Después de que Bane asediara Gotham, la ciudad se está recuperando y, para ayudar con la tarea, un nuevo justiciero enmascarado ha aparecido para llenar el vacío que ha dejado Batman, al que todos conocen como Nightwing. Mientras John Blake intenta convertirse en el héroe que fue Bruce Wayne, en las sombras, dos antiguos personajes tramarán un plan para acabar con el caballero oscuro de Gotham, sea quien sea.

Francesc Mari

DC: El retorno del caballero oscuro

Mocktales #101: One-shot - 5

ePub r1.0

Titivillus 12-10-2019

Título original: DC: El retorno del caballero oscuro

Francesc Mari, 2019

Editor digital: Titivillus

ePub base r2.1

I

Montado encima de uno de los Acróbatas diseñados por el señor Fox, una imponente figura se alzaba hacia el cielo como un coloso, como un nuevo dios para los nuevos tiempos que corrían en Gotham. Ocultando parte de su rostro tras la necesaria máscara que le permitía respirar y enfundado en una larga gabardina de piel acolchada, Bane se disponía a dirigirse, una vez más, a los habitantes de aquella ciudad y al mundo entero.

—A vuestra espalda se alza un símbolo de opresión, la prisión de Blackgate, donde un millar de hombres languidecieron bajo el mandato de este hombre… —En una pausa dramática, del interior de su chaqueta extrajo la fotografía oficial del antiguo fiscal—. ¡Harvey Dent! A quien teníais por el paladín de la justicia. —Y, rompiendo por la mitad la imagen, añadió—: Se os proporcionó un ídolo falso para evitar que derribarais esta ciudad corrupta; dejad que os cuente la verdad sobre Harvey Dent a través de las palabras del jefe de policía de Gotham, James Gordon…

Los presentes y todos aquellos que estaban pendientes de los medios de comunicación enmudecieron al ver como el recién autodenominado liberador de Gotham sacaba un pliegue de papeles de su chaqueta, mientras que los exaltados presos que estaban a sus espaldas gritaban, vitoreaban y aclamaban las palabras del mercenario de la máscara.

—Batman no asesinó a Harvey Dent —prosiguió Bane fingiendo un tono de voz dolida—, él salvó a mi hijo, y luego asumió la culpa por los atroces crímenes de Harvey para que yo pudiera, para mi vergüenza, construir una mentira alrededor de ese ídolo caído. —Tras una pausa melodramática solo al alcance de los mejores oradores, Bane añadió—: Yo alabé al enajenado que intentó asesinar a mi hijo, pero ya no puedo seguir viviendo con esta mentira es hora de confiar a los ciudadanos de Gotham la verdad y es hora de que cese en el cargo. —Sabiendo que tenía una numerosa audiencia atendiendo, preguntó—: Decidme, ¿aceptáis el cese de este hombre?

Como respuesta un rugido de mil voces emanó del interior de la prisión, que hizo palidecer los rostros de la gente de a pie… los presos se estaban levantando.

—¿Y aceptáis el cese de todos estos mentirosos? ¿De todos los corruptos?

La respuesta aún fue más fervorosa y entusiasta que antes, Bane estaba derrocando el gobierno de la ciudad. Sin alcalde, sin comisario y, ahora, sin leyes, la ciudad se sumiría en la anarquía.

—¡Les arrebataremos Gotham a los corruptos! —afirmó el mercenario y, con un gesto de su mano, ordenó que el cañón de otro de los Acróbatas apuntara sobre las puertas de la prisión—. ¡A los ricos! A los opresores de generaciones que os han tiranizado con falsas oportunidades y os la devolveremos a vosotros… al pueblo… —Bane respiró pesadamente a través de su máscara—. Gotham es vuestro, nadie debe interferir, haced lo que os parezca… —Una fuerte explosión reventó las puertas de Blackgate—. Pero empezad por irrumpir en Blackgate y ¡liberad a los oprimidos!

Mientras centenares de presos vestidos de naranja salían a la calle armados con lo que los hombres de Bane les habían facilitado, el mercenario proseguía con su discurso:

—Dad un paso adelante los que queráis servir, pues se va a reclutar un ejército. Los poderosos serán derribados de sus decadentes nidos, y arrojados al implacable frío mundo que nosotros conocemos, obligados a sobrevivir. Se celebrarán juicios, se disfrutará del botín, se derramará sangre, la policía sobrevivirá mientras aprende a servir a la verdadera justicia. Esta gran ciudad… perdurará. Gotham… sobrevivirá.

Habiendo sumado más tropas a las suyas, Bane que se había convertido en el cacique del nuevo Gotham, sonrió bajo su máscara y aunque nadie pudiera verlo, en su interior la satisfacción por la victoria lo llenaba de gozo. Sabiendo, además, que Bruce Wayne se estaba pudriendo en el Pozo.

Sin prisa, bajó de su pedestal improvisado y vio como Barsad se acercaba a él.

—Tienes que venir a ver algo… dentro.

Con un gesto gentil, Bane invitó a que su hombre de confianza lo precediera y le indicara el camino de lo que fuera tan importante para que interrumpiera los planes establecidos.

Adentrándose en Blackgate, Barsad condujo a Bane por los pasillos de la prisión, pasando entre celdas de barrotes de hierro, hasta que, después de cruzar una puerta acorazada, se toparon con un sector cuyas puertas eran gruesas, blindadas y acorazadas, como si en su interior se guardaran las fieras más peligrosas de ese circo que era Gotham.

—Es un sector de aislamiento especial —explicó Barsad.

Bane examinó el lugar con sus ávidas pupilas, descubriendo que todas las celdas salvo una estaban abiertas de par en par, desocupadas. Sin embargo, hubo algo que le llamó la atención, de lejos, como si el sonido estuviera ensordecido, se oía el repicar de unas palmas aplaudiendo.

Bane miró a Barsad con su inquisitiva mirada, y este le respondió señalándole un pequeño ventanuco en la puerta cerrada. El mercenario enmascarado se acercó y miró al interior, descubriendo que allí había un hombre con el ceño fruncido, el cabello largo y mugriento y con unas horribles cicatrices a ambos lados de su boca que semejaban una sonrisa, aplaudiendo con fingido entusiasmo.

—He oído tu discurso… —dijo con voz rasgada—. Muy bonito… muy enriquecedor… muy shakespeariano… —Y, relamiéndose los labios con ansiedad, añadió—: pero para mi gusto demasiado largo.

Bane alzó una ceja, no le había molestado el comentario, sabía que era lo que debía hacer por el bien de su plan; pero si que le había herido el tono que había utilizado ese hombre, como si lo menospreciara.

—¿Quién es? —le preguntó a Barsad.

—Según los archivos se trata de un tal John Doe…

—Un desconocido que es excepcionalmente peligroso, ¿no?

En su celda, el hombre se encogió de hombros sonriendo con exageración.

—¿Lo liberamos? —preguntó Barsad.

Bane volvió a mirar al hombre, podía ser que su hombre no supiera de quién se tratara, pero a él no se le escapaba la auténtica identidad de ese desconocido, y sabía que era demasiado arriesgado querer aprovecharse de sus… «talentos».

—No, demasiado peligroso —respondió Bane marchándose del lugar—. Que dos hombres vigilen esta celda.

Barsad hizo un gesto con su mano derecha y dos de los mercenarios de Bane que estaban cerca se colocaron a ambos lados de la puerta de la celda. Uno era grande, con facciones del este de Europa, mientras que el otro era pequeño, rubio, con entradas y un gesto tímido en su rostro… como si tuviera miedo de cuanto le rodeara.

Al cabo de pocos minutos, con todos los presos —excepto uno— de Blackgate corriendo libremente por las calles de Gotham y Bane liderando una revolución anárquica, los dos hombres se quedaron solos. No se conocían de nada, no se habían ni visto, pero habían coincidido en aquel lugar y en aquel instante para la mala fortuna… del más grande.

Con un movimiento ágil y preparado, como si se hubiera entrenado para ello los últimos ocho años, el pequeño clavó una jeringuilla en el cuello del grande, que no tardó en desplomarse con todo su peso.

Haciendo puntillas, el hombrecillo miró a través del ventanuco y cruzó su mirada con la del preso.

—Nos hemos visto antes, ¿verdad? —preguntó entre alocadas carcajadas el Joker.

Blake conducía mirando la extraña bolsa que le había legado Bruce Wayne en su testamento. No era extraña por sí misma, sino por su peculiar contenido que, visto sin una explicación, eran objetos sin valor. Sin embargo, ello no había frenado al antiguo inspector de policía de Gotham, ya que esperaba encontrar las respuestas en las coordenadas que acompañaban la bolsa.

Había salido del bullicio de la gran ciudad y se adentró en los campos que la rodeaban, y que cambiaban por completo el aspecto de Gotham, de una industrializada urbe a un tranquilo paraje para los más ricos… como los Wayne.

«No debo estar muy lejos de la mansión», pensó Blake mientras se adentraba en un camino de tierra que salía de la carretera principal, siempre siguiendo la localización que le marcaba su GPS.

Al cabo de unos minutos recorriendo una antigua pista forestal, que grandes árboles parecían custodiar cual soldados, se abrió un pequeño claro en el que se podía ver una pequeña laguna en la que caía agua de una cascada.

Blake comprobó su posición en el pequeño aparato y vio que había llegado a su destino. Desconcertado miró a su alrededor y solo vio una opción para seguir avanzando, dudaba que Bruce le hubiera legado la localización de aquel pequeño paraje natural.

Bajó del coche y se acercó cuanto pudo a la cascada, pudiendo comprobar que no era más que una fina cortina de agua que cubría un gran agujero en la ladera de la montaña.

«Ahora lo comprendo, señor Wayne», se dijo con una sonrisa.

Con paso decidido cogió la bolsa del asiento del copiloto y preparó lo que había en su interior: cuerdas, arneses y mosquetones.

Después de haber anclado correctamente la cuerda a unas piquetas que había descubierto en la piedra alrededor de la cascada, Blake se lanzó sin miedo hacia lo que fuera que lo esperara al otro lado de aquel telón.

De un salto y completamente empapado, John aterrizó en el interior de una enorme cueva, cuyo tamaño parecía no tener fin. Sin miedo, siguió avanzando por aquel lugar aparentemente inhóspito valiéndose solo de una linterna y su sentido de la orientación… no quería perderse.

Un torbellino oscuro y alado lo rodeó de repente, una manada de murciélagos revoloteó a su alrededor hasta que pasó de largo. Al principio, Blake se encogió asustado, pero después vio que aquellos animales no le querían ningún mal, solo estaban asustados por la luz de su linterna.

Pero no les prestó más atención, ya que, después de la nube de alas y colmillos pasara de largo, ante él apareció el primer de rastro del hombre, unos cimientos en forma de arcadas aclaraban que se encontraban en los cimientos de alguna casa.

Abrumado por el descubrimiento siguió avanzando, hasta que, de repente, el suelo bajo sus pies empezó a moverse y a alzarse. A medida que subía, a su alrededor se desplegó lo que parecía una compleja base de operaciones oculta en la piedra de aquella cueva.

A medida que subía, se fue acercando a las arcadas, comprendiendo que solo había una explicación plausible: quién trabajaba en aquel lugar tenía acceso a la construcción que sostenían aquellos cimientos.

Sin embargo, sus posibles dudas no tardaron en aclararse; en uno de los pisos intermedios de aquellos cimientos, la figura de un hombre mayor y con el pelo blanco parecía esperarlo.

Los ojos de Blake no podían reconocerlo, pero cuando ese hombre habló, ya no hubo duda de quién se trataba.

—Bienvenido a los cimientos de la Mansión Wayne —anunció Alfred con la distinción que lo había caracterizado toda su vida, pero sin dejar de mostrar una sonrisa en sus labios—. Ha tardado más de lo que creía, señor Blake.

—¿Me estaba esperando?

Alfred asintió.

—Desde que regresé de Florencia.

Blake miró a su alrededor y alzó los brazos, como si quisiera abarcar todo aquello.

—¿Estoy dónde creo que estoy?

—Si quiere, puede decirlo… aunque para mí siga siendo una necedad.

Blake titubeó unos segundos.

—¿Esto es la batcueva?

El antiguo mayordomo de los Wayne volvió a asentir.

—Y por lo que veo, ahora es suya.

John se giró de golpe.

—¿Cree que el señor Wayne quería que yo fuera… fuera…?

—¿Batman? —finalizó Alfred y, un segundo después, él mismo se encargo de responder—: Lo dudo… Sin embargo, puede que quisiera que alguien tomara su relevo.

II

Aunque desde un principio Robin John Blake había comprendido que él nunca podría ser Batman, no se sintió decepcionado, él tampoco quería serlo; pero tendría acceso a todos los medios del caballero oscuro para seguir combatiendo el crimen en aquellos lugares que la policía no pudiera o no quisiera hacerlo… y era exactamente lo que estaba haciendo en ese preciso instante.

Un año después de encontrarse con Alfred en los cimientos de la mansión Wayne, había tenido que entrenar, hacer que su cuerpo fuera más allá de lo que jamás hubiera imaginado, para poder cumplir con el deber que le había legado Bruce Wayne.

Oculto en las sombras, Blake recordaba perfectamente como había visto por primera vez el traje de Batman, como Alfred le había invitado a ponérselo y lo que había sentido al hacerlo.

—¿Se podía mover con todo esto?

—Al menos en esta versión del traje sí, la primera era mucho más aparatosa.

—¿Más? —preguntó Blake alzando la capa que llegaba hasta el suelo—. ¿Esto es necesario?

—No, señor Blake. —Alfred se acercó a él y lo cogió de un hombro—. Del mismo modo que usted no es Bruce Wayne, no debe ser Batman.

John lo observó con curiosidad y Alfred soltó una educada carcajada.

—Si no quiere llevar capa… no la lleve.

Fue en ese momento que Robin John Blake comprendió que se convertiría en un héroe a su medida, que se convertiría en…

—¡Nightwing!

El grito de pavor de uno de los criminales a los que estaba vigilando lo devolvió a la realidad: acababa de ser descubierto.

No tenía tiempo para seguir pensando y recordando, había llegado el momento de actuar, de un salto salió de dónde se ocultaba y desplegó el bastón con el que había descubierto que se sentía a gusto «trabajando». El hombre que había dado la alerta fue el primero en recibir un potente golpe en su espalda cuando corría hacia sus compañeros, que ya estaban amartillando sus armas. El delincuente voló por los aires y se estampó en una de las paredes de la nave industrial que estaban vigilando para su jefe, haciendo que sus compañeros cesaran por un segundo los disparos, sorprendidos por la fuerza del justiciero enmascarado. No era que no supieran quién era, en ese año Robin John Blake, ahora apodado Nightwing, se había granjeado casi la misma fama que lo hizo Bruce Wayne con su capa de murciélago… pero siempre impresionaba ver como un hombre surcaba el vacío de un solo golpe.

Con dos saltos y deslizándose por el suelo después, Nightwing encontró un nuevo refugio para la siguiente ráfaga de disparos, que llegó apenas unos segundos después de que él se ocultara tras un contenedor metálico. Rebotando en su superficie como una fuerte tormenta de verano, las balas impactaron en su escudo improvisado, mientras oía como centenares de casquillos caían al suelo, alrededor de los pies de sus cazadores. Cuando el último cayó, indicando que debían recargar sus rifles, y un extraño silencio se apoderó de aquel callejón de los muelles, Blake sonrió.

—Ahora me toca a mí —dijo para que los otros lo oyeran a la vez que pulsaba un botón de su cinturón que emitía un pequeño pulso electromagnético que apagó las luces de una manzana a la redonda.

Alarmados, los hombres que habían querido convertirlo en un colador empezaron a gritar pidiendo refuerzos… pero todo era en vano, Nightwing tenía a su favor la oscuridad y la noche. Con un suave golpecito en su sien, activó la visión nocturna de sus gafas, algo que le permitió cernirse sobre aquellos indefensos hombres. Alguien hubiera podido decir que aquello era trampa, pero si esos gorilas descerebrados de gatillo fácil tenían sus rifles de asalto, él tenía esos pequeños «trucos». Con la rapidez que le permitían sus músculos, Nightwing corrió hacia sus rivales y los fue derrumbando uno tras otro sin que pudieran hacer nada más que mirar a su alrededor asustados e intentar cargar las armas que, ahora, no parecían tan efectivas.

Cuando luz volvió a funcionar, en el callejón solo seguía en pie la atlética silueta de Robin John Blake, heredero de Batman, rodeado de los cuerpos inconscientes de los hombres del Espantapájaros.

En el interior de la nave industrial, el doctor Jonathan Crane gritaba órdenes a todos los que corrían a su alrededor en ese laboratorio ilegal de droga, una nueva droga que él mismo había diseñado y con la que pretendía hacerse con el poder de la ciudad. Pero el sonido de unos cristales rompiéndose hizo que enmudeciera tras la tosca máscara de arpillera que seguía utilizando desde hacia años. Más impaciente que preocupado alzó la mirada hacia las ventanas que daban la vuelta a la nave, en busca de la que se había roto, pero antes de que pudiera encontrarla, una voz le susurró al oído:

—Cuando un dedo apunta el cielo, el tonto mira al cielo.

Giró sobre sus talones, pero tras él solo encontró oscuridad, las luces que iluminaban su laboratorio se habían apagado, y solo quedaban encendidas las que había sobre él.

—Bonito juego de luces, Nightwing —dijo sin miedo—. Pero te hará falta algo más que eso para acabar conmigo…

Un golpe en mitad de la frente hizo que la amenaza perdiera todo su valor y que el Espantapájaros cayera de espalda al suelo, aturdido.

—¿Te parece suficiente? —le preguntó el héroe desde las sombras.

Crane se incorporó y se sentó en el suelo frotándose la frente, estaba claro que el heredero de Batman tenía ganas de jugar, no le había hecho demasiado daño. A un lado vio el arma de Nightwing, que agarró con fuerza y como si fuera un bastón de mando lo alzó y gritó:

—No sé a qué esperáis, pero ya podéis atraparlo el señor Nightwing se convertirá en nuestra próxima cobaya.

Sin embargo, no oyó nada, solo los pasos tranquilos de alguien que se acercaba. Un instante después, un hombre joven, de facciones atractivas cubiertas por una máscara y enfundado en una armadura negra, muy parecida a la que le había visto lucir a Batman años atrás, entró en el círculo de luz en el que se encontraba el Espantapájaros.

—¿A quién le hablas, Crane? —le preguntó el enmascarado.

En un primer momento, el villano quiso protestar, pero en seguida comprendió lo que estaba sucediendo.

—¿Has acabado con todos mis hombres, cierto?

Nightwing asintió.

Crane bajó la cabeza y la sacudió negativamente, apesadumbrado.

—¡No dejes a otros lo que debas hacer tú! —exclamó de repente alzándose y blandiendo el bastón de Nightwing, con el que intentó golpear a su rival… sin éxito. El justiciero detuvo el golpe con sus poderosas manos.

—Eso casi me pilla por sorpresa —replicó con una sonrisa antes de recuperar su arma, hacerla girar alrededor de su cuerpo como las aspas de un helicóptero, y golpear de nuevo al Espantapájaros. Pero, a diferencia de la ocasión anterior, esta fue lo suficientemente contundente para que el villano perdiera el conocimiento.

Cuando Jonathan Crane volvió a abrir los ojos, al sentir que la luz penetraba a través de sus párpados al quedarse sin máscara, pudo ver que estaba rodeado por agentes de policía que estaban deteniendo a todos sus hombres.

—Se acabó el juego, Espantapájaros —le dijo una conocida voz junto a él.

El villano alzó la vista y vio al comisario Gordon que lo observaba con aire triunfal.

—Querido comisario, el juego se acabará cuando ese aspirante a murciélago se tope con la horma de su zapato y deje de llenar la ciudad con dibujitos infantiles —contestó Crane señalando con la barbilla una de las paredes de la nave, en la que un par de decenas de siluetas blancas pintadas con tiza emulaban el reconocible símbolo del que fuera una vez protector de Gotham.

—Esperemos que eso nunca ocurra —apuntó el jefe de policía antes de dirigirse a dos de sus hombres y ordenarles—: Lleváoslo de aquí.

Mientras cumplían su orden, el veterano comisario se fijó en aquella pared, reconocía aquellos dibujos, fueron los que mantuvieron la esperanza durante los meses de anarquía de Bane, y ahora volvían como firma de alguien al que todos llamaban Nightwing. Era evidente que no era Batman, que no era Bruce Wayne con una nueva máscara, pero estaba claro que alguien con sus recursos había decidido proseguir con su legado, pero poco más sabían de él, ya que la policía solo tenía el relato de los delincuentes y fotos borrosas de las cámaras de seguridad.

Con los brazos en jarras, James Gordon suspiró y pensó que lo importante de todo ello era que, aunque Batman ya no estuviera, su espíritu seguía en pie.

En un mugriento sótano, en la zona más deteriorada de Gotham, allí dónde la recuperación económica después de la amenaza de Bane no había llegado, ni llegaría nunca, un hombre escribía con una devoción casi enfermiza en una pizarra blanca con el último de sus rotuladores de color rojo.

Ese hombre, que una vez había sido un abogado de una prestigiosa consultora, hacia años que había caído en desgracia, pero un sentimiento de venganza enquistado en su corazón lo habían mantenido con vida, con un objetivo que cumplir, una misión.

El sonido de un desfasado teléfono móvil lo distrajo, por un segundo pensó en no responder, seguro que sería alguien exigiéndole el dinero que debía a media docena de bancos o, peor aún, una llamada publicitaria. Pero en seguida vio que, en su pantalla, se podía leer una palabra de tres letras: DOE.

«Otra vez él», se lamentó. «Debería haber esperado a liberarlo, es demasiado impaciente para incluirlo en este plan… pero aquella ocasión fue tan buena que no pudo rechazarla».

Sin prisas por responder, esperando que el remitente de aquella llamada se cansara de oír los tonos de espera, el hombre guardó el rotulador rojo, se acercó al lugar en el que el teléfono descansaba y lo cogió, carraspeando antes de responder:

—¿Diga?

—Ho-Hola, querido señor Reese, ¿te has olvidado de mí? —La irregular voz de su interlocutor provocó que un escalofrío recorriera su espalda.

—Por supuesto que no —respondió fingiendo firmeza, que frente a ese personaje ahora se le escurría por las piernas.

—Entonces, ¿a qué estamos esperando? —insistió el Joker—. Esta espera es peor que estar en la cárcel… No puedo hacer nada… Me aburro…

Una nerviosa carcajada resonó por el auricular.

Reese había optado por sacar al Joker de la ciudad, en un exilio temporal a la espera de que llegara el momento del espectáculo, en el que debía obrar su arte por ese Gotham que se había reído de él.

—Debes ser paciente y…

—Ya sabías que no lo soy —lo interrumpió el payaso—, y nueve años son muchos sin hacer nada.

Reese tragó saliva, sabía que jugársela con ese hombre… con ese loco, no era una cosa sencilla, pero era una pieza clave en su gran plan.

—Aún no ha llegado el momento —insistió Reese con voz temblorosa.

Otra carcajada destripó el falso espíritu de seguridad de Coleman Reese.

—Pues más te vale que no falte demasiado —ladró el Joker antes de colgar, haciendo que lo que Reese sintiera por sus piernas no fuera el miedo, si no el calor de su orina.

III

Lucius Fox estaba aturdido, lo último que recordaba era dirigirse al garaje del edificio Wayne para regresar a casa. Era tarde, como de costumbre, y a esas horas sabía que el lugar estaba vacío… o casi vacío. No muy lejos de la puerta del ascensor estaba su coche, un enorme sedán negro.

«Esto debe venir con el título de presidente de una gran empresa», bromeó interiormente, como acostumbraba a hacer.

Sin embargo, a partir de ese momento, las imágenes se diluían, se notaba pesado, como si estuviera dormido, pero sus ojos captaron imágenes que ahora era incapaz de ordenar. Pero, en cuanto quiso llevarse la mano a la frente para intentar aliviar aquel dolor de cabeza creciente, se encontró con que tenía ambas manos atadas a la silla en la que estaba sentado.

Intentando reunir fuerzas alzó la cabeza y frunció el ceño para mirar a su alrededor. Estaba en el centro de un pequeño espacio que definían unas cortinas de un color verde oscuro y tanto pasadas de moda. Frente a él solo había un trípode con una cámara de filmar digital.

«Pero, ¿qué…?», intentó formular una pregunta que le permitiera comprender el motivo de aquel lugar y de aquella austera decoración. Pero ni su mente fue capaz de ello, ni tuvo tiempo para poder organizarse las ideas, ya que, de detrás de una de las cortinas, apareció un hombre que no le era desconocido.

Pequeño, de tez pálida, de cabello rubio casi cano, lucía un traje de confección de colores verdes oscuros, a juego con aquellas horribles cortinas, pero lo que más destacaba de todo era el color púrpura de su corbata, que estaba sujeta a la camisa con un alfiler de corbata con la forma de un interrogante.

—¿Me recuerda, señor Fox? —le preguntó el hombrecillo.

El interpelado alzó la cabeza y se fijó en las facciones del hombre de verde, por un segundo fue como si no lo recordara, pero pasados unos segundos todo le vino a la mente. Todo lo que había sucedido nueve años antes, cuando un perito de tres al cuarto había querido extorsionar al señor Wayne de forma estúpida.

—¿Señor Reese?

El hombrecillo sonrió.

—Veo que su memoria no le falla —apuntó con una sonrisa—. ¿Sabe porqué está aquí?

Lucius alzó las cejas, aunque no tenía miedo de ese hombre, algo le decía que debía tener cuidado con sus palabras; así que optó por sacudir la cabeza negativamente.

—Hace años, usted me ridiculizó y, por su culpa, me convertí en el objetivo de media ciudad, solo porque quería que la verdad saliera al descubierto…

—O que siguiera siendo un enigma a cambio de un módico precio —señaló Fox.

Reese soltó una carcajada.

—Precisamente de eso vamos a hablar hoy, señor Fox, de enigmas —explicó el que estaba dando pasos agigantados en su carrera de villano—. Dentro de un momento vamos a conectar con todas las emisoras de esta ciudad para lanzar un enigma a nuestros conciudadanos. Uno de muy sencillo. Si responde correctamente y lo descubren, usted vivirá, si no es así… morirá, aquí mismo.

Lucius Fox observó al que se había nombrado su verdugo personal y tragó saliva. Aunque sabía que había un nuevo enmascarado en la ciudad, no le tenía la misma confianza que le tenía al señor Wayne. Además, no había tenido la oportunidad de hablar con él, era como si se valiera de los viejos ingenios de Batman… como si no quisiera tener tantos vínculos como los que tuvo Bruce durante su carrera como el justiciero.

—Seguro que le corroe la emoción por saber cuál será el enigma que propondré a Gotham y del que dependerá su vida, ¿no? —le preguntó Reese con una sonrisa torcida en el rostro, exagerada incluso. Del bolsillo de la americana de su traje sacó unas gafas de sol a juego con su corbata y añadió—: No tenga miedo, en unos minutos estaremos en el aire y empezará el espectáculo.

Como todas las noches en las que salía a patrullar, es decir, como todas las noches, Robin John Blake llegó cansado a la cueva. Cuando cruzó la cascada que ocultaba su entrada las primeras luces del día despuntaban por le horizonte, él había terminado, ahora les tocaba a los agentes de policía.

Todas las plataformas de la batcueva estaban activas y, en el centro, Alfred contemplaba como llegaba.

—Buen trabajo, señor Blake.

John hizo una mueca que quería ser una sonrisa.

—¿Cansado? —Blake no contestó—. Agotado, diría yo.

Alfred sentía cierto divertimento en ver como esos llamados héroes siempre llegaban magullados a casa. Era como al principio con Batman, no eran grandes retos físicos y fuera de su alcance —o eso creía él—, si no auténticos delincuentes que parecían tener inmunidad para hacer de Gotham lo que quisieran, por lo que se enorgullecía de dirigir a una segunda generación de justicieros… aunque eso significaba tener que estar día sí y día también en las catacumbas de una mansión que ahora era un albergue para los huérfanos de la ciudad.

Cuando Blake estuvo a su lado se derrumbó en la silla que había frente a una serie de pantallas que retransmitían la información necesaria para que Nightwing siempre diera en el blanco.

—Por su cara diría que la jornada de hoy ha sido más dura de lo que esperaba, ¿cierto?

—Muy cierto, me han descubierto solo empezar y he tenido que ir de frente…

—¿Crane se ha escapado?

—No, pero he tenido que sudar para conseguirlo… aunque nunca lo admitiré en público.

—¿Nadie le dijo que era un trabajo duro antes de aceptarlo? —preguntó Alfred con sorna.

—Muy gracioso, Alfred, muy gracioso —contestó Blake cansado.

Fue entonces cuando el antiguo mayordomo de la familia Wayne cambió su expresión y miró con cierta ternura al que se había convertido en el heredero de Bruce y su protegido a la vez, con la diferencia que no podía ofrecerle las comodidades de la mansión como hacía con Batman.

—Creo que debería hablar con la policía algún día.

—No recuerda que yo fui policía… sé que de poco servirá, solo les interesa cierto tipo de justicia.

—¿Incluso al comisario Gordon?

—Debe ser la excepción, Alfred.

—Pero no puede ser un fantasma toda la vida, debe colaborar con ellos… —Hizo una pausa—. O, al menos, permitir que le ayuden, no puede hacer todo el trabajo.

—Y no lo hago.

—Enmanillar y llevar a un delincuente en el coche patrulla no es a lo que me refiero, incluso yo, a mi edad, podría hacerlo —respondió el británico sonriendo.

Blake suspiró, vencido.

—Cuando encuentre el modo de colaborar, hablaré con el comisario Gordon, ¿cree que podrá reconocerme?

Alfred se rascó la barbilla.

—No lo sé, con el señor Wayne hasta el final nunca llegó ni a imaginárselo —respondió encogiéndose de hombros, pero quiso cambiar de tema—: Ahora le recomiendo que se cambie y yo mismo lo llevaré a casa… si es que ese piso puede considerarse como tal.

—A diferencia del señor Wayne, yo no soy multimillonario… En cualquier caso, echaré un ojo a que puedo enfrentarme mañana y luego me marcharé… por mi cuenta.

—Como quiera, pero eso parece una excusa para seguir trabajando —afirmó Alfred girándose sobre sus talones y dispuesto a marcharse.

—Puede que lo sea.

Sin abandonar su posición, Blake empezó a teclear en los ordenadores que controlaban toda la información filtrada de la policía y demás agencia del orden público, que le servían a Nightwing para rastrear a su siguiente presa, pero algo hizo que su mente olvidara por completo su habitual rutina.

—¿Ese no es Lucius Fox? —preguntó a Alfred, que casi estaba a punto de desaparecer hacia el interior de la mansión.

El antiguo mayordomo regresó a su lado y observó la pantalla que tenía enfrente. En ella aparecía a su viejo amigo atado de pies y manos a una silla de madera frente a una cortina de un verde horrible y de un gusto aún peor.

—¿Qué canal está emitiendo eso? —preguntó Alfred.

—Todos… y se puede ver también en internet y a través de los canales de pago, parece que lo ha invadido todo —explicó Blake.

Alfred no preguntó nada más y John tampoco hizo ademán de intervenir de nuevo, estaban atentos a lo que fuera que estaba a punto de decir el presidente de Empresas Wayne… sin embargo, la voz que se oyó no fue la suya, sino una más fina, más molesta, más desconcertante, y Alfred se temió lo peor.

—Queridos conciudadanos, ante ustedes está el señor Lucius Fox, puede que uno de los más poderosos miembros de nuestra comunidad… algo que le ha permitido sentirse superior a lo largo de los años de todo tipo de gente, banalizando sus pretensiones y riéndose de sus sueños. —La voz hizo una pausa, pero en seguía prosiguió—: Es por ese motivo que ahora está aquí para ser juzgado, sentenciado y… ejecutado.

Alfred se llevó la mano a la boca.

«Ya volvemos a estar», pensó Alfred recordando los locos a los que había tenido que enfrentarse Batman y Gotham.

—O puede que no —apuntó la misteriosa voz—. Todo depende del resto de habitantes de Gotham.

Una horrible carcajada afónica resonó en todos los televisores de la ciudad y del país, a la vez que la figura de un hombrecillo con un traje verde, corbata morada y gafas de sol a juego aparecía junto a Fox.

—Hace algunos años quise que todos los enigmas que rodeaban la figura de Batman fueran desvelados, que ese que había sido erigido como héroe de la ciudad actuara con el rostro al descubierto… pero entre muchos consiguieron que no fuera así y que, incluso, me convirtiera en el objetivo de un delincuente como el Joker.

Al oír ese nombre, un estremecimiento recorrió las espaldas de todos los gothamitas.

—Por eso, ahora, he venido para vengarme de los que se rieron de mí, empezando por el señor Fox y terminando por Batman. —El hombrecillo hizo una pausa, miró a cámara y mostró una gran sonrisa—. Lo sé, lo sé, Batman ya no está entre nosotros, pero hay alguien que se cree que puede ser su sucesor… ¿verdad, Nightwing?

Blake sintió un escalofrío.

—Sin embargo, a diferencia de aquellos que me insultaron hace nueve años, yo sí que sé lo que es la justicia. Por ese motivo, la vida del señor Fox estará en sus manos, en las manos de Gotham. —El hombrecillo se acercó a Lucius Fox por detrás y, en un ágil movimiento, sacó un cuchillo de la manga y lo puso en el cuello del viejo socio de Batman—. El juego es muy sencillo, si en el próximo minuto alguien me llama y me dice cual es la verdadera identidad de Nightwing… el señor Fox podrá volver a su mediocre existencia… si no, todos verán como muere ante sus ojos y por su culpa. —El hombrecillo miró su reloj de pulsera y exclamó—: ¡El juego empieza… ahora!

En la cueva de los murciélagos, Alfred dio un golpe en el hombro de Blake.

—Llame.

—Estoy rastreando la emisión —respondió atareado con el teclado el antiguo policía—. Sin un número de teléfono no puedo saber a quién tengo que llamar… es como si su señal fuera de un repetidor a otro sin proceder de ningún lugar.

—Pruebe a buscar los datos de Coleman Reese —aconsejó Alfred.

—¿De quién?

—Puede que usted no lo recuerde, pero durante el ataque del Joker, hubo un hombre que se convirtió en el objetivo de todos cuando el Joker apostó su vida a un hospital.

—¿Quién?

—Ese hombre —respondió Alfred señalando a la pantalla en la que se podía ver a Fox sudando al límite de sus nervios.

Cambiando de estrategia, John empezó a buscar las señas de Coleman Reese en las bases de datos de todo el país y, por suerte, encontró un número de teléfono. Sin esperar a que nadie se lo ordenara, llamó.

En la pantalla se escuchó el ruido de un teléfono que no paraba de sonar.

—¡Oh, que rápido! —se sorprendió falsamente Reese—. Pero, igualmente, demasiado tarde.

Frente a millones de ojos, Coleman Reese, ahora convertido del todo en villano, degolló a Lucius Fox sin piedad mientras reía, enajenado, a pesar de que alguien había llamado antes de que terminara el minuto de tiempo que había dado.

—¡No! —exclamó Blake a la vez que Alfred retiraba la vista de la pantalla, no quería ver como su amigo moría a manos de ese loco.

Súbitamente, Blake se levantó, se puso la máscara y se dispuso a partir.

—Siga buscando su posición.

—No conseguirá nada, cuando llegue se habrá desangrado del todo.

Blake se giró y miró a los ojos de Alfred.

—Lo sé, pero puede que consiga hallar su rastro para atraparlo por lo que acaba de hacer.

Y si más, salió de la cueva por dónde había entrado un rato antes… el trabajo de héroe no permitía ningún descanso.

IV

En la comisaría central de la policía de Gotham también vieron las imágenes en las que ese hombrecillo degollaba sin piedad a Lucius Fox, dejando consternados a todos los presentes, entre ellos, al propio comisario James Gordon.

—¡Esto es culpa de ese imbécil de Nightwing! —vociferó uno de los inspectores, como si con ello pudiera retroceder en el tiempo.

—¡No! —ladró Gordon mirándolo fijamente a los ojos—. Quien sea ese hombre no tiene la culpa de nada… Es ese hombre el que ha matado a Fox.

El inspector murmuró algo, pero las palabras del comisario habían sido suficientes como para que nadie volviera a poner en duda al justiciero enmascarado. Entonces, el comisario miró a su alrededor con gesto sorprendido.

—¿A qué esperáis? —preguntó a su aún consternado auditorio—. Tenemos que encontrar ese hombre, descubrid desde dónde emitía la señal, cuando desapareció Fox y, lo más importante, quién coño es ese tipo.

Sin que nadie tuviera que decir nada más, los agentes e inspectores de la comisaría empezaron a corretear de un lado a otro como atareadas hormigas, mientras James Gordon miraba la pantalla de televisión en la que emisión había vuelto a la normalidad y se echaba el cabello hacia atrás, nervioso.

«Otra vez, no», pensó intranquilo, temiendo que la ciudad tuviera que enfrentarse a un nuevo villano sin contar con la ayuda de Batman. «¿Nightwing estará a la altura?».

A regañadientes y creyendo que lo más apropiado para aquel momento era dejar que los profesionales se hiciera cargo del caso, Alfred se sentó frente a las pantallas de la batcueva y siguió la tarea que había empezado Blake. Aunque la emisión había acabado, las máquinas que Bruce Wayne y él habían hecho instalar en aquel lugar eran capaces de triangular una posición de una señal extinta.

—Sigo sin conseguir salir del bucle de emisión —dijo Alfred sabiendo que Nightwing lo escucharía a través de su máscara.

—Me estoy dirigiendo hacia el centro de la ciudad, algo me dice que no ha sido un ataque externo.

«Eso me temo», pensó Alfred sin dejar de pulsar botones en el teclado que tenía delante. En la pantalla veía como una línea trazaba el recorrido que realizaba la señal emitida por el asesino de Fox, y aunque era captaba por las parabólicas de Gotham, no parecía proceder de ningún lugar, yendo de un repetidor a lo largo y a lo ancho del mundo.

Sin embargo, pasados unos minutos, la línea se quebró y salió disparada directamente hacia Gotham.

—Tenía toda la razón, señor Blake, la señal procede Gotham… He logrado que salga de la encriptación y que muestre su auténtico recorrido, le mantendré informado.

Todavía no muy lejos de la Mansión Wayne, Nightwing recorría las calles adentrándose cada vez más en la ciudad encima del batpod. Al verlo pasar, los coches se apartaban y la gente que lo veía aplaudía al saber que un justiciero llegaba a la ciudad para hacer frente a la siguiente amenaza.

—Vaya con cuidado, señor Blake —le dijo la voz de Alfred en el oído—. Piense que es de día y no habrá tanas sombras para ocultarse.

—Lo sé, Alfred, lo sé, pero debo arriesgarme.

El mayordomo no dijo nada y él tampoco, ahora tenían una tarea más importante entre manos como para darse consejos de supervivencia. Sin prestar atención a las señales de tráfico, y valiéndose de la agilidad de su vehículo, Nightwing se adentró en la ciudad.

—Ahora debería darme algo, Alfred, sino empezaré a dar vueltas como un tonto por la ciudad.

—Al este… es cuanto le puedo decir por ahora, el programa no va tan rápido como su moto.

Blake giró hacia la izquierda en la primera calle que encontró, causando la misma sensación que había hecho con anterioridad. Los mayores reconocían aquel vehículo, lo habían visto actuar en más de una ocasión y sabían que el que lo condujera estaba allí para ayudarlos; mientras que los más pequeños, aquellos para los que los ataques del Joker y de Bane era un recuerdo lejano procedente de las historias que contaban sus padres, se emocionaban al poder ver un testigo de aquella época de héroes y villanos… almas cándidas, ajenas a lo que realmente significaba la batalla del bien contra el mal.

—¡Lo tengo! —exclamó Alfred haciendo que Blake regresara al presente—. Le mando la ubicación.

En una pequeña pantalla del batpod se mostró un mapa con un punto iluminado a un par de manzanas dónde él se encontraba, por lo que no tardó en llegar. Ocultó su vehículo en un callejón trasero al edificio que le había marcado Alfred y examinó el lugar con precaución. Era un viejo edificio destartalado en uno de los barrios más pobres de la ciudad.

A pesar de todo, el lugar no era pequeño, por lo que encontrar el lugar en el que había muerto Lucius Fox sería más difícil de lo que pudiera parecer… por ese motivo se dejó llevar por una premonición, una corazonada, un presentimiento, y se dirigió directamente al sótano del edificio. No era que todos los villanos se escondieran en sótanos o en naves industriales, pero en su mayor parte así era, así que antes de perder el tiempo, cruzó el desvencijado vestíbulo del edificio, abarrotado de basura y con un par de vagabundos durmiendo en un rincón, y bajó las escaleras que conducían a lo que debía ser la vieja sala de calderas, ahora reconvertida en un penoso apartamento de precio módico pero excesivo por el emplazamiento.

Al final de las escaleras se encontró con una puerta cerrada sobre la que se podía leer: Reese, como única seña; y sin pensárselo dos veces, la tumbó de un portazo. El lugar que se abrió ante él, aunque amplio era inhóspito y oscuro. Era una gran sala en la que un catre, una mesa y un fogón eran todo el mobiliario a la vista, el resto eran libros y papeles tirados de cualquier modo. Pero lo que llamó la atención a Nightwing fue unas cortinas que colgaban en el centro de la sala.

«Espero que no…», se dijo, porque por algún estúpido motivo esperaba que el asesino se hubiera deshecho del cadáver de Fox; sin embargo, cuando se acercó a aquellas telas que de tan horribles eran fácilmente reconocibles y las apartó, vio lo que deseaba no haber visto jamás.

Frente a él, aún atado a una silla, estaba el cuerpo de Lucius Fox con el pecho manchado por su propia sangre que empezaba a secarse, con los ojos abiertos y el cuello echado hacia atrás, como si observará su próximo destino… el cielo.

Blake se acercó y le cerró los ojos, conocía a Fox de lejos, sin embargo, aquel gesto era indigno para cualquiera. Cansado se frotó el rostro, después de una noche atrapando al Espantapájaros, solo le faltaba empezar el día sin descansar y teniendo que investigar la muerte de un viejo conocido.

«Céntrate», se aconsejó mientras intentaba centrar su atención en cuanto le rodeaba, a la espera de que hubiera algo que le aportara alguna pista para seguir adelante con la captura de aquel asesino… antes de que prosiguiera con la venganza que había prometido por televisión.

—Lo he encontrado —anunció para que Alfred lo supiera.

—Está… muerto, ¿verdad?

—Sí, lo siento, Alfred.

No podía ver a su único socio en aquella aventura de ser un superhéroe, pero sabía que ahora Alfred estaría mordiéndose los labios y conteniendo las lágrimas, ya que llorar no era propio de un mayordomo… y menos si además era británico.

—Voy a inspeccionar el lugar para encontrar algo que nos pueda decir dónde ha ido Reese.

—De acuerdo, Blake —respondió con voz temblorosa Alfred—, pero debo advertirle que he transmitido la localización y la identidad del asesino del señor Fox a la policía… al comisario Gordon.

En un primer momento, John estuvo a punto de replicar, aquello complicaría su tarea, sin embargo, sabía que aquella no era la ocasión para enfrentarse con Alfred.

—Me daré prisa…

—O puede esperar y compartir puntos de vista con el comisario —lo interrumpió el mayordomo.

Aunque sabía que Alfred lo respetaba y aprobaba que Bruce Wayne lo hubiera escogido para sucederlo en el papel de justiciero de Gotham, en ciertas ocasiones sentía que el tono paternalista que usaba Pennyworth con él le crispaba los nervios… pero a la vez tenía que reconocer que, la mayoría de las veces estaba en lo cierto con sus consejos.

—Veré que puedo hacer —respondió de forma vaga, y puso su atención en todo lo que había a su alrededor—. El escenario de su peculiar espectáculo lo ha dejado, pero parece haberse llevado todo su equipo… en el suelo hay marcas de tres pequeñas patas…

—Un trípode y la cámara.

—Exacto —respondió Blake antes de fijar su atención en una línea en el suelo, el lugar por el que habría podido pasar un cable hasta la cama—. Si no estoy equivocado, también se habrá llevado un ordenador.

Nightwing siguió rastreando el lugar y vio que una esquina de aquel sótano estaba más vacía que el esto.

—Aquí había algo… algo grande… alto y estrecho… con ruedas pero que no se movía demasiado… —Se agachó para inspeccionar mejor aquel rastro—. Y por el uso del suelo que hay delante debía de ser importante, como si Reese pasara muchas horas frente a…

—¿Un ordenador? —preguntó Alfred, pero él mismo se corrigió—: No, otro no, debía de ser…

—¿Una pizarra? —propuso Blake, pero la voz que le respondió no fue la de Alfred, sino de otra persona, otra persona que conocía muy bien.

—Es lo más probable, aunque parezca que actúan de forma caótica, estos «villanos» siempre tienen un plan.

Nightwing giró sobre sus talones y se levantó para mirar de frente a su interlocutor.

—Comisario Gordon, que agradable sorpresa.

—Nightwing, por fin nos conocemos —respondió Gordon ofreciéndole su mano para que la estrechara.

Blake dudó por un segundo en corresponderle, pero en seguida decidió hacer lo correcto.

—Es un placer conocerlo —dijo Blake.

—Igualmente —respondió sacudiendo su mano antes de soltarla para después mirar a su alrededor—. Veo que ha empezado a investigar sin nosotros.

—Solo un poco, lo más evidente, comisario. Por cierto, ¿viene solo?

—Mi gente no tardará en venir a inspeccionar el lugar y recoger hasta la última mota de polvo… pero aún tenemos unos minutos para intercambiar opiniones —respondió Gordon con una sonrisa asomando bajó su característico bigote.

Nightwing permaneció callado, esperando que fuera Gordon el primero en proseguir con aquella conversación.

—Gracias a una fuente anónima extremadamente educada hemos sabido que el asesino de Lucius Fox es Coleman Reese, por lo que en seguida hemos podido atar cabos y remontarnos hasta hace nueve años, cuando quiso descubrir quién era Batman y el Joker lo convirtió en una diana con patas. —El comisario hizo una pausa—. Ahora parece que quiere vengarse de aquellos que le impidieron seguir adelante y de ti, como heredero de Batman.

—Visto así el caso es sencillo, solo tenemos que encontrar a Reese y atraparlo.

—Y eso ya no es tan sencillo, ya que es un hombre que desapareció del sistema poco después de su vida ya no fuera un juego para el Joker, y nadie más ha sabido de él hasta hoy…

—Por lo que no conocen ni socios ni posibles colaboradores, ¿cierto?

—Veo que conoces nuestro oficio.

—No es tan diferente del mío —respondió sonriendo Blake, ocultó tras su máscara, y Gordon le correspondió—. Pero ahora debería irme, antes de que todo el cuerpo de policía quiera estrecharme la mano…

—O el cuello —apuntó el comisario antes de preguntar—: ¿Cómo podremos contactar contigo?

—Yo lo haré con usted, comisario —respondió Blake dirigiéndose hacia la salida de aquel sótano, pero se detuvo y añadió—: aunque siempre puede volver a utilizar ese viejo foco del tejado de la comisaría.

Mientras veía como Nightwing desaparecía por la puerta y segundos después llegaban sus hombres, Gordon no pudo evitar sonreír… aunque hubiera nuevos villanos, parecía que había nuevos héroes.

V

Después de acabar con la vida de Lucius Fox —algo de lo que disfrutó muy gratamente y de lo que solo lamentó no poder repetirlo infinidad de veces—, Coleman Reese recogió todo lo esencial de ese sótano en el que había vivido durante los últimos ocho años después de caer en desgracia, y en los que había elaborado una estudiada venganza que ahora, por fin, había empezado.

Tras el volante de una furgoneta con la carrocería deteriorada, Reese había dejado aquel horrible lugar y se encaminó hacia su nuevo refugio, uno que sería mucho más difícil de encontrar por la policía.

Cuando estuvo seguro de que se había alejado lo suficiente, saltó a la parte trasera del vehículo y cogió su teléfono móvil, y pulsó el único número que tenía en la memoria… y la afónica voz del Joker no tardó en hacerse oír.

—Buenos días, querido Coleman —le soltó el payaso—, ¿a qué se debe esta llamada? Espero que por algo bueno, ¿eh?

Reese se incomodó, a pesar de haberse convertido en el hombre más buscado de Gotham, la sola voz de ese hombre —si es que se le podía considerar como tal— amedrentaba al más valiente.

—Sí, Joker, es por algo bueno.

—Pues venga, no te hagas de rogar, Reese… soy un hombre ocupado… espera, no, no lo soy, me tienes aquí aburriéndome… quieto, inactivo, a la espera de algo que no sé ni tan siquiera que es…

—Ya no tendrás que esperar más —lo interrumpió Reese, nervioso, no quería seguir oyendo la incómoda perorata del Joker.

La línea telefónica se quedó en silencio durante varios segundos, pero de repente, una desagradable risa penetró en los oídos de Reese, haciendo que temblara de terror… una vez ya había sentido la guadaña del payaso en su cuello y ahora, al asociarse con él, no estaba más tranquilo.

Al límite de sus fuerzas, Blake llegó de nuevo a la batcueva, y Alfred lo recibió como unas horas antes, pero con los ánimos por los suelos. La muerte de Lucius Fox había consternado a la ciudad al completo, y no había nadie que tuviera miedo de lo que podría suceder a continuación; y Alfred era muy consciente de ello, ya que lo había vivido en más de una ocasión.

—Voy a revisar unas cosas y volveré a salir —dijo Blake como salutación.

—Debería descansar —le recomendó Alfred—, no hace falta que vaya a su apartamento, pero debe recuperar fuerzas y estar listo para el siguiente asalto.

—Lo sé, por ese motivo voy a ver que puedo encontrar de Coleman Reese —agregó John.

—Deje que de eso se encargue la policía, tómese un respiro, viva —insistió Alfred, sabiendo que el camino que estaba tomando la vida de Robin John Blake era el mismo que Bruce Wayne había escogido.

—Ahora no es el momento para tomarme un respiro y lo sabe, Alfred… Además, la policía no lograra nada si no la ayuda… Si no llega a ser por usted todavía estarían buscando el origen de la emisión.

—No sea tan duro con ellos, no tienen las mismas herramientas que nosotros.

—Por ese mismo motivo soy yo el que debo encargarme de atrapar a Coleman Reese…

—¡No diga sandeces, John! —lo interrumpió Alfred—. ¿Cree que no he visto en lo que se ha convertido?

Blake lo observó atónito al ver, por primera vez, a Alfred con aquella actitud beligerante.

—Es la viva imagen de Bruce Wayne en su peor momento, cuando creía que su vida se limitaba a esto.

—Puede que así sea, pero…

—Pero nada, John, su es peor, porque al menos el señor Wayne luchó creyendo que, algún día, tendría un futuro diferente, una vida merecía ser vivida. Sin embargo, usted, desde que se enfundó el traje y se puso la máscara parece haber borrado por completo a Robin John Blake de su vida. —Alfred hizo una pausa y lo miró directamente a los ojos—: Ahora solo veo a Nightwing.

Blake quiso replicar, pero Alfred lo detuvo con un gesto.

—No lo intente, conozco todas las excusas, me dirá que esta ciudad le necesita, que necesita a Nightwing, pero debe saber que usted también necesita recordar quien es John Blake. —El viejo mayordomo se acercó a Blake y lo cogió por los hombros—. Si quiere aceptar un consejo de un viejo, acepte este: investigue, atrape a los malos… pero también respire.

Blake observó a Alfred, aunque ahora le costara admitirlo sin ese hombre él nunca habría sido capaz de convertirse en Nightwing. Cierto que había renunciado a tener una vida ajena a todo aquello, pero no debía poner por encima del hombre al héroe, y a que como alguien le había dicho tiempo atrás, debía ser un símbolo, ya que la máscara la podía llevar cualquiera.

—Esta bien, Alfred —aceptó—, deje que programe al sistema para que busque a Coleman Reese y yo me tumbaré por ahí detrás, a descansar.

—Gracias, John, veo que usted es más razonable que otros —apuntó Alfred y añadió—: Yo me encargo del ordenador.

Blake bajó los brazos y se levantó de la silla que había frente a las pantallas de ordenador de la batcueva, cediendo su sitio a Alfred. Lentamente se dirigió hacia el lugar en el que guardaba la armadura de Nightwing, junto a la original de Batman, donde, no muy lejos, había un catre de estilo militar que alguien más listo que él había previsto para ocasiones como esas.

En el aparcamiento de la estación central de tren de Gotham la furgoneta conducida por Coleman Reese se detuvo de forma brusca, llevaba todo el día conduciendo y tenía ambas piernas engarrotadas, pero sabía que si se detenía o llamaba demasiado la atención sería una presa fácil.

Sudando por los nervios y haciendo bailar una pierna miró el reloj y vio que faltaban unos minutos para la hora que había acordado para reunirse con el Joker. Aunque el payaso no había puesto pegas a ninguna parte de su plan, en su interior, Reese tenía el vago sentimiento de que era como dinamita a punto de estallar y que, en cualquier momento, perdería el control de su nuevo socio.

Unos fuertes golpes en la carrocería lo hicieron saltar en el aire con su corazón a cien por hora. Al no moverse, los golpes se repitieron y Reese llegó a dudar de si debía o no abrir la puerta trasera de la furgoneta… pero al final lo hizo.

Al hacer correr la puerta por sus rieles, al otro lado apareció un hombre de cabello castaño y mugriento, mal afeitado y con la cabeza ladeada a la izquierda.

—Ya era hora —le ladró el Joker.

—Sube antes de que te vean —le ordenó sin demasiado firmeza Reese.

A pesar de todo, el Joker no dudó y se unió a su socio en el interior de aquella furgoneta abarrotada de trastos. Un tanto decepcionado, el recién llegado miró a su alrededor.

—Tanto rollo y me vienes a buscar en esto —le reprochó aquel hombre cuyo rostro no parecía el mismo que había aterrorizado la ciudad nueve años antes—, me esperaba una lujosa limusina o algo por el estilo.

—Me he endeudado hasta las cejas para poder pagarte todo lo me has pedido… no llegaba para más —respondió cabizbajo el antiguo abogado.

El Joker se acercó a Reese y lo agarró por la nuca, acercando su rostro al de Reese mientras no dejaba de relamerse los labios, como si quisiera comprobar que sus cicatrices seguían allí dónde las había sentido siempre.

—¿Has hecho todo lo que te pedí? —le preguntó.

Reese asintió con la cabeza.

—¿Has traído lo que te pedí?

El nuevo villano volvió a asentir y buscó tras él, entre el montón de objetos que había sacado de su pequeño y pobre apartamento; al cabo de unos segundos, le entregó dos paquetes: uno grande blando y otro más pequeño.

—Aquí lo tienes.

El joker volvió a sonreír.

—Como siempre he dicho, soy un tío de gustos sencillos —afirmó mientras abría la cajita de maquillaje y contemplaba de reojo la tela púrpura de su traje, antes de empezar a reírse de forma alocada.

VI

La alarma saltó en todos los lugares a la vez. En la oficina de la seguridad del ayuntamiento, en la comisaría, en la batcueva… por lo que el ligero sueño en el que se había sumido la mente de Blake no tardó en romperse.

—¿Qué sucede? —preguntó sentándose en camastro.

Alfred, sin darse la vuelta, respondió:

—Véalo por usted mismo.

Blake se levantó y se acercó a las pantallas de los ordenadores, en ellas se podía ver la colosal figura que se había levantado un año atrás en el centro del vestíbulo del ayuntamiento de Gotham, en memoria de Batman tras sacrificarse por la ciudad. Pero ahora, el oscuro metal que la caracterizaba se había visto corrompido por una mancha roja, en los labios, en forma de sonrisa.

—¿Eso qué quiere decir? —preguntó Blake.

—Nada bueno, John, nada bueno.

—No pretenderá decirme que el Joker ha vuelto, ¿no?

Alfred se encogió de hombros.

—Yo de usted llamaría a Gordon.

En otra ocasión Blake hubiera discutido aquel consejo, pero en aquella ocasión sabía que el mayordomo estaba en lo cierto. Sin esperar a nada más, cogió el teléfono de la batcueva —que impedía ser rastreado— y llamó al número personal de Gordon.

—¿Es él? —preguntó cuando oyó que el comisario aceptaba la llamada.

—Veo que las noticias corren como la pólvora —dijo Gordon—, y como respuesta a su pregunta, espero que no.

—¿No estaba en prisión?

—Y lo estaba.

—¿Pero? Porque ahí suena a que falta un pero.

Gordo soltó una risa cansada.

—Después del reinado de Bane, cuando se registraron a todos los delincuentes que se habían liberado de Blackgate, se supo que el Joker, que durante los años de prisión estuvo recluido en una celda aislada bajo el nombre de John Doe, había desaparecido —explicó el comisario—. Después de investigar, se llegó a la conclusión de que o bien los hombres de Bane habían acabado con él o que, simplemente, se había fugado sin dejar rastro.

—¿No lo buscaron?

—Debo admitir que no demasiado, después de ese caos teníamos demasiado trabajo para encontrar a ese criminal del que no sabíamos nada… y en el caso del Joker, sino había noticias, eran buenas noticias —admitió Gordon.

—¿Puede que haya regresado?

—No lo sé y te mentiría te dijera lo que te dijera —respondió Gordon—. Así que lo mejor es centrarnos en la actual amenaza y esperar que, en el peor de los casos, solo sea un truco de Reese para asustarnos.

Blake suspiró cansado, por eso había dejado la policía y se había pasado al lado oscuro de la justicia.

—De acuerdo, comisario, estaremos en contacto.

—Así lo espero… inspector.

—¿Qué ha dicho? —preguntó Blake que no había estado atento para captar la última palabra, pero el comisario ya había colgado.

Impaciente por actuar, pero sin saber qué hacer exactamente, Blake empezó a andar por detrás de Alfred, que no se había perdido ni una palabra de la conversación.

—¿Cree que ha sido el propio Reese?

—Eso espero —respondió Alfred—, pero con el Joker nunca se sabe, en la primera ocasión tardó un tiempo en hacer acto de presencia, por lo que tampoco sería de extrañar que reapareciera ahora en un giro dramático de los acontecimientos… al fin y al cabo, debemos tener en cuenta que se dedicaba al mundo del espectáculo.

Blake se frotó la cara, impotente.

Entonces, las alarmas volvieron a dispararse, Alfred y Blake dirigieron las miradas hacia la pantalla que emitía el canal de noticia, y en ella pudieron ver que, en la plaza frente al ayuntamiento, un enorme helicóptero militar descendía hasta depositar en el suelo una enorme caja de color púrpura. Al mismo tiempo, del aparato empezaron a descender hombres vestidos con chalecos antibalas y empuñando armas ligeras, al igual que los que aparecieron desde diferentes calles colindantes. Pero lo que destacaba de ellos no era su indumentaria o lo que estaban haciendo, estableciendo un perímetro de seguridad alrededor de la caja, sino las máscaras de payaso que lucían todos.

Fue entonces que, frente a la caja, apareció Coleman Reese con su traje verde, su corbata púrpura y sus gafas de sol a juego, empuñando un elegante bastón y sonriendo, sabía que estaba siendo observado por millones de ojos.

—Buenas tardes, damas y caballeros —exclamó mirando a su alrededor, como si estuviera en la pista central de un circo—. He regresado para seguir con nuestro peculiar juego. Y si bien antes les he arrebatado algo que no merecía la pena conservar en Gotham, ahora quiero devolverles algo que nunca debería haber desaparecido de ella… —Alzó los brazos, se hizo a un lado y usando el bastón cuál varita mágica golpeó dos veces en la caja púrpura.

En la batcueva, Alfred se tapó la boca sin poderse creer lo que su cabeza le estaba diciendo que estaba a punto de ver; mientras que, a su lado, Blake empezaba a sudar frunciendo el ceño. Sin embargo, Reese seguía a lo suyo en la plaza del ayuntamiento.

—Tengo el honor de presentarles, de nuevo, al gran, al único, al incomparable… —Hizo una pausa dramática y concluyó con un grito—: ¡Joker!

En ese preciso instante, la caja se abrió como por arte de magia en una explosión de confeti y de su interior surgió la figura encorvada y con la cabeza ladeada del hombre que había sometido a la ciudad nueve años antes.

—Hola, Gotham, ¿me habías echado de menos? —preguntó a la vez que soltaba una aguda e histérica carcajada y empezaba avanzar renqueante.

En la comisaría de policía, a apenas unas manzanas de distancia, Gordon estaba vociferando órdenes, una de las cuáles fue que un grupo de agentes se acercara hasta la plaza para comprobar si lo que estaban viendo era cierto o solo era un montaje.

Mientras tanto, Coleman Reese disfrutaba del protagonismo que estaba ganando al haber traído de vuelto al payaso del crimen.

—Hace unos años, el Joker y yo tuvimos algunas diferencias, para que vamos a mentir, ¿eh? —prosiguió Reese—. Sin embargo, hoy nos hemos reunido porque hemos comprendido que…

Los disparos que el Joker hizo contra un policía que se había acercado demasiado, agujereándolo como un colador.

—Lo siento —apuntó el Joker—, no quería que te interrumpieran.

Reese sonrió incómodo, pero siguió adelante.

—Pero hemos comprendido que nuestro enfrentamiento vino provocado por un tercero que solo quería sacar beneficio de nosotros. Un hombre que contacto conmigo para que yo le revelara la verdad sobre Batman y que estaba dispuesto a todo con tal de tener la exclusiva… —Reese hizo una pausa dramática y miró hacia uno de los helicópteros de un canal de televisión, hacia el que señaló y añadió—: Estamos hablando de ti, Mike Engel.

En la redacción de la GCN, el periodista cuyo nombre acababa de ser mencionado por Coleman Reese se quedó petrificado en su escritorio y solo pudo pensar: «Por Dios, otra vez, no».

Después de cederle el protagonismo el hombrecillo que lo había liberado un año antes y que le había obligado a mantenerse oculto, el Joker tomó el relevo de su nuevo socio.

—Por ese motivo, el nuevo juego que proponemos a la ciudad es tan divertido como sencillo —anunció con su resquebrajada voz mientras andaba de un lado a otro—. Mis hombres aquí dispuestos ahora saldrán a cazar al periodista que me provocó hace años, y lo acribillaran cuando lo tengan a tiro… —Entonces se detuvo y miró al cielo, forzando a su mente pensar, para después dirigirse a Reese—. Pero esto no es divertido…

—Sí que lo es, querido Joker, porque tus hombres no saben quién es Mike Engel, por lo que puede que maten a cualquiera con pinta de periodista —aclaró el nuevo villano, haciendo que el otro se partiera de risa—. Por lo que el juego consiste en esconderse y rezar por la vida.

Reese y el Joker empezaron a carcajearse hasta que un coche apareció junto a ellos y subieron a él para desaparecer de la plaza del ayuntamiento.

En la comisaría, después de aquellas palabras, el comisario Gordon por fin había comprendido la gravedad del nuevo «juego» que habían organizado aquellos dos maníacos.

—Que una unidad vaya al edificio de la GCN para proteger a Mike Engel, y que el resto persiga a esos malditos payasos… no quiero que el Joker se haga con esta ciudad… otra vez.

Todos los agentes de policía, del departamento al que pertenecieran, salieron como cohetes de la comisaría para cumplir las órdenes de su jefe.

Los dos presentes en la batcueva estaban atónitos. Aquella amenaza que Batman había neutralizado años atrás y que le había costado su reputación había regresado de manos de Reese, que no había dudado en sumar a su locura el hecho de liberar al Joker de nuevo en Gotham.

—¿Por qué? —fue cuanto pudo preguntar Blake.

—Creí que nunca tendría que volver a decirlo… —respondió Alfred bajando la mirada con pesar—. Hay personas que no buscan algo lógico, por ejemplo, el dinero, no se les puede comprar ni amedrentar, ni se puede razonar o negociar con ellos… Algunas personas solo quieren ver arder el mundo… —Blake lo escuchó de la misma forma que lo había escuchado Bruce Wayne años atrás—. Creía que el Joker era uno de los pocos, sino el único, de este tipo de gente, pero veo que estaba equivocado… y ahora, además, pretenden tener un motivo para destruir la ciudad.

—¿Cuál?

Alfred alzó la cabeza, lo miró directamente y respondió:

—La venganza.

VII

El caos se había apoderado de las calles de Gotham. Un pequeño ejército payasos locos excesivamente bien armados habían tomado la ciudad, y no dudaban en disparar a cualquiera que se acercara más de lo debido. Para hacer más rocambolesca la situación, en lugar de disparar indiscriminadamente, primero gritaban a todo pulmón:

—¿Eres tú Mike Engel?

Como era de suponer, tras la amenaza el periodista no había salido a la calle, por lo que quién fuera al que se lo preguntasen, no era Mike Engel… pero tampoco importaba, ya que fuera cuál fuera la respuesta, el resultado siempre era el mismo, la muerte del interlocutor.

Por toda la ciudad había estos hombres que ejecutaban sin piedad a cualquiera que se moviera, por lo que la gente se fue encerrando en sus casas, en sus lugares de trabajo o en cualquier lugar que les diera cobijo, por lo que, pasados unos minutos, las calles estaban desiertas.

Los payasos deambulaban sin un destino fijo, iban y venían, se saludaban sonrientes —o eso al menos mostraban sus máscaras— de lejos de una manzana, pero no se cruzaban con nadie. Pasaban entre todo tipo de coches abandonados por sus propietarios, autobuses escolares vacíos cuyos pequeños ocupantes debían haberse refugiado en algún edificio cercano, o camiones de reparto medio estrellados en alguna farola… La ciudad era suya.

Sin embargo, uno de los grupos de payasos no tardaría en descubrir que había gente dispuesta a plantarles cara.

En los sótanos de la comisaría todos los agentes con entrenamiento de asalto o de operaciones especiales se estaban pertrechando para salir a la calle, mientras que el comisario James Gordon los vigilaba con atención. De las primeras unidades que había mandado a intentar controlar la situación no había tenido respuesta, por lo que solo había dos posibles explicaciones, o bien habían tenido que ocultar en algún lugar, o bien estaban todos muertos… por lo que los siguientes hombres que ordenara salir no saldrían con el uniforme y su arma reglamentaria, si no con algo más.

«Si esos dos perturbados quieren una guerra, yo les daré un ejército al que enfrentarse», pensó mientras caminaba por los pasillos del vestuario en el que los hombres y mujeres se vestían escudos antibalas, uniformes reforzados y salían corriendo hacia la armería, cuyos armarios se habían abierto de par en par para que todos pudieran estar preparados.

Cuando la mayoría de los efectivos ya estaban listos, fueron reuniéndose en sala de prensa de la comisaría, a la que Gordon se dirigió con pasos decididos.

—No es la primera vez que muchos de nosotros nos enfrentamos a una situación como esta —dijo poniéndose tras el pequeño atril que solía ocupar la jefa de prensa—, y los que no lo hayan hecho las han vivido como civiles, por lo que no me voy a andar con rodeos. Reese y el Joker han tomado la ciudad por la fuerza… nunca creía que fuera posible, pero Gotham vuelve a estar bajo algo parecido a la ley marcial… —Hizo una pausa mientras recuperaba el hilo de sus palabras, lejos de antiguas lamentaciones—. Ya han sido designados en dos grupos, uno que irá directamente al canal de televisión para hacerse con la custodia de Mike Engel.

—¿Qué ganaremos con ello? —preguntó uno de los policías más jóvenes.

—No lo sé, Johnson, pero al menos nos dará un poco de tiempo y una baza con la que enfrentarnos a ellos…

«O un cebo», apuntó para sus adentros Gordon, sabiendo que aquella era una situación a la que no quería llegar.

—El otro grupo empezará a patrullar las calles con los Acróbatas cedidos por Empresas Wayne con la misión de detener a los payasos…

—¿Y si oponen resistencia? —preguntó un oficial veterano, que sabía de que hablaba al ser uno de los que había vivido los ataques de Ra’s al Ghul, el Joker y Bane años atrás.

—Deben ser abatidos al mínimo signo de resistencia… Gotham es una ciudad que no está para bromas, por lo que su cuerpo de policía tampoco.

—¿Y Reese y el Joker? —preguntó un tercer agente, haciendo valer su lógica.

—De momento el problema sigue siendo el ejército de payasos que corren por la ciudad… ya tendremos tiempo de detener a esos dos.

Entonces, James Gordon calló, puso los brazos en jarras y miró a sus hombres que se mantuvieron en silencio, en realidad no tenía ni idea como conseguiría atrapar a Reese y al Joker sin que antes tuviera que haber una guerra abierta en las calles; sin embargo, aquella era una información que no debía confesar a sus hombres.

—¿Alguna pregunta más? —dijo mirando a aquellos valientes que ofrecían sus vidas a favor de las de los civiles; y, pasados unos segundos, añadió—: Entonces, en marcha, hoy quiero irme a dormir tranquilo, damas y caballeros.

Mientras tanto, en una de las incontables calles de Gotham, un grupo de payasos patrullaba como si aquel fuera el patio de recreo del Joker y Reese. Sabiendo que ya habían aterrorizado a la población, se paseaban tranquilamente… y charlarían de trivialidades si sus mentes no estuvieran perturbadas y fueran tan sugestionables por dos villanos como los que ahora se desconocía su paradero. Por ese motivo, los seis payasos se quedaron atónitos cuando, al girar una esquina, se toparon con la figura de un hombre de pie en mitad de la calle.

Estaba quieto, entre dos vehículos, de espaldas a ellos, por lo que solo podían ver su silueta perfilada en el sol del ocaso.

—¡Eh, tú! ¿Eres Mike Engel? —preguntó uno de ellos mientras todos alzaban ya sus rifles de asalto para apuntar hacia él.

El hombre no respondió, simplemente se giró, pero fue suficiente para que aquellos mercenarios con máscaras apretaran el gatillo como si las balas fueran infinitas. Sin embargo, cuando dejaron de hacerlo, descubrieron que el hombre no estaba allí, ni tan siquiera tumbado en el suelo agujereado como un colador.

Desconcertados, los payasos miraron a su alrededor en busca de algún rastro… pero apenas tuvieron tiempo de girar sus cabezas sobre sus cuellos, que por detrás apareció de nuevo aquel hombre. Sin embargo, a diferencia de la anterior ocasión, ahora no les permitió preparar sus armas, sino que, en su lugar, desplegó un bastón en su mano derecha y se abalanzó sobre ellos. Al primero lo derribó al sacudirle con su arma en la frente, haciendo que el payaso cayera de espaldas; a los dos siguientes los golpeó tras hacer girar el bastón alrededor de su cuerpo con agilidad y rapidez, provocando que giraran sus mentones más de la cuenta con un horripilante y mortal chasquido.

Al verlo, los tres restantes se resguardaron tras el primer coche que vieron.

—¿Es o no es Mike Engel? —se preguntaron entre ellos.

—¡No conozco a Mike Engel! —respondió otro antes de salir de su parapeto para disparar, pero, aunque se oyeron disparos, no procedían del arma del payaso, sino de la que Nightwing se había apoderado.

El payaso que no tenía claro si el héroe enmascarado era el periodista, cayó de espaldas con un agujero de bala entre ceja y ceja.

Los otros dos gritaron horrorizados y salieron corriendo en direcciones distintas, pero mientras que uno consiguió alejarse del lugar, el otro se topó de cara con el justiciero, que lo bloqueó como haría uno de los defensas de los Gotham Rogues, dejándolo inconsciente.

El último payaso que quedaba del grupo lanzó su arma para aligerar peso y salió corriendo por dónde había venido con sus compañeros, ahora todos muertos o malheridos. Gritaba como solo un loco lo podría hacer, sin decir nada que pudiera ser comprensible. De repente, sintió como algo fino pero fuerte le rodeaba los tobillos, los apretaba y tiraba de ellos, impidiéndole correr y obligándolo a caer de cara.

—¡Nooo! —exclamó presa del miedo mientras era arrastrado por el suelo e intentaba agarrarse de cualquier forma arañando el asfalto con sus uñas.

Cuando Nightwing lo tuvo cerca, lo giró y lo miró de frente, una máscara blanca de goma lo contemplaba, de un tirón se la arrancó y se encontró con el rostro ensangrentado y lloroso de un hombre de unos treinta años.

—¡Déjame! ¡No he hecho nada! —gritó.

Nightwing lo abofeteó antes de que pudiera seguir llorando como un niño pequeño y le preguntó:

—¿Dónde se esconden Reese y el Joker?

El mercenario lo miró frunciendo el ceño, como si no comprendiera la pregunta.

—¡¿Dónde están?! —le ladró en la cara.

El hombre se encogió sobre sí mismo y empezó a llorar de nuevo a la vez que decía:

—No lo sé…

Un contundente puñetazo golpeó el rostro del payaso mercenario dejándolo fuera de combate.

—¡Mierda! —exclamó Blake levantándose y mirando a su alrededor.

—¿Ha tenido suerte, John? —le preguntó Alfred a través del comunicador de su máscara.

—No… —Blake hizo una pausa mientras intentaba encajar los engranajes de ese caso que se le estaba viniendo encima sin tiempo de reacción, pero una idea cruzó su mente—. Pero se me ocurre un sitio en el que podrían estar…

—La redacción de la GCN —apuntó Alfred.

—Exactamente —respondió Blake empezando a correr hacia el lugar en el que había escondido el batpod, con el que llegaría antes a las oficinas del canal de noticias.

A apenas cuatro manzanas de la redacción del canal de noticias, varios coches de policía corrían por las calles esquivando los vehículos que se encontraban abandonados a su paso, por lo que en seguida fueron visibles desde las ventanas del edificio, y un alegre Mike Engel observó cómo se acercaban y se detenían en la puerta principal.

—Creo que vienen a por mí, chicos, ya sabéis, quiero un helicóptero encima de la patrulla y ya llevo la cámara oculta —explicó señalando un pin con la bandera americana que llevaba en la solapa de su chaqueta.

—¿Estás seguro de esto, Mike? —le preguntó una de sus compañeras, una redactora con la que normalmente realizaba los documentales de investigación.

—Esta vez no seré parte de la exclusiva, sino que la daré —afirmó convencido, justo en el instante en que una docena de agentes de policía irrumpían en la redacción.

Aunque se trataba de los cuerpos del orden público, la mayoría de los presentes —por no decir todos— se sintieron amenazados al ver tantas armas en ristre cerca de ellos, sin embargo, Mike Engel siguió en la brecha cuando uno de ellos se acercó y le preguntó:

—¿Es usted Mike Engel? —Su voz sonaba extraña tras el pasamontaña que llevaba.

El periodista asintió.

—Entonces, venga con nosotros, lo llevaremos a un lugar seguro.

Sin que tuviera que pedírselo dos veces, Mike Engel se dejó rodear por los agentes y salió escoltado de la redacción ante un mar de miradas preocupadas.

Con pasos rápidos el grupo de policías bajó protegiendo a Mike Engel hasta la puerta principal y lo invitaron a entrar en uno de los vehículos, en el que el conductor esperaba con el motor en marcha… pero ninguno de los policías entró con él, si no que se montaron en los otros coches.

—¿Me va a proteger usted solo? —preguntó descolocado el periodista.

El conductor no respondió, pero algo llamaba la atención respecto al resto, y es que este no vestía como un SWAT, sino que lo hacía con un uniforme de gala de la policía de Gotham.

Engel frunció el ceño, desorientado, pero no tardó en comprender la situación en la que se había metido, lentamente el hombre giró su cabeza y lo miró directamente. Bajo su gorra lucía un pelo mugriento de color verde, una cara pintada de blanco, con los ojos negros y la sonrisa roja.

—¿No cuidé bien de ti en una ocasión?

—¡Oh, no! —exclamó el policía haciendo ademán de salir del coche patrulla, pero deteniéndose al ver que en el interior no había pomos para abrir las puertas.

El Joker sonrió y se tocó la solapa de su chaqueta con cariño:

—Sabes una cosa, Mike, me encantan estos uniformes.

Con un acelerón, el Joker hizo arrancar al vehículo que fue seguido por el resto cargados de falsos policías, mientras que Mike Engel gritaba golpeando el cristal de la ventana. Se había metido en la boca del lobo… por segunda vez.

VIII

Instantes después de que la patrulla dirigida por el Joker abandonara la redacción de la GCN, el batpod pilotado por Blake llegaba al lugar. En un primer momento aminoró la marcha, pero al ver varios coches de policía abandonando el lugar, algo en su interior lo llevó a seguirlos.

«Si han venido y se van, es que tienen a Mike Engel bajo custodio», se dijo. «Y allá donde esté Mike Engel, estarán en el Joker y Reese».

Sin embargo, tras seguirlos durante varios minutos decidió adelantarlos y hacerles de avanzadilla, y fue entonces cuando comprendió que aquellos coches no se dirigían a la comisaría. Al acercarse al coche patrulla que iba en cabeza miró al asiento trasero y vio en él a Mike Engel con el rostro enrojecido y gritando como un loco y dando fuertes golpes contras las ventanillas; pero al avanzar un poco cuando vio el motivo de aquel comportamiento, ya que detrás del volante, vestido con un uniforme de gala de la policía, estaba el Joker conduciendo como aquel que da un paseo por el parque.

En un primer instante no se percató de la presencia de Nightwing, pero en cuanto vio que alguien los estaba adelantando, cruzó su mirada con la del justiciero y su gesto cambió por completo. Dejó de sonreír con tranquilidad, para fruncir el ceño y apretar los dientes. Enfurecido por la presencia de Blake, el Joker dio un fuerte golpe de volante que obligó al héroe a esquivarlo, pero aquello no impidió que bajara la ventanilla del copiloto y le gritara:

—¿Eres el nuevo Batman? ¿Sabes quién soy?

Nightwing volvió a ponerse a su altura, arriesgándose demasiado, pero era necesario mostrarle a aquel villano que no tenía miedo de su fama.

—Claro que sé quién eres… por eso estoy aquí.

El Joker soltó una horripilante carcajada que le provocó un escalofrío a Nightwing al pensar que Bruce Wayne había estado lo suficientemente cerca de ese hombre para sentir su aliento.

—Eso es lo que me gusta de vosotros, los supuestos héroes, que siempre queréis estar en medio de todo…

Si apenas terminar la frase, el Joker volvió a intentar golpear a Blake con el coche, pero este lo esquivó de nuevo, pero viéndose obligado a situarse a la izquierda del vehículo.

Tras un tener un ataque de nervios y de ansiedad que lo llevó a golpear el volante con profusión, el Joker bajó la ventanilla de su lado y sacó medio cuerpo fuera. La gorra del uniforme salió volando y su grasienta melena quedó suelta al aire.

—Ya está bien de jugar, no crees nuevo Batman —dijo intentando provocar a Nightwing—. Ha llegado la hora de que sigas los pasos de tu predecesor…

De debajo del asiento, el payaso sacó una escopeta recortada y apuntó hacia el héroe, y sin tomarse demasiado tiempo apretó el gatillo tantas veces como fueron necesarias para agotar los cartuchos de su arma, con la buena fortuna de darle en el neumático delantero del batpod, obligando a Nightwing a retirarse de la persecución.

El Joker lanzó un grito de frustración, su intención era agujerear la frente del justiciero, no su rueda, sin embargo y sin perder la sonrisa, mientras se alejaba, exclamó:

—Adiós, nuevo Batman, si te mereces la fama del de verdad, nos veremos en los Narrows.

Con el batpod detenido y viendo como el convoy de coches patrulla falsos se alejaba, Nightwing no perdió la calma, ese solo había sido el primer asalto. Desenfundó un rifle que iba acoplado a uno de los laterales de su vehículo y efectuó un disparo… pero no ocurrió nada.

Cuando los auténticos agentes de policía cruzaron las puertas de la GCN se encontraron ante un sinfín de miradas confusas. Se presentaron, mostraron sus credenciales y fueron informados de que otros policías se habían llevado a Mike Engel antes que ellos.

—¡¿Qué?! —exclamó Gordon cuando el sargento de los operativos lo puso al corriente—. ¿Cómo que otros policías?

El sargento volvió a darle todos los detalles de lo sucedido, como Engel se había ido tranquilo, confiado y deseoso de tener información de primera mano de lo sucedido; de cómo ese otro grupo de policías había entrado en el lugar y se lo había llevado escoltado, como todo el mundo hubiera esperado que hiciera la policía; y como diez minutos después habían llegado los policías de verdad. Para consternación del comisario, todos los agentes que entraron en la redacción llevaban los rostros cubiertos con pasamontañas y solo uno había hablado, por lo que nadie podía darle más detalles a parte de que se habían ido hacia el norte.

James Gordon colgó el teléfono y se dejó caer en su asiento, mientras que sus hombres de confianza lo rodearon en el despacho.

—¿Y ahora, qué, jefe? —preguntó uno de ellos.

Gordon se encogió de hombros y sacudió la cabeza negativamente.

—No tenemos a Mike Engel, no sabemos dónde se lo han llevado y no tenemos ni la más remota idea de dónde pueden estar esos dos locos… y, mientras, tenemos la ciudad sometida al yugo de unos mercenarios que lucen máscaras de payaso. —Gordon miró a sus hombres uno por uno, terminando en el que le había preguntado, y añadió—: No sé que debemos hacer, ahora, no lo sé. A pesar de que la ciudad se ha visto sometida en más de una ocasión en una situación parecida a esta no tenemos un protocolo a seguir, sobre todo cuando cada villano actúa de un modo distinto.

—¿Y Mike Engel? —preguntó un inspector.

—En el mejor de los casos lo colgarán en algún puente para llamar la atención —se lamentó Gordon a la vez que se quitaba las gafas y se frotaba el rostro con fuerza.

En ese preciso instante su secretaria entró en el despacho.

—Tiene dos llamadas, comisario.

—Dime que una no es del alcalde —le rogó.

La mujer sonrió pesadamente y respondió:

—Una sí que lo es, pero…

—Ya tardaba el burócrata ese a tocarme las narices —protestó el comisario.

Su secretaria carraspeó para llamarle la atención.

—Pero puede que le interesé más responder primero a la otra —explicó.

—¿Por?

—Dice que es… Nightwing.

Al escuchar ese nombre, el comisario saltó de su asiento y exclamó:

—¡Pásamelo!

En cuanto su secretaria hubo salido de su despacho, Gordon se puso las gafas y descolgó el teléfono así que le pasaron la llamada.

—¿Comisario Gordon? —le preguntó aquella voz tan familiar—. Cuando sus hombres han llegado a la GCN Mike Engel ya no estaba, ¿cierto?

—Así es, supongo que tú sabrás el porqué y dónde está Mike Engel.

—He visto a Mike Engel en un coche patrulla conducido por el Joker.

Gordon soltó un resoplido de agotamiento.

—Supongo que Reese y el Joker se han adelantado a los pasos lógicos que daría usted, así que han ido y, mientras todos estábamos pendientes de los payasos, ellos se han llevado la pieza para su siguiente acto.

—¿Crees que pretenden acabar con él como hicieron con Fox?

—Por el momento, aunque asustado, parece que no… creo que pretenden sea un señuelo.

—¿Para atrapar a quién?

—A mí —respondió lacónicamente.

Gordon permaneció en silencio durante varios minutos, intentando ordenar sus ideas para saber cuál era el siguiente paso que debía dar, siendo consciente que aquellos villanos parecían ir siempre por delante.

—¿Tienes alguna idea? Aquí en la comisaría andamos escasos de ellas —dijo el comisario—. Además, con las calles repletas de payasos que disparan sin miramientos, complica un poco nuestros movimientos.

—Ya la estoy llevando a cabo, comisario.

—Ah, ¿sí?

—El Joker me ha dicho que se dirigen a los Narrows. No sé si se trata de una trampa o su forma de ser provocativa, pero por si un caso les he puesto un rastreador que me está dando su posición.

—¿Y?

—A no ser que cambien de ruta en el último momento… parece que el Joker me decía la verdad.

—¿Y cuál es tu plan?

—Una vez tengan a Mike Engel dónde quieren, me infiltraré en los Narrows y ustedes cortarán todos sus accesos.

—Pondrás en peligro a la gente que vive allí.

—No, ya que lo único que quieren es revelar quién soy, así que en cuanto estén allí, me entregaré a ellos a cambio de Mike Engel.

—¿Y después?

—Esa es la parte que aún no he pensado, comisario —añadió Nightwing antes de cortar la comunicación.

—¿Oye? ¿Nightwing? ¿Blake? —dijo Gordon sin resultado.

—¿Qué sucede, comisario? —le preguntó uno de sus hombres que estaba junto a él.

—Nada bueno, nada bueno —respondió Gordon cansado de que siempre fuera el último mono de la ciudad—. Nightwing está siguiendo al Joker que ha secuestrado a Engel. Supone que se reunirá con Reese en los Narrows, así que nosotros nos encargaremos de cerrar la isla en cuanto él haya entrado.

—¿Y después? —lo interrogó otro inspector.

—Después tendremos que rezar para que el bueno de Nightwing sepa salirse del embrollo que supone entregarse a esos dos lunáticos a cambio de la vida de Engel.

—¿No haremos nada para protegerlo?

—Si lo hiciéramos convertiríamos los Narrows en un campo de batalla… algo que no nos podemos permitir.

—¿Y Nightwing?

—Es suficientemente mayorcito para saber lo que hace, su vida no vale más que la de cualquiera de nosotros… —Aquellas duras palabras le dolieron al pronunciarlas, pero hubo algo que le hizo sonreír—. Pero bueno, tiene los recursos de Batman, así que algún plan de contingencia tendrá.

Cerca de uno de los puentes de acceso a los Narrows, Blake detuvo el batpod y comprobó la ubicación de los vehículos del Joker en la pantalla que tenía el panel de control del vehículo.

—Parece que no mentía —afirmó, sabiendo que Alfred lo escuchaba desde las catacumbas de la mansión Wayne.

—¿Tiene claro lo que va a hacer? —le preguntó el mayordomo.

—No del todo, pero sé que es lo que se debe hacer… lo que Batman habría hecho —respondió Blake.

—Muchas de las cosas que el señor Wayne hizo o hubiera hecho, nunca fueron las más acertadas, John —le aconsejó Alfred.

—Lo sé, pero no me refiero a lo que hubiera hecho Bruce Wayne, sino lo que hubiera hecho Batman… sin importar quién fuera el que llevara su máscara.

—Comprendo.

Sin que ninguno de los dos añadiera nada más, Nightwing corrió hacia la base del puente que atravesaba el río de la ciudad, y usando los aparejos de su cinturón se colgó de su estructura y empezó a cruzarlo por la parte inferior de la calzada, sin que nadie lo viera.

En la mansión Wayne, Alfred se rascó el mentón mientras veía como Blake arriesgaba el pellejo como antes lo había hecho Bruce.

—No se equivocó al escogerlo, señor Wayne —dijo en voz alta para sí mismo.

IX

Ajenos al plan que había urdido el joven justiciero enmascarado, Coleman Reese y el Joker seguían adelante con su espectáculo en los Narrows. En una de las azoteas de ese abarrotado barrio, no muy lejos del manicomio de Arkham, había un pequeño escenario —no mucho más que una tarima— rodeada de cámaras de televisión con los emblemas de las principales cadenas… eran robadas.

La puerta de acceso se abrió de par en par y un grupo de payasos enmascarados salieron. Algunos se situaron tras las cámaras que prepararon para empezar a emitir, mientras que otros se colocaron de espaldas al escenario, mirando hacia los Narrows empuñando rifles de precisión, eran francotiradores dispuestos a abatir a cualquiera que se acercara más de la cuenta para interrumpir el programa que los dos villanos habían preparado para aquella noche.

A las nueve en punto de la noche, cuando las campanas de algunas de las iglesias resonaban en la lejanía aprovechando el eco de la ciudad vacía, una fanfarria pasada de moda se empezó a escuchar desde aquella azotea y en todos los televisores de Gotham. Las cámaras enfocaron hacia la puerta de acceso que se abrió de par en par cuando el Joker hizo acto de presencia.

—¡Buenas noches, Gotham! —gritó como una estrella de rock.

Justo detrás de él apareció Reese, mucho más sosegado, pero con una sonrisa igual de grotesca que la del payaso. Sin embargo, lo que puso el corazón en un puño a todo el mundo, fue que el recién ascendido a villano empujaba a un Mike Engel amordazado toscamente con cuerdas y un calcetín con el rostro compungido y los ojos llorosos.

Los dos subieron a la tarima, pero mientras Reese se mantuvo quieto al lado del periodista, el Joker empezó a andar frente al escenario acercándose y alejándose de las cámaras, con su peculiar andar renqueante mientras se relamía los labios siempre sonrientes, parecía más nervioso de lo habitual.

—Queridos habitantes de Gotham, como hemos podido comprobar que no estabais a la altura del enigma que os habíamos propuesto, hemos decidido salir a buscar al señor Engel y traerlo aquí… ¡Al número final de nuestro espectáculo! —explicó Reese como si fuera el presentador de un espectáculo de variedades—. Seguramente os estaréis preguntando: ¿Pero no dijeron que le pegarían un tiro en cuanto lo vieran? Sí, es cierto… hemos hecho trampa…

—Si no lo hiciéramos no seríamos malvados, ¿no? —lo interrumpió el Joker entre risas inestables.

Reese asintió convencido.

—Sin embargo —prosiguió el antiguo abogado—, lo hemos traído hasta aquí para haceros partícipes del final del señor Engel.

El periodista dio un respingo y empezó a resistirse, pero se quedó petrificado cuando el Joker saltó a la tarima y desenfundó un arma semiautomática cuyo cañón apoyo en su sien.

—Tranquilo, Mike, no nos fastidies el número final poniéndote nervioso y queriendo terminar antes de tiempo —le susurró el payaso con su aguda voz.

—¿Vas a importunarnos? —le preguntó Reese.

El periodista negó con la cabeza.

—¿Te vas a portar bien?

El periodista sacudió afirmativamente la cabeza.

—Así me gusta, eres un chico obediente —afirmó el Joker y, volviéndose hacia las cámaras, añadió—: Gothamitas, ¿estáis listos para ver el gran final que os tenemos preparado?

De los altavoces salieron unos aplausos y unos vítores enlatados, como los que se usan en las comedias de situación. Dándose por respondido, el Joker se puso en primer plano y anunció:

—Por que entrara en escena en tres…

Uno de los payasos que hacia guardia cayó de repente de la azotea, a lo que el Joker sonrió.

—¡Dos!

Uno de los cámaras se derrumbó de espaldas en cuanto, inconsciente y con un dardo tranquilizante clavado en su cuello.

—¡Uno! —gritó el Joker enloquecido y entusiasmado al mismo momento que otro de los guardias desaparecía en la oscuridad de la noche, como si alguien tirara de él.

—¡Y aquí lo tenemos, damas y caballeros! —bramó con todas sus fuerzas el payaso cuando Nightwing aterrizó en la azotea de un salto, a la vez que los guardias que habían sobrevivido lo apuntaban con sus armas, a la espera de las órdenes de sus jefes—. ¡Nightwing en carne y hueso para todos ustedes!

Por encima de uno de los puentes de acceso a los Narrows resonó el rugido de un potente motor, el de un vehículo grande que gracias a su fuerza saltó sobre las aguas del río, dejando atónitos a un grupo de policías que vigilaba aquella entrada.

—¡Un vehículo negro acaba de entrar en la isla! —anunció uno de ellos a través de la radio.

Y, para su sorpresa, fue el propio comisario Gordon el que respondió:

—¿Era un Acróbata?

—No puedo estar seguro de ello, comisario —dijo el agente desconcertado—. ¿Cree que es un imitador?

Pasados unos segundos, Gordon respondió:

—No, no puede serlo.

Aunque se sorprendió al ver como los dos villanos lo tenían todo tan controlado, Blake mantuvo la compostura para que no se le viera un rostro atónito.

Dando saltitos de emoción, el Joker se acercó a él dispuesto a abrazarlo por los hombros, pero Nightwing fue rápido y le sacudió un golpe en toda la nariz.

—Vale, lo pillo, demasiado cerca —respondió alejándose de nuevo.

Fue entonces cuando Reese tomó el relevo y mirando directamente al justiciero, le preguntó:

—¿A qué has venido? ¿Has venido a salvarlo? —dijo sacudiendo a Mike Engel.

—Sé que la vida del periodista os da absolutamente igual, solo me queréis a mí —dijo al fin Nightwing.

El Joker soltó una carcajada.

—Bueno, en realidad queríamos a Batman, pero tendremos que conformarnos con su versión de marca blanca —contestó el payaso encogiéndose de hombros.

Reese mostró una sonrisa por debajo de su nariz.

—Mi querido amigo aquí presente tiene razón, pero bueno, nadie es perfecto —sentenció el villano—, así que, ¿qué vas a ofrecernos a cambio de la vida de Engel?

—La mí.

El Joker se llevó las manos a la cara y soltó una exclamación:

—¡Qué valiente! —Pero cambiando por completo su expresión, volvió a acercarse al periodista y volvió a apuntarlo con su arma—. Lo que pasa es que su vida no vale nada, en realidad estaba a punto de acabar con ella.

Nightwing sintió como una gota de sudor frío resbalaba por su sien, era consciente de que el payaso era capaz de disparar a cualquiera sin un motivo aparente, solo por simple diversión.

—Me pondré en su lugar… ¿no prefieres disparar al heredero de Batman? —propuso el héroe.

El Joker fingió que se mordía las uñas de indecisión.

—Deja de hacer el payaso, sabes cuál es nuestro plan —le recordó Reese—. No te liberé para esto.

—¿De verdad tenemos un plan? —le preguntó el Joker—. Tú puede que lo tengas, pero yo no estoy hecho para maquinar, para ver qué puede depararme el futuro… Yo, simplemente, actúo.

—¡Pues actúa y acaba con el maldito periodista! —le ordenó Reese.

El Joker sonrió y abrió los ojos de par en par, fingidamente sorprendido, y, lentamente, empezó a cambiar su objetivo, dejando de apuntar a Engel y dirigiendo el cañón de su arma hacia el que, hasta ahora, era su socio.

—¿Pretendes asustarme? —le preguntó Reese—. Ya intentaste matarme en una ocasión…

—Pero esta vez lo haré.

Y, sin pestañear, el Joker apretó el gatillo y media docena de balas surcó el aire y se incrustaron en el cuerpo de Reese, que se desplomó perdiendo sangre a borbotones.

—¿Por qué? —preguntó casi sin fuerzas desde el suelo.

—¿Por qué? ¿Me preguntas por qué? Maldito idiota —escupió el Joker mirándolo desde arriba—. Solo te interesa tu venganza, tu plan, eso es hipócrita y egoísta… esta ciudad se merece un criminal de más categoría… y lo voy a dar.

Con el rostro sobrio, sin un ápice de broma o un gesto de burla, el Joker vació el cargador sobre Reese.

Sin prestar atención al cuerpo sin vida del hombre que lo había sacado de Blackgate, miró hacia Nightwing que había contemplado la escena en un consternado silencio, y se encogió de hombros.

—No soy el perro de nadie… No iba a seguir sus órdenes… —afirmó como si hablara consigo mismo a la vez que sacudía la cabeza—. Batman es solo mío.

Nightwing alzó una ceja con suspicacia, no comprendía las palabras del Joker, pero parecía estar más loco de lo que decían, así que prefirió guardar un perfil bajo hasta que viera cuál era su siguiente paso.

Entonces, el villano se dirigió hacia Mike Engel, cuyo rostro estaba cubierto de salpicaduras de la sangre de Reese.

—¿Qué haces todavía aquí, Mike? —le reprochó el payaso—. ¿No ves que ya no te necesito?

Los ojos del periodista dejaron entrever que estaba completamente desconcertado, ya que creía que ese iba a ser su último día en este mundo; sin embargo, ahora veía como el Joker le abría la puerta de la azotea para que la abandonara.

—Venga, fuera Mike, me caes demasiado bien para acabar contigo —le dijo azuzándolo para que se fuera—. Además, ahora tengo un cebo mejor.

Con esas palabras, el Joker volvió a mirar a Blake y lo apuntó con su arma.

—¿Pero que estoy haciendo? No me quedan balas. —Soltó una carcajada y tiró el arma al suelo mientras se acercaba a Nightwing.

Con gestos rápidos e impacientes empezó a rebuscar en el interior de su chaqueta, como si quisiera encontrar algo que se resistía a aparecer, pero cuando sus dedos tocaron el mango de lo que buscaba, sonrió.

—Esto está mejor —dijo mostrándole un pequeño cuchillo con una ranura en su hoja—. ¿Seguro que te estás preguntando porque llevo un pelador de patatas?

—La verdad es que no —respondió Blake frunciendo los labios.

—¡Oh! Que decepción, yo que creía que tú y yo tendríamos una relación intima, para contarnos nuestros secretos y confiar el uno en el otro… —El Joker bajó la cabeza—. Como hecho de menos a Batman.

—Me tienes a mí.

—No es lo mismo… él y yo nos completábamos… éramos las dos caras de una misma moneda… como la que usaba Harvey Dent —respondió con una sonrisa a escasos centímetros de su cara.

—¿Podemos intentarlo? —le soltó Blake, provocándolo y dispuesto a enfrentarse a ese loco.

El Joker lo observó como si evaluara las posibilidades de una relación entre ellos dos, pero pasados unos segundos, ladeó la cabeza, decepcionado, y dijo:

—Nunca serás, Batman.

Nightwing se dispuso a responder, pero el sonido de una tela oponiendo resistencia al aire a su espalda lo detuvo, y más al ver la sonrisa que crecía en el rostro del payaso.

Lentamente se giró y vio que, tras él, había una figura alta, de orejas puntiagudas y cubierta por una capa negra que, con una voz grave y gutural, dijo:

—Yo soy Batman.

X

Al ver a su querido rival, el Joker empezó a reírse casi perdiendo el control de sus músculos.

—¡Lo sabía! —exclamó mirando al murciélago—. ¡Sabía que no habías muerto en la explosión! ¡Siempre lo supe!

—Ah, ¿sí? ¿Por qué? —le preguntó Bruce Wayne haciendo uso del modulador de su voz.

—Porque solo yo puedo acabar contigo…

Con un rápido movimiento de su mano derecha, el Joker clavó el pelador de patatas entre las placas de la armadura de Nightwing y se abalanzó sobre Batman. Los dos hombres se fueron al suelo y se enzarzaron en un combate duro con golpes secos y cercanos, como los que ya se habían intercambiado en el pasado.

Al sentir la extraordinariamente afilada hoja del pelador de patatas penetrar en los músculos de brazo izquierdo, Blake se apartó de golpe, por miedo de que el Joker le siguiera apuñalando con lo que fuera que tuviera en su chaqueta; pero en seguida vio que el payaso estaba más interesado en Wayne que no él, así que se levantó y miró a su alrededor. Los payasos que quedaban en la azotea, además se seguir con las cámaras el combate entre Batman y el Joker, empezaron a acercarse hacia ellos dispuestos a facilitar las cosas a su jefe… algo que Blake no permitiría.

De un tirón se arrancó el pelador de su brazo y lo lanzó hábilmente al cuello del payaso más cercano, que cayó al suelo agarrando el mango del pelador. Aquello fue suficiente para que el resto de los payasos prestaran atención a Nightwing, y dejaran que el Joker se las apañara solo con Batman.

Blake sentía como la sangre resbalaba por el interior y el exterior de su traje desde el hombro hasta la mano, mientras las gotas caían junto a su pie izquierdo; sin embargo, eso no le impidió desplegar su bastó y lanzarlo hacia al primer payaso que vio, que se derrumbó.

Los otros fueron rodeándolo para evitar que se hiciera de nuevo con arma, lo que no sabían era que el bastón estaba magnetizado por lo que, con solo un movimiento de su mano, el arma regresó a su propietario, llevándose por delante un par de mercenarios enmascarados que cayeron de espaldas al suelo. Otros tres payasos se cernieron sobre Nightwing, pero el justiciero era más rápido, se arrodilló y golpeó sus piernas con el bastón, haciendo crujir más de un hueso, obligando a los tres hombres a quedar a su altura, lo que le permitió barrer sus cabezas sin esfuerzo.

Durante el pasado año, Blake se había acostumbrado a usar esa herramienta que, en buenas manos, era tan o más efectiva que cualquier arma de fuego. Usándola y haciéndola girar como las aspas de un helicóptero, Nightwing corrió a enfrentarse con el resto de los payasos mercenarios que corrían por la azotea. Ese movimiento circular de su arma mantenía a sus rivales alejados y sus rápidos movimientos impedían que se decidieran a abrir fuego, por lo que él tenía ventaja. Uno a uno fue golpeándolos, con el bastón, sus brazos o sus piernas, o con todo ello, por lo que al cabo de pocos instantes a su alrededor yacían un montón de payasos muertos.

Sin embargo, Batman no tenía las cosas tan fáciles, el Joker era hueso duro de roer, pero Nightwing no pudo ir a ayudarlo, ya que la puerta de la azotea se abrió de golpe y tres payasos más accedieron a ella.

—¡Atranca la puerta! —le gritó Batman.

Con todo el ajetreo, Blake se había olvidado del ejército que corría por las calles de los Gotham. Sin pensárselo dos veces, corrió hacia los payasos que ya lo estaban apuntando con sus armas y tras golpear a uno haciéndolo caer por el borde, agarró a otro para lanzarlo sobre el tercero, para que siguieran el camino del primero.

Inmediatamente después, bloqueó la puerta de la azotea con su bastón justo un segundo antes de que la intentaran abrir desde el otro lado. Impacientes, los hombres del Joker dispararon sobre la puerta metálica y, por fortuna de Blake, reforzada de aquella azotea.

El antiguo policía se acercó hacia los dos que seguían golpeándose sin descanso, usando todos los recursos que tuvieran a mano. Por el camino golpeó la cabeza de un payaso que parecía levantarse aturdido y miró el lugar. En la azotea, ahora solo quedaban el Joker, Nightwing y… Batman.

Robin John Blake no podía creerse que Batman y, por consiguiente, Bruce Wayne siguieran con vida. Por la ciudad corrían rumores de que habían visto al murciélago saltar de su aparato un año antes. Sabía que el difunto señor Fox había comentado con Alfred algo sobre el piloto automático del Bat. Pero lo más importante era la forma de hablar del antiguo mayordomo, ya que después de derramar lágrimas en el funeral de Bruce Wayne, regresó a la vida con una sonrisa, como si nada hubiera pasado. Todo ello, había hecho que, en su interior, Blake creyera que Wayne seguía con vida… y ahora lo sabía de verdad.

Sin perderse más en sus pensamientos, Nightwing corrió para ayudar al caballero oscuro que seguía golpeando al Joker, pero este, como era de esperar en un villano de categoría, no dudaba en hacer trampa, esquivando los ataques de Batman por los pelos y sacudiéndolo después con cualquier objeto contundente por la espalda.

—¿Te has hecho viejo, Batman? ¿Has perdido capacidades durante este año de retiro? —le preguntó con sorna el payaso.

—No tantas como tú.

El Joker no comprendió aquella respuesta, pero no tuvo tiempo de pensar en ella, ya que en seguida recibió una fuerte patada giratoria en la nuca de Nightwing.

—Eso ha sido juego sucio, murciélago —escupió el Joker desde el suelo.

Nadie nunca lo había comprendido, pero a pesar de que el payaso parecía ser un hombre como cualquier otro, tenía una fuerza sobrenatural para soportar los golpes; ya que, después del de Nightwing, cualquiera hubiera habría quedado noqueado en el suelo, sin embargo, el Joker estaba levantándose a la vez que se frotaba la nuca.

—Tú me enseñaste a usarlo —replicó Batman.

—Un error por mi parte —respondió el Joker, pero antes de que ninguno de los dos justicieros pudiera detenerlo, se abalanzó de nuevo sobre el caballero oscuro. Sin embargo, Wayne estaba preparado para aquellos ataques, y lo único que hizo, fue hacerse a un lado.

El Joker tuvo el tiempo justo para soltar una última risotada antes de caer por el borde de la azotea.

Batman se acercó y miró a la oscuridad de la calle, pero no vio nada ni oyó nada.

—¿Habrá muerto? —preguntó Nightwing situándose a su lado.

—Me gustaría decir que sí, pero con ese tipo nunca se sabe —respondió Batman.

Blake asintió y, de forma instintiva, dio un suave golpecito en la su máscara.

—Alfred, avisa al comisario de que Reese ha muerto y que el Joker ha caído al vacío.

—No hace falta que lo haga, John, todo el mundo lo ha visto —respondió el antiguo mayordomo.

Los dos héroes se giraron y miraron hacia las cámaras.

—Yo me ocupo —afirmó Batman a la vez que lanzaba varios batarangs, tantos como cámaras había en la azotea, que rompieron los respectivos objetivos y cortaron la emisión.

Entonces, por primera vez desde que había regresado, Bruce Wayne miró al hombre al que le había entregado el pesado testigo de justiciero de Gotham.

—¿Estás bien? —preguntó señalando el brazo izquierdo de su amigo.

John se encogió de hombros, para quitarle importancia.

—Luego Alfred me hará un buen zurcido.

—Es muy bueno en eso, tuvo con quién practicar.

Ambos sonrieron, pero un extraño y tenso silencio se tendió entre ellos, había muchas preguntas que hacer y poco tiempo para responderlas; pero fue Bruce el que rompió el hielo.

—Muy elegante esa máscara, John.

Blake sonrió antes de responder:

—Una vez, alguien más sabio que yo me dijo que debía usar máscara si me dedicaba a esto.

—Un tipo muy listo —respondió Bruce guiñándole un ojo—. ¡Ah! Por cierto, he visto que sigues haciendo esos dibujos…

—Siempre llevo una tiza.

—Es importante mantener la esperanza en el corazón de los hombres, y más después de lo que ha pasado esta ciudad.

De lejos se escucharon las sirenas de policía.

—Debería irme —anunció Batman—, creo que tienes trabajo.

—¿No quieres echarme una mano?

Batman sonrió.

—No, sacudir a secuaces imbéciles ha quedado en el pasado para mí… ahora solo me ocupo de los grandes.

Blake miró al que había sido el justiciero de Gotham, pero no supo que decir, así que dejó que diera un giro dramático con su capa y se encaminara al borde de la azotea para desaparecer de nuevo. Sin embargo, en el último momento, John no pudo evitar preguntar:

—¿Podemos contar con que has regresado?

De espaldas, Batman respondió:

—Podéis contar con que no me he ido del todo.

Y sin más, el caballero oscuro se desvaneció en las sombras, dejando a Nightwing la tarea de limpiar la ciudad.

Horas más tarde, cuando el sol despuntaba por el horizonte, Robin John Blake cruzó la cascada que ocultaba la entrada de la cueva. Cansado y malherido bajó del batpod y se encaminó hacia el lugar en el que lo esperaba Alfred, como siempre.

—Le duele el brazo, John.

—Un poco, pero nada que usted no pueda resolver con hilo y aguja, ¿no?

—Muy cierto.

Blake se quitó la máscara y la parte superior de su armadura, y se sentó en una de las sillas que había en el pequeño centro de mando de la batcueva, para que Alfred obrara su milagro.

Durante varios minutos, el británico se ocupó de que el brazo de Nightwing quedara como nuevo.

—Debería darle descanso unos días antes de volver al ataque.

—Pero…

—¿Cree que le podrá dar una oportunidad a los hombres de Gordon? —le preguntó el mayordomo interrumpiéndolo.

—Supongo… —respondió John y, después de unos segundos de dudas, se atrevió a decir—: Usted lo sabía, ¿verdad?

—¿El qué?

—Que Bruce Wayne seguía con vida.

Alfred sonrió, orgulloso.

—¿Quién cree que lo llamó? —dijo como respuesta el mayordomo—. No esta de más tener un plan de contingencia para casos especiales… y el Joker lo era.

Al oírlo, Blake bajó la cabeza y se frotó la nuca mientras reía. Por su parte, y sin añadir nada más, Alfred Pennyworth dejó al nuevo caballero oscuro de Gotham sumido en sus pensamientos, sabiendo que la ciudad estaba en buenas manos.

Fin