El Cancionero se compone de 366 fragmentos (317 sonetos, 29 canciones, 9 sextinas, 7 baladas y 4 madrigales) tradicionalmente divididos en dos partes: las rimas en vida de Madonna Laura y las rimas tras la muerte de Madonna Laura. Esta división, no obstante, se debe a los editores de la obra y no al propio Petrarca y está sugerida tanto por el contenido como por el hecho de que en el manuscrito definitivo hay varias hojas en blanco entre la composición CCLXIII y la CCLXIV.

A lo largo del Cancionero, Petrarca va componiendo los tópicos de la poesía amorosa que en ocasiones vierte con especial acierto. Especialmente célebre es el fragmento XXXV en que desarrolla el tópico del amante que, fugitivo, huye de todo y sólo es incapaz de esquivar su propio amor.

Las composiciones amorosas de la primera parte abundan mucho en la belleza (vaga belleza) de la amada, en que reside la elevación espiritual y trascendencia del amor de Petrarca. Hay, por ejemplo, tres canciones (las denominadas Tres Hermanas) dedicadas exclusivamente a la alabanza de los ojos (bellos) de Laura. Léase, por ejemplo, el fragmento LXXII

En la segunda parte de la obra, ante la desolación por la muerte de Laura, Petrarca obra en ella un proceso de beatrización que en sueños o en la imaginación lo consuela y le promete la unión eterna en el cielo. Así en la rima CCCII.

Francesco Petrarca

Cancionero

ePub r2.2

Titivillus 30.06.2021

Título original: Rime in vita e Rime in morte de Madonna Laura

Francesco Petrarca, 1470

Traducción: Ángel Crespo

Editor digital: Titivillus

Corrección de erratas: guille_

ePub base r2.1

Presentación

POESÍA del Mundo, de todas las naciones, de todas las lenguas, de todas las épocas: he aquí un proyecto editorial sin precedentes cuya finalidad es dar a nuestro pueblo las muestras más preciadas de la poesía universal en ediciones populares a un precio accesible. Es aspiración del Ministerio del Poder Popular para la Cultura de Venezuela, crear una colección capaz de ofrecer una visión global del proceso poético de la humanidad a lo largo de su historia, de modo que nuestros lectores, poetas, escritores, estudiosos, etc., puedan acceder a un material de primera mano de lo que ha sido su desarrollo, sus hallazgos, descubrimientos y revelaciones y del aporte invalorable que ha significado para la cultura humana.

Palabra destilada, la poesía nos mejora, nos humaniza y, por eso mismo, nos hermana, haciéndonos reconocer los unos a los otros en el milagro que es toda la vida. Por la solidaridad entre los hombres y mujeres de nuestro planeta, vaya esta contribución de toda la Poesía del Mundo.

Petrarca: Entre el ardimiento y la pena

EL siglo XIV (el de Dante y Boccaccio) vio nacer y perpetuarse a Francesco Petrarca. Caminó ciudades y campos de almenas y cipreses, detúvose a rimar baladas, loas y sonetos al modo de la Vulgata de los trovadores y del cultísimo endecasílabo stilnovista a la vera de las fuentes y los ríos de florentinos y provenzales, el laúd al hombro, la sextina y el soneto en la voz y en el recado de escribir. Su tiempo fue el del gobierno de los señores de la seda y el alfanje, la sotana púrpura y el sayo, el forajido de la casa grande y de la intemperie, la orgía de palacio y de taberna, el matarife de corcel y el desalmado de escarpín, el refinado lirida y el burdo cantor de versos de taberna y malacalle. El palacio del monarca y del feudal y el palacio del Papa y el menestral enmuraban al populacho. Sólo la peste, el vómito negro y la lepra conseguían vencer muros e implantar el régimen igualitario de la pudrición y de la muerte. Sólo eso y el arte y el dolce stil nuovo.

Obtuvo canonjías, fue de la privanza de no pocos amos de factorías y condados, como aquellos opulentos Visconti, que comerciaban con almacenes de ultramar y con almas de este y el otro mundo. Concediéronle no pocos privilegios. Se inclinó antes Carlos IV, de quien recibió el petulante título de conde honorífico palatino y algún valido del Vaticano lo propuso para secretario de su Santidad.

Antes de sucumbir a la muerte, hizo testamento: dejó a los suyos, su laúd, una copa de plata (donde libara con fruición); y un cuadro del Giotto. Quiso que los florines que abultaban su faltriquera les fueran entregados a su entrañable amigo Boccaccio "para que se comprara un abrigo". Nada se sabe de aquel retrato de su bella amada que pintara para él Simone Martini, como asevera el escritor Elisio Jiménez Sierra en una de sus memorables crónicas[1a]; ni del códice miniado de Virgilio que le ofrendara el mismo artista sienés, como tiene dicho Ángel Crespo, el poeta y admirable traductor al español de la obra de Petrarca[1b].

Había nacido en Arezzo, ciudad terrible del Aretino y de Piero de la Francesca, los cuervos de Santimigniano y la primera escritura del pentagrama musical.

Su padre se hacía llamar Sier Pietro di Ser Parenzo, pero respondía por el motejo de "Petracco". Era un notario florentino. Perseguido, conoció el exilio (el destierro, en esos días del quattrocento, era menos una maldición que un privilegio). Su extrañamiento del burgo florentino prefiguraría la derrota que habría de seguir su hijo Francesco Petrarca, bien que la poesía de sus canciones y sonetos torcieran esos castigos de carreteras y mansardas, ventas y cuchitriles hacia las ciudades del brillo cultural y económico de Italia, Francia y Europa: Venecia, Florencia, Roma, Praga.

Sus dones diéronle numerosas moradas y cambiantes diligencias de lírida y escribanía. Gozó hartas veces de apartada vida en balcones y almenas y él mismo concediose largo solaz a la sombra del monte Ventoux y a la orilla de la misteriosa fontana del Vaucluse, en los Bajos Alpes, la patria y la obra del poeta René Char, su inseparable vecino de eternidad.

Dicen también que cierta vez entró a una iglesia y el pasmo que le causara la belleza de cierta Laura —cuya verdadera existencia es más literaria que real— no lo abandonaría nunca; y que muerta cobraría más vida que la que le atribuye su difuminada existencia. Ambas, la de su realidad y su ensoñación, tienen por tierra prometida las canciones y sonetos que el poeta de los versos de oro forjara para ella en aquel dolce stil nuovo del que fuera —con Dante— su más alto invencionero.

Laura, la amada siempre ausente, la de carne y sombra, óyese vivir y morir en el cancionero. Es ella la que motiva el canto y la pena. Próxima o lejana, el sentimiento que la atesora y la invoca está indistintamente ferido.

Nunca hubo en la poesía escrita por hombre tanta endecha, tanto "atristamiento" y tanto amargor aun en la degustación del deleite amatorio.

El desasosiego acosa al cantor de Laura. Tenerla es saberla imaginaria; imaginarla es saberla real. A ella se llega por soledad y aflicción más que por convivencia y dicha.

Petrarca se conduele de su misma condición de amado de Laura… sin Laura. Acaso una vez muerta, la recobra, porque su muerte se confunde con su dolencia más honda: la del "llanto que alegra al que ha llorado" (…) "¿Y por qué antes no callo ya empedrado?"

El bardo de Arezzo no entabló amistad alguna con Dante. Lo vio de lejos, pero se aprendió sus sextinas para mejor añorar a su "dulcísima enemiga".

Sin embargo, anota igualmente Jiménez Sierra en su citado libro, ese ferviente amor por Laura única no distrajo a Petrarca de rendirse ante la amada celeste, la Virgen María, pues sostenía que si a las mujeres de carne pasajera (las otras Lauras) solía él adorar con amor tan encendido "a ti, cosa gentil, ¿cuánto más no amaré?"

Muy a menudo, el nombre mismo de Laura luce disfrazado, usa el antifaz conque el poeta disimula su nombre. ¿Fue la Laura real amada ajena? Mas, ¿a qué darnos a fisgonear en su auténtica o fingida presencia si lo que la hace verdadera y reconocible es el soneto, el poema que la inventa o la transfigura como criatura universal de la poesía amatoria?

Oigamos pues el dulce-amargo entonar del laúd de Petrarca, el amoroso del "alma llagada" que fuera mujer cercana e inalcanzable y cuya nostalgia de (im)posible juntamiento pulsara en un terceto inmortal:

¡Qué dulzura fue aquella, ánima amarga!

Cómo ardíamos, ay, mientras miraba

los ojos que ya nunca más vería.

Luis Alberto Crespo

En vida de Laura

(I)

Los que, en mis rimas sueltas,

el sonido oís del suspirar que alimentaba

al joven corazón que desvariaba

cuando era otro hombre del que luego he sido;

del vario estilo con que me he dolido

cuando a esperanzas vanas me entregaba,

si alguno de saber de amor se alaba,

tanta piedad como perdón le pido.

Que anduve en boca de la gente siento

mucho tiempo y, así, frecuentemente

me advierto avergonzado y me confundo;

y que es vergüenza, y loco sentimiento,

el fruto de mi amor é claramente,

y breve sueño cuanto place al mundo.

(II)

Porque una hermosa en mí quiso vengarse

y enmendar mil ofensas en un día,

escondido el mor su arco traía

como el que espera el tiempo de ensañarse.

En mi pecho, do suele cobijarse,

mi virtud[1] pecho y ojos defendía

cuando el golpe mortal, donde solía

mellarse cualquier dardo fue a encajarse[2].

Pero aturdida[3] en el primer asalto,

sentí que tiempo y fuerza le faltaba

para que en la ocasión pudiera armarme,

o en el collado fatigoso y alto[4]

esquivar el dolor que me asaltaba,

del que hoy quisiera, y no puedo, guardarme.

(III)

Fue el día en que del sol palidecieron

los rayos, de su autor compadecido,

cuando, hallándome yo desprevenido,

vuestros ojos, señora, me prendieron.

En tal tiempo, los míos no entendieron

defenderse de Amor: que protegido

me juzgaba; y mi pena y mi gemido

principio en el común dolor tuvieron.

Amor me halló del todo desarmado

y abierto al corazón encontró el paso

de mis ojos, del llanto puerta y barco:

pero, a mi parecer, no quedó honrado

hiriéndome de flecha en aquel caso

y a vos, armada, no mostrando el arco.

(IV)

El que su arte infinita y providencia

demostró en su admirable magisterio,

que, con éste, creó el otro hemisferio

y a Jove, más que a Marte, dio clemencia,

vino al mundo alumbrando con su ciencia

la verdad que en el libro era misterio,

cambió de Pedro y Juan el ministerio

y, por la red, les dio el cielo en herencia.

Al nacer, no le plugo a Roma darse,

sí a Judea: que, más que todo estado,

exaltar la humildad le complacía;

y hoy, de una aldea chica, un sol ha dado,

que a Natura y al sitio hace alegrarse

donde mujer tan bella ha visto el día.

(V)

Si con suspiros de llamaros trato,

y al nombre que en mi pecho ha escrito Amor,

de que el Laude comienza ya el rumor

del primer dulce acento me percato.

Vuestra Realeza, que hallo de inmediato,

redobla, en la alta empresa, mi valor;

pero ¡TAte!, me grita el fin, que honor

rendirle es de otros hombros peso grato.

Al Laude, así, y a Reverencia, enseña

la misma voz, sin más, cuando os nombramos,

oh de alabanza y de respeto digna:

sino que, si mortal lengua se empeña

en hablar de sus siempre verdes ramos,

su presunción tal vez a Apolo indigna.

(VI)

Mi loco afán está tan extraviado

de seguir a la que huye tan resuelta,

y de lazos de Amor ligera y suelta

vuela ante mi correr desalentado,

que menos me oye cuando más airado[5]

busco hacia el buen camino la revuelta:

no me vale espolearlo, o darle vuelta,

que, por su índole, Amor le hace obstinado.

Y cuando ya el bocado ha sacudido,

yo quedo a su merced y, a mi pesar,

hacia un trance de muerte me transporta:

por llegar al laurel[6] donde es cogido

fruto amargo que, dándolo a probar,

la llama ajena aflige y no conforta[7].

(VII)

Ociosas plumas, gula y somnolencia

del mundo a la virtud vedan la entrada,

y está casi del todo extraviada

nuestra índole, que al uso reverencia;

la luz del cielo extingue su influencia,

por la que nuestra vida es informada,

y por cosa admirable es señalada

de Helicona querer fluvial fluencia.

De mirto y de laurel ¿qué anhelo existe?

Pobre y desnuda ve a Filosofía

la turba que del vil negocio es presa.

Pocos contigo irán por la otra vía:

oh espíritu gentil, pues la emprendiste,

magnánimo, no dejes tu alta empresa.

(VIII)

Cabe los cerros do, por vez primera,

los terrenales miembros vistió un día

la que despierta al que a ti nos envía

y llorar le hace en forma lastimera,

vida mortal, mas libre y placentera,

tuvimos, como toda bestia ansía,

sin temor de encontrar en nuestra vía

nada que nuestro andar nos impidiera

Mas del mísero estado en que nos vemos,

traídas de anterior vida serena,

sólo un consuelo, y el morir, tenemos:

venganza del que sufre fuerza ajena

y, al llevarnos así, ya en sus extremos,

queda sujeto por mayor cadena.

(IX)

Cuando el planeta que las horas cuenta

se alberga con el Toro nuevamente,

virtud cae de la cuerna incandescente

que al mundo da una nueva vestimenta;

no sólo a lo que al ojo se presenta,

ribera y montes, florecer consiente,

que, donde el día ya nunca se siente,

al humor terrenal preña y contenta,

y tal fruto con otros coger cuento:

así, el sol de las damas, si me hiere

los rayos de sus ojos esgrimiendo,

crea de amor palabra y pensamiento,

mas si los rige u ocultarlos quiere,

siempre sin primavera me estoy viendo.

(X)

De la esperanza nuestra gloriosa

columna, y aun del gran nombre latino,

al que no desvió del buen camino

de Jove airado lluvia tormentosa,

no aquí comedia y casa fastuosa,

sino, en cambio, un abeto, un haya, un pino,

entre la hierba y el alcor vecino,

que, al subirlo y bajarlo, el verso glosa,

al cielo hacen alzarse al intelecto;

y el ruiseñor que; en sombras, dulcemente

cada noche llorando se lamenta,

de razones de amor llena la mente:

mas tal bien trunca, y hace así imperfecto,

tu persona, señor, cuando se ausenta.

(XI)

Dejar por sol o sombra vuestro velo,

señora, yo no os veo,

desde que en mí advertísteis el deseo

que de mi alma ahuyentó todo otro anhelo.

Mientras mi alto pensar tuve encubierto,

que deseando dio muerte a mi mente,

vi vuestro rostro de ternura ornado;

mas desde que el Amor me hizo evidente,

el rubio pelo lo lleváis cubierto,

y el mirar amoroso ensimismado.

Lo que más deseaba me es quitado:

así el velo me trata,

con frío y con calor, y así me mata

de vuestra dulce luz nublando el cielo.

(XII)

Si del tormento áspero mi vida

puede guardarse, y de los desengaños,

tanto que vea en los postreros años

la luz de vuestros ojos extinguida,

la áurea melena[8]

en plata convertida,

dejar guirnaldas y vistosos paños,

y ajarse el bello rostro que, en mis daños,

me hace lento el lamento y me intimida:

al fin me dará Amor tanta osadía

que podré de mis penas descubriros

cuáles fueron el año y hora y día;

y aunque la edad me impida conseguiros,

que llegue al menos a la angustia mía

un socorro de ya tardos suspiros.

(XIII)

Cuando, entre las demás, de mi señora

viene, a veces, Amor en el semblante,

cuanto en belleza va ella por delante,

tanto crece el afán que me enamora.

Yo bendigo el lugar, y el tiempo y hora,

en que miré a una altura semejante.

y digo: «Da las gracias, alma amante,

por ser de tanto honor merecedora.

De ella es el amoroso pensamiento

que, siguiéndolo, al sumo bien te envía,

teniendo en poco lo que el vulgo ansía;

de ella viene la osada gallardía

que te encamina al cielo, con aliento

tal que, esperando, ufano ya me siento».

(XIV)

Ojos cansados, mientras con anhelo

os vuelvo al bello rostro que os dio muerte,

cuidad de vuestra suerte,

que Amor ya os desafía, y yo me duelo.

Muerte sólo cerrar puede a mi mente

el camino amoroso que le muestra

de su salud el puerto deleitoso;

mas os puede ocultar la lumbre vuestra

causa menor, que menos cabalmente

estáis hechos que mi ánimo amoroso.

Antes que haya llegado al doloroso

llanto, oh dolientes, la cercana hora,

tomad, ya al fin, ahora

a tan largo penar breve consuelo.

(XV)

Yo me vuelvo hacia atrás a cada paso,

mi cuerpo exhausto apenas soportando,

y de vuestro aire alivio voy tomando

que le ayuda a seguir, diciendo: «¡Ay, laso!»

Llamo al perdido bien y el tiempo paso,

con vida corta, largo trecho andando,

los pies detengo pálido y temblando

y mi abatida vista en llanto arraso.

Me asalta, en medio de la pena mía,

tal duda: ¿cómo vive separado

este cuerpo de su alma, tan lejana?

Pero responde Amor: «¿Has olvidado

que ésta es de los amantes regalía,

libres de toda cualidad humana?»

(XVI)

Se aleja el viejecito albo y canoso

del sitio en que su edad vio completada

y de su familita consternada,

que se queda sin padre y sin esposo;

desde allí, va llevando el flanco añoso,

ya de su vida en la postrer jornada,

con voluntad piadosa y esforzada,

quebrantado y con paso fatigoso;

llega a Roma, su anhelo realizando,

para mirar el rostro del que un día

también allá en el cielo ver espera:

así a veces, ¡ay triste!, voy buscando,

hasta donde es posible, oh dueña mía,

vuestra anhelada forma verdadera.

(XVII)

Llanto amargo me llueve de la cara,

de suspiros entre un viento angustioso,

cuando hacia vos los ojos volver oso,

única que del mundo me separa[9].

Verdad es que la mansa risa clara

a mi ardiente deseo es un reposo,

pues cuando atento en vos la vista poso,

del fuego del martirio[10] ella me ampara.

Pero luego mi espíritu[11] se hiela

al ver cómo apartáis con gestos suaves

mis fatales estrellas[12], cuando os dejo.

Librada al fin con amorosas llaves,

por seguiros, del pecho el alma vuela[13],

y, pensativo, asaz de ella me alejo.

(XVIII)

Cuando estoy todo vuelto a aquella parte

do la faz de mi dama emana lumbre,

y hay en mi pensamiento tanta lumbre

que me quema y derrite parte a parte,

temo a mi corazón, por si se parte,

y cerca el final veo de mi lumbre;

me voy igual que un ciego, ya sin lumbre,

que a dónde va no sabe, pero parte.

De esta manera escapo de ser muerto,

mas sin huir tan presto que al deseo

no me lleve conmigo, como suelo.

Callado voy, pues el lenguaje muerto

a otros llorar haría, y yo deseo

que el llanto mío caiga solo al suelo.

(XIX)

Existen animales de tan fiera

vista que del sol mismo se defiende[14];

otros, a los que intensa luz ofende,

tan sólo por la noche salen fuera;

y otros, cuyo deseo loco espera

gozar tal vez del fuego, porque esplende[15],

su otra propiedad prueban, la que enciende:

la mía es, ay de mí, la última hilera.

No soy tan fuerte que la luz resista

de esta mujer, y no en los tenebrosos

lugares me protejo, ni en la tarde:

más, con ojos enfermos y llorosos,

mirarla es mi destino y mi conquista;

y sé muy bien que voy tras lo que me arde.

(XX)

Me suele avergonzar que no esté siendo

por mí vuestra belleza puesta en rima,

pues que a ninguna más tuve en estima

desde que os vi por vez primera entiendo.

Mas que excede a mis fuerzas estoy viendo

obra que no sabrá pulir mi lima:

y por ello el ingenio que se estima,

helado, al laborar, se está sintiendo.

Abrí los labios, mas la voz no pudo

de mi pecho arrancar ningún acento,

¿pues qué voz ascender puede tan alto?

Me puse a escribir versos a menudo,

mas la pluma, la mano y el talento

fueron vencidos al primer asalto.

(XXI)

Mil veces, por tener, dulce guerrera,

con vuestros ojos paz, os he ofrecido

el corazón; mas no os ha complacido,

pues no mira tan bajo una altanera.

Y si algo de él otra mujer espera,

en débil esperanza ha consentido:

desdeño lo que vos no habéis querido,

y mío no será como antes era.

Mas si no le ayudáis, si lo espantase,

en su exilio infeliz, pues no sabría

solo estar, ni acudir si otra le llama,

puede que el curso natural no hallase:

y grave culpa de los dos sería,

y mucho más de vos, pues mucho os ama.

(XXII)

Para todo animal que anida en tierra,

salvo algunos que tienen odio al sol,

tiempo es de trabajar mientras hay día;

mas cuando el cielo enciende sus estrellas,

cual torna a casa, cual se va a la selva

a descansar hasta que llega el alba.

Yo, desde que comienza, bella, el alba

a remover las sombras de la tierra,

despertando a las bestias de la selva,

no gozo treguas suspirando al sol;

luego, al ver llamear a las estrellas,

llorando voy, y deseando el día.

Cuando la noche ahuyenta al claro día,

y lo que es mi tiniebla es de otro el alba,

pienso en la crueldad de las estrellas

que me han formado de sensible tierra;

y al día yo maldigo en que vi el sol,

que me da aspecto de hijo de la selva.

No creo que paciese nunca en selva

ser tan feroz, de noche ni de día,

cual la que en sombras lloro y bajo el sol;

no el primer sueño cánsame, o el alba:

que, aunque sea mortal cuerpo de tierra,

viene mi firme amor de las estrellas.

Antes que vuelva a vos, claras estrellas,

o dé en el suelo en la amorosa selva,

dejando al cuerpo hacerse polvo y tierra,

¡viese en ella piedad!, que en sólo un día

puede enmendar mil años y, hasta el alba,

enriquecerme tras caer el sol.

¡Si la tuviera, tras marcharse el sol,

y tan sólo nos viesen las estrellas,

sólo una noche, y no llegase el alba;

y no se transformase en verde selva

por salir de mis brazos, como el día

que Apolo la seguía aquí en la tierra!

Mas yo estaré so tierra en seca selva

y al día llenarán chicas estrellas

antes que a tan dulce alba llegue el sol.

(XXIII)

Del dulce tiempo de la edad primera,

que vio nacer y todavía en hierba

al fiero afán para mi mal crecido,

pues cantando el dolor se desacerba,

cantaré como libre entonces era,

hasta que Amor mi albergue no ha sufrido.

Luego diré de cómo le ha ofendido

en demasía, y cómo el resultado

es que sirvo de ejemplo a mucha gente;

aunque esté mi inclemente

estrago escrito, y haya fatigado

mil plumas: que en el valle y la ribera

el grave son de mis suspiros suena

dando fe al mundo de mi vida triste.

Y si aquí la memoria no me asiste,

como suele, discúlpela mi pena,

y un pensamiento que de tal manera

la angustia, que alejarse hace a cualquiera

y me fuerza a olvidarme: pues procura

lo de dentro, y me deja la envoltura[16].

Digo que desde que, ay, por vez primera

me asaltó Amor, los años ya pasados

el juvenil aspecto me cambiaban;

y el corazón, envuelto en mis helados

pensamientos, de duro esmalte era

y mis afectos ya no se ablandaban.

Las lágrimas mi pecho aún no bañaban

ni rompían mi sueño, y yo creía

portento en otros lo por mí omitido[17].

¡Ay del que soy, y he sido!

La vida elogia el fin, la noche al día.

Que viendo aquel cruel que la potencia

del golpe de su fecha solamente

mis ropas traspasaba, aun siendo aguda,

a una fuerte mujer llamó en su ayuda,

y desde entonces se mostró impotente

ingenio o fuerza, o el pedir clemencia;

y los dos transmutaron mi existencia;

haciendo de hombre vivo laurel verde

que en la fría estación hojas no pierde[18].

¡Cómo quedeme, al darme cuenta un día

de que se transmutaba mi persona,

y mi cabello era la fronda donde

esperaba coger yo su corona!

Que los pies con que andaba y me movía,

pues cada miembro al alma le responde,

raíz se hicieron que la riba esconde

no del Peneo, sí de un río más fiero[19];

y hechos ramas mis brazos vi al momento.

No menos pasmo siento

de blanca pluma al verme por entero

cubierto, y ver ya muerto y fulminado

mi esperar, que demás se remontaba.

Pues por no saber yo dónde ni cuándo

lo volvería a encontrar, solo y llorando

donde me lo quitaron siempre andaba

buscando por las aguas, y a su lado;

y ya mi lengua nunca ha silenciado,

mientras podía, su caída dura:

y el son me dio del cisne la blancura[20].

(XXIV)

Si aquella fronda que los golpes para

del cielo, cuando truena Jove airado,

no la corona hubiérame negado

que en premio a los poetas se depara,

a vuestras diosas algo más amara,

a las que el siglo vil ha abandonado;

pero tamaña injuria me ha apartado

de la que las olivas inventara

que no hierve la arena en Etiopía

como ardo yo, bajo su sol ardiente,

porque he perdido lo que más quería.

Buscad un manantial, ay, más tranquilo,

porque ningún licor mana mi fuente,

salvo aquel que llorando yo destilo.

(XXV)

Amor lloraba, y yo con él gemía,

del cual mis pasos nunca andan lejanos,

viendo, por los efectos inhumanos,

que vuestra alma sus nudos deshacía.

Ahora que al buen camino Dios os guía,

con fervor alzo al cielo mis dos manos

y doy gracias al ver que los humanos

ruegos justos escucha, y gracia envía.

Y si, tornando a la amorosa vida,

por alejaros del deseo hermoso,

foso o lomas halláis en el sendero,

es para demostrar que es espinoso,

y que es alpestre y dura la subida

que conduce hacia el bien más verdadero.

(XXVI)

Más alegre que yo no toma tierra

nave que por las olas fue vencida,

cuando se ve a la gente conmovida

hincarse de rodillas en la tierra;

ni más alegre, al verse libre, yerra

quien la soga a su cuello vio ceñida,

que yo, viendo la espada desceñida

que movió a mi señor tan larga guerra.

Y cuantos al Amor loáis en rima

al que tejió de amor dichos selectos,

si antes se equivocó, mostradle estima:

que el reino goza más de los electos

por uno convertido, y más se estima,

que por noventa y nueve ya perfectos.

(XXVII)

El sucesor de Carlos, que la coma

con la antigua corona ya ornamenta,

se arma para romper la cornamenta

De Babilonia y quien su nombre toma

Al vicario de Cristo el peso doma

de manto y llaves, e ir al nido intenta,

y, si no le desvían, llegar cuenta,

tras ver Bolonia, hasta la noble Roma

Vence vuestra gentil noble cordera

fieros lobos: y así sea tratada

gente que amor legal desempareja.

Por tanto, consolad a la que espera,

y a Roma, que del cónyuge se queja;

y por Jesús ceñíos ya la espada.

(XXVIII)

Oh esperada en el cielo, alma ferviente

y bella, que del cuerpo vas vestida,

no, como las demás, con él cargada:

para hacerte más suave la subida,

predilecta de Dios, sierva obediente,

que lleva de su reino hasta la entrada,

mira otra vez tu barca aparejada,

vuelta su espalda al mundo ciego y duro,

para ir a mejor puerto,

de un viento occidental camino cierto;

el cual, por medio de este valle oscuro,

do lloramos el nuestro y otro entuerto,

la llevará, de antiguos lazos suelta,

por camino seguro,

al puro oriente hacia el que se halla vuelta.

Tal vez los amorosos ruegos santos

y el santo sollozar de los mortales

hayan llegado a la piedad superna;

y no han sido, tal vez, tantos ni tales,

ni sus méritos fueron nunca tantos,

que a ellos cediera la justicia eterna;

pero el benigno que al cielo gobierna

al lugar donde fue crucificado

su gracia envía, y mira,

y al nuevo Carlos en el pecho inspira

venganza, que nos daña al demorarla,

por la que Europa hace años que suspira,

y que es socorro de su amante esposa,

tal que, con anunciarla,

inquieta a Babilonia temerosa.

Todo el que mora del Garona al monte

y entre el Ródano, el Rin y el mar salado,

las enseñas cristianas acompaña;

y el que esté de la fama enamorado,

del Pirineo al último horizonte,

despoblará, con Aragón, a España;

de Inglaterra y las ínsulas que baña,

del Carro a Calpe, el Oceano ingente,

hasta do se pregona

la ciencia del santísimo Helicona,

entre distintas armas, lengua y gente,

tan alta empresa caridad abona.

¿Cuándo él amor al hijo y a la esposa

fueron tan justamente

tratados de manera desdeñosa?

Una parte del mundo siempre yace

entre los hielos y la helada nieve,

del camino del sol muy alejada;

y, bajo el día nebuloso y breve,

odiando ya la paz, en ella nace

gente feroz a quien morir no enfada;

y si, con devoción no acostumbrada

y tudesco furor, la espada ciñe,

la mahometana gente

y la que es a los dioses obediente

de acá del mar que rojo color tiñe,

tú debes ver si acaso es excelente

pueblo desnudo, temeroso y lento,

que con hierro no riñe,

pues sus golpes confía siempre al viento.

De retirar el cuello el tiempo viene

del yugo antiguo, y de rasgar el velo

con que se oscureció nuestra mirada;

y de que el noble ingenio que del cielo,

por gracia del eterno Apolo tiene,

muestre, y que su elocuencia sea mostrada

con la lengua o con tinta celebrada:

que, si de Orfeo y de Anfión leyendo,

tu alma no se sorprende,

ver a Italia y sus hijos más se entiende,

que, de tu claro hablar el son oyendo,

despierta y por Jesús la lanza prende;

pues si la antigua madre ve lo cierto,

nunca tuvo, riñendo,

mayor razón ni más gentil acierto.

Tú, que el papel antiguo y el moderno

viste, para un tesoro así ganarte

y al cielo con tu cuerpo has ascendido,

sabes bien, desde el vástago de Marte

al grande Augusto que del lauro eterno,

tres veces triunfador, se vio ceñido,

cómo Roma su sangre ya ha vertido

saliendo de los otros en defensa:

¿por qué ahora no sería,

no generosa, sí obligada y pía,

al vindicar la despiadada ofensa

al hijo glorioso de María?

¿Qué, entonces, de la humana ayuda espera

la adversa parte, o piensa,

sí Cristo se halla en la contraria hilera?

Mira el osar de Jerjes temerario,

que ultrajó, por llegar a nuestros lidos,

con nuevos puentes la extensión marina;

y verás cómo, muertos sus maridos,

visten las persas negro funerario,

y enrojecido el mar de Salamina

Y no sólo esta miserable ruina

de aquel infeliz pueblo del Oriente

te promete victoria,

mas Maratón, do se cubrió de gloria

quien, león, lo guardó con poca gente,

y otras mil que conoces por la historia:

que humillar ante Dios mucho conviene

la rodilla y la mente,

pues destinado a tanto bien te tiene.

Verás Italia y la honorable orilla,

canción, que a mí me oculta en la contienda,

no mar, monte o corriente,

más sólo Amor, que con su luz valiente

más me enamora porque más me encienda,

que ante el uso Natura es impotente

sin perder a las otras, vete ahora,

que no sólo do hay venda

se alberga Amor, por quien se ríe y llora.

(XXIX[20a])

Rojo, oscuro o violáceo ornamento

nunca dama ha vestido,

ni en rubia trenza el oro retorcía,

tan hermosa como ésta que ha robado

mi arbitrio, y con la cual de libertad

pierdo el camino; y no voy sosteniendo

carga menos pesada.

Y si a veces dispónese al lamento

mi alma, que no ha tenido

consejo, y su martirio la extravía;

su vista, del deseo desenfrenado

la frena, y de la loca actividad

libra al pecho; y suaviza estarla viendo

el desdén de la amada.

De cuando fue de amor mi sufrimiento,

y lo que aún no he sufrido,

hasta que al pecho cure quien mordía

sin piedad, que aún lo tiene enamorado,

venganza habré; si no, contra Humildad,

Orgullo e Ira, el paso interrumpiendo,

dejan la llave echada.

La hora y día en que al blanco y negro[21], atento,

la vista he dirigido,

que me expulsó de donde Amor corría,

nueva raíz de este vivir cuitado.

fueron —y la que admira a nuestra edad—

y es plomo o leño quien lo está advirtiendo

con alma no espantada.

Lágrima que derrama el sentimiento,

por las que el dolorido

lado izquierdo me bañan, que sufría

antes las flechas, no al querer ha ahogado,

que la sentencia cae con equidad:

y es justo que ella, que la está afligiendo

lave al alma llagada.

Se me ha vuelto discorde el pensamiento:

cual yo cansada, ha habido

quien la adorada espada a sí volvía;

no a ella le pido verme liberado:

que al cielo el más derecho es, en verdad,

su camino, y para él no estoy queriendo

nave más aviada.

Suaves estrellas, acompañamiento

de aquel seno elegido

cuando al mundo el buen parto descendía,

que aquí es estrella, y verde ha conservado,

como hoja en el laurel, la honestidad,

do no. cae rayo y ser no esté temiendo

por el viento alterada.

(XXX)

A una joven bajo un verde laurel

Vi más blanca y más fría que la nieve

que no golpea el sol por años y años;

y su voz, faz hermosa y los cabellos

tanto amo que ahora van ante mis ojos,

y siempre irán, por montes o en la riba.

Irán mis pensamientos a la riba

cuando no dé hojas verde el laurel;

quieto mi corazón, secos los ojos,

verán helarse al fuego, arder la nieve:

porque no tengo yo tantos cabellos

cuantos por ese día aguardara años.

Mas porque el tiempo vuela, huyen los años

y en un punto a la muerte el hombre arriba,

ya oscuros o ya blancos los cabellos,

la sombra ha de seguir de aquel laurel

por el ardiente sol y por la nieve,

hasta el día en que al fin cierre estos ojos.

No se vieron jamás tan bellos ojos,

en nuestra edad o en los primeros años,

que me derritan como el sol la nieve:

y así un río de llanto va a la riba

que Amor conduce hasta el cruel laurel

de ramas de diamante, áureos cabellos.

Temo cambiar de faz y de cabellos

sin que me muestre con piedad los ojos

el ídolo esculpido en tal laurel:

Que, si al contar no yerro, hace siete años

que suspirando voy de riba en riba,

noche y día, al calor y con la nieve.

Mas fuego dentro, y fuera blanca nieve,

pensando igual, mudados los cabellos,

llorando iré yo siempre a cada riba

por que tal vez piedad muestren los ojos

de alguien que nazca dentro de mil años;

si aún vive, cultivado, este laurel.

A oro y topacio al sul sobre la nieve

vencen blondos cabellos, y los ojos

que apresuran mis años a la riba.

(XXXI)

Esta ánima gentil que ahora parte,

llamada antes de tiempo a la otra vida,

si arriba es cuanto debe agradecida,

tendrá del cielo la más santa parte.

Si queda entre la tercia luz y Marte,

la luz del sol será descolorida:

por verla será de almas circuída

su belleza que excede a todo arte.

Si se posara bajo el cuarto nido,

ninguna de las tres sería tan bella,

todo el renombre en ella reunido;

no habitaría el quinto giro ella;

y si vuela más alto, sé vencido

con Jove al resplandor de cada estrella.

(XXXII)

Cuanto más me avecino al postrer día,

que a la humana miseria hace más breve,

más veo al tiempo andar veloz y leve,

y a mi esperanza en él falsa y vacía.

Poco andaremos —digo al alma mía

de amor hablando, mientras grave lleve

el peso terrenal que, como nieve

se funde; que a la paz así nos guía:

porque con él caerá aquella esperanza

que me hizo devanear tan largamente,

y la risa y el llanto, y miedo e ira;

veremos claro que frecuentemente

lo que es dudoso es otro quien lo alcanza

y que, a menudo, en vano se suspira.

(XXXIII)

Ya la amorosa estrella[22] llameaba

por Oriente, y la otra, que celosa

a Juno pone[23], bella y luminosa,

por Septentrión sus rayos carreteaba[24],

descalza aún, la viejecita hilaba,

tras atizar las brazas, hacendosa;

y a los amantes era la hora odiosa,

pues a menudo al llanto los llamaba,

cuando mi corazón, casi muriendo,

mi esperanza[25] llegó, no por la vía

que había el sueño y el dolor cerrado;

¡qué cambiada, ay de mí, yo la veía!

Y parecía decir: ¿Qué estás temiendo?

Ver estos ojos aún no te es vedado.

(XXXIV[26])

Apolo, si el deseo ha perdurado

que te inflamaba en la tesalia onda[27],

y si a la amada cabellera blonda,

tras tantos años, no la has olvidado,

del perezoso hielo y tiempo airado,

que durará mientras tu faz se esconda,

defiende a la honorable y sacra fronda

en que, después que tú, yo me he enredado;

y por virtud de la esperanza amante

que te hizo soportar la vida acerba,

bórrale al aire los nubosos trazos;

y admirados veremos al instante

a nuestra dama estar sobre la hierba

y hacerse sombra con sus propios brazos.

(XXXV)

Voy midiendo —abstraído, el paso tardo—,

los campos más desiertos, lentamente;

pero si he de huir, mi vista es diligente:

que ante una huella humana me acobardo.

No sé hallar más defensa ni resguardo

del claro darse cuenta de la gente,

porque en el comportarme tristemente

desde fuera se ve que por dentro ardo:

tanto, que creo ya que monte y río,

ribera y selva saben el talante

de mi vida, pues no hay otro testigo.

Mas camino tan áspero y bravío

no hallo en que Amor no sea mi acompañante:

yo con él razonando, y él conmigo.

(XXXVI)

Si muriendo creyera ser librado

del pensar amoroso que me aterra,

con mis manos ya habría puesto en tierra

aquel peso y mi cuerpo tan odiado;

mas temiendo a tal paso ser llevado

de llanto en llanto, y de una en otra guerra,

aún del lado de acá, pues se me cierra,

medio me quedo, y casi lo he pasado.

Ya es hora de que hubiera despedido

la última flecha la inhumana cuerda

en otra sangre ya barcada y tinta;

y a aquella sorda, y al Amor, lo pido:

que ella con su color la faz me pinta

y de llamarme a si nunca se acuerda.

(XXXVII)

Tan débil es el hilo al que confío

mi fastidiosa vida

que, si no es socorrida,

pronto verá su ruta terminada:

porque después de mi cruel partida

de aquel dulce bien mío,

de una esperanza fío

que me mantiene vivo en la jornada,

diciendo: «Aunque privada

sea de la amada vista,

la triste alma resista;

¿quién sabe si mejor tiempo le espera,

y edad más lisonjera,

o si el perdido bien se reconquista?»

Esta esperanza me sostuvo un día

y, al menguar, me entretiene en demasía[28].

El tiempo pasa, y quiere que me apronte

para el viaje inminente,

y espacio suficiente

no hallo para pensar en la partida:

de sol apunta un rayo por Oriente

y, al punto, al otro monte

del opuesto horizonte

ves que llega por larga vía torcida.

Es tan corta la vida,

tanto el cuerpo flaquea

de la humana ralea,

que cuando ya me veo separado

del bello rostro amado,

y el deseo no vuela, y aletea,

del consuelo usual poco subsiste,

ni sé si durará mi vida triste.

Todo lugar me aflige en que no veo

los bellos ojos suaves

que tenían las llaves

del pensamiento, mientras Dios quería;

y porque mis retiros sean más graves,

si duermo o me meneo,

ya nada más deseo,

pues me enfadó lo que después veía.

Cuánta montaña umbría,

cuánto mar, y corriente,

me esconden su luciente

mirada, que el cenit esplendoroso

me volvió tenebroso,

para que al recordar más me impaciente,

y cuánto era mi vida jubilosa

me enseñe la presente, tan odiosa.

¡Triste!, si razonando yo renuevo

aquel deseo ardiente

que me nació en la mente

cuando a mi mejor parte [29] di de lado,

y si amor del olvido cruzó el puente,

¿quién me conduce al cebo

y a un mayor dolor nuevo?

¿Y por qué antes no callo, ya empedrado[30]?

Nunca el vidrio ha mostrado,

ciertamente, por fuera

el color que cubriera

igual que el alma desolada muestra,

clara, la pena nuestra,

y aún más del pecho la dulzura fiera,

por los ojos que, el llanto deseando,

siempre quien se lo apague[31] están buscando.

¡Raro placer, que así al ingenio humano

frecuentemente lleva

a querer cosa nueva

que más suspiros a acoger invita!

Y uno soy yo que al llanto ama y aprueba;

y de sutil me ufano

porque lloro y me afano

y el corazón con más dolor palpita;

y, como a ello me incita

de una bella mirada

el razonar, y nada

tanta emoción me hace sentir adentro,

suelo correr, y entro,

donde la pena sea más extremada,

y a ojos y corazón castigo ofenda,

que de amor me guiaron por la senda.

Las trenzas de oro de que el sol se siente

tal vez de envidia lleno,

y ese mirar sereno

donde el fuego de Amor está encendido,

por los que antes de tiempo muero y peno,

y el razonar prudente,

en el mundo infrecuente,

que, como don gentil, míos ya han sido,

se me quitan, y olvido

más cuanto pueda herirme

que privado sentirme

de ese saludo angelical magnánimo

que despertaba en mi ánimo

la virtud, y me hacía consumirme:

y así cosa ninguna ya no espero

que no me induzca al llanto lastimero.

Y, para que llorar más me contente,

esas manos sutiles

y los brazos gentiles,

y ese proceder suave y altanero,

y el humilde desdén, y juveniles

senos, y el pecho ardiente,

torre de su alta mente,

me cela este lugar alpestre y fiero;

y ya no sé si espero

ver vivo a mi señora,

puesto que, hora tras hora,

se yergue la esperanza y no se afirma,

y al caer me confirma

que no he de ver a la que el cielo honora,

do Honestidad se alberga, y Cortesía[32],

y donde ver mi albergue yo querría.

Canción, si el dulce sitio

de nuestra dama ves,

bien creo yo que crees

que ella te tenderá la mano bella,

que yo estoy lejos de ella.

No la toques; sumisa y a sus pies,

dile que en cuanto pueda iré sin duda,

con carne y huesos o alma ya desnuda.

(XXXVIII)

Orso, nunca hubo estero ni corriente,

sombra de rama o muro, o de collado,

niebla, que es lluvia o cielo encapotado,

mar, ni río que a él vuelva hecho afluente,

ni impedimento del que me lamente,

de nuestra vista obstáculo extremado,

como el velo que oculta el rostro amado,

y parece que diga: «Llora y siente».

Y de ese inclinar de ojos, que el contento

me quita, por orgullo o por recato,

por el que moriré antes de la cuenta,

y de una blanca mano, siempre atenta

a provocar mi angustia, me lamento,

que un escollo es, si de mirarla trato.

(XXXIX)

Tanto de ese mirar temo el asalto

en que Amor, con mi muerte, se aposenta,

que huyo cual niño al que la vara ahuyenta,

y hace tiempo que he dado el primer salto.

En adelante, fatigoso o alto

lugar no habrá que yo ambición no sienta

de escalar, evitando a la que intenta

hacerme esmalte de sentidos falto.

Luego si en ir a veros he tardado,

por no acercarme a la que me destruye,

no indisculpable fallo tal vez fuera.

Digo más, que el volver aquel que huye,

y el corazón del miedo haber librado,

de mi fe han sido prueba, y no ligera.

(XL)

Si Amor o Muerte no hacen al tejido

que estoy urdiendo nada de dañoso,

y si me desenvuelvo en lo viscoso,

y lo hago de verdades bien tupido,

en nuevo estilo, con el viejo unido,

quizás logre un trabajo artificioso,

del que —con aprensión decirlo oso

hasta en Roma podrás oir el ruido.

Mas si, para acabar la obra luego,

un poco de hilo santo me es preciso

de aquel que le sobró a mi padre amado,

¿por qué a abrirme la mano eres remiso,

contra costumbre? Abrela ya, te ruego,

y verás cuán bello es el resultado.

(XLI)

Cuando del propio sitio se está yendo

el árbol que amó Febo en cuerpo humano,

suspira y suda en su obrador Vulcano,

a Júpiter de dardos proveyendo:

el cual nieva, o tronando está y lloviendo,

sin honorar a César más que a Jano;

llora el mundo, y el sol se halla lejano,

en otra parte a su adorada viendo.

Cobra entonces valor Saturno y Marte,

crueles estrellas; y Orión armado

timón y velas al marino parte;

a Neptuno y a Juno, Eolo turbado

hace sentirse, igual que a mí, si parte

el rostro en las alturas esperado.

(XLII)

Mas cuando el sonreír humilde y llano

ya más no esconde su belleza rara,

sería esfuerzo vano que forjara

aquel antiguo herrero siciliano:

que armas no tiene ya Jove en la mano,

de las que en Mongibelo le templara,

y su hermana es de nuevo bella y clara

de Apolo en la mirada, mano a mano.

La costa occidental un aura ha alzado

que hace seguro el navegar sin arte,

y a los prados de flores ha vestido;

y cuanta estrella es enojosa parte,

porque la ahuyenta el rostro enamorado,

por el que tanto llanto se ha vertido.

(XLIII)

Por vez novena, el hijo de Latona

desde el balcón miraba soberano,

por la que había suspirado en vano,

que hoy de otro los suspiros emociona.

Ya que, cansado de alumbrar la zona,

no halló su albergue, próximo o lejano,

se nos mostró lo mismo que hombre insano,

que no halla a una amadísima persona.

Y se quedó —tan triste estaba-aparte,

y volver no vio al rostro que alabado

será en papeles mil, si yo no muero;

y la piedad lo había ya cambiado,

y los ojos lo habían bañado en parte:

mas el aire siguió como primero.

(XLIV)

El que, en Tesalia, mano diligente

tuvo, y de civil sangre la manchaba,

la muerte de su yerno lamentaba,

viendo la faz sabida ante él presente;

y el pastor que a Goliat rompió la frente,

por su indócil familia sollozaba,

y sobre el buen Saúl la faz cambiaba,

de lo que el fiero monte se resiente.

Mas vos, a quien piedad no descolora,

y que siempre oponéis defensas fuertes

contra el arco de Amor, que en vano tira,

me habéis visto vejado por mil muertes:

y no han vertido llanto hasta esta hora

vuestros ojos, si no ha sido de ira.

(XLV)

Mi antagonista, en el que ver soléis

los ojos que el Amor, y el cielo, honora,

con belleza no suya os enamora:

que excede a la mortal la que tenéis.

Del dulce albergue mío vos me habéis

echado, por consejo de él, señora:

mísero exilio, aunque creyera ahora

no ser digno de estar do sola estéis.

Mas si allí fuertemente fui clavado,

nunca el espejo contra mí debía

hacerss, complaciéndoos, tan superba.

Sea por vos Narciso recordado,

que al mismo fin lleva una y otra vía,

sin que os merezca, vuelta flor, la hierba.

(XLVI)

El oro y perlas y el floral tocado

que ajar debió el invierno riguroso,

son púas cuyo extremo ponzoñoso

se me clava en el pecho y el costado.

De mis días será el curso truncado,

que un gran dolor no suele hacerse añoso[33];

y al homicida espejo[34] culpar no oso:

que, al miraros a vos, le habéis cansado.

Este impuso silencio al clamoreo

de mi señor[35], cuando por mí pedía,

viendo en vos terminar vuestro deseo;

fue fabricado sobre el agua umbría

del abismo, y bañado en el Leteo[36],

donde empezó a nacer la muerte mía.

(XLVII)

Desfallecer sentía yo en mi seno

la virtud que de vos recibe vida;

y porque naturalmente se cuida

contra la muerte todo ser terreno,

largué rienda al deseo, al que hoy refreno,

y por la senda fue casi perdida:

porque a ella noche y día me convida,

aunque a otra, en contra suya, lo condeno.

Y me condujo, lento y vergonzoso,

a ver los bellos ojos, que no veo

cuanto quiero, por no serles gravoso.

Que viviré algo más es lo que creo,

gracias a ese mirar tan luminoso;

y moriré, si no atiendo al deseo.

(XLVIII)

Si el fuego con el fuego no perece

ni hay río al que la lluvia haya secado,

pues lo igual por lo igual es ayudado,

y a menudo un contrario al otro acrece,

Amor —que un alma en dos cuerpos guarece—,

si has siempre nuestras mentes gobernado,

¿qué haces tú que, de moda desusado,

con más querer, así el de ella decrece?

Tal vez igual que el Nilo que, cayendo

desde muy alto, su contorno atruena,

o cual sol que, al mirarlo, está ofuscando,

el deseo que consigo no consuena,

en su objeto extremado va cediendo

y, al espolear demás, se va frenando.

(XLIX)

Aunque te haya guardado de mentira

y en cuanto puedo te haya enaltecido,

ingrata lengua, nunca me has rendido

honor, y me has pagado con tu ira:

que, cuando por mercedes más suspira

mi corazón, si ayuda te he pedido,

fría, un discurso errado has proferido

semejante al que el sueño nos inspira.

Lágrimas tristes, vos me acompañáis

por la noche, aunque estar solo quisiera,

y luego huís donde mi paz[37] se haya;

y vos, que angustia y pena me causáis,

suspiros, quebrantados salís fuera:

sólo mi faz del corazón no calla[38].

(L)

Cuando el cielo más rápido[39] se inclina

hacia Occidente, y nuestro día vuela

donde otra gente ya lo está esperando,

sola, y cansada ya, la vejezuela

que en un país lejano peregrina,

más se apresura, el paso redoblando,

y, tan solita estando

al fin de la jornada,

quizás es consolada

por un breve reposo, en el que olvida

el tedio de la vía recorrida.

Mas, ay de mí, cuanto dolor me aqueja

de día, más la herida

me encona, si la eterna luz nos deja.

Apenas vuelve el sol las inflamadas

ruedas, llega la noche y se descuelga

la sombra de la sierra y, como aumenta,

el labrador avaro el arma cuelga

y, para ver sus penas ahuyentadas,

con sus alpestres notas se contenta;

y a la mesa se sienta,

con tan pobre comida como la preterida

de bellotas, que todo el mundo honora[40].

Mas quien quiera se alegre en buena hora,

que una alegre, ni aun quieta,

no he tenido hasta ahora,

ni por giro de cielo ni planeta[41].

Cuando el pastor al gran planeta[42], observa

y ve a su luz bajar hacia su nido[43]

y oscurecer las tierras del Oriente,

coge el cayado, tras haberse erguido,

dejando hayas y fuentes, y la hierba,

y a su ejército mueve lentamente;

y lejos de la gente

la choza o la espelunca

con verde fronda enjunca

y, sin tristezas, pronto está soñando.

¡Ay, cruel Amor!, por ti, entonces, buscando

voy a la fiera que mi paz destruye,

sus huellas rastreando:

y a esa no la atas, que se amaga y huye.

Y los marinos en alguna rada

echan sus miembros, cuando el sol se ha ido,

bajo la áspera manta, en duro lecho.

Pero yo, aunque en las olas se haya hundido,

y deje a espaldas suya a Granada,

y a España y a Marruecos y al Estrecho,

y todo humano pecho,

y mundo y animales,

descanse de sus males,

me obstino siempre y no me desengaño,

y cada día ve aumentar el daño:

y en afán voy creciendo al acercarme,

ay, al décimo año,

y no acierto quién de él pueda librarme.

Y, porque con hablar me he desahogado,

veo esta tarde bueyes desuncidos

que vuelven de la tierra labrantía:

¿por qué no se me quitan los gemidos,

cuando sea, ni el yugo me es quitado?

¿por qué lloran mis ojos noche y día?

Ay de mí, ¿qué quería

cuando tan fijamente

miré su faz riente

para esculpirla, imaginando, en parte

de la que nunca, con violencia ni arte,

será movida, hasta que yo sea presa

de quien todo lo parte

Y aún no sé lo que puedo creer de ésa.

Canción, si todo el día

estarme acompañando

te ha hecho ya de mi bando,

que a todos no te muestres yo te ruego,

ni al ajeno loor tengas apego:

que asaz te hará pensar de cerro en cerro

cómo me acaba el fuego

de este pedernal vivo al que me aferro.

(LI)

Poco a mis ojos de acercarse habría

la luz que los deslumbra aunque alejada,

que, cual la vio Tesalia transformada,

tal se cambiara cada forma mía.

Y aunque más volverme ella no podría

que vuelto estoy (y no me vale nada),

de la piedra más dura que es tallada

mi imagen pensativa ya sería,

o del mármol más bello, o de diamante,

blanco de miedo aquél, o de un diáspero,

que tanto al vulgo avaro le apetece;

y libre me vería del yugo áspero

por el que envidio al viejo y laso amante

cuya espalda a Marruecos oscurece.

(LII)

No a su amante Diana más placía

cuando, en parejo trance, su mirada

desnuda la encontró en el agua fría,

que a mí la pastorcilla despiadada,

mientras lavaba su gracioso velo,

que el rubio pelo

esconda a la ventada:

tanto, que me hizo, cuando ardía el cielo,

sentir temblores su amoroso hielo.

(LIII)

Alma gentil que aquellos miembros riges

en que, peregrinando, halla morada

un señor sabio y lleno de coraje,

pues alcanzaste aquella vara honrada

con que a Roma y sus crímenes corriges,

y la encaminas a su antiguo viaje,

a ti te hablo, que no hay quien te aventaje

en virtud, que en el mundo ya no cuenta,

ni se avergüenza el que obra con malicia.

Qué espera no lo sé, ni qué codicia,

Italia, que su mal quizás no sienta:

ociosa, vieja y lenta,

¿no hay quien del sueño quiera despertarla?

Yo querría del pelo zarandearla.

Del perezoso sueño no confío

que salga, ni a llamadas haga caso,

pues es muy grande el peso que la doma;

mas no está entre tus brazos por acaso,

que sacudir y alzar pueden con brío,

nuestra cabeza, cuyo nombre es Roma.

La venerable cabellera toma,

y las trenzas, tejidas ya sin arte,

coge, y saca del fango a la indolente,

por la que lloro yo constantemente,

que en ti he puesto de fe mi mayor parte:

que si él pueblo de Marte

la vista hacia su honor alzase un día,

tal gracia, pienso, a ti te tocaría.

Los viejos muros que aún respeta y ama

y teme el mundo, cuando el tiempo andado

recuerda, y hacia atrás los ojos vuelve,

y las piedras que miembros han guardado

de los que nunca quedarán sin fama,

si antes la creación no se disuelve,

y todo aquello que una ruina envuelve,

por ti espera sanar de todo vicio.

¡Oh grandes Escipiones, Bruto honrado,

cuánto os agrada, si es ya manifiesto

allá en lo alto, el bien provisto oficio!

¡Y creo que Fabricio

el pecho alegre sentirá con ella!

Y dice: «Roma mía, aún serás bella».

Y si lo que es de aquí cuenta en la altura,

las almas que en la eterna ciudad moran,

y el cuerpo abandonaron en la tierra,

del largo odio civil el fin te imploran,

debido al cual no hay gente ya segura,

y el camino a los templos se les cierra

que fueron tan devotos, y hoy, en guerra,

cuevas de bandoleros han sido hechos,

que sus puertas al bueno son cerradas

y, entre altares y estatuas despojadas,

se tratan crueldades y cohechos.

¡Ay, qué espantosos hechos!

No sin esquilas lánzase el asalto,

que para honrar a Dios están en alto.

El tierno vulgo inerme, las llorosas

mujeres, los cansados viejecitos

que ya su larga vida están odiando;

negros, pardos y blancos frailecitos,

y otras gentes enfermas y anhelosas,

«¡Señor, auxilio, auxilio!», están gritando.

Y de los pobres el pasmado bando

te descubre sus carnes tan llagadas

que a Aníbal y a otros buenos los harían.

Si del solar de Dios no se desvían

tus ojos, pocas chispas inflamadas

ahogando, sosegadas

quedarían las llamas del mal celo,

y tu obra alabarían en el cielo.

Osos, lobos, leones y serpientes,

y águilas, con frecuencia causan grima

a una columna, y ellos se hacen daño;

y una dama gentil a ti se arrima

y llora, y quiere que extirpar intentes

los hierbajos que no dan flor hogaño.

Más que pasado está el milésimo año

desde que a aquellos grandes ha perdido

que donde estaba la pusieron antes.

¡Ay, gentes nuevas, más que petulantes,

que irreverentes con tal madre han sido!

Tú padre, tú marido:

todo socorro de tu mano atiende,

que el mayor padre en otro tajo entiende.

Sucede rara vez que empresas altas

la fortuna injuriosa no contraste,

que con los grandes hechos mal concuerda.

Ahora, evacuando el paso por do entraste,

me hace que le perdone graves faltas,

porque consigo misma aquí discuerda:

puesto que hasta ahora el mundo no recuerda

que hombre mortal tuviese libre vía

para lograr, cual tú, renombre eterno:

que puedes enmendar, si bien discierno,

a la más noble y alta monarquía.

Pues tu gloria sería,

si con otros contó joven y fuerte,

en su vejez, salvarla de la muerte.

Canción, sobre el Tarpeyo tú verás

a un caballero al que mi Italia honora,

más que a sí, al bien ajeno dedicado.

Dile: «Uno que tu rostro no ha mirado,

sino como el que oyendo se enamora,

dice que Roma ahora,

desde sus siete alcores, y llorando,

mercedes, sin cesar, te está implorando».

(LIV)

Porque insignia de amor su faz traía

movióme una romera el pecho errante,

pues la más digna de honras la creía.

Y, al ir tras ella por las hierbas verdes,

oí a una voz decir, alta y distante;

¡Ay, cuántos pasos por la selva pierdes!»

Pensativo, gané el refugio umbroso

de un haya, y miré en tomo: y comprendía

que era aquel viaje mío peligroso;

y atrás volví, casi a mitad del día.

(LV)

El fuego que creía yo apagado

por el frío y la edad ya menos nueva

las llamas y el martirio me renueva.

Que no se apagó nunca, es lo que veo,

el rescoldo, y que fue sólo cubierto,

y este segundo error más grave creo.

Con los miles de lágrimas que vierto,

sea el dolor por los ojos descubierto

del corazón, que brasa y yesca lleva:

no cual fue, que la llama aún más se eleva.

¿Qué otro fuego no habrían extinguido

las ondas que mis ojos van vertiendo?

Amor, aunque muy tarde lo he sabido,

quiere entre dos contrarios verme ardiendo;

y al corazón mil lazos va tendiendo,

y, si espero que a ser libre se atreva,

me ata la bella faz, como él se mueva.

(LVI)

Si en ciego afán que el corazón destruye,

no me engaño contando el tiempo ido,

ahora, mientras que hablo, el tiempo huye

que a mí y a mi favor fue prometido.

¿Qué sombra atroz en la semilla influye

que era tan junta al fruto apetecido?

¿Qué fiera en mi redil rugir se intuye?

¿Qué estorbo espiga y mano ha dividido?

¡Ay, que no sé! Mas sí que se me alcanza

que, porque en vida más padezca y pene,

Amor me puso en tan dulce esperanza.

Y hoy se me acuerda el verso y su enseñanza:

llamarse hombre feliz jamás conviene

antes del día que la muerte alcanza.

(LVII)

Mis venturas se acercan lentamente,

dudando espero, el ansia en mí renace,

y aguardar y apartarme me desplace,

pues se van, como el tigre, velozmente.

Ay de mí, nieve habrá negra y caliente,

sierras con peces, mar que olas no hace,

y el sol se acostará por donde nace

Eufrate y Tigris de una misma fuente,

antes que ella una tregua, o paz, me ofrezca,

o Amor otro uso enseñe a mi señora,

que en contra mía ya han pactado alianza:

que si algo hay dulce, tras la amarga hora,

hace el desdén que el gusto desfallezca;

y de sus gracias nada más me alcanza.

(LVIII)

La mejilla que el llanto os ha cansado

reposad, señor mío, en el primero,

y avaro sed de vos con ese fiero

que a quien le sigue trae tan demudado.

Cerrad con otro del siniestro lado

el camino a quien sea su mensajero,

y sed uno en agosto y en enero,

que falta tiempo al viaje dilatado.

Bebed con el tercero alguna hierba

que purgue al pecho del absorto llanto,

dulce al final, y en el comienzo acerba,

y ponedme do el gozo se conserva,

tal que Caronte no me cause espanto,

que la plegaria mía no es superba.

(LIX)

Aunque lo que me trajo a amar primero

ella quiera quitarme,

de mi firme querer no he de apartarme.

Entre las áureas crenchas, escondido

tenía Amor el lazo;

y el hielo de sus ojos luego ha herido

mi alma con un flechazo,

por la virtud de su esplendor movido;

y me hace, al acordarme,

de todo otro deseo despojarme.

¡Ay, triste!, que los áureos cabellos

mostrarme ya no quiere;

y el movimiento de los ojos bellos,

conforme huyen, me hiere;

mas, porque bien muriendo honor se adquiere,

no quiera, por sanarme,

Amor de tales nudos desatarme.

(LX)

El que amé gentil árbol[44] muchos años,

mientras su bella fronda no me huía,

mi ingenio débil florecer hacía

a su sombra, y crecer mis desengaños.

Después que, sin temer yo sus engaños,

el dulce leño se hizo impío un día,

a un solo fin volví la mente mía,

que es hablar siempre de sus tristes daños.

¿Qué podrá hablar quien por amor suspira,

si le hubiesen mis rimas nuevas[45] dado

otra esperanza, que por ésta pierde?

Ni lo coja poeta[46], ni salvado

sea por Jove[47], y el Sol sienta tal ira

que seca haga caer su fronda verde.

(LXI)

Benditos sean el año, el mes, el día,

la estación, la hora, el tiempo y el instante,

y el país y el lugar en que delante

de los ojos que me atan me veía;

y el dulce afán primero que sentía

cuando me ataba Amor, y aquel tirante

arco, y sus flechas, y, en mi pecho amante,

las profundas heridas que me abría.

Bendito sea el incesante acento

que llamando a mi dama he difundido,

y el llanto y el deseo y el lamento,

y bendito el papel con que he solido

ganarle fama y, ay, mi pensamiento,

que parte en él tan sólo ella ha tenido.

(LXII)

Padre del cielo, tras mis días perdidos,

tras malgastar mis noches devaneando

—su aire, gentil para mi mal, mirando

con aquellos deseos encendidos-,

sean con Tu luz mis pasos dirigidos

y, a mejor vida y hechos retornando,

pueda de mi adversario ir evitando

los lazos contra mí en vano tendidos.

>Once años hace ahora, Señor mío,

que me somete el yugo violento,

que más feroz se muestra al más domado.

Miserere del no digno afán mío;

lleva a mejor lugar mi pensamiento;

recuérdale que hoy fuiste en cruz clavado.

(LXIII)

La faz volviendo a mi color perdido,

que recordar la muerte hace a la gente,

me saludasteis tan benignamente

que habéis mi pecho en vida mantenido.

La frágil vida que mi pecho ampara

de vuestros ojos fue don manifiesto,

y de esa voz angélica tan suave.

Por ellos sé que estoy donde me han puesto:

que, como al animal tardo la vara,

supieron despertar a mi alma grave.

Vos manejáis con una y otra llave

mi corazón, y de ello estoy contento,

dispuesto a navegar a todo viento,

que es cuanto hacéis por dulce honor tenido.

(LXIV)

Si vos pudieseis, por turbados gestos,

por bajar de ojos o inclinar de testa,

o por ser al huir más que otras presta,

desdeñando los ruegos más honestos,

salir jamás, o usando otros pretextos,

del pecho en que más fronda tiene puesta

Amor del primer lauro[48], fuera ésta

razón justa a desdenes como éstos:

que gentil planta en áridos terrenos

parece inconveniente, y parte leda

de allí naturalmente, y presurosa;

y pues vuestro destino, empero, os veda

en otra parte estar, cuidaos al menos

de no estar siempre en actitud odiosa.

(LXV)

No haber estado en guardia me lastima

cuando por vez primera me hirió Amor,

que, paso a paso, se ha vuelto señor

de mi vida, y se me ha puesto en la cima.

No creí que, por fuerza de su lima,

ni un punto de firmeza o de valor

cediese el corazón en su favor;

mas tal sucede al que demás se estima.

Toda defensa ya será tardía,

salvo probar si, mucho o poco, el ruego

mortal Amor escucha todavía.

Y, como no ha lugar, ya no le ruego

que arda discretamente el alma mía,

sino que parte tenga ella en el fuego.

(LXVI)

El cargado aire, y la importuna niebla

opresa en rededor por bravos vientos,

muy pronto habrá de convertirse en lluvia;

y ya son casi de cristal los ríos,

y en vez de hierbecillas por los valles

se ve tan solamente escarcha y hielo.

Y hay en mi corazón, más frío que hielo,

pensamientos pesados como niebla,

cual la que a veces se alza de estos valles,

compactos, ay, contra amorosos vientos,

y rodeados de estancados ríos,

cuando del cielo cae más lenta lluvia.

En poco tiempo pasa una gran lluvia,

y disuelve el calor nieves y hielo,

con que de ver soberbios son los ríos;

nunca el cielo escondió tan densa niebla

que, acometida del furor del viento,

no huyese de los cerros y los valles.

Mas no me vale que florezcan valles,

antes lloro al sereno y a la lluvia

y a los helados y a los suaves vientos:

que un día mi señora no sea hielo

por dentro, ni por fuera sea niebla,

y veré seco el mar, lagos y ríos.

Mientras desciendan hacia el mar los ríos

y amen las fieras los umbrosos valles,

los bellos ojos cubrirá esa niebla

que hace a los míos verter continua lluvia,

y en el hermoso pecho el duro hielo

que arranca al mío tan dolientes vientos.

Bien debo perdonar todos los vientos

por amor al que en medio de dos ríos

me encerró entre el verdor y el dulce hielo,

tanto que pinté luego por mil valles

la sombra a la que estuve, sin de lluvia

curarme, o de calor, ni trueno o niebla.

Pero no huyó jamás niebla por viento,

como aquel día, ni ríos por la lluvia,

ni hielo cuando el sol abre los valles.

(LXVII)

Del mar Tirreno en la siniestra riba,

donde el viento gemir hace a las ondas,

vi de repente las altivas frondas

de las que es obligado que yo escriba.

Amor, que en mi interior hirviendo iba,

me empujó, al recordar las trenzas blondas,

a un río que oculta el césped, y en las hondas

aguas caí, no cual persona viva.

Solo, entre bosquecillos y collados,

me avergoncé, que al corazón gentil

esto basta, que ignora otros cuidados.

Bueno es cambiar de estilo y de carril,

de la vista a los pies, si al ser mojados

secase a la otra un más cortés abril.

(LXVIII)

El sacro aspecto de la tierra vuestra

me lleva a lamentar el mal pasado,

gritando: ¡Arriba! ¿Qué haces tú, cuitado?;

y el camino del cielo así me muestra.

Mas otro pensamiento a la palestra

sale, y dice: ¿Por qué huyes, apocado?

Si te acuerdas, el tiempo ya ha pasado

de ver de nuevo a la señora nuestra.

Su razonar, entonces, entendiendo,

se hiela el alma, y quedo dolorido

como quien malas nuevas está oyendo.

Vuelve el primero, y el que le ha seguido

cuál vencerá no sé; mas combatiendo,

y no una sola vez, me han conmovido.

(LXIX)

Ay, Amor, contra ti yo bien sabía

que nunca humano aviso me ha valido;

tanto tus fieras garras he sentido,

tantos lazos ya vi, tanta falsía.

Y me admiro de nuevo, porque huía

(lo diré, porque el caso me ha atañido,

que en el agua salada lo he sentido,

entre Elba y Giglio y la Toscanza mía[49])

yo de tus manos, y por un camino,

por viento y cielo y ondas agitado,

iba, que era ignorado y peregrino[50]:

cuando he aquí a tus nuncios, no sé dónde,

que del propio destino me han mostrado

que a él cede aquel que lucha, y quien se esconde.

(LXX)

¡Ay triste, que no hay sitio hasta el que llegue

con mi esperanza, ya tan traicionada!

Si con piedad mi voz no es escuchada,

¿de qué vale que al cielo tanto ruegue?

Pero si hacer callar no hay quien me niegue

antes de mi partida

a esta voz afligida,

no a mi señor disguste que me entregue

a pedirle entre flores ir diciendo:

Mi canto y gozo que es muy justo entiendo.

Justa cosa es que alguna vez yo cante,

puesto que he suspirado tanto tiempo;

que nunca he comenzado tan a tiempo

que ajuste risa a mi dolor constante.

Si lograra que fuese cautivante

para esos ojos santos

alguno de mis cantos,

feliz sería sobre todo amante.

Y más cuando yo diga sin mentir:

Si ella lo pide, yo quiero decir.

Bellas razones que, tan paso a paso,

me habéis llevado a razonar tan alto,

ved que ella tiene el pecho de basalto

tan duro que por mí dentro no paso.

Tan bajo ella no mira, ni hace caso

de lo que decir suelo,

pues no lo quiere el cielo,

por contrastar al cual estoy tan laso:

y, como el pecho mío se endurece,

hablar ásperamente me apetece.

¿Qué digo? ¿dónde estoy? ¿y quién me engaña

sino yo, y desear más que debiera?

Pues si en el cielo voy de esfera a esfera,

veo que ningún astro en mí se ensaña.

Si mortal velo mi mirada empaña,

¿quién culpa a las estrellas

y a tantas cosas bellas?

Siempre quien me acongoja me acompaña,

puesto que de placer llenarme sabe

la dulce vista y la mirada suave.

Todo cuanto del mundo es ornamento

bien hecho fue por el maestro eterno,

mas yo, que tan adentro no discierno,

que me deslumbra lo cercano siento;

y si al vero esplendor no estoy atento,

no puede estar parado

el ojo, y lo ha enfermado

su culpa, pero nunca aquel momento

—en el que angelical su beldad era

del dulce tiempo de la edad primera.

(LXXI)

Porque la vida es breve

y al ingenio la empresa alta intimida,

ni en él ni en ella estoy muy confiado;

mas fío que sea oída

donde anhelo, y allá donde estar debe,

esta pena que grito, aunque callado.

Ojos bellos do Amor nido ha encontrado,

a vos dirijo mi imperfecto acento,

al que, aunque es perezoso, el gusto impele:

que a quien cantaros suele

le ayuda a ser gentil el argumento

y, en alas amorosas,

le aparta de cualquier vil pensamiento.

Alzado en ellas, vengo a decir cosas

que en mi pecho mantuve silenciosas.

No creáis que no siento

que os están mis elogios afrentando:

mas no puede el deseo ser frenado

que hay en mí desde cuando

vi aquello que no iguala el pensamiento

ni por mi voz ni otra es igualado.

Principio de mi dulce y triste estado,

otro que vos sé bien que no me entiende.

Cuando entre ardientes rayos me hago nieve,

vuestros desdenes mueve

tal vez mi indignidad, porque os ofende.

Si el temor, con frecuencia,

no templara la llama que me enciende,

¡feliz desfallecer!, que en su presencia

más prefiero morir que su carencia.

No, pues, yo me deshaga,

frágil objeto a tan ardiente fuego

que de él no es mi valor quien me libera,

sino que el miedo luego,

que de mis venas el ardor apaga,

me asegura, y así sigo en la hoguera.

¡Oh monte, oh valle, oh bosques, oh ribera,

testigos todos de mi dura vida,

cuánto me oísteis invocar la muerte!

Ay, dolorosa suerte,

quedarse aflige, y no ayuda la huida.

Mas si mayor pavura

no me frenase, más pronta salida

fin pondría a esta pena áspera y dura;

y su origen[51] no ve tal desventura.

Dolor, ¿por qué mis trenos

me empujas a decir aunque no quiero?

Ayúdame cuando a mi encanto acudo.

Ya no os acuso, empero,

ojos sobre el mortal curso serenos[52],

ni al que me tiene atado con tal nudo[53].

Ved de cuántos colores, a menudo,

Amor el rostro mío va pintando,

e imaginad; por dentro, el alma mía,

do se está noche y día

con el poder que en vos va cosechando,

ojos que os alegráis

aunque a vos mismos no os estéis mirando:

mas cuantas veces hacia mí os tornáis,

por otro lo que sois sabiendo estáis.

Si os fuese a vos mostrada

la divina belleza que me guía[54]

al escribir, como a quien sí la mira,

no templada alegría

sentiríais; por ello está alejada

del vigor natural que os abre y gira.

Feliz el alma que por vos suspira,

luces del cielo, por las que hallo grata

la vida que otras cosas me han agriado.

Ay, ¿por qué tan contado

me dais lo que la sed en mí no mata?

¿Y por qué más frecuentemente

no veis que Amor me desbarata?

¿Por qué me despojáis tan prontamente

del bien que el alma sólo a veces siente?

Que sólo a veces, digo,

gracias a vos, en mi alma triste siento

una dulzura nueva inusitada,

la cual, si un pensamiento

es enojoso, no le presta abrigo,

y uno de mil tan sólo halla morada:

para él, y nada más, vivir me agrada.

Y si mi bien más perdurable fuese

ningún estado al mío igualaría,

mas tanto honor haría

que, si me envidian, me ensoberbeciese:

mas ya estoy lamentando

que ante el llanto la extrema risa cese,

y, los ígneos suspiros apagando,

a mí vuelva, de mí mismo pensando.

El suave pensamiento

que vive dentro[55] aleja de mi pecho,

pues tal se muestra, toda otra alegría;

y mi palabra y mi hecho

son tales que con ser inmortal cuento

aunque haya de morir la carne mía.

Si os mostráis, huyen tedio y agonía,

y juntos vuelven tras vuestra partida.

Mas, porque la memoria enamorada

le impide la entrada,

en parte extrema[56] no tienen cabida;

y si un buen fruto crece

en mi alma, a su semilla disteis vida:

que, tierra seca, en mí nada florece,

y, así, el mérito a vos os pertenece.

Tú no me aquietas, no, que antes me inflamas

y hablo de lo que tanto me extasía:

sabe que no estás sola, canción mía[57].

(LXXII)

Gentil señora mía,

en vuestros ojos una dulce lumbre

muestra el camino que al cielo conduce;

y, por larga costumbre,

donde sólo es Amor mi compañía[58],

el corazón ya casi se trasluce.

Esta visión a hacer el bien me induce,

y el fin glorioso ya me está mostrando;

lejos del vulgo sólo ella me lleva:

no hay lengua que se atreva

a contar lo que siento contemplando

una luz tan serena

cuando el invierno escarchas va sembrando,

y luego el año nueva vida estrena,

como ocurrió al principio de mi pena[59].

Yo pienso: si allá arriba,

donde el santo motor de las estrellas

mostrar quiso sus obras en la tierra,

se hallan otras tan bellas[60],

ábrase su prisión y, fugitiva,

siga mi alma el camino que le cierra[61].

Luego regreso a mi diaria guerra,

dando gracias al día en que he nacido

y a Natura, que tal bien me han mostrado,

y a la que ha levantado

mi corazón; porque antes me he sentido

a mí enojoso y grave

y desde el día aquel me he halagado

llenando el corazón de un pensar suave,

pues de los bellos ojos es su llave.

Nunca estado gozoso

concedieron Amor o la Fortuna

voluble a sus amigos más felices,

que no cambie por una

mirada de do viene mi reposo

como viene la flor de las raíces.

Chispas bellas de célicos matices,

que me alegráis, donde el placer se enciende

que dulcemente me arde y me destruye:

como se esfuma y huye

toda otra luz donde la vuestra esplende,

así en mi pecho siento,

cuando tanta dulzura hasta él desciende,

que huyen de él todo objeto y pensamiento,

y a Amor y a vos tan sólo da aposento.

El dulzor que han sentido

cuantos amantes fueron venturosos,

ni aun reunido, al mío igualaría

cuando entre los hermosos

blanco y negro[62] la luz habéis movido

que del Amor juguete y alegría;

que aún en pañales, y en la cuna mía,

a mis defectos y a Fortuna aviesa

este remedio preparaba el cielo.

Mal me hicieron el velo

y la mano que tanto se atraviesa

entre mi sumo agrado[63]

y los ojos, do el llanto nunca cesa,

por ver deseo y pecho desahogado,

que éste, cuando cambiáis, cambia de estado.

Porque veo, y me apena,

que no pueden mis dotes ayudarme

ni me hacen digno del mirar que aguardo,

me esfuerzo en comportarme

como a la alta esperanza más consuena,

y a ese fuego gentil en el que ardo.

Si al bien veloz, y a su contrario tardo,

despreciador de cuanto el mundo ama,

por solícito estudio puedo hacerme,

podría sostenerme

en el benigno juicio una tal fama:

que el fin de mis dolores,

pues a otra parte el corazón no llama,

viene al temblar los ojos seductores,

fe extrema de los finos amadores.

Canción, delante tienes a una hermana

y al mismo albergue[64] la otra está llegando,

y por ello el papel voy preparando.

(LXXIII)

Puesto que mi destino

del deseo encendido a hablar me incita

que desde siempre me ha forzado al llanto,

Amor, que a ello me invita,

sea mi escolta, y enséñeme el camino,

y el deseo armonice con mi canto;

mas que no el corazón decaiga tanto

como temo, si el dulce afecto crece

que siento donde no llega ojo ajeno;

que al cantar ardo y peno,

no por mi ingenio —lo que me estremece—,

si, como a veces suelo,

me creo que el ardor mental decrece,

pues me derrite el son con que me duelo

como si fuese al sol hombre de hielo.

Al comenzar, creía

que cantando iba a darle a mi encendido

deseo tregua, o un breve reposo.

Esta esperanza ha sido

quien me hizo declarar lo que sentía:

y ahora se esfuma mientras yo la gloso.

Pero tan alta empresa seguir oso,

las amorosas notas continuando,

tan fuerte es el querer que me enajena:

la razón no lo frena

porque, muerta, contra él no está luchando.

Mis versos, pues, yo diga

por Amor instruido, y si escuchando

se hallase mi dulcísima enemiga,

no mía, de piedad la hagan amiga.

Si en épocas pasadas,

cuando habitó el honor pechos ardientes,

su industria a algunos hombres dirigía

por tierras diferentes,

cerros y ondas pasando, tras honradas

cosas, y la mejor flor recogía,

puesto que Amor, Natura y Dios un día

a todas las virtudes han juntado

en los ojos o vive el gozo mío,

este y el otro río

no he de pasar, ni he de cambiar de estado.

A ellos siempre regreso,

fuentes de mi salud, esperanzado,

y si el afán me mata con su exceso,

verlos me alivia del penoso peso.

Igual que el navegante

a quien el fuerte viento desalienta

mira a dos luces[65] del nocturno cielo,

lo mismo, en mi tormenta

de Amor, miro en dos luces[66] al brillante

signo en el que hallo mi único consuelo.

Mas siempre es más lo que robarles suelo,

de acá y de allá, que Amor me enseña, ay laso,

que cuanto don gentil tomando voy[67];

y lo poco que soy

es porque son la norma en que me baso;

pues, tras verlas, no he dado

sin ellas hacia el bien un solo paso:

y en mi cima a las dos las he plantado,

que engaño fuera verme yo estimado.

Sé que nunca podría

narrar, ni imaginar, cuantos efectos

esos ojos tan suaves me han causado;

que los gozos y afectos

de esta vida, y belleza y gallardía,

son casi nada, puestos a su lado.

Paz, sin ningún afán atormentado,

muy como la del cielo, que es eterna,

procede de su risa enamorada.

Ojalá mi mirada

pudiese ver cómo Amor los gobierna,

y así un día pasase

sin que girara la rueda superna[68],

ni en otros ni en mí mismo yo pensase

y muy escasas veces parpadease.

¡Triste!, que deseando

voy lo que es imposible que suceda,

y vivo de querer sin esperanza:

si el nudo con que enreda

mi lengua Amor, y la detiene, cuando

la luz más que la humana vista avanza,

se desatase, osara sin tardanza

palabras tan pasmosas ir cantando

que harían sollozar al ser oídas;

mas las ya hechas heridas

a otra parte a mi pecho van forzando:

y ya pálido y yerto,

mi sangre —¿a dónde va?— se está ocultando,

y el que era ya no soy; y en ello advierto

que este es el golpe con que Amor me ha muerto.

Canción, del razonar dulce con ella,

ya que la pluma se me cansa siento,

mas no de hablar conmigo el pensamiento.

(LXXIV)

Me canso de pensar cómo cansado

no se encuentra de vos mi pensamiento,

y cómo de esta vida no me ausento

por no estar de suspiros abrumado;

y cómo de decir del rostro amado,

cabellos y ojos que sin tregua miento,

no han fallado la lengua y el acento

que de día y de noche os han llamado;

y de que ya los pies no sienta lasos

de seguir vuestro rastro en toda parte

perdiendo inútilmente tantos pasos;

de ello viene el papel que por mi parte

de vos lleno, y la tinta: y mis fracasos

serán culpa de Amor, no falta de arte.

(LXXV)

Los ojos que de modo me han llagado

que ellos mismos podrían curar la llaga,

y no virtud de hierba o de arte maga,

o de diamante de ultramar llegado,

la vía de otro amor tal me han cortado

que un solo pensamiento ya me embriaga;

y si mi lengua de ir tras él se paga,

no ella, su guía puede ser mofado[69].

Estos los ojos son que victoriosas

las empresas de Amor están haciendo

doquiera, y más aún al asaltarme;

estos los ojos son que están ardiendo

siempre en mi pecho, chispas luminosas:

y por eso los canto sin cansarme.

(LXXVI)

A ella Amor me ha devuelto lisonjeando

y en la antigua prisión a estar me obliga,

y las llaves le ha dado a esa enemiga

que todavía me sigue enajenando.

No me di cuenta, ¡triste!, sino cuando

estuve en su poder; y con fatiga

(¿quién lo creerá, aunque jure lo que diga?)

vuelvo a la libertad, mas suspirando.

Y, cual cuitado preso, totalmente

de mis cadenas aún no me liberto,

y hablan del corazón ojos y frente.

Cuando hayas mis colores descubierto,

dirás: «Si veo y juzgo rectamente,

éste se halla muy cerca de estar muerto».

(LXXVII)

Por mirar Policleto con fijeza,

con los que fueron grandes en su arte,

mil años, no verían la menor parte

de la beldad que amo con fineza.

Mas Simón subió al cielo con certeza

(de donde esa gentil señora parte)

y la copió en papel parte por parte

para dar aquí fe de su belleza.

Y fue la obra de aquellas que en el cielo,

no en la tierra, se habrían concebido,

que aquí los miembros son del alma velo.

Fue cortés; pero no lo hubiera sido

tras bajar a sentir calor y hielo,

y haber el mortal mundo conocido.

(LXXVIII)

Cuando Simón la inspiración sentía

que, en mi nombre, el pincel puso en su mano,

si hubiera dado al simulacro humano,

con la figura, voz y cotesía,

mi pecho de suspiros libraría,

que me muestran lo que otros aman vano:

pues es su aspecto tan humilde y llano

que le promete paz al alma mía.

Que parece, si le hablo, que quisiera

benignamente recibir mis preces,

si a mis palabras responder supiera.

Justo es que Pigmalión se envaneciera

de su imagen de mármol, pues mil veces

tuvo lo que una sola mi alma espera.

(LXXXIX)

Cuando de la prisión de Amor huía

donde muy a su antojo fui tratado,

señoras mías, fuera dilatado

contar cuánto estar libre me dolía.

Me dijo el corazón que no sabría

vivir solo; y, tras poco haber andado,

encontré a aquel traidor[70] tan disfrazado

que a otro más sabio confundido habría.

Por lo que, suspirando al tiempo ido,

dije: ¡Ay de mí, que el cepo y las cadenas

eran más dulces que el andar tan suelto!

¡Ay, qué tarde conozco bien mis penas,

y con cuántas fatigas he salido

del error en que yo me había envuelto!

(LXXX)

Quien ha resuelto conducir su vida

sobre falaces olas y entre escollos,

de la muerte apartado por un leño,

no puede estar muy lejos de su fin,

mas debería regresar al puerto

mientras aún al timón cede la vela.

La aura suave a quien cedí la vela

y el timón, al seguir la amante vida,

esperando llegar a mejor puerto,

me condujo entre más de mil escollos;

y las razones de doliente fin

no las tenía en torno, sí en el leño.

Larga prisión sufrí en el ciego leño,

y erré sin parar mientes en la vela

que antes de tiempo me acercaba al fin;

luego le plugo a quien me dio la vida

tanto alejarme a mí de los escollos,

que, aunque de lejos, pude ver el puerto.

Como una luz nocturna en algún puerto

que tal vez desde el mar vio nave o leño,

si tempestad no lo impidió, o escollos,

así por cima de la inflada vela

las enseñas yo vi de la otra vida;

y suspiré previendo ya mi fin.

No que yo esté seguro aún del fin:

que, queriendo de día alcanzar puerto,

es largo el viaje con tan poca vida;

y temo, pues me veo en frágil leño,

y más que quiero está inflada la vela,

del aura que me trajo a estos escollos.

Para vivo escapar de los escollos

y terminar mi exilio con buen fin,

¡con cuánto gusto volvería la vela,

y anclaría después en algún puerto!

Pero ardo igual que un incendiado leño:

tan duro me es dejar la usual vida.

Oh, Señor de mi fin y de la vida,

antes que estrelle el leño en los escollos,

lleva a buen puerto la cansada vela.

(LXXXI)

Porque, cansado, soportando sigo

el viejo haz de mis culpas y la impía

costumbre, mucho temo por la vía

caer, y que me aprese mi enemigo.

Bien vino a liberarme un viejo amigo

por suma e inefable cortesía

como volando huyó, la vista mía

le busca, mas en vano me fatigo.

Pero su voz, aquí, sigue diciéndome:

Oh vos, los que sufrís: he aquí el camino;

venid a mí, si el paso otro no cierra.

¿Qué gracia hará, qué amor, o qué destino,

—plumas, cual de paloma, concediéndome—,

que repose y me eleve de la tierra?

(LXXXII)

Hasta ahora de amaros no he cesado,

señora, ni lo haré mientras aliente;

pero ya llego a odiarme fieramente,

y del continuo llanto estoy cansado;

y un cándido sepulcro no grabado

prefiero a que en sus mármoles se miente

vuestro nombre en mi daño, donde ausente

mi alma del cuerpo esté que aún no ha dejado.

Pues si un pecho que amante fe rebosa

os sacia sin temer vuestro atropello,

plázcaos, entonces, ser con él piadosa.

Pero erráis al creer que ocurra aquello

que os sacie, si vuestra alma es desdeñosa:

y a Amor y a mí las gracias doy por ello.

(LXXXIII)

Sin que ambas sienes me haya emblanquecido

el tiempo, que parece irlas mezclando,

seguro no estaré: que a veces ando

por donde tiene Amor su arco tendido.

Por él no temo verme retenido,

ni destrozado, aunque aún me esté enredando,

ni que me parta el corazón, tirando

flechas con que por fuera sea herido.

Más lágrimas no pueden ya brotarme,

aunque muy bien conocen su sendero,

y es difícil cerrarles la salida.

Calentar, no quemarme, el altanero

rayo podrá; y el sueño perturbarme,

no romperlo, la imagen desabrida.

(LXXXIV)

—Ojos, llorad: hacedle compañía

al pecho que, al fallar, estáis matando.

—Eso hacemos, que estamos lamentando

su yerro, más que el nuestro, noche y día.

—Por vosotros Amor forzó su vía

a donde como dueño está morando.

—Nos movió la esperanza que brotando

fue de aquel que lamenta su agonía.

—No podéis en razones igualaros:

que, al ver primero, habéis ya consentido

ser de su mal y el vuestro tan avaros.

—Tus palabras nos han entristecido,

pues los juicios perfectos son tan raros

que a otros acusa quien culpable ha sido.

(LXXXV)

Siempre he amado, y amo más ahora,

y siento que he de amar más cada día,

al lugar donde vuelvo todavía

cuando me angustia amor y el pecho llora.

Y me propongo amar el tiempo y hora

que de viles cuidados me desvía;

y más el rostro hermoso, y cortesía,

de la que con sus obras me enamora.

¿Quién pensó ver unido, como veo,

para asaltarme, de uno y otro lado,

tanto enemigo dulce al pecho mío?

Amor, ¡con qué fuerza hoy me has sojuzgado!

Y si a esperanza no urgiera el deseo,

muerto caería, aunque vivir ansío.

(LXXXVI)

Sé que voy a odiar siempre a esa ventana

de donde Amor mil flechas me ha lanzado,

porque ninguna de ellas me ha matado:

que es morir bello, si es la vida ufana.

Pero el quedarme en la prisión humana

infinidad de males me ha causado;

que, inmortales en mí, más he penado,

y aún alma y corazón mi pecho hermana.

¡Mísera!, que debía haber sabido,

por tan larga experiencia, cómo al tiempo

no hay quien lo vuelva atrás ni quien lo frene.

Muchas veces así la he advertido:

«Vete, infeliz, que no muere a destiempo

quien detrás más serenos días tiene.»

(LXXXVII)

Tan pronto como el arco ha disparado,

sabe quien con maestría lo gobierna,

aunque lejos del blanco lo discierna,

qué tiro es malo y cuál será acertado:

y así visteis que el tiro descargado

por vuestros ojos iba hacia mi interna

parte, señora, por lo que es eterna

la queja de mi pecho lacerado.

Y que dijisteis tengo por muy cierto:

«Pobre amante, ¿a qué afán le está empujando?

Quiere Amor de esta flecha verle muerto.»

Y ahora, al ver que el dolor me está embridando,

no es muerte, mas dolor aún más despierto,

lo que mis enemigos me están dando.

(LXXXVIII)

Pues mi esperanza viene con pereza

y el curso de la vida es reducido,

de saberlo a su tiempo; habría huido

atrás, y galopando con presteza;

y voy huyendo cojo, y con torpeza,

del lado que el deseo me ha torcido

mas voy seguro, aunque mi rostro ha sido

marcado del amor por la aspereza.

Y así aconsejo: Los que hacéis tal vía,

volved el paso; y no espere ninguno,

si Amor le abrasa, al más extremo fuego:

yo vivo, mas de mil no escapa uno,

que era muy fuerte la enemiga mía

y con el pecho herido la vi luego.

(LXXXIX)

Cuando de la prisión de Amor huía,

donde muy a su antojo fui tratado,

señoras mías, fuera dilatado

contar cuánto estar libre me dolía.

Me dijo el corazón que no sabría

vivir solo; y, tras poco haber andado,

encontré a aquel traidor tan disfrazado

que a otro más sabio confundido habría.

Por lo que, suspirando al tiempo ido,

dije: ¡Ay de mí, que el cepo y las cadenas

eran más dulces que el andar tan suelto!

¡Ay, qué tarde conozco bien mis penas,

y con cuántas fatigas he salido

del error en que yo me había envuelto!

(XC)

Al aura[71] el pelo de oro vi esparcido

que en mil sedosos bucles lo volvía;

la dulce luz sobremanera ardía

de aquellos ojos que hoy tanta han perdido;

el rostro de cortés color teñido,

no sé si es cierto o falso, ver creía:

si en mi pecho amorosa yesca había,

¿quién, porque ardió, se siente sorprendido?

No era su caminar cosa mortal,

sino de forma angélica; y sonaba

su voz como no suena voz humana.

A un celestial espíritu miraba,

a un sol vivo; si ya no fuese igual,

porque distienda el arco no me sana.

(XCI)

La mujer que has amado con vehemencia

de nuestro lado de repente ha huido,

y yo creo que al cielo habrá subido,

tanta fue su dulzura y su indulgencia.

Recupera las llaves, en su ausencia,

del corazón, que en vida ella ha tenido;

síguela por la vía que ha seguido,

sin que el mundo avasalle tu conciencia.

Que, libre de la carga más pesada,

puedes dejar las otras fácilmente

y ascender cual romero no agobiado.

Bien ves a lo creado ir velozmente

hacia la muerte, y que ha de ir descargada

el alma nuestra al paso aventurado.

(XCII)

Llorad, señoras, y con vos Amor,

y en cada país lloren los amantes,

que ha muerto quien, con muestras incesantes,

mientras estuvo vivo, os rindió honor.

Yo ruego a mi acerbísimo dolor

que no seque mis lágrimas constantes,

y que me dé suspiros anhelantes

con que desahogue al pecho de amargor.

Lloren las rimas, lloren, ay, los versos,

porque nuestro amoroso micer Cino

nos ha dejado solos y ha partido.

Llore Pistoya, y lloren los perversos

que han perdido con él tan buen vecino,

y esté contento el cielo, al que él ha ido.

(XCIII[71a])

«Escribe», Amor me dijo; y repetía:

«escribe lo que viste en letras de oro:

cómo a mis seguidores descoloro

y a la vez les doy vida y agonía.

Hubo un tiempo en que tu alma esto sentía,

célebre ejemplo al amoroso coro;

otra empresa[72] emprendiste en mi desdoro,

mas antes que escapases te prendía.

Si a los ojos do viste mi figura,

y en los que tuve yo mi dulce fuerte

al romper tu rigor, me restituyen

arco y flechas que todo lo destruyen,

seca la faz no siempre vas a verte,

que bien sabes que el llanto es mi pastura».

(XCIV)

Cuando al pecho los ojos han llevado

la imagen dueña, otra cualquiera parte:

las virtudes que el ánimo comparte

dejan los miembros, peso inanimado.

Y es el primer milagro secundado

por otro, pues la ya expulsada parte,

huyendo por sí misma, va a una parte

donde logra un desquite alborozado.

Y así dos rostros suelen marchitarse,

porque el vigor que vivos los mostraba

ya en ningún lado se halla donde estaba.

(XCV)

Poner quisiera en verso el pensamiento

como en mi corazón lo pongo mudo,

que nunca ha habido espíritu tan crudo

que no le conmoviera mi lamento.

Mas vos, ojos, me disteis tan violento

golpe, que no valió yelmo ni escudo;

y por fuera y por dentro voy desnudo[73],

aunque el dolor no impulse a mi lamento.

Puesto que en mí vuestra mirada esplende

como el sol por el vidrio reflejado

baste el deseo, sin que yo lo diga[74].

No a María[75] ni a Pedro, ¡ay, desgraciado!

dañó la fe, que a mí me es enemiga;

y sé que nadie, sino vos, me entiende.

(XCVI)

Estoy ya de esperar tan fatigado,

y de la lid de llanto en que me empleo,

que odio ya la esperanza y el deseo,

y cuanto tiene al corazón atado.

Mas el gracioso rostro, que pintado

llevo en el pecho, y donde mire veo,

me obliga; y al primer martirio reo

contra mi voluntad soy empujado.

Bien sé que erré cuando la antigua estrada

de libertad me fue cortada un día,

que es mal seguir lo que a la vista agrada;

entonces a su mal libre corría,

y ahora al arbitrio ajeno es empujada,

por un solo pecado, el alma mía.

(CXVII)

Lleno de la inefable dulcedumbre

que en mis dos ojos estampó su huella

el día en que, por cara menos bella

no ver, debí privarlos de su lumbre,

dejé lo que más quiero[76]; que al relumbre

avecé a mi razón sólo de aquélla,

pues no ve más, y cuanto no sea ella

odia y desprecia siempre por costumbre.

En un valle cerrado[77] todo en torno,

que alivia el suspirar desfalleciente,

entré con Amor sólo, meditando.

No allí mujeres, sino roca y fuente;

y a ver la imagen[78] de aquel día torno,

que, donde mire, voy imaginando.

(CXVIII)

El décimo sexto año de mi llanto

quedose atrás; y sigo caminando

hacia el fin de mi vida, imaginando

que no dura mi afán desde hace tanto.

Lo amargo es dulce, y útil mi quebranto;

y, aunque el vivir me pesa, estoy rogando

que supere a Fortuna, y recelando

que antes mueran los ojos que yo canto.

En otra parte quiero estar ahora;

y más querer quisiera, y más no quiero,

y hago por no poder cuanto es posible;

que si de nuevo el viejo anhelo llora,

prueba que otro no soy, sino el primero,

que ante mil cambios soy inconmovible.

(CXIX)

Una mujer aún más que el sol hermosa,

de igual edad, y más de luz dotada,

con beldad afamada,

siendo yo acerbo, me arrastró a su hilera.

Esta en palabras y obras (como cosa

en verdad en el mundo inusitada),

por una y otra estrada,

siempre ante mí fue amable y altanera.

Por ella dejé yo de ser el que era

tras sus ojos de cerca haber sufrido;

por ella había emprendido

la fatigosa empresa precozmente:

y así, si llego al fatigoso puerto,

espero largamente

vivir, cuando me tengan ya por muerto.

Esta mujer me tuvo muchos años

lleno de juvenil deseo ardiendo,

tal como ahora comprendo,

tan sólo por ponerme más a prueba,

mostrándome su sombra, y velo y paños

alguna vez, que el resto iba escondiendo;

y yo, triste, creyendo

ver mucho de ella, toda mi edad nueva

gocé, y el gozo el recordar renueva,

ya que un poco presente se me hace.

Y poco tiempo-hace

cual hasta entonces visto no la había

se descubrió, y el corazón me ha helado;

y así estará hasta el día

en que sea por sus brazos abrazado.

Mas no me lo han quitado miedo o hielo,

porque mi corazón es tan osado

que sus pies he besado

por beber en sus ojos más dulzura;

y ella me ha dicho, ya quitado el velo:

«Ve cuán bella a tus ojos me he mostrado

y, amigo, lo adecuado

para tu edad pedirme ahora procura».

«Señora —dije—, mucho tiempo dura

mi amor por vos, en el que estoy ardiendo.

Y, si así estoy sintiendo,

otro querer o desquerer no cabe».

Ella con voz tan dulce empezó a hablarme,

y con rostro tan grave,

que esperanza y temor siempre ha de darme.

«Raro», me dijo, «fue en la humana turba

aquel que oyendo hablar de mi valor

un fuego en su interior

no sintiera, aunque fuese brevemente;

mas mi adversaria, que, ay, el bien perturba,

lo apaga pronto, y muere así el honor

y reina otro señor

que promete un vivir más indolente.

Amor me dice, pues abrió tu mente,

cosas que verdad son, por las que veo

que tu ardiente deseo

de recibir honores te hará digno;

y así tendrás de mi amistad un día

a una mujer por signo,

que a tus ojos dará más alegría».

Quise decir: «Posible no es tal cosa,

y ella: «Oh, mira —y a un sitio oculto luego

la vista alcé a su ruego

a una que se ha mostrado a poca gente!»

Pronto incliné la frente vergonzosa,

que el corazón ardía en mayor fuego.

Ella lo tomó a juego

y «Veo dónde estás —dijo indulgente—,

que lo mismo que el sol con luz potente

hace pronto ocultarse a toda estrella,

así es ya menos bella

mi apariencia si luz más grande brilla.

Mas no por eso de tu lado parto,

que a ambas de una semilla,

a ella antes, nos produjo el mismo parto».

El lazo de vergüenza iba rompiendo

con que atada quedó la lengua mía

cuando escarnio sufría

porque mi pensamiento había leído;

y dije: «Si lo que oigo bien entiendo,

dichoso el padre, y sea bendito el día

en que adorno os hacía

del mundo, y cuanto yo os he perseguido;

y si del buen camino me he salido,

mucho me duele, y más de lo que muestro;

pero si del ser vuestro

soy digno de oír más, que habléis os ruego».

Se quedó pensativa, y con dulzura

me miró, y dijo luego,

mandando al corazón voz y hermosura:

«Tal como a nuestro padre le placía

para vida inmortal hemos nacido.

¿Mas de qué os ha valido?

Más os valiera ser nuestra la falla.

Bellas y amadas hemos sido un día,

jóvenes y graciosas, y el olvido

hace que hacia su nido,

ambas alas moviendo, ésa se vaya;

yo soy mi sombra. Y ya mi boca calla,

que en poco tiempo mucho estás sabiendo».

Y dió un paso, diciendo:

«No temas que me vaya de tu lado».

Y de verde laurel fui gentilmente

por ella coronado,

pues con sus manos lo ciñó a mi frente.

Canción a quien te tenga por oscura

di: No me apura porque pronto espero

que lo que es verdadero

otro mensaje hará más manifiesto.

Que a despertar a otros he venido,

si quien me impuso esto,

al separarme de él, no me ha mentido.

(CXX)

Las pías rimas por las que he sabido

de vuestro ingenio, y del cortés afecto,

de tal modo han movido a mi intelecto

que a coger esta pluma me han traído

para deciros que aún no me ha mordido

la que espero con todos, y al respecto

digo que sin recelos, en efecto,

hasta sus mismas puertas he corrido;

luego me volví atrás, porque vi escrito

sobre el umbral del pazo en que ella mora

que mi final no estaba aún prescrito,

si bien no leí allí el día y la hora.

A que no me lloréis más os invito,

y a mejor elegir al que se honora.

(CXXI)

Mira, Amor, a ésta que en sus verdes años

de tu reino se mofa y de mis males,

y está segura entre enemigos tales.

Tú estás armado, y ella en trenza y paños

está, y descalza, entre florida hierba,

conmigo impía, y contra ti superba.

Yo preso estoy; mas si piedad conserva

tu arco firme, y acaso alguna flecha,

de los dos, mi señor, sea venganza hecha.

(CXXII)

Diecisiete años ha girado el cielo

desde que ardo, y jamás me he apagado;

mas cuando pienso en mi presente estado

en medio de las llamas siento un hielo.

Cierto es el dicho, que uno cambia el pelo

mas no el vicio; y si el cuero está cansado,

no está el afecto humano atenuado:

causa es la sombra del pesado velo[79].

¡Ay, triste!, ¿llegará el día dichoso

en que, mirando huir a la edad mía,

salga del fuego, libre ya de enojos?

¿Podré mirar cuanto desee un día

ese aire dulce de su rostro hermoso

y un sensato placer dar a mis ojos?

(CXXIII)

Aquel palidecer, que de amorosa

niebla a la dulce risa recubría,

con tal realeza al alma se ofrecía

que a mi faz, en su busca, salió ansiosa.

Entonces vi que igual que la gloriosa

gente se mira, en tal guisa se abría

la no por otros vista idea pía:

mas yo la vi, que no miro a otra cosa.

Todo angélico aspecto, o recatada

acción de una mujer que amar consiente,

no pueden compararse a lo que digo.

Bajaba a tierra la gentil mirada,

y creo que exclamaba, aunque silente:

«¿Quién aleja de mí a mi fiel amigo?»

(CXXIV)

Amor, Fortuna, y mi conciencia, esquiva

ante el presente, y vuelta hacia el pasado,

tal me afligen, que a veces he envidiado

a cuantos se hallan en la opuesta riba.

Me acaba Amor, y de alivio me priva

Fortuna, y mi conciencia un llanto airado

y estólido destila; y, apenado,

siempre conviene que llorando viva.

No ha de volver el dulce tiempo ido,

y el que viene traerá peor mudanza;

y de mi curso ya he pasado medio.

No de un diamante real, de uno fingido

veo huir de mis manos la esperanza,

y a mis designios, ay, partir por medio.

(CXXV)

Si éste que me destruye

pensamiento pungente

de un color adecuado se trajease,

la que me quema y huye

quizás sería ardiente,

y Amor donde ahora duerme despertase;

y tal vez no vagase

tan solitario, yendo

por campos y collados

con los ojos mojados,

si ardiera la que hielo está ahora siendo,

aunque me deje luego

sólo llamas y fuego.

Como Amor me empereza

y de ideas me despoja,

al rudo verso dulce son no cubre:

no siempre en la corteza

la rama en flor, o en hoja,

su natural virtud fuera descubre.

Vean lo que el pecho encubre

Amor y aquellos ojos

cabe los que él se sienta.

Que el dolor, si se ahuyenta,

en llanto se desborda y en enojos:

me daña aquél, y el llanto

a ella, si bien no canto.

Dulces rimas que he usado

en el primer asalto

de Amor, cuando otras armas no tenía,

¿por quién será quebrado

mi pecho de basalto

para que lo desahogue cual solía?

Que hay dentro de él diría

algo que a mi señora

pinta, y quiere alabarla:

luego, al querer cantarla

no me basto, y morir creo a esa hora.

¡Ay de mí, que así ha huído

el socorro atendido!

Como al niño que prueba

su lengua, cuando intenta

hablar, porque el callar siempre le hastía,

así el deseo me lleva

a hablar, y a que me sienta,

antes que muera, la enemiga mía.

Si toda su alegría

está en su rostro hermoso

y es para el resto esquiva,

óyelos verde riba,

y a mis suspiros da un vuelo espacioso,

y que siempre se diga

que tú fuiste mi amiga.

Sabes que no ha tocado

tierra pie tan hermoso

como aquel por el cual ya fuiste hollada:

vuelve el pecho cuitado,

y el flanco tormentoso,

a que su pena sea por ti escuchada.

Si tuvieses guardada

alguna gentil huella

entre flores y hierba,

la vida mía acerba

llorando buscaría descanso en ella.

Mas cual puede se calma

mi errante y dudosa alma.

Cuanto mi vista observa

me invita a estar sereno,

pues pienso que su luz aquí ha llegado,

y si una flor o hierba

cojo, «En este terreno

arraiga —digo— en que ella ha acostumbrado

ir, entre río y prado;

o un asiento se hacía

fresco, florido y verde».

Así, nada se pierde

de todo ello, y saber más peor sería.

Alma beata, ¿cuál

eres, si a otro haces tal?

¡Oh pobrecilla mía,

qué ruda eres! Creo que te percatas:

quédate entre estas matas.

(CXXVI)

Fresca y dulce agua clara

do la única a quien miro

como a mujer ponía su hermosura[80];

rama en la que apoyara

(lo recuerdo y suspiro),

como en una columna, su figura;

hierba que por ventura

su vestido cubría

al par que al puro seno[81];

aire sacro, sereno,

do, al mirarme, al amor mi pecho abría:

escuchad juntamente

de mi discurso extremo[82] el son doliente.

Pero si es mi destino,

y así lo quiere el cielo,

que estos ojos Amor cierre llorando,

a mi cuerpo mezquino

dad vosotros consuelo[83],

y mi alma hasta su hogar suba volando.

Sea el morir más blando

si llevo esta esperanza

a ese dudoso paso:

que el espíritu laso

no hallará en otro puerto tal bonanza

ni en más tranquila fosa

dejaría su carne fatigosa.

Tal vez llegue el instante

en que al acostumbrado

lugar torne la mansa fiera hermosa

y, donde me ha mirado

un día a mí sagrado,

vuelva la vista alegre y deseosa

de verme, y ¡triste cosa!,

tierra entre piedras viendo[84],

tan sólo, Amor la inspire

de modo que suspire

dulcemente, por mí merced pidiendo,

y la obtenga del cielo

secándose los ojos con el velo.

Del ramaje bajaba

(y es dulce a la memoria)

lluvia de flor que el cuerpo le cubría;

y ella sentada estaba,

humilde en tanta gloria,

y el amoroso nimbo la envolvía;

una al manto caía,

otra en las trenzas blondas,

que oro pulido y perlas

parecían al verlas;

cuál se posaba en tierra, o en las ondas,

o parecía, errando,

«Reina aquí Amor», decir otra girando.

Cuántas veces pensaba

entonces, temeroso:

«Sé que en el paraíso ésta ha nacido».

Sentí que me llenaba

aquel porte glorioso

—y el rostro y viva voz— de tanto olvido,

que dije, dividido

ya de la verdadera

imagen, suspirando:

«¿Cómo aquí vine, o cuándo?»;

pues creí el sitio el cielo, y no el que era.

Y amo tanto a este prado

que paz, si no es en él, nunca he hallado.

Si adornada tú fueses cual deseas,

podrías audazmente

salir del bosque, e irte con la gente.

(CXXVII)

Al sitio hacia el que Amor me va empujando

debo volver las rimas lastimeras

que son secuela de mi triste mente.

¿Cuáles últimas son, cuáles primeras?

Quien de mi mal conmigo está tratando

me hace dudar, pues dicta oscuramente[85].

Mas, porque leo tan frecuentemente

la historia, que su mano ha escrito en medio

del corazón, de cuanto voy sufriendo,

la diré; que diciendo

doy tregua al llanto, y al dolor remedio.

Y digo que, aunque viendo

esté mil cosas varias con fijeza,

sólo a una mujer veo, y su belleza.

Desde que, despiadada, mi ventura

del mayor de mis bienes me ha alejado,

inexorable, áspera y superba,

Amor con el recuerdo me ha salvado[86]:

y así, si veo en juvenil figura

al mundo que se viste ya de hierba[87],

ver me parece en esa edad acerba[88]

a bella joven, que es mujer ahora;

luego que el sol asciende con más lumbre,

la creo, por costumbre,

llama de amor del corazón señora;

no lo haré; que si algunas veces huyo,

en cielo y tierra el paso me ha impedido,

que a mis ojos ha sido

siempre presente, mientras me destruyo.

Y a ella estoy tan unido

que otra no veo ni deseo ni amo,

ni el nombre de otra suspirando llamo.

Sabes, canción, que cuanto digo es nada

respecto al amoroso pensamiento

que día y noche oculto está en mi mente,

por el que únicamente

un consuelo en tan larga guerra siento:

que por mi alma ausente

y lejana morir podría llorando,

mas voy con él la muerte retrasando.

(CXXVIII)

Italia mía, aunque el hablar sea vano

a las llagas mortales

de que tan lleno está tu cuerpo hermoso,

quiero que mis suspiros sean cuales

los espera el toscano

Arno, y Tíber y el Po, do estoy lloroso.

Y así, pedirte oso

que la piedad que Te condujo a tierra

Te haga a Tu almo país mirar con celo

y veas, Rector del cielo,

de qué leve razón cuán cruel guerra;

y los pechos, que cierra

Marte cruel y fiero,

Tu mano ablande y abra;

y sea yo mensajero

de Tu verdad, diciendo mi palabra.

Vosotros, a quien dio Fortuna el freno

de las tierras preciadas

que el alma a compasión no os han movido,

¿qué hacen aquí foráneas espadas?

¿Porque el verde terreno

de la bárbara sangre esté teñido?

Gran yerro el vuestro ha sido:

mucho parecéis ver, muy poco viendo,

que en corazón venal la fe buscáis,

y cuantos más pagáis

os están más contrarios envolviendo.

¡Diluvio que, viniendo

de extranjeros desiertos,

a nuestros dulces campos así anega!

Si nuestros desaciertos

esto nos traen, ¿quién a salvarse llega?

Bien proveyó Natura a nuestro estado

cuando hizo al Alpe escudo

contra la ira tudesca destructora,

pero el deseo ciego tanto pudo

contra su bien, que ha dado

al cuerpo sano sarna roedora;

en una jaula ahora

fieras salvajes y las mansas greyes

se alojan, y el mejor más pena siente;

y esto es de la simiente,

por más dolor, de aquel pueblo sin leyes

a cuya tropa y reyes

Marco abrió el flanco un día,

según se lee, y su obra no se olvida,

que en el río bebía,

más que el agua, la sangre allí vertida.

Callo de César, el que en todo suelo

la hierba enrojeciera

con sus venas, do el hierro nuestro entraba.

Que hace una mala estrella, se dijera,

que nos deteste el cielo:

culpa es vuestra, en quien tanto se esperaba.

Vuestra discordia acaba

del mundo por gastar la mejor parte.

¿Y qué culpa es, qué juicio o qué destino

incordiar al vecino

pobre, y la hacienda poca con mal arte

vejar, y en otra parte

buscar gente y sentir

gozo porque alma y sangre vende a precio?

Verdad quiero decir,

no por odio hacia otros, ni desprecio.

¿No tanta prueba a comprender os mueve

el bavárico engaño

que con la muerte juega el dedo alzando?

La vejación peor juzgo que el daño;

mas vuestra sangre llueve

más, puesto que otra ira os va empujando.

Y si de vos pensando

de maitines a tercia estáis un día,

veréis que alzarlos es pensarse vil.

Latina alma gentil,

sacude el peso de esta carga impía y de la idolatría

de un nombre sin esencia:

que el vencer gente bárbara y astrosa

a nuestra inteligencia

pecado es nuestro, y no natural cosa.

¿No es ésta la primera tierra mía?

¿No es éste el nido mío

donde criado fui tan dulcemente?

¿Y no es ésta la patria en que confío,

madre benigna y pía

que. cubre las cenizas de mi gente?

Por Dios, esto la mente

tal vez os mueva, y con piedad mirad

las lágrimas del pueblo doloroso,

que de vos el reposo

después de Dios, espera; oh, sí, mostrad

un signo de piedad,

y fe contra furor

se armará y vencerá en breve; que es cierto

que el antiguo valor

en los pechos itálicos no ha muerto.

Ved, señores, que el tiempo vuela y muda,

y ved cómo la vida

huye, y cómo la muerte está negando.

Aquí estáis, mas pensad en la partida:

que el alma sola y nuda

aquel sendero pisará dudando.

Y, este valle pasando,

plázcaos deponer el odio insano,

viento contrario a la vida serena;

y aquel que en pena ajena

tiempo se gasta, en acto más humano,

o de ingenio o de mano,

en cualquier alabanza,

en un estudio honesto se convierta,

que así el gozo se alcanza

y la senda del cielo se halla abierta.

Canción, yo te amonesto

que digas tus razones cortésmente

porque te habrá de oír gente altanera

y en las almas impera

una costumbre antigua inconveniente

y amiga de quien miente.

Tú hallarás tu ventura

en los pocos que al bien siguen amando.

Diles: «¿Quién me asegura?

¡La paz, la paz, la paz! yo voy gritando».

(CXXIX)

De monte en monte voy, de pensamiento

en pensamiento, por Amor guiado,

y cuantas rutas sé turban mi vida.

Si en cuesta, arroyo y fuente hallo aislamiento,

o en un valle entre lomas sombreado,

allí se aquieta el ánima afligida;

y si amor la convida

ya ríe o llora, o teme o se asegura;

y el rostro, que refleja siempre al alma,

ya se inquieta o se calma,

y en un estado poco tiempo dura;

y quien supiera de esta vida el uso

diría: «Éste arde y siéntese confuso».

Por altos montes y en las selvas pruebo

algún reposo, y es cualquier morada

fiera enemiga de la vista mía.

A cada paso un pensamiento nuevo

de mi señora me hace que cambiada

vea en gozo la pena que traía;

y apenas yo querría

ver mudarse esta vida amarga suave,

pues me digo: «Tal vez te guarda Amor

para un tiempo mejor

y, viéndote tú vil, alguien te alabe[89]».

Y en éstas cambio, y digo suspirando:

«¿Podrá ser cierto? Pero ¿cómo y cuándo?»

Donde da sombra un pino o un collado,

en cualquier piedra pinta el pensamiento

su bella faz, si acaso me detengo;

y, vuelto en mí, y en lágrimas bañado

de compasión, «¡Ay, triste», me lamento,

«donde he llegado y qué lejos te tengo!»

Pero mientras mantengo

en el primer pensar la mente inquieta

y, olvidado de mí, su rostro veo,

tan cerca al Amor creo

que mi alma con su propio error se aquieta:

y, al verla en tantos sitios tan hermosa,

no quiero, si el error dura, otra cosa.

Muchas veces (¿habrá quien creerlo pueda?)

en aguas claras y en la hierba verde,

o en un haya, la he visto igual que viva,

y en blanca nube —que la misma Leda

confesaría que su hija pierde

como estrella a que el sol de su luz priva—.

Y cuanto más esquiva

es la parte en que me hallo, y más desierta,

tanto más bella yo la voy haciendo.

Después —la verdad viendo

y el dulce error—, cual una piedra muerta,

y helado, en una viva tomo asiento,

igual que uno que escribe su lamento.

Donde de otra montaña no ha podido

dar la sombra en la cima más saliente

llevarme suele mi deseo intenso;

allí mis daños con los ojos mido

y empiezo allí, llorando amargamente,

a despejar la niebla que condenso;

y en cuanto miro y pienso

cuánto aire de su bella faz me aleja,

que siempre está tan lejos y conmigo,

en voz baja me digo:

"¿Qué sabes, triste? Allí tal vez se queja

ella porque estás lejos, y suspira".

Y cuando pienso así mi alma respira.

Canción, tras aquel alpe

donde es alegre el aire y más sereno,

tú me verás al pie de una corriente[90]

donde la aura se siente

de un laurel odorífero y ameno.

Quien roba mi alma allí con ella mora;

que aquí mi imagen sola ves ahora[91].

(CXXX)

Pues de Merced cerrada está la vía,

por la desesperada me he alejado

de los ojos que, no sé por cuál hado,

guardan el galardón de la fe mía.

Nacido para el llanto, no querría

sino de llanto el pecho ser cebado:

y no me duelo, porque en tal estado

llorar es dulce más que se creería.

Y tan sólo a una imagen me resigno,

no hecha por Praxiteles ni por Fídia,

mas por mejor maestro, y más condigno.

¿Qué Escitia me asegura, o qué Numidia,

si, aún no saciada de mi exilio indigno,

así escondido vuelve a hallarme Envidia?

(CXXXI)

Yo haría un canto de amor tan diferente

que al durísimo pecho le arrancara

mil suspiros al día, y que incendiara

altos deseos en la fría mente;

y vería cambiar frecuentemente,

haciéndola llorar, la bella cara,

como al que en pena ajena al fin repara

y de su error ya tarde se arrepiente;

y que las rojas rosas en la nieve

el aura mueve, y ver un marfil deja

que vuelve mármol a quien lo ha mirado;

y todo aquello que en la vida breve

más me impulsa a gloriarme que a la queja:

pues la edad más tardía he alcanzado.

(CXXXII)

Si no es amor, ¿qué es esto que yo siento?

Mas si es amor, por Dios, ¿qué cosa y cuál?

Si es buena, ¿por qué es áspera y mortal?

Si mala, ¿por qué es dulce su tormento?

Si ardo por gusto, ¿por qué me lamento?

Si a mi pesar, ¿qué vale un llanto tal?

Oh viva muerte, oh deleitoso mal,

¿por qué puedes en mí, si no consiento?

Y si consiento, error grave es quejarme.

Entre contrarios vientos va mi nave

—que en altamar me encuentro sin gobierno—

tan leve de saber, de error tan grave,

que no sé lo que quiero aconsejarme

y, si tiemblo en verano, ardo en invierno.

(CXXXIII)

Como blanco a saeta Amor me ha puesto,

como al sol nieve, como cera al fuego,

y niebla al viento: y aunque ronco os ruego,

vos, mi señora no hacéis caso de esto.

Golpe mortal de vuestros ojos presto

partió, y tiempo y lugar no valió luego;

de voz procede, y os parece un juego,

el fuego y el viento y sol a mí funesto.

El rostro es sol, saeta el pensamiento,

fuego el deseo: Amor viene a hostigarme

y con estas tres armas me destruye;

y el angélico canto, y el acento,

y el dulce aliento, lejos de salvarme,

son la aura ante la cual mi vida huye.

(CXXXIV)

Paz no encuentro, y no tengo armas de guerra;

temo y espero; ardiendo, estoy helado;

vuelo hasta el cielo, pero yazgo en tierra;

no estrecho nada, al mundo así abrazado.

Quien me aprisiona no me abre ni cierra,

por suyo no me da, ni me ha soltado;

y no me mata Amor ni me deshierra,

ni quiere verme vivo ni acabado.

Sin lengua ni ojos veo y voy gritando;

auxilio pido, y en morir me empeño;

me odio a mí mismo, y alguien me enamora.

Me nutro de dolor, río llorando;

muerte y vida de igual modo desdeño:

en este estado me tenéis, señora.

(CXXXV)

La más distinta y nueva[92]

cosa que hubo jamás en otro clima

a mí, si bien se estima,

más se asemeja: Amor esto me hace.

Allá donde el sol nace

vuela un ave soltera de tal suerte

que de querida muerte

renace, y toda en vida se renueva[93].

Vida igual sólo lleva

mi querer, pues así sobre la cima

de su alto pensamiento al sol se vuelve,

lo mismo se disuelve

y de nuevo la vida así lo anima:

arde y muere, y con fuerzas deja el fuego

para luego de ser Fénix dar prueba.

Una piedra se cita[94]

que, en el índico mar, de tal manera

atrae al hierro, que de la madera

lo arranca y echa a pique el bastimento.

Esto entre olas yo siento

de amargo llanto; que el escollo amado

con su orgullo ha llevado

al naufragio mi vida ya marchita:

así sus armas quita

al corazón (que cosa dura era

y me mantuvo, y ahora anda esparcido)

la piedra que ha atraído

carne y no hierro. ¡Oh suerte traicionera:

que, siendo carne, arrástrame a la riba

aquella viva piedra calamita[95]!

Al extremo Occidente

muestra su mansedumbre y dulce encanto

una fiera, mas llanto

muerte y dolor dentro en sus ojos tiene[96]:

avisado conviene

que hacia ella quien la ve la vista gire,

quien sus ojos no mire

lo demás puede ver tranquilamente.

Mas yo, incauto y doliente,

corro siempre a mi mal, y sé bien cuánto

sufro y sufrir espero; pero, luego,

el querer sordo y ciego

tanto puede, que el bello rostro santo

y los ojos sin par harán que muera

por esta fiera angélica inocente.

Surge en el mediodía

la fuente a la que el sol su nombre ha dado[97]:

de modo desusado,

suele de noche hervir, de día helarse;

pues más suele enfriarse

cuanto más sube el sol y el calor crece.

Y esto a mí me acontece,

que es fuente de dolor el alma mía:

y cuando se desvía

la que es sol para mí, y estoy privado

de mi luz, y en la oscura noche lloro,

suelo arder; mas si el oro

veo y los rayos de mi sol amado,

por dentro y fuera empiezo a transformarme

y a congelarme: así mi alma se enfría.

Tiene Epiro otra fuente[98]

que, siendo de agua fría —escriben de ella—,

si un candil no destella,

lo enciende, pero apaga al encendido.

Mi pecho, que ofendido

no estaba aún por amoroso fuego,

al acercarse luego,

a esa fría[99], que al llanto hace que aumente,

se incendió: y tan hirviente

martirio nunca han visto sol ni estrella,

que a un corazón de piedra ablandaría;

pues cuando mi alma ardía

apagola virtud helada y bella.

Mi corazón así apaga y enciende:

mi alma lo entiende y justa ira siente.

Lejos de este mar —leo—

en las famosas islas de Fortuna[100]

dos fuentes hay: quien de una

de ellas bebe, riendo alegre muere;

si en la otra beber quiere,

se salva. Así es mi suerte: que riendo

moriría, no siendo,

ay, por mi doloroso clamoreo.

Pues mi guía te creo,

Amor, hacia una fama oculta y bruma,

callemos de esta fuente siempre llena,

que con más ancha vena

vemos cuando con Tauro el sol se aduna[101];

que así mis ojos lloran todo el tiempo,

y más al tiempo en que a mi dama veo.

Canción, si, impertinente,

alguien me espía, dile: «Se halla junto

al peñón en que el río Sorga surge;

y nadie le ve ni urge

sino Amor, que jamás le deja un punto,

y la imagen fatal que le destruye,

puesto que huye del resto de la gente».

(CXXXVI)

Fuego del cielo entre tus trenzas llueva,

malvada, que del río y de la encina

llegaste a rica y grande, a la mezquina

gente robando: así obrar mal te prueba;

nido de la traición eres, y cueva

de cuanto mal al mundo de hoy inquina,

sierva del vino, el lecho y la cocina,

en que Lujuria su potencia prueba..

Por tus salas, la joven junto al viejo

va triscando, y el Diablo anda ocupado

con el fuelle y el fuego y el espejo.

No a la sombra entre plumas te has criado,

sino descalza, al aire tu pellejo;

y ahora tu hedor a Dios habrá llegado.

(CXXXVII)

Colmado ha el saco Babilonia avara

de la ira de Dios, y está estallando

de vicios: que, a Minerva y Jove odiando,

por Venus y por Baco se declara.

Justicia espero y me consumo; y para

ella un sultán estoy vaticinando

que hará una sede única, no cuando

yo quisiera, en Bagdad para su tiara.

Sus ídolos habrán de desplomarse

con torres de los cielos enemigas,

y a los torreros se verá quemarse.

Las almas bellas, de virtud amigas,

guiarán al mundo, y lo verán llenarse

de antiguas obras y áureas espigas.

(CXXXVIII)

¡Oh fuente de dolor, albergue de ira,

de error escuela y templo de herejía!

Roma ya fuiste, Babilonia impía

por quien tanto se llora y se suspira.

¡Oh prisión dura, fragua de mentira,

donde el bien muere, donde el mal se cría!

¡Oh infierno en vida, gran pasmo sería

ver que Cristo contigo no se aíra!

En fiel pobreza y castidad nacida,

contra quien te fundó tú alzas los cuernos.

¿En quién esperas, puta descarada?

¿En tu adulterio? ¿En plata mal habida?

Ya Constantino no volverá a vernos;

mas tome al mundo triste por morada.

(CXXXIX)

Cuando hacia vos con más deseo expando

las alas, oh amistoso grupo bueno,

con más liga Fortuna pone un freno

a mi vuelo, y me obliga a andar errando.

El corazón, que a su pesar os mando,

siempre tenéis en ese valle ameno,

donde al mar más la tierra estrecha el seno,

del que anteayer yo me alejé llorando.

Si hacia la izquierda voy, él bien camina;

va él con Amor, y yo me voy forzado;

yo hacia Egipto, pero él a Palestina.

Mas la paciencia alivia al apenado,

pues la larga costumbre determina

un vernos juntos corto y poco usado.

(CXL)

Amor, que vive en mi alma y la domeña

y en mi pecho su sede mayor tiene,

armado a veces a la frente viene[102],

se instala allí, y allí planta su enseña.

La que a amar y a sufrir a mí me enseña,

y quiere que el deseo ardiente frene

con respeto y razón —que así conviene—,

porque me muestro osado me desdeña.

Y Amor huye hacia el pecho, temeroso,

toda empresa abandona y tiembla y llora,

y no asoma, escondido y silencioso.

¿Qué más haré, si es mi señor medroso,

que estar con él hasta la extrema hora?

Quien muere amando tiene un fin dichoso.

(CXLI)

Lo mismo que en verano volar suele

la polilla a la luz acostumbrada

hacia unos ojos cuya luz le agrada,

por lo que, cuando muere, otro se duele[103];

así mi sol fatal me hace que vuele

hacia la dulce luz de su mirada;

pues quiere Amor, al que cordura enfada,

que a quien discierna venza quien anhele.

Bien sé de su esquivez y su recelo,

por los que moriré indudablemente,

pues no domino a mi angustioso anhelo;

mas me encandila Amor tan suavemente

que lloro ajeno enfado, y no mi duelo;

y el alma, ciega, en perecer consiente.

(CXLII)

Hacia la sombra de las bellas frondas

yo corrí, huyendo de implacable luz

que me abrasaba desde el tercio cielo.

Ya libraba de nieve a los collados

la aura amorosa que renueva al tiempo,

y florecían ya hierbas y ramas.

No ha visto el mundo tan graciosas ramas,

ni el viento movió ya tan verdes frondas,

cual las que me mostró aquel primer tiempo:

tal que, temiendo yo la ardiente luz,

sombra no quise ya de los collados,

sino del árbol que es más grato al cielo.

Un laurel defendióme de aquel cielo,

por lo que, deseoso de sus ramas,

mucho he ido por selvas y collados;

pero nunca encontré tronco ni frondas

que tanto honrase la suprema luz

que no cambiara su virtud el tiempo.

Más firme cada vez de tiempo en tiempo,

yendo hacia do sentí llamarme al cielo,

y guiado por suave y clara luz,

volví devoto a las primeras ramas

cuando en tierra esparcidas son las frondas

y cuando al sol son verdes los collados.

Campos, ríos, selvas, piedras y collados,

cuanto es creado, vence y cambia el tiempo:

por lo que yo perdón pido a estas frondas

si, tras haber girado mucho el cielo,

quise evitar las enviscadas ramas

tan pronto como pude ver la luz.

Tanto al principio amé la dulce luz

que con gusto pasé grandes collados

para arrimarme a las amantes ramas:

ahora la vida breve, y sitio y tiempo,

muéstranme otro camino de ir al cielo

y frutos dar, no sólo flor y frondas.

Otro amor, otras frondas y otra luz,

otro ir al cielo por otros collados,

busco, porque ya es tiempo, y otras ramas.

(CXLIII)

Cuando os escucho hablar tan dulcemente

como Amor a sus fieles les instila,

tanto el deseo ardiente se encandila

que inflamaría a la difunta gente.

Entonces a mi dama hallo presente

doquiera ya me fue dulce o tranquila

y con suspiros, no con otra esquila,

me despertaba tan frecuentemente.

Con el cabello al aura desatado,

volver la veo: al corazón tan bella

regresa porque viene con su llave.

Mas el fuerte placer, atravesado

en mi lengua, de qué modo está ella

dentro de mí mostrar claro no sabe.

(CXLIV)

Ni al sol jamás tan bello vi elevarse

en un cielo de niebla despejado,

ni al arcoiris, cuando ya ha escampado,

con tan varios colores adornarse,

en cuantos llameando vi cambiarse,

el día que de Amor tomé el recado,

al rostro al cual —y no soy extremado—

nada que sea mortal puede igualarse.

Vi que los ojos el Amor volvía

tan suaves, que cualquiera vista oscura

desde entonces acá ya me parece.

Sennuccio, el arco vi cómo tendía,

tal que mi vida ya no fue segura,

y el deseo de verlo en ella crece.

(CXLV)

Ponme do mata el sol flores y hierba

o allí donde lo vencen hielo y nieve;

ponme donde su carro es tibio y leve,

do está quien nos lo da y nos lo conserva;

ponme en fortuna humilde o bien superba,

donde el cielo está claro, donde llueve;

ponme en la noche, en día largo y breve,

en la edad más madura o en la acerba;

ponme en el cielo, en el abismo, en tierra,

en alto cerro, en valle hondo y palustre,

alma que es libre, o que su cuerpo encierra,

ponme con fama oscura, o con ilustre:

seré cual fui, proseguiré mi guerra,

continuando el suspirar trilustre.

(CXLVI)

Oh de ardiente virtud engalanada

alma gentil, por la que escribo tanto,

oh de la honestidad albergue santo,

firme torre en valor alto fundada,

oh llama nívea, cuesta salpicada

de rosas, do me espejo y me abrillanto,

oh placer por quien yo el vuelo levanto

hacia el rostro de luz más extremada:

vuestro nombre, de andar tanto camino

mis rimas, llenaría Tule y Batro,

el Don, el Nilo, Atlas, Olimpo y Calpe.

Mas si del mundo no se oye en las cuatro

partes, lo oirá el país que el Apenino

divide, y lo circunda el mar y el Alpe.

(CXLVII)

Cuando el querer, que con sus dos ardientes

espuelas y su freno cruel me rige,

por contentar al pecho que así aflige,

viola a veces sus leyes inclementes,

halla a quien el temor y los candentes

deseos en la frente lee y colige

y ve a Amor, que su empresa audaz dirige

en los ojos turbados y pungentes.

Y, como aquel que el golpe está temiendo

de Jove airado, atrás se echa al instante:

que el gran temor al gran deseo frena.

Mas al frío llamear, que transluciendo

igual que un vidrio está el alma anhelante,

su visión dulce a veces lo serena.

(CXLVIII)

Po, Arno, Tesino, Varo, Adigio y Tebro,

Eufrates, Tigris, Nilo, Hermo, Indo y Era,

Ródano, Sena, Alfeo y la mar fiera,

Rin, Danubio, Albia, Ganges, Don y el Ebro,

y yedra, abeto, pino, haya o enebro

no pueden mitigar en mí la hoguera

cual la corriente que es mi compañera

de lágrimas, y el árbol que celebro.

Sólo esta ayuda encuentro en los asaltos

de Amor, y es fuerza, pues, que armado viva

la vida que transcurre a grandes saltos.

Crezca el verde laurel en fresca riba,

y aquél que lo plantó conceptos altos

bajo su sombra al son del agua escriba.

(CXLIX)

A veces se me muestra menos dura

la angélica figura

y risa clara

y el aura de su cara

y de sus ojos es menos oscura.

¿Qué hace conmigo aquí tanto

suspiro que engendraba el dolor,

mostrando al exterior

mi despechada y angustiada vida?

Si hacia el lugar aquel el rostro giro

por sentirme mejor,

ver me parece a Amor

por quien mi causa ahora es sostenida:

mas no veo la guerra concluida

ni al corazón ya serenado veo,

que más arde el deseo

cuanto más la Aperanza me asegura.

(CL)

—¿Qué piensas, alma?, ¿habrá paz o batalla?

¿habrá tregua?, ¿o será el guerrear eterno?

—Qué ha de ser de nosotros no discierno,

mas sí que en nuestro mal placer no halla.

—Nos vuelve, con su vista que avasalla,

hielo en verano y fuego en el invierno.

—Ella no, quien ejerce su gobierno.

—¿Qué nos importa, si ella lo ve y calla?

—Calla a veces la lengua y se lamenta

el corazón, y allí donde no es vista llora,

aunque muestre el rostro sosegado.

—Para aplacar la mente esto no cuenta,

pues en ella el dolor sigue y se enquista;

que no cree en la esperanza el desgraciado.

(CLI)

Nunca de oscura tempestad marina

huyó al puerto el barquero fatigado

cual yo del pensamiento alborotado

huyo a donde el deseo más me inclina.

Ni venció a ojos mortales luz divina

como a mi vista el rayo despiadado

del blanco y negro suave y delicado

en que su dardo Amor dora y afina.

No ciego, con la aljaba yo le veo;

nudo cuanto vergüenza no le vela;

garzón con alas, no pintado: vivo.

Me muestra desde allí lo que a otros cela:

punto por punto en esos ojos leo

cuanto digo de Amor, y cuanto escribo.

(CLII)

La mansa fiera, alma de tigre o de osa,

con rostro humano y forma de ángel viene,

y entre el gozo y el llanto me mantiene

y hace a mi suerte parecer dudosa.

Si no me acoge o libra presurosa,

mas, como suele, en duda a mi alma tiene,

hará que este veneno el pecho llene

y acabe, Amor, mi vida dolorosa.

No puede ya mi ánimo cansado

tantos cambios sufrir, que hacen que quede

a un tiempo al rojo vivo y congelado;

que si huir un descanso no concede,

pues me hallo cada vez más acabado,

no podrá nada quien morir no puede

(CLIII)

Igneos suspiros, id al pecho frío

y el hielo abrid que con Piedad contiende

y, si al ruego mortal el cielo atiende,

muerte o merced acabe el dolor mío.

Id, pensamientos dulces, que os envío

a decir lo que, al no verlo, no entiende:

si el sino o su aspereza nos ofende,

no esperanza tendremos, ni extravío.

Decir podéis, quizá no propiamente,

cuán inquieto y cuán hosco es nuestro estado,

cuando ella en paz está serenamente.

Id seguros, que Amor va a vuestro lado;

que tal vez sea Fortuna más clemente,

si de mi sol el gesto he descifrado.

(CLIV)

Los cielos y la tierra han puesto a prueba

todo su arte y cuidado en la luz pura

que es espejo del sol y de Natura,

si aquél a lo demás ventaja lleva.

La obra es tan noble, tan graciosa y nueva,

que la vista mortal no está segura:

que en los ojos su gracia y su dulzura

se diría que Amor hace que llueva.

El aire, por sus rayos conmovido,

de dulce honestidad queda inflamado,

y es el decir, y hasta el pensar, vencido.

Deseo bajo allí no es despertado,

mas de honor y virtud: ¿y cuándo ha sido

vil querer por beldad suma apagado?

(CLV)

No fueron Julio y Jove tan, movidos,

éste a empuñar el rayo, aquél la espada,

que no viese Piedad su ira calmada,

de sus armas los dos desposeídos.

Lloraba mi señora, y sus gemidos

quiso Amor que escuchase, y que embargada

viese de anhelo a mi alma, y apenada,

y a mi médula y huesos removidos.

El dulce llanto Amor quiso pintarme;

aún más: quiso en el pecho aquellos suaves

dichos, como en diamante, cincelarme,

donde con fuertes e ingeniosas llaves

vuelve a menudo, y es para arrancarme

lágrimas pocas y suspiros graves.

(CLVI)

Angélicas costumbres vi en el suelo

y una celeste y única hermosura,

cuyo recuerdo es gozo y amargura,

pues entre sombras y humo me desvelo.

Dos bellas luces vi llorar con duelo,

que a la lumbre del sol hacen oscura,

y oí cosas que al Tíber, por ventura,

harían parar, y andar al Mongibelo.

Cordura, Amor, Dolor y Cortesía

tan bien armonizaba su lamento

que nunca el mundo oyó tal armonía;

y el cielo estaba a ella tan atento

que en las ramas ni una hoja se movía,

pues su dulzura saturaba al viento.

(CLVII)

El día aquel, si amargo, siempre honrado,

tanto en mi alma estampó su imagen viva

que estilo y juicio no hay que lo describa,

aunque mil veces lo haya recordado.

El porte, de gentil piedad ornado,

su dulce queja, amarga y expresiva,

hacían dudar si era mujer o diva

la que así al cielo había serenado.

Oro el cabello, el rostro nieve ardiente,

cejas de ébano y ojos como estrellas

donde no en vano Amor su arco tensaba;

y, entre perlas y rosas, el pungente

dolor formaba ardientes voces bellas:

cristal llorando, llamas suspiraba.

(CLVIII)

Doquiera que mis tristes ojos lleve

por sentir a mi anhelo serenado,

hallo a quien una dama allí ha pintado

para que mi deseo se renueve.

Alta piedad que al fiel pecho conmueve

dice su sufrimiento delicado:

a oído y vista finge el venerado

suspirar, y la voz viviente mueve.

Con Amor y Verdad, juzgué que aquellas

eran bellezas que jamás se vieron,

porque no tienen par, so las estrellas.

Ni tan piadosos términos se oyeron,

y tan dulces, ni lágrimas tan bellas

de ojos tan bellos bajo el sol salieron.

(CLIX)

¿En qué parte del cielo y en qué idea

se encontraba el ejemplo en que Natura

tomó el rostro gentil con que procura

que cuanto puede arriba aquí se vea?

¿Qué ninfa en fuente, en qué selva una dea,

al aire un oro dio de tal finura?

¿Cuándo un pecho acogió virtud tan pura,

aunque culpable de mi muerte sea?

Por ver beldad divina en vano mira

quien los ojos no vio que, suavemente,

hacia quien la contempla a veces gira:

ni cuán duro es Amor, y cuán clemente,

sabe quien nunca vio cómo suspira,

y cómo ríe y habla dulcemente.

(CLX)

A Amor y a mí tan admirados deja

como a quien mira una increíble cosa

la que, cuando habla o ríe jubilosa,

a ninguna sino a ella se asemeja.

Bajo su sosegada sobreceja

dan mis estrellas luz tan candorosa,

que otra no inflama y guía a la ardorosa

alma que altos amores se aconseja.

¡Qué milagro cuando ella entre la hierba

está como una flor, o está oprimiendo

una mata su seno inmaculado!

¡Y qué dulzura, en la estación acerba,

ver cómo, pensativa, le está haciendo

una guirnalda al terso oro rizado!

(CLXI)

¡Oh pasos vanos, oh ideas vehementes,

oh memoria tenaz, oh fiero ardor,

oh débil pecho, oh afán arrollador,

oh mis ojos, que más que ojos sois fuentes!

¡Oh fronda, honor de las famosas frentes,

oh del valor gemelo[104] único honor!

¡Oh fatigada vida, oh dulce error,

que me empujáis tan lejos de las gentes!

¡Oh bello rostro a quien, para que pueda

excitarme y frenarme, espuela y brida

ha dado Amor, y resistir no vale!

¡Oh almas gentiles, si es que alguna queda,

y vos, sombras y polvo ya sin vida,

paraos a ver si hay mal que al mío iguale!

(CLXII)

¡Flores felices, biennacidas hierbas

que, pensativa, pisa mi señora;

campo que oyes su voz cautivadora

y de sus bellos pies huellas conservas;

arbustillos de frondas aún acerbas,

violetas cuyo tinte me enamora,

umbrosas selvas, que os mostráis ahora,

llenas de sol, más altas y superbas;

oh sitio ameno, oh río de agua pura

que le bañas la faz, y de su vista

tomas la viva luz que es tu hermosura;

yo envidio que de honesto amor os vista!

No habrá en vosotros una piedra dura

que a arder entre mis llamas se resista.

(CLXIII)

Amor, que mi alma ves y me has guiado

por un camino duro e inclemente,

pon la vista en el fondo de mi mente,

donde ves lo que a todos he ocultado.

Bien sabes, tras de ti, cuánto he penado,

mas surges ante mí constantemente,

día a día, y en monte y en pendiente,

y no ves que el sendero es empinado.

La dulce luz de lejos estoy viendo

y a ella me empujas por fragosa vía,

mas volar como tú jamás entiendo.

Contenta dejarás al ansia mía

si, aunque de desear estoy muriendo,

no le disgusta a ella mi agonía.

(CLXIV)

La Noche a cielo y tierra callar hace,

y al viento, y fieras y aves encadena,

que en su carro estrellado va serena,

y en su lecho la mar sin olas yace.

Veo, ardo y lloro; y la que me deshace

está ante mí por darme dulce pena:

guerra es mi estado, de ira y dolor llena,

y evocarla es la paz que me complace.

Así sólo una clara fuente viva

mana el dulzor y la amargura mía,

que herida y cura vienen de una mano;

mi sufrimiento a puerto nunca arriba,

y muero y nazco mil veces al día,

tanto de mi salud me hallo lejano.

(CLXV)

Cuando el cándido pie en el fresco prado

el dulce paso honestamente mueve,

virtud que yema y flor abra y renueve

parece de su planta haber brotado.

Amor, que al cortés pecho tiene atado,

sin que su fuerza en otro sitio pruebe,

de esos ojos placer tan dulce llueve

que de otro bien no quiero ser cebado.

Y con el modo de ir va armonizando

el dulce hablar y la mirada suave,

y el porte lento, decoroso y blando.

Con estas cuatro llamas prender sabe

el fuego en el que yo me voy quemando,

que al sol estoy igual que nocturna ave.

(CLXVI)

Si me hubiese quedado en la espelunca

en la que Apolo se volvió profeta,

tal vez tendría Florencia su poeta,

no sólo Mantua, Verona y Aurunca;

mas como mi terreno no se enjunca

con humor de tal piedra, otro planeta

seguir conviene, y que en mi campo meta,

para segar abrojos, la hoz adunca.

Seca la oliva, hacia otra parte mueve

Parnaso el agua que hacia ella iba

y la mantuvo un tiempo en flor y viva.

Mi desventura, o culpa, así me priva

de buen fruto, si a Jove no conmueve

y sobre mí su inspiración no llueve.

(CLXVII)

Cuando Amor su mirada a tierra inclina

y acoge en un suspiro el bello aliento

con sus manos, y luego su voz siento,

clara, apacible, angelical, divina,

un dulce rapto al corazón domina

y digo —así me cambia el pensamiento—:

«Sea su despojo este último momento,

si tan fiel muerte el cielo me destina».

Y el dulce son que a mis sentidos ata,

porque al oír se siente afortunada,

al alma, a partir presta, luego frena.

Así vivo, y así liga y desata

el hilo de la vida que me es dada

la única que del cielo aquí es sirena.

(CLXVIII)

Tráeme Amor un recado lisonjero,

que secretario nuestro siempre ha sido:

me consuela y se muestra decidido

a lo que, deseoso, tanto espero.

Yo, que, a veces, por falso y embustero

y por veraz, a veces, le he tenido,

entre creerle y no estoy suspendido,

porque ni el sí ni el no me suena entero.

En éstas pasa el tiempo: en el espejo

me veo andar hacia la edad opuesta

a lo que me promete y tanto ansío.

No sólo yo me estoy poniendo viejo,

mas mi deseo igual se manifiesta

y en mi ya breves días no confío.

(CLXIX)

Lleno de un dulce afán que me desvía

de los demás, huir del mundo suelo,

y de mí mismo con frecuencia vuelo

buscando a la que huir me convendría;

y la veo pasar dulce e impía,

tanto que el alma tiembla y alza el vuelo,

porque armados suspiros guía el celo

de la enemiga del Amor y mía.

Cierto es que, si no yerro, he percibido

un claro rayo en su nublada frente,

que calma en parte al pecho doloroso:

retengo al alma y, ya que he decidido

descubrirle mis males claramente,

tanto he de hablar que comenzar no oso.

(CLXX)

Muchas veces, tan bello rostro humano

me anima, y a la fiel escolta mía,

a asaltar con honesta cortesía

a mi enemiga, y con discurso llano.

Mi pensamiento hacen sus ojos vano,

pues mi buena fortuna o suerte impía,

mi bien, mi mal, mi vida y mi agonía,

el que lo puede hacer puso en su mano.

Por lo que nunca puedo decir nada

que por otro que yo sea entendido:

así me ha vuelto Amor flojo y cobarde.

Y veo que un amor tan encendido

me ata la lengua y luego me anonada:

pues quien su ardor explica, poco arde.

(CLXXI)

Los brazos sin razón me están matando

a que Amor me ha entregado, y si me duelo

crece el dolor; por eso, como suelo,

es mejor que me calle y muera amando:

que ésta podría al Rin, cuando está helando,

romper escollos e incendiar el hielo;

y a sus gracias su orgullo es paralelo

y le disgusta ver a otro gozando.

Yo, con mi ingenio, no puedo hacer mella

en el diamante de su pecho duro,

que lo demás es mármol que respira:

ni con sus mil desdenes podrá

ella quitarle, ni aunque muestre el aire oscuro,

la esperanza a mi pecho que suspira.

(CLXXII)

Oh Envidia, de virtudes enemiga,

que tan bellos comienzos impugnaste,

¿por qué sendero silenciosa entraste

en el propicio pecho de mi amiga?

Has arrancado de raíz la espiga

de mi salud: si amante la mostraste

a mis ruegos, ¿con qué artes la cambiaste

que así me odia, y mi casto amor castiga?

Pero, aunque con su obrar agrio e impío,

de mi bien llore y de mi llanto ría,

no ha de cambiar ni un pensamiento mío;

no, aunque me mate mil veces al día,

de mi esperanza hará menguar el brío:

si ella me espanta, a Amor tengo por guía.

(CLXXIII)

De sus ojos mirando el sol sereno,

donde está quien los míos pinta y baña,

al corazón ya el alma no acompaña

por ir en busca de su edén terreno.

Luego, hallando de miel y acíbar lleno

cuanto teje este mundo, obra de araña

ve, y se queja de Amor y de su saña,

y de su ardiente espuela y duro freno.

Entre extremos mezclados y contrarios,

ya su deseo helado, ya encendido,

queda el alma entre mísera y feliz:

más que alegre, está el pecho acongojado

y de su ardiente empresa arrepentido,

pues tal fruto procura tal raíz.

(CLXXIV)

Bajo estrella cruel (si tiene el cielo

poder en nuestra suerte) yo he nacido;

cruel la cuna fue donde he dormido,

y el que mi pie pisó fue cruel suelo;

y de una cruel dama yo me duelo

cuyos crueles ojos me han herido:

por lo que, lejos de callar, te pido,

Amor, que sea tal arma mi consuelo.

Mas de mis penas tú te estás burlando:

ella no, porque no son aún más duras,

pues de dardo, y no lanza, el dolor siento.

Mas me alivia por ella estar penando

y no gozando de otra; y me lo juras

por tus saetas de oro, y yo consiento.

(CLXXV)

Cuando el tiempo y lugar me represento

en donde me perdí, y el nudo amado

con que Amor de tal forma me ha ligado

que amargo es dulce, y llanto esparcimiento,

soy mecha y yesca, y fuego dentro siento,

pues siempre su sollozo delicado[105]

oigo, y gozo sintiéndome inflamado

y de ello vivo, a nada más atento.

El solo sol que ante mi vista esplende

aún me calienta con su lumbre cara

en la tarde, como hace tanto tiempo[106],

y me alumbra de lejos y me enciende

tanto, que la memoria firme y clara

me muestra el nudo aquel, y el sitio y tiempo.

(CLXXVI)

Por los salvajes bosques arriesgados,

y aunque con gente armada he de cruzarme[107],

voy tranquilo, pues no pueden turbarme

más que unos ojos por Amor armados.

Cantando voy (¡oh afectos alocados!)

a quien ni el cielo puede arrebatarme:

va en mis ojos, y suelo figurarme

ver su compaña, y son los arbolados.

Creo oírla, y del aire oigo el rumor

en las frondas, del pájaro el lamento,

y al agua huyendo entre la hierba verde.

Nunca un silencio, un solitario horror

de umbrosa selva diome tal contento:

si no es porque mi sol lejos se pierde.

(CLXXVII)

Mil arroyos y cuestas en un día

mostróme Amor por la famosa Ardena,

que pies y corazón de plumas llena,

para ir al tercer cielo, a quienes guía.

Pasar sin armas donde Marte hería

sin avisar fortuna juzgo buena,

pues cual nao sin timón y sin entena,

lleno de ideas tristes, me sentía.

Llegado al fin de la jornada oscura,

de dó vengo, y con qué alas, recordando,

siento de tanto ardor nacer pavura.

Pero el bello país que estoy pisando,

y su río, me acoge y me asegura

el pecho, que a su luz' ya estoy mirando.

(CLXXVIII)

Amor a un tiempo me espolea y frena,

me asegura y me espanta, arde y enfría,

mima y desdeña, llama y se desvía,

ora me da esperanza y ora pena,

y me eleva o me arrastra, y me encadena

donde el vago deseo se extravía,

y su sumo placer es agonía,

¡de error tan singular mi alma está llena!

Muéstrale un pensamiento amigo el vado,

no de agua que en los ojos se deshace,

para ir a donde espera estar contenta;

pero fuerza mayor volverse la hace,

y que por otra vía, y no de grado,

su larga muerte, y mía, ella consienta.

(CLXXIX)

Geri, cuando por mí se enciende en ira

mi enemiga, tan dulce y altanera,

siento un consuelo que hace que no muera,

y por cuya virtud mi alma respira.

Si desdeñosa hacia otra parte mira

(¿es que privar de luz mi vida espera?),

muéstranle una humildad tan verdadera

mis ojos, que el desdén luego retira

Si así no fuera, no diversamente

a verla iría que al rostro de Medusa,

que hacía volverse mármol a la gente.

Lo mismo has de hacer tú: que veo exclusa

otra ayuda, y huir no es pertinente

de las veloces alas que Amor usa.

(CLXXX)

Po, bien puedes llevarte mi envoltura

con tu fuerte corriente apresurada,

pero al alma que dentro está encerrada

la tuya ni otra fuerza no la apura;

que a su deseo va por la segura

aura, sin un bandazo ni una orzada,

volando hacia la fronda de oro amada,

y más que remo y vela se apresura.

Rey de los otros y soberbio río

que al sol encuentras cuando nace el día

y en el poniente dejas al sol mío,

sobre tu cuerno va la carne mía

y, con plumas de amor, vuela con brío

el resto a donde habita su alegría.

(CLXXXI)

Amor tejió una red encantadora,

de oro y de perlas hecha, bajo un ramo

del árbol siempre verde que tanto amo,

aunque a su sombra el alma triste llora.

Su semilla, que amarga y enamora,

sembró y recoge, y yo tiemblo y me inflamo;

nunca tan suave y plácido reclamo

se escuchó desde Adán hasta esta hora.

La luz que al sol había oscurecido

lucía en torno, y el cordel tenía

la mano que a la nieve ha derrotado.

Así caí en la red, pues me han cogido

el angélico hablar, la cortesía

y el desear y estar esperanzado.

(CLXXXII)

Amor, que al corazón da ardiente celo,

con helado temor lo tiene atado,

y dudo qué es mayor en tal estado:

la esperanza, el temor, la llama, el hielo.

Tiemblo en verano, y bajo el frío cielo

ardo, y es mi anhelar desconfiado,

como si un hombre fuese disfrazado

con traje de mujer, o bajo un velo.

De éstas, la primer pena me lastima,

pues ardo siempre, y a entender no llego

el dulce mal, ni cabe en verso o rima;

mas la otra no, que es tal mi bello fuego

que iguala a todos; de su luz por cima

quien volar piensa, en vano vuela luego.

(CLXXXIII)

Si el suave hablar y la gentil mirada

me matan cuando mira de esta suerte,

y si Amor sobre mí la hace tan fuerte[108],

sólo con que hable, o ría sosegada,

¡ay, triste!, ¿qué será cuando apartada,

o por mi culpa o por perversa suerte,

tenga la vista de Merced, y a muerte

me rete, mientras hoy mi paz le agrada?

Pero si tiemblo —el corazón helado—

cuando veo cambiada su figura,

tal temor desde antiguo está probado.

Mujer es cosa móvil por natura:

y yo sé bien que un amoroso estado

en pecho femenil muy poco dura.

(CLXXXIV)

Natura, Amor y el alma pudorosa

do toda alta virtud vive reinando

contra mí están: su estilo practicando,

porque del todo muera, Amor me acosa.

Soportar un esfuerzo jamás osa

la que Natura está sin fuerza atando,

que ella se esquiva siempre, desdeñando

esta vida tan vil y fatigosa.

Así el alma se escapa de su seno

muy poco a poco, y de su forma honesta

que era espejo gentil de cortesía;

y si a Muerte Piedad no tiene el freno,

ay, bien veo en qué estado se halla esta

vana esperanza en que vivir solía.

(CLXXXV)

Esta ave Fénix de dorada pluma

con tan bello collar lleva adornado

sin artificio el cuello delicado

que hace a mi corazón que se consuma;

con su diadema natural abruma

de luz al aire: el eslabón celado

de Amor le saca un fuego tan sobrado

que me hace arder entre la helada bruma.

Con borde azul, de rosas adornada,

roja prenda sus bellos hombros vela;

belleza impar y novedoso velo.

Se dice que la falda perfumada

de los montes arábigos la cela

—y no es verdad, que vuela en nuestro cielo.

(CLXXXVI)

Si Virgilio y Homero hubiesen visto

el bello sol que con mis ojos veo,

lo habrían ensalzado, según creo,

de ambos estilos cada cual provisto:

quedara Eneas triste y desprovisto

de fama, como Ulises y Aquileo,

y el que rigió al Imperio en su apogeo

más de once lustros, y el que mató a Egisto.

Aquella antigua flor de armas y honor

tuvo un destino semejante al de esta

nueva flor de belleza y compostura:

Ennio de aquélla fue rudo cantor

y de ésta yo; y ¡oh, nunca esté molesta

porque mi ingenio alabe a su hermosura!

(CLXXXVII)

Cuando Alejandro vio la sepultura

de Aquileo, exclamó: «¡Oh afortunado,

que a quien ha enaltecido tu bravura

con tan ilustre trompa has encontrado!»

En cambio a esta paloma blanca y pura,

cuya igual nunca el mundo ha contemplado,

poca gloria mi estilo le procura:

así una suerte y otra fija el hado.

Pues digna de que Orfeo, el sabio Homero,

y el pastor al que Mantua aún honora

a ella tan sólo fuesen celebrando,

deforme estrella y sino traicionero

lo encargó al que su bello nombre adora,

mas tal vez la rebaja de ella hablando.

(CLXXXVIII)

Oh Sol, la única fronda por mí amada,

ue amaste tú, en el valle nemoroso

verdea sola, y desde que su hermoso

mal nuestro miró Adán no es igualada.

La miramos, mas es por ti ignorada

mi súplica: que el monte tenebroso

está, porque has huído presuroso,

quitándome la luz por mí anhelada.

La sombra que desciende del collado

humilde en que mi fuego centellea,

y en el que mi laurel fue una varita,

creciendo mientras hablo, me ha privado

del sitio en que mi vista se recrea

y donde mi alma con su dama habita.

(CLXXXIX)

Llena mi nao de olvido, un mar capeo

áspero, a medianoche y en invierno,

entre Escila y Caribdis; y al gobierno

a mi señor, que es mi enemigo, veo;

en cada remo, un pensamiento reo

que no muestra temor ante este infierno;

la vela rompe un viento húmedo eterno

de esperanzas, suspiros y deseo.

Lluvia de llanto, niebla de desvío,

moja las jarcias, que se están soltando,

pues con dudas y error las he trenzado.

Sus dos luces me oculta el faro mío;

arte y razón están ya naufragando:

pienso en el puerto, y voy desesperado.

(CXC)

Una cándida cierva vi en la hierba

que sus dos cuernos de oro me mostraba:

so un laurel, entre dos ríos estaba

cuando el sol sale, en la estación acerba.

Su vista era tan dulce y tan superba

que en seguirla tan sólo me ocupaba,

como el avaro que un tesoro cava

y el gozo del cansancio le preserva.

>«Nadie me toque —su collar decía

en letras de diamantes y topacios—:

hacerme libre quiso el César mío».

Cuando llegaba el sol al mediodía,

ya cansados mis ojos, mas no sacios,

ella esfumóse, y yo caí en el río.

(CXCI)

Igual que es ver a Dios eterna vida,

y nada más se puede estar queriendo,

así el veros, señora, me está haciendo

feliz la vida breve y desvalida.

Nunca os vi una belleza tan cumplida,

si la verdad mi vista está diciendo:

hora beata es ésta, pues venciendo

está a toda esperanza ya sentida.

Y más no pediría si en el acto

no huyese; y si verdades reputadas

son que alguien del olor sólo subsista,

y alguien de agua o de fuego, y vista y tacto

aquietan cosas de dulzor privadas,

¿por qué no he de vivir de vuestra vista?

(CXCII)

Contemplemos, Amor, la esplendorosa

gloria nuestra, prodigios de Natura:

ve cómo en ella llueve la dulzura

y la luz celestial muestra gloriosa,

ve con cuánto arte dora, orna y endosa

su airosa y nunca vista vestidura,

cómo el paso y los ojos con blandura

moviendo va por esta nava umbrosa.

La hierba verde de pintadas flores

que hay bajo aquella encina antigua y negra

pide que el pie la pise, o ser rozada,

y el cielo de lucientes resplandores

se enciende en torno, y muestra que se alegra

de que así lo serene su mirada.

(CXCIII)

De un alimento tan ilustre vivo

que no le envidio a Jove su ambrosía,

pues mirando se olvida el alma mía

de otras dulzuras, y un Leteo libo.

Cuando en el pecho lo que dice escribo,

para llorar después, y Amor me guía

a donde declarar yo no sabría,

doble dulzura en una faz delibo:

que esa voz que en el cielo es tan querida

suena con un decir tan agraciado

que no se puede creer si no es oída.

Y así, en menos de un palmo se ha juntado

lo mejor que Natura en esta vida,

e ingenio y arte y Cielos, han creado.

(CXCIV)

La aura gentil, que al monte ya serena

sembrando flores por el bosque umbroso,

conozco por su soplo rumoroso,

por el que voy ganando fama y pena.

Por dar descanso al alma que se apena,

huyo del toscano aire delicioso;

y hoy, contra el pensamiento tenebroso,

ver quiero al sol que de su luz me llena.

En el que pruebo tanta y tal dulzura

que hasta él Amor por fuerza me ha traído;

luego, me ciega, y en huir no tardo.

Alas me han de salvar, y no armadura;

mas morir de esta luz mi sino ha sido,

que lejos me consumo y cerca ardo.

(CXCV)

De día en día cambio rostro y pelo,

mas muerdo el dulce anzuelo bien cebado,

a las untadas ramas abrazado

del árbol que no teme sol ni yelo.

Seca estará la mar y oscuro el cielo

antes que no esté ansioso y asustado

de su sombra, y odiando enamorado

la alta llaga amorosa que mal celo.

Descansar de mi afán jamás espero

hasta que me deshuese y me deshaga

o piedad tenga la enemiga mía.

Que antes espero ver lo no hacedero

que ella o la muerte curen esta llaga

que Amor con su mirada me hizo un día.

(CXCVI)

La aura serena que entre verde fronda

viene a rozar mi rostro murmurando

me trae a la memoria cómo y cuándo

primero Amor me abrió una herida honda;

y el bello rostro, aunque alguien me lo esconda,

que celos o desdén está ocultando,

y la enjoyada trenza está evocando,

antaño suelta y más que el oro blonda:

la cual ella esparcía dulcemente

y recoger sabía de tal suerte

que, al pensarlo, temblar siento a mi mente;

luego, el tiempo le ató un nudo más fuerte

y ciñó al pecho un lazo tan potente

que no lo ha de soltar sino la muerte.

(CXCVII)

La aura celeste que ahora está oreando

al laurel donde Amor a Apólo hería,

que un dulce yugo puso al alma mía

del que tarde demás me estoy librando,

puede en mí lo que obró Medusa cuando

al viejo moro en piedra convertía,

pues soltarme del nudo no sabría

que al oro, y aun al sol, está humillando:

nombro al cabello rubio, y al rizado

lazo que me ata tan graciosamente

que armarme de humildad sólo procuro.

A su sombra mi pecho siento helado,

pues de blanco pavor tiñe mi frente;

mas sus ojos me vuelven mármol duro.

(CXCVIII)

La aura suave al sol despliega y vibra

el oro que el Amor mismo ha tejido,

y con esos cabellos me ha ceñido

un lazo del que mi alma no se libra.

No hay médula en mis huesos, sangre en fibra,

que no me hayan temblado cuando he ido

junto a la que en su peso suspendido

me tiene, y muerte y vida allí equilibra,

viendo a la luz arder en que me enciendo,

y el nudo que me tiene tan atado[109],

flotando al lado izquierdo o al derecho.

Yo no puedo decir lo que no entiendo:

de tanta luz, mi juicio está ofuscado,

y de tanta dulzura, estoy deshecho.

(CXCIX)

Bella mano que oprimes con ardor

mi corazón, y así acabas mi vida;

mano por cielo y tierra concebida

con todo su arte para hacerse honor;

de cinco perlas oriental color,

duras y ásperas, ay, sólo en mi herida,

dedos ahusados, muy poco os convida

a que os mostréis, para obsequiarme. Amor.

Oh cándido, gracioso amado guante

que cubrió marfil puro y frescas rosas,

¿quién tan dulce despojo ha poseído?

¡Así tuviese el velo en este instante!

Son inconscientes las humanas cosas.

y esto es hurto, y será restituido.

(CC)

No sólo la desnuda bella mano

que por mi mal el guante ya se ha puesto,

sino la otra y los brazos, han dispuesto

el lazo que ahoga al pecho humilde y llano.

Mil tiende Amor, pero ninguno en vano,

entre las formas de su cuerpo honesto,

adorno del celeste y alto gesto

que no logra entender ingenio humano:

brillantes cejas y mirar pausado,

y boca angelical llena de perlas

y rosas, y de dulce melodía.

por quien suelo temblar maravillado;

y las guedejas áureas, que al verlas

vencen al sol estivo a mediodía.

(CCI)

Amor me había hecho, y mi ventura,

el don de un bello guante recamado,

y a ser casi feliz había llegado,

diciéndome: «¡De quién fuiste envoltura!»

Y nunca sin temblar esa aventura,

que me hizo rico[110] y pobre, he recordado,

pues el dolor y la ira me han llenado

de amorosa vergüenza y de amargura:

pues constante no supe allí mostrarme

cuando la noble presa retenía

de que un ángel quería despojarme;

ni con alados pies hui aquel día,

aunque tan sólo fuera por vengarme

de la mano que causa mi agonía.

(CCII)

De un bello, claro, pulcro y vivo hielo

viene la llama en la que estoy ardiendo:

venas y corazón me está sorbiendo

y me deshago aunque mi angustia celo.

La Muerte alza su acero, y como cielo

airado o cual león está rugiendo,

a mi vida que huye persiguiendo,

y yo, lleno de horror, callo y me duelo.

Bien podría Piedad, a Amor unida,

ser la doble columna protectora

entre mi alma y las armas de la Muerte;

mas no me invita a creerlo la acogida

de mi dulce y tiránica señora;

y no la culpo a ella, y sí a mi suerte.

(CCIII)

Ardiendo estoy aunque alguien no lo crea;

así, todos lo creen menos aquella

que más quisiera yo, puesto que es ella

quien no parece creerlo aunque lo vea.

Suma beldad en quien la fe escasea,

¿de mi incendio en mis ojos no veis huella?

Yo iría, si no fuese por mi estrella,

a pedir a Piedad mi panacea.

Mi ardor, al que mostráis tanto desvío,

y mis versos, a honraros dedicados,

a mil estar podrían inflamando:

y me imagino, dulce fuego mío,

fría una lengua y dos ojos cerrados

quedar, tras nuestras vidas, destellando.

(CCIV)

Alma que tantas cosas has pensado,

leído, hablado, visto, escrito, oído;

ojos ansiosos y único sentido

que el santo hablar al pecho le has mostrado:

¡ojalá que al camino mal andado

hubiérais antes o después venido

por no haber un mirar tan encendido,

ni las amadas huellas, contemplado!

Mas con tan clara luz, y signos tales,

no debemos errar en el camino

que lleva a las esferas celestiales.

Valor cansado, sigue ese destino,

que, entre la niebla del desdén, señales

te hacen sus pasos y el fulgor divino.

(CCV)

Dulce ira, desdén dulce y dulces paces,

dulce mal, dulce afán, dulce gemido,

dulce discurso dulcemente oído,

que de aire dulce o dulces llamas haces.

Alma, calla y tus penas no rechaces,

templa el dulce amargor que te ha ofendido,

que un dulce honor amando has conseguido

a la que dije: Tú sola me places.

Tal vez habrá quien suspirando diga,

lleno de dulce envidia: Este ha sufrido,

por bellísimo amor, mucho en su tiempo.

Otros: ¿Por qué mis ojos, oh enemiga

Fortuna, no la han visto, y no ha venido

ella más tarde, o bien yo más a tiempo?

(CCVI)

Si lo he dicho, que me odie aquella hermosa

sin cuyo amor de vida estoy privádo;

si lo he dicho, que viva yo amargado

bajo una señoría vergonzosa;

si lo he dicho, me sea desastrosa

toda estrella, y mi guía

sean Miedo y Celosía

y la enemiga mía

se me muestra más bella y desdeñosa.

Si lo he dicho, me hiera una amorosa

flecha de oro, y un dardo, a ella, emplomado,

si lo he dicho, me vea enemistado

con cielo y tierra, y sea ella impiedosa;

si lo he dicho, la que arde cautelosa

y la muerte me envía

siga como solía

y no más dulce y pía

se me quiera mostrar en acto y prosa.

Si lo he dicho, lo que es más por mí odiado

llene mi breve y enojosa vía;

si lo he dicho, de ver sea privado

sol o luna radiosa,

dama o doncella airosa,

mas tormenta espantosa

vea, cual Faraón al ser ahogado.

Si lo he dicho, por más que haya llorado,

no encuentre compasión ni cortesía;

si lo he dicho, el decir dulce que oía

cuando yo a él me rendí, sea amargado;

si lo he dicho, disguste a quien amado

en celda tenebrosa,

desde que la jugosa

teta dejé a la fosa,

habría: y tal vez lo haga despreciado.

Si no lo he dicho, quien tan suave abría

mi pecho a una esperanza jubilosa

con mi cansada nave sea piadosa

y quiera gobernar su travesía;

y no sea otra, y haga lo que hacía

cuando me vio entregado;

de mí me he extraviado

(perder más no me es dado).

Quien tanta fe olvidase, mal haría.

Yo no lo dije, ni decir podría

por oro o fortaleza poderosa.

Siga en su arzón Verdad y, victoriosa,

haga caer en tierra a la Falsía.

Amor, tú me conoces: si ella espía,

di de mí lo acertado.

Y bienaventurado

mil veces sea llamado

quien antes muere, si sufrir debía.

Por Raquel he servido, y no por Lía;

y no sabría al lado

vivir de otra y, osado,

tras la hora dolorosa

con esta esposa al ígneo carro iría.

(CCVII)

Yo esperaba pasar mi tiempo ahora,

igual que transcurrió el recién pasado,

sin tener que tramar un nuevo invento:

mas mira. Amor, adonde me has llevado

—cuando no pido ayuda a mi señora—

porque aprendiendo tu arte estaba atento.

No sé si enfado siento,

que a mi edad en ladrón me has convertido

del mirar encendido

por el que vivo aunque de pena muero.

Mas debí hacer primero

lo que necesidad a hacer comienza,

que errar de joven es menor vergüenza.

Los ojos suaves que me dan la vida

con sus santas y altísimas bellezas

me consolaban tan frecuentemente

que viví como aquel que, sin riquezas.

vive de ayuda externa y escondida,

sin ser con ellos ni ella impertinente.

Pero, aunque lo lamente,

me vuelvo ahora injusto e importuno:

que el pobrecillo ayuno

hace lo que, de ser mejor su estado,

a otro habría afeado.

Si Envidia de Piedad la mano cierra,

hambre de amor excuse al que así yerra.

Que he buscado ya más de mil salidas

por, sin ellos, probar si mortal cosa

puede un día con vida mantenerme.

Pero el alma, que allí sólo es dichosa,

corre hacia esas miradas encendidas

y, siendo cera, al fuego he de volverme;

y así suele acaecerme

que miro a donde no guardan lo que amo,

y como a ave en el ramo,

que donde menos teme es atrapada,

así yo una mirada

le robo a veces a su rostro bello;

y a la vez ardo y me sustento de ello.

De mi muerte me nutro, y vivo ardiendo:

salamandra admirable y cebo extraño;

mas no es milagro, si alguien hay que quiera.

Feliz cordero en el fatal rebaño

fui, y Amor y Fortuna estánme haciendo

lo que suelen, al fin de mi carrera:

así da primavera

rosa y violetas, y el invierno nieve.

Pero si al vivir breve

de esta manera de alimento surto,

y ella dice que es hurto,

tan rica dama debe estar contenta,

pues de vivir me da sin darse cuenta.

¿Quién de lo que yo vivo es ignorante

desde que aquellos ojos he mirado

que me hicieron cambiar vida y costumbre?

Por más que en tierra y mar haya buscado,

¿quién conoce de todos el talante?

Vive de olor la muda muchedumbre,

y con fuego y con lumbre

a mis ansias famélicas yo cebo.

Amor —decirlo debo—,

no conviene a un señor el ser tan parco.

Tú tienes flechas y arco:

mueve la mano, y no anhelando muera,

que un morir bello honra la vida entera.

Llama oculta arde más, y cuando aumenta

nada puede ocultar su demasía:

lo sé. Amor, pues lo pruebo entre tus manos.

Lo viste tú cuando callado ardía;

ahora mi propio llanto me impacienta,

y a los que cerca están, y a los lejanos.

¡Oh pensamientos vanos!

¿Dónde me llevas tú, mala ventura?

¡Oh, de qué luz tan pura

mi esperanza nació! ¡Qué lazo ha hecho

para oprimir mi pecho

la que me arrastra al cabo de mis años!

La culpa es vuestra, y míos pena y daños.

Así, por amar bien, sufro

tormento y del pecado ajeno perdón pido;

del mío: que evitar su luz debiera,

y a cantos de sirena más oído

no prestar; pero aún no me arrepiento

de que mi pecho emponzoñado fuera.

Aún aguardo que quiera

su último golpe dar quien dio el primero.

Y, si bien pienso, espero

que un modo de piedad sea el matar presto,

ya que no está dispuesto

a tratarme mejor: que es muerte buena

la que al que muere libra de su pena.

Canción, mantendré el campo,

porque es un deshonor morir huyendo;

por eso me reprendo

mis lamentos, ¡tan dulce es, ay, mi suerte:

suspiros, llanto y muerte!

Siervo de Amor, que lees mis poesías,

no hay penas en el mundo cual las mías.

(CCVIII)

Rápido río que de alpestre vena

royendo —y de ello el nombre te ha venido—

conmigo bajas, por Natura urgido,

a donde Amor me empuja y me encadena:

ve delante, que el curso no te frena

cansancio o sueño, y antes que hayas ido

a dar al mar, verás el más florido

prado verde, y el aura más serena.

Nuestro dulce sol vivo allí estar suele

haciendo florecer tu izquierdo lado:

tal vez (¿qué espero?) mi tardar le duele.

Besa su mano, o bien su pie nevado;

dile, y el beso en las palabras vuele:

«Si pronta el alma, el cuerpo está cansado.»

(CCIX)

Las dulces lomas donde me he dejado

al partir, pues de allí no puedo irme,

como van ante mí, me hacen sentirme

bajo el peso que Amor me ha encomendado.

De mí mismo me siento yo asombrado,

que siempre avanzo y no sé desunirme

del yugo que he querido sacudirme,

y más me acerca estar más apartado.

Y como el ciervo herido de saeta

lleva en el flanco el hierro que lo ha roto,

y el dolor, al huir raudo, le aprieta.

así en el lado izquierdo un dardo noto

que tanto me deleita cuanto inquieta.

y, huyendo del dolor, mi fuerza agoto.

(CCX)

No desde el indio Idaspe al Ebro hispano,

aunque se busque en cada acantilado,

ni del Mar Rojo al litoral caspiano,

más de una fénix nunca se ha encontrado.

¿Qué cuervo diestro o que corneja, a mano

siniestra, anuncian, qué Parca hila, mi hado?

Sorda es Piedad cual áspid africano

donde verme feliz siempre he esperado.

Hablar de ella no quiero: en quien la mira

la dulzura y el fuego de amor crece,

pues tanto tiene y tanto a otros inspira;

y porque darme acíbar le apetece,

no advierte —que a otro lado el rostro gira—

que antes de tiempo ya mi sien florece.

(CCXI)

Deseo acucia, Amor la vía muestra,

Placer me arrastra, usanza me transporta,

Esperanza me halaga y me conforta

y al laso corazón tiende la diestra:

él la coge, y la ciega escolta nuestra[111],

ay mísero, infielmente se comporta:

muerta Razón, tan sólo Afecto importa,

y un deseo tras otro se demuestra.

Virtud, Honor, Belleza, hablar gentil,

en las hermosas ramas son el unto

suave con que enviscado y preso he sido.

En mil trescientos veintisiete, en punto

a la hora prima, el día seis de abril,

entré en el laberinto, y no he salido.

(CCXII)

Feliz en sueños, de penar contento,

de abrazar sombras e ir tras la aura estiva,

en mar sin fondo o playa, aro agua viva,

edificio en arena, escribo en viento;

y al sol sigo mirando, aunque bien siento

que ya ha apagado mi virtud visiva;

y a una cierva errabunda y fugitiva

cazo con un buey cojo, enfermo y lento.

Noche y día buscando voy mi daño,

que para el resto estoy ciego y cansado;

sólo a Amor, a ella y a la Muerte anhelo.

Afanándome veinte, año tras año,

lágrimas y suspiros he mercado:

en tal astro piqué cebo y anzuelo.

(CCXIII)

Gracias que el cielo a muy pocos destina:

rara virtud, que no es de humana gente,

bajo el rubio cabello, cana mente,

y en la humildad, alta beldad divina;

seducción singular y peregrina,

y el cantar que en el ánima se siente;

celeste andar y bello ánimo ardiente,

que al rigor rompe y al orgullo inclina;

y ojos que al corazón de piedra tornan,

que de alumbrar la noche son capaces

y a unos dan vida y a otros han matado.

Y el dulce hablar que altos conceptos ornan,

con los suspiros suaves y fugaces:

por estos magos fui yo transformado.

(CCXIV)

Ya estaba el alma tres días en parte

en que seguir empresas singulares,

y no las que otros creen dignas de premio,

cuando dudosa aún de su carrera,

sola, pensando, jovencita y libre,

en primavera entró en un bello bosque.

Una flor tierna había en aquel bosque

en el día antes, y arraigada en parte

a donde ir no podía un alma libre:

que vi lazos de formas singulares,

y tal gozo impulsaba a mi carrera

que perder libertad tuve por premio.

Caro, dulce, alto y fatigoso premio,

¡qué veloz me llevaste al verde bosque

que desvía a mitad de la carrera!

En el mundo busqué, de parte a parte,

versos, gemas o hierbas singulares

con que fuese otra vez mi mente libre.

Mas, ay, ya veo que la carne libre

se verá de ese nudo que es su premio

antes que medicinas singulares

cierren las llagas que me abrió aquel bosque

espinoso; y así llevo tal parte

que cojeo a mitad de mi carrera.

Entre lazos y estacas, mi carrera

muy dura es, cuando ligera y libre

planta preciso, y sana en toda parte.

Mas tú. Señor, cuya piedad ya es premio,

dame tu mano diestra en este bosque:

tu sol venza a mis nieblas singulares.

Ve mi estado y mis ansias singulares.

que, tras interrumpirme la carrera,

me han hecho morador de oscuro bosque;

vuélveme, si ser puede, suelta y libre

a mi errante consorte; y a Ti el premio,

si contigo la encuentro en mejor parte.

He aquí en parte mis dudas singulares:

si gano un premio o pierdo la carrera,

o el alma es libre, o presa está en el bosque.

(CCXV)

En noble sangre, vida humilde y quieta,

y en alta mente un cordial ardor;

fruto senil en una joven flor,

y ánima alegre en actitud discreta,

en esta mujer junta su planeta,

y el rey de las estrellas; y el honor,

la digna loa, el gran precio, el valor,

capaces de agobiar a un gran poeta.

Con Castidad, en ella, está Amor junto;

con beldad natural, la cortesía,

y un gesto que habla aunque silencio observa;

y un no sé qué en los ojos, que en un punto

hace clara a la noche, oscuro al día,

dulce al ajenjo y a la miel acerba.

(CCXVI)

Lloro de día; y por la noche, cuando

reposan los mortales afligidos,

lloro y veo mis males acrecidos:

así empleo mi tiempo sollozando.

Con triste humor mis ojos voy gastando,

con pena el alma; y soy de los nacidos

el último; y de Amor dardos buidos

sin cesar de la paz me están privando.

¡Triste de mí! De sol a sol me hallo,

y de una sombra a otra, consumiendo

lo más de este morir que llaman vida.

Más que mi mal, lamento ajeno fallo:

que la viva Piedad, que me está viendo

arder, no me socorre conmovida.

(CCXVII)

Antes quise, en rimada cantinela,

y con justa querella, hacerme oír

y hacer un fuego de piedad sentir

al corazón que bajo el sol se hiela.

y que la nube que lo enfría y vela

deshiciese —aire ardiente— mi decir;

o hacer a los demás odio sentir

por quien me acaba, pues sus ojos cela.

No odio por ella, ni por mí piedad

busco: que ni lo quiero ni podría

(tal fue mi estrella, y tal mi dura suerte);

mas canto su divina y cruel beldad

para que, cuando el cuerpo deje un día.

sepa el mundo qué dulce fue mi muerte.

(CCXVIII)

Cuando entre las corteses damas bellas

aparece la hermosa sin segundo,

hace de las demás en un segundo

lo mismo que hace el sol con las estrellas[112],

Amor dice a mi oído sus querellas,

diciendo: «Mientras ella esté en el mundo,

sus virtudes lo harán bello y jocundo;

luego, mi reino morirá con ellas.

Como si, al cielo, luna y sol, Natura,

viento al aire, a la tierra hierba y fronda,

al hombre la palabra y la cordura,

les quitase, y al mar escama y onda;

la tierra así estará, sola y oscura

cuando al morir sus ojos nos esconda».

(CCXIX)

El valle, con sus nuevos cantos bellos,

llenan, al clarear, los pajarillos,

y lleno de murmullos y de brillos

va el arroyo, tan ágil como ellos.

La de albas luces y áureos destellos,

la de amores sinceros y sencillos,

peina, al son de amorosos caramillos,

a su viejo los níveos cabellos.

Así despierto a saludar la aurora,

y al sol que trae, y a aquel por el que he sido

cegado en años mozos como ahora.

Y, cuando los dos juntos han salido,

visto he que a las estrellas, a esa hora.

aquél, y este otro a él, ha oscurecidos.

(CCXX)

¿Dónde halló Amor el oro, y en qué vena,

de esas dos trenzas rubias? ¿Y en qué espinas

cogió las rosas, y esas matutinas

escarchas, que de sangre y vida llena[113]?

¿Dónde las perlas en que forma y frena

las honestas palabras peregrinas?

¿En dónde esas bellezas tan divinas

de su frente que el cielo más serena?

¿De qué ángeles procede, de qué esfera

el celestial cantar que me está hundiendo

tanto que a poco más seré deshecho?

¿De qué cielo esa luz tan altanera

de los ojos que, paz y guerra siendo,

con hielo y fuego afligen a mi pecho?

(CCXXI)

¿Cuál destino, cuál fuerza o cuál engaño

me vuelve al campo, estando desarmado,

del que salgo vencido? (Y, si salvado,

asombro sentiré; si muerto, el daño.)

Daño no, mas provecho, porque entraño

en el pecho el fulgor que lo ha ofuscado

y lo derrite: en él vivo inflamado

y ardiendo estoy en el vigésimo año.

Son sus ojos, de lejos al mostrarse,

nuncios de Muerte y, cuando se aproxima

y su mirada a mí quiere tornarse.

con tal dulzura Amor hiere y anima,

que no puede decirse ni pensarse.

pues la verdad escapa a ingenio y rima.

(CCXXII)

—Damas que solas vais y acompañadas,

conversando con pena y alegría,

¿dónde está la que es vida y muerte mía?

¿por qué camináis de ella separadas?

—Recordando a aquel sol, regocijadas

vamos, y tristes sin su compañía,

que nos quitan Envidia y Celosa,

que al bien ajeno miran contrariadas.

—¿Quién freno a los amantes poner pudo?

—Nadie al alma, al cuerpo Ira y Aspereza:

como a veces nosotras, siente enojos.

Mas en la faz se lee el alma a menudo:

y así vimos nublarse a su belleza

y al rocío cubrir sus bellos ojos.

(CCXXIII)

Cuando el carro del sol baña el mar, siento

al aura nuestra, y a mi mente, bruna,

y, bajo las estrellas y la luna,

una triste y cruel noche presiento.

Después, a la que no me escucha cuento,

¡ay, triste!, mis fatigas, una a una,

y con Amor y mi ciega fortuna,

y el mundo y mi señora, me lamento.

Se aleja el sueño y reposar me niega;

hasta el alba mi pecho se lamenta

y lágrimas el alma al rostro envía.

La aurora aclara al aura cuando llega,

mas sólo el sol que me arde y me contenta

es capaz de endulzar la pena mía.

(CCXXIV)

Si, en pecho fiel, amor que no es fingido,

cortés deseo en un alma vencida;

si en gentil fuego honesta ansia encendida,

que un ciego laberinto ha recorrido;

si un pensar que en la faz es advertido,

o en voz cortada apenas entendida,

por miedo o por vergüenza interrumpida;

si un violáceo palor de amor teñido;

si otro bien, y no el propio, siempre amado;

si un llanto que sin tregua urge y abruma,

paciendo ira, dolor y desengaño;

si arder lejos, y cerca estar helado

son razón de que amando me consuma,

sea vuestro el pecado, y mío el daño.

(CCXXV)

Doce damas honestamente holgando,

doce estrellas y un sol mejor diría,

vi en una barca en leda compañía;

y que otra igual se viera estoy dudando.

No en nave tal debió ir Jasón buscando

la lana que con gusto vestiría

cualquiera, ni el pastor que arruinaría

a Troya —y de los dos se sigue hablando.

Las vi después en un carro triunfal,

y a mi Laurea, con gestos desdeñosos

sentarse aparte, y cantar dulcemente.

No cosa humana, ni visión mortal.

¡Automedonte y Tifis venturosos,

que condujisteis tan donosa gente!

(CCXXVI)

Gorrión tan solitario no se halla,

cual yo, en tejado, o fiera en espesura,

pues no ve mi mirada —y no procura

distinto sol— la faz que la avasalla.

Mi gozo es este llanto que no calla,

dolor la risa, el pan mío amargura,

la noche afán, la clara esfera oscura,

y el lecho duro campo de batalla.

El sueño es en verdad, como se dice,

pariente de la muerte, pues de vida

priva al pecho al calmar su desvarío.

Solo país benéfico y felice,

campo umbroso y ribera florecida,

vos poseéis, y yo lloro, el bien mío.

(CCXXVII)

Aura que el pelo rubio y ondulado

mueves y asedias, y él te mueve a coro

suavemente, y esparces el dulce oro

que en crespos nudos dejas luego atado,

con los ojos te estás que me han picado

con avispas de amor, y yo aquí lloro

y vacilando busco mi tesoro

como animal huido y asustado:

pues creo hallarlo o veo claramente

que estoy lejos, y caigo en tierra o sigo,

y entre anhelo y verdad mi alma se siente.

Aire feliz, esté siempre contigo

el vivo rayo; y tú, clara corriente,

¿por qué seguir tu curso no consigo?

(CCXXVIII)

Amor, con la derecha, me abrió el lado

izquierdo, y un laurel de tal verdor

plantó en mi corazón, que su color

toda esmeralda habría derrotado.

Reja de pluma, el suspirar cuitado,

y el llover de los ojos dulce humor,

lo adornaron, y al cielo va su olor,

lo que otras frondas no sé si han logrado.

Fama, Honor, y Virtud y Cortesía,

estilo celestial, casta hermosura,

son las raíces de la noble planta.

Tal la llevo en mi pecho noche y día,

carga feliz; y, con plegaria pura.

rezo y la adoro como a cosa santa.

(CCXXIX)

Canté, ahora lloro, y no menor dulzura

me da el llanto que el canto ya me ha dado,

que a la causa, al efecto no, han volado

mis sentimientos, que aman tanta altura.

Por eso, la dureza y la blandura,

el acto fiero, humilde o mesurado,

soporto igual, del peso no agobiado;

ni a su desdén despunta mi armadura.

Usen en mí su habitual manera

Amor, mi dama, el mundo y mi fortuna,

que nunca pienso ser sino feliz.

Un más gentil estado, viva o muera,

no hay que el mío debajo de la luna:

tan dulce es de su acíbar la raíz.

(CCXX)

Lloré, ahora canto, pues su santa lumbre

el sol vivo a mis ojos ya no cela,

en la que honesto amor claro revela

su dulce fuerza y celestial costumbre;

suele hacer aquel sol que un río alumbre

de lágrimas, y acorta así la tela

de mi vida, pues no hay puente ni vela

que me salve, ni pluma que me encumbre.

Era tan hondo, y de tan ancha vena,

mi llanto, y tan lejana era la riba

que a ella llegaba con la mente apena.

No lauro o palma, mas serena oliva

Piedad me manda, y ya al tiempo serena

y el llanto enjuga, y quiere que yo viva.

(CCXXXI)

Con mi suerte vivía yo contento,

sin triste llanto y sin envidia alguna,

que si otro amante tiene más fortuna,

mil placeres no valen un tormento.

Los ojos por quien nunca me arrepiento

de mis penas, y no renuncio a una,

tal niebla cubre, tan pesada y bruna,

que casi apaga al sol que es mi sustento.

Piadosa y fiera tú, madre Natura,

¿quién de antojos contrarios te ha dotado,

y de fuerza que arruina a la hermosura?

Oh sumo Padre, ¿cómo has tolerado,

si eres de todo fuente viva y pura.

que alguien nos prive de tu don amado?

(CCXXXII)

Si Alejandro venció y se vio vencido

de ira, fue en parte menos que Filipo:

que Apeles y Pirgótile y Lisipo

le retrataran poco le ha valido.

De ira tan grande fue Tideo herido

que, muriendo, roía a Menalipo;

la ira que cegó a Sila un anticipo

fue de que al fin sería destruido.

Sabe Valentiniano que a tal pena

lleva la ira —y quien de ira muere:

Ayax con otros y consigo fuerte—.

Ira es breve furor: si no se frena

es furor largo, y a quien mucho hiere

a menudo avergüenza o le da muerte.

(CCXXXIII)

¡Qué venturoso he sido cuando uno

del par de ojos más fúlgido y más puro

al verlo de dolor turbio y oscuro,

a uno mío ha tornado enfermo y bruno!

Pues cuando de mirar rompí el ayuno

a la única que ver siempre procuro.

Amor me fue, y el Cielo, menos duro,

si es que a esta gracia las demás reúno:

que desde el ojo, o desde el sol derecho,

a mi diestro pasó la dama mía

el mal que amo y que daño no me ha hecho;

y, aunque ni juicio ni alas poseía,

pasó como una estrella y fue derecho.

pues Natura y Piedad fueron su guía.

(CCXXXIV)

Oh cuartito que otrora fuiste puerto

para mis graves tempestades diurnas,

fuente eres hoy de lágrimas nocturnas,

llanto que por pudor llevo encubierto.

Oh camita que afán y desconcierto

sosegaste, ¡de qué dolientes urnas

te baña Amor, y qué penas diuturnas

la ebúrnea mano me provoca a tuerto!

No sólo del retiro y del reposo

huyo, sino de mí y mi pensamiento,

que a veces me remonta si lo sigo.

y entre el vulgo, que me es hostil y odioso,

(¿quién lo pensara?) refugiarme intento:

tal miedo siento cuando estoy conmigo.

(CCXXXV)

Me lleva, ay triste. Amor donde no quiero

y sé que llego a donde no debiera,

por lo cual, a quien dentro de mí impera

mis importunidades reitero.

Nunca de escollos alejó el barquero

a una nave en la que un tesoro fuera

cuanto a mi barca yo, flaca y ligera,

de los embates de su orgullo fiero.

Mas por llorosa lluvia y fuertes vientos

de infinitos suspiros es movida,

pues reinan en mi mar noche e invierno:

y a ella tedio, y a sí angustia y tormentos

lleva sólo, a las olas sometida.

desarmada de velas y gobierno.

(CCXXXVI)

Yo yerro. Amor, y el yerro mío siento

y obro como quien tiene ardiendo el seno,

pues crece mi dolor, y me enajeno,

y a mi razón venciendo está el tormento.

Solía frenar mi ardiente sentimiento

por no turbar un rostro tan sereno:

ya no puedo, que me has quitado el freno

y arde mi alma en su propio desaliento.

Mas si, contra mi estilo se violenta,

tu espuela es quien la enciende y quien la guía

al mal camino en que salvarse intenta,

y más aún la virtud y cortesía

de mi señora: haz tú que se dé cuenta

y se perdone por la culpa mía.

(CCXXXVII)

No hay del mar tantos seres en las ondas,

ni más allá del cerco de la luna

tantas estrellas vio ninguna noche,

ni tantas aves viven en los bosques

ni tantas hierbas crecen en el campo,

cuantos son mis cuidados cada tarde.

Siempre esperando estoy la última tarde

que a mi cuerpo separe de las ondas

y me deje dormir en cualquier campo:

que nadie tanto afán bajo la luna

ha sufrido —y lo saben bien los bosques

que voy buscando solo día y noche.

Yo no tuve jamás tranquila noche,

mas suspirando fui mañana y tarde,

desde que Amor me avecindó en los bosques.

Y, antes que pare, no tendrá el mar ondas,

al sol su luz le prestará la luna

y en abril no habrá flores en el campo.

Consumiéndome voy de campo en campo:

pienso de día y lloro por la noche

y más quietud no tengo que la luna.

Luego, cuando oscurece y es ya tarde,

suspiro y de mis ojos salen ondas

que bastaran, a ahogar hierbas y bosques.

Hostil es la ciudad, fieles los bosques,

al pensamiento que por este campo

voy desahogando, entre murmullos de ondas,

por el dulce silencio de la noche:

tanto, que siempre espero que, a la tarde,

se vaya el sol y dé paso a la luna.

¡Ah, si, como el amante de la luna.

dormir pudiera yo en las verdes bosques,

y ésta, que antes de tiempo trae la tarde,

con aquélla y Amor viniese al campo

y sola se quedase aquí una noche,

y se quedase el sol entre las ondas!

Verás, sobre las ondas, con la luna,

canción hecha de noche en estos bosques,

un campo en flor mañana por la tarde.

(CCXXXVIII)

Reales dotes, angélico intelecto,

alma clara, mirar pronto y certero,

providencia veloz, y juicio austero

y digno de aquel pecho sin defecto:

de damas entre un número selecto,

en un día solemne y placentero,

de entre tan bellos rostros, el sincero

juicio escogió en seguida el más perfecto.

A las de más edad o más riqueza

con la mano ordenó quedarse a un lado

y hacia sí atrajo a la sin par belleza.

Frente y ojos, gentil y mesurado,

besó, y todas loaron su fineza:

y yo envidié aquel acto inusitado.

(CCXXXIX)

Hacia la aurora, cuando suele la aura

primaveral acariciar las flores

mientras los pajarillos cantan versos,

siento ir los pensamientos de mi alma

hacia quien los posee por la fuerza,

y otra vez tengo que entonar mis notas.

¡Ojalá suspirar pudiese en notas

tan suaves que endulzaran tanto a Laura

que le hiciesen justicia aunque me fuerza!

Pero antes echará el invierno flores

que amor florezca en esa gentil alma

que nunca ponderó rimas ni versos.

¡Cuántas lágrimas, ay, y cuántos versos

en mi vida esparcí! ¡Con cuántas notas

mil veces intenté doblegar su alma!

Mas ella cual montaña es ante la aura

dulce, que mueve frondas y a las flores,

mas nada puede ante tamaña fuerza.

A hombres y dioses ya venció a la fuerza

Amor, como se lee en prosas y versos:

y lo he probado yo al brotar las flores.

Ahora, ni el señor mío ni sus notas,

ni los megos ni el llanto, hacen que Laura

prive de vida o sufrimiento a mi alma.

Para la última lid, oh mísera alma,

acampa todo ingenio y toda fuerza

mientras sintamos de la vida la aura,

que no hay nada que no puedan los versos:

áspides encantar saben sus notas,

y al hielo embellecer con raras flores.

Ríen ahora en el campo hierba y flores:

no es posible que aquella angélica alma

no escuche el son de las amantes notas.

Si nuestro sino cruel tiene más fuerza,

llorando y entonando nuestros versos,

con el buey cojo cazaremos la aura.

En redes cayó la aura, en hielo flores,

con versos tiento a sorda y rígida alma,

que no fuerza de Amor estima, o notas.

(CCXL)

Yo le he rogado a Amor, y aún le ruego,

que me excuse ante vos, mi dulce pena,

y mi amargo placer, si con fe plena

fuera del buen camino me repliego.

Yo no puedo negar, y no lo niego,

que a la razón, que al alma noble frena,

derrote Amor: atado a su cadena,

a donde no deseo a veces llego.

Vos, con tan clara mente virtuosa,

que tan alta virtud del cielo asume

cuanta jamás llovió benigna estrella,

debéis decir, no altiva, mas piadosa:

«¿Qué puede éste? Mi rostro le consume:

¿por qué es tan vehemente, y yo tan bella?»

(CCXLI)

El gran señor ante el que no aprovecha

esconderse ni huir, ni encastillarse,

de placer a mi mente hizo incendiarse

con una ardiente y amorosa flecha;

y aunque es mortal, y vino a mí derecha,

queriendo la victoria asegurarse,

con una de piedad decidió armarse,

con que me punza y el asedio estrecha.

Una llaga arde, y vierte fuego y llama,

la otra llora, en mis ojos, porque siente

el dolor del estado en el que os veo:

ni en una chispa, por la doble fuente,

se atenúa el incendio que me inflama,

pues la piedad aumenta mi deseo.

(CCXLII)

—Mira aquel monte, corazón aciago,

do dejamos ayer a la que un día

nos mostró compasión, más hoy

querría arrancamos de lágrimas un lago.

Vuelve allí, que de estar solo me pago,

e intenta comprobar si todavía

para el duelo creciente hay mejoría,

oh de mi mal partícipe y presago.

—Que a ti mismo te olvidas oigo y veo

y crees al corazón en tu costado,

lleno de pensamientos miserables.

Al alejarte del mayor deseo,

tú te fuiste, pero él allí ha quedado.

escondido en sus ojos adorables.

(CCXLIII)

Alcor verde, florido y sombreado

donde ora va pensando, ora cantando,

y fe de que hay querubes está dando,

la que a todas sus famas ha humillado:

mi corazón por ella me ha dejado

(y hace bien, y mejor no retomando)

y en la hierba sus huellas va buscando,

por donde mis dos ojos la han mojado.

A ella se acerca en busca de consuelo

y «Ah, si te acompañara sólo un rato»,

dice, «aquel cuya vida cansa el duelo».

Ella se ríe, y no nos da igual trato:

sin corazón, soy piedra; y tú eres cielo.

oh lugar sacro, dulce alcor beato.

(CCXLIV)

Sufro lo malo, y lo peor me aterra,

hacia lo cual tan fácil es la vía

que he entrado en parecida frenesía

y contigo mi mente sufre y yerra;

a Dios no sé si pido paz o guerra,

que el daño es grave y la vergüenza impía.

Mas ¿para qué penar? Lo que se avía

en el cielo, sufrámoslo en la tierra.

Y aunque yo no soy digno de que tanto

me honres, que Amor te engaña, y es frecuente

que a un ojo sano prive del buen tino,

que levantes el alma al reino santo

es mi consejo, y que urjas a tu mente:

que el tiempo es corto, y es largo el camino.

(CCXLV)

Dos frescas rosas, que al nacer el día

uno de mayo, un viejo y sabio amante

cogió en el paraíso, don galante,

entre otros dos menores dividía

con tan dulce sonrisa y cortesía

que a un bruto enamorara en ese instante,

y un amoroso rayo deslumbrante

al rostro de los dos cambiar hacía.

«¡No ve el sol dos amantes —exclamaba—

como éstos!», y reía suspirando;

y dio a ambos un abrazo afectuoso.

Así rosas y frases dispensaba,

y alegre el corazón está, y temblando:

¡oh feliz elocuencia, oh día dichoso!

(CCXLVI)

La aura que el verde lauro y la áurea y

fina melena mueve suave y flébilmente,

hace, con su gracioso continente,

que el alma sea del cuerpo peregrina.

Cándida rosa, no sin dura espina,

¿quién hallará quien igualarla intente?

¡Gloria de nuestra edad! Jove viviente,

¡mi fin antes que el suyo determina!

Así el público daño no vería

ni al ciego mundo de su sol privado,

ni a mis ojos, pues él sólo es luz mía.

ni al corazón, que ignora otro cuidado,

ni a mi oído, que no otra melodía

escucha, sin su honesto verbo amado.

(CCXLVII)

Alguien creerá que cuando alabo a aquella

que adoro en tierra soy exagerado,

pues en belleza, gracia y juicio honrado

digo que sobre toda otra descuella.

Yo creo lo contrario, y temo que ella

mi estilo encuentre bajo y apocado,

que es digna de un decir más elevado:

venga a verla quien no la cree tan bella.

Sé que dirá: «El bien al que éste aspira

capaz es de agotar a Mantua, Arpiño,

Esmirna, Atenas, y una y otra lira.»

Lengua mortal a su estado divino

llegar no puede: Amor la impulsa, y tira;

y no por elección, más por destino.

(CCXLVIII)

Quien quiera ver cuánto pueden Natura

y el Cielo aquí, venga a ver a mi amada,

que ella es un sol, no sólo a mi mirada,

sino al mundo, que virtud no procura;

y venga pronto, que la muerte apura

al bueno, y con el malo es descuidada:

la que es entre los dioses esperada,

cosa bella y mortal, pasa y no dura.

Verá, si llega a tiempo, cortesía,

toda belleza y toda real costumbre

unidas por armónica argamasa:

que es muda, pensará, mi poesía

porque a mi ingenio ofusca tanta lumbre

mas siempre ha de llorar si se retrasa.

(CCXLIX)

¡Qué temor cuando el día vuelve a mi mente

en que con ella, seria y cavilosa,

dejé mi corazón! —y en otra cosa

pensar no gusto tan frecuentemente.

Vuelvo a verla quedarse humildemente

entre las bellas damas, como rosa

con florecillas, no leda o llorosa,

como quien teme, y otro mal no siente.

Había abandonado su alegría,

vistosas prendas, perlas y ornamentos,

y risa y canto, y dulce hablar humano.

Dudando yo dejé a la vida mía:

tristes presagios, negros pensamientos

me acometen, y quiera Dios que en vano.

(CCL)

Solía, lejana, en sueños consolarme

con su visión angélica, mi amada;

y hoy está mi alma triste y espantada

y de pena y temor no sé guardarme:

pues creo, al ver su rostro, percatarme

de una piedad con el dolor mezclada,

y oír que me aconseja desolada

que de esperanza y gozo me desarme.

«¿No recuerdas», me dice, «la postrera

tarde en que en tus dos ojos llanto había,

y no pude a tu lado detenerme?

Decírtelo no pude, ni quería;

y hoy lo digo cual cosa verdadera:

en este mundo ya no podrás verme.»

(CCLI)

¡Oh visión miserable y espantosa!

¿Debo pensar que es cierto que no alienta

la que era luz por la que vi contenta

a mi vida, ya triste o jubilosa?

¿Puede ser que el rumor de tan gran cosa

por otros nuncios, y ella, yo no sienta[114]?

Naturaleza, y Dios, no lo consienta,

y mi triste opinión sea mentirosa.

A mí me alivia el esperar ahora

la visión dulce de la faz amada

que me mantiene[115], y nuestro siglo honora.

Si por subir a la eternal morada

ha dejado el albergue en el que mora[116],

yo ruego que se acorte mi jornada.

(CCLII)

Dudoso de mi estado, lloro y canto,

temo y espero, y suspirando rimas

me tranquilizo: Amor todas sus limas

usa en mi corazón, que sufre tanto.

¿Ocurrirá que el bello rostro santo

a estos ojos le dé sus luces primas

(ver mi estado me impiden, ay, mis grimas)

o los condene a sempiterno llanto;

y que, por irse a la celeste esfera,

no piense en el que triste está en la tierra,

de quien es sol, y ver más luz no espera?

Con tal pavor y en tan perpetua guerra vivo,

que ya no soy el que antes era.

como el que en vía incierta teme y yerra.

(CCLIII)

Dulce mirar, prudente voz, ¿a verte

y oírte llegaré quizá un día?

Cabellos rubios con que amor hacía

el lazo que me oprime y me da muerte;

bella faz que me dio mi dura suerte

para que siempre llore y nunca ría:

¡oculto engaño, y del amor falsía,

darme un placer que sólo es dolor fuerte!

Y si de los hermosos ojos suaves

que albergan cuanto pienso, y a mi vida,

me llega acaso una dulzura honesta,

luego, por ver a mi merced perdida

y alejarme, caballos forja y naves

Fortuna, que a mi mal siempre es tan presta.

(CCLIV)

Por más que escucho, no hay nuevas de aquella

dulce amada, que me es tan enemiga;

y no sé qué me piense o qué me diga,

y esperanza y temor siento por ella.

Alguna ya sufrió por ser tan bella,

y ésta es más bella y del pudor amiga:

tal vez tanta virtud de Dios consiga

dejar el mundo y ser del cielo estrella;

más bien un sol; y, si es así, mi vida,

mi poca paz, mi afán y desengaños

llegarán a su fin. Oh cruel partida,

¿por qué me alejas tanto de mis daños?

Ya está mi breve historia concluída

a mitad de la cuenta de mis años.

(CCLV)

La noche desear, odiar la aurora

suelen, si son felices, los amantes;

la noche dobla en mí las agobiantes

penas, y es la mañana mejor hora:

que el otro sol y el sol que mi alma adora

abrir suelen entonces dos Levantes[117]

de belleza y de luz tan semejantes

que el cielo de la tierra aún se enamora[118],

cual le ocurrió con la recién brotada

fronda del árbol que en mi pecho arraiga[119]

y que más que mi vida es por mí amada.

Y es justo que quien trae quietud[120] me atraiga

—que así me tratan noche y alborada—

y tema y odie a quien afán me traiga[121].

(CCLVI)

De aquella bien quisiera yo vengarme

que mirando y hablando me destruye

y, al alejarse, mi pasión rehuye,

tras sus crueles ojos ocultarme.

Así la fuerza empieza ya a faltarme,

que por ella en mi pecho disminuye,

pues sobre él ruge cual león: y huye

el sueño que debía consolarme.

El alma, que del cuerpo desenlaza

la Muerte, va a buscar a esa altanera,

a pesar de que siempre la rechaza.

Y me sorprenderá sobremanera

que, mientras habla, suspira y la abraza,

no interrumpa su sueño, si se entera.

(CCLVII)

Estaba yo mirando fijamente

el rostro del que estoy enamorado

cuando Amor, cual diciendo «¿qué has pensado?»,

tendió la mano que es mi amor siguiente.

Como pez en la red quedó mi mente

donde por bien obrar había llegado,

y a lo real no volvió el juicio ocupado,

o como en liga pájaro inocente.

La vista, que perdió el primer aspecto,

como soñando hacia él se dirigía,

porque sin él su bien era imperfecto:

el alma, entre una y otra gloria mía,

yo no sé qué celeste y raro afecto

y qué extraña dulzura en sí sentía.

(CCLVIII)

De sus ojos tan viva luz venía

hacia mí dulcemente fulgurando,

y de un corazón cuerdo, suspirando,

de alta elocuencia tal caudal fluía,

que pienso que el recuerdo de aquel día

me llega a consumir, rememorando

cómo el brío me estaba allí faltando

porque variaba su costumbre impía.

Mi alma, de afán y pena alimentada

(¡tal poder tiene una prescrita usanza!),

contra el doble placer, llegó a enfermarse,

que al sabor de merced tan desusada,

temblando de pavor o de esperanza,

estuvo entre marcharse o no marcharse.

(CCLIX)

Siempre he buscado solitaria vida

(bien lo saben los bosques y los prados)

por huir de los sordos descarriados

que han perdido del cielo la subida;

y si mi voluntad fuese cumplida,

si no en mis patrios aires añorados,

me vería del Sorga en los collados:

que éste al llanto y al canto me convida.

Mas mi fortuna, a mí siempre enemiga,

me hace volver al sitio en que me indigno

viendo entre el fango a mi tesoro bello.

De mi mano que escribe ha sido amiga

esta vez, y quizá no sea indigno:

Amor, mi amada y yo sabemos de ello.

(CCLX)

Dos ojos en tal astro he contemplado

tan llenos de pudor y de dulzura,

en los cuales a Amor vi refugiado,

que a otra luz la desprecio por oscura.

De poseer tan única hermosura

ninguna edad ni tierra se ha alabado:

no la que con su gracia y su figura

afán a Grecia, y muerte a Troya, ha dado;

no la bella romana que con hierro

abrió su desdeñoso pecho honesto;

no Polixena, Isífile o Argía.

Esta excelencia es gloria, si no yerro,

de Natura; mas llega tarde, y presto

se ha de marchar, la suma dicha mía.

(CCLXI)

Toda mujer que aspire a honrosa fama

de cordura, valor y cortesía,

los ojos mire a la enemiga mía,

a la que el mundo mi señora llama.

Cómo se adquiere honor, cómo a Dios se ama,

cómo se unen recato y ufanía

allí se aprende, y la derecha vía

del cielo, que la espera y la reclama.

Allí el habla que excede a todo estilo,

el buen callar y las caras costumbres

que no explican ingenio ni escritura;

la belleza en que siempre me encandilo,

no se aprenden: que aquellas dulces lumbres

no adquiere el arte, sino la ventura.

(CCLXII)

—Primero amar la vida, y después de ella

la honestidad de una mujer hermosa.

—Madre mía, al revés vuelve la glosa,

que sin honestidad no hay cosa bella;

pues quien deja que su honra sufra mella

no es mujer viva; y si la ves hermosa

igual que antes, su vida vergonzosa

es más que muerte, y ya no es nunca aquélla.

De Lucrecia jamás me ha sorprendido

sino que precisase el férreo tajo

para morir, y no bastase el duelo-.

Vengan cuantos filósofos han sido:

sus opiniones quedarán por bajo

de ésta, que sobre todas alza el vuelo.

(CCLXIII)

Árbol triunfal, oh planta victoriosa

de poetas honor, y emperadores,

que has llenado de gozos y dolores

a mi vida mortal y trabajosa;

verdadera mujer, que no otra cosa

desea ni cosecha sino honores,

ni de amor teme lazos tentadores,

ni engaños su conciencia virtuosa.

Gentileza de sangre, y la preciada

riqueza de rubíes, perlas y oro,

desprecias por igual, cual carga vana.

Tu belleza en el mundo no igualada

te hastía, salvo al ver que a tu tesoro

de castidad adorna y engalana.

Fin de la Primera Parte de «Cancionero»

En la muerte de Laura

(CCLXIV)

Yo voy pensando, y al pensar me asalta

una piedad de mí tan vehemente

que muy frecuentemente

me hace llorar por lo que no solía[122];

pues, viendo que mi fin es inminente,

pido a Dios el par de alas que me falta

para ascender a su alta

gloria, saliendo de la cárcel mía[123].

Mas nada me han valido hasta este día

ruego y suspiro, y lo que ya he llorado:

y es justo y razonable que así sea,

que quien, estando en pie, se tambalea

justo es que en tierra yazga mal su grado.

Pero aunque, confiado,

los brazos aún abiertos[124] yo contemplo,

por el ajeno ejemplo[125]

—que otras cosas me empujan[126]—mucho temo

porque tal vez me encuentre en el extremo[127].

Un pensamiento dice a mi infeliz

mente: «¿Qué ansías? ¿Qué socorro atiendes?

Mísera, ¿no comprendes

que el tiempo, al transcurrir, te está infamando?

Preciso es que decidas y te enmiendes

y de tu pecho arranques la raíz

del placer que feliz

no puede hacerle, que antes lo está ahogando.

Si hace tiempo estás lacia y enfermando

por la dulzura falsa y fugitiva

que este mundo traidor nos puede dar,

¿por qué otra vez en él has de esperar

si de toda firmeza y paz nos priva?

Mientras tu cuerpo viva,

embrida el pensamiento, y a él no cedas:

hazlo así mientras puedas,

pues es muy peligrosa la demora

y no es temprano comenzar ahora.

Sabes cuántas dulzuras ofrendaba

a tus ojos la vista lisonjera

de la que yo quisiera

que aún debiese nacer por nuestra paz[128].

Y debes recordar de qué manera

su imagen en el pecho se te entraba,

en donde no acertaba

a encenderse la llama de otra faz:

ella incendiolo; y si el ardor falaz

tantos años duró esperando un día

que por su bien y el mío nunca vino[129],

pon tu esperanza en más feliz camino

y tu vista al girar del cielo guía

y a su eterna armonía:

que si, aquí abajo de su mal contento,

de ojos un movimiento

a vuestro anhelo aquieta, o bien un canto,

¿cuál será aquel placer, cuándo éste es tanto?[130]»

Mas luego un agridulce pensamiento

con carga deleitable y fatigosa

entra en mi alma dudosa

y al corazón con esperanzas pace;

que, tan sólo por fama gloriosa,

no advierte si me quemo o frío siento,

o estoy triste o contento,

y si lo mato más fuerte renace.

Este[131] de lauro, que amo y me complace

desde niño, conmigo ha hecho camino

y temo que un sepulcro nos recluya.

Mas cuando el alma de mis miembros huya

éste no habrá de unirse a su destino[132];

si el griego o el latino

hablan de mí tras de mi muerte,

es viento[133]: mas yo, que miedo siento

de acumular fugaces vanidades,

quiero cambiar las sombras por verdades[134].

Pero ese otro querer[135] del que estoy lleno

a cuantos nacen cerca los excluye;

mientras tanto el tiempo huye,

que, escribiendo de otra, a mí me olvido;

y la luz del mirar que me destruye[136]

muy suavemente a su calor sereno

me tiene son su freno

contra el que ingenio y fuerza no han podido.

Embrear mi barquilla, ¿qué ha valido,

si entre fieros escollos se ha quedado,

retenida por nudo tan potente?

Tú, que de otros[137], que en modo diferente

atan al mundo, siempre me has librado,

¿por qué no me has limpiado,

Señor, esta vergüenza de la cara[138]?

Pues, como si soñara,

enfrente de la muerte creo verme:

y quiero resistir, y estoy inerme.

Veo lo que hago, y no me engaña el vero

mal conocido; es más, me enerva Amor

que el rumbo del honor

nunca deja seguir a quien le cree:

y me crece en el pecho un delator

noble desdén, que es áspero y severo,

por el que el verdadero

pensamiento en la frente se me ve:

que mortal cosa amar con tanta fe

cuanta, por deuda, a Dios sólo es debida

peor cuadra a quien más elogios ama:

Y éste[139] también en voz alta reclama

la razón por los goces pervertida;

y aunque oiga, decidida

a tornar, por mal uso es empujada,

y pinta en mi mirada

a aquella que nació para mi muerte,

pues tanto amose, y fue mi amor tan fuerte[140].

No sé qué espacio concediome el cielo

el día que me puso aquí en la tierra

para sufrir la guerra

que en contra mía yo mismo he armado;

ni puedo el día que la vida cierra

prever, por culpa del corpóreo velo[141];

pero cambiado el pelo[142]

veo, y todo deseo en mi cambiado.

Y, sintiéndome ya poco alejado

del tiempo de partir, y aún muy vecino,

igual que, tras perderse, hace el viajero,

recuerdo en que lugar dejé el sendero

derecho, que conduce al buen destino:

y de un lado, ¡ay mezquino!,

siento que angustia y duelo atrás me vuelve[143];

y de otro, no me absuelve

una fruición tan larga y poderosa

que incluso con la muerte pactar osa[144].

Canción, mi corazón está más frío,

de tanto miedo, que la helada nieve,

pues veo que a mi fin estoy llegando:

que al enjulio[145] volví deliberando[146]

gran parte, ay triste, de mi vida breve;

no hay peso menos leve

que el que estoy soportando en tal estado,

pues con la muerte al lado

busco para vivir nuevo consejo,

y el mejor veo, y el peor no dejo.

(CCLXV)

Áspero corazón y cruel antojo

en dulce, humilde, angélica figura,

si el usado rigor gran tiempo dura,

tendrán al fin de mí pobre despojo;

que, al nacer o morir flor o matojo,

ya sea día claro o noche oscura,

lloro; y del bien de Amor, de mi ventura

y mi sola señora me acongojo.

Mas vivo esperanzado, recordando

que gota a gota el agua en tiempo grande

desbasta jaspe y piedra más gallarda.

Tan duro corazón no hay que llorando,

rogando, amando, a veces no se ablande,

ni apetito tan frío, que no arda.

(CCLXVI)

Aunque, señor, mi pensamiento tira

devoto a veros, como siempre os veo;

mi suerte (que peor no cabe, creo)

me vuelve el freno y de ello me retira.

Demás que aquel afán que Amor me inspira

me mata sin que sienta su deseo;

y, mientras mis dos luces ver deseo,

día y noche, dondequiera esté, suspira.

Piedad de vos, de dama amor sin doble

son las cadenas que a tenaz quillotro

me ligan, porque yo ligué conmigo.

Un laurel verde, una columna noble

quince años una, dieciocho el otro

llevo en el pecho, y ya no me desligo.

(CCLXVII)

¡Ay, bello gesto, ay, plácida mirada,

ay, siempre grave andar bello y ligero!

¡Ay, voz que hacía genio áspero y fiero

humilde, y gente vil aun respetada!

¡Ay, risa donde flecha fue arrojada

por que otro bien que muerte ya no espero!

¡Alma digna a más alto reino y fuero,

si no fueses aquí tan tarde enviada!

Por vos yo ardo y aun en vos respiro;

que yo fui vuestro; y, si ya más no os veo,

ningún otro dolor más me penetra.

Cuando partí de vos en cruel retiro,

de esperanza me llenasteis y deseo;

mas en el viento se escribió la letra.

(CCLXVIII)

¿Qué debo hacer, Amor, o qué conviene?

Tiempo es ya de morir

y estoy tardando más de lo que quiero.

Ella ha muerto, y consigo mi alma tiene;

yo la quiero seguir

y he de acortar mi tiempo lastimero,

pues verla ya no espero

en este mundo, y esperar me hastía,

que toda mi alegría,

por su partida, se ha vuelto amargura,

y en mi vida no queda ya dulzura.

Sientes, Amor, pues oyes mi lamento,

que es el daño muy grave,

y sé bien que mi mal te ha entristecido:

el nuestro, que en escollo violento

hemos roto la nave

y al mismo tiempo el sol[147] se ha oscurecido.

¿Quién habría podido

describir el dolor al que me entrego?

Oh ingrato mundo ciego[148],

mucho debieras tú llorar conmigo,

pues tu belleza se llevó consigo.

caída está su gloria, y no lo ves,

ni digno, mientras ella

aquí vivió, de conocerla fuiste,

ni de que te tocara con los pies,

porque cosa tan bella

era del cielo, al que hoy con su luz viste.

Yo que, sin ella y triste,

ni a la vida mortal ni a mí mismo amo,

con mi llanto la llamo:

a dar en esto mi esperanza viene

y esto tan sólo en vida me mantiene.

Ay de mí, tierra es ya la faz hermosa

que daba fe del cielo

y a mostrar su bondad aquí venía;

ya está invisible en la región gloriosa,

librada de aquel velo[149]

que a la flor de sus años sombra hacía,

para tomarlo un día

de nuevo, y de él ya nunca despojarse,

cuando pura tornarse

y bella la veamos, y más cuanto

más que el mortal vale el eterno encanto.

Más que antes bella y dama más lucida,

se me pone delante

como allí donde ser más grata siente.

Ella es una columna de mi vida,

y la otra es su triunfante

nombre[150], que suena en mí tan dulcemente.

Mas si vuelve a mi mente

que ha muerto mi esperanza, que vivía

cuando ella florecía,

ve Amor cómo me quedo; y yo quisiera

que quien ve a la Verdad[151] también lo viera.

Damas, las que habéis visto su beldad,

y la angélica vida,

su porte celestial viendo en la tierra,

doleos de mí, tened de mí piedad

y no de ella, ascendida

a tanta paz, dejándome a mí en guerra:

tal que, si alguien me cierra

el camino hacia ella mucho tiempo,

porque Amor me habla a tiempo

a no cortar el nudo me acomodo[152],

que en mi interior razona de este modo:

—Frena el dolor que así te desconcierta,

porque se pierde el cielo

por desear demás, y a él tu alma aspira,

y en él vive la que otros juzgan muerta,

y de su hermoso velo[153]

se ríe, que por ti sólo suspira;

y su fama, que admira

a cuantos de tu lengua el eco llega,

que no calles te ruega

y logres que su nombre sea aún más claro,

si su mirar te ha sido dulce y caro—.

Huye lo claro o verde,

no vayas a donde haya risa o canto,

no, canción, sino llanto:

no vayas donde hay gente que se alegra,

tú viuda, sin consuelo, en veste negra.

(CCLXIX)

Rotos columna y lauro que ahora lloro

y ayer sombra me daban por entero,

perdí lo que de nuevo en vano espero

de norte a sur, del indio mar al moro.

La muerte me llevó el doble tesoro

que hacía el vivir alegre y lisonjero,

y no restaura ya tierra, ni fuero,

ni oriental gema, ni abundancia de oro.

Mas si esto mi destino disponía,

¿qué puedo hacer, que el alma no me atrista,

puestos los ojos siempre en agua fría?

¡Oh vida humana, bella así a la vista,

cómo se pierde presto en sólo un día

lo que en años con fatiga se conquista!

(CCLXX[153a])

Amor, si, cual parece, te has propuesto

volverme al yugo antiguo, una alta prueba

maravillosa y nueva,

para domarme, hacer te convendría.

A encontrar mi tesoro en tierra prueba,

que está escondido —y yo en miseria puesto—

y el corazón honesto

que solía albergar la vida mía;

y si en el cielo tal soberanía

ejerces cual se dice y se razona,

y en el abismo (porque en este mundo

tu poder sin segundo

suele sentir toda gentil persona),

quita a la Muerte lo que me ha quitado

y pon tu enseña en el semblante amado.

Pon en su faz la luz resplandeciente

que era mi guía, y la suave llama

que aún, ay triste, me inflama,

y está apagada: ¿qué no hacía ardiendo?

Que no se vio jamás ciervo ni gama

buscar con tal deseo río y fuente

cual yo la complaciente

costumbre amarga; y más disgusto atiendo

cuanto a mí mismo y a mi anhelo entiendo,

pues cuando pienso en ella ardo y me altero

y ando por donde sé que no hay estrada

y, con mente cansada,

voy tras lo que jamás lograr espero[154].

No acudo a tu llamada, porque fuera

de tu reino tu propia ley no impera.

Hazme sentir aquel aura gentil

por fuera, como dentro en mí se siente;

la cual, tan dulcemente

cantando, suavizaba ira y mudanza,

que serenó mi tempestuosa mente

limpiándola de niebla oscura y vil

y, más alto y sutil,

alzó a mi estilo hasta donde él no alcanza.

Con el deseo iguala la esperanza;

y, siendo el alma en su razón más fuerte,

a ojos y oídos da su objeto electo

sin el cual imperfecto

es su obrar, y la vida mía es muerte.

En vano me declaras otra guerra

si a mi primer amor cubre la tierra.

Los ojos hazme ver que un sol han sido

para el hielo con que iba yo cargado[155];

haz que te halle en el vado[156]

que pasó el corazón, y no volvía;

toma el arco y aquel dardo dorado

y haz que lo pueda oír, como he solido,

con el dulce sonido

de la voz[157] que en tus artes me instruía;

mueve la lengua en la que siempre había,

para tenerme preso, algún anzuelo

y el cebo ansiado; y puesto un lazo deja[158]

en la rubia guedeja,

que sólo allí se enviscará mi anhelo;

con tu mano el cabello esparce al viento,

átame en él, y me darás contento.

Nadie me libre del dorado nudo,

peinado o descuidado sabiamente,

ni del influjo ardiente

de su mirada dulcemente acerba:

que, más que lauro o mirto, asiduamente

tuvo verde a mi anhelo su saludo

cuando el bosque desnudo

se ve, y vestido de su fronda y yerba[159].

Y aunque la muerte ha sido tan superba

que ha roto el nudo del que yo soltarme

temía, no hallarás en este mundo

quien anude el segundo.

¿Qué vale, Amor, que quieras hoy tentarme?

Pasó el tiempo, y sin armas someterme

no podrás ya: ¿qué puedes ahora hacerme?

Te armaron los dos ojos que encendidas

flechas lanzaban de invisible fuego

a toda razón ciego,

que contra el cielo no hay defensa humana;

y el pensar, el callar, la risa, el juego,

la honestidad, razones comedidas,

las palabras que, oídas,

gentil harían a un alma villana;

la angélica apariencia, humilde y llana,

que oía por doquier ser alabada;

y en pie o sentada estar: lo que a menudo

hizo dudar, y dudo,

qué actitud debió ser más elogiada.

no hubo para estas armas pecho duro;

tú desarmado estás: yo estoy seguro.

Las almas que a tu reino el cielo inclina

con un nudo o con otro tú has atado;

que yo fuera ligado

con uno solo el cielo ha permitido.

Ese está roto; y no exulto librado,

pues lloro y grito: —Ay noble peregrina,

¿qué sentencia divina

me ató primero y antes te ha eximido?

Dios, que al mundo de ti ha desposeído,

nos mostró tal virtud y tan cumplida

sólo para inflamar nuestro deseo—.

Ya no temo ni creo,

Amor, que abrirme puedas otra herida.

Que el arco tenses no me causa enojos:

perdió fuerza al cerrarse aquellos ojos.

De tus leyes, Amor, me libra Muerte:

subió al cielo la que era mi señora,

y triste y libre yo me encuentro ahora.

(CCLXXI)

El nudo en el que Amor me retuviera

veintiún años en él preso y asido,

deshizo Muerte; y, si he sobrevivido,

no creo por dolor que el hombre muera.

Y, no queriendo Amor que libre fuera,

dejó otro lazo entre la flor tendido,

y otro cebado fuego así encendido

que arduo y difícil evitarlo era.

Y, de no ser por la primera prueba

del pasado, yo habría ardido tanto

más cuanto menos soy ya verde caña.

Mas ya la Muerte ha roto una vez nueva

el nudo y ha apagado el fuego el llanto,

pues no valen con ella fuerza o maña.

(CCLXXII)

La vida huye sin frenar su apuro,

la muerte viene a paso apresurado,

y todo lo presente y lo pasado

me hace guerra, y aun todo lo futuro.

Y de esperar y recordar abjuro,

pues tal me son pasado y esperado,

que no habiéndome yo de mí apiadado,

me habría de ambos puesto ya a seguro.

Traigo a memoria alguna cosa amiga

(si alguna vez la tuve y se me acuerda)

y veo el viento al navegar turbado;

veo en tormenta el puerto, y con fatiga

mi timonel, y rotos palo y cuerda,

y el faro que mi lumbre fue, apagado.

(CCLXXIII)

¿Qué haces? ¿Qué piensas? ¿Qué a la espalda miras,

si no has de volver ya como demandas,

alma desconsolada? ¿Por qué andas

echando leña al fuego en que deliras?

La mirada y la voz por que suspiras

y una a una describiste blandas,

marcharon, y aunque aquí buscarlas mandas,

bien sabes que ya es tarde, si a ello aspiras.

Olvida aquello por que hoy morimos;

no sigas más tan bella y vana cuita;

mejor será, si un firme bien seguimos.

Busquemos solo a Dios, pues todo ahíta;

que en hora mala su belleza vimos,

si viva o muerta hoy la paz nos quita.

(CCLXXIV)

Dame ya paz, oh duro pensamiento,

¿no te basta que Amor, Fortuna o Muerte

a sus puertas me hagan guerra fuerte

sin que dentro de mí halle otro tormento?

Y tú, mi corazón, pues que aún te siento

desleal a mí, ¿por qué contraria suerte

con aliados del mal pretendes verte

tan prontos a abonar mi descontento?

Amor en ti su íntimo articifio,

Fortuna en ti despliega toda pompa,

y Muerte la memoria de aquel tiro

que cuanta vida tengo hará que rompa;

en ti se arma de error vano mi juicio,

porque a ti sólo por culpable miro.

(CCLXXV)

Ojos míos, nuestro sol se ha oscurecido;

es más, subió hasta el cielo y allí esplende:

lo veremos allí, pues nos atiende,

tal vez porque tardamos afligido.

Oídos míos, su angélico sonido

suena donde mejor alguien lo entiende.

Pies míos, vuestra fuerza no se extiende

a donde se halla la que os ha movido.

¿Por qué me hacéis, entonces, esta guerra,

si por mi culpa no os está vedado

el verla, oírla y encontrarla en tierra?

De la Muerte quejaos, y sea alabado

quien ata y suelta, y abre al par que cierra,

y tras el llanto alegra al que ha llorado.

(CCLXXVI)

Ya que la vida angélica, serena

partiendo sin aviso, en duelo insuave

al alma ha abandonado en horror grave,

procuro hablando consolar mi pena.

Si a cruel lamento el duelo me encadena,

de él sabe quien lo causa, y Amor sabe,

¿qué otro remedio en mi tristeza cabe

contra este mal de que mi vida es llena?

Así, Muerte de ti, mi alma reposa;

y tú, tierra feliz, que ahora contigo

guardas con celo aquella faz hermosa,

¿dónde me apartas, ciego y sin abrigo,

después que aquella dulce y amorosa

luz de mis ojos no es ya más conmigo?

(CCLXXVII)

Si no me dicta Amor nuevo consejo

por fuerza convendrá cambiar la vida,

tanto miedo y dolor al alma anida

que el afán busco y la esperanza dejo;

y así todo me turba y yo me quejo

día y noche con el ánima transida,

sin timón que la guíe en mar movida,

ni palo, vela, jarcia, ni aparejo.

Imaginaria guía la conduce;

no aquella en tierra ya, y aun en el cielo

que más clara que nunca al alma luce.

Al ojo no, que un doloroso velo

impide que ellos vean cuanto reluce

y me hace encanecer día a día el pelo.

(CCLXXVIII)

En su más bella edad y más florida,

cuando nos punza Amor con más fiereza,

dejando aquí su terrenal corteza

es la aura mía vital de mí partida,

y viva desde el Cielo donde es ida,

allí me tiraniza su belleza,

¿Por qué, ay, de mis mortales días no empieza

ya el último, primero en la otra vida?

Pues, como detrás de ella va aledaño

mi pensamiento, así el alma la siga

contenta adonde no haya más engaño,

Todo cuanto se atrase es en mi daño,

por darme mayor carga y más fatiga.

¡Qué bello hoy morir fuera al tercer año!

(CCLXXIX)

Si queja de ave, o movimiento suave

de la verde floresta a la aura estiva,

o un murmurar de ondas ronco y grave

se oye de margen fresca y sugestiva,

allá donde suspenda Amor y escriva,

la que el Cielo mostró y en tierra hoy cabe,

veo, y oigo, y entiendo que aún es viva:

tan lejos responder mis cuitas sabe.

«¿Por qué, ¡ay! antes de tiempo languideces»,

me dice con piedad, «¿Por qué así rojos

vierten río tus ojos tantas veces?

Ni más me llores ni te cause enojos,

que, al morir, a la luz de eternas preces,

cuando cerrar me viste, abrí los ojos».

(CCLXXX)

Jamás hubo lugar donde así viese

lo que querría ver, después de ido,

ni donde tanta libertad hubiese

para el cielo llenar con mi gemido;

ni vi valle jamás donde estuviese

tanto lugar secreto y recogido;

ni en Chipre creo que Amor de amor tuviese,

o en otra margen, más süave nido.

Habla la aura de amor, y aguas y ramas,

y peces y avecillas, flor y hierba

ruegan que siga ardiendo yo en las llamas.

Mas tú que desde el Cielo a ti me llamas

por la memoria de tu muerte acerba

ruega que olvide el mundo, si algo me amas.

(CCLXXXI)

Mil veces, ay, en mi refugio amado,

huyendo de mí mismo y de la gente,

con mi llanto las hierbas he bañado

y ha roto el aire mi suspiro ardiente.

Mil veces, receloso, me he emboscado

entre sombras, buscando con la mente

al placer[160] que la Muerte me ha quitado,

al que suelo llamar frecuentemente.

Ora en forma de ninfa o de otra diva

que en el fondo del Sorga esté morando

y salga a reposar en una riba,

ora la he visto, por la hierba andando,

pisar flores como una mujer viva,

y en su aspecto piedad de mí mostrando.

(CCLXXXII)

Alma bendita, que en las noches frías

vuélvesme a consolar frecuentemente

con luz, que ni aun la muerte ha hecho ausente,

pues más que humanas son sus luces pías.

¡cuánto agradezco que mis tristes días

tu dulce vista contentar intente!

Así comienzas a mostrar presente

tal tu belleza como ayer solías.

Allá, donde canté de ti por años,

hoy, como ves de ti lloro y suspiro;

mas, ay!, que no de ti, mas de mis daños.

Sólo tengo esta paz (¡dulces engaños!),

pues, cuando vuelves, reconozco y miro

tu andar, tu acento y voz, tu rostro y paños.

(CCLXXXIII)

La luz más bella, Muerte, has apagado,

y hecho el más bello gesto macilento;

del nudo de más bello portamento

el más virtuoso espirtu has desatado.

Mi bien todo en un punto me has quitado;

callaste el más canoro y suave acento

que nunca oí, dejándome en lamento;

cuanto ahora veo y oigo me da enfado.

Mas vuelve a consolar tanta porfía,

mi bien, donde Piedad la reconduce;

pues no hay mal, si ella vuelve, en que peligre.

Que, si como me habla, y como luce,

reír pudiese, amor encendería

no ya en un hombre, sino en oso o tigre.

(CCLXXXIV)

Tan raudos son el tiempo y pensamiento

que me devuelven a mi amada muerta,

que a curarme ningún remedio acierta:

mas ningún mal mientras la veo siento.

Pero Amor, que en su cruz me da tormento,

tiembla cuando la ve junto a la puerta

del alma que me mata, aún tan alerta,

dulce a la vista, y de tan suave acento.

Como dama a su albergue, altiva viene,

del corazón oscuro y grave echando,

con faz serena, al pensamiento triste.

El alma, que sus ojos no sostiene,

«¡Bendita la hora», dice suspirando,

«en que esta vía con tu luz abriste![161]»

(CCLXXXV)

Jamás piadosa madre al hijo amado,

ni esposa amante al adorado esposo

dio, al descubrirlo divagar pensoso,

consejo con más gesto desmayado,

que aquella a mí que, tras haber mirado

mi errar desde su hato alto y glorioso,

a mí vuelve su amor afectuoso,

de doblada piedad el gesto ornado:

ya como amante o madre, hoy teme, hoy arde

de honesto fuego, y al hablar me muestra

lo que en la vida huir o seguir debo,

bien cuando habla de la vida nuestra,

bien cuando ruega que en subir no tarde;

y, solo al ella hablar, tregua o paz pruebo.

(CCLXXXVI)

Si la aura aquella suave que suspira

aquella que aquí fue mi dueño un día

y aún hoy, aunque fue al cielo, se diría

que vive, siente, vaga, ama y respira,

pudiese retratarla con mi lira,

¡qué fuego suscitara! Que así pía

vuelve temiendo por si el alma mía

se cansa, o vuelve atrás, o a tuerto gira.

La vía recta me muestra, y yo que atiendo

el casto empeño y ruego justo y firme

de ese murmullo dulce de su boca,

por bueno doy según ella regirme,

y en la dulzura de su habla entiendo

que haría enternecer aun a la roca.

(CCLXXXVII)

Aunque, Sennuccio, aquí con desconsuelo

solo me has dejado, el mal olvido

porque del cuerpo, donde preso has sido,

gloriosamente levantaste el vuelo.

Ve juntas hoy en uno y otro cielo

estrellas en su círculo torcido,

y ve cuanto el ver nuestro no ha podido,

pues yo con tu placer templo mi duelo.

Pero te ruego que en la tercia esfera

Guitton saludes, micer Cino y Dante

y Franceschin y quien de aquellos era.

Y dile a mi señora cómo amante

en llanto vivo; y en qué triste fiera

me he vuelto recordando su semblante.

(CCLXXXVIII)

Este aire de suspiros tengo henchido,

desde el alto al mirar el dulce llano

donde nació la que, teniendo en mano

mi corazón en fruto o florecido,

al Cielo fue; y a tal me ha conducido

el súbito partir que, aunque es lejano,

buscándola mi triste rostro en vano

no deja sitio seco al que haya ido.

No hay en estos montes tronca o peña

ni rama o copa verde en estos llanos,

ni en este valle flor o verde hierba,

ni de estas fuentes agua se despeña,

ni fiera en estos bosques inhumanos,

que no sepan cuánto es mi pena acerba.

(CCLXXXIX)

Mi alma llama entre las bellas bella,

que tuvo el cortés cielo aquí presente,

así a su patria prematuramente

ha regresado, y a su igual estrella.

Ya empiezo a despertar, y veo que ella

contuvo por mi bien mi mano y mente,

y aquel deseo juvenil ardiente

templó la dulce y cruda vista aquella.

Yo le agradezco ello y su consejo

que, con el gesto y el desdén süave,

me trajo la salud a la memoria.

¡Oh arte singular, oh efecto grave,

obrar con lengua uno, otra con cejo

ella virtud en mí, yo en ella gloria!

(CCXC)

¡Cómo está el mundo, que hoy encuentro tierna

cosa que ayer odié; que hoy veo y siento

que, para hallar salud, tuve tormento;

y breve guerra para paz eterna!

¡Oh, mentida esperanza que consterna

a aquel que la cree amando más de ciento!

¡Oh, cuánto fue peor darme contento

quien yace y desde el cielo hoy me gobierna!

Mas sorda mente y ciego devaneo

tanto me extravïaron que forzado

me condujeron donde muerte hubiese.

Bendita ella que a cauce más templado

volvió mi curso, y enfrenó el deseo,

para que al cabo yo no pereciese.

(CCXCI)

Cuando del cielo veo bajar la Aurora

con la frente rosada y la crin de oro,

Amor me asalta y yo me descoloro

y digo y gimo: «Allí está la aura ahora»

¡Feliz, oh tú Titón, pues sabes la hora

que habrás de recobrar a tu tesoro!

Yo, en cambio, ¿cómo enjugaré mi lloro,

si sólo iré al morir a donde mora?

No es vuestro alejamiento así tan duro

que cada noche, pese a viejo hallarte,

te suele visitar desde su polo;

mi noche, en cambio, es triste, el día oscuro,

pues la que que me robó el ingenio y arte,

me ha dejado de sí su nombre solo.

(CCXCII)

Los ojos de que hablé exaltadamente,

los brazos, pies y rostro que no olvido,

que me habían a mí mismo dividido

y hecho desemejante de la gente;

los crespos rizos de oro reluciente

y el sonreír angélico encendido

que al mundo en paraíso ha convertido,

ahora son poco polvo que no siente.

Yo en cambio vivo, y ello me impacienta,

privado de la luz que amaba tanto,

en desarmado leño y con tormenta.

Aquí concluya mi amoroso canto,

que a mi ingenio su vena no alimenta

y mi cítara entona sólo llanto.

(CCXCIII)

Si hubiese yo pensado que cobrara

la voz de mi dolor tal fama en rima,

desde el primer suspiro más opima

en número la hiciera, en voz más rara.

Mas muerta aquella que me fue tan cara,

que me hizo hablar y de mi amor fue cima,

trocar no puedo, sin tan dulce lima,

la rima áspera y turbia en suave y clara.

Y sólo en aquel tiempo era querella

con que templaba el corazón mi canto

de cualquier modo, sin buscar la fama.

Busqué llorar, no gloria hacer del llanto;

y hoy que querría gozar tal gloria, ella

mudo y cansado así, tras sí me llama.

(CCXCIV)

Solía en mi pecho estar hermosa y viva,

como alta dama en un humilde estrado:

ahora soy —porque el paso extremo han dado—

no ya un mortal, un muerto; y ella es diva.

El alma, a quien su ausencia de bien priva,

y Amor, que de su luz fue desnudado,

habrían de piedad piedras quebrado,

mas no hay quien su dolor cuente y escriba:

me lloran dentro, y sólo allí mi oído

los escucha; y en tal dolor me sumo

que sólo suspirar ya se me alcanza.

En verdad, somos sólo polvo y humo,

en verdad, el deseo ciego ha sido,

y falaz, en verdad, es la esperanza.

(CCXCV)

Solían mis pensamientos suavemente

juntos tratar de su inquietud primera:«

Piedad hoy del retraso se arrepiente;

quizás habla de ti, teme o espera».

Después que el día final y hora postrera

de vida la privaron de repente,

mi cuita desde el cielo ve, oye y siente,

que no hay, si en ella no, esperanza fuera.

¡Oh milagro gentil! ¡Oh feliz alma!

¡Oh beldad sin segunda noble y rara

que ha vuelto presto a su natal plantío!

Tiene allí de su bien corona y palma

la que aquí abajo celebrada y clara

fue su mayor virtud y el furor mío.

(CCXCVI)

Yo me solía acusar, y ahora me excuso,

y aun encarezco, y tengo por querida

la cárcel y la amarga y dulce herida,

cuyo hierro en el pecho tuve incluso.

Ay, envidiosas Parcas, ¿por qué el huso

rompisteis de repente en que era asida

la hebra al lazo mío, y la escogida

flecha en que Amor mi muerte ingrato puso.

Que nunca tanto ansió el alma contento

o vida o libertad mientras vivía,

que no mudase el natural deseo,

gustando antes por ella del lamento

que por otra cantar, y de porfía

morir contenta, viva en tal empleo.

(CCXCVII)

Dos grandes enemigas se juntaron,

Beldad y Honestidad, y su armonía

era tal, que jamás en rebeldía

ante aquella alma santa[162] se mostraron;

por culpa de la Muerte se apartaron:

mientras una en el cielo se gloría,

a la otra cubre ya la tierra fría,

y a los ojos que a Amor flechas prestaron.

El gesto suave, el cuerdo hablar modesto,

su agudo juicio, el dulce mirar puro

con que me abrió la herida que aún rezuma,

se han ido; y si detrás no me apresuro[163],

puede ser que a su bello nombre honesto

consagre yo con mi cansada pluma.

(CCXCVIII)

Cuando me paro a contemplar los años

que me han los pensamientos disipado,

matado el fuego, donde he ardido helado,

turbado toda paz con desengaños,

roto la fe con que he pagado engaños,

todo mi bien en dos partes cifrado

(la que fue al Cielo, y la que aquí ha quedado),

y, al fin, gastado el fruto de mis daños;

despierto y me descubro tan desnudo

que envidia tengo a la más cruda suerte:

tal espanto me cobro de mí mismo.

¡Oh mi Estrella, oh Fortuna, oh Hado, oh Muerte,

oh siempre para mí día dulce y crudo,

cómo me habéis hundido en este abismo!

(CCXCIX)

¿Qué fue de aquella frente, que de un gesto

guiaba el alma de esta parte a aquella?

¿Qué de aquel cejo y la una y otra estrella

donde fue el faro de mi vida puesto?

¿Qué del ser, del sentido y del arresto,

del habla humilde, sabia, honesta y bella?

¿Qué fue de la belleza puesta en ella

que gran tiempo animó mi afán honesto?

¿Qué de la sombra de aquel gesto humano

donde aura halló y reposo el alma esta,

y pusé y escribí mis embelecos?

¿Y, al fin, de quien mi vida hubo en su mano?

¿Cuánto le resta al mundo? ¿Cuánto resta

a estos ojos que no veréis más secos?

(CCC)

¡Cuánta envidia te tengo, avara tierra,

que abrazas la que ver se me ha negado,

y el gesto encierras de aquel rostro amado

que me dio paz en mi constante guerra!

¡Cuánta le tengo al Cielo, que ahora encierra

el espíritu, y en él lo ha cobijado,

que fue de aquellos miembros deshojado

en tanto que su gloria a tantos cierra!

¡Cuanta envidia a las almas que ahora en suerte

cupo la santa y dulce compañía,

que yo busqué mientras ardí en la llama!

¡Cuánta a la despiadada y dura muerte,

que apagando en ella al fin la vida mía

en sus ojos está, y a mí no llama!

(CCCI)

Valle, que de mis quejas eres lleno,

río, que del llanto mío creces,

fieras silvestres, tiernas aves, peces

que hacéis ambas riberas sitio ameno;

aire, que al suspirar turbo y sereno,

dulce senda, que amarga hoy me pareces,

collado que gusté y ahora apareces

teatro donde Amor reencuentro y peno;

bien se os conoce el gesto acostumbrado

no, ¡ay, triste!, a mí, porque mi alegre vida

es vuelta asiento de infinito duelo.

Vi aquí mi bien; y aquí otra vez guiado

veo el lugar de donde al cielo es ida,

dejando en tierra ya el corpóreo velo.

(CCCII)

Me alzó mi pensamiento adonde era

la que busco y no hallo ya en la tierra,

y allí entre los que tercio cielo encierra

la vi más bella y menos altanera.

Tomó mi mano y dijo: «En esta esfera

serás conmigo, si el afán no yerra:

que soy quien te dio en vida tanta guerra

y acabó el día antes que el sol cayera.

Mi bien no cabe en pensamiento humano:

solo a ti aguardo, y lo que amaste loco,

que un bello velo fue, quedó en el suelo».

Mas, ¡ay! ¿por qué me desasió la mano?

Que, al eco de su acento, faltó poco

para que me quedase allá en el cielo.

(CCCIII)

Amor, que mi bonanza acompañaste

en esta margen, a mi cuita amiga,

y, por saldar el mal de mi enemiga,

conmigo hablando y con el río andaste;

verdura, sombra, flor, suave contraste,

hermoso llano que este valle abriga,

parto de mi amorosa y fiel fatiga,

que a mi fortuna a tanto mal llevaste;

Oh habitadores de los verdes prados,

oh ninfas y vosotros que el profundo

del líquido cristal alberga y pace;

mis días claros ved ahora turbados,

según la muerte obró, que esta en el mundo

es la ventura de quien hombre nace.

(CCCIV)

Mientras que el corazón fue consumiendo

la carcoma de amor y en llama ardía,

los pedazos de aquella fiera mía

anduve por los montes pretendiendo;

y arrojo tuve de cantar sufriendo

de Amor por ella, en tanto que sufría;

pero eran a esa edad genio y poesía

torpes, y aún estaba Amor naciendo.

Murió el fuego, y hoy mármol lo recubre;

y así, si el tiempo hubiera ido avanzando,

como hace en otro, hasta la edad madura,

de rima armado que hoy ni arma ni cubre,

con viejo estilo habría hecho cantando

quebrar las piedras, y llorar de hartura.

(CCCV)

Ánima bella, de aquel nudo suelta

que más bello no urdió Naturaleza,

contempla desde allá en cuanta aspereza

mi alegría de ayer lamento vuelta.

Ya la falsa opinión yace disuelta

que me hizo ver un tiempo en ti crudeza;

a oír mi llanto y ver mi rostro empieza,

segura ya de oír y en ver resuelta.

Mira el peñasco donde el Sorga nace,

y allá verás que, entre corriente y hierba,

hay quien de llanto y tu memoria pace.

Donde nació mi amor y se conserva

tu albergue, deja ya y me satisface,

por no ver cosa en ti que te fue acerba.

(CCCVI)

El sol que me mostró la vía pedestre

que al cielo a paso firme conducía,

volviendo al sumo sol, con piedra fría

cubrió mi lumbre, y su prisión terrestre;

por lo que, vuelto yo animal terrestre,

con pie cansado y ya sin compañía

arrastro húmeda y triste el alma mía

por mundo que me es hoy desierto alpestre.

Así buscando voy dónde se esconde

allí donde la he visto; tú, mi infierno,

conmigo ven, Amor, y dime dónde.

No la hallo, pero, vuelto al reino eterno,

advierto por sus huellas que ella ronde

lejos del lago estigio y del averno.

(CCCVII)

Pensé mover las alas con gran maña

fïado en ellas no, en quien las despliega,

para ir cantando a aquel nudo y maraña

que Amor sujeta y que morir disgrega.

Me hallé a mitad más frágil que la caña

aquella a la que un gran peso doblega,

y dije: «¿A quién caer, si sube, extraña

o hallar apenas bien, si el Cielo niega?»,

Jamás pluma de ingenio andar supiera,

ni estilo o lengua, a allá donde atadura

Naturaleza en vuelo tal tejiera;

siguíla yo con pretensión segura

de hacerle adorno, y, aunque indigno era

aun de mirar, fue aquella mi ventura.

(CCCVIII)

Esa, por quien troqué por Sorga Arno,

por pobre libertad sierva riqueza,

áspera convirtió aquella terneza

por la que ayer viví y hoy me descarno.

Y en vano muchas veces hoy reencarno

para el siglo que venga su belleza,

pintándosela a aquel que busca alteza,

pues nunca con mi estilo el gesto encarno.

Las partes, que jamás otra tuviera

y aquí del cielo fueron estandarte,

una o dos rascuñarlas me atreviera;

pero, en llegando a la divina parte,

que breve y claro sol al mundo era,

falta osadía allí, e ingenio y arte.

(CCCIX)

De aquella maravilla alta y distinta

que el siglo vio, y estar en él no quiso,

y luego dio regreso al paraíso

corona al fin de la estrellada quinta,

Amor, soltándole a mi lengua cinta,

quiere que al que no vio dé fiel aviso,

y luego en vano pone en compromiso

tiempo, papel, ingenio, pluma y tinta.

Jamás a tanto bien se alza la rima:

yo lo conozco, y a probarlo llego

a aquel que aquí de amor hable o escriba.

Quien es discreto, enmudecer estima,

pues todo estilo vence, y dice luego:«

Feliz de aquel que pudo verla viva».

(CCCX)

Céfiro torna y el buen tiempo estrena,

y tornan hierba y flor, su dulce gala,

y al trino Progne torna y Filomena,

y torna la estación que otra no iguala.

Ríe el prado y el cielo se serena;

Jove en mirar su hija se regala,

la tierra, el aire, el agua es de amor llena;

todo animal su amor arrulla o bala.

Y a mí tornan, en cambio, los más graves

suspiros, que en el pecho ahora me envisca

la que consigo de él llevó las llaves;

y el ademán con que la bella envisca,

florecer llanos y cantar las aves

me son desierto y fiera agria y arisca.

(CCCXI)

El ruiseñor que de su canto baña,

por sus hijos quizá o su amada esposa,

el cielo de dulzura y la campaña

con nota acompasada y voz piadosa;

y las noches parece que acompaña

y recuerda mi suerte dolorosa,

que no a otro sino a mí, llorarla ataña,

pues no pensé que Muerte hiriese a diosa.

¡Cuánto se engaña el alma que es segura!

Que aquella más que el sol radiante prenda

¿quén la pensara ver ya tierra oscura?

Conozco hoy yo que mi fatal ventura

quiere, viviendo en lágrimas, que entienda

cómo nada mortal deleita y dura.

(CCCXII)

Ni ver ir por el cielo las estrellas,

ni por el mar navíos despalmados[164],

ni caballeros por el campo armados,

ni, en los bosques, alegres fieras bellas;

ni noticias que aplacan las querellas,

ni amorosos decires adornados,

ni en las claras fontanas y en los prados

oír honestos cantos de doncellas

ni otra cosa en mi pecho tendrá asiento,

porque las sepultó profundamente

quien mi espejo y mi luz única era[165].

Tan abrumado de vivir me siento

que invoco el fin: pues quiero nuevamente

ver a quien no haber visto más valiera.

(CCCXIII)

Pasado el tiempo, ¡ay triste!, es ya que tanto

fresco en mitad del fuego yo vivía;

pasada aquella a quien lloré y servía,

y me ha dejado sólo pluma y llanto;

pasado el gesto aquel hermoso y santo,

que, pasando, sus ojos en mí hundía

y en este coranzón que la seguía,

envuelto entonces por su bello manto.

Ella se lo ha llevado a tumba y cielo,

donde hoy triunfa del lauro coronada

que mereció su castidad honesta.

¡Así, ay, yo fuese libre ya del velo

mortal que el alma tiene aquí encerrada,

sin suspiro ni lágrima molesta!

(CCCXIV)

Ay mente, que adivina de tus daños,

en el tiempo feliz ya acongojada,

buscabas paz en la visión amada

para tus venideros desengaños;

y a los gestos, palabras, rostro y paños,

y a la piedad con el dolor mezclada,

podías decir, del todo percatada:

«¡Aquí se acaban mis dichosos años!»

¡Qué dulzura fue aquella, ánima amarga!

¡Cómo ardíamos[166], ay, mientras miraba

los ojos que ya nunca más vería,

cuando a ellos, como a amigos fieles, daba

en custodia la más honrosa carga:

mi corazón y la ternura mía!

(CCCXV)

Toda mi tierna edad verde y florida

pasaba, y ya templar sentía el fuego

que el pecho me abrasó en desasosiego,

y al punto estaba en que decae la vida.

Ya no en sospecha andaba estremecida

mi adorada enemiga por mi ruego,

y resolvía como dulce juego

su honestidad mi pena desabrida.

Cerca el tiempo en que al amante acaso

con castidad junto a su amor le es dado

sentarse a hablar de cuanto venga al caso.

Tuvo la muerte envidia en este estado

de mi esperanza; y en mitad del paso

salió al asalto, como hombre armado.

(CCCXVI)

Tiempo era ya de hallar a tanta guerra

o tregua o paz, y ya en camino era,

si atrás los dulces pasos no torciera

quien toda humana diferencia entierra.

Que, como niebla al viento vaga y yerra,

pasó su vida así, de esta manera,

la que ayer con sus ojos me rigiera

y hoy sigo con la mente desde tierra.

Poco hubo de adiestrar, que años y pelo

mudan los usos; y así ser capricho

no sintiera el hablar mi mal ahora.

¡Con cuán puros sospiros le habrá dicho

mis largas penas, que hoy ya desde el cielo

seguro soy que, al ver, conmigo llora!

(CCCXVII)

Tranquilo puerto Amor había mostrado

a mi tormenta dilatada e infesta,

al tiempo de la edad madura honesta,

desnudo en vicio, y de virtud tocado.

Ya sus ojos mi pecho habían mirado,

y no les era más mi fe molesta.

¡Ay, Muerte, qué solícita, qué presta

tan madurado fruto has malogrado!

Pues, de vivir, habría conducido

a aquel oído casto, razonando,

la suma de mi cuita y de mi brío;

y ella quizás me habría respondido

palabra alguna santa suspirando,

mudados gesto y pelo de ella y mío.

(CCCXVIII)

Al caer de una planta, que arrancada

fue como aquella que aire o hierro tope,

dando a tierra su rama coronada,

mostrando su raíz flaca y miope,

de Amor vi otra objeto señalada,

sujeto en mí de Euterpe y Caliope,

que al pechó se abrazó, e hizo morada,

como yedra que muro o tronco arrope.

El vivo lauro, en que solía ser hecho

mi pensamiento y mi suspiro ardiente,

de cuyas ramas nunca faltó hoja,

al cielo transplantado, en este pecho

de suerte echó raíz que aún hay doliente

voz de quien llame, y no quien la recoja.

(CCCXIX)

Más veloz el vivir que ningún ciervo,

como sombra me huyó, y fue de bonanza

apenas un abrir de ojos la andaza

que amarga y dulce para mí conservo.

Voluble mundo, mísero y protervo,

ciego es quien en ti pone esperanza;

que en ti el pecho me hurtó y hoy lo afianza

quien tierra ya sin nervio en hueso observo.

Mas la forma mejor que goza ahora,

y siempre gozará en el alto cielo,

aún más de sus bellezas me enamora;

y voy, solo al pensar, cambiando el pelo,

cómo ella es hoy, qué esfera es la que mora,

y yo cuán triste viendo sólo el velo.

(CCCXX)

Siento la aura antigua y los collados

veo, donde nació luz y desvelo

que alegres tuvo mientras quiso el Cielo

mis ojos y ahora tiene en llanto ahogados.

¡Oh, locos pensamientos arruinados!

Las aguas turbias son, infecto el suelo,

y el nido en que yació, escarcha y hielo,

que vivo y quise fin de mis cuidados;

esperando de pecho siempre mudo,

de ojos, en que ardí en fuego inhumano,

reposo alguno a mi tormento crudo.

He servido a Señor tan cruel tirano,

que ardí cuanto en el fuego arder se pudo

y lloro ahora su ceniza en vano.

(CCCXXI)

¿Es éste el nido en que la fénix mía

puso el plumaje púrpura y dorado[167],

la que bajo las alas ha abrigado

mi corazón, que le habla todavía?

Oh primera raíz de mi agonía,

¿dónde la lumbre está del rostro amado

en la que, alegre y vivo, me ha quemado?

Sola aquí[168], estás en leda compañía[169].

Y me has dejado aquí tan solo y triste

que, lleno de dolor, vuelvo, oh señora,

a adorar el lugar donde estuviste[170];

viendo que oscura noche envuelve ahora

al monte desde el cual al cielo fuiste,

en el que tu mirada era la aurora.

(CCCXXII)

Jamás podrán quedar mis ojos secos

al ver que partes trae tu alma tranquila,

donde parece Amor que se espabila,

y nace la Piedad entre sus huecos.

Alma, a quien no vencieron embelecos,

que dulce hoy desde el cielo así destila,

y a la pluma que hoy la Muerte asila,

la llevas a trazar sus viejos ecos,

pensé otra cosa darte, y no este lloro,

por mi corona. Mas ¿cuál fiero planeta

juntos nos envidió, noble tesoro?

¿Quién yo mirarte antes de tiempo veta,

si yo aún con lengua y corazón te adoro,

y el alma, aliento mío, en ti se aquieta?

(CCCXXIII)

Estando un día solo a la ventana,

de donde tanta novedad veía

que ya era de mirar casi cansado,

vi animal a la diestra en forma humana

que arder al mismo Júpiter haría,

de negro y blanco dogo harto hostigado;

y uno y otro costado

de la fiera gentil mordían tan fuerte,

que en poco tiempo al paso fue guiada,

donde en tierra enterrada,

venció tanta belleza amarga muerte;

y me hizo suspirar su dura suerte.

Allí por alta mar noté una nave,

de seda y oro su cordaje y vela,

de ébano toda y de marfil compuesta;

en mar tranquilo puesta a la aura suave,

bajo un cielo que nube no revela,

cargada de merced rica y honesta;

luego oriental infesta

tormenta turbó tanto aquella gala

que la nave arrastró hasta las rocas.

¡Oh, suerte que me apocas!

Breve tiempo viajó, y estrecha sala

guarda hoy riqueza que ninguna iguala.

En nuevo bosque tal los ramos santos

de un laurel florecían terso y fresco

que árbol del paraíso se antojaba;

y a su sombra nacían tales cantos

de aves, y tal paz y tal refresco,

que olvidado del mundo me dejaba;

y así, mientras holgaba,

el cielo se nubló y, tronando fiero,

arrancó la raíz que daba vida

a la planta florida,

dejándome quejoso y lastimero,

pues otra sombra igual jamás espero.

En aquel mismo bosque clara fuente

que entre piedras nacía, derramaba

fresca agua, suavemente murmurando;

cuya sombrosa y plácida corriente

ningún buey ni pastor la frecuentaba,

sino ninfas y musas recitando.

Me sente a oír; y cuando

ya más me solazaba tal concento

y tal vista, vi abrirse allí una grieta

que se tragó completa

fuente y ribera, por que hoy pena siento

que al sólo hacer memoria da tormento.

Viendo que extraña fénix con las alas

de pluma púrpura y cabeza de oro,

sola y altiva, por la selva yerra,

pensé inmortales ser todas sus galas,

hasta que el roto lauro que ahora lloro

topé y la fuente que engulló la tierra.

Vuela cuanto se encierra

en el mundo, pues vistos tronco y rama

y aquel humor ya seco y antes rico,

volvió hacia sí su pico,

y se deshizo como en ella es fama;

dejándome a mí el pecho ardiendo en llama.

Al fin vi entre las flores pensativa

andar mujer de tan hermosas partes

que no hay día que recuerde y yo no trema,

humilde en sí, mas contra Amor altiva,

con falda hilada con tan diestras artes

que juntos oro y nieve en ella extrema;

mas la parte suprema

era cubierta de una niebla oscura.

Después, por sierpe en el talón mordida,

como flor abatida,

alegre se partió más que segura.

¡Ay, nada más que el llanto al mundo dura!

Canción, bien decir puedes:«

Estas seis visïones a mi amo

le han sido de morir dulce reclamo»

(CCCXXIV)

Amor, cuando esperanza

y premio a tanta fe ya florecía,

fue hurtada aquella en cuyo amor pacía.

¡Ay, despiadada muerte! ¡Ay, cruda vida!

Una me ha puesto en duelo

y muerto mi esperanza de repente;

la otra a mi pesar me ata al suelo,

y ella, que al cielo es ida,

que pueda andar tras ella no consiente.

Con todo ella presente

dentro está del pecho cada día,

y cuál mi vida es, mira y espía.

(CCCXXV)

Callar no puedo, y temo que ahora cante

contraria al corazón la lengua mía

que hacer honor querría

a su señora que en el cielo atiende.

¿Come podré pintar, si Amor no guía,

con voz obra divina semejante,

si soy mortal amante,

y dentro de sí ella tal aprehende?

En la bella prisión, que ya no esplende,

poco llevaba el alma retenida,

cuando fue el tiempo en que la vi primero;

y así corrí ligero

(que era el abril del año y de mi vida)

a recoger las flores que allí hubiese,

pensando que a sus ojos tal pluguiese.

El muro era alabastro, oro el tejado,

marfil puerta, y ventana era zafiro,

por que el primer suspiro

me entró en el pecho, como hará el postrero.

De allí salió de Amor certero tiro

de flecha y fuego; por que aún cuitado,

de laurel coronado,

tiemblo, como si fuese ahora, y me altero.

Como un diamante firme, siempre entero,

se veía en mitad soberbio asiento,

donde era mi señora peregrina;

ante una cristalina

columna que mostraba el pensamiento

dentro escrito y que tal lo traslucía,

que a un tiempo alegre y triste me volvía.

Vine ante al arco hiriente a tropezarme,

ante aquel victorïoso pendón verde

contra el que en campo pierde

Jove y Apolo y Polifemo y Marte,

donde es el llanto siempre fresco y verde,

y, no pudiendo entonces ampararme,

preso dejé llevarme

donde no sé para salir el arte.

Mas como aquel, que cuando llora y parte,

ve cosa que alma y ojos acapara,

así a ella, por quien soy yo prisionero,

sobre un balcón frontero,

que fue en sus días cosa única y rara,

vi mirar con afán tan encendido,

que a mí mismo y mi mal puse en olvido.

En tierra yo, y al cielo el pecho puesto,

dulcemente olvidado de otra cura,

mi animada figura

sentía hacerse mármol de perpleja,

cuando presta mujer, de sí segura,

vieja en la edad y joven en el gesto,

viéndome atenta en esto,

con gesto de la frente y de la ceja

me dijo: «Que te dé consejo deja,

que tengo más poder del que tú crees;

y a un punto sé dar pena y dar contento,

más ligera que el viento,

y rijo y muevo cuanto al mundo vees.

Ten a aquel sol como águila la vista;

la oreja ten a mis palabras lista.

»El día que nació, las dos estrellas

que inducen más feliz y buen efecto,

en su alto trayecto,

convergieron en plácida armonía;

Venus y Jove con benigno aspecto

ocupaban las regiones más bellas;

y las fieras centellas

de sí el cielo desterrado había.

Jamás el sol os dio más bello día;

todo el aire y la tierra se alegraba,

llevaba el agua paz desde las cumbres.

Entre propicias lumbres

sólo lejana nube disgustaba;

la cual temo que en llanto se resuelva,

si no es que la piedad el cielo vuelva.

»Cuando ella vino hasta esta baja tierra,

que no fue digna nunca de tenerla,

novedad era verla,

ya santísima y dulce, aunque aún acerba,

engaste de oro fino en blanca perla;

y a gatas o con torpe pie que aún yerra

leño, agua, piedra o tierra

hacía verde, clara o suave, y hierba

con las palmas y pies fresca reserva;

y florecer sus ojos las arenas,

y sosegar el viento y el torrente

su voz aún balbuciente,

con lengua que la leche dejó apenas;

mostrando al mundo sordo y ciego en claro

de cuánta luz del cielo era ella faro.

»Después que, de virtud y edad madura,

llegó a la mocedad que flores presta,

tanta belleza apuesta

jamás vio el corazón como en aquella:

los ojos llenos de alegría honesta

y el habla de consuelo y de dulzura.

Que no hay lengua que augura

cuanto tú sólo conociste de ella.

Tanta luz celestial su faz destella,

que ciega vista que la vio de frente;

y aquella su prisión bella terrena

de tal fuego te llena

que nunca ardió otro tal más dulcemente.

Mas creo que su súbita partida

causa te sea al fin de amarga vida».

Dicho lo cual, a su voluble rueda

volvió, donde ella hila nuestro estambre,

triste y cierta adivina de mis daños;

pues, tras no muchos años,

esa, por quien del fin hoy tengo hambre,

mató acerba la Muerte, canción mía,

que acabar más belleza no podía.

(CCCXXVI)

Ya tu poder, oh Muerte, has declarado,

ya el reino del Amor empobrecido,

ya luz y flor que de belleza ha habido,

en pobre fosa apenas encerrado;

ya nuestra vida misma despojado

de todo honor y ornato pretendido;

mas tal fama y valor esclarecido

no ha de morir; sea el hueso descarnado,

que el resto habita el Cielo; y de tan pura

estrella que ganó, se vanagloria,

mientras pervive al mundo su memoria.

Piedad por mí os venza en tal victoria,

oh ángel nuevo, vuestra entraña dura,

como a la mía aquí vuestra hermosura.

(CCCXXVII)

La sombra y fresco olor que la aura mece

del laurel dulce, y su florida muda,

luz y reposo de mi vida cruda,

llevó quien todo el mundo desvanece.

Como el sol, si su hermana lo ensombrece,

así mi luz de toda luz desnuda,

a Muerte pido contra Muerte ayuda;

que Amor tal pensamiento en mí guarnece.

Dormido has, bella mía, un breve sueño;

ahora estás despierta entre elegidos,

donde en su Autor el alma al fin se interna;

y, si en mis rimas cosa alguna empeño,

será, entre los más nobles entendidos,

del nombre tuyo hacer memoria eterna.

(CCCXXVIII)

En el postrero de mis dulces días,

de los pocos que vi en mi vida breve,

era mi corazón templada nieve,

augurio triste de jornadas frías.

Como al que duelen músculos y encías,

por que fiebre habitual atacar debe,

tal me sentía, sin saber que leve

llegaba el fin de aquellas alegrías.

Sus ojos bellos, en el cielo claros,

por los que hallé salud, vida y arresto

dejando aquí a los míos sin amparos,

decían con un nuevo brillo honesto:«

Quedad en paz, amigos míos caros,

acá no ya, mas nos veremos presto».

(CCCXXIX)

¿Ay día, ay hora, ay último momento,

ay astros conjurados para hundirme!

Ay fiel mirada, ¿qué querías decirme

al irme para no hallar más contento[171]?

Volviendo en mí, mis daños mejor siento:

que yo creí (creencia nada firme)

perder parte, no todo, al despedirme;

¡qué de esperanzas se ha llevado el viento!

Ya lo contrario había dispuesto el cielo:

extinguir la alma luz en que vivía;

y escrito estaba en esa faz querida,

pero a mi vista la cubría un velo

que me impedía ver lo que veía

para, de pronto, entristecer mi vida.

(CCCXXX)

Creí de aquel mirar dulce y gallardo

oír: «De mí recuerda lo posible,

que más no me verás ya distinguible

después que andes de aquí, lloroso y tardo».

Ingenio ágil aún más que ágil leopardo,

lento en prever tu pena más horrible,

¿cómo no viste ayer lo que hoy visible

tal considero que me pierdo y ardo?

«

Oh compañeras lumbres, que a menudo»

decían, con centella fulgurante,«

fuisteis de nosotras dulce espejo,

el Cielo nos espera, y no os espante;

que el que aquí lo apretó, deshizo el nudo,

y el vuestro quiere hoy que llegue a viejo».

(CCCXXXI)

Solía de la fuente de mi vida

alejarme y buscar tierras y mares,

por gusto no, sino siguiendo el hado;

y anduve (tanto Amor me sirve y cuida)

por aquellos errantes caminares,

nutrido de esperanza y de cuidado.

Hoy ya fuerzas y armas he entregado

al cruel destino mío así violento,

que me ha quitado la esperanza esta.

Sólo el cuidado resta,

y, pues mi afán con él sólo sustento,

desfallecida el alma y frágil siento.

Como correo, si falta la comida,

tiene que templarse en la carrera,

ya sin la fuerza que le hacía ir presto,

así faltando a mi cansada vida

aquel dulce alimento que mordiera

quien hace pobre el mundo, a mí indispuesto,

lo dulce amargo y el placer molesto

se me hace y, aunque breve sea el camino,

temo no alcanzar su acabamiento.

Niebla o arena al viento

parezco por no ser más peregrino;

y sea así, si es este mi destino.

Nada de esta mortal vida he gustado

(lo sabe Amor con que a menudo trato)

fuera de la que fue su luz y mía;

después que, muerta ya, al cielo ha marchado,

otro afán en el alma no desato

(¡ay, si cumpliese!) que el seguir su guía.

Mas sólo me lamento noche y día,

que mal preví este mal futuro y cierto,

que me mostraba Amor bajo su cejo,

por darme otro consejo;

porque hay quien murió triste, solo y yerto,

que, antes muriendo, alegre hubiera muerto.

En los ojos en que yo habitar solía,

hasta que me envidió la dura suerte

y me expulsó de aquel albergue blando,

Amor de propia mano escrito había

con letras de piedad la pena fuerte

que cobraría por estar amando.

Aún dulce era el morir entonces, cuando

moría yo, y no cuanto el pecho estima,

antes vivía en mí la mejor parte;

hoy mi esperanza parte

la Muerte al ver que el bien la tierra oprima,

y vivo y no hay ya día en que no gima.

Si mi poco discurso hubiese oído

aquello conveniente, y no a otra cura

hubiese desvïado la cabeza,

habría en su frente misma esto leído:«

Este es el fin de toda tu dulzura

y el principio de toda tu aspereza».

Esto entendiendo, hubiera hasta su alteza,

ya desatado del terreste velo

y de este cuerpo grave y enojoso,

subido antes gozoso,

a ver su trono componer al cielo;

ahora iré después, mudado el pelo.

Canción, dile al que veas amar gozoso:«

Muere hoy, que eres dichoso;

que es muerte a tiempo asilo, no escollera:

quien bien puede morir, no lo difiera».

(CCCXXXII)

Mi benigna fortuna y vivir ledo

los claros días y tranquilas noches,

el suave suspirar y el dulce trazo

con que ayer componía verso y rimas,

vueltos de improviso en pena y llanto,

me hacen odiar la vida e ir tras la muerte.

Cruel, acerba, inexorable muerte,

razón me das de nunca más ser ledo,

mas de arrastrar toda mi vida en llanto,

y en días tristes y dolientes noches;

mi vano suspirar no cabe en rimas

y mi martirio vence todo trazo.

¿Dónde se ha huido mi amoroso trazo?

A hablar de ira y a tratar de muerte.

¿Qué se hicieron los versos y las rimas,

que un noble pecho oía absorto y ledo?

¿Dónde el fabular de amor las noches?

Hoy no hablo ya, ni pienso más que en llanto.

Me fue mientras vivió tan dulce el llanto,

que de dulzura henchía amargo trazo,

haciéndome velar todas las noches;

amargo el llanto es más hoy que la muerte,

pues no espero ya más su gesto ledo,

alto sujeto de mis bajas rimas.

Amor le dio de blanco a verso y rimas

sus ojos, como ahora les da el llanto,

recordando con dolor el tiempo ledo;

y así cambiando voy yo ya mi trazo

y suplicando a ti, pálida muerte,

que de mí apartes tan dolidas noches.

Ha huido el sueño de mis tristes noches,

y el son antiguo de mis roncas rimas,

que no saben tratar más que de muerte;

así mi canto se ha mudado en llanto;

no hay para el Amor tan vario trazo,

pues hoy es triste cuanto ayer fue ledo.

Nadie vivió jamás más que yo ledo,

nadie hoy vive más tristes días y noches;

doblándose el dolor, se dobla el trazo,

que traen del corazón mis tristes rimas;

viví esperando y hoy vivo del llanto,

y no espero a esta muerte más que muerte.

Muerte me ha muerto; y sola puede Muerte

hacer que vuelva ver el gesto ledo

que me agradaba con suspiro y llanto

(la lluvia y la aura dulce de mis noches),

cuando tejía con conceptos rimas,

alzando Amor mi descompuesto trazo.

¡Ay, si tuviese yo tan tierno trazo

que a Laura arrebatase de la muerte,

tal como Orfeo a Eurídice sin rimas,

viviera más que nunca viví ledo!

Si no es posible, algunas de estas noches

me cierre estas mis dos fuentes de llanto.

Amor, ya muchos años he hecho llanto

mi daño grave en doloroso trazo,

y espero de ti sólo fieras noches;

mas me he movido a suplicar a Muerte

que me lleve de aquí, por quedar ledo,

allá donde es quien canto y lloro en rimas.

Si tan alto levanto estas mis rimas,

que lleguen a quien, fuera de ira y llanto,

hoy hace el cielo por sus gracias ledo,

bien aprecierá que mudo el trazo,

que le agradó quizás, antes que Muerte

diese a ella día, a mí oscuras noches.

Vosotros que tenéis mejores noches,

que oís de Amor o que decís en rimas,

rogad que no sea más sorda la Muerte,

puerto de la fortuna y fin del llanto;

y una vez mude aquel antiguo trazo

que atrista a todos, y a mí hiciera ledo.

Hacerme puede ledo en pocas noches;

con rudo trazo en angustiosas rimas

ruego que al llanto le dé fin la Muerte.

(CCCXXXIII)

Marcha hasta el duro mármol, triste rima,

que mi caro tesoro en tierra esconde;

llama a la que del Cielo nos responde,

aunque hoy yazga en lugar de baja estima.

Y dile que mi vida nada estima,

ya harta de navegar sin saber dónde,

y que busca ya sólo dónde afonde,

mientras las hojas que dejó racima,

sólo pensando en ella viva o muerta,

viva más bien, que ya inmortal pervive

para que el mundo la conozca y ame.

Quiera a mi paso estar pronta y despierta,

salga a mi encuentro, y como ahora vive

ella en el cielo, a sí me acerque y llame.

(CCCXXXIV)

Si premio alguno honesto Amor merece,

y si piedad de que acostumbra ella,

premio tendré, que más clara que estrella

mi fe al mundo y ella resplandece.

Suspicaz sabe ya, no le parece,

que aquello mismo que hoy quiero de ella,

siempre quise; y si ayer sólo querella,

es alma y corazón lo que hoy se ofrece.

Y así espero que al fin allá se duela

de tanto suspirar, como me muestra

visitando piadosa el alma esta.

Y espero que al rasgarse de esta tela,

venga por mí con esa gente nuestra,

de Cristo amiga auténtica, y honesta.

(CCCXXXV)

Vi mujer entre mil de tales galas

que asaltó el pecho Amor con cuita fiera,

al mirarla en imagen verdadera

igual que habitador de etéreas salas.

Jamás usó mortales martingalas,

como el que sólo ya en el Cielo espera.

El alma que a menudo de ella ardiera,

abrió, por ir con ella, entrambas alas.

Mas la altura y las cargas en mí humanas

hicieron de que vista la perdiese,

y así el alma traigo siempre helada.

Altas, bellas, espléndidas ventanas,

por vosotras ¿quién pensara que pudiese

la que al hombre entristece hallar entrada?

(CCCXXXVI)

Vuelve a mi mente, es más, dentro está de ella,

y ni por el Leteo se me olvida[172],

la que he visto en su edad nueva y florida,

toda encendida en rayos de su estrella.

Y tan sola la veo, honesta y bella,

en el primer encuentro, y recogida,

que grito: «¡Ésta es aquélla, y está en vida!»,

y le ruego que me hable como aquélla.

Calla a veces o, hablando, me contenta.

Y, como quien erró y mejor lo estima,

digo a mi mente: «Tú estás engañada.

Sabes que en mil trescientos y cuarenta

y ocho, y el seis de abril, y a la hora prima,

dejó el cuerpo aquella alma afortunada».

(CCCXXXVII)

Aquel, que en el color y olor vencía

al odorífero y lucido Oriente,

y en hierba y fruto y flor, donde el Poniente

a todo raro bien ventaja hacía,

mi laurel dulce, en que habitar solía

toda virtud, toda belleza ardiente,

veía a su cobijo honestamente

sentarse a Amor junto a la diosa mía.

Apenas yo mi afán más puro y claro

puse en la planta, cuando en fuego y hielo

temblando, ardiendo feliz fui en tal copia.

Lleno era el mundo de su honor preclaro,

y entonces Dios, por adornar el Cielo,

consigo la llevó, que era de Él propia.

(CCCXXXVIII)

Dejado has, Muerte, oscuro y frío al mundo

sin el sol[173], a Amor ciego y desarmado,

desnuda a Gracia, a su primor ajado,

mientras, bajo mi angustia, yo me hundo

con Honra y Cortesía en lo profundo:

me apeno yo tan solo, y apenado

no debo estar yo solo: que, si ahogado

has al primer valor, ¿cuál es segundo[174]?

Llorar mar, aire y tierra debería

al humano linaje, que sin ella

prado es sin flor, o gema sin destello.

La tuvo el mundo y no la conocía[175]:

porque la conocí, yo lloro a aquella

que es mi llanto, y al cielo hace más bello.

(CCCXXXIX)

Vi, por cuanto los ojos me abrió el cielo,

y Amor y estudio alas colosales,

cosas nuevas y hermosas, mas mortales,

que vierten las estrellas sobre el suelo.

Las otras, de más alto y gentil vuelo,

formas nobles, celestes e inmortales,

por no al entendimiento ser iguales,

no fue capaz de ver mi atento celo.

Y así, cuanta escribí rima prolija

que en pago ella ante Dios por mí hoy aduce,

pequeña gota fue que el mar cobija,

que el verso a cuanto entiende se reduce,

y, aquel que los dos ojos al sol fija,

tanto ve menos cuanto el sol más luce.

(CCCXL)

Oh dulce precïosa prenda amada,

que Muerte me quitó, y el Cielo guarda,

¿por qué es conmigo tu piedad tan tarda,

oh sostén de mi vida hasta hoy pasada?

Digno hacías ayer de tu mirada

mi sueño al menos, y hoy quieres que arda

sin tregua alguna. ¿Quién, pues, la retarda?

Allá no hacen desdén ni ira morada,

y así aquí abajo un corazón sentido

se lastima de ajenos sufrimientos,

tal que en su reino Amor queda vencido.

Tú, que sabes mirar mis sentimientos,

y atajar sola mi sentir dolido,

con tu sombra sosiega mis lamentos.

(CCCXLI)

Ay, ¿qué piedad, qué ángel fue tan presto

a llevar hasta el cielo mi porfía?

Que siento aún volver, como solía,

mi bien con su ademán dulce y honesto,

para aquietar mi corazón y gesto,

de humildad llena y de altivez vacía,

y en fin tal que la muerte no me arría

y vivo, y no me es más vivir molesto.

Bendita sea, pues hacía bendito

con vista y voz cuanto habitaba el suelo,

de ambos entendidas sólo, admito.

«

Fiel mío, vé cuánto de ti me duelo,

mas fui por nuestro bien como granito»,

dice, y aún más con que parara el cielo.

(CCCXLII)

Mi corazón de penas se sustenta,

que de ellas mi señor[176] es abundante,

y pálido me pongo y anhelante

cuando pienso en mi llaga violenta.

Pero al lecho en que mi alma se atormenta,

la que no tuvo igual ni semejante

viene —y no oso mirarla, tan radiante—

y en el borde, piadosa, se me sienta.

Con la mano que tanto he deseado

mis ojos seca, y dame un lenitivo

que nadie antes que yo había probado.

«¿Qué el saber vale al ánimo cautivo

del dolor[177]? —dice— ¡Oh llanto exagerado!

¡Cual no estoy muerta, quiero verte vivo[178]!»

(CCCXLIII)

Si aún pienso en la mirada turbadora,

en la áurea cabellera a la aura expuesta,

en la faz o en la voz alta y modesta,

que ayer me enternecía y hoy me azora,

gran maravilla es que aún viva ahora;

y no viviera ya, si no tan presta,

quien aquí me dejó bella y honesta

me socorriese hoy, hacia la aurora.

¡Oh qué tiernas caricias, castas, pías!

¡Y cómo atenta escucha aquí a mi orilla

la larga historia de las penas mías!

Y al Cielo, cuando ya la aurora brilla,

vuelve por cualquiera de sus vías,

moja los ojos, y arde la mejilla.

(CCCXLIV)

Fue Amor quizás un tiempo dulce cosa,

aunque no sepa el cuándo; hoy más amarga

que nada; y bien lo sabe quien lo carga,

después que lo aprendió de aquella diosa,

que, siendo al siglo nuestro prez honrosa,

puebla hoy Cielo que todo bien alarga,

alivio fue en sus días de mi carga,

hoy ni un momento el alma me reposa.

Todo mi bien la Muerte me arrebata

y no hay contento que mi estado adverso

pueda consolar de quien lo mata.

Lloré y canté, y no sé mudar ya verso;

mas día y noche el mal que el alma ata

por lengua y ojos hoy suelto y disperso.

(CCCXLV)

Mal me arrastró y Amor do no debiera

la lengua habituada a lamentarse

a hablar (de quien en mí supo inflamarse)

lo que, de ser verdad, tuerto me hiciera;

que harto mi triste ser templar debiera

la bendita, y mi pecho consolarse

con verla tanto ya domesticarse

de Aquel que al pecho aquí siempre tuviera.

Y bien me quieto, y yo mismo consuelo;

que más no anhelo verla en este infierno,

antes morir y vivir solo anhelo:

porque, bella más que nunca, el ojo interno

entre ángeles la ve alzada en vuelo,

a pies de su Señor, y el mío, eterno.

(CCCXLVI)

Las almas en el cielo avecindadas,

y las milicias fieles[179], han mirado

a mi señora, cuando allí ha llegado,

llenas de caridad, maravilladas.

«¿Qué luz es ésta, y gracias desusadas?»,

decían, «pues del mundo descarriado

no ascendió en esta edad tan adornado

hábito[180] a estas regiones elevadas».

Feliz porque ha cambiado de aposento,

está a los más perfectos igualando

y vuelve a veces su mirar, atento

a si la sigo, pues me está esperando;

y al cielo elevo anhelo y pensamiento

porque oigo siempre que me está llamando.

(CCCXLVII)

Señora, que de Dios gozas contento,

tal como mereció tu honesta vida,

ya en sede alta y gloriosa recogida

sin más que perla y ostra de ornamento;

oh altivo y raro ayer monstruo cruento,

hoy en la faz de Aquel que en todo cuida,

ves mi amor y mi fe pura y sentida,

que tanto me costó tinta y lamento.

y sientes que hacia ti yo aquí en la tierra

fui como allá me ves, y no he querido

de ti más cosa que la luz del gesto.

Y así por remediar tan larga guerra,

por la cual del mundo a ti sola he seguido,

ruega que allá contigo suba presto.

(CCCXLVIII)

De los más bellos ojos y del gesto

que más bello se vio, y de los cabellos

que oro y sol hacían menos bellos,

del dulce sonreír y hablar honesto,

de las manos y brazos que de un gesto

a Amor dieran los más rebeldes cuellos,

de los pies bellos sin igual a ellos

desde que Adán en el Edén fue puesto,

tomaba vida yo; hoy en el cielo

contenta al Rey y todos sus correos;

mientras yo quedo ciego y sin abrigo.

Solo a mis penas hallo este consuelo:

que, para mí, quien sabe mis deseos,

granjee la gracia de llevar consigo.

(CCCXLIX)

Con frecuencia escuchar pienso al correo

de mi señora, que me está llamando:

así, por dentro y fuera voy cambiando

y en pocos años ya tan mal me veo

que apenas ser el mismo que antes creo,

y a mis costumbres he ido desterrando.

Me alegraría conocer el cuándo,

pues ya se acerca el tiempo que preveo[181]:

¡Oh qué feliz el día en que, saliendo

de mi cárcel[182], mi frágil vestidura[183]

deje esparcida y rota en buena hora,

y abandone por fin mi noche oscura,

por el cielo sereno y claro yendo

a ver a mi Señor y a mi señora!

(CCCL)

Este nuestro caduco bien que tiene

el ser de viento, el nombre de belleza,

jamás fue todo junto de una pieza

hasta este tiempo, porque yo más pene.

Que aunque ni quiere el mundo, ni conviene

por darle a uno al resto dar pobreza;

gastó con una sola su largueza;

perdone quien por bella ahora se tiene.

Jamás belleza igual se vio primero

ni creo se verá, mas fue su celo

que apenas fue del mundo conocida.

Presto se fue, pero el cambiar prefiero

la poca vista que me diera el cielo

sólo porque me mire hoy complacida.

(CCCLI)

Dulces durezas, plácidos desvíos,

llenos de casto amor y de blandura;

desdenes que templaron la locura

de afanes que hoy entiendo ya baldíos;

gentil hablar, con que rehusó mis bríos

con suma honestidad y donosura;

flor de virtudes, fuente de hermosura,

que fuera de mí echó mis desvaríos;

mirar divino que me da contento;

hoy fiero en frenar alma así atrevida

a aquel que cambia con piedad de intento,

hoy presto a confortar mi frágil vida:

esta mudanza ha sido el fundamento

de la gloria que ayer tuve perdida.

(CCCLII)

Alma bendita, que tan dulcemente

volvías gesto, más que el sol radiante

y gemido y palabra suspirante

que aún siento que resuenan en la mente,

ya te vi, de honesto fuego ardiente

mover entre la hierba el pie un instante,

no de mujer, de ángel el portante,

de aquella que hoy es más que ayer presente;

cuya persona, hasta tu Autor volviendo,

dejaste en tierra en forma de aquel velo

que te prestó la Providencia en suerte.

Partió del mundo Amor, en tú partiendo,

y Nobleza, y el sol cayó del cielo,

y dulce comenzó a nacer la Muerte.

(CCCLIII)

Pajarillo errabundo que, lloroso,

cantando vas al buen tiempo pasado,

por la noche y el frío acompañado,

pues ya pasó el período jubiloso:

si, igual que sabes de tu afán gravoso,

supieses que me iguala a ti mi estado,

vendrías a este pecho desolado

a compartir su llanto doloroso.

Tal vez no sea igual tu desconsuelo,

si aquella que tú lloras está en vida,

cosa que a mí me niegan Muerte y Cielo;

mas la estación y la hora aborrecida,

con el recuerdo del placer y el duelo,

a razonar contigo me convida.

(CCCLIV)

Socorre, Amor, al genio acongojado,

la mano da al estilo hoy abatido,

por alabar a aquella que ha subido

a ciudadana del celeste estado;

Señor, con ella un verso concordado

dame, que él por sí no lo ha sabido,

si es cierto que beldad igual no ha habido

al mundo, que fue indigno a tal dechado.

Responde: «Cuanto el Cielo y yo podemos,

y discreción, y conversar honesto,

todo lo tuvo y Muerte ahora nos priva;

desde que Adán nació tales extremos

no se vieron jamás; y hoy baste esto:

los llore yo, y tu pluma el llanto escriba».

(CCCLV)

Oh tiempo, oh cielo instable, que así huyendo

engañáis ciegos y pobres mortales;

oh días más que viento eventuales,

ya que os viví, cuán falsos sois entiendo;

pero os disculpo; y sólo a mí reprendo,

que os dio Naturaleza alas tales,

y ojos a mí con que admire mis males,

por que vergüenza y aflicción aprehendo.

Antes (y es ya pasada) hora sería

de volverlos a más segura parte

y terminar esta sin fin porfía;

mas de tu yugo, Amor, no el alma parte,

sino del mal (tú sabes bien qué pía);

y acaso no es virtud, sino buen arte.

(CCCLVI)

Sagrada la aura mía en mi reposo

tanto sopla, que cobro ya ardimiento

de hablar del mal que yo he sentido y siento,

y del que fuera, de aún vivir, medroso.

Comienzo en el mirar ese amoroso,

que fue el principio del cruel tormento;

y sigo cómo mísero y contento

me royó de continuo Amor sañoso.

Guarda silencio y, de piedad movida,

me mira de hito en hito y se querella,

y en un honesto llanto se resuelve;

y así mi alma del dolor vencida,

mientras se irrita al ver que llora ella,

libre del sueño ya en sí misma vuelve.

(CCCLVII)

Cualquier día parece ya mil años,

si voy tras de mi amada y dulce guía,

que me condujo ayer, y en mejor vía

hoy me conduce a claros desengaños;

y ya no pueden seducirme engaños

del mundo, que conozso su falsía;

tal luz mi corazón del Cielo cría

que llevo ya la cuenta de mis daños.

Y no temo amenazas de la muerte,

que el Rey de reyes padeció más pena,

por hacerme en seguirlo firme y fuerte;

y nuevamente hoy en toda vena

entró de aquella que me cupo en suerte,

sin que turbe su frente alta y serena.

(CCCLVIII)

No puede hacer amargo el dulce gesto

la Muerte, pero él sí dulce ella.

¿Qué guarda he de querer, si no es aquella

que me guía a todo bien recto y honesto?

Y Aquel que a dar Su sangre fue dispuesto,

y abrió la puerta que el Infierno sella,

con su muerte conforta mi querella.

Ven, Muerte, pues; que estoy para ti presto.

No tardes; que tu tiempo es hoy venido;

y, si ahora no, pervino en aquel punto

que ella partió muriendo de esta vida.

Desde entonces un día no he vivido;

con ella fui, y con ella al fin me junto,

y es mi jornada con su pie concluida.

(CCCLIX)

Cuando mi suave y fiel consuelo amado[184],

porque repose mi cansado pecho,

se sienta al borde izquierdo de mi lecho

y habla con tono dulce y mesurado,

yo, pálido de angustia y espantado,

digo: «¿De dónde vienes, feliz alma?»

Una rama de palma

y otra de lauro saca de su seno

y dice: «Del sereno

cielo empíreo, y de aquella santa parte

movime, y sólo vengo a consolarte».

Con palabras y gesto conmovido,

le doy gracias, y digo: «¿Cómo y dónde

sabes tú de mi estado?», y me responde:

«Las ondas de tu llanto entristecido,

que no se sacia nunca, han ascendido

por el espacio al cielo, y mi paz turban:

pues tanto te perturban

del mundo miserable mi partida

y mi beata vida;

mas placerte debieran, si me amaste

cuanto en palabras y hechos me mostraste».

Respondo: «Sólo a mí me estoy llorando,

pues me quedé en tinieblas, y con duelo,

seguro de que tú subiste al cielo

como de cosa que se está mirando.

¿Cómo Dios y Natura irían ornando

un joven corazón de tal virtud

si a la eterna salud

tu buen obrar no estaba dirigido,

oh espíritu elegido,

que santa y altamente aquí viviste

y, luego, con presteza al cielo fuiste?

¿Qué otra cosa me queda que el lamento,

mísero y solo, pues sin ti soy nada?

De haber muerto en la cuna, mi jornada

no amargara amoroso sufrimiento».

Y ella: «¿Por qué este llanto y desaliento?

¡Mejor sería que de tierra alzases

las alas, y pensases

de tus dulces falacias el exceso

en justo y veraz peso

y me siguieses, si es verdad que me amas,

cogiendo ahora una de estas ramas!»

Le digo entonces: «Preguntar quería

lo que una y otra rama manifiesta».

«Respóndete tú mismo», me contesta,

«que a una[185] siempre ensalzó tu poesía:

palma es victoria y, joven todavía,

vencí venciéndome[186]; el laurel designa

triunfo, del que soy digna

gracias a aquel Señor que me dio fuerza.

Y tú, si alguien[187] te fuerza,

pídele ayuda a Él, para que quiera

vernos consigo al fin de tu carrera».

«¿Es éste el nudo de cabellos de oro

que aún me ata», digo, «y éstos los brillantes

ojos que mi sol fueron?» «No a ignorantes[188]»,

me dice, «tus palabras hagan coro.

Sólo soy alma, y en el cielo moro,

y en tierra está mi cuerpo convertido,

mas este parecido

tomó por consolarte; y aún aquella

he de ser (y más bella

y a ti más cara) tan salvaje y pía

por salvar tu alma, y no sólo la mía».

Lloro, y ella la cara

me seca con las manos, y suspira

dulcemente, y se aíra

con palabras que un risco habrían quebrado:

y ella, y el sueño, vanse de mi lado.

(CCCLX)

Citado mi señor dulce e impío

delante de la reina cristalina,

que la parte divina

gobierna ante el desmán de algún sentido,

allí, como oro que la llama afina,

entro cargado del cuidado mío,

de horror y miedo frío,

y, como aquel que muerte teme, pido

razón, diciendo: «Reina, el pie indebido

puse en el reino ayer del que aquí tienes,

y sólo ira y desdenes

cobré de allá; y tanto y tan diverso

tormento allá perverso,

que mi paciencia al cabo hallé vencida

y di en aborrecer hasta la vida.

»Así mi tiempo al fin he consumado

en llama y pena. ¡Cuánta senda honesta

deseché! ¡Cuánta fiesta,

por servir esta mentira lisonjera!

¿Qué ingenio habrá de darme una respuesta

que pueda sosegar mi triste estado,

y de este desalmado

darme satisfacción por cuanto hiciera?

¡Oh poca miel! ¡Oh acíbar todo y miera!

¡Cómo educó mi vida en la amargura,

con su falsa dulzura,

que me atrajo a pacer con su rebaño!

Porque, si no me engaño,

dispuesto era a elevarme de la tierra,

y me arrancó de paz para meterme en guerra.

»Esto me hizo amar, a lo que creo,

menos a Dios y a mí de que debiera,

que hubo mujer que hiciera

que no curase de otro pensamiento.

Y de esto sólo yo me condujera,

siempre afilando el juvenil deseo

en la muela en que veo

que pretendí reposo a su tormento.

¡Ay, triste! ¿De qué vale mi talento

y otras dotes que quiso darme el cielo?

Que voy cambiando el pelo,

sin que cambie jamás esta ansia viva;

así en todo me priva

de libertad este cruel que acuso

de hacerme amarga vida dulce uso.

»Buscar me ha hecho páramos sin mieses,

bestias y abrojos, duras muchedumbres

de bárbaras costumbres,

y todo error que a errar sin rumbo obliga;

ciénagas, valles, ríos, mares, cumbres,

mil apretados lazos descorteses;

e invierno en raros meses

con peligro presente y con fatiga;

y ni él ni aquella otra mi enemiga,

que huía yo, dejaban de hostigarme.

Y así, si non han de darme

antes de tiempo muerte acerba y fiera,

piedad celeste quiera

darme salud, no este mi tirano.

que se nutre de mi mal fiero inhumano.

»No tuve, siendo suyo, hora tranquila

ni espero ya tenerla, que he perdido

el sueño, y no he podido

ni por hierbas ni hechizos recobrarlo.

Por fuerza o por engaños he cedido

mi albedrío; y no ha habido nunca esquila,

donde el alma se asila,

que yo no oyese. Y no querrá él negarlo;

que leño la carcoma al devorarlo

no royó como el pecho en que él se cría

y a muerte desafía.

De aquí nace el martirio y nace el llanto

la queja y el quebranto,

de que ya me voy cansando y quizás otros.

Júzganos tú, que sabes de nosotros».

Mi adversario, con ronco y agrio eco

alega: «Oye, señora, la otra parte;

que no dice gran parte

de la verdad, como ella muestre ahora.

Este en su tierna edad fue dado al arte

de hacer enredo en pleito y embeleco;

y ahora, ingrato y hueco,

de aquel enfado vuelto a mi mejora,

se queja porque yo en dichosa hora

lo aparté del deseo que al mal lleva,

(y de ello hoy me reprueba)

por darle vida que él mísera llama,

granjeando alguna fama

sólo por mí, que alcé su entendimiento

donde jamás por él tuviera asiento.

»Sabe él que Agamenón y el alto Aquiles

y Anibal que funesto a Italia fuera,

y el que entre todos era

más claro en la virtud y en la fortuna,

según qué suerte a cada cual cupiera,

rendí al bajo amor de esclavas viles,

y a éste de entre las miles

mujeres de valor, señalé una,

como se vio jamás bajo la luna,

aunque Lucrecia regresase a Roma;

y tan afable idioma

le he dado y un cantar tan tierno y suave,

que vil concepto o grave

jamás pudo rendir delante de ella.

De estos engaños míos se querella.

»Esto el desdén, la ira y hiel ha sido,

mejor que de otra haber todo logrado.

Mal fruto he cosechado

de buen grano, pues he servido ingrato.

Tanto bajo mis alas lo he guiado,

que no hay quien con placer no lo haya oído;

y tan alto ha subido

que es entre muchos grande literato

y se hacen de sus obras sin recato

colecciones de todo arte y manera;

cuando, al contrario, hoy fuera

leguleyo de corte, hombre del vulgo;

y yo grito y divulgo

cómo aprendió en mi escuela el ser fecundo,

y de aquella que ha sido única al mundo.

»Y por decir, al fin, cuál fue el provecho,

de mil actos infames lo he apartado;

pues nunca con agrado

le pude hacer yo ver cosa infamante:

de obra y pensamiento mesurado,

mozo esquivo, después que le hube hecho

amar la que su pecho

ahormó y lo hizo al suyo semejante.

Cuanto tiene de noble y de brillante

de ella tomó y de mí, que hoy cree miasma.

Nunca espectral fantasma

fue falsa, como falso lo que hoy mueve;

pues a nosotros debe

gracia de Dios que goza y de la gente:

por ello se lamenta y se arrepiente.

»Además (y con esto el fin alcanza)

le di por que volase alas tales

entre cosas mortales

que alzan al Autor a quien lo estima;

pues, viendo él bien de cuántas y de cuáles

virtudes era ornada su esperanza,

podía hallar cobranza

para ascender al fin hasta la cima,

como él ya ha dicho alguna vez en rima.

Hoy se olvida de mí y de aquel contento

que yo por el sustento

di de su frágil vida». Yo me concito,

y entre lágrimas grito:«

La dio, y presto la hurtó y de improviso»«

Yo no —alega—, Quien para Él la quiso».

Al fin al tribunal entrambos vueltos,

yo temblando y Amor con arrogancia,

concluimos nuestra instancia:«

Noble señora, tu sentencia atiendo».

Dice ella sonriyendo:«

Gusto de haber vuestra quistión oído,

pero más tiempo para el fallo pido»

(CCCLXI)

A menudo me dice el fiel espejo,

el ánimo cansado y tez mudada,

y la destreza y fuerza derrengada:«

No te escondas de ti, sábete viejo.

Acatar natural es buen consejo,

que combatirlo es vano y sólo enfada».

Yo, entonces, como fuego agua anonada,

un largo y grave sueño rompo y dejo,

y veo bien que vuela nuestra vida,

y no más de una vez arde su llama;

y dentro de mí suena voz sentida

de aquella cuya alma hoy se derrama,

y aquí fue por tan única tenida

que a todas, si no yerro, quitó fama.

(CCCLXII)

Vuelan mis pensamientos tanto al cielo,

que aun me parece que en tal alto foro

alguno de ellos tenga su tesoro,

ya despojado del rompido velo.

Temblando el corazón de un dulce hielo

oigo que dice (y pálido me azoro):«

Amigo, yo te honro ahora y te adoro,

pues supiste mudar uso con pelo».

Me lleva a su Señor y ante Él me inclino,

rogando humildemente que consienta

que quede viendo yo uno y otro gesto.

Responde: «Ya está escrito tu destino;

mas, porque veinte años tarde o treinta,

no te parezca mucho, que es bien presto».

(CCCLXIII)

Muerte ha extinguido al sol que me ofuscaba

y en tinieblas sus ojos ha dejado[189];

olmo es, y roble, el lauro marchitado[190],

y tierra quien me ardía y me enfriaba:

que es bueno sé, mas mi dolor no acaba.

Falta quien haga tímido y osado

mi pensamiento, y frío y caldeado:

quien de esperanza y duelo me colmaba.

Lejos de aquel que igual hiere que cura[191],

y que en mi pecho abrió tan honda herida,

mi libertad es gozo y amargura,

y vuelvo con el alma agradecida

al que gobierna la celeste altura,

ya muy cansado, y harto de la vida.

(CCCLXIV)

Me tuvo Amor veintiún años ardiendo,

ledo en el fuego y de esperanza henchido;

y desde que con ella[192] al cielo ha ido

mi corazón, diez años más gimiendo.

Ya me encuentro cansado, y me reprendo

de tanto error que casi en mí ha extinguido

toda virtud; y a ti, Señor, rendido,

la vida que me queda te encomiendo,

triste y contrito por aquellos años

que debí dedicar a mejor uso

buscando paz y huyendo afán y engaños.

Desde mi cárcel corporal me acuso:

sácame, libre de perpetuos daños,

que conozco mi error, y no me excuso.

(CCCLXV)

Llorando voy los tiempos ya pasados

que malgasté en amar cosas del suelo,

en vez de haberme levantado en vuelo

sin dar de mí ejemplos tan menguados.

Tú, que mis males viste porfïados,

invisible e inmortal Señor del cielo,

Tu ayuda presta al alma y Tu consuelo,

y sana con Tu Gracia mis pecados;

tal que, si viví en tormenta y guerra,

muera en bonanza y paz; si mal la andanza,

bueno sea al menos el dejar la tierra.

Lo poco que de vida ya me alcanza

y el morir con Tu presta mano aferra;

Tú sabes que en Ti sólo hallo esperanza.

(CCCLXVI)

Oh Virgen bella que, de sol vestida,

de estrellas coronada, al Sol primero

agradaste, y en ti estuvo escondido:

amor me mueve y, pues cantarte quiero,

por mí tu santa ayuda es requerida,

y la de Aquel que en ti fue concebido.

Invoco a la que siempre ha respondido

las súplicas piadosas;

y si de humanas cosas

a piedad la miseria te ha movido,

considera mi súplica y mi duelo

y ayúdame en mi guerra,

aunque sea tierra y tú reina del cielo.

Virgen sabia, del número eres una

de las beatas vírgenes prudentes

—la primera, y de luz más fulgurante—;

oh firme escudo de las tristes gentes,

contra golpes de Muerte y de Fortuna

no sólo salvador, sino triunfante;

oh refrigerio al ciego ardor[193] llameante

de los necios mortales,

tus ojos virginales

que vieron el vestigio lancinante

en los miembros del dulce hijo querido,

vuelve a mi incierto estado,

pues, humillado, tu consejo pido.

Oh Virgen pura, en todo entera y sana,

de tu parto eres hija y eres madre,

tu luz, que adorna al cielo, aquí nos guía,

por ti tu hijo, y el del sumo Padre,

oh del cielo luciente y fiel ventana,

vino a salvarnos el extremo día;

y entre cuantas moradas aquí había

fuiste tú la elegida,

oh Virgen bendecida,

que el llanto de Eva vuelves alegría.

Haz que Su gracia sea mi refrigerio,

oh bienaventurada,

ya coronada en el celeste imperio.

Virgen santa de toda gracia llena,

que por veraz y altísima humildad

al cielo al que yo clamo has ascendido,

tú pariste a la fuente de piedad

y al sol de la justicia, que serena

a este siglo de oscuro error henchido;

tú has tres amantes nombres merecido:

madre, hija y esposa,

oh Virgen gloriosa,

dama del Rey que al hombre ha desuncido

del yugo[194], y le ha hecho libre y venturoso,

por cuya cruel pasión

mi corazón procura en Él reposo.

Virgen sola en el mundo, y sin ejemplo,

que con tu gracia al cielo enamoraste

porque igual no has tenido, ni segunda,

con santos pensamientos tú forjaste

al verdadero Dios y vivo templo

en tu virginidad casta y fecunda.

Por ti puede mi vida ser jocunda

si por tu oración pía,

dulce Virgen María,

donde abundó el error la gracia abunda.

Te ruego, con la mente arrodillada,

que, escuchando mis preces

endereces mi marcha desviada.

>Oh Virgen clara de fulgor eterno,

estrella de esta mar tempestuosa,

de todo fiel barquero veraz guía,

mira en qué tempestad tan espantosa

me veo envuelto, solo y sin gobierno,

y escucho ya la extrema gritería.

Mas mi espíritu en ti siempre confía,

pecador, no lo niego,

Virgen; pero te ruego

que de mí tu enemigo[195] no se ría:

recuerda que el pecado original

nos borró el Soberano

siendo humano en tu claustro virginal.

¡Oh Virgen, cuánto llanto he derramado

y cuán vanos lisonja y ruego han sido

para mi pena y mi gravoso daño[196]!

Desde que junto al Arno yo he nacido,

siempre buscando en uno y otro lado,

mi vida sólo ha sido desengaño.

Mortal belleza y vanidoso engaño

han llenado mi alma[197].

Virgen sagrada y alma,

no tardes, que este acaso es mi último año.

Pues ya mis días, con veloz carrera,

y mientras yo he pecado,

se han marchado y la Muerte ya me espera.

Virgen, una que es tierra[198] me ha tenido,

estando viva, en lágrimas deshecho,

sin saber de mi vida dolorosa;

mas, de saberlo, igual habría hecho,

que si otro su deseo hubiera sido,

muerte me diera, y a ella fama odiosa[199].

Señora nuestra, y de la gloria diosa

(si hablar así es posible),

Virgen dulce y sensible,

todo lo ves, y lo que aquella hermosa

hacer no pudo, pueda tu virtud:

pon fin a mi dolor,

que a ti honor te dará, y a mí salud[200].

Oh Virgen que eres toda mi esperanza,

que puedes y que quieres ayudarme,

no dejes que al final pueda perderme.

Mira al Señor que se dignó crearme:

no mi bajeza, sí mi semejanza

con su divina faz, te haga valerme.

Si Medusa y error[201] un risco hacerme

logran, que echa humor vano,

Virgen, tu santa mano

quiera lágrimas santas concederme:

que mi lamentación final sea pura,

sin la terrena sal

de la inicial, no libre de locura.

Virgen hermosa, que odias la arrogancia,

nuestro común principio[202] a tu amor mueva:

miserere de un pecho arrepentido.

Que si un poco de tierra a mí me lleva,

aunque es mortal[203], a amarlo con constancia,

a ti, objeto gentil, ¿cuánto es debido?

Si de mi estado vil y decaído

por tus manos me elevo,

Virgen, mi estilo nuevo

y purgado que aceptes yo te pido;

y lengua y pecho, y llanto y desconsuelo.

Guíame al mejor vado[204]

y de tu agrado sea el cambiado anhelo[205].

Lejos no puede estar, se acerca el día,

que el tiempo va volando,

Virgen sola, y punzando

va Muerte el pecho y la conciencia mía.

Recomiéndame a tu Hijo, que es veraz

hombre y Dios verdadero,

y mi postrero aliento acoja en paz.

Fin de la Segunda Parte de «Cancionero»

EL TRADUCTOR

ÁNGEL CRESPO PÉREZ DE MADRID (Alcolea de Calatrava, 1926 - Barcelona, 1995) Poeta y crítico español cuya obra lírica se inscribió inicialmente en el postismo, corriente vanguardista de posguerra, para evolucionar después hacia formas de mayor compromiso social.

Sus primeros poemas, incluidos en el libro Una lengua emerge (1950), así como en Docena florentina (1966), muestran una decidida voluntad de renovación que lo aproxima a la corriente postista. Más tarde orientó su producción hacia la llamada poesía de compromiso, aunque sin abandonar la búsqueda del sentido y de los recursos de la creación lírica. El título de la recopilación de sus poemas que hizo en 1971, En medio del camino, resulta muy significativo acerca de su actitud.

Como se observa en su producción posterior, en títulos como El bosque transparente (1973), Parnaso confidencial (1984), El ave en su aire (1985) u Ocupación del fuego (1990), su poética sigue dos vías de exploración, una circunstancial, determinada por la experiencia del poeta, y otra por la intención de trascendencia de la palabra poética temporal sobre la que construye un mundo lírico rico en matices y significaciones que deviene trasunto de la memoria. La naturalidad con que concilia estas vías y los medios proporcionados por la tradición y las vanguardias hace que su poesía logre transmitir una visión realista con un pálpito misterioso en el interior del verso.

Obtuvo, entre otros reconocimientos, el premio de los Lectores y Libreros italianos por su traducción de la Comedia de Dante (que le valió también la Medalla de Oro della Nascita di Dante de la ciudad de Florencia); la Medalla de Plata de la Universidad de Venecia; el premio Nacional de Traducción por su versión del Cancionero de Petrarca, en 1984; el premio Ciudad de Barcelona de poesía en castellano por su libro poético El bosque transparente; y el Premio Nacional a la obra de un traductor, en 1993.

FRANCESCO PETRARCA (1304-1374), poeta y humanista italiano. Durante su niñez y su primera adolescencia residió en distintas ciudades italianas y francesas, debido a las persecuciones políticas de que fue objeto su padre, adherido al partido negro güelfo. Cursó estudios de leyes en Carpentras, Montpellier, Bolonia y Aviñón, si bien nunca consiguió graduarse.

Según relata en su autobiografía y en el Cancionero, el 6 de abril de 1327 vio en la iglesia de Santa Clara de Aviñón a Laura, de quien se enamoró profundamente. Se han hecho numerosos intentos por establecer la identidad de Laura, e incluso sus contemporáneos llegaron a poner en duda su existencia, considerándola una creación para el juego literario. Petrarca defendió siempre, sin embargo, su existencia real, aunque sin revelar su identidad, lo que ha inducido a pensar que quizá se tratara de una mujer casada. Sí está comprobado, en cambio, que mantuvo relaciones con otras mujeres y que dos de ellas, cuyos nombres se desconocen, le dieron dos hijos: Giovanni y Francesca.

Con el fin de poder dedicarse en mayor medida a la literatura consiguió una canonjía en Parma (1348) que le permitió disfrutar de beneficios eclesiásticos. Posteriormente se trasladó a Milán, donde estuvo al servicio de los Visconti (1353-1361), a Venecia (1362-1368) y a Padua, donde los Carrara le regalaron una villa en la cercana población de Arqua, en la cual transcurrieron sus últimos años.

Su obra principal es el Canzoniere, publicado originariamente con el nombre de Rime in vita e Rime in morte de Madonna Laura y que fue ampliando con el transcurso de los años. Es aquí donde Laura se constituye en el objeto idealizado de su amor, representante de las virtudes cristianas y de la belleza de la antigüedad.

Petrarca fue autor también del poema épico Africa, que canta en hexámetros las hazañas del conquistador romano Escipión el Africano, y una colección de biografías de personajes ilustres. Escribió además Bucolicum carmen, un conjunto de églogas de estilo virgiliano, epístolas y un elogio de la vida retirada, De vita solitaria. Sus primeras composiciones, Africa y su primera prosa, por ejemplo Secretum, un diálogo imaginario con San Agustín, estaban escritas en latín, pero solamente I trionfi y el Canzoniere lo están en el dialecto toscano del italiano.

Notas

[1a] Estudios grecolatinos y otros ensayos literarios, Ediciones Imaginaria–Fundación Elisio Jiménez Sierra, San Felipe, Yaracuy, (2004). <<

[1b] Petrarca, Cancionero, Sonetos y canciones. Traducción y prólogo de Ángel Crespo, Colección Austral, Espasa Calpe, Madrid, (1988). <<

[1] Virtud en el sentido de resistencia moral. <<

[2] Porque Petrarca había resistido a otros amores; y de esto es —de las mil ofensas hechas por ello a Amor— de lo que se venga Laura. <<

[3] La mencionada virtud. <<

[4] El collado simboliza a la razón, la parte más alta del hombre. <<

[5] El afán, al que Petrarca compara con un caballo desbocado. <<

[6] Laura simbolizada por el lauro o laurel. <<

[7] Son los frutos del laurel, símbolo de Laura, que renuevan el dolor ajeno, es decir, el del poeta. <<

[8] La áurea, es decir, láurea (de Laura-laurel). Estos juegos de palabras son muy frecuentes en el Cancionero. <<

[9] Porque los amantes viven como si no estuviesen en el mundo. <<

[10] Del sufrimiento que causa al poeta el amor no correspondido. <<

[11] Espíritu, en el sentido medieval de «espíritu visual» o «potencia visual» (Conf. Dante, Paraíso XXVI, 71: «per lo spirto visivo»). <<

[12] Los ojos de Laura. <<

[13] Laura tiene las llaves del pecho (es decir, de los sentimientos) de Petrarca y lo aprovecha para llevarse consigo el alma del poeta, que también habita en su pecho. <<

[14] Se creía que las águilas podían mirar fijamente al sol. <<

[15] Porque se sienten atraídos por su luz. <<

[16] Es decir, se queda con mi alma y me deja mi cuerpo. <<

[17] Lo omitido por el poeta era el sentimiento amoroso, pues quien no ama se maravilla de los efectos del amor en los demás. <<

[18] El Amor llamó en su ayuda a Laura y ambos transformaron al poeta en un laurel (casi imagen de Laura). Se inicia así la serie de metamorfosis de esta canción, basadas en las del poema de Ovidio Metamorphoseon, si bien en este texto tiene un sentido diferente del que adquieren ahora. Por ejemplo, es Dafne la que se convierte en Laurel, por obra y favor de los dioses, cuando huye del asedio de polo: la metamorfosea su propio desdén y no la venganza del Amor, como en el caso de Petrarca. <<

[19] El Peneo es el río junto al que Dafne se convirtió en Laurel; el río más fiero es el Durenza (lo que sugiere dureza o ferocidad). Es, por supuesto, el río del país de Laura. <<

[20] Se trata de una referencia a la metamorfosis de Cigno, que se convirtió en cisne al arrojarse, desesperado, al Po. Es una alusión al encanecimiento del poeta, debido a sus sufrimientos amorosos. <<

[20a] Obsérvese que los versos de cada estrofa no riman entre sí; en cambio, riman entre sí todos los primeros de cada estrofa, todos los segundos, todos los terceros, y así sucesivamente. <<

[21] A los ojos de Laur. <<

[22] Venus. <<

[23] Calixto, amante de Júpiter, que fue convertida en la constelación de la Osa Mayor. <<

[24] Carreteaba, porque la Osa Mayor se llama también el Carro. <<

[25] Laura. <<

[26] Este soneto figuró como primero en la primera redacción del Cancionero. <<

[27] Apolo asimilado al sol, pues el verdadero dios solar era Helios, se enamoró de Dafne en Tesalia (de ahí «tesalia honda», es decir, «tesalio río»: el Peneo). Este tema del amor por el laurel (Laura) después de haberlo amado Apolo, es uno de los favoritos de Petrarca. <<

[28] Aunque la forma verbal mattempo del original suele ser interpretada como "envejezco", sin duda por atracción de la estrofa siguiente, que parece coincidir con el significado actual de dicha expresión, prefiero interpretarla, de acuerdo con las anotaciones de Ponchirolli, como "me entretiene" (o "me entretengo", indugio en italiano moderno). <<

[29] El corazón. <<

[30] Hecho piedra, es decir, insensible. <<

[31] Deseo al que se refiere el segundo verso de esta estrofa. <<

[32] Se albergan en Laura, en su interior. <<

[33] «… nullum enim dolorem longun esse, qui magnus est» (Séneca, Epist., XXX, 14). <<

[34] Los ojos de Laura. <<

[35] El Amor. <<

[36] El agua umbría del abismo es la del Leteo, río que los antiguos situaban en el Infierno, antes de que Dante lo situase en el Paraíso Terrenal. Dichas aguas provocan el olvido en quien las bebe. Petrarca dice, pues, que los ojos de Laura (el homicida espejo), al haber sido bañados en ellas, olvidan cuanto ven y, en consecuencia, olvidan al poeta. <<

[37] Laura. <<

[38] La agitación del rostro es reflejo de la del interior de Petrarca. <<

[39] Cielo del sol, según las ideas astronómicas de la época. <<

[40] Que todos honran de palabra, aunque nadie las come. Era un tópico muy frecuente el elogio de la sobriedad de los antiguos, quienes solían comer frecuentemente estos frutos de la encina. <<

[41] Por mucho que cambien el tiempo y las influencias de los astros. <<

[42] El sol. <<

[43] Según la mitología grecorromana, el sol pasaba la noche en una nave de oro —su nido— en el que viajaba durante toda la noche para reaparecer, por la mañana en Oriente. <<

[44] Laura-laurel. <<

[45] En el sentido de rimas juveniles. <<

[46] No lo coja ningún poeta para coronarse. <<

[47] Como ya se ha dicho, era fama que Júpiter (Jove) no hería al laurel con sus rayos. <<

[48] Es decir, de Dafne-Laura. <<

[49] Se refiere al viaje a Roma por mar, a través del archipiélago toscano. <<

[50] Era peregrino e ignorado, dada la infrecuencia de los viajes por mar en la vida de Petrarca. <<

[51] Laura. <<

[52] Más serenos de lo que es natural en una mujer. <<

[53] Amor. <<

[54] «Si a vosotros ojos que me guiais mientras escribo, os fuese mostrada vuestra propia belleza». <<

[55] Dentro de Laura, cuyos ojos no están en su interior. <<

[56] «No van más allá de las primeras partes del espíritu (fantasías y pensamiento) y no llegan a las "partes extremas", defendidas por la memoria». (Giovanni Ponte). <<

[57] La canción va seguida por otras dos, que también cantan a los ojos de Laura, por lo que se la ha llamado «las tres hermanas». <<

[58] En los ojos de Laura. <<

[59] Petrarca conoció a Laura en la primavera del año 1327, siendo Viernes Santo. <<

[60] Otras luces tan bellas como los ojos de Laura. <<

[61] «Yo pienso: si en el cielo, allá donde Dios se dignó hacer ver en la tierra una parte de sus obras (los ojos de Laura), todo el resto de las obras es tan bello, salga ya pronto de esta prisión corporal que me encierra y me impide moverme hacia semejante felicidad». (Guido Bezzola). <<

[62] El blanco y negro de los ojos de Laura. <<

[63] Laura. <<

[64] La mente del poeta. <<

[65] La Osa Mayor y la Osa Menor, que miran los marinos para orientarse. <<

[66] Los ojos de Laura. <<

[67] Les robo más miradas que las que ella me concede por cortesía. <<

[68] Sin que girase el cielo superior, que hace progresar al día, es decir, sin que pasase el tiempo. <<

[69] Es decir, el pensamiento, que guía a la lengua. <<

[70] Al Amor. <<

[71] Juego de palabras: A Laura. <<

[71a] A lo largo de todo este soneto, es Amor quien habla al poeta. <<

[72] Probablemente, el poema África o el libro De viris ilustribus. <<

[73] «Ningún velo (en sentido metafórico) oculta mis sentimientos». <<

[74] «Puesto que veis claramente en mí de la misma manera que la luz atraviesa el cristal, es inútil que yo diga lo que siento» (Guido Bezzola). <<

[75] María Magdalena. <<

[76] Lo que más quiere es contemplar a la amada. <<

[77] Valclusa, refugio del poeta, significa «Valle Cerrado». <<

[78] La de Laura. <<

[79] El pesado velo es el cuerpo. <<

[80] Petrarca se refiere al agua del río Sorga, en la que se reflejaba a veces la figura de Laura (Conf. la canción de Dante Tre donne intorno al cor, v. 26: «E sol di sé par donna…»). <<

[81] Según el soneto CLX, vv. 9-11, Laura solía tumbarse bocabajo en la hierba. <<

[82] Discurso pronunciado en el extremo de la muerte. <<

[83] Se dirige al agua, las hierbas y el aire. <<

[84] Viendo el cuerpo del poeta convertido en polvo. <<

[85] Es Amor quien trata de su mal con el poeta y quien le dicta oscuramente. Recuérdese el célebre pasaje de Dante, "Purgatorio", XXIV, 52-54: «I'mi son un che quando / Amor mi spira, noto, e a quel modo / ch'e' ditta dentro vo signifcando». <<

[86] Según el contexto de esta canción, le ha salvado de la muerte. <<

[87] El mundo en juvenil figura es el mundo en primavera. <<

[88] Edad adolescente, todavía inmadura. <<

[89] Se refiere a Laura. <<

[90] Alusión al río Sorga, en Valclusa. <<

[91] "Mi alma está junta a quien me la roba (Laura) y aquí sólo puedes ver mi cuerpo, imagen de mi alma." Parece que esta canción fue escrita en Selvaplana, cerca de Parma, en el año 1345. <<

[92] Porque Petrarca había resistido a otros amores; y de esto es —de las mil ofensas hechas por ello a Amor— de lo que se venga Laura. <<

[93] Se refiere al ave Fénix, que vive en el Oriente y renace de sus cenizas. <<

[94] Se refiere a la piedra imán. <<

[95] Calamita, es decir, piedra imán. <<

[96] Este fantástico animal era llamado catóblepa —del griego Kató (hacia abajo) y blépein (mirar)— por su manera de dirigir la mirada. Quien se fijaba en sus ojos, moría al instante. <<

[97] Petrarca se refiere a la fuente llamada Sol, de la que escribió Plinio. <<

[98] Se trata de la fuente Dodona, sobre la que escribieron, entre otros, Plinio y Lucrecio. <<

[99] Laura. <<

[100] Las islas de Fortuna son las Afortunadas, nombre mítico de las Canarias. <<

[101] Cuando el Sol entra en la constelación de Tauro, es decir, en abril, época en la que crecen la aguas del río y, como veremos, el llanto del poeta. <<

[102] Se muestra en la cara del poeta. <<

[103] El blanco y el negro de los ojos de Laura. <<

[104] El laurel coronaba a héroes y poetas. <<

[105] El sollozo de Laura. <<

[106] En mi vejez como en mi juventud. <<

[107] En agosto del año 1333, Petrarca atravesó, en su camino de Colonia a Lión, el bosque de las Ardenas, en pleno conflicto armado entre el conde de Flandes y el duque de Brabante. Parece tratarse de un recuerdo, no de un hecho inmediato, si no es que el soneto está muy desplazado cronológicamente. <<

[108] Hace tan fuerte a Laura. <<

[109] El cabello de Laura. <<

[110] Rico, porque tenía el guante; pobre, porque, como se ve más adelante, Laura se lo arrebató de la mano. <<

[111] Amor. <<

[112] Las eclipsa con su belleza. <<

[113] Los tintes blancos de la piel de Laura. <<

[114] «Que los sueños (otros nuncios, que no quienes propalan los rumores de la muerte de Laura) me la representen y ella me diga la verdad». (Es la opinión común de los comentaristas). <<

[115] «Me mantiene vivo» (Lo mismo en el soneto original). <<

[116] El cuerpo. <<

[117] Petrarca dice que por la mañana, cuando Laura se deja ver, es otro sol y por ello hay dos Levantes: aquel por el que aparece el sol y aquel por el que aparece Laura. <<

[118] El cielo (Apolo) todavía se enamora de la tierra (Dafne). <<

[119] La fronda de Laura-laurel. <<

[120] La mañana. <<

[121] La noche. <<

[122] Por su salvación eterna. <<

[123] Del cuerpo. <<

[124] Los de Cristo en la cruz. <<

[125] El de quienes se han condenado. <<

[126] Las pasiones. <<

[127] Cerca de la muerte. <<

[128] Laura no debería haber nacido para que, de esta manera, Petrarca y su mente tuviesen paz. <<

[129] Porque de haber accedido Laura al amor de Petrarca., ambos se habrían condenado. <<

[130] «Que si aquí, en el mundo, vuestro anhelo, contento de su mal (del placer de las pasiones) se aquieta con una mirada o con una canción, ¿cómo de grande no será el placer que se siente en el cielo, si tan grande es el que, a pesar de todo, experimentamos en el mundo?». <<

[131] Pensamiento o deseo (el que Petrarca siente por la fama). <<

[132] Porque las pasiones terrenales no pueden ser sentidas por el alma que se ha separado de su cuerpo. <<

[133] «Sé que es una vanidad de fama postuma que pueda tocarme». <<

[134] «Lo que de verdad me importa no es la fama póstuma (el lauro de los poetas), sino cambiar las vanidades (sombras) del mundo por las verdades eternas, pues siento miedo de sólo adquirir experiencia de las primeras». <<

[135] El del amor y la gloria (Laura-laurel). <<

[136] La luz de los ojos de Laura. <<

[137] De otros nudos, es decir, de otras pasiones terrenales, como la de la riqueza o el poder. <<

[138] La del amor terrenal. Para entender esta expresión hay que recordar que, en el "Purgatorio" de La divina comedia de Dante los ángeles iban limpiando de la frente de este poeta las Pes que simbolizaban a los siete pecados capitales. <<

[139] Este desdén. <<

[140] Pues Laura se amó tanto que no accedió a mi amor, aunque fue tan fuerte, por no condenarse. <<

[141] Porque el cuerpo obscurece las facultades de alma, y entre ellas, la de prever o profetizar. <<

[142] «Veo que ya tengo canas, me hago viejo». <<

[143] Todo este pasaje está influido por el primer canto del "Infierno" de Dante, en el que este poeta pierde también el camino derecho y está a punto de volverse hacia atrás. <<

[144] «Incluso me hace creer que me quedan muchos años de vida —y ello para que no me enmiende—, como si hubiese pactado su duración con la muerte». <<

[145] En julio: madero del telar, en el cual se va arrollando el pie o urdimbre. <<

[146] Deliberando, pero no tomando decisiones. <<

[147] Laura. <<

[148] Ciego porque no ha echado en falta la luz de Laura. <<

[149] El cuerpo, que oculta al alma. <<

[150] El nombre de Laura triunfa gracias a los versos de Petrarca. <<

[151] Quien ve a Dios, es decir, Laura. <<

[152] Consiento en no cortar el nudo de mi vida. <<

[153] Los despojos mortales. <<

[153a] En esta canción, Petrarca se defiende de la tentación de un nuevo amor que sucediera al que sentía por Laura. <<

[154] Pues es imposible volver a ver a Laura en este mundo. <<

[155] Petrarca da a entender que sólo los ojos de Laura lograron vencer su prevención contra el amor. <<

[156] Este metafórico vado son los ojos de Laura. <<

[157] La voz de Laura. <<

[158] Se refiere a un lazo, probablemente untado de liga, de los que suelen usar los cazadores, dicho, claro está, en sentido metafórico. <<

[159] Es decir, durante todas las estaciones del año: siempre y sin cesar. <<

[160] Laura. <<

[161] Según casi todos los intérpretes, la del corazón de Petrarca. <<

[162] Laura. <<

[163] «Si no muero pronto». <<

[164] Despalmados: Limpios y embreados los fondos. Es palabra que figura en el original. <<

[165] Laura. <<

[166] Petrarca y su alma, a la que se dirige. <<

[167] El ave fénix es Laura. Se suele interpretar que el color púrpura es el de los labios y el dorado es el del cabello; pero nosotros, considerando la manera de componer de Petrarca., preferimospensar que se trata de una descripción sumariadel aveinspirada enel anónimo Carmen de Ave Phoenice, según el cual «Caudaque porrigitur fulvo distenta metallo / In cuius maculis purpura misxta rubet», en lo que coincidimos con Guido Bezzola. <<

[168] Fuiste única en el mundo. <<

[169] En la de las almas bienaventuradas. <<

[170] Probablemente, Petrarca se refiere a la Provenza en general, y no a un lugar determinado, a pesar de lo que dicen en los versos anteriores. <<

[171] Al despedirse por última vez de Laura. <<

[172] No porque Petrarca haya bebido las aguas del Leteo, sino porque Laura atravesó este río para ascender al paraíso. <<

[173] Laura. <<

[174] ¿Qué queda en el mundo capaz de sustituir a las virtudes (al valor) de Laura?. <<

[175] San Juan, I, 10: «Mundus eum nom cognovit». <<

[176] Amor. <<

[177] ¿De qué vale saber que hay una vida eterna a quien está desesperado?. <<

[178] «De la misma manera que mi alma no está muerta, así quiero que tú estés vivo en el cielo». <<

[179] Los ángeles que fueron fieles a Dios. <<

[180] Aristóteles llama al alma «hábito del cuerpo orgánico». <<

[181] La hora (el tiempo) de que llegue el correo de Laura para llamarle a morir. <<

[182] Del cuerpo. <<

[183] La carne. <<

[184] Laura. <<

[185] Al laurel. <<

[186] «Vencí al vencer mis tentaciones». <<

[187] El mundo. <<

[188] A los ignorantes que creen que las almas tienen un cuerpo, o pueden tomarlo temporalmente antes de la resurrección de la carne. <<

[189] Los ojos de Laura. <<

[190] Frente al lauro-Laura, que es la gloria poética, el olmo y el roble representan el cambio de propósitos y pensamientos de Petrarca. <<

[191] Amor. <<

[192] Laura. <<

[193] SEl ardor de las pasiones. <<

[194] Del yugo del pecado. <<

[195] Satanás. <<

[196] Se refiere al llanto derramado por Laura. <<

[197] El amor por Laura. <<

[198] Laura. <<

[199] Si Laura hubiese accedido a los requerimientos de Petrarca., éste habría condenado su alma, mientras ella habría adquirido mala fama. <<

[200] Mi salvación eterna. <<

[201] La belleza (Medusa) de Laura y el amor equivocado por ella. <<

[202] Pues la Virgen nació como ser humano. <<

[203] Laura. <<

[204] Llévame por el camino de la salvación eterna. <<

[205] Petrarca no anhela ya el amor humano, sino el divino. <<