En 2003 son asesinados en Irak nueve agentes del CNI sin que se logre descubrir al culpable. Años después, Antonio Alba, un agente español represaliado por la dirección del centro, es llamado por su antiguo jefe para que investigue la reactivación de un topo que llevaba mucho tiempo sin dar señales de vida.

Ha de hacerlo deprisa, antes de que este consiga lo que está buscando y también lo tendrá que hacer fuera de los cauces oficiales, porque en el servicio secreto hay quienes quieren ajustar cuentas con él. Sus viejos enemigos le esperan pero a él no le importa, va a cazar al traidor que mató a sus compañeros.

Francisco Castillo

La otra cara de Jano

Primera edición ebook febrero 2013

Diseño de portada: Planet Market

A mi esposa

El que tenga honor y valor que me siga. Yo voy por delante con el Galveztown para quitarle el miedo.

Bernardo de Gálvez.

Capítulo 1

Ruta Jackson. Treinta kilómetros al sur de Bagdad. 2004.

Echó un vistazo a su arma para asegurarse de que estaba a mano. No está tranquilo, tiene demasiada experiencia para eso y hace poco más de un mes enterró a un amigo, el sargento José Antonio Bernal, asesinado en la puerta de su casa en Bagdad en unas circunstancias que aun no se habían aclarado. Había sido el primer agente del Centro Nacional de Inteligencia que caía en Irak y deseaba que fuera el último. Miró su reloj, eran las 15.19 y el sol estaba bajando en el horizonte.

—¡Vega! ¿Cuánto falta para Diwaniya?

—Llegaremos antes de la noche. Vamos a 120 y hay poco tráfico.

El que ha preguntado es el comandante Carlos Baró. Tiene sólo 36 años, pero lleva en el país desde el final de la guerra y ya ha visto que los disparos no se acabaron con la proclama de victoria de las fuerzas americanas. Mira en derredor y sabe que la quietud del atardecer iraquí es engañosa. En la parte de atrás del coche viaja el comandante Rodríguez y el sargento Riera que mira el paisaje a través de la ventanilla escudriñando cada detalle.

Baró toma el Thuraya, el teléfono satélite que llevan en su Chevrolet Tahoe azul y llama al Nissan Patrol que les precede.

—¿Cómo va todo?

—Sin novedad. Rodamos bien.

La contestación es del brigada Egea, que ejerce de copiloto del comandante Martínez González. En el asiento trasero y sin quitarle ojo a los coches con los que se cruzan, vienen el sargento Zanón y el comandante Merino. Estos son todos los agentes de campo que el servicio de inteligencia español tiene destacados en Irak. Tras la guerra, el gobierno ha mandado tropas para participar en la pacificación y en apoyo de los Estados Unidos y ellos son los ojos y los oídos de esas tropas. No pueden confiar en que el espionaje de los aliados haga su trabajo por ellos.

—¡Ah! Otra cosa—. Añade Egea antes de soltar el Thuraya

—¿Qué?

—Que se joda Alba por perderse este bonito paisaje de arena. Corto y cambio.

En los coches todos ríen con la ocurrencia, Alba es un joven agente que se había se había presentado voluntario para la misión y que es amigo de los menos veteranos del grupo. Problemas con su jefe inmediato hizo que este lograra apartarle del viaje por lo que Egea fue en su lugar.

—¿Cuál es el próximo pueblo? —Pregunta Riera dentro del Chevy.

—Latifiya—. Le contestan las dos voces al unísono de Vega y Baró.

Los cuatro ríen ante la coincidencia de voces. Tienen ganas de hacerlo. Es una forma de aliviar la tensión porque saben que corren peligro. Viajan camuflados con ropas civiles y con el vehículo sin blindar para no llamar la atención e ir más rápidos. La velocidad y la discreción son sus autenticas armas. Los ocho vienen de Bagdad, donde los veteranos han puesto en contacto a los cuatro de relevo con sus confidentes y fuentes de información. Lo que Baró ha visto en estos meses no le ha gustado y sabe que su familia se alegrará de tenerlo pronto de vuelta, porque lo que le deja a los nuevos es un país desarticulado y donde la insurgencia cobra fuerza de día en día. Un avispero al que cada día se le sacude más patadas

Rodríguez se inclina un poco hacia Baró y le susurra algo al oído.

—Carlos… ¿me harías el favor de darle un mensaje a mi esposa cuando vuelvas?

—Lo que quieras.

—¡Mierda! —Grita el brigada Alfonso Vega con todas sus fuerzas.

Detrás de ellos, un Oldsmobile blanco ha acelerado intentado ponerse a su costado. De las ventanillas surgen brazos empuñando fusiles Ak 47 que comienzan a disparar al Chevy azul.

Los agentes del CNI empuñan sus armas, subfusiles HK MP7, un arma potente para su pequeño tamaño, pero muy inferior en poderío a los Kalashnikov. Esto lo sabe bien Vega, que hunde su pie en el acelerador. El Chevy se encabrita y sale disparado hacia delante dejando atrás al Oldsmobile. Baró busca el Thuraya, pero antes de que marquen ya han sobrepasado a sus compañeros del Nissan que aun no saben nada y siguen a la misma velocidad.

—¡Que nos atacan! ¡Hostias! ¡Nos atacan! —Gritan los cuatro agentes a sus compañeros del otro coche.

El comandante Martínez González se da cuenta en ese momento de la emboscada y aprieta el acelerador, pero el Oldsmobile le aventaja en inercia y potencia, le adelanta por la izquierda y los insurgentes les rocían el costado con gruesas balas de calibre 7,62 x 39. Alberto Martínez González, uno de los más valiosos agentes españoles en Irak, muere en el acto y a su lado queda muy malherido José Lucas Egea de un balazo en la cabeza. El coche se para casi en seco con las dos ruedas del lado izquierdo reventadas.

El Oldsmobile sigue la persecución. Los del Chevy han visto como el Nissan ha quedado fuera de combate y no saben que les ha pasado a sus compañeros, lo que si saben es que el Oldsmobile es un sedan y su coche un todoterreno y por lo tanto, más lento. Los segundos se hacen eternos aunque pasan en un suspiro. Los insurgentes apuran su acelerador, se colocan al costado de los españoles y repiten la acción, otro rocío de balas sobre el lado del conductor que acaba con la vida de Alfonso Vega. El vehículo queda sin control y se sale de la carretera dando tumbos hasta que queda atrapado por el fango de las pasadas lluvias cerca de unos ruinosos edificios de adobe. Los españoles que siguen vivos están conmocionados por las balas y los golpes.

—Venga, somos un blanco fácil.

El que habla es el comandante Merino y se dirige a Luis Zanón. Entre los dos ponen al cadáver aun caliente de Martínez en el asiento de atrás del Nissan junto con Egea que está muy mal. Ni hablar de dejar a ningún compañero atrás, tampoco delante. Ven como el Oldsmobile se ha parado en medio de la carretera y están disparando al Chevy. Merino se coloca en el asiento del conducto que está manchado por la sangre de su amigo y arranca. Con dos ruedas pinchadas, el Nissan avanza hacia el Oldsmobile para socorrer a sus compañeros y porque a esas alturas tienen ganas de pelea.

El sargento Zanon saca su brazo por la ventanilla con el HK en la mano y empieza a disparar, y para disgusto de los insurgentes también surgen disparos desde el Chevy, aun había españoles vivos allí. Suficiente, parecen pensar los iraquíes, y el Oldsmobile se marcha quemando rueda, quizá temerosos de que a los occidentales les lleguen refuerzos de la coalición.

Zanón sale del coche y se dirige corriendo hacia el amasijo azul que es lo queda del Chevrolet. En el Nissan queda Merino que cambia el subfusil por el Thuraya mientras ve como el Oldsmobile ha parado más adelante. Los insurgentes les observan, quizá se lo hayan pensado mejor y quieran rematar la faena. Mientras piensa esto, marca frenéticamente el número de la central del CNI en Madrid, sus palabras quedaron registradas en las cintas de control.

—Aquí el comandante Merino. ¡Nos han atacado! ¡Tenemos al menos dos muertos! ¡Avisa a la Brigada! ¡Que manden helicópteros!

—Vale ¿Dónde estáis? —El operador del CNI, un pelirrojo pecoso recuerda su adiestramiento. En situaciones calientes, la cabeza fría. Comprende lo que pasa, las palabras de ese comandante suenan angustiadas y lo que dice no debe angustiarle a él.

—¿Donde estáis? —Repite.

Suenan disparos y la llamada se corta. El Thuraya ha dejado de funcionar.

—¡Supervisora! —Grita en medio de la confortable sala de la sede de Madrid—. Han atacado a nuestros agentes en Irak.

La supervisora se precipita hacia el puesto del chico y le pregunta.

—¿Dónde?

A miles de kilómetros de distancia, desde los edificios de adobe han comenzado a disparar a los españoles y está vez no son un puñado de hombres con fusiles en un coche, sino toda una banda armada con ametralladoras y lanzagranadas que empiezan a escupir fuego sobre los cuatro españoles que quedan capaces de luchar. Estos se miran de reojo mientras disparan, de nuevo, ni a uno sólo de ellos se le pasa por la cabeza el huir dejando solos a sus compañeros a merced de sus asesinos.

Baró coge el Thuraya del Chevy y llama a Madrid.

—Central, nos están atacando. Son docenas y nos tiran con todo, necesitamos ayuda.

El sonido de las ráfagas de ametralladora y de granadas llegan por la línea a Madrid. El pelirrojo estaba contactando por otra línea con la brigada española para mandar ayuda a donde sea, cuando le llamó Baró.

—¿Dónde estáis? ¡Me tienes que decir donde estáis!

Nuevas ráfagas de ametralladora. El pelirrojo se da cuenta de que Baró sigue disparando mientras habla y de que cada vez las explosiones son más cercanas.

—Estamos en la ruta Jackson, paralela a la autovía, no sé a qué altura. Te doy las coordenadas del GPS.

El pelirrojo escucha una nueva explosión y la conexión se corta. Sabe que en Irak unos compañeros están siendo asesinados, pero sin tener su posición su ayuda no va llegar a tiempo. Toda la sala hierve, gritos, llamadas a los Thuraya, a los americanos, a las tropas españolas, a toda tropa aliada que pueda estar en la zona. Todos quieren ayudar pero todos preguntan lo mismo. ¿Dónde están?

En el desierto iraquí el comandante Baró se levanta del suelo con el único ánimo que da el no querer dejar que le maten sin luchar. El Thuraya ha saltado en pedazos por un impacto de metralla que derribó al español y lo ha dejado magullado.

El fuego arrecia, pero los españoles no son los únicos en caer, varios de los iraquíes están tendidos en el suelo dando muestras de que los agentes del CNI disparan bien y no se rinden. Los insurgentes no se atreven a asaltarlos, pero no tienen porqué tener prisa, saben que antes o después a los agentes se les acabará la munición y serán presa fácil. Baró también es consciente del problema, es el agente de mayor graduación y se siente responsable de sacar a sus hombres de allí.

—Zanón, Riera, id donde Merino y ved si podemos irnos en el Nissan.

Los dos agentes retroceden sin dejar de disparar mientras Baró les cubre, pero a medio camino se encuentran con Merino, con su mirada les indica que por ese lado no hay escape. Los tres suben a un talud para hacerse una idea de la situación y ven como la carretera ha quedado colapsada en ambos sentidos por docenas de vehículos parados, cuyos ocupantes han descendido para ver el espectáculo, y la mayoría no ocultan que están del lado de los insurgentes y gritan animándoles. Los españoles se sienten por un momento como cristianos en un coliseo romano y el público apunta con sus pulgares hacia abajo.

El comandante Carlos Baró ve como su munición se acaba y los iraquíes se dan cuenta de que cada vez espacia más sus disparos. Tiene que tomar decisiones, es su trabajo.

—¡Riera! Eres el que está más entero. Cruza la carretera y ve en busca de ayuda—. Grita Baró como jefe que es.

—No, no me voy.

—¡Te vas ya! Busca un teléfono o un coche para sacarnos de aquí. ¡Es una orden! ¡Cojones!

La mirada de Riera se cruza con las de sus tres compañeros en la oscuridad que comienza a reinar. Todos saben que los que se quedan están en las últimas, y que la marcha del sargento no es más que un amago de evitar la muerte de todos.

Riera corre, atraviesa la carretera mientras esquiva las balas que quedan a su espalda pero docenas de ojos están pendientes de él y ahora ya lo ven como un blanco fácil porque su arma ya no dispara, está encasquillada. Mira en derredor, buscando un vehículo capaz de rescatar a sus compañeros del barro, pero lo que ve es una multitud que le acorrala. Una cercana Mezquita ha abierto sus puertas y los fieles ven el momento de poner en práctica la Yihaad con poco riesgo. Rodean al sargento. Este lucha, golpea a uno en la cara, otro le agarra del brazo, se revuelve hasta que le tienen sujeto. Le levantan. Alguien le arranca una medallita de la virgen que pendía de su cuello y las manos se abalanzaron hacia su cuerpo para despedazarle.

—¡Dejadle! —Grita en árabe una voz entre la multitud—¡Dejadle! Es hermano mío.

A través de la turba se abre paso a codazos un hombre delgado, con traje algo viejo pero impecable. Se acerca hacia Riera y sin mediar palabra le besa en la mejilla. Con eso proclama públicamente su amistad con el aquel cuerpo magullado y al instante las manos que aferraban lo que queda del sargento español lo sueltan. La multitud deja de gritar y aquel hombre extraño acompaña a Riera hasta un taxi que ha quedado atrapado en el colapso de la carretera, lo mete allí y le dice algo a los oídos del conductor que Riera no acierta a entender y el taxi sale disparado en dirección a Bagdad esquivando a los coches parados y a la multitud que ha comenzado de nuevo a gritar. Ya es de noche y Riera no logra ver a sus amigos. Según su reloj apenas ha pasado media hora desde que comenzó el ataque.

Al día siguiente la cadena Sky News abría sus informativos con la imagen de un adolescente que hacia la señal de la victoria mientras pisoteaba el cadáver de uno de los agentes del CNI. Mas allá, se divisaba niños subidos en los restos calcinados de los dos coches y pateando los cuerpos desparramados del resto de los españoles. Algunos estaban muy juntos, como si hubiera luchado hasta el final codo con codo. El reportero David Bowden preguntaba a los testigos y relataban como los extranjeros habían peleado como leones hasta el final.

En la sede del CNI en Madrid se ha reunido un gabinete de crisis. El presidente Aznar ya había sido informado de que habían atacado a los agentes de campo del CNI en Irak. Con una guerra impopular y las elecciones a la vuelta de la esquina eso le sacaba de quicio pero ver las imágenes en televisión de los cuerpos de estos mancillados había sido demasiado.

En los oídos del director del centro, Jorge Dezcallar, todavía resonaban las palabras de Aznar.

—¿Cómo puede haber pasado esto? ¿Cómo coño han emboscado a unos agentes secretos si se suponen que son secretos?

El presidente se dirigió a él por video conferencia. Pudo ver como le brillaban las gotas de saliva en el bigote.

Dezcallar está ahora reunido en la sala principal del edificio Estrella, con la plana mayor del centro que incluye a los jefes de las secciones

—Señores—. Habla el director—. Las evidencias nos dicen que el ataque ha sido premeditado. Soldados americanos ha descubierto dos trampas explosivas que no estallaron, pero que eran dos, como los coches de nuestros hombres. A esto se le une la muerte anterior del sargento Bernal y que los terroristas atacaron cerca de donde tenían refuerzos. Según Carl Jung las casualidades no existen y creo que tiene razón.

Todos asienten, pero Dezcallar los mira desolado. Él sabe para sus adentros que tenía que haber hecho el relevo de los agentes del CNI en Irak meses antes, porque algunos ya estaban quemados. Los presentes también son de la misma opinión, y algunos tienen dificultad para ocultar su desconfianza y desprecio para con el primer director de origen civil que ha tenido la Casa.

“En eso estamos empatados”—. Pensó Dezcallar—. “Yo tampoco confío en vosotros y no creo que seáis capaces de encontrar a quién ha vendido a esos chicos”.

* * *

Han pasado seis años desde la retirada española de Irak y ahora en el CNI las cosas parecen más tranquilas y vuelve a haber ocasiones en las que se brinda con champán.

La fiesta está extasiada con aquel caballero. Su traje azul oscuro es el más elegante, sus chistes los más divertidos, sus comentarios son los más ingeniosos y todos coinciden en que destila clase por todos sus poros. Las mujeres de sus compañeros, altos oficiales del CNI, envidian a su esposa por ser una magnifica anfitriona y por tener un marido que tan claramente tiene un futuro prometedor.

Aquel caballero reparte sonrisas entre todos los asistentes a la recepción que ha organizado en su jardín hasta que su iPhone comienza a vibrar en el bolsillo de su carísimo traje de seda. Mira la colorida pantalla del gadget tecnológico y sin dejar de sonreír se escusa ante sus invitados. Entra en la casa, sube las escaleras de madera teca y una vez a solas en el cuarto de baño, contesta.

—Te dije que no me llamaras a este número si no es importante.

—Y lo es querido —responde una resuelta voz de mujer —. Es el aniversario de tu mejor acción. ¿Recuerdas Latifiya? Gracias a ti se le dio un empujoncito para echar a España de la coalición.

—Gracias—. El caballero intenta ser cínico, pero hay un leve rastro de orgullo en su voz. Le gusta que le reconozcan importante—. Pero sabes que la decisión de la retirada de Irak no tuvo que ver con aquello.

—Lo sé, pero aquella vez me impresionaste. Ahora espero que me vuelvas a impresionar y tu nuevo plan también salga bien. Hay mucho en juego.

—Saldrá y verás quien es el mejor maestro de espías de la postguerra fría —ahora ya el orgullo era in disimulado.

—Volveremos a contactar pronto, cuando lo tengas todo en marchar y…

—¿Y?

—No nos falles —la voz de mujer tuvo un repentino tono seco como un trago de ginebra.

La llamada se cortó y el caballero dejó al instante de sonreír. No le gustaba que le amenazaran. Repasó en un instante su plan, como hacia cien veces cada día y siguió sin verle fallos, más allá del riesgo que conllevaba, que era lo que lo hacía tan atractivo. Por otro lado, el premio merecía jugarse el cuello.

Se miró ante el espejo del baño, se arregló la corbata y salió del lugar como salía siempre de cualquier parte, dispuesto a comerse el mundo.

Capítulo 2

El aire de aquel bar estaba viciado por el humo de la marihuana y el olor a sudor y a whisky pero a los clientes no parecía importarles. En la cálida penumbra del local, al son de música africana y tras una larga noche aun se movían los personajes más variopintos de los que pululaban por el puerto de Dakar: ancianos ex legionarios que se quedaron a beber tras los tiempos coloniales, prostitutas indias de ojos cansados, marineros malayos con sólo doce horas de permiso y ansiosos de todo, traficantes de drogas y de inmigrantes, capitanes en busca de un barco, mercenarios ucranianos… Todo el mundo podía ser bienvenido al Brent, el local de Rizzo el mulato. Todo el mundo salvo la policía y los turistas de cámara fotográfica y sandalias. Los primeros eran despedidos con una recompensa por parte del dueño, conocido por ser el mulato más gordo de Dakar; los segundos no se atrevían a acercarse a esas calles del puerto.

La puerta del Brent se abrió de par en par y un haz de luz cegadora enmarcó la figura escurrida de un hombre con una escultural prostituta senegalesa colgando del brazo.

—¡Rizzo! Quiero tu mejor whisky —gritó en francés mientras entraba.

—Ficelle, llevo meses sin verte —bramó Rizzo.

Los ojillos del barman revelaban que disfrutaba pensando que su avaricia iba a verse satisfecha por aquel cliente adinerado. Inmediatamente sacó una botella de debajo del mostrador que tenía preparada para quienes la merecían. Conocía muy bien los vicios de aquel cuyo nombre autentico había evitado mencionar.

Ficelle se dirigió hacia la barra mientras la chica le daba lametazos en el cuello. Con cada lametazo se agitaban los collares de metal de la mujer, tintineando como sonajeros. Detrás de Ficelle entró un gigantesco guardaespaldas negro que en otro tiempo hubiera sido empleado como luchador mandingo. Este lanzó una mirada a un lado y a otro del bar mientras su jefe se dirigía sin preocuparse de nada hacia un sofá de un rincón, agarrando una botella de Bruichladdich’s con una mano y metiendo la otra debajo de la roja falda de la negra chica. Nadie osó levantar la mirada para contemplar aquella mujer con cuerpo de modelo. No merecía la pena jugársela con aquel hombre que todos conocían.

El mandingo fue a sentarse al lado de su jefe, mientras unas manos rápidas le ponían una gélida cerveza Flag en frente y una india se sentaba en sus rodillas. A su lado el hombre rubio estaba besando a su senegalesa en los pechos sin importarle lo que otros vieran. Se sabía seguro de que en aquel lugar podía hacer cosas a las que otro cliente no se atrevería.

En un rincón, justo al otro extremo del bar bebía brandy un hombre blanco de treinta o cuarenta años, era difícil precisarlo, que poseía una piel oscurecida por el sol y una gruesa capa de sudor y polvo que le manchaba el cuello de la camisa. Los que lo veían podrían pensar que se había dejado el pelo largo, que le cubría parte de la cara y los hombros, para disimular su suciedad en vez de optar por ducharse, pero tampoco era el más sucio del bar y era buen cliente. Sus trajes oscuros y gastados pero de buen corte, mostraban que quizá fue alguien con mejor suerte en el pasado. Llevaba asistiendo cada noche desde hace un mes, y Jimmy “el inglés”, como le llaman, se sentaba sólo y bebía sólo. El inglés no movió un músculo cuando entró Fabrice Truffaut alias Ficelle, pero fijándose en el reflejo de la copa ha visto que sólo le acompaña Yusuf. Contando con eso, sabe que en el bar en este momento sólo hay tres hombres más que podrían intervenir a favor del traficante de armas y tiene contadas cuantas copas llevan encima. Es algo peligroso para alguien que está solo pero no va a tener una oportunidad mejor. Lleva un mes destrozando su hígado esperando este momento.

Jimmy se levantó, cogió una funda de gafas que tenía al lado de su vaso y con la mirada fija en Truffaut se dirigió hacia el rubio que no le vio hasta que no estuvo en frente de él. Yusuf estaba demasiado pendiente de la india que tenía encima botando sobre su pantalón desabrochado como para darse cuenta de nada.

—¡Ficelle! Me debes un cargamento —dijo en francés con acento británico.

Fabrice Truffaut, miró incrédulo hacia aquella alta figura con barba de tres días y pelo largo y oscuro. No sabe quién es, pero no se inquieta. Le da un codazo a Yusuf que tiene cerrados los ojos y jadea.

—Mírame a lo ojos, Ficelle y págame lo que me debes.

El belga se fija en los ojos negros del inglés y ahora sí lo ha reconocido. Con rabia y miedo le vuelve a dar otro codazo a Yusuf que está vez si reacciona y mira atónito al frente donde un blanco loco busca pelea. De un empujón el guardaespaldas tira a la prostituta que cae al suelo como una pelota y lleva su mano a la pistola que tiene debajo de la axila, pero el inglés ha calculado este momento. Extiende su brazo izquierdo hacia delante y aprieta la funda como si fuera una grapadora. Una bala del calibre 7,65 parte como un diminuto rayo. El disparo a tan corta distancia abre la frente de Yusuf que cae de espaldas con los pantalones bajados y el pene erecto.

—Ficelle, te vienes conmigo.

—¡Y una mierda!

Si el belga está abatido por la muerte de su guardaespaldas no lo demuestra. Con rapidez apoya su baso de whisky en el cuello de la prostituta cuyos ojos parece que van a salirse de sus órbitas. El inglés desenfunda una Sig Sauer con la derecha y apunta ostensiblemente al belga en la mano, lo necesita vivo, no necesariamente entero.

Algo suena a la espalda del hombre del cabello largo, este se echa al suelo girándose y dispara con la derecha a un mercenario que intenta abalanzarse sobre él mientras con la izquierda apunta a Rizzo, que ha sacado una escopeta de corredera. El mulato, con la cara sudorosa, entiende la situación y tira la escopeta. En ese momento todo el bar es una revolución: los hombres están cuerpo a tierra y las prostitutas y camareras corren y gritan generando la confusión que el inglés desea; pero también lo aprovecha Ficelle. Este ha soltado a la prostituta y corre hacia la calle que le recibe con luz cegadora. El inglés le sigue pistola en mano y queda deslumbrado al salir a la potente luz de un farol y de la luna tropical. Los ojos le duelen por la claridad y la brisa salada, llevaba horas en la penumbra. Haciendo visera con su mano y rechinando los dientes por los pinchazos en los ojos ve como Ficelle corre por un lateral y sale a la Avenue Ballay. Jimmy lanza sus piernas detrás de él y siente como su rodilla izquierda cruje levemente.

—¡Ahora no te rompas! ¡Ahora no! —Grita en español al viento, sin que los escasos viandantes de la noche le entiendan o se preocupen. Sólo ven dos blancos locos que corren uno detrás del otro porque el primero debe ser un ladrón o no ha correspondido a los deseos de su amante.

Ficelle lleva ventaja y es un hombre delgado, pero sus cincuenta años y su noche pasada en blanco entre prostitutas y rayas de cocaína le están pasando factura. Siente como cada bocanada de aire cargado de humedad y sal le quema los pulmones y sus piernas se le aflojan como trapos, hasta que una embestida le tira al suelo y el belga barre el asfalto con el rostro. Sobre él está el inglés que jadea por el esfuerzo, pero aun así, Ficelle nota que tiene manos de hierro y que le levanta como a un paquete.

—¡Suéltame! —Dice Ficelle, pero más que una protesta es un lamento. Tiene la cara arañada y le sangra el labio.

El inglés no responde y hace caso omiso a los pataleos del belga arrastrándolo hasta la esquina que da con la Avenida de la Liberatión. Allí, le vuelve a tender el suelo, boca abajo y sujetándolo con una rodilla para dejar sus manos libres que utiliza para registrar los bolsillos del belga.

—¡Suéltame te digo! Eres hombre muerto.

El inglés lanzó una mueca que sólo alguien con humor negro podría tomar por una sonrisa.

—Si quieres matarme, pide número que hay cola.

—Te daré dinero, te pagaré más que el Rafiki.

—No quiero tú dinero, quiero…. Esto.

En un bolsillo interior del pantalón del belga encontró lo que buscaba, un ordenador de bolsillo nuevo y reluciente. Con ojo de experto identificó el modelo con la marca Palm y supo que tenía conexión por Bluetooth. De un bolsillo de su chaqueta sacó un aparato similar y empezó a conectarlos hasta que le pidió una clave de acceso.

—Ficelle, dame la clave.

—Una mierda.

El inglés hizo presión con su rodilla y el belga sintió como su rasgado labio se abría aun más y sus dientes tocaban el asfalto.

—El único motivo de que aun estés vivo —dijo el inglés— es que me des esa clave. Olvida a Rafiki, ahora sólo existo yo. Tus hombres están lejos para ayudarte y sé que no te gusta el dolor. Ficelle —continuó— me puedo llevar la PDA junto a tus dientes o te puedes quedar ambas cosas. Ficelle, dame la clave, ¡ahora!

Apretó aun más la presión y si alguien a esas horas de la madrugada hubiera doblado esa esquina hubiera escuchado como crujían unos dientes. Aguantó la presión durante unos segundos y aflojó.

—¿Y bien?

—O.K. Pulsa fil49z.

Los dedos mugrientos del inglés apretaron rápidamente los botones adecuados en su dispositivo y la conexión se produjo a alta velocidad. Mientras esto ocurría, los datos se iban deslizando por la pequeña pantalla ante sus ojos. ¡Bingo! Era lo que buscaba: contactos, fechas, datos; y aun más de lo que le hubiera gustado encontrar. Aquel traficante acababa de hacer negocios y un cargamento se dirigía ahora hacia Europa.

—Eres un buen comerciante Ficelle, además de una rata.

El traficante de armas no respondió, con los ojos cerrados esperaba que una bala le volara la tapa de los sesos, pero eso no sucedió. El inglés se levantó con cuidado, lo que sorprendió al belga y entonces sintió aun más miedo. Quizás iba a alejarse para que su sangre no le salpicara.

—No me mates, no me mates— imploraba sin levantar la vista del suelo—. Dijiste que no me matarías.

—No te voy a matar —escuchó el belga a su espalda, junto a unos pasos que se alejaban.

Ficelle se incorporó y vio que el mugriento inglés se alejaba.

—¿Eso es todo? —Preguntó.

El inglés se giró y le miró. A la luz de la luna sus ojos eran dos agujeros negros enmarcados entre el pelo revuelto.

—Sí, eso es todo. Soy un hombre al que le inculcaron que un hombre vale lo que vale su palabra y te dije que no te mataría si me dabas la clave. Cumplo.

El belga sonrió con su boca sangrante.

—Pero mañana —continuó el inglés—, Al Quaeda sabrá que les has traicionado y que la OTAN conoce los datos de todas las armas que les has vendido. Calculo que te quedan menos de cuarenta y ocho horas de vida.

El belga dejó de sonreír.

El hombre alto y mugriento guardó su PDA en un bolsillo y extrajo del mismo una tarjeta que lanzó delante de Ficelle. Al suelo.

—Si quieres continuar con tu apestosa vida, llama mañana a ese número y pregunta por Víctor. Ahora trabajas para mí.

El inglés se alejó mirando discretamente a un lado de otro para asegurarse de que nadie le seguía. Entre los árboles que rodean el Bulevar El Hadj Djily Mbaye tenía escondido un viejo ciclomotor italiano, remendado por los cuatro costados como correspondía al país pero con un motor nuevo y potente. En pocos minutos, aquel occidental se había esfumado en el siempre caótico tráfico senegalés.

El belga se quedó tendido en el suelo, sujetándose un trozo de labio que le colgaba. Tras el miedo ahora venía la rabia. Era el traficante de armas más importante de Senegal, tenía docenas de guardaespaldas, poseía aliados en los servicios de inteligencia más importantes de la zona y se había dejado cazar solo y por un tipo que desde luego no era un cliente más de Rafiki, de eso estaba seguro. Contempló la tarjeta tirada en el suelo y la cogió. No era más que un trozo de cartón y lo único que tenía escrito era un número a lápiz.

“57999937485940”

No era un novato en estos negocios y reconoció lo que probablemente era el número de la línea segura de un teléfono satélite. Estaba metido en un buen lío. Dos días antes había vendido cincuenta kilos de explosivo C4 al Ejercito Salafista para la Predicación y el Combate y sabía que este los iba a emplear en un país de Europa.

—En fin —dijo—, mejor que caigan ellos que yo.

Fabrice Truffaut, alias Ficelle, alias “el Belga”, natural de Namur, ciudad de la vieja Valonia, se guardó la tarjeta en el bolsillo de la misma manera que se guardaba su orgullo.

Capítulo 3

La potente luz del sol africano bañaba la habitación de paredes blancas con los últimos rayos de la tarde. Aquel hombre se incorporó en la cama y se sentó mirando por la ventana. Su cuerpo bronceado contrastaba con las sábanas blancas. Había dormido intensamente como no lo hacía desde hacia tanto que le costaba recordar.

Se levantó y con los músculos aun entumecidos por el descanso y los pliegues de las sábanas grabados en su piel se dirigió desnudo hacia el baño que tenía su piso del barrio de Ngor, enfrente de la isla del mismo nombre. La ducha con agua tibia volvió a darle lo que necesitaba, pero esta vez no era limpieza, sino alivio para sus músculos. Al salir de la ducha se miró en el espejo empañado. Al retirar el vaho lo que vio era el rostro de un hombre moreno, de cabellos largos y con barba hirsuta que ya se acercaba a la cuarentena pero cuyo cuerpo se mantenía enjuto y musculoso. Horas de ejercicio físico, tanto en un gimnasio como donde era más duro, en la calle, le mantenían en forma y a veces le servían para alejarse de sus problemas personales. No obstante, todo ese entrenamiento podría no servir de nada si no lograba calmar el dolor de aquella rodilla que se quejaba por el sobresfuerzo de la pasada madrugada.

El pelo mojado le cubría parte de la cara. Hacía tanto tiempo que no pasaba por las manos de un buen peluquero que ya se había acostumbrado a ese aspecto salvaje, pero si se había levantado de la cama aquella tarde era porque tenía una cita importante y debía estar preparado para ella. Tomó unas pequeñas tijeras de manicura de su viejo neceser y empezó a cortarse el pelo de aquella forma que le habían enseñado hacía años en el Centro Nacional de Inteligencia. Todo agente era instruido para poder cortarse el pelo, teñírselo o cualquier otra técnica que le permitiera cambiar de imagen. Tras treinta minutos y con un lavabo cubierto de pelo, miró el resultado en el espejo y no le disgustó. Quizá un profesional lo hubiera hecho mejor, pero el toque clásico que le daba la raya era adecuado para aquella noche.

Ahora tenía la cara bien visible y percibió cicatrices; cicatrices en su rostro y en todo su cuerpo obtenidas en todas las partes del planeta.

Su vista se posó en la última de ellas que aun tenía el color rosado que delataba que aquel navajazo en la ingle había sido reciente. Se lo había dado un niño-soldado de Sierra Leona al que apodaban “el capitán corta manos” y que parecía disfrutar dejando lisiados para siempre a los prisioneros del ejército al teóricamente que servía. Aquel niño ahora estaba muerto, sin que la vida le hubiera dado las oportunidades que todo crío se merece o eso fue le que le dijo aquel jesuita al que intentaba sacar del país. Los efectos de las drogas en la mente de un adolescente habían sido más fuertes que las plegarias del clérigo.

—Aquel fue un mal día —dijo sin alegría al rostro que veía en el espejo.

Haciendo un ejercicio mental que también le habían enseñado en la Casa, apartó los sentimientos que le impedían seguir en funcionamiento y volvió a coger las tijeras. Con ellas recortó su barba y bigote y cuando estuvieron lo suficientemente cortos para no darle tirones, humedeció su piel con agua tibia, cogió con su mano el gel de afeitar y empezó a untarse la cara. Sus ojos entonces se posaron en el pómulo, donde una fisura ya casi imperceptible era el recuerdo de una pelea con un policía argelino. Ese día iba vestido como un islamista y estaba inmerso en una manifestación. Vio acercarse la porra del antidisturbios pero no pudo reaccionar como el comando de legionarios que había sido pues eso le hubiera descubierto. Tuvo que aceptar el castigo y salir huyendo con la cara ensangrentada como un gaje del oficio. Esto si le hizo sonreír.

Con la cuchilla de tres hojas apuró toda su barba y bigote, dejando una línea levemente más clara que resto. Recordó por un momento como en su juventud las maquinillas de afeitar sólo tenían dos cuchillas y siempre fueron suficientes para dejarle apurado sin tener que pagar el sobreprecio de una tercera. Quizá aquellos que empezaron a afeitarse con una maquinilla de una sola hoja pensaron lo mismo en el momento del cambio a dos. Aquello le pareció interesante pero aun así dejo de lado sus disquisiciones sobre como la sociedad de consumo hacia creer a los compradores que necesitaban cosas que no necesitaban y se aplicó un aftershave que no usaba salvo para días como ese. Su cara tostada por el sol quedó sorprendentemente suave.

Salió del cuarto de baño después de perfumarse y todavía desnudo se dirigió a su habitación. Sobre la mesilla de noche estaba la funda de gafas, ahora con un agujero en un extremo, que contenía una Presin, la pequeña pistola en forma de grapadora que le había regalado su abuelo paterno.

—Es chica pero… p´a tus negocios te vendrá bien —le dijo cuando se la dio en aquella tarde lluviosa en su pueblecillo natal. El abuelo era la única persona en quien había confiado ciegamente. También estuvo Isabel, naturalmente, pero aquella explosión se la arrebató antes de que le confesara su secreto.

Tengo que conseguir otra funda, anotó mentalmente. Tras ello, se dirigió hacia el armario empotrado. Allí estaba lo que andaba buscando. Alquilado para la ocasión, el smoking de fina chaqueta blanca y pajarita negra le esperaba dentro la funda de la tintorería Destin. Aunque había recibido formación para llevar trajes como aquel con desenvoltura y comportarse en consonancia, sabía que no se iba a encontrar cómodo. El cuerpo le pedía más el estar cubierto de sudor en medio de un grupo de asesinos que le estarían buscando, sin reconocerle, para matarle. El riesgo y el miedo se habían convertido en una droga que cada vez consumía en mayores dosis. Esa noche sería diferente, pero ella se merecía el esfuerzo.

Esquivando los desvencijados coches que en otra vida circularon por las calles de Paris o los Taxi Brousse, furgonetas decoradas con vivos colores y convertidas en transportes colectivos, su Citröen Xantia blanco, que no desentonaba en años con sus congéneres, se encaminó por las sofocantes y enloquecidas calles de Dakar hasta la Plaza de la Independencia. Allí giró por la Rue Colbert y a la altura de la Rue Carnot divisó, ya caída la noche, el anarajando edificio del hotel Teranga. El conserje arrugó el ceño al ver aparecer un Xantia, que le pareció poca cosa para la categoría del hotel, pero aun así llamó al chico que se haría cargo del auto.

—Apárquelo, lo recogeré en unas horas —dijo aquel hombre sonriente e impecablemente vestido que acompañó su sonrisa con un billete de cinco mil francos CFA.

El chico miró el billete antes que al auto y le devolvió la sonrisa. Sabía ganarse los afectos.

El hombre entró en el hotel y vio al pasar como el conserje le sonreía a su espalda. Ya no dudaba de que entraba todo un caballero. Deslizándose con rapidez por los pasillos y esquivando a los adinerados clientes que se volvían a su paso llegó hasta el Le Flamboyant, el club nocturno del Teranga. El local en el que desde ministros con sus espectaculares amantes a representantes de multinacionales, pasando por ex dictadores y ricos traficantes de esclavos, se encontraba la clase alta de Senegal y de toda la antigua África Occidental Francesa.

Desde la puerta, que estaba en un nivel superior, miró hacia el interior y vio que las cabezas de nuevo se giraban para ver su figura de chaqueta blanca y pajarita pero hizo caso omiso a todas las miradas hasta que se cruzó con la de una mujer que estaba sentada en un sofá rojo en el otro extremo. Bajando las escaleras se encaminó hacia allí.

—Alba, tengo que hablar contigo —dijo alguien de raza blanca que le miraba fijamente con unos ojillos hundidos que pretendían ser seductores pero que más bien eran crueles. Este era un hombrecillo delgado y con una calva sudorosa que le interceptó en el último escalón.

—Ahora tengo una cita Monsier Glatigny, llame a mi secretaria.

Monsier Glatigny le cogió del brazo para impedir que Antonio Alba se escapara, pues había notado el chiste. Ambos sabían que no había tal secretaria. El español le miró a sus ojos saltones con gesto serio y Glatigny le soltó de inmediato, pero no se arredró para hablar.

—Ficelle ha desaparecido y sabemos que uno de tus hombres está relacionado con eso. Ficelle es nuestro y no nos gusta que nadie nos pise en nuestro terreno. ¿Dónde está?

—Querido Glatigny —la sonrisa volvió a los labios de Alba—, si la Dirección General de la Seguridad Exterior ha perdido a un agente, le aseguro que podrá contar con mi total colaboración; pero si lo que ha perdido es el control sobre una rata que está matando sin que la DGSE francesa haga nada mientras sus armas no toque a su país, entonces le recuerdo que no soy más que un modesto profesor de español en la Universidad Cheikh Anta Diop de Dakar. Estoy seguro de que quien sea ahora su controlador será alguien que procurará que no haga daño, ni siquiera a Francia. Estoy seguro también de que su gobierno estaría de acuerdo conmigo y ahora déjeme continuar Ives porque me espera una dama.

Y añadió:

—Disfrute de la noche, el día fue fantástico.

Alba apartó a Ives Glatigny y con la mayor de sus sonrisas cogió la mano de la mujer que le aguardaba e hizo el gesto de besarle la mano aunque sin llegar a rozarla, como manda el protocolo.

—¡Oh Antonio! Tú siempre tan ceremonioso.

Antonio no se sentó sino que la invitó a levantarse y la llevó hasta la pista de baile donde algunas parejas vestidas a la última moda de París se movían al son de una orquesta local de salsa. Los clientes del local se volvían a mirar a la pareja. Las mujeres a aquel hombre alto de chaqueta blanca y encantadora sonrisa; los hombres a aquella mujer blanca con un vestido de gasa clara no muy caro y que debía de tener más de sesenta años.

—Carmela estás muy guapa esta noche y bailas muy bien.

—Eres un adulador Antonio y un mentiroso redomado. Sé que solo soy una vieja amiga a la que has invitado esta noche para que por una vez no se quede sola con su gato.

—No sabía que tuvieras un gato. No te pega.

—Uno muy fiero que se llama Zapirón. No, en serio, no tengo gato, el trabajo en la universidad no me da tiempo para tenerlo. Además tengo bastante con cuidar al jefe de estación del CNI en Senegal, al que le da por dar golpes de comando solo y contra un traficante de armas que tiene compradas a todas las autoridades del país. ¿Sabes quien es quien te ha retenido en la escalera?

—Sí, Ives Glatigny jefe de estación para Senegal y Gambia del Servicio Secreto Francés y un cochino que estaba en tratos con Ficelle. No estoy muy seguro de que en París sepan los manejos que se traía con el Belga. Les pasaba información de todo cargamento que iba hacia Francia pero a cambio le dejaba tranquilo con todo lo demás. Tenía que actuar Carmela y cazar a Ficelle, aunque para usarle tenga que taparme la nariz.

—Sí, pero Glatigny te va a echar encima a todos los perros de Francia. Te odia. Para él no eres un aliado sino el cerdo español que en pocos años ha montado una red que le disputa la supremacía en África occidental, en su África occidental. Desde Madrid me han dicho que se ha quejado a París y estos están presionando a nuestros jefes.

—No me importa. Se cuentan con dedos en la mano los que en Madrid no desean verme muerto.

—¡No digas eso! —Carmen había perdido la sonrisa ante aquella frase. Sabía que era verdad.

—Shh —chistó—. Dame un respiro—. Y la besó en la mejilla de forma tan delicada que Carmela se ruborizó.

Carmela interpretó esa llamada al silencio como una atención a ella, lo que en parte era cierto pero también era porque Antonio Alba necesitaba un momento de concentración para dejar de lado el dolor de su rodilla que en ese instante le había dado un fuerte pinchazo. Todo aconsejaba dejar de bailar, pero no lo haría, Carmela se merecía el esfuerzo. Desde que vino desterrado a Senegal, porque su ascenso a jefe de la antena local del CNI no había sido más que una patada hacía arriba para que sus jefes se lo quitaran de la vista, ella le había acogido como al hijo que perdió al volar su coche por una bomba lapa en Rentería muchos años atrás. Le había buscado trabajo junto a ella como profesor de español en la universidad con una tapadera de cooperante. Le había presentado a la escuálida red que los franceses le permitían tener en el país y hasta le había buscado una antigua alumna suya para que fuera su profesora de Wolof. Aquella mujer era su jefe en la universidad y su subordinada en el CNI, y como tal en alguna ocasión había tenido que correr riesgos por él, de igual forma que él había corrido muchos más por ella. Aun así sobretodo era su amiga. Y un hombre como Antonio Alba sabía que hacer feliz a una mujer como aquella bien valía jugarse una rodilla. Estas se operan, las amistades no.

—Una cosa más Alba. ¿Era necesario matar al guardaespaldas? Eso lo hace todo más difícil de tapar.

La sonrisa de Alba continuó en su rostro pero sus ojos perdieron la alegría en ese instante.

—Si vieras lo que les hacía a las prostitutas que caían en sus manos después de hacérselo con ellas… Senegal estará mejor sin él. Muchos niños dejarán de perder a sus madres.

Carmela comprendió. A su mente vinieron las imágenes de cuerpos mutilados de jovencísimas prostitutas que de vez en cuando aparecían en los descampados de la ciudad. Por extraño que pareciera, Alba no había actuado poniendo el interés del propio por encima de todo, aunque eso le pudiera costar su carrera. Advirtió también algo en los ojos que le decía que Alba había visto alguna vez un cuerpo de una chica allegada a él profanado de esta forma. ¿Su novia española quizá? No podía ser, había muerto mutilada sí, pero en un atentado terrorista no por un crimen sexual. No obstante, no conocía toda la vida de Alba y no sabía hasta que punto era cierto todo lo que se contaba de él.

Aquella noche bailaron varias piezas al son de la banda local. Algo de Salsa, algo de Cha-cha-cha y algún que otro baile del que Alba no conocía el nombre y aun menos los pasos, pero eso daba igual. Carmela disfrutó como no lo hacía desde hacia mucho. Tras cerrar el bar, Alba se negó en redondo a que Carmela tomara uno de los taxis negros y amarillos de Dakar, no porque no confiara en que aquella mujer fuera capaz de regatear un precio adecuado por la carrera o temiera que no supiera cuidarse; era simplemente que un caballero debe siempre acompañar a su dama aunque esta fuera veinticinco años mayor y sólo fuera una amiga.

Las calles de Senegal, todavía con su tráfico loco a la luz de las escasas farolas podían ser agobiantes para un recién llegado, pero para ellos dos eran ya algo familiar. Tanto a Carmela, que pidió ir allí voluntariamente, como a Alba que ni por asomo lo pidió, les gustaba la ciudad. Su ruido, sus gentes, su música… aunque los dos, especialmente Alba en los últimos años, también se habían sumergido a fondo en sus sentinas y estercoleros. Carmela no regresaba a España porque ya no tenía nadie allí, Alba porque no le dejaban.

—Antonio, hay algo que todavía no te he dicho —dijo Carmela desde su asiento de copiloto.

—Dime.

—Me han informado en la embajada de que va a llegar mañana un paquete para ti. No sé lo que es y creo que en la embajada tampoco.

—Serán revistas de fútbol. Mi querido Numancia este año va a hacer buena temporada.

Carmela sonrió. Le gustaba la forma que tenía Antonio de tomárselo todo un poco a guasa. Se parecía a su hijo y eso le acentuaba su instinto maternal. Se volvió a acordar de su supuesto gato y se dijo a si misma que quizá comprarse uno no sería mala, idea, pero no se llamaría Zapirón, le llamaría Toni.

—Ya hemos llegado.

En efecto, aquel bloque de piso del barrio de Yoff, que antaño estaba pintado de blanco y hoy día era de color indefinible, contenía la residencia de la profesora Carmela Ríos. Antonio Alba se inclinó hacia su amiga y le dio un dulce beso en la mejilla. Mañana sería otro día y volverían a ser jefa y subordinado en la universidad y jefe y subordinada en el servicio, pero aquella noche fueron simplemente dos buenos amigos.

Alba arrancó su viejo Xantia haciendo rugir su motor retocado. El último aviso de Carmela le había preocupado. ¿Qué le mandaban desde Madrid? Y sin ningún aviso directo, que era lo extraño. En eso estaba cuando llegó a Ngor y subía por las escaleras de su bloque de apartamentos. Ya en casa, se aseguró de que las ventanas estaban bien cerradas y sacó del bolsillo un aparatoso mechero Zippo que servía como receptor de frecuencias. Hizo un barrido por las habitaciones y no detectó ninguna señal sospechosa. La casa aparentemente estaba tan limpia como la había dejado. Así parecía en todos los aspectos porque le gustaba la higiene y porque seguía con su vieja costumbre de perfumarla de lavanda incluso en el África subtropical.

Alba se dirigió a su escritorio, ausente de papeles, y tras pasar los dedos por los bordes del primer cajón, lo abrió con llave y extrajo un portátil. Lo encendió, lo conectó a la red satélite y esperó a que el sistema Debian-Linux le pidiera la clave de acceso. Le gustaba Linux para trabajar, con tantas claves era un sistema operativo tan paranoico como un agente secreto.

Tras unos instantes la pantalla por fin estaba lista y con un click entró en un programa de mensajería propio del CNI. Por el momento la sala virtual estaba vacía. Tampoco aquella noche había nadie aunque era la hora convenida, por lo que levantó la mano para cerrar el programa con un click del ratón, pero unas letras en la pantalla le detuvieron.

E: ¿Estás?

El corazón le dio un vuelco. Cada noche del tercer jueves de cada mes esperaba a esa persona que se identificaba como E, pero aquel día le dio mala espina.

A: Estoy.

E: Pasa algo importante. ¿Estamos solos?

A: Sí, no hay nadie en la habitación. Puedes hablar.

E: Pons quiere verte.

E: Yo también quiero verte. He descubierto algo y he recurrido a él. Era tu amigo.

A: No era mi amigo. Era mi jefe, me eligió y luego salvó su pellejo mientras a mi me mandaban a África.

E: Podía haber sido peor, podía haberte perdido. Aquí aun tienes muchos enemigos y te la tienen jurada.

E: Antonio, es algo grande. Tienes que venir.

A: ¡Claro! ¿Qué problema hay?

E: Pons quiere que vengas sin avisar a nadie del CNI, ni siquiera en quien más confíes en Dakar, es peligroso. Yo también te lo pido.

A esas alturas de la conversación, si Alba tenía alguna esperanza de que el asunto fuera benigno, se le había agotado. La persona con la que se comunicaba nunca le había pedido nada. Era su único contacto no oficial dentro de la Casa y mantenía con ella una buena amistad, pero ¿por qué ir saltándose todos los procedimientos y coberturas del CNI?

A: ¿Qué pasa?

E: Pons te lo explicará cuando vengas. Te envía una llave por valija diplomática y yo te mandaré una ruta en un archivo adjunto si me dejas. Tienes que pasar por Lisboa. ¿Vendrás?

Alba no tecleaba. La pregunta volvió a formularse.

E: ¿Vendrás?

Alba se inclinó hacia el pequeño teclado y escribió:

A: Sí.

Capítulo 4

La ruta segura que le habían enviado a Alba incluía un viaje desde Dakar hacia Banjul, la capital de Gambia, de allí a Londres volando con British Airways y enlazando con otro vuelo de Easyjet a Lisboa. La ruta le pareció estupenda, de hecho, le pareció muy profesional. No era directa y era rápida, incluyendo aeropuertos de gran tamaño como el de Heathrow, donde sería muy fácil dar esquinazo a un posible perseguidor. De todas formas, ni se le pasó por la cabeza usar una ruta que no hubiera preparado el mismo.

Antonio Alba estiró las piernas, llevaba más de setenta y dos horas de viaje y el síndrome de la clase turista estaba haciendo mella en sus extremidades. Conocía casos de fallecimiento por culpa de ese síndrome donde se combina una deficiente salud con horas pasadas en una mala postura en asientos incómodos. Por suerte el gozaba de una salud aceptable si se exceptuaba una rodilla resentida de una antigua lesión y la piel cubierta de cicatrices. No temió por su vida pero el dolor no por ello era más llevadero. Usando el poder de su determinación para vencer el hormigueo se puso en pie y descendió del avión para pisar la ciudad lisboeta.

—Qual é seu nome?[1] —Le preguntó un agente de la Policia de Segurança Publica al examinar los documentos.

—Federico Sánchez—. Respondió aquel hombre alto.

—Por que viajou a Lisboa?[2]

—Turismo, es la primera vez que vengo a Portugal.

El policía de la PSP que ejercía de aduanero tras sopesar por un instante el DNI que le presentaba aquel español con cara de pasmado y buena persona, llegó a considerar el fastidiar a aquel tipo. Podía parecer simpático pero como buen portugués en su fuero interno estaba seguro de que era un arrogante, como todos españoles. Sin embargo, dio un vistazo a la larga cola de aquel día y eso le desanimó; había demasiado trabajo para perder el tiempo y ya había tenido problemas con sus jefes con anterioridad por culpa de viajeros con el mal hábito de protestar.

—Siga —dijo el aduanero mientras le devolvía los documentos.

Aquel hombre se guardó sus papeles en un bolsillo de su chaqueta y continuó sin mirar atrás. Le quedaba mucho para llegar a su destino.

La primera etapa de su viaje le había llevado en su Citroën Xantia por la carretera de la costa desde Dakar hasta Nouakchott, capital y principal ciudad de Mauritania. Un inmenso arenal que era uno los países más pobres de África y también campo de acción de los servicios de inteligencia de un Marruecos que soñaba con anexionársela, de una Francia que siempre lo impidió para controlarla mejor, de Al Qaeda que intentaba plantar campos de entrenamiento, de los norteamericanos que gracias a los anteriores habían comenzado a fijarse en esta parte de África y para rabia de Yves Glatigny también de España, que no podía dejar de acercar sus orejillas ante semejante coctel en frente de las costas canarias.

Alba había reclutado personalmente a casi la totalidad de los agentes actuales al servicio de España en el país mauritano. Uno de estos agentes, Ahmed “el argelino”, autoproclamado el mejor falsificador de toda África occidental, le proporcionó en su lujosa casa de adobe un pasaporte francés a nombre de Phillipe Marindelle, natural de Tours. Con este pasaporte fue con el que viajó con Air France hasta el parisino aeropuerto Charles De Gaulle. Si Glatigny le quería jugar una mala pasada no le buscaría allí. Inmediatamente tomó un vuelo de KLM y con él viajó hasta Los Rodeos en Tenerife. En ese momento y en los baños de un hotel de la isla, dejó de lado la identidad de Phillipe Marindelle y tomó la de Federico Sánchez, español de Córdoba. Con ese DNI voló con TAP hasta el aeropuerto de Portela en Lisboa.

El aeropuerto de Portela no era tan grande como podía ser Heathrow o Barajas y necesitaba urgentemente una remodelación pero estas obras se habían descartado en favor de construir otro aeropuerto en Alcochete. Aun así, como todo aeropuerto de una capital europea no dejaba de ser un lugar bullicioso donde se podían ver todas las razas de la tierra y los más variopintos personajes. Uno estos personajes era aquel hombre alto que recorría sus intrincados pasillos vistiendo un traje de lino, gafas oscuras y portando una guía turística de la ciudad del Tajo con una imagen del Monumento a los Descubrimientos.

El hombre agarraba su guía con la fuerza propia de un turista inseguro y corriente que pisa un lugar por primera vez, sólo que ni era un turista, ni era nuevo en el lugar, ni estaba atemorizado. Únicamente el extraño hábito de volverse de repente para ver si le seguían o el agacharse a atarse los cordones mirando en derredor desentonaban en el perfil típico; pero si alguien se hubiera percatado de ello es que tenía el ojo experto propio de alguien del negocio y él le hubiera descubierto antes. Tras dos horas deambulando por el aeropuerto, incluyendo la visita a un restaurante para reponerse a base de pollo Pery-Pery de la horrenda comida del avión y sin descubrir nada extraño, decidió que merecía la pena dar el siguiente paso y se dirigió a su objetivo. En ese momento a Antonio Alba le quemaba en el bolsillo la llave de acero con la chapita grabada con los números 05.

Alba miró de nuevo a un lado y a otro de forma discreta al entrar en la sala de consignas. En la puerta se cruzó con un matrimonio escandinavo cuyas ropas veraniegas no casaban con el clima de aquel día. Al español le pareció que esas sandalias con calcetines les señalarían a la legua como objetivo para los carteristas.

Una vez sólo, calibró el lugar. La sala era un lugar anodino como todas las salas de consignas del mundo. Incluso pensó que la decoración era la misma en todas partes: paredes color crema con un aire triste contagiado por las luces blancas de los tubos fluorescentes.

—Vamos a ver —se dijo a sí mismo.

Introdujo la llave en la consigna 05, una de las de menos tamaño, útil sólo para una bolsa de mano. Era lo que esperaba. Dentro encontró un sobre amarillo y cerrado con cinta calada de las que no pueden ser despegadas sin romperse. Era su pasaporte a problemas, riesgos y lo que fuera para lo que le habían llamado. Sintió un temblor en la mano al sostener el sobre. Tuvo un mal presentimiento. Su instinto le decía que tirara aquel sobre y corriera. Sin embargo había dicho que acudiría a la llamada y su abuelo le había inculcado que un hombre valía lo que valía su palabra.

—Y la cumpliré —se prometió a sí mismo cuando quemó de forma discreta el papel que contenía el sobre.

Antonio Alba, todavía como Federico Sánchez atravesó la frontera de Portugal con España a través de Elbas durante la noche siguiente y en Badajóz compró en efectivo un Santana Anibal de segunda mano. Este no era un coche rápido pero si discreto por ser el típico de aquel paisaje rural. Con él se puso en marcha hacía el destino fijado por el contenido del sobre: una fecha y un lugar. Aun le quedaba un largo trecho por delante.

Alba usaba la carretera principal durante tramos largos, pero saliendo frecuentemente a carreteras secundarias. Cuando en ellas encontraba un recodo solitario, paraba el coche en un lateral, bajaba y sentado tras una roca, esperaba durante quince minutos. Cualquiera lo hubiera tomado por un agricultor que inspeccionaba su cosecha de trigo o su coto de caza o que estaba dando de vientre, pero era simplemente una oportunidad que se daba para comprobar si alguien le seguía, pero siempre fue en vano. Todo parecía en orden. Si alguien pretendía asesinarle o lo había despistado o no quería hacerlo en carretera. Llegó a esta conclusión tras la tercera vez que repetía la operación, y por primera vez desde que salió de Dakar, se relajó.

El campo español le resultaba extraño. Llevaba tantos años sobre la arena africana que le instintivamente buscaba caras negras entre los labriegos extremeños que trabajaban en los cultivos que lindaban con la carretera. Se sintió extranjero en su propia tierra, a fin de cuentas él no era de tan lejos. Se crio en un pueblecillo de Soria llamado Arancón. Bueno, él no había nacido allí realmente pero si fue donde creció.

Mirando a esos campos ásperos su mente volaba hacia su infancia, hacia su viejo abuelo muerto hacía tanto. Aquel que lo cuidó desde niño. Hasta que lo vio delante de él en la carretera.

Alba pegó un frenazo, aquel hombre enjuto de pelo canoso con una escopeta y una ristra de liebres colgando en su cinturón dio un pequeño salto pensando que le iban a atropellar. El agente español salió pronto del estupor, no era a su abuelo a quien había estado a punto de matar sino a un cazador anciano que iba andando despistado en medio de la carretera. Sacó la cabeza del coche para llamarle imbécil, pero se contuvo. No parecía mal tipo y él también iba en Babia. Le habló como hubiera hablado con alguien de su pueblo.

—¿Pero donde va usted hombre? Qué estaba usted por en medio de la carretera.

El hombre le miró y poco a poco fue recuperando el color en las mejillas.

—Pues al pueblo de mas p 'alante, que ya he terminao la caza.

Por la cabeza de Antonio Alba surgió una idea. A fin de cuentas le había dado un buen susto a aquel anciano y tenía algo de tiempo. Se preguntó si alguna vez un agente secreto que acudía a una cita había cogido a un autoestopista. Estaba seguro de que no, por eso mismo la idea le pareció tan buena.

—Suba usted hombre, por Dios, que yo le llevo.

De aquel modo Genaro “el de la fuente”, como le llamaban en su pueblo por haber sido el albañil que hizo la fuente de la plaza del ayuntamiento allá por los años cincuenta, se ahorró unos kilómetros de caminata y ganó una oportunidad para contar sus aventuras de caza a aquel mozo que sonreía y que replicaba con preguntas llenas de curiosidad y expresiones admirativas ante su arte cinegético. Le pareció un buen chico de ciudad que probablemente no había cogido una escopeta en su vida. Sin sospecharlo, aquel hombre jovial que conducía el Land Rover llevaba una Sig Sauer P229 del calibre 9 mm en la guantera y sabía muy bien como usarla. Genaro se despidió y le regaló a Alba una liebre joven de muy buen aspecto que Alba no se atrevió a rechazar.

—Para que pruebes buena carne de caza. Ya verás como no sabe a plástico como la de las tiendas que eso es todo guarrería —le dijo Genaro.

La compañía del viejo cazador le había puesto de buen humor, y con este hizo los últimos kilómetros hasta el lugar que aquel sobre de la consigna lisboeta le había indicado. El hostal de carretera “Los amigos”, a las afueras de Valmojado.

Alba comprendió enseguida por qué se había escogido el lugar. Era totalmente anodino. Simplemente contaba con un bar insípido en la parte de abajo y habitaciones con camas en la parte de arriba. Sólo destacando por la gran cantidad de autocares con viajeros que paraban constantemente para hacer un descanso en sus rutas. Era el típico lugar por el que se pasa y se olvida haber estado.

“Habitación 211” Decía el papel. Lo que equivalía a la habitación número once del segundo piso.

Con discreción, camuflándose entre los pasajeros que desembarcaban a borbotones de los autobuses, le dio la vuelta al edificio chequeando el lugar y no se sorprendiéndose al ver a un par de hombres fornidos vestidos con abrigos largos y pinta de guardaespaldas que cubrían la escalera principal y la de incendios. No tenía sentido demorarse más y con un rápido movimiento se desgajó de la masa que se disgregaba en grupos que charlaban alrededor de sus bocadillos y se plantó delante del vigía de la escalera principal que se sobresaltó porque no le había visto venir.

—Me esperan.

El vigía quiso abrir la boca pero se reprimió, no dudó ni por un instante que era esa la persona a la que se le había ordenador dejar pasar.

Ahora estaba delante de la puerta 211. Aun podía mandarlo todo a la mierda y volverse a Senegal, a seguir pisándole callos a Glatigny; pero no tuvo ocasión, antes de que alzara la voz para golpear la puerta una vieja voz de sobra conocida le habló desde el otro lado de la madera.

—Entra Antonio. Hace años que te espero. Tenemos que hablar de amigos muertos y de traidores vivos.

Capítulo 5

Aquel despacho era diferente a todos los demás en aquel edificio. Las paredes estaban forradas de madera de roble americano veteado y los cuadros las cubrían mostrando imágenes de campiña en otoño. Sólo desentonaba el preceptivo de retrato del rey, que también era pintado. Los que se paraban a observar las pinturas no dejaban de admirarse de la mano de los maestros mientras sus pies se hundían en la gruesa alfombra persa. Todo aquel lugar estaba iluminado con tenues luces indirectas situadas en cada esquina, salvo un gran flexo que brillaba sobre un gran escritorio victoriano. Este mueble había sido traído hacía dos generaciones por el Marqués de Sotillos, abuelo del dueño del despacho, directamente desde Coventry. Debajo de la luz, los papeles aparecían perfectamente ordenados y acompañados de una pila de carpetas en la esquina izquierda cuya perfecta verticalidad daba muestra de una innata meticulosidad. Bolígrafos, plumas y tintero a la derecha les servían de contrapunto.

Todo era armonioso en particular y en conjunto, creando una atmósfera que cohibía a todo el que entraba, como suele pasar a veces cuando se entra al despacho de un grave notario. En este tipo de espacios parece que sólo el señor del lugar puede sentirse a gusto hasta que te sonríe y entonces, cuando este te acepta, sientes que las paredes, los cuadros, la luz, el escritorio victoriano… también te aceptan.

Su dueño se sentía plenamente orgulloso de la estancia, pero no por la decoración, sino por el estatus de preminencia que representaba. Aquel hombre ostenta el cargo de jefe de la Subdirección Técnica del CNI y eso le convierte en el supervisor de todas las comunicaciones del servicio de inteligencia español. Es decir, tenía la llave para conocerlo todo de todos en España y en todas partes donde esta tuviera influencia.

Carlos Campuzano no llegó al cargo por casualidad. Era el producto de siglos de ascenso social y refinamiento. La familia Campuzano había servido al estado en puestos relevantes desde hacia trescientos años y siempre con buen tino al escoger el bando.

El primer Campuzano que medró en el estado fue un comerciante de lanas que invirtió su capital en reclutar tropas para la guerra del Rosellón contra la Francia revolucionaria en 1793. De aquella aventura Rodrigo Campuzano volvió con una derrota pero con un marquesado de manos del propio Carlos IV. Su hijo, ya educado desde la cuna como marqués, fue uno de los apoyos del joven príncipe Fernando contra su padre, pero eso no le impidió recibir con los brazos abiertos a José Bonaparte como rey de España. No obstante, Rodrigo se hizo perdonar por los patriotas al pasarse a Cádiz con la tesorería de las tropas españolas fieles al rey francés. Su viejo amigo Fernando VII supo apreciar sus dotes enviándole a negociar con la Santa Alianza y le mostró públicamente su cariño al abrazarle en la Plaza Mayor madrileña cuando regresó acompañado de las tropas francesas que restauraron el absolutismo en 1823.

El siguiente marqués supo aumentar sus tierras aprovechándose de las desamortizaciones liberales sin dejar jamás de acudir a misa ni de enviar a sus hijas a conventos de monjas cuando no lograba un matrimonio ventajoso. De esta manera, paso a paso, aquella familia de nobleza reciente ascendió hasta ser aceptada en los círculos de la grandeza de España.

Posteriores generaciones aumentaron su poder imbricándose aun más en la administración y siempre cerca del poder. Militando en el partido de Sagasta o de Cánovas, amañando elecciones de forma caciquil en su provincia, eludiendo el servicio militar en Cuba, donde olieron que todo sería un desastre, favoreciendo a los March en sus turbios negocios en el protectorado de Marruecos, mostrándose imprescindibles para los líderes de la II República en 1931 tras renegar de su pasado monárquico, pasando armas de la Guardia de Asalto hacia los arsenales de los Requetés carlistas y de la Falange en 1935 y apareciendo en el Servicio de Información Militar que el gobierno del general Franco formó en Burgos en 1936.

Cuando murió el dictador, el entonces marques de Sotillos dio muestras de su talante democrático cuando su rostro apareció al lado del ex ministro Adolfo Suárez en la fundación de la Unión de Centro Democrático. Esta foto estaba enmarcada en plata en el despacho que el actual marqués disponía en el consejo de administración del primer banco de inversiones del país. Su hermano había querido obtener también esa foto, consciente del prestigio que le daba a su apellido, pero una vez más tuvo que aceptar que era el segundón. No obstante este segundón era un auténtico Campuzano: su cabeza le había llevado a lograr un brillante expediente académico como licenciado en derecho y sus relaciones le condujeron a ingresar en el antiguo CESID. Su hijo mayor, Marco Antonio era como él. El pequeño sin embargo se parecía más a la familia de su madre, pero no le importaba mientras el primogénito fuera un autentico Campuzano. Llevaban la capacidad de adaptación en los genes y el deseo de ascenso en la sangre. Cuando Marco Antonio terminara la carrera de Ingeniero en Telecomunicaciones le haría entrar en el CNI y sabría presentarlo no como nepotismo sino como una contribución más de su familia a la Patria. Nadie dudaría que un hijo tan parecido a su padre fuera una buena adquisición para la Casa.

Campuzano era un hombre que sabía ser brillante en todo. Destacó académicamente desde su infancia, practicó hípica con buena fortuna en los más prestigiosos clubs de Madrid y siempre conseguía a las chicas que quería fueran de las más alta cuna o de la más baja estofa; pero por supuesto finiquitó su soltería con la heredera de una cuantiosa fortuna. En este caso la hija de uno de los principales importadores del cacao de Guinea Ecuatorial.

Tras su entrada en la casa ascendió rápido y en tiempos del director Emilio Alonso Manglano logró ser elegido como responsable de comunicaciones. Desde que obtuvo este mando, las comunicaciones del CNI obtuvieron una merecida reputación de ser unas de las más seguras de todas las que se encontraban dentro del paraguas de la OTAN y en muchas ocasiones las felicitaciones habían llovido desde todos los servicios de inteligencia amigos, lo que no había hecho más que reforzar su posición. Ningún director se atrevía a remover de su cargo a alguien que daba muestras de tanta eficacia ni de controlar con mano tan firme su departamento. No obstante, sentía que su ascenso aun no había acabado, podía y debía seguir avanzando. Soñaba con acceder a la dirección del CNI. Añoraba los tiempos de Manglano, cuando un autentico profesional era el director, mientras que ahora el gobierno sólo nombraba a políticos que Campuzano detestaba. Su instinto le decía que pronto los políticos reconsiderarían la situación y entonces él estaría rondando cuando alguien postulara su candidatura en los oídos de la ministra de defensa. Lograr esto, que la candidatura no partiera de él, lo que sería un error táctico, sería difícil de conseguir y tendría que pagarlo, pero el precio valdría la pena. Cuando dirigiera el CNI, sabría ser y sería la persona más poderosa de toda España. Ahora se limitaba a las comunicaciones, pero cuando los analistas y en especial los agentes de campo, estuvieran bajo su poder, podría conocerlo y manipularlo todo. Nada se interpondría en el camino de los Campuzano, ni siquiera el obtener un nuevo título nobiliario para su rama o incluso arrebatar a su hermano el título de marqués de Sotillos.

Era un hombre que sabía tejer sus redes con paciencia.

Las luces del despacho se encendieron cuando Carlos Campuzano regresó de su almuerzo donde había disfrutado de un risotto de habas con gambas y lubina a la sal para ocupar de nuevo su mullido sillón de cuero frente a su escritorio. Su cuerpo alto y su rostro de bellas facciones orladas de pelo blanco irradiaban autoridad y serenidad. Todo resplandecía en el futuro y en el pasado de Carlos Campuzano. Sólo tenía una sombra. Unos años antes un joven agente de contrainteligencia le había acusado de haber pinchado sus comunicaciones y haberle pasado la información a la CIA norteamericana con el objeto de que esta se beneficiara de su misión a costa de los intereses españoles.

Aquel asunto hubiera podido acabar con la carrera de cualquiera porque ese jovenzuelo sacó un as de la manga que le permitió salir vivo de su enfrentamiento con él. El agente contra todo pronostico, especialmente el de Campuzano, tuvo éxito y a los ganadores no se les puede cortar discretamente la cabeza. No obstante, la conexión con los norteamericanos no fue probada, es decir, la conexión con la CIA naturalmente existía como existen entre todos los servicios amigos, pero en modo alguno se demostró que Campuzano trabajara para los norteamericanos como afirmaba la acusación de aquel agente. Tuvo que usar su poder, su prestigio, su influencia, sus contactos, todo, para eliminar el peligro. Consiguiendo al menos que al vociferador se le ascendiera a jefe de estación en un apartado país africano, lo que equivalía a un destierro en toda regla. Oficialmente le había olvidado, eso les decía a sus incondicionales que no amigos porque en las altas esferas la amistad no existe; pero en su interior sentía que la humillación que aquel don nadie le había infligido aun no había sido lavada.

A los pocos meses de aquel incidente volvió a mover hilos para que le expulsaran del CNI y hacerlo así más vulnerable, pero ese tipo resultó alguien con la funesta manía de hacer bien su trabajo y la defenestración que sus superiores en el CNI le habían prometido iba siendo aplazada cada vez que tenía un éxito. Incluso los británicos habían elogiado sus acciones contra Al Quaeda. Cuatro intentos y cuatro fracasos fue lo único que logró.

Campuzano era consciente de que tenía un problema y serio, porque no era cierto que el estuviera a sueldo de la CIA, pero si era cierto que era traidor. Si su familia había prosperado tanto en tres siglos, sin disminuir nunca su influencia, soldándose siempre a los poderosos fueran estos quienes fueran en España y anticipándose a los cambios de una forma casi profética era porque desde tiempos de Rodrigo la familia Campuzano había servido a los intereses de su Graciosa Majestad Británica.

Generación tras generación los Campuzano habían escalado puestos gracias al poder sus padrinos y habían mantenido informadas a las islas de cualquier suceso en la vieja piel de toro. Era un pacto que la familia tenía por un lucrativo honor. Jamás se habían tenido que arrepentir y no siempre lo vieron como una traición a España. El caso es que fue a los británicos a quienes les pasó en aquella ocasión los datos necesarios para que sus primos estadounidenses interceptaran las comunicaciones de Antonio Alba y pudieran saltar sobre él. La circunstancia de que este se resistiera fue una desagradable sorpresa. El que se hubiera dado cuenta de la maniobra lo fue aun más.

En la comisión donde se trató la fuga de comunicaciones las palabras entre ellos llegaron a mayores.

“—Mis comunicaciones estaban pinchadas. Cuando llamé al CNI al otro lado estaba la CIA.

—Eso no está probado agente Alba.

—¿Qué no está probado? ¡Serás sinvergüenza!

—Alba, no te consiento que pongas en duda mi honor, he servido a esta Casa durante más años de los que tienes.

—El oficial Campuzano tiene un expediente inmaculado —terció el director de la comisión—. El agente Alba debe dirigirse a él en tono apropiado.”

La resolución final de la comisión dictaminó que la CIA había usado su superior tecnología para interceptar las comunicaciones españolas sin ninguna colaboración interna. De esta forma se exoneraba tanto a Alba como a Campuzano de toda responsabilidad. Su prestigio no sirvió para crucificar al insolente y el jefe de este en contrainteligencia, Pons, no colaboró en ello. La directiva del CNI de aquel entonces estaba muy disgustada ya que el asunto había sido de máxima gravedad y le advirtió que no debía removerlo más.

“—No queremos un mártir, Carlos. Aun podemos conseguir lo que queremos por diplomacia.

—Pero mi posición ha quedado comprometida.

—Tranquilo, Carlos, tranquilo. Ese chico está en un destino de mierda y todos han aprendido la lección.”

Él no era de la misma opinión. Dijeran lo que dijeran sus superiores en el CNI o su controlador en el MI6 británico, Alba tenía que pagar y contaba los días que restaban antes de que eso ocurriera.

Campuzano disponía de dos estrechos colaboradores en la Subdirección Técnica: Gaitán y Forlán.

El primero era el más importante para él. Fermín Gaitán, al que sus amigos llamaban “Chesti”, llevaba con Campuzano desde hacía más de 15 años. El mismo lo había reclutado. Era un buen elemento con una lealtad hacia él que a Campuzano le parecía perruna. Su controlador le había felicitado expresamente por su fichaje, lo que le disgustó. No era ningún novato. Esa felicitación significaba que en caso de problemas los británicos no pestañearían en sustituirle por Chesti.

El segundo era Ernesto Forlán, un santanderino amante de los trajes elegantes que había sido recomendado por el director anterior. Lo cierto es que Forlán se había hecho merecedor de una justa fama de eficaz, por lo que tendía a cargarle de trabajo para dejar más libre a Chesti. Pero si bien apreciaba a Forlán por su valía, este no era de su cuadrilla. Le había sondeado de forma discreta y no había conseguido ni atraérselo ni descubrir ninguna debilidad que pudiera explotar para usarle. Esto evidentemente sólo sería un problema si descubría que Chesti y él eran agentes dobles, pero eso no pasaría. Su posición era totalmente segura y no se sentían traidores.

Carlos Campuzano se reclinó sobre su asiento y respiró hondo. Tenía un plan y necesitaría toda su capacidad para sacarlo adelante.

Capítulo 6

Alba había esperado mucho tiempo volver a ver la cara de aquel hombre que había sido su jefe. Recordaba a Jaume Pons como todo un coronel de artillería del ejército español. Un hombre fuerte, de anchas espaldas, penetrantes ojos azules y con unos colmillos que asomaban al sonreír. Su fuerte fe en Escrivá de Balaguer y su cinismo le mantenían en forma, pero ahora estaba muy cambiado. El hombre que encontró sentado sobre una silla de mimbre en aquella habitación de hostal de carretera había envejecido muy deprisa. Su pelo estaba totalmente cano, sus hombros caían tras sus brazos y la papada le deformaba el ovalo de la cara. No podía tener mucho más de sesenta años si es que los tenía y sin embargo aparentaba muchos más.

—Siéntate agente Alba. Tienes aquí una silla —dijo Pons acompañando su voz con un leve gesto de su mano temblorosa.

—Ya no soy tu agente —dijo sin sentarse—. Han pasado muchos años.

—Para mi han pasado muchos más.

—Eso veo. Está usted muy cambiado mi coronel.

Pons sonrió y sus colmillos asomaron tímidamente. Había temido que Alba omitiera el tratamiento y le hablara con brusquedad. Sin embargo el hombre más joven no es ningún novato y no cometería nunca ese error. Está demasiado enfadado para dejar que su rabia le estropee una conversación que lleva tanto tiempo esperando.

Alba se sentó entonces y quedó frente a frente con aquel anciano que como antaño, aun trabajaba en contrainteligencia, dirigiendo la antigua sección de economía y tecnología.

—¿Para qué me ha llamado ahora? —Dijo Alba—. Hace años que me abandonó. Ni una llamada, ni un contacto, ni me defendió cuando querían defenestrarme por cumplir con mi deber. El deber que usted me ordenó.

—¡Yo no te abandoné! Velé por ti. Querían expulsarte del CNI.

—Y me expulsaron. Me mandaron a Senegal donde no había nada más que piojos, malaria y arena. Casi me salgo del mapa. Pons, usted se lavó las manos de mí y yo como un capullo no me cubrí con usted.

—Hijo, yo…

—Me jodieron los mandos cuando yo cumplí con mi deber. Se plegaron como putas ante los de fuera y usted callado como otra puta cuando no hice más que cumplir sus ordenes.

—Tuve que ser prudente Antonio. Tengo más años que tú. Sé lo que hice. Querían haber desmantelado toda la contrainteligencia y conseguí que no te echaran.

—Yo no le vi a mi lado.

—Antonio… ¿sabes lo orgulloso que estaba de ti?

Los ojos de Pons empezaron a derramar lágrimas. Esto dejó atónito a Pons. ¿El viejo mastín llorando? Era una treta, no lo dudó ni por un instante. Lo que le iba a pedir seria una guarrada para cubrirse de algún chanchullo que le tenía cogido por el cuello. Estaba seguro, Pons no mereció la lealtad que le tuvo. Decidió no aflojar la presión.

—Y cuando ese cochino de Campuzano me acusó de insubordinación cuando fue él el que me vendió a mí y a su país a la CIA. Pons: no dijiste nada.

Los ojos de aquel viejo dejaron de manar lágrimas al instante. Se incorporó sobre sí mismo y su mirada volvió a ser la de aquel mastín que mantenía a raya a todos los lobos que husmeaban entre los secretos militares españoles.

—De eso quiero hablarte Antonio. Esa chusma sigue dentro de la casa y no va a dejar que hagamos justicia. Te necesitan.

—¿Quién me necesita? ¿Usted? No me fío coronel de sus enjuagues y no voy a salvarle el culo otra vez.

Los ojos de Pons seguían transmitiendo fortaleza.

—Se trata de José Egea, Zenón, Merino, Alberto Martínez, Vega, Carlos Baró... ¿Te suenan esos nombres? Son los de nuestros hombres asesinados en Irak. Tus amigos.

En ese momento a Alba se le quebró su rictus inmaculado.

—Sabes tan bien como yo —continuó Pons— que esa emboscada fue una traición y nunca atrapamos al culpable. Pues bien Antonio, ahora podemos cogerle.

La mente de Antonio Alba por un momento abandonó aquella habitación de muebles baratos y cortinas de mal gusto. Se acordó de sus compañeros, con los que había compartido penalidades y también tardes de amistad y cervezas frías. A algunos los conoció ya en los Ka, la unidad operativa del CNI, a otros los vio por primera vez en el ejército, cuando él era un comando novato de la Legión. También se acordó de que él tenía que haber ido en lugar de Egea a esa misión en Irak. Sólo la sanción impuesta por un jefe de sección que no le tragaba le había apartado de aquel viaje. Si hubiera sido más sumiso quizás su amigo estaría ahora vivo y con su familia. Él no tenía ya familia, nadie le hubiera echado de menos. Él tenía que haber muerto en aquella carretera maldita de Diwaniya.

—Sí —dijo un Alba que se esforzaba por regresar de aquellas imágenes con los cadáveres de sus amigos que aparecieron en televisión. El recuerdo del niño con los pies sobre sus amigos volvió a hacerle un nudo en la garganta—. Sí—dijo de nuevo—. Sé que les vendieron y sé que contrainteligencia dio carpetazo a aquel asunto sin averiguar nada.

—No chico, sí averiguamos algo. Sí averiguamos algo.

La cara de Pons volvía a estar cansada pero desde el fondo de su alma un fulgor de odio animaba unos ojos que se habían entrecerrado hasta formar unas hendiduras azules. Sabía que Alba le prestaba atención por que había sustituido su rencor hacía él por ese odio que ahora compartían.

—Aquella mañana, cuando nuestros chicos salían de Bagdad, la estación de escucha de Fresnedilla detectó una transmisión de radio cifrada desde un bosque cercano a El Escorial. La clave era de estilo ruso y tardamos dos días en descifrarla. Alba, la transmisión daba la ruta y la descripción de los coches de nuestros agentes.

Alba sentía el amargo gusto de la bilis en la boca.

—¿Quién envió la transmisión?

—No lo sabemos. Quien hiciera la transmisión se movió rápido y no dimos con él. Sólo supimos que la transmisión empezaba con el nombre en clave del topo: Jano.

Pons pronunció ese nombre de forma que resonó en toda la habitación.

A Antonio Alba el nombre Jano no le era desconocido. Sabía que era el nombre del dios romano que poseía dos caras, pero además conocía la historia de la inteligencia española y para ella tenía otro significado. Como “Jano” se denominó a una base de datos que la vieja dictadura creó para controlar a los jerarcas del régimen, registrando tanto su vida pública como sus corrupciones y negocios turbios. Registraba pues su cara amable y la no tan amable. Cuando el dictador murió, se empezó un lento camino hacía la democracia pactado entre el aparato de la dictadura y las fuerzas democráticas con el objeto de que el cambio fuera pacífico. Para ello se necesitaba como paso previo que las cortes franquistas votaran su autodisolución en una sesión plenaria. Todo el mundo preveía que aquellos procuradores en cortes, la mayoría sexagenarios, muchos con el pecho condecorado por su actuación en la Guerra Civil y todos orgullosos por ser la clase dirigente, votarían en contra de cualquier disolución o de cualquier medida democratizadora. Sin embargo, una visita de los agentes de inteligencia mostrando sus dossieres en Jano a aquellos procuradores les colocó en la disyuntiva de elegir entre ir a la cárcel o hacer lo que se le decía. Incluso los más radicales cambiaron diametralmente su intención de voto y las cortes franquistas se hicieron públicamente el “Hara Kiri” el 18 de noviembre de 1976. La Transición siguió su curso.

¿Tendría algo que ver este Jano con aquella base de datos? Se preguntaba Alba. O era simplemente que el topo había elegido ese apodo por su capacidad de enmascararse. Alba tuvo la impresión de que el olor de los muertos mal enterrados siempre escapa de las tumbas.

—¿Qué averiguamos de ese Jano?

—Poco, sólo que tenía acceso a información sensible de nuestros agentes en Irak, pero eso no era gran cosa. La misión allí era controlada desde la sede del CNI por muchos departamentos. Era prioritaria y por ello había mucho espacio para fugas. En los últimos años detectamos otras dos transmisiones de Jano, siempre cortas, desde lugares imposibles de controlar y con clave nueva. No logramos descifrar estás dos últimas y eso en contrainteligencia nos escamó. Parece como si Jano se hubiera enterado de que le detectamos y se nos adelantaba. Tras estas dos transmisiones, desapareció.

—Entonces no tenemos nada, más allá de que sabemos que hay un topo metido en el centro mismo del CNI y que tiene a contrainteligencia controlada.

—Si pero… —Los ojos de Pons brillaron aun más—. Ha cometido un error.

La nariz de Alba se distendió y sus pulmones se hincharon de aire. La bilis seguía en su boca pero ahora el instinto de cazador apartaba la parálisis que había causado la tristeza y lo hacía a manotazos.

—¿Qué ha pasado?

—Jano ha vuelto a despertar y ha mandado otro mensaje desde un punto que no nos esperábamos. Quizá nunca se fue sino que ha estado transmitiendo delante de nuestras narices sin que nos diéramos cuenta. Nuestra común amiga, Eva “la lista”…

—¿Desde cuando Eva es su amiga?

Pons notó sin esfuerzo el sarcasmo en las palabras de su antiguo subordinado.

—Desde el momento en que acudió a mí porque sabía que podía confiar en mí. Eva está destinada como informática en la Subdirección Técnica y hace unas semanas detectó por casualidad una transmisión camuflada desde el edificio Estrella. ¡Desde el propio edificio principal de la sede de CNI! La transmisión quizá fue un despiste, pero empezaba por el nombre de Jano y provenía de su departamento. Allí ya no se fía de nadie porque el topo es alguien de comunicaciones y acudió a mí extraoficialmente porque yo había sido tu jefe y ella ha comprendido mejor que tú que no te he traicionado.

Alba cerró los ojos. Eva, o Evarista “la lista” como la apodaban con sorna en la Casa, era la única amiga que le quedaba en activo en el CNI. Ella era la persona que contactaba cada semana con él y le mandaba ánimos, haciéndole saber que no habían conseguido que todos en la Casa creyeran que había hecho algo malo. Volvió a abrir los ojos.

—¿Fue idea de ella llamarme?

Pons sonrió como un viejo zorro. Parecía saber más que el propio Alba de su relación con Eva o bien quería dar a entender que sabía más de lo que realmente conocía. Sin embargo la sonrisa sólo fue un destello y volvió a su expresión seria de profesional.

—No, fue idea mía. Yo le pedí que te llamara. Jano tiene que tener controlado mi departamento y si muevo a este contra él lo detectará y el pájaro volará. Alba, tenemos que cogerlo para que pagué lo que le hizo a los nuestros y para que deje de hacer daño.

—¿Eva sospecha de alguien?

—No sabe nada. Ella, además, no es un agente de contrainteligencia, no tiene la puta mala leche que hace falta para este trabajo, pero si tiene claro que debe de ser alguien importante, muy importante para usar el canal que usó y que no le hayan detectado antes. Yo estoy de acuerdo con ella.

—Pues yo ya no estoy en Contrainteligencia. —Alba se levantó de la silla y se dirigió a la puerta. Pons le miró con los ojos abiertos como platos y asimismo se levantó de un salto usando una fuerza que parecía provenir de antaño.

—Espera. ¿Vas a dejar que ese bastardo se libre? Él mató a tus amigos. Tú ibas a ir con ellos a Irak, lo sé. Se lo debes. Tú tenías que haber estado allí, disparando. Alba, ellos cayeron y otros más han caído por culpa de ese traidor y más van a caer.

Alba agarraba el pomo de la puerta, de espaldas a su antiguo jefe. Su mano no se movía.

—Pero ese trabajo es para los suyos, para esos que están ahí fuera montando guardia y que huelen a chicle de fresa.

—¡No Alba no! Esos chicos son buenos chicos, pero son novatos, por eso los he traído. No me puedo fiar de nadie de mi gente. No puedo hacer nada al descubierto y por eso necesito que alguien de fuera actúe y que ese alguien sea bueno y que tenga los huevos que hay que tener para acuchillar por su gente a quien sea. Aunque tenga estrellas de general. Antonio, estás en el exilio, nadie te espera en España y el traidor no te verá venir.

Alba abrió la puerta.

—¡Joder Alba! Eres la mejor opción para pillar a ese cabrón. Eres la única opción. ¡Venga Alba! ¿Cuanto tiempo vas a seguir fingiendo que no has tomado ya una decisión?

Las piernas del agente de rostro abrasado por el sol se pararon como si un cable las atenazara.

—¿Por qué sabe que voy a aceptar?

—Porque sé que nunca dejaste tirado a uno de los tuyos y los ocho de Irak eran tus amigos. Estoy seguro de que aquella noche no pudiste dormir porque tiritabas en la cama de rabia por no poder destripar a quienes les vendieron. Yo lo hice.

Alba se giró hasta que sus ojos oscuros miraron fijamente a los ojillos azules de Pons. Estaban consternados. En ese momento Pons se sentía como un viejo cansado que tenía que implorar la ayuda que necesitaba.

—Los traidores necesitan que se les responda —dijo Alba—. No, mejor dicho, los leales necesitan que se responda a los traidores. —Pons por un momento no sabía a que traidor se refería—. Tiene razón. En Irak asesinaron a ocho amigos míos. Ocho tipos que eran de lo mejor que ha vestido el informe de un ejército en el que tanta basura ha formado en sus filas. Pons, usted sabe mucho de basura. Iré a cazar a ese topo y pagará lo que ha hecho. Pero que le quede claro que no lo haré por usted sino por los que cayeron en Irak. ¿Está claro?

—Sí.

—Además, no lo haré sólo. Formaré un equipo, usted me proporcionará material e informes y no se meterá en nada a no ser que le llame. ¿De acuerdo?

—De acuerdo.

—Y quiero ver a Eva.

Capítulo 7

Antonio Alba consultó su reloj, tanto las manecillas como las cifras digitales coincidían en que eran las cinco y media de la tarde. Llevaba treinta minutos tomando una infusión de menta en los soportales de una taberna de la Plaza de Santa Ana, tiempo que había empleado en asegurarse de que la zona estaba despejada. Vestido con un pantalón amplio, una camisa ligeramente desgastada y una gorra de béisbol, parecía el típico turista de cualquier parte. Con un gesto de la mano llamó al camarero y pagó lo que le pidió más una pequeña propina, la justa para que le olvidara. Ahora tenía que visitar a una antigua amiga a la que no veía desde hacía ¿Cuánto tiempo? Desde que le dio las gracias por haber llamado a aquella unidad especial de intervención de la Guardia Civil que le permitió cumplir con su misión y le salvara la vida. Tras eso sus jefes le felicitaron y le recompensaron mandándole a un lugar en África sin agua corriente. Fue en su segundo piso, ya con más confort cuando Evarista, Eva, como le pidió que la llamara, se las arregló para dar con él y mantener una amistad a través de Internet, pero nunca se habían cruzado ni una foto por lo que no sabía que se iba a encontrar. La chica que recordaba era una cría desaliñada, una veinteañera de mirada tímida a la que acababan de quitarle una ortodoncia y cuyos únicos amigos conocidos eran sus ordenadores, los cómics y quizá algún fan de Star Trek. No la recordaba bonita, a ciencia cierta ni siquiera podría decir si tenía gafas o como llevaba el pelo. Alba no se hubiera fijado en ella si no fuera porque la necesitó en el trabajo, pero ahora era su amiga y confidente y habían pasado muchas horas charlando de superhéroes, músicos raros, Sherlock Holmes y las posibilidades de revitalizar el género de la Ciencia-Ficción. También le había ayudado con la seguridad informática y le había tenido al tanto de lo que las bases de datos del CNI le podían proporcionar para el trabajo. Se había portado más que como una amiga, como una hermana. Tenía ganas de darle un abrazo.

El barrio de las Letras, en el corazón de la ciudad, es uno de los lugares con más sabor de Madrid. La zona ha sido lugar de residencia de artistas desde el siglo XVI e incluso alguno de éxito. Eso hace que sus estrechas calles sean cruzadas por multitud de turistas que contemplan comiendo helado, haga frío o calor, los añejos ventanales, los músicos callejeros, los museos, la iglesias o la pléyade de placas conmemorativas donde se puede leer cosas como “Aquí vivió Luis de Góngora”, “Francisco de Quevedo” o “Lope de Vega”. Para los que no se interesan por la historia siempre quedan durante el día las magnificas terrazas de las tabernas típicas donde degustar tapas regadas con vino tibio o cerveza fría. Por la noche el barrio bulle de vida en torno a los locales de ocio de la calle de las Huertas o la Plaza de Santa Ana. Aquellas calles se hacían querer. Este era el lugar que había escogido para vivir Evarista Salas.

El edificio de la calle de Echegaray al que Alba se dirigió era una pieza clásica de finales del XIX. Con su brillante fachada pintada de azul y sus impolutas ventanas daba la impresión de haber sido remodelado completamente hacia poco tiempo. A Alba le gustó. Por convicción le gustaban las cosas antiguas siempre que tuvieran vida y aquel edifico la tenía, se alegró por su amiga. Se alegró por sí mismo cuando escuchó su voz por el interfono. Tenía ganas de verle. Se traslucía en su “Sube”, pero también había una sombra en sus palabras, hubiera preferido que su encuentro fuera por otro motivo.

—¡Hola Antonio!

Ella estaba frente a él y Antonio se dio cuenta al instante que todo había cambiado. Ella ya no era la persona tímida que apenas recordaba. La mujer que le contemplaba había madurado hasta convertirse en una persona que se aceptaba a sí misma, que ya no se escondía de nadie ni bajaba la mirada ocultando sus bellos ojos verdes. Era preciosa o a Alba le pareció preciosa, no de una belleza deslumbrante de las que enloquecen a los hombres pero si de esas que se le meten poco a poco a uno dentro.

—Pero no te quedes ahí, pasa.

Alba cruzó el umbral de la puerta y por pura mecánica abrazó a Eva con fuerza y notó como ella le devolvía el abrazo. Sintió su cuerpo cálido pegado al suyo y aspiró su perfume, era muy sencillo, algo infantil pero le gustó. De repente la escuchó llorar.

—Estoy en un lío Antonio, perdóname por haberte metido.

El agente del CNI recuperó al instante la compostura. Recordó que estaba allí porque esa mujer le había pedido ayuda y había que cazar a un traidor con las manos manchadas de sangre.

—Cuéntame que ha pasado —le dijo mientras ambos se soltaban de su abrazo. Eva apartó la mirada y discretamente se secó las lágrimas con el dorso de su mano.

—Ven, pasa al salón.

Alba siguió a su amiga por su casa mientras se quitaba la gorra. La casa de una persona es una expresión de su personalidad y esta la encontró limpia aunque algo desordenada, con Cds con el título escrito con rotulador y revistas de informática que parecían estar por todas partes. Al pasar por su dormitorio vio una cama pequeña con una colcha de lunares rojos y un gran ordenador de sobremesa encendido que tenía encima de la torre una cabeza sonriente de Winnie de Pooh. La figura del osito se prolongaba en una camiseta roja que envolvía a toda la carcasa dándole al ordenador el aspecto de un enorme peluche. Eva se dio cuenta de que Alba se había quedado mirando aquel conjunto y se sonrojó.

—Tengo ese ordenador desde niña.

A Alba le gustaban las personas que le tomaban cariño a los objetos que les traían recuerdos y sintió una pequeña oleada de simpatía por Eva, pero por deformación profesional evito que aquello trasluciera. Tenía que ser frío y centrarse en el trabajo.

—Pons me ha contado que has detectado una transmisión de Jano.

—Sí —dijo mientras corría las cortinas de la habitación—, fue por casualidad—. Hace mes y medio tenía un hueco en mi horario. Se suponía que tenía que estar en la cafetería almorzando pero me había traído un sándwich de casa. Un sándwich de pollo, ya sabes que me gusta el pollo.

Alba no tenía ni idea de semejante cosa ni le pareció importante pero asintió para darle confianza.

—Así que —continuó— como tenía tiempo y estaba sola en el despacho saqué mi ordenador portátil personal, bueno no un ordenador de mi propiedad, uno que me ha asignado el CNI. Lo uso para hacer pruebas con él para mejorar el sistema operativo que usamos para los portátiles de los agentes desplazados como tú, ya sabes, una versión propia de Linux. El caso es que me empeñé en instalar un viejo MODEM de 56 kilobytes. Es una tontería, los agentes ya no los usan pero nunca se sabe. Mientras escribía código tenía el aparato conectado a la red telefónica y monitorizaba como se comportaba. El caso es que el aparato detectó una fracción de señal que provenía del mismo edificio Estrella y salía al exterior. Fue algo muy rápido, poco más que un chasquido. Al principio creí que era un fax, porque inmediatamente apareció en mi monitor la típica señal de un fax que salía. Si no hubiera estado muy atenta ni la habría detectado ni hubiera visto que eran dos señales distintas, aunque desde luego provenían de la misma fuente.

—Háblame del fax. ¿Dónde estaba?

—Es uno común para toda la Sección de comunicaciones de la Subdirección Técnica, la mía. Se usa sólo para papeleo no clasificado y no está asignado a nadie en concreto.

—¿Y el contenido?

—Era algo sin importancia que se enviaba con el membrete del área de comunicaciones. Una simple factura dirigida a una cristalería, la Ruibarbo. Comprobé que era la empresa que había sustituido los vidrios de los ventanales de los despachos de los jefes. El caso es que la dirección era errónea y sé que esa factura no era más que una excusa porque averigüé que ya había sido pagada con anterioridad. Quizá el que hizo la transmisión cogió la factura de una papelera pero eso es raro porque en el CNI estamos obligados por contrato a triturar todo papel desechado que esté impreso. Tenía que haberlo mandado por fuerza alguien de la sección.

—¿Y la transmisión? ¿Qué decía?

—Sólo era un fragmento y era indescifrable, pero después de eso ya estaba atenta y sin decirle nada a nadie he monitorizado todas las comunicaciones que salen por vía telefónica desde mi sección. Hace tres semanas volvió a repetirse el esquema. Un fax inocente que sale al exterior y es devuelto por dirección errónea con unos breves chasquidos justo antes de empezar. Ahí fue cuando me dio miedo de verdad y busqué ayuda.

—¿Pons?

—Es de contrainteligencia, fue tu jefe y sé que no le cae bien a los míos. ¿Quién mejor? O mejor dicho ¿Quién más?

—Sí ¿Quién mejor? ¿Qué decía el mensaje?

—Era una transmisión más larga que la anterior, bastante más larga.

Evarista sintió flaquear sus piernas. Sin darse cuenta habían estado hablando de pie y ahora sintió la necesidad de sentarse en el funcional sofá de Ikea que había comprado por cuatro perras. Al dejarse caer percibió como las maderas del somier de la cama plegable que había debajo se le clavaban en la espalda pero al menos se sintió asida. Alba se sentó a su lado y le sonrió con ternura para darle confianza. Era consciente de que la chica no era una agente de campo, no había sido entrenada para algo así.

—Avisaba a alguien de que el CNI enviaba a un nuevo responsable para la antena que tenemos en Uzbekistán como apoyo a las tropas destinadas en Afganistán y daba su descripción y nombre. Una información de alto nivel. Lo iba a quemar y cuanto llegara quemaría a todos los agentes de la estación y con ellos a sus contactos tanto en Afganistán como en todo el sur de la antigua Unión Soviética. Ya sabes lo que les pasa a los contactos de esa zona cuando son descubiertos. El mensaje empezaba con las letras Ja. Entonces Pons me habló de Jano y de lo sucedido en Irak con tus amigos.

—¿Qué hizo Pons?

—¿Qué hizo? —Eva se extrañó por la suspicacia de su amigo—. Pues alertó al equipo que iba a Uzbekistán e insistió para que se cambiara al relevo. La cosa hizo ruido. Yo no creo que Jano se diera cuenta de que intercepté su mensaje, pero sí se habrá enterado de que se cambió la misión y puede haber atado cabos.

—Tranquila. Los cambios de última hora en este tipo de misiones son comunes. No ha pasado nada que le pueda haber alarmado. Pero sigue diciéndome, ¿quiénes tienen autorización en tu sección para enviar cobros de facturas como el de esa cristalería?

—Sólo jefes, no un agente de mi nivel. Pero ya te he dicho que ese fax es de acceso libre, cualquiera pudo haber pasado.

—Ya pero cualquiera no tiene la autorización para moverse libremente por los pasillos ni sabe cuando el personal está ocupado y no puede salir de sus despachos para verle.

La cabeza de Alba bulle de ideas. Por un instante deja de estar mentalmente en el acogedor saloncito de su amiga. Ya no presta atención a la incomodidad del sofá, ni al televisor de plasma conectado a una consola de videojuegos, ni a los cuadros de payasos pintados a mano ni al revistero repleto de revistas de informática, ni a los cojines que hacen las veces de sillas que están repartidos por doquier. Su mente se concentra en todas las vías que tiene que abrir para cazar a un topo en el corazón del Centro Nacional de Inteligencia. Un topo que no duda en enviar a la muerte a sus compañeros por dinero, porque en este trabajo los traidores suelen estar bien pagados. ¿O será un traidor ideológico? ¿O un agente infiltrado? ¿O alguien al que chantajean? Averiguar el motivo de la traición, el móvil, como decía su querido Sherlock Holmes, siempre es la vía más rápida de encontrar al culpable.

—¿Alba?

—Sí, Eva, es sólo que estaba pensando. Ahora tengo que irme, pero te llamaré pronto.

Antonio Alba se acercó a la mejilla de su amiga y le dio un leve beso de despedida al que ella respondió con una sonrisa forzada. El agente de inteligencia se extrañó de que no le devolviera el beso, pero no insistió y con otra sonrisa tranquilizadora cruzó el umbral de la puerta.

Eva dio gracias a Dios de que Antonio no hubiera sentido el estremecimiento que había recorrido todo su cuerpo cuando sus labios se habían posado en su carne. Había hecho un esfuerzo sobrehumano desde el momento en que abrió la puerta y volvió a verle tras tantos años que se le hicieron eternos. Casi había logrado auto convencerse de que sólo era un amigo y así sentía que él la quería, pero el sentimiento no era mutuo porque Eva estaba enamorada de Antonio Alba y verle de nuevo había despertado hasta la última fibra de su cuerpo. Ahora había vuelto y sentía que ella lo había inmiscuido en algo peligroso que quizá se lo arrebatara para siempre, pero ¿cómo se lo iban a arrebatar si nunca había sido suyo? Una lágrima le corrió por la mejilla. ¿Por qué todo en su vida era tan triste?

Mientras Alba salía del portal, unos ojos detrás de una cámara provista de visor para luz nocturna seguían todos sus movimientos. El poseedor de aquellos ojos llevaba una semana de guardia espiando a Evarista desde el edificio situado en frente del suyo. Un pequeño Netbook tenía almacenadas cuatro gigas de fotografías y video de la vida de la chica. La había captado a través de las ventanas leyendo, jugando con su consola, chateando en su ordenador, cambiándose de ropa, cocinando espaguetis, hablando por teléfono y durmiendo con un pijama de flores amarillas. Le gustaba la chica, aunque él las solía preferir con más pecho aunque fuera operado, usaba una ropa interior sencilla y bonita como a él le agradaba: tangas blancos y sujetadores con encaje. Nunca se perdía los momentos en que ella salía de la ducha y se secaba el cuerpo. No obstante, no era un pervertido que hubiera alquilado el piso con el objeto de excitarse espiando a una mujer joven, sino todo un profesional del espionaje y como tal hasta entonces se había aburrido, pero sólo hasta entonces. El último visitante de la chica le había intrigado. Aquel hombre no era ningún crío que siguiera la moda de la música rap, pero sin embargo había procurado en todo momento que la visera de su gorra tapara discretamente su rostro. Tuvo una corazonada en cuanto se percató de ese detalle y su cámara trabajó con una rápida sucesión de exposiciones intentando captar sus facciones sin conseguirlo. Rápidamente cambió su objetivo, de la puerta del edificio hasta el piso de la chica. Allí estaba. Pudo ver como entraba en el salón mientras la mujer corría las cortinas, pero tuvo un golpe de suerte, en ese momento ya no llevaba la gorra y pudo lanzarle una foto. Una única foto pero lo suficientemente clara para que se sintiera como un cazador que asesta el primer disparo a un búfalo y siente que la herida poco a poco irá doblando a la pieza.

—Los jefes estarán contentos.

Aquel hombre se relamió. Había otros equipos controlando a todos los que trabajaban en la sección de la chica, pero tuvo la corazonada de que este tipo era importante y lo había detectado él. En las semanas que llevaba de vigía no había visto ninguna señal de novios ni de devaneos, por lo que descartó una visita amorosa y siendo una mujer libre como era, sí hubiera conocido a alguien este no tendría por qué ocultar su rostro. Quizá todo aquello le valiera una gratificación. Inconscientemente se pasó la mano por uno de sus bolsillos, después, por su entrepierna.

Capítulo 8

Volver a Madrid, la ciudad donde vivió antes de su destierro a Dakar, le traía muchos recuerdos a Antonio Alba. Había elegido un piso pequeño en el elegante barrio de Salamanca porque este era céntrico y no se parecía a su antigua zona de Tetuán. Aquella era mucho más popular y en sus calles le había gustado pasear, escuchar acentos extraños de emigrantes de cien países, comprar en sus pequeñas tiendas de comestibles y rebuscar entre los estantes de sus librerías de viejo. Salamanca era muy distinto. En la calle José Ortega y Gasset todas las caras que veía eran blancas, las únicas oscuras provenían de jóvenes inmigrantes que trabajaban como servicio doméstico en casas opulentas; casas que no eran con frecuencia propiedad de agentes del CNI de su nivel. Sí de algún jefe, pero sabía bien donde no encontraría a los que le conocían personalmente. No tenía ningún amigo allí, por todo ello era un buen barrio para pasar desapercibido en una ciudad que conocía como la palma de su mano.

Alba miró en derredor. Su dormitorio estaba pintado de azul celeste y estaba equipado con una gran cama de madera blanca, una cómoda blanca, un armario blanco y un galán también de un blanco inmaculado donde colgaba su ropa. Incluso la ventana, que daba a un patio interior pintado de blanco seguía el esquema. El decorador había imaginado aquel lugar como un cielo donde el mobiliario hacía las veces de nubes. Aquello le desagradaba. Era neutro, lo que le serviría para concentrarse, por eso lo había elegido, pero inmensamente aburrido. Echaba de menos el sol a raudales que entraba por su ventana en Dakar y el color dorado que el polvo depositaba sobre todos los enseres. Ese pensamiento, que en sí denotaba que en los últimos años se había visto obligado a relajarse en sus férreas costumbres acerca de la limpieza en el hogar, le recordó a Isabel. Como siempre que aquello pasaba sintió una punzada en el pecho. Ya habían pasado muchos años pero seguía recordando su carne, su piel, su pelo y el olor a lavanda con la que aromatizaba el hogar que compartieron en aquel pisito de Tetuán. Ese fue el lugar en el que sintió por primera vez que tenía un hogar desde que abandonara Arancón, el pueblecillo soriano donde creció. Ella había sido el amor de su vida, realmente el único amor que había tenido y el único que había sentido que le amara de verdad, con un calor que iba desde su piel a sus huesos cuando la rozaba con sus labios. Sintió deseos de llorar. Jamás le pasaba eso cuando estaba rodeado de gente, pero cuando estaba a solas no siempre podía reprimir esa debilidad. Nadie podía ser una piedra todo el tiempo de su vida a no ser que su corazón fuera una piedra.

—Isabel —rezaron sus labios.

Su mente volvió al instante en que la conoció en aquella librería, cuando se le cayó un libro y al inclinarse ambos a recogerlo, su preciosa sonrisa le pareció lo más bonito que había visto en su vida. Desde entonces vivieron juntos y no se habían separado, más allá de lo que su trabajo le obligaba, que era mucho. También recordó que fueron los momentos en que pasó más miedo en el servicio, aquellos en los que de veras le importaba el no volver vivo.

Con un esfuerzo doloroso, con un esfuerzo que llevaba años practicando, apartó su mente de aquella mujer, de aquellos labios, de aquellos libros que ella leía por encima de su hombro y de aquellos helados de limón que ambos compartían a cucharadas. Tenía que trabajar. Ahora había otros muertos a los que vengar.

Antonio Alba, desnudo tras una ducha, se echó de espaldas sobre aquella cama que aun le era extraña y lanzó su mirada hacía un techo donde alguien imaginativo había esbozado unas estrellas grises sobre un azul muy pálido. Pensó por un instante que la habitación era más propia de un niño que de una pareja de adultos, pero ya no había vuelta atrás. Mirando aquellas falsas estrellas dejó que su mente ordenara sus ideas y le permitiera reflexionar sobre ellas. Tras un largo suspiro, inició un dialogo consigo mismo.

—¿Quién es el culpable más fácil? —Se dijo en voz alta—. Desde luego es Carlos Campuzano. Sé que está a sueldo de los estadounidenses y que tiene experiencia traicionando a los suyos porque ya lo hizo conmigo.

Sonrió con una mueca que hasta la chica más enamorada hubiera encontrado horrible.

—Pero, ¿qué hace un agente doble al servicio de la CIA en todo esto? La CIA no necesitaba que un topo dentro del CNI les informara de que llegaban nuestros agentes porque estos fueron allí para colaborar con ellos y con su aprobación. ¿Para qué eliminar a los nuestros? En aquellos momentos del 2003 la contestación popular a nuestra participación en la ocupación de Irak era masiva. Lo último que necesitaban los yanquis era que nuestras tropas tuvieran bajas que reforzaran los argumentos de los que querían que nos largáramos.

Alba se llevó el pulgar de su mano derecho a la boca y se mordisqueó la uña. En ese momento se le ocurrió una idea que sí encajaba por que lo se mordió más fuerte de lo debido hasta que sintió dolor.

—¿Querrían dejar ciegos al estado mayor de nuestras tropas allí? Sin nuestros agentes de inteligencia nuestras tropas quedaban en sus manos y las podían pringar en combates para implicarlas profundamente en la guerra. Luego con el cambio de gobierno y la retirada que este ordenó la cosa no duró mucho, pero desde luego… ¿Qué es lo que estaban tramando que pasara? ¿En qué cosa, cochino Campuzano, nos querías pringar?

Entornó los ojos y sintió frío en su cuerpo desnudo y todavía húmedo. Había que ponerse en marcha y necesitaría un buen equipo. Campuzano y quien con él estuviera no se iban a dejar cazar así como así.

Alba se levantó de la cama y abrió su armario. Sacó unos ajustados boxers de lycra color arena, unos pantalones vaqueros de un azul intenso, camisa interior de tirantes blanca y camisa azul de puños blancos; una cazadora de piel de camello y unos zapatos ingleses completaron el atuendo junto con un sombrero Panamá. Llenó sus bolsillos de cartera, llaves, teléfono móvil y no incluyó la navaja suiza que solía llevar. Esta la guardó dentro de una pequeña maleta de viaje Sansonite, sacando de paso de ella una cartera de mano. Esta maleta había llegado como parte de su equipaje y contenía mudas, útiles de aseo y una documentación independiente con sus tarjetas de crédito correspondientes en la cartera de mano. Era todo lo que necesitaba para viajar con ella de inmediato. Eso era lo que iba a hacer, tenía una cita con un viejo conocido en la isla de Ibiza.

* * *

El viaje en clase turista en Ryanair, como compañía de bajo coste que era, no hubiera sido considerado por nadie como cómodo. Pero volar en asientos estrechos y sin catering incluido no era nada en comparación con otros trayectos que el agente español había llevado a cabo a lo largo de su carrera. De hecho, el simple hecho de viajar sentado ya era un detalle que apreciaba.

A la salida del aeropuerto de Ibiza tomó un taxi que le llevó a una manzana de su objetivo en una zona de chalets de mediano tamaño cerca de San Antonio de Portmany. El resto del camino prefirió hacerlo andando y bien pegado a las tapias de los jardines. Esa costumbre, junto a la de tocarse con sombrero, la había adquirido desde que en un curso del CNI se les instruyó de que si bien no todo el mundo es capaz de hacer vigilancia por satélite, sí es más factible el adquirir un silencioso avión de control remoto para captar imágenes desde el aire y mucho más fácil aun el colocar cámaras de vigilancia en las esquinas de la casas. No es que creyera que satélites o aviones-espía le estuvieron siguiendo, era simplemente… que estaba vivo por ser precavido y desde luego no le gustaban las cámaras de vigilancia.

La casa a la que se dirigía deslumbraba desde lejos por el reflejo del sol en sus muros encalados. Le gustó el lugar, le pareció hermoso y se escuchaba a lo lejos el sonido del mar Mediterráneo. A un hombre nacido tierra a dentro como él, el sonido del mar siempre parecía algo mágico y más el de este mar. Llamó al interfono y reconoció la voz.

—Niño. Ya estabas tardando en venir.

Alba sonrió al escuchar aquel “niño”. Aquella era la casa del viejo coronel de la Guardia Civil Carlos Rodríguez. Ya estaba jubilado, pero había sido uno de los más respetados oficiales del CNI y Alba sabía que había sido el único que había dado la cara por él cuando cayó en desgracia. Era tan viejo que le importaba un comino que intentaran jugársela por eso.

Cuando le conoció, Rodríguez ya llevaba años diciendo que se quería retirar a Ibiza, pero siempre, cada año, los directores del centro le pedían que se quedara un año más. Él había rondado en los servicios de inteligencia desde fines del franquismo pero el régimen nunca se fio del todo de él porque venía de familia republicana y nunca había comulgado con los contactos del antiguo SECED en los grupos de extrema derecha. Cuando el dictador murió y el régimen con él, el nuevo gobierno de Adolfo Suárez se decidió a reformar los servicios secretos para crear algo que se adecuara a lo que necesitaba un país europeo democrático. El encargado de esto fue el prestigioso general Gutiérrez Mellado, que no dudó en llamar al Rodríguez para ocupar un cargo en contrainteligencia.

—Rodríguez. Hay que cambiarlo todo de arriba abajo y no me fío de nadie de los que hay pero sería una locura echarlos a todos. El país está en medio de una lucha con el terrorismo separatista por un lado, de izquierda por otro y de los ultras por el más allá. Los servicios son más necesarios que nunca. Te necesito conmigo.

—Haré lo que mi país necesite —respondió resueltamente.

No sería la última vez que dijera aquellas mismas palabras animado por un pundonor al que maldecía cada vez con más insistencia pero que formaba parte de su forma de ser. Pasaron aquellos años en los que sirvió bien a su país, teniendo que tragar basura a raudales e incluso proveniente de gente a la que hubiera confiado su vida. No recibió más que alguna palmadita en la espalda y ni siquiera le permitieron publicar aquel libro sobre su vida que empezó a escribir antes de la última vez que se renganchó al servicio. Aquella vez, le costó su matrimonio. El día después de confesarle a su esposa que no se jubilaba ese año porque el director del CNI le había pedido que se quedara, recibió una notificación de su abogado de siempre anunciándole que Marisa quería el divorcio, y que él, la representaría. Después supo que surgió, cuando exactamente no lo pudo averiguar, una breve relación entre ambos.

Apaleado en los tribunales, el coronel Rodríguez vio como su esposa se quedaba con la casita que se había construido en Ibiza. Desde luego también perdió más cosas pero lo demás no le importaba. En el servicio, sus dos últimos años en la Casa fueron de más basura y de relevo. Acabó saliendo por la puerta de atrás y viendo como con él se iban muchos de sus amigos y eran sustituidos por sus no menos numerosos enemigos.

Sin nada, viviendo en un modesto piso de alquiler en el barrio de Usera. Decidió pedir perdón a su esposa y volver con ella. Con su mejor voz, preparando sus lágrimas para el momento adecuado, llamó a Marisa:

—Sabes que te quiero y yo sé en mis entrañas que me quieres.

—¿Tú?… Sólo quieres a tu trabajo.

—Aquello terminó. Ya no hay más servicio. Sólo soy un viejo que quiere acabar sus días con la única mujer que ha querido. Sin ti… me muero.

Marisa aceptó. Aquel hombre al que consideró en otro tiempo como indomable y que la dejó sola durante tantas noches, que jamás la llevó a bailar y que parecía que siempre tenía una excusa para no ir de vacaciones, aquel hombre… volvía con la cabeza gacha y sabía en sus entrañas, como decía él, que esta vez lo tendría atado en corto.

Tras aquella conversación, el coronel Rodríguez era consciente de que su mujer acababa de sentir el mayor placer su vida. Se había rendido. En sí, no le molestaba. Había intentado hacerla feliz, y sabía que nunca le pudo dar la atención que demandaba y mucho menos la que le necesitaba, que era mucha más. La saña con la que lo trató en el juicio del divorcio y no tanto los posible cuernos, era lo que le costaba digerir. En dos días, volaría a Ibiza y se dedicaría a tomar el sol, pescar y acompañar a su mujer a las fiestas sociales de la urbanización, pero antes se debía una cosa a sí mismo. Se puso su traje más anticuado, se colocó un clavel en el ojal y se perfumó hasta acabar con un frasco de colonia. Con eso y sabiendo que tenía el aspecto de un viejo sátiro, se dirigió al mejor prostíbulo de Madrid. Tras pasar la noche con cuatro prostitutas y una caja de Viagra, por fin se encontró en paz consigo mismo y con Marisa. Ahora sí podía volver con la cabeza gacha.

El antiguo oficial del CNI le recibió vestido de blanco ibicenco bajo un emparrado de vid en el jardín de su encalado chalet y tras unos vasos de un tinto riojano con mucho cuerpo. La brisa fresca del mar llegaba hasta allí y olía a pino, sal y uvas.

—Te veo con buen aspecto, niño.

El aspecto del viejo tampoco le pareció mal al “niño”. Rodríguez se había dejado un grueso bigote blanco. Este, junto a un pelo gris casi rapado y una tez bronceada que apenas disimulaban las arrugas de una vida con el ceño fruncido, enmarcaban unos ojillos negros que le miraban burlonamente, pero... y eso se lo indicaba su experiencia, también con cierto cariño de padre que ve volver a su hijo pródigo. Estaba más gordo que cuando le conoció años antes, pero mentalmente parecía tan ágil como siempre.

—Necesito tu ayuda —dijo Alba sin rodeos.

—Estoy retirado.

—De esto nadie se retira del todo.

—Eso dicen, pero… mis huesos ya no dan para mas. ¿Para que me necesitas? Me dijeron que estabas en África. Lejos de los guarros que mandan ahora en la Casa.

—¿Los guarros? Pensaba que habías salido bien del servicio.

—¡Pshé! —Dijo Rodríguez torciendo la boca. Procuré quedar bien con todos para que me dejaran tranquilo pero sé que muchos respiraron cuando me fui.

—Pues… hay algo grande y dentro de la Casa y necesito ayuda porque no tengo a nadie en Europa y voy a enfrentarme contra los peces que más están engordando ahora en el CNI. Rodríguez, sé quienes vendieron a los agente de Irak.

Rodríguez abrió los ojos y se leyó la cólera en ellos. Todos los muertos habían estado bajo sus órdenes. Por un instante pareció que su piel enrojecía. Agarró con toda las fuerzas de sus manos los posabrazos del sillón de enea, pero… enseguida aflojó la presión.

—¿Qué es lo que hay?

—Una pista de un topo metido bien dentro del CNI. Alguien muy bueno, no me va a ser fácil cazarlo. Por eso necesito ayuda.

Rodríguez parecía congestionado.

—¿Y qué hace Contrainteligencia al respecto? ¡Coño! ¿Lo sabe Pons?

—Pons es quien me ha llamado. Tiene las manos atadas dentro de la Casa. Por eso necesito ayuda de gente de fuera pero que conozca la situación y el oficio. Te necesito a ti.

Los ojos de Rodríguez brillaban de rabia, pero en un instante se apagaron como bombillas rotas.

—Alba, te quiero ayudar pero… —pareció por un momento que las lágrimas asomaban a sus ojos— ya soy un viejo y ya no sé ni coger una pistola. Eso sin contar con que esta vez mi mujer ya no me lo perdonaría. De veras, mis huesos ya no están para dormir en un sofá de un piso de soltero. ¿Qué puedo hacer?

Alba volvió a calibrar al antiguo jefe de espías. Estaba mentalmente en forma pero no quería salir de su isla. Era obvio que no podía contar con el personalmente y no se sintió capaz de presionar a aquel anciano para que se enfundara su gabardina, sombrero y gafas de sol y volviera al servicio activo de agente secreto. No obstante… ese sólo era su plan B, aun le quedaba el A.

—Pero mantienes contactos. ¿No? Y además, tienes que conocer a buena gente que me sirva.

Rodríguez entornó sus ojos y miró a Alba entre los pelos de sus pestañas. Luego los abrió y tomó el vaso de vino que hasta entonces no había probado.

—¿Qué tipo de gente necesitas?

* * *

Del aeropuerto de Ibiza Antonio Alba voló hasta Sevilla, donde alquiló un Volskwagen Golf de color gris a la agencia Europcar. Escogió este coche por ágil y por rápido, pues le quedaban más de tres horas y media de viaje hasta su próximo destino, Olivenza, la ciudad donde pensaba encontrar a otro viejo amigo.

Olivenza es una ciudad extremeña un tanto especial. Justo en la frontera con Portugal, perteneció a este país durante 504 años, cuando el rey Dinis se aprovechó de que Castilla estaba en guerra civil para arrancar de la regente María de Molina la firma de un tratado que le concedía los territorios fronterizos que deseaba. Así quedó hasta que en 1801 España atacó a Portugal por su alianza con su enemiga Gran Bretaña. Fue la Guerra de las Naranjas que acabó con el tratado de Badajoz, por el que España le devolvía todas sus conquistas a Portugal excepto Olivenza. Portugal se comprometía en el tratado a no dejar que buques ingleses atracaran en sus puertos y se sellaba la frontera. Paralelamente los portugueses habían abierto un frente en Sudamérica atacando la zona conocida como Misiones y uniéndolas a Brasil, sin que tras el tratado hicieran mención alguna de devolverla ni cumplieran la prohibición de comerciar con los británicos. Pocos años después Portugal reclamó la soberanía en el marco del Congreso de Viena que reordenó Europa tras las guerras napoleónicas. Allí su hábil diplomacia tuvo éxito en contar con el apoyo de las grandes potencias que consintieron en una declaración apoyando la tesis portuguesa; demostrando de paso que España, que acudió al congreso como uno de los países vencedores, estuvo pésimamente representada. El caso es que Fernando VII necesitaba el apoyo de las grandes potencias absolutistas y a regañadientes de España se abrieron conversaciones sobre la posesión de la ciudad; hasta que tropas portuguesas, aprovechando una rebelión en Uruguay, ocuparon y anexionaron esta colonia del imperio español. Por ello España le comunicó a Portugal que era su país hermano pero no primo y que a un agresor no se le devuelven ciudades dando por finalizadas las conversaciones para siempre. Hoy día en Olivenza se habla español y en Portugal se les enseña a los niños que Olivenza es de derecho portuguesa y que de España nunca vienen ni buenos vientos ni buenos casamientos.

En la ciudad extremeña, entre sus calles de casas encaladas, sus iglesias de Santa María del Castillo y de la Magdalena, su muralla medieval y la portada de la Biblioteca de estilo manuelino, se radicaba ANTOPE S.L. Pequeña empresa dedicada a la seguridad de edificios y de personas.

La sede que ANTOPE ocupaba el bajo del primer piso de un bloque en el Paseo de la Filarmónica nº11, justo al lado de la sede de una compañía de seguros, tal y como le habían dicho a Alba. Aquel local poseía una puerta de cristal ahumado de dos hojas luciendo en azul el logotipo de la empresa, que no tenía nada de particular como en general nada hacía especial aquel local; pero para los ojos de un profesional como era Antonio Alba, era evidente que en los goznes de las puertas se ocultaban dos cámaras que no perdían detalle de lo que pasaba en el exterior. Así pues se dirigió de forma resuelta hacia aquella puerta pero antes de tocar el picaporte esta se abrió y apareció un hombre bajito, con traje azul, corbata roja, algo más viejo que Alba y con pobladas cejas canosas que evidentemente habían sido depiladas en el entrecejo. Ese era el único cuidado estético que Antonio Alba le conocía a su antiguo compañero, Antonio Pérez, ex-seminarista, ex-paracaidista, ex-agente de operaciones del CNI y en el pasado, un amigo.

Los dos hombres se encontraron frente a frente. Ninguno abría la boca, ambos había pensado en aquel momento durante años y ahora no sabían que decirse. Parecían dos idiotas allí plantados, hasta que, al mismo tiempo, aquellos dos hombres se abrazaron y así permanecieron durante casi un minuto. Cuando se separaron con una sonrisa en los labios Pérez arrastró a su amigo al interior de su local. Allí una secretaria les miraba con los ojos abiertos como platos, jamás había visto a su jefe hacer algo así.

—Pasa, pasa —decía Pérez sin dejar de sonreír.

Llevó a Alba a una sala de reuniones en la segunda planta con las puertas metálicas y acolchadas. Era un lugar protegido electrónicamente y pudo comprobarlo al ver que su teléfono móvil no tenía cobertura.

—Me alegro mucho de verte. Siéntate y cuéntame.

Alba se sentó en un cómodo sillón de cuero marrón que crujió bajo su peso. Pérez se sentó a su lado y ambos se giraron para verse directamente, dejando a un lado la mesa de caoba.

—Veo que te va bien. Tu empresa tiene buenas referencias.

—¡Bah! No te creas. Me dedico sobre todo a vigilancia de naves industriales y supermercados. Todo muy aburrido. Además, todo el capital pertenece al cabrón de mi suegro y te aseguro que no para de recordarme que soy su empleado. Del CNI no saqué dinero, sólo los pies fríos y la cabeza caliente.

—¡Y amigos!

—Amigos desterrados, como tú.

Se hizo el silencio por un instante.

—¿Y la familia? ¿Sigues con Ana?

—Pues sigo casado con Ana que ahora es directora de su instituto. Mi Marisa ya va a bachillerato y sale con el golfo imbécil más grande del pueblo y el pequeño también va al instituto de mi mujer. Va siempre a la última moda de los chicos de hoy, con los pantalones bajados y enseñando los calzoncillos de marca.

Alba soltó una carcajada que sabía que serviría para despejar el ambiente. Pero al instante se puso serio, no podía perder tiempo.

—Pérez, te necesito de nuevo.

—¡Vaya! Tenía la ilusión de que habías venido sólo a hablar de los viejos tiempos pero era demasiado bonito. Sé que no has puesto un pie en España desde años y que en la sede del CNI sigues teniendo enemigos que te la tienen jurada. O te han perdonado, cosa que dudo, o vuelves en busca de bronca.

—Lo segundo. Vengo a vengar a nuestros amigos que asesinaron en Irak. Tú los conocías igual que yo y también podías haber sido uno de ellos. Sé quien estuvo detrás de todo y lo voy a probar.

—¿Quién? —Mientras pronunciaba esa pregunta Pérez se inclinó hacia delante, hasta que su nariz casi rozó la de Alba.

—Campuzano.

Antonio Pérez echó el cuerpo hacia atrás y su peso también hizo crujir su sillón.

—Umm, creo que voy a hablar con mi suegro. Me debe unos meses de vacaciones.

—Tú también le tienes ganas.

—Yo también estuve aquella noche frente a los fusiles de los Navy Seal.

Alba vio que la cosa marchaba. Con Pérez a su lado, algunos contactos que Rodríguez le ofreció y los hombres de Pons ya podía ponerse a trabajar y eso era algo que algunos, se prometió a sí mismo, iban a lamentar.

Capítulo 9

Aquel teléfono negro nunca sonaba si no era para algo muy importante. Sus dos hermanos gemelos que estaban a su lado eran los encargados de los asuntos menores y de trabajo, por lo que siempre eran ellos los que llenaban aquel lujoso despacho con sus tonos estridentes. Sin embargo, el ejemplar normalmente mudo recuperó su voz y empezó a llamar, lo que sobresaltó sobremanera al ocupante del despacho. No obstante era un hombre que nunca dejaba traslucir sus inquietudes por lo que quien lo hubiera visto no hubiera notado ni un leve cambio en su rostro. Se ajustó el nudo Windsor de su corbata, se sentó en el pico de la mesa con una pierna colgando y tomó el auricular.

—¿Diga? —Preguntó al descolgar.

—¿La línea es segura? —Dijo una voz de mujer.

—Esto es un secráfono y la llamaba está siendo encriptada.

—Pues entonces te digo que las cosas no marchan como debieran.

—¿A qué te refieres?

—El pájaro no ha acudido y la operación ha fallado.

Aquel hombre entendió que se estaba refiriendo a la cancelación del envío de la nueva antena a la base de apoyo en Uzbekistán.

—Ha habido un retraso. El antena ha caído enfermo.

—No es cierto. Ha habido cambios en la base, han doblado la seguridad y han cambiado claves y protocolos de actuación. Desde Madrid han nombrado un nuevo antena que ha venido desde Afganistán. La contrainteligencia española te ha olido.

La voz femenina tomó un ligero acento extranjero al irritarse. El rostro del hombre sin embargo siguió sin alterarse, pero la mano izquierda volvió a colocarse correctamente el nudo de la corbata.

—Lo tengo todo controlado.

—¿Qué sabes de Pons?

—Sé que sigue dando palos de ciego.

—Quizá no esté tan ciego. Tiene que haber sido él el que ordenara el cambio de antena ¿Has averiguado ya quién es esa persona de fuera del CNI con quien se vio a solas?

—Estoy en ello. A Pons siempre le he controlado bien.

—Si empieza a tratar con gente de fuera del organigrama del CNI que no conoces empezará a estar fuera de tu control. Soluciónalo.

La llamada se cortó.

Se bajó de la mesa y se sentó en su sillón de cuero. Un carísimo mueble echo ex profeso para él. Le gustaba estar cómodo, aunque a nadie le había contado jamás cuanto le había costado esa comodidad. Sin embargo ahora no sentía ningún placer. “¿Cómo se han enterado de que Pons ha contactado con alguien de fuera del CNI?” Él desde luego no se lo había dicho y esa información era de primera calidad. Era obvio que sus ambos tenían otras fuentes dentro del CNI fuera de su supervisión. Lo sospechaba, pero jamás se lo habían dicho tan abiertamente. Eso en sí era una amenaza de muerte que sólo podría levantar si les demostraba que todavía les seguía siendo útil. Como dato positivo, los amos no confían en la otra fuente para que les haga el trabajo, siguen pidiéndoselo a él. “Tengan a quien tengan… yo sigo siendo a Jano”.

Aquel hombre se levantó de su adorado sillón y se dirigió hacia la puerta de su despacho. Antes de tocar el picaporte ya había decidido su próximo movimiento.

* * *

El Coronel Pons miró a su reloj, un Rolex regalo de su esposa, con manecillas grandes como a él le gustaba y su vista envejecida necesitaba. Marcaba las diez y veinte de la noche y hacia horas que tenía que haber salido de su despacho del CNI. Estaba agotado. Sus superiores le estaban presionando porque su departamento está gastando dinero en operaciones que no explica y que parece que no sirven para nada. Su sección de Contrainteligencia no estaba consiguiendo resultados y no había podido justificar el por qué hizo cambiar todo el organigrama de la base española en Uzbekistán. Sabe que la Casa está llena de gente que afila los cuchillos para el momento que caiga y pueda lanzarse sobre él. Se ha ganado muchos enemigos en todos esos años en Contrainteligencia. Esos mismos enemigos son los que se disputaran su puesto.

Su Audi 100 gris le espera en el aparcamiento subterráneo. Es un modelo viejo, como él, pero sigue siendo sólido, como lo sigue siendo él. No le importa tener los lacrimales enrojecidos por el cansancio, ni que todo su pelo se haya vuelto gris, ni que su hijo mayor se haya convertido en Testigo de Jehová. Le importa aun menos el que merodeen a su alrededor los que quieren quitarle la silla. Lo que no puede soportar es que le ganen, nunca ha podido digerir la derrota; en evitar eso ha estado trabajando hasta tan tarde. En eso está consumiendo sus últimas energías.

Cuando Pons coge el picaporte de la puerta de su coche mira en derredor y ve que no hay nadie en toda la planta. Está sólo. Mejor. Nadie ha visto como sonreía enseñando los colmillos mojados en saliva. En realidad su sonrisa no ha sido más que una mueca de cansancio.

Arranca el motor. Tiene muchos años pero aun sigue sonando bien ese 2.8 V6 con 174 caballos de potencia. Saluda al agente de seguridad que monta guardia en la puerta del recinto de la sede central del CNI y sale a la carretera. Si hubiera salido a su tiempo le quedaría un viaje de casi una hora hasta casa, pero era muy tarde y apenas hay rastro del endiablado tráfico de Madrid.

A Pons le gusta rodar en solitario aunque llovizne como ahora. La carretera iluminada con la luz amarilla de las farolas está desierta y la calefacción le acaricia con suaves ráfagas de calor que lo relajan. Es lo que ahora necesita porque no puede concentrarse totalmente en la conducción ya que su mente sigue en su trabajo y no se sosiega. Tiene una sospecha. Sospecha que es lo que más le agota, de hecho, le está ahogando. Instintivamente sube su mano hacia su cuello y se afloja la corbata. Al final, de un tirón se la acaba quitando y la arroja en el asiento del copiloto. Tras desabrocharse el botón del cuello de la camisa se siente algo mejor.

—Alba, creo que alguien se ha ido de la lengua —dijo en voz alta.

Eso es lo que le agobia. Su instinto le dice que las cosas van demasiado bien y eso nunca ha sido buena señal en su oficio. Lleva tantos años teniendo problemas y los jefes le están dando tantos palos que le ha extrañado no haber recibido ninguna pulla de quienes sospecha. Parece como si ahora lo observaran con distancia, pero con mucha más atención.

De pronto el habitáculo se ilumina por los faros de un coche. A su trasera se le ha pegado un vehículo que parece que tiene prisa y le hace señales con el intermitente para que le deje adelantarle. Pons no pone reparo, no tiene ganas de echar carreras. El coche, un Volskwagen Passat negro le adelanta y queda delante del Audi, pero sin embargo el habitáculo sigue estando iluminado. Otro coche viene detrás y de nuevo va a querer rebasarle. El coronel Pons recordó por un momento cuando de joven conducía un deportivo Seat 850 Coupé de color rojo y no dejaba que nadie le pasara. No tenía ni la mitad de caballos de potencia que su actual Audi, pero… y se dijo en voz alta:

—A las chicas les encantaba.

El Volskwagen sin embargo ahora no parecía tener tanta prisa y estaba ralentizando la marcha, con lo que Pons tuvo que pisar el freno. Miró su retrovisor y pensó que el coche trasero les adelantaría, pues se le pegó a su maletero pero su intermitente no indicaba nada. El coche delantero continuó decelerando y Pons tuvo que volver a aminorar, dándole espacio, porque el suelo mojado le impediría frenar a tiempo. En ese mismo instante el Volkswagen aceleró con toda su potencia.

—Vete a… —La maldición se le congeló en los labios al coronel Pons. Se dio cuenta en ese instante de que se la habían jugado.

El coche trasero aceleró al unísono con el Volkswagen y golpeó en el lateral trasero al Audi de Pons. Este, entre el estallido de sus airbags apenas pudo ver el coche que le golpeó, pero era enorme e hizo girar a su coche sobre sí mismo como una peonza hasta que cayó a la cuneta.

Todo se volvió negro.

—¡Cógele el brazo y súbele la manga!

Pons no sabía de donde venían las voces. Sus tímpanos le parecían que habían reventado por lo que le dolían pero le seguían transmitiendo sonidos que le taladraban el cerebro. Los ojos irritados por un polvo blanco que lo invadían todo sólo alcanzaban a distinguir unas formas borrosas que lo arrastraban fuera de su vehículo. El cuerpo sin embargo no le respondía y se empezó a relajar. En un momento aquella noche se transformó en otra y se desvaneció.

—¡Despierta ya!

Abrió los ojos y sólo pude ver su barriga peluda y perlada de sudor. Lentamente alzó la cabeza, sintiendo dolor con cada centímetro que la alzaba y con una luz blanca que le abrasaba los ojos. Alguien había tras la luz pero apenas se distinguía.

Bajó la cabeza de nuevo. Estaba aturdido y le dolía todo el cuerpo pero poco a poco comenzaba a estabilizarse. Le vino el recuerdo del accidente y de cómo este no había sido fortuito sino una maniobra de captura en carretera. Una maniobra que él mismo había puesto en práctica cuando era un agente de calle. Exactamente igual. Ahora sin embargo él era el “pájaro” que estaba desnudo y atado a una silla.

—Pons, ¡despierta!

Sea quienes fueran, sabían su nombre. Su captura no había sido ningún error, cosa que suponía, pero aun así le pareció que le habían dado una información útil y demasiado pronta para ser su prisionero. Como profesional eso le pareció un fallo, pero no por ello se quedó más tranquilo. No sabía quién estaba detrás de aquello.

—¡Estoy despierto! —Gritó

Su voz sonó rara, todavía casi ininteligible por el efecto de lo que sea que le hubieran inyectado, pero aun así, tan fuerte, que sorprendió a sus captores.

Tras unos instantes en los que Pons vislumbró que había más personas en la habitación, pudo sentir como una de ellas se acercaba, recortándose al contraluz. Intentó enfocarla para captar el máximo de detalles, pero lo que vio fue como una forma se abalanzaba sobre su cara. La bofetada le hizo girar la cara hasta que sintió como las vértebras de su cuello frenaban la inercia con un crujido.

Lentamente, volvió su rostro hacia delante, mostrando a aquellos torturadores que no les tenía miedo, por más que por dentro supiera que aquellas iban a ser las horas más largas de su vida. Sabía que ahora empezarían las preguntas. Sin embargo se equivocó. Aquella figura al contraluz no le preguntó nada sino que se retiró a un lado.

—¡No te voy a contar nada! —dijo Pons rociando sus palabras con saliva y sangre.

Otra de las figuras se acercó y le dio otra bofetada. Cada vez que Pons recuperaba la posición, llegaban más bofetadas. Los tres torturadores se turnaban como en una noria. El coronel intentaba mantenerse rígido, deseando que le vieran digno, pero llegó un punto donde no podía levantar el rostro y este estaba cubierto de sangre.

Uno de sus captores le levantó la cabeza y le puso delante un espejo donde pudo verse. Su nariz era una masa tumefacta, todo estaba cárdeno y sanguinolento pero su boca aun tenía cierta forma y conservaba todos los dientes.

Su mente estaba aturdida por los golpes, pero sabía lo del truco del espejo, era para que se viera destrozado y vulnerable. Todo aquello no había sido más que un calentamiento para ablandarle. También entendía que habían sido cuidadosos en dejarle intacta la capacidad de hablar. Aquello no había hecho más que comenzar.

Los torturadores no habían abierto la boca en ningún momento en todo el proceso de golpeo y siguieron sin hacerlo mientras le colocaron unos electrodos en las sienes, en los pezones y en pene. Este último con forma de pinza. Pons se retorció mientras se los colocaban hasta que las correas se le clavaron en las muñecas como dientes. Aulló, insultó e incluso escupió sangre hacia donde suponía que estaba la cara del tipo que le tiraba de su miembro, porque la luz y el dolor de sus ojos apenas le permitían distinguir nada. A su escupitajo le respondió una bofetada venida de no sabia donde que de nuevo le hizo crujir las vértebras.

Le arrojaron un cubo de agua helada y le dejaron el cubo metálico cubriéndole la cabeza. No podía ver lo que iban a hacer con él, pero eso ahora no le importó, porque el cubo impidió que sus captores vieran como una lágrima le corría por la mejilla. De todas formas se imaginaba lo que iban a hacerle. Ahora ya todo era cuestión de tiempo, de cuanto iba a ser capaz de aguantar. Tuvo un recuerdo para su esposa e hijos y murmuró entre dientes una oración.

—Padre nuestro que…

La descarga eléctrica entró por su pene y recorrió todo su cuerpo hasta la cabeza. El temblor le hizo revolverse y golpearse con el cubo que resonó como una campana con sus gritos. Cuando por fin calló, pudo escuchar algo nuevo, las risas de sus torturadores. Había perdido el control de sus esfínteres y se había orinado y defecado encima.

El olor de sí mismo se acumuló en el cubo pero se lo quitaron al instante. Tomó una bocanada de aire fresco que le supo a sangre. La luz se había atenuado y ahora sus ojos fueron capaces de enfocar lo poco que se colaba entre las rendijas de sus párpados.

Enfrente de él había una figura que juraría que no era de los que le habían golpeado. Era un hombre vestido con un traje de corte italiano impecable y que sostenía un pañuelo de algodón blanco tapando su nariz. No le gustaba como olía Pons y se lo demostrada.

—¿Vamos a hablar ya Pons? Llevamos tres horas y ya debes saber que ni me paro ante nada ni vas a callar.

Los ojos se Pons se agrandaron. Cualquiera hubiera dicho que aquello era imposible por el grado de hinchazón de sus parpados, pero aun así estos se abrieron como platos.

—¿Tú?

El coronel estaba atónito, pero no le duró demasiado. Su rabia se imponía sobre cualquier sentimiento.

—¿Tú estás detrás de esto? No me sorprendes. ¡Cabrón! ¡Hijo de puta! ¡Hijo de puta!

Echo hacia atrás su cabeza y la proyectó hacia delante para escupir el mayor salivazo que había lanzado en su vida. Este aterrizó en la cara de aquel traidor y ni su pañuelo pudo impedir que se manchara de esputo y sangre. La cara del hombre del traje cambió al instante de cínica a iracunda.

El golpe que recibió Pons esta vez fue a la boca y notó como le saltaban dos dientes.

—¡Dadle más cargas! Hasta que esté blando como una galleta —Dijo el hombre del traje.

La electricidad volvió al cuerpo de Pons de forma inmediata. Fueron cinco segundos que le hicieron sentir dolor en todas las fibras de su ser. Sus gritos llenaron la habitación y una muñeca se le rompió al retorcerse bajo la correa. Sus torturadores contaron cinco segundos y volvieron a darle otra sacudida que volvió a recorrer todo su cuerpo. Le dejaron descansar otros cinco segundos y de nuevo otra sacudida hasta que el hombre del traje hizo un gesto.

El coronel Pons no era ya más que una masa temblorosa y cabizbaja. A su orina y heces ahora se le sumaba otro fluido. Estaba llorando y no poder impedir que sus captores vieran sus lágrimas le humillaba y le provocaba aun más llanto.

—Ahora me vas a decir con quién has hablado de Jano.

Todo le encajaba a Pons. Estaba ante el mismísimo Jano y este había olido, como una rata huele el veneno, que había traído a alguien de fuera para cazarle. Sólo necesitaba conocer el nombre de esa persona y esta estaría muerta en menos de veinticuatro horas. La vida de Antonio Alba estaba en sus manos.

—Pons. Ambos somos profesionales. —La voz sonaba amistosa. Era la de un hombre que sabia ser seductor—. Ambos sabemos que nadie aguanta mucho. Tú ya me has impresionado. Dime con quién te encontraste a las afueras de Madrid y te llevaré a un médico. Podrás irte a casa.

Pons seguía con la cabeza baja. Tenía los huesos del cuello tan dolorido por los golpes y los músculos por la electricidad que no podía sostenerla. Sus ojos hinchados le mostraban su cuerpo desnudo, cubierto de sangre, lágrimas, babas y la mezcla de orina y heces. Tuvo lástima de sí mismo. No recordaba que en su vida hubiera querido algo con más intensidad que el estar en ese momento fuera de allí. De todas formas, como le había recordado Jano, seguía siendo un profesional. Su cerebro apenas funcionaba pero aun así le había advertido de que sus captores habían cometido otro error. Recordó lo que había aprendido de interrogatorios con torturas. Llegaba un punto donde el torturado estaba dispuesto a aceptar cualquier mentira que le dijeran si ello conllevaba que el sufrimiento terminaría. Jano le había torturado con el único fin de llegar a ese punto. Al punto donde la voluntad de un hombre se quiebra y a todos les llega ese punto. Sabía que el no sería una excepción y acabaría hablando, traicionando al hombre al que ya falló una vez y al que de nuevo había pedido ayuda. También era consciente que en ningún caso saldría vivo de allí.

—Venga Jaime. ¿A quien le has hablado de mí?

Pons sintió como un desprecio intencionado el que le llamara por su nombre de pila de esa manera. No es que le molestara el nombre de Jaime, porque en muchos documentos se lo encontraba escrito de esa manera, pero en el CNI todos le llamaban Pons y estaba recogido en su ficha personal que su nombre él lo escribía de otra manera. Sus padres le habían llamado siempre Jaume, y sus contados amigos de la infancia que le quedaban así lo hacían y de esa manera lo había conocido su esposa, que era de Granollers. También Jaume es como aparecía en su carnet de identidad. En el ejército sin embargo había sido Pons y si algún compañero de artillería le llamaba Jaime, le pareció algo normal. Pero intuyó de nuevo que Jano castellanizaba su nombre a propósito como otra forma de humillarle. A él, que había consagrado su vida a defender el país que ese cochino había traicionado.

Jano se acercó a él y le levantó la cabeza con delicadeza. Estaba frente a frente y Jano sonreía de forma atractiva y amistosa.

—¿Quién era?

—El que te cazará como a la rata que eres.

Pons estalló en una risa de desesperación.

A Jano se le congeló la sonrisa y se apartó lentamente de aquel cuerpo deshecho con la ira pintada en su rostro. Presto a ordenar otra descarga fue sin embargo Pons más rápido. Con sus últimas fuerzas sostuvo su cabeza para que Jano pudiera ver bien lo que iba a hacer.

—Vete al infierno.

Abrió la boca en su máxima extensión y sacó su lengua. Acto seguido cerró su mandíbula con toda su energía. Los pocos dientes que le quedaban se hundieron en la carne roja hasta que incisivos y colmillos se encontraron con sus opuestos. La mitad de su lengua quedó cercenada al instante. De otro mordisco, se arrancó todo el pedazo y con los dientes lo empujó hacia su garganta que se atoró con la carne y sangre.

Jano se abalanzó hacia él. Había comprendido al instante. Pons se había cortado la lengua y se la estaba tragando para no hablar. Le intentó abrir la boca con la ayuda de sus matones que estúpidamente empezaron a golpearle en el estómago, pero Pons se resistía y se teñía de azul.

—¡Abre la boca! ¡Abre la boca!

De un tirón Jano le abrió la mandíbula, dislocándola, y un caño de sangre brotó de donde antes estaba la lengua, empapándolos a todos.

Pons comenzó a convulsionar hasta que su cuerpo no pudo resistir más. Murió en los brazos de sus torturadores.

Jano estaba atónito.

La rabia por el fracaso hizo que ese hombre de traje elegante manchado de sangre cerrara los ojos con tanta fuerza que sintió dolor. Uno de sus hombres hizo amago de hablarle pero le mandó callar con un gesto de la mano. Pons, un tipo al que consideraba inferior, un mediocre al que había manejado siempre a su antojo, había sido capaz de burlarse de él en su cara, justo en el momento que había decidido que sería su triunfo completo sobre aquella nimiedad que había osado intentar cruzarse en su camino. Lentamente abrió los ojos. Seguía estando en frente de aquella masa sanguinolenta que había logrado morir antes de doblegarse. Sin embargo, ni por asomo se culpó a sí mismo, sino a los supuestos expertos en tortura que había usado. Ellos eran los responsables de aquel fracaso, pero sin embargo él iba a ser el que se tendría que ocupar de arreglarlo.

—Pues tendrá que ser la… “Lista”.

Porque lo que no le había contado a Pons era que sí sabía quien era aquel al que había llamado para que le cazara como a una rata. Quería que Pons se lo dijera para que una vez que viera que le había vuelto a traicionar se rindiera moralmente y le ayudara a tenderle una trampa. Cuando sus hombres le presentaron la foto de aquel tipo con gorra que había entrado en el piso de Evarista “la lista”, no le conocían, pero él si reconoció a Antonio Alba. Ahora pues, el siguiente paso era obvio y no había marcha atrás. Habría que visitar a aquella chica.

Capítulo 10

Eva entró en su piso y tras cerrar la puerta cuidadosamente lanzó su chaqueta sobre el sofá. Necesitaba las manos libres porque tenía que hacer una llamada. Tecleó en la pantalla táctil de su Nokia N97 el número de un amigo. Por suerte, este contestó como si hubiera tenido el teléfono en la mano.

—¿Alba?

—Sí, Eva.

—El Coronel Pons ha desaparecido. No ha acudido a su puesto en la sede del CNI y han comprobado que no regresó anoche a casa.

Antonio Alba sopesó la información. Conocía a Pons lo suficiente como para saber que no era hombre que se largara de su puesto y menos cuando le había llamado con la esperanza de acabar con su Némesis, Jano.

—¿Qué se dice en la Casa? ¿Han iniciado un dispositivo de búsqueda?

—Sí, pero oficialmente se está tratando el asunto como un suceso más, no como un atentado a la seguridad del estado. No tengo acceso a que se está haciendo realmente pero parece que los jefes piensan que Pons puede volver en cualquier momento o que ha sufrido sólo un accidente.

Alba se acordó de una frase de un antiguo presidente de la Republica de Panamá, el general Omar Torrijos. “Los jefes de estado no sufren accidentes, sufren atentados”. Posteriormente Torrijos murió cuando su avión cayó en pleno vuelo, en lo que se dictaminó que fue un accidente.

—No Eva. Pons ya está muerto.

Evarista tragó saliva mientras asimilaba la rotundidad de aquella frase: “Pons ya está muerto”. La voz que hablaba no era de un amigo, sino la de un experimentado agente de campo. Ella sin embargo no lo era. Su trabajo estaba siempre detrás de la pantalla de un ordenador. El coronel, sin embargo, había confiado en ella en los últimos meses más que en ninguna otra persona. No quería decirlo pero estaba asustada. Alba al otro lado del hilo lo intuyó.

—Tranquila. Quien quiera que haya atacado a Pons estará quieto durante al menos un tiempo hasta que todo se calme. Debes estar alerta pero no te inquietes.

—¿Vas a venir?

Alba se temía esa pregunta. Tenía una reunión con uno de los equipos de vigilancia que está montando y va a tener que salir de ciudad.

—Eva, ahora no puedo pero volveré a la ciudad de madrugada. Puedes estar tranquila, de veras.

Insistir era inútil.

—De acuerdo. Nos veremos mañana.

Alba escuchó el click al otro lado de la línea.

Eva miró a su alrededor bajo la luz del atardecer. Su piso, decorado alegremente, era la fortaleza que se había dado a sí misma. Su hogar más que cualquier otro lugar donde hubiera vivido.

Mientras iba a su dormitorio se fue quitando los zapatos de calle, con aquel leve tacón que le favorecía pero que le molestaba y se colocó sus zapatillas favoritas, unas viejas con la carita del osito Winnie The Pooh. Nunca se las ponía cuando tenía visita en casa, las raras veces que la tenía. Sabía que a mucha gente le parecerían ridículas y se burlarían de ella. A lo largo de su vida había sufrido muchas burlas.

Cuando era pequeña, Evarista Salas había sido una niña a la que sus compañeros consideraban extraña. Era pequeña, delgada y tímida. Cuando las demás niñas de su clase empezaban a desarrollar el busto, ella seguía teniendo lo que un estúpido profesor de Educación Física llamo en medio de una clase de natación “dos parches de bicicleta”. Por suerte para ella con el ruido de los chapoteos no todos los niños escucharon aquello, pero la frase corrió por todo el centro y todos se rieron, especialmente las niñas. Aquel fue uno de los momentos más humillantes de su vida y ni siquiera se atrevió a contárselo a sus padres. Estos y lo sabía, tampoco hubieran protestado. Eran gentes que habían emigrado desde un pueblo muy pobre de Huesca y apenas estaban alfabetizados. A la par, el padre, el único que traía un sueldo fijo a casa, sólo ganaba en la obra lo suficiente para cubrir sus necesidades básicas para ella y sus cuatro hermanos. La madre, cuando sus hijos la dejaban, limpiaba escaleras. Nunca pudieron pagarle la ortodoncia que sus dientes torcidos necesitaban ni evitar que tuviera que vestir en ocasiones con la ropa de las hijas mayores de sus vecinas. En ocasiones también la ropa vieja de sus hermanos.

Sin embargo tuvo una manera extraña de tener buena suerte. Uno de los amigos de su padre, el mejor amigo que había tenido en la ciudad, era soltero y su sueldo de albañil le llegaba más holgado. Este le regaló su primer ordenador. En realidad se lo regaló a los cinco hermanos, pero ellos, cuatro chicos, eran demasiado brutos para apreciarlo. Su padre siempre decía que iban a estudiar “Derecho a la obra”. Cuando se hartaron de jugar a los pocos videojuegos que el ordenador traía preinstalados y sus padres les dejaron claro que no comprarían más, el ordenador, un Pentium de primera generación, acabó cayendo en las manos libres de Evarista y entonces encontró a un amigo.

Las chicas de su escuela siguieron burlándose de la niña de aspecto escuálido que vestía ropa de chico, que rehuía las miradas y a la que se veía siempre en compañía de comics y libros. Pero a ella cada vez le importaba menos. Con el ordenador había descubierto un mundo y al poco la suerte fue mejorando. El amigo de su padre consiguió que este encontrara otro empleo mejor remunerado y empezó a poder comprarse algo de ropa nueva, aunque seguía sin saber comprar la ropa cara, o que pareciera cara, que resaltara su belleza. Porque aunque nadie se lo decía, hasta las compañeras que más la mortificaban reconocían a sus espaldas que tenía unos ojos muy bonitos.

Siguió la suerte o la menos mala suerte. Tuvo buenas notas en el instituto, de hecho, muy buenas. Aparte de sus ordenador, que ella misma actualizaba, y de la escuela, no tenía otra cosa en que pensar más que en sus estudios. Nadie la invitaba a salir, nadie la invitaba a una fiesta, nadie le decía que era guapa y que merecía un beso. Con semejante panorama y un buen cerebro, no era difícil entender que los libros eran su única arma para escapar. Estudió, se esforzó y logró una beca para estudiar Ingeniería Informática. Una de las pocas chicas de su clase que estudió una ingeniería.

Entonces se acabó la buena suerte para su familia. Su madre abandonó a su padre y rehizo su vida con el antiguo amigo de la familia. Para nadie fue una sorpresa, excepto para al padre. Su reacción fue la de acudir al piso de su mujer en trámites de divorcio y de su novio con el hacha que usaba para poder los árboles de su huertecillo del pueblo. Tardó dos años en salir de la cárcel. Tuvo suerte de que su abogado consiguiera esa sentencia para su intento de asesinato.

Empezaron unos años duros. Siendo estudiante universitaria y sin sustento económico de su familia ya que su padre estaba en la cárcel y su madre no disponía de dinero propio. Tuvo que buscar recursos para sobrevivir mientras seguía estudiando la que era una carrera absorbente. Asistir a la facultad por la mañana, servir raciones de sepia y cervezas en un Cañas y Tapas por la tarde y estudiar de madrugada era extenuante, pero no hubiera tenido problemas para seguir así, sino hubiera sido porque los números no le cuadraban y menos cuando el gerente del restaurante logró despedirla acusándola de meter mano en la caja cuando ella se negó a meterse en su cama.

Evarista no tenía empleo ni posibilidad de encontrarlo con un historial de ladrona. Su antiguo jefe se encargó de difundir el suceso tal y como le interesaba. Llegó un punto en el que ya no podía seguir pagándose la carrera y ni siquiera el alquiler de su habitación en un piso compartido. Fue así cuando empezó a buscarse la vida con lo que mejor se le daban, los ordenadores. Una noche, cuando llevaba tres días sin comer, dejó de ser un clásico Hacker que entraba en redes ajenas para curiosear y aprender y se convirtió en un Cracker, el que entra con objetivos maliciosos. Evarista robó y atacó por encargo. Eso sí… jamás robó a un pobre. Las compañías de telecomunicaciones nunca lo eran, pero tampoco era tan cínica como para considerarse una Robin Hood.

Sobrevivió.

Al acabar la carrera fue reclutada por el Centro Nacional de Inteligencia y empezó una nueva vida, queriendo dejar atrás todo su pasado.

Eva se miró las manos. Eran menudas y con las yemas de los dedos endurecidas. No pudo evitar morderse la uña del pulgar derecho, como hacia cuando era niña y estaba asustada, pero retiró el dedo al momento, con tanta rapidez que se sobresaltó.

—Nunca más.

Nunca más es lo que se dijo a si misma cuando años atrás decidió tomar las riendas de su vida. Cuando decidió que le importaba un carajo que se rieran de ella por gustarle los comics y que estaba harta de ir con la cabeza gacha. Le costó, le costó mucho, porque nadie se libra de sus miedos sólo por desearlo, pero se prometió que se respetaría a sí misma y que no dejaría que nadie le quitara ese respeto. Estaba sola, como tantas veces en su vida y sola se las arreglaría. Aunque… un poco de música de Enya le ayudaría.

Eva cogió el mando de la cadena musical que estaba encima del endeble sofá de Ikea, pero en ese instante algo la paralizó. En el silencio del piso notó que alguien estaba subiendo las escaleras.

Se dirigió a toda velocidad hacia la puerta y atisbó por la mirilla. Esta era un modelo de seguridad compuesta por un juego de lentes que le permitía ver en un ángulo de ciento ochenta grados sin que desde fuera pudieran detectar que estaban siendo observados o si tras la puerta había una luz encendida.

En el rellano delante de su puerta había tres hombres de elevada estatura y complexión fuerte, muy fuerte. El que parece estar al mando es calvo, tiene la cara cruzada por una cicatriz y da órdenes a los otros dos mediante señas. Son silenciosos, prueba de que son profesionales.

A un gesto del de la cicatriz, uno de los hombres se quedó en una posición trasera, vigilando por si alguien venia; mientras, otro se acercó a la mirilla y Eva vio como su ojo azul se agrandaba hasta contaminar toda su visión.

El ojo desapareció y la chica de las zapatillas de Winnie de Pooh pudo ver como aquel hombre tiene en la mano un aparato con forma de antena parabólica conectado por cable a un maletín. Eva se apartó con un respingo de la puerta. Conocía ese tipo de aparatos. Iban a escanear la cerradura con el objeto de averiguar el mecanismo de apertura y forzarla. No tiene dudas, aquellos hombres van a por ella.

—¿Qué hago? ¿Qué hago?

Eva empezó a acelerar el ritmo de su respiración y su presión arterial aumentó. Notaba los latidos del corazón en sus globos oculares.

Corrió hacia la cocina. A su espalda ya se oía como habían introducido algo metálico en la cerradura. Por el camino las zapatillas resbalaron en el suelo de madera encerada y estuvo a punto de caer de bruces pero se levantó. En la encimera había algo, un cuchillero con una pieza de grandes dimensiones, la que usaba para cortar los asados. Lo cogió y con él en la mano se sintió por unos instantes más segura.

Los sonidos en la cerradura se fueron haciendo más fuertes, como si lo que estuviera dentro cada vez consiguiera hacer círculos más completos. En ese instante Eva se dio cuenta de lo ridícula que es su situación y pensó: “¿Qué voy a hacer con un cuchillo contra sicarios que seguro que están armados”.

Sin soltar el cuchillo salió disparada de la cocina, hacía la mesa de la sala de estar donde había dejado el teléfono y lo agarró con fuerza. Cuando fue a teclear un número vio que en la pantalla las rayas que indican la cobertura estaban a cero y eso en esa casa no era normal.

—¡Mierda!

Estaba nerviosa pero su cerebro seguía funcionando. De alguna manera habían conseguido distorsionar la señal telefónica para que no pidiera ayuda y ni se molestó en comprobar el teléfono fijo.

El sonido en la cerradura siguió aumentando y los cerrojos se empezaron a mover.

Tenía que escapar.

Eva se agitó, corrió, voló hacia las puertas del balcón de la sala. De un manotazo abrió las dos hojas de aluminio y cristal y salió a la oscuridad de la calle. Es un cuarto piso. Imposible saltar a la calle y esta estaba desierta. No tenía a quien pedir ayuda.

El viento le golpeó la cara y sintió frío y más cuando en la puerta escuchó como se produjo el chasquido final.

Con un gesto de rabia lanzó el cuchillo al vacío de la calle y puso un pie en la barandilla del balcón. Aun tiene una oportunidad, saltar al balcón del vecino de al lado. Cuando sus músculos le dan impulso siente como los tres hombres han entrado en su piso.

—¡Arrg!

No pudo evitar lanzar un grito apagado cuando su pecho golpeó contra la barandilla de hierro. El dolor le informó de que había estado a punto de sufrir un desgarrado de su tejido mamario, pero no podía ocuparse ahora de eso; tenía medio cuerpo colgando, pero haciendo un esfuerzo e ignorando el dolor consiguió caer dentro del balcón como un saco de ropa vieja. Se incorporó sintiendo dolor en todas sus articulaciones y con sangre en las rodillas que manchaba su pantalón roto, pero no podía rendirse ahora. Con un golpe de la mano abierta rompió el cristal de la ventana, apartándola justo antes de que un trozo se la rebanara. Volvió a meter la mano y abrió la puerta. Sin pensarlo dos veces irrumpió en el piso.

—¡Ayúdame! ¡Ayúdame!

Nadie la escucha en aquel lugar. Los muebles estaban cubiertos con plásticos, estaba oscuro y todo olía a polvo. Recordó entonces con horror que los vecinos estaban de vacaciones. Estaba sola. Las únicas personas que le han prestado atención a sus gritos son sus perseguidores, que ahora sabían donde está.

—¡Aquí! —Se escuchó a través de las puertas abiertas del balcón.

Había un par hombres que se agolpaban en el balcón del que era su piso. Al instante Eva oyó el sonido de una suela de caucho que se plantaba sobre la barandilla del balcón, alguien iba a realizar su mismo salto.

No iba a esperar a nadie. Corrió hacia la puerta del piso chocando con los muebles que apenas vislumbraba y abrió la puerta del rellano antes que todo el suelo vibrara por el golpe que producía los cien kilos de peso del perseguidor cayendo sobre el balcón.

Eva alcanzó la escalera cuando la puerta de su piso también se abrió y dos hombres se abalanzaban tras ella.

Voló con la fuerza de la desesperación por las escaleras saltando los escalones de cuatro en cuatro, chocando con las paredes, agarrándose a la barandilla en cada vuelta para no caer, ahogándose con cada bocanada de aire, pero la seguían hombres atléticos y decididos. Un hombre con cuerpo de descargador de pianos iba en cabeza y al final del segundo piso saltó sobre ella.

Eva sintió como si un tren expreso la atropellara y la lanzara contra la pared. Todo daba vueltas mientras rodaba escaleras abajo y mientras gritaba sólo veía brazos, escalones, polvo de pintura y dolor. Lo percibió en forma de puntos luminosos en sus ojos.

Eva luchó, peleó, golpeó y mordía a su atacante, pero dos bofetadas propinadas por unas manos que parecían mazas la dejaron inconsciente. La chica queda tirada en el suelo del primer piso como una muñeca de trapo. De su boca manaba un hilo de sangre.

El asaltante también estaba magullado pero nada en comparación con su víctima. Se levantó lentamente, fijando la mirada en la chica mientras con una mano se sacude el polvo de la ropa.

—Ahora te vas a venir con nosotros —dijo en un castellano con acento extraño.

El hombre que le seguía se adelantó un paso al oír esas palabras y se agachó para recoger a Eva como si fuera un fardo. Sin embargo, el frío de una ráfaga de aire y el sonido de una detonación lo detuvieron en seco.

Todos giraron la cabeza hacia la puerta abierta de par en par y allí estaba Antonio Alba. Sostenía una Sig Sauer del calibre nueve milímetros parabellum con la mano derecha, apoyándola en la izquierda. El hombre que había intentado coger a Eva cayó al suelo con un disparo en el corazón.

El primer hombre reaccionó al instante a la perdida de su compañero y echó mano a un bulto que la chaqueta le hacia en la axila pero de nuevo Alba disparó, esta vez alcanzando a su oponente con dos disparos en el hombro y cuello que lo neutralizaron. Su pistola cayó al suelo y Alba reconoció a una clásica Tokarev TT-33 rusa.

Alba de una patada mandó la pistola lejos del herido que se retorcía en el suelo y se inclinó hacia Eva.

—Lo siento, lo siento, de veras… yo.

—¡No! —Dijo Eva que apenas podía abrir los ojos.

Alba no entendió que quería decir con el “no” hasta que fue demasiado tarde. Le quería decir que todavía no era tiempo para aquello, quedaba un tercer hombre, el de la cicatriz, pero este era un buen comunicador y se hizo notar sin necesidad de que le anunciaran. Desde lo alto de la escalera que llevaba al primer piso se lanzó contra el agente español.

Ambos hombres salieron rodando por la puerta y Alba había sido sorprendido, por lo que estaba en desventaja, lo que fue aprovechado por el de la cicatriz para colocarle dos derechazos en el pómulo. Alba reaccionó y logró zafarse colocando el pie bajo el estómago de su rival y empujándole a un metro de distancia. Sin darle tiempo a reaccionar se echó sobre él y esta vez el asaltante pudo darse cuenta de que se las veía con alguien que pesaba tanto como él y que había sido entrenado para el cuerpo a cuerpo en un grupo de élite.

El sicario de la cicatriz se puso de pie antes de la llegada de Alba y le esperó agachando el cuerpo y cubriéndose con los brazos, como un buen boxeador inglés. El primer golpe lo paró y lanzó un gancho que Alba esquivó. Cuando lanzó el siguiente golpe, Alba se echó al suelo, estiró la pierna derecha y con un movimiento circular barrió al asaltante que cayó de espaldas. Era lo que Alba esperaba. Se lanzó sobre él, le colocó un derechazo que podría haber tumbado a un mulo y le inmovilizó con las rodillas. La cabeza calva quedó clavada en el asfalto de la calle. La pelea había terminado.

—¡Hijo de Puta! Ahora me vas a decir quien os manda.

—Vete a la mierda.

—Respuesta incorrecta.

Alba le soltó otro puñetazo.

—¿Quién os manda?

Aquel tipo empezó a sonreír y su aliento comenzó a despedir olor a almendras, pero no a almendras cualquiera, a almendras amargas. Alba no necesitó que le dijeran lo que había pasado y se levantó para dejar que aquel hombre muriera a solas. Con el cianuro no se podía tratar. Tenía una cápsula en la boca que quizá rompió él mismo o el último puñetazo de Alba, pero la sonrisa parecía indicar esto último. Con esa forma de morir y con los rasgos eslavos de aquel tipo y de los otros dos cadáveres al menos tenía una pista. Eran gente del este, de eso estaba seguro y por la pinta parecían mercenarios, pero eso no le cuadraba en lo que estaba buscando.

—¿Desde cuando los mercenarios llevan cápsulas de suicidio? Eso nunca está en los contratos —pensó en voz alta.

Aquello era un misterio pero ahora tenía alguien más importante de quien ocuparse: Eva.

Corrió hacia ella y le ayudó a levantarse dándole el mayor abrazo que supo darle. Estaba avergonzado. Avergonzado como no recordaba haber estado en mucho tiempo. Se sentía responsable. ¿Cómo podía haber sido tan estúpido? Había salido de la ciudad pensando de veras que tenía tiempo de acudir a su otra cita y que a Eva no le pasaría nada pero al encender el contacto del motor del coche tuvo un mal pálpito y se dio cuenta de que no podía correr el riesgo de dejar a Eva desprotegida. Cuando escuchó su grito tras la puerta, sintió como si le apuñalaran.

Le limpió con un pañuelo la sangre de los labios

—Antonio, ¿por qué no viniste?

—Ya estoy aquí, perdóname. No volverá a pasar.

Eva se dejó abrazar y se echó sobre Alba. No había sido una víctima ni se había resignado como cuando era una niña. Estaba orgullosa de sí misma, había hecho lo que había podido ante las circunstancias, pero aun así no podía negar que en esos momentos estaba dolorida y muy cansada y se sintió a gusto recostada en el pecho de un hombre que la abrazaba con fuerza y que le decía que iba a cuidar de ella. En ese instante creyó que podría quedarse allí para siempre.

—Te llevaré a lugar seguro.

La cogió en brazos y corrió con ella por la calle desierta para alejarla lo más rápido posible de aquel lugar y llevarla a un lugar seguro.

La calle estaba desierta, como si todo se hubiera aliado contra aquella chica, pero sin embargo ha habido un testigo de todo armado con una cámara Canon EOS 5D. Era el jefe del equipo de vigilancia del piso de Evarista Salas. Había visto todo con disgusto y ha reconocido en el pistolero al hombre con gorra al que hace unos días fotografió. Aun así, sabe que van a caer palos sobre todo el grupo, él incluido, pero tiene un as en la manga. Coge su Walki-Talkie y da una orden.

—Equipo beta, seguidles.

Con un poco de suerte, quizá aun puedan arreglar la noche. Averiguar donde llevan a la chica y donde se esconde el misterioso hombre de la gorra puede ser algo que aplaque al jefe.

Capítulo 11

Pérez apretó la tecla verde de su teléfono móvil que con su brillo le indicaba una llamada entrante. En el display aparecía un número oculto, pero sus dudas se disiparon al reconocer la voz de Antonio Alba.

—Vamos a hacer una visita a la Casa. Tras lo de Pons ya no tiene sentido seguir ocultos.

—Sea.

* * *

Los guardias de seguridad del complejo de edificios de la Avenida Padre Huidobro llevaban poco tiempo en el empleo y no conocían a aquellos dos hombres que ocupaban un Seat Leon Cupra, pero media docena de otros ojos ya los habían reconocido y los seguían a través de las cámaras de seguridad.

—¿Tiene autorización? —Preguntó el guardia a través de la ventanilla.

Alba miró de frente al hombre joven de buena planta y vio de reojo como su compañero en la puerta de la garita tenía la mano sobre la funda de su veterano revólver Astra. Este tenía quitada la trabilla de seguridad.

Alba sonrió a los dos uniformados con el objeto de parecer amistoso e inofensivo. Estos sólo están haciendo su trabajo y si les ordenan prohibirle el paso no será ninguna cuestión personal. Aun así hace cálculos de combate, tal y como se le ha adiestrado. El más joven va a ser el que trate con él, pero por sus ademanes lleva poco tiempo en la empresa y no sería un problema grave. El de la garita si lo es. Es veterano, lleva un bigote canoso que le emboza el labio y por sus movimientos tiene un deje que recuerda a un militar o un Guardia Civil. Le mira a los ojos pero desde lejos, con un amplio ángulo de visión que le permite controlar tanto sus manos como las del hombre bajito y enjuto que le acompaña, su amigo Pérez.

—¿Tiene autorización? —Repitió el guardia.

Alba moderó su sonrisa, le enseñaron que sonreír demasiado puede ser interpretado como un intento de distracción y se limitó a sacar su cartera del bolsillo trasero de su pantalón. Allí estaba su acreditación de seguridad con el emblema de la esfera y el escudo que representa al Centro Nacional de Inteligencia. Debajo del emblema la tarjeta contiene unos números y letras que el guardia no entiende pero que a Alba le identifican como el funcionario 02355 del CNI.

—Me acompaña el antiguo agente Antonio Pérez. Mi pase tiene autorización para cubrirnos a los dos.

El guardia tomó la tarjeta y la introdujo por la ranura de un lector conectado a un ordenador. Alba no podía ver que es lo que estaba haciendo pero conocía el procedimiento. Si todo iba bien, la tarjeta diría que…

—Pueden ustedes pasar.

El guardia abrió la barrera y le dejó continuar hasta el siguiente nivel, donde sabía que serian cacheados, escaneados y su coche revisado e inmovilizado en una zona segura. No obstante tuvo razón en sus suposiciones. Como antena del CNI en Senegal tenía autorización para entrar en la sede del CNI aunque fuera sin avisar.

Alba descendió de su coche llevando un maletín del tipo de los que se usan para portar ordenadores portátiles, Pérez iba con las manos vacía. En seguida les salió al paso, en medio del camino, un hombre de ojos grises como el acero e inmaculado traje de Hugo Bosh. Este les mira con unos ojos mitad sorprendidos y mitad censuradores que acaba clavando en los Alba. El antiguo legionario no se inmuta. Conoce bien a Balduino Puentes, alías “Otero”, oficial de contrainteligencia y uno de los máximos encargados de la seguridad física de la sede del CNI. Que haya ido en persona a recibirle se podría interpretar como todo un honor.

—¿Qué haces aquí? Tenías que estar en Senegal.

Por el tono en el que le habló a Alba le quedó claro que no quería rendirle honores.

—¡Buenos días Otero! Hemos venido a ver al director Sanz Roldán.

Puentes hizo una mueca que denotó incredulidad y Alba entrevió lo que quizá fuera una leve rastro de desprecio.

Al ex legionario no le sorprendió la mala voluntad de aquel oficial. Siempre le pareció un pelotillero que había ascendido a base de su don de gentes y de llegar al final de las investigaciones para atribuirse el mérito. En alguna ocasión ya habían chocado por ello por lo que sabia que no merecía la pena intentar caerle simpático. Amenazarle con algo que pudiera poner en juego su cómoda posición social sería lo mejor.

—Mira Otero, si quieres discutimos tu y yo lo mal que nos caemos en algún lugar tranquilo y a cubierto de las cámaras de los satélites que seguro que nos están grabando. Pero ahora haz tu trabajo. Sé que el Coronel Pons ha desaparecido y que el director va a querer verme por ello.

El color de la faz de Puentes pasó del de un elegante bronceado al de un rojo de furia. Iba a contestarle un improperio a un Alba que le miraba con el rostro sereno y hacer que le echaran, pero su sexto sentido, aquel al que tanto le debía, le contuvo. El caso de Pons traía de cabeza a toda la Casa, y pensó: “Si este hijo de puta ha venido desde Senegal es seguro que debe estar implicado. Y a poco que meta la pata con el director se le puede empapelar y… yo estaré allí para darle la puntilla.”

—Sígueme.

Pérez no había abierto la boca desde que entraran en el recinto pero ahora miró de reojo a Alba que hizo lo mismo. Les bastó para entenderse. Aquella visita significaba el abandonar el anonimato que tan bien les había venido hasta la fecha para poner las cartas boca arriba e intentar que todo el músculo del CNI se pusiera de su lado. De momento Pérez tenía que reconocer que habían llegado más lejos de lo que pensaban, pero hasta ahora aquello sólo había servido para meterse más profundamente en la boca del lobo. Con los ojos le transmitió que estaba cruzando los dedos.

Antonio Alba era consciente de que una visita por sorpresa para pedir audiencia a todo un director del CNI era harto irregular. Él podía ser la antena del CNI en Senegal pero eso no le daba nivel para exigir entrevistas directas y mucho menos sin haber avisado con antelación; por otro lado, en cuanto sus actuales jefes directos, el responsable para África de la Subdirección de Inteligencia Exterior y el propio Subdirector, se enteraran de que se había largado de su puesto sin permiso y de que había ignorado la cadena de mando, se sumarían a su larga lista de enemigos. Si esta vez fallaba estaba seguro de que su carrera había terminado y eso significaría que habría quien tendría vía libre para quitarle de en medio. Sólo el convencimiento de que el tema de Pons era lo suficientemente importante y tan extraño como para que el director general quisiera implicarse, le animaban a seguir adelante.

El edificio Estrella no había cambiado mucho desde la última vez que lo pisó, seguía con sus paredes de color amarillo pálido y su fauna de agentes que deambulaban de un lado a otro sin que aparentemente se vieran entre sí. En realidad, todo el complejo de la sede del CNI en la Avenida Padre Huidobro seguía inmutable, con sus cuatro edificios, pues aparte del Estrella también estaban el Carmen, el Pilar y el Singular. Todos estos nombres, salvo el último, se rumoreaba que correspondían al de las hijas del arquitecto que los diseñó. Sólo las cambiantes normas de seguridad y el equipo electrónico, que se renovaban periódicamente, eran diferentes. También había caras nuevas de agentes jóvenes y se alegró de ver más mujeres en puestos de responsabilidad. Los altos cargos sí que le eran familiares sólo que el paso de los años se les notaba en las cabezas cubiertas de canas y Alba descubrió que aquellos de los que tenía mejor concepto parecían ser los que habían envejecido más rápido.

Tras hacerles esperar tres horas en la antesala del despacho del general de artillería retirado Féliz Sanz Roldán, Director del CNI con rango de Secretario de Estado, fueron conducidos, no a su despacho, sino una sala de conferencias muy similar a la que Antonio Pérez poseía en su empresa. De hecho, este aprovechó para confesarle a Alba que la había decorado siguiendo la tipología que había visto en la Casa pues suponía que esa decoración tendría alguna motivación sicológica. Alba rió ante aquella ocurrencia y Pérez le siguió. No sabía si lo que le había dicho el extremeño era cierto o sólo aprovechó la coincidencia para hacer un chiste y rebajar la tensión. En todo caso sirvió bien para esto último.

Cuando entró el director Sanz Roldán, el ex legionario supo que este manchego no era hombre que se dejara convencer fácilmente. Su imagen era la de un hombre bajo, delgado y calvo embutido en un traje gris, pero que tras un aspecto algo anodino transmitía la autoridad de todo un antiguo Jefe del Estado Mayor de la Defensa. Su llegada al cargo en el CNI desde el retiro fue motivada por una época turbulenta en el centro que pilló a contrapié al gobierno. Su misión primordial era estabilizar la Casa, por lo que Alba le supuso poco propenso a aventuras. Además, no vino sólo, le acompañaban Javier Peláez y María Sotomayor Carrillo. Estos nunca habían tratado con Alba ni este sabía cuales eran sus funciones concretas, pero sí había oído hablar de ellos y era obvio que si acompañaban a San Roldán en esta reunión era porque pertenecían a su círculo de más estrecha confianza. Dos agentes de la Unidad de Apoyo Operativo que vestían caros trajes de chaqueta azul oscuro y corbata roja y amarilla respectivamente completaban el grupo. Tenían las chaquetas abiertas y con toda seguridad llevaban pistolas en una funda bajo las axilas. Serían los que garantizaran la seguridad y matarían a Pérez y Alba a la menor duda.

Alba y Pérez se volvieron a mirar entre ellos. Ambos vestían pantalones vaqueros, camisas sin corbata y chaquetas de paño. Alba incluso calzaba unos zapatos de suela gruesa que más bien parecían zapatillas deportivas. Quizá los trajeados los encontraran vulgares, pero el contraste con ellos hacia que parecieran lo que eran, agentes veteranos que se habían ganado los galones trabajando en la calle, entre el barro, el polvo, la lluvia y las balas. Alba había elegido su ropa exactamente tal y como quería.

El director, flanqueado por sus ayudantes fue el primero en hablar.

—Agente Antonio Alba, creo que no hace falta recordarle que está usted cometiendo una falta al haberse ausentado de su puesto sin permiso, esto acarrea una sanción.

—Señor, soy consciente.

—¿Y no le importa la sanción?

—Confío en que tras esta reunión usted no desee que se me sancione.

—De momento no sea optimista. Su jefe en Inteligencia Exterior pide su cabeza.

—Medio CNI pide mi cabeza desde hace años —dijo Alba de forma serena.

El general Sanz Roldán sopesó lo que le había dicho aquel hombre. Él había llegado hacía poco al centro, por lo que no le había conocido personalmente. No obstante, en las últimas tres horas había recibido llamadas de muy altos cargos del CNI que se lo pintaron de rebelde y de poco menos que un terrorista. Con todo aquello, pensó que venía a confesar su culpabilidad, pero su instinto ahora le decía que merecía una oportunidad.

—Me han dicho que tiene información sobre la desaparición del coronel Pons.

—No tengo información sobre su desaparición.

—Pues entonces me ha hecho perder el tiempo.

—No, lo que tengo es información sobre por qué ha desaparecido.

Ahora sí había captado la atención de Sanz Roldán.

Alba, secundado por Pérez, habló con el general durante casi dos horas. Le expuso como fue Pons el que le llamó, también le habló de los mensajes de Jano, las muertes de los compañeros en Irak, las operaciones fallidas en Uzbekistán, el intento de secuestro de Eva y sobretodo, de cómo Carlos Campuzano al ser el responsable de las telecomunicaciones del CNI es de los pocos capacitados y con poder para haber enviado aquellos mensajes y que por ello ha sido el principal sospechoso de Pons desde hace años y ahora el suyo.

El general ha escuchado con paciencia todo lo que le ha contado. Incluso Alba pudo entrever que su opinión inicial sobre él se ha ablandado. Su experiencia le decía que el general le había creído pero aun así, al acusar a Campuzano su reacción fue de sorpresa y de desconfianza. Campuzano no le cuadraba como un culpable y en ese momento se había acordado de que el mismo Campuzano fue uno de los que le previnieron contra Alba. La cosa podría ser una venganza personal.

—Alba, espero que tengas algo más que una corazonada y tu antipatía para acusar a un oficial de reputación sólida. Tienes que darme pruebas.

El ex legionario anotó mentalmente el detalle de que había comenzado a tutearle.

—Las tengo señor —él no se permitió tutearle todavía, aun no le habían expulsado del CNI y por tanto era su superior—, porque ya hemos estado trabajando.

Desplegó ante los presentes su ordenador portátil que había estado en hibernación pero antes María Sotomayor hizo un gesto a los agentes de seguridad para que salieran de la estancia. A Alba le gustó el detalle aunque era consciente de que muy probablemente la entrevista estuviera siendo grabada en audio y vídeo. El gesto de Sotomayor quizá también significara que la sesión de grabación se interrumpía.

Alba usaba Debian Linux en su portátil lleno de arañazos, lo que pareció una novedad a los presentes. Tenía abierta una carpeta titulada “Escuchas” donde aparecían una veintena de ficheros con el título de “Campuzano” más un numeral y la fecha. Eligió el número 12 y activó el programa de sonido. Lo primero que se escuchó fue un tono telefónico y seguidamente la voz de Carlos Campuzano.

—Diga

—¿Qué pasa en el CNI? No nos cuentas nada.

La persona que hablaba con Campuzano tenía un leve acento inglés y durante diez minutos en esa conversación y en cuatro llamadas más quedaba algo claro, que Campuzano era un topo de esa persona. Por la confianza que tenían entre ellos parecía claro que llevaban colaborando desde mucho tiempo atrás.

Sanz Roldán quedo impresionado. Las escuchas deberían ser comprobadas por expertos que las tendrían que autentificar para admitirlas como prueba pero Alba era un agente veterano y no se arriesgaría a una falsificación.

—¿Cómo se han hecho esas escuchas y donde? —Terció Peláez.

Alba escudriñó el rostro barbudo de aquel hombre elegante de traje italiano. No era alguien venido del mundo de la inteligencia, sino un ejecutivo baqueteado tanto en la empresa pública como en la privada. Quizá no supiera mucho de escuchas ni análisis pero sí de negociaciones y su rostro no mostraba ninguna emoción que diera pistas sobre lo que estaba pensando. Alba sin embargo intuyó que quería conocer como de sólida era su posición y que pretendía con vistas a un trato.

—Las escuchas son ilegales si eso es lo que quiere saber —dijo Alba—. Fueron tomadas en las dos últimas semanas en la vivienda familiar de Campuzano. Las dos últimas en su piso privado, aquel que no conoce su esposa. Las ha tomado un equipo a mis órdenes y del todo independiente al CNI.

Alba esperó que aquellas tres personas iniciaran un murmullo entre ellos comentando las noticias pero para su sorpresa no lo hicieron, así como no habían hablado entre ellos durante todas aquellas horas y apenas se habían mirado de reojo. Por un instante pensó que quizá discutirían por telepatía. Eso le hacía sentir incómodo pues para debatir con Pérez él sí necesitaba usar el viejo método de las palabras.

—Necesitarás algo más si quieres poder probar que Campuzano es Jano.

—Lo sé.

—Alba ¿qué quieres? —El que habló entonces fue el director.

—Que la institución a la pertenezco, el Centro Nacional de Inteligencia, se ponga en marcha para restaurar la seguridad nacional, detener a este traidor y hacer justicia con unos agentes asesinados.

—¿Quieres una investigación?

—Sí.

—¿Dirigirías esa investigación si Pons no aparece?

—Si Pons volviera, me pondría a sus órdenes pero fue él el que ya me puso al mando y… Pons no es de los que huyen. Señor, no creo que lo volvamos a ver.

Sanz Roldán sopesó las palabras de Alba. Su instinto militar le susurraba al oído que aquel tipo al que lo habían pintando como un terrorista y que se presentaba ante él con su rostro quemado por el sol africano y sin corbata, tenía razón.

—Pues entonces sigue al mando, pero ahora diriges una investigación del CNI y respondes ante mí directamente. Tu colega Pérez también queda realistado.

—A la disposición del centro —dijo Alba.

—A la disposición del centro —dijo Pérez.

Un apretón de manos entre todos los presentes selló el pacto dándole la formalidad de un acuerdo entre caballeros, como en una estampa del siglo XIX. Sólo la presencia de una mujer anclaba la escena en el presente.

* * *

Otero miraba con ojos incrédulos a los dos amigos que salían del complejo con una acreditación que los identificaba como agentes en activo del CNI. No lograba entender como habían engatusado al gran jefe, pero así había sido. Como buen superviviente que era se adaptó a la situación y los despidió con una cálida sonrisa. El día de la caída de Alba no había llegado aun, habría que tener un poco más de paciencia.

Alba ignoró a Otero, lo que había obtenido, el apoyo del CNI, era demasiado importante como para distraerse en alguien así. De hecho, hubiera salido eufórico de aquella reunión si no fuera porque la bilis de la venganza se le subió a la garganta. Ahora tenía la posibilidad real de hacer justicia a Bernal, Baró, Rodríguez, Riera, Egea, Zanón, Merino y Martínez González. Para aquello era por lo que había vuelto a España. No podía fallarles.

Alba se paró en seco y tomó aire.

“A Pons, tampoco”.

* * *

—¿Cree prudente iniciar toda esta caza en estos momentos? —le dijo María Sotomayor al director Sanz Roldán mientras caminaban en dirección al despacho de este.

—No. Pero estamos a punto de llegar a una situación que quizá derive en éxito o en crisis. Hay que tapar cualquier fuga antes de eso. Y esta quizá... haya sido la mayor de la toda la historia del servicio.

—Crucemos los dedos.

—Los tengo siempre cruzados desde que el gobierno me sacó de mi plácido retiro para este puesto. Para este jodido puesto.

Capítulo 12

Descolgó su móvil al primer tono pero se le adelantaron al hablar.

—Soy Enersto Forlán.

—¿Quién le ha dado mi número de teléfono?

—Venga Alba…, que somos profesionales.

Recordó que Forlán trabajaba en comunicaciones a las órdenes de Campuzano. Que hubiera averiguado su número era mala señal.

—¿Qué quiere?

—Que nos veamos. Tengo algo importante que darte.

“¿Sería eso lo que le dijeron a Pons antes de desaparecer?” Pensó Alba. Tendría que arriesgarse.

—¿Dónde?

—En el estanque del Parque del Retiro. Te espero en el embarcadero dentro de una hora.

Alba tragó saliva.

—De acuerdo.

Ahora tenía una cita de la que no sabía que esperar e iba con el tiempo justo. Por suerte también tenía una pistola Sig Sauer y sabía utilizarla.

* * *

El Parque del Retiro es el más grande de los que están en el casco urbano de Madrid, si exceptuamos La Casa de Campo, más alejado del centro y famoso por ser una zona de prostitución por la noche. Sin embargo el Retiro sigue siendo un lugar con una fama intachable desde que se creara entre los años1630 y 1640 para solaz de los Austrias. Después el parque pasó por varias vicisitudes hasta que la Revolución Gloriosa de 1868 abrió sus puertas a todos los ciudadanos y hoy con sus 118 hectáreas de arboleda y jardines es uno de los lugares más significativos de la capital del reino.

A Alba le gustaba el Parque del Retiro ya que para alguien criado en el campo como él, era lo más parecido a esto que podía encontrar en una urbe de millones de habitantes repleta de moles de hormigón, ladrillo y acero. Cuando vivía en Madrid iba a correr a las siete de la mañana todos los días por sus senderos. Entraba por la puerta de España y recorría lugares como el Paseo de las Estatuas, la Rosaleda o el Palacio de Cristal. Tras esos espacios que tanto le gustaban, deambulaba por donde le apeteciera cada día procurando nunca repetir itinerario para no aburrirse y por seguridad. Aunque siempre había un sitio que nunca faltaba: la Fuente del Ángel Caído, obra de Ricardo Bellver y Francisco Jareño. Nunca tuvo simpatía por el diablo, pero sí le caían simpáticos aquellos que eran expulsados de donde fuera por haberse enfrentado a sus jefes. Sentía cierta afinidad.

Ahora se encontraba ante uno de los puntos más emblemáticos, el estanque. Este estaba situado en el centro y flanqueado por el enorme monumento a Alfonso XII, cuya sombra caía sobre el agua a esa hora del día. Cientos de personas de todas las edades paseaban a sus orillas, charlaban y lanzaban pedazos de pan para alimentar a los voraces peces que hacían hervir el agua al pelear por la comida. El ambiente era ruidoso y festivo. Mientras lo contemplaba, recordó algo que había hecho allí con Isabel al poco de conocerla, alquilar una de las barcas y remar para ella. Mientras bogaba Isabel se echó sobre él y le dio el beso más apasionado y dulce que jamás había recibido. Sintió un estremecimiento y tuvo que inspirar aire para que sus ojos no empañaran en lágrimas. Por más que quisiera negarlo, sabía que no había superado su muerte.

La visión de un hombre rubio le sacó de su ensoñación. Ernesto Forlán era alguien al que todos los informes calificaban de “brillante”. A las órdenes de Campuzano, había conseguido mantener el puesto en la agitada historia reciente del CNI, lo que no era un mérito menor y su eficacia y su lealtad a la Casa estaban fuera de toda duda. Con un abrigo de lana parda exquisito, traje de sastre de buen corte y zapatos ingleses de un brillo rutilante, daba decididamente la imagen de un hombre elegante. Sin embargo la elegancia no provenía sólo por la calidad de su ropa, sino que se le añadía la forma desenvuelta con que la vestía y la combinaba con un reloj Cartier, un cinturón alemán y un peinado a la navaja que a sus sienes ligeramente plateadas le conferían un aspecto realmente atractivo. Alba pensó al instante que sería un magnifico embajador, pues lo que en otro hombre podría parecer ostentoso, en Forlán parecía natural.

—Buenos días.

—Buenos días Alba. ¿Te gustaría dar un paseo en barca?

Alba escudriñó de nuevo aquel directivo del CNI con aires de diplomático. Llevaba consigo un maletín de cuero y dentro del abrigo podría portar cualquier cosa. Infló un poco su pecho para sentir el contacto de la pistola que llevaba bajo la chaqueta y eso le hizo sentir automáticamente un poco más seguro.

—Dentro del estanque no se nos acercará nadie sin que le veamos. Cuando te enseñe lo que te traigo comprenderás que es necesaria la seguridad.

—También seremos un blanco fácil para un francotirador.

—Venga Alba. Ni tu ni yo hemos venidos solos. Que se encarguen nuestros hombres de eso.

—Pues entonces la barca la pagas tú.

Forlán se quedó un poco sorprendido ante ese arranque de tacañería y alzó las cejas, lo que Alba pretendía. El ex legionario quería ver como reaccionaba ante esa salida de tono aquel hombre que parecía tenerlo todo siempre bajo control.

La barca estaba preparada de antemano y Forlán se puso a bogar con buena energía hasta que estuvieron en el centro del estanque, rodeados de parejas enamoradas, docenas de patos y centenares de peces de colores. Al instante Alba notó como su rodilla se resentía de la humedad del lugar pero ante Forlán no se iba a permitir ni el más mínimo gesto de flaqueza.

—Ya estamos lejos de todos. ¿Qué quieres?

Forlán dejó escapar todo el aire de sus pulmones y sus ojos parecieron llenarse de lágrimas. Su cuerpo temblaba. Por primera vez le pareció a Alba que estaba ante otro ser humano corriente y notó un timbre de rabia y dolor en su voz cuando habló.

—El coronel Pons era mi amigo. Nos conocimos hace más de veinte años, cuando yo entré en La Casa y él ya era un reputado agente. Aquel catalán siempre fue un ejemplo. Seco, pero leal, honesto y un patriota aunque en estos tiempos esa palabra suene a pecado.

Alba asintió. Convenía darle cuerda para saber que pretendía porque no creía que hubiera montado todo aquel dispositivo sólo para darle el pésame.

—Pero hubo alguien que para mi fue más importante que Pons. Alguien que fue mi mentor y al que yo siempre he querido parecerme. Mi jefe, Carlos Campuzano.

“¡Bingo! Vamos por el buen camino” Pensó Alba.

—Así que no te puedes imaginar lo que sentí cuando averigüé que Campuzano mató a Pons.

A Alba se le pasó el dolor de la rodilla.

—¿Qué quieres decir?

—Que llevo años sospechando que mi jefe vende información a quien quiera pagarle. No quería creerlo y quizá fuera un cobarde no poniendo mis sospechas en manos del director del CNI, pero ya sabes que en los últimos tiempos la cosa ha estado muy mal en la directiva y cualquier acusación que no hubiera podido probar hubiera acabado con mi carrera y con el traidor a salvo. Tal y como te pasó a ti.

Alba tuvo que hacer un esfuerzo para contenerse y no llamarle cobarde, pero se contuvo.

—¿Y ahora?

—Ahora sí tengo las pruebas. En los últimos meses conseguí reventar la protección del secráfono que tiene en su despacho. Es uno de los lugares con las comunicaciones más seguras de todo el país pero yo soy de los únicos que tienen acceso. Le he grabado, Alba. Le he grabado y sé que está a sueldo de los americanos y de los rusos y si no me crees —abrió el maletín y sacó un folio escrito a máquina—, esta es la transcripción de uno de sus últimas llamadas.

Alba tomó el folio que con aquellas letras impresas a golpe de hierro, como no veía hace años, le pareció un documento de antaño. Sin embargo estaba fechado hacía una semana, el día después de la desaparición de Jaume Pons. En ella Carlos Campuzano daba una orden a alguien desconocido: arrojar un cuerpo al Embalse de Puente Nuevo, en Córdoba. La conversación permitía situar el lugar con exactitud.

—Esto… es sólo un papel.

—Sí, pero también tengo las grabaciones. Puedes hacer las comprobaciones que quieras. Pero la prueba que no te va a dejar dudas es la que vas a encontrar en Puente Nuevo.

* * *

El hombre-rana del GEAS, el Grupo Especial de Actividades Subacuaticas de la Guardia Civil, emergió a la superficie de las oscuras agua e hizo un gesto con el pulgar hacia arriba a sus compañeros de la lancha zodiac. Aquello significaba que había realizado una identificación positiva. En el cieno del fondo había encontrado un cuerpo humano.

Alba estuvo presente cuando los buceadores sacaron el cuerpo del Coronel Pons. Lo expusieron en la orilla sobre un triste plástico antes de meterlo en un vehículo para llevarlo al forense.

Aquello no era una visión agradable. El cadáver llevaba una semana bajo el agua y su cuerpo hinchado presentaba marcas de mordeduras de peces. Sin embargo los lucios y las percas habían sido benévolos en comparación con lo que le habían hecho los seres humano. El antiguo legionario había visto mucho horror a lo largo de su vida y por ello no necesitaba a un forense para reconstruir que aquellos moretones en las mejillas habían sido bofetadas, que los dientes rotos correspondían a puñetazos, que las marcas de piernas y muñecas eran amarres, que las quemaduras en los genitales provenían de descargas eléctricas… Se habían ensañado con el pobre viejo.

Alba miró a las cuencas de los ojos, ahora devorados por los peces, para despedirse del que fue su jefe. En aquel momento no podía dejar de acordarse de la rabia y los sinsabores que la mención de su nombre llegó a producirle allá en su exilio africano lo que le hacia sentir algo miserable, pero no podía evitarlo. Le cogió las manos y estaba a punto de murmurar una despedida cuando se dio cuenta de un detalle: Pons sonreía. Cuando lo vio de lejos pensó que sería un rictus propio del rigor mortis o de una dentellada de un lucio, pero no, Pons estaba sonriendo en el momento de morir. Alba tuvo una corazonada y sin hacer caso de las protestas de los Guardias Civiles por contaminar las pruebas, le abrió la boca al cuerpo de su antiguo jefe y constató algo que le dejó helado: Pons se había cortado la lengua a sí mismo.

A Alba se le hizo un nudo en la garganta y un temblor se apoderó de todo su cuerpo. Eso significaba que Pons había preferido mutilarse antes de hablar y algo le decía que eso lo había hecho para mantenerle a salvo.

Alba se apartó unos pasos de aquel cadáver y allí mismo, vistiendo unos vaqueros manchados de barro y una camisa rayada con las mangas remangadas; con el rostro encendido por la rabia y el orgullo; ante la atónita mirada de todos los presentes e importándole un bledo lo que pensaran: se cuadró, se llevó la mano derecha extendida hasta su sien y saludó a aquel cuerpo que era Jaume Pons Prim, oficial del Centro Nacional de Inteligencia y coronel de artillería del ejercito español.

Capítulo 13

—Uno, dos, tres. ¡Ahora!

El GEO empuñó la sierra radial y esta vibró a toda potencia, sembrando el aire de chispas y cortando la cadena que aseguraba la entrada.

—¡Adentro! ¡Adentro!

Los comandos del Cuerpo Nacional de Policía traspasaron la primera barrera, la verja de acero que rodeaba la casa y se precipitaron contra la segunda, la puerta de roble macizo que guardaba aquella mansión del lujoso barrio de la Moraleja.

—¡Que salte!

Los GEOs impulsaron un ariete contra la puerta y está fue arrancada de sus goznes con un estampido. Al instante, la alarma interior de la vivienda empezó a sonar con una potencia ensordecedora, penetrando a través de los cascos de los agentes hasta hacerles sentir dolor.

—Tú y tú para arriba. Vosotros dos al sótano. Tú, conmigo.

Las palabras del jefe del Núcleo de Asalto cayeron en el vacío, sobraban; la acción estaba ensayada y los GEOs, organizados en binomios, ya se encaminaban a toda velocidad hacia sus objetivos empuñando sus subfusiles HK Mp5.

Carlos Campuzano se despertó con el sonido de la puerta al romperse. Había trabajado la noche anterior hasta muy tarde y su esposa estaba fuera de casa, por lo que decidió quedarse en la cama hasta tarde. Aun aturdido por el sueño, vio como la puerta de su dormitorio se abría de una patada y dos hombres uniformados de negro entraban en tropel y le derribaban de un golpe que no pudo blocar. Cayó de espaldas sobre la cama y uno de aquellos fantasmas oscuros le dio la vuelta, poniéndole boca abajo y agarrándole por las muñecas, mientras el otro se las ataba con unas cinchas de plástico.

—¡Queda detenido!

Campuzano no entendía nada. Su cabeza estaba enturbiada por el sueño interrumpido, la rapidez de la acción, el sonido de la alarma, el golpe y la asfixia por la almohada aprisionándole la cara.

—¡Asegurado!

—¡Asegurado!

Los binomios gritaban en todas las partes de la casa que no habían encontrado resistencia.

—¿Qué pasa? —Balbuceó Carlos Campuzano.

—Está detenido.

Eso ya lo sabía. Era lo único que su mente aturdida había asimilado.

Alguien le levantó con cuidado y le puso de rodillas cabeza abajo. Sólo podía ver las botas negras de sus captores y el arranque de las perneras de sus monos de combate. Su cerebro comenzaba a despejarse tras el shock inicial y empezó a funcionar. Aquellos que habían entrado en su morada eran policías, el que hubieran usado la palabra “detenido” y muy especialmente, el que no le hubieran asesinado era la prueba. Ahora bien ¿Qué hacían unos policías deteniéndole? Él era Carlos Campuzano, jefe de la Subdirección Técnica del CNI, uno de los hombres más poderosos de la nación. ¿Cómo se atrevían a hacerle esto y a santo de qué?

Las punteras de otro par de botas aparecieron en el campo de visión del prisionero. Sonó el chisporreteo de una radio y el dueño de aquellas botas con una voz profunda, como la de un cantante negro de jazz, habló:

—La casa es segura, pueden entrar.

A lo lejos escuchó como más personas entraban en su vivienda y los cajones de los muebles empezaban a abrirse y los libros de las estanterías de caoba a caer al suelo. Estaban haciendo un registro y él, como hombre ordenado que era, no pudo menos que disgustarse al imaginarse todas sus intimidades desparramadas por el suelo.

Se escuchó de nuevo otro chisporroteo. El intercomunicador del jefe de Unidad parecía que no estaba en buen estado, hasta a ellos les llegaba las reducciones de presupuestos. En esta ocasión le estaban llamando a él y se escuchó un hormigueo en la estancia que recordó vagamente la voz de una mujer. Tras aquellos sonidos, el jefe de del Núcleo de Asalto indicó a uno de sus hombres que le quitara las cinchas al prisionero. Le habían indicado que aquel trato no era necesario.

—Venga con nosotros.

Le pusieron en pie, con un navajazo le liberaron las muñecas y entonces alzó la vista. Ya sabía contra quienes se enfrentaba y no se extrañó al ver que las facciones de aquellos hombres que le habían capturado estaban cubiertas por un pasamontañas. Aquel anonimato contribuía a darles superioridad sicológica sobre los detenidos, pero eso no iba con Carlos Campuzano, de la familia de los marqueses de Sotillos. Campuzano alzó el mentón y les miró con serenidad. En ese momento y a pesar de tener el pelo canoso revuelto y vestir un ligero pijama amarillo de seda, irradió fortaleza. Sea lo que sea que estaban buscando, lo que iban a encontrarse era a él y quien fuera el responsable de todo aquello lo pagaría caro.

Los GEOs se sorprendieron con la actitud del detenido. No sollozaba, no gritaba, no pataleaba, no se había orinado encima… Simplemente caminaba con las mandíbulas apretadas, descendiendo la escalera de mármol sin necesidad de mirar donde ponía los pies, como hacen las estrellas de cine o las emplumadas bailarinas de revista.

En la planta baja de la casa esperaban al detenido tres personas. La primera era conocida para Campuzano, Sara Ximénez, inspectora del CNP asignada a la BOA, la Brigada Operativa de Apoyo que servía de enlace entre la policía y el CNI. No fue una sorpresa verla allí. La siguiente persona era un hombre calvo y gordísimo que por su aspecto debía ser un comisario a punto de jubilarse. Su mente dedujo que era quien dirigía la operación asesorado por Ximenez. Ahora bien, junto a ellos dos había alguien cuya presencia sí fue una sorpresa y totalmente desagradable. Alto, de ojos negros, pelo oscuro y con una leve cicatriz en un pómulo, Antonio Alba clavaba sus ojos en los de Carlos Campuzano. Parecía ser el único en aquel lugar que no se dejaba impresionar por la prestancia del viejo patricio.

De pronto la arrogancia del alto directivo del CNI se tornó a despreció o eso es lo que interpretaron todos. Alzó una mano y señalando al ex legionario dijo:

—¿Qué hace ese aquí?

A Alba la chulería de Campuzano hizo que el sabor de la bilis le subiera a la boca. Se acordó del cuerpo de Pons torturado y arrojado a un pantano como un saco de basura, se acordó de sus amigos asesinados en Irak, se acordó de su exilio en Senegal y se acordó de que aquel hombre estaba detrás de todo. Sin poder contenerse se abalanzó sobre Campuzano agarrándole por los hombros. Este retrocedió al sentir como un tren le arroyaba.

—Te vamos a meter en la cárcel para toda tu puta vida por traidor y por asesino.

A Campuzano se le fue la arrogancia al mismo tiempo que el color de la cara.

—Pero… —Logró por fin balbucear Campuzano—. ¿De qué estás hablando? Yo no he matado a nadie.

—Tú no, pero mandaste matar al Coronel Pons y vendiste a nuestros agentes en Irak —dijo Alba.

Un par de agentes de policía de los que ya estaban sustituyendo a los GEO se arrojaron sobre Alba y le separaron de Campuzano. Terció entonces el viejo policía obeso.

—Llévense al detenido.

En el rostro del inspector Rogelio Sánchez se percibía cierto desagrado. No le había gustado el arranque de Alba. No casaba con la profesionalidad que este le había demostrado desde que se conocieron años atrás, investigando un tiroteo en los aparcamientos de la Facultad de Derecho de la Complutense. Para él, el trabajo policial era algo muy serio y donde nunca había que alzar la voz si no era estrictamente necesario. El disgusto no se le pasó por alto a Alba, que era consciente de que había perdido los nervios por unos segundos. Había sido una muestra más de que la tensión que le producía este caso, donde sus sentimientos estaban involucrados, era mucho mayor de lo habitual.

—¡No sé de que me estás hablando! —Campuzano gritaba mientras los policías lo arrastraban hacía el coche patrulla— ¡No sé de que me estás hablando! ¡Yo no he matado ni he vendido a los de Irak! ¡Soy inocente! ¡Soy inocente!

—¡Hijo de puta!

Esa fue la única respuesta de Antonio Alba.

El interrogatorio del detenido vendría más tarde, ahora tenía que centrarse en otra fase de un autentico trabajo policial, la del registro en busca de pruebas. En aquella mansión tenía que haber alguna pista para localizar a los controladores de Campuzano.

* * *

Ernesto Forlán recibió la noticia de la detención de Carlos Campuzano en su despacho de la sede del CNI. Aquel día había procurado estar de guardia en el centro. Acto seguido, descolgó su secráfono de la mesa de escritorio, el cual previamente había revisado pues en tales circunstancias cualquier cosa era posible, e hizo una llamada. Una voz de mujer resonó al otro extremo.

—Buenos días.

—Buenos días. Todo ha sucedido según lo previsto.

—¿Sucederás tú a Campuzano?

—Sí, con él caerá también su otro segundo, “Chesti” Gaitán. No fue difícil involucrarle en la documentación que le preparé a Alba. Ahora yo seré el señor de las telecomunicaciones de todo el CNI.

—¿Y Alba no sospechó nada?

—No. Tenía tal monomanía con Campuzano que se ha dejado engañar como un toro bravo con un trapo rojo. Quizá no dure, pero también he pensado en eso.

Transcurrieron unos segundos.

Capítulo 14

El féretro estaba cubierto con la bandera nacional y todos los presentes permanecían en silencio. A la localidad leridana de Tremp había acudido la plana mayor del CNI e incluso la ministra de defensa, Carme Chacón. Ella era catalana, como el coronel Pons y por ello parecía ser la única en aquella iglesia de Santa María de Valldeflors que entendía la prédica en catalán del sacerdote, no obstante Alba hablaba un poco de aquella lengua, lo suficiente para saber que el párroco habló de cómo la carretera había segado la vida de un hombre bueno. Esa era la versión oficial, Jaume Pons había muerto en un accidente de tráfico. Alba, y muy pocos más de los presentes, sabían la verdad.

La autopsia fue exhaustiva y reveló como aquella “víctima de la carretera” había sido atada de pies y manos con tanta fuerza que le cortaron la circulación, una de las muñecas incluso se rompió a causa de los forcejeos. Su cuerpo había sufrido golpes durante horas, al parecer con objetos blandos, para que los efectos fueran acumulativos, hasta romperle los dientes. Las quemaduras en pecho, sienes y genitales mostraron signos de descargas eléctricas. Para un hombre de su edad y para cualquiera, aquel trato tendría que haberlo convertido en un vegetal en muy poco tiempo. Sin embargo, lo que causó la muerte del coronel Pons no fue el castigo recibido, sino el corte con los dientes de la lengua cuyos restos atoraron la garganta impidiendo la ingesta de aire y sumado a la hemorragia correspondiente. Todo aquello llevó al colapso a la víctima en poco tiempo. El forense apuntó que el corte de la lengua podría haber sido producto de las convulsiones de las descargas, pero por la forma del corte, el hecho de tragar mucha sangre y que esta no hubiera caído al exterior, le inclinaban por la teoría de que el mordisco hubiera sido intencionado.

Antonio Alba estaba seguro de que Jaume Pons se había suicidado.

El clérigo seguía con sus oraciones en aquel templo del gótico tardío y Alba desde un lugar discreto en una capilla lateral podía ver a las autoridades presentes. Junto a la ministra estaba sentado el director Sanz Roldan y algunos de los jefes de las subdirecciones. Allí también estaba Ernesto Forlán, sentado junto a su bella esposa que le sostenía la mano a una viuda ya entrada en carnes que mantenía el rostro firme, sin lágrimas. Los cinco hijos de Pons, todos adultos, ocupaban puestos diseminados en bancadas posteriores. Alba supuso que la relación entre ellos debía ser tan mala que ni siquiera se habían puesto de acuerdo para sentarse juntos en una ocasión como aquella.

Entre todos los presentes, una docena de agentes controlaba que en la iglesia no su hubiera colado ningún extraño, pues no había que ser ningún experto en inteligencia para saber que a esas horas a todos los servicios extranjeros con intereses en el país les interesaría fotografías de la plana mayor del CNI a la espera de discernir cuales eran los cambios que la muerte de Pons aparejaría. La detención de Campuzano ya había sido filtrada a la prensa y conocer a su sustituto era más jugoso incluso que conocer al de Pons.

Al entierro en sí no acudieron las autoridades, pues la familia, es decir, la viuda, exigió que se celebrara en la intimidad. Alba sin embargo logró colarse y pudo presenciar como el féretro era izado por sus tres hijos varones y un hombre de la misma edad de Pons, supuso que compañero de promoción en la academia, hasta un nicho en el segundo piso del columbario. Todo ello en medio del silencio y con la viuda y sus hijos en primer termino junto a los sepultureros que inmediatamente colocaron ladrillos para tapar provisionalmente el nicho hasta que hubiera una lápida definitiva. Tras la viuda, de nuevo pudo ver a la esposa de Pons, elegante con su vestido negro y con unos cabellos de un rubio miel que le caían con gracia sobre los hombros. Su marido no estaba presente pero no hacía falta, ella lo representaba.

Tras la ceremonia y al empezar a disolverse el grupo de dolientes, Alba divisó una figura femenina que se escabullía, y si bien un velo negro impedía ver su rostro, el ex legionario fue capaz de reconocer aquella figura de piernas recias. Se trataba de María Astíz, la cual había sido en el pasado una figura muy importante del equipo de Pons en contrainteligencia. Alba sabía bien porque no quería ser vista por la familia y menos por la viuda. En el CNI se había rumoreado que había sido amante de Pons. Algo que para muchos era inaudito para un hombre al que se había tenido siempre como de convicciones religiosas muy conservadoras. Sin embargo allí estaba María, rindiendo su último adiós de forma discreta para quien quizá había sido algo más que un amigo para ella.

—Se fue un buen amigo.

Alba se volvió hacia aquella voz y vio ante él a Ernesto Forlán. Con todo el gentío no lo había visto y sin embargo se las había arreglado para ponerse a su lado. Su sigilo le sorprendió más que el hecho en sí de que estuviera allí.

—Sí, un buen amigo y un buen jefe —le respondió.

—Ahora espero que colaboremos juntos.

—¿Qué quieres decir?

Forlán le cogió por la parte superior del brazo, levemente, no apretando sino transmitiendo calidez y le miró a los ojos.

—Te prometo, que jamás dejaré que la seguridad del centro de inteligencia de nuestro país vuelva a caer en manos extranjeras.

Le soltó el brazo y le tendió la mano a Alba.

Ahora se le despejaron las dudas. Tras la detención de Campuzano y de “Chesty” García, sería Forlán el nuevo jefe de la Subdirección Técnica.

Alba extendió la suya y correspondió al apretón de manos. Este fue fuerte y Forlán añadió la mano izquierda poniéndola encima. Le gustó el gesto. Aquello era un contrato entre hombres en toda regla.

* * *

Alba rechazó el ofrecimiento de Forlán de regresar con él y su familia en tren a Madrid y volvió solo conduciendo su coche. Tenía que llegar pronto porque los interrogatorios a Campuzano no marchaban como debieran. Las pruebas contra él eran abrumadoras. Cada vez estaban saliendo más datos que demostraban que había una fuga de información desde su departamento y en ocasiones había reconocido que él había vendido información a un gobierno que no revelaba, pero se negaba a reconocer que fuera Jano. Alba sentía la mayor repugnancia por Campuzano, era un traidor y lo admitía, pero aun así… todo se había precipitado de forma demasiado rápida, demasiado fácil. Su instinto le decía que algo no encajaba del todo.

—¿Por qué matar a Pons? —Se dijo a sí mismo mientras conducía.

Todas las evidencias encontradas apuntaban a que Campuzano había trabajado para los norteamericanos, pero si era difícil de encontrar una lógica para que un topo de Estados Unidos le tendiera una trampa mortal a unos agentes españoles aliados en Irak, más raro aun era ese asesinato de un oficial de la contrainteligencia española. Quedaba la posibilidad de que Campuzano se hubiera puesto nervioso y hubiera actuado por su cuenta sin consultar a su agente de control. También era posible que a los estadounidenses les importara un bledo la vida de unos agentes españoles.

—¿Pero que es exactamente lo que Campuzano filtró?

Se prometió a sí mismo que presionaría a Carlos Campuzano hasta que cantara.

Circulando por la A2 a la altura de Calatayud, los altavoces del coche empezaron a sonar como un timbre de bicicleta. Era el ridículo sonido que llevaba grabado el artilugio que conectado con su teléfono móvil, le permitía usar este en el coche sin necesidad de cogerlo con las manos. En la pantalla del aparato vio que la llamada entrante estaba encriptada. Era alguien del CNI.

—¿Sí?

—¿Antonio Alba? —La voz era de mujer.

—Sí.

—Mi nombre es Amelia Navarro y también trabajo en su empresa. ¿Hay alguien más al aparato?

—No, estoy sólo, pero estoy conduciendo.

—Necesito hablar con usted en persona. He venido de Rusia expresamente para ello y no puedo quedarme muchos días.

—¿Viaje oficial?

—Al menos autorizado. ¿Nos podemos ver en el restaurante Volvoreta de Madrid?

—De acuerdo, en unas dos horas y media estaré en Madrid. Así que… —Miró su reloj— nos vemos a las nueve y media.

—Le espero.

Las horas de carretera fueron de preocupaciones. ¿Quién era esa mujer que también trabajaba en el CNI? Además, tenía que averiguar donde estaba el restaurante Volvoreta.

* * *

Aquella mujer había escogido un lugar bastante caro para quedar, pero tenía una ventaja, aun siendo público, era muy difícil ser sorprendidos por nadie. El restaurante Volvoreta se situaba en el Hotel Eurostar Madrid Tower que ocupaba treinta y una de las cincuenta y dos plantas de la recién inaugurada Torre Sacyr Vallehermoso en la Cuatro Torres Business Area de Madrid. El hotel, con sus cinco estrellas, era uno de los lugares más costosos para pasar una noche en todo el país y su restaurante panorámico, con vistas a Madrid y a la cercana sierra, desde luego no desentonaba en el precio. Alba tenía varias tarjetas de crédito sobre cuentas en paraísos fiscales y a nombre de varios alias pero en esta ocasión cenaría con alguien que conocía su identidad real, por lo que tendría que pagar con la tarjeta que correspondía a su sueldo de funcionario. Una opípara cena con precios de millonario le iba a causar un problema financiero, no obstante, no se podía echar atrás.

Cuando entró en el restaurante tuvo que reconocer al menos que si bien era caro, también era hermoso. El decorador había diseñado un lugar a base de líneas rectas y quebradas que aumentaban la sensación de verticalidad. Todo en blanco y negro, incluido los muebles y accesorios. Dos murales de vidrio serigrafiado, también en blanco y negro, separaban la nave central de los apartados que gente adinerada reservaba para comer en un ambiente más íntimo. Pero lo que más le gustó a Antonio Alba fueron los grandes ventanales con vistas a las montañas. En aquel momento, el sol se acercaba a ellas para ocultarse.

—¡Sígame! Le esperan.

El metre le guio por la estancia directamente hacia el extremo opuesto, donde no le cabía duda de que le esperaba Amelia Navarro.

Alba, vestido con un traje negro de Armani, recorrió aquel lugar con paso seguro. Se le había entrenado para ello. Debía pisar firme tanto si estaba en una taberna de mala muerte como en el lugar más exclusivo. Si no lo lograba, al menos, debía aparentarlo.

—¿Antonio Alba supongo?

El antiguo legionario recordó por un momento la historia de cuando el explorador Stanley encontró a Livingstone tras estar este varios años perdido, pero su divagación sólo duró un instante. La persona que tenía delante era una mujer madura, de unos cuarenta y cinco años, boca ancha y pelo castaño peinado a lo media melena. Tenía un toque femenino en su forma de vestir aquel traje de chaqueta ceñido que la hacia atractiva, pero lo que más llamaba la atención de ella era que tenía la mirada resuelta e inteligente. Estaba ante alguien que era un jefe y que estaba acostumbrada a lidiar con dificultades.

—Sí.

—Soy Amelia Navarro. Dirijo la antena en la embajada española de Moscú.

Alba procuró no parecer impresionado. Efectivamente estaba ante alguien importante. Claro que él también era jefe de antena, pero en Senegal. Moscú tenía mucho más caché en el centro.

—Antes de nada, le doy las gracias por venir tan rápido, sé que estaba en el otro extremo del país —dijo mientras le indicaba que tomara asiento en aquella mesa para dos.

—Usted ha venido de más lejos.

—Lo sé, pero tengo un buen motivo, la cosa es grave. Sé que habéis atrapado a Campuzano acusándolo de ser Jano y no te puedes imaginar la alegría que tuve cuando recibí la noticia. No sé que es Jano para ti, pero para mí ha sido mi mayor enemigo desde hace años. Por culpa suya han desmantelado en unas horas redes que tardé años en tejer. He visto con mis propios ojos como la seguridad rusa ha detenido a agentes, abortado operaciones antes de empezar, ejecutado topos y todo lo que te puedes imaginar. Jano ha conseguido que el CNI sea considerado como un servicio apestado por los servicios aliados para todo lo que es la zona ex soviética. Lo peor es que ni siquiera sabíamos qué es lo que realmente fallaba hasta que detuviste a Campuzano y todo hizo clic. Resultó que había un topo en la central de Madrid y no entre nuestra gente en Rusia. Alba, yo soy la responsable de lo que hace el CNI en Moscú, Jano ha sido mi enemigo natural y te puedo asegurar que mataría a Campuzano con mis propias manos si descubriera que él era el traidor.

—Entonces, ¿cuál es el problema?

—El problema es que Campuzano nunca mostró gran interés por lo que hacíamos en Rusia, al menos que yo sepa, pero eso no es lo principal; si Campuzano es Jano y lleva días entre rejas. ¿Cómo es que es los franceses han interceptado esto?

Amelia sacó una hoja de papel de su maletín y se la pasó por encima de la mesa la mesa. Alba tuvo una sensación de “Deja vu” con aquel gesto.

Desdoblando la hoja pudo ver que contenía un texto en francés de una sola frase.

“Tout va bien. Janus continue à son poste. [3]“

Me la pasó hace dos días un contacto del DGSE[4]. Ellos tienen un topo dentro de los escalones bajos del GRU[5], pero es más de lo que tenemos nosotros y apuesto a que es de lo mejor que tiene nadie dentro del GRU. Tan bueno, que los de la DGSE han sido de los que menos han colaborado conmigo en estos últimos años. Ellos han oído hablar de Jano mucho antes que nosotros y no se fiaban de ninguno de los nuestros.

Alba releyó varias veces la nota. Aquello indicaba que Jano estaba operativo.

—¿Y donde consiguió el topo esta nota?

—La nota era del responsable de la sección del GRU en España y estaba dirigida al director en Moscu, Alexander Shlyakhturov. De cómo el topo la consiguió y quién puede ser, no tengo ni idea y desde luego los del DGSE no me lo van a decir, pero no hay error, no se refiere a otro Jano.

—Pero… tenemos pruebas de que Campuzano pasa información a servicios extranjeros. Pruebas contundentes y concluyentes.

—Pues entonces no sé. Igual es que los rusos tienen más gente dentro del CNI y has dado con otro topo. ¿Sabéis que es lo que le ha pasado Campuzano a los rusos?

—Aun no. De momento sólo tenemos pruebas de que le ha pasado información a servicios occidentales. De eso no tenemos dudas. Creemos que es un agente triple y que pasa información a todo aquel que le pague.

—Si demuestras que trabajó también para el GRU, quizá sepa quien es Jano.

Alba inspiró una bocanada de aire y la soltó lentamente. La verdad se estaba abriendo camino en su mente de forma dolorosa.

—Quizás la muerte de mis amigos no esté del todo…

—¿…Vengada?

—Sí… esa era la palabra que iba a decir, pero no es venganza lo que ellos necesitan. Necesitan justicia.

En ese instante llegó el camarero, vestido de riguroso blanco y negro, que les entrego la carta con los platos de aquella temporada. Los precios eran altos, pero no era eso lo que le quitó el apetito a Antonio Alba.

—Prueba el pescado, es delicioso.

—Sí… delicioso.

* * *

De regreso a su piso en el barrio de Salamanca el teléfono móvil de Alba empezó a sonar. En el display aparecía un número oculto. Amelia Navarro volvía a llamarlo. Parecía que las dos horas de conversación entre los platos de alta cocina no habían sido suficientes.

—¿Sí Amelia?

—Antonio, no soy Amelia.

La voz era la de un hombre con un ligero acento andaluz. Una alarma sonó en la cabeza de Alba. Había escuchado aquella voz hacía varios años en algún lugar. No lograba precisar donde, pero no sonaba como la voz de un amigo.

—¡Vaya! Sabes mi nombre. ¿Con quien tengo el gusto?

—Para mí no es un gusto pero el trabajo es el trabajo. Nos conocimos hace ya algunos años. Tú me estropeaste una operación.

Alba seguía sin situarlo. Había escuchado esa voz, eso seguro, pero no lograba averiguar quien era.

—¿Y qué? Ponte a la cola —dijo Alba esperando provocarle para que diera más información.

—Sí, sé que has jodido a muchos, pero lo mío fue especial. Fue la operación más importante de tu carrera y de la mía y no te aviniste a razones. Aquella noche con lo del Capricornio en la Plaza de Canalejas sorprendiste a todo el mundo comportándote como un niño respondón.

Ahora caía en quien era. Ese acento andaluz… o mejor dicho, ese falso acento andaluz. La persona que le estaba llamando era conocida en el mundillo como Mike, era estadounidense y agente de la CIA en España. No mentía cuando dijo que se conocieron hacía años en la Plaza de Canalejas de Madrid. En aquella ocasión, frente a un coche estrellado y cuatro cadáveres, Mike le ordenó que le cediera el cofre revestido de plomo que aquellos Kosovares habían robado del edificio Windsor. Ante su sorpresa, Alba le encañonó y retuvo para España lo que era el mayor secreto de estado de los últimos cuarenta años. La reacción de la CIA no se hizo esperar e hizo lo imposible para que Alba pagara la insolencia de enfrentársele. Entonces fue cuando se dio cuenta de que Campuzano no era trigo limpio. Descubrió que había torpedeado toda la operación, haciendo incluso que varios agentes murieran por aquello, sin embargo fue Campuzano quien logró mantener su puesto y él fue desterrado.

—¿Me recuerdas ahora?

—Sí que te recuerdo —dijo Alba—. ¿Qué quieres?

—Que trabajemos juntos. Tenemos un enemigo común.

—¿Qué enemigo?

—Jano.

Esta era la tercera vez que recibía una llamada en la última semana referente a este personaje. ¿Sería esta la buena?

—¿Qué sabes de Jano?

Se escuchó una risa pícara al otro lado de la línea.

—Veo que he captado tu atención. Tenemos que hablar y seriamente. Lo que te tengo que decir tiene que quedar fuera de la vista del CNI. Jano está alerta.

—Hemos capturado a Jano.

—Si hubierais capturado a Jano no te llamaría.

—¿Dónde?

—Fuera de Madrid y lejos de cualquier sede ni tuya ni mía. Conozco un buen lugar. ¿Te apetece conducir?

Alba llevaba cientos de kilómetros en el cuerpo aquel día y lo único que le apetecía era ir a su piso franco, el cual había tenido la precaución de mantener oculto al CNI, y tirarse en la cama a dormir doce horas seguidas. Por otro lado, también quería acabar con aquello lo antes posible.

—A mí siempre me apetece conducir.

—Vale. Mañana a las nueve de la mañana te espero en el Bar Torres Cabrera. Eso está en Torres Cabrera, en Córdoba. No te preocupes por encontrar el bar, es el único que hay. De hecho, el bar es prácticamente todo el pueblo. Te invitaré a una copa de buen fino de Doña Mencía.

Alba calculó que tardaría unas cuatro horas y media en llegar. Un par más si acaso, pues tendría que asegurarse de que nadie le seguía. Adiós a su proyecto de dormir doce horas. Pero eso sí, tampoco acudiría como un perro faldero y quería dejarle claro que no tragaría cualquier cosa que le propusiese.

—De acuerdo pero será a las diez y espero que el vino sea bueno.

Capítulo 15

No tenía intención de hacer cualquier cosa que Mike esperara que hiciera. Le había dicho que viajara en coche y lo hizo, pero sólo hasta Puerto Llano. Allí aparcó su vehículo en una calle de la ciudad manchega y tomó el tren de alta velocidad hasta Córdoba. Esta era una ciudad que le gustaba y que conocía bien por haber pasado algún tiempo en su universidad. Una vez llegado a la estación de la ciudad califal necesitaba un coche y lo más fácil era alquilarlo pero no lo hizo en la estación de trenes. En su lugar, salió de la estación y cruzó una calle hasta un edificio realizado a base de ciclópeos bloques de granito que estaba situado justo en frente. Era la estación municipal de autobuses de línea y allí también había una oficina de alquilar de coches, en este caso de la compañía Hertz.

—Me quedo con el Citroën C5 —le dijo a la muchacha de la oficina.

Cuando recogió la máquina se dio cuenta de que había acertado. Era una berlina cómoda y moderna con 156 caballos de potencia de un color blanco brillante. No desentonaba en aquella mañana cordobesa donde el sol brillaba en el cielo.

Escuchando en la radio “Hombres”, una vieja canción de Loquillo, enfiló la N 432 en dirección a Granada tal y como le indicaba el navegador del coche, porque lo cierto es que nunca había oído hablar de un pueblo llamado Torres Cabrera, a pesar de según el aparato distaba sólo diez minutos de Córdoba.

—Llegada a… su destino —susurró la voz femenina del navegador.

A su izquierda, en un mar de trigo verde, se distinguía una torre medieval derruida y un grupo de casas en derredor. Varias de ellas con aspecto de estar abandonadas.

—Llegada a… su destino —repitió la voz.

En ese momento vio el bar. Justo al borde la carretera había una casa encalada con un rótulo de Coca-Cola con la inscripción “Cantina Torres Cabrera”. Intentó girar pero no pudo, la carretera de doble sentido tenía la raya continua. Continuó camino unos diez minutos más hasta llegar a un pueblo llamado Santa Cruz, allí pudo girar y desanduvo el camino. Tocó el intermitente y entró en una minúscula explanada con una peligrosa inclinación hacia la izquierda.

Desde luego era un lugar peculiar. Sobre una fachada encalada cubierta por un toldo de plástico aparecía un cartel de Venta de Hielo, un anuncio de helados, unas sillas de hierro y una pequeña puerta de doble hoja gris. Todo el lugar parecía abandonado y en derredor había multitud de ladrillos viejos. No obstante, la explanada estaba limpia de cualquier tipo de resto.

Alba salió de su coche con aprensión y agarró su funda de gafas de sol. Su vieja funda de gafas donde nunca metía sus gafas. En su lugar llevaba una pistola, una Pressin, diseñada para que cupiera específicamente en una funda de gafas y que funcionaba apretándola como una grapadora; una presión y una bala del calibre 32, otra, y la segunda. Dos balas tendrían que ser suficientes en cualquier caso porque el arma no tenía más capacidad. En la sobaquera además llevaba una Sig Sauer 9 milímetros, pero le parecía una descortesía llevarla en la mano. Con la Pressin le bastaba de momento. No quería que Mike pensara que era un desconfiado.

La puerta gris tenía un cartel por dentro escrito a mano. “Empujar”. Alba empujó y atravesó un túnel del tiempo. Acaba de entrar en los años cuarenta del siglo XX.

El local no tenía conectada ninguna luz eléctrica en aquel momento, pero con la luz que entraba tamizada por los barrotes de una puerta acristalada a la izquierda no tuvo problemas para ver aquel lugar. Al lado de la puerta, tres cestas con garbanzos de diferentes tipos esperaban a un comprador; a la derecha, un mostrador de madera pintada de azul sobre el que colgaban chorizos, jamones, botas de vino y un par de jaulas con canarios amarillos que cesaron de cantar en cuanto vieron a Alba; en frente suyo, una vieja mesa de madera rodeada por cuatro sillas plegables de las que en Andalucía se colocan al paso de las procesiones. En un segundo término, una arcada separaba lo que parecía un minúsculo cenador con dos mesas de formica desgastadas por el roce de miles de vasos y sus correspondientes sillas de hierro; todo pintando de rojo hasta media altura. Se completaba el cuadro con un viejo encalado salpicado de carteles de corridas de toros con la fecha borrada por el tiempo. En cualquier lugar que se posara la vista se encontraba algo auténtico, muy alejado del siglo XXI. Cualquiera podría imaginarse a un grupo de campesinos vestidos a la moda de la mitad del siglo anterior o una partida de bandoleros escuchando a algún cantante itinerante de flamenco. Sin embargo, quien había sentado junto a una mesa del cenador, mirándole con ojos azules, traje caqui con bolsillos, botas de trekking, jersey verde ceñido y sonrisa burlona no era ningún bandolero; o sí, depende de cómo se mirara, pues se trataba de un agente de la CIA.

Mike le apartó con el pie una silla de hierro frente a la suya, invitando a Alba a acompañarle.

—Veo que la vida no te trata mal. Algo más viejo y más bronceado pero bien. ¿Cómo va lo de tu rodilla? —Dijo el norteamericano.

—Estupenda. Fuerte como una roca.

—Hay rocas que se parten.

—Y cabezas.

Mike alzó un brazo y chasqueó los dedos. De una habitación situada detrás de la barra, o eso intuyó Alba porque sólo se veía una puerta, salió un hombre cetrino, rondando los cuarenta y con alopecia. Llevaba un delantal blanco sobre sus vaqueros azules, con una botella negra de vino en una mano y aprisionando con la otra dos vasos pequeños y alargados. Los puso en la mesa, le echó un vistazo a Alba, luego cruzó su mirada con la de Mike y desapareció por donde había venido.

—Manuel es un buen amigo. Hombre discreto. De vez en cuando yo le traigo algo de clientela y él me deja a gusto el local. Está como paralizado en el tiempo y sus clientes habituales lo preferimos así. ¿Te gusta?

—Sí —dijo Alba con sinceridad—. No parece un sitio para turistas.

—Nunca vi entrar a uno, aunque la verdad es que nunca vi entrar a mucha gente.

—Bueno Mike, ¿para que me has llamado?

Mike no respondió. Se limitó a coger la botella y escanciar los vasos con el vino blanco de la botella.

—Este es un oloroso de Doña Mencía. Mucho cuerpo. Tendrás que conducir con cuidado para que no te pille la Guardia Civil.

—Mike…

—Me gusta este vino —dijo llevándose su vaso a la boca—. No estoy de acuerdo con los que dicen que el mejor vino blanco es un tinto. Los buenos vinos blancos tienen un vigor especial, especialmente los finos de la zona de Montilla-Moriles y son los que mejor pegan para el tapeo. Ahora le pediremos a Manuel que nos traiga algo de queso para acompañarlo y lo comprobarás. El tapeo es la mejor contribución de España a la cultura de mundial. Me encanta. De hecho, en general me gusta España y me gusta mucho Andalucía. He escogido para mí mismo el ser un gaditano, aunque no tenga mucha gracia contando chistes.

—Pide la nacionalidad española —dijo Alba tomando su vaso. No sin haber comprobado de reojo que estaba limpio de cualquier sustancia.

—Me he sacado el abono de temporada para el Cádiz Club de Fútbol. Para el caso, me servirá.

—¿Quieres que vayamos juntos al fútbol?

Sin dejar de sonreír con los labios, Mike le miró con ojos serios.

—Lo que quiero es que dejes de meter la pata. Has detenido al topo que no es.

—¿Te eriges en defensor de Campuzano?

—El topo que vendió a vuestros hombres en Irak es alguien en nómina de los rusos. Sabemos desde hace años que tienen a alguien grande en el CNI y Campuzano no ha sido porque él trabaja para los ingleses.

Alba escuchó la frase “trabaja para los ingleses” sin revelar ninguna emoción en su rostro, pero aquello era algo que le sorprendió y mucho. Siempre supuso que Campuzano era un hombre de la CIA no del MI6 británico.

—Nuestros primos —prosiguió Mike— le pidieron a Campuzano que vigilara a Pons por si este tenía indicios de quien era el topo, pero parece ser que desde nuestro incidente, ese que nos inmiscuyó a ti y a mí y a Campuzano, tu antiguo jefe le tenía ojeriza.

—También nos la tenía él nosotros.

Alba pronunció aquella frase casi sin pensarla. Sólo era una manera de distraer a Mike para que siguiera hablando y él pudiera analizar lo que escuchaba, porque su cerebro echaba humo. Campuzano no era un topo americano, sino británico, lo que no dejaba de encajar. Estaba seguro de que Mike le estaba diciendo la verdad, su instinto se lo decía pero también sabía que la verdad que le contaba Mike podía no ser más que la fracción de verdad que le convenía contar en ese momento. Campuzano podría ser un agente triple, pagado también por los rusos y el agente de la CIA querría evitar que se supiera el fiasco. Quiso ser directo y atajar con aquel tipo de ojos azules.

—¿Y quien nos dice que Campuzano no cobraba también de los rusos?

—No, no lo hacía. Tenemos a alguien, a un alto oficial doblado en el GRU, el mismo que sirve también a los franceses. Nuestro topo vigilaba lo que pasaba en Madrid. Campuzano no le conocía y en ocasiones le pedimos que le tendiera trampas al español para comprobar su lealtad. Por medio de este oficial del GRU sabíamos que tenían un topo gordo y descartar a Campuzano fue lo primero.

—¿Qué sabe entonces vuestro hombre?

—Que si no era Campuzano tenía que ser alguien con acceso a la documentación de las acciones que se planeaban desde el corazón de la sede del CNI. Quien fuera, parecía no tener acceso ni a lo que se planeaba en las delegaciones directamente ni a lo que circulaba entre ellas sin pasar por Madrid. Eso sí, cuando pasaba información era siempre de primera calidad. Nada de morralla. Era un buen agente.

—¿En quién desconfiaba Campuzano?

—En todo aquel que no fuera él mismo, pero con el Coronel Pons pisándole los talones no podía hacer mucho. Además, desde que te jodió a ti y tú le armaste aquel cirio que sonó en toda la OTAN, ya no podía hacerse señalar.

—¿Y en quién desconfiáis vosotros?

—Pueden ser varios, pero quien sea es muy listo. Es alguien que ha tenido acceso a las operaciones en el exterior del CNI y sobretodo las que iban a los países del este. Tiene que ser alguien discreto pero muy bien situado y tras la caída de Campuzano seguro que escalará peldaños. Ahí es donde entraste tú. Al cargarte a Campuzano y su gente ahora ni los british ni nosotros sabemos que pasa en vuestra casa. Todos los agentes nuevos quieren ser como tú y nadie nos cuenta nada. Estamos ciegos y el topo ruso sigue ahí.

—Jano.

—Exacto, Jano.

Alba se quedó pensativo.

—¡Manuel! —Gritó Mike.

Manuel apareció con un plato de aceitunas negras y otro de un queso bien curado de oveja cortado en triángulos. Mike se abalanzó sobre uno.

—Come, con el estómago lleno se piensa mejor.

Por un momento la mente de Alba volvió a su infancia. Esas mismas palabras se las había escuchado a su abuelo, por lo que alargó su mano y cogió uno de aquellos triángulos amarillos de fuerte olor. Al introducírselo en la boca sintió que le picaba. Era un queso fuerte que con un sorbo de vino le entró mejor.

Alba miraba al americano mientras comía, estaba expectante. Que esperara, se dijo a sí mismo, pero también se dijo que era bueno tener amigos hasta en el infierno, en este caso, la CIA.

—Ha habido cambios en el CNI —dijo Alba al fin.

—¿Cuáles?

—Varios, de hecho aun los hay. El nuevo organigrama no está listo del todo.

—¿Cuándo me lo podrás dar?

—En una semana quizá, pero no lo voy a hacer.

—¿No somos amigos?

—Somos compañeros de vino, no de rosas.

Mike torció el gesto. Alba era duro de pelar.

—¿Rechazas mi mano tendida?

—No y la voy a necesitar pero soy un agente de la contrainteligencia española. No voy a limpiar de topos el CNI para convertirme en uno.

—Pues… después de la putada que le hiciste a mi carrera ya podías colaborar.

—Mike, o Miguel Zabka, que es tu nombre…

Mike torció el gesto aun más. No sabía que Alba conociera su verdadero nombre.

—… Tendré una lista de sospechosos muy pronto y si acabamos con Jano dejaré que te atribuyas todo el mérito. ¿De acuerdo?

Alba extendió su mano, ofreciéndosela al norteamericano. Este alargó la suya y se dieron un apretón de manos con las pupilas de cada uno clavándose en las del otro. Azules unas, oscuras las otras.

La mente de Alba seguía trabajando frenéticamente. Ahora se sentía culpable. Detener a Campuzano había sido su sueño y al menos tenía confirmado que era un traidor pero no era el traidor que estaba buscando. El asesino de Pons y de sus amigos seguía libre y podrían ser varios. Jano no tenía que ser forzosamente alguien que trabajara en la sección de los países del este, ni siquiera alguien que coordinara acciones exteriores. Su experiencia le decía que podía ser alguien de comunicaciones o del Centro Criptológico Nacional; alguien que simplemente estuviera en el lugar por donde fluyera su documentación; alguien que había escogido aquel momento para iniciar una operación de tal envergadura: descabezar el área de comunicaciones y de contrainteligencia del CNI, por algún motivo en concreto que a Alba se le escapaba.

Si antes había tenido que actuar de espaldas al CNI ahora lo tenía que hacer de nuevo; sólo que ahora el CNI y con él el traidor, si sabía que estaba de vuelta.

Volviendo de su ensimismamiento, Alba no quiso que la entrevista acabara únicamente con “toma” por parte de la CIA. Ya que estaba ante Mike, era el momento de aprovechar para hacerle una pregunta que hacia años que le picaba su curiosidad.

—Mike. Ya que estamos intimando…

—¿Sí?

—¿Cómo es que a un tipo como tú que se apellida Zabka sus padres le llamaron “Miguel”?

Miguel Zabka le dio un largo trago a su vaso, apurándolo. Definitivamente aquel español sabía irritarle.

Capítulo 16

Cuando una persona está de mal humor digiere peor las extravagancias. La decoración de cielo azul de su piso en la calle Balboa con sus muebles-nube en su momento la pareció cómica pero sabía antes de cruzar la puerta que ahora la sentiría de un infantilismo insoportable. Sin embargo la mirada de ella le disipó cualquier rencor, incluso aunque le apuntara con un arma

Eva sostenía la pistola que él le había prestado y le había enseñado a manejar. No era una agente de campo y no había recibido instrucción militar, por lo que insistió en que debía aprender a usar un arma por si se daba el caso de que alguien descubriera que se había refugiado en el piso de Alba. Este pensó que sería un buen lugar ya que a nadie le había hablado de aquel piso. El único inconveniente era que llevaba tanto tiempo viviendo sólo que se le había olvidado de avisar de su llegada.

—Te podía haber pegado un tiro —dijo Eva visiblemente pálida.

—Lo siento —respondió Alba con una sonrisa forzada.

—Me has asustado —dijo mientras bajaba el arma—. No sabía quién estaba abriendo la puerta y me acordé de aquellos hombres. No quiero que vuelva a pasar.

—Lo siento de veras. Me olvidé de ti.

Antes de finalizar la frase, Alba ya se dio cuenta de que le había hecho daño. ¿Cómo se podía haber olvidado de ella? La miraba a esos ojos verdes que expresaban dolor y por un momento recordó el miedo que sintió cuando aquellos mercenarios se abalanzaban sobre ella. Se sintió mal, muy mal. Era consciente de que su mente estaba desquiciada y que no paraba de cometer errores. El que acababa de hacer no era de los mayores pero sí la prueba de que no estaba en forma y eso podía suponer que lo mataran y lo que era peor y así lo sentía, que la mataran a ella.

—¿Puedo abrazarte? —La frase le salió sin pensar.

Eva abrió los ojos en señal de sorpresa pero no dijo nada. Alba se acercó y le abrazó, sintiendo como ella reclinaba su cabeza contra su pecho. Noto como temblaba y le acarició el pelo. Se sentía responsable de ella, llevaba semanas fallando y no podía hacerlo más.

—Eva.

—¿Si?

—Te quiero hacer una promesa.

—¿Cuál?

—Voy a atrapar a Jano.

—No dudo de ti.

—Gracias pero hay algo más. Eva tengo que preguntarte algo.

—¿Qué? —Dijo mientras se separaba del abrazo.

Alba se sorprendió al ver cuanto lamentaba que la chica se separara pero ahora no tenía tiempo para analizar aquel sentimiento, había algo que tenía que hacer primero.

—¿Campuzano sabía de tu afición al Linux y a resolver problemas con él como configurar modems y cosas por el estilo?

—Que me gustaba Linux no era ningún secreto. Lo uso para trabajar y en mis equipos personales.

— Sí, ya, pero… ¿te vio Campuzano trabajando en algo como lo que te he dicho?

—Pues… no realmente. Él era jefe de comunicaciones con todo el equipo del Centro Criptológico Nacional a sus órdenes. Sabía quien era yo, pero no, nunca tuvo un contacto directo conmigo. Jamás bajaba tan bajo.

—Luego no te vio, al menos no directamente.

—No.

—¿Y Forlán?

—Pues… Forlán era distinto. Era su subordinado y descendía al nivel de los agentes de base. Le gustaba conocer a todos por su nombre. Es un hombre simpático y se interesaba por su gente. Es más, volvía locas a todas las chicas y los chicos intentaban imitarle.

—¿Alguna vez charló contigo?

—Pues… sí, algunas veces.

—¿De qué hablabais?

—Pues de muchas cosas, pero nunca de trabajo. Quiero decir… hablábamos de trabajo cuando era cuestión de trabajo pero nunca preguntó nada que estuviera fuera de su área de responsabilidad.

—¿Y de cosas personales?

—Era simpático pero nunca se propasó conmigo. Sabíamos todas que estaba casado y era todo un caballero.

—Sí, ya sé que Forlán es un caballero. Todos los tenemos por un caballero, incluso yo lo tengo por un caballero pero dime: ¿Y de tus aficiones? ¿Hablabais de tus aficiones?

—¿A dónde quieres llegar?

—¿Sabía Forlán de tu gusto por hacer que chismes funcionaran con Linux? Eva… ¿podía saber Forlán que te había traído ese modem y que estabas trabajando con él?

El rostro de Alba mostraba seriedad. Ahora hablaba como profesional.

—Sí… podría.

—Pues me temo que ese modelo de hombre que a todos nos parece Ernesto Forlán no es tan caballero como a todos creemos. Lo que sí parece ser, es encantador, desde luego, un encantador de serpientes y nos la ha jugado bien.

—¿Qué quieres decir?

—Quiero decir que te ha usado para hacer exactamente lo que hiciste. Él mandó el mensaje desde la propia sede del CNI para que tú y sólo tú lo interceptaras. Como ha estado a las ordenes de Campuzano conocía tan bien como él y probablemente mejor lo que pasó aquella noche en Madrid. Aquella noche en la cual me cortaron las comunicaciones con el CNI y sólo tú me ayudaste saltándotelo todo, de ahí, a tu conexión con Pons sólo hay un paso. Era lógico que le contaras a él que habías descubierto un topo. La jugada fue perfecta, incriminó a Campuzano y así eliminó a su jefe y a todos los suyos, paralizó la búsqueda de Jano, porque ¿para que íbamos a encontrar a quien ya se suponía que habíamos encontrado? Encima la jugada le sirve para escalar hasta el puesto que ha dejado vacante Campuzano. Ahora vemos al perfecto y caballeroso Forlán en la cúspide de las comunicaciones de todo el CNI y a la mesa de todos los secretos del país y de los comunes a la OTAN. Eva… ¿cómo no sospechaste de él?

—¿Yo…?

Los ojos de Eva se llenaron de lágrimas. Todo el peso de la operación le cayó sobre los hombros y se sintió estúpida como nunca se había sentido desde que aquel profesor de gimnasia la martirizara en el colegio.

—Yo pues… —Siguió balbuceando.

Alba viendo aquellos ojos húmedos se dio cuenta de nuevo de que no estaba ante un agente de campo al que pudiera tratar con rudeza. La chica había cometido un error, pero desde luego él se había tragado el anzuelo tanto como ella y se había dejado obnubilar por la fantástica sonrisa de Forlán. No tenía sentido responsabilizarla de los fallos que él tenía que haber descubierto.

—Tranquila Eva. No tienes culpa de nada ni podrías haber sospechado nada. Yo también caí en la trampa y se supone que soy un agente experimentado. Yo dirijo esta operación, por lo que soy el responsable de todo lo que pasa.

Volvió a abrazarla.

—Es genial. —Continuó Alba—. Me refiero a Forlán. Como profesional no puedo más que aplaudirle porque encima yo voy y le ayudo. Seguro que Pons se lo olió y por eso lo eliminó.

—Y eso te afectó —dijo Eva.

—Eso me afecto y… hizo que me comportara como un agente de inteligencia no debe comportarse, como alguien que piensa con el corazón y no con la cabeza. Alguien que pone en peligro sin necesidad a la gente que está a su cargo. Alguien que ha ayudado a un traidor. Vamos… que he sido un gilipollas.

—Bueno, ahora eso da igual. No merece la pena fustigarse.

—Eso es lo que dice la lógica, pero de veras que mi autoestima como agente de inteligencia ha recibido un buen palo.

—Pero otra cosa, ¿entonces Campuzano era inocente? ¿Arrestamos a quien no era?

—Arrestamos a quien no era pero Campuzano no era inocente. Al menos en eso no metí la pata pero ha sido por casualidad. La CIA me ha confirmado que era un topo de los británicos y desde luego era muy feliz siéndolo. Sepa Dios cuanto tiempo lleva brindándoles todo lo que pasa entre Moncloa, La Zarzuela y… todo el país. Eva…

—¿Sí?

—De nuevo te pido disculpas.

Eva se estrechó en los brazos de Alba y recostó su cabeza en el pecho de su compañero. Este sintió un estremecimiento al sentir el aroma del pelo de aquella chica menuda y de ojos verdosos. No pudo reprimir su deseo de acariciar aquellos cabellos castaños, con lo que aquel perfume se hizo más intenso y se dejó embriagar por el. Se sorprendió a sí mismo calmándose tan deprisa, quizás es que estaba cansado y las fuerzas le abandonaban. Aquel perfume y el calor que aquel cuerpecillo le transmitía le dieron paz y su mente se olvidó de Forlánes y traidores. Aquella mujer le gustaba, le gustaba desde hacia años sin saberlo, cuando cada noche buscaba sus mensajes con cariño. Entonces sólo la veía como la muchachita que dejó cuando se fue y sin embargo, la Eva que le recibió en su piso era una bellísima mujer. Bueno, quizá no de era esas bellezas que hacen silbar a los hombres a su paso ni a las mujeres envidiar hasta el odio, pero a él se le había metido bajo la piel.

Le besó el pelo.

Eva alzó la cabeza y fijó sus ojos en los de Antonio. Pasaron los segundos, los minutos o quizá horas, porque ambos se perdieron en la mirada del otro. No hacia falta decir palabras. Sus rostros se fueron acercando y sus labios se juntaron, primero con un leve roce, posteriormente fundiéndose en un beso que les hizo perder la consciencia.

Alba deslizó sus manos por el cuerpo de ella y notó como este temblaba con cada caricia y se dejaba hacer pero sin por ello quedarse pasiva, pues empezó a levantarle la camisa y frotar su pecho.

Se desnudaron el uno al otro sin dejar de besarse hasta que Alba la tomó en brazos, como lo había hecho cuando la salvó de aquellos mercenarios y la llevó al dormitorio, a aquel dormitorio principal que le había cedido y al que no había vuelto a pisar desde que Eva se refugió en la casa.

Hicieron el amor. Hicieron el amor con todas las letras porque sus ojos les decían al uno al otro que su deseo era algo más que físico y que se habían enamorado. Besos, caricias, susurros… Cuando Alba cayó exhausto al lado de Eva, ambos cuerpos estaban bañados en el sudor del otro y se sintieron felices como no se sentían en mucho tiempo. Alba se alzó sobre un codo y le acarició el cuello mientras ella le sonreía.

—¿Sabes una cosa? —Dijo Eva.

—Sé muchas cosas, pero seguro que no aquella en la que estás pensando.

—Me gustabas desde el primer momento en que te vi.

—¡Venga ya! —Respondió riendo—. Sólo tenías ojos para tus ordenadores.

—No. También tenía ojos para los hombres —sonreía, pero sus ojos reflejaban cierta tristeza—, y también los tuve para ti, pero parecía que para vosotros yo era invisible.

—No eras invisible es que…

—Calla, lo era. Sin embargo cuando te vi, me pareciste el hombre más guapo que había visto en mi vida. Con tus ojos negros, balanceando ligeramente los hombros al caminar y esa cicatriz en el pómulo que yo sospechaba que la ganaste en alguna pelea en el servicio… ¿No es así?

Alba asintió.

—Eras la viva imagen del agente de operaciones. Eras casi un poquito un cliché. Aquel día no te faltaba ni una sombra de barba y ojeras, señal de que no habías dormido la noche anterior. Sin embargo, para ser un agente de campo tenías cultura y te gustaban los libros y los cómics, como a mí. Cuando viniste a verme por primera vez para hablar de seguridad en las redes de ordenadores charlamos de Sherlock Holmes y de Juez Dredd y de la influencia del comic de superhéroes inglés en el comic de la Marvel americana y viceversa.

—¡Ya! Eso era porque te dije que me gustaba más el comic europeo que el americano. Además, yo sigo llamándoles tebeos.

—Sí, te gustaban mucho Lucky Lucke, Tintín, Rick Hochet y todos los francófonos y sin embargo me sorprendió que no te gustara mucho Axtérix.

—Es que no me suele gustar lo que le gusta todo el mundo.

—¿Por eso te gusto yo?

—Tú me gustas porque brillas.

—¿Qué quieres decir?

—Vi en una película que el protagonista decía que había mujeres que brillaban, y ante las que uno nunca se sentía ni nervioso ni cansado. No recuerdo el nombre de la película pero sí esa frase. Contigo me siento bien y tienes unos ojos preciosos.

—¿Entonces porque no los vistes antes?

—Los vi, pero en esa época todo me traspasaba. ¿Te hablé alguna vez de Isabel?

—Nunca. Pero sé quien era. Tu novia. La mujer que murió un mes antes de que os casarais.

—Sí. La mujer que recogí a pedazos entre los hierros de un tren en la estación de Atocha. Un tren en el que unos hijos de puta habían colocado Goma 2 ECO para mandar al cielo a doscientas almas y entre ellas… la suya.

Alba se dejó caer y sus ojos ahora se dirigían al techo para apartarlos de la mirada de ella. No quería que vieran como se humedecían. Se le había educado desde niño con la frase de “los hombres no pueden llorar”.

—Lo siento —dijo ella.

—Lo que más sentí es que le había fallado y estaba muerta por mi culpa.

—¿Por qué? ¿Cómo dices eso?

—¿Qué por qué? Porque soy una agente del Centro Nacional de Inteligencia y me alisté en CNI para cazar a cualquier hijo de puta que quiera hacer eso en mi país. Cada vez que una bomba estalla o uno de los nuestros cae, es que hemos fallado. Aquella vez fallamos y a mí me tocó de lleno.

Eva se inclinó hacía el y le abrazó. Notó que había cerrado los ojos para que no viera sus lágrimas, por lo que hizo como que no las había visto. Intuyó que podía dañar el frágil ego masculino, débil para cosas estúpidas.

—No es culpa tuya, no es culpa tuya. Todos fallamos y… no se pudo prever eso.

—¿Sabes cuando decidí alistarme en la Legión? —Dijo Alba de repente.

Eva negó con la cabeza.

—Fue en un viaje fin de curso de secundaria a las Islas Canarias. Yo… me había criado allá en mi Soria como un crío enfermizo pero para entonces había crecido y ya era de los más altos del grupo y de los más fuertes. Hacia deporte, boxeo, jugaba al balonmano… del tipo de chavales que con el que nadie se atrevería a meterse.

—¿Y entonces?

—Entonces sólo me ocupaba de mis problemas y me importaba muy poco los demás. No es que fuera insensible, es que simplemente era un crío con cuerpo de hombre que no sabía muy bien que quería hacer en la vida. Estudiar idiomas, derecho, quizás arquitectura… Se suponía que tenía que decidir entonces cual sería mi futuro para siempre y eso me quitaba el sueño. Aquel día sin embargo no pensaba en mi futuro, sólo quería ligar y divertirme y me encontraba en la entrada de una discoteca a la que fuimos toda la clase. Unos ingleses de cabeza gorda, grandes, con camiseta corta sobre brazos anchos y cubiertos de pecas y pelusa clara, tropezaron con uno de los nuestros. Se llamaba Luis Zaldívar y era un chaval gordito con el que una vez me había peleado cuando éramos niños. Era un desgraciado. Su padre era un borracho que se gastaba hasta la última perra en vino y Luis tuvo que trabajar cuidando unas vacas para poder pagarse el viaje porque sabía que sería la única vez en su que podría salir de Soria para ver algo más que los campos de alrededor. No era un chaval popular. No era ni guapo ni divertido ni destacaba por nada más que por su cara triste y el miedo que tenía a lo que se encontraba cuando volvía a casa tras el instituto. A nadie le importaba Luis y tampoco a mi.

—Y entonces se topó con unos ingleses borrachos.

—Sí. Entonces se topó con ellos o ellos se toparon con él. No lo sé. Lo cierto es que vimos como un cabeza gorda empezaba a gritarle mientras entrábamos en la discoteca. Todos miramos para otro lado, incluido yo, mientras a Zaldívar lo rodeaban cinco ingleses. Entré por la puerta de la discoteca y sin embargo el ruido estridente de la música no impidió que oyera como Luis empezaba a gritar cuando le alcanzaron los primeros puñetazos. Yo me acercaba a la pista y una chica rubia con los ojos claros enmarcados en sombras azules me sonrió y yo le correspondí o eso pensé que tenía que hacer, porque la verdad es que me quedé parado. Parado en medio de la gente que empezaba a bailar y a reír. Nadie parecía acordarse de cómo a uno de nuestros compañeros le estaban pegando una paliza. Recuerdo que la vergüenza me subió desde las puntas de los dedos de los pies hasta la garganta formando un nudo que me impedía respirar. No se cual era la expresión de mis ojos pero debía de ser muy mala porque la rubia que se había acercado salió huyendo. El corazón me empezó a latir y empecé a mirar en derredor sin saber que hacer, hasta que vi en una barra cercana como una camarera estaba poniendo un cubalibre con una botella de güisqui de una marca que no recuerdo, pero sí sé que era de las que tenían el cuello largo. Empecé a andar hacia la barra y agarré la botella sin que la camarera se diera cuenta, la metí bajo mi camisa y salí por la puerta de la discoteca sin que el portero se diera cuenta de lo que llevaba. Allí, a pocos metros de la puerta, rodeados de un corro de gente que miraba pero no hacía nada, cinco cabezas rapadas ingleses le estaban pegando una paliza a un gordito español que ya no era capaz ni de levantar los brazos para amortiguar los golpes. Los ingleses reían, lo recuerdo bien, reían pasándoselo estupendamente mientras nadie se atrevía a mover un dedo por el pobre gordo. Recuerdo como el primer inglés dejó de reír cuando le estrellé la botella de güisqui escocés en la cabeza. No me vio venir ni me produjo ningún escrúpulo moral el atacarle por la espalda. Allí calló como un fardo y para mi sorpresa la botella no se rompió, por lo que con un giro de brazo la volví a estrellar en la frente del segundo que también calló hacia atrás como un saco de patatas entre un charco de alcohol y cristales rotos. Los tres ingleses que quedaban se quedaron boquiabiertos al verme aullar hacia ellos con una botella rota en la mano y dispuesto a rajarles como a cerdos pero eran tres y me plantaron cara. Creo que llevaban navajas, no recuerdo, pero si que en sus caras no había dudas de que acabarían conmigo. ¿Y sabes lo que pasó entonces?

—¿Qué? —Dijo Eva que se encontraba fascinada.

—Que todos aquellos, que todos aquellos que habían estado mirando sin atreverse a intervenir empezaron a chillar y a avanzar. Primero un paso y luego otro y los ingleses se vieron rodeados de un grupo de gente que había perdido el miedo y a mi lado pasó el portero de la discoteca que hasta entonces no había intervenido y se lanzó a por el primer inglés que estaba en pie y luego todos los demás empezaron a golpearles, devolviendo con los golpes toda la ira que habían sentido. Yo me agaché hacía Zaldivar. Su boca sangraba y tenía los ojos hinchados. Le pedí perdón por haber tardado tanto y él me sonrió y me dio las gracias. Unas gracias que apenas se le entendían porque casi no podía hablar pero que me sirvieron para que el nudo de mi garganta se aflojara. Aquella fue la sensación más bonita de mi vida porque sentí que había hecho lo que tenía que hacer y decidí que tenía que buscar algo que me permitiera volver a sentir algo así. Busqué lo más duro, lo más arriesgado y lo más en primera línea que pudiera y se me ocurrió que tenía que entrar en los comandos de la Legión. Luego ingresar en el CNI fue una continuación.

Eva sonrió.

—¿Te gustaron los de la cabra?

Alba en la oscuridad le devolvió la sonrisa.

—Nunca me arrepentí

—Me gustas cabra loca.

Eva cerró los ojos y se recostó sobre el pecho de Antonio. Este le besó en la frente y estirando un brazo agarró el edredón para cubrirla. No quería que cogiera frío. Cuidaría de ella. Se lo prometió a sí mismo.

Capítulo 17

Ernesto Forlán contemplaba los jardines de la sede central del CNI a través de las ventanas de su nuevo despacho. Siempre le parecieron aburridos y con un diseño anticuado, pero aquel día estaba dispuesto a pasar por alto esa falta de estilo. Había recorrido un largo camino hasta llegar allí; camino recorrido bajo la presión de todos aquellos que daban por descontado que el ascendería irremediablemente, de la ambición de su familia y no en último término, por la suya propia. Aquel hombre que siempre destacó por su elegancia tenía muchos motivos para sentirse satisfecho.

Con objeto de no entorpecer el funcionamiento del centro, el director del CNI había aceptado el traslado de su despacho al que ocupaba su predecesor en el cargo, Carlos Campuzano. Este, con las pruebas que había en su contra, era poco probable que volviera a ocupar sus funciones y así lo habían entendido todos en la Casa. Además, con Campuzano había caído casi la mitad de todos los directivos del departamento por lo que este estaba bajo mínimos. Forlán aun sentía en los hombros el abrazo que le había dado el director y en el cajón del escritorio victoriano guardaba la carta de felicitación que le había enviado la ministra de defensa.

Sentado en el asiento de cuero y con los pies sobre la mesa, estaba seguro de que en su nuevo puesto de señor de las comunicaciones y claves del CNI, ninguno de sus antiguos enemigos ni de los nuevos, que a razón de su cargo le saldrían, se atreverían a toserle. En su nueva situación sólo le molestaba la decoración del despacho. Cualquiera diría que era un detalle banal pero él era un hombre detallista para el que nada era banal. Campuzano era un hombre al que le gustaba impresionar por el clasicismo de aquel ambiente y sin embargo Forlán era un hombre que necesitaba un lugar que resaltara su dinamismo. Lo que quería era algo más juvenil y moderno, aunque para ello tuviera que mudar de estilo cada año para que no pasara de moda. Los cambios ya los tenía decididos y sabía muy bien lo que quería pero aun así va a contratar a una diseñadora profesional y no tendría que buscarla en las páginas amarillas porque ella es la única persona posible para aquel trabajo. Su nombre era María Aguirre de Prada, una de las decoradoras más famosas de todo Madrid. Nadie sería capaz de ponerle un pero a esa decisión, por más que en una institución discreta como era el CNI no cuadrara mucho su personalidad. María Aguirre era conocida por ser asidua de las revistas de papel couche debido a su asistencia fija a las fiestas más exclusivas de la alta sociedad y haber trabajado para las personalidades más conocidas del país. La decoradora “de los famosos” como era conocida, no dejaba de ser una vieja amiga del alto oficial del CNI. Alguien muy especial.

El interfono emitió un pequeño pitido acompañado de una lucecita roja. Forlán presionó un botón y se escuchó la voz de su secretaria.

—Ha llegado su invitada.

—Hágala pasar.

Forlán se levantó del sillón y esperó frente a la puerta a que esta entrara. Ambos sonrieron y Forlán alzó los brazos para darle un abrazo a María Aguirre, acompañándolo de un beso en cada mejilla.

—Me alegro mucho de verte —dijo Forlán.

—Yo me alegro de que por fin estés aquí.

Los ojos de María brillaban y su sonrisa era a todas luces sincera. Es más, cualquiera que la hubiera visto notaría en aquel brillar un punto de orgullo.

Aquella era una mujer vestida a la última moda, con un elegante traje de chaqueta rojo bien ceñido que hacía contraste con sus mejillas rosadas, sus ojos azules y su pelo negro admirablemente teñido. Tenía más de cincuenta años, o eso se le suponía, pero lo cierto es que a pocos hombres les importaba ese detalle, ya que ella era la prueba de que hay mujeres que pueden ser atractivas a cualquier edad siempre que destilen tanta clase como lo hacía ella. Rezumaba buen gusto por cada poro de su piel y el traje, a pesar del color tan llamativo, lo cierto es que en ella parecía discreto y adecuado para la ocasión. Cualquiera que la hubiera visto al lado de Forlán hubiera adivinado que entre los dos había buena química, pues tenían en común el don de la apostura.

—¿Hasta qué punto te alegras?

—¿Hasta qué punto es un lugar seguro para hablar?

—Hasta el punto de que estás ante el amo de todo dato que entra y sale en este servicio secreto y el señor de todas las redes de comunicaciones y procesos de encriptación que fluyen por este país.

—Y clave en las comunicaciones de la OTAN.

—Eso, y clave en las comunicaciones de la OTAN.

Ambos se volvieron a sonreír. Él con una sonrisa que recordaba a las muecas de satisfacción que pone un perro de caza cuando se le rasca detrás de las orejas tras traer una perdiz a su amo; ella, con la del amo.

La mente de esta mujer en estado radiante voló hasta casi veinticinco años atrás, a un pequeño hotel de Basilea cerca de la estación de trenes. Lo recordaba como si fuera ayer, a pesar de todo el tiempo que había pasado.

—Estarás a las 21:48 —le había dicho Víctor.

Era una hora muy tarde para aquella ciudad suiza y muy fría para el mes de noviembre. Sin embargo ella no sentía el frío y no se debía a su magnífico abrigo con relleno de plumas comprado en Londres. Lo que le daba calor a María Aguirre era la ansiedad.

—Debes de ser puntual. Ni un minuto antes ni un minuto después.

Se encontraba ahora ante el “Hotel Belle Vue” y eran las 21:45. No podía retrasarse más. Entró en la recepción del Hotel sin mirar directamente al mostrador, pero de reojo comprobó que no había nadie detrás del mostrador de mármol.

—Subirás hasta la habitación 211 y golpearás tres veces a la puerta. A la hora en punto. ¿Qué es....?

—Las 21:48 —respondió María.

Su reloj Omega marcó la hora fijada y golpeó tres veces con sus nudillos la puerta de madera.

—Entre.

Cuando vio al dueño de aquella voz se sintió inmediatamente más segura de sí misma. Aquel hombre alto era un ser elegante y lo traslucía en el magnifico traje de diseño italiano y en su pelo rubio engominado y peinado hacia atrás. Era obvio que era una persona con un sueldo alto, buen gusto y una esmerada educación, pero sin embargo esto no le servía para sentirse seguro. Su lenguaje corporal denotaba su nerviosismo y humillación. Sentado en una silla de enea, mantenía las piernas juntas y sus ojos grises apenas alzaban la mirada del suelo.

—Me envía Víctor —dijo María.

—Lo sé. Te llevo esperando dos horas. Tal como me dijo que hiciera.

María sonrío de forma amistosa. A partir de entonces tendría que trabajar con aquel hombre. Él sería el centro de su trabajo. A mimarlo, cuidarlo, animarlo y explotarlo consagraría su vida y estaba decidida a hacerlo bien, porque ese hombre estaba llamado a escalar en las más altas esferas de la OTAN. Lástima para el chico que fuera homosexual y que Víctor le hubiera presentado ante sus atónitos ojos las fotos que se tomaron mientras penetraba analmente a un dulce muchachito italiano. Víctor estaba muy contento de aquella operación. Su joven agente, un antiguo miembro de las Brigadas Rojas, había tardado año y medio en seducir al diplomático español. Este era demasiado inteligente para dejarse pillar con la bragueta bajada a las primeras de cambio.

Año y medio empleado en una paciente labor de seguimiento, engaño, seducción y finalmente, caza, pero había valido la pena o debía valerla. Ahora, aquel hombre de futuro brillante estaba en sus manos a cambio de que su vida no fuera destruida. Su carrera en el entonces CESID quedaría truncada por su condición sexual y por haberse dejado engañar, su mujer le abandonaría arruinándole y en cuanto a propia familia… provenía de una familia con demasiado renombre como para esperar la más mínima compasión.

El trato quedó fijado, colaborar o perder su vida. Aquel hombre optó por continuar con la vida que tanto le gustaba. Ahora sólo había que esperar a que ascendiera en el servicio de inteligencia español tal y como se preveía, pero Víctor era consciente de que los topos eran frágiles. Tarde o temprano tienen dudas y los nervios les van comiendo, lo que en ocasiones les lleva al suicidio o peor, a convertirse en nulidades para sus organizaciones y por tanto para el GRU. Por ello había escogido a María Aguirre como su controladora. Era joven y con poca experiencia, pero eran tan brillante como él y sabría darle el cariño que iba a necesitar para no volverse loco. Era su apuesta y estaba seguro de que saldría bien, así se lo había comunicado y así se lo había ordenado.

—¿Cómo te llamas? —Le preguntó María a aquel hombre de ojos que se adivinaban orgullosos pero que sin embargo ahora miraban las puntas de sus zapatos.

—Seguro que ya lo sabes —fue su respuesta.

—Sí, pero las personas que trabajan juntas deben empezar con buen pie. Yo me llamo María.

—Yo, Ernesto.

—Mucho gusto Ernesto.

De una manera que para un observador cualquiera hubiera podido pasar por la cita a ciegas de dos solteros, se inició una relación profesional que en ocasiones tenía tintes de amistad y en otras de ama y esclavo. En muchas ocasiones María se sorprendió a sí misma imaginándose vestida de cuero y azotando a Forlán en una escena de sadomasoquismo. Por supuesto que eso jamás ocurriría, pero pensaba que a Forlán, un hombre que lograba imponer su liderazgo en todo aquel al que tocaba, en el fondo le producía placer el ser dominado. Las fotos que había visto de sus encuentros sexuales con el italiano así lo mostraban.

De aquellos sucesos ya habían pasado muchos años y Víctor tuvo muchos motivos durante años de alegrarse por haber elegido a María. Jano había sido un topo excepcional y parecía incluso que había disfrutado con su condición de agente doble, cosa inusual. El buen hacer de María, estaban seguros de ello en Moscú, no había sido ajeno a ello y Víctor estaba visiblemente orgulloso de su pupila, aunque la chica no había sido reclutada por él sino que trabajaba para el residente oficial del KGB en la embajada de Madrid, pero como jefe del GRU para la península ibérica, supo desde el primer momento que esa chica tenía madera y no dudó en arrebatársela a ese servicio secreto más famoso pero más pequeño.

El GRU quizá no protagonizara muchas películas, pero el Glavnoe Razvedyvatel'noe Upravlenie o Directorio Principal de Inteligencia, el servicio de inteligencia militar de las fuerzas armadas antes soviéticas y ahora rusas, tenía seis veces su tamaño. La KGB, por otro lado, se fue al traste con la caída de ese régimen político que Víctor había hecho tanto por defender y propagar. Un producto de aquel régimen fue María.

María Aguirre Prada había nacido en España en 1959, siendo hija del honrado matrimonio asturiano formado por Genaro Aguirre Colmenero y Concepción Prada Funes. Nadie pudo poner jamás un pero a la vida del herrero del pueblo de Somiedo, que incluso llegó a solicitar su admisión en Falange, sin conseguirlo, pero sí consiguió ser delegado del sindicato vertical. El motivo oficial de su no admisión en Falange fue el no haber militado en sus organizaciones juveniles pero extraoficialmente, su infancia en la Unión Soviética fue lo que le ganó la negativa. Esto es lo que hacía especial a Genaro Aguirre: fue un “Niño de Rusia”.

Durante la Guerra Civil Española miles de niños y niñas fueron evacuados en las zonas republicanas hacia lugares alejados del frente según este avanzada. De esos niños, miles fueron llevados a países extranjeros como Francia, Bélgica, Dinamarca e incluso la Unión Soviética. Tras la guerra, la gran mayoría regresaron a España, pero hubo excepciones, especialmente cuando los padres habían muerto y más aun, cuando el destino de acogida era un país al que la propagando oficial franquista consideraba como culpable de todos los males ocurridos a España en los tres años de contienda y con la que no se mantenían relaciones diplomáticas. A esto se le sumó la II Guerra Mundial, en la que la España franquista simpatizó con la Alemania nazi e incluso mandó una división de voluntarios, la 250 división de infantería de la Wehrmacht, más conocida como la División Azul, a las estepas rusas. Con este panorama, los niños y niñas enviadas a la Unión Soviética no empezaron a volver hasta finales de los años 50 ya convertidos en hombres y mujeres adultos. Estos, inmediatamente después de poner un pie en la península, fueron interrogados por oficiales de la inteligencia franquista y de la inteligencia estadounidense que sabían muy bien lo que buscaban: por un lado cualquier migaja de información militar que pudieran aportar sobre la URSS y por otro, localizar agentes de inteligencia soviética que la omnipresente KGB pudiera intentar infiltrar en la España franquista. Docenas de niños de la guerra fueron devueltos a la URSS por sospecharse que era filosoviéticos o incluso que sus identidades habían sido duplicadas por la de activistas.

En el caso de Genaro se llegó a sospechar ya que sus padres estaban oportunamente muertos y su español tenía un fuerte acento ruso, pero esto último no era raro porque fue llevado a Leningrado con apenas cinco años. Fue su tío paterno, Atanasio Aguirre, reconocido simpatizante del régimen y poseedor de la Medalla de Mutilado por la Patria, el que dio fe de que reconocía al hijo de su hermano en aquel mozo de fuertes brazos, ojos claros y mirada de buena persona. Esos fuertes brazos le llevaron a convertirse en el mejor herrero de la comarca, conquistar a una bella maestra de escuela y prosperar. A cualquiera que le preguntara le daba testimonio de la atrocidad del régimen soviético, del hambre, de la impiedad, de la persecución a la iglesia, de la tortura, del frío y de todo tipo de maltratos a los que fue sometido durante su estancia en URSS. Tal era la fuerza de su testimonio que la Guardia Civil del lugar acabó olvidándose de vigilarle tal y como se le había ordenado. No tuvieron que arrepentirse de ello nunca, ya que fue un ciudadano ejemplar. Tampoco se arrepintió nunca Atanasio Aguirre de haber avalado a su sobrino a pesar de que nunca se llevó bien con su hermano y por ello sólo había conocido a su chico en el bautizo. Sin embargo, Genaro sí sufrió muchos días de dolor y melancolía por haber abandonado su Rusia natal y por haber dejado lejos a sus padres. Para alguien nacido como Konstantín Dimítrievich Karenin, el llevar una vida para la que no había nacido fue una cruz pesada y que le fue pesando cada año más y más pero nunca traicionó a los suyos. Hubiera sido un deshonor para su familia, que le creía muerto. También una condena a un gulag en Siberia.

Genaro-Konstantín cumplió hasta su muerte y jamás reveló a nadie de su entorno ni su verdadera identidad ni su pertenencia al KGB. Tras su muerte, la organización soviética contactó con su hija, la prometedora María, para la que fue un shock el conocer el verdadero origen de su familia. De todas maneras, fue un shock muy oportuno en el tiempo pues ella ya militaba en movimientos de oposición al régimen, a pesar de la oposición formal de su familia. Con su talento y el apoyo del KGB, María fue escalando posiciones en la oposición al franquismo primero y en la sociedad postfranquista después. En ese momento fue cuando Víctor y el GRU se cruzaron en su camino y le propusieron trabajar en serio y no simplemente como una coordinadora de los ya menguantes grupúsculos políticos afines a Moscú, tal y como había hecho su padre. Con el GRU y tras su paso por un campo de instrucción en Verjoyansk, estaba lista para empresas mayores. El de controladora de Forlán fue su primera misión importante para sus nuevos jefes. Décadas después había asumido otras funciones pero seguía controlando de cerca a su topo preferido.

La mente de María Aguirre regresó al nuevo despacho de Ernesto Forlán.

—Bien Ernesto. Ahora pongámonos a trabajar.

* * *

En la cárcel militar de Alcalá de Henares, envuelto en un olor a lejía barata que lo impregnaba todo, Carlos Campuzano pasaba los peores momentos de su vida y en su demacrado rostro se notaba; pero no por ello había perdido su porte orgulloso. Era un alto cargo del CNI y era un topo británico pero ni era el primero ni sería el último. Había leído docenas de libros que hablaban de agentes españoles al servicio secreto de su majestad británica a lo largo de la historia y todos ellos habían tenido una pátina de romanticismo, como el recordado “Garbo”, que llegó incluso a ser condecorado por los nazis. Cierto es que ahora eran otros tiempos y ya no estaba Adolph Hitler al otro lado del Canal de la Mancha, pero seguía habiendo enemigos de la civilización occidental y él pensaba que colaborar con el MI6 era la mejor forma de hacerlo, tal y como le habían inculcado en su familia.

Ahora sin embargo a Carlos Campuzano le costaba ver el romanticismo en sus acciones mientras miraba a través de los barrotes de acero que tamizaban la luz que provenía de un cielo gris. Estaba rabioso. Era el primer agente británico encarcelado por la acusación de traición a España desde que tenía uso de razón y no podía dejar de sorprenderle que la embajada británica no hubiera abierto aun la boca. Cierto es, y era consciente, de que nunca admitiría de cara a la prensa que espiaba a España pero también era cierto que daba por supuesto que sus jefes harían lo imposible por que los españoles lo soltaran discretamente antes de que hubiera juicio. Hasta el momento la prensa no sabía nada de lo que había pasado pero ante un juicio sería imposible evitar el escándalo y a los británicos no les interesaba. Estos evitarían por todos los medios que hubiera ese juicio, de eso estaba seguro. Sabrían hacer entrar en razón al gobierno español y lo habrían conseguido con el CNI si no fuera por ese cochino de Antonio Alba.

Los dientes de Carlos Campuzano rechinaron y no fue por el frío que le calaba en aquella celda pintada en dos tonos de gris. Más oscuro en la parte baja de la pared, más claro en el resto y el techo. “¿O será simplemente blanco sucio?” Pensó. Lo que le hacía apretar las mandíbulas era el odio hacia Alba que en ese momento le llenaba las tripas. Era un presuntuoso hijo de una familia de paletos sorianos que le había desafiado y le había puesto contra las cuerdas. Basura a la que tenían que haberle enseñado que su posición en el mundo era la de limpiarle las botas.

Sonidos de pasos al otro lado de la puerta de la celda le hicieron volver de sus ensoñaciones. Miró hacia su muñeca pero la encontró vacía. Su reloj Cartier le había sido incautado al entrar en prisión para que no provocara problemas con otros presos, pero aun así no creyó necesitarlo en esta ocasión. Era la hora del almuerzo y se lo traían directamente a su celda porque estaba oficialmente incomunicado.

La puerta de la celda se abrió y apareció un preso escuálido de ojos azules con una bandeja metálica. Sin embargo, la puerta abierta no significaba una vía libre, pues tras la puerta maciza había otra puerta de barrotes con un hueco por donde el preso delgado introdujo la bandeja. Un funcionario aguardaba a su espalda.

Campuzano, lentamente, sin perder la dignidad de su rostro se acercó a la puerta y tomó la bandeja. Esta era del tipo troquelado con huecos para que los diferentes alimentos no se mezclaran entre si. El menú consistía en sopa de fideos gruesos, tres pimientos verdes fritos con patatas, un chusco de pan y un cubierto de plástico con tenedor-cuchara y cuchillo de plástico.

—Siempre fría —dijo al probar la sopa.

Campuzano no tenía ni hambre ni ganas de comer, pero era un luchador, lo había sido toda su vida a pesar de venir de una familia acomodada. Como luchador sabía que su cuerpo necesitaría energía y la tiene que sacar de la comida. Dejó la sopa de momento y con el mismo tenedor-cuchara pinchó uno de los pimientos. Su sabor era horrible.

Capítulo 18

Alba miró a Eva que dormía plácidamente en la cama. Su pecho desnudo se hinchaba y deshinchaba rítmicamente con su respiración y el sueño la hacía aun más bella o eso le parecía a él. No quiso interrumpir su descanso y la muchacha no se despertó cuando se levantó y se separó de ella. Sin poder dejar de mirarla se fue vistiendo a los pies de la cama tras una corta ducha. Primero una pierna, después otra y tras el pantalón, la camisa y la corbata con el nudo Windsor. El más elegante, tal y como le había enseñado su abuelo.

En el suelo, al lado de la cama, se iluminó una luz y después sonó un timbre como de teléfono antiguo, era su móvil que le llamaba desde el lugar donde había caído cuando empezó a hacer el amor con Eva.

La pantalla táctil brillaba, resaltando una letra “P”. Alba sabía bien de quien era la llamada y tocando un icono con su índice, contestó sin poder disimular su buen humor en la voz.

—Dime Pérez.

—Alba —la voz sonaba muy agitada—. Estoy en la central y no te preocupes por si están interceptando la llamada porque no hay tiempo. Tienes que largarte de donde estás.

El buen humor y la sonrisa desaparecieron del rostro de Alba.

—¿Qué pasa?

—Han matado a Campuzano. Lo han encontrado tirado en su celda agarrándose el estómago. Aquí creen que lo has matado tú para vengarte o para que no hable o para lo que coño se les ocurra. Van por a ti Antonio, van a por ti, sal de donde estés y corre, corre porque saben donde estás y…

La llamada se cortó.

Alba se quedó con los ojos fijos en la pantalla con el cerebro funcionando a toda velocidad. Evaluó la información que acababa de recibir y no dudó ni un instante en fiarse de Pérez al ciento por ciento.

—¡Levántate!, nos vamos —gritó a una Evarista que se había despertado con el tono del teléfono.

—¿Qué pasa? —Preguntó asustada.

—Era Pérez. Nos vamos de aquí. Vienen a por mí los del CNI y a por todo aquel que esté conmigo.

Eva saltó de la cama hacia su ropa. No necesitaba más explicaciones pero le asaltó una pregunta.

—¿Y Pérez?

—Le acaban de silenciar.

Era cuestión de segundos. Alba agarró una mochila y metió en ella dinero en metálico, tarjetas de crédito de varios bancos y con titulares diferentes, dos pasaportes limpios y sus ordenadores portátiles. Tomando a Eva del brazo, ambos salieron disparados escaleras abajo. No se molestaron en cerrar la puerta con llave.

Las aceras de la calle José Ortega y Gasset estaban atestadas de gente a las nueve y media de la mañana de aquel soleado sábado. Los había quienes iban de compras y quienes simplemente paseaban pero todos se estorbaban el paso. Antonio y Eva irrumpieron en el torrente de gente. No corrían, andaban deprisa para no llamar la atención y lo hacían por la acera de Ortega y Gasset en dirección al Paseo de la Castellana. A sus espaldas oyeron chirriar los frenos de un coche, Alba giró su cintura sin dejar de andar y vio como un Opel Insignia negro había parado justo delante del portal de su edificio. Del coche bajaron cuatro hombres de diferentes edades pero todos ellos con buena forma física. El que parecía al mando era un tipo rubio de casi dos metros de altura. Alba los reconoció al instante como agentes Ka de la Unidad Operativa del CNI, lo que él fue antaño antes de lesionarse la rodilla en acto de servicio. El rubio se llamaba Abel Santos y no lo habían elegido para aquella misión a la ligera, era eficaz y cruel. Detrás del Opel venían coches de policía con las luces conectadas pero no las sirenas. Cuando los Ka fueron a entrar en el portal, Abel giró la cabeza en ambas direcciones para asegurar la zona y en la distancia, sus ojos azules se encontraron con los negros de Alba.

Alba apretó el brazo de la chica hasta casi hacerle daño. Ya no se podía andar, había que correr y ella lo entendió al instante. Apartando a la gente a manotazos, resbalando, chocando, sus piernas les llevaron hacia delante sin hacer casos a los gritos de sus perseguidores que resonaban a sus espaldas y a los de la gente horrorizada que se apartaba ante ellos. Alba escuchó pasar un par de zumbidos al lado de su cabeza y vio como algo impactaba en el muro del edificio que hacía esquina con la calle Velázquez.

—¡Han disparado! Los muy… —dijo entre dientes.

Se dio cuenta de que aquellos Ka tenían la orden de detenerlo o matarlo y no iban dejarlo escapar, incluso si ello implicaba poner en riesgo a la población civil en plena calle y a plena luz del día. Era inaudito, los agentes del CNI nunca habían actuado así, pero no podía analizarlo ahora, tenía que llegar a su coche que estaba aparcado en la intersección con la calle de Lagasca y esta estaba casi a su alcance. Sabía que les llevaban unos metros de ventaja a los Ka y que la gente les entorpecería más a esos cuatro que a ellos. Antonio Alba y Evarista Salas tenían una oportunidad.

—Alba, ¡párate! —Ordena una voz que reconoce como la de Abel.

Alba no contestó. Hablar en esa situación estaba de más y pedirle que se detuviera era una estupidez. Sin dejar de correr metió la mano en el bolsillo de su pantalón y cogió sus llaves, apuntó con ellas hacia su Seat León aparcado en paralelo y pulsando en botón del llavero vio como las luces de posición del coche se encendieron indicando que este se había abierto.

Gritos de miedo en la calle. Las sirenas de la policía ahora se ponían en marcha y un transeúnte, un tipo enorme con cara de bruto y bolsa de deporte en la mano, hizo amago de querer detener a los dos fugitivos pero Alba se deshizo de él con un puñetazo en el estómago que lo dejó tendido en el suelo. Llegaron al coche y Alba tuvo el tiempo justo de arrancar, meter la primera, apretar el acelerador y salir arañando el coche delantero al precio de romper su intermitente derecho.

—¡Estás sangrando! —dijo Eva.

El motor del coche rugió y Alba miró de reojo a su hombro. La chaqueta estaba manchada de sangre y se dio cuenta de que la adrenalina le había impedido notar que había sido alcanzado. Movió lentamente el hombro y sintió que tenía una bala alojada en la parte trasera del hombro pero estimaba que la herida es superficial. Le habían disparado con silenciador y desde lejos por lo que la bala llegó con poca fuerza. Podía mover el hombro con dolor pero era consciente de que tenía que sacar esa bala, limpiar el orificio de tela incrustada y taponar la herida o perdería sangre hasta que se desmayara o se infectara y le matase.

—Les despistaremos.

Alba se oyó decir eso para tranquilar a Eva pero también para darse ánimos. Sabía que les habían cogido ventaja porque los Ka han tenido que volverse hacia su Opel Insignia y además ellos y los coches patrulla antes de lanzarse a toda velocidad iban a tener que ocuparse primero de esquivar a toda la gente que por miedo se había bajado de las aceras y ocupaban la calzada; pero no duraría, la policía podría abrir camino con sus sirenas y pedirían refuerzos a otras unidades.

—Eva, nos está siguiendo toda la policía de Madrid y seguro que ahora nos están captando con helicópteros, satélites, cámaras fijas y de todo. Lo tenemos mal.

—¿Y entonces? ¿Vas a parar para rendirte?

Alba miró por el rabillo del ojo a su compañera. Tenía el rostro serio pero no revela temor sino decisión. Ella tenía claro que no quería entregarse y darle la partida ganada a Jano. Eso a Alba le gustó.

—No. Pero no podemos escapar corriendo, al menos no mucho. Tengo una idea.

El ya ex-agente del CNI enfiló con su coche la calle Lagasca en dirección a la calle de Alcalá, allí Eva, sin que tenga que decirle nada, sacó un pañuelo blanco por la ventanilla y empezó a agitarlo, logrando que los coches empezaran a apartarse al tomarlo por una urgencia. Tomaron a toda velocidad la rotonda de la Plaza de la Independencia y continuaron trescientos metros más hasta la plaza de Cibeles. Allí Alba vio que el Opel Insignia había colocado una luz intermitente de policía en su techo y les recortaba terreno. En la Plaza de Cibeles giró a la derecha haciendo caso omiso de cualquier semáforo que se les interpusiera. Estaban ya en el Paseo de Recoletos, dejando muy atrás el Museo del Prado y el Thyssen-Bornemisza.

—¿A dónde vas? Te metes en el corazón de la ciudad —preguntó Eva que continuaba agitando su pañuelo.

—Dirás a donde vamos. Te dije que tenía una idea, ten fe.

El Seat León atravesó la Plaza de Colon y desembocó en el Paseo de la Castellana entre los pitidos de los conductores que se veían obligados a apartarse de su paso y los gritos de los transeúntes sorprendidos en los pasos de cebra.

—Vamos hacia allá.

El antiguo legionario apuntó con la barbilla a un lugar que se iba acercando a ellos.

Cuando lo vio a lo lejos, Eva no creyó en serio que Alba le llevaba hasta allí. Aquello le parecía una magnifica ratonera donde se acabaría toda su huida.

Alba no las tenía todas consigo, no podía tenerlas, pero sólo necesitaba una oportunidad y allí la tendría. Su plan tenía por objetivo que un hombre y una mujer pasaran desapercibidos y se les escaparan entre los dedos a una docena de agentes Ka y policías nacionales. Estos sabían hacer bien su trabajo y los rodearían donde estuvieran sin dejarle escapatoria, por tanto lo que necesitaba era un lugar donde no pudieran controlar todas las salidas en poco tiempo.

El coche avanzó por la Castellana dejando a su izquierda a la mole de granito gris que conformaban los edificios de los Nuevos Ministerios ideados por Indalecio Prieto durante la II República, pero no era allí adonde se dirigía Alba. En los Nuevos Ministerios había múltiples salidas y lugares donde esconderse pero también tenía las entradas restringidas y quizá ya estuvieran alertados de que se dirigían allí. El lugar en donde Alba quería despistar a sus perseguidores era otro.

Pisó el freno con tanta fuerza que la fuerza cinética les hubiera estrellado contra el parabrisas de no haberles mordido los cinturones de seguridad. Estaban enfrente del número 71 del Paseo de la Castellana, el complejo Azca, donde antaño resplandeció el Edificio Windsor que tantos recuerdos tría al ex agente del CNI, pero lo que le interesaba estaba detrás del solar de aquel edificio.

Alba y Eva salieron del Seat que quedó mal aparcado en un hueco entre un flamante Mercedes CL y un viejo Volskwagen Passat. Tenían los cuerpos doloridos por los cinturones y Alba sentía pinchazos en el hombro por la bala que permanecía allí. Sabía que sangraba y que tenía la chaqueta manchada, por lo que se la quitó y echó a la espalda de forma que tapara su hombro.

—Espera —dijo Eva.

Con disimulo metió la mano bajo la chaqueta y la camisa agujereada hasta situar su pañuelo taponando la herida. Aquello hizo ver las estrellas a Alba y sintió un breve mareo, pero era consciente de que era mejor sangrar lo menos posible en los próximos minutos.

—Venga, vamos a donde sea —le dijo ella con una sonrisa forzada que demostraba que buscaba dentro de sí toda la determinación que podía reunir.

Alba se puso en la cara su mejor sonrisa y tomando a la chica del brazo, se dirigió hacia delante para disolverse entre un río de gente que afluía hacia el establecimiento, el del complejo que poseía en Azca la mayor cadena de grandes almacenes de España: El Corte Inglés.

El complejo se componía en aquel momento de cinco edificios, nombrados con las cinco primeras letras del abecedario y en el futuro se ampliaría con una torre situada justo delante, en lo que fue el solar del edificio Windsor, quemado en un extraño incendio en el 2005. De aquello Alba sabía bastante.

La puerta automática de cristal del edificio E, el dedicado a Electrónica y Deportes se abrió al paso de pareja. Pasaron sin detenerse por la sección de teléfonos móviles, Mp3, navegadores GPS… Nada de aquello le interesaba a Alba que en todo momento dirigía la marcha. Eva le seguía casi dando traspiés y adoptando la expresión más inocente que podía.

—No dejes de mirar los mostradores como si te interesaran lo que tienen pero no mires a nadie a los ojos —le dijo Alba.

Alba seguía hacia adelante. En pocos segundos sus perseguidores verían su coche abandonado y empezarían la búsqueda por los locales, túneles y pasadizos de la zona. Con un poco de suerte quizá incluso pensaran que se habían introducido por la cercana boca de metro, pero eso hubiera sido una ratonera porque una simple llamada taponaría todas las salidas del ferrocarril subterráneo. El Corte Inglés era mejor opción: lleno de gente desconocida y con múltiples salidas a varias calles; no podrían cerrarlo de golpe y después del tiroteo y el pánico que habían causado, Abel Santos sería consciente de que no podía volver a formar un escándalo.

Del edificio E pasaron al D. Este siempre había sido el preferido de Alba, porque era el dedicado a los discos de músicas, las películas en Blue Ray y los libros. Había pasado horas enteras revolviendo entre los ejemplares de novela policiaca y ensayo. Sus ojos entrenados no podían dejar de fijarse en ejemplares de sus queridos Conan Doyle y Graham Greene. Sin embargo esta vez no cogió ningún ejemplar para hojearlo. Ambos fugitivos cruzaron sin detenerse entre las estanterías repletas de libros en dirección al edificio B, el dedicado a los artículos para el hogar y la alimentación.

Eva no pudo resistir la tentación de mirar hacia atrás pero a sus espaldas sólo vio amas de casas discutiendo con los vendedores la bondad de los recipientes de plástico u hombres sopesando cuchillos jamoneros para decidir con cual de ellos impresionaría a sus invitados. Sin embargo, presentía que los Kas aparecerían en cualquier momento.

—¿Cuanta ventaja les llevamos? —Preguntó Eva.

—Calculo que dos minutos hasta que Santos de la orden de centrarse en el Corte Inglés. Cuando lo haga, irá de sección en sección y puede que alerte a la seguridad privada pero no puede arriesgarse a que estos no sepan manejar el asunto, o peor, se lleven todo el mérito. Tiene que asegurarse de que nos capturé él. Quien sea que disparara en plena calle de Madrid y fallara, le ha jodido el historial.

—Pero no falló.

La sangre que el ex-legionario sentía correr por dentro de su camisa le daba la razón a aquella mujer. Si sancionaban a aquellos hombres sería por fallar, no por disparar. Era obvio que tenían órdenes de que los fugitivos nunca pudieran hablar ante ningún juez.

Del B se internaron en el más grande de todo el complejo: el A. Este estaba dedicado a la moda y los complementos distribuidos en varias plantas conectadas por escaleras mecánicas.

Alba paró en seco y se giró hasta plantarse cara a cara con la chica.

—Ahora nos separamos.

—¿Qué? —Dijo Eva con sorpresa.

—Que ahora nos separamos. Están buscando a una pareja de hombre y mujer y si no tienen fotos nuestras a mano habrán descrito nuestra ropa. Tenemos que separarnos y cambiarnos. Toma.

Disimuladamente le metió a la chica un fajo de billetes en el bolsillo del pantalón.

Sube a la planta de ropa femenina y compra zapatos y ropa distinta a la que llevas e incluye un sombrero amplio o una gorra. Cámbiate en los vestuarios y sal sin fijar la vista en nadie por una de las salidas a la calle Raimundo Fernandez Villaverde. Tienes que hacer esto en menos de ocho minutos. ¿Me entiendes?

—Te entiendo. ¿Y tú?

—Yo saldré después que tú y me aseguraré de que Abel no te siga. Yo soy su objetivo principal. Si escapo, te espero dentro de una hora en la puerta del Museo Tiflológico. Está cerca y allí nadie nos verá. Alba sonrió dulcemente al decir esto.

Eva le devolvió la sonrisa al entender el chiste. Sabía lo que era aquel museo.

—Ahora… vete.

Eva voló por las escaleras mecánicas en busca de la planta de ropa femenina. Cogió un horrible vestido estampado verde que apenas se acercaba a su talla, un bolso y un pañuelo de seda rojo. Lo que le decidió por esta ropa fue única y exclusivamente que estaba de camino hacia una caja. La dependienta se extrañó un tanto de que su clienta no se probara la ropa antes de probarla, pero por suerte para Eva, tenía demasiado trabajo para fijarse en que la chica iba a los probadores después de pagar, justo lo contrario de lo lógico. En el probador, con los nervios agarrándose a su estómago, intentó quitarse el pantalón sin acordarse de deshacerse primero los zapatos. Se le hizo tal nudo en la pernera que perdió el equilibrio y cayo al suelo, haciéndose tanto daño que no dudó en que se le produciría un gran hematoma en el trasero.

—Calma, calma —se dijo—. ¿Qué es lo que decía Napoleón? “Vísteme despacio que tengo prisa”. Ahora calma, calma.

Eva tomó aire y se quitó los zapatos. Tras esto se vistió y se anudó el pañuelo a la cabeza en menos de veinte segundos.

—Mierda. Los zapatos.

Sabía que los zapatos eran el primer elemento que un agente de campo observaba en las personas para identificarlas. La gente que se camufla cambiándose de ropa suele conservar los zapatos, justo como hacía ella, pero los zapatos estaban en otra planta. No podía perder tiempo. Rezó para que los Kas no hubieran podido ver lo que calzaba durante la huida de su piso.

—¡Que sea lo que Dios quiera!

Su mente retrocedió en un segundo hacia su infancia más íntima. Cuando sus padres le hicieron tomar la primera comunión con un traje prestado. Desde entonces no había frecuentado las iglesias, por lo que la invocación le sonó rara en sus labios, pero tenía tanto miedo que estaba receptiva a cualquier ayuda, incluso la divina.

En un piso inferior, Antonio Alba había sustituido su traje de chaqueta por unos pantalones de pinzas “Dockers” y una cazadora granate de la marca “Dustin”. A un maniquí le arrebató un sombrero Panamá que por supuesto no era más que un adorno y no tenía precio, por lo que tendría que llevárselo sin pagar pero comprobó que no tenía ningún tipo de chip de seguridad; merecía la pena correr el riesgo, aunque decidió ocultarlo y no ponérselo hasta que cambiara de planta.

Tras salir del probador vestido con la ropa nueva, Alba se dirigió hacia la salida que daba a la Plaza Manuel Gómez Moreno, pero aunque la puerta estaba a su alcance, se detuvo junto unos mostradores con perfumes. Miró a su reloj, el tiempo pasaba y no dejaba de preguntarse quien llegaría antes, si Abel o Eva. Las manecillas le parecieron hipnóticas. Cuando alzó la vista se le despejaron las dudas, había llegado Abel en persona.

Alba se situó de espaldas tras un mostrador. Tenía puesto el Panamá y separó ligeramente las piernas para acortar su estatura. Su mano diestra acariciaba la pistola que llevaba disimulada entre su cinturón y la cazadora. En ese momento Eva bajó por las escaleras sin fijarse en nadie, tal y como le había dicho. Mirando de reojo vio como Abel barría la superficie delante de él con un lento movimiento de su cabeza de izquierda a derecha. En dos segundos vería a Eva.

El antiguo legionario tomó rápidamente uno de los frascos de perfume de muestra que había frente a él y sin girar la espalda, con un rápido movimiento de brazo, lo lanzó al otro extremo del local. Al instante un fuerte ruido de cristal roto llamó la atención de clientes y vendedores, agrupándose en aquel punto. Abel y uno de sus hombres que hasta entonces Alba no había visto, corrieron en aquella dirección apartando a los curiosos a empujones. En ese instante, la chica escapaba por la puerta.

Cuando Abel llegó al punto de impacto se sintió como un idiota. Aquello había sido una maniobra de distracción más vieja que Matusalén. Eso quería decir que Alba y la chica estaban allí, cerca, al alcance de su mano.

—Tú. ¡Para allá! —Ordenó a su subordinado mientras señalaba a su derecha para que investigara ese flanco.

Abel Santos, tras haber alejado al otro Ka, sacó su pistola con silenciador y manteniéndola pegada a su pierna para no llamar la atención, se dirigió hacia la salida. Estaba seguro de que encontraría a Alba al otro lado, corriendo como un conejo. Sin embargo, lo que encontró fue dolor; el dolor que le produjo un nuevo frasco de colonia al estrellarse contra su nuca. El jefe del grupo Ka calló al suelo como una pelota, mientras un hombre tocado con un sombrero Panamá se inclinaba hacia él y le arrebataba la pistola. Con ella, apuntó al otro Ka que en ese momento se volvía hacia donde había oído caer a su jefe. Dos disparos a los hombros fue lo que encontró.

Los gritos de los clientes del Corte Inglés se mezclaron con el sonido de un cuerpo que destrozaba un mostrador de relojes de la marca Festina al caer.

Sin mover los pies del suelo, Alba giró su cintura y apuntó al guardia de seguridad de la puerta que estaba desenfundando su arma reglamentaria. Este comprendió lo mala que era su situación y tiro el revolver al piso tras un gesto de Alba.

Todo el mundo se había tirado al suelo mientras el ex legionario avanzaba a grandes zancadas hasta la salida mientras un par de guardias de seguridad acudían furiosos y empuñando sus revólveres, pero Alba ya había salido por la puerta y corría perdiéndose por las calles de Madrid.

Desde que la pareja entró en el Corte Inglés, hasta que salieron, habían pasado sólo doce minutos.

* * *

Alba contemplaba al lugar donde había llevado a Eva. El nuevo piso franco en la calle Martínez de la Riva en el barrio de Vallecas, distaba del lujo del anterior y por únicos muebles tenía un colchón de muelles con algunas mantas y una sencilla mesa de madera de pino con un par de sillas. El menaje mínimo para cocinar, una escoba y un cubo con una fregona completaban el equipamiento de lo que había preparado como un último refugio en caso de que todo saliera mal. Ahora se alegraba de haber tenido la precaución de adquirir aquel lugar por que en efecto las cosas habían ido mal.

El ex agente del CNI hizo balance. Era un prófugo y había arrastrado con él a la mujer de la que se había enamorado, su amigo Pérez quizá estuviera muerto, toda la policía del país le estaba buscando y el asesino de sus amigos, Jano, ahora dominaba el Centro Nacional de Inteligencia. Contra todo aquello sólo podía oponer sus brazos, su cabeza y su corazón, porque estaba sólo. Con la única ayuda de una persona que deseaba que estuviera en algún lugar seguro a kilómetros de distancia y no a escasos centímetros de su cuerpo, como estaba ahora. Sus oportunidades eran muy pocas, realmente, nulas. Se sentía descorazonado, sobretodo porque sentía en sus entrañas el peso de la responsabilidad de la vida de Eva y de la memoria de aquellos que habían muerto por culpa de aquel traidor. También por las que morirían.

Eva se acercó a él y le puso una mano sobre su hombro mientras con la otra le cogía por la cintura. Sus ojos se cruzaron y ella se echó sobre su pecho.

—Saldremos de esta —le dijo la chica.

Alba cerró los ojos con fuerza hasta el umbral en el que empezaban a doler. Inspiró profundamente y permaneció en esa posición durante cinco minutos. Pasado ese tiempo donde había exprimido su cerebro calculando las posibilidades de todas las ideas que le vinieron a la mente por absurdas que fuesen, llegó a la conclusión de que aunque no le gustara, sólo tenía una posibilidad factible de continuar con lo que se había propuesto: acabar con Jano.

—Eva. He de salir. He de comprar algo.

—¿Qué quieres comprar? Puedo comprar desde aquí lo que sea de forma segura a través de Internet.

—Lo que quiero comprar dudo que lo veamos en Internet. Necesito un teléfono móvil de tarjeta sin registrar. Eva, tengo que hacer una llamada.

—Pues entonces lo que buscas sí lo encontraremos en Internet. Yo te haré esa llamada segura.

Alba miró aquellos ojos que a cada momento le parecían más bonitos. En realidad, era Eva la que a cada momento le gustaba más.

Capítulo 19

A Mike Zabka le encantaba aquel local. Los baños árabes de Madrid de la calle Atocha, muy cerca de la Puerta del Sol, eran su lugar favorito para relajarse en épocas de estrés, las cuales eran muy frecuentes en un oficio como el suyo. Le gustaba pasar tardes enteras en sus piscinas de agua caliente y templada, intercalándolas con largos masajes donde le untaban el cuerpo con aceites y tomaba té de diversas variedades. Para terminar la sesión, nunca descuidaba el pasar al menos unos minutos en la piscina del agua fría, que con el contraste, siempre le parecía acogedoramente gélida.

Aquel día su cuerpo echado sobre una mullida toalla portuguesa era friccionado con aceite de romero por las suaves manos de un robusto masajista. Zabka sentía como las manos de este subían y bajaban por su espalda. Era un momento perfecto y cerró los ojos para saborearlo mejor, hasta que sonó un fragmento del concierto número 2 de Rachmaninov, tono de su teléfono móvil. Un agente de inteligencia, incluso uno sibarita como él, no podía estar nunca desconectado de su trabajo por más que buscara refugios como aquel.

Con evidente fastidio alargó su mano mojada y empuñó el aparato. Este había sido oportunamente recubierto por una funda de plástico transparente para evitar que se estropeara con el vapor del lugar.

—¿Diga?

—¿Esta línea es segura?

—Depende de para quien. Sí, si es para mi amigo Antonio Alba.

—Veo que me has reconocido. Zabka, tenemos que vernos.

—¿Tienes algo para mí?

—Zabka… Necesito tu ayuda.

Mike Zabka se incorporó sobre la toalla e hizo un gesto al masajista para que se retirara. Su corazón aumentó la frecuencia de sus latidos. ¿Qué Antonio Alba necesitaba ayuda? ¿Su ayuda? Eso le podría producir mayor placer que cualquier masaje.

—¿Qué pasa?

—Te lo explicaré en persona y no le comentes nada a nadie. Te mando un mensaje de texto con una dirección de Madrid. ¿Puedes estar en una hora?

—No. Tengo algo urgente entre manos. Necesito dos horas.

Transcurrieron cinco segundos.

—De acuerdo.

Miguel “Mike” Zabka se volvió a recostar sobre su mullida toalla. Era la hora de su masaje y nadie se la iba a quitar.

Al otro lado de la línea. Alba también piensa que ha llegado la hora de relajarse o estallará. Tiene crispados todos los músculos de su cuerpo y sigue con una bala alojada en su carne pero aun tiene cosas que hacer. Tiene que pensar, revisar las puertas y ventanas, preparar la venida de Zabka, tiene…

—¡Échate en la cama!

—¿Qué? —La orden de Eva le cogió de improviso.

—Que te eches en la cama boca abajo. Ya no espero más, tengo que limpiarte esa herida de una vez.

Eva empujó a Alba hacia el dormitorio y se sorprendió de la docilidad de Antonio. Este estaba agotado y no rechistó cuando le quitó la camisa, le tendió sobre el colchón que hacia las veces de cama y le empezó a limpiar la herida con alcohol y gasa. Esta estaba cubierta de una costra de sangre seca que taponaba el orificio del tamaño de una moneda de cinco céntimos. Una vez desinfectada la zona, tomó unas pinzas de depilar las cejas. Afortunadamente para Alba, Evarista en los últimos tiempos había empezado a preocuparse por su aspecto físico.

—Ahora estate quieto que no te va a doler.

Alba había escuchado esa misma frase muchas veces y todas sin excepción… habían sido mentira. Agarró los laterales del colchón con todas sus fuerzas, hundió la cara y esperó.

Evarista no era ninguna enfermera pero era consciente de que siendo perseguidos por todas fuerzas de seguridad el estado no era prudente llamar a una. Alba tendría que conformarse con ella y con la experiencia que había adquirido curando a los animales propiedad de sus tíos allá en el pueblo de su familia. Por otro lado era moderadamente optimista, a simple vista la herida no parecía muy profunda y cuando con las pinzas la abrió ligeramente, pudo comprobar que la bala estaba casi en la superficie.

—Un momentito y ya sale.

Alba apretó sus puños aun más. Hasta entonces apenas había sentido dolor pero cuando Eva introdujo las pinzas en el interior de su carne sus nervios emitieron punzadas que le llegaban directamente el cerebro. Sentía como el instrumento de acero se removía y apretaba aquel objeto duro alojado en su cuerpo.

—Ya está.

Eva alzó triunfante la bala de 9 milímetros que le habían disparado a Antonio Alba unas horas antes. Por suerte esta había pasado a través de un silenciador que le había restado potencia, si no hubiera sido así, habría penetrado profundamente y en modo alguno le hubiera permitido corretear de un lado a otro por Madrid.

—¿Ha quedado algún fragmento? —Dijo Alba que permanecía tumbado.

—No, ha salido limpia pero ahora la herida sangra más. Te la voy a tener que coser.

—¿No te marearas?

Eva hizo una mueca de sorpresa.

—Te acabo de sacar una bala del cuerpo. Creo que queda claro que no soy de las personas que se marean con la sangre.

—¿Pero lo has hecho antes?

—¡Claro que sí! A los cochinos de mi tío.

—¡Ah! Vale.

Alba se sorprendió de lo tranquilo que le había dejado el conocer de donde Eva había sacado su experiencia. El cansancio le hacía verlo todo con más placidez.

Con una gasa limpia Evarista procuró empapar la sangre que brotaba de la herida. No era mucha pero sí la suficiente para no dejarle ver. Presionó con otra gasa para contener la hemorragia mientras alcanzaba la aguja y el hilo que tenía preparado. Por supuesto era una aguja y e hilo corriente de bordar pero los había desinfectado y valdrían por el momento.

—Ahora el hilo. Estate quieto.

El antiguo legionario vio de reojo como Eva empuñaba la aguja y por instinto quiso revolverse pero esta le tenía firmemente sujeto al estar a horcajadas encima de él. En ese momento le fallaron las fuerzas, el bajón de la adrenalina y la pérdida de sangre hicieron mella en él y dejó de oponer resistencia al tiempo que Eva le atravesaba con la aguja.

Fueron poco más de diez minutos pero a la mente de Alba le bastaron para abandonar aquel lugar y para su sorpresa se durmió. Fue un descanso sin sueños pero no duró. En cuanto Eva se incorporó volvió a la consciencia. Sentía como el hombro le escocía por efecto del alcohol y de los puntos que le tiraban de la piel.

—Tómate esto —le dijo la chica ofreciéndole un par de pastillas y un vaso de agua.

—¿Calmantes?

—Sí, pero no son muy fuertes. No hay otra cosa en el botiquín de la casa. No estuviste muy previsor en eso.

Este comentario le sentó a Alba como una patada en el estómago. Efectivamente no había estado muy previsor en muchas cosas y ahora lo estaban pagando pero lamentarse no era útil. Eso era una enseñanza de su abuelo que tenía muy arraigado. Con dolor o sin dolor tenía que seguir adelante.

—Dame agua. Es lo único que tenemos.

Mientras la chica se dirigía a la cocina Alba comenzó a levantarse lentamente, procurando no caerse como un saco de patatas. Tenía que vestirse y arreglarse lo máximo posible para que Zabka no le viera en ese estado.

Alba miró en su derredor de nuevo. Aquel lugar estaba tan desangelado que por fuerza la impresión que le ofrecería al norteamericano sería de lástima. Tendría que sacar fuerzas de flaqueza para no parecer tan desesperado como estaba.

Miró su reloj y vio que era la hora convenida y presumía que Zabka sería puntual. Se acercó a la ventana de la sala de estar y miró a la calle a través de las rendijas de la persiana de plástico sucio. Allí estaba el norteamericano, esperando una llamada en su teléfono móvil que le confirmara que todo estaba despejado, en cuanto la recibió, se puso en marcha hacia el portal.

Mike Zabka tenía una sonrisa de oreja a oreja que dejaba a la vista una dentadura perfecta de dientes luminosamente blancos. Era obvio que como buen estadounidense había pasado por una ortodoncia en su adolescencia.

—¿Qué tal estás? Mi amigo —dijo Zabka con un falso acento norteamericano.

—Pasa y deja de hablar como el típico “guiri”.

El estadounidense recorrió el apartamento con su mirada de una forma que parecía que fuera capaz de atravesar los tabiques. Vio el papel pintado barato, el duro suelo de losas azules, la ausencia de muebles y la falta decoración. Era obvio que era un piso barato y que había estado desocupado por largo tiempo, además, no le gustaba la zona.

—¿Es esto lo mejor que te puedes pagar? —Dijo al fin.

—Estoy ahorrando para un Ferrari nuevo. Supongo que ya te habrás enterado de que me busca el CNI —respondió Alba.

—Mejor que la chica se vaya a otro lugar —señalando Zabka a Eva con un ademán.

—Puedes hablar delante de ella. Está tan metida en esto como yo.

—Pues vale. Sí, sé que te buscan —el rostro del americano se tornó serio—. Y no sólo el CNI. Ahora mismo has sido declarado el enemigo público número uno de España y se está contactando con todas las agencias de información y de policía para cazarte a ti y a Evarista. Se te busca por envenenar a Carlos Campuzano para encubrir tu traición.

—¿Me crees capaz de asesinar a Campuzano?

—Sí.

Alba calibró la rotundidad de la afirmación. Efectivamente ganas de liquidar a Campuzano no le habían faltado y el americano lo sabía.

—Pues no fui yo. Campuzano estaba preso e indefenso, no es mi estilo. Además, lo necesitaba vivo para que me ayudara a aclararlo todo.

—¿Entonces?

—Entonces lo ha asesinado Jano y este no es otro que Forlán. Ahora mismo con Campuzano muerto y conmigo sentenciado a muerte, tiene al CNI en la palma de la mano y con él una de las llaves de las comunicaciones de toda la OTAN.

—Dame una silla para que me siente.

—No tengo sillas. Pero te invito a sentarte en el lugar de esta superficie que tú escojas. —Y le señaló el suelo.

Para sorpresa de Alba, Zabka no puso ninguna objeción y la sonrisa volvió a su rostro. La CIA no lo había escogido como agente por casualidad y el español dio por seguro que a lo largo de su carrera este había hecho cosas mucho más incómodas que sentarse en el suelo de un piso de Vallecas.

—¿Y bien? ¿Qué vas a hacer? Porque si estás pensando en pagarle a Forlán con la misma moneda y matarle, olvídate. Ahora mismo y sabiendo que tú estás vivo tiene que tener el mejor sistema de defensa que el CNI pueda brindarle más el que le den los rusos. Además y lo más importante, si te cargas ahora a Forlán, dejas su red intacta y a él como un héroe. A los rusos les bastará con elegir a otro de su red como nueva cabeza y estaremos en las mismas. Por otro lado si te ayudo y la prensa se entera de que alguien de la CIA está implicado contigo, crearía un conflicto enorme entre España y los Estados Unidos. Hay que ser prudentes. Tengamos siempre presente que ahora para el honrado pueblo español, Forlán es un ángel y tú un demonio.

—Soy plenamente consciente de todo lo que estas diciendo.

—¿Entonces? Porque espero que no me hayas llamado para decirme que te desentiendes de todo y me pidas un par de pasaportes con los que emigrar a Montana para fundar un rancho y criar vacas Angus.

El ex legionario se pasó la mano por la barbilla. Esta renegreaba por la barba incipiente y tenía un tacto áspero.

—Me alegro de que acudieras a mi llamada.

—La esperaba.

Alba miró al americano a los ojos analizando todo lo que le había dicho, palabra por palabra y letra por letra. Su conclusión era que este no dejaría que la CIA actuara directamente para no correr el riesgo de envolver a la agencia en ningún escándalo. Eso era previsible, pero en ningún caso podía dejar que Jano se saliera con la suya y por eso es por lo que había acudido a aquella cita. Zabka le necesitaba. Tomando este principio, él tendría que llevar el peso de la operación y usar toda su habilidad para lograr que la CIA le ayudara en todo lo que iba a necesitar.

—Bueno ¿y qué? —Dijo el estadounidense—. ¿Tienes alguna idea?

—Claro que la tengo. Soy un hombre de recursos.

—¿Sí? ¿Y tienes muchos recursos?

—Muchos. Sobretodo ahora que sé que cuento con los tuyos.

Zabka torció el gesto. Desde luego este español sabía sacarle de quicio.

Capítulo 20

La presentadora del programa de noticias tenía unos hermosos ojos verdes que destacaban en su rostro de piel morena, bien enmarcado por una cabellera de brillante pelo castaño. Con su belleza, ya famosa en todo el país, era capaz de atraer la audiencia televisiva de personas que antes nunca se habían interesado por otras noticias que no fueran las deportivas. Sin embargo, en aquel despacho, cuatro hombres escuchaban con atención cada una de sus palabras:

“… se les busca por el asesinato de Carlos Campuzano Rovira. Están armados y son muy peligrosos. En su huida no dudaron en disparar a las fuerzas de policía en plena calle donde sembraron el pánico entre los transeúntes y posteriormente en el centro comercial del Corte Inglés en la Castellana. Hirieron gravemente a un policía y a varias personas que tuvieron la desgracia de cruzarse en su camino.”

La pantalla cambió y lo que era una sensual presentadora, se transformó en dos fotografías de Antonio Alba y Evarista Salas. Estas eran las fotos que aparecían en las chapas de identificación que tenían que llevar al cuello cuando entraban en la sede del CNI pero el aspecto era diferente. Habían sido retocadas de forma que Alba parecía mal afeitado y a ella le habían alargado la cara y sombreado las ojeras de manera que más bien parecían narcotraficantes de barrio bajo que funcionarios del CNI. El que hubiera proporcionado aquellas imágenes quería asegurarse de que los que las vieran, no dudara de su culpabilidad.

Al viejo coronel Rodríguez no le gustaron aquellas imágenes, le parecieron un truco sucio e innecesario. Miró de reojo a sus acompañantes y trató de adivinar en sus rostros si alguno de ellos habría ordenado directamente aquella maniobra. Dos de ellos eran agentes del CNI muy veteranos y entrados en carnes: Peláez y Cubero; el tercero, el nuevo jefe de la sección de comunicaciones del CNI y controlador del Centro Criptológico Nacional, Ernesto Forlán.

—Es un traidor, un traidor —gritó de repente Peláez—. Alba volvió de África para un golpe de mano en el CNI. Tenía al director comiéndole de la mano y a saber hasta donde podría haber llegado.

Cubero asintió dándole razón a su compañero y continuó:

—Campuzano estaba sucio. Eso seguro, pero si se lo ha cargado es porque temía lo contara. ¿Qué opinas? —Dirigiéndose a Rodríguez.

Todos volvieron su ojos hacía el coronel jubilado Este tenía el rostro serio, mostrando a las claras que sopesaba lo que iba decir y tardó diez segundos en hablar.

—A mí lo de este chico me ha sorprendido. Como profesional, hay que reconocérselo.

Rodríguez oficialmente no tendría que estar allí, en la sede central del CNI, sino en su querido retiro en Ibiza; pero tras el entierro de su compadre Pons en Cataluña decidió viajar por la península y la nostalgia le llevó a visitar a sus antiguos compañeros en el complejo de edificios de la Avenida Padre Huidobro. El tiempo transcurrido sin ver el funcionamiento del CNI le había hecho suavizar la imagen de la institución y al principio se sintió a gusto respirando aquel aire cargado de secretos que corría por los pasillos y probando aquella comida que se digería en pequeños corrillos en la cafetería. Estuvo contento por unos días deambulando de un lado para otro saludando gente, hasta que todo aquel ambiente se vio sacudido por el asesinato de Pons y la persecución de Alba. No podía olvidar que unas semanas antes ese, para él un muchacho, había estado en su casa pidiéndole ayuda para luchar contra Campuzano.

—¿Le llegaste a conocer mucho? —Le preguntó de nuevo Cubero.

—No, pero hace poco más de un mes vino a verme para pedirme ayuda.

—¿Qué tipo de ayuda? —Preguntó Forlán.

—Querrás decir primero ¿ayuda para qué? Quería volver a la península y me dijo que había olido algo de Campuzano. Quería que le diera contactos y cosas así. Le dije que estaba retirado y que no podía ayudarle. Luego me encontré con todo esto y me sorprendí tanto como nosotros.

Forlán analizó lo que le había dicho el viejo Rodríguez mientras le miraba. En aquella habitación se hizo el silencio y Peláez y Cubero dejaron de lado cualquier interés por la presentadora del informativo. Rodríguez le aguantó la mirada unos segundos al jefe de las comunicaciones de los servicios de inteligencia. Finalmente, desvió la mirada.

—¿Por qué no informó a nadie en el CNI de la venida de Alba?

—Porque estoy jubilado y tampoco me caía bien Campuzano. Ya te dije que no le di ninguna ayuda y tampoco me dijo que fuera a hacer nada ilegal. Sólo hablamos hipotéticamente de cómo trabajar en caso de que Campuzano estuviera pringado de algo sucio.

—¿Y te contó algo de cómo actuaría?

—Hablamos de operativos. Me pareció un chico muy válido y que sabía como trabajar. No va a ser fácil atraparle.

Forlán entrecerró los ojos. Parecía que con su mirada estaba radiografiando el cerebro de Rodríguez.

— ¿Tienes alguna idea de dónde podría estar? A pesar de estar jubilado, sigues siendo uno de los vuestros.

Rodríguez distendió su expresión y hasta pareció que una leve sonrisa asomó a sus ojos.

—No exactamente pero… tengo ideas. Forlán… Si tú me lo permitieras quisiera volver al servicio por un par de meses. Creo que podría ser útil para cazar a Alba. Soy ahora el que mejor le conoce en la Casa sin ser uno de los suyos. Además… soy perro viejo, no me la jugará.

Forlán sonrió también. Primero tímidamente pero enseguida su rostro se llenó con una sonrisa clara, sincera, de agradecimiento.

—¿Crees que Alba puede intentar contactar contigo?

—Es posible. Se tiene que sentir acorralado y echará mano de cualquier cosa.

—¿Estarías dispuesto a dejar tu retiro dorado? Tendrías que estar a las órdenes de alguien más joven que tú. La caza la lleva Sebastián Acebo. Es el que ha sustituido a Pons en la contrainteligencia de temas tecnológicos.

—Estaría dispuesto.

Forlán le tendió la mano y ante las miradas sorprendidas y envidiosas de Peláez y Cubero ambos hombres sellaron un pacto. Los ojos de Rodríguez chispeaban de felicidad.

—Siempre al servicio de mi país.

* * *

La televisión española vía satélite era un medio que usaban millones de personas en todo el mundo para practicar su español como fuente alternativa de noticias a las de sus medios locales o como vínculo con el país natal. Carmela Ríos en Dakar lo usaba para los dos últimos fines aunque en ocasiones grababa programas con el objeto de que a sus alumnos les ayudara con el primero. Las viejas películas de los años sesenta con Alfredo Landa o Paco Martínez Soria no tenían mucho éxito, en cambio, las series juveniles y el fútbol sí, aunque era consciente de que no se aprendía mucho con la retransmisión de un partido.

Aquella luminosa mañana de Dakar, Carmela se había levantado temprano para preparar el examen de la tarde aunque un correo electrónico la había distraído y mientras tecleaba en su ordenador portátil, tenía un ojo puesto en las noticias. Las manos se le agarrotaron sobre el teclado cuando aquella presentadora de ojos verdes y pronunciado escote que a ella le parecía una fulana, anunció que se estaba cazando a Antonio Alba como a un conejo, acusándole de asesinar a un directivo del CNI. Las palabras se acompañaban de una fotografía donde le mostraba como un criminal, con unos rasgos que le parecieron obscenos y que no tenían relación con los que ella había conocido durante tantos años a su lado. Aquello era algo que no se había imaginado.

Los ojos de Carmela volvieron a la pantalla de su ordenador y sus dedos cobraron vida, tecleando furiosamente para encontrar aquel mensaje que le había llegado aquella mañana. Era muy escueto:

“Te necesito aquí urgentemente.

“Triple”

Aquel “Triple” hacía referencia a la triple A, de las iniciales de Antonio Alba. Una broma entre ellos que surgió tomando te en un atardecer de Dakar cuando charlaban sobre la literatura de espionaje que tanto les había gustado a ambos antes de meterse en el oficio. El “doble cero” era un apodo con el que se conocía al agente 007 James Bond y ella le dijo que él era su triple A particular.

Leyó veinte veces aquel mensaje y tras las veinte, seguía sin bastarle. Aquel hombre con el que había compartido tantas cosas le pedía que acudiera a él y sin embargo en las noticias se decía que era un asesino y un traidor. Su experiencia le decía que en el transcurso de aquel mismo día sería llamada a la embajada y se la interrogaría sobre su relación con Alba. Ocultar el email recibido y la cita con Alba sería considerado traición y la procesarían por ello. Quizá ya estaría siendo vigilada. Sintió como un temblor recorría su cuerpo y tuvo que cerrar los ojos para combatir la sensación de mareo.

—¿Qué has hecho Alba?

Sabía que nadie le iba a responder a aquella pregunta, al menos en Dakar. Si solicitaba información de forma oficial tendría una respuesta oficial y esa, estaba segura, coincidía con la que había contado la prensa. Quedaba pues la pelota en su tejado. Tenía que decidir: acudir para no sabía qué o entregar a aquel hombre que le enviaba rosas amarillas cuando la notaba triste. La aventura o la cárcel.

Carmela seleccionó con el puntero de su ratón el icono de “Inicio” y tras abrir el menú desplegable pulsó el de “Apagar el equipo”. Tenía poco tiempo para todo lo que había que hacer.

* * *

Habían pasado dieciocho horas desde que recibió el mensaje y la tensión iba haciendo mella en Carmela. Como agente del CNI había recibido cursillos e instrucciones sobre como combatir la ansiedad en las misiones, de hecho, una de las razones por las que había sido seleccionada para aquel trabajo era porque se suponía que era una persona de nervios templados y capaz de enfrentarse a cualquier situación. No obstante ella siempre sospechó que el verdadero motivo para que la reclutaran fue su conocimiento de las lenguas de África Occidental y su disposición a vivir en un agujero de aquel continente. Sin embargo ella era feliz en África y había decido que sería en Dakar donde reposarían sus huesos cuando muriera. No echaba de menos el frío de su Teruel natal, aunque en la distancia, la Plaza del Torico, el lugar donde se citó por primera vez con el chico que le dio su primer beso, le parecía uno de los lugares más ensoñadores del mundo. La historia con aquel chico se rompió cuando ella se marchó a Madrid a estudiar y ahora lo imaginaba casado y quizá padre de tres chicos que ya serían hombres. Volver a Teruel le produciría dolor por la familia que había soñado tener y no tenía, por ello hacía ya casi veinte años que no pisaba Teruel y diez que no regresaba a España.

Reclinándose sobre el incómodo asiento del avión de Air France intentó controlar el ritmo de su respiración para relajarse. Le daba miedo poner un pie en su país. No se sentía con ganas ni preparada para aquel clima que ya le era extraño, donde la luz del sol brillaba menos y con unas calles donde las caras no eran negras. A pesar de ello, era allí a donde se dirigía. Antonio Alba le había pedido que acudiera y allí iba siguiendo más su corazón que su cabeza. Ni siquiera sabía dónde tenía que ir, sólo tenía su mente para ponerse en el lugar de la de Alba y adivinar el lugar.

En el mensaje no había ningún tipo de indicación, señal de que temía que fuera interceptado. Sin embargo, Alba no querría que tardara en acudir, por lo que el acertijo tenía que ser a la fuerza, sencillo. Alba le había dicho antes de partir que tendría pisos francos y le dio una dirección y una llave. Era su única punta de hilo para tirar del ovillo, por lo que Carmela dedujo que era allí a donde quería que acudiera, quizás su antiguo compañero estuviera allí escondido.

El Airbus tomó tierra en dos tiempos con unas sacudidas que parecieron partir el aparato y que Carmela sintió recorrer todo su cuerpo. Cuando puso el pie en la moderna terminal del aeropuerto y respiró el aire con olor a plástico y tubo de escape, volvió a sentir miedo. Estaba segura de que las personas que caminaban con maletas a su lado, la mayoría turistas blancos que no habían estado en África más que unas semanas, no notaban el olor que para ella tenía un país europeo, pero para ella era penetrante y desagradable. Como esperaba, no se sentía en casa.

Tomó un taxi en el propio aeropuerto que la llevó a Plaza de España y empezó a dar vueltas con la maleta a rastras. Pesaba y era incómoda, a pesar de llevar ruedas, pero quería tener la oportunidad de comprobar si la seguían. Tras sesenta minutos, se sentó en un banco de la Plaza de España y revisó mentalmente a todas las personas que habían pasado a su lado o la rodeaban en ese momento. Observó a las jóvenes mamás con sus hijos para asegurarse de que de verdad había niños en los carritos de niños; a los corredores para comprobar que de verdad corrían; a los indigentes para calibrar la antigüedad de sus harapos y a los turistas… estos últimos eran todos diferentes entre sí, pero les pareció que sus caras de despiste eran todas auténticas. No descubrió nada extraño ni caras repetidas con vestuario diferente, incluyendo los zapatos, aunque sabía que estaba en baja forma para esos menesteres. En Senegal su trabajo ya no consistía en cosas así, de eso se ocupaba la red de Alba.

Miró su reloj y vio que se estaba haciendo tarde y que tenía que seguir moviéndose, aunque desde luego no con la maleta por lo que enfiló hacia la Gran Vía y se dio el gustazo de buscar un hotel en el tramo que más le gustaba, el que iba desde la Plaza de España hasta Callao.

Ya caía la tarde cuando salió a la calle. Sintió que el tiempo corría en su contra y que tenía que darse prisa pero aun así tenía que ser precavida. Paseó por las tiendas de la zona, evitando en lo posible las cámaras de seguridad pero tomándose el tiempo imprescindible para comprobar que no la seguían. Su corazón le daba un vuelco cada vez que veía una cara que le parecía familiar o un par de zapatos de un modelo que se repetía. De nuevo lamentó el estar tan oxidada como agente de campo pero llegó a la conclusión de que todos eran falsos avisos. Nadie la seguía.

Consultó su reloj y las manecillas de color azul marcaban las ocho y cuarenta de la tarde. No podía esperar más y se encaminó a pie a su destino, el cual ya no quedaba lejos de donde estaba.

El edificio de la calle Ortega y Gasset era más elegante de lo que ella se esperaba. No es que no supiera que el barrio de Salamanca era una de las zonas más caras donde vivir pero es que siempre había tenido a Alba por un hombre discreto y muy cuidadoso con el dinero. Sus razones tendría, pensó, para haber elegido aquel lugar como piso franco. Mirando discretamente a cada lado, rebuscó en su bolso y sacó la llave plateada. Esta era del portal, no del piso en sí, pero comprobó que al menos para esa primera puerta, la llave servía. Una vez en la oscuridad del interior del edificio ignoró tanto el interruptor de la luz como el ascensor y subió en penumbra por las escaleras hasta el piso segundo, letra B.

Carmela Ríos levantó el puño para golpear la puerta de reluciente roble barnizado pero a su memoria vino una idea proveniente no de su entrenamiento como agente, sino de sus tiempos de niña, cuando iba a casa de su abuela y comprobaba si esta estaba en casa con solo mirar si escapaba luz por debajo de la puerta. Esto desde luego y fue consciente de ello, no era una gran prueba, aun así instintivamente miró hacia abajo pero antes de que su vista se posara en el felpudo se detuvo en la cerradura.

—¡Imbécil!

Se maldijo a sí misma por no haberlo hecho antes. Se agachó al punto y examinó la cerradura con cuidado. Esta era de primera calidad, de las que sólo se pueden abrir con una llave plana de agujeros y estrías. La cerradura estaba en perfecto estado pero no la madera que la rodeaba.

—¡Mierda!

Las piernas reaccionaron incluso antes que el cerebro y ya corría escaleras abajo antes de asimilar del todo lo que había pasado. La cerradura había sido cambiada hacía muy poco y tras haber sido arrancada la anterior. Alguien había forzado aquella puerta. Aquel lugar no era seguro.

Carmela se agarraba a los pasamanos de la escalera para no caer al suelo mientras volaba sobre los peldaños con toda la velocidad que sus muslos lograban imprimir a su cuerpo. Su cerebro, funcionando al mismo ritmo que sus piernas, le decía que no encontraría a Alba allí, todo lo más, sensores a la espera de que alguien quisiera entrar. Ella había estado a punto de tocar la puerta y estaba segura de que en ese momento hubiera sido detectada. Quedaba la esperanza de que hubiera otros sistemas de seguridad y estos la tomaran por una vecina cualquiera; a fin de cuentas no había tocado nada, había abierto con llave y se había mantenido en la oscuridad.

Al abrir la puerta del edificio de un tirón tuvo que usar toda la fuerza de su brazo derecho para frenar en seco el movimiento de esta y que su cristal no reventara al pegar contra la pared. Sintió que un calambre le recorría desde la muñeca hasta el hombro pero lo ignoró, se serenó y salió a la calle despacio y mirando al suelo, mientras fingía que se atusaba el pelo para ocultar su rostro con el dorso de la mano a los transeúntes con los que pudiera encontrarse.

En un edificio adyacente una mujer observaba un monitor donde se representaba una escena que para ella era muy interesante. Las cámaras ocultas de infrarrojos situadas en el pasillo del piso Alba se han activado en cuanto una mujer que no era joven ha pisado el felpudo y tras ello ha salido corriendo. Afinando la imagen con un programa de edición, la técnico del CNI del equipo de vigilancia logró enmarcar la imagen de la intrusa y la empezó a confrontar con la base de datos de rostros del CNI. Seguidamente da orden a un equipo Ka para que le pongan “cola” a distancia y al mismo tiempo, por línea interna, contacta con el jefe de la operación, Sebastián Acebo.

—¿Señor?

—Acabo de recibir su mensaje con la foto.

—Creo que la individuo ha tenido un comportamiento muy sospechoso. Estuvo a punto de llamar y de pronto salió corriendo. Interpreto que notó algo extraño en el picaporte de la puerta. Un equipo ya la está siguiendo.

—Que ese equipo marque la posición y envíemela. En quince minutos que deje la caza.

Esto último dejó descolocada a la técnico. Sin embargo, Acebo pareció adivinar su pensamiento y zanjó:

—Le repito, que marquen su posición y la dejen marchar. No me discuta, yo estoy al mando.

La técnico se mordió el labio superior y sopesó durante un segundo lo importante que era para ella el poder tener una buena jubilación. Determinó que no quería ser una viejecita que tuviera que malvivir con una pensión no contributiva.

—Transmito la orden señor.

Sebastián Acebo poseía privilegios a la hora de manejar los sistemas informáticos del CNI que la técnico no tenía y había recibido y bloqueado el resultado de la base de rostros del CNI. La respuesta era clara, se trataba de Carmela Ríos Bazán y con su nombre vino su historial. Aquella mujer era una colaboradora de Antonio Alba en Senegal y sin duda había acudido en su ayuda; quizás les podría llevar hasta él o a una pista hacia él.

El alto oficial del CNI sacó su i-Phone del bolsillo y marcó un número al que ya tenía ganas de llamar.

—¿Bebo?

—Ya te esperaba —la voz era de un hombre que hablaba español con un fuerte acento ruso.

—Te doy una posición y te mando una foto. Tenéis que seguir a una mujer relacionada con Antonio Alba. Te añado todos los datos. El equipo del CNI se retirará y tendréis vía libre.

—Estamos en marcha.

Acebo sonrió. Bebo por supuesto no era el verdadero nombre del hombre con quien había hablado y tampoco quería saber cual era. Lo que sí sabía era que con el secuestro de Pons este había demostrado ser un buen jefe de equipo y que tras la muerte de tres de sus hombres a manos de Antonio Alba, estaba muy motivado para terminar el trabajo y acabar con el español.

Carmela Ríos entró en la habitación de su hotel con la sensación de que el mundo se había derrumbado. Se tendió en la cama para pensar, un gesto que le había visto hacer a Alba e intentó poner en orden sus ideas como hacía él. Había acudido al único punto de contacto que tenía con Alba pero había resultado ser una trampa. Quizá incluso habría sido detectada, no podía saberlo, pero desde luego el embajador en Senegal informaría de que estaba ilocalizable y en el CNI empezarían a atar cabos. Es en España donde la buscarían.

Los pensamientos de Carmela fueron interrumpidos por un zumbido proveniente de su bolso. Al zumbido no lo acompañaba ningún otro sonido y cualquier espectador gracioso podría pensar que se le había activado su consolador, pero ella no era del tipo de mujeres que llevarían un aparato así en un lugar tan obvio como el bolso de mano. Lo que zumbaba era simplemente su teléfono móvil.

Se incorporó en la cama hasta quedar sentada y en un espejo situado enfrente de ella pudo ver su mueca de fastidio. La llamada tendría que ser alguien de Senegal que la buscaba y a la que tendría que mentirle sobre su paradero pero que tarde o temprano se daría cuenta de que había pasado algo raro cuando viera en su factura que había llamado al extranjero. Decidió pues no descolgar el teléfono pero antes vería el nombre del llamante en la pantalla. Se levantó y abrió el bolso, sacó el aparato y se llevo una sorpresa. El número era desconocido pero empezaba por 65, era un móvil español, no senegalés ya que estos empiezan por 77 o 67.

Aquello la dejó helada. Nadie sabía que estaba en España y nadie en España conocía aquel número. Puede que fuera una equivocación o una amenaza, pero armándose de valor quiso averiguarlo y pulsó el botón verde. Esperó a que hablara primero la persona que estuviera al otro lado.

—¿Carmela?

Se quedó boquiabierta. Era la voz de Antonio Alba.

—¡Antonio! ¿Cómo me has localizado? Te he ido a buscar a tu piso y lo he encontrado “quemado”.

—Tranquila, sé lo de mi piso. Escapé a tiempo. Respecto a como te he localizado… la verdad es que no lo he hecho. Calculé cuanto tardarías en venir y te he llamado a tu móvil de siempre.

Carmela se sentó en la cama maldiciéndose a sí misma por lo obvio del comentario de Alba y la forma tan tonta en que se estaba comportando.

—¿Sigues ahí?

—Sí —dijo Carmela.

—Necesito verte en persona, hablar por teléfono no es seguro. ¿Estás en Madrid?

—Sí.

—¿Dónde?

—En un hotel de la Gran Vía.

—Pues necesito que te pongas en marcha. Quiero que… —la voz de Alba se cortó durante quince segundos, Carmela supuso que estaba pensando en algo—. Cojas un taxi y vayas a la Plaza de toros de las Ventas. Te doy diez minutos

La llamada se cortó.

—¡Mierda!

Carmela se incorporó de un salto y se calzó los zapatos que se había quitado mientras cogía su bolso y una chaqueta oscura. De repente le entró una buena dosis de optimismo. Quizá la cosa tuviera arreglo.

No le fue difícil conseguir un taxi en la Gran Vía. Es una zona repleta de cines y de teatros con una nula oferta de plazas de aparcamiento, por lo que los taxistas saben que es un caladero rico para pescar clientes. El taxi que la recogió era un viejo Skoda Octavia cuyo tubo de escape había manchado de hollín toda su parte trasera pintada en un deslavazado blanco y rojo, pero no tenía tiempo de ponerse exquisita. Cuando llego a la plaza de toros y tras pagar la carrera vio que en su reloj estaba a punto de cumplirse el plazo.

El teléfono móvil de Carmela Ríos comenzó a vibrar.

—¿Estás en la plaza?

—Sí. ¿Dónde estás tú?

—Ya no estoy allí. Necesito que sigas por la calle Sancho Dávila hasta el Parque de la Fuente del Berro. La calle está enfrente de donde estás. Te espero frente a la estatua de Bécquer. Ve andando, tienes quince minutos. ¡Date prisa!

Carmela comenzó a andar y su optimismo decayó un punto. Esto estaba siendo más cansado de lo que esperaba pero al menos vería a Antonio.

El Parque de la Fuente del Berro, a pesar de la maldición del vandalismo de los grafiteros, conservaba un delicioso aire decimonónico que a Carmela le hubiera gustado si la prisa no le hubiera hecho ignorar los bellos parterres y fuentes. Le costó encontrar la estatua de Becquer y lo hizo con sólo veinte segundos de margen. El teléfono volvió a vibrar a tiempo.

—¿Dónde estás? —Dijo Carmen.

—He tenido que moverme. Tienes que…

—¡Oye! ¿Me vas a tener toda la noche moviéndome por Madrid?

—Ten fe. Ya acabamos. Es por cuestiones de seguridad.

—¿Dónde voy entonces?

—¡Esa es mi chica! Tira andando por la calle Sainz de Baranda y llegarás al Hospital Santa Cristina. Busca allí un taxi. Tienes otros quince minutos.

Refunfuñando, Carmela se puso en marcha acuciada por la prisa y sin mirar a los lados. No se dio cuenta de que estaba siendo seguida por un hombre bajito pero fornido de pelo oscuro y con una cara anodina, de esas que todo el mundo olvida a los treinta segundos de ser vista. El GRU lo había elegido bien. El equipo al completo de Bebo estaba en movimiento.

El Hospital Universitario de Santa Cristina con su arquitectura de ladrillo de principios del siglo XX no le interesó a Carmela en absoluto. Hizo caso omiso de enfermos y ambulancias y se dirigió hacia un taxi cuyo conductor estaba ayudando a un anciano a salir del coche y sentarse en la silla de ruedas que su temblorosa esposa le acercaba.

—¿Está libre? —Le preguntó al taxista, un tipo de piel oscura y fieros bigotes de oficial prusiano.

—Claro. Súbase.

Carmela se sentó y miró al reloj. Era la hora, pero el teléfono no zumbaba.

—¿A dónde? —Preguntó el taxista mientras se subía al coche dando un portazo.

—Espere un momento.

El conductor abrió los ojos y Carmela pudo ver por el retrovisor que posteriormente arrugaba el ceño.

—¿A dónde?

El móvil seguía sin dar señales de vida. Ya pasaba un minuto.

—Espere un momento por favor. Ahora se lo digo.

El retraso ya llegaba a minuto y medio.

—Mire, o me dice a donde o se baja.

—Espere le digo. Me tienen que llamar.

—Pues se baja y que le llamen fuera. Yo no puedo perder el tiempo, que me gano la vida con esto.

—Un minuto por favor.

Carmela miró en derredor, no se veía otro taxi.

—¡Que se baje!

El móvil zumbó.

—¿Estás lista?

—Sí, rápido ¿A dónde?

—Te espero en el Templo de Debot. Diez minutos. Dile al taxista que no se retrase.

La comunicación se cortó.

—Al Templo de Debot y rápido. Ya tiene el destino.

Refunfuñando, el taxista metió la primera marcha y el coche, otro Skoda Octavia, arrancó.

El templo egipcio de Debot era un lugar que ya conocía bien pues fue uno de los lugares que visitó la primera vez que llegó a Madrid. Por su supuesto aquel no era su emplazamiento original, pues fue producto de un regalo de Egipto a España en 1968 por su ayuda en la salvación del gran tempo de Abu Simbel, aunque la cesión en sí fue un proceso complejo en el que no faltaron las sombras. De todas formas, el resultado es que Madrid cuenta con su propio templo egipcio compuesto de una capilla y una avenida de dos pilonos rodeados por un estanque. Era un lugar mágico por su autenticidad en un lugar extraño que le reforzó sus ganas de viajar a África desde que lo vio en su juventud. Ahora sin embargo lo que quería ver era otra cosa. Buscaba a una persona y empezó a escudriñar a todos los turistas que rondaban el lugar fotografiándose con las piedras milenarias.

Consultó su reloj. El plazo se había cumplido y el móvil no zumbaba.

Se acercó a ella un hombre alto y barbudo y Carmela se sorprendió de que Alba hubiera cambiado tanto.

—¿Me haces una foto?

No era Alba, sólo un turista que le ofrecía una diminuta cámara digital para que le disparase una foto a él y a su novia con los pilonos de fondo. Pensó en mandarle a paseo pero eso hubiera sido llamar la atención por lo que procedió a tirar la fotografía para acabar pronto.

—Siempre fuiste buena fotógrafa.

Carmela se volvió y esta vez el hombre alto, con bigote y gafas de sol tenía la socarrona sonrisa que tan bien conocía.

—Antonio…

—Shuss —dijo llevándose un dedo a los labios pidiendo silencio—. No pronuncies ese nombre. Es el de un forajido. Acompáñame.

Le pasó el brazo por el hombro y a pesar de la diferencia de edad nadie parecía fijarse mucho en aquella pareja que aparentaban ser unos turistas más encaminándose hacia la Glorieta de San Vicente.

—¿Por qué me has hecho ir de un lado para otro? —Le pregunto Carmela.

—Porque quería comprobar si te seguían.

—Pues no lo han hecho.

—Sí lo han hecho. Te seguían al menos desde que saliste de tu hotel. Ibas tan deprisa de un lado a otro que no te diste cuenta.

Carmela abrió los ojos como platos.

—Entonces los he traído hasta aquí.

Se escuchó un leve pitido y Alba sin dejar de andar consultó su teléfono móvil. Aparecía una “C” en la pantalla.

—No. —El rostro de Alba revelaba pesadumbre—. No, porque antes de que saliera mi rostro en televisión tú ya estabas siendo controlada. Al venir a Madrid ya se te esperaba. Carmela, una vez más tengo que pedir disculpas a una mujer y esta vez a ti.

—¿A mí por qué?

—Porque has servido para poner al descubierto a un equipo de vigilancia de la inteligencia rusa. Ese mensaje que acabo de leer me dice que ha sido capturado al completo por un grupo de intervención de la CIA. Ahora trabajamos juntos y con ese equipo capturado vamos a empezar a devolver los golpes.

Carmela se paró en seco.

—¿Me has utilizado como un cebo?

Alba le miró a los ojos.

—Necesitaba tu ayuda como agente.

—Pero me has utilizado.

—Estabas cubierta desde que llegaste a la Plaza de las Ventas. No corriste ningún peligro pero necesitábamos tiempo para localizar al grupo de seguimiento.

Carmela clavó sus ojos en los de Alba y ambos se sostuvieron la mirada aunque el ex-legionario, respetuosamente, fue el primero que apartó la vista. Se sentía mal por haber puesto en riesgo a Carmela pero ya había meditado durante muchas horas de vigilia aquella decisión y la había tomado sopesando todos los riesgos. Por más que le doliera.

—¡Vengan! ¡Les llevo!

El propietario de la voz que les lanzó aquellas palabras era el conductor de un taxi que les hacía señas para que subieran. Era un latinoamericano de pelo azabache larguísimo, unos veinticinco años y aspecto atlético. Alba llevó a Carmela al coche y la ayudo a entrar. No hizo falta indicarle ninguna dirección al taxista. Este sabía bien a donde tenía que ir. Era un agente de campo de la CIA.

Capítulo 21

Alba escuchaba la radio de fondo y no pudo más que sonreír con sorna al notar como Eva y él se habían convertido en estrellas mediáticas. Eran los protagonistas de los informativos y los enemigos públicos números uno del país al que había jurado defender. Todo estaba en contra suya.

Levantándose de la silla de enea donde estaba sentado, sintió como los puntos de sutura empezaban a tirarle, quizás señal de que se estaban curando correctamente. Era una buena noticia, probablemente la única buena respecto a su estado físico porque se sentía agotado. El dolor del hombro y el de la rodilla, que había vuelto, apenas le dejaron dormir la última noche y en el espejo por la mañana había comprobado como las ojeras empezaban a marcársele. Estaba usando las reservas de energía de su cuerpo y sabía que no durarían mucho. En cualquier momento podía caer al suelo en un colapso y eso podría ser el fin de todo.

Miró en derredor. Estaba en un chalet propiedad de la CIA en algún lugar de Madrid. La situación concreta era un misterio, pues a Carmela y a él le habían llevado con la cabeza cubierta con una capucha y tras darle varias vueltas para despistarles. No obstante, cuando entró en la casa escuchó a un avión a reacción de gran tamaño descendiendo de altitud en dirección suroeste no muy lejos de allí, por lo que dedujo que estaban cerca del aeropuerto de Barajas, probablemente en los alrededores del pueblo de Paracuellos del Jarama. Anotó mentalmente que tenía que estar atento para averiguar la localización exacta.

—Ven. Vamos a seguir.

El que habló fue el taxista latinoamericano que le recogió a él y a Carmen cerca del Templo de Debot. Junto a este, otros cuatro hombres formaban el equipo de guardia en aquel piso franco que estaba al mando de un sexto, Mike Zabka.

Siguiendo al hispano al que llamaban Bud, llegó hasta un pequeño pasillo con una amplia ventana y dos puertas a cada lado. Tras la ventana, que por el otro lado era un espejo, se apreciaban dos habitaciones separadas por un fino tabique de Pladur. Cada una de ellas tenía como único mobiliario una silla metálica atornillada al suelo y provista de correas en las que estaban maniatados dos hombres de complexión atlética, ojos oscuros y pantalones de tipo pinza con camisas corrientes de color claro. Destacaban en su aspecto por no destacar en nada, excepto por que ambos presentaban tumefacciones en el rostro y cuerpo. Cualquiera que los hubiera visto por la calle antes de recibir los golpes no se hubiera vuelto a dedicarles una segunda mirada y los hubiera ignorado. Como profesional que era de la inteligencia y agente de campo veterano, Antonio Alba calibró que debieron ser reclutados por gente muy competente en su trabajo. Aun así, al seguir a Carmela por el centro de Madrid a toda velocidad y entre lugares elegidos de antemano, tuvieron que exponerse y fueron por ello cazados por la CIA. Junto a los prisioneros, dos hombres de la agencia norteamericana les gritaban sin parar o eso parecía por el movimiento de sus labios. Bud le tendió a Alba unos auriculares con un selector por el cual podía escuchar la cabina de interrogatorio que eligiera. Mike Zabka estaba de pie a su lado.

Dos miembros del equipo de la CIA entraron por sendas puertas. Eran los interrogadores principales que se habían dado un respiro mientras su puesto era ocupado por los dos gritones cuya misión era simplemente no dar tregua a los prisioneros. Ya llevaban quince horas consecutivas así. Con pocos golpes, pero privándoles de cualquier momento de descanso, de líquido y bajo presión continua. En ocasiones así un hombre cambiaría un puñetazo por una hora de sueño.

Alba fue viendo como hora tras hora aquellos hombres se iban derrumbando. Era cuestión de tiempo que cayeran, eso es algo que consideraba una verdad de perogrullo aprendida en los tiempos de su formación como agente. Nadie puede aguantar indefinidamente una presión como aquella. De momento ya habían averiguado que eran rusos y probablemente del GRU aunque por su acento llevaban mucho tiempo en España. Les habían apodado Ben al más viejo y Jerry al más joven. Como a los famosos heladeros.

El interrogatorio iba bien, los americanos eran buenos en ese trabajo. El problema es que estaban escasos de ese raro bien que es el tiempo.

—¿No sería mejor usar drogas? —Dijo Alba.

—Las drogas nunca me han dado buenos resultados con preguntas complejas. Valen para un sí o un no pero los sujetos suelen confundir la realidad con sus deseos. Si todo fuera tan fácil ya no habría interrogatorios. Un pinchacito de Penthotal Sódico o Escupolamina y listos —respondió Zabka—. El dolor a veces es necesario —continuó—. Sin embargo sé que a ti te gusta más el otro método.

Al decir esta última frase, Zabka le guiñó un ojo a Alba. Quería dejarle bien claro que era un hombre bien informado.

El español vio como el interrogador que se ocupaba del prisionero de la derecha, Jerry, sacaba un cortaúñas. Se acercó con él a la cara del prisionero y empezó a cortarse las uñas muy cerca de su ojo. Las esquirlas saltaban hacia la cara de este.

—¿Has visitado alguna vez Jordania? —Dijo en español.

El prisionero clavó la mirada al suelo y no contestó.

Yo he estado. Es asqueroso. Hace calor y las mujeres van tapadas. Es imposible librarse del olor a sudor que lo empapa todo pero tienen cosas buenas. La gente tiene las uñas cortas y si te fijas, muchos las llevan arrancadas. ¿Sabes lo que duele que te arranquen las uñas?

No hubo contestación.

—¿Qué si sabes lo que duele que te arranquen las uñas? —Gritó agarrándole del pelo y levantándole la cara para mirarle a los ojos—. Pues lo vas a saber y en cuanto acabe contigo vas a suplicar que te mandemos a Guantánamo pero vas a acabar en la puta Jordania para que te den otro repaso.

Alba desconectó el auricular y se alejó pretextando que necesitaba ir al baño. De momento tenía suficiente. La presión, las luces, la sed, la música heavy a todo volumen irían haciendo mella en aquellos hombres y lo que dijeran cada uno le sería comunicado al otro para que se sintiera traicionado y diera un paso más.

En situaciones como esa los personajes de las películas en blanco y negro que tanto le gustaban encendían un pitillo y miraban al infinito. En su caso no fumaba y le parecía estúpido mirar al infinito en una casa con todas las persianas bajadas.

—¿Soy mejor que Zabka? —Se preguntó en un susurro que sólo podía oír él.

Sin que Bud entendiera el motivo, Alba meneó la cabeza de lado a lado en señal negativa. Es cierto que a él no le gustaba la tortura pero también era cierto que a lo largo de su vida había usado muchas veces la máxima de que el fin justificaba los medios y a los americanos los había llamado él. No tenía derecho a criticar su métodos ni aunque estos empeoraran y sabía bien que podía pasar. Hasta ahora los dos prisioneros estaban enteros y eso era mucho más de lo que podía ofrecer una cárcel de uno de sus países árabes amigos.

—… Y está lo de Carmela.

No podía dejar de pensar que ella había corrido peligro por culpa suya. Un riesgo calculado y necesario, pero riesgo al fin y al cabo. Ahora ella era otra fugitiva.

—¡Ya está! —Le gritó Zabka con una malévola sorpresa.

Alba se acercó corriendo y tomó los auriculares que crujieron al ponérselos.

Para su sorpresa, Jerry se había roto antes de lo que pensaba. Había soltado la punta del ovillo y ya no pararía. Con cada dato que se le escapaba se convertía en un traidor mayor y no le dejaba más alternativa que colaborar e intentar ser más útil que el otro prisionero porque se le diría que se cotejarían las dos versiones. Esa era la teoría. ¿Pero cual era es punta del ovillo?

—Se le ha escapado que conoce a quien le daba las órdenes al jefe de su comando. Es una mujer y probablemente sea la jefa de la red del GRU para toda la operación —le dijo Zabka a Alba.

—¿Cuál era su nombre? —Gritaba el interrogador mientras su saliva bañaba el rostro del prisionero.

—Ya te lo he dicho. No sé su nombre. Sólo sé que la llamaban “Viesna”[6].

—Así que es rusa.

—No, no lo es, es española.

Alba y Zabka se miraron el uno al otro. Eso no se lo esperaban.

El interrogador también pareció sorprendido por una fracción de segundo, pero estaba entrenado para estos menesteres por lo que volvió a la compostura con tal rapidez que nadie podría asegurar que le había visto vacilar.

—¿Cómo sabes que es española?

—La he visto por televisión. Salió una vez en una fiesta de famosos.

Otro dato inesperado.

—¿Y no sabes su nombre?

—Déjame ya en paz. Ya te he dicho lo que sé. Dame algo de beber. Por favor.

En ese instante la intensidad de la luz en la habitación se incrementó. Lo estaban friendo. En cuanto el prisionero mostraba flaqueza en algún punto, como ahora con la sed, le daban más fuerte en ese lado.

—No me creo que un chico tan listo como tú no supiera el nombre de la jefa suprema.

—Ya te he dicho que no lo sé. Salió una vez y no sé qué dijeron de ella, pero todos la conocían. Es española. Estoy seguro.

Zabka le dio un codazo a Alba y este vio como le sonreía mostrando todos sus dientes largos y perfectamente alineados.

—¿Qué te parece? Tenemos algo. Seguiremos no obstante exprimiendo a ese pollo para ver que le sacamos. Con un poquito de suerte le doblaremos y trabajará para nosotros. El otro… si no nos dice nada interesante lo mandaremos a la central en Langley. Quizá allí con más tiempo le puedan sacar provecho. Si aun así no colabora… quizá visite alguna fábrica de uñas. Estos tiempos son duros

Antonio Alba apenas escuchó las últimas palabras de Mike Zabka. Su mente ya estaba procesando la información. Tenían que buscar a una mujer que se relacionara con la sociedad del famoseo y que acudiera a sus fiestas. Eso en principio podía parecer algo vago, pero reducía la búsqueda a un grupo humano acotado y del cual era fácil conseguir fotografías. Con estas fotografías, se podía hacer un archivo y mostrárselo a Jerry. Con que señalara una foto, ya tendrían a la cabeza del operativo y probablemente el agente de control de Forlán.

Forlán sigue ganando el partido, pensó Alba, pero ya hemos marcado un tanto y quizá aun podamos remontar.

Antonio Alba salió de la habitación dejando descolgado el auricular que emitía sin cesar el llanto de Jerry.

Capítulo 22

Después de tanto tiempo sin pisar la cafetería de la sede central del CNI a Rodríguez su primer menú le había sabido a gloria. Tras pasar una semana trabajando de nuevo en la sede, la comida le volvió a parecer exactamente igual de mala que cuando se jubiló. Comprobar como la nostalgia de los tiempos pasados idealiza las sensaciones le hizo gracia pero eso no compensaba el tener que alimentarse de huevos fritos en demasía con patatas fritas resecas. Su estómago ya no podría tolerarlo más tiempo, era demasiado viejo y en su casa de Ibiza se había acostumbrado a la buena mesa. Por el contrario, pudo comprobar como dato positivo que estaba adelgazando a ojos vistas y que iba encontrándose en buena forma física aunque sabía que ya jamás podría librarse de usar un bastón. De hecho, verse de nuevo en la brecha le había rejuvenecido e incluso tenía fuerzas para mantener a su esposa a raya. Esta de nuevo le había amenazado con el divorcio pero por un lado Rodríguez le había asegurado que iba a ser un trabajo corto, a fin de cuentas estaba jubilado, por el otro le había insinuado que había aprendido de sus errores y que esta vez no le sería tan fácil despojarle de todos sus bienes. Su esposa pareció ignorar el segundo argumento y creer el primero. Ambos quedaron contentos.

Lo que no iba tan bien y que le preocupaba mucho más que los aburridos menús de la cafetería, era el hecho de que al despachito que le habían asignado en el edificio Estrella no llegaba información de parte de la gente de Sebastián Acebo. A este desde luego no le hizo gracia que le colocaran al jubilado Rodríguez bajo su mando, aunque no perdió oportunidad de interrogarle y ordenarle que contactara con Alba ofreciéndole pactar para luego tenderle una trampa. A nada se negó Rodríguez, aunque tuvo la pena de comunicarle a Acebo que Alba aun no había contactado con él, pero que sin duda lo haría. Conforme pasaban los días y el contacto no se producía, el interés de Acebo por el viejo Rodríguez y también el de Forlán, fue decayendo. Tras la primera semana, ya nadie se molestaba en fingir que no lo habían arrinconado y Rodríguez sabía bien hacerse el invisible. Si al menos no estorbaba, no le echarían del grupo de investigación y esto le interesaba pues como miembro de pleno derecho de dicho grupo tenía ciertos privilegios. El tener acceso a la marcha de la investigación era uno de ellos, por lo que le irritaba que nadie le contara nada.

“Bueno, para eso eres un espía diplomado y veterano. Para rascar información de donde sea” Pensó para sí mismo mientras apartaba con el tenedor ese maldito Ketchup que algún idiota había lanzado sobre las patatas de todos los platos que se servían aquel día.

“A ver. Rodriguín mío” —continuó pensando. “El cenutrio engominado de Acebo no puede estar todos los días mano sobre mano sin hacer nada, por lo tanto, hay que averiguar qué está haciendo. Eso se puede conseguir metiendo mano en los expedientes, que es lo que me está vedando y no me los va a dar aunque se los pida directamente. En este caso, sólo conseguiría una patada en el culo. Por otro lado, podría intentar conseguir la información en el tramo que va de los grupos operativos que la generan hasta la cabeza que es Acebo pero para eso primero tengo que conocer donde están o quienes son esos equipos operativos.”

Se metió en la boca una patata razonablemente limpia del preparado de tomate y azúcar que tanto detestaba. Tras saborear el bocado, resolvió que también detestaba a esa patata.

“Al menos… ¿cómo podría averiguar yo algo sobre esos grupos? ¿Dónde se reúne Acebo y con quién?”

Una pequeña bombilla se encendió metafóricamente en el cerebro de Rodríguez. Averiguar donde iba Acebo quizá no fuera tan difícil, al menos… por aproximación.

Agarró su bastón con una mano y con la otra recogió la bandeja con la comida que apenas había tocado y la depositó en la zona de recogida para su limpieza con el firme propósito de pedir por teléfono a un restaurante que le trajeran comida decente. No obstante ese era su pensamiento secundario, el principal era que iba a hacer una visita a una de las secretarias que se encargaban de tareas administrativas para todo el grupo de investigación. Desde la cafetería hasta el área de oficinas no tardó más de diez minutos.

—¡Hola Sara! —Dijo con la mejor de sus sonrisas de abuelito inofensivo.

—Señor Rodríguez. Dígame usted.

—¿Podrías decirme donde puedo encontrar a Sebastián Acebo.

Mientras decía esto, apoyó todo el peso de su cuerpo sobre el bastón. Los ojos de Sara se fijaron en ese gesto y le miraron con ternura.

—Me temo que no está en estos momentos en el edificio.

—Lo sé —en realidad no lo sabía—. Lo que necesito es la agenda de desplazamiento para esta semana de mi jefe de grupo.

Sara Sepúlveda era una chica eficiente licenciada en Económicas que podía alardear con razón de hablar a la perfección inglés y alemán y a la que el azar le había llevado a ser administrativo de alto nivel para el CNI. No era una agente de inteligencia propiamente dicho pero por su trabajo tenía acceso a información reservada y hasta ahora siempre había cumplido con eficiencia germánica. Esta vez no fue diferente: Rodríguez era un veterano agente del CNI del más alto rango y poseedor de una chapa identificativa con su fotografía y nombre colgada de la solapa de su chaqueta, que con su código de color, le facultaba para acceder a las áreas de más alto nivel dentro del grupo de Acebo. Sara no tuvo que pensar, rastreo la información en su ordenador y pulsó el icono de imprimir. En menos de dos minutos, Rodríguez tenía cuatro folios impresos con el membrete del CNI recogidos en una brillante carpeta roja y Sara recibió unas “gracias” cálidas y paternales.

“Este tipo ya está un poco chocho”, pensó la economista políglota.

Rodríguez se alejó cojeando y todo el que le hubiera visto hubiera sentido lástima por aquel viejo que se arrastraba con sus últimas fuerzas. No fue hasta que llegó a su despacho cuando se irguió y dejó descansar su punto de apoyo artificial colocándolo sobre la mesa.

El contenido de la carpeta era lo que ahora le interesaba por lo que no se detuvo ni un segundo en vanagloriarse de la reciente demostración de que aun se mantenía en forma como agente. Para su decepción, a primera vista la lista de eventos era decepcionante, sólo había reuniones rutinarias de control en el propio centro. Sin embargo, sí había algo sorprendente y se desarrollaría justamente al día siguiente. Sebastián Acebo iba a acudir con una comitiva del departamento a los astilleros militares de Cartagena en un viaje considerado de máxima seguridad. En la documentación que le había dado Sara tan gentilmente no había ninguna referencia al motivo de la visita.

—Engominado, ¿qué se te ha perdido a ti en Cartagena?

La curiosidad empezó a ronronear en el estómago de Rodríguez y cuanto más lo pensaba, más ronroneaba, hasta convertirse en los maullidos de un enorme gato montés hambriento.

Se retrepó en el sillón —le habían asignado uno que debería haber sido tirado a la basura hacía años—, y entrecerró sus ojos, concentrándose en escuchar aquellos maullidos. Sabía bien que sólo había una manera de acallarlos.

Se sentó entonces correctamente y cogió un teclado conectado a un ordenador tan viejo como el sillón y escribió un mensaje por correo interno hacía el área de planificación del grupo. Invocando su grado y su pertenencia al grupo de investigación solicitó un pase para las instalaciones en Cartagena pero omitiendo su inclusión en el viaje oficial, por lo que no compartiría helicóptero con Acebo y los suyos.

Cuando le llegó la confirmación de su pase, Rodríguez tomó su bastón e ignoró las obligaciones que supuestamente tenía que cumplir aquel día, le traían sin cuidado. Ahora su mente estaba en el largo viaje por carretera que le esperaba en su viejo Mercedes verde hasta la bella ciudad de Cartagena.

* * *

Los astilleros navales de Cartagena datan de 1731 cuando fueron construidos siguiendo los planos de Sebastián Feringan y bajo la política de reconstrucción naval de FelipeV. Este primer rey de la dinastía borbónica fue consciente, desde que puso un pie en España, que este país necesitaba urgentemente la renovación de sus centros de construcción naval y desde entonces los astilleros de la ciudad mediterránea habían estado en la élite de la producción para la marina de guerra española. En los últimos tiempos, como parte integrante de la sociedad estatal Navantia, se había especializado en buques de tamaño medio como los Cazaminas, dejando las grandes fragatas para los astilleros de El Ferrol, pero reservándose la construcción bajo licencia y reparación de los buques más mortíferos de la Armada Española, los submarinos. Era por ello una instalación estratégica de primer orden en el dispositivo de defensa español y por tanto del flanco sur de la OTAN. No se permitía la entrada en las centenarias instalaciones a cualquiera. Rodríguez era muy consciente de ello.

Delante de la puerta principal de las instalaciones poco a poco se fue congregando la comitiva oficial. Los primeros en llegar fueron los del dispositivo de seguridad de la Policía Nacional que en un número que Rodríguez no pudo precisar se apostaron en los tejados y alrededores, estableciendo un cordón de seguridad que impediría que cualquier curioso se acercara a husmear y penetrara la valla que protegía las instalaciones.

Cuando el oficial al mando dio por asegurada la zona, se fueron acercando los coches oficiales. Todos grandes berlinas de colores oscuros y blindadas. Fue en el momento en que entró la última en el recinto asegurado cuando Rodríguez se acercó con su coche. Automáticamente dos policías nacionales totalmente uniformados de azul y con la gorra calada hasta los ojos se abalanzaron hacía el vetusto Mercedes que por su edad discordaba con los vehículos anteriores a pesar de que relucía ostensiblemente gracias a una recientísima pasada por un túnel de lavado. El viejo coronel sonrió amablemente y mostró su credencial a través de la ventanilla bajada y los agentes, atónitos, tuvieron que aceptar que aquel hombre que se excusaba por haber tenido que venir con su coche particular, en efecto, tenía autorización de primer nivel.

Conforme Rodríguez aparcaba al lado de las berlinas oficiales vio como Acebo le contemplaba con los ojos como platos y la mandíbula desencajada. Quizá fuera la última persona en este mundo a la que esperaba encontrar allí.

—¿Algún problema? —Preguntó una mujer rubia de unos cuarenta años, grandes ojos castaños, melena rubia y mirada seria. Todos se volvieron hacía ella en cuando oyeron sus palabras y el que terció fue Forlán, que apareció tras Acebo.

—Ningún problema señora. Uno de nuestros hombres que ha llegado con retraso.

Rodríguez se sobresaltó al ver a Forlán, no esperaba encontrarle allí y seguro de que él tampoco le esperaba. No obstante, sí le había cogido por sorpresa, en los ojos calmados del jefe de las comunicaciones del CNI no se reveló ningún signo. En los de Acebo desde luego sí, pero el viejo coronel era ya un hueso demasiado roído como para que aquello le preocupara. Sin embargo, las posibles disputas tenían que quedar aparcadas por la sola presencia de la verdadera protagonista del grupo, la mujer que había hablado.

La dueña de la melena rubia miró a cada uno de los tres hombres escudriñando en sus rostros que es lo que se traerían entre manos. Su nombre era Carme Chacón, el primer ministro de defensa mujer de toda la historia española, algo por lo que sería siempre recordada dejando una huella indeleble. Sin embargo Rodríguez no le envidiaba el puesto. Su ministerio era siempre uno de los más difíciles del gobierno y aunque oficialmente las fuerzas armadas eran una de las instituciones públicas donde la mujer había alcanzado mayor paridad con los hombres, lo cierto es que varios generales vieron con escozor el nombramiento de una mujer para un cargo que hasta entonces se había asociado con la hombría. No obstante, al menos en teoría, la disciplina se seguía considerando un valor primordial en el ejército español y si alguien tuvo alguna objeción cuando la ministra anunció que estaba embarazada y tendría que estar por ello un tiempo de baja, tuvo la prudencia de callársela.

—Vayamos a la visita —zanjó la ministra.

La comitiva se puso en marcha no hacia el mar, para sorpresa de Rodríguez que no sabía nada de construcción naval, sino hacia una gigantesca nave industrial pintada de blanco con una puerta no menos descomunal de color verde. Dicha puerta se abrió hacía arriba conforme todos los presentes, con la ministra en cabeza, se dirigieron a ella. Allí les recibieron un par de hombres con traje gris y corbata que lucían cascos de plástico amarillos con el logotipo de Navantia. Unas sonrientes azafatas con chaquetas rojas les fueron tendiendo idénticos cascos a los visitantes, aunque al parecer faltó uno. No fue sin embargo Rodríguez el que se quedó sin él, sino un subsecretario que había tenido la mala fortuna de retrasarse del grupo por culpa de un cordón desatado.

—¿Qué hace aquí? —Le preguntó Acebo en voz baja tras situarse a su lado.

—Estoy de visita, como usted. Parece ser la única manera de ver a mi jefe de grupo. Quisiera que habláramos de qué es lo que estamos haciendo para capturar a Alba.

—¡Y una mierda!

—Joven, no sea impertinente. Tenía ganas de verle y de paso aprovechar las prerrogativas de mi cargo. Sé que me van a dar la patada y quería ver a la ministra antes de tener que volverme a Ibiza. Además, he venido por mi cuenta, no le he causado ningún gasto a la Casa.

Acebo miró a Rodríguez como quien mira a un insecto. No había que ser un psicólogo para comprender que llegado a ese punto consideraba al viejo como un imbécil caprichoso al que era mejor no dedicarle demasiado tiempo para no desesperarse. Con una mueca de infinito desprecio se dio media vuelta y aceleró el paso para ponerse al compás de Forlán que seguía de cerca a la ministra.

Rodríguez procuró quedarse al final de la larga comitiva, intentando además pasar desapercibido para aquel subsecretario que miraba enfurecido a todos los presentes intentando adivinar quien había sido el que se había quedado con su casco. A pesar de todo, la nave estaba en silencio, pues había sido desalojada para la visita, por lo que el viejo coronel podía escuchar perfectamente a uno de aquellos hombres de traje gris y pinta de ingeniero que hacía las veces de guía.

—Este será el primero de la clase. Los trabajos van a buen ritmo y creemos poder cumplir los plazos previstos.

Dicho esto, aquel hombre señaló hacia algo que estaba delante de la comitiva y en lo que Rodríguez aun no había reparado por haber estado centrando su atención en sus problemas con Acebo. Delante de ellos, enormes y en sucesión, había cuatro anillos de acero que a simple vista le parecieron de más de diez metros de diámetro.

—Estamos muy orgullosos, se lo aseguro —continuó el ingeniero—. Este submarino, el primero de la clase S80 va a ser el mejor submarino diésel del mundo, y por ello, mucho más silencioso y furtivo que cualquiera de su tipo y muchísimo más que todos los de propulsión nuclear que navegan hoy día o se espera que lo hagan en los próximos años. Como supongo que sabrán todos los presentes, los submarinos de propulsión nuclear son más potentes y por ello pueden desplazarse a sus áreas de patrulla a gran velocidad bajo el agua sin necesidad de subir a superficie a recargar sus baterías como sí lo tienen que hacer los diésel. Esto los hace imprescindibles para países como los Estados Unidos que patrullan en todo el planeta, pero a cambio, bajo el agua suenan y mucho. Por poner una comparación como… un concierto de música rock al lado del sonido de una flauta, siendo la flauta el sonido de un submarino diésel y en el agua, donde no se puede ver, los submarinos se localizan unos a otros por el sonido, que en ese medio se transmite mejor que en el aire. Por tanto, submarino ruidoso, enfrentado a submarino diésel es igual a submarino muerto. Sin embargo, el problema de los submarinos diésel, como ya les he comentado es que mientras en superficie sus motores funcionan básicamente como el de un coche y por tanto, consumen oxígeno, bajo el agua se alimentan de energía eléctrica que ha de acumularse en superficie. Eso hace que los submarinos diésel tengan que emerger cada poco tiempo y es en superficie donde más fácilmente puede ser localizado un submarino y destruido hasta por un pesquero que le lanzara una bomba de mano. Mientras que un nuclear puede estar meses bajo el agua mientras se le acaba la comida, los diésel sólo aguantan unos pocos días. Submarino en superficie, también es un submarino muerto.

Aquel tipo que hablaba sin apenas hacer pausas ni preocuparse por la sintaxis tomó aire mientras miraba a su alrededor con una sonrisa. Era obvio que le había gustado dar aquel discurso y estaba seguro sobre el efecto que había ejercido sobre su audiencia. Todos lo escuchaban con atención, excepto Rodríguez, cuyos sentidos estaban pendientes de las reacciones de sus jefes en el CNI. Aquella visita parecía algo rutinaria y lo que no entendía aun era porque estaban allí Forlán y Acebo. Se estaba aburriendo y empezó a mirarse el lustre de sus zapatos. Los tenía bastante desvaídos.

—Por tanto —prosiguió el ingeniero—. Lo que los ingenieros navales de todo el mundo hemos estado persiguiendo era conseguir o bien un submarino nuclear que sonara como un diésel, o bien un diésel que nos permitiera permanecer bajo el agua tanto tiempo como un nuclear. Pues bien, hemos dado con la solución. La solución son los motores anaerobios, es decir, aquellos que son capaces de generar su propio oxígeno para no tener que subir a superficie. Les diré que ya hay cuatro sistemas de submarinos anaerobios en el mundo, estos son: el de motor Stirling que fabrica la empresa sueca Kockums, el sistema MESMA de la DCNS francesa, el de depósitos criogénicos conteniendo hidrógeno que propugna la rusa Rubin y los sistemas basados en la obtención de hidrógeno desde hidruros metálicos que fabrican los alemanes de HDW y Siemens. Les puedo asegurar, que todos ellos son insatisfactorios para las flotas que deseen tener una auténtica capacidad oceánica por el alcance o por la fiabilidad y peligrosidad o incluso por ambas cosas. No quiero aburrirles con detalles que encontraran el dossier que se les facilitará al final de la visita pero sí quiero decirles con orgullo, que este buque que se encuentra ante ustedes, el primero de la clase S 80, llevará el quinto sistema AIP del mundo —aquí el orgullo le hinchaba el pecho como a una paloma macho—. El sistema ideado por la empresa española Abengoa. Este usará como combustible bioetanol, el cual será transformado en hidrógeno con el que se alimentará la pila de combustible que moverá la hélice en inmersión. Con ello conseguiremos pasar de dos días de inmersión a dos semanas y esperamos que más en el futuro, conforme nuestra tecnología vaya avanzando. Por tanto, señores y señoras, este sistema AIP nos dará los que serán los mejores submarino diésel del mundo, punta de lanza de nuestras fuerzas armadas y en el futuro, un valor de exportaciones de cientos de miles de millones de euros. Están ante lo que nos conseguirá la preminencia en un sector clave en la defensa mundial.

Los presentes irrumpieron en aplausos.

Rodríguez al oír aquello alzó la cabeza como un rayo y miró a los ojos de Forlán que tenía fijos en los anillos de aquel submarino en construcción. Notó aun en la distancia y con su vista cansada por los años como las siempre impasibles pupilas del alto oficial del CNI se dilataban. Ahora lo comprendía todo.

—Hijo de la gran puta. Ya se lo que andas buscando.

Capítulo 23

El dolor del hombro parecía que iba remitiendo, pero de todas formas, su estado físico es ahora lo que menos le importaba a Alba. Le preocupaba Eva. Aparentemente seguía fuerte y la compañía de Carmela le había venido bien, pero cada vez que aparecían en televisión sus caras con rasgos de criminales no dejaba de pensar en su familia y eso la iba rompiendo por dentro.

—Dentro de poco se lo podrás explicar todo a tu madre, tranquila —le dijo.

—Ya… Lo sé.

Pero lo sabía y aun así no estaba tranquila. Tenía motivos para no estarlo.

Eva quería mucho a su madre y la sentía sufrir. Sabía que era una mujer sencilla que no tuvo la oportunidad que tuvo ella de tener una buena educación y como le pasaba a muchas personas sencillas, aceptaba siempre la verdad del amo. Para su madre, lo que dijeran los informativos sería verdad sin cuestionárselo. ¿Qué su hija era una criminal? Si lo decía la televisión, lo sería. Como mucho y quizá con suerte podría pensar que ese asesino de Antonio Alba la había trastornado enamorándola como una tonta. No era mucho consuelo y más cuando el resto de la familia estaría ahora llamando a su madre aturdiéndola con preguntas. Preguntas que no podía responder porque su hija no contestaba al teléfono ni nadie la había visto por su piso. Lo único que sabría ahora de ella era que la guapa y elegante presentadora del telediario, una periodista con estudios muy famosa, le estaba contando que su hija, que unos años antes le había dicho que trabajaba como ingeniero informático para Repsol, le había mentido Y no sólo le había mentido a ella sino que había traicionado al país y asesinado a varias personas.

Sintiendo que le ardían las manos Eva miró hacía el rincón donde se estaba cargando la batería de su teléfono móvil. Sus dedos se movían involuntariamente marcando el número de su madre pero eso era lo último que debía hacer. Sabía que el aparato de su madre estaba a estas horas tan pinchado como la camisa de un erizo y su casa controlada las veinticuatro horas del día en espera de que ella diera alguna señal de vida. Llamar a su familia para decirle que estaba bien y explicarle que era inocente sería firmar su sentencia de muerte. No obstante, ignorar dolor de su madre tampoco le parecía una buena alternativa, algo tenía que hacer.

“¿Qué pensará Alba?” Se preguntó Eva a sí misma. Este estaba a su lado poniéndose la camisa pero parecía estar mucho más lejos. Él ya no tenía familia de la que preocuparse o que se preocupara por él.

Con estos pensamientos se alejó de Antonio y se dirigió a una de las habitaciones que había escogido para sí. Por más que le gustara aquel hombre seguía necesitando tener un espacio propio y por suerte este supo comprenderlo.

—Tengo que hacer algo.

Con cuidado, cerró la puerta y echó el pestillo procurando hacerlo sin hacer ruido. Conectó su ordenador portátil, desactivando el sonido al ver aparecer la ruedecilla que era el logotipo de su sistema operativo favorito. En cuanto se cargó todo el programa y mirando de reojo a la puerta, porque íntimamente sabía que iba a ser imprudente; escogió el navegador Firefox y chequeó todos los correos, mientras en su cabeza sopesaba por un lado cual sería la forma más segura de contactar y por otra la estupidez que estaba a punto de cometer.

Cuando estaba a punto de decidirse vio que una de las cuentas de correo, la situada en el servidor ruso Demidov.ru, contenía un mensaje. El remitente era VT. Conocía esas siglas, no era un mensaje de SPAM ni un error.

Al abrir el mensaje, apareció la siguiente frase.

“Dile al niño que me llame. Muy urgente”.

Eva sabía quien era ese remitente VT, y conociéndole no tuvo ninguna duda de que el niño era Antonio Alba.

Salió de la habitación con el corazón en un puño. No habían recibido noticias de esa persona desde hacía mucho y no era de los que contactaban sino era por algo muy importante. Quizá tuviera la solución a sus problemas o quizá les dijera que tenían que volver a huir y esta vez Alba no tenía más pisos francos donde refugiarse. Estarían en la calle y perseguidos por toda la potencia de un estado que confiaba sin saberlo en un traidor y que les consideraba a ellos como los culpables.

Antonio acudió al ordenador y contempló el mensaje, sin embargo, para sorpresa de Eva, no cogió su teléfono sino que consultó la hora en su reloj y torció el gesto revelando preocupación. Eva sospechó que fuera lo que fuera, ocurriría pronto y supuso que Antonio saldría disparado; pero no, volvió a sorprenderse, Antonio Alba rodeó con sus brazos a Evarista Salas y la estrechó con suavidad contra su pecho.

Le miró con la mayor dulzura a los ojos mientras le habló:

—Sé que lo estás pasando mal pero te pido que seas fuerte. Ya queda poco para atrapar a Jano y si no lo consigo, te prometo que te sacaré de aquí y te llevaré a algún lugar seguro. Sé fuerte, por favor.

Ella le devolvió la mirada.

—Lo… seré.

* * *

Hacía un día inusualmente frío para aquella época del año en la capital de España por lo que a nadie le extrañó ver a un hombre con el cuello del abrigo subido y la cabeza tocada con un sombrero claro. Este hombre que parecía haber surgido de repente, torció por la calle Julián Gayarre y penetró en el número 3. Esta era una construcción de estilo neobizantino que había sido edificada hacia más de un siglo por el arquitecto Fernando Arbós y Tremanti y su nombre era el de Panteón Nacional de Hombres Ilustres.

El edificio podría ser tomado por una metáfora de la historia del país. En 1837 las Cortes Generales eligieron a la iglesia de San Francisco el Grande como sede de un panteón donde concentrar a las personalidades más destacadas del pasado de la nación pero no fue hasta la 1869, tras la Revolución Gloriosa, cuando por fin se logra crear un consenso sobre la lista definitiva de cuales eran los españoles ilustres que merecían descansar en aquel lugar y entonces fueron llegando los cuerpos de personajes como el Gran Capitán, el Marques de la Ensenada, Quevedo o Calderón de la Barca. Sin embargo, la convulsa historia posterior, con la monarquía de Amadeo I, la I República y la Restauración borbónica, condenaron el proyecto al olvido y los restos fueron devueltos a sus lugares de origen.

A finales del siglo XIX sin embargo se retoma la idea de un panteón nacional y esta vez se escoge el antiguo convento de Nuestra Señora de Atocha donde se proyectó construir un gran conjunto que pretendía comprender un campanil y un panteón de planta cuadrada con tres galerías con arcadas y dos cúpulas semiesféricas en las esquinas, a la par que una gran basílica y varios edificios auxiliares. Sin embargo, la falta de fondos obligó a parar las obras cuando sólo se había construido el campanil y el claustro. Aun así, el proyecto continúo y se trajeron los cuerpos de personalidades como Francisco Martínez de la Rosa, Juan Álvarez Mendizábal, Salustiano Olózaga, Agustín Argüelles, Antonio Cánovas del Castillo, Práxedes Mateo Sagasta, Eduardo Dato o José Canalejas.

Por desgracia, la historia española volvió a engullir el proyecto y ni la II República ni el Franquismo cuidaron al panteón y este se fue vaciando de sus cuerpos, que fueron reclamados por sus ciudades natales. Pareció que nadie le encontró sentido a que hubiera un lugar donde los españoles pudieran visitar las tumbas de los personajes relevantes de su historia, juntos. Se impuso la idea de la división a la de la unión como tantas veces en la historia española. En el edificio desierto al que ahora accedía Antonio Alba sólo había una tumba ocupada, la del asesinado presidente del gobierno, José Canalejas.

Cuando se le propuso aquel lugar como punto de reunión le pareció un detalle algo macabro, pero en seguida le gustó. Aquellos que fueron asesinados en el ejercicio de sus funciones siempre le despertaron simpatía. Canalejas fue un hombre brillante que quiso transformar el inmovilista y caciquil sistema político de la Restauración borbónica en una auténtica democracia. No pudo hacerlo, un imbécil le abrió la tapa de los sesos a tiros cuando se había detenido a mirar el escaparate de una librería en la Puerta del Sol. Una vez más las balas acabaron con una esperanza del país como años antes sucedió con la muerte de Prim o años después en la Guerra Civil.

Por cosas así muchos habían tirado la toalla y habían decidido que lo mejor era abandonar ese barco que se llamaba España. Alba sin embargo no era de esos que abandonan a los suyos y mal que bien, gracias a tipos como él, el barco aun no se había hundido por más que fueran multitud los que lo empujaban hasta el fondo.

Frente a la tumba de José Canalejas, Alba divisó a un hombre que parecía admirar el sepulcro, obra escultórica de Maríano Benlliure. Este constaba de una base de mármol sobre cual las estatuas de dos varones y una mujer portaban el cuerpo del político hacia su sepulcro. Alba no podía ver el rostro de aquel hombre porque le daba la espalda pero no tuvo dificultad para identificar esos hombros cargados por la edad y ese bastón con una cabeza de león en la empuñadora.

—Me alegro de verte —dijo.

Aquel hombre se volvió y miró a Antonio Alba a los ojos.

—No me tutees muchacho, soy un oficial superior y ya no soy un jubilado. Todavía tengo fuerzas para darte un bastonazo.

Alba sonrió.

—Pues entonces me alegro de verle, Coronel Rodríguez.

—Y yo a ti. La verdad… no era muy optimista sobre tu estado y sigo sin serlo sobre tu futuro. Para todo el país eres la mayor amenaza pública y en todas las comisarías está tu foto como si fueras un terrorista.

—Lo sé, pero no voy a protestar. Nadie me dijo que este trabajo fuera fácil.

—Pues entonces vamos a trabajar. Alba, me he reunido contigo porque la cosa es más grave de lo que pensábamos.

—De acuerdo, pero antes hay algo que necesito saber.

—¿Qué?

—¿Donde está Pérez?

—¿El agente Pérez?

—Sí.

—¿Es tu amigo?

—Lo es.

Rodríguez miró a aquel tipo alto y de ojos oscuros al que quizá en otro tiempo se podría haber imaginado vestido con una coraza y esperando con una pica la acometida de la caballería francesa en el lejano y jodido Flandes. El caso es que sin que sus labios se movieran ni un milímetro, en su corazón ya viejo por los años sintió una sonrisa. Aquel tipo que no era ningún muchacho, se preocupaba por los suyos y los llamaba amigos. Eso era algo muy muy raro en aquella profesión, no obstante, aquello demostraba que no era mal hombre pero también que tenía una debilidad.

—Pérez está preso pero está bien —contestó al fin—. Al parecer peleó como un jabato cuando se le echaron encima un par de sujetos de la unidad de operaciones y a alguno lo mandó al hospital, pero detrás suyo fue él. Ahora sé que está en alguna cárcel militar pero aun no he podido averiguar cual.

—Si no sabes donde está… ¿Cómo sabes que está bien?

Aquella suspicacia molestó a Rodríguez.

—Si hubiera muerto o si le hubieran zurrado lo suficiente para sacarle algo lo sabría. Está bajo la justicia militar lo que es una garantía y no en una sala de interrogatorio clandestina.

Aquella mención a los interrogatorios clandestinos le sentó a Alba como una patada en el estómago.

—Averigüe lo que pueda y hágale llegar ayuda. Por favor.

Rodríguez asintió.

—Lo haré si puedo. Pero ahora hay algo más importante —dijo Rodríguez—. Ya no es sólo cuestión de cazar a un topo y hacer justicia a todos los que ha asesinado ese cerdo de Forlán. Para eso da igual que lo hagamos hoy o mañana pero el caso es que hay que actuar ya. No es casualidad que Forlán diera el golpe justamente ahora, ha colocado a sus hombres en todos los puestos claves para chuparle la sangre al país hasta llegarle al tuétano de los huesos y ya sé cual es su objetivo. ¿Conoces el proyecto del S80?

—Sí, es un submarino. La empresa Navantia lleva décadas construyendo submarinos de diseño francés bajo licencia y por primera vez se ha atrevido a diseñar un submarino propio que es su orgullo.

—Lo va a ser. El diseñarlo y construirlo ha sido un salto mortal tecnológico y cuando me lo enseñaron hace tres días en Cartagena los ingenieros no cabían en sus trajes del orgullo, parecían palomos con el buche lleno. Pero eso da igual, lo que es lo gordo del proyecto es el motor anaerobio, lo que llaman el AIP. Yo no tenía ni idea de lo que era eso pero eso va a hacer que el bicho sea capaz de estar bajo el agua semanas sin asomar ni el periscopio y además tienen previsto que en un futuro pueda tener tanta autonomía como un nuclear pero más barato y sobre todo, mucho más silencioso. Será un bicho muy peligroso.

—Lo sé. Ya hay submarinos que funcionan con algo así.

—Pero todos son una mierda en cuanto a alcance y seguridad y encima están lejos de las garras de Forlán. El sistema español que están desarrollando los de Abengoa va a ser el mejor. Eso ha hecho que los amos del cochino Forlán le hayan ordenado que le meta mano y no sólo va a servir para que copien esa tecnología y tengamos a bichos de esos contra nosotros, sino que van a tener la firma de sonido de todos los submarinos españoles y de todos los que Navantia venda con ese sistema. ¿Entiendes?

Rodríguez no espero a que Alba respondiera a su pregunta, sino que continuó.

—Los submarinos bajo el agua sólo se detectan por el sonido y si no sabes como suena un submarino de este tipo puede que cuando lo escuches no sepas lo que es hasta que lo tengas encima y te meta un torpedo por el culo. Tener la firma sónica haría que los rusos pudieran detectar y seguir nuestros submarinos desde que salieran de puerto e incluso ponerle el nombre a cada ejemplar. Eso haría que toda la fuerza de submarinos española tuviera la misma capacidad ofensiva que una panda de viejas borrachas atacando con paraguas y desde luego ya se encargarían de modificarlos lo suficiente para que nosotros no pudiéramos hacer lo mismo con los que fabricasen ellos. Nuestros marinos estarían vendidos.

Esta vez Rodríguez le dio tiempo a Alba para que este asintiera. No era del tipo de persona a los que hay que repetir las cosas, ese fue el principal motivo por el que le reclutaron.

—Para cuando crees que habrá obtenido la información que necesita —dijo Alba al fin.

—Tiene a Acebo con él, es el tipo que sustituyó a Pons en la división de contrainteligencia que se ocupa de la tecnología. A Cartagena fueron los dos de la manita y me consta que después Acebo tuvo una reunión con representantes de la empresa Abengoa, los diseñadores del AIP. Esa reunión no era necesaria desde el punto de vista de la seguridad, por lo que fue un cuento para tener en mano toda la información del sistema. De Acebo la cosa ha pasado a Forlán y quien sabe si Forlán ya la ha transmitido.

Alba se llevó la mano a la cara y se mesó la incipiente barba. Tenía el aspecto de alguien que mentalmente está calculando varias cosas a la vez.

—Andemos un poco —dijo al fin—. Que los que nos vean nos tomen por turistas.

Los dos hombres echaron a andar, erguido uno, ligeramente encorvado y apoyándose en el bastón el otro.

Se detuvieron ante el sepulcro de Eduardo Dato, también obra de Maríano Benlliure. Este estaba realizado en mármol y bronce y constaba de una mujer enlutada que sostenía una cruz sobre la efigie de aquel político contemporáneo a Canalejas y que acabó sus días igual que el primero; iban de asesinado en asesinado. A los pies de Dato, dos ángeles sostenían el escudo de España. Mirando a este, Antonio Alba volvió a hablar.

—Entiendo la situación. Cada vez Forlán es más fuerte. Controla todas las comunicaciones del CNI y parte de la contrainteligencia. En poco tiempo intentará remplazar al director general y entonces será imparable y además, se aprovechará del mayor proyecto de investigación de ingeniería militar que se ha desarrollado en el país en toda su historia. Encima, lo más gracioso de todo es que estoy seguro de que se las arreglará para pasar a la anales siendo considerado como el mejor director de la historia de la institución. Pero no nos engañemos, España no está en situación de sobrevivir como nación con unos servicios de inteligencia que la traicionen. Quien sabe qué le pueden ordenar a Forlán. Lo de los S80 es sólo un primer paso.

—Entonces veo que me entiendes. Ya no es sólo cuestión de justicia.

Alba se giró para mirar los ojos del viejo coronel.

—No crea. En este caso, como casi siempre, justicia es lo que un país necesita. No hemos tenido mucha a lo largo de la historia.

—Dime entonces que estás a punto de morderle el culo.

—No, no estoy a punto de eso. Forlán no es de esos que se dejan coger fácilmente y menos cuando tiene todos los ases en la manga, pero tengo un hilo del que tirar, una pista y creo que es buena.

—¿Qué tienes?

—Creo que sé quien es la controladora de Forlán y creo que en los últimos días no se ha reunido con este. Yo creo que algo tan importante como lo del S80 se lo querrá dar en mano. Quizá podamos llegar a tiempo

—Creo que crees muchas cosas.

—Soy un hombre de fe.

Rodríguez entrecerró los ojos. No quería admitirlo pero el que hubiera localizado a la controladora lo había impresionado.

—¿Quién es esa controladora?

—Es alguien del mundillo del papel couche. Capturamos a un par de agentes rusos y nos lo han soltado.

—¿Capturamos? ¿A quien tienes de tu lado?

—Tengo a la CIA. Al menos… a alguien de la CIA.

—La CIA es mala compañera de cama.

—A estas alturas no puedo escoger con quien me acuesto.

—Pues sigo pensando que es mala idea. En la CIA tienes enemigos. El tipo al que le jodiste con el asunto del Capricornio estoy seguro que no te ha olvidado.

Alba enseñó los dientes en algo que pretendía ser una sonrisa pero que no pasaba de ser una mueca sarcástica.

—Ese tipo es precisamente con quien trabajo. He podido llegar aquí dentro de uno de sus coches.

Ahora fue Rodríguez quien hizo la mueca.

—Pues ten cuidado que cuando estéis en la cama no te meta la polla.

—Descuide, soy consciente de lo que hay. Pero coronel, es el único clavo que tengo para agarrarme aunque sé que está ardiendo. Hace cinco minutos, al entrar, he tenido que aprovechar un descuido del guardia de seguridad para pasar, porque todo se habría acabado si este me hubiera reconocido. Cuando salga de aquí tendré que volver a esconderme como un criminal y si me cogen, me encerraran para siempre como tal, si es que dejan que llegue vivo a la cárcel, que lo dudo.

Ahora fue Rodríguez el que asentía pero eso no le impidió mirar a los ojos a Alba y preguntar.

—¿Y eso te va a detener?

Alba no tardo ni un segundo en responder.

—No.

—Eso es lo que quería escuchar. Tú haz tu parte y yo haré la mía. Pilla a Forlán con las manos en la masa y yo me encargaré de que acabe entre rejas y de que se le haga justicia a él y también a ti. Pero no me falles, si te cogen no podré hacer nada por ti y haré como si no supiera nada. No quiero ir yo también a la cárcel, soy demasiado viejo para que me siente bien el traje a rayas.

Aquellos dos hombres se separaron dándose un apretón de manos. Entre hombres de honor, eso tenía más valor que un contrato firmado. El problema era que en el mundo del espionaje la palabra honor se consideraba un anacronismo. Sin embargo, el instinto seguía siendo un valor respetado y a ambos su instinto les decía que podían fiarse el uno del otro. Las circunstancias además, no les dejaban otras opciones.

—Otra cosa más —le dijo Rodríguez a un Alba que ya se alejaba. Este se paró en seco y se volvió hacia el coronel.

—¿Qué?

—Abel Santos ha jurado que te matará.

—Pues… como siempre digo en estos casos, que saque número y espera su turno, como todos demás.

Capítulo 24

En un estado democrático no se puede acusar a nadie sin pruebas y esto es bueno porque es una salvaguardia para los inocentes, pero tiene el inconveniente de que los infractores se aprovechan de ese privilegio aunque no se tenga dudas de su culpabilidad. Si además, el que los acusa es alguien que aparece en los informativos como el mayor criminal del país, la cosa se agrava. Esta es la situación a la que se enfrentaba Antonio Alba. La ley, o mejor dicho, su aplicación, estaba en contra suya.

Antonio Alba era consciente de que la única oportunidad de atrapar a un tipo tan mortalmente inteligente como Ernesto Forlán era cogerle cuando le pasara el proyecto S80 a su controladora. Eso era la idea pero desde luego no era fácil llevarla a la práctica, entre otras cosas, porque ya habían pasado los tiempos en los que unos documentos como aquellos tenían que ser impresos en engorrosos volúmenes o bien, en los socorridos rollos de microfilms. Ahora bastaba con enviarlos por Internet, lo cual era una mala idea para Forlán pues se arriesgaba a que fuera detectado por la red Echelon[7]; o bien, pasarle un lápiz de memoria que cabía en el hueco de la mano. Su instinto le decía que sería esto último.

Si era cierto que María Aguirre era la controladora de Forlán, llevaría años en contacto con este, por lo que sé las habrían arreglado para que una cita entre ambos pareciera algo normal y no levantara sospechas. Además, a los controladores les gustan los actos públicos que comprometan a sus topos para ir atornillándolos a su causa y que estos nunca puedan dar marcha atrás.

Ahora bien, todo eso no lo podía hacer solo. Necesitaba un equipo y para formarlo no podía admitir a cualquiera.

—Tranquilo, yo me ocupo de todo. Mis chicos son buenos, ya los has visto.

Esto es lo que le había propuesto Mike Zabka a Antonio Alba pero este se negó. Alba era tan consciente como Rodríguez de que la CIA era mala compañera de cama, dejar que fueran sus hombres los que llevaran todo el peso de la operación era lo mismo que vender el alma al diablo y sabía bien que no se la devolvería nunca.

—No, nos encargamos nosotros.

Cuando dijo esto lo hizo pensando en los ases que iba guardando bajo la manga. Tenía aun algo de fondos propios y contaba con que la CIA siguiera financiando la operación. Por ese lado se sentía más o menos respaldado, reclutar a gente era el gran problema. El grupo que formó para cercar a Carlos Campuzano estaba o bien desmantelado o bien controlado por el CNI y por tanto era inaprovechable. Eso incluía a agentes de la Casa suministrados por Pons y algunos agentes libres, es decir, mercenarios. Ahora no le quedaba más remedio que usar sólo gente de este último tipo pero ni que decir tiene que el CNI y los servicios amigos estaban controlando el flujo de profesionales y en cuanto asomara la nariz por los lugares habituales de contratación, sería localizado. Ahí agradeció tener a Carmela a su lado. Sus largos años de experiencia en África le habían hecho conocer a gente muy válida y podía contactar con ellos saltándose a los proveedores habituales.

La CIA proporcionó la necesaria opacidad para que Carmela trabajara en una zona donde el CNI se había quedado temporalmente ciego al perder el contacto con las redes que había creado Alba en la zona, pero no sus aliados. Glatigny seguro que se había aprestado a colaborar de todo corazón.

El grupo de mercenarios había sido congregado en una nave industrial cerca del polígono Urtinsa en Alcorcón. Aquel fue un lugar próspero en el pasado e incluso albergó locales de ocio a los que acudían jóvenes de toda la península. Tras la muerte de un chico en una pelea poco a poco la zona fue entrando en declive y ahora los locales que quedaban se habían convertido en guettos de inmigrantes y muchas de las naves estaban abandonadas. Sin embargo, casi todas ellas conservaban su tejado de Uralita intacto y su toma de corriente en buen estado.

Una de aquellas naves, situada en la calle Fraguas y propiedad de una empresa constructora que se hizo multimillonaria durante el boom de la construcción, fue la escogida como cuartel general de la operación. Dentro del inmenso espacio había una zona en un lateral con techado propio que antaño sirvió como oficinas, allí se instalaron los dormitorios. La zona central de la nave había sido habilitada con mesas y ordenadores de forma que sería el puesto de dirección, a su alrededor, el espacio quedaba libre para vehículos y material. Esta disposición que tan poca intimidad dejaba para trabajar tenía la ventaja para Alba de que podía ver a todos a su alrededor al mismo tiempo, lo cual era vital cuando cualquiera de ellos podía pensar que era más rentable vender a su jefe que trabajar para él. La otra ventaja era que en caso de que apareciese la policía todo se podía desmantelar rápido y huir.

Alba recordó sus tiempos en la Legión cuando pasó revista a los que serían su equipo de operaciones. Al verlos alineados uno al lado del otro su mente se trasladó por un instante a un paisaje abrasado en el desierto de Tabernas en Almería. Allí el sargento, un gaditano de piel tostada y ojos azules, vociferaba mientras daba vueltas alrededor de la compañía que había sido castigada en pleno a formar durante horas bajo el sol por algo que no lograba recordar. Ahora le gustaría tener aquellos compañeros a su lado, pero no era el caso. Los individuos que tenía delante no formaban bajo el sol sino que los alumbraba la luz amarillenta de unos tubos de neón tamizada por el polvo y no eran más que seis.

Alba se acercó a la fila empezando desde la derecha y los fue saludando uno a uno con un apretón de manos. Tenía un informe detallado y verificado de cada uno y por ello los había elegido, pero sería su impresión personal la que formalizaría el contrato.

Los primeros eran franceses y se llamaban Jerome y Jacques. El primero era marsellés y el segundo un rubio alsaciano. Ambos habían sido paracaidistas y habían luchado con Francia en el Chad y en Ruanda, hasta que se dieron cuenta de que era más lucrativo hacerlo para sí mismos. No pasaban de la treintena y sólo aceptaban contratos en los que pudieran actuar juntos.

El tercero era un boer sudafricano o eso decía pues lo cierto es que por su corta talla y sus ojos negros más bien parecía un siciliano que un descendiente de aquellos granjeros holandeses que habían colonizado el extremo del continente negro. Se hacia llamar Nick Botha y en su hoja de servicios contaba con operaciones en Angola, Namibia e Irak dentro de las filas de la empresa Black Water. Su especialidad era la electrónica y con los de Black Water se había convertido en un experto en espionaje electrónico.

El cuarto era un belga rubio llamado Bernd Van Buyten. Había sido recomendado por Ficelle Truffaut que era quien proporcionaba las armas y en su ficha decía que había nacido en Lieja, por lo que era bilingüe en francés y en flamenco. Alba vio como usaba este último idioma para hacerse entender con el Afrikaans de Nick. Van Buyten alardeaba de que era mercenario por tradición familiar ya que su padre había luchado con Jack “the Black” Schramme en Katanga. El hecho comprobado es que había trabajado en Ruanda, Afganistan y Colombia y siempre con magníficas referencias, en especial, por su uso de los explosivos.

Al quinto le llamaban Nuno y era un mulato de nacionalidad portuguesa aunque nacido en Mozambique. Era desde luego el que más se preocupaba por su imagen pues mientras todos los demás comparecieron en un atuendo cómodo de pantalones anchos y camisa, Nuno apareció vestido con traje de chaqueta oscuro y corbata amarilla. Su flequillo y patillas perfectamente recortadas le daban el aspecto de un joven ejecutivo de banco. Se había especializado en ser guardaespaldas de los representantes de las grandes compañías mineras que operaban en África.

La sexta era una mujer y sus rasgos mitad mediterráneos, mitad americanos la denotaban como hispanoamericana o latina, como prefería que la denominasen. Se llamaba Violeta y era mexicana. Probablemente nació cerca de México DF según dedujo Alba por su acento chilango, aunque ella no quiso confirmárselo. Tenía poco más de veinticinco años y su tipo atlético, ojos almendrados y piel canela la hacían una mujer muy atractiva y ese detalle no se le escapó ni a Alba ni a sus cinco compañeros. Lo que tampoco se le escapaba a Alba es que había matado a un capo del cartel de Sinaloa cuando contaba quince años sin que tampoco supiera el motivo pero sí el resultado: tuvo que huir de México cuando apenas era una niña. Desde entonces se había ganado la vida con su puntería; a veces de forma turbia, a veces de forma brillante. A Alba le recordó ligeramente a una legionaria llamada Marisa que había conocido años atrás. Ambas tenían una mirada decidida y el cuerpo fuerte. Marisa murió de una ráfaga de Kalashnikov.

Todos tenían en común que hablaban un buen español y conocían Europa, aunque ninguno tenía antecedentes policiales en este continente que Alba supiera.

—Se dice que sois los mejores y se os pagará como tal. El trabajo es difícil y vamos a enfrentarnos con gente profesional y que está dispuesta a todo.

Esas fueran las primeras palabras de Antonio Alba. Con tales profesionales era estúpido hacer una arenga patriótica o algo parecido.

El sudafricano alzó un brazo.

—Estás buscado por la policía española y se te acusa de traición. ¿Vamos a tener encima a los servicios secretos?

Alba contestó deprisa pero habló despacio. Esperaba esa pregunta y sabía que no podía aparentar ninguna debilidad.

—Sí. Por eso espero que seáis tan buenos como dicen. No esperan el golpe y si sale bien no tendremos ningún problema con el estado español. Hay que desenmascarar a un traidor. Si sale mal, es que ninguno de los presentes y me incluyo, merece lo que cobra.

—¿El plan es bueno? —Preguntó Violeta.

—Lo es, pero es arriesgado.

Cuando hizo la pregunta, todos los ojos se clavaron en la chica. Alba pudo ver de reojo como Nick Botha se fijaba descaradamente en el culo de la chica.

—¿Algo de lo que hagamos estará en contra de los intereses de Francia? —Dijo Jerome.

A Alba esa pregunta le sorprendió pero sobretodo porque le vino a la memoria que la había leído en las páginas amarillentas de alguna novela de acción.

—No, no lo estará.

—¿Y el material? ¿Es bueno?

—Lo es.

—¿De qué procedencia.

—El material electrónico es israelí. Las armas son belgas. Todo lo que pase por vuestras manos habrá sido limpiado para que no haya rastro de su origen y volverá a ser limpiado cuando lo dejéis. Volveré a decirlo, la operación es difícil y peligrosa y por eso se paga lo que se paga. Si alguien quiere rajarse, que lo haga ahora. Después yo me encargaré de que ya no pueda hacerlo.

Todos los mercenarios se miraron entre sí, excepto el belga Van Buyten y Violeta la mexicana. Estos tenían la vista fija en los ojos de Alba. Tras cinco segundos de considerar la situación, todos asintieron.

—Pues entonces el contrato está firmado. Vamos a la mesa.

Alba hizo un gesto con la mano y todos se volvieron hacia la gran mesa que se había situado en el centro de la nave. Allí les iba a mostrar planos de Madrid con los objetivos y el esquema de los primeros días de la operación. Conforme fuera necesario les daría nuevas órdenes.

Los mercenarios siguieron a Alba y este no pudo ver como Nick se situó al lado de Violeta.

—Eres muy guapa ¿sabes nena? —le dijo el sudafricano a la mexicana.

Este extendió su brazo hacia el trasero de la chica, pero se quedó a medio camino. De un manotazo, ella apartó la mano del sudafricano que salió rebotada describiendo un arco hacia su derecha que le desestabilizo. Violeta aprovechó aquello y lanzó un golpe con el canto de su otra mano hacia la garganta de Nick. Este, se trastabilló y cayó de espaldas. Con la velocidad del rayo Violeta se abalanzó sobre él y le inmovilizó los brazos con sus rodillas, dejando su sexo cerca de la cara de Nick pero este mientras se esforzaba en lograr respirar, pareció haber perdido todo interés en él.

Violeta clavó sus ojos en los Nick Botha durante cinco segundos mientras todos los presentes contenían la respiración.

—Como vuelvas a tocarme, te rajo, pinche boer.

Violeta se levantó y se dirigió hacia la mesa de operaciones como si no hubiera pasado nada, dejando a Botha en el suelo. Este se levantó lentamente mientras no apartaba los ojos de Violeta que le daba la espalda. Parecía que iba a atacarla pues su rostro estaba rojo de ira.

—¡Nick! Ya estás en el equipo y trabajarás en equipo. Otro roce como este o que me hagas pensar que va haberlo y seré yo el que te mate.

Todos, incluida Violeta se volvieran hacia la persona que había dicho aquellas palabras. Era Antonio Alba, que dejaba claro que él era el jefe. No obstante, se acercó al belga y le ofreció la mano para que este se ayudara a levantarse. Nick Botha consideró el ofrecimiento durante un segundo y sonrió. Aceptó la ayuda y como si no pasara nada se incorporó y se dirigió a la mesa, aunque procuró no estar al lado de la mexicana.

—Bien pues… —Dijo Alba—. Ya que parece que todo está solucionado, pongámonos a trabajar, tenemos poco tiempo.

El plan que Alba les expuso con la ayuda de un ordenador portátil consistía primero en dividir a los seis mercenarios en tres grupos. En vista de lo que acababa de suceder ordenó que el primer grupo fuera compuesto por los franceses, el segundo por el mozambiqueño y el sudafricano y quedaron el belga y la mexicana. Esta división no era casual. Como el belga había sido una recomendación de Ficelle no se fiaba de él, por lo que pensó que Violeta podría echarle una mano en caso de problemas. La chica le había caído bien. Una vez hecho esto, les contó la situación y lo que se pretendía.

—El objetivo para todos los grupos es María Aguirre. Hay que dejar de lado a Forlán.

—¿Por qué? ¿No se supone que es a quien hay que cazar? — Preguntó Violeta

—Sí, pero me está buscando y está alerta. No podríamos acercarnos a menos de un kilómetro de él sin que nos huela. Nuestra única ventaja es que ni él ni Aguirre saben que la conocemos.

—¿Cuanto tiempo tenemos para la operación?

—No lo sé. Forlán tiene la información y tiene que pasársela a su controladora. Le tiene que quemar en las manos.

—Yo tengo una idea.

Todos se volvieron hacia alguien que había estado en silencio hasta ese momento. Era Eva que había estado presente todo el tiempo en la reunión, nadie se había fijado en ella.

—Dentro de menos dos semanas se reúnen en Alcalá de Henares los jefes de inteligencia de todos los países de la Unión Europea más los de Noruega y Suiza. Son los que forman el GTG, el Grupo Antiterrorista que se creó tras el 11S. Le corresponde a España ser anfitriona por ostentar la actual presidencia de la unión Europea. Cuando todos los jefes lleguen, Madrid será una jaula de seguridad y todos los jefes del CNI estarán muy atareados. Si Forlán quiere actuar tiene que ser antes y si queremos acabar con él antes de que sea intocable, no podemos dejar que llegue a esa cumbre.

Todos miraron a Alba. Este había sido sorprendido. Estaba tan ensimismado en todo lo que estaba pasando que se le había olvidado comprobar el calendario público del CNI. Se sintió abochornado. Aun así, su sonrisa confiada, hizo creer a todos que estaba plenamente al tanto. Se consoló pensando que un jefe en ocasiones tiene que tener algo de actor.

—Como veis esa es la hipótesis más probable. Dos semanas como máximo y todo está por hacer.

—¿Qué sabemos de María Aguirre?

—Sabemos quien es pero aun no sabemos dónde vive. Localizarla será lo primero. Hay un hilo, dentro de dos días hay una fiesta de la alta sociedad madrileña en el Club Lagos. Es un lugar exclusivo en el área de la Moraleja. Tenemos dos entradas, falsas, por si alguien los está dudando, pero son buenas. El equipo de Van Buyten y Violeta usaran esas entradas.

La reunión siguió durante las siguientes cuatro horas. Viendo como todos hacían preguntas y objeciones inteligentes, el optimismo de Alba mejoró varios puntos. Puede que lo tuvieran todo en contra pero al menos parecía que el grupo era competente. Incluso pareció que Nick Botha había olvidado la humillación sufrida por aquella chica, ya que durante la reunión lanzó algunos chistes de buen gusto. Lo único que le preocupaba era Van Buyten. Parecía ser realmente bueno y en eso Ficelle no le había mentido. De hecho, él había sido el que entregó todo el material militar que este le había proporcionado. Era un riesgo más pero no había encontrado una opción mejor en el plazo que tenían. Cada vez que contabilizaba todo lo que podía salir mal, le entraba vértigo.

—Para recapitular. El primer movimiento será en la fiesta. Allí Van Buyten y Violeta se pegaran a María Aguirre y controlaran a quien se acerca y quien se le acerca. La seguirán en todo momento. Fuera, Jerome y Jacques estaréis listos para seguir a Aguirre en cuanto salga del local. Nick Botha y Nuno aguardareis para seguir a quien Van Buyten o Violeta os señale como sospechoso de que ha recibido algo de Aguirre. Dentro de la fiesta nadie llevará armas ni micrófonos. Para comunicarnos usaremos teléfonos móviles.

—¿Y si la red Echelon está escuchando? —Preguntó Violeta.

— Bueno… de momento no nos preocupemos por eso.

Ese hubiera sido un momento estupendo de contarles que la CIA estaba en el ajo, pero el sentido común le decía que era mejor para todos que eso no lo supieran los mercenarios.

—Bien —Alba consultó su reloj—, son ya casi la una de la madrugada. Mejor será que descansemos. Nos espera mucho trabajo.

Alba tuvo buen cuidado de estrechar las manos de cada uno de aquellos nuevos integrantes del grupo. Cuando llegó a Violeta se sorprendió de que esta la mantuviera en el apretón un instante más que los otros. Por primera vez la vio sonreír y su mirada le pareció muy cálida. Optó por devolverle la sonrisa, no sin pensar luego que había cometido un error de protocolo con alguien que estaba a sus órdenes pero no le dio más importancia. Quizá lo hubiera hecho si hubiese advertido como Eva miró desde un rincón aquel gesto de la mexicana.

Capítulo 25

El barrio de Orcasitas surgió en el Madrid de los años cincuenta del siglo XX, como un lugar donde los emigrantes llegados del sur del país podían encontrar una casa barata o bien, construirse ellos mismos su chabola. Fueron años muy duros, donde las calles no estaban asfaltadas y se formaban inmensos lodazales en cuanto llovían cuatro gotas y en Madrid, cuando llueve, suelen caer muchas más que cuatro gotas. Hoy Orcasitas seguía siendo un barrio obrero pero había avanzado como lo había hecho todo el país y las calles de barro eran un mal recuerdo del pasado. No obstante, había lugares por lo que parecía que el tiempo no había pasado y se mantenían como descampados a la espera de que volviera el boom inmobiliario y la especulación acabase definitivamente con los espacios por los que los vecinos luchaban para que se convirtieran en parques o equipamiento para el barrio. Orcasitas tenía una larga tradición de lucha vecinal.

Uno de esos descampados olvidados de la mano de Dios y rodeado de farolas rotas, estaba situado cerca de la calle de San Esteban. Por el día parecía un basurero, por la noche era un lugar donde los adictos del barrio consumían su dosis de droga.

—Fuera.

Los yonquis que fueron sorprendidos con la jeringuilla colgando del brazo no quisieron marcharse. En la alucinación del chute de heroína que penetraba desde sus venas agujereadas hasta martillear en sus gastados cerebros, el que un par de hombres armados les apuntaran con pistolas, carecía de importancia. En su mundo sólo tenía valor el hecho de que se calmaban sus dolores, reales o imaginarios, producto de su síndrome de abstinencia.

—¡Fuera he dicho!

Los drogadictos parecieron no entender. Quizá estaba demasiado oscuro para que comprendieran qué era aquel objeto que aquel tipo empuñaba. Hasta que este se acercó a uno de los que estaba en pie dando saltitos, esperando ansioso su turno de compartir la jeringuilla y le dio un golpe con la pistola en la mejilla que lo tiró al suelo. El sonido del acero al golpear contra el hueso resonó en la noche, imponiéndose al crepitar de los mecheros que calentaban las cucharas dobladas donde los cristales de heroína se licuaban en el jarabe oscuro que pasaría a la sangre de aquellos zombies.

—¡Fuera!

Esta vez la amenaza surtió efecto y aquellos que aun conservaban un atisbo de consciencia tomaron con miedo el brazo de los que apenas podían mantenerse en pie y huyeron. Ninguno de ellos, con sus cuerpos escuálidos, podían oponer ninguna resistencia a aquellos hombres armados que les golpearían hasta molerles lo poco sano que les quedaba.

—Venga.

Bud hizo señas de que se acercara a un coche que permanecía en la calzada y este penetró en el descampado, esquivando bolsas de basura destripadas y vidrios rotos hasta situarse en el centro.

—¡Démonos prisa!

El conductor salió del coche como un resorte y él y los otros que ya estaban en el lugar se dirigieron hacia el maletero del vehículo. De este sacaron un bulto de gran tamaño que desde la distancia hubiera podido tomarse por cualquier cosa. Este bulto fue colocado en el asiento del conductor. Un minuto más tarde, el vehículo ardía y en cinco más, ya estaba rodeado de adictos que se inyectaban su dosis mientras se apretujaban entre ellos para mejor sentir el calor del fuego.

Al amanecer, el barrio recuperó su aspecto de lugar poblado de gente honrada que se levantaba temprano para acudir a sus nunca bien pagados trabajos o por lo menos, a buscarlo en unos tiempos en los que la crisis económica arreciaba y parecía haberse ensañado con aquella zona del sur de Madrid. A ninguna de esas personas le sorprendió ver un coche calcinado en aquel descampado pues el que nace en el extrarradio de Madrid espabila pronto ante la dureza de la vida, pero sin embargo les sorprendió el olor. De aquel vehículo se desprendía un hedor a carne quemada que inundó el descampado con tal intensidad, que anuló el aroma a basura habitual. Aquello no era normal en un simple coche robado.

La policía local fue la primera en acudir y en cuanto el primer agente bajó de su coche patrulla y aspiró el repugnante perfume, no le quedó dudas de lo que iba a encontrar. Sus ojos no hicieron más que confirmarle que allí había un cadáver quemado como una salchicha pasada por la barbacoa.

En poco más de dos horas, los informativos locales se hicieron eco de la noticia. El cadáver de un hombre joven o de mediana edad había sido encontrado calcinado en un descampado del barrio de Orcasitas. La noticia en sí era escueta y por ello útil para aquellos a los que les gusta especular. Hubo periodistas que relacionaron el hecho inmediatamente con un ajuste de cuentas entre narcotraficantes y hubo quien le dio más color relatando que tenía el “modus operandi” de la N´drangueta calabresa. En estos casos, se ampliaba la noticia dando información sobre la génesis de esta organización mafiosa, no tan conocida como la Cosa Nostra siciliana, más primitiva pero igualmente cruel.

Por azar, nadie relacionó el caso con las mafias del este, lo cual hubiera pasado si algún policía se hubiera ido de la lengua, lo que no sucedió. El asunto terminó olvidándose a los pocos días por el empuje de las nuevas noticias.

Quién sí siguió con interés el asunto fue la embajada rusa. Entre los restos mortales se hallaron lo que quedaba de una cartera con documentación en ruso. Sin embargo, desde la legación rusa se comunicó que ninguno de sus nacionales en el país había desaparecido y que por tanto, lamentándolo mucho, no podía ayudar.

* * *

León soportó su segundo interrogatorio en menos de veinticuatro horas, aunque esta vez no le pegaban, pero eso no le tranquilizaba. En cualquier momento le podían pegar un tiro.

—Vuelve a repetirlo.

—Ya te lo he contado.

—¡Pues me lo vuelves a contar!

Llevaba horas relatando una y otra vez lo que le había pasado.

—Te lo he dicho. Seguíamos a esa mujer que nos dijeron que nos llevaría hasta Antonio Alba. Íbamos bien, haciéndonos relevos. Todo iba bien hasta que...

—¿Hasta qué?

—Hasta… Ya te lo he dicho. Nos tendieron una emboscada. Conté como cinco hombres por delante de nosotros y otro grupo por detrás. Tenían porras eléctricas. Eran profesionales, ya te he dicho que lo eran. No querían matarnos, querían capturarnos. Yo conseguí sacar el arma y escapé. Bezukhov estaba lejos de mí en ese momento, retrasado en la marcha porque aun no le tocaba hacer el relevo, por eso no pudimos ayudarnos. No sé que es lo que le pasó a Bezukhov. Yo permanecí escondido en un piso seguro durante cuatro días antes de contactar.

—Mira. Esto es lo que pasó a Bezukhov.

El interrogador, un tipo delgadísimo cuyo fino bigote le partía la cara en dos, le arrojó a la cara un ejemplar del diario gratuito “20 Minutos”. En la portada había varios titulares, pero alguien había tenido el detalle de remarcar con rotulador rojo el más interesante. “Hallado cadáver carbonizado en Orcasitas”. León perdió al instante todo el color de la piel de su cuerpo. Su sangre se retrajo tanto que su rostro se tornó traslucido.

El interrogador del GRU anotó mentalmente la sorpresa en la expresión de León como llevaba haciéndolo con todo lo que expresaban sus gestos, palabras o acciones. Llevaban horas de interrogatorio desde que León apareció tras llevar días desaparecido. Había que averiguar qué había pasado y por qué él estaba vivo. La expresión de sorpresa era un dato más que corroboraba la historia que le había contado y tras docenas de repeticiones, no había caído en contradicciones. No obstante, lo que le contaba era algo sencillo y muy corto en el tiempo por lo que era fácil repetirlo sin equivocarse.

Salió de la habitación donde estaba confinado León y se reunió con Bebo, que le esperaba fuera.

—¿Y bien? —Le preguntó Bebo.

—No le he encontrado ningún fallo y lo que cuenta es plausible. Pero… ese el problema, es demasiado plausible y no es comprobable. Podía haber estado en cualquier parte y con cualquiera. Además, sus ojos estaban tristes antes de vernos y han continuado así todo el tiempo. Sólo han cambiado cuando vieron la noticia de lo que le ha pasado a Bezukhov.

—Entonces, ¿tu conclusión es?

—Que no merece la pena correr el riesgo. Mátalo.

A Bebo le gustaba Sanin, no como persona, pues en ese aspecto le parecía despreciable, sino como profesional. Sanin era psicólogo y como tal, evaluaba el estado mental de todos los miembros de su equipo y si detectaba a alguno flaquear y por tanto, ser un peligro para el grupo, no dudaba en denunciarlo. Tener a sus órdenes a gente que no vacila en hacer un trabajo como aquel era una suerte.

—Cierto, pero si está a sueldo de otros, nos puede ser útil.

—¿Qué vas a hacer?

—Mi trabajo Sanin, como tú haces el tuyo.

Bebo entró en la estancia donde León llevaba horas y horas de interrogatorio. Su rostro mostraba una amistosa sonrisa. En una mano llevaba dos pequeños vasitos con vodka. Le tendió uno a León y él bebió del otro.

—Ya pasó todo. Tranquilo León, ya sabes cual es el procedimiento.

—Lo sé, lo sé. Pero ese Sanin te mira como si quisiera matarte.

—Es su trabajo y nosotros tenemos mucho que hacer.

—Yo… estoy algo cansado y me duele todo el cuerpo pero quiero volver y matar a los que han matado a Bezukhov.

—Lo harás, te lo prometo. Pero ahora quiero que tengas un par de días libres. Sólo dos porque te necesito, pero úsalos para recuperarte.

León tomó aire y se sintió aliviado como no lo hacía desde que aquellos americanos le capturaran. Sentía que había tenido un cuchillo rozándole la garganta y que este se había apartado para degollar a otros. Los americanos le tenían cogido y había aceptado ser un agente doble. Si sus jefes del GRU lo sospecharan, lo matarían y no de una forma rápida. Ahora también veía que los americanos podían ser tan despiadados como los rusos. Se lo habían contado en la formación pero tras ver tantas películas americanas donde estos siempre aparecían como héroes impolutos, tenía en su interior más recóndito la esperanza de que fueran diferentes al resto de los seres humanos que había conocido en su vida. No lo eran. Habían asesinado a Bezukhov porque había sido más fuerte que él y no había colaborado. Por un instante, sintió más lástima por él que la que sentía por sí mismo. Se tomaría esos dos días de vacaciones, los necesitaba.

Mientras el resto de miembros del equipo saludaban a León como si fuera un Lázaro resucitado de entre los muertos. Bebo daba las órdenes oportunas. Sería vigilado para ver con quien conectaba. Si era un agente doble, les llevaría a devolver el golpe a ese Alba que hasta ahora se había reído en su cara. Si no contactaba con nadie… seguiría sin fiarse de él pero quizá saliera de esta.

* * *

Alba también ha visto las noticias pero en principio no relacionó el hallazgo de un cuerpo quemado en coche con nada cercano a su caso. Fue una visita de Mike Zabka a su nueva base de operaciones en la nave de Alcorcón la que le reveló aquella maniobra. Maniobra decidida sin consultarle.

Zabka había traído una caja de latas de cerveza checa ya que por nada del mundo la bebería americana si podía evitarlo. Le tendió una a Alba, con aquel rito social hablar le era más fácil.

—Ese cuerpo que encontraron, tenía la documentación de Ben. A estas alturas, nuestros amigos del otro lado ya lo tienen que haber identificado como su hombre.

—¿Le has matado? —Preguntó Alba.

El español le dio un matiz a su pregunta que le extrañó a Zabka. Lo había preguntado de forma fría y sin atisbo de sorpresa. El norteamericano le miró indignado.

—¿Por quien me tomas? ¡Claro que no!

—Una vez me dijiste que me creías capaz de cometer un asesinato. No me obligues a decirte de lo que yo te creo capaz.

—Pues no lo he matado —sonrió de forma pícara—. Hice lo que te dije que haría. Ahora está viajando sedado hacia Langley. El cuerpo que encontró la policía era el de un hombre de constitución similar que sacamos del depósito de cadáveres municipal. Por si acaso le estropeamos la cara y resuelto. Con eso, los rusos dejaran de buscar a Ben y no podrán poner en tela de juicio lo que le diga nuestro Jerry.

—¿Tienes muchas esperanzas en que Jerry no te traicione y lo cante todo?

—Su colaboración está grabada en video y él lo sabe. Sólo con ella ya está condenado a muerte por los suyos. Además, está la muerte de Ben. Con eso a sus espaldas… no le queda más remedio que seguir hacia delante. Es un agente doble y como tal vivirá. Si se porta bien, en unos años le daremos asilo político y una nueva identidad para que viva en Kentucky y se busque una esposa gorda que le cocine pastel de manzana.

—Pues… que todo salga bien y tengamos ese topo.

—Ya verás que sí. En un par de días empezará a informar.

Alba le dio un largo trago a su cerveza. No era optimista ni con el futuro de Jerry ni con la identidad de aquel cadáver.

Capítulo 26

El Lagos era el local de moda al que acudía todo el mundo que quería ser alguien en Madrid. Traspasar su umbral franqueado por dos mastodontes vestidos de negro y con auriculares de pinganillo en sus orejas, otorgaba un estatus que se deseaba y por el que se estaba dispuesto a pagar. Y hay muchas formas de pagar.

Aquel sábado noche el Lagos concentraba a todos y todas los que merecían estar por derecho propio y a todos y todas de los que habían pagado los precios necesarios. Se celebraba la fiesta de presentación en España de la nueva colección de champú y acondicionadores de la casa L’Oreal y esta había elegido este local para el evento y mostrar su imagen más glamorosa a base de emplear un enorme presupuesto. El primer gasto desde luego fueron los invitados de lujo, porque si los corrientes pagaban, los realmente importantes en esta ocasión acudían bajo un salario con el objeto de atraer a los otros. Acudieron dos actores extranjeros premiados con Oscars, las modelos que protagonizaban la campaña internacional y otras habituales en las pasarelas españolas.

A los invitados profesionales se les añadieron posteriormente aquellos que no cobraban por ir pero tampoco pagaban en metálico. Estos eran actores de televisión y de cine español, aunque no de teatro, a no ser que aparte del teatro también hubieran aparecido en los medios anteriores, ya que la idea de los dueños del local no era apoyar la cultura sino la visibilidad. Tampoco faltaban cantantes, diseñadores de moda, tertulianos de programas del corazón, futbolistas… Todo aquel que aparecía en las revistas de papel couché, estaba allí. Para dar fe de ello, por supuesto, no podían faltar los fotógrafos. Todos los asistentes, tras pasar la puerta flanqueada por los gorilas de seguridad, tenían que desfilar por un fotocall. Esto no era más que una pared con el logotipo de L’Oreal, donde los invitados desfilaban por turno y se paraban durante unos instantes para que los fotógrafos y los cámaras de televisión les captaran y luego inundaran sus programas o revistas con dichas imágenes.

Aquel día el fotocall era especialmente estrecho, pues la expectación era máxima, y docenas de falsas sonrisas fueron inmortalizadas en revistas que harían soñar a personas de todo el país al verlas en televisión o en las revistas que hojearían en la peluquería. Todo ello con música de fondo tocada en directo por el último grupo que había sido apadrinado por la industria discográfica para fuera el conjunto de moda.

Tras el fotocall, a los invitados les esperaba una pista de baile rodeada de mesas donde se había montado un estrado con una pantalla de cine. En ella se mostraban glamorosas imágenes de L’Oreal y se iban a entregar unos premios a las dos modelos que protagonizaban la campaña. Premios entregados por una presentadora estrella de la televisión y que nadie dudaba que habían sido sufragados por la organización, pero lo real no importaba, sólo el brillo. Tras la entrega de los premios y tras la expulsión de los reporteros gráficos, los invitados podrían dar rienda suelta a sus deseos de bailar, beber o lo que quisieran. Había mucho viejo empresario de la televisión y mucha joven modelo con deseos de triunfar en la pequeña pantalla. Esa era su forma de pagar su entrada.

—Pasen por aquí.

La relaciones públicas del Lagos tomó por el brazo a Alberto Ríos. Locutor estrella de Onda Cero y antiguo presentador de un magazine en televisión que resistió la nada despreciable cifra de tres años en antena antes de ser engullido por los índices de audiencia. Al pasar por el fotocall, una tormenta de flashes se abalanzó sobre él. Estaba de moda, se rumoreaba que volvería pronto a la televisión. Alberto Ríos sin embargo, sabiendo que su imagen era su principal arma y que ya tenía cincuenta años, tuvo la prudencia de no acudir con la chica de diecisiete años con la que compartía cama. En su lugar, escogió a una mujer de su edad y a la que todas tenían por elegante e inteligente; toda una mujer brillante como brillantes eran sus grandes ojos azules. De inmediato, la acompañante de Alberto Ríos recibió otra rociada de explosiones de luz provenientes de los cámaras. Todos estos, veteranos de acontecimientos como aquel, la reconocieron al instante como María Aguirre.

—Mira aquí María.

Aguirre le dedicó una amplia sonrisa hacia aquel fotógrafo y como la mujer con experiencia que era, abrió mucho sus ojos para compensar el cerramiento que induce el fogonazo del flash. El fotógrafo apretó el disparador de su Nikon y la foto quedó perfecta. María Aguirre al instante olvidó a aquel profesional de la fotografía y siguió sonriendo al resto y posando para ellos. El fotógrafo, un tipo barbudo y gorra gris con la visera hacia atrás, se replegó entre sus compañeros simulando que hacia unos ajustes en la cámara. Sacó su teléfono móvil y escribió un mensaje:

“Está dentro”.

En el exterior, Jerome recibió el mensaje proveniente de Jacques. Este confirmaba que María Aguirre había acudido a la fiesta. Jerome dio la señal para que Van Buyten y Violeta se prepararan para salir.

Van Buyten vestía un magnifico traje de chaqueta negro de corte juvenil y corbata del mismo color. El atuendo había sido hecho a medida en un tiempo record por un sastre que tuvo que conformarse con las medidas que se le mandaron vía Internet, pues nunca vio a su modelo, pero daba igual. El traje, su cuerpo atlético, su pelo color de la mantequilla, la esmerada manicura y su finísima barba delineada con esmero, le daban el aspecto de un joven hombre de negocios que sabe divertirse: la estampa de un triunfador. Pero lo que realmente le daba estatus, era la belleza que le acompañaba o que se dejaba acompañar por él: Violeta. La mexicana lucia un vestido corto y ceñido de color negro con lentejuelas rojas. Esa combinación resaltaba su piel canela y su cuerpo pequeño pero bien torneado. Sus bonitas piernas quedaban realzadas por unos Manolos de interminable tacón de aguja. Alba había objetado sobre el vestido, pensó que llamaba la atención, pero ella le contestó que en esa fiesta querer pasar desapercibida sería lo que llamara la atención. No obstante, no era famosa y los que no tenían esa consideración eran desviados por un camino paralelo al fotocall para no distraer a los fotógrafos de sus auténticos objetivos.

—Las entradas por favor.

Van Buyten era alto, pero el gorila que le pedía la cartulina con el holograma impreso del Lagos le sobrepasaba en estatura y mucho más en anchura. El belga sin embargo no se inmutó y sacó del bolsillo interior de su chaqueta las dos entradas que les había proporcionado Alba por mediación de la CIA. Estas fueron pasadas por un escáner de mano que debía leer el número de serie que tenían asignadas. Sin embargo, el escáner emitió una luz roja, no reconocía el número. Van Buyten entonces sí que notó como su rictus se contraía. Violeta contuvo el aliento.

El gigante frunció el ceño y se tornó aun más simiesco.

—El aparato no las lee. ¿De donde sacaron las entradas?

—La entrada es verdadera. Vuelva a pasarlas —dijo la mexicana.

El gorila miró a la mexicana con ojos maliciosos. Era obvio que tener ese poder sobre personas ricas era lo mejor de su trabajo.

—Vuelva a pasarlas. Por… favor.

El gorila, que no había soltado las cartulinas plastificadas, volvió a pasarlas por el aparato. Miró de reojo hacia la luz. Esta vez, fue verde.

Con las pulsaciones aceleradas la pareja entró en el local.

Violeta sonrió, apreciaba el lujo como sólo puede apreciarlo quien ha vivido en la miseria. Había nacido veintisiete años antes en un hogar pobre, tan pobre que su casa no tenía una verdadera puerta, sólo una cortina que colgaba del dintel. Su madre había sido abandonada por su padre al poco de nacer ella y fueron una pobre pero feliz familia de dos miembros, pero aquella época no duró mucho. Una diarrea se llevó a su madre cuando ella tenía ocho años y a partir de entonces la crio su tío materno junto con sus propios hijos a los que tenía por hermanos. Sin embargo, su tío no la tenía por hija. Cuando tuvo su primera regla, con doce años, la vendió al enviado de Porfirio Páez, capo de Ciudad Juárez. Allí nunca supo a ciencia cierta para qué la había comprado pero las cientos de mujeres muertas en esa ciudad en extraños rituales le dieron una pista. Tuvo mejor suerte que ellas o peor, según se mire. Al capo le gustó y decidió desvirgarla personalmente. Así sobrevivió en un infierno de violaciones hasta que aprendió a matar y acabó con Porfirio de un balazo en la frente con un Magnum del 44 que apenas podía levantar. Desde que la sangre y los sesos de aquel capo mancharon las sábanas de satén de la cama en la que violaba, supo que ya no había vuelta atrás. Salió de México y encontró un trabajo en Sierra Leona bien pagado, asqueroso o eso le parecía pero bien pagado, como pistola de alquiler. Fue en aquella época cuando aprendió a apreciar un vestido de seda, aunque nunca tenía tiempo para lucir las docenas que se compró. Si sus compañeros en África hubieran visto como era humana y en las noches lloraba, hubieran caído sobre ella; los tiburones atacan a sus congéneres más débiles. Ahora sin embargo se sentía segura y a gusto en aquel lugar. Por un momento se dejó llevar por la música y el ambiente de gente bien educada o al menos, rica. Quizá con un poco de suerte no tuviera que matar esta vez.

—Allí está —le dijo Van Buyten a Violeta.

Van Buyten estaba menos impresionado que la mexicana. Había nacido en una familia que alardeaba de su tradición militar en Bélgica, hasta que la presión de los nacionalistas flamencos hizo poco popular en los jóvenes de su comunidad lo de ingresar en el ejército. Él sin embargo si había estado en el regimiento de Carabineros del Príncipe Balduino —Granaderos—, para posteriormente ganarse la vida luchando para quien le pagara y donde fuera. Cuando volvía a Bélgica, lo hacia con suficiente dinero como para acudir a fiestas como aquella. Se encontraba pues a sus anchas. Eso le hizo fácil habituarse a aquel lugar y localizar a María Aguirre.

La decoradora aplaudía rodeada de amigas mientras Alberto Ríos subía al estrado a recoger un trofeo que concedía el patrocinador del evento al mejor presentador de un programa de radio de actualidad. Una vez recibido el artilugio en forma de salamandra dorada, Ríos hizo un par de chistes sobre como un presentador de radio no podía salir a las ondas sin usar L’Oreal.

Durante horas, Van Buyten y Violeta vigilaron a Aguirre sin descanso y todos los que se acercaban parecían gente del mundo del espectáculo y el glamour, muy alejados de la imagen que uno se imagina de un agente secreto. Esto era mala señal, pensaron ambos, si se acerca un espía, será alguno de esos que no lo parecen.

—Violeta, ¿eres tú?

Un escalofrío recorrió la espina dorsal de la mexicana cuando escuchó esas palabras emitidas por alguien con su mismo acento. Cuando se giró hacia el poseedor de la voz, dijo con una sonrisa nerviosa.

—No. Se ha confundido.

Pero no se había confundido, le reconoce. El hombre bajo y gordo, con gruesas gafas de diseño italiano, se llamaba Jerónimo aunque no recordaba su apellido y era un importante narcotraficante de Sonora. Había sido buen amigo, si es que los narcotraficantes tienen amigos de verdad, de Porfirio Páez.

—Sí, eres Violeta. ¿Qué haces aquí? Pensé que estabas muerta.

La sonrisa de aquel hombre que sostenía una copa de algo sin duda muy caro mezclado con Coca-Cola, mostraba la seguridad del que se sabe poderoso por su dinero y porque nunca respeta las reglas. Violeta sintió por un momento como si esa mano que alzaba la copa ya acariciase su piel. Aquella idea le hizo estremecerse, primero de asco, luego de ira.

—Lárgate, Jerónimo.

Sin poder contener sus ganas de mostrar que ya no era aquella niña indefensa a la que Páez ataba a la cama para sodomizarla, alzó su puño para golpear pero en ese instante Jerónimo recibió un empujón desde un costado y toda su copa le cayó por encima, empapándole completamente.

—¿Qué hace? —La indignación le hizo al mexicano olvidarse de Violeta.

—Disculpe —dijo Van Buyten—. Ha sido un accidente. Le sugiero que vaya al baño a limpiarse. Este no es lugar para estar desaseado.

El narco de Sonora observó con odio al belga que le miraba desde una diferencia de veinte centímetros de altura. Por un momento pensó en chasquear los dedos y hacer que su guardaespaldas, un tipo sin cuello y brazos como jamones cuyas mandíbula inferior sobresalía exageradamente de su cráneo, se lanzara sobre aquel tipo engreído, pero se contuvo. No le convenía llamar la atención.

—Espérame Violeta. Después quiero hablar contigo —dijo mientras se retiraba en dirección al baño.

—Tranquila —dijo Van Buyten—. Dentro de cinco minutos estará muerto.

El belga se llevó la mano al pecho y sonrió. Ella la devolvió la sonrisa en señal de agradecimiento. Sabía que por temor a los cacheos tanto él como ella no habían llevado armas de fuego pero que el belga tenía en el bolsillo interior de su chaqueta, justo a la altura del pecho, un rollo de grueso hilo de nylon con el cual podría estrangular a una persona en un instante. Comprendió que Van Buyten iba a matar a Jerónimo y a su esbirro en el baño.

Van Buyten tuvo la tentación de rodear con sus brazos a la mexicana y aprovechar por adelantado el tanto que iba a marcar. Estaba muy guapa y su instinto le decía que una mujer agradecida puede ser muy receptiva y para él, el sexo podía ser un magnifico preludio de la muerte.

En el justo momento en el que el belga comenzaba a alargar su brazo hacia la chica, algo le distrajo la atención. María Aguirre, que era el motivo por el que estaban allí, había sacado su teléfono móvil. En medio del bullicio parecía como si alrededor de la decoradora de alto copete se hubiera creado un vacío y esta ignorara todo lo que pasaba fuera de su espacio. Incluso Ríos quedó ignorado cuando Aguirre se puso el aparato en la oreja. Fuera lo que fuera lo escuchara, se volvió hacia su acompañante y le dijo unas palabras. Acto seguido, María Aguirre se dirigió como una flecha hacia su guardarropa.

—Se va —dijo Violeta que había seguido la mirada de Van Buyten—. Llama a Alba. Hay que seguirla.

Van Buyten chasqueó la lengua en señal de disgusto. Otros hombres hubieran suspirado de alivio por no tener que matar, él en cambio lamentaba el perder la oportunidad de conseguir que la mexicana le debiera un favor. El tal Jerónimo nunca sabría lo cerca que había estado de que le partieran el cuello.

Capítulo 27

El Mercedes SL 350 rodaba a una velocidad endiablada por las calles de Madrid con toda la potencia que le daba su motor V6.

A María Aguirre le gustaba su coche y le gustaba conducirlo. Controlar una maquina tan potente como aquella y que le llevaba a donde ella deseaba, le reafirmaba la sensación de ser una persona que dirigía su propio destino. Aquello era algo que la obsesionaba desde que iba a la escuela de primaria y aprendió, no solo a subyugar a sus compañeras, sino también a sus maestros. Pero eso sí, siempre de forma discreta, sin que nadie se diera cuenta.

La noche le era propicia a María Aguirre y si no fuera así, ella sabría hacerla. Las calles estaban desiertas y los pocos noctámbulos se apartaban a su paso, como siempre se habían apartado las dificultades frente a su empuje. Sin embargo, una persona con tanto empuje suele tener la mala costumbre de no mirar atrás.

Jerome conducía su pequeño Peugeut 206 de segunda mano con el pie pegado al acelerador. A su lado, Jacques hacía de copiloto. Ambos habían elegido el vehículo por ser discreto y cómodo para moverse en ciudad pero ahora se arrepentían de no haber trucado el motor para añadirle potencia. Jerome sentía como con cada aceleración brusca el coche se encabritaba y emitía gritos de dolor por lo que temía que el coche muriera en cualquier momento. En realidad le daba igual que reventara pero siempre que lo hiciera después. La mujer se le escapaba en cada giro y tenía que adivinar su ruta con un rezo.

—¿La tenéis? —Preguntó una voz a través del manos libres del teléfono.

—La seguimos, pero la puta es muy rápida —graznó Jacques al aparato.

—Sujétate —le gritó Jerome.

El conductor francés tuvo que dar un frenazo para no comerse una esquina al girar y en el movimiento, Jacques golpeó con su frente el parabrisas haciendo vibrar este. Había olvidado colocarse el cinturón de seguridad.

María Aguirre parecía no pensar en que un policía podría detenerla, lo cual sorprendía a los franceses que tenían que seguirla de lejos y con la lengua fuera. Sin embargo, lo que estaba claro es que aquella mujer sabía bien donde iba.

El Mercedes enfiló la carretera M516 y dobló en el desvío hacia Boadilla del Monte. Entonces bajó la velocidad hasta ser tan suave que parecía que temiera que un niño apareciera de repente y cruzara la carretera, algo poco probable a aquellas horas de la noche, pero daba igual, María Aguirre sabía que allí debía ser discreta.

El coche de Aguirre penetró en la urbanización de lujo Las Lomas y se detuvo frente a una casa de tres plantas con jardín. A la derecha del jardín, un corto camino en cuesta descendente llevaba hasta el garaje particular cuya puerta de hierro gris se alzó para dejar paso al vehículo.

Los dos franceses pasaron despacio por delante de la casa sin detenerse y tras girar en una esquina, Jacques saltó del coche en marcha para apostarse tras un seto y vigilar la casa. Jerome siguió circulando a baja velocidad, si se hubiera detenido, el coche habría despertado sospechas de la patrulla de la seguridad privada.

Cinco minutos después, llegaron a la urbanización tres motoristas montando motos de gran cilindrada. Jerome los vio a lo lejos y dirigió el coche a su encuentro en una calle lateral a la de la casa donde había entrado María Aguirre. Aunque lleven un casco que les cubre el rostro, él los reconoció como Nick Botha, Nuno y Antonio Alba.

—¿Confirmas que está en la casa? —Preguntó Alba mientras alzaba la parte frontal de su casco.

—Sí, Jacques la controla. El edificio tiene pinta de ser su vivienda. Ahora hay que montar una escucha o entrar y echar un vistazo. Vete pensando en que necesitamos una base en la urbanización porque los del coche de seguridad o es que son muy profesionales o es que se aburren, hacen la ronda constantemente.

Alba, con un pie en tierra y otra en el estribo de la moto se aprestó a dar órdenes.

—De momento que Jacques se quede donde está. Necesitamos que…

Sus palabras fueron interrumpidas por un zumbido proveniente del teléfono móvil de Jerome. Al apretar el botón verde se escuchó la voz del otro francés.

—Venid para acá. Se está abriendo la puerta del garaje y está saliendo un Fiat Tipo.

Los tres motoristas y el Peugeut arrancaron motores y en diez segundos desembocaron en la calle Valle del Roncal, donde estaba situada la casa. A lo lejos contemplaron como se alejaba lentamente el utilitario italiano. Este estaba pintado de un rojo deslavazado y lo conducía una mujer con un pañuelo basto en la cabeza y un viejo vestido verde de pésimo gusto.

—Parece que la asistenta ha acabado su turno y se marcha.

Alba contempló con desgana la nuca de aquella mujer que probablemente trabajaba diez horas diarias por una miseria limpiando la casa de aquella ricachona. Por un momento se la imagino de rodillas fregando las escaleras con María Aguirre mirándola de pie. Al instante siguiente sin embargo se dio cuenta de que aquella mujer tenía algo extraño, incluso en la distancia denotaba demasiada altivez para lo que una friegasuelos suele tener. La conductora del Fiat no era ninguna chacha sino la propia María Aguirre que se largaba de casa delante de sus narices.

—Tras ella.

No hacía falta la orden, aquellos profesionales se pusieron en marcha.

Mediante señas, Alba ordenó que Nuno adelantara a Aguirre y contactara con los miembros del equipo que quedaron en Madrid. Botha, Jerome y el mismo se relevarían en el seguimiento. Sin embargo, el coche del francés empezó a humear. Con un sonido que pareció el ronquido de un enfermo el motor dijo: Basta. El mercenario francés quedó clavado en el arcén.

María Aguirre esta vez conducía despacio. Con un coche viejo como aquel llamaría más la atención si fuera deprisa que cuando lo hacía con su Mercedes, eso es lo que le hubiera dicho su instructor en el GRU. En realidad, el coche no daba más de sí, porque lo que cierto es que aquella llamada lo había trastocado todo y ahora tenía una cita muy importante y mirando su reloj de plata vio que la hora se le echaba encima.

El Fiat penetró en la ciudad de Madrid y se fue adentrando en el corazón de esta hasta llegar al Paseo de las Delicias. Este tenía una fila de líneas verdes discontinuas en uno de sus flancos. Aminorando la marcha hasta detenerse, el Fiat se colocó paralelamente a las líneas verdes, justo al lado del único hueco donde podía caber su coche y con gran maestría, la conductora logró aparcarlo a la primera y de forma perfecta. Esto fue una sorpresa para Alba, las líneas verdes indicaban que sólo los residentes el barrio tenían derecho para aparcar allí y cada coche tenía que dar fe de ese derecho exhibiendo una autorización de color verde por la parte interior de su parabrisas. Aquello indicaba que o la conductora disponía de ese documento o bien su estancia sería muy corta.

El grupo de motoristas pasó de largo en busca de un lugar donde dejar sus máquinas. Alba logró colocar la suya entre dos coches cubiertos de polvo y cogió la cámara de fotos que había usado en su disfraz de fotógrafo, quizá le fuera útil. Antes de alejarse, pasó los dedos por el coche más próximo y calculó que la capa de polvo tendría una antigüedad de al menos una semana. Conseguir una plaza de aparcamiento allí era tarea tan difícil que los que lo conseguían sólo movían sus coches si era indispensable.

La conductora salió de su Fiat con celeridad pero sin dar la sensación de apuro. Alba reconoció aquella manera cadenciosa y elegante de caminar, con un estilo con el que se nacía y que la educación sólo podía mejorar. Era sin duda María Aguirre. Aquel vestido barato y aquel bolso de cuero sintético no lograban ocultar la seguridad en si misma que aquella atractiva mujer imprimía a todas sus acciones. De esta forma cruzó los tres carriles del Paseo de las Delicias por el paso de cebra y después los dos de la calle Méndez Álvaro. Ya no había duda de que se dirigía hacia el imponente edificio de ladrillo cuya vieja fachada principal mira hacia la Plaza Emperador Carlos V.

Aquello formulaba otra posibilidad sobre el porqué de que Aguirre aparcará donde aparcó, quizá ya no le importaba lo que le pasara al coche. Donde estaba entrando era en la Estación de Atocha, el mayor centro ferroviario de España y desde el cual mediante metro se podía comunicar con toda la ciudad, por ferrocarril de cercanías con toda la región y con tren de alta velocidad con todo el país. Eso sin contar que desde luego viajar en tren seguía siendo algo mucho más discreto que hacerlo en avión. Si quería huir aquel era el lugar adecuado para empezar a hacerlo.

—Está entrando en el vestíbulo de la estación de trenes —le dijo Alba a Botha y a Nuno—. Habrá gente incluso a estas horas. Repartíos por cada lado y controladla de lejos. Si se mete en un tren…

—Si se mete en un tren nosotros no tenemos billete —dijo Nuno—. Mejor nos acercamos por si hay que darle un golpe y llevársela.

—Lo tengo en cuenta —respondió el español en cuyo rostro se reflejaba la tensión—. Pero si se acercan a ella tres tipos al mismo tiempo la Aguirre sumará dos y dos y se dará cuenta de que algo raro pasa. Secuestrarla tampoco es una buena opción. Hay seguridad privada y la policía a mí me busca, siempre se pondría de su lado. Por suerte el lugar al que vamos es un lugar donde se puede pasar desapercibido.

A María Aguirre como decoradora aquel lugar le chirriaba. Ella abogaba por espacios de una sola función y por dejar la naturaleza fuera de los edificios. Jamás decoraba los interiores con plantas y aquello era la quintaesencia de lo que detestaba. La estación había sido construida a finales del siglo XIX por Alberto Palacios, un seguidor de Gustave Eiffel y siguiendo los postulados de su maestro, concibió un edificio de ladrillo cubierto por un techo de metal y cristal. Este albergaba los andenes desde los cuales partieron soldados españoles para el frente en todas las guerras del siglo XX o a donde llegaron los emigrantes de las regiones pobres del país que durante el desarrollismo de la década de los sesenta venían con sus maletas de madera a Madrid, en busca del pan que se les negaba en sus lugares de origen. Era un lugar con mucha historia pero que se quedó pequeño, por lo que en 1992 se inauguró un gran edificio anexo obra de Rafael Moneo que cuadriplicó la capacidad de la estación y despojó al primigenio de su función ferroviaria. Los andenes fueron extirpados y sustituidos por locales comerciales como tiendas, bares, restaurantes, agencias viajes…; Los raíles fueron sustituidos por un jardín tropical de cuatro mil metros cuadrados donde los niños de los viajeros juegan entre las palmeras e intentan coger los galápagos de sus estanques. Aquel era el lugar que Aguirre pisaba y aunque admiraba a Moneo como arquitecto y era consciente del éxito entre los usuarios de la conversión del edificio en su uso actual, no podía dejar de sentir que aquellas palmeras verdes bajo techo eran una vulgaridad.

Los pasajeros deambulaban de un lado a otro entre el bosque tropical con el aire de zombie que sufren aquellos que parten en tren de madrugada. Alba se fijó en un grupo de cuatro hombres canosos y trajeados que portaban maletines unidos a sus muñecas con esposas de acero, estaban reunidos en corro junto a la rampa izquierda que daba acceso a la planta superior. Aguirre, con el bolso girándole hacia adelante y hacia atrás alrededor de su muñeca, se encaminaba en su dirección mientras Alba notaba como el aumento de la presión de la sangre en sus arterías hacía que sintiera cada latido de su corazón en los globos oculares. Aguzando la vista trató de leer los rasgos de aquellos cuatro hombres y buscar en su memoria donde los había visto. Sin embargo María Aguirre antes de llegar a aquel grupo giró a su derecha, perdiéndose de vista tras la caseta romboidal que ocupaba el restaurante Cani Stazione y dejando atrás la estatua que con unas maletas de bronce, un sombrero y un paraguas, homenajeaba a los viajeros.

—¡Que no se nos pierda! —Dijo Alba a los suyos—. Tú por la izquierda —señalando a Botha— y nosotros por la derecha.

Los tres hombres se desplegaron a paso ligero en arco por los laterales de la estación para converger en el punto donde había desaparecido de su vista María Aguirre.

Con el corazón en un puño, Alba avanzó con el pálpito de que aquella endiablada mujer habría desaparecido para siempre. Esquivando palmeras y parterres y dejando a un lado una de las rampas mecánicas que comunicaban con el piso superior y que le bloqueaban la visión, Alba frenó en seco y vio a poco menos de diez metros de él a una sonriente María Aguirre que sostenía su bolso barato entre sus dos manos, interpretando con toda maestría el papel de sirvienta fiel que ha ido ha esperar al señor de su casa y que por fin lo ha encontrado. En frente de la diseñadora-sirvienta, tan elegante como siempre, aunque con unas gafas oscuras de sol, se distinguía claramente la figura altiva en traje gris marengo de Ernesto Forlán.

Alba y Nuno instintivamente giraron sin detenerse hacia su derecha, en dirección al muro de la estación donde estaba el servicio masculino. Era una situación crítica. Bastaba con que Aguirre mirara en su dirección para que los viera, no tenían muchos lugares donde esconderse y ya no les quedaba pasillo para avanzar.

—¡Quédate quieto!

Alba usó al mozambiqueño y sus anchos hombros como pantalla mientras sacaba su cámara fotográfica. Esta tenía la opción de video y una pantalla basculante que le permitía enfocar de forma discreta, sin tener que agacharse. Pensó que una grabación de Forlán con esa mujer famosa y disfrazada al menos probaba que tenían una relación que iba más allá de la de decoradora y cliente. En el fondo sabía que no tenía nada que pudiera salvarle el cuello ante un tribunal. Quizás se había precipitado y todo iba a irse al traste.

El sensor de la Nikon trabajaba a gran velocidad captando a la pareja mientras docenas de personas pasaban a su alrededor. Era un lugar tan concurrido que nadie reparaba en ellos y sus voces se confundían con el ruido de pasos y de los saludos a voz en grito de amigos y familiares que se rencontraban tras largo tiempo, además, las cámaras de seguridad tenían aquel lugar como un punto ciego. No lo habían elegido al azar.

En un momento dado, María, cuyos ojos estaban clavados en los de Forlán, dejó de sonreír y este metió su mano derecha en el bolsillo del pantalón. La sacó con el puño cerrado y se la tendió a la mujer que se aprestó a estrechársela. Alba vio la acción a través de la minúscula pantalla de la cámara que sostenía a la altura de sus rodillas. Aquel gesto, protagonizado por unas figuras de apenas cinco milímetros no le dejó dudas, estaba contemplando el momento en el que Forlán le pasaba a su controladora todo el fruto de sus traiciones. Su cámara lo estaba registrando.

—¡Puta! —El grito resonó en toda la estación.

Alba se quedó tan sorprendido como María Aguirre al escuchar aquel insulto. Provenía de alguien con acento extranjero que irrumpía desde el lado izquierdo de la estación y se dirigía con los puños cerrados hacia la pareja que formaban la reputada decoradora y el afamado directivo del CNI. Era el sudafricano Nick Botha. Alba, al ver a su carísimo mercenario comportarse como un imbécil, estuvo a punto de arrojarle su cámara por la rabia. Le había estropeado todo y encima a voz en grito. Toda la estación se volvió a mirarles y al poco acudiría la policía que se les iba a echar encima. Ya no había marcha atrás.

—¡Estáis rodeados! —Gritó Alba a su vez, haciendo que sus dos presas giraran la cabeza en ese instante en su dirección. No fue capaz de improvisar una frase mejor.

La cara de María Aguirre revelaba sorpresa primero y después la desolación de quien ve caer delante de sí la vida que lleva décadas construyendo. El rostro de Forlán sin embargo no reflejaba emociones. Sus labios estaban cerrados como si los hubieran pegado con cola de zapatero y su piel parecía teñida del gris del traje. Hacia él se dirigía resuelto Botha, cuyos pasos resonaban en una estación en la que la gente se empezaba a arremolinar en torno a ellos.

Sin despegar los labios ni pestañear, Ernesto Forlán metió su mano derecha bajo la solapa su chaqueta y sacó una pequeña Walther P5 del calibre 9 mm disparando con ella a quemarropa al sudafricano. Nick Botha se paró en seco con un agujero oscuro plantado en la mitad de su frente que de inmediato empezó a espumear de sangre. El veterano de la Black Water se derrumbó de espaldas.

Toda la estación estalló en el caos. La gente, que se había agolpado por curiosidad en torno a aquellas personas que se gritaban, empezó a correr en todas direcciones aullando de terror. Una mujer que pesaría más de ciento veinte kilos arrolló a Nuno tirándolo al suelo, el golpe que se dio en la cabeza pareció dejarlo conmocionado.

Gritos de ¡Policía! ¡Policía! restallaban en los oídos de Antonio Alba que entre el tumulto perdió de vista a Forlán, hasta que un nuevo disparo de este se abrió camino y rasgó el aire cerca de la oreja del ex legionario. Por puro instinto Alba se agachó para ofrecer menor blanco mientras echaba mano de su pistola Sig Sauer, pero con toda la gente que pasaba y volvía a pasar delante de él no podía disparar sin temor a matar a nadie. Su conciencia era menos elástica que la del antiguo dirigente del CNI.

—¿A dónde vamos? —Le preguntó Forlán a María Aguirre.

—Que cada uno se las apañe como pueda.

La agente rusa tenía lo que quería y Forlán no tenía ningún futuro como topo, ya no le servía para nada. La mente de este lo calculó al instante. Sin nada que ofrecer no le darían refugio en ningún lugar. Necesitaba algo con lo que negociar. Necesitaba ese lápiz de memoria que le había entregado a su controladora.

Ernesto Forlán agarró el brazo de una María Aguirre que ya corría en dirección a la salida. A esta no le hizo falta que aquel hombre le dijera lo que quería, se lo leyó en los ojos, pero no estaba dispuesta a dárselo. Ella siempre era la que había mandado en aquella relación y no cedería ahora.

Un nuevo disparo resonó en la estación. María Aguirre abrió sus ojos en toda su amplitud por el efecto de la sorpresa. Forlán, su antiguo esclavo, le acababa de disparar en el vientre y la estaba abriendo la mano mientras dejaba que se cayera al suelo. En menos de un segundo, el pequeño aparato electrónico volvió al poder de aquel que lo había cargado con todo aquello que ella le había ordenado conseguir.

Mientras Forlán huía hacia la salida que daba a la plaza Carlos V —una pistola abre paso fácilmente—, María Aguirre se palpó la herida que la estaba matando. La sangre empapaba ya todo su vestido y goteaba al suelo. Supo que no duraría mucho. Toda su vida, sus ilusiones, sus verdades, sus mentiras, sus retos, sus logros… ahora se escapaban a chorros por aquel agujero que le atravesaba el estómago y que la desangraba por dentro y por fuera.

—¿Como está?

María había cerrado los ojos pero los abrió cuando escuchó aquella voz de hombre susurrada a escasos centímetros de su rostro. El mareo por la perdida de sangre le hacia ver aquella cara de forma borrosa, pero aun así reconoció aquellas facciones, era Antonio Alba.

—Me muero. Me ha roto por dentro. No hay médico que arregle esto—. Dijo María con un hilo de voz.

Antonio Alba, como profesional, ya había llegado a la misma conclusión. Aquel tiro a tan corta distancia había abierto un boquete que habría dañado a todo el aparato digestivo e introducido tela del vestido en toda su profundidad.

—Aprecio el gesto —continúo María—. Pero su hombre y mi asesino se escapa. Lo que busca usted entre mis ropas—. Aun en su dolor sintió como Alba le palpaba todo su cuerpo buscando el objeto—. Lo tiene Forlán.

No podía perder tiempo. Lo políticamente correcto sería permanecer con María mientras esta moría pero si lo hacía, Forlán escaparía y él sería apresado, dando al traste con toda la operación y con aquellos que confiaban en él; tenía que abandonarla. Ella también era una profesional. Aun en sus estertores de muerte lo comprendería.

Alba se incorporó y se lanzó a la carrera tras un Ernesto Forlán que ya desaparecía tras las puertas que daban a la calle. Ahora todo dependía de que fuera capaz de cazarle.

—Buena suerte—. Dijo María Aguirre con sus últimas palabras. Nadie las escuchó.

Capítulo 28

Ernesto Forlán recibió un golpe de aire frío que se introdujo en sus pulmones en cuanto salió a la calle. Esta estaba desierta a aquellas horas, sólo un par de taxis parados en un semáforo a lo lejos con la luz verde encendida indicaban que había vida en aquella ciudad. De su vida era de lo que se trataba en aquel momento. Hacía sólo tres horas que Bebo se había reunido con él:

—Tenemos un problema. Uno de mis hombres…

Tras aquellas palabras que nunca traían nada bueno vino una historia de sangre y muerte. Bebo había sorprendido a uno de sus chicos transmitiendo información a un servicio de información americano. Ahora ese hombre colgaba con la lengua afuera de un cable eléctrico sujeto a una viga. Un error, se lamentó Bebo, el interrogatorio tenía que haber sido más largo. Aun así, habían visto lo suficiente. Los norteamericanos tenían una pista sobre él, no conocía exactamente hasta que punto sabían, pero sin duda su topo había estaba informando sobre Jano.

Aquello lo trastocaba todo. Por primera vez sintió el aliento de la derrota en la nuca y eso le había hecho acelerar la entrega para quitarse la información de encima. Podría sobrevivir a una investigación gracias a su posición si no se encontraban pruebas claras. Todo sin embargo había salido mal. Alba, el paleto, el lejía, el cojo, el muerto de hambre soriano, había sido más listo de lo que esperaba.

En el bolsillo interior de su chaqueta sentía que palpitaba el lápiz. Aquello era ahora su seguro de vida, su único seguro de vida. Tras los disparos de la estación ya no había marcha atrás y no podía pedir amparo a las autoridades españolas contra Antonio Alba, su única salida era negociar directamente con los rusos y sabía que estos lo harían a pesar de que hubiera disparado a su agente. En esta profesión lo que vale no es lo que hayas hecho, sino lo que puedes dar.

—Y si no… ya habrá quien me lo compre.

Cruzó a la carrera la glorieta que rodeaba la Plaza del Emperador Carlos V en dirección a la calle de Atocha. No va a perder el tiempo y tiene una idea de donde puede encontrar a esas horas al jefe de María Aguirre, Víctor, pero cuyo nombre verdadero él conoce muy bien.

Desde veinte metros de distancia su llave automática fue capaz de abrir su coche un Lexus IS250 negro que con sus destellos superó por un momento la iluminación que las altas farolas daban a la calle. La portezuela se abrió sin resistencia ante su fuerte agarrón y el motor respondió con un suave ronroneo cuando pulsó el botón de encendido. Se alegró internamente de no tener que perder su precioso tiempo en aquel coche introduciendo la llave. Pulsó la palanca de cambios automática en posición uno, apretó el acelerador y de un solo volantazo sacó limpiamente el coche de su estrecha plaza de aparcamiento. Ernesto Forlán era un hombre que siempre hacía las cosas bien.

Antonio Alba vio desde lejos la dirección en la que corría que Forlán, pero su instinto le hizo tomar el camino contrario, hacia el Paseo de las Delicias. Allí montó en su moto y la sacó a trompicones, creando profundos surcos con las palancas del freno y del embrague en la pintura metalizada de los coches entre los que había dejado encajonada su máquina.

Con un fuerte golpe de pedal, el motor de la BMW K 1300R rugió con furia y lo hizo aun más cuando el puño de Alba giró con fuera el acelerador. La moto salió disparada dejando un surco de goma quemada en dirección al último punto donde su memoria situaba a Ernesto Forlán, el hombre al que tenía que atrapar para recuperar aquello que le había dado y luego quitado a María Aguirre. Si se le escapaba, estaba seguro de que la fiscalía le cargaría también con la muerte de la decoradora.

Alba creyó escuchar gritos de alguien que desde la estación le ordenaba que se detuviera pero eso era lo último que haría.

—Échame un galgo —dijo entre dientes.

Enfiló la calle Atocha y vio a lo lejos el Lexus de Forlán. Conocía el coche, como conocía a Forlán. Este le había cogido ventaja por las calles semidesiertas de Madrid pero él iba en una BMW y sabía darle gas.

El Lexus penetró en la Ronda de Valencia saltándose todos los semáforos a su paso y dejando atrás los coches de aquellos que apuran la noche madrileña. En menos de treinta segundos giró a la derecha por la Glorieta de Embajadores. Alba le siguió girando a su vez con tal velocidad que su rodilla casi roza el asfalto y siente su fría temperatura a milímetros de la rótula. Enderezándose, siguió acelerando por la calle de Embajadores sin dejar de preguntarse a donde se dirigía aquel hombre que le había marcado la vida.

Forlán aminoró la marcha al torcer por la Plaza de Cascorro, donde a la sombra de la estatua a Eloy Arroyo se celebra el mercado del Rastro. Por un momento Alba pensó que el Lexus iba a parar por lo que penetró en la acera para confundirse con las sombras de la pared. La espera duró veinte segundos pero el coche del asesino reanudó la marcha, esta vez con una velocidad más acorde con los límites legales. Aquello podía significar que Forlán tenía dudas de adonde ir o que estaba más calmado y que su cabeza le advertía de que no merecía la pena ser arrestado por exceso de velocidad. Eso preocupó aun más a Alba. Forlán a plena capacidad era mucho más peligroso.

El Lexus continuó por la calle de los Estudios, torció a la derecha por la calle de Toledo, siguió por la Plaza de los Herradores, Hileras, Arenal y desembocó en la bella plaza de Isabel II, en pleno centro de casco histórico de Madrid. Por un momento Alba pensó que Ernesto Forlán continuaría hacia el cercano Palacio de Oriente pero el Lexus se detuvo en doble fila a la altura de la calle del Arenal. Alba vio a lo lejos como Forlán salía disparado como un muelle del coche y corría en una dirección que le llevaba a pie hacia dicho Palacio, pero al desembocar el mismo en la plaza, comprobó que no era hacia allí adonde se dirigía, sino a otro enorme edificio de granito gris que destacaba en aquella plaza y a donde miraba la estatua en bronce de Isabel II. Un edificio al que algunos madrileños llaman el ataúd por su forma, pero no por ello dejaba de ser uno de los centros culturales más importantes de todo el país y como pudo percibir Antonio Alba, sus ventanas estaban iluminadas a pesar de ser ya de madrugada. Los gigantescos carteles que adornaban la fachada señalaban que en el Teatro Real se estaba representando la opera “El holandés errante” de Richard Wagner. La obra que narra la historia de un navegante maldito y condenado a navegar sin reposo hasta que un amor verdadero lo redima. Alba conocía la opera y le gustaba Wagner pero sintió un escalofrío. Las operas de Wagner suelen acabar en tragedias y no siempre para bien de sus protagonistas.

Las puertas enmarcadas en arcos de medio punto del teatro estaban abiertas de par en par y Forlán, sin mirar atrás, sacó su cartera y mostró algo al portero que le dejó pasar inmediatamente, desapareciendo en la oscuridad del interior.

Antonio Alba dejó su moto a escasos metros de la puerta y corriendo se dirigió tras Forlán pero a su paso salió el portero.

—No se puede entrar.

Aquel hombre, si es que era el portero, el acomodador, o simplemente un amante de la opera que no quería dejar pasar a un motorista a aquel templo operístico. Era un cincuentón de enorme bigote negro que vestía un impecable traje azul marino de chaqueta cruzada. Alba retrasó su puño derecho para descargarle un directo pero instantes antes de dispararle el golpe se contuvo. Detrás de la puerta se vislumbraba un guardia de seguridad y probablemente habría más. Aquello degeneraría en tiroteo y Forlán escaparía. Hacia falta tener la cabeza fría y procurando regular su respiración dijo:

—Tengo que hablar con el hombre que acaba de entrar.

—Él tiene pase de temporada, usted no.

Alba miró a su derecha. La taquillera, tras un cristal blindado, miraba la escena asombraba, pero intuía que su asombro provenía de la exhibición de masculinidad que le estaba dedicando el portero al hacerle frente aquel tipejo que montaba en moto.

—Compraré una entrada.

Alba, sacando de sí su mejor sonrisa, se dirigió a la taquillera y vio que esta portaba un taco de papeles coloreados con el rotulo: “Der fliegende Hollander-El holandés errante” y un precio exorbitado.

—Las de butaca son las únicas que quedan.

No era momento de discutir y le pasó la tarjeta de crédito que fue convenientemente saqueada por una taquillera que le había hecho el favor de cobrarle la entrada más cara cuando la función debía de estar a punto de finalizar. Tras aquello, el portero, ahora mirándole con un respeto producido por ver cuanto dinero era capaz de gastarse, se echó a un lado.

El edificio había sido decorado como un palacio del siglo XIX, pues fue inaugurado por Isabel II en 1850, pero Alba sabía que todo era nuevo, pues su última restauración completa fue realizada hacía sólo una década y eso le daba un aspecto de verdadero pero falso que algunos puristas criticaban. De todas formas, para los entendidos lo importante de aquel teatro no era su decoración sino su magnifica acústica que lo hacía destacar entre los mejores del mundo.

Al penetrar en el edificio Antonio Alba, empezó a escuchar suavemente las voces de los tenores y barítonos. Parecía como si la música se escapara de la sala de representaciones por alguna puerta abierta y el antiguo legionario reconoció el tercer acto, cuando el barco del holandés se aleja de la costa. Su amada, Senta, debía de estar a punto de arrojarse al mar proclamando su fidelidad hasta la muerte. Faltaban sólo minutos para que la ópera acabase y los pasillos desiertos se llenaran de gente que no podría controlar.

—¿Dónde estás?

El edificio era enorme, de unos 65000 metros cuadrados repartidos entre escenario, foso, camerinos, talleres, almacenes, sala de conferencias, restaurante e incluso un café. Todo ello habitado por un conjunto de al menos dos mil personas que componían el público, los trabajadores del teatro y los artistas de la compañía de ópera. Antonio Alba se apoyó en la barandilla de bronce dorado de la escalera en espiral de mármol rojo que llevaba a los pisos superiores.

—Se me va a escapar.

Tenía la boca seca. Estaba en un laberinto y no tenía que buscar la salida, sino a otro hombre que podía esconderse en cualquier parte o escapar. El teatro tenía dos salidas principales, una a cada extremo y quizá otras salidas menores que él no conocía.

Por un momento sintió deseos de sentarse en la escalera. Se sentía derrotado. Había sido un largo camino hasta allí, no desde Dakar, sino desde las arenas de Irak, cuando aquel traidor hizo que mataran a unos amigos cuyos ataúdes él cargó sobre sus hombros. Volvía a sentir el peso de la madera de roble recorriéndole la espina dorsal, como volvía a sentir el respeto que le entró en las entrañas al ver el cuerpo mutilado de Jaume Pons y la responsabilidad de haber metido en esto a Pérez, uno de los pocos amigos de verdad que le quedaban en el mundo. Todo dependía ahora de él. Si fallaba, sus amigos habrían caído en vano y con toda seguridad, caerían los que aun estaban libres, como Eva. Condenados como los criminales que no eran si es que llegaban vivos a un juicio.

Cerró los ojos con fuerza para contener el mareo pero los abrió con fuerza, con tanta violencia que sintió como sus pestañas golpeaban las órbitas de sus ojos. No podía rendirse ahora.

Se aferró con más fuerza a la barandilla mientras su lengua apretaba el paladar hasta que su boca volvió a generar saliva. Forlán no podía estar lejos. Tenía que pensar.

—A ver, ¿qué alternativas tengo? He de encontrarlo rápido, porque cuando acabe la función podría escaparse entre la multitud y por cualquier parte. Tampoco puedo ir buscándolo por cada uno de los rincones del teatro. Por otro lado, el asesinar a su controladora ha sido algo fortuito, el venir aquí no ha sido algo planeado de antemano. Quizá quiera esconderse como un fantasma de la ópera, pero este edificio está remodelado completamente y aquí trabajan cientos de personas y no puede conocerlas a todas. No es lugar para esconderse durante mucho tiempo. No… ha tenido que venir en busca de alguien y ese alguien tiene que ser de los que se compran el pase de temporada. El lugar al que ir es obvio, tan obvio como el infierno.

Al abrir la puerta de la sala de butacas la música le envolvió. El holandés y Senta se abrazaban para ascender juntos a los cielos en una catarsis final y todo el público tenía fija su mirada en aquel momento dramático que sintetizaba la pasión wagneriana. Alba sin embargo ya se sabía el desenlace y su atención se centraba en las personas que estaban sentadas en las butacas de terciopelo rojo, bajo la gigantesca araña de cristal que permanecía apagada, mientras las luces del escenario iluminaban fantasmagóricamente el lugar con relámpagos de luz.

Mujeres con vestidos de noche cuajados de lentejuelas, hombres de todas las edades con traje de chaqueta oscuros y brillantes corbatas, incluso algún frac que rivalizaba con el que vestía el director de la orquesta que sobresalía ligeramente del foso, allí donde los músicos tocaban los acordes que atronaban en los sentidos de los miles de asistentes hasta arrancarles lágrimas de emoción a cientos de ellos. La emoción que embargaba a Alba en cambio, era la angustia.

El ex legionario recorrió el pasillo central del patio de butacas hasta el foso, ignorando las voces de aquellos que le pedían que se sentara. Forlán no estaba allí. Miró en derredor. Le quedaban docenas de palcos, incluyendo el Real que presidía la sala bajo el escudo del Toisón de Oro y la Cruz de San Andrés, repartidos en cuatro pisos. Más arriba, la Tribuna y Paraíso pero ya demasiado lejos de su vista. Empezó a repasar los palcos uno a uno.

—¡Siéntese! —Cuchicheó alguien a su espalda.

Su cabeza giró trescientos grados de izquierda a derecha chequeando todo el primer piso, la Platea. Nada

—Siéntese le he dicho.

Otra vuelta más. El segundo piso, el Entresuelo, no mostraba nada.

—Te he dicho que te sientes. ¡Imbécil!

Tercer piso, el Principal. Siempre de izquierda a derecha. Hombres y mujeres distinguidos, algún joven que quería impresionar a su novia con una entrada a la ópera, amigas de mediana edad que han ido juntas dejando a los maridos en casa… Nada.

—¡Que te sientes o te parto la cara!

Cuarto piso, el Anfiteatro. La ansiedad le hacía palpitar el corazón. De izquierda a derecha las caras iban pasando unas tras otras. No estaba, no lo veía. Los palcos se iban acabando, hasta que vio algo que le llamó atención. En el penúltimo palco antes de llegar al escenario o el segundo si contara desde él, tenía algo llamativo entre la casi media docena de figuras que vislumbraba. No era Forlán pero la cara del hombre que lo presidía, le era conocida. Su nombre era algo así como Valery Zukov, era secretario del embajador ruso y estaba hablando con algo o alguien que se asomaba a la puerta del palco.

—Es usted un capullo.

El rostro del hombre que le había hablado se hallaba a unos escasos veinte centímetros del rostro de Alba. Vestía un traje de chaqueta de color azul oscuro, casi negro, que le sentaba muy bien a su alta estatura y a su rostro bronceado. Alba dedujo que se trataba de un ejecutivo agresivo de unos cuarenta años y que consagraba al gimnasio no menos de dos horas diarias. En su rostro serio pero confiado se percibía que no estaba acostumbrado a algo que no fuera obtener siempre lo que deseaba. Algo más, sus pupilas verdes estaban dilatadas, más incluso de lo que la oscuridad del ambiente haría suponer. Se había tomado algo.

—¿Me has oído? —Volvió a decir el ejecutivo

La mezcla del tratamiento de usted con el tuteo le pareció a Alba un paso más en la agresividad de aquel hombre. Decidió poner a aquel tipo en su lugar de forma rápida.

—Mire aquí —le respondió Alba.

Se abrió ligeramente la chaqueta y le mostró la culata de su pistola.

—Policía.

El ejecutivo se quedó parado en seco y lentamente comenzó a andar hacía atrás, en dirección a su butaca. El ex legionario sin embargo no le esperó, salió corriendo en dirección a la salida.

Alba encontró la misma escalera donde instantes antes se había sentido derrotado pero ahora empuñó la barandilla de bronce dorado con fuerza para darse impulso y subir los peldaños de tres en tres hasta que en el segundo piso sintió un pinchazo en la rodilla izquierda. No disminuyó el ritmo y al siguiente salto el pinchazo aumentó de intensidad pero siguió y los pinchazos se convirtieron en hachazos en su articulación. Cuando llegó al cuarto piso su rostro estaba bañado en sudor frío y tuvo que morderse la lengua para no gritar.

—La persecución del agente secreto cojo —se dijo a sí mismo con una sonrisa desesperada.

No parecía haber nadie en los pasillos pero la música se filtraba con más fuerza por el lado izquierdo, justo a donde se dirigía. Al girar, vio que al fondo uno de los palcos tenía la puerta abierta y había una persona de pie frente a ella. Lo que no vio a tiempo fue la bala que se incrustó en la pared al lado de su cabeza lanzando una nube de polvo. Al instante sacó su pistola y se lanzó al suelo poniendo una rodilla en tierra porque el pasillo no tenía lugar donde parapetarse. Por desgracia eligió mal la rodilla; al pegar su hueso contra el suelo sintió como una inyección de dolor le subía por el cuerpo hasta golpear su cerebro.

Ernesto Forlán volvió a disparar y la bala pasó a la derecha de Alba y a la altura de su pecho. No era mal tiro de pistola para alguien que no era un profesional pero incluso un palurdo podría hacer blanco en un pasillo como aquel y más al tercer intento. El siguiente disparo tenía que ser suyo. Alba alineó la mira de su Sig Saur, aferró bien la mano derecha con la izquierda, apretó el gatillo y la bala salió disparada hasta impactar en el hombro derecho de Ernesto Forlán. Este cayó hacía atrás con una bala de plomo de 9 milímetros en su cuerpo. El proyectil había dado justo en el lugar que el ex legionario había deseado. Forlán manaba sangre y había perdido su arma pero estaba vivo y al retorcerse en suelo daba buenas muestras de ello.

Alba se levantó tratando de ignorar el dolor de su rodilla pero al dar el primer paso se dio cuenta de que el dolor le nublaba la vista y este se acrecentaba cada vez que al poner el pie izquierdo en el suelo su peso comprimía su rodilla. Los diez metros que le separaban del cuerpo caído de Forlán los comenzó a recorrer cojeando. Este lo vio venir y no hizo amago de coger su arma que había caído a un par de metros de su mano, sabía bien que antes de que lo hiciera, Alba lo remataría de un disparo. Lo que hizo fue volverse hacía la puerta abierta del palco, del cual llegaban el estruendo de la orquesta que acompañaba la ascensión a los cielos del holandés errante y su fiel amada. En el palco, Valery Zukov y los que estaban con él no habían movido ni un músculo durante toda la escena, pero Alba distinguió tras Zukov a un hombre fornido con pinta de guardaespaldas que tenía un largo pañuelo blanco tapándole la mano y formando un bulto sospechoso. Ese bulto le está apuntando a él.

—Sácame de esta y haremos el trato —dijo Forlán incorporándose sobre sus rodillas—. Venga sácame.

El guardaespaldas miró a Zukov. Este miró a Forlán y luego a Alba que se acercaba lentamente con un rictus de dolor en los labios. Luchando por cada paso que daba.

—¿Entonces lo tienes ahí? —Dijo Zukov a Forlán sin dejar de mirar a Alba.

—Sí, aquí. Lo de antes lo dije… para negociar.

Forlán retrasó su mano izquierda y cogió algo del bolsillo de su chaqueta. Era el diminuto lápiz de memoria y estaba manchado de sangre.

—¡Zukov! —Gritó Alba frenándose en seco. Estaba a poco más de tres metros de la puerta del palco y empuñaba de nuevo su pistola a dos manos. No apuntaba a Zukov sino a su matón.

—Esto se acabó—. Continuó Alba—. No voy a dejar que te lo lleves.

Zukov durante cinco segundos que a todos parecieron eternos calculó la situación. El Pen Drive está sólo a un metro de él, el que separa su mano de la que tiene alzada en su dirección Ernesto Forlán. Sin embargo, ha oído hablar de Alba, de su carácter y de su buena puntería. Si hace el gesto de coger aquel objeto, probablemente acabaría con una bala en el cráneo y si sobreviviera, con su carrera frenada en seco por el escándalo. No merece la pena. Soldado que huye, puede pelear al día siguiente. Finalmente, alzó las manos mostrando las palmas y sonriendo como lo hace el jugador que da la partida por perdida y se desentiende de las cartas que hay sobre la mesa.

Forlán se quedó por un instante con su brazo extendido. No quería asumir la situación. Había perdido, definitivamente había perdido y sin dejar de mirar a su antiguo amo ruso sintió como los pasos de aquel tullido ex legionario se habían reanudado en su dirección. Estaba desolado pero aquello le duró sólo un segundo porque la furia acudió a su rostro que se volvió rojo.

—¿Te crees que me puedes abandonar? —Grito Forlán—. Sucio y asqueroso borracho de vodka. No me puedes hacer esto. Llevo años trabajando para vosotros y conozco toda vuestra organización en España y en Europa. La perra de María no me controlaba, era yo quien la controlaba. Me las vas a pagar. Acabaré con vosotros.

La cara de Valery Zukov, alias Víctor, se contrajo en una mueca y con un leve movimiento de ojos indicó algo que sólo su guardaespaldas captó. Este alzó la mano cubierta por el pañuelo y sonó un disparo silenciado. El cuerpo de Forlán se derrumbó.

Al instante Alba giró su muñeca y disparó dos veces hacia el guardaespaldas que cayó hacia atrás, quedando su cuerpo colgado de la barandilla del palco hacia el vacío mientras su sangre se derramaba hacia el patio de butacas. A continuación, el ex legionario apuntó hacía Zukov que levantó las manos.

—Mi guardaespaldas ha debido pensar que Forlán tenía otra arma.

—Puerco —dijo Alba.

Esta vez la música ya había terminado y la formidable acústica del lugar hizo que los disparos retumbaran en todo el edificio. Se escuchaban gritos y los palcos se abrieron todos de golpe con gente que quería saber de donde provenía aquel sonido.

Toda aquella algarabía a Alba le traía sin cuidado. Con esfuerzo se acercó a Forlán que agonizaba. Se quitó la chaqueta y se la puso bajo su cabeza. El disparo del ruso le había acertado en el pecho, quizá incluso le hubiera atravesado el corazón. Boqueaba sangre.

—Todo se acabó. Forlán.

—¿Te crees que me has ganado?

Para sorpresa de Alba, los ojos de Forlán seguían lúcidos y chispeaban de rabia.

—¿Qué si te crees que me has ganado? Te he dicho.

Alba había estado cerca de la compasión hace un instante. Ahora sintió una oleada de asco por aquel hombre sangrante que vestía un traje de seda y olía a loción de afeitar cara recién aplicada.

—No lo creo, lo sé. Aquí estás tú y tu pen drive en mi mano. Con esto limpiaré mi nombre y se ha hecho justicia para aquellos a los que vendiste.

—Para ellos quizá, pero no para ti. No me has ganado, pueblerino. Has ganado esta batalla porque has tenido suerte pero que sepas que yo siempre fui más listo que tú y siempre te manejé. Siempre hice de ti lo que quise.

Forlán se detuvo un momento. Tuvo un vómito de sangre que tuvo que escupir para no ahogarse. La sangre le estaba entrando en los pulmones y le asfixiaba. Le quedaban segundos de vida.

—Estás a punto de morir. Sea lo que sea. Déjalo ya.

—No. No lo voy a dejar. Porque… —volvió a hacer un amago de vomitar—. Quiero que sepas… que Isabel, tú mujer, era una agente mía.

Forlán irrumpió en una risa que terminó en un estertor de muerte. Un gorgoteo en su garganta fue su última acción antes de morir.

Alba se quedó con la boca abierta. Sintió frío. Frío en su piel, en sus huesos y en su alma. Le acaban de decir que la mujer de la que había estado enamorado con todo su ser en realidad había estado con él porque era una agente encargada de controlarle. Aquello no podía ser verdad, no debía serlo. Aquello simplemente era una mentira que aquel hijo de puta había lanzado antes de morir para irse al infierno jodiéndole hasta el final pero… y se acordó de cómo se conocieron en aquella librería cuando a ella se le cayó un libro justo delante de él. Ahora dudaba, eso era lo que quería Forlán y lo había conseguido, dudaba. Sintió que su corazón le dolía mucho más que la rodilla.

A su alrededor se arremolinaban los espectadores y los guardias de seguridad del teatro. En pocos minutos llegaría la policía y los interrogatorios de los hombres del CNI. Se acercaba el momento en el que limpiaría su nombre y contaría como había acabado con el hombre que había traicionado profundamente al país y había hecho que asesinaran a sus amigos. Quería aquello, deseaba aquello. Sin embargo su mente angustiada sólo podía pensar en si aquellos besos que tanto sintió dentro de su alma habían sido sinceros o no.

Epílogo

La luz del crepúsculo teñía de un rojo intenso el hierro con que estaba forjado el monumento a los ocho agentes españoles caídos en Irak. Era un monolito de metal soldado con ocho llamas del mismo material y unas placas en un lateral con los nombres de los amigos de Alba. Este no necesitaba leerlas para ponerle un nombre a cada llama.

Antonio Alba, el de nuevo funcionario del CNI 02355, se apoyó en la muleta que quizás ya nunca abandonaría y cerró los ojos, murmurando una oración por el alma de sus compañeros creyentes y teniendo un pensamiento para honrar la memoria de los que no lo eran.

—Ahora ya descansan en paz y tú también. Forlán no podrá hacer más daño.

Alba se giró y vio a Eva que le sonreía dulcemente. Se acercó a ella y la abrazó, recostando su cabeza sobre el hombro de ella. En esa posición podía oler el perfume que ascendía de su pelo y sentir el calor de su cuerpo.

—Gracias por estar aquí —fue la única respuesta de Alba.

Así, abrazados, continuaron durante largo rato sin que ni Pérez, ni Carmela ni Rodríguez, que les contemplaban a lo lejos, se atrevieran a interrumpirles. Sin embargo Alba sentía que una parte de su corazón le dolía y quizás para siempre.

Notas

[1]¿Cuál es su nombre?

[2]¿Por qué viajó a Lisboa?

[3]Todo bien. Jano sigue en su puesto

[4]Direction générale de la sécurité extérieure: Servicio de inteligencia exterior francés.

[5]Glavnoe Razvedyvatel'noe Upravlenie o Directorio Principal de Inteligencia: Servicio de inteligencia militar ruso.

[6]Primavera en ruso.

[7]Organismo de espionaje propiedad de los Estados Unidos y de sus aliados anglosajones que filtra todas las redes de telecomunicaciones.