A mis padres, a mis hermanos:

y a todos aquellos que me han animado.

Y como no, a Olga.

Si eres un dios, no nos harás mal, porque no te hemos ofendido;

si hombre, no faltará otro más fuerte que tú.

Vidas Paralelas: Pirro XXVII,

Plutarco

Capítulo 1.

Jueves, 20 de diciembre de 1973.

Va a entrar en la historia y sólo sus nervios pueden impedirlo. Haciendo un esfuerzo por dominarlos, empuña con fuerza el interruptor mientras se agotan los segundos.

Son las 9:35 de una gélida mañana y el coche del presidente del gobierno regresa de misa. Esta es una costumbre que aquel militar siempre respeta como uno de los fundamentos de su vida. José Luís, el chofer, ve que hay un pequeño utilitario aparcado en doble fila, acciona el intermitente y reduce la velocidad para pasar por el hueco de la calzada que queda libre.

Alguien lanza un grito: —¡Dale!

La mano de “Argala” pulsa el contacto y en el asfalto de la calle Claudio Coello surge un volcán: asfalto, piedras, agua, fuego, todo es proyectado hacia arriba como un chorro de lava. El coche del presidente desaparece.

Se oyen gritos de gente que corre.

—¡Gas, gas! ¡Ha sido el gas!

El coche de escolta recibe una lluvia de cascotes y los policías del interior quedan contusionados.

Salen a trompicones de su vehículo y buscan el coche del presidente. No está, solo hay un agujero de cuatro metros que se está inundando de agua, pero en su fondo no hay nada y tampoco en derredor. El presidente parece que no ha sido alcanzado. La gente, asustada, sale a las ventanas y empiezan a preguntar qué ha pasado.

—El gas —dice un vecino que viste un pijama—. Debe de haber sido el gas. Lo han dicho los electricistas que estaban desde ayer poniendo cables.

Los escoltas tienen la esperanza de que el presidente haya escapado y regresara sano y salvo a casa, pero no contesta a las llamadas. El dolor de los golpes y la incertidumbre les desorientan. De pronto sale a la calle una figura totalmente vestida de negro que les grita: —¡Está aquí! ¡Está aquí!

A los policías les parece un fantasma, están alucinados, doloridos, pero comprenden al fin que no es más que un sacerdote jesuita de la cercana casa sacerdotal San Francisco de Borja. Entran en el viejo edificio, cruzan pasillos, suben escaleras y llegan al patio interior. Allí está, tirado sobre su techo, el coche que transportaba al Almirante Luís Carrero Blanco, Presidente del Gobierno de la dictadura del General Franco. Su Dodge Dart de dos mil trescientos kilos ha sido elevado veinte metros como una pelota hasta caer en un patio interior de aquella casa sacerdotal. El Almirante y su guardaespaldas, el inspector Bueno, son encontrados muertos pero el chofer aún logra sobrevivir unos minutos.

Todo el país contiene el aliento.

El régimen está conmocionado y es imprevisible. Desde la oposición se teme una brutal represión hacia la izquierda porque nadie cree la primera versión de que ha sido un accidente. Al poco llega la reivindicación de la banda terrorista ETA. Esta organización apenas conocida fuera de España salta de repente a los titulares de todo el mundo. Han conseguido matar a la mano derecha del dictador más veterano de Europa en una operación que asombra a todos pero deja muchos interrogantes.

El 14 de septiembre anterior, un hombre con gabardina gris se encontró con “Argala” en la cafetería del Hotel Mindanao y le entregó un sobre con los itinerarios y costumbres del presidente de gobierno. El informe dice que Carrero Blanco acude a misa de nueve de la mañana a la iglesia que los Jesuitas poseen en la madrileña calle Serrano. Cuando el comando se desplaza a la capital del Estado comprueban que la información que el hombre de la gabardina les ha pasado es exacta. Cinco días a la semana: lunes, martes, miércoles, jueves y viernes; con la puntualidad de un disciplinado oficial de marina, el presidente entra al recinto eclesiástico por una de las puertas laterales y siempre entre las nueve y las nueve y un minuto. Tras la ceremonia, regresa a casa en un Dodge Dart negro con matrícula PMM; siempre utilizando el mismo itinerario: Calles de Serrano, Juan Bravo, Claudio Coello, Diego de León y Hermanos Bécquer.

El “Comando Txiquia” de ETA alquiló un sótano en el 104 de Claudio Coello y excavaron a mano un túnel en forma de “T” donde colocaron los setenta y cinco kilos de goma dos que fulminaron al segundo hombre más poderoso de la dictadura. Los terroristas huyen sin ser detenidos y el responsable político de la seguridad del presidente, el ministro de gobernación Carlos Arias Navarro, es elegido su sucesor. No hay rastro del hombre de la gabardina gris ni de su identidad. “Argala”, por el momento, guarda el secreto.

* * *

Jueves, 20 de noviembre de 1975.

—Españoles, Franco... ha muerto.

Son las palabras en televisión de un lloroso Carlos Arias Navarro, presidente de gobierno, ex alcalde de Madrid, Doctor en Derecho y conocido por algunos como el “Carnicerito de Málaga” por su cruenta labor de fiscal en la postguerra de dicha de ciudad. La dictadura ha acabado y empieza una nueva etapa de la historia de España. Sin embargo no se puede hacer borrón y cuenta nueva, muchas cosas continúan a la vista de todos, otras continúan a la vista de unos pocos.

* * *

Jueves, 21 de diciembre de 1978.

“Argala” está refugiado en Francia donde tiene alquilada una casa en la localidad labortana de Anglet. A sus veintinueve años es ahora uno de los jefes más carismáticos de la banda por el pedigrí de su actuación en el “Comando Txiquia” y la muerte de Carrero. Su estancia allí no es un secreto para nadie pero en la Francia del presidente Giscard d'Estaing tiene calidad de refugiado político a condición de que ETA mantenga tranquilos a sus colegas vascofranceses. El que en España se haya terminado la dictadura y que la joven democracia pueda zozobrar por culpa de ETA, no cambia las cosas para el inquilino del palacio de Eliseo, por lo que más allá de la gripe, “Argala” no tiene nada que temer. Por esta enfermedad ha pasado días en cama pero ya se encuentra mejor y decide salir a dar un paseo. En la calle siente el aire helado entrando en los pulmones. Es buen día, frío pero hermoso y a lo lejos se divisan las montañas pobladas de bosques de donde llega un leve olor a pino. Está muy orgulloso por la belleza de una tierra que considera tan suya como la de más allá de los Pirineos.

—Hoy va a ser un buen día —se dice a sí mismo.

El hombre del Txiquia monta en su coche, un Renault 5 y enciende el contacto. De los bajos del pequeño Renault surge una fuerte explosión, un estampido que rebota en las paredes de la casa y que convierte al vehículo en una bola de fuego. “Argala” muere abrasado al instante.

Un grupo de ocho jóvenes militares españoles han sido los que han dado el golpe. No han conseguido que el coche del etarra se eleve a veinte metros como era su deseo, pero les es suficiente, su almirante ha sido vengado y no consideran necesario seguir actuando.

De los cinco componentes del “Txiquia”: José Ignacio Abaitúa Gómeza, “Marquen”; Javier María Larreategui Cuadra, “Atxulo”; José Antonio Urruticoechea Bengoechea, “José”; Juan Bautista Eizaguirre Santiestaban, “Zigor”; Pedro Ignacio Pérez Beotegui, “Wilson” y José Miguel Beñarán Ordeñana, “Argala”, sólo este último es asesinado.

* * *

Sábado, 28 de marzo de 1981.

Una llamada despertó al presidente del gobierno a las 2: 45 de la madrugada. Era una llamada que soñaba, temía, pero realmente no esperaba. El ujier que lo había despertado le tendió el aparato mientras se ajustaba el batín. Al otro lado escuchó la voz de alguien que conocía bien y que dejaba traslucir un timbre de cansancio en sus palabras pero aún así tenía la excitación de un adolescente.

—Lo hemos conseguido.

—¿Cómo?

—¡Que hemos tenido éxito!

Por unos instantes el presidente Leopoldo Calvo-Sotelo, retiene el aliento, aun no puede creerlo, necesita una confirmación.

—¿Total?

—No hay porque pensar lo contrario.

Ya no puede seguir negándoselo a si mismo, ahora ya todo es distinto pero va a necesitar tiempo para tomar una decisión.

—Pues entonces silencio y esperen instrucciones.

No hacía falta decir más, el presidente colgó el aparato y regresó a sus habitaciones.

—¿Qué ha pasado Leopoldo? —Le preguntó su somnolienta esposa cuando regresó a la cama.

—No es nada Pilar, cosas de embajadores que nunca se acuerdan de la diferencia horaria, duérmete tranquila.

La esposa del presidente se durmió enseguida pero él no pudo pegar ojo en toda la noche. Pensó con ironía que había consentido en continuar con aquello creyendo precisamente que así el país podría dormir más tranquilo, pero ahora estaba seguro de que era mejor que durmiera sin saber nada. Aquella llamada de su hombre de confianza en aquella locura había cambiado su visión del mundo y quizás también su esperanza de vida. Recordó lo que le sucedió a Carrero.

En la partida de ajedrez que era la política internacional, ahora el país tenía una reina a condición de que él y los que le sucedieran, supieran guardarla en secreto.

* * *

Domingo, 13 de febrero de 2005.

El traje ignífugo le protegía del fuego pero no del calor que provenía de los pisos superiores.

Tuvo que hacer un esfuerzo para no distraerse por ese calor y por el ruido del incendio que atronaba sobre su cabeza. Aspiró fuertemente hasta que notó como la goma caliente de la máscara se le pegaba a la cara.

“Un empujón más y cederá”, se dijo a sí mismo.

Aquel hombre y los dos que le acompañaban habían tenido que aguardar cerca del fuego hasta asegurarse de que ya no quedaban bomberos en el edificio. Estos habían dictaminado que era inútil apagar el incendio y se limitaron a desalojar la zona, acordonarla para que no entrara nadie e impedir que las llamas se extendiesen a otros edificios de la elegante zona de negocios. Tal y como él había previsto.

—Ya está. — Le dijo el que manejaba la lanza.

La lanza térmica había hecho su trabajo de perforación. Ayudados de una palanca, sus dos hombres abrieron la caja fuerte mientras él les iluminaba con su linterna. En el interior, dos cajas que contenían carpetas de documentos, lo que habían venido a buscar, pero había algo inesperado, un pequeño cofre de acero. Los dos hombres se volvieron hacia su jefe y con su mirada bastó. Vaciaron las carpetas en dos mochilas grises ya preparadas, comprimiendo el contenido de la primera para que el objeto imprevisto cupiera en la segunda. Tiraron del cofre pero sorprendentemente este era tan pesado que les resbaló y cayó dando un fuerte golpe contra el suelo. Este estaba cubierto con una gruesa moqueta gris pero pudieron ver como la había atravesado limpiamente hasta romper la losa de debajo. Instintivamente todos se miraron y sonrieron. El que el cofre pesara más de lo que su pequeño tamaño hacía suponer parecía señal de buen botín.

—Pues para abajo. —Dijo el líder.

No tenía que decirles más, la ruta de escape ya estaba trazada.

Corrieron por los pasillos sin necesidad de linternas, la luz del fuego entraba por los ventanales e iluminaban unos pasillos que se iban llenando de tanto humo que en ocasiones tenían que tantear las paredes para guiarse. Las mochilas pesaban y más la del cofre, pero no había tiempo para descansar mientras bajaban a toda prisa por las escaleras hasta llegar a los aparcamientos en el segundo sótano; allí otros dos miembros del equipo ya tenían listo el butrón para salir.

—¿Lo encontramos? —preguntó ansioso uno de los que esperaban.

Los asaltantes no contestaron, se quitaron las mascaras y respiraron oxígeno a grandes bocanadas.

El aire olía a humo, pero aún así era menos asfixiante que el proveniente de la máscara.

—¡Cogedlas! —Fue la única respuesta del líder.

Les pasaron las mochilas sobrecargadas y las espaldas de los antiguos porteadores sintieron alivio casi al instante. Los nuevos mochileros les entregaron unos cascos y chaquetas oscuras con bandas reflectantes idénticas a los que ya vestían ellos, completando el uniforme del cuerpo de bomberos de Madrid.

El pequeño grupo de falsos luchadores contra el fuego avanzó furtivamente por los oscuros túneles del complejo hasta una pequeña puerta con un candado forzado. Esta abría a la concurrida calle Agustín de Betancourt.

El incendio era el acontecimiento de la noche madrileña. Una multitud, en su mayoría jóvenes que habían salido a divertirse, se agolpaba mirando hacia arriba, hacia las llamas, disfrutando el espectáculo. Nadie se fijó en cinco bomberos que salían por un lateral y se metían en una furgoneta Renault blanca que les esperaba con el motor encendido. Había sido un buen trabajo, lástima que ellos no pudieran contarlo.

La noticia del incendio era portada al instante en todos los informativos nacionales y la curiosidad y el morbo empezaron a tener eco muy lejos del lugar del fuego. Al otro extremo de la ciudad, un canoso ingeniero de telecomunicaciones llamado Alberto López de Vitoria, para desesperación de su esposa había perdido las ganas y el sueño al ver en el televisor de su dormitorio las noticias sobre el incendio. Trabajaba en la planta cuarta del edificio siniestrado y era el único que poseía la clave para acceder a la caja fuerte que su empresa tenía instalada allí.

A la mañana siguiente, López, acompañado de un fornido bombero y con una autorización firmada por el Ministerio de Defensa, penetró en lo que no era ya más que un amasijo de acero y hormigón caliente.

La tarea hubiera descorazonado a un jovenzuelo y él ya frisaba los cincuenta años pero tenía que llegar a la caja. Apartando escombros con las manos, embadurnándose de hollín, respirando amianto, quemándose con los hierros aun candentes, fue ascendiendo piso a piso hasta llegar, por lo que quedaba de las escaleras, a la cuarta planta.

El bombero estaba impresionado por aquel hombre. Tenía la edad de su padre y una incipiente barriguita pero había subido como todo un hombre, sonriendo a cada traspié y dándole ánimos a él.

—Vamos, vamos, que ya queda poco.

Sin embargo ahora lo veía lívido, temblando como nunca había visto a nadie.

Ante ellos estaba lo que quedaba de la caja fuerte que la empresa “Comparex España SL” tenía en la planta cuarta del edificio Winsor, situado en el complejo Azca de Madrid. Presentaba un orificio fundido en la puerta y esta estaba abierta de par en par. La habían robado.

Alberto López pidió a su joven compañero que le dejara sólo cinco minutos, esperó hasta que se hubo marchado y tras asegurarse de que estaba lejos se sentó en el suelo ennegrecido. Lentamente el cansado ingeniero sacó su móvil, pulsó unos números que no estaban registrados en la memoria del teléfono y dijo: —La caja está vacía. Todo está en peligro.

En los más altos despachos de la defensa nacional comenzó a sonar una alarma que nunca antes se había escuchado.

Capítulo 2.

Corría, corría, con la vista al frente y sin poder apartar su mente de esa rodilla que llevaba vendada. Ya no le dolía, pero su rotura en acto de servicio había servido para que fuera condecorado y darle una excusa a su jefe para apartarle de los “Patanegra”, la unidad de acciones operativas.

Era un hombre al que sus vecinos calificaban como agradable pero algo reservado, sus contados amigos como simpático pero siempre ocupado y sus amigas como atractivo pero inatrapable. Para los que le veían pasar no era más que un hombre atlético, de un metro ochenta y cinco y cuya piel blanca contrastaba con la negrura de su pelo. Si alguien se hubiera acercado a él hubiera podido apreciar un detalle más, poseía una leve cicatriz en un pómulo que podría ser debido a una caída de la bicicleta cuando niño pero que era recuerdo de una noche agitada en una polvorienta calle de Argel.

El corredor notó un pinchazo en la rodilla y se sobresaltó, disminuyó el ritmo. “Seguro que no es nada”, pensó, “cualquiera siente pinchazos cuando va corriendo”.

El parque del Retiro estaba desierto, hacía frió a esa hora de la mañana. Sólo se cruzó con un grupo de adolescentes que habían pasado una noche de fiesta allí y a los que la resaca apenas les permitía mantenerse en pie. Le gustaba el parque así, solitario, porque le era más fácil abstraerse mientras escuchaba la radio en su MP3, pero siempre con un auricular desconectado; abstraerse totalmente del entorno no era saludable cuando se había elegido una profesión como la suya.

Pasó por delante de la estatua al Ángel Caído y vibró el teléfono móvil que llevaba sujeto a la cintura. El corredor paró totalmente la marcha y se sentó en el granito a los pies del Ángel.

Era un escueto mensaje SMS.

kompra l cd d visval.

Cualquier adolescente podría haberle enviado aquello por error, pero Antonio Alba sabía que no había sido una equivocación. Significaba que tenía que presentarse de inmediato en la sede del Centro Nacional de Inteligencia, aunque fuera domingo por la mañana, le hubieran condenado al ostracismo y en teoría fuera su día libre. Alzó su mirada para cruzarla con la del Ángel Caído pero este miraba al cielo, hacia el padre que lo enviaba a los infiernos por su rebeldía. Quizá fuera una señal, porque si le convocaban de inmediato podía significar que su antiguo jefe había conseguido finalmente que le echaran o bien le iban a encargar lo que llevaba ya largo tiempo esperando, una misión.

Se despidió del Ángel Caído, quizá la única estatua erigida en el mundo en honor al Diablo y se dirigió hacia la Puerta de Hernán ya que cerca de esa salida había dejado el coche. Estaba sudado, pero no tenía tiempo para pasar por su propia casa.

La sede del CNI está situada en un complejo de luminosos edificios de color claro y cierto aire futurista en la Avenida Padre Huidobro de Madrid. El director del centro trabajaba en el principal, el “Estrella” llamado así por su forma de estrella de tres puntas. También estaba el "Pilar" que albergaba oficinas, el "Carmen" donde se encontraba la Escuela de Formación, y el cuarto edificio, el "Singular", albergaba el salón de actos y la cafetería. Estos nombres tan peculiares, menos el último, correspondían a las hijas del arquitecto de la obra que se había inaugurado en 1988.

El CNI o “la Casa”, como le llamaban los agentes, había nacido en el año 2002, pero no era más que una evolución del Centro de Superior de Investigación para la Defensa (CESID) que fue la respuesta de la nueva democracia española para cortar con las prácticas de los antiguos organismos de la dictadura franquista. El antiguo Servicio Central de Documentación, SECED, o la Organización Contra subversiva Nacional, OCN, se habían creado para luchar contra los enemigos del régimen y ahora se necesitaba algo que luchara contra los enemigos del país. El cambio fue traumático y se había tardado en darle forma pero en la Casa ahora eran optimistas, sobre todo desde que se había conseguido que el Centro de Inteligencia de las Fuerzas Armadas, CIFAS, quedara subordinado a su mando. Esto último había ocurrido en el 2004 y aún escocía en algunos generales del estado mayor.

Otra de las características de la sede del CNI era que tenía gimnasio y en el gimnasio, duchas.

Ahora el agente Alba, tras un breve pero intenso paso bajo el agua caliente, se encontraba en el interior de una salita esperando pacientemente, como en la consulta del médico, ante Margarita, la secretaria del coronel Pons. Esta era una mujer mayor, con pinta de abuelita dulce, que tenía la pared decorada con los dibujos infantiles que le habían hecho sus nietos. El ambiente se completaba con una aburrida música de ambiente que parecía robada del ascensor de unos grandes almacenes.

La primera vez que Alba vio a Margarita le pareció que no concordaba con el mobiliario moderno del edificio, pero por ella pasaban asuntos de seguridad nacional que no se le permitían ver a cualquiera. Si estaba allí era por algo, siempre había una razón, un por qué, un para, eso lo martilleaban los instructores durante la formación.

Una voz sonó por el interfono cortando un sólo de xilófono: —Marga, hágale pasar.

Antonio entró en el despacho del Coronel, una sala austera con paredes blancas y una mesa de despacho en madera de caoba con los retratos de la esposa del coronel y de sus cinco hijos. Se rumoreaba que Pons era católico devoto y del Opus Dei, aunque parecía ser muy elástico con sus deberes religiosos si le convenía. A la espalda del coronel destacaba un retrato del Rey con el uniforme pardo de Capitán General del ejército de Tierra.

El agente permaneció de pie y en silencio hasta que su superior le hizo un gesto invitándole a sentarse. Era consciente de que su anterior jefe había difundido de él una imagen de insubordinado que le precedía y no quería indisponer contra él a alguien que tenía fama de quisquilloso con el protocolo.

—Buenos días —dijo el coronel con gesto serio—. ¿Qué tal su rodilla?

—Totalmente recuperada, señor.

—Me alegro. Tome asiento.

El coronel Pons era un antiguo oficial de artillería que tras largos años en el anonimato había sido nombrado jefe de la sección a la que ahora pertenecía Alba, la antigua División de Economía y Tecnología, integrada ahora en la Subdirección de Contrainteligencia. Era un hombre macizo que parecía tener unos cincuenta y cinco años, sin que pudiera adivinarse si eran más, gracias a que sus cabellos castaños no lucían canas más allá de las elegantes sienes plateadas y a que su porte estaba trabajado por una hora diaria de gimnasio. Al coronel le gustaba sentirse ágil, como cuando estaba en la calle y no tras un despacho. Pero lo que atraía la atención de él no eran ni sus elegantes sienes plateadas ni sus anchas espaldas, sino unos inteligentes ojos azules que clavaba en sus oponentes mientras sonreía enseñando los colmillos.

Ahora los clavaba en Alba.

—No me gustan los preámbulos —dijo—, así que vayamos al grano. Estoy seguro de que ha oído hablar del Proyecto Capricornio.

Alba lo conocía y asintió con la cabeza. Al haber llegado a Economía y Tecnología tuvo que ponerse al día de todas las investigaciones industriales de defensa en las que estaba o había estado involucrado el país en los últimos diez años, por lo que le extrañó que le hablara de un proyecto que llevaba tiempo abandonado.

El Capricornio representó el último eslabón de la cadena de esfuerzos españoles para entrar en la carrera espacial por derecho propio.

La idea en principio era simple. Tanto los Estados Unidos como la URSS se habían concentrado en lanzar satélites cada vez más grandes a cada vez mayores distancias. Para sorpresa de estas potencias, se empezó a entrever un mercado para pequeños y micros satélites en órbitas bajas, ideales para cometidos de observación o meteorológicos y cuyo precio los hacía asequibles para cualquier gobierno. España, a través del Instituto Nacional de Técnica Aeroespacial, INTA, apostó fuerte para desarrollar una lanzadera de bajo coste, un auténtico cohete espacial de tres fases que le diera acceso a ese mercado y aún más importante, a una tecnología que le permitiera ganar peso en la Agencia Espacial Europea. Hasta aquí la teoría pintaba bien, pero la realización era lo difícil.

Los trabajos, como recordaba Alba, se empezaron con buen ritmo en la base onubense del El Arenosillo, a pesar de la incredulidad de muchos. Hubo contratiempos, como cuando el cohete argentino Cóndor II, con el que se compartiría tecnología fue cancelado por presiones inglesas. Esto se solucionó al contactar con una empresa estadounidense para que suministrara el motor Castor 4B y para 1997 se calculaba que en menos de dos años, España pondría en órbita un satélite por medios propios.

Los sueños de ser toda una potencia espacial estuvieron al alcance de la mano, pero en este punto, el gobierno recién elegido canceló el proyecto. Habían surgido asociaciones ecologistas en la isla canaria de El Hierro, donde iba a situarse la lanzadera, que se opusieron violentamente al proyecto alegando que atraería un turismo masivo y que sería contaminante. Algunas de esas asociaciones estaban vinculadas con grupos separatistas y de estos, varios habían tenido contactos políticos y económicos con gobiernos africanos hostiles. También se alegó que al entrar China y la nueva Rusia en el negocio de los satélites comerciales este era un campo menos rentable. Sin embargo en los mentideros se rumoreó que lo que inclinó el fiel de la balanza contra el cohete fue que el nuevo gobierno cedió a presiones exteriores de potencias que no querían que España tuviera capacidad espacial ni tecnología balística, porque, y este era uno de los efectos colaterales del programa, aunque el Capricornio en sí solo servía para lanzar satélites de cincuenta kilogramos a setecientos kilómetros de altura, con pocos cambios se podría crear un misil balístico que lanzara una cabeza de guerra de doscientos kilogramos a mil kilómetros de distancia.

—Sí, lo conozco —dijo Alba volviendo de sus recuerdos—. Tenía entendido que dormía el sueño de los justos.

—Así es, agente Alba. Una vez que se canceló el proyecto se decidió guardar toda la documentación, es decir: planos, estadísticas, perfiles de vuelo etc., en un lugar seguro. Bueno... no tan seguro. —Sonrió con cinismo—. Como todo el mundo se habrá enterado del incendio del Edificio Winsor. No me pregunte quién tuvo la idea, pero lo cierto es que se decidió guardar todos los datos en la caja fuerte que la compañía Comparex tenía en la planta cuarta y durante el incendio la han reventado. No quiero decir que el incendio haya destruido la caja, sino que alguien entró durante el fuego e hizo el trabajo. Agente Alba, han robado el proyecto Capricornio y quiero que usted lo recupere.

A Alba la orden le cogió por sorpresa. Acababa de llegar al grupo y nunca le habían encargado el mando de una operación de este calibre, lo que levantaría ampollas. Por otro lado, era la primera vez que escuchaba que se guardaban los datos de algo así en una caja fuerte de una compañía particular.

Su sexto sentido le indicaba que había algo que no cuadraba.

—¿Hay algún problema? —Pons enarcó las cejas— Tendrá a su disposición todo lo que necesite.

El agente de contrainteligencia no podía dejar que su jefe notara sus dudas, pero no por eso iba a dejar de ir con tiento.

—Comprendo. —Tomó la palabra—. ¿Se tiene ya alguna pista? Porque no ha sido un vulgar atraco a una sucursal bancaria de un pueblo perdido.

—Nada realmente, ha sido una operación de robo totalmente profesional y con exactitud militar.

Los analistas han indicado que tiene los rasgos de haber sido realizado por ex militares del este y el “modus operandi”, de realizar un butrón, parece apuntar a antiguos miembros del UÇK.

Ahora le encajaba un poco más que le hubieran elegido. Era verdad que conocía al UÇK, quizá no tan bien como el coronel Pons conocía su hoja de servicios, pero lo suficiente. El UÇK había sido la guerrilla de la etnia albanesa en la provincia yugoslava de Kosovo, aunque la lucha armada era sólo una de sus facetas. En 1999 la tensión entre los kosovares de etnia albanesa y los de la serbia, estalló.

El ejército federal yugoslavo y la policía cargaron contra la población albanesa en operaciones de limpieza étnica, lo que motivó un éxodo de un millón y medio de personas hacia Albania. Europa se escandalizó y le mandó un ultimátum al presidente yugoslavo Milosevic que no aceptó, por lo que la OTAN, capitaneada por los EEUU, se tuvo que hacer cargo de la situación bombardeando lo que quedaba de Yugoslavia hasta que esta se retiró de Kosovo. Fue el final para el régimen de Milosevic y su sueño de una Gran Serbia. Para la población europea fue una guerra humanitaria y se vendió a la opinión mundial como una muestra de que occidente era capaz de movilizarse para ayudar a musulmanes (los albaneses lo son) aunque enfrente hubiera cristianos. Desde entonces la Unión Europea es la que administra el territorio y aunque la población serbia prácticamente desapareció, se consiguió lo que realmente se trataba de impedir, que millón y medio de albanokosovares desestabilizaran a los cuatro millones de habitantes de Albania y todos juntos emigraran a Europa occidental. Alba en aquel tiempo fue enviado como enlace con el UÇK en Albania primero y en Kosovo más tarde. Después su trabajo consistió en mantenerlos a raya, fuera de los suministros de las tropas españolas destinadas allí, porque el robo era tan habitual en ellos como la lucha contra el serbio.

—Los antiguos miembros del UÇK tienen una buena red en España —dijo Alba—. Desde que se rebelaron contra los serbios se han financiado con atracos en toda Europa con predilección por la costa española. Se han especializado en robos a joyerías de lujo y butrones en edificios industriales. Esto último encaja con el asalto al Winsor, pero no me los imagino robando tecnología, no la necesitan, por lo que alguien les debe haber contratado. Alguien que quiere tecnología de cohetes y debe de pagar muy bien por ella, porque los kosovares deben de haber contado con que la policía tendrá como prioridad averiguar lo que pasó en el incendio.

El coronel sonrió de nuevo con cinismo y enseñó sus colmillos al hacerlo.

—Los ladrones, del UÇK o quien sean, van a tener suerte con la policía. El asunto del robo en la Comparex va a ser silenciado. La única investigación que habrá en marcha será la suya y ya sabe que en esta casa —repiqueteó en la mesa con los dedos—. Nos gusta la discreción.

—¿Y la prensa?

—Hablarán de ello durante unos días pero se cansarán. Se ha dado orden a los bomberos de que no hagan declaraciones individuales y que remitan a su departamento de relaciones públicas. Podrá trabajar con tranquilidad, pero eso sí... —El coronel se inclinó hacia delante hasta casi rozar la cara Alba—. Necesitamos resultados y rápido.

Alba no necesitaba que le recalcara la necesidad de la rapidez. Cuando ingresó en el CNI sus instructores siempre le decían que la base de este trabajo era la calma y la paciencia, pero cuando entró en la unidad operativa sus jefes siempre tenían prisa. Había visto muchas operaciones fracasar por ir demasiado deprisa y entonces siempre se acordaba de un chiste que le habían contado de pequeño.

—¡Rápido! Cuanto son dos más dos.

—Cinco.

—¡Pero eso está mal!

—¿Tú que me has pedido? ¿Rapidez o eficacia?

Él ya sabía de qué iba el juego y aceptaba la necesidad de obtener resultados pronto, pero pensaba que la mejor manera de ir deprisa era actuar con cuidado.

—Si no tiene más preguntas doy por sentado que acepta la misión.

“Como si tuviera otra alternativa” Pensó Alba. Pero no dijo nada, limitándose a asentir con la cabeza.

—Pues bien, le he asignado un despacho desde el que centralizará las investigaciones. Mi secretaria le indicará cual. Allí le enviaré el dossier con toda la información que tenemos al respecto.

Espero que ya esté trabajando para entonces así que vaya pensando en su equipo.

—Déjeme leer el dossier y organizarme.

—De acuerdo y una cosa más...

Antonio Alba ya se había levantado de la silla.

—Le he elegido porque confió en usted. No me falle.

—Descuide.

Cuando el agente Alba ya se había marchado el coronel Pons marcó el 0 en su teléfono, lo que le daba línea exterior y pulsó a continuación una larga serie de números hasta que sonó un click al otro lado de la línea.

—Buenos días, señor.

—.....

—Sí, el agente Alba ya está al cargo de la investigación.

—.......

—Señor le pido que confíe, si las cosas se complican esto se resumirá en una cuestión de confianza.

—.....

—Sí, es soriano. Quizá no le cuadre a un soriano haber sido un legionario, pero es que Alba es así.

—....

—Sí, en su BOEL.

—....

—La Bandera de Operaciones Especiales de la Legión, sus comandos.

—... —Le mantendré al tanto de todo, se lo prometo.

Cuando colgó el teléfono, al coronel Pons le quedó una sensación de sequedad en la boca. No le gustaba confiar, pero esperaba que a Alba sí, porque Pons había confiado en Alba pero necesitaba aún más que Alba confiara en él y se creyera todo lo que le había dicho.

Capítulo 3.

El despacho que le habían asignado a Alba estaba situado en el edificio “Estrella”. Aquel lugar era amplio, mucho más que el suyo habitual en el “Pilar” y tenía una ventana al exterior, todo un lujo en el centro. A Alba le gustaban las ventanas, mirando a través de ellas era más fácil pensar. Las paredes eran blancas pintadas al gotelé en un estilo pasado de moda, pero un recién llegado tendría dificultades para apreciarlo ya que las había forrado con planos de la zona de Azca, fotos tomadas del Capricornio y de cohetes balísticos análogos como el Vega italiano.

Por doquier había libros y revistas sobre tecnología y artículos sobre proyectos de misiles en el extranjero, el último de ellos trataba sobre las pruebas estáticas de motores-cohetes peruanos. Si alguien le hubiera visitado justo en aquel momento hubiera descubierto además, que entre los papeles sobresalía una pila de dossieres de ladrones de cualquier origen, capaces de dar un golpe así, ya que la hipótesis albanokosovar cuadraba perfectamente, pero no podía descartar nada y menos si la teoría ya se la habían dado hecha.

A Antonio Alba, su trabajo en la Sección de Contrainteligencia le recordaba muchas veces al de un detective, así que sin reconocérselo a nadie, cuando le dieron “la patada hacia arriba” y le colocaron en el puesto actual, releyó todas las novelas de Sherlock que conservaba desde niño. Cuando iba al colegio se peleó con otro chico porque le dijo que leer era de maricones y que Sherlock Holmes era más maricón aun. Sonrió al recordar que lo que más le dolió no fue que le insultaran a él, sino a su héroe, por lo que cayó limpiamente en la provocación. Por desgracia el otro chico, Luis Zaldívar, era un año mayor que él y más corpulento.

Tú eres el maricón.

—Antonio, hoy me vas alegrar el día.

El niño, que había visto una película de “Harry el sucio” el día anterior, se alegró en efecto el día golpeando al pequeñajo. Aún así, el honor de Sherlock Holmes quedó lavado, pero a cambio Antonio recibió golpes en todo el cuerpo que le dejaron señales durante semanas. A sus compañeros de colegio les impresionó su capacidad de levantarse y seguir peleando hasta que el otro chico, Luís Zaldívar, le amorató un ojo de una patada cuando estaba en el suelo. Entonces ya no pudo levantarse más y rompió a llorar.

Los problemas en el colegio ahora quedaban lejanos en la mente de Alba, tenía que concentrarse en buscar a unos ladrones de tecnología. Siguiendo a Sherlock Holmes, el antiguo legionario recordó que lo primero que hay que buscar es el móvil, este señala al criminal y capturado el criminal se recupera el botín. El móvil estaba claro, obtener la tecnología de un cohete lanza satélites, ahora bien ¿Quién querría robar los planos de un cohete lanza satélites? Porque ahí estaba el quid de la cuestión, no podía ser cualquiera que lo quisiera, tenía que ser una identidad con capacidad de construir ese cohete o de aprovechar esa tecnología para su programa espacial o de misiles balísticos.

Si no lograba averiguar quién había robado el Capricornio, tenía que descubrir al menos al que había encargado su robo y arrebatárselo. Por experiencia profesional sabía que el momento más delicado de la operación sería justo cuando el comprador acudiera a recibir el paquete.

En la mesa de despacho había un ordenador portátil que mostraba un planisferio mundial. Al desplazar el puntero del ratón a un punto, se creaba un círculo que delimitaba el radio de acción de un posible Capricornio balístico. El alcance era más que suficiente para que cualquier vecino de Israel alcanzase toda su superficie. Cogió un bolígrafo Bic, que el mismo había mordisqueado y empezó a diseñar grupos de descartes con su tinta azul. Era una forma sencilla de ir eliminando opciones y tenía que hacerlo así porque no podía vigilar a todo el mundo, no tenía presupuesto.

El primer grupo de países que descartó fue el de aquellos que no necesitaban una tecnología como la del Capricornio. Esto descartaba a países como Estados Unidos, Rusia, Francia, Inglaterra, China, Japón, Israel, India, Canadá e incluso Corea del Norte. El siguiente grupo a descartar era el de países que no podían aprovechar la tecnología del Capricornio a día de hoy o en un futuro inmediato.

Esto descartaba a países como Haití y en general a la mayoría del tercer mundo.

El siguiente grupo que descartó fue el de países que a pesar de tener capacidad tecnológica no hubieran demostrado interés por cohetes y lanzadores. En este grupo incluía a algunos como México, con desarrollos espaciales pero fuera del campo de las lanzaderas. Seguidamente, apartó los países que por su forma de actuar y sus relaciones con España parecían candidatos poco favorables para haber financiado el golpe y aquí insertó a algunos como Perú, que tenía un modesto programa de cohetes, y a la mayoría de los europeos.

La última lista era la más corta de todas. Era de países que habían demostrado capacidad tecnológica propia en el campo balístico o ser capaces de importarla y sobre todo, que tenían una buena red de inteligencia en España. El conocer donde se habían guardado los datos del Capricornio era algo que habría costado años de conseguir y mucho dinero. La lista a priori se componía de seis países: Cuba, Egipto, Irán, Libia, Perú, Siria y Venezuela.

En el dossier que el coronel Pons le mandó, leyó que ya se había encargado buscar las filtraciones a un equipo dirigido por Maria Astiz “la tigresa”. Astiz era de la confianza de Pons y aunque la conocía poco sabía que no iba a soltarle más que lo imprescindible. En el dossier no figuraba en ninguna parte que la investigación de Astiz estuviera supeditada a la suya ni al contrario.

Extrañamente no había ninguna orden de coordinación más allá de tener a Pons como superior común.

En fin, Pons sabría lo que hacía.

Olvidó por un momento a Astiz y anotó un breve comentario sobre cada país para recordar por que los había elegido. Le serviría para enviarle un informe preliminar al coronel.

Argelia. Este país ha mostrado interés en misiles balísticos y armas nucleares. Tiene dinero y se ha detectado un aumento de su actividad de inteligencia en España, oficialmente para controlar el terrorismo islámico. Recursos monetarios provenientes del petróleo.

Libia. Tecnología balística comprobada. Recientemente hizo público que destruía todas sus investigaciones para reincorporarse a la sociedad de naciones. Se rumorea que el estancamiento de sus investigaciones fue el motivo real del abandono. Recursos monetarios provenientes del petróleo.

Egipto. El país árabe más desarrollado. Ha tenido programas balísticos en el pasado con Israel como objetivo. Se ha detectado un aumento de sus actividades de inteligencia en España aduciéndose los mismos motivos que Argelia.

Irán. Sus investigaciones sobre balística son prioritarias con el objeto de mejorar su Shehab-3 con mil trescientos kilómetros de alcance. Se nos ha pasado información de que planea reactivar sus investigaciones sobre armas nucleares y necesita un vehículo lanzador. Recursos monetarios provenientes del petróleo.

Siria. Ha tenido programas balísticos en el pasado con Israel como objetivo. Tiene problemas de financiación pero su régimen se está viendo acorralado al ver mermada su influencia en el Líbano. Sus servicios de inteligencia han demostrado ser agresivos en el exterior.

Brasil. Tenía en desarrollo un programa espacial similar al Capricornio hasta la explosión accidental del prototipo VLS-1 en agosto de 2003. En el accidente murió la plana mayor científica del proyecto por lo que el programa ha quedado paralizado hasta que logren reemplazarla.

Alba torció la boca. Los brasileños le caían simpáticos y nunca habían causado problemas en España pero lo cierto es que su perfil cuadraba perfectamente con alguien necesitado de la tecnología del Capricornio. No obstante, siguió con la lista.

Cuba. La Dirección General de Inteligencia cubana tiene la más extensa red de espionaje en España de todo el grupo. Sus investigaciones sobre balística están oficialmente suspendidas pero tienen contacto con países que estarían interesados en obtener esa capacidad. Podrían haber actuado de intermediarios ya que el estado cubano tiene necesidad de financiación.

Venezuela. El gobierno de Hugo Chávez está apostando por la independencia tecnológica y está invirtiendo en armamento. No cuenta con una buena red en España que se sepa, pero tienen fuertes contactos con la DGI cubana.

Volvió al ordenador y empezó a redactar las primeras órdenes. La mayoría de los agentes tenían el día libre y estarían fuera con sus familias. No les haría gracia ser convocados de urgencia pero acudirían, tanto ellos como ellas. Alba recordaba como él también tuvo que poner excusas para sus ausencias. Ahora ya no hacían falta, se había quedado solo.

El primer correo electrónico que despachó era para el Coronel Pons ya que hasta que le nombraran enlaces directos necesitaba que este canalizara la ayuda exterior. Quería que el Servicio de Información de la Guardia Civil y la Policía Nacional le elaboraran un informe de las entradas y salidas de los ciudadanos o reconocidos afines de los países de la lista que le detallaba: Brasil, Cuba, Egipto, Irán, Libia, Siria y Venezuela; así mismo de ciudadanos o reconocidos afines de cualquier república del ex Yugoslavia y Albania. En las aduanas, el SIGC tenía registros de personas que hacían saltar alarmas cuando entraban o salían del país y esto incluía a sospechosos y a parientes cercanos o amigos de sospechosos. Habría que probar suerte.

El segundo correo era para la Unidad de Gestión de Personal. Esta se encargaría de contactar con los agentes de la Unidad de Apoyo Operativa, los Ka, que iba a necesitar. Los conocía bien, antes él era uno de esos agentes, hasta que le sentaron en un despacho.

Cuando los agentes llegaran a sus puntos de reunión, encontrarían nuevos correos electrónicos asignándoles tareas. Los primeros grupos debían montar equipos de seguimiento y vigilancia en las embajadas “sensibles”. Los segundos, empezar a tantear las redes de espionaje conocidas.

Añoraba ser un Ka aunque su rodilla no. Esta hizo “crack” por un acertado golpe en la rótula propinado por un voluntario argelino de Al-Qaeda, “Bashir el negro”, al que los islamistas habían reclutado en Alicante cuando era el camello más conocido de la ciudad. “El negro” ahora estaba muerto pero antes se había llevado por delante a dos agentes demasiado confiados. Alba, tirado en el suelo, consiguió meterle una bala justo antes de que accionara un cinturón de explosivos.

Desde el hospital elevó un informe detallando los errores que se habían cometido y cómo se había perdido la oportunidad de descabezar al radicalismo islámico en España, lo que levantó ampollas dentro de la Casa. El que salió peor parado fue el inútil de su jefe por la forma tan estúpida que había tenido de montar el operativo. En aras de tapar el escándalo, no rodaron cabezas y el jefe conservó el cargo, pero recibió una reprimenda y después de aquello era obvio que no quería al soriano cerca.

Antonio Alba alzó la vista hacia la ventana y dejó que su mirada atravesara los cristales. Entre las luces del anochecer divisaba los árboles de la pequeña plaza de la entrada. El mástil que portaba la enseña roja y amarilla apenas se vislumbraba, pero sabía que estaba allí, como sabía que más allá estaba la ciudad de Madrid. Madrid era muy distinto a su Soria natal. Aquella ciudad, como una gran urbe que era, tenía de todo menos grandes espacios abiertos donde uno pudiera estar solo. Soria en cambio era una tierra casi deshabitada, amplia, fría, áspera y dura donde la gente también era áspera y dura, pero no fría. Se acordó del abuelo y la cara que puso cuando le dijo que se alistaba en la Legión.

—¿Es que eres gilipollas? ¿A ti que mierda se te ha perdido en la Legión?

No pudo evitar una risotada al recordar esta frase del abuelo y más gracia le hacía recordar que a la semana de estar alistado estaba totalmente de acuerdo con su abuelo y quería volver a casa. Para ese tiempo sus pies estaban cubiertos de ampollas de marchar por los desiertos de Almería con mochilas llenas de piedras a la espalda. Sin embargo no se rindió.

—Soriano ¿tú quieres ser un caballero legionario? —Le espetaba el sargento.

—Sí, mi sargento —respondía gritando con una garganta tan seca que sangraba con cada palabra.

—Aquí has venido a sufrir.

—Sí, mi sargento.

—Aquí has venido a morir.

—Sí, mi sargento.

—Soriano, ¿quieres pegarme un tiro?

—No, mi sargento.

Ahí mintió.

Cuando le dieron el chapiri, el gorro con borla legionario, fue a su abuelo a quien buscó entre el público.

Al morir sus padres, su abuelo fue toda su familia hasta que murió él también. Después se acostumbró a vivir solo y pensaba que así era feliz hasta que conoció a Isabel y descubrió realmente lo que era ser feliz. Ahora ella también estaba muerta, despedazada en un tren que la llevaba a una cita con él. No le quedaba nadie, tampoco le quedaba felicidad.

Contempló cómo caía la noche en el exterior y como seguía el día en su despacho gracias a luz eléctrica. Cuando sus ojos estaban ya enrojecidos se dirigió a uno de los dormitorios que el edificio tenía dispuestos para los agentes que como él estaban de guardia. Alba lo estaría por un tiempo indefinido pero que debía ser corto. Era consciente de que cada minuto que pasaba el Capricornio estaba más lejos y lo último que necesitaba el mundo eran más misiles balísticos en manos de irresponsables. Enarcó las cejas y se hizo una pregunta con sorna “¿Había misiles balísticos en manos responsables?”

* * *

Cafés, cafés y más cafés: capuchinos, cortados, solos, con leche... Los que le conocían se extrañaban de que consumiera la bebida de los granos tostados en vez de su habitual consomé caliente, pero necesitaba estar despierto. No eran ni las 9:40 de la mañana y ya había visitado el Windsor, inspeccionado la caja fuerte (tuvo que reconocer que el que tío que la reventó era un artista), interrogado a los cuatro últimos bomberos que abandonaron el Windsor y de vuelta a la sede de la Casa, entrevistó a los jefes de equipo y empezó a supervisar la vigilancia de las embajadas. Tras todo eso, a las 10:53 (consultó su reloj) le envió el primer informe al coronel Pons a través del correo electrónico de la Intranet del CNI, incluyendo una solicitud de contacto con la agente Astiz. El agente quería que le informara de cómo iba su investigación y que le diera acceso al ingeniero Alberto López, el responsable de la Comparex que descubrió el robo. Por pedir que no quedara.

Alba dio otro sorbo a su capuchino dejando que su lengua se deleitara con la espuma mientras su mente estaba fija en como sus trampas se iban tendiendo.

Capítulo 4.

Entre los albanokosovares había muy pocos que realmente se hubieran enfrentado cara a cara con un serbio. Isak Bala era diferente y las cicatrices de cuatro balazos del 5,45 por 39 en el pecho así lo atestiguaban, sin embargo, el dueño del kalashnikov que le disparó sólo necesitó dos impactos para morir.

Para él, él había sido el mejor, dijeran lo que dijeran los de la cúpula del UÇK.

Con Isak al mando no quedó ni un serbio en la ribera del Erenik entre Ponosevac y Dakovika y le costó mucha sangre conseguirlo. Aquellos fueron buenos tiempos, algo duros pero los vivió como una aventura. La figura del alto guerrillero era la más perseguida por la policía, los niños albaneses sacaban la mandíbula para imitar su mentón cuadrado y las chicas soñaban con el remolino de su flequillo que le daba aspecto de diablo. Era un diablo, así lo creían los serbios.

Su prestigio creció tanto en todo Kosovo que empezó a ser visto con malos ojos por Hashim Thaci, el líder del UÇK y este tuvo el detalle de deshacerse de él de la forma más cómoda posible.

Una de las fuentes de financiación del grupo eran los robos en países occidentales y la cúpula le envió a España para que reuniera todo el dinero que pudiera y lo enviara al UÇK, no importaba cómo lo consiguiera.

Lo malo para el UÇK era que sus soldados se encontraban muy a gusto en los países de destino y acababan actuando para sí mismos. Al poco tiempo de llegar a la Costa del Sol le quedó muy claro a Isak que nunca volvería a Prístina y Thaci en este caso no puso ninguna objeción.

Las cosas fueron complicadas al principio. Todo era nuevo para el kosovar, el idioma, las costumbres, la comida... pero ya había gente del UÇK trabajando en España y eso lo hizo todo más fácil. En unos meses, las cosas habían pasado de complicadas a gloriosas. Isak empezó por golpes en naves industriales con cajas fuertes para pagos de nóminas o de proveedores. Siguieron las joyerías, lo que más le gustaba. Las joyerías eran más difíciles pero le atraían los retos y empezó a destacar. Era bueno, muy bueno y él y su equipo se especializaron en los butrones más complicados, los que tenían más merito y mayor recompensa. Sus contactos en Ámsterdam comprendieron que era un tipo discreto y eficaz y se les ocurrió empezar a hacerle encargos directos. Esto hizo que ampliara el campo de trabajo hacia las casas particulares en busca de obras de arte, lo que en comparación con las joyerías era un trabajo fácil, menos interesante pero más provechoso. A través de esta conexión le llegó un encargo que le reportaría lo que el atraco de cinco buenas joyerías.

—Tienes que abrir una caja fuerte en el edificio Windsor y traernos la documentación que contiene. No la leas, pertenece a mi gobierno.

Cualquier otro hubiera dicho que no, el Windsor no se parecía en nada a una joyería o una mansión de nuevos ricos, era una auténtica torre de negocios.

—¿Asaltar un rascacielos en pleno centro de Madrid? ¡Eso es una locura!

Ibrahim tenía razón. Ni siquiera acceder al edificio era fácil. Todo el que entraba debía llevar una tarjeta identificativa que podía ser revisada en cualquier momento a requerimiento de los guardias de seguridad y había guardias las veinticuatro horas del día. Para dificultar aún más la operación, el edificio se encontraba en plena zona de Azca, una prominente zona empresarial en el Paseo de la Castellana y a doscientos metros del Santiago Bernabeu, el estadio del Real Madrid. Aquella era la zona más concurrida de Madrid por trabajo de día y se había convertido en la zona de locales latinos de diversión por la noche. Pero todo eso hacía la aventura aún más interesante y la mente de Isak empezó a trabajar al instante. Descubrió que el edificio tenía subterráneos por los que se podía penetrar saltándose los controles de las puertas, si se era experto en hacer agujeros en las paredes, como él lo era. Solucionado el problema de la entrada lo difícil sería deshacerse de los guardias y los trabajadores, había pues que sacar a la gente del edificio y mantenerla alejada. Aquí es donde se le ocurrió la idea de incendiar la construcción. Los rascacielos son muy difíciles de apagar, eso lo aprendió de pequeño viendo la película “El coloso en llamas”. Si los bomberos dictaminan que edificio no es salvable, tienden a desalojar el edificio y limitarse a impedir que el fuego se extienda a otros lugares. A través del comprador había averiguado el modelo de caja fuerte y Haradim le había prometido que con su nueva lanza térmica no necesitaría más de 30 minutos en abrirla.

—Trato hecho. —Había sido la escueta respuesta de Isak.

Además, pensó, ayudamos a un país musulmán. Isak sin embargo no era religioso: comía cerdo, bebía alcohol y fornicaba cuanto podía. "¿Acaso podía considerarse esto último un pecado?” Se preguntaba a sí mismo con sorna. Pero no dejaba de considerarse a si mismo como un musulmán y practicaba las cinco oraciones al día lo que mejoraba su imagen ante su equipo y eso lo consideraba también parte de su profesión. Sus hombres eran muy creyentes, pero también bebían alcohol, comían cerdo y fornicaban con cuanto se les ponía por delante.

Sin embargo a Ibrahim le tenía sin cuidado el ayudar a un país musulmán.

—Es demasiado arriesgado —le había dicho—. Meterse en cosas de gobiernos no es bueno. Los españoles nos van a perseguir en serio.

—Ya nos persiguen ahora.

Ibrahim era su lugarteniente. Isak apreciaba al viejo tuerto —nadie sabía cómo perdió el ojo— por su lealtad y su fuerza. Cuando le conoció en las montañas de Kosovo Ibrahim era el segundo de Bajram, el jefe de la unidad. Cuando Isak mató a Bajram, Ibrahim se unió a él.

—Desde luego que será peligroso. —Pensó—. Pero será algo colosal, grandioso. Lo malo es que nunca lo sabría nadie. Bueno —sonrió—, nunca es mucho tiempo. Después de esto tendría que desaparecer de España, pero dentro de treinta años, cuando el robo hubiera prescrito. ¿Qué importaría que lo contara?

Ahora todo ello había pasado: la ansiedad por la tardanza de Haradim en abrir la caja, el calor del fuego, las sirenas de los bomberos, el público embelesado con el espectáculo del incendio... Todo aquello se resumía ahora en tres mochilas del color de la tierra.

Las mochilas habían quedado depositadas en el armario empotrado del dormitorio que Isak había escogido para sí en el piso franco. Era un buen refugio, cómodo y en una zona donde apenas vivía nadie. Permanecerían escondidos allí hasta que hicieran la entrega al día siguiente, y luego abandonarían España. Con dinero no le sería difícil desaparecer, aunque echaría de menos a su novia española. Era una chica con clase, de esa alta sociedad a la que siempre había deseado pertenecer desde que siendo un niño cuidara cabras en su pueblo natal. Pero tendría dinero, ya no necesitaría conquistar peldaños para subir en la escala social, sería un hombre rico por derecho propio. En su aldea se enorgullecerían de él.

¿Pero qué era lo que había robado? A Isak le iban a pagar muy bien por el trabajo. Un trabajo del que estaba orgulloso. Había comprado un pequeño televisor y lo había conectado a un empalme que Haradim había hecho a los cables de electricidad de las farolas de la calle. En los informativos, en los programas de debate, en los monólogos de humor, no se hablaba de otra cosa más que del incendio y de unas extrañas figuras tras las ventanas que un turista grabó con su cámara, pero sin embargo no había noticias del robo lo que lo tenía sorprendido. Sabía lo suficiente de cajas fuertes como para saber que el incendio no la habría destruido y por televisión vio que el piso donde estaba no se había derrumbado.

Los robados parecían tener miedo a denunciar el robo y eso era bueno para él, pero hacia que le picara aún más la curiosidad. Isak no se tenía por un hombre incapaz de resistir su curiosidad, es que simplemente no le gustaba hacerlo. Tenía que echar un vistazo aunque probablemente no entendiera nada. No hablaba árabe, por más que chapurreara los versículos del Corán que le había enseñado su padre. Pero quizás hubiera fotos, fotos comprometidas de tipos importantes, sonrió, ahora sí que estaba decidido.

Abrió a hurtadillas y con cuidado la primera mochila para sacar una carpeta. Cuando abrió esta, supo que algo andaba mal. Los documentos que contenía no estaban escritos en árabe sino en español y no había fotos sino diagramas. Lo que leyó le dejó boquiabierto. Era lo último que esperaba encontrar.

* * *

Faltan dos minutos para la una de la madrugada y el aparcamiento de la Facultad de Derecho de la Universidad Complutense está iluminado tenuemente por unas tristes farolas. Es un lugar al aíre libre, protegido por los edificios de la facultad y rodeado por árboles y parterres de césped que hacen que flote un olor a clorofila mezclado con el del aceite de coche y la gasolina que manchan el suelo.

Isak lo había elegido porque a esas horas siempre estaba desierto y las rondas de los guardias de seguridad no eran frecuentes. No habría más testigos que unos faroles, los árboles y la luna.

—Espero que sean puntuales —se dijo Isak a sí mismo. Miró de reojo a Ibrahim que estaba a su lado y adivinó que estaba aún más ansioso que él de acabar aquello.

Una furgoneta plateada Ford Transit Kombi con placas de la embajada de Libia entró con las luces apagadas. A Isak le pareció arriesgado que se expusieran tan claramente, pero también era consciente de que ningún policía despistado se atrevería a detener un vehículo con inmunidad diplomática.

De la Transit bajaron tres hombres, quedando un cuarto al volante. De nuevo se respetaba el trato.

Los libios también podían tranquilizarse al ver a cuatro hombres: Isak y junto a él, Ibrahim, Fatmir y Ramush. Aunque si Isak estaba vivo era por ser desconfiado, no por respetar los tratos. Ocultos tras unos árboles y cuerpo a tierra estaban Haradim, que era hermano de Fatmir y su primo Hashim.

Ambos empuñaban fusiles de asalto Ak-74, por si acaso.

De entre los líbios se adelantó “Adhmet”. Él fue el contacto con Isak. Con su expresión altiva en un rostro bronceado, su pelo rizado engominado que se ensortijaba en la nuca y su traje gris de Armani totalmente impecable, era obvio que el Libio era un hombre acostumbrado a ser obedecido sin rechistar por sus inferiores y también era evidente que era de los que se arrastraba ante sus superiores.

—¿Tenéis el encargo? —dijo Adhmet.

—Por supuesto —respondió Isak—. Somos profesionales.

—Ya he leído los periódicos. Se dice que os vieron tras las ventanas.

—No vieron nada, solo sombras.

—¿Dejasteis pistas?

—No. —Isak se impacientaba, lo que tenía que decir le quemaba la lengua—. Ya te he dicho que somos profesionales y buenos. Por eso somos tan caros.

—Se os va a pagar.

—Sí, pero el precio ha subido —soltó como un escopetazo.

La cara de Adhmet dejó de estar bronceada para tomar un tono tan gris como el de su traje.

Isak apreció el cambio pero siguió hablando con su tono de voz de mando.

—Me mentiste. Lo que hemos robado no son papeles de tu país. ¡Oh Hermano musulmán! No son papeles de tu país lo que hemos robado sino otra cosa muy distinta. Quiero tres millones de euros en las condiciones que acordamos y alégrate porque es un precio de amigo.

El rostro de Adhmet cambió de color y un rayo de cólera cruzó sus ojos. Isak le sostuvo la mirada.

Al instante resonó una detonación mezclada con el sonido de cristales rotos, el parabrisas de la Transit se había vuelto opaco. Ibrahim había disparado al conductor y este estaba ahora con una ametralladora Uzi en la mano y la cabeza reventada como una sandía pisada por un coche.

Todos sacaron sus armas mientras se echaban hacia atrás, buscando donde parapetarse. De la furgoneta salieron tres hombres más que empuñaban subfusiles Uzi. Los albanokosovares no se quedaban atrás: pistolas Glock del 17 y fusiles Kalashnikov que les daban superioridad. Los disparos retumbaban violentos como terremotos de llamas rojas entre los árboles que rodeaban el aparcamiento. Todos buscaban matar y no morir. Isak, en un segundo, apuntó profesionalmente su pistola, como le habían enseñado en el UÇK, empuñando el arma con la mano derecha y apoyándola con la izquierda para alcanzar a Adhmet en el pecho, tirándole al suelo. Uno de los libios al ver a su jefe caído le arrastró para refugiarle detrás de la furgoneta y comprobó que sangraba como un verraco.

Los hombres del UÇK eran mejores, habían sido una fuerza de combate y los libios no tardaron más de quince segundos en darse cuenta de que tenían las de perder. No les quedaba más que largarse y entre insultos y disparos se metieron en la agujereada furgoneta y huyeron. Los kosovares dejaron de disparar pero no se hizo el silencio, se oían gritos.

—¡Fatmir! ¡Fatmir! —gritaba una voz desgarrada.

Fatmir yacía en un charco oscuro.

Haradim se abalanzó sobre su hermano abrazándolo, manchándose de sangre la camisa blanca.

—¡Fatmir! ¡Fatmir!

Los gritos dieron paso a sollozos. Todos los hombres del equipo rodeaban al conjunto de hermanos donde uno ya no correspondía al abrazo del otro. En el silencio se podía escuchar el caer de las lágrimas de Haradim en el rostro muerto.

Fatmir era el hermano pequeño de Haradim. Su madre lo había enviado a España con el mayor, “para que te hagas rico y mandes dinero a casa como él”.

Una inquietud cruzó por la mente de los antiguos guerrilleros. Habían dado un golpe que les había puesto como prioridad para la policía, había muerto un compañero y después de lo que acababa de pasar no parecía que los libios fueran a pagarles, pero lo peor de todo, su jefe no les había advertido que iba a cambiar el trato.

Todos, menos Haradim y su hermano muerto, alzaron la vista para mirar a Isak. Querían una explicación.

Su jefe, Isak Bala, tuvo que hacer un esfuerzo para sostenerles la mirada, pero lo consiguió. Él era el jefe, si le veían titubear no le seguirían, lo sabía y no dejaría que se cuestionaran sus órdenes aunque se equivocara. Sabía que estaban sorprendidos y enfadados, ni siquiera a Ibrahim le había contado lo que había en las mochilas pero no podía hacerlo ahora porque sería reconocer que se había equivocado. Quizás más tarde, pero no ahora.

—Dadle un minuto a Haradim, y luego nos los llevamos a los dos. —Dijo con la voz más firme que pudo articular.

Se giró hacia su lugarteniente.

—Ibrahim, venga, nos vamos.

Las miradas de Isak e Ibrahim se cruzaron. Ibrahim notaba que algo no marchaba bien. El cambio en el precio había sido una decisión que no le había consultado y estaba disgustado, se le veía en la mirada. En la mirada de Isak sin embargo el lugarteniente no vio dudas; le ordenaba sumisión y que cumpliera su papel de segundo porque él era el jefe. Ibrahim bajó la vista y volvió a su tarea de lugarteniente gritando a los hombres: —Hashim, Ramush. Traed los coches.

Isak respiró. Por ese lado y por ahora todo estaba solucionado. Nadie cuestionaba quien tomaba las decisiones... de momento. El otro problema seguía sin solucionar. ¿Qué había pasado? No se había extrañado que los libios trajeran más hombres de lo acordado. En este negocio lo habitual era que nadie se fiase de nadie, pero habían reaccionado demasiado aprisa. Él calculaba que habría un regateo pero lo que había pedido no era un precio exagerado para lo que se iban a llevar y con semejante paquete iba a necesitar más dinero de lo que habían acordado para escapar. Tenían que entenderlo o no se llevarían el encargo. Ahora mismo la policía y los servicios secretos españoles, incluso los de toda la OTAN, estaba seguro, estarían buscado los papeles y el cofre por tierra, cielo y mar.

—Venga, hay que irse, la policía va a venir en cualquier momento. —decían voces de fondo, como en un sueño. Era lo que los compañeros de Haradim le susurraban a este de forma disimuladamente afectuosa para convencerle de que se despegara del cadáver. Eran torpes consolando, pero eran lo más a lo que estaban dispuestos unos hombres rudos, poco propensos al sentimentalismo cuando sus cuellos estaban en juego.

Todos los semblantes denotaban nerviosismo y sin embargo Isak parecía inmune, lo que daba seguridad a sus hombres. Lo que no sabían estos era que su flema era solo fachada si bien a esas alturas ya le traía sin cuidado la pérdida de Fatmir. Su mente estaba muy lejos de allí, concentrada en sus alternativas y no le parecían muchas. No podía quedarse lo robado por mucho tiempo y ni siquiera podía contarles a sus hombres que era en verdad lo que se habían llevado. No podía confiar en nadie, eso lo tenía claro. Los libios querrían encontrarle de nuevo pero para pegarle un tiro, no volverían a fiarse de él para hacer un trato.

Necesitaba deshacerse del “paquete”, le daba miedo lo que contenía pero no podía tirarlo a una alcantarilla porque si perdían dinero sus hombres no se lo perdonarían. Necesitaba encontrar un comprador y rápido, su vida dependía de ello.

Capítulo 5.

Montañas de papel, revistas, faxes, correos electrónicos. Es el martes día 14 por la mañana y los que han visto a Antonio Alba cuentan que está impecablemente vestido y afeitado, pero con unos ojos enrojecidos por la falta de sueño que no disimularía ni el arte del mejor maquillador.

Alguien llama a la puerta del despacho.

—Entre —dijo Alba sin levantar la vista del ordenador portátil.

Lo que asomó fue la cara del agente Pérez. Antonio Pérez era un extremeño bajito y de casi cuarenta años que no podía disimular que tenía que depilarse el entrecejo para tener dos cejas en vez de una. Aparte de eso, su cara de bonachón, sus camisas a cuadros y su expresión a veces de idiota, ocultaban una mente sagaz con el don para ganarse la confianza de la gente sencilla y conseguir contactos en cualquier lugar. Además, en la adolescencia había sido seminarista y cuando con disgusto de su madre abandonó el seminario (los curas tuvieron que admitir que cantar misa no era lo suyo) ingresó en la brigada paracaidista habiendo adquirido, entre salto y salto, una puntería magnifica con la pistola. Fue la primera persona que Alba solicitó para su equipo. Esperaba que su esposa nunca tuviera que echárselo en cara.

Pérez lucia una media sonrisa que ocultaba unos dientes ligeramente amarillentos por su pasada afición al tabaco rubio, hábito adquirido mientras trabajaba en una misión entre los contrabandistas del estrecho de Gibraltar, aunque tabaco era lo más legal con que traficaban.

—Hemos hecho blanco.

—¿Sí?

—Sí.

Ahora era Alba quien sonreía y Pérez le correspondió con otra sonrisa que permitió ver sus dientes amarilleando en todo su esplendor.

El extremeño desparramó el contenido de un portafolios sobre la mesa. Se trataba de un informe recién impreso de uno de los grupos que el CNI había apostado en los objetivos que Alba había señalado. Como jefe de misión, recibía uno diferente cada treinta minutos como media y se suponía que tenía que leerlos todos aunque había delegado el trabajo entre su equipo cercano para no ahogarse en papel. Hasta ahora todo el esfuerzo había sido baldío.

El informe lo firmaba el jefe del equipo que vigilaba las embajadas y al parecer era de los buenos porque desde luego las fotos eran de lo más sugerente.

Los agentes del CNI habían cazado a una furgoneta con matrícula diplomática que entraba de madrugada en un edificio de cinco plantas situado en el número 12 de la calle Pisuerga de Madrid y esta no había vuelto a salir. Dicho edificio no era otro que la embajada de Libia.

El informe señalaba que el resto de los equipos que vigilaban los inmuebles pertenecientes o que se le conocían —legales o encubiertos— al estado libio, no sabían nada de ninguna furgoneta; parecía haber surgido de la nada. Sin embargo, lo que más llamó la atención a los agentes del CNI fue que llevaba el parabrisas roto por impactos de bala. Las fotos al ser tratadas digitalmente para evitar la distorsión de los cristales tintados, revelaron lo que parecían manchas de sangre en la camisa del conductor.

Alba repasó las fotos una por una, escudriñando cada detalle y reflexionando sobre ellas hasta que alzó los ojos y los fijó en Pérez. El extremeño permanecía de pie en frente suya, con la mirada expectante de un perro de caza.

—Pérez, contacta con la Policía Nacional, la municipal y la Guardia Civil. Quiero una lista con todos los tiroteos, denuncias de posibles disparos y cualquier cosa donde hayan podido herir a ese tío.

A ver si te das mañas y consigues también datos sobre posibles heridos de bala o muertos a disparos.

Esto me huele a que algo les ha salido mal en la entrega.

—Quizá se han cargado a los ladrones para no pagarles —respondió Pérez.

—No, si les hubiera salido bien el asunto no hubieran corrido hasta la embajada en ese estado.

Necesitamos saber qué ha pasado y si tienen algo. Quizá no tenga nada que ver con lo que ha pasado pero lo seguro es que una furgoneta acribillada a balazos es muy llamativa y no entra de madrugada en una embajada sino es por una buena razón. Del tipo de razones por la que nos pagan a nosotros.

* * *

Nadie podía acercarse a la zona de aparcamientos de la Facultad de Derecho, un cordón policial lo impedía. Profesores y alumnos adinerados tuvieron que dar rodeos para aparcar sus coches. Los alumnos normales sencillamente no tenían coche que aparcar y para ellos aquello era sólo un lugar de paso. Si aun así algún despistado hubiera logrado acercarse, hubiera visto dos hombres en cuclillas observando unas manchas oscuras, como de sangre, en el suelo. Uno de aquellos hombres vestía un traje de chaqueta gris ya ajado y era un cincuentón calvo al que el cinturón le apretaba el enorme vientre como un puño que estruja un tubo de pasta de dientes. Cualquiera lo hubiera identificado como un inspector de policía. A su lado estaba un hombre de cabellos negros más joven y cuya forma de vestir, camisa caqui y unos vaqueros desgastados, le hacían parecer aún más juvenil por contraste.

Este último era más difícil de identificar, cualquiera hubiera dicho que era un joven profesor universitario que pasaba por allí pero estaba en demasiada buena forma y no tenía el aire petulante de alguien pagado de sí mismo que suelen tener los profesores que han logrado el cargo en su juventud.

Un agente del CNI es como el diablo, su principal habilidad consiste en que nadie piense que lo es y Antonio Alba era un buen agente del CNI; por eso su compañero de investigación creía que estaba hablando con alguien muy recomendado de la INTERPOL y no con un agente de inteligencia.

—Por las marcas de neumáticos que hemos encontrado —hablaba el policía—, sabemos que hubo un vehículo grande, como una furgoneta, y al menos tres coches. Todos salieron a gran velocidad. La furgoneta salió en esa dirección —señaló a su izquierda— y para mí que los que la llevaban iban muy confiados o eran unos lerdos. Se pusieron justo a tiro cruzado. Si escaparon fue de milagro. Todo debió durar unos pocos segundos.

Alba estaba de acuerdo. Alguien había sido muy poco profesional aquella noche. El policía sin embargo parecía que lo era por lo que siguió preguntándole.

—¿Qué hay de las bajas?

—Las hubo seguro y los de la furgoneta llevaron la peor parte. No hemos encontrado cadáveres y sin embargo hay bastante sangre, sobre todo aquí —señaló la mancha que estaba frente a ellos—. Y me parece mucha para que el dueño haya sobrevivido. Se han debido de llevar el muerto o bien debe haber por ahí alguien malherido por balas gordas. Hemos encontrado casquillos de 9 milímetros parabellum y munición de AK-74. No es común en España, se puede encontrar más fácil la del viejo AK-47, pero esta era munición del 74. Quizá sea gente del Este, aunque una vez pillamos a ex legionarios que habían estado en misión de paz en Yugoslavia y se habían traído “kalashnikovs” de recuerdo. Pero lo más normal es que sean gente del Este: búlgaros, kosovares, la mafia rusa... Estos últimos tienen el gatillo fácil y no se cortan un pelo.

El policía frunció el ceño y miró a los ojos a Alba, con la expresión de un hombre que piensa que ya es muy viejo para que nadie se atreva a pensar que se chupa el dedo.

—Oiga —prosiguió el inspector—, ¿de qué va esto? Esto parece una entrega de mercancía fallida que ha salido mal y han acabado a tiros pero no hemos encontrado rastro de droga y nunca nadie se había metido en el campus para nada más gordo que unas chinas de hachís. ¿Qué pasa? Yo no quiero cosas raras en mi zona.

Alba se puso de pie y el inspector Sánchez le siguió, sudando y resoplando por el esfuerzo de mover sus cinturones de grasa. Su mujer estaba preocupada. Las cenas a base de tomate y pechuga de pollo que le preparaba no parecían surtir efecto. Sánchez no le había dicho a su mujer que todas las mañanas bajaba a la cafetería que estaba enfrente de la comisaría y desayunaba una taza de chocolate con picatostes y media docena de churros.

—Tiene usted buen olfato —respondió Alba con la mayor sonrisa de admiración que logró interpretar—, pero le pido discreción. Andamos detrás de una banda de ladrones de arte del Este que no le hacen ascos a nada. Tienen una pieza muy valiosa que queremos recuperar.

—¿Están en mi zona?

—No lo sabemos, pero por su forma de actuar no hacen fuegos artificiales cerca de donde se esconden. No creo que vuelvan a actuar por aquí.

—Que así sea. Cuando los del laboratorio terminen con todo le envío lo que tenga. —Miró a Alba mientras se secaba el sudor del rostro con un pañuelo—. Espero que también me informe usted a mí.

—Descuide. No volveremos a obviarle.

El inspector aceptó el olvido —no estaba muy seguro de que fuera voluntario— de Alba. Le gustaba acertar y le acababan de decir justo lo que quería oír. Alba pensó que nada mejor que algo que se pareciera a la verdad para usarlo como mentira.

Estaba moderadamente satisfecho. Había obtenido plena cooperación de la Policía Nacional a pesar de que se había presentado en el parking menos de veinte minutos después de que una patrulla reportara por la radio interna la noticia de que habían encontrado rastros de un tiroteo con munición de calibre ruso. Nadie le hizo ninguna observación por esa rapidez tan sospechosa, no obstante debía respetar ciertas formalidades. La investigación de campo de este incidente la llevarían ellos, a lo que no puso ninguna objeción.

Alba observó a los miembros de la policía científica que tomaban muestras de las huellas de los neumáticos y de los restos goma que habían dejado, también recogían tela, casquillos de bala, cálculos de ángulos de disparo y en especial, tomaban muestras de ADN de cada una de las manchas de sangre y pelo que había en el perímetro. Esas muestras las confrontarían con su banco de datos donde quizá sonara alguna campana. El CNI también tendría acceso a esas muestras para usarlas en su propio banco de datos donde no faltaban muestras de agentes libios.

Capítulo 6.

Carmen tenía un largo cabello ondulado tan negro como sus ojos. Estos bellos cabellos y atractivos ojos encajaban en un cuerpo torneado en largas horas de aeróbic, de dieta sana y de solamente fumar y beber si el trabajo se lo exigía. Carmen era una “escort”, un nombre sofisticado para la versión más fina, sensual y cara de la profesión más vieja del mundo. Carmen, desde luego, no era su verdadero nombre, pero gustaba a los clientes.

Aquel miércoles Carmen tenía una cita con un miembro del cuerpo diplomático acreditado en Madrid.

Hannbil Mukhtar, con su baja estatura, su barriga prominente y su cabello rizado rezumando grasa tenía el aspecto de un tosco vendedor de alfombras que hubiera logrado comprarse un traje caro, pero un simple vendedor de alfombras no hubiera podido pagarse una amante como Carmen. Hannbil era el agregado cultural en la Embajada de la Jamariya Árabe de Libia Popular y Socialista, así figuraba en su acreditación oficial, pero en la realidad sus funciones eran más amplias. A esto se le añadía que era pariente lejano del coronel Muammar Gadafi y amigo personal del hijo de este, Idris, el favorito desde que cayó en desgracia el primogénito Ibrahim. Con estas credenciales no era de extrañar que le hubieran encargado dirigir el servicio de inteligencia de su país en España A Hannbil le gustaba España, la vida era fácil y los servicios secretos españoles eran aún más fáciles. Cuando llegó a la embajada, la fuerza de Libia en España no era más que una anécdota y sin embargo ahora tenía oídos en todos los puntos claves. Había tejido una tupida red delante de las narices del CNI y este no la había sabido ver. Quería algo que simbolizara su poder y le llamó la atención Carmen. Aquella mujer era la imagen de la española que se había forjado desde que escuchó la ópera Carmen en el centro cultural francés de Trípoli. Con la piel blanca pero bronceada, el pelo negro y labios tan rojos que parecían que los hubieran mordido, era la viva imagen de la sensualidad.

Para Hannbil, fornicar con Carmen era un símbolo de dominio, como si poseyera a todas las españolas; para Carmen era sólo su profesión y para el CNI, un filón de información.

Aquel día el libio solicitó a su amante profesional para aquella misma noche, la necesitaba urgentemente.

La cita adonde acudió Carmen fue en el sitio preferido de su cliente, la Suite Presidencial del hotel Palace. A base de generosas propinas Hannbil la tenía disponible siempre que la necesitara.

La suite era un lugar extremadamente caro, pero lo valía, de hecho eso era parte de su atractivo.

Representaba el máximo exponente del hotel más lujoso de Madrid, aquel que transmitía todo el gusto de los locos años veinte y los delirios de un rey que fue destronado: paredes forradas de mullida tela color crema, gruesos cortinajes púrpura, muebles de madera maciza con remates dorados; pero también conexión a Internet, televisión por cable y lo que más usaría aquella noche, una enorme cama con media docena de almohadas y cojines con un altísimo cabecero forrado de un suave violeta. Era un regalo que se hacía a sí mismo por sus triunfos pero que hoy utilizaría para calmar la ansiedad de su fracaso.

El diplomático no tenía ganas de perder tiempo y había lanzado al suelo el edredón y las sábanas lanzándose desnudo sobre los cojines. Carmen estaba de pie ante él, vistiendo un ceñido traje de seda roja que revelaba su sensual figura, ciñéndose a la curvatura de sus muslos y realzando su pecho, mientras dirigía su mirada recatadamente al suelo, como le gustaba a Hannbil.

El diplomático no podía más que admirar la maestría de Dios en plasmar la belleza.

—Desnúdate.

Carmen con la mirada baja, sumisa, empezó a desvestirse para los ojos de Hannbil. Este se deleitó con un sujetador negro de encaje, medias negras y un leve tanga que enmarcaban las tersas formas de la muchacha. El diplomático no reprimió el impulso de tener una erección, con ello la “escort” ya sabía lo que quería.

Carmen era muy buena en su trabajo, la mejor de la agencia, la más cara, lo que había pedido Hannbil. Sin quitarse aún la ropa interior se echó sobre su amante e introdujo su pene en la boca, empezando una felación que no terminó hasta que Hannbil aulló de placer y eyaculó. Carmen apartó el rostro y escupió en un pañuelo de seda el producto de la satisfacción de su cliente. Era una profesional, sabía lo que tenía que hacer y llevaba años haciéndolo. Tras esta eyaculación el cliente lograría aguantar más en la segunda acometida y quedaría más satisfecho y más exhausto.

Aquella noche Carmen se esmeró. Hannbil disfrutó del sexo como solo Carmen le hacía disfrutar, haciéndole sentir como un protagonista de aquellas viejas revistas danesas prohibidas que a veces traían los marineros rusos que hacían escala en Europa antes de descargar en Trípoli. Eran el más preciado tesoro de un adolescente libio y el riesgo de recibir la mayor paliza que un padre pudiera propinar. A él nunca le cogieron, era demasiado listo.

Carmen yacía ronroneando como una gatita sobre su regazo. También él a ella le había hecho disfrutar como sólo un ganador como él sabía hacérselo a una mujer. Con estos pensamientos felices de la infancia y del presente, cayó dormido con la frente perlada de sudor y emitiendo unos ligeros ronquidos.

Ella también estaba cansada pero tuvo cuidado de no dormirse. Abrió los ojos y contempló el lujoso techo con las bellas molduras de escayola, giró la cabeza hacia el libio y se aseguró de que estuviera profundamente dormido antes de deslizarse suavemente como la gatita que Hannbil creía que era, de una cama cuyas sábanas estaban húmedas de los sudores de él y de ella.

Una vez de pie, se quedó en silencio unos instantes y se aseguró de nuevo de que el diplomático dormía antes de dirigirse hacia la sala contigua, abrir la nevera, sacar una botella de agua mineral y enjuagarse la boca. Nunca quería tener nada de sus clientes dentro de sí más allá del tiempo que su profesión le exigía. Para ella no había ningún placer en el sexo por más que lo supiera fingir.

Carmen no era una gatita. Se llamaba Adela o Lita, como la llamaba su abuela Paulina. Había nacido hacia veintidós años en la ciudad de Valencia donde aún vivían sus tres hermanas mayores y su padre, capitán de infantería. Siempre fue una niña sobresaliente: sobresaliente en deporte, en belleza, en estudios, en todo. Pero ser una chica sobresaliente en todo era caro y el sueldo de su padre no alcanzaba a pagar los trajes de marca, los móviles nuevos, los coches y todo lo que tenían sus amigas de la alta sociedad de Valencia. Un día una amiga le explicó como una chica tan atractiva como ella podía ganar dinero fácilmente.

—Es como cuando te lo haces con un chico que no te gusta, sólo que te pagan. Algunos están hasta buenos.

De eso hacía cuatro años y ya no le fue posible dejar el tren de vida al que se había acostumbrado.

Ahora estaba terminando la carrera de Derecho en la Universidad Autónoma de Madrid y dejaría la prostitución en cuanto terminara y no antes por más que cada vez le resultara más difícil trabajar. A duras penas contenía el vómito cuando le practicaba una felación a un cliente y le llenaba la boca de semen. Cada mañana tenía que auto convencerse de que el fin justificaba los medios. Estaba ahorrando para crear su propio bufete y no tener que depender de nadie, se lo había prometido a sí misma.

Mientras tanto, un conocido de su padre la había visto en el catálogo de su agencia y había hecho averiguaciones. No sólo era quien él creía que era sino que ahora era la favorita de un diplomático libio. Este conocido había sido también militar pero ahora trabaja para el CNI. Su trabajo consistía en cuidar de que políticos, altos cargos y dignatarios extranjeros no se vieran afectados por sus líos con prostitutas. Este era un trabajo que al principio le pareció ridículo, pero también servía para reclutar a “conejitas” bien relacionadas. La rueda se puso en marcha.

A todos los ascos de Carmen se le sumó el miedo, miedo de que Hannbil despertara y la sorprendiera abriendo la caja fuerte o descargando la Blackberry. Si eso sucedía no sabía que sería de ella. Había notado que le temblaban las manos en cuanto empezaba a bajarse las medias.

Carmen se acercó de nuevo hasta la cama y por tercera vez se aseguró de que el diplomático dormía profundamente. Era el momento, reunió valor y se dirigió hacia la caja fuerte de la habitación.

Ella sabía bien donde estaba de veces anteriores y la abrió con la clave que “Gómez”, su controlador, le había proporcionado. Allí estaba el maletín de trabajo de Hannbil, nunca se separaba de él. Era una maletín de cuero negro con cerradura electrónica pero su controlador también le había enseñado a abrirla. Contenía papeles y un Blackberry, un teléfono con capacidades de ordenador de bolsillo. Con la cámara de alta resolución de su propio teléfono móvil fotografió todo papel que encontró en la cartera, hasta las facturas de los restaurantes, tal y como le habían ordenado. Lo siguiente que hizo, con el corazón galopándole en el pecho, fue coger lo que parecía el cargador de batería de su móvil y enchufarlo al Blackberry de Hannbil. El aparato vibró a los treinta segundos de conectarlo, era lo que había necesitado para descargar toda la memoria del dispositivo: archivos, números, llamadas recibidas y emitidas, mensajes, citas de la agenda... todo. La operación al completo no llegó a durar ni cinco minutos. Tras ellos, Carmen dejó todo tal y como lo había encontrado, cerró la cartera y la introdujo en la caja fuerte.

Si lo que había obtenido servía para algo, no lo sabía. Cuando el CNI contacto con ella pensó que en cierto modo se lo debía a su padre pero rezaba para que nunca se enterara de cómo se ganaba la vida. De momento le bastaba con que ellos le pagaran y le ayudaran cuando terminara la misión. Se lo habían prometido.

* * *

“Gómez”, apodo que no apellido, estaba orgulloso de su “conejita”. En la Casa habían tardado mucho tiempo en darse cuenta de la verdadera importancia de Hannbil y para entonces este ya había creado una tupida red que iba a tardar mucho tiempo en ser controlada. La llegada de Carmen y su eficacia fueron providenciales. Ahora tenía ante sí el producto de su última cita y esperaba que le aclarara algo de lo sucedido con aquella misteriosa furgoneta que había entrado en la embajada y no se había visto salir.

Los papeles de la cartera solían ser decepcionantes pero el Blackberry era un lujo. La habían manipulado técnicos del CNI en una ocasión en que Carmen consiguió que Hannbil se desmayara de cansancio y ahora tenía reventada la protección electrónica por lo que grababa todos los datos que entraban o salían de ella. El inconveniente estaba en tener que descargar periódicamente estos datos pero merecía la pena porque el sistema evitaba el tener que emitir cualquier señal que hubiera podido ser captada por los barridos electrónicos de seguridad de la Embajada. Una vez descargados los datos sólo restaba el transcribirlos y analizarlos.

El proceso de trascripción constaba de varias fases. Primero, el volcado de los datos, luego el descifrado de lo que hubiera sido transmitido en código y por último la traducción a manos de un grupo de traductores de seguridad del CNI. Afortunadamente la misión llevaba meses en marcha y el mecanismo se llevaba a cabo con celeridad. Antes de enviar las transcripciones a los traductores hizo una traducción preliminar con un programa informático. No era muy fiable pero servía para hacerse una idea. “Gómez” empezó a leer y sonrió, sacó su teléfono móvil y llamó a su viejo conocido Antonio Alba. El soriano no quiso recibir el informe por teléfono y convino en hacer una visita al despacho avanzado de “Gómez” para que le explicara de viva voz qué había conseguido. Este despacho no era más que un cuartucho de paredes decoradas a base de viejo papel pintado amarillo y con cuatro ordenadores sobre una mesa, que servía como piso franco cerca de la Embajada Libia. En cuanto le vio entrar por la puerta, el orgulloso jefe de la “conejita” le puso la trascripción de la Blackberry bajo la nariz, con varias frases subrayadas en rojo.

“Gómez”, sentado sobre un pico de la mesa sonreía de oreja a oreja.

—¿Es bueno mi equipo o no?

Desde luego eran buenos, Alba lo reconoció. La noche en que la furgoneta de cristales tintados había entrado en la embajada el Blackberry de Hannbil trabajó hasta echar humo. Llamadas y contra llamadas que mostraban el enfado de un hombre que había estado a punto de dar un salto en su carrera y que ahora se enfrentaba al desastre. Las frases como “hay que cazarlos”, “los kosovares de mierda nos han traicionado”, “inútiles que se han dejado sorprender” y sobre todo “hay que conseguir el paquete” llamaron mucho la atención de Alba. El soriano tenía una corazonada sobre lo que era el “paquete”.

—¿Qué te parece mi chica?

—Ha hecho un buen trabajo, tendrás que cuidarla.

—Lo hago, lo hago. Es una chica estupenda, hija de un capitán de infantería. Tienes que verla, es preciosa.

Los ojos de “Gomez” brillaban al hablar de Carmen. Le contó una y otra vez a Alba lo bonita que era, que en realidad era una buena chica, que no había tenido suerte, que estaba estudiando Derecho... Era obvio que sentía algo especial por ella. Alba asentía a todo lo que le decía mientras se acordaba de Isabel, de sus besos y sus caricias. No debería ser así, lo sabía racionalmente, pero ver a un hombre entusiasmado por una mujer le producía tristeza; le recordaba lo que él ya no tenía. Sintió ahogo y dio gracias de estar sentado y de que “Gómez” estuviera demasiado feliz como para darse cuenta de que se le había crispado el rostro. Un agente de inteligencia no puede traslucir nunca que tiene sentimientos, pero recuperó el aliento y habló, esta vez con el aplomo correspondiente a un jefe.

—“Gómez”, ten cuidado. No te impliques demasiado con la chica. Eres su controlador.

El rostro de Gómez se puso serio de inmediato y dijo cortante.

—Sé hacer mi trabajo.

De vuelta en su propio despacho, Alba contemplaba inconsolable como un agente autorizado había colocado cuidadosamente sobre su mesa dos gruesos volúmenes con las fichas que la Policía Nacional y la Guardia Civil tenían sobre sospechosos kosovares. Estaba harto de leer fichas, pero no le quedaba más remedio que aguantarse y seguir con ello, no sin antes descolgar el teléfono y llamar a una extensión interna.

—¿Pérez?

—El mismo.

—¿Tienes un hueco?

—No, no me dejas tener huecos. Si quieres que tenga uno, dámelo.

—Pues te lo doy. Vente que te invito a un café y a un ratito de lectura.

Esperaba que el estómago de Pérez no fuera delicado y el aguachirri que era el café de la máquina del pasillo no le pusiera de mal humor. Para leer ciento cincuenta fichas de expedientes era mejor tener buen ánimo.

Pérez se había convertido en su mano derecha. Lo conocía de sus tiempos en la unidad operativa y lo que gustaba de él era lo que disgustaba a los mandos: era impulsivo aunque no hasta el punto de ser estúpido. Desde luego era mucho más frío que alguien normal, pero no para un Ka y eso le había llevado a tener tantos encontronazos con superiores que ya daba por inútil el hacer la pelotilla para ganarse un ascenso. Era un caso parecido al suyo. Si no fuera por el problema de la rodilla — que sentía recuperada — su jefe de sección, Vílchez, no hubiera tenido excusa para desprenderse de Alba.

La jugada era darlo por inútil para el servicio pero para sorpresa y decepción de Vílchez, los doctores fueron moderadamente optimistas con respecto a la rodilla por lo que no pudo echarle. Opto por intentar transferirlo a cualquier destino sin importancia pero la suerte jugó a su favor. Desde el grupo de Pons llegó una petición para quedarse con él, que junto a la recomendación de Vílchez, se convirtió en un ascenso que no tuvo más remedio que aceptar.

Entre cafés y consomés, Pérez y Alba se enfrascaron en las fichas, muchas de las cuales no tenían foto y a veces no contenían más que rumores sobre personajes de los que sólo se conocía el apodo. A todo ello se añadía la posibilidad muy real de que estuvieran buscando a alguien que no tuviera ficha.

Propuso a su ayudante el sistema de hacer listas e ir descartando, quedándose él con la tarea de localizar al cabecilla y Pérez a los subalternos. Se irían coordinando porque la elección de un cabecilla repercutía en la de los subalternos y viceversa.

Había buenos elementos allí: ladrones, asesinos... de todo; pero pocos eran algo más que brutos con pistola. Lo que buscaban era gente que cuadraran en un equipo capaz de hacer butrones en paredes tanto de vulgar pladur como de recio hormigón y lo suficientemente hábiles como para reventar la caja fuerte más cara del mercado y sobre todo, buscaban al jefe de un grupo así. Un jefe que tenía que ser capaz de atreverse a prenderle fuego a un rascacielos y robar durante el incendio.

Las fichas fueron pasando una tras otra y Alba emborronó media docena de cuartillas escribiendo pros y contras de sus candidatos. Al final hizo una lista corta de tres, en realidad cinco, pero uno de ellos estaba en prisión y el otro había aparecido dos semanas antes flotando en las aguas de Puerto Banus con una “pajarita colombiana”. El embalsamador había necesitado veinte puntos para cerrar el corte de la garganta por donde le habían sacado la lengua.

Los tres candidatos restantes habían sido comandantes del UÇK que habían sobresalido por su eficacia lo que no era frecuente. Cuando Alba estuvo destinado en Kosovo tuvo orden de hacer de enlace con el UÇK y de elaborar un informe de cómo funcionaba dicha organización, lo que incluía el “fichar” a sus mandos. La verdad es que como fuerza militar le decepcionó, sus miembros rallaban en la delincuencia cuando no se hundían directamente en ella, pero tenían a algunos pocos que a pesar de todo eran capaces.

Iba a ordenar la búsqueda de los tres ex guerrilleros, pero en concreto había uno que ya era su candidato, uno del que no tenían fotos y del que escuchó muchos rumores cuando estaba en Kosovo sobre la forma en que había eliminado la presencia Serbia en las aldeas cercanas a Dakovica. En la ficha aparecía como “Isak”, sin conocerse el apellido, pero el Guardia Civil que había elaborado la ficha pensaba que era un hedonista al que le gustaba que sus robos dejaran huella. Si era el mismo Isak del que había oído hablar en Kosovo, era el único de los tres tan audaz y tan loco como para incendiar todo un rascacielos en el centro de Madrid.

Capítulo 7.

Isak Bala durmió mal la noche del tiroteo. Daba vueltas bajo las sábanas sin poder conciliar el sueño y al final optó por encender un Marlboro y fumar en la cama mientras miraba hacia un techo envuelto en oscuridad.

Su gente, su equipo como él los llamaba, estaba desmoralizado. La muerte de Fatmir había dejado fuera de combate a su hermano y sus lloros no contribuían a mejorar el ambiente. Pero lo peor es que se habían cuestionado sus decisiones, lo que no había pasado nunca. Hasta Ibrahim le había recriminado con la mirada. Ahora todo estaba calmado pero aquello no duraría si no encontraba soluciones. Hacía mucho tiempo que había aprendido que lo que convertía a uno en un jefe no era la capacidad para infundir miedo, sino el respeto que producía el que tomara decisiones y acertara con ellas. El miedo también era útil, servía para obtener el poder pero si no confiaban en él, el miedo no bastaría para evitar que alguien le disparara por la espalda.

Desde niño se había obsesionado con el poder. Admiraba a Tito.

Para un albanés de pura raza como él, un auténtico “guegs” de los clanes del norte, Tito no dejaba de ser un sucio mestizo de croata y eslovena. Este mestizo fue el refundador de Yugoslavia. Lo hizo sin reconocer los derechos de los verdaderos kosovares, los albaneses y hasta dejó que Kosovo fuera declarada una región de Serbia en vez de una república propia. Fue un enemigo de su pueblo, pero también fue el único capaz de mantener unida toda esa maraña que era Yugoslavia.

—¡Eso es ser un jefe! —Exclamó en voz baja.

Tito murió en 1980. Era un chaval pero se acordaba. Hubo quien brindó, pero en su aldea la gente estaba temerosa. ¿Qué pasaría después? Lo que pasó es que aquello se desmoronó.

Isak le dio otra calada al Marlboro.

Desde que tuvo uso de razón, sintió la tensión contra los serbios. A ningún albanés se le pasaba por la cabeza el casarse con una serbia por mucho que se hubiera acostado con ella y si alguna chica se dejaba ver con un serbio lo menos que le podía pasar era que la llamaran puta.

Recordó la primera vez que se peleó con un serbio. Se llamaba Ratko Stojakovic, iba al mismo colegio que él en Dakovica, pero en turnos diferentes: los serbios primero, los albaneses después. Ya no recordaba porque se pelearon, tenía solo once años, pero si recordó como el serbio apestaba al suero de la quesería de su padre y como los demás críos albaneses le gritaban “en la boca, dale en boca” y él lo hizo, vaya que si lo hizo. Ratko perdió un diente. Al día siguiente el director, un serbio, le llamó a su despacho y le expulsó durante un mes. A partir de ahí ya era el jefe de los niños albaneses.

En 1981 participó en su primera manifestación nacionalista. Su padre le llevó a él y a Adem, su hermano mayor. Kosovo había obtenido en 1974 el derecho de ser una provincia autónoma dentro de Serbia, pero eso no bastaba. Algunos querían que Kosovo tuviera el rango de república, pero su padre siempre le decía: —Somos albaneses y haremos una sola patria.

El viejo no se conformaba con menos.

Quería a su padre aunque fuera duro con su madre. En realidad todos los hombres de la aldea lo eran con sus mujeres. Formaba parte de su forma de ser hombres y a él no se le había olvidado cómo su padre le inculcó que un hombre debe demostrar siempre que él es el que manda.

El rojo de la punta del cigarrillo tenía el poder de centrar sus recuerdos.

En 1983 el ejército federal yugoslavo abandonó Kosovo y sólo quedó la policía. Fue la mayor estupidez para Yugoslavia porque el ejercito era un factor común, al servicio militar iban quienes querían y los que no también. La policía sin embargo era siempre serbia.

Cuando cayó el muro de Berlín las cosas sólo podían ir a peor. La puntilla fue que en ese año de 1989 los serbios eligieron a Slobodan Milosevic como presidente de su república y por extensión de Kosovo. Los ojos de Isak se achicaron de odio. Lo primero que hizo Milosevic fue eliminar la autonomía de Kosovo. Fue la primera vez que vio matar a albaneses.

Aspiró con fuerza el cigarrillo, paladeando todo el sabor.

En el mes de noviembre llegó gritando a su casa el pequeño Hashim, hijo de los únicos vecinos que tenían teléfono.

—¡Adem!, ¡Adem! —Gritaba el crío con la cara llena de churretes.

Las mujeres salían a la calle para ver qué pasaba. A su madre no le hizo falta adivinar, lo sintió en los alaridos del niño. Adem, su primogénito, había muerto. Un policía serbio le había abierto la cabeza con una porra en las calles de Prístina.

Siempre pensó que su hermano no era muy listo y nunca entendió porque su padre lo prefería.

Le dio otra calada al Marlboro.

En 1990 se votó un referéndum sobre la independencia donde los nacionalistas arrasaron, pero a los serbios les dio igual. A Isak también, porque ya había tomado la decisión sobre cuál era el camino.

Venían a su mente las caras de la gente a la que despedían de sus trabajos por ser albaneses. La administración iba cayendo en manos de los serbios. Se cerraron emisoras de radio y televisión en albanés, los libros de las escuelas fueron purgados, las clases de las universidades fueron controladas.

Hasta el teatro sufrió el cerco. Pero la gente no reaccionaba.

—Y sin embargo a la gente le da por seguir al maricón de Ibrahim Rugova. El gilipollas se creía Ghandi. —Dijo en voz alta.

Se le representaba la afeminada cara de Rugova: escuálido, calvo, con gruesas gafas y un pañuelo siempre al cuello. No era a lo que debía parecerse un albanés. Recordaba los discursos que daba para su partido, la Liga Democrática de Kosovo y su idea de la no violencia y de ir creando una estructura paralela a la serbia para que los europeos le reconocieran su “Republica de Kosovo”. La suerte que tuvo fue que en Albania eligieron a Sali Berisha como presidente y este le apoyó, porque la comunidad internacional ni le escuchaba. La no violencia no servía.

Entonces fue cuando entró en la vida de Isak Bala el Ejército de Liberación de Kosovo, el Ushtria Çlirimtare e Kosovës: el UÇK La mente se le fue hasta la calle Vojvode Putnika de Prístina donde su primo Veton le había indicado que debía plantarse en una esquina y esperar.

—¿Isak Bala?

El tipo que le habló con acento de Tirana tenía una crencha de pelo castaño que le caía sobre la frente y una cicatriz que le cruzaba la cara. A su lado, otro tipo con ojos hundidos, cara de matón y casi uno noventa de estatura con aires de guardaespaldas. Los dos vestían unas preciosas cazadoras de cuero negro y zapatos italianos nuevos. Esto le gustó.

Le llevaron a un vetusto apartamento en la calle Kragu Jevacka, cerca del estadio y le acribillaron a preguntas, en especial sobre su servicio militar en artillería. Finalmente el responsable del reclutamiento, primo del mismísimo Hashim Thaci, dio el visto bueno y esa misma tarde prestó, sobre una bandera roja con el águila bicéfala, el juramento de fidelidad al UÇK.

El UÇK había nacido en 1982 cuando seguidores del presidente albanés Enver Hodxa fundaron en Turquía el Movimiento por la Republica Albanesa de Yugoslavia. Luego en 1985 este cambió de nombre para ser el Movimiento por la Republica Popular de Kosovo pero seguía siendo tan marxista leninista y paranoico como lo fue Hodxa y esto a Isak no le gustaba. El Comunismo ya no daba dinero.

Fue en 1993 cuando el movimiento despertó, dejó el comunismo y su brazo armado, el UÇK, empezó a reclutar gente en serio y ahí es cuando se alistó.

En 1997, él fue uno de los que apareció de uniforme en el cementerio de Skenderaj y luego se distinguió asaltando una comisaría en Kukes. Cuando cayó Berisha, Albania se convirtió en un caos y era el momento ideal para conseguir armas de su policía y su ejército. Además los patriotas albaneses les vendían armas, aunque nunca gratis, su patriotismo no llegó nunca a tanto.

Le asignaron a una partida cuyo jefe era Bajram y el segundo de este, Ibrahim. Oficialmente eran comandante —Bajram se creía una especie de Fidel Castro— y capitán respectivamente. Isak era sólo un soldado pero sentía que valía más que ellos. Los hombres le escuchaban y fue tomando iniciativas.

Poco a poco en la ribera del Erenick se fue conociendo su nombre y la Policía serbia puso precio a su cabeza. Uno tan alto como el de su jefe.

El comandante empezó a desconfiar del joven Isak. En realidad sólo era tres años mayor que él pero resolvió tratarle como a un crío, tratando de ridiculizarlo ante los hombres para socavar su carisma.

—¿Qué sabes tú? ¿Qué sabes tú? Yo maté a mi primer serbio cuando tú meabas los pañales que te ponía tu madre. —le espetaba mientras ponía cara de desdén y se mesaba la larga barba.

Bajram era un musulmán fanático, pero para con los demás. Aunque él bebiera alcohol, obligaba a la unidad a no hacerlo, a cumplir el Ramadan, mientras él se zampaba filetes de cerdo y a rezar las cinco veces al día hacia la dirección donde a él le viniera en gana que estaba la Meca. Esto humillaba a los hombres, pero lo peor era que cuando escoltaban los cargamentos de heroína turca hacia Montenegro, no repartía las ganancias con los soldados. El tesorero de la partida, Netchar, le dijo a Isak que las cuentas no cuadraban, no era sólo a los hombres de la partida a los que estaba robando, al ejército no le llegaba la mitad de lo que tenía que llegarle. Bajram les estaba mintiendo con las cuentas y haciendo negocios con los traficantes sin contar con los de arriba.

—Va todo el dinero para la guerra. —Le dijo Bajram a Isak cuando le preguntó.

Isak tuvo cuidado de preguntárselo con testigos delante y quitándole importancia, porque por la mirada que le devolvió Bajram, supo que a solas le hubiera pegado un tiro.

No dudó de que después de aquello no había vuelta atrás. Cogió su teléfono móvil e hizo una llamada. Aguardó. A los cinco minutos recibió una respuesta de la cúpula del UÇK.

El día anterior se habían divido y su grupo había atacado con fuego de mortero a una comisaría de Policía cerca de Orahovac, lo que era meterse en la zona de operaciones de otro comandante de la guerrilla. En teoría habían actuado como apoyo y así se lo habían comunicado a la directiva, pero en la práctica era para provocar una reacción serbia y que la policía mantuviera ocupado a la banda rival. El grupo de diez guerrilleros, con Bajram e Ibrahim al frente, se refugió en el bosque y pasó la jornada en una cabaña abandonada y oculta por los árboles de la vista de los aviones serbios. El plan era permanecer allí un par de días antes de volver a su zona. Al llegar la noche salieron e hicieron una fogata con que calentarse y asar pollos.

Isak removió la almohada para sentirse más cómodo y encendió otro pitillo mientras fluían por su mente las imágenes del que era uno de los momentos fundamentales de su vida.

Recordó que nunca había estado tan simpático en su vida con nadie como aquel día estuvo con Bajram. Fue sumiso y rió cada una de las gracias de su comandante, las cuales fueron todas puyas contra él. El coñac armenio que tomaba el líder de la partida en lo que llamaba su “tetera”, animaba aún más su buen humor.

—Te cagabas de miedo cuando salían las granadas. ¿Hacían demasiado ruidito para ti?

Y la risa llenaba la boca de Bajram a la luz de la hoguera mientras mesaba su negra barba llena de restos de pollo.

Isak recordó la ansiedad que le produjo el roce de las cachas de su machete. Era el momento, todos estaban reunidos y todos debían verlo, porque las ordenes de la cúpula eran que Ibrahim matara a Bajram y asumiera el mando pero eso no es lo que le había contado al bueno de Ibrahim. Isak quería ser el jefe, aunque eso le costara el tener que enfrentarse a Bajram a cuchilladas delante de los camaradas.

Tras la última broma de Bajram, Isak se levantó lentamente y mirando a los ojos a Bajram que dejó de reírse al instante. Pareció como si el pollo le hubiera cambiado al instante al sabor del vómito.

No hacían falta las palabras.

Isak sacó su machete y Bajram desenvainó una enorme Jambia, un cuchillo curvo yemení que le había regalado uno de sus amigos turcos. Era como decirle a Isak que le iba a hacerle lo mismo que le hacía a los policías serbios: degollarle.

Los guerrilleros se abrieron en círculo rodeando a los dos contendientes. Entre ellos estaba Ibrahim, al que Bajram lanzó una mirada de sorpresa al ver que no intervenía a su favor. No podía pedirle tampoco ayuda, perdería su prestigio ante sus hombres.

Isak y Bajram empezaron a moverse en círculos, mirándose a los ojos y al brillar de la hoguera que se reflejaba en las hojas de acero. Sólo se escuchaba el crepitar del fuego, pisadas y respiraciones.

Bajram dio un paso adelante y lanzó una cuchillada circular para alcanzar a Isak que la esquivó dando un salto hacia atrás. Bajram volvió a atacar intentando ensartar a su rival que paró la Jambia con un golpe del machete. Sonó un chasquido metálico que hizo saltar unas chispas que no se vieron.

Isak sintió que Bajram le estaba comiendo terreno y una punzada de miedo encogió su estómago.

Había visto a hombres desangrarse lentamente de un navajazo y era lo que más miedo le daba, pero no podía echarse atrás. Saltó hacia delante y lanzó una cuchillada a la garganta de su adversario que retrocedió. Bajram había bebido coñac como para emborrachar a un buey, tenía que caer, contaba con eso. Volvió a lanzar otro ataque y Bajram volvió a retroceder. Sin descanso, otro tercer ataque y esta vez Bajram perdió el equilibrio y cayó al suelo.

Isak se lanzó encima de él agarrando con su mano izquierda el brazo de su rival para que no pudiera blandir el arma y enterró su machete en su bajo vientre, removiéndolo. Una vaharada de olor a mierda inundó el ambiente.

Se incorporó resoplando, con la frente cubierta de un sudor que brillaba a la luz del fuego. A sus pies, Bajram se retorcía de dolor intentando retener sus tripas con las manos que se manchaban de sangre y excrementos. Era el momento que Isak llevaba tanto tiempo esperando. Se agachó para recoger la jambia, agarró a Bajram desde su espalda y levantándole la cabeza hacía el grupo para que todos pudieran verlo bien, Isak Bala, degolló a su jefe.

Nadie dijo nada, no hacía falta y hasta Ibrahim aceptó con la mirada que había habido un cambio y que él no era el sucesor.

En la tierra de Orahovac, entre la sangre y el olor a heces humanas había surgido un nuevo jefe, pero a Isak no le importaba que oliera a mierda porque como había escuchado en una película hay olores que a veces huelen a victoria.

Ahora en su cama sólo olía a humo de Marlboro.

Tenía que encontrar un comprador y hacerlo rápido. No podía quedarse por mucho tiempo con aquel botín venenoso, quizá ya fuera tarde. Él no sabía nada de cómo actuaba aquello, sólo lo que había visto en las películas americanas y hasta un antiguo pastor de cabras sabía que las películas de acción no eran una fuente muy fiable. Los libios estaban descartados aunque seguro que intentarían contactar, pero lo más probable es que le mataran en cuanto asomara la nariz así que por nada del mundo iba a dejar que sus intermediarios enlazaran con él, para eso se pegaba un tiro él mismo.

El cigarrillo se apagó y lo tiró al suelo, era más sencillo que ir en busca de un cenicero y no le importaban las quemaduras que dejara. De pronto algo hizo clic en su cerebro, recordó una de las máximas de su padre, lo sencillo era siempre lo mejor. Lo que tenía era una mercancía, una mercancía robada y cara y él tenía sus propios contactos para vender mercancía robada y cara.

Esa era la solución, no tenía que buscar un comprador ya se encargarían ellos de buscarlo y hasta ahora habían mostrado que eran discretos y fiables. Se incorporó en la cama, eran las cuatro de la madrugada, una hora ideal para enviar un mensaje.

Capítulo 8.

Si se le pregunta a los madrileños qué es Madrid para ellos, algunos dirán que es un túnel oscuro por el que viajan sus vagones de Metro; para otros Madrid es un gran atasco donde se enquistan sus coches durante horas.

Es muy raro que un madrileño hable bien de su ciudad, aunque es imposible convencerle de que se pueda vivir mejor en otra parte. En cambio Madrid gusta a los turistas: se los ve pasear por el Barrio de las Letras, comer churros cerca de la Plaza Mayor o visitando los museos de arte del Prado, Reina Sofía o Thyssen-Bornemisza; de hecho no es difícil encontrar a turistas sorprendidos de que no haya un Museo Guggenhaim en la ciudad. Pero no eran los cuadros de Velázquez, Goya o Picasso, ni la arquitectura neoclásica la que concentraba la atención de los turistas aquellos días, sino la imagen ennegrecida de un rascacielos destruido por el fuego en pleno centro de Madrid.

Los restos del Windsor estaban rodeados por una muchedumbre a todas horas y había una competición entre los turistas nacionales y extranjeros para conseguir el mejor ángulo y hacerse una foto con el coloso muerto. Todo ello acrecentado por las noticias de sombras sin identificar fotografiadas en las ventanas el día del incendio, lo que le daba un toque de misterio. Aun así también había extranjeros en Madrid que no eran turistas y algunos querían del Windsor mucho más que una fotografía.

Ernest Darwin era un diplomático sencillo y pacifico de la Embajada Británica con sonrientes ojos azul corinto y al que la calvicie y una buena barriga nacida de tomar tapas en los bares madrileños le daban un aspecto bonachón. Por sus ademanes y forma de vestir, cualquiera lo hubiera tomado por un español que trabajara como empleado menor de una sucursal bancaria o en una agencia de seguros. Sin embargo su educación era totalmente británica y de lo más esmerada: alumno de Eton, licenciatura en Historia Medieval por Cambridge y un español perfecto aprendido en su niñez en Málaga, donde su familia poseía viñedos. A nadie le extrañó que siguiera la carrera diplomática de su padre y su destino en España a todos le pareció obvio, pero para los iniciados, Ernest Darwin era el jefe del MI6 en España y eso era ser mucho más que un simple diplomático.

El servicio secreto británico en el exterior, el MI6, tiene una larga tradición en España; anterior a llamarse MI6 y muy anterior incluso a que Inglaterra creara un imperio. Desde que los ingleses empezaron a construir una flota de barcos de madera, fueron conscientes de que el rico mar Mediterráneo tenía una sola entrada y de que en ella estaba Castilla. Posteriormente la Corona Española descubrió un nuevo continente y un caudal de oro y plata manó a través del océano Atlántico hasta las costas españolas. Era obvio que tener orejas en la capital del Reino de España era algo vital para el gobierno de Su Graciosa Majestad y los ingleses se habían aplicado de forma entusiasta a la tarea. La red británica había alcanzado todas las estructuras del país: familias de la nobleza, altos funcionarios y militares llevaban siglos espiando lealmente para el Imperio Británico y transmitiéndose la tarea de generación en generación. Si los españoles decidían volver a atacar Gibraltar, los ingleses estaban seguros de ser los primeros en enterarse.

Sin embargo algo no andaba tan bien como de costumbre, uno de sus topos, alto cargo del CNI, le había pasado la información de que los españoles habían iniciado la caza de algo que había desaparecido en el edificio Windsor. Esto le había sobresaltado, no tenía noticias de que en el Windsor hubiera nada importante y le disgustaba sobremanera que los españoles pudieran ocultarle algo, lo consideraba una afrenta personal. Una llamada a su homólogo portugués le confirmó que tampoco sabían nada, y los portugueses tenían en España una red que era casi tan grande como la suya.

Prometió al portugués que le informaría puntualmente de lo que descubriera aunque por supuesto sólo lo haría si eso le convenía. El portugués era consciente de ello pero no tenía permiso de su gobierno para protestar por nada que hicieran los británicos. Darwin decidió entonces llamar a los “primos”, ellos no necesitaban andarse con rodeos con los españoles, les bastaba con preguntar a sus enlaces españoles y estos siempre respondían. Un ahorro de dinero para las arcas del MI6.

A media mañana recibió la visita en su despacho en la embajada, del “quarterback”, así es como llamaba —a sus espaldas, claro— al jefe de la CIA en España, Jeremy O´Higgins. Este era un pelirrojo alto como un armario ropero y que como buen católico americano-irlandés con mucho dinero había estudiado en la universidad de Notre Dame. Allí había jugado al fútbol americano sin demasiado éxito, pero con mucho espíritu de equipo: ¡Go Irish!

Contaba con tres años en España donde fue destinado por casualidad, y aunque no sin esfuerzo, ya había dejado de sorprenderse de que los españoles no se parecieran a los inmigrantes hispanos que recogían el tabaco en la plantación de su familia en Carolina del Norte. El acento mexicano en su español aún no lo había eliminado.

Ambos diplomáticos tras estrecharse la mano se sentaron en torno a la coqueta mesita de café estilo Segundo Imperio, que contenía el despacho —aparte de la mesa de trabajo— y que Darwin había heredado de su predecesor y este del anterior y así sucesivamente. Claro que Darwin no la usaba para tomar café, ni solía servir café. Era su lugar discreto de reuniones para gente que lo mereciera o que su cargo lo mereciera.

—¿Un Jerez? —Ofreció Darwin de una botella de cristal tallado.

—Gracias, pero no bebo por las mañanas.

Darwin no tenía a su contertuliano como un hombre sutil, así que fue al grano.

—¿Sabes para que te he pedido que vengas?

—Me lo imagino. Los españoles han perdido algo y lo están buscando. Están movilizando todo el músculo que tienen.

—¿Y sabes qué es?

—No y me gustaría pensar que tu sí.

—Tampoco. No sabíamos que hubiera nada de importancia en el Windsor y desde luego nada que valiera todo lo que están montando. Mi topo me dice que el asunto lo lleva Pons directamente y que este sólo se reúne con su grupo para hablar de esto en la cámara segura. Aún no tenemos a nadie en ese grupo pero espero solucionarlo en un par de días. ¿Qué es lo que sabes tú?

—Creen que los ladrones son albanokosovares. Aún no sé en qué punto de la investigación están, pero lo sabré pronto.

—¿Qué medidas habéis tomado? —Darwin acababa de obtener un dato que no conocía pero su afable sonrisa no varió ni un milímetro.

—Las mismas que vosotros. Estamos buscando a los kosovares para encontrarlos antes que los españoles. Será cosa fácil.

—Desde luego.

En realidad los ingleses aún no habían tomado esa medida porque no sabían nada de los kosovares, pero eso era un detalle que Darwin iba a solucionar con una llamada de teléfono en cuanto se marchara el “quarterback”.

El resto de la conversación transcurrió sobre temas como las relaciones del actual gobierno español y el norteamericano y acabó con trivialidades sobre la comida española y su afición común a tapear. La reunión no duró más de treinta y cinco minutos de reloj. En realidad ninguno pensaba que el misterio aguantara más de un par de días. Nunca habían aguantado más.

Los servicios secretos españoles también tenían una historia larga, pero nunca habían conseguido la continuidad de los británicos. La historia española había sido turbulenta y sus vaivenes habían echado por tierra los esfuerzos de muchas generaciones de espías. En realidad, el espionaje español había servido en más ocasiones para controlar a rivales políticos del gobierno de turno que para los intereses nacionales. Esto hacía que con cada cambio de régimen hubiera que empezar de nuevo a organizar los servicios y crear redes era una labor lenta y a veces desesperante. No desesperar, esa era una máxima que había que aplicar cuando se lidiaba con organismos cuyos presupuestos multiplicaban por varias cifras los propios. Pero este negocio no sólo era cuestión de dinero, el patriotismo también existía y a veces este se mezclaba con el pundonor y aun con la rabia.

Así, existían otras familias que durante generaciones se habían dedicado a espiar a los británicos, aunque Darwin presumía de conocerlas a todas. También había quien espiaba a los norteamericanos, pero O´Higgins los daba por controlados. Con lo que no habían contado era con que los portugueses, que normalmente eran muy eficaces con los españoles, habían tenido un fallo. Existía un topo en el SIEDM, el Serviço de Informaçoes Estratégicas de Defensa e Militares portugués. En menos de dos horas llegó la noticia al CNI de que los portugueses se habían puesto en marcha como sólo lo hacían cuando la flota española hacía maniobras cerca de las disputadas Islas Selvaghens o se movían blindados cerca de la frontera extremeña. Por otro lado la propia red del CNI también había notado un aumento inusual de actividad de las redes de la CIA, seguida de las de los británicos.

Las noticias llegaron hasta Alba y se extrañó. Daba por hecho que los aliados no estorbarían, los mandos del CNI estaban para negociar esas cosas. Decidió consultar a Pons.

De nuevo Alba estaba sentado esperando que Marga, la secretaria del coronel Pons, le permitiera entrar. Le exasperaban las formalidades que Pons le imprimía a todo. Le hacía sentir como si fuera un oficinista que acude a su jefe para pedirle un día libre, pero procuraba que no se le notara. En este trabajo el que nadie sepa lo que piensas y más aún, lo que sientes, es lo que te da más probabilidades de supervivencia. Para un oficinista la supervivencia sería mantener el empleo, pero para él, podía ser algo literal.

Cuando por fin Marga le dio paso encontró al coronel Pons sentado en su despacho, mirándole a los ojos y sosteniendo una pluma Mont-Blanc por sus extremos con ambas manos. No le causaba sorpresa la visita de Alba y parecía que había empleado el tiempo que le había hecho esperar en prever las preguntas y en urdir las respuestas.

—Mi coronel —habló Alba obviando el hecho de que teóricamente tenían una relación civil—, supongo que es consciente de que la CIA, el MI6, el SIEDM y probablemente otros servicios están trabajando en la búsqueda de mi objetivo.

—En efecto.

—¿Tengo permiso para pedirles su colaboración? Parece ser que están interesados como nosotros en que la tecnología del Capricornio no se propague.

—Negativo.

Alba repasó mentalmente el “negativo” y no encontró ninguna inflexión que denotara dudas, sólo preocupación.

—Si buscamos lo mismo y no colaboramos podemos tener un encontronazo.

—Alba te elegí porque te considero brillante y capaz de actuar solo. No te puedo autorizar a que contactes con otros servicios.

El agente volvió a repasar la respuesta. Había resolución. Pons había meditado lo que decía y era obvio que había tomado la decisión mucho antes de encargarle el caso. Hizo un listado mental de sus opciones, entre las que estaba el echarse al suelo pataleando y berrear hasta que le dejara ir a jugar con los amigos americanos y de paso que el coronel le comprara un helado. De pequeño esa opción nunca le funcionó con el abuelo, así que descartó esa táctica, no se le daba bien. Hizo un último intento por otro lado.

—Señor. ¿Hay algo que usted piense que yo debo saber?

—El problema Alba —el coronel esbozó una sonrisa paternal, quizá a él también le gustaran los helados—, es que el gobierno actual tiene malas relaciones con los Estados Unidos. Me han prohibido pedirles colaboración y tampoco creo que sirviera de mucho, es más, les vamos a pasar una nota diciéndoles que nos parecen hostiles sus acciones.

—¿Y los demás?

—Con los demás igual. Tengo las manos atadas.

“No”, pensó Alba, al que le atan las manos es a mí.

Capítulo 9.

Se supone que en cualquier lugar donde un país tenga algo que ganar o perder, ahí tiene agentes de información y es cierto. En la mayoría de las ocasiones los agentes se limitan a leer los periódicos locales o reunirse de vez en cuando con sus enlaces en el país anfitrión y todo ello sentados en un cómodo despacho de la embajada. Pero claro, no todos los destinos son así ni a todos les gusta vegetar tras una mesa.

En Kosovo, España tenía tropas desde que la OTAN bombardeó a Serbia y lo que quedaba del ejército yugoslavo se retiró de la zona. Ahora la región la administraba la comunidad internacional y la paz la proporcionaban tropas de la OTAN entre las cuales había un contingente español. El protegerlas era motivo más que suficiente para que hubiera agentes allí. En este caso el Centro de Inteligencia y Seguridad del Ejército de Tierra, CISET, había creado una pequeña red de contactos, amistades, sobornos... con el objeto de detectar cualquier broma contra las tropas españolas. Kosovo era un lugar donde las bromas terminaban con muertos.

La segunda ciudad en importancia de Kosovo es Prizren, una población de mediano tamaño en las faldas de la ladera norte de las montañas Sar Planina. Sus casas hermosamente pintadas, sus antiguas mezquitas y baños turcos del siglo XVI, así como su cercanía a la estación de esquí de Brazovica, hicieron que antaño tuviera un prospero negocio turístico. Hoy todo eso quedaba muy atrás. Las imágenes que saltaron al mundo entero de los bombardeos, las fosas comunes repletas de cadáveres en descomposición y la limpieza étnica, no fueron una buena publicidad, pero poco a poco empezaban a volver los visitantes. Algunos eran antiguos militares de la OTAN que querían conocer aquello por lo que lucharon, otros simplemente querían poder contar a sus amigos que habían estado en una zona que aún olía a guerra.

En Prizren también se podían encontrar soldados españoles.

El teniente Eduardo “Edu” Torres es un aragonés que quiso ser estrella del “Heavy Metal”.

Cuando era adolescente tocaba todo el repertorio de los “Metallica” con su grupo, los “Nefer Roh”, un nombre egipcio que en aquel momento le pareció el no va a más en originalidad. Con su larga melena rubia se imaginaba atronando los escenarios con su guitarra “Fender” de segunda mano; pero no sólo le gustaba cantar, sino que quería entender lo que decían sus ídolos y por ello empezó a aprender inglés. Descubrió entonces que le gustaban los idiomas y que tenía facilidad para ello; luego vinieron las clases de alemán ya que le encantaban las chicas alemanas, el francés porque también le gustaban las francesas y en general la gustaba la idea de chapurrear algo del idioma de cualquiera con quien se encontrara, sobre todo si eran chicas. Para su desgracia descubrió que su voz tras la pubertad no le iba a hacer triunfar en la música heavy, por lo que optó por algo más seguro e ingresó en la academia de oficiales. Esto fue una gran alegría para sus padres que lo tenían por un cabra loca y desde que se dejó el pelo largo, preveían su futuro como el de un indigente toxicómano. En la academia su ficha destacó entre los demás por su dominio de idiomas y por su legendario y problemático éxito con las compañeras.

Tras la entrega de despachos, Eduardo fue reclutado por el CISET y le enviaron a Kosovo. Ahora, tras unos meses de balbuceo con el serbocroata y el albanés y no pocas visitas a los bares y prostíbulos de toda la zona, había logrado crear una red de contactos que le habían convertido en uno de los más reputados agentes de campo que la OTAN tenía en todo Kosovo.

Torres se hallaba aquel día sentado en un rincón de cara a la puerta en un destartalado café de Prizren, envuelto en humo de tabaco negro de contrabando, con una pistola Sig Sauer de 9 mm en una axila y un sobre con seis mil euros en un bolsillo del chaleco. Consultó su reloj de pulsera, los números digitales del barato reloj japonés indicaban que ya eran las 16:13. La persona que esperaba llegaba tarde, pero eso era algo que daba por descontado.

Aquel día nadie le hubiera tomado por extranjero, cierto que era rubio y no es lo más frecuente entre los albaneses, pero algunos hay. El teniente Torres vestía como un kosovar cualquiera: pantalones tejanos, camisa clara, chaleco y zapatos italianos de imitación comprados en un mercadillo de Pec y había aprendido los ademanes locales. Le bastaba con que no tuviera que hablar mucho para no delatar su acento.

Sonaba música tradicional albanesa; a Torres le gustaba porque le recordaba un poco a la música zíngara que había escuchado en Budapest —había tenido novias húngaras— pero con un toque más musulmán. Pidió su segundo té y siguió esperando, eran ya las 16:32.

La puerta del café se abrió y entró un hombre joven de pelo grasiento, vistiendo una cazadora negra de cuero artificial y llevando un periódico bajo el brazo. No le hubiera venido mal un afeitado.

Se acercó a una barra y pidió un café para que se lo sirvieran en una mesa. Eligió una que estaba al lado de la del oficial español.

—Has elegido un lugar poco discreto para vernos — siseó Torres en albanés.

—Me gustan los lugares públicos por si alguien no me paga lo debido y tengo que pedir ayuda—.

Le respondió el joven sin apenas mover los labios y embutiendo la cabeza en el periódico.

—Vas a necesitar mucha ayuda si me estafas. Tu primo el camarero y tu tío el de la barra no van a ser suficientes.

El kosovar se sobresaltó. Desde luego que tenía a más gente de su lado que los dos que había mencionado el español, pero no esperaba que este conociera a nadie de su familia y cabía la posibilidad de que él también hubiera traído a su gente, pues no conocía a todos los que estaban en el café. Miró de reojo al tipo rubio que removía su té verdoso con una cucharilla y la mirada perdida.

Decidió no andarse con rodeos, no parecía prudente.

—Tranquilo, tengo lo que me pediste.

—¿Me presta el periódico? —Dijo el teniente alzando la voz.

El joven kosovar le alargó el ejemplar del diario “Rilindja” y el teniente lo estuvo ojeando durante quince minutos. Tras esto, devolvió el periódico con una amable sonrisa y se marchó.

El kosovar respiró aliviado cuando vio al rubio español desaparecer por la puerta del café. “Sólo son negocios” pensó y pidió contento a su primo que le sirviera una bebida especial, de esas que la Sumna islámica no veía con buenos ojos.

El rubio aún no estaba satisfecho, tenía que comprobar que el sobre que había sacado del periódico y que se había embutido entre el pecho y la camisa era lo que había pedido. Tras llegar al piso franco desplegó ante sí el contenido. Había sido un buen negocio.

Un confidente había ganado seis mil euros y un oficial español acababa de obtener un informe con todo lo que el UÇK sabía sobre el pasado y presente de tres guerrilleros que habían marchado a España.

Capítulo 10.

Loreen Kuiper era sobrina del astrónomo que predijo la existencia de un cinturón de asteroides en torno al sol y acertó. Su madre le dijo en una ocasión que no debía alardear de ello delante de los otros niños de la escuela. Su madre, de la cual también heredó el nombre de pila, nunca llegó a conocer a su hija, porque si no sabría que ella había nacido sabiendo ser discreta. Tras terminar sus estudios de secundaria y empezar la carrera de Derecho comenzó a interesarse por los temas de inteligencia. Hoy día a sus cuarenta y siete años era para sus vecinos una mujer amable cuyas únicas aficiones conocidas, aparte de su esposo y sus dos hijos, eran la natación y la lectura. De su trabajo nadie sabía nada aparte de que era funcionaria del estado y eso era totalmente cierto, era una funcionaria del AIVD o Algeme Inlichtingen-en Veilighendsdienst, el Servicio General de Inteligencia y Seguridad de los Países Bajos.

Como cada mañana abandonó muy temprano su casa en los suburbios de La Haya, no sin antes haber desayunado pan, queso y muesli como cada día, con toda la familia. Su esposo era profesor del instituto de enseñanza secundaria donde estudiaban sus hijos: Franz e Inge, y se ocuparía de llevarlos.

Tras el consabido atasco de rigor y de esquivar a unos cuantos ciclistas, Loreen se preparó para otra jornada de ocho horas en su despacho en el edificio de ladrillo y cristal azul que el AIVD poseía en el 2265 BC de la Dokter van der Stamstraat 1 en Leidschendam-Voorburg. Pasaría el día leyendo informes de los otros servicios de la comunidad holandesa de información y poco más. Hacía mucho tiempo que ya no realizaba trabajos de campo y su labor se parecía más al de una empleada de banca como había soñado su madre para ella.

Hoy iba a tener un día tranquilo, lo presentía.

Loreen se sentó en su despacho y como hacía siempre antes de nada se dispuso a regar con una pequeña jarra de plástico un bonsái de olivo que adquirió en Italia. Al lado de la maceta con el arbolito descansaba una bandeja con los informes más recientes que le acababan de llegar pero se fijó en una carpeta roja que había sido deliberadamente colocada fuera de la bandeja y que ocupaba justo el centro de su mesa. Tenía escrito en mayúsculas y a mano “MUY URGENTE”.

La funcionaria holandesa dejó de lado a su bonsái y abrió el cierre de seguridad de la carpeta extrayendo su contenido. Era un informe de la Real Policía Militar y de Aduanas. Le echó un vistazo, se interesó y lo leyó más detenidamente. De un manotazo involuntario tiro la jarrita de plástico derramando el agua al suelo. Recordó por un momento que hacía veinte años, cuando era una joven agente con un punto de inconsciente, le hubiera apasionado el estar metida en aquello. Ahora era una veterana y una madre de familia y se preocupó. Siempre se preocupaba, era algo que había moldeado su carácter, pero la intensidad de su preocupación esta vez le hacía sentir ardor de estómago.

Loreen se levantó de su silla como un resorte. Necesitaba que su jefe le diera el visto bueno a lo que tenía que hacer así que se dirigió a su despacho sin más formalidad que llamar a la puerta y esperar a que le invitara a entrar.

—Pasa.

La agente Kuiper entró y dijo con una voz tan suave como la alfombra de pelo del despacho de su jefe.

—Louis —ambos se tuteaban—, tengo que enseñarte algo y no admite demoras.

El jefe de sección de Loreen era un veterano del servicio cuyos ojos azules, pelo del color de la mantequilla y alta estatura le daban el aspecto del típico holandés. Hubiera sido un buen director de una oficina turística en el exterior, pero el destino le convirtió en miembro del AIVD especialista en la Unión Soviética y el Pacto de Varsovia. Se consideraba a sí mismo como el mayor damnificado de la caída del muro porque el AIVD le había recolocado en una sección que ni por asomo le interesaba como le interesaron las divisiones de tanques del ejército rojo.

—¿Y bien?

—¿Qué tal te caen los españoles?

Louis recordó que España estaba fabricando tanques Leopard II y que hacía dos años había estado de vacaciones en las Islas Canarias donde disfrutó de buen tiempo y se lo había pasado muy bien, aunque en la isla no había tanques. Eran los únicos datos que tenía de España.

* * *

Un fax de línea segura empezó a emitir un mensaje cifrado hasta otro situado en el edificio “Estrella” de la calle Padre Huidobro de Madrid. Este mensaje se redireccionó por línea interna hasta el ordenador del despacho de un agente que estaba designado como enlace con las agencias de inteligencia del BENELUX. El mensaje llevaba la marca de URGENTE, por encima de la de SECRETO, lo que indicaba que el emisor pensaba que había que actuar rápido porque su contenido sería pronto conocido. Luís de Míguelez Mussy o “Tintín”, como le llamaban por ser hijo de una belga y tener cierto parecido al personaje de cómic, era dicho agente designado y era feliz en su puesto. No era, sin embargo, poco trabajo ya que en Bruselas estaba la sede de la Comisión Europea y de todo el entramado de la Unión Europea, por lo que cada día se enfrentaba a una riada de faxes, la mayoría sin el más mínimo interés para España. Sus compañeros le apreciaban porque era un hombre calmado, pero aún así tuvo que ajustarse las gafas para asegurarse de que leía correctamente.

De Míguelez descolgó su teléfono y marcó la extensión del despacho de su inmediato superior, el cual no estaba en su puesto, como era su costumbre. Volvió a marcar, esta vez con la extensión del superior a este.

—¿Diga?

—Buenas tardes. Señor, soy Luís de Míguelez, enlace con el Benelux. Señor, nos ha llegado un fax del AIVD holandés, es urgente y debería verlo inmediatamente.

—¿Cómo de inmediatamente? —La voz al habla parecía más curiosa que interesada.

—Muy inmediatamente. Señor, voy hacia su despacho.

La voz que se había escuchado al otro lado del hilo pertenecía a Rodríguez, una de las leyendas del CNI. El coronel Rodríguez era un hombre tan veterano que había sido uno de los fundadores del Centro Superior de Información para la Defensa, CESID; el que luego pasó a convertirse en el actual CNI: mismo perro con distinto collar. Había incluso pensado en escribir un libro titulado “Un agente secreto para una España democrática: yo fundé el CESID”. Pero ahora ya se sentía demasiado cansado.

Había sido amigo personal de Juan Alberto Perote que en los años noventa había sido jefe de los servicios operacionales y que se marchó del CESID llevándose miles de microfichas que vendió a empresarios e incluso a la prensa del corazón. Aquellos años llovieron palos por todos lados a los hombres del CESID y él se llevó unos cuantos. A los agentes que entraron en la Casa en aquella época no les hacía falta que les instruyeran sobre que no tenían que decirle a nadie que eran agentes; era algo tan desprestigiado que lo ocultarían en el currículo en caso de que buscaran otro empleo. Ahora Rodríguez estaba harto y sólo pensaba en jubilarse para retirarse a su pisito en Ibiza. Pero el retiro iba a tener que esperar. Hacía dos años, el anterior jefe del CNI, Jorge Dezcallar, le pidió personalmente que se quedara.

—Rodríguez, se avecinan malos tiempos con el terrorismo islámico. El servicio te requiere.

Quédate un poco más.

—Haré lo que mi país necesite —respondió sin pensar.

Cuando terminó de escuchar aquellas palabras tan rimbombantes “Haré lo que mi país necesite” no se podía creer que las hubiera dicho él. Acababa de pedir un préstamo para instalar un jacuzzi en su piso ibicenco.

Ahora el jacuzzi de Ibiza estaba siendo utilizado por su ex-esposa mientras él seguía pagando el préstamo religiosamente y encima Tintín parecía que tenía algo que seguro que le amargaba el día.

El coronel Rodríguez recibió a su subordinado en su despacho de pie, no le gustaba que le vieran sentado a pesar de sus años. “Tintín” le alargó el fax.

DE ALGEME INLICHTINGEN-EN VEILIGHENDSDIENST A CNI MÁXIMA URGENCIA.

La Real Policía Militar y de Aduanas nos ha informado que en el mercado negro de diamantes de Ámsterdam ha aparecido la oferta de documentación completa para la construcción de una bomba atómica y 8 kilos de Plutonio por un precio de 100 millones de euros. La información apunta a que la oferta viene de España.

El coronel pensó que aquel año había perdido una ocasión inmejorable de haberse jubilado

Capítulo 11.

Todo el CNI estaba revuelto como un hormiguero en el que un niño hubiera metido un palo. El coronel Rodríguez había pedido confirmación a los holandeses sobre el fax y estos se la dieron al momento. Después de eso dio la alarma a todo el CNI porque aquello se iba parecer a una carrera para conseguir el premio y aunque el CNI compitiera en casa, no era más que uno de los corredores.

Uno de los que recibió la noticia fue Alba y las sospechas que había tenido hasta ahora empezaron a convertirse en preocupaciones. Sólo había alguien que pudiera aclararle de una vez que era lo que estaban buscando.

Antonio Alba pasó ante Marga y no olvidó el saludo de rigor, pero esta vez no esperó a que le diera cita y entró en el despacho. Creía que no estaba el horno para bollos.

El coronel estaba sentado en su despacho y por el gesto y la posición de la mano, el agente pudo deducir que acababa de hablar por teléfono y no había sido una conversación de placer. No quiso andarse con rodeos.

—Mi coronel. Con el debido respeto: ¿Me puede contar que es lo que realmente se llevar... —¡Silencio! Por favor, ven conmigo.

Los ojos de Pons no ordenaban, imploraban. Se levantó de su sacrosanto despacho y le llevó a través de los pasillos de la sede del CNI. Los demás agentes levantaban la vista de sus escritorios a su paso y todos volvían rápidamente a zambullirse entre sus papeles aliviados de no ser el agente que acompañaba a Pons. Parecía como si el jefe, que ahora había recuperado el aplomo en la mirada, llevara al subordinado a un lugar discreto para abroncarle, despedirle o mandarle a alguna misión para que le pegaran un tiro.

El lugar a donde llegaron era una amplia sala de paredes blancas, inodora, sin ventanas y cuyo único mobiliario era una gran mesa de reuniones de madera pintada de blanco con ocho sillas igualmente blancas y nada más. El coronel Pons había llevado a Alba a la Sala Segura. En el CNI este lugar servía como un lugar de reuniones discreto e inmune a las escuchas tanto desde fuera del edificio como las pudieran hacerse desde dentro del mismo.

El coronel Pons pidió a Alba que se sentara pero rehusó. Él también permaneció de pie y tragó saliva antes de hablar.

—Efectivamente no son los planos de un cohete lo que nos han quitado. Toda la documentación del INTA sobre el Capricornio ha sido trasladada al complejo de investigación de armas químicas de La Marañosa, allí está segura. Lo que se llevaron del Windsor es otra cosa. Por el momento creemos que ha sido por casualidad, pero lo que han conseguido es dar con un secreto que hasta ahora habíamos conseguido ocultar a nuestros enemigos e incluso a nuestros más íntimos aliados.

Antonio Alba miró a Pons asintiendo con la cabeza para dar paso a que Pons se soltara porque intuyó que por fin le iba a contar la verdad. Ahora Pons se sentó y Alba le acompañó. El coronel le miró a los ojos.

—Lo que han robado son los esfuerzos que ha hecho España durante cuarenta años para ser una potencia nuclear.

—Pero eso no es gran cosa. —Le cortó Alba—. El que España tiene tecnología para la energía nuclear no es un secreto para nadie y se puede consultar la lista de nuestras instalaciones nucleares en la Wikipedia.

—No estoy hablando de tecnología para uso pacífico.

—¡¿Qué tenemos armas nucleares?! —Alba estaba escéptico, conocía bien la tecnología nuclear militar española y ni se tenía la capacidad ni el permiso para desarrollarla. — Eso no puede ser cierto, España firmó el Tratado de No Proliferación Nuclear en 1981.

—Ya, pero la cosa venía de antes. Después de Hiroshima todo el mundo quería la bomba y la España de la época también. En 1963 el gobierno de Franco dio orden de investigar para crear una bomba atómica en secreto a la recién creada Junta de Energía Nuclear. Pero dar una orden no significa que esta se pueda cumplir por más que lo ordene un dictador con un ejército detrás. La Junta comunicó que no tenía la capacidad de construir una bomba y mucho menos de obtener el plutonio necesario por lo que todo hubiera quedado ahí, pero es que hubo un golpe de mala suerte que nos vino bien.

Recordarás el accidente de Palomares. En el accidente, un bombardero B52 norteamericano se estrelló frente a la costa de Almería llevando cuatro bombas H. Por supuesto los americanos las recuperaron y nosotros les ayudamos, pero antes de ello los expertos, que dirigía el general Guillermo Velarde, fotografiaron cada resto que los españoles encontraron primero y especialmente se fotografiaron los detonadores que eran la pieza que más se necesitaba.

Alba entornaba los ojos con escepticismo. Le parecía que le estaban contando una leyenda urbana.

—Imagínate —continuó Pons mientras abría los brazos con las palmas hacia arriba—. El régimen franquista era una dictadura nacida con ayuda de las potencias fascistas y que se sostenía con el apoyo de los Estados Unidos y siempre estaba pendiente de que este le retirara su apoyo. Tras la Guerra Civil, ni siquiera había trigo en el país para que la gente comiera pan, ni leche, ni nada, sólo había hambre. Por otro lado había roces con Marruecos y los EEUU nos dejaron claro tras la guerra de Sidi Ifni que no nos ayudarían en África y encima se quería presionar a Gran Bretaña para obtener el triunfo político de recuperar Gibraltar. Tener la bomba era dar un salto de poder, ¿y a que gobernante no le gusta el poder?

El proyecto continuó y en 1967 se creó el Coral-1, un reactor con fines experimentales en la Ciudad Universitaria de Madrid. Y se experimentó y mucho y se aprendió y mucho y el régimen estaba contento. — Las palabras de Pons salían atropelladas escupiendo saliva a su paso—. Sobre todo cuando en 1969 el reactor empezó a generar plutonio en secreto, plutonio de verdad. La OIEA1 no tenía ni idea de la existencia de este plutonio ni de todo el plan.

Pons tomó aire por un momento y continuó.

—En 1971, el CESEDEM1 elaboró un informe confidencial organizando un plan para la fabricación de la bomba. Gracias al Coral-1 ya se tenían conocimientos para el reprocesamiento de los residuos nucleares y como convertirlos en plutonio y esta se reforzó cuando se construyó con tecnología francesa la central de Vandellós. Lo teníamos todo, tecnología para la bomba, para la obtención de plutonio, uranio para el proceso que sacábamos de una mina de Andújar y para las pruebas se disponía de cientos de kilómetros de desierto en los territorios del Sahara Occidental.

Francia además era un socio estupendo ya que estaba en plena época gaullista y no le dejaba a la OIEA meter la nariz en sus asuntos nucleares. Todo iba viento en popa, pero por supuesto por las mismas razones que al estado español le interesaba tener la bomba, había a quien le interesaba que no la tuviera. Un secreto sobre algo de tal magnitud no se podía mantener para siempre y menos cuando otro país tenía estacionados a más de cuarenta mil soldados aquí. Los Estados Unidos empezaron a presionar al gobierno franquista que siempre se había plegado a lo que ellos dijeran. Henry Kissinger, Secretario de Estado de la administración Nixon se entrevistó con el auténtico padre del programa, el almirante y presidente del gobierno, Carrero Blanco. Este, para sorpresa del americano, le dejó claro que el régimen tenía intenciones de construir la bomba, se opusiera quien se opusiera. Quizá fuera la única vez que Carrero se opusiera a lo que dijeran los americanos, pero se opuso por poco tiempo.

Poco después de la entrevista, la que hasta entonces era una banda de muertos de hambre, la ETA, convertía a Carrero en el campeón mundial de salto al hacer volar a su coche a más de veinte metros de altura. Lo hizo explosionando un túnel excavado debajo de una calle que estaba al lado de la embajada norteamericana y nadie, nadie tuvo la más mínima sospecha ni notó una vibración en el suelo.

Los ojos se Pons se abrieron en una mirada de franca admiración. No podía dejar de reconocer el éxito de una operación bien llevada.

—El programa —continuó— sufrió un gran palo con la pérdida de su valedor. Si sabes algo de historia recordaras que a Carrero le sucedió en la jefatura de gobierno Arias Navarro, que había sido el Ministro de Gobernación y por tanto el tipo encargado de la seguridad de su jefe y responsable de que no lo volaran. Sin embargo el programa no se paró aunque cayó en la clandestinidad interna y así incluso hasta cuando llegó la democracia y largaron a Arias. Se estaba demasiado cerca. El nuevo gobierno de Suarez apoyó el proyecto y se negó a firmar el Tratado de No Proliferación Nuclear y levantó un poco la cabeza. En 1977 se aprobó la construcción del Centro de Investigación Nuclear de Soria, el CINSO, en Cuba de la Solana. Este centro sería capaz de producir ciento cuarenta kilos de plutonio al año. Ante esto, los Estados Unidos se plantaron. No podían creer que íbamos a llegar tan lejos, pero es que estábamos a las puertas, así que le dieron un ultimátum a España: si no se paraba el programa de armas nucleares se produciría un embargo de armas convencionales y peor aún, del material tecnológico que necesitaban importar nuestras centrales nucleares civiles y esto significaba el dejar sin electricidad a la mitad de la población. Adolfo Suárez tuvo que agachar la cabeza que había levantado y en 1981 firmó un acuerdo con la OIEA2 para que inspeccionara todos los centros nucleares españoles, lo que hacía imposible el distraer plutonio para una bomba. Más tarde, en 1987, el gobierno de Felipe González firmó simbólicamente el Tratado de No Proliferación Nuclear.

—Pero entonces no hay nada. ¿Qué es lo que se ha puesto a la venta en Holanda? —Alba se resistía a creer, como Saulo.

—Hijo, Suárez bajó la cabeza pero lo hizo con un as bajo la manga. En 1980 se habían concluido los estudios teóricos, se habían diseñado los planos y junto a los siete kilos de plutonio que se guardaban del Coral-1, España tenía todo lo necesario para construir su primera bomba atómica. No se tuvo que infringir ningún tratado porque ya habíamos triunfado. El presidente siguiente, Calvo Sotelo, vio el proyecto finalizado.

A Antonio Alba se le presentó la verdad ante sus ojos como le pasó a Saulo cuando se le cayeron las escamas de los ojos y creyó, transformándose en San Pablo. Aunque a Alba no le había entrado ninguna gana de santidad.

—¿Y todo eso se guardó en una caja fuerte civil? — Alba estaba atónito. Le habían contado algo increíble pero esto último era lo que iba más allá.

—Era lo que parecía más seguro.

—¿Por qué?

—Porque nuestra administración, nuestros servicios de inteligencia... están infiltrados hasta la médula. Si hubiéramos guardado esos documentos en un edificio oficial lo hubieran sabido instantáneamente los ingleses y sus primos, puede que hasta los rusos. La caja fuerte de la Comparex era un lugar discreto y el Windsor estaba muy cerca del Ministerio de Defensa por lo que se le podía echar mano rápidamente. La idea funcionó perfectamente durante veinticinco años.

—Deberías habérmelo dicho desde el principio. —La excitación le hizo olvidar el tratamiento de usted—. La investigación toma un cariz diferente.

—Lo sé. Pero confío en ti. Tú vas a encontrar el paquete. Recuperar esa tecnología y el plutonio.

Es una prioridad nacional.

—¿Cómo es el contenedor del plutonio?

—Pues... es un cofre pequeño de acero y plomo. ¿Por qué?

—Porque si tiene fugas, los hospitales van a tener que aumentar las camas de sus áreas de oncología. ¿Aguantará?

—Si no recibe golpes tendría que hacerlo. No se diseñó para moverse mucho y no está blindado.

—Mi coronel —Recobró el hábito de no tutear a Pons—, lo prioritario ahora no va a ser recuperar la tecnología de las bombas nucleares, lo prioritario es evitar que ninguna parte del país sea expuesta a la radiación de siete kilos de plutonio o peor, que fabriquen la bomba y la detonen. Debe de hablar con el gobierno para preparar planes de evacuación y descontaminación. Si al que tenga el plutonio se le ocurre hacer una bomba sucia le va a bastar con una granada de mano y viento a favor para contaminar toda una ciudad como Madrid o Barcelona. Estamos hablando de millones de afectados y millones de muertos.

—Tranquilo. —Sonrió Pons de oreja a oreja—. Me he encargado de ello.

Alba se levantó del asiento como un resorte y miró a Pons directamente a los ojos.

—Encontraré el “Capricornio” —recalcó el nombre— y lo traeré de vuelta. Pero asegúrese de que se toman medidas de prevención.

Pons había dejado de sonreír.

—Y otra cosa, no me mienta más. —Alba se cuadró y mirando al infinito dijo—. ¿Da usted su permiso para marcharme?

—Permiso concedido. —Pons se levantó a su vez y vio como Alba le daba la espalda y se marchaba.

El coronel Pons se sintió viejo de repente y volvió a sentarse. Nunca uno de sus hombres le había hablado así, pero la actitud de Alba no había sido una rabieta gratuita. Se había revelado cuando se dio cuenta de que le había mentido al decirle que se había encargado personalmente de las medidas preventivas. Sonrió enseñando los colmillos con un punto de orgullo paterno. Sacó dos buenas conclusiones de aquello: por un lado su hombre se había dado cuenta de que le había mentido y por otro, había situado la seguridad de los ciudadanos por encima de su pensión de retiro. No conocía a muchos oficiales de carrera que estuvieran dispuestos a algo así. El agente Antonio Alba, el antiguo legionario, se había comportado tal y como esperaba que lo hiciera. Llegado el momento deseaba que siguiera comportándose así y era por eso por lo que lo había elegido.

Pons por un instante dejó de estar en la Avenida del Padre Huidobro y su mente se fue hacía un lugar a donde sus padres le enviaron siendo un niño, el colegio Royal Waters en Brighton. Era un lugar difícil para un niño solitario venido de un país atrasado. El pequeño catalán tuvo que endurecerse para soportar las pullas de sus compañeros y aprender a pelear para poder ir al baño y no salir sangrando de allí. Así, hasta que uno de sus compañeros de dormitorio le denunció al director por un puñetazo que le había propinado en un ojo. Cuando el director, un tipo barrigón y con patillas canosas, le preguntó con su acento de alta sociedad el por qué de la pelea le respondió orgulloso “me llamó mono español y yo no soy un mono”. Los profesores nunca habían intervenido para protegerle de las palizas que otros le habían propinado y ahora tampoco esperaba que le dieran importancia a aquella riña. La respuesta del director fue sin embargo: “los españoles sois un pueblo de salvajes”. Le temblaban las manos recordando aquello. En casa no le creyeron cuando les contó el motivo de la pelea por el que le expulsaron y tuvo que volverse a Tremp. Su padre le recogió en el ferry de Bilbao y en el tren de camino a casa se juró que haría lo que fuese, todo lo que estuviera en su mano justo o injusto para que España algún día volviera a ser respetada aunque fuera por el hecho de ser temida. Por eso ingresó en el ejército y por eso se alistó en inteligencia. El temblor desapareció de sus manos. Habían transcurrido muchos años desde aquel triste viaje de vuelta, en ellos España había dado pasos hacia adelante y ya no tenía que mendigar leche en polvo. Alba era de una generación que no había visto como la desnutrición hacía que los españoles fueran quince centímetros más bajos que un inglés ¿Qué hubiera hecho Alba en el colegió de Brighton? Pons quería pensar que le hubiera soltado otro puñetazo al director del colegio.

Él aceptó la expulsión bajando la cabeza.

Capítulo 12.

Un Pérez con cara de fatiga cazó por los pasillos a Alba tras su salida de la sala segura. Era obvio que le había buscado por todo el edificio.

—Ha llegado un sobre para ti desde Kosovo, lo manda el CISET.

—¿Dónde está?

—En tu despacho con el mensajero que reparte la valija. Tienes que firmar el acuse de recibo.

—Vale, voy para allá.

—Alba... —Pérez le miraba a los ojos.

—Dime.

—Lo que buscamos no es un cohete ¿verdad?

—No, no; lo que buscamos es aquello que tú y todos estáis pensando.

—Pues... —Pérez torció la boca en señal de disgusto. —Que Dios nos coja confesados.

—No, mejor que Dios encuentre a alguien que nos lo confiese todo a nosotros.

Cualquiera que hubiera visto a aquellos dos hombres no hubiera tenido problemas para darse cuenta de que ambos estaban de acuerdo.

En efecto, el mensajero estaba esperando a Alba en la puerta de su despacho y tras firmar un recibo le entregó un gran sobre de cartón marrón con la leyenda “Confidencial” estampada en rojo. El soriano intentó rasgar el cartón con los dedos, pero era demasiado duro, así que sacó la navaja suiza que siempre llevaba en el bolsillo y con la hoja pequeña abrió el sobre por el lado corto.

El contenido era un informe con la firma de Eduardo Torres. Había oído hablar de Torres y en el CNI sonaba como un posible fichaje, lo que no gustaría al CISET, pero tendrían que aguantarse.

Jiménez tenía el defecto de que al parecer era algo rijoso, le gustaban demasiado las mujeres. Alba sonrió, sabía que en su expediente de entrada en el CNI también se dijo algo parecido de él. Eso fue hasta que la conoció a ella porque entonces ya no hubo ninguna otra. Sintió una punzada de un dolor mayor que el que jamás le había producido su rodilla. La echaba mucho de menos pero no podía dejar que la tristeza le embargara, ahora no, muchas vidas dependían de que el hiciera bien su trabajo.

—Perdóname. —Dijo en un susurro y apartó de su cabeza todo lo que no fuera el contenido de aquel sobre.

El informe contenía datos sobre varios guerrilleros del UÇK que habían venido a España. En algunos casos Torres simplemente confirmaba las conclusiones negativas de Alba y no eran trabajos muy pormenorizados. Había sin embargo un expediente completo sobre Isak Bala, incluyendo la fotocopia de una fotografía que mostraba una casa de muros ennegrecidos y frente a ella un grupo de guerrilleros sonrientes blandiendo kalasnikovs. Uno de ellos tenía una X marcada con bolígrafo rojo encima de su cabeza. El informe continuaba con datos sobre los contactos que Isak había mantenido con su gente en el UÇK y con su familia en Kosovo. Respecto a esto, Torres había remarcado con un rotulador amarillo un nombre, Isak tenía un pariente en España.

Alba descolgó su teléfono y llamó al móvil de Pérez.

—Te espero en la Sala Segura dentro de quince minutos. Reúne a los miembros del equipo y cítalos allí para dentro de veinte. Asegúrate que venga también Andrés Jiménez.

La cosa marchaba.

Capítulo 13.

Las kebaderias han proliferado como hongos en Madrid. Originalmente la costumbre de rellenar un pan de pita con carne de cordero, lechuga y salsa provenía de Turquía, aunque quizás un griego nunca lo reconocería y defendería la supremacía del Gyros. Lo cierto es que con la emigración turca a Alemania, los locales donde se hacen estos sabrosos bocadillos pasaron a alimentar también a los jóvenes alemanes y de allí se extendieron por toda Europa. Su éxito es tal, que en Occidente están desplazando a las hamburgueserías como proveedores de comida rápida para una población que pasa cada día más tiempo en atascos y menos cocinando.

Con el éxito llegó la adulteración y en un Madrid multiétnico donde se hablan más de cien lenguas distintas se pueden encontrar Doner Kebabs al estilo turco, marroquí, argelino, ecuatoriano, peruano, griego o la mezcla de todos.

Pocos lugares en Madrid son mejores para buscar comida exótica que el barrio de Lavapiés. Este fue uno de lugares más castizos y típicos de Madrid durante el siglo XX, pero con el tiempo sus casas han envejecido. Posteriormente el barrio se degradó, bajaron los precios de los alquileres y empezaron a llegar inmigrantes atraídos por ello. Los pocos españoles que quedan en el barrio son ancianos, muchos de los cuales viven a su vez cuidados por chicas ecuatorianas o colombianas. Ellas son las que impiden que sus hijos en su visita mensual se los encuentren muertos delante del televisor.

En Lavapiés también hay niños, mas oscuros de piel que antaño, pero niños. Los viejos españoles los ven jugar como hicieron ellos antes en la Plaza de Lavapiés, la calle del Tribulete o Caravaca. Eran el futuro de un barrio donde la convivencia con gente de procedencias y costumbres tan diversas no siempre era fácil, pero se iba tirando.

La kebadería “El País del Águila”, en la calle Escuadra, era uno de los pocos lugares donde se podía comer un kebab al estilo albanés. Cuando se vive en un lugar nuevo donde todos los que te rodean son diferentes, es reconfortante el poder comer algo de tu país y al local no le faltaban clientes para sus kebabs de cordero, musaka con patatas y postres como el baklava o el kadaif. La clientela era casi toda albano parlante y era difícil ver a clientes de otras culturas. Era sin embargo un negocio que parecía rentable y nadie comprendió porque el antiguo dueño vendió de repente el negocio a un recién llegado de Albania. Con el nuevo dueño el ambiente cambió, dejaron de ir muchos albaneses y empezaron a acudir más kosovares. Estos eran aún más reservados que los anteriores y no había que ser muy listo para darse cuenta de que a los parroquianos no les gustaban los extraños. “El País del Águila” era la dirección que Torres le había dado a Alba.

El CNI necesitaba a alguien que entrara sin llamar la atención, como por despiste. Para hacer de despistado, nada mejor que un turista belga perdido, hambriento y con cara de buena persona. “Tintín” se acaba de sumar al grupo en calidad de préstamo personal de Rodríguez a Alba. El viejo le dijo: —Necesitas a gente de fiar y para este lío no vas a encontrar. Te mando a Tintín que ya está en el ajo.

Rodríguez tenía fama de tener buen ojo con los agentes así que aceptó y si por algún momento en los pensamientos de Alba apareció el nombre de Perote, procuró cortésmente ignorarlo.

Tintín apareció al finalizar la tarde en “El País del Águila” con una camisa de manga corta totalmente inapropiada para la estación, plano de Madrid desplegado y una cámara digital colgando del cuello. Disfraz sencillo pero perfecto.

El local estaba casi vació, pero lo que no llenaban las personas lo llenaba el humo de tabaco y el olor a ternera asada, que aún así se vendía bajo el nombre de cordero. El agente del CNI miró a su alrededor y se dirigió hacia el mostrador donde había dos hombres de tez cetrina y brazos peludos. El primero estaba fregando unos vasos y el otro estaba ocioso, recostado sobre la barra y apoyándose con los codos. Se dirigió al más cercano que era el que estaba en la barra y preguntó con un acento francés apenas inteligible.

—¿Dónde estar yo? —Decía mientras extendía su plano.

El hombre giró el plano lentamente hacia sí y sin mirar al “guiri” estuvo cavilando durante al menos diez segundos. Puso un dedo donde ponía “Escuadra” y no hizo falta que se lo señalara con un lápiz porque dejó una marca de grasa. Seguidamente se incorporó y se encaró con el turista.

—¿Vas a tomar algo?

El turista pareció no entender las palabras pero si el tono grosero. Por lo que arrugó el ceño, recogió su plano y se marchó del local.

Diez minutos después unos dedos de mujer introdujeron la memoria de la cámara del falso turista en un ordenador y apareció en el monitor la grabación de su estancia en la kebadería. ¿Quién se iba a extrañar que un turista llevara una cámara colgando del cuello?

Lo más sencillo solía ser lo mejor y la imagen era muy buena. El equipo KA pudo ver un escaparate de cristal con una puerta doble y amplia, tras esta se abría un local con unas mesitas de mármol y sillas a la derecha y la barra de bar a la izquierda. Tras la barra estaba la cocina a la que se accedía por una pequeña puerta que por su aspecto nunca se cerraba. Al fondo de todo, una puerta con una figurilla de bronce de niño haciendo pis en palangana daba paso al baño unisex. Todo estaba envuelto en un humo y una suciedad que se podían saborear incluso a través de la pantalla. Ahora sabían cómo era el lugar al que iban a visitar.

Aquella noche “El País del Águila”, como de costumbre, bajó la persiana del cierre a las doce de la noche pero constantemente se abría para dejar salida a algún cliente que se había quedado bebiendo más allá de la hora. Eran más de las tres de la madrugada cuando en el local sólo quedaban dos personas. El dueño y su pinche.

Una furgoneta Mercedes-Benz Sprinter se detuvo sin parar el motor delante del local y cinco individuos bajaron con agilidad felina y sin hacer el más leve ruido. La furgoneta siguió adelante y uno de los individuos, una mujer, empezó a tantear con una ganzúa la cerradura de la persiana metálica en total silencio. No estaba cerrada y tres pares de manos levantaron la persiana con un tirón que produjo un chillido de rata. Los tres primeros entraron en tropel seguidos de los otros dos que volvieron a bajar la persiana tras de sí.

Los dos albaneses estaban repasando la recaudación cuando vieron la tromba que se les venía encima. Adem intentó coger una escopeta de cañones recortados de debajo del mostrador y Hashim hizo ademán de agarrar el cuchillo que usaba para trocear la carne de ternera, pero no les dieron tiempo, cinco porras cayeron sobre ellos con el galopar de una manada de caballos.

El dueño de “El País del Águila” despertó en una habitación desconocida con un fuerte sabor metálico en la boca. Conocía el sabor, era el de la sangre.

—¿Dónde está tu primo Isak? —dijo una voz de alguien que no pudo ver con sus ojos hinchados —¡Vete a la mierda! —Gritó.

Intentó lanzar una patada hacía donde venía la voz pero no pudo mover la pierna. Le habían atado a una silla y esta estaba firmemente anclada al suelo.

Jiménez era el dueño de aquella voz, había sido designado por Alba para dirigir el operativo de la captura y ahora se encargaba del interrogatorio. Volvió a hablar.

—Somos buenas personas. Colabora.

—Yo no tengo ningún primo Isak.

—El albanés que se llamaba Hashim desde luego que no. ¿Quién era? ¿Le cogiste la identidad a un viejo de un asilo de Tirana? Pero ese no es tu nombre ni eres albanés. Te llamas Veton Bala y las policías yugoslava, albanesa e italiana te buscan por robo, trata de blancas, contrabando y asesinato.

Tienes una lista de antecedentes más larga que mi brazo. —La voz tomó aire—.También tienes un primo que se llama Isak y que está en España.

Hashim escupió con rabia un salivazo ensangrentado hacia la voz e intento ordenar sus ideas. Le habían pillado y no podía ser por culpa suya ya que en España había procurado mantener un perfil bajo; traficaba con mercancía robada, eso sí, pero había sido cuidadoso. Alguien se había ido de la lengua, quizá su pinche Adem que se vino a España con él, aunque estaba seguro de que a Adem también le habían zurrado de lo lindo cuando les cogieron.

—¿Quiénes sois? ¿Policía?

A Veton la policía serbia le había dado palizas más de una vez.

—Somos buenas personas y tenemos prisa. No quiero repetirlo ¿Dónde está Isak?

Veton se preparó mentalmente para lo peor. Sabía lo que eran los golpes, lo que era la lealtad y lo que era la venganza. Tenía que aguantar porque no sabía si quienes lo retenían eran de los que mataban, pero sabía que Isak sí lo era. Aguantaría, no era la primera vez que le pegaban, aunque sabía que si un torturador era bueno, nadie podía resistirse mucho. Deseó que quien se encargara de él no fuera bueno. Al menos, no tan bueno como él lo había sido.

—Vete a tomar “pór” culo.

—No estamos aquí para tener sexo. ¿Sabes lo que es la escopolamina? —Esta voz era de alguien distinto que estaba a su izquierda.

Veton no sabía lo que era ni la había oído nombrar en su vida. El temor ante lo desconocido le produjo pánico y se revolvió en la silla sin que las cuerdas cedieran ni un milímetro. Alguien perdió la paciencia y el kosovar sintió como una mano fuerte le arremangaba el brazo derecho y tras ello notó un pinchazo. Le estaban inoculando algo. Intentó resistirse pero no pudo y aquel líquido le fue entrando en las venas con un escozor. Poco a poco fue relajándose y ya nada le importó.

La escopolamina o hioscina es un medicamento que se obtiene de plantas arbóreas de la familia de las solanáceas y su uso lo había autorizado Alba por escrito para dejar claro a su gente de que en caso de problemas, se hacía responsable. A esta sustancia sus efectos en dosis bajas le dan un poder anticolinérgico que sirve para tratar el mareo o como analgésico.

Con dosis controladas más altas, esta característica hace que el sujeto paciente no sea capaz de controlar su voluntad ni elaborar pensamientos conscientes, es decir, no puede mentir. Al menos en teoría, porque las respuestas en un interrogatorio siempre se mezclan con pesadillas y alucinaciones.

Pero al equipo de Alba le bastaba con una pregunta sencilla y una respuesta sencilla. ¿Dónde estaba Isak Bala?

Tras unos minutos, Andrés Jiménez volvió a preguntar. Esta vez tuvo respuestas: recuerdos de Kosovo, el UÇK, la venida a España, asesinatos, la familia, dinero, buena vida, contrabando de joyas, venganza y el todopoderoso Isak.

Todo era un batiburrillo de ideas, sueños y temores. Era muy difícil espigar lo que era realidad de lo que no y no había nada concreto sobre el paradero del ladrón llamado Isak Bala. Pero Veton contó algo que al equipo del CNI le podía servir. Tenían una oportunidad pero iban a tener que tocar a gente rica. A Jiménez le encantó la idea. Su padre era un manchego que emigró a Madrid para vender fruta en un puestecillo del Mercado de Maravillas.

Capítulo 14.

Cualquiera que se moviera por los pasillos del edificio “Estrella” de la Avenida Padre Huidobro sabía que no debía preguntar por lo que se trataba en la Sala Segura y allí era donde Alba había trasladado las reuniones de su equipo. En la que acaba de convocar además de él mismo estaban presentes Pérez, Andrés Jiménez, jefe del equipo KA con el que trabajaba y María Astiz. Todos juntos formaban lo que Alba llamó simplemente “grupo de coordinación” ya que no le gustaba usar nombres rimbombantes.

María Astiz “la tigresa” —lo de “tigresa” era un apodo que le provenía de sus tiempos de Ka, donde se había ganado una justa fama de dura y eficaz— era la mano derecha de Pons y este la había impuesto en el grupo con la misión —no declarada— de tenerle al corriente de todo. Se rumoreaba que el coronel y la cuarentona rubia de pelo teñido y mandíbula cuadrada estaban liados. Hasta en un servicio secreto había chismes.

A la “tigresa” se la veía inquieta en la silla y no paraba de balancear sus musculosas piernas.

Llevaba un grueso fajo de folios escritos a mano —no le gustaba dejar archivos en los ordenadores— y no esperó a que Alba le diera turno para hablar.

—Los albanokosovares no se están dejando ver. Las policías, incluidas las autonómicas, tienen órdenes de detectar cualquier cambio en esta comunidad y sin embargo no han averiguado nada. Yo creo que están en un agujero muy seguro o se han largado. De cualquier manera, no estamos avanzando.

Alba que la veía venir directa a pedir su cabeza, la cortó: —El peinado de los lugares albanokosovares es un paso lógico y se está haciendo bien, pero es algo que ha pasado a un segundo plano. El agente Jiménez ha averiguado un dato importante: Bala tiene una novia española. Sabemos que es estudiante de una universidad de Madrid.

Astiz dio un respingo en su silla. No podía disimular su enfado. Hasta Alba se sorprendió del grado de su rabia y por su prepotencia creyó adivinar que Pons y ella habían estado hablando antes de la reunión.

—¿Por qué no se me ha informado?

—Te estoy informando ahora. El dato es de esta misma mañana. —Alzó levemente la voz para decir estas palabras mientras miraba a la “tigresa” directamente a los ojos. Con su tono le dejaba claro que las reglas las ponía él y que mejor haría estando agradecida de que fuera tan cortés.

Astiz calló. Técnicamente Alba tenía el derecho de repartir la información cuando, como y a quien quisiera; ambos lo sabían. Sonrió intentando parecer relajada. No podía dejar que el nerviosismo le pudiera, no era propio de ella, pero Pons le había advertido que si el asunto acababa mal él caería y ella con él.

Alba se dio cuenta de que Astiz se mordía la lengua. La “tigresa” estaba nerviosa. Él también lo estaba. Todos lo estaban. Pero ahora sabían que había un extremo de ovillo para tirar, solo les faltaba el pequeño detalle de localizarlo.

* * *

En un país donde la independencia universitaria se proclama y la inamovilidad de un funcionario de su puesto de trabajo es un hecho, consultar los ficheros de alumnos universitarios de forma discreta es algo vetado para la Casa. Los rectores y decanos de las universidades suelen ser reacios a colaborar con los servicios de inteligencia quizás por contraposición a los tiempos de la dictadura cuando no ponían inconvenientes. Más de una vez el CNI había intentado promover seminarios y conferencias con el objeto de popularizar el servicio y crear cantera de nuevos agentes al estilo de lo que hace la CIA pero las negativas eran lo habitual. Entre los rectores había muchos que contaban que habían sido luchadores por la democracia y que se habían manifestado en París en 1968 delante de la policía, pero aquello solía ser mentira, lo que como a buenos conversos los hacía más radicales. Sin embargo, si se producía una visita de agentes del Cuerpo Nacional de Policía las universidades públicas colaboraban, les gustara o no. El problema de estos procedimientos consistía en que llevaban tiempo y la prensa podría enterarse, así que el CNI recurrió a una especialista en atajos.

Evarista la “lista”, como la llamaban con sorna los colegas, era una ingeniero informático de aspecto desaliñado, dulce mirada y veintitantos años que llevaba en la Casa desde que dejó la facultad.

Si no la hubieran reclutado seguiría siendo una Hacker especialista en meterse en los servidores de British Telecom con los que tenía una misteriosa fijación. En realidad seguía siendo una Hacker, sólo que al servicio de su país. Ahora estaba metida en plena faena, luchando contra las bases de archivos informáticos de todas las universidades madrileñas lo que no era tarea fácil. El esfuerzo hacía que sudara y que se le humedecieran los cabellos que llevaba peinados en una larga cola. Tras gastar una caja entera de pañuelos de papel en secarse la frente, logró lo que pretendía, el acceso a los servidores universitarios. Era un triunfo pero le advirtió a Alba que precisaba colaboración; iba a necesitar datos que funcionarios de la era del MS-DOS seguían introduciendo a mano en soportes físicos como diskettes de 3,1/5 o listados en papel. Ella sin embargo sólo usaba papel para dejar mensajes pegados en las pantallas de sus compañeros.

Los datos que les había dado Veton no eran muy precisos. Una universitaria rubia natural (hizo hincapié en esto) de ojos claros, pija, muy jovencita y de buenas piernas. El nombre era algo así como “Emperatriz”. No era mucho pero era lo que tenían y sobre ello tenían que deducir. Tenía que ser una chica de los primeros cursos, que faltara mucho a clase para estar con Isak y que fuera guapa y con clase porque era lo que le gustaba al kosovar. Además buscaban el estereotipo de la chica rica a la que le gustaban las aventuras con chicos “malos”, pero no cualquier chico malo, sino uno con dinero.

Los datos corrían delante de los ojos de Evarista reflejándose en sus pupilas verdosas — los pocos que se habían fijado en ella decían que tenía los ojos muy bonitos — y ya había seleccionado veinticinco nombres posibles, descartado diez de ellos y obtenido fotografías de nueve. Alba había conseguido que agentes de aspecto juvenil se colaran directamente en despachos de profesores y obtuvieran las fotografías que faltaban de los archivos personales de estos.

La fotografía que Antonio Alba tenía ahora delante de su nariz era la de una chica con cara de suficiencia, rizos rubios y grandes ojos verdes. Beatriz Damero Quiroga-Echevarria, estudiante de segundo de Historia del Arte en la Universidad Complutense de Madrid.

* * *

Eran las 12:30 de la tarde y Beatriz paseaba por la calle Serrano de Madrid. Acaba de salir de la cafetería “Café&Té” de la misma calle, donde había quedado con unas amigas, ninguna de las cuales tenía padres con un sueldo menor de cien mil euros anuales. Era una mujer segura de sí misma y se traslucía en su resuelta manera de caminar mirando al frente y con la barbilla ligeramente alzada. Se sabía guapa y desde pequeña había tenido un entrenador personal, Tony, que le había creado un cuerpo esbelto, sin un gramo de grasa. También usó al entrenador, dieciocho años mayor que ella, para perder la virginidad a los dieciséis sobre una colchoneta del gimnasio de su casa.

Eligió a Tony porque era guapo, musculoso, tenía experiencia y estaba a su servicio. Fue una decisión premeditada como premeditada fue la petición a su padre para que lo despidiera en cuanto se cansó de él. Ya desde niña supo conseguir que un hombre hiciera lo que ella deseaba.

Dos policías nacionales que pasaban de los treinta años la abordaron en la esquina de Serrano con Hermosilla.

—Señorita Damero. Haga el favor de acompañarnos. —Dijo con voz monocorde pero firme el que parecía de más edad. Un “madero” bajito y algo cejijunto con un acento meridional difícil de situar.

Beatriz se detuvo en seco y abrió los ojos sorprendida, pero enseguida recobró su aplomo y contestó con sorna.

—¿Me están deteniendo? ¿Con qué excusa? —Su padre era un abogado prestigioso y conocía bien sus derechos. No la intimidaban dos policías que cobraban al año lo que ella se gastaba en zapatos al mes.

—No está detenida. Sólo queremos que nos acompañe para declarar en una investigación. No tiene de que preocuparse. —La voz del policía había ganado en tonalidad y aún más en firmeza.

—¿Tiene una orden?

Si Beatriz estaba nerviosa no se le notaba.

El policía que había hablado pensó que Beatriz consideraba su persona como una morada que no podía ser allanada sin el permiso de juez.

—Señorita, no estamos aquí para discutir sino para que nos acompañe. Si se resiste la arrestaremos por obstrucción a la justicia y será llevaba esposada.

No le dejaron tiempo para volver a abrir la boca. Los policías eran hombres resueltos que con empujones ligeros, para que los que les vieran no se sorprendieran pero vigorosos para no darle ocasión a Beatriz de pensar, la metieron en el asiento trasero un coche patrulla Citroën Xara. Este arrancó al instante pues había un tercer policía al volante, mientras Beatriz quedaba embutida entre los dos primeros que la habían asaltado. Algo tan inusual le hizo pensar que había pasado algo grave, quizá algo relacionado con los negocios oscuros de su padre.

El Citroën avanzó deprisa por Madrid hasta la calle Prim y se dirigió a un gran edificio de ladrillo rojo y portada blanca con pilastras y columnas dóricas que Beatriz supuso que era la comisaría central de la Policía Nacional, pero que cualquiera que conociera mejor los edificios de Madrid lo hubiera identificado como el Cuartel General del Ejército de Tierra. Beatriz solamente se fijaba en los edificios que aparecían en las fotos de sus libros de texto y únicamente en época de examen.

El coche patrulla rodeó el edificio y paró al lado de una minúscula puerta lateral. Allí los policías hicieron bajar a Beatriz a empujones, con menos miramientos que en la calle Serrano y la llevaron por un pasillo desierto hasta una habitación pintada de un amarillo desvaído. El lugar contenía una amplia mesa de madera y sillas forradas de cuero rojo que antaño fueron magnificas pero que hoy día estaban desgastadas por el roce de miles de traseros. Toda la estancia transpiraba una sensación de antigüedad rancia y un retrato de Franco no hubiera desentonado. A Beatriz le señalaron una silla y la dejaron sola.

La hija del rico abogado estaba confusa y asustada, nunca le habían tratado así, pero la confusión no le duró más de un minuto. Una ola de indignación le subía desde las entrañas hasta la garganta haciendo que sintiera una oleada de calor. Efectivamente nunca la habían maltratado y se iba a encargar de que se le cayera el pelo a los policías que la habían empujado y también al jefe de estos.

La puerta se abrió y entraron dos hombres con traje azul oscuro, camisa blanca y corbata azul claro aunque con leves diferencias de tonalidad en ambos. Beatriz reconoció en uno de ellos al policía que le había hablado. El otro era un hombre alto, piel clara y pelo negro que llevaba un portafolios.

Los dos hombres se sentaron en la mesa.

El “policía” sacó una grabadora y la puso encendida encima de la mesa.

—No voy a decir nada sin que venga mi abogado. —Beatriz se cruzó de brazos y miró fijamente a los del policía.

—Tu abogado no va a venir —dijo Antonio Alba.

No había habido tiempo de hacer una investigación detallada sobre Beatriz pero ni al agente Alba, ni a su colega Pérez le hacía demasiada falta. Estaban ante una guapísima pija a la que nadie en su vida habían contrariado o puesto un dedo encima sin su permiso. Comprendían en qué basaba la chica su poder. Era de clase alta, segura de sí misma, sexy, bella, y con unos maliciosos ojos verdes capaces de volver loco a un hombre. En su adolescencia Alba se había sentido atraído por chicas así.

Eran las que vestían mejor y tenían el olor más excitante. Después habían acabado por aburrirle y en lo que menos se fijaba ahora en una mujer era en el precio de su perfume. Decidió ser directo y lanzar el ataque que tenía ensayado, el reloj corría en su contra.

—Sabemos que estás relacionada con un sujeto que estamos buscando. Se llama Isak Bala.

Puso la fotografía del kosovar sobre la mesa.

—Iros a la mierda. —Beatriz se levantó apoyando las manos sobre la mesa y llenando de saliva el rostro de Alba mientras gritaba—. Conozco mis derechos y es ilegal que no esté presente mi abogado.

Cuando mi abogado llegue, que es mi padre, te va a meter tal querella por el culo que hasta tus nietos van a estar trabajando para pagarme.

Alba se dio cuenta de que ya iban dos veces en esta operación en que asistía a un interrogatorio donde le mencionaban esa parte de su anatomía, pero no se inmutó y respondió empezando con voz suave: —Siéntate, siéntate —alzando la voz— o te siento yo de una ostia —la última palabra sonó como un latigazo y Beatriz se sentó atemorizada.—No te hemos traído —siguió Alba en el mismo tono— para tratar de un robo de bolsos de Gucci y no somos policías por lo que olvídate de que va a venir un abogado ni de que vas a salir a buscarlo. La cosa es más seria. Tu novio es un terrorista vinculado a Al-Qaeda en España. ¿Te quieres comer los marrones de Isak? Mira niña, necesito un culpable y tengo todo el poder para arruinarte la vida, los motivos y las ganas.

Alzando aún más la voz hasta que su aliento llegó a la cara de la chica.

—¿Dónde está Isak?

La chica titubeo. Empezó a darse cuenta de que no estaba en una comisaría y que aquellos tipos que tenían acceso a un coche patrulla, no eran policías. Sintió como avanzaba en ella el sentimiento de pánico, pero no podía creer que Oliver, como ella le conocía, estuviera mezclado con Al— Qaeda.

¡Bebía alcohol! Y ella sabía que los musulmanes no lo hacían.

Si no eran policías debían de ser alguna mafia que buscaban a Oliver. ¿La violarían y la matarían? Decidió hacer un último esfuerzo procurando que no le temblara la voz.

—Creo que vais de farol y no sois nadie —dijo con un ademán de chulería.

Alba no sabía si pensar que Beatriz era muy lista —lo de Al-Qaeda en efecto era un farol— o idiota perdida al pensar que todo el tinglado del coche patrulla y el Cuartel General del Ejército de Tierra lo podían montar unos “don nadie”. “En fin —pensó— tengo que demostrarle a la niña que no está tratando con mindundis.

—Está bien. —Alba sacó un papel del portafolios y leyó—. El número de tu tarjeta VISA Oro es el 5239 0300 1796 2285.

Silencio.

—Y tu clave es 9696.

Beatriz se echó hacia atrás y sus brillantes dientes blancos no bastaban para ocultar su campanilla.

—Y si somos capaces de averiguar el password de tu cuenta corriente, imagínate lo que podemos hacerte a ti. ¿Dónde está Isak?

—Yo le conozco como Oliver.

Beatriz soltó la lengua. No porque pensara que le iban a vaciar su cartilla de ahorros, sino porque comprendió que estaba ante quienes se podían saltar cualquier regla para acabar con ella.

—Conocí a Oliver hace nueve meses en “El Cielo”, la zona VIP de la discoteca “Pachá”. Ya antes le había visto por allí, con un BMW Z4 Roadster rojo —a Alba no le extrañó que supiera identificar tan bien el modelo— y él me había visto a mí. Me pareció muy guapo, vestía bien y era fuerte, salvaje.

Me pareció muy hombre, no se le parecía a los niñatos pijos con los que había salido antes —a Alba y a Pérez les vinieron a la mente muchas ocurrencias con el tema de “niñatos píjos” pero permanecieron en silencio— y me gustaba para salir. Pero no era mi novio, sólo salíamos juntos.

—¿Dónde te llevaba? —Preguntó Pérez en tono firme pero esta vez sin gritar.

—Nos gustaba ir a Pachá, los pubs de la zona de Huertas... —No —terció Alba. —Queremos saber si tenía algún lugar especial donde llevarte.

La pregunta la hizo con un tono conciliador para darle confianza a la chica. No quería que sonara como “Dinos donde te la mete.” —Pues... bueno, tiene un piso en el barrio de Salamanca. El tercero izquierda del número 12 de la calle Goya. Íbamos a pasar allí algunas tardes.

Alba anotó mentalmente la dirección a pesar de la grabadora en marcha. Estaba seguro de que era el último lugar del mundo donde estaría Isak, pero quizá encontraran alguna pista.

—¿Allí es donde vivía? —Preguntó.

—Sí, bueno, supongo. En realidad no vivía en ninguna parte. Siempre estaba en viaje de negocios y nos veíamos poco. Cuando estaba por Madrid me llamaba y quedábamos. Oye, no era mi novio. Sólo era un rollo, un tío para salir y pasármelo bien y que me comprara cosas. Nada más, yo no estoy metida en sus líos.

Ahora Beatriz empezaba a parecer asustada de verdad. Alba y Pérez olieron el miedo. La cosa marchaba bien, sólo tenían que insistir.

—¿Te decía a donde viajaba?

—No, nunca. Nunca hablaba de eso y tampoco me importaba.

—¿Nunca?

—Una vez se lo pregunté, claro, pero me dijo que había viajado mucho y me di cuenta de que no era cosa mía. ¡Oiga! Ya le he dicho que yo no sé nada de sus cosas. ¿Vale?

Alba decidió darle un respiro a la chica para que no se rompiera. Era un manojo de nervios y había empezado a sudar.

—Calma. Si no has hecho nada no tienes que temer nada, pero necesitamos que nos digas cualquier cosa que nos pueda ayudar. Cuanto antes lo encontremos, antes se aclarará todo y todo terminará para ti.

La sonrisa de Alba era paternal y vio cómo Beatriz se tranquilizaba. Decidió volver a empezar por el principio.

—Volvamos a los sitios a donde le gustaba llevarte. Cuenta todo lo que te venga a la cabeza.

—Pues... ya te dije. Íbamos a discotecas, a pubs. Nunca íbamos a museos, eso ya lo hago en la carrera, estudio arte —Beatriz realzó la última palabra con orgullo, como queriendo demostrar que no estaban ante una imbécil pero Alba y Pérez no pestañearon—. Íbamos siempre a sitios divertidos. A veces parecía que quería algo más de mí. Una vez fuimos al barrio de Sanchinarro. Es ese barrio nuevo que están construyendo al lado de Fuencarral. Se quedaba viendo los edificios en construcción y pensé que quería comprarse un piso para vivir o especular. Llegué a pensar que querría formar una familia conmigo o algo por estilo para vivir allí.

Beatriz siguió hablando un buen rato de cómo Isak le compró vestidos y bolsos, en qué tiendas y a qué precio. Todo iba quedando registrado en la grabadora, pero Pérez se dio cuenta de que la mente de Alba había dejado de estar en aquella sala y se había trasladado a un lugar al norte de Madrid llamado Sanchinarro.

Este era un barrio nuevo que estaba de moda entre la gente que quería comprarse un piso y estaba dispuesta a contraer una hipoteca a cincuenta años. A día de hoy, rebosaba de edificios de apartamentos en construcción, algunos de ellos con las obras paradas por dificultades de las constructoras con lo que se dibujaba un panorama que estaba despoblado durante gran parte del día y toda la noche. Era un sitio tranquilo, sin miradas curiosas y lo suficientemente cerca de la urbe para ir y venir de ella con rapidez.

A Alba le pareció un buen lugar para esconderse y una corazonada le dijo que a Isak Bala también se lo parecería.

Capítulo 15.

La actividad en las embajadas de los Estados Unidos y de Reino Unido aparentemente no se había visto alterada, pero para los iniciados el ambiente era distinto. En los últimos días los fax cifrados habían volado entre las sedes diplomáticas de ambos países por lo que una reunión entre los máximos responsables de inteligencia norteamericana y británica en España se dio como algo natural. El que fuera elegida la embajada británica como lugar de encuentro fue por comodidad, y a O´Higgins le pareció un lugar más tranquilo.

Darwin como buen anfitrión le ofreció una copa de jerez a su homólogo americano y esta vez este aceptó. Eran solo las 11:02 de la mañana, el “quaterback” había cambiado de costumbres.

—Ese tal Alba se nos está adelantado.

—Los españoles han sido muy hábiles. —Dijo O´Higgins chasqueando la lengua tras un sorbo de jerez.

—Demasiado, no se pueden salir con la suya. Debemos ser nosotros los que tomemos la decisión de lo que se hace con esa tecnología. —Darwin usaba todo su entrenamiento en el MI6 para evitar que se le notara su fastidio ante las maneras del americano.

—Cálmate. —O´Higgins sonrió con unos ojillos verdosos que chispeaban—. Desde luego que no van a pintar nada.

—¿Qué te ha dicho Washington?

—Mi gobierno me ha dado orden de que obtenga todo el material nuclear, documentos y el plutonio. Hemos contactado con los españoles y les hemos dejado claro que si no encuentran lo que buscan, nosotros actuaremos por nuestra cuenta. En realidad ya saben que lo estamos haciendo pero les meterá miedo para que nos entreguen lo que encuentren sin chistar si es que llegan ellos primero.

Serán buenos y harán lo que les digamos.

—También lo iban a hacer después de la muerte de Carrero Blanco y ya ves.

A O´Higgis se le congeló la sonrisa.

—Los españoles harán lo que les... —Parece que no lo comprendes. —Darwin le cortó, ya no creía en sutilezas con el ex jugador de fútbol americano—. No es tanto que España construya armas nucleares, no van a provocar la III Guerra Mundial, ni a atacar a nadie, sino de que se mantengan en su sitio. —O´Higgins pareció entender esto mejor, Darwin pensó que quizá se acordaba de cómo su padre mandaba a sus peones mexicanos y continuó—. Si España manifestara públicamente que tiene la bomba o tan sólo la capacidad industrial de tenerla, su peso estratégico cambiaría y eso mi gobierno no lo va a tolerar.

Inglaterra ha sido una potencia porque poseía el mar y ese mar se lo arrebató a España, pero eso no fue todo, la eliminamos. Después de que Inglaterra consiguiera la hegemonía, los españoles seguían ahí, formando parte de las potencias internacionales hasta que Napoleón nos hizo el gran favor de invadirla. Nuestro Wellington fue al rescate de los portugueses y los españoles, y de paso procuró destruir todo lo que pudo en la península y desde entonces España no es nada. Tras el Congreso de Viena acabamos con el poder español, alentamos la independencia de sus colonias y procuramos dividirlas en países más pequeños y manejables, dimos cobijo en Gibraltar a los opositores de sus gobiernos fueran lo que fuesen para que siempre hubiera inestabilidad, la invadimos comercialmente, compramos sus minas, no les dejamos que fortificaran el estrecho... Hicimos todo lo que pudimos para anular a un potencial enemigo y lo conseguimos.

O´Higgins escuchaba con la boca abierta a un Darwin cuyas palabras salían de su boca en torrente.

—España no fue una potencia en el colonialismo del XIX, no luchó ni en la primera ni en la segunda guerra mundial, no entró en la OTAN hasta finales del siglo XX. Fue como si consiguiéramos eliminar a una Francia o una Alemania de la ecuación internacional, sólo que estos países no se dejaron, porque claro, sin la ayuda de los españoles y su ineptitud esto no hubiera sido posible. Repito, se trata de mantenerlos en su sitio. Eso es así, ha sido el trabajo de todos mis antecesores en el cargo y quiero que siga siéndolo bajo mi mandato.

—Eso sigue siendo así.

—Eso sigue siendo así pero ellos quieren que deje de serlo y ahora se ven capaces de conseguirlo.

España lleva treinta años con un régimen estable y normal y eso no lo tenían desde hace doscientos años. Su crecimiento económico es de los más altos de Europa, tienen empresas entre las mayores del mundo en telecomunicaciones, petróleo y banca, que además están comprando en Inglaterra. Su población crece a razón de un millón cada tres años e incluso están construyendo su mayor flota de guerra desde tiempos de Nelson y son capaces de construirla en sus astilleros. Hasta ahora hemos conseguido que España no construya misiles de ningún tipo y creíamos que les habíamos quitado la capacidad nuclear pero en esto último ya hemos visto que no han sido tan obedientes. Con esto podrían incluso poner sobre la mesa la cuestión de Gibraltar de la misma manera que hicieron los chinos con Hong Kong y eso no lo voy a consentir.

—Querido Jeremy —el tono era el mismo que empleaban sus profesores de Eton con un alumno duro de mollera—, hay que llegar al kosovar antes que los españoles para no darles ni ocasión para dudar.

El norteamericano tomó aire y desvió la mirada hacia un cuadro de Turner que mostraba una vista de un paisaje inglés en otoño. Tenía la expresión de un hombre que cuenta mentalmente hasta diez. Sabía que el cuadro era de Turner porque así figuraba en el dossier sobre Darwin. También se mencionaba que el jefe del MI6 en España no era un hombre flexible y le costaba comprender que el Reino Unido era un país subalterno, pero no mencionaba que diera discursos sobre ello. No le gustaba que le dieran discursos ni aún cuando estaba en casa ajena.

Sí, comprendía al inglés, llevaba tres años en España y antes otros siete en países latinoamericanos; conocía perfectamente la política norteamericana a seguir en el país, conocía la británica y estaba dispuesto a hacer entender al inglés que este tenía que asumir cual era su lugar y que le debía respeto.

—Darwin, tenemos a los españoles bajo control. Tú mismo tienes a tu servicio a Campuzano y todo tiene que pasar por él. Los Estados Unidos y yo no vamos a dejar que nada, ni nadie, ni ningún país ya sea España u otro, nos marquen lo que tenemos que hacer. Así que te repito, cálmate. Tengo gente preparada.

Darwin se hubiera sorprendido de que O´Higgins supiese que el cuadro fuera un Turner auténtico o que conociese a Turner pero el dato no hubiera cambiado su opinión de que sabía todo lo que necesitaba de él. Le consideraba un cabezota irlandés al que había que mimar. Consideró que quizá se hubiese excedido y no porque el americano no necesitara que le recordaran lo que le había dicho, si no porque si pensaba que le estaba dando lecciones este se cerraría en banda y le necesitaba. Los norteamericanos tenían bases legales en el país y podían mover equipos por toda la geografía española con más libertad que ellos. Decidió ser más sutil aunque tuviera que parecerle sumiso.

—Entonces ¿ambos de acuerdo en que hay que actuar? —Dijo en tono más suave.

—Sí. —O´Higgins notó la forma de hablar que le gustaba. —Sólo dile a tu topo que haga su trabajo.

—Mi topo sólo nos podrá decir si los españoles encuentran a los kosovares.

—Ahí entraremos nosotros. Tengo gente en Rota preparada y vendrán a Madrid en cuanto sea necesario.

Ernest Darwin notó como si le pegaran un puñetazo en el estómago. ¿Todavía estaban en Rota?

¿En Andalucía? ¿En el extremo de la península? Había que pinchar al “quaterback” porque si no, parecía que no andaba.

—Están lejos de Madrid pero no es mal sitio si la información del kosovar es falsa y resulta que el plutonio está al sur. Si te parece bien pediré a Londres que envíen a un equipo del SAS3, alquilaré un piso franco y les haré pasar por turistas. Le darán su merecido a Alba.

O´Higgins, que estaba apurando su segundo jerez, se sobresaltó. No quería a comandos británicos y que el MI6 de Darwin se llevara los méritos. Dejó la copa encima de la mesa con tanta fuerza que la última gota de vino dio un saltito dentro.

—No, vamos a mover al equipo. Sólo están allí a la espera de un contenedor apropiado para el plutonio. Llegará hoy.

Darwin asintió con la cabeza en señal de conformidad.

No había más que decir. O´Higgins se levantó de su asiento, una silla de época forrada en tela roja, seguido por un anfitrión que tuvo la formalidad de preguntarle si quería que le acompañara a la salida. A O´Higgins le molestaban esas formalidades británicas que le parecían de una petulancia insoportable. Darwin sin embargo no era un petulante, sabía lo que era vivir entre el barro, tenía heridas en el cuerpo adquiridas en Malvinas, Belfast y el Soho de Londres. Si era tan ceremonioso con los americanos era porque sabía que eso les impresionaba y además era consciente de que a O´Higgins le molestaba. Todo un placer para él.

Al quedarse a solas, Darwin se sirvió otra copa de Jerez y la apuró de un trago. Le hubiera gustado nacer cien años antes, cuando su país dominaba el mundo y la política a seguir era clara: “Hacer del mundo Inglaterra”. Hoy día las cosas parecían mucho más difusas, por un lado estaban los que creían que tenían que unirse más a Europa para no ser un satélite de los Estados Unidos y por otro lado estaban los que querían unirse más a los Estados Unidos para no ser un satélite de Europa.

Darwin se sirvió otra copa pero esta vez la bebió lentamente. Para él la política británica seguía siendo clara.

O´Higgins salió de la embajada británica y su coche enfiló por la calle Almagro. Conducía su Lexus personalmente ya que como buen americano disfrutaba conduciendo y como buen americano amaba los coches japoneses. Lo que no le gustaba era el tráfico embotellado de Madrid que no se parecía nada a la fluidez que disfrutaba en su Carolina del Norte natal. Recordó por un momento su infancia y su juventud. Había sido el orgullo de los “Tigres de Bengala”, el equipo de su escuela secundaria y de allí paso a la universidad de Notre-Dame, su auténtica alma mater.

No fue fácil ser un chico católico en una comunidad donde los blancos eran baptistas del sur y sólo los mexicanos profesaban la fe del Papa, pero algo que habían descubierto sus entrenadores de football y posteriormente el oficial de reclutamiento de la CIA, era que nunca se dejaba intimidar.

Darwin había querido hacerlo, así es como lo había sentido y desde luego le había dejado claro al inglés que no lo había conseguido, así era como él lo sentía. La operación la llevaba la CIA y la CIA se haría cargo del plutonio y de todo rastro de tecnología nuclear que tuvieran los españoles, quisieran los españoles o no, quisieran los ingleses o no. No pensaba siquiera en darles oportunidad de pensárselo, ni a unos ni a otros.

El Lexus siguió por la calle Serrano hasta la embajada donde su tarjeta de identificación y pase de máxima seguridad agilizaron los trámites de entrada. Siempre fueron engorrosos, pero lo eran aún más desde los atentados del 11 de septiembre de 2001 al World Trade Center. Aquel día cambió la percepción de la seguridad que tenían los estadounidenses y en especial para aquellos que debían garantizársela. A la CIA se le reprochó que aún siguiera en la guerra fría, llena de “kremlinólogos” y pocos expertos en el mundo árabe. O´Higgis era uno de aquellos que aprendió ruso pensando que iba a ocuparse de contrarrestar el imperio del mal ateo que era la URSS, pero como también hablaba español, le asignaron a países latinos, en especial a asuntos cubanos. Visto con perspectiva podría haber sido peor y ahora se encontraba a gusto en Madrid. Sus hijos que iban a colegios americanos apenas notaban que estaban en el extranjero y su mujer era la campeona femenina del club de golf de la Moraleja. Si fallaba en este caso estaba seguro de que le echarían. Washington estaba molesto con todo lo español después de la elección de Zapatero como presidente y la retirada de las tropas españolas de Irak. Sabía que se barajaba el mandar a un sustituto más duro que le apretara las tuercas aún más a los españoles, aunque O´Higgins se auto consideraba como el arquetipo del “duro”.

Después de un contacto cifrado con Washington para informarles, recibir instrucciones y de una breve entrevista con el embajador para ponerle al tanto, todo por ese orden, O´Higgins hizo una llamada a Rota.

La base aeronaval de Rota era considerada literalmente por los norteamericanos como “La puerta de acceso del Mediterráneo”, ya que estaba situada en la fachada atlántica de Cádiz, justo a la entrada del estrecho de Gibraltar. Técnicamente era una base española y de hecho allí se concentraba el grueso de la flota de guerra española con el portaviones Príncipe de Asturias como buque insignia pero la base tenía la coletilla de “utilización conjunta” y contenía una parte estadounidense.

El lugar lo había creado la US Navy a raíz de los acuerdos de Madrid de 1953 entre los Estados Unidos y la dictadura del General Franco para luchar juntos en la defensa de la civilización occidental contra el comunismo. Fue un negocio. Las fuerzas armadas de los Estados Unidos obtuvieron permiso para construir tantas bases que algunas ni se llegaron a realizar. En ellas se les permitió estacionar tropas, almacenar armamento nuclear, situar bombarderos estratégicos al lado de Madrid y para redondearlo, se les cedió parcelas de soberanía y derechos de extraterritorialidad como no gozaban en ningún lugar de Europa. Esa era la parte americana mientras que la recompensa para un pueblo español hambriento desde la Guerra Civil consistía en que sus hijos tendrían algo de leche, aunque fuera americana y en polvo, que las arcas del estado recibirían una inyección económica y que el ejército podría renovar su armamento con chatarra proveniente de la Guerra de Corea.

La idea en sí no era mala teniendo en cuenta la penuria de la España bajo Franco, sin embargo el precio que los Estados Unidos pagaron fue mucho más bajo que el que lograron otros países en los que instalaron bases, porque los acuerdos de Madrid tenían una cláusula especial: reconocer al dictador, ayudarle a acceder a foros internacionales y permitirle en suma, mantenerse en el poder. Esa cláusula fue impuesta por el gobierno español y era parte del pago.

Desde que se firmaron los acuerdos y los términos fueron conocidos por la diplomacia española —los acuerdos habían sido negociados directamente por Franco y sus militares— el empeño de todo los ministros de exteriores fue reequilibrar las relaciones con los Estados Unidos para suavizar unas condiciones que convertían al país en poco más que un protectorado. Poco se consiguió durante la dictadura. Cuando murió Franco las cosas empezaron a cambiar y el hecho de que ahora Rota tuviera la consideración de “base española” había sido todo un logro.

Hoy día la parte estadounidense la habitan sólo tres mil militares norteamericanos con sus familias, cuando llegaron a ser más de dieciséis mil, pero no por ello ha dejado de ser vital en el despliegue estadounidense. Es sede del Mando de la US Navy en España y enlace primario del Mando de Abastecimiento Aéreo a Europa. Todo ello teóricamente en territorio español, aunque en la práctica los militares españoles sólo entran en la parte americana de visita. La base también alberga, aunque de forma discreta, a uno de los cuarteles de los mejores comandos de la Navy y del mundo, los SEAL.

Los SEAL, acrónimo de Sea, Air and Land —mar, aire y tierra— fueron creados durante la Guerra de Vietnam como comandos capaces de actuar en todo tiempo, clima y lugar en misiones de reconocimiento, infiltración y neutralización de objetivos —asesinato de enemigos valiosos— ganándose una merecida fama de eficacia. Todo iba bien hasta que La Navy se fijó en que su contraparte, el Army, había creado una unidad especializada en contraterrorismo, los Delta, que era preferida por la CIA como apoyo a sus operaciones y que se había hecho muy famosa después de que se rodara una película titulada “The Delta Force” protagonizada por Chuck Norris en 1986. En 1987 la US Navy escindió un equipo de los SEALs y creó los “Development Group” —Grupo Evolucionado— o DEVGRU. Estos eran tan parecidos a sus hermanos Delta, que empezaron también a recibir encargos de la CIA.

La llamada de O´Higgis la recibió “Mike” Zabka, el agente de campo que dirigía toda la operación. Este tenía redireccionadas las llamadas oficiales a su móvil, el número 991191998 en el display le indicaba que la llamada estaba siendo encriptada y desencriptada durante la transmisión para darle seguridad. No tuvo dudas de que le llamaba el jefe de la CIA en España.

—¿Está listo el equipo DEVGRU?

—Sí, ocho hombres, uniformes y armas. Son muy buen equipo.

—¿Y el contenedor de emergencia?

—Sigue aquí. —A Gordon le extrañó que volviera a preguntarle por el contenedor.

—Bien... de acuerdo. Necesito que te traigas al equipo para Madrid ¡ya!

—¿El español ha dado con el objetivo?

—No, pero debe estar al caer y os quiero aquí en menos de veinticuatro horas.

—Estaremos.

La línea hizo un “clic” y se cortó. O´Higgins nunca se despedía de sus empleados lo que a Zabka le hacía gracia. Para él, O´Higgins era la quintaesencia del norteamericano patán de la América profunda y sin embargo desde que vino a Madrid iba adquiriendo los peores modales de un habitante de la gran ciudad. Imaginó que si le hubieran destinado a Nueva York hubiera acabado declarándose pacifista y votando a los demócratas. Este último pensamiento le hizo soltar una carcajada.

“Mike” no era su verdadero nombre, sino Miguel, y no es que sus padres fueran hispanos, simplemente les gustaba el nombre. Tenía cuarenta y un años y había nacido en el seno de una familia acomodada en Albuquerque, la capital del estado cuya bandera era roja y amarilla en homenaje a los descubridores españoles, Nuevo México. Al joven Miguel no le faltó oportunidad de entrar en contacto con lo hispano, pues el estado tenía una gran presencia de chicanos e inmigrantes mexicanos, pero desde que en el colegio le contaron la historia de la bandera del estado tuvo curiosidad por lo intrínsicamente español. Le preguntó a sus padres si él tenía el nombre de un conquistador y le repitieron que no, que sólo les gustó el nombre por haberlo escuchado en la calle. Al joven Miguel le hubiera gustado tener un nombre de conquistador, pero como no lo tenía se conformó con visitar la biblioteca de la escuela primaria y aprender lo que pudo sobre ellos, que no fue mucho. Luego llegó la escuela secundaría, la universidad y la necesidad de buscar empleo, ahí es donde entró la CIA.

El joven Miguel, rebautizado por sus compañeros universitarios como “Mike”, hablaba un español mexicano perfecto, y si bien no podía hacerse pasar por un latinoamericano típico —era un mocetón alto y de ojos azules—aprendió pronto y para su sorpresa que podía hacerse pasar por un español peninsular si cambiaba el acento. Sus mejores trabajos los obtuvo con los cárteles colombianos fingiendo ser un narcotraficante de Galicia. Después pidió el traslado por el país sobre el que tuvo curiosidad desde niño, España y aquí llevaba los últimos diez años.

Era para muchos el mejor experto en España y Portugal de toda la CIA y “Mike” tenía a gala que los españoles nunca le habían estropeado una operación, fuera mediante la persuasión o la fuerza.

Mike amaba España, para él era “su” país, porque sentía que aquí se realizarían todos sus sueños.

Algún día tendría el puesto de O´Higgins, sólo era cuestión de jugársela bien.

—¿Era O´Higgins? —Le preguntó sin soltar el volante, Greg, su compañero de nariz chata.

—Sí, nos pide que vayamos con el equipo a Madrid.

—Ya era hora. Si la bomba —Greg llamaba la “bomba” al plutonio estuviera en una bomba o no — está en otra parte de España es incluso mejor estar situados allí. ¿No se lo dijiste?

—Sí, pero O´Higgins se empeñó en que no quería a los SEALs fuera de la base. Se teme una emboscada de otro servicio de inteligencia.

—¿Los libios o los españoles?

—A los libios los tienen controlados los españoles y a los españoles los tengo controlados yo.

Creo que O´Higgins tiene miedo de que los ingleses le quieran putear. Sus relaciones con Darwin van mal, lo intuyo.

La carretera entre Cádiz y Rota serpenteaba delante de ellos. Aún les quedaban quince minutos para llegar a la base donde entrarían sin que ni españoles ni estadounidenses les hicieran muchas preguntas. Allí se encontrarían con el grupo de asalto “azul” de los DEVGRU, repasarían los últimos detalles de los viajes que iban a hacer los chicos hacia Madrid y en menos de cuarenta y cinco minutos saldrían de la base. Mike no se molestó en llamar para avisar que iban, los SEALs estaban listos, estaba seguro. Eran un equipo estupendo, mejor que cualquiera de los Delta con quienes ya había trabajado antes en Colombia o en España. Nada iba a fallar y seguramente no serian necesarios, pero si los españoles se ponían tontos, les enseñarían disciplina.

Capítulo 16.

Sanchinarro era un bosque de grúas de construcción. Al norte, al sur, al este y al oeste, la vista se topaba con esos armazones metálicos que subían o bajaban toneladas de ladrillos y hormigón. La actividad era frenética durante el día, ya que cientos de albañiles de todas las nacionalidades acudían a trabajar al despuntar el alba, muchos de ellos sin contrato legal que los amparase.

Todo producto de una carrera de las constructoras y los especuladores para sacar al mercado los pisos en un momento de “boom” inmobiliario y beneficios asegurados. Para los madrileños, era un sueño poder vivir a quince minutos de la céntrica Plaza de Castilla, aunque en la publicidad los constructores nunca explicaban que esos quince minutos se convertían en más de cuarenta y cinco cuando el tráfico se densificaba, lo que ocurría todos los días. La alternativa era la red de metro pero esta tardaría dos años en llegar. Ya había sin embargo algunos edificios de apartamentos terminados y se instalaban los primeros orgullosos propietarios: jóvenes parejas de profesionales liberales cuya hipoteca les consumiría el sesenta por ciento de su sueldo durante los próximos cuarenta años; muchos de los otros pisos terminados estaban sin ocupar y seguirían así por tiempo indefinido, sus dueños los habían adquirido para especular.

A las 6:30 de la mañana aún no habían llegado los primeros albañiles pero la Plaza Alcalde Moreno Torres no estaba vacía, un Antonio Alba bien despierto y con un vasito de caldo se encontraba de pie, junto a un soñoliento Pérez en la esquina con la calle Conde de Mayalde. Era el inicio de la operación de rastreo. El barrio de Sanchinarro era grande y había que peinarlo por completo, pero no se podía montar una “operación jaula” a todo un barrio sin que la prensa se enterara. Lo penúltimo que quería Alba es que Isak, si estaba allí, supiera que estaban tras su pista; lo último era que se supiese la noticia de que estaban buscando ocho kilos de plutonio. En ese caso lo único que conseguirían sería el caos.

—Tienes que conseguir más gente. —Pérez habló mientras bebía con lentitud un café con leche.

—Dime algo que no sepa —le respondió Alba con la mirada en el infinito, y añadió después—.

Conseguiré más, pero es lo único que hay de momento.

—Pide policías.

—No me dejan. Pero si no conseguimos algo hoy me saltaré lo que digan en la Casa.

Se volvió a Pérez y le miró a los ojos.

—Si no damos con los kosovores o el plutonio tiene una fuga, lo que menos nos va a importar va a ser el conservar el empleo. Seguramente podríamos ganar más apilando cadáveres.

En las salidas del barrio, calles que conectaban con las carreteras A-10, M 40 y N I, había aparcadas dos furgonetas con los logotipos de Telefónica y una con los de Iberdrola, con agentes en su interior que vigilaban discretamente todo lo que entraba o salía. Cuatro coches, a razón de un equipo de tres hombres por vehículo, hicieron una pasada por todas las calles con un contador geiger buscando alguna señal de radioactividad sin encontrar nada. Esto podía significar que el contenedor de plutonio no tenía fugas o estas eran aún indetectables.

Tras estas medidas preliminares, Alba ordenó que empezaran los registros, comenzando por la calle Pintor Ignacio Zuluaga y calculando que tardarían días si no reunía más gente.

Como guía de trabajo los agentes del CNI dividieron los edificios en tres grupos: A) En construcción, B) Habitados y C) Terminados pero deshabitados o con la obra parada en estado avanzado. Alba descartó en un primer momento los edificios en construcción ya que supuso que Isak y los suyos no podrían esconderse dentro con los albañiles trabajando, al menos en teoría. El reto estaba en los edificios B y C Desde luego no podían llegar a un edificio habitado y decirles a los vecinos: “Hola, somos agentes del CNI y buscamos a unos ladrones que nos han quitado una bomba atómica. ¿Podrían ayudarnos?”. Se visitaban los edificios habitados y se preguntaba a los vecinos con peregrinas excusas a condición de que fueran variadas, cualquier cosa para lograr entrar y echar un vistazo al piso y a sus ocupantes. Los agentes se hacían pasar por repartidores de guías telefónicas, vendedores de Avon, repartidores de pizzas, electricistas de Iberdrola, comerciales de líneas ADSL e incluso hubo un novato que sugirió hacerse pasar por Testigos de Jehová pero se desestimó porque en casos anteriores se comprobó que rara vez les abrían la puerta.

Los edificios con las obras paradas se plantearon como la segunda prioridad, ya que por el perfil de Isak se supuso que a este le gustaría vivir en un lugar con todas las comodidades. No obstante, antes de las 13:00 horas ya se había elaborado un listado de edificios con esta condición pero lo suficientemente construidos como para ocultar a un grupo de personas.

Alba y Pérez acababan de inspeccionar un edificio en la calle Miguel Ángel Asturias donde sólo vivía una pareja con tres perros cuando sonó el móvil de Alba. El número estaba cifrado pero intuyó de donde provenía la llamada.

—¿Diga?

—Ven a la Casa.

Alba reconoció la voz, era de Pons. Cuando a un agente le llamaban a su teléfono personal en medio de la operación que dirige, era porque algo gordo estaba pasando. Frunció el ceño, podría ser que le iban a dar la patada para quitarle del caso.

—Te quedas al mando —le dijo a Pérez—. Yo tengo que ir a la Casa.

—Suerte, seguro que es un ascenso.

Pérez sonrió con sorna y le dio una palmadita en el hombro a su jefe y amigo. Este se encaminó hacia su coche que estaba aparcado en una calle adyacente, pero se volvió un momento y le lanzó una pregunta al ex paracaidista.

—¿Sabes que le dijo el capitán Churruca a su cuñado antes de la batalla de Trafalgar?

—No —dijo Pérez encogiéndose de hombros.

—Si oyes decir que se ha rendido mi navío, di que he muerto.

Alba siguió hacia su coche sin esperar comentarios.

* * *

Lo primero que percibió Antonio Alba al entrar en el complejo de la calle Padre Huidobro era que el aparcamiento estaba completo, pero que alguien había dado orden de que se respetara escrupulosamente su plaza. Se había tocado a rebato y estaban llegando agentes de todo el país y probablemente de fuera. En parte se debía a que lo había pedido el mismo Alba, pero había también muchos coches de un precio que un agente común no podía pagar y mucho menos mantener. Algunos de los vehículos tenían aspecto oficial, a Alba no le fue difícil deducir que el CNI tenía visitas importantes.

En el edificio Estrella la sensación de actividad febril se acentuó, los pasillos estaban llenos de gente con carpetas cerradas que iban de un lado para otro con cara de tener prisa y estar terriblemente ocupados. Se suponía que la Casa ponía a su disposición todos sus recursos y sospechaba que probablemente era eso lo que pasaba, pero había secciones que no podían hacer mucho en esta situación.

Le extrañó, en el CNI nunca gustaba el mostrar efervescencia y otra cosa más, por los pasillos nadie pareció reconocerle hasta que se plantó delante de Marga, la secretaria de Pons. Se fijó que detrás de Marga había un cuadro nuevo. La pintura tenía rayada una cruz sobre una superficie gris y rugosa, la clásica obra de Tapies, ideal para un despacho elegante y moderno. A Alba no le disgustaba Tapies y le pareció lógico que Pons decorara sus dependencias con pinturas de un paisano suyo, pero ver una cruz no le dio un buen pálpito. ¿Se estaba volviendo supersticioso? Le entró un amago de risa con esta ocurrencia y así le encontró Pons al abrir la puerta y darse de bruces con él.

—¿Qué te hace gracia?

—Nada, veni... —Déjalo para luego y sígueme a la sala de reuniones, que nos esperan.

—¿Qué pasa? —Preguntó un Alba que seguía a un Pons esquivando gente por los pasillos.

—Esto se desborda. Sólo falta que se filtre a la prensa y que el asunto salga en las revistas del cotilleo. En la sala está el ministro y querrá hablar contigo. ¿No tienes una corbata?

Alba vestía ropa informal: zapatillas deportivas, pantalón vaquero y cazadora clara.

—Estaba trabajando en Sanchinarro, no he tenido tiempo de ponerme traje.

—Mejor así, pareces más auténtico. El ministro ya ha oído hablar de ti pero aún así, déjame hablar a mí.

La sala de reuniones principal era una estancia amplia con una gran mesa de madera oscura rodeada por sillas de cinco patas. La decoración de las paredes se componía de mapas que se reemplazaban según el tema y en este caso aparecían planos de Madrid y de España con curiosas líneas concéntricas que Alba interpretó como hipótesis del alcance de fugas radiactivas e incluso de una detonación nuclear. La sala estaba repleta de hombres y alguna mujer con traje de chaqueta. Nadie se volvió a mirarles. Entre los presentes, presidiendo en un extremo de la mesa estaba el ministro de defensa, José Bono y a su derecha, muy serio, el recién nombrado director del CNI con rango de secretario de estado, Alberto Saiz.

Pons tomó asiento pero Alba tuvo que permanecer en pie ya que no quedaban sillas libres. Saiz tomó la palabra dirigiéndose a la mesa.

—He convocado a todos los subdirectores y jefes de departamento porque estamos en plena crisis y no se nos puede ir de las manos. En los dossieres que se os ha facilitado se os pone al corriente de lo que el agente Alba, aquí presente... ¿qué hace de pie?

Alba, con los brazos cruzados, había apoyado la espalda en la pared con la expresión en la cara del niño que sabe que si los otros quieren jugar, le tendrán que pedir su balón.

—No se preocupe, le traerán una silla. Prosigo. El agente Alba dirige la investigación para recuperar documentación nuclear y ocho kilos de plutonio. No hace falta que les explique las implicaciones de esto ni tampoco es objeto de esta reunión el debatir el cómo de la existencia de este material. También saben que los actuales poseedores de dicho material y para decirlo claro, los ladrones, han ofertado públicamente la venta del paquete a través de las redes de distribución ilegal de diamantes de Ámsterdam. Nuestros colegas holandeses están colaborando con nosotros para investigar esa línea. La Subdirección de Inteligencia Exterior al mando de Carlos Aguirre —todos giraron la cabeza hacia un hombre calvo, con traje italiano y mirada inteligente— está sobre ello. La cuestión ahora es que ha habido quienes han respondido a esa oferta y están empezando a llegar los clientes.

En la sala hubo un revuelo y los menos enterados se volvieron a sus vecinos de mesa para que les confirmaran lo escuchado por lo que hubo un movimiento de cabezas asintiendo. Entre tanto trajeron una silla a Alba y se sentó al lado de Pons que tuvo que estrecharse contra el subdirector de Contraterrorismo.

—Prosigo —dijo Saiz—. Se han recibido solicitudes de entrada al país de nuevos diplomáticos de los siguientes países: Argelia, Irán, Vietnam, Cuba, Malasia, Indonesia, Yemen, Sudan y Birmania.

Así mismo, desde el DST francés se nos ha comunicado que en el aeropuerto Charles De Gaulle han detectado la llegada de cuatro agentes de Corea del Norte, los cuales se dirigen por carretera a España y se espera que entren por La Junquera en menos de veinte minutos. También hemos detectado la llegada inhabitual de agentes de los servicios secretos estadounidense, inglés, francés, marroquí, portugués, tunecino, italiano, iraní, chino y libio.

—Esto es de lo que tenemos noticia y hemos detectado hasta ahora —dijo alguien en un lateral.

El que había metido baza era Alberto Castelar, subdirector de Contrainteligencia. Alba lo conocía de vista ya que era jefe de Pons, pero nunca había tratado directamente con él.

—Tenemos que tener gente metida de todo el planeta —continuó Castelar—. Hasta de servicios que en su historia jamás han tenido agentes en España. Estamos controlando las entradas en los puertos, los aeropuertos y ejerciendo un discreto control en los pasos fronterizos. Pero ya sabéis que desde la firma del Tratado Schengen cualquiera puede aterrizar en cualquier parte de Europa y llegar por carretera a Madrid sin pasar por ninguna aduana. Ya habéis visto que los coreanos del norte también ven la tele y se han enterado de esto.

Nuevos murmullos en la sala.

—Señoras y señores. —El ministro empezó a hablar sin esperar a que callaran, pero el efecto fue inmediato—. El presidente y yo mismo estamos preocupados por la situación y hemos informado a Su Majestad. Les informo que estamos recibiendo presiones de los países aliados para resolver este asunto. Alguno de estos países incluso nos ha amenazado veladamente con que si no somos capaces de solucionarlo, ellos lo harán por nosotros. El gobierno ha negado, por si acaso ustedes se lo están pensando, que ese plutonio y esos datos provengan de España si no más probablemente de algún territorio de la extinta Unión Soviética aún por determinar. España no produce plutonio militar y respeta escrupulosamente el Tratado de No Proliferación Nuclear.

Todos los presentes: director, subdirectores y jefes de operaciones asintieron con la cabeza.

Nadie se fijó si Alba también lo hacía.

El ministro Bono dirigió su mirada hacia Alba.

—Señor Alba, a pesar de su juventud me han asegurado que es usted un hombre capaz y adecuado para este trabajo. ¿Podría darnos datos del estado de la investigación?

Todos se volvieron para mirar a Alba. Era obvio que entre esos “datos” el ministro no tenía interés en que hubiera detalles sobre el origen del plutonio. Tomó aire y habló.

—Ante todo, buenos días señor ministro, director y todos los y las presentes. —Alba notó por el rabillo del ojo la satisfacción en la cara de Pons por sus buenos modales. Se notaba que el coronel estaba tenso y sentía su vida en sus manos—. En el momento actual creemos tener identificado al autor del robo. Se trata de Isak Bala y de su banda compuesta de veteranos de UÇK que habrían robado el “paquete” a cuenta de un gobierno extranjero para hacer su entrega en el área metropolitana de Madrid.

—¿Qué gobierno extranjero? —Preguntó Carlos Campuzano, jefe de la Subdirección Técnica, el área encargada de vigilar las telecomunicaciones.

—El Libio —terció Castelar.

El director Saiz le lanzó una mirada recriminatoria a Castelar por no dejar responder a Alba. Para todos los presentes fue obvio que Castelar había querido dar una sensación de que estaba al tanto de todo cuando en realidad había sido un fallo grave de Contrainteligencia el que los libios pudieran montar tal operación sin ser detectados. Saiz no lo olvidaría.

—Como bien dice el subdirector Castelar —continuó Alba—, el comprador era un diplomático libio al que tenemos identificado, pero creemos que hubo algún incidente en la entrega por lo que esta no se produjo. A través de nuestra investigación creemos —pensó que repetía demasiado la palabra “creemos” pero no estaba para florituras estilísticas— haber encontrado la zona donde se refugia. Se trata del barrio de Sanchinarro. Hemos hecho barridos por la zona con contadores geiger y no hemos apreciado radiaciones perniciosas para la población. Todas las salidas están bajo control y estamos rastreando el barrio pero es un área grande y necesitamos más agentes para poder trabajar con rapidez.

—Doy por sentado —dijo el ministro— que comprende la gravedad de la situación.

Alba asintió con la cabeza y el ministro continuó.

—El gobierno no puede permitir que la población esté en riesgo y menos aún tras los recientes atentados del once de marzo en Madrid. Ocho kilos de plutonio son algo más que un riesgo. Tampoco quisiera que fuerzas extranjeras hiciesen nuestro trabajo y en nuestro país —tragó saliva—aunque esté dispuesto a tragarme mi orgullo si eso evita un desastre nuclear. Agente Alba —le miraba directamente a los ojos—, queremos recuperar todo lo perdido y ponerlo en lugar seguro. Se lo pregunto con toda franqueza: ¿se ve capaz de cumplir lo que se le pide?

Alba recordó una vieja película sobre golf donde el protagonista decía que en la vida había momentos definitivos, donde los defines o te definen. Sintiendo todas las miradas puestas en él, respondió alto y claro.

—Sí.

—Pues entonces suerte y que Dios le acompañe.

La reunión se dio por finalizada y todos aquellos jefes se levantaron de sus sillas esperando de pie en sus lugares a que el ministro y el director salieran de la estancia. Castelar intentó decirle algo a Saiz cuando este pasó a su lado pero el director general fingió no verle, en cambio se inclinó ligeramente hacia Alba.

—Tiene cuatro días.

Capítulo 17.

La Junquera ha sido un paso a través de los Pirineos desde la noche de los tiempos. Para los condados de la Marca Hispánica fue la bisagra que los unía a uno y otro lado de la cordillera y así continuó durante la monarquía española hasta que en 1659, tras la derrota en la Batalla de las Dunas, Felipe IV tuvo que firmar la Paz de los Pirineos por la que cedía a Francia los territorios que poseía en el lado norte de la cordillera, salvo y por error léxico, el enclave de Llívia. Una de las aduanas principales de esta nueva frontera recayó en el paso, pero ahora de la aduana tanto desde el lado francés como del español, apenas quedaban unos edificios y garitas semi abandonadas.

El Tratado Schengen había creado un espacio único europeo entre los países firmantes a cambio de que se reforzaran las fronteras exteriores. La cosa fue bien recibida por las poblaciones fronterizas que vieron facilitado el comercio y por los turistas que se ahorraban las horas de espera y el papeleo.

Las críticas vinieron de los que temían que se agravarían los tráficos de sustancias ilícitas y de los contrabandistas profesionales que se habían visto avocados al paro.

Alberto Castelar sabía bien lo que decía cuando dijo que todo el mundo conocía los efectos de Schengen ya que todo el mundo veía la televisión. En Corea del Norte las antenas parabólicas estaban prohibidas, pero sí había antenas parabólicas, las que poseía el estado encarnado en el Partido de los trabajadores de Corea de Norte. Como apéndices de dicho partido, el ejército y los servicios de inteligencia poseían su ración de antenas.

Los cuatro agentes operativos que llegaron al Charles De Gaulle habían disfrutado durante años de varias horas al día de la televisión de Corea del Sur, de canales de satélite de Estados Unidos e incluso de la BBC británica. Suficiente para saber el asunto de las fronteras de la Unión Europea, pero por asuntos de prioridades nunca habían visto nada de España y por eso se eligió cuidadosamente al jefe del grupo de cuatro, el capitán Yun Hi-Sung. Yun era un agente veterano de mediana edad, padre de una hija de once años y rango de capitán del ejército popular, pero lo que lo hacía especial era el haber vivido dos años en Cuba trabajando de enlace con la 5ª Dirección de Seguridad del Estado, la organización designada por Castro para las misiones operativas en el exterior. De la isla volvió con cajas de puros, camisas de flores, hablando un razonable español cubano y teniendo una visión del mundo de habla hispana como un área que estaba deseosa de abrazar la revolución y que odiaba al ciento por ciento todo lo venido del imperialismo estadounidense. Era lo más parecido a un especialista en España que tenían disponible. El propio Yun había sugerido a sus superiores al resto de los miembros del equipo, excepto a uno, el atildado Park Myung-Bo, que era el estudiante de física nuclear teóricamente en mejor forma física de la Universidad de Pyongyang y al que nadie le preguntó si quería ir a España. Los demás eran agentes también veteranos, Hong Sun-Hong y Hwang Ji-Sung.

Yun estaba moderadamente satisfecho, ya que los cuatro habían llegado sin problemas a Paris viajando por separado aunque compartiendo aviones por parejas. No parecía que el contraespionaje francés sospechara de cuatro inocentes turistas de Corea del Sur por lo que pudieron salir del aeropuerto sin impedimentos. No sabían que el Servicio de Inteligencia Nacional de Corea del Sur les había detectado en el aeropuerto de Seúl y había pasado la información a los franceses. Estos empezaron a seguir discretamente a los “turistas” y vieron como alquilaban cuatro coches. Los norcoreanos salieron uno a uno, con un intervalo de cinco minutos, del estacionamiento de la empresa Europcar. La caravana atravesó Paris y llegó hasta Boulogne-Billancourt donde torcieron hacia la carretera N10, continuando hasta la salida hacia Chartres y luego tomando la N118. Entre el coche segundo y tercero había un Citroen C4 gris claro que conducía una bella muchacha de no más de veinticinco años. En cuanto los norcoreanos dejaron la N118 y entraron en la autopista A10, la agente del DST hizo una llamada a su enlace confirmándoles que se dirigían hacia el sur. En ese momento fue cuando la DST llamó al CNI, este estaría en deuda con ellos y ya se encargarían de cobrársela.

En Madrid no sorprendió a nadie la venida de los chicos del presidente Kim Jong-Il, pero no por ello dejó de preocupar. Se pidió a los franceses que continuaran el seguimiento y se estimó que el grupo tardaría un mínimo de siete horas en llegar a la frontera de La Junquera decidiéndose no dejarles pasar de allí. Había interés por conocer si contactaban con la sección en España del grupo de apoyo a Corea del Norte, KFA, o mostraban tener otro tipo de red de apoyo, pero llegó una orden del mismísimo jefe del CNI, había que detenerlos y montarlos en el primer avión de vuelta a Pyongyang.

Estaban llegando noticias de la venida de agentes de servicios de inteligencia de medio planeta y pronto serían demasiados para poder controlarlos. La excusa contra los norcoreanos sería el acusarles de inmigración ilegal y no se usaría sólo con ellos.

A las 22:15 llegó el primer coche a la frontera, un Toyota Avensis blanco conducido por Hwang.

Este cruzó la raya penetrando en territorio español sin obstáculos y continuó hasta la N II durante cinco kilómetros, cuando se encontró un control de carretera de los Mossos dÉsquadra que estaba cortando el tráfico en su sentido de marcha.

Hwang no se puso nervioso, pero le disgustó no poder dar media vuelta. La carretera era de sentido único y había tráfico, un volantazo habría alarmado a los policías. Fue deteniendo el coche lentamente sin dejar de mirar al espejo retrovisor, detrás llegaba Yun con el estudiante Park.

El control se componía de dos coches patrulla escalonados, uno en posición avanzada en el carril izquierdo y otro más atrasado en el carril derecho. El objetivo de esta disposición era que los vehículos, tras ser examinados por la primera patrulla, debían hacer una “S” para pasar la segunda. El agente norcoreano distinguió entre los coches a cuatro policías, dos empuñando lo que parecían subfusiles MP5 y los otros con pistola al cinto.

Un caporal de los Mossos dÉsquadra se acercó empuñando su reluciente metralleta a la ventanilla del Toyota —Tregui el contacte al motor I surti del cotxe amb la documentación4—dijo en catalán el mosso a Hwang.

Hwang no entendió lo que le decían, sólo hablaba inglés y se encogió de hombros. El caporal dio unos toquecitos con el cañón de su arma en la ventanilla del coche e hizo un gesto con la mano señalando al suelo para que el conductor saliera. Este lo entendió ahora y abrió la puerta saliendo con una sonrisa de oreja a oreja, rebuscó en el bolsillo de su pantalón y ofreció su envejecido pasaporte de Corea del Sur.

El caporal encañonó al norcoreano mientras se acercaba un sargento que cogió el pasaporte y tras examinarlo, miró de soslayo a su compañero. Este se abalanzó sobre Hwang y con un rápido movimiento le puso de cara al coche con los brazos sobre el techo del Toyota. Hwang no se movió ni protestó mientras le cacheaban. Hubiera sido inútil, sabía que había sido descubierto y para él todo había acabado. Ahora eran otros los que le preocupaban.

Cuando los policías aparecieron en el campo visual de Yun, el capitán notó como el estudiante empezaba a sudar, era lo que se temía, no era un agente de campo sino sólo un sabelotodo bien alimentado por ser hijo de un jerarca del partido. Estaba seguro de que lo habían elegido para que se cubriera de gloria y ascendiera rápido.

—¿Qué pasa? —preguntó Park con un hilo de voz.

—Parece sólo un control de tráfico. Tenemos buena documentación y no hemos infringido ninguna norma de circulación así que tranquilo.

Yun paró su Kia Picanto —habían escogido expresamente coches orientales, el coche de Hong era otro Kia— siendo el tercero en la cola tras un viejo Renault 11.

Bajó la ventanilla y sacó la cabeza para ver a su compañero pero no vio nada. Ahora sí se preocupó y decidió hacer algo que no quería hacer, sacó su teléfono móvil y le llamó. Nadie respondió a su llamada y sabía que el Toyota tenía un kit de manos libres.

Dos mossos se acercaban al coche de Yun y Park, cuando estos vieron por el retrovisor como dos coches más atrás había llegado Hong.

—¡Vámonos! ¡Lo han detenido! —Chilló Park.

Yun se giró lentamente hasta que sus ojos se encontraron con los del estudiante y con una mirada hizo comprender a este que o se callaba o le pegaba un tiro allí mismo. Park lo captó y se calló. El capitán empuñó la caja de cambios y puso el coche en punto muerto sin apagar el motor. Deslizando la mano bajo la guantera, sacó una pistola china Norinco 213, la embutió debajo de su muslo, puso las manos sobre el volante y aguardó a que se acercaran los dos mossos.

El caporal repitió el gesto del caso anterior y golpeó el cristal de la puerta con el cañón de su subfusil. Yun pulsó el botón eléctrico de bajada del cristal y preguntó en su español de cuba.

—¿Qué sucede señor policía?

—Bajen del coche con la documentación.

Un cristal se rompió a lo lejos y el sonido de los trozos de este al golpear contra el suelo se mezcló con un grito en coreano: —¡Es una trampa!

Hwang había sido esposado y lo habían introducido en el asiento trasero de un coche patrulla entre un agente de los mossos y otro del CNI. Cuando calculó que sus compañeros ya habrían llegado al control se impulsó con sus piernas y se lanzó de cabeza contra la ventanilla, abriendo un boquete en el cristal. Con la cara desgarrada y cubierta de sangre empezó a gritar para alertar a sus compañeros.

Yun agarró la pistola y a través de la ventana disparó al caporal en el pecho y al sargento en la cabeza antes de que el primero hubiera caído. Los disparos sonaron como truenos dentro del coche y Park dio un chillido que casi le vale otra bala de su jefe de equipo. En ese momento el viejo Renault 11 dio marcha atrás y embistió el morro del Kia. Los norcoreanos fueron proyectados hacia delante y atrás, incrustándose en sus asientos. Yun sintió un crujido en su cuello pero aún con tremendo dolor notó que no se había roto.

El conductor del Renault 11 bajó del coche empuñando una pistola. Yun dedujo que era otro policía pero no se iba a quedar a averiguarlo. Tras el choque, el Kia se había desplazado hacia atrás pero seguía con el motor en marcha. El capitán norcoreano vio la oportunidad, agarró la palanca, metió la primera marcha y con un volantazo atropelló al conductor del Renault que dio un grito y salió despedido a tres metros. Metió la marcha atrás hasta dar con el coche de detrás y con otro volantazo dio un giro al Kia de 180 grados, enfilando por el arcén hacia Francia. Los mossos gritaban algo a lo lejos y empezaron a sonar disparos. Con el rabillo del ojo vio a Hong que acababa de parar el coche en la fila y le miraba con la boca estúpidamente abierta. Yun aceleró dispuesto a embestir cualquier cosa que se pusiera en su camino pero a lo lejos dos grandes manchas grises se interpusieron, eran dos coches que se cruzaron en la carretera y cuyos conductores, con ropa civil, se bajaban de ellos y se parapetaban detrás empuñando pistolas. Era una trampa y no iban a dejarles escapar. Yun apretó el freno, no tenía sentido seguir corriendo.

—¿Qué haces? Sigue. —Park estaba histérico.

—No hay escapatoria. —Habló con voz serena, resignada.

La mente de Yun voló a Pyongyang, a su pequeño apartamento donde vivía con su esposa y su hijita. Quizás dentro de unos años ella pensara que no había sido un buen padre, siempre estaba fuera y la relación con su madre se había vuelto fría, pero todo lo había hecho por ella, siempre por ella, así lo sentía. Ahora tenía que hacer una última cosa también por ella.

Los agentes del CNI que habían cruzado los coches habían sido policías nacionales y tenían experiencia en controles. Les parecía que hubieran sido más útiles delante y no les gustó que les asignaran esa función de “tapón” por si los norcoreanos daban media vuelta, pero las circunstancias había dado la razón al jefe que les situó allí. Protegidos por los coches, sabían que los coreanos no podrían pasar por encima con el Kia Picanto ni su endeble chapa soportaría sus balas. Vieron lógico que el coreano parara el coche a poco más de diez metros de ellos.

Sonó un disparo.

Los agentes apuntaron al coche instintivamente pero algo raro les llamó la atención, el disparo había sido hecho en el coche pero no hacia ellos, no hacia el exterior. Corrieron hacia al Kia sin dejar de apuntar y vieron como uno de los norcoreanos yacía con el cuerpo echado hacia el salpicadero y un agujero en la sien; el otro tenía convulsiones y espumeaba por la boca, estaba muriéndose.

Gorka Etxanove enfundó la pistola y sacó un Walkie-Talkie de un bolsillo de su chaqueta azul.

—¿Control?

—A la escucha.

—Estamos con el coche fugado. Uno de los norcoreanos tiene un balazo en la cabeza y el otro acaba de morir, se ha suicidado con una capsula de cianuro, arsénico o lo que sea, muy rápido.

Silencio al otro lado del aparato durante un minuto y luego una respuesta: —Aquí lo mismo, los otros dos acaban de morir.

Gorka miró hacia el envenenado, era obvio que había despachado a su compañero que quizá pensó en el último momento que era mejor ser un cobarde vivo que un héroe muerto. A pesar de ello no pudo dejar de admirarse ante alguien que había cumplido las órdenes hasta el final. En este trabajo no siempre era fácil hacerlo.

—¿Y ahora qué? —Le preguntó su compañero, otro veterano al que llamaban “el barbudo” porque hasta hacia un mes llevaba barba y ahora sólo un tramo de piel pálida—. En Madrid se van a cabrear por los muertos. Ha sido todo una cagada.

—¿Ahora? Que se cabreen en Madrid lo que quieran, yo avisé que el control estaba mal puesto así que se las entiendan con los Mossos dÉsquadra. —Gorka se interrumpió para escupir un salivazo producto de un resfriado mal curado—. Ahora a seguir deteniendo a los que vengan y con mucho cuidado. Si no han dudado en pegarle un tiro a un compañero que dudaba, no dudaran en pegárnoslo a nosotros.

—Pero en Madrid... —En Madrid están muy ocupados ahora para castigar a nadie, tranquilo, ¡coño!

A Etxanove le exasperaba el “barbudo”. Este había sido padre hacía poco y no pensaba más que en ascender para ganar más dinero así que le preocupaba cualquier cosa que manchara su historial. A Etxanove eso no le preocupaba, provenía de una rica familia carlista del barrio de Neguri, en Getxo, cerca de Bilbao. Así que nunca le había dado mucha importancia al dinero porque nunca le había faltado, pero cuando llegó a la madurez se dio cuenta de la libertad que le daba. “Ahora a seguir deteniéndolos antes que todo esto se convierta en el Chicago de Al Capone”, pensó Etxanove mientras volvía a escupir.

* * *

A la sede del CNI llegaron las noticias de La Junquera y de nuevo no sorprendieron. Se tenían referencias de cómo se las gastaban los norcoreanos pero aún así era todo un fracaso del dispositivo y lloverían las críticas. Se dio orden de que se fuera más expeditivo en las detenciones de los infiltrados que se consideraran incontrolables.

Al poco fueron llegando las noticias de dos agentes agentes chinos llegados a Málaga a los que se les escoltó a su embajada, de cómo se había tenido una amistosa conversación con un sirio y la detención para su posterior deportación de cuatro agentes iraníes en el motel del área de descanso de la Nacional IV en Guarroman, Jaén. Esto último no se pudo hacer sin que lo presenciaran los pasajeros del autobús de la compañía Secorbus proveniente de San Fernando hacia Madrid.

El autobús de línea es una forma popular de viajar en todo el país y más en Andalucía desde que sólo trenes de alta velocidad la conectaban con el centro peninsular. Un billete de autobús costaba la cuarta parte de la tarifa de uno de esos trenes.

Entre los pasajeros que vieron como sacaban esposados a los iraníes, inmigrantes ilegales les dijo la policía, había españoles, inmigrantes rumanos muy pálidos al no tener varios de ellos los papeles en regla, pero que no fueron molestados y dos hombres jóvenes calzados con chanclas y aspecto de turistas americanos. Estos últimos no habían abierto la boca en las cuatro horas de viaje que llevaban encima ni las abrirían en las cuatro que les quedaban. Eran dos especialistas del grupo “azul” de los DEVGRU.

* * *

A cientos de kilómetros de distancia de la península ibérica, en la ciudad de Turín, se celebraba una fiesta de etiqueta con motivo de una exposición en el vanguardista edificio de la Pinacoteca Giovanni y Marella Agnelli. A esa fiesta acudió la flor y nata de la alta sociedad italiana y los paparazzi hicieron su agosto fotografiando a diplomáticos distinguidos, empresarios malhumorados, reyes sin corona alcohólicos, atildados diseñadores de moda, políticos gordos de renombre y bellas modelos de alta costura.

Cualquiera hubiera podido imaginar que presenciaba la versión moderna de la corte de Luis XVI.

Los Agnelli no merecían menos.

Los Agnelli son la más destacada dinastía industrial de Italia y considerando que el país es hoy día una república, hacen las veces de familia real para el gran público. También son los dueños del equipo de fútbol Juventus, equipo del que Ibrahim Gadaffi era seguidor. La asistencia a la fiesta del hijo mayor del coronel Gadaffi fue considerada algo natural aunque nadie suponía que le interesara la pintura.

Entre los asistentes también estaba presente Vittorio Vera, delegado para el Piamonte del Comitato esecutivo per I servizi di informazione e di sicurezza, CESIS. Vera tenía más de sesenta años y no olvidaba como su padre, antiguo camisa negra, murió apuñalado por un criado indígena cuando estaba a las órdenes de Graziani, el General-Virrey en Libia.

Ibrahim charlaba con una bella muchachita de ojos de gata mientras esta picoteaba en una bandeja bien surtida de canapés que le servía un camarero turco. La chica parecía muy divertida con las ocurrencias del libio y no paraba de reír y de sonreírle. Vittorio, que escuchaba una aburrida disertación sobre los paisajes venecianos de Canaletto por parte de un distinguido y soporífero profesor de la universidad turinesa, miraba en derredor con objeto de buscar un pretexto para abandonarle. Sus ojos se posaron en la pareja desde el otro lado de la sala. La jovencita era su hija, lo que le sentó como una patada en el estómago. No pudo resistir las ganas de ir a ridiculizar al príncipe libio.

Capítulo 18.

Durante una emergencia un agente podía pasar varios días sin salir de la sede del CNI, por lo que muchos guardaban ropa en taquillas destinadas al efecto y aunque las lavadoras del centro hacían un buen servicio, la ropa de Alba ya olía demasiado a lejía. En vista de aquel panorama y previendo posibles nuevas reuniones de alto nivel, decidió pasarse por casa para conseguir unas mudas y descansar unas horas antes del esfuerzo final que sentía que se avecinaba. Sería la primera vez que Antonio regresaba a casa desde que comenzara la crisis.

El piso de Alba estaba en la calle Bravo Murillo, en un edificio restaurado y aparentemente nuevo pero con más de ochenta años de antigüedad en los cimientos. A él le gustó como le gustaban todas las cosas con historia y a Isabel también le gustó. Ella lo había decorado a su gusto y él no había hecho cambios, por lo que cualquier invitado hubiera descubierto un toque femenino en detalles como los sofás de cuero color crema que hacían juego con las cortinas, pero hacía mucho que Alba no invitaba nadie.

Al abrir la puerta aspiró un tenue olor a lavanda. Le gustaba la higiene, algo inculcado desde niño, pero también le gustaban las cosas que olían bien e Isabel le enseñó a darle ese toque a su ropa.

Lo seguía haciendo excepto para la que usaba en misiones operativas, que no debían oler a nada. El agente dejó el macuto con ropa junto a la puerta de entrada y se dirigió a la cocina que estaba al fondo del piso, abrió la nevera para sacar un embutido de pechuga de pavo, lo acompañó con una taza de consomé que calentó en el microondas y se puso a mordisquear la pechuga mientras se encendía el ordenador portátil que tenía instalado en el escritorio de la sala de estar. El ordenador era una de sus ventanas al mundo y la cantidad de ralladuras y golpes en la carcasa daban muestras de que su usuario lo llevaba consigo de un lado a otro. Había que ser buen observador para sospechar que el aparato sólo tenía seis meses de antigüedad. A Alba no le duraban los portátiles mucho más tiempo.

El puntero del ratón fue hacia el diminuto pie que colgaba de la esquina superior izquierda, pulsó y fue hacia al navegador para entrar en Internet. Su primera visita fue hacia las páginas de los diarios de noticias para ver si había algo relacionado con su trabajo, pero de momento había calma en ese aspecto. Después abrió su correo y le asaltó una cascada de mensajes-basura para que comprara Viagra o invirtiera en la búsqueda de un tesoro en Nigeria.

No había ninguna misiva nueva que le interesara. Entonces abrió un viejo mensaje, el mensaje que siempre abría cuando se sentía solo, el último mensaje que le envió Isabel:

“De: I3333s@jayze.es [mailto:A3333s@jayze.es]

Enviado el: miércoles 10 marzo 2004 09:52

Para: Alba, Antonio

Asunto: Te quiero, estaré contigo ¡Hola!

Mañana estaré allí, contigo y te daré el mayor abrazo que te hayan dado nunca.

Beso con lengua:*p Isabel

Pd: Te he echado mucho de menos

—————————————————

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Llamadas a fijos y móviles desde 1 céntimo por minuto.

http://es.voice.jayze.com”

Sintió un vacío en el pecho. Había leído aquel mensaje cientos de veces y sabía que volvería a leerlo hasta llegar a miles por más que eso no sirviera para que ella volviera con él. Se alegró de que se hubiera comido ya todo el embutido, porque había perdido el apetito y empezaba a dolerle la rodilla, como si viniera un cambio de tiempo. Pensó que se había convertido en un marinero viejo al que le duelen más los huesos cuando regresa a puerto, pero no era un viejo.

El recuerdo de los besos de Isabel le volvió a unos labios, que por un instante se volvieron más sensibles, como si esperaran volver a sentir el roce de la piel de ella. Todo su cuerpo la echaba de menos, tanto de día como de noche. Nunca antes se había sentido tan débil y solo. Había sido la primera y única vez que había estado realmente enamorado y a veces maldecía la tarde en que recogió aquel libro que se le había caído a una chica de cabellos castaños en la librería FNAC. Cuando sus miradas se cruzaron, sintió un flechazo.

—Se te ha caído.

Ella respondió con una sonrisa nerviosa, empezaron a charlar sobre ese libro, sobre otros libros, sobre Jazz, sobre helados de limón... y desde entonces no se separaron. Nunca le dijo si aquel libro se le había caído de verdad o lo había tirado para que él lo recogiera.

A veces maldecía aquel día, sí, pero sabía tan bien que había sido el más feliz de su vida aunque nunca se lo dijera a nadie.

Alba se levantó del escritorio y llevó a la cocina la taza que limpió cuidadosamente bajo el grifo, se dirigió luego al dormitorio. Instintivamente miró hacia la mesita de noche donde estaba la foto de Isabel, pero ya hacía tiempo que la había quitado. Allí sólo había una funda verde de gafas, como dejada al descuido, que sólo él sabía que contenía algo muy distinto, una pistola Pressin que se accionaba apretándola. Lo olvidó todo, pistola, trabajo, dolor y se lanzó a la cama para intentar dormir. Eso era algo que últimamente le costaba y el dolor de la rodilla no lo hacía más fácil, pero estaba muy cansado. Pronto cayó en un sopor, el umbral del sueño profundo al que siempre deseaba llegar, pero se quedó en la antesala, en el reino de los sueños.

La mente de Alba libre de la censura de la consciencia le llevó hacia su infancia en Arancón, un pueblecito a 18 kilómetros de la ciudad de Soria. Sintió de nuevo la recia mano de su abuelo sobre su hombro cuando le llevaba a pasear por una antigua carretera romana, la vía 27 de Antonino y le contaba historias sobre Numancia y como resistieron diez años a los romanos.

—Abuelo, ¿nosotros somos descendientes de los de Numancia?

—Sí Antonio, pero también de los romanos.

El abuelo era un hombre serio, adusto, quizá por tener cicatrices de una guerra de la que nunca hablaba, pero le quería aunque a simple vista no lo pareciera. Le criaba desde que desaparecieron sus padres y sacaba fuerzas de su cuerpo viejo para cuidar a un chaval inquieto que casi le había pillado con la edad de ser más que abuelo, bisabuelo. Antonio siempre quiso parecerse a él. De pequeño se crió enfermizo y parecía más pequeño que los niños de su edad, mientras que el abuelo era alto, con el músculo pegado al hueso como decían en el pueblo y siempre iba con la camisa desabrochada no importaba el frío que hiciera; mientras a él lo vestía de arriba abajo con abrigo, bufanda, guantes y un gorro de lana que parecía un pasamontañas. Así se lo llevaba al campo, más allá del rio Chavalindo, a enseñarle a cazar perdices o conejos.

—Que tu nieto es muy de ciudad “pá” que te lo lleves por esos andurriales. —Le decían los borrachos del bar al verles pasar.

—Yo le abrigo bien.

Su abuelo nunca le reprochó nada por ser enfermizo, pero no le permitía que se echara atrás.

—Si tienes más frío que otros, te pones más ropa, si eres más torpe, estudias más, si eres más bajo, saltas y si aún así no llegas, pues... no has llegado, pero no te dolerá el alma. —Y le sonreía, lo que Antonio no solía verle hacer.

Los sueños llevaron a Antonio hasta aquella vez que volvió del colegio con el ojo morado por la patada de Luís Zaldívar, pero lo que más le dolió en aquel momento fue cuando su abuelo fue al colegio para pedir que castigaran al otro chico por abusón.

—¿Por qué me has defendido? Ahora todos se reirán de mí.

—Porque se ha aprovechado de ti. Eras el más débil y a los débiles se les defiende. Es así como Dios manda.

El pequeño Antonio fue corriendo hasta su habitación y lloró amargamente sobre su almohada hasta dejarla empapada y se juró que se vengaría y le demostraría a su abuelo que era capaz de defenderse solo. Le pidió que le dejara apuntarse a un gimnasio para aprender artes marciales a lo que accedió pero proponiéndole empezar por algo más normal. Una semana después empezó una peregrinación semanal a Soria para practicar boxeo.

Como suele pasar a los niños que se desarrollan más tarde, Alba empezó a crecer y a sobrepasar a aquellos que habían dado “el estirón” más jóvenes. Dos años después de recibir aquella paliza, volvió a encontrarse en la misma clase de Luis Zaldívar pero este había cambiado, su robustez ahora parecía obesidad, era una cabeza más bajo que Alba y desde luego no tenía su forma física. Un buen día, en el recreo, lanzó un balón de fútbol a la cara de Luís mientras este charlaba con otro chico.

—¡Eh! ¡Que me has dado!

—Sí ¿verdad?

Al adolescente de hombros anchos y puños duros aquello le pareció lo más divertido del mundo.

Aquel gordo cayó bajo sus golpes. Lo que fueron brazos fuertes ahora eran fofos pedazos de carne que intentaban proteger la cara de su dueño hasta que Antonio le dio una patada en la cabeza. Se sintió glorioso, poderoso al ver al gordo caído y sangrante ante sus pies.

A los demás chicos del patio del colegio también les pareció algo gracioso, pero su profesora no pensó lo mismo y el caso llegó ante el consejo escolar del centro. El consejo estaba sorprendido ante este comportamiento de un alumno que consideraban ejemplar, por lo que llamaron al tutor legal del crio, su abuelo, para encontrar una explicación. Cuando este llegó al colegio, la profesora habló largo rato con el anciano en el pasillo, mientras Antonio esperaba en el aula, escuchando sólo palabras sueltas de la conversación, pero no le preocupó, su abuelo vería ahora que era capaz de hacerse respetar y sentía que estaría orgulloso.

Cuando por fin entró el abuelo en el aula, su rostro era grave, parecía haber envejecido aún más y no revelaba orgullo.

—¿Le has pegado a ese chico? —la voz del abuelo sonaba triste.

—El me pegó primero. —Antonio estaba sorprendido —No es lo que me ha dicho tu profesora.

—Bueno... me pegó hace unos años.

—Y se le castigó por ello.

—No fue suficiente, tenía que vengarme.

—Lo que has hecho no llega ni al grado de venganza ¿no te das cuenta?

Antonio tenía la boca abierta, atónito.

—Lo que has hecho ha sido pegarle una paliza a un niño que estaba indefenso ante ti. Has abusado de que eres más fuerte y has disfrutado con ello. ¿Es eso lo que yo te he enseñado?

Los ojos del abuelo no revelaban enfado sino algo más doloroso, decepción y a Antonio se le hizo un nudo en el estómago. Decepcionar a su abuelo era lo último que quería hacer en su vida. El quería parecérsele, ser fuerte, respetado... El nudo se le subió a la garganta y empezó a llorar como el niño que aún era.

—Me alegro de saber que eres capaz de sentir vergüenza, a no tenerla es a lo único a lo que debe temer un hombre.

Antonio se despertó y se incorporó en la cama, sintiendo aquel mismo nudo en el estómago que entonces. Jamás se había sentido tan mal como aquel día.

Pensó que si Isabel estuviera con él la abrazaría, apretándose contra ella mientras ronroneaba semidormida. Eso le gustaba a ambos y nunca se rechazaron por más que al día siguiente tuvieran que madrugar. No obstante, jamás le había contando nada de aquella historia de la patada, era un secreto que se guardaba para sí. Había solamente otra cosa que Isabel nunca supo de él, su pertenencia al Centro Nacional de Inteligencia.

Echó mano a su reloj de pulsera, apretando un pequeño botón para que la esfera se iluminara y leyó la hora: 5: 37 a.m. No volvería a dormirse así que se levantó, lamentando que los sueños parecieran tan reales pero alegrándose también por ello, porque como decía el poeta Machado, lo peor no es sentir dolor sino el no sentir nada.

Capítulo 19.

Cuando la noticia de la venta en España de material nuclear saltó al dominio público de todos los servicios secretos, en el Istikhbarat Askarya libio hubo una sorpresa. Según su hombre allí, Hannbil, tenían una red que controlaba todo el país y no se movía una rata sin que Trípoli fuera informado y sin embargo no les habían enterado de nada. Los mensajes cifrados empezaron a llegar a la embajada y Hannbil iba contestándolos diciendo que todo estaba bajo control, pero el contenido de los mensajes se filtró y entre sus subalternos empezó a crecer un interrogante ¿Tenía algo que ver la operación de los kosovares con la venta? El instinto les decía que sí y lo más preocupante ¿Estaba de verdad al corriente Trípoli de la operación? El embajador estaba harto de un supuesto subordinado que hacía todo lo posible por mostrar en la embajada que estaba por encima de su mando, así que decidió probar suerte. La respuesta a su mensaje fue clara, Gadaffi no sabía nada y había montado en cólera.

Tras el atentado de las Torres Gemelas y la búsqueda de enemigos por todas partes de la administración Bush, el gran líder de la Jamahiriya había visualizado al mundo de forma diferente. Ya no quería extender una revolución islámica y comerse crudo a Israel sino conseguir que se levantaran las sanciones económicas que ahogaban a su país a raíz de que se relacionara a agentes libios con el atentado sobre un Jumbo de la Pan Am en la ciudad escocesa de Lockerbie en 1988. Desde hacía unos años todo el mundo decía que Gadaffi había cambiado, que se había reformado y hechos como su firme condena a Al-Qaeda —Libia fue el primer país en pedir a la INTERPOL la extradición de Osama Ben Laden—, el ofrecimiento de mediar entre España y Marruecos por el conflicto del islote Perejil y sobre todo, la noticia de que habían parado su programa de misiles balísticos, estaban empezando a dar sus frutos. Ahora sin embargo, un agente de los servicios secretos libios había montado una operación para robar tecnología de cohetes en España, uno de los países occidentales con los que tradicionalmente se mantenían mejores relaciones, todo se podía venir abajo.

Hannbil permanecía los últimos días sin salir de su despacho, durmiendo en el dormitorio adjunto y pidiendo que le trajeran la comida. Las preocupaciones le abrumaban y pasaba lista una y otra vez a sus posibilidades y ninguna le parecía buena. Echó un vistazo a su despacho. Este era fastuoso, decorado con gusto por una profesional que había hecho un buen trabajo a golpe de talonario. Él luego había hecho algunos cambios como el escritorio. La mesa del despacho de Hannbil era un fino trabajo de talla en madera de caoba y sobre ella descansaba un bello teléfono de estilo modernista de cuerpo blanco y auricular dorado. Le había costado a su dueño el equivalente de seis meses de salario de un obrero de Tobruk, pero valía la pena, era lujoso, sofisticado y le encantaba que pudiera programársele música en vez del tradicional timbre.

Eran las 21:30 hora local cuando el teléfono emitió una melodía de Mozart. Estaba predeterminada para las llamadas de más alto rango y el agente libio sintió como se le secaba la boca al instante.

Con mano temblorosa descolgó el auricular y escuchó una que voz preguntó sin esperar: —¿Hannbil?

—Sí. —respondió aliviado, había reconocido la voz de Idris, su amigo y protector.

—¡La has cagado! —Gritó Idris—. El embajador ha informado a mi padre y todo se ha jodido.

¿Te das cuenta de la que has liado?

Hannbil estaba lívido, la cabeza la daba vueltas, era consciente de que errores así se pagan con sangre pero al instante no pudo reprimir un acceso de ira.

—La hemos liado los dos porque te recuerdo que tú estas tan metido en esto como yo. Tú querías la tecnología de cohetes... —Y lo que ha salido es una bomba nuclear. Has metido a Libia en un aprieto y mi padre no lo va a dejar pasar. ¡Arréglalo!

—Si caigo, tú caerás conmigo.

—¿De qué estás hablando? —Se oyó una risa cínica—. Soy el hijo del jefe. Estas sólo en esto.

Encuentra a los kosovares y tapa la fuga.

—¿Qué fuga? —Preguntó Hannbil extrañado.

—Los italianos han dejado ver a mi padre que conocen las actividades del Istikhbarat Askarya en Madrid, cuando nosotros debemos ser los únicos que no han mandado un comprador a España. ¿Sabes lo que significa? Que la OTAN se ha enterado de nuestra acción. Hannbil o te has ido de la lengua o tienes a un idiota contigo.

El falso diplomático perdió el aire, no se lo esperaba. Había tejido una red impenetrable, la conocía de arriba abajo, no había podido haber filtraciones. ¿Qué era lo que sabía la OTAN?

—¿Qué fue exactamente lo que dijeron los italianos?

—A mi hermano le dijeron en Turín que nos estábamos moviendo demasiado en Madrid y que mejor nos apartáramos del asunto y nos concentráramos en seguir de putas.

Una sombra cruzó por el rostro de Hannbil.

—Entiendo. Voy a ver qué averiguo y te llamo.

Hannbil colgó el teléfono sin dar tiempo a Idris a responderle. Conocía la vida de sus agentes.

Hacía seguimientos cruzados de forma que pudiera cortar por lo sano en caso de que alguno metiera la pata. Ninguno de los implicados en la operación del Capricornio tenía relación con prostitutas, sabían que su jefe no lo consentía. Sólo había una persona que estaba al corriente de todo y tenía una relación con una puta.

Se recostó en su sillón y su mirada se dirigió al vacío. Carmen le había traicionado. Nunca fue tan idiota como para pensar que Carmen estaba enamorada de él como tampoco él lo estaba de ella, pero siempre sintió que la había hecho suya, que le pertenecía y que le obedecía. Respiró hondo y la decepción dejó paso a la rabia. Era ella quien había manejado la relación. ¡Carmen era una agente del CNI! Este era el pensamiento que latía en su cerebro, el segundo era que tenía que responder y dejar las cosas en su sitio.

Si los italianos se habían ido de la lengua cabía la posibilidad de que los españoles hubieran cortado la operación, pero quizá sólo hubiera sido una indiscreción y los españoles no supieran nada.

Esa mujer se había burlado de él y la castigaría, vaya que si la castigaría, le iba a sacar quien era su contacto y cuando acabara con ella los únicos clientes con estómago para tirársela serian los marineros borrachos.

Sacó un cigarrillo americano y lo encendió con un mechero dorado, ahora necesitaba pensar fríamente.

* * *

Carmen encontró un nuevo mensaje de Hannbil en el contestador. Quería otra cita, pero esta vez no en el hotel de siempre, sino en un apartamento en la calle de Vergara junto al Teatro Real, la mole gris con forma de ataúd situada en el corazón de Madrid.

Estaba harto del hotel, le dijo, quería un sitio más íntimo y quería llevarla a su apartamento. Era una novedad, el Libio siempre había sido cuidadoso en que no conociera nada de su vida pero no era el único cliente que la citaba en apartamentos por lo que no se alarmó.

Tras una larga y aburrida mañana en la facultad de derecho, Carmen dejo en casa sus zapatillas de deporte, sus pantalones vaqueros y la chaquetilla de chándal rosa que le daban el aspecto de una universitaria común y corriente. Ella ponía mucho cuidado en separar su intimidad de su vida profesional porque se había propuesto llegar a ser feliz y soñaba algún día tener una vida tranquila, lejos de todo aquello, con un marido que no supiera nada de su pasado y unos hijos a los que acurrucar por la noche. La mujer que salió de su pisito de Leganés era algo distinto, medias negras, minifalda ajustada a su voluptuoso cuerpo y chaqueta de terciopelo negro. Un mujer sensual pero con clase, una máquina capaz de atraer hasta al más frío de los hombres y a muchas mujeres.

Hannbil sonrió al ver llegar a Carmen, estaba tan bella, tan deslumbrante como siempre.

—¡Hola Carmen! —Dijo con calidez.

Carmen le devolvió la sonrisa dejando ver sus dientes blancos y regulares. No habló, ella ya sabía que el Libio no la quería para hablar, por lo que fue una sorpresa que le preguntara: —¿Qué tal has pasado el día?

—Pues... bien, con mis cosas.

El diplomático ya sabía que había estado en la universidad, la había hecho seguir.

—Ven a cenar.

Sobre una larga mesa descansaba un mantel rojo y sobre este dos candelabros de velas perfumadas, dos botellas de champán francés enfriándose en cubo metálico con hielo y una cena compuesta de cuscús de cordero, langosta, paté de oca, caviar beluga y las más variadas frutas.

Carmen sonrió con sinceridad, a todo el mundo le gusta que le traten bien.

La cena fue encantadora: Hannbil habló de su infancia, de su primer viaje a Italia, donde en Roma vio a un obispo por la calle y creyó que era el Papa, de lo a gusto que se encontraba en España, de que Alá sería comprensivo con los que bebieran alcohol si este era un buen champán... A cada risa de Carmen él le respondía con una afectuosa mirada en sus bellos ojos.

—¿Te ha gustado? Le preguntó Hannbil al verla mordisquear una uva.

—Ha sido una cena deliciosa.

—Pues ahora quiero mi postre.

Hannbil se levantó de su asiento y se acercó a Carmen dándole un leve beso en la mejilla. Ella sabía que nunca la besaría en los labios hasta que se hubiera cepillado los dientes por lo que se dirigió hacia el baño con un neceser que siempre llevaba con ella. Cuando salió del baño ya estaba desnuda, salvo las medias de seda negras que tanto le gustaban al diplomático. Hannbil la esperaba igualmente desvestido sobre la cama.

Hicieron el amor y el Libio volvió a aullar de placer penetrando aquel cálido cuerpo de piel suave y carne perfumada. Había quedado exhausto, pero para sorpresa de Carmen no se durmió, si no hubiera sido por el champán quizá hubiera notado en su aliento un cierto regusto a café.

La joven recostó la cabeza sobre el vientre de un diplomático que le acariciaba los rizos de su pelo.

—¡Carmen!

—¿Sí?

Hannbil se incorporó pero mantuvo la bella cabeza entre sus brazos, con delicadeza hizo que sus miradas se encontraran. Los ojos del Libio era cálidos y su sonrisa, amistosa. Sus palabras sonaron tranquilas, como la de un padre que riñe con afecto a su traviesa hija: —¡Carmen! Me has traicionado.

—¿Qué dices? —Dijo la chica con una punzada de terror que se reflejó en sus ojos.

—Que me has traicionado. ¿Cómo lo has hecho? — La voz seguía siendo tranquila.

—Yo no te he traicionado, no sé de qué hablas.

Una bofetada partió de la mano del Libio hasta estrellarse en la mejilla de Carmen, arrancándole un grito de dolor. Esta quiso revolverse pero fue sujetada por los brazos del que había sido su cliente.

Su blanca faz se estaba amoratando en el lugar del golpe. Los ojos de Hannbil habían pasado a ser fríos, como los de una muñeca.

—Déjame, yo no he hecho nada. —La voz chillona ya no ocultaba el miedo.

—Me has vendido a los españoles. ¿Cómo lo has hecho? ¿Quién es tu contacto?

Otro golpe, otro y otro. La cara de Carmen empezaba a cubrirse de sangre y manchaba las sábanas.

—¡Hijo de Puta! —Gritó a la cara del que fue su cliente con tanta furia que le salpicó de sangre.

Aquello era demasiado para él y apretó sus manos alrededor del esbelto cuello. Carmen luchó, arañó la cara de su asesino, intentó separar las tenazas que eran las manos del Libio pero Hannbil apretó más y se escuchó un chasquido. Siguió apretando hasta que casi sintió como sus manos se juntaban. La había matado.

Ahora el pánico le entró a él, aquello no era lo que había planeado, sólo quería darle una paliza para que se acordara de él y averiguar que había contado. En cambio había acabado con un asesinato que podía llevarle a la cárcel y arruinar su carrera.

Se apartó de la cama mareado y mirando en todas direcciones buscando algo a lo que asirse. Sin embargo, de repente algo en su mente hizo clic, ¿realmente era un problema? muerta aquella puta le causaría menos complicaciones y gozaba de inmunidad diplomática. No saber hasta qué punto tenía dañada la red sí era un problema grande, deshacerse del cuerpo no lo sería tanto, le bastaría con una llamada. Aspiró por última vez el perfume de Carmen, Pure Poison Elixir, y ya no le dio más importancia.

Aquella noche alguien esperó en vano otra llamada. El procedimiento de control con Carmen consistía en que cada vez que se citara con Hannbil esta tenía que llamar a un número de teléfono convenido y colgar tras el primer tono. Cuando volviera tenía que repetir la acción para indicar que todo había ido bien. Posteriormente el CNI contactaba con ella para hacer la recogida de todo el material obtenido. Sin embargo el grupo de Gómez aguardó durante toda la noche y el día siguiente, sin saber que era una espera inútil.

A media tarde en los informativos de la cadena local Telemadrid apareció la siguiente noticia:

CRIMEN EN EL VERTEDERO Unos trabajadores del vertedero municipal han encontrado los restos de lo que parece ser el cadáver de una mujer joven. El cadáver ha sido descuartizado pero por el estado la policía apunta la posibilidad de que se trate de un crimen pasional.

Los comentarios del presentador iban acompañados de las imágenes de unos trabajadores con mono azul y casco que transportaban unas bolsas de plásticos negras en medio de un mar de malolientes restos de comida podridos, trozos de cartón y ratas saltando de un lugar a otro.

En el CNI había agentes, especialmente los novatos, encargados de leer la prensa, escuchar la radio, ver la televisión, consultar Internet y en general filtrar todo lo que apareciera en los medios de comunicación con el objeto de mantener al tanto a la estructura de lo que pasaba en el mundo; se suponía que sus superiores no tenían tiempo de ocuparse de esas cosas. Uno de esos agentes tenía por misión recopilar datos de apariciones de cadáveres por si la Casa estaba buscando a alguien y mandó una circular con lo averiguado. A Gómez le llegó diez minutos después de que se hubiera emitido la noticia, pero no hizo falta, tenía la costumbre de ver los informativos mientras almorzaba en la cafetería del edificio “Singular” y había tardado esos diez minutos en llegar a su despacho.

Gómez agarró el informe del novato, este incluía el examen preliminar del forense y describía el conjunto como “los restos descuartizados de una mujer joven de unos veintitantos años, tez clara, pelo castaño oscuro ondulado, complexión atlética y con restos de maquillaje caro. No es posible averiguar el color de los ojos pues le han sido arrancados al igual que la dentadura”. Todo el paquete había sido arrojado en seis bolsas de supermercado al vertedero pero las ratas habían abierto una de ellas. El informe finalizaba indicando que el forense aún estaba trabajando en el cadáver, por lo quizás se pudiera obtener más datos.

El veterano agente resolvió remitir una orden al novato para que recabara más información sobre el cadáver, pero en su interior no creyó que hiciera falta. Sentía un nudo en la garganta unido a un cosquilleo en el estómago, como si el almuerzo quisiera salir al exterior y el nudo lo detuviera a duras penas. La chica muerta era Carmen, su Carmen. Le vino a la memoria cómo la reclutó, era hija de un capitán y hacer un servicio al país le cuadraba, pero no tenía suerte, necesitaba el dinero para pagarse los estudios y le gustaba vivir bien.

—¿Y a quién no?

Tenía planes para ella, estaba terminando Derecho y tenía madera para el servicio, podría entrar en la Casa, la quería con él. Gómez tuvo que sentarse en la silla de su despacho, se le estaban humedeciendo los ojos.

«Adela», ese era su verdadero nombre, lo repetía en su mente una y otra vez. Alba tenía razón, estaba enamorado de ella. No sabía cómo había pasado, le doblaba la edad y la había conocido trabajando como puta, pero él sabía que estaba colado por ella. Lo empezó a saber cuando le impuso que dejara de trabajar con otros clientes distintos del Libio “por motivos de seguridad”, aunque su equipo le hizo ver que no debía cortar su actividad de forma radical o despertaría sospechas. Pero le dolía que estuviera con otros hombres y el siguiente paso era lógico, le dolía ver que estaba con Hannbil.

Ahora estaba muerta, esa idea lo llenaba por completo.

Se incorporó pero su rostro miraba al suelo.

—¿Muerta? No se ha muerto, la han matado, la han asesinado y la han tirado a la basura como a una mierda.

No le hacía falta nadie que le ayudara a buscar un culpable. Adela había avisado de que tenía cita con Hannbil y este la había asesinado. Quizá la descubriera cuando hacía la copia, pero ella era demasiado buena para dejarse sorprender y además tenía orden de no actuar si las condiciones no eran favorables. Lo más probable, pensó, es que alguien se hubiera ido de la lengua y hubiera jodido la operación y la hubiera jodido a ella. Su mente trabajó deprisa. Había alguien que se había entrometido hacía poco en su trabajo, el mismo que le dijo que tuviera cuidado con no prendarse de su “conejita”.

La furia secó sus ojos.

Gómez volvió a sentarse en la silla, cogió el teléfono y marcó el número “1”, el de la centralita del CNI.

—Aquí Centralita, ¿en qué puedo atenderle? —Sonó la voz nasal de una operadora cuyo sueldo cuadriplicaba al de una teleoperadora que trabajara en la centralita de una empresa normal.

—Necesito comunicar urgentemente con el agente Antonio Alba.

—Espere unos momentos. —Transcurrieron veinte segundos—. No está en su despacho.

“Ya sé que no está en su despacho, estúpida” pensó, pero se mordió la lengua.

—Necesito comunicar con él, desvíame a su móvil.

—De acuerdo, le conecto.

Transcurrieron otros veinte segundos hasta que finalmente se escuchó una voz masculina al otro lado.

—¿Sí?

—Alba soy yo, Gómez. Ven a mi despacho, tenemos que hablar.

Capítulo 20.

Cuando Alba recibió la llamada de Gómez, estaba saliendo de su piso camino de la sede de la Casa. Notó que Gómez tenía un tono extraño en la voz, como nervioso, pero pensó que hasta cierto punto era lógico, todos estaban en tensión aquellos días.

No hizo falta llamar a la puerta del despacho, Gómez le estaba esperando y le invitó a entrar.

Estaban solos en un lugar con olor a pino y decorado con litografías de cuadros de Kandinsky, el pintor favorito de Gómez. Alba vio de reojo como la puerta se cerraba a sus espaldas, cuando volvió su mirada hacia el frente contempló como un puño gigantesco se dirigía hacia su cara a gran velocidad, impactando en su pómulo con un sonido de chascar hueso y haciéndole caer el suelo.

—¿Qué has contado de mi misión con el diplomático libio? —La voz de Gómez hacía juego con sus ojos, llameantes.

Alba se levantó rápidamente, poniéndose en guardia. Gómez estaba visiblemente irritado, cabreado, hasta un tonto podría darse cuenta de ello después de un puñetazo y el antiguo legionario no lo era. Pensó para sus adentros que Gómez podría haber tenido esto en cuenta para mandar su mensaje sin tener que haber sido tan explicito.

—¿A qué viene esto? —Preguntó como respuesta.

—¿A qué viene esto? —El tono sarcástico de los gritos de Gómez empeoraba la atmósfera—.

Viene a que alguien se ha ido de la lengua. Han matado a Ade... a Carmen y ha sido Hannbil.

—¿Y crees que yo me chivado al Libio?

—La información ha tenido que salir de ti.

—Yo envío mi información al mando y nada más. No puedo saber lo que hace el director general, el ministro o donde llegue. Lo sabes.

—¡No!

—¡Sí!

Gómez bajó los ojos, no quería creerlo pero sabía que era cierto, Alba tenía que enviar informes a su superior, este a su vez tenía que rendir cuentas hacía arriba y el CNI tendría que rendir cuentas a otros servicios después del lío que se había montado. La fuga de información podría partir de cualquier lado.

Alba bajó la guardia, comprendió que Gómez no volvería a golpearle.

—De mí hacia abajo te doy mi palabra de que no ha habido filtraciones. —Colocó su mano en el hombro de Gómez—. Ahora cuéntame qué ha pasado, porque esto no puede quedar así.

Alba estaba sorprendido por el comportamiento de Gómez, le creía un tipo frío incluso en situaciones difíciles. Él comprendía muy bien como se sentía, pero había perdido el control por algo que no dejaba de estar relacionado con su trabajo como jefe de un grupo y un jefe descontrolado era algo muy peligroso para todas las vidas a su cargo. Tenía que informar de ello al mando, era lo estipulado y eso sería el fin de la carrera de Gómez. Se preguntó a sí mismo si lo haría. “No... si no va a más”, fue la respuesta que se dio.

—Tenias razón cuando me avisaste de que no me implicara pero no me estaba implicando con Adela, ya lo estaba del todo.

Gómez se sentó en su silla y Alba comprobó cómo no había otro lugar para él, por lo que puso el trasero sobre el extremo de la mesa de despacho. Era mejor que permanecer de pie, si mantenía una conversación desde un ángulo demasiado elevado la otra persona no se sinceraría. Era algo que enseñaban a todos los agentes.

—Adela era su verdadero nombre. —Continuó Gómez—. Nos llamó diciéndonos que tenía una cita con Hannbil y se suponía que tenía que avisarnos cuando terminara. No fue así. La han encontrado esta mañana descuartizada. El forense dice que practicó sexo instantes antes de morir y que había sido golpeada. El libio le ha dado una paliza para sacarle algo y no era dinero. ¡Alba! Alguien le ha dado el soplo de que era un agente nuestro y estoy seguro de que no fue error suyo, la conocía muy bien y era muy buena.

Alba creía en el instinto profesional de Gómez y además ahora su respiración se había calmado, empezaba a pensar con claridad. Sólo necesitaba calmarse y el asunto de Carmen había sido algo excepcional. Se reafirmó en la decisión de no dar parte.

—Ahora necesitamos pensar con la cabeza fría. —Le dijo—. Alguien por arriba se ha ido de la lengua, quizá alardeando por ahí de lo buenos que somos. Se averiguará y el lengualarga y el Libio lo pagarán.

—Va a quedar todo impune, Alba. Los de arriba se cubrirán bien, no van a consentir que eliminemos a Hannbil y para la policía tiene pasaporte diplomático.

Alba estrechó los ojos.

—Deja esto de mi cuenta.

Gómez abrió los ojos, ilusionado. Después los estrechó también. Los dos hombres se entendían sin necesidad de palabras y uno de ellos le estaba pidiendo que le ayudara a vengarse por el asesinato de su mujer amada. Una historia tan vieja como el mundo.

—Confío en ti, esto ha desmoralizado a mi equipo y... Adela se lo merecía. Trabajó muy bien.

Alba miró a los ojos a un hombre con el corazón roto y le respondió con una sonrisa afectuosa.

Se oyó unos golpes en la puerta, alguien llamaba.

—Adelante —dijo Gómez.

La puerta se abrió y empezaron a entrar agentes, masculinos y femeninos del grupo de Gómez.

Todos se habían enterado de la noticia de Carmen.

El jefe de grupo se levantó y habló a su grey. Alba se hizo a un lado.

—Veo que os habéis enterado de la noticia. Nuestro informante ha sido eliminado y aún no sabemos cómo. — Su semblante era sereno, profesional.

“Tiene la expresión de un locutor de radio que habla sobre una cantante de ópera jubilada” Pensó Alba entre admirado y asqueado.

—La operación —continuaba Gómez— seguirá como hasta ahora hasta que hayamos analizado toda la información obtenida, pero... obviamente se ha acabado esta vía de información. Buscaremos otras. Averiguaremos que es lo que ha pasado, os lo aseguro y se depuraran responsabilidades. —Miró de reojo a Alba que asintió.

Todos respiraron con alivio. Había hablado su jefe y este estaba sereno, frío, como debía estar un líder, no les había decepcionado. Alba pudo comprobar como Gómez había reforzado su posición de liderazgo en su grupo, sólo él conocía el secreto de su debilidad y era consciente de que en un futuro podría odiarle por ello. Mentalmente se encogió de hombros y pensó que un enemigo más o menos a esta altura de su vida, tampoco lo iba a notar mucho.

Con sigilo salió de la habitación, no tenía ganas de seguir asistiendo al teatrillo de Gómez.

Teatrillo necesario por otra parte, pero tenía demasiado presente que era falso. Prefería al hombre que le había soltado un puñetazo en un pómulo que aún escocía. Se lo palpó con la mano y notó una ligera hinchazón, por lo que se dirigió a un baño. Allí, mirando su reflejo ante el espejo vio que tenía la cara levemente enrojecida en la zona del impacto, así que se la remojó con agua fría y calculó que la huella no duraría mucho tiempo. Tenía que pensar y miró en derredor, no había nadie en los baños y no se veían piernas asomando por debajo de las puertas de los retretes, pero no obstante se aseguró abriéndolas todas y echando un vistazo a las esquinas y debajo del lavabo por si había micrófonos o cámaras. No quería que nadie le viera cavilando. Se suponía que la sede del CNI era un lugar seguro y que era barrido cada día en busca de escuchas, pero si fiarse es bueno, no fiarse es mejor y eso en un agente de inteligencia siempre era una buena costumbre. Todo parecía que estaba en orden, así que se puso de espaldas al espejo y se echó hacia atrás, apoyándose en el lavabo. Estaba cómodo, pero enfrente tenía la visión de un retrete, lo que no era muy edificador por lo que se dio la vuelta para enfrentarse con lo que ahora más le disgustaba, su jeta.

“Querido Antoñito, por un lado tienes que hacer desaparecer de escena a Hannbil o habrá más sangre. Si ya ha matado a una agente del CNI no se va a andar con miramientos en cargarse a quien sea y además está Gómez y los suyos. Por otro lado hay evidentes fugas de información en estamentos superiores. Habrá que visitar a Evarista para que me diga cómo están de seguras nuestras comunicaciones. Quizá alguien ha expuesto en una reunión de la OTAN lo bien que trabajamos explicándoles como era nuestra operación de contraespionaje y había delante alguien a sueldo de los libios o directamente nos ha vendido uno de los nuestros. ¿El mismo Pons? No, el viejo no haría esto, no está el horno para bollos y como esto no funcione él acabará con suerte debajo de un puente comiendo sobras del McDonnald... conmigo al lado, claro.” La puerta se abrió y entró un cincuentón sudoroso y barrigudo que como una exhalación se metió en uno de los retretes mientras se desabrochaba el cinturón. Alba no tenía ganas de escucharle actuar y salió del baño dejando a aquel hombre en intima soledad.

Caminando por los pasillos no pudo reprimir el impulso de girarse un par de veces en forma aparentemente distraída para ver si le seguían. Costumbre muy normal cuando caminaba por la calle pero que no solía practicar por los pasillos del edificio “Pilar”. Se sentía incomodo.

Al entrar en el tugurio que era el lugar de trabajo de “Lista” sintió una bofetada de frió provocado por el aire acondicionado regulado al máximo. También sintió ráfagas de calor provenientes de las paredes forradas de torres de ordenador interconectadas unas con otras, de una forma que un inexperto hubiera denominado como “chapucera”; pero lo cierto es que el ama del lugar había logrado tener ochenta microprocesadores trabajando unidos y sólo con la ayuda de un destornillador. Todo el tinglado generaba suficiente calor para que a pesar de la refrigeración, “Lista” vistiera una simple camiseta verde de tirantes. La informática al ver entrar a Alba hizo una seña a un compañero que parecía estar de visita para que les dejara solos. Alba pudo ver que este llevaba un manojo de comics de superhéroes bajo el brazo.

—¿Qué hay Alba? —Dijo “Lista” con una amplísima sonrisa que mostraba unos dientes regulares, producto de una reciente ortodoncia. Era obvio que había estado acomplejada por ellos y ahora quería lucir su nueva sonrisa.

Alba no pudo reprimir el pensamiento de que estaba ante un estereotipo de chiflado por los ordenadores, sólo que en versión femenina, lo que no era el cliché habitual. Le invadió una oleada de bochornosa simpatía, no podía negar que le caían simpáticos los chiflados y más si eran amantes de los tebeos.

Se fijó un momento en los ojos de la chica, eran preciosos y aquella camiseta dejaba ver que tenía un busto pequeño pero bonito al que el frío le hacía tener erizados los pezones, pero no estaba seguro de que ella fuera consciente de su belleza. Por el momento dejó de pensar en ella por su atractivo, seguramente tendría novio y se centró en el tema por el que había venido a visitarla.

—Voy al grano. Necesito que me asegures que nadie está interceptando las comunicaciones de mi investigación.

Lista se sobresaltó.

—¿Qué ha pasado?

—Temo que haya filtraciones. ¿Este cuarto es seguro?

—Pues... supongo que sí. Seguridad hace barridos como en todas partes.

Alba arrugó el ceño. Podía ser un genio con los microchips pero “Lista” parecía descuidada para las cosas sencillas.

—¿Alguien podría haber entrado aquí y trastear en tus ordenadores?

—No —se ofendió—, nadie podría tocar mis ordenadores sin que lo supiera, todo está bajo clave.

—¿Y un Hacker?

A “Lista” casi le dan convulsiones, su rostro revelaba la máxima indignación.

—No, ni por asomo y mucho menos sin que me enterara.

—¿Y lo que entra y sale en general del CNI? Sé que tú lo controlas.

—Eso es diferente. Nuestro software es de lo mejor, una versión de Linux propia así que nada de puertas traseras de Windows por las que pudiera entrar un adolescente como en las películas. Por ese lado no habría problema.

—¿Entonces no hay riesgo?

—Yo no he dicho tal cosa. Dentro del CNI no se puede entrar, yo y los demás compañeros nos ocupamos entre otras cosas de eso, pero una vez la información sale del edificio la Casa usa redes normales como Internet, cables submarinos, satélites... Por allí los datos van encriptados y bien encriptados, pero si alguien tiene tecnología y aún más, si es dueño de la red, podría interceptar los mensajes y descodificarlos con superordenadores. Al menos en teoría.

—¿Libia tiene esa capacidad?

—No y tú deberías saberlo. Sólo unos pocos países dominan las redes de comunicación, y tienen superordenadores. Ninguno habla árabe.

Era bien cierto, no necesitaba mencionar esos nombres pero no les imaginaba pasando información a un diplomático libio, aunque en este trabajo nunca se sabía.

—¿Ha salido información sensible por vía electrónica de mi grupo?

—No, a menos que la hayas enviado tú sin que yo lo sepa.

—¿Y si lo han hecho los de arriba?

—No por canales oficiales pero... hay más vías que las electrónicas.

—Sí que las hay.

—Oye... — “Lista” puso una sonrisa pícara.

—¿Qué?

—Tú qué sabes de operativos en la calle, ¿es verdad que hay agentes femeninas guapísimas que se dedican a seducir a los altos cargos? Igual ha habido alguien con la bragueta floja, los hombres sois así.

Alba soltó una carcajada.

—Tú has visto muchas películas sobre Mata Hari. Venga, te dejo que tenemos trabajo. Pero antes recuerda esto.

Alba cogió un papel adhesivo de los que tenía “Lista” para pegar notas en las pantallas y con un lápiz escribió algo en ella. Se lo enseñó a la experta en ordenadores que lo leyó en un golpe de vista.

—¿Lo recordarás?

—Sí.

—Dame el tuyo.

La informático tomó otro papel y escribió una fila de números encabezados por un 6. Los dos agentes acababan de hacer algo que no era muy frecuente en el CNI ni era bien visto por el mando, habían intercambiado sus números de teléfono móvil para no tener que pasar por la centralita. Acto seguido, ambos lanzaron sus papeles a la trituradora de papel. Si alguien había estado escuchando, no habría captado nada. Después Antonio se alejó por los pasillos de “Pilar” recordando a Markus Wolf, el legendario jefe del servicio exterior de la antigua República Democrática Alemana. Su sello personal, los agentes “Romeo”, especializados en seducir a solitarias secretarias gubernamentales de países occidentales. Una mina de información para la RDA y la causa de cientos de suicidios de corazones rotos.

Evarista se quedó pensando en el número de teléfono de Antonio. Le conocía desde hacía un año y desde entonces siempre soñaba con que le pediría su número de teléfono y la invitaría a cenar. Le diría “llámame Eva”, porque ese le parecía un nombre de chica guapa y ella quería que la encontrara hermosa. Sin embargo le había dado su número de teléfono sólo por trabajo. Antonio Alba le pareció algo inalcanzable y que mejor sería que nunca supiera que estaba enamorada de él.

* * *

En el otro extremo de la ciudad, Hannbil también se había llevado una desagradable sorpresa con la noticia del hallazgo del cuerpo de Carmen. Su subordinado le había asegurado que nunca encontrarían el cuerpo y sin embargo habían bastado unas pocas horas para ser portada en los informativos. Había sido una chapuza en toda regla y eso podría lanzar a la policía española tras su pista.

—Bueno —se dijo a sí mismo—, para cosas como estas Alá me dio la inmunidad diplomática.

Capítulo 21.

Muammar al-Gadaffi era un hombre al que hasta sus más acérrimos enemigos, que no eran pocos, le reconocían virtudes y una de las más sobresalientes era su capacidad de adaptación. Al igual que Fabrizio Corbera, protagonista de la novela “El Gatopardo”, había comprendido el sentido de la frase “Es necesario que todo cambie para que todo permanezca igual”. Hoy día Muammar había emprendido un camino para Libia que le convertía en un país poco menos que pro occidental y en un foco de moderación en el tumultuoso mundo árabe. La supervivencia del régimen, su régimen, dependía de ello.

Uno de los pocos países occidentales con los que Libia siempre había mantenido relaciones cordiales, era España. Este país tenía como uno de los ejes vertebradores de su política exterior la amistad con los países árabes, lo que llevo a acciones como la de ser el país occidental que más tarde reconoció al estado de Israel, en 1986. Su rey, Juan Carlos I, rey a su vez de Jerusalén, era una figura respetada en el mundo por su labor democrática y apreciada por los árabes gracias al trato de igual a igual que dispensaba a sus homólogos de religión musulmana, lo que no era frecuente en un rey europeo. Recibir una llamada de Juan Carlos era siempre una buena noticia. La llamada sucedió mientras al-Gadaffi descansaba en la Haima instalada en su residencia de Trípoli. No tardó en llegar a la sala de comunicaciones del palacio esta vez entre sólidas paredes de hormigón.

—La paz sea contigo.

—Y contigo mi hermano Muammar. Que nuestros dos pueblos sean siempre amigos. —Sonaba una voz jovial y bonachona que era inmediatamente traducida por un traductor español con un árabe de acento egipcio.

—Por siempre sea. ¿Tendrá mi pueblo el placer de ser pronto visitado por sus altezas reales?

—Espero que pronto. Mi primer ministro trabaja en ello para reforzar las relaciones entre nuestros países.

—Por mi parte todo serán facilidades. Su majestad será bien recibido.

—Sé de la buena voluntad del pueblo libio pero por eso mismo te llamo, hay algo que me aflige.

—Su alteza real me dirá.

—Uno de mis súbditos ha muerto.

—Una perdida. ¿Era miembro de la familia real?

—No, era una humilde muchacha.

—Una perdida. ¿Qué puedo hacer yo?

—Pedir a uno de tus diplomáticos que ayude a mi policía.

—¿Qué dices? ¿Qué uno de mis diplomáticos tiene algo que ver?

—No, sólo pido que ayude nada más. ¿Cómo va a ser culpable un diplomático de Libia de haber asesinado a la muchacha? Los hombres que representan a la Jamahiriya, siempre han respetado a mi país y han sido respetados. Te llamo para que esto quede entre nosotros, para que haya discreción. Que ayude a mi policía a encontrar al verdadero culpable. Que nadie pueda pensar que el amigo de Idris, Hannbil Mukhtar pueda haber tenido que ver con el asesinado de una joven muchacha. —La voz en español seguía siendo agradable pero con un deje de firmeza, la de un amigo que da un consejo y que exige que se realice.

—Sí, claro, sólo ayudará. Mi diplomático es inocente.

—Por supuesto, por supuesto.

—Despreocupase su alteza, hablaré con mi hombre.

—No esperaba menos.

—A su disposición Alteza.

—La paz sea contigo y tu familia.

—La paz sea contigo y tu familia.

El gran líder de la Jamahiriya Árabe Libia Popular y Socialista colgó el teléfono con gesto sombrío y digirió lentamente la reciente conversación, analizando cada detalle. Hannbil, el hombre de Idris en Madrid, había matado a una chica. La llamada de Juan Carlos no era más que una petición cortes del gobierno español para que lo quitara de en medio y lo castigara, sabiendo que estaba su hijo de por medio. Si no, hubiera bastado con una nota diplomática pidiendo la revocación de la inmunidad o directamente la expulsión del diplomático acusándolo de cualquier cosa con una posterior petición de extradición.

El gran líder pidió que le sirvieran un té en la terraza. Aquel era su lugar favorito al atardecer y aquel día hacia un viento cálido, inusual en esa época del año; se dejó calentar por él. Su mirada se dirigió hacia la costa donde sus ojos se zambulleron en el mar Mediterráneo. No se desharía de su hijo, pensó, era su sangre. Técnicamente Hannbil también lo era, hijo de un primo segundo, pero no lo era lo mismo y Libia bien merecía ese sacrificio. Sería parte de ese cambio que estaba operando en su política, ese cambio necesario para que no cambiase nada.

Al mismo tiempo en la sala de comunicaciones del bunker del Palacio de la Moncloa, Juan Carlos de Borbón y Borbón salía del lugar acompañado del Director General del CNI. Este se había mantenido al margen de la conversación pero había estado presente en todo momento.

—Gracias por su ayuda, majestad.

El rey se limitó a asentir con la cabeza. El gobierno nunca le inmiscuía en temas de Inteligencia, pero sí de Diplomacia y este tema había sido abordado de esa manera. Instantes después, Pons envió un mensaje al móvil de Alba: “Hecho”

* * *

Una melodía de Mozart comenzó a sonar en el despacho del agregado cultural de la embajada de Libia y el titular de este descolgó el teléfono.

—¿Aló? — Dijo el diplomático.

—Se acabó tu tiempo.

Hannbil quedó petrificado al instante. La voz era la del gran líder.

—Yo... —intentó balbucear una respuesta.

La puerta del despacho se abrió e irrumpieron dos sicarios con impecable traje de chaqueta, ambos empuñado pistolas del calibre 22 sin silenciador. Sin dar tiempo al diplomático para que se defendiera, le dispararon, primero al pecho y luego a la cabeza.

Hannbil murió en el acto. Aquellos esbirros eran los mismos a los que él había encargado deshacerse del cuerpo de Carmen.

Uno de los asesinos, el de mayor edad, se acercó hacia el teléfono y cogió el auricular.

—Excelencia, todo arreglado.

Desde el otro lado sonó el clic de un teléfono al colgar.

Capítulo 22.

El barrio de Sanchinarro hormigueaba de albañiles, muchos de ellos agentes del CNI pero también de la Comisaría General de Información y de la Unidad de Inteligencia Criminal, ambas pertenecientes a la Policía Nacional. Las otras coberturas como la de repartidores de pizzas ya no daban para más.

Alberto Leguineche era uno de esos policías nacionales que caminaban por el barrio con casco de plástico. Todo un cincuentón de rostro cetrino, peinaba canas sobre su pelo ensortijado y tenía un hígado que empezaba a darle la lata. Cualquiera lo hubiera identificado como un albañil marroquí con poco tiempo en España y mal contrato de trabajo. La imagen la completaba con pantalones vaqueros viejos y camisa a cuadros con manchas de pintura.

El que escuchara hablar a Alberto fuera de servicio sólo le oiría hablar del huerto que tenía en casa de sus padres en Seseña, un pueblecito de la cercana provincia de Toledo. El huerto era su tema preferido de conversación, ni siquiera hablaba de mujeres ya que hacía tiempo que había renunciado a hacer feliz a su madre trayendo a una novia formal a casa y desde luego jamás hablaba de trabajo. Su función principal era acudir a las pequeñas mezquitas ilegales que surgían en el sur de Madrid, Cataluña, Valencia o Andalucía, tratando de localizar a radicales islámicos, pero ahora le habían reclutado para buscar radicales de otra clase.

Estaban a punto de dar las 00:30 de la madrugada y el edificio que tenía asignado Alberto era un bloque de apartamentos en el número 20 de la calle Isabel de Valois. Era un edificio con la obra paralizada pero muy avanzada. Prácticamente sólo faltaba conectarle electricidad y el agua corriente o eso debería faltar, porque acercándose a la fachada algo llamó la atención del agente de policía. Se agachó hasta que sus rodillas casi tocaron el suelo y enfocó su pequeña linterna de bolígrafo descubriendo que alguien, de una forma muy bien disimulada, había conectado un cable a la farola de la calle y estaba llevando electricidad hacía el edificio.

Alberto se incorporó y siguió andando y como si nada hubiera pasado hasta el siguiente edificio para meterse en el portal donde se sintió resguardado y sacó su teléfono móvil. El policía hizo una llamada a su superior.

—Sé donde están.

Sin embargo Alberto no había pasado inadvertido, unos ojos habían visto como un albañil marroquí se dedicaba a fisgonear en la farola.

—Isak, Isak —llamó Ramush a su jefe que estaba en otra habitación—, hay un tío mirando los cables de la electricidad.

Isak se sobresaltó e interrumpió su tarea. Se acercó a la ventana mirando a través de las cortinas de tela barata que el piso tenía como equipamiento básico y vio que el hombre a quien su hombre se refería, se alejaba con paso ligero. “Quizá solo fuera un borracho que se ataba los cordones de los zapatos”, pensó, “Ramush se asusta por cualquier cosa”.

—¿Nos vamos? —Preguntó Ramush.

El joven kosovar estaba visiblemente asustado. Parecía un cachorrito que esperara la decisión de su amo.

Isak sopesó la situación. Probablemente fuera una falsa alarma y no era buena idea cambiar ahora de escondite. En realidad no habían visto nada, quería convencerse, pero también era consciente de que la policía española y la INTERPOL estarían ahora buscándole.

—No, nos quedamos. No podemos salir huyendo a las primeras de cambio y menos ahora, pero quédate de guardia. ¡Ibrahim! —El lugarteniente se había presentado al oír a Ramush— Sal y date una vuelta a ver que ves y llévate el móvil.

Había otro motivo para quedarse que no les había contado a sus hombres. En el momento en que le interrumpieron estaba comunicándose con el exterior. El truco era sencillo y virtualmente indetectable. Poseía un ordenador portátil con una antena Wi-Fi que le permitía acceder a la conexión de un desprevenido usuario que vivía cerca Ese era el primer paso para Isak, tener acceso a Internet. El segundo fue adquirir una docena de direcciones de correo electrónico gratuitas de Hotmail y compartir las claves de acceso con sus contactos. Cuando quería comunicarse escribía un mensaje pero no lo enviaba, sino que lo dejaba en la carpeta de “Borrador”. Su contacto accedía al correo y abría dicha carpeta “Borrador”, leía el mensaje, lo borraba y dejaba su respuesta en la misma carpeta y de la misma manera. El e-mail no había viajado por lo que no había podido ser detectado por ninguna red de vigilancia.

Mientras Ibrahim bajaba las escaleras e Isak encendía otro Marlboro, su cuenta en kubiakam1901@hotmail.com anotó un nuevo mensaje en la carpeta de borradores. Era el que estaba esperando. El trato estaba hecho.

* * *

Alba estaba junto a Tintín en el otro extremo de Sanchinarro tras haber comprobado la falsa alarma número cuatro. La búsqueda proseguía y aún quedaba un buen pedazo de barrio para registrar.

No era una persona que se dejara llevar por los nervios, no lo habría reclutado el CNI si lo fuera, pero sí estaba preocupado. Se había agarrado a unos indicios no muy consistentes y lo sabía, pero no tenía otra cosa y era también consciente de ello. Su teléfono móvil sonó.

—¿Antonio? —Era la voz de Pérez.

—Te escucho.

—Nos ha avisado un “madero” de que ha visto algo. Alguien ha hecho un empalme en una farola para darle electricidad a un piso del edificio con la obra paralizada de la calle Isabel de Valois.

—Eso podría ser un refugio de “okupas” o de mendigos que no quieren pasar frió.

—Quizá esta sea la buena. El madero está tan seguro que me ha convencido. Dice no sé qué de olfato profesional.

—Dame la dirección completa.

—Isabel de Valois número 20. El “madero” calculó que sería el piso 3 G.

—Vale, tengo un grupo del GEO dispuesto. Estaré allí... —consultó su plano— en unos 4 minutos. Los GEOs tardaran un poco más.

Alba pensó que esta sería la falsa alarma número cinco, pero no quedaba más remedio que comprobarla y cruzó los dedos para que esta vez fuera la definitiva.

* * *

Cuando Leguineche habló al tipo del CNI de su “olfato profesional” no hablaba por hablar. Tenía más de veinte años de servicio a sus espaldas y la cicatriz de un navajazo en la ingle lo que le daba crédito antes los ojos de sus superiores y más aún ante los novatos. Al del CNI, por sus dudas, lo había encuadrado entre estos últimos.

El oficial de policía estaba totalmente seguro de que estaban ahí los que estaban buscando. Tras colgar el teléfono dio una vuelta a la manzana y se acercó al edificio por el lado contrario. Andaba tras un lugar por donde colarse y echar un vistazo. No era ningún temerario, se había propuesto no recibir ningún navajazo más, pero le habían recalcado que era de vital importancia el localizar al objetivo.

También para él era de vital importancia obtener un ascenso ahora que le quedaba poco para jubilarse.

A la luz de las farolas el edificio tenía aspecto de estar casi terminado a pesar de los andamios sobre la fachada. Iba a ser un lugar caro para vivir y parecía bien construido aunque Leguineche calculó a ojo que el mayor de los pisos no pasaría de los ochenta metros. Las ventanas de la planta baja tenían colocados barrotes, pero pensó que podría trepar por uno de los andamios hasta el primer piso para entrar por una.

Estaba acostumbrado a abrir ventanas, se acordó de sus años mozos en el pueblo y de las veces que había metido balones de fútbol en las casas de los vecinos. No le sería difícil. Se encaramó a los hierros pintados de amarillo, colocó un pie en un travesaño para darse impuso pero sintió un pinchazo en los riñones. Alberto abrió la boca para gritar pero una mano se la tapo. No hubiera hecho falta. El cuchillo se retorcía en sus intestinos de una forma tan dolorosa que le impedía articular sonidos.

Brazos de hierro le sujetaban mientras se revolvía en espasmos hasta que las fuerzas abandonaron aquel cuerpo que cayó al suelo como un muñeco de trapo.

Ibrahim miró a su víctima. Había actuado tal y como le había enseñado un voluntario argelino en el UÇK: “Le metes el cuchillo al vigía por los riñones y retuerces. Me enseñaron en la Légion Étrangère que es tan efectivo como cortar la garganta y mas sorpresivo.” Ibrahim nunca creyó que aquel tipo hubiera sido legionario de verdad, pero comprobó que el truco funcionaba y lo había practicado desde entonces.

Se inclinó sobre el cadáver del marroquí y empezó a registrarle. En los bolsillos llevaba algo de dinero en monedas y un teléfono móvil Nokia 3100 que se guardó, quizá su memoria dijera algo.

También había una cartera de cuero marrón ya desgastada por años de uso; dentro había quince euros en billetes y unos céntimos en monedas que también se guardó y un carné profesional: Alberto Pablo Leguineche Salcedo, Policía Nacional.

Ibrahim corrió como alma que lleva el diablo.

* * *

Alba agarró su móvil y marcó el número de contacto con el CNI. La línea estaba siendo monitorizada, por lo que era segura.

—Soy el agente Antonio Alba. Necesito al grupo GEO.

—Diga la posición del objetivo. —Respondió una voz femenina en tono monocorde.

—Calle Isabel de Valois, número 20. Creemos que el objetivo está en el piso 3G.

—Espere.

Transcurrieron veinte segundos.

—Agente. El grupo que tenía asignado ha sido destinado a una misión de rescate en un secuestro— express.

—¿De qué coño me habla? Tengo prioridad absoluta. Búsqueme un grupo de intervención, ¡ya!

—Negativo. No hay disponibles hasta al menos dentro de tres horas.

—Pásame con tu superior inmediatamente.

—Negativo. Por cuestiones de seguridad en la transmisión hemos de dar por finalizada la llamada. Contacte más tarde.

Alba estaba atónito. Esto no podía pasar. Le habían cortado como hacen los servicios de atención al cliente de las compañías de telecomunicaciones con sus clientes pobres. Volvió a llamar inmediatamente para hablar de forma directa con el superior de la “operadora” pero el destino rechazaba la llamada. No podía esperar más.

El SEAT León de Alba llevó velozmente a este y a Tintín a la calle Juana de Austria, adyacente a la de Isabel de Valois. Allí ya se encontraba Pérez.

—¿Tenéis vigilada la casa? —espetó Alba.

—¿Vienen los GEO?

—Yo pregunté primero.

—Estoy montando un dispositivo pero necesito a los GEO.

—Pues no van a venir. Los de la Casa me han dicho que no hay equipo disponible. ¿Cuánta gente tienes?

Pérez torció la boca en señal de disgusto.

—Conmigo están tres KAs y un policía nacional. Somos siete contigo y con Tintín.

—Tendrá que bastar de momento.

Alba echó un vistazo al equipo que había reunido Pérez. Aparte del mismo Pérez y de Tintín, que no era propiamente un agente de campo, estaba Roberto, un antiguo GOE5, Astiazarán, ex-zapador del ejército del aire y Marisa que seguiría siendo por siempre una dama legionaria. Al policía no le conocía pero parecía un treintañero en buena forma. Se acercó a él.

—¿Qué te hace estar tan seguro de que has encontrado a los que buscamos?

—Se equivoca, yo no di el aviso —respondió el policía con el rostro serio.

—¿Y dónde está el que lo dio?

—Es lo que me faltaba por contarte —dijo Pérez—. No aparece por ninguna parte y no contesta al móvil.

A Alba se le despejaron las últimas dudas. El policía no había podido desaparecer porque sí, le habían cazado.

—Están sobre aviso y pueden escapar en cualquier momento. No vamos a esperar. Son un grupo con experiencia paramilitar y que no les tiembla el pulso a la hora de disparar. Desenfundad.

Pérez fue el primero en sacar la pistola que llevaba a la espalda prendida del cinturón, una Glock.

Había sido un miembro de la brigada paracaidista y era un KA. Si había que ir se iba y peor para el que estuviera en frente.

Capítulo 23.

Alba había realizado asaltos cuando estaba en la Bandera de Operaciones Especiales y en el curso de ingreso en los KA. Era consciente de que los otros Kas también estaban preparados. Tintín y el policía sin embargo eran una incógnita pero podían quedarse en retaguardia. Se mentalizó que no tenía que salir todo forzosamente mal y es que no le quedaba más remedio que ser optimista. Hizo una mueca en señal de disgusto, le costaba mentirse a sí mismo, pero procuró que no le viera nadie.

Delante de sus subordinados sacó una libreta del bolsillo y bosquejó el plan. Ellos se merecían que no dejara nada al azar y quería demostrarles que no improvisaba más allá de lo inevitable. No quería que sintieran que jugaba con sus vidas.

La calle Isabel de Valois era ancha y bien iluminada y lo que era mejor, a esas horas no se veía ni un alma y sólo un coche aparcado a medio camino sería testigo de lo que sucediera.

Alba mandó a Astiazarán al edificio opuesto, al número 20, para que hiciera de observador y de francotirador con un fusil plegable HK 36 C al que se le había adosado una mira láser. Los demás realizarían el asalto reventando la puerta con un ariete improvisado hecho de una viga de madera que usarían Tintín y el policía que dijo llamarse Roberto. Alba y Pérez entrarían los primeros. Marisa intentaría descolgarse desde el piso superior con una cuerda por una ventana de la habitación del fondo para entrar empuñando otro HK, dos segundos después de oír como derribaban la puerta. Esto último era quizá lo más peligroso pero conocía la capacidad de Marisa.

La bella dama legionaria de cabellos rojizos era conocida entre los agentes machistas como “el culo” por lo bien formadas que tenía las posaderas tras largos años practicando la escalada urbana.

Muchos de los oficiales viejos del CNI que seguían pensando que el lugar más apropiado para una mujer era la cama o detrás de una fregona, añadían que probablemente orinaba de pie. Todo eso lo murmuraban a sus espaldas, claro, nadie se atrevía a chistarle a la cara cuando se arremangaba la camisa y dejaba ver sus musculosos brazos acompañados de una expresión dura en la mirada; pero para los que habían trabajado codo con codo con ella no era ninguna marimacho, sino una chica estupenda que no lo había tenido fácil por ser mujer, que sabía ser sensible en los momentos adecuados y que nunca fallaba a sus compañeros.

Marisa fue la primera en separarse del grupo ya que sería la que tardaría más en alcanzar su posición. Iba a escalar por la fachada del edificio adyacente que estaba terminado, por suerte siempre llevaba zapatillas de deporte con suela de caucho y se había secado las manos con arena.

Alba daba sus últimas instrucciones al resto cuando sonó un disparo. Giró la cabeza y vio como seis hombres salían a toda prisa del edificio y disparaban a Marisa. Uno de ellos empuñaba un fusil de asalto.

La legionaria quedó sentada en el suelo tratando instintivamente de responder al fuego pero la tela de su camisa se iba volviendo oscura y el pequeño fusil cayó de sus gráciles manos.

Los agentes españoles empezaron a disparar sin preocuparse de hacer blanco con sus pistolas a tanta distancia, tenían que crear una cortina que protegiera a su compañera caída y Astiazarán se retrasaba. Corrían disparando para acercarse más hacia sus enemigos y hacia Marisa. El truco funcionó y los albanokosovares cambiaron sus objetivos por ellos. Era un combate a favor de los ex— guerrilleros por la superioridad de sus fusiles y con una ráfaga de kalasnikov le reventaron el pecho a un Tintín que rodó por suelo como una pelota.

Alba y los suyos se refugiaron detrás de un elegante Citröen C5 mientras se turnaban para municionar y sostener el fuego.

Los insultos de unos y otros sonaban en español: —¡Hijos de Puta! ¡Hijos de Puta!

Las balas silbaban y al chocar contra los coches producían un sonido que a Alba le pareció el que hacia un cuchillo al pinchar una lata. Recordó que tenía una cicatriz en forma de estrella en señal de que una vez fue una de esas latas.

Con Pérez y el policía disparando, Alba volvió a llamar por el móvil al CNI. Sonó la misma voz femenina monocorde.

—El objetivo escapa y hemos entrado en acción. ¡Nos están disparando! Manden a un equipo armado.

—Negativo. El equipo GEO no está aún disponible. Le enviaremos refuerzos en brevedad.

—¡Tus muertos! Tengo a dos agentes heridos. Llama a la policía.

—Negativo. La operación debe mantenerse en secreto. Los refuerzos llegaran en brevedad, mantenga la calma.

—¿Qué me calme? ¡Qué nos están disparando!

—Por cuestiones de seguridad en la transmisión hemos de dar por finalizada la llamada. Contacte más tarde.

La comunicación se cortó. Aquello no tenía sentido para Alba.

Rugieron motores de coche y dos BMW salieron disparados de las cocheras del edificio. Alba y los suyos vaciaron sus cargadores en ellos.

—¡Blanco! ¡Te jodes cabrón! —bramó una voz extremeña.

El segundo BMW derrapó e invadió la acera estrellándose contra la esquina de un edificio. Una 38 Mm. había atravesado el cráneo del conductor.

Astiazarán apareció al fin, estaba en la calle y corrió para encañonar a lo que quedaba de los ocupantes del coche. No se movían.

—Están fritos —gritó Alba—. Quedaos con Marisa y con Tintín. Pérez, tú conmigo, al coche.

Alba corrió con todas sus fuerzas hacia su SEAT León. Sintió dolor en unos muslos que parecían que se le despegaban del hueso y luego el manotazo con el que abrió la puerta casi le rompe los dedos.

Pérez entró en el lado del volante y arrancó. Primera, segunda, tercera, cuarta... todo el gas.

El BMW llevaba delantera. Había girado en la calle Infante Fernando, redujo un poco en la esquina y aceleró de nuevo en Ana de Austria.

Alba municionó su pistola y la de un Pérez con los ojos puestos en el coche que tenía delante.

Después empuñó su teléfono móvil pero esta vez para llamar a un número diferente al de contacto establecido. No iban a cortarle de nuevo. Llamó al número personal de alguien que estaba de guardia en su departamento aquella noche, llamó a una amiga.

—¿”Lista”?

—Buenas noches Alba ¿Qué tal? ¿Habéis encontrado ya a los malos?

—No tengo tiempo de explicaciones. Necesito que me busques un equipo de operaciones especiales.

—Tienes que tener a un equipo de GEO alerta para ti.

—No vienen los GEOs, pasa algo raro con ellos.

—¿Quieres que te pase con la dirección operativa...?

—¡Qué no! Sáltatelo todo. Búscame algo, lo que sea Evarista. Estamos en Sanchinarro y creo que vamos para Madrid.

Alba escuchó teclear al otro lado del aparato.

—En el Ministerio de Defensa hay un retén de la Unidad Especial de Intervención de la Guardia Civil. ¿Les llamo? ¿Qué les digo que hay que neutralizar? Me lo van a preguntar.

—Diles que seguimos a un BMW Serie 5 Berlina con ex militares kosovares. Son unos cinco con armas cortas y fusiles de asalto y Evarista, diles que el objetivo lleva una carga de ocho kilos de plutonio en un contenedor que no hay que agujerear pase lo que pase y que vamos a toda hostia por la carretera A1 hacia Madrid.

El coche dio un bote en un cambio de rasante y Alba estuvo a punto de perder el teléfono pero “Lista” ya había escuchado todo lo que necesitaba.

Una bala silbó. Desde la ventanilla trasera del BMW había surgido una mano con una pistola pero los bandazos no le permitían fijar el blanco. El vehículo de los kosovares iba esquivando los coches que iban en su sentido y en el contrario seguido por los doscientos veinticinco caballos a toda potencia del coche de Alba.

Sirenas de coches patrullas comenzaron a sonar a lo lejos. El BMW dio un volantazo metiéndose en la M30. Iba directo a Madrid, no había apenas tráfico a esas horas y el conductor sabía que se puede correr. Alba comprendió lo que quieren. En las calles de Madrid no se puede hacer un control efectivo, se puede escapar por mil calles y refugiarse en cualquier parte. Sonó el móvil de Alba y al descolgar escuchó a “Lista”.

—Tengo al equipo pero tardará. —A Alba le sonó esta frase—. Dame tu posición.

Alba le dijo donde estaban y la dirección que estimaban pero “Lista” no fue la única en conocer la situación de los españoles.

Si Alba hubiera girado la cabeza podría haber visto que una furgoneta Ford Transit de color negro se había sumado a la persecución. En la Transit dos agentes de la CIA, y un equipo de ocho hombres vestidos con mono negro, casco, gafas de visión nocturna y carabinas M4 se sujetaban a las paredes para no caer por los bandazos. Eran los Navy Seals de las Marina de los Estados Unidos y su misión era adelantarse a los españoles en el asalto al piso franco de los kosovares. Los Seals no habían tenido miedo de tropezarse con comandos españoles porque todos los números de contacto del CNI estaban siendo filtrados a través de una centralita de la embajada de Estados Unidos. Lo que no podían prever era que Alba llamara a “Lista” directamente a su número personal, los agentes no solían hacer eso.

En el BMW había nerviosismo. Fatmir era un magnífico conductor y el BMW era más potente que el perseguidor, pero también más grande e iba sobrecargado. Tenía que tener cuidado para no volcar en cada giro. Isak sabía que tenía una oportunidad de dar el esquinazo en Madrid. El kosovar tenía amigos en la ciudad que le debían favores y querrían su dinero pero tenían que darse prisa, mucha prisa. Isak levantó su mano izquierda a la altura de sus ojos, con ella se había estado sujetando el vientre, estaba manchada de sangre.

Otro volantazo y la calle de Alcalá se abrió ante el BMW. A Isak se le crisparon los labios de dolor al hablar.

—Piérdelos Fatmir, piérdelos.

Fatmir no estaba como para contestar, tenía la vista fija en lo que ya no era una carretera sino una calle.

Otro volantazo y pasaron por la Plaza de la Independencia, dejando de lado a la vieja mole gris de la Puerta de Alcalá y siguiendo como un rayo por la calle del mismo nombre. Los pocos transeúntes de esas horas, algunos tambaleantes por horas de fiesta, se volvían a mirar por el rugido de los motores que precedían a los coches. A lo lejos aullaban sirenas de policía.

—Les despistaremos en Cibeles.

Isak estaba inclinado sobre sí mismo y no supo quien había hablado. La herida del vientre sangraba despacio. Había visto a hombres morir así, desangrados y él no quería ser uno de ellos pero tenían que extraerle la bala antes de una hora, no se daba mucho más tiempo.

—¡Policías!

Un coche de la policía nacional surge por la esquina del Paseo de Recoletos y casi choca con el BMW que sigue por Alcalá. Por el retrovisor Fatmir vio como los policías se habían parado en frente del Palacio de las Américas, probablemente para recuperarse del susto, pero no les duraría mucho y al BMW le han hecho reducir la velocidad. El SEAT León se les echaba encima.

—Tened las pistolas listas por si acaso —dijo Fatmir con una voz crispada que era poco más que un susurro.

¡Bang!

La luna posterior del BMW se volvió opaca, la luz sólo la traspasaba por un agujero en la esquina superior. Alba, con la mente puesta en que ocho kilos de plutonio se estaban introduciendo en el corazón de una ciudad de cuatro millones de habitantes, sacó medio cuerpo del coche y disparó. A lo lejos sonó el cristal al agujerarse. Había hecho impacto pero había sido un disparo temerario y no había detenido el vehículo. No se arrepintió de intentarlo, era buen tirador, pero sabía que se arriesgaba a fallar y eso era muy fácil con un viento de cien kilómetros por hora pegándole en la cara.

La estatua de Carlos III frente a la Puerta del Sol vio al BMW dar un giro cerrado hacia Carrera de San Jerónimo para despistar al León, pero Pérez no picó aunque casi lanza a Alba fuera del coche al dar el volantazo y derrapar.

Alba recuperó el equilibrio y volvió a apuntar. Con los ojos llorándole por el viento helado se fijó en la rueda derecha del BMW rodando a ciento cincuenta kilómetros por hora y disparó. El neumático estalló con el sonido de una granada de mano y el coche de los kosovares perdió el control. Alba y Pérez vieron como daba un vuelco al entrar en la Plaza de Canalejas hasta empotrarse contra los bajos del fantasioso edificio Meneses.

Pérez paró el coche en pleno centro de la plaza y los agentes del CNI salieron del vehículo como muñecos con un resorte. Dentro del humeante BMW se agitó un brazo pero se mantuvo inmóvil tras oír un grito de advertencia de Alba.

Los agentes del CNI rodearon al BMW y evaluaron la situación. El coche tras volcar volvió a caer sobre sus ruedas por lo que la energía cinética no había aplastado su contenido como hubiera pasado si se hubiera estrellado directamente contra la pared. Se fijaron también en que lo que debía ser el cofre con el plutonio se había proyectado hacía adelante, triturando al conductor.

Algunas cabezas de soñolientos ciudadanos se asomaron por las ventanas y pudieron contemplar, bajo la luz amarilla de los faroles y la rojiza de los tubos de neón, como dos hombres encañonaban a un coche aplastado. Rápidamente todas las cabezas volvieron al interior de los edificios y algunas llamaron a la policía.

—“Madero”, llama a la... — decía una voz quejumbrosa desde el BMW.

—Cuando tiréis las armas —espetó Alba.

Con lentitud, cayeron al suelo dos fusiles AK 47 y tres pistolas.

Sin dejar de apuntar, Alba y Pérez se fueron acercando poniendo en práctica una vieja máxima de los servicios secretos: Fiarse es bueno pero no fiarse es mejor. Sin embargo fue el estruendo de un motor potente que se acercaba lo que les hizo volver la cabeza. La Ford Transit paró al lado de su coche con un chirriar de frenos y salió de ella un grupo armado con carabinas M4 y vestidos con uniforme de comando que rebasaron a los agentes del CNI.

Los comandos tomaron posiciones alrededor del BMW. Tras ellos venían dos hombres en traje de chaqueta, uno alto de ojos azules y otro más bajo y nariz chata que Alba supuso oficiales de la Guardia Civil.

Alba se dirigió hacia al oficial más alto que parecía tener el mando y abrió la boca para hablar.

—Los objetivos están... No dijo más porque el “oficial”, ignorándole, hizo una señal a los comandos que dispararon al unísono contra los ocupantes del BMW, ejecutándoles. Isak Bala, el más audaz de los comandantes del UÇK murió con un vómito de sangre que salpicó su Rolex de oro. Ya no cumpliría su sueño de lucirlo por las calles de Dakovica y mostrar a sus vecinos que había triunfado.

Los disparos cogieron a Alba y a Pérez por sorpresa. Los kosovares estaban desarmados y no representaban una amenaza. El antiguo comando clavó sus ojos en los ejecutores y se fijó en el detalle de que el casco que llevaban no era el español Marte IV que usaban los UEI de la Guardia Civil, si no el más pequeño Mitch TC 2000. Lo conocía bien por haber convivido con sus usuarios, las fuerzas de operaciones especiales de los Estados Unidos.

—¿Qué mierda es esta? —dijo Alba controlando su ira en voz baja, despacio y pronunciando firmemente cada sílaba.

Le respondió Mike, el “oficial” de ojos azules, en un perfecto español con acento andaluz y una sonrisa, pero sin apartar su vista del BMW.

—Nos hacemos cargo de la misión. Retírese y hable con su gobierno.

El pequeño Pérez, que como decía su sargento instructor de paracaidismo era de los que son bajitos porque le pesan muchos los cojones, se puso rojo y estalló.

—¡Y una polla! ¿Pero quién os creéis que sois? Os largáis echando leches y vosotros sí que vais a hablar con nuestro gobierno. Esto no es Bagdad, esto es ¡España! ¡Cabrones!

A Mike, sin dejar de mirar hacia el BMW, se le borró la sonrisa y un Navy Seal, encaró su carabina apuntando a Pérez.

Alba dio dos pasos hacia los oficiales interponiéndose entre Pérez y la mira del Seal. De nuevo habló muy despacio y marcando cada sílaba.

—Váyanse. Lo que hay en el coche pertenece al Estado Español y yo me hago cargo de ello.

Esta vez los oficiales desviaron sus miradas hacía los españoles. Sus ojos reflejaban una mezcla de hartazgo, ternura y una apenas disimilada guasa. ¿Qué podían hacer los españoles?

—Mira chico, tú te... El americano no terminó la frase —¡Alto a la Guardia Civil!

El sonido sonó como un pistoletazo en una ceremonia de Primera Comunión. Sin haber sido advertidos, los miembros del UEI habían tomado posiciones en las esquinas de la Plaza Canalejas, incluso un tirador se dejaba ver desde un balcón del cercano edificio del Banco Hispano Americano.

Los miembros del equipo Seal estaban atrapados como peces en un barril.

Mike evaluó la situación y comprendió que era muy mala tácticamente, pero no perdió la compostura.

—De nuevo te lo digo, vete. —Ahora le tuteaba—. Mi gobierno no acepta una negativa por respuesta y sabes que somos intocables. Te juegas la carrera.

De fondo se escuchaban sirenas de policía que se acercaban a la Plaza de Canalejas.

Alba exhaló todo el aire de sus pulmones. El norteamericano no mentía, se sabían respaldados al ciento por ciento por su gobierno, mientras que los agentes españoles tenían detrás de sí una larga historia de haberse visto arrojados a los leones por los gobiernos de turno y hubo compañeros que pagaron esto con la cárcel o la vida. Podía ser práctico largarse y no complicarse la existencia, era lo que le dictaba el sentido común. Si cedía, todo el mundo lo comprendería y la CIA se encargaría de que no le degradaran, quizá incluso influyera para que le ascendieran.

Tomó aire de nuevo y lentamente lo exhaló. En unos instantes pasaron muchas cosas por su cabeza. Lo que era su vida, las razones por las que se alistó en la Legión, sus deseos de ascender, el cadáver destrozado de Isabel en aquella estación de trenes de Atocha... Un nudo se le hizo en la garganta y al final su mente pasó de aquella a la que no supo proteger a aquel en quien se refugiaba cuando era un niño, su Abuelo. En ese instante recordó la frase que siempre le decía el viejo sobre qué era lo mejor que podía tener un hombre.

Antonio Alba levantó su arma y le apuntó a los ojos al agente de la CIA.

—Fuera de aquí.

Porque como decía el abuelo, lo mejor que puede tener un hombre es la vergüenza y esa vergüenza le impedía salir huyendo de allí.

Epílogo.

Palacio de la Moncloa, Sala de Reuniones.

Viernes 24 de febrero de 2005.

En el orden del día se encuentra el tema de la autorización para la suscripción de un convenio de colaboración entre el INTA y el Centre National d''Études Spatiales francés, con el fin de colaborar en el Programa Pléiades de observación de la Tierra. Es un asunto que no incumbe más que al ministro de defensa y al presidente de gobierno por lo que en dicho momento sólo ellos permanecen en la sala. El ministro, que como es habitual ocupa un lugar justo al lado del presidente, inclinándose hacia él le susurró: —Y ahora que nuestro agente ha conseguido retener el paquete y los otros nos dicen que lo quieren ¿Qué hacemos José Luis?

—¿Ahora?

El presidente del gobierno respiró profundamente, se acarició unos cabellos que ya lucían grandes entradas y respondió: —Ahora habrá que tomar una decisión y atenerse a las consecuencias.

* * *

Dos días después, Antonio Alba esperaba en aquel despacho que durante aquellos días había sido suyo a que decidieran que hacer con él. De nuevo, la ventana le mostraba la misma vista en penumbra de un mástil con una bandera que apenas se intuía y la ciudad de Madrid a lo lejos. Los acontecimientos habían girado un torbellino en los últimos días hasta la muerte de Isak, pero al menos el había podido hacerles frente; ahora sentía que el torbellino seguía girando y esta vez a su espalda.

Los “gringos” fueron desarmados y escoltados hasta su embajada, donde se les devolvió las armas, pero sabía que la cosa no había quedado ahí y antes de que estos cruzaran el umbral del edificio el jefe de estación de la CIA ya conocía la noticia y estaba pidiendo, vía embajador claro, explicaciones al gobierno español y no sólo explicaciones, también la cabeza del responsable.

Los ojos del soriano miraban el amanecer y no reflejaban ninguna emoción, nadie hubiera podido adivinar lo que estaba pensado.

Toc, toc, toc. Alguien llamaba a la puerta.

—Pase.

La puerta se entreabrió y apareció un joven agente con un gran sobre marrón de valija interna con la inscripción.

A la atención de A. Alba Sin mirar a Alba a la cara, se lo alargó y salió del despacho sin decir palabra.

—¿Es que tenía prisa por dejar esa tarea fastidiosa o es que ya sabía que era un apestado? — pensó.

El sobre estaba cerrado por un lateral con una tira de cinta adhesiva muy fina, del tipo que una vez puesta no puede despegarse y sin embargo se rompe fácilmente. La rasgó y sacó un único folio de papel muy fino con el membrete del CNI en la esquina superior izquierda.

Unidad de Gestión de Personal: A la atención del funcionario nº 02355.

Asunto: Nuevo destino para el funcionario nº 02355.

Se le comunica que debe presentarse a la mayor brevedad posible en... Las siguientes palabras fueron una sorpresa para Antonio Alba Abellán. Era algo que de verdad no se esperaba.

Cazar al Capricornio

Francisco Castillo, 2009

ISBN: 9788493725921

Editorial: De Librum Tremens

Generado con: QualityEbook v0.72, Notepad++

Generado por: Paleógrafa, 29/01/2014

Notas

¹ Centro Superior Estudios de la Defensa Nacional.<<

² Organismo Internacional de la Energía Atómica.<<

³ Special Air Service, comandos del ejército británico.<<

⁴ Quite el contacto al motor y salga del coche con la documentación.<<

⁵ Grupo de Operaciones Especiales del ejército de tierra.<<