación. Intentaba evaluar con preocupación la extraña tierra de nadie, en la que, azarosamente, parecía haberse quedado todo.

No sabía quién era realmente Catherine; la religiosa ya había conseguido el documento que tanto anhelaba; y el cardenal Münch, contra todo pronóstico, estaba muerto.

El cardenal había establecido un plan perfectamente trazado para desaparecer en cuanto consiguiese los elementos de la Chartham. Nadie, durante algún tiempo, le echaría de menos…

De repente, Grieg se percató de algo que le inquietó profundamente.

En el suelo, sobre el asfalto de la carretera y junto al primer piso de un columbario, alguien había dibujado con tiza una figura geométrica.

De haber sido otras las circunstancias, aquello le hubiese pasado totalmente desapercibido. El dibujo, aunque muy mal trazado, no dejaba dudas al respecto de qué figura geométrica representaba: un pentágono.

A unos diez metros de distancia había otro dibujo, de igual forma y de similar tamaño.

Grieg continuó caminando por la empinada vía hasta que se detuvo a observar con detenimiento la figura. Trató de tranquilizarse: «Estoy demasiado afectado por el tema; al final, llegaré a creer que todo está relacionado con él. Se trata tan sólo de una casualidad». Sin embargo, no podía evitar que cierto sentimiento de intranquilidad se apoderara de él. «Es, sin duda, otra broma del azar, similar a que la serigrafía del coche de cortesía del hotel estuviese relacionada con piratas y con inalcanzables tesoros en una isla del Caribe. Una contingencia más».

Algo, desde lo más profundo de su ser, le advertía de que aquello era un mal presagio. Un nuevo problema que surgía, al igual que lo harían otros hasta que no liquidase totalmente el tema que le relacionaba íntimamente con tener en su poder los «elementos».

Avivó el paso hasta que, unos metros más adelante, otro pentágono le obligó imperiosamente a detenerse. Esta vez, junto a la figura geométrica de trazo tembloroso había dibujada una muy esquemática y tosca calavera sobre dos tibias cruzadas. Unos cinco metros más allá, se podía apreciar, escrita con tiza, lo que parecía ser una palabra que no logró distinguir con total claridad hasta que estuvo a escasos centímetros de ella, quizá porque su propia mente se negó a hacerlo: «Eseus».

Su segundo apellido.

Grieg sintió un escalofrío: «¡Maldita sea! ¿Todos estos condenados dibujos y estas palabras están relacionados conmigo?», se preguntó, angustiado, a la vez que avivaba el paso. Al llegar a una bifurcación situada a escasos metros, miró hacia la vía de la izquierda y no vio ningún signo pintado en el suelo, pero al girar la cabeza hacia la derecha volvió a constatar que allí ¡continuaba la extraña sucesión de pentágonos!

No era un episodio de locura transitoria ni de una casualidad extrema, rayana con la serendipia. No. Allí figuraba claramente escrito con trazo tembloroso la palabra «Gabriel» junto a dos pentágonos más. Unos metros más adelante, su razón pareció nublarse, sin poder dar crédito a lo que veían sus ojos.

Asombrado, se acercó y vio un nombre y un dibujo que le llevaron mucho más allá del paroxismo.

Ahí estaba su nombre, en el interior de un pentágono, escrito con unas letras temblorosas, aunque inequívocas. «¿Qué significa todo esto? ¿Por qué mi nombre está escrito con letras mayúsculas dentro de un pentágono?»

Grieg se temió lo peor; seguramente habían dado con él y le estaban indicando el camino hasta un lugar donde le propondrían el modo de «hacer el canje» de la Chartham de una manera muy poco ventajosa para él. Se detuvo y hasta pensó en huir, pero una fuerza mucho más poderosa que la curiosidad le impulsó a resolver aquel misterio.

Cuando volvió a levantar la cabeza, encontró la respuesta.

En aquella corta vía, se estaba llevando a cabo un entierro.

Los familiares del muerto, colocados de tal manera que formaban un semicírculo junto al coche fúnebre y los vehículos particulares que constituían la comitiva, se abrazan y besaban, ya que el sepelio había concluido.

A unos metros de distancia, un niño de unos diez años de edad estaba sentado en el suelo sobre la empinada vía. Tenía un trozo de yeso en la mano y jugaba con una canica que él mismo había improvisado con una bola de papel.

Cuando lo vio, Gabriel Grieg se quedó petrificado y sin saber qué pensar ni qué decir. De nuevo, se había quedado sin argumentos y sin explicación posible ante aquel hecho incomprensible. De inmediato, se formuló, dadas las circunstancias, las dos preguntas más lógicas ante aquel acontecimiento tan ilógico: «¿Quién demonios es ese niño? ¿Cómo sabe mi nombre? Además, ¿por qué lo escribe en el interior de… ¡pentágonos!?».

De pronto, una mujer, la madre, observó al niño, que se encontraba junto a un extraño. Durante unos minutos se había olvidado por completo de su hijo.

Lo llamó con un grito enérgico.

Grieg vio que el niño se alejaba, justo en el mismo momento en que su cerebro se veía obligado a trabajar con toda intensidad para establecer una larga serie de deducciones encadenadas; trató de dilucidar por qué aquel niño rubio, al que no conocía de nada y que iba vestido con pantalones tejanos y una cazadora roja, dibujaba pentágonos con su propio nombre en el interior.

Y debía hacerlo a toda velocidad.

El entierro ya había finalizado; si el niño se iba, no tendría posibilidad de desentrañar aquel misterio. Grieg no perdió ni un solo instante de vista al muchacho.

La madre, inquieta, se había percatado de su actitud.

Tenía que averiguar rápidamente lo que había sucedido, pues el niño se disponía a introducirse en uno de los automóviles.

Fue en ese preciso momento, al ver que el niño rubio entraba en el coche, cuando se vio reflejado en aquel chaval: se reconoció a sí mismo cuando tenía la edad de aquel crío.

La historia se había vuelto a repetir.

«¡Maldita sea! Es imposible saber cómo, pero el niño se ha encontrado casualmente la Chartham y el pie de Tiziano en el lugar donde los escondí», pensó Grieg, angustiado.

Entonces comprendió, y no de un modo figurado, la desesperación y la impotencia que debió de llegar a experimentar su padrí cuando sospechó que un niño, como el que sin duda fue él un día, tenía en su poder el pie de Tiziano y la Chartham, sin saber, ni siquiera remotamente, su histórica trascendencia y significado.

Por un momento, se sintió ligado íntimamente a los objetos que se llevaba el niño. Se creyó responsable de ellos, como nunca hasta entonces.

Percibió en su interior una inusitada fuerza vital, dispuesta a iniciar una investigación encaminada a averiguar quién era aquel niño y cuál era su procedencia, costara lo que costase y aunque para ello tuviese que emplear todo el esfuerzo que fuese necesario durante el resto de su vida.

Aunque tuviera que esperar años a que creciera, para llegado el caso, hacerle entender, ya fuese mediante metáforas, libros o señales ocultas…, la importancia de aquellos objetos. Podía llegar incluso a robarle, si se diera la ocasión, sus tres fetiches más queridos para esconderlos en los mismos lugares donde a él su padrí le dejó los suyos, sabedor de que un día tendría que transitar obligatoriamente por aquellos turbadores escondrijos.

Debería acudir de nuevo a la catedral, al cementerio de Poblé Nou y a la pequeña capilla del cementerio de Montjuic para ocultar otra vez las piedras de su niñez.

La del Demonio, la de la Muerte y la de Dios.

A Gabriel Grieg, le pareció una tarea sencilla dejarle a ese niño «las pistas» en el sillar de la catedral, bajo la losa de la cornucopia del cementerio y tras el tenebrario del mausoleo-capilla. Sabía que, tarde o temprano, la maquinaria, ancestral e infatigable, cuando averiguaran qué había sucedido con el cardenal Münch, volvería a ponerse lenta pero inexorablemente en marcha, y acorralaría a los personajes, del mismo implacable modo en que lo había hecho con él, hasta que finalmente se hiciera con todos los «elementos». Eso sí, sin llegar a reconocer nunca que aquellos objetos eran trascendentales para sus ocultos e inconfesables intereses.

El niño lo ignoraba, pero del mismo imprudente modo que él en su infancia, aquel chiquillo había jugado con fuego.

Y aunque tuviera que dedicarle la vida, Gabriel Grieg comprendió que debería facilitarle la labor a aquel niño para cuando averiguara, realmente, el significado que tenía aquella carpeta y aquel reloj con los que había estado jugando.

«¡Debo averiguar quién es ese niño lo antes posible!»

93

Bajo un cielo nublado, Gabriel Grieg contempló cómo la comitiva fúnebre descendía por la ladera de la montaña de Montjuic. Anotó la matrícula y la marca del vehículo en el que se había introducido el niño.

Se estremeció al pensar que pudiera llevarse consigo la Chartham y el pie de Tiziano.

«Quizás aún tenga tiempo de llegar hasta el Mini Cooper y atraparlos antes de que la comitiva fúnebre se separe», pensó conmovido Grieg, que empezó a correr de un modo impetuoso por la empinada vía, en dirección hacia la salida norte del cementerio.

Pero a los quince metros se detuvo en seco.

«¡Gabriel, piensa! Te han sucedido las cosas más inverosímiles en un día, pero llegar a pensar que el niño se ha llevado los elementos de la Chartham, más que entrar de lleno en lo improbable, es absolutamente imposible. Guardaste la Chartham en un mausoleo que está muy alejado de aquí. El niño, bajo ninguna circunstancia, habría podido alejarse tanto. Debe de haber otra explicación más razonable, pero, maldita sea,… ¿cuál?»

Grieg retornó al lugar donde estaba escrito su nombre en el interior del pentágono, con la decidida intención de resolver el enigma.

Se acuclilló frente al polígono de líneas temblorosas trazado sobre el asfalto.

«¿Qué diablos hace mi nombre escrito aquí?», se preguntó de nuevo tomando entre sus dedos la bola de papel con la que el niño había improvisado una canica.

Conteniendo la respiración, la desplegó lentamente.

Leyó unas palabras y vio una imagen que, a pesar de que la había visto anteriormente, volvió a helarle la sangre. Era una copia en papel de la «lápida mortuoria» que había descubierto la tarde anterior, donde figuraba una calavera y su propio nombre esculpidos en ella.

«Este condenado papel conlleva dos buenas noticias —se dijo, contemporizando y con una sonrisa socarrona en los labios—: por una parte, aclara por qué el niño ha escrito mi nombre, y además confirma que la Chartham continúa en el lugar donde la escondí», pensó Grieg, que se sintió reconfortantemente aliviado de la carga de por vida que suponía investigar quién era aquel niño y proveerle de las claves para que supiera, llegado el caso, qué secretos guardaba aquella carpeta y aquel reloj. Sin embargo, a su vez, abría otras incógnitas muy difíciles de despejar: «¿Qué diablos hace aquí la copia en papel de la lápida que lleva mi nombre? ¿Por qué el niño ha escrito mi nombre en el interior de una forma similar a la que tiene el pie de Tiziano?».

Tenía que deducir a qué se debía aquel enigmático hecho. El primer motivo que se le ocurrió, lógicamente, fue que todo aquello formaba parte de la trama organizada previamente por el cardenal Fedor Münch.

Levantó la cabeza por si detectaba algún movimiento extraño a su alrededor, pero de inmediato descartó que aquella posibilidad fuese la causa. «Este papel —pensó mientras observaba la copia de la lápida— es una consecuencia marginal de la trama. Yo vi al niño escribir en el suelo con la tiza; difícilmente podría tratarse de un actor». Pero seguía sin encontrar la causa que aclarase el misterio, sin duda no fortuito, de por qué su nombre estaba en el interior de un pentágono.

Grieg se quedó pensativo, sosteniendo la maleta que contenía los objetos del cardenal y sintiendo cómo la luz se difuminaba más y más bajo el paso de los oscuros nubarrones.

Meditabundo y visiblemente preocupado, sin llegar a encontrar una explicación lógica a aquellos enigmáticos pentágonos que encerraban su nombre, Grieg trató de concentrarse, en tanto observaba la pequeña y reseca ramita de adelfa con la forma de una cruz de seis direcciones, que se había quedado prendida en el cierre metálico de la cartera de piel y que una vez sirvió de precinto natural.

No pensar en ella, en Catherine, le resultó imposible.

Reflexivo, extrajo con delicadeza la ramita del cierre y la arrojó serenamente sobre el asfalto en medio de la calzada de la vía. Definitivamente, y siendo sincero con él mismo, debía reconocer que no tenía ni idea de por qué estaba dibujado allí aquel pentágono.

Ni qué había sido de Catherine.

Un pequeño ratón se acercó a husmear la ramita reseca de adelfa, la olisqueó con movimientos rápidos, creyendo, quizá, que se trataba de algún apetecible fruto que había caído de un árbol.

Era un ratón recién nacido. Probablemente, aquella borrascosa mañana fuese su primera mañana, y aquella aproximación a la ramita seca de adelfa fuese su primera incursión en el siempre proceloso mundo de los vivos, tras haber nacido en un mausoleo.

Grieg continuaba acuclillado; trataba de deducir el misterioso origen del pentágono de tiza, sin encontrarlo, ni siquiera remotamente. Se había percatado de la presencia del diminuto ratón y vio brillar sus pequeños ojos negros. Contempló la manera tan inexperta que tenía de olisquear la ramita seca tirada sobre el asfalto.

Otra comitiva fúnebre se acercaba hacia donde se encontraba Grieg, que inmediatamente se retiró hacia las vitrinas de los nichos y les facilitó el paso. No pudo evitar, mientras lo hacía, darse cuenta de que las dos ruedas derechas del coche fúnebre se dirigían, inexorablemente, hacia el lugar en el que se encontraba el pequeño roedor.

El ratón continuaba inspeccionando la ramita y movía levemente con una de sus patas delanteras el tallo reseco; sin duda alguna, sería aplastado al cabo de pocos segundos.

Grieg no pudo abstraerse de aquel hecho. Sencillamente, le resultó imposible hacerlo.

Algún resorte extremadamente oculto en el interior de su cerebro se había activado y no podía permanecer ajeno a lo que estaba a punto de ocurrir.

Sabía perfectamente que no podía permitirse una digresión como aquélla; especialmente debido al grave peligro que corría su propia vida. Hacerlo podría casi considerarse una traición a sí mismo.

Los problemas que le turbaban tenían la suficiente entidad como para no preocuparse por lo que pudiera acontecerle a un insignificante ratón.

Sin embargo, Grieg continuaba observando al ratoncillo.

El automóvil se acercaba a una velocidad lo suficientemente rápida como para que, si no hacía algo, antes de diez segundos, el ratón muriera aplastado irremisiblemente, ya que continuaba obcecadamente con su atención fija en un objeto inadecuado, y su inexperiencia le estaba llevando a desatender el fatal acontecimiento que se cernía sobre él.

Precisamente en aquel instante, y de igual manera que si la borrascosa mañana se detuviera en un trascendental segundo, como si el espacio y el tiempo se congelasen, pareció comprender la solución a sus problemas.

Muy poco importaba que el motivo que había provocado aquel pensamiento revelador tuviese un origen tan engañosamente banal, lo importante era que aquel ratón, en concordancia con sus propios problemas, había logrado que llegase a comprender una enseñanza de valor trascendental.

Gabriel Grieg pensó que aquel ratón, aquella menudencia de ratoncillo que apenas medía unos centímetros, iba a morir por su culpa: había sido atraído hasta la calzada por la ramita de adelfa que él mismo lanzó en un gesto insustancial y sin relevancia.

Aquella ramita era la misma que «precintó» la maleta negra de piel que guardaba el gran secreto y que, de alguna manera, simbolizaba la cruz de seis brazos con la que Antoni Gaudí remataba sus construcciones, y con la que pensaba coronar la torre más alta de la Sagrada Familia.

Y aunque la grandiosidad de los templos, la fastuosidad de los edificios y la monumentalidad de los palacios que albergan en su interior a los reyes, y que ofrecen el más esplendoroso de los cobijos a los cónclaves de los que surgen los papas, pareciesen, y realmente fuesen excelsos…, ¿por qué no se podían comparar con una ramita de adelfa y un insignificante ratón?

Acudió a su mente, igual que si se tratase de una ráfaga de viento fresco que durase una décima de segundo, una de esas lecturas que nos acompañan por la vida y que, aunque nos llenan el alma de grandes conceptos mientras las leemos, nunca llegamos a comprender en su justa medida, hasta que nos vemos obligados a enfrentarnos a la verdad que encierran.

«Sí que lo es. ¡Claro que lo es! —pensó Grieg—. Un ratón es lo suficientemente importante como para dejar de pensar en un tema que aparentemente parece mucho más trascendental, pero no tanto como para no poder acudir en su ayuda».

Y no era un signo de debilidad, sino de trascendencia.

Entonces recordó el libro Hojas de hierba, de Walt Whitman, y el poema «Al partir de Paumanok», y entendió en toda su intensidad el significado de aquellas palabras que, aunque le conmovieron cuando las leyó por primera vez, no había llegado a comprender como lo hacía en aquel preciso instante.

Yo creo que una brizna de hierba no es menos que el viaje que realizan las estrellas…

Y que la humilde zarzamora podría engalanar los salones del Cielo…

Y que un ratón es un milagro capaz de maravillar a millones de incrédulos.

En un trascendental segundo, intuyó la importancia que tenía aquel ratoncillo, y adivinó en él el maravilloso sentido que había querido asignarle Whitman. Llegó a atisbar la más absoluta de las grandiosidades que, paradójicamente, venía provocada por la aparentemente más nimia de las trivialidades, como era el hecho de preocuparse por la suerte de un pequeño ratón, precisamente, en el momento más angustioso y trascendente de su vida. En el momento en el que Gabriel Grieg no sabía qué camino escoger y se encontraba solo y sin saber qué determinación tomar. Precisamente en aquel momento, preocuparse por la vida de un insignificante ratón recién nacido, cuando sostenía entre sus manos una copia de su propia lápida mortuoria y tenía bajo su responsabilidad documentos trascendentales, le pareció un hecho sublime.

Interesarse por aquel ratón que iba a ser aplastado por la ruedas de un coche fúnebre, precisamente en el momento en que él se sentía más desbordado por la grave situación que le tenía atenazado, le pareció un hecho grandioso.

Si el ratón moría en la primera incursión que hacía en la vida, de alguna manera, Grieg también moriría un poco.

Tenía que hacer lo imposible por evitarlo.

El conductor del coche fúnebre, al ver las extrañas maniobras que hacía la persona que tenía delante, no pudo menos que alarmarse.

«Pero… ¿qué hace ese insensato?»

94

Un segundo antes de que la rueda delantera derecha del coche fúnebre aplastase de un modo irremisible al ratón, Grieg, mientras flexionaba las rodillas, extendió el brazo izquierdo con un gesto enérgico y hábil. Cogió una alargada rama de pino que estaba tirada en el suelo rodeada de redondeadas y abiertas piñas de ciprés, y la arrastró por el suelo en dirección hacia el pequeño roedor, ante el estupor del conductor del furgón fúnebre.

El ratón, asustado, huyó en dirección opuesta a la trayectoria que llevaba el coche y, aunque pasó casi rozando la rueda que giraba dispuesta a aplastarlo, al menos, había logrado salir indemne del primer «insignificante acontecimiento» que había emprendido en la vida.

Tras aquella acción, Grieg, que hizo caso omiso de los improperios que le lanzaba el conductor mientras se alejaba, continuó reflexionando acerca de qué hacía su propio nombre en el interior del pentágono.

«Va a ser algo difícil de averiguar». Algunas piñas de ciprés, que la alargada rama había arrastrado debido a la pronunciada pendiente que tenía la vía, volvían de nuevo al lugar donde se encontraban previamente.

Entre las piñas que rodaban, se encontraba un objeto que también poseía una estructura circular, pero no se trataba de una de ellas.

Era otro de los papeles que el niño había convertido en canicas.

Grieg lo tomó con su mano derecha y lo empezó a desdoblar. Antes de haberlo desplegado del todo, vio que sobre el papel estaba dibujada la figura geométrica que tanto le había intrigado que el niño pintara en el suelo.

«Bueno, aquí se resuelve el misterio del dibujo del pentágono», pensó Grieg, en tanto continuó desplegando aquella hoja que parecía de igual tamaño que la otra.

A continuación, apareció la representación de una lápida que le turbó por completo.

Grieg empezaba a sospechar lo que había sucedido. No se dejó impresionar por el estremecedor significado de aquel papel, y trató de analizarlo fríamente. Centró su atención únicamente en los datos objetivos que pudiera extraer de él.

En primer lugar, comprobó que en uno de los extremos del papel figuraba el sello del marmolista que esculpió las dos lápidas: la que sellaba «su propia tumba» y aquella de la que Grieg tenía la copia de papel en sus manos.

El sello del marmolista tenía una fecha que indicaba que, como mínimo, el proyecto de ataque a la Chartham se había iniciado hacía diecinueve años.

«El plan trazado por Münch y la religiosa había sido, minuciosamente calculado. Podrían haberlo puesto en práctica hacía mucho tiempo, pero esperaron pacientemente el momento adecuado para extraer el mayor partido de él…»

Los dos enterradores que, sin saberlo, sepultaron al cardenal Münch habían acudido al mismo lugar donde diecinueve años estuvieron las dos lápidas.

«En realidad, estos dos papeles son las “láminas de bosquejo” que trazan siempre los marmolistas —dedujo Grieg, acostumbrado a tratar con ellos debido a su trabajo—, y que les sirven de patrón para esculpir las lápidas. Después las utilizan como protección, para separarlas durante el transporte».

Grieg juzgó que los enterradores, la noche anterior, habían hallado aquellas «láminas de bosquejo», quizás en el polvoriento rincón de alguna sacristía, donde los envió la profesa. En ese secreto lugar, tomaron las herramientas que después utilizaron para enterrar al cardenal Münch.

Gabriel Grieg deslizó los dedos con fuerza sobre la copia de la lápida, comprobando que tenía adherida a la superficie del papel una sustancia similar al polvo de estuque. «Apuesto a que utilizaron las dos láminas para transportar los materiales, mediante los cuales fabricaron la argamasa con la que sellaron la tumba del cardenal —concluyó Grieg—. Al sacar el ataúd del coche fúnebre y tras vaciarlas de su contenido, las dejaron olvidadas en el suelo, donde, debido a la inclinada pendiente de la vía y a la brisa de la noche, el niño, casualmente, las encontró unas horas más tarde… Estoy seguro de ello».

Grieg sintió un profundo escalofrío cuando comprobó que, desde el lugar donde se encontraba, tenía a la vista los que la noche anterior creyó ser «dos alargados muros de mampostería».

En uno de ellos, habían enterrado el ataúd que contenía a Fedor Münch, y que, en realidad, estaba destinado para él. Aquellos dos elevados muros, misteriosamente, estaban adosados a la capilla-mausoleo, junto a la misma pared donde había desaparecido la religiosa, sin que aún pudiera explicarse cómo.

«No puede ser verdad lo que me estoy temiendo».

Inmediatamente, se puso en pie y volvió a dar forma de canica a la lámina de bosquejo, que había servido de modelo para su propia lápida, y se la guardó en el bolsillo.

A continuación, repitió la misma operación con la lámina de la otra lápida, pero antes recogió del suelo la pequeña y aplastada ramita de adelfa que había husmeado el ratón, y aplicando fuerza con su dedo pulgar selló la bola de papel con ella.

«Ya sé lo que debo hacer —se dijo Grieg de un modo esperanzado—. En el momento que este precinto se desprenda y se despliegue la lámina…: todo habrá acabado como yo espero. Pero si no es así…»

Gabriel Grieg empezó a caminar con un pensamiento sobrecogedor que se apoderaba de su mente. «Creo que empiezo a comprenderlo todo». Le estremecía pensar qué hubiera podido suceder si no se hubiese producido el episodio del ratónenlo, que había trastocado por completo la situación.

«Me espera un largo día por delante antes de que anochezca».

95

La noche teñía de negro el cielo de Barcelona desde hacía cuatro horas.

Desde que despertó entre los brazos del ángel de piedra, Gabriel Grieg había empleado casi todo el día en esclarecer el misterio de la desaparición como «por arte de magia» de la religiosa y en analizar profundamente los sumarios que contenía la valija del cardenal Fedor Münch, además de en estudiar muy aplicadamente la documentación adjunta que portaba la Chartham.

Y se encontraba, ya, en disposición de abordar el trayecto a pie más trascendental de su vida.

Lo había meditado profundamente.

Lo tenía absolutamente decidido.

Conocía muy bien la trascendencia de los objetos que estaban en el interior de la vieja maleta de piel que transportaba en su bolsa. Conocía el valor intrínseco del secreto que encerraban y la tremenda responsabilidad que implicaba tenerlos bajo su poder.

Había comprendido, incuestionablemente, y de un modo absoluto, que aquellos elementos, aun formando parte de su historia personal, no le pertenecían.

No pensaba, ni siquiera remotamente, lucrarse con ellos, y tampoco estaba dispuesto a entregárselos a nadie, quien quiera que fuese, y asumir los hechos que pudieran derivarse de su mal uso.

«Únicamente soy un “consignatario temporal” y me dispongo a depositar la maleta negra en el lugar más apropiado. Debo andarme con mucho ojo… Si me alejo, aunque sea un milímetro, de este presentimiento… —se dijo, en tanto cerraba la puerta del Mini Cooper y observaba de soslayo uno de los esqueletos serigrafiados sobre el lateral del coche que intentaba alcanzar el tesoro— me temo que acabaré como ese montón de huesos».

Se dirigía a una pequeña capilla, a la que los acontecimientos situaban siempre en el final del camino, de igual manera que si una obstinada y poderosísima fuerza atrajera hacia ella todo cuanto tuviese que ver con la Chartham.

Ese enclave no era otro que la pequeña capilla de San Cristóbal del Regomir, erigida sobre los antiguos restos de la vieja muralla romana que protegía la ciudad.

Grieg había aparcado el coche en un callejón junto al Museo de Arte Contemporáneo, el MACBA, con la intención de evitar acceder a la capilla por la zona de la Via Laietana, mucho más concurrida. Eran casi las doce de la noche. Las estrechas calles por las que transitaba aparecían solitarias y brillantes a causa de la amarillenta luz de las farolas y de la fina capa de agua que la lluvia dejaba caer silenciosamente sobre el asfalto.

Grieg caminaba decidido a hacer lo que debía. Lo hacía pensando en Catherine y en su misteriosa visita, de la que ya habían transcurrido cincuenta horas.

«En tan sólo cincuenta horas he llegado a conocer secretos vaticanos, me he visto obligado a entrar en cementerios y en casas en ruinas, he sido sepultado en vida y hasta he creído estar muerto y estar escuchando la voz de Dios. ¡En sólo cincuenta horas! He comprobado, asombrado, cómo una planta parecía proteger, hasta el extremo de ocultar en su interior, la maleta que contenía la Chartham y el pie de Tiziano. He averiguado qué fue de la piedra que le robaron a un niño y que quedó sumergida en el fondo de un tonel durante… ¡treinta años! Y hasta me he visto obligado a profanar mi propia tumba. ¡Sólo en cincuenta horas!»

Había vivido demasiadas situaciones extremas en un muy corto espacio de tiempo. En esos precisos momentos, se dirigía hacia una pequeña capilla tan minúscula que ni siquiera él, que había pasado centenares de veces por delante de su portón, había visitado jamás, ya que siempre permanecía cerrada tras un grueso enrejado.

Allí se había encontrado casualmente la Chartham, pero la poderosa y atávica fuerza que impulsaba a Grieg hacia la capilla escondía un motivo sorprendente y conmovedor, porque en esa capilla y junto a la muralla a la que estaba adosada, se había producido un cruce múltiple de sucesos que Grieg llegó a deducir tras haber estudiado a fondo la documentación que llevaba adjunta la Chartham.

Gabriel Grieg había asumido que los objetos que transportaba en su bolsa habían sido muy codiciados por soberanos y herederos, por prelados y Sumos Pontífices, pero a él únicamente le producían una desasosegadora intranquilidad, ya que percibía en aquellos objetos que transportaba en su bolsa una fuerza en la que jamás había reparado, a pesar de que su trabajo le obligaba a estar en permanente contacto con centros de espiritualidad místicos.

«Estoy completamente seguro de que el monje, al lado de cuyos restos mortales estuve a punto de morir en el pudridero de la cripta de Just i Pastor, y que portaba el códex que indicaba el lugar donde se escondía la Chartham, se dirigía hacia el mismo lugar hacia el que yo me dirijo ahora; sin embargo, algún suceso —pensó Grieg, que recordó el modo en que su padrí había encontrado también la Chartham, tras un desgraciado accidente de tranvía— impidió que alcanzara su destino, y al ver que no podía llegar, dejó en testamento sacramental el códex. El monje, bajando la guardia, cometió un error y lo pagó con la vida».

Pensó que debía tranquilizarse. No le iba a suceder nada; él no iba a apoderarse de la Chartham, sino a retornarla a su lugar. Un lugar que únicamente «aquel que vuelva a atar todos los cabos» sería capaz de descubrir.

Descendió por la calle deis Ángels hasta confluir con la calle del Carme, y se dirigió hacia las Ramblas pasando por delante de la iglesia de Betlem.

Un potente rayo iluminó completamente la estatua de San Ignacio de Loyola, representado con una mano extendida hacia el cielo y la mirada perdida en las alturas, que destacaba sobre la portada de la iglesia de Betlem.

Durante unos segundos, Grieg se quedó mirando la estatua del santo mientras seguía caminando, sin poder apartar sus pensamientos del confesionario del cementerio de Montjuic y de las revelaciones de las que fue testigo privilegiado en la capilla-mausoleo…

De pronto, un fuerte sonido, que retumbó en su cabeza como si fuese el horrísono aullido de un terrible animal herido a escasos metros de donde él se encontraba, le detuvo en seco.

Cuando giró la cabeza, pudo ver un perro sin orejas ni rabo, con el morro completamente rapado y que tenía el pelo del cuerpo arrancado a tiras. El perro estaba pintado con colores muy vivos de tonalidades rojizas; alrededor de su poderoso cuello lucía un terrorífico collar de clavos afilados y tenía escrito sobre su lomo una palabra que Grieg reconoció de inmediato: «Kaniche».

El enorme perro estaba quieto en la acera de las Ramblas, junto al bordillo, y le miraba fijamente.

Justo en el momento en que el perro ladró, en el segundo exacto, Grieg se detuvo en seco. De no haber sido así, hubiese llegado a bajar a la calzada, ya que se había despistado momentáneamente, girando la cabeza hacia la fachada de la iglesia de Betlem mientras continuaba caminando. En ese preciso instante, dos motos de gran cilindrada, que estaban enzarzadas en una absurda y temeraria carrera por la ciudad, pasaron a toda velocidad en dirección hacia el teatro del Liceo.

Las motos, sin duda alguna, habrían chocado mortalmente con Gabriel Grieg si providencialmente aquel ladrido no le hubiese detenido en seco.

Grieg se dio completa cuenta de ello.

El rottweiler se quedó completamente quieto, mirando fijamente a Grieg, que sostuvo su mirada de igual manera que lo había hecho en el cementerio de Poblé Nou la noche anterior, cuando la situación era crítica tanto para él como para Catherine.

El rottweiler, que estaba quieto junto al bordillo, tenía los ojos negros y en el fondo de sus pupilas brillaba una luz.

Una luz prodigiosa.

Una luz de color azabache que producía los mismos destellos irisados y multicolores que refleja el carbón.

Una chica que llevaba puestas unas vestimentas muy ajadas de color negro, de las que pendían largas guedejas, que tenía las ojeras coloreadas en tonos muy encendidos y unas desmedidas botas de cuero llenas de hebillas, se separó del grupo al que pertenecía, que se alejaba Ramblas abajo, y se puso a gritar enérgicamente.

—¡Kaniche! ¡Kaniche! ¡Esfrai! ¡Esfrai!

A Gabriel Grieg no le dio tiempo de recriminarse la falta de atención y el error que había cometido al perder la concentración, ya que al mirar cómo se alejaba el perro, escuchó una música que provenía del interior de un carrito de supermercado que tenía en su interior un viejo aparato de casete que él conocía bien.

Sonaba la Obertura de caballería ligera, de Franz von Suppé; junto al carro y apoyado en la pared, estaba sentado en el suelo el mendigo pelirrojo que le había advertido del peligro que se le venía encima, la noche anterior en la catedral, haciendo sonar la música a todo volumen.

El mendigo no había reparado en la presencia de Grieg, ya que su estado de embriaguez lo tenía absolutamente abatido.

Grieg se acercó hacia el mendigo pelirrojo y se acuclilló delante de él; el tipo, impertérrito e inexpresivo, no paraba de dibujar, de un modo febril y obsesivo, con un lápiz sobre las hojas de unos diarios.

Grieg percibió el intensísimo olor a anís y vio la botella casi vacía que estaba junto al carrito de supermercado.

—Perdona que anoche no te tratara con consideración —dijo Grieg, en tanto el mendigo levantaba lentamente la cabeza—. Sé que tuviste problemas graves por avisarme poniendo a todo volumen la música del coro de Nabucco. Me avisaste y quiero agradecértelo.

El hombre pelirrojo lo miró sin saber exactamente a qué se refería.

—Te dije que «silbases la melodía» —continuó Grieg—, y ahora me doy cuenta de que fue una falta de consideración hacia ti. Por eso quiero pedirte perdón.

El mendigo sonrió, aunque no tenía el control total del movimiento de sus labios.

—Si hoy hubiese bebido solamente vino —masculló el pelirrojo—, quizás ahora mismo sabría de qué demonios me estás hablando, pero hace horas que «voy de anís», y con la bebida dulce siempre me da por ponerme visionario. ¡Si tú supieras las imágenes que estoy viendo ahora mismo! ¡Si fuese capaz de poder expresarte las visiones que estoy teniendo! —dijo con voz quebradiza el mendigo—. ¡Te quedarías de piedra!

Grieg tomó entre sus manos unas hojas de diario que el pelirrojo iba lanzando al suelo a medida que trataba de dibujar a toda velocidad las «imágenes que veía»; apenas pasaban de ser obsesivos garabatos.

Se sorprendió porque resultaba verdaderamente difícil tratar de interpretar aquellas extrañas figuras, pero llegó a deducir, por las formas redondeadas y por estar agrupadas de cuatro en cuatro y atravesadas por líneas que simulaban radios que partían de un eje junto a un cuadrado, que se trataba de carretas o de carromatos que corrían impulsados por unas extrañas formas que sugerían las siluetas de muchos caballos que se dirigían, de modo indefectible, hacia una persona.

Creyó que aquel hombre estaba teniendo un verdadero ataque de delirio, e incluso sabiendo lo que llevaba en la bolsa, pensó en ayudarle.

Pero había algo en todo aquello que le sobrecogía.

Pensó que si los guardaespaldas, la noche anterior, se lo habían llevado, quizá conociera una información que podría resultarle muy útil.

—¿Llegaste a ver a Dos Cruces anoche? —preguntó Grieg.

—¡Olvídate de él! —masculló el mendigo, haciendo un desmedido aspaviento—. ¡Aléjate de todos nosotros! Tú no eres de los nuestros, pero si te acercas mucho, al final te caerás… Je, Je… ¡Sí que lo vi! —dijo, dando un cambio a su expresión; una sonrisa maquiavélica apareció en su rostro—. Je, je, ¡le habían dado tal somanta de palos que estaba más fino que un guante de señorita! ¡Claro que lo vi! —El mendigo sonrió de nuevo en tanto la música de la Obertura de caballería ligera continuaba sonando—. Je, Je… ¡Le habían dado «la del pulpo»!

—Creo que deberías decirme…

—¿Quieres un consejo? —le interrumpió el mendigo, que dio un brusco manotazo al aire; desprendía alcohol puro en la saliva, que salía proyectada a gran velocidad mientras hablaba—. ¿Quieres un consejo? Es gratis, no te lo voy a cobrar, aunque no me vendrían nada mal unos cuantos pavos. Olvídate de él. Métete en la quijotera que en esta puta obra de teatro barato que es la vida a unos les toca hacer de «buenos», aunque, en realidad…, no lo son tanto, y a otros, de «peores». Te lo digo yo, al puto cabrón de Dos Cruces le habían dado tal somanta de palos los tipejos de los trajes que lo habían dejado más fino que una estera. Je, Je, el muy cabrón… —continuó el mendigo, mientras que, sentado en la acera como estaba, parecía balancearse sobre sí mismo—, lo vi tirado en el suelo del callejón del Paraíso. ¿Paraíso? ¡Menudo Paraíso! Je, Je. ¡Hasta casi me dio pena! ¡Imagínate en el lío en que andaría! ¿Quieres un consejo? Es gratis, aunque no me vendrían nada mal unos pavos. ¡Olvídate de él inmediatamente! No te rebajes… La ira, la venganza en frío sólo conduce a ésta —el mendigo señaló vagamente la botella de anís casi vacía—, y a que acaben partiéndote la cara. ¡Mira toda esa gente! —proclamó con los brazos abiertos dirigidos hacia las Ramblas—. Nadie se entera de nada, y los que nos damos cuenta somos el que toma y cuatro más, y ¡fíjate cómo hemos acabado!

—¿Llegaste a verlo de cerca? —preguntó Grieg con los ojos encendidos.

—Sí. Oye, por cierto, no tendrás alguna botellita buena. Las de anoche…, a los cabrones que me arrastraron hasta el puto callejón del Paraíso, no les dio tiempo a chorrármelas, porque ya me las había ventilado… Je, je —rió tristemente el mendigo, que parecía haber recuperado la memoria de nuevo—, el Rioja estaba muy cabal. Sí que lo vi, y te voy a hacer un favor, lo vi, y aunque aún movía las alitas, te diré que está… muerto… ¡Caput! ¿Me oyes?

»¡Olvídate de él! ¡No caigas en el error en el que hemos caído tantos! —El mendigo pelirrojo apuró de un trago el resto de la botella de anís—. No lo atraparás nunca. ¿Me oyes? ¡Nunca! ¿Sabes por qué? Porque es el Cuervo, siempre hay «cuervos» que malgastan sus vidas y arruinan su propio destino, protegiendo tesoros cuyo valor desconocen ellos mismos. Y si vas tras de un cuervo…, te puede pasar como a mí: el mundo, sin saber exactamente por qué, se te pone en contra. No hay forma de atrapar a un cuervo, a no ser que lo cacen otros cuervos. ¡Olvídate de Dos Cruces: los hombres de los trajes negros, los grandes cuervos, le sacaron los ojos! ¡Lo mataron en las mismas puertas de la calle Paraíso!

Grieg, que lo había estado escuchando con toda atención, tenía los ojos enrojecidos y comprendió que aquel tipo tenía razón. Le acababa de dar una lección muy importante. Le había hecho comprender que el odio abrasa y obceca, y que hay que procurar mantenerse alejado de él, aunque sólo sea por puro egoísmo.

—Hoy no tengo botellas, pero quizá pueda servirte esto —dijo Grieg, alargando la mano.

El mendigo abrió los ojos, sorprendido, y vio lo que le ofrecía aquel extraño desconocido, que últimamente se encontraba en los lugares más inesperados.

La sorpresa del mendigo fue mayúscula al ver que le acababan de regalar un pequeño y precioso libro que parecía un camafeo de los buenos, de los que él sabía que eran muy fáciles de vender a buen precio, engastado con piedras semipreciosas y oro. Aunque él no lo sabía, aquel libro contenía Los consejos de san Bernardo.

Los ojos del pelirrojo se abrieron aún más al ver que el pequeño libro contenía entre sus hojas, perfectamente doblados, varios billetes de curso legal. Aquella impresión, que desbordó de asombro al hombre que estaba sentado en el suelo, no fue nada comparada con la que sintió Grieg al ver el garabato que el mendigo había pergeñado en la hoja de periódico, que había dejado inmediatamente en el suelo para recoger el libro.

En la hoja del diario podía verse el esbozo de un gigantesco perro, que de un modo insólito tenía abiertas las fauces, mostrando unos enormes y afilados dientes, y que proyectaba, a la vez, una espeluznante sonrisa que iba dirigida hacia un garabato formado por cuatro palos y un círculo, que trataban de representar las dos piernas, los dos brazos, el tronco y la cabeza de un tipo que llevaba en la mano algo extraordinariamente parecido a una maleta.

Estremecido, Grieg se levantó de inmediato, sabiendo que debía apresurarse, de igual manera que si se encontrase herido de muerte y tuviese miedo de no llegar hasta la capilla hacia la que se dirigía.

Sin mirar hacia atrás, con paso decidido y lleno de firmeza, cruzó el suelo mojado de las Ramblas y se detuvo ante la fuente de Puerta Ferrisa.

Extrajo de la bolsa el martillo, el cortafrío y la llave de la capilla del Regomir que tenía en su valija el cardenal Münch; la que hubiera utilizado él mismo si la muerte no se hubiese interpuesto fatalmente en su camino.

Sin dejar de pensar ni un solo instante en el contenido de la bolsa que llevaba en bandolera, dio un gran sorbo de agua en la fuente y se secó los labios con la palma de la mano.

El trayecto a pie que iba a realizar era de tan sólo unos centenares de metros. Apenas nada, comparado con sus recuerdos de peligrosas ascensiones hacia cumbres alpinas. Pero Gabriel Grieg ya sabía —aunque quizá, como al mendigo pelirrojo, nadie podría creerle— que se disponía a acometer una empresa en la que si no se dirigía hacia el lugar adecuado…, por increíble que pudiera parecer: perdería la vida.

Respiró profundamente y se dispuso a hacer el más trascendente y peligroso viaje de su vida: con paso firme y decidido se adentró por la calle de la Puerta Ferrisa en dirección a la capilla de San Cristóbal del Regomir.

96

Eran las dos y diez de la madrugada.

En la parte superior del porche de la finca del pasaje de Permanyer, donde Catherine y Gabriel Grieg habían desgajado el espeso tallo de adelfas que contenía en su interior la Chartham, podía oírse a alguien canturrear…

Son quince los que quieren el cofre del muerto…, oh…, oh…, oh.

El hombre que entonaba a media voz aquella vieja canción de piratas, bajo un blanquecino cielo, era Grieg. Tras llevar a buen puerto sus propósitos, había acudido hasta allí paja colocar debidamente ordenado en la caja el último de los trebejos.

Tenía suficientes motivos, lo sabía perfectamente, para estar complacido consigo mismo y cantar aquella canción de un modo jocoso, tras haber concluido con éxito la tarea de ocultar definitivamente, y en el mejor de los lugares posibles, todos los elementos de la Chartham.

El diablo y las copas ya dieron cuenta de todo.

El diablo oh…, oh…, oh. ¡Viva el Ron!

Sostenía en una de sus manos una pequeña y muy oxidada pala de jardinero, y aunque no la utilizaba —como solía imaginar de niño en aquel mismo lugar mientras veía girar la veleta con forma de navío— para desenterrar «tesoros»…, podía darse por satisfecho, porque a pesar de todas las contingencias padecidas continuaba vivo.

«¿Dónde estará Catherine?», se preguntó mientras enterraba el ajado ejemplar de La isla del Tesoro que había hallado en su «propio ataúd».

Gabriel Grieg deseaba acabar, definitivamente y de una vez por todas, con aquel amargo y larvado episodio de su niñez, que, aunque fuese de un modo tangencial, había atenazado toda su vida.

… setenta y cinco hombres se embarcaron

y sólo uno volvió oh…, oh…, oh…

«No he desenterrado el tesoro, como esperé hacer siempre —Grieg compactó la tierra fuertemente con las suelas de los zapatos—, pero, por lo menos, puedo cerrar definitivamente ese oscuro episodio, y de paso rescato algún perfume que ya tenía olvidado», pensó en el lugar más elevado de la azotea, desde donde podían verse los tejados de las demás fincas colindantes y las elevadas palmeras, que se recortaban contra un nublado y mortecino cielo.

Tras recorrer el estrecho corredor y bajar las empinadas escaleras, Grieg se detuvo junto a la mesa donde hacía más de treinta años su padrí cosió un saco de arpillera que contenía ciertos objetos a los que trató de proteger introduciendo unos esquejes de adelfa.

Aquellos esquejes acabaron transformándose en un árbol, y su cepa yacía abierta como una concha marina sobre la misma mesa.

Envuelto casi por completo por la tenue luz que llegaba desde la calle, Grieg dio el último vistazo a aquel lugar, al que durante toda su vida creyó que no regresaría jamás y del que nunca pudo olvidarse del todo.

Cogió su bolsa y atravesó el pequeño y derruido jardín caminando junto al arriate. Se introdujo en la casa y atravesó el pasillo sin detenerse a pensar en las evocadoras formas de los antiguos muebles, que, como fantasmas del pasado, se habían quedado plasmadas en las paredes.

A medio pasillo detuvo el paso.

Desde las rodillas, sintió cómo nacía un escalofrío que le recorría el cuerpo y que le dejó completamente helado.

Grieg giró bruscamente la cabeza.

Del mismo modo que si se tratase de una amenaza que surgiese del mismísimo infierno, empezó a escuchar una música que provenía del cobertizo que había salido hacía un instante.

Se trataba de una melodía.

Estaba compuesta por una sucesión de notas musicales reproducidas mecánicamente por un instrumento muy rudimentario.

Una caja de música.

«Pero ¿qué diablos significa esto?», se preguntó, completamente perplejo, cuando escuchó que en el cobertizo estaba sonando el coro de los esclavos de Nabucco.

Y además, en la sucesión completa de la melodía faltaba la misma nota que en la caja de música del bufón tripudo.

Grieg, impulsado por la perplejidad, se dirigió con rapidez hacia el lugar del que provenía la música, sin sospechar ni siquiera remotamente cuál podría ser el origen de aquel misterio.

«La caja de música —pensó Grieg a toda velocidad— se la quedó el Coroza en la bodega. Pensar que ahora pueda estar… ¡Es una absoluta locura! ¡Nadie sabe que estoy aquí!»

La monótona melodía provenía del interior de la vieja alacena, que hacía las veces de caja de resonancia.

Grieg abrió por completo la entornada puerta de aquel viejo y carcomido mueble, y comprobó para su asombro que el entresijo no tenía nada que ver con el Coroza.

Era un misterio muchísimo más difícil de desentrañar.

En la vieja alacena, alguien había consignado la caja de cuero que perteneció al cardenal Fedor Münch.

La misma caja donde Grieg había depositado su documentación y las herramientas en el interior del confesionario de la capilla-mausoleo situada en el cementerio de Montjuic.

La caja estaba deliberadamente mal cerrada; cuando Grieg la abrió, continuó sonando aquella melodía sincopada y parcialmente incompleta que surgía de un sofisticado modelo mp3 que tenía incorporado un pequeño pero potente altavoz, y que estaba programado para que sonase en un momento concreto del día.

«Nadie puede haber intuido que yo estaría aquí; de hecho, ni yo mismo lo sabía hace media hora… Venir hasta aquí ha sido un impulso, tras haber visto…», pensó Grieg, angustiado.

Había tenido un presentimiento y, aunque le pareciese una locura, pensó que debía actuar de inmediato en consecuencia.

Se había percatado de que la caja forrada de cuero, curiosamente, había sido depositada en el mismo lugar de la casa donde él mismo engañó a Catherine, cuando le dijo que quizás allí podría estar abandonado el pie de Tiziano, para que ella no le viera extraer el corpus central de la Chartham y la documentación.

«Aquella “mala jugada”, según ella misma me corroboró posteriormente, le acarreó graves consecuencias. Si sumo a ello el enfado que le produjeron mis inconvenientes “salidas de tono” cuando sin calibrar exactamente el asunto que llevaba entre manos le hice sufrir con el asunto del camionero que transportaba la Chartham, como réplica a su veleidosa forma de presentarse en el hotel… Quizá… Catherine trata de vengarse de mí…»

Grieg aspiró fuertemente antes de pronunciar, de viva voz, una pregunta que, en realidad, era toda una invocación a la esperanza.

—¡Catherine! ¿Estás ahí?

Durante quince eternos segundos, Grieg aguardó, con medio rostro iluminado por la tenue luz que se colaba por el ventanal del cobertizo proveniente de la calle, a que ella contestase a su reminiscente pregunta.

—¡Sé que estás ahí, Catherine! —insistió de nuevo Grieg—. ¡No juegues conmigo! ¡Seque eres tú!

El intenso y largo silencio que siguió a continuación fue un duro golpe para Gabriel Grieg, que creyó por un momento verse en la misma situación que el cardenal cuando le llamaba a él en el interior del caserón de la calle Segovia.

Sus pensamientos, súbitamente ensombrecidos, se centraron en la caja de cuero vacía que había olvidado recoger del confesionario cuando desapareció misteriosamente la religiosa: podía estar relacionado con ella.

«¡Debo dejarme guiar por mi intuición!»

Entonces, igual que si se tratase de un fogonazo de luz, recordó cómo con una sonrisa maliciosa, mientras le entregaba la ropa nueva después de ducharse en el lujoso baño de la suite del hotel Arts, Catherine le había dicho, con una picardía que llenaba de luminosidad y dulzura sus hermosos ojos azules, una sucinta frase que, aunque dicha en tono jocoso, no dejaba lugar a dudas.

Aquella frase apareció súbitamente: «La jugarreta que me hiciste, al hacerme meter la cabeza en la alacena…, me la pagarás».

Grieg, inmediatamente, dio media vuelta y se dirigió de nuevo hacia el mueble donde había hecho creer a Catherine que se escondía el pie de Tiziano. Introdujo la cabeza, como Catherine había hecho, y con un potente grito repitió la pregunta:

—¡Catherine! ¿Fuiste tú la que dejó una caja en la alacena?

Gabriel Grieg se volvió y esperó durante unos segundos que se le antojaron eternos.

No se escuchó nada, pero le pareció oír un golpe que provenía de la parte superior del cobertizo, de la terraza donde minutos antes había estado removiendo la tierra. Inmediatamente, subió las estrechas escaleras y, tras cruzar la pequeña azotea, la que estaba situada en lo más alto de la casa, atravesó el estrecho pasadizo hasta llegar al lugar desde donde creyó que procedía el ruido que había oído.

No había nadie.

Gabriel Grieg, que sostenía con las dos manos la vieja caja de cuero repujado, sobre la tierra que acababa de remover para enterrar el ejemplar de La isla del Tesoro, comprobó, descorazonado, que allí no había nadie, sólo los tejados de las casas, sobre los que parecía zozobrar el navío de la veleta, sobre la más terrible de las galernas.

Volvió a atravesar el estrecho pasadizo que conducía a la azotea, pero cuando estaba en la parte central, su mente tuvo que analizar una frase que alguien acababa de pronunciar en el silencio de la noche y que le sobresaltó sobremanera. Inmediatamente, reconoció el origen, el tono y el significado de aquella voz, que le llenó completamente de alegría.

—Me la jugaste… bien jugada escondiendo la Chartham.

Vio a Catherine, que, como en una cabriola del destino, volvía a estar situada en el mismo lugar donde le abandonó la primera vez, cuando se llevó la maleta negra de piel precintada con la ramita de adelfa con forma de cruz de seis direcciones.

—Y después me la jugaste tú a mí —replicó Grieg con una amplia sonrisa en los labios, colocándose delante de ella, y mirándola cara a cara fijamente a los ojos.

—Tenemos que explicarnos muchas cosas —dijo Catherine, que tenía las facciones del rostro completamente distendidas.

—Estoy totalmente de acuerdo, pero aprovechando que ahora no tenemos un helicóptero de la Policía que nos enfoque con un chorro de luz, contéstame, sin rodeos, a una cuestión: ¿cómo diablos has sabido que vendría aquí?

Catherine se apoyó sobre la vieja balaustrada de la pequeña azotea, en tanto arqueaba las cejas y sonreía pícaramente.

—Cuando nos separamos la penúltima vez, y tú creías que yo me dirigía hacia el Mercedes aparcado en la Gran Via, te seguí —dijo Catherine con una sonrisa maliciosa en los labios—. Supe que fuiste al hotel Berna, y minutos más tarde te vi salir con un coche de cortesía del hotel, que, por cierto, era de lo menos apropiado para ir de incógnito por la ciudad.

—Vaya…, vaya…, vaya… —exclamó Grieg, moviendo la cabeza, sin poder evitar que se le escapase una sonrisa, mientras recordaba el aforismo francés que Catherine dijo en cierta ocasión: Á bon chat, bon rat.

—Hace escasamente dos horas, y en cuanto las circunstancias me lo permitieron —prosiguió Catherine—, me dirigí a toda velocidad al hotel y comprobé con alegría que aún no habías devuelto el coche de cortesía. Te esperé y cuando llegaste te seguí hasta aquí. Así de sencillo. Te iba a abordar en plena calle, aunque al ver que te dirigías al pasaje Permanyer pensé que tenía una ocasión de oro para hacerte saber lo mal que lo pasé con tu jugarreta.

Los dos se quedaron frente a frente, a muy poca distancia.

—Tendrías que decirme cómo diablos encontraste esta caja de piel, Catherine.

—Y tú tendrías que decirme dónde está la Chartham.

—De acuerdo, te lo diré, pero esta vez empieza tú primero: ¿de dónde demonios sacaste esta caja? —preguntó Grieg de un modo terminante.

—No puede ser… —contestó Catherine, que movió la cabeza y apoyó sus brazos en los hombros de Grieg.

—¿Por qué no me lo dices? ¿Acaso no me crees capaz de comprenderte?

—No es eso, Gabriel. A mí también me sorprendió el lugar donde la encontré… Déjalo, no podrías hacerte cargo… Forma parte de un plan que está trazado desde hace muchos años…

—Insisto, Catherine. Inténtalo.

—Me resultaría imposible que lo comprendieras, yo tampoco sé muy bien qué hacía allí esta…, déjalo…

Gabriel Grieg frunció el ceño.

—¿Por qué oscura razón no me crees capaz de entender el motivo por el cual…? Yo sé —Grieg remarcó las dos últimas palabras que acababa de pronunciar— que esta caja la encontraste en el confesionario de la capilla-mausoleo del cementerio de Montjuic.

Catherine, acercándose aún más a Grieg, apretó fuertemente sus brazos, dejó caer levemente la mandíbula inferior y abrió los ojos en un claro signo de estupor.

—¿Cómo puedes saber eso? —preguntó Catherine, llena de perplejidad.

—Tú trata de explicármelo y yo ya veré lo que hago —aseguró Grieg, que no apartó ni un momento sus ojos de ella.

—Insisto…, no podrías comprenderlo, forma parte de un artificioso plan que está trazado hace muchos años. Desde que nos separaron en la Sagrada Familia…, he llegado a saber muchas cosas que tengo que explicarte con tranquilidad. Hace muy poco tiempo que estás sumergido en toda esta vorágine —Catherine bajó levemente la cabeza—, me llevaría demasiado tiempo que comprendieses lo difícil que resulta, a veces, decir la verdad…, y lo noble que se puede llegar a ser administrando los silencios o, incluso, mintiendo. Confluyen en nosotros intereses tan poderosos que nos desbordan…

Catherine se calló de golpe cuando observó el objeto que Gabriel Grieg acababa de extraer de la bolsa y que, en definitiva, era lo que ella misma había ido a buscar al cementerio de Montjuic cuando en su camino se encontró con la caja que Grieg sostenía en la otra mano.

—¿En qué planta del Infierno has encontrado eso? —preguntó, perpleja, Catherine.

97

Catherine tomó el libro que Grieg sostenía en la mano y lo abrió por la primera página.

Cuando vio su propio nombre escrito por ella misma cuando tenía diez años, supo que sus sospechas eran ciertas. «¿Por qué Gabriel Grieg tiene este libro?», se preguntó mientras pasaba lentamente las páginas de aquel ejemplar de Alicia en el país de las Maravillas, de Lewis Carroll.

Aquél era su querido libro de la infancia, el que fue a buscar al cementerio de Montjuic atraída por los enigmáticos misterios relacionados con su niñez que estaban anotados junto a un itinerario que le entregaron unos guardaespaldas en un oscuro pasaje, cuando la atraparon junto a Gabriel Grieg en el templo de la Sagrada Familia la noche anterior.

La búsqueda de aquel libro que sostenía delicadamente en sus manos la había conducido hacia el más enigmático de los cementerios, al que se accedía por una puerta secreta y que estaba situado en el interior de una hermosísima aunque desvencijada capilla emplazada en el enorme cementerio de Montjuic.

Catherine estaba perpleja, y no pudo evitar formular una pregunta que llenó de desasosiego a Grieg.

—¿Acaso eres tú el final de la misteriosa ruta que dejó trazada en una cuartilla el cardenal Münch? ¿Acaso trabajas para ellos?

Grieg comprendió la gravedad del momento, y entendió lo que Catherine trató de decirle, hacía apenas dos minutos, cuando intentó convencerle de lo difícil que resultaba decir la verdad a cualquier persona que estuviese directamente relacionada con el mundo lleno de aristas y de prismas que conformaba todo lo relacionado con la Chartham.

Aquel libro, que Catherine firmó con tinta de color verde el día de su décimo cumpleaños, había ido a parar a las manos de Grieg porque estaba en la valija que tenía Fedor Münch. Pero lamentablemente… no podía decírselo, ya que para ello tendría que revelarle gran parte del misterio, y reconocer que se había quedado finalmente con la Chartham.

Y Grieg tenía concluyentemente decidido que, salvo que fuese absolutamente imprescindible para salvar la vida de Catherine, no pensaba revelarle el lugar donde la había escondido, sobre todo para no comprometerla con el peligro que podía conllevar poseer una información como aquélla; no se lo diría hasta que no supiera de un modo definitivo, taxativo y concluyente cuáles eran sus intenciones.

Y ésas serían muy difíciles de desentrañar.

Al igual que para ella, también, resultaría casi imposible llegar a conocer los secretos que él ya atesoraba.

No podía responder sinceramente a la pregunta directa que ella le había formulado.

Por otra parte, resultaba muy comprensible que Catherine se sorprendiese al ver aquel libro de su infancia en las manos de Grieg, porque la habían obligado a ir a buscarlo a su «propio» ataúd, al igual que Grieg se vio impulsado a hacerlo en el «suyo»…

Pero una trascendental contingencia había impedido que lo encontrase.

Fedor Münch había muerto por el camino.

La estrategia que el cardenal había trazado y que los tenía a ellos dos en el punto de mira nunca llegaría a activarse, merced al «cambio de planes» al que Grieg le forzó después del providencial encuentro con el taxista.

Cuando fue abandonado en el Passatge Gaiolà, situado junto a la Sagrada Familia, Grieg se dirigió directamente al final del trazado que le tenía preparado el cardenal Münch, sin pasar previamente por un lugar en concreto. Allí, sin duda, Catherine y Grieg se habrían encontrado para ser utilizados en algún maquiavélico propósito que Fedor Münch se llevó consigo a la tumba.

Grieg, antes de responder a la apremiante pregunta que le acababa de formular Catherine, introdujo una mano en el bolsillo de su chaqueta y extrajo una bola de papel que estaba sellada con la misma ramita seca de adelfa con forma de cruz de seis direcciones que precintaba la vieja maleta de piel, que ella misma sustrajo en aquel mismo lugar hacía algo más de veinticuatro horas.

—Fuiste a buscar el libro a tu propia tumba. ¿No es así? —preguntó Grieg, que se apoyó en la barandilla de la pequeña balaustrada.

Catherine giró lentamente su cabeza hacia él y abrió por completo los ojos.

—Pero… ¿cómo puedes saber eso sin estar implicado en la trama del cardenal?

—Lo sé por una razón muy sencilla —respondió Grieg—. Lo único que hice fue obedecer ciegamente tus disposiciones.

—¿Obedecerme a mí? No te comprendo… ¿Qué quieres decir con eso?

—Poco antes de que nos separasen bruscamente en la Sagrada Familia, me dijiste, metafóricamente, repitiendo las mismas palabras que yo te dije en el bar del Averno, que si fuese necesario para encontrarte debía descender hasta la más oscura sima o escalar la mismísima torre de Babel… Pues bien, me tomé la frase al pie de la letra: dudando si seguías aún con vida —Grieg miró los ojos de Catherine, que lo observaba incrédula—, te fui a buscar hasta lo más insondable del mundo, más allá de donde nadie llegó nunca. Te fui a buscar hasta tu propia tumba.

Grieg, con una sonrisa maliciosa en el rostro, no apartó su vista ni por un instante de los ojos de Catherine, que aparecían iluminados por una luz tenue y lejana proveniente de los tejados cercanos.

—Te recuerdo que aún no me has aclarado el asunto —murmuró Catherine mientras acariciaba levemente el rostro de Grieg.

—¿No me crees? Toma, desprecinta esta bola de papel, que está sellada con una ramita de adelfa, que conoces perfectamente, y lee su contenido.

Catherine, mirando alternativamente a Grieg y al abalorio de papel, lo fue desplegando lentamente, hasta que finalmente no pudo dar crédito a lo que estaban viendo sus propios ojos.

—¿De dónde has sacado la copia de esta lápida? —se preguntó, desconcertada, Catherine, que al girar la cabeza vio que Grieg desplegaba otra bolita de papel, donde también podía leerse un nombre junto a una calavera sobre dos tibias en una lápida: «Gabriel Grieg Eseus».

Los dos, apoyados sobre la balaustrada del tejado, permanecieron durante algunos segundos en silencio, contemplando las copias de sus lápidas mortuorias, calibrando, muy someramente, la maquiavélica naturaleza del plan elaborado hacía muchos años y que los tenía a ellos dos en el punto de mira final.

Gabriel Grieg pensó que ya tendría tiempo de contarle a Catherine más adelante cómo había encontrado aquella copia de su lápida en papel.

Aquéllas no eran las circunstancias más apropiadas para revelarle que, cuando encontró la segunda bola de papel que había confeccionado el niño con la lámina de bosquejo de la lápida, y que rodó junto a las nueces abiertas de ciprés, tras barrer con una rama el suelo para salvar al ratónenlo, se había dirigido inmediatamente a comprobar qué era exactamente el ancho y alargado muro de mampostería que estaba adosado a la capilla-mausoleo donde se había «volatilizado» la religiosa la última noche.

Tras abrir de nuevo con la llave del cardenal la capilla, entró en el confesionario y rebuscó cualquier tipo de resorte con forma de palanca en su interior. Cuando lo encontró, se dio cuenta de que un ingenioso mecanismo abría dos portezuelas que daban respectivamente una al exterior y otra al interior.

Grieg comprobó que la religiosa le indujo a creer que había salido a las vías del cementerio, cuando, en realidad, lo que hizo fue esconderse en un espacio sorprendente y sobrecogedor: el cementerio secreto de las jesuitesas, un muy alargado y estrecho pasillo que estaba completamente conformado, a ambos lados del lúgubre pasadizo, por nichos que se elevaban a seis alturas.

Grieg, tras recorrerlo detenidamente, supo que los féretros se introducían desde el exterior; posteriormente, como hicieron con el ataúd del cardenal la noche anterior, las piedras de mampostería volvían a cubrir el hueco, para que visto desde fuera mantuviera la apariencia de un ancho muro de contención pluvial más, uno de los centenares que existen en el cementerio de Montjuic.

Aquella misma mañana, cuando apagó expresamente y durante diez segundos la luz de la linterna, sumiéndose de lleno en la oscuridad de aquel sobrecogedor y secreto cementerio de jesuitesas, Grieg experimentó la escalofriante sensación de saber que allí era donde estaba previsto que lo enterraran a él.

El largo y estrecho pasadizo, formado enteramente por elaboradas y muy limpias lápidas de mármol, algunas de ellas centenarias, aparecía hermosamente exornado con flores de todos los colores y de todas las clases, respuestas periódicamente y aún frescas, que parecían competir en colorido con las pequeñas y relucientes vasijas de jaspe en las que estaban depositadas.

Y entre aquellos nichos, junto a uno que no tenía lápida y donde reposaba el cadáver del cardenal Fedor Münch, estaba la tumba de Catherine, con la lápida tirada en el suelo y junto a un ataúd que ella misma había abierto, para encontrarlo posteriormente vacío.

Grieg pensó que aquél no era el momento. Ya habría tiempo para hablar de ello. De todos modos, no pudo evitar que aflorara a su rostro cierta sonrisa socarrona al verse los dos juntos y vivos, contemplando/apoyados sobre la barandilla de la balaustrada, las copias de sus propias lápidas, como quien lee un enigmático e insondable diario publicado en quién sabe qué «más allá».

—¿Qué fue finalmente de la Chartham? —preguntó Catherine con una expresión apesadumbrada.

—Tú misma llegaste a ver cómo el cardenal me la arrebataba en la Sagrada Familia —mintió Grieg, que aprovechó la circunstancia, pues el cardenal Münch había hecho creer a todos que había extraído la Chartham de la bolsa de Grieg, cuando, en realidad, lo hizo de la suya, que sólo tenía el envoltorio y el reloj que le suministró la profesa.

—¿Y cómo es que tenías en tu poder el cartapacio vacío y el reloj, si a mí me los sustrajeron después de habértelos arrebatado yo a ti?

—Me los dio la mujer que acudió en tu nombre a la cita que teníamos en la Gran Via —volvió a mentir Grieg—. Dijo que estabas en peligro y me suministró información esencial por si me hacía falta acceder a las torres de la Sagrada Familia. Supongo que debes saber algo de todo eso, ¿no?

—No puedes comprender, Gabriel… Yo soy la titular de Historia en la misma universidad que fundó Antonio Perrenot de Granvela. Únicamente formaba parte de un proyecto de investigación promovido por un japonés llamado Natsumi Oshiro, hombre al que tú no conoces. Me impliqué más de lo debido en «la misión» que tiene la religiosa. Ella se puso en contacto conmigo y me facilitó tus datos y hasta una copia manipulada de la exhumación de tu padrí, después de que yo averiguara que eras tú el enlace perdido de la Chartham.

Gabriel Grieg permanecía en silencio, tratando de cotejar lo que Catherine decía con sus propios conocimientos.

—Cuando sacaste el contenido del cartapacio, todo se trastocó… Debo contarte las cosas con tranquilidad. Comprobarás que no mantengo ninguna implicación con esa religiosa, más allá de mostrarle la Chartham como compensación a su ayuda y como «información» que ella utilizaría para «su causa», que considero justa… Después, la religiosa y el cardenal Münch me manipularon, me engañaron y acabaron conduciéndome detenida hasta la Sagrada Familia.

Gabriel Grieg intuyó que, en realidad, la jugada maestra de la religiosa y sobre todo del cardenal Münch, una vez que se percataron de que el cartulario «estaba vacío», consistió en reunirle, mediante argucias, con Catherine en la Sagrada Familia para hacer creer a los que estaban «dando el golpe de mano» dentro de la Iglesia que les habían arrebatado la Chartham a los que lograron descubrirla, es decir, a ellos dos, cuando, en realidad, el cartulario lo llevaba encima el cardenal, pues la profesa se lo había dado.

Se había producido un nudo gordiano.

La clave del problema, para Grieg, consistía en saber si Catherine formaba parte de aquella trama o si, en realidad, había sido manipulada, hasta tal punto que ella también podía llegar a pensar que él formaba parte de la confabulación organizada por el cardenal Münch y por la religiosa.

Los dos se quedaron pensativos, mirándose fijamente a los ojos.

—Quiero que sepas algo que he averiguado hoy mismo —murmuró Catherine, acercándose a Grieg—. He sabido que mi infancia, al igual que la tuya, está relacionada con este pasaje. Todo ocurrió antes de que me fuese a vivir a Francia, a los cinco años, cuando fui adoptada por los que considero mis padres, que son propietarios de una gran mansión junto al palacio Granvelle en Besançon.

—Lo sé —dijo Grieg.

—Desconozco si algún día podré llegar a descubrirlo todo, pero atisbo que se trata de una historia muy turbia. —Catherine se mordió levemente el nudillo del dedo pulgar, mientras parecía meditar sobre unas vivencias que se difuminaban en su mente—. Sé que la religiosa que habló contigo en la Gran Via está relacionada con mi pasado más remoto; y créeme, aunque no puedas entenderlo, ese pasado está íntimamente relacionado con la mujer que, como un espectro, nos ayudó a encontrar el pequeño dragón de madera en el coro de la catedral… Es como una pesadilla de la que quisiera despertar, pero al mismo tiempo siento que son mis orígenes y me gustaría que me ayudases a desentrañar este misterio.

Se produjo un intenso silencio en el que ambos parecieron sumirse de lleno de un modo voluntario.

—He sabido que mi infancia —continuó Catherine— está íntimamente relacionada con este pasaje.

—Lo sé —reveló Grieg, poniendo ante sus ojos la fotografía que ya le exhibió con anterioridad en la Sagrada Familia. En esta ocasión, lo hizo mostrándole la totalidad de la imagen. En ella podían verse en primer plano a dos niños; eran ellos mismos montados en la moto con sidecar de un tiovivo.

Se trataba de la instantánea que le había proporcionado la religiosa en la Gran Via, junto al encendedor y las cuerdas, y que se encontraba en el interior de la maleta negra de piel.

La imagen pertenecía a la misma sesión fotográfica de la que también formaba parte otra que «Grieg tomó subrepticiamente prestada» de la finca del pasaje Permanyer, mientras conversaba animadamente con la anciana propietaria de la casa, la noche previa.

Las dos fotografías eran complemento de una tercera: la que le proporcionó el taxista en el cementerio de Montjuic. Al juntar las tres imágenes, componían de un modo endemoniado una «visión holográfica» del tiovivo y de los personajes que formaban parte de aquella nebulosa historia, de la que ellos mismos, sin tener conocimiento completo de ello, también eran partícipes.

—He sabido cosas —dijo abatida Catherine— que quisiera contarte con calma una vez hayamos descansado. Informaciones acerca de mi origen y de nuestra infancia en el pasaje, cosas que también te incumben a ti.

Gabriel Grieg ya conocía parcialmente la historia, pero habían sido tantos los acontecimientos de los últimos dos días que no podía concentrarse, a causa del torrente de situaciones y de personajes que acudían a su mente.

«¿Quién era la mujer rubia que vi en la catedral?», se preguntó mientras escrutaba el delicado rostro de Catherine y trataba de leer en sus ojos la veracidad de sus palabras. «¿Aquella mujer rubia tiene algo que ver en esta historia? ¿Es alguien ajeno o está directamente implicada?» Gabriel Grieg sabía que su incertidumbre era una consecuencia lógica de una decisión que había asumido cuando escogió continuar sosteniendo las gárgolas de porexpán para no ser descubierto en el thesaurus; cuando decidió no dejarlas caer al suelo para ver el misterioso rostro de aquella rubia.

Catherine se puso delante de él y lo miró con los ojos enrojecidos.

Inmediatamente, acudió a la mente de Grieg la extraña historia que le contó el alto y corpulento vigilante cuando le abrió la puerta de la catedral que se aboca a la diminuta Plaça de Sant Iu, poco después de haber sabido de la reunión que habían mantenido el cardenal, doña Urraca, la «religiosa», el taxista y la misteriosa rubia.

Recordó que, en un tono jocoso y disimulando, le preguntó al guardián si había podido averiguar algo acerca de la vida de la mujer que iba uniendo los objetos de una manera obsesiva en el interior de la catedral; de esa mujer que conocía de un modo exhaustivo la basílica.

El guardián le había contado algo acerca de doña Urraca:

—Cuentan…, aunque estas cosas siempre es mejor no tomárselas al pie de la letra, y se lo dice un lector empedernido de novelas de misterio al que le gusta que el autor no se vaya por las ramas cincuenta páginas para explicarte cómo el protagonista pela una naranja… En fin, iré directamente al grano. Bueno…, como le decía, cuentan que doña Urraca, ya sabe que la pobre está… —el guardián dibujó un círculo en el aire con su dedo índice apuntando a la sien—, tuvo dos hijas en un mismo parto, pero, tras el alumbramiento, le hicieron creer que sólo había parido una. Dicen, aunque yo no me creo esa vieja historia, ya le explicaré más tarde el motivo, que raptaron a una de sus hijas para instruirla para una causa trascendental. Por lo visto —el vigilante se acercó aún más a Grieg—, algo íntimamente relacionado con una monja, o algo así, que era la consejera espiritual de una ricachona viuda, de las muy beatas, se lo dice uno que entiende mucho de eso, de las de comunión diaria y que están al corriente de todos los temas del Vaticano, una que residía en una lujosa finca de uno de esos pasajes finolis que hay en el Ensanche. En fin, la madre, es decir, doña Urraca, tras el parto, poco a poco fue volviéndose loca…

—¿Por qué? —preguntó Grieg en un tono de voz impostado, para que el gigante no detectase su inquietud y su interés.

—A la pobre le dio por pasarse todo el día en la catedral rezando por el esclarecimiento del caso de su hija, en el que nadie parecía creer. Sólo Dios sabe por qué le dio por asociar de un modo compulsivo todos los objetos idénticos que encontraba en la catedral, pensando angustiosamente en la hija que le raptaron… Y su marido, que aunque al principio no acabó de creer aquella triste historia, siempre se quedó «con la mosca detrás de la oreja», porque nunca llegó a saber lo que realmente sucedió en aquella finca a la que le condujeron sus averiguaciones… Aunque yo no me creo nada de eso, ¿sabe por qué, señor Grieg? —preguntó el gigantón con la mano apoyada sobre el picaporte del portón de la catedral—. No me lo creo por una razón muy sencilla: dicen que la trascendental causa por la que le raptaron a la hija de doña Urraca fue para prepararla para ser… una jesuitesa. ¡Escúcheme bien! ¡Jesuitesa! ¡Menuda locura! Todo el mundo sabe que las jesuitesas no existen.

98

Mientras Gabriel Grieg enroscaba fuertemente con la mano el alambre que fijaba la oxidada cerca que clausuraba la finca del Passatge de Permanyer, que pronto sería demolida, empezó a llover.

Catherine corrió hasta refugiarse bajo un elevado y espeso matorral de mimosas, que se abocaba por encima de la reja de otra de las fincas, en tanto le recriminaba de un modo ocurrente que no perdiese el tiempo en un asunto tan baladí.

La imagen que ofrecía Catherine Raynal bajo la vaporosa luz de las farolas y que la lluvia perlaba en forma de brillantes gotas que resbalaban sobre las mimosas que la cobijaban de la lluvia, al tiempo que ella movía las manos, invitándole con los brazos abiertos a que se acercara para que no se mojara, provocó en Grieg un sentimiento conmovedor.

No sólo sabía que estaba vivo gracias a aquella mujer, ya que le había salvado la vida al impedir que se asfixiase en el interior del sepulcro de piedra de la cripta de Just i Pastor, sino que además le resultaba muy estimulante diseccionar junto a ella ese leve desapego que siempre tiene la vida para con uno y que resulta tan difícil de subsanar.

Tenerla al lado, al margen de los sentimientos que ella le inspiraba, implicaba la inmensa suerte de contar con la persona que extramuros de Roma sabía más del tema que había de marcar su vida para siempre.

La imagen de Catherine con los brazos abiertos y con una amplia sonrisa en el rostro, invitándole a cobijarse bajo las mimosas antes de que acabase por mojarse, le hizo revivir durante un instante algunos momentos de las últimas cincuenta y seis horas, desde que ella irrumpió, como un ciclón, en su vida.

Viéndola sonreír, con los brazos abiertos a modo de invitación para que se cobijara de la lluvia bajo las mimosas, Grieg no sólo grabó de un modo indeleble aquella escena en su memoria, sino que volvió a sentir durante una décima de segundo la esencia del sublime pensamiento que le había provocado el pequeño ratón en el cementerio, el insondable misterio que brillaba en el fondo de los ojos del rottweiler, donde latía una misteriosa luz negra con destellos multicolores e iridiscentes, e incluso la esencia del recuerdo de verse a sí mismo pisando la tierra removida, la misma tierra en la que jugaba de niño a desenterrar cofres rebosantes de oro y piedras preciosas, y donde aquella misma noche había sepultado para siempre su viejo ejemplar de La isla del Tesoro.

A él mismo le resultaba muy difícil delimitar a un solo vocablo todos aquellos sentimientos, y debido a que finalmente lo intuyó prefirió acercarse hacia ella con la excusa de guarecerse de la lluvia.

Pero además, de un modo enigmático, aquella forma de mover los brazos que tenía Catherine le recordaba algo que su mente no era capaz de concretar exactamente…

Había algo más.

Una palabra acudió con la velocidad del rayo a su memoria: «Tesoro».

—En toda esta historia falta el «tesoro», ¿no crees? —exclamó Grieg, tras cobijarse de la lluvia bajo las mimosas y mirando fijamente los ojos azules de Catherine.

—¿Cómo? ¿A qué tesoro te refieres? —se sorprendió una sonriente Catherine.

—¿No crees que en esta historia falta el tesoro?

—Pero ¿a qué tesoro te refieres? ¿A bienes materiales? ¿A sacas llenas de doblones de oro? —preguntó, y sonrió mientras simulaba pesar con las manos unas imaginarias sacas llenas de monedas de oro; de nuevo giró las palmas de la manos hacia arriba, como si sostuviese una imaginaria caja en las manos.

En ese preciso momento, Grieg pudo ver con claridad lo que hasta entonces únicamente era una abstracta y difuminada intuición.

La posición que adoptó Catherine con las dos manos le hizo recordar algo que había sucedido hacía apenas media hora, cuando él se quedó estupefacto con la caja repujada de cuero en las manos y sobre la tierra removida donde acababa de enterrar el ejemplar de La isla del Tesoro.

—¡La caja, Catherine! ¡La caja! —exclamó Grieg con euforia.

—Pero ¿qué dices? —sonrió Catherine, desconcertada—. ¿A qué caja te refieres?

—A la caja de cuero repujado. ¿No lo comprendes?

—Francamente, no.

Grieg, mientras Catherine le sostenía la bolsa con las dos manos, extrajo la caja aplanada que llevaba en su valija el cardenal Münch; la analizó pormenorizadamente desde el exterior.

Su pulso se aceleró cuando, en un extremo del estuche y casi imperceptible por el pequeño tamaño de las letras y por el desgaste del cuero, comprobó que allí figuraban unas letras que le resultaban muy conocidas:

J. A. P. P. B.

—Fíjate, aquí hay cinco iniciales que no corresponden a Julia Augusta Paterna Faventia Barcino, sino a… ¡Jerónimo Cock, Antonio Perrenot y Pieter Brueghel! ¿Comprendes, Catherine?

—Sé a lo que te estás refiriendo, pero ahora mismo no entiendo… qué tienen que ver esas iniciales con un tesoro —preguntó Catherine, que se encogió de hombros.

—Esta caja es un estuche muy especial —aclaró Grieg, al tiempo que trataba de recordar a toda velocidad la documentación de la Chartham que había estado estudiando profusamente durante gran parte del día anterior—. Ésta es la caja que portaba el monje que estaba en el pudridero junto al que estuve a punto de morir. ¡Estoy seguro!

—Me parece que te estás precipitando, Gabriel —observó Catherine, que volvió a sonreír con una picara sonrisa de incredulidad.

Grieg intuyó que la caja que tuvo el cardenal era una de «las pruebas» que le había proporcionado la religiosa para convencerle de que estaba tras la pista de la Chartham y que había conseguido tras una paciente y metódica investigación por las iglesias de Barcelona, en especial las de Sant Felip Neri, Just i Pastor y San Cristóbal del Regomir.

Aquella caja, acababa de darse cuenta en aquel momento, tenía unas dimensiones un poco mayores que el cartapacio; además, el repujado de la piel, aunque ajado por el uso y el transcurso del tiempo, mostraba el mismo esmerado acabado que el del cartulario que contenía la Chartham.

Un nombre acudió inmediatamente a la mente de Grieg: Jerónimo Cock.

El metódico y astuto marchante de arte de A los Cuatro Vientos.

Grieg concluyó, de un modo intuitivo, que la caja era la misma que contenía la Chartham cuando Cock se la presentó a Antonio Perrenot de Granvela; la misma que el monje que estaba enterrado en Just i Pastor encontró en algún lugar de Europa.

Un presentimiento sobrecogedor acudió a su mente.

«Esta caja podría ser el indicio definitivo que condujo al monje, casi con toda seguridad un jesuita, hasta Barcelona en busca de la Chartham». Pero el monje no cayó en la cuenta de que Perrenot podría haber ocultado en ella toda obra de arte de Pieter Brueghel que fuese de su propiedad y que estuviera relacionada con ¡la torre de Babel! «No puede ser», se dijo antes de extraer su pequeña navaja con cachas de nácar.

—Pero ¿qué haces? —preguntó Catherine, sorprendida—. ¡No irás a romper la caja…!

A Catherine no le dio tiempo de acabar la frase.

Su rostro se iluminó como si acabara de ver el más preciado de los tesoros.

—¡No puede ser! —dijo, y abrazó y besó a Grieg—. ¡No puede ser! ¡Es…!

Gabriel Grieg sostenía entre sus manos un cuadro, sin marco, de pequeñas dimensiones, de 25 x 25 centímetros, donde estaba representada, a todo color y mediante la más exquisita y detallada técnica de la miniatura, una pequeña torre de Babel, aunque por la escala a la que estaba pintado el cuadro y en relación con las montañas que le rodeaban tenía unas dimensiones fabulosas.

La torre del cuadro poseía una estructura espiral y mostraba docenas de lucernarios que conformaban una imagen muy similar al Coliseo romano.

—Pero… este cuadro… —Catherine sintió que una oleada de alegría y voluptuosa satisfacción le recorría todo el cuerpo—. ¡Es la torre de Babel pintada sobre marfil por Pieter Brueghel! Es el cuadro que se había dado por perdido y que jamás pudo encontrarse. ¡Es un tesoro que no tiene precio! Fíjate en la firma… ¡Pietro Brugole! Es la torre de Babel en miniatura que pintó en Italia, en el estudio de Giulio Clovio. El museo Boymans-Van Beunigen de Rotterdam pagará lo que pidamos por ella. ¡Tiene un valor incalculable!

Grieg introdujo el cuadro en el interior de la caja, que cerró con la tapa, que tenía una de sus capas de piel rota, y la metió en el fondo de su bolsa negra. Cogió suavemente por la cintura a Catherine, y ambos se dirigieron hacia la salida del pasaje de Permanyer que se aboca a la calle Pau Claris, aprovechando que la lluvia ya no era tan intensa.

—Vamos a buscar la Harley-Davidson —propuso Grieg, que se colocó la bolsa en bandolera—. Espero que aún siga en su lugar.

Catherine estaba emocionada y continuaba hablando acerca del sorprendente descubrimiento.

—Ese cuadro es un importantísimo hallazgo; tenemos que estudiarlo con detenimiento. ¿Te imaginas? ¡Somos los primeros en contemplarlo en casi cinco siglos! —insistía Catherine, moviendo las manos—. Además…, ¿quién sabe?…, podría ocultar algunas claves que sería muy conveniente estudiar y que servirían para complementar…

Grieg interrumpió inmediatamente a Catherine.

—¿Cómo dices que se llama ese museo? Ese… que tiene un nombre tan elegante…

—El museo Boymans-Van Beunigen. Es donde está expuesto el cuadro de la torre de Babel que nos ha llevado de cabeza estos días.

—¿Y cuánto dices que podrían darnos por esa miniatura pintada sobre marfil?

Catherine lo miró con picardía y en sus ojos brillaron chispeantes destellos azulados. Sus labios perfilaron nítidamente una picara sonrisa.

Bajo una fina lluvia, ambos continuaron caminando, cálidamente cogidos de la mano.

Epílogo I

Futurus

Sobre el arbusto de mimosas del Passatge de Permanyer, donde hacía escasamente una hora Gabriel y Catherine se habían cobijado, las gotas de lluvia, paulatinamente, fueron espaciándose cada vez más unas de otras, hasta que dejó de llover.

De aquella misma finca, que desprendía de su sótano un pronunciado olor a trementina y a grisalla, Catherine había salido despavorida la noche anterior.

En la soledad de la noche, el silencio y la oscuridad que invadían aquel sótano era absoluto, y ocupaban por completo la diminuta habitación donde estaba situado el reclinatorio, el pequeño taller de vidriera y el subterráneo que albergaba los restos de los vitrales rotos.

Nada rompía aquel silencio.

El pequeño patio, donde crecían las hiedras de gruesos tallos que ascendían por las paredes del estrecho pasillo y que daba paso a la cámara interior, continuaba albergando el perchero de madera, del que pendían dos batas de colegial y que estaba situado junto al pequeño y viejo pupitre.

Un objeto descansaba sobre una repisa que albergaba unos botes de pintura vacíos, así como unos pinceles que no se habían limpiado después de usarlos.

El objeto era una linterna.

Una vieja linterna de petaca en la que se había quedado atrapado un pequeño fragmento de hoja de adelfa.

De pronto, y sin que nadie mediara ni la manipulara, la linterna se activó y emitió una luz que alumbró por completo un gran vitral multicolor.

La vidriera representaba la plaza de San Pedro, con su gran obelisco en el centro y rodeada por la columnata de Bernini, junto a la que se elevaba la basílica vaticana sobre la que destacaba majestuosamente la maravillosa cúpula de Miguel Ángel.

En el primer plano de la vidriera, podía verse a una mujer con un vestido que parecía un hábito; delgada y de rostro enjuto. Lucía una amplia sonrisa, que mostraba una dentadura perfecta para su edad, y se dirigía con paso decidido hacia el Vaticano.

La mujer tenía la cabeza girada hacia atrás y miraba enigmáticamente al observador que estuviera contemplando el vitral.

Caminaba llevando de la mano a dos niñas rubias de unos diez años, a las que no podía vérseles el rostro.

Y marchaban, decididamente, en dirección a los portones de la basílica vaticana.

En el pequeño jardín exterior de aquella finca, debajo del gran arbusto de mimosas donde Gabriel y Catherine habían estado hacía escasamente una hora, un pequeño esqueje de adelfa había germinado y tenía, ya, una nueva hoja, diminuta y de un tono verde, menos intenso que las otras.

La hoja esperaba, ansiosa, que los primeros rayos de sol, que no tardarían en hacerse visibles, la envolviesen por completo con su luz.

Epílogo II

Prudens

En la pequeña capilla de San Cristóbal del Regomir reinaba un silencio absoluto pocos minutos antes del amanecer.

Aparentemente, en su interior todo permanecía igual.

Nadie, absolutamente nadie, se percató, aquella noche, de que un hombre se había introducido, como si fuese una sombra, en ella, tras asegurarse previa y concienzudamente de que no le seguían.

Nadie, absolutamente nadie, supo que había aguardado hasta que la calle Regomir estuviese completamente desierta para hacerlo.

Llevaba consigo una bolsa negra en bandolera. Tras abrir con la llave que perteneció a un cardenal la puerta de rejas, la volvió a cerrar de nuevo y corrió las cortinas de terciopelo para que nadie viera la operación que se disponía a llevar a cabo.

Aunque aparentemente la capilla continuaba exactamente igual que siempre, en su interior algo había cambiado, cuando la sombra, tras cerrar la puerta con llave, volvió a salir de nuevo a la calle Regomir.

En uno de los bloques de piedra que pertenecían a la muralla romana, que más que estar adosado a la pequeña capilla conformaba una de sus paredes, la sombra había depositado varios objetos en el interior de una piedra muy especial, que tenía señalada en la documentación que encontró en el interior de un singular cartapacio.

La sombra, haciendo uso de una extraña llave con forma de garrapata, que posteriormente se llevó consigo, había logrado acceder a un hueco donde depositó el cartapacio que contenía en su interior el dibujo de un genio de la pintura universal, junto a toda la documentación que estaba en su interior.

La sombra también había introducido en aquella oquedad un reloj fabricado en el siglo XVI, que reposaba sobre una base pentagonal de mármol de color rojizo, además de todos y cada uno de los objetos que había encontrado en su agotadora aventura, que había durado poco más de dos días.

Una llave de bayoneta de tres piezas, desmontada, permanecía junto aquellos objetos. La habían limpiado meticulosamente, al igual que todos los demás elementos, de restos de manchas de sangre, polvo, barro y huellas dactilares, antes de introducirlos en el interior de aquella piedra, que, sin duda, guardaba un secreto.

Un secreto muy especial.

Antoni Gaudí i Cornet, insigne arquitecto catalán, durante su juventud se interesó vivamente por un monumento prehistórico: un dolmen formado por tres enormes bloques de piedra que construyeron los primitivos pobladores de Barcelona y que estaba situado en el lugar donde hoy se alza el hospital de Sant Pau.

El gigantesco dolmen se alzaba en el que fue el más antiguo cementerio de Barcelona.

Se tiene constancia de que a dicha construcción megalítica con forma de gigantesco dolmen, los primitivos habitantes del lugar, que posteriormente se conocería como Barcelona, la denominaron: el Arca.

Hoy en día, los aledaños de aquella zona se denominan Camp de l’Arpa, debido a una deformación fonética.

Antoni Gaudí, de un modo secreto, durante su juventud, siguió obsesivamente la pista de aquel monumento funerario.

Sus minuciosas investigaciones le condujeron hasta la capilla de San Cristóbal del Regomir, que estaba construida sobre los restos de la torre Norte y frente a la puerta Pretoria de la antigua muralla romana que rodeaba Julia Augusta Paterna Faventia Barcino.

En la construcción de la muralla romana, para la que toda la piedra de las escasas canteras era poca, se habían utilizado, previamente reducidos a bloques de tamaño regular, los tres grandes elementos que conformaban el grandioso dolmen, de varias toneladas de peso cada uno de ellos.

El significado simbólico y telúrico que Gaudí veía en aquellos restos pétreos del monumento megalítico y funerario le impulsó a tratar de encontrar algún vestigio de él entre las piedras que aún se conservaban de la vieja muralla.

Su investigación le llevó a la torre Norte de la muralla, donde se erigía la capilla de San Cristóbal del Regomir.

Sus pesquisas le conducirían, tan sólo unos años después, al mismo enclave en el que su maestro Joan Martorell i Montells había encontrado unos extraños objetos, muy dignos de un pormenorizado estudio, que por azares de la historia habían quedado ocultos junto a libros y viejos enseres cubiertos de polvo y que pertenecían a la antigua Cofradía de Porteros Reales de Cataluña, que el rey Felipe II, que tuvo como jefe de Gobierno a Antonio Perrenot de Granvela, firmó en Tortosa un día antes de la Navidad de 1585.

Todo, como en una cabriola mágica del destino, estaba encaminado a que Gaudí estuviese en contacto con aquella trascendental piedra, que él reconoció al descubrir en ella tres símbolos que fueron añadidos posteriormente al monumento megalítico.

Gaudí decidió, de un modo secreto, que aquella piedra sería insertada en la parte superior de la cruz de seis puntas con que coronaría el mayor y más maravilloso templo que se erigiría jamás.

Aquella piedra estaría colocada en la torre más alta de aquel colosal templo, en la parte superior de la cruz, en su mismo centro, a más de 170 metros de altura.

Una de las seis caras de aquella piedra miraría siempre hacia el cielo, igual que si fuese una superficie telúrica y mágica que quisiera simbolizar lo mejor de la humanidad y se ofreciese a Dios en el más humilde de los tributos.

Ciertas personas cuentan que el viejo arquitecto, en ciertas ocasiones, tras orar en la iglesia Just i Pastor, de la que era fiel devoto, se acercaba hasta aquel lugar para acariciar aquella piedra, que imaginaba en lo más alto del más deslumbrante templo, aquel que jamás podría llegar a ver construido en vida, a pesar de ser su arquitecto.

Ciertas personas cuentan que sólo el roce de aquella piedra, que debía ser la última en colocarse, una vez que se concluyese aquella obra colosal, le producía un sentimiento tan cercano al éxtasis que resultaba imposible que cualquier otra persona lo pudiera comprender.

Antoni Gaudí lo dejó todo perfectamente anotado en unos cuadernos que el fuego destruyó durante la guerra.

De un modo trascendente, aquel fuego destructor nunca llegó a alcanzar los apuntes privados que estaban dibujados y anotados junto a un cartapacio que contenía un enigmático dibujo y un extraño reloj, que ahora reposan en el interior de una piedra situada junto a una humilde capilla.

La capilla de San Cristóbal del Regomir.

Agradecimientos

En primer lugar, quiero agradecer a mi hermano Carlos Diego su valiosa ayuda, sin la cual, este libro, sin duda alguna, hubiese sido distinto. Gracias por todo, Carlos. Por tu completa confianza y por tu apoyo en mi arduo proyecto. Por tu contribución en la aportación de libros y documentos de imposible localización en la actualidad… Y sobre todo, por ser el primer lector del manuscrito y practicar, en el más estricto de los sentidos, una lectura implacable y aplicada.

Quiero agradecer la amabilidad, la sagacidad y la profesionalidad de mi agente literario: Montse Yáñez… Ella fue la segunda persona que leyó el manuscrito, y lo puso inmediatamente, y a una velocidad de vértigo, en el mejor camino, para hacer posible la infrecuente alquimia de transformar manuscritos y sueños en libros y realidades. Gracias por todo, Montse.

Mi sincero reconocimiento y gratitud para Blanca Rosa Roca y para Carlos Ramos, de Roca Editorial, por su valiente apuesta y por su gran confianza, desde el primer momento, en el libro. Una confianza y una apuesta que están refrendadas por lo más valioso… (más allá de las muy a menudo gastadas palabras) y que me han permitido constatar, de una manera directa y personal, la importancia de que alguien, tan generosamente, se haya expuesto por mí. Agradecimientos que hago extensivos a Cristina Hernández Johansson y a todo el equipo, al completo, de Roca Editorial.

FRANCISCO J. DE LYS nació en Barcelona y cursó estudios de Ciencias de la Información en la Universidad Autónoma. En la actualidad combina su pasión por la escritura con el trabajo de editor de una plano-guía especialmente centrada en la Ruta del Modernismo barcelonés, lo que le ha permitido conocer profundamente los arcanos históricos y culturales de su ciudad, y convertirlos posteriormente en la materia prima de sus argumentos. Autor polifacético, ha escrito libros de literatura fantástica y en el año 2008 publicó «El alfabeto de Babel». «El laberinto de oro» es su segunda novela.