Table of Contents

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Copyright © 2013 Francis Molehorn

ADVERTENCIA IMPORTANTE

1. COMIENZO DE SEMANA

2. EL COLISEO

3. LA PIEL DEL PECADO (1)

4. LA IRA DE DIOS

5. LA PIEL DEL PECADO (2)

6. LOS INSTALADORES

7. LA PIEL DEL PECADO (3).

8. EL DESMONTAJE

9. LA PIEL DEL PECADO (4)

10. PRIMER INFORME

11. LA PIEL DEL PECADO (5)

12. UNA MUCHACHA INESPERADA

13. LA PIEL DEL PECADO (6)

14. COLETAZOS DEL DUELO

15. VUELTA A LA ESCUELA

16. LA PIEL DEL PECADO (7)

17. TERAPIA «A TROIS»

18. LA CONSPIRACIÓN

19. PUNTO DE ENCUENTRO

20. LA SOSPECHA

21. LA PIEL DEL PECADO (8)

22. LA LICENCIA

23. DESTEJIENDO LA RED

24. LA PIEL DEL PECADO (9)

25. ENCUENTRO CON LA HISTORIA

26. EL CAMINO A LA HOGUERA

27. LA TRIPLE X

28. LA PIEL DEL PECADO (10)

RECONOCIMIENTOS

LA PIEL DEL PECADO

Francis Molehorn

Copyright © 2013 Francis Molehorn

TODOS LOS DERECHOS RESERVADOS

ISBN: 9082032104

ISBN-13: 978-90-820321-0-9

ADVERTENCIA IMPORTANTE

Esta novela describe situaciones de sexo explícito y aborda el tema de una relación incestuosa. Todos los personajes envueltos en prácticas eróticas o sexuales son mayores de edad y las llevan a cabo de forma consensuada. Al igual que los creadores de literatura policíaca que describe escenas en las que se cometen actos ilegales, el autor de este libro no aboga por la emulación, ni condona la práctica de ninguna de las actividades representadas en esta obra de ficción.

Los personajes de esta novela son ficticios y sus nombres han sido elegidos arbitrariamente. Cualquier similitud que puedan tener con personas vivas o muertas, es accidental y escapa enteramente a la voluntad y la intención del autor. Los lugares descritos con direcciones más o menos específicas no existen y son solamente producto de la imaginación.

1. COMIENZO DE SEMANA

La doctora Ángela Bennett sentía que iba a explotar. El coche había claudicado definitivamente cuando lo intentó hacer arrancar, no tenía tiempo para acudir a un mecánico ni al Automóvil Club porque habrían demorado una eternidad en llegar, y conseguir un taxi en Hollywood Hills a esa hora era una utopía. Contra toda costumbre llamó apresuradamente por teléfono a Darren para que la fuera a buscar, si es que se hallaba en el Instituto, que estaba aproximadamente a cinco minutos de casa, y la llevara a la Universidad, donde tenía una reunión crucial para el destino de la cátedra. Los presupuestos estaban llegando a un nivel de estrechez que hacía temer el cierre de varios departamentos académicos para el año venidero. Desde luego que todavía quedaba el recurso de los patrocinadores, pero estaban luchando contra el tiempo y la caja debía quedar saneada en un lapso récord o sería adiós proyecto, adiós año académico y adiós y que te vaya muy bien.

Darren estaba inubicable. Había apagado el celular, y cuando lo hacía era porque, o estaba en clases, o estaba con una chica. Por la hora, las 8:30 de la mañana, era más posible lo primero, aunque si anoche se había quedado a alojar afuera, tampoco era improbable que se hubiera encamado con alguien y hubiera decidido faltar a clases, no sin antes haber organizado convenientemente todo para no quedar con una ausencia injustificada en los registros. Tiene que haber sido una tipa irresistible para apartar al «serio y responsable» Darren de sus obligaciones. Era una lástima que el embrollo en que ahora estaba metida la doctora Bennett no le permitiera apreciar el humor de su última reflexión. Hacía pocas semanas había recibido un informe del profesor asesor de Darren donde hacía mención a esas cualidades, «serio y responsable», y el ataque de risa que les produjo a los dos, teniendo en cuenta las circunstancias en las que lo leyeron, duró hasta el día siguiente.

«El coche, coño, ¿Qué voy a hacer con el coche?» repetía la doctora Bennett. Sinceramente era para cortarse las venas. Lo había comprado hacía pocos meses, casi nuevo, y en el único momento en que realmente lo necesitaba la dejaba en la estacada. Después de haberse golpeado la cabeza a dos manos, de haber dado veinte vueltas a la sala y de haber maldecido el momento en que a alguien se le ocurrió inventar el motor de combustión interna, prorrumpió en un aullido tan atronador que llamó la atención de Milly, la discreta y siempre amistosa vecina de la casa de enfrente, que a esas horas regaba su jardín de forma tan prolija como superflua, teniendo en cuenta el chaparrón que había caído pocas horas atrás en una de esas intempestivas lluvias de verano de la Costa Oeste. Pero Milly era una mujer de costumbres.

—Ángela —dijo alarmada, acercándose a la ventana—¿estás bien?

—¡Milly! —exclamó la doctora Bennett—, Dios te ha enviado en mi ayuda.

Milly Jacobs, era una mujer profundamente religiosa por lo que la formulación elegida por Ángela era desvergonzadamente oportunista.

—Mi coche no arranca y tengo una reunión importantísima en la Universidad. ¿Sabes de alguna compañía de taxis que me pueda servir, que no esté demasiado lejos?

La pregunta no podía ser más retorcida. Por supuesto que Ángela no esperaba que su vecina tuviera esa información pero quería despertar su sentimiento de solidaridad cristiana para que le ofreciera otra solución más expeditiva. Milly –Dios la bendiga– pensó un momento hasta que, sin haber hallado nada en su memoria remotamente útil para lo que se le pedía, salió con una mejor idea.

—¿Por qué no te llevas mi coche? Tiene el tanque lleno.

—¿De verdad? —preguntó Ángela con aire de sorprendido candor—. ¡Eso sería maravilloso! ¡¿Cómo podría agradecerte?!

—No hace falta —respondió Milly—, lo iré a buscar enseguida.

Mientras esperaba a su vecina con el Buick Lacrosse que la conduciría a su salvación, Ángela recordaba con simpatía la primera vez que se encontró con la familia Jacobs, cuando vinieron a darle la bienvenida al vecindario ella, su marido Jack y sus tres lindos hijos, la niñita y los dos niñitos cuyos nombres recién consiguió memorizar correctamente después de algunos años de práctica. Mientras más los iba conociendo, más segura estaba de que si había alguna forma de convencerla sobre la verosimilitud de la inmaculada concepción, esa era la presencia de Milly. Era imposible que los Jacobs hubieran sido capaces de concebir a sus vástagos sin tener relaciones sexuales, pero viendo a Milly, Ángela no veía otra posibilidad que la milagrosa. No porque fuera fea o tuviera algún tipo de discapacidad. Nada de eso. Al contrario, era una señora de porte modesto pero de trazos regulares, con una cabellera canosa que le daba un aire de dignidad, y una cara ya bastante surcada por las arrugas pero que delataba que, en tiempos pretéritos, sus ojos de intenso azul la tenían que haber guiado a través de una bastante más glamorosa y feliz juventud. Lo difícil de imaginar era que esa buena mujer, con su jersey tejido a mano por ella misma y su falda plisada de monja misionera en el Bronx, pudiera haber sucumbido alguna vez al pecado original, aunque fuera para cumplir con el deber divino de engendrar hijos.

Por lo demás, eran unos santos, siempre amables y llevando a cabo actividades pastorales para su congregación, que Ángela nunca supo exactamente cuál era, a pesar de que la Sra. Jacobs no dejaba pasar la oportunidad de invitarla a sus reuniones –a las que la doctora Bennett nunca pudo asistir–, de proveerla de folletos que a veces le venían de perillas para posar los vasos, y de tratar de escudriñar cuál era el verdadero punto de vista de Ángela respecto a la religión en general, a la suya en particular y a Dios específicamente.

Ángela siempre eludía el meollo del asunto para no poner a Milly en una situación incómoda, y su aprecio por su vecina hacía que, a pesar de que hubiera podido llevarle la corriente y pasar la tarde lanzando evasivas piadosas, prefiriera cambiar de tema y centrarse en cosas no más interesantes pero menos controversiales. Milly respetaba los deseos de su vecina, posponiendo cada vez el encargo de Dios de traerla al camino recto, porque en el fondo la respetaba, especialmente por su forma tan estoica y fiel de llevar su viudez durante tantos años. Lejos estaba la pobre señora de saber que todo era una fábula creada por Ángela con el caritativo propósito de tranquilizar la espantadiza conciencia de Milly, que no tenía necesidad de saber que nunca había estado casada, que ni siquiera alguno de sus amantes había muerto todavía y que varios de los visitantes que vio entrar a su domicilio alguna vez, cuando Darren no estaba, no venían precisamente a conversar y a jugar Gin Rummy.

Por otra parte, la historia del cónyuge fenecido ya había sido puesta en circulación en su trabajo, igualmente para evitar suspicacias y para no tener que dar explicaciones innecesarias a los conservadores miembros del Consejo de Educación de la Universidad Católica San Justo, de California.

Mientras esperaba el regreso de su vecina, Ángela cogió una hoja de papel para dejar una de sus acostumbradas notas para Darren. Era una tradición que se había iniciado desde que éste aprendió a leer, y para Ángela se había transformado en el modo de comunicación más importante, más allá de celulares o mensajes de texto, porque le daba la oportunidad de, junto con dejar dicho lo que le interesaba, también ejercitar su «ingenio» y su «depurado estilo», tan alabados por los críticos de sus artículos de psicología, así como soltar algunas cosas que le habría resultado difícil expresar cara a cara. El método era intensamente personal pero distante en lo físico, lo que producía una combinación sumamente bienvenida.

La nota era bastante parca y decía lo siguiente:

«Te llamé, desesperada, pero no te encontré. Esta me la pagas».

Milly aparcó el coche a la entrada de la casa y descendió, dejando la llave en el contacto. Ángela le agradeció el gesto con una afectuosa palmada en el hombro y montó en el vehículo, con incluso algunos minutos de margen para llegar a la Universidad. Otro detalle digno de agradecer de Milly fue que pusiera el automóvil a su disposición en lugar de ofrecerse a llevarla, porque su forma de conducir habría hecho enrojecer de pudor autocrítico al cochero de una calesa de los Amish de Pensilvania por su imprudencia temeraria. Mientras bajaba por el Outpost Drive, Ángela se preguntaba cómo era posible encontrar tantos defectos en una persona a la que le tenía simpatía.

Al entrar a La Brea, Ángela comprendió que el estilo de conducir de Milly no habría llamado en absoluto la atención. La avenida estaba atestada de coches y las largas esperas entre un semáforo y el siguiente presagiaban un retraso inevitable. La hora de la desesperación había arribado nuevamente, pero si la doctora Bennett había llegado a donde había llegado era por su capacidad de superar adversidades. Era una sobreviviente, y sobreponerse a este contratiempo era un juego de niños al lado de todo lo que le había deparado la vida y que había conseguido vencer. Madre soltera recién cumplidos los 18 años, se negó en redondo a abortar y sus padres la echaron de la casa. Curiosa constelación, considerando que la familia de Ángela era de principios muy tradicionales y para ellos el aborto era anatema. Por supuesto, eso era cuando se trataba de los demás y cuando no era un asunto de Estado el tener que guardar las apariencias frente a la sociedad para evitar el bochorno de ser señalados con el dedo en la calle por culpa de la puta de su hija. En ese caso no había problema en interrumpir el embarazo.

En un principio, Ángela había considerado la idea y había buscado la manera de ocultar su situación hasta que no quedaran huellas del tropiezo, pero desafortunadamente su madre había descubierto el resultado del examen, positivo con letras de molde y luces de neón, y no tenía otra salida que dar a luz.

Luego de haberse hecho filosóficamente a la idea, y con una buena cantidad de esperanza y optimismo en el futuro, su padre la llamó a su escritorio, la hizo sentarse frente a él y le dijo que había hecho una cita con un ginecólogo amigo «para arreglar la manera de solucionar las cosas». A pesar de su sorpresa, Ángela se las arregló para reunir la suficiente sangre fría para responder: «No sé qué cosas tendrá que solucionar tu amigo, pero yo no tengo problemas». La cara del progenitor se encendió de ira, y si por él hubiera sido, habría cogido la correa con hebilla de cuero, pero dura y pesada, que dolía como un demonio, y la hubiera azotado como solía hacer hasta hace muy poco tiempo para inculcarle principios morales y mostrarle la senda del bien. Pero esta vez se lo pensó. La expresión de determinación de su hija pareció demostrarle que estaba frente a un enemigo más poderoso que el que habitualmente podía someter con sus bravatas y su correa. Después de convencerse de que el sistema antiguo ya no funcionaba y de que de ahora en adelante tenía que empezar a contar con que Ángela era un ser humano con derechos y capacidad de raciocinio, su padre, al cabo de una breve reflexión, decidió hacer bueno el principio «si no puedes vencerlos y viven en tu casa, mándalos a tomar por culo».

Ese mismo día Ángela tomó sus exiguos bártulos y se fue a vivir con una amiga. Después de haber explicado su situación a la orientadora sicológica de la Universidad, y de haberle hecho saber su determinación de concluir su carrera, tener su hijo y comenzar una vida nueva llena de desafíos y oportunidades, se le concedió una beca –papá ya no sufragaba ningún gasto– y un permiso de maternidad.

A pesar de lo formal de sus actividades académicas, la vida privada de Ángela se transformó en una especie de voladura de LSD, aunque sin drogas serias, salvo uno que otro porro ocasional, rodeada de arte y literatura alternativos, y devorando las materias que la llevarían a sacar un doctorado en Psicología en UCLA, y posteriormente a conseguir una cátedra en una Universidad menor pero de suficiente prestigio como San Justo.

Siempre lamentó, por motivos artísticos y de romanticismo, el haberse perdido la era hippie y la revolución sexual, aunque este último aspecto lo recuperó sin dificultades. Era el entorno lo que extrañaba sin haberlo conocido. Era Woodstock y Jimmy Hendriks con su irreverente himno nacional, y las carpas de gente floreada buscando contacto, calor y explicaciones en medio de una guerra inútil, en un país donde, hasta hacía muy poco, una persona no podía orinar en el mismo sitio que un compatriota de otro color.

La Brea se había descongestionado un poco y llegó al Bulevar Santa Mónica, que estaba peor. Allí sí que no avanzaba nadie. Ángela tomó el teléfono y presionó la tecla de su trabajo. No había querido hacerlo hasta no estar segura de que no llegaría a tiempo, y ahora podía estarlo.

—Dime —atendió Ernie Ortiz, el Jefe de Departamento.

—Estoy llegando. Esto es un desastre. Se me jodió el coche.

—Está bien, no te preocupes. Al parecer las cosas se han ablandado un poco.

—¿Qué quieres decir? —preguntó la doctora Bennett.

—Ha ocurrido de todo. Los acreedores ya no nos ven como un riesgo comercial para los pesos pesados y no han puesto tanto celo en hacernos desaparecer. Por otro lado, la caja no es boyante pero parece haber lo suficiente para sobrevivir hasta que nos afiancemos un poco más con los mecenas.

—¿Y tú cómo sabes tanto si todavía no ha empezado la reunión? —indagó, razonablemente, la doctora Bennett.

—Me ha llegado de diversas fuentes. Algunas más confiables que otras, pero las relativamente seguras son de la opinión que te he dado —respondió el profesor Ortiz.

—Pero ¿hay reunión o no?

—Sí la hay, pero será más apacible de lo que esperábamos. Tómate tu tiempo.

«Menos mal», pensó la doctora Bennett. Algo bueno que haya ocurrido en medio de toda la calamidad del coche, de Milly y del atasco en La Brea.

Darren había pasado gran parte de la noche estudiando en el piso de un compañero en Strathmore Drive, y cuando Ángela lo llamó se aprestaba para ir al Instituto a rendir un examen parcial de Programación Aplicada. Podría haber optado a cualquier carrera dentro de la ingeniería o la informática pero prefirió hacer lo que le gustaba en lugar de lo que, tal vez, le convenía más. Se matriculó en el estudio de Ingeniero Técnico en Informática de Sistemas y para su sorpresa constató que lo que le gustaba tanto, a pesar de tener que renunciar a algunas posibilidades laborales, le abría perspectivas de trabajo mucho más allá de lo que le habían dicho. De hecho ya había recibido algunas propuestas oficiosas de compañeros que tenían amarrado algún puesto para después de recibir su diploma, pero él no tenía apuro. Ya habría tiempo para pensar en el futuro, se decía con algo de desazón. Cuando el presente es tan grato, el futuro se presentaba como un posible obstáculo para su felicidad, porque no podía esperar otra cosa que el devenir lógico de las cosas y eso no obraba en su favor.

—¿De qué estás hablando? —preguntó Harold.

—Yo me entiendo —respondió Darren con una sonrisa para sí mismo.

—A menos que tengas una enfermedad terminal — dijo Harold—, no hay ninguna razón para preocuparte del futuro. A la mierda el futuro. El presente es lo único que cuenta.

Harold no era un muchacho que destacara por su inteligencia, pero se llevaba muy bien con Darren simplemente por una cosa de piel, que no necesitaba ni resistía mayor explicación. Además su relación estaba centrada en actividades que, quizás con la excepción de sus estudios, no involucraban el intelecto y no sufrían por la ausencia de éste. Aunque también es verdad que, en algún momento, había cosas que Darren sentía la necesidad de compartir con alguien y sabía que con su amigo no iba a adelantar mucho como no fuera escuchar alguna que otra generalidad o algún lugar común que lo dejaba todo exactamente en el mismo sitio.

De todo esto, lo que más resentía a Darren era la sospecha de que su amigo no era en absoluto tonto sino solamente un iconoclasta que no creía en nadie, con principios bastos y reacciones animalescas y que por lo tanto su falta de interés en involucrarse en cualquier cosa que rebasara la corteza de lo elemental era una forma de desprecio hacia algo que Darren sí tenía por importante. A pesar de todo, a veces el deseo de describir lo indescriptible, en todo el sentido de la palabra, sin esperar respuesta, porque nadie la tenía, ni mucho menos un aporte de parte de su interlocutor, era demasiado irresistible como para reprimirlo.

En este caso, la mención al futuro por parte de Harold vino a poner pestillo a cualquier intento de diálogo más elevado y abrió el camino a la tradición de seguir hablando de chicas, del instituto y de los Dodgers. Todo esto para tranquilidad de Darren, quien tenía claro que, por muy entusiasmado que se sintiera, cualquier infidencia, cualquier rapto de lirismo lúbrico, que lo llevara a soltar más estupideces de las convenientes que pudieran atraer una genuina atención por parte de Harold, podía costarle el cuello a él y a personas que sentía la necesidad de proteger. Afortunadamente ese tipo de estados de ánimo lo abandonaban en toda situación que no fuera estando solo o en la presencia de su amigo Harold, que era más o menos lo mismo. El chico era un hábil informático, pero sus aptitudes respecto a otras ramas del pensamiento eran menores, o por lo menos se resistía tenazmente a demostrarlas. Tenía 20 años, igual que Darren, pero su personalidad no podía ser más diferente. Si bien Darren no podía quejarse de su éxito con las muchachas, Harold era definitivamente un depredador. Por cierto que sus criterios de selección eran totalmente arbitrarios y era capaz de tirarse tanto a la Reina del Baile como a la gorda del aseo, a la que ninguno de sus compañeros le pondría un dedo encima ni harto de licor, y su popularidad no se la debía ni a su inteligencia ni a su encanto sino a su privilegiada herramienta de seducción. Tenía un pene de 24 centímetros y esas informaciones en el mundo estudiantil se propagan con gran rapidez, por lo que voluntarias —y más de algún voluntario— no le faltaban, aunque estos últimos eran rechazados consistentemente, y no siempre con buenas maneras, dejando de manifiesto su pertinaz inclinación a la incorrección política. Además su corpulencia lo hacía imponer respeto, especialmente el de aquellos que sabían que era cinturón negro de taekwondo, y que una coz de él bien pegada podía significar meses de hospital, o peor.

—¿Pizza? —sugirió Darren siguiendo la tradición previa a un examen.

—¿No es algo temprano todavía? —sugirió Harold.

—¿Tú crees que va a ser menos tóxica en unas horas más? —preguntó Darren mientras llamaba— ¿Qué quieres?

—Pepperoni —respondió Harold mientras insertaba un CD en el reproductor. La música atronó la habitación haciendo retumbar las paredes. Los gustos musicales de Harold eran similares a sus gustos por las mujeres, aunque en este caso difícilmente se podía encontrar algo bueno. Darren le lanzó lo primero que tenía a mano y Harold bajó el volumen.

—¿Cómo puedes escuchar esa mierda? —dijo mientras esperaba que le tomaran el pedido.

—Es cuestión de hábito. Mis hermanos me acostumbraron y me terminó gustando. Además me ayuda a encrespar los nervios, que es bastante mejor que usar la música para relajarse como los mariconcitos aburguesados como tú. A ti te vendría bien esta música para agitarte un poco.

—Seguro. Me vendría de perillas. Lo que más necesito actualmente es agitarme.

Harold lo miró con cara de pregunta, pero eso no solía ser una razón para Darren para extenderse en explicaciones. Solía lanzar ese tipo de frases sin tomarse la molestia de explicarlas y, considerando que Harold jamás había manifestado interés en enterarse, el proceso siguiente solía ser el de pasar página y volver a la rutina habitual dejando correr las comunicaciones al ritmo que adoptaran, sin tratar de forzar las cosas. Veinte minutos más tarde, las pizzas había llegado y los jóvenes se dispusieron a devorarlas.

—¿Cómo van tus visitas al loquero? —preguntó Darren.

—Según mis padres, avanzan —respondió Harold mientras comía—. Lo cierto es que yo no lo noto mucho, pero ellos están pagando por las consultas y seguramente por eso quieren creer que está dando resultado.

—Dame la sal —dijo Darren mientras se limpiaba la boca con la servilleta—. Estos italianos se han vuelto dietistas y ahora no hacen más que quitarle ingredientes a la mierda que venden por cuestiones de sanidad pública. Si fuera por eso lo mejor que podrían hacer es cerrar su negocio.

—Estos farsantes ya no hallan qué inventar — continuó Harold sin prestar mayor atención—. Hace pocos días el psicólogo me describió las características de aquellos que entran a una escuela armados y se ponen a disparar a diestro y siniestro. Me hizo todo un organigrama para comparar mis características con las de un sicópata medio. La conclusión fue que yo no llenaba todos los requisitos.

—Felicitaciones.

—Pero él no parecía muy satisfecho. De hecho lo noté bastante decepcionado cuando me tuvo que calificar de normal.

—Tal vez debieras pensar en algo para hacerlo cambiar de opinión. Violar a su mujer, por ejemplo.

—No tiene —respondió Harold—. Yo creo que es una especie de célibe asexuado.

—Con razón anda buscando sicópatas por todos los sitios. A lo mejor quiere que lo mates a él —aventuró Darren.

—La próxima vez le preguntaré —respondió Harold, dándole la última tarascada a su pizza.

El sonido de la llamada del celular vino a interrumpir la conversación.

—¿Aló?

—¿Dónde demonios estabas?

El teléfono de Darren ya había delatado quién estaba al otro lado de la línea pero, de cualquier manera, Ángela y él no necesitaban identificarse.

—Con Harold. Te lo dije ayer.

—Te llamé a las ocho y media y tenías el móvil apagado.

—Pues sí —dijo Darren—, lo tenía apagado. A las ocho y media de la mañana lo tenía apagado. ¿Qué te parece?

—Está bien —respondió Ángela con resignación. No tenía el tiempo ni la energía para buscar algún punto débil en la explicación. Que no hubiera ido a clases podía tener veinte explicaciones, todas válidas y todas aburridas.

—¿Pasa algo malo? —preguntó Darren.

—Espera —interrumpió Ángela—. Tengo que irme. Adiós.

Ernie Ortiz había entrado en la oficina con expresión decaída y se había desplomado en uno de los sillones frente al escritorio. Su calva, de por sí resplandeciente, brillaba entra las gotas de sudor, lo que podría ser producto tanto de su alto grado de alteración nerviosa, como del esfuerzo de subir un piso por la escalera hasta el despacho de Ángela, cosa que solía hacer a veces en lugar de tomar el ascensor, para hacer frente a su sobrepeso. Ya iba en más de 110 kilos a pesar de no medir más de un metro setenta y cinco. Ángela lo vio entrar en ese estado y temió, si no lo peor, algo bastante jodido.

—Ernie —exclamó, depositando el teléfono en la mesa—, ¿qué ocurre?

—Tú no bebes ¿no? —dijo Ernie en tono serio.

—Sí, bebo, pero en casa. No suelo traer una cantimplora a la oficina. ¿Quieres que te pida algo?

Ernie se atusó el fino bigote que usaba desde su adolescencia y que, con el tiempo, había quedado enclavado entre sus rechonchas mejillas como esas casas cuyo dueño fue el único que no quiso vender y que al cabo de algún tiempo se vio rodeada por opulentos rascacielos de vidrio, como un hongo en medio de una arboleda.

—No hace falta —respondió Ernie—. Tampoco va a ayudar en nada.

—Ernie, dime qué pasa.

—Tuve una reunión con «los mecenas».

—¿Cuáles? —indagó Ángela.

—Los únicos que nos quedan. Los «Picapiedras».

—¡No me jodas! —saltó Ángela—. ¿Los del museo del despropósito? No pueden ser los únicos que nos quedan. ¿Qué pasó con los demás?

—Los demás son los integristas que cuestionan nuestros principios académicos y no están dispuestos a poner dinero en algo que no los representa.

—¿Y los «Picapiedras» sí? —preguntó Ángela sin poder ocultar una sonrisa incrédula.

—Sí, aunque con condiciones, por supuesto.

—Me imagino. La de contraponer el creacionismo a la Teoría de la Evolución como si fueran comparables. Pero no puede ser que los otros también piensen lo mismo. ¿Dónde han estado viviendo en los últimos 20 años?

—Los otros no están interesados en eso, pero temen que el espíritu de una Universidad cristiana no esté siendo convenientemente representado cuando la tesis del ateísmo está tan presente, con discusiones constantes, en foros, en seminarios, en clases…

—Obviamente están hablando de mí —dijo Ángela.

—Están hablando de ti —respondió Ernie—, pero en ningún caso estoy sugiriendo que pongas tu puesto a disposición. Eres lo mejor que tenemos.

—Gracias por mencionarlo —dijo Ángela con notoria ironía—, pero no tenía la intención de sugerirlo yo tampoco. Si quieres que me vaya tendrás que decírmelo.

Ernie sonrió, benevolente, y se acomodó en su sillón.

—Ángela —dijo—, si no te he pedido la renuncia después de todo lo que sé de ti, y que he ocultado escrupulosamente a los patrocinadores, no pienses que por este detalle voy a prescindir de tu ayuda.

Ángela no había escuchado nunca esa formulación de labios del Director del Departamento y sintió que se le helaba la sangre. Su cuerpo reaccionaba rebelándose a sus pensamientos y a la decisión, tan simple como enérgica, de mantener todo lo privado lejos del conocimiento del mundo, por razones más que atendibles.

—¿Todo lo que sabes de mí? —preguntó, tratando de mostrarse todo lo impasible que pudo.

—Tu estado civil, Ángela. El hecho que no estés casada y no lo hayas estado nunca. Recuerda que yo introduje lo de tu viudez para justificar el que hubieras tenido descendencia. Yo sé que para ti es intrascendente, como lo es para mí también, pero para los carcamales que manejan los dineros por aquí, esa circunstancia puede ser motivo de linchamiento público. Y mira que les vendría bien una excusa para darte la patada en el trasero.

—Si quieres que hable con ellos no tengo inconveniente en explicarles mi trabajo —dijo Ángela, devolviendo la conversación al terreno académico.

—No están interesados en que les expliques nada. Su característica distintiva es no querer escuchar razones. Tú lo sabes —explicó Ernie.

—Es decir, todo lo contrario de lo que debe ser una casa de estudios superiores —dijo Ángela.

—Ya ves.

Si había algo que Ángela había entendido desde hacía mucho tiempo era la actitud de Ernie, un competente académico, frente a lo que significaba asegurar la subsistencia de la Universidad San Justo. Su misión era, claramente, cuadrar las cifras y conseguir benefactores para completar el año con las cuentas limpias. En su defensa hay que decir que lo conseguía siempre, aunque fuera a costa de hacer grandes concesiones, que pasaban incluso por traicionar su integridad intelectual. Desde luego que el principal atenuante era que la Universidad era católica y que cualquier intento de rebeldía hacia los preceptos que la regían no solamente era inútil sino también desprovisto de toda lógica. Y eso se lo hicieron saber claramente los patronos de la institución durante la primera entrevista de trabajo. «Profesor Ortiz», le dijo el rector, «no va uno a trabajar en un submarino para querer abrir las ventanas para ventilar». En otras palabras, si quieres el puesto te sometes a lo que pensamos y si no te buscas la vida en otro sitio. Y Ernie estuvo de acuerdo. Después de todo, si alguien tenía la impagable libertad de cambiar de opinión era él. Con mayor razón, Ángela estaba agradecida por todo lo que el Jefe de Cátedra había hecho por ella, protegiéndola de la justificada ira de los mandamases, cuya paciencia había puesto a prueba tantas y tantas veces con su actitud subversiva y descreída.

Quizás, pensó Ángela, ahora sería el momento de corresponder a la lealtad de su colega y jefe directo, y ayudar a enderezar las cosas.

—Déjame hablar con ellos, Ernie —dijo—. Es lo menos que puedo hacer.

—Prométeme que te vas a comportar —dijo el profesor Ortiz con seriedad.

—Si no me fuera a comportar no lo haría.

—Espero que lo hagas porque esta es la última oportunidad seria que tenemos de seguir funcionando sin tener que enseñar a nuestros alumnos que los dinosaurios convivieron con los humanos y que el mundo tiene seis mil años. Si eso no te hace contener tu bocaza por una vez en tu vida, nada lo hará. Además del hecho de perder tu puesto de manera fulminante, porque lo último que los «Picapiedras» están dispuesto a aceptar es a alguien como tú en su plantel académico.

—Lo tengo claro, Ernie, lo tengo clarísimo.

Cuando Ángela regresó a la casa, bien entrada la tarde, lo único que fue capaz de hacer fue prepararse un cóctel rudimentario, quitarse los zapatos y desplomarse en el sofá. El tiempo que permaneció en la Universidad le había resultado agotador. A pesar que solamente abandonó su escritorio un par de veces para dirigirse a la máquina de café, sentía como si hubiera pasado cinco horas en el gimnasio haciendo ejercicios de resistencia, y su cuerpo le dolía como si la hubieran apaleado. Estos eran los momentos –afortunadamente no muy frecuentes– en los que echaba de menos un cigarrillo, pero ya habían pasado casi dos décadas desde que comprendió que el Pall Mall no estaba calmando sus nervios sino solamente llenando sus pulmones de alquitrán, y que por menos dinero podía construirse un entorno mucho más placentero sin consuelos externos. De tabaco, se entiende.

Ahora, con respecto a su trabajo, o quizás la inminente ausencia del mismo, ya no había vuelta atrás. Se había comprometido a conversar con los patrocinadores indecisos con el fin de convencerlos de que lo único que quería era mantener el nivel académico de la Universidad y hacer que San Justo conservara su bien ganada fama de escuela relativamente abierta, con principios claros pero no rígidos, y fiel al currículo tanto científico como humanista que la había colocado entre las más respetadas de su escalafón. Gente como Ernie Ortiz participaba en el proceso educativo, pasando por alto la pertinaz intolerancia de los que tenían que soltar el efectivo, totalmente inconsecuente con el espíritu de las clases que se impartían en San Justo, y al final las cosas se solucionaban por el lado pragmático y nadie se volvía a ocupar del problema hasta la próxima reunión. Ángela pensaba que, con algún esfuerzo, podría hacer lo mismo.

La contradicción entre el nivel del plantel y el de aquellos que lo manejaban, no era una sorpresa. El comité escolar, y especialmente sus asesores designados exclusivamente por su capacidad de pagar las cuentas, solamente se reunían para cuadrar presupuestos y aprobar contrataciones, pero no se preocupaba mayormente del programa pedagógico. Por lo menos hasta hace poco, cuando empezaron los problemas pecuniarios realmente serios y los representantes de las escuelas teológicas más conservadoras vieron el momento de salir de su cuarentena, impuesta casi por orden natural por los representantes de corrientes más realistas y comprobables, y dar un golpe de timón. Esto condujo a que, en el último tiempo se produjera alguna controversia, por primera vez desde que Ángela se hiciera cargo de su cátedra, respecto a su idoneidad para dictar clases en una institución tan enraizada en la tradición católica, apostólica y romana.

La doctora Bennett había tenido una que otra sospecha de que algo se cocinaba en su contra, pero no había querido darle mayor importancia, por lo menos hasta que se hubiera concretado algo más. Además, no solamente no estaba interesada en el cotilleo a su alrededor, en un ambiente donde ser una mujer profesional, alejada de los hijos y la cocina, ya era mirado con desconfianza, sino que ya tenía bastante trabajo haciendo números de malabarismo para compaginar sus actividades con sus principios, sin traicionar irreparablemente ninguno de los dos.

El último punto de quiebre fue un artículo publicado por Ángela en una revista de poca tirada pero de cierto ascendiente en el ámbito de la psicología, y el alboroto posterior cuando tuvo que explicar sus tesis delante de la clase.

—Doctora Bennett —había dicho Glenn Adamson, el gran defensor de la moralidad y de la sujeción bíblica en un curso de estudiantes que se dividía entre los moderadamente evolucionados y los abiertamente adscritos al oscurantismo medieval—, ¿sugiere usted que todos los principios morales son producto de consideraciones higiénicas?

Ángela lo miró con conmiseración mientras algunos le reían la gracia, unos con aprobación y otros con burla.

—Señor Adamson —respondió la doctora Bennett, con una sonrisa—, espero que haya entrado hace menos de un minuto a esta sala, o de lo contrario su capacidad de comprensión de lenguaje estaría quedando demasiado mal parada. Si ha prestado atención a lo que yo he dicho, tiene que haber entendido que no me he referido a los preceptos ‘morales’ sino a los religiosos, los tabúes, las convenciones socio culturales, etcétera., y a sus manifestaciones en las legislaciones.

—¿Para usted los preceptos religiosos no son morales? —volvió a terciar el joven.

—De verdad le recomiendo que trate de utilizar un sistema de razonamiento flexible y no estático, señor Adamson. Las ideas tienen su contexto y las frases su conexión. No responder a esa lógica es simple demagogia.

Por supuesto que no era de extrañar que la animadversión del joven Adamson y sus seguidores se acrecentara cada vez que se envolvía en una polémica con la profesora, pero Ángela tenía también la posibilidad de escoger un tono y un estilo menos ácido, aunque hubiera sido inútil exigírselo dado su supremo desdén por aquellos que querían detener el reloj de la cultura y muy especialmente por los que se jactaban de su superioridad moral solo por el hecho de ser creyentes.

Ángela no podía decir que ese fue el detonante definitivo para la crisis que estaba viviendo San Justo en estos momentos, pero que ayudó no cabía la menor duda. «Cabrón», pensó Ángela. «No pontificarías tanto si supieras que el hipócrita de tu padre, tan piadoso y tan recto, me tiró los tejos la primera vez que me vio durante una reunión del Consejo escolar a la que entré por error y me tuve que tragar entera.»

El ruido del portazo y el estruendo de una mochila arrojada donde buenamente cayera delataron la llegada de Darren y concedieron una pausa a las ingratas remembranzas de Ángela, evitando que se fuera irritando al punto de tener que pararse y quebrar algo. El día de hoy había sido para no haberse levantado de la cama pero, al fin y al cabo, el vodka tonic estaba delicioso, el sillón invitaba a la relajación y había llegado Darren para subirle el ánimo con sus tormentos internos y su chifladura acostumbrada.

—¿Qué pasa? —gritó desde la puerta.

—Nada —respondió Ángela—. Todo bien.

—¿Todo bien? —exclamó Darren— Me llamas de madrugada, desesperada, no me encuentras, después me llamas para decirme que te he arruinado la vida para siempre, que la Universidad se cierra y que te suicidarás camino a casa, y ahora llego y estás bebiendo, con el pelo ensortijado y medio desnuda, y me dices que todo está bien.

Ángela estaba acostumbrada a pasar por alto la tendencia a la hipérbole de Darren y a quedarse con el núcleo de lo que quería decir, pero no le dejó de divertir la mención al pelo ensortijado y a la semidesnudez. En realidad su pelo negrísimo con las escasas canas disimuladas tras una tenue tintura, le caía en los hombros sin mácula alguna y en perfecto orden, y la desnudez se limitaba al nacimiento del muslo por el que se había remontado su mesurada falda después de haber subido las piernas para acomodarse en el sofá. En lo de estar bebiendo, ya se acercaba un poco más a la verdad, aunque en ningún caso se había excedido y era perfectamente consciente de sus actos.

—No fuiste a clases —dijo Ángela.

—No fui a todas, pero fui al Instituto —respondió Darren, sentándose en el sofá—. La verdad es que ya podría dar por terminado el año, así como van las cosas. Están estirando el programa para cobrar un año más de matrícula pero, de hecho, ya han terminado con todas las materias.

—Nada nuevo bajo el sol —comentó Ángela bebiendo un sorbo de su cóctel—. Yo pensé que estabas con una chica.

—¿Por qué?

—Porque suele ser la única razón por la cual pierdes clases. No me imagino que lo pudieras hacer por estar con Harold.

—Harold no es tan imbécil después de todo —dijo Darren.

—Pero no es lo mismo —rio Ángela.

—No me refiero a eso, tonta. Digo que es una especie de personaje dostoyevskiano, un príncipe que todo el mundo toma por idiota pero que en el fondo es un buen tipo, inmaduro pero no del todo tonto.

—Quita allá —interrumpió Ángela—, si lo has tenido tú mismo siempre por un idiota, y sólo lo frecuentas porque es un buen matemático y porque con él te puedes desahogar sin temor a que te entienda.

—¿Cómo puedes ser tan cínica? —dijo Darren.

—Ya puedes dar gracias de que lo sea —respondió Ángela— aunque a veces me tendría que haber aguantado. ¿Vas a beber algo?

—No, estoy bien. ¿Tú cuántos llevas? —preguntó Darren señalándole el vaso.

—Es el primero, pero no me molestaría beber otro.

Mientras Darren se dirigía hacia el bar con el vaso en la mano, sonó el teléfono.

—¿Aló…? ¿De parte de quién…? Ernesto Ortiz, para ti.

Ángela estiró los brazos indicando que Darren le acercara el aparato porque, además de estar agobiada después de un día de mierda, tenía que hablar con una de las fuentes de su infortunio.

—Ernie —dijo Ángela cogiendo el auricular— te recomiendo que no me des malas noticias.

—No son noticias en absoluto. Es historia antigua.

—¿Qué pasó ahora? —preguntó Ángela, resignada.

—Pasó que los caballeros templarios iniciaron la cruzada por el lado administrativo y tendremos que estudiar el caso.

Ángela escuchaba atentamente el relato de Ernie, sin más comentario que alguna que otra reacción de incredulidad ante lo aparentemente descabellado. Darren volvió con el vodka tonic y se sentó a esperar. La conversación se extendió por varios minutos aunque de forma bastante unilateral puesto que Ángela se limitaba a escuchar, sin siquiera asentir con la cabeza. Eso era potencialmente peligroso. Cuando Ángela dejaba demasiadas pausas sin reaccionar era porque estaba preparando el zarpazo y lo más posible era que la siguiente frase fuera a ser demoledora y fuera a poner fin a la conversación sin posibilidad de apelación para el interlocutor. Aunque en este caso no se esperaba un desenlace demasiado cruento, porque, al fin y al cabo, Ernie era alguien a quien Ángela tenía por una persona honesta y un leal colega.

—Tienes razón, Ernie —dijo la doctora Bennett, para alivio de todos—. Haré todo lo que pueda. Gracias por la gestión.

—Aquí está tu refuerzo —dijo Darren, extendiéndole el vaso una vez que Ángela colgó el auricular

—¿Buenas noticias?

—Horribles —respondió Ángela con expresión de hastío.

Dio un sorbo al vodka tonic, que le pareció más amargo que nunca, y se quedó meditando sobre lo hablado con su jefe de cátedra mientras Darren, siempre paciente, esperaba la aclaración de todo. Al cabo de unos minutos, Darren decidió que, tal vez, Ángela necesitaba algo más de motivación, se puso de pie e insertó un CD de Barry White, una música que para Ángela resultaba relativamente neutra, y en la que no necesitaba concentrarse, pero que le servía para calmarse, para entusiasmarse, para ponerse melancólica, para ponerse alegre, para ponerse cachonda, todo según las circunstancias, pero jamás para tirar la toalla.

—¿Y bien?

—Los «Picapiedras» han vuelto a las andadas — respondió Ángela.

—Ya te decía yo que la resurrección de la carne era algo auténtico. ¿Qué han hecho ahora?

Ángela soltó un mugido de hastío y se desperezó, estirando su irreprochable cuerpo de 38 años hasta el límite que le permitía su metro setenta y dos, y reclinó su cabeza en el respaldo del sofá, adoptando la pose de un paciente en el diván del psicoanalista, dispuesto a deshacerse de toda su basura mental.

—Hasta el momento parecen ser los únicos dispuestos a seguir financiando la Universidad aunque por un precio.

—El regreso a la Edad de Bronce —sugirió Darren.

—Algo así. Y todo por el puto ensayo escrito hace casi cinco años en una puta revista sin trascendencia que nada tiene que ver con la puta Universidad.

—Si quieres trabajar con los «Picapiedras», lo primero que debes hacer es modificar tu vocabulario — recomendó Darren—. ¿Qué artículo es?

—Ese que te ha dado tantas alegrías: «El origen del tabú».

Darren sonrió discretamente.

—¡Qué falta de imaginación!

—Ya ves, así son —asintió Ángela.

—La de ellos no, la tuya —aclaró Darren—. En cinco años no se te ha ocurrido nada suficientemente depravado como para que se olviden de lo otro y, o te dejen tranquila, o te condenen al fuego eterno.

—Al fuego eterno ya me condenaron hace mucho tiempo.

—Con razón. Bueno, cuéntame qué pasó con el artículo.

—Pasó —comenzó Ángela— que el minusválido intelectual de Glenn Adamson lo redescubrió y decidió reabrir la polémica. Lo que normalmente un autor desea es que sus escritos perduren, pero en este caso es lo último que yo hubiera querido.

—Te estás vendiendo a la burguesía.

—De ninguna manera. Solamente me estaba ocultando detrás de ella.

Efectivamente el famoso artículo había causado revuelo en su momento, aunque no fuera más allá de un intercambio de opiniones antagónicas entre grupos discrepantes. El problema es que el grupo rival era el de los intransigentes religiosos y para ellos, la valoración científica o sicológica de lo expuesto pasaba a segundo plano y lo único que prevalecía era la interpretación bíblica. Y lo peor de todo es que la agnóstica Dra. Bennett, había recurrido también al Libro Sagrado para rebatir lo que los integristas condenaban de modo tan tajante.

Básicamente tenía que ver con los tabúes surgidos de la práctica y de la adaptación al medio –teoría abiertamente evolucionista–, que se habían convertido tanto en supersticiones como en dogmas religiosos. Y si las primeras pasaron a la historia como supercherías sin que resistieran más análisis que el de ser producto de la ignorancia, los otros se habían transformado en leyes, no solamente religiosas sino también civiles.

La sal era una moneda de pago en la antigüedad y por lo tanto derramarla era un delito, por lo que quedó como un signo de mala suerte; encender tres cigarrillos con una sola cerilla se transformó en una costumbre muy inconveniente durante la Primera Guerra Mundial, debido a que en la trinchera opuesta se podía ver cómo se encendía el primero, se podía hacer puntería en el segundo y en el tercero se disparaba, a menudo con acierto. A eso se debe que se relacione la costumbre con la mala suerte. Hay innumerables mitos que surgieron de las diversas religiones y que se transformaron en supersticiones como el del gato negro, que para la Iglesia Católica era una encarnación del demonio, razón por la cual se dedicaban diligentemente a asesinar a los pobres animales; o el de pasar por debajo de una escalera, que equivale a pasar por entre un triángulo, que simboliza la Santísima Trinidad y por lo tanto es un sacrilegio.

Por otro lado, estaban los tabúes pragmáticos, como el de no comer carne de cerdo por las posibles infecciones que se pudieran contraer tratándose de un «animal impuro», según el Levítico, que no rumia y tiene la pezuña hendida; o prohibiendo las relaciones consanguíneas que, según la experiencia –porque la cantidad de ciencia que se manejaba era poca– podía traducirse en anomalías en los vástagos.

«Esta última hipótesis podría ser razonable», escribía la Dra. Bennett, «si se tiene en cuenta que los genes ‘malos’ que portamos –y hay miles de anomalías conocidas– es más posible que se encuentren en un compañero sexual de la misma familia que en un extraño. Mientras los genes que tenemos en común con parientes van en una proporción de 1 en 12, la posibilidad de encontrar uno de nuestros ‘genes malos’ en extraños es de 1 en 3.000. Obviamente, el riesgo de procrear hijos con alguna malformación o retraso mental es mucho mayor en caso de ser gestado por padres que comparten genes que transmiten enfermedades. El problema está en que una costumbre que surgió como una forma de evitar la proliferación de enfermedades de transmisión genética, se transformó en un tabú moral que contradice mucho de lo ganado a través de la evolución de la civilización y el reconocimiento de los auténticos deberes y responsabilidades de la sociedad. El tabú nació en una época donde el único propósito del coito era (o debía ser forzosamente, según las autoridades religiosas) la procreación, pero si se tiene como una actividad de placentera unión consensuada entre dos adultos, sin el inmediato propósito de tener prole y formar una familia, el cuestionamiento inicial deja de tener vigencia.»

No era de extrañarse que planteamientos de este tipo causaran escozor entre los colegas de San Justo y, especialmente, los alumnos. Pero lo peor venía en el siguiente párrafo, en el que la Dra. Bennett decía que «resulta paradójico que las leyes que condenaban la ‘sodomía’ hayan sido, con toda razón, abolidas una tras otra, y declaradas inconstitucionales por la Corte Suprema de Justicia, mientras la legislación concerniente al acto sexual entre dos adultos con criterio formado que, casualmente, pertenecen a la misma familia, sea castigado hasta con fuertes penas de cárcel en algunos casos. Al parecer el reconocimiento, por parte del sistema, del derecho de toda persona pensante de decidir lo que hace en la intimidad de su entorno privado, todavía no es algo que se pueda dar por asegurado. Y eso, a pesar de que algún libro sagrado todavía condena la homosexualidad, mientras justifica expresamente el incesto, incluso con propósitos de procreación, como ocurre con las hijas de Job. Existen otros pasajes bíblicos en los que se condena el yacer con parientes, aunque el único cercano que se menciona es la hermana. Por lo demás las referencias suelen dirigirse a las nueras, las suegras y la mujer del padre (obviamente la madrastra), y muchas de las formulaciones hablan de no ‘descubrir la desnudez’ de determinadas personas cercanas, aunque con esa forma de traducción no queda claro si se refiere específicamente al acto sexual o a alguna admonición llamando al recato y a la compostura.»

Como era de esperar, una avalancha de teólogos y letrados en ciencia cristiana se apresuró a corregir los postulados de Ángela esgrimiendo toda clase de interpretaciones y justificaciones, y después de dar por triunfadora su causa, ante la ausencia de réplica de la Dra. Bennett, quien se negaba en redondo a discutir sobre cualquier tema que no tuviera algún asidero histórico, lógico o científico, se olvidaron del tema. Después de todo, lo que a Ángela le interesaba no era una discusión de estudios bíblicos sino una visión sicológica y sociológica de los tabúes que han sobrevivido el desarrollo de la humanidad.

—Pero yo pensé que eso había quedado atrás después que reculaste —dijo Darren.

Ángela lo miró con odio, cosa que Darren adoraba. Ambos sabían que no era en serio porque el tema lo habían hablado exhaustivamente, como todos los que les concernía. Resultaba curioso que la relación entre una mujer de treinta y ocho años y un chico de veinte pudiera ser la más intensa, la de más confianza y la más inteligente que los dos pudieran haber esperado tener nunca con personas de su edad. La cercanía que les daba el haber compartido infortunios y glorias, y de depender, ya sea afectiva o materialmente uno del otro, le había dado una característica irrepetible a la unión. Ambos sabían que podían contar con el otro, que no había secretos ni traumas y que la amistad era imposible de reproducir en cualquier otro entorno que no fuera el de sus cuatro paredes.

—No creas que estoy a salvo de recular todavía — dijo Ángela—. Si se trata de salvarle el culo a Ernie, y el mío propio, estaría dispuesta a dar las suficientes explicaciones para apaciguar a los mecenas menos radicales, aunque con los Picapiedras no hay posibilidad alguna de entendimiento. Y si llegaran a toar el control de la Universidad ya podemos esperar un Museo de la Creación en el campus. Evitar eso no solamente se lo debo a Ernie sino al género humano.

—Pero por el momento te puedes olvidar del género humano y emborracharte como cuba. Las cosas ya se arreglarán.

2. EL COLISEO

La generalmente despoblada sala de sesiones de la Universidad San Justo estaba llena de gente sentada alrededor de la amplia mesa donde por lo general se llevaban a cabo las reuniones del Consejo escolar y de los profesores. Esta vez los asistentes pertenecían a todos los sectores relacionados con la escuela, incluyendo algunos padres que no se quisieron perder el festín y otros sinceramente interesados por el curso que habría de seguir la casa de estudios, tanto en lo educativo como en lo económico.

Ángela, la invitada especial y víctima propiciatoria, estaba sentada junto al presidente de la reunión y moderador de la discusión, que en este caso era el profesor Ernie Ortiz, impecablemente vestido con su terno gris de tres piezas y premunido de varias carpetas cuya utilidad no estaba clara pero que daban una impresión de ser fruto de una amplia preparación para el debate.

Exactamente frente a Ángela se encontraba Samuel Adamson, importante miembro de la Corporación de Defensa de la Tradición Bíblica de la ciudad de Los Ángeles, con su atildado peinado de pelo rubio, su terno y su corbata de riguroso negro, evitando todo contacto visual con ella. El patriarca de los Adamson parecía satisfecho, a la espera de que se confirmara aquello que venía deseando desde hacía tanto tiempo y que por una u otra razón se le había resistido: hacerse cargo de la orientación ideológica de la Universidad. Su agenda era clara: se trataba de una institución cristiana firmemente enraizada en los principios bíblicos y había que volver a traerla a sus orígenes. De ahora en adelante sería el Libro Sagrado el faro que la llevaría a luchar contra una sociedad corrupta, donde la inmoralidad, la homosexualidad, la pornografía y el amor libre estaban convirtiendo al mundo en un Sodoma y Gomorra global que debería llevar, irremediablemente, a un nuevo castigo divino implacable y, esta vez, definitivo.

En la Universidad San Justo convergían muchas tendencias del cristianismo, predominantemente católicas, y con más o menos flexibilidad de ideas, aunque en general dentro de los límites de lo ortodoxo. Las posiciones extremas representadas por Adamson eran toleradas pero en ningún caso representaban el espíritu de la casa de estudios ni de sus componentes a pesar de que, de tiempo en tiempo, no dejaban de crear algún jaleo con su majadería. En este caso, sin embargo, el bagaje que traía consigo Adamson iba más allá de lo conceptual y se apoyaba en una considerable cantidad de dinero con el cual se podría asegurar la continuidad del establecimiento. Lo otro era caer en manos del Fisco e ir a la quiebra. No era de extrañarse, por lo tanto, que su actitud fuera una irritante combinación de arrogancia perdonavidas y pretendida humildad cristiana.

—No podemos permitir que esto termine —le escuchó decir Ángela a Adamson cuando conversaba con el profesor Ortiz—. Esta Universidad ha invertido demasiado en la educación moral de la juventud como para que dejemos que se pierda toda esa riqueza.

«Joder», pensó Ángela, «el tipo ya no puede ir más al grano».

—Señoras, señores, por favor, sírvanse tomar asiento —dijo por fin Ernie, ocupando su sitio de honor—. Nos hemos reunido para dar el informe del estado de la situación de la Universidad San Justo y para intercambiar opiniones sobre posibles soluciones. Creo que todos saben perfectamente que el estado de nuestras finanzas es… —Ernie dudó en escoger la formulación adecuada. Seguramente las primeras opciones fueron «lamentable», «desastroso», «una mierda», pero se decidió finalmente por:— delicado.

Adamson carraspeó con parsimonia a la espera de las buenas nuevas que no eran otras que las malas nuevas para la Institución.

—Hasta el momento —continuó Ernie— nuestra Universidad ha conseguido cuadrar su administración con suficiente holgura como para llevar adelante todas o casi todas las actividades que se había propuesto. Cuando no lo ha conseguido ha sido por influencias exteriores ajenas a nuestra voluntad y muy relacionadas con la voluntad de los estamentos políticos de esta ciudad.

Ernie sonrió junto con el resto de los presentes por la mención algo irónica pero con mucha verdad de la actitud del gobierno federal respecto a la escuela. San Justo era una especie de Cenicienta entre las Universidades más establecidas y con más tradición y dinero, pero a veces esta condición se agudizaba demasiado con medidas manifiestamente discriminatorias por parte de las autoridades. Ahora, por ejemplo, su capacidad de auto sustentarse estaba siendo puesta a prueba de manera dramática, lo que la convertía en presa fácil para los burócratas. Curiosamente, ningún grupo de izquierdas, ateos, escépticos o librepensadores había tenido jamás la idea de iniciar una campaña contra la institución, quizás porque no la consideraban demasiado influyente o, tal vez, movidos por su concepto de la democracia y la libertad de expresión. Obviamente, esto último también podría cambiar si la línea ideológica del plantel se decantaba por contravenir la Constitución e inmiscuirse en la organización secular a través de desconocer fallos de la Corte Suprema respecto a la inclusión de asignaturas no científicas en el currículum de la Universidad, como contrapartida de ramos demostradamente científicos, bajo el equívoco lema de «enseñar la diferencia».

—Ahora —continuó Ernie— las cosas se vienen muy duras. El apoyo del Gobierno es casi cero y la disposición de seguir cooperando con nuestro plan educativo de parte de nuestros tradicionales patrocinadores también ha descendido. Y eso es lo que me gustaría que debatiéramos hoy, aprovechando que tenemos aquí a algunos de los que generosamente aportan fondos para nuestra Universidad. Ofrezco la palabra.

Sin duda, Ernie podría haberse extendido un poco más en detallar las razones y las circunstancias por las cuales se les estaba desmoronando la bendita escuela a pasos agigantados, pero consideró que los presentes ya estaban suficientemente al tanto de lo que ocurría y sabían perfectamente que dependía de ellos, y solamente de ellos, remediarlo.

El primero en tomar la palabra fue Raymond Deckerman, orgulloso ex alumno del plantel y no menos orgulloso propietario y heredero de la cadena de repuestos para bicicletas Deckerman y Deckerman, Compañía Limitada, quien, como era su costumbre, comenzó con el anuncio comercial para su empresa.

—Estimados amigos, a nombre propio, de mi familia y de la firma que ha servido con gran éxito y confiabilidad a la ciudad desde hace más de 40 años, y que tengo el honor de presidir, Deckerman y Deckerman, Compañía Limitada —«Hungerdunger, Hungerdunger, Hungerdunger y Mac Cormick», pensó Ángela, recordando a los Hermanos Marx—, me dirijo a ustedes para plantear las razones que nos han llevado a revisar nuestra política de apoyo a esta casa de estudios.

Hasta ahí el discurso parecía estar memorizado porque fue pronunciado sin vacilaciones y con gran aplomo. De ahí en adelante, la parte improvisada dejó bastante que desear en cuanto a fluidez y estilo pero no dejó dudas sobre el contenido. Toda la palabrería se reducía a una conclusión de simplicidad infantil: estamos dispuestos a soltar la pasta siempre y cuando aquí se enseñe lo que nosotros queremos y nadie se salga de la fila con ideas revolucionarias, ateas, masónicas o marxistas.

Si bien Ángela no se sentía la representante de ninguna de esas corrientes, estaba claro que la aludida era ella y que lo que se le reprochaba era simplemente el disentir y el pretender llevar las ideas más allá del estrecho currículo de San Justo, donde el concepto de libertad académica era, históricamente, tan limitado como el de un profesor de primaria, reduciéndose a la libertad de enseñar lo que dice en el papel oficial y ahorrándose todo comentario posterior.

—Creo que lo menos que podemos esperar los que colaboramos con esta escuela es que nos represente en nuestras creencias —concluyó Raymond.

Antes de que Ernie retomara la palabra, Samuel Adamson preguntó:

—Ray, ¿podrías dar algún ejemplo de a qué te refieres?

Raymond creía haber sido suficientemente elocuente sin necesidad de entrar en lo personal, pero la pregunta de Adamson era demasiado directa como para evadirla. Raymond se aclaró la garganta, tragó saliva y señaló:

—Bueno, yo creo que lo más reciente y lo más obvio es el pequeño problema que hemos tenido con la publicación de la doctora Bennett…

—¿Pequeño? —dijo Adamson como para sí, pero audible para todo del mundo.

—La doctora Bennett es una profesional muy respetada, que todos admiramos… —prosiguió Raymond tratando de contemporizar todo lo que pudo.

—Al grano, Ray. Habla claro —interrumpió nuevamente Samuel.

—Señor Adamson —terció Ernie Ortiz, con una cortés sonrisa pero con un tono de voz lo suficientemente perentorio para dar fuerza a sus palabras—, le recuerdo que el que está presidiendo la reunión soy yo. Continúe señor Deckerman.

—Gracias, profesor —respondió Raymond, no tan seguro de que tuviera algo que agradecer, y comenzó a balbucear las generalidades de todos conocidas respecto a la publicación de un artículo que justificaba actos que tanto las religiones como las sociedades laicas consideraban reprensibles y que eso podía llevar a una escalada de pérdida de valores que la Universidad no se podía permitir.

Ernie le agradeció su aporte, y especialmente que la formulación hubiera sido en términos relativamente moderados, aunque en medio de tantas hesitaciones no se podía saber a cabalidad qué gravedad le adjudicaba a lo que estaba describiendo. Obviamente pareció no ser suficiente para Adamson, quien se revolvió nerviosamente en su sillón moviendo negativamente la cabeza y lamentando que el primer expositor hubiera sido el melindroso reparador de bicicletas.

Por su parte, Ernie, algo más aliviado por el tono moderado de la intervención, tomó la palabra para manifestar que veía muchas buenas razones que podían clarificarlo todo y debatir acerca de un nuevo arreglo de patrocinios que dejara satisfecho a todo el mundo. Estaba seguro que la Dra. Bennett, aquí presente, se encargaría de disipar todas las dudas que pudiera haber respecto a su actividad académica en la Universidad. El profesor Ortiz enfatizó, eso sí, que hasta ahí llegaba la competencia de los presentes para llamar a terreno a Ángela, ya que su libertad académica estaba autorizada a ejercerla como mejor le pareciera fuera de la Institución, y que solamente tendría que responder ante ella si contradijera reglamentos específicos o leyes.

Ese era precisamente el pie que Samuel Adamson estaba esperando para iniciar su diatriba. Pidió la palabra con circunspección y se dirigió a la concurrencia:

—Señor Presidente, distinguidos presentes: la Universidad San Justo puede estar orgullosa de su historia. Una historia de décadas de servicio a Dios, al país, a la sociedad y a la familia. Para haber llegado al sitio en que está ha debido mantenerse fuerte ante los ataques despiadados que han sobrevenido de tantos sectores que quieren destruir nuestra forma de vivir, nuestra idiosincrasia y nuestra fe. No lo han conseguido ni lo conseguirán.

Ángela se había preparado para una sesión de aburrimiento, pero escuchar a este sujeto tenía el mismo contenido de entretención que contar ovejas y no estaba segura si lo iba a poder soportar. No hallaba las horas de que se levantara la sesión y estaba decidida a que ocurriera con algún resultado positivo. Y si para eso tenía que celebrar un acto de contrición y alguna que otra lamida de culo, estaba dispuesta a hacerlo. Se lo debía a Ernie y a su propia subsistencia. Lo que no sabía es si iba a ser capaz de soportar la cháchara de este tipo, que se alargaba cada vez más y no solamente no iba al grano, sino daba la impresión que nunca llegaría al punto que la involucraba a ella. Pero llegó.

—La profesora Bennett —dijo Adamson— no hizo uso de su legítima libertad de expresión sino que simplemente abusó de ella para herir en lo más profundo la filosofía de nuestra institución. No fue sólo un insulto, fue una herida. Nuestra fe y nuestro amor a Dios son lo máximo que tenemos y nada puede agredirnos más que alguien, que además pertenece a nuestro propio entorno, lo ofenda como ella lo ha ofendido.

Ángela dudó por un segundo entre ponerse de pie, vaciarle el jarrón de agua a Adamson y después rompérselo en la cabeza, o simplemente largarse y mandarlo todo al infierno. Afortunadamente primó la razón y optó por tomar la palabra.

—Ernie —dijo—, ¿me permites?

El profesor Ortiz vio llegado el momento de las definiciones y, no sin un leve sudor frío que le recorrió la espalda, le dio la palabra a la Doctora Bennett.

Con su histrionismo natural y el gran puntal sicológico que le otorgaba su envidiable figura, más atribuible a una mujer diez años más joven, su sedosa cabellera morena y sus ojos negros, brillantes como turmalinas, Ángela se levantó ceremoniosamente de su asiento con el íntimo placer de sentir que su enemigo más despreciado estaría maldiciéndola y maldiciéndose a sí mismo por no haber sido capaz de hacerla suya y por haber tenido que sufrir un rechazo tan elegante como demoledor de su parte. Quería sentir sus ojos libidinosos de hipócrita mojigato tratando de traspasar sus ropas para intuir lo que nunca sería capaz de ver con sus propios ojos ni palpar con sus propias manos. También sintió la tentación de humillarlo en público aunque entendió que eso no ayudaría a la causa sino que complicaría más las cosas.

—Señoras, señores, primero quisiera decir que me extraña y lamento mucho, que al parecer algunos de los que critican lo que escribí no lo hayan leído, y por supuesto con eso no me refiero a ninguno de los presentes —comenzó Ángela, celebrando para sus adentros su propia doblez—. Cualquiera que haya leído lo que escribí, hace ya bastante tiempo y en circunstancias distintas a las actuales, tiene que entender que no es un artículo sobre religión sino sobre psicología. Las únicas menciones a la religión se redujeron a ejemplos sacados de la propia Biblia y que, supongo, no serán refutados por ninguno de los presentes. Por lo demás todo se concentra en el estudio legal y sociológico de los tabúes y las tradiciones que han configurado la base de moral tradicional. Yo estoy abierta a discutir todo lo que planteé desde el punto de vista científico, pero no veo la razón para embarcarme en cuestiones de fe que nada tienen que ver con mi trabajo. Solamente quisiera agregar que la publicación solamente podría considerarse ofensiva si se contrapusiera al punto de vista de una verdad absoluta que no puede ser contradicha, pero si se toma como una propuesta para abrir un debate, como debe suceder en cualquier entorno académico, creo que es perfectamente aceptable. Muchas gracias.

La Doctora Bennett volvió a tomar asiento, conforme con haber ocupado el tiempo en ir al grano, sin detenerse en detalles, y de haber dado una explicación suficientemente inofensiva como para tranquilizar a algunos sin tener que hacer concesiones a la propia dignidad. Ernie Ortiz, ya más tranquilo después de la ponderada intervención de Ángela, creía también que había cumplido su propósito y no vio demasiado peligro en ofrecer la palabra para una breve ronda de preguntas.

El primero, y el único, que levantó la mano fue Samuel Adamson.

—Gracias, Doctora Bennett, por su aclaración — comenzó.

Ángela tuvo que reconocer que en cuanto a doblez, al lado de Adamson ella era una triste principiante.

—Disculpe mi lentitud de ideas —prosiguió Adamson— pero quisiera que me pudiera explicar algunas cosas que no alcanzo a captar.

—Con sumo agrado —sonrió Ángela.

—La impresión que me dejó la lectura de su interesante artículo es que usted no solamente está poniendo en cuestionamiento algunos preceptos morales fundados en ideas religiosas sino que está abogando por su abolición. ¿Estoy en lo cierto?

—La verdad es que yo no estoy abogando por nada sino solamente poniendo las cosas en lo que yo creo que son el justo contexto, y abriendo el debate acerca de ellas. Es verdad que muchas de las costumbres y creencias de hace siglos atrás han quedado obsoletas por la práctica, por los estudios científicos que las han refutado o por el concepto de sociedad evolucionada, y lo que yo pretendo es plantear la pregunta de si no hay otros aspectos que debieran ser estudiados en ese sentido.

—¿El «todo vale»? —provocó Adamson.

—Por supuesto que no. Todo tiene que ser consecuente con los valores que se impone la sociedad para poder funcionar.

—En otras palabras, para usted la moral es una forma de organización de animales racionales para asegurar su subsistencia y no una inspiración de Dios.

—Hasta donde llega mi capacidad de comprobación —respondió calmadamente Ángela— me tiendo a inclinar por la primera opción, aunque su formulación es bastante incompleta, señor Adamson. Los humanos, como animales sociales, nacen con unos patrones connaturales que los llevan a diferenciar al bien del mal y le otorgan la sensibilidad para comprometerse con aquello en lo que creen. También con la capacidad de sentir, de amar, de odiar, de solidarizarse, de reír, de sentir placer. Todo eso es ingénito. Ahora quién puso eso ahí, es cuestión de interpretación y de verificación de hipótesis, como en todo método científico.

—Bueno —dijo Adamson envaneciéndose como un pavo real—, entonces todo está claro. Para la Doctora Bennett, Dios no tiene ninguna influencia en nuestras vidas y por lo tanto es cuestión de nosotros el decidir lo que es bueno o es malo y responder a nuestra propia moral.

—Lo que no influye en absoluto en su trabajo profesional —terció sorpresivamente Ernie—. La Doctora Bennett es psicóloga y su ramo es exclusivamente científico. Lo que opine en relación con otras materias no es de nuestra incumbencia.

—¿Hay realmente materias que no sean de la incumbencia de Dios, Ernie? —preguntó Adamson en tono sarcástico.

—De Dios no sé —respondió Ernie—, pero de nosotros sí.

Ángela estuvo a punto de ponerse de pie y darle un beso a su jefe, pero temió que así haría peligrar su propia permanencia en la escuela por sus ideas liberales, de modo que optó sólo por aclarar más cosas.

—Yo entiendo el carácter integral que el señor Adamson atribuye al poder divino, y me parece perfectamente legítimo, pero dentro de ese concepto que lo abarca todo, hay espacio para variantes. La Teoría de la Evolución, según el Vaticano, ya no contraviene la versión cristiana, como ya tampoco lo hace la amplia mayoría de los descubrimientos científicos de los últimos siglos. Ya sabemos que la Tierra no es plana, que no es el centro del Universo, que las erupciones volcánicas, las inundaciones y los eclipses no son señales del cielo, aunque todavía hay algunos que tienen dudas al respecto —agregó Ángela enviándole un misil teledirigido a Adamson—, y todas esas constataciones no han significado un quiebre de la fe.

Lo que la Doctora Bennett omitió fue uno de los párrafos que había redactado para otro artículo en el que acusaba a los teístas de oportunismo por adjudicarse todos los avances en el estudio de la Naturaleza que contravenían manifiestamente todo lo que ellos habían venido combatiendo desde hacía siglos, y atribuírselo también a la mano divina.

—El problema no está en las constataciones científicas, Doctora Bennett —dijo Adamson en tono pomposo—, que también están en disputa, pero ese no es el tema, el problema es la aceptación de prácticas antinaturales e inmorales como algo lógico inherente a la sociedad. La homosexualidad no es algo natural, el incesto tampoco, el sexo fuera del matrimonio tampoco; usted llega a abogar por el uso de drogas. ¿Qué clase de influencia es esa para la juventud? ¿Cómo puede decir usted que eso es moral?

Ernie volvió a tomar la palabra.

—Sam, estamos ampliando demasiado el debate a temas que no están en discusión. Estoy seguro que Ángela tiene buenas respuestas a todos esos puntos pero no tienen relación con lo que estamos tratando. Yo propongo que hagamos algún tipo de sesión especial para clarificar puntos que cada uno de nosotros defiende en su vida privada y aquí nos concentremos en lo que se refiere al currículo académico, ¿no crees?

—El currículo académico pasa por lo que los académicos piensen y puedan enseñar —replicó Adamson—. En la Universidad la libertad académica en este país da carta blanca para mentir, para tergiversar y para envenenar a la juventud alejándola de los valores tradicionales. Eso es lo que estamos discutiendo aquí, Ernie.

Para sorpresa de todos, Emma De Winter, la venerable profesora de Psicología Cognitiva Conductual, tristemente célebre por su rigidez de principios y su rigor de comportamiento, católica observante, madre y abuela, levantó la mano y dijo:

—Lo que estamos discutiendo aquí es el programa de estudios, Samuel. A eso nos tenemos que limitar y dejar las consideraciones personales para otra discusión. Si yo voy en un avión y vienen turbulencias me importa un comino que el piloto sea comunista, con tal que sepa cómo sacarnos de esa situación. La psicología funciona igual. Si andas buscando un docente o un terapeuta que piense igual que tú en todo, pues te casas con él, pero para un tratamiento o para aprender la especialidad no es necesario coincidir en todo. A mí también me gustaría discutir con Ángela –y lo he hecho varias veces– sobre muchas de sus ideas porque es una mujer inteligente que puede aportar mucho, pero en lo que respecta a su trabajo no hay discusión: es una estupenda docente y se preocupará de defender el prestigio de San Justo con sus lecciones.

—Yo no tengo duda de que sea así, Emma —dijo el retorcido Adamson de nuevo—, lo que me preocupa mayormente es la imagen que proyectamos como una institución religiosa con artículos como el de Ángela. No es de extrañar que la gente se pregunte cómo es posible que una profesora de una institución cristiana tenga ese tipo de ideas. Y eso es malo para el negocio.

—Temo que me está dando demasiado crédito, señor Adamson —intervino Ángela—. Desgraciadamente mis escritos no son tan famosos como para hundir a un plantel tan sólido como éste.

—No crea —dijo Adamson—, las ideas extremas suelen tener mucha difusión. Especialmente cuando socaban los cimientos de la sociedad cristiana. Para eso hay mucho público.

Ernie golpeó suavemente la mesa para atraer la atención de los presentes y llamó a las partes a postergar la discusión para otra oportunidad. Al mismo tiempo se dirigió nuevamente a los mecenas tradicionales para asegurarles que este tipo de discusiones no eran públicas y que la Doctora Bennett no tenía la menor intención, porque así se lo había dicho, de crear polémicas respecto a sus declaraciones.

—Por cierto, Sam, tu hijo Glenn se divierte mucho en sus debates con la Doctora Bennett y suele hacer todo lo posible por refutar sus afirmaciones. Esa es la esencia de la libertad intelectual. No existe la verdadera democracia si no hay rivales con los que debatir y cuyos derechos hay que defender. Por supuesto — continuó Ernie, dirigiéndose al resto de los asistentes—, democracia académica es sólo una de las características que distingue a una institución sana, pero por lo demás el resto de las actividades no ha sufrido ninguna variación después de publicado el famoso artículo, ni la sufrirá porque son temas totalmente distintos. Espero que podamos seguir contando con su apoyo porque San Justo y sus estudiantes lo merecen.

Con algunos altibajos la reunión se prolongó por varios minutos más, pero la impresión general fue que las asperezas se habían limado, que las explicaciones, sin ser definitivas, habían apaciguado los ánimos de los mecenas y que se podía contar con que seguirían aportando fondos para sustentar una institución que los seguía representando. Ángela se dio por satisfecha, especialmente por haber podido evitar que Adamson y sus fundamentalistas se hubieran tomado la Universidad, y por haberlo logrado sin tener que hacer demasiados sacrificios.

El día habría sido perfecto si no hubiera sido por el fortuito encuentro de la Doctora Bennett con Samuel Adamson a la salida de la reunión. Al verlo aparecer por el pasillo lo notó más exaltado que nunca. Su habitual hipocresía había desaparecido y al despojarse de la careta de santurrón había dejado en evidencia su cara más siniestra. No era de extrañarse. Ángela le había quitado el juguete con que soñaba desde hacía tanto tiempo y no veía la posibilidad de llegar a tenerlo muy pronto. En lugar de abordar a Ángela con la relamida cortesía habitual, se dirigió hacia ella con un tono desdeñoso que supuraba bilis en cada palabra mientras sus ojos reflejaban un odio que no hacía esfuerzo alguno por disimular:

—Estarás contenta por haber engañado a todo el mundo, mosquita muerta.

—¿Perdón? —dijo Ángela, sinceramente sorprendida.

—Pero a mí no me engañas —gruñó Adamson—. Eres exactamente lo que yo sabía que eras. Una mujerzuela con aires de virtuosa.

Ángela hizo el amago de marcharse pero Adamson la sujetó con fuerza del brazo.

—Ten cuidado conmigo, muchacha—murmuró—. No soy un enemigo pequeño.

—En eso tienes razón —dijo Ángela fríamente—. Eres un enemigo inexistente.

—Por haberte follado tu camino hacia la cumbre no creas que lo tienes todo seguro.

—No recuerdo haber follado contigo, a menos que me hayas emborrachado. ¿No es eso lo que sueles hacer?

Adamson esbozó una sonrisa que pretendió ser sarcástica pero que se quedó en una mueca nerviosa. La cercanía de Ángela, su perfume invadiéndole la nariz y el contacto con la piel bronceada que lo traía loco desde que la vio por primera vez, le habían quitado algo de la templanza con que empezó. Además, la Doctora Bennett había tocado un nervio en la hoja de vida de Adamson, quien había sido acusado por una de las muchachas de su congregación de haberla intentado seducir dándole de beber. El caso se cerró porque la parte acusadora decidió no presentar la denuncia pero San Justo se llevó un buen remezón cuando la información se propagó por el campus.

—Ya llegará el momento en que me ruegues hacerlo —respondió Adamson haciendo un gran esfuerzo por controlarse.

Ángela retiró su brazo violentamente y con una fuerza inesperada se deshizo de su captor empujándolo contra la muralla.

—Ni aunque fueras el último hombre en el mundo, hijo de puta.

Adamson se revolvió confundido. Ángela temió que la fuera a golpear y, siendo un hombre alto y corpulento, el riesgo de que le hiciera daño era evidente, pero decidió no dar un paso atrás. Y su cálculo se demostró como correcto. Adamson la miró con la expresión de una hiena acorralada y dijo:

—No soy el último en el mundo pero sí el único con el que no te has ido a la cama.

Ángela esbozó una sonrisa de desprecio y, controlando su primer impulso de escupirle la cara, se dio media vuelta y se marchó, dejando atrás a un enemigo de cuidado.

—Dime una palabra y te cruzo la cara —advirtió Ángela a Darren cuando regresó a casa.

—¿Disfrutaste la reunión? —preguntó Darren, pasando por alto la advertencia.

—Estuve a punto de matar a alguien —confesó Ángela.

—¿Y por qué no lo hiciste?

—Me tengo que dar una ducha —dijo Ángela interrumpiendo el diálogo—. Espero que cuando termine te hayas mudado de casa.

—¿Quieres beber algo? —preguntó Darren, totalmente impermeable a las reacciones de Ángela, que conocía tan bien.

—No.

Darren la vio desaparecer por la puerta y se dirigió al refrigerador a buscar la botella de champaña que había sobrevivido después de la visita de la plana mayor del Departamento de Psicología, compuesta por hombres y mujeres austeros pero no necesariamente abstinentes. Se habían dado cita para celebrar el cumpleaños de alguien a quien Darren no conocía y con el cual no cruzó más de dos palabras antes de largarse lo más rápido que pudo para no ser testigo de una reunión de personajes tan contrastantes con su forma de pensar. También eran, la gran mayoría, la antítesis del pensamiento de Ángela, pero ella estaba obligada a socializar con ellos y Darren no.

La botella estaba casi llena y Darren sintió el húmedo frescor en su mano cuando la sacó de la nevera, como si a través del vidrio se traspasara la sensación espumante. Cuando, poco más tarde, entró al baño y corrió suavemente la puerta de la ducha, Ángela profirió el rugido profundo, mezcla de sorpresa y desesperación, que solía soltar cuando perdía el tren, cuando caía vino tinto sobre el albo mantel recién lavado, o cuando borraba accidentalmente el documento del discurso que le había tomado dos horas escribir.

—¡Aaah! ¿Qué quieres? —exclamó Ángela.

—La caballería ha llegado. Te traigo tu salvación — dijo Darren extendiéndole la copa de champaña.

—Déjala en el lavamanos. Aquí se va a mojar.

—No se va a mojar si te mueves de ahí — argumentó Darren.

Ángela se hallaba de espaldas dejando que el agua de la ducha le resbalara por el rostro y le mojara el pelo. Por supuesto que esa no era la posición para beber champaña. Se giró y se acercó a Darren, saliéndose de la zona chorro de agua para tomar la copa.

—¿Tú no bebes? —preguntó.

—No. Yo no he estado a punto de matar a nadie hoy —se excusó Darren.

Ángela bebió con delectación, saboreando el líquido como si fuera un maná. Realmente lo estaba necesitando y, como siempre, Darren era el primero en darse cuenta.

Se miraron brevemente a los ojos compartiendo una sonrisa cómplice. Darren la recorría prudentemente, admirando su gloriosa desnudez, mientras intentaba disimular las impropias ensoñaciones que contaminaban sus pensamientos. Como si Ángela no las conociera perfectamente desde hacía años.

—Hoy realmente podría haber matado a alguien— dijo Ángela—. Ese cabrón de Samuel «Picapiedra» hizo todo lo que pudo para provocarme y, cuando no lo consiguió, para amenazarme.

—¿Amenazarte? —preguntó Darren poniéndose serio.

—Tiros de fogueo, nada más. No hay razón para preocuparse.

Ángela le devolvió la copa y volvió a la ducha a darse un último enjuague y cerrar el grifo, mientras Darren se iba a coger la sábana de baño que colgaba en la puerta.

—¿Al final qué ocurrió? —preguntó Darren— Supongo que las cosas se habrán solucionado o, si no, no te habría tratado de presionar.

—Efectivamente así fue. Al parecer los demás cooperadores quedaron relativamente convencidos de que no soy una Mesalina y que no utilizaré el púlpito de la Universidad para propagar mensajes satánicos. Por ahora van a volver y, si no hay demasiados contratiempos, es posible que se queden.

Darren la envolvió en la voluminosa toalla y comenzó a secarla por unos instantes hasta que Ángela lo relevó de la obligación apartándolo suavemente.

—Al parecer los patrocinadores se dieron cuenta de la jugada. Obviamente no iba dirigida contra mí sino contra ellos, de manera de apartarlos de toda influencia en el Consejo para poder convertir la Universidad en un nuevo bastión de su ideología «científica». Ernie es un hombre demasiado discreto, además de buen político, como para quemarse comentándoles sus sospechas, pero estoy segura que los puso en el camino para que sacaran sus propias conclusiones.

Ángela se secaba frente al espejo sin tomar ninguna precaución para velar su desnudez y la toalla recorría minuciosamente sus curvaturas mientras hablaba con toda la naturalidad del mundo sobre sus dilemas laborales. Darren observaba con concentración quirúrgica mientras bebía unos sorbos del champaña.

—Yo creo que fue un alivio para algunos de ellos —los más cultivados— el no tener que responder ante la sociedad por haber dejado la Universidad en manos de trogloditas intelectuales.

Darren hizo un gesto de escepticismo que Ángela vio claramente por el espejo.

—¿Qué? —dijo, volviéndose.

—Yo creo que puede haber más lecturas. Puede ser que hayan querido poner a prueba la consecuencia del profesor Ortiz ante la alternativa de despedirte o no. O bien ponerte a prueba a ti para ver cuánto estabas dispuesta a abrirte de piernas para no perder tu trabajo. O quizás para recuperarte para la fe. Recuerda que todos son proselitistas.

Ángela ni siquiera se había planteado esas cuestiones porque las prioridades eran otras, pero no dejaban de ser razonables. En todo caso, lo único importante era haber mantenido la Universidad en su situación actual y haber conservado su cátedra, desde la cual podía hacer una contribución a la sociedad y además pagar la hipoteca.

—Da igual —dijo Ángela dejando caer la toalla mientras se acercaba a Darren para darle una sonora bofetada en la mejilla.

—Te dije que si hablabas te iba a cruzar la cara.

3. LA PIEL DEL PECADO (1)

(Santa Claus)

Ángela cerró el libro y se dispuso a dormir, cuando se le vinieron nuevamente a la cabeza las circunstancias que rodearon la publicación del artículo de la discordia. Había comenzado recién su andadura como docente de educación superior y su misión principal no consistía en hacerse un nombre en los círculos académicos sino solamente conservar su trabajo. Estaba sola –y feliz de estarlo– excepto por algunas relaciones esporádicas sin más significado que el de dar salida a necesidades físicas básicas. Darren había cumplido los dieciséis años y era un niño insoportable. Brillante en la escuela, con promedios de calificaciones que la hacían ruborizarse si los comparaba con los suyos, y con una curiosidad insaciable por todo. En su cabeza cabían informaciones en rubros que iban desde la política, la ciencia y la cultura, hasta los Dodgers y los culebrones de la tele. Y, por razones obvias, el interlocutor principal para todas esas disquisiciones era Ángela. Se había ganado toda su confianza cuando comenzó a tratarlo como a una persona pensante y deliberante en lugar de un imberbe dependiente y sumiso, y cuando con minuciosa aplicación de la lógica le quitó de la cabeza todas las ideas que le habían intentado imponer desde la sociedad respecto a mitos y leyendas que lo tenían tan agobiado como aterrorizado.

Comenzó con el infierno. Darren había llegado a casa con una seria consulta acerca de cuál sería su destino real si tomaba un camino que no fuera del agrado de Dios y sus representantes en esta Tierra, que casualmente eran también los que le enseñaban matemáticas, inglés y química, y que con frecuencia le hacían ver que con su actitud rebelde no llegaría a buen fin. Por cierto, lo que entendían por rebeldía los buenos hermanos del Colegio San Soter, en California –el único que tenía matrículas disponibles en el momento de la inscripción y el que resultaba menos oneroso para las limitadas arcas familiares–, era la pertinaz costumbre del muchacho de querer que se le explicaran las cosas en términos lógicos y con ejemplos comprobables, sin necesidad de tener que aparcar el raciocinio para ser capaz de entenderlos. No tuvo demasiado éxito en su propósito pero sí consiguió que se redoblaran las advertencias truculentas respecto a la condenación eterna, las llamas perennes y el crujir de dientes, al punto que, no teniendo otras versiones para comparar, empezó a tener serias aprensiones acerca de su futuro en la eternidad.

Ángela le disipó sus dudas de forma expedita cuando tenía doce años y llegó a casa preguntando si era verdad que, como le había dicho el hermano Thadeus, pasaría una cantidad infinita de tiempo friéndose en el infierno por el sólo hecho de hacer preguntas. Cuando entró a estudiar a su nuevo colegio, Ángela no había podido evitar que Darren asistiera a la asignatura obligada de religión, por tratarse de una institución cristiana. Por otra parte tampoco había tenido la precaución de ofrecerle la correspondiente contra argumentación, entre otras cosas porque, conociéndolo, eso podría abrir la compuerta al torrente de cuestionamientos basados en lo que ella le informara. Sin embargo, debió haber contado con que el chico iba a abrir su bocaza de todas maneras sin necesidad de sus advertencias y debió haberlo prevenido para que tomara buena nota de todo lo que le dijeran, asintiera como un buen niño y cerrara el pico, que ya ella le explicaría de qué iba todo.

—Tú ve a ver al hermano Thadeus y le dices que yo te he explicado una vez más lo que él te enseñó. A él no le importará que sus lecciones no las hayas entendido mientras estés consciente del temor que debes tener por el castigo eterno.

—Pero lo del castigo eterno es de coña, ¿no?

—Por supuesto —rio Ángela—. Todas esas son historias que han venido siendo desmentidas por la propia iglesia con los años. Al principio las inventaron para causar el temor a Dios y hacer que la gente se portara bien por miedo, pero al final tuvieron que buscar otros métodos. Tú no las necesitas porque te portas bien de todas maneras, ¿verdad?

Darren decidió no responder directamente sino con un neutral «Entiendo».

El episodio de las fábulas infantiles resultó un poco más laborioso pero llegó a buen puerto a través de inyectarle a Darren el veneno del escepticismo de modo que fuera él mismo el que pusiera las condiciones para sacar sus propias conclusiones. Es así como Ángela puso cara de incredulidad cuando volvieron de los grandes almacenes donde Darren tuvo la oportunidad de encontrarse con Santa Claus, y le dijo que el personaje con el que se entrevistó y que lo sentó en su falda para preguntarle por sus deseos, se parecía demasiado al señor DiBono, el Administrador de Ventas de la sección deportes, con el cual habían tenido bastante contacto, entre otras cosas porque no vivía lejos de casa.

—Tenía la misma voz y olía feo al hablar —precisó Darren.

Efectivamente el Sr. DiBono fumaba cigarros y se permitía una que otra cerveza de vez en cuando, lo que hacía que su aliento no fuera el mejor y le costara mucho disimularlo con pastillas mentoladas.

Ángela lo miró atónita.

—¿Quieres decir que no era el verdadero Santa Claus?

—Yo creo que era el Señor DiBono —aseguró Darren.

—Entonces ¿dónde está Santa Claus? El verdadero, digo —preguntó Ángela.

—Tendrá que estar en algún sitio —sugirió Darren

—porque yo recibo regalos todos los años.

—Bueno, hay algo que debo confesarte —dijo Ángela—. Te los he puesto yo para prevenir que Santa Claus no viniera. Y por lo visto nunca vino.

—Entonces será que no existe —sentenció Darren— porque aunque hubiera visto que ya había regalos en las medias, y que yo le había escrito, no puede haber sido tan roñoso como para no dejar algo más, también para ti.

Ángela sonrió.

—Yo creo que deberíamos olvidarnos de él — concluyó Darren.

—De acuerdo —dijo Ángela—. Nos olvidaremos de él y en adelante me harás saber tus deseos directamente a mí. Así nos ahorraremos un sello. Por cierto, no es necesario que les cuentes lo que has descubierto a los otros niños. Seguramente tienen la ilusión de que Santa Claus existe y no hay que decepcionarlos.

—Seguro —respondió Darren.

Así de simple había sido siempre el trato entre los dos. Bastaba con una conversación, larga o breve, para que las cosas se aclararan y, en casi todos los casos, se solucionaran. La excepción era cuando no tenían solución aparente y ninguna de las partes estaba demasiado interesada en buscarle alguna. Y ese pareció ser uno de los escenarios que se produjeron después de la publicación del artículo, aunque en un principio dio la impresión de que se resolvería por los métodos usuales: sinceridad y confianza en la sensatez del interlocutor.

Desde ese entonces, Ángela y Darren no dejaban de preguntarse si ese era, efectivamente, el caso, o si no estaban siendo demasiado condescendientes consigo mismos.

4. LA IRA DE DIOS

Samuel Adamson había pasado una noche fatal. Apenas pudo dormir dos horas seguidas sin despertarse sobresaltado y dando voces, hasta el punto que su mujer Greta, alarmada por el estado nervios de su marido quería llamar a los servicios de emergencia para que le recomendaran qué hacer. Ante la decidida resistencia de Samuel, optó por levantarse y prepararle una infusión de tila para bajarle la ansiedad.

Adamson se incorporó en la cama sintiendo la boca seca y una presión en el pecho que atribuyó a la acidez. La arrogancia con la que esa mujerzuela lo había despachado en el pasillo de la Universidad, como si tuviera algún derecho en este mundo, lo había enfermado; esa buscona que, si era algo en la vida, se lo debía a su cátedra en San Justo que le permitía alardear de sus méritos académicos, como si fuera lo único que tuviera valor ante los ojos de Dios. Pero ya se encontraría con el ángel vengador y respondería ante lo más alto por sus pecados. Mientras tanto, sin embargo, Samuel seguía dándole vueltas en la cabeza, casi involuntariamente, a la manera de obtener su venganza en la Tierra.

Los caminos eran variados. Uno era convencer a sus compañeros benefactores de San Justo de que estaban cometiendo dos errores: primero, tolerar a esa Jezabel como parte del plantel docente y, segundo, alejarse de la doctrina cristiana aceptando todos los vicios y pecados de la modernidad que habían llevado a la religión a convertirse en un fenómeno secundario en la sociedad. El otro camino, el que le ocupaba la mayor cantidad de sus pensamientos, era el que solamente podía considerar prescindiendo de cualquier forma de escrúpulo y dejando de lado todo remordimiento que pudiera llevarlo a la necesidad de acudir al confesionario: tenderle una trampa a Ángela para demostrar al mundo qué clase de ramera es y por qué su destino no podía ser otro que la repulsa de la sociedad y posteriormente el camino al Averno.

El regreso de Greta con la tisana le alivió sus aprensiones recordándole que el fin justifica los medios, y que, igual como tuvo que casarse con esa mujer después de haberla seducido siendo una quinceañera bastante más atractiva de lo que se le presentaba ahora ante sus ojos, marcada por los años y vistiendo el poco sentador camisón de lana, la tarea de exponer al escarnio a Ángela, apelando a los recursos que fueran necesarios, más allá de cualquier consideración ética, era igualmente legítima, o más.

—¿Te sientes mejor? —preguntó Greta con el gesto de aflicción mezclada con resignación que solía mostrar cuando hablaba con su marido.

—No —dijo Samuel, secamente.

A pesar de lo poco informativo de la respuesta, Greta comprendió que no tenía mayor sentido intentar indagar más y volvió a acostarse. Su vida había venido transcurriendo así en los últimos 25 años y la rutina había dejado paso a la conformidad y ya nada le importaba demasiado. Sabía que con su actitud estaba traicionando algún precepto divino de los muchos con que su marido solía atormentar a su numerosa familia, pero habría tenido que hacer demasiados esfuerzos de investigación para determinar cuál, y sus tareas de dueña de casa, madre de 7 hijos y colaboradora voluntaria en las actividades de la parroquia, le consumían la vida en su integridad como para andar fijándose en pequeñeces. Además, los años pasaban por su lado sin sobresaltos, y todo lo que se pudiera hacer para que las cosas siguieran igual, valía la pena.

Eran las seis y quince de la mañana y en poco tiempo más ya sería hora de levantarse. Samuel se incorporó y se dirigió al baño a ducharse. Tenía una reunión a las nueve en el Marriott de Marina con un inusual personaje para discutir algunos temas determinantes para su futuro inmediato.

Había sido un golpe de suerte, en medio de todo el infortunio que lo rodeaba, el haber recordado una anécdota relativamente reciente que le abría algunas perspectivas para ayudarlo a salir de su predicamento. Durante un simposio de estudios bíblicos llevado a cabo en San Francisco el año pasado, Samuel había tomado contacto con un afable caballero de unos cincuenta años, aunque representaba más, por su calvicie, su pelo cano, sus gafas redondas y su bigote blanco tipo Stalin, que resultó ser un residente de Miami que había fijado su domicilio hacía poco en California y estaba intentando comenzar una nueva vida allí. El contacto fue breve, por lo que no fue posible enterarse de las razones por las cuales necesitaba una nueva vida, pero la actitud respetuosa y el gran interés demostrado por el hombre por integrarse al camino recto y acercarse a quienes, según él, tenían respuestas que él había preferido ignorar hasta entonces, fueron suficientes para un intercambio de tarjetas de visita.

Samuel la había guardado en algún sitio y, después de una corta búsqueda, la encontró entre sus papeles. Cuando la leyó la primera vez le llamó la atención el título que rubricaba el nombre: «Ronaldo Blas Peña, Detective Privado». El hombre le había contado que era de origen cubano y que su familia llegó a Miami en los años 60, después de la llegada de Castro al poder. Adamson no estaba seguro cuál podría ser el resultado de la entrevista pero en su memoria le resonaba una frase que Blas Peña le había dicho antes de despedirse: «Cuando no vea una salida, llámeme».

Desde luego el hombre no podía sospechar lo que podría ser su vida y mucho menos sus problemas per sonales pero, sin atribuirle poderes adivinatorios, y acosado por la necesidad, Samuel decidió darle una oportunidad, no sin antes haber hecho algunas averiguaciones y verificado algunos datos.

Eran las diez en punto de la mañana cuando Samuel cruzó el hall central del hotel, buscando con los ojos a su interlocutor. Blas Peña estaba sentado en una de las cómodas butacas del Lobby Bar leyendo un periódico. Vestía con la misma sencillez que Samuel le conocía, con una formalidad que disimulaba la modesta procedencia de sus tenidas. Era la imagen misma de alguien cuya profesión le obligaba a dar una impresión que no se correspondía con sus reales posibilidades.

Al ver entrar a Samuel se puso de pie, con la misma sonrisa beatífica de siempre, y se acercó a estrecharle la mano. Después de intercambiar los saludos de rigor, Blas Peña tomó la palabra para hacer recuerdos de la gratísima jornada de devoción que compartieron en San Francisco.

—Para mí fue una revelación —aseguró Blas Peña—. Fue como haber encontrado algo en mí que no hubiera jamás imaginado que tenía.

Samuel lo miraba con una sonrisa de aprobación.

—Espero poder servirlo al menos en una fracción de lo que fue usted capaz de ayudarme, señor Adamson.

—Ojalá —dijo Samuel—. Espero que no le moleste que no lo haya recibido en mi oficina pero los asuntos que quiero que tratemos son extremadamente confidenciales y prefiero que no nos relacionen antes de poder conseguir algún resultado.

—Por supuesto —respondió Blas Peña, aparentemente acostumbrado a este tipo de arreglos—, no hay ningún problema.

—Le propongo que vayamos a un sitio menos concurrido —dijo Samuel, poniéndose de pie.

Blas Peña recogió su maletín y se dispuso a salir.

El lugar que Samuel había escogido para el encuentro era un pequeño café restaurante que se encontraba a unos dos kilómetros del hotel y que, si bien no era lo que se pudiera llamar un sitio «menos concurrido», tenía compartimentos privados donde se podía llevar a cabo una conversación sin ser molestados. Samuel lo recordaba de la vez que una de sus alumnas de Ciencia de la Creación lo había citado allí para revelarle algunas cosas inconfesables que no quería que la comunidad supiera, y para pedirle su consejo al respecto. Los detalles, después de varios años, los había pasado a lo más recóndito de su memoria y no podían interesarle menos, así como el destino corrido por la muchacha después de haber seguido su consejo de expiar sus pecados a través de la oración y la penitencia, pero lo que se le quedó en el recuerdo era el local donde se había desarrollado la reunión.

Una vez acomodados en el pequeño cubículo, separados por una mesa con sus correspondientes bebidas, ambos hombres se dispusieron a ir al grano. Samuel Adamson abrió su portadocumentos y extrajo algunos folios.

—Para empezar, señor Peña…

—Ronnie —interrumpió Blas Peña—. Por favor, llámeme Ronnie.

Samuel asintió con un breve gesto y continuó:

—Para empezar, Ronnie, quisiera que revisáramos algunas cosas. Me he permitido hurgar un poco en su pasado para comprobar que estoy tratando con alguien confiable, y sus referencias parecen estar en orden.

Blas Peña reaccionó con una mueca de satisfacción.

—Sin embargo —continuó Adamson mirando fijamente a los ojos a su interlocutor—, lo que más me ha llamado la atención es lo que no está en el currículo oficial.

Esta vez el hombre no mostró ninguna emoción sino que solamente dispuso a escuchar.

—Según mis informaciones, su salida de Miami no se debió exclusivamente a necesidades espirituales sino también legales. Me parece que lo que quería era poner tierra de por medio entre usted y algunos elementos que, digamos, no lo ven con buenos ojos. ¿Me equivoco?

—Escucho —respondió fríamente Ronnie.

Adamson comenzó a hojear los documentos que llevaba, muchos de los cuales eran fotocopias de papeles oficiales de juzgados y de la policía. En varios de ellos aparecía la fotografía de Blas Peña, algunas con un número en su pecho.

—Desde luego, lo seguiré llamando Ronnie, a pesar de que en su hoja de vida hay varios nombres para elegir.

Ronnie lo miraba con una calma indiferente, mientras Adamson colocaba en la mesa las pruebas de que el tal detective privado había perdido su licencia hacía ya algún tiempo por participación en actividades fraudulentas, y había huido de Miami después de haber estado en un sistema de protección de testigos, prestando declaración en un juicio contra personas con muchas influencias y que habían puesto un precio a su vida. Desde entonces, todo había sido una constante búsqueda de una personalidad nueva y un sitio donde esconderse hasta que finalmente lo encontró en San Francisco. Sus perseguidores habían cesado su búsqueda por considerarlo demasiado insignificante hasta para sentar un precedente, y le habían hecho el favor de su vida al darlo por muerto. Una de las alegrías más grandes que Blas Peña recordaba haber tenido era la de haber leído su propio obituario en las páginas del Miami Herald, junto con la noticia de que había sido asesinado por desconocidos de dos balazos en la cabeza. Sintió un poco de lástima por el pobre diablo que debió morir en su lugar para salvar la imagen de unos maleantes pero, en definitiva, el canje le pareció justo.

Ahora, Adamson estaba trayéndolo a su pasado con antecedentes que él pensaba que ya estaban olvidados o destruidos y, en otras circunstancias lo habrían hecho entrar en pánico. En este caso, afortunadamente, no era así. Estaba ante un hombre de Dios y, además, él también llevaba un portadocumentos.

—Muy impresionante —comentó Ronnie sin mostrar sentimiento alguno—. La verdad es que no entiendo para qué necesita usted un investigador privado si ya tiene alguien tan eficiente y con acceso a tanta información.

—Porque el trabajo es secreto y porque tengo que tener la seguridad de que habrá absoluta confidencialidad. Eso quizás podrá extrañarle ya que estoy escogiendo a alguien que ya traicionó a sus empleadores y «una rata es siempre una rata», como se dice en los bajos fondos. Pero para eso tengo esto —dijo poniendo la mano sobre los papeles que Blas Peña ni siquiera había mirado—. Si yo caigo, caemos los dos y a mí no me costará la vida.

—Seguramente no —respondió Blas Peña, sacando de su maletín la fotografía de la muchacha que –ironía del destino– había compartido el mismo cubículo con Adamson cuando le contó sus cuitas—, pero tanto como salir indemne tampoco, doctor Adamson.

Samuel se sobresaltó ligeramente pero supo mantener el tipo. Las reminiscencias que tenía de su encuentro con su alumna y protegida, Anabel Carter, ya se habían comenzado a difuminar, especialmente por el gran esfuerzo psicológico que había hecho para que así fuera, pero no podía sustraerse a la realidad. La reunión no había sido tan apacible ni sus consejos tan píos. La muchacha estaba embarazada, y al parecer la concepción se produjo mientras ella se encontraba bajo la influencia de alguna sustancia que no supo reconocer y que la había transformado en un juguete en las manos de Glenn Adamson, aquel hijo ejemplar de su mentor espiritual en el que había depositado toda su confianza. Y cuando se dio cuenta de su situación y acudió al padre para pedirle ayuda, la respuesta fue tajante: aborto o suicidio, porque cualquier otra situación en la tierra sería un infierno para ella. Y que no se le pasara por la mente acusar a su vástago de algo, porque se arrepentiría de haber nacido. Desde entonces había perdido contacto y después de algunos meses había olvidado el incidente. Seguro de que la muchacha no se atrevería a hacerlo público para ahorrarse la humillación y para evitar represalias.

—No entiendo —dijo Adamson, muy ducho en el arte de la simulación.

Como toda respuesta, Blas Peña volvió a guardar la foto y a colocar su maletín al lado de la silla, dando el capítulo por cerrado. Por supuesto que Adamson entendía perfectamente que había realizado una completa investigación del lado más oscuro de su pasado, y no hacía falta perder más tiempo informándole lo que ya sabía. Entre otras cosas, el hecho de haberlo llamado «doctor Adamson» ya tendría que haberle abierto los ojos de que estaba al tanto de sus supercherías. Una de las vergüenzas más grandes que Samuel había sufrido en toda su vida «académica« había sido el no reconocimiento oficial del título que se había otorgado a sí mismo en una institución que él mismo había pretendido fundar. Pensó que si había tantos «doctores» deambulando por el mundo, que también se habían autotitulado, uno más no llamaría la atención. Sin embargo pasó por alto que los otros tenían un soporte mediático y económico mucho más poderoso como para poder salir adelante con el fraude y por eso había hordas de evangelistas televisivos y científicos creacionistas doctorados nadie sabe dónde, cuyo pasado académico no era cuestionado, por lo menos entre sus allegados, que eran muchos.

—Usted lo ha dicho, doctor Adamson —dijo Blas Peña—. Si caemos, caemos todos.

Las cartas estaban echadas y las cosas estaban claras. Por una parte había suficientes trapos sucios que sacar a la luz por ambas partes como para que hubiera una cierta seguridad de que el caso se manejaría prudentemente. Por otra, a pesar de que la revelación de Blas Peña lo había dejado en una situación incómoda, Samuel no pudo sino admirar su capacidad investigativa. Ya le preguntaría de dónde recogió los datos cuando tuvieran más confianza, pero era obvio que no los había sacado de Google. Hasta donde él sabía, había solamente dos personas que estaban al tanto de lo que había ocurrido: él y Anabel Carter.

Habiendo sellado mutuamente el común entendimiento de la mejor manera posible, es decir sin comentario alguno, las partes se dispusieron a trabajar.

—Se trata de neutralizar a un elemento nefasto de la Universidad San Justo —comenzó Adamson entregándole una fotografía de Ángela junto con sus datos personales—. Lo que queremos es que se vaya, ya sea desacreditándola para que tenga que renunciar, o simplemente convenciéndola de que es lo mejor para ella.

—Hermosa mujer —comentó Blas Peña, examinando la foto.

—Seguro que lo es —respondió Adamson—, y bien que lo sabe utilizar.

—¿Quiere decir que lleva una vida disipada? — preguntó Blas Peña.

—No abiertamente, pero hay muchos antecedentes para pensar que no es una vida enteramente moral. Tiene un hijo, pero no tiene marido. Además no se le conocen aventuras pero es difícil de imaginar que una mujer como ella no tenga amantes.

—Me temo doctor… —comenzó Blas Peña.

—¡Ronnie! —interrumpió Adamson, irritado.

—Perdón —dijo Blas Peña—. Decía, señor Adamson, que me temo que el hecho de tener amantes para una mujer sola, de mediana edad, no sea un motivo de descrédito en estos tiempos.

—Quizás tenga razón. En esta época de pecado y perdición ya nada es inmoral para la sociedad.

—¿Se sabe quién es el padre de la criatura? — preguntó Blas Peña.

—La «criatura», según lo que yo sé, ya ha cumplido los veinte años.

—Uff, eso es mucho tiempo —se lamentó Blas Peña—. Habrá que buscar en el registro de nacimientos y en el ayuntamiento donde se celebró la boda.

—¿Por qué es importante? —preguntó Adamson.

—Todo lo que tenga que ver con el entorno de la persona investigada es importante para establecer sus puntos fuertes y sus puntos débiles, patrones de comportamiento, etcétera. Eso toma tiempo pero es muy útil.

—No se preocupe, su trabajo y su tiempo serán bien remunerados —aseguró Adamson echando mano a su portadocumentos y extrayendo un sobre lo suficientemente gordo como para atraer la inmediata atención de Blas Peña.

El investigador privado examinó el contenido y, a pesar de sus esfuerzos por mantener la frialdad, su cara se iluminó al comprobar que se trataba de billetes de alta denominación, y que eran muchos.

—Esto es sólo un avance —dijo Adamson—. Habrá más dependiendo de los resultados.

—Esto es muy generoso, señor Adamson. Gracias. Por cierto, ¿cómo quiere recibir los resultados?

—Aquí tiene todos mis datos pero solamente úselos en caso de extrema emergencia. No me llame a mi casa y cuando me mande un correo electrónico no mencione nada de lo que hemos hablado. Solamente servirá para que yo me ponga en contacto con usted. Por lo demás, yo lo llamaré cada cierto tiempo para ver cómo marcha la operación. ¿OK?

—De acuerdo —respondió Blas Peña—. Gracias de nuevo por su confianza, señor Adamson. Descuide, no lo defraudaré.

5. LA PIEL DEL PECADO (2)

(El artículo)

Darren estaba saliendo de la pubertad a pasos agigantados y su apetito por el conocimiento era insaciable, aunque anárquico. Leía de todo sin orden ni concierto y todo tenía que comentarlo con Ángela. Sus intereses iban desde lo esotérico –visto desde una mirada profundamente crítica–, hasta los últimos descubrimientos científicos, las nuevas corrientes artísticas y los adelantos tecnológicos, sin detenerse particularmente en nada. Pero esa falta de profundidad no le impedía formarse juicios perfectamente razonables de todo y despertar su curiosidad para indagar por otros rumbos.

Ángela había llegado a la casa y lo encontró leyendo la revista de la discordia que el cartero acababa de depositar en el buzón.

—¿Alguna vez oíste hablar de privacidad? — preguntó Ángela.

—Es una revista científica, por el amor de Dios. No es el Playboy.

—Pero igual venía a mi nombre.

—¿Qué quieres? ¿Que salga a comprar una?

—No, está bien —contestó Ángela con resignación. Mucho tiempo después a Ángela se le ocurrió pensar por qué sintió tantas aprensiones porque Darren hubiera abierto correspondencia dirigida a ella, cuando era lo usual si se trataba de publicaciones como libros o revistas. En el momento que ocurrió no se hizo ninguna composición de lugar especial y sus reparos se disiparon instantáneamente después de la explicación de Darren, pero no sabía por qué los había tenido y pasaría algún tiempo antes que lo entendiera.

—¿Llegaste a mi artículo ya? —preguntó Ángela.

—Es lo primero que leí —respondió Darren.

—¿Y?

—Me pareció muy interesante pero me dejó algunas dudas.

—¿Dudas?

Darren hojeó la revista y hasta llegar a la página que buscaba.

—No son dudas sobre lo sustancial sino sobre la forma de presentarlo.

—La forma suele ser uno de mis fuertes —alegó Ángela.

—Ya lo sé —respondió Darren—. No hablo del estilo sino de… no sé… la sinceridad.

Ángela lo miró extrañada.

—No sé, creo que lo planteas de una manera demasiado comprometida como para ser una defensa de un postulado científico.

—¿Qué edad dijiste que tenías? —preguntó sarcásticamente Ángela.

—Es verdad, tienes razón. Seguramente el tema me sobrepasa. ¿Quieres algo?

Ya entonces, a los diecisiete años y medio, Darren había comenzado a asimilar su papel de geisha masculina para asistir solícitamente a Ángela después de una dura jornada de trabajo, y se olvidó del tema por el momento. Por otra parte, comprendió que no avanzaría demasiado teniendo en cuenta que el tema podía ser complicado y que Ángela no había mostrado demasiada disposición para discutirlo. Ya lo tocaría otra vez más en frío.

—¿Has hecho café? —preguntó Ángela.

—Sí. ¿Te traigo uno?

—Sí, por favor. Y no le pongas azúcar.

Darren salió hacia la cocina mientras Ángela se acomodaba en el sofá y tomaba la revista para echarle una ojeada. No había visto la versión final y le pareció que la diagramación era adecuada y que afortunadamente habían aceptado su condición de no poner su fotografía al lado de su nombre, como usualmente hacían con los colaboradores. Ángela era totalmente alérgica a cualquier tipo de exposición que no fuera estrictamente académica, y ya había sentido suficientes arcadas al constatar en internet cómo la mitad de los comentarios sobre algunas de sus aportaciones a la psicología se reducía a lo buena que estaba la autora y a la foto que acompañaba el artículo.

Maquinalmente comenzó a releer algunos de los párrafos tratando de reconocer los motivos para las objeciones de Darren. Estaba convencida que, si algo tenía lo que había escrito, en este caso y en todos los demás, era sinceridad. ¿Por qué el hecho de plantear las cosas abiertamente y situándose del lado de lo postulado podía ser insincero o poco científico? Como casi siempre cuando una conversación entre los dos se interrumpía en un punto conflictivo, ésta se volvió a reanudar a la primera oportunidad; en este caso en el momento en que Darren llegó con el café.

—¿Te parece que decir que los mitos y leyendas que hemos heredado no son más que supersticiones incorporadas a la cultura, es poco sincero de mi parte?

—No, pero lo sería si además de decirlo fueras predicadora en una iglesia evangélica.

—Pero no lo soy. ¿De qué estás hablando?

Darren tomó aliento y respondió con seguridad:

—Sin embargo, en otros casos no eres consecuente. Es impensable que pudieras serlo conociendo tus principios y tu educación. Eres una hippie alternativa, cuya «alternativa» es el accionar pequeñoburgués.

—¿A qué te refieres? ¿A lo de la legalización de la marihuana?

Darren guardó silencio, esperando que Ángela continuara por el mismo camino deductivo.

—¿Al incesto?

—Por ejemplo —respondió Darren, sin mayor entusiasmo.

—Supongo que te darás cuenta de lo anticientífico de tu objeción —dijo Ángela—. Una cosa son los principios y otra las tendencias. Yo estoy por el matrimonio homosexual pero no soy gay. Además, yo defiendo la posibilidad de realizar un acto que considero no condenable en sí, siempre y cuando las partes estén dispuestas y deseen hacerlo. No lo estoy recomendando.

Darren sonrió. Por supuesto que Ángela tenía razón desde el punto de vista de su análisis profesional, pero a él le interesaba escudriñar el trasfondo para ver la reacción. Sabía perfectamente el riesgo que corría pero la curiosidad era demasiado grande.

—Desde luego, pero si te preguntas el porqué de no «cometer» uno u otro acto, seguramente tu primera reacción será el razonamiento moral, impuesto por la sociedad, que tú misma criticas; no el hecho de que no te interese o no te guste. Incluso si se te hubiera pasado por la cabeza lo habrías rechazado, no por cuestiones de preferencia, sino por ser «antinatural». Eres sincera dentro del entorno del artículo, pero no lo eres dentro de ti misma.

Ángela solía sentir un indisimulado orgullo al escuchar hablar a Darren en términos lógicos más propios de una persona más adulta, pero esta vez sus pensamientos iban por otro lado. Había contado con que el artículo causara polémica y estaba preparada para afrontarlo como cada vez que tenía que defender principios incómodos, pero esto iba bastante más allá.

—Espera un momento —dijo—. No estarás pensando en acostarte conmigo.

Darren encontró la brecha en el razonamiento para profundizar en sus objeciones y aprovechó el lance para enviar el siguiente mandoble.

—¿Por qué no? —dijo con naturalidad—. Soy joven, eres la mujer más bella que conozco, te amo, eres mi mejor amiga. ¿Qué podría impedir que quisiera follarte?

Ángela sabía por dónde venían los tiros y conocía suficientemente las tácticas dialécticas extremas de Darren como para darse cuenta del método que estaba usando para ganar la discusión, pero detrás de eso también había un fondo de realidad que no convenía ignorar. Ante ese problema optó por el camino más expeditivo:

—No lo hago simplemente porque no me da la gana. Además lo último que me hace falta es una demanda por abuso de menores.

—Y si te diera la gana ¿lo harías?

—Seguro —respondió Ángela con determinación.

—Pero para que te dé la gana tendrías que pensar en ello, tendrías que ponerte en el caso. Y tu conciencia te impide hacerlo, no porque no lo quieras sino porque está prohibido por la sociedad, por la ley y por cinco mil años de tradiciones religiosas.

—No presumas tanto, que es perfectamente posible que una mujer no quiera acostarse contigo porque no le gustas.

—¿Tú, por ejemplo?

—Yo, por ejemplo.

Se quedaron mirando por un momento hasta que les vino la risa. Era claro que Ángela mentía. Y no solamente porque, para ella, por razones obvias, Darren siempre fue el chico más lindo del mundo, sino porque si se detenía a pensarlo –cosa que había hecho alguna vez desde un contexto totalmente distinto y solamente para reforzar su orgullo– el muchacho era extremadamente guapo, con su pelo negro, sus facciones regulares, y unos ojos que se parecían mucho a los suyos. Además, con su metro ochenta y un cuerpo que, inexplicablemente, mostraba la musculatura de alguien que se entrenara regularmente, lo que en Darren era absolutamente inconcebible, se había transformado casi en un adulto, y la impresión que daba era la de un galán de película de playa de los años 60, pero traído al mundo real. Sí, era mentira que no le gustara, aunque ese gusto fuera distinto al de cualquier otra mujer.

—Bueno —dijo Ángela, incorporándose—. Yo esperaba que este maldito artículo tuviera repercusiones negativas pero no contaba con tus payasadas. Menudo crítico.

Darren sonreía mientras la veía salir. El día había sido productivo en vario sentidos y estaba satisfecho. Había concluido su programa de preparación de exámenes de ingreso al Instituto y tenía tiempo para dedicarse a improvisar en el computador sobre la posibilidad de crear nuevas aplicaciones originales para uso en teléfonos móviles.

Estuvo en ello hasta la medianoche, después de haber avanzado razonablemente en su empeño. Antes de ir a acostarse, tomó uno de los blocs de notas adhesivas y dejó el siguiente mensaje en la mesa de centro:

«La edad de consentimiento en el Estado de California es dieciocho años.»

Cuando se levantó al día siguiente para ir a inscribirse a su nueva escuela, Darren se percató de una segunda nota al lado de la suya que decía:

«Pues, jódete tú mismo. En esta casa el consentimiento no existe.»

6. LOS INSTALADORES

Milly se acercó al coche de la doctora Bennett en el momento que se aprestaba a guardarlo. Ángela temió una larga conversación acerca de nada e hizo lo que pudo para pretender no haberla visto hasta que se abriera el portón del garaje, pero la lentitud del proceso echó por tierra su plan. Por otra parte, no era improbable que si su vecina quería hablarle sobre algo, ya fuera un bingo en la parroquia o un seminario sobre evangelización, no cesaría hasta conseguirlo. Ángela pensó que quizás esta fuera la mejor opción, comparada con que le fuera a tocar a la puerta, lo que implicaría que tendría que hacerla pasar, ofrecerle té con galletitas, y soportar una conversación más larga.

—Ángela —dijo Milly, solícita, como si trajera una noticia muy importante—. Han venido los instaladores por la mañana mientras tú no estabas. Les he dicho que volvías sobre esta hora.

—¿Los instaladores? —preguntó Ángela.

—Sí —respondió Milly—, los señores de la compañía de cables. Dijeron que vendrían más tarde.

—¿Compañía de cables? —volvió a preguntar Ángela, casi involuntariamente, comprendiendo que ahora era ella la que estaba alargando el diálogo.

—Si —dijo Milly—. No recuerdo el nombre, pero dijeron algo de fibra óptica.

—Gracias, Milly —respondió Ángela—, y gracias también por prestarme tu coche. Me salvaste la vida.

—Cuando quieras, Ángela. Para eso estamos los vecinos.

Ángela le dijo adiós con la mano mientras conducía su automóvil hacia la cochera. No recordaba absolutamente nada acerca de haber encargado cables o fibra óptica a nadie y le parecía muy extraño que hubiera sido Darren el que los llamó sin avisarle previamente a ella. Cuando entró a la casa Darren estaba en su habitación sentado frente al computador y escuchando un insufrible CD de rock duro.

Al entrar, tuvo que gesticularle para que se quitara los audífonos.

—¿De vuelta? —preguntó Darren con fingida solicitud. Ya se habían reído bastante los dos de quienes solían hacer preguntas perfectamente obvias sin objetivo alguno de información, como «¿Te marchas?» cuando la persona está lista para salir, o «¿Has llegado?» cuando acaba de cruzar el umbral de la puerta o »¿Tienes frío?»» cuando la ve abrigada hasta la nariz y con los dientes castañeteándole.

—¿Tú llamaste a una compañía de cables, por casualidad? —dijo Ángela.

—¿De cables? No. ¿Por qué? ¿No estás contenta con la que tenemos?

—Milly me dijo que vinieron unos instaladores por la mañana.

—De eso no sé nada —respondió Darren.

—Extraño —dijo Ángela.

Al salir de la habitación, Ángela tuvo una sospecha y se devolvió. Darren volvía a tener los cascos puestos pero esta vez Ángela se los quitó de un manotazo.

—¡Qué mier…! —dijo Darren, sobresaltado.

—Escúchame bien —dijo Ángela— y no me salgas con teorías de paranoia porque yo hago clases de eso. ¿Existe la posibilidad de que alguien quiera enterarse de lo que ocurre en esta casa por métodos electrónicos?

—No a través de cables —respondió Darren.

—¿Ni siquiera a través del computador? — preguntó Ángela, que de estas cosas sabía bastante poco.

—Te pueden intervenir el correo electrónico o entrar a tu computador con un virus o un troyano, pero no pueden controlar lo que hagas dentro de la casa, como no sea con micrófonos o cámaras ocultas. ¿Por qué?

—O sea, los de los cables no pueden haber sido enviados por alguien que nos quiera espiar —dijo Ángela.

—Pueden —dijo Darren— si entran a la casa e instalan los aparatos. ¿Me puedes decir cuál es el problema?

—El problema es que me acordé de la última conversación con Samuel «Picapiedra» Adamson y sus amenazas. Yo no le temo pero creo que es capaz de todo. En todo caso, no nos preocupemos por el momento.

—Preocuparnos, no, pero sí tomar precauciones. No dejes entrar a nadie a hacer ninguna reparación técnica si no estoy yo en casa —dijo Darren con firmeza—. ¿Cuándo dijeron que volverían?

—Según Milly, sobre esta hora —contestó Ángela. Darren se puso de pie, desempacó su cámara compacta de video y bajó la escalera seguido de Ángela. Ya en el salón comedor la puso sobre la mesa y la escondió detrás de una pila de libros, asegurándose que estuviera enfocada hacia el sitio adecuado.

—¿Qué haces? —preguntó Ángela.

—Tomo precauciones —respondió Darren—. No creo que regresen pero si lo hacen quiero verles la cara. Por cierto, nunca menciones que alguien más vive aquí. Si el tal Picapiedra te conoce un poco, sabrá que eres una bruta en lo que es la electrónica. Dejemos que lo siga pensando.

—Pero él sabrá que tú vives aquí —dijo Ángela.

—Sabrá que existo y quién soy, porque habrá visto tu biografía, pero no tiene por qué saber que sigo viviendo aquí.

La campana de la puerta vino a interrumpir la conversación. Darren le hizo un gesto a Ángela para que no se moviera todavía, se dirigió rápidamente a la cámara y la encendió. Después de asentir con la cabeza dándole la señal a Ángela, salió de la habitación.

Al abrir la puerta, la doctora Bennett se encontró con dos hombres, vestidos con overoles blancos y gorras de beisbol con un logo desconocido, además de llevar los consabidos maletines de electricistas y una carpeta para la administración.

—Buenas tardes, doctora Bennett —dijo uno de los hombres—. Perdone la hora pero aprovechamos que teníamos que hacer una instalación en el barrio para venir a reparar su sistema de cable.

Ángela contuvo su sorpresa al verse llamada por su nombre y respondió:

—No sabía que hubiera algún problema con mi sistema de cable.

—No lo hay —dijo el hombre—, pero tenemos entendido que usted tiene fibra óptica y actualmente está utilizando el sistema antiguo, por lo que no está aprovechando toda la calidad del servicio y además está pagando más por algo que no recibe. Nosotros estamos aquí para actualizar su sistema de fibra óptica.

—¿Y eso cómo se hace? —preguntó Ángela.

—Es muy simple, doctora Bennett. Solamente instalaremos el nuevo receptor y le colocaremos los cables necesarios para que pueda estar viendo todos los canales que tiene y utilizando al máximo su conexión a internet en un abrir y cerrar de ojos. ¿Dónde tiene usted el receptor actualmente?

—En el dormitorio —dijo Ángela.

—¿Le importaría mostrárnoslo? —preguntó el instalador.

—Por supuesto, síganme —respondió Ángela.

—Benny se quedará arreglando el cableado y yo me encargaré de instalar el receptor —dijo el hombre mientras sacaba la caja negra de su maletín.

Ángela lo precedió al segundo piso donde se encontraba el televisor, y el hombre se puso manos a la obra. El procedimiento era, al parecer, bastante sencillo. Solamente se trataba de desempacar el receptor nuevo, colocarlo sobre el antiguo y utilizar todos los cables que Benny estaba instalando en la planta baja para establecer las conexiones de televisión y de internet.

—¿Dónde está el computador? —preguntó el hombre una vez que concluyó la primera parte de la instalación.

—Lo llevé a mi oficina —mintió astutamente Ángela. No podía permitir que los extraños entraran a la habitación de Darren y descubrieran su presencia y, además, pensó que mientras menos conexiones hicieran más fácil sería desmantelarlas.

El instalador dejó entrever cierta decepción pero pareció resignarse indicándole a Ángela dónde iba la conexión del cable a su laptop. Ángela les preguntó si les debía algo por el trabajo, pero los hombres le respondieron que era parte del servicio contratado, después de lo cual se despidieron cortésmente y se retiraron.

Al llegar a la planta baja, Benny le advirtió a Ángela que lo mejor era, por el momento, dejar también encendido el receptor antiguo de cable coaxial hasta que la imagen se hubiera estabilizado en el de la fibra óptica. Cualquier persona medianamente informada sobre el tema se habría dado cuenta de lo absurdo del consejo, pero al parecer los individuos tenían informaciones de primera agua acerca de la consumada ignorancia de la doctora Bennett en este tipo de asuntos.

Ángela los vio partir en su furgoneta y volvió a subir para estudiar la situación. En el momento en que estaba llegando al rellano de la escalera, se encontró a Darren que le hacía un gesto con el dedo para que guardara silencio y lo siguiera. Pasaron por frente a la puerta del dormitorio principal y se fueron hasta el de Darren. El intento de la doctora Bennett de comenzar a hablar fue nuevamente abortado por el muchacho, esta vez tapándole suavemente la boca con su dedo. Ángela sonrió divertida, a pesar de lo comprometido de la situación.

Darren se acercó, la abrazó por la cintura y con su boca rozándole la oreja, susurró:

—Acaban de instalar un sistema de vigilancia electrónica. Esperaré hasta que anochezca para ver qué han puesto abajo. Antes de acostarte, cierra las cortinas del living, de modo que no entre la luz de la calle. Dejaremos que crean que nos espían por unos días. Mientras tanto yo alojaré donde Harold y tú te comportarás de forma ejemplar.

—Vaya casualidad —susurró Ángela de vuelta— que hayan puesto el micrófono justamente en la zona de combate. ¿Cuánto tiempo estarás donde Harold?

—Unos cinco días. No hay problema de que me llames siempre que no hables de nada que no necesitamos que sepan.

—¿Y qué haré yo en esos cinco días? —dijo Ángela.

—Te comportarás como una monja de clausura hasta que, el último día, apagarás el receptor antiguo y comenzarás a buscar canales en el que instalaron ellos. Como no te va a resultar, llamarás por teléfono a nuestro proveedor de cable, no sin antes haber mostrado tu malestar por la porquería que te instalaron. Recuerda que puedes rabiar pero civilizadamente. Nada de «¡coño!» o «¡mierda!». Limítate a «¡por Dios» o «¡qué desastre!». Después te pondrás en contacto con el proveedor y les dirás que el puto aparato no funciona –recuerda, sin obscenidades–, y por supuesto que te dirán que de qué estás hablando. Tú cuelga y quédate rezongando porque ni siquiera se enteran de lo que ellos mismos instalan. En ese momento te vas al receptor nuevo, lo apagas, lo desenchufas y lo desconectas del cable que te dieron. Después lo llevas al garaje o a cualquier sitio fuera de la casa. Cuando lo hayas hecho me vuelves a llamar, pero no lo hagas desde casa.

Después de la retahíla de instrucciones que semejaban un esquema de estrategia militar, Ángela volvió a poner sus labios junto a la oreja de Darren y preguntó:

—¿Y qué haré yo cinco días sin ti?

Darren depositó un breve beso en los labios de Ángela y respondió simplemente:

—Esperar.

7. LA PIEL DEL PECADO (3).

(Preludio de la batalla)

La zona de combate había sido inaugurada, nadie sabe si por suerte, por error o por casualidad, hacía poco más de un año, después de una de las no demasiado frecuentes reuniones que se llevaban a cabo en casa de la doctora Bennett con motivo de algún acontecimiento notable relacionado con su trabajo. Esta vez se trataba de la publicación del libro de Ernie Ortiz sobre psicología del arte.

Desde luego que la lista de invitados a ese tipo de eventos era filtrada cuidadosamente por Ángela para no dejar que se colara algún «picapiedra» entre los más evolucionados de sus colegas. Por otra parte, no era necesariamente una reunión del departamento de San Justo sino un encuentro entre personas cercanas a la cátedra, de diversas procedencias, que podían ir desde los más respetados académicos –los menos– hasta los más desaforados ex compañeros de facultad que habían compartido sus años locos y que habían permanecido cercanos a su vida y la habían acompañado en alegrías y vicisitudes. Y, ¿por qué no? se habían acostado con ella alguna vez.

—Ernest Ortiz, eres un cabronazo —comenzó su discurso protocolar Horace Fleischman, el profesor emérito de Filosofía de San Justo—. Estuviste durante años haciéndonos creer que eras un zafio que a lo sumo escuchaba música mariachi y admiraba esos lamentables murales de Rivera, y nos sales ahora con el más sofisticado de los análisis sobre psicología del arte que se ha publicado en muchos años. Y nos quieres hacer creer que no se lo has robado a alguien, aunque no conozco a muchos que pudieran haberlo escrito tan bien.

Ernie era un reidor de mucho cuidado y sus carcajadas atipladas sobresalían, para vergüenza de Janet, su mujer, por sobre las del resto en cualquier circunstancia, pero más aún ahora que estaba siendo crucificado a elogios por su viejo amigo Horace.

—Profesor Ortiz, ahora en serio, has construido una obra casi definitiva sobre el tema, que debiera pasar a integrar el currículo de cualquier Universidad inteligente de nuestro país, por lo que San Justo queda descartada, por cierto. Enhorabuena.

Una ronda de aplausos rubricó las palabras del profesor Fleishman mientras la anfitriona, Ángela, regalaba a Ernie, a nombre de la facultad de Psicología de la Universidad San Justo, un CD del «Tenor de las Américas», Pedro Vargas, que muy posiblemente Ernie ya guardaba en su colección pero que tenía un valor simbólico y ofrecía la renovada oportunidad de tomarle el pelo al profesor Ortiz.

—Muchas gracias —dijo Ernie, secándose las lágrimas de risa—. Estoy muy honrado por la opinión de mis distinguidos colegas pero tengo que reconocer que el esfuerzo no es solamente mío.

—Ya lo decía yo —acotó Fleishman.

—La generosa y desinteresada colaboración de algunos de los presentes ha sido decisiva para el éxito del libro.

—Lo de desinteresada lo estás inventando tú. ¿O no nos vas a pagar? —alegó Boris LeMaitre, uno de los principales asesores de Ernie en cosas académicas, aunque no pertenecía a la Universidad San Justo y no habría cruzado su umbral ni amarrado mientras tuviera en su hall central un crucifijo y la fotografía del Papa en tamaño de cartel de espectáculo de Las Vegas. A pesar de su aspecto despreocupado y su actitud iconoclasta que conservaba a sus 44 años, era un científico muy serio y fue de mucha ayuda en la formación de Ángela cuando ambos estudiaban en UCLA y tenían que vérselas para llegar a fin de mes con el exiguo dinero del que disponían. La carrera no dejaba demasiado tiempo para conseguir trabajos paralelos, por lo que Ángela vivía de la modesta beca y Boris de la asignación que le enviaban sus padres cuando se acordaban, porque eran de una generación, la de los sesenta, que funcionaba con los mismos esquemas mentales caóticos que le habían inculcado a su hijo.

Ángela sentía el más profundo cariño por ese orate, capaz de los peores despropósitos y de los más entrañables actos de bondad, y el hecho de que se hubieran ido a la cama de vez en cuando era totalmente periférico y no había condicionado en lo más mínimo el fundamento de su amistad.

Para continuar con el ceremonial, y especialmente para intentar reducir al mínimo la perorata de Ernie, que podía alargarse a límites insufribles si se le daba la menor libertad, Ángela se acercó a Boris con el regalo correspondiente por su participación en la gestación de la obra: un libro de la colección de grabados del Museo Metropolitano de Nueva York, sitio profusamente visitado por el catedrático y su esposa.

—Por cierto, ¿dónde está Darla? —preguntó Ángela, presentándole el regalo.

—En casa —respondió Boris—. A ella le interesan estas reuniones tanto como a mí, pero ella no está obligada a venir.

—Qué malagradecido —rio Ángela—, y después te bebes toda la bodega. Seguro que no la has traído para poder portarte como un salvaje.

—Gracias por el libro, amigos —dijo Boris con sinceridad.

—Un momento, un momento… —interrumpió Ernie— todavía falta algo.

—Ernie, que queremos cenar —dijo su esposa.

—Es que es importante —insistió el profesor Ortiz invitando a callarse a los asistentes—. Este libro no habría sido posible, y lo digo sin exageración alguna, sin la ayuda de mi gran amiga y brillante colega, la doctora Ángela Bennett.

Un espontáneo aplauso, vino a rubricar las palabras de Ernie así como a cerrar definitivamente la hora de los discursos para pasar al comedor. Pero había todavía un detalle que cumplir.

El doctor Sid Bradelli, de la Universidad de Los Ángeles, otro desequilibrado de la pandilla de Ángela y Boris, y superviviente de los años de la indigencia, tomó la palabra mientras extraía un paquete envuelto en papel de regalo que procedió a entregar a Ángela con gran solemnidad.

—Querida Ángela, tus amigos de siempre y colegas de nunca, te hemos querido ofrecer este pequeño presente como agradecimiento por haber seguido alimentando el ego de Ernie Ortiz a costa del trabajo de los demás. Toma.

La expresión de Ángela al recibir el regalo era una mezcla de hilaridad, escepticismo y pavor por lo que estos salvajes eran capaces de hacer en presencia de sus circunspectos invitados. Sus peores temores se vieron confirmados.

—¡¿Un bikini?!

La carcajada que se escuchó en la sala, en la que predominaban las voces femeninas, fue una buena señal, en el sentido que nadie se vio impelido a marcharse indignado por tamaño mal gusto y todos estaban dispuestos a pasar al comedor sin poner reparo alguno. Sonriendo con aire de paciencia, Ángela dio las gracias y se dirigió a la cocina para coordinar las acciones y para hacer desaparecer la prenda de la vista de los comensales.

La cena no pudo haber sido más grata. Hacía tiempo que no se reunían y todos tenían cosas que contarse; la comida, enviada desde un restaurante cercano y servida por solícitos camareros, estaba deliciosa y el ambiente no podía ser mejor. Darren se había negado en redondo a participar en ninguna de las actividades y se había quedado en su cuarto con un menú de comida rápida y un libro de informática cuyas páginas comenzó a marcar con el mensaje de advertencia que le había dejado Ángela antes de salir y que decía:

Harías bien en buscarte una cueva donde esconderte. Espero visitas formales.

En esas fechas, a sus dieciocho años y algunos meses, no tenía amistades con las cuales pasar la noche, cosa que hubiera preferido mil veces a tener que departir con esos vejestorios de más de cuarenta años con los cuales no tenía nada en común. Desde la planta baja le llegaban los murmullos de las conversaciones y las risas a pesar de intentar acallarlas con sus audífonos y su música rock.

Cerca de la medianoche, después de una encantadora sobremesa, los primeros convidados –y los únicos respetables– procedieron a retirarse a sus hogares, pero para los salvajes del grupo la fiesta recién había comenzado. Podían pasar los años y podían irse mimetizando cada vez más con su entorno más decoroso y serio, pero cuando se juntaban, la bestia que llevaban adentro resurgía y volvían a ser los granujas de siempre. Las conversaciones iban de un lado a otro en medio de un revoltijo de gritos. Quien no entendiera el idioma no se hubiera podido imaginar que los debates podían ir desde los cuestionamientos marcusianos al psicoanálisis como una forma burguesa de explicarse la sociedad en lugar de transformarla, a la epistemología marxista y el materialismo dialéctico.

Después de un día agotador y de una cantidad de alcohol en el cuerpo que rebasaba considerablemente sus límites habituales, Ángela no sentía ningún deseo de participar en un sesudo diálogo de borrachos, sólo un poco menos aturdidos que ella. Estaba recostada en el sofá sobre una cortina de tul que se había olvidado de guardar y que estuvo presente durante toda la velada sin que nadie se diera cuenta. Tenía las piernas cruzadas en el brazo del asiento tratando, sin demasiado éxito ni entusiasmo, de seguir algunas de las divagaciones a su alrededor. Temía quedarse dormida en medio de la batahola, no porque no fuera un comportamiento educado frente a sus invitados, sino porque quería aprovechar al máximo uno de los pocos momentos de verdadera libertad que se permitía en su organizada vida, y seguro que no lo conseguiría durmiendo ni hablando de Freud.

Para empezar, decidió que necesitaban música. Se levantó, alisándose falda, y fue a poner un CD en el reproductor. El primero que encontró fue uno que le había regalado uno de sus estudiantes poco antes de recibirse, hacía seis meses, y que había escuchado con cierta frecuencia porque la ayudaba a relajarse físicamente y a despertar sus sentidos mentalmente. Era una serie de piezas de raíz india descrita como música de amor para el Kamasutra. Seguramente no era lo más indicado para la jauría que se estaba bebiendo su licor en el salón, pero enzarzados como estaban en su conversación, quizás podría servir para calmarlos un poco.

Las primeras notas del sitar obraron el milagro. Los gritos se aplacaron y las miradas se dirigieron a la autora de la idea con gestos de aprobación. Como no podía ser de otra manera, el primero que saltó de su asiento fue Boris LeMaitre abriéndose camino entre peñascos invisibles hasta llegar a Ángela para sacarla a bailar. Sus ojos se posaron en la carátula del CD y se iluminaron.

—¿Kamasutra? ¿Estás tratando de sugerir algo?

—Siéntate —dijo Ángela—, estás como una cuba.

—Cómo me gustaría que tuvieras razón, querida, pero sabes que no es así. Por más que beba no me emborracho. Al menos no como yo quisiera, embrutecido y ausente a la espera de la arcada. Esa forma de romanticismo bohemio me ha sido vedada.

Efectivamente, Boris no se emborrachaba nunca a pesar de sus denodados esfuerzos. Sus amigos le insistían en que eso no era en absoluto una ventaja ya que su capacidad de absorción de alcohol era solamente mental pero su hígado no la compartía. Su talento natural para beber hasta acabar con las existencias podía llevarlo a la cirrosis en muy poco tiempo sin que se diera cuenta. Por suerte, la disciplina mental de Boris era mucho más fuerte de lo que sus amigos le atribuían y, a pesar de poder beber sin dejar huellas, solía autocontrolarse y no abusar de su organismo. Y ahora, alcanzada la mediana edad, mucho menos.

—Siéntate —repitió Ángela—, te traeré un café.

—Está bien. Tienes razón. Ya hemos alcanzado la edad en que tenemos que cuidarnos y, muy especialmente, aburguesarnos. Somos la viva imagen de todo lo que combatíamos y despreciábamos en nuestros años mozos, y tenemos que ser consecuentes con ello. Tú pon tus músicas de Kamasutra que es lo último que te va quedando de tu etapa de frescura y de libertad.

—Para que no te haga efecto el alcohol hablas unas burradas monumentales —comentó Sid.

—Yo lo siento más que nadie pero es así —respondió Boris, mientras Ken Thomas, profesor adjunto de geografía de UCLA, y otro de los miembros de la banda de desaforados, dormía la mona plácidamente en su sillón.

—Puede que hasta tengas razón —comentó Sid—, los ciclos se terminan cumpliendo alguna vez, y además cuando el físico no acompaña no tienes más remedio que rendirte.

—A ti te traeré un café también, Sid —dijo Ángela saliendo hacia la cocina.

Cuando desapareció por la puerta, la música india invadió la sala y las voces se acallaron. Hasta que un claramente descorazonado Sid, retomó la palabra.

—¿Tú realmente crees que es así, Bo? ¿Que nos hemos vuelto pequeñoburgueses?

—No sé, a veces lo pienso. Y lo peor de todo es que lo encuentro lógico. Es una ley de la naturaleza que nos aburguesemos, especialmente si tenemos que vivir chupando la teta del orden establecido, de las instituciones, de las tradiciones. Y que los años nos pongan otro tipo de desafíos. Lo peor que te puede pasar es que la mente no envejezca junto con el cuerpo. La chorrada de la mente joven no es una virtud sino una tortura.

—¿Y se supone que tú eres el que ayuda a tus pacientes a levantar el ánimo?

—Mis pacientes se joden solos. Yo no hago más que enseñarles el camino y cobrar mis honorarios. Son ellos los que tendrían que salir de los atolladeros por sí mismos si tuvieran algo de sentido común. Pero como quieren que el trabajo se lo hagan otros y quieren gastar su dinero pudiendo ahorrarlo, pues allá ellos.

Sid sonrió, consciente de que su amigo, una vez más, buscaba epatar a su audiencia con opiniones extremas que, desde luego, no eran sinceras. Boris era uno de los profesionales más serios y dedicados que conocía, aunque su otra cara fuera la de un demente con tendencia a la conducta autodestructiva.

—Tu verdadera vocación es ser alcaide de prisiones en lugar de psicólogo —dijo Sid.

—Qué va —negó Boris—. Esa gente tiene mucha más sensibilidad que yo, y probablemente manejen mejor la psicología en la práctica. Yo solamente asumo mi rol histórico que me pone orgullosamente al lado de las prostitutas, otra profesión auténticamente honorable.

—Las prostitutas —dijo Sid, tratando de orientarse.

—Las prostitutas —corroboró Boris—. Su labor consiste exactamente en lo mismo que hacemos los terapeutas: satisfacer las necesidades de sus pacientes derivadas de las carencias de su entorno. Un marido que no tiene suficiente sexo en su casa, o no completamente satisfactorio, o que no experimenta suficiente cercanía física incluso, tiene en la prostituta un sucedáneo perfectamente legítimo que lo hará sentir deseado o incluso querido, y que llenará los vacíos que no puede llenar el resto de su medio.

—Estás hablando de prostitutas bastante caras —anotó Sid.

—Con nosotros ocurre exactamente lo mismo —continuó Boris, sin prestar atención—. El paciente paga por tener la oportunidad de conversar por una hora con una persona inteligente cuya única misión es prestarle la atención que fuera no le presta nadie, o escuchar los secretos que fuera no se atreve a confesar.

—Es decir, la esposa está para tener sexo dos veces al mes con camisón y a ti te usan para el sexo anal con lencería, por poner un ejemplo —dijo Sid.

—Aunque no es exactamente lo mismo, porque una prostituta también puede escuchar al cliente y fingirle comprensión, al igual que nosotros. O sea, estaría haciendo nuestro trabajo. Por otro lado nosotros no podemos satisfacer físicamente a nuestros clientes, por mucho que alguna vez se me haya pasado por la mente.

Boris hizo una pausa para reflexionar sobre lo que decía y agregó:

—Quizás tengas razón en cuestionar mi teoría. Efectivamente no es lo mismo. Una puta hace el doble de lo que nosotros hacemos y cobran la mitad.

—Pues ya sabes entonces dónde está tu futuro profesional —exclamó Ángela, volviendo de la cocina.

En el momento en que entró con su bandeja con tres cafés, la conversación se heló y las facciones de los presentes, todos viejos zorros, con personalidades avasalladoras y seguridad en sí mismos rayana en el solipsismo, se tornaron lívidas. Ángela vestía el diminuto bikini negro que Sid le había regalado y la visión despertó la certeza entre los presentes de que Dios tenía que existir. Por supuesto que había cambiado desde sus años de estudiante pero todo había sido para mejor. La belleza de sus facciones seguía siendo la misma aunque las leves arrugas que comenzaban a marcar su cara la habían vuelto todavía más interesante. Y el cuerpo era algo asombroso. Discretas curvas habían venido a resaltar sus incipientes redondeces de veinteañera y la habían dejado en un estado más allá de la perfección. Y todos sabían, sin haberse puesto de acuerdo, que no era el alcohol el que hablaba sino una realidad palpable.

—Aquí están los cafés —dijo Ángela con arrebatadora naturalidad.

—Si hubiera sabido esto —confesó Sid— no le hubiera regateado el precio al chino que me vendió el bikini.

—Ya sabía yo que era de los baratos —dijo Ángela con la lengua algo traposa pero perfectamente consciente de sus actos—. Por cierto, Bo, ¿qué decías tú de que nos estamos aburguesando?

—Olvídalo. Lo que quería decir es que soy un hijo de puta, insensible y sin sentido de la realidad. Además de un bocazas.

Ángela se acercó a Boris con un mohín de coquetería.

—No, no seas tan duro contigo mismo. Levanta ese ánimo. Ven. Baila conmigo.

Boris hizo el ademán instintivo de levantarse pero lo pensó mejor. Sabía que no estaría en condiciones de soportar el contacto con la piel desnuda de Ángela sin que se le alborotaran todos los jugos y cometiera una tontería, como resistir estoicamente cualquier tentación, irse al garaje y colgarse de una viga.

—Olvídalo. No voy a bailar contigo en cueros.

—Bueno, entonces dame ese tul —dijo Ángela.

Desde luego la solución no podía ser más insuficiente. De hecho causaba el efecto enteramente opuesto. Debajo del tejido transparente con el que Ángela había creado una improvisada túnica romana, su cuerpo componía una figura todavía más devastadora e inquietante. Boris siguió negando con la cabeza con una determinación total hasta que la doctora Bennett cambió de objetivo y se dirigió a Sid, que miraba alelado, cada vez menos por el alcohol y cada vez más por lo que tenía ante sus ojos.

—Sid, ven, bailemos —dijo Ángela, estirando la mano.

Sid se puso de pie y tomó a Ángela en sus brazos al ritmo de la raga que salía de los parlantes. Sin duda que era difícilmente bailable pero tampoco ese era el propósito. Lo importante era la cercanía, el contacto, el pulso, la tibieza. Su piel de enloquecedor tono tostado traspasaba la textura de la túnica hechiza y se impregnaba en las manos de Sid, que no podía evitar acariciarla como si la estuviera poseyendo. El corazón le retumbaba en el pecho y dejó de latir por un momento, cuando Ángela introdujo su mano por debajo del tul y se desbrochó la parte de arriba del bikini con la destreza y la naturalidad de alguien que se está cambiando de ropa para irse al trabajo, dejándole su espalda a su merced. Cuando bajó los ojos y se encontró con el rostro sonriente de Ángela delante de su cara tuvo que resistir la tentación de besarla. Ángela le hizo un guiño y apoyó su cabeza en su hombro, dejándose llevar por las armonías hipnóticas de la música india. Sid hacía el amor secretamente con la espalda de Ángela y Ángela parecía aceptarlo, permitiéndole que la despojara definitivamente del sostén del traje de baño.

Pasaron algunos minutos de total relajación hasta que la música se detuvo. La pausa los hizo volver a la realidad, o a lo que fuera aquello que estaban viviendo. Boris y Ken, este último ya totalmente despierto, seguían la escena, incapaces de quitarle los ojos. La interrupción del sonido hizo que Ángela volviera a levantar la cara, como despertando de una reparadora siesta. Se sentía volando como en sus buenos tiempos de hippie anacrónica, rodeada de los mismos que la hicieron tan feliz en su juventud y rememorando lo vivido, tan irreproducible como inolvidable. Sus labios buscaron casi automáticamente los de Sid y sus bocas se entreabrieron para dejar que sus lenguas volvieran a unirse después de tantos años, aunque fuera por una sola vez. La música volvió a sonar.

El beso fue profundo y eterno, como si el tiempo no hubiera pasado y fueran esos mismos jóvenes alocados que se buscaban en esquinas oscuras para besarse a escondidas, incluso cuando volvían de alguna fiesta con sus respectivas parejas. En honor a la verdad no era amor, ni pasión, ni deseo. Simplemente era el gusto de sentir sus lenguas acariciarse en una esquina oscura cuando se suponía que no debían hacerlo.

Boris LeMaitre respiró hondo y exclamó, sin dirigirse a nadie:

—No, era un espejismo. Dios no existe.

Ángela soltó una carcajada y se separó de Sid, empujándolo suavemente con su mano. Sus pechos desnudos volvieron a emerger a través de la transparencia de la túnica en toda su magnificencia. Boris bajó los ojos.

—Ven aquí, tonto —le dijo Ángela, tendiéndole las manos—. Ven, baila conmigo.

8. EL DESMONTAJE

Eran cerca de las tres de la madrugada cuando Darren entró al salón de la casa con las luces apagadas. Vestía de negro, con pasamontañas y zapatillas deportivas para no hacer ruido. En otras circunstancias le habría venido la risa tonta de verse actuando como un protagonista de película B, pero la cosa era seria. No sabía con quién estaban tratando, pero estaba claro que no era gente de fiar y que estaba yendo muy lejos en su empeño.

Agazapado, se acercó a la mesa donde había dejado la cámara, la desconectó y subió a su cuarto. Al pasar frente al dormitorio de Ángela, comprobó que ésta, a pesar de su total ausencia de sentido de la realidad en este tipo de lances, había tenido la precaución de cerrar la puerta para que no se pudiera detectar ningún tipo de ruido ni movimiento desde fuera. Por supuesto que estaba informada de su visita y no había podido conciliar el sueño a la espera de que llegara pero no se percató de su presencia.

Al llegar a su cuarto, Darren se sentó en la cama y conectó la cámara en modo de reproducción. La escena estaba nítidamente grabada y afortunadamente el ángulo de la cámara permitía ver todo lo que se desarrollaba desde la llegada de los presuntos instaladores. Para empezar, Ángela tuvo la buena idea de abrir la puerta hasta atrás y permanecer a un costado para permitir una clara visión de los hombres. La alta definición del aparato otorgaba una imagen inmejorable para cualquier reconocimiento posterior.

Durante el diálogo inicial, Darren no pudo sino admirar la sangre fría y la capacidad para hacerse la tonta de Ángela en cuya red de fingida inocencia los intrusos cayeron redondos y sin abrigar la menor sospecha. Cuando Ángela y el sujeto que, al parecer, comandaba la operación, desaparecieron hacia el piso superior, el tal Benny, abrió la caja de los medidores de energía e instaló lo que parecía ser un micrófono GSM inalámbrico, aunque Darren supuso que tenía que ser otro sistema agregado al cable que los mismos instaladores habían traído ya que con un sistema de batería, la duración de la vida activa del micrófono habría sido demasiado corta y habrían tenido que recargarlo con frecuencia. En todo caso estaba claro que había un dispositivo de captación de audio y que, independientemente de dónde fuera a parar, había que neutralizarlo.

Benny parecía ser un técnico diestro, y no le tomó mayor trabajo emplazar el aparato en pocos minutos. La imagen no permitía ver con certeza dónde estaba pero Darren pensó que no sería difícil encontrarlo. Momentos después apareció el otro hombre en escena acompañado de Ángela. Después del corto diálogo final, los sujetos se marcharon y Ángela cerró la puerta de calle, y se tuvo que apoyar en la manilla. Había hecho demasiado para mantener la tranquilidad y cuando la tensión cedió estuvo a punto de colapsar pero, por suerte, la cosa no pasó a mayores.

Cuando Darren tuvo la conversación entre susurros y abrazos en el dormitorio, la vio perfectamente calmada y compuesta, pero después de ver las imágenes de la cámara comprendió que mucho se debía a su deseo de no alarmarlo. Por otra parte, tampoco era de extrañarse que después de pasada la primera impresión, Ángela hubiera recuperado su sangre fría y su capacidad de adaptación. No era la primera ni sería la última vez.

Después de analizadas las imágenes, Darren se puso manos a la obra. Extrajo un pequeño maletín de herramientas de su anaquel y bajó silenciosamente a la planta baja. Abrió la puerta donde se encontraban los medidores de energía y comenzó a buscar el aparato. Ahora su preocupación se reducía a no hacer ruido ya que era obvio que no habían plantado ninguna cámara en el salón. Sin embargo era necesario mantener la oscuridad hacia afuera porque no era de descartar que el camión desde donde monitoreaban estuviera a una distancia desde la que pudieran ver la casa.

Extrajo su pequeña linterna y comenzó a buscar. Al cabo de pocos momentos encontró el micrófono. Para su sorpresa, parecía ser un modelo algo obsoleto y no demasiado sofisticado que estaba, efectivamente conectado a otro de los cables que los instaladores habían llevado. Era muy fácil desmontarlo pero el ajetreo habría despertado sospechas. Lo que pretendía es que pareciera un desperfecto, una desconexión súbita, y para eso el mejor camino era el más drástico. Sacó un alicate de su bolsillo y cortó el cable de un solo movimiento.

Si bien el video no daba una idea clara de las actividades de Benny en el interior del pequeño closet, era impensable que hubiera tenido el tiempo para instalar algo más, a pesar de lo cual Darren realizó una exhaustiva inspección de los alrededores de la caja de medidores. Después de no encontrar nada nuevo, dio por cerrada la operación.

Antes de abandonar la casa por la puerta de servicio y caminar las tres cuadras donde había estacionado su moto, Darren cogió el bloc de notas y escribió.

«Todo arreglado abajo. ¿Me extrañas?»

Al cabo de cinco días, tal como estaba acordado, Ángela se dispuso a cortar la otra conexión sin despertar sospechas de que había sido descubierta. Entró a su dormitorio después de llegar del trabajo e intentó encender el televisor, cosa que no solía hacer. En realidad el televisor estaba allí para ver películas en DVD, bien entrada la noche, o para ver las noticias. Por lo demás, no se utilizaba. En este caso, Ángela hizo todo un espectáculo cuidadosamente preparado para impresionar en más de una manera a quienes la espiaban.

Llegó de la Universidad sobre las tres de la tarde, fue hacia el televisor, lo encendió e hizo el ademán de intentar ver programas del cable a través de su flamante receptor. Al no tener éxito, en lugar de volver al método antiguo, regresó a su cama, abrió su mesa de noche y sacó unos recibos entre los que, se encontraba el de su proveedor de cable. Discó el número y esperó.

—Hola —comenzó Ángela—. Quisiera hablar con el servicio de asistencia técnica, por favor… Hola, buenas tardes. Tengo una consulta: resulta que me vinieron a instalar el nuevo sistema de cable de fibra óptica, y los técnicos me dijeron que en pocos días estaría funcionando, pero no es así… Sí, soy Ángela Bennett… ¿Cómo que no me han instalado nada? Si estuvieron aquí hace cinco días… ¡¿No han sido ustedes?! Esto es absurdo… Pero tiene que haber constancia en algún sitio… Escuche, si usted supo ahora quién la llamaba por mi número telefónico, no puedo creer que no tengan control sobre las reparaciones que hacen… En fin, gracias por nada.

Ángela colgó, fingiendo convincentemente un arranque de cólera, y se puso a comentar en voz alta.

—Esto es ridículo. Esta gente no sabe ni lo que sus propios técnicos hacen. Y además hacen mal. Increíble.

Salió de la habitación refunfuñando y dejó pasar algunos momentos. En los cinco días pasados, Ángela tenía perfecta conciencia de que la espiaban y se comportó consecuentemente. Comenzó a dormir con camisón, para gran decepción de sus observadores, y lo llevaba puesto desde la sala de baño. Por otra parte, nada fuera de lo común tenía lugar en el dormitorio, contrariamente a las sospechas que había compartido Samuel Adamson con el detective privado. Blas Peña había organizado las cosas con la idea de que iba a descubrir escándalos extremos, a pesar de que presumía que Ángela no vivía sola y que era poco posible que fuera a dar rienda suelta a sus placeres culpables estando Darren en el cuarto de al lado, pero después que instalaron los artefactos comprobaron que Ángela era el único habitante de la casa y se prepararon para lo bueno. Hacía tiempo que el investigador privado no tenía un trabajo de estas características y con un presupuesto tan alto, por lo que no cabía en sí de satisfacción cuando comenzó a organizar las cosas sin fijarse en gastos y con la esperanza de que el éxito le permitiera iniciar una nueva vida, con una identidad nueva y con un bien ganado prestigio.

El problema es que, con el paso de los días comprobaron que la vida de la doctora Bennett distaba mucho de ser fuera de lo común. Sus tareas se reducían a ir y volver de su trabajo, pasar las tardes sola, leyendo o escuchando música, hacer alguna llamada telefónica y ya está. Sin visitas galantes, sin escándalos y sin nada que diera pábulo a sospecha alguna de que su proceder se saliera de ese ámbito de infinito aburrimiento.

Para dar algo de consuelo a los espías, Ángela pensó tener un pequeño detalle antes de dar por terminadas las relaciones. Luego de la llamada telefónica a la compañía, y después de haber dejado estupefacta a la amable señorita del departamento de atención al cliente con sus incomprensibles quejas, la doctora Bennett regresó del baño vistiendo solamente una camisa de Darren, desabotonada hasta abajo, que permitía una generosa visión del nacimiento de sus senos, y una breve tanga.

Se acercó parsimoniosamente al receptor, lo miró con desprecio y después de decir «lo siento, esto no funcionará», procedió a desconectar el cable y el enchufe, tomar la caja y llevarla al garaje donde la depositó cuidadosamente sobre el bote de basura a la espera de la vuelta de Darren.

Cuando regresó a su casa tomó el teléfono celular, que había sido convenientemente hecho encriptar por Darren desde su exilio dando las instrucciones correspondientes a Ángela por correo electrónico, e hizo una llamada.

Darren atendió.

—¿Sí?

—Todo resuelto. Ven.

—¿Leíste mi mensaje?

—Sí.

—¿Y?

Clic.

9. LA PIEL DEL PECADO (4)

(La zona de combate)

Eran más de las cuatro de la madrugada cuando Darren miró el reloj. Abajo, la música seguía sonando implacablemente y no se podía imaginar cómo era posible que se pudiera desarrollar un diálogo coherente con un CD de música india repitiéndose constantemente. Es verdad que la atmósfera que creaba era sugerente y el humo de los cigarrillos de los invitados adquiría una connotación de incienso acompañado de las notas del sitar, la tabla y la tampura, pero o estaban demasiado borrachos o se habían quedado dormidos.

Darren decidió ir a investigar para salir de dudas, y alcanzó los últimos peldaños en el preciso momento en que Ángela invitaba a Boris a que la acompañara a bailar. Lo único que vestía eran unas bragas negras y un blusón hechizo de tul que, cuando se giró para que Boris llegara a abrazarla por su espalda y la oprimiera contra sí, constató que era transparente, por lo que, por primera vez en su vida, pudo apreciar la grandiosidad de sus firmes senos y sus morenos pezones erectos. Sinceramente no era lo que esperaba ver pero se sorprendió de sus propias reacciones.

Lo primero que sintió, más allá de la lógica extrañeza, fue una presión en el estómago que solía aquejarle cuando se encontraba con una inesperada visión erótica que lo excitaba. La erección fue instantánea y no le dio tiempo a hacerse composiciones de lugar para determinar si era normal o no.

Lo siguiente fue una sensación de envidia por no poder ser partícipe de algo, y que una persona tan cercana, y que decía quererlo tanto, sí lo fuera. Sus sentimientos se asemejaban a los que lo asaltaron el día que a Ángela le regalaron una figura de ónix que se parecía mucho a una locomotora eléctrica, que era un juguete que él habría deseado tener. Y no bastó con que se la compraran para consolarlo. La amargura lo siguió acompañando por mucho tiempo por haber sido testigo y víctima a la vez de un acto tan manifiesto de deslealtad como que alguien recibiera lo que le correspondía recibir a él, y ese alguien no mostrara ningún tipo de cargo de conciencia por el daño que se le estaba infligiendo sino, por el contrario, se vanagloriara de la situación. Por supuesto que Ángela lo que quiso fue hacerlo partícipe de su gratitud por recibir un regalo tan bonito y no burlarse de él, pero a los seis años las explicaciones suelen ser infructuosas cuando se trata de calmar reacciones emocionales.

Por último, le comenzó a sobrevenir esa mescolanza de ira, celos, desprecio, impotencia y finalmente indiferencia que pueden llegar en situaciones extremas de este tipo y que deben asemejarse a ver pasar la vida delante de sus ojos en pocos segundos, como dicen que les ocurre a aquellos que están a punto de morir. Darren rebobinó todo lo olvidado y mucho de lo recordado antes de tomar la determinación de volverse a su dormitorio.

Mientras tanto, en el salón, como si se hubieran puesto de acuerdo para humillarlo, una achispada Ángela, que parecía haber perdido toda voluntad, cimbreaba su desnudez entre los brazos de un hombre que la acariciaba y recorría su cuello con sus labios, mientras ella sonreía como satisfecha de que la gracia estuviera causando tanta diversión entre los que los observaban a su alrededor, que comentaban y reían como si estuvieran en un club de striptease. Darren pensó si a Ángela le divertiría si supiera el efecto que le estaba causando a él.

La boca de Boris llegó hasta su mejilla y Ángela se volvió y estiró su lengua para devolver el beso, lo que fue recibido con una exclamación de júbilo por los presentes. «Pues muy bien», pensó Darren. «¿A mí por qué me tiene que importar? En esta casa todo es más claro que el agua, y yo no tengo más derechos de los que me corresponden.» Sensato comentario para un chico que acababa de cumplir los dieciocho años, pero no se lo creía ni él mismo. Era un escape en la lógica completamente inútil porque solamente tenía un fundamento racional, y eso al corazón no le sirve de nada.

Estuvo sentado en su cama hasta que la música cesó, escuchó que los invitados se largaban y oyó cómo Ángela subía a acostarse. Hizo todo lo posible para no aguzar sus sentidos de modo de evitar poder escuchar que no estaba sola, pero su subconsciente lo traicionó. Lo único que parecía percibir eran los movimientos de Ángela en la habitación contigua. La escuchó vomitar, escuchó cómo se cepillaba los dientes con ferocidad y hacía gárgaras con el enjuague bucal de menta y salvia, y más tarde oyó correr el agua de la ducha. Pasaron largos minutos en los que Ángela podría haber estado inmóvil bajo el chorro o restregándose el cuerpo con violencia, pero prefirió no seguir conjeturando para quitarse la imagen de la cabeza.

Finalmente, el agua dejó de correr y se produjo un silencio que solamente se rompió con el ruido del secador de pelo. Obviamente Ángela estaba sola. No podía imaginarse que estuviera tomando tantas precauciones para acostarse con un amante después de haber pasado la mitad de la noche embriagándose y comportándose como una bacante sin preocuparse de su apariencia ni de su ornato. Más bien pensó que se trataba de un proceso de purificación mental para cambiar el chip y retomar su vida cotidiana. La escuchó salir del cuarto de baño y proferir un hondo gemido de hastío. Después, silencio.

No sabe cuánto tiempo pasó desde entonces, hasta que algo desconocido, superior a él, lo llevó a levantarse de la cama e ir a ver qué ocurría en la habitación de al lado. Era la primera vez que lo hacía sin que hubiera alguna razón médica de por medio, como cuando Ángela sufría de algún acceso de jaqueca o estaba condenada a guardar cama por gripe. En este caso, una borrachera no era homologable pero de todos modos sintió la necesidad de hacerlo.

Al entrar comprobó con turbación que Ángela yacía boca abajo, con el brazo izquierdo extendido a su costado, y el derecho debajo de su cabeza. Estaba desnuda y la sábana blanca le cubría hasta el nacimiento de su espalda. Hacía mucho calor en Los Ángeles y no era necesario abrigarse más. Su respiración era regular, su sueño profundo y su belleza inconmensurable. Darren sintió un calor que le recorría el cuerpo y cómo la adrenalina se le agolpaba en sus venas, y tuvo que intentar serenarse antes que el latido de su corazón despertara a todo el vecindario.

Nunca la había visto así, aunque también es verdad que tampoco la había visto siendo manoseada y besuqueada, semidesnuda, por un beodo en el mismísimo salón de su casa, y volvieron a asaltarlo los recuerdos de la locomotora de ónix. Había algo muy injusto aquí. Había algo que no merecía. Y si bien el resto de la relación no podía ser más ideal, de entendimiento mutuo, simpatía y amor, algo había explotado hoy que había abaratado los sentimientos y había corrompido el lazo. Ni siquiera le habría preocupado saberlo ni se habría extrañado si Ángela se lo hubiera contado –para eso su relación era de una sinceridad absoluta– pero la forma en que se enteró significó para él una traición inexcusable que tendría que rebuscar mucho para poder asimilar y llegar a comprender.

Es verdad que era el momento de preguntarse si realmente tenía derecho a exigir tanto de la relación pero decidió que, con dieciocho años recién cumplidos, había razonamientos que no se le tenían por qué exigir a él tampoco.

Darren se acercó a la cama con el propósito de cubrir a Ángela pero fracasó en el intento. Por el contrario, lo que hizo, sin saber por qué, fue hacer deslizar la sábana a lo largo de sus caderas y sus piernas, con el mismo sentimiento de aquella vez que invadió a escondidas el refrigerador y se llevó todos los flanes de la semana para comérselos debajo de su cama, perfectamente consciente de que estaba cometiendo un delito pero sin la menor intención de enmendarse, al menos hasta haber engullido todo su botín.

Ángela seguía durmiendo. Sus piernas estaban levemente separadas y ofrecían una velada visión de su sexo. Darren sintió un leve desfallecimiento y su corazón volvió a intentar salírsele de su pecho pero la decisión estaba tomada. Y no la tomó él sino ella misma con su puta locomotora de ónix. Por supuesto que sabía que estaba arriesgando estropearlo todo y para siempre en la relación con la persona que más amaba en el mundo y que significaba tanto para él. Sin embargo debió sentirse como un soldado en misión suicida porque ya nada podía disuadirlo.

Humedeció con saliva su descomunal erección y se arrodilló detrás de esas nalgas paradisíacas. Dirigió su pene con su mano hacia su objetivo y el eléctrico contacto con la suavidad aterciopelada de los labios de la vagina lo terminaron de convencer de que no había vuelta atrás. Se orientó hacia el orificio del sexo y comenzó a penetrarla quedamente. Cada milímetro que avanzaba era una conquista épica y su emoción se mezclaba con un sentimiento de orgullo de estar haciendo realidad una quimera ignota.

A pesar de su excitación no veía mayor peligro de una eyaculación demasiado pronta, especialmente porque los movimientos debían ser necesariamente lentos, lo que no los hacían menos deleitables. Poco a poco su miedo a una catástrofe comenzaba a aplacarse hasta que, en el momento en que decidió intentar penetrarla hasta el fondo, sintió cómo Ángela lanzaba unos extraños gemidos, como si estuviera teniendo un mal sueño. Darren se paralizó y ni siquiera se atrevió a salirse, a la espera de lo que ocurriera.

Ángela volvió a emitir los confusos sonidos mientras se contorsionaba felinamente como desperezándose aunque sin salir de su sueño. Después de lo que para Darren fue una pequeña eternidad, Ángela volvió la cabeza, mientras seguía profiriendo ruidos ininteligibles como si la borrachera hubiera regresado, y miró el costado de su cuerpo. Como si hubiera entendido algo que nadie más podría ser capaz de interpretar, volvió a relajarse y a poner los brazos a su costado.

Darren no tenía ningún antecedente para interpretar la situación pero estaba allí con un propósito y lo cumpliría mientras pudiera. Volvió a retomar los movimientos mientras sentía que la vagina se lubricaba cada vez más. El ángulo no parecía permitirle una penetración más profunda pero la tibia seda húmeda que corría por su sexo en cada incursión era suficiente como para asegurarle la felicidad para el resto de su vida, durara lo que durara. De pronto, una frase medianamente inteligible salió de los labios da Ángela para dar otra dimensión a la escena. A pesar de parecer totalmente inconsciente, Darren escuchó perfectamente las palabras «¿qué pasa?» Lo traposo de su pronunciación hacía concebir esperanzas de que estuviera fuera de combate y, si bien, la situación se convertía así en una vulgar violación, las circunstancias habían hecho que Darren perdiera la noción del bien y el mal. Para él, el bien era ese cuerpo escultural, y el mal le daba lo mismo.

Nuevamente Ángela dejó escapar un gemido que esta vez fue acompañado por un movimiento de sus dos manos apoyándose en la cama y de sus caderas moviéndose rítmicamente hacia adelante y hacia atrás, permitiendo que el pene de Darren la inundara hasta el nacimiento de los testículos. Ese hubiera sido un buen momento para eyacular y salir corriendo, y la idea pasó por su mente, pero siendo una oportunidad única, irrepetible e irremplazable, Darren no estaba dispuesto a dejarla esfumarse hasta haberla disfrutado en toda su plenitud.

Acomodó su ritmo al de Ángela e inclinó su torso hasta llegar con su cara a su hombro. Un contacto de sus labios con esa piel cobriza bastó para que Ángela volviera la cabeza y dirigiera su lengua hacia la boca de su joven invasor. El beso, el primer beso erótico, fue largo y meticuloso y nada en los movimientos de sus respectivas pelvis pudo hacer que se interrumpiera o redujera su intensidad.

Ahora, los gemidos de Ángela se habían tornado bastante más consecuentes con la situación y cada vez había más razones para pensar que sabía perfectamente lo que estaba haciendo. Pero después de haber presenciado el baile en el salón, Darren todavía seguía convencido de que estaba haciendo el amor con una persona sin mayor capacidad de discernimiento, por mucho que estuviera cooperando e incluso tomando la iniciativa.

Esa iniciativa hizo que Ángela produjera un vaivén de caderas que fue decisiva para vencer la capacidad de Darren de contenerse. Una eyaculación explosiva penetró hasta los últimos confines de Ángela y la llevó aprorrumpir en un ronco quejido que vino a ser el corolario de placer para ambos.

El sol estaba comenzando a salir en California y, como para demostrar que lo suyo era llevarle la contraria al mundo, ambos se sumieron en un profundo y más que merecido sueño.

10. PRIMER INFORME

Samuel Adamson aparcó su coche en un estacionamiento techado cercano a un importante centro comercial y salió a la concurrida calle. Ronnie Blas Peña había alquilado una oficina en los alrededores con una entrada especial para asegurar la confidencialidad para sus visitantes. Nada en su aspecto dejaba entrever la verdadera naturaleza de las actividades. A Adamson le tomó algunos minutos llegar al portón de acero por el que se accedía al edificio desde atrás.

Blas Peña lo había contactado inmediatamente después del colapso de los aparatos de espionaje, para darle un primer informe de sus esfuerzos y discutir las acciones futuras. Al llegar, Adamson parecía complacido con la celeridad con que se producían los primeros resultados, pero los exiguos antecedentes hicieron que su ánimo se deteriorara considerablemente.

—¿Me está diciendo que en todo este tiempo esto es todo lo que me puede informar? —preguntó Adamson, con cierto tono de irritación.

—Ya se lo dije, señor Adamson, estas cosas toman tiempo. Especialmente en estos casos en que no sabemos con certeza qué es lo que buscamos.

—¿No se lo expliqué con suficiente claridad, Ronnie?

—Lo que usted me explicó, mi estimado señor Adamson, no se condice con lo que nosotros hemos comprobado. Si bien cinco días no son suficientes para formarse un juicio total, lo que hemos visto hasta ahora no basta para concluir que tenemos un caso que perseguir.

—Esa mujer es perversa, Ronnie. Yo conozco al género humano y sé lo que le digo. Esa mujer es el demonio.

—Hasta ahora no se ha comportado así —respondió Ronnie— pero puede ser que la hayamos sorprendido en horas bajas. En cualquier caso el sistema de vigilancia original no prosperó como quisiéramos pero todavía tenemos la opción de la vigilancia desde la calle.

Cualquiera que hubiera tenido alguna noción de lo que significa establecer un sistema de espionaje en una casa habría comprendido que lo que estaba haciendo Blas Peña con Adamson era una soberana chapuza. En un primer momento podría haber contado con que la doctora Bennett fuera suficientemente ingenua como para haberse tragado el truco del receptor, pero alguna vez tendría que darse cuenta que no funcionaba y que los orígenes eran dudosos. Ronnie contaba con reunir una que otra imagen que exacerbara los apetitos de Adamson y lo moviera a seguir gastando dinero en la investigación. Y lo consiguió.

El detective puso un disco compacto en su ordenador y comenzó la búsqueda mientras explicaba a Adamson las características del seguimiento y las primeras conclusiones.

—La investigación en el ámbito íntimo no arrojó resultados utilizables para iniciar cualquier investigación comprometedora, salvo esta última escena que no nos llevará muy lejos porque no podemos hacer nada con ella. A lo sumo nos costaría una querella por escucha ilegal.

Ronnie echó a andar el video en el momento en que la doctora Bennett regresaba a su habitación desde el cuarto de baño dejando ver una buena porción de sus encantos, aunque la imagen no era del todo nítida por haber sido grabada desde muy cerca y con poca luz. El detective pudo ver de reojo cómo las mejillas de Adamson se encendían y no precisamente de vergüenza.

—Respecto a la otra opción, la del micrófono en la planta baja —agregó Ronnie—, desafortunadamente tuvimos un fallo técnico que todavía no hemos podido detectar.

—Bueno, y ahora ¿qué? —dijo Adamson, impaciente.

—Ahora vamos a continuar con la investigación de la gente allegada a la doctora y de sus actividades previas a su incorporación a la Universidad. Por el momento estoy revisando las listas de posibles compañeros de curso de escuela superior para ver si puedo entrevistar a alguno. No necesariamente sería determinante para una acusación pero puede ser un punto de partida.

—¿De escuela superior? ¿No es algo temprano para buscar hechos condenables? E incluso si los encontrara, en esta sociedad de corrupción no sería ni siquiera digno de mención que hubiera caído en la fornicación.

—Pero que haya tenido un hijo fuera del matrimonio tal vez ayudaría —dijo Ronnie con una mirada cómplice.

—¿Un hijo sin estar casada?

—Es solamente un rumor pero lo estamos intentando comprobar.

—No estaría mal —dijo Adamson—, pero de ser verdad eso sólo serviría para alejarla de San Justo. Pero ahora yo lo quiero todo. Que su reputación quede arruinada para cualquier actividad académica y si es posible que vaya a dar con sus huesos a la cárcel. Esos cánceres de la sociedad deben extirparse de raíz.

Adamson se comenzó a excitar hasta terminar hablando como un evangelista televisivo tratando de conseguir la histeria colectiva. La mirada de Blas Peña lo hizo caer en la cuenta de que estaba comenzando a descontrolarse y se contuvo. Uno de los elementos básicos para el éxito de la misión era mantener la frialdad y no hablar demasiado.

—¿Usted cree que sospeche algo? —preguntó Adamson, volviendo a lo concreto.

—No lo creo. Según nuestras investigaciones la doctora no cree tener que temer nada. Y por otra parte no es muy experta en tecnologías. No, yo creo que estamos seguros por ahora.

—Quisiera que me diera una copia del disco —dijo Adamson—. Lo intentaré estudiar para ver si puedo extraer alguna información que se nos haya pasado.

—Por supuesto —dijo—, puede llevarse esta copia. Solamente le falta el fragmento final, pero no aporta demasiado porque es muy breve y está mal iluminado.

Es decir, faltaba precisamente la única parte que le interesaba. Blas Peña llegó a temer por un momento que Adamson se le lanzara al cuello a estrangularlo pero afortunadamente su cliente mantuvo las formas y aceptó su destino con resignación.

—Descuide, señor Adamson, esto está recién comenzando. Le ruego que conserve la paciencia y no intente nada por su cuenta que pudiera dañar el procedimiento. La investigación es muy sensible y cualquier contaminación puede llevar al fracaso de todo el esfuerzo.

—¿Necesita más dinero? —preguntó Adamson.

—No, no se preocupe. Ya ha sido muy generoso. Si llegan a surgir imponderables me pondré en contacto con usted.

11. LA PIEL DEL PECADO (5)

(El despertar)

Cuando Darren abrió los ojos, Ángela todavía dormía a su lado. La paliza de la noche anterior, que terminó de manera tan espléndida como extenuante, le había pasado la cuenta, y el organismo intentaba ahora recuperar la energía dilapidada. La primera reacción del muchacho fue salir de la cama de un salto y borrarse por un tiempo, confiando en que Ángela seguramente no recordaría nada de lo ocurrido, pero el cuerpo desnudo que contemplaba con embeleso le había agarrotado los músculos impidiéndole alejarse. A lo sumo tuvo la fuerza para darle un último beso de amante, aunque fuera breve.

Se reclinó sobre el cuerpo y le depositó sus labios en el hombro como homenaje final a la noche más inolvidable de su vida. Ángela exhaló un breve gemido y sonrió, entreabriendo los ojos.

—Buenos días —dijo, con voz todavía adormilada. Darren no respondió, al acecho de la siguiente reacción. Lo primero que esperaba es que Ángela cubriera su desnudez ante él pero no hizo el menor amago de hacerlo. Todo lo contrario, hizo correr la sábana todavía más para secarse las gotas de sudor de su pecho y después se sentó en el costado de la cama dispuesta a levantarse.

—Oh, Dios —exclamó—. Esta vez la jaqueca creo que no me la quita nadie.

—¿Quieres que te traiga un analgésico? —se apresuró a preguntar Darren, aprovechando de distraer la conversación hacia otros temas.

—No hace falta —respondió Ángela—. Lo buscaré yo misma. De todas maneras tengo que levantarme al baño.

La conversación era de una normalidad sospechosa y Darren todavía no podía tranquilizar su conciencia ante el extravío cometido. Se sentía como un recluso en el corredor de la muerte a la espera de que le llegue su hora.

Ángela se giró parcialmente y preguntó sin mirar:

—¿Hice muchas tonterías anoche?

—La verdad es que no tengo idea, pero lo que es seguro es que ésta fue la peor —respondió Darren, ofreciéndose voluntariamente a poner la cabeza en la guillotina, sin que nadie se lo hubiera pedido.

—Si ésta fue la peor —dijo Ángela fríamente—, las otras tienen que haber sido celestiales.

Se puso de pie y caminó hacia el cuarto de baño, teniendo que dar un rodeo por la cama de matrimonio, lo que permitió a Darren recrearse en la contemplación del cuerpo más fabuloso que había visto en su vida, ya fuera en persona o en medios audiovisuales. Tiempo después se preguntaría si esa visión divina fue producto de la obnubilación del deseo o si realmente merecía tanta glorificación, y llegó a la conclusión de que había sido totalmente objetiva, y que además de haber sido movida por la excitación y el amor, resistía también cualquier análisis imparcial. El caminar de Ángela que tanta atención despertaba con todas sus ropas puestas, estando desnuda era una danza erótica de ondulaciones sutiles en la que todos sus contornos parecían coordinarse para marcar una coreografía perfecta. Darren recordó los movimientos circulares de sus caderas en el último tramo del encuentro sexual de la noche anterior que lo habían hecho eyacular de forma tan intensa y tan temprana, y se consoló pensando que no había posibilidad alguna de haberlo evitado y que cualquiera habría reaccionado igual.

Incapaz de pensar fríamente en el berenjenal en el que se encontraba, Darren sintió que sus instintos se volvían a alborotar y que debajo de las cubiertas, su miembro volvía a erguirse en búsqueda de desahogo. Cuando Ángela desapareció tras la puerta del baño, Darren pensó seriamente en la posibilidad de una masturbación «express» para poder enfrentar el resto de la conversación, más concentrado en ver cómo salir del atolladero que en sus urgencias sexuales. Sin embargo, desestimó rápidamente la idea, considerando que no le daría tiempo, a pesar de su fogosidad, y que no haría sino complicar más las cosas agregando una porción de semen a la escenografía.

Lo otro era huir, pero tampoco tenía sentido porque la confrontación llegaría de todas maneras, tarde o temprano. Y además tenía una malsana curiosidad por ver cuál sería la reacción de Ángela después de una noche de tantos despropósitos.

No debió esperar demasiado. Ángela regresó del baño, todavía desnuda, y le preguntó:

—¿Quieres ducharte ahora?

—No —respondió Darren—, hazlo tú.

—No, yo no quiero ducharme todavía. Estoy molida como si hubiera corrido un triatlón. Lo que quiero ahora es relajarme un poco.

Ángela volvió a la cama y esta vez ni siquiera se preocupó de cubrirse. Simplemente se acostó de espaldas y cerró los ojos. Darren la miraba embobado. Poco después, Ángela dio vuelta la cara y lo miró. Darren vio llegado el momento de confesar lo obvio.

—¿Te acuerdas de algo de anoche? —preguntó.

—Sí —contestó simplemente Ángela.

—¿Estás consciente de que te violé?

—Si —respondió Ángela con seriedad—, así como también estoy consciente de que te terminé violando yo a ti. Me temo que nos lo merecíamos.

Ambos sonrieron. En esa casa las cosas se arreglaban hablando, por muy graves o inusuales que fueran. Además, el diálogo permitía llegar al fondo de todo, un sistema que utilizaban siempre para no dejar flecos en la relación. En este caso fue Ángela la primera que se abocó a resolver el puzle.

—¿Tú habías pensado en esto antes?

—¿En qué? —preguntó Darren, cuidando de que la conversación no cayera en eufemismos o en vaguedades.

—En follarme —respondió Ángela con su llaneza habitual.

—Sí.

—¿Desde cuándo?

Darren tuvo que pensar un poco y finalmente se decidió por una respuesta aproximativa.

—Desde hace tiempo.

—¿Meses? —preguntó Ángela, casi divertida.

—Años —respondió Darren, tratando de disimular una sonrisa culpable.

—¿Y por qué no me lo dijiste?

—No tenía sentido mientras no llegara a la edad de consentimiento.

Ángela movió la cabeza sin poder creerlo y comentó:

—Hay quienes esperan que les llegue la mayoría de edad para poder beber, fumar o conducir coches legalmente. Tú esperabas cumplir los dieciocho años para poder follarme.

—Es que yo no fumo —explicó Darren.

Ángela giró su cuerpo hacia él, riendo, y se abrazó fuertemente mientras le daba pequeños besos en el pecho. A pesar de lo grato de la situación, era lo último para lo que Darren estaba preparado en ese momento y las consecuencias fueron las temidas.

12. UNA MUCHACHA INESPERADA

Cuando Darren llegó al piso de Harold en la planta número 12-Izquierda, y golpeó la puerta en la que el arrendatario había colgado una imagen del escarabajo sagrado para protegerse de los malos espíritus, se encontró con que la puerta la abrió una joven de unos veintitrés años, alta, morena, vestida con una camiseta de los Simpsons sobre la que le caía una mata de pelo negro lacio, y unos ajados pantalones vaqueros. No llamaba la atención por su belleza a primera vista, y su desaliñado atuendo no contribuía a que se le adivinaran encantos ocultos. El rostro era, digamos, corriente sin que nada resaltara, salvo una boca algo más voluminosa en relación al resto de la cara. Definitivamente no era la más guapa que le había conocido a Harold, pero se le adivinaban cualidades que la hacían atractiva. Además tenía un aura de timidez y de humildad que la hacían simpática a primera vista.

—Hola —dijo Darren—. ¿Está Harold?

—Sí —dijo la chica—. Pasa. Soy Ana. ¿Tú eres Darren?

—Yo soy Darren.

—¡Pasa, Darren! —gritó Harold desde el dormitorio—. ¿Y? ¿Cómo te fue en el atraco?

Ana lo miró entre curiosa y divertida.

—No te preocupes —la tranquilizó Darren—. Harold me prestó su pasamontañas suponiendo que lo iba a utilizar en un atraco, como suele hacer él.

Ana asintió con una sonrisa condescendiente ante las burradas a las que, al parecer, ya se estaba empezando a acostumbrar, y cerró la puerta.

Al entrar al cuarto encontraron a Harold ante el computador trabajando en un programa en Java, con un comic de Aquaman abierto a su lado y la infaltable lata de Coca Cola Zero.

—Siéntate —dijo Harold—. Encargaremos una pizza.

—Por favor —protestó Darren—, no más pizzas. A estas alturas ya estoy teniendo pesadillas en italiano. Mejor salgamos a comer a algún sitio.

—He invitado a Ana a bailar para levantarle el ánimo. Vente con nosotros.

—Sí —dijo Darren—. Con gusto. Pero de todos modos tenemos que comer algo antes.

—Pizza —insistió Harold—. ¿Tienes dinero?

—Sí, no te preocupes, pero comeremos chino. Ana, tú decides.

—Chino —asintió la muchacha.

—Tú llama y elige para todos —dijo Darren.

Ana aceptó gustosa la responsabilidad que le habían conferido y abrió las páginas amarillas. Mientras tanto Darren sugirió salir a la otra habitación para dejar total libertad de elección a la muchacha sin estar dando opiniones o sugerencias mientras llamaba. Ella ya sabría qué ordenar.

—¿Qué hay de nuevo? —preguntó Harold.

—Todo bien —respondió Darren—. ¿Quién es esta chica?

—Una amiga. Trabaja en una tienda de reparación de computadores en Burbank —respondió Harold.

—¿Y qué mierda hacías tú en Burbank?

—Fui a buscar una tienda de reparación de computadores.

—¿Y por qué le hace falta levantar el ánimo? —preguntó Darren.

—Porque estaba deprimida —contestó Harold.

Darren hizo un gesto de impaciencia y estaba a punto de preguntarle a Harold si todavía tenía ese bate de beisbol que compró el año pasado, cuando éste recapacitó y agregó:

—Ha tenido una vida difícil. Fue violada hace algunos años y no ha podido superar el trauma. Desde entonces no había tenido una relación con nadie hasta que se encontró conmigo.

—¿Y por qué no me habías hablado de ella? — preguntó Darren.

—Tú me conoces solamente las compañeras para tirar. Esto es distinto —contestó Harold.

—Qué poca confianza me tienes, cabrón —dijo Darren casi en serio—. Pues a mí me parece que haces muy bien. Se ve una chica muy… agradable.

—¿Ves lo que te digo? —preguntó Harold.

—Que no, tarado, que te lo digo en serio.

—Vienen en veinte minutos —dijo Ana, volviendo de hacer la llamada.

—Perfecto —dijo Darren—. Estoy curioso por saber con qué nos quieres envenenar.

Ana respondió con un gesto de «ya verás» y se incorporó a la reunión.

—¿Cuánto salió? —indagó Harold.

—No te preocupes —respondió Ana—, ya está pagado.

—¿Te das cuenta por qué amo a esta muchacha? — preguntó Harold dirigiéndose a Darren.

—De ninguna manera —replicó Darren—. Ha sido idea mía y los gastos corren por mi cuenta.

—Chicos —dijo Ana, sin ninguna malicia—, yo debo ganar más dinero que vosotros dos juntos. No hace falta que me inviten. ¿Tú de qué vives, Darren?

—La madre lo mantiene —respondió Harold por él, de una forma tan brutal como veraz.

—Por el momento sí, pero tengo bastantes posibilidades de conseguir trabajo después de recibirme.

—La madre de Darren es profesora de psicología en la Universidad San Justo —agregó Harold.

Ana reaccionó como si la hubiera mordido una cobra. Palideció y su expresión reflejaba una cantidad de ira mezclada con pavor que ninguno de los presentes habría esperado verle.

—¿Qué pasa? —preguntó Harold— ¿Te sientes mal?

—Por si te preocupa la ideología de la Universidad —intervino rápidamente Darren al rescate—, mi madre trabaja allí exclusivamente por razones académicas y ha tenido que sortear los ataques de muchos por ser la oveja negra de su facultad. Si hay algo que Ángela no comparte con sus empleadores es su ideología. Aunque los peores son los que ponen el dinero. Entre ellos hay algunos fundamentalistas que te darían pánico. Por suerte todavía están en minoría y los tienen controlados, pero…

—¿Cómo se llama tu madre? —interrumpió súbitamente Ana, mientras le volvían los colores.

—Ángela Bennett —respondió Darren. El rostro de Ana se iluminó.

—Yo amo a tu madre —dijo.

—Yo también —respondió Darren.

—Sus artículos fueron mi soporte durante tiempos muy duros y gracias a ella tomé la decisión de apartarme de los dogmas que me tenían atosigada. Además me ayudó a acercarme a gente que había tenido que evitar durante toda mi vida porque me los habían pintado como «demoníacos», hasta que entendí que era al revés; que los horribles no eran ellos sino los que los criticaban. Me costó mucho sufrimiento darme cuenta pero al final estoy feliz de que haya ocurrido.

—Me alegro tanto —dijo Darren—. Si me lo permites le contaré lo que me has dicho. Creo que se pondrá muy feliz y le viene bien en este momento.

Darren miró a Harold y reflexionó unos segundos.

—Estamos a punto de comer comida china, es tarde y tenemos demasiadas cosas interesantes que conversar. No veo mayor razón para que vayamos a una disco.

—Nada de eso —dijo rotundamente Harold—. La chica necesita distraerse y no conversaciones sesudas sobre el bien y el mal, y psicoterapias del tres al cuarto. Iremos a bailar, y es mejor que tú te animes también, Darren, que andas con una cara de carnero degollado que deprimes a cualquiera.

Darren no tuvo más remedio que asentir con la cabeza y se sorprendió gratamente de ver la leve transformación de la personalidad de Harold. Si bien seguía siendo el palurdo de siempre haciendo todo lo posible por ser fiel a su imagen de tipo duro, más de una reacción lo traicionó como alguien que estaba en camino a tener cierta sensibilidad y a preocuparse auténticamente por un semejante. Y al parecer, todo era obra de esta muchacha, insípida a primera vista en todos los sentidos, pero con un fondo de humanidad y de intelecto que convenía tener en cuenta. Se alegró por su amigo y se alegró de conocer a su novia, esperando que ese trauma que la tenía cautiva de un recuerdo ingrato, lo superara lo antes posible. Pensó que quizás Ángela podría ayudar pero, como de costumbre, se cuidó mucho de adelantar soluciones u ofrecimientos para no correr el riesgo de agregar una decepción más a la lista de dolencias, en caso que no resultaran.

La hora había pasado volando, la comida había estado exquisita y Harold no había visto nunca a Ana tan contenta y reír tan de buena gana como lo hacía hasta de sus bromas. Daba la impresión que su idea de ir a bailar a la disco estaba perdiendo peso y que, una vez más, la ponencia de Darren se iba a imponer, pero fue el propio Darren el que les recordó que tenían una cita con el DJ y que, en el ánimo en que estaban, no quedaba duda que se iban a divertir mucho.

—Ahora sí yo los invito en taxi —dijo magnánimamente Darren, después de haberse comido la mitad de las viandas que pagó Ana.

Media hora más tarde estaban frente a una atestada discoteca en Vine haciendo cola para entrar.

Ya había pasado un buen rato y se habían resignado a esperar todavía más cuando un incidente los sacó violentamente de su buen ánimo. Vieron acercarse un grupo de jóvenes a los que no prestaron demasiada atención, especialmente contando con que posiblemente no iban a incorporarse a la lista de espera para entrar a bailar. Eran todos hombres y vestían con una sobriedad que contrastaba con sus edades. Todos llevaban ternos marrones o negros, camisas blancas y corbatas oscuras. Habrían podido venir de algún ritual mormón si no fuera porque era la una de la madrugada y venían claramente bebidos. Darren y Harold no les dieron importancia pero Ana se puso rígida y comenzó a temblar ostensiblemente.

—¿Qué tienes? —preguntó Harold— ¿Te sientes mal?

Ana no contestó. Seguía mirando fijamente a los jóvenes, muy alterada. Cuando los muchachos pasaron por su lado, uno de ellos se detuvo y se separó del grupo.

—Vaya, qué sorpresa —dijo como tratando de recordar el nombre—. Anabel ¿verdad? Cuánto tiempo sin vernos.

Ana estaba a punto de ponerse a gritar cuando Harold la tomó en sus brazos para tranquilizarla. El muchacho reaccionó con una risa sarcástica.

—Ahh, qué bonito. Tiene su protector.

—¿Cuál es tu problema, muchacho? —le dijo Darren, tomándolo del brazo.

—Darren, déjalo —dijo Ana con un hilo de voz.

—¡Darren! —exclamó el intruso— yo sabía que te conocía de alguna parte.

—Pero yo a ti no —dijo Darren—. ¿Quién demonios eres?

—No te hace falta saberlo —contestó el individuo, con arrogancia—. Basta con que yo sepa quién eres tú. Darren Bennett, el hijo de la puta en residencia de la Universidad San Justo ¿no es así?

Darren recién se dio cuenta de lo que había hecho después de ver al cabrón rodando por el suelo y quedarse allí, exánime, con el rostro cubierto de sangre. Los que lo acompañaban hicieron el ademán de acercarse pero Harold soltó a Ana, que, curiosamente, ya parecía bastante más calmada, y con su sola contextura los convenció de que no lo hicieran.

—Solamente nos lo vamos a llevar —dijo uno de ellos—. No queremos más líos.

—¿Quién es ese cabrón? —preguntó Darren al grupo.

—Glenn —respondió Ana con frialdad—. Se llama Glenn Adamson.

Mientras se llevaban al muchacho, todavía fuera de combate, Ana, Darren y Harold decidieron que no tenían ánimo para seguir esperando para entrar a bailar e hicieron detenerse al primer taxi que pasó para volver a casa. En el coche estuvieron casi todo el viaje sin decir una palabra, mirando hacia el frente, sentados con Ana al medio, hasta que, sin mediar razón aparente alguna, la chica prorrumpió en una carcajada que causó la extrañeza de todos. Su cara resplandecía. Parecía que se había vuelto más bella. Los ojos le brillaban por primera vez y parecía no poder contener la euforia. Los muchachos dieron vuelta la cabeza para ver qué le ocurría y Ana aprovechó la oportunidad para depositar sendos besos en sendas bocas. Estaba radiante y no quería ocultarlo. Es más, quería gritarlo a todo el mundo. Afortunadamente prefirió no hacerlo y esperó a llegar a la casa para desahogarse.

—¿Quién es ese hijo de puta? —preguntó Darren cuando hubieron entrado al apartamento.

—Ese hijo de puta fue el que me violó —respondió Ana.

La chica se dirigió al refrigerador y sacó un refresco de los que sobraron de la comida china. Después se sentó frente a los muchachos en un sofá de adornos multicolores que había comprado Harold casi regalado en un mercado y que habría hecho sonrojar a un payaso, y echó la cabeza hacia atrás como si viniera saliendo del examen más difícil que le hubiera tocado rendir en su vida.

Darren y Harold esperaban en silencio hasta saber hacia qué lado seguiría la conversación, y esa decisión era exclusivamente de Ana. Al cabo de un rato los miró y les dedicó una sonrisa, serena pero no triste, como solía ser hasta hace una hora atrás.

—El tal Glenn —comenzó a contar— es el hijo de un alto representante de la iglesia a la que yo pertenecí.

Nada más terminar la frase se detuvo y dijo:

—Oye, si no os interesa me lo decís. No quiero aburrir a nadie.

Con sus exclamaciones, los chicos le hicieron saber de manera inequívoca que estaban interesadísimos y que no había manera alguna de que saliera de ese apartamento sin haberles contado todo.

—Bueno —continuó Ana—. Éramos un grupo pequeño que se reunía cada cierto tiempo para hacer cosas de jóvenes, más allá de los estudios bíblicos: conversar, bailar, ir al cine. Yo tenía una educación religiosa muy estricta. Mis padres habían llegado, antes de que yo naciera, desde Pensilvania a vivir a California y habían traído con ellos todo el bagaje religioso que habían recibido en su educación, que era mucho. A mí me inculcaron todos los preceptos más rigurosos del cristianismo. Ya sabes, que el mundo tiene seis mil años, Adán y Eva, el Arca de Noé y el Cañón del Colorado como consecuencia del Diluvio Universal.

—¿El Cañón del Colorado como consecuencia del Diluvio Universal? —preguntó Darren, pensando que había escuchado mal.

—Esa es la interpretación que le dan para corroborar la teoría científica de la existencia de Dios, y de que la Biblia hay que interpretarla literalmente —respondió Ana—. Ya te haré algunas clases de catecismo para que te instruyas. En todo caso, el grupo era unido alrededor de esa doctrina y contaba con la conducción espiritual del padre de Glenn, Samuel Adamson.

Y agregó, dirigiéndose nuevamente a Darren:

—Puede que tu madre te haya hablado de él. Seguro que lo conoce.

—Efectivamente, lo conoce —respondió Darren.

—Bueno —continuó Ana—. El caso es que en una de esas reuniones en su casa, una mansión de varios pisos en Beverly Hills, terminé en el dormitorio de Glenn, sin que nadie se enterara y me dio a beber algo que me atontó completamente.

—La «droga de la primera cita» —sugirió Harold.

—No sé —respondió Ana—, puede ser. En todo caso fue algo fuerte que me dejó totalmente indefensa. Estaba casi completamente sedada e incapaz de resistirme. Y entonces me violó. Al salir de la anestesia lo primero que pensé fue en suicidarme, pero mi religión también me lo prohibía. Me sentía sucia y me reprochaba a mí misma por haber permitido algo tan horrendo solamente por conseguir un placer malsano, pero no permití nada, ni tuve placer, ni fue mi idea, ni sentí nada. Esa es la educación que recibí de mis padres. La de culparme a mí misma por dejar que me invadiera el demonio. Yo en esa época no decía una sola mala palabra, nunca había besado a un chico, rezaba frecuentemente y me sentía protegida por los que me rodeaban. Mi única voluntad era servir a Dios y no decepcionar a mi mentor, Samuel Adamson.

La muchacha tomó aire antes de continuar pero parecía bastante serena.

—Al poco tiempo me enteré de que estaba embarazada y fui a hablar con Adamson. Me trató como basura, me amenazó con que si decía algo de mi hijo por nacer me iba a destrozar la vida todavía más de lo que estaba. Me dijo que abortara y que desapareciera de su vida porque no creía mi versión y estaba seguro que había sido yo la que sedujo a Glenn.

—Hijo de puta —murmuró Harold.

Ana, que al parecer ya se había acostumbrado a las malas palabras, asintió.

—Después tuve un aborto espontáneo y estuve en el hospital durante varios días. Mis padres nunca me fueron a ver. Al parecer me habían borrado de sus vidas. Estaba sola, sin educación, sin trabajo y sin futuro, y mi estado psicológico era desolador. Allí fue cuando conocí a tu madre, Darren. Estando en el hospital encontré una revista de psicología en la que había un artículo sobre síndrome post traumático en el que hablaba de víctimas de violaciones. Describía todo lo que yo había sentido y desarticulaba una a una las razones para tener ese sentimiento de culpa y esa depresión. Hablaba que la violación no tiene nada que ver con sexo o sexualidad sino exclusivamente con violencia. Es un acto de dominio, de abuso. Es un crimen, no un acto sexual y su único propósito es humillar a la víctima. El violador no te ama, te desprecia, te quiere hacer daño. Yo estuve pensando mucho en eso y trataba de compaginarlo con mis creencias, pero me costó mucho. Había muchos preceptos que había aprendido que chocaban con la auto terapia que quería seguir. Hasta que llegó la segunda parte de la labor de rescate de la doctora Bennett, que llevó a cabo sin siquiera conocerme ni saber de mi caso: su cuestionamiento de los dogmas. Cuando comencé a pensar por mí misma y a deshacerme de atavismos culturales y religiosos, las cosas se hicieron mucho más claras.

Los muchachos escuchaban atentamente y creían entender el penoso camino recorrido por Ana hasta llegar a este punto, pero lo que no comprendían es por qué, si había tenido tanto apoyo y había comprendido tan bien la raíz de su problema psicológico, todavía seguía deprimida e incapaz de relacionarse sexualmente con alguien. Como si hubiera escuchado sus pensamientos, Ana continuó:

—Con todo, no podía volver a la normalidad porque para mí la normalidad era algo muy distinto. Se puede decir que hasta ese momento yo no conocía la normalidad. Había valores que yo despreciaba y que en otro entorno tenían relevancia. Y otros que sí me parecían importantes y que no eran más que mitos. No podía tener contactos sexuales porque, primero me sentía sucia y además porque no soy bonita.

En este punto Darren tuvo que intervenir.

—Perdona ¿qué has dicho? Harold lo miró asintiendo.

—Para que veas —dijo—. A ese punto ha llegado.

—Pero ¿lo dices en serio? —insistió Darren.

—Bueno, tampoco soy una belleza de cara — respondió Ana.

—Para mí sí —saltó Harold— pero, además… en fin.

Ana lo miró y se sonrojó levemente. Darren tuvo algunas sospechas que podrían explicar esta última intervención de su amigo pero prefirió no seguir investigando.

—Como decía —continuó Ana—, había demasiadas cosas que poner en orden en mi cabeza y la doctora Bennett me ayudó a aceptarme a mí misma, a erradicar el complejo de culpa y a volver a considerar el tema sexual como algo natural y bello, totalmente ajeno al horror de la violación. Pero todo eso era teórico y algo faltaba. Y ese algo llegó hoy. Lo que me faltaba era ser capaz de darle un puñetazo en el hocico a ese hijo de puta de Glenn y dejarlo sangrando en el suelo, vencido y humillado. Necesitaba verlo sentir lo mismo que sentí yo después de que abusó de mí aunque nunca recordé nada concreto de la escena. Y necesitaba hacerlo sin que mi mente se distrajera con bobadas como respetar al prójimo, no hacerles lo que no quieras que te hagan a ti, etcétera. Por supuesto que son principios respetables y todos los seguimos de una forma o de otra, pero nada tienen que ver con comandos divinos, porque, si no, no tendríamos la libertad de disfrutar una victoria al igual que de la derrota del enemigo.

Darren y Harold seguían escuchando casi eufóricos, y ante la última mención de la venganza directa no pudieron sino «chocar esos cinco» y prorrumpir en aullidos de lobo como si estuvieran en un partido de fútbol. Darren no midió las consecuencias cuando le partió la cara a Glenn porque su reacción se produjo varios segundos antes de que pudiera comenzar a pensar, pero ahora, más allá de lo que pudiera suceder, entendió que lo que hizo fue lo correcto en varios sentidos. El más importante de todos lo acababa de conocer: liberar a Ana de una más y quizás la última de sus trabas para reencontrarse con su vida o, mejor aún, descubrirla.

—Por favor —imploró Darren—, déjame contarle todo esto a Ángela.

—Tienes mi permiso —respondió Ana—. Y a ver si me la presentas algún día.

—Creo que eso será lo primero que me pida cuando se lo cuente. Descuida, os invitará muy pronto a comer algo digno a su casa.

Las facciones de Ana ya se habían despojado del deje de amargura que las venían caracterizando y cada una de sus reacciones tenían ahora algo de optimismo y de alegría de vivir. Darren pensaba divertido cómo un puñetazo bien dado en el momento justo podía obrar un milagro.

—¿Hambre? —preguntó Ana, poniéndose de pie.

—No, no, espera un momento —intervino Harold—. ¿Has visto la reacción de Darren cuando has dicho que no eras bonita?

—Harold, déjalo —dijo Darren.

—No, no, es que ese es un problema. Esta chica se siente fea.

—Tanto como fea no —protestó Ana— pero tampoco tan bonita.

—Es que además tendrías que ver el cuerpazo que tiene. Así no se le nota, pero…

—¡Harold! —exclamó Ana.

—Ana —dijo Harold— éste es mi mejor amigo y se lo iba a contar de todos modos. Solo que ahora lo hago estando tú presente. Me parece todavía más leal.

—¿Qué le ibas a contar? —preguntó Ana.

—Que eres escultural.

Ana seguía sonriendo algo turbada y hasta el descarado de Darren estaba empezando a sentir pudor ante los exabruptos de Harold. Habría intentado detenerlo con más decisión si no fuera porque Ana, al parecer curada después de la terapia de shock que había tenido al ver a su violador K.O. en la vereda, no parecía estarlo pasando mal del todo.

—Me quedo con tu palabra —dijo Darren—. Deja a la chica tranquila.

—Ya sé que me crees, amigo. Pero no sabes hasta qué punto tengo razón.

—Ni lo sabré nunca —concluyó Darren—. Ahora a otra cosa. ¿Qué hora es?

—Van a ser las dos—, respondió Harold mientras Ana se retiraba a la otra habitación.

Al quedarse solos, Darren se vio obligado a impartir una severa admonición a su amigo por el camino en el que había llevado la última parte de la conversación. Ese tipo de superficialidades podría haber estropeado toda la terapia y no se sentía llamado a pegarle otro guantazo a Glenn para volver a recuperar el terreno.

—Dale tiempo antes de abusar de su nueva condición —recomendó Darren—. Esta transición puede ser decisiva para ella, pero también es una etapa muy inestable. Déjala que se consolide primero.

Darren temió que estaba hablando como Ángela, después de haber leído todo lo que había escrito su madre sobre ese tipo de casos, pero no se sintió pedante sino solamente solícito frente a un amigo al que podía ayudar.

—Tienes razón —dijo Harold—. Espero no haberme pasado de revoluciones. Ojalá que la chica no lo tome mal y se empiece a sentir cohibida, después de lo que le ha costado soltarse.

La respuesta llegó de inmediato. Ana volvió a aparecer por la puerta después de haberse desprendido de sus poco sentadoras ropas y habiéndolas remplazado por… nada. Estaba desnuda como una venus de Botticelli, con la diferencia que el gran maestro del Renacimiento italiano no habría podido soñar con una modelo así. Ana avanzó hacia los chicos con su cuerpo devastadoramente bello y se detuvo ante Darren, diciendo:

—Esto es para que no te pases la noche tratando de imaginar por qué tu amigo hablaba con tanto entusiasmo. Recuerda que no desearás a la mujer de tu prójimo, no tendrás pensamientos impuros y no te correrás con algo que ni siquiera has visto todavía. Ahora, ¿te puedo pedir que nos dejes? Tengo algunas cosas que arreglar con Harold. Dicho esto, Ana se dio la vuelta y volvió a caminar lentamente en dirección al dormitorio, dando a un boquiabierto Darren y a un eufórico Harold la posibilidad de admirar la otra faz de la obra de arte. Antes de salir de la habitación, Ana se devolvió corriendo y depositó un beso en la boca de Darren, ya levantado y a punto de salir, diciendo:

—Y esto es para tu madre.

13. LA PIEL DEL PECADO (6)

(Un colofón accidental)

Todo habría transcurrido sin más consecuencias si Ángela solamente hubiera rozado tenuemente con sus labios el torso de Darren y no por demasiado tiempo. Pero también utilizó su lengua experta para recorrer su pecho, detenerse en sus pezones erectos y humedecer suavemente su vello con la punta. El otro error lo cometió Darren al fijar sus ojos en la cara de Ángela y observar su expresión calma, casi indiferente, mientras lo recorría. La belleza de sus facciones y todo el resto no podían sino desembocar en lo que temía: una eyaculación espontánea sin siquiera la necesidad de la menor fricción. Era la primera vez que le pasaba, pero habían ocurrido demasiadas cosas en las últimas horas para detenerse a analizar primeras veces.

Ángela sonrió, agarrándole su miembro y frotándolo firmemente hasta que se hubo liberado de la última gota de esperma. Esta vez, teniendo la libertad de soltarlo abiertamente, el aullido de Darren retumbó en la habitación casi consiguiendo acallar las carcajadas de Ángela. Su pecho estaba cubierto de líquido blanquecino, lo que no impidió a Ángela recostarse sobre él para depositar un profundo beso en su boca que sería el precursor de toda una liturgia posterior. Para ellos, besarse se transformó en un ceremonial, y prescindir de él, en un sacrilegio.

La sorpresa de ambos al comprobar que estaban viviendo una sensación jamás experimentada antes, se tradujo en la necesidad de prolongar hasta el infinito este instante único. Fue un momento de descubrimiento que los llevó a concluir rápidamente que no necesitaban descubrir nada, que todo se daba por sí solo, sin experimentos ni ensayos.

Habían pegado sus labios abiertos y ambos esperaban a lo que hiciera el otro, sin prisas y sin urgencias. Cuando las lenguas se encontraron y comenzaron a acariciarse suavemente, ambos supieron que ese era el camino y que ambos sabían cómo recorrerlo. El crescendo también se produjo sin aviso. El roce se fue volviendo cada vez más intenso hasta concluir en una agitación incesante acompañada de hondos gemidos.

Mientras Darren acariciaba con ardor los senos de Ángela, embadurnados de líquido viscoso, ésta continuaba frotando su pene hasta conseguir sin esfuerzo que se reprodujera la erección, esta vez más firme. Sin dejar de besarlo, Ángela se sentó en el potente miembro y comenzó a mecerse rítmicamente. Era la primera vez que ambos hacían el amor con total franqueza, perfectamente conscientes de sus actos y sus decisiones, y si bien la época para reunir precedentes se reducía a las pocas horas de locura anteriores, el coito se transformó en una suerte de inauguración oficial.

Ambos mostraban abiertamente su placer con rugidos que, de no ser por lo bien aislado de las paredes de la casa, habrían tenido necesariamente que alarmar a los vecinos. Se buscaban sin reservas, intentando aprovechar y prolongar el goce como si no hubiera un mañana, algo que ambos veían como una posibilidad perfectamente imaginable. Lo que estaban haciendo era insano, inmoral e ilegal según todas las legislaciones que conocían, y no era de extrañarse que volvieran a recuperar el sentido común después de haber degustado el fruto prohibido de forma tan vehemente, y decidieran retornar a la paz habitual de la relación. Pero mientras tanto se sentían en tierra de nadie, fuera de toda jurisdicción que no fuera la de los sentidos, y sus cuerpos se abandonaban al placer sin ningún tipo de tapujo. Ángela seguía ondulando sus caderas alrededor del sexo de Darren como experta vaquera, hasta que en una de las pausas abrió los ojos para encontrar los del muchacho. —Ya era hora de que nos viéramos las caras —comentó Darren.

Ángela prorrumpió en una carcajada y continuó poseyéndolo hasta que el chico tuvo que claudicar una vez más, por tercera vez en pocas horas, y descargar su líquido lúbrico en su interior. Ángela, que había pasado por varios orgasmos consecutivos en los últimos treinta minutos, aprovechó la circunstancia para relajarse y darle un descanso a sus ya machacados huesos. Se le había pasado la resaca y de jaqueca no había ni señal, pero su cuerpo estaba exhausto. Se acostó nuevamente sobre un todavía convulso Darren, dispuesta a dormir cuarenta horas, que en definitiva se redujeron a dos.

Cuando despertaron al unísono, se dieron cuenta que se estaban besando. Ninguno de ellos sabía cómo había empezado y cómo era posible que ocurriera entre dos personas profundamente dormidas, pero decidieron dejar los análisis neurológicos para más tarde y concentrarse en las caricias.

14. COLETAZOS DEL DUELO

—¡¿Pero se podrá ser más imbécil?! —rugió Samuel Adamson después de haber escuchado el relato de su hijo de los incidentes delante de la discoteca.

—No fue mi culpa, padre, fui provocado y después agredido.

—¿Y qué tenías que andar haciendo a esa hora en ese lugar?

—Ya se lo dije. Veníamos de una reunión y nos topamos con esa gente, eso es todo.

—¡No se te ocurra mentirme! —gritó Adamson con gesto amenazante—. Tus amigos ya me han contado todo lo que pasó. Te pusiste a provocar al hijo de la Bennett y te partió la cara. ¡Como debería partírtela yo ahora, imbécil! ¿Sabes lo que has hecho?

—Pero, padre —balbuceó Glenn—, usted lo que quería era deshacerse de la Bennett. Ahora tenemos la razón para iniciar una querella por agresión.

—¡Contra el hijo, tarado! ¡Contra el hijo! —bramó Adamson—. ¡Lo que yo quiero es deshacerme de la madre! ¡Tú no has hecho otra cosa que distraer la atención hacia el hijo! Además, cuando se sepa lo que pasó todos simpatizarán con él y se pondrán a investigar circunstancias. ¿Entiendes? No, qué vas a entender.

—Lo siento, padre —dijo Glenn.

—Te prohíbo que comentes nada de lo que ocurrió. Esperemos a ver lo que suceda, pero mientras tanto mantén el bajo perfil. No provoques a la Bennett ni a nadie. No hables en su clase y no vuelvas a beber una gota de alcohol para evitar salvajadas como las de anoche. Además estás castigado sin salida por un mes. ¡Prorrogable!

—Sí, padre.

Adamson salió de la habitación de Glenn dando un portazo. Al bajar la escalera encontró a Greta, que lo esperaba con la cara de preocupación de siempre.

—¿Qué ha ocurrido, Samuel?

—Nada, no te metas.

—Es mi hijo, Samuel, si ha hecho algo malo quiero saberlo.

—No hace falta —dijo Adamson—, ya lo he arreglado yo.

Greta había sido puesta nuevamente en el sitio que se le había asignado desde que tuvo que unir su vida a la de Samuel Adamson cuando todavía era casi una niña. En esa casa era la última persona a la que Adamson se dirigía y la última considerada. Con una prole tan voluminosa, mayoritariamente de varones, el jefe de hogar tenía suficientes interlocutores para poder ignorarla, y las decisiones las tomaba él de cualquier manera. Greta dejó pasar la nueva humillación con la misma estoicidad con que había aguantado vivir tantos años con Adamson aunque esta vez pensó omitir el cumplir con el deber de informarle que había llegado correo. Si lo que quería era que se callara, pues muy bien, se callaría. Ya se lo diría mañana. Y si era importante, mala suerte. Y además le diría: «llegó esta carta pero se me olvidó dártela». Más de una bofetada no se llevaría por su falta de responsabilidad. A Greta le gustaba pensar en ese tipo de rebeldías e imaginarse que tenía la voluntad de sublevarse contra años de opresión, pero la ilusión no duraba mucho.

—¿Samuel? —llamó.

—¿Qué pasa ahora? —respondió Adamson.

—Llegó una carta para ti esta tarde. ¿Te la traigo?

—Por supuesto. ¿Qué esperas?

Greta fue a la mesilla de la entrada y recogió el sobre para dárselo a su marido que estaba en su escritorio revisando unos papeles. Adamson recibió el mensaje con displicencia mientras se quedaba mirando a su mujer a la espera de que se marchara.

El sobre no tenía remitente y venía sellado del día anterior. Lo primero que pensó Adamson es que la correspondencia provenía del detective privado pero cuando la abrió no tardó en darse cuenta que no era así. Contenía una foto de Anabel Carter trabajando detrás del mesón de la compañía de accesorios para computadores. Su cara estaba rodeada por un círculo trazado por un marcador rojo y traía un mensaje manuscrito que decía simplemente: «¿Te acuerdas?»

Adamson dejó la foto en el escritorio con un gesto de desprecio. No sabía quién podría ser el que lo había mandado pero supuso que lo estarían tratando de extorsionar, cosa que sin duda alguna no conseguirían. Todo se había manejado con gran secretismo, el incidente había ocurrido hacía demasiado tiempo como para que alguien todavía lo recordara, y la posición en la sociedad de Samuel Adamson, comparada con la de cualquier vagabundo que pretendiera chantajearlo, le daba una ventaja inmejorable. Ningún tribunal aceptaría la palabra de un extorsionador contra la suya, ningún jurado daría crédito a un delincuente frente a un hombre de Dios. No, pensó, no había razón para preocuparse.

Si bien la primera visión de una fotografía de Anabel cuando se la mostró Ronnie le había causado impresión por lo sorpresivo, después de un breve análisis concluyó que el investigador tampoco tenía demasiadas armas para presionarlo. De ahí en adelante había vuelto a relegar la anécdota a donde le correspondía estar y había seguido con su vida normal.

Su preocupación ahora seguía siendo la investigación de Ronnie y, desgraciadamente, hasta el momento los resultados eran decepcionantes. El detective privado se había movido bastante pero no había pasado de entrevistar a antiguos compañeros que, por cierto, dieron cuenta de la vida algo alocada de la doctora Bennett en su juventud, que incluyó una que otra droga blanda y una generosa cantidad de relaciones sexuales, pero que no construían un caso concluyente para hacer peligrar su situación. En su actual calidad de ciudadana respetable le bastaría decir solamente que no aspiró el humo del porro para quedar libre de cargo. No, lo que Adamson necesitaba eran escándalos recientes, pruebas para acusarla de faltas o delitos cometidos hoy y para arruinar su reputación actual, y eso parecía no tener mayor posibilidad de prosperar. Dadas las actuales circunstancias, la única salida que veía era construir alguna acusación sobre bases falsas, y no sentía el menor remordimiento en hacerlo. Si las leyes de los hombres no están en condiciones de corresponder a la ley de Dios, las prioridades son claras.

Ya se lo comentaría a Ronnie más tarde.

—¿Tú hiciste qué? —preguntó admirada Ángela.

—Fue una reacción refleja —explicó Darren—, aunque si hubiera reflexionado hubiera hecho lo mismo.

—Joder, vaya lío en el que te metiste. ¿Llegó la policía?

—No, no llegó nadie. Los amigos se lo llevaron y allí se acabó todo.

—Pero ¿sabes cómo está? —preguntó Ángela, genuinamente preocupada.

—Bueno, no estaba muy bien la última vez que lo vi, pero supongo que ya habrá despertado.

Ángela se puso de pie con decisión y cogió la guía telefónica.

—Llamaré para preguntar.

—¡Qué dices! —la detuvo Darren—. No te preocupes. Estoy seguro que está bien. Mi puño no es tan mortífero y el tipo todavía balbuceaba tonterías cuando cayó. No te preocupes y agradece que no fue Harold el que lo noqueó.

—Me parece todo tan ridículo —dijo Ángela—. ¿Por qué tienen que pasar siempre estas cosas? Todos los jóvenes son una banda de subnormales actualmente.

—¿Pero yo qué hice? —se defendió Darren.

—Nada —respondió Ángela—, fuera de casi matar a un idiota que te mentó la madre. Esos arranques de macho no me pueden resultar más despreciables, realmente.

—Lo siento —dijo Darren—. Sinceramente no sé qué habría hecho si lo hubiera pensado un poco pero fue todo en caliente. Realmente lo siento.

—Bueno, habrá que prepararse para una querella. Empieza a reunir dinero —dijo Ángela, más calmada.

—No creo que debamos preocuparnos —respondió el muchacho tranquilamente—. No habrá querella.

—¿Por qué estás tan seguro? —preguntó Ángela.

Darren le relató la historia que le contó Ana con todos los antecedentes de la violación así como la ayuda psicológica prestada por Ángela, sin saberlo.

—Además me dijo que te diera esto —dijo Darren depositando un beso en sus labios.

—Ajá —comentó la doctora Bennett—, por lo visto te hiciste bastante amigo de la muchacha.

—No —respondió Darren—, es la novia de Harold.

—Bien por ellos —dijo Ángela, alzando el puño en señal de aprobación—. Por cierto, dile a Ana que me venga a ver cuanto antes y que si quiere que hagamos algún tipo de terapia que cuente conmigo. Por supuesto sin cargo alguno.

—¿Te puedo agradecer de nuevo de su parte? —preguntó Darren.

—No. Con una vez basta.

—Malo, muy malo —dijo Ronnie Blas Peña, sacudiendo la cabeza mientras limpiaba sus gafas.

A esa hora, las siete de la tarde, el Plummer Park estaba poco concurrido y nadie vino a perturbar la tranquilidad de la conversación. Adamson había citado al detective privado para informarle del altercado en el que estúpidamente se vio envuelto su hijo, omitiendo los detalles que lo originaron. En opinión de Ronnie, había que dejarlo pasar y no hacer más historia del asunto. La falta de criterio de Glenn los había puesto en una posición más expuesta de lo que necesitaban, y ahora había que dejar que las cosas se calmaran antes de seguir con una investigación demasiado exhaustiva.

—¿Cuánto tiempo cree que debemos esperar? —preguntó Adamson.

—Eso se ve según se den las cosas —respondió Ronnie—. Desde luego no quiere decir que la investigación no continúe. Lo que yo postergaría serían los seguimientos y el espionaje directo. Por otra parte no nos han dado mayores resultados, aunque nunca se sabe.

—Me cuesta creer que una persona que no tenga a Dios de su lado pueda rehabilitarse alguna vez y abandonar la vida de pecado —dijo Adamson—. Si no tienen a nadie ante quien responder ¿qué necesidad tienen de obrar correctamente?

—Muy cierto —asintió Ronnie, con sinceridad, pero con un tono que daba a entender que él estaba allí para otra cosa.

—Más aún —continuó Adamson— yo creo que la redención en ese caso no es posible. Por mucho que hayan mejorado sus formas, el fondo sigue siendo el mismo y su vida seguirá estando corrupta por el demonio. Basta con que le demos la menor oportunidad y volverá por sus fueros. Estoy seguro.

Ronnie volvió a revisar sus papeles y se detuvo en uno con aspecto de formulario oficial con varios anexos manuscritos.

—Aquí tengo las respuestas de una vecina de la doctora Bennett, la señora Milly Jacobs, que le fueron dadas a un funcionario del censo hace algunos días atrás.

—¿Del censo? —preguntó Adamson— ¿Cuál censo?

—El que llevó a cabo uno de mis colaboradores en la calle de la doctora. No lo presentamos como un censo oficial sino como una encuesta del Municipio para mejorar la seguridad.

Adamson pensó que, con esos métodos y con su pasado, Ronnie no se mostraría reticente a emplear recursos todavía menos legítimos para tenderle una trampa a Ángela.

—La señora Jacobs —continuó Ronnie— nos informó de las actividades de todas las familias que viven en su bloque, las que conoce en detalle, y también de la doctora Bennett, a la que en general trata menos, pero con la que tiene una cordial relación. Como era de temer no hay nada demasiado digno de anotar en los últimos dos años o poco más, aunque me contó que solía recibir visitas de caballeros cuando su hijo no estaba. La señora Jacobs parece ser una persona bastante ingenua, y para llegar a que me dijera algo que me pudiera interesar tuvo que dar innumerables vueltas. No recordaba ninguna situación reciente pero hace algunos años hubo una recepción en la casa con gente de muy buena presencia que terminó más allá de las cuatro de la madrugada. Y, si bien los últimos tres invitados no hicieron demasiado escándalo al marcharse, fue suficiente para despertar a la señora Jacobs, y estaba claro que iban muy borrachos y que habían pasado una noche bastante alocada.

—No me estará diciendo que hubo una orgía —dijo Adamson.

—No —dijo el detective privado—, seguramente no, pero eso no lo sabemos y no tenemos por qué no sospecharlo. Y si lo sospechamos nosotros, también lo pueden sospechar otros. Y si agregamos algún detalle convincente quizás se podría conseguir armar un caso.

Adamson entendía perfectamente a qué iba Ronnie con sus elucubraciones, y era exactamente lo que él había considerado, a falta de otro tipo de material probatorio: tenderle una trampa a Ángela y distorsionar los hechos hasta dejarla apareciendo como una perdida o una delincuente que no solamente no debiera estar impartiendo clases en una casa de estudios de fundamentos cristianos, sino que no debería ejercer su profesión de psicóloga.

—Pero —siguió Ronnie—, desde luego, eso sería salirse de las normas de la ética profesional y, ni yo me puedo permitir hacerlo, ni usted aprobaría que lo hiciera.

—Desde luego —dijo Adamson.

Los últimos alegatos de dignidad y respeto a la deontología del detective sonaban tan falsos como el Rolex que lucía en su muñeca. Lo que había que decir lo había dicho, dando todos los elementos para un ardid convincente, y su descargo de responsabilidad no parecía tener otra connotación que la consabida letra pequeña, que nadie lee ni a nadie le importa. Adamson pensó que podía contar con él para la conspiración pero prefirió no cerrar el negocio todavía hasta tener más certidumbre de que no había riesgo.

Entre las cosas que quería aclarar antes de terminar la conversación, estaba la foto de Anabel Carter que Ronnie le había mostrado la primera vez que se vieron.

Ronnie sonrió con suficiencia.

—No hay nada que temer por ese lado, señor Adamson. La chica tiene una nueva vida y tiene que haberlo olvidado todo. No me consta que siga yendo a la iglesia pero sí que tiene un trabajo y que su vida se ha normalizado.

—Lo que quiero saber —dijo Adamson— es cómo se enteró usted de su existencia y de que había habido un, digamos, encuentro conmigo.

—El, digamos, encuentro constaba en la policía. Anabel fue a consultar qué posibilidades había de presentar una denuncia varias semanas después de haber ocurrido el hecho, y presumo que después de haber hablado con usted. En la policía le dijeron que no había ninguna, porque había pasado demasiado tiempo y porque no se dirigió primero a la policía sino al padre del violador. El agente le dijo sinceramente que eso podría ser interpretado como un intento de chantaje frustrado y ninguna autoridad daría curso a una denuncia de ese tipo. El detective que me contó me debía un favor.

—¿Y constaba mi nombre en la denuncia? —preguntó Adamson.

—No hubo denuncia, señor Adamson. La chica fue enviada de vuelta a su casa y no quedó constancia alguna. Salvo que el detective recordaba su nombre porque era el mismo de un cantante de una banda punk que a él le gustaba. Lo único que tenía del caso era la foto de la chica que yo le mostré.

—Pues hay otra en circulación que me llegó a casa —dijo Adamson, sacando de su maletín la fotografía de Anabel con el círculo rojo—. ¿Suena conocido?

—De esto no sé nada —respondió Ronnie—. Podría ser un intento de extorsión en su fase inicial, pero no creo que haya que preocuparse todavía.

—Su calma me parece admirable pero un poco ajena a la realidad —objetó Samuel.

—Señor Adamson —dijo Ronnie—, confíe en mí. Llevo suficiente tiempo en este negocio y he pasado por bastantes penurias, como usted sabe, para no saber que este es un tiro al aire que cuando queramos contrarrestarlo nos tomará media hora, y una que otra conversación privada, para convencer al extorsionador de que no es una buena idea.

El tono de Ronnie era de una seguridad que daba confianza. Es cierto. Anabel ya había dejado de ser un peligro y todo lo que pudiera declarar en su contra se podría desmontar fácilmente y no llevaría más que a hundir a la estúpida muchacha todavía más en la miseia.

—Seguiremos en contacto —dijo Adamson, estrechándole la mano a Ronnie—. Por de pronto, Glenn está castigado y estoy esperando que se le deshinche el ojo para hincharle el otro.

15. VUELTA A LA ESCUELA

La doctora Bennett entró al aula, saludó a los presentes y depositó su bolso sobre la mesa. El recinto estaba muy concurrido, como solía ocurrir en las clases de esa provocadora, descreída y atrozmente atractiva profesora. Glenn Adamson ocupaba su puesto en la tercera fila y, a pesar que a Ángela le impresionó ver las condiciones en que le había quedado la cara después del altercado en la discoteca, consiguió controlar sus reacciones. Aunque todos los compañeros de Glenn le preguntaron qué le había pasado al verlo en ese estado, nadie contaba con que la doctora Bennett lo hiciera, conociendo su gran respeto por la privacidad de sus estudiantes, combinada con su costumbre de mantener una cierta distancia entre profesor y alumno, así como entre terapeuta y paciente. La clase, por lo tanto, se inició exactamente igual como terminó la vez pasada, salvo que ahora Glenn no parecía dispuesto a intervenir.

Ángela ordenó sus notas y comenzó:

—Hablábamos de que había quienes cuestionaban la metodología de Freud por no corresponder a los parámetros tradicionales de la ciencia. Incluso algunos como Karl Popper la califican de «seudociencia» por no ser falsable y porque las conclusiones podían ser modificadas para que coincidieran con la hipótesis. Por otra parte, a pesar de las muchas críticas y de haberse demostrado algunas de sus enseñanzas como superadas por la psicología moderna, todavía hay quienes le atribuyen un lugar importante en la historia, por haber abierto algunos caminos para sentar bases para posteriores investigaciones.

Marian Hills, la virgínea muchacha que solía refrendar las objeciones creacionistas de Glenn Adamson, levantó la mano.

—Señorita Hills —dijo Ángela.

—Si Freud no ha pasado de ser algo más que un precursor de teorías que han sido superadas por la ciencia, ¿no se podría decir lo mismo también de Darwin?

—No —respondió categóricamente la doctora Bennett—. Es completamente distinto. Darwin no solamente sentó bases, sino que las desarrolló utilizando el método científico, y todo lo que se ha avanzado en el estudio de la evolución es el resultado de sus estudios y de su metodología. No hay nada ambiguo en la teoría de la evolución y la selección natural.

—Salvo que no tiene todas las respuestas —terció Glenn Adamson, desoyendo las instrucciones de su padre.

—Ninguna ciencia tiene todas las respuestas —dijo Ángela—, y es posible que jamás las tenga, pero es el único método serio y creíble para buscarlas.

Esos eran los momentos en los que Glenn hubiera querido tener una edición empastada en cuero con puntas de metal de «Acerca de los pandas y las personas» para poder lanzársela por la cabeza a Ángela. Según él, y se lo había dicho muchas veces, la mujer no era capaz de entender razones. No tenía la menor noción de lo que era la ciencia cristiana, la Biblia, los Evangelios o el Espíritu Santo, y se permitía pontificar acerca de orígenes de la vida y naturaleza del ser humano. Ya le había mencionado muchas veces que la diferencia entre la fe cristiana y la ciencia estaba en que Dios tenía todas las respuestas y la ciencia no. Y la mujer se había permitido responderle: «Señor Adamson, efectivamente la ciencia no tiene todas las respuestas pero, las que tiene, tienen sentido.» Y toda la clase le había reído la gracia, como si decir que la Biblia no tenía sentido fuera un chiste o algo para tomar livianamente.

Recordó las admoniciones de su padre y decidió que no podría responder por sus acciones si seguía escuchando sacrilegios.

—Me tengo que marchar —dijo Glenn por toda explicación, mientras recogía sus cosas.

La doctora Bennett reaccionó con una comprensión que delataba su absoluta indiferencia y esperó a que el joven hubiera juntado sus pertenencias y abandonado la sala, sin despedirse, para seguir hablando.

Cuando Glenn salió, uno de sus compañeros dijo en voz alta:

—Por Dios, ¿qué le pasó? A lo que Marian respondió:

—Lo asaltaron en la calle y lo golpearon.

—Qué horror —comentó convincentemente impresionada la doctora Bennett dando por terminado el tema.

Marian volvió a levantar la mano, sin duda para continuar con el debate, pero Ángela la detuvo diciéndole amablemente:

—Y ahora me disculpa, señorita Hills, pero ya hemos discutido suficientemente la diferencia entre la ciencia y el «dios de los huecos» y realmente tenemos que concentrarnos en el plan si queremos terminar este segmento alguna vez. Todas las demás cosas le ruego que las trate en sus cursos de teología.

—Pero usted no tiene problemas en escribir artículos sobre temas «ateos» —la acusó Marian.

—Pero lo hago en mi tiempo libre, señorita —respondió Ángela—. Ahora volvamos al currículum.

Mientras la profesora Bennett continuaba con su disertación, un iracundo Glenn caminaba presurosamente por el pasillo hacia la escalera que lo conduciría a la sala de profesores. A esa hora todo el mundo estaba dando clases y los de seguridad estaban bebiendo café en su oficina, de modo que el edificio parecía desierto.

Glenn miró a su alrededor y entró con precauciones, sin saber si había alguien adentro. Afortunadamente para él, no era así. Juntó la puerta con suavidad y se dirigió a uno de los casilleros, el que tenía un letrero que rezaba: «Dr. Ángela Bennett (Psy.D)».

Extrajo un delgado alambre de su bolsillo y con una destreza que desmentía su carencia de práctica abrió en pocos segundos el rudimentario candado que aseguraba la portezuela.

Lo que encontró dentro no llamaba la atención y era obvio que la doctora no usaba ese compartimento con frecuencia. Fuera de algunas carpetas con apuntes y una lata de galletas que ya debían estar como ladrillos, lo demás eran sólo las desnudas paredes del mueble. Un golpe de adrenalina sacudió a Glenn poco antes de llevar a cabo el simple plan que lo ayudaría a comenzar a desacreditar a Ángela. Buscó en su bolsillo y sacó un envoltorio conteniendo dos porros de marihuana y un mechero desechable. Los puso dentro de la lata de galletas y volvió a cerrar el candado, no sin antes haber pasado un pañuelo de papel por todos los sitios que había tocado.

Las clases habían terminado y Glenn debió darse prisa para salir antes de ser descubierto. Había pensado la excusa de decir que se había sentido mal, lo que, con la cara que llevaba, tenía que ser una explicación perfectamente plausible, y que se había ido a sentar a la sala de profesores mientras se le pasaba el mareo, pero no tuvo necesidad de echar mano a ella. Los alumnos ya se dirigían al casino mientras él salía hacia la oficina del servicio de seguridad.

Entretanto, Ángela había debido absolver otra carrera de obstáculos tratando de salir adelante con el programa, evitando enzarzarse en discusiones bizantinas con los representantes de la interpretación literal del Antiguo Testamento. Consiguió su propósito luego de haber prometido a los más recalcitrantes que retomaría el tema la próxima semana y reservaría tiempo para una rueda de preguntas y respuestas. Mientras la doctora Bennett se lavaba las manos y se preparaba para irse a casa, Dan O’Hara, el eterno Jefe de Seguridad de la Universidad San Justo, entraba a la sala de profesores con rostro preocupado. El guardia privado esperó que una joven ayudante se marchara para abordar a Ángela.

—Profesora Bennett —dijo tímidamente—. Desgraciadamente tengo que pedirle un favor.

—Por supuesto, Dan —respondió Ángela—. ¿De qué se trata?

—Se trata de algo que me avergüenza mucho, pero que tengo que hacer porque es mi deber.

Ángela miraba al uniformado con extrañeza. «Este tipo no pretenderá hacerme un cacheo corporal», pensó.

—Adelante —dijo Ángela—. ¿Qué necesita?

—¿Podría abrir su casillero, por favor?

—¿Mi casillero?

—Sí, es solamente una constatación de rutina. Estoy obligado a hacerla cuando recibo algún informe.

—Espero tener la llave —dijo Ángela revisando su cartera.

Cuando Dan recibió la pequeña llave y vio la naturalidad con que actuaba la doctora Bennett, todas las aprensiones que pudo haber tenido se disiparon. Ángela lo observó abrir la pequeña compuerta y revisar el contenido del compartimento. Detrás de su corpachón era imposible adivinar qué hacía, pero Ángela tenía tan pocas cosas que no había demasiado dónde examinar. No le tomó más de algunos segundos concluir su misión y se dio vuelta hacia Ángela con una amigable sonrisa en la cara.

—Muchas gracias, doctora. Y perdone la molestia.

—No ha sido nada —respondió fríamente Ángela, pero la próxima vez no permitiré que nadie abra nada antes de decirme exactamente qué busca y por qué.

—No habrá una próxima vez, doctora, no se preocupe y perdóneme de nuevo.

—Está bien, Dan, no hay problema. Hasta el lunes.

—Hasta el lunes, doctora. Por cierto, esas galletas tendrá que tirarlas. Ya están cogiendo moho.

16. LA PIEL DEL PECADO (7)

(Viaje por las comisuras)

Ángela aspiró brevemente el humo blanquecino y lo retuvo en su boca para exhalarlo un poco más tarde. Habían pasado años desde que había fumado su último cigarrillo hechizo de hierba y constató que, al igual que entonces, los efectos alucinógenos en ella eran nulos. Nunca fue una gran consumidora de marihuana ni mucho menos adicta, pero en el círculo en que se movía solía haber quienes fumaban, y ella no tenía reparos en participar.

Por su parte, Darren tampoco era muy aficionado a los porros, aunque los probó alguna vez estando de fiesta y los efectos que le causaron no dieron para convertirlo en un degustador habitual.

Ángela cogió el cigarrillo y se lo entregó a Darren.

—Es increíble cuán tonto puede ser un ser humano —dijo el muchacho—. Yo creo que, a menos que quisiera específicamente que te dieras cuenta, nadie podría haber sido tan obvio. Da para pensar que hay una intención más oscura detrás, porque si esto ha sido todo es para volver a darle un puñetazo.

—Ni se te ocurra —dijo Ángela.

—Pero ¿no crees que sea parte de un plan?

—La paranoia está aquí de nuevo —bromeó Ángela.

—Como quieras, —dijo Darren, devolviéndole el cigarrillo— pero ya hemos tenido suficientes indicios.

Estaban sentados frente a frente, desnudos sobre la alfombra del salón en la variante sencilla de la posición del loto, y habían puesto a funcionar el purificador de aire para neutralizar el humo. Después de que lo que atribuían a un desesperado esfuerzo por parte de sus enemigos para desacreditarla había fracasado vergonzosamente, no cabía otra cosa que celebrar de la manera más simbólica posible y darse el gusto de fumar yerba, por una vez, y después de tanto tiempo. Como complemento del ceremonial, y en una espontánea oda al «hippismo», Ángela se había puesto una sencilla corona de flores en la cabeza y se había colocado un largo collar de cuentas de madera, vidrio y piedras semipreciosas que le llegaba casi al ombligo, y que tenía arrumbado entre los accesorios que nunca usaba desde sus épocas de estudiante.

Todo ocurrió casi por accidente. Ángela casi nunca revisaba su casillero y si lo hizo en esta oportunidad fue porque se dio cuenta de que el candado no estaba completamente cerrado. La sospecha de una posible invasión de su compartimento la llevó a abrir la portezuela para comprobar que todo estaba igual como lo dejó hacía meses. La lata de las galletas ya casi la había olvidado y al verla, adornada con sus atractivos dibujos de colores mostrando imágenes de golosinas que seguramente ya no se correspondían con lo que había en el interior, sintió curiosidad por ver cuántos trozos quedaban y si había alguno comestible. En ese momento encontró los porros y el mechero. Obviamente alguien los había plantado allí y lo único que no podía hacer era dejarlos donde estaban. Los tomó con disimulo mientras continuaba conversando con su ayudante y cerró la portezuela. Poco más tarde, apareció Dan.

—Entiendo que quieras quitarle importancia al tema —insistió Darren—, pero yo no dejo de preocuparme.

Ángela volvió a llenar su boca de humo, aspiró brevemente, y acercó su cara a la de Darren. Los labios del muchacho se entreabrieron y Ángela los cubrió con los suyos traspasándole la bocanada. Permanecieron un momento con sus bocas unidas, aprovechando para que sus lenguas se volvieran a acariciar en medio de un humo que no notaban, salvo cuando se decidió a salir por la nariz de Ángela, provocando la carcajada de ambos.

—¿Te das cuenta —dijo Ángela mirando a Darren con atención— que las comisuras de nuestros labios se acoplan a la perfección? Son como piezas de un engranaje que se ajustan perfectamente.

—¿No ocurre eso con todos los labios? —preguntó prosaicamente Darren?

—No —dijo Ángela—. Yo no he encontrado a nadie con el cual nos hayamos besado como contigo. En tu caso no es necesaria ninguna corrección. Todo calza perfectamente desde un comienzo.

Ángela volvió a estirar su cuello y a besar a Darren, teniendo la precaución de demostrarle lentamente y a través de la repetición que sus comisuras estaban hechas las unas para las otras.

—Con las lenguas pasa lo mismo —continuó Ángela—. Tienen las dimensiones exactas para complementarse. Mira.

Darren estiró su lengua dejando que la de Ángela se la acariciara con la suya, en una demostración que distaba mucho de ser concluyente pero que, para lo que pretendía comprobar, cumplía perfectamente con su cometido y además resultaba sumamente agradable. Los primeros tocamientos llevaron a que sus bocas se volvieran a juntar y se confundieran en profundo beso, en una nueva expedición de descubrimiento erótico que siempre desembocaba en un placer nuevo y desconocido.

Luego de separarse con la remolona languidez de quien sale de una sesión de relajamiento, entreabrieron los ojos y se miraron con una sonrisa. Ya no había necesidad de aclaraciones entre ellos y sus deseos y pensamientos se compatibilizaban tanto como las comisuras de sus labios. Ambos asintieron con la cabeza.

—Sí —dijo Ángela, respondiendo a una cuestión no planteada pero que ambos tenían en su mente—. Tiene que ser lo mismo.

—Veamos —dijo Darren.

Ambos descruzaron las piernas, saliéndose de la posición de loto, y se acercaron uno al otro hasta que sus sexos se rozaron. El de Darren ya estaba listo para la acción desde hacía bastante tiempo, y el de Ángela se había lubricado espontáneamente durante el largo beso. Se abrazaron, sentados uno frente al otro mientras el miembro de Darren la penetraba suavemente hasta llegar a su límite.

—Te lo dije —dijo Ángela suavemente, mientras su voz se entrecortaba por un suspiro.

Ambos continuaron moviéndose simultáneamente, mientras alternaban besos con miradas de amor. La interacción de ambas caderas era perfecta y los amantes parecían coordinarse instintivamente para conseguir el mayor placer. El primer orgasmo de Ángela no se hizo esperar e irrumpió con una violencia inconsecuente con la suavidad del coito. La excitación lograda por ese sutil bamboleo de sus cuerpos y el suave y constante contacto del pene de Darren con el punto G de Ángela, le produjeron una reacción más ardorosa que si la hubieran estado follando con furia incontenible. Estando en la planta baja y con una ventana que, aunque cerrada, no estaba lejos de la calle, Ángela tuvo que recurrir a todo su autocontrol para moderar sus aullidos de éxtasis a límites razonables.

Siguieron amándose durante una eternidad en la misma posición y, con la aplicación del más riguroso método científico, convirtiendo en ley a través de la experimentación la hipótesis de Ángela: una total compatibilidad para el acto sexual que permitía que lo tuvieran en cualquier momento y en cualquier lugar de la casa, sin que nunca hubiera habido una objeción de una de las partes. No es que lo pudieran hacer siempre o que siempre tuvieran los mismos deseos, pero solía coincidir con precisión admirable, que cada vez que uno se lo planteaba, el otro también lo había pensado.

Lo único que, en alguna oportunidad, podía interrumpir unilateralmente el coito era un calambre o el dolor de huesos después de una sesión demasiado fogosa, pero nunca fue razón para discordia. En este caso, los cuerpos sentados en la alfombra, moviéndose lenta pero constantemente, y después de alguna que otra interrupción para dejar fluir los estertores de los orgasmos de Ángela, terminaron por agarrotarse.

—Creo que se me está durmiendo todo —dijo Darren.

—Todo, seguro que no —respondió Ángela—, pero pienso que debemos llamar a un cese de hostilidades por hoy.

Sin salirse de la penetración, Ángela se apoyó en sus también bastante anquilosadas rodillas y comenzó a llevar a cabo esos movimientos ondulantes con las caderas que volvían loco al muchacho. Las consecuencias no se hicieron esperar y Darren descargó todo su líquido lascivo en el interior de su compañera. Ambos sabían que podría haberse controlado y seguir por un rato más, pero ninguno de los dos lo quería. Terminaron acostados en la alfombra, abrazados, tal como habían pasado el último par de horas, y con la satisfacción brotándole por los poros.

—Nunca había necesitado una ducha más que ahora —susurró Ángela.

—Nada de eso —respondió Darren—. Tomarás un baño. Yo te lo prepararé con esencias y yerbas. Sólo que estas yerbas no te harán el efecto de la que te acabas de fumar; que no has parado de hablar tonterías.

Ángela le dio una fuerte nalgada, se puso de pie, y se marchó al baño, dejando a Darren tirado en el suelo, desnudo, exhausto y dichoso.

17. TERAPIA «A TROIS»

Inmediatamente de establecido el carácter de sus relaciones, y estando Darren en plena edad de apareamiento, Ángela le hizo entrega de un paquete De Luxe de setenta y dos condones, con la perentoria advertencia de que los usara sin excepción alguna.

«Fóllate a quien quieras y cuantas veces quieras» había sido su maternal admonición «pero no corras riesgos, ni se los hagas correr a los demás».

El muchacho había seguido los consejos religiosamente y nunca había tenido problemas con sus compañeras sexuales al respecto, así como tampoco había tenido que explicar en casa cuándo y con quién había utilizado los preservativos, o por qué en algunas épocas se habían agotado más rápido que otras veces, lo que indicaría la existencia de una relación más seria, o al menos más frecuente.

A Ángela no le interesaba eso, ni nada que tuviera que ver con la vida de Darren que no la tocara a ella directamente. El chico era lo suficientemente listo como para saber con quién andaba y qué hacía. De hecho la partida de condones la había remplazado él mismo sin necesidad de recordatorios, y la primera vez que lo hizo se la presentó a Ángela con el orgullo del que llega a casa con sobresalientes en todas las asignaturas.

La única excepción en su política de prevención fue la menos esperada y en el lugar menos adecuado. Darren había llevado unos apuntes con correcciones a mano para Harold y cuando llegó al piso de su amigo encontró a Ana sola trabajando en su laptop. Después de entregarle el cartapacio y de intercambiar las frases de rigor, se sentaron a conversar a la espera del regreso del dueño de casa.

—Darren, necesito que me folles —dijo abruptamente Ana, sin demostrar ningún sentido de la diplomacia.

—¡¿Qué?! —dijo Darren, estupefacto ya sólo por el lenguaje empleado por alguien, hasta ahora, tan comedido.

—Te amo —dijo Ana—. Harold es mi hombre y lo amo más que a nadie, pero tú eres su mejor amigo, su hermano, la persona que más admira y la persona que mejor lo ha tratado. Y a mí tú me has ayudado y defendido como nadie también. Eres el ejemplo más claro de que es imposible no poder amar a dos personas hasta la última consecuencia, solamente por prejuicios sociales.

Darren la miraba sorprendido, estudiándola con curiosidad. Esa muchacha venía de un entorno de agobiante pacatería que había condicionado su cerebro hasta convertirla en una muñeca inanimada de un dogma represivo, hasta que sufrió la decepción más grande de su vida al comprobar que todo aquello por lo cual había sacrificado su existencia y su juventud, no era más que una farsa, y que aquellos en los que había confiado y los que tenía como ejemplo de rectitud, no eran más que unos hipócritas oportunistas que habían pagado su lealtad violándola y arrojándola a la calle.

Para ella, Dios había dejado de existir, pero eso traía otras complicaciones teóricas como la presunta comprobación de que solamente la presencia de Dios era la que garantizaba que los seres humanos se comportaran moralmente.

La lectura de un artículo de Ángela, publicado hacía algunos años en una revista de psicología que Darren le había llevado, la había puesto en un camino distinto, y había disipado algunas de sus dudas más acuciantes.

«Si partimos de la base de que la ‘presencia de Dios’ es indemostrable» escribía la doctora Bennett, «como no sea atribuyéndole todo lo que hay en el Universo y la Naturaleza –lo que igualmente se podría hacer con el Monstruo de Espagueti Volador–, o por la existencia de un libro antiguo, escrito en la región más primitiva del Oriente Medio durante la Edad de Bronce, –como ocurriría también si hubiera uno que respaldara la existencia de la Tetera de Russell–, debemos concluir que estamos sustentando nuestro concepto de la moral sobre bases muy precarias.

»Iván Karamazov ha sido frecuentemente citado por su frase en la extraordinaria novela de Dostoievski: ‘Si Dios no existe, todo está permitido’. Si se observa dentro del contexto de la obra, la afirmación es una declaración de bancarrota moral del género humano. Presentado como el retorcido de los hermanos, el que odiaba a su padre, y el que influenció al hermano retardado para que lo asesinara, de ninguna forma se puede interpretar su proposición como una afirmación de que los instintos morales sean solamente debidos a la influencia divina. Lo que en realidad se desprende del postulado es que, en el momento en que el ser humano deja de creer que por obrar de forma inmoral recibirá un castigo divino, ya no estará expuesto al infierno, ni tendrá que responder ante el Creador, condenándose de esta forma por toda una eternidad, por lo que aprovecha esa situación para dar rienda suelta a sus bajos instintos. Smerdiakov, el hermano imbécil, no asesinó a su padre porque Dios dejó de proveer a su espíritu de principios morales, sino porque perdió el temor a Dios.»

«Ese temor a Dios» continuaba la doctora Bennett, «es lo que diferencia la motivación de los seres humanos honestos y con principios éticos, que no creen en Dios, con la de los creyentes. Los principios éticos son exactamente los mismos y no provienen de influencias divinas sino que son innatos en el ser humano, inherentes a su naturaleza, su sentido de la familia y su instinto de supervivencia que comparte con los animales irracionales. Lo único que han aportado las religiones a esos instintos naturales ha sido el asignarles un autor e ir agregando preceptos que, no sólo no se condicen con la lógica natural, sino que la contradicen.»

En la página siguiente, la doctora Bennett ejemplificaba algunas de «las máximas inventadas por el hombre y atribuidas a Dios desde su punto de vista represivo, misógino y, especialmente, hipócrita que había perdurado desde los primeros siglos de nuestra era hasta la actualidad». Ana veía fascinada cómo su vida pasaba delante de sus ojos, con todos los horrores, las fobias y las decepciones que la habían llevado a no esperar nada de la gente o del mundo. Al terminar de leer el artículo, una frase le quedó rondando en la memoria como el paradigma de la resurrección de su espíritu a través de la carne y que señalaba «la diferencia entre los que ven el sexo como una sublimación del amor, y los que lo ven como la dolorosa obligación para cumplir con el deber de parir hijos.»

Darren escuchaba todas las argumentaciones teóricas, que sin duda compartía, pero todavía no estaba preparado para llevarlas a la práctica de modo tan radical.

—Imposible, Ana —dijo estoicamente—. Realmente no puedo.

—No me digas que es porque no te gusto —dijo candorosamente Ana—, porque vi cómo te corría la baba cuando me viste desnuda.

—No es eso —aseguró Darren—. Seguro que no es eso. Cómo no me vas a gustar. Pero es por Harold. Jamás le podría hacer algo así.

—Y tú crees que yo sí —le dijo Ana, muy seria.

—Bueno, no, pero… —balbuceó Darren sin saber qué responder.

Echó la cabeza atrás y se recostó en el respaldo del sofá mientras Ana abría el ordenador portátil que tenía sobre la falda.

—No sé —dijo Darren—. Realmente no sé.

Desde los parlantes del laptop se escuchó la característica voz algo gangosa de Harold diciendo: «Hazlo, cabrón.»

Ana giró levemente la pantalla para que Darren viera una inesperada escena: Harold sentado junto a Ana ante la cámara, con una sonrisa de oreja a oreja y dirigiéndole un mensaje.

—«Ya conoces a Ana» —dijo Harold—. «Es una chica honesta, valiente, que ha sufrido mucho y ahora quiere vivir la vida según su voluntad. No necesita tener mi permiso para hacer lo que le dé la gana pero de todos modos lo tiene. Y tú también, cabrón. Hazla feliz y me la devuelves intacta».

—«Oye» —interrumpió Ana en la grabación, dándole un golpe en el brazo a Harold. «Yo no soy propiedad tuya.»

—«¿Lo ves?» —dijo Harold, cubriéndose de los manotazos.

—«Esto parece una subasta de vacas» —protestó Ana seriamente molesta mientras Harold reía a todo pulmón. El video llegó a su fin abruptamente.

Mientras cerraba el laptop y todavía con una media sonrisa en sus labios, Ana dijo:

—Ahora me avergüenzo de todo. Vaya manera más basta de sugerir una relación. Mejor lo olvidamos.

—¿Dónde está Harold? —preguntó Darren.

—Se fue a Malibu a visitar a los padres.

—¿Quiere decir que hoy no vuelve? —preguntó Darren.

—Ni mañana —respondió Ana, sin mirarlo. Cerró el computador portátil y se puso de pie para dirigirse al dormitorio, mientras Darren daba el asunto por concluido. Hubiera sido realmente demencial haber tenido sexo con la primera mujer en la que su mejor amigo había manifestado un genuino interés, y además abusar de la fragilidad de una chica que venía saliendo de una experiencia traumática y recién se estaba volviendo a encontrar consigo misma. Tendría que haber sido demasiado bajo para encontrar una buena razón para obrar de manera tan ruin. Desgraciadamente, la encontró un minuto más tarde.

Ana apareció por el umbral de la puerta vistiendo solamente una toalla enrollada en su cadera, y la visión de su cuerpo irreprochable ya había transformado en obvia la respuesta a su proposición:

—Me voy a la cama. Tú sabrás si vienes o no.

Cuando Darren entró a la habitación, la muchacha ya se había deshecho de la toalla y yacía de lado con una de sus manos debajo de su cara y con una pierna flexionada lo que le daba la apariencia de una deidad oriental con su perfil levemente simiesco coronado por una boca carnosa, desproporcionada y bella.

Cuando lo vio entrar, Ana dio vuelta la cara para mirarlo. Su cara no reflejó sorpresa ni emoción y su expresión daba a entender que lo que estaba pasando era algo en lo que había pensado lo suficiente como para dejarse llevar sin remordimientos ni presiones, con toda la naturalidad que corresponde a una unión sexual con alguien amado.

Darren se acostó sobre ella y se besaron profundamente por largo rato.

—Me alegro que hayas cambiado de opinión, tú, retrógrado machista —comentó Ana.

—No me hubiera perdonado nunca no haberlo hecho —respondió Darren.

—¿Realmente te gusta que hagamos el amor? — preguntó sinceramente la muchacha.

—¿Tú qué crees? —dijo Darren como si la respuesta fuera una soberana obviedad.

—Es que nunca me ha gustado mi cara —confesó Ana.

—Tú deja que me guste a mí —dijo Darren volviendo a besarla.

Ana dejó escapar un leve sollozo y un par de lágrimas brotó de sus mejillas. Darren se arrodilló en la cama y comenzó a desnudarse mientras la chica seguía la operación atentamente con sus grandes ojos oscuros. Darren sabía que no podía competir con las dimensiones o la potencia proverbial de Harold, y esperaba que, siendo el suyo el segundo miembro que Ana veía en su vida, la decepción no fuera demasiado penosa para ninguno de los dos. Por su parte Ana no solamente observaba con la expresión radiante del niño que abre los regalos debajo del árbol, sino que también arriesgaba una que otra tímida caricia en el cuerpo del joven a medida que se iba desvelando su desnudez.

Llegado el momento de la verdad, la reacción de la chica no pudo ser más alentadora. Sus manos agarraron firmemente el miembro de Darren y comenzaron a acariciarlo mientras cambiaba de posición para iniciar una memorable felación. El muchacho no recordaba haber experimentado una boca más placentera consumiendo su pene e invadiéndolo de un calor suave mientras su lengua lo recorría de arriba abajo. En ese momento, Darren pensó que, extrañamente, la mamada no solía ser un recurso favorito de Ángela y que todavía les quedaba mucho por descubrir. Es verdad que entre ellos las variaciones eran mínimas y parecían querer conseguir el máximo de placer en una sola posición sin necesidad de experimentaciones ni florituras. Y los resultados eran siempre perfectamente satisfactorios, pero tal vez sería el momento de proponer algún tipo de variante.

Por ahora, solamente le tocaba gozar del maravilloso tratamiento al que lo estaba sometiendo una muchacha casi virgen que hasta hace pocos meses atrás no había tenido contacto, al menos voluntario, con un miembro masculino. Darren debió hacer un esfuerzo por no eyacular en su boca, aunque ya buscaría el momento de hacerlo más adelante, según se fueran dando las cosas.

Se liberó de la exquisita llave de candado, que la boca de Ana aplicaba a su herramienta sexual, y acomodó las caderas de la chica para la penetración. Al verse cara a cara con ella y observar su diáfana sonrisa a la espera de lo que iba a ocurrir, Darren sintió un nuevo acceso de ternura y debió volver a besarla, lo que la muchacha correspondió con una casi ingenua sinceridad.

Mientras sus bocas se juntaban y absorbían mutuamente, Darren dirigió su pene hacia la entrada de la vagina de Ana y lo introdujo suavemente. No había tenido la precaución de ponerse un condón, y Ana tampoco había preguntado nada. El contacto directo con las paredes del placer hizo de ese momento una vivencia fascinante y aventurera. En un momento Darren pensó que estaba traicionando a Ángela al no tomar las precauciones necesarias y obligatorias, pero se comprometió mentalmente a regularizar cualquier situación higiénica antes de volver a tocarle un solo cabello.

Ana gozaba en sus brazos, dejando escapar discretos gemidos que representaban mucho más de lo que parecían y tenían como característica central la sinceridad. La muchacha no tenía la experiencia ni la picardía para fingir, y sus reacciones eran incontestablemente honestas. Darren podía jactarse de que todas sus amantes, o al menos aquellas que le importaban, realmente gozaban con su compañía.

Llegado el momento supremo, la chica se quedó como petrificada por varios segundos mientras Darren continuaba poseyéndola sin pausas. Ana abrió los ojos desmesuradamente como si le hubieran clavado una daga en el pecho y exhaló un sonido profundo mientras su cuerpo se deshacía en convulsiones espasmódicas y sus uñas se clavaban involuntariamente en la espalda de su amante.

—Detente, por favor —musitó Ana.

Por lo visto, después del orgasmo sus zonas erógenas se tornaban hipersensibles y necesitaba un momento para volver en sí, mientras no era capaz de soportar roce alguno. Darren lo comprendió y se limitó a aguardar abrazado hasta que la muchacha estuviera dispuesta a continuar. No debió esperar demasiado y la sesión se reanudó con una estéticamente soberbia sesión de sexo en diferentes posiciones, que era precisamente lo que Darren estaba fantaseando con tener con Ángela. Pero no se sintió traicionando a ninguna de las dos al dividir sus pensamientos. Al contrario, sintió que estaba honrando la memoria y la presencia de ambas al ponerlas en el mismo pedestal de sus deseos.

Al cabo de una hora del más delicioso de los placeres, Ana se hallaba acostada de medio lado, ofreciéndole la magnificencia de sus nalgas mientras Darren, arrodillado, la poseía vaginalmente. Y una vez más su cuerpo se endureció a la espera de la explosión. La muchacha torció el cuello para mirarlo a los ojos y su expresión se tornó anhelante en el momento en que los temblores volvieron a invadirla. El verla a su merced, con ojos suplicantes como un animalillo silvestre intentando zafarse de una trampa dolorosa, despertó en Darren todas sus inconfesables exaltaciones y lo hizo llegar a un orgasmo casi instantáneo que se unió al de su amante con una sincronía perfecta. Darren oprimió a la chica contra su cuerpo a la espera de la última expulsión de su semen, tratando de que su cuerpo no tuviera demasiadas sacudidas que pudieran causar molestias a su compañera y restarle goce al momento de acabar.

Al parecer lo consiguió, o bien Ana, después de una dilatada secuencia de intensos orgasmos, se tornó menos sensible a los roces posteriores. Lo concreto es que permanecieron abrazados con la espalda de Ana pegada al cuerpo de Darren y esperando que la calma se restableciera. El muchacho daba suaves besos en el cuello de la chica y ésta daba la impresión de estar a punto de quedarse dormida, presa de una irresistible languidez.

Darren respiró profundamente. El propósito se había cumplido. Ana había conseguido lo que quería, Harold se había salido con la suya en su retorcido empeño de ayuntar a su amada con su mejor amigo, y Darren había cumplido con la honorable misión de servir, y al mismo tiempo había cerrado un trascendental capítulo más en su relación con alguien tan digno de ser amado y respetado como Ana. La satisfacción no podía ser más completa. Ahora solamente se trataba de buscar la manera de explicarle a Ángela cómo se le había pasado por la mente follar sin condón, y esperar su iracunda reacción y, lo peor de todo, su condena a la abstinencia total hasta que no hubiera pruebas incontestables de que todo estaba en orden.

18. LA CONSPIRACIÓN

Glenn Adamson había salido de la Universidad unos minutos antes de la hora, después de haber intentado la incompetente maniobra para inculpar a Ángela de algo que no tenía la menor credibilidad y que estaba condenado al fracaso. El muchacho estaba en tren de recopilar derrotas en todos los frentes y su resentimiento iba aumentando cada vez más, hasta hacerlo actuar con gran imprudencia.

Caminó desde el portón central de la escuela hasta una explanada de cemento que estaba a unos doscientos metros y donde los estudiantes tenían espacio para aparcar sus coches. Siendo la Universidad San Justo una casa de estudios para gente acomodada, la afluencia de automóviles en horas de clase excedía la capacidad de ubicarlos en el entorno directo.

Estaba a punto de insertar la llave en la cerradura de la puerta cuando un hombre bajo, calvo y regordete se dirigió a él.

—Buenas tardes, Glenn.

El joven se dio vuelta, mirando con desconfianza a su interlocutor.

—¿Lo conozco yo a usted? —preguntó con su habitual altanería.

Ronnie Blas Peña, le devolvió la mirada con afabilidad y con el aplomo que le daban años de estar teniendo que ver con gente que lo recelaba.

—No, no me conoces, pero te va a convenir mucho conocerme.

—No lo creo —dijo Glenn haciendo ademán de subir al coche.

Ronnie puso su mano en la portezuela y su mirada se tornó seria.

—Escúchame, muchacho, ya has cometido demasiados errores como para que te puedas permitir muchos más. Tu padre casi te ha dado por perdido y tú no haces más que interferir en sus asuntos. Yo te ofrezco la oportunidad de ganártelo definitivamente con un plan que dé resultado.

—¿Quién es usted? —preguntó Glenn.

—Aquí no —respondió Ronnie—. Vamos a un lugar menos expuesto. Mi coche es ese Ford azul. Sígueme.

Sin saber todavía por qué tendría que confiar en un desconocido, Glenn decidió averiguar más sobre el individuo, que parecía tener buena información sobre lo que se cocinaba en el seno de la familia Adamson.

El coche bajó por el Bulevar Santa Mónica hasta la autopista San Diego, para luego tomar la ruta 10 hasta la Avenida South Central. Glenn no había estado nunca en esa zona ni jamás se le habría ocurrido visitarla, pero obviamente el hombre la había elegido para evitar encontrarse con alguien que los pudiera reconocer. Después de haberse metido en tal cantidad de problemas que llegaron incluso a que le partieran la cara, Glenn no veía motivos para no tentar la fortuna una vez más para conseguir su objetivo, y el desconocido, por alguna razón, le había dado la impresión de que realmente podía serle de utilidad.

Continuó su seguimiento del coche hasta que Ronnie le hizo señas de que aparcaran en un lugar poco concurrido, frente a un restaurante de comida mexicana.

Entraron y se acomodaron en una mesa lejana a la calle. El lugar olía a fritanga aunque todavía no era la hora de la merienda. Parecía razonablemente limpio pero no demasiado pulcro. Como toda decoración, las paredes estaban repletas de pizarras que mostraban los platos del día, las ofertas y las especialidades de la casa. Una amable señora con aspecto latino se acercó a ofrecerles la carta. Ronnie la rechazó con un gesto cortés.

—Solamente beberemos algo, gracias —dijo a la camarera.

—Muy bien —dijo la señora, con marcado acento mexicano—. ¿Qué desean?

—Para mí una cerveza —dijo Ronnie. Y mirando a Glenn preguntó:— ¿Tú qué quieres?

—Nada —respondió el joven secamente.

La mujer tomó el miserable pedido sin mostrar demasiada decepción. Después de todo, considerando que eran los únicos clientes en el establecimiento y que todo lo demás eran mesas vacías, nadie podría alegar que le estaban quitando el lugar a parroquianos más dadivosos.

—Simpático lugar —comentó Ronnie, echando una mirada a su alrededor—. Espero que no le pongan ají picante a la cerveza. Con los mexicanos no se puede saber.

Glenn, que no estaba allí para mantener conversaciones triviales, fue directamente al tema.

—Dígame qué quiere.

—Primero que nada —dijo Ronnie— esta conversación queda entre nosotros. Tu padre no sabe nada y lo mejor para todos es que siga siendo así. Yo soy su investigador privado a cargo del caso de Ángela Bennett.

Glenn lo miró con indiferencia, pero se congratuló de haber confiado en el desconocido hasta ese momento. Más tarde se vería si realmente podía serle de utilidad pero por ahora las cartas estaban echadas y el propósito común parecía claro.

—Por cierto —dijo Ronnie abriendo su cartapacio— ¿tú tienes algo que ver con esto?

El detective sacó la foto de Anabel Carter marcada con el círculo rojo y se la enseñó.

—No —respondió Glenn, sin inmutarse demasiado.

—Dime la verdad —insistió Ronnie.

—Se la he dicho —contestó Glenn—. Es la primera vez que veo esta foto.

—Bien —dijo Ronnie. Ten en cuenta que te estoy dando más confianza de la que pareces merecer por las tonterías que has hecho últimamente. Con lo que vamos a conversar me estoy jugando mucho y quiero tener la seguridad de que no me vas a fallar.

—¿De qué se trata? —preguntó Glenn sin perder su frialdad.

—Desde el comienzo… —empezó a decir Ronnie y se interrumpió.

La camarera llegó, depositó un voluminoso vaso de cerveza en la mesa y se retiró sin decir palabra.

—Desde el comienzo de la investigación — continuó Ronnie— hemos intentado recoger antecedentes que pudieran incriminar a la doctora Bennett, ya sean de su labor académica o de su vida privada, y no hemos avanzado mucho. Si bien no es un dechado de perfección, nada en su biografía podría dar motivo para afectar su reputación de manera concluyente. Ante ese tipo de casos existen otros métodos que, sin ser del todo regulares, vienen a suplir la falta de evidencias. Por ejemplo, recoger pruebas dentro de un contexto específico y presentarlas con otra significación. O bien, crear las condiciones para poner a la persona investigada en una situación inconveniente.

—Se escucha bastante elegante formulado así —comentó Glenn con sarcasmo— pero de lo que estamos hablando en realidad parece ser de plantar evidencias para atribuirle a alguien lo que no ha hecho.

Ronnie sonrió. El muchacho parecía ser todavía más retorcido de lo que él hubiera esperado, lo que abría interesantes perspectivas para el trabajo común.

—No alcanzo a sentir un tono de reproche detrás de ese comentario —dijo Ronnie.

—No lo hay —admitió Glenn—. El fin es demasiado importante para andarse fijando demasiado en las formas para conseguirlo. Mientras Dios esté de nuestro lado, cualquier método es legítimo.

—Me alegro que digas eso —dijo Ronnie—, pero para cualquier trabajo conjunto de este tipo las reglas son implacables. Secreto absoluto, disciplina y comunicación. Tu padre es un hombre recto y de principios morales muy fuertes y no lo podemos involucrar en algo que los contradiga. Yo espero que tú hayas heredado esos principios pero que estés dispuesto a postergarlos cuando la causa sea justa.

Glenn asintió.

—Por mi parte yo estoy obligado por el secreto profesional y porque me juego el culo si me descubren. De modo que si yo tengo tanto que perder, también lo tienes tú. No es por presionarte pero si aceptas y la cagas, te la juegas conmigo. ¿Está claro?

—No me siento presionado. Yo estoy de acuerdo. Lo único que le advierto es que yo no reacciono muy bien ante amenazas. Si caemos, caemos los dos, pero usted primero y bastante más fuerte.

El tono arrogante del joven le produjo un leve pinchazo en el hígado a Ronnie pero no fue suficiente como para desaprovechar la oportunidad de contar con un sujeto tan inescrupuloso para hacer el trabajo sucio.

—Entonces estamos de acuerdo —concluyó Ronnie—. Ahora vamos a los detalles.

Ángela se encontraba en la sala de profesores revisando unos apuntes antes de entrar a clase cuando vio aparecer a Glenn Adamson por la puerta. La doctora Bennett no pudo evitar un gesto de extrañeza por el hecho de que, precisamente alguien que la odiaba tanto y le deseaba tanto mal, la fuera a ver a solas. Al parecer era verdad que todos los asesinos volvían a la escena del crimen. En este caso lo que se había producido era solamente un delito menor, pero Ángela ya estaba comenzando a preocuparse más seriamente, y ver entrar al joven le produjo un cierto sobresalto. Ya no sabía qué esperar de una persona tan obcecada en perjudicarla y con una estructura mental tan rígida.

—Doctora Bennett, perdone que la moleste —dijo Glenn tímidamente.

Ángela lo miró, sorprendida por lo comedido del tono, y le aseguró que estaba muy bien, a pesar de que ahora no tenía mucho tiempo para atenderlo.

—No hace falta que hablemos ahora, doctora —aseguró Glenn—, pero es importante que lo hagamos.

—Muy bien —respondió Ángela con un tono formal—. Hagamos una cita.

—Pero antes tengo que decirle por qué —urgió Glenn.

—Si no toma mucho tiempo —dijo Ángela, mirando su reloj.

—No tomará mucho tiempo, se lo aseguro.

La expresión del joven era tan sincera que la doctora Bennett estuvo a punto de olvidarse de quién venían esas frases tan contritas y modestas. Si bien no tenía por qué presuponer una buena intención detrás de las palabras de Glenn, por lo menos estuvo dispuesta a escuchar.

El joven bajó la vista y dijo con un hilo de voz:

—Yo le puse unos cigarrillos de marihuana en su casillero y después la denuncié a Seguridad.

Ángela no reaccionó.

—Y eso no es todo —agregó Glenn—. Mi padre ha contratado un detective privado para incriminarla y me ha pedido que le ayude. Yo he dicho que sí, pero necesito que conversemos para contarle los detalles para que esté prevenida.

El joven miró fijamente a Ángela y dijo:

—No sabe lo que me avergüenza ser parte de esto, doctora. Yo fui educado con otros valores pero los he ido traicionando uno tras otro, como si el demonio me hubiera poseído. Quiero terminar con esto, doctora. Por favor, ayúdeme.

La doctora Bennett pensó que cualquiera que escuchara la historia y no supiera de dónde venía, la habría creído sin reservas, pero a ella, conociendo a Glenn y a su familia, le estaba costando mucho tragársela. Decidió de todas maneras que sería injusto de su parte rechazar la oferta sin al menos haber intentado comprobar su veracidad, de modo que quedó de acuerdo con Glenn para encontrarse fuera de las horas de clase.

El muchacho parecía extremadamente nervioso cuando intentaba explicar que sería muy peligroso que lo vieran con ella y que llegaba incluso a temer por su vida.

—El investigador privado tiene, al parecer, una historia sórdida detrás y no se detendrá en nada para salvar el pellejo.

—¿Y por qué aceptó colaborar con él, Glenn? — preguntó la doctora Bennett.

—Porque quería hacerle daño a usted, doctora. Porque la odiaba y la envidiaba por su compostura y por su inteligencia. Llegó un momento en que si pudiera haberla matado lo habría hecho, pero recapacité, pensé en Dios y me invadió el remordimiento por haber sido tan ruin.

—Yo lo podría invitar a mi casa —sugirió la doctora Bennett.

—Por ningún motivo —exclamó Glenn—. Su casa está vigilada día y noche, doctora. No, hay que obrar con cautela.

Glenn extrajo un pequeño bloc de notas y comenzó a escribir.

—Le propongo que nos veamos en esta dirección. Es el apartamento de un hermano de la iglesia que se encuentra fuera en estos días y me pidió que le regara las plantas.

El joven alzó la vista y sonrió, como si la última observación le hubiera vuelto a traer involuntariamente un soplo de alegría a su afligida situación.

—Yo puedo estar allí cuando usted me diga, pero es mejor que sea alrededor de las seis de la tarde. Es un barrio tranquilo y yo estaré esperándola.

—Esta semana temo que no me será posible, pero quizás el sábado —propuso Ángela.

—El sábado entonces—, asintió Glenn—. En todo caso le ruego que no comente nuestra reunión con nadie. Ni siquiera con su hijo. El riesgo que estoy corriendo es demasiado grande.

—No se preocupe —aseguró Ángela—. Nadie lo sabrá.

19. PUNTO DE ENCUENTRO

La conversación entre Ángela y Darren respecto a tener sexo sin condón se produjo en la primera oportunidad en que se vieron después de los hechos y Ángela lo aceptó con algo de contrariedad pero sin mayor escándalo, especialmente cuando escuchó las explicaciones. Ana había perdido su virginidad –voluntariamente– con Harold y siempre lo habían hecho con preservativo. Darren había sido el único hombre que la había poseído sin protección, fuera del que la había violado. Pero en ese caso las cosas también estaban claras ya que, junto con la prueba de embarazo se le realizó un examen completo de posibles infecciones venéreas o contaminaciones de VIH, y todos los resultados mostraron que no había problemas.

—Supongo que te enteraste de todo eso antes de ponerte a follar con la chica —dijo Ángela.

—Por supuesto —respondió Darren—. ¿Qué clase de persona crees que soy?

—Yo no creo nada —dijo Ángela—. Yo te conozco.

Llegó el sábado y Ángela ya había organizado las cosas para salir de la casa sin un temor directo de ser seguida. Darren había regresado a vivir con ella después de haber desactivado los micrófonos, y quienes siguieran sus vidas desde el vecindario ya sabían que la doctora Bennett tenía un itinerario fijo del que nunca se salía y que, por su parte, su hijo era bastante menos disciplinado en sus costumbres, y no era de extrañar que saliera en su moto en los momentos menos pensados y a cualquier hora del día, para regresar cuando le diera la gana.

—Sinceramente quisiera saber algo más —dijo Darren—. No comprendo por qué tienes que salir a estas horas y en mi moto. Presumo que es para que no te reconozcan o para que los cretinos que nos controlan no te sigan, pero me suena a correr riesgos, y eso no quiero que lo hagas.

Ángela no le había querido relatar sus conversaciones con Glenn porque, si no, no habría posibilidad alguna de que la dejara salir a encontrarse con él. Darren no tenía los conocimientos de psicología de Ángela pero estaba suficientemente involucrado en el tema como para presentir que algo andaba mal. Desde luego que no podía prohibirle salir –de hecho, la moto se la había comprado ella–, pero al menos quería estar informado de su paradero para poder intervenir en caso de ser necesario.

Después de pensarlo un poco, trató de encontrar la verdadera razón de sus reservas. Ángela era una mujer juiciosa, responsable y segura de sí misma, que perfectamente podía responder por sus actos. Además, toda esa situación conspirativa podía tener como motivo el que la doctora Bennett tuviera una cita con algún hombre y no quisiera que los investigadores lo supieran y lo pudieran utilizar en su contra como una prueba de su «vida disipada». Esta última parte fue la que lo puso en guardia. Sus aprensiones estaban tomando características que cada vez se asemejaban más a los celos y eso era algo intelectualmente prohibido en su relación. De hecho, Ángela había mostrado claramente su evolución mental al tratar el tema de los condones con un desapego ejemplar, lo que había llevado a que el asunto quedara solucionado enseguida y sin tener que lamentar víctimas. No era el momento, para él, de incorporar un elemento negativo a una relación basada fundamentalmente en la comprensión y la tolerancia.

—Bueno —dijo Darren—. En todo caso llévate el celular y mantenlo encendido todo el tiempo.

—No te preocupes —le dijo Ángela—. Todo andará bien. Espero.

El hombre vestido con overol blanco que ocupaba la furgoneta estacionada tres casas más allá, hizo el amago de encender el contacto de su vehículo cuando vio salir a Darren a toda velocidad en su moto, pero no fue más que un movimiento reflejo. Su misión era seguir los movimientos de Ángela y el joven era solamente un elemento secundario en la investigación. Además ya lo tenían suficientemente controlado en sus paraderos habituales.

El detective retomó su lectura y se apoltronó en el asiento de atrás de la camioneta sin perder contacto visual regular con el monitor. Mientras tanto, Ángela recorría las calles de Los Ángeles en la moto en dirección al lugar donde había quedado de encontrarse con Glenn. La brisa que le azotaba el rostro a través del visor semiabierto de su casco le llenaba los pulmones de un aire que juzgó bastante más puro que el que tenía que respirar todos los días, pero seguramente era por efectos de la velocidad. Hacía mucho tiempo que no conducía la moto de Darren y constató con satisfacción que, por una parte, no había perdido un ápice de su habilidad y, por otra, que la combinación de chaqueta y pantalón vaquero, que solía usar para sus travesías motociclísticas, le calzaba casi perfectamente, aunque levemente más ajustada que antes. La doctora Bennett no consideró que esa nimiedad fuera suficiente para hacerla retomar sus sesiones de gimnasio semanales, que había suspendido por falta de tiempo, y por considerar que la otra forma regular de ejercicio físico que llevaba a cabo en su casa, era un sucedáneo perfecto y además mucho menos sacrificado.

Ángela estacionó su moto a la entrada del edificio, junto a la caseta del guardia, y tomó el ascensor hasta la planta 12-Izquierda. La doctora Bennett no le temía a los temblores pero evitaba tener que pasarlos en pisos tan altos, no tanto por la falta de seguridad sino porque, con su tipo de construcción antisísmica, estaban ideados para que siguieran las ondas del seísmo y por lo tanto se movían como un tiovivo. Al llegar a la puerta, de la que colgaba un adorno que no supo reconocer, pero que se asemejaba a una cucaracha, Ángela se quitó el casco y llamó.

Al cabo de un momento, la puerta se abrió y apareció Glenn, con una sonrisa de satisfacción en los labios.

—Qué alegría que haya podido venir, doctora. Hay tantas cosas que le quiero decir. Por favor pase.

Ángela lo saludó con un movimiento de cabeza y entró al apartamento.

—Por favor, perdone el desorden. Hace varios días que mi amigo no regresa y no tuve tiempo de hacer el aseo.

La doctora Bennett recordó que Glenn le había dicho que el piso era propiedad de un «hermano» de su iglesia, y no dejó de extrañarle el estilo con que estaba decorada, muy lejos de la imagen sobria y austera de los que pertenecían al grupo de los Adamson. Todo estaba desordenado, había un sillón de colores chillones que chocaba con todo el resto, y que también habría chocado con cualquier otro mobiliario, y por el suelo había envoltorios de cartón con restos de comida china de procedencia ignota.

—¿Puedo ofrecerle algo? —preguntó Glenn.

—No —respondió presurosamente Ángela. Dadas las condiciones higiénicas que se apreciaban en el recinto, no permitiría que le ofrecieran nada que tuviera contacto con algún recipiente.

—No se preocupe —dijo Glenn, como leyéndole el pensamiento—, todo lo que tengo es en lata.

—Bueno —dijo la doctora Bennett, que realmente tenía sed—, entonces tomaré una Pepsi, si tiene.

—Seguro —dijo Glenn dirigiéndose al refrigerador.

Ángela escuchó el chasquido de la lata al abrirse y el sonido del borboteo del gas y sintió que la sed aumentaba. La reunión comenzaba con impresiones encontradas y esperaba que continuara por un camino más grato del que había marcado todos los encuentros entre ella y su alumno. Y que la conversación fuera clarificadora. Y corta. Especialmente que fuera corta.

—Aquí tiene —dijo Glenn ofreciéndole la bebida directamente de la lata. No había vasos limpios en la cocina y la doctora Bennett seguramente tampoco habría aceptado usar uno.

Ángela bebió con ansia. Efectivamente el viaje en moto por Los Ángeles la había comenzado a deshidratar y el frescor de una bebida, que no necesariamente era su favorita pero que solía cumplir con el simple propósito de calmarle la sed, la inundó como un chapuzón en la piscina en un día canicular.

—Gracias —dijo Ángela—, me hacía falta. Ahora vamos a lo nuestro.

—Sí —dijo Glenn, tomando asiento frente a su profesora—, vamos a lo nuestro. Perdone que comience con algunos datos de mi vida familiar para que pueda entender el contexto de mis actos.

«Si hubiera sabido que lo que éste quería era una sesión de terapia, se la hubiera cobrado», pensó la doctora Bennett, pero se dispuso a escuchar.

Los antecedentes de la vida familiar de Glenn eran tan largos como aburridos, y no conducían a otra cosa que a una conclusión que se podría haber sacado mucho antes sin tener que repasar las biografías de sus siete hermanos, ni de haber tenido que soportar el interminable panegírico del pater familias, pintándolo como un ejemplo de virtud, de abnegación y de amor por los suyos. La madre de Glenn no aparecía por ningún sitio en su recuento pero, conociendo los principios integristas de la casa, no era sorpresa que la representante del sexo inferior no tuviera un lugar en el Salón de la Fama.

Habrían pasado unos veinte minutos desde que Glenn comenzó a hablar ininterrumpidamente, sin que nada de lo que dijo tuviera alguna relación con el motivo de la reunión, ni representara interés de ninguna clase, cuando Ángela comenzó a sentir un extraño sopor que tomó por un mareo temporal pero que fue aumentando hasta convertirse en una irresistible somnolencia. Estaba consciente y respondía a los estímulos, pero no se sentía capaz de controlar su voluntad. Mientras caía en un estado de adormecimiento que diagnosticó primariamente como de narcolepsia inducida, la doctora Bennett comprendió que había caído estúpidamente en la trampa más obvia, especialmente teniendo en cuenta que este hijo de puta ya lo había hecho con Ana, cuando le había administrado Rohypnol o GHB en la bebida para después violarla, y que ella, una mujer adulta, con conocimientos de farmacología y del funcionamiento del cerebro humano, debiera haber estado advertida del riesgo, después de todos esos antecedentes, si hubiera tenido dos dedos de frente y no fuera una redomada imbécil. Pensó en Darren y se vio totalmente a su merced cuando la reprochara por haber sido tan idiota y por no poder responderle nada que pudiera librarla de toda la culpa.

—Ángela, ¿me escuchas? —escuchó decir a Glenn a kilómetros de distancia.

Solamente consiguió emitir un balbuceo dando a entender que sí lo escuchaba, cuando sintió cómo la levantaban del sofá en el que se había desplomado, y la conducían fuera de la habitación. Del nuevo entorno no fue capaz de percibir mucho, salvo que había una cama en la que el muchacho la depositó suavemente. Desde la distancia percibía algunos murmullos informes, hasta que, luego de un tiempo cuya duración no fue capaz de determinar, sintió que la comenzaban a desvestir. La doctora Bennett no tenía la autonomía de pensamientos ni de reacciones como para resistirse, y el acaloramiento que le había producido la droga hizo que el que la liberaran de sus estrechas prendas lo recibiera con beneplácito. De ahí en adelante dejó de percibir sensación alguna y debieron pasar algunos días hasta que comprendiera qué había ocurrido.

Al cabo de momentos de total ausencia de la realidad, escuchó una voz lejana que le llegó como si viniera saliendo de la anestesia.

—¡Señora!

Una mano robusta la sacudía, sacándola de su sueño mientras la conminaba a incorporarse. Cuando abrió los ojos, Ángela se dio cuenta que yacía en un banco de madera de un parque que no conocía. Por la primera impresión reconoció que su apariencia era desastrosa. La habían vuelto a vestir mientras dormía, poniéndole el pantalón vaquero y la chaqueta de mezclilla desteñida sin preocuparse de incluir la camiseta ni la ropa interior, aunque se habían dado la precaución de abotonarlo todo para evitar cualquier tipo de exhibición impúdica. En el suelo yacía su bolso semiabierto.

Miró al hombretón que la había despertado y lo primero que vio fue una camisa azul marino y una placa con el nombre «Cabrera». El policía la miraba fijamente mientras, al parecer, trataba de explicarse qué hacía una señora, vistiendo ropas caras y con una reciente visita a la manicura, durmiendo en el banco de un parque.

—¿Tiene una identificación, señora?

—Espero que esté en mi bolso —respondió Ángela con la lengua traposa.

—¿Está segura que no me encontraré nada punzante en su bolso?

—¡Oh, por favor! —exclamó Ángela, sinceramente hastiada.

El tono de la respuesta, muy lejano al de una vagabunda que pudiera esconder jeringas para drogarse dentro en su cartera, convenció al policía de que no había mayor riesgo de echar una mirada. El oficial encontró enseguida la billetera de la doctora Bennett con toda su documentación, y la revisó cuidadosamente.

—¿Ésta es su dirección? —preguntó enseñándole el documento para conducir.

—Sí.

El policía movió nuevamente la cabeza, sin entender.

—¿Qué ocurrió, doctora? —preguntó finalmente.

—No lo sé. Fui drogada y no recuerdo más.

—¿Quiere hacer la denuncia? —indagó el policía.

—Por ahora quiero irme a casa —respondió Ángela—. El resto lo arreglaré con mi abogado.

—¿Tiene algo en qué transportarse? —preguntó nuevamente el oficial.

—No sé dónde estoy pero creo que no. Si todavía está mi teléfono celular en el bolso, llamaré un taxi.

—Está pero tomará bastante tiempo —dijo el policía—. Yo la puedo llevar a su casa. No es lejos, y me queda dentro de mi jurisdicción.

—Se lo agradeceré mucho, oficial —dijo Ángela mientras se estiraba tratando de contrarrestar el intenso dolor de huesos que le había quedado después de dormir en un escaño de madera.

20. LA SOSPECHA

Cuando Ángela tuvo que enfrentarse a Darren, se sentía como una quinceañera después de haber llegado borracha a casa cuatro horas después de la hora límite, y con los padres esperando en la puerta, rodeados de coches policiales con luces azules. Había intentado justificar algo pero no conseguía hacerlo ni consigo misma, por lo que mucho menos podría convencer a Darren de que no era más que una tarada irresponsable que no fue capaz de oír sus sensatos consejos.

El joven había dejado una nota antes de irse a la cama, para que fuera lo primero que Ángela encontrara a su regreso, en caso de que no la viera:

«Como te haya ocurrido algo, cobras.»

Después de una conversación que duró menos de lo que debía y no aclaró nada, ambos decidieron dejar pasar un tiempo hasta que se calmaran y pudieran evaluar las consecuencias reales de lo ocurrido. Siguieron algunos días donde los diálogos neutros no ocultaban la tensión ante tantas preguntas sin responder, hasta que Darren consideró que estaba siendo demasiado comedido y que nadie en esa casa lo podría acusar de no ser lo suficientemente amplio de criterio para ver las cosas en su justo contexto. Criterio no era una palabra que Ángela tenía el derecho a usar todavía y pasaría algún tiempo, y muchas explicaciones, antes que lo pudiera volver a hacer.

—Tenemos que hablar —dijo Darren abruptamente durante una de sus tranquilas veladas de lectura y música. El muchacho no había vuelto a salir de la casa y se preocupaba de hacer todo para que Ángela superara un incidente que tenía que haber sido traumático, a pesar de la serenidad con que lo llevaba y de todos sus esfuerzos para racionalizarlo.

Ángela sabía que no se podía seguir dilatando la situación. Dejó el libro a un lado, se quitó las gafas y se dispuso a escuchar todo lo que Darren tenía que decirle, que seguramente no era poco, ni muy agradable.

—Primero que nada ¿me has dicho toda la verdad?

—Sabes que nunca te mentiría —respondió Ángela.

Darren no tuvo otro remedio que asentir y dar por resuelta esa parte del interrogatorio, aunque la semántica da para muchas interpretaciones. Se puede perfectamente no decir la verdad sin mentir, y la ausencia de toda obligación por parte de Ángela de responder por sus actos, considerando la situación jerárquica de ambos en el seno familiar, podía ser decisiva para que Darren no se llegara a enterar nunca de lo que realmente ocurrió, si esto fuera algo de lo que Ángela se podría sentir culpable.

A pesar de todo, había muchas cosas que desentrañar sin tener que entrar todavía en interpretaciones o suspicacias. Como por ejemplo dónde fue y qué pasó antes que perdiera el conocimiento.

—Nos citamos en un piso de estudiantes cercano a UCLA —dijo Ángela—. Era una pequeña pocilga, demasiado desarreglada para ser la vivienda de un «Picapiedras». Glenn comenzó a hablar de sí mismo y de la familia, y como si eso no fuera suficientemente soporífero, al parecer diluyó alguna tableta de flunitrazepam o algo similar en mi bebida.

—¿Tú esperas que yo entienda lo que me acabas de decir? —preguntó Darren.

—Me dio un somnífero. Sí —agregó la doctora Bennett anticipándose a cualquier comentario—, posiblemente el mismo que le dieron a Ana. Después ya no tengo memoria. Sé que me desnudaron porque desperté vestida casi igual como llegué, pero sin la ropa interior.

—Y no te acuerdas de nada —dijo Darren.

—De nada, aunque tengo la impresión de que no me violaron, a menos que me hayan dado un ducha después.

Darren tenía la cabeza llena de ideas inconexas tratando de llegar a alguna conclusión. Había muchas cosas que lo hacían sospechar los escenarios más extemporáneos y hacía un gran esfuerzo por quitárselos de la cabeza antes de empezar a tejer tramas insensatas que lo llevaran a conclusiones indeseadas. Sus primeras sospechas eran totalmente viscerales y no veía ninguna razón para darles crédito hasta que hubiera algún tipo de indicio que le diera una pista sobre lo que ocurrió.

—¿Dónde dijiste que estaba el piso? —preguntó.

—En mi bolso tengo la nota con la dirección —respondió Ángela. No estaba lejos de la Universidad.

Darren se puso de pie y caminó hacia la mesa del comedor a registrar el bolso de Ángela. Después de una corta inspección, encontró la nota. Su cara se tornó lívida por un segundo y su puño arrugó instintivamente el papel y lo lanzó lejos.

—¡Hijo de puta! —dijo.

—¿Qué ocurre? —preguntó alarmada la doctora Bennett.

—Nada —respondió cortante Darren—, nada todavía. Esperemos un poco.

La espera duró hasta el día siguiente. Al regresar de clases, Darren encontró a la doctora Bennett sentada en el salón con un sobre en la mano y revisando un fajo de fotos de baja resolución que parecían haber sido tomadas con un teléfono móvil. Cuando entró, Ángela lo miro serenamente y dijo, entregándole el mensaje que venía con las fotografías:

—Aquí tienes la respuesta.

Darren cogió el papel y lo leyó:

«Tú, asquerosa ramera, ¿en qué cabeza cabe una perversión tal? Te achicharrarás en el Infierno, puta inmunda, pero antes te arrepentirás de haber nacido. Tengo en mi poder más pruebas de tu degeneración de las que tú puedas imaginar. Tu momento ha llegado.»

Darren miró a Ángela y estiró la mano para pedirle que le diera las fotos.

—Siéntate a mi lado —respondió la doctora Bennett—, esto vale la pena que lo veamos juntos.

La primera foto que eligió Ángela la mostraban desnuda sobre una cama siendo poseída por un hombre del que no se veía la cara. Si las imágenes habían sido tomadas en el momento en que Ángela había sido drogada, esta era la prueba de que efectivamente la habían violado. En el preciso momento en que le comenzaba a hervir la sangre e hizo el amago de levantarse con la intención de encontrar a Glenn y torcerle el pescuezo, Darren sintió como Ángela le tomaba el brazo.

—No —dijo—, no te vayas. Hay mucho más.

Para ahorrarle más dolor a Darren y para no aumentar el misterio del asunto, Ángela dio vuelta una de las fotos que había seleccionado y se la mostró. El muchacho constató con sorpresa que el hombre que estaba teniendo sexo con Ángela era… él mismo. Si bien las fotos no eran demasiado nítidas estaba perfectamente claro que la pareja de amantes la componían ellos dos, con el solo problema que Darren no se había involucrado sexualmente con Ángela en ningún sitio que no fuera su casa, y porque, una observación un poco más cuidadosa del entorno en que se producía el encuentro lo llevó a corroborar sin la menor sombra de duda de qué lugar se trataba. Ya lo había descubierto cuando leyó la dirección a la que la habían llevado para tenderle la trampa y no lo podía creer.

Se habría podido imaginar cualquier cosa menos que el que hubiera conspirado para hacerle tamaña putada fuera nada menos que Harold, el amigo fiel, ese al que consideraba casi como a un hermano, del que se sentía mentor y defensor. ¿Esa rata miserable había sido capaz de venderse a cambio de quién sabe qué? ¿Y de utilizar a esa pobre muchacha, como prostituta para inventar evidencias contra Ángela? No existía un estómago capaz de digerir tamaña inmundicia, ni corazón capaz de soportarla.

La moto ya la había recogido el Automóvil Club por encargo de Ángela, y cuando Darren llegó al garaje para salir, lo primero que hizo fue recoger el cuchillo KA-BAR de la Primera Guerra Mundial que había comprado en un mercado de pulgas cuando buscaba un buen anaquel para guardar CDs. El arma no había sido usada nunca y Darren casi se había olvidado de su existencia cuando la vio de nuevo, enfundada en su ornamentada vaina.

Cuando llegó a la puerta del apartamento de Harold ni siquiera recordó que había puesto el cuchillo en la maleta de la moto. La ira no era menor, pero no se le pasaba por la mente desahogarla cometiendo un crimen. No sabía cómo reaccionaría cuando volviera a ver a Harold pero de lo que estaba seguro es que no sería pegándole una puñalada.

La puerta se abrió, apareció Harold, abrió desmesuradamente los ojos y se abalanzó sobre Darren, tapándole la boca con su enorme mano.

—No digas nada —le susurró en el oído—. Nos vigilan. Quédate aquí y espera.

Dicho esto volvió a entrar a la casa y regresó segundos después con un pequeño objeto en la mano, envuelto rudimentariamente en un papel.

—Vámonos —dijo imperiosamente, antes de que Darren hubiera podido decir palabra.

Caminaron por el pasillo hasta el ascensor, y una vez que hubieron subido, Harold desenvolvió lo que portaba.

—Mira —dijo—, ¿sabes lo que es esto?

Darren lo cogió y reconoció de inmediato un micrófono de espionaje del mismo modelo del que habían intentado plantar en su casa.

—Estamos siendo vigilados —continuó Harold— y estoy seguro que es el Gobierno.

Darren casi tuvo que sonreír ante la ingenuidad de su amigo.

—La pobre Ana dejó entrar, cuando yo no estaba, a unos individuos que llegaron a instalar lo que decían que era un nuevo aparato de calefacción por encargo del propietario del edificio. Más tarde le pregunté al administrador que qué pasaba y me dijo que nadie le había dicho nada de calefacción ni de nada. Esos tipos instalaron micrófonos y me temo que cámaras también. Creo que debemos ser muy prudentes.

—¿A dónde vamos? —preguntó Darren, sintiendo que el alma le volvía al cuerpo y con una emoción que su amigo no habría entendido.

—En la cafetería podemos estar más tranquilos — dijo Harold—. Yo tengo una teoría.

—No hace falta —dijo Darren, oprimiendo el botón del piso 12 para volver a subir.

—¿Qué haces? —exclamó Harold— ¿No escuchaste lo que te dije?

—Lo escuché —respondió Darren—. Subamos. Ya te explicaré todo.

Volvieron al apartamento y no bien Harold hubo abierto la puerta, Darren se dirigió al dormitorio.

—Para empezar vamos a hacer una limpieza general —dijo, alzando la voz para que cualquier aparato electrónico pudiera captarlo.

Al entrar al cuarto, seguido por Harold, Darren se sentó en la cama calculando desde allí el ángulo en el que debía estar la cámara para captar las imágenes que había visto en las fotos. No tardó de encontrar un objeto en su línea de visión que se hallaba escondido detrás de un poster de Pink Floyd.

—¿Dónde encontraste el micrófono? —le preguntó a Harold.

—En la sala.

—Bien. Quiere decir que han plantado mierdas en todo el piso. Vamos a tener que buscar con atención. Esta cagada —dijo Darren, refiriéndose a la cámara— volverá a su entorno habitual.

Abrió uno de los cajones del estante y extrajo unas tijeras de costura que la madre de Harold había dejado después de una de sus frecuentes visitas para arreglar todo lo que mereciera algún arreglo en el cuchitril de su hijo. Darren usó el instrumento para despegar la cámara del muro y para cortar los cables que iban a dar a un receptor que retransmitía las señales de forma inalámbrica, y que estaba oculto detrás del mueble. Sospechó que ya no los estaban vigilando porque lo que buscaban ya lo tenían pero de todas maneras continuaron la exploración hasta encontrar todos los objetos escondidos. Después de un tiempo que no pasó de media hora, dieron con todos los artefactos y procedieron a destruirlos y lanzarlos por el incinerador.

—Tú sabías algo —comentó Harold, mientras bebían unas cervezas.

—Sí, para eso vine.

—Pues, cuéntame —dijo Harold.

Darren narró con cierto detalle todas las marranadas urdidas por los «Picapiedras» para tratar de hundir a su madre, sin omitir siquiera la última.

—Si no hubiera sido por tu cabezonería y la de Ana esto no hubiera ocurrido —reprochó Darren.

—¿Pero cómo sabían ellos que tú te ibas a follar a mi chica para después poder trucar las imágenes?

—No lo sabían. Me imagino que cuando me vieron con ella se les ocurrió la idea de manipular las fotos para hacer aparecer como si mi madre y yo tuviéramos una relación incestuosa.

—¡Vaya hijos de puta! Espera que los encuentre, porque no les voy a dejar un solo hueso sin quebrar.

—No muevas un dedo sin consultarlo conmigo —dijo Darren sin dejar lugar a dudas de que hablaba muy en serio—. Este es el momento para joder a estos cabrones, pero tenemos que actuar sensatamente. Vaya semana, macho.

Harold se sentó en el sofá a esperar que se le pasara la calentura.

—Oye —dijo—, gracias por lo de Ana.

—Es una buena muchacha —respondió Darren—. Cuídala.

21. LA PIEL DEL PECADO (8)

(Pecado y penitencia)

Entró al dormitorio y Ángela estaba esperando. No sabía qué. Estaba desnuda, sentada en el borde de la cama. Darren tampoco lo tenía muy claro pero sabía que no era lo mismo que siempre. Habían pasado demasiadas cosas y para recuperar la normalidad tendrían que pasar varias más. La normalidad. Extraño. Ninguno de los dos se atrevía a pensarlo en esos términos, pero en la práctica lo era. Era una forma distinta de solipsismo que hacía que lo único real fueran ellos dos y todo lo demás un invento de su imaginación. Y se habían preocupado de inventarlo de tal manera que no tuvieran ninguna razón para envidiarlo o para desear no ser como eran. Esa era la normalidad de su comunión sexual y a esa normalidad se aferraban para poder soportar la otra, la de fuera, la de los demás.

—¿Te alcanzas a imaginar lo que me has hecho pasar? ¿Aunque sea un poco? —preguntó Darren.

—Aquí estoy —dijo Ángela como toda respuesta.

Ninguno de los dos esperaba que la bofetada fuera tan violenta pero a ninguno de los dos le importó. La cara de Ángela se dio vuelta con el impacto y su pelo dejó una estela negra en el aire mientras se desplomaba hacia un costado. Se incorporó lentamente con una leve sonrisa cruzándose en el camino de la involuntaria lágrima que le bajaba por la mejilla, y se aprestó a recibir la siguiente. No llegó. Darren se arrodilló ante ella y comenzó a besarle los muslos y a recorrerlos hasta llegar al triángulo de su sexo. Recorrió meticulosamente los labios de su vagina hasta introducir su lengua por la húmeda abertura para encontrar el diminuto miembro erecto que coronaba su vulva. Las caricias se tornaron largas y profundas sin perder su suavidad, concentrándose en masajear su pequeño objeto de placer por todos los costados hasta descubrir cuál era el que respondía mejor a la caricia. Una vez encontrado, y las señales fueron inequívocas, se dedicó a vivificar el gozo hasta que surgieron los primeros estertores y la sensual voz de Ángela comenzó a emitir los roncos gemidos que preludiaban la descarga.

Mientras tanto, Darren se había quitado los pantalones y los calzoncillos, y su órgano estaba presto para tomar por asalto la intimidad de Ángela una vez más. No esperó que las convulsiones se calmaran y la poseyó enseguida, sin aviso ni deferencia. Ángela cruzó las piernas detrás de la espalda de Darren y se acopló a la cadencia de los embates. Sus ojos no se despegaban de los del joven, y éste la observaba con la anticipación curiosa de quien sabe que ese rostro se va a ir transformando poco a poco en un rictus más cercano al llanto que al placer, pero que trasluce todo el goce del mundo ante la inminencia del orgasmo. La nueva explosión no se hizo esperar y Ángela la capeó abrazándose firmemente a Darren y esperando que su cuerpo soltara todos los temblores del éxtasis hasta que la electricidad se fuera disipando nuevamente. Darren la apretó contra su pecho y la mantuvo penetrada hasta el fondo hasta el momento del desenlace.

Ambos amantes rodaron hacia el centro de la cama, donde Darren la impulsó suavemente hacia un costado hasta alcanzar la posición deseada. El penetrar a Ángela en la postura del perro constituía para Darren uno de los placeres más irreemplazables, porque no solamente le daba la oportunidad de admirar las prodigiosas curvaturas de las caderas, sino también porque le permitía sublimar la visión de esa espalda cobriza, brillando por las gotas de sudor con la mata de pelo azabache coronando la obra de arte como si se tratara de un gobelino adornando la pared de un templo. La piel del pecado.

Darren detuvo demostrativamente sus embestidas y Ángela captó el mensaje. Comenzó a mecerse hacia atrás y hacia adelante haciendo que el muchacho la penetrara sin moverse. Además, aprovechó la posibilidad de tomar la iniciativa de los movimientos para agregar los irresistibles vaivenes que causaban reacciones tan fuertes e instantáneas en su amante. Este caso no fue la excepción. Darren hizo lo que pudo para controlarse, pero la visión de la piel del pecado lo sobrepasó y hubo de contentarse con vaciar todo su contenido seminal en la voraz despensa de su vagina.

Ángela cesó de moverse y esperó. La erección de Darren no disminuía y su miembro seguía duro como un palo. El muchacho lo retiró levemente esperando que la esperma encontrara su camino hacia la salida, para luego volverlo a introducir utilizando su descarga como lubricante. Ángela no sabía qué ocurría pero tampoco le preocupaba. Era el momento de pagar culpas y lo estaba haciendo muy a gusto hasta ahora. Aprovechando esa circunstancia que quizás no se volviera a repetir, Darren decidió dar un paso que en otras condiciones no hubiera osado dar y que era una de las obsesiones que le acompañaba desde que comenzó a hacer el amor con Ángela. Retiró su lubricado pene del espacio que había conquistado y lo dirigió suavemente hacia el siguiente orificio, esperando la reacción. Y la reacción se produjo. Ángela emitió un gemido que Darren no supo interpretar y luego se giró lentamente para coger el miembro del muchacho y acomodarlo convenientemente en la entrada de su ano, después de lo cual fue ella misma la que comenzó a moverse cuidadosa y acompasadamente hacia atrás y hacia adelante, dándole a la operación la velocidad y las precauciones necesarias para no hacerse daño. Darren reaccionaba como un joyero intentando cincelar un diamante sin romperlo y correr el riesgo de quitarle todo su valor. Ángela seguía tomando la iniciativa y haciendo que el miembro la invadiera cada vez más profundamente hasta que llegó a consumirlo en su totalidad. En ese instante, los movimientos se tornaron menos cuidadosos y Darren se vio en la situación de comenzar a colaborar también. Los bombeos fueron cada vez más apasionados mientras Ángela se masturbaba emitiendo unos chillidos agudos, antesala de una posible erupción volcánica. Cerró los ojos y detrás de la cortina de sus párpados vio aparecer una cascada de fuegos artificiales multicolores mientras sus jugos se desbocaban en la locura de un orgasmo único e irreproducible. Por su parte, Darren estaba tan excitado que, casi sin darse cuenta, volvió a eyacular, sincronizando mágicamente sus estertores con los de Ángela y completando el cuadro de pasión que los llevó a acabar inertes, amarrados el uno contra el otro, boca abajo y felices, por fin. Ahora todo daba igual. Fuera lo que fuera lo que pasara, valió la pena.

22. LA LICENCIA

Antes de salir de la casa, Ángela dejó una nota para Darren en la mesa de centro. El texto era algo menos breve que de costumbre:

Respuestas:

#1: Sí, ya había tenido sexo anal.

Varias veces.

#2: No, no conoces a ninguno.

#3: No, tú no me embaucaste para que te lo permitiera.

Cerró la puerta de calle y casi instintivamente dejó correr la mirada hacia el lugar donde solía estacionarse la furgoneta que los vigilaba, pero no la veía desde hacía varios días. Comprendió que si lo que estaban buscando eran pruebas para incriminarla, con las fotos manipuladas ya lo habían conseguido con creces y era posible que de aquí en adelante el seguimiento fuera menos intenso. Además, no creía que detrás de la maniobra hubiera gente con tanto dinero como para permitirse una operación de comandos tan larga y con tantos medios.

Llegó a la Universidad San Justo algunos minutos antes de que se llamara a clases y se fue directamente a la oficina de Ernie Ortiz. El Director del Departamento se encontraba afinando los últimos detalles para una reunión que tendría en unas horas más con los miembros del Consejo de Educación y que había sido citada a última hora por uno de ellos.

Al ver entrar a la doctora Bennett, Ernie se levantó y fue a recibirla con un entusiasmo mayor del habitual.

—Ángela, qué bueno que vengas —dijo—. Tenemos una reunión de Consejo a las dos de la tarde y me gustaría que estuvieras. Espero que las cosas se solucionen satisfactoriamente y que los de siempre terminen de romper los huevos de una buena vez.

—Ernie… —trató de decir Ángela.

—No te puedo decir la cantidad de años que no se citaba a una reunión «fuera de programa» y te puedo asegurar que tiene que ser por algo con la Oficina de Impuestos. Los plazos vencen en estos días y necesitamos el apoyo de los mecenas lo antes posible.

—Ernie —dijo nuevamente Ángela alzando la voz—, escúchame.

—¿Qué pasa? —dijo Ernie como si acabaran de despertar a un sonámbulo.

—No estaré en la reunión…

—Bueno, tú te la pierdes —insistió Ernie, todavía entusiasmado.

—¡Escúchame, joder! —se impacientó Ángela.

El profesor Ortiz bajó las revoluciones, se volvió a sentar y puso cara de interesado.

—Voy a solicitar una licencia, o un permiso sin sueldo si es necesario, por los próximos meses. Después de ese plazo posiblemente presentaré mi renuncia.

Toda la euforia con que Ernie había recibido a Ángela se desvaneció en un segundo y se transformó en preocupación.

—¿Qué estás diciendo? —exclamó.

—Lo que oyes. Han ocurrido cosas que no te puedo relatar en detalle pero que son demasiado graves. Esto no se lo puedo hacer a la Universidad ni se lo puedo hacer a mi hijo.

Ernie Ortiz se incorporó de su asiento y se dirigió a la puerta; la cerró, le echó llave y volvió a sentarse en el sofá de visitas haciendo un gesto a Ángela para que se sentara a su lado.

—No hay cosas que «no me puedas relatar en detalle» —dijo Ernie en tono lapidario—. No saldrás de aquí hasta que no me hayas «relatado todo en detalle».

Ángela sonrió para sus adentros al reconocer la exacta reacción que había esperado de su amigo, el profesor Ortiz. Le tomó la mano y se la apretó en señal de gratitud.

—Estas últimas semanas han sido un calvario —comenzó Ángela, escogiendo la terminología justa para una casa de estudios religiosa—. Me han vigilado día y noche, a mí y a Darren, han colocado micrófonos en mi casa y me han seguido donde he ido. Por cierto, no han encontrado nada suficientemente perverso como para acusarme pero no han cejado. Y lo último ha sido increíble. Me han secuestrado, me han drogado, me han sacado fotos en actitudes impúdicas y las han manipulado para hacerme aparecer como teniendo sexo con mi hijo.

Ernie dio un salto sin poder dar crédito a sus oídos.

—¡Hijos de puta! —soltó el profesor Ortiz casi sin pensarlo. No solía ser un hombre tan dado a las palabras malsonantes pero esta vez le salieron de alma.

—Ángela, escúchame bien. Tienes todo el apoyo de la Universidad, de su equipo legal y de su cuerpo docente. Llegaremos al fondo del asunto y mandaremos a todos estos sinvergüenzas a la cárcel, les arruinaremos lo que les quede de reputación, y como tenga yo a alguno de ellos delante de mí, le daré una patada en los cojones.

—Eso es justamente lo que yo no quiero, Ernie —dijo Ángela—. Cualquier escándalo de ese tipo sería un baldón para la Universidad y arruinaría mi carrera, aunque yo haya sido la víctima. La prensa amarilla se ensañaría conmigo y pondría énfasis en lo que vende. «Guapa profesora sospechosa de abusos deshonestos con su hijo». Después la Justicia dirá lo que dirá, pero el daño ya estará hecho. Yo prefiero ceder antes que pasar por esa humillación.

Ernie la miró con esa cara de viejo zorro que Ángela le conocía tan bien.

—Estoy decepcionado de ti, Ángela —realmente esto era lo último que hubiera esperado.

La doctora Bennett le devolvió la mirada con simpatía, intuyendo por dónde venían los tiros.

—¿Realmente crees que era necesario que me sometieras a toda esta palabrería para conseguir lo mismo que si me hubieras dicho: «Ernie, aplastemos a estos cabrones»?

Ángela se recostó en el hombro de su amigo dando a entender que había cometido un error al abordarlo por ese lado, aunque tampoco se hubiera atrevido a ir demasiado de frente tratándose de hechos delictuales que podían hacer peligrar la carrera y quizás hasta la integridad física de cualquiera de los implicados.

—Te daré la licencia porque presumo que será parte del plan —dijo Ernie—, pero de ahí en adelante yo me haré cargo. No saben con quién se han metido, estos bellacos.

Ángela no podía estar más satisfecha por los resultados de la conversación y se lo hizo saber a Ernie a través de un fuerte abrazo.

—Ahora vete a casa y espera mi llamada. Yo me encargaré del resto.

A las dos en punto de la tarde se abrió la sesión de la comisión escolar de la Universidad San Justo, presidida por el jefe de la cátedra de Psicología, el profesor Ernest Ortiz, y a la que asistía el más selecto grupo de miembros del directorio y de patrocinadores de la casa de estudios. El ambiente parecía distendido y nada daba la impresión que se fueran a tratar temas especialmente conflictivos. Ernie observaba con atención las reacciones de los presentes tratando de adivinar de dónde vendría el zarpazo contra Ángela y qué forma iría a tomar. Samuel Adamson estaba sentado en su sitio habitual y no mostraba demasiadas emociones, mientras el resto de los asistentes conversaba en pequeños grupos. Ernie dio por abierta la sesión y rogó a los allí reunidos que tomaran asiento. Luego de agradecerles la presencia después que los hubieran citado de forma tan imprevista y con tan poco tiempo de anticipación, comenzó:

—Ni siquiera yo sé qué es lo que se intenta tratar ni quién convocó la reunión, pero espero saberlo enseguida. ¿Alguien pide la palabra?

Mientras Adamson permanecía hierático, el de los repuestos para bicicletas, Raymond Deckerman alzó la mano. El profesor Ortiz le dio la palabra, algo extrañado de que fuera él el que quisiera intervenir.

—Señores, estimados amigos, me he permitido citar a esta reunión para dar cuenta de algunas de las circunstancias algo irregulares que se han detectado en nuestra última auditoría. Después de la pasada reunión, la decisión que se tomó fue la de seguir aportando nuestro grano de arena para la continuación del año académico y, posteriormente, para las condiciones para el trabajo futuro. Todos pensamos que es imprescindible que sigamos apoyando a la Institución y que cualquier problema puntual de diferencias de opinión que podamos tener con alguien del plantel debe ser solucionado dentro de su contexto y no perjudicar a la Universidad.

Ernie no quitaba los ojos de encima a Samuel Adamson y pudo ver perfectamente cómo daba un respingo cuando escuchó la palabra «auditoría». Estaba quedando claro que la reunión no la había convocado él y que no tenía nada que ver con Ángela ni con los intentos de extorsionarla, aunque el tema parecía también ser interesante.

—Nuestro contador —continuó Deckerman— percibió algunas incongruencias entre las cifras de ingresos y las del activo. Al parecer, según el contador, y nosotros no estamos en condiciones de corroborarlo hasta que tengamos una comprobación oficial, algún miembro habría ingresado dinero de sus contribuciones a la Universidad pero ese dinero no llegó a nuestra caja, o al menos no consta como ingresado. Desgraciadamente no podemos corroborar directamente de quién se puede tratar, y nosotros recibimos donaciones de muchos lugares, pero la suma es bastante alta y esperaremos a que finalice el año tributario para consultar a la oficina de impuestos. Las donaciones están exentas, de modo que podremos chequear si se trató de alguien que simuló una donación para descontarla de los impuestos y después la retiró. No sé. Es una situación muy desagradable y estoy seguro que no afecta a ninguno de los presentes pero de todos modos la investigación la pasaremos todos para que quede claramente demostrada nuestra honestidad. Me parecía muy necesario informarles de esta situación cuanto antes y por eso he llamado a esta reunión. Gracias.

—Gracias a usted, señor Deckerman —dijo cortésmente el profesor Ortiz—. Estaremos a la espera de los resultados.

Ernie hizo memoria y el asunto ya era conocido. Raymond Deckerman se lo había comentado en una conversación privada hacía meses y Ernie lo había tranquilizado diciendo que era muy sencillo averiguar qué había pasado y que una vez teniendo la respuesta de la IRS todo se solucionaría. Ahora que faltaba poco tiempo para que se iniciara la investigación, Ray consideró del caso poner sobre aviso a los miembros de la Comisión acerca del problema para que no les llegara de sorpresa. Eso era todo.

Aliviado, el profesor Ortiz se encontró con el camino allanado para soltar la bomba.

—Hay otra cosa que quisiera mencionar como información para la comisión —dijo Ernie—. La doctora Ángela Bennett se ha tomado una licencia por tiempo indefinido y será reemplazada en su cátedra por el doctor Lewis Hugues.

Un murmullo recorrió la sala y varios de los presentes se miraron buscando una explicación. Samuel Adamson no mostró ninguna emoción pero a nadie le cabía la menor duda que estaba saltando de júbilo en su interior.

—¿Se sabe si la doctora está enferma, o algo? —preguntó Deckerman.

—No —respondió Ernie—. Se trata de una decisión personal, nada más. Nosotros esperamos que vuelva muy pronto.

—El profesor Hugues es un excelente docente —se aventuró a decir Adamson—. Y alguien que suele limitar sus lecciones al programa de estudios.

Ernie sintió que le comenzaba a hervir la sangre pero se controló. Después de tomarse una pequeña pausa, dijo que si no había otra cosa urgente que discutir podían dar por cerrada la sesión y volver a las actividades. Estaba satisfecho y, de ahora en adelante, todo lo que hiciera debería estar marcado por la discreción. Ya habría tiempo más tarde para disfrutar de la disección de ese bicho, pero por el momento la tarea principal era cazarlo.

Ángela regresó a casa inmediatamente después de la conversación con Ernie, con la seria determinación de dedicarse a vivir su vida en plenitud. Había varias cosas que le interesaba escribir y no había tenido tiempo de hacerlo por sus actividades pedagógicas. Tenía varias ofertas de revistas y publicaciones especializadas de internet que había tenido que rechazar o postergar, y ahora tenía la oportunidad de recuperar el terreno.

Lo que más le satisfacía, sin embargo, era poder poner tierra de por medio entre ese hervidero de hipocresía y su vida. La Universidad San Justo había sido durante mucho tiempo su fuente de ingresos principal y ella, como buena profesional, se había dedicado a la tarea de llevar a cabo su trabajo con toda la honestidad de que era capaz –que era mucha–, pasando por alto todas las diferencias ideológicas que tenía con sus empleadores –en general gente perfectamente respetable, aunque cargaran con ellos algunos principios imposibles de conciliar con los suyos.

El problema estaba en aquellos que, a pesar de la buena fe demostrada, sus intentos de sumisión intelectual y su afán de conciliación, todavía continuaban hostilizándola y tendiéndole trampas.

Durante mucho tiempo fue capaz de convivir con los provocadores y hasta le causaba una satisfacción casi sádica el poder destrozarlos cuando ponían un tema de discusión que manejaba mucho mejor que sus jóvenes detractores, pero en el momento en que entra a tallar el delito, las cosas varían sustancialmente. Y la violación de su privacidad, que la doctora Bennett tenía un justificado empeño en proteger, así como su propia violación, atestiguada por documentos gráficos, eran el lógico punto de quiebre de esa ya bastante condicionada relación.

Cuando entró a su casa se encontró con una tarta que la esperaba en la mesa del salón. La situación actual era un vivero de paranoia y en lo primero que pensó fue en la obra de un extraño, porque no había otra justificación, pero la situación le pareció demasiado ridícula como para caer en ese tipo de caricaturas. Por un momento se sintió como el inspector Clouseau gritando «Cato, no ataques hoy», y no pudo contener una risotada.

Por supuesto que el autor de la gracia, como era de suponer, no era otro que Darren, quien apareció desde la cocina diciendo:

—Te he traído un regalo.

—Qué amoroso —dijo sinceramente Ángela.

—Para tu cumpleaños —informó Darren.

—Mi cumpleaños es en siete meses más —informó Ángela.

—Lo sé, pero no te ves muy bien últimamente.

—Hijo de puta —dijo Ángela.

—Tú sabrás. Te traeré un plato.

Ángela se acomodó, mientras Darren iba a buscar los cubiertos para atacar el manjar. Una vez no le haría nada, a pesar que llevaba un esquema bastante estricto para evitar subir de peso. El reemplazo del gimnasio por el sexo daba buenos y agradables resultados pero no era una solución mágica.

—¿No estoy suficientemente rellena para ti? —preguntó a Darren cuando regresaba con el servicio.

—Estás perfecta, pero no te afectará una libra más o menos.

Darren no era un gran especialista en hacer cumplidos pero éste había dado resultado. No solamente Ángela se puso a degustar el trozo de tarta sin complejo alguno de culpa, sino que también con la íntima satisfacción de haber sido llamada bella. Bella no, perfecta. Y justamente por el que tenía que saberlo mejor que nadie.

—He pedido libre en la Universidad —dijo Ángela, con la boca llena.

—¿Sí? —preguntó Darren— ¿por cuánto tiempo?

—Por tiempo indefinido —contestó Ángela.

—Muy bien —respondió Darren—. Eso los neutralizará un poco mientras nos ocupamos de aniquilarlos.

La doctora Bennett sonrió con satisfacción al escuchar de labios de Darren casi la misma formulación que había oído a Ernie. Con ese equipo de guardaespaldas no tenía nada que temer, aunque ninguno de los dos tenía experiencia alguna en el tipo de trabajo que estaban iniciando. Ernie no había tenido jamás contacto con los bajos fondos, ni se había visto involucrado en sucesos policiales, hasta donde ella sabía, y por su parte Darren era… bueno… Darren.

Si bien desde el punto de vista afectivo no podía tener una línea de defensores mejor que esa, por el lado efectivo todavía quedaban muchas preguntas en el aire.

—Hablé con Ernie Ortiz sobre el caso y dijo que lo tomaría todo en sus manos.

—¿Cuál es ese? —preguntó desfachatadamente Darren—. ¿El que te manoseó las tetas o al que le diste los besos con lengua?

—Ninguno de los dos —respondió Ángela con voz apagada—. Ernie, el jefe de Psicología de San Justo.

—Ah sí, el gordito calvo mexicano —respondió Darren, que lo conocía perfectamente pero que no había querido dejar pasar la oportunidad de lanzar un mandoble a su todavía arrepentida madre.

—¿Y qué dijo que haría? —preguntó el muchacho.

—«Aplastar a estos cabrones», según sus palabras.

—Pero seguro que necesitará ayuda —dijo Darren—. ¿No te importa que lo llame?

—Seguro. Se alegrará de hablar contigo.

Siguieron comiendo en silencio hasta que Darren cambió abruptamente de tema.

—Por cierto —dijo—. Gracias por tus respuestas. La próxima vez me acordaré de hacerte las preguntas.

23. DESTEJIENDO LA RED

Darren se sentía algo ridículo, pero al mismo tiempo lo invadía una suerte de excitación al estar participando en esta especie de película de espías con encuentros clandestinos y mensajes codificados. Se imaginaba que su amigo Harold estaría extático de poder tomar parte en un thriller como este, pero desgraciadamente su protagonismo en el episodio tenía que ser distinto. Con todo lo buena persona que era, se solía dejar llevar por su carácter, y cualquier salida de libreto podía significar el fracaso de la empresa.

Para empezar ya había insistido en acompañarlo, en circunstancias que la cita había sido arreglada bajo la perentoria condición de que fuera solo una persona la que se hiciera presente. Y lo peor es que no sólo había ofrecido sus servicios como refuerzo de seguridad sino que pretendía llevar a cabo su misión portando un revólver Taurus que había comprado nuevo en una de sus visitas al mercado, donde solía terminar llevándose cosas enteramente inservibles, y totalmente distintas a las que estaba buscando originalmente, sólo porque estaban de oferta. El arma tenía ya que ser ilegal en el momento en que se la vendieron al comerciante del mercado, y ahora con mayor razón. Por otra parte, no tenía munición y Harold no había disparado en su vida.

Por suerte, no tardó en convencerse que llevar el revólver no era más que buscarse problemas y que lo que había que hacer era guardar un bajo perfil y dejar que las decisiones las tomaran los que estaban a cargo de la organización de la operación.

Darren aparcó la moto en el estacionamiento de un pequeño complejo de negocios de gastronomía rápida y otros servicios en el Bulevar Sunset, cruzó la calle y entró por la Avenida Golden Gate hasta llegar a una pequeña iglesia católica. Los alrededores estaban desiertos y el sol pegaba con fuerza. El joven caminó hacia el sitio pactado y entró por un pequeño callejón que dividía la capilla de la rectoría. Detrás de una escalera que conducía a una puerta lateral de la iglesia, observó la presencia de una dama de edad no calculable. Estaba cubierta de canas y vestía de manera muy sobria. En su mano sostenía una carpeta con algunos folios.

—¿Eres Darren? —preguntó cuando el joven se le acercó.

—Sí, señora, soy Darren —respondió el muchacho.

—Aquí está todo —dijo la dama entregándole los documentos—. Que Dios me perdone.

Darren le agradeció y guardó el paquete en su mochila, reservándose su opinión acerca de la postura que adoptaría Dios en el conflicto. Se dio vuelta para marcharse sin mayores declaraciones que darle las gracias, cuando observó que un coche se detenía a la entrada de la callejuela.

Para gran desconcierto de la buena señora, Darren la agarró con fuerza y la ocultó detrás del muro que flanqueaba la escalera, para después salir corriendo por el callejón en dirección opuesta a por donde entró. Del coche se bajaron dos hombres e hicieron amago de seguirlo a pie, pero cambiaron de opinión justamente antes de llegar a la escalera y se detuvieron. Darren no había estado nunca allí pero se dio cuenta que el pasillo desembocaba en una reja de metal no demasiado alta y, aunque tenía pinchos, se podía saltar sin mayor dificultad. Otra cosa es que estuviera electrificada pero, sin demasiado tiempo para pensar, confió en que los piadosos hermanos de la parroquia no serían tan cabrones, y además no gastarían sus cuartos en pretender impedir el paso de forma tan ruda a un lugar que era libremente accesible por el otro lado.

Sorteó el obstáculo y salió por la Avenida Malham hacia Sunset. Caminó dos pasos y regresó a mirar agazapado detrás de una columna de cemento. El auto había desaparecido. A pesar que el esfuerzo de sortear la reja lo había dejado bastante sin aliento, decidió intentarlo nuevamente y cruzar el camino para recobrar su moto.

Al pasar por el lado de la escalera, la señora todavía estaba allí, mirando horrorizada, pero Darren no tuvo tiempo de quedarse a calmarla. Al llegar a la salida, sintió que alguien lo abordaba por detrás y, sin pensarlo, se dio vuelta y le asestó un puñetazo en la cara con toda la fuerza que le daban la desesperación y el vuelo que traía su brazo al girar ciento ochenta grados. Cuando miró, Darren vio a un hombre de mediana edad, vestido deportivamente que yacía en el suelo con el rostro ensangrentado. De su cuello colgaban unos binoculares y los accesorios de su cinturón incluían una cartuchera vacía.

Darren se inclinó sobre él para revisar sus bolsillos en busca de identificaciones. En su billetera encontró su licencia de detective privado y su tarjeta de identidad, las que guardó en su bolsa para estudiarlas más tarde. En ese momento, el aparato de radio empezó a emitir crujidos mientras una voz en el fondo decía: «Central a 12… central a 12… Jack ¿me escuchas? Cambio».

Darren tomó el receptor, oprimió el botón verde y respondió con delectación: «Ya te puedes ir a tomar por culo, hijo de la gran puta. Y ahora harías bien en venir a recoger el cadáver. ¡Cambio!»

Cuando se levantó para regresar a la moto, Darren vio cómo la expresión de terror de la dama se había transformado hasta convertirse en una de total indiferencia.

Cuando llegó a casa de Ernie Ortiz, después de haberse asegurado de que no lo seguían, Darren no cabía en sí de satisfacción. La experiencia había sido bastante espantosa pero más allá del temor estaba la adrenalina despedida, que le había producido una sensación irreal, imposible de comparar con cualquier otra que no tuviera algún elemento sexual. Además, pensar que toda esa orgía de sentimientos excitantes se había producido en aras de una buena causa lo hacía sentir un gran orgullo.

—Profesor Ortiz —dijo Darren cuando se abrió la puerta.

—Llámame Ernie —respondió el profesor Ortiz, haciéndolo pasar— ¿Hubo éxito?

—Total —respondió Darren, entusiasmado—. Mayor del esperado.

—¿Cómo así? —preguntó Ernie, invitándolo a sentarse.

Darren dudó. Estaba seguro que el encuentro con el investigador había sido un error, pero estaba claro que no había sido su culpa. A menos que haya sido su culpa el no haberse dado cuenta que lo seguían y poner en peligro no solo el plan sino a la señora desconocida que le entregó los papeles.

—Es mejor que me lo cuentes todo, Darren —dijo Ernie—. Necesito saber todo en lo que estoy metido.

Darren narró brevemente el incidente con el desconocido y el profesor Ortiz no pudo reprimir una de sus típicas risillas cuando el muchacho lo contó la parte del puñetazo en la nariz y el mensaje al colega al otro lado del transmisor de radio, el que le reprodujo minuciosamente, palabra por palabra.

—Bueno —dijo Ernie—. Ahora ya no podemos hacer nada al respecto. Muéstrame lo que tienes.

Darren le extendió el cartapacio y las dos identificaciones de su asaltante. Lejos de mostrarse preocupado por tener contacto con documentos oficiales obtenidos de manera tan irregular, el profesor Ortiz asintió complacido.

—Esto nos va a servir —aseguró señalando los carnés—. Supongo que los encontraste en…

—Sí —respondió Darren sin inmutarse—, fue casualidad.

—Ahora veamos esto —dijo Ernie, abriendo la carpeta.

Contenía hojas con registros de llamadas telefónicas, algunas cuentas y nada más.

—Bueno —dijo Ernie, casi para sí—. No era mucho más lo que podíamos esperar, pero estas identificaciones nos pondrán en el camino a la solución.

—Ernie —dijo Darren— ¿se podría saber en qué consiste la investigación y por qué nos servirán las identificaciones?

—Estamos intentando llegar a la persona que manejó toda la trama para inculpar a tu madre.

—Pero eso ya lo sabemos —dijo Darren.

—Sabemos quién es el cerebro de todo, pero no sabemos quiénes lo han llevado a cabo. Y esos son los que tienen las pruebas que necesitamos. Con estos antecedentes podemos llegar a ellos y averiguar qué material supuestamente inculpatorio tienen. De ahí mandamos la evidencia a nuestro departamento legal y el juicio nos hará llegar a los principales instigadores del delito. Créeme, van a cantar como un pajarillo. Gente de esa calaña no conoce otra lealtad que la que le deben al que les paga. No van a ir a la cárcel por proteger a un cliente, y tal vez hacen muy bien.

Ernie se puso de pie, dando la breve reunión por terminada. Tenía demasiadas cosas que arreglar y no podía perder tiempo.

—Perdona mi descortesía pero ahora es el momento de actuar —dijo—. No le cuentes nada a Ángela todavía. Que disfrute sus días libres y no se preocupe. Gracias por tu aporte, Darren.

—Gracias a usted, profesor Ortiz.

—Te he dicho que me llames Ernie, joder. O Ernest, si te gusta más.

Darren abandonó la casa contento de haber nacido. Todo había resultado bien hasta ahora e incluso había tenido la oportunidad de participar en un episodio de película de suspenso de esos que sólo conocía de la televisión. A pesar de ser un muchacho relativamente frío y no amigo de las efusiones, en este caso Darren hervía por contarle su aventura a alguien, pero sus únicos dos interlocutores posibles estaban descartados. Ángela no debía enterarse de nada de lo que se cocía a sus espaldas, y el bocazas de Harold mejor que no supiera nada para evitar filtraciones o actitudes voluntaristas.

La opción de que hablara demasiado era quizás la más improbable. A pesar de lo indiscreto que solía ser, comprendía que cualquier jactancia constituiría una traición y seguro que no la cometería. Pero no era impensable que en su ímpetu por ayudar tomara decisiones poco reflexivas como romperle el cráneo a alguien. El que tenía perfectamente claro a quién llamar era Ernie Ortiz. Se llevó los papeles que le entregó Darren a su escritorio y se puso a examinarlos.

Uno era una licencia de investigador privado expedida por el Departamento de Agricultura y Servicio al Consumidor de Florida, y el otro era el carnet de conducir, que tenía una dirección en Miami. Ernie fotocopió los datos, con la intención de enviar al día siguiente a alguien a la policía para que devolviera los documentos extraviados a su legítimo dueño. Luego cogió el teléfono y marcó el 4-1-1.

—¿Operadora? Quisiera saber el teléfono de Cruz Acerero, en Miami Beach, por favor… Gracias… Sí, por favor conécteme.

El tono de llamada se extendió por varios segundos hasta que alguien descolgó.

—¿Sí?

—¿Cruz? ¿Qué cuentas, mi hermano? Soy Ernie Ortiz.

La reacción al otro lado del teléfono fue exactamente la que Ernie esperaba. Los gritos de sorpresa y alegría se reproducían mientras Cruz llamaba a su mujer para contarle que el gordo Ortiz estaba en el teléfono y que por fin se le ocurría llamar al cabrón, que estaban sin noticias durante tanto tiempo y «¿Cómo estás, Ernie?» y «¿Cuándo vienes por acá?»

Cuando cesó el escándalo, y Ernie fue capaz de decir alguna palabra, le contó brevemente sobre su vida personal, su salud, su esposa, los niños y el nieto, sin lo cual no habría podido comenzar ninguna otra conversación, y finalmente fue capaz de llegar al punto que motivaba la llamada.

—Cruz, necesito tu ayuda.

—Dime.

—Necesito información sobre un tal Ralph W. Connors, investigador privado. Cuenta con una licencia extendida por el Departamento de Agricultura y Servicio al Consumidor de Florida, y en su tarjeta de identificación aparece una dirección de Miami. Te mandaré un fax con toda la información. Quisiera saber para quién está trabajando y qué hace en Los Ángeles. Presumo que habrá algún investigador con licencia de California que lo haya contratado para este trabajo y me interesa saber quién es.

—Lo indagaré enseguida —respondió Cruz—. ¿Para cuándo lo quieres?

—Para cuando puedas —dijo Ernie—, pero cuanto antes mejor.

—Ya sé con quién tengo que hablar. Espera mi llamada.

—¿Tienes mi número? —preguntó el profesor Ortiz.

—Lo tengo —respondió Cruz—. Eres tú el que no guarda nada y tiene que andar preguntando a la operadora de informaciones.

Ernie sabía que Cruz Acerero no tenía poderes adivinatorios sino que lo conocía desde hacía más décadas de las que le gustaría tener. Fueron compañeros de escuela y sus familias se conocían desde mucho antes que ellos nacieran. Al llegar a la edad de decidirse por una carrera, Ernie optó por la psicología y recibió una beca para estudiar en Berkeley, donde obtuvo su doctorado y aprovechó de quedarse en este lado del país después de recibir interesantes ofertas de trabajo, la última de las cuales, en San Justo.

Cruz había tomado el camino de la ley. Se recibió de abogado y desde entonces había ejercido como criminalista hasta que tuvo la oportunidad de entrar en sociedad a un estudio de abogados corporativos. Sin embargo, de su primera etapa conservaba muchas amistades con miembros de la policía y con gente relacionada con la parte algo más oscura de la sociedad, aunque desde la barricada correcta, desde luego. Si alguien había en Miami para preguntarle por una identidad, era Cruz.

—Te llamo lo antes posible, Ernie, no te preocupes. Mirna te manda un beso.

Ernie colgó el auricular, confiado de que el caso estaba en buenas manos y se dispuso a esperar algunos días hasta obtener una respuesta. Por ahora se podía tranquilamente dedicar a otras cosas porque, siendo las siete de la tarde en Los Ángeles y habiendo tres horas de diferencia con Miami, lo último que se le ocurriría sería esperar una reacción inmediata.

Sin embargo, media hora después, sonaba el teléfono en su escritorio.

—Ernie —sonó la voz de Cruz—, prepárate.

—¿Tan rápido lo has hecho? —preguntó Ernie, sorprendido.

—Llamé a un amigo del Departamento de Policía de Miami y se le encendieron todas las luces rojas. El tipo es un pájaro de cuentas y no tendría por qué estar fuera del Estado de Florida porque tiene asuntos pendientes con la Justicia. La documentación que encontraste probablemente no era la que usaba para identificarse en California.

—Es decir —dijo Ernie— que no hay muchas posibilidades de saber qué está haciendo aquí ni con quién está trabajando.

—No lo sé —respondió Cruz—. Mi amigo me dijo que en Miami trabajaba con otro detective que igualmente cayó en desgracia, no solamente con la policía sino también con los chicos malos, y tuvo que esconderse donde pudiera. Quedó bajo un sistema de protección de testigos y fue enviado a la región de San Francisco con otro nombre. Actualmente figura como muerto, víctima de un asesinato. Quizás esa pueda ser una pista.

—Desde luego que no se puede saber el otro nombre.

—Mi amigo no tenía nombres pero sí alias. Puede que esté usando alguno de ellos. Te acabo de mandar un correo electrónico con la lista.

Maquinalmente el profesor Ortiz abrió su laptop encendido y buscó su correo. Efectivamente allí estaba el mensaje de Cruz, quien por lo visto no solamente era lo suficientemente ordenado como para conservar su teléfono, sino también la forma de encontrarlo por internet.

—Cruz, eres un ángel —exclamó Ernie.

—Eso díselo a Mirna —respondió Cruz—. Llevo diciéndoselo hace casi treinta años y todavía no me lo cree.

—Te mantendré informado, querido amigo. Muchas gracias por todo. Te debo una grande.

—Si te empezara a cobrar todas las que me debes, gordo, hace años que estarías en la cárcel —dijo Cruz—. Llámame cuando puedas.

Ernie colgó y cogió la carpeta que le había llevado Darren con el registro de llamadas telefónicas. La recorrió someramente y encontró que solamente había un número de teléfono celular. Llevaba el prefijo 415-203 de San Francisco.

—¡Bingo! Ahora vamos a ver quién es el orgulloso propietario de este teléfono.

Una rápida consulta a un servicio de búsqueda telefónica inversa dio como resultado el nombre de un tal Ronald Blas Peña, justamente el último alias que aparecía en la lista enviada por Cruz.

Su primer entusiasmo se apaciguó un poco al pensar que era improbable que alguien que quisiera pasar desapercibido y huyendo de todo el mundo utilizara uno de sus alias conocidos para iniciar una nueva vida, pero teniendo en cuenta que los datos provenían de la policía, supuso que ese era el nombre que le habían asignado para ocultarse en el programa de protección de testigos. Y que se lo hubieran dicho sin tomar mayores precauciones se debía a que el tal Blas Peña figuraba como muerto en todos los registros oficiales y para todos los efectos posibles.

Las cosas, al parecer, estaban calzando como las piezas de un puzle que Ernie pensó que sería más complicado. Ahora ya podía irse a cenar tranquilo. La verdad es que había sido un día bastante provechoso.

24. LA PIEL DEL PECADO (9)

(Patrimonios y cucharas)

Algo que Darren sostenía que debería pasar a formar parte del Patrimonio de la Humanidad de la UNESCO era la forma como Ángela se desabotonaba la blusa antes de entrar a la cama. Era la última prenda que se quitaba después de haberse desprendido del resto de su vestuario de forma casual, casi rutinaria, muchas veces fuera de la habitación. El que se deshiciera de las bragas y las lanzara a la silla no tenía misterio ni ceremonia, pero cuando entonces, completamente desnuda, salvo por la blusa de seda, se giraba hacia él y le clavaba los ojos marrones, sin que se percibiera un afán de seducción sino de amenaza, mirándolo en silencio y sin mostrar ningún signo que pudiera prever un ataque, como cuando una tigresa solamente observa quedamente a su víctima antes de tomar carrera y lanzarle el zarpazo, Darren sentía todo el peso de la relación incomparable que tenían, carente de sentimentalidad y lugares comunes, yendo al grano y ajena a todo aquello que interfiere en la cercanía auténtica, la de la amistad y la sexualidad sin topes ni trabas, sin mirar atrás ni preocuparse por el futuro.

Se había despojado de su camisa de seda celeste y se había inclinado sobre Darren de modo que sus senos quedaran a la altura de su cara para que los besara y los acariciara con su lengua como a ella le gustaba. Los pezones estaban rígidos y preparados para el combate desde el momento en que entró a la habitación. Ahora solamente correspondía darles el tratamiento que merecían.

Darren absorbía el escultórico pecho con parsimonia, como en un beso francés, abriendo la boca como si quisiera devorarlo por completo, y su lengua jugueteando alrededor del erecto pezón.

El desenlace era el mismo siempre, pero siempre causaba un goce renovado, inédito. Las bocas se juntaban y las lenguas se confundían mientras se acariciaban mutuamente a la espera del zarpazo final de la tigresa y con la curiosidad por saber dónde sería.

Las fotos trucadas habían tenido efectos diversos. Ángela sentía una profunda vergüenza por haber sido expuesta de esa forma y por haber sido herida en su pudor. Al mismo tiempo no podía quitarse de la cabeza el hecho de que, mientras las posiciones en las que había sido fotografiada ella se habían producido mientras estaba inconsciente y ajena a la violación, las imágenes de Darren fueron extraídas de un acto sexual auténtico, voluntario y con otra mujer.

Nunca le preocupó que Darren tuviera una vida sexual normal para un muchacho de su edad y, si bien no lo impulsó precisamente a la promiscuidad, tampoco quiso ser un obstáculo en su desarrollo amatorio. Lo que no hubiera querido ver nunca, sin embargo, era a Darren en pleno acto sexual con una desconocida. Primero hubiera preferido que le arrancaran el corazón, y eso fue justamente lo que los extorsionadores hicieron.

La herida fue profunda pero su relación lo era más. Ni siquiera se plantearon la necesidad de conversarlo para buscar la manera de superarlo. Simplemente siguieron adelante con lo que tenían por su vida normal y dejaron que las heridas cicatrizaran solas, porque nadie tenía razón alguna para reprocharle nada a nadie.

El beso continuó por minutos eternos sin que ninguno de los dos demostrara premura alguna por pasar a la siguiente fase. Sus caras se separaron por un momento y se comenzaron a mirar a los ojos.

—Acerca de las fotos… —dijo Darren, mientras sus lenguas se buscaban, jugueteando en medio del diálogo.

—Ajá —dijo Ángela sin revelar ninguna emoción.

—Hay dos cosas que me dejaron preocupado.

—¿Cuáles? —preguntó Ángela mientras exploraba con la punta de sus labios las famosas comisuras de Darren.

—Al verte desnuda y a merced de esos miserables, me imaginé que si los tuviera delante de mí los mataría con mis propias manos, aunque pase el resto de mi vida en la cárcel. Y lo malo es que no exagero.

Ángela interrumpió esta primera afirmación de Darren cerrándole sus labios son los suyos. El hechizo de la posición llevaba inevitablemente a una prolongación indefinida de la caricia y relegaba a segundo plano cualquiera otra voluntad. Ángela estaba enternecida hasta lo más hondo de su corazón con la confesión de Darren y no tenía otra forma de demostrarlo que esa. Sus bocas, hechas la una para la otra, continuaron amándose hasta que llegó el momento de continuar con las caricias casuales, las de los roces tenues y los contactos sutiles.

—Lo otro es que sentí la necesidad de hacer contigo en la realidad lo que aparecí haciendo en una mentira.

—¿A qué te refieres? —dijo Ángela genuinamente interesada, mientras Darren la daba vuelta suavemente hasta dejarla con su espalda contra su pecho en la posición de la «cuchara».

—¿La cuchara? —preguntó Ángela — ¿No la habíamos hecho nunca?

—No lo suficiente —respondió Darren comenzando a penetrarla suavemente por detrás.

Como siempre después de este tipo de diálogos, ambos estaban más que preparados para dar comienzo al sexo, él con su herramienta erecta apuntando hacia el norte, y ella con su túnel lubricado esperando la intrusión. Ángela emitió un débil gemido mientras sus caderas comenzaban a acompasarse con los movimientos de Darren hasta alcanzar el acoplamiento perfecto. Su mano rozó la barbilla del joven mientras se giraba para besarlo.

—Ya sabía yo que algún día me ibas a tratar tan bien como a tu amigo borracho que te toqueteó las tetas —le dijo Darren.

Ángela comprendió, le agradeció íntimamente que lo tomara por ese lado y decidió reproducir lo que recordaba de la situación con sus impresentables amigotes, Boris y Sid, echando su cara hacia atrás y ofreciéndole su lengua impúdicamente para que la besara. El ritmo del coito aumentó hasta volverse casi violento y el primer orgasmo no se hizo esperar. Surgió como la explosión de siempre, aunque esta vez interrumpida por el sonido de fondo del zumbido del teléfono y la siguiente conexión del contestador:

«Este es el teléfono de Ángela Bennett, bla bla bla, deje su mensaje después de la señal.»

Sonó el pitido y se escuchó la voz de Ernie Ortiz. Ambos sintieron la perversa sensación de que alguien estaba siendo testigo de su acto sexual y no pudieron resistir el seguir con sus movimientos mientras escuchaban el mensaje.

«Ángela, este mensaje es para Darren», se oyó decir al profesor Ortiz. «Darren, llámame cuando puedas.»

—¿Qué significa eso? —preguntó Ángela mientras continuaban haciendo el amor.

—No sé —respondió—. Quizás noticias de lo nuestro.

No fue mucho más lo que pudo decir porque la combinación de factores afrodisíacos fue demasiado poderosa y, a pesar de que quería controlarse para aumentar el tiempo del placer del segundo acto, tuvo que volver a descargar su semen antes de lo calculado. Por suerte no era tarde y la llamada al profesor Ortiz podía esperar.

25. ENCUENTRO CON LA HISTORIA

Samuel Adamson entró a la oficina de Blas Peña a primera hora de la mañana con la satisfacción reflejada en su rostro. Los últimos informes del detective privado habían sido muy optimistas y estaba allí para confirmar los buenos pronósticos. El detective había llevado a cabo una tarea de seguimiento e investigación de gran magnitud, lo que, desgraciadamente, iba a influir en el volumen de la factura final, pero por otra parte iba a pulverizar definitivamente toda posibilidad de la doctora Bennett de seguir perteneciendo, en cualquier calidad imaginable, a una sociedad civilizada.

Es posible, había dicho Blas Peña, que aquí estemos ante la comisión de un delito castigado con penas de hasta tres años de prisión, sin mencionar siquiera el daño irreparable que ocasionará a la reputación de la persona investigada.

Siendo las perspectivas tan halagüeñas, Adamson accedió a encontrarse con Blas Peña a la primera oportunidad que tuviera y no tomó precauciones para que el encuentro fuera subrepticio. Llegó por la puerta principal al edificio donde el investigador había alquilado su oficina provisoria, pasó por delante del guardia de seguridad sin saludar, y siguió con paso confiado hasta que tomó el ascensor.

Golpeó suavemente en la puerta de la oficina y escuchó casi inmediatamente la voz de Blas Peña invitándolo a entrar. El detective se levantó del escritorio y tendió la mano con la servil humildad de costumbre aunque se le notaba algo más de suficiencia de lo habitual.

—Me alegro que haya podido venir tan pronto —dijo Blas Peña— pero estoy seguro que usted se alegrará también. Las noticias no pueden ser mejores para nuestros propósitos, señor Adamson.

—Me imagino —dijo Adamson—. La Bennett ya informó en la Universidad que se tomaba libre. Los resultados de la manipulación tienen que haber sido devastadores.

—Más de los que se puede imaginar —respondió Blas Peña—. La idea original era exponerla desnuda en el video y, de ser posible en poses lascivas, pero la suerte quiso que pocos días antes las cámaras captaran un encuentro sexual casual y no programado que nos permitió hacer un montaje espectacular y que acabará con esa mujer en el estercolero.

Adamson intentó todo lo que pudo disimular su regocijo por cada palabra que escuchaba para conservar su imagen de hombre recto y temeroso de Dios, pero lo consiguió sólo a medias. Su intención era la de no examinar siquiera las fotos trucadas en la oficina de Blas Peña, fingiendo que su pudor no se lo permitía, pero estando tan cerca de un desenlace tan largamente buscado, no fue capaz de resistir.

El detective privado tomó una carpeta y la puso, sin abrirla, sobre el escritorio.

Adamson lo miró con cara de pregunta y Blas Peña asintió.

Al abrir el cartapacio, Samuel Adamson se encontró con una visión que le arrancó una risa nerviosa.

—¡Increíble! —exclamó—. ¡Esta mujerzuela aparece follándose a su propio hijo!

—Exactamente —dijo Blas Peña—. Pocos días antes Darren había estado allí y había tenido relaciones sexuales con la novia del muchacho que habita en ese apartamento, que parece ser su mejor amigo y la persona que más frecuenta. No es extraño que aloje en ese lugar y que pasen largas horas estudiando juntos o conversando.

—Y para variar un poco, se tira a su novia —dijo Adamson con desprecio.

—Bueno eso se produjo después de una larga conversación entre la chica y Harold. Así se llama el amigo. Surgió casi como una idea común y lo tomaron como una especie de terapia, no sé.

—La terapia de la degeneración —sentenció Adamson.

—Cosas de jóvenes —matizó Blas Peña.

Adamson seguía revisando las fotos y de vez en cuando no podía evitar que algún gesto de admiración se colara entre el fingido bochorno por el vergonzoso espectáculo que contemplaba. El trabajo había sido impecable. Las imágenes mostraban una Ángela al parecer perfectamente consciente de sus actos, respondiendo a los ardores de un Darren que sí estaba consciente cuando lo grabaron, aunque en un día distinto y con otra mujer. El hecho que ambas escenas se llevaran a cabo en el mismo sitio había facilitado la superposición. El video de Darren fue anterior, por lo que no resultó difícil hacer la cita con la doctora Bennett a una hora en que la iluminación fuera similar y Harold no estuviera, para poder entrar sin ser descubiertos. Los resultados eran imposibles de detectar como falsificaciones. Las pruebas eran concluyentes.

—Y si esto está tomado de un video ¿qué haremos si nos piden verlo? —preguntó Adamson.

—Nosotros no tenemos por qué responder por las fuentes —respondió Blas Peña—. Esto es lo que nos llegó y esto es lo que entregaremos a la Justicia.

—Quisiera llevarme los videos ahora —dijo repentinamente Adamson.

—Desgraciadamente no los tengo aquí —respondió Blas Peña—. Las tarjetas las tiene el que realizó los montajes, pero no cuesta nada borrarlas y eliminar todo rastro. No se preocupe.

Adamson aceptó la respuesta, todavía eufórico por lo que se venía, pero en su fuero interno le preocupó que material tan delicado todavía estuviera en circulación. Además, su más inconfesable interés era tener imágenes animadas de la humillación de Ángela, algo que había sido su sueño húmedo durante años.

—Usted me dijo que le enviaría las fotos a la Bennett una vez que las tuviera. ¿Se ha sabido de alguna reacción de ella? —preguntó Adamson, degustando su victoria.

—Fuera de lo que usted me contó, que pidió libre en el trabajo, nada más —contestó Blas Peña—. Mientras más dude en responder más frágil será su posición. Seguro que espera una extorsión pero eso no es lo que buscamos.

—Lo que buscamos es destruirla —corroboró Adamson—. A la cárcel con ella.

Blas Peña lo miró comprensivamente pero se vio en la necesidad de traerlo a la realidad.

—Señor Adamson, las fotos son trucadas.

—Da igual —replicó, cortante—. Es una prostituta, capaz de lo peor. Su destino es el Infierno y allí la mandaremos.

Después de ver salir a Adamson rebosante de felicidad, la que exteriorizó dejándole un abultado sobre con dinero, el investigador volvió a su sillón y dejó escapar un profundo suspiro. Las cosas se estaban dando más que bien. Había vuelto a construir una vida que lo tenía a salvo, en un entorno seguro y lejos de peligros de muerte y amenazas judiciales, y su vida profesional también estaba enmendando su rumbo, aunque no tenía la intención de jactarse púbicamente de ello, considerando que toda publicidad no deseada podría gatillar viejos fantasmas y sacarlo de su situación idílica actual. Además no le hacía falta. Vivía relativamente bien dentro de sus posibilidades y ahora, con este dinero suplementario que le llegó inesperadamente, podría salir de algunas necesidades y ahorrar algo para el futuro.

Por otra parte, los trabajos clandestinos y al otro lado de la legalidad tenían no solamente la ventaja de no hacer olas, sino también le daban la oportunidad de tener un as en la manga por si se trataba de extraer al cliente lo que no estaba dispuesto a soltar. Samuel Adamson seguía siendo el mismo hipócrita que Blas Peña conoció en San Francisco mientras llevaba a cabo un seguimiento y tuvo que presentarse como un alma arrepentida buscando el camino de Dios. Conociéndose a sí mismo, Adamson no debía ser un hombre que se tragara este tipo de historias muy fácilmente pero al ver su tarjeta de visita debe haber presentido que alguna vez le podría ser de utilidad. Y vaya si lo ha sido.

Sonó el teléfono celular y Blas Peña contestó. Al otro lado del aparato escuchó una voz desconocida que le soltó una corta admonición que le heló la sangre:

—¿Heredia? La «banda roja» está en Los Ángeles y te han encontrado.

La comunicación se cortó de inmediato y por más que lo intentó, Blas Peña no consiguió hallar constancia alguna del origen de la llamada. Sus peores pesadillas se habían hecho realidad. Los delincuentes que había delatado y contra los que había testificado en Miami habían encontrado su pista. Las falsas noticias de su muerte lo habían dejado fuera del sistema de protección de testigos y ahora estaba solo ante los que habían jurado vengarse de él. Hacía años que no le llamaban por su verdadero apellido y el escucharlo combinado con nombre de la organización conocida como «la banda roja» equivalía a una sentencia de muerte.

Bañado en sudor, apagó su celular, en la primera reacción de paranoia de las que se esperaban muchas. Si lo habían encontrado su vida ya no valía nada y el camino para buscar otro lugar, otra identidad y otro futuro se le hacía tan cuesta arriba como inútil. Cogió el sobre con dinero y se lo echó al bolsillo. Revisó instintivamente su cartuchera para constatar si tenía su pistola, a pesar de que había decidido no traerla para un trabajo de este tipo. Su subconsciente ya lo estaba empezando a traicionar, anticipando una vida de gran incertidumbre y temor.

Cogió su maletín y se dirigió rápidamente a la puerta con el propósito de tomar cualquier vehículo que lo llevara a cualquier parte lejos de allí, cuando, al abrir, una mano enorme lo empujó con fuerza haciéndolo trastabillar. Un hombrón del tamaño de un refrigerador irrumpió a la habitación, seguido de otro sujeto que vestía un elegante terno y lucía una gran cantidad de pulseras, broches, anillos y otra chatarra, que evidenciaba una inconfundible mezcla de grandes recursos económicos con pésimo gusto.

—¿Qué pasa, Heredia? ¿Ya no conoces a los amigos?

—¿Qué amigos? —dijo Blas Peña—. A ti no te conozco.

—No, es verdad —dijo el hombre recorriendo la habitación con la vista, mientras el oso que lo acompañaba cuidaba la puerta—. No tienes por qué conocerme. Yo te conozco a ti porque te vi declarando en el juicio contra la «banda». Tú declaraste contra la «banda» ¿recuerdas?

—Yo tuve que… —comenzó Blas Peña.

—¡Ni lo pienses! —interrumpió el hombre—. No se te ocurra tratar de mentir de nuevo.

El investigador comprendió lo precario de su situación y tuvo buen cuidado de no insistir en el tema. El sujeto seguía revisando la oficina hasta que llegó al maletín de trabajo que yacía sobre el escritorio. El lugar era de alquiler por algunos días y todo lo que tenía era provisorio, de modo que, fuera de algunas pertenencias personales, no había demasiado que encontrar.

—¿Qué hay aquí? —dijo el hombre, señalando el maletín.

Blas Peña hizo el amago de abrirla pero el sonido de una pistola pasando la bala lo interrumpió. El gorila de la puerta había desenfundado por temor a que el detective tuviera algún arma escondida, y lo apuntaba directamente a la cabeza.

—No tengo arma —se apresuró a aclarar—. Te lo aseguro.

El tipo de las joyas no puedo evitar una sonrisa.

—Por supuesto —dijo con ironía—. ¿Qué razones tenemos para no creerte?

El hombre abrió el maletín y comprobó que su contenido era muy exiguo y no comprendía más que papeles sin mayor significado, un teléfono celular, algunas tarjetas de memoria y lo que parecía un bocadillo envuelto en papel de aluminio. La cerró con indiferencia mientras parecía buscar las palabras para volver a dirigirse al detective. Éste lo observaba con la expresión derrotada que tendría un cerdo camino al matadero, si el animal pudiera darse cuenta de su predicamento. El juego había concluido. Había sido capaz de sortear la muerte una vez pero hasta los gatos tienen vidas limitadas, y él había superado con creces el número de las suyas.

—¿Sabes una cosa, Heredia? —dijo el hombre por fin— la Organización te dio por muerto. De hecho otro, menos importante, tuvo que pagar por ti. Eso es lo que se informó y esa es la versión oficial. No sé cuánto ayudaría ahora que te quitara de en medio si no iba a tener ninguna trascendencia. Para aquellos que debían entender el mensaje, tú ya moriste. Recibiste tu merecido. Los que puedan sentirse tentados a ser ratas ya captaron la idea. Matarte ahora como víctima anónima no nos serviría de nada. O peor todavía, podría ser contraproducente si por alguna casualidad alguien descubre que el muerto eres tú. Daríamos la impresión de haber mentido la primera vez que dijimos que te liquidamos y nuestra credibilidad sufriría.

Blas Peña iba escuchando con gran atención todas las disquisiciones del hombre y cada vez estaba más de acuerdo con él.

—Por supuesto haríamos todo lo necesario para que tu cuerpo desapareciera pero no faltaría quien te echara de menos, y eso significa una investigación, y en el peor de los casos, una identificación. A nosotros no nos interesa eso. Tal vez sea mejor que te dejemos ir, pero para ello tenemos que estar seguros de que no saldrás a la superficie nunca más y que demostrarás estar tan muerto como la gente supone que estás desde hace años.

Blas Peña no encontraba palabras para manifestar su conformidad.

—Eso sí —advirtió el hombre—, Miami es ciudad prohibida. Como se te ocurra aparecerte por allá, cuenta con que al día siguiente amanecerás boca abajo con veinte balas en tu puto cuerpo.

—Entiendo —dijo el detective, que consideraba la condición perfectamente razonable.

—Y te irás sin nada encima. No quiero llamadas ni ningún dato en tu poder que demuestre que estuviste aquí.

Blas Peña asintió.

—Bert… —dijo el hombre a su compañero corpulento— cachéalo.

El individuo revisó acuciosamente los bolsillos del investigador y se quedó con todo lo que encontró, excepto la tarjeta de identidad. Blas Peña sentía perder su libreta de anotaciones y especialmente el sobre con el dinero, pero no se le pasó por la mente hacer objeción alguna. Le bastaba con haber salvado la vida y todavía estaba impresionarlo por haberlo conseguido.

—Ahora lárgate —dijo el hombre.

El detective se dirigió a la puerta dejando atrás todo lo que había traído, cuando el hombre que le había permitido seguir viviendo dijo a su secuaz:

—Dale algo para el tren.

El gigantón abrió el sobre y le extendió algunos billetes. Blas Peña estuvo a punto de dar las gracias, pero en esas circunstancias no estaba seguro de que fuera lo apropiado. Tomó el dinero y salió a todo lo que le daban las piernas hasta encontrar la primera parada de taxis. Además del alivio por el desenlace inesperado, el investigador tuvo que pensar, no sin cierto orgullo, que su labor profesional también estaba cumplida, aunque de ahora en adelante Adamson tendría que arreglarse por su cuenta. Por otro lado, él ya sabía que estaba en problemas y no costaría explicarle lo ocurrido desde un sitio seguro y desconocido.

26. EL CAMINO A LA HOGUERA

La voz de Raymond Deckerman sonaba alterada hasta el descontrol cuando llamó a Samuel Adamson a primera hora de la mañana. Había recibido un sobre en el correo que tomó por informes rutinarios de alguna institución bancaria o de publicidad de alguno de sus clientes, cuando al abrirlo se llevó la sorpresa más ingrata de la que tenía recuerdo.

—No te lo puedes imaginar —dijo Raymond, casi en sollozos—. Es una monstruosidad, es repugnante, no hay palabras para describirlo.

—Cálmate, Ray —lo trató de apaciguar Adamson—, dime de qué se trata.

—Fotos, Samuel. Fotos de Ángela Bennett que no se pueden describir con palabras. Dios mío, es horrible.

—Pero ¿qué le ocurrió? —preguntó Samuel, fingiendo preocupación.

—Nada, no es eso —dijo un confundido Raymond—. No es que le ocurriera nada. Es lo que hizo.

Samuel Adamson degustaba cada segundo de su venganza y las palabras de Raymond llegaban como un maná a sus oídos. Ese condenado Blas Peña había hecho un trabajo soberbio y cada centavo que le pagó estuvo bien invertido. La reputación de Ángela estaba definitivamente arruinada y no había sido él el que estaba dando la voz de alarma sino uno de los miembros moderados –o según Adamson, pusilánime– del Consejo. Se trataba de auténtica justicia divina. Todos los desprecios, las humillaciones, la arrogancia, estaban siendo castigados lenta y dolorosamente. Presumió que la idea de enviar las pruebas del delito a Deckerman había sido de Blas Peña, y ya le daría su enhorabuena por otro detalle de genio.

—Ray —dijo nuevamente Adamson a su consternado interlocutor—, por favor, tranquilízate. Ya me dirás qué ocurrió con calma. ¿Te puedes venir a mi casa y me lo cuentas todo?

El comerciante de repuestos para bicicletas estaba tan atribulado que no parecía escuchar. Su voz temblaba y Samuel llegó a pensar que si no bajaba un poco las revoluciones le iba a dar un ataque. Pobre, Ray, siempre tan bien pensado, tan dispuesto a reconocer la bondad en los demás y, por otra parte, tan contradictorio en su obrar. Si hubiera aplicado sus principios morales a su negocio, seguro que se habría arruinado en pocos meses pero, afortunadamente para él, manejaba una conveniente fórmula de bipolaridad ética que le permitía tener un corazón de oro cuando se trataba de asuntos de la fe, y una dureza implacable cuando había que hacer negocios. Y ambos estados de ánimo no eran intercambiables.

—Debemos hacer algo, Samuel. Estamos frente al delito más abyecto que se pueda cometer, a la ofensa más desvergonzada a Dios.

—Pero ¿qué pasó, hombre? —gritó Samuel perdiendo la paciencia ante los interminables rodeos de Raymond.

—¡Tengo fotos de Ángela Bennett follándose a su hijo! —dijo por fin Raymond, optando por la total claridad para no dejar margen a duda alguna.

—¡Qué dices! —exclamó Samuel, con una histriónica hipocresía largamente practicada.

—Es horrible, Samuel, es absolutamente horrible. ¡Tengo que quemarlas!

—¡No! —dijo Adamson con vehemencia—. ¡No las destruyas! Son la mejor prueba que tenemos para demostrar la bajeza de esta degenerada y tenemos que usarla. Consérvalas y cuida que nadie las vea hasta que las hagamos llegar a las autoridades correspondientes. Pero primero debemos tratarlo en el Consejo de la Universidad. Te sugiero que llames a otra reunión de urgencia, esta vez para destapar el asunto entre nosotros y después llevarlo a los tribunales.

—Hablaré con Ernie Ortiz enseguida —dijo un desolado Raymond—. Yo no esperé nunca vivir algo así. Es horrendo.

—No te preocupes, Ray, todo se arreglará. No permitiremos que una ramera como la Bennett siga envenenando las mentes de nuestros jóvenes. Su lugar es la alcantarilla y allí es donde la vamos a mandar.

Cuando colgó el auricular, la cara de Samuel Adamson reflejaba la felicidad del que ha perseguido un propósito durante años y por fin sus esfuerzos se han visto recompensados. Se había puesto de excelente humor y la expectativa de presenciar el ajusticiamiento de su enemiga en medio del escarnio público lo hacía sentir una impaciencia casi pueril.

Greta, su esposa, entró con una taza de té y la puso en la mesa de escritorio. Al ver el gesto inusualmente afable de su marido se atrevió a salirse del protocolo y hacer una observación:

—Te ves contento.

—Lo estoy —respondió Adamson, sin prestar demasiada atención—. Realmente lo estoy.

Ernie Ortiz cumplió con su obligación de citar a la reunión urgente del Consejo para la tarde del mismo día, dada la gravedad de los hechos denunciados. Además de llamar por teléfono personalmente a las personas involucradas, se tomó el trabajo de preparar una presentación para mostrar las imágenes a través de los monitores de los laptop que cada miembro del Consejo solía tener a su disposición durante las reuniones. Consideró que era una forma más digna de mostrar escenas tan fuertes de esta forma, entre otras cosas para facilitar a quien no quisiera verlas que apartara la vista, y porque las observaciones compartidas de hechos condenables suele añadir una dosis de morbo que no tenía cabida en este caso.

Cuando se abrió la sesión había muchas más personas presentes que las que solían asistir a las reuniones periódicas. Esta vez, además de Ernie, Adamson, Deckerman y varios miembros del Consejo, también había profesores y hasta algún estudiante, como era el caso de Glenn Adamson, bastante desmejorado físicamente después de la tunda.

El profesor Ortiz era un hombre discreto y jamás habría aprobado que se llevara a cabo un auto da fe de estas características, si no fuera porque las circunstancias eran tan enormemente serias y las consecuencias de tan largo alcance. No se podía hablar de respeto a la privacidad de nadie cuando los inculpados seguramente llegarían a las primeras planas de todos los tabloides nacionales y el juicio tendría repercusión viral en internet. Esos eran hechos, y no tenía sentido pretender tapar el sol con un dedo.

Ernie abrió la sesión con rostro adusto.

—Estimados amigos, muchas gracias por venir. Esta es una de las obligaciones más penosas que me ha tocado cumplir en toda mi carrera como docente de la Universidad.

Samuel Adamson levantó la mano, al tiempo que decía:

—Perdona, Ernie, pero no veo a la doctora Bennett en la reunión.

—La doctora Bennett está con licencia por tiempo indefinido y no asistirá —respondió el profesor Ortiz escuetamente.

—Qué lástima —murmuró Adamson.

—Se han denunciado hechos aberrantes que involucran a miembros de nuestra Universidad y mi deber es ponerlos en su conocimiento y al mismo tiempo informar de los pasos legales que la Universidad tiene la intención de tomar. Como habrán comprendido, se trata de hechos que no solamente vulneran reglamentos internos sino también leyes nacionales.

El profesor Ortiz activó la red que comunicaba a todos los computadores portátiles y estos encendieron sus pantallas.

—Ha llegado a nuestro conocimiento una serie de imágenes que dejan en evidencia actividades delictuales y profundamente inmorales. Debo advertirles que las imágenes son muy chocantes y pueden resultar muy ofensivas. De todas maneras creo que es necesario mostrarlas para dar una idea cabal de la magnitud del delito, aunque podamos estar invadiendo la privacidad de determinada gente.

Ernie echó a andar la presentación y lo primero que los presentes vieron delante de sus ojos fue una pantalla negra. En el fondo se escuchaba un murmullo algo difuso aunque inteligible de voces. Una era la de un hombre, presumiblemente joven, y la otra era la inconfundible voz de la doctora Ángela Bennett. El diálogo se alargó por unos pocos minutos sin que hubiera salido de una serie de banalidades por parte del hombre y respuestas de buena crianza de la mujer. De pronto, la conversación comenzó a desvanecerse y al cabo de unos segundos se escuchó una voz masculina distinta que decía: «Bien hecho, Glenn. Ahora te puedes ir.»

Glenn Adamson dio un salto en su sillón y estuvo a punto de echarse a correr pero sintió que el cuerpo no le respondía. Los presentes tenían la vista fija en el monitor en negro, y el muchacho no sintió que nadie lo mirara al escucharse su nombre, posiblemente porque la mayoría de ellos no lo conocía. Lo que le extrañó fue que su padre tampoco reaccionara, teniendo en cuenta que él no estaba informado de la triquiñuela ideada por el detective privado.

La imagen de la pantalla cambió abruptamente para mostrar un dormitorio rústicamente adornado y en un gran desorden. Desde el lado izquierdo de la imagen se vio a un hombre regordete, con gafas y bigote tipo Stalin, entrar cargando el cuerpo de una mujer vestida con chaqueta y pantalón vaquero que daba señas inequívocas de estar inconsciente. Dos de los asistentes a la sesión reconocieron inmediatamente al hombre como Blas Peña.

Samuel Adamson tenía los ojos imantados al monitor y parecía petrificado a la espera de lo siguiente.

Cuando el hombre regordete recostó a la mujer en la cama, los presentes pudieron reconocer claramente a la doctora Ángela Bennett.

El sujeto salió momentáneamente de pantalla diciendo:

—Déjeme ver las fotos.

Cuando regresó, traía una cantidad de cartulinas en la mano, que estudiaba con atención. Después de darle una cuidadosa mirada, dijo:

—Sí, ya sé cómo lo haremos.

Depositó las fotografías a un lado de la cama y se dio a la tarea de desabotonar las ropas de la doctora Bennett y comenzar a desnudarla. La tarea no fue simple debido al estado de desvanecimiento en que se encontraba la mujer, por lo que debió solicitar ayuda. Entonces fue cuando se vio entrar en pantalla al Honorable Samuel Adamson, prominente miembro del Consejo de Educación de la Universidad Católica San Justo, e ilustre representante de la Corporación de Defensa de la Tradición Bíblica de la ciudad de Los Ángeles, dispuesto a tender una mano solidaria a una persona necesitada, como era el lema de su vida.

Los ojos de todos los presentes se clavaron en Adamson como si se tratara de un pelotón de fusilamiento, incluyendo los de su hijo Glenn, que lo miraba sin dar crédito a sus ojos.

Mientras tanto, las imágenes mostraban cómo ambos hombres despojaban a Ángela de sus ropas hasta dejarla completamente desnuda, ocasión que Samuel aprovechaba para hacer correr sus manos por todo el cuerpo y restregarle libidinosamente los senos mientras la miraba con ojos vidriosos, extraviados por el deseo. Estaba claro que si Blas Peña no hubiera estado allí Adamson la habría violado.

Blas Peña interrumpió el manoseo, que obviamente los estaba haciendo perder tiempo, y dijo: «Ya está bien, señor Adamson, ahora por favor retírese y déjenos terminar».

—¿Papá? —dijo súbitamente Glenn—. ¿Eso es lo que también ocurrió con Anabel?

Adamson lo miró como un niño sorprendido en una maldad.

—¡¿Me hiciste drogarla para después follártela?! ¡¿Y que me culparan a mí de haberla violado?!

Glenn se puso de pie y cogió fuertemente a su padre por la solapa.

—¡¿Qué clase de bestia eres?!

Adamson lo apartó de un golpe que terminó con el muchacho rodando por el suelo, mientras se ponía de pie con mirada desafiante.

—¡El demonio! —bramó—. Es el demonio el que no os permite ver las cosas como son. Él os ha puesto en el predicamento de defender a una perdida, a una mujer degenerada, sin fe y sin moral. Cualquier cosa que se haga para acabar con un cáncer es legítima, y vosotros estáis tan ciegos que no lo veis. Dios os pedirá cuentas por vuestros actos y tendréis que responder ante Él por defender a una ramera. Y entonces no estará el demonio para defenderos ni para guiar vuestros actos. ¡Malditos apóstatas!

En medio de la perorata la puerta se abrió y entraron dos hombres, visiblemente alarmados por los gritos. Ambos vestían formalmente de terno y corbata. Uno de ellos era alto y llevaba un bigote recortado y su compañero era de una corpulencia que llamaba la atención. La misma atención que despertó en Blas Peña cuando visitaron su oficina de forma «extraoficial».

—Samuel Adamson —dijo uno de ellos mostrando una reluciente placa que lo acreditaba como detective del Departamento de Policía de Los Ángeles— queda detenido por secuestro y violación de Anabel Carter y por secuestro e intento de violación de Ángela Bennett. Tiene el derecho a guardar silencio. Cualquier cosa que diga podrá ser usada en su contra ante una Corte de Justicia…

Mientras el policía le recitaba la «Miranda», Adamson vio cómo detrás de él se perfilaba la figura de Greta, su sufrida esposa, la mujer que había tenido que soportar abusos y humillaciones durante tantos años, que se dirigía a socorrer a su hijo que sangraba en el suelo.

—No se preocupen de advertirlo —dijo Greta sarcásticamente a los agentes, con una voz que supuraba odio—, nada de lo que este hombre ha dicho en su vida ha sido la verdad.

Mientras los policías conducían a Adamson fuera del recinto, Ernie Ortiz se acercó a Greta para interesarse por el estado de Glenn. El muchacho estaba bien aunque había agregado otro moretón a los varios que ya llevaba.

—Greta, lo siento tanto —dijo Ernie.

—Yo no —dijo Greta con una poco habitual mirada serena.

—Sin tu ayuda no habríamos conseguido nada —dijo Ernie con gratitud—. Espero no haberte ocasionado remordimientos.

—Es lo mejor y lo más noble que he hecho en mi vida, Ernie.

Greta se incorporó y le dio un abrazo sincero al profesor Ortiz, diciéndole con una amplia sonrisa:

—Lo único que me preocupó en su momento es no haber sentido ninguna sensación de rechazo cuando vi que el hijo de Ángela le partía la cara a ese hampón. Para mí la violencia siempre ha sido inaceptable por razones éticas y religiosas, pero cuando la ética estuvo de mi lado y se hizo necesario reaccionar de esa forma, me pareció no solamente aceptable sino reconfortante, y eso no quiero que me ocurra. Tú no lo entiendes, Ernie, pero para eso tengo yo a Dios. Para que no me permita seguir un camino que yo misma no quiero.

El profesor Ortiz la miró con ternura y asintió, imaginándose que su querida colega y amiga Ángela Bennett habría hecho lo mismo, incluso siendo una enemiga tan implacable e intransigente de ese tipo de razonamientos. El sólo hecho de que Greta hubiera demostrado esa clase de valor para entrar al escritorio de su marido y fotocopiar registros telefónicos que podrían costarle tan caros, y después ir a entregárselos a un muchacho que no conocía, era una muestra de entereza y de respeto por la moral y por la honestidad que podía tener el origen que quisiera atribuírsele sin menoscabar en lo más mínimo su esencia.

—Señores —dijo Ernie, volviéndose hacia los presentes—, lamento tener que haberlos hecho pasar por este momento pero creo que fue importante. Ray, ahora ya puedes quemar las fotos. Son falsificaciones.

El profesor Ortiz volvió a su computador y apagó la red.

—Esperemos —dijo— que la horrible experiencia que debió sufrir la doctora Bennett no sea una razón para dejarnos. Yo haré todo lo posible porque regrese, pero comprendería perfectamente si no quisiera hacerlo. Por lo demás, su reputación está totalmente a salvo. Las imágenes que acaban de ver serán puestas a disposición de la Justicia pero no se harán públicas, y hasta donde sabemos, no existen copias de los videos ni de las fotos manipuladas.

Efectivamente, las posibles copias habían sido recuperadas de la única persona que las tenía que era el técnico que las había manipulado y editado. El hombre se apresuró a cumplir con los deseos de la policía y ponerle a disposición todo el material al enterarse que había sido utilizado para cometer una extorsión y que si las autoridades se enteraban de que él había tenido algo que ver, su destino seguro era la cárcel.

Raymond Deckerman todavía no se recuperaba de la primera impresión cuando le llegó la siguiente. Y la siguiente, y la siguiente.

—Ernie, esto es horrible. Pobre doctora Bennett. Espero que hagamos alguna cosa como desagravio. No me extrañaría que nos quisiera dejar ahora que le hemos hecho esto.

—Nosotros no le hemos hecho nada, Ray —lo tranquilizó Ernie—. Aquí no hay responsabilidades compartidas. El autor del crimen es Samuel Adamson y lo único que hemos hecho nosotros es acoger las denuncias y buscar culpables.

Es cierto que el profesor Ortiz había dejado fuera algunos detalles, pero en esencia tenía razón.

El devoto señor Deckerman, acostumbrado a las redenciones vicarias, echaba sobre sus hombros toda la responsabilidad de algo en lo que no sólo no tenía ninguna participación sino que condenaba con todas sus fuerzas. Se trataba de ese valle de lágrimas que Ángela hacía todos los esfuerzos del mundo para quitarle a sus alumnos de la cabeza pero tan poco éxito tenía en el intento. Al menos en San Justo.

27. LA TRIPLE X

Ana estaba sentada en el sofá de colores chillones mientras Darren y Harold se aplicaban a su pasatiempo favorito, comer, cuando soltó la frase de improviso:

—De modo que somos los protagonistas de una porno.

Darren no supo qué contestar y Harold vino involuntariamente en su ayuda.

—Por lo visto sí, pero este cabrón no la quiere mostrar.

—¿Quieres verla? —preguntó Ana, estupefacta.

—Te dije que era un degenerado —le dijo Darren.

—¿Se lo dijiste? —preguntó Harold, contrariado.

Después de recibir las tarjetas de memoria de los detectives, Ernie llamó a Darren para que hiciera el montaje de la presentación, de modo que estaba al tanto de todo lo que se grabó y todavía conservaba las tarjetas.

—Para ser sincero —dijo Darren— me sentí bastante incómodo con las imágenes. Me sentí violentado en mi intimidad. Me sentí sucio, aunque no estaba haciendo nada malo.

Se detuvo un segundo y agregó:

—De hecho bastante bueno, para ser más exactos.

—No nos detengamos en detalles —sugirió Ana.

—Vaya par de mojigatos —dijo Harold con desdén.

—No, es verdad —continuó Darren, volviéndose a poner serio—. Me imagino la impresión que causaría en mi madre si viera lo que ese hijo de puta hizo con ella mientras estaba desmayada.

—Mejor preocúpate de lo que yo le haría a ese hijo de puta si lo tuviera delante. Por suerte para él va a tomar su tiempo antes de que vuelva a caminar libremente por la calle, pero yo soy paciente.

—No te metas en follones innecesarios —dijo Darren, que conocía a su amigo—. Ya tendrá suficiente con pasar su tiempo en la cárcel y con su reputación por los suelos.

—¿Pero tú crees que lo de la reputación le preocupa? —preguntó Harold mientras devoraba su burrito—. El cabrón volverá a las andadas, recuperará su estatus con su iglesia y hasta a lo mejor se arrepiente en público llorando como una maricona para que todo el mundo le tenga lástima y lo perdone. El método ya es conocido.

—Relájate, hombre, que tu chica ya lo ha superado todo. Mírala. Mira qué bien se ve.

—Ella sí pero yo no —porfió Harold. Y después de una pausa preguntó— ¿Qué vas a hacer con las tarjetas?

—Las voy a borrar antes que las vea Ángela —respondió Darren—. Y antes que las veas tú.

—Después de todo lo que hice por ti —dijo Harold fingiendo estar sentido.

—Joder, Harold, piensa un poco —dijo Darren sin poder resistirse a mirar la reacción de Ana.

La chica seguía imperturbable. Parecía no importarle un soberano comino el que su novio la viera tirando con su amigo. Ya sabía perfectamente que él era un poco raro pero eso no había afectado jamás la relación y mucho menos ahora que las cosas se habían encauzado de la mejor manera posible.

—¿Tú quieres una copia también? —preguntó a Ana.

—No hace falta —contestó Ana—. Supongo que Harold me la prestará.

—Cuida que no la suba a Youtube —dijo Darren— De un enfermo se puede esperar todo.

—Por cierto —dijo Harold, levantándose a dejar su plato a la mesa de centro después de haberlo despojado de cualquier vestigio del burrito—, ¿sabes de dónde venía la foto de Ana detrás del mostrador? ¿Esa que le mandaron a Adamson y después se llevó el detective privado?

—Sí. La encontraron dentro de su maletín y la que la tomó y se la dio a Adamson fue Greta, la esposa.

Ana rio complacida ante esta revelación.

—Por lo visto la vieja dama estaba hasta las mismísimas narices del cabrón de su marido y vio la puerta de escape cuando el estúpido se metió a intrigar contra tu madre —dijo Harold.

—Greta admira a Ángela más que a nadie —dijo Darren—, y nunca tuvo la oportunidad siquiera de decirlo. Para ella es todo lo que ella no había podido ser: independiente, inteligente, con estudios. Y precisamente el miserable que le había impedido a ella conseguir todo eso, obligándola a una vida de esclavitud doméstica, ahora se lanzaba en una campaña para arruinar a Ángela.

—Pobre mujer —dijo Ana.

Harold regresó al sofá con el segundo burrito y una lata de Dr. Pepper, cuando Ana preguntaba a Darren:

—¿Tú crees que lo volverá a recibir cuando salga de la cárcel?

—¿Pero qué coño es esto? —protestó Harold—. ¿Un programa del corazón? ¿Qué mierda importa si lo recibe o no? Si lo hace es una estúpida, y además el cabrón no alcanzará a llegar a su casa antes de que yo me encargue de él.

—Creo que es bueno que tome algo de aire —sugirió Ana, como si estuviera hablando de un paciente—. Lo mejor es salir a dar una vuelta.

—Estoy comiendo —dijo Harold con la boca llena.

—Esa bazofia no va a saber peor cuando volvamos —dijo Darren—. Y es verdad que el aire nos hará bien. Vamos, arriba.

—Recuerda lo que pasó la vez que salimos juntos —dijo Harold, haciéndose el remolón—. Casi matas a un tipo, casi le das un ataque al corazón a esta chica y nos quedamos sin poder entrar a la discoteca.

—Bueno, ahora no te prometo que sea tan divertido, pero lo intentaremos. Vamos.

Los tres jóvenes no podían estar de mejor humor y nada iba a estropeárselo. Las calles estaban bastante concurridas y no tenían un plan específico de modo que se pusieron a caminar para aprovechar un poco el aire puro –todo lo puro que se podía respirar en Los Ángeles– hasta que llegaron a un café que hacía esquina con Woodward y decidieron tomarse un refresco.

Se sentaron en una de las mesas vacías que había a esa hora del día en la pequeña terraza y se dispusieron a disfrutar la velada con alguna especialidad javanesa, un té orgánico o simplemente una Coca Cola. Se podía decir que eran felices y más todavía por tener buenas razones para ello. Eran felices no con una felicidad elemental e injustificada sino perfectamente legítima; la habían buscado y la habían conseguido. ¿Cuánto más satisfechos podían estar?

La amable camarera se llevó el pedido y los jóvenes se olvidaron de todo para mirar el presente y especialmente el futuro. Y no había cabos sueltos ni temas por arreglar, o por lo menos eso pensaban. En algún lugar de la cabeza de Harold todavía bullían algunos sentimientos de venganza que habrían de quedar de manifiesto por accidente cuando dos jóvenes, de pelo corto pulcramente atusado, vistiendo impolutas camisas blancas de manga corta con pantalón marrón y corbatas de colores sobrios, se despojaron de sus mochilas y las depositaron junto a sus asientos, dejando los libros de tapas de colores que llevaban sobre la mesa para disponerse a ordenar algo que los ayudara a combatir el calor.

Para Harold, la visión de esos muchachos era la materialización de un sueño recurrente que indefectiblemente concluía con la huella de la suela de su zapato en la mandíbula de alguno de ellos. El breve pero significativo contacto que había tenido con Glenn Adamson, cuando fue testigo de la paliza sin haber podido colaborar, había condicionado su mente para odiar sin restricciones ni condiciones previas a cualquiera que representara, aunque fuera tangencialmente, la ideología de ese odiado truhan.

Los jóvenes mormones conversaban sonrientes, sin poder intuir siquiera al riesgo que estaban corriendo.

—Mira esos cabrones —dijo Harold en voz todavía baja.

—Déjalos —dijo Darren—. Esos no tienen culpa de nada.

—¿No eras tú el que decías que esos cabrones eran los que envenenaban las mentes de la sociedad, que lo venían haciendo desde hace siglos y que pasarían generaciones antes que el país se librara de su influencia? —preguntó Harold, haciendo gala de una memoria que Darren no le conocía como no fuera para recordar fórmulas, códigos fuente o menús de comida basura.

—Sí, pero con ir pateándolos uno a uno, no vamos a conseguir nada —respondió Darren.

—¿Esos no son los polígamos? —preguntó Ana derivando el tema a otra cosa.

—Creo que ya no —respondió Darren—. Incluso el propio inventor de la religión lo negó, a pesar que se le conocían decenas de esposas.

—Para que veas. Hijos de puta —seguía mascullando Harold.

Los jóvenes mormones estaban sentados casi frente a frente y no tuvieron que variar demasiado su posición para girar la cabeza y ver que en la mesa de al lado los miraban, con odio algunos, con conmiseración otros, circunstancia para la cual la respuesta estándar era la sonrisa. Para Harold esa era la gota que habría derramado el vaso como no fuera por la juiciosa intervención de Ana, que lo tomó por el cuello y, con la cara llena de risa, le depositó un ardoroso beso que fue evolucionando hasta convertirse en un auténtico espectáculo que los pobres chicos piadosos hacían todo lo humanamente posible por ignorar.

—Déjalos —susurró Ana al concluir el primer round—. Vamos a divertirnos un poco con ellos. Es más sano que partirles la cara y no es ilegal. Además seguro que les afectará más.

Ana siguió llevando la animada conversación acerca de trivialidades con sus dos acompañantes hasta que, en medio de la algazara general, la interrumpió para dar un beso de similares características a Darren, mientras Harold reía a todo pulmón.

Hasta que llegó el momento de pagar, los dos chicos de la otra mesa no habían vuelto a intercambiar palabra. Parecían absortos en sus pensamientos y daba la impresión de que no se atrevían a formularlos. Actuaban como si no hubiera comentario, duda o reflexión que pudiera salir de sus labios sin que corrieran el riesgo de condenarse. Y mantenerlos dentro era quizás peor. Lo único que, al parecer, no podían contener era esa tendencia superior a ellos a echar una mirada furtiva de vez en cuando a esa muchacha bella y descocada regalando besos a sus galanes a cada paso de la conversación.

—¿Estos no practicaban el incesto también? — preguntó Harold.

—De vez en cuando —respondió Darren, aunque no estaba demasiado enterado.

—Tanto mejor —dijo Ana llamando a la camarera. Después de pagar la cuenta, los tres jóvenes se pusieron de pie y cuando se aprestaban a marcharse, uno de los mormones se armó de valor y sacó la voz.

—Yo creo que esta lectura os serviría de mucho — dijo mostrando uno de sus libros.

Antes que Harold viera llegado por fin el ansiado momento de poder responder a una provocación, Ana lo detuvo y se acercó hacia los muchachos.

—Gracias —exclamó con una sincera sonrisa mientras recibía el obsequio.

Y luego señalando a Harold y a Darren, agregó:

—Mis hermanos y yo lo comenzaremos a leer apenas lleguemos a casa.

28. LA PIEL DEL PECADO (10)

(El bien y el mal)

Ángela yacía de espaldas en la cama mientras Darren se abocaba a una de sus tareas favoritas, que era la de recorrerle el cuerpo con las yemas de los dedos, rozándola, desde el nacimiento de los senos hasta juguetear con su vello púbico. Alguna vez ella le comentó, sin ánimo alguno de recriminación, que a veces no sabía si sentirse como una mascota o como un tapete cuando la sometía a esas caricias exploratorias.

«Tienes que sentirte como una mujer adorada», había respondido Darren dando lugar a una reacción controladamente efusiva de Ángela que terminó en coito y que abrió la puerta a una faceta hasta entonces dejada de lado en la relación, que era la de mezclar la diversión con el amor. Hasta ese momento había sido el sexo lo que los había mantenido ocupados en aquel segmento de sus vidas que no era el habitual. Ambos sabían instintivamente que eso no iba a durar mucho. Ya lo habían pensado la primera vez y todavía les duraba la sorpresa de comprobar que las cosas habían seguido ininterrumpidamente a pesar de que todo aconsejaba que no ocurriera. Si bien su relación sexual era cualitativamente imposible de equiparar con cualquier otra experiencia en sus vidas, ésta iba acompañada de matices tan complicados que hacían imposible que se prolongara en el tiempo sin traer consecuencias serias, entre ellos mismos y con todo el resto de los estamentos de la sociedad.

Y en ese momento apareció el amor, y aquella filosofía tradicional de la familia de mandar a tomar por culo a todo lo que se interpusiera en su felicidad y su libre albedrío, especialmente si provenía de sectores cuya única finalidad parecía ser la de joderle la vida a la gente, experimentó un fortalecimiento indoblegable al tomar conciencia de que no solamente follaban porque era tan agradable sino porque se amaban. Y se amaban como nunca habían amado a nadie ni volverían a amar jamás, y si no se lo dijeron el uno al otro, era simplemente porque era tan cursi, pero bastaba con que lo supieran, cada uno para sí, y lo demostraran en todas las situaciones de sus vida.

Los dedos que recorrían ese interminable camino de frescor fragante de cuerpo recién duchado, y las serenas caricias que dejaban a su paso, eran la prueba del concepto que presidía la relación: el cuidado por la administración de los tiempos. Nada había sido apresurado en su relación, a menos que hubieran decidido tácita y espontáneamente que lo fuera, como esa primera vez que hicieron el amor en la ducha porque ambos lo habían venido soñando desde hacía tiempo y no había más remedio que ceder y hacerlo rápido porque en la planta baja había visitas y una sesión de abluciones de más de algunos minutos después de haber participado en una breve carrera de distancia a beneficio de ya no se sabía qué, hubiera requerido de una razonable y fundada explicación por parte de Ángela.

Darren que no tenía nada que ver con maratones de cinco kilómetros ni con gente esperando en el salón, irrumpió en el cuarto de baño y tomó por asalto a una Ángela que lo único que quería era follárselo y a la cual ya le había sentado mal que alguien propusiera que se fueran a la casa más cercana, que desgraciadamente resultó ser la suya, a beber algo fresco antes de dar por terminada la jornada.

Había excepciones, pero la tónica habitual era la paciencia y la anticipación. Los juegos previos y posteriores al acto sexual podían ser larguísimos y a veces ni siquiera desembocar en la copulación. Concretamente, la noche anterior habían hecho el amor en plan catarsis, para despojarse, sin habérselo propuesto, de toda la película de ruindad que les había quedado adosada al cuerpo después de hacer frente a tanta ignominia. Y la forma de celebrar el acto de purificación fue a través de transgredir todos los principios, los valores y las leyes que el mundo les imponía. Era un baño de lodo para desinfectarse, y después de todo lo ocurrido ambos lo aceptaron como un recurso justificable.

Hicieron el amor sin más interrupciones, que las imprescindibles para recuperar fuerzas o reponerse de algún orgasmo demasiado intenso, como dos novios en luna de miel. Las pausas, como siempre, servían para alimentar la cercanía con besos y caricias, y especialmente con diálogos que esta vez salieron del terreno de lo doméstico y se centraron en lo sexual, especialmente después de que Ángela provocara un orgasmo desaforado a través de una minuciosa felación llevada a cabo casi completamente con sus ojos puestos en los de Darren y con su dedo índice hurgándole las intimidades de su ano. El muchacho quiso reaccionar pero algo lo retuvo a la espera de las circunstancias. El resultado fue una explosión nuclear, con su semen inundando la boca de Ángela y una inequívoca sensación de placer, acentuada por el hecho de que lo que correspondía es que fuera equívoca.

Darren tardó minutos en recuperarse y cuando lo hizo su primera reacción fue la esperada:

—¿Es idea mía o me acabas de penetrar analmente?

—No —respondió Ángela—. Faltó mucho para eso.

—¿Faltó mucho? —preguntó Darren bastante sorprendido.

—Si haces memoria de lo que me haces a mí —dijo Ángela— comprenderás la proporción de lo que faltó.

—¡Guau! —dijo Darren casi para sí, haciendo memoria de lo que le había hecho a Ángela e imaginándose perfectamente la proporción.

—Si quieres probar basta que me lo digas —dijo Ángela con una sonrisa.

—¿De qué hablas? —preguntó Darren.

—De sexo anal —respondió simplemente Ángela—. Tengo un vibrador, por si te interesa.

—¿Un vibrador? ¿Cuándo te lo compraste?

—Hace años —confesó Ángela— pero hace mucho tiempo que no lo uso. Ahora tengo mi propio consolador.

—¿Siempre lo tuviste aquí? —preguntó Darren.

—Siempre.

—Joder —comentó Darren—. Pensar en la cantidad de cosas que he tenido yo para extorsionarte. Podría haber tenido una moto a los quince años.

—Eso te pasa por no ser lo suficientemente curioso —dijo Ángela.

Darren declinó cortésmente la oferta de explorar nuevos territorios con el vibrador, y el resto de la noche transcurrió en medio de una generosa variedad de posiciones, pero circunscritas a los roles tradicionales.

Ahora, acostados uno junto al otro después de una noche extenuante, se podían tomar su tiempo. Ya se habían duchado juntos pero no pensaban separarse todavía. Había demasiado que compartir aún. Habían sobrevivido un terremoto grado nueve y no se atrevían a relajar el abrazo hasta que las réplicas hubieran cesado.

—¿Te has detenido a pensar alguna vez que los malos somos nosotros? —preguntó súbitamente Ángela.

—¿Nosotros? —preguntó Darren.

—Sí. Nosotros. Tú y yo. Si hemos salido libres de culpa es porque no se ha demostrado algo que es totalmente verídico. Si bien nadie ha mentido, porque lo que yo dije era que las fotos eran trucadas, y es verdad, tampoco hemos dicho la verdad. Nos han acusado de tener una relación ilícita y si, en lugar de manipular pruebas falsas hubieran buscado la verdad, habrían tenido todo el éxito del mundo.

—Pero no habría sido justo —respondió Darren.

—Nadie está hablando de justicia en el sentido ético, sino en el sentido legal y de la tradición —dijo Ángela—. Ahí es donde falla la ecuación.

—Bueno —dijo Darren—, digamos que estamos adelantados a nuestro tiempo.

Ángela se giró hacia Darren, se abrazó a su torso y comenzó con el ritual de los besos breves y las lánguidas lamidas en el pecho.

—¿Tú crees que esto es una muestra de evolución?

—Sí —respondió Darren— ¿Por qué no? Todas las convenciones que lo condenan están obsoletas aunque la ley las siga conservando.

—Puede ser —dijo Ángela—. La ley se preocupa más que nada del abuso de menores, y hace muy bien, pero el problema es que tengan que pagar justos por pecadores.

—¿Y nosotros somos los justos? —preguntó Darren acariciándole el pelo.

—Eso es lo que me pregunto, a veces. Algo de antinatural habrá, supongo. Los monos bonobos tienen relaciones sexuales con todos los miembros de su grupo, familia o no, jóvenes y viejos, excepto con la madre. Y esos sí que no están influenciados por mitos ni por sectas.

—Eso es por razones reproductivas, pienso yo —aventuró Darren—. Lo que las madres quieren es que sus hijos tengan descendencia con otras monas para que tengan un entorno familiar lógico.

—Y no sean hijos de la abuela —complementó Ángela.

—Eso es lo que diría yo. Lo que sí es claro es que no se trata de razones morales religiosas. Las que tengan serán mejores.

—Qué listo eres —dijo Ángela, levantando la cabeza y dándole un beso.

—No te confíes mucho que estoy hablando sin saber.

Ángela se incorporó en la cama con gesto pensativo. Estaba empezando a racionalizar lo que había ocurrido y cada vez le calzaba menos. Habían salido indemnes, sí, pero solamente debido a que sus enemigos eran demasiado ineptos como para detectar que lo que les querían colgar como una infame calumnia, no era más que la más pura verdad. Se sentía como una criminal que había salvado el pellejo solamente por habérsele acusado con pruebas falsas de un delito que sí era comprobable con las evidencias correctas.

—No podemos cambiar el mundo —dijo con tristeza—. Somos demasiado pequeños, demasiado insignificantes. Mientras los que lo han venido distorsionando durante cientos de años no recapaciten, o no crezca el número de los que les exigen que rectifiquen, no podremos hacer nada.

—A mí me interesa un comino cambiar el mundo —dijo Darren—. Me basta con vivir yo como quiero. Por mí que el mundo haga lo que le salga de los huevos y si quiere auto destruirse, tiene mi permiso.

Se miraron para reconocer que ambos tenían una semisonrisa triste en la cara. Estaban llegando a un punto donde preguntarse cosas podía llevar a la separación. Darren no estaba de acuerdo con que Ángela hubiera comenzado a claudicar dejando que las ideas que cuestionaba comenzaran a ganar la batalla en su propia cabeza, solamente por razones prácticas de supervivencia. Ángela no lo podía decepcionar, hiciera lo que hiciera, pero lamentó que estuviera empezando a resignarse.

—¿Y ahora qué? —preguntó Ángela mirándolo fijamente a los ojos.

—No me preguntes a mí —respondió.

—No puedo hacerte esto. Es arruinarte la vida, y tu futuro es más largo que el mío. No puedo ser tan egoísta.

—Ni tan jactanciosa —dijo Darren—. Hablas como si fueras la única responsable de lo que ocurrió. Pues, tengo noticias para ti. Yo también tengo participación. De hecho todo empezó por mí, ¿o no te acuerdas? Y para tu información, todas las reglas que estamos transgrediendo fueron creadas para protegerme a mí de depredadores como tú. Y yo no me estoy creando ningún trauma, ni me has arruinado la vida, ni me dejarás secuelas irreversibles, como no sean los recuerdos que no querría borrar por nada del mundo.

—Qué ganas me dan de cruzarte la cara de una bofetada cuando te pones tan «sensato». No lo soporto.

La campana de la puerta de calle sonó y Ángela miró a Darren con cara de pregunta.

—¿Esperas a alguien?

—No. ¿Tú?

Ángela miró el reloj y vio que eran las once de la mañana. Se levantó y se dirigió a la ventana que daba a la calle cuidando de no ser vista.

Parada en el descanso de la escalerilla de entrada estaba Milly Jacobs, la casta vecina de enfrente con esa expresión de determinación que llevaba cuando la visitaba de sorpresa, y que significaba que, daba igual cuánto demorara, iba a esperar allí hasta que le abrieran la puerta.

—Es Milly —dijo regresando al dormitorio—. No queda más remedio que recibirla. ¿Dónde dejé la bata?

—¿Por qué no la recibes en bikini? —preguntó Darren—. Te queda precioso.

Ángela lo miró desafiante y se fue a la cómoda donde había guardado el desafortunado regalo de su amigo Sid, y lo sacó para ponérselo.

—La bata está en el baño —agregó Darren, por si servía de algo.

—No hace falta —respondió Ángela—. Usaré otro de mis regalos inapropiados.

La doctora se refería al batín corto de seda que Darren le había dado para su cumpleaños el año pasado y que había sido recibido con una sonrisa de franca desaprobación. Darren se preguntó cómo haría Ángela para cubrirse suficientemente ante una persona tan recatada como Milly y la respuesta fue pronta y contundente. En lugar de cerrarse la prenda con el cinturón que la acompañaba, la dejó abierta de par en par para exponer su figura a la admiración pública, se calzó sus zapatos de medio taco y salió.

Cuando abrió la puerta de entrada, la reacción de Milly fue significativa. Para ella, ver a Ángela en cualquier atuendo que no fuera el sobrio vestuario en el que desarrollaba sus actividades diarias, era una sorpresa notable. La vecina no era una experta en curvas femeninas bajo ningún punto de vista, pero con su exigua experiencia podía asegurar que las que tenía la doctora Bennett tendrían que estar entre las más espectaculares de las que tenía memoria, incluso más de las que miró de reojo alguna vez en las revistas de la sala de espera de la peluquería. Ángela observó la mirada y pensó que, como es tradicional en aquellos que son demasiado fieles a los preceptos represivos inculcados por la sociedad y la religión desde su infancia, Milly debe haber estado decidiendo si lo que veía era pecado o no, a juzgar por la agradable impresión estética que producía.

De cualquier forma, sus elucubraciones no duraron demasiado porque tenía cosas más importantes que comunicar.

La doctora Bennett la invitó a pasar y a sentarse, como de costumbre, y le ofreció una taza de té, la que, como de costumbre también, Milly rechazó en primera instancia pero posteriormente aceptó después de oponer una insignificante resistencia.

—¿Crema y azúcar? —preguntó Ángela en su camino a la cocina, sabiendo de sobra la respuesta.

—Sí, por favor —respondió Milly.

Ángela cumplió con su obligación de dueña de casa mientras sonreía por dentro y se trataba de imaginar qué podría querer comunicarle su vecina que fuera tan importante o que a ella le pudiera importar un comino. Sin embargo, por alguna razón que no tenía muy clara, se alegró de la visita. Había venido a distraerla de golpe de sus pensamientos oscuros.

Puso las tazas en la mesilla y, sin haber cumplido con la esperada cortesía de disculparse por su atuendo, se sentó al lado de su vecina y se aprestó a escuchar su relato.

—Ángela —comenzó—, ha llegado a mi conocimiento la más increíble de las historias y como te involucra indirectamente a ti, creo que es mi obligación comunicártela.

—¿Me involucra a mí? —preguntó Ángela, algo más curiosa.

—Indirectamente —puntualizó Milly.

El momento de silencio que siguió era un intervalo típico en la conversación con la señora Jacobs, que solía dejar unas pausas en su discurso, no se sabe si para enfatizar lo que seguía o simplemente por distracción.

—Cuéntame —dijo Ángela invitándola a seguir.

—Tú conoces a Samuel Adamson —dijo Milly bajando la voz.

—Es uno de los miembros del Consejo escolar de la Universidad San Justo —dijo Ángela haciéndose la tonta.

—Era —corrigió Milly.

—¿Qué ocurrió? —dijo Ángela, para evitar que se produjera otro bache.

—No solamente fue destituido sino que fue detenido por violación, evasión de impuestos y no sé cuántas cosas más. Por lo visto desde su posición de mentor se dedicó a abusar de chicas a su cargo y estas se lo guardaron y no lo denunciaron por temor a la vergüenza y a quedar como prostitutas y como mentirosas, que es con lo que Adamson las amenazó.

—¿Ha dicho «chicas» en plural? —preguntó Ángela que, para su sorpresa, estaba recibiendo reales informaciones de su vecina.

—Chicas —corroboró Milly—. Fueron más de treinta y no todas adultas.

—Vaya un miserable —dijo Ángela, que se cuidaba mucho de no decir «hijo de puta» en presencia de Milly.

—Jack estaba demudado cuando se enteró y llamó inmediatamente a la Iglesia para preguntar más antecedentes.

Cuando Milly se refería a «la Iglesia» hablaba de la organización a la que pertenecían y que Ángela nunca consiguió establecer con seguridad cómo se llamaba, a pesar que el nombre constaba en todos los prospectos y el material de lectura que su vecina le llevaba regularmente para tratar de ganarla para su causa. Seguramente que ahora, después del bikini, esos intentos se tornarían menos frecuentes.

—Allí —continuó Milly— le informaron lo que sabían y que la Fiscalía ya se había hecho cargo del caso y la policía lo había detenido. Jack les aseguró que la única actitud posible era la de participar activamente en la investigación, de recoger la mayor cantidad de antecedentes y de hacerse parte en la denuncia, de modo que este bellaco vaya a dar con sus huesos en la cárcel por mucho tiempo.

Ángela asintió mostrando su total acuerdo.

—A esos delincuentes hay que perseguirlos sean de la religión que sean—, aseguró Milly con decisión—. No podemos permitir que les hagan daño a nuestros niños.

—Totalmente de acuerdo —dijo sinceramente Ángela—. Dile a Jack que cuente conmigo para lo que sea.

—Se lo diré —aseguró Milly volviendo a fijar su atención en el brevísimo vestuario que lucía la doctora Bennett. Intentando que no se adivinara una relación entre su observación y su pregunta, dijo:

—Me imagino que Darren no está.

—Oh, sí, sí está —respondió la doctora Bennett con toda naturalidad. Y antes que Milly pudiera reaccionar, gritó:

—¡Darren!

—¿Sí? —contestó Darren desde el piso superior.

—Baja —le dijo Ángela— pero ponte decente. Milly está aquí.

La doctora Bennett miró a la señora Jacobs buscando una cierta complicidad para su broma. Milly sonrió con timidez, totalmente descolocada.

Momentos después, Darren se descolgaba por la escalera con una sonrisa de oreja a oreja, vistiendo un traje de baño y una camiseta de los Dodgers.

—Hola, Milly —saludó alegremente Darren.

—Hola, querido —respondió la señora Jacobs sin dejar de notar lo igualmente reducido del atuendo del muchacho. En fin, estábamos en verano y los Bennett tienen piscina.

Darren tomó asiento junto a su madre y Milly continuó con su relato:

—Yo no había visto nunca a Jack tan enfadado. Daba la impresión de que iba a explotar. Yo creo que si hubiera tenido a ese Adamson delante le habría quebrado todos los huesos. Jack tiene mucha fuerza —reveló a Darren—. Por suerte se calmó cuando supo que estaba detenido. «Más le vale no salir nunca más» —dijo Milly, imitando la voz cavernosa de su marido, mientras rompía a reír, aunque la anécdota contradijera tan claramente sus principios de no violencia y de perdón de los pecadores.

—Yo no sé, estas cosas la hacen dudar a una de sus convicciones. En un momento llegué a lamentar que ya no hubiera pena de muerte en California, Ángela. Y yo aborrezco la pena de muerte, pero estas cosas me superan.

Darren dirigió una mirada de pregunta a Ángela y ésta le contestó, impasible:

—Samuel Adamson. Lo detuvieron por violar niñas de su congregación.

—Entonces no hay razones para preocuparse, Milly —dijo Darren en un tono más mordaz del apropiado—. En el momento en que lo lleguen a poner junto a la población penal general, no va a pasar mucho tiempo antes de que le llegue su merecido.

—¡Por Dios! —exclamó Milly— Tampoco queremos eso.

—Darren exagera, Milly —terció la doctora Bennett—. Esa es una leyenda urbana que muchas veces no se produce. Pero lo más posible es que las autoridades tampoco corran el riesgo de que pase.

Milly respiró aliviada y bebió el último sorbo de su té.

—En todo caso me ha venido bien que lo hayas mencionado, Darren, para hacerme recapacitar. He sido demasiado vengativa. Esa no puede ser la voluntad de Dios.

—Bueno, la voluntad de Dios… —iba a comenzar a decir Darren cuando Ángela lo hizo callar de una discreta patada en el tobillo con su zapato de medio taco.

—En fin —concluyó la señora Jacobs—. Ya tendrá que responder este canalla ante el Señor por todo que ha hecho. A mí nunca me gustó, Ángela. Siempre pensé que era un hipócrita, y ya ves. Gracias por el té. Estaba delicioso.

Milly se puso de pie y se dirigió a la salida, escoltada por los dueños de casa. Después de bajar la escalerilla de entrada, caminó dos pasos y pareció recordar algo. Se dio vuelta, para ver a la doctora Bennett luciendo su espléndida semidesnudez en el umbral, con su brazo sobre el hombro de su apuesto hijo.

Como si hubiera olvidado lo que quería decir, o como queriendo quitarse un pensamiento de encima, Milly sacudió la cabeza, se volvió y retomó el camino hacia su casa.

RECONOCIMIENTOS

Sería desleal de mi parte hacer aparecer aquí nombres para ser expuestos al escarnio público por haber tenido una participación, voluntaria o no, en la redacción de este libro. Hay quienes me han servido de inapreciable inspiración –algunos sin siquiera saberlo– y para ellos va mi gratitud.

Table of Contents

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Title Page

Copyright © 2013 Francis Molehorn

ADVERTENCIA IMPORTANTE

1. COMIENZO DE SEMANA

2. EL COLISEO

3. LA PIEL DEL PECADO (1)

4. LA IRA DE DIOS

5. LA PIEL DEL PECADO (2)

6. LOS INSTALADORES

7. LA PIEL DEL PECADO (3).

8. EL DESMONTAJE

9. LA PIEL DEL PECADO (4)

10. PRIMER INFORME

11. LA PIEL DEL PECADO (5)

12. UNA MUCHACHA INESPERADA

13. LA PIEL DEL PECADO (6)

14. COLETAZOS DEL DUELO

15. VUELTA A LA ESCUELA

16. LA PIEL DEL PECADO (7)

17. TERAPIA «A TROIS»

18. LA CONSPIRACIÓN

19. PUNTO DE ENCUENTRO

20. LA SOSPECHA

21. LA PIEL DEL PECADO (8)

22. LA LICENCIA

23. DESTEJIENDO LA RED

24. LA PIEL DEL PECADO (9)

25. ENCUENTRO CON LA HISTORIA

26. EL CAMINO A LA HOGUERA

27. LA TRIPLE X

28. LA PIEL DEL PECADO (10)

RECONOCIMIENTOS

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ADVERTENCIA IMPORTANTE

1. COMIENZO DE SEMANA

2. EL COLISEO

3. LA PIEL DEL PECADO (1)

4. LA IRA DE DIOS

5. LA PIEL DEL PECADO (2)

6. LOS INSTALADORES

7. LA PIEL DEL PECADO (3).

8. EL DESMONTAJE

9. LA PIEL DEL PECADO (4)

10. PRIMER INFORME

11. LA PIEL DEL PECADO (5)

12. UNA MUCHACHA INESPERADA

13. LA PIEL DEL PECADO (6)

14. COLETAZOS DEL DUELO

15. VUELTA A LA ESCUELA

16. LA PIEL DEL PECADO (7)

17. TERAPIA «A TROIS»

18. LA CONSPIRACIÓN

19. PUNTO DE ENCUENTRO

20. LA SOSPECHA

21. LA PIEL DEL PECADO (8)

22. LA LICENCIA

23. DESTEJIENDO LA RED

24. LA PIEL DEL PECADO (9)

25. ENCUENTRO CON LA HISTORIA

26. EL CAMINO A LA HOGUERA

27. LA TRIPLE X

28. LA PIEL DEL PECADO (10)

RECONOCIMIENTOS