Índice

Portada

Dedicatoria

I

II

III

IV

V

VI

VII

VIII

IX

X

XI

XII

XIII

XIV

XV

XVI

XVII

XVIII

XIX

XX

XXI

XXII

XXIII

XXIV

XXV

Agradecimientos

Biografía

Créditos

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Para mi padre,

por el esfuerzo

I

Apretando levemente el pedal del freno, Jenkins entró al aparcamiento reservado. Poco a poco detuvo el coche frente a la garita del vigilante, que, a pesar de ser el mismo desde hacía más de diez años, siempre revisaba a todas las personas que entraban y salían del recinto.

—Buenos días, señor Jenkins —saludó el hombre alargando la mano a la espera de que el recién llegado le entregara su pase de seguridad.

—Buenos días, Pierre.

Cuando Pierre le devolvió el pase, subió la ventanilla y arrancó de nuevo su coche. Recorrió unos cuantos metros hasta que llegó a su plaza, aparcó en ella y paró el motor. Cogió su sombrero del asiento del acompañante y salió del coche. Antes de dirigirse al edificio contempló su vehículo. No era tan viejo como él, pero cuarenta años son muchos años para un coche.

Con paso decidido cruzó las puertas de cristal del edificio principal de la Agence Européenne de Renseignement, más conocida como la AER, cerca de los Jardines de Luxemburgo, en París. Pese a ser un organismo de seguridad e inteligencia, siempre había reinado en él un ambiente muy familiar, agradable. Mientras Jenkins andaba por los pasillos blancos recién remodelados, todo el mundo lo saludaba. Era uno de los empleados más antiguos de la plantilla, y hacía décadas que recorría aquellos pasillos. A pesar de ello, y de hablar un perfecto francés, le había sido imposible deshacerse de su acento británico, que muchos catalogaban de gracioso. Por fin llegó al control que daba acceso al departamento al que había sido asignado.

—Buenos días, señor Jenkins —saludó Charles—, ¿todo bien?

—Por supuesto, Charles, como siempre —respondió mostrando la mejor de sus sonrisas a la vez que pasaba por un detector de metales.

—Que pase un buen día —le dijo Charles una vez le dio paso.

Jenkins siguió recorriendo los pasillos hasta que llegó a unas escaleras que bajaban hacia el sótano. A pesar de la edad que tenía (a sus ochenta años ya debería estar jubilado en la Costa Azul), había logrado conseguir y mantener aquel empleo tranquilo como jefe de documentación de la AER. Su expediente y sus méritos durante la década de los setenta como agente habían sido más que suficientes para que la actual dirección hiciera la vista gorda y le permitiera seguir activo.

Esa zona del edificio no había sido renovada, aún conservaba el horrible papel de color verde pastel que, según los expertos de los ochenta, relajaba. Las puertas no eran acristaladas, eran de madera vieja, de esas con las que puedes dar un portazo sin miedo a pulverizarlas.

Llegó ante la suya. La puerta era de madera y tenía una parte de cristal opaco con las palabras «Jenkins. Jefe de Documentación» estampadas en negro. Leyó su nombre y giró el pomo. Si bien el archivo era uno de los lugares más tranquilos del edificio, el hecho de que estuviera en el sótano impedía que la luz natural iluminara aquellos despachos, dándole cierto aire triste al lugar. Jenkins alargó la mano y accionó el interruptor. Las luces iluminaron el espacio que se abría ante él, permitiendo ver que su viejo despacho seguía igual que siempre.

Colgó el sombrero en el perchero y se dirigió a su butaca de piel. Parecía que aquel lugar no tuviera nada que ver con la zona principal, repleta de alta tecnología. Lo más moderno de su puesto de trabajo era un antiguo ordenador portátil que servía para redactar e imprimir las fichas de todo lo que cruzaba aquella puerta.

Se oyeron unos golpecitos en el cristal opaco.

—Adelante.

—Buenos días, señor Jenkins —dijo una chica joven con gafas y cara de susto, cargada con un montón de papeles, sobres y carpetas.

—Marie, te he dicho mil veces que me llames Alfred.

—Lo siento, señor Jen... Alfred.

Jenkins sonrió. Marie era una excelente trabajadora; a pesar de su aspecto asustadizo, tenía un cerebro privilegiado y no tenía miedo ante los trabajos de un archivo tan importante como el de la AER.

—¿Qué tenemos hoy?

—Bien —dijo Marie acercándose—, por fin han llegado los expedientes de los nuevos reclutas que deben ser archivados. Además, tenemos un montón de cartas. No se preocupe, han pasado por el control, y finalmente han llegado las carpetas del caso Stratos.

—¿Stratos? —preguntó sorprendido Jenkins.

—Sí, señor —Marie se acercó y le entregó las carpetas que llevaba.

Eran las clásicas carpetas con los informes y las principales pruebas documentales de los casos. Este tipo de archivos eran de los que tardaban en llegar. Entre que se cierra el caso y se da por concluida la operación pueden pasar meses, incluso años. Como en esta ocasión, en la que habían pasado dos años desde que se cerró oficialmente el caso.

Sin dudarlo, Jenkins abrió las carpetas.

—Pero, señor, no podemos hacer eso... —empezó a decir Marie.

—¿Crees que con ochenta años y cincuenta como empleado de la AER me pueden hacer algo? —dijo sonriendo Jenkins, mientras Marie lo contemplaba asustada y sin apenas respirar.

En su interior estaban los informes redactados por el agente asignado a la misión, un dosier lleno de recortes de periódico y una libreta.

—Señor, si me lo permite, creo que yo no debería ver nada de esto —dijo por fin Marie—; además, todo esto debe ser archivado y clasificado.

—Adelante, Marie, adelante —dijo Jenkins—. No sé qué haríamos en Documentación sin ti.

Al escuchar eso de su jefe, Marie se sonrojó y se fue con las cartas y los informes por clasificar.

Jenkins empezó a ojear los recortes de periódicos. La mayoría eran del año 2012; los había anteriores, pero los principales eran de dos años atrás. Se notaba que todo eso había sido metido de cualquier forma en la carpeta para que se clasificara y se perdiera en los archivos de la AER para siempre.

El caso Stratos había sido uno de los más sonados de la AER. Seguramente, la prensa en general no se enteró demasiado, pero en los pasillos de la agencia había ocupado largas conversaciones frente a las máquinas de café. Según la versión oficial, el agente Cameron había perseguido sin descanso a un asesino a sueldo que actuaba por todo el continente europeo, cuyo nombre en clave era Stratos. Pero las cosas que eran de dominio público no iban más lejos, no se conocía el desenlace del caso y parecía que nadie estuviera interesado en que se supiera, ya que se habían enviado esas carpetas como si fueran unas facturas sin importancia.

Jenkins siguió ojeando el contenido de las carpetas, hasta que no pudo evitar empezar a leer detenidamente página tras página. Aunque estuviera ahí semanas, quería saber la verdad sobre el caso Stratos.

Del contenido de la carpeta lo que más llamaba la atención era la libreta. Era una libreta como cualquier otra, y en la tapa no había nada que dijera qué contenía. Jenkins la abrió y pudo comprobar que se trataba de un diario. En concreto, del diario de Stratos, en el que explicaba todo lo sucedido.

—¡Madre mía! —exclamó.

Sin pensárselo dos veces, empezó a leer.

Hola, me llamo Mark y soy un asesino a sueldo. Seguramente, si estáis leyendo esto, es que estoy muerto, o que algún ladrón poco inteligente me lo ha robado... En ese caso, peor para él. Pero eso ahora no importa. Algún lector que se cree muy listo se preguntará por qué un asesino a sueldo decide escribir su vida en papel...

—¡Por la virgen! —exclamó de nuevo Jenkins, haciendo que Marie entrara en el despacho sin llamar antes.

—Lo siento, señor, pero le he oído gritar y pensaba que...

—No te preocupes, Marie, simplemente me he sorprendido del contenido de estas carpetas. —Hizo una pausa—. Puedes seguir con tu trabajo.

Marie desapareció de nuevo y Jenkins se adentró en la lectura del contenido de aquellas carpetas.

Unos golpecitos en el cristal le sorprendieron e hicieron que levantara la cabeza de su interesante lectura.

—Señor Jenkins —era Marie de nuevo—, son las cinco...

—¿Ya? —preguntó sorprendido mirando su reloj de pulsera.

—Venía a despedirme, nos vemos mañana.

—Adiós, Marie, hasta mañana.

Cuando la chica desapareció cerrando la puerta, Jenkins no pudo evitar pensar en cómo se le habían pasado aquellas horas. Sin duda alguna, aquella carpeta era lo mejor que había leído en años.

A esa hora podía volver a casa y dejar ese archivo para el día siguiente, o quedarse en el despacho hasta que hubiera terminado. Miró todos los papeles esparcidos por encima de su mesa. No podía evitarlo. Cogió de nuevo lo último que estaba leyendo y prosiguió en su pequeña investigación. No abandonaría su despacho hasta que supiera qué había sucedido dos años atrás.

II

Lo sabía, sabía que tarde o temprano llegaría el momento en que tendría que desprenderse de su querida amiga. Durante años le había acompañado en numerosos trabajos, era siempre la escogida, no dudaba, siempre recurría a su firmeza y precisión para llevar a cabo los más complicados objetivos. Esta ocasión era especial, no dejaría que la tristeza lo conquistara, su amiga merecía una gran despedida, y esta era la mejor forma de hacerlo. Un último trabajo y desaparecería de la faz de la Tierra.

Llevaba encerrado en aquel baño toda la noche, pero la hora definitiva se acercaba. Su objetivo era un hombre de costumbres, seguramente un director de un banco o de una empresa importante, no le importaba. Cuanta menos información tuviera, mejor; él era el brazo ejecutor, el cerebro eran sus clientes. Para él los motivos eran obstáculos para realizar su trabajo, tan solo quería una foto y un nombre, con ello planificaba la mejor estrategia. En un plazo de veinticuatro a cuarenta y dos horas recibía el encargo, localizaba el objetivo, trazaba el plan y lo ejecutaba. Pero este tenía que ser alguien importante. Le exigieron más tiempo de planificación, pero le recompensaron con lo suficiente como para desaparecer.

Había llegado el momento de prepararse. Abrió la funda y empezó a montar con sumo cuidado a su compañera. La culata, el cañón, el percutor, todas eran piezas esenciales de su rifle, su «amiga», como solía llamarlo. Con un ligero giro de muñeca acopló el silenciador al cañón; estaban listos. Trabajaba con esa arma desde hacía unos diez años, seguramente era su segundo o su tercer rifle, pero fue el definitivo. Tenía piezas de otros, pero era la combinación perfecta entre firmeza y precisión lo que necesitaba para su trabajo.

Después de horas encerrado en aquel metro cuadrado le dolían las piernas, pero estaba acostumbrado, en peores lugares había estado; en aquel al menos podía solventar sus necesidades fisiológicas. Antes de salir de aquel pequeño habitáculo, abrió la rejilla que estaba encima de su cabeza e introdujo en los canales de ventilación la funda de su «amiga»: cuanto menos llevara encima, mejor.

Faltaban diez minutos. Todavía tenía que salir del baño, recorrer la planta hasta llegar al ascensor, acceder al hueco de este, subir hasta la planta más alta del edificio y terminar el trabajo.

Durante todas esas horas no había estado ocioso, la noche había sido movida. Después de confirmar a través de su portátil que el edificio había quedado vacío, se deslizó por los tubos de ventilación, recorrió infinidad de metros impulsándose solo con la punta de los pies hasta el sistema eléctrico de seguridad, y, desconectando los cables apropiados, que no siempre eran el rojo o el azul, se había creado una vía de entrada a la azotea del edificio, el lugar escogido desde hacía una semana para realizar el trabajo.

El objetivo, cuyo nombre había preferido olvidar, era rutinario. Salía de su casa a las ocho en punto, ni un minuto antes ni uno después, lo había comprobado, subía por la avenida comercial hasta llegar a la gran plaza de la ciudad, por donde pasaba siempre por el centro, ni un metro a la izquierda ni a la derecha, para, más adelante, entrar en la estación de tren, donde tomaba el tren de las ocho y cuarto dirección sur hasta llegar a una ciudad vecina donde entraba en su oficina. Pero esto ya no importaba, el tren podía fallar, la oficina podía estar llena de gente o podía estar cerrada. Lo que nunca cambiaba era su trayecto desde su casa hasta la estación, siempre el mismo; incluso coincidían los tempos de los dos semáforos que cruzaba. Su objetivo era puntual como las agujas de un reloj. A pesar de los temores de sus clientes, no entendía por qué le habían exigido más tiempo de planificación. El objetivo era sencillo, tardó poco en decidir el momento en el que realizaría el trabajo.

Una vez fuera del baño, confirmó que no había ningún guardia de seguridad despistado y recorrió la planta hasta el otro extremo, pasó entre perchas y estantes llenos de ropa para hombre. Alguna vez había estado en esa planta, e incluso podía haber comprado alguna prenda, pero eso ya no podría repetirse; dentro de poco desaparecería. Por fin llegó a los ascensores. Ninguno de los dos estaba en la planta; eso le permitía abrir las puertas, como había hecho muchas otras veces para colarse en el hueco del ascensor. Con las puntas de los dedos en la rendija de separación de las dos puertas empujó para abrirlas. Con su cuerpo apoyado en una y su pie derecho en la otra consiguió empujar con bastante fuerza como para reposar un segundo antes de saltar a la pared del fondo del hueco del ascensor. Tenía que ser un movimiento rápido. En un segundo saltó, a la vez que dejaba de sostener las puertas. Con ambas manos se cogió a una de las vigas de hierro que recorrían toda la pared y, sin dudarlo, empezó a trepar por ella.

Al subir seguía pensando en por qué tanto tiempo si era un objetivo fácil. Pero eso no importaba: realizaba el trabajo, cobraba y desaparecía del mundo, esos eran los pasos. El boca a boca era su sistema de publicidad. En poco tiempo se había labrado una buena reputación, y en unos años era uno de los mejores del sector; no hacía preguntas, no tenía teléfono, su contacto era un apartado de correos, sin intermediario. Sabía que era lo mejor, la manera más limpia, sin cabos sueltos. Trabajaba solo. Nunca aceptaba trabajos con más de un objetivo. Un segundo, un detalle, cualquier cosa podía alertar a su objetivo y hacer que se desperdiciara todo el trabajo. El cliente tan solo daba una foto y un nombre, nada más, ni un motivo, ni una razón, ni un detalle de más, todo eso eran problemas y complicaciones.

Por fin llegó a la azotea. A esa hora de la mañana del mes de febrero era normal notar el frío. Al salir a través de una ventana y subir por la pared exterior, el viento le acarició la cara. No era un viento fuerte, sino suave, de mañana, con la humedad del rocío presente en cada bocanada de aire que tomaba. Era agradable trabajar de esa forma. El problema de su oficio eran las condiciones en que se trabajaba: humedad, lugares pequeños, horarios irregulares... Nadie desearía un trabajo como ese, salvo los que han nacido para ello, como él.

Faltaban cinco minutos, tenía tiempo para prepararse al borde de la azotea, encontrar el objetivo a simple vista, seguirlo con la mira telescópica y acabar el trabajo. Después tan solo le faltaría salir del lugar. En esta ocasión esa parte del trabajo le había supuesto más de un quebradero de cabeza. Después del tiro volvería al hueco del ascensor, cruzaría la planta en dirección contraria, entraría en el baño, se desharía de su «amiga» y saldría por la escalera de emergencia que daba a la calle lateral.

Durante su trabajo no sentía ningún tipo de placer. Era como el oficinista que teclea en su ordenador o el operario de una fábrica: un trabajo. Había conocido a compañeros de oficio que realmente disfrutaban con ello. Él no; para él no era más que un trabajo. Se descolgó el rifle de su espalda y lo empuñó sabiendo que era la última vez que lo tendría entre sus manos. Apoyó la culata en su hombro al tiempo que se estiró lo más al borde que pudo de la azotea y miró por encima del cañón, al fondo de la plaza, en busca de su objetivo. Allí estaba, como siempre, afeitado, vestido con gabardina clara y con un maletín en la mano derecha, a punto de cruzar su primer semáforo; tan solo tendría que esperar diez segundos para cruzarlo, lo había comprobado. Una vez cruzó, nuestro hombre respiró hondo, como le habían enseñado, cerró el ojo izquierdo, sin fuerza, relajado, y el derecho lo apoyó en la mirilla. Desplazó lentamente la mira hasta encontrar su objetivo. Tan solo tenía que seguirlo; primero la acera, más tarde diez peldaños en dos grupos de cinco, cruzaría una zona de árboles, cinco pasos y estaría en el centro de la plaza.

El objetivo se movió con el mismo ritmo que días anteriores, subió los peldaños dando saltitos y con pocas y grandes zancadas se puso en el centro de la plaza. El dedo del gatillo se movió por instinto. Un sonido sordo pero suave recorrió sus oídos, y a través de la mirilla vio como el objetivo caía. Había acertado, justo en el blanco. Pero todavía no había terminado el trabajo.

Se levantó, recogió el casquillo y volvió por donde había subido, entró por la ventana que él había dejado abierta minutos antes y corrió hacia el ascensor, ajeno a lo que sucedía en el centro de la plaza. El objetivo había caído. Un par de personas, entre ellas un trabajador de los servicios de limpieza de la ciudad, se había acercado al cuerpo, tumbado boca arriba, con la misma expresión de serenidad en la mirada que un instante antes. Nadie había visto nada, nadie había oído nada, tan solo cómo aquel hombre se caía al suelo como si alguien le hubiera quitado las pilas. Como era habitual, alguien había llamado a emergencias.

Abrió las puertas del ascensor desde dentro, salió a través de ellas, cerrándolas con sumo cuidado, y cruzó la planta con los mismos productos a izquierda y derecha, pero no estaba solo. En la puerta del baño había un hombre, seguramente de seguridad; alguien habría detectado que se había desconectado la alarma. De sus pantalones sacó una pistola de dardos, apoyó una rodilla en el suelo y disparó. El guardia cayó redondo ante él. Siguió avanzando, entró en el baño, en el mismo que había estado encerrado la pasada noche, abrió la rejilla del techo, alargó el brazo y sacó la funda.

Ese era el momento que había querido evitar desde hacía tiempo, pero era la única manera de salir de aquel sitio sin levantar sospechas. Desmontó con sumo cuidado cada una de las piezas y las guardó en su correspondiente lugar del estuche, como si tuviera que volver a usarlas. Primero la mira, el silenciador... De pronto la puerta del baño se abrió de par en par. Otro guardia la había abierto. El dedo del gatillo se movió por instinto. Una explosión resonó en las paredes del baño, en las de la planta, en las del edificio, que guardaban silencio desde hacía horas. El segundo guardia se desplomó. De su pecho brotaba la sangre como de una fuente. Se arrodilló, sujetó al guardia y le ayudó a tumbarse. Observó detenidamente la herida, era grave pero no mortal. Se quitó el jersey y lo apretó encima del agujero de bala. Se miraron a los ojos. Sin una palabra el guardia recuperó el color de la cara al ver en la expresión del otro que no era tan grave como la situación y la adrenalina erróneamente indicaban.

—¡Disparos en la segunda planta! Probablemente, dos hombres caídos. La policía está en camino.

Con un ruido sordo, la voz de la radio dejó de hablar. Tenía que salir de allí. La salida planeada no era posible, tenía que pasar a la improvisación. Hacía tiempo que no disfrutaba tanto.

Salió del baño, cogió un gorro de lana negra, se lo puso tapándose hasta las orejas y recorrió la planta buscando las escaleras mecánicas que conectaban los pisos. Bajó los peldaños a pares, un piso tras otro. Al llegar a la planta baja se dirigió a la puerta principal y disparó hacia una de las esquinas de la gran puerta de cristal, haciendo que esta reventara en mil pedazos, dejándole vía libre.

Al salir a la calle, el mismo frío que había notado en la azotea le rodeó, pero el calor de la acción le impedía notarlo. Se acercó a la primera moto que vio, tumbó a su piloto y volvió a arrancarla, dirigiéndose al norte, hacia la vía de salida de la ciudad.

Al cruzar la primera travesía comprobó como se le acercaban dos coches patrulla a toda velocidad, con toda la intención de detenerlo vivo o muerto. Apretó el acelerador al máximo.

Un error, una duda, un titubeo puede llevarte al fracaso. Un trabajo sencillo se había convertido en un muerto, un herido y dos noqueados, pero hacía tiempo que no se divertía tanto. Ahí estaba el detalle que hacía de este un trabajo envidiable: las sorpresas.

Cruzaba calle tras calle, esquivando a taxis de color amarillo y negro, a coches y otras motos que le facilitaban el trabajo de la huida. Cuando se huye se debe coger una moto; es más peligrosa, pero al mismo tiempo es más ágil y siempre deja atrás a los coches patrulla. Por fin llegó a la vía de salida y giró a la izquierda mientras los dos coches, más otros cuatro que se habían añadido a la persecución, le seguían muy de cerca. La velocidad era cada vez más alta, y los reflejos tenían que serlo también. Una recta interminable, seguida de una glorieta, seguida de otra recta. Las sirenas de la policía se oían como banda sonora. Otra glorieta y por fin la última recta. Una vez en la autopista, nadie podría detenerlo. Se puso detrás de un camión, ahí no tendría tanta resistencia al aire.

A través del retrovisor pudo ver como los policías que ocupaban los asientos del copiloto de cada uno de los coches sacaban la mitad del cuerpo por la ventanilla y, con sus pistolas apuntando, se disponían a derribarlo. De forma instintiva, nuestro hombre bajó la cabeza intentando reducir al máximo su tamaño y complicarles el disparo a sus perseguidores. De repente se oyeron diversas explosiones y un par de balas rebotaron en la parte trasera del camión que tenía delante. Nuestro hombre suspiró aliviado, pero antes de que pudiera volver a coger aire, una nueva ráfaga de disparos se oyó a sus espaldas y esta vez no fallaron. Oyó y sintió una explosión bajo el sillín y enseguida se dio cuenta de que uno de los disparos había reventado su rueda trasera. Debía abandonar cuanto antes aquella moto; con la rueda trasera destrozada no podría mantener mucho rato la persecución.

Sin soltar el manillar, se puso de pie encima del sillín. Un segundo después soltó el manillar y saltó hacia el camión. En el instante que pasó en el aire pudo oír como una tercera racha de disparos intentaban alcanzarlo. A él no le dieron, pero una de las balas acertó de lleno en el depósito de la moto, provocando una enorme explosión que empujó a nuestro hombre con fuerza contra el camión. Aturdido por la explosión, escaló la parte trasera del tráiler para subirse hasta el techo, quedando oculto para sus perseguidores, que se habían detenido justo donde los restos de la moto ardían en un mar de gasolina y llamas.

Nuestro hombre lo había logrado. Ahora podría desaparecer y, además, sin haber tenido que abandonar a su «amiga».

HOMBRE ABATIDO POR UN DISPARO

Trágico suceso en la plaza de Cataluña de Barcelona

LA VANGUARDIA. 08/02/2012

Henrik Hauffman, director del Munich Bank de Barcelona, ha sido asesinado a primera hora de la mañana en el centro de la plaza de Cataluña. El homicida, supuestamente un profesional, lo abatió de un disparo certero en el pecho. La muerte se produjo en el acto.

Después de derribar a dos guardias y a un motorista, el asesino emprendió la huida, que terminó de forma trágica para él al estallar el motor de la moto en la que huía, debido a un disparo realizado por la policía. Se cree que su cuerpo se calcinó al instante, ya que no se han encontrado restos humanos identificables en el lugar de los hechos.

III

Apenas hacía un mes que había abierto aquel apartado de correos temporal y ya había recibido numerosas ofertas de trabajo. El boca a boca no había fallado: sabían que no estaba muerto.

Abrió la pequeña puerta del buzón y encontró otro sobre, otro encargo, pero este era distinto, este no lo podía rechazar. Miró la foto que contenía, el nombre ya lo había leído. Giró sobre sus talones, cogió un sobre de una mesita y escribió la dirección del remite, cerró el sobre y lo envió vacío. Todos sus posibles clientes sabían que si aceptaba el trabajo recibirían un sobre vacío. Era así, lo había sido siempre.

El cambio de ciudad no había importado. Seguía siendo el mejor, nadie lo dudaba, aunque desde su regreso aún no había aceptado ningún trabajo. Tenía que desaparecer, había pensado en hacerlo, pero no desaparecería sin más, tenía que seguir demostrando quién era el mejor. Este era un buen trabajo para volver. La foto le daba igual; el nombre era lo que le importaba, ese era un objetivo irrepetible. ¿Desde cuándo se puede abatir a un músico que lleva muerto casi trescientos años?

Con el trabajo aceptado, tenía dos días para analizar al objetivo, ver su punto débil y atacar donde fuera más vulnerable. Salió de Correos. Mientras andaba hacia su piso franco, observó de nuevo la fotografía. Era imposible que fuera él, ¿tal vez un nombre artístico? No importaba, tenía que localizarlo y abatirlo. Tras unos minutos andando por esa calle, giró primero a la derecha y luego a la izquierda. Abrió la puerta del inmueble, subió hasta el ático y entró en el piso. Estaba a salvo.

Sin la chaqueta, cogió la fotografía y el sobre y se sentó frente al ordenador. Con un movimiento ligero de sus dedos accedió a la red y después al servidor de la policía. Ese era siempre su primer paso: saber dónde encontrar el objetivo. Después de un par de errores debidos a la peculiaridad del nombre, encontró al sujeto que buscaba, incluso diría que era la misma foto. Parecía un hombre peligroso: varios arrestos, drogas, prostitución... No importaba, aunque venía bien saber que su objetivo era uno de los malos, siempre era más fácil. Pero no importaba: menos información, mejor resultado.

Ya sabía donde vivía. Salió, paró un taxi y le indicó la dirección. Después de tantos años, había aprendido a vivir con el peso de lo que hacía. En realidad para él no era peso, era su trabajo. Sabía de memoria los objetivos que había eliminado. Si alguna vez lo detuvieran, cosa que dudaba, aunque era consciente de tal posibilidad, sobre todo desde su último trabajo, no dudaría en declarar sin temores, sin miedo; lo habían entrenado así.

Cuando el taxista le dijo que habían llegado, se volvió y se apoyó un momento contra la ventanilla trasera derecha. ¿Esa era su casa? Ya lo entendía, aunque no hacía falta entenderlo; lo había encontrado, solo tenía que esperar. Le dijo al conductor que se había equivocado, que era otro número de la misma calle. Se apeó a unos metros de allí, frente a una cafetería; entró, pidió un café para llevar y volvió a la calle.

Regresó por el lado opuesto, donde el taxi había parado en un primer momento, fijándose con atención en todas y cada una de las personas que había en la calle. El objetivo no estaba allí; con esa casa no estaría en la calle. Entró en un callejón y fue a parar a la parte trasera de los inmuebles en busca del lugar perfecto. Subió por las escaleras de emergencia del edificio que estaba enfrente de la casa de su objetivo, llegó a la azotea y se estiró en ella. De su bolsillo trasero sacó un pequeño catalejo, lo abrió y miró a través de él. En la casa, en el piso de abajo, en un salón con grandes ventanales, estaba el objetivo hundido en el sofá. Ahí estaba, lo hubiera podido eliminar en ese momento. Pero no era su estilo, ya encontraría mejor oportunidad. Bajó por donde había subido y regresó a la calle principal. Tan solo le quedaba esperar y observar.

***

Un día. Un día llevaba yendo de cafetería en cafetería de la zona, paseando arriba y abajo por aquella calle. Ni un coche, ni una moto, ni un alma había salido de esa casa. Tocaba confirmar que el objetivo seguía en ella. Regresó a la azotea, se tumbó y sacó su catalejo. Seguía en la misma sala, pero ahora acompañado de diversas personas; ¿amigos?, ¿familia? Pero debían de estar ya dentro de la casa, pues nadie había entrado. Volvió a la calle, se sentó en la que debía de ser la quinta cafetería.

—¿Quién vive ahí? —Sus palabras, con un acentuado tono de curiosidad, no sorprendieron a la camarera.

—Un ricachón, un mafioso. Vive ahí con algo así como su corte. No sale casi nunca.

—¿Casi? —Tenía que vigilar sus palabras, tenía que parecer un simple curioso, como máximo un periodista de investigación.

—Sí, cada miércoles sale, dicen que va a su club, a controlar el negocio. Le pasan a buscar con una limusina blanca extremadamente hortera.

Tenía lo que quería. Terminó la conversación amablemente, casi flirteando con la camarera; era simpática. Se tomó su café. Cada miércoles. Mañana por la tarde, ese sería el momento. Volvió al piso franco y rebuscó de nuevo en su ordenador. Por fin encontró la limusina: grande, blanca, como le había dicho la camarera. Mañana sería el momento. Tenía que descansar, mañana tendría mucho trabajo.

***

Tras unas horas de descanso, salió a la calle, subió a su moto y arrancó. Tenía que ir al parque de limusinas, no muy lejos de donde había pasado todo el día anterior, localizar el vehículo y saber quién lo conduciría. Tras unos minutos esquivando a los coches, llegó al lugar. Un solar, rodeado de vallas, con una caseta de madera que presidía la entrada: debía de ser la recepción. Miró en el interior; ahí estaba, bajo un techo metálico, la limusina, grande y blanca. Un chico la estaba lavando. Por la edad, no era su chófer; tendría que esperar. Giró a la izquierda y aparcó la moto, subió a la nave industrial que estaba enfrente del aparcamiento y observó.

Sentado en aquel lugar, tenía que aprovechar el tiempo. De la parte trasera del pantalón sacó una pistola, fina, ligera; la había escogido la noche antes. Era un trabajo de proximidad, no podía arriesgarse a perder el objetivo; si no, tendría que esperar una semana. La limpió, acopló el silenciador y la volvió a poner donde estaba.

Por fin vio al chófer, vestido con un traje negro. Parecía un armario: también debía de ser su guardaespaldas. Le dio unas monedas al chico que limpiaba con sumo cuidado la limusina. Este se alejó, mientras que el impresionante chófer repasaba que todo estuviera correcto, que no hubiera nada de más bajo el coche, en el maletero. ¿Explosivos? Sabía que esa no era una ocasión para usarlos: mucho ruido, mucho desastre, siempre podían ser descubiertos. Por fin arrancó.

Nuestro hombre bajó de la nave, subió a su moto y se fue. El destino ya lo conocía: esa mansión cerca de la playa, en una avenida comercial llena de clubs, salas de fiestas y restaurantes. Poco después de llegar al lugar, la limusina se aproximó a la gran puerta metálica del recinto, se abrieron las dos grandes compuertas y se cerraron detrás de la limusina. Esperar de nuevo. Tras aproximadamente una hora, las compuertas se abrieron y salió gran cantidad de gente: debía de ser la corte de ese peculiar músico. Unos instantes después salía la limusina, y con toda la parsimonia emprendía su viaje hacia el club.

No sabía qué club era el que visitaba, no encontró información sobre aquel particular, y a la camarera no le podía preguntar más. Seguirle sería suficiente. La limusina tomó una gran avenida y se paró en el primer semáforo. Ese sería el momento.

Se acercó al lado derecho del vehículo, comprobando que sus esperanzas eran ciertas. Su objetivo seguía sentado, como si no lo hubieran movido de lugar, en la parte trasera de su coche. Iba solo, con las ventanillas abiertas. A pesar del frío de la calle, el hombre sudaba. El próximo stop en un semáforo sería la ocasión. No se darían cuenta de que estaba muerto hasta su llegada al club. Volvió a aproximarse, esta vez por la izquierda, y mientras mantenía la dirección de la moto con la mano derecha, desenfundó la pistola con la izquierda y apuntó por debajo del brazo. Ambos vehículos pararon. Vio la ventanilla y miró al interior: el objetivo había desaparecido.

No podía ser, no había parado desde el anterior semáforo, el objetivo no podía pasar de la parte trasera a la delantera, su cuerpo se lo impedía; tenía que estar ahí, pero en otro lugar de la gran limusina.

Otra recta hasta el siguiente semáforo. Estaba teniendo suerte con el tráfico, que conseguía hacerlos parar en todos y cada uno de ellos. Al fondo, no muy lejos, tan solo a un semáforo de distancia, vio un enorme edificio blanco como la mansión, como la limusina: debía de ser el club. El tiempo se agotaba si quería acabar el trabajo limpiamente.

Tan solo le quedaba una última oportunidad antes de pasar a la improvisación, y no siempre tendría suerte. Se acercó de nuevo por la izquierda, miró a través de la ventanilla abierta, apuntando, preparado para apretar el gatillo como tantas veces había hecho. No estaba solo, con él había una chica, una prostituta. No importaba, se recuperaría de la escena. El dedo índice apretó el gatillo. Un sonido sordo, como un silbido. Una explosión. La parte posterior del cráneo del objetivo había estallado en mil pedazos. Sus sesos pintaron con color rojizo las paredes internas de la limusina. ¿La chica?: había recibido un maquillaje diferente. Aceleró, no frenaría hasta llegar al piso franco.

Un instante después de lo ocurrido se oyó un chillido, seguido de un frenazo y numerosos cláxones. Un trabajo limpio, claro y sencillo, como a él le gustaba; nada de sorpresas, nada de guardias, nadie le había visto. No había cabos sueltos. ¿La camarera? Nunca lo recordaría. ¿El chófer? Tal vez sospechó algo sobre la moto que los seguía de cerca, pero no podía relacionarlo con lo que acababa de ocurrir.

Frenó delante del edificio con total normalidad, como quien regresa del trabajo, entró, subió las escaleras y abrió la puerta del piso. Tenía que dejar limpio aquel lugar; nada de rastros, nada de pruebas: él no había estado allí. Guardó cuidadosamente el arma. Cogió la foto del objetivo, debajo de su nombre anotó el remite de la carta y quemó el sobre. Eso le serviría de garantía si no querían pagarle o si querían aprovecharse de él. Ellos sabían quién era; él conocía a sus clientes. Recogió la habitación y salió por la puerta. Subió a su moto y se dirigió a la autopista, dirección norte.

Salió hacia una estación de servicio, desierta a aquellas horas de la noche, fue hacia un lugar apartado, tumbó la moto en el suelo, le prendió fuego, disparó dos tiros limpios y silenciosos al depósito y giró sobre sus talones. Mientras iba al coche que había dejado en aquel aparcamiento dos días antes, una gran explosión se produjo a sus espaldas, provocando unas curiosas sombras ante él. Subió al coche y regresó a casa.

Una vez más lo había logrado; sin sorpresas, sin persecuciones, un trabajo limpio, claro y sencillo.

¿El nombre del objetivo?

Wolfgang Amadeus Mozart.

MUERTE DEL EMPRESARIO MOZART

Le dispararon cuando viajaba en su limusina

La Provence. Marsella, 20/03/2012

El empresario y presunto líder mafioso de peculiar nombre, Wolfgang Amadeus Mozart, murió ayer por la tarde. Se dirigía a su oficina, junto a una acompañante, en su limusina, cuando un tirador desconocido le alcanzó en la parte posterior del cráneo, matándolo en el acto.

Su compañera y su chófer resultaron ilesos. No se prevé que la policía lleve a cabo una investigación en profundidad, ya que todos los indicios apuntan a que ha sido un crimen orquestado por una banda rival.

IV

Hacía poco que vivía en esa casa, o piso franco, como él la solía llamar. Su trabajo le obligaba a cambiar de aires con frecuencia, pero ya lo tenía organizado como a él le gustaba, limpio, claro y sencillo. Recorrió el pasillo con tranquilidad hacia la única habitación de la casa sin ventanas: la guarida del lobo, como muchos en su profesión llaman a este tipo de estancia. Abrió la puerta de madera blanca que tenía ante él, levantó la mano derecha, rozando el marco de la puerta, hasta que encontró el pequeño interruptor; encendió la luz y entró, cerrando la puerta tras él.

Estaba en una habitación de no más de ocho metros cuadrados, solo iluminada por la luz artificial de un par de bombillas. La decoración era austera, no necesitaba más. A su derecha había un enorme armario metálico de puertas transparentes que dejaban ver todas sus herramientas, desde el más simple cuchillo a su querido rifle, su «amiga», que no había vuelto a utilizar... todavía. Se acercó a la mesa que estaba en el centro de la habitación a modo de despacho, aunque nunca recibía visitas. En ella, tan solo un pequeño portátil, un montón de hojas y una lámpara de sobremesa apagada.

Se sentó en una silla a juego con la mesa y el armario y puso en marcha el pequeño PC. En él no guardaba nada, tan solo era la fuente de la información que necesitaba. Era peligrosa esta tecnología: si la página web del FBI podía modificarse, un pequeño portátil no era un reto para un hacker. No era seguro, pero sí útil.

No tenía que buscar nada, estaba descansando, tan solo se sentó por costumbre. Mientras pensaba, miró a la derecha. Ahí tenía su más preciado tesoro, el archivo. No era normal, pero él guardaba la información de todos sus objetivos. ¿Quién sabe? Tal vez algún día los necesitaría. Era un mueble de cajones, metálico, en las puertas de los cuales se podían leer diversas letras. Ahí estaban todos sus objetivos, abatidos todos, ordenados alfabéticamente. No era por morbo, ni porque disfrutara segando vidas, sino que era más bien como un currículum, aunque no se pudiera entregar en cualquier departamento de recursos humanos.

Como movido por el instinto, se levantó precipitadamente hacia el armario. Había recordado que encima de él aún estaba la fotografía del «músico muerto», con el recorte de periódico correspondiente. Abrió el cajón que tenía las letras M-N-O escritas a mano en su frontal y guardó cuidadosamente la información de aquel trabajo en su lugar. Justo antes de cerrar, encontró la fotografía del que era, oficialmente en ese campo, su primer trabajo, algo que hoy parecía un trabajo de niños. La giró por costumbre. Ahí estaba anotado el nombre, y pegado justo debajo, el recorte de periódico.

MUERE EL CIENTÍFICO ULF MAASTRECH

Hallan el cadáver en el hotel donde se alojaba

El Mundo. Madrid, 04/10/1997

Hallado muerto, en la habitación de un hotel, el conocido científico sueco Ulf Maastrech. El joven y brillante físico, que asistía a unas conferencias en la capital española, parece haber sufrido un paro cardiorrespiratorio durante la noche.

El resultado de la autopsia sigue siendo confidencial. La muerte de Maastrech ha sorprendido a amigos y familiares, ya que el fallecido gozaba de buena salud.

Ese sí que fue un trabajo como a él le gustaban: limpios, claros y sencillos. Localizar al objetivo fuera de sus lugares habituales y conocer el hotel en que se hospedaba fue tarea fácil, pero rematar el trabajo con una entrada fortuita por la puerta principal disfrazado de camarero, inmovilizar y ahogar al testigo fue aún más fácil. Aunque con el tiempo había aprendido que cuanto menos contacto se tenga con el objetivo, mejor: complica un poco más el trabajo, pero simplifica las posibles consecuencias.

Aquellos cajones estaban llenos de fotos como esas, todas con el nombre y un recorte de la prensa del lugar; como se suele decir, «una prueba del delito». Sabía que había muchas fotos, pero nunca había pensado en contarlas; mientras el número fuera aumentando, no tendría por qué preocuparse.

No era la primera vez que recordaba objetivos del pasado; esos breves repasos le servían de entrenamiento para trabajos futuros. Una y otra vez trazaba planes para eliminar a los objetivos y había visto que, con el paso de los años, los resultados mejoraban objetivo tras objetivo. Por eso su apartado de Correos siempre estaba lleno.

Ese sistema era excelente. Se le había ocurrido tras verse comprometido con un objetivo. ¿Dónde estaba? Justo ahí, en la P.

JASON PUK, GRAVEMENTE HERIDO

El político liberal, a punto de ser degollado

The Times. Londres, 07/04/2000

El político de tendencias liberales Jason Puk fue gravemente herido frente a las puertas de su domicilio a las afueras de Londres. Según algunos testigos, un hombre, cuya descripción no se ha hecho pública, se acercó a Puk por la espalda e intentó degollarlo en mitad de la calle. Este ataque se atribuye a la extrema derecha, que últimamente se ha visto duramente criticada por Puk y sus partidarios.

Aquel fue un gran error, una mala planificación y una pésima ejecución. Casi lo detienen, y lo que es aún peor, casi lo descubren. Pero supo mantener la calma. Como había aprendido de ese caso, con el que sí lo hubieran podido relacionar, pudo acabarlo, además de atar algún que otro cabo.

FALLECE JASON PUK

Un fallo cardiorrespiratorio acaba con la vida del político liberal

The Guardian. Londres, 10/04/2000

Después de diversas intervenciones, el equipo de médicos del hospital St. Bartholomew’s no ha podido salvar la vida al político Jason Puk. Al parecer, las heridas recibidas se estaban curando correctamente, pero el corazón no pudo soportar la tensión de las curas, haciendo que el paciente perdiera la vida la pasada madrugada.

En otro orden de cosas, todas las dudas sobre la extrema derecha han sido disipadas cuando esta mañana tres de los miembros más importantes del movimiento más radical aparecieron muertos, en extrañas circunstancias, en la sede de su partido.

A pesar del desastre inicial, había conseguido un buen trabajo. Desde entonces, y después de un tiempo de limpieza, dedujo que la mejor manera de conseguir los encargos era mantener completamente en secreto su identidad. Todos trabajaban según el método F+N, es decir, fotografía más nombre, pero el apartado de Correos era cosa suya.

Guardó el asunto Puk y cerró el cajón. Se había prometido descansar de verdad, lo que también incluía no entrenar con antiguos objetivos, aunque iba bien refrescar la memoria de vez en cuando para no olvidar quién era.

Dio un paso hacia atrás. Sin perder de vista la cajonera metálica, la contempló como si estuviera delante de una de las obras maestras de algún artista del Renacimiento. En realidad, esa era su obra maestra. A pesar de variar en su forma de actuar, había algo que era característico. Tal vez que sus trabajos siempre eran limpios, claros y sencillos. A pesar de ello, no temía que algún día dieran con él: sabía atar los cabos sueltos y limpiar sus rastros antes de desaparecer. Su sistema era tan bueno que a veces había podido llevar a cabo dos trabajos en dos ciudades distintas un mismo día.

No pudo evitarlo, dio de nuevo un paso al frente y buscó de nuevo en los cajones. Había ocho completamente cuadrados en dos columnas de cuatro, como los que ya había abierto, marcados con las diversas letras del alfabeto, tres en cada uno de ellos. No recordaba cómo se llamaban aquellos dos objetivos, pero sí que fue en Fráncfort y Múnich. Después de pensarlo un rato, abriendo y cerrando cajones, paró de golpe; sabía que ya le vendría a la mente tarde o temprano.

Tal vez no recordara los nombres, pero sí recordaba la proeza que consiguió en esa ocasión. Había estado todo el día bajo un sol de justicia en la azotea de un edificio de la capital bávara. Desde allí podía ver y controlar todas las ventanas, sobre todo las de la mitad superior, del hotel que tenía enfrente, aunque a él solo le interesaba el sujeto que había en la segunda ventana por la derecha del penúltimo piso, una suite. El objetivo no había salido en todo el día, y tan solo lo había conseguido entrever tras las cortinas de la que debía ser la habitación. Debió de haber estado ocupado. Pero con la desaparición del sol, las acompañantes del objetivo lo habían dejado solo. Poco tardaría en ir a ver la televisión de pago, cualquier canal, en el saloncito de la suite. Y así fue. Poco después, una figura alta pero rolliza, embutida en un albornoz del hotel, se paseaba al lado de la ventana que estaba controlando desde hacía horas. Se acercó más de lo debido al cristal, y una bala le atravesó el tabique nasal, desfigurándole por completo la cara, aunque ese era el menor detalle del desastre de sangre, sesos y huesos que habían decorado los sillones del saloncito y parte de la alfombra. Recogió el casquillo, bajó de la azotea, subió a su reluciente Aston Martin y arrancó.

Tras varias horas de carretera, paró en una gasolinera cerca de Fráncfort, repostó y entró en el área de servicio. De los pocos coches aparcados, había uno que destacaba entre los demás: una gran furgoneta blanco perla, muy mal tuneada, de la que salían unos gemidos demasiado estridentes como para ser reales. Se acercó y dio un par de vueltas al vehículo. Finalmente, se decidió por un punto en concreto, desenfundó su pistola de gran calibre, le acopló el silenciador y apoyó el cañón en la chapa del vehículo. Tras unos segundos para asegurarse de que aquel era el punto exacto, el dedo del gatillo se accionó solo. Los gemidos fueron sustituidos por un grito horrible de mujer. Giró sobre sus talones y volvió a su coche, arrancó y desapareció. El grito había sido de verdad.

El primer trabajo tuvo mención en la prensa, pero el segundo, a pesar de tener una calidad muy superior, pasó desapercibido, excepto para aquella pobre chica.

Mientras había estado recordando, se había sentado de nuevo en la silla y se había quedado mirando fijamente las etiquetas de los cajones. Ya recordaba dónde estaban, otro día los buscaría. Miró el ordenador, que había entrado en reposo, lo encendió para pararlo correctamente y se levantó. Lentamente, volvió a poner la silla bajo la mesa mientras echaba una ojeada al armario de su izquierda. En la parte superior y colgadas de la pared, había más de una decena de armas, y en la parte inferior, casi en el suelo del armario, diversas inofensivas cajas de cartón que contenían el material de oficina suficiente para hacer funcionar correctamente a sus queridas «amigas».

Se acercó a la puerta de madera pintada de blanco, la abrió a la vez que accionaba el interruptor de la luz para apagarla y cerró la puerta tras él. La guarida quedaba a oscuras, el lobo tenía que descansar.

4/07/2005

Querido diario: hoy he tenido uno de los peores días de mi vida. Mientras estaba con mi chico, en su impresionante camioneta, le han disparado en la cabeza. Yo estaba de espaldas a él, y de golpe he oído un ruido sordo pero suave, como si alguien soplara con fuerza, y Mathias se me ha caído encima, y he empezado a notar que toda su sangre me estaba ensuciando el vestido nuevo que me había puesto para él. Ha sido horrible. Además, por mucho que gritaba parecía que nadie me hacía caso, hasta que me he atrevido a moverme y llamar a la policía... Enseguida ha llegado y ha conseguido que me tranquilizase, hasta que ha llegado un hombre, muy guapo, la verdad, que ha empezado a hacerme preguntas sobre cosas que no entendía, hasta que ha visto que no le era útil y ha desaparecido. Hablaba con acento muy raro, debía de ser extranjero, ha dicho algo sobre la Agencia de Reseñas. ¿Qué tenía que ver Mathias con las... qué? No importa. Ha sido horrible. Suerte que la semana que viene tengo una cita.

V

La explosión hizo que los edificios cercanos bailaran al son de las vibraciones, rompiéndose al mismo tiempo numerosas ventanas. Se incorporó al tráfico de la calle y siguió todo recto hasta que desapareció tras la primera esquina.

Quince minutos antes... estaba pegado a la pared del callejón, sabía que el objetivo no tardaría en aparecer por su derecha, hacia donde no dejaba de mirar. Esta era la ocasión para utilizar tal vez una de sus herramientas más espectaculares pero menos efectivas. Por fin lo vio: un coche italiano, realmente exclusivo y de un color rojo chillón, se acercaba hacia donde él estaba. Pasó delante de él, mientras que nuestro hombre no lo perdía de vista para ver después como desaparecía por la rampa de acceso a un aparcamiento.

Había sido difícil decidirse por cómo realizar ese trabajo. Normalmente no dudaba, pero esa ocasión había sido diferente. Siguió más de lo habitual al objetivo. Este hombre no tenía costumbres, ninguna, exceptuando la de volver a casa para dormir, pero nunca lo hacía a la misma hora. Había días que era muy puntual a la cena, mientras que otros llegaba a altas horas de la madrugada. El único punto de relación en todas sus acciones era el coche que acababa de pasar. Un Ferrari 458 Italia. Siempre iba montado en él, de aquí para allá y, a pesar de la potencia del vehículo, siempre respetaba todas y cada una de las señales de tráfico, por lo tanto la posibilidad de provocar un accidente rápidamente fue descartada. Tan solo repetía una acción: durante la semana, en dos o tres ocasiones, se acercaba a ese garaje, donde dejaba el coche durante unas horas para visitar a alguien en uno de los pisos de la finca, pero nunca a la misma hora, dependía de la semana y el día. Con esta irregularidad de horarios no podía establecer un plan adecuado y práctico, así como tampoco podía trazar una buena ruta de huida, la parte esencial de cualquier plan, ya que esta, si fallabas, te permitía volver a estudiar el objetivo y las diversas formas de llegar a él de nuevo.

Se movió con rapidez. No tenía la llave del aparcamiento ni de ningún acceso a él, tenía que colarse tras el coche. Siguió al vehículo a cierta distancia, esperando a que este abriera las puertas de acceso. El coche entró en el garaje y al cabo de unos segundos las puertas empezaron a cerrarse tras él. Con un esprint corrió hacia la puerta y saltó a través de ella, evitando encender los sensores que la volvían a abrir. Sería sospechoso que las puertas volvieran a abrirse si nadie entraba ni salía.

Era un aparcamiento más bien estrecho, con pocas luces, tan solo unos pocos fluorescentes que parpadeaban aquí y allá. El suelo y la media pared pintada de gris evitaban ver la cantidad de mugre que había pegados a ellos, algo que no disimulaban la franja azul ni el resto de la pared blanca, donde sí que era perceptible el paso del tiempo. El coche, cuyo reluciente y limpio rojo resaltaba en la oscuridad del lugar, descendió diversas plantas por las rampas que subían y bajaban entre cada una de ellas, hasta llegar al cuarto sótano. Allí salió de la espiral que formaban para dirigirse hacia una zona en la que había diversas plazas vacías. Tras unas pocas maniobras, aparcó correctamente el vehículo, apagó las luces, y el potente motor dejó de hacer temblar las paredes llenas de mugre.

Nuestro hombre observaba, oculto tras un enorme vehículo de época, que debía acumular polvo desde que lo fabricaron, sin perderse ningún detalle del comportamiento de su objetivo, que le reportaría un gran número de ceros en su cuenta corriente.

La puerta del vehículo se abrió de par en par, ya que la plaza colindante estaba vacía, y del coche bajó un hombre de unos treinta años vestido con un elegante traje de corte italiano. De forma inconsciente miró si había alguien que lo viera bajar de su magnífico vehículo, pero no, no podría alardear de sus magníficas prestaciones. Cerró la puerta del coche, activó el cierre con las llaves y se aseguró de que la puerta estaba correctamente cerrada. Entonces se encaminó al acceso a las escaleras, abrió la pesada puerta y, con un fuerte estampido, esta volvió a cerrarse tras el elegante personaje. Si lo hubiera conocido en otras circunstancias, seguramente hubiera sido una agradable compañía.

Se levantó y salió de su escondite. A grandes zancadas, pero sin prisa, se acercó a aquella joya automovilística. Qué pena. A partir de ese momento contaba con un par de horas hasta que volviera el objetivo. Esas horas no serían exactas, ya que aquellas visitas nunca duraban lo mismo. Abrió la pequeña mochila que llevaba en la espalda y de ella sacó una serie de objetos con suma precaución y los dejó en el suelo. Por separado no eran peligrosos, pero nunca era suficiente el cuidado en un trabajo como aquel: si juegas con fuego, a veces te quemas.

El problema de trabajar con aquellos coches era que la distancia con el suelo es mínima y no permite ponerse bajo ellos. Tendría que montar el aparato en el suelo y después instalarlo a tientas debajo del vehículo. Sacó una linterna de la bolsa, la encendió y la sujetó con los labios. A pesar de que el garaje tenía luz, esta no era suficiente para lo que tenía que hacer. Fue uniendo los elementos, lentamente, no tenía ningún tipo de prisa. Un cable por aquí, un poco de cinta aislante... En unos pocos minutos tuvo el aparato montado, tan solo le faltaba instalarlo, pero no programarlo, ya que no confiaba en las cuentas atrás y ese tipo de cosas. Si se equivocaba, tal vez no tendría tiempo de huir del lugar; lo mejor era apretar el detonador uno mismo.

Un fuerte estampido rebotó por las paredes del aparcamiento. La puerta de las escaleras se había abierto. Giró sobre sí mismo y comprobó la planta. Justo delante de la puerta estaba su objetivo haciendo algo en su móvil. Tendría que actuar rápido y no tenía tiempo para instalar el aparato en el coche.

De la parte de atrás de los pantalones sacó una pistola de pequeño calibre con silenciador, muy efectiva en casos como aquel, y lentamente se fue acercando a su objetivo. Cuando apenas estaba a unos metros de él, este se volvió y lo descubrió.

—¿Qué quieres? ¿Dinero? ¿El coche? —Con un rápido movimiento provocado por la adrenalina y el miedo, sacó una ostentosa cartera de piel de reptil con la mano izquierda y se la tiró a los pies, mientras que con la otra mano, que había soltado el móvil, le tiraba las llaves del coche.

¿Qué hacer? Le había descubierto, le había visto la cara, no tenía otro remedio. Apretó el gatillo y una bala penetró en el cráneo, justo entre ceja y ceja, sin hacer el menor ruido. Su objetivo cayó al suelo. Había completado el trabajo, pero no como debía. Recogió la cartera y las llaves del suelo y se las guardó en los bolsillos. Cogió el casquillo y lo tiró dentro de la mochila. Rebuscó en los bolsillos del muerto y encontró las llaves del garaje.

El aparato ya estaba montado, justo al lado del vehículo. Tenía que actuar rápido. Corrió hacia el deportivo rojo, abrió las puertas, arrancó el motor, lo sacó de la plaza del aparcamiento y lo paró unos metros más lejos. Volvió donde estaba el cadáver, tal vez el mejor vestido que había visto nunca, se lo cargó al hombro y regresó a la plaza de garaje. Cuidadosamente, lo tumbó en el suelo mirando hacia el techo. ¿Por qué le habrían encargado su muerte? Parecía un buen tipo. ¿Una mujer celosa? ¿Un antiguo socio de trabajo rencoroso? ¿Ambas cosas? No le importaba. Era su trabajo. Con el mismo cuidado colocó el aparato encima de su pecho, con las manos del cadáver encima de él. Y le cerró los ojos, atenuando aquella expresión de sorpresa que tenía aún en su rostro.

Regresó al coche, volvió a arrancarlo y apretó el acelerador para salir del aparcamiento. Se incorporó a la espiral de rampas que subían y bajaban y se dirigió a la salida. Cuando atravesó las puertas, la luz del exterior lo cegó durante unos instantes. Cuando recuperó la visión, miró a ambos lados de la calle, cogió el pequeño detonador, y mientras apretaba el acelerador, apretó el botón rojo del artefacto.

La explosión hizo que los edificios cercanos bailaran al son de las vibraciones, rompiéndose al mismo tiempo numerosas ventanas. Se incorporó al tráfico de la calle y siguió todo recto hasta que desapareció tras la primera esquina.

FUERTE EXPLOSIÓN EN EL CENTRO DE LA CIUDAD

Numerosos daños materiales en un aparcamiento subterráneo

Blick. Zúrich, 31/03/2012

Ayer por la mañana, una explosión hizo temblar el centro de la ciudad. La deflagración, producida en el interior de un aparcamiento subterráneo, no provocó daños personales, pero sí numerosos daños materiales, ya que destruyó varios vehículos de gama alta. El artefacto, según nos informan los artificieros, era de fabricación casera pero profesional. Los pocos restos que se han recuperado complicarán la investigación. La policía no sospecha de un ataque terrorista, pero no descarta ninguna posibilidad mientras dure la investigación.

VI

Bajo una gabardina beige abierta, que volaba como si fuera la capa de un héroe, un traje negro chocaba con la blancura, bien conservada por los servicios de limpieza, de las paredes. Cargado de papeles y periódicos, andaba deprisa, aunque no llegaba tarde, pero la emoción del descubrimiento le impedía ir más lento. En aquellos pasillos de color blanco impoluto, que, con la luz del sol, relucían aún más, parecía que se estuviera dirigiendo a una cita con un dios, y, aunque en realidad fuera todo lo contrario, de él dependía que su investigación siguiera o finalmente le cerraran el caso. Desde hacia siete años perseguía a un fantasma, o eso decían todos los demás; él sabía que no lo era. Su brillante carrera como miembro de la AER pendía de un hilo, cuyo extremo sujetaba su superior, el inspector Jan van der Meer. Después de hablar con aquella chica asustada, que no había visto absolutamente nada en un área de servicio de Fráncfort, había empezado a atar cabos. Todos esos casos no estaban aislados, había algo que los conectaba. No era su modus operandi, ya que cambiaba en cada uno de ellos; tampoco eran las pruebas, ya que no había nada tangible que los vinculara. Tan solo había un presentimiento, una sensación, algo que le decía que sí estaban conectados, y su experiencia le confirmaba sus sospechas. Sus excelentes resultados en casos anteriores de narcotráfico lo habían llevado a investigar el asesinato de un pobre camello con demasiado dinero para su nivel dentro el escalafón de la red criminal. Pero esa chica. Esa chica... La forma con que describió la muerte de su pareja le llevó a darle vueltas al asunto y empezó a descubrir más asesinatos sin resolver, pero todos ellos rodeados de una profesionalidad excepcional. Y ahora, siete años más tarde, había conseguido una prueba que le permitiría seguir adelante.

Giró hacia la derecha, otro pasillo, esta vez más estrecho, pero igual de blanco. A pocos metros encontró una puerta, la abrió y accedió a una sala dividida en pequeños cubículos por paredes de cristal opaco. Pasó por el pasillo central, que dividía la sala en dos. A izquierda y derecha había gente trabajando, haciendo llamadas, yendo de aquí para allá. Ese era el día a día de su departamento. Pasó de largo de su cubículo y se dirigió con fuerza hacia la puerta del fondo de la sala. En ella figuraba estampado el nombre del inspector que dirigía aquel grupo de gente. Sin pedir permiso, abrió la puerta.

Entró en un despacho en el que la blancura de las paredes quedaba oculta tras numerosos archivos y grandes montones de papeles que impedían que reluciera su brillantez. A pesar de ello, la luz de la mañana iluminaba la estancia, ya que la pared de la derecha era de cristal, una ventana al exterior. En el centro del despacho había una mesa llena de papeles, y, al otro lado, un hombre de unos cincuenta años, peinado hacia atrás, con unas gafas apoyadas en la punta de la nariz. A pesar de estar prohibido, el hombre fumaba un cigarrillo tras otro, como indicaba el cenicero que tenía a su derecha, llenando el ambiente con una tenue nieblilla gris.

—Jefe, lo tengo.

—¿Qué tienes, Cameron? ¿El motivo para despedirte? —bromeó el inspector Van der Meer, levantando tan solo una ceja mientras observaba a su interlocutor.

—Ha vuelto a actuar. Esta vez en Barcelona...

—Pero no hay pistas. No hay pruebas. Nadie lo ha visto... —Van der Meer estaba a punto de continuar la enumeración de misterios cuando el agente Cameron lo interrumpió.

—Lo han visto.

Pareció como si el tiempo se detuviera. Ambos hombres se miraban sin articular palabra, y parecía que el escándalo de los cubículos hubiera cesado. Lo único que hizo reactivarse el mundo fue la colilla del cigarrillo que cayó en los pantalones del inspector, haciendo que este blasfemara de la forma más exagerada posible.

—¿Que lo han qué?

—Lo han visto, señor.

—Me estás tomando el pelo.

—No, señor.

—Es decir, que el hombre que has perseguido durante siete años resulta que sí existe. Y todos aquellos que te hemos dicho que te equivocabas estábamos equivocados. —El agente Cameron no dijo nada, pero el silencio confirmaba lo que su superior acababa de afirmar—. Pero ¿cómo sabes que es él? Podría tratarse de otro..., ¿qué tienes para demostrar que nos equivocábamos?

Cameron tosió aclarándose la garganta. Había estado esperando ese momento desde hacía mucho tiempo, tanto como para no saber por dónde empezar.

—¿Recuerda el ataque que sufrió Jason Puk hará unos diez años?

—Sí, pero murió por complicaciones médicas días más tarde. Aunque ya sé que tú defiendes que fue asesinado a sangre fría por tu hombre.

Cameron prosiguió su monólogo, eludiendo el comentario de su superior.

—La descripción del atacante, que no se hizo pública debido a la investigación, coincide a la perfección con el hombre visto en Barcelona hace apenas un mes.

Por primera vez en muchos años desde que la tomó con ese fantasma, Van der Meer miraba con interés a Cameron. Aquel escocés pelirrojo, de apenas cuarenta años, con un futuro brillante, si salía de ese caso, parecía ser mejor de lo que aparentaba.

—Pero esa descripción es de hace doce años, ¿verdad? Una persona puede cambiar de aspecto.

—Señor —Van der Meer sabía que cuando un subordinado decía esa palabra con esa fuerza, vendría una defensa a muerte de sus teorías—, sabe de sobra que nunca me he presentado aquí para hablarle de tonterías ni de suposiciones absurdas. Cada vez que he cruzado esta puerta en los últimos siete años ha sido para decirle algo que ha logrado convencerle de que mi hombre existe, y... —El inspector lo interrumpió, levantando la mano.

Durante unos segundos, Van der Meer vio sin mirar los papeles que tenía esparcidos encima de la mesa, reflexionando sobre lo que acababa de decirle Cameron. Era cierto. Pero cada vez, a pesar de las reclamaciones del escocés, ese caso se sostenía menos. Además, aquel era el departamento de narcóticos, nada que ver con un asesino a sueldo. Pero Cameron seguía cumpliendo en los casos que le tocaban, y mientras tanto le seguía la pista a ese misterioso hombre.

—A ver, cuenta. —El inspector le daba una oportunidad.

—Londres, abril del 2000: según los testigos, un hombre de unos treinta años, casi metro noventa, bien vestido, de cabello oscuro, con barba de unos pocos días, blanco y de ojos azules, ataca a Puk. Barcelona, febrero del 2012: un guardia jurado de un centro comercial que recibe un disparo por parte del sujeto lo describe como un hombre de unos cuarenta y pocos años, más bien alto, de cabello oscuro, barba mal afeitada, blanco y con los ojos de un profundo color azul. ¿Podría tratarse del mismo hombre? Yo digo que sí.

Con esta afirmación, Cameron le entregó dos hojas, una perteneciente al informe de la policía londinense y la otra al de la policía barcelonesa. Van der Meer los cogió y empezó a leerlos, comprobando los pormenores de ambas descripciones, así como los retratos robot que habían hecho en ambos casos. ¿Podía tratarse del mismo hombre con una diferencia de doce años? Podía.

—En el caso de que comparta tu opinión y decida darte vía libre para una investigación más allá de los archivos, pasando por alto que este caso no nos pertenece y tendría que pelear por él con homicidios, eso significaría que... —Van der Meer dejó que su interlocutor terminara la frase con algo que lo acabara de convencer.

—Significaría un primer viaje a Barcelona, aunque puede que la pista esté fría. Pero siempre puedo...

—¿Cómo que la pista esté fría? No hace más de un mes de esto, puede que el sujeto haya salido de la ciudad, pero tal vez encuentres algo. Por lo tanto, ¿por qué la pista puede estar fría?

Cameron había cometido un error con esa afirmación, sabía que lo que venía a continuación conseguiría cerrarle las puertas de ese caso. Sin decir nada, le alargó a Van der Meer un periódico español abierto por la página de la noticia en cuestión. El inspector lo cogió y lo leyó rápidamente. Cameron supo cuándo había llegado a la duda en cuestión, ya que su superior enrojeció de golpe, ahogando un grito y una furia capaz de lanzar a su subordinado por el enorme ventanal de su izquierda.

—Calcinado. Aquí dice calcinado. ¿Sabes lo que significa eso? ¡Quemado! ¡Muerto! ¡Frito! ¡La pista no esta fría, esta quemada, no hay nada, y si lo hubiera, sería un montón de cenizas! —Mientras iba gritando, el inspector se había ido levantando y estaba a punto de saltar por encima de la mesa.

—Pero... —Cameron se atrevió a decir algo más— la policía española se equivoca. —Esa afirmación bastó para que su jefe hiciera una pausa en su enervación.

—¿Por?

—Lea esto, es de hace diez días. —Le alargó otro periódico, esta vez en francés.

Van der Meer volvió a sentarse. El color de su piel regresó a su estado habitual. Cameron había salvado el pellejo.

—¿Es él?

—No lo sé, señor.

—Claro que lo sabes. Hace siete años que no haces más que investigar a este hombre, ¿es él? —preguntó de nuevo.

—Sí.

—De acuerdo. Voy a decirte lo que haremos: ahora me dejas estos papeles y estos periódicos y te vas a tu cubículo, e intentas cerrar cuantos casos tengas abiertos. Yo, mientras, hablaré con la jefa de homicidios e intentaré que te permita llevar el caso a pesar de no ser tu campo. Cuando lo haga, te conseguiré un billete a Barcelona y otro a Marsella. Tendrás una semana para vincular ambos casos. ¿Me oyes? Una semana, no más. Si no consigues un informe, aunque sea rocambolesco, en esa semana, te olvidarás del tema, no volverás a pensar en este hombre ni en sus posibles crímenes. ¿De acuerdo? —Cameron afirmó con la cabeza—. Ahora, largo.

Sabía que lo tenía. Tenía el caso. Salió del despacho y se dirigió a su cubículo. A pesar de su mal carácter, Van der Meer creía en él, y más con esas evidencias. Le conseguiría lo que le había prometido. Entró en su pequeño despacho, se sentó en el escritorio y empezó a ordenarlo, leyendo el correo y demás sobres que tenía encima de la mesa. Repasó un par de cartas sobre casos cerrados y comenzó a leer una pila de periódicos de diversos lugares de Europa. Tras hojear un par, llegó a un ejemplar del Blick de Zúrich del día anterior.

FUERTE EXPLOSIÓN EN EL CENTRO DE LA CIUDAD

Numerosos daños materiales en un aparcamiento subterráneo

Blick. Zúrich, 31/03/2012

Ayer por la mañana, una explosión hizo temblar el centro de la ciudad. La deflagración, producida en el interior de un aparcamiento subterráneo, no provocó daños personales, pero sí numerosos daños materiales, ya que destruyó varios vehículos de gama alta. El artefacto, según nos informan los artificieros, era de fabricación casera pero profesional. Los pocos restos que se han recuperado complicarán la investigación. La policía no sospecha de un ataque terrorista, pero no descarta ninguna posibilidad mientras dure la investigación.

Se levantó de golpe de la silla. Tras unos segundos con el periódico en las manos, volvió a sentarse, buscó el teléfono de la policía de Zúrich y marcó el número. Después de identificarse en diversas ocasiones en un alemán bastante correcto, consiguió hablar con el agente al cargo. Durante unos minutos lo interrogó como si se tratara de un testigo y consiguió lo que quería. La explosión se había originado en una plaza del cuarto sótano, propiedad de un tal Anton Zegna. La policía había intentado hablar con él, pero no había conseguido localizarlo, aunque sí consiguió hablar con su amante, que vivía en uno de los pisos de la finca, y parecía ser que la había visitado aquel día y después había visto como su coche salía del aparcamiento. Buscaron el vehículo y encontraron sus restos calcinados en un área de servicio a las afueras de la ciudad. En su interior había una cartera que pertenecía a Zegna y su móvil destruido, pero ni rastro del propietario.

Después de los saludos de cortesía, colgó el teléfono. Se levantó y salió del cubículo. Con el periódico en las manos, que no había soltado mientras hablaba con el policía suizo y donde había apuntado todo lo que le había contado este, corrió hacia el despacho de su superior y entró sin llamar.

—Ha estado en Suiza. —Van der Meer, que estaba hablando por teléfono, cogió el cenicero y se lo lanzó por encima de la cabeza, rompiéndose en el suelo del pasillo de los cubículos en mil pedazos.

El tiempo se detuvo. Ambos hombres se miraban sin articular palabra, y el escándalo de los cubículos había cesado. Lo único que hizo reactivarse el mundo fue la colilla del cigarrillo que cayó en los pantalones del inspector, haciendo que este blasfemara más que antes. Por fin se había quemado los pantalones.

VII

Hacía tiempo que no viajaba a esa ciudad. Cierto que no era un lugar habitual para sus trabajos. No sabía por qué, pero normalmente eran las ciudades ricas las que tenían más trabajo para él. Lo importante es el dinero. Siempre lo había pensado. Aunque no lo creyera.

Salió del pequeño aeropuerto al norte de la ciudad y tomó un taxi que lo llevara al hotel, cerca de donde tenía que realizar el trabajo. Lo curioso fue que, poco después de contratar el hotel, vio una película de un hombre muy parecido a él que se paseaba por el hotel que había reservado. Le hacía gracia esa casualidad, aunque él se sintiera más identificado con el malo de la película.

Después de pasar por recepción, subió en el ascensor hasta la sexta planta, entró en la habitación y sacó lo necesario para su trabajo. Tan solo un papel con un nombre y una dirección. Las características de este encargo le habían permitido viajar en avión, ya que normalmente el «material de oficina» que solía llevar encima no estaba muy bien visto en las cabinas de un avión.

Como siempre, había recibido una carta en su apartado de Correos. ¿Su contenido? Una foto con el nombre del objetivo en el reverso. Pero esta vez este detalle había sido distinto. Justo debajo del nombre había una frase escrita, a modo de recomendación: «Que parezca un accidente». Hacía años que se dedicaba a aquel negocio y nunca había oído ni leído esa frase, ese gran tópico de la ficción. Cuando lo leyó le hizo gracia. Se preguntó: ¿por qué no? Disparo, arma blanca, explosión, etcétera, etcétera. Eran sus modos de actuación, pero pocas veces le dejaban margen para la creatividad. Un «accidente» es la forma más creativa de asesinato.

Después de estudiar a la víctima, había comprobado que era un ricachón que vivía en la calle principal de la ciudad. Pero, como todo buen urbanita, un rico en la ciudad tenía que vivir en un ático. Tenía que demostrar su superioridad. Le gustaba ser creativo, pero también práctico. Y un ático solo tenía una salida viable para un hombre como él. Pero primero tenía que conseguir entrar y estar a solas con el objetivo.

Habitual de las fiestas, anfitrión ocasional, el tal Hans Függer salía poco de su casa. Los únicos motivos que le movían a abandonar su jaula de cristal eran las reuniones sociales y las exposiciones de arte. ¿Cómo entrar? Como buen mecenas le encantaba que la gente le fuera a pedir cosas, sobre todo si no tenía nada que perder.

Durante esa reflexión, nuestro hombre se había sentado en la cama con el papel en las manos, calculando las diversas posibilidades que le daba el hecho de no llevar armas encima. Aunque, si fuera necesario, podría conseguir alguna. Pero solo si era necesario.

Su plan consistía en entablar amistad con el objetivo y conseguir visitar su casa un par de ocasiones antes de actuar. Una vez observados todos los detalles que le rodearían durante su trabajo, tenía que trazar la parte más importante de su plan: la fuga.

El ambiente primaveral ya había conquistado la ciudad, y del mismo modo los turistas de todo el mundo habían empezado su peregrinaje por ella, fotografiando lo que hallaban a su paso. Mientras esquivaba a hombres, mujeres y niños armados hasta los dientes de tecnología, iba mentalizándose para hablar con un acento muy marcado, lo suficientemente diferente del suyo para pasar desapercibido. Llegó ante la puerta y pulsó el timbre que estaba en la parte más alta del panel de botones.

—¿Quién es?

—Arnold Bessrich. —Un acento teutón convenció a su interlocutor, que enseguida abrió la puerta sin dudarlo.

El mismo día que había recibido la fotografía y había descubierto quién era su siguiente objetivo, lo había llamado. Y tras un rato alabando su trabajo y proponiendo algún que otro proyecto, el señor Függer había accedido a verle en su casa. Desde ese instante dejó de ser él y pasó a ser un modesto profesor de arte contemporáneo de una pequeña universidad del norte de Suiza. El lugar de procedencia le pareció simpáticamente apropiado.

Una vez en el lujoso hall, buscó el ascensor para subir. A pesar de la altura, el ascensor subió rápidamente para llegar a la última planta, donde tan solo había dos apartamentos que de apartamento no tenían nada, ya que eran más grandes que algunas casas de las afueras. Buscó la puerta donde vivía su objetivo y apretó el botón del timbre.

—Buenos días, señor Bessrich, le estaba esperando.

Nuestro hombre asintió con la cabeza con cordialidad y entró en el apartamento. Una vez dentro, descubrió que era una enorme superficie sin paredes que separaran las estancias. Tan solo había unas que debían de delimitar la habitación y el baño. Las paredes estaban repletas de pinturas de significado indescifrable, al igual que la mayoría de estantes que pudo ver, llenos de libros o de esculturas de misteriosa interpretación. Arte contemporáneo.

Para sorpresa de nuestro hombre, el anfitrión lo llevó directamente a la enorme terraza, donde, según él, tendrían unas vistas inmejorables para hablar de negocios. La terraza, de dimensiones acordes con el apartamento, tan solo estaba ocupada por una mesa y cuatro sillas para disfrutar de las vistas, que, sin duda, eran inmejorables. A excepción de las de su nuevo piso franco.

—Por favor, admire un poco la ciudad desde las alturas. Estas vistas son incluso mejores que las del Reichstag o las de la torre de la televisión.

El objetivo le estaba ofreciendo un detallado estudio de todo lo que él requería. Ya sabía por dónde subir, cómo era el apartamento y que no estaba protegido por ningún tipo de seguridad. Y lo más importante, que la altura a la que estaba era la idónea para llevar a cabo su trabajo.

—¿Qué le parece?

—Magnífico. Sin duda, un paisaje inmejorable —por fin había empezado a hablar.

—Pues bien, si quiere, podemos sentarnos a charlar sobre sus proyectos. —Le indicó una silla mientras él permanecía de pie—. ¿Desea algo para beber?

El objetivo se había delatado: no tenía criados que vivieran con él.

Fue una agradable conversación que duró toda la tarde. Era una pena; realmente, aquel hombre tenía sus puntos fuertes. Aunque si le habían encargado matarle, sus puntos débiles deberían ser aún mejores. El objetivo le invitó a repetir la reunión, ya con las ideas más claras, la noche siguiente.

En el hotel sacó una libreta de la bolsa de viaje y dibujó un plano del apartamento y de toda la planta para intentar ver por dónde podía salir una vez realizado el trabajo, una vez enviado el paquete... El símil le hizo gracia y una leve sonrisa apareció en su cara. Una vez enviado el paquete, tendría unos treinta segundos antes de que todo el mundo se diera cuenta de lo que estaba sucediendo. El ascensor era rápido, pero tan solo tener que esperar a que llegara a la planta le haría perder tiempo. Las escaleras de emergencia no eran una posibilidad, porque por muy rápido que fuera tardaría más de treinta segundos en bajar quince plantas, y después debía salir a la calle como si nada. Tampoco había visto ningún cuarto o trastero donde esconderse y salir más tarde. Estaba claro: la fuga suponía una gran dificultad.

Por otro lado, el trabajo resultaba más que factible. El tiempo y las costumbres del anfitrión permitían que fuera fácil salir al balcón sin levantar sospechas. Además, por lo que sabía y había visto, Függer vivía solo, no tenía criados, o si los tenía no eran fijos, cosa que facilitaba el trabajo. El único problema que podía haber era que el objetivo invitara a otra persona o personas. Eso sí que complicaría el asunto.

Cerró la libreta, que ya había llenado de garabatos, encendió el televisor e hizo zapping. En uno de los canales locales estaban retransmitiendo una película que recordaba con simpatía, y a pesar de que era en alemán, la miró hasta que se quedó dormido.

***

El día siguiente lo aprovechó para algo que normalmente no le permitía su trabajo: hacer turismo. Intentó ver lo más importante de la ciudad antes de ir al apartamento de su objetivo a las ocho de la tarde. Le había citado a las ocho y media, pero prefería tener un margen de tiempo.

—¿Ya está aquí? —La pregunta era tan inútil como inevitable—. Magnífico, suba.

Recorrió de nuevo el hall sin cruzarse con nadie y subió en el ascensor. Una vez estuvo en la decimoquinta planta, bloqueó el ascensor para que no bajara. Ya tenía lista una salida. Se dirigió a la puerta del apartamento.

—Excelente, me ayudará a preparar la cena. —Függer le abrió con estas palabras—. Vendrán dos personas a las que tal vez les interese nuestro proyecto.

Tenía poco tiempo, tenía que actuar y rápido. Siguió a su objetivo y le ayudó a llevar platos y cubiertos a la mesa del balcón. Una vez allí, de nuevo quedó cautivado por las vistas.

—Antes de que esté lista la cena tenemos unos instantes para disfrutar de estas vistas.

Ambos hombres se apoyaron en la barandilla, y el anfitrión le empezó a presentar la ciudad en su versión nocturna.

Aún no había tenido tiempo de comentar dónde estaba la puerta de Brandemburgo cuando nuestro hombre le cogió con ambas manos por las piernas y le hizo dar una voltereta por encima de la barandilla de la lujosa terraza. Un grito ahogado se alejó del balcón y un estrépito enorme se oyó en la calle. Seguramente, el objetivo había impactado contra algún vehículo.

Nuestro hombre abandonó la terraza, recorrió el apartamento y salió al rellano, cerrando la puerta tras de sí. Cuando iba a entrar en el ascensor, descubrió que había desaparecido; probablemente, lo habían desbloqueado desde otro piso. Y para empeorar las cosas el indicador decía con claridad que estaba subiendo directamente al ático. Buscó una esquina donde ocultarse, y entre un jarrón y un entrante que tenía la pared intentó pasar desapercibido. Se oyó una campanilla y las puertas del ascensor se abrieron. Dos mujeres salieron hablando y fueron directamente al apartamento que él había abandonado unos instantes antes. Ahora entendía lo de «nuestro proyecto». Llamaron al timbre y siguieron hablando.

Mientras sucedía esto, nuestro hombre había conseguido meterse en el ascensor antes de que sus puertas se cerraran automáticamente. No podía bajar al hall de nuevo, levantaría sospechas. Pulsó el botón de la décima planta y el de la decimoquinta. El ascensor bajó y volvió a subir. Cuando se abrieron, las dos mujeres seguían allí hablando.

—¿Cenarán con nosotros? —Una sonrisa presidía su cara.

—Si es usted el señor Bessrich, sí —respondió una de ellas.

—Aunque parece que nuestro anfitrión se ha dormido —dijo la otra.

Su conversación duró unos cuantos minutos más antes de que el ascensor, que había desaparecido, volviera a abrir las puertas y salieran de él dos policías acompañados por el portero.

—Señoras, señor —¡qué educación demostraban los agentes de la ley en esas alturas!—, ¿conocen a Hans Függer?

—Claro, íbamos a cenar con él —nuestro hombre empezó su interpretación—, pero no abre, ¿le ha sucedido algo?

—Me temo que sí, acaba de caer del balcón, lo hemos encontrado muerto encima de un coche hace apenas diez minutos. —Ahora empezaba lo bueno—. ¿Cuánto hace que están aquí?

—Unos diez minutos. —El terror se palpaba en las caras de ambas mujeres.

—Yo las he visto entrar... —dijo el portero.

—Y él ha llegado después que nosotras. —Ya tenía la coartada; tan solo debía esperar un rato y podría irse al hotel.

Los policías no podían ser más efectivos. Interrogaron a las dos mujeres, al portero y a él en apenas veinte minutos. Vieron que ninguno de ellos había podido ser, ya que las declaraciones de los cuatro encajaban. Incluso el portero había dicho que no estaba en el hall, sino en su despacho, tras el mostrador, reparando unas cámaras de vigilancia, y que tan solo había abandonado su trabajo cuando las mujeres habían entrado en el edificio.

Diez minutos después de los interrogatorios, ambos agentes determinaron que había sido un accidente y dejaron ir a los cuatro posibles testigos. Nuestro hombre ya no tenía por qué preocuparse. Salió acompañado de las dos mujeres, con las que fue a cenar. Mientras comían supo que no eran especialistas en arte, sino unas «amigas» de Függer, que las había invitado a cenar porque sabía que se divertirían. Tras la agradable velada, nuestro hombre acompañó a ambas mujeres a sus respectivas casas y el último «proyecto» que Hans Függer tenía previsto llevar a cabo nunca tuvo lugar. A nuestro hombre le estaban esperando.

La mañana siguiente, nuestro hombre ya estaba embarcando en el avión que lo llevaría a su nuevo piso franco, donde pretendía descansar una temporada antes de empezar un nuevo trabajo.

EXTRAÑA MUERTE DE HANS FÜGGER

Se precipitó a la calle desde el piso 15.º del inmueble

Bild. Berlín, 05/04/2012

El acaudalado mecenas del arte contemporáneo Hans Függer murió la pasada noche al caer del ático donde vivía en el centro de Berlín. Según los testigos y las fuentes policiales, parece ser que Függer cayó desde un decimoquinto piso a la calle de Friedrichstrasse y murió en el impacto contra un coche aparcado.

A pesar de la ayuda de algunos testigos y de los sanitarios que llegaron a los pocos minutos, no se pudo hacer nada por él. Aún se desconocen las causas del terrible accidente, ya que, por lo que se ha podido saber, Függer no tenía enemigos y tampoco pasaba un mal momento ni personal ni profesional.

VIII

Estaba cómodamente sentado en el asiento de primera del avión que lo llevaría a Marsella, donde debía proseguir su investigación. En Barcelona las cosas no habían mejorado mucho. La policía no quería cambiar su versión, y daban por muerto al asesino del banquero, a pesar de que él les había dado pruebas suficientes de lo contrario. Lo bueno era que había tenido la posibilidad de examinar los lugares del suceso, tanto el baño donde supuestamente estuvo encerrado su hombre hasta que actuó, como el lugar en la azotea desde donde había efectuado el disparo.

—Ha sido desde aquí —afirmó el policía que le hacía de cicerone.

Estaban en la azotea de un centro comercial cuyo acceso era más complicado de lo que Cameron creía, incluso requería un gran esfuerzo físico llegar hasta donde estaban ahora mismo.

—La trayectoria de la bala respecto a la posición del cuerpo de la víctima no deja lugar a duda. Se estiró aquí y efectuó un solo disparo muy certero.

Tal vez no querían admitir que estuviera vivo, ya que eso significaba que habían cometido un error, pero su trabajo sabían hacerlo. En pocos días había dejado claros los detalles del crimen y ahora le podían dar unos informes extremadamente detallados, incluso del recorrido que hizo el fugitivo a través de la ciudad.

Pero él ya sabía de lo que su hombre era capaz. Quería cerciorarse de que esos actos los había cometido ese fantasma que seguía desde hacía años para presentarle un informe increíble a su superior que le permitiera dedicarse en cuerpo y alma a aquel caso.

El único inconveniente era que la responsable del departamento de homicidios de la AER había exigido que uno de sus hombres le acompañara, para supervisar, dijo, la investigación de un novel en ese campo. Su «supervisor» —que debería llevar muchas más comillas— estaba completamente dormido en la butaca de al lado, con uno de los periódicos que habían comprado en el aeropuerto desplegado encima de su cara a modo de antifaz.

Con un pequeño ordenador en la mesita de su asiento, estaba cogiendo fuerzas para decidirse a escribir su primer informe, que sería más negativo que positivo, ya que no había conseguido averiguar si era su hombre el que estaba detrás del caso de Barcelona. Pudo hablar con el guardia de seguridad que había sido herido, pero este no había podido decir nada más que la descripción que Cameron ya tenía entre sus papeles. Hombre blanco de unos cuarenta años, con cabello oscuro y ojos muy azules. Tampoco reconoció su cara entre las fotos de los fichados por la policía. Era evidente que no lo había reconocido. La profesionalidad del sujeto dejaba claro que nunca había sido detenido, y si lo había sido, no había vuelto a actuar en el mismo país.

Entonces fue cuando sacó, de entre los papeles que tenía en el regazo, un dibujo a carbón fotocopiado. Un retrato robot. La policía de Barcelona no había caído en ello, tampoco le era necesario, ya que daba por muerto al asesino, pero Cameron consiguió reunir en una misma sala al guardia jurado, al propietario de la moto robada y a uno de los dibujantes de la policía. Al cabo de más de cuatro horas, había logrado que los dos testigos se pusieran de acuerdo y que el dibujante siguiera sus descripciones en unas cuantas decenas de bocetos hasta que hubo un dibujo definitivo. ¿Podía ser que en ese mismo instante, en ese avión, en ese asiento de primera, él estuviera mirando a los ojos del fantasma que había seguido durante más de cinco años? Podía ser...

Un ronquido muy sonoro de su compañero le cortó los pensamientos y le recordó que tenía que volver al trabajo, ya que en Marsella le esperaban un par de días de investigaciones y no tendría tiempo de redactar el informe para el inspector Van der Meer. Aunque sabía que la decisión final la tendría la superior de homicidios.

Caso: [Pendiente de asignación]

Lugar: Barcelona

Fecha: 5 de abril del 2012

Agente al mando: Neil Cameron

Tras dos días de investigación en Barcelona, las pruebas halladas por la policía local [ver informes adjuntos] nos llevan a pensar que el hombre que hay tras el asesinato de Henrik Hauffman es el mismo de los demás asesinatos detallados en el Anexo I.

La policía halló el lugar desde donde, supuestamente, el asesino efectuó el disparo que acabó con la vida del banquero. El estudio del lugar nos deja claras dos cosas: el hombre al que seguimos es un profesional, ya que un disparo a esa distancia no es posible efectuarlo a pesar de tener el mejor equipo posible, y es un hombre que cambia habitualmente de lugar, ya que acciones como la que llevó a cabo dejan claro que no puede permanecer en la ciudad a la espera de que algún policía lo descubra.

La policía afirma que el homicida murió tras la persecución que les hizo cruzar la ciudad, ya que más de una veintena de testigos sostienen que la moto en la que iba explotó casi sin dejar rastro; por lo tanto, según su deducción, el hombre que iba montado en ella también murió en el acto. En el informe policial de la explosión se dice que se hallaron restos humanos en los pocos restos de la motocicleta, como huellas dactilares parciales, restos de piel y cabello, todo ello carbonizado por la explosión, y de donde es imposible extraer muestra alguna de ADN. Existe un único detalle que apoya la tesis contraria, que el motorista no murió en la explosión, sino que logró huir: no se encontraron restos humanos para una identificación, ni miembros seccionados, ni trozos de tejido, ni cualquier otro tipo de resto humano inherente a una explosión de este tipo.

Partiendo del supuesto de que siga vivo, la investigación nos conduce a Marsella, donde los avances logrados en Barcelona se pondrán a prueba para poder seguir avanzando y dar forma a un caso real de asesi...

—Oye, lee esto. —El marcado acento de su compañero era inevitablemente gracioso. Le pasó un periódico escrito en alemán.

—¿Qué es? —No quería leer, seguro que era alguna estupidez o alguna noticia graciosa, dado el carácter despreocupado de su compañero.

—Lee y lo verás. —Esto último lo dijo con más énfasis.

EXTRAÑA MUERTE DE HANS FÜGGER

Se precipitó a la calle desde el piso 15.º del inmueble

Bild. Berlín. 05.04.2012

El acaudalado mecenas del arte contemporáneo Hans Függer murió la pasada noche al caer del ático donde vivía en el centro de Berlín. Según los testigos y las fuentes policiales, parece ser que Függer cayó desde un decimoquinto piso a la calle de Friedrichstrasse y murió en el impacto contra un coche aparcado.

A pesar de la ayuda de algunos testigos y de los sanitarios que llegaron a los pocos minutos, no se pudo hacer nada por él. Aún se desconocen las causas del terrible accidente, ya que, por lo que se ha podido saber, Függer no tenía enemigos y tampoco pasaba un mal momento ni personal ni profesional. Hans Függer siempre había promocionado...

La noticia continuaba, pero Cameron había leído suficiente como para saber a qué se refería su compañero. ¿Podría ser que hubiera vuelto a actuar?

—¿Qué hacemos?

—Tenemos que llamar a nuestros enlaces en Berlín y averiguar todo lo que podamos para seguir el rastro más allá de Marsella. —Cameron parecía decidido.

—Pero ¿crees que ha sido él?

—Sí, aunque no tengo nada en que basarme, tan solo es una intuición.

—Hasta ahora te ha funcionado, ¿no?

Cameron afirmó con la cabeza. Hasta lo de Barcelona, la investigación la había realizado de corazonada en corazonada. Si lo de Berlín no había sido ni un asesinato ni un suicido, tan solo podía tratarse de un accidente, pero es un poco complicado caer sin querer de un balcón cuya barandilla debía de estar por encima de la cintura.

—Señorita —Cameron se levantó a la vez que pronunciaba esa frase cuando una azafata se volvió—, desearía hacer una llamada.

—Lo siento, señor, pero estamos a punto de aterrizar...

—Es importante. —Cameron le estaba enseñando su placa como agente de la ley.

La azafata tomó la placa de sus manos y emprendió el camino hacia la cabina, mientras pronunciaba «Un segundo». Cameron miró a su compañero, que levantó lo hombros cuestionando lo que sucedía.

La azafata apareció en la punta del pasillo y le hizo señas para que fuera hasta ella. Cameron avanzó hasta llegar a un pequeño habitáculo.

—Puede realizar una llamada desde este teléfono —la azafata señaló un teléfono acoplado a la pared—, pero el capitán le pide que sea lo más breve posible.

Cameron cogió el teléfono y marcó un número.

—Departamento de nar...

—Beatrice, soy Neil, ponme en contacto con nuestros enlaces en Berlín.

La mujer del otro lado del teléfono no dijo nada más y enseguida sonó una potente voz masculina en alemán.

—¡Aló!

—Soy el agente Neil Cameron, de la AER; desearía tener unos informes policiales. —Cameron se defendía bastante bien en alemán.

—Su número de placa, por favor.

Cameron se lo dio, y tras unos minutos de espera, en los que la azafata empezaba a impacientarse, le respondieron.

—¿Agente Cameron? ¿Qué desea?

—He leído que un tal Hans Függer ha muerto accidentalmente en vuestra ciudad. Me gustaría tener los informes policiales, los partes médicos y toda la documentación del caso.

—¿Del caso? Pero si ha sido un accidente...

—Ya lo sé, pero estamos siguiendo una pista a unos traficantes y... —mintió como un bellaco.

—En ese caso no habrá ningún problema, ¿se los enviamos a su oficina? —La voz de su interlocutor indicaba no parecer muy convencido, pero realmente no existía ningún problema. Si quería perder el tiempo con un accidente, allá él.

—No, envíelos a mi nombre a la comisaría de policía de Marsella.

—De acuerdo. —La extrañeza del agente berlinés no tenía precio—. ¿Eso es todo?

—Sí, gracias.

No había tenido tiempo de acabar la frase cuando la azafata le arrancó el teléfono de las manos, lo colgó y lo empujó por el pasillo hasta que quedó sentado; tan solo le faltó abrocharle el cinturón con clavos para que no se volviera a levantar.

—Por cierto, debería apagar el ordenador. —La sonrisa había vuelto a su cara, pero estaba claro que si no le hacía caso, el ordenador aterrizaría antes que él, así que lo apagó en el acto.

El avión empezó a efectuar la maniobra de aterrizaje.

—Entonces, después de Marsella, a Berlín, ¿no? —Su compañero disfrutaba con esos viajes. En Barcelona había aprovechado para hacer turismo mientras él investigaba, y seguramente en Marsella haría lo mismo. ¿Por qué no podía alargar sus vacaciones hasta Berlín?

—Te lo podré decir cuando haya estudiado el informe que nos llegue de Berlín. Además, hará falta que Van der Meer y tu jefa aprueben el seguimiento del caso.

Con la noticia de Berlín no había tenido tiempo de escribir más de media página de informe. Le esperaba una larga noche en el hotel redactándolo.

IX

Por fin había llegado. Hacía dos meses que apenas había estado en su nueva casa..., en su piso franco. Y tras unos trabajos bien realizados tenía derecho a descansar un poco antes de volver a mirar qué fotos había recibido en su apartado de Correos. Metió la llave en la cerradura, abrió la puerta principal y entró. Se quedó de pie en la sala donde se hallaba, un salón comedor no muy grande pero acogedor, cuyo extremo opuesto a la puerta ofrecía unos enormes ventanales, ahora tapados por unas cortinas blancas. No sabía qué hacer, no estaba acostumbrado a descansar. Giró a la izquierda y entró en el pasillo, al fondo del cual estaba lo que podríamos llamar su «oficina». Ahora no tenía ganas de trabajar, ya tendría tiempo de poner al día el archivo. Así que entró en la primera puerta a la derecha. Una habitación discreta, una cama, una mesilla de noche, un armario y un par de estanterías llenas de libros conformaban todo su mobiliario. Dejó la maleta en el suelo y se sentó a los pies de la cama. Realmente estaba fatigado; todo su cuerpo le pedía que descansara una temporada. Además le ayudaría a borrar el rastro. Estaba realizando demasiados trabajos en poco tiempo y alguien podría sospechar. Una de las principales reglas de su profesión era pasar desapercibido.

Se quitó la ropa, salió de la habitación y entró en la puerta que tenía enfrente. Un baño relativamente amplio, una de las cosas que le habían gustado de ese piso. Tomó una larga ducha y volvió al dormitorio, donde se vistió con una camiseta blanca y unos pantalones de algodón. Caminó descalzo hasta la cocina, al otro extremo del comedor. Abrió la nevera, sacó un refresco y regresó al comedor.

Como si toda su energía se hubiera desvanecido de golpe, se dejó caer en el sofá, abrió el refresco y lo bebió a pequeños sorbos, como si se tratara de un vino excelente. Poco a poco fue recostándose en el sofá hasta que quedó medio tumbado con los pies encima de una mesilla de cristal, cubierta en gran parte por un par de revistas, unos libros y unas películas. Recordó que hacía tiempo que no disfrutaba de una velada cinematográfica y pensó que esa misma noche la dedicaría a disfrutar del cine y olvidar todo lo que tenía en la cabeza. Pero debía enfrentarse a una decisión que no le había gustado nunca, ¿qué ver? Estaba claro que quería un espectáculo, algo con explosiones y disparos. Para variar, pensó irónicamente. Pero sí, eso era lo mejor que podía ver, algo que no requiriera la actuación de su cerebro. Podía ver la película que recordó en Berlín, pero formaba parte de una trilogía que hacía tiempo que no veía y prefería disfrutar de toda la colección a la vez. Aunque algo del mismo estilo tampoco estaría mal. Ya lo sabía. Una de las que le llevó a hacer lo que hacía. ¿Pero cuál? ¿La original o el remake? Esta era una de las pocas ocasiones en que ambas eran buenas películas. La original ofrecía una visión clásica del género, algo más elaborada, pero menos espectacular. En cambio, la versión moderna, que ya se había convertido en un clásico, era algo más, por decirlo de algún modo, hollywoodiense, ofreciendo puro espectáculo durante dos horas, bastante intensas si no recordaba mal. Bueno, era cuestión de decidirlo en el último momento, no tenía ganas de planear. Además, en muchas ocasiones había escogido una película y cuando apenas llevaba cinco minutos, visualizaba en su mente gran parte de la cinta, así que decidía quitarla y poner la segunda opción. El plan b. Y, sorprendentemente, normalmente acertaba y disfrutaba de una buena sesión de cine.

Mientras había reflexionado sobre su pasión por el cine, aunque este siempre recurriera a explosiones y disparos, se había terminado el refresco, así que decidió levantarse y dejar el envase en la cocina. Al volver de nuevo al comedor, antes de caer rendido a los poderes del sofá, decidió abrir la ventana para ventilar y eliminar el olor a cerrado del piso. Se aproximó a los ventanales, apartó las cortinas y un potente rayo de sol matinal entró a través del cristal. Con todo, había llegado muy temprano a casa y el cansancio le hacía pensar que ya era de noche. Maldito jet lag, que incluso en viajes cortos le afectaba; por eso también prefería los viajes en coche. Una vez que consiguió acostumbrar la vista a la potencia de la luz, se decidió a abrir las ventanas. El aire fresco típico de las mañanas de primavera le invadió los pulmones y todo el cuerpo, haciéndole recuperar, en gran parte, la energía perdida en el avión. Y cuando miró desde la pequeña terraza de ese estudio, contempló una magnífica vista de la ciudad que lo había acogido. Una vista muy superior y sin nada que envidiar a la que había visto en Berlín. Además, en esta ocasión, la ciudad que se rendía a sus pies era una belleza calle tras calle. Cada uno de los rincones respiraba historia y cultura, algo que, desde niño, le había cautivado. Ahora había tenido la ocasión de quedarse en esa ciudad indefinidamente, así que haría todo lo posible para quedarse en ella y no tener que abandonarla como sucedió con Barcelona.

La pequeña terraza, mejor dicho, el balconcito estaba ocupado por un par de sillas, simplemente porque aquellas vistas requerían, que no necesitaban, algo donde sentarse y poder disfrutar sin temor a cansarse. Sin apenas tocarla, se sentó en la de la derecha, y mientras respiró ese aire tan reconfortante y disfrutó de una sesión de vistas. Su mente se extravió en todo tipo de pensamientos completamente inconexos, o eso creía él.

Algo cruzó su mente: ¿y si...? No, no era posible. Tenía una reputación que proteger, y seguramente si se paraba, alguien se encargaría de quitarle el puesto, al precio que fuese. Pero algún modo tenía que haber para conseguir establecerse. Llegaría un momento en que tendría que parar, pero ahora no era ese momento. Sabía de sobra que en un plazo máximo de una semana tenía que volver a actuar, si no, los clientes y el boca a boca se detendrían, dejándolo en la ruina. Pero estaba claro que, cuando parase, aquel sería el lugar.

En su vida y en su carrera había podido visitar muchos países y muchas ciudades, pero aquella era la única donde había preferido no actuar y mantenerla a buen recaudo. Algo así como un refugio. Y más ahora, que había tenido que abandonar un par de ciudades en poco tiempo, aunque lo que había cobrado por hacerlo le había recompensado con creces. Pero tenía que mantener algún sitio seguro donde siempre pudiera volver.

Ese rato contemplando la ciudad le había recargado las pilas y recordó que tenía un par de cosas que hacer. Algo que no tenía nada que ver con su trabajo, pero sí con su vida, aunque esta fuera muy pobre.

Cerró el balcón, fue al dormitorio, se vistió, cogió un libro y salió a la calle. Las aceras, aún húmedas de la noche, le guiaban. No sabía cómo, pero, en muy poco tiempo conocía cada una de las calles que conformaban ese lugar del mundo, algo que le agradaba, ya que sin pensar dónde tenía que ir llegaba a los sitios, como si las baldosas gastadas de la calle le hubieran conducido hasta allí.

Miró el reloj. Apenas eran las diez de la mañana; aún tendría un rato para disfrutar de las calles vacías de turistas que normalmente complicaban la vida a los habitantes. Después de dar un gran rodeo (cualquier excusa era buena para alargar el paseo por esas calles), llegó donde empezaba a hacer vida normal. Entró en la librería y se perdió entre los estantes llenos de papel bien aprovechado.

Tras una hora y tres libros comprados, salió en busca de algo que comer, así que se paró en la primera panadería que encontró. Una pasta y un buen café para acabar de recargar las energías para el día. En apenas unos minutos volvía a estar en la calle.

Ahora su paseo fue más largo. Buscaba una parte en concreto de la ciudad. Llegó a uno de sus inmensos parques, encontró una cómoda silla metálica de color verde, se sentó y se dejó llevar por el placer de la lectura. Encima de su regazo tenía cuatro libros, un par de novelas policíacas, una histórica y un breve tratado militar que hacía tiempo que buscaba. Este último lo dejó para la estantería de su dormitorio y se adentró en el relato de ese magnífico autor siciliano que hacía años que seguía.

Cuando se dio cuenta, ya eran más de la una, la hora de comer. Estaba claro dónde iría a comer. A un pequeño restaurante cerca de uno de los grandes museos, donde hacían la mejor comida de toda la ciudad. Nada más entrar por la puerta, el propietario lo saludó con un gran abrazo. Hacía ya una temporada que iba a comer a menudo a ese lugar, y los buenos clientes se tienen que cuidar, algo que él sabía, aunque su negocio fuera distinto.

—¿Lo de siempre?

Nuestro hombre afirmó con la cabeza, y el propietario, de gran circunferencia, regresó a la cocina. Normalmente vivía solo, y apenas sabía cocinar, por lo que con una sola comida que hiciera en casa era suficiente. En cuanto llegó el plato, no dudó en tirarse encima para devorarlo. Mientras comía, su móvil vibró un par de veces. Un mensaje. Eran pocos los que se ponían en contacto con él de aquel modo. Tan solo deseó que fuera la persona que él esperaba. Pagó, se despidió del propietario y se encaminó de regreso a su... piso franco. Durante el camino compró unos periódicos, un par en francés, uno en alemán y algunos en italiano. La prensa española era difícil de encontrar en esa ciudad, no sabía por qué.

Cuando llegó, dejó los periódicos y tres de los libros encima de la mesilla de cristal del comedor, abrió los ventanales para aprovechar al máximo la luz del sol y se fue a cambiar a su dormitorio, donde puso con sumo cuidado el ejemplar de técnicas militares en la estantería. De vuelta al comedor, se dejó caer de nuevo en el sofá. Y a pesar de haber repuesto energías, el cansancio acumulado y las ganas de descansar podían más. Así que estiró la energía lo suficiente como para poner una de las películas escogidas por la mañana y se dejó llevar por su argumento más que previsible, pero lleno de acción y espectáculo.

El sonido del timbre lo despertó. El mensaje en el móvil ni lo había leído. Solo una persona conocía aquel lugar. Reunió las fuerzas que le quedaban para levantarse e ir hasta la puerta. En la pantalla del televisor se veían los últimos nombres de los créditos de la película. Apenas la había visto; se había quedado dormido en el sofá. Llegó a la puerta, y en el momento en que la abría el timbre volvió a sonar. Ambos se miraron con una sonrisa en la cara, la dejó pasar y cerró la puerta tras ella. Él se sentó de nuevo en el sofá y con el mando volvió a poner la película en la última escena que recordaba haber visto antes de dormirse. Al poco, ella apareció vestida con su ropa y se sentó a su lado.

—¿The Jackal? —preguntó sin más.

Él afirmó y le dio al botón del play. Poco más pudo ver de la película, ya que de nuevo se quedó dormido. Esta vez estaba recostado sobre ella, que comprendía de sobra lo cansado que estaba su hombre, ya que sabía quién era y a qué se dedicaba.

X

Andaban por un bosque muy espeso. Era de noche y la visibilidad algo más que complicada. Avanzaban poco a poco, agachados uno tras otro, completamente en tensión, preparados para entrar en combate si la situación lo requería. La humedad del clima junto con el calor habitual del verano hacía imposible no sentirse incómodo; además, todo el equipo que llevaban les hacía pasar aún más calor.

Aquella era solo una misión de reconocimiento, por eso eran tan pocos hombres. Un par de ametralladoras ligeras, un granadero, un intérprete y un francotirador, él. Ya desde que realizó el servicio militar había demostrado aptitudes para dedicarse a ser un militar profesional y un francotirador excelente. Gracias a ello, rápidamente fue aceptado en uno de los mejores regimientos de todo el ejército, el encargado de llevar a cabo todo tipo de operaciones especiales.

Tenían que ir del punto A al B, observar las posiciones enemigas, volver y pasar la información a sus enlaces locales, cuyos oficiales ya tomarían la decisión de intervenir o no. Ellos tan solo tenían que pasar desapercibidos. Algo que siempre le había sorprendido de ese tipo de operaciones nocturnas era que después sus recuerdos nunca eran en color, ni siquiera negros, eran en toda una gama de tonalidades verdosas.

Unos metros más y ya estarían en posición. Golpeó dos veces en el casco del compañero que tenía delante y se separó del grupo en busca de una posición elevada hacia su derecha. Él tendría que ser, solamente, los ojos. Sus cuatro compañeros siguieron avanzando hasta que los perdió en las profundidades verdes. Ahora que estaba solo podía acelerar el paso, intentando hacer el menor ruido posible. A medida que avanzaba, una gran luminosidad verde iba creciendo en el horizonte, hasta que tuvo que quitarse las gafas de visión nocturna. Había llegado. Buscó un lugar donde tumbarse e instalar su rifle. Se camufló entre dos arbustos y consiguió relajar el cuerpo para mejorar su precisión. Puso el ojo en la mirilla.

Estaba en la parte más elevada de un valle no muy profundo. Al fondo se veían todo tipo de cabañas y tiendas que formaban un campamento paramilitar del enemigo, o eso le habían dicho. Ellos solo estaban allí como fuerzas aliadas de paz. Aunque nunca había acabado de comprender qué significaba aquello si hacían misiones de reconocimiento, entre otras muchas. En la ladera que se encontraba a su izquierda pudo entrever entre los árboles cuatro bultos que debían de ser sus compañeros. A pesar de la tensión, todo parecía tranquilo: ellos, el valle, el campamento.

La observación debía determinar los límites del campamento, las posiciones de los guardias, así como posibles objetivos, como polvorines o ciertas armas más potentes y peligrosas que un rifle. A primera vista se observaba una actividad normal para aquellas horas de la noche. Unos guardias paseaban arriba y abajo cerca de los límites del campamento, mirando siempre hacia el bosque que los rodeaba, así como a las laderas de las montañas.

Uno de sus compañeros le hizo una seña. La misión había concluido; tan solo tenían que regresar y quitarse el pesado equipo para poder respirar. Pero fue entonces cuando se oyeron unos gritos. Entre ellos se reconocía una voz más fuerte, que más que gritar al cielo estaba dando órdenes. Un tono que él conocía bien. Sin dudarlo empezó a revisar con su mirilla todo el campamento, hasta que vio un hombre grande con bigote gritando hacia una tienda. Tras señalar a su interior, un grupo de hombres armados entró rápidamente en la tienda y sacó de ella a unos cuantos hombres que por la resistencia que demostraban debían de ser de su bando. El bigotudo siguió ordenando aquí y allá, y los hombres armados arrastraron a los otros hasta un pequeño descampado que había a la derecha del campamento. Uno de los hombres armados sacó una pistola, apuntó a los seis presos y les hizo sendos disparos en las rodillas para que no pudieran huir. Sin duda, eran enemigos del bigotudo. Los presos estaban completamente indefensos, pero ellos no podían, no debían actuar. Con el grito que dejó oír el del bigote quedó claro que había firmado su sentencia de muerte. Los hombres cogieron sus armas y apuntaron a los seis indefensos y heridos prisioneros. Entonces un disparo, un solitario disparo, atravesó el cráneo de uno de los hombres armados, haciéndole caer en redondo.

Nuestro hombre, tal vez uno de los pocos capacitados para hacer un disparo como ese, se quedó perplejo. Él no había sido. Miró a sus compañeros y vio como uno de ellos, el intérprete, con solo un rifle de asalto había conseguido realizar un disparo certero como aquel. Y pudo comprobar como aquel hombre seguía disparando. Tras un par de fallos, acertó en el corazón de uno de los hombres armados, así como en el brazo del bigotudo, que empezó a gritar. La actuación del intérprete no había servido de nada, ya que acto seguido del último disparo los hombres armados supervivientes, así como otros muchos que se habían levantado al oír los disparos, acabaron con los prisioneros.

Seis hombres estaban tendidos en el suelo. Fue entonces cuando el bigotudo comprendió que alguien los observaba desde las laderas del valle y empezó a hablar directamente hacia ellas. Nuestro hombre no comprendía su idioma, pero la gesticulación, así como la pasión con la que hablaba, hacían más que comprensibles sus palabras.

—¿Qué? ¿No disparáis más? ¿Ya no os atrevéis a seguir? —Hizo una pausa, como si esperara una respuesta. Sacó una pistola de sus pantalones y apuntó a los cadáveres de los seis presos—. Mirad lo que hago con vuestros amigos...

Y sin dudarlo vació el cargador encima de los cuerpos de los seis prisioneros, haciendo que la poca sangre que les quedaba en su interior brotara con apenas presión. Nuestro hombre contemplaba la escena estupefacto. Su superior les había prohibido actuar, pero el intérprete se había tomado la justicia por su mano. Fue entonces cuando lo vio bajar la ladera.

—¡Philippe, no! —Había gritado esas palabras y vio como sus otros tres compañeros habían gritado lo mismo al ver que su intérprete se había lanzado a la carga contra un campamento entero. Miró a sus compañeros; todos estaban paralizados, dudando qué hacer. En una situación como aquella solo había dos posibilidades, retirarse o atacar. No sabían qué hacer. Mientras tanto, el intérprete se había adentrado en el campamento, y poco a poco, disparo tras disparo, avanzaba hacia el bigotudo, que parecía esperarlo sin miedo.

Fue entonces cuando oyó que su radio carraspeaba. A pesar de la orden de silencio total, alguien se estaba poniendo en contacto con él.

—¡Stratos, dispara!

—¿Cómo? —preguntó nuestro hombre.

—¡Que dispares! Es una orden.

—¿Pero a quién? —Después de hacer esa pregunta prefirió no haberla hecho nunca, ni que su líder le hubiera dado la respuesta.

—A nuestro intérprete.

—Pero...

—Si es capturado, podemos tener problemas. Acaba con él.

Respiró hondo. Debía cumplir las órdenes, si no, todo sería en balde. Si alguien averiguaba que los estaban observando militares occidentales, estaba claro que ese campamento desaparecería en cuestión de horas. Hasta entonces había abatido a centenares de hombres, en combate o en operaciones especiales, pero nunca a un compañero.

—No puedo.

—Stratos, debes hacerlo.

Mientras discutían, Philippe, el intérprete, había llegado al descampado, donde había conseguido abatir a dos hombres. Estaba malherido, varios disparos le habían alcanzado, y jadeaba. El bigotudo y él se miraron fijamente a los ojos.

—Por fin das la cara. Disparar de tan lejos no es honesto.

—Ni tampoco sacrificar a estos hombres como si fueran perros.

—Ellos se lo buscaron. Se metieron donde no debían... —Una pausa, como si saboreara sus palabras—. Más o menos como tú.

Levantó la pistola y, cuando estaba a punto de apretar el gatillo, una bala le reventó el cráneo, convirtiendo su portentoso bigote en una fuente de agua roja. Cayó fulminado y con media cabeza menos. Incontables disparos se efectuaron a continuación, haciendo caer a los hombres armados que rodeaban al bigotudo. Nuestro hombre estaba vaciando el cargador, y lo estaba haciendo como un profesional.

Philippe pudo retirarse y volver cojeando con sus compañeros. A pesar de acabar con algunos miembros de ese destacamento, estaba claro que no habían acabado con todos. La operación había fracasado. Habían salido con vida, pero habían incumplido las órdenes y se habían insubordinado, tanto al líder de la escuadra como a su superior directo. Se levantó de entre los arbustos y volvió adonde se había separado de sus compañeros.

Poco después de su llegada, aparecieron sus cuatro compañeros, liderados por el granadero, que no hacía más que maldecir, seguido por los dos ametralladoras, que llevaban sobre sus hombros al intérprete.

—¿Por qué no me has hecho caso, en lugar de cargarte a todo un regimiento?

—No era un regimiento. Tan solo le he dado una salida ¿Qué hubieras hecho tú?

—Pegarle un tiro, y después ventilarme al bigotudo y al resto de enemigos.

—No es tan fácil como parece. Y además es un compañero. Si no nos salvamos unos a otros, ¿quien lo hará?

—Pero una orden es una orden. Y deben cumplirse.

Habían avanzado un centenar de metros en el interior del bosque, hasta un sitio seguro donde aclarar las cosas antes de escribir el informe para su superior.

—¿Y tú por qué coño te has lanzado como un loco contra ellos? Ni que fueras de aquí. —El granadero se encaró con Philippe.

—¿No viste que podíamos haber hecho algo?...

—Sí, no decir nada y volver. Y si actuábamos, hacerlo de mutuo acuerdo, porque ahora el marrón lo tengo yo.

—Eres un jodido cobarde.

El granadero cogió el rifle de nuestro hombre y apuntó a la cabeza del intérprete.

—Henri, deja eso. Todos estamos nerviosos, debemos volver y explicar lo sucedido. La policía militar ya se encargará de él.

El granadero parecía no hacerle caso. Al intérprete no parecía importarle su vida, ya que seguía increpando.

—Muy bien, y ahora mátame, cobarde.

—¡Cállate, Philippe!

El sonido de un disparo los hizo callar a todos.

***

Se despertó de golpe. Estaba completamente sudado. No tenía miedo, sino que estaba nervioso, en tensión, preparado para entrar en acción. Tras un instante desubicado, vio que estaba sentado en la cama y miró a su izquierda. Ella aún estaba allí, durmiendo plácidamente. Entonces miró a la derecha y vio que apenas eran las tres de la madrugada. Todo había sido un sueño, aunque una vez fuera real. Ella se despertó y lo cogió de un hombro para que volviera a tumbarse.

—¿Qué sucede?

—Nada.

—No me mientas, Mark, algo te ha despertado de golpe. Cuéntame.

Le hablaba sin apenas abrir los ojos, sabía que una vez le contara algo volvería a dormir tranquilo. Apoyó la espalda en el cabezal de la cama y quedó sentado de nuevo. Ella se puso en la misma posición. Sabía que podía contarle lo que fuera: a pesar de ser unos años más joven que él, había pasado por experiencias similares. Empezó el relato en el mismo punto donde había empezado el sueño mientras ella atendía a todo lo que él decía.

—Y ahí me he despertado.

—¿Y qué sucedió luego?

Él dudó un instante, pero comprendió que no volvería a dormir hasta que se lo hubiera contado.

—El eco rebotó en el interior del bosque y una sombra se acercó a nosotros: era nuestro superior. Todos nos cuadramos, mientras que el cuerpo sin vida del intérprete yacía en el suelo con un agujero en el cuello, por donde la sangre salía a borbotones, así como su último aliento. Ella apareció. No era nuestra superior directa, pero era la responsable de las operaciones de la fuerza aliada. Y sin pestañear se había cargado al intérprete. Se acercó a nosotros y con su mirada severa nos dijo: «Han sido ellos». Lanzó el fusil que llevaba al lado del cadáver, dio media vuelta y se fue. Durante unos segundos, hasta que desapareció de nuestra vista, estuvimos paralizados por la escena que acabábamos de presenciar. Cuando volvimos en nosotros, nos aseguramos de que el intérprete estuviera muerto y vimos que el arma que había utilizado para acabar con él era la habitual de los enemigos. Más tarde, cuando volvíamos a la base, el granadero confesó que él no le hubiera disparado y presentó un informe diciendo que el intérprete había caído en combate.

Él había terminado de contar el relato, pero parecía que ella quería una conclusión diferente, un final más espectacular o algo así.

—¿Eso fue todo?

—Sí.

—¿Y por qué lo hizo?

Él lo sabía de sobra.

—Pocos días después, con la excusa de la muerte del intérprete, se ordenó un ataque frontal contra el campamento. Se acabó con el reducto de soldados que quedaba allí y nos fuimos de aquel lugar.

Los dos se quedaron un momento mirándose, como si aquello no fuera lo importante de todo el episodio. Entonces ella preguntó:

—¿Tú hubieras disparado contra el intérprete? —Aquello era algo que a él le gustaba; sabía siempre cuál era la pregunta adecuada. Negó con la cabeza.

—Gracias, Emmy.

Ella le besó en la mejilla y se tumbó para seguir durmiendo. Él hizo lo mismo, pero tardó un rato en dormirse pensando en Philippe, en cómo había perdido la vida inútilmente y cómo el valor no es tan útil como siempre se dice.

XI

Después de aterrizar no tardó ni un segundo en encaminarse hacia las oficinas de la policía local. Suponía que el informe de Berlín tardaría en llegar, pero quería conocer todos los detalles de lo sucedido en el caso Mozart. Salieron del aeropuerto y tomaron un taxi que los llevó a la comisaría.

Después de identificarse en la entrada, un hombre de unos cuarenta años le saludó:

—Bienvenido, soy el comisario Merlée. Seré su enlace durante su estancia.

—¿Ha llegado algún paquete para mí? —La negativa era previsible, pero por probar no perdía nada.

—No, ¿está esperando algo?

Negó con la cabeza quitándole importancia al asunto, como si hubiera sido una pregunta rutinaria.

—Desearía ver dónde murió ese tal Mozart.

Merlée no respondió, tan solo se apartó a un lado y los condujo a través de los laberínticos pasillos de la comisaría hasta que llegaron a un garaje en la parte trasera del edificio. Había de todo en aquel recinto vallado. A la derecha, al otro lado de la valla, se podía ver el aparcamiento de los coches de policía. En medio de varios restos de coches, había una limusina Lincoln blanca, un poco hortera para su gusto y, seguramente, para el de cualquiera.

—Aquí tienen el lugar donde fue asesinado... —El comisario hizo una pausa, como si dudara en seguir con la frase. Al final se decidió—. No sé para qué se molestan, quienquiera que haya sido ha hecho un favor a la ciudad.

—Este asesinato está relacionado con otros, simplemente estamos siguiendo las pistas, no juzgando las acciones del culpable.

Merlée pareció comprenderlo, hizo que se acercaran y les señaló el interior del vehículo en la parte trasera. El habitáculo era igual de horrible que su exterior, un crimen contra el estilo... Contra cualquier estilo. Además, la decoración era un tanto peculiar. La parte derecha del asiento trasero estaba estampada con un tono rojizo cobre que le daba un toque macabro a la limusina. Mientras los dos agentes de la AER observaban el interior del vehículo intentando averiguar qué sucedió, el comisario empezó a hablar.

—Un miércoles por la tarde empezaron a sonar los teléfonos de la comisaría; entre todos los avisos, pudimos entrever un tiroteo en el paseo. Enseguida enviamos diversos coches, además de avisar a la científica y a los forenses. Cuando llegamos comprendimos qué había pasado. Vimos esta enorme limusina y atamos cabos. Una vendetta entre bandas: la víctima había sido un pez gordo del hampa. Nuestros agentes recogieron centenares de declaraciones, gente que lo había visto desde las aceras, los conductores de otros vehículos..., y cada vez que escuchábamos a una persona nueva, la versión cambiaba: desde un tirador a veinte, de un coche a varios, un francotirador, etcétera, etcétera, cada uno se había creado una historia. Por ello únicamente tomamos en serio dos declaraciones, las más creíbles, ya que contaban tan solo lo que había sucedido...

—Quiero ver esas declaraciones —le interrumpió Cameron.

El comisario los condujo de nuevo al interior de la comisaría, los llevó a un despacho con dos mesas y unas cuantas sillas, les dijo «Pueden instalarse» y se fue. Los dos agentes se miraron y empezaron a dejar las cosas encima de las mesas, preparándose para una tarde de trabajo.

Enseguida regresó Merlée.

—Aquí tienen el informe completo de la investigación y las dos declaraciones separadas.

Cameron se lo agradeció con un movimiento afirmativo de la cabeza y se enfrascó en la lectura de las declaraciones, mientras, su compañero cogió el informe y también se puso manos a la obra.

Tras varias horas de lectura, ambos levantaron la cabeza y se miraron.

—Por lo que veo —empezó su compañero—, basaron toda la investigación en las dos declaraciones que tienes. ¿Qué dicen?

—En concreto, nada. Vagamente, muchas cosas. —Paró un segundo antes de resumirle el contenido de las declaraciones—. Hay dos, la del chófer y la de la acompañante del muerto. El primero, nada más empezar, dice que es cuestión de bandas, pero luego dice cosas más interesantes. Escucha esto:

Había una moto. Empezó a seguirnos casi desde que salimos de la mansión. Y fue cambiando de lado en varias ocasiones. Evidentemente sospeché, es mi trabajo, pero tampoco vi nada que me hiciera preocuparme. En un semáforo, cercano a nuestro destino, se paró a la altura de la ventanilla trasera. Fue entonces cuando oí el grito de la chica; chilló de forma histérica. Paré el coche y bajé. Al abrir la puerta lo encontré con la tapa de los sesos abierta, apoyado en el asiento con la boca abierta. A su lado estaba la chica, chillando como una loca, con los ojos cerrados y la cara cubierta de sangre y trozos de carne. No pude evitar reírme...

—¿Se rio?

—Eso dice aquí... —Cameron tampoco se sorprendió mucho cuando lo leyó—, pero lo que importa es que todo apunta a que el asesino iba en esa moto.

—¿Y qué dijo la chica?

—A ver... Dice que se estaban divirtiendo cuando de repente oyó un sonido sordo. Seguramente una pistola con silenciador. Y notó como algo le salpicaba en la cara, abrió un poco los ojos, vio el panorama, descrito más o menos como el conductor, cerró de nuevo los ojos y empezó a chillar. Según la declaración, dice que no los volvió a abrir hasta que le limpiaron la cara en una ambulancia.

—En definitiva...

—No tenemos nada: una bala de una pistola sin similitudes en el archivo, disparada con un silenciador, desde una moto en un semáforo en medio de la calle. Y nadie puede describir al motorista. —Cameron dudó durante unos segundos—. A menos que...

Salió del despacho buscando al comisario Merlée. Lo encontró tomando un café con algunos oficiales.

—Necesito que busque informes sobre robos e incendios de motos entre el día 15 y el 25 de marzo de este año.

—¿Para?

—Saber quién es el asesino de Mozart...

—Fue Salieri... —Uno de los oficiales hizo una gracia que circulaba desde hacía meses en las comisarías de Marsella. Cameron se lo quedó mirando con cara de asco, giró sobre sí mismo y desapareció de la sala mientras los allí presentes se miraban sorprendidos por el poco sentido del humor que tenían los agentes de la AER.

Había salido de la comisaría y se había encaminado al paseo donde el tal Mozart tenía su mansión, como pudo comprobar, tan hortera como la limusina. Le molestaban las pocas ganas de esclarecer la verdad que tenía la policía, pero los entendía. Aunque parecía que no le entendían a él. Después de ir arriba y abajo de la calle, por fin vio que su investigación realmente se acababa ahí. Así que decidió descansar un poco antes de retomar la investigación; seguro que encontraría algo en los informes, si no en los de Marsella, en los de Berlín, que tarde o temprano recibiría.

Decidió sentarse en la terraza de un bar y dejó encima de la mesa los papeles de su pequeña investigación. Pidió un café e intentó serenarse y centrarse. Cuando estaba a punto de terminarse el café, su compañero apareció. Llevaba un sobre acolchado debajo del brazo, le saludó y se sentó junto a él.

—Aquí tienes lo de Berlín, no he querido abrirlo para no quitarte la ilusión.

Una sonrisa asomó a la cara de Cameron, que pidió otro café para él y uno para su compañero. Decidió no abrir el sobre. Quería repasar lo de Marsella, así que abrió su carpeta y empezó a pasarle papeles a su compañero. Ambos iban hablando, creando hipótesis y riendo sobre las tonterías que se les ocurrían. Por fin estaba más sereno.

—¿De quién es esta foto?

Cameron se volvió y vio que la camarera que les había traído el café estaba observando el retrato robot de su hombre. Su intuición disparó la alarma...

—¿Por qué? ¿Le conoce?

—Creo... —pensó un segundo—, sí, creo que sí. Estoy casi segura.

—¿Cuándo? ¿Cómo? ¿Dónde?...

La camarera se asustó, pero su compañero intervino y enseñando su placa empezó a hablar.

—Somos agentes de la Agence Européenne de Renseignement y estamos investigando la muerte de diversas personas, entre ellas la del señor Mozart.

La chica se calmó y empezó a hablar.

—Fue el día antes de que se lo cargaran. Yo estaba aquí trabajando y él se sentó en aquella mesa. —Señaló una mesa en la esquina de la terraza—. No recuerdo qué pidió —dejó escapar una alegre risa—, como pueden suponer. Pero sí recuerdo que me preguntó sobre el mafioso ese. Si sabía cuándo salía de la casa, dónde iba y cosas por el estilo. Muy educado, parecía curioso pero no interesado, como si preguntara para entablar conversación conmigo.

Cameron se quedó pasmado. Su compañero lo miraba con una sonrisa de oreja a oreja: parecía que la investigación no se detendría aquí.

—Señorita, ¿podría decir lo mismo que nos ha dicho de forma oficial, con un micro, en la comisaría?

—Si me da un justificante para ausentarme del trabajo, cuando quiera.

Cameron afirmó satisfecho y se citó con la camarera al día siguiente en la comisaría, donde declararía ante él, su compañero, el comisario Merlée y un micrófono.

***

—De acuerdo, el caso es tuyo y ya no tendrás que cargar con tu compañero —la voz del inspector Van der Meer resonaba a través del auricular—, además, he conseguido que solo tengas que responder ante mí, eso facilitará las cosas. Aunque por el modo en que me lo ha dicho, la jefa de homicidios no estaba muy interesada en seguir el caso.

—Muchas gracias. —Cameron no cabía en sí de alegría; por fin podría tomar un caso importante que seguía desde hacía años.

—Vale, pero no me decepciones.

El inspector cortó la comunicación. Después de que la camarera hubiera declarado, todo había ido rodado. Su compañero había vuelto a París para informar a su superior, y seguramente había hablado bien de él. Por su parte, había acabado de redactar el informe de Barcelona y el de Marsella, los había enviado a la central y había hablado con su superior. Por lo que Van der Meer le había contado, tuvo una reunión con la jefa de homicidios, y con los informes encima de la mesa le habían considerado capaz de llevar a cabo esa investigación.

Después de la confirmación de Van der Meer, Cameron tenía que coger el primer vuelo a Berlín, donde debía seguir sus investigaciones. Además, en la capital alemana le esperaban los permisos y los documentos que le permitirían investigar sin esperar la autorización de la central. Recordó que al final, con todo el ajetreo de lo de la camarera, no había abierto los informes de Berlín. Estaba en su habitación del hotel, encima de la cama tenía la maleta preparada para el próximo viaje, y, sobre el escritorio, una carpeta con todos los documentos relevantes para el caso, entre ellos el informe de la policía berlinesa.

Se sentó en la silla, cogió el sobre y lo abrió. En su interior encontró una carpeta de color marrón con el sello de la policía en la parte frontal. Dentro estaba la copia del informe. Curiosamente, todos los que habían llevado el caso, cerrado ya, habían determinado que el hombre se había caído o se había suicidado; incluso había cuatro testigos que afirmaban que nadie había entrado ni salido del piso antes de que el hombre cayera por el balcón: el portero, dos mujeres y un hombre. Ninguno de ellos relevante, habían testificado y se les había dejado ir. Según la policía la cosa estaba clara: un accidente. Entonces, ¿por qué a él le parecía que no lo era? ¿Estaba obsesionado con su hombre? Enseguida se quitó esas ideas de la cabeza y se propuso leer concienzudamente el informe.

Tras varias horas dándole vueltas, prefirió descansar y esperar a llegar a la capital alemana para averiguar por qué tenía esa corazonada. Acabó de preparar la maleta, que dejó casi terminada en el suelo, y se fue a dormir. Pero no consiguió conciliar el sueño. Su mente parecía que le quería decir algo que él no veía. El portero, dos mujeres y un hombre. Dos mujeres y un hombre. Un hombre. Un hombre. Su hombre. ¿No podía ser? Se levantó de golpe y se tiró de cabeza al informe de Berlín en busca de la declaración de ese hombre. No le interesaba lo que pudo decir, sino quién era, cómo era. Se llamaba Arnold Bessrich, profesor de arte, blanco, de unos cuarenta años, moreno y de ojos azules. Bendita efectividad teutona. Era él, la policía lo había tenido delante y no había notado nada. Seguramente, su hombre no era el único moreno de ojos azules del mundo, pero estaba seguro de que era él. Tan solo tenía que hablar con los policías que le interrogaron y enseñarles el retrato robot... ¿Y si...? Si había tenido la osadía de estar frente a la policía, también podía haber pasado por delante de alguna cámara de vigilancia. Tendría que comprobarlo, pero tal vez su suerte y su nuevo papel como agente responsable del caso le permitirían atrapar a su hombre. Después de la alegría de su descubrimiento, se calmó, regresó a la cama y por fin pudo conciliar el sueño.

XII

La había conocido siete años atrás, cerca de Fráncfort. Él estaba agachado entre dos arbustos repletos hasta arriba de condones y envases de comida prefabricada. ¡Qué lugar tan encantador!, pensó con ironía. A través de sus prismáticos con visión nocturna estaba observando la furgoneta blanca que había seguido desde la ciudad hasta aquella área de descanso en mitad de la autopista. Aún no había podido ver con claridad su objetivo. De pronto la puerta del conductor se abrió y bajó un chaval, de no más de veinte años, con una pinta de camello que se veía a la legua.

—Un segundo, cari —dijo mirando al interior del coche—, tengo que ir a echar una meada.

Dicho esto, lanzó un beso hacia el interior y se dirigió hacia los árboles, no muy lejos de donde estaba él. No podía ser que aquel fuese su objetivo. Era un camello sin importancia. No podía ser. Era vergonzoso que le encargaran hacer aquellos trabajitos para novatos. Y tampoco se creía que alguien le pagara para cargarse a un chaval como aquel.

Miró hacia la furgoneta. Era evidente que en su interior había una chica, pero él solo tenía que matar a ese tal Mathias. Además, si se lo cargaba frente a ella, seguro que se armaría un buen alboroto. Tenía que aprovechar que su objetivo estaba meando indefenso.

Sigilosamente, se acercó a él. La cosa estaba clara: se acercaba, le metía un tiro en la cabeza, escondía el cadáver allí mismo y se iba. No dejaba pruebas y tendría tiempo de sobra antes de que la chica, preocupada, saliera en busca de su novio. Con una sonrisa en la boca, fue acercándose. No le gustaba que le pidieran cumplir aquellos objetivos, pero si le pagaban para realizar un trabajo tan sencillo como aquel, no veía problema en hacerlo.

¡Crack!

Una rama seca se rompió bajo su pie y su objetivo lo miró.

—Mierda —exclamó.

—¿Quién eres tú? —preguntó el chaval subiéndose la bragueta.

—¿Eh?..., verás —nuestro hombre se levantó—, no tengo nada contra ti, pero me pagan para hacer algún que otro trabajito.

—¿Trabajito?

—Sí, y en este caso el trabajito eres tú —respondió poniéndole la pistola en la frente.

El chaval se quedó con la boca abierta y empezó a temblar como un flan. Había comprendido enseguida a qué se refería con lo de «trabajitos».

Nuestro hombre estaba listo para apretar el gatillo. Hacía tiempo que no realizaba un trabajo tan estúpido y a la vez tan fácil como aquel.

De repente, el chaval metió la mano en el bolsillo y le echó lo que fuera que había cogido a la cara.

—¡Puaf, puaf! —Mark estaba intentando limpiarse la cara—. Maldito hijo de... ¿Qué coño me has tirado? —Enseguida comprendió lo que era. Cocaína—. ¡Maldita sea! —exclamó.

Cuando consiguió quitarse aquello de la cara, vio con sus ojos enrojecidos que su objetivo ya no estaba a su lado, sino que se dirigía hacia su furgoneta. Medio tambaleante, arrancó a correr hacia Mathias.

—¡Déjame! —chilló el chaval recogiendo una piedra del suelo y arrojándosela.

—¡Ay! —exclamó al recibir la pedrada—. ¡Estate quieto, coño!

—Y una mierda. —Le arrojó otra piedra.

—Deja de tirar piedras. —A pesar de las pedradas, nuestro hombre seguía hacia delante.

El chaval, al ver que su perseguidor parecía no detenerse ante nada, dejó las piedras y corrió con más fuerzas. Nuestro hombre lo siguió.

El chaval quiso subir a la furgoneta, pero Mark disparó con su pistola a dos de los neumáticos, reventándolos.

—¡Joder!

—Yo que tú lo dejaría —le dijo andando tranquilamente—; será mejor que mueras como un hombre y no huyendo como una nenaza.

Pero Mathias no lo escuchó, se dirigió a la puerta trasera de la furgoneta y se metió en ella. Menudo idiota, como si la chapa de un coche le pudiera salvar.

Desde fuera no podía saber dónde estaba su objetivo, y además de no querer matar a la chica, tampoco quería dejar la furgoneta como un colador. Tranquilamente, dio vueltas alrededor de la furgoneta, escuchando todos los posibles sonidos que sus oídos pudieran detectar. Tras un par de paseos alrededor del coche, que le permitieron ver que estaba tuneado de la peor manera posible, por fin supo dónde estaba su objetivo. Poco a poco se acercó al lugar, palpó la chapa suavemente con la mano y con un dedo marcó un punto concreto; después sustituyó el dedo por el cañón con silenciador de su arma y sin dudar apretó el gatillo. Primero se escuchó el silbido de la bala recorriendo el silenciador, después el impacto con la chapa y...

—¡Aaahhh! —El chillido de la chica le confirmó que había realizado su trabajo a la perfección.

Mientras se dirigía hacia el bosquecillo que había alrededor del área de servicio, donde se había escondido hasta que una maldita rama lo había descubierto, escuchó como la chica no dejaba de chillar. Estaba claro que la imagen de su novio muerto la había impresionado.

Cuando estaba pensando que había realizado el trabajo satisfactoriamente, un golpe en la nuca lo desestabilizó. Frotándose allí donde había recibido el impacto, se volvió a ver lo que sucedía. Ante él estaba la chica. Realmente, Mathias no era idiota, la chica estaba buenísima.

—¡Tú —gritó la chica— te has cargado a Mathias!

—¿Qué? —dijo Mark—. Yo estaba echando una meada.

—No me tomes por idiota, he visto cómo te guardabas una pistola —dijo señalando la pistolera que escondía bajo su chaqueta.

—He guardado el móvil.

—Eso no te lo crees ni tú.

Mark se acercó a la chica metiendo la mano derecha bajo el brazo.

—¿Ves? —cogió la pistola—, es solo mi móvil —dijo apoyando el cañón de su pistola en el estómago de la chica.

—¡Uy, qué miedo! —exclamó ella con tono irónico—. ¿Qué? ¿Me vas a pegar un tiro aquí en medio?

—Si sigues así, sí —la amenazó Mark.

—Claro, como nadie sospecharía de un hombre armado y cubierto de coca...

Nuestro hombre se miró la ropa. Estaba cubierta por un polvillo blanco.

—Te tengo cogido por los huevos —siguió diciendo la chica con una sonrisa en la cara.

Sin dudarlo, le atizó con el puño, haciendo que la chica cayera inconsciente al suelo. Se la quedó mirando un segundo antes de recogerla y cargársela al hombro. Había algo en ella que le impedía matarla. Además de que no formaba parte de su misión, el cómo la chica se había enfrentado a él lo bloqueaba.

La llevó hasta su coche y la sentó en el asiento del copiloto. Poco a poco la chica abrió los ojos, pero en lugar de seguir con el tono agresivo de antes, ahora parecía asustada de verdad.

—¿Qué piensas hacer conmigo? —preguntó.

—No sé —respondió él—. Depende de lo que sepas. —Ella siguió mirándolo asustada—. Ahora, atiende —siguió—, te voy a hacer unas preguntas y tú vas a responder. Y no vas a chillar, porque entonces ya no seré tan razonable. ¿De acuerdo? —Ella afirmó con la cabeza—. Supongo que conocías quién era el chico —dijo nuestro hombre. —La chica dudó y se encogió de hombros—. Mientras no chilles, puedes hablar.

—Sí y no —dijo finalmente—; sé que era Mathias, un camello, pero nada más.

—Entonces, ¿por qué estabas con él? ¿No era tu novio?

—No, me había prometido dinero si le hacía algún trabajito.

—Entonces, ¿eres una pu...?

—¡No! —exclamó ella—, soy universitaria y necesito dinero para pagarme... los estudios.

Nuestro hombre la miró. Ya sabía lo que quería decir con lo de «los estudios». Él tenía «estudios» por toda su chaqueta.

—¿Lo habías hecho antes?, lo de acostarte con tíos y...

—No —respondió rápidamente ella—, y creo que no volveré a hacerlo.

Mark la miró, tenía cara de buena chica. No entendía por qué había acabado acostándose con ese camello a cambio de dinero para «los estudios».

—¿Qué sabes de mí?

La chica lo miró y luego bajó la mirada hacia su regazo. Estaba claro que le tenía un poco de miedo.

—Me vas a matar, ¿verdad?

En aquel momento no quería cargar con un cadáver por el cual no le habían pagado.

—De momento, no —respondió.

—Solo sé que eres asesino a sueldo, o eso me supongo, y te he visto la cara. —La chica lo confesó todo.

Nuestro hombre tenía una dura elección entre dos opciones. Por un lado, podía acabar con ella y desaparecer, pero no era un monstruo. Por el otro, podía dejarla vivir, arriesgándose a que le descubriera.

—¿Tienes adónde ir? —preguntó finalmente.

Ella negó con la cabeza.

—¿No tienes familia, amigos o lo que sea? —insistió.

—No... —La chica empezó a sollozar. Estaba claro que realmente no tenía a nadie. Solo un enorme problema con «los estudios». Una tercera opción apareció en la mente de nuestro hombre.

—Ahora debes quedarte aquí. —La chica dejó de llorar y lo miró asustada—. Sí, debes quedarte, olvidar todo lo que ha sucedido desde que has salido de la furgoneta.

—Pero... —empezó a decir.

—Escúchame —nuestro hombre la cogió por los hombros—: dentro de una semana volveré aquí. Si quieres, y solo si quieres, puedes venir conmigo y te ayudaré con... «los estudios». Pero solo si olvidas lo que ha sucedido y quién soy, ¿de acuerdo? —Ella afirmó con la cabeza—. ¿Cómo te llamas?

—Me llamo Emmy —respondió la chica.

—Pues hasta entonces, Emmy.

Después de decir eso, ella bajó del coche y volvió a la furgoneta de Mathias mientras nuestro hombre arrancaba el motor de su coche y salía del área de servicio.

4/07/2005

Querido diario: hoy he tenido uno de los peores días de mi vida...

Ha sido horrible; además, por mucho que gritaba parecía que nadie me hacía caso, hasta que me he atrevido a moverme y llamar a la policía.

Cuando he podido sacarme a Mathias de encima, he salido corriendo por la puerta trasera de la furgoneta y he visto como un tío se alejaba de ella. Había sido él. Le he gritado y ni se ha inmutado. Entonces le he lanzado piedras y me he encarado con él. Y después, ¡zas!, me ha sacudido. Cuando me he despertado estaba sentada en el asiento del copiloto de un caro deportivo. A mi lado estaba él. Era guapo. Era agradable. Y me prometió volver.

La policía enseguida ha aparecido y ha conseguido que me tranquilizase, hasta que ha llegado un hombre, muy guapo la verdad, que ha empezado a hacerme preguntas sobre cosas que no entendía...

XIII

La luz del sol que se cruzaba a través de los espacios de la persiana lo despertó. Inconscientemente se volvió para acurrucarse al lado de Emmy, pero al hacerlo pudo comprobar que no estaba allí. La cama estaba vacía, de ella tan solo quedaba una almohada aplastada y unas sábanas arrugadas. Tratándose de otra persona, tal vez se preocuparía, pero no de Emmy. Desde que vivían juntos siempre había demostrado un alto grado de independencia, y él no era nadie para controlarla. Entraba y salía de aquel piso cuando quería, del mismo modo que se marchaba sin avisar, dejándolo dormido entre las sábanas. Pero lo más importante era que cada noche, desde hacía siete años, regresaba.

Poco a poco fue saliendo de entre las sábanas, dando bostezos y estirándose para intentar despertarse. Cuando estuvo de pie se acercó a la ventana y subió la persiana de golpe. Sabía que eso sería como si alguien le metiera los dedos en los ojos, pero era una buena manera de despertarse. Con fuerza tiró de la correa que levantaba la persiana y poco a poco el perfil matinal de su ciudad empezó a aparecer ante sus ojos. Mark suspiró.

Llevado por una rutina que mantenía desde hacía algunos días, Mark se fue hasta la cocina y se preparó un café con leche para despertarse. Aunque no tuviera nada por hacer, no podía quedarse vagabundeando todo el día por su casa con los ojos entrecerrados. Eso le hizo pensar que debería aprovechar aquel día para mirar el nuevo apartado de Correos. Desde que estaba en la ciudad aún no había aceptado ningún trabajo y se podía suponer que ya habría algún encargo.

Con la taza en la mano, salió al balcón del comedor y se tomó tranquilamente la bebida apoyado en la repisa del balcón, observando como las primeras luces del día despuntaban entre los edificios, a la vez que la gente empezaba a transitar cada vez más fluidamente por las calles.

Cuando hubo terminado, regresó a la cocina, fregó la taza para que el café y la leche no se resecaran en el fondo y se fue a la ducha. Pero al pasar de nuevo por el comedor, se dio cuenta de que encima de la mesa había un papel. Era una nota escrita a mano de Emmy.

Me he ido a trabajar. No todos disfrutamos de un trabajo de horario tan variable como el tuyo. No te he despertado porque después de la pesadilla me ha sabido mal hacerlo, ya que se te veía tan a gusto durmiendo.

Te quiero.

Emmy

Mark no pudo evitar que la nota le arrancara una sonrisa. Era una evidencia que estaban enamorados, pero con la vida que él había llevado le estaba costando asimilar una situación que duraba más de cinco años, y ese año Emmy se había propuesto que él admitiera que la quería, repitiéndoselo constantemente, a ver si picaba y le respondía con un «yo también» o algo por el estilo.

Desde que se dedicaba a trabajar el sector de las liquidaciones, Mark siempre se había preguntado si alguna vez conseguiría tener algo por lo que dejar su empleo y empezar una nueva vida lejos de las armas, los disparos y las explosiones. Y ahora había comprendido que, sin quererlo, ya lo tenía.

Como si de un tesoro se tratara, Mark dejó cuidadosamente la nota encima de la mesa y se encaminó de nuevo al baño. Se desnudó, entró en la ducha y abrió el grifo. No sabía si era por los años pasados en el ejército, por las misiones en lugares inhóspitos o porque simplemente tenía costumbres un poco extrañas, siempre empezaba y terminaba sus duchas con el agua lo más fría posible. Alguien le hubiera dicho que estaba loco teniendo agua caliente, pero tampoco había nadie para decírselo.

Cuando estaba secándose con una toalla con la que podía envolverse por completo, empezó a oír el timbre de un teléfono. Al principio Mark creyó que se trataba de algún vecino, pero la insistencia y el volumen del timbre le dejaron claro que se trataba de su teléfono.

Aquello era realmente extraño. Tenía pocos amigos, y ninguno de ellos tenía aquel número. Tan solo Emmy lo conocía, y pocas eran las veces que lo llamaba, porque sabía que probablemente no lo cogería.

En un primer momento pensó en no contestar; podía ser alguien que se equivocaba, publicidad innecesaria para que contratase otra compañía telefónica o alguien interesado en saber si estaba en casa o no para ir de visita cuando no estuviera... Más de una vez lo había hecho él, pero como no era un ladrón, le interesaba más visitar las casas cuando había alguien en ellas. Pero un pensamiento cruzó su mente: ¿y si era Emmy que necesitaba ayuda? Tan solo se tenían el uno al otro.

Enrollándose como pudo la toalla a la cintura, Mark salió del baño y, dejando huellas chorreantes de agua por todo el suelo, se fue hasta el comedor, descolgó el teléfono y respondió.

—¿Diga?

—Hola, Mark —dijo suavemente una voz de mujer a través del auricular—, porque así es como te llamas ahora, ¿no? ¿Mark Stratos?

Mark se sorprendió al oír su nombre, pero no se atrevió a pronunciar palabra alguna.

—¡Mira que conservar el nombre en clave de aquella operación! —Stratos pudo captar el tono irónico de la voz—, eres un nostálgico. —De nuevo el silencio imperó en la línea telefónica—. Como veo que no quieres hablar con una vieja amiga —siguió la mujer—, te voy a decir algo que creo que te va a interesar.

—¿El qué? —preguntó finalmente Stratos.

—Por fin, veo que aún conservas la lengua —respondió la mujer soltando una leve carcajada—. Sin duda que un chico tan inteligente como tú sabrá quién soy.

—He reconocido tu voz en cuanto la oí —continuó Mark; no quería parecer débil—. Déjate de rodeos, ¿qué quieres de mí?

—Será mejor que lo reformules y me preguntes qué quieres tú de mí.

—Nada —respondió rápidamente Mark—, ya lo sabes. Lo sabes desde hace años.

—¿Seguro? Verás. Tengo alguien aquí que opina lo contrario —advirtió con sorna la mujer.

Mark pensó lo peor. Pero no podía ser verdad.

—¡Mark! ¡Ayúdame! —Era la voz de Emmy—. ¡Mark, por fa...!

La habían apartado del auricular.

—Como has podido comprobar, tengo algo que quieres, y para recuperarlo deberás hacer algo a cambio.

Mark no respondió, solo intentaba mantener la calma.

—Hasta ahora has realizado trabajos brillantes para mí —continuó la mujer—, el de Barcelona un poco chapucero, pero lograste el objetivo y desaparecer. Ahora necesito... ¡Qué digo! Tú necesitas hacer un trabajo para recuperar lo que quieres. ¿Lo harás?

Mark no dijo nada.

—Te he preguntado si lo harás, si no, ya sabes lo que le espera a tu amiguita.

Stratos sabía de lo que era capaz aquella mujer, lo había sabido desde la noche en que vio cómo murió el intérprete. No quiso ni imaginar lo que le podía hacer a Emmy.

—De acuerdo —dijo a regañadientes—, lo haré. ¿Cuál es el objetivo?

—No, no, no —respondió ella—. Recibirás una foto y un nombre en tu apartado de Correos. ¡Creía que tenías un método!

Tras la ocurrencia, soltó una carcajada y colgó el teléfono.

Mientras el sonido intermitente del teléfono se repetía una vez tras otra a través del auricular, Mark no podía quitarse de la cabeza la voz de aquella mujer amenazándolo con destruir aquello que más quería...: Emmy.

Rápidamente colgó el teléfono, volvió a descolgarlo y pulsó el botón del último número con la esperanza de que saliera un contestador con alguna información que le diera ventaja.

—El número al que llama no existe —dijo la voz del contestador automático.

—¡Mierda! —exclamó Stratos arrojando el teléfono al suelo.

Ella era demasiado inteligente y tenía suficientes recursos como para que la atraparan con un truco tan trillado. La presión de perder a Emmy estaba desconcentrando a Mark. Si quería recuperarla, debía realizar el mejor trabajo de su carrera.

XIV

¡Cling!

—Se ruega a los señores pasajeros que se abrochen los cinturones, depositen bajo su asiento sus pertenencias y coloquen en posición vertical las bandejas. —La voz de la azafata rebotó a través de los altavoces de la cabina del avión, repitiendo el mismo mensaje en inglés, francés y alemán.

Uno tras otro, se fueron escuchando los clics de los cinturones abrochados, pero hubo uno que no lo hizo. Neil seguía enfrascado en lo que lo había tenido ocupado desde que había despegado aquel avión en el aeropuerto de Marsella: su caso. Porque ahora ya podía llamarlo así. Era su caso, nadie se lo quitaría, y sería él quien lo cerraría, atrapando a uno de los asesinos a sueldo más importantes de los últimos años.

—¿Señor?

Neil ni se inmutó.

—Disculpe, señor: debe abrocharse el cinturón y cerrar la bandeja —advirtió educadamente la azafata.

Neil siguió ensimismado en el estudio de su informe.

La azafata, viendo que Neil era de los pasajeros pesados, puso una mano encima de las hojas que había en la bandeja, lo que hizo que Cameron desconectara su estado de alta concentración.

—¿Qué desea? —preguntó Neil, completamente ajeno a las advertencias anteriores de la azafata.

—Vamos a aterrizar; debe guardar todo esto, abrocharse el cinturón y cerrar la bandeja.

—¿Ya hemos llegado? —Parecía que Neil acabara de despertarse. La azafata lo miró con la típica cara que pone una profesora cuando cree que uno de sus alumnos le está tomando el pelo—. Sí —prosiguió Neil—, ahora mismo.

A contrarreloj, metió las hojas del informe de su caso en la carpeta y de ahí al maletín que tenía entre las piernas, plegó la bandeja y se abrochó el cinturón. Pocos segundos después, Neil, al igual que el resto de pasajeros, sintió la sacudida al tomar tierra.

Mucho antes de que la luz verde avisara a los pasajeros de que podían desabrocharse los cinturones y empezar a recoger sus bolsas de mano, ya se había escuchado la gran mayoría de cierres al abrirse, entre ellos el de Neil, que estaba ansioso de desembarcar y llegar a la comisaría para ponerse a trabajar en su caso.

Tras superar el apretujado pasillo de la cabina del avión, ser despedido cordialmente por las azafatas y acceder a la terminal del aeropuerto, Cameron se puso a buscar a alguien con un letrerito con su nombre, ya que desde la comisaría de Berlín le habían dicho que lo irían a buscar a su llegada. Mirando a su alrededor, Neil empezó a explorar el pequeño aeropuerto del norte de la ciudad, pero no se veía a ningún chófer elegante ni a ningún taxista con cara de asco sosteniendo un cartelillo con su nombre. Pensando que tal vez su recibimiento no sería tan espectacular como esperaba, Neil salió de la terminal y empezó a mirar entre las paradas de autobús y taxis en busca de alguien que se dirigiera a él. Había taxis, pero no parecían más interesados en él que en cualquier otro posible cliente; no había ningún vehículo de alquiler con un chófer vestido de negro. Solo había un coche patrulla de la policía de Berlín con dos agentes de uniforme en su interior.

Neil miró a su alrededor, no había nadie. ¿Un coche patrulla? No puede ser, pensó. Pero no perdía nada por acercarse y preguntar si estaban esperando a alguien. Aceleró el paso hasta llegar a la altura de la ventanilla del copiloto, dio unos golpecitos en el cristal y ambos policías lo miraron con cara de muy pocos amigos.

—¿Están esperando a alguien? —preguntó en alemán Cameron a la vez que el copiloto bajaba la ventanilla.

—¿Nel Kamron? —preguntó el copiloto.

A pesar de que tenía un alto nivel de alemán, Cameron no sabía lo que le estaban preguntando.

—Disculpe, ¿puede repetir? —preguntó Neil.

—¿Nel Kamron? —repitió el hombre.

¿Nel Kamron? ¿Nel Kamron? Neil no acababa de comprender lo que querían decir con eso.

—Me llamo Neil Cameron —dijo al no saber qué responder.

—¿Nel Kamron? —El copiloto esbozó una sonrisa confirmando que se habían comprendido—. Nel Kamron —le dijo a su compañero.

Entonces le hizo el gesto de que subiera al coche. Neil no dudó en hacerlo: en el peor de los casos acabaría en alguna comisaría donde podría identificarse.

Tras cerrar la puerta, apenas sin darle tiempo a que se acomodara en el asiento trasero del coche patrulla, el piloto arrancó de golpe, echando a Neil hacia atrás. Durante un ajetreado viaje, en el que Neil llegó a la conclusión de que el piloto estaba falto de acción persecutoria y por eso aprovechaba su superioridad como policía para echar carreras por el centro de la ciudad, Cameron seguía preguntándose qué quería decir el copiloto con lo de Nel Kamron. No era un verbo, no era una proposición, y tampoco le sonaba que fuera el nombre de una calle.

Aun con la velocidad sin límites a la que iba el coche patrulla, Neil pudo ver como la ciudad iba creciendo a medida que se acercaban al centro, donde llegaron al poco, cruzando Friedrichstrasse y saliendo por una de las calles secundarias, en la que el piloto efectuó una frenada espectacular con la que Neil casi salió despedido por el cristal delantero.

—Hemos llegado, señor Kamron —dijo el copiloto volviéndose hacia atrás.

¿Nel Kamron era Neil Cameron? ¿Cómo podía ser que un nombre tan claro lo deformaran de aquella manera? Bueno, daba igual, el caso es que había llegado a su destino.

Bajó del coche, agradeció el viaje, vio como el coche arrancaba de nuevo de forma exagerada y se encaminó al interior de la comisaría. Desde el exterior, si no fuera por el cartel de la entrada y las diversas banderas, la comisaría podía tratarse de cualquier edificio de oficinas, pero los carteles que repetían una vez tras otra «polizei» dejaban bien claro dónde se estaba entrando.

Neil cruzó las puertas y ante él apareció una recepción atareada, con una banda sonora llena de gente hablando, timbres de teléfono y el golpeteo de los dedos sobre los teclados de ordenador. Se acercó al mostrador principal, donde fue atendido por una mujer de mediana edad, de pelo oscuro y aspecto de persona diligente.

—Buenos días —saludó Neil en alemán—, me llamó Neil Cameron y me están esperando.

La recepcionista no dijo nada, simplemente recibió la información, bajó la cabeza hacia la pantalla de su ordenador, tecleó algo rápidamente y cogió el teléfono, donde marcó una extensión.

—¿Inspector Köhler? —preguntó a través del interfono—: Neil Cameron ha llegado —dijo al recibir la respuesta.

Después de eso respondió un par de veces que sí y por fin volvió a mirar a Neil.

—¿El carnet de identidad?

Neil sacó la cartera y se lo entregó. La mujer copió sus datos en el ordenador y se lo devolvió.

—El inspector Köhler le espera —sentenció dándole una tarjeta con la V de visita—: escalera o ascensor de su derecha, cuarta planta, despacho 4001, al fondo del pasillo.

Mientras Neil asimilaba la información, se quedó sorprendido de cómo aquella mujer podía saber la localización del despacho con tanto detalle sin consultarlo antes. Cameron se colgó la tarjeta con la V y siguió las indicaciones de la secretaria al pie de la letra.

Cuando llegó a la cuarta planta, al fondo del pasillo lleno de puertas acristaladas, ya pudo ver la que con total seguridad era la figura del inspector Köhler. Era alto, grande, tenía la mandíbula echada hacia fuera, cubierta con una barba del mismo color gris plateado que el pelo peinado hacia atrás.

—Bienvenido, señor Cameron —dijo abriendo sus largos y anchos brazos—, le estábamos esperando.

Enseguida le ofreció la mano, con la que apretó los dedos de la de Cameron.

—Estamos encantados de participar en una investigación de la AER —dijo Köhler mientras le daba paso a su despacho.

Entonces Neil comprendió lo que significaban tantos aspavientos a su llegada. Si la AER reabría la investigación del caso Függer y la acababa relacionando con un caso a nivel europeo de un asesino a sueldo, la policía de Berlín se apuntaría un tanto por haber permitido y colaborado en la investigación.

—Siéntese, por favor —dijo Köhler ofreciéndole una silla a Neil—, ¿quiere tomar algo?

Encima de un mueblecito a la derecha del despacho había varias botellas de licores.

—No, gracias —respondió Cameron mientras se descolgaba el maletín, la bolsa de viaje y las diversas carpetas con las que iba cargado—, acabo de bajar del avión y...

—Sí, sí, por supuesto —le interrumpió Köhler—. Será mejor que nos pongamos a trabajar, ¿cierto?

Neil asintió con la cabeza mientras se quitaba la chaqueta.

—Supongo que ya ha tenido tiempo de leer el informe de mis agentes, por lo que veamos en qué podemos ayudarle.

—Necesitaré visitar la casa de Függer, hablar con los agentes responsables del caso y con los testigos que estuvieron en el lugar de los hechos.

Köhler, sentado ya en su gran butacón, apoyó los codos encima de la mesa, juntó las palmas y las puso frente a sus labios, a la vez que afirmaba levemente con la cabeza.

—¿Alguna cosa más?

—En principio, no, porque tengo ciertos indicios recogidos en Barcelona y Marsella, y necesitaría unir estas piezas con las del caso Függer.

—Sin duda, sin duda —afirmó el inspector—. Como puede suponer, yo no dispongo de tanto tiempo como el que desearía para poder colaborar directamente con usted, pero le facilitaré a uno de mis hombres para que lo apoye en todo lo que necesite.

—Perfecto —respondió Neil.

—Entonces deme un segundo.

Köhler descolgó el teléfono y marcó una breve extensión; seguramente estaba llamando a alguno de los despachos que tenía cerca del suyo.

—Vinston, venga inmediatamente —ordenó Köhler justo antes de colgar de nuevo el teléfono.

—Ahora vendrá uno de mis mejores hombres, con el que podrá contar para reabrir el caso Függer y resolverlo como es debido.

Se notaba que Köhler estaba muy interesado en que esa colaboración funcionara lo mejor posible. Estaba clarísimo que quería colgarse una medalla. Antes de que Cameron pudiera seguir elucubrando cuáles eran los posibles intereses de Köhler en todo aquello, la puerta del despacho del inspector se abrió y apareció un hombre más bien bajito, de pelo rizado y desordenado y cara de cansado.

—¡Ah! Aquí lo tenemos —anunció Köhler—, el agente Vinston Vratbry.

—Encantado —dijo el recién llegado, pero lo hizo como si cada letra que pronunciaba le supusiera un esfuerzo sobrehumano.

—Igualmente —respondió educadamente Cameron.

—Vratbry ya tiene el informe —dijo Köhler—, así que pónganse al día y cierren el caso Függer; piensen que Europa los observa.

Con estas palabras el inspector los despidió y amablemente los sacó del despacho. El agente ayudó a Neil con sus bártulos, y juntos se encaminaron hacia el despacho de Vratbry. Recorrieron una parte del pasillo, cruzaron una de las puertas acristaladas y entraron en un enorme despacho con muchas mesas separadas por paredes bajas de metacrilato. La mayoría de ellas estaban limpias y ordenadas, pero había una, al fondo de la sala, en la que los papeles se acumulaban por las paredes de tal modo que prácticamente parecía que el despacho estuviera rebosando. Neil rezó para que la mesa de Vratbry no fuera aquella, pero nadie escuchó sus plegarias, porque fue hacia aquella mesa adonde Vratbry le condujo.

Ante la mesa llena de papeles había dos sillas de oficina de aspecto incómodo, y tras ella una silla de escritorio de ruedas un poco destartalada. Vratbry se sentó en su sitio, dejando que Cameron se acomodara en una de las dos sillas destinadas a las visitas.

—Disculpe por el desorden —empezó a decir Vratbry en un perfecto inglés con un marcado acento británico—, pero me endosan todos los casos que nadie quiere.

Cameron se quedó sorprendido. Sin poder controlarse, miró a su interlocutor con los ojos y la boca abiertos.

—Disculpe al jefe —dijo el agente—, mi nombre es Winston Bradbury. Köhler no sabe pronunciarlo... —Miró a su alrededor con cara de asco—. Bueno, nadie aquí sabe pronunciarlo correctamente.

—¿Así que es inglés? —preguntó Cameron en inglés.

—Sí y no —respondió Winston—: mis padres son británicos, pero yo nací en Potsdam. Cosas del enfrentamiento de bloques y la Guerra Fría.

—Comprendo —dijo Cameron recuperándose de su sorpresa.

—Inspector Cameron, usted dirá —dijo Winston con una sonrisa y mostrando sus palmas.

—No, no —respondió rápidamente Cameron—, agente Cameron, y, por favor, tutéame.

—En ese caso, ¿qué quieres que hagamos, Neil? —preguntó Winston tirándose hacia atrás en su triste silla de despacho.

—Supongo que si Köhler te ha puesto conmigo, es que fuiste uno de los agentes encargados del caso.

—No. Como ya te he dicho, me endosan lo que nadie quiere.

—Pues Köhler parecía muy interesado en el caso.

—No. Está interesado en los méritos para la comisaría y para él, no en el caso. Literalmente, se la suda lo que tú hagas.

—Pero...

—No te pondrá trabas, pero tampoco sudará tinta para que logres tus objetivos.

Al escuchar aquello, Cameron se frotó el cabello y soltó un resoplido. Era como estar en la AER. Todo el mundo quiere medallas, pero nadie quiere el esfuerzo de correr en la carrera.

Al ver su reacción, Winston lo miró con una sonrisa.

—Es igual en todas partes.

—Sin duda —afirmó Cameron—. Sabiendo esto, será mejor que hagamos algo, ¿no?

—Lo que tú digas.

—Bien. —Cameron cogió aire para empezar el discurso—. Habiendo leído el informe, creo que hay tres cosas esenciales que cubrir. Primero, hablar con los agentes que llevaron el caso...

—No querrán hablar contigo —le interrumpió Winston—, dirán que te metes en asuntos que no son tuyos y que el caso era claramente un suicidio.

—Vale —dijo Cameron mirándolo de reojo—. Segundo, visitar el piso de Függer para ver todas las posibles pistas que...

—No te van a dejar —volvió a interrumpirlo Winston—. Está sellado y aún se tiene que ver de quién es la propiedad según el testamento. Sin olvidar que para hacerlo debes realizar un largo, tedioso y eterno proceso burocrático.

—De acuerdo —Cameron lo siguió mirando sorprendido por su pesimismo—. Y tercero, sería imprescindible hablar con las dos mujeres que estuvieron en el edificio la noche que murió Függer.

—No las encontrarás —por tercera vez, Winston le interrumpió—. Son «acompañantes», lo que quiere decir que forman parte de un negocio de mujeres de compañía donde la confidencialidad con sus clientes es vital, por lo que te será imposible llegar a saber qué dos mujeres fueron.

—Dieron sus nombres reales en el testimonio —rebatió Cameron.

—Genial —respondió con sarcasmo Winston—, pero la empresa no te dirá nunca a qué dos empleadas corresponden aquellos nombres.

—Pero puedo ir a verlas a su casa.

—Claro, y ellas te dirán que no son acompañantes ni nada parecido.

Cameron se estaba ofuscando.

—Oye, ¿siempre eres igual de pesimista en todos tus casos? —preguntó Cameron un poco fuera de sus casillas.

—Los teutones son muy efectivos y meticulosos, por lo que la mayoría de las veces es imposible llevarles la contraria y, como nos ocurrirá, reabrir casos cerrados tan claramente.

La manera con la que Winston dijo aquello dejó claro por qué su mesa era de las pocas en que los papeles, las carpetas, los informes y los archivos se acumulaban hasta el extremo.

Cameron lo miró. Por un momento se vio ante un muro infranqueable en la investigación de su caso. Pero luego recordó que formaba parte de una de las agencias de investigación con mayores competencias en la Unión Europea. Así que solo tenía que sacar su identificación y comportarse como los agentes del FBI en las películas.

—En ese caso —empezó a decir con convicción—, no me queda otro remedio que quitar todo tipo de autoridad que tenga la policía sobre el caso y reabrirlo como agente de la AER. Por lo que la policía de Berlín debe facilitarme todo cuanto pida o estarán obstruyendo una investigación oficial a nivel europeo.

—¿Puedes hacerlo? —por primera vez Winston parecía motivado.

—Sí —respondió Cameron—, y si no lo hacen les voy a meter tal puro que Köhler tendrá que dirigir el tráfico. —Cameron disfrutó ese momento de gloria, mientras que Winston lo contemplaba como si de un héroe mitológico se tratara—. Así que, en primer lugar, iremos a hablar con los dos agentes que dicen que fue un suicidio y ya veremos quién tiene razón.

Winston se levantó, cogió una carpeta de la mesa donde debía de tener el caso archivado y avanzó entre el laberinto de mesas.

—Sígueme —dijo a Cameron—; el caso fue llevado por los agentes Bauman y Waas. Están al otro lado del pasillo.

Cameron, que ya había perdido la compostura de tipo duro, corrió tras él.

—¿Les tienes ganas? —le preguntó.

—Sí —respondió Winston—. Muchos de mis casos antes fueron suyos —se detuvo y lo miró con sus ojos llenos de furia—, y, además, no saben decir mi nombre.

Al saber aquello, Cameron sonrió. Köhler, que, por lo que le había dicho Winston, no estaba interesado en el caso sino por las medallas que se podía colgar gracias a él, le había asignado al agente pringado del departamento, pero al hacerlo había cometido un error garrafal, porque Winston había visto en Cameron la posibilidad de vengarse de varios años haciendo el trabajo sucio de los demás.

Con una fuerte palmada, Winston abrió la puerta de un despacho que había al otro lado del pasillo. Y como si de un pregonero se tratara, empezó a recitar un discurso que pilló a Cameron completamente sorprendido.

—Junto a mí está el inspector Neil Cameron, de la Agence Européenne de Renseignement, que ha venido expresamente de París para resolver el caso Függer. La AER, que para aquellos ignorantes son las siglas de la mencionada agencia de inteligencia, se hará cargo del caso al cien por cien... —Hizo una pausa para recuperar aire—. En pocas palabras, ahora el caso es suyo y, como a nivel de competencias tienen más que nosotros, sus necesidades prevalecerán por encima de las nuestras hasta que el caso sea resuelto satisfactoriamente para ellos. —Hizo otra pausa y miró a todas y cada una de las personas que había en aquella sala—. ¿Está claro?

Nadie respondió, pero Cameron no sabía si porque estaban atentos a lo que Winston les estaba diciendo o porque lo estaban tomando por loco y era mejor dejarle hacer. Antes de poder hallar una respuesta, Winston lo miró.

—Los agentes Bauman y Waas están ahí —dijo señalando con la cabeza—, sígueme.

Cameron siguió de cerca a Winston, y mientras cruzaban la sala se dio cuenta de que muchas de las personas allí presentes empezaban a cuchichear entre ellas. ¿Seguro que contar con Winston era algo bueno, o realmente estaba como una cabra?

Al otro lado de la sala, junto a la ventana, había dos de esos cubículos de metacrilato muy parecidos al de Winston, pero sin tantos papeles sobre sus mesas. En cada uno de ellos había un hombre, pero a cada cual más diferente. Uno era alto, más largo que un día sin pan y más flaco que un alfiler, mientras que el otro era más bien tirando a bajito y fornido, porque con esa cara de mala uva nadie se atrevería a decirle que estaba gordo. Excepto Winston.

—Waas es el gordo, y Bauman, el flaco —le dijo al oído Winston para después dirigirse a Bauman—. Si eres tan amable, Bauman, ven a reunirte con nosotros al despacho de Waas.

Bauman lo miró con tal desprecio que cualquiera hubiera pensado que no haría el esfuerzo de levantarse, pero lo hizo.

—Muy bonito el discurso —le dijo al pasar a su lado—, pero que sepas que los chupatintas de París no me dan miedo.

Se reunieron los cuatro en el despacho: Waas embutido en su silla, Bauman y Cameron sentados en las de las visitas, y Winston de pie tras el agente de la AER.

—Como habéis podido escuchar...

—Lo hemos escuchado, Vratbry, lo hemos escuchado —le hizo callar Waas sin dejar de mirar a su ordenador.

—Decidnos, ¿cuáles son las peticiones de su altísima majestad? —preguntó con sarcasmo Bauman.

Cameron no dijo nada, rodeó la mesa y de un tirón arrancó el ratón del ordenador para tirarlo a la papelera. Waas, que empezaba a tener un color anaranjado en su cara, no supo cómo reaccionar. Después de aquello, Cameron descolgó el teléfono.

—¿La extensión de Köhler? —preguntó a Winston.

—Corchete y el número de su despacho.

Cameron pulsó los botones con agilidad.

—Köhler al habla.

—Soy Cameron —dijo Neil—, estoy en el despacho de Waas hablando con él y Bauman sobre el caso Függer y no parecen interesados en ayudar a la AER en su investigación.

—¡¿Cómo?! —Köhler chilló tan fuerte que no les hizo falta el teléfono para escucharlo—. Páseme a Waas.

—Quiere hablar con usted —dijo Cameron ofreciendo el teléfono a Waas con una sonrisa burlona en la cara.

Waas se puso el auricular en el oído, y en cuanto dijo quién era, Köhler empezó a despotricar de su comportamiento, diciendo que la policía de Berlín era una estrecha colaboradora de la AER desde siempre, y que él y Bauman debían dar ejemplo y colaborar; si no, acabarían dirigiendo el tráfico en mitad de la red de autopistas. Después de la bronca telefónica, Waas miró a Cameron con mala cara y le pasó el auricular de nuevo.

—Köhler quiere hablar con usted.

Cameron cogió el teléfono y, antes de decir nada, el inspector empezó a hablar.

—Disculpe la pedantería de mis hombres, no están acostumbrados a trabajar a nivel internacional.

—Disculpas aceptadas —respondió Cameron—, no le molesto más.

Y colgó el teléfono.

Sin decir nada, Cameron rodeó de nuevo la mesa y volvió a sentarse en su asiento.

—Como ven, será mejor que colaboren por las buenas —les dijo a Bauman y Waas.

Los dos hombres se miraron, y Waas, que parecía el más veterano de los dos y el encargado de hablar, en tanto que Bauman solo era su comparsa, se relajó, recuperando su color natural.

—Como supongo que han podido leer en el informe, es un caso claro de suicidio. Las autoridades superiores no nos permiten decirlo públicamente, pero está claro que, por algún motivo u otro, Függer saltó desde su terraza y murió al impactar contra un coche que había estacionado debajo.

Bauman tan solo afirmó con la cabeza.

—Desde París creemos que Függer es una víctima más de un asesino a sueldo que actúa sobre todo en Europa central y occidental, y queríamos saber algunas cosas sobre lo sucedido el pasado 4 de abril.

Ninguno de los dos hombres dijo nada, pero su cara dejaba claro que estaban esperando las preguntas.

—Aparte del portero, las dos mujeres y el hombre, ¿había alguien más en el edificio?

—En el interior de los apartamentos de los pisos inferiores estaban sus correspondientes propietarios. Nadie más —respondió Waas.

—¿Y en el otro de la misma planta del de Függer?

—Cerrado —dijo Bauman—, y cuando lo abrió el portero vimos que no había nadie.

—¿Y las cámaras de seguridad?

—En los rellanos no hay cámaras, cosa de la privacidad de los vecinos, y las que hay en la entrada estaban siendo arregladas por el portero —dijo Waas—. Hacía una semana que no funcionaban bien.

Al decirle eso, Cameron comprendió que su hombre había tenido suerte, ya que si hubieran funcionado podrían haber confirmado o desmentido su teoría.

—¿Qué descubrieron de los testigos?

—Está en el informe —respondió Bauman.

—¿Tengo que volver a llamar a Köhler? —amenazó Cameron.

Ninguno de los dos hombres se atrevió a decir nada más.

—Decía —prosiguió Cameron— que ¿qué descubrieron de los testigos?

—Las dos mujeres se hacían llamar «acompañantes», y así consta en el informe, pero estaba claro que eran prostitutas de alto standing —explicó Waas.

—¿De esas que no se pueden encontrar fácilmente? —preguntó Winston.

—Exacto, de esas que están protegidas por la «confidencialidad de los clientes» —respondió Waas haciendo el signo de comillas con sus dedos rechonchos.

—¿Y el hombre? —preguntó Cameron.

—En cuanto al hombre, tenía pinta del típico intelectual. —Waas siguió siendo la voz cantante—. Profesor de arte. No parecía un hombre violento.

—Entiendo —respondió Cameron.

Durante unos segundos el agente de la AER reflexionó sobre cuál era la mejor manera de presentar su mejor baza en aquel interrogatorio.

—Verán —empezó—, después de investigar otros casos en Barcelona y Marsella, hemos podido establecer un retrato robot del sospechoso. No tenemos nombre, ni nacionalidad, ni ninguna otra seña, solo este dibujo.

Con la última palabra sacó de una de las carpetas que tenía bajo el brazo una hoja con una fotocopia del retrato robot que había hecho la policía de Barcelona.

—No me lo puedo creer —dijo Waas frotándose la barbilla.

—Ni yo —dijo Bauman.

—¿Se parece al inocente e intelectual profesor de arte suizo Arnold Bessrich? —preguntó Cameron en tono triunfante.

—Sin duda —respondió Waas, mientras que Bauman no dejaba de asentir con los ojos bien abiertos por la sorpresa—. Bueno, con esta expresión sí que hubiéramos sospechado de él, pero el muy cabrón sabía hacerse pasar por un inofensivo profesor.

Antes de que siguieran justificando el error de pasar por alto al misterioso asesino, Cameron se guardó de nuevo el dibujo en la carpeta.

—Tan solo quería confirmar que mi hombre había estado en Berlín —dijo Cameron mientras se levantaba y daba la mano a los policías, que se habían quedado de piedra al ver que Függer, casi con total certeza, había sido asesinado.

—Una última pregunta —dijo Cameron dándose la vuelta y volviendo a mirar a los dos policías—: ¿confirmaron si era un profesor universitario de verdad?

Bauman y Waas no respondieron; evidentemente, no lo habían hecho.

De regreso a la mesa de Winston, este, que también había quedado sorprendido con la facilidad con la que Cameron había reabierto un caso que parecía cerrado por todos sus lados, no dudó en cantar victoria.

—Bueno, ya tienes lo que querías, ¿no? —preguntó—. Sabes que fue él.

—Sí, pero necesito confirmarlo.

—¿Cómo? —preguntó Winston.

—Con una foto —aclaró Cameron.

—Ya tienes un retrato —comentó extrañado Winston—, gracias al cual has podido saber que tu hombre ha estado en Barcelona, Marsella y Berlín; solo te hace falta compararlo con la base de datos de ciudadanos europeos, ¿no?

—Sí, pero el programa de análisis facial tiene problemas a la hora identificar retratos robot —explicó Cameron—. Podría encargar una imagen digital en tres dimensiones, pero los rasgos generalistas de este tipo de retratos me darían tantos resultados que sale más a cuenta intentar conseguir una foto de verdad.

—¿Y cómo lo harás? Las cámaras no funcionaban.

—Las de la entrada del hall, no. —Cameron sonrió triunfante—. Pero ¿crees que en una ciudad como Berlín, en una calle como en la que vivía Függer, no había alguna cámara que enfocara a la entrada del edificio por donde seguro que pasó mi hombre?

Al oírlo, Winston se detuvo, levantó el dedo índice de la mano derecha y abrió la boca expresando, sin palabras, que acababa de comprender cuál era la siguiente idea de Cameron.

XV

Tras recoger la chaqueta del despachillo de Winston, Cameron salió a la calle seguido de cerca por el agente de la policía berlinesa. A pesar del sol primaveral que brillaba en lo más alto del cielo, las temperaturas típicas del norte de Europa se hacían notar. Cuando Cameron iba a parar un taxi para ir hasta el apartamento de Függer, Winston le bajó el brazo.

—¿Tú crees que Köhler estaría contento si cogiésemos un taxi para ir hasta la casa de Függer? —preguntó sonriendo, pero sin ocultar un cierto temor.

—¿Por? —preguntó Cameron extrañado.

—Te sabes el informe al dedillo ¿y no sabes que vivía aquí al lado? —Cameron no respondió, no quería hacer notar que no tenía ni la más remota idea de lo lejos que estaba la casa de Függer—. ¿Por qué crees que Bauman y Waas llegaron tan rápidamente? —preguntó irónicamente.

Al oírlo, Cameron no pudo soltar una carcajada. Hacía pocas horas que había conocido a aquel berlinés accidental y le había gustado. Era diligente, más trabajador de lo que podía demostrar su mesa, y estaba claro que disfrutaría de su trabajo si no fuera el pringado del departamento. Quizá si lograba atrapar a su hombre, podría recomendarlo para que fuese su compañero. Sería una pena que un hombre tan valioso como Bradbury se perdiera detrás de una montaña de carpetas multicolores en un rincón del departamento de policía de Berlín.

Cruzaron la calle, giraron un par de esquinas y se encaminaron hacia el norte por Friedrichstrasse. Cameron pensó que todo el mundo en aquella ciudad debía pasar por aquella calle antes de dirigirse a su lugar de destino. Pero en su caso debían quedarse en ella.

—Es aquí —anunció Winston plantándose frente a un lujoso y moderno edificio que, si no fuera por la ausencia de logotipos de empresa en la puerta, cualquiera hubiera tomado por un edificio de oficinas. A ojos de cualquier extraño, la parte occidental de Berlín parecía un enorme parque de oficinas, aunque en el interior de esos edificios hubiera casas particulares o comisarías de policía.

Entraron empujando una gran puerta de cristales tintados y fueron a parar a un hall extremadamente elegante, con un suelo tan brillante que daba miedo hasta dar un paso sobre él.

Al verlos entrar, el portero se incorporó, y al no identificarlos como inquilinos, no dudó en decir:

—Bienvenidos, ¿qué desean?

Cameron y Winston se acercaron antes de responderle. El portero era un hombre de cabello blanco y de cierta edad, pero no lo parecía; la sonrisa, viva y alegre, y unos pequeños ojos azules daban brillo a su persona. Tan solo su bigote y sus gafas parecían pasados de moda.

—Somos el agente Cameron, de la AER —respondió Winston al acercarse señalando a Neil— y el agente Bradbury, de la policía de Berlín.

Ambos agentes de la ley mostraron sus credenciales al portero, que no pudo evitar mostrar su tristeza.

—¿Vienen por lo que le ocurrió al señor Függer? —preguntó, y sin esperar respuesta, prosiguió—: si me acompañan, los llevaré a su apartamento; está sellado desde que cayó por el balcón.

Cameron y Winston entraron en el ascensor. El portero entró tras ellos y pulsó el último botón, el de la última planta. Si normalmente un viaje en ascensor es incómodo, aquel lo fue más, porque a Cameron se le ocurrió convertirlo en un interrogatorio.

—No he podido evitar fijarme en que ha dicho «cayó», en lugar de «saltó» o «lo lanzaron» —planteó Neil—: ¿cree que pudo ser un suicidio, o un asesinato?

—De ninguna manera —respondió el portero completamente seguro de lo que decía—. El señor Függer no tenía enemigos, y no creo que estuviera tan afligido como para lanzarse al vacío.

—Entonces, ¿lo conocía bien?

—Sí, bastante —afirmó el portero—, era de los pocos vecinos que me consideraban algo más que un elemento del hall. Eran muchos los días que se detenía en mi escritorio y me preguntaba por mi trabajo o comentábamos algo de lo que hubiera aparecido en los periódicos.

Cameron asintió comprendiendo las palabras del portero.

—¿Qué sucedió aquella noche?

—Supongo que ya habrán leído mi testimonio —respondió el portero—, pero si ustedes desean volver a escuchar la historia...

—Por favor —pidió Winston.

—Yo estaba en mi despacho, que está detrás del escritorio, arreglando las cámaras de vigilancia del recibidor...

—Por lo que no existen grabaciones de aquel día... —Cameron conocía la respuesta, pero quería cerciorarse.

—Ni de aquel día, ni de la semana anterior —dijo el portero con los hombros encogidos—; las puse en su lugar ayer por la tarde.

El ascensor se detuvo en la última planta antes de que el portero pudiera seguir con su explicación. Los tres hombres salieron del ascensor y fueron a parar a un rellano igual de reluciente que el hall. No sabía quién se hacía cargo de aquellos suelos, pero estaba claro que se merecía una medalla por su trabajo.

—¿Así que estaba arreglando las cámaras? —preguntó Cameron mientras Winston retiraba el precinto de la policía.

—Sí, sí —dijo el portero recuperando el hilo de su explicación a la vez que les abría la puerta del apartamento de Függer—, estuve en el despacho toda la noche, tan solo vi a las dos mujeres, que eran amigas habituales del señor Függer, cuando salí a buscar un destornillador que tenía bajo la mesa. Volví a salir cuando empecé a oír gritos y alboroto en la calle, y fue cuando vi al señor Függer encima del coche. —El hombre negó con la cabeza como si no se lo creyera—. Una pena, una auténtica tragedia.

Con esto pareció que el hombre daba por terminada su explicación, deteniéndose en el recibidor del apartamento mientras los dos policías se adentraban en la casa de la víctima. El apartamento, que podía catalogarse de ático de lujo, era amplio y de diseño muy moderno. El suelo oscuro contrastaba con las paredes pintadas de blanco, cubiertas por lienzos de todo tipo de estilos artísticos. A Cameron le pareció identificar un Pollock al lado de un Degas, no muy lejos de una escultura de metal de Gargallo, entre otras muchas más obras de arte. Si todo aquello era auténtico, valía más que el propio apartamento, o incluso el edificio entero.

Rápidamente, Bradbury se dirigió a la terraza. Un espacio amplio con unas vistas magníficas, logradas gracias a la altura y a la situación, que permitían ver uno de los mejores panoramas urbanos de la ciudad.

Mientras el policía de Berlín examinaba detalladamente el suelo, la barandilla y la pared externa de la terraza, Cameron se entretuvo con las cartas, periódicos y demás papeleo acumulado encima de una mesilla. Al coger un pliego de cartas, un cartoncito de color negro cayó al suelo. Distraído por tan estúpido suceso, Neil se agachó y al leerlo vio que se trataba de una tarjeta de visita de un gris casi negro con una cuidada tipografía en plata.

—Ven a ver esto —oyó que le decía Winston.

Se incorporó de nuevo, dejó las cartas donde estaban y se guardó la tarjeta en el bolsillo de la chaqueta.

Al salir a la terraza vio que su compañero estaba apoyado en la barandilla y miraba el paisaje.

—A primera vista se ven un par de bancos, una joyería y un concesionario —dijo sin volverse—, desde los que es probable que alguna cámara captara a tu hombre.

Cameron lo imitó, pero en lugar de mirar hacia el horizonte, escaneó con la mirada las calles que se veían desde allí, en busca de los carteles, logotipos e insignias de tiendas de lujo o entidades bancarias, lugares en los que con total seguridad había alguna cámara enfocando a la calle.

—Sí —dijo por fin—, hay dos... No, tres bancos. Un concesionario y... ¿Dónde está la joyería?

Winston dejó de tener la vista perdida y alargó el brazo con el dedo índice extendido.

—Ahí.

—Cierto —Cameron la pudo ver—, además hay varias tiendas de moda que es probable que también tengan cámaras de seguridad.

Bradbury afirmó con la cabeza.

—Consígueme las cintas y busca a nuestro hombre en las horas previas y posteriores a la muerte de Függer.

—Hecho —respondió Bradbury—. Hablando de la muerte de Függer: yo seguro que no me puedo caer por accidente porque soy bajito, pero Függer medía...

—Más de metro ochenta —respondió con agilidad Neil—, más o menos como yo.

Cameron había comprendido a qué se refería Winston y se acercó lo máximo que pudo a la barandilla para comprobar su altura.

—Te pongas como te pongas, incluso una persona de la altura de Függer necesita ayuda para «caer» —concluyó Winston.

Neil coincidió en su veredicto afirmando con la cabeza.

Habiendo concluido con éxito su pequeña investigación, entraron de nuevo cerrando tras ellos la puerta de la terraza y se dirigieron hacia la puerta del apartamento. El portero los estaba esperando en el recibidor, en el mismo lugar donde se había quedado al abrir la puerta.

—¿Desean que les ayude en alguna cosa más? —preguntó el portero mientras los dos agentes salían del apartamento de Függer.

—No, gracias —respondió Cameron—, puede cerrar.

Después de que el portero cerrara la puerta, Winston volvió a poner los precintos policiales mientras Cameron se encaminaba hacia el ascensor, aún abierto. Cuando los tres estuvieron en su interior, el portero pulsó el botón de la planta baja, las puertas se cerraron y empezó el descenso.

El viaje de vuelta en el ascensor fue educadamente silencioso, y al salir de él, el portero regresó a su sitio de trabajo, tras el escritorio de mármol, mientras que Cameron y Winston se dirigieron a la puerta.

—Muchas gracias —le dijo Bradbury al portero.

—A ustedes, señores —respondió el portero—, por preocuparse por nuestros inquilinos.

—Una última pregunta —dijo Cameron dándose la vuelta cuando ya se dirigían a la puerta de salida—: ¿este era el hombre que estaba arriba con las señoras?

Al decirlo, le enseñó el retrato robot de su hombre.

—Sí, pero parecía diferente —respondió el portero—. No sé, es el mismo hombre pero diferente.

—Muchas gracias por su atención, ¿señor...? —preguntó Cameron.

—Lieber, pero pueden llamarme Stanislas.

—Pues muchas gracias, Stanislas —dijo finalmente Cameron para despedirse mientras Winston ya estaba abriendo la puerta.

Al salir del edificio, Cameron no pudo evitar detenerse y mirar hacia arriba. La caída era considerable, pocas eran las probabilidades de que alguien que cayera desde el balcón de Függer sobreviviera.

—Impresiona, ¿verdad? —preguntó Bradbury dirigiendo la mirada hacia el mismo lugar donde miraba Cameron.

—Muchísimo.

—Bueno —continuó Winston dejando de mirar al cielo—, vamos a la oficina y nos ponemos a buscar a las «acompañantes» y a examinar los vídeos.

—Tú te encargas de los vídeos —respondió Cameron mirándolo—, yo tengo una cita.

Winston lo miró interrogativamente. Entonces, Cameron metió la mano en el bolsillo de su chaqueta y, sosteniéndola con los dedos índice y corazón, le mostró una tarjeta en la que Bradbury pudo leer «Agencia Sommes là. Acompañantes».

XVI

Después de dejar a Winston en la comisaría, Cameron fue al hotel que la AER había reservado. No era el hotel más lujoso de la ciudad, pero no estaba muy lejos, aunque comparado con el edificio en el que vivía Függer, cualquier hotel parecía un albergue para mochileros.

La habitación era amplia. Una cómoda cama de matrimonio ocupaba la mayor parte del espacio. En un rincón había un par de silloncitos y un escritorio con una mesa. El baño se podía catalogar de futurista: su pila blanca, de una forma inclasificable, resaltaba sobre las paredes de baldosas negras mates; la ducha era cuadrada y tenía la salida del agua en el techo a modo de lluvia; incluso la taza del váter era peculiar, ¿dónde se había visto una taza cuadrada?

Habiendo dejado su maleta en el suelo, descolgado el maletín que llevaba al hombro y dejado las carpetas de papeles en el escritorio, se sentó en uno de los silloncitos y sacó la tarjeta que había encontrado en el apartamento de Függer. Por una cara había un nombre, y por la otra tan solo un número de teléfono. Neil lo miró detenidamente; era el de un móvil. Era poco probable que la persona al otro lado del teléfono lo pusiera en contacto con las dos mujeres que habían visto a su hombre, sobre todo teniendo en cuenta que tenía sus nombres reales y no sus apodos. Aun así, no debía dejar de probar, ya que si esas dos mujeres le confirmaban por tercera vez que el inocente Arnold Bessrich era su hombre, podía regresar a París habiendo relacionado los asesinatos de Barcelona, Marsella y Berlín.

Sacó su móvil del bolsillo de sus pantalones y marcó el número.

—Hola —dijo una voz sensual al otro lado de la línea—, ¿a quién está buscando?

Al oír aquella voz, Cameron se puso nervioso.

—Me las presentó un amigo hará unos días.

—¿Estás buscando a más de una persona? —preguntó la voz sensual—. Sí que quieres compañía, ¿no? —Cameron soltó una risilla estúpida y nerviosa a la vez—. ¿Qué sabes de ellas?

Poco a poco la conversación se iba concretando.

—Verás —empezó Cameron—, acompañaban a mi amigo y me las presentó como las señoritas Kleinmann y Schult.

—Lo lamentamos, pero no podemos ponerte en contacto con estas chicas, ya que no conocemos a nadie por ese nombre.

Estaba claro que aquella voz sensual sería un hueso duro de roer.

—Ya lo sé, pero estábamos en una fiesta, con más gente, y me dio estos nombres.

—Señor, debo insistir, nuestra agencia tiene sus normas, y una de las...

—Lo sé, lo sé —la interrumpió Cameron mientras buscaba alguna forma de convencer a aquella mujer—. Dígales que las busca Arnold Bessrich; cené con ellas.

El silencio reinó al otro lado de la línea. La encargada del teléfono estaba acostumbrada a respetar las normas, pero ahora mismo estaba pensando qué hacer.

—Espere unos segundos —dijo finalmente.

Cameron no se podía creer que hubiera colado. Los segundos fueron pasando y por el auricular no se oía nada, hasta que se oyeron un par de golpes y la voz sensual regresó.

—Señor Bessrich, estarán encantadas de verle cuando usted desee.

—Muchísimas gracias. —Podría hablar con las testigos—. Esta noche, a las diez, en el hotel Mörbraum, habitación 510, pero que sean discretas.

—Allí estarán, señor Bessrich —concluyó la voz sensual.

—Gracias.

Ambos colgaron a la vez. Llevado por el triunfo, Cameron no pudo evitar empezar a andar por la habitación planeando la entrevista hasta que se vio en el espejo. Estaba sin afeitar, con la ropa arrugada del avión. Cansado de ir de aquí para allá, no había comido; en resumidas cuentas, estaba hecho un asco.

***

Después de cenar con Winston, que había hecho un descanso en su misión de examinar los vídeos de seguridad y cuyos ojos enrojecidos demostraban su esfuerzo, Cameron regresó al hotel. Faltaba menos de una hora para que las dos mujeres se presentasen, así que decidió relajarse viendo la televisión tumbado en la cama. Aquella tarde, después de comer, se había ido a comprar ropa elegante, había regresado al hotel, se había duchado, afeitado y acicalado en general. Cualquiera diría que se estuviera arreglando para una cita, pero... ¿lo estaba haciendo?, se preguntó en más de una ocasión. Bien era cierto que hacía mucho tiempo que no había estado con una mujer, pero de ahí a utilizar los servicios de unas «acompañantes» había un buen paso. Además, si lo hiciera, ¿cómo pagaría sus servicios? No, no, no podía hacerlo..., ¿o sí?

Mientras intentaba quitarse de la cabeza aquellas ideas que le desconcentraban, inconscientemente empezó a planear el interrogatorio, pero se dio cuenta de que debía dejar que las dos mujeres explicasen lo que había sucedido y después mostrarles el retrato robot, poco más.

Unos golpecitos en la puerta le hicieron reaccionar. Se levantó de la cama y se acercó a la puerta. Abrió un pequeño resquicio para ver quién era y enseguida abrió. Al otro lado de la puerta había dos mujeres que, sin decir nada y sin apenas mirarle, entraron en la habitación. La que pasó primero era rubia, con ojos marrón oscuro, casi tan alta como él y muy esbelta. La segunda era la descripción física para la palabra exuberante: no tan alta como su compañera, pelirroja, de ojos azul claro y con unas curvas que si fueran de una carretera cualquiera se marearía. No tenían nada en común, solo se parecían en el hecho de que ambas iban vestidas extremadamente provocativas.

Cerró la puerta tras ellas, y cuando las dos se volvieron para mirarle y lo vieron, la cara que pusieron no era precisamente de simpatía.

—Tú no eres Arnold —dijo la rubia.

—¿Eres poli? —preguntó la pelirroja.

—Más o menos.

—¡Oh, genial! —exclamó la pelirroja.

—Ya decía yo que si nos rechazó la otra noche, por qué ahora nos llamaba —dijo la otra.

—Katia, nos vamos —ordenó la exuberante.

—No, no, no —dijo Cameron bloqueando la puerta con su cuerpo—, solo quería hacerles unas preguntas sobre la muerte de Függer, y si hubiera ido a sus casas hubieran negado cualquier relación, ¿verdad?

Las chicas se detuvieron, pero no respondieron.

—Soy el agente Neil Cameron, de la AER —dijo mostrándoles la identificación que llevaba en el interior de su chaqueta.

—Ella es Katia Schult y yo Ava Kleinmann —dijo la pelirroja.

—¿Me dejan hacerles una pregunta? —preguntó Cameron—. ¿Si me aparto de la puerta me prometen que no se irán?

—No sé —respondió Katia—, pruebe.

—¿Pueden contarme lo que sucedió aquella noche? —preguntó Cameron apartándose lentamente de la puerta.

—¿Tiene algo para beber? —preguntó Ava.

Cameron se acercó al pequeño mueble bar, y descubrió todo un catálogo de minibotellines de alcohol.

—Sí tengo, ¿qué quieren?

—Sorpréndanos —respondió la pelirroja.

Mientras Cameron cogía tres vasos y los llenaba hábilmente abriendo un botellín tras otro, las dos mujeres se sentaron en los sillones que había a un lado de la cama. Con los tres vasos servidos, Neil se acercó, se los ofreció para que cogieran el que quisieran y se sentó en la cama con el que le quedó en las manos, frente a ellas.

—No hay mucho que contar —dijo Katia—: llegamos al edificio, saludamos al portero, que ya nos conocía de otras veces, y subimos al ascensor.

—Estuvimos unos minutos esperando ante la puerta de Függer —continuó Ava.

—Que no respondía al timbre —dijo la rubia.

—Entonces apareció el auténtico señor Bessrich, con el que cruzamos un par de palabras antes de que aparecieran el portero y aquellos dos policías asquerosos —dijo Ava con cara de repulsión.

—¿Asquerosos? —preguntó extrañado Cameron.

—Cuando usted nos ha visto no ha podido evitar repasarnos de arriba abajo —explicó la pelirroja—, pero ya está. En cambio, esos dos prácticamente nos estaban desnudando y comiendo con la mirada, apenas prestaron atención a Bessrich o al portero.

Cameron sonrió. De otros policías hubiera dudado, pero a Bauman y Waas los veía perfectamente capaces de resultar asquerosos.

—Les tengo que decir una cosa —confesó Cameron—: yo no soy Arnold Bessrich, pero tampoco lo era el propio Arnold Bessrich.

—¿Cómo? —preguntó Katia sorprendida.

—Arnold Bessrich es un alias de un asesino a sueldo del que tenemos pruebas de que ha actuado en Barcelona, Marsella y, ahora, Berlín.

—¿En serio? —volvió a preguntar la rubia.

—En serio.

La rubia dio un gran sorbo de su vaso.

—Pero si estuvimos cenando con él —exclamó Ava—, y prácticamente nos ofrecimos a...

Por la cara que pusieron, las dos mujeres no podían creerse que hubieran estado tan cerca de un asesino a sueldo. Cameron se levantó de su asiento, abrió una de las carpetas que había encima de la mesa y sacó el retrato robot.

—¿Este es Arnold Bessrich? —preguntó enseñándoles el dibujo.

Ambas afirmaron con la cabeza a la vez, abriendo de par en par sus ojos, mientras volvían a dar un trago enorme de sus vasos.

Cameron guardó el dibujo en la carpeta y volvió a sentarse en la cama, frente a las dos alarmadas mujeres.

—No tienen por qué preocuparse —les dijo—. Piensen que es un asesino a sueldo y ustedes no eran su objetivo.

—¿Y si le hubiéramos visto matar a Hans? —preguntó Ava.

Cameron entonces ladeó un poco la cabeza y puso expresión de duda.

—Nos hubiera matado, Ava —respondió Katia—, nos hubiera matado.

Fueron a beber otro trago, pero ya no les quedaba ni gota en sus vasos, así que Cameron, que no había probado el suyo, les ofreció el vaso, que aceptaron rápidamente.

Cuando ya se habían terminado entre las dos la bebida de Cameron y se habían calmado un poco, Cameron volvió a hablar.

—Como pueden suponer, no estoy aquí para detenerlas ni nada por el estilo —confesó—, y soy consciente de que les he hecho perder horas de trabajo. Así que ¿cuánto les debo?

La pregunta era incómoda y estaba fuera de lugar, y ninguna de las dos mujeres respondió, pero no dejaron de mirarlo fijamente.

—Discúlpenme, pero no sé cómo va esto. —Cameron hizo el gesto de coger la cartera, pero la rubia se lo impidió, acercándose peligrosamente a él.

—Verá, señor Cameron —dijo la pelirroja mientras también se acercaba—, primero tenemos que ofrecerle un servicio para decirle cuánto nos debe.

Antes de que pudiera protestar, las dos mujeres se arrojaron encima de él.

Cuando abrió los ojos, Cameron no sabía lo que había sucedido, ni tampoco por qué se había despertado hasta que oyó el tono de su móvil. Se incorporó. Estaba en mitad de una cama completamente revuelta. A su derecha estaba durmiendo Katia, cubierta por las sábanas, pero evidentemente desnuda. Instintivamente, Cameron levantó la sábana que le cubría a él y... ¡también estaba desnudo! Ahora recordaba lo que había sucedido.

—Dígame —oyó que decía la voz de una mujer—. Neil: un tal Winston pregunta por ti.

Entonces se dio cuenta. En uno de los sillones estaba Ava, desnuda y sentada sensualmente, sosteniendo su teléfono. Cameron pegó un salto y, cubriéndose sus vergüenzas como pudo con una pieza de ropa que encontró por el camino, cogió el teléfono de manos de la mujer.

—Dime —dijo Cameron.

—¿En serio? —preguntó Winston—. Yo aquí dejándome la vista con los malditos vídeos y tú de fiesta con las «amigas» de Függer.

—No..., bueno, sí..., no sé —respondió distraído Cameron.

—¿Por lo menos lo habrás aprovechado? —preguntó Winston.

—Sin duda —dijo Cameron recordando de golpe todo lo sucedido la noche anterior.

—Perfecto, pero tendrías que venir.

—¿Por?

—Tenemos una imagen de tu hombre —respondió Bradbury—. No es muy buena, pero suficiente para comparar con los archivos.

Cameron no se lo podía creer: por fin tenía una foto de su hombre. Cameron se sentó al borde de la cama, pero antes de que pudiera responder, Katia lo abrazó por la espalda y le quitó el móvil.

—Ahora el señor Cameron debe colgar, después se reunirá con usted —dijo con voz sensual.

—¡Maldito cabrón! —fue lo último que pudo oír Cameron de lo que dijo Winston antes de que Katia colgara, lo tumbara en la cama y Ava se abalanzase sobre él.

Después de que Katia y Ava se marcharan, habiéndole dado sus teléfonos privados, aunque no la factura por la noche que habían pasado juntos, Cameron pudo reunirse con Winston en una cafetería que había frente a la comisaría de policía.

—Bueno —exclamó Winston desde detrás de unas gafas de sol—, aquí llega el triunfador.

—Muy gracioso —respondió Cameron sentándose frente a él—, ¿la has traído?

—Aquí la tienes —dijo Winston ofreciéndole una fotografía en blanco y negro y poco granulada.

Cameron la miró detenidamente. Se veía a su hombre cruzando una calle, y la verdad es que parecía un intelectual, demostrando que su asesino también era un buen camaleón.

—Hay más —continuó explicando Winston mientras señalaba una carpeta de color azul pálido que había encima de la mesa—, pero la que tienes es la mejor.

Cameron se tiró de cabeza a la carpeta y empezó a examinar detenidamente las fotografías. En todas y cada una de ellas se podía ver a ese hombre que buscaba desde hacía años. Una tras otra, todas mostraban a su hombre.

—Ya casi lo tienes —le dijo Winston.

Cameron afirmó con la cabeza.

—Has hecho un trabajo brillante, Winston —dijo Cameron levantándose y besándole la frente.

—¡Aparta! —exclamó el otro bromeando—. Me caes bien, pero no tanto.

—Cuando tenga a mi asesino a sueldo, te recomendaré para la AER —le anunció Cameron mientras volvía a sentarse.

—Pero primero tienes que atraparlo —sentenció Winston.

XVII

Stratos se sentó en el sillín de la vespa y discretamente empezó a desmontar el contacto con la clara intención de arrancar una moto que no era suya. Las vespas clásicas pueden ser las motos más de moda, más it y más kitsch del momento, pero también son las más fáciles de robar. Todo consistía en saber con qué dos cables provocar un pequeño cortocircuito que permitiera arrancar la moto sin usar llave alguna.

Como si fuera suya, Stratos accionó el pedal de arranque de la moto y se puso en marcha. Haría todo lo posible para que el desafortunado propietario la recuperara, pero no podía prometer nada. La misión que tenía por delante era una de las más complicadas y más importantes de las que había hecho hasta entonces, ya que no solo dependía de él arrebatar una vida, sino también salvar otra.

La mejor manera para pasar desapercibido en las abarrotadas calles de aquella capital europea era con un pequeño ciclomotor que le permitiera serpentear entre el tráfico para no perder en ningún momento a su objetivo. Pero antes debía encontrarle.

Después de agenciarse la vespa, en pocos minutos se incorporó al tráfico de la avenida principal de aquella ciudad. El lugar de trabajo de aquel hombre era uno de los edificios que se encontraban allí.

Esa mañana, en cuanto hubo aceptado hacer el encargo, rápidamente fue a vaciar el apartado de Correos, donde encontró una sola foto. No le hizo falta dar la vuelta a la foto para leer el nombre de su objetivo, ya que aquella cara era una de las más conocidas de la actualidad política del momento: miembro destacado de un partido político, figura en alza en las encuestas y firme candidato a convertirse en presidente. Dobló la foto y se la metió en el bolsillo de la chaqueta. No podía ser, era un objetivo demasiado osado. Si no era fácil acercarse a un objetivo común, a un hombre de esa talla aún menos. Pese a ello, había demasiadas cosas en juego para que en ese momento Stratos no mostrara su faceta más temeraria.

El primer paso, como en cualquier otro trabajo, era la observación. A pesar de que los minutos iban pasando, era imprescindible encontrar el momento exacto para acercarse lo suficiente al objetivo para llevar a cabo su misión. Por ello necesitaba ese ciclomotor: con él seguiría de cerca todos los movimientos de su víctima hasta hallar ese instante idóneo para actuar.

Tras unos minutos llegó frente al edificio en el que trabajaba aquel hombre. Aparcó la moto al lado de unos árboles, se sentó en uno de los bancos que había frente al edificio y empezó a pulsar botones del móvil como si estuviera hablando con alguien, cuando en realidad estaba anotando todos los detalles del edificio que podía observar desde ese punto.

Entrar por la puerta principal haciéndose pasar por un mensajero era poco posible. Había seguridad, y además su objetivo estaría acompañado. Por lo tanto, ni actuaciones rápidas con una pistola con silenciador ni, mucho menos, un paquete bomba: era demasiado agresivo y causaría muchas víctimas inocentes.

Si el edificio estuviera en un lugar menos transitado, podría escalarlo o descolgarse desde el tejado, pero en aquella calle era imposible que alguien no sospechara de un limpiacristales que entra por una ventana.

En la parte frontal del edificio no había acceso al aparcamiento, por lo que debía de estar en la calle trasera. Lo que sí estaba claro era que si había la mitad de la seguridad de la que había en la entrada principal, no podría colarse ni con un coche invisible. Debía pensar en todas las posibilidades. Debía encontrar el modo de acercarse lo bastante como para hablarle.

Mark estuvo sentado en aquel banco el tiempo suficiente para que algunos miembros de la seguridad del edificio empezaran a mirarlo con cierta atención, hasta que hizo ver que le llamaban por teléfono y, respondiendo con grandes aspavientos, se puso el casco y arrancó la moto. Comportándose así, era uno más de los centenares de miles de personas que pasaban por aquella parte de la ciudad.

Tras volver a esquivar taxis, coches y furgonetas, Stratos se dirigió a la parte trasera del edificio para confirmar lo que había sospechado cuando estaba observando la fachada principal: el aparcamiento era inaccesible. Así que solo le quedaba una posibilidad: localizar a su objetivo cuando saliera del edificio e interceptarlo durante el trayecto.

Ante aquella perspectiva, decidió buscar un lugar desde donde observar la salida del aparcamiento, con la esperanza de que su objetivo saliera tarde o temprano. Se metió en un callejón, aparcó la moto entre dos contenedores para que quedara oculta a la vista de cualquier transeúnte y subió por la escalera de emergencia hasta el tejado de uno de los edificios colindantes al de su objetivo.

Agachado en el borde de la azotea, Mark no podía dejar de pensar en Emmy, en lo que le podría pasar, en cómo se sentiría él si le sucediera algo y una larga lista de sentimientos que debía apartar para realizar el trabajo con la eficacia suficiente para que aquello quedara en un simple susto. Con el fin de que su mente se distrajera, cogió su teléfono móvil y empezó a navegar por internet en busca del máximo de información sobre su objetivo. Tras unos pocos clics, Stratos pudo hacerse una idea del hombre que tenía delante. Soltero, casado con su trabajo, fama de caballero, poco habitual de fiestas sociales, más allá de las que requería su profesión. Si no fuera por el tipo de trabajo, Mark hubiera pensado que le describían a él. Al pensarlo, una sonrisa se dibujó en su boca. ¿Él, presidente? Vaya ocurrencia. Aunque seguro que el país no podía ir a peor.

Afortunadamente, la espera no fue demasiado larga, ya que a las pocas horas un coche salió del garaje para detenerse en mitad de la calle trasera, y poco después vio como su objetivo salía del edificio para montarse en la parte trasera del vehículo. Pero, como pudo comprobar, asaltar el coche para sustituir al conductor era imposible, ya que dos hombres de seguridad con cara de pocos amigos custodiaban al coche y a su pasajero, tanto al subirse como durante todo el viaje, ocupando un vehículo de retaguardia. ¿Por qué se tenían que tomar tan en serio las medidas de seguridad?, pensó con ironía Stratos.

Con gran agilidad, Stratos descendió de la azotea, se montó en la moto y se dispuso a seguir al vehículo: un gran coche de fabricación francesa de color azul marino. Típico coche de político o diplomático. Discretamente, siguió a los dos vehículos, dejando un par de coches entre su objetivo y él para que ninguno de los pasajeros sospechara de una moto que circulaba por las mismas calles. Aunque en una ciudad tan abarrotada como aquella era difícil fijarse en todos y cada uno de los coches y vehículos que te rodean.

A medida que Stratos y su objetivo se iban alejando del centro de la ciudad, el tráfico se fue diluyendo. Nuestro hombre tenía que ser más discreto con el seguimiento, porque cada vez había menos coches tras los que ocultarse.

Todo iba según lo previsto hasta que el vehículo de su objetivo se incorporó a una autopista, donde, sin duda, rápidamente dejaría atrás la moto de Stratos. A pesar de ello, Mark siguió a los dos coches. Miró una vez más la matrícula y el modelo del coche del objetivo para grabar la información en su cerebro, en previsión de cuando lo perdiera de vista, algo que no tardaría en ocurrir.

A los pocos minutos de que ambos coches se incorporaran a la autopista, el turismo de su objetivo fue ganando velocidad, se colocó en el carril de la izquierda y no paró de adelantar un coche tras otro, perdiéndose en el horizonte, mientras que el pobre ciclomotor que conducía Stratos a duras penas podía mantener el ritmo del carril de la derecha.

—¡Joder! —exclamó Mark empañando el cristal del casco.

No debía haber planeado el seguimiento sentado en una vespa de finales de la guerra. Se estaba dando cuenta de que el hecho de estar vinculado personalmente a la misión le estaba haciendo cometer fallos. Demasiados fallos.

Sin aflojar la velocidad, llevó al límite la moto con la esperanza de que hubiera alguna retención, un accidente o cualquier cosa que ralentizara a su objetivo. Pero no fue así. El tráfico era fluido, él se estaba quedando sin gasolina y para colmo el ciclomotor le estaba empezando a hacer ruidos un poco extraños. Hasta que después de un petardeo, se escuchó una explosión demasiado grande para ese motor y una nube de humo salió de la parte inferior. Poco a poco la moto se detuvo por sí sola, y Stratos se quedó tirado en el arcén de la autopista.

—¡Me cago en la puta! —gritó llevado por una ira que no sentía desde hacía muchos años. Se quitó el casco y lo arrojó con fuerza contra el firme de la carretera, agrietando el cristal.

Completamente frustrado por la misión fallida, se sentó en la valla de protección apoyando la cabeza en el pilar de un cartel que tembló produciendo un sonido vibrante.

¿Y ahora qué?, se preguntó, y golpeó de nuevo la cabeza contra el pilar, volviendo a hacer temblar el cartel que sostenía. Inconscientemente, miró hacia arriba para saber qué anunciaba: «Estación de servicio a 1000 m».

Al verlo se sorprendió de lo estúpido que había sido al dejarse llevar por la ira en lugar de intentar averiguar dónde estaba. Lo mejor sería que intentara llegar a la estación de servicio, viera qué le pasaba a su ciclomotor y regresara a París para centrarse de nuevo y poder planear mejor la estrategia para el día siguiente.

Tras un rato empujando la motocicleta con el casco colgado de su brazo, Mark llegó hasta la estación de servicio. A pesar de la hora que era, en el aparcamiento había bastantes coches, igual que en las colas de la gasolinera. Fue pasando entre los pasillos de coches aparcados para acercarse lo máximo al edificio principal de la estación. Cuando pasó por el cuarto pasillo fue como si hubiera tenido un déjà vu. Volvió hacia atrás, dejó la moto a la entrada del pasillo y se adentró en él. Aparcado a unos pocos metros de donde había dejado la vespa, había un coche azul marino de fabricación francesa cuya matrícula coincidía con la del coche que había perdido hacía ya un rato.

Cuidadosamente, se acercó al vehículo intentando evitar que si hubiera alguien en él lo pudiera ver. Con sigilo y medio agachado avanzó por su lateral izquierdo hasta la ventanilla trasera. A pesar de estar tintada, era evidente que no había nadie en el interior del coche, lo que quería decir que todos sus ocupantes se encontraban en el interior de la estación.

Sin esperar ni un segundo, Stratos salió de entre los coches y corrió hacia el edificio que hacía las veces de cajero de la gasolinera, tienda y bar. Se acercó a las puertas automáticas, que se abrieron ante su presencia, respiró hondo y entró con total normalidad. Minuciosamente, empezó a observar a todas las personas que había en el interior. Trabajadores de la estación, camioneros y transportistas haciendo un descanso, gente que salía de la ciudad y paraba antes de proseguir su largo camino, y algún que otro turista despistado. Pero no era a ninguno de ellos a quien quería ver. Estaba buscando a su objetivo, que, sin duda, debía de estar rodeado de tres hombres muy voluminosos que...

Ahí estaban. El conductor, a juzgar por su uniforme, estaba hojeando las revistas del pequeño kiosco que había en la estación, mientras que los dos miembros de seguridad estaban apoyados en una de las paredes, charlando entre ellos, pero siempre con un ojo fijamente puesto sobre su protegido. Por su parte, el objetivo estaba sentado en una de las mesas del bar con una bandeja ante él en la que solo había una taza de lo que parecía té.

Stratos empezó a mirar a su alrededor mientras fingía interesarse por unas galletas típicas de una región que se encontraba a unos cientos de kilómetros. Ahí donde estaba, su objetivo era inalcanzable, y más con los dos seguratas vigilándolo tan atentamente. Podía acercarse y sentarse lo más cerca posible, pero nunca sería lo suficiente para lograr su propósito, y si lo fuera, sospecharían de él y echaría por la borda toda la misión.

De repente se dio cuenta de que los dos hombres de seguridad se situaban en posición de ataque a la vez que miraban a su objetivo atentamente. Stratos también lo miró y vio como negaba con la cabeza y decía alguna cosa inaudible desde donde él se encontraba. Pudo comprender que los hombres se disponían a seguirlo, pero su objetivo los disculpaba de su trabajo, a la vez que se levantaba y se dirigía rápidamente hacia una puerta que había al otro extremo. Era la puerta del baño.

Esa era su posibilidad. Debía acercarse. Stratos se encaminó hacia esa puerta, siguiendo de cerca a su objetivo. Nunca volvería a estar tan cerca de él como entonces. A pesar de que debía actuar rápidamente y llevado más por el instinto que por un plan determinado, no paraba de mirar a su alrededor buscando salidas y posibles obstáculos. A diferencia de otras ocasiones, para este trabajo debía asegurar todas las vías posibles, tanto de acceso como de salida. No podía permitirse ningún error, ya que si lo cometía y era descubierto, no solo las medidas de seguridad en torno al objetivo serían aumentadas, sino que las posibilidades de que aquella mujer acabara con Emmy eran muy altas.

Vio como el objetivo entraba en el baño. Segundos después lo hacia él. Era pequeño para el tamaño de la estación. Tenía algunos urinarios colgados en la pared y dos retretes cerrados en cabinas individuales, además de tres pilas de lavabo. Su objetivo se aproximó a una de las cabinas y se encerró en ella.

Stratos cogió un cartel de «Fuera de servicio» y lo colgó en el exterior de la puerta, bloqueándola después desde su interior. Con eso tendría algunos minutos más de margen para lograr su misión.

Se acercó a uno de los urinarios colgados de la pared y se dispuso a realizar aguas menores. Cuando se subía de nuevo la bragueta, pudo escuchar el sonido de la cisterna del baño en la que estaba su objetivo. Unos instantes después salía su objetivo acabando de abrocharse el cinturón y con la corbata colgada al hombro. Se puso bien la ropa y se fue a lavar las manos.

Stratos siguió actuando como si estuviera ocupado en el urinario. El objetivo cogió jabón del dispensador de la pared y bajó la mirada distraídamente mientras se enjabonaba las manos. Cuando volvió a subirla, en el momento de enjuagarse, se encontró con el silenciador de una pistola apuntándole justo detrás de la oreja.

—¿Sabe que si tardo más de lo debido, mis hombres entrarán en el baño y le aplastarán la cabeza contra uno de estos retretes? —dijo con total tranquilidad mientras acababa de quitarse el jabón de las manos.

Stratos no dijo nada.

—Además, ¿qué pretende?

Stratos siguió sin decir nada, pero cometió el error de mirarle fijamente a los ojos.

—¿Jacques, eres...?

—No, Henri —le interrumpió Stratos—, ahora me llamo Stratos, Mark Stratos.

XVIII

Había llegado a París la tarde anterior, y ahora Cameron daba pequeños sorbos de café de su taza mientras los primeros rayos de luz atravesaban la persiana. Había estado toda la noche en esa sala, un rato de pie, otro sentado, otro paseando, pero siempre dando sorbos de la taza de café, con la esperanza de que ese brebaje lo mantuviera despierto. En ese preciso momento estaba dando vueltas en círculos.

—¡¿Quieres estarte quieto, Cameron?! —exclamó Bastien.

—Lo siento —respondió Cameron deteniéndose de golpe—. ¿Aún no?

—No, aún no tengo una coincidencia —respondió el técnico informático—. Es la enésima vez que me lo preguntas, pero sabes que esto no es una serie de televisión. Las cosas van despacio, no se oirá una campanilla y entonces tendremos una coincidencia...

¡Ping!

—Vale —dijo Bastien superado por la situación—, pero debes admitir que no es una campanilla.

El técnico se acercó a la pantalla.

—Hay una coincidencia —anunció.

Cameron se acercó a la pantalla. En ella se podían ver dos recuadros. En el de la izquierda estaba la foto que había conseguido Winston; a la derecha, una foto de su hombre de frente, mirando a la cámara. Era una foto típica de un expediente.

—Es él —exclamó Cameron sin mirar a la pantalla—. Imprime el expediente.

—¿Pero...?

—¡Pero nada, Bastien, imprime!

—De acuerdo —afirmó el técnico encogiéndose de hombros.

Cameron dejó la taza de café en el primer lugar que encontró y se puso frente a la impresora, a la espera de que el expediente de su hombre surgiera de sus entrañas. Pero en su lugar empezaron a salir páginas y páginas con decenas de gruesas líneas.

—¿Qué es esto? —preguntó Cameron como si alguien le estuviera tomando el pelo.

—Texto tachado en negro —respondió Bastien.

—¡¿Qué?! —exclamó Cameron mientras revisaba hoja tras hoja.

—Es lo que pretendía decirte hace un momento cuando me has pedido que imprimiera. El expediente está clasificado.

—¡Mierda!

Bastien se acercó de nuevo a la pantalla, examinando el documento clasificado que había ante él, mientras que Cameron hacía lo mismo con las hojas impresas.

—Por lo que veo, no todo está tachado —afirmó el técnico.

—¿Ah, no?

—No, de vez en cuando se puede leer algo...

Cameron dejó de escucharlo. Las líneas negras de las hojas que tenía él no eran continuas; cada ciertos intervalos se podía leer «Stratos, M. Stratos, Stratos, M., Mark Stratos, Stratos, Stratos»...

—¿Qué significa Mark Stratos? —preguntó Cameron.

—Por como se menciona, juraría que es un nombre en clave o un alias —le respondió Bastien—. Mira, en la página quince hay algo más.

Cameron pasó rápidamente las hojas hasta llegar a la que le había dicho Bastien.

—Aquí se puede leer «a.k.a. Mark Stratos» —dijo el técnico.

—«También conocido como Mark Stratos.» Es un alias —sentenció Cameron.

A pesar de tratarse solo de un nombre en clave, ahora Cameron no tenía únicamente una teoría y un retrato robot, sino que tenía la fotografía del expediente y un nombre con el que llamar a su hombre: Mark Stratos.

—Ya no te puedo ayudar más —dijo Bastien—, necesitas una autorización de nivel 1, y eso solo lo tienen unos pocos elegidos.

Sin responder, Cameron ordenó las hojas que se habían impreso y, sin decir nada al técnico con el que había pasado toda la noche, salió de la sala.

—¡De nada! —gritó Bastien con tono irónico mientras Cameron ya recorría los pasillos en dirección al despacho de Van der Meer.

A pesar de ser muy temprano, Cameron sabía que encontraría a Van der Meer atareado tras su escritorio, peleándose con el teclado del ordenador o llamando por teléfono. Cruzó el pasillo que había entre los cubículos, recorriéndolo a gran velocidad. Miró de reojo su mesa, desocupada desde hacía días, llena de informes, carpetas, periódicos y correo atrasado. Cuando regresara a ella, estaría ocupado durante varias semanas.

Se paró ante la puerta, respiró hondo, golpeó un par de veces en el cristal y giró el pomo.

—Jefe, lo tengo —dijo a la vez que entraba.

—¿Qué tienes?, ¿la manera de sacarme de quicio? —preguntó Van der Meer.

El inspector estaba sentado en su sitio. En una de las dos sillas para visitas había una mujer, la inspectora de homicidios. Si alguien viera a aquella mujer por la calle, no se creería que era una de las agentes más exitosas de la AER. Seguramente pensaría que era actriz o modelo. Isabella Modigliani era la quintaesencia de la belleza italiana: alta, curvilínea y morena.

—Si quiere, vuelvo después —se disculpó Cameron al ver que su jefe estaba reunido.

—No, no —respondió Van der Meer—, estábamos hablando de ti.

—Espero que bien —bromeó Cameron.

—Pues no —dijo Van der Meer, arrancándole la sonrisa de la cara a Neil.

Cameron cerró la puerta y se sentó en la silla que quedaba libre.

—Neil, ¿qué es eso de desvalijar un minibar a costa de la agencia? —preguntó Van der Meer.

—Es que...

—Amenazas a dos policías de Berlín... —siguió su jefe.

Seguro que Bauman y Waas habían protestado, pensó Cameron.

—Pasar la noche con dos mujeres sin identificar...

«Ya me supuse que aquel par de mujeres nunca serían discretas», se dijo Neil.

—Y, para colmo, acceso a información clasificada —terminó su jefe.

—Estrictamente hablando, no he podido acceder —protestó Cameron.

Antes de que su jefe prosiguiera con la bronca, la inspectora Modigliani miró su reloj y se levantó.

—Si me disculpan, tengo una reunión. —Miró a Van der Meer—. Ya sabe cuál es mi opinión, proceda como hemos acordado.

Después de que esa mujer espectacular saliera del despacho de Van der Meer, este volvió a mirar a Cameron con esos ojos penetrantes de los que era imposible escapar.

—¿En qué estabas pensando? —Era mejor no responder, aquella era una pregunta retórica—. Lo de tu asesino a sueldo se te ha escapado de las manos. Después de que nos llegaran los informes de Berlín, la inspectora Modigliani ha aparecido aquí para tocarme los..., la moral, para tocarme la moral.

—Señor, si deja que me explique, verá que...

—No, Cameron, no —le interrumpió su jefe—. Se ha acabado. El caso, por muy cercano que estuvieras de resolverlo, ha sido traspasado a homicidios, que lo ha cerrado inmediatamente.

—Pero...

—Ya no tienes caso, Neil —le dijo finalmente Van der Meer.

—Si me dan acceso al archivo de este tal Mark Stratos, podré explicar todo lo sucedido y...

—¿No me oyes? No tienes caso —dijo una vez más el inspector—. Y aún has tenido suerte de que solo se te ha retirado del caso. Modigliani quería que te echáramos, pero gracias a mis amistades con el subdirector lo he podido evitar.

Cameron no dijo nada, bajó la cabeza y observó con ira las hojas llenas de rayas negras que tenía entre las manos.

—Ve a tu mesa, ordénala y ponte a trabajar —le aconsejó Van der Meer—. Te ayudará a olvidarte del tema, te lo aseguro.

Cameron afirmó con la cabeza, comprendiendo que aquello era una orden, y salió del despacho cabizbajo.

¿Cómo podía olvidarse de su hombre ahora que tenía cara y nombre? ¿Cómo podía olvidarse de Mark Stratos?

XIX

Después de lo que había ocurrido, el estado de ánimo de Cameron estaba por los suelos, y tampoco lo mejoró demasiado ver que su cubículo estaba hecho una pena. Lo que le había parecido ver al dirigirse al despacho de Van der Meer no era nada comparado con lo que en realidad había allí. Había pasado unos días volando de un extremo al otro de Europa con el fin de atrapar a un gran asesino a sueldo y ahora tenía que enfrentarse a un montón de correo atrasado, carpetas de casos aún abiertos, informes a medio escribir y periódicos, muchos periódicos. Antes de emprender aquella carrera para capturar a Mark Stratos, le emocionaba leer los periódicos con la esperanza de encontrar algún que otro crimen que pudiera haber cometido su hombre, pero ahora ya no tenía ganas de investigar; además, tenía la sospecha de que desde lo de Berlín su hombre no había vuelto a atacar.

Con desgana se sentó en su silla. Al ver su escritorio en ese estado no pudo evitar acordarse del de Winston y pensar que, en comparación, el suyo era el ejemplo de lugar de trabajo ordenado. Intentó sonreír, pero tanto su cuerpo como su mente estaban completamente agotados. Era como si la tensión de sus días investigando fuera de su escritorio lo hubiera mantenido firme, y ahora, tras ver que era imposible atrapar a Stratos, hubiera sufrido un bajón impresionante.

Ahora que le habían quitado el caso Stratos, no sabía qué hacer. No tenía ganas de hacer trabajo de oficina, quería seguir investigando, cambiando de ciudad cada dos días, hablar en tantos idiomas como le fuera posible. Quería ser un agente de campo y no un analista de despacho. Se sentía como seguramente se sentiría James Bond si lo metieran tras un escritorio, literalmente encerrado.

Cameron se echó hacia atrás mientras soltaba un prolongado suspiro. Siempre podía tomarse la ley por su mano y atrapar a Stratos sin permiso, pero ¿cómo? Después de Berlín no había más pistas.

Confundido por todos aquellos sentimientos contradictorios, pero reales, Cameron intentó volver a hacer el trabajo que había hecho antes de ir a Barcelona. Cogió un sobre y lo abrió. En el interior había un informe de un caso de principios de año, cuya carpeta debía de estar en el inmenso montón que tenía a la izquierda. Como pudo, empezó a revisar una tras otra, procurando que aquella inestable estructura de papel apilado no se le cayera encima.

De repente sonó el teléfono. Pero ¿dónde estaba?

—¡Oh, mierda! —protestó Neil—. ¿Dónde estará el jodido teléfono?

Empezó a levantar pequeños montones de carpetas con la esperanza de que estuviera debajo de alguna.

El teléfono seguía sonando sin parar; quien fuese tenía ganas de hablar con él. Por fin lo encontró.

—¡Te encontré! —exclamó Cameron, y descolgó—. ¿Quién es?

—Soy Bastien —dijo el técnico—. Te has dejado tus cosas en mi despacho. ¿Vas a bajar a buscarlas? Tú móvil ha sonado como veinte veces.

Después de la decepción que se había llevado al perder el caso, ni se acordaba de que había dejado el maletín, las carpetas del caso y todo lo demás en el despacho de Bastien.

—Ahora bajo —le dijo—. ¿Qué número sale en la pantalla? —preguntó distraído.

—Número oculto —le respondió el otro.

—Da igual, ahora bajo.

Cameron recorrió el mismo camino que había hecho hacía un rato, pero esta vez al revés y sin tantas ganas. Cuando llegó, vio a Bastien, que estaba trabajando con otro reconocimiento facial.

—¿Cómo ha ido? —preguntó el técnico al verle.

—Fatal —respondió—, me ha quitado el caso. Se ve que el sistema les ha avisado de que estábamos intentando acceder al archivo clasificado del tal Mark Stratos.

—Me lo suponía.

—Bueno, no importa.

Habiendo dicho eso, Neil recogió todos sus bártulos y se despidió de Bastien. Durante el aburrido camino hasta su tediosa mesa de despacho, se le cayó la carpeta dos veces y tuvo que recoger todas las hojas que se habían esparcido por el suelo, y cada vez que veía algún informe sobre Stratos o alguna de las copias de su retrato robot, su ánimo decaía un poco más. Cuando ya estaba recorriendo el pasillo de cubículos para llegar al suyo, el móvil sonó. Cameron miró la pantalla y pudo ver que se trataba de un número oculto, seguramente el mismo que lo llamaba desde hacía rato y que debía de ser algún tipo de propaganda.

—¿Quién es?

—El hombre al que busca está en la rue du Feu, número 347 —dijo la voz de un hombre.

—¿Qué? ¿A qué hombre busco?

—El hombre al que busca está en la rue du Feu, número 347 —repitió.

—¡Oiga!, si es una broma, no tiene gracia —dijo sin ganas Cameron.

—No es ninguna broma, agente Cameron —respondió la voz—. El hombre al que buscó en Barcelona, Marsella y Berlín se encuentra en París. Está en la rue du Feu, número 347. Vaya solo, sin policía.

Cameron no sabía qué hacer. Podía ser alguna broma pesada de alguien que supiera que había perdido el caso, pero tampoco sabía mucha gente que él lo hubiese llegado a tener.

—¿Quién es? —preguntó.

—El hombre al que busca: rue du Feu, número 347 —repitió por tercera vez la voz justo antes de que la línea se cortara.

Cameron se quedó dubitativo. ¿Quién podía saber que andaba tras la pista de Stratos? La lista no era muy larga y no podía relacionar aquella voz, que no estaba alterada, con ninguno de los hombres con los que había hablado del tema. ¿Podía ser que...? No, no, era imposible.

Arrojó todo lo que llevaba encima, fue corriendo hasta su escritorio y abrió uno de los cajones que había a su derecha. Allí estaba su arma reglamentaria. Su vida de analista le había impedido utilizarla, pero ahora que se había convertido en un agente de campo por méritos propios debía cogerla. Se colgó la funda con la pistola en la cintura y arrancó a correr hacia la rue du Feu, número 347.

Mientras recorría a toda pastilla los pasillos de la AER, no podía evitar pensar que haciendo aquello se jugaba su futuro en la agencia, además de su vida. Era consciente de que Stratos no era un tipo cualquiera: era un asesino profesional que no dudaría en matarlo si intentaba atraparlo él solo. Pero también sabía que si lograba atraparlo, Van der Meer, aun cabreándose hasta el límite por no haber cumplido sus órdenes, lo defendería y lo sacaría del enfrentamiento que pudiera tener con los de homicidios.

Salió al exterior del edificio y siguió corriendo entre los coches que había en el aparcamiento hasta que llegó al suyo y se montó. Puso la llave en el contacto y arrancó el motor, pero cuando miró por la luna trasera para hacer la maniobra, se dio cuenta de que no tenía ni la más remota idea de dónde se encontraba la rue du Feu.

—¿Qué estoy haciendo? —se preguntó en voz alta mientras apagaba el motor del coche y salía de él sin saber si había cerrado o no.

Arrancó a correr de nuevo en busca de un taxi. Después de salir del aparcamiento, tuvo que recorrer un par de calles antes de encontrar un taxi libre, y cuando lo hizo prácticamente saltó a su interior en marcha.

—¿Adónde? —preguntó el taxista.

—Rue du Feu, número 347.

El taxista cerró los ojos, intentando recordar dónde se encontraba aquella calle.

—¿Sabe que si coge el metro le saldrá más barato?

Cameron sacó su identificación.

—Lo sé. Y ahora arranque, y sea lo más rápido posible. Rue du Feu, 347 —repitió Cameron.

Al ver su identificación y oír la orden, el taxista vio la ocasión perfecta para apretarle a fondo y pegó un acelerón que arrojó a Cameron contra el respaldo de la parte trasera del vehículo.

XX

Sacó el móvil del bolsillo de la chaqueta y, por enésima vez, volvió a mirar el mensaje que había recibido la noche anterior: «Atacaré durante el discurso».

El número desde el que se enviaba estaba oculto, pero ella sabía, con total seguridad, que se trataba de Stratos, anunciándole cuándo realizaría la misión que le había encargado. Estaba segura de que haría un buen trabajo: tenía la motivación apropiada para que así fuera.

Con una sonrisa dibujada en los labios, se guardó el móvil en la chaqueta y levantó la mirada para observar la motivación de Stratos. Esa chica rubia era motivo suficiente para que el gran asesino a sueldo, Mark Stratos, se convirtiera en un perrito indefenso dispuesto a hacer cualquier cosa. Emmy estaba sentada y atada a una silla decrépita, a juego con su entorno. No es que fuera el lugar idóneo para celebrar su triunfo, pero al conocer exactamente cuándo actuaría Stratos, no había dudado en acompañar a su rehén y así poder disfrutar juntas de su último trabajo.

El piso se encontraba en un edificio destartalado y medio abandonado a las afueras de París, donde el principal inquilino era el polvo. Ella estaba sentada en uno de los dos sofás mohosos y polvorientos, mientras que su silenciosa invitada estaba a su derecha. La chica no había dicho nada desde que habían llamado a Stratos para acordar las condiciones del trabajo. Siempre estaba con la mirada fija en su regazo. Parecía que se hubiera encerrado en sí misma para evitar mostrar los auténticos sentimientos que tenía en aquel momento.

Ante ellas había una mesilla a juego con el resto del mobiliario, con un pequeño televisor encima que desentonaba por su modernidad. En él estaba sintonizado el canal de debate político, que en ese momento estaba emitiendo en directo desde la sede del Partido Democrático, a la espera de que el candidato a las presidenciales, Henri de Gaulle, hiciera su gran discurso previo a las votaciones. Lo que ninguno de los asistentes sabía era que aquel sería su último discurso.

Al pensar en ello, no pudo evitar soltar una carcajada, algo que hizo que la chica levantara la mirada.

—Madre mía, pero si estás viva... —exclamó con ironía.

Pero Emmy tan solo la miró de reojo un segundo para después seguir estudiando su regazo.

—No me creo que seas tan tímida —bromeó—. A Mark le gustan más atrevidas.

—¡Tú no sabes lo que le gusta a Mark! —exclamó la chica mirándola enfurecida.

Ella no dijo nada, se levantó y dando unos pasos rítmicamente perfectos se situó delante de Emmy, se agachó y cogiéndole la barbilla con el pulgar y el índice de su mano derecha le respondió:

—Sé muy bien lo que le gusta a Mark. —Le guiñó un ojo.

La chica apartó la cara de su mano, y mientras ella se levantaba no pudo evitar soltar de nuevo una carcajada.

No estaba sola: además de Emmy, la acompañaban dos de sus mejores y más estúpidos hombres. Eran miembros de la AER, pero con un bonito sobre repleto de billetes ofrecían sus servicios de gorila al mejor postor. Parecían hermanos, blancos, rubios y con el pelo con corte militar. A pesar de que le eran muy útiles, muchas veces la sacaban de quicio, como en ese momento.

Al oír la carcajada de su jefa, los dos hombres se miraron entre ellos y empezaron a reír como dos imbéciles. Ella se acercó tan rápidamente como sus largas y sensuales piernas se lo permitieron y los miró fijamente.

—¿De qué os reís?

Los dos gorilas no sabían si responder, seguir riendo o callarse.

—Usted se reía... —empezó uno.

—... y hemos pensado que... —siguió el otro.

—¿Pensado? —le interrumpió ella—. ¿Desde cuándo os pago para que penséis?

—Desde... —El primer gorila estaba forzando toda su capacidad intelectual para recordar cuál fue el primer trabajo que realizó para aquella mujer.

Ella se frotó los párpados mientras soltaba un suspiro.

—Tú ve a la puerta —le dijo al que seguía pensando—, y tú quédate aquí —ordenó al otro—, pero calladito, y no hagas nada si no te lo digo yo antes.

—Sí, señora —respondieron ambos al unísono.

Ella regresó hacia los sofás, y mientras se sentaba de nuevo para observar el espectáculo que le esperaba, miró a la chica. El regazo de sus pantalones tenía unas cuantas manchas húmedas; estaba llorando.

—No llores —dijo con voz falsamente compasiva—; peor es mi vida, que tengo que trabajar con inútiles como estos.

Y empezó a reírse de nuevo. Aquel era un gran día para ella. Se quitaría de encima un gran problema, a la vez que se le abrían más puertas para seguir ascendiendo, y no solo en la AER, sino también en otros ámbitos de la vida pública.

Cogió el mando a distancia del televisor que tenía a su lado y subió el volumen, permitiendo oír la voz de uno de los miembros del partido.

—Ahora, me place darle la palabra a nuestro candidato y casi seguro ganador, Henri de Gaulle.

La muchedumbre se hizo escuchar a través del televisor. Un hombre de cabello gris y muy elegante se levantó de donde estaba sentado y se acercó al atril para empezar el discurso.

—Gracias, gracias —empezó—. A diferencia de mi colega, no tengo tan claro nuestro triunfo.

La gente aplaudió su modestia.

—Claro que lo tienes, pedazo de cabrón —comentó ella mientras Emmy la miraba sorprendida.

—Lo que sí está claro es que no podemos permitir que el país siga por el camino por el cual está andando. Este sendero nos lleva solamente a la ruina, y no tan solo económica, sino también cultural, social y política. Aún hoy, en pleno siglo XXI, sigue existiendo la corrupción en nuestros organismos e instituciones. Las influencias y el chantaje son el pan de cada día entre las paredes de nuestra burocracia. Todos y cada uno de los miembros de las instituciones con los que hemos podido hablar nos han afirmado con total certeza, ocultos bajo el anonimato, que hay más miembros corruptos que honrados. Y esto no puede seguir siendo así.

Con la última palabra el público volvió a aplaudir; parecía que el discurso y el auditorio estaban igual de orquestados.

—No podemos permitir —prosiguió De Gaulle— que los intereses de unos pocos influyan en el porvenir de todos —la gente aplaudió con fervor—, no podemos.

—¿Y cómo pretendes gobernar, con amor y buenas intenciones? —preguntó ella al televisor.

—Con todo esto, ¿qué os quiero decir? —preguntó De Gaulle a la audiencia—. Pues que cuando el próximo domingo vayáis a votar, debéis pensar que los que ahora gobiernan lo hacen sentados en tronos de oro, mientras que...

Se oyó el sonido del timbre de la puerta. Ella se volvió para ver lo que sucedía, y lo que vio fue al hombre que había enviado a la puerta salir por el pasillo.

—Es el timbre —afirmó dubitativamente.

—Ya lo sé, imbécil —dijo ella completamente frustrada—. Ve a ver quién es, pero con cuidado. Nadie debe sospechar que estoy aquí.

Mientras el gorila regresaba hacia la puerta, ella volvió a mirar el televisor.

—Ayer mismo —De Gaulle no había dejado de hablar— fui informado de que se quería atentar contra mi vida para evitar que limpiara las calles y los despachos de...

—¡¿Qué?! —exclamó la mujer.

Antes de que pudiera reaccionar se escuchó un fuerte golpe.

—Sé que estás aquí —la voz de un hombre se oía a través del pasillo—, suelta a la chica y podrás salir viva del edificio.

—¡Mark! —gritó Emmy—. ¡Estoy aquí!

Ella se acercó a la chica y le arreó una bofetada. Sacó un pañuelo de su bolsillo y se lo metió con dureza en la boca.

—Calladita estás más guapa —le dijo dándole otra bofetada.

La desató con cuidado para que no huyera, la agarró con fuerza por el cuello y finalmente desenfundó un revólver enorme que llevaba oculto bajo la chaqueta.

—Como te muevas más de la cuenta, decoro las paredes con tus sesos.

Emmy dejó de moverse, completamente asustada.

—¡Mark! —gritó finalmente—. Tengo a la chica. Sabías en qué consistía el trato: la vida de De Gaulle por la suya. —Mark no respondió—. Te has equivocado al elegir.

—Voy a entrar y me vas a dar a la chica. —La voz de Stratos resonó por las paredes de las habitaciones vacías.

Ella miró al gorila que tenía a su lado.

—Yo me encargo de la chica —le dijo susurrando—. En cuanto veas que se asoma, no dudes en acabar con su vida.

—Sí, jefa —afirmó el gorila.

Ella miró a Emmy, que intentaba gritar con el pañuelo en la boca.

—Y haz que sufra —dijo finalmente con una sonrisa diabólica.

Al oírlo, la chica se removió entre sus ataduras.

Lentamente, el gorila se acercó a la puerta que daba al pasillo donde estaba escondido Stratos. Se pegó a la pared y se puso lo más cercano posible al umbral de la puerta. Con un movimiento sorprendentemente ágil para su tamaño, estiró el brazo hacia el interior del pasillo y sacó a Stratos cogido por el cuello. Con la otra mano le arrancó la pistola con silenciador que sostenía.

—Ha matado a Ben —exclamó tristemente el gorila.

La altura del gorila le permitía levantar a Stratos un palmo del suelo, lo que no quería decir que su presa se rindiera; al contrario, le empezó a atizar golpes con el puño directamente en la cara.

A pesar de la fuerza de los golpes, parecía que el gorila era inmune a ellos, así que Stratos apretó con dureza los ojos de su oponente con los pulgares. Tras soltar un grito, el hombre no pudo evitar llevarse las manos a los ojos y dejar libre a Stratos.

—¡Suéltala! —ordenó Stratos.

Antes de que pudiera acercarse, el gorila se le echó encima y ambos rodaron por el suelo. Aun con la diferencia de tamaño, Stratos demostraba su resistencia al recibir un golpe tras otro, y en cuanto tenía espacio no dudaba en soltar un derechazo al pecho o al estómago. Pero al final el gorila le sometió y acabó sentado a horcajadas sobre él, repartiendo golpes con ambos puños directos a la mandíbula de Stratos.

—Muy bien —dijo ella—, acaba con él.

Mientras los dos hombres luchaban, ella se escurrió por la puerta para salir del piso sujetando con fuerza el cuello de su rehén. Al pasar por el pasillo vio como el cuerpo del otro gorila perdía sangre tumbado bocabajo justo en el umbral de la puerta. Lo esquivó como pudo, pero al salir aflojó el brazo que rodeaba el cuello de su rehén y esta pudo escupir el pañuelo que tenía en la boca, morderle el antebrazo, liberarse y salir corriendo escaleras arriba.

—A Stratos le debes gustar por tu cara bonita —dijo frotándose el lugar donde le había mordido—, porque no eres muy inteligente al huir hacia el tejado.

Sin dudar, ella salió corriendo tras los pasos de la chica de Stratos. No permitiría que una niña estúpida le estropeara el día.

—No podrás ir muy lejos —le advirtió.

A pesar de los tacones, no le costó atrapar a su rehén en los últimos tramos de la escalera que llevaba a la azotea. Cuando tuvo su tobillo al alcance de la mano, estiró el brazo y la hizo caer de cara al suelo. La chica se golpeó con los peldaños y soltó un grito de dolor.

—Te he dicho que no conseguirías huir.

La cogió por el pelo y la obligó a levantarse.

—De pie, ¡ahora!

Emmy quiso defenderse soltando una coz, pero ella pudo esquivarla y le devolvió un golpe con el dorso de la mano que la tumbó de nuevo. Agotada por la carrera, pero sonriendo por haber cazado a su presa, le puso el cañón de su arma directamente en la frente.

—Ahora levántate y no intentes hacerte la valiente.

La chica hizo caso.

En un instante de silencio se pudo escuchar unos pisos más abajo un fuerte golpe.

—¿Has oído eso? —le preguntó a Emmy. Ella afirmó—. Es tu salvador, siendo aplastado por un gorila de más de dos metros —le dijo apretando el cañón de su pistola entre las dos cejas mientras empezaba a reír—. Bueno —prosiguió su discurso de la victoria—, ahora que no tienes a nadie para que te salve, ni yo a nadie para haga mis trabajitos, nos iremos juntas a la azotea.

Con fuerza obligó a Emmy a darse la vuelta y seguir subiendo las escaleras delante de ella. Al llegar a la puerta que daba al exterior, le puso la pistola en los riñones.

—Abre la puerta.

La chica así lo hizo. Las dos salieron al tejado. La luz del sol las deslumbró, pero Emmy no intentó nada; había recibido lo suficiente como para saber que ella no era compasiva. La puerta se cerró automáticamente tras ellas.

—Ahora ni se te ocurra chillar, porque en lugar de pegarte un tiro, voy a hacerte sufrir como nunca lo han hecho. ¿Entendido?

La chica afirmó. ¿Qué iba a hacer cuando una pistola de tal calibre le apuntaba directamente a la cabeza?

Ella se estaba tomando su tiempo. Daba por hecho que Stratos estaba muerto: no podía vencer a uno de sus hombres así como así. Quería saborear el momento. Quería sentir placer al apretar el gatillo y terminar con la vida de aquella chica. Ya que Stratos había cometido el error de no acabar con De Gaulle, disfrutaría terminando ella misma con la chica, como había hecho años atrás con un intérprete que quiso hacerse el héroe.

Emmy no paraba de llorar.

—Pero no llores —dijo ella con crueldad—, piensa que no vas a tardar en volver a ver a tu amado Mark Stratos.

XXI

Stratos estaba tumbado bocarriba mientras un gorila, varios palmos más grande y muchos kilos más pesado que él, le atizaba un golpe tras otro en la cabeza. Su cuerpo no reaccionaba. No sabía si era porque físicamente no podía o porque psíquicamente se había dado por vencido. Emmy estaba en poder de aquella mujer, sabía que si tardaba un segundo más de la cuenta, le metería una bala en la cabeza, y con ese gigante encima, seguro que llegaba un segundo tarde.

Antes de que pudiera seguir pensando qué parte de su cuerpo seguía resistiéndose a luchar, el gorila lo agarró por el cuello con sus enormes y potentes manos. Estaba claro lo que pretendía. Poco a poco, Stratos empezó a notar como la vida se escurría de su cuerpo junto con las últimas bocanadas de aire que le quedaban en los pulmones. La expresión del gorila era aterradora. Enseñaba sus dientes apretados a través de los labios abiertos mientras respiraba con fuerza con sus fosas nasales, abiertas hasta el extremo; incluso su cara estaba cogiendo unos matices rojizos del esfuerzo.

A pesar de la larga y activa vida que había llevado Stratos, en esos últimos segundos, en los que todo el mundo dice que ves tu vida pasar muy deprisa, él solo veía a Emmy mostrándole una de sus mejores sonrisas. Se preguntaba qué había hecho para merecer tener a su lado una chica como aquella. Salvarla de las drogas años atrás no era suficiente para resarcirse de todos los crímenes que había cometido a lo largo de su vida. Entonces, ¿por qué? Una brizna de consciencia regresó a su mente. No podía permitir que lo único bueno que le había pasado en su vida le fuera arrebatado por una zorra egoísta y manipuladora, ni mucho menos por ese gorila corto de entendederas.

Su cuerpo empezó a reaccionar, se removía tanto como podía bajo el peso de aquel hombre. Su mente, privada de oxígeno, intentaba trazar algún tipo de plan para quitarse de encima aquel monstruo. Intentó abofetear, golpear y coger la cabeza de ese hombre, pero no tenía fuerza para aturdirlo. Por un segundo volvió a pensar que todo estaba perdido, pero recordó el único punto débil de todo hombre. Como pudo, esgrimió una sonrisa en su maltrecho rostro, algo que despistó al gorila, que no tuvo tiempo para reaccionar cuando la mano derecha de Stratos ya le estaba agarrando sus partes nobles.

Se dice que existe la norma tácita entre dos hombres que luchan de no golpearse en las joyas de la corona, y aquel que lo hace es tildado de cobarde y traidor. Pero cuando te están arrebatando la vida... ¡todo vale!

Stratos apretaba con tanta fuerza que pudo sentir como los cascabeles de aquel hombre crujían entre sus dedos mientras el propietario de tan preciada posesión intentaba mantener el tipo sin dejar de estrangular el cuello de Stratos. Pero el dolor era insoportable y al final no pudo evitar soltar el cuello de Stratos y llevarse ambas manos a la entrepierna.

Stratos sintió una extraña sensación al notar como sus pulmones se llenaban de nuevo de aire. Soltó el revoltillo de huevos del gorila, que no pudo evitar retorcerse sobre sí mismo para intentar proteger aquello que acababa de sentir que le arrebataban. Stratos lo miró sonriendo, salió de debajo de su cuerpo y con fuerza le golpeó con ambos pies en la cabeza, haciendo que el gorila saliera impulsado hacia atrás y chocara con fuerza contra la pared, perdiendo el conocimiento.

Tras el golpe, Stratos estaba intentando recuperar la respiración por completo tumbado en el suelo. Se obligó a levantarse. Con la ayuda del respaldo de uno de los mohosos sofás de aquel piso, primero se puso de rodillas, después medio acuclillado, y al fin de pie. Por un instante, al haber recuperado la vida, no sabía ni dónde estaba ni lo que debía hacer, hasta que pensó de nuevo en Emmy. Giró sobre sí mismo con la intención de salir de aquel polvoriento piso, pero no pudo hacerlo, ya que mientras él había recuperado el sentido, el gorila también lo había hecho, y ahora lo estaba mirando con los ojos inyectados en sangre y a punto de embestirlo. El hombre empezó una carrera hacia él. Durante el segundo previo al impacto, Stratos sintió que le recordaba más a un toro que a un gorila.

El hombre cogió por la cintura a Stratos y ambos volaron por encima del sofá para caer en el espacio entre este y el televisor. Revolcándose por el suelo, cada uno de ellos intentaba ponerse encima del otro, hasta que por fin fue Stratos el que ganó la posición. Haciendo fuerza con sus rodillas sobre los brazos del hombre, Stratos apretó con fuerza el ancho cuello del gorila, del mismo modo que se lo había hecho a él, pero, a diferencia de Stratos, el hombre dejó de resistirse mucho antes. Un instante después, el gorila había pasado a ser un cuerpo inerte con la mirada perdida, la cara enrojecida y la lengua fuera. La expresión era horripilante.

El agotamiento por el esfuerzo de ese combate con aquel hombre mucho más grande que él le obligó a sentarse un segundo en el sofá, antes de darse cuenta de que tenía cosas más importantes que hacer. Se levantó, cruzó la estancia recogiendo su arma de donde aquel gorila la había agarrado, recorrió el pasillo hasta la puerta de salida del piso, saltó por encima del cuerpo del hombre que había abatido al abrirle la puerta y corrió hasta el rellano. No sabía qué hacer. Lo más lógico era que aquella mujer se hubiera llevado a Emmy, por lo que probablemente habían ido escaleras abajo, pero ¿y si no era así? ¿Y si por lo que fuera habían subido las escaleras hacia la azotea? Por el hueco de la escalera miró en ambas direcciones, pero la falta de luz, el polvo que volaba en el ambiente y su agotamiento le impedían averiguar con claridad dónde podía estar Emmy. Para no perder más tiempo decidió bajar a la calle, pero entonces oyó un golpe, algo parecido a un portazo, que venía de las plantas superiores. Stratos cambió de rumbo y emprendió una carrera escaleras arriba. No sabía si ese golpe había sido provocado por las dos mujeres o si tan solo era el viento, pero era lo único que le indicaba una dirección.

Rellano tras rellano, Stratos se aseguraba de que aquella mujer o Emmy no estuvieran en uno de ellos, pero todo estaba vacío. Tras subir varios pisos, llegó al tramo final de escaleras que llevaban a la puerta de acceso a la azotea. Antes de emprender la última carrera se detuvo un segundo a escuchar. Muy levemente podía oír la voz de una mujer. Estaban ahí.

Con la pistola en sus manos, listo para apuntar y disparar, Stratos subió los peldaños de dos en dos, se plantó rápidamente tras la puerta y no dudó en abrirla con un fuerte puntapié. Ante él pudo ver como Emmy, que tenía los ojos llenos de lágrimas, estaba siendo apuntada por aquella mujer. La súbita aparición de Stratos las hizo darse la vuelta hacia él.

—La próxima vez contrátalos más grandes —dijo con ironía.

Se le veía cansado, pero ella sabía de sobra que eso no implicaba que no estuviera listo para disparar, al igual que ella.

—Eres muy bueno, Stratos —con un movimiento ágil cogió a Emmy y apuntó de nuevo a su cabeza—, pero no tanto como yo.

Stratos no dijo nada, pero tampoco dejó de apuntarla.

—¿Qué propones que hagamos, Mark? —preguntó pronunciando con sorna el nombre de Stratos—, ¿estar apuntándonos hasta que nuestras fuerzas se agoten? Creo que en eso te llevo ventaja —amenazó apretando de golpe el cuello de Emmy.

—¡Aaaaaahhh! —Un gritó de terror se escapó de la garganta de Emmy.

—¡Suéltala! —gritó Mark—. Te lo advierto, suéltala.

—¿Qué me vas a advertir? —preguntó con suficiencia la mujer—. Tengo las de ganar. Si no haces lo que te ordeno, sabes que no me cuesta nada apretar el gatillo.

Con el cañón del revólver apretó de nuevo en la cabeza de Emmy.

—¡Aaaaah...! —El grito de Emmy quedó enmudecido cuando la mujer le tapó la boca con su antebrazo.

—¡Cállate, zorra!

—¡Vale! —exclamó Mark—. Vale, pero ¿por qué?

—¿Por qué qué?

—¿Por qué acabar con Henri?

—¿Por qué? ¿Tú me preguntas por qué? —La mujer soltó una carcajada—. Sabes muy bien por qué. Por el intérprete...

—¿Philippe?

—Exacto, Philippe —aclaró la mujer—. A pesar de los años y de que nos habíamos encargado de borrar ese horrible accidente, al idiota de De Gaulle aún le removía la conciencia el haber permitido que yo acabase con aquel imbécil. —Hizo una pausa—. Hace pocos meses, el muy cabrón, como ya se veía presidente de Francia, me amenazó diciéndome que me destrozaría, que me pudriría en la cloaca más inmunda antes de seguir ascendiendo en la AER. ¡Ja!

—¿Por eso me contrataste? —preguntó Mark sin bajar su arma.

—Eres todo un lince —bromeó la mujer—. ¿Quién se creía que era ese politicucho venido a más que se aprovechaba de su nombre para ganar? No iba a permitir que un mindundi de apellido afortunado destrozara mi vida.

—Pero ¿por qué yo? ¿No había más asesinos?

—¿Por qué tú? ¿Por qué crees que te encargué matar a Hauffman, a Mozart, a Zegna, a Függer?

Mark no comprendía lo que le estaba diciendo. ¿Esos trabajos se los había encargado ella?

—¿Por qué no te informas? —respondió la mujer—. ¿Porque te dan una foto y un nombre y aprietas el gatillo sin más? ¿Porque eres el arma definitiva? ¡El soldado sin cerebro! —Hizo una pausa; estaba disfrutando contándoselo todo a Stratos—. ¿A que no sabes a quién mataste?

Mark siguió sin responder, solo la miraba atentamente, intentando asimilar lo que le estaba diciendo.

—Hauffman era un banquero que quería acabar con la crisis, ayudar a los desahuciados y terminar con el poder de los bancos. Mozart era un chivato, un mafioso que nos estaba entregando a sus antiguos socios para limpiar las calles, ¿por qué si no no salía apenas de su mansión? —La mujer soltó una carcajada—. Zegna, el que vaporizaste con una bomba, era un miembro de la aristocracia que dedicó su vida entera a financiar todo tipo de ONG. Igual que Függer, ese mecenas que aprendió a volar, que ayudaba más a los necesitados que a sus chicas de compañía.

Mark abrió los ojos de par en par. Siempre había matado a todos aquellos que le habían encargado, pero nunca había hecho preguntas sobre si se lo merecían o no. Y ahora se estaba dando cuenta que su magnífico método de foto y nombre era mucho más peligroso de lo que pensaba.

—Eres malvada —fue todo cuanto pudo decir Stratos.

—¡Uyyy! Mira cómo tiemblo —ironizó la mujer—. Tú eres igual de malvado que yo. Tu ignorancia te ha convertido en el sangriento asesino que eres. Cobraste por cada una de sus muertes como por cualquier otro. Tú eres el malo, Mark Stratos.

Mark apretó con fuerza sus manos alrededor de la pistola. No podía pensar con claridad. Todo en cuanto había creído hasta entonces se lo había destruido aquella mujer con un par de afirmaciones. No podía permitirse pensar en haber matado a toda aquella buena gente al mismo tiempo que dejaba libre a la principal culpable de sus muertes. Si ella no le hubiera enviado las fotos y sus nombres, él no habría actuado y ahora esas personas podrían estar haciendo el bien.

Estaba a punto de apretar el gatillo para acabar con la vida de aquella mujer cuando la puerta de la azotea se abrió de nuevo de par en par.

—¡Mark Stratos, en nombre de la AER y por los crímenes cometidos: quedas arrestado! —gritó un hombre de pelo rojizo.

Allí estaba el agente de la AER que lo había perseguido desde el lío de Barcelona. Sus informadores le habían dicho que se llamaba Neil Cameron. ¿Por qué tenía que aparecer justo ahora? Podía haberlo hecho antes, cuando lo necesitaba, y no ahora que su presencia solo acrecentaba la tensión.

—Cameron: esto no te concierne —le advirtió Mark.

XXII

Cameron arremetió una vez tras otra con el hombro en la pequeña y triste puerta de madera de aquel edificio a las afueras de París. No se podía creer que estuviera tan cerca del final. Tantos años tras la pista de un hombre y ahora parecía que todo lo condujera a aquella casa, a aquella puerta, a aquellos golpes. Por fin las bisagras de la puerta cedieron a los envites de Cameron. El polvo cubría todos los rincones de la estrecha entrada del edificio. Un antiguo ascensor ocupaba el centro de la estancia, pero era evidente que no funcionaba desde hacía años, por no decir décadas. En su interior se podían ver nidos de ratas; por suerte, a sus ocupantes no se les veía el pelo.

Cameron dirigió su mirada hacia la escalera que se enroscaba por las paredes alrededor del ascensor. De forma natural y automática desenfundó la pistola que había cogido al salir del despacho. Los analistas de la AER no las llevaban, pero cuando estaba a punto de enfrentarse a uno de los hombres más peligrosos y escurridizos del mundo, era mejor ir preparado.

Con una zancada subió los dos primeros peldaños y después pasó a los siguientes. Unos instantes después ya estaba asegurando la primera planta, después la segunda, la tercera, la cuarta y... Un momento: parecía que una de las puertas del cuarto piso estaba abierta. Con la pistola cogida con ambas manos y apuntando al techo se acercó intentando hacer el menor ruido al pisar los tablones del parqué deteriorado que cubrían el suelo.

A medida que se acercaba, podía comprobar cada vez mejor que la puerta estaba abierta de par en par, así que pegó la espalda a la pared y avanzó más lentamente. Tenía todo el cuerpo tensionado, todos sus músculos estaban listos para reaccionar. Por fin llegó a la puerta; lentamente se acercó al borde y apoyó por completo la espalda en la pared. Había aprendido esa manera de actuar en la academia, pero siempre se hacía con apoyo y, además, él nunca la había llevado a cabo.

—Respira hondo —se dijo a sí mismo en voz muy baja, casi sin realizar sonido alguno—. Uno..., dos..., tres.

En cuanto pronunció la última palabra, salió de la cobertura de la pared y se encaró a la puerta, apuntando a cualquier posible objetivo que hubiera en el interior del piso. Pero en este caso, el objetivo estaba en el suelo, tumbado bocabajo, encima de un enorme charco de sangre.

—¿Pero qué...? —exclamó Cameron susurrando.

La imagen le había sorprendido. Ante él estaba el cuerpo de un hombre enorme, lo que coloquialmente se llama un «gorila», de piel blanca y sienes rasuradas, con un traje negro de corte interesante, pero calzado con botas de campaña negras. Algo que delataba su origen militar.

Por rutina se acuclilló al lado del cadáver y puso dos dedos en la yugular. Quedaba claro que aquel hombre estaba muerto, pero aún estaba caliente, por lo que su asesino no debía de estar muy lejos.

Volvió a incorporarse para seguir inspeccionando aquel piso, que, sin lugar a dudas, se trataba del que estaba buscando. Era el piso al que el hombre que había realizado la llamada anónima a su despacho le había dicho que fuera sin apoyo, sin policía, solo él. A pesar de que había pensado que podría tratarse de una trampa, ahora sabía que el misterioso confesor no era una amenaza.

Pasó por un estrecho pasillo que hacía las veces de recibidor y por fin llegó a una amplia sala donde tan solo había un par de sofás mohosos y una mesilla con un televisor que seguía emitiendo. En la pantalla pudo ver a Henri de Gaulle, el candidato del Partido Democrático a las elecciones presidenciales de Francia, haciendo un discurso muy demagógico dirigido a sus electores... Como hacían todos los políticos, de ese país o de cualquiera.

Cameron dio una vuelta por el piso. Las demás habitaciones, las paredes de las cuales se estaban quedando sin un papel pintado muy pasado de moda, estaban vacías de objetos, pero llenas de polvo. Un polvo que nadie había pisado desde hacía tiempo. Al regresar al comedor desde una de las habitaciones que había al fondo de la habitación, Cameron se detuvo de golpe.

—¡No me jodas —dijo esta vez sin susurrar—, otro!

Desde el suelo, unos ojos grises le miraban sin verlo. Estos ojos pertenecían a un gorila similar al que había encharcado la entrada. Este no había perdido sangre, pero la expresión de horror, combinada con la boca abierta y la lengua colgando hacia un lado, dejaba más que claro que había sido estrangulado a mano. Esta vez no se esforzó en comprobar el pulso del cadáver: esa cara decía claramente que ya no estaba vivo.

—¿Y ahora qué? —se preguntó.

Había ido a la dirección que le habían dicho, pero aparte de estos gorilas no había nadie. ¿Podría haber llegado tarde? No, no, no. ¿No, verdad? No podía ser que lo que parecía una oportunidad para terminar con algo que le obsesionaba desde hacía años se le hubiera escurrido de las manos por llegar tarde.

Frustrado y ofuscado por estos pensamientos, Cameron no pudo evitar desplomarse sobre el sofá y apoyar sus pies sobre el pecho del cadáver. Ahora ya estaba todo perdido, ya no valía la pena preocuparse por...

—¡Aaaaaahhh!

Un chillido de mujer cruzó la ventana del comedor abierta y despertó a Cameron de sus pensamientos. Se levantó de su improvisado lugar de reflexión, se acercó a la ventana y sacó la cabeza. Instintivamente miró abajo, pero en la calle no había nadie.

—¡Aaaaa...!

Un segundo chillido de la misma mujer, que había sido enmudecido sin que Cameron supiera por qué, le ayudó a descubrir que el grito procedía del tejado. Sabiendo de dónde venía, afinó el oído y pudo escuchar dos voces discutiendo acaloradamente, pero no podía comprender lo que decían.

Inconscientemente, los músculos de Cameron se tensaron de nuevo para emprender una carrera escaleras arriba a toda prisa. No podía permitir que su hombre, ahora que conocía su nombre y sabía qué cara tenía, se escapara o cometiera más asesinatos. Con estos pensamientos subió los siguientes cuatro pisos hasta llegar al tramo final de escaleras que daban acceso al tejado del edificio. Subió esos peldaños sudando a mares de los nervios que recorrían todo su cuerpo. Se detuvo detrás de la puerta cerrada y pudo oír más claramente los gritos que procedían del exterior.

—Uno..., dos..., tres —susurró.

Y al pronunciar «tres» lanzó una patada a la barra que abría la puerta y esta se abrió de par en par, dejándole paso. Con el cañón de su pistola en posición horizontal y el dedo en el gatillo salió al exterior. El tejado era amplio, no tenía polvo como el resto del edificio, y las baldosas de cerámica marrón parecían tan nuevas como el día que las habían instalado.

Por un segundo pareció que el mundo se detuviera. Al salir al tejado y apuntar hacia delante, solo había podido ver a la persona que tenía a su derecha. Era alto, de pelo oscuro con algunas canas y profundos ojos azules. Estaba sucio, ensangrentado, y apuntaba con su pistola a quien fuera que tuviera Cameron a su izquierda. Después de tanto tiempo estaba ante Mark Stratos. Por un segundo no sabía cómo reaccionar, hasta que la calma volvió a su mente y pudo comportarse como el profesional que era.

—¡Mark Stratos, en nombre de la AER, y por los crímenes cometidos, quedas arrestado! —gritó Cameron antes de ordenar—: ¡Tira el arma al suelo y aléjala!

Stratos lo miró de reojo y por primera vez, durante un segundo, sus miradas se cruzaron.

—Cameron, esto no te concierne —respondió el asesino.

¿Cómo podía ser que lo conociera? Él era el agente de la ley, no Stratos; él era el que tenía los recursos para conocerle antes de verlo en persona.

—No le hagas caso, Cameron —dijo una voz de mujer—, detenlo. Y si intenta algo, pégale un tiro.

Cameron, desde que había salido al tejado de aquel polvoriento edificio, no había mirado a su izquierda. Había concentrado toda su atención en Stratos.

—¿No me oyes? —preguntó la voz de mujer—. ¡Pégale un tiro!

Sin dejar de apuntar a Stratos, miró a la mujer que le gritaba desde su izquierda. Ante él estaba una mujer morena de curvas sinuosas, mirada penetrante y labios carnosos. Ante él estaba Modigliani, la inspectora Isabella Modigliani. Esa mujer espectacular estaba de pie sobre sus tacones de aguja negros y enfundada en su traje de chaqueta de color gris metálico, sujetando con fuerza a una joven rubia vestida con vaqueros y zapatillas deportivas mientras le apuntaba a la cabeza con una pistola de gran calibre.

Cameron dudó. No sabía qué hacer. Stratos, ese delincuente que había perseguido durante años, y que en los últimos días se había puesto al alcance de su mano, estaba apuntando a una de sus superiores. Pero Modigliani estaba amenazando a la que parecía una joven inocente. Además, la inspectora estaba ordenándole que le pegara un tiro a Stratos cuando él quería descubrir quién era en realidad, quién estaba detrás de esos profundos ojos azules. Quería conocerle.

—Stratos, sabes que si no sueltas esa pistola, le voy a meter una bala en el cerebro a tu amiguita —dijo de repente la inspectora, cogiendo a su rehén con más fuerza alrededor del cuello—. ¡No sabía que te gustaran tan jovencitas!

Cameron, al oír la amenaza de su superior, dejó de apuntar a Stratos y desplazó su objetivo a Modigliani.

—¿Se puede saber qué haces, imbécil? —preguntó ella—. ¡Él es el delincuente, es a él al que tienes que apuntar!

Neil volvió a apuntar a Stratos, pero cada vez estaba más inseguro de lo que debía hacer. Inconscientemente, apartó el dedo del gatillo. No quería disparar por error a cualquiera de las tres personas que estaban con él en aquel tejado.

A pesar de apuntar con el cañón de su arma a Stratos, Cameron no apartaba la mirada de la inspectora. Entonces se fijó en que en su cara apareció una sonrisa que solo se podía catalogar de diabólica.

—Por última vez, Stratos, ríndete.

El dedo de la inspectora se acercó peligrosamente al gatillo de la pistola que apuntaba a la cabeza de la chica.

Cameron miró a Stratos. Allí estaba su hombre. El asesino a sueldo cambió la expresión tensa de su cara por una mirada triste. Su posición de disparo se relajó, separó sus brazos y aflojó las manos que rodeaban la culata de la pistola.

Lo que ocurrió a continuación pareció suceder a cámara lenta. Cuando Stratos empezó a levantar sus manos en señal de rendición, Modigliani dejó de apretar la sien de la chica con el cañón de su pistola y sin dudarlo disparó dos tiros hacia el asesino. El primero impactó en su hombro izquierdo y el segundo le atravesó el abdomen, empujándolo y tirándolo al suelo de cerámica.

Antes de que el cuerpo del asesino cayera al suelo, Cameron desplazó su objetivo de nuevo hacia el hombro derecho de la inspectora con la intención de liberar a la chica. Pero la bala, mal dirigida por la tensión que recorría el cuerpo de Neil, cruzó el aire y penetró en la sien derecha de su superior, cruzó su cráneo y se perdió al salir de nuevo por la parte trasera de su cabeza, acompañada de carne, hueso y vísceras.

—¡Mark! —El grito de la chica, liberada del brazo de la inspectora, hizo que el tiempo volviera a su velocidad habitual.

Mientras ella se arrodillaba al lado del moribundo asesino, Cameron se acercó al cadáver de la inspectora Isabella Modigliani. Sin acuclillarse, la miró fijamente a los ojos y pudo comprobar que su cara aún tenía la expresión de satisfacción tras haber abatido a Stratos. No parecía la típica expresión de una agente de la ley que se ha visto obligada a derribar a un criminal. No se parecía a la expresión que ahora mismo tenía Cameron en su cara. No quería matar a su superior, pero la tensión del momento... ¿Seguro que había sido eso? ¿No habría sido que había comprendido quién era el auténtico criminal en aquel tejado?

Cuando se dio cuenta de que no había vuelta atrás, se volvió hacia donde estaba Stratos. Pero al levantar la vista del suelo de cerámica que había bajo el cadáver de la inspectora y dirigir su mirada hacia Stratos y la chica a la que había salvado, no los encontró. En su lugar solo había un enorme charco de sangre. Sin saber lo que había sucedido, se acercó a lo único que quedaba de su hombre. Cuando estuvo más cerca pudo ver que, con una triste caligrafía y realizadas con un pulso tembloroso, había siete letras escritas con sangre sobre el suelo de cerámica:

GRACIAS

Cameron no pudo evitar sonreír. Lo había tenido al alcance de la mano, lo había tenido justo delante, lo había tenido a unos pocos metros, y al final le había dado la posibilidad de que se volviera a escapar. Pero incluso así, Cameron sonrió, y sabiendo que el herido y su amiga no podían estar demasiado lejos, miró al cielo y con todas sus fuerzas gritó:

—¡DE NADA!

XXIII

Su discurso como candidato para las elecciones presidenciales de ese año había sido un baño de masas. Había salido reforzado después de ser aclamado una vez tras otra por los miembros del Partido Democrático. Estaba seguro de que el nombre de Henri de Gaulle quedaría impreso con letras doradas en la historia contemporánea de Francia. Aun así, a pesar del triunfo, había algo que no paraba de darle vueltas por la cabeza. Él, que había dejado atrás su vida de mercenario, soldado y espía, se había enfrentado de nuevo a su pasado. Ahora, después de aquel éxito previo al de las urnas, cómodamente sentado en la parte trasera de su coche, no podía quitarse de la cabeza la conversación que había tenido con su antiguo compañero en el baño de aquella gasolinera tan solo un par de noches antes. Si al levantarse aquella mañana alguien le hubiera dicho que por la noche estaría siendo apuntado por un viejo amigo como... ¿Mark Stratos se llamaba ahora?, no se lo hubiera creído.

Él estaba de espaldas a su agresor, pero lo podía ver perfectamente a través del espejo del baño. Le apuntaba a la cabeza con una pistola con silenciador.

—Lo de mis hombres iba en serio —repitió Henri—, seas quien seas.

Vio que Stratos estaba nervioso: le temblaba el pulso y unas enormes gotas de sudor frío se descolgaban de la frente hasta su barbilla.

—No sabía que estuvieras vivo. Te creí muerto hace años.

—Tan solo desaparecí —respondió finalmente su viejo amigo.

—¿Y ahora a qué te dedicas?

—No me creas tan estúpido —dijo Stratos—. Esto no es un bonito reencuentro entre dos viejos amigos. ¿Crees que no veo que me estás haciendo perder el tiempo?

—Tan perspicaz como siempre —dijo Henri sonriendo.

Lentamente y sin dejar de mostrarle sus manos, Henri fue girando sobre sí mismo para mirar directamente a su agresor.

—¿Por qué no me matas y terminamos? —preguntó en tono desafiante.

—¿Crees que me hubiera entretenido en conversaciones superfluas si tan solo hubiera venido a matarte?

—Por supuesto que no —respondió Henri mostrando su mejor sonrisa—, sé que siempre has sido todo un profesional.

Stratos le devolvió la sonrisa.

—Entonces, ¿qué quieres de mí? —preguntó—. Piensa que aún es temprano para favores presidenciales.

—Si sigues por ese camino, el titular de mañana será «Futuro presidente encontrado muerto sentado en un retrete».

—¿Pero si no estoy en el...? —Henri comprendió la amenaza—. Ya veo. Eres capaz de todo.

Durante un segundo la tensión creció exponencialmente. Henri sabía que Stratos no era un hombre de gatillo fácil, pero sí que era un tirador certero, por lo que no acababa de comprender lo que estaba sucediendo en ese baño.

La sonrisa que estaba intentando mostrar para ocultar su nerviosismo se esfumó de golpe cuando Stratos bajó su arma.

—¿Qué pretendes? —preguntó sorprendido Henri.

—Salvarte la vida —dijo Stratos guardándose la pistola en la parte trasera de sus pantalones y ocultándola con la chaqueta—. Ella quiere que acabe contigo.

—¿Ella?

—Sí —afirmó con contundencia Stratos—, ella.

—¿Sigues trabajando en la AER?

Stratos negó con la cabeza.

—¿Para la inteligencia militar?

Stratos volvió a negarlo agitando su cabeza de lado a lado.

—Entonces, ¿cómo te ha encargado este trabajo?

—Trabajo por mi cuenta —confesó Mark—, y tiene en su poder algo de mucho valor para mí.

—¿Algo o alguien? —preguntó Henri.

—Ahora no importa.

Henri comprendió que aquella mujer había secuestrado a alguien y estaba chantajeando a Stratos con su vida.

—¿Puedo hacer algo para ayudarte?

—No —respondió Stratos—, no es problema tuyo.

—Así que ¿pones en peligro tu vida y la de quien sea para salvar la mía? —preguntó sorprendido Henri—. ¿Qué he hecho yo para merecer tal honor?

—No voy a permitir que esa mujer me controle de ninguna manera —afirmó con fuerza Stratos—. Voy a acabar con ella.

—Ya sabes lo que te espera, ¿no?

Stratos asintió con la cabeza.

—Entonces solo me queda desearte suerte y agradecerte lo que estás haciendo por mí. —Henri puso su mano en el hombro de Stratos—. Si quieres cualquier cosa, ahora o más adelante, ya sabes cómo encontrarme. Lo sabes bastante bien, por lo que veo —bromeó Henri.

Stratos sonrió levemente.

—Solo te pido una cosa —dijo mirando fijamente a los ojos de Henri—: si descubrieras que no he logrado mi objetivo, haz lo que esté en tus manos para arruinar a esa mujer.

—Cuenta con ello. No voy a dejarla en...

El grito de uno de los hombres de seguridad de Henri los interrumpió.

—¿¡Señor De Gaulle, está bien!? ¿¡Sucede algo!?

Henri y Stratos se miraron. Debían salir de allí como si no hubiera sucedido nada más que haberse quedado encerrados.

—¡No podemos abrir la puerta! —gritó Henri.

Un golpe fuerte les advirtió que los de seguridad estaban intentando abrirla por la fuerza.

—Desbloquea la puerta, pero que parezca que ha cedido —susurró Henri.

Stratos sujetó con fuerza el pomo de la puerta mientras la desbloqueaba, y cuando estuvieron listos para que la abrieran desde fuera, Mark soltó el pomo justo en el instante en que uno de los hombres de seguridad daba un fuerte tirón para abrir la puerta.

—¡Oh!, gracias a Dios —exclamó Henri al ver a uno de sus hombres—. Parecía como si nadie nos escuchara.

—¿Qué ha sucedido, señor? —preguntó uno de los seguratas observando detenidamente a Stratos.

—No lo sé. Al salir del baño, la puerta estaba bloqueada y nos hemos quedado encerrados, ¿verdad?

—Sí —afirmó Stratos.

—Había colgado este cartel de «Fuera de servicio».

—Un bromista —afirmó Henri.

—Sin duda —le siguió el juego Stratos—, algún bromista.

—Pero no ha pasado nada —terminó Henri.

El segurata los miró detenidamente y relajó su expresión. Se lo había creído.

—Diría que ha sido un placer, pero preferiría haberle conocido en otras circunstancias —bromeó Henri mientras salían del baño—. Encantado de conocerle, ¿señor...?

Henri dejó colgada la pregunta en el aire, a la vez que le ofrecía la mano a Stratos, mientras que los de seguridad estaban esperando para custodiar al futuro presidente.

—Arnaud, Jacques Arnaud —dijo finalmente Stratos.

—Henri de... —empezó a decir el candidato

—A usted no le hace falta presentación, señor De Gaulle —dijo rápidamente Stratos.

—Pues entonces no olvide votar por mí —dijo estrechándole la mano.

Con una sonrisa, Henri se despidió de Stratos mientras los hombres de seguridad lo rodeaban de nuevo para salir de la estación de servicio y dirigirse a la seguridad del coche. Cuando Henri miró hacia atrás para ver a su antiguo compañero, que le acababa de salvar la vida, no vio a Stratos por ningún lugar. Había desaparecido.

Desde aquella noche no lo había vuelto a ver, y se suponía que no volvería a hacerlo nunca más. Si no hubiera sido por Stratos, nunca podría haber hecho el discurso que, con total seguridad, le daría la presidencia.

XXIV

—Así que ¿no tienes el cadáver?

—No.

—¿Ni el arma?

—No.

—¿Ni la testigo?

—No.

—Por lo tanto, ¿solo tienes el cuerpo de la inspectora Modigliani con tu bala en la cabeza?

—Sí.

Era la tercera o cuarta vez que el inspector Jan van der Meer le hacía las mismas preguntas. Cameron había perdido la cuenta. A pesar de que confiaba en la lealtad de su agente, el inspector seguía sin comprender como un agente de narcóticos, ante una situación de amenaza, le había pegado un tiro en la cabeza a un superior en lugar de al criminal que había perseguido durante años.

Estaban en el despacho de Van der Meer. Ya no había cenicero y el fuerte olor de tabaco había desaparecido levemente. Estaba claro que después del último incidente del inspector con los cigarrillos se había propuesto dejar de fumar de nuevo. Lo había intentado en innumerables ocasiones, pero pocas veces duraba más de unas pocas semanas. El inspector estaba sentado detrás del escritorio, apoyando sus manos entrelazadas sobre una libreta usada. Una libreta cualquiera, como cualquier otro bloc de notas que pueda comprarse en una papelería.

—Muy bien —continuó el inspector—, me has sorprendido. Ahora dime cuál es tu teoría.

—¿Me está pidiendo que elabore una teoría sin tener ninguna prueba?

—A excepción de tres cadáveres en un edificio abandonado a las afueras de esta ciudad, sí.

—Ese no es el procedimiento correcto al realizar una investigación...

—Pegarle un tiro a una inspectora de la AER tampoco, y bien que lo has hecho —exclamó Van der Meer logrando el habitual tono rojizo de su cara en momentos de desesperación.

—Bien —empezó a decir Cameron—, por lo que puedo comprender, Mark Stratos debe de ser algún tipo de antiguo militar que después de labrarse una carrera en las fuerzas de este país y sin saber hacer nada más que matar, se pasó al bando de los malos como asesino a sueldo, pero sin dejar de servir a la AER y algunas organizaciones que pudieran requerir sus habilidades. Por ello su archivo estaba clasificado. Seguramente, desde hacía algún tiempo una de sus clientes habituales era la inspectora, tanto para lograr sus intereses personales como para deshacerse de individuos a los que no lograría atrapar legalmente. Lo que no podemos confirmar del todo, y es ahora cuando empiezan las elucubraciones...

—¡Ah!, ¿empiezan ahora? —preguntó con ironía Van der Meer.

Cameron sonrió y prosiguió con su discurso.

—Lo que no podemos confirmar es si la inspectora Modigliani y Stratos, si es que ese es su nombre auténtico, cosa que dudo, se conocían con anterioridad. Por eso, la inspectora sabía qué tuercas apretar para que Stratos hiciera lo que ella quisiera, y gratis.

—¿Te refieres a la chica?

—Exacto —afirmó Cameron—. Si Stratos llegó a rendirse para protegerla, quiere decir que significaba más para él de lo que nosotros podamos suponer, y por ese mismo motivo la inspectora lo chantajeó amenazándola a ella.

El inspector se lo quedó mirando. Lo estaba escrutando con sus ojos y, como otras veces, Cameron no sabía qué pasaba por su cabeza. Su teoría, si bien podía ser cierta, se sustentaba en pruebas o situaciones circunstanciales, no tenía ningún fundamento mientras el archivo de Mark Stratos siguiera clasificado.

—Sé lo que estás pensando —afirmó Van der Meer.

—Pues vaya, yo no logro averiguar lo que piensa usted.

Como respuesta, el inspector esbozó una sonrisa.

—Estás pensando que tu teoría no se confirmará hasta que se desclasifique el expediente de Stratos y se pueda comparar su hoja de servicio con la de Modigliani. Y si existe una coincidencia, demostrarías, como mínimo, el porqué de su enfrentamiento en la azotea...

—Y mi actuación.

—Y tu actuación —le confirmó el inspector.

Entonces Van der Meer suspiró a la vez que relajaba todo su cuerpo apoyándolo en el respaldo de la silla.

—Desafortunadamente —empezó a decir mientras entrecerraba los ojos—, el archivo de Stratos seguirá clasificado.

Cameron no supo cómo reaccionar. Si no podía justificar su actuación en la azotea, le podía caer un buen marrón.

—Por otro lado, después de un análisis de los hechos y de todas las pistas que has recogido durante las últimas semanas...

—Y años —aclaró Cameron.

—Por las pistas que has recogido durante los últimos años y, sobre todo, las de las últimas semanas en Barcelona, Marsella y Berlín, se ha decidido clasificar el caso de la muerte de Modigliani.

—Siempre y cuando... —insinuó Cameron.

—Siempre y cuando entregues toda tu investigación sobre Stratos, sin quedarte copia alguna, para adjuntarla, al igual que la de la muerte de Modigliani, al archivo de Stratos.

—Y será archivado en lo más hondo de los sótanos de documentación, ¿no?

—Exacto —respondió Van der Meer—, ese es el pequeño precio que debes pagar antes de aceptar el puesto de Modigliani.

—¿Cómo?

Van der Meer no respondió. Sabía que Cameron era lo suficientemente listo como para comprender lo que había pasado.

—¿La AER ha recibido otro tipo de pruebas? —preguntó Neil.

—Sabes que no puedo responderte ni sí —Van der Meer hizo una pausa muy larga— ni no.

Cameron comprendió enseguida lo que Van der Meer había insinuado. Eso significaba que alguien había facilitado algún tipo de prueba relacionando a Modigliani y Stratos sin necesidad de abrir el archivo de forma oficial. Por ello se dio carpetazo a su asunto, premiando al agente que se había encargado de una investigación que, oficial y legamente, nunca había existido.

—Neil —empezó a decir Van der Meer—, después de lo que has vivido se te ha concedido un permiso de tres semanas. Entrega la documentación, olvídate de Stratos y empieza de nuevo como inspector jefe de homicidios de la AER.

—¿No es un salto muy grande para alguien sin experiencia? —preguntó Cameron con los hombros caídos.

—Sí, pero sé de sobra que eres capaz de hacerlo.

Sin decir nada más, Cameron salió del despacho, recorrió el largo pasillo entre los cubículos de sus compañeros y desapareció por la puerta de la sección.

Van der Meer vio como su mejor agente se iba cabizbajo de su despacho, a pesar de haber conseguido un gran ascenso. El peso de la investigación que había llevado en solitario y que ahora desaparecía lo habían dejado sin ánimos de seguir. Pero el inspector sabía que Cameron se recuperaría y se tomaría su nuevo cargo con fuerzas renovadas, ya que a pesar de no conseguir detener a Stratos, lo había tenido delante y había conseguido descubrir algo más sobre él.

Cuando perdió de vista a Cameron, el inspector bajó la mirada a aquella libreta que tenía bajo sus manos, y mirándola fijamente repiqueteó con los dedos en su cubierta.

***

Unas horas antes...

—¡¿Que ha hecho qué?! —preguntó sobresaltado Van der Meer mientras parecía que estaba a punto de comerse el auricular del teléfono.

—Ha abatido a la inspectora Modigliani —dijo la voz de uno de los agentes de la AER que se habían desplazado hasta donde la policía de París había detenido a Cameron.

Van der Meer no sabía qué responder. Sabía que Cameron estaba obsesionado con Stratos y que Modigliani le había prohibido seguir con la investigación, pero de eso a ser capaz de pegarle un tiro en la cabeza a un superior había un abismo que el inspector creía que Cameron era incapaz de salvar.

—Muy bien —dijo Van der Meer reordenando sus ideas—, haz lo que sea para traérmelo aquí. Haz prevalecer tu jurisdicción, amenaza a la policía... Me da igual, pero tráeme a Cameron como sea.

Habiendo dado las órdenes y esperando para escuchar de primera mano la versión de Neil Cameron, Van der Meer se frotó con ambas manos la cabeza. En su mente, un centenar de ideas contradictorias hervían sin parar. Cameron era un buen agente. No era violento. Pero el caso Stratos lo estaba llevando por el mal camino. ¿Pegarle un tiro a Modigliani? No, no podía ser. ¿Seguro que no podía ser? Hacía tiempo que Cameron solo tenía a Stratos, y Modigliani se lo había arrebatado. Pero...

Antes de que pudiera seguir dándole vueltas al asunto, dos golpecitos indicaron que su secretaria estaba al otro lado de la puerta.

—Adelante, Hortense, adelante.

La puerta del despacho se abrió y apareció su secretaria. Era más o menos de su misma edad y llevaba las clásicas gafas pequeñas apoyadas en la punta de la nariz con una cadenita de plata que impedía que cayeran más allá de su cuello.

—Hay un paquete para usted.

El inspector levantó una ceja.

—La chica me ha dicho que debe firmar personalmente el recibo —aclaró su secretaria.

—Pues hágala pasar.

La secretaria se apartó de la puerta y dejó pasar a la mensajera. Era una chica joven. Bajo la gorra con el logo de la empresa de mensajería se descolgaba una melena de un color rubio castaño, entre la que se podían ver dos inquietos ojos verdes. Llevaba un chaleco conjuntado con la gorra, unos vaqueros y unas zapatillas deportivas.

—Debe firmar aquí —dijo alargándole una hoja de papel sujeta a una carpeta.

El inspector estampó su rúbrica y ella le entregó el paquete que sujetaba bajo el brazo. Apenas sin despedirse, la chica salió del despacho dejando a Van der Meer pensando en lo guapa que era, sobre todo si se quitara el horrible uniforme de mensajero.

El paquete no era muy grande, un poco más que un taco de cuartillas. Tampoco tenía remitente. El inspector lo abrió arrancando el precinto de seguridad y sacó de su interior una libreta con su espiral, su cubierta de color verde chillón y claramente usada. No comprendía quién quería enviarle esa libreta sin más explicaciones, así que la abrió. Una letra pequeña e ilegible en algunas líneas llenaba todas las hojas de la libreta por ambos lados. Durante un segundo, Van der Meer pensó en dejarla en una de las pilas de papeles que lo rodeaban, pero después decidió ojearla para saber lo que contenía mientras esperaba que llegara Cameron.

Hola, me llamo Mark y soy un asesino a sueldo. Seguramente, si estáis leyendo esto, es que estoy muerto o que algún ladrón poco inteligente me lo ha robado... En ese caso, peor para él. Pero eso ahora no importa. Algún lector que se crea muy listo se preguntará por qué un asesino a sueldo decide escribir su vida en papel...

—¡Me cago en la...! —exclamó el inspector.

Sin dudarlo siguió leyendo, intentando avanzar el máximo número de páginas a la vez que obtenía toda la información posible. Esa inocente libreta era una relación de hechos fechados y documentados que revelaban mucha información relacionada con Stratos, Modigliani y los encargos que habían realizado juntos. Parecía como un seguro de vida que había contratado Stratos al convertirse en asesino a sueldo.

Tras unos minutos de pasar y pasar una hoja tras otra, Van der Meer lo había comprendido. Cogió el teléfono y pulsó los números correctos.

—Despacho del subdirector de la AER, ¿qué desea? —dijo de forma automática la voz de pito de la secretaria.

—Soy el inspector Jan van der Meer. Necesito hablar urgentemente con el subdirector.

—Lo siento, inspector, ahora el señor...

—Reunido, perfecto —la interrumpió el inspector—, pero seguro que me puede conceder unos segundos por teléfono.

—Desafortunadamente... —La secretaria empezaba otro mensaje pregrabado de cortesía.

—Mire, señorita —volvió a cortarla Van der Meer—, si no me pasa con el subdirector, iré, irrumpiré en su despacho y le enseñaré mis grandes y peludas posaderas. Y la culpable de todo ello será usted.

Al otro lado de la línea tan solo se podía escuchar un incómodo silencio.

—Veré qué puedo hacer —dijo finalmente la secretaria.

Durante unos segundos, que para el inspector se hicieron eternos, estuvo escuchando alguna pieza de música clásica estropeada por la pésima grabación para la llamada en espera.

—¿Van der Meer? —La voz del subdirector se oyó al otro lado de la línea—. ¿Qué me está diciendo mi secretaria sobre sus nalgas?

—Nada —dijo Van der Meer nervioso—. Lo llamaba porque uno de mis agentes ha llevado a cabo una investigación en secreto con mi permiso, y ahora las cosas parece que se han torcido un poco.

—¿Cómo que se han torcido? —preguntó extrañado el subdirector.

Sin dudarlo, Van der Meer relató con todo lujo de detalles lo que conocía de la investigación de Cameron, desde lo sucedido en Barcelona hasta su detención en una azotea de París, sin olvidar el revelador contenido de la libreta que había recibido hacía tan poco.

Cuando terminó, el subdirector dio un largo suspiro.

—Veo que debemos actuar de inmediato —dijo el subdirector— y tomar las decisiones pertinentes al respecto.

—Sin duda —aclaró Van der Meer.

—De acuerdo, Jan. —Al ser su superior podía tratarle con la familiaridad que quisiera—. En primer lugar, es indispensable que su agente no sepa nada de la libreta, si no, su obsesión continuaría.

—Sin duda —repitió Van der Meer.

—Como podemos comprobar, Cameron ha prestado un gran servicio a la AER y a Europa, por lo que debe ser recompensado con unas vacaciones para que se recupere y con un ascenso, concretamente a inspector de homicidios.

—¿El cargo de Modigliani?

—Sin duda —respondió con sorna el subdirector—. De momento estas decisiones son completamente oficiosas. Cuando Cameron regrese a la AER serán hechas oficiales, pero igualmente ya se las puede comunicar.

Sin decir nada más, el subdirector colgó.

Apenas Van der Meer hubo dejado el auricular del teléfono en su sitio, dos golpecitos volvieron a avisarle de la presencia de su secretaria.

—El agente Cameron ha llegado —dijo la mujer con cara de preocupación.

—Hágalo pasar de inmediato.

XXV

Jenkins levantó la vista del diario de Stratos. Ya había terminado de leerlo. Esa inocente libreta explicaba con detalle gran parte de su vida, sobre todo sus años como asesino a sueldo. Pero lo más importante era la última parte, en la que describía el chantaje que le había hecho Modigliani. Jenkins bajó la cabeza y releyó la última frase, que se había escrito apresuradamente:

Acabo de llamar a Cameron, espero que llegue a tiempo.

Y habiendo comprendido lo que había sucedido, cerró el diario y lo puso con el resto de documentación del caso. Sabía que aquel archivo, en el que se habían juntado aquel diario con las notas, informes y pruebas de Cameron, había tardado dos años en llegar a su despacho, por lo que dedujo que nadie quería que revelara lo que contenía.

—¿Aún sigue aquí? —dijo una voz aguda a su espalda.

Jenkins pegó un salto. No se esperaba oír la aguda voz de su ayudante.

—No ha ido a dormir a casa esta noche, ¿verdad? —preguntó Marie.

—No —respondió Jenkins recomponiéndose del sobresalto—, me he quedado estudiando unos archivos y se me ha ido el santo al cielo.

—No debería hacerlo —le aconsejó la chica.

—Lo sé, lo sé —dijo Jenkins mientras acababa de empaquetar de nuevo el archivo del caso Stratos.

—Tome, le he traído el periódico —dijo Marie ofreciéndoselo—, hablan del presidente, y como sé que es amigo suyo, he pensado que le gustaría leerlo.

No es que fuera amigo del presidente De Gaulle, aunque sí lo conocía, pero dudaba que el presidente se acordara de él y de cuando Henri no era más que uno de sus discípulos. Jenkins cogió el periódico que le ofrecía su ayudante, a la vez que le entregaba el archivo que había estado leyendo aquella noche.

—Encárgate de que este archivo sea sellado y clasificado lo antes posible.

—Sí, señor Jenkins —dijo obedientemente la chica cargando con el archivo.

Mientras la chica se iba, Jenkins se dio cuenta de que no había cenado, ni dormido, ni tampoco desayunado, así que pensó que lo mejor sería ir a casa, comer algo, asearse y regresar; ya dormiría la noche siguiente. Cogió su sombrero y salió de su despacho. Pasó por delante del de Marie.

—Marie, voy a casa a desayunar y vuelvo en un par de horas.

—De acuerdo, aquí estaré —dijo simpáticamente la chica.

Jenkins no mentía al decir que sin aquella chica Documentación sería un auténtico desastre.

Unos minutos después de despedirse de Marie, Jenkins ya estaba cruzando el moderno y blanco vestíbulo. Centenares de personas iban de aquí para allá a través de aquel enorme espacio, y pocos eran los que se detenían a hablar con el viejo jefe de documentación. Al acercarse a las grandes puertas acristaladas, Jenkins vio como dos hombres hablaban animadamente junto a ellas.

Uno era alto, pelirrojo y hablaba acaloradamente, mientras que el otro, más bajito y de pelo oscuro y revuelto, parecía estar cansado. Cuando Jenkins pasó por su lado, ambos lo miraron y le saludaron.

—Buenos días, Alfred —dijo el pelirrojo.

—Hola, señor Jenkins —dijo el otro.

—Inspector Cameron, agente Bradbury —respondió Jenkins mientras se ponía el sombrero y salía del edificio.

Esos dos hombres se habían convertido en la vanguardia del departamento de homicidios de la AER. A Bradbury lo había conocido cuando se había incorporado a la agencia, hacía no más de dos años, pero Cameron era harina de otro costal. Al joven Neil lo había conocido cuando este entró en la agencia, donde rápidamente destacó como uno de sus mejores discípulos. Cuando lo conoció, Jenkins ya supo que aquel chico llegaría lejos. Era listo, tenaz y, cuando se obsesionaba con algo, no respetaba las normas, algo que, aunque no lo pareciera, era vital para ser un buen agente.

Salió al aparcamiento y después de pasar entre un par de coches, llegó al suyo. Antes de montar en el vehículo, miró al magnífico cielo azul que tenía sobre su cabeza y no pudo evitar pensar, una vez más, en lo que había leído aquella noche. Respiró hondo, permitiendo que el aire húmedo de la mañana le refrescara los pulmones. Bajó de nuevo la vista, sacó las llaves del coche de su bolsillo, abrió la puerta de su viejo cacharro y se sentó tras el volante. Arrancó el motor, dio al play del reproductor de música y, mientras sonaba Rebel Rebel de David Bowie, abandonó el aparcamiento de la AER, como hacía desde muchos años atrás, mucho antes de ser jefe de documentación, cuando todavía era uno de los mejores agentes en activo y se dedicaba a entrenar a jóvenes promesas.

A pesar de los años pasados en la agencia, no podía dejar de sorprenderse al pensar que, después de tanto tiempo, uno de sus mejores discípulos se obsesionara con atrapar a otro.

Agradecimientos

Aunque un escritor no pueda dejar de afirmar que todas las palabras de una historia las ha escrito él mismo, lo que realmente no puede negar es que detrás de cada una de ellas se encuentra el apoyo de un gran número de personas, que, aunque no las escriban directamente, hacen algo para que él lo plasme en el papel.

En mi caso particular, en primer lugar debo agradecer el trabajo de mi amigo Xavi, un auténtico «conejillo de Indias» que se atrevió a leer cada una de las páginas sin saber a ciencia cierta dónde se metía.

Después, a mi pareja, Gemma, que soportó —y, con total seguridad, seguirá soportando— todas las ideas que se me ocurrían, no solo para esta historia, sino para muchas otras.

Tampoco me olvido del apoyo que me dieron todos aquellos que confiaron en mí, desde mis tíos Josep y Montserrat, que hicieron lo que menos me esperaba para que Persiguiendo una sospecha fuera algo más que un manuscrito, hasta las editoras Adelaida y Esther, que confiaron en mi obra para que saliera adelante, pasando por todos aquellos que se atrevieron a leerla cuando esta novela no era más que un montón de folios encuadernados con una espiral.

Y, finalmente, pero no por ello menos importante —en todo caso, al revés—, debo agradecer el apoyo de mis padres, Ana María y Albert, y de mi abuela Roser, que en ningún momento dudaron y siempre me apoyaron en este proyecto, como han hecho con todo lo que me he propuesto.

A todos ellos, gracias.

Biografía

Francesc Marí (Barcelona, 1988) es historiador y aficionado a la escritura desde pequeño, sin embargo, no fue hasta después de licenciarse que decidió centrarse de nuevo en su faceta de escritor.

Desde entonces, y como apasionado del séptimo arte, escribe sobre cine e historia en revistas universitarias y medios digitales especializados, como la web que él mismo administra junto a un amigo de toda la vida, a la vez que sigue creando sus propias historias.

Las dos caras de la sospecha
Francesc Marí

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© Francesc Marí, 2017

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