Índice

Portada

Portadilla

Nota del autor

Tracklist

Capítulo 1. Compared to What

Capítulo 2. Brown Eyed Girl

Capítulo 3. Way Down in the Hole

Capítulo 4. Riding with the King

Capítulo 5. Trinità

Capítulo 6. Mess Around

Capítulo 7. Powers

Capítulo 8. Summer in the City

Capítulo 9. Bad Reputation

Capítulo 10. Hit the Road Jack

Capítulo 11. Unsquare Dance

Capítulo 12. Cowboy Song

Capítulo 13. Take 5

Capítulo 14. Sinnerman

Capítulo 15. Help!

Capítulo 16. House of the Rising Sun

Capítulo 17. Back to Black

Capítulo 18. Take Care of Business

Capítulo 19. Miss Alissa

Capítulo 20. La resa dei conti

Capítulo 21. Feelin’ Alright

Capítulo 22. Born to Be Wild

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Take Five

Historia de un robo

Francesc Marí

Nota del autor

Los títulos de los capítulos en los que se divide esta historia son particulares, ya que se trata de títulos de canciones más o menos conocidas. Aunque se puede entrar en la trama sin necesidad de acompañarla con las canciones a las que se hace referencia, esta novela ha sido escrita con la idea de que cada capítulo sea leído acompañado con la correspondiente canción de fondo, ofreciendo al lector una mayor inmersión en la narración gracias al ritmo que imprime la música en la lectura. Queda a la elección de cada uno cómo acometer esta historia.

Tracklist

1.- Compared to What (Roberta Flack)

2.- Brown Eyed Girl (Van Morrison)

3.- Way Down in the Hole (Five Blind Boys from Alabama)

4.- Riding with the King (B. B. King & Eric Clapton)

5.- Trinità (Franco Micalizzi)

6.- Mess Around (Ray Charles)

7.- Powers (Blackalicious)

8.- Summer in the City (The Lovin’ Spoonful)

9.- Bad Reputation (Joan Jett)

10.- Hit the Road Jack (Ray Charles)

11.- Unsquare Dance (The Dave Brubeck Quartet)

12.- Cowboy Song (Thin Lizzy)

13.- Take 5 (The Dave Brubeck Quartet)

14.- Sinnerman (Nina Simone)

15.- Help! (The Beatles)

16.- House of the Rising Sun (The Animals)

17.- Back to Black (Amy Winehouse)

18.- Take Care of Business (Nina Simone)

19.- Miss Alissa (Eagles of Death Metal)

20.- La resa dei conti (Ennio Morricone)

21.- Feelin’ Alright (Joe Cocker)

22.- Born to Be Wild (Steppen Wolf)

Capítulo 1

Compared to What

Esa mañana, el sol amaneció sobre el cielo de Berlín como cualquier otro domingo. Sin embargo, una inusual brisa se había levantado durante la noche, trayendo viento del norte, y las temperaturas habían descendido. Algo un tanto infrecuente para finales del mes de julio, obligando a más de un berlinés —fuera autóctono o estuviera solo de visita— a coger la bufanda.

Pero las bajas temperaturas no eran motivo suficiente para que la gente se quedara encerrada en casa. El sol brillaba, hacía buen día, y la capital alemana ofrecía un sinfín de opciones de ocio para todos los públicos. Mercados callejeros de arte, de segunda mano o de libros estaban esparcidos por diferentes rincones de la ciudad. Un Tiergarten esplendoroso lucía con un verde intenso al oeste de la ciudad, mientras la diosa Victoria de Friedrich Drake lo observaba desde lo más alto de su columna, diseñada por Heinrich Strack.

Si no, siempre se podía pasear desde la puerta de Brandenburgo por el bulevar Unter der Linden, o bajar por la Friedrichstrasse, aprovechando que en aquella época del año los turistas de medio mundo todavía no habían invadido la ciudad. Alguno había: siendo Berlín una de las capitales de Europa, no era sorprendente que hubiera turistas durante todo el año; sin embargo, la ciudad no se había masificado como lo hacía durante los meses de verano. Por lo que aquel frío pero brillante domingo era una buena oportunidad para que los berlineses disfrutaran de su ciudad.

Uno de los lugares en los que la gente podía gritar a los cuatro vientos que se sentía orgullosa y afortunada de ser de Berlín era en la Isla de los Museos. Empezando por la extensión de césped del Lustgarten que había frente a la Berliner Dom, hasta llegar a la punta de la isla, coronada por la cúpula del Bode Museum, que cortaba las relucientes aguas del río Spree, aquel lugar era la joya familiar de todo buen berlinés. Uno de los pocos vestigios que recordaban que la ciudad había tenido una historia anterior a la Segunda Guerra Mundial.

Cinco eran los museos que había en aquel privilegiado emplazamiento: el Altes Museum, el Neues Museum, la Alte Nationalgalerie, el Pergamonmuseum y el Bode Museum. En sus paredes descansaban algunas de las piezas más importantes de la historia del arte mundial, tesoros como el Altar de Pérgamo, la Puerta de Ishtar de Babilonia o el precioso busto de Nefertiti.

Eran obras de arte como estas las que atraían de forma constante grandes cantidades de público de todo tipo. De jóvenes a ancianos, de hombres a mujeres, de simples curiosos a estudiosos e intelectuales. Todos eran bienvenidos en uno de los centros culturales más importantes del mundo. Como en aquella inusual mañana de domingo de finales de julio, en la que los cinco museos tenían largas colas de gente aguardando para comprar su entrada, esperando encontrarse en las zonas peatonales con algún amigo con el que compartirían aquel festivo, o simplemente tomando el sol en cualquiera de las zonas ajardinadas de la ciudad.

Grupos y aglomeraciones de gente iban de acá para allá sin ningún sentido, pero si alguien hubiera podido observar el lugar como lo hacían los cuervos de Berlín, se habría encontrado con la imagen más poética y sorprendente, una auténtica marea humana cuyos hipnóticos ritmos y sacudidas solo se veían interrumpidos por la aparición de algún elemento que rompía la monocromía. Un sombrero demasiado llamativo por sus plumas o su color; un peinado demasiado radical para la sociedad, como una cresta de color verde chillón que se alzaba sobre la cabeza de un joven, al lado de una chica con el pelo teñido de un peculiar azul eléctrico; o una chaqueta demasiado roja que destacaba sobre los habituales colores oscuros de la ropa de la mayoría de las personas.

En las entradas de los cinco museos, los empleados se esmeraban por vender las entradas a la gente. La mayoría hablaban en alemán, algunos en inglés, y unos pocos en otros idiomas, viéndose obligados a hacerse entender por el universal lenguaje de los gestos. Como era el caso de Martina, una taquillera de unos treinta años empleada en la Alte Nationalgalerie que se estaba enfrentando a un grupo de portugueses entrados ya en la tercera edad y que a duras penas chapurreaban alguna palabra en inglés, mientras Frida, su veterana compañera, no podía evitar reírse al ver como la frente de Martina empezaba a perlarse de sudor.

—Muchas gracias, bienvenidos —respondió mecánicamente Frida tras entregar sus entradas a una joven pareja, antes de dirigirse rápidamente a su compañera y, en aquel caso, atareada discípula—: Ánimo, que estos son solo los primeros del día.

Como respuesta, Martina le dedicó una suplicante mirada de ayuda, pero Frida no pudo responder, ya que unos nuevos visitantes esperaban frente a su ventanilla.

—Hola, buenos días, ¿qué desean?

No muy lejos, en el control de seguridad, sus responsables escondían una sonrisa al ver como el grupo de portugueses empezaba a ponerse cada vez más nervioso mientras hablaban con Martina, y eso que todavía no habían llegado donde estaban ellos, lugar en el que deberían dejar todas sus pertenencias en una bandeja, las bolsas en la cinta de los rayos X, y pasar por un arco de seguridad.

Hans lanzó un suspiro. Con una mirada cansada, observaba el contenido de las bolsas de los visitantes que accedían al museo. En los más de diez años que llevaba trabajando en aquel lugar, jamás habían encontrado nada más sospechoso que la típica navaja de souvenir con el nombre del propietario, o una de las miles de balas que se vendían en las calles como recuerdo del Berlín de la Guerra Fría.

«Menudos recuerdos», se lamentó Hans. No podía quitarse de la cabeza el estúpido sombrero de mejicano que le había comprado su cuñado la última vez que había estado en Barcelona. «La gente no piensa en llevarse algo más bonito o especial.» Antes de poder seguir reflexionando, la pantalla emitió un pitido: se había detectado algo fuera de lugar en una mochila que pasaba por la cinta. ¿Sería ese el día de trabajo que justificaría todos los demás, tediosos por norma?

Hans aguzó la vista y examinó el contenido de la mochila que había quedado detenida en el interior de la máquina. Al principio no distinguió lo que estaba viendo, pero enseguida comprendió lo que miraba. Intentó contener una carcajada; no lo hizo demasiado bien, ya que enseguida una mujer, con total seguridad la propietaria, empezó a ponerse roja. Willy, su compañero y habitual encargado del arco de seguridad, se acercó a su lado mientras Hans le señalaba lo que estaba viendo en pantalla.

—¿Qué es…?

Willy empezó a torcer la cabeza para distinguir lo que había en la mochila. En concreto, en el interior de aquella bolsa de color púrpura, había un falo, probablemente de goma, con un par de pilas en su interior, es decir, lo que venía siendo un consolador para señoras.

Con la mayor discreción, Willy y Hans detuvieron la fila y siguieron el protocolo de examinar manualmente el contenido de la mochila mientras la avergonzada mujer los miraba con recelo.

No había pasado nada, cosas más absurdas habían visto en las bolsas de la gente, no harían un espectáculo público de lo que había en la bolsa, pero seguro que se convertiría en la anécdota del día, por no decir de la semana, en la sala de descanso de los trabajadores.

Cuando el incidente se resolvió, la fila, encabezada por una atractiva joven con una chaqueta roja, volvió a emprender la pesada marcha hacia el interior del museo, rítmicamente dirigida por las obligaciones de los empleados. Hasta que un vigilante no validaba las entradas, la gente no empezaba a esparcirse por las diferentes salas que componían el lugar, siguiendo sus propios tempos y decidiendo cuánto tiempo querían quedarse frente a una obra de arte para observarla con mayor o menor detenimiento.

Los diferentes pasillos, galerías y salas ofrecían al visitante la posibilidad de realizar un recorrido por los hitos del Clasicismo y del Romanticismo alemán. Y no solo a los visitantes, también a los empleados a quienes, por suerte, aquel día les tocaba estar entre las obras en lugar de en la taquilla, la tienda o la cafetería. Como Sofía, una treintañera que lucía una tripa considerable, normal para su avanzado embarazo, pero que seguía en pie de guerra hasta que, como ella decía, «este diablillo lo permitiera»… Ya sabía que sería un niño.

Con las manos entrelazadas a la espalda, Sofía recorría los pasillos como otros muchos días. Aquel día, por algún motivo especial, se detenía más tiempo a contemplar aquellas obras que desde hacía más o menos cinco años eran el pan de cada día.

«¿Será que estaré a punto de dar a luz?», se preguntó. Pero las reflexiones sobre si su cuerpo le podía lanzar indirectas de su estado para que disfrutara de su lugar de trabajo antes de coger la baja se vieron interrumpidas cuando su sexto sentido como vigilante de museo le hizo percibir que había una muchacha que se acercaba más de lo debido a una pintura.

Diligentemente, Sofía se acercó a la chica y, cuando el índice derecho de esta estaba a pocos milímetros de la esquina inferior izquierda del cuadro, le dio unos suaves golpecitos en el hombro.

—Debe mantener la distancia, gracias —dijo amablemente. Aunque fuera una regañina, había que ser lo más amable posible con los visitantes.

—¡Oh, disculpe! —respondió la muchacha asustada antes de preguntar compungida—: ¿He estropeado algo?

—No, no, tranquila, no ha sucedido nada —la calmó Sofía con una sonrisa—, pero casi.

La muchacha fue perdiendo el sonrojo de alarma que había aparecido en su rostro y reía con complicidad con su pareja, que observaba la situación divertido.

Tras cumplir con sus obligaciones, Sofía prosiguió con su paseo por los pasillos del museo, esquivando a algún estudiante de arte que observaba atentamente alguna pintura, a una pareja mayor que discutía sobre los trazos de tal o cual pintor, y a una joven familia en la que los padres intentaban que los hijos, de no más de diez años, mostraran cierto interés por el arte. «Hasta yo, que todavía no soy madre, sé que niños de esta edad no pueden ir a un museo», comentó Sofía para sus adentros. La niña pequeña, al sentirse observada, se ocultó tras las piernas de su padre y le sonrió amablemente.

Al final del pasillo, antes de que este girara hacia la izquierda, por donde seguía el recorrido, había una pequeña e incómoda silla en la que reposaban el panzón y las mejillas rosadas de uno de sus compañeros de trabajo, Robert. Desde su asiento la saludó. En cuanto recordó que Sofía estaba embarazada, se levantó rápidamente para ofrecerle el asiento.

—Siéntate, por favor.

—Tranquilo, estoy bien de pie —respondió Sofía cuando llegó a su lado.

—Qué suerte, aún recuerdo a mi mujer cuando estábamos esperando al primero —explicó Robert arreglándose como podía la camisa blanca del uniforme bajo su tripón—: lo único que hacía era buscar sitios en los que pudiera sentarse.

Sofía sonrió. Conocía a la esposa de Robert, una mujer pequeña que, incluso embarazada, tenía menos barriga que su marido.

—¿Seguro que no quieres sentarte? —insistió él.

—No, seguro, gracias.

Robert inspiró hondo, hinchó el pecho y miró a su alrededor, desperezándose lo más discretamente que pudo.

—Bueno, igualmente creo que ya va tocando que dé un paseíto —afirmó sin demasiado entusiasmo—, si no, la próxima vez que vuelvas estaré durmiendo.

Sofía asintió con complicidad, sabía a lo que se refería Robert. Su trabajo, aunque agradecido, era muy tedioso, ya que, por lo habitual, no sucedía nada especial. Como ese domingo, que seguía siendo como cualquier otro día.

Después de dejar a Sofía junto a la silla, viendo como la miraba lamentándose de que no fuera más cómoda, Robert emprendió su camino por el pasillo principal del ala este del museo, en dirección a una de las salas principales, la dedicada a Caspar David Friedrich, uno de los grandes del Romanticismo alemán. Con su barriga como diapasón, Robert avanzó balanceándose, casi como si estuviera dando un paseo por el parque. A diferencia de Sofía, Robert llevaba mucho tiempo trabajando en el museo, y, para él, andar por aquellos pasillos era como hacerlo por su casa. Las salas y las galerías habían perdido todo tipo de autoridad: si fuera por él, trabajaría en pantuflas y chándal.

Al imaginarse con esa indumentaria, Robert no pudo más que sonreír bajo su nariz, haciendo que su espeso bigote rubio temblara entre sus mejillas de color manzana justo cuando cruzaba el umbral de una de las salas principales de la Alte Nationalgalerie. Aquel lugar era su favorito, no solo por su contenido, sino porque era el más amplio y el que le permitía mayor movimiento sin tener que encoger su barriga para esquivar a los visitantes.

«Debería adelgazar», se mintió a sí mismo, ya que nunca lo haría, pero siempre que pensaba en su barriga como un impedimento no podía dejar de repetirse ese falso mantra.

Todas sus estúpidas preocupaciones se desvanecieron cuando se situó en mitad de la sala, mirando hacia la pared en la que había dos de las obras más importantes de todo el museo: Abadía en el robledal y Monje a la orilla del mar. Aunque las dos eran de una belleza inconmensurable, Robert tenía una especial predilección por la segunda, por aquel horizonte gris oscuro, tormentoso, pero a la vez lejano, observado por la empequeñecida figura del monje desde la costa, salpicada por un mar prácticamente negro que advertía tormenta.

Aunque a veces se quejase de lo aburrido que era su trabajo, cada vez que pasaba por aquella sala, Robert no podía dejar de emocionarse y sentirse afortunado de poder disfrutar de aquella obra de arte cada día, aunque tuviera que hacerlo con gente delante que le ocultaba una parte de la pintura, como aquella chica de la chaqueta roja, que observaba con detenimiento el cuadro que él tanto apreciaba.

«Con obstáculos o sin ellos, sigue siendo mi favorita», se dijo lanzando un suspiro mientras se alejaba por el lado opuesto por el que había entrado a la sala, dispuesto a proseguir con su habitual ronda.

Al girar para encaminarse por la siguiente galería, un poco más y Robert arrolla a Gunther, compañero de trabajo de toda la vida y cuyo tamaño era inversamente proporcional al suyo. Pequeño y enjuto, Gunther le sonrió con una amarillenta dentadura, fruto de años de fumar un cigarrillo tras otro.

—Todavía sigues durmiendo —le espetó en broma.

—Muy gracioso, Gunther —respondió Robert—, pero Sofía ya me ha despertado.

Cada día hacían lo mismo: arrancaban con una pulla o un comentario sarcástico respecto al otro y después su conversación fluía hacia cualquier cosa. Deportes, política, la familia… Sobre todo, deportes. Y sin darse cuenta se encontraban arrinconados entre los marcos de dos pinturas, cuchicheando sobre si había sido penalti del Bayern o no. No es que tuvieran miedo de que el supervisor los pillara, eran demasiado veteranos para que les ocurriera —y si les ocurría, no les importaba, aquel niñato recién salido de Administración de Empresas no les diría cómo hacer su trabajo—, pero era la forma normal de actuar, sobre todo por respeto a los visitantes que disfrutaban de la tranquilidad del museo. La contemplación de piezas de arte es una afición silenciosa.

Hacía tantos años que se conocían, siendo más amigos que compañeros de trabajo, que cuando ambos sintieron que su conversación se alargaba, la zanjaron súbitamente y cada uno se fue por su lado, hasta que sus rondas volvieran a cruzarse.

Gunther recorrió lo antes andado por Robert y se encaminó a la sala de Friedrich, esperando poder disfrutar de sus obras de arte. A diferencia de Robert, él se sentía más atraído por Abadía en el robledal. No sabía si eran sus colores, su temática más tenebrosa, que encajaba a la perfección con la literatura oscura de finales del siglo

XIX

que tanto le gustaba leer. Como en el fútbol, con Robert nunca se pondría de acuerdo en cuál era la mejor obra del museo.

Para su sorpresa, cuando entró en la sala, su querida Abadía en el robledal estaba completamente sola, abandonada, sin que nadie le prestara atención, mientras que el Monje de Robert estaba rodeado de personas. A su alrededor había tanta gente que no se podía ver más que la parte superior del marco. «Ni que fuera la Gioconda del Louvre», pensó Gunther, aceptando que la pintura de Friedrich era buena, pero sin lugar a dudas no era tan popular como la de Da Vinci que descansaba en París.

Con un latente espíritu cotilla emergiendo de su interior, el enjuto empleado se acercó para indagar sobre la expectación que causaba el Monje. Seguramente se trataba de algún grupo de turistas que estaban rodeando a un guía que les contaba vida y milagros de la obra y de su autor. Así que, discretamente, se abrió paso entre aquella multitud congregada frente a la pintura: al fin y al cabo, era su trabajo. A pesar de su pequeño tamaño, Gunther no tardó en hacerse un hueco entre los visitantes que se atestaban frente al marco…, frente al marco… ¡Frente al marco vacío!

Gunther se quedó perplejo, atónito, sin aliento, sin saber qué hacer ante el marco que hacía un instante estaba lleno. Por suerte, su veteranía y su profesionalidad hicieron saltar el chip del procedimiento protocolario. Con unos torpes dedos, se descolgó el walkie-talkie que siempre llevaba colgando de la cintura y que, hasta entonces, solo había servido para avisar de que su turno se había terminado o de que se iba a desayunar y volvería en quince minutos.

Con los dedos temblorosos, el walkie-talkie bailó de una mano a otra. La mente de Gunther intentaba centrarse para seguir un protocolo que nunca se había visto obligado a seguir, pero que, sin embargo, conocía. En cuanto consiguió que su mano derecha atrapara el aparato, apretó el botón para que todos los receptores pudieran oírlo y exclamó:

—¡Han robado el Monje a la orilla del mar!

En cuanto el mensaje de Gunther se escuchó en la centralita de vigilancia, sus operarios no dudaron un instante en apretar el botón que hacía saltar las alarmas, que, para su sorpresa, si lo que el viejo Gunther había dicho era cierto, no se habían activado al desaparecer la pintura.

En el control de seguridad de la entrada, el rostro de Hans se tornó pálido y solo pudo articular un balbuceo titubeante.

—¿Qu-qué?

Willy lo miró desde el arco, sin saber a qué se debía el cambio de expresión de su compañero.

—Han robado un cuadro.

—¿Qué?

Parecía que aquella palabra era la única que la gente podía pronunciar, como hicieron algunos visitantes que estaban cerca de ellos y los escucharon hablar, como la pareja con un bebé, que fue abrazado con mayor fuerza por su madre, como si también pudieran llevárselo.

—Cierra el paso —ordenó Hans.

Willy no reaccionó, y algunos visitantes, bajo el cartel que marcaba con una flecha: «Salida», salieron del museo sin que nadie se lo impidiera ni se percatara: un joven con unos cascos, que llevaba tan alta la música que no se había dado cuenta ni de que había saltado la alarma; una pareja de ancianos que se apresuraron a salir porque, como cuchichearon entre ellos, «tenían una mesa reservada para comer y no tenían edad para ir robando obras de arte», y un grupo de chicas, todas ellas extranjeras, entre las que destacaba una rubia de abrigo rojo.

—Que nadie entre ni salga —insistió Hans.

Entonces su compañero pareció recuperar la conciencia. Cuando entró a trabajar en el museo le dieron clases de cómo debía proceder en un caso como aquel, pero ni él ni ninguno de sus compañeros creía que alguien pudiera burlar las medidas de seguridad tecnológicas, como detectores, cámaras y demás parafernalia.

A partir de ese preciso instante, todo fueron carreras por los pasillos, tanto los abiertos al público como los reservados a los empleados. Vigilantes de sala, miembros de la seguridad, administradores y técnicos empezaron a recorrer el museo de arriba abajo en busca de alguien que pudiera haberse llevado el Monje, dando lugar a una escena digna de las mejores comedias inglesas.

Dicha escena —o secuencia, según se prefiera— era perfectamente visible desde las decenas de pantallas que había colgadas en la pared de la sala de vigilancia, frente a las cuales Rudolph, el jefe de seguridad, intentaba coordinar la respuesta de sus empleados.

—¡Maldita sea, dejad de correr, tampoco sabemos qué o a quién estamos buscando! —bramó por el micro que tenía ante él.

Sin embargo, parecía que nadie hacía caso a las órdenes que salían de sus respectivos walkie-talkies. Sin poder contenerse, Rudolph, un hombre habitualmente parco en palabras, apretó los dientes, cesó de respirar y su tez tomó un color púrpura de lo más alarmante.

Cuando estaba a punto de estallar en una perorata de gritos, insultos y órdenes sin demasiado sentido, que seguro que hubieran sido escuchados por todos, la puerta de la centralita de vigilancia se abrió de par en par, golpeando la pared que había tras ella.

—Rudy… —dijo Robert jadeando.

El sobreesfuerzo que había realizado para llegar desde las salas del museo hasta allí lo había dejado sin aliento, por lo que, haciendo a un lado a su viejo amigo, Gunther dijo lo que ambos habían ido a comunicarle.

—El ladrón tiene que estar cerca, si no dentro del museo todavía… Creo.

Rudy enarcó una ceja:

—¿En qué te basas para creerlo?

—Cuando Robert ha pasado por la sala Friedrich, aún estaba el Monje: nos hemos cruzado y hemos intercambiado unas pocas palabras…

—¿Unas pocas? ¡Por Dios, Gunther, que os conozco a los dos! —le interrumpió Rudolph.

—Bueno, hemos hablado como hacemos cada día, pero no más de lo habitual, cinco minutos a lo sumo —se defendió Gunther—. Y cuando he llegado a la sala, la pintura ya no estaba.

Rudolph inspiró con fuerza frunciendo los labios. Su mente intentaba decidir cómo tomarse las palabras de Gunther y, por extensión, las de Robert.

—¿Estáis seguros de que solo han sido cinco minutos?

—Seis…, como… mucho —dijo Robert sin recuperarse del todo.

Rudolph apoyó la mano izquierda en la cintura y se rascó la nariz con la derecha.

—Está bien —dijo tras unos segundos de reflexión—, veamos qué ha sucedido en la sala Friedrich en ese intervalo de tiempo.

Sin que Rudy tuviera que ordenarlo, su ayudante, un joven técnico, pulsó los botones determinados en un teclado frente al que estaba sentado, y, en la pantalla más grande, situada en el centro de la pared, las imágenes en una amplia gama de grises empezaron a retroceder a cámara rápida. Se podía ver cómo Gunther, en lugar de abrirse paso entre el grupo de curiosos, se alejaba de ellos, después había nieve en la pantalla, y después volvía a aparecer en la imagen la pintura del Monje a la orilla del mar con una chica con una chaqueta de color llamativo —la escala de grises no permitía definirlo mejor— frente a ella y un despreocupado Robert mirando distraído la obra en cuestión antes de empezar a andar hacia atrás.

—Suficiente, vuélvelo a poner a velocidad normal —ordenó Rudy.

El vídeo empezó a reproducir las imágenes como si estuvieran pasando a tiempo real. Robert aparecía por la derecha de la imagen, al fondo de la cual se veían las dos pinturas más importantes de Friedrich y a la chica frente al Monje. Y, de repente, una espesa nieve interfería en la imagen.

—¡Joder! —protestó Rudy—. ¿Interferencias?

—Interferencias —confirmó el joven técnico.

Después de las interferencias aparecía el grupo de visitantes frente al marco vacío, y, segundos después, Gunther los apartaba para ver lo que sucedía.

—¿No se ha podido cortar la grabación? —interrogó Rudy.

—No lo parece, la marca de tiempo es la correcta —respondió el técnico—; con total seguridad, una interferencia ha impedido que se grabe el robo.

—¿Una interferencia provocada?

—Probablemente —respondió su ayudante—: las cámaras fueron revisadas hace un mes, y estaban todas como nuevas.

Rudolph se mordió el labio superior mientras con ambas manos se cogía la cintura con fuerza.

—¿Las cámaras cercanas?

Aunque joven, el técnico llevaba trabajando el tiempo suficiente con Rudolph para saber a qué se refería. Tecleó algo y las pantallas inferiores a la más grande, en la que había una imagen estática del último momento en el que se podía ver el cuadro, mostraron las cámaras más próximas a la pintura robada y retrocedieron a toda velocidad para buscar el mismo instante en el que se había producido el robo.

—¡Mierda! —exclamó Rudy al ver algo que no quería ver.

En esas imágenes, las cámaras que enfocaban al cuadro, aunque fuera de lado, también tenían interferencias, y en las que se podía ver bien la imagen, enfocaban hacia otra dirección.

Rudolph se acercó al micro que había sobre la mesa de control:

—De acuerdo, esto va en serio, chicos. —Las personas que aún corrían frente a las cámaras de todo el museo se detuvieron al escuchar las palabras del jefe de seguridad—. El Monje ha sido robado. Puede que el ladrón esté aún en el edificio, pero también es probable que haya salido. La alarma habrá alertado a la policía, que estará en camino. Mientras llegan, intentemos que nadie entre o salga del museo, y si alguno ve algo o a alguien sospechoso, que me avise.

Rudy hubiera querido terminar el mensaje con unas palabras de ánimo y tranquilidad, pero un estruendo le cortó el discurso y le hizo perder el hilo. Alarmado, giró sobre sus talones y vio como Gunther, arrodillado en el suelo, intentaba que Robert recobrara el aliento después de que este se hubiera desmayado.

—¡Joder, Robert, deberías perder peso de una vez!

***

Mientras tanto, en la Puerta de Brandenburgo, todo transcurría como una mañana de domingo como cualquier otra. La gente se paseaba entre sus columnas, se hacía fotos desde la Pariser Platz o, simplemente, la cruzaba como la habían cruzado durante siglos los berlineses. Ninguna de esas personas era consciente de que una de las mayores obras de arte de la historia de Alemania había desaparecido en un abrir y cerrar de ojos y de que la Alte Nationalgalerie había bloqueado sus entradas y salidas, sellando su interior… O al menos no sospecharon nada extraño hasta que las sirenas de los coches de policía empezaron a sonar como suaves ecos en la lejanía y fueron acercándose desde el oeste de la ciudad hacia un lugar tan céntrico como Brandenburgo.

Atropelladamente, desde los puntos de información y seguridad instalados en la puerta y sus alrededores, media docena de personas salieron corriendo para retirar los bloqueos físicos que impedían que por debajo de uno de los emblemas de la ciudad pasaran coches.

Por inercia, los presentes, al oír las sirenas y ver el extraño comportamiento de aquellas personas, se hicieron a los lados asustadas, con el tiempo justo antes de que una decena de coches patrulla de la policía de Berlín pasaran a toda velocidad por la puerta. La escena que acababan de contemplar los dejó a todos completamente boquiabiertos y mirándose los unos a los otros atónitos, mientras los coches, sus luces y sus sirenas se alejaban por el bulevar Unter der Linden.

Algo parecido sucedió más adelante, justo cuando la mencionada calle se cruzaba con la Friedrichstrasse. La gente que en aquel momento paseaba por sus aceras se quedó perpleja cuando la decena de coches patrulla que habían llegado desde la Puerta de Brandenburgo no aminoró ni un ápice para seguir avanzando por Unter der Linden. Cuando sus corazones parecían recuperarse, el sonido de más sirenas volvió a alertarlos en el instante en que otra decena de coches de policía giró, casi derrapando, por la misma calle, uniéndose a los anteriores en aquella extraña persecución por el centro de Berlín.

Los veinte coches patrulla de la policía de Berlín, aunque no lo hubieran comunicado a todos aquellos que habían sorprendido hasta entonces con sus escandalosas sirenas, tenían por objetivo llegar cuanto antes a la Isla de los Museos, acordonarla y conseguir recuperar la pintura que había sido robada. Por ello, justo antes de llegar al primero de los puentes que cruzaba el río Spree, se dispersaron por las calles colindantes, bloqueando todas las posibles salidas, del mismo modo que lo estaban haciendo más coches patrulla por el lado este de la isla.

Ante tal despliegue policial, cualquiera se hubiera asustado, temiéndose lo peor; sin embargo, el espíritu cotilla que anida en el alma de todos los humanos hizo que la mayoría de la gente, una vez superada la sorpresa inicial, se detuvieran a mirar a qué se debía tal espectáculo de luces y sirenas.

Del mismo modo que muchos de los agentes que ocupaban los coches se quedaron allí donde los habían aparcado para controlar las posibles vías de salida del ladrón, muchos otros se encaminaron con prisa hacia la Alte Nationalgalerie, donde estaba previsto que tomaran el relevo a la seguridad privada. Y, a pesar de que no dudaron en detener a personas sospechosas, sobre todo aquellas que cargaban con extraños bultos a aquella hora del día, cuando eran muchas las personas que se paseaban por las calles, iban a los destinos de ocio previstos o, simplemente, regresaban a sus casas, les fue imposible controlar la marabunta con la que se cruzaban. No se podían fijar en todas las personas que pasaban a su lado. Hombres, mujeres, niños, jóvenes, ancianos… Gente que, sobre el papel, no tenía el aspecto que se le atribuye a un ladrón. Desde el joven de vaqueros ajustados y larga melena, digno de las mejores cubiertas de los discos de los Ramones, a la atractiva chica rubia con el abrigo rojo que andaba tranquilamente por Hinter dem Giesshaus.

Solo Marcus, un joven inspector de la policía de Berlín, se quedó plantado observando como aquella chica avanzaba en dirección contraria a ellos, los policías, como si fuera completamente ajena a lo que sucedía a su alrededor. Marcus frunció el ceño al verla y no pudo evitar detenerse. Dejó de correr súbitamente y, desde la mitad de la calle, vio como las largas solapas inferiores del abrigo rojo de la muchacha se bamboleaban a cada paso.

Algunos más que otros, pero todos los civiles que se cruzaban con cualquier policía, sobre todo ante el extraño comportamiento de estos, los miraban, esperando que alguien o algo les dijera qué sucedía que justificara aquel extraño comportamiento. Pero aquella atractiva joven rubia en ningún momento giró la cabeza, siguió con la mirada a un policía o dudó en detenerse un momento. Era como si ya supiera lo que sucedía.

Sin ningún tipo de preocupación, más descaradamente de lo que pudiera recomendar el código de la policía, Marcus siguió allí, de pie en mitad de la calle, observando con detenimiento cómo la chica del abrigo rojo se alejaba de la Isla de los Museos sin que nadie, aparte de él, le prestara atención.

—¡Marcus! —una voz femenina lo alertó.

«¿Será la chica del abrigo rojo la que me llama?», se preguntó, pero enseguida comprobó que no era así.

—¡Marcus, jodido depravado! —volvió a espetarle la voz de mujer—. ¿Es que ni estando de servicio puedes dejar de babear tras una chica atractiva?

Marcus se dio la vuelta y vio que, a pocos pasos por delante de él, estaba su compañera mirándolo con cara de pocos amigos.

—¡Venga, vamos, atontado! —ladró—. Que los ladrones no se atrapan solos.

Marcus salió de su ensoñación y arrancó de nuevo a correr uniéndose a su compañera. Pero justo antes de alejarse por completo y perder de vista a aquella rubia, giró la cabeza y se quedó sin palabras, sin aliento; incluso un poco más y choca con una farola.

Lejos de él, ya casi desaparecida de su campo de visión, la chica del abrigo rojo se había vuelto. Lo estaba mirando a él. Y también fue a él a quien guiñó un ojo de forma sensual. Entonces, la farola se interpuso en su camino. Mientras su compañera no dejaba de llamarle la atención, volvió a mirar hacia el final de la calle, pero la chica del abrigo rojo había desaparecido. Por lo que, muy a su pesar, tuvo que olvidarla y volver a la realidad, aquella realidad en la que era un policía que debía cumplir con su deber.

A medida que pasaron los minutos y el espectáculo policial no parecía menguar, cada vez había más personas que se detenían a curiosear. Todos querían saber lo que sucedía, por qué había tanta policía en la Isla de los Museos.

Todo el mundo se detenía, solo una mujer, rubia, atractiva, ataviada con un llamativo abrigo rojo, avanzaba con paso decidido en dirección contraria a todos los demás. Sintió como su larga melena rubio ceniza le sacudía los hombros, a la vez que se alzaba por la suave brisa que soplaba en las calles de Berlín, y sonrió satisfecha. Todo había salido según lo previsto. Con discreción, se llevó la mano derecha al interior del abrigo, separándolo de su cuerpo lo suficiente para comprobar que, en lugar del forro oscuro del abrigo, se podía ver un horizonte tormentoso con la figura de un monje mirando hacia el infinito.

Capítulo 2

Brown Eyed Girl

La chica del abrigo rojo no aminoró el paso en ningún momento desde que había salido de la Alte Nationalgalerie. Debía abandonar la zona del museo lo antes posible, pero pasando inadvertida, por lo que no podía arrancar a correr, o cualquier policía de los que había acordonado la ciudad la hubiera detenido y hubiera descubierto el valioso forro de su abrigo.

Siguiendo el recorrido que había estudiado detenidamente sobre el plano y sobre el terreno —los dos últimos días había estado repasando cuál era el camino más rápido y más seguro para librarse rápidamente de los cuerpos de seguridad—, la chica del abrigo rojo empezó a girar a cada esquina. Izquierda, derecha, izquierda otra vez, dos veces a la derecha. Cualquiera que la hubiera visto, hubiera creído que paseaba por las calles sin un destino claro, sin embargo, este juego de callejear lo había planeado con la intención de que, a menos que la siguieran concienzudamente, pudiera desaparecer de la vista de cualquiera que se cruzase en su camino para que nadie supiera adónde había ido después de girar la última esquina.

Su intención era dejar atrás la Isla de los Museos y la parte más céntrica de Berlín, cruzar el Spree y desaparecer ante los ojos de todo el mundo. Lo había hecho en otras ciudades, y nunca le había fallado. Y esta vez no sería diferente.

Sus pasos eran rápidos, sus tacones traqueteaban por las aceras de Berlín mientras se acercaba a la última esquina que debía girar, la que la llevaría de nuevo a una de las calles principales. No podía evitarla, era la pega con las ciudades que tienen río: no todas las calles te permiten cruzarlo. Recordaba un trabajo en Barcelona, en el que no había tenido ningún problema para alejarse del Museu Nacional d’Art de Catalunya con el retrato de una virgen bajo el brazo, y minutos después ya se encontraba en la ciudad de al lado.

Berlín era diferente. Gran parte de la ciudad estaba rodeada por agua, y eran pocas las calles que permitían salir, y una era esa, Friedrichstrasse. Una de las principales avenidas de la ciudad, la que la cruzaba de norte a sur, o de sur a norte, como se prefiera. Aflojó el paso y, discretamente, fue escrutando ambos lados de la calle.

«¡Mierda!», protestó para sus adentros al ver algo con lo que no contaba.

Estaba segura de que la policía cortaría las calles y establecería controles en diferentes puntos de la ciudad, pero no esperaba que lo hiciera tan rápido y tan lejos del lugar del robo. Al fin y al cabo, era una pintura antigua, no es que fuera un preso fugado o un gánster con sed de sangre.

A su derecha, a pocos metros de donde se encontraba, dos coches de policía tenían parado el tráfico en ambos sentidos, y varios agentes detenían a los peatones con los que se cruzaban.

Sacó el móvil y fingió estar distraída, enviando algún mensaje o consultando alguna información en internet, ajena al alboroto que había en la calle, mientras pensaba cómo podía seguir adelante y salir de la madriguera en la que se había convertido el centro de Berlín.

«Vamos, vamos, piensa, maldita sea», ordenó de forma muy seria a su cerebro. Y no era para menos: cien metros después del control de policía estaba el puente que debía cruzar para llegar al siguiente punto de control de su huida, y, a menos que cruzara el río a nado, solo podía hacerlo por ese puente a través de ese control.

Resopló con fuerza, guardó el móvil en el bolsillo de su abrigo, sacudió su rizada melena rubia y, como si no supiera lo que estaba sucediendo, empezó a caminar por la acera de la calle con el mismo paso que el de una modelo sobre la pasarela.

«Sonríe de forma estúpida, eres rubia, puedes hacerlo, y que parezca natural», ella misma se daba las instrucciones para mantener el tipo.

La estrategia que había establecido en su mente era igual de descabellada que genial, por lo que podía ser un éxito rotundo o un enorme desastre. Con paso decidido, tenía la intención de hacerse notar por los agentes de policía, que todos la miraran ―esperando que en su mayoría fueran hombres, lesbianas o mujeres envidiosas… Bueno, lo último, mejor no, que le podía salir el tiro por la culata— y consideraran que no era sospechosa, sino, simplemente, una mujer despampanante, de aquellas que se evocan en las fantasías por la noche, pero que nadie recuerda a la mañana siguiente.

Su paso decidido, su abrigo rojo y su melena rubia enseguida fueron detectados por la policía. Uno tras otro, los agentes fueron girando la cabeza, dejando sus obligaciones para después, para poder contemplar aquella belleza que paseaba por la acera.

Aunque en ningún momento los miró directamente, pudo observar de reojo que su plan estaba dando sus frutos. Sin poder evitarlo, a cada paso que daba alejándose del control, una sonrisa fue aflorando en su rostro. Aquello estaba siendo una rotunda…

«¡Mierda!», exclamó sorprendida cuando una mujer la detuvo.

—Su documentación, por favor —le ladró en alemán.

Era atractiva, morena y con ojos verdes, y bajo su uniforme se insinuaban unas bellas curvas.

«Seguro que también te gusta hablarle así a los hombres», pensó mientras exageraba su sorpresa y su cara de inocencia.

—¿Qué suceder, policía? —preguntó asustada fingiendo no saber alemán, cuando lo dominaba perfectamente, así como el francés, el italiano, el castellano y, por puro capricho, el chino.

—La documentación, por favor, estamos realizando un control —explicó la policía con cara de pocos amigos. No tenía suficiente con tener que estar vigilando a las personas que paseaban por calle, encima tenía que enfrentarse a una turista estúpida.

«Seguro que es americana», pensó la policía mientras la chica del abrigo rojo rebuscaba en su abrigo.

Aunque además lo estuviera fingiendo, realmente la penetrante mirada de aquella mujer la estaba poniendo muy nerviosa, y más cuando buscó en el interior del abrigo con cuidado de no manosear demasiado la valiosa pintura que llevaba en su interior.

Con expresión triunfal sacó el pasaporte y se lo entregó a la agente de policía. La mujer lo observó detalladamente.

—Estadounidense —afirmó con desgana, a la vez que confirmaba sus sospechas.

La chica del abrigo rojo asintió con la cabeza.

—¿Qué hace en Berlín?

—Vacaciones —respondió alegremente.

La policía alzó una ceja incrédula. Su sexto sentido femenino le estaba diciendo que había algo en aquella americana que no le cuadraba, pero no sabía exactamente el qué.

—¿Todo bien?

La policía dudó por un instante. Si le permitía irse y tenía algo que ver con el robo, metería la pata, aunque nadie se enteraría. Si, por el contrario, la retenía y era inocente, se cubriría de mierda hasta el cuello.

Tras unos segundos sosteniéndole la mirada, la policía aspiró por la nariz y dijo:

—Puede irse, buenos días.

Después de agradecérselo, como si con ello le estuviera haciendo un favor, la chica del abrigo rojo —que sin duda ya podríamos llamar ladrona, con todas las letras— reemprendió la marcha cruzando el río Spree y sintiendo que cada vez estaba más cerca de acabar el trabajo.

Un poco más deprisa de lo que debería, siguió avanzando hacia el norte, por encima de las relucientes aguas que brillaban con el sol del mediodía, y sin mirar atrás, no fuera que la policía cambiara de opinión y decidiera detenerla.

Cuando llegó al otro lado del río, además de quitarse un peso de encima, no perdió ni un segundo en girar a la derecha y desaparecer de la vista de todos. En cuanto dobló la esquina, cambió su modo de andar, su expresión facial, incluso la manera con la que movía los brazos a ambos lados del cuerpo. Todo para que a cualquiera que le preguntaran por una chica con el abrigo rojo dijera: «Sí, he visto a una, pero no es la que me describe».

Siguió tomando calles diferentes. Parecía que lo hacía de forma arbitraria, sin ton ni son, sin embargo, era todo lo contrario. Cada vez que giraba una esquina, la siguiente calle era más estrecha que la anterior, más oscura, más vacía, en definitiva, más discreta. En ningún momento bajó el ritmo, debía apresurarse, no podía jugársela, estaba tan cerca del final que cualquier error podía ser catastrófico.

Miró su reloj de pulsera.

«Voy un poco retrasada, pero podré recuperarlo», pensó un instante antes de girar por última vez a la izquierda y adentrarse en un callejón que no parecía que tuviera salida, en el que se detuvo. A un lado de la calle, encadenada a un canalón, había una vieja bicicleta que estaba esperándola con impaciencia, o eso pensó ella.

Sin pararse a pensar, echó una última ojeada a ambos extremos de la calle para ver que nadie la estaba observando, se acercó a la bicicleta, abrió el candado y quitó el sillín de su sitio. Tras dejarlo a un lado, extrajo rápidamente, pero con sumo cuidado, la pintura del interior de su abrigo. La enrolló con un papel protector para que la pintura no se pegara y la metió en el interior de una bolsa de burbujas con cierre hermético. Con la pintura protegida y convertida en un cilindro de plástico, la introdujo en el interior del tubo del sillín y volvió a poner este en su sitio.

—Perfecto —susurró satisfecha—. Siguiente paso…

De un tirón, arrancó los faldones de su abrigo rojo con facilidad, le dio la vuelta y unió alguno de sus lados, para, después, colgar un bolso negro del manillar de la bicicleta.

Con la misma agilidad con la que había procedido desde que había entrado en aquel callejón, se quitó la chaqueta, le dio la vuelta y se la volvió a poner, esta vez con la forma de una cazadora negra.

La sirena de un coche de policía se oyó en la lejanía, haciendo que se pusiera en alerta, pero cuando su sonido se alejó, mostró una sonrisa plácida. La misma sonrisa que no podía evitar mostrar cuando acababa de terminar un trabajo. Exactamente la misma que aparecía en su rostro cuando conseguía que las cosas salieran como ella quería.

Una sonrisa tranquila, con dientes brillantes envueltos en dos sinuosos labios rosados, como la de aquella niña de no más de 10 años que tiempo atrás, con sus ojos castaños, observaba atentamente el escaparate de una juguetería. El mismo cabello dorado, los mismos pómulos, la misma expresión. Era la misma persona, pero mucho más joven…

***

—¡Summer!

Al escuchar que alguien la llamaba, la pequeña Summer Green se volvió a mirar, dejando a un lado todo aquello que había en el escaparate. Hacia ella se dirigía un hombre. No era que fuera guapo, porque no lo era, pero tenía un profundo atractivo gracias a sus ojos azul claro y su cabello rubio casi plateado. Vestía una camisa de cuadros verdes y unos vaqueros.

—¿Entramos? —le dijo cuando estuvo a unos metros de distancia.

Con la cara iluminada por la emoción, Summer no dudó ni un instante en acercarse y coger de la mano a Benjamin Green, su padre.

Cada vez que la pequeña Summer lo hacía, Ben sentía que un escalofrío recorría su espalda al sentir el contacto de la piel de su hija, de su única hija, del último recuerdo que le quedaba de su querida esposa. Desde que Meredith se había ido, había tenido que cuidarla, pero en ningún momento había sido una obligación; al contrario: cuidar y educar a Summer había sido el mayor regalo que jamás nadie le hubiera podido hacer. La presencia de su hija le había ayudado a superar que Meredith no estuviera junto a él y a convivir con su desafortunada muerte.

—¡Papá! ¡Venga, va, entremos! —gritó Summer tirándole de la mano en dirección a la entrada de la juguetería.

Sin hacer esperar más a su hija, Ben volvió a la realidad y se dejó arrastrar al interior de la tienda. No podía negarse, era el cumpleaños de Summer.

Con la mano que tenía libre, Summer empujó la puerta hacia dentro, haciendo que sonara una campanilla electrónica. En cuanto la pequeña comprobó que había llegado al paraíso de los juguetes —o al menos a uno de los millones de los que hay en el mundo—, soltó la mano de su padre y se adentró en el laberinto de pasillos formados por las altas estanterías repletas de cajas de todos los colores con todo tipo de contenido.

Por su parte, Ben se acercó al mostrador, donde una mujer mayor, pero de no más de 70 años, con unas pequeñas gafas de media luna sobre la nariz, de las que colgaba una cadenita de pequeñas perlas, le sonreía.

—Hola, buenos días —saludó Ben.

—Es una monada —dijo refiriéndose a Summer.

—Gracias, es mi mayor tesoro.

Por un segundo, los adultos observaron en silencio a Summer antes de que desapareciera por uno de los pasillos de la tienda.

—Dígame —dijo la dependienta amablemente—, ¿qué está buscando?

Ben mostró la mejor de sus sonrisas.

—Verá, hoy es su cumpleaños, y quería regalarle algo especial, grande, espectacular…

—Un juguete memorable —cortó la mujer, sabiendo a lo que se refería.

—¡Exacto! —exclamó Ben.

—En ese caso, este año lo que está saliendo muy bien es…

Pero a Summer no le interesaba lo que más se vendía. Siempre había sido diferente a todos los demás, siempre había remado a contracorriente. Por suerte, aun siendo pequeña, era lo suficientemente fuerte para hacerlo, por lo que dejó de escuchar la conversación de su padre con la dependienta y empezó a repasar cada pasillo, cada estante y cada juguete, hasta encontrar lo que quería para su cumpleaños. Su padre le había prometido un regalo, y no dejaría que fuera aquella mujer la que lo escogiera.

Con estos pensamientos, la pequeña giró por el siguiente pasillo y casi tuvo un infarto por exceso de rosa. Todo el pasillo estaba repleto de cajas rosas, de bolsas rosas, de muñecas vestidas de rosa, incluso de coches rosas. Aquello era todo un despropósito.

—¡Qué asco! —dijo Summer con grima.

Mientras avanzaba por ese pasillo, no se atrevió a tocar nada. Era como si tuviera miedo de que si tocaba, aunque solo fuera un poco, alguna de aquellas cajas, automáticamente se convertiría en una niña como las demás. Y no soportaba la idea, y más conociendo a sus estúpidas compañeras de clase.

Así que, evitando cualquier contacto físico con aquel tipo de juguetes, Summer recorrió el pasillo lo más rápidamente que pudo, respirando aliviada cuando salió de él. Aún mirando atrás, sorprendida de que aquellos juguetes pudieran gustar a alguien, Summer giró distraídamente por el siguiente pasillo, y, cuando puso su atención en él, casi no pudo contener su emoción.

Había coches de todo tipo, camiones, furgonetas e, incluso, excavadoras. Muñecos de acción, desde pequeños soldados a figuras de los héroes del cine. Kits de construcción y de mecánica. Y, lo que más atrajo la atención de Summer, armas de juguete, desde la más pequeña de las pistolas semiautomáticas hasta un enorme revólver al estilo del de Harry el Sucio. Era evidente que estaba en el pasillo dedicado a los juguetes para chicos.

Siempre se había preguntado por qué los juguetes de los chicos eran mejores que los de las chicas, más variados, más espectaculares y, sin lugar a dudas, más divertidos. Para su fortuna, su padre no hacía estas estúpidas distinciones, así que se dejó llevar, examinando sin miedo cada caja y paquete con la esperanza de escoger de forma correcta.

Cogía una caja, la observaba, examinaba su contenido y la descartaba, cogía otra caja y hacía lo mismo, y así con todas las cajas de aquel pasillo, o al menos aquellas que estaban a su alcance. La mayoría de los juguetes eran muy interesantes y no podía dejar de imaginarse jugando con ellos, pero ninguno era lo que su corazón estaba buscando.

La cosa cambió cuando llegó al final del pasillo. En ese lugar, entre las armas de juguete y los disfraces, había unas cajas rectangulares con todo su contenido a la vista. Eran kits con las piezas esenciales para disfrazarse de tal o cual cosa. Había uno con una pistola futurista como las de Star Trek y una extraña máscara de plástico rojo brillante. Había una de policía, con la placa, una pistola, unas esposas, incluso un silbato. ¿Un silbato? ¿Por qué un policía quería un silbato teniendo una pistola? ¿Es que Clint Eastwood hubiera podido perseguir a Scorpio por San Francisco silbando? ¡Menuda estupidez!

Mientras miraba qué más había, preguntándose quién debía diseñar aquellos juguetes, se topó con lo que deseaba. Su corazón dio un salto, indicándole que había dado con lo que estaba buscando desde que entró en la tienda. Tras un par de kits futuristas con pistolas de plástico, había uno, seguramente olvidado, de bandido, de ladrón de bancos. Un pañuelo azul doblado para cubrirse la cara, un revólver más grande y mejor que el de policía, una pequeña bolsa con cinco brillantes monedas de oro y un pequeño cartucho de dinamita.

Sin poder controlarse, Summer cogió la caja y la examinó más de cerca, sabiendo que había dado en el clavo. Ya se imaginaba disfrazada con todo aquello jugando con su padre como si fuera alguno de los grandes bandidos del cine, aquellos malos de las pelis que tanto le gustaba ver por las noches con su padre. Podía ser Gian Maria Volontè o Robert Shaw, o cualquiera que le pasara por la cabeza. Estaba decidida.

—Tú te vienes conmigo —le dijo a la caja con voz suave y amable.

Ni corta ni perezosa, se puso el kit bajo el brazo y se encaminó a la salida. Avanzaba orgullosa por el hallazgo que había hecho, sabiendo que su padre estaría encantado con su elección.

Dejando atrás los pasillos repletos de juguetes, Summer se acercó sigilosamente al mostrador, ahora vacío. Ni la dependienta ni su padre estaban allí; sin embargo, se les oía hablar al fondo. Tenía la oportunidad perfecta. Miró a su alrededor, asegurándose de que no había nadie observándola, y abrió la puerta con cuidado. El sensor que activaba la campanilla le dejaba poco margen por el que pasar, pero suficiente para ella y su caja. Un segundo después de salir a la calle, Summer desapareció de la vista de cualquiera que pudiera verla.

Mientras tanto, Ben, que no se había dado cuenta de que su hija había desaparecido, estaba hablando con la dependienta en el pasillo de color rosa.

—¿Seguro que este juguete es el que más gusta a las niñas? —preguntó sin tenerlo muy claro observando un busto de plástico con el pelo largo y rubio, listo para hacerle trenzas y toda una larga lista de peinados que se escapaban a los conocimientos de Ben.

—Sin duda alguna —afirmó la mujer, segura de lo que estaba diciendo—, no hacemos más que un pedido tras otro. Atrás han quedado los juguetes que muestran a la mujer como un mero objeto. Con este tipo de entretenimientos, se busca que las niñas se independicen y salgan al mundo.

Ben hizo el amago de una sonrisa. Su Summer era mucho más independiente de lo que cualquiera podía imaginar.

—No lo sé, no lo tengo claro —observó Ben.

—Le puedo asegurar que no se equivoca escogiendo este juguete —la mujer seguía insistiendo; al fin y al cabo, su trabajo era vender—, su hija se acordará de este cumpleaños el resto de su vida.

Ben enarcó una ceja.

—Bueno, puede que a mí no me convenza, aunque al final la elección está en manos de mi hija. Si a ella le gusta, también me gustará a mí —concluyó.

La mujer sonrió con orgullo, sabía que ninguna niña se podía resistir a aquel juguete y que ningún padre se podía resistir a los deseos de su hija. Cuando la niña apareciera, su padre no tardaría ni un instante en abrir la cartera.

Después de volver a mirar aquel perturbador busto de peluquería, Ben alzó la cabeza, miró a su alrededor y, al no ver a su hija, la llamó.

—¡Summer! Ven a ver qué opinas.

Nadie respondió.

—¿Summer? —repitió Ben.

—No se preocupe, seguro que está curioseando por la tienda —dijo la mujer al ver que la pequeña seguía sin responder.

—¡¿Summer?! —exclamó preocupado Ben mientras le entregaba el juguete a la dependienta y salía del pasillo rosa.

Con pasos largos y rápidos, empezó a recorrer la tienda, cada vez más nervioso al ver que su hija no se encontraba por ningún lado.

—¡¿Summer, dónde estás?! —repitió por enésima vez.

—Tal… Tal vez se ha escondido —intervino la voz de la dependienta desde su espalda.

—Summer no hace esas cosas —respondió secamente Ben, preocupado de verdad al ver que había perdido a su hija.

«¿Dónde se habrá metido?», se preguntó mientras examinaba cada rincón de la tienda, seguido de cerca por la dependienta, que seguía cargando el juguete que ella le había recomendado.

—¡Debe haber salido a la calle! —exclamó Ben completamente asustado mientras salía de la tienda, haciendo que la campanilla electrónica sonara de nuevo.

La atónita dependienta, que nunca había vivido una escena como aquella, se quedó en el interior, abrazada al busto de peluquería, solo atreviéndose a decir con voz temblorosa:

—Yo… Yo me quedaré aquí por si se le ocurre regresar.

Pero Ben Green ya no la escuchaba, andaba deprisa por la calle, casi corriendo a veces, mientras miraba a ambos lados por si por algún lugar asomaba la doraba cabeza de su pequeña.

—¡Summer! —exclamó a pleno pulmón.

Tenía los ojos abiertos como platos, la frente sudada y la cara enrojecida, y su rostro era el vivo retrato de la ansiedad. No era para menos: había perdido a su hija, a su tesoro, lo único que le quedaba de Meredith.

Con paso rápido, nervioso y titubeante, Ben avanzó por la calle sin tener muy claro si era la dirección correcta. No dejaba de mirar hacia atrás, por si había escogido la dirección contraria a la de su hija. No podía ser que la perdiera de aquella forma tan estúpida, y todo porque no la había vigilado como debía en la tienda.

Miró hacia atrás. La tienda ya había desaparecido de su campo de visión, por lo que a él tampoco lo podían ver.

«Si Meredith estuviera viva, no me perdonaría que perdiera de vista a nuestra hija…», se reprochó. Aunque seguía andando, sus pasos no eran tan acelerados, tan nerviosos.

Había dejado de llamar a su hija, y la gente con la que se cruzaba había perdido el interés por él. No era lo mismo un hombre gritando por la calle que uno que andaba deprisa. Ahora que se fijaba, ni tan siquiera andaba deprisa, simplemente se dirigía a paso decidido a un lugar concreto, al único lugar donde podía encontrar a Summer.

Si la había enseñado bien —estaba seguro de haberse esforzado para que así fuera, aunque a veces lo dudaba—, su hija solo podía estar en un sitio…

Ben giró hacia la derecha, dejando atrás la calle principal y entrando en un callejón. Era donde había aparcado su coche, un utilitario sin demasiados lujos con una carrocería de color beis. Un lugar tranquilo en el que guardar el vehículo, un coche discreto con el que pasar desapercibido para alejarse del lugar, y, como no podía ser de otro modo, su cómplice sentada en su interior con el botín en las manos.

—¿Cómo has entrado? —preguntó Ben, ya sin atisbo de preocupación en su rostro, a la vez que le asomaba una sonrisa interrogativa mientras veía que su hija lo esperaba obedientemente en el interior del coche.

Summer no respondió, simplemente le mostró las llaves del coche. Ben, automáticamente, se palpó los bolsillos, comprobando que ella se las había birlado con una habilidad y una sutileza inusitadas para una niña de su edad.

«No puedo creer que ya me haya adelantado», suspiró Ben, sintiendo orgullo porque su hija estaba creciendo y nostalgia por ver que lo hacía tan deprisa. Lentamente, se acercó a la ventanilla del conductor y dio unos golpecitos en el cristal.

—Buen trabajo —dijo Ben mientras entraba y se sentaba tras el volante.

—Gracias.

Ben alargó la mano, a la espera de que Summer le diera las llaves, y observó el juguete que su hija tenía en el regazo.

—Buena elección.

—Ha sido difícil.

—¿El qué, robarlo?

—No, escogerlo —respondió su hija mientras con sus pequeños y finos dedos acariciaba todos los objetos del kit de bandido—; robarlo ha sido demasiado fácil.

Su padre sonrió al escuchar las palabras de Summer: ya eran de una auténtica profesional. De algún modo le recordaba a Meredith cuando los dos trabajaban juntos.

—Deberían añadir más seguridad en la salida, esa campanita de la puerta es demasiado fácil de sortear —añadió Summer. Ben no pudo contener una sonora carcajada—. ¿De qué te ríes, papá? —preguntó Summer sorprendida.

—De que si no tienes suerte siendo una ladrona, siempre puedes convertirte en asesora de seguridad.

—¿No te diste cuenta de la falta de seguridad cuando escogiste el objetivo? ―preguntó profesionalmente e incluso un tanto molesta su hija, haciendo que Ben siguiera sin poder controlar la risa—. ¡Papá! ¿Te estás riendo de mí?

Ben se calmó un poco. Pasando el brazo por encima de los hombros de su hija, le susurró al oído:

—No, cariño, no me río de ti. Al contrario, me siento orgulloso de cómo has actuado hoy. La dependienta ni ha sospechado de ti. Es que ni te ha visto…

—Por el contrario —cortó Summer—, tú te has hecho notar demasiado.

Ben calló de golpe. Por un segundo, por el rictus que mostraba su padre, Summer creyó que lo había hecho enfadar. Pero, de repente, su padre le revolvió el cabello y giró la llave en el contacto, haciendo que el motor del coche ronroneara.

—¡Papá! No me despeines, sabes que después me paso horas con el cepillo ―protestó Summer tras el ataque.

Ben pensaba en otra cosa. Tranquilamente, hizo que el coche avanzara por el callejón y, cuando se hubo incorporado al tráfico de la calle principal, miró a su hija, que intentaba arreglarse el cabello rizado sin demasiado éxito, y le dijo de corazón:

—Te espera un gran futuro, Summer Green, el más grande que puedas imaginar.

***

No sabía por qué, siempre que acababa un robo, Summer recordaba aquellas palabras de su padre. Tal vez habían sido premonitorias, nadie podía negar que se había convertido en una de las mejores ladronas de guante blanco del mundo, por no decir la mejor. No era para menos, al fin y al cabo era la hija del gran Benjamin Green: no podía fallar a su legado. Desde que de pequeña había robado aquel simple kit de bandido, Summer nunca se había arrepentido del camino que había escogido en su vida. Lo único que sentía de verdad, en lo más profundo de su corazón, era que aquel robo en aquella pequeña juguetería había sido la única vez que había tenido la oportunidad de trabajar con su padre.

«No ganas nada, Summer, por compadecerte de ello. Papá murió, no fue tu culpa. Lo que debes hacer es demostrarle lo que vales, para que pueda verlo desde allá donde esté», se aconsejó.

Respiró hondo, extrajo los pensamientos negativos de su mente y se centró en lo que tenía que hacer: salir de Berlín.

Con un rápido gesto, recogió su melena en un pequeño moño en la parte más alta de la cabeza, se abrochó la cazadora negra y se cruzó un bolso del mismo color, resultado de lo que había quedado de su llamativo abrigo rojo. Y, sin más preámbulos, se subió a la ahora tan valiosa bicicleta, emprendiendo la marcha hacia el este de Berlín.

Si todo iba según lo planeado, y no había razón para creer lo contrario, en no más de media hora llegaría a su hotel, recogería sus cosas y abandonaría la ciudad a bordo de un coche de alquiler, con la pintura adecuadamente escondida en su interior. En su pequeña bolsa de mano no llevaría demasiadas cosas: un poco de ropa, el cargador del móvil y un billete de avión de Zúrich a Tokio, donde su cliente esperaba que Summer llegara en breve con su encargo.

Capítulo 3

Way Down in the Hole

Estaba atardeciendo en el país del sol naciente cuando Summer cruzó las puertas de la terminal del aeropuerto de Tokio. El vuelo había sido largo, pero estaba tranquila, había podido dormir casi de un tirón durante todo el trayecto. Los nervios acumulados durante el golpe se esfumaban cuando se cruzaban las fronteras del país en el que había cometido el robo.

Como era habitual en los grandes aeropuertos del mundo, siempre había un considerable grupo de hombres —y de vez en cuando alguna mujer— trajeados de pies a cabeza sosteniendo cartelitos con nombres escritos en ellos. En esta ocasión, había carteles con al menos tres o cuatro alfabetos diferentes, pero a Summer solo le importaban los que estaban escritos en latino. Buscaba su nombre.

Con el poder y el dinero que poseía su cliente —algo que le permitía contratar a Summer de entre tres a cinco veces al año—, en cuanto le había comunicado que el trabajo se había terminado, él le había respondido que la estaría esperando un coche en el aeropuerto para llevarla hasta su casa.

Era una de las cosas que la convertían en la mejor: además de saber robar, fidelizaba a los clientes haciendo las entregas en mano.

Después de unos segundos repasando los carteles que podía comprender, vio su nombre escrito y, tras él, un hombre de rasgos asiáticos de dos metros de alto por dos de ancho. Lo que vendría siendo todo un armario empotrado japonés con gafas de sol incluidas.

Sin rodeos ni pomposidad, Summer se acercó a él.

—Yo soy Summer Green.

El hombre bajó la mirada al cartelito para comprobar si el nombre coincidía —o tal vez lo había olvidado después de un rato de estar allí— y volvió a alzar la cabeza para mirarla fijamente a los ojos, pero no hizo nada.

Summer alzó las cejas. No comprendía a qué venía tanto rollo. Seguro que su cliente le había dado una foto al chófer, y, conociendo como conocía a su cliente, no contrataba a cualquiera.

Tras un instante de mirarse a los ojos como dos enamorados, el hombre bajó el cartel sujetándolo con la mano izquierda, y con la derecha se puso las gafas en la punta de la nariz. Sin la vista velada por el cristal de las gafas, el hombre examinó desde arriba a Summer. Parecía un robot del futuro escaneando a una posible víctima.

—Bienvenida a Tokio, señorita Green —dijo al final con un perfecto inglés.

Summer alzó una ceja.

—¿Siempre tienes que hacer el mismo numerito, Tak? —preguntó sonriendo.

El chófer se subió las gafas y se dio la vuelta, confiando en que Summer lo siguiera.

—Me llamo Takeo, señorita Green —puntualizó con cierto retintín—. Y sí, es necesario. El señor Senzo no me contrató para saltarme las normas de seguridad más básicas.

—Pero si hace años que me conoces, Tak, y cada vez que vengo me miras como si no lo hubieras hecho nunca —afirmó Summer mientras intentaba provocar al chófer.

—Nunca se sabe, señorita Green, puede que un día sea suplantada por una criminal y…

Summer se puso a su lado y, alzando la mano para llegar al hombro de Tak, lo detuvo.

—¿Crees que pueden suplantarme así como así? —preguntó.

Sin apenas girar la cabeza, mirando de reojo por debajo de las gafas de sol la mano de Summer que descansaba sobre su ancho hombro, Tak respondió:

—Lo dudo, pero siempre se tiene que ser precavido —dijo antes de seguir avanzando.

Summer sonrió. Siguiendo al enorme Tak —perdón, Takeo—, recordó todas las veces que había llegado a aquel aeropuerto y el bueno de Takeo la había examinado como si no la conociera de nada. Summer sabía que Takeo no era un chófer cualquiera, ya que además era el jefe de seguridad y el hombre de confianza para algún que otro trabajito que las empresas del señor Senzo no podían declarar. Era su mano derecha, aunque, por el tamaño de Takeo, podía ser más bien el brazo entero.

Sin intercambiar más palabras, ya que, como había comprobado Summer en viajes anteriores, Takeo era un hueso duro de roer, incluso para mantener una sencilla conversación sobre el tiempo, siguió de cerca al chófer, que la guiaba por el aparcamiento del aeropuerto mientras el sol desaparecía tras el horizonte.

Como era su costumbre, al llegar al enorme y negro Audi A8, Takeo abrió una de las puertas traseras para que Summer pudiera entrar al descomunal y lujoso sedán.

—Gracias, Takeo —dijo con suavidad Summer, haciendo que el impertérrito chófer arqueara un poco las comisuras de la boca.

«¿Acaba de sonreír?», se preguntó Summer. Cuando lo quiso comprobar, el pequeño gesto había desaparecido del rostro del japonés, que ya cerraba la puerta del coche y se dirigía a la del conductor para ocupar su asiento.

Cuando Takeo arrancó el motor del Audi, este ronroneó potente, y el japonés, como si bajo sus manos llevara el más normal de los utilitarios, emprendió la marcha a velocidad moderada. Si hubiera sido Summer la que condujera, no hubiera dudado ni un instante en apretar a fondo el acelerador, pero sabía que Takeo no le permitiría hacerlo, no le permitía ni sentarse en el asiento del copiloto.

Al igual que había sucedido cuando el avión había despegado de la pista del aeropuerto de Zúrich, en cuanto Takeo salió del aparcamiento y empezó a recorrer las perfectas carreteras de Tokio, Summer se relajó. Sabía que se encontraba en un lugar seguro y estaba a las puertas de cobrar un interesante cheque por valor de muchos miles de dólares por el trabajo que acababa de realizar en Berlín. No tenía previsto ningún otro encargo, y su intención era relajarse en casa, en la cálida ciudad de Los Ángeles, por lo que no tenía motivos para preocuparse por nada.

Al llegar a la autopista, Takeo aumentó la velocidad, haciendo que la luz de las farolas proyectara extrañas sombras al dejarlas atrás. Era como si las luces y las sombras se persiguieran las unas a las otras sin que existiera la más mínima posibilidad de que llegaran a atraparse.

Summer sabía que el viaje era largo, pero no le importaba, confiaba en las habilidades de Takeo al volante, y se dejó llevar disfrutando del paisaje ennegrecido por la noche de las ciudades y las colinas de Japón. Se relajó tanto que cualquiera hubiera dicho que se había dormido, aunque, si se lo preguntaran, afirmaría que solo había cerrado los ojos.

***

Al llegar a la residencia de Senzo, Takeo empezó a aminorar la marcha, haciendo que Summer se despertara de un extraño, placentero y olvidado sueño. Senzo vivía lejos de todo. Era un millonario que detestaba las grandes ciudades y, siempre que podía, se refugiaba en su mansión, situada a varios kilómetros de Tokio y Kioto, oculta entre la escarpada orografía de Japón.

Summer ya se había encontrado con él en aquella casa en más de una ocasión, pero siempre que llegaba quedaba impresionada por su tamaño y su apariencia. Era como si el viaje con Takeo la hubiera hecho retroceder varios siglos en la historia y estuviera en una magnífica villa en plena era feudal japonesa. Y habiéndose dormido como lo había hecho, se lo hubiera creído si no hubiera sido por un par de coches más aparcados cerca de la entrada de la casa y porque, de fondo, se intuían las notas de un blues muy muy americano. Así era Senzo, un japonés de fuertes raíces tradicionales con unos toques de eclecticismo occidental.

Takeo llevó el Audi hasta la entrada de la casa para que Summer no tuviera que andar un paso más de la cuenta. Cuando detuvo el coche, bajó de él y le abrió la puerta, dejando que Summer viera la increíble villa de Senzo y a este esperándole ante ella.

Estaba de pie con los brazos abiertos de par en par para recibir a la que llamaba cariñosamente:

—Mi ladronzuela, por fin has llegado —afirmó alegremente, mostrando una amplia y sorprendente sonrisa para un tradicionalista japonés mientras Summer bajaba del coche.

—Señor Senzo, como siempre es un placer —respondió ella acercándose.

—¡Oh, por favor! No me llames señor, me hace demasiado viejo —bromeó—. Sabes que los amigos pueden llamarme Bobby, y tú eres mi amiga, ¿verdad?

Summer sonrió y asintió. Amigo no era el primer calificativo que le venía a la cabeza al pensar en Senzo, pero lo importante era que él lo creyera así.

—De acuerdo, Bobby.

«Parece el nombre de un perro», pensó Summer. Como muchos orientales, se había occidentalizado el nombre para que los socios y amigos del resto del mundo no se vieran en un compromiso al intentar pronunciar su auténtico nombre. Sin embargo, como pensaba Summer, podría haber escogido algo mejor que Bobby. Pero bueno, la cuestión era que pagaba, y lo hacía bien, así que si quería que le llamara Bobby, así lo haría.

Sin embargo, la actitud simpática de Senzo cambió de repente cuando se dio cuenta de que Summer no llevaba nada consigo. Literalmente, iba con las manos en los bolsillos. Con severidad, lanzó una mirada a Takeo, a la que el chófer respondió sacudiendo la cabeza levemente.

Nervioso, volvió a dirigir sus pupilas hacia Summer, que las recibió impasible.

—¿Dónde está mi pedido? —preguntó con un tono en el que la agresividad se percibía contenida.

Summer sonrió y, sin sacar las manos de los bolsillos, se encogió de hombros, regalándole a Senzo la mirada más pícara que pudo hacer.

—¿Ha revisado su correo hoy, Bobby? —preguntó a su cliente, haciendo hincapié al pronunciar su nombre.

—No acostumbro a hacerlo y…

La respuesta de Senzo se quedó a medias cuando este vio que Summer levantaba las cejas con insistencia, como si quisiera hacerle ver algo. Sin decir nada más, giró sobre los talones y entró en su mansión.

—¡Georges! —exclamó—. ¡Georges! ¡¿Dónde estás, Georges?!

Takeo no hizo ademán de seguirlo, pero Summer no se contuvo y emprendió la carrera tras Senzo mientras buscaba a Georges, su mayordomo.

Al cruzar el umbral de la casa de Senzo, Summer se encontró en un enorme recibidor. El estilo exterior de la casa se extendía hacia el interior, y las paredes recordaban las pinturas y las imágenes que había visto en los libros de arte e historia. Aunque si por algo destacaba aquel recibidor, así como toda la casa, era porque lo que llenaba las habitaciones y decoraba las paredes no era necesariamente tan japonés como la villa. En el caso del recibidor, de las paredes colgaban diversas pinturas de los siglos

XVIII

y

XIX

de estilo inglés, había un par de armaduras medievales de corte francés situadas entre dos de samuráis, y, para rematarlo todo, se podían detectar diferentes elementos de última tecnología esparcidos por la sala: una cámara, una pantalla táctil, un comunicador digital inalámbrico, etcétera, etcétera.

—¡¿Dónde narices estás, Georges?! —insistió Senzo empezando a salirse de sus casillas.

Como salido de una vieja serie de televisión inglesa, un hombre rubio entrecano, de mirada relajada y vestido con un impoluto frac de levita negra y pantalones grises, apareció dando largas zancadas.

—¿Qué desea, señor? —preguntó como si fuera incapaz de ver la expresión nerviosa de Senzo.

—¿Dónde está mi correo?

—¿Busca algo en particular?

—Sí…, no…, no lo sé —respondió Senzo—. Solo dime dónde está.

—Habitualmente, no lo revisa personalmente…

—Ahora mismo eso me da igual —le cortó Senzo—. ¿Dónde está?

—Como de costumbre, se guarda en el despacho de seguridad hasta que ha sido revisado minuciosamente.

Sin responder a las indicaciones de su mayordomo, Senzo salió disparado en dirección contraria a la que estaba, directamente hacia una pared que no parecía tener nada de especial. Sin embargo, al llegar, tiró de un listón de madera que cruzaba la pared y una parte de esta se abrió, dejando ver una amplia estancia oculta a la vista de todos. En ella había cuatro mesas de escritorio con varias pantallas sobre ellas, y un pequeño grupo de hombres vistiendo el mismo traje que Takeo observándolas.

—¿El correo? —ladró Senzo.

Todos los hombres señalaron hacia una esquina de la sala, en la que sobre una mesa descansaban varios sobres y unos cuantos paquetes.

Sin reparar en la expresión de sorpresa de sus empleados, Senzo empezó a revisar el correo mientras Summer lo observaba atentamente. Por sus manos pasaron cartas, sobres, un paquete cuadrado y pequeño, otro rectangular más grande, un sobre acolchado, un paquete alargado, una…

Dejó lo que tenía en las manos y volvió a coger el paquete alargado. Por el tamaño parecía una caja especial para llevar un paraguas o un bastón. Impaciente, Senzo miró hacia Summer, que asintió satisfecha.

Sin pensárselo dos veces, Senzo empezó a abrir el paquete. Sin embargo, a pesar de querer abrirlo como lo haría la mañana de Navidad, con sumo cuidado fue despegando la cinta adhesiva y abriendo las pestañas de la caja con el fin de no estropear el preciado y esperado contenido.

Con la caja abierta, Senzo extrajo de su interior un tubo de plástico de burbujas. Se veía que contenía algo, pero no se podía distinguir exactamente el qué. Sostuvo el tubo de plástico con delicadeza, moviendo los dedos cuidadosamente para despegar las pequeñas tiras de cinta adhesiva que lo mantenían en aquella forma.

En cuanto hubo quitado la última de las tiras, el tubo hizo ademán de desenrollarse, pero Senzo lo contuvo aguantándolo con la mano izquierda. Impaciente, miró a su alrededor en busca de una superficie en la que acabar de desenvolver el paquete. Y, sin soltar el tubo de plástico, con la mano que tenía libre arrasó con todo lo que había sobre el escritorio más cercano: pantallas, papeles, teclados y ratones, haciendo que sus empleados lo observaran perplejos.

—Señor, quiere que… —se atrevió a decir uno de ellos. Senzo le interrumpió con un gruñido.

—No se preocupen, caballeros, puedo permitirme tantos ordenadores como me venga en gana —ladró.

Sin prestar mayor atención a las miradas que lo rodeaban, Senzo dejó el tubo de plástico de burbujas sobre la mesa, permitiendo que se desenrollara, pero sin dejar de controlar sus movimientos. Senzo no era un simple millonario con gustos caros, era un hombre inteligente que sabía perfectamente que el contenido de aquel tubo era mucho más valioso que todos los ordenadores del mundo.

El plástico de burbujas se fue desplegando poco a poco sobre el escritorio bajo la atenta mirada de Senzo, que, cuando pudo comprobar que había terminado, buscó la abertura del plástico y sacó el contenido, haciendo que Monje a la orilla del mar brillara con luz propia frente a los ojos de sus atónitos espectadores.

Durante unos segundos pareció que el mundo se había detenido para todos los presentes, que no había nada más importante que contemplar aquel cuadro, sobre todo para Senzo, que observaba extasiado la pintura.

—Increíble —dijo al cabo de un momento, remarcando cada una de las sílabas mientras dejaba suavemente la pintura sobre el escritorio. Después se volvió y se dirigió a Summer—: Sabía que no me fallarías. Sabía que lo conseguirías.

El millonario japonés alargó la mano. Summer se la estrechó y dejó que Senzo la cogiera fuertemente con ambas manos, orgulloso de ser el flamante propietario de Monje a la orilla del mar.

—Eres la mejor, Summer, la mejor sin duda alguna —dijo Senzo sin soltarle la mano—. Tengo mucha suerte de contar con tus servicios.

Summer sonrió, no sabía qué decir. No era por falsa modestia: ya sabía que era la mejor, y, mientras Senzo siguiera pagando, no dudaría en seguir aceptando sus encargos.

—Debes quedarte a cenar —dijo Senzo de repente.

—Gracias, Bobby, pero estoy cansada, tengo que regresar a casa y…

—No, no te puedes ir —cortó de nuevo el japonés.

—De verdad que te lo agradezco, pero lo siento, no puedo…

—Quédate. Esta noche tengo un invitado que te gustará conocer —añadió Senzo.

Summer se sorprendió. Eran pocos a los que Senzo permitía visitar su villa, y mucho menos estar invitados a cenar. Sin embargo, en aquel preciso instante sabía que debía irse, tenía que desaparecer un tiempo y tomarse unas vacaciones antes de…

—Además, estoy seguro de que estará interesado en saber de tus habilidades.

Los pensamientos de Summer se truncaron súbitamente.

—¿Cómo de interesado? —preguntó.

Senzo sonrió.

—Muy interesado, señorita Green, muy interesado —añadió el japonés satisfecho.

En ese momento no fue como si las pupilas de Summer adoptaran la forma del símbolo del dólar, pero casi. Cuando se trabaja de forma freelance en un ámbito de acción con tanto riesgo como lo hacía Summer, nunca se podía rechazar ninguna posible oferta de trabajo, y más cuando podía ser «muy muy interesante».

Summer fingió que miraba el reloj de pulsera y calculaba el tiempo que podía quedarse.

—Creo que, en ese caso, sí que podré aceptar tu invitación, Bobby —dijo al fin.

Senzo sonrió ampliamente y, sin decir nada, chasqueó los dedos haciendo que Georges apareciera de repente y se dispusiera a recoger la preciada última adquisición de su jefe.

—¿A su estudio, señor? —preguntó el mayordomo.

—Por favor.

Senzo guio a Summer por el hombro, abandonando la sala de seguridad, y regresaron de nuevo a la villa feudal japonesa.

—Por aquí —apuntó Senzo llevando a su nueva invitada por el amplio recibidor hacia el interior de la casa.

Al igual que el recibidor, los pasillos que recorrieron y las estancias con las puertas abiertas que dejaban atrás dejaban entrever el peculiar gusto del propietario. Había antiguos lienzos japoneses con escenas de la vida cotidiana del país nipón siglos atrás, justo al lado de obras de arte europeo, que podían ir desde pequeños retablos procedentes de Francia a interesantes pinturas flamencas, pasando por algún fragmento de escultura grecorromana. Seguramente, Senzo llamaba a aquel lugar casa, pero en realidad Summer sabía que se parecía más a un museo.

—Nos está esperando en el atrio —afirmó Senzo, como si ya supiera de antemano que Summer se quedaría a cenar.

Con un gesto cargado de educación, Senzo dejó pasar a Summer por una puerta acristalada con marcos de madera oscura que daba a un jardín interior. Aquel lugar era el sinónimo de paz interior japonesa que todo el mundo tiene en mente. Tenía zonas de arena con cantos rodados de diferentes tamaños situados estratégicamente, rodeados por surcos poco profundos y paralelos que terminaban donde un cepillo de madera reposaba apoyado en un pequeño farol hecho también de piedra. Además, pequeñas fuentes de agua, cuyos sonidos chapoteantes relajarían al hombre más tenso del mundo, estaban esparcidas en diferentes lugares. Todo ello rodeaba un entarimado de madera sobre el que había un par de mesas con sillas a juego y cuatro butacones de madera y lino, que pedían a voces ser usados para quitarse todos los pesares de la vida.

«¡Guau!», exclamó impresionada Summer para sus adentros en el mismo momento en que se daba cuenta de que parecía ser la única estancia de la casa —o al menos de las que había visto— en la que todo parecía japonés o, al menos, asiático. Lo único que desentonaba en aquel entorno era un hombre. Su presencia resultaba extraña y fuera de lugar en aquel atrio.

Era enjuto, no demasiado alto, pelirrojo y con el gesto torcido, pero su mirada dejaba claro que su aspecto no tenía nada que ver con su carácter, ya que ese parecía ser enorme, directo y… Bueno, el carácter podría seguir siendo pelirrojo.

—Señorita Green, permita que le presente a mi buen y recién amigo, sir Henry Fitzwilliam —anunció Senzo, adelantándose para ponerse a medio camino entre Summer y el pelirrojo, antes de seguir—: Sir Henry, esta es…

—La Summer Green de la que tanto he oído hablar —interrumpió el pelirrojo, que por su título y su marcado acento era, sin duda, inglés, a la vez que se levantaba y estrechaba la mano de Summer.

Summer se sorprendió, pero sonrió igualmente cordial y respondió al saludo.

—¿Ha oído hablar de mí? —preguntó curiosa.

—Por supuesto, sobre todo a nuestro querido amigo en común —respondió señalando a Senzo—, ¿verdad, Bobby?

Senzo soltó una sonora carcajada confirmando las palabras de Fitzwilliam, mientras que este y Summer se miraban examinándose el uno al otro. Ninguno de los dos era agua clara, los dos escondían cosas en su interior. Aunque Summer sabía lo que ella escondía, le intrigaba lo que había más allá de aquellos vivos y verdes ojos del inglés.

—Bobby me ha dicho que estaba muy interesado en conocerme —soltó sin rodeos Summer.

Fitzwilliam sonrió levemente con la comisura de sus labios:

—Veo que es directa. Me gusta. Algo muy americano, ¿me equivoco?

—No sé lo directos que son el resto de mis compatriotas, sir Henry, pero yo no me ando con rodeos —puntualizó Summer, haciendo que la sonrisa del inglés se acentuara.

Por un segundo, una extraña tensión se pudo palpar en el ambiente. Senzo intervino para que se esfumara.

—Si lo preferís, podemos hablar de negocios mientras cenamos. —Georges y un par más de sirvientas preparaban una de las mesas y servían los primeros platos.

Ni Summer ni Fitzwilliam se negaron a ello. Se acomodaron alrededor de la mesa, empezando a centrarse más en los platos que en la persona que tenían enfrente.

«Este tío no me gusta», pensó la ladrona. No era que Summer pudiera juzgarlo por las dos frases que habían intercambiado, pero una extraña sensación en su interior la estaba haciendo sospechar. Sin embargo, si era un cliente potencial, podía escuchar lo que le ofrecía.

—Sir Henry, además de pertenecer a una antigua familia de la nobleza inglesa, es un importante empresario con negocios por más de medio mundo —explicó Senzo—, lo que significa que es un tipo importante.

—No es para tanto, Bobby, soy un empresario como los demás, lo único que mis padres me legaron un título nobiliario y parece que eso me da más valor como socio ―aclaró Fitzwilliam con falsa modestia—. Nada más.

Summer no dijo nada, solo escuchaba con atención.

—Si fuera un empresario más, no tendría una afición tan peculiar como la suya.

Fitzwilliam rio, pero no dio ninguna explicación al respecto, sino que optó por seguir comiendo.

—¿Y qué afición es esa? —preguntó Summer. Pasados unos segundos de silencio, añadió—: Si me permite la pregunta.

—Se la permito, por supuesto, y más a usted, señorita Green, así comprenderá por qué estaba tan interesado en conocerla —respondió antes de limpiarse los labios con la servilleta y beber un poco de agua—. Verá, como un hombre sin ningún tipo de importancia en la historia, siento una fascinación por los grandes personajes que han destacado en los siglos pasados. Por lo que, gracias a mi fortuna, he podido reunir una pequeña colección de objetos pertenecientes a diferentes figuras históricas…

—Pequeña, pequeña, yo creo que no lo es —apuntó Senzo—, si es cierto lo que me cuentas.

Fitzwilliam se encogió de hombros aceptando la afirmación del japonés.

—De acuerdo, pequeña no lo es —admitió—, pero seguro que podría afirmar que es desconocida.

—¿Desconocida? —preguntó Summer.

—Bueno, pocas personas saben de su existencia; además, al tratarse de objetos de pequeño tamaño, me permite tenerlos en casa en una vitrina como quien guarda la valiosa cristalería de la abuela —explicó el inglés.

A pesar de la aclaración, Summer lo siguió mirando interrogativamente.

—Por ejemplo, tengo la pluma con la que Franklin Delano Roosevelt firmó la declaración de guerra en 1941, y uno de los cuadernos de notas de Oscar Wilde en el que se pueden leer los primeros pasajes de El retrato de Dorian Gray —prosiguió Fitzwilliam antes de añadir—: Para que se haga una idea del tipo de colección de la que se trata.

—No solo quiere objetos que pertenecieran a ciertas personas, sino que por sí mismos tengan importancia —dijo Summer.

—Veo que entiende lo que estoy buscando.

—Sin duda debe ser una colección muy interesante de ver y…

—Desafortunadamente, eso está al alcance de muy pocos —cortó Fitzwilliam—, ya que prefiero mantener mis piezas en un discreto segundo plano para evitarme preguntas incómodas sobre cómo las conseguí, que, sin dudarlo, me llevarían a respuestas aún más incómodas.

—Comprendo —aceptó Summer.

La mayoría de los clientes con los que trabajaba siempre se querían vanagloriar de sus adquisiciones, por lo que les costaba muy poco enseñar a sus amigos y conocidos lo que fuera que ella obtuviera para ellos. A pesar de que no era lo habitual, de vez en cuando había alguno que prefería ser reservado en ese tipo de cuestiones.

—Pues, si me comprende, ahora entenderá por qué estaba tan interesado en conocerla, señorita Green —siguió Fitzwilliam—. Verá: en los últimos años ha habido un personaje que cada vez me ha fascinado más. Sin embargo, debido a su importancia histórica, cuesta mucho conseguir piezas que estén relacionadas con él de una forma u otra, a no ser que se trate de supuestos mechones de cabello, cosa por la que no estoy interesado.

Summer asintió, siguiendo el hilo de la explicación, mientras Senzo escuchaba con atención a su colega.

—Hace muy poco descubrí algo que encajaría a la perfección con mi colección. Algo pequeño, discreto y muy vinculado a un momento muy particular de la historia de ese personaje. Con la mala suerte de que se encuentra en un museo —concluyó Fitzwilliam.

—¿En qué museo se encuentra la pieza? —se interesó Summer.

—¿Pieza? —preguntó Fitzwilliam con una falsa expresión de sorpresa. No se había olvidado información, la había ocultado para dar mayor dramatismo a su explicación—. No es una pieza; en realidad, son cinco.

—¿Cinco?

—Sí —respondió el inglés—, cinco monedas únicas acuñadas a principios del siglo

XIX

y que se encuentran en la Casa de la Moneda de París.

Summer alzó las cejas, esperando que Fitzwilliam le dijera de una vez por todas qué quería que robara.

«Maldita sea, cómo le gusta escucharse a sí mismo», protestó interiormente la americana.

—Lo que me gustaría que consiguiera para mí son las cinco monedas de Napoleón —dijo al fin Fitzwilliam.

Summer sonrió al escucharlo, echándose hacia atrás en su asiento. Mientras su cabeza empezaba a valorar los pros y los contras de un trabajo como ese, su anfitrión estaba completamente desconcertado.

—¿Las cinco monedas de Napoleón? —preguntó Senzo.

—Exactamente, querido amigo —respondió Fitzwilliam, dando por hecho que el japonés sabía de lo que estaba hablando, al igual que Summer. No era así.

—Pero ¿qué son las cinco monedas de Napoleón? —insistió el japonés.

Fitzwilliam se dispuso a explicárselo. Summer se adelantó. No es que fuera una enciclopedia de arte e historia del mundo, pero si te dedicas a robar museos, conoces las piezas más importantes de la mayoría de ellos.

—Verás, Bobby —empezó Summer aclarándose la garganta—: en 1804, Napoleón fue coronado emperador de los franceses en Notre-Dame. Para conmemorarlo, se produjeron centenares de objetos, algunos de los cuales aún corren por los museos o por alguna colección privada. Aunque en su mayoría, a pesar de su valor histórico, no tienen mayor importancia, algunos en particular sí que tienen un valor económico y simbólico muy importante. Sin ir más lejos, la corona de Carlomagno que Napoleón utilizó para nombrarse a sí mismo emperador es una de las piezas más valiosas del Louvre, o, por ejemplo, las cinco monedas de Napoleón, que descansan no muy lejos. —Summer dio un sorbo de su vaso de agua antes de proseguir—. Las cinco monedas de Napoleón, o de la coronación, se encuentran en la Casa de la Moneda de París, no muy lejos del Louvre, y son una de las piezas más importantes que poseen.

Senzo fue a preguntar algo, pero Summer se lo impidió.

—¿Qué tienen de especial estas monedas?, te estarás preguntando. Muy sencillo: son las únicas que existen. Napoleón encargó los diseños a los mejores orfebres de la nación, dejando muy claro lo que quería que apareciera en ellas. Los joyeros se encargaron de hacer moldes listos para acuñar las tan esperadas monedas. —Summer hizo una pausa para coger aire—. Pero, sin que nadie lo supiera, cuando el primer juego salió del horno, Napoleón, que estaba presente en el proceso, ordenó destruir los moldes. Todos los presentes se sorprendieron, pero el futuro emperador no cambió de idea y afirmó: «Mi efigie debe pasar a la historia por ser única, no por convertirse en la calderilla del Estado», o al menos eso dicen las fuentes.

—Ese hombre pensaba en la historia y la posteridad —apuntó Fitzwilliam, satisfecho por ver que Summer conocía la historia que tanto le gustaba escuchar a él.

Senzo permaneció atónito durante unos segundos. La historia tenía algo que la convertía en una parte más de la leyenda de este personaje.

—Así que quiere que le consiga esas monedas, ¿no es así? —preguntó Summer a Fitzwilliam sin mostrar ningún tipo de emoción en sus palabras.

—Así es, pagaré una importante suma para que lleve a cabo ese trabajo ―respondió Fitzwilliam del mismo modo—. Además, si consigue hacerlo sin que los franceses se enteren de ello hasta que haya salido de sus fronteras, se llevará una suculenta bonificación.

Summer, que esperaba que llegara el momento de la oferta, escuchaba atentamente a Fitzwilliam a la vez que valoraba si aquello valía o no la pena. Por un lado, aquel hombre, aunque misterioso, parecía de fiar a ojos de Senzo, por lo que Summer creía que le pagaría la buena suma que le prometía. Además, las cinco monedas de Napoleón no eran una cosa cualquiera, sino que sin duda suponía llevarse un buen pellizco, tan bueno como para descansar una temporada.

Sin embargo, por otro lado, los robos en los museos, aun siendo la especialidad de Summer, siempre suponían un riesgo. Una cosa era robos de piezas valoradas en el mundo del arte, olvidadas por los coleccionistas millonarios, como la pintura de Senzo, que se podían hacer en solitario, con dos manos rápidas y un par de aparatos electrónicos. Pero un museo de numismática, en el centro de París y con el objetivo de llevarse lo más importante… Summer no lo tenía claro.

Era evidente que sola no podría hacerlo, por lo que se vería obligada a reunir un equipo, cuando a ella le gustaba trabajar en solitario. Los equipos eran un engorro: cualquiera podía fallar, y todo el golpe se desmoronaría.

«No, no, no. No puedo aceptarlo», se decía Summer mientras fingía comer, en tanto que Senzo y Fitzwilliam comprendían que la ladrona estaba sopesando la oferta.

Si en aquel preciso instante alguien hubiera querido realizar una sesión de meditación o de yoga relajante en aquel jardín, lo hubiera podido hacer. El silencio se había apoderado de los tres comensales: solo se escuchaba el suave chapoteo de las fuentes y el entrechocar de los palillos con los platos.

«Aunque tal vez debería aceptarlo. Una oferta como esta no aparece dos veces», dijo para sus adentros Summer. Lo de reunir un equipo no era su visión ideal de un trabajo, aunque, si lo conseguían, sería todo un éxito. Pero ¿y si no lo conseguían? En el mejor de los casos acabaría con su reputación en la cárcel, y en el peor… No quería pensar en lo peor cuando se roba un tesoro nacional. ¿Qué le pasaría a alguien si robara la declaración de independencia de los Estados Unidos o la sábana santa de Turín? Vale, había exagerado, pero los franceses siempre han sido muy suyos con lo que hay en sus museos.

Sin que Summer se diera cuenta, había dejado de comer y observaba con atención uno de los cantos rodados del jardín zen de Senzo. El japonés y Fitzwilliam la miraban expectantes.

A Summer pocas veces le había pasado algo así. Nunca había tardado tanto en decidirse a aceptar un trabajo. Aquel no era un trabajo cualquiera. No. Era un gran golpe, de esos por los que la gente del gremio la recordaría, para bien o para mal, toda la vida.

«¿Qué hubiera hecho papá?», se preguntó Summer sin tener muy claro qué responder. Había conocido a su padre, pero cuando fue consciente de a qué se dedicaba, él ya no estaba, y aunque había seguido sus pasos, le costaba saber lo que haría en un momento como ese. Alguna vez le había servido pensar en qué le diría su padre, pero en ese caso había demasiadas cosas en juego para arriesgarse.

Después de unos minutos mirando aquel canto rodado, Summer regresó a la realidad con una respuesta firme pero justificada. Se aclaró la garganta, se preparó para pronunciarla y…

—Diga una cifra y le daré el doble, más gastos y bonificaciones —dijo Fitzwilliam apoyando los codos sobre la mesa del atrio de Senzo.

Summer se atragantó al imaginarse tantos ceros juntos y no dijo nada. Fitzwilliam le acababa de dar un cheque en blanco. ¡Un cheque en blanco!

En el preciso instante en que la ladrona escuchó la oferta, se olvidó por completo de la respuesta que iba darle antes y solo pudo responder:

—Acepto.

Fitzwilliam alargó la mano por encima de la mesa y esperó a que Summer se la estrechara, cosa que la ladrona no tardó en hacer.

«Ya está», se dijo Summer a sí misma mientras movía de arriba abajo la mano del inglés sonriendo como una idiota. Sin embargo, en ese mismo instante, su cabeza empezó a pensar en todo lo que necesitaría. Un plan brillante, un equipo que lo ejecutara a la perfección, recursos casi infinitos, tiempo, y, puestos a pedir, suerte, mucha suerte.

Capítulo 4

Riding with the King

El cálido sol de California brillaba en lo más alto del firmamento cuando un enorme Cadillac Eldorado azul marino pasó al lado del enorme cartel con las letras LAX del Aeropuerto Internacional de Los Ángeles. La enorme máquina americana salida de fábrica a finales de los setenta llevaba la capota bajada, lo que permitía ver a su único conductor. Sus facciones eran duras, acordes con el estilo de coche que conducía, y con las gafas de sol puestas no permitía discernir qué ocupaba su mente.

Pisando el acelerador, hizo rugir el poderoso motor del Cadillac, asustando a los coches que dejaba atrás. Sonrió. No podía negar que le encantaba hacer notar su presencia, si no, probablemente no conduciría ese coche y llevaría alguna mierdecilla de plástico japonesa o, peor aún, coreana.

Sin aminorar demasiado, entró en el carril reservado a los taxis, provocando el descontento de unos cuantos. No le importó que los conductores de esos vehículos azules y amarillos hicieran sonar sus cláxones: en sus oídos sonaba como las fanfarrias que se tocaban a las puertas de los castillos cuando llegaba el rey.

A medida que fue acercándose a la terminal del aeropuerto, el Cadillac aflojó la marcha. Disfrutaba tocando las narices a aquellos chupasangres motorizados, pero tampoco quería atropellar a ninguno.

Poco a poco fue acercándose a la zona del aparcamiento, en la parte central, justo enfrente de la puerta de la terminal. No quería que la persona a la que iba a buscar tuviera que andar más de la cuenta.

«Seguramente estará cansada», pensó mientras hacía ronronear el motor del coche maniobrando para aparcar, sin darse cuenta de las decenas de miradas asesinas que le estaban dedicando.

—Esto está reservado para los taxis, cretino —pudo oír que le gritaba alguien cuando apagó el motor del Cadillac.

—Eres un imbécil —vociferó otro.

—¿Desde cuándo aquí pueden acceder los turismos? —añadió el conductor del taxi que tenía parado justo detrás y que no dejaba de apretar el claxon.

Sin miedo a lo que podría encontrarse, el propietario del Cadillac Eldorado que acababa de aparcar en la zona reservada a los taxis apoyó el brazo derecho sobre el respaldo de su asiento y miró hacia atrás.

—Sal de ahí, ca-ca-ca… —El insulto murió en la boca de ese taxista.

No se podría decir que le dedicara una mirada demasiado arisca, ya que los cristales oscuros de sus gafas le tapaban la mitad del rostro, pero su gesto fue lo suficientemente severo para cerrarle el pico a ese maldito taxista que lo estaba molestando.

Poco a poco, al ver la dura expresión imperturbable en el rostro del dueño del Cadillac, los taxistas fueron callando uno tras otro. A pesar de querer defender sus derechos y sus lugares de trabajo, sabían que aquel hombre podía meterlos en un buen lío, y, al fin y al cabo, solo había aparcado el coche durante un momento para ir a buscar a alguien, ¿no? O eso al menos fue lo que se dijeron la mayoría de ellos para convencerse de estar calladitos.

El hombre del Cadillac abrió la puerta del conductor y salió al exterior. Era un hombre grande. A pesar de sus más de 60 años, su tamaño podía amilanar a muchos. Lucía una barba castaña y espesa bajo su pequeña nariz aguileña, tenía cara de pocos amigos y miraba desde arriba a todo aquel que le pasaba demasiado cerca. Si alguien hubiera buscado la descripción de tipo duro en el diccionario de cultura popular, después de John Rambo y John McClane estaría este hombre, pero él era de verdad.

Sin preocuparse demasiado de lo que pensaba la gente que tenía a su alrededor, el hombre cruzó la puerta de la terminal a grandes zancadas. Una vez en el interior, se quitó las gafas de sol, dejando ver dos ojos azules, casi del mismo color que la carrocería de su coche, mientras miraba hacia todas direcciones. Buscaba a alguien.

***

Desde el preciso instante en el que el avión entre Tokio y Los Ángeles hubo tocado el cemento de la pista, Summer sintió que, por fin, había llegado a casa y el trabajo había terminado. Aunque ahora empezara uno nuevo.

Del mismo modo que había llegado a Japón, Summer salió del avión con las manos en los bolsillos. No llevaba nada más encima que la ropa y la poca documentación que necesitaba para viajar.

«Sin olvidarme del suculento cheque de Bobby Senzo», pensó sonriendo.

Cuando llegara a casa y lo cobrara, tendría que celebrarlo, aunque fuera una celebración breve, ya que debía ponerse manos a la obra cuanto antes. Algo le decía que si bien Fitzwilliam podía tener mucho dinero, no le sobraba la paciencia.

A pesar de llevar el dinero de Senzo en el bolsillo, lo que realmente pesaba en su cabeza era el problema de personal que requería un golpe como el que acababa de aceptar. No era una mujer de trabajar en equipo y no sabía por dónde empezar. Ella tenía su propia cartera de clientes y nunca aceptaba trabajos compartidos, por lo que no conocía a demasiadas personas del gremio. Sin embargo, en ese caso tenía el poder de elegir a su equipo.

«No suena tan mal eso de mi equipo», se dijo Summer, pero enseguida sacudió la cabeza queriendo olvidar la subversiva idea que le acababa de dar su subconsciente: tener un equipo propio, los mejores ladrones del mundo reunidos bajo su dirección, dispuestos a realizar los trabajos más difíciles, pero más lucrativos.

No, no y no, eso no era una opción. Trabajar sola era su estilo, así que reuniría el equipo que le fuera necesario para ese trabajo en particular y después volvería a lo suyo.

«Nada de amistades, solo es trabajo», se dijo con firmeza.

Después de superar los controles de seguridad de salida del aeropuerto, una vez que estuvo libre en la terminal, no tardó ni un segundo en localizar a la persona que había llamado para que fuera a buscarla al aeropuerto. La misma que la ayudaría a buscar a su equipo. En mitad del gentío de la terminal, normal para un mediodía cualquiera, sobresalía la cabeza de un hombre barbudo con cara de pocos amigos que no paraba de mirar a su alrededor.

Habiendo aceptado el trabajo de sir Henry Fitzwilliam, Summer debía contar con la ayuda de una persona con recursos que conociera cómo funcionaba el mundo del crimen, que supiera de los mejores especialistas, no solo del país, del mundo entero, y que tuviera la capacidad innata de resolver cualquier contratiempo en cualquier lugar. Y personas como esa solo había una: King.

Sin esperar más, Summer alzó la mano derecha para que King, que ya empezaba a perder los estribos, la viera.

En cuanto el hombretón barbudo vio entre la multitud como la cabeza de rizos dorados de Summer lo saludaba, cambió por completo su gesto. Su expresión dura fue sustituida por una sonrisa amplia y amable, que incluso hizo brillar sus oscuros ojos azules.

—Hola, JF —lo saludó ella cuando estuvo a su lado. Apenas tuvo tiempo de terminar cuando King la abrazó y la alzó del suelo, haciendo que lentamente perdiera el aire de sus pulmones.

—¡Ah, mi pequeña Summer ya está de vuelta! —exclamó.

Summer no pudo responder, apenas podía respirar, mucho menos hablar.

—JF…, King…, John —dijo con el poco aliento que encontró en su pecho.

—¿Qué pasa? —preguntó él mirando preocupado a Summer.

Summer, cuyo rostro empezaba a ponerse morado, lo miró en busca de auxilio.

—Lo siento —se disculpó King soltándola—, te echaba de menos. La ciudad no es la misma cuando no estás.

Summer sonrió, sabía cuánto la apreciaba King, era consciente de que, en la solitaria vida del ladrón, ella era lo más parecido a una hija, y así la trataba, aunque en realidad no lo fuera. Summer siempre había creído que King era su maestro y ella su discípula, pero nunca había podido negar que desde que su padre muriera años atrás en Londres, King se había convertido en lo más parecido a una familia que tendría jamás. Sin ir más lejos, a menos que estuviera en algún trabajo, el Día de Acción de Gracias, las Navidades y sus cumpleaños siempre los pasaba con él.

—¿Mejor? —preguntó él, cada vez más preocupado por haberle hecho daño.

—Sí, tranquilo —respondió ella, y con una sonrisa añadió—: aunque siempre he temido tus abrazos de oso.

Al escuchar las palabras de Summer, King soltó una sonora carcajada, acorde con su tamaño.

—Me alegra estar de vuelta —dijo ella.

—Y a mí también, pequeña, a mí también —añadió él con un tono de voz cargado de sinceridad.

Aquella ternura, que era incontrolable cuando estaba con Summer, no duró demasiado: en cuanto King volvió a ponerse las gafas de sol, le dijo:

—Venga, vamos, te llevo a casa.

Summer supo que John Franklin King había vuelto a ponerse la máscara, aquella que siempre utilizaba para sobrevivir a la vida a la que le había tocado enfrentarse.

La chica asintió y, uno al lado del otro, se encaminaron a la salida de la terminal, donde el enorme Cadillac de King los esperaba cual carroza. Había observando el coche varios hombres, cuyas expresiones parecían calcular cómo podían sacar de allí ese monstruo sobre ruedas.

Sin embargo, cuando sintieron primero la presencia de King y después lo vieron aparecer a sus espaldas, cambiaron de opinión, alejándose rápidamente del vehículo.

—¿Se puede saber qué has hecho? —le preguntó Summer, viendo cómo se comportaban los taxistas, que huyeron como ratones.

—Solo los he mirado —respondió sonriente él, abriéndole la puerta del acompañante.

—Sabes que solo te hace falta mirar a alguien para asustarlo —dijo ella mientras se acomodaba en el amplio asiento de piel blanca del Cadillac.

—Por eso mismo lo hago —concluyó King mientras daba la vuelta al coche y ocupaba su lugar tras el volante.

Summer no añadió nada más y dejó que King arrancara el motor del Cadillac. Al hacerlo, retumbaron hasta las ventanillas de los taxis que había más cerca.

—Eres un bestia —apuntó ella.

—Lo sé —respondió King con una maliciosa sonrisa asomando entre su espesa barba castaña—. Y me encanta.

Sin más preámbulos, el coche de King abandonó la plaza reservada a los taxis y emprendió el camino hacia la autopista, de regreso a la gran ciudad de Los Ángeles.

Mientras circulaban e iban ganando velocidad, Summer se dejó llevar. Sabía que en cualquier momento King le preguntaría por qué lo había llamado y empezaría una larga conversación sobre todo lo que podría necesitar, por ello quería aprovechar aquellos minutos previos a que él la interrogara.

Algo que Summer nunca se daba cuenta de que echaba de menos al abandonar su ciudad era la cálida luz de su sol. No era que no pudiera disfrutar de la luz que le ofrecían las ciudades del resto del mundo, como Berlín o París. Sin embargo, solo en California —o, en su defecto, en el Mediterráneo— el sol tenía ese poder sobre la gente. Eran lugares en los que el sol podía dar calor, pero no el suficiente como para morirse asado, y en invierno, con el frío, nunca desaparecía tanto como para odiarlo por ello. En pocas palabras, en Los Ángeles el sol era como aquel amigo que no ves muy a menudo, pero que siempre está ahí cuando lo necesitas.

Summer recordaba la primera vez que había notado aquella sensación tan particular que se sentía bajo la luz del sol de California. Había sido cuando su familia se había instalado en la ciudad después de que sus padres abandonaran Belfast en busca de algo mejor, y aquello había sido Los Ángeles. Ahí sus padres habían podido contactar con auténticos profesionales del sector, como King, con el que habían ganado mucho dinero en los años ochenta y noventa, cuando ser ladrón era algo más sencillo, pero a la vez más auténtico.

No podía negarlo, era hija de Irlanda del Norte, sin embargo no lo echaba de menos. No se podía añorar algo que no se recuerda. Sí que recordaba que sus padres a veces hablaban de retirarse y regresar por todo lo alto a casa, pero para ella Los Ángeles había sido siempre su casa.

Era donde había descubierto el oficio de la familia, donde había empezado a trabajar de verdad, donde lo había perfeccionado y donde se había prometido no volver a trabajar para poder volver siempre que quisiera. Era su rinconcito seguro del mundo, donde podría ir siempre que tuviera problemas o su vida se complicara inexplicablemente, como sucedía ahora.

En cuanto había salido de casa de Bobby Senzo, antes de subir al avión de regreso a Los Ángeles, había llamado a King para que la fuera a buscar.

—¿No puedes pedir un taxi? —preguntó el viejo cascarrabias.

—No es solo por eso, necesito tu ayuda —explicó Summer.

—¿Estás bien? —preguntó King preocupado.

—Sí, sí, pero necesito hablar contigo de un nuevo trabajo. Necesitaré ayuda.

Durante unos segundos, la línea había permanecido en silencio, hasta que King respondió:

—Comprendo. —Tras decirle en qué vuelo llegaba a la ciudad, añadió—: Ahí estaré.

Y, como no podía ser de otro modo, King no había fallado, nunca lo había hecho, igual que nunca le había fallado a su padre. Summer contaba con él para poder seguir adelante con el nuevo encargo, ya que sin él seguramente sería un suicidio.

***

Mientras la mente de Summer viajaba al pasado, cercano y lejano a la vez, King la observaba. La conocía lo suficiente para no querer molestarla. Sabía que agradecía los viajes en coche, el viento en su cabello y el sol en la cara. Así que King guardó silencio, esperando el momento apropiado para hacerle la pregunta por la que ahora estaban los dos sentados en la parte delantera de su Cadillac.

Él no había querido preguntar nada por teléfono, no se fiaba de algo que no podía acabar de comprender. ¿Cómo narices se podía llamar por teléfono de un continente a otro con esos cacharritos que no hacían más que pitar día y noche? Los móviles se habían cargado su negocio. Bueno, los móviles estrictamente no, la tecnología en general. En su época, aparte de las alarmas y alguna cámara de videovigilancia, no se tenía que hacer frente a muchas cosas más. Sin embargo, ahora había demasiadas cosas a las que hacer frente. Por suerte, él llevaba unos buenos años retirado, solo trabajando de contacto y llevándose el beneficio suficiente de los trabajos que conseguía para Summer y otros de la nueva generación para seguir viviendo.

Por ese mismo motivo se había sorprendido cuando Summer le había pedido ayuda. Sabía que era una chica con recursos, y pocas veces necesitaba la ayuda de alguien, por lo que si se la pedía era que tenía entre manos algo muy gordo, y él no tenía intención de perdérselo.

Justo en ese preciso instante, Summer empezó a juguetear con la radio en busca de alguna emisora en la que sonara algo que le apeteciera escuchar. Giró la ruedecita saltando de emisora en emisora, pasando por los chirridos intermedios, hasta que por fin se detuvo. Las guitarras de Clapton y B. B. King sonaban al más puro ritmo de blues.

«Ha llegado el momento», se dijo King al ver que su pequeña discípula había dejado de soñar despierta.

Carraspeó, se aclaró la garganta y preguntó:

—¿Qué te traes entre manos, Summer?

Ella alzó la vista para mirar directamente al perfil de King, que en ningún momento dejó de observar la carretera.

—Ya me extrañaba que tardases en preguntármelo —respondió.

King la observó de reojo alzando una ceja.

—Te conozco más de lo que tú crees, y sé que has regresado de Japón con algo gordo.

Summer sonrió a la vez que dejaba de mirarle y dirigía sus ojos hacia delante, justo donde el capó del Cadillac terminaba y se fundía con el asfalto que tenía ante él. La ladrona sabía que King no era un cualquiera. No lo llamaban King simplemente por su apellido, es que realmente era el Rey. Era experto en leer entre líneas, en ver los que otros no veían, en desentrañar los gestos de los demás y saber qué era aquello que no le estaban contando. Como estaba haciendo en ese preciso momento con ella.

—Sé lo orgullosa que eres. Sé que no me necesitas para conseguir trabajos y llevarlos a cabo —siguió King. Summer soltó una leve risa orgullosa—. No soy tonto, Summer —continuó él—, sé que muchas veces no me cuentas lo que te traes entre manos. Así que el trabajo que tienes delante ahora mismo debe ser muy gordo, muy complicado o muy suicida —afirmó antes de añadir preocupado—: O todo a la vez.

Summer lo miró y le posó la mano en el hombro.

—No te preocupes. El trabajo es tan gordo, tan complicado y tan suicida que merece mucho la pena.

El gesto de King cambió por completo. Su preocupación se tornó en incredulidad, y después en alegría.

—¿Un pez gordo?

—Una auténtica ballena —confesó Summer mostrándole todos sus dientes.

—¿De las que te ayudan a retirarte?

—O de las que te ayudan a que tu retiro sea mucho más placentero —añadió Summer intercambiando una mirada cómplice con King.

JF no pudo contenerse y soltó una sonora e incontrolable carcajada que, si no hubiera sido por el grave ronroneo de su coche, hubiera hecho retumbar todo cuanto le rodeaba. Summer se sintió contagiada por las risas de King y no pudo evitar unirse a él, provocando que la gente que pasaba a su lado los mirara con extrañeza. Ambos se reían de esa forma tan particular que comparten las personas que se conocen desde hace años: sin poder controlarse. Solo mirarse hacía que las carcajadas empezaran de nuevo.

En este caso, Summer y King no se reían de un chiste o una broma, se reían de lo que significaba aquel trabajo que ella había conseguido, y eso que él no sabía de qué se trataba. Si realmente las palabras de Summer eran ciertas, significaba que en pocas semanas tendrían el suficiente dinero para llamarse a sí mismos ricos.

A pesar de que ambos no hacían nada para detener las carcajadas, poco a poco fueron menguando hasta que solo fueron toses incómodas en labios sonrientes acompañados de unas pocas lágrimas. King, que inconscientemente había tratado de controlarse por no querer provocar un accidente, fue el primero en hablar.

—Así…, ¿de cuánto presupuesto estamos hablando? —preguntó dejando claro que la palabra presupuesto era un eufemismo para evitar la pregunta directa de «¿cuánta pasta vas a conseguir?».

Summer tosió, todavía se estaba quitando las carcajadas de encima, miró a su alrededor como si temiera que alguien la estuviera espiando y, acercándose al oído de King, le susurró la cifra de dinero que le pagarían por realizar el trabajo.

Al escucharla, King abrió los ojos de par en par. La expresión de júbilo le había desaparecido del rostro.

—¿En serio? ¿No me estás tomando el pelo?

Summer sacudió la cabeza negativamente.

King soltó un silbido impresionado.

—Eso debe significar que el trabajo no es moco de pavo, ¿no?

Summer volvió a sacudir la cabeza.

King la miró de reojo sin perder de vista la carretera, que ya dejaba atrás la zona industrial que rodea Los Ángeles y se adentraba en los primeros barrios residenciales de la ciudad.

—¡Por Dios, Summer! ¿Puedes contarme de una vez de qué se trata? —exclamó King desesperado.

—Verás, en casa de Senzo había un noble inglés, un tal Henry Fitzwilliam, un tipo raro, no me gustó demasiado, pero la oferta que me hizo no podía rechazarla, y menos siendo amigo de Senzo. —King asintió para que Summer supiera que seguía el hilo de la tan esperada explicación—. Pues resulta que la afición de este tipo es la de poseer objetos relacionados con grandes personajes de la historia y, como no podía ser de otro modo, poder vanagloriarse de ello, por mucho que él lo niegue.

—¿Dice que no lo hace, vanagloriarse?

—Afirma que ciertos objetos los obtiene por vías sospechosas y no puede hacer propaganda de ello, pero no dudó ni un instante en contármelo a mí, que era una completa desconocida —aclaró Summer antes de proseguir con su explicación—. El caso es que ahora se ha fijado en las cinco monedas de Napoleón.

—¿No jodas? ¿De verdad?

Summer asintió.

—¿Y quiere que las robes del museo para él?

—Pues sí —admitió Summer antes de añadir preocupada—: Y lo más grave es que he aceptado.

—Cuando me has dicho que era un suicidio, pensaba en algo más moderado. Eso es como apretar el gatillo de una pistola con el cañón apoyado en la sien y creer que podrás esquivar la bala.

—Lo sé.

King asintió. Su mente ya estaba calculando lo que significaba querer robar aquellas cinco monedas.

—Están en la Casa de la Moneda, en París, ¿verdad? —preguntó para ubicarse.

—Sí.

—Situado en el centro de la ciudad, ¿cierto?

—Así es.

—¿Justo en medio de la zona más transitada de París?

—Has dado en el clavo.

—Pues tienes un problema, y de los grandes —concluyó King justo en el instante en el que salían de la autopista y se adentraban en las atestadas calles de Los Ángeles.

—Eso ya lo sé, JF, pero esperaba que me ayudaras a resolverlo —le espetó Summer.

King alzó las cejas mirándola directamente, aprovechando que estaban parados frente a un semáforo en rojo.

—No necesitas solo mi ayuda.

—¿En serio? —preguntó Summer asqueada.

—No. Sé que no te gusta escucharlo, pero necesitas un equipo.

—Sabes que trabajo sola.

—Lo sé, y muy bien, pero no vas a poder evitarlo.

—¿De verdad? —insistió ella—. Esperaba que tuvieras una idea para poder conseguirlo sola o, como mucho, con tu apoyo.

—Lo siento, Summer, un golpe como este no lo puedes hacer sola —afirmó King con severidad—. Al menos necesitarás a cuatro más aparte de ti.

—¿Cuatro? —preguntó sorprendida ella.

—Cuatro —repitió King.

—Pero el dinero…

—No seas avariciosa —la interrumpió King—, sabes que con tal cantidad por este trabajito se puede convertir a muchos ladrones en millonarios.

Summer bajó la cabeza. Aunque desde un primer momento había sabido que necesitaría la ayuda de alguien más, siempre había tenido la esperanza de que, al final, la brillantez de King conseguiría hacer milagros y poder hacerlo sola. Por lo que ahora, aunque no tuviera más remedio que hacer caso a King, seguía costándole aceptar que se vería obligada a trabajar con otros ladrones… Al menos con otros cuatro.

—Pero ¿encontrarás a cuatro lo suficientemente buenos para ayudarme con esto?

—No voy a encontrar a nadie para ayudarte, sino para que trabajen contigo. ―Summer quiso protestar, pero King le cortó—. Y tú con ellos.

Ella volvió hacer el ademán de lamentarse, pero vio que sería improductivo y aceptó a regañadientes.

—¿Qué necesito? —preguntó fastidiada.

King frunció el ceño a la vez que hacía girar su enorme Cadillac hacia la derecha, deteniéndolo a pocos metros de la esquina, frente al portal de un edificio, la casa de Summer. Paró el motor y giró en su asiento mirando de frente a Summer.

—Para empezar, vas a necesitar a alguien especialista en este tipo de robos a museos…

—King… —dijo Summer intentando silenciarle sin éxito.

—Una persona hábil y con experiencia en este tipo de entornos…

—King —repitió ella, de nuevo sin éxito.

—Que sepa dónde se mete, aunque luego no quiera aceptarlo…

—¡Ya vale! —protestó Summer.

—Dime —contestó King haciendo ver que hasta entonces no se había dado cuenta de que Summer quería cortarle.

—Ya lo pillo —respondió ella—. Aparte de una ladrona de museos, algo que ya tengo, ¿a quién más voy a necesitar en el equipo? —preguntó, pronunciando la última palabra con retintín.

—Aparte de ti, necesitarás a alguien rápido, sutil y con talento.

—No me lo digas. No me digas que necesito a un…

—Un carterista —sentenció King.

—Te dije que no me lo dijeras —protestó Summer revolviéndose en su asiento.

—Lo siento, Summer, son los mejores cuando se trata de manipular objetos pequeños.

—Ya lo sé, pero son lo peor. Son ególatras, peligrosos y siempre acaban metiéndose en problemas.

—Pero necesitas a uno —repitió King.

Summer se frotó la cara. No solo estaba inquieta al saber que tendría que trabajar con un carterista, los ladrones menos fiables, sino que además estaba cansada y frente a su casa, por lo que casi podía oír como su ducha y su cama la llamaban tentadoramente.

—Vale, un carterista —aceptó ella—. ¿Qué más?

King se rascó la barbilla a la vez que se mordía el labio inferior.

—Teniendo en cuenta el más que seguro alto nivel de seguridad que tendrá el museo, vas a necesitar a un técnico —dijo mirando a Summer con las palmas abiertas.

—¿Un técnico? —preguntó ella.

—Sí, un técnico, un hacker, ambas cosas, no sé cómo llamarlo; vamos, alguien que sepa de tecnología.

—Eso no hará falta, JF —respondió rápidamente Summer—, yo ya sé lo necesario para…

—No, no, no, Summer. No me refiero a alguien que sepa utilizar cuatro aparatitos para saltarse las alarmas, sino que necesitas a alguien que tenga la habilidad de crear esos aparatitos, que pueda colarse en la seguridad del museo y controlarla, no producir interferencias en sus cámaras de seguridad.

—Está bien, JF, confío en ti —dijo Summer sin intentar discutir las recomendaciones de King—. Llevamos dos, faltan dos más. Sorpréndeme, por favor.

King sonrió, le encantaba chinchar a Summer y hacerle ver que aunque fuera una de las mejores, si no la mejor, no era infalible y perfecta.

—Al menos un conductor.

—¿Un conductor? ¿Crees que nos pillarán? —preguntó Summer desanimada.

—No necesariamente, pero tienes muchos números para que eso suceda, no estás robando en un 7-Eleven. Así que lo mejor que puedes hacer es tener una vía rápida de salida, y para ello necesitas… —King dejó la frase a medias para que Summer la terminara.

—Un conductor —añadió ella.

—Veo que me sigues. Además, tiene que ser uno bueno, porque las calles de París no son tan fáciles y anchas como estas —dijo King estirando sus largos brazos e intentando abarcar todo cuanto le rodeaba.

—De acuerdo, un piloto hábil en callejuelas estrechas y con tráfico —respondió Summer antes de alzar el dedo índice, dejando claro que faltaba un solo miembro para el equipo.

King se arrellanó en su asiento; estaba disfrutando con aquello. Hacía años que no preparaba un golpe de esa manera, a la antigua, pensando en las piezas, en los candidatos, uniéndolo todo como un enorme rompecabezas.

—Por último, pero no menos importante, necesitarás a alguien que sepa moverse en cualquier entorno, que sea capaz de conseguir todo lo necesario, de organizarlo para que nada haga peligrar un castillo de naipes tan delicado como este.

Summer sonrió, ya sabía por dónde iba King.

—Y seguro que tienes al candidato perfecto para ocupar ese lugar en el equipo.

—Por supuesto —dijo King e, hinchando el pecho, añadió—: un servidor.

Summer lo observó durante unos segundos. Sentía algo especial hacia King; en ese momento no era orgullo, era algo parecido a satisfacción. Era esa sensación que se tiene cuando hay alguien que te hace seguir adelante, que te apoya y te ayuda a recibir los posibles golpes que te dé la fortuna.

—Eres el mejor, King —dijo al fin Summer—. En el trayecto del aeropuerto a casa has resuelto parte de lo que yo no he podido resolver en el viaje de Tokio a Los Ángeles.

Al escuchar las palabras de Summer, King se hinchó de orgullo. A pesar de los años pasados en el retiro, seguía siendo bueno, muy bueno, como demostraba el hecho de que en su carrera en activo nunca lo habían atrapado.

—Además, seguro que mientras me recomendabas qué tipo de miembros necesitaba el equipo, ya estabas pensando en los candidatos ideales, ¿sí o no?

King sonrió.

—Por supuesto —respondió.

—Por lo que ya sabes cuál es el siguiente paso que debemos dar. —King asintió—. ¿Y podría tener el honor de saberlo? Puesto que he sido yo la que ha conseguido el trabajo y he querido compartir… —King la cortó carraspeando sonoramente—. Está bien —admitió Summer antes de seguir con su discurso—: y he necesitado compartir contigo.

King se frotó las manos a la vez que se acercaba a Summer como si fuera el mayor conspirador del país.

—Creo que lo mejor sería reclutar el equipo y llevarlo a París, donde podremos establecer mejor el plan de acción.

—De acuerdo —dijo Summer encogiéndose de hombros a la vez que salía del enorme Cadillac de King.

—Perfecto, mañana a las ocho te paso a buscar —añadió King rápidamente mientras arrancaba el motor de su coche.

—¡¿A las ocho?! —exclamó Summer mirando su reloj de pulsera y calculando las pocas horas que tendría para descansar de un trabajo antes de emprender el siguiente.

—Claro, nos espera un largo viaje hasta Reno —aclaró King quitando el freno de mano y haciendo que el Cadillac empezara a avanzar lentamente.

—¿Reno? —preguntó ella extrañada viendo como King se alejaba.

—¡Reno! —exclamó él incorporándose al tráfico y despidiéndose con la mano.

«¿Y qué narices se nos ha perdido en Reno?», se preguntó Summer mientras perdía de vista el gigantesco Cadillac Eldorado azul de King entre los demás vehículos.

Capítulo 5

Trinità

Las luces de neón de los casinos iluminaban el cielo de Reno cuando Summer abrió los ojos. Se había dormido durante el viaje, y King la había dejado dormir hasta ese momento.

—Sum, despierta, hemos llegado. —La sacudió suavemente.

Ella se desperezó justo en el instante en que pasaban por debajo del gran arco iluminado a la entrada de la ciudad que decía que Reno era la ciudad pequeña más grande del mundo. Summer no supo si aquello era signo de falsa modestia o de que su hermana mayor, Las Vegas, no les dejaba crecer.

King hizo avanzar su coche de alquiler por la avenida central de Reno —no podía permitirse largos viajes con su querido Cadillac—, dejando que las luces y el bullicioso nocturno les hiciera recordar que en América todo era posible, incluso que, como Frank Sinatra decía, una ciudad nunca durmiera.

—Menudo viajecito —dijo Summer—, la próxima vez venimos en avión.

—Pues no ha estado tan mal —replicó King—, me ha gustado conducir este… —desconcertado, empezó a mirar la insignia que había en el centro del volante, intentando descubrir qué coche era el que había conducido durante ochocientos kilómetros—, este Toyota —anunció triunfalmente cuando pudo recordar de qué marca de coches era aquella insignia—. Además, ha sido agradable hacer un viaje por carretera contigo. No lo hacíamos desde…

Sus palabras quedaron suspendidas en el aire: para él era igual de doloroso recordar que para ella.

—Desde que papá nos dejó —concluyó con seriedad Summer.

Eso era cierto. Después de la muerte de la esposa de Ben Green, King y él se habían unido más, y, por lo tanto, su hija se había convertido en la tercera parte de aquella gran asociación que fueron Green y King. Y no solo para dar grandes golpes, sino también para ir de viaje y de vacaciones. Aún recordaba cuando habían ido a pescar a los lagos de…

—¡King, vigila la carretera, por Dios! —exclamó Summer agarrada a su asiento, haciendo que él pegara un frenazo.

—¿Qué pasa? —preguntó asustado.

—Casi te saltas el semáforo y te llevas por delante a toda esta gente —le explicó Summer. King miraba al frente, donde varios peatones le estaban gritando.

Por suerte, no había pasado nada, solo había sido un susto. Unos segundos después, cuando el semáforo se puso verde y reemprendieron la marcha, King mostró una sonrisa temblorosa.

—Recordaba que Reno era una ciudad muy acogedora.

—Hasta que intentas atropellar a alguien, JF —apuntó Summer.

Ambos rieron por la broma y, como no había pasado nada, siguieron hacia su destino, desconocido para Summer; aunque, por el sitio en el que estaban, era de suponer que se trataba de un casino.

King hizo que su coche siguiera avanzando. Debido al tráfico, la etapa final de su viaje parecía haberse convertido en una ruta turística por Reno, ya que no había casino u hotel frente al que no se detuvieran.

—¿A qué casino vamos, King? —preguntó Summer impaciente.

King la miró sorprendido.

—¿Cómo has podido…?

—¿Saber que vamos a un casino? —dijo Summer terminando la pregunta de King para responderla a continuación—: En Reno solo hay casinos.

—También tienes razón.

—Entonces, ¿a cuál vamos? —volvió a preguntar ella.

King no respondió, excusándose en que el tráfico reemprendía su marcha y tenía que estar pendiente de la conducción. Apenas habían arrancado, King dirigió el coche al primer edificio que había tras el cruce de calles.

A pesar de tener la misma cantidad de luces que el resto de Reno, cuando uno se fijaba bien en la fachada y en los detalles de la entrada, podía comprobar que aquel lugar no era el mejor conservado de la ciudad.

—Bienvenida al Imperial Casino de Reno —anunció King grandilocuente.

Summer miró el lugar al que estaban llegando. Sí, sin duda brillaba con la misma luz que el resto de los casinos, pero cuando la ladrona se acercó lo suficiente pudo incluso notar el olor a rancio de las moquetas sin necesidad de bajar del coche.

—No creo que un emperador estuviera muy contento con este sitio —dijo Summer en el momento en que King detenía el coche ante la puerta, bajo la marquesina, y un atento valet se acercaba para hacerse cargo de su vehículo.

Al principio, King no respondió, intercambió un par de palabras con el empleado del hotel y, sin más dilación, se encaminó hacia las puertas. Solo cuando Summer se puso a su lado le respondió.

—Pues a pesar de tu pobre opinión de este lugar, el Imperial es uno de los casinos más antiguos de la ciudad…

—No hace falta que lo digas —apuntó Summer cortando a King, a la vez que miraba con asco las puertas metálicas llenas de desconchados.

—Uno de los pocos de la primera generación que se sostiene en pie —prosiguió King, intentando no mostrarse molesto por el comentario de Summer.

—Me sorprende que lo consiga —insistió Summer cuando pasaban al interior.

En cuanto se cruzaban las puertas, además de percibir un intenso olor a polvo procedente de las moquetas añejas, se podía ver que todo estaba decorado con un supuesto estilo clásico grecorromano. Cada esquina y rincón tenían algún elemento que recordaba la antigua Roma, a no ser que se supiera de arte y se viera como una aberración.

—Veo que antes se tomaban muy en serio esto de la ambientación.

—¿Qué quieres? Era otra época. La gente buscaba lo exótico, por lo que todo tenía que ser o hawaiano o europeo. Y como en Europa eran más pobres que aquí, se buscaba en sus raíces: Grecia, Roma, Egipto…

—¿Y la música disco de los sesenta? —preguntó Summer atenta a lo que sonaba en los altavoces.

—Supongo que venía con las columnas de cartón piedra —dijo King con una amplia sonrisa socarrona mientras seguían avanzando hacia el interior de aquel templo del juego.

Summer recorrió la sala principal con la mirada, detectando un par de decenas de puntos débiles en la seguridad y, para su horror, otras tantas personas vestidas como en las viejas películas de romanos.

—Como un camarero me salude como si fuera el césar, te juro que me voy ―amenazó Summer parándose en seco.

—Tú no te irás a ningún sitio, porque no vamos al casino —dijo King cogiéndola por el brazo.

—¿Ah, no?

—No, nosotros vamos al bar —reveló JF, tirando de ella hacia la izquierda.

Mientras andaban con paso decidido hacia el bar-restaurante del casino Imperial, Summer pudo comprobar que aquel lugar estaba repleto de fallas de seguridad.

—¿Sabes que podría robar este casino con los ojos cerrados, verdad? —le dijo a King.

—Lo sé, pero para tu buena o mala suerte, no soy George Clooney y esto no es una película —respondió King con ironía, antes de detenerse frente a la puerta del bar.

Era la clásica puerta doble abatible al estilo de los antiguos salones del viejo Oeste.

—No sabía que la antigua Roma tuviera de estas —bromeó Summer al verla.

—Ahora escúchame bien, Summer: al otro lado de esta puerta está uno de los mejores carteristas del país —le advirtió King mirándola directamente a los ojos—. Es un tipo difícil. Como a ti, le cuesta trabajar en equipo, pero si logramos convencerle, sería un importante activo para nuestro trabajo.

—Vale —respondió Summer un poco sorprendida por el tono de voz de King.

—Así que, por favor, nada de sarcasmos, nada de ironías, no abras la boca en ningún momento hasta que yo te lo diga. ¿De acuerdo?

—¿Por quién me tomas, King? Yo soy una profesional —protestó Summer un poco ofendida.

—Por eso mismo te advierto: eres una profesional, pero también complicada. Si vuestros egos topan en el primer encuentro, nos podemos olvidar de él. ¿Comprendes?

Summer miró altivamente durante un instante a King, hasta que se relajó y se encogió de hombros.

—Sabes que confío en ti. Así que si me pides que cierre el pico, voy a estar calladita —accedió Summer, y añadió—: Pero si no lo conseguimos, no me digas que ha sido culpa mía.

Sin responder, King empujó las puertas del bar como si fuera un viejo cowboy y entró en su interior, seguido de cerca por Summer, que inmediatamente se llevó una decepción. En el bar solo había una docena de personas incluyendo los tres camareros y, a primera vista, ninguna que pareciera ser un carterista de alto nivel, por lo que supuso que el carterista se reuniría con ellos más tarde.

—¿Se puede saber a quién buscamos? —preguntó asqueada.

King la miró de reojo.

—¿Qué te he dicho?

Summer mostró las palmas de sus manos y no dijo nada más. King la guio hasta una mesa vacía y la invitó a sentarse. Como no estaban lejos de la barra, uno de los camareros enseguida los vio. Cerca tenían un par de mesas ocupadas, el resto estaban vacías.

Con ojo experto, Summer empezó a examinar la sala. No era que supiera cómo era el carterista en cuestión, pero con algún gesto o algún comportamiento extraño se podía detectar quién era del gremio y quién no.

El camarero se acercó y King pidió algo para ambos antes de dirigirse a ella.

—Verás —empezó casi susurrando—, antes me has preguntado qué hacíamos aquí. Pues bien, hemos venido a buscar a Beau Lamartin.

—¿A quién? —preguntó ella sin perder de vista a ninguno de los presentes.

—Beau Lamartin, uno de los mejores del sector.

—¿Y por qué no me suena nada su nombre?

King mostró una sonrisa entre su espesa barba.

—Eso será porque casi nunca se hace notar —reflexionó King.

Summer dejó de examinar el bar y miró a su compañero.

—¿Pretendes decirme que nunca ha sido detenido?

—Bueno, a mí nunca me han pillado, y soy conocido.

—Pero tú eres un ladrón de arte a gran escala, no un carterista —contestó Summer pronunciando con desgana la última palabra.

King fingió que se sonrojaba antes de continuar con su explicación.

—Por lo que un carterista que nunca ha sido detenido debe de ser de los buenos —apuntó King.

—Supongo —accedió Summer—. Entonces, este tal Lamartin nunca ha sido detenido.

—No exactamente.

—¿A qué te refieres?

—No ha sido nunca detenido… por robar.

—¿Y por qué lo han detenido?

King titubeó un instante.

—Por escándalo público.

Summer puso los ojos en blanco.

—Lo sabía. No puedes confiar en un carterista. El que supuestamente es el mejor resulta que también es un broncas.

King intentó calmarla.

—Pero de eso hace tiempo. Ahora es uno de los mejores. Un tipo sutil, discreto y profesional —explicó alzando las cejas.

Una vez más, Summer aceptó no irse y esperar a conocer al supuesto genio de los carteristas. No le gustaba contar con alguien así, pero confiaba en la opinión de King, por lo que le dio un poco de margen.

—De acuerdo. ¿Cuándo llegará el señor Lamartin? —le preguntó al oído Summer en el momento en el que el camarero servía las bebidas.

—Ya está aquí —respondió King con satisfacción antes de dar un buen sorbo de cerveza.

—¿Cómo que ya está aquí?

King no respondió, simplemente abrió los brazos abarcando toda la sala, invitando a Summer a que lo encontrara.

Summer resopló con desgana, pero accedió a entrar en el juego de su amigo. Tenía que buscar al carterista, según King, un tipo sutil, discreto y profesional. El inconveniente de trabajar en el gremio de los ladrones era que cualquiera podía pertenecer a él. Así que Summer optó por seguir observando la sala del bar con atención, fijándose en todos y cada uno de los presentes.

Por el nombre, quedaban descartadas las mujeres. Los camareros, aunque pudieran dedicarse a robar carteras y relojes en su tiempo libre, evitarían reunirse con un posible socio en su lugar de trabajo. Y nadie, absolutamente nadie del sector, iría a una reunión acompañado por sus esposas, hijas o hijos. Incluso su padre, que se la llevaba a todas partes, nunca la había llevado a una reunión de trabajo, ya que mostraba tu punto flaco, el lugar por donde podían coaccionarte.

Así que, con ese panorama, Summer solo tenía a tres posibles candidatos para ser el carterista: un borracho medio dormido con la cabeza apoyada sobre la mesa, un hombre mayor, más veterano que King, y, por último, un elegante hombre de negocios de tez oscura y posible origen caribeño.

Summer se rascó la barbilla. El borracho quedó descartado cuando a medio ronquido se tiró un sonoro eructo. Por un segundo, la ladrona creyó que el carterista podría ser el hombre mayor. No resultaría tan extraño que King confiara en alguien de su época —o anterior—. A pesar de sus reticencias, Summer se fiaba más de los ladrones de la vieja escuela, aunque fueran carteristas. Sin embargo, cuando cada vez estaba más segura de que el anciano era el carterista elegido por King, una mujer de la misma edad se sentó en su mesa y le dio un beso, mientras que ambos intercambiaban las miradas que seguramente se habían intercambiado desde hacía más de cincuenta años. El anciano también estaba descartado.

Entonces, siendo la última opción, Summer posó la vista en el hombre de negocios caribeño. En realidad, no sabía si lo era, pero tenía todos los rasgos de alguien cuya familia tuviera su origen en Haití, donde el nombre de Beau Lamartin no resultaría extraño, debido al pasado francés de la isla. Vestía un pulcro traje oscuro y estaba cómodamente sentado en la mesa repasando el periódico. Un maletín descansaba en la silla que tenía al lado, y el teléfono móvil estaba sobre la mesa. La verdad es que tenía todo el aspecto para pasar desapercibido en Manhattan o Londres, pero en ese viejo casino de Reno cantaba a la legua. Sin embargo, Summer pensó que podía ser que estuviera interpretando un papel para algún golpe.

«Ahora que lo pienso, tampoco tiene tan mala pinta —pensó Summer—. Se comporta con naturalidad, no destaca por su comportamiento. Al contrario, solo verlo pasas de largo, no deja de ser un hombre de negocios más.» Cada vez estaba más convencida de que había dado en el clavo, pero un silbido la distrajo: era el teléfono móvil del hombre de negocios.

El supuesto carterista observó la pantalla del aparato, con un movimiento ágil se lo guardó en el interior de su americana y se dispuso a recoger sus cosas. Por ese motivo, al ver que el hombre se levantaba, creyó que se dirigiría hacia ellos. No fue así.

Cuando hubo guardado el periódico en el interior del maletín, el hombre se levantó y se acercó a la barra con la clara intención de llamar la atención del camarero para pagar la cuenta.

Summer se tensó en su asiento. Claramente aquel hombre iba a irse, y lo haría sin hablar con ellos. Fugazmente, miró a King, que seguía repantingado en su asiento, contemplando el bar sin darle importancia a nada.

La ladrona dudó sobre si levantarse e ir tras el carterista o quedarse en su asiento. «Tal vez haya intercambiado una mirada con King que no he podido detectar», se dijo.

El hombre seguía dispuesto a irse y en ningún momento pareció mirar hacia donde estaban ellos; al contrario, parecía impaciente por pagar la cuenta e irse.

«Este va a largarse sin que podamos hablar con él», pensó Summer nerviosa. Cuando no pudo más, Summer hizo el ademán de levantarse, pero alguien inesperado entró en acción.

Como salido de la nada, el borracho se levantó y se tiró sobre el hombre de negocios al no poder tenerse en pie. Tambaleándose, se apoyó en la pulcra americana del hombre de negocios, y este intentó deshacerse de él.

Al no tener fuerza en las manos por el exceso de alcohol, y al recibir varios empujones del hombre de negocios, el borracho acabó sentado en el suelo, mientras que la víctima de su mal comportamiento se iba del bar lanzando gritos y protestando por la gente que dejaban entrar en aquel establecimiento.

—Debemos ir tras él —dijo Summer al oído de King, levantándose.

—¿Qué? —preguntó extrañado JF.

—Lamartin se va —insistió Summer nerviosa, señalando al hombre de negocios que salía por la puerta abatible del bar.

—¿Te refieres al tipo elegante? —Summer asintió—. Ese no es Lamartin ―respondió King.

—Entonces…

Los labios de Summer no llegaron a articular ninguna otra palabra, se había quedado sin aliento y había abierto los ojos de par en par.

—Lamartin es él —concluyó King señalando al borracho, que seguía en el suelo y sonreía de forma estúpida.

A pesar de ser de noche y estar en lugar cerrado, el borracho lucía unas gafas de sol que le ocultaban media cara. Iba mal afeitado. Llevaba una camisa de cuadros arrugada con las mangas vueltas sobre una camiseta de manga corta que alguna vez había sido blanca. Unos vaqueros raídos tapaban sus piernas, y un par de viejas botas de piel completaban el cuadro.

—¡No! —exclamó Summer alarmada dedicando una mirada de desesperación a King—. No puede ser él.

—Sí que es él.

—Me estás tomando el pelo —protestó Summer.

—Por extraño que te parezca, no lo estoy haciendo.

Entonces Summer empezó a atar cabos. El borracho, a pesar de su pésima apariencia, se había comportado con naturalidad, no destacaba por su comportamiento, y solo al verlo la gente pasaba de largo. No dejaba de ser un borracho más, nadie se fijaría en él mientras no vomitara o se cayera de su asiento.

—No es posible —dijo Summer.

—Lo es —respondió King, sabiendo que cada vez que le decía a Summer que ese borracho era su carterista era como si recibiera una puñalada en el pecho.

—King, no lo tengo claro —dijo Summer.

—¿Por qué?

—Para empezar, está borracho.

—Míralo por el lado bueno —dijo King—, incluso así, lo ha hecho.

—Lo sé, pero para robar un museo no es la mejor opción.

—Podemos negociar con él, ¿no? —propuso King.

Mientras Summer se frotaba el rostro intentando ver si King pretendía tomarle el pelo o lo decía en serio, el borracho se acercó a ellos dando tumbos. Tras pasar tropezando entre un par de sillas, se sentó en su mesa soltando sobre ella un móvil, una billetera repleta de dinero y un reloj de un dorado brillante.

—¿Os ha gustado el espectáculo? —les preguntó interrumpiendo su conversación.

Summer lo observó alzando una ceja con suspicacia.

—¿Debería haberme gustado? —preguntó.

—Debería —respondió Beau—, el tipo no se va a enterar de que le he levantado la cartera hasta que quiera pagar el taxi en el aeropuerto.

—¿Tan seguro estás de ti mismo?

Él sonrió con sorna. Antes de que pudiera responder, ya que, aunque borracho, no lo estaba tanto como fingía, King intervino.

—Summer, te presentó a Beau Lamartin, el mejor carterista de América…

—Y de Canadá —apuntó el ladrón.

King carraspeó.

—El mejor carterista de América, Canadá y gran parte del mundo. —Mirando al carterista añadió—: Beau, esta es Summer Green.

Beau sonrió.

—Un placer conocerte.

El ladrón hizo ademán de coger la mano de Summer, pero esta fue más rápida y la apartó ágilmente.

—¿Seguro que es un placer?

—Siempre es un placer conocer a una preciosidad como tú —respondió Beau bajándose las gafas de sol y mirando por encima de ellas con una brillante sonrisa en sus labios.

—¿Estás intentando ligar conmigo? —le preguntó Summer pasmada, antes de decirle a King—: ¿Está ligando conmigo?

—Eso creo —respondió JF.

Beau sorbió por la nariz y, dejando de lado las buenas formas, se apoyó en el respaldo de su asiento.

—De acuerdo —dijo con una voz mucho más sobria de lo esperado—, ya veo que te consideras una profesional que no puede hablar a no ser que se trate de negocios. ¿Cierto?

Como respuesta, Summer, que se había cruzado de brazos, se encogió de hombros.

—A ver, hablad, ¿de qué se trata? —preguntó con desgana a la espera de que King y sobre todo Summer tomaran la iniciativa.

La ladrona y su mentor se miraron durante un instante. Reflexionaban sobre hasta dónde contarle a Beau el trabajo que tenían entre manos. Por un lado, no podían arriesgarse a que los traicionara de algún modo, adelantándoseles o chivándose a la policía. Por el otro, debían contarle lo suficiente para que Beau se sintiera atraído por el trabajo y aceptara sumarse al equipo.

«Podría no decirle nada, y así me lo quitaría de encima», pensó Summer, pero King se adelantó:

—Un museo. Cinco personas. Muchos ceros a repartir.

Summer puso los ojos en blanco y Beau sonrió.

—¿Muchos ceros? —preguntó el canadiense.

King asintió, al igual que Summer, pero ella lo hizo con mala gana.

—¿Un equipo pequeño?

King y Summer volvieron a asentir.

—¿Un museo?

Los otros repitieron la respuesta.

Beau soltó un suspiro.

—Si no me dais más detalles, no podré ver si me interesa.

Summer se mordió el labio inferior. Sabía que el carterista podía tomar una decisión con lo que King le había dicho, pero estaba claro que quería sonsacarles más información.

King carraspeó y se dispuso a hablar. Summer lo cogió del brazo y lo detuvo.

—Sé que me has pedido que me callara —le dijo a su mentor—, pero sigue siendo mi trabajo.

King la observó detenidamente durante un largo instante; al final accedió.

—De acuerdo, pero…

—Tranquilo, JF, sé lo que me hago —dijo ella apretando sus dedos en el antebrazo de King.

Él no dijo nada más, y Summer se dirigió a Beau.

—El golpe es en un museo de París. El objetivo es algo pequeño, de tu estilo. Trabajaremos en un equipo de cinco: dos ladrones, un conductor, un hacker y un facilitador. Será algo rápido: entrar y salir sin dejar rastros. El cliente es alguien con mucha pasta y dispuesto a gastarla en nosotros. La cifra de la que disponemos no te la puedo decir de momento, como comprenderás, pero te aseguro que aun repartiéndola entre cinco no sabrás en qué gastarte el dinero.

Beau se frotó la barbilla mal afeitada. Su imperecedera sonrisa complicaba deducir en qué estaba pensando, pero seguro que estaba valorando los pros y los contras de la oferta.

—¿Cuándo sería? —preguntó.

—Si aceptas, te espera un billete a París para dentro de dos días.

Beau bajó las comisuras de los labios y asintió impresionado.

«Ya lo tenemos en el bote. Sigo sin fiarme de él, pero está bien empezar con un triunfo —pensó Summer—. Sin embargo…»

—Lo siento, guapa, pero no hará falta que reserves plaza para mí en ese vuelo ―dijo Beau.

—¿Cómo? —preguntó Summer, sorprendida por la respuesta y porque le hubiera dicho guapa.

—Muy sencillo, preciosa, Beau Lamartin trabaja solo.

«¿Preciosa? Pero ¿quién se ha creído este que es?», pensó Summer, que empezaba a cabrearse por ese tratamiento.

—¿Y la pasta que puedes ganar participando en esto?

Beau soltó una carcajada.

—Lo sé, lo sé, pero tengo por norma no meterme en grandes robos en los que todo puede salir mal y acabar con los huesos en la cárcel —respondió Beau—. Me gustan los trabajitos de poca monta que puedo controlar por mi cuenta, en los que no te juegas el cuello y te dan lo suficiente para vivir muy bien —añadió el carterista, señalando el botín de su último golpe que estaba sobre la mesa.

—Y para emborracharte, ¿no?

—Exacto, muñeca —respondió Beau guiñándole un ojo.

Summer se puso roja como un tomate y se controló para no saltar por encima de la mesa y arrancarle el corazón a aquel carterista de tres al cuarto.

King, que conocía de sobra a Summer para detectar cuándo estaba a punto de estallar, optó por intentar poner paz entre ambos.

—¿Seguro que no hay nada que pueda convencerte, Beau? —preguntó.

—No, desde que habéis empezado a hablar, la respuesta era un no —respondió el canadiense sacudiendo negativamente la cabeza.

—En ese caso, ha sido un placer —concluyó King un poco decepcionado, llevándose a Summer con él mientras esta clavaba sus pupilas en Beau. —La joven consiguió deshacerse de los brazos de su mentor y regresó al lado del carterista—. Summer, detente.

—No te preocupes, JF, solo quería hacerle una pregunta a este…, este…, este… —en la cabeza de Summer surgieron muchos apelativos apropiados para Beau, pero prefirió ser diplomática—, a él.

Beau sonrió.

—Tú dirás…, cariño —dijo con tono provocador el canadiense.

Summer cogió aire para controlarse y preguntó:

—Si ya sabías que ibas a decir que no, ¿por qué me has hecho hablar?

—Tenía curiosidad por saber por qué os van a meter en la cárcel, o, como dicen los franceses, prison.

Como respuesta, Summer gritó con desesperación, haciendo que todos los presentes en el bar se dieran la vuelta a ver qué sucedía, y, sin dejar que Beau replicara por enésima vez, giró sobre sus talones y se fue del bar.

Mientras se alejaban, Beau alzó la cerveza de King como despedida, después dio un buen trago, se tiró un sonoro eructo como si estuviera solo y dejó la jarra sobre la mesa, al lado de su reciente botín, que observó con amplia sonrisa de satisfacción.

Cuando estuvieron fuera del bar, Summer tomó la iniciativa para salir del casino mientras King la seguía de cerca, sin saber exactamente qué decirle.

La ladrona salió del casino y miró a su alrededor. Buscaba el coche, pero no tenía en cuenta que se lo había llevado el aparcacoches.

—¿Dónde has aparcado, King? —preguntó exaltada.

—Summer —dijo JF esperando que su discípula se calmara.

—Te estoy preguntando dónde has dejado el coche —insistió ella.

—Summer.

—De acuerdo, si no quieres decírmelo, me iré a pie a París para dar el golpe yo sola —espetó empezando a andar sin hacerle caso cuando el valet se cruzó en su camino—. ¿Y tú qué quieres?

El muchacho se alarmó y no supo cómo reaccionar. King se acercó rápidamente a él, le dio el tique del aparcacoches y una propina por el susto que le había dado Summer.

Por su parte, la ladrona cada vez estaba más lejos, andaba con los hombros tensos y parecía estar hablando sola. Solo se detuvo cuando King la agarró por la cintura y la levantó del suelo.

—¡Suéltame ahora mismo, King! —gritó.

—He intentado detenerte, he intentado razonar contigo, y para colmo has asustado al aparcacoches, así que ahora me vas a hacer caso, ¿estamos?

Summer, que se había convertido en un saco de patatas pataleante en el hombro de King, lo miró enfurruñada.

—¿Estamos de acuerdo o no? —insistió King.

Summer cruzó los brazos y asintió a regañadientes.

—Muy bien, ahora voy a bajarte, pero como te vayas o te alteres otra vez, te juro que regresamos a Los Ángeles y damos por terminado el trabajo —dijo King claramente enfadado—. ¿Me harás caso y te calmarás si te dejo en el suelo?

Ella volvió a asentir.

Sin más rodeos, King confió en la palabra de Summer y la dejó en el suelo, y, como había prometido, ella no se movió del sitio.

—Muy bien, ahora, mientras esperamos que nos traigan el coche, vamos a hablar de lo que ha pasado y cómo afecta al plan.

Summer lo miró con severidad.

—No me mires así, no contaba con que te vacilaría de ese modo. Creía que el dinero lo atraería lo suficiente para venirse con nosotros —admitió él. Summer frunció los labios, como si esperara algo más como disculpa—. De acuerdo, uno no puede fiarse de los carteristas, estaba equivocado, no deberíamos haber venido.

Summer sonrió y le dio un beso en la mejilla a King.

—Estás perdonado —añadió.

King alzó las cejas pasmado por el cambio de actitud de Summer y preguntó lo que le rondaba por la cabeza desde que Beau Lamartin había rechazado la oferta.

—¿Y ahora qué hacemos?

—Está claro, seguiremos sin él y sin carterista.

King se mesó la barba.

—Sabes que necesitamos a uno, y por mucho que con este nos haya salido el tiro por la culata, deberíamos buscar a otro.

—No necesitamos un carterista, necesitamos a alguien que sea rápido con las manos —afirmó Summer justo cuando el coche de alquiler de King llegaba a la puerta principal del casino.

—No sé, yo…

—Tranquilo, King, yo me encargaré —sentenció Summer—. Puedo robar una pintura ante las narices de todo un ejército de guardias de seguridad y vigilantes de sala, podré coger una cartera del bolsillo de alguien…

—Pero…

—Pero nada —dijo Summer cortando la réplica de King—, si no puedo yo, alguien del resto del equipo podrá. ¿No debe ser tan difícil, no?

King la observó sin atreverse a responder y, para su suerte, no tuvo que hacerlo, ya que el aparcacoches le entregó las llaves de su Toyota de alquiler.

—Muy bien, JF, y ahora ¿adónde vamos? —preguntó Summer mientras subían al coche.

—Ahora, al aeropuerto —respondió King.

—¿Y después?

—A Londres.

Capítulo 6

Mess Around

Las calles de Londres resplandecían cuando la luz del sol se reflejaba en los charcos dejados por la lluvia del día anterior. La ajetreada metrópoli hacía horas que funcionaba sin que nadie la hubiera puesto en marcha, y aunque aún no era mediodía, la ciudad al completo estaba despierta.

Entre el colorido de los coches de las calles, destacaba el clásico negro de los taxis, que no paraban de circular a tan poca velocidad que parecían tristes, pero así era el tránsito de Londres, siempre había embotellamientos.

La peculiaridad de las calles de Londres era que elegantes hombres de trabajo con maletines y trajes oscuros se cruzaban con grupos de escolares de excursión, a la vez que adelantaban a toda una variopinta gama de tribus urbanas a cada cual más chillona y estridente. Había grupos de punkis, raperos blancos con la música sonando con fuerza en sus coloridos auriculares, roqueros rebeldes sin causa alguna, jóvenes hippies que no tenían nada que ver con los de los sesenta, y, para rematarlo todo, ciertas amalgamas de símbolos y estilos de vestir imposibles de describir.

Entre todas aquellas personas que parecían convivir en una extraña sociedad que aparentaba ir en sentido contrario de todo el mundo, dos personas andaban adelantando a todos los que les hacían bajar el ritmo. En realidad, un hombre de considerables dimensiones avanzaba como si tuviera su objetivo entre ceja y ceja, mientras que una joven rubia lo perseguía haciendo lo que podía para no quedarse atrás.

A pesar de ser un orgulloso americano, King se movía como pez en el agua en el centro de Londres, y, si no hubiera sido por su aspecto, nadie hubiera dudado de su origen, mientras que la joven Summer Green, la urbanita que parecía camuflarse en cualquier entorno, parecía estar completamente fuera de lugar, haciendo un esfuerzo para seguir el ritmo de su mentor.

—¿No podemos ir con más calma? —preguntó Summer mientras evitaba por los pelos llevarse una anciana que parecía seguir el estilo de su majestad la reina, tanto en el vestido como en el peinado.

King no respondió, solo sonrió sin que Summer lo viera; estaba disfrutando como un chiquillo. No era que quisiera jugársela a la pequeña Green, pero sí quería que volviera a poner los pies en el suelo, lejos de ese olimpo de los ladrones en el que creía vivir.

Summer avanzaba a trompicones, frenando, acelerando, esquivando ora a un hombre de negocios que hablaba por el teléfono móvil, ora a un tipo que lucía unas greñas tan espesas por encima de sus ojos que Summer dudaba de si podía ver algo a través de ellas. Por lo que no fue una sorpresa que, sin darse cuenta, metiera ambos pies en un charco, salpicando por completo sus botas de caña alta y todo cuanto tenía alrededor.

—¡Maldita sea!

—¿Y ahora de qué te quejas? —le preguntó King, que iba un par de pasos por delante sin volverse a mirar qué le pasaba a su pupila.

—¿Se puede saber adónde me llevas, King? —preguntó tan molesta que casi parecía dispuesta a empezar una pataleta como una niña pequeña.

—Ya lo verás, pesada —respondió King sin detenerse—. Me lo estás preguntando desde que hemos salido del hotel y no te he respondido, ¿por qué crees que lo haré ahora? —Summer no respondió—. Tú tranquila, que no te arrepentirás si consigues ser paciente.

Summer refunfuñó algo ininteligible sin detenerse. Siguió de cerca a King, que avanzaba de tal manera que parecía tener muy claro adónde se dirigía.

«Como sea otro chasco como el carterista de Reno, me lo como», protestó Summer para sus adentros.

Poco a poco, a medida que se alejaban de las calles más céntricas, la cantidad de transeúntes fue menguando, algo que permitió que Summer, por fin, pudiera andar al lado de King. No era que salieran de la zona más poblada de Londres, simplemente recorrían calles secundarias y no tan transitadas.

El encanto de Londres se perdió por completo la tercera vez que King giró a la izquierda, dejando atrás las pequeñas construcciones para dar paso a grandes edificios modernos, de los que podían servir para supermercados u oficinas, o, simple y llanamente, estar abandonados, como era el caso.

—¿Tanto rollo para traerme aquí? —preguntó Summer cuando King le ofrecía entrar en un edificio destartalado cuya puerta se sujetaba milagrosamente por los goznes—. ¿Primero Reno y ahora esto? ¿Quieres enseñarme los lugares más tristes del planeta o qué?

—Tú sígueme y calla —le ordenó King desde la parte interior del umbral de la puerta.

Summer alzó las palmas en son de paz y siguió a JF sin abrir la boca al interior de aquel peculiar edificio. Era viejo, pero no demasiado; seguramente había sido construido en los setenta para albergar pequeñas viviendas cerca del centro, o eso creyó Summer al ver las paredes de obra vista del exterior y la práctica distribución interior. Pero, al mismo tiempo, su interior parecía haber sido modificado tantas veces en tan poco tiempo que al final había perdido cualquier tipo de utilidad, quedando en lo que era ahora, una ruina.

La pintura blanca de las paredes interiores se había desconchado, dejando a la vista diversas capas de diferentes tonos pastel. Los suelos estaban llenos de polvo y mugre varia, dejando claro que, aunque abandonado, alguien lo había utilizado como hostal, baño y picadero.

—Tú sí que sabes lo que le gusta a una chica, ¿eh, King? —dijo con ironía Summer al ver un montoncito de condones apilados en un rincón.

Sin responder al comentario de Summer, King siguió avanzando por el interior del edificio, encaminándose hacia las escaleras.

—No me lo digas, el ascensor no funciona —dijo Summer sin poder callarse.

—Summer, ya basta —respondió King empezando a perder los nervios.

—Si me dijeras qué hacemos aquí, me comportaría mejor, o al menos intentaría comprender el motivo.

King se aguantó la respuesta y siguió subiendo por las escaleras.

Un piso tras otro, la pareja de ladrones subió y subió, poniendo los pies en unos peldaños que daban de todo menos confianza. La madera de sus acabados crujía bajo sus pies, y el yeso de la parte inferior se desprendía si pisaban con demasiada fuerza.

A cada paso que daban, Summer tenía menos claro por qué King la había llevado allí, hasta que, de repente, King se detuvo. Estaba en un pequeño rellano entre la novena y la décima planta, mirando a través de una sucia ventana.

—Ven aquí y guarda silencio —dijo King mientras abría la ventana con cuidado.

Cuando Summer se puso a su lado, pudo ver que aquella parte del edificio daba a una zona común entre todas las edificaciones de la zona. Se veían los patios interiores de los bajos, algún callejón con un par de contenedores de basura, las ventanas de centenares de baños y la última planta de un aparcamiento en altura.

King señaló el aparcamiento para que Summer se fijase bien en él.

—No pierdas de vista el coche amarillo.

Ante las palabras de King, Summer prestó atención y buscó un coche amarillo. En mitad de la última planta de aquel aparcamiento, había un deportivo japonés de un estridente color amarillo, con alerón y bajos a juego y los cristales tintados de azul metalizado.

«Menudo trasto», se dijo Summer justo en el preciso instante en que un joven aparecía en el aparcamiento.

Llevaba vaqueros anchos medio caídos, zapatillas blancas, sudadera negra y una gorra con la visera subida. A pesar del aspecto, por el porte parecía un crío que se creía un pandillero. Mirando con nerviosismo a su alrededor, el chaval aceleró el paso en dirección al coche amarillo.

«Sí, hacen juego», opinó Summer al ver hacia dónde se dirigía el chico, pero frunció el ceño extrañada al ver que se agachaba al lado de la puerta derecha…, la del conductor cuando se está en Inglaterra.

Sin dejar de fruncir el ceño, pero mostrando una sonrisa cómplice, Summer se volvió y miró a King interrogativamente.

Como respuesta, el ladrón sonrió.

—Te presento a Dean Corcoran, más conocido como Corky. —Tras una pausa dramática y bien medida, añadió—: Tu conductor.

—¿Estás de coña?

—No, no, voy muy en serio.

Summer dirigió la mirada de nuevo hacia la última planta del aparcamiento, donde el chaval estaba trasteando con algo.

«Usa ganzúas», pensó impresionada. No muchos chavales de su edad sabían usarlas, la generación de Summer era la última para la que las ganzúas y demás herramientas eran algo relativamente habitual.

—¿Has dicho que se llama Corcoran? —preguntó sin perder de vista a su candidato a conductor.

King asintió.

—Corcoran —murmuró Summer mientras pensaba— ¿no es un apellido de la nobleza?

—Sí —respondió con seguridad King. —A Summer le sorprendió la respuesta; enseguida lo comprendió—. Está emparentado con los perros de la reina —remató JF con una sonrisa jocosa.

—Muy gracioso, King, muy gracioso —dijo Summer contemplando cómo Corky ponía todos sus esfuerzos en abrir la puerta del deportivo amarillo—. Ya sabes a qué me refiero, no tiene mucha pinta de noble, parece un quinqui.

—Deja a un lado tus prejuicios, Summer, ahí donde lo ves, este chaval solo ha sido detenido una vez —explicó King, y añadió—: Y no fue cuando robó un coche de la policía… con un agente en su interior.

—¿Robó un coche de la poli con pitufo incluido y no lo pillaron? —preguntó sorprendida Summer.

King sacudió la cabeza.

—No, el poli no se enteró de nada hasta que despertó en el desguace.

Summer soltó un silbido de admiración.

—Puede que esta vez sí que hayas dado en el clavo.

King sonrió satisfecho. Ambos volvieron a mirar el aparcamiento en el que Corky parecía cada vez más nervioso.

El joven ladrón estaba arrodillado frente a la puerta del coche, como si lo hiciera en el confesionario de una iglesia y rezara a Dios para que le ayudara a abrir aquel maldito vehículo. Parecía que los astros no le sonreían, ya que el sol se había decidido a brillar con más fuerza ese día, haciendo que su luz se reflejara en la estridente pintura de aquel deportivo japonés.

«No sé qué coño estoy haciendo, y este calor me está matando», pensó mientras escogía las ganzúas apropiadas para meterlas en el tirador.

Resopló con fuerza.

«Soy yo, esto es Londres, por mucho sol que haga, nunca hace tanto calor para sudar de esta manera», se dijo intentando darse ánimos.

Tenía que conseguir aquel coche. No tenía alternativa. Además, sabía que podía hacerlo, había robado media docena de aquel modelo, aunque ese era el primero que estaba modificado.

«Simplemente espero que el cateto que haya modificado esto no haya modificado también la…» Sus pensamientos se interrumpieron cuando un chasquido extraño sonó en el interior de la puerta. «La cerradura. Ha modificado la cerradura del coche.»

¿Cómo podía ser que un tío tan corto como para estropear un coche como aquel con aquella horrible pintura conociera el fallo de la cerradura?

«Seguro que se lo han dicho en el taller», pensó Corky respondiéndose.

El ladrón se detuvo un instante. No podía seguir hurgando en la cerradura, tenía que pensar cómo podía abrir aquel maldito coche, y para eso tenía que aclararse las ideas.

King y Summer no perdían de vista los movimientos del joven Corky, que seguía agazapado al lado del coche.

—Antes has dicho que solo lo han pillado una vez —dijo Summer recuperando la conversación con King—. ¿Cómo fue? También es interesante saberlo, que no sea un exaltado como ese borracho de Lamartin.

—No, no, nada más lejos —respondió King—. La única vez que ha sido detenido fue cuando intentó robar el Rolls de su padre.

—¡¿Su padre tiene un Rolls y se dedica a robar coches?!

—No grites tanto, que te va a oír —ordenó King—. Pero sí, su padre tiene un Rolls, ¿qué se puede esperar del Gran Corcoran?

—¿Este quinqui es hijo del Gran Corcoran?

—Claro, no podía fiarme del primer revientacoches que se cruzara en mi camino, viene con referencias.

—¿Y se puede saber qué hizo para que lo pillaran robando el coche de su padre?

—Él mismo lo encontró con las manos en la masa —siguió explicando King.

—¿Y lo denunció para que aprendiera a no robarle el coche?

—No, para que aprendiera a no ser descubierto —respondió King—. Lo que le jodió a Corcoran no fue que le robara el coche, sino que él lo pillara.

—Menuda familia.

—Ya sabes cómo es Corcoran, un tipo de la vieja escuela.

—Pero ¿de tu vieja escuela o todavía más antigua? —preguntó Summer con malicia.

—Muy graciosa.

***

Aquel golpe era importante. Su padre le había pedido que se hiciera cargo de conseguir ese coche en particular para un amigo, y pocas eran las veces que su padre confiaba en él. Sobre todo desde aquella vez en que había metido la pata.

El problema de ser hijo de un gran ladrón es que, si también quieres entrar en el negocio, la sombra de tu padre siempre será más larga que la tuya, por lo que Corky dependía casi exclusivamente de los trabajitos que le encargaba el Gran Corcoran.

«No puedo fallar. Si lo hago bien aquí, puede que después venga otro encargo, y otro. Hasta que pueda trabajar por mi cuenta», se dijo Corky mientras le daba vueltas a cómo abrir el maldito coche.

Como si una bombilla se encendiera en la mente de Corky, rebuscó en el interior de la sudadera y sacó un aparatito negro que introdujo en la cerradura de la puerta sin demasiados miramientos.

«Hoy en día no se puede robar un coche solo con una palanca y haciendo un puente», dijo orgulloso Corky mientras utilizaba aquel aparato diseñado para abrir cerraduras electrónicas. Le había costado una pasta, pero había valido la pena encargárselo a su primo, un genio de la tecnología.

El ladrón de coches apoyó la oreja en la puerta de color amarillo, atento a todos los sonidos. No era una caja fuerte, pero siempre era importante tener en cuenta todos los detalles: un chasquido de más y podía activarse alguna alarma que él no hubiera detectado.

***

Summer empezaba a impacientarse. Ella necesitaba un conductor, no un ladrón de coches, y ese chaval ya tardaba demasiado en sentarse tras el volante.

—¿Algún día abrirá la puerta?

—Dale tiempo, es más difícil de lo que crees —respondió King, que seguía mirando atentamente el trabajo de Dean Corcoran.

Summer frunció los labios como negativa, pero no compartió su opinión con King, simplemente siguió esperando que ese supuesto genio del robo de coches demostrara su talento frente a ella. Entonces, una duda surgió en su mente.

—Por cierto, ¿cómo sabías que robaría este coche, en este aparcamiento, en este preciso instante?

King sonrió.

—Has tardado más de lo que esperaba en preguntármelo, Summer. Creía que serías más rápida.

—Menos rollos, ¿cómo? —insistió ella.

—Sabes que el Gran Corcoran es un viejo conocido mío, ¿no?

—Sí, claro, papá y tú trabajasteis con él hace años aquí, en Londres ―afirmó Summer.

—Pues entonces ya puedes atar cabos —sentenció King. Summer volvió a mirarlo con los ojos abiertos de par en par—. Se lo he encargado yo. Hablé con su padre y me ayudó a tramarlo todo. Incluso tengo las llaves.

King sacó un juego de llaves de su bolsillo y las hizo tintinear ante los ojos de Summer.

—Lo estás disfrutando, ¿verdad?

—Como un crío —respondió King—. Y ahora, la guinda del pastel.

Sin más, JF sacó su teléfono móvil y marcó un número.

—¿A quién llamas? —preguntó Summer.

King no respondió a Summer, pero lo que hizo fue suficiente para satisfacer la curiosidad de la ladrona.

—Ho-Hola, soy un vecino cuya ventana da a su aparcamiento —dijo con voz falsamente titubeante—, y estoy viendo como un hombre jo-joven intenta abrir un coche —King hizo una pausa y le preguntaron algo por el teléfono—. Estoy seguro, hace rato que parece intentar abrir el coche, y no lo hace de una forma normal.

—Eres un cabrón —susurró Summer, haciendo que King sonriera, arriesgándose a perder la compostura de falso testimonio anónimo.

—Sí, en la última planta. Un coche amarillo —dijo King respondiendo a quien fuera que estuviera hablando con él—. De nada, adiós. —Cuando hubo cortado la comunicación con los vigilantes del aparcamiento, Summer lo miró con aire de desaprobación—. ¿Qué pasa? —Ante la mirada de Summer, King añadió—: Reventar un coche es fácil, lo difícil es llevártelo cuando saben que pretendes hacerlo.

Pete, el vigilante que había atendido una inesperada llamada, colgó el teléfono en su terminal y miró a su compañero, que dormitaba en su silla de la sala de vigilancia.

—Vamos, Bobby, parece que alguien pretende robar uno de nuestros coches ―dijo como si aquello fuera el pan de cada día, cuando en realidad no hacían mucho más que mirar las cámaras de seguridad de reojo.

—¿Lo has visto? —preguntó Bobby señalando a las cuatro pantallas en las que se emitían las señales de las cámaras de seguridad.

—No, me lo ha dicho un tipo que ha llamado —dijo Pete sin tenerlo muy claro—, vamos a echar un ojo y, en el peor de los casos, habremos estirado las piernas.

—¿En serio? ¿No puedes ir tú solo? —rezongó Bobby.

—Venga, vamos —respondió Pete tirándole su gorra al regazo.

A pesar de las quejas, los dos guardias de seguridad salieron de su lugar de trabajo dispuestos a hacer su ronda por el aparcamiento que era de su jurisdicción y corroborar si la llamada era cierta o una simple broma.

Dean Corcoran seguía agachado al lado del deportivo japonés de color amarillo, con el aparato para abrir cerraduras electrónicas trabajando a pleno rendimiento.

A pesar de las constantes palabras de ánimo que se decía a sí mismo, seguía sudando a mares. No le ponía nervioso robar, sino hacerlo bien para impresionar a su padre.

«Vamos, Dean, vamos, este juguetito ya es tuyo», se dijo una vez más mientras miraba a su alrededor, tenso por saber que llevaba demasiado tiempo ahí y que, en cualquier momento, podía ser descubierto.

A pesar de las protestas de Bobby, Pete y él fueron subiendo a pie de un piso a otro del aparcamiento por las rampas de acceso de los coches, mirando a su alrededor, comprobando que nada saliera de lo normal.

—Me parece que te han tomado el pelo, Pete —dijo Bobby con malicia golpeándolo con el codo, sabiendo que a Pete le reconcomía por dentro el hecho de ser calvo desde los 20 años.

—Todavía no lo sabemos, ha dicho que estaba en la última planta —respondió Pete intentando pasar por alto el comentario de su compañero—. Antes quería ver que no hubiera nada raro en las otras plantas.

A medida que fueron subiendo, no vieron nada que no estuviera en su lugar, por lo que en pocos minutos el sol brilló sobre sus cabezas cuando llegaron a la última planta del aparcamiento.

—Mira, el coche amarillo —dijo Pete señalando un deportivo japonés poco discreto que estaba en mitad de la planta.

—¿Amarillo? ¿Qué importa que sea amarillo? —preguntó Bobby mosqueado y cansado.

—El tipo que ha llamado me ha dicho que el coche que intentaban robar era amarillo, y en esta planta solo hay uno de ese color —explicó Pete acercándose al coche que, desde el lado izquierdo, parecía tan normal como cualquiera de los otros que había en aquella planta.

Summer estaba ya tan nerviosa o más que Dean. Desde su palco podía ver como los vigilantes se estaban acercando al coche que intentaba robar Corky y como este seguía trabajando agachado a su lado.

—Lo has puesto en peligro —le reprochó a King mientras se mordía las uñas.

—Por lo que me ha dicho su padre, trabaja mejor bajo presión.

Summer golpeó el hombro de JF enfadada.

—Podías habérmelo presentado, pero no, tenías que montar el espectáculo y ponerlo en peligro —protestó la ladrona.

—No hubieras querido saber nada de él al ver que todavía tenía acné juvenil ―replicó King frotándose donde le había golpeado Summer.

Ella no contestó, en parte porque sabía que King tenía razón, y en parte porque estaba demasiado preocupada por Corky como para seguir discutiendo.

Dean había escuchado que los dos guardias habían llegado hasta la última planta del aparcamiento y se acercaban a él.

«Venga, maquinita, funciona, venga», empezó a susurrar con sus pensamientos al aparato que tenía en las manos. Y, casi cuando había perdido toda esperanza y se estaba mentalizando para correr y huir de los guardias, un chasquido le avisó de que la puerta estaba abierta.

—¡Bingo! —exclamó entre susurros mientras ocupaba el asiento del conductor.

Sin perder ni un segundo, colocó el aparato que le había ayudado a abrir la puerta en el contacto del coche y puso en marcha el motor, haciendo que la radio también se encendiera con el volumen al máximo.

Corky se sobresaltó, los guardias empezaron a correr hacia el coche, y Summer golpeó de nuevo a King.

—Seguimos aquí, en Classic Jazz Radio, el mejor jazz de todos los tiempos sin interrupciones —dijo la voz del presentador con un marcado acento inglés—. Y ahora, sin más demora, uno de los clásicos…, Mess Around, de Ray Charles.

Las trepidantes notas de música del piano de Charles sonaron sin que nadie las detuviera al ritmo de los corazones de todos los presentes. Corky no hizo ademán de mover el coche, solo miraba fijamente a los dos guardias, que cada vez estaban más cerca.

Summer golpeó por tercera vez el brazo de King.

—Ya vale, ¿no? —protestó él.

—Te lo mereces, lo estás poniendo entre la espada y la pared. Eres un jodido cabrón, King, y lo sabes.

—Tú tranquila, que ahora viene lo mejor —dijo él sin perder de vista el coche amarillo, en cuyo interior se podía ver la silueta de Corky.

—¡¿Pero se puede saber qué hace?! ¡¿Por qué no se mueve?! —preguntó Summer alarmada y más tensa que si estuviera viendo una película o, peor, un partido de fútbol.

—Espera y verás. Si lo que su padre me ha dicho es cierto, es el mejor conductor que podríamos encontrar.

Summer lo observó sin tener demasiada confianza en las palabras de King, pero no podía hacer nada más que mirar la última planta de aquel aparcamiento a través de una destartalada ventana, esperando que Corky fuera capaz de salir de aquella sin necesidad de ayuda.

Dean sintió cómo una gota de sudor frío resbalaba por su sien y se descolgaba por el extremo de su cara.

—¡Sal de ese coche! —ladró uno de los guardias sin dejar de acercarse hombro con hombro con su compañero.

Corky no perdía de vista a los dos guardias de seguridad, que tenían las manos apoyadas en las empuñaduras de sus armas reglamentarias, que no podían desenfundar así como así —al fin y al cabo, aquello era Inglaterra—, pero que, ante la necesidad, eran perfectamente capaces de ello.

El pie izquierdo de Corky apretó a fondo el embrague del coche, aunque sutilmente se sacudía al ritmo de la música que salía de la radio. Al mismo tiempo, el pie derecho empezó a revolucionar el motor de aquel llamativo coche amarillo.

A cada nota que sonaba, a cada segundo que pasaba, a cada gruñido del motor del coche, los guardias estaban más cerca, tan cerca que Dean casi podía contar los pelos de sus entrecejos.

Bobby no perdía de vista al joven que estaba detrás del volante.

«¿A qué estará esperando?», se preguntó, sabiendo que Pete estaría haciendo lo mismo.

—¡He dicho que salgas del coche! —gritó de nuevo.

Booby y Pete se encontraban a menos de cinco metros del vehículo. Poco a poco se habían separado para envolver el coche y controlar al ladrón desde diferentes ángulos. Sin embargo, aquel chaval, porque no era más que un chaval, no tenía aspecto de sentirse amenazado por los dos guardias; al contrario, parecía que los estuviera provocando revolucionando el motor del coche al ritmo de la música que salía de sus altavoces.

—¡No vamos a repetirlo, chaval, sal del maldito coche! —Pete estaba controlándose para no utilizar su arma.

Sin embargo, aunque hubiera querido pegarle un tiro a aquel ladrón, no hubiera podido.

Llevado por un extraño impulso natural, Dean puso la primera de golpe y dejó que los engranajes del motor se unieran y el coche pegara un acelerón que lo incrustó en el asiento. A cualquier mortal se le hubiera calado el coche tan solo al arrancar, pero Corky sabía lo que se hacía. Un instante antes no estaba revolucionando el motor para provocar a los guardias, lo hacía para calibrar y conocer el motor con el que tenía que trabajar.

En el mismo instante en el que el coche salió disparado hacia delante, Dean cogió el volante y lo giró a la derecha, pasando por los escasos metros que había entre los dos guardias que lo estaban rodeando. Sin poder evitarlo, miró al que tenía a su derecha, justo al lado del morro del coche, y sonrió con superioridad. Al ver la expresión del joven ladrón, Pete frunció el ceño y sintió como sus tripas se revolvían.

«No debería de haberlo amenazado», se lamentó en su interior, pero ya era demasiado tarde.

Todo había pasado en un momento, y, sin que él se hubiera dado cuenta, se había convertido en un cono humano mientras el ladrón hacía derrapar el coche a su alrededor apenas a unos centímetros de su cintura.

Por suerte, no le chafaría los huevos, ya que se le habían puesto de corbata. Pete estaba completamente paralizado, no se atrevía a moverse ni un ápice. Todo olía a neumático quemado debido a la espesa humareda que se estaba levantando a su alrededor.

—¡Pete! ¡¿Estás bien?! —oyó como Bobby gritaba por encima del rechinar de las ruedas, desde el otro lado de la espesa niebla que parecía que nunca se disiparía.

«No lo sé», respondió para sus adentros sin atreverse a articular palabra.

Lo que antes era el coche, ahora se había convertido en una mancha amarilla que daba vueltas a su alrededor cada vez más deprisa, haciendo que su cabeza también empezara a dar vueltas.

«Pobre tío, ya tiene suficiente», pensó Dean girando el volante en dirección contraria y dejando de hacer dónuts alrededor del asustado guardia. Puso una marcha corta y se dirigió como alma que lleva el diablo hacia la rampa que descendía a las plantas inferiores del aparcamiento y, más importante, a la salida.

En el retrovisor vio que el guardia que había utilizado como cono humano se tambaleaba inestablemente y se desplomaba de espaldas sobre el suelo del aparcamiento, mientras el otro se acercaba para socorrerlo.

Enseguida dejó atrás a los dos guardias y empezó a bajar una rampa tras otra tan rápido como le permitía el motor de aquel coche. Uno, dos, tres… Los pisos del aparcamiento iban quedando atrás. Sin que se diera cuenta, descendió la última rampa y, al final de la calle del aparcamiento, vio la luz del exterior bajo un cartel en el que se podía leer: «Salida».

«¡Por fin!», dijo para sus adentros, pero algo ensombreció la luz celestial de la salida, obligándole a pegar un frenazo a la vez que cerraba los ojos por simple acto reflejo.

—¡Mierda! —exclamó cuando volvía a abrir los ojos con miedo de lo que podía encontrarse aplastado contra el parabrisas.

Por suerte, cuando miró hacia delante, vio que había frenado a tiempo y ese algo seguía de pie frente a él. En realidad no era algo, eran dos algo, dos personas, un hombre muy grande y una chica muy sexi.

El hombre sonreía satisfecho, mientras que la chica observaba al hombre con cara de pocos amigos.

—¡Sabía que lo harías, Corky! Tu padre no se equivocaba —dijo el hombre mirando directamente a los ojos de Dean, y dirigiéndose a la chica añadió—: Te dije que lo conseguiría.

Ella lo miró soltando un resoplido.

—Estás fatal, King, casi morimos atropellados por un miembro de nuestro propio equipo —le reprochó la chica.

—¿Así que contamos con el joven Corcoran? —preguntó el hombre.

—Pues claro, ha sido impresionante, incluso con tu poca ayuda —respondió la chica.

Estaban hablando con él y de él como si lo conocieran de toda la vida. Sin comprender lo que sucedía, Dean los miró a ambos completamente desconcertado:

—¿Mi padre? ¿El equipo? Creo que me he perdido algo —gritó desde el interior del coche.

El hombre y la chica lo miraron, luego se miraron el uno al otro, y después volvieron a dirigir su mirada hacia él.

—No te preocupes, Dean, te lo contamos de camino —le dijo la chica en tono conciliador.

—¿De camino adónde? —añadió Corky nervioso, viendo como los dos se subían al coche sin darle demasiadas explicaciones.

—Donde quieras, pero lejos de este aparcamiento —respondió el hombre arrojando un juego de llaves a su regazo y señalando con su pulgar hacia atrás.

Dean miró por el retrovisor y vio como los dos guardias de seguridad aparecían en la planta baja del aparcamiento.

—¡Mierda! —protestó—. ¿Y estas llaves son de…?

No le hizo falta acabar la pregunta, enseguida vio que eran las llaves del coche que acababa de robar. Y entonces comprendió:

—Todo ha sido una prueba, ¿no?

Capítulo 7

Powers

La barcaza taxi que habían tomado en el centro de Ámsterdam fue alejándose de los concurridos canales y las abarrotadas calles repletas de turistas y modernos de todo tipo, dejando atrás lo que mundialmente se reconoce como la capital de los Países Bajos.

—¿Seguro que quieren ir a ese lugar? —había preguntado con un peculiar acento el sorprendido conductor cuando King le dio la dirección—. ¿A esta hora?

Al principio no habían comprendido las dudas del conductor, sin embargo, a medida que avanzaban por aquellos canales cada vez más oscuros, lejos de lo que todo turista visitaba, lo entendieron. Su aspecto era el de dos visitantes extranjeros que se alejaban de la zona segura de la gran capital…; ahí estaba la pregunta del conductor.

Parecía que en aquella zona no se pagaba la misma cantidad de luz que en el resto de la ciudad: tres de cuatro farolas estaban apagadas, y la poca iluminación brillaba de forma sinuosa sobre la superficie del agua.

Los canales no tenían demasiada actividad, o al menos no la tenían a aquella hora del día, en la que los posibles trabajadores de las naves industriales que los rodeaban no se encontraban allí.

«Seguro que dentro de unas horas esto estará más concurrido que el centro de Los Ángeles a la hora de comer», pensó Summer mirando su reloj de pulsera.

—Sé que es una tontería, pero ¿adónde vamos?

—Si quieres que te diga la verdad, no lo sé.

Summer lo miró y, para su sorpresa, vio en los ojos de su maestro que decía la verdad. La seguridad que había demostrado King desde que habían empezado a trabajar se había desvanecido por completo.

En lugar de proseguir con una conversación que no llevaría a ningún lugar, Summer prefirió mirar al oscuro horizonte al que se dirigían. Al estilo de los taxis acuáticos que recorrían los canales venecianos, aquella barca parecía mucho más lujosa de lo que era. King y ella se encontraban en la popa mirando hacia delante por encima del techo de la cabina y del hombro del conductor. Summer sentía como la brisa nocturna del norte le helaba las mejillas y hacía que perdiera la sensibilidad de la nariz.

Hasta entonces, el nuevo trabajo se había desarrollado con un cincuenta por ciento de éxito: un recluta de dos candidatos. Si conseguían el tercero aquella noche, llegarían a París con un equipo de cuatro miembros dispuestos a darlo todo por una buena parte del pastel.

Aunque el carterista la había decepcionado —como ella esperaba—, el joven Corky había sido todo un éxito. Tras el numerito que le había obligado a realizar King, el chaval había demostrado de lo que era capaz y, algo más importante, las ganas que tenía de hacerse un nombre en aquel negocio.

«Esperemos que King se luzca con el siguiente candidato, no podemos seguir recorriendo el mundo en busca del mejor equipo disponible», se dijo Summer mientras hacía balance de lo que le había costado hasta entonces el trabajo que le habían encargado en Tokio.

Antes de que pudiera seguir adentrándose en el horrible universo de los gastos, King le dio unos golpecitos con el codo que la obligaron a volver a la realidad.

—Creo que nos acercamos —dijo mirando al horizonte con una sonrisa.

Al principio algo que intrigó a Summer fue la extraña luz con la que brillaban los ojos de King, pero enseguida comprendió que lo que veía era un reflejo de lo que había delante.

Summer giró la cabeza de inmediato y frunció el ceño, curiosa por lo que veían sus ojos. Más allá del oscuro horizonte, unas luces se alzaban hacia el cielo. Al principio le pareció un simple destello de luz, como la luz que desprende un gran estadio cuando se juega un importante partido por la noche. Sin embargo, a medida que la barca siguió avanzando y acercándose, pudo comprobar que aquella luz procedía de un lugar muy diferente.

—¿Vamos allí? —preguntó incrédula.

—Sí —respondió King sin tenerlo muy claro.

Conforme se acercaban, vieron como las riberas del canal, en lugar de desiertas como hasta entonces, cada vez estaban más llenas de gente, sobre todo de gente joven. Era como si estuvieran yendo a un concierto o algo por estilo; todos parecían emocionados, alegres y con ganas de llegar.

—¿Se puede saber adónde me llevas? —insistió Summer.

Por la cara de King, el viejo ladrón seguía sin tenerlo claro, así que prefirió cerrar el pico y dejar que Summer siguiera indagando por su cuenta.

A cada metro que avanzaban, a cada grupo de jóvenes que dejaban atrás, había más gente en las riberas, hasta que les era imposible ver las naves que tenían detrás, a la vez que se oía un fuerte barullo del centenar de conversaciones que tenían alrededor. Lo que más sorprendió a Summer fue que unas extrañas pero no desconocidas vibraciones empezaron a rodearlo todo. Era música a todo volumen con los graves aumentados adrede para que todo bailara a su ritmo.

Poco a poco, las extrañas piezas de aquel rompecabezas parecían encajar. La música alta, las luces hasta el cielo, los jóvenes… Sin duda, King la estaba llevando a un concierto repleto de niñatos con ganas de juerga. Y aunque todos los indicios parecían apuntar en aquella dirección, Summer seguía sin entender por qué lo hacía, nunca había visto a King como un amante de la música moderna.

«¡Por Dios, si lo más moderno que escucha es Queen!», dijo Summer para sus adentros.

Las luces, que un momento antes parecían tan lejanas, ahora estaban inmediatamente delante, y, como si de una aureola celestial se tratara, coronaban una vieja nave industrial de la que parecía emanar la música.

Quisiera o no quisiera, lo entendiera o no, estaba claro que aquel ruidoso, abarrotado e incomprensible lugar era su destino.

A medida que el volumen de la música se hacía más alto y se podía distinguir qué canción sonaba en aquel momento, el motor de la barcaza taxi aminoró la marcha y empezó a maniobrar con cuidado.

—¿Hemos llegado? —preguntó Summer.

—Eso parece —respondió King.

Los dos sorprendidos ladrones vieron como la barcaza se acercaba lentamente a un embarcadero tan abarrotado de gente como lo estaban las calles colindantes.

Sin ninguna ceremonia, el barquero detuvo el motor, los miró y dijo algo casi imperceptible: el coste del trayecto.

King soltó un billete de cincuenta euros, esperando que fuera suficiente, pero tampoco esperó a comprobarlo. Simplemente bajó de la barcaza y después ayudó a Summer a hacer lo mismo.

Sin poder evitarlo, Summer y King se vieron arrastrados por la marea de gente que avanzaba hacia la nave industrial reconvertida en sala de conciertos. Además de la escandalosa música, tenía unas luces tan potentes que cuando uno se acercaba no echaba de menos la luz de las farolas, ahora ninguneada por la de los focos que se movían al son de la música.

Aunque al principio parecía un lugar en el que solo se cruzarían con jóvenes, enseguida pudieron comprobar que no era así, que había gente de diversas edades, aunque no de diferentes condiciones sociales. Incluso los más mayores parecían tener un aspecto acorde con el lugar, como si siguieran viviendo en los ochenta, los setenta o, incluso, los sesenta. Seguían siendo jóvenes, pero de otra edad.

La gente que había a su alrededor gritaba y reía sin parar, mientras seguían empujándolos hacia la nave industrial que, ahora, se veía mucho más grande de lo que les había parecido desde la barcaza taxi. Aquel edificio se alzaba como una catedral industrial en mitad de la nada, aunque, en lugar de gruesa piedra y vidrieras de colores, tenía paredes metálicas que amplificaban el volumen de la música hasta umbrales casi desconocidos para los oídos de Summer… Y qué decir de los de King, estaba tan desconcertado que no sabía si huir o echarse al suelo. Sin embargo, aunque hubieran querido abandonar aquel lugar, una extraña marea de cuerpos humanos apretujados los llevó irremediablemente al interior de la nave industrial.

Al pasar por el umbral de la enorme puerta, frente a la que no había ningún tipo de segurata de dos por dos para cobrarles la entrada, la música y la luz transformaron el mundo. Era como si hubieran entrado en un nuevo universo alejado del que procedían. Las luces estroboscópicas de mil colores ralentizaron sus movimientos, pero, al parecer, no el del resto de los asistentes a aquel extraño concierto. Sobre todo porque la absoluta falta de seguridad dejaba claro que aquello era completamente…

—Alternativo y libre de las zarpas de los estados opresores. —Como si le hubieran quitado las palabras de su propia mente, Summer pudo escucharlas de la voz del hombre de 60 años que tenía al lado. Era alto, desgarbado, con el pelo cano peinado con coleta y desprendía un extraño olor, combinación de falta de desodorantes imperialistas y hierbas medicinales consumidas en exceso.

No supo exactamente si por el comentario o por el aspecto, Summer enarcó una ceja sorprendida, no tenía muy claro cómo reaccionar frente a ese individuo ni los que le rodeaban: una mujer de la misma edad, un par de hombres de unos 40 años y un grupito de preadolescentes… Eso sí, todos con la misma pinta. Varias generaciones con los mismos ideales, envidiable. Ella compartía lo mismo con King y su padre, sin embargo, era más cuestión de heredar un negocio que de luchar contra la sociedad.

Sin darse cuenta, a medida que los vaivenes de la gente la fueron moviendo, además de dejar atrás aquella peculiar familia, también se separó de King. Al no ir cogidos de la mano y estar en un entorno hostil para gente tan discreta como ellos, lo había perdido de vista.

Aunque la altura de King debería de haberla ayudado a localizarlo, el escándalo que había en aquella nave industrial y la extraña luz que lo envolvía todo, más propia de una película de ciencia ficción, no le permitían ver al gigantón. Sin embargo, de forma instintiva, Summer se puso de puntillas y empezó a girar sobre sí misma sin muchas esperanzas de encontrar a JF… Lo que encontró fue la enorme espalda de un hombre que la empujaba todavía más hacia el interior de la nave.

—¡Mierda! —protestó Summer, que se vio elevada del suelo y siguió avanzando sin tocarlo.

«Suerte que no está King aquí, si no, se estaría descojonando de mí», pensó.

—¡Oye!, ¿me dejas bajar? —gritó Summer intentando hacerse oír por encima del ruido de la música, siendo arrastrada todavía más hacia el interior.

El hombre no hizo ademán de haberla entendido, ni siquiera de haberla oído.

Sin pensárselo dos veces, Summer le dio un puñetazo en el hombro a aquel rinoceronte humano. El hombre, evidentemente, se dio cuenta de ello y la miró con cara de pocos amigos.

Summer tragó saliva nerviosa y volvió a hacerlo cuando el hombre la cogió por la cintura sin dejarla de mirar.

—Lo…, lo siento…, pe-pero me estabas empujando y…, y…

El hombre posó a Summer en el suelo y, sin que ella pudiera comprender cómo, se convirtió en otra persona completamente diferente. De ser un armario empotrado con cara de tener muy malas pulgas, se descubrió como un oso completamente adorable. Con una delicadeza casi imposible para su tamaño, se agachó lo suficiente para que su boca estuviera a la altura del oído de Summer y dijo:

—Lo siento, querida, pero este cuerpo que la naturaleza me ha dado me ha impedido verte.

—No…, no te preocupes —respondió Summer desconcertada.

El hombre la miró con una sonrisa picarona, como si supiera algo que ni ella misma tuviera presente.

—Te has perdido, ¿verdad?

Summer dudó unos instantes y al final asintió con la cabeza.

—Normal, con este ruido es imposible no hacerlo —comentó el hombre cruzando los brazos de una forma sospechosamente afeminada sobre su pecho—. ¿Has venido sola?

Summer sacudió la cabeza negativamente.

—Lo suponía, una chica como tú pocas veces estará sola, ¿verdad? —insinuó el hombretón alzando las cejas con picardía.

—He venido con un amigo —explicó Summer—, pero me he separado de él un momento y lo he perdido de vista.

—Tranquila, cariño, Benny te ayudará a… —El hombre hizo una pausa como si se hubiera dado cuenta de algo y añadió sonriendo—: Por cierto, Benny soy yo.

—Encantada, yo soy Summer.

—¿Qué aspecto tiene?

—Casi tan alto como tú, sesenta y pocos, cara de pocos amigos…

—¿Sesenta y pocos? Ya será cierto aquello de que el amor no tiene edad…

—No, no, no, es un amigo.

—Sí, claro, todos tenemos amigos de ese tipo.

—En realidad, es un amigo de mi padre —añadió Summer con la esperanza de arreglarlo, pero en cuanto las palabras salieron de su boca, se dio cuenta de que era todo lo contrario.

—Madre mía, querida, eres una atrevida —dijo Benny poniéndole la mano derecha en el hombro mientras la izquierda la apoyaba en su propia cadera y se inclinaba hacia delante.

—¡No, no, no! Es mi maestro, un padre para mí… No hay nada… —Summer pensó cómo decirlo sin las palabras que no quería relacionar con King—. Nada de ese tipo de cosas entre nosotros. Solo amistad y negocios.

Benny pareció dudar un instante alzando las cejas y frunciendo los labios, como si no se acabara de creer las explicaciones de Summer, sin embargo, no quiso meter más el dedo en la herida.

—Sea lo que sea para ti, lo encontraremos —sentenció Benny—. Cógete a mi cinturón y no te sueltes por nada, actuaré como un ariete.

—De acuerdo… Supongo.

Cuando Summer se cogió a la correa de piel marrón que rodeaba la cintura de Benny, se percató de algo importante: desde que aquel gigante se había topado con ella, había dejado de ser arrastrada por la marea humana que habitaba en el interior de aquella nave.

«Menuda suerte he tenido al encontrarlo», pensó Summer.

Con la seguridad de que se encargaría de encontrar a JF y que la protegería de volver a perderse, Summer se dejó llevar y empezó a observar el entorno como la auténtica profesional que era.

Atrás había quedado la abarrotada entrada de la nave y el canal por el que habían llegado. Frente a ella, alzándose como el altar que parecía ser aquella catedral moderna y completamente ilegal, había un escenario enorme con docenas de pantallas que hacían de fondo y una mesa. Encima de él solo había una figura encapuchada en el centro, trabajando laboriosamente en los ordenadores que había en la mesa como si estuviera sola en el universo, sin todo aquel barullo a su alrededor.

«¿Un DJ? ¿De verdad que King me ha traído a un concierto?», se preguntó Summer extrañada. Pero antes de seguir pensando en qué era lo que la había arrastrado hasta allí, tenía que encontrar a King.

Cuando King quiso darse la vuelta para explicarle a Summer por qué la había llevado hasta aquel peculiar y abarrotado lugar, se dio cuenta de que ya no estaba. No sabía cómo había perdido a Summer y cualquier rastro que le indicara dónde podía estar.

Como un imbécil, empezó a girar sobre sí mismo como una peonza. A su edad ya no estaba para hacer aquellas cosas, aunque todos los que lo rodeaban creyeron que estaba bailando al ritmo de la música… y empezaron a imitarlo.

«Pero ¿qué cojones…?», empezó a preguntarse King al ver como las personas que tenía cerca hacían lo mismo que él. Sorprendido, se detuvo, y los demás también lo hicieron. Cuando se encogió de hombros y frunció el ceño interrogativamente…, los otros hicieron lo mismo.

—¿Se puede saber qué estáis haciendo? —preguntó molesto.

No obtuvo ninguna respuesta, solo vio como aquel peculiar grupo que no le permitía moverse del lugar imitó sus movimientos.

—Estáis empezando a cabrearme —amenazó con el índice, pero ninguno de ellos se sintió amedrentado.

—¡Bah! —exclamó King sacudiendo la mano, intentando dejar claro que pasaba de ellos…, que no lo entendieron así y también lo repitieron.

Entonces, King los miró con suspicacia frotándose la barbilla —los demás lo imitaron— y de inmediato supo cómo quitarse de encima aquella panda de idiotas.

Empezó a dar lentos pasos hacia atrás, encogiéndose sobre sí mismo, como si tuviera miedo de algo y, como él esperaba, aquel grupo de tarados repitió sus movimientos. Entonces dio un salto hacia atrás, se tapó la cara y se quedó quieto… Y, como pudo comprobar cuando se descubrió el rostro, los demás también lo hicieron. Sin embargo, no vieron como King se movía y se alejaba de ellos.

—Estos van puestos hasta las cejas.

Sin entretenerse, se alejó de aquel lugar abriéndose paso como pudo entre la marabunta que lo había engullido desde que había pisado el suelo del embarcadero.

A pesar de su altura, aquel lugar era inhóspito, ya que por encima de la jungla de peinados, a cada cual más extravagante, no se podía distinguir prácticamente nada. Las extrañas luces no permitían que pudiera fijar la mirada en ningún lugar, haciendo que pareciera que todo se movía.

«Maldita sea, ¿cómo voy a encontrarla?», maldijo para sus adentros King.

Antes de que pudiera seguir renegando del mundo, JF vio como, a unos metros de él, un hombre enorme, mucho más grande que él, lo saludaba… con excesiva efusividad.

No tenía ni idea de quién era, pero aquel gigante parecía conocerlo muy bien, o al menos eso era lo que cualquiera hubiera pensado al ver cómo se esforzaba en hacerse notar. Como si, desde hiciera años, fueran amigos… o incluso algo más.

«Mierda, otro colgado», se lamentó King, que de inmediato intentó buscar un sitio en el que ocultarse, pero aquel hombre avanzaba a marchas forzadas hacia él, y el exceso de gente en el lugar le impedía desaparecer rápidamente de su vista.

Justo en el instante en que creía que todo estaba perdido y que debería socializar con aquel hombre, King descubrió algo tras las anchas espaldas del gigante: una melena rubia. Y cuando se fijó mejor, distinguió los rasgos de Summer.

«Esta chica nunca dejará de sorprenderme», se dijo a sí mismo mientras una sonrisa de alivio aparecía en su rostro.

Como un pez en el agua…, mejor dicho, como una ballena en el agua, aquel gigante se abrió paso entre la marea de gente y, en pocos segundos, estuvo al lado de King.

—Este es Benny —anunció Summer al llegar a su lado.

King fue a saludarlo, pero Benny no hizo ademán de tener tiempo para hacer lo mismo.

—Sígueme —le ordenó sin detenerse.

Aunque nunca hubiera hecho caso a un hombre como ese, al saber que Summer parecía confiar lo suficiente en él para cogerlo de la cintura, King no dudó un instante en acatar la orden.

Con decisión pero con suavidad, los tres se movieron entre la gente guiados por Benny hasta llegar a un pequeño rincón, no muy lejos del escenario, localizado detrás de una columna de la nave, que los protegía de los embates de la gente, que no dejaba de empujar y empujar.

—Por fin te encuentro —dijo Summer con voz preocupada.

—Lo mismo digo —respondió King.

—De nada a los dos —añadió Benny con una sonrisa mientras les hacía de pared protectora contra los vaivenes de la gente.

Summer y King se miraron y sonrieron ante el descubrimiento de un personaje como Benny. Enseguida recordaron que se encontraban allí por otros motivos.

—¿Se puede saber qué hacemos aquí? —preguntó Summer.

—Se suponía que nos íbamos a reunir con mi contacto —respondió King.

—¿Seguro que es aquí?

—Eso creo.

—¿«Crees»? ¿En serio? ¿Te parece este el lugar de una reunión para un trabajo como el nuestro? —preguntó crispada Summer. El ruido la estaba poniendo nerviosa y tenía ganas de salir de allí y seguir con lo que importaba.

—Ya no lo sé, Summer, no sé. Puede que se equivocara al darme la dirección.

Summer lo observó con suspicacia.

—Vale, de acuerdo, no hace falta que me mires así, también puede que me equivocara yo al tomar nota —admitió King sacando una libretita del bolsillo de su chaqueta y repasando las notas que había en ella.

—Cómprate un móvil de una vez —le reprochó Summer.

—Soy de la vieja escuela… para todo —respondió King sin prestarle demasiada atención, concentrado en las notas de su puño y letra.

Mientras King repasaba si estaban o no en el lugar correcto, Summer volvió a mirar hacia el escenario, donde aquel peculiar DJ seguía enfrascado tecleando como un loco en los diversos ordenadores.

«Esto ya es el colmo, un disc-jockey que trabaja sin discos: la música moderna ya no tiene sentido», pensó Summer mientras no dejaba de observar la enigmática figura que había en el escenario.

—La dirección, el día y la hora son correctos —dijo King, cortándole sus pensamientos.

—Está bien, ¿y a quién buscamos? —preguntó Summer.

—A Harper Collins.

—¿Harper Collins? —intervino Benny al escuchar el nombre.

—Sí, ¿lo conoces? —lo interrogó Summer.

—Relativamente.

—¿Eso qué significa? —insistió JF.

—Sé quién es, pero no lo conozco personalmente.

—¿Y quién es? —preguntó Summer exasperada, con unas ganas locas de salir de allí con su nuevo recluta y poder llegar de una vez por todas a París, destino final de su trabajo.

Sin articular palabra, Benny señaló el escenario, concretamente, la figura encapuchada que había sobre él atareada con los ordenadores.

—¿Harper Collins es el disc-jockey? —preguntó Summer—. ¿Nuestro siguiente recluta es un artista de la música electrónica?

—No es eso lo que hace —respondió King.

—Entonces, ¿qué está haciendo?

—Robar un banco —explicó Benny volviendo a señalar, pero en esta ocasión hacia las pantallas que había a la espalda del supuesto disc-jockey.

Llevada por un impulso natural propio de su trabajo, volvió a mirar a la encapuchada figura y, por primera vez desde que había entrado en aquella nave industrial, dejó de ver y consiguió mirar.

Dejando de lado el aspecto del encapuchado y cómo trabajaba con los ordenadores al ritmo de la música, Summer prestó atención a lo que se podía ver en las enormes pantallas que había tras él. Al principio había creído que se trataba de meros efectos visuales para adornar la música y amenizar un poco el espectáculo. Sin embargo, ahora que sabía que aquello no era un concierto, sino una manera muy peculiar de robar un banco, vio que en las pantallas se mostraba algo completamente diferente.

Lo que se veía era el código fuente de la base de datos de uno de los mayores bancos de inversiones del mundo, y aquel peculiar disc-jockey se estaba dedicando a modificarlo para sacarle provecho. Con una habilidad que Summer nunca había visto, aquella enigmática figura estaba pirateando los ordenadores centrales del banco para vaciar sus cuentas.

Y no solo lo veía ella. Gente que parecía no tener que entender de informática ni de robos estaba viéndolo y comprendiendo que aquella persona aparentemente insignificante del escenario estaba desvalijando los fondos digitales de un banco de inversiones y se disponía a transferirlos a millones de cuentas del resto del mundo.

De repente, aunque la música seguía estando muy alta y apenas le permitía a Summer escuchar sus propios pensamientos, las voces en coro de todos los asistentes empezaron a gritar dos palabras, consiguiendo ensordecer los enormes altavoces que poblaban la nave industrial:

—¡Harper Collins! ¡Harper Collins! ¡Harper Collins! ¡Harper Collins!

Era como si la humanidad entera estuviera coreando su nombre, animando a aquella persona para que efectuara el robo.

Summer se volvió rápidamente para mirar a King, que estaba igual de alucinado que ella.

—No me lo puedo creer —vocalizó Summer para que King pudiera leer sus labios, a lo que su maestro asintió completamente desconcertado.

Ambos estaban absolutamente sorprendidos, no tanto por el delito en sí, ya que tanto Summer como King eran conscientes de que era posible, sino por cómo aquel robo se había convertido en un espectáculo de masas y el ladrón en algo parecido a una estrella del rock.

La gente gritando su nombre como si les fuera la vida en ello, colas en la entrada del lugar del espectáculo, todo el numerito de la música y las luces de discoteca. Era increíble que en un estado occidental como eran los Países Bajos hubiera espacio para que alguien robara a un banco impunemente.

Sin previo aviso, la música cambió de golpe, dejó las características notas de la música moderna y el teclado de un piano comenzó a sonar a todo ritmo. En los altavoces empezó a oírse Saturday Night’s Alright for Fighting, de Elton John, haciendo que el público enloqueciera de golpe.

En el escenario, Harper Collins aceleró los movimientos de sus dedos sobre los teclados a la vez que los caracteres saltaban como locos en las pantallas que tenía a su espalda. Summer no había visto jamás a una persona mover los dedos tan rápidamente como lo hacía Harper Collins.

—¿Sabías todo esto? —le preguntó a King, que sacudió negativamente la cabeza, tan sorprendido como ella.

Sin cambiar el ritmo de su trabajo, la imagen cambió en una de las pantallas gigantes del escenario. En lugar de mostrar el código fuente de la base de datos, se veía lo que parecía una cuenta personal que, por la cantidad de dígitos que había, debía ser del máximo accionista del banco. De repente, el número que se podía contar por miles de millones empezó a correr en negativo. Cada vez había menos dinero en aquella cuenta y, debajo, se podía ver como se autorizaban miles de transferencias. Pero no solo en aquella cuenta: en el resto de las pantallas se abrieron cuentas de otros accionistas que empezaron a vaciarse igual de rápido que la primera.

Los números de las diferentes cuentas se acercaban cada vez más al cero mientras Harper no cesaba de teclear en sus ordenadores y el público gritaba enloquecido.

Y, sin previo aviso, sucedió lo inevitable: todas las cuentas marcaron cero.

Entonces, Harper alzó las manos de sus teclados en señal de victoria a la vez que un ensordecedor grito emanó del público haciendo temblar las paredes de la nave industrial más que los acordes de Elton John.

Harper Collins acababa de robar un banco y, sin saberlo, había dejado impresionados a Summer y King, que tenían muy claro que querían que se uniera a su equipo. Antes de que pudieran hacer nada, Harper apretó un botón del teclado y se escuchó un estallido. Al principio nadie comprendía lo que había sucedido, pero después una espesa lluvia de billetes de cinco, diez, veinte y cincuenta euros lo cubrió todo.

—Una auténtica Robin Hood moderna —dijo King cogiendo un billete de veinte que flotaba frente a él para comprobar que era dinero auténtico.

—¿Una? —preguntó Summer sorprendida.

—¿No te lo había dicho? Harper Collins es una mujer.

Capítulo 8

Summer in the City

En un barrio a las afueras de París, más allá de la Périphérique y donde la ciudad pierde el interés para millones de turistas que la visitan, un grupo de niños jugaban ajenos al mundo que los rodeaba. Al igual que en las viejas películas que ponían en el cine del barrio, con la ayuda del hermano mayor de uno de ellos habían reventado una boca de incendios y la habían convertido en un surtidor de agua.

No muy lejos de ellos, un grupo de ancianos, sentados en un banco, resguardados de los rayos del sol a la sombra de un árbol, los observaban con envidia. Si tuvieran solo un par de décadas menos, se unirían a aquellos chiquillos que buscaban paliar el calor de la mejor manera que conocían: divirtiéndose.

—En mi vida recordaba un verano como este —dijo uno sin apartar la vista de los niños; seguramente era el abuelo de uno de ellos.

—¿Verano? Pero si el calor ha empezado hoy —replicó otro.

—No importa, la cuestión es que nunca había visto que en París hiciera un calor como este —respondió el primero.

—Puede que en el 72… —insinuó un tercero.

A lo que todos los demás sacudieron la cabeza negativamente.

—Te equivocas, André.

—Además, en el 72, ¿no estabas en el sur?

André se encogió de hombros.

—Pues recuerdo que en el 72 hizo mucho calor.

—En el sur —concluyó el cuarto anciano, que hasta entonces todavía no había opinado acerca del calor—, ese año se podía congelar la carne dejándola en la calle.

A lo que todos los demás, excepto André, asintieron con entusiasmo.

—Pero hace un calor horrible —repitió el primero que había hablado.

Surgió algo en lo que sí estuvieron todos de acuerdo. A pesar del calor, la conversación se decantó hacia lo que era el tema de conversación en la mayoría de las calles de la ciudad: el último derroche del Paris Saint-Germain para fichar a un jugador que ni siquiera comprendía el francés…

—¡Una vergüenza! —exclamaron los cuatro al unísono.

Todos los telediarios iban llenos con esa noticia. Cada ocho horas, cada día de la semana, se actualizaban los pormenores del fichaje en las noticias de deportes de las cadenas locales y nacionales. Sin embargo, en lo que no se equivocaban los ancianos era en que la temperatura de la ciudad iba en aumento, y aquello seguramente quitaría protagonismo al fútbol… Aunque solo fuera durante unos días, los que durara la ola de calor.

No muy lejos de allí, en la tienda de electrodomésticos que había en una esquina entre dos calles, los televisores que había en el escaparate tenían sintonizado el canal de noticias de 24 horas del país. En ellos, un hombre vestido con traje y corbata —cómo se notaba que en los estudios de televisión tenían aire acondicionado— se encargaba de dar la noticia del día:

«Como ya advirtieron nuestros compañeros meteorólogos, hoy ha empezado una intensa ola de calor más propia de la costa mediterránea, haciendo que en la capital se alcancen temperaturas nunca vistas en los últimos cincuenta años. Según los pronósticos, se prevé que esta situación se alargue durante los próximos siete días, para después regresar a la normalidad. En este sentido, se recomienda que…»

Como era normal en una situación como aquella, la noticia seguía con los habituales consejos para que los más grandes y los más pequeños no estuvieran bajo el sol, se proveyeran de agua y se refrescaran tanto como pudieran, aunque, como hemos visto, ancianos y chiquillos ya se cuidaban de ello a su manera.

Sin embargo, el intenso calor en el que estaba sumida la ciudad de París había hecho que todo el mundo se preocupara de refrescarse. Aquellos que trabajaban en lugares con aire acondicionado habían sido los primeros en llegar y, seguramente, serían los últimos en volver a casa. En todos los parques había gente ocupando las tumbonas verdes bajo la sombra de las copas de los árboles, y en todas las fuentes se remojaban todo tipo de pies. Todo en pro de conseguir rebajar la alta temperatura que parecía salir de todos lados. No importaba la condición de cada uno: ricos y pobres, hombres y mujeres, gente de todos los colores y de todo el mundo tenía calor…, mucho calor.

No importaba si se vivía en el extrarradio o en el centro, cerca del Sacré Coeur o del Sena, al norte o al sur. Nada de eso importaba. El calor era algo que llegaba a todos los rincones de la ciudad.

Este era el panorama que presentaba una de las ciudades más bellas del mundo —si no la que más— cuando un avión procedente de Ámsterdam sobrevolaba la ciudad antes de hacer su aproximación al aeropuerto Charles de Gaulle.

En realidad, no era exactamente esa la visión de la ciudad que tenía Summer desde la ventanilla del avión. Aunque sabía que hacía calor, París se presentaba de la misma manera que se presenta a todos los visitantes que llegan a ella, sea por mar, por tierra o agua: una descomunal urbe que se expande sin fin presidida por un eterno gigante de hierro.

«Y pensar que cuando la construyeron a nadie le gustó y ahora es el símbolo de la ciudad», reflexionó Summer observando la Torre Eiffel de lejos. Sin embargo, y por eso había acabado triunfando, esa enorme construcción de mecano le daba un toque especial a la ciudad, siendo uno de los pocos edificios —si se la podía considerar así— que sobresalía por encima de los característicos tejados grises que poblaban la parte más antigua.

Aunque estuviera allí por trabajo, Summer siempre había sentido algo especial por París. No sabía explicarlo, al final podía ser como cualquier otra ciudad de la vieja Europa, sin embargo, tenía un je ne sais quoi que siempre le había llamado la atención. A ella y a millones de personas en el mundo. En este caso, a Summer no le importaba no sentirse especial, merecía ser una más. París era una ciudad que lo tenía todo. Era una ciudad de enamorados y de adictos al sexo, de arte y destrucción, de riqueza y de pobreza, de todo tipo de contrastes y dobles sentidos, en la que todo podía ser lo que era y lo que no parecía ser. París, en definitiva, era y siempre sería París.

Summer no pudo amagar una sonrisa al sentir que volvía a la ciudad, una sonrisa propia de la primera vez que se visita y que, si te enamoras de ella, tienes cada vez que sabes que pisarás su suelo.

Sus divagaciones fueron interrumpidas cuando la persona que tenía sentada en el asiento de al lado lanzó un ronquido. Asqueada, Summer se volvió y miró a su compañera de viaje. Encapuchada de tal manera que apenas se le veía la cara, con los cascos puestos a todo volumen y los brazos cruzados sobre su pecho, estaba la última incorporación a su equipo: Harper Collins.

Por un lado, Summer estaba satisfecha con ella, seguramente era una de las mejores hackers del mundo; por el otro, era una persona que parecía haber nacido solo con la intención de sacarla de quicio…, algo que descubrió al conocerla.

Después de la lluvia de dinero que había tenido lugar en el interior de la nave industrial, Summer y King decidieron acercarse a ella para hablar. Para su sorpresa, llegar a ella fue mucho más complicado de lo que esperaban. Además de una tropa de fans locos por hablar, tocar o incluso oler a su heroína, un pequeño grupo de armarios empotrados —aquellos seguratas que habían brillado por su ausencia hasta entonces— les cortó el camino.

—Hola, amigos, tenemos que hablar con Harper Collins —explicó King cuando uno de esos gorilas lo detuvo.

—Todos tienen que hablar con la señorita Collins —replicó el gorila mosqueado.

—Pero es que nosotros realmente tenemos que hablar con ella —insistió King.

Sin embargo, el gorila no se inmutó, simplemente siguió cortándoles el paso.

—Tenemos una cita —apuntó Summer para ver si de ese modo conseguían avanzar—. Ella nos citó aquí.

Al principio pareció que no había surgido ningún tipo de efecto. Un instante después, el gorila que les bloqueaba el camino consultó algo con el que tenía a su derecha, y luego con el que tenía a su izquierda. Los tres observaron a King y a Summer con el ceño fruncido como si quisieran escanearlos con sus ojos de rayos X.

—Un momento, por favor —dijo finalmente el gorila en un tono sorprendentemente educado comparado con el que había tenido hasta entonces.

Summer y King se miraron sin saber si lo habían conseguido mientras el gorila abandonaba su lugar y se acercaba a Harper para cuchichearle algo al oído.

La figura encapuchada se volvió de repente hacia ellos y, con un simple gesto de su mano, les indicó que se reunieran con ella. Al principio, Summer y King creyeron que la reunión tendría lugar encima del escenario, ante los ojos de todos los fans, sin embargo, cuando todavía no se habían movido, Harper bajó por el otro lado del escenario protegida por un par de seguratas y salió de la nave industrial por una puerta lateral.

Summer se quedó perpleja. Hasta entonces las reuniones que había convocado King habían sido raras, pero aquella se llevaba la palma: tendría que hablar con una estrella del rock.

Suponiendo que quería reunirse con ellos, Summer y King siguieron a la estrella, sorteando a los enloquecidos fans que la perseguían y a la gente que solo quería hacerse con algún billete más que había quedado tirado por el suelo.

Cuando los dos ladrones salieron al exterior, junto a una de las paredes de la nave, vieron a Harper apoyada en una furgoneta y protegida por dos de sus guardianes, fumando tranquilamente.

—¿King, verdad? —preguntó Harper sin apenas mirarlos cuando estuvieron a su lado y, sin esperar que respondiera, añadió—: ¿De qué queréis hablar?

Llegados a este punto, Summer ya había conseguido hacerse una impresión de Harper, y no era muy buena. Lo que la mejoró fue cuando, mientras King le contaba de qué iba el trabajo que le proponía, Harper dejó de atenderle y miró fijamente a Summer.

—Ya sé lo que ha pasado por tu mente cuando me has visto —soltó.

—¿Qué? ¿A qué viene eso?

—¿Qué has pensado cuando me has visto? —insistió Harper.

—Que eras buena —respondió Summer sin pensárselo.

—¿Solo eso?

—Sí, solo eso.

—¿Nada más?

Summer dudó unos instantes. Tenía dos opciones: alargar aquella conversación estúpidamente o complacer a Harper con una respuesta.

—Me ha sorprendido que fueras una mujer.

—¡Lo sabía! —exclamó la hacker señalando con el índice—. Siempre estamos con lo mismo. ¿Creías que por ser un hacker no podía ser una chica? ¿Imaginabas a un gordito con acné, cierto?

Summer no supo qué responder, en parte porque la había desconcertado, y en parte porque tenía razón. No se ven muchas chicas hacker por el mundo, y menos con la actitud de Harper: una broncas innata. Como descubrió después, cuando la hacker prosiguió con su perorata, Summer comprendió que cualquier cosa podía ser motivo de conflicto, aunque solo fuera para hacer el numerito, así que solo tenía una forma de solucionarlo: ser más dura que ella.

—Mira, guapa —la increpó Summer cansada—, puedo pensar lo que me dé la gana, y tú no eres nadie para hacerme pensar lo contrario. Hemos venido aquí por negocios. Si estás interesada, te vienes con nosotros y haces lo que yo digo, porque aquí mando yo. ¿Estamos?

Harper calló de repente, quedándose con la boca abierta, impresionada por la intervención de Summer.

—Estoy dentro —respondió emocionada.

—Pero si no he terminado de explicarte de qué va el trabajo —dijo King.

—Me da igual, ella me gusta demasiado como para dejaros ir —añadió Harper señalando a Summer con la cabeza.

Y así, después del encuentro inicial, Harper se convirtió en la sombra de Summer, aunque no por ello dejó de discutir con todo el mundo, incluida la propia Summer: desde protestar en la cola de facturación por el exceso de peso a echar a King de su asiento para ocuparlo ella. Para Harper, cualquier cosa podía llevar a una acalorada disputa.

«Perfecto para las altas temperaturas que nos esperan en esta ciudad», pensó Summer volviendo al presente.

Sin embargo, el vuelo había sido tranquilo. Al poco de que el avión despegara del suelo, Harper se quedó absoluta y profundamente dormida, siendo sus ronquidos la única señal de su presencia…, de su constante presencia.

—¿La despierto? —preguntó Summer mirando a King, al otro del pasillo, con el joven Corky sentado a su lado.

—Hazlo —respondió el veterano ladrón—, si no, se enfadará por no haberlo hecho.

—Aunque seguramente se cabree por haberla despertado —apuntó el joven británico.

—Entonces, ¿qué hago? —volvió a preguntar Summer.

Como respuesta, los dos hombres, el joven y el viejo, se encogieron de hombros y alzaron las cejas en señal de no conocer la respuesta correcta, si es que la había.

Así que Summer decidió guiarse por su instinto y despertar a compañera de viaje.

—Hemos llegado, Harper —le dijo sacudiéndole un poco el hombro.

Cual niña pequeña, la hacker puso morros y gruñó frunciendo las cejas, molesta.

—Damas y caballeros, les habla el capitán —dijo una voz de hombre con marcado acento francés a través de los altavoces del interior del avión—. En unos minutos empezaremos el descenso. Hemos llegado a París.

Todo el pasaje sonrió alegremente ante las palabras del piloto, sin embargo, hubo una persona que se mosqueó, aunque no inesperadamente: Harper.

—¡¿Por qué no me habéis despertado?! —exclamó mirando a sus compañeros de viaje—. Quería ver la ciudad de París desde el aire.

—Pero si lo…

Summer quiso protestar, pero fue incapaz de poderlo hacer ante la retahíla de insultos y maldiciones que soltó Harper. Era sorprendente cómo aquella pequeña hacker, de pelo rubio y mirada rebelde, podía concentrar tanta mala uva en su interior. Así que tanto Summer como King y Corky decidieron no volver a intervenir y dejar que Harper se desfogara tanto como quisiera; al fin y al cabo, solo gritaba.

Los demás pasajeros los miraron de reojo, y las azafatas intentaron calmarla, aunque, al empezar la maniobra de aterrizaje, dejaron que Harper siguiera insultando a todo aquel que se atreviera a mirarla. Y en cuanto los enormes neumáticos tocaron suelo francés y el avión llegó a su puerto para desembarcar el pasaje, la primera que salió fue Harper, dejando a los demás completamente desconcertados.

—Al final se ha enfadado de todos modos —dijo Summer mientras recogía su bolsa de mano.

—Esta chica no está bien —dijo King con voz preocupada, colgándose su mochila al hombro.

—¿No tenemos que ir juntos? —preguntó Corky tímidamente.

—Sería lo lógico, pero no importa, ya nos reuniremos fuera con ella —respondió King.

—¿Y si se larga?

—No se largará —respondió Summer—, sabe lo que hay en juego, y ya se apañará para encontrarnos si nos separamos.

Sin mostrarse demasiado preocupados por dónde podía estar Harper, King y Summer salieron del avión con Corky siguiéndolos de cerca.

—¿Y si el chico tiene razón? —preguntó entre susurros King—. Harper parece capaz de dejarnos tirados.

—No sé por qué, pero creo que no lo hará —respondió Summer quitándole importancia al asunto—. Y si no, siempre podremos encontrar a un nuevo hacker, ¿no?

King la miró sorprendido. Conocía a Summer, y sabía que normalmente no tenía tendencia a ser confiada, pero en aquel caso no parecía preocuparle demasiado lo que pudiera hacer Harper.

—Te veo muy tranquila.

—Es porque lo estoy.

—¿Y eso?

—Es esta ciudad, me relaja.

—Sabes que relajarse no es bueno para un trabajo.

—Lo sé —respondió Summer calmando a King—, pero hasta que no lleguemos al piso franco y empecemos a planearlo todo, simplemente estoy de vacaciones. Unas muy cortas, pero de vacaciones.

King sonrió y abrazó a su discípula por el hombro.

—Vamos, París nos espera —anunció acelerando el paso, obligando a Summer y a Corky a seguirlo.

Cuando salieron por la puerta de desembarque a uno de los espaciosos vestíbulos del aeropuerto de París, King y Summer se habían quedado solos. Aparte de Harper, de la que habían perdido el rastro, Corky se había detenido a recoger la maleta que había facturado.

—No se puede ir cargado a un trabajo —protestó Summer—, y más cuando no hace falta porque tu casa está a tan poca distancia de aquí.

—Ha sido un fallo de novato, es la primera vez que sale de su país para trabajar, y lo hace a lo grande, además —le defendió King.

Summer sonrió. Lo que decía King era cierto: todavía recordaba su primer trabajo en Chicago, junto al propio JF, y aunque no metió la pata, estuvo a punto de hacerlo en numerosas ocasiones. Que Corky llegase a París con demasiado equipaje tampoco era un problema. En el peor de los casos, tendría que abandonar su ropa en la ciudad para salvar la piel.

«Esperemos que eso no ocurra», pensó Summer mientras observaba con atención las decenas de pasajeros que salían de las puertas de desembarque, con la esperanza de que Corky y Harper no tardaran en aparecer. Estaba ansiosa por empezar a trabajar.

Sin embargo, parecía que sus dos reclutas se habían esfumado. Salían turistas de todo tipo: americanos con camisas de flores y sandalias como si París fuera Hawái, mochileros con el modelo completo de trotamundos, parejas de enamorados que se habían cogido de la mano y que no la soltarían ni para ir al baño, y parejas no tan enamoradas que esperaban que unos días en la Ciudad del Amor pudieran solucionar cualquier problema. Eran personas cargadas de esperanzas y sueños, con deseos que querían ver cumplidos… Al fin y al cabo, como ella misma, aunque el tipo de sueños fueran distintos a los de la mayoría.

Frente a su propia reflexión, Summer sonrió, algo que hizo que King la observara pícaramente, y, como si pudiera leer su pensamiento, le dijo:

—Tranquila, que lo conseguiremos.

Summer, a pesar de que conocía el talento de King para leer entre las líneas de expresión de la gente que conocía, se sorprendió igualmente. Aunque lo que realmente más le sorprendió fue la aparición de Corky. Cargaba con una enorme maleta que debía pesar como un muerto por los esfuerzos que hacía para arrastrarla. Incluso teniendo ruedas, el joven británico empleaba mucha fuerza para mover el bulto.

—Novato —susurró Summer con una sonrisa maliciosa mientras King intentaba contener la risa.

—Calla, vas a hacer que se sonroje —dijo el viejo ladrón.

Quisiera o no, Corky era un rebelde sin causa, un hijo de papá que si se dedicaba a robar coches era para impresionar a su padre. A pesar de tener más o menos la misma edad que Summer y Harper, aparentaba menos años y mucha menos experiencia.

—No veas cómo pesa esto —dijo Corky resoplando cuando llegó al lado de King y Summer—. Nos vamos.

—No, todavía no —respondió King disfrutando de hacer sufrir al joven ladrón de coches, algo que a la vez indicaba que lo apreciaba.

—¿Por? —preguntó el muchacho cansado. No hizo falta que le respondieran, él mismo dedujo el motivo—. Harper, ¿no?

King y Summer asintieron pesadamente, y en vista que de momento no se moverían de allí, Corky tumbó la maleta en el suelo y se sentó sobre ella.

—¿Por qué llevas una maleta tan grande? —preguntó Summer, y enseñándole su bolsa de mano añadió—: Tienes que ir ligero de equipaje.

—Eso ya lo sé, Sum —respondió Corky con una confianza que desconcertó a la ladrona—, pero necesito mis herramientas, y eso no lo puedo meter en una bolsa de mano.

—¿Y comprarlas aquí? —insistió la chica.

—No es exactamente lo mismo —puntualizó Corky quisquillosamente. Al parecer, aquel muchacho tenía mucho más de profesional de lo que podía aparentar.

«Es una suerte tenerlo en el equipo», pensó Summer para evitar pensar en el otro miembro, la desaparecida Harper.

Al principio de pie, después sentada sobre la maleta de Corky y, finalmente, paseando nerviosamente a su alrededor, el rato que estuvieron esperando a Harper se hizo eterno para la líder del equipo.

—¿Dónde coño está? —preguntó por enésima vez a quien quisiera responder, fuera King, Corky o cualquiera que se atreviera.

—Puede que realmente se haya largado —apuntó Corky tímidamente—: al salir antes que nosotros puede haberse ido a la ciudad.

King, que a esas alturas ya opinaba como el joven ladrón, se acercó a Summer y la detuvo.

—Deberíamos irnos —dijo con seriedad y calma.

—¡No! ¡Me niego! Sé que esa hacker venida a más está ahí dentro ―contestó Summer bastante nerviosa, intentando zafarse del agarre de King.

—Summer. —Ella seguía forcejeando—. Summer, escúchame —insistió JF.

La chica siguió haciendo caso omiso sin dejar de mirar hacia la puerta de desembarque, por la que seguían saliendo pasajeros, ninguno de los cuales era la hacker.

—Summer, déjalo, no está —gruñó King, consiguiendo por fin que su aprendiz volviera a dirigirle la mirada—. Se ha ido, no sé si del aeropuerto o del trabajo. En cualquier caso, es hora de que nos vayamos. Si quiere seguir con nosotros, ya se pondrá en contacto. Seguro que podrá localizarnos —dijo King en tono conciliador.

—De…, de acuerdo —respondió Summer un tanto decepcionada. Mirando a Corky, dijo—: Nos vamos.

Exactamente no sabía decir cuánto tiempo habían esperado a que Harper apareciera, pero ya había sido demasiado; así que King tenía razón: la mejor opción era seguir adelante. Mientras ayudaba a levantar la maleta de Corky, Summer se quedó paralizada.

Bajo el umbral de la puerta de desembarque apareció una figura encapuchada y con una chaqueta de cuero, mirando furtivamente a su alrededor por encima de unas oscuras gafas de sol.

—¡La madre que la…!

La exclamación de Summer quedó a medias cuando, al dejar caer la maleta de Corky, este recibió todo el peso sobre sus pies, provocando que soltara un fuerte alarido.

—Lo siento, Dean —dijo Summer mientras ayudaba a levantar de nuevo la maleta para que el pobre Corky pudiera sacar el pie de debajo—. ¿Estás bien?

—Creo que sí; duele, pero no debe haber nada roto, lo notaría.

—Menos mal —apuntó King.

—Genial, ahora vuelvo —añadió Summer dándose la vuelta y dirigiéndose con grandes zancadas hacia la puerta de desembarque, donde la figura encapuchada seguía avanzando sin tener un destino claro.

—¿Se puede saber dónde estabas? —ladró Summer cuando estuvo a su lado.

—¿Qué? ¿Yo? ¿Me has reconocido?

—¿Cómo quieres que no lo haga? —replicó Summer molesta, señalando el peculiar atuendo de Harper—, y encima en uno de los veranos más calurosos. Se te ve a la legua.

—Mierda, entonces vámonos, no quiero que nadie más me vea —respondió Harper nerviosa, acelerando el paso hacia la salida de la terminal.

—Por ahí no, Harper, por aquí —apuntó Summer con tono condescendiente mientras se reunía con King y Corky, que ya se encaminaban en dirección contraria.

El grupo de cuatro ladrones avanzó por el vestíbulo de la terminal, tres más tranquilos y una más nerviosa, hacia la salida peatonal del aeropuerto, en la que se encontraban las líneas de autobuses, el metro y lo que ellos buscaban, los taxis.

—¿Se puede saber por qué vas así? —preguntó King completamente descolocado ante el peculiar atuendo de Harper.

—Por si acaso me reconoce alguien —respondió Harper cogiéndose con fuerza la capucha para cubrir todavía más su cara, y añadió mirando a los lados—: La bofia está en todas partes.

—Eres una paranoica, nadie sabe que estamos aquí —señaló Summer.

—¿Seguro?, ¿«nadie»? —contestó la hacker incrédula, aunque no añadió nada más a su réplica.

Al salir al exterior, el contraste de temperatura les abofeteó la cara. El calor de fuera comparado con el aire refrigerado del interior del aeropuerto hacía que cualquiera que cruzara aquella frontera entre dos mundos tan distintos y tan cercanos a la vez creyera que había viajado del Polo Norte al desierto del Sáhara. A pesar de ello, nadie se detenía, aunque las exclamaciones eran constantes en las puertas del aeropuerto: de alivio para los que entraban, de negativa sorpresa para los que salían, como nuestros protagonistas.

Una vez fuera, con las altas temperaturas apoderándose de sus respectivos cuerpos, se pusieron en la cola de gente que esperaba subir a un taxi. Summer se secó el sudor que tenía bajo los ojos y se acercó a King, al que ya le empezaban a caer enormes gotas desde la frente hacia las mejillas.

—Menudo equipo, ¿eh? —dijo señalando con discreción a Harper y Corky, que esperaban tras ellos: él con los hombros caídos y agotado por el calor, y ella aguantando el tipo bajo la capucha negra y la chupa de cuero.

—Aunque cueste creerlo, son los mejores —respondió King—, ya lo has podido ver.

—He visto más cosas también.

—No todos somos tan perfectos como tú, Summer Green —contestó JF con retintín.

Summer sonrió al observar el heterogéneo grupo que formaban los cuatro. Una hacker rebelde hasta la médula, un ladrón de coches con falta de experiencia, un ladrón de guante blanco con demasiada experiencia y ella, una solitaria a la que le costaba trabajar en equipo.

«Si esto sale bien, no me lo voy a creer», pensó. Aunque confiaba en King, le daba la sensación de que estaba perdiendo facultades al reclutar el equipo. Los que le había presentado, carterista incluido, no podían ser los mejores, seguro que debía haber muchos más que pudieran formar parte de aquel póquer de ladrones.

«Es imposible que lo consiga con esta tropa —se dijo un tanto desanimada, aunque cabe decir que aquel calor desanimaba a cualquiera—, pero sola no podría hacerlo, si no, ya lo habría hecho.»

Teniendo que aguardar menos tiempo del que habían esperado para que apareciera Harper, pudieron montarse en un taxi con el aire acondicionado a toda potencia. Con King delante, junto al conductor, al que le indicó la dirección a la que querían ir, y Summer, Harper y Corky atrás, el coche emprendió la marcha y se adentró en el laberinto de carreteras que rodeaba el aeropuerto de aquella ciudad, y el de la mayoría de las ciudades del mundo, y se encaminó hacia el centro de París.

Al principio, el horizonte de la capital francesa no fue demasiado diferente al aspecto de cualquier otra gran metrópoli. Sin embargo, una vez que superaron los barrios más marginales, aquellos en los que los edificios de pisos eran altos, estrechos y repletos como auténticos hormigueros —en los que proliferaban los restaurantes francoitalianos, que no eran ni franceses ni italianos—, el taxi llegó a lo que todo el mundo identifica como París, una ciudad cortada en dos por las aguas del Sena, con pequeñas islas en ellas haciendo de eslabones desencadenados de una ciudad que es una sola y muchas a la vez.

Conduciendo con auténtica maestría, el conductor del taxi dejó las amplias autopistas y las cómodas circunvalaciones para adentrarse en las calles empedradas de la Ciudad de la Luz. Ese traqueteo tan particular de los paseos en coche, bicicleta y a pie se hizo presente, indicando al cuarteto de ladrones que habían llegado a la parte más antigua de París.

El coche se adentró por los Champs-Élysées, en los que parecía que todo estuviera permitido. Las motos y los demás vehículos hacían lo que podían para salir de la enorme rotonda que era el Arco del Triunfo y se dirigían hacia el final de la avenida, donde les esperaba el obelisco de la plaza de la Concordia cual símbolo de la meta. Pero el taxista decidió que no llegarían allí, ya que súbitamente giró a la derecha y se dirigió de frente hacia uno de los puentes que cruzan el río.

Al otro lado, como si fueran simples turistas, se adentraron en las callejuelas estrechas de la Rive Gauche de París, hogar de los más bohemios cafés, restaurantes y salas de fiestas —además de turistas—, por no hablar de sus habitantes, que seguían viviendo por amor al arte… O al menos eso era lo que afirmaban.

Sin saber exactamente cómo, los pasajeros del taxi vieron que, con habilidosos giros de volante, el taxista esquivaba la marabunta que llenaba aquellas calles, en las que el empedrado había empezado a desgastarse después de años, décadas e incluso siglos, tras haber sido utilizado sin piedad.

Aquel tramo final del viaje desde el aeropuerto, que parecía no tener final, lleno de frenazos y acelerones y algún que otro insulto a algún peatón, concluyó con una amigable sonrisa desde el asiento delantero del taxi.

—Nous sommes arrivé —anunció el taxista, que sonreía por el precio de la carrera y no tanto porque se alegrara de recorrer aquellas calles.

Sin demasiadas ceremonias, King aflojó la mosca y el grupo de ladrones se apeó. Por fin habían llegado a su destino. A partir de ese momento empezaba lo bueno.

—De acuerdo que hayamos arrivé, pero concretamente dónde hemos llegado ―refunfuñó Harper mirando a su alrededor, en el que parecía que el calor fuera capaz de fundir a las personas.

La hacker tenía motivos para hacer aquella pregunta, ya que estaban en mitad de una de las calles más estrechas y a la vez más concurridas de la ciudad, en la que un mar de cabezas subía y bajaba hasta donde alcanzaba la vista.

—Si sois tan amables de seguirme —respondió King secándose la frente con un pañuelo—, os llevaré al lugar que podremos llamar hogar mientras estemos aquí.

El de Los Ángeles se encaminó entre la gente como si hubiera estado allí miles de veces —cuando probablemente contaba unas pocas decenas—, y se adentró por aquellas calles estrechas e intrincadas que —como sabía todo buen ladrón—, si uno las conoce, se convierten en el lugar perfecto para desaparecer.

Tras un breve paseo, en el que Corky fue el que peor lo pasó, cargando con su pesada maleta sobre el suelo empedrado y sufriendo los empujones de los turistas, King se detuvo justo después de adentrarse en una calle sorprendentemente vacía. Estaba frente a un viejo y estrecho edificio, a juego con el lugar. Se sacó una llave del bolsillo y abrió la puerta.

—¿Cómo has conseguido la llave? —preguntó Corky sudado y atónito.

—Bueno, uno que tiene sus contactos —respondió sonriente King—, además de confiar en el servicio público de correos mundial.

Entraron en un edificio viejo, aparentemente destartalado, que parecía casi en ruinas y no disponía de ascensor.

«El deseo de cualquier bohemio posmoderno», pensó Summer subiendo las escaleras hasta, según había explicado King, lo que era el último piso.

A pesar del aspecto exterior, cuando los cuatro llegaron a su destino, tres de ellos se quedaron impresionados. Al abrir la puerta apareció ante sus ojos un enorme ático con una sala en la que se podía instalar sin problemas un grupo de amigos —o un grupo de ladrones dispuesto a dar el golpe de sus vidas—, y, como pudieron descubrir después, un par de habitaciones con camas suficientes y un baño. Lo que más gustó a todos fue un patio de luces acristalado a través del cual el sol bañaba el piso con luz natural, y, no menos importante, un enorme ventanal que permitía ver el acceso a la calle en la que se encontraba… Por si alguien acechaba su guarida.

—Genial, hemos llegado, ¿y ahora? —preguntó Corky dejando su maleta en un rincón de la sala, no muy lejos de unos fogones que hacían de cocina.

Summer, frotándose las manos, respondió:

—Tenemos que prepararnos.

Pero no solo ellos estaban preparándose, otros ya parecían estarlo. Si hubieran mirado bien al contemplar las vistas a través del ventanal de su piso franco, hubieran descubierto que, no muy lejos, en una de las esquinas de la calle, una mujer de tez morena miraba directamente hacia donde se encontraba el equipo de Summer.

Capítulo 9

Bad Reputation

Los rayos de sol de primera hora de la mañana iluminaban la sala común del piso franco. Algunos pajarillos cantaban a lo lejos, alegrando el espíritu de cualquiera que se detuviera a escucharlos. A aquella hora el calor todavía no había hecho acto de presencia y la temperatura era confortable, imposible clasificarla como fresca, pero no desagradable.

En el centro de la estancia había una gran mesa redonda. A su alrededor, cuatro pares de ojos observaban los montones de papeles que descansaban sin aparente orden sobre ella. Dos estaban muy despiertos, abiertos de par en par, atentos, con ganas de ponerse a trabajar; eran los de Summer y King. Sin embargo, los ojos de Harper y Corky denotaban cansancio: ella apuraba una taza de café con leche largo —a la americana—, él mordisqueaba unas tiras de bacón que habían sobrado del desayuno continental que King se había preparado. Sin embargo, ninguno de los dos jóvenes miembros del equipo parecía listo para trabajar.

A su alrededor, aquel estudio de la Rive Gauche de París había dejado de ser el lugar perfecto para que un bohemio escribiera sus memorias en el momento más triste de su vida —que podía ser cualquier día— y se había convertido en todo un centro de operaciones. A un lado, Harper, la tarde anterior, se había encargado de instalar todo un sistema informático de última generación que King había conseguido especialmente para la ocasión a través de un misterioso contacto en París.

De la misma manera, justo cuando las últimas luces del día se escondían en el horizonte para alivio de los parisinos —fijos o itinerantes—, King había aparecido en el estudio cargando una enorme pizarra.

—Este es un trabajo que requiere, por un lado, lo mejor de este siglo —empezó a decir señalando los ordenadores de Harper con la cabeza e instalando la pizarra no muy lejos y de espaldas al ventanal—. Y, por el otro, un poco de la clase de la vieja escuela.

Con los brazos en jarra sonrió satisfecho al ver la oscura pizarra con marco de madera presidiendo la sala, a la espera de que alguien empezara a trazar un plan en ella… Algo de lo que se había encargado Summer, que había anotado todo lo que se debía tener en cuenta antes de empezar a trabajar.

—Muy bien, chicos y chica —dijo Summer aquella calurosa mañana del mes de agosto—, ha llegado el momento de ponernos manos a la obra. Así que despertad de una vez, que tenemos que empezar a trazar un plan para llevar a cabo el robo justo de aquí a una semana.

—¿Cómo puedes saber qué día realizarás el atraco si todavía no has preparado nada? —preguntó Harper con voz resacosa.

—Ese es nuestro objetivo, y si lo tenemos claro, lo preparemos todo con el tiempo suficiente para actuar.

—¿Alguien te ha dicho alguna vez que las prisas no son buenas consejeras? ―apuntó la hacker sorbiendo café de su taza.

Summer frunció los labios molesta. La noche anterior había podido sentir que Harper la observaba por encima del hombro, como si la estuviera controlando mientras apuntaba en la pizarra lo que había anotado mentalmente desde que había aceptado el trabajo en Japón.

—He hecho los suficientes trabajos como para saber cuál es el mejor método para actuar.

—No en todos los robos —añadió Harper con retintín.

—En eso estás en lo cierto, Harper —contestó Summer satisfecha con que la hacker hubiera pronunciado aquellas palabras—. En el caso de un atraco informático no sé cuánto tiempo requiere su preparación. Sin embargo, en el caso de un museo, lo sé muy bien.

Harper comprendió enseguida que Summer la había dejado fuera de juego, quisiera o no. La de Los Ángeles era una experta en los museos de todo el mundo, y no le podía llevar la contraria. Estaba jugando en un terreno que no conocía del todo.

Enfurruñada, Harper cruzó los brazos sobre su pecho y miró a Summer con el ceño fruncido.

Sintiéndose triunfadora, Summer se acercó a la pizarra, donde con trazos rápidos y firmes había escritas diferentes palabras.

—La cosa es simple. Primera tarea: sistemas informáticos… —Y señalando a la hacker con una tiza, preguntó—: ¿Harper?

Sin embargo, la interpelada no hizo gesto de sentirse aludida, solamente se encogió de hombros.

Por un momento, Summer pensó en insistir, en satisfacer el ego de Harper diciéndole algo que le gustara. De inmediato cambió de idea. No estaban allí para satisfacer sus egos, ¿verdad? Estaban allí para embolsarse un buen montón de dinero robando unas monedas en un museo.

Así que optó por tirar recto y saltarse a Harper: si no quería participar, sería ella la que se encargaría de esa parte. Había robado en los suficientes museos como para saber lo que tenía que hacer…, aunque no fuera su especialidad.

—Sobre la mesa, por cortesía de los amigos de King en la ciudad, tenemos planos tanto del edificio de la Casa de la Moneda como de sus instalaciones eléctricas, de aire acondicionado y conductos de servicio de los que dispone —explicó Summer repasando los papeles que había esparcidos sobre la mesa—. Como podéis suponer, además de los cables se marcan las cámaras, las puertas con seguridad electrónica, la situación de los aparatos de detección de metales, las características de la red informática local, etcétera, etcétera, etcétera.

—Sin olvidarnos de la lista de trabajadores, con la información personal, horarios, turnos y niveles de seguridad —apuntó King alzando el dedo índice. Aunque dejaría que Summer fuera la líder de aquel equipo, no podía permitirse que se obviara información tan importante como aquella.

—Exacto, sin embargo, para lo que ahora nos interesa, esa lista es secundaria ―corrigió Summer.

«Juega duro la pequeña… Me gusta», pensó King con satisfacción y sorpresa.

—Con toda esta información, deberíamos acceder al servidor de la red local desde el exterior —continuó Summer mirando el sistema informático de Harper—, para evitar que nos pillen en el interior, y de este modo intentar controlarlo todo sin que sepan que lo hacemos.

—¡¿Y qué más, pirata de pacotilla?! —exclamó Harper, que ya no podía contenerse.

—¿A qué te refieres con «pirata de pacotilla»? —preguntó Summer dedicando una mirada asesina a Harper.

—¿Crees que porque te hayas saltado un par de sistemas de seguridad esto será lo mismo? —siguió protestando Harper, abarcando con los brazos los planos situados sobre la mesa—. No es tan sencillo, ladrona de guante blanco.

—Antes te he preguntado, y parecía que no te importaba lo que teníamos que hablar, así que…

—Pero no voy a permitir que digas esas tonterías y que los demás te crean ―dijo Harper cortando a Summer—. Antes de intervenir el sistema local deberíamos ver si se puede hacer. No es cuestión de ponerse frente a un ordenador y teclear cuatro comandos. No sé cómo te habrás apañado hasta ahora; me sorprende que hayas conseguido hacer más de un trabajo.

—Pues resulta que sí que lo he conseguido, por algo estamos aquí —respondió Summer claramente enfadada—. ¡Este es mi trabajo! ¿Está claro?

—Porque tú lo digas —contestó la hacker.

Para evitar que la sangre llegara al río, King se levantó, se puso al lado de Summer, la cogió por los hombros y dijo con tono conciliador:

—Calma. Tranquilas. Estamos todos juntos en esto.

De un tirón, Summer se deshizo del agarre de King y se alejó de la mesa cruzando los brazos sobre el pecho.

—¿Y ahora qué le pasa? —preguntó Harper con la intención de seguir provocando.

Estaba claro que el carácter de Harper sería un problema, aunque King creía que Summer sabría controlarse a fin de que la hacker no tuviera una excusa para empezar una discusión.

—Será mejor que te calles, Harper —le susurró King cuando pasó a su lado dirigiéndose hacia donde estaba Summer de espaldas.

En la mesa se quedaron Corky y Harper en silencio, el primero sin saber cómo actuar, la segunda refunfuñando sotto voce mientras examinaba sin piedad todos los planos.

Sin hacerle demasiado caso, King se acercó a Summer, que seguía con los hombros encogidos y abrazándose a sí misma, mirando a través del enorme ventanal.

—¿Estás bien? —le preguntó. Ella asintió sin volverse—. Deberías calmarte, si no, tendremos problemas.

Summer se encogió de hombros, aceptando la recomendación de su maestro. Antes de que King pudiera acercarse más a ella o que Summer se volviera para seguir trabajando, ambos escucharon la voz de Harper, que había decidido dejar de estar en silencio.

—Por lo que veo en los planos, aunque pudiera piratear gran parte del sistema desde aquí con mi equipo, hay partes que serían imposibles de tener bajo control, a menos que intervenga directamente en sus redes —explicó con un tono profesional que dejó a King descolocado. No creía que Harper pudiera ser capaz de una seriedad como aquella. Aunque, si lo pensaba fríamente, no había ido a parar a su lista de posibles socios porque sí; algo debería haber bajo esa apariencia de roquera rebelde—. Además —siguió Harper—, en el caso de que nos pillen, si lo hago todo desde aquí, me pueden capar, echarme del sistema y dejarme sin que pueda hacer nada. Del otro modo tendrán que reiniciar el sistema y desengancharme manualmente, lo que conllevaría algo beneficioso para nosotros.

—¿El qué? —preguntó Summer volviéndose de golpe.

—La caída total del sistema informático y eléctrico y, por lo tanto, de la seguridad al completo.

Summer seguía con los brazos cruzados, aunque no estaba decaída, bien al contrario, parecía satisfecha con la intervención de Harper, para sorpresa de King, que las observaba curioso.

—¿Y cómo pretendes acceder al edificio para conectarte de forma manual? ―preguntó Summer.

Harper sonrió.

—Sabía que me lo preguntarías, seguro que no habías caído en esto.

—Pues ilústrame —dijo Summer indicando con un gesto que Harper era libre de hablar.

—Como todos los edificios antiguos de esta ciudad —empezó a explicar mientras revisaba los planos como si buscara algo, hasta que pareció haberlo encontrado—, la Casa de la Moneda tiene una vieja conexión con las cloacas.

—¿Un lugar poco vigilado y de fácil acceso si se conoce el camino? —preguntó Summer.

—Y mi puerta de entrada —añadió Harper como si las dos hubieran trabajado juntas toda la vida.

—En ese caso, no hay más que hablar, manos a la obra —concluyó Summer.

Y sin que tuvieran que ordenarle ni decirle nada más, Harper cogió un par de planos de la mesa y su mochila de al lado de su sistema informático y salió del estudio. No hacía falta que nadie preguntara hacia dónde se dirigía, todos lo sabían.

—¿Se puede saber qué es lo que acaba de pasar aquí? —preguntó Corky completamente descolocado.

—Eso mismo me pregunto yo —añadió King mirando a Summer con curiosidad.

La ladrona sonreía mientras se sacudía el polvo de tiza de las manos.

—Por si no os habíais dado cuenta, a Harper solo hace falta que la provoquen para que saque lo mejor de sí misma.

King soltó una sonora carcajada y aplaudió con fuerza antes de decir:

—Bien jugado, Summer, muy bien jugado. Sí, señor. Ni tu padre lo hubiera hecho mejor.

***

Cuando la puerta del estudio se cerró tras ella, casi llevada por un impulso magnético, Harper empezó a correr con la mochila a su espalda. A grandes zancadas bajó las escaleras. Casi saltando de cinco en cinco los peldaños, salió a la calle como un torbellino.

Como si hubiera hecho el camino un centenar de veces, giró a la izquierda y se encaminó a la calle principal de la zona, allí donde las pequeñas callejuelas del barrio más bohemio de París confluían y se reunían en un mar de personas que, en pleno mes de agosto, principalmente eran turistas.

Esquivándolos y abriéndose paso sin compasión entre ellos, la hacker emprendió el bulevar Saint-Germain con dirección al Musée d’Orsay. No porque ese fuese su destino, sino porque la Casa de la Moneda no estaba lejos. Concretamente, el objetivo de su trabajo estaba precisamente detrás del museo de arte contemporáneo, entre este y el de la Legión de Honor. Justo en el epicentro cultural de la ciudad. Solo hubiera estado en lugar más concurrido si se encontrase dentro del Louvre, bajo la Torre Eiffel o puerta con puerta con Notre-Dame.

Sin saber exactamente por qué, Harper tenía ganas de llegar al museo. Estaba motivada y quería hacerlo ya. Sin embargo, sus piernas empezaban a aflojar y sus pulmones le pedían un descanso inmediato.

Pasó de largo la parada del metro de Odeón cuando su cuerpo le pidió a gritos que se detuviera a coger aire. Optó por cambiar de modo de transporte. Discretamente, se acercó a los pequeños arcos de hierro que servían de aparcamiento de bicicletas, examinándolas con cuidado. Buscaba la más cara de todas —por lógica, sería la de un propietario que se pudiera comprar una nueva— y, para su sorpresa, coincidió que era la que peor atada estaba. Ni corta ni perezosa, sacó una pequeña cizalla de su mochila, partió la cadena y se montó en la bicicleta como si lo hiciera cada día.

Justo en el instante en que empezaba a pedalear, escuchó que alguien gritaba a su espalda:

—¡Ladrona! ¡Me ha robado la bici! —exclamó un treintañero con camiseta blanca de rayas azules horizontales, bigote de gendarme y gafas de sol metalizadas en verde: un cosmopolita moderno de pies a cabeza.

—La próxima vez procura atarla mejor, querido —se jactó Harper con una sonrisa maliciosa en los labios.

Debido a la distancia, no pudo interpretar los insultos que aquel modernillo francés le estaba soltando en su idioma nativo, pero a ella poco le importaba. Ahora se había convertido en una más en el denso entramado de tribus urbanas de las grandes metrópolis.

Harper pedaleaba relajadamente; hacía años que no se montaba en una bicicleta, pero no por ello lo hacía despreocupadamente. A pesar de haber salido corriendo del piso franco, sabía que a lo que se enfrentaba no era algo sencillo: uno no se mete en el interior de un museo vigilado así como así. Por mucho que lo hiciera a través de las cloacas, debería andarse con cuidado por si se encontraba con algún guardia de seguridad despistado —o escaqueado— que pudiera detectarla.

Sin dejar de moverse, Harper consultó su teléfono móvil para localizar el museo y saber hacia dónde tenía que ir. Exactamente, hacia dónde no debía dirigirse, ya que, para entrar discretamente en un lugar, lo mejor no es hacerlo por la alcantarilla que haya delante de la puerta. No, tendría que acceder a las cloacas por una calle secundaria en la que nadie la viera y recorrer las alcantarillas de París como una rata.

Así pues, con total normalidad, abandonó el bulevar y, girando a la derecha, se introdujo en una de las calles secundarias, a un par de manzanas de la Casa de la Moneda. Era una de esas calles poco transitadas, aun estando en el centro de la ciudad, que era utilizada, principalmente, como aparcamiento callejero para aquellos afortunados que encontraran una plaza libre.

En cuanto estuvo segura de que no había gente a su alrededor, Harper se bajó de la bicicleta, la dejó apoyada en la primera farola que encontró —para fortuna de cualquier ladrón— y empezó a examinar el suelo en busca de alguna alcantarilla… No tardó en encontrarla.

Se descolgó la mochila y empezó a rebuscar en su interior. Aquella era su caja de herramientas. Además de las cizallas y de un ordenador —básico para cualquier pirata informático, se precie o no—, podía haber cualquier cosa que pudiera necesitar para realizar su trabajo.

«Una no se convierte en una de las mejores hackers del mundo desde el escritorio de su casa», se dijo mientras trasteaba con todo lo que había en la mochila, hasta que encontró lo que buscaba: una barra metálica. Con ella, y haciendo palanca, alzó la trampilla que daba acceso a las cloacas, abriendo una apestosa puerta a su destino.

Por muy poético que pudiera parecer, seguía siendo una cloaca, así que cuando una bocanada de aire fétido salió de su interior, Harper se apartó maldiciendo. Por un segundo dudó si debía meterse allí, no tanto por si lo que pudiera hacer dentro era interesante, sino por el olor.

—Vamos allá, señorita Collins —se dijo acordándose de las profesoras que había tenido de pequeña en el internado.

Con cuidado de no resbalar, Harper empezó a descender por la oxidada y pringosa escalera de la alcantarilla hasta que llegó a su primera parada: las cloacas. Con un desagradable salpicado, metió las botas de cuero en un riachuelo nauseabundo que le llegaba hasta los tobillos.

De su bolsillo sacó su móvil, modificado a conciencia para tener cobertura en cualquier lugar —alguna ventaja debía tener ser informático y técnico a la vez—, y con su GPS como guía y linterna empezó a correr por las cloacas parisinas en busca del acceso a la Casa de la Moneda.

«Más vale que te des prisa, Harper, si no, te van a pillar como a lo que hueles: una rata», se dijo mientras ponía atención a cada paso que daba para no resbalar por aquel suelo mugriento por el que circulaban los desechos de aquella parte de la ciudad.

El paseo por las cloacas de París no fue bonito, no fue agradable ni, mucho menos, memorable; sin embargo, para suerte de Harper, fue más breve de lo que pudiera haber imaginado.

En apenas unos minutos, y según le decía su GPS, se encontró justo debajo de la Casa de la Moneda de París. Al principio dudó de si su móvil funcionaba correctamente, ya que su camino solo podía seguir una de las dos bifurcaciones de la cloaca, igual de oscuras que por la que ella iba.

La cosa era sencilla, tenía dos opciones: izquierda o derecha. Sin pensárselo demasiado, tomó el camino de la derecha y siguió adentrándose en el subsuelo de aquella ciudad, que era igual de maloliente que el de cualquier otro lugar del mundo.

Su carrera por las cloacas siguió con la esperanza de encontrar la salida lo antes posible. Pasados unos minutos, aparte de por el olor, algo empezaba a picarle en la nariz.

«¿Un mal presentimiento, tal vez?», pensó.

Lo que la estaba mosqueando era que parecía estar dando vueltas en círculos por debajo de su objetivo sin encontrar la manera de acceder a él.

«¿Me habré equivocado? —se preguntó pensando en la cara del resto del equipo, sobre todo de Summer, al verla regresar al piso franco sucia, apestosa y fracasada—. No pienso dejar que esa me mire por encima del hombro», concluyó antes de seguir recorriendo aquellas cloacas, prestando más atención a cualquier recodo o esquina que antes hubiera pasado por alto.

Puede que al principio esperara encontrarse un gran acceso subterráneo al edificio —incluso con un letrero indicativo y todo—. Como era normal, tanto por seguridad como por comodidad, aquella parte de los cimientos del edificio estarían cerrados o serían de difícil acceso, si no era que estaban abandonados. Y eso fue exactamente lo que encontró.

Tras recorrer unos metros, revisando con cuidado las paredes y el techo de las cloacas a medida que avanzaba, encontró algo que seguramente se le había pasado por alto. En la pared de la izquierda había una puerta de metal corroído cerrada con una pesada cadena y un candado a juego.

No había ningún cartel que le dijera que era la puerta trasera —y maloliente— de la Casa de la Moneda, pero la situación parecía indicarlo. Volvió a sacar sus cizallas y, sin cruzar los dedos —Harper no creía en esas estupideces de la suerte—, cortó el candado.

En cuanto quitó la cadena, la puerta giró sobre los goznes por su propio peso emitiendo un siniestro chirrido, abriéndose sin que Harper tuviera que hacer absolutamente nada más que adentrarse en la boca del lobo…, aunque ella no lo supiera todavía.

***

Summer se encontraba observando la calle a través del gran ventanal con gesto pensativo. King le contaba batallitas a Corky.

—Pienso apuntarme estas historias para cuando vea al Gran Corcoran —dijo Corky pensando maliciosamente en su padre—, que no siempre fue tan grande.

King soltó una carcajada y le dijo:

—Pero no se te ocurra decirle que te las he contado yo.

—Seguramente negará que sean ciertas.

—Pues te puedo asegurar que lo son.

Mientras Corky se frotaba las manos pensando en cómo dejaría en evidencia a su padre, Summer se acercó a ellos.

—Sabes que no me acaba de convencer la localización de este piso franco, hay algo que no acaba de gustarme —dijo con seriedad mirando a King.

Justo cuando King iba a responder, dando los motivos y las razones para esa localización, la puerta del piso se abrió de golpe, haciendo que los tres ladrones se sobresaltaran, pensando que los habían cazado cuando la fiesta todavía no había ni empezado.

Para su alivio, era Harper. Resoplaba como si hubiera cruzado la ciudad corriendo, olía como si hubiera nadado en un estercolero, y su ropa goteaba agua como si sobre ella hubiera caído una tormenta.

—No me hice informática para sudar —protestó, limpiándose la frente de unos extraños tropezones.

—Entonces, ¿por qué has venido corriendo con este calor? —preguntó King.

—No he tenido más remedio —contestó Harper desprendiéndose de la empapada ropa.

—¿Qué ha pasado? —preguntó Summer preocupada, acercándose a ella—. ¿Se puede saber dónde te has metido?

—En una cloaca, encanto, me he metido en una cloaca —respondió Harper molesta.

—No empecéis de nuevo, por favor —les pidió King—. Summer, siéntate y calla; Harper, cuéntanos qué ha pasado.

Summer no dudó en hacer caso a King. Harper se quitó las botas, de las que cayó litro y medio de agua sucia con desperdicios.

—Está bien, está bien —aceptó Harper antes de empezar a explicar—. Todo iba bien, he conseguido meterme en el interior del edificio a través de las cloacas, que, para aquellos que no lo sepan, huelen mal por definición, y he empezado a recorrer los cimientos del edificio. El lugar era estrecho, parecía que aquel acceso había quedado olvidado después de la última remodelación del edificio… Si hubieras querido entrar, no hubieras podido, King —dijo sonriendo mientras daba unos golpecitos en la barriga del veterano ladrón—. Pero ahí estaba yo, haciendo espeleología urbana en las cloacas de París. A pesar del difícil acceso, enseguida he entrado en la parte nueva del edificio, justo en la sala de calderas. Gracias a los planos, he localizado la sala de servidores y me he puesto manos a la obra. —Harper se quitó la chorreante sudadera y la arrojó al suelo—. La cosa era sencilla: un corta, pega y empalma de todo. Parecía que todo era cuestión de minutos y de ser silenciosa. Me equivoqué. Cuando parecía que estaba a punto de terminar, he empezado a oír voces que se acercaban adonde me encontraba.

—¿Seguridad? —preguntó Summer.

Harper se encogió de hombros.

—No lo sé. Lo que sí sé es que, cuando he comprobado que todo estaba correcto y me disponía a salir de allí, los propietarios de esas voces han abierto la puerta de la sala de servidores y han entrado. Al principio creí que me pillarían: estaba arrinconada en una esquina. Por suerte, he conseguido irme moviendo y he llegado a la salida sin ser vista, hasta…

—¿Hasta qué? —preguntó Summer.

—Hasta que me he equivocado en la dirección al abrir la puerta. He tirado en lugar de empujar, y se ha producido un ruido como si quisiera arrancar la puerta de sus goznes. —Al escuchar las palabras de Harper, Summer se frotó la frente nerviosa—. Como os podéis imaginar —prosiguió Harper—, no me he detenido a ver si eran de seguridad o simples técnicos, y como no paso ni por una cosa ni por la otra, han empezado a gritar: «¿Quién eres tú? ¿Qué haces aquí?». Y como no he respondido y he salido corriendo, me han empezado a seguir mientras vociferaban que había una infiltrada… ¡Ni que fuera una espía!

»Como ya había terminado mi trabajo, no me lo he pensado dos veces y he regresado por donde había entrado. En un primer momento pensé acceder a las salas del museo y salir por la puerta principal, pero en una situación como aquella no parecía la decisión más sensata. Así que he desandando el camino, me he metido en la sala de calderas y empezado a recorrer el estrecho pasillo de vuelta a las cloacas. Aunque los que me seguían eran hombres mucho más grandes que yo, más de uno, de dos y de tres se han metido por el mismo lugar y han empezado a seguirme. ¡Qué agobio! Apenas podía moverme por allí, y esos tíos parecían estar cada vez más cerca. Un poco más y me coge alguno, pero he conseguido llegar a las cloacas.

—Perdona que te interrumpa: sigo sin comprender cómo has acabado de esta guisa —dijo King—. Por una alcantarilla normal debe haber ¿qué?, ¿un palmo de agua? ¿Treinta centímetros, como mucho?

Al escuchar las palabras de King, Harper sonrió con falsedad. Estaba claro que su historia continuaba, y no como hubiera deseado.

—Como os podéis imaginar, desde dentro las cloacas son todas iguales: sucias, apestosas y oscuras, más oscuras de lo que uno puede imaginar —respondió Harper—. Así que cuando he salido al pasadizo, nerviosa y con esos tipos pisándome los talones, debo haberme equivocado de dirección en algún giro y no he vuelto por el camino por el que había llegado.

»Oía el chapoteo de una decena de tipos corriendo tras de mí. En mi cabeza solo podía escuchar una voz interior que me decía que no me detuviera, que si lo hacía, me pillarían y se habría acabado el golpe. No solo para mí, sino para todos. Así que en ningún momento me he fijado hacia dónde me dirigía hasta que la cloaca se abrió en una amplia zona en la que desembocaban una decena de cloacas más.

—Un colector —apuntó King.

—Exacto. Así que en ese lugar, con vete a saber quién detrás, ¿qué hubierais hecho vosotros? —preguntó Harper.

Los demás se miraron los unos a los otros. Solo había una opción que les pasó a todos por la mente.

—¿Has saltado al colector? —preguntó Summer sorprendida.

Harper asintió pesadamente; el cansancio empezaba a hacerle mella.

—Hubieras podido matarte.

—Lo sé, ahora me doy cuenta… ¡Pero, ey! ¡Aquí estoy! Y lo más importante es que, seguramente, los tipos que me perseguían deben creer que los despisté antes de llegar al colector, ya que cuando me ha tragado ese enorme desagüe no habían llegado todavía.

—¿Y dónde has ido a parar? —preguntó King.

—Todo ha sido muy confuso. He dado muchas vueltas agarrada a la mochila, que hacía de flotador y de ancla flotante, según el momento. Al final he sido escupida a orillas del Sena, al norte de la ciudad. —Harper hizo una pausa en la que abrió de par en par los ojos—. Y creedme, no es un lugar tan romántico como el resto de París.

Los otros tres ladrones estaban atónitos ante el relato de la hacker.

—¿Y luego has venido corriendo? —preguntó King.

—Más o menos, sí.

King, Summer y Corky se miraron impresionados. Sabían que Harper era una persona un tanto alocada, aunque no hasta ese extremo.

—Sé que lo que ahora diré sonará insensible y frío…

—Tampoco me extraña, viniendo de ti —dijo Harper cortando a Summer.

—A lo que iba. ¿Lo has conseguido? ¿Tienes el control de los sistemas del museo?

—¿Realmente crees que si no lo hubiera conseguido hubiera arriesgado el pellejo de esa forma tan estúpida? —dijo Harper en una pregunta claramente retórica—. Por supuesto que lo he conseguido. Sin embargo, deberíamos comprobar si ellos saben que lo he hecho o no.

Sin dejar que nadie pidiera más explicaciones, Harper se acercó a su mochila ―impermeable, para su suerte y la de su equipo— y de ella sacó un pequeño portátil. Con él se sentó en el centro informático que había en el piso franco, conectó el pequeño ordenador mediante un cable y empezó a teclear del mismo modo que King y Summer habían visto que lo hacía en Ámsterdam.

—¿Te han detectado? —preguntó Summer impaciente.

—Un momento —refunfuñó la hacker.

Un sinfín de símbolos y letras aparentemente sin sentido aparecían en las pantallas. Harper parecía saber lo que estaba haciendo. Durante unos segundos, el cuarteto guardó silencio mientras miraba atentamente la pantalla, hasta que Harper exclamó de repente:

—¡Sí! Esos imbéciles no saben que los tengo cogidos por los huevos —gritó alzando los brazos.

—De acuerdo —dijo Summer—, ahora nos lo explicas.

—Sí, sí, claro. —Señalando la pantalla, Harper continuó—: Por la hora que aparece, justo después de que casi me pillaran, han hecho una revisión completa del sistema, supongo que para descubrir cualquier filtración. Sin embargo, como se puede ver, su control de daños ha concluido que no se había hecho nada en el sistema. Si es que son unos comodones.

Summer tosió claramente para que Harper lo explicara a los oídos no expertos.

—Ya, sí, claro. Lo que han hecho, en lugar de revisar los servidores, ha sido pedirle al sistema que lo hiciera por ellos, y como mi método de infiltración prevé recursos como ese, para ellos es como si no hubiera hecho nada —explicó Harper—. Además, por lo que veo en el control de seguridad del museo, en el que se informa y se detallan todos los incidentes, mi presencia ha sido catalogada como la de un… indigente —concluyó un tanto indignada.

—Entonces, ¿tenemos control sobre ellos, querida mendiga? —preguntó Summer.

—Así es —respondió Harper aceptando la broma.

—¡Genial! Sigamos —anunció Summer.

—Un momento, antes querría pedir un par de cosas… —la interrumpió Harper.

Los demás la miraron, esperando a ver cuáles eran sus peticiones.

«Algo excéntrico, seguro», pensó Summer.

—Primera: no pienso moverme de aquí en todo lo que dure el trabajo, ¿de acuerdo?

Los otros se dedicaron sendas miradas de aceptación.

—De acuerdo —dijo Summer, y señalando al poderoso ordenador añadió—: Al fin y al cabo, tu parte la tienes bajo control aquí.

—¿Y cuál es la segunda cosa que quieres? —preguntó King.

Harper los miró uno a uno y respondió:

—Quiero una ducha.

Capítulo 10

Hit the Road Jack

Entre las decenas de papeles que había sobre la mesa de la sala principal del piso franco, destacaba uno: un mapa del centro de París. Con un alto nivel detalle, solo le faltaba tener indicadas las localizaciones de las farolas y las papeleras para considerarse una imagen de satélite. Sin embargo, parecía no ser demasiado útil para los dos pares de ojos que lo observaban.

Summer y King, uno al lado del otro de pie frente al mapa, aprovechando que se habían quedado solos, discutían cuál era la mejor opción para abandonar el lugar del robo de la forma más discreta. Harper estaba tomando su cuarto baño para quitarse de encima el olor a cloaca, y Corky había salido a dar una vuelta hacía unas horas y todavía no habían vuelto a tener noticias suyas.

Con el dedo índice sobre una de las calles que había alrededor de la Casa de la Moneda, Summer empezó a trazar una nueva ruta de escape.

—Podríamos salir por aquí, tomar la primera a la derecha, la segunda también, la tercera… también a la derecha y…

—Y si cogieras la cuarta otra vez te encontrarías frente a la puerta de nuevo —la interrumpió King.

—Está bien, está bien —respondió ella—. ¿Tú qué propones?

Summer levantó la mano del mapa y dejó espacio para que King se hiciera cargo de marcar el camino con la goma de un lápiz.

—En lugar de tirar hacia izquierda o derecha, desde la puerta principal del museo cruzamos el río y buscamos el norte.

—¿El norte? ¿Al otro lado del río?

—Exacto.

—¿Cruzando uno de los puentes más concurridos de la ciudad?

King se rascó la barbilla con el lápiz.

—Tienes razón —respondió—. Olvídalo.

—No puedo olvidarlo, necesito tener controladas todas las rutas para salir de ahí —contestó nerviosa señalando el centro del mapa, en el que la Casa de la Moneda estaba marcada con un círculo rojo.

—Bueno, podemos ir hacia atrás y tomar el bulevar —propuso King.

—¿Y meternos de lleno en el centro de la ciudad? —le recriminó Summer.

—Lo siento, solo pensaba en voz alta.

—Pues será mejor que no lo hagas, si no es para decir algo útil —le espetó Summer, arrojando con furia su lápiz contra el mapa—. ¡Mierda!

Sin añadir más, se alejó de la mesa y se fue al ventanal. Parecía que aquel lugar se había convertido en su pequeño refugio de espaldas a su equipo y de cara al mundo.

«Si estuviera yo sola, no sería tan difícil —protestó para sus adentros mientras examinaba los rostros que lograba distinguir de la gente que paseaba por la calle—. Puede que necesite el apoyo externo de Harper, pero seguro que es posible entrar y salir sin ser vista.» Podía prescindir de King, se llevaría un pellizco igual, pero no molestaría a la hora de entrar en acción. Y en cuanto a Corky, bueno, aún era muy joven, seguro que podría aceptar un rechazo.

«Además, justo en el momento en que se le necesita, no aparece», refunfuñó Summer. Sus reflexiones se vieron cortadas cuando una tercera voz se incorporó a la conversación que hasta entonces había mantenido con King.

—No soy una experta en esto, pero ¿y si subimos a la acera y salimos todo recto? —propuso Harper, que acababa de salir del baño seguida por un halo de vaho. Solo llevaba una camiseta cinco tallas más grande de lo que necesitaba y el pelo mojado y revuelto.

—No podemos hacer eso —respondió King.

—¿Por? —preguntó la hacker—. Dudo que se pueda salir del museo así como así con una pieza clave de la colección… o cinco. Así que, si nos han detectado, ¿por qué no saltarnos todo eso de la elegancia y la discreción?

Harper tenía razón… en parte. Al escuchar sus palabras, Summer regresó a la mesa.

—No podemos conducir como unos locos por el centro de París —explicó la ladrona—, en una zona tan transitada, no solo por coches, sino también por motos, bicicletas y, lo más importante, peatones. Recuerda que somos ladrones, no asesinos.

Harper la observó alzando una ceja.

—Si nos pillan por robo, aún podremos volver a ver la luz del sol, si además añadimos la muerte de alguien, aunque sea accidental, podemos despedirnos de todo y de todos —concluyó Summer.

—¿De verdad? —preguntó Harper mirando a King.

El ladrón asintió, confirmando las palabras de su discípula.

—Bueno, al principio ya he dicho que no soy experta en estas cosas —respondió Harper, admitiendo que no tenía ninguna solución que ofrecer al equipo, a la vez que se daba la vuelta y regresaba al baño.

—¿Y no tienes un programa que pueda calcular la ruta de escape? —preguntó Summer.

—Eso ya lo tiene cualquiera y se llama Google Maps —respondió a gritos Harper—, aunque sigue sin calcular las probabilidades de matar a un turista despistado.

King sonrió ante la ocurrencia de Harper, pero tenía que admitir que en ese preciso instante necesitaban a alguien que supiera lo que significaba conducir por el centro de una ciudad como París en pleno de mes de agosto.

Summer, por su parte, aunque hubiera querido reír de la broma de la hacker, no estaba de humor para hacerlo y seguía sumergida en el mapa, recorriendo con los ojos las calles que rodeaban la Casa de la Moneda de París.

—Necesitamos a Corky —dijo King poniendo la enorme palma de su mano sobre el mapa, cortando los pensamientos de Summer—. Para eso lo hemos traído.

—Sí, lo sé, pero ¿dónde narices está? —dijo Summer.

—Debe haber salido a ventilarse, llevaba muchas horas encerrado aquí ―respondió King.

—Pues no era el momento de hacerlo —se quejó Summer.

—Puede que sí lo fuera si desde un principio no le has dejado abrir la boca ―explicó King recostándose en una de las sillas.

—¿A qué te refieres?

—Puede que con ella —empezó a decir señalando con la cabeza hacia el baño— te haya funcionado el truco de provocarla, pero te recuerdo que Dean está muy verde todavía. Necesita más confianza que presión para funcionar. —Summer iba a responder. King se lo impidió—: No digas nada. En cuanto hemos empezado con esta fase de la planificación, literalmente te has venido arriba y has impedido que nadie abriera la boca —le reprochó King.

—Tú lo has hecho, no te he impedido nada.

—Pobre de ti si lo hicieras —le soltó King con una sonrisa—. Lo mejor que podemos hacer es descansar y esperar que Corky regrese, y entonces preguntarle qué opina al respecto.

Como si la voz de King hubiera viajado en el tiempo y el espacio, se oyó chasquear la cerradura de la puerta antes de abrirse y dejar paso al hijo del Gran Corcoran.

—Mira: el rey de Roma por la puerta asoma —anunció King dándose la vuelta con los brazos abiertos para recibir al joven Corky.

—¿Me esperabais? —preguntó tímidamente el británico.

—Por supuesto, colega —respondió Harper, que volvió a salir de nuevo del baño con el pelo recogido de cualquier manera y algo más de ropa.

Summer vio que King y Harper la miraban atentamente a la espera de cuál sería su siguiente paso.

—Exacto, Dean —dijo al fin la ladrona de guante blanco, aclarándose la garganta—. ¿Dónde estabas? No podemos seguir sin ti.

Corky se sorprendió al oír aquellas palabras, y más viniendo de Summer, que parecía capaz de actuar sola.

—Bueno, he ido a echar un ojo al terreno.

—Buen trabajo, Dean —apuntó King, que miró a Summer—. ¿Verdad, Summer?

—Sin duda alguna, el mapa nos estaba limitando la perspectiva —dijo al fin la ladrona claudicando ante la presión que hacían en ella los ojos de Harper y King—. Siguiente paso —anunció Summer una vez más, como si no hubieran estado todo el día trabajando en ello—: ruta de escape y vehículos… ¿Corky?

El muchacho inglés se señaló el pecho dubitativamente, como si no tuviera claro que se refirieran a él.

—Sí, claro, ¿quién si no? Por favor, si eres tan amable de ilustrarnos —insistió Summer haciéndose a un lado, dejando que Corky se acercara al mapa, que todavía no había ni tocado.

Con timidez, el joven Corcoran se aproximó a la mesa obviamente nervioso. Aunque no había dudado en aceptar unirse al equipo, tras conocerlos había descubierto como la presión se acumulaba sobre sus espaldas y solo podía pensar en una cosa: no cagarla.

Alrededor de la mesa del piso franco se había hecho el más profundo y reverencial de los silencios. King, Summer y Harper observaban a su compañero con atención, a la espera de que pudiera resolver el problema que los tenía sumidos en la más oscura de las amarguras.

Con los brazos colgando a ambos lados del cuerpo y sin apenas moverlo para respirar, Corky inclinó la cabeza sobre el mapa y empezó a examinarlo con cuidado. Poco a poco, los otros tres ladrones percibieron que las pupilas del muchacho se movían a toda velocidad mientras leía los nombres de las calles, observaba los sentidos de la circulación y calculaba las posibles alternativas en su cabeza.

En ese momento se podía decir que Corky ya no era humano. En su mente era una máquina de cuatro ruedas recorriendo las calles que los podrían sacar de París. De vez en cuando gesticulaba, asentía o se lamentaba, como si acertara o fallara al tomar una u otra ruta en su cabeza.

Aunque hasta entonces había permanecido quieto y en silencio, seguramente las cosas se complicaban más de la cuenta: las rutas no debían ser tan fáciles, ni habría tantas alternativas como Summer y los demás querrían tener. De repente empezó a hablar solo mientras, con ambos dedos índices, repasaba diversas rutas a la vez.

Los demás se quedaron pasmados al ver la capacidad de concentración de Corky. A pesar de su aspecto de pandillero y su actitud de rebelde sin causa, cuando hacía su trabajo era el mejor… Nadie podía negarlo, y eso que todavía no había dado una solución al problema del equipo.

Él mismo se daba la razón o negaba sus propuestas. Poco a poco las diversas rutas posibles que marcaba con sus dedos fueron menguando, quedando cada vez menos. Primero cinco, luego cuatro, después…

Se detuvo de golpe, alzó la cabeza con una amplia sonrisa de éxito, miró a sus compañeros y preguntó:

—¿Qué voy a conducir?

***

Corky alzó una ceja con suspicacia en el mismo instante en que el taxi que los había llevado arrancaba.

—¿Dónde estamos, King? —preguntó con desconfianza el joven ladrón de coches.

—Hombre de poca fe, estamos en el mejor lugar de París para hacernos con un vehículo —respondió King, y, en un tono menos confiado, añadió—: O eso, al menos, me han dicho.

Aunque las dudas las había expuesto Corky, realmente King las compartía: no se fiaba completamente de que sus contactos le hubieran dado bien la dirección. Estaban a las afueras de la ciudad, concretamente muy al este, justo donde la gente podía empezar a dudar de seguir en París, frente a un enorme terreno presidido por una nave industrial en un deplorable estado de conservación.

—Pues si este es el mejor lugar de París para conseguir un coche, yo soy nieto de la reina…

—¿Qué reina?

—La inglesa, por supuesto —respondió Corky con rapidez.

A pesar de que ninguno de los dos lo tenía claro, siguieron adelante; no tenían nada que perder. Se encaminaron hacia la entrada de la nave industrial, frente a la cual había unos cuantos coches en el mismo estado o peor que la propia nave y sobre los cuales colgaba un cartel que pomposamente llamaba aquello concesionario.

—Si esto es un concesionario de coches, yo…

—No me lo digas, niñato inglés, eres el príncipe heredero del imperio ―concluyó una voz.

King y Corky se quedaron perplejos al oírla, sobre todo porque no habían localizado su procedencia. Pronto sabrían de dónde salía aquella voz profunda que, aunque con un inglés correcto, dejaba entrever un marcado acento francés.

De detrás de unos de los destartalados coches apareció un tipo alto y de tez oscura, con el pelo al rape y toda la pinta de ser un auténtico pandillero —no como Corky— aun teniendo más de 40 años.

—Estas frente a un auténtico concesionario completamente legal, pequeño amigo inglés —siguió el hombre.

—¿Y sigues abierto con esta poca oferta? —preguntó Corky empezando a picarse con el francés—. Por no hablar de la escasa demanda.

—Bueno, al menos hoy estáis vosotros dos, ¿no? —respondió el hombre con una sonrisa en la que hizo brillar todas y cada una de las piezas de su dentadura.

—Nosotros estamos buscando algo más…, más… ¿Cómo decirlo? —intervino King, frotándose la barbilla mientras fruncía el ceño—. Algo más especial.

—No entiendo a lo que te refieres —replicó rápidamente el hombre, sabiendo a qué se refería King, pero sin quererlo entender.

—¿Vehículos más exclusivos? —probó King.

—¿De importación?

—No exactamente; su procedencia seguramente es mucho más cercana.

—Pues entonces no te comprendo, querido amigo.

Corky, que ya empezaba a cansarse de aquella conversación de besugos, se puso entre los dos hombres y mirando al francés exclamó:

—¡Buscamos coches robados!, franchute de las narices.

Sin alarmarse ni un poco, el francés miró fijamente a Corky abriendo cuanto pudo sus párpados.

—En primer lugar, ese no es el modo de empezar a hacer negocios —dijo el hombre sin molestarse—. Y en segundo lugar, soy un honrado empresario. No me dedico a nada relacionado con coches… ¿Cómo has dicho? ¡Ah, sí!, robados.

Aprovechando su tamaño, King apartó a Corky a un lado y se encaró con el supuesto vendedor de coches.

—Escucha, amigo, si estamos aquí no es para adquirir una de estas… antigüedades. Al contrario, necesitamos vehículos modernos, rápidos, en buenas condiciones y difíciles de rastrear para un trabajo que tenemos entre manos. ¿Me explico?

—Perfectamente —respondió el francés—, pero te equivocas de lugar.

—Mis contactos han cantado alabanzas sobre tu negocio —contestó amablemente King.

—Pues tus contactos deben confundirse.

King se frotó el puente de la nariz y resopló pesadamente. El jueguecito con aquel francés empezaba a cansarlo. Entendía que, con un desconocido, quien fuera ese negociante venido a más tenía que ir con cuidado y comprobar que fueran del gremio, pero aquello ya rozaba lo absurdo. JF se acercó y aprovechando su tamaño intentó intimidar al francés.

—Mira, ya me estás cansando. Si tuviera tiempo, podría seguir hablando en clave todo el día; sin embargo, no es así. Voy un poco apurado, así que más te vale que me enseñes tu otro stock de coches si no quieres que…

—¡¿Si no quiero qué, eh?! —exclamó el francés enfrentándose a King.

Sin hacer movimientos bruscos, King se acercó al oído del hombre y dijo algo completamente inaudible para Corky, que observaba la escena con atención.

Lentamente, King se apartó de su rival y frunció los labios a la espera de que el francés se pronunciara ante la oferta de King.

—Así que un trabajo que requiere vehículos especiales, ¿verdad?

King asintió satisfecho.

—Lo había entendido mal, perdonadme —apuntó el hombre frotándose las manos mientras los guiaba al interior del concesionario—. Si sois tan amables de seguirme a la parte de atrás, os podré enseñar lo que tengo disponible hoy.

La pareja de ladrones siguió al francés a través de una mugrienta oficina con dos escritorios, muchos papeles y ningún ordenador. Parecía que allí no se había vendido un coche en décadas, si es que se había hecho alguna vez.

—Queréis una entrega inmediata, ¿me equivoco? —preguntó el hombre deteniéndose frente una puerta de madera que había al final de aquella supuesta oficina de ventas.

—Para nada, se puede decir que lo necesitamos para ayer —concretó King.

—Una pena, si no, hubiera podido conseguir algunas cosas muy interesantes.

Sin dar más rodeos, el propietario de aquel concesionario tan particular abrió la puerta y dejó que los dos ladrones pasaran bajo su umbral. Al otro lado estaba el paraíso de cualquier conductor profesional. Bajo el techo de aquella enorme nave industrial había una amplia extensión con decenas de coches cuidadosamente aparcados y relucientes.

—Disculpadme, pero no dispongo de catálogo ni folletos —bromeó el hombre mientras guiaba a King y Corky entre los coches—. Todo lo que veis está a la venta.

Corky estaba abrumado. A su alrededor había todo tipo de coches: sedanes alemanes, pequeños deportivos japoneses, potentes biplazas americanos y un largo etcétera. Se podía decir que cualquier coche que valiera la pena estaba ante sus ojos.

—Muy bien, Corky —dijo King sacudiendo la espalda del joven británico—, escoge lo que quieras.

Al escuchar aquellas palabras, Dean puso unos ojos como platos. Hasta ese momento, si hubiera querido conducir cualquiera de aquellos coches, seguramente habría tenido que robarlo.

—¿Lo dices en serio? —preguntó como un niño la mañana de Navidad.

—Muy en serio. Para el mejor conductor necesitamos los mejores vehículos…, que él mismo debe escoger —respondió King abriendo los brazos para abarcar todo lo que le rodeaba—. Tú mismo.

Sin que tuviera que repetírselo una tercera vez, Corky aceleró el paso y empezó a revisar todos y cada uno de los coches que había expuestos.

«No tengo ni la más remota idea de cómo se llama este tipo», pensó King al darse cuenta de que estaba a punto de establecer tratos con un hombre del que no conocía ni el nombre.

—Por cierto —apuntó King dejando de mirar a Corky y dirigiendo la mirada a su anfitrión—, ¿con quién tengo el placer de hacer negocios?

El hombre envaró la espalda al oír la pregunta y miró de reojo a King, como si le hubiera hecho la pregunta más inapropiada que a uno se le puede pasar por la cabeza.

—¿Quieres saber mi nombre?

King asintió.

—¿Es completamente necesario?

King enarcó una ceja.

—Sí, maldita sea, sí —respondió—. Eres desconfiado a más no poder… Somos del gremio… Y ya sabes que lo último que haremos será descubrirte.

—Bueno, bueno, gran hombre de ciudad… —empezó a protestar el hombre.

—Te recuerdo que tú vives en París —apuntó King.

—A las afueras de París, que no es lo mismo —le corrigió el redistribuidor de coches.

—Disculpe, monsieur el pandillero —se mofó King.

—Pues sí, y a mucha honra. Además, tú también desconfiarías si en tu honrado negocio se presentaran dos desconocidos con intención de gastarse mucha pasta… ¿O no lo harías? —King hizo una mueca comprendiendo los reparos del hombre que le hacía de interlocutor—. Por eso soy tan reacio a darte el nombre.

—Sin embargo, ya me has hecho pasar a la parte privada de tu negocio, te has mostrado sin remilgos ante mí y, para rematarlo, has aceptado que distribuyes coches…

—¡Ojo con lo que dices, americano! —le recriminó el hombre nervioso.

—Distribuyes coches de origen… desconocido —prosiguió King, aderezando las palabras que usaba para que el francés no se subiera por las paredes.

El vendedor de coches miró de reojo al americano mientras en su cabeza no dejaba de rumiar lo que le acababa de decir aquel gigante de ojos azules.

—También tienes razón.

—Entonces —volvió a plantear King—, ¿cuál es tu nombre?

El francés dudó de nuevo ante la pregunta, pero al final se decidió por alargar la mano hacia King.

—Mi nombre es Jacques.

—¿Jacques qué más?

—Jacques a secas —sentenció el francés—. ¡Soy como los chefs!

—¿Un cocinillas? —preguntó King en tono jocoso.

—No, ignorante americano, soy un artista.

—Comprendo —respondió King a la vez que le zarandeaba, sacudiéndole la mano que Jacques le había ofrecido—, ¿así que eres un artista del robo?

Jacques asintió orgulloso.

—Pues mira qué suerte, porque yo soy el rey de los ladrones —exclamó sonriendo el hombretón.

King esperaba que Jacques, al menos, sonriera ante su ingenio, pero se quedó con cara de jaque, sin saber exactamente lo que debía hacer o decir, hasta que confesó:

—Lo siento, pero no lo pillo.

—¡Es el rey porque se llama King! —exclamó Corky desde el otro lado del depósito de coches—. ¡Ya sabes, King en inglés es…!

—¿Rey? —concluyó el francés sin estar muy convencido, aunque como su interés pasaba por agradar a sus posibles clientes y hacer negocios con ellos, supo que debía sonreír y asentir como si fuera la mejor broma del mundo.

—Ya veo que tú y yo vamos a entendernos —dijo King satisfecho. Mirando a Corky, preguntó con su poderosa voz—: ¿Cómo vas, chico?

Al escuchar la pregunta, Corky asomó la cabeza por detrás de un pequeño deportivo azul celeste muy poco discreto, con una sonrisa de oreja a oreja.

—Este tiene buena pinta —afirmó señalando al coche azul.

Entonces, King miró a su interlocutor francés interrogativamente, un gesto que Jacques captó de inmediato: había llegado el momento de trabajar.

Sin decir nada, el francés se acercó a Corky y examinó el coche como si no supiera que lo tuviera en su local.

—¿Estás seguro, chico? —preguntó repitiendo el mismo tono que había utilizado King al dirigirse a Corky.

—Sí, creo que sí…, ¿no? —respondió entre titubeos el joven inglés.

Al entrar ya se lo había parecido a Jacques, pero ahora ya lo había podido confirmar. Corky era un niño rico con mucha pasta que se divertía haciéndose el ladrón de coches. De aspecto podía parecer un pandillero, pero Jacques sabía de sobra qué aspecto tenía un auténtico ladrón de coches. Incluso estaba seguro de que aquella no era la pinta que tenían en Inglaterra.

—No sé, el experto eres tú, yo solo los vendo —respondió Jacques mareando a Corky.

Corky se asustó ante aquellas palabras. Puede que supiera de coches, pero que alguien que no lo conociera dijera que era un experto lo dejó perplejo. Rápidamente buscó ayuda en King.

—No me mires así, Corky, aquí el de los coches eres tú —soltó King.

Nervioso, Corky tragó saliva, algo que no pasó desapercibido para Jacques, que sonrió satisfecho.

«Este de ladrón no tiene nada», pensó antes de preguntar:

—¿Querrías dar una vuelta y comprobar si se ajusta a tus necesidades?

Antes de responder, Corky miró a King a la espera de la confirmación de este.

—Por supuesto que quiere —respondió JF echándole un cable al joven Dean.

—Voy a por las llaves y estoy con vosotros en un minuto —dijo Jacques dándose la vuelta para dirigirse de nuevo a la supuesta oficina de su negocio.

En cuanto el francés desapareció por la puerta, King empezó a examinar el coche en el que se había fijado Corky.

—Sabes que no es muy discreto, ¿verdad? —preguntó frunciendo el ceño.

—Lo sé, pero si acabamos de robar un museo, dudo que ser discretos sea algo imprescindible… Necesitamos ser rápidos y, lo más importante, ágiles —respondió Corky.

King asintió dando la razón al inglés.

—¿Cuántos crees que vamos a necesitar? —preguntó King.

Corky pensó durante un instante. Estaba claro que desde que había examinado las posibles rutas ya sabía qué responder ante aquella cuestión:

—Más de uno, seguro.

King sonrió ante lo directa y ambigua que fue la respuesta de Corky, pero no pudo hacer ningún comentario al respecto, porque Jacques apareció de nuevo en escena.

—Bueno, bueno, bueno, queridos amigos —dijo acercándose—. Ya tengo aquí las llaves, así que vamos a calentar un poco esos neumáticos.

Sin avisar, Jacques lanzó las llaves a Corky, que las cogió al vuelo. El inglés abrió la puerta del coche azul celeste, se sentó al volante y se abrochó el cinturón. Ante el último gesto, Jacques lo miró arrugando las cejas, extrañado.

Sin ninguna ceremonia, Corky arrancó el motor del coche, que ronroneó como solo lo hacen los coches japoneses, algo que permitió que Jacques bajara su ventanilla para hablar con King, que lo observaba todo a cierta distancia.

—¿Usted no viene, monsieur King?

Como única respuesta, Jacques obtuvo una negativa con la cabeza y un simple consejo:

—Yo que tú me abrocharía el cinturón.

Antes de que el francés pudiera preguntar por qué, Corky apretó a fondo el pedal del acelerador y el coche salió despedido hacia delante, haciendo que Jacques se hundiera en su asiento.

—Parbleu! —exclamó el francés, buscando a la desesperada el cinturón mientras Corky guiaba el coche a toda velocidad contra la pared del fondo de la nave industrial.

Cuando a Jacques le pareció que el impacto sería inminente e inevitable, Corky giró el volante tirando del freno de mano a la vez, haciendo que el pequeño deportivo japonés derrapara quemando neumático.

Desplazando el coche lateralmente entre dos hileras de los coches más caros que tenía Jacques, Corky siguió recorriendo a gran velocidad el interior de la nave industrial.

En apenas unos segundos, había dado la vuelta entera al depósito de coches del francés y pasó levantando polvo frente a King, que ya se había situado a una distancia prudencial, sabiendo de lo que era capaz el joven Corky.

—¿Esto no tiene salida? —preguntó un tanto molesto el inglés cuando daban la tercera vuelta a aquel pequeño circuito interior.

—¡¿Por qué?! —aulló Jacques, agarrado a la cinta del cinturón que todavía no había logrado abrochar.

—Para salir a la calle y probar este cochecito sobre el terreno —respondió Corky calmadamente, como si estuvieran dando un paseo por el parque.

—¡¿A la calle?! ¡No hace falta salir a la calle! ¡Yo creo que ya hemos visto que el coche funciona perfectamente! —siguió gritando Jacques, que no sabía si abrir o cerrar los ojos. Si hacía lo primero veía como Corky rozaba el accidente, mientras que si los cerraba su imaginación se ocupaba de ello.

—Pues yo creo que no, querido amigo francés —respondió Corky con una sonrisa maliciosa.

Jacques miró al conductor del que ya creía su ataúd azul celeste y vio que el inglés lo decía en serio.

—¡Oh!, merde! —exclamó a la vez que apretaba el botón rojo de un mando que llevaba en el bolsillo.

Unos instantes después, al otro extremo del depósito, en una de las paredes de la nave, una amplia puerta empezó a levantarse perezosamente.

Sin saber exactamente cómo, Corky hizo un giro de 180° a toda velocidad, en un lugar en el que Jacques era incapaz de hacer una simple maniobra, y se encaró hacia la puerta de salida, que se levantaba más despacio de lo que el francés hubiera deseado.

Como un relámpago, pasaron frente a King una última vez, en la que el francés pudo ver cómo el americano se despedía de él con la mano y una sonrisa.

—¡¿Por qué?! —preguntó Jacques en un grito que se perdió en el eco de la nave mientras miraba por la ventanilla sin soltar el cinturón, que había comprendido que no podría atar jamás.

El coche se dirigía sin remedio hacia la puerta, que no estaba del todo levantada, por lo que, según los cálculos visuales de Jacques, era imposible pasar bajo ella. Sin embargo, Corky debía calcular algo distinto, ya que en ningún momento aminoró la marcha; al contrario, aceleró aún más.

Al ver su destino, Jacques se santiguó mirando al cielo con los ojos cerrados, siendo incapaz de recordar ni una sola plegaria, en el mismo momento en que el coche pasaba bajo la puerta.

El sutil sonido de un arañazo advirtió a los pasajeros de que la puerta no estaba suficientemente levantada.

—¡No pienso hacer ningún tipo de descuento! —exclamó Jacques al salir al exterior.

Sin que nadie tuviera que guiarlo, Corky condujo el coche por las calles que rodeaban el concesionario de Jacques a la misma velocidad que lo había hecho en su interior. Aquel joven inglés tenía un sexto sentido para saber cuándo debía apretar el acelerador, cuándo el freno o girar el volante para que el coche se deslizara por la calle como si lo hiciera sobre un lago helado. Más que rodar, aquel coche bailaba en manos de Corky.

—No te he oído —dijo Corky en el mismo instante que se saltaba un semáforo en rojo, haciendo que Jacques siguiera sudando—. ¿Has dicho que nos harás buen precio?

—¡No! Jamais!

Corky se encogió de hombros a la vez que hacía derrapar el coche sobre sí mismo, dejando las marcas en el arcén, para después volver por donde había venido: un semáforo que seguía en rojo y decenas de coches que seguían circulando.

—¿Estás seguro, Jacques? —preguntó el inglés.

A pesar de que veía hacia dónde lo conducía Corky, Jacques repitió:

—¡No!

—Está bien —aceptó Corky apretando aún más el pedal del acelerador—. Vamos a ver si puedo sortear el tráfico.

Cada vez estaban más cerca, y Jacques seguía negándose a aceptar las exigencias de Corky. Por mucho que lo amenazara con tener un accidente, sabía que el inglés no sería capaz de perder la vida por unos cuantos miles de euros. Sin embargo, tenía que admitir que aquel conductor se los estaba poniendo de corbata con su manera de conducir, aunque nunca lo admitiría en público.

—¡No voy a cambiar de opinión!

Los metros se reducían a cada segundo. En el interior de Jacques, la duda creció, sin saber muy bien si aquello era un farol o si, realmente, Corky podría sortear el tráfico de aquel cruce. Veinte metros, quince, diez, cinco, tres…

—¡De acuerdo! —exclamó Jacques en el último segundo, casi a la vez que Corky apretaba el freno con todas sus fuerzas, deteniendo el vehículo a escasos centímetros del límite del carril que cruzaba el suyo perpendicularmente, provocando que una orquesta de cláxones sonara a su alrededor.

—Por qué poco —dijo riendo Corky—. Por muy bueno que sea, no sé si hubiera sido capaz de hacerlo.

Jacques no se lo podía creer. Aún resoplaba cansado e impresionado por lo que acababa de vivir: su vida había pasado frente a sus ojos como un anuncio de comida rápida muy aburrido.

—¿Ibas de farol?

—Ya lo creo, Jacques —respondió Corky.

—Eres un tipo muy duro, chaval, muy duro, tengo que admitirlo —afirmó Jacques más tranquilo, soltando el cinturón que no había logrado abrocharse.

—Yo no lo haría.

—¿Qué? —preguntó Jacques desconcertado por el consejo enigmático de Corky.

—Soltar el cinturón.

—¿No? —preguntó Jacques sin poder creerse que aquello todavía no había terminado.

—Sí —asintió Corky acelerando el coche, pero, en lugar de hacerlo hacia delante, lo hizo hacia atrás.

—¡Me cago en el crío británico! —exclamó Jacques buscando dónde asirse sin demasiado éxito.

No mucho tiempo después de que el coche azul celeste saliera de la parte de atrás del negocio de Jacques, volvió a entrar, pero del revés.

Al verlo, King soltó una carcajada. Corky dio un par de vueltas marcha atrás por el interior del concesionario con el mismo estilo, elegancia y temeridad de los que había hecho gala hasta entonces.

De un frenazo, el coche se detuvo justo frente a King, que pudo ver cómo, en el asiento del copiloto, Jacques estaba agarrado como podía a su asiento.

—Te he dicho que te abrocharas el cinturón —le dijo King con la misma sonrisa con la que se había despedido de él un instante antes.

Lentamente, Jacques giró la cabeza y lo miró con odio, aunque en el fondo de sus ojos aún se podía observar el terror.

—No… he… podido… —contestó entre resoplidos.

Sin dejar de sonreír a su nuevo amigo francés, le preguntó:

—¿Tenemos un trato?

Capítulo 11

Unsquare Dance

Una chica recorría las calles de París con ajetreo, estaba claro que tenía prisa. No era una turista, no prestaba atención a los monumentos que se alzaban ante ella, ni siquiera prestaba atención a las personas que pasaban a su lado. No había duda de que tenía un solo objetivo en su mente, y no era cometer un robo…, sino evitarlo.

La chica de tez oscura siguió avanzando sin descanso. No era de la ciudad y nunca había vivido en ella, pero en su trabajo también entraba saber mimetizarse con el entorno y adaptarse a él con facilidad. Había sido eso precisamente lo que le había permitido seguir el rastro de los recién llegados. A pesar de las medidas adoptadas para pasar desapercibidos por el equipo de Summer Green —sí, sabía quiénes eran la ladrona y sus compañeros—, había conseguido pegarse a sus talones y saber qué habían estado haciendo desde que habían bajado del avión.

Las suelas de sus zapatos planos golpeaban el empedrado pavimento de la ciudad sin miedo a tropezar; a pesar del calor, no podía demorarse ni un instante. El equipo de Green seguía preparándose, y cada vez le quedaban menos piezas para completar el plan que estaban tejiendo. Aunque no había podido colocar micrófonos en el piso franco, el hecho de tenerlo localizado y poder controlar quién entraba y salía le había facilitado ver como la hacker se había metido en la Casa de la Moneda y como el viejo y el chico habían estado probando vehículos a las afueras. Individualmente, eran dos hechos sin una conexión aparente, sin embargo, cuando se sabía lo que podían tener entre manos aquellos individuos, cualquiera con dos dedos de frente vería que se habían hecho con el control de la seguridad del museo y ya tenían los vehículos para la fuga.

Poco más podía hacer ella. A lo lejos podía seguir observando sus pasos, pero, si no se equivocaba —algo que no acostumbraba a hacer—, lo que les quedaba por delante era planear el golpe… Y, desafortunadamente, no había modo alguno de adentrarse en el piso franco, que, por lo que había comprobado, nunca quedaba vacío del todo.

«Casi los tenemos», pensó mientras seguía avanzando por las calles de París, en las que estaba su cuerpo, pero no su mente, que ya empezaba a ver como podían detener a aquel equipo de ladrones, mucho más peligrosos de lo que ella había pensado al empezar a investigar el caso.

Su superior, un inglés, le había ordenado que dejase todos los casos que pudiera tener entre manos para irse a París en una misión especial.

—¿Qué misión, jefe? —preguntó ella en un perfecto inglés, pero con un marcado acento español.

—Una que hace tiempo que tengo a medias.

Aunque se había sentido intrigada por las enigmáticas palabras de su jefe, no les prestó demasiada atención y se centró en delegar los casos que tenía abiertos y sumergirse en el expediente que le había entregado el inglés.

Por lo que había podido leer, el equipo de ladrones a los que seguían la pista estaba liderado por una profesional del sector y, según los informes adjuntos de diferentes agencias del mundo, estaba reuniendo un equipo para dar un golpe en París. ¿Cómo podía constar ese dato tan concreto en el informe antes de que la propia ladrona reuniera al equipo? No era una pregunta que ella debiera responder. Su misión era conocer a los ladrones a los que debería enfrentarse y averiguar cómo detenerlos.

Exactamente por ese motivo ahora recorría las calles de París con aquella prisa, un poco exagerada para uno de los días más calurosos que se habían vivido en la ciudad.

Torció a la derecha un par de veces, dejó la calle principal por la que estaba andando y se adentró en los patios traseros de aquellas antiguas fincas de la capital francesa, de paredes blancas y techos de pizarra oscura. Al igual que los ladrones, su agencia había establecido un piso franco en una zona segura de la ciudad con la ayuda de la policía local y la gendarmería del Estado. Aunque como miembros de la European Intelligence Agency, también conocida como EIA, pudieran campar a sus anchas por los estados que habían firmado el acuerdo de colaboración, siempre era preferible contar con el apoyo de las fuerzas de seguridad de donde estuvieran…, no fuera que se enfadaran y actuaran en su contra. No eran espías, pero en muchos casos su trabajo se acercaba mucho…, demasiado.

Tras pasar por un pequeño pasadizo con ambientador con aroma a pis, la chica de tez oscura llegó a un pequeño patio de luces con una escalera de caracol metálica que subía hacia los diferentes pisos, todos ellos ocupados por la agencia.

Un policía local vestido de uniforme la detuvo justo en el instante que hacía acto de presencia frente a la escalera.

—Esta es una zona restringida, señorita —dijo el hombre.

Ni corta ni perezosa, ella sacó un cartera negra del bolsillo de sus pantalones de traje y se lo plantó ante los ojos.

—Lo sé… Este tinglado es cosa mía —respondió un poco cansada de que nunca la vieran como un miembro de rango superior de la agencia y siempre como una intrusa.

El policía se hizo a un lado y ella pudo emprender la subida por la escalera, haciendo que sus escalones metálicos resonaran a cada paso que daba.

Con ligereza, llegó a la segunda planta, cruzó la puerta y se adentró en un agradable lugar no solo por su decoración sencilla y limpia, sino, sobre todo, por la temperatura que había en su interior…, proporcionalmente inversa a la del exterior.

La chica suspiró de alivio.

«Un poco de aire acondicionado, por fin», se dijo.

Aunque tenían todo el edificio reservado, la actividad principal estaba teniendo lugar en aquella segunda planta. Recorrió un pasillo alto y angosto en el que había puertas a ambos lados. A medida que fue avanzando, pudo ver como en las diferentes estancias que dejaba atrás había hombres vestidos con todo tipo de uniformes y de paisano preparándose: una armería, un pequeño centro de entrenamiento, un cuarto lleno de ordenadores, otro hasta arriba de mapas de la ciudad y de los alrededores… Y, al final de todos ellos, una puerta de cristal con marcos de madera oscura que permanecía cerrada.

«Qué sorpresa. Tan poco comunicativo como siempre», exclamó para sus adentros mientras se acercaba a la puerta cerrada, que pertenecía al despacho de su jefe.

Aminoró el paso que había mantenido desde que había abandonado su misión de observación, se alisó la ropa, se aclaró la garganta y golpeó la puerta.

No hubo respuesta.

Volvió a repetir la acción y añadió:

—¿Jefe? Soy yo, Clara.

Durante unos segundos no sucedió nada, como si el despacho estuviera vacío. Finalmente, alguien habló:

—Adelante.

No fue una orden, pero en aquella palabra había la suficiente firmeza para que Clara supiera que su jefe tenía ganas de verla.

Clara abrió la puerta y entró. Había una mesa de escritorio metálica, tras la cual la esperaba su jefe con la mirada fija en ella. Estaba ansioso. A diferencia de ocasiones anteriores, en las que su jefe formaba parte activa de las misiones de observación y control de sus objetivos, en esta ocasión apenas había salido de aquel despacho. Solo las veces que, supuestamente, se había desplazado al hotel a descansar…, si es que lo había hecho en algún momento.

—Ponme al día, agente Sahún —dijo con ese tono directo tan característico de él.

Clara se acercó al escritorio y se sentó en una de las sillas vacías. Aunque no estuviera cansada, sabía que aquello iría para largo, ya que su jefe le preguntaría hasta por el más mínimo detalle que hubiera podido observar durante las horas que había seguido la pista a los ladrones.

Repasó las idas y venidas del piso franco, quién había salido, adónde había ido y para qué. Qué posibles contactos externos tenían los sujetos y hasta qué punto podían estar involucrados en el golpe… Y un largo y tedioso etcétera al que Clara ya estaba acostumbrada y que se le hacía tan aburrido como siempre.

Tras la media hora que duró la conversación, el agente especial Henry Temple ya se había hecho una idea muy definida de la situación, gracias al trabajo que Clara había hecho sobre el terreno.

—¿Has dejado a alguien para que no desaparezcan sin dejar rastro? —fue la última cuestión del interrogatorio casi de tercer grado al que había sometido a su subordinada.

Temple sabía de sobra que Sahún lo habría hecho, pero no podía dejar de tenerlo todo controlado, y más en esta ocasión, en la que no podía hacer personalmente aquella tarea.

Clara asintió con firmeza.

—Perfecto. —Y reflexionó en voz alta—: Por lo que veo, este equipo es más bueno de lo que podía parecer en principio. —Ella volvió a asentir—. Tal vez deberíamos aumentar la vigilancia, ¿no?

—Sería algo recomendable, jefe. Podemos contar con la ayuda de la policía para…

—No, no, no —la interrumpió Temple—, la policía no sabe pasar desapercibida, y ellos no son tontos, los descubrirían en muy poco tiempo y lo echarían todo a perder. Debemos ir sobre seguro.

—¿Qué recomienda?

—Sigue tú con la tarea de observación, no me fío de nadie más —respondió Temple haciendo que Clara se sintiera orgullosa—. Y llévate a alguien de confianza, con el que puedas turnarte para descansar… Necesito que estés fresca por si entramos en acción.

—Sí, señor —respondió ella levantándose—. ¿Algo más?

Su jefe, que hasta entonces la había mirado directamente a los ojos, bajó la cabeza y observó sus manos entrecruzadas sobre el escritorio mientras jugueteaba con los pulgares. Estaba pensando. Entre las miles de ideas que debía tener aquel hombre en la cabeza, una le debía golpear con más insistencia que las demás. Aunque seguramente no era lo que estaba pensando, alzó la vista de nuevo y preguntó:

—Y ahora, ¿qué están haciendo?

***

Corky arrojó triunfalmente una cartera sobre la mesa en la que estaban sentadas Summer y Harper, uniéndose a ellas.

Estaban en una de las terrazas de la plaza Georges Pompidou, tomando unos refrescos. Era un lugar perfecto para despejarse del encierro en el piso franco, además del emplazamiento perfecto para practicar el único punto débil de su plan: convertir a uno de ellos en un carterista experto.

Summer levantó las manos sorprendida y miró directamente a Corky con orgullo.

—¡Por fin! —exclamó Harper aliviada. Llevaban toda la mañana probando robarse los unos a los otros, y hasta ese momento nadie lo había conseguido.

—Además de ser un gran conductor, resulta que también eres un carterista…

—¡Fracasado! —La exclamación interrumpió las palabras de Summer, que se deshinchó al ver como King se unía a ellos.

—¿Cómo que fracasado? —preguntó Summer un poco desalentada. King se sentó agotado y con el rostro completamente empapado en sudor.

—Lo siento, chaval, apuntas maneras, pero te has quedado corto —dijo el de Los Ángeles más tranquilo—. Yo también te felicitaría si no fuera porque me he enterado de todo.

Corky se disponía a protestar. King lo detuvo y siguió hablando:

—Lo has hecho bien…, si tu objetivo fuera un turista despistado en medio del gentío.

—Pero…

—Pero nada, Dean. Estamos hablando de guardias de seguridad haciendo su trabajo, no será igual de fácil quitarle la acreditación —concluyó King un poco desanimado.

Corky no dijo nada más, no se atrevió a protestar, ya que sabía que el veterano ladrón tenía razón: la cosa no sería tan sencilla.

—Y entonces, ¿qué? ¿Lo dejamos? —preguntó Harper sin dirigirse a ninguno de ellos en particular, siendo la única que se atrevía a abrir la boca mientras los demás se miraban alicaídos.

Durante unos segundos nadie respondió, ni Harper añadió nada en absoluto, incluso ella empezaba a ver el horizonte muy negro.

—¡No! —exclamó repentinamente Summer—. No lo dejamos. No lo dejaremos nunca.

La ladrona se negaba a aceptar que se habían topado con un obstáculo insalvable y que la única solución era contar con alguien como Beau Lamartin…, un carterista.

—Ahora nos toca a nosotras, Harper —anunció mirando a la hacker—. Yo haré de víctima y tú deberás levantarme la cartera. ¿De acuerdo?

Harper la miró alzando una ceja.

—¿De acuerdo? —repitió Summer.

La hacker siguió dudando unos segundos, pero al final dijo:

—Sí, sí, de acuerdo. Adelántate y ahora te sigo.

Sin más rodeos, Summer se levantó de la mesa y abandonó el lugar mezclándose con la gente de la plaza y se encaminó por la calle Cloître Saint-Merri en dirección contraria a la plaza, con la mira puesta en confundirse con todos aquellos que paseaban por las calles comerciales que los rodeaban.

En apenas unos segundos, Summer se convirtió en una de aquellas personas que recorrían despreocupadamente las calles de aquella maravillosa ciudad contemplando los escaparates de las tiendas. Por un instante, Summer se sintió libre de todas las cargas y presiones que suponían su peculiar trabajo.

«De vez en cuando debería tomarme un respiro», pensó al sentirse una persona normal.

A pesar de que su mente parecía distraída, sus sentidos seguían donde debían estar: atentos a los posibles ataques carteristas de Harper. Aunque sabía de sobra que la tenía unos pocos pasos por detrás, Summer confiaba en que la hacker pudiera pasar desapercibida… En realidad, tenía la pequeña esperanza de que cualquiera de ellos consiguiera el objetivo y permitiera realizar el trabajo con solo cuatro miembros.

Nadie a su alrededor parecía interesarse por ella ni por nadie que la estuviera siguiendo, algo que le decía que la hacker lo estaba haciendo bien y… De repente sintió como alguien le palpaba el trasero, provocando que su mente volviera por completo a la realidad.

—Te he pillado, Harper —dijo deteniéndose.

—¡Mierda! —protestó alguien tras ella.

Decepcionada, pero no rendida, Summer se dio la vuelta para escuchar como la hacker soltaba una retahíla de insultos a cual más imaginativo por no haber podido hacerse con la cartera.

—No te preocupes tanto —le dijo Summer—, al final lo lograremos.

Harper dejó de protestar, la miró y, con una sonrisa picarona, añadió:

—Bueno, al menos he podido tocarte el culo.

Completamente desubicada ante el comentario de Harper, Summer la miró perpleja.

—Volvamos con los chicos… Debemos seguir trabajando.

Minutos después, los cuatro volvían a estar reunidos alrededor de la mesa.

—¿A quién le toca ahora? —preguntó King antes de dar un sorbo de su cerveza.

—Harper será la víctima y Dean el ladrón —anunció Summer.

—¡Oh, no! —protestó la hacker para variar, quedándose a medias de dar un trago a su bebida—. Otra vez a andar.

Antes de que se levantara, Corky la detuvo.

—Salgo yo primero, quiero probar algo diferente.

Los otros tres lo miraron alzando una ceja, pero nadie se negó; no tenían nada que perder probando alternativas.

Summer asintió y Corky salió corriendo en una dirección antes de confundirse con el resto de la gente que había en la plaza, la mayoría de ellos hablando del calor y haciendo lo posible para paliarlo, ya que era imposible evitarlo.

A paso ligero, casi corriendo, el británico rodeó el edificio del Centro Georges Pompidou y volvió a la plaza por el lado contrario por el que la había abandonado, lo suficientemente deprisa para ver hacia dónde se dirigía Harper.

Lo que el joven Corky pretendía hacer lo había visto en centenares de películas, y, harto de atacar por la espalda, se le había ocurrido que tal vez la alternativa sería hacerlo de frente.

Mientras Harper andaba observando a su alrededor, claramente atenta a cualquier movimiento extraño que tuviera lugar cerca de ella, Corky se fue desplazando suavemente para encararse con ella. No estaba lejos, solo tenía que pasar desapercibido y cruzarse con ella. Dean aceleró el paso y, previendo hacia dónde se dirigía la hacker, la adelantó.

Estaba siendo la estrategia más complicada que hubiera podido imaginar para conseguir una cartera, pero de perdidos al río, y por probar que no quedara. Esquivaba a la gente que le venía de cara, haciendo que muchos de ellos lo miraran sorprendidos por el paso ligero que llevaba a pesar del calor.

Súbitamente, Corky se detuvo y se hizo a un lado de la calle. Miró hacia atrás de puntillas y vio que no se había equivocado: Harper iba hacía él echando rápidas miradas hacia atrás.

«No tiene ni idea de dónde estoy», se dijo satisfecho el ladrón de coches.

Esperó durante unos segundos y reemprendió la marcha, pero en sentido contrario, justo por donde venía Harper. A cada paso que daban, estaban más cerca, y parecía que la hacker no sabía por dónde aparecería.

La distancia entre ellos se iba reduciendo. Corky se sentía cada vez más cerca de conseguir lo que ninguno de los demás había logrado. Apenas había media docena de personas entre ellos. Corky bajó la cabeza y aprovechó la altura del hombre que tenía enfrente para acechar a su presa. Estaba tan cerca que podía olerla. Era como un león a punto de abalanzarse sobre una gacela…, aunque lo haría con mucha más discreción que el rey de la selva cuando consigue su comida.

Ahí la tenía. La hacker se acercaba a él sin saber que lo tenía justo delante. Corky se preparó para alargar la mano y conseguir el preciado botín… cuando Harper le miró directamente a los ojos y le hizo un guiño lanzándole un besito.

—Buen intento, chaval.

Corky frunció el ceño y soltó tamaño insulto que varias personas lo miraron ofendidos.

—Nos vemos en la mesa de reuniones —soltó Harper desapareciendo.

El siguiente intento lo llevó a cabo King, siendo Summer la presa. Pero no logró pasar de la primera esquina antes de que Summer lo viera por el reflejo de un escaparate.

—No es solo el reflejo, JF —lo intentó consolar mientras regresaban a la terraza del bar—, tu tamaño te delata.

El veterano ladrón soltó un resoplido desanimado.

—¿Ya está? —preguntó Harper mirando a los recién llegados.

—Me ha visto solo acercarme a ella —respondió desanimado JF.

—Como para no verte, grandullón —bromeó la hacker entre risas.

—Por alusiones, Harper será el carterista, yo la presa —anunció Summer con una sonrisa viendo como la hacker se había vuelto a quedar a medias de tomarse su bebida.

Sin darle tiempo a hacer nada, Summer desapareció de nuevo entre el gentío.

—Me cago en todo lo que se menea —protestó Harper mientras se alejaba de su bebida fresquita, cuyo vaso estaba repleto de gotas de condensación que resbalaban por la superficie de cristal.

En esta ocasión, Summer optó por una estrategia diferente. No se perdería entre el gentío como una simple turista, sino que intentaría pensar como alguien que sabe que va a ser atracado y haría todo lo posible para evitarlo. Se pegó a la pared de los edificios, dejando poco margen a su derecha y controlando en todo momento la izquierda. Harper solo podría acercarse por su espalda, nada de intentos raros como el de Corky.

Sin embargo, antes de que pudiera prepararse del todo, vio como Harper se acercaba hacia ella en diagonal, apartando a la gente.

—Más que una ladrona pareces una apisonadora —le espetó abriendo los brazos para intentar que la hacker viera cuán absurdo había sido su intento.

—Joder, Summer, estoy agotada —se lamentó Harper—, y muerta de sed.

—Y ¿por qué no has bebido? —le preguntó con malicia Summer, sabiendo de sobra el motivo.

—Conseguirás matarme de agotamiento, Summer…, si no acabo contigo antes —le advirtió la hacker dando la vuelta y regresando a la plaza sin esperar a la ladrona de Los Ángeles.

Cuando King las vio regresar, quiso preguntar, pero Harper pasó de él, se sentó en una silla y, antes de que alguien le obligara a levantarse, se bebió todo el refresco de un trago.

—Por si acaso —dijo después de tirarse un eructo.

—No lo conseguiremos jamás —dijo Corky apoyando los codos en la mesa y llevándose las manos a la cabeza.

—Lo haremos —afirmó Summer.

—¿Te has planteado volver a la idea inicial? —le preguntó King.

—¿Qué idea? ¿Añadir un carterista al equipo?

King asintió.

—No, me niego.

—No seas tan testaruda, Summer. Sabes que necesitamos a alguien, si no, no saldremos de aquí —insistió King.

—Todos somos del gremio, podremos conseguirlo entrenando…

—Sí, si tuviéramos un año para llevarlo a cabo, no solo unos días —la cortó King.

Harper miró su reloj de pulsera y añadió:

—Bueno, en realidad, tenemos una tarde antes de que debamos replantearnos la fecha del golpe.

—No hay nada que replantear ni nada que cambiar, somos cuatro y lo lograremos así.

—No lo tengo claro, Summer —dijo King.

—Y por ese motivo vas a ser la víctima y yo voy a probar a quitarte la cartera ―respondió la ladrona—. Así que ya estás marchándote.

Al cabo de unos segundos de que King abandonara la mesa, Summer lo siguió con decisión, aunque su mirada parecía tan cansada como la de los demás.

—¿Crees que alguno de nosotros logrará convertirse en un carterista de la noche a la mañana? —preguntó Corky.

—Lo dudo, chaval —respondió Harper—. El carterismo es todo un arte. Lo que hacemos nosotros se puede aprender, al fin y al cabo solo es técnica. Incluso robar cuadros es cuestión de práctica, pero tener esa agilidad en los dedos para coger todo lo que quieras sin que nadie se entere es algo prácticamente innato.

Corky abrió los ojos y resopló cansado. Aunque sabía que Summer era una gran ladrona y conocía su oficio, seguía empeñada en hacerlo ella —porque no se podía negar que solo parecía confiar en ella para conseguir su objetivo—, con lo fácil que sería añadir un miembro más al equipo y listo.

Agotado y sin ganas de pensar más en el tema, Corky se secó como pudo el sudor de la frente y, antes de que pudiera darse cuenta, oyó la voz de Summer discutiendo airadamente con King.

—No lo niegues, viejo, lo he conseguido.

—No, no lo has hecho, Summer… Y no me llames viejo —replicó King.

—No te has dado cuenta.

—Claro que me he dado cuenta, por eso he podido cogerte la mano a tiempo.

—Pero he conseguido sacarte la cartera del bolsillo, así que…

—Déjalo ya, Summer —la interrumpió Corky molesto—. Antes yo también le he sacado la cartera, pero si te pilla la hemos cagado. ¿O no recuerdas que este golpe consiste en algo más que levantar una cartera?

Sorprendida, Summer no supo qué decir ante la intervención del joven Dean, que había dejado su tono tranquilo para hacerse notar.

—Seguimos igual, deberíamos plantearnos alternativas para seguir adelante y salir de este atolladero —añadió el ladrón de coches.

A pesar de las acertadas palabras del inglés, Summer no quiso rendirse, y las siguientes horas, mientras el sol empezaba a descender para alivio de todo París, el grupo de ladrones siguió probando y probando. Primero Harper como víctima y King como ladrón; después Summer de víctima y Corky de ladrón; luego King y Corky, Harper y Summer, Summer y King, Corky y Summer… Los minutos se volvieron horas, y los intentos de conseguir un carterista improvisado fracasaron hasta que…

—No tengo la cartera —dijo Corky a través del teléfono—. Estoy en la calle Rivoli, no la encuentro y, lo que es más importante, no me he dado cuenta.

Summer sonrió mirando a King, que estaba frente a ella en la mesa de la plaza Georges Pompidou.

—Localiza a Harper… Lo ha logrado.

Nervioso, King sacó su teléfono del bolsillo —de los que eran considerados táctiles porque tenían botones— y marcó el número de la hacker con sus gruesos dedos.

—Lo ves, JF, al fin lo hemos logrado —dijo Summer, que mantenía la comunicación con Dean a la espera de la confirmación de Harper.

Pero King no lo tenía claro del todo, algo no encajaba.

—Corky dice que lo has conseguido —anunció King cuando Harper respondió a su llamada.

—¿Que he conseguido qué? —preguntó la hacker.

—Robarle la cartera —respondió King—, él ya no la tiene.

—Pues yo tampoco —sentenció Harper con su característico tono protestón.

—Summer, ella dice que no la tiene.

—No me jodas —se lamentó Summer.

—Hemos tocado fondo si han conseguido mangarle la cartera cual turista ―apuntó King.

—No, no, no… Alguien debe de habernos visto —dijo Summer levantándose y mirando a su alrededor, antes de añadir por teléfono—: Desaparece, Corky, te llamaré cuando sepa qué está pasando.

La advertencia fue repetida por King para Harper.

—¿Crees que alguien sabe lo que pretendemos? —preguntó JF cuando hubo guardado su teléfono.

Summer no respondió. En su mente miles de ideas se entrecruzaban en busca de la verdad. ¿Se habría colado alguien en sus prácticas? ¿Realmente un carterista le había levantado la cartera a Corky aprovechando la situación? ¿O era algo completamente diferente? La experiencia le había enseñado que las casualidades no existen, así que alguien les debía haber estado observando y había aprovechado el momento para golpearlos. ¿Podía ser que todavía estuviera ahí, observándolos?

Summer empezó a mirar a su alrededor en busca de posibles sospechosos de aquel pequeño hurto: gente que andaba en todas direcciones; grupos de turistas que pasaban por la plaza o, a aquellas horas, salían del Centro Georges Pompidou; parejas que compartían una copa aprovechando que la sombra se estaba apoderando de la ciudad y, aunque todavía calurosas, las temperaturas ya no eran tan altas.

—¿Ves algo? —le preguntó King, que también estaba examinando todo cuanto le rodeaba en busca de cualquier elemento extraño.

—No…, no veo nada raro que… —Las siguientes palabras se quedaron en su garganta cuando vio a alguien que tomaba una cerveza enorme con las gafas de sol puestas, cuando el astro ya se había ocultado, y lucía unas calurosas botas de piel—. No puede ser verdad.

A pesar de su atuendo poco adecuado para las altas temperaturas de París, en la terraza de un bar de la plaza, no muy lejos de donde ellos se encontraban, un hombre recostado en su silla con las piernas cruzadas, cual vaquero fracasado, los saludaba con una sonrisa de superioridad mostrándoles la cartera de Corky. Ese individuo no era otro que Beau Lamartin.

Ante la aparición estelar del carterista, King solo pudo decir:

—Es el mejor.

Summer replicó asqueada:

—Sigue siendo un jodido carterista.

Capítulo 12

Cowboy Song

Con paso decidido, Summer se encaminó hacia donde la esperaba Beau con una sonrisa socarrona en los labios.

«Maldito pretencioso», refunfuñó para sus adentros la ladrona.

A decir verdad, Summer no sabía si estar enfadada o agradecida… Debía de pensar: «¿Agradecida? Eso nunca, y menos con ese caradura de Beau Lamartin».

Tras ella iba King, mucho más tranquilo ahora que contaban con la pieza que les faltaba para seguir adelante. Sacó el teléfono móvil y avisó a Corky y a Harper de que era una falsa alarma, que se reunirían en la plaza de nuevo.

—¿Cómo que una falsa alarma? —preguntó la hacker molesta por tener que desandar el camino.

—Hemos tenido una incorporación de último minuto.

—¿El carterista?

—Exactamente —respondió King antes de colgar, justo para ver como Summer se detenía y se encaraba con él.

—No des por hecho cosas que no han tenido lugar.

—¿Qué?

—Ese carterista no es una incorporación de último minuto… —espetó Summer claramente molesta. Fue precavida y añadió—: Todavía no lo es.

Sin dejar que King respondiera, Summer reemprendió la marcha hacia Beau, que seguía tumbado en la silla de la terraza, mirándola con superioridad, a sabiendas de que había aparecido en el momento más oportuno, cuando más se le necesitaba.

Summer se plantó frente a él envarada, tiesa como el palo de una escoba.

—¿Se puede saber qué cojones haces aquí? —le escupió a la cara, literalmente hablando, ya que algún perdigonazo de saliva fue a parar a las impolutas gafas de sol de Beau.

El carterista se quitó las gafas, las examinó y, tras ello, las limpió con el bajo de su camisa. Mientras lo hacía, levantó la mirada y, observando a Summer, respondió:

—Ser la solución a todos vuestros problemas.

—No tenemos ningún problema —contestó Summer.

—¡Oh, yo creo que sí lo tenéis!

—Te digo que no lo tenemos.

—¿Por eso lleváis todo el día intentando robaros la cartera los unos a los otros? —preguntó con suspicacia Beau.

—Y lo hubiéramos conseguido si no fuera por tu repentina aparición.

—Creo que no, preciosa —respondió Beau volviendo a ponerse las gafas.

Summer soltó un alarido incontrolable de nervios.

—¡Te dije que no me llamaras preciosa! —exclamó la ladrona—. Además, ¿no ves que es casi de noche para llevar gafas, robabilleteras alcoholizado?

—Está bien…, muñeca —añadió con malicia Beau, quitándose las gafas de nuevo.

—Te he dicho que…

—Ya lo sé, ya lo sé —la interrumpió Beau levantando las manos—. He venido en son de paz. He venido a trabajar.

—Pues no has empezado muy bien interrumpiendo el entrenamiento de mi equipo.

—He demostrado que no hace falta que sigáis: he visto lo suficiente para saber que lo de quitar carteras no es lo vuestro.

Summer fue a replicar; entonces una pregunta surgió en su mente y no se cortó en lanzársela al carterista:

—¿Cómo has podido saber que estábamos aquí?

—Secreto profesional, nena —respondió Beau.

—Lo que quieras, gilipollas, no me lo creo —espetó—. ¿Tengo que empezar a dudar de ti desde el primer día? ¿Eres un topo?

—Mira, guapa, tal vez no te caigo bien y no te gusto, pero no soy un vendido ―respondió Beau advirtiéndola con el dedo índice—. Nunca ayudaría a nadie a atrapar a otro ladrón.

Summer se cruzó de brazos y lo miró alzando las cejas.

—¿Seguro? —preguntó con desconfianza.

—Como lo oyes, pequeña.

—Entonces, confiesa, ¿cómo has podido saber que estábamos aquí? —Beau fue a responder, pero Summer añadió—: Y no me digas que te sentías culpable por no haberte unido, porque no me lo voy a creer… Sé de sobra que si estás aquí es por el dinero.

Beau no pudo evitar una sonrisa al ver que Summer tenía toda la razón.

—Está bien, las cartas sobre la mesa. He venido porque me lo han pedido ―confesó el carterista.

—¿Quién? —preguntó Summer, pero, antes de que Beau respondiera, la ladrona ya sabía la respuesta, y sin prestar atención al carterista, se dio la vuelta y miró al hombre que había tras ella: King.

El veterano ladrón, al que ya se le habían unido Corky y Harper, se encogió de hombros como si con aquello quisiera disculparse por pasar por encima de Summer, pero esta sabía que en realidad no se sentía culpable ni lo más mínimo.

—Bueno, ahora que está todo aclarado, será el momento de ponerse a trabajar, ¿no? —Con estas palabras, Beau se levantó de la mesa, cogió una pequeña bolsa que había en el suelo junto a él, se la colgó al hombro y dejó un par de billetes para pagar la cerveza, que se terminó de un solo trago—. Vamos.

—¿Adónde? —preguntó Summer.

Beau hizo una mueca y se estiró como si acabara de levantarse de la siesta. Tras demostrar que podía ser una de las personas más perezosas del mundo, empezó a andar seguido de cerca por Summer…, que seguía sin confiar en aquel carterista canadiense.

Con unos pasos lentos, largos y despreocupados, pero bien acompasados, Beau se sumergió entre el gentío que había en las calles. Aquellos cálidos días de agosto, la ciudad de París parecía que se despertara cuando el sol se ocultaba tras el horizonte, y las aglomeraciones tenían lugar a última hora del día, cuando todo el mundo aprovechaba la noche para salir y tomar algo con amigos, familiares y conocidos. Entre todos ellos empezó a moverse el carterista. A pesar de su aspecto, sus movimientos eran suaves, tranquilos, para que nadie tuviera que apartarse de su camino, pasando entre unos y otros sin que ellos se percataran de que estaba allí.

Summer, que le había dado unos metros de distancia, por seguridad, todavía no tenía muy claro qué pretendía con aquello, pero, si no se equivocaba, de Beau Lamartin se podía esperar cualquier cosa.

De repente, como si se preparara para desenfundar los revólveres, movió los dedos a la altura de sus caderas…

«No puede ser que vaya a hacerlo», pensó Summer sin perderse ninguno de los movimientos de ese vaquero de ciudad.

Su pensamiento no fue erróneo. Sin apenas cambiar sus fluidos movimientos, las habilidosas manos de Beau empezaron a acercarse a bolsillos traseros de pantalones, bolsos y mochilas, a cuellos perlados y muñecas con ostentosos relojes. Cualquier cosa, por pequeña que fuera, se convirtió en la presa perfecta para aquel hombre de ágiles dedos.

Al ver lo que hacía, Summer pensó que sustraería un par de carteras y alguna que otra joya para demostrar cómo se hacía, pero Beau no se quedó ahí… ¡Oh, no! Fue más allá. Además de sacar carteras de bolsillos, descolgar collares y pendientes, desabrochar relojes, e, incluso, sacar aparatos electrónicos de mochilas, hizo algo que todavía demostró por qué King había decidido volver a llamarlo: se los devolvió a sus propietarios.

Cada vez que cogía algo, llamaba la atención de su propietario y amablemente decía:

—Me parece que se le ha caído algo…

A lo que la persona respondía con una exclamación de sorpresa. Las mujeres se llevaban las manos a los cuellos, y los hombres las palmas a sus bolsillos. Una vez que veían que lo tenían de vuelta, miraban a Beau con ojos complacidos y respondían:

—Muchísimas gracias.

—No hay de qué.

Y con aquellas palabras Beau se despedía de su agradecida víctima y buscaba la siguiente. Esto hubiera sido normal si lo hubiera hecho dos, tres o incluso cuatro veces, pero el canadiense no se detuvo en ningún momento y siguió recorriendo las calles de París con las manos puestas en bolsos ajenos.

Aquel recorrido turístico para cleptómanos que Beau se sacó de la manga prosiguió sin nada que pudiera detenerlo hasta la orilla del Sena. Beau cruzó uno de sus puentes para pasar frente a la prefectura de la Policía Nacional, frente a la cual tuvo el descaro y la temeridad de levantarle la placa a uno de los guardias que había en la puerta sin que este se diera cuenta de nada y lo tomara por un turista más.

—¡Oh, disculpe, agente! —se lamentó cuando se acercó a él.

—No se preocupe, monsieur.

«Este de señor no tiene absolutamente nada», se dijo Summer observando a Beau desde el otro lado de la calle, no muy por delante de King, Corky y Harper, que se habían unido para contemplar el espectáculo.

—¿Esto es suyo? —le preguntó Beau haciendo ver que se agachaba a recoger algo que en realidad siempre había estado en su mano.

El guardia miró el objeto y se palpó el pecho de forma instintiva.

—¡Mi placa! —exclamó cogiéndola al vuelo y mirando al carterista—. No sabe la ayuda que me acaba de prestar, monsieur.

«Increíble», pensó Summer al ver la escena.

Tras aquel pequeño incidente, Beau siguió con su camino hacia el sur de la ciudad, pero cuando estaba cruzando el río, Summer supo que había llegado el momento de pararlo. A pesar de que no podía dejar de fruncir el ceño al ver que se había equivocado desde el principio, Summer había visto lo suficiente para aceptar que Beau era realmente bueno…, aunque nunca se lo dijera a él. Además, ahora que el equipo parecía completo, no quería que el ego del carterista lo estropeara todo al abusar de su habilidad y su buena suerte.

—¡Beau! ¡Beau!

El canadiense se volvió justo cuando cruzaba el Pont Saint-Michel.

—Es suficiente —añadió Summer acercándose—. Estás dentro.

Beau apoyó sus habilidosas manos en la cadera y respondió:

—Ya lo sabía.

—Eres insufrible.

—Eso también lo sé —contestó con una sonrisa el canadiense, y mirando por encima de los cristales de sus gafas añadió—: Y ahora admítelo: ¿quién es el mejor del mundo?

Summer no respondió.

—Dilo, ¿quién es el mejor?

—Tú —respondió Summer a regañadientes—, pero sigues siendo un carterista.

Beau se acercó a Summer y con su cara a pocos centímetros de la de la ladrona, dijo:

—Te equivocas, soy el carterista.

Summer no dijo nada más, no quería que Beau siguiera vanagloriándose de su talento. Y pensó que, por fin, su equipo estaba completo.

***

Clara se había sentido tentada en diversas ocasiones de parar al recién llegado. Hasta entonces el equipo estaba formado por cuatro ladrones, sin embargo, en el último momento, había aparecido aquel tarambana con aspecto de cowboy sin caballo, y había hecho que la aragonesa se preocupara.

Después de la reunión con Temple, Clara Sahún había regresado donde había dejado su tarea de vigilancia, y había pasado gran parte del día en la plaza Georges Pompidou observando el extraño comportamiento de Summer Green y su equipo. A pesar de todo, parecían peligrosos, por lo que había preferido mantenerse al margen, hasta que ese hombre había entrado en acción.

—Necesito la identificación inmediata de un sujeto —anunció al llamar a la base de operaciones—. Os hago llegar una foto.

Discretamente, como si hiciera una fotografía a las esculturas de la plaza, Clara retrató al recién llegado y le mandó el resultado a su contacto. Pensó que tardarían más, pero, en cuanto hubo mandado la foto, su teléfono sonó.

—¿Ya lo habéis identificado? —preguntó sorprendida.

Al otro lado, el que respondió no fue el técnico asignado a aquella tarea, era la voz de su jefe la que oyó.

—No hace falta identificarlo, lo conozco —espetó—. Se trata de Beau Lamartin, un carterista.

—¿Un carterista para robar en un museo? —preguntó Clara.

—No cuestiones el comportamiento de un ladrón hasta que lo tengas entre rejas —respondió Temple.

—¿Qué hago? —Clara conocía lo suficiente a su jefe para saber cuándo no debía discutir y simplemente acatar órdenes.

—Ahora, más que nunca, no debes perderlos de vista.

—¿Hagan lo que hagan?

—Mientras no se acerquen al museo, solo los observaremos.

—De acuerdo —respondió Clara justo antes de que su jefe cortara la comunicación.

Con aquellas órdenes tan claras, la agente de la EIA prosiguió con su tarea. Incluso cuando el grupo al completo de ladrones abandonó la plaza, los siguió a una distancia prudencial para no ser detectada, a pesar de que en varias ocasiones le pareció ver que el más veterano de los ladrones, J. F. King, la observaba de reojo, aunque nunca estuvo segura de ello, ya que no hizo nada para revelar su posición a sus compañeros. Y sin querer se convirtió en una invitada especial al pequeño espectáculo que realizó Lamartin, algo que la dejó atónita.

Si hubiera sido por ella, ahora que tenía a todo el equipo al completo, Clara los hubiera capturado a todos juntos. Pero comprendía la posición de su jefe: quería pillarlos con las manos en la masa para poderlos acusar de algo grave, no solo de sospechas infundadas.

«Tenerlos tan cerca y no poder hacer nada para detenerlos es una mierda», se lamentó Clara mientras los adelantaba en el Pont Saint-Michel y se detenía frente a un escaparate que había al otro lado del río.

Después de aquello, como si de un grupo de amigos se tratara, los ladrones siguieron andando hacia el sur de la ciudad, adentrándose por las calles estrechas del barrio latino, para desaparecer en el interior de su piso franco. Ante aquella situación, Clara pidió que la relevaran en su posición de observación de la calle y se fue a descansar. Aunque no pudo dejar de pensar que si entraran en aquel lugar encontrarían pruebas suficientes para meterlos a la sombra el tiempo que se merecían.

«Pero sigo sin comprender por qué Temple quiere que caiga sobre ellos todo el peso de la justicia… Al fin y al cabo, son ladrones de guante blanco, no cometen crímenes de sangre», se dijo mientras miraba por última vez el enorme ventanal del piso franco de los ladrones, a través del que se podía ver la luz encendida en su interior.

***

Sobre la mesa estaban los planos del museo y los mapas de París con las rutas de huida señaladas con rotulador rojo. A su alrededor, como si estuvieran jugando la partida de póker de sus vidas, estaban los cinco ladrones. Aunque no fueran estrellas de cine conocidas en el mundo entero, eran lo más parecido a un reparto de lujo para protagonizar aquel golpe.

Después de algunos días de trabajo y con la incorporación de Beau el día anterior, era la primera vez que estaban los cinco reunidos; listos para llevar a cabo la planificación de aquello que les cambiaría las vidas… para bien o para mal.

King, el rey de los ladrones, estaba con la espalda erguida, con los dedos entrecruzados sobre la mesa. Con sus ojos de un profundo color azul marino, miró a su izquierda. Ahí estaba sentado Corky. El joven ladrón de coches tenía el codo derecho sobre la mesa y la barbilla apoyada en la mano, sin poder dejar de hacer rebotar su pierna izquierda, y, como si quisiera pasar la mirada de King, miró de reojo hacia la persona que tenía a su lado, Harper. La hacker, la genio de los robos digitales, con los brazos cruzados sobre el pecho y los labios fruncidos, al ver la mirada de Corky, y siguiendo el juego, alzó una ceja y giró la cabeza para mirar al que tenía a su izquierda: el recién llegado. Beau Lamartin, el mejor carterista del mundo, Canadá incluido, estaba recostado en el respaldo de su silla. Bajo la mesa tenía las piernas estiradas y cruzadas, y, con su característica sonrisa socarrona, miró al último miembro del equipo. Summer, la ladrona de guante blanco, con las yemas de sus dedos juntas frente a su rostro, repasó a los miembros de su equipo uno a uno… Tal vez nunca hubiera imaginado que tendrían ese aspecto o esa forma de ser, pero, de algún modo, se sentía orgullosa de tenerlos reunidos alrededor de la mesa.

—¿Listos para entrar en acción? —preguntó.

Ninguno de los otros dijo nada, pero su silencio fue como un asentimiento tácito.

—En ese caso…, Beau, es tu turno —anunció.

—A las órdenes, mi capitán…, capitana…, lo que sea —respondió entre bromas.

—Sin florituras, ¿de acuerdo? —pidió Summer.

Por respuesta, Beau se encogió de hombros tras levantarse de su asiento, antes de abandonar la seguridad del piso franco.

Tras su aparición, el canadiense había sido informado de todo cuanto se había avanzado en la planificación y ya sabía que su tarea sería la de conseguir una acreditación de seguridad —imposible de copiar o reproducir ilegalmente— para poder acceder al interior del museo como un trabajador más.

Según le habían informado, gracias a la observación realizada habían descubierto que varios empleados iban a un pequeño café no muy lejos del museo, en el que pasaban sus descansos. La misión de Beau consistía en acercarse a uno de ellos, sustraerle la acreditación y desaparecer del lugar sin ser visto.

Aunque el plan era sencillo, Summer y los demás tenían dudas de que el carterista pudiera realizarlo según lo previsto, y tampoco confiaban demasiado en que lo consiguiera.

«Si ni siquiera se hubieran enterado de que había llegado si no les hubiera dejado descubrirme», se dijo mientras recorría las calles de París en dirección al café. A pesar de estar en uno de los agostos más calurosos de la historia, Beau no había modificado ni un ápice su aspecto: los mismos vaqueros, la misma camisa y las mismas botas… Al menos en esa ocasión tenían sentido sus gafas de sol.

Aunque había viajado un poco, incluso fue un alumno de intercambio en Inglaterra cuando estaba en la universidad, Beau nunca había pisado suelo francés… Mejor dicho, nunca había vuelto a pisar suelo francés después de que casi lo pillaran robando en el Pigalle, y ese recuerdo lo había perseguido hasta entonces. Sabía que no tenía importancia; sin embargo, aquello lo había asustado y Francia se había convertido en territorio vetado para siempre… Hasta entonces. La cantidad de ceros que podían aumentar su cuenta corriente era motivo suficiente para arriesgarse a regresar.

«No sé por qué le tengo miedo a esta ciudad, si es genial», pensó. Ahora que podía disfrutar de la ciudad, no podía comprender su miedo, seguramente algo psicológico…, es decir, una tontería. «Debería haber regresado antes», siguió diciéndose mientras pasaba junto a un grupo de atractivas mujeres, a las que no pudo evitar guiñar un ojo a la vez que se bajaba un poco las gafas de sol. Ellas respondieron con una sonrisa agradecida y vergonzosa. «Lo dicho, debería haber regresado antes», se repitió girando sobre sí mismo para poder contemplar aquellas bellezas antes de alejarse y seguir con su misión… Si conseguía su objetivo, ya tendría tiempo de disfrutar de la vida donde y con quien quisiera.

Al cabo de un rato de haber salido del piso franco, mientras disfrutaba del paisaje local, Beau llegó a su destino. Un par de esquinas por detrás de la Casa de la Moneda, y tampoco muy lejos del Musée d’Orsay, había un viejo café al más puro estilo parisino: mesas y sillas pequeñas enfocadas a la calle, toldos del siglo pasado y paredes con acabados de madera, sin olvidarnos de los reservados de bancos rojos en su interior.

Tal y como le habían dicho sus compañeros, Beau pudo observar que había casi una decena de personas ataviadas con el uniforme del museo, fueran técnicos con sus monos de trabajo con el logo del museo a su espalda, miembros de la seguridad con americanas gris oscuro con el respectivo logotipo en el pecho, o vigilantes de sala con chalequillos a juego…, también con el logo en la pechera.

«Creía que serían más difíciles de identificar», pensó Beau al verlos.

Ahora solo tenía que elegir a uno, acercarse y conseguir su acreditación. Fácil.

Ni corto ni perezoso, el canadiense se adentró en el café en dirección a la barra, desde donde observaría a los habitantes del café antes de decidirse a atacar.

Justo cuando entró él, dos de los técnicos abandonaron su mesa y, despidiéndose del dueño del café, salieron al exterior.

«Dos descartados», pensó Beau al sentarse en la barra.

—¿Qué va a tomar? —le preguntó el hombre que había tras la barra, dueño y principal camarero del local.

—Un café.

—¿Solo?

—Sí, solo uno —respondió Beau sin poder evitarlo, haciendo que el camarero sonriera ante la inesperada broma.

—Marchando —dijo el hombre dándose la vuelta y encarándose con la cafetera, una de aquellas enormes máquinas de acero inoxidable.

Mientras esperaba, Beau dio la vuelta a su taburete y observó el local. Aún quedaban varios empleados del museo, todos ellos con sus tarjetas identificadoras. El canadiense fue examinando uno a uno, teniendo en cuenta todos los pequeños detalles para saber quién sería la presa más fácil. No importaba qué nivel de seguridad tuviera la tarjeta, al fin y al cabo, solo necesitaba acceder al museo por la puerta trasera sin levantar sospechas ni hacer sonar las alarmas.

Tras un momento contemplando a sus posibles víctimas, descubrió a la definitiva. Sola en una mesa, no muy lejos de donde él se encontraba, había una chica. Beau hubiera dicho que no pasaba de la treintena, y si lo hacía, no lo aparentaba. Vestía el uniforme de vigilante de sala; probablemente era una licenciada en arte que había encontrado en el museo un empleo lo más cercano a sus estudios, aunque consistiera en avisar a la gente de que no tocara las vitrinas. A pesar de que la ropa no le favorecía, el ojo clínico de Beau le decía que debajo de aquellos pantalones rectos y aquel chaleco unisex horriblemente elegido había unas curvas sinuosas y muy atractivas por la poca altura que tenía.

«Con suerte debe llegar al metro cincuenta», se dijo Beau mirando como los pies de la chica apenas llegaban al suelo, lo que le daba un aire inocente.

Su rostro era equilibrado, casi perfecto, y lucía unas excéntricas gafas de pasta que lo remataban todo como la guinda del pastel.

Beau lo tenía claro: aquella sería su presa, y, en el peor de los casos, conseguiría una cita con ese pequeño bombón, ya que, como dice el dicho, en el tarro pequeño está la buena confitura.

Cuando el hombre tras la barra le sirvió el café, Beau lo cogió por la pequeña asa y se acercó a la mesa de la chica, que estaba abstraída leyendo un libro.

—Hola —dijo en un perfecto francés, en el que casi era imperceptible su acento canadiense.

La chica alzó la cabeza de las páginas de su libro y miró al hombre. Era alto, atractivo y le sonreía como nadie lo había hecho en mucho tiempo. Un escalofrío recorrió su espalda.

—Ho-Hola.

—¿Puedo acompañarte?

Ante la pregunta, la chica se sorprendió: «Puedes hacerme lo que quieras», pensó como respuesta, pero solo dijo:

—Sí, por qué no.

—Lo siento, cuando te he visto, no podía permitirlo —soltó sin más Beau al sentarse.

—¿Qué no podías permitir?

—Que una chica tan guapa como tú estuviera sola —dijo Beau como profesional que era de la adulación.

Ella alzó una ceja, desconfiada. Aunque no estuviera en una discoteca o un club nocturno, aquella manera de acercarse era propia de los depredadores, que solo buscaban una cosa: un polvo fácil.

Sin embargo, al estar desayunando en lugar de tomar una copa, denotaba que aquel hombre no era como los demás, al menos no lo eran sus costumbres. A pesar de ir un poco desaliñado, tenía cierto atractivo…, incluso el hecho de no ir perfecto le aportaba un poco más de misterio y sensualidad.

—Muchas gracias —fue todo cuanto respondió la chica, sorprendida por el hecho de querer compartir mesa cuando estaban prácticamente solos en el interior del bar.

Sin embargo, él no se inmutó, solo la siguió mirando con aquellos ojos que la contemplaban como si fuera una princesa o incluso una reina. Ella, por timidez, jugó con un mechón de su cabello como si no supiera dónde ponerse.

—¡Oh, perdón! —dijo al fin Beau cuando llevaba varios segundos contemplando a la chica.

—¿Por?

—Por haberme quedado embobado… ¿He parecido agresivo? No pretendía serlo —explicó el canadiense.

—No, tranquilo, solo me ha desconcertado un poco —lo disculpó la chica.

—¿Desconcertado? Seguro que hay muchos hombres que se quedan mirándote así; es inevitable, ¿no?

Ante las palabras de Beau, la chica lo miró fijamente y después giró la cabeza como si el canadiense estuviera hablando con otra mujer. «O se ha dado un golpe en la cabeza, o no sabe lo que se dice», pensó.

—Bueno…, no sucede muy a menudo, la verdad —respondió la chica.

—Lo siento, pero no me lo creo. Al entrar aquí has sido la primera persona que he visto —le soltó sin miedo.

«Sí que va fuerte —se dijo la chica mientras intentaba evaluar a Beau y saber de qué iba todo aquello—, pero qué más da, no siempre un hombre se dedica a halagarme porque sí», concluyó, decidida a dejarse querer por aquel atractivo extraño.

—Pues créetelo —respondió ella, antes de añadir, dejando el libro a un lado y ofreciendo su mano por encima de la mesa—: Por cierto, me llamo Véronique.

—Beau —se apresuró a responder el canadiense, fingiendo que no se había dado cuenta de que no se había presentado.

—Curioso.

—¿Mi nombre?

—También, pero me refería a tu acento.

Beau la observó sorprendido.

—¿Qué te ha traído a París? —preguntó ella sin pensárselo dos veces.

—¿Cómo sabes que no soy de aquí?

—Tu acento, al menos, es canadiense… ¿Me equivoco?

—Para nada, has dado el clavo. Sí que tienes el oído fino…

—Más que fino lo tengo entrenado —explicó, y, señalándose el uniforme, añadió—: Me paso el día escuchando decenas de idiomas, y otros tantos acentos distintos del francés. Al final, una se acostumbra.

Beau sonrió y la examinó de arriba abajo, como si quisiera grabar la imagen de Véronique en su mente…, cuando en realidad estaba intentando discernir dónde se encontraba lo que había venido a buscar.

—¿Trabajas en el museo?

—¿No es evidente? —respondió ella sonriendo con amplitud un poco cansada por tener que llevar aquel modelito.

—Cierto, todavía me tienes desconcertado —respondió Beau aprovechando la ocasión para intentar sonrojar a Véronique.

—Sí, sí, todo lo que quieras —dijo ella apoyando los codos sobre la mesa y mirando de cerca a su interlocutor—, pero aún no me has dicho a qué has venido a París.

—¿Cuando no trabajas en el museo eres policía a tiempo parcial? —preguntó con un guiño Beau.

—Puede.

—Qué enigmática.

—Más o menos como tú, Beau —replicó rápidamente ella con una sonrisa picarona.

Beau la observó pensando en su posible respuesta. Dudaba que Véronique llegara a suponer que era un ladrón; sin embargo, no podía jugarse su pellejo ni el de todo el equipo. Cualquier paso en falso, y la policía de verdad podía atar cabos, llegar hasta esta mujer inocente, que les facilitaría una descripción de él, y lo pondrían en busca y captura.

Beau miró su reloj y se apresuró a decir:

—Discúlpame, Véronique, pero las obligaciones me llaman.

—¿Ya te vas? —preguntó ella un poco desanimada.

—Lamento decir que sí.

—Ahora que se ponía interesante.

—Créeme cuando te digo que lo lamento tanto como tú, pero el trabajo es el trabajo.

—Así que estás en París por trabajo, puedo preguntar a qué…

Beau no le dio tiempo a terminar la frase, se levantó y, con una delicadeza propia solo de los mejores carteristas, se acercó a su mejilla y le dio un beso.

—Ahora estoy haciendo un trabajo muy importante, pero cuando termine te vendré a buscar —le susurró al oído de tal forma que el corazón de Véronique se aceleró y sus mejillas se tornaron de un tono rojizo intenso.

Esta reacción, normal en cualquier flechazo, provocó una distracción suficiente para que, al separarse, y sin que ella se hubiera dado cuenta, él ya tuviera su botín: la tarjeta de acceso al museo de Véronique.

Sin más dilación, Beau se despidió como un poeta bohemio que se embarcara en una peligrosa expedición a los confines del mundo, dejando atrás a su bella dama enamorada y atenta a su regreso.

Cuando nuestro héroe moderno y, aunque no pudiera negarlo, caradura, llegó al piso franco que compartía con sus compañeros, la dama que lo esperaba no estaba tan predispuesta como Véronique, más bien lo contrario, como denotaban sus palabras:

—¿Que has hecho qué? —exclamó Summer después de escuchar cómo Beau se jactaba de su triunfo, no solo laboral, sino también amoroso.

—No he hecho nada… O, al menos, nada malo —se excusó el carterista.

—Solo tenías que acercarte a un trabajador y birlarle su tarjeta…

—Y lo he hecho —protestó Beau interrumpiendo la bronca de Summer.

—Sí, pero te hemos dicho que sin florituras, y tú vas y consigues que se enamore de ti… Te recordará el resto de su vida.

—Lo sé, era lo que pretendía —replicó Beau.

—Pero con eso conseguirás que te pueda identificar.

—Al contrario, querida, no podrá aceptar que su amor platónico es un delincuente y negará todo lo que la policía le pueda insinuar si llega a ella —explicó el canadiense.

Summer lo miró tan fijamente que hubiera podido agujerearlo con sus pupilas, pero, al ver que no podía hacer nada, solo exclamó:

—¡Beau, estás completamente loco!

—Oh, nena, no digas eso —respondió él con una sonrisa fanfarrona en sus labios. Señalando a la ladrona, dijo—: Ya sé qué es esto… Envidia. Pero tranquila, Summer, aquí hay Beau suficiente para todas…

Summer interrumpió las palabras de Beau con un gruñido de odio a la vez que decía:

—No lo soporto.

Sin darse por vencido, Beau giró sobre sí mismo y miró a la hacker, que contemplaba la escena junto a Corky y King como si fuera un vodevil, y le preguntó:

—¿Tú tampoco, Harper?

Capítulo 13

Take 5

Con un golpe seco, Summer golpeó la mesa del piso franco con un rollo de papel oscuro. Muchos de los mapas y planos que había sobre ella se movieron o se vieron desplazados.

—Ha llegado la hora de entrar en acción —anunció casi emocionada desenrollando un enorme plano del museo sobre los demás papeles de la mesa.

—¿El museo? —preguntó Beau acercándose a la mesa.

—El museo —repitió Summer.

Los demás también se aproximaron y ocuparon sus respectivos sitios alrededor.

—¿Cómo los has conseguido? —preguntó Harper con incredulidad al comprobar que no solo era un alzado de las diferentes plantas del museo, sino que había todo tipo de detalles, desde la situación de las cámaras al tipo de acceso que requería cada puerta, o las diferentes protecciones que tenían las vitrinas. En ese plano oscuro dibujado con tinta blanca estaba absolutamente todo.

—Este plano es cortesía de Jacques, mi nuevo amigo francés —explicó King a la vez que le guiñaba un ojo a Corky—. Después os daré a todos su contacto…, por si hiciera falta.

Todos asintieron, admitiendo que nunca estaría de más tener a alguien de la zona para resolver cualquier imprevisto, y más en un trabajo como aquel en el que todo podía salir mal.

—Dama y caballeros —dijo Summer con solemnidad—. Después del trabajito de Beau, ahora mismo estamos en posesión de todas las piezas de este puzle… Ahora solo hace falta encajarlas.

Del bolsillo trasero de sus vaqueros sacó la tarjeta de acreditación que el canadiense había robado y se la lanzó a la hacker por encima de la mesa.

—Harper, ¿podrás hacer un duplicado con los datos de King?

Aunque sabía la respuesta, en aquellos pocos días Summer había aprendido a liderar un equipo como aquel… Lo mejor era que cada cual hiciera lo que sabía sin intromisión por su parte.

—Ahora que tengo las acreditaciones, puedo hacer tantas como sean necesarias… Solo tengo que reproducir el código base que hay en ellas, pero cambiando los datos personales del nuevo sujeto —explicó Harper.

Summer no respondió, simplemente la miró alzando una ceja, a lo que la hacker respondió:

—Me pongo a ello de inmediato.

Y, sin más rodeos, se dirigió a su equipo para replicar aquella simple tarjeta que les daría un preciado acceso por la puerta de atrás del museo.

La ladrona de Los Ángeles, en cuanto Harper se puso a la tarea, miró a los tres hombres que permanecían en la mesa.

—¿Lo tenemos todo listo para la fuga? —preguntó mirando al joven Corcoran, que le respondió con una amplia sonrisa de satisfacción.

***

A las afueras de París, no muy lejos de donde Corky había hecho que Jacques aprendiera a apreciar su vida más que nada en el mundo, había un enorme solar en el que se había empezado a construir, pero que por falta de fondos y la crisis económica allí seguía, a la espera de que alguien le encontrara una utilidad…, como aquellos ladrones tenían intención de hacer en aquel preciso instante.

El vendedor de coches usados de tez oscura estaba apoyado en uno de los bultos cubiertos por una tela que había en el centro del solar. Frente a él, andando por el polvoriento suelo, Summer y Corky se acercaban bajo el sol de justicia que seguía empecinado en hacer sudar a todos los habitantes de París.

—Oh là là! —exclamó Jacques—. ¿Esta es tu jefa, chaval? Mucho mejor que ese vejestorio entrado en kilos.

—Tienes suerte de que King no esté aquí —respondió Summer.

—Encantado de conocerla, mademoiselle, será un placer trabajar para ti…, o lo que quieras —dijo Jacques ofreciéndole una mano que Summer no dudó en estrechar con firmeza, demostrando que no era una damisela fuera de lugar.

Después del apretón, Jacques miró sorprendido a Corky, que alzó las cejas y contuvo una sonrisa, como si quisiera decir: «Yo que tú no me la jugaría con ella», a sabiendas de que si lo decía en voz alta, el que recibiría sería él.

—Supongo que esto de aquí son los coches que ha escogido Dean, ¿cierto? ―preguntó Summer.

—Sin rodeos, ¿eh? Me gusta…

La chica lo miró frunciendo los labios.

Jacques alzó las palmas de sus manos en son de paz.

—Exactamente, aquí los tienes, listos y con los ajustes que me pidió aquí el inglés —explicó Jacques con una brillante sonrisa.

—Veámoslos —ordenó Summer.

Jacques se dio la vuelta, cogió los extremos de las telas que cubrían los coches, y, de un tirón, los descubrió. Bajo la luz del sol, las carrocerías brillaron en todo su esplendor. Dos Renault 5 lucieron las mejores líneas de los ochenta, uno en amarillo y el otro en azul celeste.

—Discretos —dijo con ironía Summer al verlos.

—Maravillosos —apuntó Jacques.

—Perfectos —concluyó Corky mientras recorría la carrocería del azul celeste como si acariciara el lomo de un caballo.

Jacques volvió a sonreír, si es que había dejado de hacerlo, y se frotó las manos satisfecho.

—Estas dos pequeñas joyas lo tienen todo: motor, cambio, frenos, suspensión, neumáticos… Todo como si salieran de la fábrica en la que los sueños húmedos de los amantes de las cuatro ruedas se hacen realidad —dijo como si quisiera vendérselos… otra vez.

—Te veo orgulloso de ellos —dijo Summer mirando el interior de los coches, en el que un esqueleto antivuelcos metalizado reflejaba la luz del sol—. ¿Puedo confiar en que estarán a la altura?

—¿A la altura de qué? ¿De las habilidades suicidas del muchacho? —preguntó Jacques. No dio tiempo a responder—. ¿Por qué creéis que os he traído aquí? ¿Para ver el arte arquitectónico del este de París?

—Así que estás seguro de que podrán soportar la habilidad al volante de Corky, ¿cierto?

—Tanto como oscura es mi piel —replicó Jacques confiado mientras le entregaba las llaves al británico.

Corky hizo ademán de cogerlas, pero Jacques las apartó en el último momento y miró desde arriba al inglés.

—Pero esta vez nada de carreras callejeras, ¿de acuerdo? —advirtió Jacques alzando las llaves, dejándolas fuera del alcance de Corky.

Dean dio un salto y se hizo con ellas.

—Vale —respondió dispuesto a subir a su R5 azul celeste, y con una sonrisa pícara añadió—: Siempre y cuando consigas adelantarme.

***

La agente Clara Sahún estaba situada en lo alto de un edificio a medio construir a un centenar de metros del solar. Junto a ella había un agente observando a los sujetos con unos potentes prismáticos.

—Parece que no estábamos equivocados: tienen a alguien de la ciudad en el equipo —dijo el agente.

Clara respondió arrebatándole los prismáticos de un tirón; no confiaba en el criterio de ese hombre.

—Creo que no, ese tipo es solo un pandillero venido a más —dijo ella mientras veía como Summer Green y Dean Corcoran hablaban con ese hombre al que su jefe había identificado como Jean-Jacques Benoît, y en voz alta explicó—: Un ladronzuelo de poca monta que se dedica a vender coches robados a cualquiera dispuesto a pagar.

—¿Lo detenemos cuando se quede a solas? —preguntó el agente.

—No, eso alertaría a nuestros objetivos. Debemos seguir con las órdenes marcadas por Temple: observar, observar y observar.

***

Summer y Corky salieron de la estación de metro de Assemblée Nationale charlando amigablemente, como si fueran viejos amigos, dirigiéndose al este por la calle Lille.

—Suerte que has frenado al límite del solar —dijo Summer con una sonrisa—. Un poco más y le da un infarto.

Corky rio orgulloso. Seguía siendo el más rápido de la ciudad…, no importaba de cuál.

—Jacques es bastante bueno al volante —dijo con tono profesional el inglés.

—Bueno —respondió Summer rascándose la barbilla—, se dedica a vender coches robados. Seguro que empezó como tú, teniendo que mover su propia mercancía…, ya sabes a qué me refiero.

Corky se frotó la nuca con una sonrisa incómoda en sus labios.

—Por cierto, ¿adónde vamos ahora? —preguntó Summer, que se había dejado llevar por Dean.

Después de dejarlo todo dispuesto para que Jacques tuviera los coches en el lugar acordado, de modo que Corky los pudiera ir a buscar con tiempo de sobra para estar de nuevo en el lugar del robo para la fuga, ambos habían cogido el metro de regreso al centro de la ciudad, pero en lugar de dirigirse al piso franco, Dean había pedido a Summer dar un rodeo.

—Vamos a ver la ruta de escape —dijo sin remilgos el joven ladrón de coches.

Summer sonrió; ese chaval era todo un profesional. No solo había trazado el camino de salida en el mapa, sino que lo conocía sobre el terreno.

Pocos minutos después de haber salido del subsuelo, los dos ladrones estaban frente a la Casa de la Moneda de París, un enorme edificio neoclásico rehabilitado que se encontraba una calle detrás del Musée d’Orsay y que se alzaba con todo su esplendor.

En ese momento, Summer se dio cuenta de algo que hasta entonces no había ni pensado: era la primera vez que se acercaba al objetivo. Al dejar las tareas de preparación al resto del equipo, ella se había quedado orquestándolo todo desde el piso franco, sin preocuparse de controlar el lugar, como hubiera hecho en cualquier otro trabajo… en solitario. En esa ocasión, con la información de los planos y de las características técnicas de la vitrina y de la seguridad, no le había hecho falta observar el museo. Y menos teniendo las imágenes de las cámaras gracias a Harper. Ella solo tenía que entrar y hacer lo mejor que sabía hacer.

—Summer, ¿vamos? —llamó su atención Corky.

Se había quedado embobada frente al museo, pensando en lo que podría encontrarse en el interior dentro de un par de días. Sacudió la cabeza alejando todos aquellos pensamientos negativos que la podían distraer y se acercó a Corky, que estaba a unos metros de ella.

—A ver, dime, ¿qué tenemos?

Corky se puso en la acera mirando hacia la misma dirección en la que circulaban los coches.

—De acuerdo… Yo estoy aquí. A la hora H, tú sales del museo, en principio con aparente tranquilidad, por la puerta principal —dijo señalando a la izquierda con los ojos cerrados—. Recorres los diez metros que separan la entrada y la calle. Subes al coche y arrancamos. Tiempo aproximado: H más dos. Acelero; sin hacerme notar, me incorporo al tránsito y, en el peor de los casos, nos paramos en el primer semáforo. ―Corky cogió aire para seguir con la explicación que estaba dejando impresionada a Summer—. Solo con una tercera posición en la línea de tránsito, cuando arranquemos de nuevo, podemos coger los cuatro siguientes semáforos en verde sin ningún tipo de interrupción. —Sin avisar a Summer, Corky empezó a andar, como si lo estuviera haciendo en aquel preciso instante—. En H más diez nos hemos alejado quinientos metros del objetivo. En el último semáforo, giro a la derecha, a la izquierda, de nuevo a la derecha y, finalmente, de nuevo a la izquierda. He vuelto a la misma calle, pero he sorteado los últimos dos semáforos antes de coger la avenida principal, he adelantado aproximadamente unos cinco minutos, y en H más quince estamos cogiendo la Périphérique y a poco más de cinco minutos de la autopista con dirección sur.

Summer estaba boquiabierta, habían detenido su recorrido en la avenida, lo que venía a ser la recta final de su fuga. Eso si no había ningún problema.

—Esto ha sido increíble, Corky, lo tienes todo calculado: los tiempos de los semáforos, las distancias…, todo.

—Gracias… Estoy intentando currármelo al máximo.

—Ya veo —respondió Summer con un suspiro de admiración—, pero…

—¿Y si sale mal el robo, qué? —dijo Corky interrumpiendo las palabras de Summer.

—Exacto, si tenemos que salir por patas, ¿qué tienes preparado?

Corky la miró de reojo alzando una ceja, y, con una sonrisa incómoda en los labios, dijo:

—No quieras saberlo.

***

Cuando Summer y Corky regresaron de su pequeña expedición y entraron en el piso franco, encontraron a Harper completamente sumergida en sus ordenadores con unos auriculares puestos y pulsando los botones de su teclado como un torbellino. King y Beau debatían algo frente al plano de la Casa de la Moneda.

—No puedes salir por ahí, todos sabrán que tienes prisa, maldito viejo cabezota —espetó Beau a King.

—Pero es que la tengo, no puedo andarme con rodeos.

—En una situación así tienes que fingir que vas a hacer algo importante para resolver la situación, para que nadie te pregunte. Das un simple rodeo, y sales por la misma puerta, haciendo creer a todos que ibas en dirección contraria —explicó el canadiense.

King lo miró con recelo.

—¿En dirección contraria? ¿Fingir algo importante? —El veterano ladrón resopló cansado—. Puede que lo mejor sea que entres tú con Summer.

—No, no, no. Eso ya lo hemos hablado, King. Yo tengo que quedarme fuera ―le cortó Beau.

—¿Y se puede saber por qué? —dijo Summer incorporándose a la conversación.

—Muy simple, Summer —respondió King—. Él sabe improvisar. Pase lo que pase, tenemos que tener a alguien fuera que pueda sacarnos del aprieto.

—Eso puedes hacerlo tú, ¿no?

—Ya no estoy para esos trotes, niña. Lo mejor que puedo hacer es cubrirte las espaldas dentro del museo y procurar que salgamos de allí con el pellejo puesto ―contestó King con tono cansado, como si supiera que ya no era el ladrón que había sido en sus años mozos.

Summer frunció los labios y bajó la mirada. Sabía que King estaba en lo cierto, que, a pesar de embarcarse en aquella aventura con ella, ya no podía hacer las mismas cosas que cuando era joven. Así que la de Los Ángeles prefirió permanecer en silencio y con ello darle la razón al veterano ladrón.

—Cambiando de tema —dijo Beau rompiendo la tensión del momento—. ¿Cómo ha ido la excursión escolar?

—Perfecta. Corky ya lo tiene todo listo para que podamos alejarnos del lugar lo más rápido posible.

Beau hizo un gesto de admiración y asintió.

—¿Y por aquí qué tal?

—Bien, bien. Los movimientos en el interior están todos controlados y perfectamente programados —respondió King satisfecho, volviendo a su puesto fuerte en el grupo—. Mientras tú entras por la puerta principal como una turista, yo lo hago por la trasera como un empleado de seguridad. Nos encontramos en la sala de las monedas y las cogemos. Tú sales por la puerta principal al cabo de unos minutos, y yo hago lo propio por la trasera.

—Así de fácil, ¿no? —preguntó Summer.

—Tan fácil como rápidas sean tus manos en conseguir el botín, pequeña ―respondió King estrechando a Summer con uno de sus brazos.

Ella sonrió. Aunque hubiera todo un equipo entero dispuesto a trabajar, se había guardado la mejor parte…: hacerse con las cinco monedas de Napoleón.

—Y Harper, ¿qué hace? —preguntó Corky al ver que la hacker ni se había dado cuenta de que estaban todos allí…, o no había querido percatarse de ello.

—Lo mejor será que se lo preguntes —respondió King—, no entiendo ni la mitad de lo que me dice.

Summer se acercó y golpeó el hombro de Harper por detrás, haciendo que la hacker diera un brinco en su asiento y su corazón estuviera a punto de salirle por la boca.

—¡La madre que te parió! —soltó como si fuera una sola palabra quitándose los cascos—. Menudo susto me has dado.

—¿No te has dado cuenta de que estábamos aquí? —preguntó Corky.

—Ni recordaba que ellos siguieran aquí —respondió refiriéndose a Beau y King.

La informática rebelde hizo girar su silla de oficina y se enfrentó al resto del equipo, que la observaba expectantes.

—¿Qué pasa? —preguntó.

—Eso tú, ¿qué haces? —replicó Summer—. Creía que ya lo tenías todo.

—Bueno, sí, las acreditaciones están listas. Una para King y otra para Beau, por si acaso. Pero he aprovechado los datos del plano para incorporarlos a nuestro sistema y tener capacidad para…

En este punto, los demás perdieron el hilo. Harper se adentró en complicadas explicaciones sobre temas técnicos e informáticos que superaban los conocimientos de los otros.

—Pero ¿nos servirá para el robo o es solo una floritura? —preguntó Summer cortando las palabras de Harper.

—Yo no hago nada que sea innecesario… Al fin y al cabo, soy un informático —respondió Harper con las palmas de las manos hacia arriba, mostrando que no ocultaba ninguna carta.

Los demás se miraron entre ellos y fueron asintiendo como si aquella fuera la única respuesta posible. Dando por cerrada la clase teórica de informática avanzada de Harper, Summer miró uno a uno a cada miembro de su equipo y dijo:

—Entonces, ¿todos sabéis lo que se tiene que hacer? ¿La tarea de cada uno en este trabajo? Y, aún más importante, ¿estáis listos para trabajar?

Uno a uno, los demás dijeron que sí con la cabeza, haciendo que Summer se sintiera lo suficientemente confiada para añadir:

—En ese caso, nos merecemos un descanso.

***

Clara estaba apostada en la esquina de la calle en la que se encontraba el piso franco de los ladrones. Después de seguir a Green y Corcoran a las afueras de la ciudad y regresar al centro pisándoles los talones por el metro, había regresado al punto de origen. Había podido ver como el joven británico le explicaba algo a la de Los Ángeles frente a las puertas de la Casa de la Moneda… Lo extraño había sido eso, que solo habían estado charlando ante su objetivo.

Sin cuestionarse el comportamiento de los ladrones, Clara decidió seguir con la misión que le había encomendado Temple. Ordenó al agente que la había acompañado al solar donde había tenido lugar el encuentro con el vendedor de coches que siguiera a aquel delincuente parisino mientras ella regresaba con dos de sus objetivos, pero le dijo que si Temple le ordenaba volver, lo hiciera sin poner pegas.

Por lo que le habían dicho por radio, los otros tres seguían en el interior del piso franco… «¿Por qué narices no me deja Temple poner micros o cámaras? Así los tendríamos en el saco en cuestión de días», se preguntó Sahún un tanto asqueada. La negativa de su jefe en cuanto a eso fue muy clara: los quería pillar con las manos en la masa, sí o sí, por lo que no hacía falta que se arriesgaran a que los ladrones descubrieran su presencia a su alrededor.

«Sigo creyendo que aquí hay algo más que Temple no quiere que sepa», pensó Clara sin perder de vista ni la ventana ni la puerta del piso franco.

Antes de que pudiera seguir indagando en aquella idea que hacía un par de días que le carcomía la mente, hubo movimiento en el piso.

—Salen del piso. Repito: salen del piso franco —dijo el agente que había a unos metros de ella a través de la radio.

—Reúnete con los demás en la base, yo me encargo de seguirlos —le ordenó Clara Sahún más con señas que con palabras; y, por radio, discretamente añadió—: Ahora mismo están saliendo del piso franco… Salen King, Corcoran, Lamartin, Collins y Green… Salen los cinco.

—No los pierdas de vista —oyó como le ordenaba Temple por la radio.

—No lo haré, señor, pero creo que tenemos la oportunidad de entrar en el piso, registrarlo y dejar algo que nos facilite el trabajo.

—¡No! —ladró Temple a través del auricular—. No pienso arriesgar la captura de estos ladrones por facilitarnos el trabajo, agente Sahún. Conocemos su objetivo, sabemos en qué están trabajando… Solo es cuestión de esperar y detenerlos en el momento apropiado.

—Pero, señor, yo creo que…

—Usted no cree, Clara, usted sigue órdenes —le espetó cortante Henry Temple.

—¿Y si falla…?

—No fallará nada —la interrumpió de nuevo su superior.

—¿Cómo puede estar tan seguro, señor, de que nada fallará?

—Porque ahora me encargo yo.

***

Uniendo dos de aquellas pequeñas mesas de un clásico café parisino habían tenido suficiente. Sentados a su alrededor, los cinco ladrones charlaban tranquilamente, como si no estuvieran a tan solo unas horas de cometer uno de los mayores robos de la historia. Como los mejores sabían, antes de cualquier golpe, lo mejor era desconectar y volver a poner los pies en la tierra; se debían alejar todos los pensamientos relacionados, buenos y malos, de la mente, para llegar al momento de la acción frescos como rosas.

Summer estaba satisfecha. Aunque le había costado aceptar la idea de reunir un equipo, ahora que lo tenía ante ella debía admitir que King había tenido razón desde el principio. A su manera, todos eran los mejores, y tenía plena confianza en ellos para llevar a cabo aquel trabajo. Además, ahora que los observaba bien, eran como una pequeña familia… Vale, puede que fuera una familia un poco disfuncional, pero una familia al fin y al cabo.

En King había el típico padre huraño que, a pesar de su aspecto, en realidad era un trozo de pan que, en ese preciso instante, charlaba animadamente con el pequeño pero inteligente hermano en el que se había convertido Corky.

—¡Hubieras tenido que verle! —exclamó el inglés.

—¿Se lo volviste a hacer? ¿Volviste a hacer que a Jacques se le pusieran los cojones de corbata? —preguntó entusiasmado King.

—Sí, pero en esta ocasión no hizo falta que estuviera en el mismo coche ―respondió Corky justo cuando empezaba a explicarle cómo había obligado al francés a mover su coche como él había querido.

—No sé si querrá volver a trabajar con nosotros —observó King conteniendo una carcajada al imaginarse los gritos de ese pandillero convertido en vendedor de coches.

«Espero que se equivoque. Jacques ha sido un buen hallazgo, un buen contacto para futuros trabajos en Europa», pensó Summer mientras no perdía el hilo de la conversación entre el más viejo y el más joven del equipo. Sin darse cuenta, King se había convertido en el protector de Corky, y este se lo contaba todo como un hijo que busca impresionar a su padre y que, además, lo logra con todo lo que hace.

A pesar de que aquella imagen hubiera podido formar parte de cualquier fotografía navideña, al otro extremo de la mesa las cosas empezaban a ser un tanto extrañas, si hablamos de familia.

Beau, el tío pesado y cuarentón que se toma confianza con cualquiera, ahora estaba intentando intimar con Harper, la prima rara que hay en toda familia… Algo que de inmediato hizo que Summer olvidara el símil con la familia y prefiriera decantarse por el del grupo de amigos.

—¿Sabes que resulta muy sexi cuando una chica habla de tecnología? —dijo Beau sin que Summer pudiera adivinar adónde podía llegar con aquello.

—¿Sabes que lo que acabas de decir resulta completamente ofensivo para las mujeres? —le escupió Harper sin remilgos.

—Y ¿sabes que me encanta que una chica me lleve la contraria?

—No te vas a callar, ¿verdad?

—Solo cuando consiga un beso de esos labios —soltó Beau intentando llevar la conversación donde realmente le interesaba.

—Pues que sepas que, en cuestión de besos, si tengo que elegir, me van más las personas como Summer —explicó Harper señalando a la de Los Ángeles, a la vez que esta se quedaba parada.

—¿Las prefieres rubias?

—No —respondió la hacker—, las prefiero sin nada que les cuelgue entre las piernas.

Al escuchar aquellas palabras, Beau frunció el gesto y ululó por lo bajo, como si hubiera recibido un duro golpe en el estómago, sabiendo que había tenido las de perder desde un principio… Se recuperó deprisa al decir:

—Lo sabía, si no, no te hubieras resistido a mis encantos.

Como respuesta, Harper soltó una carcajada. Summer los miró sonriente. No había podido evitar ver que entre aquellos dos había surgido una relación de amor-odio… o, mejor dicho, de respeto-asco, que hacía que, aunque pareciera que no se soportaban, en realidad confiaran el uno en el otro. Salvando todas las distancias, Harper y Beau tenían más cosas en común de las que Summer se atrevería a decirles, así que prefirió permanecer en silencio y disfrutar de un momento de paz en aquella bella ciudad que era París.

Alejando la mirada de sus compañeros, miró a su alrededor, a la gente que recorría aquellas calles, turistas, parisinos de pura cepa, hijos adoptivos de la ciudad. Eran como una marea infinita de emociones que se veían acentuadas por el calor que no había dado tregua ni un solo instante.

Aquella ciudad parecía dispuesta a resistir el ataque del sol, y la gente seguía en la calle hiciera el tiempo que hiciera. Todas las mesas de la terraza estaban llenas, no solo las del café en el que se encontraban, sino las de todos los que se podían ver en cualquier dirección. Aquello era algo que decía mucho de París, ya que sus habitantes, sin saberlo, estaban más unidos de lo que creían. Todos, no había excepción alguna, desde el grupo de chicas jóvenes que cotorreaban emocionadas por la última conquista amorosa de una de ellas al oficinista obligado a seguir vistiendo traje a pesar de aquel calor, pasando por los camareros del café, los tenderos del mercado de enfrente e incluso aquel hombre pelirrojo y enjuto de gesto torcido que los observaba desde el otro lado de la calle.

«¿Quién coño es ese?», se preguntó fijando la mirada en aquella perturbadora figura.

Aunque ella lo miró, aquel hombre no apartó la mirada. No solo no se incomodó, al contrario, le mostró una fría pero triunfal sonrisa. Había un magnetismo entre ellos dos. Summer sabía que lo conocía, pero no lo tenía presente, y menos en aquel contexto, tan lejos de…, ¿de lujos?, ¿de dinero?, ¿de Japón? No hizo falta nada más. Las conexiones nerviosas de su cerebro se unieron para que ella pudiera decir una simple pero muy importante palabra:

—¡Fitzwilliam! —exclamó.

El grito de Summer sorprendió a sus compañeros, que dejaron de hablar entre ellos y la miraron atentos. Tan atentamente como lo hacía sir Henry Fitzwilliam desde el otro lado de la calle. No se movía ni un ápice, solo los observaba como si estuviera mirando una naturaleza muerta.

«No parece un cliente ansioso de conseguir su encargo», se dijo Summer sin perderlo de vista, a pesar de los vehículos que se cruzaban entre ellos.

—¿Qué sucede? —preguntó King dirigiendo la mirada hacia donde Summer tenía sus pupilas clavadas.

Al principio, Summer no respondió, pero al poco sintió que no solo era King el que, con la mirada, le preguntaba qué estaba sucediendo en aquel preciso instante.

—¿Veis a aquel hombre pelirrojo? —les preguntó la ladrona sin volverse.

Los demás no respondieron con palabras, pero Summer dio por sentado que lo estaban viendo tan nítidamente como lo hacía ella.

—Pues no es otro que sir Henry Fitzwilliam —explicó—, el hombre que nos ha traído aquí.

—¿Te refieres a tu cliente?, ¿al amigo de Senzo? —preguntó King.

Summer asintió con la cabeza.

—¿Y se puede saber qué hace aquí? —preguntó Beau sorprendido—. ¿Habías acordado encontrarte con él?

—No, ni siquiera sabía cuándo tendría lugar el robo —respondió Summer—, era un encargo sin fecha, por la dificultad que conllevaba.

—Entonces…

—¿Cómo es posible que se encuentre al otro lado de la calle observándonos con tanta atención? —dijo Summer formulando la pregunta que Corky no se había atrevido a realizar.

—Esto no me gusta, Summer —afirmó Beau, sorprendentemente serio para su porte habitual.

—A mí tampoco… Hay algo aquí que no me encaja…

De repente, antes de que Summer pudiera seguir reflexionando en voz alta el motivo por el que no acababa de comprender la situación, Fitzwilliam se movió por fin… No fue nada exagerado, solamente levantó la mano derecha con el dedo índice erguido señalando al cielo.

—¿Qué coño…? —empezó a preguntar Harper cuando vieron como decenas de las personas que los rodeaban, desde un par de hombres en bermudas y camiseta turística al oficinista que sudaba bajo su traje a unas pocas mesas de ellos, se levantaban y se dirigían hacia ellos.

Ante aquel extraño comportamiento, más propio de un cuerpo de seguridad que de los empleados de un ricachón inglés, Summer no dudó:

—¡Corred!

Sin pensárselo dos veces, los cinco se levantaron a toda prisa. Tras ellos dejaron cinco bebidas a medias y un par de billetes de diez euros flotando lentamente en el aire para posarse sobre el mármol de las mesas que habían juntado un rato antes… El descanso se había acabado.

Capítulo 14

Sinnerman

Sin saber exactamente el porqué, finalmente su jefe había decidido intervenir, ordenándole que, ahora que los cinco ladrones habían salido del piso y estaban localizados en el exterior, entrara en el piso franco y después se reuniera con él.

Liderando un pequeño equipo formado por dos agentes de la EIA y dos miembros de la gendarmería nacional francesa, con el apoyo de la policía local de París, Clara Sahún hizo lo que hubiera hecho el primer día: entrar en el piso franco y hacerse con todas las pruebas posibles en contra de ese equipo de ladrones.

Como todos ellos habían aprendido en la academia, una vez que la policía local hubo cortado la calle de acceso al piso franco, los cuatro hombres corrieron tras Clara, todos ellos con el arma en ristre. Se trataba de ladrones, pero no por ello dejaban de ser peligrosos.

De una patada abrieron el portal y subieron los peldaños de dos en dos hasta que llegaron al último piso.

—Comprueben que no haya ninguna trampa —ordenó Clara.

Uno de los miembros de la gendarmería se acercó a la puerta con un aparato que parecía salido de una película de ciencia ficción y examinó la puerta mientras emitía unos pausados pitidos. Tras unos segundos, el hombre se levantó y se apartó a la vez que decía:

—Limpio.

Los dos agentes de la agencia tiraron la puerta abajo y se hicieron a un lado para que Clara entrara y fuera la primera en acceder al interior.

«La caza ha terminado», pensó. Por fin conseguiría las pruebas contra esos ladrones. Como un torbellino, Sahún entró en el piso franco apuntando con el arma, pero con el dedo alejado del gatillo.

—¡Policía! —exclamó cuando cruzó el umbral seguida de sus hombres.

Con rapidez y cuidadosamente, examinaron cada rincón de aquel piso franco, que, como ella misma había podido comprobar durante las vigilancias, era el lugar donde el grupo de ladrones trabajaba.

Una vez asegurado que no había nadie, los cuatro hombres se reunieron junto a Clara.

—Todo despejado —dijo uno de ellos.

Clara enfundó su arma y puso los brazos en jarras mirando a su alrededor.

—Tengo que informar a Temple —dijo soltando un resoplido.

***

Cinco pares de pies pisaban con fuerza el suelo de los callejones del barrio latino de París. A pesar del sofocante calor que inundaba la antigua Lutecia y del bochorno que subía desde las aguas del Sena, ninguno de los cinco ladrones se lo pensó dos veces al poner todos sus esfuerzos en desaparecer… En desaparecer de la vista de aquel inquietante hombre que había surgido de repente con un ejército personal a su alrededor.

Summer abría la marcha, dando pasos elásticos y lanzando rápidas ojeadas para comprobar que ningún miembro de su equipo se quedaba atrás. No quería perder a ninguno de ellos, y menos que cayera en manos de quien narices fuera Fitzwilliam. La última vez que había mirado a ese hombre al otro lado de la calle, un escalofrío le había recorrido la espalda. En su rostro vio la mirada de un cazador obcecado en conseguir a su presa…: ellos.

La joven ladrona de Los Ángeles no solo miraba hacia atrás para asegurarse de que su equipo seguía unido, sino también para saber cómo iba King. El ladrón ya no era un jovenzuelo de piernas ágiles que pudiera emprender una loca carrera por las empedradas calles de la capital francesa, más bien todo lo contrario.

«Por favor, Dios, no dejes que King se retrase… Él no puede quedar atrás», se dijo. Aunque le supiera mal perder a cualquiera de ellos, no podría superar que King estuviera fuera de juego. No solo era un compañero de trabajo, también era su amigo, su mentor…, prácticamente era como un padre para ella. Ahora, mientras sus piernas funcionaban de forma automática, se preguntaba por qué había decidido emprender aquella huida. Fitzwilliam no era más que su cliente, y, aunque su persona fuera inquietante, necesariamente no justificaba salir corriendo como alma que lleva el diablo. Algo en lo más profundo de ella le había dicho que allí había gato encerrado… Tenía la suficiente experiencia para saber cuándo no encajaban todas las piezas y era mejor poner los pies en polvorosa.

Al empezar a correr no había pensado cuál podía ser su escondrijo… París era suficientemente grande para desaparecer sin ser visto. Lo único que pensaba era en no acercarse al piso franco: había demasiadas pruebas en su contra en el interior de aquel pequeño estudio como para que alguien no supiera que era su guarida.

«Lo mejor es apartarse del lugar», se dijo mientras no dejaba de correr, procurando despistar a sus perseguidores. «¿Sus perseguidores?» Se preguntó si aquel grupo de hombres que se habían levantado ante la orden de Fitzwilliam seguían tras su pista o simplemente había sido una confusión debida a la tensión del robo… ¡No! Su instinto no había dejado de funcionar correctamente, había detectado peligro, y eso era a lo que se enfrentaba.

Aunque se había fijado en King, que cerraba aquel pelotón tan peculiar, vio como los demás le seguían el ritmo…, cada uno a su manera. Corky le pisaba los talones a buen paso; seguramente no se despegaría de ella si no se lo ordenaba. Después venía un Beau sorprendentemente en forma, a pesar de su aspecto y sus costumbres. Harper estaba a punto de sacar el hígado por la boca… Como ella misma había dicho, no se había hecho informática para correr.

—¿Alguna idea? —le preguntó entre jadeos la hacker, deseando que Summer cesara la carrera.

—Solo huir, no tenemos alternativa.

—Pero ¿de qué huimos? —preguntó Corky.

—De Fitzwilliam.

—¿Por qué? —inquirió el inglés.

—Porque mi instinto me lo ha dicho.

—¿Tu instinto? —preguntó el ladrón de coches sin aminorar el paso.

—No es normal que un cliente con unos gustos tan caros se persone en el lugar del robo a tan poco tiempo de que tenga lugar… Debería estar lejos para que, en el caso de que le pillen con la mercancía, diga que él no sabía que lo habían robado ―explicó Summer mientras corría, demostrando su perfecto estado de salud.

Nadie añadió nada más. Las palabras de Summer tenían sentido y, además, no podían entretenerse en pensar mientras corrían preocupados por que los siguiera.

El grupo siguió callejeando, girando a cada esquina que podían, pero sin volver sobre sus pasos. Debían alejarse y despistar a sus perseguidores.

—¿Alguien nos pisa los talones? —preguntó Summer desde la cabeza intentando mirar atrás.

No hizo falta respuesta: al tomar una calle a la izquierda, vio que al final de esta un grupo de hombres con cara de pocos amigos se plantificaban a unas decenas de metros de ellos.

—¡Mierda! —exclamó al mismo tiempo que giraba a la derecha.

Volvió a intentarlo un par de esquinas más arriba. De nuevo, una pareja de hombres se interpuso entre ella y la salida de la calle.

—¡Están por todas partes! —exclamó Corky al comprender por qué la ruta que Summer había escogido para huir era tan errática.

—Calla y sigue corriendo, Dean —ladró Beau desde atrás, empezando a mostrar signos de cansancio.

Aunque costara creerlo, a cada esquina que giraban, a cada calle que emprendían, se topaban con dos, tres, cuatro y hasta con cinco hombres que los esperaban clavándoles sus miradas como espadas afiladas.

Los cinco ladrones fueron conscientes de que cada vez tenían menos opciones de salir de aquel laberinto de calles y callejuelas en el que se habían metido. A pesar de todo, pensaban que conseguirían despistar a sus perseguidores, aunque el hecho de que pareciera que se multiplicaban exponencialmente había vuelto el plan de huida en su contra.

Summer y su equipo estaban poniendo todas sus fuerzas en no dejarse llevar por los malos presentimientos, a la vez que no dejaban de correr como locos, deseando que en la siguiente esquina no hubiera nadie esperándolos… No fue así.

Los ladrones no sabían cuántas veces habían cambiado de dirección. En todas las ocasiones se habían topado con un muro de anchos hombros que les impedía seguir, hasta que llegaron a una pequeña plazoleta que había en un cruce de callejones. Al mirar en las tres direcciones que se abrían ante ellos, y sabiendo que por detrás tenían a los hombres de Fitzwilliam, pudieron comprobar que, por fin, tenían una salida. Frente a ellos y a su derecha, había unos callejones que seguían serpenteando tras las casas; a la izquierda se abría la calle en dirección a una de las grandes avenidas de la ciudad… No sabían cuál, pero el ruido de los coches y el olor a aire fresco así se lo indicaron.

—¡Por ahí! —señaló Beau cuando llegó a la altura de Summer, pero esta no siguió la indicación del canadiense—. ¿A qué esperas? ¡Venga, vamos!

—¿Y King? ¿Dónde está?

—¡Mierda! Es verdad —protestó Corky aprovechando el breve descanso para recuperar un poco de fuelle antes de reemprender la carrera.

—Venía detrás de mí —explicó Harper en un tono sorprendentemente preocupado para su habitual carácter arisco.

—No podemos irnos sin él —dijo Summer.

—¡¿Cómo?! ¡No! —estalló Beau—. Debemos huir de aquí antes de que los hombres de ese tarado nos pillen.

—¿Dejarías a alguien atrás? —preguntó ofendida Summer.

—Claro, joder. Somos ladrones, no bomberos. Mejor huir, para poder vivir un nuevo día, que quedarse y luchar.

Summer no decía nada. No sabía qué hacer. Por un lado, pensaba lo mismo que Beau: su trabajo les obligaba a sobrevivir; por otro, el hombre que se estaba quedando atrás era King.

—Summer, tú decides —anunció Corky.

—¡Venga ya! —protestó Beau. Al ver que Summer no se decidía, añadió—: Entonces yo me voy, que os vaya…

Las palabras del canadiense quedaron cortadas cuando descubrió que la salida a la calle principal se había cortado por la presencia de cuatro hombres con un aspecto poco amistoso.

El carterista optó por tomar el camino de la derecha, pero obtuvo el mismo resultado. No puso interés en ir por la única salida que le quedaba, porque, como ya suponía, tres hombres más aparecieron por ese callejón en ese preciso instante.

—Genial, estamos cercados —refunfuñó.

Los cuatro ladrones miraron a su alrededor con las espaldas pegadas. Estaban encerrados, no tenían ninguna salida, ninguna alternativa para salvar el pellejo de aquella situación. Se encontraban en una pequeña plazuela entre callejones que olía a todo, pero a nada bueno, en la que los cubos de basura eran los reinos y los gatos arrabaleros eran sus reyes.

Los hombres que les cortaban el paso no se acercaron, solo permanecieron en sus puestos para que nadie pudiera salir de aquel encantador lugar. Las dudas afloraron en las mentes de los ladrones, que no sabían ni a qué ni a quién se enfrentaban. La respuesta no tardó en llegar.

Por el callejón por el que ellos habían llegado, un grupo de hombres se acercó a la plazuela arrastrando a un desfallecido King. Sin decir nada y sin mostrar ningún tipo de respeto, arrojaron al enorme ladrón contra sus compañeros, que lo sujetaron como pudieron para que no cayera.

—Lo siento, Summer —dijo cabizbajo, respirando aún con dificultad tras la abrupta carrera.

—No te preocupes, John.

Fue cuanto Summer pudo responder. Estaban acorralados, y encima debían cargar con King. Summer pensó que la aventura en la que se había metido unos días antes al aceptar el trabajo en Japón terminaría en ese apestoso lugar en tan solo unos instantes. Y no se equivocaba, ya que, de entre el muro de hombres que había traído a King y que les cerraba la cuarta salida, se abrió paso la figura enjuta y torcida de Fitzwilliam, que los observaba con una sonrisa.

«Algo me dice que esto es el fin», se dijo Summer viendo que el final de su carrera como ladrona estaba cerca.

Aunque los tuviera a sus espaldas y no los viera, la ladrona de guante blanco sentía la presencia de sus compañeros: Beau sosteniendo a King, y Corky y Harper escoltándola a apenas unos centímetros de ella. Aunque hiciera poco que se conocían, ese pequeño grupo se había convertido en algo más que un mero equipo de trabajo… Tal vez no fueran familia, ni siquiera amigos, pero estaba claro que parecían dispuestos a cubrirse las espaldas mutuamente.

El inglés se abrió paso entre los que, evidentemente, eran sus hombres, que se hicieron a un lado en cuanto Fitzwilliam los apartó. El pelirrojo metió las manos en los bolsillos de sus pantalones y observó detenidamente a los ladrones. Era evidente quién era el cazador y quién la presa, pero en esta ocasión parecía que el primero no tuviera prisa por hacerse con la segunda, ya que los ladrones eran una captura segura, solo hubiera faltado que los hubieran atado por el cuello. Era como si quisiera regodearse, disfrutando de aquel momento.

Mientras Fitzwilliam paseaba a su alrededor, como si les tomara las medidas antes de meterlos dentro de una caja de pino, los cinco ladrones no lo perdieron de vista ni un instante, no querían tener ninguna sorpresa.

Aunque todos se lo preguntaban, sobre todo era Summer la que no dejaba de darle vueltas al motivo de la presencia de su supuesto cliente en París. En la casa de Senzo parecía que todo hubiera quedado claro, era un trato sencillo: ella conseguía la pieza y le pagaba por ello, no hacía falta que la vigilara, que la supervisara. Además, si tan amigo era de Senzo, este le hubiera podido asegurar la fiabilidad de la ladrona. No era una advenediza; a pesar de su juventud, era una de las mejores del gremio. Por todo esto y muchas más cosas que cruzaron la mente de Summer, veía que se trataba de un cúmulo de sinsentidos que solo se solucionarían hablando. Al fin y al cabo, si Fitzwilliam quería que realizaran su trabajo, no podía acorralarlos como simples conejos asustadizos.

—Qué agradable sorpresa habernos encontrado aquí, ¿no? —dijo Summer lanzándose al ruedo, esperando con ello sondear las intenciones del pelirrojo.

Al oír las palabras de Summer, el hombre, torciendo el gesto, la miró fijamente, mucho más de lo que había hecho hasta entonces.

—Y que lo diga, señorita Green —dijo con una voz decidida cargada de falsa simpatía—. Mire que es curioso: vengo a París unos días y me topo con usted… Qué cosas tiene la vida, ¿no?

Summer asintió sonriendo. El resto de su equipo mantuvo la misma compostura.

—¿Y qué le ha traído a la Ciudad del Amor?, si me permite la pregunta ―respondió Summer.

El pelirrojo no articuló ni una sílaba, simplemente se encogió de hombros sin dejar de mirarla ni sacar las manos de los bolsillos.

—¿Necesita algo más? ¿Tal vez un souvenir, sir Henry? —preguntó Summer siguiendo con su táctica. —El hombre frunció los labios y sacudió la cabeza negativamente—. Sabe que pueden vincular el nombre de sir Henry Fitzwilliam al mío en el caso de que mi trabajo no saliera como espera, ¿cierto? —El hombre soltó una sonora y acongojante carcajada—. Yo no me río, sir Henry. Soy una profesional, y no me gusta que los clientes metan la nariz en mi trabajo, como parece que está haciendo usted ahora mismo… No necesito que me vigilen —afirmó sin miedo Summer, queriendo dejar las cosas claras.

El hombre alzó las manos mostrando sus palmas en son de paz.

—Lo comprendo perfectamente, señorita Green, pero permítame que le diga que se me hace extraño que siga tratándome como un lord.

—¿Es que acaso no lo es, sir Henry?

El pelirrojo volvió a soltar una nueva risotada, algo que aún desconcertó más a Summer y a sus compañeros.

—Por favor, dejemos las formalidades…

El hombre se dispuso a dar una mordaz réplica, pero apareció una chica de tez oscura con un chaleco antibalas. A diferencia de Fitzwilliam, mostraba una mirada cargada de bondad. Se acercó al pelirrojo y le susurró algo al oído. Sin duda alguna, aquella mujer era su subordinada y lo que acababa de decirle no le había gustado. Cuando la chica hubo terminado, se situó a su lado; el pelirrojo volvió a dedicar su atención a los cinco ladrones.

—Como iba diciendo, dejemos las formalidades… Podéis llamarme Henry Temple, agente Henry Temple, de la EIA, o, lo que es lo mismo, la European Intelligence Agency.

¿Agente? ¿EIA? Los ladrones se sorprendieron al escuchar las palabras del que hasta ese momento había sido sir Henry Fitzwilliam. No conseguían encajar la reciente información con el resto de las cosas que sabían acerca del robo que estaban a punto de cometer.

Summer fue la que más descolocada se quedó, a pesar de que los años jugando al póker le habían permitido mantener la compostura, aunque solo fuera un poco.

«¿He aceptado un trabajo de la policía?», se preguntó Summer mirando a sus compañeros, tan desconcertados como ella. Solo uno se acercó, solo uno intentó apoyarla en aquel confuso momento: King. El veterano ladrón dejó de apoyarse en el canadiense y se situó, hombro con hombro, con la que había sido su protegida desde hacía décadas.

—Ahora no creáis que soy un poli corrupto que aprovecha su posición para llenarse los bolsillos —dijo Temple empezando un monólogo—. No os equivoquéis; si algo soy, es todo lo contrario. No es que me llamen el incorruptible, pero casi. Veréis, este golpe solo ha sido un gancho, un anzuelo, un cebo para hacerme con todos vosotros —explicó sonriendo—. Entre los cinco, reunís más de un millar de robos por valor de millones de dólares, o euros, o libras…, cada uno que escoja la divisa que quiera, porque, sea al cambio que sea, las cantidades son asombrosas, aunque no astronómicas.

»No es que seáis la crème de la crème, como se diría en estas calles, pero tampoco sois unos angelitos, ¿verdad? —soltó mientras se paseaba a su alrededor, gesticulando con los brazos. Sin mirar a ninguno de ellos, añadió—: Menudo equipo te has montado. Me has dejado impresionado. Cualquiera diría que querías evitar que los mejores acabaran en la trena.

Ninguno de los ladrones comprendió a qué se refería ni a quién se dirigía.

—Veamos, ¿a quién tenemos? —prosiguió Temple frotándose las manos, ajeno a los movimientos de los criminales—. En primer lugar, a un carterista fracasado. De joven fue alguien, incluso alguien atrevido, pero ahora no deja de ser un paleto del sur de dedos ágiles… —Beau se dispuso a protestar, pero Temple fue más rápido—: Perdón, del norte. Después hay un pijo aburrido que quiere emular a su padre, cuando podría vivir a cuerpo de rey toda su vida, un simple novato que no sabe dónde se ha metido. Luego está la punki rebelde. ¡Ah! Me encanta esta chica; puede que sea una de las mejores hackers del mundo, pero se cree una estrella cuando en realidad simplemente se ha estrellado en más de una ocasión, si no, a qué viene que siga viviendo como una indigente. —Temple se detuvo y tosió para aclararse la garganta. Sus palabras permanecían en el aire. Conocía quiénes eran, podía atraparlos cuando quisiera. ¿Por qué entonces, en ese preciso instante? La respuesta solo la conocía un hombre que ahora disfrutaba escuchando su voz—. Y una ladrona de guante blanco demasiado temeraria…

Ajeno, o aparentemente distante a la sorpresa de Summer y su equipo, Temple siguió hablando:

—Admito que es muy buena, el último golpe en Berlín fue perfecto, pero es demasiado atrevida y se complica la vida para trabajar sola. Un día cualquiera harás que atrapen a tu protegida… ¡Uy! Pero si ya lo has hecho.

Al escuchar las últimas palabras de Temple, cuatro ladrones comprendieron que se estaba dirigiendo al quinto, a King, lo que significaba que el pelirrojo lo conocía y había una relación entre ellos de la que nadie más sabía de su existencia.

Regodeándose en sus ideas, Temple soltó una risotada que incomodó no solo a los ladrones, también a sus subordinados. No duró demasiado, la cortó de repente:

—¡Eh, tú, la punki! —exclamó dirigiéndose a Harper—. Las manos donde pueda verlas.

De inmediato, la hacker sacó las manos de los bolsillos de su chaqueta y las alzó, mostrando que no tenía nada en ellas.

—Así me gusta, a pesar de mi aspecto agradable, no estoy para bromas ni juegos de manos —espetó el policía, y mirando a sus hombres ordenó—: Lo mejor será que los atéis en corto… ¡Apuntadlos! Y si alguno se mueve más de la cuenta, le pegáis un tiro…, pero en la pierna, quiero humillarlos al meterlos en la cárcel.

Los ladrones no sabían cómo tomárselo. Suponían que estaban siendo acusados por un crimen que todavía no habían cometido. Además, Temple parecía conocer a King, y se había hecho pasar por un lord inglés para encargar ese trabajo… ¿Por qué no esperar a que cometieran un error y atraparlos con las manos en la masa?

Esa era la misma pregunta que se hacía Clara Sahún, la mano derecha de Temple. Aun conociéndolo, estaba descubriendo una faceta muy distinta de su jefe. Eran ladrones, no asesinos, no hacía falta encañonarlos. Además, esperar tanto para que cometan el robo, y ahora detenerlos sin un motivo aparente… Parecía como si Temple hubiera perdido la cabeza.

—Seguramente os estaréis preguntando qué interés puede tener una institución internacional como la EIA en vosotros… Muy sencillo: por muy patéticos que seáis, sois unos criminales. Ahora no os vengáis arriba creyendo que os estamos persiguiendo por vuestro talento y que hace años que os seguimos la pista, ya que es todo lo contrario. Puede que la señorita Green genere un poco de interés en los despachos de los burócratas, pero no demasiado, solo el suficiente para acabar de una vez por todas con sus actividades. —Temple miró a King con una fingida cara de pena y añadió—: Lo siento, John, ya no voy a poder seguir haciendo la vista gorda con tu protegida.

—Pero…

—Pero nada, viejo amigo —dijo Temple interrumpiendo a King. Con una sonrisa malvada añadió—: Un trato es un trato, ¿recuerdas?

—¿Esto es por el Monje? —intervino Summer.

—¿El Monje? ¿El robo de Berlín? ¡No! —respondió entre carcajadas Temple—. Ese simplemente fue tu último trabajo. Esto es por los años que hace que permito que te pasees por medio mundo entrando y saliendo de las salas de los museos y de las colecciones privadas como si lo hicieras de un supermercado. Y aunque hubiera podido atraparte con mis propios medios, qué mejor manera de facilitarme el trabajo que recurrir a un viejo conocido como John Franklin King.

Summer miró a King como si no lo conociera, como si no supiera quién era.

—¿Es eso cierto? —preguntó con un hilo de voz.

King no se atrevió a responder.

—Por supuesto que lo es. Hace años que King es un informador de la agencia. Si no, ¿cómo crees que ha podido sobrevivir tantos años sin tener que trabajar? ¿Haciendo de contacto? Nada de eso. Lo ha hecho cobrando un sueldo de informante, que es lo que es.

—¡Eso es mentira! —exclamó Summer sin querer creerse las palabras de Temple.

—No lo es, querida señorita Green. King nos ha ayudado a atrapar a algunos de los mejores en los últimos veinte años. Y aunque hasta ahora siempre ha intentado desviar nuestra atención de usted, ha llegado el momento de saldar las cuentas pendientes.

Aunque no quisiera aceptarlo, Summer empezaba a comprender cómo era posible que, después de años sin trabajar, King pudiera mantener el tren de vida que tenía. Siempre había creído que lo hacía gracias a los porcentajes de los golpes que ayudaba a organizar… No podía ser que fuera un informador en nómina de la EIA.

—Me niego a creerlo —dijo Summer.

—¿Se niega a creerlo? Está bien —respondió Temple encogiéndose de hombros—. Entonces deberá negarse a creer que ahora usted esté aquí, frente a mí, a punto de acompañarme a una comisaría parisina.

—Eso no significa que King nos haya… traicionado —dijo como si la última palabra le escociera en lo más profundo de su corazón.

—Claro que los ha traicionado —ladró Temple acercándose a Summer—. Yo le pedí que me ayudara a atraparla, como ha hecho con muchos más antes que usted. Por eso decidió escoger a esta panda de fracasados para que fueran con usted, señorita Green. No me extrañaría que estuviera dispuesto a entregarla a cambio de que este fuera el último de sus trabajos con nosotros. Al reunir este peculiar grupo de…

—¿De qué, eh? —protestó Harper en tono combativo.

—De ladrones de poca monta —respondió sin miedo Temple, antes de volver a dirigirse a Summer y añadir—: Con este equipo pretendía que el golpe fallara y que fuera detenida, pero que no se llevara a los mejores por el camino.

—Pues se está equivocando, sir Henry…, agente Temple…, como quiera que se llame. Se equivoca —dijo Summer roja de ira.

—¿Por qué motivo?, si puede saberse.

—Porque he sido yo la que ha aceptado el trabajo, yo la que he escogido a mi equipo y yo la que lo ha organizado todo.

Temple sonrió.

—Buen intento, señorita Green, pero hemos estado en contacto en todo momento y sé lo suficiente para meterlos en la cárcel una buena temporada.

—Pues King le ha engañado y…

Temple la hizo callar con un sonido sibilante a la vez que alzaba parsimoniosamente el dedo índice de su mano derecha.

—Por mucho que lo intente, todo está perdido. King los ha vendido… Puede estar orgullosa de que termine su carrera en una jaula de metal y no en una caja de madera —dijo Temple con una sonrisa maliciosa en los labios. Mirando a sus hombres, ordenó—: Detenedlos.

—Deje a King, no le ha hecho nada —exclamó de repente Summer.

Temple se volvió para mirarla. No estaba sorprendido, esperaba aquella intervención.

—Qué bonito: fiel hasta el final —dijo acariciándose el labio inferior—, igualita que su padre.

A Summer se le cortó la respiración. ¿Ese hombre conocía a su padre? ¿Cómo era posible? Trastornada por la mención a su padre, a pesar de la traición de King, buscó en sus ojos azules una respuesta que pudiera ayudarla a comprender a qué se refería Temple.

—No me lo puedo creer —se jactó el policía, y preguntó—: ¿Nunca te ha explicado cómo murió tu padre?

—Claro que me lo ha contado —respondió Summer con lágrimas en los ojos—. Lo mató un policía en Londres.

Temple le dedicó una sonrisa triunfal.

—Yo soy ese policía.

Aquellas palabras fueron como una puñalada en el corazón de Summer, ya que, si eso era cierto, solo podía significar una cosa.

—Entonces…

Summer fue incapaz de seguir hablando. Temple lo hizo por ella.

—Evidentemente, señorita Green. Su querido King trabaja para mí desde entonces —confesó el pelirrojo de gesto torcido.

Ante tal revelación, Summer se volvió para mirar fijamente a King, en busca de unas respuestas que ya conocía y quería escuchar de sus labios. King apenas fue capaz de sostenerle la mirada. Aquella mirada tan particular, tan característica, que, aun teniendo colores distintos, era la misma mirada aguda y atrevida del que fuera una vez su mejor amigo: Benjamin Green.

Capítulo 15

Help!

Al oír el chasquido, Ben miró a John con una sonrisa en sus ojos azul claro. Estaban en la parte trasera de un edificio, forzando la cerradura de la puerta de servicio. No era un edificio cualquiera, pero ellos tampoco eran unos ladrones cualquiera. Había una oficina de una de las entidades bancarias más importantes del mundo, y ellos estaban dispuestos a robar sin que nadie se percatara… O, al menos, sin que nadie se diera cuenta hasta la mañana siguiente.

Estos dos ladrones no habían empezado con muy buen pie. Unos años antes se habían conocido de una de las peores maneras en la que un ladrón puede conocer a otro: robando lo mismo. Para sorpresa de ambos, se habían topado cuando los dos intentaban robar una pintura renacentista, atribuida a uno de los discípulos de Da Vinci, que formaba parte de una colección privada de un ricachón de Nueva York. La situación había sido bastante incómoda para ambos. Al principio, ninguno de los dos supo cómo actuar. Se estuvieron mirando durante largos minutos, intentando escudriñarse el uno al otro para saber qué pensaban. Las preguntas afloraron en las mentes de los dos: ¿nos peleamos para saber quién se lleva la pintura? ¿Nos la jugamos a las cartas? Como ninguno de los dos era un ingenuo, ambos se decantaron por la tercera pregunta: ¿nos repartimos los beneficios? Al fin y al cabo, aquel trozo de lienzo cubierto de brochazos valía una auténtica fortuna, tan grande que bien podían ser dos fortunas. No hizo falta negociar demasiado: sacaron la pintura del edificio, se repartieron al cincuenta por ciento lo que consiguieron al venderla y, sin darse cuenta, se convirtieron en socios. A partir de ese momento, fueron uña y carne, y todos en el sector sabían que si alguien contrataba a Benjamin Green, John Franklin King iba con él, y viceversa.

Con el paso del tiempo, además de socios, también se convirtieron en íntimos amigos. Fue una época dorada para ellos. Éxito tras éxito, se convirtieron en los ladrones de guante blanco más buscados del mundo, no solo por la policía, sino por todos aquellos que quisieran ampliar sus colecciones. Pero quién podía negarse a un encargo como el que tenían entre manos.

Sin conocer el motivo, habían sido contratados por un hombre adinerado de Londres para que desvalijaran unas determinadas cajas fuertes de unos determinados bancos.

—Verá, ¿señor…? —dijo Ben al oír la propuesta del hombre.

—Sin nombres, por favor, me gustaría conservar el anonimato —respondió el hombre.

—De acuerdo —aceptó rápidamente Ben antes de proseguir—. Verá, es cierto que seríamos capaces de abrir esas cajas fuertes, pero ya no nos dedicamos a ello.

King lo secundó encogiéndose de hombros.

—Lo sé bien, caballeros. Sin embargo, tengo especial interés en que lo hagan. Sé que son capaces de ello, aunque ahora se decanten por trabajos más… artísticos. Por unos motivos que no vienen al caso, no puedo dejar que esas cajas sigan cerradas ―respondió el hombre.

—Lo entiendo, pero es demasiado peligroso para nosotros y…

El hombre no dejó que Ben terminara de excusarse y le interrumpió diciendo:

—Puede que sea arriesgado, pero les aseguro que será beneficioso.

Green fue a replicar una vez más. King se interpuso.

—¿Cuán beneficioso sería para nosotros? —preguntó.

El hombre, que por su forma de vestir y comportarse denotaba que no era un muerto de hambre, más bien todo lo contrario, sonrió mostrando una dentadura torcida.

—Les pagaré cinco mil libras por cada caja que abran.

—¿Solo cinco mil? —preguntó King un poco ofendido—. Con eso no cubrimos ni los gastos del trabajo.

—Tenga paciencia, querido amigo, todavía no he terminado —contestó el hombre—. Como les decía, les pagaré cinco mil libras en efectivo por cada caja abierta, y después de que me muestren el contenido sustraído, también se lo podrán quedar.

Ben y King se miraron sorprendidos. Era un trato un poco extraño. Normalmente la gente pagaba a cambio de que robaran algo que el cliente se quedaría, no que se quedarían ellos.

—Y ¿cómo puede asegurarme que en el interior de las cajas haya beneficios suficientes para completar el pago por el robo? —preguntó Ben.

—Por favor, señor Green, me ofende con esas palabras. Creía que estábamos hablando entre caballeros —protestó el hombre prácticamente sin inmutarse.

Ben se volvió y observó a su compañero. Se conocían lo suficiente para que con un par de miradas uno comprendiera lo que el otro estaba pensando. A ninguno de los dos le entusiasmaba la idea, y menos sin que el hombre diera detalles, pero aquel trabajo podía acumular muchos ceros, y más si se contaba el valor de los contenidos de las cajas. Mientras que King pensaba que podía ser peligroso y podían encontrar otro trabajo, Ben vio en ese encargo la posibilidad de pasar más horas con su hija y asegurarse de que no siguiera sus pasos. No se avergonzaba de su oficio, pero quería que su pequeña Summer tuviera un empleo honrado.

Tras unos segundos, King vio en los ojos de su amigo qué estaba pensando… En realidad, no era difícil saberlo: desde que la pequeña había nacido, solo pensaba en ella.

—De acuerdo, confiaremos en su palabra —dijo King sin pensárselo más, alargando una mano para estrechar la de su cliente—. Díganos qué es lo que quiere que robemos y se lo traeremos.

El hombre volvió a sonreír, y volvió a hacerlo cada vez que los dos ladrones le mostraron el contenido de una caja robada, mientras se regodeaba con las noticias de la prensa sobre los misteriosos atracos.

Siempre, según la radio, la televisión y los periódicos, no importaba el qué, los ladrones entraban de noche en las oficinas de los bancos, abrían varias cajas de seguridad y salían sin que nadie los viera y sin dejar pistas. Era como si dos fantasmas se hubieran puesto de acuerdo para arruinar a los bancos de Londres.

Si conseguían salir de aquel banco, y no había nada que presagiara lo contrario, ese sería el sexto robo en apenas un par de semanas. La ciudad y el país estaban convulsionados. La policía no sabía qué hacer. Muchos empezaron a hablar de la existencia de Jack el Saqueador, porque parecía que se mofaran de los cuerpos de seguridad. Además, la mayoría de los bancos eran lugares en que los ricos escondían sus tesoros más preciados, no donde los obreros guardaban sus ahorros, por lo que la mayoría de la población no les tenía miedo, más bien al contrario: los consideraban algo así como unos héroes.

Un nuevo chasquido se oyó en el interior de la cerradura de la puerta. Era el último. Una vez más, Ben lo había conseguido, había abierto la puerta. Delicadamente y muy poco a poco, el irlandés hizo que la puerta girara encima de los goznes… Por mucho que algunos los consideraran fantasmas, no podían evitar las alarmas, y eso ya era cosa de King. El grandullón se escabulló como pudo por la rendija abierta de la puerta y se sumergió en la oscuridad del banco.

Como en todas las ocasiones, Ben rezaba para que su amigo consiguiera deshacerse de los sistemas de seguridad antes de que estos saltaran. No le defraudó. Unos segundos después de desaparecer, King sacó la cabeza por la puerta.

—Listo, podemos entrar —susurró a pocos centímetros de su amigo.

Sin pensárselo dos veces, Ben lo siguió al interior.

A diferencia de en ocasiones anteriores, en las que se habían hecho con joyas, relojes e incluso algunos diamantes sin marcar y alguna pequeña pieza de arte olvidada, según la información de su cliente, en ese banco robarían una caja repleta hasta arriba de dinero. Ninguno de los dos le dio demasiadas vueltas al asunto, pero estaba claro que no era dinero limpio, por decirlo educadamente.

Oculto en las sombras, a una distancia prudencial de los dos delincuentes, un joven pelirrojo observaba la escena. Cualquiera que lo hubiera visto hubiera creído que era un mendigo o un ratero de tres al cuarto que observaba cómo trabajaban los profesionales. No era así. Ese joven pelirrojo de gesto extraño no era otro que un joven inspector del Yard que andaba tras la pista de esos ladrones. Iba con ropa de calle, aunque en cualquier momento podría identificarse como policía. No quería que cualquier testigo lo pudiera identificar, ya que lo que tenía entre manos no entraba por completo en el protocolo de los estirados jefazos de Scotland Yard.

Con sumo cuidado, salió de su escondrijo, evitando que sus deportivas hicieran ruido al pisar el suelo de aquel callejón, y se acercó a la puerta que un instante antes habían abierto los ladrones como medida preventiva para tener una salida tras el golpe. Tal vez Henry Temple era un inspector novato, pero no era imbécil… y no iba a permitir que aquellos ladrones le tomaran el pelo.

Sin apenas respirar, para que nadie se percatara de su presencia, el policía observó la oscuridad del interior del banco y por un segundo creyó que se le habían vuelto a escapar. Enseguida vio entre aquellas tinieblas dos haces de luz que se movían acompasadamente.

Con sendas linternas en sus manos y con la tranquilidad de que King había apagado la alarma y las cámaras de seguridad, los dos ladrones se adentraron en el banco, que, en ese momento, parecía el lugar más oscuro de la tierra. Claro que habían estudiado con detenimiento todos los objetivos que su cliente les había propuesto, y aquel no era una excepción. Pero una cosa era verlos de día o imaginarlos, cómodamente, a través de un mapa en la habitación de un hotel, y otra muy distinta era sumergirse en ellos de noche y por la puerta trasera.

—La caja no tiene que estar muy lejos —indicó King entre susurros, enfocando su linterna hacia la derecha.

—Lo sé, lo sé, pero ten cuidado —le advirtió Ben en el mismo tono de voz—: como alguien vea el haz de luz, se acabó nuestra aventura londinense.

Ante aquellas palabras, King sonrió, asintió y enfocó la linterna hacia el suelo. No quería cometer un error y que los atraparan por una estupidez como aquella…, no podía volver a ser tan imbécil.

Los dos ladrones se movieron en aquella penumbra con hábiles y gráciles pasos, casi de bailarín de ballet. Hasta ahora no habían dejado pistas tras ellos, y querían que siguiera así. Para ello, tenían que tener sumo cuidado en tocar solo lo imprescindible y evitar dejar huellas o pisadas que pudieran acusarlos.

King iba siguiendo los pasos de Ben. Aunque él era el experto en las alarmas y demás temas de seguridad, Ben era el encargado de abrir las puertas, los candados y las cajas fuertes. De repente, sin que ninguno de los dos se sorprendiera demasiado, Ben alzó el haz de luz de su linterna y enfocó al final de una de las habitaciones de la parte trasera de la oficina bancaria… Al fondo estaba su objetivo: una bellísima y moderna caja fuerte.

Se acercaron de puntillas. Por el tamaño de aquel mueble de grueso metal, casi podía ser considerada un cámara acorazada, pero al no formar parte de la estructura del banco, y en teoría poderse mover, seguía dentro del rango de las cajas fuertes. Tan alta como la puerta principal de una casa, de un par de metros de ancho y otros tantos de fondo, si estaba tan llena de dinero como su cliente les había asegurado, Ben y King darían el golpe de sus vidas. Green la examinó con detenimiento, poniendo mucha atención en la cerradura, y vio lo que ya suponía tras cinco robos cometidos: aquella caja fuerte era muy parecida, por no decir igual, a las que se habían encontrado en los cinco anteriores bancos. Seguramente, hombres vestidos con trajes elegantes y con catálogos de comercial bajo el brazo, y con la apelación profesional de expertos en seguridad, habían conseguido vender aquel modelo de caja fuerte a las diferentes entidades clasificándola como «la mejor opción del mercado». Por suerte para los ladrones, Ben conocía muy bien lo que ofrecía el mercado en cuanto a cajas fuertes se trataba, y aquella no era la mejor, sino solo la más vendida.

El irlandés miró la caja con detenimiento. A pesar de que aparentemente no había nada diferente, algo en su interior le hacía tener un mal presentimiento, aunque no comprendía el porqué.

—¿Todo bien? —preguntó King un poco alarmado al ver que su socio todavía no se había puesto manos a la obra.

Green sacudió la cabeza negativamente sin dejar de observar la caja fuerte.

—¿Más complicada que las anteriores?

El irlandés volvió a sacudir la cabeza.

—¿Entonces?

Ben no respondió, no hacía falta entretenerse más. Aquella sensación que le había recorrido el espinazo debía ser, simplemente, frío. Así que frotó una mano contra la otra y se acercó a la cerradura.

Benjamin Green era un ladrón de la vieja escuela. Todavía faltaban años para que la tecnología invadiera todas las facetas de su oficio y de la vida en general, por lo que las cosas solo se podían hacer si se sabían hacer, no gracias a algún tipo de aparato del estilo de Star Trek que por arte de magia decodificara todas las cerraduras. Así que, con sumo cuidado y en el absoluto silencio que King sabía que tenía que guardar cuando Ben trabajaba, este último posó las manos sobre la ruedecita numerada de la puerta de la caja fuerte y empezó a girarla poniendo toda la atención en los leves chasquidos que sonaban en su interior.

King siempre se sentía fascinado por cómo trabajaba su compañero, y no porque él no fuera capaz de lo mismo, que lo era, pero mientras que él necesitaba todo un complicado conjunto de aparatos que amplificaban los ruidos del interior de la puerta, que detectaban el giro de la rueda y mil cosas más, Benjamin lo hacía todo a pelo, sin otra ayuda que sus agudos sentidos.

Desde la primera vez que trabajaron juntos, King sabía que, para que Green obrara su magia, él debía permanecer callado y estar atento por si Ben requería su ayuda…, aunque, en los años que llevaban trabajando juntos, de momento todavía no lo había necesitado.

«Fue una suerte toparme con él. Yo no hubiera sido más que un ladronzuelo del montón si no me hubiera asociado con él», se dijo entre susurros, por si acaso emitía algún tipo de ruido al pensar que molestara a Ben.

Los segundos se alargaron como horas mientras el irlandés hacía su trabajo. King sentía el sudor descolgándose de su frente, como si fuera él el que estuviera sometido a la presión de abrir la caja fuerte. Después de un rato durante el cual parecía que el tiempo se había detenido, Ben se apartó de la caja y, con un chasquido, su puerta se abrió por sí sola.

King abrazó por los hombros a su compañero.

—Lo has vuelto a lograr, Ben, lo has vuelto a lograr —exclamó por lo bajo con una sonrisa que le iba de oreja a oreja.

El irlandés le devolvió la sonrisa mientras acababa de abrir la puerta con la misma suavidad con la que se había movido hasta entonces, dejando que un espacio oscuro se abriera ante ellos.

Casi de forma instintiva, ambos enfocaron sus linternas al interior de la caja fuerte y se quedaron sin palabras, a la vez que la sonrisa de King aún se acentuaba más. El interior de la caja estaba organizado con estantes, y contenían lo que habían ido a buscar…, aunque no esperaban que lo hubiera en tal cantidad.

Dieron un par de pasos y se adentraron en el interior, examinando cada centímetro de la caja fuerte. A su alrededor había fajos y más fajos de billetes de libras esterlinas y dólares, dispuestos de tal manera que parecían listos para que ellos dos los recogieran y se los llevaran.

—Joder, Ben, hemos dado en el clavo —dijo King conteniendo un grito de alegría que hubiera hecho resonar las paredes en un kilómetro a la redonda.

Ante aquel maravilloso espectáculo, Ben, que aún no había abierto la boca, no pudo evitar decir:

—¡Cómo me gusta mi trabajo!

Temple, ajeno a lo que realmente ocurría en el interior del banco, en ningún momento tuvo intención de adentrarse en él, por varios motivos. No quería toparse inesperadamente con los ladrones, tampoco quería perderse en la oscuridad y que los ladrones saliera sin que él se enterara, y, sobre todo, no quería ser descubierto. Así que su plan era muy sencillo: permanecería escondido, aprovechando la lobreguez del callejón, a buen recaudo tras unos contenedores de basura, y esperaría a que los ladrones salieran por la puerta cargando con el botín… Entonces sería cuando él actuaría, cuando pondría punto final a una investigación que lo estaba poniendo entre la espada y la pared y de la que podría salir escaldado.

«No he trabajado tanto durante toda mi vida para que estos dos arruinen mi carrera justo cuando empieza a despegar», se dijo mientras vigilaba con atenta mirada la puerta trasera del banco, que permanecía entreabierta a la espera de la salida de los ladrones.

Una vez oculto, no muy lejos de ella, Temple respiró hondo y se obligó a ser paciente… Pronto llegaría la hora de la venganza.

Cuando los dos ladrones hubieron superado la sorpresa de estar ante aquella cantidad de dinero lista para llevar, no dudaron un instante en empezar a coger todo lo que pudieran antes de salir de allí.

—Toma —dijo King sacando de la parte trasera de su chaqueta dos pares de bolsas de deporte minuciosamente bien dobladas. Ofreciéndole una a su socio, preguntó—: ¿Lo cogemos todo?

Ben examinó el contenido de la caja fuerte con su linterna y calculó mentalmente la cantidad de dinero que había en ella, no tanto por su valor como por su peso y tamaño.

—Como hasta ahora, debemos coger lo que podamos cargar —respondió con firmeza.

King asintió y empezó a coger un fajo tras otro y a meterlo en la primera de las cuatro bolsas que habían traído escondidas. Quisiera o no quisiera, a medida que lo hacía, el americano intentó calcular cuánto dinero en efectivo habría en aquella caja.

—No lo sé, King —susurró Ben antes de que John se lo preguntara.

—¿Cómo has sabido…?

—¿Que querías saber cuánto dinero había aquí? —lo interrumpió Ben sin mirarlo, poniendo toda su atención en llenar las bolsas—. Muy sencillo, amigo mío: siempre me preguntas lo mismo —explicó volviéndose un segundo y mostrándole una leve sonrisa.

King soltó una suave carcajada. No podía negar que Ben lo conocía casi como si fuera su hermano gemelo…, por lo que todavía le dolía más haber cometido aquel terrible error tan solo un par de noches atrás. Sin embargo, el americano hizo de tripas corazón y siguió llenando las bolsas hasta que ya no pudo más.

Ben le dio unos golpecitos en el hombro, indicándole que él ya había llenado sus dos bolsas, a la vez que le decía:

—Nos vamos.

King asintió con la cabeza y cargó con las suyas, sin poder dejar de pensar en la increíble suma de dinero que llevaban colgando de sus hombros. Era tal que, aunque dejaron algunos fajos de billetes en la caja fuerte, había la suficiente para desaparecer durante una buena temporada.

Desandaron el camino que habían seguido para llegar hasta la caja y con premura se encaminaron a la puerta trasera del banco; y, creyéndose invisibles al resto del mundo, salieron por donde habían entrado.

Exactamente no sabía cuánto tiempo había permanecido oculto tras aquel contenedor, pero el suficiente para que su olfato ya no se sintiera incómodo con el hedor que desprendían las basuras, cuando la puerta trasera del banco se movió lentamente sobre sus goznes. Seguramente no habría sido demasiado, pero Temple se había sumergido en sus pensamientos más profundos, casi abstrayéndose por completo de la realidad, y solo pendiente de la puerta. Conocía de sobra la manera de actuar de aquellos ladrones para saber que no se entretendrían en el interior del banco y harían la faena en unos pocos pero intensos minutos.

Aunque no se sorprendió al ver a aquellos dos hombres salir del banco, sí que sintió como su cuerpo se tensaba de pies a cabeza. Había llegado el momento de actuar y no podía cometer ni un error; no en ese momento, no en aquel lugar. Sin moverse ni un ápice de donde estaba, dejó que los ladrones cerraran la puerta tras ellos, recogieran unos bultos que no llevaban cuando entraron en el banco y emprendieran la ruta de huida.

«Ha llegado el momento, Henry», se dijo cuando los dos hombres salieron de su campo de visión. Sin pensárselo ni un instante, el inspector de policía saltó de su escondrijo y se encaminó tras el rastro de aquellos dos hombres que creían estar solos en el mundo, sin que nadie les pisara los talones tan de cerca como lo estaba haciendo Henry Temple.

Aunque sabían que aún no estaban del todo a salvo, los dos ladrones empezaron a bromear a medida que se alejaban del banco. Todo había salido como en las cinco ocasiones anteriores: no habían cometido ningún error, nadie los había visto —o eso creían ellos—, y nadie se daría cuenta de que aquel banco había sido desvalijado hasta la mañana siguiente, cuando los empleados entraran a trabajar y ellos dos ya estuvieran demasiado lejos para ser identificados como autores del delito.

—Un golpe perfecto, Ben, como siempre —dijo alegremente King mientras daba unas cariñosas palmadas a las dos bolsas que llevaba en la espalda.

Como respuesta, Ben sonrió. Aunque sabía que el americano tenía razón, en su interior siempre quedaba ese pequeño rinconcito de desconfianza que se tiene cuando faltan pocos metros para llegar a la meta de una gran carrera. En su mente todavía rondaba ese «¿y si…?» de lo que podía salir mal todavía, debido a aquella sensación que lo acompañaba desde que en el interior del banco había tenido un mal presentimiento.

—Alegra esa cara, socio, que parece que estés en un funeral —dijo King sin poder esconder su alegría—. Piensa en todo lo que podrás dar a tu pequeña Summer. Con lo que llevamos aquí, no tendrá que preocuparse de nada en toda su vida…, ni en la de sus hijos tampoco. —Soltó una sonora carcajada.

—Ten cuidado, John, no armes tanto follón —le recriminó Ben—, alguien podría oírnos o vernos.

—No tengas tanto miedo. En el peor de los casos, nos confundirán con un par de borrachos —respondió King intentando calmar a su amigo.

Ben lo observó durante un instante. Su socio parecía tranquilo, seguro de que lo habían logrado. Aunque todavía pudieran abrir alguna caja fuerte más, sabía que podían convencer a su cliente de que ellos se plantaban ahí… No quería arriesgarse a perder todo lo que había ganado en tan poco tiempo. El buen jugador no es el temerario, sino el prudente.

—Está bien, tienes razón. Hemos dado el mejor golpe de nuestra carrera ―admitió finalmente Ben—. Pero este será el último…, al menos por ahora.

—¿El último? —preguntó King sorprendido.

—Sí, el último —contestó Ben.

—¿Por?

—En pocos días hemos ganado casi tanto dinero como el que hemos ganado en toda nuestra vida. Lo mejor es no tentar a la suerte y plantarnos aquí.

—¿Y nuestro cliente?, ¿no crees que va a pedirnos que sigamos?

—Puede —respondió Ben encogiéndose de hombros—, pero podemos convencerle de que a partir de aquí ya es arriesgado.

King reflexionó durante unos instantes mirando a su compañero.

—No vas a venirme ahora con lo de la maldición de los cinco trabajos, ¿no?

Ben no se atrevió a responder. Se sentía avergonzado de ser un poco supersticioso en ese aspecto, pero hasta entonces le había funcionado, le había ido bien. Desde que había empezado su carrera como ladrón, solo lo habían atrapado una vez, la vez en la que aceptó un sexto encargo para el mismo cliente. Este se había ido de la lengua, y lo habían atrapado con las manos en la masa. No estuvo mucho tiempo en la cárcel, pero aun así había pasado un tiempo a la sombra. Durante esa pequeña temporada entre rejas, Ben estuvo repasando sus delitos y su carrera, por si merecía seguir con ella cuando estuviera de nuevo en la calle, y tomó la decisión de que nunca cogería más de cinco encargos del mismo cliente. Desde entonces siguió esa norma al pie de la letra, nunca se la saltó por nada, ni siquiera por una buena oferta… Ya habría otros nuevos clientes dispuestos a pagar por sus servicios. Nunca había roto aquella regla, hasta ese peculiar trabajo en Londres, cuando después de cinco robos perfectos aceptó un sexto para la misma persona.

—Aquí esa norma no vale —dijo King—. En teoría es un solo encargo dividido en muchas partes, ¿no?

Ben frunció los labios y la nariz a la vez que se encogía de hombros, algo que aprovechó para ponerse bien las bolsas que cargaba.

—Si llegamos a casa sanos y salvos del golpe de hoy, aceptaré que mi superstición no es más que eso…, una manía. —King fue a interrumpirle, pero Ben se lo impidió—. Pero solo cuando lleguemos de una pieza.

King se rascó la cabeza. No podía negarle aquella concesión a su socio, a su amigo. Le había hecho ganar más dinero de lo que él nunca hubiera imaginado, así que asintió con la cabeza en señal de estar de acuerdo.

—Cambiando de tema —dijo en tono divertido—, ¿en qué vas a gastarte la pasta cuando lleguemos a casa?

Ben soltó una leve risotada. Siempre había sido un hombre discreto; aquello era lo máximo que se podía esperar de él en cuanto a efusividad.

—Lo sabes de sobra, John —respondió Ben mientras andaba a su lado—, me lo voy a gastar en darle a mi hija todo lo que se merece y más.

—Qué tierno —se burló King—, ¿no te vas a dar ni un solo capricho?

Ben dudó por un instante, aunque siempre había tenido clara aquella respuesta.

—No. Si sigo haciendo esto es por ella, John, por nada y por nadie más ―respondió con decisión, sin dejar lugar a dudas—. ¿Y tú? ¿Cuánto tiempo te va a durar esto?

King se relamió. Al ser soltero y no tener más familia que Ben y su hija, su mente no tenía capacidad suficiente para imaginarse todo lo que podría comprar con ese dinero… Lo podría comprar todo menos lo que realmente deseaba: corregir su error antes de que perjudicara a los que le rodeaban…, antes de que le hiciera daño a su mejor amigo: Benjamin Green. Sin embargo, como siempre sucede en la vida real, los deseos pocas veces se cumplen.

Antes de que pudiera darle una respuesta divertida y soez a su socio, giraron por un callejón y se toparon de frente con un hombre pelirrojo que los estaba apuntando con un revólver de pequeño calibre.

De forma instintiva, Ben detuvo a su compañero. Pretendía calmarlo antes de que la fiera que era John Franklin King saltara sobre aquel hombre.

—¡Mierda! —exclamó King.

—No te muevas —le recomendó Ben.

El pelirrojo parecía nervioso, torcía la cabeza y no dejaba de encañonarlos alternativamente a uno y a otro, como si no supiera a quién disparar primero. Ben no lo dudó: o era un ladrón de tres al cuarto que quería sacar provecho de su golpe, o alguien dispuesto a hacerse el héroe. Lo que nunca hubiera imaginado era quién era realmente aquel hombre.

—Tranquilo —dijo Ben mientras dejaba las bolsas a su lado, intentando calmar al pelirrojo. Acercándose, añadió—: No vamos armados.

—¡Ni un paso más! —exclamó el hombre con voz nerviosa.

Ben se adelantó un poco, pero se detuvo cuando el hombre le apuntó con mayor firmeza y exclamó:

—¡Alto, o vacío el arma en vosotros!

Los dos ladrones estaban congelados. No querían que ese loco armara tal jaleo que todo el vecindario los descubriera, pero tampoco querían arriesgarse a recibir un disparo… Eran ladrones, no querían estar involucrados en delitos de sangre, y menos si las víctimas eran ellos.

—Cálmate —intervino King—, podemos hablarlo, podemos llegar a un…

—¡Cállate, King! —escupió el hombre, pronunciando el apellido de John como si lo conociera de antemano.

Sorprendido, Ben miró a su amigo y, muy a su pesar, percibió vergüenza en los ojos azules del gigantón americano. Green no podía saber de qué se avergonzaba, pero sí podía percibir aquel sentimiento en su compañero…, en su socio…, en su amigo. Lo conocía lo suficiente para saber que algo le escondía.

—¿Qué sucede, John? —preguntó el irlandés con suavidad, casi como si no quisiera formular aquella pregunta—. ¿Qué sabes tú que no sepa yo?

King bajó la cabeza apesadumbrado. No creía que aquello que tanto se temía sucediera tan pronto, tan de golpe que no tuviera tiempo para prepararse una excusa, una explicación congruente.

Sin embargo, ahí se encontraba, obligado a confesar la verdad a ese hombre al que nunca había engañado, mientras el cómplice de su traición —que parecía de gatillo fácil— los apuntaba con manos temblorosas.

—Eso es, John, ¿por qué no le cuentas a tu amigo el trato al que hemos llegado? —dijo Temple sin bajar su arma—. Venga, creo que Benjamin Green está expectante por oír tus razones.

Para Ben, el pelirrojo había desaparecido, solo estaban él y su compañero, aquel con el que tantas fatigas había compartido y que ahora parecía haberlo traicionado. El irlandés miró con ojos inquisidores a King, y este sintió como si aquellas pupilas lo estuvieran apuñalando…

—Ben, yo no quería —dijo entre titubeos, mientras buscaba las palabras correctas para explicarse—. Hace un par de noches estaba en un pub, intentaba ser discreto, como me habías dicho, pero sabes que ese no es mi estilo, y estaba gastando demasiado dinero para… Ahora comprendo el error que cometí, y daría cualquier cosa para corregirlo, pero…

—¿Pero ahora no puedes regresar en el tiempo, verdad, King? —lo interrumpió Temple.

King sacudió la cabeza antes de proseguir su explicación:

—Quería impresionar a una chica… ¡Oh, si la hubieras visto, chico! Merecía todo el dinero del mundo y más, pero…

—Pero el bueno de tu amigo no contaba con que en los pubs puede haber más gente aparte de ladrones y chicas bonitas —dijo Temple con una malvada sonrisa antes de añadir—: También puede haber policías.

Ben, que hasta ese momento había concentrado toda su atención en su amigo, se volvió para mirar al pelirrojo, abriendo los ojos como platos.

—Eso es, Benjamin, frente a ti hay un policía —se jactó Temple.

—¿Y el arma? La policía londinense no lleva armas de fuego —dijo Ben.

—Bueno, no soy un policía como los demás, no me van demasiado las normas de los de arriba —confesó Temple, apuntando por un segundo con el revólver hacia el cielo nocturno.

Con los brazos caídos a ambos lados de su cuerpo, perdiendo las energías debido a la traición de la que estaba siendo testigo, Ben volvió a mirar a su amigo.

—¿Por qué, John?

King no se atrevió a responder. Seguía sintiéndose como el peor hombre sobre la faz de la tierra.

—¡Eso es, King! ¡¿Por qué?! ¡¿Por qué?! —exclamó Temple azorando al americano con su arma. Sus nervios lo habían llevado al extremo, su gesto era aún más torcido, y parecía desquiciado por la situación…, a punto de perder el control.

Sintiéndose bajo la presión del cañón de Temple y de la mirada de Ben, King hizo de tripas corazón y confesó:

—Con un par de copas de más, no hubo quien consiguiera callarme. No conseguí atraer la atención de la chica, pero sí la de él. Se acercó a mí y, como si fuera un amigo de toda la vida, me sacó la información de todo… Confesé quién era, a qué me dedicaba y, lo peor de todo, qué tenía entre manos en ese momento. —King hizo una pausa en el preciso instante en que Temple soltaba una risotada de victoria—. Sin darme cuenta, me hallé en una comisaría, y este hombre me propuso un trato: a cambio de entregarte como único culpable de los robos, yo podría regresar a casa, libre y con mi parte del botín.

Al escuchar las palabras del que hasta entonces creía que era su mejor amigo, Ben bajó la cabeza decepcionado. Ahora lo comprendía todo, por qué había tenido aquel presentimiento, por qué King parecía más nervioso que las otras cinco veces… Nunca habría tenido que romper su regla de oro: cinco y basta.

—¡Qué bella escena, queridos amigos! Un final digno de Shakespeare —se mofó Temple.

—¡Cierra el pico, sanguijuela! —ladró King.

—No eres mucho mejor que él, John —dijo Ben con voz apagada.

King quiso disculparse, pero Temple se interpuso.

—Ni tú tampoco lo eres, Green. No eres más que un maldito ladrón —espetó el policía—. Por culpa de vosotros dos, mi carrera está en la cuerda floja, mi honor como policía está en entredicho… Nadie cree que sea capaz de conseguir atraparos, pero no pienso permitir que eso pase. ¡No! —gritó desgañitándose—. Vuestro primer robo fue mi primer caso importante como inspector del Yard. Al principio creí que sería pan comido, pero antes de que pudiera darme cuenta de que no tenía pruebas para proseguir con mi investigación, cometisteis el segundo robo, el tercero, el cuarto y el quinto. Sin darme cuenta, me encontraba con el caso del año, con los jefazos acusándome de incompetente y la prensa riéndose de mi trabajo… Ese no es el mejor ambiente de trabajo, y menos para un oficio como el mío… Pero, de repente, como caído del cielo, surgió King, con su verborrea incontenible y su borrachera incontrolable… Vuestra carrera termina aquí y ahora. ¡No pienso dejar que Londres siga mofándose de mí!

Habiendo desahogado sus sentimientos, Temple volvió a apuntar con firmeza a los ladrones. Ambos se temieron lo peor. Mientras Ben, sintiéndose traicionado, ya no tenía fuerzas para seguir luchando, King quiso intentar reencauzar la situación.

—Está bien, está bien —dijo en tono relajado, intentando calmar a Temple, cuya tensión parecía ir en aumento, y dejando las bolsas llenas de dinero en el suelo—. Nuestros golpes se terminan aquí y ahora… En estas bolsas hay lo que hemos robado esta noche… Quédatelo, no nos hace falta. Pero el trato no era este.

—¿Y cuál era el trato, John? —le preguntó Ben alicaído y ojeroso.

—Ben, yo…

—¡¿Cuál era el trato, John?! —insistió Ben con un ladrido poco común en él, como si el enfado estuviera hirviendo en su interior y quisiera salir a la superficie por cualquiera de sus poros.

—El trato era que te detendrían debidamente, en el hotel, con pruebas suficientes para acusarte con justicia ante la ley… No que te encañonarían en un callejón como un vulgar delincuente. Eres algo más que un simple reventador de cajas fuertes, Ben… Si alguien te atrapara, debería hacerlo con el respeto que te mereces.

Las palabras de King sorprendieron a Ben. Al principio creyó que su amigo lo había traicionado sin más, para salvar su pellejo; ahora comprendía que el americano seguía apreciándolo como ladrón, y, aún más importante, seguía queriéndolo como amigo, y que había hecho aquello porque se había encontrado entre la espada y la pared. Por mucho que la gente crea que existe el honor entre ladrones, cuando está en juego tu propia vida, las cosas cambian.

—¿Lo recuerdas, Temple? —preguntó King mirando al policía—. El trato era ese, nada de jugadas sucias ni de…

—Cállate de una vez, King, el trato es el que yo quiera…, no el que me imponga un vulgar ladrón —dijo con asco el policía interrumpiendo al americano—. Por mucho que acatara el trato, seguiría siendo el hazmerreír del Yard. Siempre se me recordaría como aquel que había tenido suerte al encontrarse con un ladrón borracho, aquel que había necesitado la ayuda de un ladrón para atrapar a otro… No tengo alternativa, debo proteger mi caso…, mi carrera…, mi honor.

Sin dar tiempo a que ninguno de los ladrones pudiese reaccionar, Temple apuntó con rapidez y apretó el gatillo, haciendo que la explosión resonara entre las paredes de los edificios que los rodeaban, provocando que algunos perros empezaran a aullar por el ruido y que algunas ventanas se iluminaran para dejar ver siluetas asustadas de vecinos.

—¡Nooo! —exclamó King lanzándose hacia la derecha para sujetar al que siempre sería su amigo.

Temple no se lo había pensado demasiado. Había disparado directamente al pecho de Ben, asegurándose de que no saliera de aquella, como ahora podía comprobar King, que lo sujetaba sobre su regazo viendo como la vida de Benjamin Green se escurría entre sus dedos como la sangre que salía de la herida de su pecho.

Como queriendo limpiar las horribles manchas rojas de sus manos, una leve lluvia empezó a caer sobre ellos. Temple, casi abstraído de la realidad, seguía en la misma posición en la que había efectuado su disparo, y King miraba a los ojos de su amigo, que le devolvía la mirada mientras sus pupilas empezaban a perderse en el infinito.

—Aguanta, Ben, aguanta… Saldrás de esta —exclamó King entre sollozos.

Ben sonrió, no sabía por qué lo estaba haciendo, pero algo le debía hacer gracia de todo aquello.

—Maldita sea, Ben, no me dejes… No me dejes… Lo siento, lo siento muchísimo, tuve que tragarme el marrón, pero yo…, yo…

Antes de que pudiera seguir disculpándose, en su último aliento, Benjamin Green alzó su mano izquierda y cogió a King por la cabeza, no con firmeza, sino como lo haría un amigo que intenta consolar a otro.

—Cuida de Summer.

Sin que King pudiera hacer nada, la vida de aquel gran ladrón de guante blanco, de su socio y de su mejor amigo, terminó allí, en ese callejón de Londres. Mientras la lluvia lo empapaba todo y se llevaba las lágrimas del gigantón americano, este solo pudo hacer una cosa: huir de la escena. Mientras corría para alejarse de ese lugar, miró hacia atrás y vio como Temple seguía sin moverse, como si no fuera capaz de reaccionar después de lo que había hecho, y cómo el cuerpo sin vida de Ben yacía a pocos metros de él.

Fue entonces cuando prometió que cumpliría con el último deseo del que siempre consideraría su hermano y cuidaría de la pequeña Summer hasta el último de sus días.

Capítulo 16

House of the Rising Sun

Como sucedió años atrás en aquella penosa noche en Londres, la lluvia hizo acto de presencia en el cielo de París, empapando todo aquello que el ardiente sol de verano había secado como nunca antes lo había hecho.

En aquel callejón, en el que los cinco ladrones permanecían rodeados por los hombres del agente Henry Temple, las gotas repiquetearon sobre los cubos de basura y sobre todo lo que no estuviera resguardado. Los gatos, testigos hasta entonces de aquel inesperado encuentro, regresaron a sus escondites, perdiendo el interés que parecían haber mostrado por el devenir de Summer y sus socios.

Sin embargo, a pesar de que la lluvia se iba intensificando con gotas cada vez más grandes, ninguno de los presentes se movió de donde estaba, porque no podían o porque no querían. El caso fue que siguieron allí, a la espera de lo que podía suceder a continuación.

Mientras el agua que caía del cielo le iba deshaciendo sus rizos, Summer seguía petrificada por la revelación que acababa de tener. Nunca se hubiera podido imaginar que King, su querido King, hubiera sido el culpable de la muerte de su padre. Era como si no pudiera ser verdad. Siempre había creído que un malvado policía le había arrebatado a su padre… Aunque así había sido, no contaba con que hubiera tenido ayuda del hombre en el que más confiaba en el mundo, el mismo en quien Ben había confiado primero. Ahora, ella también sería traicionada por ese… hombre cuyos escrúpulos no asomaban por ningún lugar.

Summer se equivocaba. King se sentía igual de culpable o más que aquella noche en Londres. Aquella fatídica noche, Temple había actuado en caliente, llevado por la venganza, pero en esta ocasión lo había orquestado todo con más tiempo, con mayor tranquilidad, todo para disfrutar de un plato que sabe mejor cuando se sirve frío. King no podía dejar de culpabilizarse por aquello, ya que, si había un culpable de todo lo que había sucedido desde hacía décadas, ese solo podía ser él.

—Lo siento, Summer —dijo con un hilillo de voz muy impropio de él.

En su pecho, la culpabilidad lo estaba amargando, lo estaba presionando como nunca antes lo había hecho. Cuando tuvo que traicionar a Ben, no se esperaba el modo de actuar de Temple; sin embargo, en el caso de Summer, sabía de antemano qué sucedería y cómo sucedería…, por lo que hubiera podido advertirla en cualquier momento, pero no lo hizo.

Summer no le respondió; apenas lo miró para ver como King permanecía cabizbajo frente a ella. La joven ladrona no sabía cómo reaccionar ante aquella situación. Desde un principio creyó que ese encargo sería como cualquier otro, que, una vez terminado, regresaría a casa como siempre, con la tranquilidad de un trabajo bien hecho. Se equivocaba. Aquel trabajo estaba trastocando toda su vida, no solo su modo de actuar, sino también la composición de su pobre y pequeña familia. Tras la muerte de sus padres, el único que podía considerar como pariente se le desvelaba ante sus ojos como un traidor que le había arrebatado lo poco que había querido en su vida.

Todos estos pensamientos se iban agolpando en la mente de la ladrona. Era como si no los pudiera contener, como si la tristeza acumulada durante años estuviera liberándose ahora y de forma incontrolada. Sus compañeros permanecían tras ella, en silencio, conscientes de que aquel drama no iba con ellos, salvo que pudieran acabar con sus huesos en la cárcel. Temple, aquel hombre que se había erigido por méritos propios como villano de esta historia, tampoco decía nada. Seguía deleitándose por el modo en que estaban aconteciendo las cosas: tal y como él había planeado. Simplemente, no tenía prisa por detener aquel drama; gozaría de él todo lo posible.

Sin poder contenerse más, las lágrimas asomaron sus húmedos rastros en las mejillas de Summer. No podía lidiar con aquello, la realidad la estaba superando y no tenía nada planeado para hacerle frente. Por primera vez en su vida, se sentía atada a un destino que no podía escoger.

—¿Lo sientes? —preguntó al fin entre sollozos mirando fijamente a aquel que hasta entonces había creído su mejor amigo.

King alzó levemente la cabeza mientras la miraba con pesar, y solo tuvo fuerzas para asentir con la cabeza.

Summer, al ver la respuesta de JF, se sintió decepcionada, ya que, con aquel simple gesto, el viejo ladrón no solo la condenaba a ella y confesaba haber condenado a su padre, sino que también estaba haciendo lo mismo al resto del equipo, Beau, Corky y Harper, inocentes y ajenos a todo aquello.

—¿Por qué? —siguió preguntando Summer—. Al menos dime por qué acabaremos todos entre rejas.

King volvió a bajar la cabeza. No se atrevía a mirar fijamente a los ojos de la que había cuidado casi como si fuera su propia hija.

—Dime por qué, John. —Con los ojos enrojecidos por la rabia y las lágrimas, Summer miraba fijamente a King, cuyo perfil cabizbajo seguía mojándose sin remedio, acentuando el dramatismo de la escena. King no respondió—. ¡Dímelo, King! —ordenó con un grito Summer antes de que el llanto regresara a su rostro con mayor fuerza.

El viejo ladrón no pudo evitar preocuparse por ella. La había cuidado desde niña, tal y como le había prometido a su moribundo padre, por lo que, al verla llorar, su instinto le obligó a observarla y atenderla.

—Yo…, yo… no tenía alternativa, Summer —confesó al fin.

Al escuchar la respuesta de King, la ladrona alzó la cabeza rápidamente y lo miró con el ceño fruncido, molesta por lo que acababa de oír.

—¿Que no tenías alternativa? —Él sacudió la cabeza negativamente—. ¡Claro que la tenías, King! —exclamó enervada apretando los puños hasta que sus nudillos se volvieron blancos como el papel.

—¿Ah, sí? ¿Cuál era mi alternativa? ¿Qué podía hacer, Summer? —respondió JF golpeándose el pecho con furia.

Summer le brindó una suave sonrisa de condescendencia y respondió:

—Algo muy sencillo…: podías no haberlo hecho.

Las palabras de Summer fueron claras como el agua que caía del cielo, que, sin perder fuerza, seguía enfriando el ambiente y refrescando el pesado aire que todos los parisinos se habían visto obligados a respirar desde hacía días. Además, aquella tormenta de verano no solo se estaba llevando el calor, sino que también disimulaba las lágrimas que corrían por los rostros de King y, en mayor medida, de Summer. Aunque desde lados opuestos, ambos estaban sintiendo lo mismo, estaban sintiendo cómo una amistad que los había unido durante años se rompía sin posibilidades de poderla reparar.

La tensión en el ambiente era palpable. Todos mantenían sus posiciones, pero ninguno se atrevía a dar el primer paso para que, en aquel callejón, el tiempo volviera a moverse con normalidad. Todos se sobresaltaron cuando oyeron como alguien aplaudía. Era Temple, que, paseándose alrededor de los ladrones, golpeaba una palma con la otra con lentitud y fingida complacencia.

—Muy bonito, de verdad, muy enternecedor…, pero ya hay suficiente de este espectáculo lacrimógeno —dijo en tono sarcástico, y mirando a sus hombres añadió—: Detenedlos.

Como auténticos perros de presa, los armarios empotrados que formaban el pequeño ejército personal de Temple se lanzaron sobre los ladrones. Habían ido a París con una única misión y por fin la podían cumplir. Incluso Clara Sahún se sentía agradecida al oír la orden de Temple, aunque siguiera teniendo dudas sobre la motivación de su superior.

—No voy a rendirme sin más —afirmó Summer cuando los agentes de Temple estaban a unos metros de ellos.

Al oírla, Temple sonrió satisfecho.

—Era justo lo que esperaba que dijera, querida señorita Green.

Con un simple gesto, apartó a sus hombres y les ordenó que volvieran a alejarse de los ladrones. Con una parsimonia bien calculada, Temple se situó frente a Summer, a unos pocos pasos de ella, lo suficiente como para decir que la tenía cerca, pero sin estar al alcance de la ladrona. Sin modificar su gesto torcido, alzó la mirada y la fijó en las pupilas de Summer, que se estremeció al ver que en las de él había de todo menos bondad.

Temple tenía los brazos colgando a ambos lados del cuerpo, como si no tuviera fuerza para levantarlos, pero simplemente estaba midiendo el tiempo. Aquella ocasión era demasiado importante para precipitarse. Mientras con la mano izquierda abría su americana empapada por la lluvia, se llevó la derecha bajo el brazo opuesto y, como si nadie pudiera detenerlo, mostró a todos los presentes lo que acababa de desenfundar: un revólver.

—Qué poético —exclamó con placer apuntando hacia Summer sin prisa—: con la misma arma con la que acabé la carrera de tu padre, ahora acabaré con la tuya —dijo antes de empezar a reírse, irguiendo el gesto, con una aguda y tenebrosa carcajada.

No solo fue Summer la que abrió los ojos de par en par. Ninguno de los presentes contaba con que aquel hombre, aquel policía, se dispusiera a acabar con la vida de una persona que, por muy sospechosa que fuera de ser una delincuente, estaba desarmada.

—Señor, debería cumplir con el protocolo y… —dijo Clara Sahún interrumpiendo el malvado disfrute de Temple.

El inglés se volvió para mirar a su subordinada y ladró:

—¡A la mierda el protocolo! ¡Esto es una cuestión personal!

Y, sin mayores rodeos, volvió a encañonar a Summer y apretó el gatillo sin compasión.

Una estridente explosión hizo que las paredes temblaran a su alrededor y que todo ruido fuera silenciado por completo por un instante, incluso el ruido de la lluvia que no había dejado de caer. Fue como si el tiempo se hubiera detenido en aquel cruce de callejones parisino.

Sin dejar de mostrar aquella acongojante sonrisa, Temple miró hacia donde había ido la bala, mientras que Summer, sorprendida por lo que acababa de suceder, bajó la mirada hacia su pecho, temiendo que en cualquier momento sentiría el calor de la bala que la había atravesado…, pero no fue eso lo que vio.

Frente a ella, arrodillado en el suelo y con las manos en el estómago, estaba King. El viejo ladrón se había interpuesto en el recorrido del disparo y había sido herido en lugar de Summer.

El americano alzó la mirada, parpadeando rápidamente, como si todavía no fuera del todo consciente de lo que acababa de hacer, y con una sonrisa de satisfacción miró a los ojos de la niña a la que había prometido proteger hasta el último de sus días…, hasta aquel día. La fuerza que siempre había tenido el cuerpo de King se escurrió por el agujero de la bala junto con su sangre, que se diluía con las gotas de lluvia, y sus piernas empezaron a fallarle, haciendo que, lentamente, se desplomara hacia un lado.

Aún con vida, golpeó contra el suelo, aunque los brazos de Summer amortiguaron la caída.

—Lo siento —dijo King con un hilo de voz mientras Summer lo miraba fijamente a los ojos—. ¿Podrás perdonarme por…, por…?

Con King sobre su regazo, Summer miró al que había sido su amigo, su mentor y su padre durante años, y, a pesar de todo lo que había descubierto hacía unos instantes, no pudo culparle. El mundo en el que vivían era así, y si uno quería sobrevivir en él, lo tenía que hacer a cualquier precio…, por mucho que no le gustaran las consecuencias.

—¿Por qué tengo que perdonarte? ¿Por intentar resarcirte durante toda mi vida del error que cometiste hace años? —le preguntó con voz cariñosa. Tras un suspiro, añadió—: No tengo de qué perdonarte… porque nunca te he culpado de nada.

Al pronunciar aquellas palabras, vio como el espíritu de King se relajó y se sintió más ligero, sin el peso que la culpabilidad le había cargado en sus anchas espaldas durante décadas. Summer sabía que, aunque los hubiera traicionado, John Franklin King no era un mal hombre, más bien todo lo contrario, ya que se había hecho responsable de ella cuando era pequeña, la había protegido siempre, y solo dejó de hacerlo cuando Temple se cansó de seguir haciendo la vista gorda… Aunque Summer también sabía que el policía, por mucho que dijera, pocas veces había hecho la vista gorda con ella, pues, aunque fuera una protegida, seguía siendo una de las mejores del gremio.

King estaba mirando al cielo mientras las gotas le caían sobre el rostro y se confundían con las lágrimas de sus ojos. Era como si mirara a su próximo destino, como si con las palabras de Summer se hubiera librado de las cadenas que lo ataban a este mundo. Llevado por una energía de otro mundo, King cogió aire y, mirando fijamente a Summer, dijo con su último aliento:

—Puede que me vaya, pero no estás sola… Cuida del negocio.

Y antes de que la joven ladrona pudiera comprender lo que significaban aquellas palabras, John Franklin King cerró los ojos por última vez y su cuerpo se relajó.

Al sentir como la vida de su amigo se desvanecía ante sus ojos, Summer frunció los labios e intentó contener las lágrimas. No recordaba lo que había hecho cuando el propio King le había dicho que su padre había muerto, pero sabía que la pérdida de ese viejo cascarrabias le había dolido más que la de su propio padre.

Como si no tuviera miedo a nada, aunque en su interior los temores se acumulaban como los sentimientos encontrados ante la muerte de King, Summer se levantó y, con la cabeza bien alta, se encaró con Temple, casi como si lo retara para que volviera a probar suerte con su disparo.

—Casi me hacen llorar, señorita Green, todo este momento ha sido muy emotivo, pero ahora ha llegado la hora de…

En el mismo momento en que Temple parecía dispuesto a apretar el gatillo de nuevo, su subordinada lo interrumpió y dijo:

—¡Ha llegado la hora de detenerlos! —intervino con firmeza.

Al ver como Temple no había ni parpadeado al acabar con la vida de King, Clara Sahún se temió lo peor y, antes de que aquello se convirtiera en una auténtica carnicería, prefirió saltarse la cadena de mando y ordenar a los agentes que rodeaban a los ladrones:

—¡Detenedlos a todos! —vociferó la agente de la EIA.

Ahora que ya sabían a lo que se exponían, los cuatro ladrones empezaron a retroceder, alejándose del lugar en el que había terminado la vida de King. No era que confiaran en poder salir de aquella situación, simplemente fue el instinto el que actuó, queriendo alejarse de allí con el pellejo puesto. A su alrededor, todas las salidas parecían impracticables, todos los callejones que salían de aquel pequeño cruce que se había convertido en el escenario de un drama estaban cubiertos por los agentes de Temple, que se acercaban a ellos poco a poco, sabiendo que los tenían en sus redes. Solo los que los acechaban desde la travesía principal se mantuvieron a cierta distancia, por lo que los ladrones empezaron a andar hacia allí.

Ninguno de ellos supo después decir por qué lo hicieron, ya que los agentes que allí los esperaban parecían igual de dispuestos a detenerlos que los que se acercaban desde las otras direcciones. Sin embargo, algo con lo que nadie contaba hizo acto de presencia.

Sin que nadie pudiera esperarlo, el potente sonido de un motor rugió a poca distancia de ellos, y, súbitamente, un coche se llevó por delante a los cuatro agentes que cortaban la salida a los ladrones.

—¡¿Se puede saber qué mierda significa esto?! —exclamó Temple, tras mantenerse en un segundo plano, al ver lo que sucedía ante sus ojos—. ¡Acabad con ellos!

Atónita, Clara Sahún vio como todos los hombres de Temple desenfundaban sus armas y se disponían a disparar como auténticos locos sobre los ladrones, que, tras la repentina aparición del coche, habían huido despavoridos. La agente de la EIA no sabía si aquello estaba previsto por los ladrones o si era fruto de la casualidad, pero el caso fue que, mientras las balas silbaban por el callejón en dirección a la avenida, los cuatro sospechosos subieron al oportuno coche y desaparecieron ante sus ojos.

—¡Alto el fuego! —gritó Clara—. ¡Alto el fuego, podéis darle a algún civil!

Al escuchar las órdenes de la española, los agentes, que no habían dudado en convertir aquel callejón en un puesto de tiro al blanco, cesaron su ataque; solo Temple siguió apretando el gatillo de su revólver.

—Señor, deténgase, podría herir a un inocente —exclamó la mujer a la vez que cogía a su jefe por el brazo derecho, obligándolo a apuntar contra una de las paredes del callejón.

Clara creyó que con aquello había conseguido que Temple cesara en sus disparos, pero los chasquidos que emitió su revólver cuando su tambor quedó vació le dieron a entender que su superior no se detendría ante nada con tal de cumplir con su objetivo…, que distaba bastante del de detener a aquellos ladrones. Sobre todo cuando lo miró a los ojos y en ellos solo vio rabia e ira.

Con dos golpes sordos, dos de las balas disparadas por los hombres de Temple se incrustaron en la carrocería del sedán que había aparecido milagrosamente para rescatar a los ladrones. Aunque al principio se sorprendieron, en cuanto vieron quién iba al volante, no dudaron en saltar a su interior.

Jacques se había deshecho de cuatro agentes de la agencia de un solo golpe y, desde el interior del coche, hizo señas a Summer y sus socios para que subieran al vehículo.

—¿A qué esperas? ¡Arranca! —exclamó Corky al ver que el francés no reaccionaba a pesar de que los silbidos de las balas sonaban a su alrededor.

—¿Y King? —preguntó el conductor.

Los otros no respondieron. Beau, Corky y Harper se miraron y después miraron a Summer, que parecía sumida en sus pensamientos.

—No va a venir —afirmó con dureza Beau.

El francés, que no comprendía la situación, pero que se olía que algo había salido mal, no dudó en apretar el acelerador y dejar atrás aquel callejón.

Aunque al principio corría más de la cuenta para pasar desapercibido, cuando Jacques se aseguró de que nadie los seguía, aminoró la marcha y condujo como cualquier otro.

—¿Qué ha pasado? —preguntó el francés ahora que parecía que la tensión de la huida se había desvanecido un poco.

Corky, que ocupaba el asiento del copiloto, miró al asiento de atrás, en el que Beau y Harper miraban a Summer, esperando que fuera ella la que aclarara las dudas del francés.

—King ha muerto, Jacques —respondió Summer secamente. Estaba claro que no quería dar más explicaciones.

Jacques, que captó el tono de voz en la americana, no dudó en zanjar el tema y seguir conduciendo. Puede que en el futuro hubiera ocasión para conocer cómo fue el final de aquel viejo americano.

En el ambiente del interior del coche se notaba la incomodidad. La muerte de King, la revelación de su traición y el hecho de sentirse descubiertos hacían que el equipo de ladrones no supiera qué hacer o qué decir para superar el bache.

—No podemos regresar al piso franco, Jacques —dijo Summer rompiendo el hielo.

—No vamos al piso franco, mademoiselle —respondió el francés con una sonrisa pícara en los labios.

—¿Ah, no? —preguntó Harper sorprendida ante aquellas palabras.

—No.

—Y, entonces, ¿adónde vamos? —preguntó Summer, que parecía empezar a reaccionar tras lo sucedido en el callejón—. Allí están todas nuestras cosas.

—Vamos a un lugar seguro —contestó Jacques—, y sus cosas ya no están en el piso franco.

—¡¿Qué?! —preguntó Harper alarmada al descubrir que no sabía dónde estaba su complejo equipo.

***

Instantes antes, cuando los ladrones todavía no conocían la auténtica identidad de Harry Temple y creían estar tratando con un excéntrico lord inglés, había entrado en escena una joven de tez oscura y mirada bondadosa que, sin pedir permiso a nadie, se había acercado al falso Fitzwilliam justo en el instante en que este se disponía a dar una mordaz réplica a Summer:

—Por favor, dejemos las formalidades…

El ingenio de Temple se vio truncado cuando aquella mujer con un chaleco antibalas, a la que ya todos conocemos como Clara Sahún, le dijo al oído:

—Hemos registrado el piso, está vacío. —Y antes de que su superior la mirara de reojo de mala gana para darle a entender que era lo normal, porque los ladrones estaban allí con él, Clara añadió—: No hay nada. Ni rastro de su equipo ni de pruebas que puedan vincularlos al robo que todavía no se ha cometido.

Ante aquella información, Temple no pudo esconder un gesto en su rostro que denotaba que aquello no le había gustado ni un ápice. Por ese motivo, a partir de ese momento, volvía a estar como al principio: no tenía nada en contra de ellos, más allá de las filtraciones del bueno de John Franklin King, y solo tenía una opción: echarse un farol.

***

De nuevo en el coche de Jacques, este no dejó de reír al oír las creativas quejas de la joven hacker, y más cuando, sintiéndose satisfecho de su trabajo, confesó:

—Hace unas horas, King me informó de que debía ir al piso franco, forzar la cerradura y vaciarlo por completo para que no quedara rastro de que los cinco habíais estado en él —explicó dejando atónitos a los cuatro ladrones—. Busqué un nuevo lugar en el que instalaros y me lo llevé todo. Cualquiera que entrara en él tras mi limpieza creería que llevaba vacío meses… Por eso también me ha sorprendido que King no fuera con vosotros.

Los otros asintieron apesadumbrados. Summer empezó a dar vueltas a lo que les acababa de contar el francés.

—Eso debe ser lo que le ha dicho la chica —dijo como si todos supieran de qué estaba hablando.

—¿Qué chica? —preguntó Beau.

—La que ha aparecido cuando Temple nos ha acorralado. La que iba con un chaleco antibalas y la que al final parecía que quería evitar otra desgracia —aclaró Summer. Mirando directamente a Jacques, exclamó—: Ahora entiendo cómo has podido aparecer en el momento oportuno… King te lo ha pedido.

El francés sacudió la cabeza.

—Te equivocas, no ha sido King.

—Entonces, ¿cómo nos has encontrado? —inquirió Beau.

—La chica me ha enviado vuestra localización al móvil —contestó Jacques a la vez que, por el espejo retrovisor, miraba a Harper.

***

Mientras Temple seguía con su perorata dejando atónitos a todos los ladrones al descubrir que King era un traidor, había algo que estaba ocurriendo en segundo plano, en el interior del bolsillo de Harper.

Con sus habilidosas manos de pirata informática, la hacker estaba trasteando con el teclado de su móvil sin necesidad de mirar la pantalla. No le hacía demasiada falta: su memoria fotográfica le permitía saber cuántas veces tenía que pulsar un botón o deslizar el dedo por la pantalla para poder hacer lo que deseaba.

Aparentemente ajeno a lo que estaba haciendo Harper, Temple siguió diciendo:

—Admito que es muy buena, el último golpe en Berlín fue perfecto, pero es demasiado atrevida y se complica la vida para trabajar sola. Un día cualquiera harás que atrapen a tu protegida… ¡Uy! Pero si ya lo has hecho.

Estaba disfrutando regodeándose en su victoria final, por lo que soltó una risotada que incomodó tanto a los ladrones como a sus subordinados. Pero algo llamó su atención y le obligó a callar de golpe: el rostro de concentración de Harper y el hecho de que tuviera las manos en los bolsillos, como si estuviera haciendo algo a escondidas, le molestó.

—¡Eh, tú, la punki! —exclamó dirigiéndose a Harper—. Las manos donde pueda verlas.

La hacker tuvo el tiempo suficiente para pulsar el botón de enviar y sacar las manos de los bolsillos de su chaqueta para alzarlas después y evitar que Temple sospechara que tenía algo entre manos…, literalmente.

***

Summer, Corky y Beau miraron a Harper sorprendidos.

—Pero ¿cómo narices le has podido avisar? —preguntó Beau.

—Simple, le he mandado un mensaje.

Los otros tres la miraron interrogativamente a la espera de que ella terminara la explicación de su gesta. Ante la solícita atención de todos los presentes, la hacker se encogió de hombros y siguió hablando:

—Como seguramente habéis olvidado, King nos dio las señas de Jacques, por si acaso… Ahora entiendo por qué lo hizo… Por lo que, cuando nos hemos visto acorralados, instintivamente se me ha ocurrido enviarle un mensaje a Jacques…

Harper dejó las palabras en el aire y le devolvió la mirada al francés a través del espejo retrovisor, a la espera de que fuera él el que acabara por desvelar el misterio.

—Y yo he recibido esto. —Manteniendo una mano en el volante, con la otra le entregó el móvil a Corky y le indicó dónde debía buscar para hallar el mencionado mensaje.

El inglés pulsó la pantalla siguiendo las instrucciones de Jacques y, tras unos instantes, soltó una carcajada de sorpresa mostrando a Beau y a Summer el contenido del mensaje.

—Muy ingeniosa, Harper, un SOS y una localización —opinó Beau.

—¿Y la aparición estelar con el coche? —quiso saber Corky mirando al francés.

—Eso ha sido una improvisación cosecha de la casa.

A pesar de todo lo que habían vivido en muy poco rato, el comentario del francés infundió ánimo a los ladrones. Sobre ellos seguía pesando la pérdida de King, al que nadie se atrevía a culpar de nada, y el hecho de saber que Temple y sus hombres estaban sobrevolando sus pasos a la espera del momento oportuno para atacar de nuevo.

—Bueno —dijo de repente Beau—, parece que nos hemos librado por los pelos gracias a un cúmulo de jugadas inesperadamente oportunas. Pero ahora hay una pregunta que me reconcome por dentro, queridos amigos.

—¿Cuál? —preguntó Corky como si supiera que debía darle pie al canadiense para que se explayara.

—Una muy sencilla: y ahora, ¿qué?

—¿A qué te refieres? —preguntó Harper.

—Me refiero a qué debemos hacer a partir de este momento, sabiendo que tenemos a la poli pisándonos los talones y que no sabemos hasta qué punto estaban informados de nuestros planes.

Aunque nadie lo dijo en voz alta, todos los presentes, incluido Jacques, sabían que aquella pregunta solo podía ser respondida por una persona: Summer Green. Por lo que todos dirigieron sus miradas hacia ella.

—Y bien, Summer, ¿tú qué dices? —preguntó Beau.

La ladrona miró a sus compañeros. Observó sus rostros cansados por la carrera, sus pelos alborotados por la lluvia, que seguía cayendo sobre ellos y que no parecía tener intención de cesar, y pudo percibir que sus ánimos también estaban maltrechos. Sin embargo, dio la única respuesta que era posible en aquel momento, comprendiendo a la vez las últimas palabras que le había dedicado King:

—Seguimos con el plan… Vamos a cometer el robo.

Capítulo 17

Back to Black

Parecía que la tormenta que había irrumpido en el cielo de París empezaba a querer amainar, aunque no por ello había dejado de llover. Pequeñas gotas, como si de salpicaduras se tratara, seguían cayendo desde el cielo grisáceo, a través del cual se volvían a ver los rayos de un sol que se ponía por el oeste.

Aunque París era una ciudad que nunca perdería el encanto, lloviera, nevara o hiciera sol, cuando aquel tipo de lluvias se cernían sobre ella, un aire de melancolía se apoderaba de todo y de todos, y los ladrones no eran una excepción. Su alma se había visto velada por lo sucedido en los callejones, habían perdido a uno de sus compañeros, y además habían descubierto que los había traicionado. Aunque Summer había decidido que seguirían con el encargo, ahora las dudas se habían apoderado de sus corazones.

Sin que ninguno de los ladrones le pidiera explicaciones, Jacques condujo el coche en silencio. Sabía que sus nuevos compañeros tenían mucho en que pensar, y tampoco había demasiado que decir. Sin que nadie le discutiera ni el itinerario ni el destino, el francés se dirigió a las afueras de París, concretamente hacia el noreste, más allá de la Périphérique, no muy lejos de Bobigny, lo que comúnmente se conoce como el extrarradio.

Atrás había quedado el centro histórico de la ciudad. Atrás habían quedado las pequeñas mansiones de color blanco con tejados grises, ahora reconvertidas en lujosos apartamentos. Atrás había quedado lo que todo el mundo identifica con París, y ahora se adentraban en lo que significa París para la mayoría de los que no viven a la sombra de los grandes monumentos…, aunque no se sientan parisinos.

Frente a ellos se abrió un peculiar valle formado por la carretera, custodiada por un moderno tranvía, y a los lados se alzaban altos edificios sin balcones. Al principio creyeron que se trataba de grises oficinas. Después, al comprobar el tipo de actividad que los rodeaba, comprendieron que eran viviendas. Auténticos hormigueros plagados de personas que a aquellos pisitos diminutos los consideraban hogar.

—¿Aquí vive gente? —preguntó Corky sorprendido.

Jacques asintió.

—Yo me crie aquí… Bueno, en esta calle no, pero no muy lejos de aquí, en unos pisos parecidos a estos —explicó el francés, que, al ver la mirada de perplejidad del inglés, añadió—: No todo París es moda y lujos, mon ami.

No hizo falta que el francés insistiera demasiado en que él pertenecía a aquel lugar. A pesar de las atestadas calles y el complicado laberinto de zonas peatonales y carreteras, Jacques se movía por allí como pez en el agua.

Los ladrones sabían que ya no los seguían, que nadie estaba pisándoles los talones, pero si el equipo de Temple lo estuviera haciendo, sin duda les perderían el rastro en aquel sinfín de callejuelas repletas de altos edificios.

Cuando llegaron a un punto desde el que ninguno de los cuatro ladrones hubiera sabido regresar al centro de París, Jacques detuvo el vehículo. El coche no es que fuera lujoso, pero brillaba como acabado de salir del concesionario, por lo que atrajo la atención de más de uno cuando aparcó. Solo fueron un par de hombres los que se acercaron; otros cuatro los observaban de lejos.

Tenían toda la pinta de pandilleros, eran en total uno más que ellos y no traían caras de buenos amigos. Inmediatamente, los prejuicios se dispararon e hicieron que los ocupantes del coche se temieran lo peor.

—¿Seguro que quieres aparcar aquí? —preguntó Corky con voz temerosa.

—¿Por qué lo preguntas, Dean? Este es el lugar más seguro de Francia.

Corky tragó saliva y, aunque no creía en la respuesta del francés, no quiso discutir…, ya tendrían que hacerlo con aquellos que se acercaban.

Sin pensárselo dos veces, Jacques bajó del coche. Los otros cuatro lo imitaron para seguirlo adonde fuera que los llevara, pero en el preciso instante en que el francés echaba el cerrojo, aquel par de hombres que se habían acercado se interpusieron en su camino.

—Bonjour!, hermano —dijo uno de ellos a Jacques.

—Ah! Bonjour! Ça va? —respondió Jacques con simpatía ausente en su interlocutor.

—Bonito coche —añadió el otro señalando al vehículo mientras el primero lo observaba con detenimiento…, con mucho detenimiento.

—¿Sí? Es algo sencillo, pero práctico —respondió Jacques.

—Brilla como si alguien lo acabara de sacar del concesionario, ¿no?

—Sí…, bueno, casi.

—¿Qué precio puede tener este en la calle?

—¿Te interesa? —preguntó Jacques mientras sus compañeros observaban la escena cada vez más desconcertados.

El hombre que parecía interesado en comprar el coche, o que al menos estaba interesado en poseerlo, fuera por el medio que fuera, miró fijamente a Jacques y se acercó tanto a él que sus narices casi se rozaron.

—¿Pretendes timarme otra vez, Jacques?

Al oír que lo llamaban por su nombre, los ladrones alzaron una ceja.

—¿Cuándo he hecho eso, Ernest, eh? Dímelo, ¿cuándo?

—Bueno…, aquel Toyota de hace un par de años…

—¡Oh, cierra el pico! —exclamó Jacques abrazando al hombre. Sin soltarlo, se volvió para mirar a sus nuevos amigos—. Este es Ernest, un viejo amigo del barrio.

Al escuchar las palabras de Jacques, Summer y sus socios respiraron aliviados; suficientes penas tenían ya acumuladas para que encima los atracaran a las afueras de la ciudad.

—¿Qué te ha traído al barrio, Jacques?

—Nada, un trabajito especial, pero no puedo decirte nada más, colega ―respondió el contacto de los ladrones.

—Entiendo… Algo grande, ¿eh?

Jacques asintió y Ernest soltó una carcajada; casi se podía percibir orgullo en ella.

—Pero ni una palabra, que nos conocemos.

El otro hizo el gesto de cerrar la boca con una cremallera y de poner un candado con llave. Contando con la palabra de su viejo amigo, Jacques se despidió de él y del que lo secundaba, saludó de lejos a los cuatro que se habían mantenido alejados y se dispuso a unirse a los ladrones para continuar con lo que les había llevado allí. En el último instante, se detuvo e hizo como Colombo, aquel policía de la tele, y dijo:

—Solo una cosa más…

—Tú dirás, Jacques.

El comerciante de coches sustraídos se acercó a Ernest.

—Si veis a unos cuantos pitufos que hacen demasiadas preguntas y que buscan a unos extranjeros —explicó señalando con la cabeza a los ladrones—, haced que vayan a buscarlos a cualquier otro sitio…, preferiblemente en dirección contraria.

Ernest miró a los cuatro ladrones por encima de los hombros de Jacques y después dirigió los ojos a su amigo:

—Dalo por hecho, mon frère.

Jacques estrechó la mano de Ernest y se despidió definitivamente de aquellos buenos vecinos.

—Vamos, seguidme, no tenemos tiempo que perder —advirtió el francés cuando volvió a estar junto a los ladrones, que no dudaron ni un segundo en hacerle caso y seguir sus pasos.

Pegados a los talones de Jacques, los cuatro ladrones siguieron a ese pandillero del extrarradio reconvertido en traficante de coches como si de una banda se tratara. No es que tuviera el mismo efecto que Harvey Keitel y el resto del reparto de Reservoir Dogs al ritmo de Little Green Bag de George Baker, pero casi. A cada paso que daban, todos se volvían a ver quiénes eran aquellos que se paseaban por el barrio como los reyes del cotarro, sobre todo por las pintas que lucían. Excepto Jacques, que llevaba unos vaqueros y una sudadera gris impecablemente limpia, a juego con sus deportivas de marca, los demás iban despeinados, con la ropa húmeda y arrugada y unas ojeras de cansancio que los convertía en auténticos mapaches. Era como si llevaran un antifaz al estilo de los antiguos forajidos del Oeste. Algunos chiquillos con camisetas de fútbol detenían sus finales imaginarias en grandes estadios para señalarlos, sin saber si para reírse de ellos o respetarlos por ir de aquella guisa con tanto orgullo.

A pesar de ello, a excepción de aquellos chavales que disfrutaban de jugar en los charcos después de tantos días de calor y de algún miembro de la tercera edad que seguía creyendo que el calor volvería, como siempre hacía —como sucedía cada año—, nadie más se percató del quinteto que Jacques encabezaba hacia el interior de la zona peatonal en mitad de aquel lugar repleto de altos edificios.

Después de pasar por debajo de uno de ellos e ir hacia su parte trasera —que era exactamente igual que la delantera—, Jacques sacó un juego de llaves de su bolsillo y abrió una puerta que tenía toda la pinta de estar destinada solo al mantenimiento del edificio.

—Es el acceso a los contadores y a las tuberías… —explicó mientras sostenía la puerta e invitaba a entrar a los ladrones—. Y también al sótano.

Los otros lo miraron interrogativamente.

—Todos estos edificios fueron construidos para albergar a centenares de personas —dijo cerrando la puerta tras él y poniéndose a la cabeza de aquella peculiar expedición—, por lo que el que los diseñó pensó que estaría bien dar un poco de espacio a los inquilinos, construyendo trasteros en los sótanos para poder aligerar el espacio de la vivienda. —Hizo una pausa y se detuvo frente a una pequeña puerta que abrió con otra llave. Una vez abierta, prosiguió con su explicación a la vez que descendía por unas escaleras que bajaban de cabeza a la oscuridad—. Con lo que no contaba era con que el espacio de aquí abajo no daría de sí para todos los que vivían arriba. Además, como la gente los empezó a usar más como armario que como trasteros, se podría decir que las puertas de estos lugares estaban más tiempo abiertas que cerradas, por lo que inevitablemente se llenó de indeseables. —Sin miedo a caerse, Jacques se sumergió en aquella oscuridad y, con gesto casi instintivo, activó la luz de la escalera—. Por lo que después de vaciarlos de todos los trastos y de los inquilinos inesperados, se eliminaron los trasteros, se vendieron estos espacios como sótanos y se dio la parte que correspondía a los vecinos que habían pagado por ellos… De este modo, la gente que no sabía cómo usar este espacio se embolsó un buen dinero, mientras que la gente que sí sabía qué hacer con ellos, como un servidor, pudimos tener lugares privados en los que trabajar…

—¿Trabajar? —preguntó Summer con suspicacia.

—Exactamente, señorita Green, trabajar, eso es lo que vamos a hacer, ¿no? ―respondió Jacques a sabiendas de que las palabras de Summer estaban cargadas de sarcasmo.

Y antes de que ninguno de los otros pudiera seguir poniendo en duda sus inclinaciones laborales, Jacques pulsó otro botón y en aquel sótano en el que apenas se podía ver más allá de la nariz se hizo la luz.

—Bienvenus chez Jacques, mes amis —exclamó el francés con orgullo abriendo los brazos como si fueran unas alas que quisieran abarcar todo lo que había a su alrededor.

Los cuatro ladrones quedaron impresionados. El bueno de Jacques había llevado todas sus cosas a aquel sótano a las afueras de París. Sus maletas estaban en un rincón, supuestamente llenas con su ropa; la pizarra con todas las notas tomadas por Summer se erguía en una esquina, incluso la mesa con todos los documentos estaba allí.

—Pero ¿la mesa no pertenecía al piso? —preguntó Corky frotándose la barbilla.

Summer asintió y Jacques quiso puntualizar:

—Bueno, señor tiquismiquis, cuando uno tiene que recogerlo todo, ante la duda, lo coge todo… No importará tanto una mesa, digo yo, ¿no?

La persona que estuvo más feliz cuando se iluminó el sótano fue Harper. La hacker, al ver todo su equipo completo y bien instalado a un lado del sótano, se lanzó sobre él y, según Beau, lo besó como si fuera el amor de su vida…, algo que ella negaría siempre.

—No sé si estará bien instalado, no soy un experto, Dios me libre, pero se ha hecho lo que se ha podido —se excusó educadamente Jacques al ver que Harper revisaba con atención todos los componentes de sus ordenadores.

Jacques, desde el centro de aquella enorme sala, casi tan grande como el piso franco original, se dirigió a sus nuevos amigos:

—Sé que no es un palacio, pero tiene un hornillo, un baño pequeño pero completo, y aquí estaréis seguros tanto tiempo como haga falta.

Al ver que tendrían un lugar en el que ocultarse, Summer se acercó a Jacques y le dio dos besos.

—Gracias, Jacques, has hecho un gran trabajo… —Hizo una pausa mirando a sus compañeros, pensando en el que ya no estaba, y añadió—: Nos has salvado la vida.

Jacques sintió como se le subían los colores por el efusivo e inesperado agradecimiento de Summer, y, bajando la cabeza, solo pudo decir:

—No hay de qué… Es…, es mi trabajo —confesó encogiéndose de hombros tímidamente.

Corky no pudo contener una carcajada al ver que el duro pandillero del extrarradio había sido vencido por un par de besos.

—Oye, tú, ¿qué has hecho de Jacques? Él no es un blandengue que se emociona a la mínima —le increpó con tono jocoso.

Al oír al inglés, Jacques se envaró y con el ceño fruncido y los ojos entrecerrados ladró:

—No sé de qué me hablas, petit chaton.

Corky volvió a reírse al ver que Jacques hacía lo imposible por no perder la compostura de tipo duro, algo que acababa de demostrar que no era del todo. Sin embargo, la chanza duró poco, ya que Summer intervino de nuevo.

—Basta de tonterías, chicos —dijo mirando a todos sus compañeros, incluyendo en el equipo a Jacques—, es hora de trabajar. Tenemos un museo que robar y poco tiempo para prepararlo todo.

Aunque las palabras de Summer fueron firmes, los demás ladrones la observaron con reparos, como si no tuvieran muy claro lo que pretendía la americana.

—Está muy bien que pretendas seguir, pero…

Beau no se atrevió a continuar hablando al ver como Summer le devolvía la mirada.

—Pero… ¿qué? —preguntó la ladrona.

Beau se encogió de hombros, no tenía nada que perder si confesaba sus temores al resto del equipo.

—Como decía, está muy bien que sigas queriendo llevar a cabo el plan. Es un buen objetivo y nos puede dar mucha pasta, más de la que podamos imaginar —explicó el canadiense—. Pero, y esto no me lo puedes negar, una vez que tengamos en nuestro poder las monedas, ¿qué haremos con ellas? Sin un comprador dispuesto a rascarse el bolsillo, son unos objetos tan valiosos como inútiles.

Summer hizo el ademán de protestar. Antes de que pudiera articular palabra, su mente le dio la razón a Beau, igual que lo hicieron los demás.

—Está en lo cierto —apuntó Corky—. Hasta ahora trabajábamos con el supuesto de que, al final, un millonario estaba dispuesto a pagar por las monedas, pero ahora podemos tener este material ¿durante cuánto tiempo? ¿Semanas, meses, años…?

—Depende —respondió Summer.

—¿Depende de si encontramos un comprador que esté dispuesto a pagar lo que pidamos por ellas? —preguntó Harper.

—Exacto —contestó la norteamericana.

—Pero, y esto también lo sabes, una vez que se sepa que las monedas han sido robadas, a no ser que haya algún loco que las quiera, lo normal es que pierdan valor al estar buscadas por las autoridades… Que no estamos robando una pintura de tres al cuarto, sino casi un tesoro nacional.

Summer se levantó y empezó a andar por aquel sótano nerviosa.

—Lo sé, lo sé —admitió.

Sus compañeros tenían razón. El hecho de que Temple les hubiera tomado el pelo provocaba que se hubieran quedado sin comprador y, por lo tanto, sin motivo para cometer el robo, más allá del orgullo propio de ladrones para demostrar que eran capaces de hacerlo.

Summer parecía una pantera encerrada en una jaula, andando de aquí para allá, sin tener una ventana al exterior, un sitio a través del cual pudiera respirar y aliviar esa tensión que le recorría el cuerpo. Quería cometer el robo, demostrar a Temple que no eran títeres en su particular teatrillo de sangre y venganza, pero para hacerlo no debía cometer ningún error, y robar algo sin cobrar después era un error considerable y de principiantes.

—Perdonadme que me meta donde no me toca —dijo Jacques interrumpiendo los pensamientos no solo de Summer, sino de todos los demás—: ¿no se podría encontrar un comprador antes del robo?

El francés, el último fichaje para aquel particular equipo de ladrones, había dado en el clavo. Aún tenían unas horas, Summer no sabía exactamente cuántas, para encontrar a alguien dispuesto a pagar por las monedas entre los numerosos contactos que ella tenía en su agenda.

—¡Jacques, eres un genio! —exclamó Summer y, con tono decidido, añadió—: Necesito una línea fija segura para poder realizar las llamadas sin que nadie me moleste.

—¿Vas a ponerte a llamar ahora? —preguntó Beau mirando su reloj—. A esta hora media Europa está durmiendo…

—Pero el resto del mundo está despierto. Ninguno de mis contactos rechazará mi llamada, son demasiado avariciosos —añadió Summer con una sonrisa en los labios—. Y aunque no tengo claro si aceptará, ya sé por quién debo empezar.

Antes de que Beau, Corky o Harper pusieran en duda sus palabras, Summer siguió las indicaciones de Jacques, que, según él, la conduciría a un lugar desde el que podría hacer todas las llamadas que quisiera. Ambos desaparecieron del sótano con un simple «ahora volvemos».

—¿Se puede saber qué me he perdido? —preguntó Beau cuando se quedó solo con Harper y Corky.

Los otros dos se encogieron de hombros.

—¿Quién cojones aceptará a estas horas comprar unas monedas con dos siglos de antigüedad por varios millones? —volvió a preguntar el canadiense. Como con la pregunta anterior, solo recibió miradas de incertidumbre por parte de sus compañeros.

***

Summer salió del sótano siguiendo de cerca los largos pasos de Jacques. Sin que el francés le dijera nada, la guio por el laberinto de edificios-colmena que los envolvían y la invitó a entrar en una de las porterías.

—¿También tienes pisos en propiedad? —preguntó Summer, agradeciendo que Jacques le mantuviera la puerta abierta.

—Más o menos —respondió él sonriendo.

Sin que el francés diera más explicaciones ni Summer las pidiera, entraron en el pequeño ascensor. Jacques pulsó el botón del décimo piso.

Summer se quedó perpleja al ver la cantidad de alturas y de vecinos que tenía aquel edificio, y, por las dimensiones, aún se quedó más impresionada de la cantidad de viviendas que debía haber en cada uno.

«Menudo hormiguero», exclamó para sus adentros.

Cuando una campanilla los avisó de que habían llegado al piso solicitado, las puertas se abrieron. Jacques condujo a su invitada por un largo y oscuro corredor en el que había, al menos, una decena de puertas.

—No es por ser un incordio, pero ¿adónde vamos? —preguntó la ladrona.

Jacques mostró su brillante sonrisa, que contrastaba con su oscura piel, y respondió:

—A un sitio seguro —respondió enigmáticamente.

Summer abrió los ojos con suspicacia. Aquella respuesta podía significarlo todo y nada a la vez. Sin embargo, no le dio más vueltas y siguió a su nuevo socio por aquel pasillo… hasta que se detuvo frente a una de las puertas.

—Ahora, por mucho que diga, tú no abras la boca ni sonrías demasiado.

—¿Por mucho que diga quién? —preguntó Summer. Antes de que tuviera tiempo de acabar la pregunta, Jacques dio unos golpecitos en la puerta.

Al principio no ocurrió nada. El francés hizo un gesto a Summer para que supiera que solo debían esperar…, y no se equivocaba. Al cabo de unos segundos, la puerta se abrió unos centímetros, tantos como lo permitió la cadenilla de seguridad.

Un ojo acusador asomó y miró de arriba abajo a Jacques como si lo estuviera escaneando. Sin que nadie dijera absolutamente nada, la puerta se cerró de nuevo, se escuchó como la persona en su interior trasteaba con la cadenilla y volvió a abrirse. Ante ellos apareció una mujer de unos 70 años, con una piel tan oscura o más que la de Jacques, luciendo una bata y unos rulos. Con los brazos en jarra y los labios y el ceño fruncidos, miraba a Jacques.

—Bonjour, chère tante.

—Bonjour?! Bonjour?! —exclamó la mujer, evidentemente molesta—. Savez-vous l’heure qu’il est?!

Los nervios de Jacques eran palpables. Estaba claro que eran familia, y una familia cercana, pero el francés tenía un gran respeto por aquella mujer, evidentemente molesta por la hora a la que la estaban molestando.

—Désolé, chère tante, mais j’ai besoin de ton aide —confesó Jacques con la cabeza baja.

—Quelle surprise! —exclamó la mujer sin que pareciera tener la intención de moverse.

Después de unos segundos de incertidumbre, la mujer se hizo a un lado y los invitó a entrar en lo que, evidentemente, era su hogar. Summer, que todo el rato mantuvo un perfil bajo para que la mujer concentrara toda su atención en su sobrino, siguió sin decir nada, a la espera de que Jacques pusiera al corriente a su tía de lo que necesitaban.

En un francés cerrado, con dejes de otras lenguas, a Summer se le escapó alguna parte de las explicaciones que dio Jacques a su tía, pero, a grandes rasgos, le pedía usar el teléfono para realizar una serie de llamadas que él no podía hacer, pero sí que podía costear. La mujer alzó una ceja, como si dudara de la honestidad de su sobrino, pero después observó a Summer; esta sonrió, y la mujer solo realizó una pregunta muy directa a Jacques:

—Dois-je m’inquiéter?

Jacques comprendió al vuelo la relación de ideas que había hecho su tía, negó con la cabeza rápidamente y respondió:

—Ce sont de choses de travail.

Aunque no muy convencida, la mujer accedió a que Summer realizara las susodichas llamadas, haciendo prometer a su sobrino que la próxima factura del teléfono la pagaría él enterita…, por las molestias.

Jacques tragó saliva y se volvió para explicar a Summer lo que acababa de hablar con su tía.

—No hace falta, he comprendido lo esencial —dijo ella interrumpiendo al francés—. Entonces, ¿puedo usar el teléfono?

—Así es —respondió Jacques.

—De acuerdo, gracias. —Antes de dirigirse al antiguo teléfono de sobremesa que había en una mesilla supletoria, Summer se volvió y, mirando a Jacques, añadió—: Intentaré ser breve por el bien de tu bolsillo.

Jacques sonrió.

Summer se acercó al teléfono y, agradeciendo a la mujer que a aquellas horas permitiera realizar llamadas internacionales a una completa desconocida, marcó el número que conocía de memoria desde hacía unos años.

Tras unos largos tonos de espera, que parecían indicar la lejanía a la que se encontraba el otro extremo de la línea, el marcado acento inglés de un mayordomo llamado Georges dijo:

—Residencia de Senzo-san, ¿en qué puedo ayudarle?

—Soy Summer Green. Desearía hablar con el señor Senzo —dijo la ladrona sin tapujos.

—Lamento decirle, señorita Green, que ahora mismo el señor no está disponible para recibir llamadas —respondió el mayordomo de la forma más estirada que uno pueda imaginarse.

—Lo entiendo perfectamente. Si no fuera un asunto de extremada urgencia, no lo molestaría de este modo. Pero es muy importante que hable con él de inmediato.

Summer no se podía permitir el lujo de que el mayordomo fuera un obstáculo para hablar con Bobby Senzo.

—Comprendo su necesidad, señorita Green, pero lamento comunicarle que…

—¿Sabe quién soy, verdad? —preguntó Summer interrumpiendo la perorata repetitiva y de tono soporífero que le estaba soltando el mayordomo de Senzo.

—Así es, señorita.

—¿Sabe a qué me dedico?

—Por supuesto.

—En ese caso, ¿puede suponer de qué quiero hablar con su señor?

Tras unos segundos de silencio al otro lado de la línea, el mayordomo respondió:

—Me lo puedo imaginar, sí.

—Y, conociendo como conoce a su señor, si recibe una llamada de algo que le pueda interesar tanto como lo que yo acostumbro a ofrecerle, ¿usted me impedirá hablar con él?

Summer sonrió satisfecha: había conseguido vencer la lógica del mayordomo.

—Voy a ver si es posible que el señor Senzo se ponga al teléfono —contestó finalmente el mayordomo. Aunque nunca respondiera a la pregunta para darle la razón a Summer, ella sabía que tácitamente se la había dado.

La línea telefónica se mantuvo en silencio. Suponía que el mayordomo había ido a buscar a Senzo donde fuera que estuviera. Mientras esperaba, vio a Jacques hablando con su tía, que estaba en la cocina preparando algo de comer.

—¿Todo bien? —preguntó Summer al francés.

—Sí, pero mi tía se ha empeñado en prepararnos algo de cenar al saber que no hemos comido nada —respondió Jacques encogiéndose de hombros. Señalando al teléfono, preguntó—: ¿Has conseguido algo?

—Estoy en ello.

De repente, Summer oyó como alguien cogía el teléfono en la otra punta del mundo.

—¿Hola? ¿Summer?

—Hola, señor Senzo —respondió rápidamente ella.

—Te he dicho mil veces que me llames Bobby —le recriminó el japonés.

—Lo lamento, Bobby, pero a veces me cuesta centrarme en momentos de presión.

El silencio que mantuvo el japonés antes de responder indicó cierto aire de preocupación en la conversación.

—¿Todo va bien?

—No exactamente… O no tan bien como querría —respondió Summer.

—¿Ha habido algún problema… legal para el que necesites mi ayuda?

—No.

—¿Algún problema del que deba preocuparme por mi implicación?

Summer dudó un instante y finalmente respondió:

—Más o menos.

—Entonces será mejor que te expliques… ¿Es segura la línea?

Summer miró a Jacques, que seguía hablando con su tía, y confió en él al responder:

—Por supuesto.

—En ese caso, desembucha, Summer.

La ladrona se aclaró la garganta y, sin ningún tipo de rodeo ni de píldora, le contó a Senzo todo lo que había sucedido desde que había salido por la puerta de su villa.

—Espera, espera, espera —la interrumpió el japonés nervioso—. ¿Me estás diciendo que ese hombre, ese noble inglés que tuve de invitado en mi casa, era un policía? ¿Un policía dispuesto a atraparte con las manos en la masa?

—Eso me temo, Bobby… De ahí su posible implicación.

—Entiendo, entiendo… —Summer pudo percibir como los pensamientos de Senzo se difuminaban en el aire como sus palabras, mientras la mente del japonés intentaba comprender la situación en la que se encontraba—. No estarás sospechando de mi implicación en todo esto, ¿verdad?

Summer tragó saliva. Era consciente de que todo apuntaba a que Senzo tenía algo que ver en el hecho de que Temple hubiera podido acercarse tanto a ella.

—No lo he hecho ni por un instante, Bobby —respondió la ladrona sabiendo que era más que probable que Senzo no tuviera nada que ver. Era uno de sus mejores clientes, y muy temeroso de que su coleccionismo se viera expuesto a los ojos de la ley.

—De acuerdo, Summer, no esperaba menos de ti —contestó el japonés con la voz más tranquila—. Pero siento comunicarte a través de quién conocí al tal Fitzwilliam.

—¿A través de quién?

—De tu mentor, Summer… A través de J. F. King.

Al oír el nombre de su viejo amigo, Summer no pudo evitar estremecerse; sin embargo, hizo de tripas corazón y respondió:

—No se preocupe, Bobby, no me sorprende. También he descubierto que King me había traicionado hacía mucho tiempo…, y no solo a mí. —Summer no especificó si se refería solo a sus socios en el robo o si también incluía a su padre; aquello era algo que no incumbía al japonés.

—¿King sigue a tu lado?

—No, el pobre JF ha caído en el camino…, a manos de nuestro villano particular.

Summer no entró en detalles: aunque King los hubiera traicionado, no deseaba recordar aquella escena tan reciente del callejón. Entonces, un fuerte gruñido a través del teléfono la desconcertó. Parecía que Senzo estuviera maldiciendo en su lengua natal… ¡Vete a saber lo que estaba diciendo!

—¿Está bien? —preguntó Summer con un hilo de voz.

—¡No! ¡No estoy bien! —ladró Senzo—. Mi honor ha sido puesto en duda por un par de traidores… Debería hacer todo lo que estuviera en mis manos para castigarlos. Nadie se burla de Bobby Senzo.

—En ese caso, puede que tenga la solución a nuestros problemas —dijo Summer con voz alegre.

De nuevo, el silencio se apoderó de la línea telefónica. Senzo estaba interpretando el sentido de aquellas palabras y respondió:

—Te escucho atentamente.

Summer, que hasta entonces había mantenido su espalda recta y se había sentado en la punta del pequeño sillón que estaba al lado de la mesilla del teléfono, se repantigó y relajó su cuerpo para explicarle a Bobby su propuesta.

—Verá, a pesar de la pérdida de King, disponemos de todo lo necesario para seguir adelante con el plan —dijo Summer. Tras una pausa dramática, para asegurarse de que Senzo la escuchaba, añadió—: Sin embargo, aunque consiguiéramos llevar a cabo el robo, no sabríamos qué hacer con las monedas. No sé si me explico.

Summer se pudo imaginar al japonés rascándose la barbilla mientras comprendía lo que le proponía la ladrona.

—Sí, sí, te explicas perfectamente. —La respuesta de Senzo sonó distraída; su cabeza estaba para otras cosas.

La norteamericana prefirió guardar silencio, a la espera de que el japonés hiciera la propuesta él mismo.

Jacques la miró con gesto interrogativo, y Summer le respondió moviendo las manos indicándole que esperara, pero que el fin parecía estar más cercano de lo que creía.

En ese preciso instante, la voz de Senzo adoptó un tono casi solemne al hablarle por el teléfono:

—Creo que es mi deber corregir el error y enmendar la situación en la que, por mi ingenuidad, te he metido a ti y a tus socios, Summer. Por ese motivo, te puedo asegurar, poniendo como aval mi propia palabra, que, si conseguís haceros con las monedas, yo mismo os pagaré lo que ese mentiroso de Fitzwilliam te prometió.

—No se sienta obligado conmigo, Bobby, nunca he dudado de su palabra, y…

—No, no y no. Es mi deber. Es lo menos que puedo hacer por mi ladrona particular. —Summer pudo imaginarse la brillante y amplia sonrisa de Senzo.

—En ese caso, no se preocupe de nada. Nos ponemos manos a la obra y, una vez terminado el trabajo, nos reuniremos en su casa.

—Como siempre, Summer, será un placer recibirte.

Tras unas pocas palabras más de cordialidad como despedida, Summer colgó el teléfono y miró a Jacques.

—No hay cambio de planes… Vamos a robar las cinco monedas de Napoleón.

Capítulo 18

Take Care of Business

La mañana del 20 de agosto, la ciudad de París amaneció diferente. Después de la ola de calor que había sometido a toda la población durante una semana —los meteorólogos no se habían equivocado al predecirla— y de las tormentas que habían durado casi dos días, el ambiente era completamente distinto. El horrible calor que emergía por todas partes se había esfumado, todo estaba cubierto por una fina capa de humedad que se resistía a irse, y las temperaturas, que habían bajado en picado, tampoco parecían hacer esfuerzos para secarla.

Sin embargo, aquella mañana, el sol que sacó la cabeza por el este de la capital francesa presagiaba un gran día de verano, con mucha luz, temperaturas agradables y una noche fresca.

Pero no adelantemos acontecimientos. Cuando el sol apenas había salido, la gente que seguía trabajando durante el mes de agosto empezó a ocupar las calles en silencio. Todo tipo de personas iban de aquí para allá, cogían el metro, el autobús o el taxi. Conducían coches, bicicletas o una amplia gama de patinetes eléctricos inclasificables. Aunque la mayor parte del mundo occidental estuviera de vacaciones, todo debía seguir girando para que la Tierra no se detuviera.

Había hombres y mujeres con trajes que se dirigían a las oficinas de la Défense, dispuestos a comerse el mundo de los negocios. Jóvenes que, aprovechando los meses de descanso universitario, se ganaban cuatro duros en las tiendas de la zona turística, con la excusa añadida de mejorar su inglés. Mientras estos ya se disponían a ocupar sus puestos de trabajo, los barrenderos hacía horas que limpiaban las calles para que todos las encontraran relucientes. En los bares ya se habían servido las primeras tazas de café, y en las panaderías y en los mercados ya estaba el género expuesto, a la espera de que los clientes acudieran a raudales a comprar.

El ambiente, después de tanto calor y tanta lluvia, era alegre en todos los rostros con los que uno podía cruzarse. Sin embargo, todo seguía el curso normal de las cosas, nadie creía que aquel sería un día diferente o especial…, a pesar de que las cosas cambiarían a medida que las horas transcurrieran.

Todo ocurría como en aquel café, no muy lejos del Musée d’Orsay y, lo que era más importante, de la Casa de la Moneda de París. El propietario, que hacía unas tres horas que estaba de pie, mientras servía unos cuantos desayunos a los trabajadores más madrugadores, limpiaba las mesas de la terraza y las preparaba para que sus camareros las dispusieran en el exterior, con las sillas mirando a la calle…, como era costumbre.

Ese hombre, que casi se podía afirmar que había crecido tras la barra de un bar, hablaba con uno o con otro, según le conviniera, manteniendo hasta cinco conversaciones diferentes a la vez. Algunos dirían que no hacía caso a lo que le decían sus clientes, y puede que tuvieran razón, pero nunca se podría llegar a afirmar aquello sin una duda más que razonable.

—¿Viste la predicción del tiempo de anoche? —dijo uno de los clientes, que lucía un uniforme de conductor del metro.

—Sí, claro —respondió el propietario del café al pasar por su lado, y sentenció—: desde que alguien habló de ola de calor, El Tiempo es el programa más visto de la televisión.

El otro lanzó una carcajada.

—Qué razón tienes, Émile, ahora todos nos creemos expertos en lo que sucede en la stracciatella —apuntó el conductor del metro antes de dar un sorbo a su café.

—Serás mendrugo, se dice estratosfera, no stracciatella… Eso es un helado —lo corrigió otro cliente habitual desde la barra.

Si aquella conversación hubiera tenido lugar durante la ola de calor, sin duda aquel café se hubiera convertido en una batalla campal, pero, como ya hemos dicho, el ambiente que reinaba en París había cambiado radicalmente, y casi todos los presentes estallaron en carcajadas. Todos excepto uno.

Ese hombre no es que fuera ajeno a lo que sucedía a su alrededor, por supuesto que le había hecho gracia la confusión del conductor de metro, pero estaba concentrado en otros asuntos. En unos asuntos más importantes.

Se bebió de un sorbo el café que quedaba en su taza, dejó unas monedas al lado y abandonó el bar, haciendo que el escudo de la Casa de la Moneda que llevaba en la espalda fuera evidente para todos los presentes que quisieran fijarse en él…, que no fueron demasiados.

El empleado de seguridad del museo miró la hora en su reloj de pulsera. Iba puntual como las manecillas. Sabía que no podía cometer ni un solo error, si no, todo se vendría abajo. Con paso decidido, se encaminó a la parte trasera del museo, por la que accedían todos los empleados, fueran del rango que fueran, y fue preparando la tarjeta de seguridad para abrir la puerta.

Nadie había comprobado que aquella tarjeta funcionara. No hubieran podido hacerlo sin ser vistos, y confiaban plenamente en la persona que se había encargado de hackearla.

El hombre, que por primera vez en muchos años había dejado de lado su indumentaria de vaqueros y botas de piel, y que ahora lucía el horrible uniforme gris del cuerpo de seguridad del edificio, sacó la tarjeta de su bolsillo y se acercó a la puerta, junto a la cual estaba situado el lector.

«Por tu madre, Harper, espero que funcione», rezó para sus adentros Beau mientras acercaba la tarjeta al lector, que le daría acceso al museo como si fuera un empleado. En el momento en el que se disponía a hacerlo, la puerta se abrió y cuatro hombres con el mismo uniforme aparecieron frente al canadiense.

—Bonjour —exclamaron todos al unísono, cuatro con su acento francés, y el quinto intentando disimular el canadiense.

—Êtes-vous le nouveau? —preguntó uno de los que salía, deteniéndose un segundo al lado de Beau.

—Oui…, oui —contestó el ladrón convirtiendo ese güi en un güe más parisino.

—Alors, entrez, entrez! —exclamó el hombre sosteniendo la puerta e invitando al zorro a entrar en el gallinero.

—Merci bien —agradeció Beau, y se despidió de su nuevo compañero de trabajo.

«Si planeamos esta coincidencia, no lo conseguimos ni en mil años», se dijo el canadiense, sorprendido por la facilidad con la que unos guardas de seguridad dejan a entrar a un desconocido, por mucho que este se presente como el nuevo.

A pesar de ser un auténtico profesional, Beau sintió como los nervios lo recorrían de arriba abajo. Normalmente se dedicaba a pequeños hurtos, tijeretazos sin importancia que le permitían seguir malviviendo en Reno. Pero en ese caso estaba en un auténtico golpe al más puro estilo de Hollywood… Y no era para menos cuando la que lo había montado todo era de Los Ángeles. Frente a su propia ocurrencia, Beau sonrió.

Antes de continuar, el carterista se detuvo en una esquina, respiró hondo y cerró los ojos para adentrarse en su papel. Había sido escogido para convertirse en el infiltrado, no solo por su fluido francés, sino también porque sería el único que podría ayudar a Summer durante el robo.

Para relajarse, sacudió la cabeza, meneó el cuello, ejercitó los hombros y, mientras se internaba en los pasillos privados del museo, se dijo en suave susurro:

—Vamos a por ellos, Beau.

Y con paso suave pero decidido desapareció en el laberinto que era la parte oculta a los ojos de los visitantes.

***

En el interior del museo, las cosas no iban muy diferentes que afuera. Hacía poco rato que las puertas se habían abierto al público y, siendo un día laborable —de agosto, pero laborable igualmente—, los visitantes eran más bien escasos. Los trabajadores, vigilantes y guardias de seguridad respiraron aliviados. El día sería tranquilo.

Aunque aquel era un museo bastante importante, su temática, la numismática, no lo convertía precisamente en la atracción principal de la ciudad. Muchos de los que lo visitaban eran expertos aficionados al tema, profesores universitarios o turistas que habían visitado París tantas veces que ya se conocían el Louvre y Orsay como si fueran la palma de sus manos… Una auténtica pena, porque allí había auténticos tesoros, nunca mejor dicho.

A lo largo de los siglos, los hombres habían muerto y matado por aquellas piezas, no porque fueran piezas de colección, sino por hacerse con las tan codiciadas monedas que les aportaran riqueza… Más o menos, como ahora, cuando la gente haría cualquier cosa por embolsarse cuanto más dinero mejor, aunque fuera digital y no algo tangible y bello como aquellas piezas.

A través de sus salas, la Casa de la Moneda realizaba un recorrido por la calderilla que se había usado en territorio francés, continental o colonial, desde los tiempos de griegos y romanos a la actualidad, pasando por la Edad Media, el Antiguo Régimen y las revoluciones. Siempre se había creado dinero, siempre se haría, por lo que este discreto museo siempre tendría razón de ser.

Ante las vitrinas blancas con cristales trasparentes y tapices azul marino, una pareja mayor observaba con atención los vestigios de las monedas que el Imperio romano había utilizado en la antigua Galia. El hombre parecía alguien experto. Sujetaba sus gafas por la montura, y con la patilla señalaba alguna que otra moneda antes de empezar un pequeño discurso —que parecía ensayado—, que su esposa escuchaba atentamente…, aunque nadie hubiera podido afirmar si realmente le hacía caso o solo lo fingía.

Un poco más lejos, entre el escaso público que había en el museo, destacaba una familia de hijos adolescentes que se paseaba por la sala dedicada a los siglos

XI

y

XIII

. Para sorpresa del observador, eran los dos hijos los que parecían entusiasmados, mientras que sus padres estaban deseosos de salir de allí y conocer el auténtico París, como el hombre no tardaría en decir:

—No he pagado una fortuna para ver calderilla.

Sus hijos parecieron molestos, pero su mujer sonrió compartiendo la broma… Si es que ya no se podía confiar ni en la pereza de los jóvenes.

Como ocurre en todos los museos, los visitantes se movían de aquí para allá, siguiendo, supuestamente, el itinerario marcado por los expertos, que conocían a la perfección la evolución de la moneda a lo largo de los siglos y parecían ignorar el libre albedrío de sus visitantes. Por ese motivo —uno de los grandes misterios que ni la ciencia podrá desvelar—, el movimiento de todos los presentes parecía errático, incluso el de los trabajadores de los museos, que, tras largas horas en las mismas salas, se inventaban itinerarios para que sus mentes no se atrofiaran de no hacer nada más emocionante que decir:

—Vigile el flash, señorita. Fotos sí, flash no.

Fueron justo las palabras que usó una mujer regordeta ataviada con una horrible americana con el logo del museo para dirigirse a una joven, evidentemente turista —y a todas luces americana, como no podía ser de otro modo—, al ver que había utilizado un potente flash para realizar la foto de una de las vitrinas de la sala dedicada a las monedas del siglo

XVI

.

—¡Oh!, disculpe —respondió la chica, compungida, a la vez que toqueteaba los botones de su máquina.

Cualquiera que la hubiera visto, como en ese preciso instante hacían todos los presentes al haberse convertido en el centro de atención, hubiera llegado a la conclusión de que aquella joven estaba realizando su primer viaje al extranjero… Qué equivocados estaban.

Como siempre había hecho, Summer se había camuflado con su entorno, pero en esta ocasión había optado por un método más arriesgado que el que había usado en Berlín. Para aquel golpe había optado por hacerse notar tanto como pudiera sin llegar a ser permanentemente vigilada por todos. En su espalda colgaba una mochila abultada por todo lo que llevaba en su interior, que parecía más incómoda que práctica…, pero que era muy necesaria para lo que estaba haciendo. Lucía una camiseta de tirantes roja ajustada, que sacaba a relucir todas sus curvas, con un amplio escote sobre el que descansaba la gruesa tira de la cámara de fotos que, en aquel preciso instante, estaba usando para mostrarle a la vigilante de la sala que estaba haciendo las fotos sin flash.

La mujer le respondió alzando el pulgar en señal de aprobación. Summer le correspondió con una sonrisa de agradecimiento. La ladrona giró en redondo y se encaminó a la siguiente vitrina. Aunque en su interior sentía el cosquilleo normal en todos los golpes, externamente aparentaba ser la típica turista que quiere verlo todo pero no tiene suficiente tiempo para hacerlo… Es decir, un punto intermedio entre la calma y el nerviosismo, no un estado normal.

Paseaba con grandes pasos para no perderse ni un detalle de los objetos que había en las vitrinas. Aunque era plenamente consciente de que su objetivo no estaba en aquella sala, debía llegar a su destino de forma natural, sin que pareciera que solo quería ver una cosa en particular.

No muy lejos de Summer, una puerta en la que colgaba un cartel que rezaba «Privado» se abrió con suavidad para dejar que el nuevo guardia de seguridad de origen canadiense entrara en el museo.

La pantomima que tenía que representar Beau era un poco más complicada que la de Summer, ya que mientras ella actuaba con cierta libertad, él tendría que incorporarse al movimiento del resto de los empleados para pasar desapercibido, primero, y llegar a su destino a la hora prevista, después.

Con movimientos suaves y con las manos sujetas frente a él, Beau fue avanzando por las salas, haciendo ver que vigilaba a los visitantes o que observaba alguna vitrina de una forma más técnica. Incluso se permitió alguna que otra licencia en su actuación, al acercarse a un chico y advertirle:

—Disculpe, pero no se acerque tanto al cristal, las medidas de seguridad son muy sensibles… Por ese motivo está el cordón de terciopelo, y el cordón de terciopelo…

El muchacho comprendió enseguida las palabras de Beau y se apartó del cristal por miedo a provocar una alarma, mientras que el supuesto vigilante se esfumaba en dirección a la siguiente sala. El riesgo que estaba asumiendo Beau era notable, ya que, además de actuar con naturalidad ante los visitantes, también tenía que hacerlo con los demás empleados, que no lo conocían de nada.

A medida que avanzaba de forma rutinaria entre las vitrinas repletas de monedas, como si hubiera sido su trabajo los últimos veinte años, iba saludando a los demás vigilantes y empleados de seguridad. Algunos le devolvían el saludo sin darle importancia. Debían estar de vuelta de todo y no les sorprendía una cara nueva, pero más de uno se lo quedaba mirando y decía:

—¿El nuevo?

A lo que Beau asentía con un golpe de cabeza, a la vez que el otro le respondía:

—Encantado.

Antes de que Beau pudiera seguir la conversación, una molesta voz sonó en su cabeza: «No te entretengas, Lamartin».

No, Beau no se estaba volviendo loco, era la voz de Harper, que, a kilómetros de distancia, desde el sótano que les había facilitado Jacques, le recordaba al canadiense que estaban ahí para trabajar, no para holgazanear.

Frente a la hacker había media docena de pantallas de ordenador en las que se veían las imágenes facilitadas por las cámaras de seguridad. Con ellas podía controlar la entrada principal y la de servicio, el lugar en el que estaban Beau y Summer y la sala principal del museo, en la que se encontraban las cinco monedas de Napoleón. Esta sala estaba controlada por dos de las seis cámaras.

Harper vio como, en la que aparecía Beau, este miraba fijamente a la cámara y se rascaba el puente de la nariz con el dedo corazón.

—Muy sutil —apuntó Harper con una sonrisa.

—Estás disfrutando de que no pueda hablar, ¿cierto? —preguntó Jacques a sus espaldas.

—No lo sabes tú bien —respondió Harper sin dejar de sonreír.

El francés, que tácitamente había entrado en el equipo en sustitución de King, se había quedado con Harper como seguro —la función que inicialmente tendría que tener Beau—, por si algo salía mal y se tenía que improvisar.

—Atención, Summer. Beau se acerca a su posición —anunció la hacker y, habiendo comprobado la marca de tiempo de las cámaras, añadió—: Vamos según lo previsto… Cinco minutos y contando.

Jacques se frotó las manos. Aunque siempre se había dedicado al honrado trabajo del latrocinio, nunca había participado en un golpe de aquellas características y estaba emocionado como si fuera un niño pequeño la mañana de Navidad.

—¿Vamos a ser ricos? —preguntó el francés.

—Vamos a serlo.

«Eso espero», pensó Corky muy lejos de allí, en el interior de un Renault 5 azul celeste que recorría las calles de París con una suavidad y un control absoluto de su entorno.

Mientras los demás ya habían empezado a trabajar, Corky tenía que empezar a rodar por las calles de la ciudad para valorar la situación del tránsito, y de ese modo saber si las rutas de fuga que tenía previstas eran las correctas o si lo mejor era ir pensando en las alternativas que también tenía planeadas.

—Beau, relájate, aún faltan algunos minutos para el momento previsto —oyó como decía Harper a través de los pinganillos que todos llevaban—, todavía no tienes que llegar a la sala.

Dean no podía saber cómo estaban los demás. Aun así, cada vez que oía que Harper hablaba para ayudar a Summer y Beau en el interior del museo, le daba un vuelco el corazón al estar esperando que dijera: «golpe abortado», lo que implicaría una fuga a lo loco para salvar el pellejo.

«Mierda, Dean, céntrate y haz tu trabajo… Solo tienes que conducir», se dijo para animarse, aunque sin demasiados resultados, sobre todo al cruzarse con un coche de la policía local de París.

Corky tragó saliva, nervioso.

—Corky, ¿me recibes? —la voz de Harper lo asustó, como había hecho todas las veces.

—Sí, alto y claro —respondió con voz temblorosa.

—Dirígete a tu posición según lo previsto. Cuatro minutos y contando.

Dean, aprovechando que estaba detenido en un semáforo, soltó el volante y secó sus sudorosas manos en los pantalones. En el interior del coche hacía calor: los sistemas de climatización habían sido eliminados de los vehículos para aligerarlos, y sus inevitables nervios lo estaban haciendo sudar a mares. No obstante, cuando el semáforo se puso verde, Corky apretó el acelerador sabiendo perfectamente lo que tenía que hacer.

Beau fue el primero en llegar a la sala central. La idea era que tanto Summer como él lo hicieran al mismo tiempo, pero estaba sintiéndose demasiado observado por sus nuevos compañeros.

—¿Adónde vas, Beau? No vayas tan deprisa —le advirtió Harper por el pinganillo.

Él ya sabía que iba demasiado deprisa, pero no podía evitarlo. Se olía que lo descubrirían antes de que pudiera actuar, y, si era así, adiós al plan y al robo. Sin embargo, no podía hacer nada, no podía decirle a Harper que se estaba viendo obligado a adelantarse un poco… Podía escuchar, pero no ser escuchado.

—Tres minutos y contando —comunicó Harper al equipo.

Beau sintió como unas gotas de sudor frío se descolgaban por su espalda, y su serpenteo le erizaba los pelos de todo el cuerpo.

«¡Mierda! Summer tenía razón… Estoy muy falto de práctica —se lamentó en su interior viendo que, a diferencia de levantar carteras en un lugar público, lo de formar parte de un robo más grande en un lugar cerrado como un museo le quedaba grande—. Debí quedarme en Reno.»

Intentando ser discreto, como si realmente estuviera haciendo su trabajo, Beau observó la sala desde uno de los extremos. Era como si no le importara nada de que lo podía haber allí. No obstante, sus ojos no pudieron evitar contemplar su objetivo: cinco enormes monedas que brillaban en un pedestal aterciopelado en mitad de la gran vitrina que ocupaba el centro de aquella sala.

«En Reno no hubieras conseguido esto, Beau», se dijo.

Ahora solo tenía que ser paciente y esperar a que Summer llegara… Aunque no lo tenía claro.

«Todo sea por el dinero, Beau», le aconsejó su conciencia. Y empezó a dar una ronda por la sala como lo haría un vigilante de verdad.

Mucho más cerca de lo que los demás pudieran imaginar, Corky conducía su coche azul celeste por las calles de París, acercándose cada vez más a su objetivo. Había calculado todas las variables, tenía en cuenta todos los posibles atascos que normalmente congestionan una ciudad como aquella…, pero con lo que no contaba era con que encontraría una plaza de aparcamiento libre justo enfrente de la salida del museo.

Nervioso, miró a su alrededor. Como los demás miembros del equipo, se sabía observado. Los ojos del tipo que se había cargado a King podían estar en cualquier lugar, y, sin duda alguna, gracias a los recursos de la policía, era capaz de liberar una plaza frente a su objetivo.

Durante unos instantes dudó si ocupar la plaza o no, pero finalmente se dejó llevar por aquella oportunidad y maniobró el coche para meterlo en el hueco. Tal vez en su mente era arriesgado, pero más arriesgado era que se esperara en doble fila, entorpeciendo el tráfico, cuando a unos metros de él había una plaza libre. Una vez que tuvo el coche colocado en su lugar, puso el freno de mano, pero no apagó el motor. Se relajó en su asiento y, como quien no hace nada sospechoso, sino que simplemente espera a recoger a alguien, empezó a tamborilear sus dedos sobre el volante.

—En posición —dijo a través del pinganillo con un hilo de voz que fue casi inaudible para los demás.

—Perfecto, Corky —le respondió la voz de Harper en el oído—. Mantente alerta, porque es cuestión de minutos. Beau está en posición, solo falta que Summer haga lo mismo.

Inconscientemente, Corky se secó el sudor de la frente con la palma de la mano.

—¿Vamos bien? —preguntó, intentando que no se le notara el nerviosismo en su voz.

—Eso creo —respondió Harper con un dudoso tono de voz que empeoró los nervios del inglés.

Corky se miró las manos. Estúpidamente pensó por qué tenían cinco dedos en lugar de cuatro o seis. Cuando comprendió que aquella reflexión no tenía sentido, y menos en un momento como ese, no pudo negar que estaba nervioso.

De todos sus compañeros, Summer era la que parecía más tranquila. Salvo por la presión que suponía saber que Temple podía estar observándola, entrar a robar en un museo era una de las cosas más normales para ella… Hacía apenas unas semanas lo estaba haciendo en Berlín. Sin embargo, aquella ocasión, quisiera negarlo o no, era diferente a todas las que se había encontrado hasta entonces. En aquel golpe estaba trabajando en equipo, un equipo de buenos profesionales, pero que por un motivo u otro podían fallar en cualquier momento. Si en un trabajo de aquellas características los errores humanos son la gran causa de fallos, en esa ocasión Summer tenía que sumar la inexperiencia de Corky —seguro que estaba nervioso, o eso parecía indicar su voz—, la irascibilidad de Harper —ahora parecía tranquila, pero podía estallar por cualquier cosa—; Jacques tenía pinta de profesional, pero estaba fuera de su sector, y Beau…, bueno, el canadiense no aparentaba ser el hombre más relajado del mundo.

«Está desentrenado», pensó Summer cuando lo vio al entrar en la sala principal del museo.

El carterista se paseaba fingiendo normalidad, pero en sus gestos había toques de incomodidad y angustia. Para alguien que no supiera lo que estaba haciendo, podía parecer que los nervios del primer día de trabajo le estaban haciendo mella, pero Summer podía oler la tensión del robo a metros de distancia.

—Summer está en la sala —indicó la voz de Harper a través del auricular.

En ese momento, la de Los Ángeles hubiera querido mirar hacia una de las cámaras de seguridad y guiñar un ojo, pero si lo hubiera hecho hubiera alertado no solo a su socia, sino también a toda la seguridad del museo. Así que se ciñó a lo planeado.

Dando pasos largos, fue recorriendo la sala deteniéndose en todas las vitrinas, haciendo fotos —sin flash, evidentemente— y, de vez en cuando, fingiendo sentirse atraída por una pieza u otra.

Tal como lo había previsto, mientras ella observaba una vitrina, Beau pasó tras ella.

—¿Todo listo, muñeca? —le preguntó en un susurro el canadiense, haciendo énfasis en la última palabra, a sabiendas de que eso la mosquearía.

—Sí —respondió Summer mordiéndose la lengua para no rematar la respuesta con un imbécil.

Tras cruzarse aquellas pocas palabras, volvieron a separarse, yendo en direcciones distintas, como si no hubiera pasado nada a ojos del mundo…, aunque no ante la atenta mirada de Harper.

En el sótano de Jacques, la hacker miraba con atención a sus pantallas, siguiendo los pasos de los dos ladrones que había en el interior del museo. Ahora había cuatro cámaras mostrando la sala principal, en la que ya se encontraban Beau y Summer.

—Muy bien. Los dos protagonistas de nuestra historia de amor están en el escenario perfecto para concluir su romance mientras su carroza los espera en la entrada…, tal y como estaba previsto —anunció Harper con tono irónico, aprovechando que ninguno de los interpelados podía protestar—. Así que, damas y caballeros, cuando quieran, entramos en acción.

En el museo, después de oír las palabras de Harper, Beau y Summer se dirigieron una simple mirada y, con toda la naturalidad del mundo, realizaron el gesto que tenían previsto para indicar que empezaban a trabajar. Como habían visto en aquella vieja película de Paul Newman y Robert Redford, se llevaron el dedo índice a la nariz y frotaron suavemente su punta.

En cuanto Harper vio que Beau y Summer hacían la señal, tecleó unos cuantos botones en su ordenador y alzó el dedo índice de su mano derecha en el aire.

—¿Listo para ser rico, Jacques?

El francés asintió nervioso.

—Entonces, que se haga… la oscuridad.

Con la última palabra, Harper bajó el dedo y pulsó el botón de enter del teclado de su ordenador.

Con unos pocos segundos de retraso, casi unas milésimas para el ojo humano, todas las luces de la Casa de la Moneda se apagaron, incluso las de emergencia, sumiendo sus salas en las más oscura de las sombras.

Antes de que los responsables del museo —dirección, seguridad, mantenimiento, etcétera, etcétera— pudieran tan siquiera pensar qué medidas debían tomar para aquel extraño apagón, la alarma saltó en todo el edificio, ensordeciendo a todos los que estaban en su interior y generando el caos en mitad de la oscuridad.

En las habitualmente apacibles salas del museo, uno apenas podía escuchar sus propios pensamientos, y mucho menos las indicaciones de los trabajadores, que, instintivamente, actuaban como si aquello fuera algún tipo de incendio.

—¡Damas y caballeros! —exclamó una de las vigilantes de seguridad intentando que su voz se oyera por encima del infernal ruido de la alarma—. ¡Mantengan la calma! ¡No se muevan! ¡En unos instantes volveremos a la normalidad!

La situación no era mucho más tranquila en la sala de seguridad del museo. Con la pérdida de luz, también había caído el sistema de seguridad —a excepción de la alarma, que parecía dispuesta a volverlos locos—, por lo que los vigilantes estaban literalmente ciegos ante lo que estuviera sucediendo en las salas.

—¡Cálmense, joder! —exclamó el superior al mando con un chorro de voz que sí que superó al escándalo de la alarma—. ¡No sabemos qué está pasando, pero no es algo normal! ¡¿Hay ventanas en las salas, cierto?! —La pregunta, evidentemente retórica, no fue respondida por nadie, pero ese hombre de potentes pulmones se hizo cargo de ello—. ¡Muy bien! ¡En ese caso, hagan lo que puedan para contactar con los efectivos de las salas y que abran las ventanas! ¡Me da igual que estemos saltándonos a la torera las medidas de seguridad! ¡Tenemos que mantener el orden!

Con las instrucciones dadas, sus subordinados hicieron lo que pudieron para llegar a las salas del museo, encontrar a sus compañeros y comunicar las órdenes del jefe. No obstante, cuando todos los empleados a disposición supieron que tenían que abrir las ventanas, la alarma dejó de incordiar, provocando un extraño silencio que ocupó todo el museo, a la vez que todas las luces se encendían de nuevo.

Una sensación de alivio y de incomodidad —debida a la escena que se había generado entre los presentes— recorrió a todas y cada una de las personas que había en las salas. Esa abrupta vuelta a la normalidad los pilló desprevenidos, aunque fue agradecida.

En la sala de seguridad, las pantallas volvieron a mostrar las imágenes de las cámaras y todo parecía volver a la normalidad.

—¿Se puede saber qué ha pasado? —preguntó el jefe de seguridad—. Que se revisen todas las vitrinas… No quiero ninguna sorpresa.

Como las radios volvían a funcionar como era debido, la orden llegó rápidamente a todos los empleados, que empezaron a revisar todas y cada una de las vitrinas en las que las monedas de todos los siglos descansaban a la espera de las miradas atentas de los visitantes. Podríamos decir que aquella operación fue larga y tediosa, que se tardaron días en comprobar que no faltara nada…, pero estaríamos mintiendo. Al cabo de unos minutos de que la luz hubiera vuelto, y de unos segundos de que la orden de revisarlo todo hubiera sido dada, la voz de alarma se hizo oír en la sala principal del museo.

En la vitrina central, la más grande del museo, en la que descansaban las piezas más valiosas de toda la colección, había cinco huecos en un pedestal aterciopelado. Las cinco monedas de Napoleón habían desaparecido.

Capítulo 19

Miss Alissa

Mientras la oscuridad se cernía sobre la Casa de la Moneda y la alarma abatía los sentidos de todos los que estaban en su interior, en el exterior la vida transcurría con cierta normalidad, solo trastocada por el lejano resonar del estridente ruido que salía del museo.

Entre las columnas del edificio neoclásico que ocupaba el museo, una chica con el típico atuendo de turista —camiseta excesivamente veraniega, gafas de sol, enorme mochila y una exagerada cámara fotográfica— descendió la escalinata que había delante de ella con una sonrisa en los labios. Aunque pudiera aparentar felicidad y satisfacción, solo tenía un objetivo en mente: llegar hasta el coche azul celeste que había aparcado al otro lado de la calle.

No muy lejos de allí, en uno de los laterales del museo, un hombre sudando a mares salía por la puerta de servicio del museo. Para sorpresa de cualquiera que lo hubiera visto, el hombre empezó a quitarse el cinturón con las armas y todas las chapas e identificadores, envolviéndolo todo en la horrible chaqueta con el logo del museo, dando lugar a un bulto que puso bajo el brazo.

Cuando ese hombre que había salido del museo como un guardia de seguridad llegó a la parte frontal del museo, había dejado de ser un empleado de la Casa de la Moneda para volver a ser Beau… Sobre todo cuando se puso sus características gafas de sol.

Al girar la esquina, vio como, a pocos pasos delante de él, Summer avanzaba con paso decidido por la pequeña explanada que había frente al museo, con la vista puesta en el mismo lugar en que la tenía él: el Renault 5 modificado tras el volante del cual estaba Corky, literalmente botando de nerviosismo.

Con unas cuantas zancadas se puso al lado de la ladrona sonriendo.

—¿Las monedas?

—Las tengo —afirmó.

Summer iba cogiendo con fuerza su cámara fotográfica y alzándola, como si tuviera miedo de que se rompiera el objetivo. Sonriendo, Beau se llevó un dedo a la nariz y se frotó la punta, como habían hecho en el interior del museo antes de llevar a cabo el robo. Sin darse cuenta, los dos ladrones estaban casi corriendo, no tenían ganas de retrasarse, querían reunirse con sus compañeros y dar por concluido el mayor robo de sus carreras. Después de aquello —y de que Bobby Senzo pagara por aquellas monedas y por el lío en el que los había metido, aunque no lo hubiera hecho adrede— podrían hacer lo que quisieran, incluso retirarse.

En su estómago las mariposas ya habían empezado a revolotear por los nervios y la inquietud desatados, que se habían liberado ahora que ya habían salido del museo. La parte más complicada del golpe ya la habían realizado, ahora solo les faltaba desaparecer.

Sin embargo, eso no sería tan fácil como creían. A pesar de la fluidez y la efectividad con la que habían dado el golpe, en ningún momento se habían olvidado de Temple y de sus hombres. Pero ese obstáculo pelirrojo había quedado en un segundo plano de sus mentes…, hasta entonces.

Sin saber exactamente de dónde, hombres vestidos de negro, anchos de espaldas y con caras de pocos amigos se interpusieron entre ellos y el coche de Corky.

—Maldita sea —gruñó Beau por lo bajo al mismo tiempo que detenía su carrera.

Summer hizo lo mismo y empezó a mirar a su alrededor. No podía contar cuántos eran, pero lo que estaba claro era que sus intenciones no eran amistosas y, por qué no decirlo, estaba claro que solo podían ser los subordinados de un hombre, Temple.

—Nos han pillado —dijo Summer sin que le temblara ni un ápice la voz, y, para que todos la escucharan por los pinganillos, añadió—: Nos vemos en el punto de reunión acordado para emergencias.

Al escuchar las palabras de la ladrona, Beau la miró interrogativamente a la vez que, aun sabiendo la respuesta, le preguntaba:

—Ahora toca correr, ¿no?

Como respuesta, Summer solo asintió con firmeza y arrancó a correr hacia la izquierda, y, entre lamentaciones y quejas, el canadiense hizo lo mismo tras ella.

Tras escuchar la orden clara y simple de Summer, Corky, que parecía no haber sido visto por los hombres vestidos de negro, supo que el plan A de fuga había sido truncado antes de empezar, por lo que era hora de poner en acción el plan B…, aunque no le gustara demasiado.

Por un instante, dudó. Desde que Summer le había propuesto la alternativa a la fuga, no lo había tenido claro. Corky cerró los ojos apretándolos con fuerza, como si en su interior hubiera una lucha entre lo que tenía que hacer y lo que quería hacer.

—¡Joder! —exclamó de repente, golpeando con fuerza el claxon del coche, algo que de inmediato alertó a los hombres de negro, que lo miraron y empezaron a señalarlo—. Bueno, de perdidos al río…

Mientras unos cuantos hombres se acercaban a él gritando como locos que bajara del coche con las manos en alto, Corky encendió la radio y puso el volumen a tope, haciendo que las notas de la canción que había elegido para la ocasión sonaran haciendo temblar los cristales de media manzana.

Al ritmo de los primeros golpes de la batería y los primeros acordes de las guitarras, Corky revolucionó el motor de su coche a tope, haciendo que rugiera como un animal enjaulado. Y en el preciso instante en el que la peculiar voz de Jesse Hughes entonó los primeros versos de Miss Alissa, de Eagles of Death Metal, momento en el que uno de los hombres de negro lo apuntaba con su pistola a escasos metros de la ventanilla del coche…, liberó el freno de mano.

Summer escuchó a sus espaldas como los hombres que solo se habían fijado en ella y en Beau ya se habían percatado de la presencia de Corky, que había empezado su espectáculo.

—El bueno de Dean ya ha empezado a hacer de las suyas —gritó Beau a sus espaldas entre jadeos.

—No hables tanto y corre.

—No sabía que para ser ladrón de arte se tuviera que tener tanto fondo —dijo Beau sin tener en cuenta la recomendación de Summer—. ¿Y pretendías que King hiciera esto?

Sin dejar de mover las piernas tan rápido como pudo, Summer sonrió al escuchar el comentario de Beau… Ese carterista no podía callarse ni bajo el agua.

Tal y como habían planeado el día anterior, después de la pérdida del que fuera su mentor, si los hombres de Temple aparecían, habría una desbandada general…, pero una desbandada perfectamente planeada. Mientras Corky hacía todo lo posible para hacerse notar, ella y Beau saldrían corriendo y se meterían en las callejuelas estrechas tan rápido como pudieran para complicarles la persecución a los hombres de negro…

Sin dejar de correr, Summer giró a la izquierda, a la derecha, a la izquierda, otra vez la izquierda…, sus movimientos eran casi instintivos, y Beau la seguía sin discutir en ningún momento el camino, solo quejándose de vez en cuando.

—Soy demasiado viejo para esta mierda —se lamentó.

—Empiezas a sonar como King —bromeó Summer.

—No me digas eso, nena.

—Entonces deja de quejarte como un carcamal —le recriminó entre risas Summer.

La situación no era la más apropiada para empezar a reír, pero no podía negarlo: se lo estaba pasando en grande. Sabía que, aunque los hombres de Temple terminaran atrapándolos —algo que era muy probable que sucediera—, no se lo pondrían fácil.

—Venga, Beau, deja de lamentarte y corre.

Beau lanzó una carcajada justo en el instante que una explosión sonó a sus espaldas y un trozo de pared estalló sobre sus cabezas.

—¡Parecen enfadados! —exclamó Beau.

—¡No me digas!

Los ladrones habían contado con que los hombres de Temple se pondrían violentos, pero esperaban que tardaran un poco más para disparar a matar.

—Se acabó la fiesta, chicos —anunció Summer dirigiéndose a todo el equipo—. Tenemos que desconectar… Nos vemos en el punto de reunión.

Sin esperar respuesta de los demás, la ladrona y el carterista se sacaron el pinganillo de los oídos y lo estrujaron entre sus dedos para después tirarlo al suelo.

Sintiendo como las balas sonaban sobre sus cabezas, Summer echó una mirada atrás para asegurarse de que Beau estaba con ella y le dijo en tono jocoso:

—Ha merecido la pena venir, ¿no?

—Y que lo digas, esto no es lo que uno se encuentra en Reno.

Y, entre risas, los dos ladrones se adentraron en los callejones que ofrecían las partes más antiguas de París.

El hecho de que Summer ordenara deshacerse de los pinganillos significaba que estaban lo suficientemente lejos del museo para cortar la comunicación. Sin pensárselo dos veces, Corky se quitó el pinganillo, lo estrujó entre sus manos y lo arrojó por la ventanilla. Si el plan de fuga original no salía como debía salir, la misión de Corky era conducir para distraer a quien fuera que persiguiera a Beau y Summer, ya que, si, en el peor de los casos, lo pillaban, solo podrían acusarlo de conducción temeraria. No es que fuera una idea que le encantara al inglés, pero era lo que había después de la traición de King.

Así que Corky, que hasta entonces solo se había dedicado a derrapar y a quemar neumático frente al museo, haciendo que los hombres de Temple perdieran los estribos intentando detenerlo, hizo lo que mejor se le daba: marear a los demás.

Con un par de giros de volante, el R5 azul celeste de Corky empezó a girar alrededor de los hombres de negro, reuniéndolos como si fueran un pequeño rebaño de ovejas asustadizas. Y, cuando los tuvo donde quería, detuvo el coche.

Desde detrás del volante miró a sus adversarios, una decena de armarios empotrados que apretaban los dientes enfurecidos por cómo aquel niñato los estaba dejando en ridículo frente a las cámaras… Sí, como era de esperar, un improvisado público estaba filmando las maniobras que Corky estaba realizando frente al museo sin tocar, en ningún momento, a aquellos hombres que, por mucho que no quisieran, tenían la pinta de ser los malos de la película.

—¡Baja ahora mismo del vehículo! —exclamó uno de ellos apuntándolo con la pistola y, por lo bajo, añadió—: O no respondo de mis actos, maldito crío.

Corky, que tal vez no lo había escuchado, sabía de sobra lo que pasaba por la mente de aquel hombre y de sus socios; cogió con fuerza el volante, sonrió y empezó a revolucionar el motor de su coche como si le estuviera provocando.

—No va a ser capaz de hacerlo, ¿verdad? —preguntó uno de los hombres de negro.

Ninguno podía saberlo. El que había amenazado a Corky respondió:

—Más le vale que no, pero nosotros no vamos a movernos ni un milímetro.

—Pero…

—Pero nada. ¡Es una orden!

Antes de que ninguno de ellos pusiera en duda aquella orden, Corky dejó de revolucionar el motor y aceleró hacia ellos como un loco dispuesto a llevárselos por delante.

Entre el público se escuchó algún grito de horror al imaginarse que serían testigos de un atropello en masa… Se equivocaban. Sin que nadie se lo pudiera imaginar de antemano, Corky frenó el coche a pocos centímetros de los hombres de negro.

El grupo de agentes de Temple lo observaron aliviados a la par que enfadados. Por si todavía alguno no lo tenía claro, Corky solo les estaba tomando el pelo.

El inglés miró a través del parabrisas directamente al hombre que lo había amenazado, le dedicó una sonrisa jocosa y mostrándole el dedo índice y corazón ―como si fuera el símbolo de la victoria, pero al revés— le lanzó una pedorreta.

—¡A por él! —ordenó el agente.

Antes de que pudieran acercarse al coche de Corky, este salió lanzado marcha atrás, abandonando la explanada del museo sin que nadie pudiera detenerlo.

La orden de Summer no pasó desapercibida para los dos miembros del equipo que quedaban en el sótano a las afueras de la ciudad. En cuanto los dos ladrones salieron del museo, Harper se quedó ciega respecto a lo que estaba ocurriendo dentro, pero no sorda, ya que las comunicaciones siguieron abiertas hasta que Summer optó por cortarlas.

—Y ahora, ¿qué hacemos? —preguntó Jacques un poco desconcertado.

Harper se repantigó en la silla en la que estaba sentada, frotándose la barbilla y frunciendo los labios.

—¿Por qué Summer ha querido cortar la comunicación? —insistió Jacques.

Tras unos segundos de silencio, la hacker respondió:

—Eso es exactamente en lo que estoy pensando.

Jacques la observó expectante a la espera de una respuesta por parte de Harper y, al no tenerla, preguntó:

—¿Y?

Harper salió de su ensimismamiento y miró a su nuevo compañero.

—Seguramente nos han descubierto.

—¿A qué te refieres?

Harper dio la vuelta a la silla y se encaró con Jacques.

—Si te has dado cuenta, no ha habido ninguna intromisión en todo el robo ―explicó mirando al francés— hasta que Summer y Beau han salido a la calle. Por lo que es de suponer que estaban esperando que cruzaran las puertas del museo para detenerlos…, sobre todo a ella.

Jacques asintió comprendiendo las palabras de Harper.

—Sin duda nos tenían vigilados, como ya suponíamos —siguió hablando la hacker—. Pero puede…, y que conste que solo digo que puede…, puede que nos estén siguiendo más de cerca de lo que creíamos en principio.

—Es decir, que puede que sepan dónde estamos, ¿no?

—Eso mismo es lo que creo —contestó Harper.

Jacques se llevó la mano a la frente.

—¿Y qué podemos hacer?

Harper se encogió de hombros, mucho más tranquila de lo que se podía esperar de ella.

—¿Ya está? Dices que nos van a pillar aquí, ¿y solo te encoges de hombros? ―preguntó nervioso Jacques.

—Si es cierto lo que creo, no podemos hacer nada, estamos encerrados como ratones en una ratonera.

El francés puso los ojos en blanco, sorprendido por la actitud de Harper. Pero antes de que su desesperación creciera, una idea cruzó su mente.

—Espera, espera, espera. Puede que tengamos una alternativa.

Harper lo miró extrañada, pero no demasiado preocupada.

Jacques sacó su teléfono móvil y, con rápidos movimientos de sus dedos, buscó el contacto con el que quería hablar. Tras unos tonos de espera que se le hicieron eternos, la línea se abrió al otro lado.

—¿Ernest? Soy Jacques.

—De ti estaba esperando una llamada —respondió su viejo colega en francés.

—¿Ah, sí?

—Sí —contestó el otro taxativamente—. No sé si tendrá que ver contigo y tus amigos, pero están llegando unos hombres con unas pintas muy peculiares al barrio.

—¿Cómo de peculiares?

—¿Sabes las pelis de acción? ¿Esas de Van Damme o Seagal? Pues como los malos de la película, colega.

—Merde!

—Más o menos ha sido eso lo que yo he dicho al verlos —bromeó Ernest.

—¿Son muchos?

—No los he contado, pero demasiados para que nosotros intentemos detenerlos… Además, no parecen muy dispuestos a dialogar.

—Entiendo.

—Pues si lo has entendido, mon ami, te recomendaría que colgaras y levantaras el vuelo.

—Eso haré —respondió Jacques—. Merci, Ernest.

—De nada, y cuídate.

Ambos cortaron la comunicación a la vez, pero cuando Jacques se dispuso a explicarle a Harper lo que Ernest había visto, un sonoro golpetazo lo sorprendió. Se volvió para mirar lo que había pasado y se quedó atónito. Frente a él, Harper Collins, la gran amante de la tecnología, estaba reventando su carísimo sistema de ordenadores con una barra de hierro que había encontrado en el sótano. Sorprendido, Jacques alzó las cejas y quiso detenerla.

—Pero ¿qué haces? —exclamó Jacques.

—Destruir las pruebas.

—¿De qué?

—De lo que hemos estado haciendo.

—Pero…

—No soy tonta, Jacques —le recriminó Harper a la vez que volvía a arremeter contra sus aparatos—, he comprendido enseguida lo que Ernest te estaba explicando.

—Vale, de acuerdo, pero estos cacharros parecían muy caros.

—Y lo son —respondió dándole la razón a Jacques mientras volvía a propinarle un golpe a sus preciadas herramientas de trabajo. Con una sonrisa en los labios, añadió—: Pero si salimos de esta y cobramos por nuestro trabajo, podré comprarme unos nuevos…, y si no lo logramos, dudo que los necesite en la cárcel.

Jacques corrió hacia un rincón del sótano.

—¿Adónde vas? —preguntó Harper, que se estaba tomando un descanso entre golpe y golpe.

—Tengo una idea para acelerar la destrucción de pruebas… —empezó a decir mientras hurgaba bajo unas lonas cubiertas de mugre. Tras unos segundos, salió de ellas con un par de garrafas de aguarrás en las manos—. ¡Fuego!

Al oír la propuesta del francés, Harper soltó la barra de hierro y se lanzó como una loca hacia una de las garrafas… No siempre se podía quemar lo que a uno le viniera en gana sin miedo a las consecuencias.

Un grupo de agentes de la EIA se adentraron en el laberíntico mundo que era aquel suburbio a las afueras de París. Siguiendo las órdenes de Temple, ese destacamento de hombres tenía que encontrar la nueva base de los ladrones, que, según las investigaciones realizadas mediante el control de las comunicaciones y de las cámaras pirateadas del museo, habían localizado en un radio de medio kilómetro en la zona de Bobigny.

—Atentos a las sorpresas, no estamos en el barrio más tranquilo de la ciudad ―recomendó el líder de la operación, que iba en cabeza y que ya había identificado como sospechosos a varias personas nada más bajarse de la furgoneta. Todos los observaban con semblantes amenazadores, haciéndoles saber que se estaban metiendo en la boca del lobo… Por suerte, ellos eran más e iban mejor equipados que aquellos pandilleros.

De lejos, si bien cualquiera podía ver un grupo de ataque táctico de la policía ―francesa o de índole internacional—, los pasamontañas y los uniformes negros con pocos distintivos los hacía parecer a todos iguales.

—Eviten disparos a los civiles. Tenemos el objetivo de atrapar a los ladrones vivos —siguió diciendo el hombre mientras avanzaban—. Si no están vivos, no nos servirán absolutamente de nada.

A través de los sistemas de radio que llevaban conectados en sus oídos, aquellos hombres sabían hacia dónde avanzar sin necesidad de haber estado antes en esa zona de la ciudad. Con sus aparatos de radio, hacían un efecto repetidor que permitía a los agentes de su base operativa localizar con mayor precisión el origen de las emisiones de radio de los ladrones.

Por lo que les había informado el equipo destinado en el museo, los ladrones no tenían ni un pelo de tontos y, sabiéndose vigilados, ya se habían deshecho de los pinganillos que los mantenían comunicados. Aquello era algo que entorpecía su misión, pero que no la obstaculizaba demasiado; simplemente suponía un leve retraso técnico.

Desde la base de operaciones que se había instalado en el centro de París, los técnicos siguieron informando al comando de adónde tenía que dirigirse, por lo que el líder enseguida reconoció el camino correcto.

—Detectado humo en un sótano —indicó por radio a la vez que hacía señas a sus subordinados para que desenfundaran sus armas.

Sin esperar que le confirmaran las órdenes por radio, el líder condujo a su equipo hacia el sótano del que salía un humo espeso y maloliente… Antes de que estuvieran lo suficientemente cerca, dos personas salieron de él.

—Dos individuos salen del sótano —informó el líder por radio—. Un hombre alto de color y una mujer pequeña y rubia.

Tras unos segundos, durante los cuales el equipo táctico permaneció quieto, a la espera de órdenes, la radio volvió a hablar.

—Objetivos confirmados. Ella es Harper Collins, y él, Jean-Jacques Benoît ―dijo una voz en sus oídos—. Captúrenlos.

Con dos rápidos gestos, el líder del equipo indicó que siguieran avanzando con el arma en ristre, listos para detenerlos.

De momento, parecían jugar con ventaja. Los dos ladrones que habían salido del sótano todavía no se habían dado cuenta de su presencia, por lo que podrían apresarlos por sorpresa… Entonces, la chica se volvió.

Al principio, Harper no supo qué hacer. Ella era una informática, no estaba acostumbrada a que la apuntaran con una pistola, así que, por mucho que se hiciera la dura, su cuerpo se congeló al verlos. Sin embargo, Jacques estaba hecho de otro material, por lo que al ver lo mismo que había dejado helada a su socia, no pudo evitar exclamar:

—¡Merde, los malos de la peli!

Llevado por su instinto de supervivencia, entrenado durante años al vivir en aquellos difíciles barrios del extrarradio parisino, el francés cogió de la mano a Harper y, tirando de ella, arrancó a correr como alma que lleva el diablo.

Sin dejar de aprovechar sus largas piernas, y obligando a Harper a usar las suyas, Jacques corrió con una idea en mente: adentrarse aún más en aquel barrio que parecía haber crecido en exceso.

—¡A por ellos! —oyó que uno de aquellos hombres gritaba a sus espaldas.

Tras unos metros zigzagueando entre aquellos patios interiores y por debajo de los edificios en sus zonas comunes, Harper pareció despertar de su sorpresa inicial y se soltó del agarre al que la tenía sometida Jacques.

—¡Suéltame, joder! —protestó sacudiendo el brazo.

—De acuerdo, pero no dejes de correr.

—¿Adónde vamos? —preguntó la hacker.

—¡Lejos de ellos! —dijo Jacques señalando hacia atrás.

Harper lanzó una rápida mirada y vio una decena de hombres altos y anchos de espaldas que los perseguían como perros rabiosos.

—¡Ven, sígueme! —Jacques de repente giró a la izquierda por un callejón que parecía que no iba a ninguna parte.

Era un lugar estrecho. A un lado había una pared de hormigón de uno de los edificios, y al otro, una valla metálica de más de dos metros de altura.

—¿Dónde nos estamos metiendo?

—Querrás decir de dónde estamos saliendo.

—¿Estás seguro? —preguntó Harper mirando a su alrededor y sintiendo como aquellos perros de presa uniformados de negro estaban cada vez más cerca.

—Eso espero —respondió Jacques con un titubeo—. No me pierdas de vista.

Harper miró a su compañero con cara de no tenerlo muy claro, pero no iba a detenerse a pensárselo demasiado.

—¡Alto o abrimos fuego! —exclamó uno de los hombres a su espalda.

Harper no pudo decir nada, y, por primera vez en su vida, rezó a quien estuviera dispuesto —o dispuesta— a oírla.

Sin previo aviso, aquel extraño callejón se fue estrechando, obligando al grandullón de Jacques a aminorar la marcha y a correr de lado…, pero, con una agilidad inesperada, se apoyó primero en la valla, luego en la pared y, aprovechando el impulso, saltó al otro lado de la valla.

—¡Vamos, Harper!

—No creo que pueda hacerlo…, yo hago trabajo de oficina.

—Y yo vendo coches —replicó Jacques con una sonrisa desde arriba de la valla.

Harper miró atrás y vio como aquellos agentes con muy malas pulgas estaban cada vez más cerca apuntándola con sus armas.

La hacker gruñó, cogió un poco de carrerilla e intentó repetir la proeza física de Jacques…, pero se quedó a medio camino, agarrada de mala manera en la parte alta de la valla.

Iba a lamentarse, a dejarse caer y, por lo tanto, a dejarse coger, pero algo le agarró las manos y la hizo volar por encima de la valla… Era Jacques, que la había alzado como si fuera un pequeño saco de patatas.

Cuando estuvo al otro lado, completamente mareada, se apoyó en sus rodillas y respiró hondo.

—No creo que pueda seguir —dijo entre jadeos.

—Ahora no pierdas el ritmo —le aconsejó Jacques, obligándola a mirar atrás y ver como los malos de la peli empezaban a escalar la valla sin demasiados miramientos.

Harper puso los ojos en blanco y lanzó un suspiro de desesperación, pero empezó a correr de nuevo intentando seguir la pista de Jacques que, gracias a sus largas piernas, empezaba a sacarle mucha ventaja.

Harper quiso pedirle que se esperara, pero entre que apenas le quedaba fuelle y que aquellos hombres seguían gritando a sus espaldas, simplemente siguió corriendo por instinto, con la esperanza de poder librarse de ellos por algún absurdo milagro.

Apenas un instante después, se dio cuenta de que Jacques había desaparecido de su campo de visión.

«¡Maldito cobarde!», se lamentó al sentirse traicionada por el francés, que parecía haber escurrido el bulto. Además, para su desgracia, Harper se encontró frente a una calle formada entre varios solares en construcción en los que no había ningún rincón en el que pudiera esconderse…, su única posibilidad de evitar a los hombres que la seguían.

Moralmente empezó a desmoronarse. Estaba sola, en un rincón del mundo que no conocía y sin fuerzas ni motivos para seguir adelante… Solo le quedaba rendirse e intentar librarse de aquello de otra manera.

Sin darse cuenta, sus piernas empezaron a perder fuerza y aminoró la marcha mientras cruzaba la calle.

—¡Alto! Estás sola, Collins —vociferó el hombre desde el otro lado de la calle, haciendo que sus hombres también se detuvieran.

Harper miró a su alrededor. A pesar de estar en el exterior, no tenía salida alguna de aquella situación.

—¡No tienes alternativa, Collins!

La hacker estaba a punto de soltar un grito de rabia cuando el rugido de un coche la interrumpió. Un instante después, apareció un Renault 5 de color amarillo que frenó frente a ella. En su interior estaba Jacques mostrando su brillante sonrisa.

—¿Subes?

Sin responderle, Harper pegó un brinco y se metió de cabeza por la ventanilla. Jacques volvió a arrancar, dejando atrás a los agentes de Temple con la boca abierta.

***

A unos kilómetros de distancia, un poco más al sur de Bobigny, pero también en el extrarradio de París, en una zona a medio construir en la que aún quedaban rastros de viejas fábricas y almacenes destartalados, se encontraba el punto de reunión del equipo de ladrones.

Los primeros en llegar, aún yendo a pie, fueron Beau y Summer. Empapados en sudor, los dos ladrones habían conseguido dar esquinazo a sus perseguidores tras una rocambolesca carrera por las calles de París, en una ruta a pie que Corky y Jacques habían planeado para ellos.

—Ya no puedo más —exclamó Beau apoyándose en una pared—. La próxima vez soy de los que va en coche.

—No te quejes tanto, que parece que nos hemos librado de ellos…

—Por los pelos —apuntó el canadiense.

—De acuerdo, nos hemos librado de ellos por los pelos, pero lo hemos hecho.

El rugido de un motor los sorprendió y los puso en alerta. Aunque estuvieran esperando a sus compañeros, podía aparecer cualquiera. A medida que se fue aproximando el ruido del coche, los dos ladrones pudieron distinguir que no era uno, sino dos los coches que se acercaban a ellos.

Beau alzó la cabeza, sin tenerlas todas consigo. Summer observaba el único punto de acceso de aquel viejo solar de una fábrica, sin miedo a quién pudiera aparecer… Para su alivio, dos Renault 5, uno azul celeste y otro amarillo, hicieron acto de presencia.

—Son ellos.

Beau resopló aliviado y, aunque lo ocultó, a Summer se le humedecieron los ojos… Lo habían logrado. A pocos metros de ellos, los dos coches se detuvieron y sus ocupantes bajaron sonrientes por lo que habían conseguido contra todo pronóstico. Aquello no había sido solo un robo, sino toda una odisea que merecía ser recordada…

En el preciso instante en el que Summer se disponía a abrazar a los recién llegados, alguien empezó a aplaudir a sus espaldas. Eran unas palmadas lentas, casi sarcásticas, que resonaron entre las paredes medio derruidas de la fábrica.

Todos los ladrones sintieron cómo un escalofrío les recorría la espalda. Y, completamente envarados y tensos, se volvieron para mirar el origen de aquel inquietante sonido.

Saliendo por las puertas de la fábrica, una figura pequeña, enjuta y de cabello pelirrojo los observaba con una sonrisa torcida… Temple los había encontrado.

Capítulo 20

La resa dei conti

Con pasos lentos y calmados, como si no tuviera prisa por acercarse a ellos, disfrutando de aquel momento, Temple fue avanzando en su dirección. A cada paso que daba, una suave brisa de verano se llevaba el polvo que se levantaba del suelo, a la vez que el viento ululaba entre lo que quedaba de la fábrica, dando la impresión de que alguien silbaba una lúgubre canción.

—Bravo —dijo Temple sin dejar de sonreír ni de aplaudir—. Bravísimo.

Los ladrones no dijeron ni hicieron nada, simplemente observaron atentamente a su rival, a su enemigo…, a su villano particular. Summer era la que estaba más adelantada. Tras ella, como si fueran sus guardianes, estaban Beau y Corky, y, custodiando a estos y cerrando filas, Jacques y Harper. Estaba claro que, si alguien tenía que hablar, Summer era la única que tenía algo que decir…, pero se abstuvo. Prefirió que fuera Temple el que mostrara sus cartas.

—Ha sido increíble —siguió hablando el policía—, uno de los mejores golpes que he visto… Lástima que lo haya visto. —Summer apenas parpadeó—. ¿No tienes nada que decir, Summer Green? —insistió Temple con tono condescendiente. La ladrona ni se inmutó—. Está bien —siguió Temple encogiéndose de hombros—. Las cosas como son: no tenéis escapatoria. Sois los únicos sospechosos de un robo, del que tengo varios testigos, unos enfurecidos agentes de la ley que están muriéndose de ganas por declarar en vuestra contra… Porque mira que los habéis dejado en evidencia. ―Soltó una carcajada y, señalando hacia Summer, añadió—: Además, si no me equivoco, en esa cámara que no has soltado en toda tu huida deben estar las pruebas incriminatorias de vuestro golpe…

Summer bajó la mirada para observar la valiosa carga que llevaba, algo que hizo que Temple soltara una carcajada.

—De verdad que es una lástima —dijo en tono jocoso—. Sinceramente, una lástima, porque hasta que aparecí se os veía tan felices…

La ladrona ya no pudo soportarlo más y dio un paso adelante como si quisiera abalanzarse sobre Temple, pero Beau la cogió de un brazo.

—No lo hagas, Summer.

No fue eso lo que la detuvo, sino que el supuesto agente de la ley había desenfundado su arma y la apuntaba con ella directamente al pecho.

—Sigue el consejo de tu amigo —dijo Temple—. Por mi parte, estoy a la distancia suficiente para poder abatiros a los cinco…, incluido vuestro fichaje de última hora…, y decir que os lanzasteis sobre mí y que, claro, estando en minoría, tuve que defenderme de unos peligrosos delincuentes.

Viendo el rostro de los cinco ladrones, Temple soltó unas carcajadas de triunfo y esperó a que Summer o cualquiera de los otros dijera o hiciera algo…, deseando que cualquiera lo provocara para poder disparar.

—Bonita historia, Temple, pero vamos desarmados, no somos unos delincuentes peligrosos —dijo por fin Beau, que, sin darse cuenta, se había convertido en el más veterano del equipo.

Temple dejó de sonreír por un instante y torció aún más el gesto de su rostro, pero enseguida la sonrisa regresó a sus labios. Liberó una de las manos con las que empuñaba su arma y la llevó a la parte trasera de su pantalón, sacando una pistola de ella. Como si se sorprendiera de la presencia de aquella arma, la miró con detenimiento y después la arrojó a los pies de los ladrones. El metal de la pistola golpeó con fuerza el suelo.

—Ahora ya lo estáis —dijo Temple sin dejar de apuntarlos.

En ese instante, fue como si el tiempo se hubiera detenido en aquel solar a las afueras de París. El viento empezó a soplar con más fuerza, haciendo que pequeños torbellinos de polvo y mugre se arremolinaran en algunos rincones. Alguna madera que todavía no se había podrido crujió al sentirse embestida.

En el aire se respiraba por igual la frescura que había dejado la lluvia, aún presente en algunos charcos y en la humedad de las malas hierbas, y la tensión que casi se podía cortar con un cuchillo.

—¿Qué pretendes? —preguntó Beau mientras Summer apretaba la mandíbula controlándose.

—Nada, haceros ver la situación en la que os encontráis… —respondió Temple con tranquilidad—. Vuestras opciones son más bien pocas: podéis matarme y huir, cosa que no conseguiréis, dejar que os detenga la policía por robo o que yo os mate. En cualquier caso, saldréis perdiendo.

Summer dirigió la mirada al suelo, justo frente a sus pies, donde se encontraba la pistola que le había ofrecido Temple.

—Veo que la señorita Green ya ha tomado una decisión —apostilló Temple sonriente.

Por la mente de Summer pasaron muchas cosas. La pérdida de su padre, la muerte de King, las posibilidades que tenía de vencer a Temple…, las pocas posibilidades… Sin embargo, a pesar de que con ello se fueran todos a prisión, y ella por asesinato, eliminaría de la faz de la tierra a un ser tan despreciable como aquel hombre.

—Adelante, señorita Green, no tenga miedo, esa pistola no muerde…, yo sí.

Temple se estaba regodeando, sabía que tenía las de ganar, de un modo u otro, y estaba deseando que Summer cometiera el error de coger aquella arma, ya que eso justificaría apretar el gatillo…, ¡y cómo deseaba apretar el gatillo!

Sin hacer movimientos bruscos, Summer se dispuso a agacharse para recoger el arma. Jamás en su vida había empuñado una; no era de ese tipo de ladrones. Summer siempre había sido una ladrona de guante blanco, no una simple atracadora de bancos. Pero ahora se encontraba entre la espada y la pared, y no permitiría que un energúmeno como Temple se saliera con la suya, por muchas que fueran las consecuencias después.

En el preciso instante en que sus dedos estaban a pocos centímetros de la empuñadura de la pistola, una mano la detuvo… Era Beau.

—Yo lo haré —se ofreció el canadiense mirándola directamente a los ojos.

Summer no sabía qué pensar. No conocía suficiente a Beau Lamartin para saber si él sabría qué hacer con aquella arma, pero parecía dispuesto a ensuciarse las manos. Por un segundo, Summer dudó qué hacer. De repente comprendió lo que estaba haciendo Beau: lo mismo que habían hecho antes su padre y King, protegerla.

—No —respondió al fin asertivamente—. Es cosa mía.

Sin demorarse más, Summer acabó de agacharse y, aunque con manos temblorosas, cogió la pistola.

—Muy bien, señorita Green, así me gusta —se mofó Temple a pocos metros de distancia.

Summer sintió que no le importaban las provocaciones de Temple, no caería tan bajo. Poco a poco, todo lo que tenía a su alrededor se hizo más nítido, y no solo ante sus ojos, sino también al resto de sus sentidos. A medida que se fue levantando sintió cómo el viento movía cada uno de sus cabellos, cómo los aromas flotaban en el aire, cómo sus pies pisaban cada una de las piedras que había en el suelo… Cómo sus compañeros respiraban tras ella, asustados y a la vez preparados para lo que tuviera que venir… Como ella, tenían miedo, no podían negarlo, pero estaban decididos a no dejarse vencer por alguien como Temple.

Cuando estuvo de pie, Summer empuñó el arma entre sus manos sudorosas y la alzó, decidida a disparar…, aunque nunca antes lo hubiera hecho. Frente a ella, a unos metros de distancia, los suficientes para poder distinguir los rasgos de su rostro, Temple parecía feliz, satisfecho por obligarla a hacer aquello para lo que nunca había sido preparada. Tan feliz que, cuando vio como las manos de Summer temblaban, sabiendo que tenía todas las de ganar en aquel particular duelo a sangre fría, empezó a reír como un loco, se podía decir que casi lloraba por la risa. Una escalofriante carcajada invadió todos los rincones de aquel solar.

—¿Está dispuesta, señorita Green? —preguntó Temple burlándose de ella.

Summer no respondió, solo lo miró como nunca había mirado a nadie…: quería verlo muerto.

La tensión que se había generado con la inesperada aparición de Temple en ningún momento había dejado de ir en aumento, hasta el punto de que ahora era tan densa que no solo se podía respirar en el ambiente, sino también palpar e incluso cortar.

Al ver que Summer parecía dispuesta a hacerlo, los otros ladrones empezaron a alejarse de ella. No es que tuvieran miedo de salir heridos…, que lo tenían…, pero querían darle todo el espacio que necesitara. El único que parecía más reticente a apartarse era Beau, que en parte se sentía culpable de no ser él quien empuñara el arma.

—Summer, no tienes por qué hacerlo —le dijo con un hilo de voz.

—Lo sé, pero debo hacerlo —respondió con firmeza la ladrona—. Ahora, apartaos.

—Pero, Summer…

—He dicho que os apartéis —ladró a sus compañeros, sobre todo a Beau.

Sin querer poner más nerviosa a Summer, los cuatro ladrones se hicieron a un lado, atentos a lo que pudiera suceder, mientras que la de Los Ángeles y el inglés se miraban fijamente a los ojos.

Él podía ver como unas gotas de sudor perlaban la frente de la chica, porque todavía era una chica, y sus ojos verdes temblaban por el nerviosismo de la escena que se estaba viendo obligada a vivir. Summer observó que en los ojos de Temple residía el más frío de los inviernos y una mirada jamás vista en los ojos de un hombre…, pero es que Temple había dejado atrás su condición de hombre y se creía algo más, alguien que podía decidir el destino de las personas. En aquellas arrugas que se le pronunciaban en los extremos de los ojos por la casi impertérrita sonrisa que lucía en los labios, Summer pudo ver todo el sufrimiento convertido en odio, rabia e ira, algo que estaba deseando desatar sobre ella apretando el gatillo tantas veces como fueran necesarias…, que serían placenteras para él.

Los dos tenían las armas alzadas en el aire, esperando a que cualquier señal de su entorno fuera la chispa que los obligara a disparar. Movían las manos para asegurarse que tenían bien cogidas sendas pistolas, a la expectativa de a quién de los dos le fallarían antes los nervios. Estaban a la espera de ver qué era lo que el destino tenía preparado para ellos… Y entonces ocurrió.

Una detonación. Una explosión. Un disparo.

Tras el ruido, Summer y Temple se intercambiaron miradas de sorpresa. Ninguno de los dos sabía lo que había ocurrido. Ninguno de los dos había apretado el gatillo.

De repente, la eterna y macabra sonrisa de Temple desapareció de su rostro. El agente de la EIA se llevó la mano al pecho, justo debajo del esternón, ahí donde el corazón es vulnerable. Lentamente, como todo lo que había sucedido en aquel solar, Temple bajó la mirada y se miró la mano. Con los ojos abiertos como platos, vio como sus dedos y parte de la palma de su mano estaban cubiertos de sangre…, su sangre. Completamente desconcertado, miró a Summer y le sonrió con una mueca tan torcida como su gesto, pero, antes de que la ladrona pudiera responderle de algún modo, el cuerpo de Temple se desplomó bocabajo sobre el suelo, levantando una pequeña nube de polvo.

Sin acabar de creerse lo que contemplaban sus ojos, Summer bajó la mano en la que aún sostenía el arma que Temple le había ofrecido. Como si su cerebro no supiera lo que hacía su cuerpo, la mano se abrió y, con un golpe seco, la pistola cayó al suelo sin ser disparada. Ahora, mirando el cuerpo sin vida de Temple, bajo el cual empezaba a crecer un charco de color rojo oscuro, Summer comprendió que se había acabado. Al fin había terminado aquella persecución, aquel golpe en el que los obstáculos no habían hecho más que crecer desde el principio. Ella tenía las monedas en su poder, y Temple estaba muerto…, pero ella no lo había matado, su dedo apenas había rozado el gatillo. Cuando oyó la explosión, lo primero que le pasó por la cabeza fue que, como era de esperar, Temple había sido más rápido y había acabado con ella, igual que había hecho con su padre y con King. Pero al verlo desplomarse, una pregunta acechó en su mente: ¿quién había disparado?

De repente, el tacto de una mano en su hombro la despertó de aquel incómodo y desconcertante trance. Era Beau.

—Lo has hecho… ¿Estás bien? —preguntó con sinceridad y la voz cargada de seriedad.

Summer asintió. Estaba bien, pero aún no se había recuperado de ver cómo un hombre moría a sangre fría ante sus ojos.

Los demás no tardaron en acercarse para apoyar a Summer como si ella fuera la responsable del cadáver que descansaba para siempre a escasos metros de ellos. No era que estuvieran contentos porque creyeran que su compañera había acabado con Temple de esa manera, sino porque los había salvado de ser los que terminaran mordiendo el polvo.

Poco a poco, la tensión del aire se disipó y los demás ladrones no tardaron en recuperar el ánimo al ser conscientes de que lo habían logrado y en poco tiempo serían asquerosamente ricos. Hablaban entre ellos y bromeaban como si el cadáver de Temple no estuviera allí y, lo que era más preocupante, sin saber realmente quién lo había matado.

Al verlos tan alegres, ajenos a la realidad que los rodeaba, Summer consiguió reunir las fuerzas suficientes para decir con un hilo de voz:

—Yo no he disparado.

Los demás no la escucharon, estaban demasiado excitados por la supuesta victoria.

—Yo no lo he matado —insistió ella.

Pareció que había sucedido igual que antes, que no la habían escuchado, pero uno de los ladrones detuvo sus celebraciones para volverse y mirarla atónito.

—¿Qué has dicho? —preguntó Beau.

—Que yo…, que yo no he disparado… Yo no he matado a Temple —repitió entre titubeos Summer.

—Pero, entonces, ¿cómo…?

Antes de que el canadiense pudiera completar la pregunta, los mismos hombres que los habían perseguido por medio París, que los habían apuntado con armas, que los habían amenazado y que habían abierto fuego sobre ellos aparecieron de la nada.

Con movimientos rápidos y entrenados, aquellos hombres y mujeres se desplegaron a su alrededor apuntándolos con sus respectivas armas, cortando de raíz la alegría que se había apoderado de Harper, Corky y Jacques, que se habían mantenido ajenos a las confesiones de Summer. Lo que más desconcertó a los ladrones es que ninguno de aquellos agentes que los observaban con cara de pocos amigos les ladró absolutamente nada ni les ordenó que alzaran las manos. Era como si supieran que los ladrones no se moverían de donde estaban.

—Mierda —se lamentó Harper por lo bajo, frunciendo la cara con enfado.

—Y ahora, ¿qué hacemos? —preguntó Corky, con la esperanza de que alguno de los demás pudiera dar una respuesta convincente.

Jacques no abrió la boca. Había sido el único que, por costumbre, había alzado las manos en el aire con cara de inocente, asustado por lo que le podrían hacer aquella panda de pitufos vestidos de negro. Durante varios segundos, que se alargaron casi como horas, ninguno de ellos supo qué hacer ni cómo reaccionar, y, para su sorpresa, pareció como si aquellos agentes internacionales que habían surgido como setas tampoco lo supieran.

Todo lo que parecía haberse terminado con la muerte de Temple había resurgido multiplicándose por decenas. Lo curioso del caso fue que, aunque el cuerpo de su superior estaba a su lado, ninguno de aquellos hombres se acercó a comprobar si estaba muerto o si todavía seguía vivo… A Summer le dio la impresión de que sabían que Henry Temple ya no existía.

De repente, de la misma forma que habían aparecido, todos los agentes abandonaron sus posiciones de alerta y enfundaron sus armas, aunque no por ello dejaron de vigilar a los desconcertados ladrones. De entre todos ellos apareció una chica de tez oscura y mirada decidida pero, como bien recordaba Summer, bondadosa. De aquellas miradas que hay en los ojos de los policías que se dedican a su oficio porque quieren hacer el bien y no castigar a malhechores… como ellos.

Era la misma chica que había aparecido en el callejón justo antes de que Temple acabara con King, la misma que se había alarmado al ver como su jefe disparaba a un sospechoso desarmado, la misma que ahora cambiaría sus vidas por completo.

—Soy la agente Clara Sahún, responsable de investigar el robo de cinco valiosas monedas de la Casa de la Moneda —explicó acercándose a ellos.

—Pues no vas a tener demasiado que investigar —apuntó Corky a la defensiva.

—Eso depende —contestó Clara con aire enigmático. Miró a Jacques y añadió―: Puedes bajar las manos.

El francés hizo caso y se relajó un poco, pero no demasiado; la experiencia le había hecho desconfiar de la policía, fuera cual fuera la insignia que luciera en su pecho.

—Tenemos que hablar —anunció la agente mirando a los cinco ladrones e invitándolos a dirigirse a un lado del solar, junto a una de las paredes de la vieja fábrica, lejos del cadáver de Temple, de cuyo cuerpo ya se estaban haciendo cargo.

—Disculpad el espectáculo, pero era necesario…, cómo decirlo…, usaros como cebo.

—¡¿Qué?! —exclamó Harper alarmada.

A pesar de las quejas de la hacker, los demás ladrones no dijeron nada, simplemente miraron a Clara, a la espera de que les diera las correspondientes explicaciones.

—Veréis, desde hace unas semanas, Temple organizó todo un plan de acción para atrapar a unos ladrones que se disponían a robar en un importante museo de París —empezó a decir mirando a los cinco ladrones—. Reunió a varios equipos tácticos y técnicos, y me pidió que dejara de lado todas mis investigaciones para centrarme en ayudarlo. Al principio no dudé de su palabra, al fin y al cabo era mi superior, pero poco a poco empecé a no tener claro lo que estábamos haciendo.

»El robo de guante blanco, al no ser un crimen de sangre, normalmente se intenta evitar más que castigar, por lo que si Temple tenía pruebas sólidas de un robo de estas características, me extrañó que quisiera pillaros con las manos en la masa. —Hizo una pausa para asegurarse de que los ladrones seguían sus explicaciones.

»En un caso así, normalmente se intenta atrapar a los ladrones en su base de operaciones, en la que, sin duda, habrá pruebas suficientes para cogerlos. Yo creía que esa sería su intención, pero siempre que tuvimos la oportunidad de cogeros en vuestro piso franco, Temple ordenó seguir observando, a la espera de que actuarais. A mi entender era sospechoso, pero no se incumplía ningún protocolo, por lo que no discutí sus órdenes y seguí observando cómo preparabais el golpe… Pero todo cambió el día que me pidió que fuera al piso franco a recoger todas las pruebas posibles contra vosotros.

»Tras entrar en vuestro piso y comprobar que estaba vacío, me reuní con él, como ya sabéis, en aquel callejón para informarle. Entonces pude ver como aquel respetable hombre con el que trabajaba mostraba su auténtico rostro. Primero, la confesión del asesinato a sangre fría de Benjamin Green, y después la muerte de John Franklin King me pusieron en alerta para comprender que, en este caso, no todo era lo que parecía ser.

»Contacté con los superiores de Temple, los que supuestamente le habían encargado la investigación de vuestro robo, y, para mi sorpresa, me dijeron que no estaban al corriente de nada. Tras algunas averiguaciones con mis contactos en la administración de la agencia, descubrí que Temple había falsificado las órdenes y los permisos para reunir un equipo de estas dimensiones y traerlo a París. Había contactado contigo, Summer, haciéndose pasar por un ficticio noble inglés sin que nadie lo supiera. Temple se había olvidado de sus responsabilidades como agente de la ley para tomarse la justicia por su mano…, que, en su caso, iba acompañada de la venganza.

»Habiendo atado cabos y con mis superiores informados, estos me dieron una orden muy sencilla: tenía que parar a Temple…, al precio que fuera. Si conseguía detenerlo de forma discreta, cerraríamos la investigación que él había iniciado por su cuenta. Los jefes preferían que vosotros robarais unas monedas a que se destapara que la European Intelligence Agency tenía a gente como Temple trabajando en ella. Y si no conseguía detenerlo, tenía que emplear la fuerza…, que, como habéis podido comprobar, ha sido lo que me he visto obligada a hacer. —Clara miró a Summer, puso una mano en su hombro y le dijo—: No te preocupes, sabemos que no has disparado tú, yo he dado la orden de abatir a Temple a un francotirador, por lo que no habrá confusiones en este caso: eres inocente de haberlo matado…, aunque hayas estado muy cerca —terminó de decir con una sonrisa.

Ese simple gesto, esa mano en el hombro de Summer y esa sonrisa en los labios de Clara relajaron a la ladrona, que, desde que Temple había aparecido en aquella vieja fábrica, apenas había podido respirar.

La agente Sahún miró al resto del equipo y puso los brazos en jarras para volver a dirigirse a ellos.

—Aunque haya podido solventar el lío provocado por Temple, sigo teniendo un problema con vosotros —confesó—. Si bien mis jefes preferían que se robaran unas monedas antes de que el honor de la agencia estuviera en entredicho, también me dijeron que, si podía recuperar los objetos robados y atrapar a los ladrones, aún sería mejor.

Clara no podía hacer más honor a su nombre, por lo que Summer y sus socios enseguida comprendieron el dilema que les planteaba aquella agente de la ley.

—Tengo que admitir que no os merecéis todo lo que ha sucedido… Sí, sois delincuentes, pero, al fin y al cabo, sois ladrones de guante blanco, no violentos atracadores de bancos como pretendía Temple —dijo la española con una sonrisa—, por lo que no sé qué hacer con vosotros.

Los ladrones la miraron con atención.

—Podría deteneros y que la policía francesa, que está a punto de llegar, se hiciera cargo… —dijo dejando la frase a medias y, tras unos segundos, añadió—: Pero también podría hacer otra cosa.

Summer miró a aquella chica, aquella mujer que claramente demostraba mayor integridad que su predecesor.

—Y ¿qué propones? —preguntó con firmeza la ladrona.

—Veréis…, a pesar de que habéis dejado en evidencia a mis hombres, si recuperara lo que habéis robado, seguramente podríamos llegar a un trato.

—¿A cuál? —insistió Summer.

Clara se rascó la barbilla y dijo sin rodeos:

—Si me devolvéis las monedas que os habéis llevado del museo, yo os dejo ir sin que nadie os moleste para desaparecer del país… Así de simple.

Summer escuchó con atención, al igual que sus socios, y se volvió para saber qué opinaban ellos; al fin y al cabo, aquella decisión era cosa de todos. Sin embargo, ninguno dijo nada; solo Beau apoyó la mano en su espalda y asintió con la cabeza… Quedaba claro que estaban todos de acuerdo y confiaban en la decisión que tomara.

La ladrona se encaró con la agente y, sin decir nada, desmontó el objetivo de la cámara fotográfica que había estado cargando todo el día. Clara la observó con atención y se sorprendió cuando Summer le ofreció el objetivo.

—Están aquí dentro —confesó Summer un poco decepcionada al tener que entregar lo que les había costado tanto conseguir.

Clara cogió el objetivo y, de forma instintiva, lo sacudió, haciendo que en su interior se escucharan los golpecitos de varios objetos metálicos chocando entre ellos. La agente de la EIA alzó una ceja con suspicacia y miró a los ladrones.

—Increíble.

Los ladrones sonrieron satisfechos: eran conscientes del buen trabajo que habían hecho en el museo.

—Puede que algún día me arrepienta —dijo Clara guardándose el valioso objetivo de la cámara en uno de los bolsillos de sus pantalones—, pero podéis iros… Yo me encargaré de la policía francesa.

Summer y su equipo la miraron sorprendidos. Aunque habían entendido que los dejaría libres si le entregaban las monedas, no se habían acabado de creer el resto del trato…, sobre todo, la parte en la que los dejaba huir.

Por eso los ladrones no reaccionaron de inmediato y se quedaron allí, observando a Clara, que no dudó en repetir con una sonrisa:

—Si no os movéis, la policía os verá…, aunque creo que, si les enseño las monedas, no harán demasiadas preguntas.

Sin necesidad de que volviera a repetírselo una tercera vez, los cinco ladrones se alejaron del solar de aquella fábrica en dirección a sus coches, con la clara intención de desaparecer de allí cuanto antes.

—¡Ah!, por cierto —dijo la agente Sahún antes de que los ladrones estuvieran demasiado lejos para escucharla—: sed discretos durante una temporada, ¿vale?

Summer y su equipo sonrieron, en parte divertidos por el comentario, y en parte agradecidos por los actos de Clara, que permaneció de pie en el mismo lugar en el que había hablado con ellos, observando cómo se alejaban.

No se podía negar que Temple les había hecho pasar un tormento, engañándolos para que robaran algo en su nombre, persiguiéndolos por media ciudad, acabando con la vida de uno de ellos… Aquellos actos no tenían motivo, por muy delincuentes que fueran.

Por suerte, ahora, gracias a ella, por el módico precio de cinco monedas de dos siglos de antigüedad, se iban pobres, pero libres…, que no estaba mal.

Capítulo 21

Feelin’ Alright

Después de ser indultados por Clara Sahún, los cinco ladrones se encaminaron, sin prisa pero sin pausa, hacia los coches. Aunque querían conservar la calma, no deseaban tampoco retrasarse demasiado, así que anduvieron a paso ligero hasta los dos Renault 5 que había cerca de la entrada del solar.

Aunque se habían librado de una buena, sus rostros mostraban sus ánimos decaídos. Se iban del lugar sin las monedas, por lo que tendrían que seguir trabajando con la esperanza de que algún día conseguirían tener la oportunidad de dar un golpe como el que acababan de dar…, pero pudiendo obtener un beneficio real.

Sin dirigirse la palabra, se acercaron a los coches que habían utilizado para la huida después del robo y que ahora les servirían para salir de Francia antes de que nadie empezara a hacer demasiadas preguntas y mientras la agente Sahún les cubría las espaldas…, al menos eso había asegurado.

Al llegar a los coches, Corky y Jacques se sentaron a los volantes de sus respectivos vehículos. Harper se sentó en el asiento del copiloto del francés, como había hecho para llegar allí, y Beau y Summer ocuparon sendos asientos en el que conducía el inglés. Si cualquiera los hubiera visto en aquel preciso instante, habría contemplado en sus caras la definición perfecta de estar alicaído.

Los dos conductores encendieron los motores y abandonaron el solar, dejando atrás aquella fábrica que había sido el escenario del último acto de su gran golpe, el que les hubiera servido para retirarse… Aunque hacía apenas unos minutos que todo había llegado al final con la muerte de Temple, lo que había sucedido aquel día se les antojaba un sueño. No sabían si había sido real o no, y sus mentes consternadas por la pérdida de aquel tesoro todavía no habían asimilado qué sucedería ahora que regresaban con las manos vacías.

Sin prisa alguna, el coche de Jacques encabezaba la marcha, seguido de cerca por el de Corky. Aunque el inglés se había estudiado al dedillo el mapa de la ciudad, ahora que todo había terminado había cedido el puesto de guía al francés, que realmente conocía la ciudad para poder regresar… ¿Adónde regresarían? Habían tenido que abandonar el primer piso franco, y habían destruido el segundo… Por no tener, no tenían ni ropa con la que cambiarse. De repente, sus emocionantes vidas de ladrones internacionales se habían visto reducidas a cenizas.

Mientras se alejaban más y más del lugar de los hechos, en ambos coches reinaba el silencio. No tenían qué decirse, casi se podían considerar desconocidos ahora que ya no tenían nada en común… más que poner pies en polvorosa y salir de aquel rincón del mundo.

Los dos Renault 5 se fueron incorporando al tráfico mientras regresaban a la civilización, dejando atrás aquel lugar en el que los solares vacíos y las fábricas abandonadas lo dominaban todo.

En el primer coche, el amarillo de Jacques, Harper jugueteaba con sus dedos nerviosa.

—Suéltalo —le ordenó el francés, para quien no habían pasado desapercibidos sus gestos.

Harper alzó la mirada distraída.

—¿A qué te refieres?

—¿Qué es lo que bulle en tu cabeza?

Harper sonrió y, por primera vez, mostró la más sincera de sus sonrisas, sin sorna, sin jocosidad, sin nada más que sus auténticas emociones mostradas a través de su rostro.

—Pensaba que… —dudó un instante— ahora, ¿qué haremos? ¿Adónde iremos?

Jacques se encogió de hombros y, apuntando con su cabeza hacia atrás, respondió:

—Eso lo saben los del otro coche.

Unos metros más atrás, en aquel coche tan poco discreto de color azul celeste, Corky conducía con el ceño fruncido, como si quisiera controlar lo que fuera que sentía en su interior…, aquello que se dice de que la procesión va por dentro. Summer, que estaba sentada a su lado, y Beau, sentado en el asiento trasero, no decían nada; tenían la mirada perdida al otro lado de las ventanillas del coche, en los escaparates de las tiendas, en la gente que paseaba por las calles, en todo lo que los rodeaba, menos en lo que sucedía en el interior del coche.

Si en el primer vehículo se sentía el desánimo, en este la tensión era tan densa que para cortarla se necesitaría un cuchillo de carnicero. Sin embargo, algo hizo que se quebrara… Una risa…, la risa de Beau. Desde el asiento trasero, el canadiense soltó una nueva y sonora carcajada. Aquellas risas no eran de desesperación ni de reírse del destino, eran de felicidad, de saberse afortunado…, pero ¿por qué?

Summer dejó de mirar por la ventana y se volvió para observar a su compañero, aquel que tanto apoyo le había mostrado, aunque ella hubiera dudado de él desde que se lo presentó King en Reno. Al principio pareció sorprenderse por el comportamiento del canadiense, pero, tras unos segundos escuchándolo, se le contagió la risa y empezó a reírse también.

Al escuchar a sus compañeros, lentamente, Corky relajó su expresión y, mirando a sus socios por el espejo retrovisor, se unió a las carcajadas, que a esas alturas ya los estaban haciendo llorar de placer.

Aunque no se encontraban en el mismo coche, Jacques y Harper parecieron contagiarse también y no podían cesar de reír. Él estaba empezando a toser de la risa, mientras que la hacker se agarraba el estómago, que ya le dolía del esfuerzo.

—Creo que ya sabemos lo que haremos ahora —confesó el francés mirando a Harper, enrojecida por la risa incontrolable.

Cualquier espectador externo, cualquiera que hubiera presenciado toda su desventura, no comprendería el porqué de aquellas risas y locas carcajadas; al fin y al cabo, no tenían motivo de celebración. Aunque habían salvado el pellejo, habían fracasado en el golpe y habían perdido mucho dinero por haberse tenido que enfrentar a Temple. En pocas palabras, la habían cagado, pues ahora, aunque fueran a ver a Bobby Senzo, no les daría absolutamente nada, ya que ellos tampoco le ofrecerían nada… ¿O sí tenían algo que ofrecerle?

***

En cuanto aquellos dos pequeños vehículos desaparecieron de su vista, Clara Sahún, sin separarse del valioso objetivo de la cámara fotográfica que le había entregado Summer Green, se encaminó al lugar en el que yacía el cuerpo sin vida del que había sido su superior.

Alrededor del cadáver de Henry Temple, un grupo de agentes forenses de la EIA estaba examinando los restos para constatar la hora de la muerte, el auténtico motivo y poder entregar a la policía de París toda la información para que no incordiaran demasiado, aunque había poco que decir cuando una agencia de inteligencia se deshace de uno de sus efectivos. Si cuando llegaran los primeros inspectores, Clara les entregaba un informe de lo sucedido y las monedas que habían desaparecido del museo, seguramente harían alguna pregunta incómoda, pero nada que les complicara demasiado la vida. Pasarían por alto el cadáver de Temple, y la historia del robo de las monedas se iría al cajón de sastre que eran los archivos policiales.

Un escalofrío le recorrió la espalda cuando vio como subían la cremallera de la bolsa que contenía el cuerpo de su jefe. Así de simple era la vida: un día, sin darte cuenta, alguien cierra una cremallera y nadie más pensará en ti… Pero Temple se lo merecía; no solo había amargado la existencia de esos ladrones —de acuerdo, eran criminales, pero merecían un trato justo y digno, ya que seguían siendo personas, y no zorros que él pudiera cazar a toque de trompeta—, sino que también había puesto a la agencia en entredicho. ¿Quién se tomaría en serio la European Intelligence Agency si se conocía que un solo agente podía manipular su estructura?

Mientras metían la bolsa con el cuerpo de Temple en la parte trasera de una furgoneta, el pensamiento de Clara se fue al objetivo. Aquel pequeño objeto, aparentemente sin valor, ahora se convertía en la pieza clave de todo el asunto.

«Increíble —se dijo mientras observaba aquella cosa tan banal que tenía entre las manos—. No puedo negar que es muy ingenioso ocultar aquí dentro las monedas y hacerte pasar por turista para salir del museo con ellas», pensó mientras sacudía el objetivo haciendo que las cinco monedas tintinearan en su interior.

Aunque siempre estaría en el lado bueno de la ley y sabía que jamás cometería un delito por pequeño que fuera, Clara no podía dejar de sorprenderse al ver como, cada vez más, los ladrones se esmeraban para llevar a cabo sus robos… Nunca admitiría que robar fuera un trabajo honrado, pero si pasaba por alto aquella cuestión semántica, la vida de los profesionales de ese gremio era mucho más complicada de lo que pudiera parecer. Por lo que sacarse de la manga aquellos recursos demostraba que estaba ante auténticos maestros artesanos… del robo, pero gente que realmente se dedicaba con corazón a lo que hacía. Sin embargo…

«Han sido muy rápidos al entregarme el objetivo, no han titubeado demasiado», reflexionó Clara, alzando una ceja con perspicacia mientras sostenía en su mano el preciado objetivo.

—¿Cómo es que han accedido tan rápido a darme su captura? —se preguntó en voz alta—. Ni siquiera han intentado negociar… Simplemente me lo han dado.

Un agente que pasaba cerca de ella, al verla hablar sola, se acercó y preguntó:

—¿Necesitas algo, Sahún?

Sorprendida, ella respondió:

—¿Eh? No, no, gracias, pensaba en voz alta.

El agente la saludó y siguió con lo que tenía entre manos, como Clara, que empezó a dar vueltas al objetivo entre sus dedos, mirando todos sus lados y recovecos, intentando averiguar cómo se abría.

Tras unos minutos con algo que le pareció más complicado que resolver un cubo de Rubik, Clara oyó un chasquido y un extremo del objetivo se abrió como si fuera la tapa de un tarro de mermelada. La agente de la EIA desenroscó aquella tapa y giró el resto del objetivo para que su contenido fuera a parar a sus manos.

Poco a poco, cinco piezas metálicas salieron a la luz…, pero, para su sorpresa, nada tenían que ver con las cinco monedas de Napoleón. En lugar de ellas, bajo el sol del mediodía, relucieron cinco brillantes monedas doradas de juguete desgastadas por el paso del tiempo, como aquellas que había en los viejos kits de disfraces. Ella misma había tenido uno de policía cuando era pequeña.

Al verlas, Clara no pudo evitar reírse —como lo estaban haciendo los ladrones a kilómetros de allí. La risa debía ser contagiosa incluso en la distancia—, sorprendida por el giro inesperado que había sufrido aquella historia…, un giro que había empezado unas horas antes, en el interior del museo.

***

Después de que se fueran las luces y la alarma se activara como si el sistema de seguridad se hubiera vuelto loco, Summer y Beau, que hasta entonces habían mantenido un perfil bajo, entraron en acción. La ladrona extrajo de la mochila que llevaba colgada a la espalda dos pares de gafas de visión nocturna y se puso uno. Con rapidez, cruzó la sala aprovechando que la gente se movía completamente desorientada, y le entregó el otro par a Beau, que era el único, aparte de ella, que se había mantenido quieto en aquel caos.

Con la ventaja de poder ver en la oscuridad, los dos se acercaron a la vitrina, la abrieron gracias a los códigos que había pirateado Harper, y no tardaron ni un segundo en apoderarse de las cinco monedas de Napoleón y volver a cerrar la vitrina sin hacer saltar la alarma de seguridad…, simplemente porque ya lo había hecho. Como ya se podrá suponer, en ningún momento pusieron las monedas en el interior del objetivo, sino que Beau las introdujo en una funda de terciopelo rojo que se guardó en el bolsillo del pantalón.

Sin abrir la boca, Summer acompañó a Beau hasta la puerta de acceso a la parte trasera del museo, él le devolvió las gafas y ella regresó por donde había entrado como una simple visitante, habiéndose guardado los dos pares de gafas de visión nocturna en la mochila de nuevo.

***

Clara no pudo saber si realmente había pasado así, pero su mente entrenada y un poco de imaginación hicieron el resto. Ante la sorpresa de descubrir que los ladrones se habían hecho con las monedas auténticas y le habían tomado el pelo, se apartó del resto de los agentes y se apoyó en una de las paredes de la antigua fábrica. Y, mientras jugueteaba con aquellas viejas monedas de juguete, siguió dándole vueltas a lo que realmente había sucedido aquel día.

—Si ellos ya contaban con jugar a dos bandas, no puedo creerme que pretendieran subir al coche frente al museo —reflexionó en voz alta. Tras unos segundos, abrió los ojos como platos y exclamó—: ¡Siempre fue una maldita distracción!

***

Cuando Summer y Beau se habían reencontrado frente al museo, ya sabían que su siguiente paso no era subir al coche que conducía Corky, no. Simplemente, tenían que actuar hasta que hicieran acto de presencia los agentes de Temple…, que habían estado siempre vigilados por Harper.

Gracias a los contactos de Jacques, la hacker había conseguido localizar la base operativa de la EIA en el centro de París, y, como los niveles de seguridad no eran los mismos que tenía el museo, gracias a su equipo no había tenido problemas para infiltrarse en ellos remotamente. Por lo que, en todo momento, los ladrones supieron dónde se encontraban los hombres de Temple.

Por ese mismo motivo, cuando Summer dijo: «Nos han pillado. Nos vemos en el punto de reunión acordado para emergencias», no era que estuviera constatando un hecho y optando por el plan alternativo, más bien todo lo contrario. Todo estaba sucediendo como esperaban, y con aquellas palabras daba paso al espectáculo con el que Corky deleitaría a sus perseguidores. Lo tenía todo previsto.

***

Clara estaba mordiéndose el labio inferior a medida que comprendía lo que había pasado esa mañana. No podía creer que aquellos cinco ladrones hubieran podido manipular a un grupo de agentes bien entrenados para que hicieran lo que ellos quisieran.

—Seguramente sabían que los localizaríamos en aquel sótano —se lamentó frunciendo los labios. Tras decir eso, en su mente se iluminó una bombilla—. Si nos estaban esperando, significa que aquella carrera por los suburbios y el hecho de que el francés cogiera el coche no fue algo improvisado… Lo tenían todo planeado, necesitaban el coche para llegar a tiempo al punto de reunión… ¿A tiempo de qué?

La agente Sahún estaba a punto de resolver aquella pregunta cuando uno de sus compañeros llamó su atención. Era uno de los miembros del grupo forense, que se acercó a ella con algo entre las manos.

—¿Eres la encargada de todo este caos, no? —le preguntó con confianza el chico de rasgos asiáticos.

Ella asintió pesadamente.

—Entonces te interesará esto —añadió mostrándole un móvil que sostenía con sus dedos enguantados en látex.

A Clara no le costó reconocer el teléfono de Temple. Se lo había visto en más de una ocasión, y en la pantalla pudo ver un mensaje que había recibido aquella misma mañana de…

—¡No puede ser! —exclamó al ver el nombre del remitente.

—Lo es —replicó su compañero—. Al verlo, también me he sorprendido. ¿No es el que Temple se cargó hace unos días?

Ella no respondió. El técnico forense lo sabía muy bien, había sido uno de los encargados de limpiar el desastre de Temple en aquel callejón. Clara se había quedado perpleja. No se lo podía creer. Estaba viendo un mensaje de aquel mismo día de King, un hombre cuyo cuerpo reposaba en la morgue de un forense parisino desde hacía un par de días.

Esa misma mañana, unas horas atrás, Temple había mostrado la misma expresión de perplejidad al recibir un mensaje de un hombre que él mismo había matado y del que tenía también su teléfono móvil.

«¿Será su fantasma que viene a atormentarme?», se preguntó con sorna mientras leía el mensaje.

Con el teléfono en las manos, Temple se dirigió a la sala en la que estaban instalados un grupo de técnicos y les mostró el mensaje.

—¿Es posible que este mensaje sea auténtico? —preguntó.

Dos hombres se acercaron, miraron el teléfono y comprobaron el remitente. Tras dedicarse sendas miradas, uno de ellos dijo:

—Todo parece normal.

—Pero es imposible que este hombre me haya mandado el mensaje.

—Lo sabemos —respondió el otro, sabedor de lo que había sucedido en un callejón unos días antes.

—Entonces, ¿qué está pasando?

El primer técnico se encogió de hombros y con una mueca planteó:

—Aunque pase pocas veces, podría ser que se mandara el mensaje hace días y, por un tema de servidores y repetidores, no haya llegado hasta ahora.

El otro asintió para dar validez a las palabras de su compañero.

Sin decir nada, Temple giró sobre sus talones y regresó a su despacho pensando en si podía confiar en aquel mensaje y, sobre todo, en su contenido. Era más bien escueto, solo decía: «Si tienen problemas, después del golpe se reunirán en esta localización», y terminaba con unas coordenadas que apuntaban a una zona de solares a las afueras de París.

Por un segundo, dudó. No podía permitirse el lujo de caer en una trampa tan burda como aquella, pero ¿y si no lo era? No perdía nada por seguir aquella pista. Un pequeño ejército de hombres de la EIA estaba a sus órdenes y listos para interceptar a los ladrones en cuanto salieran del museo o de sus madrigueras. Su presencia no era necesaria. Y si resultaba que al final los cinco aparecían en aquellas coordenadas y él podía enfrentarse a ellos a solas, tanto mejor. Se anotaría un triunfo tanto personal como profesional, y para ello solo tenía que hacer caso de un mensaje enviado desde la tumba.

Cualquiera hubiera desconfiado de un mensaje enviado por alguien que se sabe que está muerto, hubiera sido lo normal. Pero, cuando algo piratea correctamente, hasta la cosa más imposible del mundo puede resultar muy creíble; solo si se hace como es debido…, como lo había hecho Harper.

Desde el centro de operaciones que Jacques les había facilitado en aquel sótano, además de controlar las cámaras del museo y el rastro de los agentes de Temple, Harper había podido seguir haciendo de las suyas. A ojos de un profano de la tecnología, la hacker solo habría pulsado una serie de botones para hacerle llegar aquel oportuno mensaje a Temple. Aunque, con toda probabilidad, había sido más difícil que eso. Sin embargo, el final había sido el mismo.

Con un par de datos personales y un poco de inventiva, Harper había conseguido acceder a los datos personales de King, averiguando su contraseña.

—¿KiNGeSeLReY, en serio? Vaya mierda de contraseña —había exclamado para cualquiera que estuviera dispuesto a escucharla.

—¿Esa era la contraseña de King? —preguntó Summer al oírla.

Harper asintió.

Summer la observó y, mostrando una nostálgica sonrisa, dijo:

—Si quieres que te diga la verdad, conociendo a King, no me sorprende que escogiera esa… Siempre le habían gustado los juegos de palabras.

La hacker, que había dejado por un segundo sus ordenadores para ver a Summer, que evidentemente ya no le guardaba rencor a aquel que los había traicionado, expresó públicamente su opinión:

—Pues vaya juego de palabras más narcisista… y estúpido.

Summer soltó una risa ante el comentario de su compañera. Sin embargo, gracias a ese estúpido juego de palabras, la hacker había logrado enviar un mensaje al teléfono particular de Temple como si King lo hubiera enviado antes de morir… Cosas de la informática.

***

Clara seguía empecinada en comprender cómo había llegado aquel mensaje al teléfono de Temple. Un mensaje que lo había llevado ahí donde su vida había encontrado su final, ahí donde… se encontraría por última vez con…

—¡Los ladrones! —gritó casi exaltada la agente, sorprendiendo a los compañeros que tenía a su alrededor—. Por eso tuvieron que coger el coche los dos que estaban en el sótano de Bobigny, para llegar aquí antes que Temple.

La agente Sahún se llevó la mano a la frente. De repente, todo le daba vueltas. Los ladrones lo tenían todo previsto, todo planeado para dar la impresión de que Temple los tenía contra las cuerdas y que casi los había atrapado. La hora del robo, el mensaje de King, las rutas de escape, los movimientos de los cinco ladrones…, todo llevaba a ese lugar, a ese enfrentamiento con Temple. Clara volvió a reírse: aquellos cinco ladrones habían conseguido que Temple picara su anzuelo, que todos sus hombres también lo hicieran…, que incluso ella cayera en su trampa. Aunque sabía que aquella conclusión a la que había llegado le comportaría más problemas que beneficios, Clara no podía dejar de sentirse impresionada ante el magnífico plan que los ladrones habían desplegado para hacerse con aquellas monedas y, de rebote, plantar cara a Temple.

Emocionada por comprender al fin lo que había sucedido en París en aquellos días en los que nada parecía tener sentido, Clara volvió a sacar las monedas de juguete desgastadas y empezó a juguetear con ellas mientras, en su interior, una pieza de toda aquella historia chirriaba al intentar encajar. Era una tontería, pero que, si se miraba en conjunto, planteaba una duda tan razonable como desconcertante.

«¿Summer Green hubiera disparado? ¿Temple los habría matado a todos?», se preguntó, sintiéndose incómoda al pensar qué hubiera podido suceder si ella no hubiera intervenido.

No podía creer que, siendo como era más que probable que los ladrones lo tuvieran todo tan planeado, el final de su golpe fuera tan incierto como enfrentarse a Temple desarmados, y más sabiendo que él no dudaría en intentar acabar con ellos.

«Seguro que estos ladrones que no habían dejado nada en el aire tenían un as bien guardado para sacárselo de la manga si las cosas se torcían», se dijo Clara, con las monedas de juguete brillando entre sus dedos. Aunque se veía que habían sido doradas, ahora brillaban en un tono plateado casi gris después de que la fina capa de pintura hubiera saltado tras ser manoseadas durante años.

Realmente, nunca sabría lo que hubiera podido pasar. Las cosas habían sucedido así, y ella había jugado un papel clave en la conclusión de este peculiar robo. No sabía si para bien o para mal…, pero siempre estaría segura de que había hecho lo correcto.

Sin embargo, ahora tenía otros problemas más importantes que pensar en lo que hubiera pasado. Varios coches con los colores de la policía local en sus carrocerías, y las sirenas iluminando y sonando a su paso, aparecieron en el solar de aquella vieja fábrica. Segundos después, numerosos agentes uniformados y otros tantos inspectores vestidos de paisano empezaron a interrogar a todos los que se encontraban a su paso.

Al ver aquella situación, y sabiendo que ahora las cosas se complicarían al no poder devolver las monedas, Clara hizo de tripas corazón, se acercó a los que parecía que dirigían el cotarro y anunció:

—Soy Clara Sahún, la agente al mando.

Mientras aquellos agentes de la ley la ahogaban a preguntas incómodas y difíciles de responder, se guardó discretamente el objetivo y las cinco monedas de juguete para que nadie se fijara en ellos.

Capítulo 22

Born to Be Wild

En una lujosa mansión tradicional a las afueras de Tokio, el timbre alertó al mayordomo británico que se encargaba de la casa. Con pasos rápidos, pero dignos, Georges se acercó a la puerta y, después de que Takeo le diera la confirmación de que podía abrirla, giró el pomo y dejó que los recién llegados vieran el interior de la ecléctica mansión de Bobby Senzo.

—Bienvenidos a la mansión del señor Senzo —anunció el estirado mayordomo.

Al otro lado del umbral de la puerta, había cinco personas, cinco ladrones que se habían convertido en los mejores del mundo sin que pretendieran serlo.

—Hola, Georges —saludó Summer con una sonrisa traviesa, al saber que al mayordomo le desagradaban las confianzas con el servicio.

Intentando controlar sus impulsos de reprender a la joven ladrona, bajó la cabeza y señaló al fondo de la casa:

—Si me hacen el favor de seguirme, el señor Senzo los espera.

Mientras sus socios se lanzaban sonrisillas cómplices mofándose del mayordomo, Summer contempló el interior de la casa de Senzo una vez más. Cada vez que lo visitaba, no podía evitar sorprenderse de las valiosas piezas que había en sus paredes o en el interior de las vitrinas…, como el cuadro que ella misma le había conseguido en Berlín hacía muy poco tiempo y que ahora brillaba con luz propia en una pared.

«Cómo se nota que Senzo quiere fardar de él», pensó Summer mientras los cinco recorrían el pasillo que los conducía al tranquilo jardín al otro extremo de la casa, allí donde unas semanas antes se había reunido con el japonés y con un falso noble inglés… Summer sintió un escalofrío al pensar lo cerca que había estado de Temple antes de saber quién era realmente.

Aunque su mente parecía decidida a atormentarla por aceptar aquel trabajo, el peculiar acento de Bobby Senzo la interrumpió:

—¡Bienvenidos! —exclamó—. Bienvenidos… Por favor, sentaos, sentaos.

El japonés se levantó para recibirlos y los invitó a ocupar los cómodos butacones de los que disponía el jardín.

—Encantado de volver a verte, Summer —dijo dirigiéndose directamente a la joven ladrona, convidándola a ocupar el asiento que estaba a la derecha del suyo…, un puesto de honor.

Senzo fue el último en sentarse y, una vez que lo hizo, miró a su mayordomo y anunció:

—Por favor, Georges, tráiganos unas copas y una botella del mejor champán que tengamos en la bodega.

—¿Del mejor, señor? —preguntó el mayordomo sin poder creer que su señor quisiera compartir una botella con una panda de ladrones.

—Esta ocasión no merece menos.

Sin replicar, Georges desapareció en el interior de la mansión, dejando a su dueño a solas con sus invitados. Durante varios segundos, el japonés observó detenidamente a Summer y sus socios, hasta que, con la palma sobre su pecho, dijo:

—Debéis excusarme por todas las molestias que os haya podido provocar ―confesó compungido.

—No te preocupes, Bobby, lo hemos conseguido y estamos aquí —apuntó Summer mientras cogía de la muñeca al japonés para que dejara de disculparse de aquella humillante manera.

—Pero King…

Summer miró directamente a los ojos de Bobby y lo interrumpió antes de que pudiera seguir:

—No importa, de verdad, ya ha quedado atrás.

Bobby le devolvió la mirada a Summer como si quisiera asegurarse de que realmente no les debía nada a esas cinco personas…, excepto unos cuantos ceros en un talón.

—De acuerdo, confiaré en vuestra palabra… Gracias.

Justo en ese preciso instante, cuando Senzo ya había recuperado su acostumbrada actitud, reapareció Georges con una bandeja, seis copas y una botella de un carísimo champán. Sin esperar a que nadie se lo ordenara, el mayordomo dispuso las copas, abrió la botella y fue sirviendo su burbujeante contenido.

—Por cierto, Summer, no me has presentado a tus socios.

Summer sonrió orgullosa y, señalándonos a medida que decía sus nombres, satisfizo la curiosidad del japonés.

—Tengo el placer de presentarte a Dean Corcoran, Harper Collins, Beau Lamartin y Jacques…, a secas.

—¿Sin apellido?

—Como los chefs —puntualizó el francés con una sonrisa.

Senzo lo observó alzando una ceja y, después de unos segundos, soltó una carcajada.

—Encantado de conoceros a todos…

Alzando su copa, invitó a los demás a hacer lo mismo y exclamó:

—Por los trabajos bien hechos.

Los cinco ladrones alzaron las copas, las hicieron tintinear al golpearlas unas con otras y se bebieron su contenido.

Senzo paladeó el champán. Aquel le supo mejor que cualquiera que hubiera tomado en su vida, sobre todo por lo que venía a continuación.

—Bueno, ¿dónde están las monedas que tantos quebraderos de cabeza nos han provocado? —preguntó.

Todas las miradas se dirigieron al carterista, que, repantigado en su butacón, sonreía al saberse el custodio de tan valioso tesoro.

—¿Las monedas? —preguntó Summer.

—Las tengo —afirmó el canadiense con una sonrisa traviesa.

—¿Dónde? —intervino Harper.

—Al lado de la parte más importante de mi cuerpo —respondió Beau palpándose el muslo derecho.

La hacker lo observó detenidamente y preguntó con sorna:

—Siendo un carterista, ¿no deberían ser las manos la parte más importante de tu cuerpo?

Beau sonrió travieso y respondió:

—No necesariamente… ¿Quieres comprobarlo?

Harper le dedicó una mirada de asco, haciendo que todos estallaran en carcajadas. Era como si nada hubiera ocurrido, como si fueran un grupo de amigos que se reúnen después de un largo día de trabajo.

Sin más rodeos, Beau extrajo de su bolsillo la funda de terciopelo rojo con la que había cargado desde el día del robo y se la entregó a Bobby Senzo, que la sostuvo con sumo cuidado.

—Aún sigue caliente —bromeó el japonés mientras la abría, haciendo que los ladrones siguieran riendo. De su interior sacó los cinco objetos que habían recogido en París.

—¿Satisfecho? —preguntó Summer después de dejar un tiempo prudencial para que Senzo pudiera observar la que sería su más reciente adquisición.

—No te lo puedes ni creer, Summer —respondió Bobby y, mirando a los cinco ladrones, confesó—: Sabéis que lo que habéis hecho en París ha sido impresionante y que pasará a los anales de la historia de los robos, ¿no?

Los cinco ladrones se dedicaron sendas miradas, primero de sorpresa; después de admiración. Aunque no hubieran tenido tiempo para pensar en lo que les acababa de decir el japonés, ahora se estaban dando cuenta de que aquel pequeño equipo de ladrones que formaban había logrado algo único. Después de todo lo que había sucedido, les costara creérselo o no, lo habían conseguido. Se habían hecho con las cinco monedas de Napoleón.

Fue en ese preciso instante, mientras Senzo dejaba despreocupadamente las monedas sobre la mesa del jardín que tenía a su lado, cuando los cinco ladrones empezaron a reaccionar y a mostrar sus auténticas emociones. Summer, silenciosa, observó a los que habían dejado de ser simples socios impuestos para realizar un trabajo y se habían convertido en auténticos amigos.

Beau sonreía mostrando todos sus dientes. Sin soltar su copa, esperando a que Georges le sirviera más champán, dijo:

—Creo que podría acostumbrarme a esto.

A su lado, Jacques, el inesperado fichaje de última hora, gracias al cual habían podido concluir el trabajo, bromeaba animadamente con Corky, hablando de los coches que podrían conducir con el dinero que recibirían.

—No hará falta que traspase el negocio de coches de segunda mano —bromeó el francés entre risas, sabiendo que atrás quedaría su vida de pandillero reconvertido en traficante de coches robados.

Fue Harper la que sacó de su ensoñación a Summer.

—¡Eh! ¿Estás bien, socia? —le preguntó—. Parece que estés flipando.

—No, no, simplemente me estaba dando cuenta de que, a pesar de todo lo que hubiera podido hacer King en nuestra contra, ha hecho algo muy importante para nosotros…

—¿El qué? —preguntó Harper frunciendo el ceño.

—Unirnos.

Harper miró directamente a los ojos de Summer; después se volvió para observar a sus compañeros.

—Somos un equipo, Harper…, somos un equipo.

Fue entonces cuando intervino Senzo:

—Sois el mejor equipo, queridas amigas, el mejor —apuntó haciendo que la palabra mejor resonara en sus cabezas.

Tanto Summer como Senzo tenían razón: eran el mejor equipo de ladrones que existía, y solo gracias a King.

—Bueno —prosiguió el japonés—, ahora que sois los mejores…

Sin terminar la frase, Senzo sacó una fotografía del interior de su chaqueta, que entregó sin demasiadas ceremonias a Summer.

—¿Qué es esto? —preguntó la ladrona mientras pasaba la fotografía para que sus amigos pudieran ver lo que había en ella.

—Es imposible —dijo Harper al ver la foto.

—Su valor es casi incalculable —apuntó Corky.

—Deberemos planearlo bien… —empezó a decir Jacques.

—Y no será barato —concluyó Beau, levantando sus gafas de sol para observar mejor lo que había en la fotografía que les había entregado su anfitrión.

Con una sonrisa de oreja a oreja impropia de un japonés, y de nuevo con la fotografía en su poder, Senzo miró a todos y cada uno de sus cinco invitados y se aclaró la garganta antes de hablar.

—Muy sencillo, estimados ladrones —dijo Bobby Senzo, respondiendo a la pregunta de Summer—, este es vuestro siguiente trabajo.

The End

Biografía

Francesc Marí (Barcelona, 1988) es historiador y aficionado a la escritura desde pequeño, sin embargo, no fue hasta después de licenciarse que decidió centrarse de nuevo en su faceta de escritor.

Desde entonces, y como apasionado del séptimo arte, escribe sobre cine e historia en revistas universitarias y medios digitales especializados, como la web que él mismo administra junto a un amigo de toda la vida, a la vez que sigue creando sus propias historias.

Take five

Historia de un robo

Francesc Marí Company

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