FRAN J. MARBER

Gusanos de seda

Club Universitario

Sinopsis

En el año 1974 alguien quedó preso en una olvidada celda de China. Una persona que, tal vez, sabía demasiado. Pero ahora, treinta años después, una joven e intrépida periodista ha conocido su desgarradora historia, una misión secreta que se gestó durante los últimos días del antiguo régimen franquista. Ella sola se encargará de revelar quién descubrió realmente a los antiguos Guerreros de Xi'an y qué se esconde tras ese sorprendente macrocomplejo llamado ´Valle de los Caídos´.. Existen secretos que deberían quedar ocultos para siempre, misteriosas preguntas que jamás han encontrado respuesta, cuestiones que harían tambalear la historia de nuestro propio país?. ¿Quién fue el último Gusano de Seda? Ésa es la difícil pregunta con la que tendrás que vivir

Autor: Marber, Fran J.

©2008, Club Universitario

ISBN: 9788484547068

Generado con: QualityEbook v0.73

“Quisiera dar las gracias a todos los que se entusiasmaron con mi primera novela. A los amigos que me acompañaron en su presentación, porque sin ellos no hubiese sido posible este sueño, por creer en mi historia y vivirla tan intensamente. A los lectores desconocidos, a todos aquellos con los que sólo me une un modesto libro, agradecerles que tras su lectura intentasen encontrar la realidad que verdaderamente escondía”.

A todos vosotros, mil gracias.

Fran J. Marber

Introducción

No sé en qué momento ella pensó en mí ni cómo me localizó, pero ahora, tras escribir este libro, me alegro que me eligiese y confiara en mi persona para hacerlo. Yo era simplemente eso, un aficionado a la escritura con sólo un modesto libro publicado, aunque para ella resultaba el autor perfecto para contar su historia.

Contactó conmigo un sábado por la mañana. Me llamó por teléfono y se presentó como una periodista de un conocido periódico del país, y después me pidió una entrevista para esa misma tarde, rogándome puntualidad y citándome en un lugar un tanto extraño, junto a la Torrecilla. Para quienes no conozcan esta zona, les explicaré que se trata de un viejo torreón que hay en la afueras de mi ciudad, en una zona deshabitada y desértica.

Lo primero que pensé es que querría entrevistarme para escribir un artículo sobre mi reciente publicación y que sería una buena oportunidad para dar a conocer mejor mi obra, pero nada más lejos de la realidad, ése no era realmente su objetivo. Tras llegar al lugar en cuestión, me encontré a una mujer completamente angustiada, con una ansiedad que afloraba por todos los poros de su piel. Su rostro reflejaba la terrible carga que había soportado durante estos últimos años, y la verdad, aunque se trataba de una bella mujer, su cara aparentaba mucha más edad de la que realmente tenía.

Nuestra conversación duró aproximadamente unas seis horas, exactamente el mismo tiempo que se tarda en leer este libro que ahora tienes entre manos. Seis largas horas en las que me di cuenta cómo puede cambiar la historia de nuestro país. Una intensa entrevista en la que conocí innumerables datos de nuestra realidad más reciente que pasa a diario inadvertida para todos nosotros. Yo, a continuación, os muestro todo lo que quedó grabado en las cintas magnetofónicas que ella misma me entregó, toda la documentación que puso en mi conocimiento. Tal vez debería de haber mirado para otro lado y haber hecho caso omiso a aquella desconocida mujer, y seguramente no tendría que haber escrito este libro, pero ya es tarde para lamentaciones; pienso que al igual que a mí me fascinó este drama, también puede ocurriros a vosotros lo mismo. La primera parte puede resultar más fantástica o incluso increíble, pero es necesaria contarla para entender su sorprendente final. En fin, la historia ocurrió así, y aunque la conocemos de otra manera, ella me abrió los ojos a otra versión completamente diferente, que ahora yo os presento...

CAPÍTULO I. La espera.

Tres interminables meses. Sé que puede parecer mentira, pero ése es exactamente el tiempo que hace que le presenté mi inquietante investigación al director de la redacción. Resultado obtenido: cero; nada de nada. Ni tan siquiera se ha dignado a comentarme algo sobre el tema, ni una sola e insignificante palabra de ánimo.

Supongo que debería estar contenta. Al fin y al cabo he podido presentar el trabajo que tanto he deseado; aunque, una parte de mí, sabía que caería en saco roto toda la investigación que minuciosamente había elaborado para este inesperado informe periodístico. Mi redactor jefe no me prestó la más mínima atención, ya que tan sólo me ve como una reportera gráfica de la sección de deportes; seguro que si este trabajo lo hubiese realizado cualquiera de mis compañeros, ya habría salido a la luz. Debo de hacerme a la idea de que son los lastres de ser mujer y dedicarme a informar sobre algo tan masculino y machista como es el fútbol.

Me llamo Inmaculada Lidonne y trabajo para un importante periódico de tirada nacional en Valencia. Nadie entiende que una chica como yo, joven y preparada, pueda ser reportera deportiva, pero es muy sencillo de entender: es el único puesto que me ofrecieron en la redacción de este conocido periódico. Puede que me lo ofrecieran para que no lo aceptase, no lo sé, podría ser, aunque por algo había que empezar y pensé que sería una buena manera de encontrar contactos dentro de este difícil mundo de la información. Cuando eres novata no se puede decir a nada que no.

En el mes de mayo me ofrecieron la oportunidad de cubrir una noticia en Barcelona, un reportaje que nadie quería realizar por caer en fin de semana, y mucho menos tener que trasladarse hasta allí. Y como solamente quedaba yo..., “pues nada, que vaya Inma, total, ella está siempre pringada los domingos con el deporte y no creo que le importe cubrir esa noticia”. Supongo que eso es lo que pensarían.

Todo lo contrario, la verdad es que me hizo mucha ilusión poder trabajar en algo distinto, sobre un tema que no estuviese relacionado con los deportes. Para mí suponía una auténtica liberación y posiblemente un nuevo comienzo en mi corta carrera como periodista. Sin embargo, nunca imaginé que lo pagaría tan caro, que este sencillo y modesto artículo cambiaría toda mi vida. A veces una se encuentra con historias desconocidas, con hechos que cambian la visión de todo aquello que crees conocer, y sin saber por qué extraña razón, te involucras en ellas como si tu vida dependiera de ello, como si todo tu tranquilo mundo girara alrededor de esa inesperada historia. A mí me sucedió eso, y todo por culpa de un simple y sencillo artículo, por culpa de querer descubrir lo que siempre debió quedar oculto.

Mi objetivo era muy simple: redactar la noticia sobre la muestra de unas esculturas de terracota pertenecientes al descubrimiento arqueológico de los Guerreros de Xi´an. Así pues, como de costumbre, preparé mi pequeño macuto, me dirigí al aeropuerto de Manises y en apenas veinte minutos estaba en la ciudad condal.

Nada más bajar supe que iba a ser un día especial; el ambiente de esta ciudad resultaba distinto, no sé, diferente, pero... me encantaba. Creo que realmente me hacía falta cambiar de aires, ver otras caras, gente distinta.

Cogí un taxi y me dirigí al Forum 2004, donde se encontraba la mencionada exposición. Me fascinaba el hecho de que pudiesen existir miles de figuras de terracota de tamaño real enterradas en algún lugar de China. Resultaba una muestra de arte antiguo verdaderamente sorprendente y extraña; intentaba imaginarme la cantidad de tiempo y de personas que tuvieron que estar confeccionando ese curioso ejército y con qué fin se elaboraría. Verdaderamente me parecía curioso y hasta sorprendente.

Una vez allí, y tras pagar bien pagada la corta carrera al taxista, me encontré ante una gran fila de visitantes, qué digo grande, más bien kilométrica; pero, por fortuna y gracias a mi acreditación de periodista, pude acceder fácilmente por un pasillo contiguo acondicionado para la prensa. Menos mal, qué alegría supuso para mí no tener que aguantar toda aquella interminable cola humana. Acto seguido, sin demorarme en otras pequeñas exposiciones contiguas a ésta, me introduje en la gran sala donde estaban expuestos los enigmáticos "Guerreros de Xi´an".

Parecían de verdad, como si auténticas personas se hubiesen convertido en piedra. En ningún momento daban la sensación de ser esculturas, pues sus suaves rasgos resultaban muy humanos, presentando cada uno de esos milenarios guerreros unas facciones completamente diferentes, no había dos iguales. Me llamó la atención de forma especial sus bocas; todas se encontraban cerradas, como si estuviesen selladas para no revelar algún secreto oculto, para no contar algún misterio sobre sus milenarias vivencias. Sus rostros se asemejaban a esas máscaras de arcilla que te ponen sobre la cara y que después, una vez retiradas, reflejan fielmente tus facciones. Y sus ojos, sus pétreas miradas, parecían perderse en un horizonte incierto.

La reacción del público visitante era de sorpresa y admiración al mismo tiempo, imponía mucho la presencia de aquellos guerreros e incluso diría que te transportaban a otros tiempos, a la época de los grandes emperadores chinos y sus mágicas dinastías.

Aunque mi trabajo era simplemente realizar un informe, no pude contener las ganas de tomar unas fotografías con mi propia cámara, por lo que dejé mi mochila en el suelo mientras me dedicaba a inmortalizar aquella pequeña exposición. Fueron unos breves instantes, puede que un minuto o... poco más, pero cuando me acerqué de nuevo a mi mochila encontré dentro un pequeño taco de folios sucio y arrugado. Sorprendida, miré a mi alrededor como buscando a su dueño y, en la distancia, observé a un desconocido individuo con rasgos orientales que me estaba siguiendo fijamente con la mirada. Después sonrió y asintió con la cabeza como dándome la razón de que él había sido el que me dejó esos extraños documentos en el interior de mis pertenencias. Me agaché un momento para recoger mis cosas y guardar la cámara; sin embargo, unos segundos después, cuando de nuevo le busqué entre la multitud de aquella sala, él ya no estaba. Había desaparecido como por arte de magia, no había rastro de aquel enigmático chino y no entendía para qué me habría dejado aquellos folios entre mis cosas.

En aquel instante no le di más importancia, pero después, de regreso a Valencia sentada en el incómodo asiento del avión, decidí echar una ojeada a esos viejos papeles.

Sólo puedo deciros que mi sangre se paralizó nada más leer las primeras líneas; eran increíbles y, si no me equivocaba, se trataba de la llamada de auxilio de alguna desconocida persona que se encontraba encarcelada en una olvidada cárcel de China. Pero, ¿dónde?, ¿por qué?

Sin darme apenas cuenta, y sumergida en aquella inquietante lectura, se acabó el corto viaje de regreso encontrándome otra vez en Manises, (Valencia). Cansada, me dirigí al final de la terminal donde estaban las cintas de portaequipajes para recoger mi pequeña mochila. No veía la hora de llegar a casa para quitarme esos asquerosos zapatos que llevaba y poder liberar mis torturados dedos de los pies, cuando, de repente, dos policías se acercaron hasta mí.

—¿Inma Lidonne? —preguntó el más joven de los agentes.

—Sí, soy yo. ¿Qué ocurre?

—¿Le importaría acompañarnos? —me dijo mientras me cogía del brazo.

Aquellos agentes me llevaron hasta una desangelada oficina donde me mostraron mi mochila completamente destrozada.

—¿Es suya? -me volvió a preguntar muy serio.

—Creo que sí, pero... ¿dónde están mis cosas? Está vacía, me falta la cámara, el móvil y alguna que otra cosa más.

—No sabemos exactamente qué ha pasado, sólo que unos individuos se han dedicado a registrar varias maletas del pasaje; aunque la única que ha aparecido vacía y en tan mal estado ha sido la suya. ¿No recuerda usted si llevaba algo más? ¿Alguna pieza de valor?

—No, la verdad es que no. Soy reportera, y simplemente me había desplazado hasta Barcelona para realizar un escueto reportaje, aunque creo que no me ha servido para nada, me han dejando sin fotos y sin material. He perdido todo mi trabajo.

—No se preocupe, le tomaremos sus datos y si averiguamos algo ya se lo haremos saber. Muchas gracias por su tiempo y disculpe las molestias.

De esta forma tan cumplida me despidió aquel agente de policía, dejándome en las puertas del aeropuerto en plena noche, completamente sola, con la triste compañía de mi abrigo y aquel extraño montón de folios. Por fortuna, fue lo único que no perdí en aquel inútil viaje porque los llevaba conmigo en todo momento. Luego cogí un taxi, dije la dirección y nos dirigimos hacia mi apartamento.

Para terminar de rematar la desdichada noche, se puso a llover. El limpiaparabrisas del taxi apenas daba abasto para limpiar la cantidad de agua que caía, y la tenue música de jazz que sonaba en la radio era acompañada por el agudo silbido del conductor.

—¡Vaya tiempecito! —exclamó el taxista—. Hacía tiempo que no llovía así.

—Sí, es verdad —le contesté sin prestarle mucha atención al pobre hombre. En mi mente todavía seguía dándole vueltas a lo sucedido en el aeropuerto. Para mí suponía un verdadero fastidio, para una vez que me mandaban un trabajo diferente, voy y lo estropeo todo. A ver con qué cara me presentaba yo el lunes en la redacción. Sin fotos, sin apuntes y sin nada.

—¿La esperaba alguien? —me preguntó el taxista.

—¿Alguien?

—Sí, es que he observado que desde que la recogí en el aeropuerto nos sigue un coche. No sé, tal vez sean imaginaciones mías. ¿Le importa que dé un par de vueltas? Así saldremos de dudas.

—¿No será una treta para pagarle más carrera, para estar más tiempo en su taxi? Hoy llevo un día muy jodido y lo último que necesito son bromas.

—¡Por Dios! Cómo sóis las mujeres —exclamó algo enfadado aquel hombre—. Mire, esto es lo que lleva consumido en el taxímetro hasta ahora —me explicó señalándome con el dedo aquel pequeño aparato—; a partir de este momento no pienso cobrarle ni un céntimo más.

—Estoy muy cansada, pero haga usted lo que le de la gana —contesté hastiada.

El hombre, a pesar del temporal que teníamos encima y de mis malos modales, se desvió por un par de calles para comprobar si llevaba razón.

—¿Se ha fijado? —insistió.

—Perdone —contesté sin comprender realmente su pregunta.

—¿No se ha dado cuenta que he cambiado mi recorrido y aún sigue detrás de nosotros? —me preguntó mientras bajaba el volumen de la radio.

Yo me giré discretamente e intenté mirar por encima de mi hombro para comprobar por el empañado cristal de atrás si este hombre llevaba razón. Solamente pude apreciar dos focos encendidos, pero debido a la intensa lluvia no conseguí ver qué tipo de coche era ni de qué color. El chofer volvió a girar de nuevo sin un rumbo concreto, y tal y como él decía, aquellas deslumbrantes luces nos seguían.

—¿Y ahora qué hacemos? —le pregunté algo asustada. Ya empezaban a ser muchos sobresaltos para un mismo día.

—Tranquila, nadie conoce las calles de Valencia como yo. Trataré de despistarle.

Efectivamente, aquel cortés taxista dio esquinazo a nuestro coche perseguidor fácilmente. Tras pagarle y darle las gracias, abandoné rápidamente el coche y subí corriendo hasta mi apartamento. Una vez allí, cerré la puerta con doble llave y eché el pestillo. Para sosegarme y desconectar un poco decidí que lo mejor sería hacer un informe y presentárselo al director del diario, y así lo hice, pero..., como ya os he contado, lamentablemente no sirvió para nada. Me encontré con un muro infranqueable que limitaba mi vocación periodística. Una ignorancia hacia mi trabajo que no llego a comprender.

He pensado que, tras mi fallido e inútil intento con el periódico, y como por suerte tengo contactos con varios libreros que me deben algún favor que otro, si en la redacción del periódico no lo quieren publicar, lo haré yo misma. ¿Por qué no? Asumiré ese reto aunque tenga que ser presentándolo como un libro u oculto bajo el formato de una novela. Mi intención es que todo el mundo pueda conocer este extraordinario descubrimiento.

Y aquí me tenéis, intentando escribirlo. Pienso que tampoco tiene que ser tan difícil, sólo tengo que pensar que estoy redactando un artículo un poco más largo de lo normal, y espero que sabréis disculpar mis fallos porque creo que lo que realmente interesa es lo que os quiero contar y no cómo se debería de contar. Lo primero que haré será mostraros íntegramente la documentación que sigilosamente introdujeron en mi maltrecha mochila y que yo misma presente a modo de informe a mis superiores aquel día

CAPÍTULO II. El informe.

INFORME CONFIDENCIAL

—Asunto: Reportaje "Guerreros de Xi´an"

—Autor: Inmaculada Lidonne. Fecha: Mayo de 2004. Lugar: Forum de Barcelona.

—Adjunto documentos inéditos que pueden resultar interesantes, para cubrir e investigar su procedencia. (Máxima prioridad)

«Señor director, los documentos que va a leer a continuación no están contrastados ni conozco las fuentes de información, pero creo que debería estudiarlos con la mayor atención»

Transcripción íntegra de los documentos encontrados:

No sé dónde irán a parar todos estos escritos, aunque aún mantengo una pequeña esperanza de que puedan ver la luz, de que lleguen a manos de alguna persona racional ajena a esta prolongada locura que estoy amargamente sufriendo.

Cada día, durante mis largos años de cautiverio, me permiten escribir una hoja. Una inmaculada página en blanco que un joven funcionario de la cárcel tiene la gentileza de acercar hasta mi celda de forma furtiva y secreta. Ignoro si por la noche, después de devolvérsela escrita por ambas caras, la arrojará a la basura, o si por el contrario las irá guardando una correlativa a la otra. Ésta es la única esperanza con la que me levanto cada mañana, con la ilusión de que puedan llegar a las manos de alguna persona que comprenda el desesperante cautiverio que estoy viviendo en este extraño país.

Me encuentro prisionero en una olvidada celda de algún lugar de China, pero no sé exactamente en qué punto geográfico. No entiendo nada de lo que me hablan, ni ellos entienden nada de lo que digo; aunque ya todo da igual, sólo intento que me quede el suficiente tiempo para poder explicar al mundo lo que está por acontecer, sólo aspiro a que esta maldita tuberculosis que me estremece de dolor no termine conmigo antes de que yo pueda acabar este libro, que día a día, hoja a hoja, procuro escribir.

Me siento solo, perdido y abandonado, y ahora desde la distancia comprendo mejor todo lo que sucedió; entiendo por qué me eligieron a mí para esta misión, para esta asquerosa traición. Porque así es como me siento, engañado por aquellos que me contrataron y traicionado por mí mismo, por mi egoísta ambición. No supe o no quise darme cuenta de que éste era un viaje sin retorno, una travesía que conducía directamente hasta el horroroso infierno que estoy viviendo aquí encerrado.

En este lugar todo resulta muy duro y agrio, tremendamente desolador, aunque hay días en los que me parece escuchar una extraña música dulce y relajante, mas no sé de dónde proviene, pero me gusta. En ella solamente aparece un instrumento, un único sonido musical que parece nacer de una solitaria flauta fabricada con algún pequeño trozo de bambú. Incluso hay veces que si agudizo el oído puedo escuchar, acompañándola en la lejanía, el constante sonido del agua fluyendo por un estrecho riachuelo y el canto de un solitario pájaro rompiendo la armonía de vez en cuando. Imagino que será fruto de mis delirantes recuerdos, de mi inminente locura o de las escasas fuerzas que quedan en mi anémico cuerpo.

¡Perdonad! No me había dado cuenta de que todavía no me he presentado. Soy John Marthud, arqueólogo británico que fue contratado a finales del año 1973 por el régimen franquista que gobernaba en España. Recuerdo que me encontraba dando una conferencia en una ilustre universidad de París, cuando apareció por allí un desconocido hombre correctamente uniformado. Tras finalizar mi ponencia, mientras recogía todos los libros y apuntes que me habían servido para realizar mi alocución, observé cómo ese individuo se acercó hasta mí con paso firme y decidido. El fuerte sonido de sus botas retumbaba por toda la sala y no pude evitar seguir con la mirada su itinerario hacia mí.

—Soy el coronel Iraola —dijo al presentarse con voz enérgica—, pertenezco a la brigada de investigación y logística del Gobierno de España. Su Ilustrísimo el Caudillo, General de los tres ejércitos, D. Francisco Franco, me ha enviado para invitarle a que me acompañe hasta su presencia.

—Perdone, ¿a mí? —le contesté muy sorprendido.

—Sí, a usted. Si tiene la gentileza de seguirme le explicaré gustosamente el motivo de mi presencia hoy aquí.

La verdad es que no tenía nada mejor que hacer, y como buen arqueólogo, lo desconocido siempre me atraía. La curiosidad por descubrir qué interés tendría por mí aquel personaje me empujó a acompañarle. Me condujo hasta las proximidades de la ópera Garniel, en pleno centro de París, y allí me presentó a Elena, una bella doctora en investigación científica, también de origen español. Sin apenas hacer una pequeña pausa de cortesía para presentarnos, y siempre escoltado por ambos, nos introdujimos en la antesala del edificio de la ópera. En sus inmediaciones merodeaban unos gorilas, que muy serios parecían vigilar que nuestra conversación fuese lo más confidencial posible. A mí todo eso me superaba, en mi tranquila vida no me había pasado nunca nada parecido, pero pronto encontraría satisfecha toda mi curiosidad.

—Buenos días —se adelantó a decir muy cortésmente ella—. Como bien me ha presentado el coronel Iraola, me llamo Elena Grajan y soy investigadora en una disciplina muy parecida a la que usted ha estudiado. Se preguntará qué interés nos ha conducido hasta su persona, pero lo único que ahora mismo le puedo adelantar es que este nuevo proyecto que quiere financiar el Gobierno de España colmaría el ego de cualquier arqueólogo que se precie. Cualquier profesional de su especialidad mataría por formar parte de esta ambiciosa investigación que estamos llevando a cabo. Usted sería la pieza exacta que nos falta para completar nuestro meticuloso y estudiado puzzle. Después de una rigurosa selección, hemos decidido que usted reúne todas las condiciones para ser el afortunado en formar parte de este impresionante grupo humano. Y esto es todo lo que puedo adelantarle, ahora tan sólo depende de su decisión.

—No sé qué decir, me ha pillado tan inesperadamente que no sé qué contestar —le dije mientras miraba sus rasgados ojos, los cuales me tenían completamente fascinado.

—No es preciso que nos conteste ahora mismo, doctor Marthud. Dispone de veinticuatro horas para decidirse —respondió el serio coronel—. Mañana, a las nueve en punto, tendrá usted un coche esperándole en la puerta de su hotel. Sólo le esperará durante tres minutos, y después, con o sin usted, marchará rumbo al aeropuerto para coger un vuelo directo hasta Madrid.

Dicho esto, rápidamente se marchó toda aquella misteriosa comitiva formada por el coronel, la doctora y unos cuantos agentes rigurosamente vestidos de traje que no cesaron de merodear por nuestro alrededor todo el tiempo que duró aquella corta conversación.

Mi metódica y aburrida vida se encontraba ahora completamente boca abajo. Si existía alguien en este planeta que pecara de curiosidad de forma desmesurada, esa persona era yo. Pero... ¿cuál sería ese proyecto tan intrigante? A mí, como arqueólogo, lo que realmente siempre me había fascinado era el trabajo de campo, la investigación "in situ". Ya comenzaba a estar un poco harto de tanta conferencia, de tanta etiqueta, y sentía cómo el nudo de la corbata apretaba de forma asfixiante mi seca garganta y pensé que podría ser el momento de introducir algún cambio en mi monótona existencia.

Durante toda aquella fría noche parisina, encerrado en la pequeña habitación de aquel cutre hotel, me preguntaba para qué les interesaría la ayuda de un simple arqueólogo cuya rara especialidad eran los ritos funerarios de las antiguas dinastías chinas. Nunca antes se había interesado nadie por este olvidado tema, siempre resultaba más útil cualquier científico que se hubiese especializado en egiptología, faraones, momias y demás investigaciones dirigidas sobre ese campo; pero el olvidado imperio chino no estaba de moda, resultaba obsoleto, incluso aún recuerdo la dificultad que supuso encontrar alguna universidad o museo que quisiera contar con mis conferencias allí, en París.

No debería de haber escuchado las embaucadoras palabras de aquella desconocida doctora, pues realmente era eso, una completa desconocida que simplemente se dedicó aquel funesto día a tentar mi vanidosa curiosidad.

Ahora, después de tanto tiempo, desde esta fría y húmeda cárcel, añoro la última noche en aquel viejo hotel de París. Daría los pocos días que me quedan de vida por volver a pasar una sola noche más en aquel mullido colchón. Recuerdo cómo se hundía bajo el peso de mi cuerpo, cómo mi delgada figura quedaba plasmada sobre aquella suave nube, pues es así como la recuerdo ahora, como una hermosa nube donde el más tierno ángel podría descansar sus blancas e inmaculadas alas. El tacto de sus sábanas resultaba celestial, y nada más que el hecho de recordarlo ahora eriza todo el vello de mi piel. Pero creo que es mejor que vuelva a la cruda realidad, que deje de soñar despierto y regrese a mis escasos dos metros cuadrados, donde un duro tablero corroído por la carcoma hace las veces de cama e intenta soportar la poca masa corporal que aún queda sobre mis helados huesos. Ya no consigo recordar cómo era mi cara, mis ojos o mi aspecto. Cuando intento buscar mi reflejo sobre algún charco de orines, sólo puedo apreciar un rostro envejecido cubierto por una desdeñada y canosa barba. Ya no sé qué queda de aquel apuesto arqueólogo, pero tampoco quisiera malgastar mucho papel escribiendo sobre mí, pues estas simples e intrascendentales hojas son para mí un auténtico tesoro. Debo de intentar explicar todo desde el principio, para así lograr que no ocurra una de las desgracias más grandes que acecha sobre la humanidad, una terrible tragedia que, si nadie lo evita, recaerá con toda su cruel violencia sobre el género humano, y después ya no habrá marcha atrás; una nueva y desconocida fuerza resurgirá de sus cenizas para volver a conquistar el mundo que hoy conocemos.

Aquella mañana, tal y como me indicaron, un puntual coche se encontraba en la puerta del hall del hotel esperándome. Yo me encontraba en un apartado rincón de aquella mugrienta entrada, medio escondido entre las apolilladas cortinas que adornaban las cristaleras del hotel. Tenía preparadas las maletas junto a mí y observaba detenidamente por la ventana el coche que había venido a recogerme. Esperaba a que un inesperado impulso me indicara qué hacer: dejar pasar aquella oportunidad o coger el rumbo hacia un destino incierto, hacia un país gobernado por un viejo dictador. El tiempo transcurría inexorable mientras el tubo de escape de aquel oscuro automóvil me esperaba humeante. Sólo disponía de tres minutos, una insignificancia comparado con el tiempo que llevo aquí encerrado en esta cárcel, pero en aquel momento fueron tan largos que me parecieron eternos. Las agujas de mi oxidado reloj avanzaban lentamente, sin prisa por evaporarse en el transcurrir del momento. Entonces, observé cómo el conductor colocaba sus manos enfundadas en dos oscuros guantes sobre el volante y se disponía a abandonar el aparcamiento de la entrada del hotel, incluso pude apreciar cómo aquellos desgastados neumáticos comenzaban a rodar e iniciaban su imparable marcha sin mí. El tiempo se había agotado, era la hora y el momento indicado, y yo seguía oculto tras aquellas cortinas. Sin embargo, en aquel preciso instante, mi corazón superó a mi mente y comenzó a bombear sangre por todas mis venas, acelerando, en cuestión de breves segundos, mi ritmo cardiaco. Mis piernas, inconscientemente, comenzaron a correr. Y así abandoné rápidamente el hotel cargado con mis dos viejas maletas y gritándole al conductor de aquel misterioso coche para que se parase.

Por desgracia el coche se detuvo y una de sus puertas traseras se abrió —y, digo bien por desgracia, porque ahora sé que no debí subirme—. Yo continué con mi alocada carrera hasta que lo alcancé y me introduje en él. En su interior se encontraban dos de los descomunales guardaespaldas que acompañaron el día anterior a la doctora y al coronel. Uno hacía las veces de conductor, mientras que el otro simplemente iba sentado detrás, a mi lado, de acompañante. Ninguno de ellos habló en el tiempo que duró el trayecto, es más, diría que ni respiraron, ya que en todo momento se mantuvieron como auténticas figuras de cera, inertes y serios, sin regalar un pequeño gesto de cortesía. Todo continuaba envuelto bajo un desconcertante halo de misterio, lo cual acrecentaba aún más mi terrible curiosidad.

Cuando llegamos al aeropuerto cogimos un avión rumbo a España, más exactamente a Madrid, eso sí, siempre escoltado por aquellos descomunales individuos. Su compañía resultaba algo incómoda, sobre todo por el carácter tan frío y distante que mostraban, aunque tampoco yo tenía mucho interés por conocerlos más a fondo; parecían dos pobres descerebrados adiestrados para cumplir a rajatabla las órdenes de cualquier mando superior.

Aterrizamos en la capital de España cerca de las 12:20 horas. A pie de pista se encontraba esperándome la doctora Elena Grajan junto a otro lujoso coche. Recuerdo que se trataba de un Mercedes Benz negro, un elegante automóvil que portaba dos pequeñas banderitas representativas del mencionado país en su parte delantera. Me saludo cortésmente y a continuación me llevó hasta un céntrico restaurante.

—¿Cómo ha resultado el viaje? —me preguntó ella esbozando una amplia sonrisa.

—Muy agradable. He podido disfrutar de una distendida tertulia en compañía de vuestros dos emisarios —respondí irónicamente.

—Sé que no son la mejor compañía para viajar, pero son hombres de nuestra plena confianza. El proyecto que nos trae entre manos requiere de la máxima discreción y de los mejores profesionales en cada materia, por eso, tanto ellos como usted, han sido rigurosamente seleccionados para nuestro grupo de operaciones.

—Estoy deseando saber de qué trata todo este misterioso asunto. ¿No podría adelantarme una pequeña información sobre ese "grandioso" proyecto?

—Lo siento. Todo llegará en su debido momento —dijo muy seria—. Ahora, por favor, disfrute de esta deliciosa comida.

Mientras comíamos no pude dejar de mirarla a los ojos. Me fascinaban sus marcadas facciones que resultaban casi orientales, las cuales, añadidas a su pálida y blanquecina piel, le hacían parecer una auténtica geisha. Para mi gusto era la mujer ideal, delicada e inteligente al mismo tiempo, reuniendo todo aquello que siempre había buscado en una fémina.

—Perdone, ¿le ocurre algo? —me preguntó al observar mi atenta mirada sobre ella.

—No, no se preocupe, pero... pensaba que si todo lo que hay en España resulta tan bonito como usted, este país debe de ser una auténtica maravilla.

—Muchas gracias —contestó halagada—. Siempre es agradable escuchar unas bonitas palabras por parte de una eminencia como usted.

—Por favor, le rogaría que no me tratase de usted. Puede llamarme John. Y por otra parte, supongo que estará acostumbrada a las adulaciones de los hombres que la acompañan.

—Pues no, suele ocurrir todo lo contrario. Debido a mi cargo y a mi posición, casi todos los hombres me evitan, incluso le diría que les doy miedo. Normalmente me resulta muy difícil poder entablar una conversación interesante con alguien del sexo contrario, y casi siempre que se produce es para temas de trabajo, nunca por placer.

—No la creo. No puedo imaginar que existan hombres que no sepan apreciar a una bella e inteligente mujer como usted.

—Si está intentando flirtear conmigo, le advierto que se está metiendo en un terreno muy peligroso.

—Me encanta el peligro y le aseguro que no me importaría morir por tan noble causa.

Gracias a su agradable compañía, aquella comida resultó verdaderamente entrañable. Al terminar, la bella doctora me preguntó si tenía interés por visitar algún museo de la ciudad, ya que disponíamos de toda la tarde libre para poder realizar un poco de turismo. Le pedí que si era posible visitar la zona de El Escorial, que sentía una gran curiosidad por conocer la majestuosa obra del Valle de los Caídos que mandó realizar su general, quería presenciar la faraónica cripta donde algún día lo enterrarían, poder contemplar ese famoso y nombrado monumento. Ella accedió gustosamente, y montándonos de nuevo en aquel llamativo coche nos dirigimos hacia aquel lugar.

Os preguntareis por qué me atraía tanto aquel sitio. Pensad que a un arqueólogo como yo le fascinaría cualquier obra desmesurada, y mucho más si se trataba de una futura tumba, el próximo mausoleo de un implacable dictador.

Tras realizar un breve trayecto de aproximadamente media hora llegamos a las inmediaciones del Escorial y unos pocos minutos después, al esperado Valle. En cuanto pude poner mis pies sobre aquella explanada supe que mis ojos iban a contemplar algo grandioso. El espectáculo visual resultaba impactante, descomunal diría yo; me encontraba ante el trabajo que miles de personas habían realizado durante casi veinte años, miles de personas que excavaron a mano aquella abrupta y tosca roca granítica. Lo primero que llamó mi atención fueron cuatro grandes monolitos cilíndricos realizados en granito y de unos doce metros de altura. Su disposición frente a la entrada indicaba que no estaban colocados así por azar, parecían obedecer a algún patrón arquitectónico, pero en aquel momento no supe apreciar cuál sería.

Mientras avanzábamos hacia la gran cruz que presidía la cripta, la doctora Grajan me fue dando datos sobre la construcción de aquel majestuoso mausoleo:

—Las obras comenzaron en el año 1940 y finalizaron alrededor del año 1958. La cruz que puede apreciar sobre ella tiene dos basamentos y mide 150 metros de altura, resultando visible a más de cuarenta kilómetros de distancia. A 25 metros se encuentra el primer basamento o peldaño, en el que se colocaron las esculturas de los cuatro evangelistas. Luego, sobre el segundo basamento, a unos 42 metros, se hallan representadas las cuatro virtudes cardinales: prudencia, justicia, fortaleza y templanza.

—¿Y la cripta? Hábleme de ella —le dije muy interesado mientras llegábamos a una gran puerta construida en bronce.

—Lo que usted llama cripta, en realidad es una basílica de unos 260 metros de larga. Fue un trabajo que resultó lento y duro, donde se tuvieron que excavar unos 200.000 metros cúbicos de roca para su construcción. Esta gran nave se encuentra dividida en cuatro tramos y en ella hay seis capillas. En su decoración interior se pueden observar ocho tapices flamencos realizados en el siglo XV, representando como tema iconográfico el "Apocalipsis" de San Juan.

—Veo que estáis muy bien documentada, doctora Grajan.

—Mi padre participó en el proyecto de su construcción —respondió con mucho orgullo.

—¿Era arquitecto su padre?

—No, simplemente un historiador enamorado de la astrología.

La verdad es que no tenía mucho sentido lo que decía, pero tampoco tenía yo motivos para dudar de su palabra. Si de verdad su padre era historiador o astrólogo, sería una señal inequívoca de que quien mandó realizar esa desmesurada construcción creía firmemente en los poderes más antiguos del mundo, que además respetaba profundamente las influencias que los astros podían ejercer sobre nuestro pequeño planeta. Pensé que aquel desconocido dictador, a pesar de sus profundas creencias religiosas, podría ser supersticioso y creer también en el poder de la astrología.

—Sería una pena que se utilizara esta espléndida obra solamente como tumba de un dictador —comenté intentando sonsacar un poco más de información a la doctora.

—Eso no es exactamente como usted dice. Aquí se enterró a su hombre de confianza, su mano derecha, a D. José Antonio Primo de Rivera, junto a unos 35.000 excombatientes que lucharon en la Guerra Civil. Se pretende mostrar al mundo como un gran monumento a todos aquellos valientes hombres que dieron la vida por su patria.

Inconscientemente mi cerebro iba tomando nota de todos los datos que recibía, cada pequeño detalle que mis ojos o mis oídos percibían quedaban grabados en mi privilegiada memoria. Muchas veces ni yo mismo me percataba de la cantidad de información que era capaz de asimilar, innumerables datos que permanecían perennes en mi cabeza y que después, en días posteriores, me surgían de forma inesperada.

—Veo que hay mucha vegetación en los alrededores.

—Sí —contestó ella—. Hay multitud de arroyos subterráneos, incluso uno de ellos, el llamado Boquerón Chino, tiene una presa y surte de agua al monasterio.

—Curioso nombre: el Boquerón Chino. ¿Quién se lo puso? —le pregunté.

—Lo ignoro, nunca había pensado en ello. Aunque observo que a usted todo lo que suene al lejano oriente le fascina, ¿verdad?

—Así es. Creo que desde el principio de los tiempos la cultura china siempre ha evolucionado más rápidamente que la nuestra. Han caminado un peldaño por encima de nuestra cultura.

—Curiosa observación.

Tras la visita regresamos a Madrid, pero no me llevaron a un hotel como yo pensaba. Me instalaron en una pequeña base militar que contaba con un aeropuerto privado, y tras dejar mi ligero equipaje me condujeron hasta un frío pabellón. Se encontraba completamente vacío, aunque tras esperar unos breves segundos llegaron hasta allí la doctora Grajan y tres hombres más.

—Buenas noches, doctor Marthud —me dijo ella saludándome muy cariñosamente—. Estos tres caballeros nos acompañarán en nuestra misión. Cada uno de ellos es el mejor en su materia y cuando termine la conferencia se los presentaré personalmente.

—¿Qué conferencia? —pregunté sorprendido mientras un grupo de unos diez hombres comenzaba a entrar en aquel pabellón. Se fueron sentando al fondo y en el centro, como escoltado por todo ese séquito, se encontraba él. Le reconocí por su pequeña estatura y su lento caminar, pero no albergo la menor duda, aquella oscura y lejana figura era la del mismísimo general Francisco Franco. Después, con un ligero movimiento de su cabeza, autorizó que comenzara el acto.

—Es la hora de su conferencia —se apresuró a decirme la doctora—. Suba a ese estrado y espere a que le pregunten.

—Pero... si yo no he preparado ningún tema —le contesté preocupado.

—No se preocupe por eso, doctor; pero recuerde que tiene que hablar ante el Jefe de Estado de una dictadura. Le ruego que sea comedido en sus palabras y que no olvide nunca que nadie sabe que usted está aquí ni que se está realizando esta reunión. Cualquier paso en falso podría traerle fatales consecuencias —me advirtió más seria que nunca.

—Gracias por sus tranquilizadoras palabras, no sé si darle las gracias o matarla aquí mismo —le contesté visiblemente nervioso—. Esto es lo más parecido a una encerrona.

—¡Es una encerrona! —afirmó ella con una enigmática sonrisa.

Yo subí lentamente a una especie de tarima de madera donde mis cortos e indecisos pasos retumbaban como los lentos cascos de un viejo caballo. Bajo la atenta mirada de todos los allí presentes me acerqué hasta un solitario micrófono, que desafiante esperaba a que mi boca comenzara su trabajo, y después esperé a que lanzaran la primera y desconocida pregunta.

—¡Háblenos sobre Qin Shi Huangdi! —gritó desde el fondo uno de aquellos uniformados militares.

—Qin Shi Huangdi, fue... el primer gran emperador chino —contesté visiblemente nervioso—. Su reinado comenzó cuando tan sólo contaba con trece años debido a la repentina muerte de su padre. El príncipe Qin fue un despiadado dictador —al decir esta palabra comprobé cómo se armó un poco de revuelo alrededor del General Franco, aunque éste continuó escuchándome con gran interés sin hacer caso a los murmullos de sus alterados oficiales—. Practicó una sabia estrategia denominada "cerca-lejos". De esa manera los reinos más cercanos eran sometidos a su absoluta y dura voluntad, llegando a comprar incluso con mucho dinero, a los grandes generales y asesores de esos cercanos reyes; mientras que con los más lejanos intentaba mantener una buena relación para que no se mantuviesen alerta ante una posible invasión suya. Fue el verdadero precursor del gran imperio chino. En aquellos tiempos todas las provincias mantenían grandes disputas entre sí, pero él logró conquistarlas todas, una a una, hasta crear un extenso imperio, proclamándose a sí mismo con tan sólo dieciséis años, el primer gran emperador augusto de la dinastía Qin. Se ganó el acertado apodo de"el gusano de seda" por la gran rapidez con la que dominaba todo lo que encontraba a su paso, con la idéntica prontitud que un pequeño gusano de seda devora una enorme hoja de morera. Llegó a crear una moneda única, una medida de peso, e instauró un modelo único de alfabeto chino. Implantó una extensa red de carreteras y unificó las distintas murallas de cada provincia hasta lograr crear la gran muralla china. En esta descomunal obra trabajaron más de 700.000 soldados reclutados de todas las partes del país. Ordenó que se quemaran todos los libros que existiesen en su imperio, llegando a resultar una falta muy grave la posesión de un libro en una vivienda...

—Gracias, doctor Marthud —dijo de nuevo aquel oficial interrumpiendo mi exposición—. Ahora háblenos de su tumba.

—¡Imposible! —contesté yo.

—¿Cómo? ¿Por qué dice esto? —preguntó muy alterado.

—Porque su tumba todavía no se ha localizado. Es toda una incógnita dónde se puede encontrar. La única información sobre la majestuosa tumba del emperador Qin la dio hace más de dos mil años Sima Qian, un antiguo historiador chino.

—¡Continúe!

—Según él, se encontraría situada al Este de la provincia de Shaanxi. Se ordenó comenzar los trabajos nada más llegar al poder el emperador, cuando tan sólo contaba con trece años. Fue una obra faraónica que duró cerca de treinta y cinco años, en la que cerca de un millón de personas trabajaron en ella. Sima Qian describía en sus investigaciones un mausoleo que contenía maravillas increíbles, unos tesoros que aún permanecen ocultos a los ojos de la humanidad. Como se tuvo que profundizar mucho y existían gran número de yacimientos acuíferos, se excavaron tres enormes canales subterráneos para verter cobre fundido en el exterior del sepulcro y así poder afianzar toda la obra. El techo de su cámara funeraria se realizó en cobre con incrustaciones de brillantes y piedras preciosas, tratando de simular un bello cielo estrellado. En el suelo se encontraban unos profundos ríos de mercurio que fluían mecánicamente y que protegían el gran ataúd de oro que parecía flotar sobre ellos. Los laterales de la cámara se encontraban suntuosamente decorados por mapas tipográficos de China y paisajes de sus palacios. La recámara que le precede debía estar iluminada constantemente por una "Lámpara Perpétua". Toda la construcción se encuentra ubicada bajo tierra sobre una extensión de unos 65 kilómetros cuadrados, de manera que la gran cantidad de áreas, cámaras falsas, pasillos y compartimentos secretos la hacen completamente inaccesible si no se posee el "Mapa Tatuado", mapa que dudo mucho exista. Además se implantó un gran número de mecanismos anti-intrusos, como ballestas y dardos venenosos. Para culminar este majestuoso mausoleo, sobre ese gran complejo, y justo por encima de su cámara funeraria, se colocó una especie de obelisco, a modo de antena, resultando como una gran señal al cosmos de su exacta ubicación.

—¿Qué era el "Mapa Tatuado”?

—Se trata sólo de una leyenda —afirmé muy seguro—. El emperador mandó enterrar junto a él a todos los arquitectos que trabajaron en ese macroproyecto para que no pudieran, de ninguna manera, dejar pistas a posibles profanadores posteriores; pero todo resultó en vano, ya que uno de los arquitectos tatuó sobre el cuerpo de su hijo de tan sólo cinco años de edad el mapa que revelaba la situación exacta de la tumba y el recorrido a seguir. Después, de generación en generación, el primogénito de esa desconocida familia heredaba el honor de portar el tatuaje sobre su cuerpo, quedando como una auténtica tradición que en la cultura china se viene realizando desde hace muchos siglos. Pero como bien les digo, sólo se trata de una vieja leyenda, igual que la de la "Lámpara Perpetua".

—¿Nos la podría explicar, por favor?

—Claro que sí. Dicen los antiguos escritos que esa luz sirve para alumbrar el regreso de los difuntos otra vez al reino de los vivos. Cuando la luz se apague, el emperador volverá triunfante de entre los muertos para conquistar de nuevo su antiguo imperio. Para ello, ordenó que a todos los miembros de su ejército que murieran luchando valientemente por su patria, fuesen introducidos en unos grandes hornos y momificados mediante un proceso secreto; sus bocas eran cosidas y selladas para que sus espíritus permaneciesen atrapados en sus cuerpos, dando como resultado unas réplicas exactas de terracota de aquellos guerreros. Figuras que fueron colocadas meticulosamente durante los largos años que se prolongaron los trabajos en los alrededores de su tumba. Estos deberán resucitar junto a él para ayudarle a conquistar otra vez su antiguo imperio. Debe de existir un auténtico ejército de guerreros de terracota esperando el nuevo resurgir de sus cenizas.

—Muchas gracias. Eso es todo. Puede regresar con sus compañeros.

Yo no entendía nada. ¿Por qué ese interés tan desmesurado por Qin Shi Huangdi? ¿Qué pintaba yo allí? Seguidamente, la doctora Elena Grajan subió al estrado y pidió nuestra atención. Yo permanecí junto a aquellos tres desconocidos, los cuales trataban de seguir con precisión la explicación de la doctora.

—A continuación voy a tratar de explicarles escueta- mente la misión que nos ha traído hasta aquí, y sobre la que el Gobierno de España ha depositado todo su interés. Disponemos de la información necesaria para localizar la gran montaña artificial que mandó construir el emperador Qin, montaña que oculta bajo ella la gran cámara funeraria que durante tantos siglos todos los gobiernos del mundo han buscado. Tras un laborioso trabajo hemos localizado la entrada exacta que accede al interior subterráneo de esa majestuosa tumba.

—¡Eso es imposible! —grité yo—. ¿Puede demostrar lo que dice?

La doctora realizó una señal y dos soldados entraron al pabellón portando una extraña caja de madera. Cuando llegaron a su altura la dejaron en el suelo y se quedaron junto a ella custodiándola. La doctora se agachó y cuidadosamente sacó una pequeña piedra de ella.

—Por favor, doctor Marthud, acérquese —me dijo mientras me seguía con su atenta mirada—. ¿Dígame qué ve?

—Un Jade funerario —le contesté tras observarla durante unos pocos segundos—. Es una de las seis piedras sagradas de Jade que las dinastías chinas usaban en sus rituales de amortajamiento.

—¿Puede ser más preciso, doctor Marthud?

—Los chinos no temían a la muerte. Ellos creían que sólo era una mera transición, una parte más de la vida, pero no la última. Según ellos, si se invertía el proceso elemental de la naturaleza, el espíritu regresaba de nuevo de su cuerpo dando como resultado la vuelta a la vida. Cuatro de estos Jades funerarios representaban a un animal y a un punto cardinal, mientras que los dos restantes, los más elementales e importantes, simbolizaban el cielo, llamado Yin, y la tierra, conocida como Yang. Éste que ahora tenemos aquí, suponiendo que sea el auténtico, representa en sus grabados el Yang, la tierra, y se colocaba bajo la espalda del difunto.

De repente toda la comitiva que se había mantenido atenta al fondo del pabellón se levantó y se fueron en un riguroso silencio. Fue la primera y la última vez que pude ver a aquel viejo jefe de estado. No sabía todavía exactamente qué pretendían, pero el hecho de poseer uno de los auténticos Jades funerarios verificaba y reafirmaba la posibilidad de que hubiesen descubierto aquella escondida tumba. Un descubrimiento que de ser cierto significaría un sorprendente hallazgo para toda la humanidad.

Seguidamente uno de los oficiales que había permanecido durante toda la velada junto al general Franco regresó. Se acercó hasta nosotros y dirigiéndose a la doctora Grajan le dijo:

—¡Luz verde! —y con el mismo paso marcial que había venido se fue.

La doctora nos pidió que la acompañásemos y nos condujo hasta una pequeña sala contigua. Allí estaba esperándonos el mismo oficial que conocí en París, el coronel Iraola, y tras pedirnos que tomáramos asiento comenzó a hablar.

—Comprendo que no terminen de entender el ambicioso proyecto que estamos iniciando en estos momentos, pero ahora es su turno, ahora tendrán la posibilidad de preguntarme todas las dudas que tengan.

—A mí me gustaría saber qué pinto yo aquí, ¿para qué necesitan un espeleólogo? —preguntó uno de los tres individuos que acompañaban a la doctora Grajan.

—Me alegro que me haga esa pregunta —contestó el coronel—. El acceso a la tumba del emperador Qin deberá realizarse a través de un acuífero subterráneo, de un antiguo manantial que se filtra hasta el mismísimo corazón del gran mausoleo; para ello necesitamos su ayuda, señor Claude, un verdadero experto en grutas.

—¿Quiere decir con eso que tendremos que viajar hasta China? —preguntó de nuevo aquel hombre.

—Así es. Pero deben saber que nadie les obliga a hacerlo. En este preciso momento debo conocer cuál de ustedes está dispuesto a continuar hasta el final de este secreto proyecto. Todos ustedes han sido elegidos porque coinciden en una misma cosa: son personas que no están casadas ni atadas a ningún lugar en concreto. Este dato facilitaría que nuestro Gobierno quede impune si en algún momento fuesen descubiertos; nada ni nadie nos podría relacionar con ustedes, además de que nadie les echará de menos ni les estaría esperando a su regreso.

—No parece muy convincente su invitación para ese arriesgado proyecto —le contesté al escuchar aquellas palabras.

—Doctor Marthud, si por algo se caracteriza nuestro caudillo es por su generosidad. Le aseguro que si regresan con éxito no tendrían que volver a trabajar nunca más en su vida; además del enorme prestigio que supondría para usted realizar el descubrimiento del tesoro arqueológico más importante que ha existido sobre la faz de la tierra. Ahora, por favor, les pediría que el que no quiera continuar abandone la sala.

Todos permanecimos en silencio durante unos instantes mientras nos mirábamos sorprendidos. Nadie movió ni un solo dedo y la incertidumbre inundó el frío ambiente de aquella incómoda sala. Yo, desde mi silla, observaba detenidamente los rostros de aquellos tres desconocidos, miraba fijamente sus sorprendidos ojos e intentaba encontrar un poco de complicidad con alguno de ellos; sin embargo, ellos actuaban de la misma manera que yo, ya que inesperadamente los cuatro nos encontrábamos en la misma desconcertante situación. ¿Qué hacer? —nos preguntábamos en silencio—. ¿Continuar con esa increíble y arriesgada misión, o seguir con mi tranquila y encorsetada vida? Pero..., si fuera cierto que conocían las coordenadas exactas de la gran montaña que ocultaba ese milenario secreto resultaría una misión fascinante, un verdadero lujo para un enamorado de la cultura oriental como yo.

—De acuerdo, supongo que esto quiere decir un sí por parte de todos ustedes— dijo muy serio aquel coronel—. Muy bien, desde este mismo momento se encuentran bajo las órdenes de la doctora Grajan. Mañana, después del almuerzo, se les explicará detenidamente a cada uno su cometido. Ya pueden retirarse. Gracias.

—Si hacen el favor de seguirme, les acompañaré hasta sus dependencias —nos indicó ella.

Los cuatro, siempre en un absoluto silencio, acompañamos a la doctora hasta una especie de torre de control de vuelo abandonada. En su interior, en cada uno de sus laterales, habían instaladas unas viejas literas, mientras que en el centro de la habitación se encontraba una solitaria mesa rodeada por cuatro sillas.

—Espero que descansen. Mañana nos espera a todos un día muy duro —nos dijo, después cerró la puerta y se marchó.

—¡Qué carácter! Para ser una mujer, los tiene bien puestos —comentó el espeleólogo—. Perdonad, pero al final, como no nos han presentado, no sé vuestros nombres. Yo soy Claude..., soy francés y, como bien habéis escuchado, soy espeleólogo.

—Encantado —le contesté mientras estrechaba cortésmente su mano—. Me llamo Johnathan Marthud, pero puedes llamarme John. Como mi acento bien indica, soy inglés y me dedico a la arqueología teórica.

—¿Teórica?

—Sí, por desgracia todavía no he podido ejercer la parte práctica de este oficio, lo que resultaría verdaderamente gratificante para cualquier arqueólogo. Lo único que he podido realizar han sido innumerables conferencias para jóvenes universitarios que están más pendientes de los pechos de sus compañeras que de las largas charlas que les imparto.

—¡Hola, soy Jesús! —se apresuró a decir al presentarse nuestro tercer acompañante—, aunque todo el mundo me llama Cartucho, y por lo que veo creo que soy el único español en esta expedición. Pertenezco a la Legión, un grupo militar especializado en el combate de guerrilla y en el cuerpo a cuerpo. He sido rigurosamente seleccionado entre más de cinco mil legionarios para poder acompañaros en esta misión. Conozco todo tipo de armamento y estoy entrenado para matar y sobrevivir en condiciones extremas. Pero no asustaros —nos dijo al ver nuestras caras de sorpresa—, soy andaluz y, aunque no lo parezca, me gusta mucho la guasa y el cachondeo.

—Y aquel, ¿quién es? —preguntó Claude, refiriéndose al otro extraño individuo que nos acompañaba.

—Se llama Chou, y como bien podéis apreciar es asiático —explicó Cartucho—. Pertenece al círculo más cercano del general Franco y es uno de los pocos hombres que mantiene contacto directo con él. Es un hombre parco en palabras, y a veces más que un hombre parece un auténtico fantasma que merodea en silencio a tu alrededor.

—¿Qué tal, Chou? —le dije intentando mostrarme un poco cordial; a lo que aquel misterioso personaje, con un leve movimiento de su brillante y calva cabeza, me saludó.

—¿Entiende nuestro idioma? —preguntó Claude—. Tal vez sólo hable chino.

—Claro que nos entiende —respondió el legionario—, pero como ya os expliqué no es muy dado al diálogo.

—Ya sabéis mi nombre. Creo que es suficiente información para unos desconocidos —nos dijo con una voz muy grave aquel enigmático chino. Después se tumbó sobre una de las camas inferiores de las literas y continuó en silencio. Su rapada cabeza casi sobresalía en aquella corta cama y sus enormes pies colgaban por el otro extremo. Después se giró hacia la pared, como dándonos la espalda y dejando al descubierto tras su oreja derecha un pequeño sol tatuado que llamaba la atención sobre su blanquecina piel.

Nosotros nos fuimos sentando alrededor de aquella céntrica mesa engalanada con una transparente botella de agua y sus correspondientes cuatro vasos. Y a pesar de que teníamos la boca bastante seca tras aquella agitada y extraña velada, ninguno de los tres nos atrevimos a servirnos un poco de aquel refrescante líquido. Era tal el clima de desconfianza ante todo lo que nos rodeaba, que pensábamos que tal vez pudiese contener disuelta alguna droga. Nadie quería mostrar el miedo interior que realmente albergaba y en todo momento intentábamos comportarnos como si aquella tensa situación no nos afectara, ya que la más mínima muestra de debilidad o inseguridad podría resultar trágica para nuestra futura relación.

De esta manera y con un tono de voz más bajo, intentamos iniciar lo que prometía ser una interesante conversación.

—John, tú que eres arqueólogo, explícanos un poco qué nos vamos a encontrar en esa misteriosa tumba —me preguntó Claude.

—Ni yo mismo lo sé. Nadie ha conseguido encontrar ese descomunal mausoleo del emperador Qin, tan sólo puedo deciros que no va a ser nada sencillo introducirse en ese complejo entramado de trampas y pasadizos.

—¿Crees que era auténtica la gema que te mostraron?— preguntó el legionario.

—Aparentemente parecía un Jade funerario —le dije—. Sus inscripciones coincidían con las que se realizaban en los antiguos ritos funerarios orientales de aquella época. Aunque en realidad es la primera que he podido tener entre mis manos, sólo las conocía a través de los libros y de las fotos de algunos viejos archivos.

—Resulta apasionante esta misión —añadió Claude.

—No creas, nos van a enviar a la mismísima boca del lobo, a territorio comunista —contestó Cartucho—. Si nos descubriesen no mostrarían piedad con nosotros, para ellos seríamos unos incómodos parásitos de una ideología completamente contraria a la suya. Resultaríamos como unos depravados profanadores de sus más antiguos legados, alguien que intentaba atacar directamente su cultura y sus creencias religiosas más arraigadas...

Durante gran parte de la noche estuvimos charlando distendidamente, hasta que el cansancio y el sueño pudieron con nosotros. Aquella conversación sirvió para que nos conociésemos un poco mejor todos, o casi todos, porque aquella mole humana oriental permaneció todo el tiempo acostado en su cama sin abrir la boca. Para ser asiático resultaba extremadamente alto y robusto, aunque tras su seria y fría mirada se podía apreciar un pequeño gesto de bondad. No sé por qué, pero el reflejo de su cara transmitía que debía de haber llevado una vida bastante dura y sufrida, sus orientales facciones contrastaban claramente con sus tristes y agrietados ojos; sin embargo, para nosotros, no dejaba de ser eso: un auténtico extraño.

Yo no pude apenas pegar ojo, en mi cabeza seguía intentando imaginar cuál sería el objetivo de tan extraña misión. Al fin y al cabo, aunque lográsemos encontrar y acceder a aquella milenaria tumba, el Gobierno chino nunca nos permitiría adjudicarnos el honor de tal descubrimiento. Era un viaje sin sentido y con muchos riesgos en contra; no obstante, algo dentro de mí, como un extraño y desconocido impulso, me pedía que continuase con esa hermosa locura colectiva que suponía ese proyecto secreto. Yo, siempre en silencio, me preguntaba qué extraño deseo albergaba la cabeza de ese viejo dictador para querer localizar aquellas legendarias piedras.

Apenas había amanecido, cuando, sin previo aviso, encendieron las deslumbrantes luces de aquel destartalado recinto donde dormíamos. Seguidamente, por un cascado altavoz, nos pidieron que nos presentásemos en quince minutos en el mismo pabellón donde la noche anterior se había realizado aquella improvisada conferencia. La verdad es que nos sobró tiempo para presentarnos en aquel lugar, ya que todos nos habíamos acostado vestidos con la misma ropa que traíamos. Rápidamente, nos pusimos los zapatos mientras intentábamos desperezarnos y centrarnos un poco sobre todo lo que estaba sucediendo. Chou parecía que se encontraba despierto desde hacía tiempo y permanecía de pie, como una estatua, junto a la entrada. Claude, medio dormido se acercó hasta la mesa, cogió la botella de agua y se sirvió, pero cuando se disponía a beber observó como todos le mirábamos atentamente y se detuvo. En esos instantes una gran duda se apoderó de él, una terrible incertidumbre que se acabó en el mismo momento que aquel oriental se acercó hasta él y le quitó el vaso de sus manos bruscamente. Nadie entendíamos qué sucedía exactamente, pero todos coincidíamos en nuestras sospechas de que aquel agua escondía algo. Chou, manteniendo siempre su perenne mirada fría y desafiante, se bebió el vaso de un tirón y después lo dejó vacío golpeando fuertemente sobre la mesa. Luego dijo:

—¡Vamos! —invitándonos a seguirle. La verdad que, como bien dijo Cartucho, era un hombre parco en palabras, pero las pocas que decía eran las justas y apropiadas en cada situación.

Una vez que estuvimos situados cada uno en nuestras butacas, aparecieron el coronel y la doctora meticulosamente uniformados. Daba encanto mirarla, estaba deslumbrante con aquel uniforme tan ceñido; tanto, que durante unos segundos no conseguí escuchar nada de lo que hablaban. Me encontraba obnubilado por su belleza. Y ahora, después de tanto tiempo y pensándolo fríamente, creo que acepté aquella peligrosa misión simplemente por permanecer el mayor tiempo posible junto a ella. Creo que ella también lo sabía, porque cada vez que hablaba lo hacía dirigiendo su mirada fijamente hacia mí; pensad que en el fondo no dejaba de ser una mujer, y como tal le gustaba coquetear discretamente conmigo.

Sumido en mi sutil enamoramiento, se apagó la luz y un viejo proyector comenzó a emitir una especie de documental que la doctora Grajan fue explicando:

—La imagen de esa pequeña montaña que tienen ante ustedes es la que oculta la última morada del gran emperador Qin. Como bien se explicó ayer, se encuentra situada a pocas decenas de kilómetros al Este de la provincia de Shaanxi y se asemeja a la forma de una pirámide. Si se fijan observarán que se eleva como una suave colina en medio de un gran campo de cultivo ubicado en lo que fue la antigua ciudad de Xi´an, y de momento nadie sospecha que bajo ella se encuentra un gran tesoro. No se trata de una estructura pétrea, sino más bien de una especie de masa de estratos apisonados de loess, donde posteriormente se plantaron grandes cantidades de árboles para disimular su aspecto artificial. Toda esta macro-obra funeraria se encuentra situada en las faldas de la antigua montaña Li, y sobre su ala Norte nace un antiguo manantial de agua templada que se ha encargado de proveer y de mantener en funcionamiento durante siglos los artilugios y mecanismos anti-sabotaje del escondido templo funerario—. Después, miró al grandullón oriental y se dirigió a él:

—Chou se encargará de llevarles hasta ese manantial sin ser descubiertos. Una vez allí es donde comenzará el trabajo de nuestro experto espeleólogo, el señor Claude. Él será el encargado de conducirnos a través de las galerías subterráneas que nos llevarán hasta el mismo corazón de la tumba. Los años y la erosión del agua han creado de forma natural un estrecho y largo túnel que da acceso hasta la puerta Norte de esa escondida construcción. ¿Alguna pregunta, señor Claude?

—No, doctora. Está suficientemente claro. Gracias.

—A continuación comenzará el cometido del doctor Marthud. Como ya sabrán él es un experto arqueólogo, que llegado a este punto será el encargado de guiar al grupo. En su interior encontrarán más de cien habitaciones que son réplicas exactas a las de los palacios donde vivió el emperador. En este tramo deberán de extremar las precauciones debido al gran número de trampas y de falsas dependencias construidas a conciencia para desorientar y atrapar al más experto profanador de tumbas. En el primer itinerario, que circunvala la periferia del mausoleo, encontrarán las cuatro puertas que dan acceso a ese complejo. Deberán realizar un peligroso y desconocido itinerario antes de llegar a la antecámara donde se encuentran los Jades funerarios. Allí los hallarán ubicados junto a las cuatro puertas de bronce que corresponden a los cuatro puntos cardinales: Norte, Sur, Este y Oeste. Luego se dirigirán hacia la cámara principal, donde deberán recoger el quinto Jade funerario: el Yin, gema que es gemela o simétrica a la única que ahora mismo poseemos, y que se encontrará situada sobre el gran ataúd de oro, incrustada entre las grandes piedras preciosas que conforman el valiosísimo techo de la cámara del emperador. Una vez que dispongan de los cinco Jades deberán abandonar la tumba por su puerta Sur, la cual les conducirá a través de unas largas y oscuras galerías pobladas por un extenso ejército de soldados de terracota. Deberán tener un cuidado especial para no tropezar con ninguna de las innumerables armas, espadas, lanzas o flechas que portan estos antiguos guerreros de Terracota; sus puntas se encuentran cuidadosamente afiladas e impregnadas con un desconocido anticorrosivo que puede resultar mortal para cualquiera de nosotros. ¿Preguntas, doctor Marthud?

—Muchas, pero se las realizaré más adelante.

—De acuerdo —contestó ella—. Dentro de tres semanas, exactamente el 10 de enero de 1974 deberán presentarse en estas instalaciones. En este proyecto no hay cabida para la marcha atrás, si alguno de ustedes no se presenta puntualmente que se atenga a las consecuencias. Un consejo: procuren mantenerse en forma, y por la seguridad de ustedes y del proyecto, mantengan en secreto cualquier mínimo dato de esta operación. Muchas gracias. Eso es todo.

Ya está, ni una palabra más. Ni tan siquiera se despidió de mí. Ésa fue mi única preocupación en aquel momento. Cuando terminó de explicar sus instrucciones abandonó el pabellón y se montó en aquel oscuro Mercedes. Ni un adiós, ni tan siquiera una pequeña y fugaz mirada. La encontré más distante que nunca. No sabía si alguna de mis contestaciones la podría haber ofendido, pero no parecía ella, aquel día resultó una perfecta desconocida.

Durante aquellas tres semanas que dispusimos me repasé a fondo todos los apuntes que encontré sobre el gran emperador Qin Shi Huangdi. Poco a poco, creí encontrar el verdadero sentido de aquella misteriosa misión. Supongo que para cualquier persona que sea ajena a esta cultura no entenderá por qué los emperadores chinos preparaban tan concienzudamente sus tumbas. Pero como aquí, en esta olvidada cárcel, dispongo de todo el tiempo del mundo os lo intentaré explicar de una forma muy sencilla:

Conforme a las creencias de las antiguas civilizaciones chinas, la muerte era sólo un mero proceso de la vida, y por tanto, como todo proceso, éste se podía invertir. Según ellos, existían dos elementos que se unen en el mismo momento del nacimiento de una persona que son el Cielo y la Tierra. A continuación, los tres elementos resultantes: Cielo, Tierra y Hombre, ocupaban las tres líneas horizontales de la vida, unidas por el centro con un trazo vertical. Tanto el rey como el Jade se consideraban hijos del Cielo y de la Tierra, y por tanto su misión era unir los tres niveles. El hombre estaba obligado a honrar y ofrecer sacrificios a los otros dos elementos superiores, el Yin y el Yang; es decir, a la Tierra y el Cielo. Por ello cuando el cuerpo del emperador era depositado en su noble ataúd de oro, se debía situar sobre él el Jade funerario que correspondía al Yang; es decir, el Cielo. Y por otro lado, bajo su espalda se colocaría el Jade que corresponde al Yin, la Tierra. Para que lo comprendáis de una manera sencilla, os recordaré un viejo proverbio chino, el cual decía que:

"Cuando el hombre es niño se presenta tierno y blando, pero cuando llega la muerte se vuelve rígido y duro.

Hierbas y árboles cuando brotan son tiernos y débiles, pero cuando les llega la muerte se vuelven mustios y secos.

Por esto lo tierno y débil son heraldos de la vida, mientras que lo rígido y duro son heraldos de la muerte.

El sitio de lo débil y tierno está en lo alto y el sitio de la fuerza y lo duro se encuentra debajo".

Esta simple y sencilla ley rige la colocación de los dos Jades funerarios más importantes: el Yin y el Yang. Pero si se invierte su posición, lo que era rígido vuelve a ser tierno, lo duro se convierte en débil, y por tanto la muerte se convertiría en vida. El cambio se produce gracias a la correcta ubicación de los dos Jades, pero de forma completamente opuesta. De esa manera, el hombre siempre permanece colocado en el centro, en el mismo lugar entre esos dos elementos, logrando la anulación de la muerte y dando un nuevo impulso a la vida. El hombre sería como la madera que queda tras ser devorada por el fuego, el resultado sería un material que nunca se descompone porque se convierte en carbón, manteniéndose imperecedero. El Jade actuaría en este proceso como un lazo entre la Tierra y el Cielo, un puente entre la vida y la inmortalidad, por ello esa gema ha sido adorada y reverenciada por el pueblo chino desde la más remota antigüedad. Desde los comienzos de la civilización china, el hombre buscó perpetuar su vida para un hipotético regreso después de la muerte, y el Jade debería ayudarle a ello.

Existen otras cuatro gemas, otros cuatro Jades que corresponden a los cuatro puntos cardinales. Estos servirían para indicar la correcta ubicación del ataúd aquí en la Tierra, mostrando su situación al cosmos, a la galaxia, o más bien, como diríamos nosotros, al Cielo.

Ahora, inmersos en esta secreta expedición, deberíamos lograr traer las cinco gemas restantes que les faltaban para así reunir los seis famosos y legendarios Jades funerarios. Pero, ¿para qué? Yo pensé en aquellos momentos que sería para mostrar al mundo que este pequeño y olvidado país llamado España, disponía de la capacidad logística para introducirse en el territorio de su peor enemigo y lograr así sustraer el legado más antiguo y buscado por el régimen comunista chino. Como arqueólogo imagino que debería oponerme a tal acción, debería estar en contra del saqueo indiscriminado de cualquier antiguo descubrimiento; pero... pensándolo detenidamente, si alguien encontrase ese milenario tesoro antes que nosotros podría resultar mucho más destructivo que nuestra pequeña expedición, y posiblemente el hecho de encontrar tantas e innumerables riquezas escondidas daría lugar a un indiscriminado y terrible saqueo.

CAPÍTULO III. El reencuentro.

Siguiendo lo acordado, el 10 de enero de 1974 nos volvimos a reunir. No estábamos todos, faltaban la doctora Grajan y Cartucho. No obstante, el hecho de encontrarme de nuevo con Claude y poder charlar un rato con él tranquilizó un poco mis nervios. También estaba allí Chou, aunque aquel gigantón sólo se limitó a dedicarnos una escueta mirada. Resultaba un personaje pintoresco y no terminaba de encajarme en la cabeza que aquel rapado y misterioso chino estuviese de acuerdo en sustraer unas de las reliquias más antiguas e importantes de sus antepasados. Los orientales resultaban tremendamente respetuosos con sus tradiciones y su participación en esta misión me parecía, cuanto menos, bastante sospechosa; aunque tampoco quería precipitarme en mi opinión sobre él sin antes conocerlo más a fondo.

Junto al coronel Iraola, embarcamos en un avión militar que nos llevaría al vecino continente, a África. No hubo tiempo para explicaciones y, como aquellos sumisos gorilas que conocí en París, acatamos sus órdenes sin rechistar. Ahora era yo el que parecía una marioneta en manos de ese gobierno, ahora era yo el que desempeñaba el mismo descerebrado papel que tanto critiqué de aquellos sometidos hombres.

El avión aterrizó en medio de un gran desierto, en una solitaria pista de arena. Tras desembarcar, un convoy de coches militares nos estaba esperando para llevarnos hasta un emplazamiento en medio de la nada. A lo lejos, y pareciendo emerger de entre la gran polvareda que levantaban los vehículos, asomaba un gran mástil donde ondeaban los vivos colores de una bandera española. Luego, una vez en el interior de aquella especie de campamento atrincherado, pude contemplar por fin una cara agradable. La doctora Elena Grajan se encontraba allí esperándonos, y a su lado un musculoso y varonil legionario, nuestro amigo Cartucho. Ella, a pesar de vestir un desgarbado uniforme de instrucción, estaba guapísima; bueno, así la vi yo (aunque puede que las ganas que tenía de volver a verla no me dejasen ser objetivo). Como os iba contando, nos habían trasladado hasta el mismísimo corazón del Sahara, al puesto de Edchera, "Fuerte Chacal", sede de operaciones del Tercio "D. Juan de Austria 3" de la Legión española.

—Bienvenidos —nos dijo al recibirnos la doctora—. Ésta será su casa durante los próximos dos meses. En ese breve espacio de tiempo el cuerpo de legionarios intentará hacer de ustedes unos auténticos supervivientes preparados para cualquier tipo de situaciones. Ese riguroso adiestramiento les servirá de mucha ayuda para su inminente incursión en territorio chino.

—Doctora, ¿podría hablar con usted? —le pregunté prudentemente.

—¡No! —respondió alto y claro—. Al final de cada día tendremos una charla de grupo donde me irán indicando todas las preguntas o dudas que les vayan surgiendo. Ahora, si son tan amables de escuchar al legionario Cartucho, les indicará los horarios y les familiarizará con las distintas dependencias del Fuerte Chacal. Eso es todo, gracias.

Dicho esto, se marchó con paso ligero. No entendía esa actitud distante, y aquel carácter amable y distendido que mantuvo conmigo durante nuestra comida en Madrid no afloraba ahora por ningún minúsculo gesto hacia mí.

Tras saludar efusivamente a Cartucho, nos dirigimos a la peluquería. Una maltrecha estancia que estaba completamente vacía, se trataba simplemente de una vieja tienda de campaña vacía con una caja de madera en su interior, colocada en el mismo centro de la estancia.

—Siéntese, señor Claude —le pidió amablemente Cartucho señalando una vieja caja de madera.

—¿Y el barbero? —se apresuró a preguntar el espeleólogo francés.

—Aquí lo tiene. El mejor peluquero de París —contestó irónicamente con su acento andaluz—. ¿Qué tipo de corte le gusta?

—¿Es que puedo elegir?

—Por supuesto, señor Claude.

—Pues si me corta solamente un poco por la parte del cuello se lo agradecería.

Cartucho comenzó a humedecerle suavemente el cabello y después, cogiendo una brocha con abundante espuma, le comenzó a frotar toda su cabeza. El señor Claude, relajado por el fabuloso masaje y cansando de tan largo viaje, cerró ligeramente sus ojos; para él aquel inesperado lavado de pelo suponía una auténtica bendición. Pero su efímera tranquilidad se esfumó en el mismo momento que notó la fría hoja de afeitar sobre su enjabonada cabeza. Un movimiento preciso y certero por parte del ávido legionario rasuró parte de la poblada cabellera francesa de Claude. Éste, dando un estrepitoso grito, se echó las manos a la cabeza y comenzó a maldecir a Cartucho.

—Pero..., ¿qué has hecho? ¿Estás loco? —preguntó muy exaltado.

—No, hombre, no. Sólo que aquí tenemos que ir todos iguales, con la cabeza bien afeitadita para evitar que los indeseables piojos tengan donde agarrarse. Todos tendréis que pelaros al cero; es una orden y como tal hay que acatarla.

Efectivamente, el señor Claude y yo fuimos rasurados dejando al descubierto nuestra blanquecina cabeza, mientras que a Chou no hizo falta tocarle ni un pelo, ya que su brillante e impoluto cuero cabelludo no albergaba vello alguno. Seguidamente nos llevaron a comer, y digo comer... por decir algo, porque aquel apelmazado rancho contenía más arena que comida; no sabría deciros exactamente qué comíamos porque algunos días, ni con la vista ni por el gusto sabía qué era aquello que había en el plato que tenía delante de mí. Claude y yo parecíamos no encajar muy bien en aquel castrense y riguroso lugar, y el simple hecho de pensar que nuestros próximos meses los viviríamos allí erizaba toda nuestra piel.

Lo siguiente que nos ofrecieron en aquel "agradable" lugar fue una dura y agotadora pista de pruebas. Había que saltar una gran fosa de barro, subir por una cuerda, trepar por un muro, reptar por estrechos senderos y un sinfín de pruebas que acabaron con nuestras escasas y limitadas fuerzas. Luego, para terminar, nos obsequiaban con una reconfortante y reparadora ducha de agua fría, que más que una ducha parecía que se clavaban miles de alfileres en nuestros abrasados cuerpos por el sol. Aquella noche debíamos acercarnos a repasar la jornada con la doctora; sin embargo, el gran cansancio acumulado anuló nuestra cita. Nuestras caras parecían un verdadero poema y nuestras extremidades apenas obedecían a nuestro cerebro. Derrotados por la intensa e inesperada actividad militar nos fuimos a dormir.

Al otro día, como era costumbre en el horario castrense, nos levantaron bien temprano, a las 6:30 h. de la mañana. ¡Por Dios! No podía tirar de mi alma. Nuestros andares revelaban la acumulación de agujetas producidas ante la inactividad a que nuestros cuerpos estaban acostumbrados, pero ni las agujetas ni nuestra perenne cara de amargura ablandó a nuestro buen amigo Cartucho. Él, lejos de apiadarse de nosotros, soltó una de esas perlas por las que es famosa la legión— "Las agujetas se quitan... con otras agujetas"— y nos puso a correr por todo el perímetro del campamento. Yo sentí morirme, parecía como si se hubiesen cristalizado mis músculos y miles de finísimos cristalitos se clavasen por el interior de todo mi cuerpo. Recuerdo que no paré ni un momento de maldecir a aquel fornido legionario; aunque él se hacía el sordo y continuaba con su inagotable carrera. Chou le seguía fácilmente de cerca, mientras que Claude y yo intentábamos no perderlos de vista.

De esa forma, y tras unas extenuantes y continuas jornadas, pasaron los dos meses de aquella particular instrucción. La verdad es que cuando llegó el 23 de febrero no parecíamos los mismos que cuando empezamos. Nuestro aspecto físico había mejorado notablemente, y unido al manejo de algunas de las distintas armas de fuego nos facilitaba una más que suficiente autonomía a la hora de afrontar la arriesgada misión.

Os preguntaréis cómo fue mi relación con Elena durante ese prolongado periodo de instrucción, y mi respuesta es: inexistente. En ningún momento pude mantener una conversación a solas con ella, y os puedo asegurar que todos y cada uno de los días que permanecí allí intenté acercarme, pero la doctora, siempre con su actitud indiferente, eludía nuestro encuentro.

Por fin llegó el esperado día, el 6 de marzo de 1974. Embarcamos en un avión militar modelo "Hércules" perteneciente al ejército del aire del Gobierno español. Nos vistieron con una especie de mono de color verde, de manera que parecíamos una pequeña cuadrilla de operaciones de los cuerpos especiales. Mi primera sorpresa aquel día fue al enterarme de que la doctora Grajan también era parte activa de esa misión en el lejano Oriente; ella participaría en la peligrosa incursión que llevaríamos a cabo por aquellos desconocidos parajes. Yo siempre creí que se quedaría en el campamento del Sahara, que su labor era puramente informativa y que los únicos que viajaríamos hasta China seríamos Cartucho, Chou, Claude y yo. Tal vez fue por este motivo por el que se mostró tan distante, pudiera ser que no quisiese estrechar nuestra reciente amistad para no obstaculizar mi trabajo en esta secreta misión.

Mi segunda sorpresa fue cuando nos entregaron nuestros correspondientes paracaídas, imaginé que aterrizaríamos en algún lugar oculto de China, pero, pensándolo detenidamente, este método de desembarco era lo más seguro y el más rápido.

Durante el largo y pesado trayecto tuve la oportunidad de poder sentarme unos minutos junto a la inflexible doctora.

—¿Da su permiso? —pregunté muy correctamente intentado sentarme a su lado.

—Por supuesto, señor Marthud —contestó ella con una forzada sonrisa.

—Doctora Grajan, ¿hay algún motivo por el que se haya molestado conmigo?

—Lo siento, pero sólo puedo hablar con usted de temas relacionados con nuestra misión —respondió con su perenne seriedad.

—No lo comprendo, cuando llegué por primera vez a Madrid también estábamos trabajando y usted se comportó muy amablemente conmigo. Aquel paseo al atardecer por el Valle de los Caídos resultó muy agradable y pensé que, con un poquito de suerte, podría ser el principio de una entrañable amistad.

—Siento no compartir el mismo criterio que usted. Simplemente me limité a distraerle cortésmente hasta la hora prefijada para su improvisada conferencia.

—Vaya, ya no me acordaba de la conferencia. No sé si debería darles las gracias por aquella tremenda encerrona.

—Mire, se lo voy a dejar bien claro —respondió un poco exaltada—, si ha venido usted a esta misión ha sido por voluntad propia; ya tuvo su momento para elegir y usted decidió continuar hasta el final. Todo lo demás son conjeturas suyas.

—Sólo pretendía ser amable con usted. Pensaba que sería capaz de encontrar tiempo para el trabajo y para la amistad; pero ya veo que, como bien me dijo usted, su relación con los hombres resulta verdaderamente complicada.

—Cuando llegue el momento entenderá usted mi forma de proceder.

—Puede que cuando llegue ese momento no me interese ya comprenderlo —le dije levantándome del asiento.

El vuelo resultó desesperadamente largo, agotador. En su transcurso hubo tiempo para dormir, charlar con Cartucho y Claude, e incluso de observar en su silencio a aquel extraño chino. El rato que estuve con ellos intenté conocer un poco más sobre sus vidas, porque las palabras que dijo el coronel Iraola sobre que "nadie estaría esperándonos a nuestra vuelta" se me clavaron de una forma muy especial en el corazón.

—Perdona, Claude. Supongo que lo que te voy a preguntar no es asunto mío, pero, ¿cómo es que no tienes familia?

—No, John, me puedes preguntar lo que quieras. Todos estamos en el mismo equipo y, por mi parte, no hay ningún inconveniente en explicártelo. Tener familia sí que la tengo, lo que sucede es que ellos no saben que sigo vivo.

—No lo entiendo, explícate.

—Como ya te han informado, soy espeleólogo, y modestamente creo que uno de los mejores de Europa. Cuando contactaron conmigo y me ofrecieron la posibilidad de viajar hasta la lejana China e introducirme en una de las pocas galerías vírgenes que quedan en el mundo, no pude decirles que no. Lo que sucede es que me pidieron que antes debería desaparecer por un tiempo y para ello se preparó meticulosamente mi supuesta muerte. Durante mi última incursión en una peligrosa gruta se provocó un pequeño desprendimiento con el objetivo de que los componentes de mi grupo espeleólogo pensaran que había muerto bajo aquellas toneladas de rocas. De esa manera, nadie me reclamará si esta misión fracasa.

—Pero eso es muy cruel. Tus padres habrán sufrido muchísimo creyendo que su hijo ha muerto.

—Muerto no, desaparecido. De momento mi cuerpo no lo han recuperado, y como es lógico no lo encontrarán.

—Sigo pensando que eres muy duro con ellos. Ponte por un momento en su lugar y piensa el drama que estarán viviendo. La pérdida de un hijo es algo terrible, es más, creo que no debe existir en el mundo una desgracia mayor. ¿No has pensado que con este dolor puedes matar a tu madre en vida, destrozarla por completo? Hay un antiguo dicho que dice "dichosos los padres que se mueren antes que sus hijos". No comprendo cómo has consentido llegar a ese extremo.

—¡Hombre, no te pongas tan trágico! Claro que lo he pensado, pero yo lo he enfocado de otra manera distinta, de otra forma más positiva.

—No sé qué forma más positiva hay de enfrentarse a la muerte de un hijo.

—Es muy sencillo. Si sale mal está misión, moriré; mis padres seguirán con su pena, con el dolor de que han perdido a un hijo haciendo lo que más le gustaba, y supongo que el hecho de que muriese en Europa o en Asía no cambia esa desgraciada situación. Sin embargo, si regresamos con éxito, seré uno de los descubridores del mausoleo más antiguo del mundo; y después, lo primero que haré será visitar a mis padres para contarles cualquier historia inventada sobre lo que me sucedió, aunque eso será lo de menos porque se alegrarán tanto de verme que rápidamente olvidarán todo lo que han sufrido. Ésa será mi verdadera recompensa, volver a ver sus caras exultantes de felicidad.

—No sé, no sé. Yo en tu lugar no lo hubiese hecho. sigo pensando que te has pasado un poco con ellos —le comenté.

—¿Y tú? —preguntó Claude a Cartucho—. Cuéntanos algo sobre ti.

—Mi vida es mucho más sencilla que la vuestra, pero bueno, como hay que matar el tiempo de alguna manera en este aburrido viaje, os contaré un poco de ella. Mi padre murió durante la Guerra Civil, en un pequeño pueblo de Murcia. Yo entonces apenas tenía siete meses y era tan sólo un pequeño bebé. Casi toda mi familia se trasladó allí porque dos hermanos de mi padre, que eran sacerdotes, les animaron a emigrar diciéndoles que encontrarían más trabajo que en Andalucía. Y así fue, nada más llegar comenzó a trabajar ayudando a unos señores a llevarles todo lo relacionado con sus tierras y su ganado. Sin embargo, comenzó la guerra, una estúpida lucha entre españoles cargada de odio y rencor, donde, dependiendo de la zona en la que te pillara, debías ser de un bando o de otro. Mi padre trató de mantenerse al margen de todo aquello, de no involucrarse en esa desmesurada locura, y lo único que le preocupaba era poder llevar todos los días un jornal a casa para mantener a su mujer y a mí, su hijo recién nacido. Por desgracia, en aquella zona comenzó una loca persecución contra todo lo que tuviese que ver con la Iglesia, quemando imágenes y fusilando indiscriminadamente a sacerdotes o a cualquier persona que estuviese relacionada con el clero. Mis tíos en un principio pensaron en esconderse en casa de mi padre, su hermano; pero, conocedores del peligro que podría entrañar para su mujer y su hijo, decidieron esconderse en las afueras de la ciudad, en las abandonadas minas de azufre. Todo marchaba bien, hasta que unos meses más tarde, durante la madrugada de una cerrada noche, alguien golpeó fuertemente la puerta de su domicilio. Eran unos alborotadores que vinieron en busca de mi padre acusándolo de traidor. Él, muy asustado, negó cualquier posible relación con nadie del pueblo, alegando que provenía de Andalucía y que no conocía a la gente de allí. Apenas había comenzado a hablar cuando, inesperadamente, alguien le golpeó bruscamente en la cabeza y se lo llevaron.

—¿Eso es todo? —preguntó impaciente Claude, habiéndose quedado muy intrigado con esa historia—. ¿Qué pasó, Cartucho?

—Durante los siguientes días mi madre no supo nada de él. Su angustiada espera se hizo eterna, no tenía a quién preguntar ni nadie se atrevía a acercarse a nuestra casa por miedo a que los relacionasen con nosotros. La pobre no podía dejarme solo en casa y le daba un pánico terrible el simple hecho de tener que pisar la calle, de caminar por ella sin conocer en quién podía confiar y teniendo que aguantar las frías miradas de todos los desconocidos que se cruzaban en su camino. Desgraciadamente con el tiempo mi madre logró saber todo lo que pasó y ocurrió aquella trágica noche.

Momentáneamente el tono de la voz de Cartucho se tornó más serio y triste. Sus alegres y continuas ganas de reír se esfumaron inesperadamente, y ante esta imprevista situación, ni Claude ni yo nos atrevimos a seguir preguntándole nada más.

—Lo llevaron hasta la minas —continuó diciendo—. Cuando supieron que sus hermanos eran sacerdotes lo llevaron junto a ellos. Le preguntaron que si los conocía y él no pudo negar su relación con ellos. No obstante, le dieron la oportunidad de salvarse, le entregaron una pistola con dos balas y le pidieron que los matara. Le ofrecieron un arma con dos mortales proyectiles que llevaban inscritos los nombres de sus amados hermanos y la llave de su libertad. Como es lógico, él ni la cogió; a pesar de que Sebastián, uno de sus hermanos, le rogó que les disparara porque si no morirían inevitablemente los tres. Mi tío Sebastián no se equivocó. Ante la rotunda negativa de mi padre, los tres, abrazados, fueron arrojados vivos a uno de los profundos pozos de Azufre que existían junto a aquellas minas. Ése fue su agónico final; después ya no se supo nunca más de ellos y ni tan siquiera se pudieron recuperar sus cuerpos para darles santa sepultura.

—¡Vaya mierda de Guerra! —dijo Claude—. ¿Fue por eso por lo que te alistaste?

—No lo sé exactamente. A menudo me lo pregunto, pero todavía no he encontrado la verdadera respuesta.

—Nadie tuvo la culpa —les dije interrumpiéndoles—. Como en cualquier guerra siempre existen dos bandos y en cualquiera de ellos se comenten atrocidades creyéndose poseedores de la razón. En las guerras todos perdemos, todo depende de la suerte que tengas, y en este caso de la zona donde te pille.

—Supongo que será así, aunque yo me alisté en el ejército por voluntad de mi madre. Fue lo último que me pidió antes de morir.

—¿Tu madre también murió? —pregunté.

—Sí, años más tarde falleció a causa de una grave enfermedad. Su miedo era que yo, su único hijo, quedase huérfano y desamparado, por lo que pensó que lo mejor sería que me alistase en el ejército. En él nunca me faltaría comida y cama. Y respetando su voluntad, me alisté en la Legión.

Inmersos en aquella íntima y particular tertulia, cuando ya estaba bien entrada la noche y eran altas horas de la madrugada, el piloto nos anunció por los altavoces la cercanía del objetivo —"Diez minutos para llegar al punto prefijado"—. Todos nos levantamos, y visiblemente nerviosos comenzamos a colocarnos los paracaídas sobre nuestras espaldas. Cartucho, que estaba más curtido en estos menesteres, nos echó una mano y comprobó la correcta colocación de cada uno de ellos.

—"Tres minutos para el lanzamiento" —volvió a informar el piloto mientras se abría una de las puertas laterales de aquel impresionante avión. Unas luces rojas comenzaron a parpadear mientras el atronador sonido de los motores de aquel aparato rugían de forma ensordecedora. Mis piernas temblaban, no sé si de miedo o de nervios, o incluso puede que de las dos cosas juntas, pero un estremecedor frío se apoderó de mí. En unas pocas décimas de segundo mi cuerpo se paralizó y sólo el mero hecho de pensar en el salto bloqueaba todo mi ser.

—"Un minuto para el salto" —se escuchó de nuevo. Cartucho nos indicó que nos colocásemos todos en fila, uno detrás de otro, junto a la puerta por donde deberíamos de saltar.

Allí estábamos los cinco, en silencio, esperando cruzar el umbral de aquella puerta que nos conduciría a un abismo oscuro y desconocido, hacia un espacio completamente negro y sobrecogedor. Los minutos se habían esfumado como una centella, los diez minutos anunciados anteriormente por aquellos pequeños altavoces habían transcurrido fugazmente sin apenas darme tiempo para asimilar el inminente salto. La intermitente luz roja se apagó y una destellante luz verde iluminó la dichosa puerta; no sé cómo ni de qué manera, pero en cuestión de segundos me encontré flotando en medio de la oscuridad. Tras unos breves instantes de caída libre, mi cuerpo se frenó bruscamente sacudiendo de forma muy violenta mi cuello. Era la inequívoca señal de que mi paracaídas se había abierto, momento que aproveché para abrir también mis asustados ojos, aunque para mi desgracia parecían seguir aún cerrados, ya que la oscuridad envolvía todo el cielo. No podía ver a mis compañeros y un mudo y agónico silencio se clavaba en mis helados oídos. Sólo el ruido del aire cortando mi cara me revelaba que todavía permanecía vivo y que seguía cayendo a un desconcertante destino. Por suerte, un pequeño brillo sobre la vegetación de aquel húmedo campo sobre donde debía aterrizar me alertó del inminente impacto.

El aterrizaje fue realmente desastroso, diría que hasta patético, pues comencé a rodar sobre una inclinada ladera hasta quedar completamente enredado con las cuerdas del paracaídas. No podía gritar para pedir ayuda, ya que revelaría nuestra posición y resultaría verdaderamente peligroso para nuestra secreta misión. Lo único que podía hacer era permanecer quieto, y de esa manera esperé durante unos breves e interminables minutos en aquel oscuro paraje donde mis ojos apenas veían más allá de un metro de distancia. Así permanecí hasta que, inesperadamente, alguien me tapó la boca con la mano.

—¡Silencio! —me ordenó en voz muy baja—. Tranquilo, soy Cartucho. Voy a intentar liberarte de este enredo —me dijo mientras cortaba toda aquella maraña de cuerdas.

—Muchas gracias, Cartucho— le respondí contento por volver a verle—. ¿Y los demás? ¿Dónde están?

—No te preocupes, están esperándonos. Sígueme y procura hacer el menor ruido posible.

Tras liberarme y esconder entre la maleza aquel incordiante paracaídas, acompañé a Cartucho hasta donde se ocultaban el resto de compañeros. Nos encontrábamos en medio de una extensa plantación y mientras el joven legionario intentaba situarnos sobre su mapa para localizar las coordenadas del punto exacto de dónde estábamos, Chou comenzó a caminar.

—¡Seguidme! —nos dijo muy seguro.

Sorprendidos, comenzamos todos a caminar detrás de él, aunque el intrépido legionario no se mostraba muy conforme con la forma de proceder de este peculiar guía chino.

CAPÍTULO IV. En busca de la puerta norte.

Chou parecía conocer el terreno como la palma de su mano, pues a pesar de la escasa visibilidad no dudaba en ningún momento por qué camino seguir. Por aquel enfangado terreno caminamos sin descanso durante unas dos horas. El cansancio y el apelotonado barro que llevábamos arrastrando sobre nuestras botas daba como resultado un paso excesivamente lento y tremendamente agotador, parecía que hubiesen puesto piedras dentro de nuestro calzado, y conforme avanzábamos más aumentaba su peso. Chou, gracias a su corpulenta figura, parecía no cansarse nunca y apenas se paró un instante para esperarnos; al contrario que Cartucho, que en voz baja y cerrando el grupo intentaba darnos ánimo para que continuásemos con nuestro particular peregrinar. El joven legionario, al comprobar que la doctora se retrasaba del grupo, decidió cargar con su mochila mientras que yo la cogí de la mano para ayudarle a atravesar aquel embarrado bancal. Curiosamente, ésa fue la primera vez que dejó a un lado aquella evasiva actitud, agarrándose firmemente a mí.

—¿Se encuentra bien? —le pregunté.

—Sí, no se preocupe. Es este maldito y embarrado terreno que parece no acabarse nunca.

—¿Si quiere nos podemos detener un poco?

—No, de ninguna manera, no debemos separarnos del grupo —respondió intentando tomar aire—. ¿Aún continúa enfadado conmigo? —me preguntó con su agitada respiración.

—Más que enfadado me encuentro desconcertado. No entiendo por qué me ha evitado continuamente durante estos dos últimos meses, sólo buscaba en usted un apoyo en este loco y desconocido grupo.

—Lo sé, pero debe intentar comprenderme. No puedo, bajo ningún concepto, permitir que mis sentimientos compliquen el desarrollo de este proyecto. No debo de intimar con ninguno de mis subordinados o podría poner en peligro mi seguridad y la de todos ustedes.

—Si usted lo dice... será así, pero no veo dónde se encuentra el problema para que usted trate de ser la misma y agradable persona que un día conocí en Madrid.

—Tal vez tenga usted razón —contestó pensativa—. Espero que sepa disculparme.

—No hay nada que disculpar, aunque quiero que recuerde que cuando terminemos con este trabajo y regresemos a Madrid tiene una cena pendiente conmigo.

Ella esbozó una ligera y discreta sonrisa, gesto que me supo como un verdadero triunfo, un insignificante detalle que resultó como un pequeño regalo, ya que por fin pude volver a encontrar en ella una escueta muestra de aquella deslumbrante mujer que un día me cautivó.

Faltaba muy poco para que amaneciera cuando conseguimos llegar hasta los pies de la montaña Li. Desde allí continuamos caminando siguiendo el zigzagueante cauce del manantial hasta encontrar la boca de la gruta por donde emergía, y posteriormente, una vez que nos pudimos introducir en aquella estrecha galería, aprovechamos para descansar un poco. Las caras de cansancio reflejaban la dura marcha nocturna que habíamos dejado atrás, aunque en Chou y Cartucho no se apreciaba mucho. Después, tras tratar de quitar el pesado barro incrustado sobre nuestras botas, Claude tomó las riendas de la expedición.

—En este tipo de manantiales termales suelen aparecer unas galerías de fácil acceso —nos intentó explicar aquel espeleólogo—. Aunque, por el contrario, su entrada suele presentar un poco más de dificultad. De uno en uno deberemos atravesar el primer acceso que se encuentra bajo ese pequeño manantial que tenemos ahora ante nosotros. Yo me sumergiré el primero y examinaré la ruta subterránea que debemos seguir. No os preocupéis por la temperatura del agua, al tratarse de aguas termales os resultará incluso agradable poder sumergiros en ella.

El señor Claude se sumergió bajo aquellas cristalinas aguas y su figura se fue difuminando hasta desaparecer entre unas enormes rocas que se encontraban al fondo. Todos esperábamos en silencio su regreso, de él dependía ahora que la misión siguiera adelante. Nuestros ojos permanecieron clavados sobre aquella especie de laguna misteriosa, pero Claude no aparecía por ningún lado. Transcurrió un largo y lento minuto y no había rastro de él, el nivel del agua se mantenía inerte y tranquilo, sin una simple burbuja que revelara muestras de su posible vuelta; y todos, inevitablemente, comenzamos a impacientarnos un poco por su tardanza.

—¡Voy a buscarle! —gritó Cartucho quitándose su pesada mochila.

—¿Crees que habrá surgido algún imprevisto? —pregunté.

—No lo sé, pero está tardando mucho —contestó preocupado.

—Supongo que si lo eligieron a él entre tanto espeleólogo sería porque era el mejor preparado —apostilló la doctora.

—Me da igual lo que piense, doctora. Creo que debo de ir en su ayuda.

Dicho esto, se zambulló y se sumergió también entre aquellas azuladas rocas. Pasaron los minutos y tampoco aparecía por ningún lado, aquellos dos componentes de la expedición desaparecieron como por arte de magia, como si se los hubiese tragado la tierra. Chou continuaba inmóvil junto a nosotros, parecía que aquel problema no le afectaba, mientras que la doctora y yo comenzábamos a preocuparnos por el desconcertante destino de nuestros amigos.

—Habrá que buscar otro posible acceso —comentó escuetamente Chou.

—¿Cómo? No podemos dejarles aquí, no podemos abandonarles ahora. No sabemos lo que les habrá pasado— le contesté muy enfadado.

—No hay tiempo para lamentaciones —me recriminó Chou—. Todos sabemos a lo que hemos venido y los riesgos que corríamos.

—¡Me da igual! Yo no pienso irme sin buscarlos —le contesté enfadado mientras comenzaba a introducirme en aquella pequeña laguna. La doctora seguía nuestra conversación en silencio, sorprendida por la inesperada situación.

—No podemos perderte a ti también —me dijo preocupada—. Eres el único que sabe cómo llegar hasta la cámara funeraria.

—Lo siento, ahora lo único que me preocupa son ellos... —pero no había terminado de hablar con ella cuando apareció del fondo de aquella laguna Cartucho.

—¡Es increíble! ¡Fabuloso! Tras esta enorme pared de roca hay escondida una verdadera maravilla. Vamos, seguidme Claude está allí esperándonos.

Sorprendidos por aquella repentina aparición, y sin tiempo para preguntar, seguimos a Cartucho a través de aquel estrecho y sumergido túnel. El agua se encontraba a una temperatura muy agradable y no resultó muy complicado bucear bajo aquellas cálidas aguas. La inmersión duró unos breves segundos, y tras sortear aquel pequeño trayecto emergimos en el interior de una espectacular bóveda natural. Allí se encontraba Claude que, entusiasmado por el impresionante espectáculo que suponía aquella escondida gruta, se había olvidado por completo de nosotros.

—Estábamos preocupados por ti —le dije.

—Lo siento, John, pero es que esto es realmente fantástico. A lo largo de mi vida he tenido la posibilidad de inspeccionar multitud de grutas y cavernas de muchos lugares, de los sitios más remotos del mundo que puedas imaginar, y nunca había visto nada igual. Creo que podemos ser los primeros seres racionales que ponen sus pies sobre esta escondida maravilla.

La verdad es que el interior de aquella galería subterránea resultaba un verdadero espectáculo. En su techo albergaba descomunales estalactitas que representaban el incansable paso de millones de minúsculas gotas de agua sobre ellas. Era como un complejo arquitectónico completamente natural donde predominaba el acaramelado color ámbar; parecía que miles de toneladas de miel petrificada habían adoptado caprichosas formas y siluetas, un verdadero tesoro virgen e inmaculado. Solamente se escuchaba el sonido envolvente del agua, que aumentado por el repetitivo eco parecía fluir por todas partes. Durante unos instantes todos quedamos completamente sobrecogidos por la majestuosidad de aquel lugar, mientras embelesados contemplábamos su belleza. Aunque ese distendido deleite duró el tiempo justo que nos permitió Chou, el cual enseguida comenzó a apresurarnos para que continuáramos con nuestro cometido.

Claude nos aconsejó que encendiéramos nuestras linternas y nos pidió que le siguiéramos con mucha precaución, ya que el suelo se presentaba resbaladizo e irregular, surgiendo de él innumerables aristas afiladas que cortaban como verdaderos cuchillos; eran salientes que se habían producido por el continuo y constante paso del agua a través de aquella erosionada galería de roca. La corriente subterránea, en su recorrido, parecía ir descendiendo hacia el fondo de la tierra, hacia el mismísimo infierno. Conforme avanzábamos, la temperatura de las aguas parecía aumentar, elevando también los grados de la galería por donde seguíamos caminando. Nuestros cuerpos comenzaron a sudar considerablemente, empapando parte de nuestra ropa, y el condensado aire se hacía prácticamente irrespirable.

Llevaríamos avanzados unos mil quinientos metros por el interior de aquella montaña cuando nos encontramos ante nosotros una especie de cascada que cortaba nuestro paso. La corriente de agua saltaba hacia un profundo y oscuro agujero negro donde se perdía el rastro de aquel acuífero. Allí su caudal se embravecía rabiosamente y sus agitadas aguas golpeaban las paredes de las rocas formando un ensordecedor estruendo. Para nosotros resultaba una verdadera barrera infranqueable, aquella fuerte corriente podía arrastrarnos fácilmente hasta un final fatídico y agónico. Nosotros debíamos saltar hasta el otro extremo del cauce para poder continuar nuestra particular incursión por aquella galería, pero, ¿cómo? Si no encontrábamos la manera de salvar aquel obstáculo deberíamos regresar por donde habíamos venido. Tras unos breves minutos donde todos parecíamos pensar en la manera de salir airosos de ese trance, Cartucho comentó:

—¡En cadena!

—¿Cómo? —preguntó extrañado Claude—. ¿Qué quieres decir?

—Sí, podríamos intentar atravesarlo en cadena. Es un sencillo sistema que usábamos en la Legión para sortear canales de agua. Lo utilizábamos con caudales menos agresivos, pero creo que podríamos intentarlo.

—Explícanos en qué consiste —le dije.

—Debemos volver unos metros más atrás y agarrándonos los unos con los otros tenemos que formar una especie de cadena humana. En los extremos nos situaremos los más fuertes; es decir, en un lado estará Chou y en el otro yo, quedando todos vosotros enmedio. Yo seré el primero en introducirme en el agua a la vez que intento agarrarme fuertemente sobre algún saliente. El siguiente en meterse en el agua deberá agarrase a mí, y así sucesivamente hasta lograr que el último llegue hasta el otro extremo del cauce.

—A mí no me convence mucho —dijo Claude—. Si en el otro extremo se pone Chou nos costará mucho aguantar su peso y la corriente del agua nos podría arrastrar a todos detrás de él.

—Lo sé, pero es la única solución. Debes pensar que luego Chou, cuando alcance la otra orilla, deberá de aguantar el peso de todos nosotros —le contestó Cartucho.

—Aunque resulte arriesgado debemos de intentarlo —dijo la doctora apoyando la idea de Cartucho.

—Estoy de acuerdo —ratifiqué yo.

Tras esta pequeña deliberación, Cartucho nos pidió que nos quitásemos las mochilas, y después las fue lanzando, una a una, hasta la otra orilla; pretendía con ello que nuestros cuerpos fuesen lo menos pesados posible a la hora de intentar pasar a través de aquel cauce. A continuación buscó un saliente situado a unos diez metros más atrás del salto de la cascada y lo rodeó con su cinturón, se agarró fuertemente a él y se fue introduciendo cautelosamente en aquellas embravecidas aguas. Su cuerpo comenzó a ser violentamente sacudido por las fuertes corrientes, mientras que con unos de sus musculosos brazos se sujetaba a aquella roca. Ahora había llegado mi turno, me tocaba a mí, y agarrándome a su otro brazo me introduje en aquella endiablada corriente mientras la doctora Elena hacía lo propio conmigo; y así, uno tras otro, nos metimos en aquel peligroso cauce.

Llegados a este punto, Chou debía intentar cruzar hasta el otro extremo. Su descomunal cuerpo debía ser aguantado por todos nosotros y sobre todo por Cartucho, el cual se llevaba la peor parte, teniendo que aguantar el peso de todo el grupo. Chou, muy decidido, comenzó a atravesar aquel enrabietado cauce quedando por momentos completamente sumergido bajo las violentas aguas. Claude, que era el que lo sujetaba y el que más próximo se encontraba a él, también desapareció momentáneamente bajo ellas. Supusieron unos duros instantes donde la doctora, muy apurada por la dantesca situación, comenzó a gritar:

—¡No puedo más! ¡No puedo más! Se me escapan de las manos.

—¡Aguanta, por dios! ¡Aguanta un poco más! —le grité viendo que ya casi llegaban al otro extremo.

—¡Me duele! No siento los brazos —gritaba ella desconsoladamente—. Es mucho peso para mí.

La corriente multiplicaba inevitablemente nuestro peso, pero por suerte, cuando menos lo esperábamos, una de las enormes manos de Chou salió de debajo del agua y se agarró a la otra orilla, a continuación emergió como una salvaje bestia del fondo de aquel cauce, mientras gritaba maldiciendo en su indescifrable idioma chino; tras él arrastró a Claude, el cual, aunque no se había soltado, se encontraba casi sin sentido y medio ahogado.

Inmersos en esta precaria situación habíamos conseguido ya la mitad del plan, y ahora debían ser ellos los que nos sujetasen a nosotros. Chou se encontraba un poco más abajo que nosotros, situado a unos escasos seis metros de la cascada, y tras hacernos la señal que indicaba que se encontraba bien sujeto, Cartucho se soltó. Como si fuésemos una insignificante hoja de papel, fuimos arrastrados velozmente por las aguas en dirección hacia la peligrosa cascada. Nuestros húmedos y golpeados cuerpos se acercaban imparablemente al final de aquel violento cauce, hasta que, de repente, una fuerte sacudida nos frenó. Nuestros cansados brazos unidos en cadena frenaron la fatal caída. Chou contenía su respiración intentando sostenernos el mayor tiempo posible; sin embargo, yo notaba cómo Cartucho apenas hacía por mantenerse a flote. Su descomunal esfuerzo le había dejado sin energías suficientes para intentar agarrarse a este extremo del río. Su corpulento físico nos arrastraba a todos con él, no pudiendo ninguno de nosotros agarrarse a la orilla porque nuestros brazos continuaban ensamblados entre sí; y si alguno de nosotros fallaba o se soltaba se llevaría al resto consigo.

Apenas podía respirar, y aunque mi cabeza seguía por encima del nivel del agua, la incesante corriente golpeaba mi cara continuamente, impidiéndome a malas penas poder abrir los ojos y la boca.

—¡Suéltalo! ¡Suéltalo! —gritó Chou—. Vamos a morir todos.

Yo le oía, pero no podía mediar palabra. Bastante hacía intentando no tragar agua y ahogarme.

—¡No siento los brazos! —seguía gritando y llorando Elena.

—Suéltelos, doctora —insistió Chou—, o moriremos todos.

—No puedo soltarlos, no puedo —contestaba amargamente ella. Desafortunadamente, sus manos no respondieron a su mente, y tras el agónico esfuerzo al que estaban siendo sometidas, éstas se abrieron dejándonos arrastrar a Cartucho y a mí hacia la mortal cascada. Vencido, noté cómo su mano se separó de la mía, sus delicados dedos liberaron mi cuerpo quedando a merced del destino que eligiese para nosotros aquel descontrolado cauce de agua. Ninguno de los dos teníamos ya fuerzas para plantar batalla a aquella infernal corriente, y nuestros indefensos cuerpos se dirigían inevitablemente hacia el oscuro fondo de aquel terrible salto de agua. Yo continuaba agarrado al fuerte brazo de Cartucho, mientras que con la mano que me quedaba libre intentaba sujetarme inútilmente al borde del cauce. Durante aquellos terribles segundos notaba cómo mis húmedos dedos se cortaban con los afilados salientes de las rocas que conformaban el borde de aquella traicionera orilla. Mi ensangrentada mano apenas sentía dolor por las tremendas cuchilladas que recibían de las afiladas y erosionadas aristas. Mi sangre comenzó a teñir las cristalinas aguas dándoles un tono más oscuro y rojizo, pero era tanta la derrota que sentía, que perdí el miedo a morir en aquel preciso momento. Me sentí perdido y aquellos escasos cuatro o cinco metros que fui arrastrado me parecieron una completa eternidad. Pero si aún seguía intentando salvarme era por ayudar a Cartucho e intentar corresponderle por su impagable esfuerzo con nosotros.

Milagrosamente, casi al borde de la cascada, sentí cómo una cálida mano agarraba mi muñeca y tiraba de mí.

—¡No te rindas! Vamos, vamos —escuchaba mientras mi cuerpo comenzaba a salir de aquel terrible atolladero. Yo no sabía si me había soltado o no de mi compañero, había perdido por completo la sensibilidad de mis manos; pero por suerte el inagotable legionario seguía agarrado a mí.

Gracias a Chou conseguimos salir ilesos los dos de aquella agónica situación. Aquel silencioso y misterioso chino nos acababa de sacar del agua con la misma facilidad con que un gigantesco oso pesca dos truchas en el río. Extenuados, caímos rendidos al suelo, y mientras Cartucho intentaba recuperar el aire que faltaba en sus encharcados pulmones, yo continué tendido en el húmedo suelo. La doctora Grajan se abalanzó apresurada sobre mí con su botiquín. Sin perder ni un segundo, cogió mi maltrecho brazo y comenzó a vendármelo. Apenas podía moverlo, sólo sentía un agudo e intenso dolor que invadía todo mi brazo, pero en un breve instante en el que me lo pude ver, comprobé cómo en uno de mis descarnados dedos casi se podía ver el hueso. De lo que sucedió después no recuerdo nada, supongo que debí desvanecerme por unos instantes, tal vez fuese debido al tremendo esfuerzo o a la gran cantidad de sangre que perdí. Aunque eso no importa, es lo de menos; lo verdaderamente importante fue que cuando volví a abrir de nuevo los ojos tenía mi cabeza apoyada sobre el regazo de la doctora Elena. Para mí resultó una visión angelical poder contemplar cómo sus hermosos ojos estaban pendientes sólo de mi. Supuso una pequeña alegría después de tanto sobresalto.

—¿Te encuentras mejor, John? —me preguntó ella. Era la primera vez que no me hablaba de usted y se dirigía a mí por mi nombre de pila.

—Mejor que nunca —le contesté con la voz un poco entrecortada.

—¿Te duele la mano?

—No tanto como cuando usted me ignora.

—Veo que ni en los malos momentos pierdes el tiempo.

—No se crea que por tener así la mano vamos a posponer nuestra cena. Aún me queda otra para poder coger bien el cubierto.

—Me alegra mucho que mantengas tu buen humor.

—Y yo me alegro de que por fin me haya llamado por mi nombre.

Decidimos que deberíamos quedarnos allí el resto del día para intentar recuperar fuerzas y descansar de la larga jornada que llevábamos sobre nuestros empapados cuerpos. Como la temperatura resultaba más bien alta no hubo necesidad de encender ningún fuego, y tras abrir algunas latas de conservas y comer un poco pudimos dormir durante un buen rato.

Como de costumbre cuando nos despertamos, Chou se encontraba preparado y cargado con su mochila.

—¡Vamos, no hay tiempo que perder! —exclamó con su peculiar vozarrón.

—Teniendo en cuenta el tramo que ya hemos recorrido, debemos encontrarnos muy cerca de la entrada Norte —precisó Claude—. Según las coordenadas nos deben quedar unos trescientos metros para localizarla.

—Muy bien, pues pongámonos en marcha —ordenó la doctora Grajan.

Aquellos escasos trescientos metros se me antojaron cortísimos, las ganas de encontrar aquella faraónica construcción colmaban todas mis ilusiones; aunque también debo decir que la constante preocupación que Elena mostraba por el estado de mi brazo me hacía sentirme también como un hombre nuevo.

Sin apenas darme cuenta, y tras sortear una estrecha galería, me encontré ante lo que había estado soñando toda mi vida, frente a un sueño hecho realidad: la puerta del templo funerario del gran emperador Qin Shi Huangdi. Una descomunal mole de piedra granítica hacía las veces de puerta de ese desconocido mausoleo. Resultaba fantástico, un increíble hallazgo. Sobre ella se presentaban varias inscripciones típicas de las épocas de los grandes emperadores chinos, y recostado sobre uno de sus laterales aparecía como un extraño cajón de piedra que contenía cuatro pequeños cilindros de bronce de igual tamaño, todos exactamente iguales, pero tallados con distintas figuras: una mantis religiosa, un pez, un murciélago y un tigre.

A los pies de aquella descomunal losa aparecían cuatro orificios, también cilíndricos, donde supusimos que se deberían de ubicar esas cuatro piezas metálicas, pero, ¿en qué orden? Si no las introducíamos como correspondía posiblemente perderíamos para siempre la oportunidad de poder abrir aquella milenaria tumba. No podía equivocarme, no existía el más mínimo margen de error, y ahora recaía toda la responsabilidad de la misión sobre mi persona, ya que yo era el único arqueólogo.

—¿Qué hacemos, doctor Marthud? —preguntó Cartucho.

—Supongo que debemos de introducir correctamente esos cilindros en los orificios que hay sobre el suelo. Si acertamos el orden de su posición la puerta se abrirá sola.

—¿Y si fallamos? —se apresuró a preguntar Claude.

—Si fallamos, querido amigo, no se abrirá nunca. Sólo quedarían las tres puertas de acceso restantes y la puerta Norte quedaría completamente descartada.

—Pero..., eso sería una tragedia para nosotros —comentó la doctora asustada—. Las otras tres puertas nadie las ha encontrado.

—Lo sé, por eso os pido que me dejéis pensar. Debemos buscar un orden lógico para encontrar la relación que existe entre estos animales que hay grabados en los cilindros y el orden de su colocación.

»Veamos, las cuatro puertas se encuentran orientadas hacia los cuatro puntos cardinales. Por tanto, cada uno de esos grabados debe de estar relacionado con cada uno de ellos. El más sencillo creo que sería el murciélago, pues representaría la región del Norte, el Jade llamado "Huang", lugar por donde se oculta el sol aquí, en Oriente, y por donde estos pequeños seres nocturnos se esconden durante mucho más tiempo huyendo del astro rey. Se relaciona con el invierno, estación en la que sólo la mitad del cielo es visible. Además, esta oscura galería donde nos encontramos, y que sirve para esconder esta entrada, sería una formidable morada para el descanso de esas singulares criaturas.

—¿Estamos de acuerdo todos? —pregunté al resto del grupo.

—Nos tiene en sus manos, doctor Marthud —respondió la doctora—. Nosotros apoyamos lo que usted decida.

—Yo les doy mi humilde criterio y si en algún momento difieren con mis explicaciones, les ruego que me corrijan— les dije intentando disculpar un posible error en la colocación de aquellas misteriosas piezas. Después, ante el riguroso silencio que todos guardaban, introduje el primer cilindro. Éste se coló rápidamente por el milimétrico orificio perdiéndose dentro de él. Ya no había marcha atrás, no existía posibilidad de recuperarlo o de intentar corregir el riguroso orden de aquel rompecabezas.

Después continué con mis deducciones. Intenté buscar una lógica para la correcta colocación de la segunda pieza metálica.

—Los orientales siempre se han regido por las antítesis, por los símbolos opuestos, como el bien y el mal, el cielo y la tierra; y ahora creo que deberíamos de colocar el opuesto al Norte, es decir, el Sur. Los orígenes del emperador Qin provienen de esa zona. Allí nació y fue conquistando, uno a uno, todos los territorios que delimitaban con su región, convirtiéndose en un verdadero depredador de los pueblos colindantes. Igualmente, la mantis religiosa es un pequeño insecto que no teme a nadie ni nada, no le importa el tamaño de su enemigo, aunque éste le triplicara en fuerza ella le plantaría cara y siempre avanzaría hacia delante, sin miedo a una posible derrota. Se asemeja mucho a la forma de actuar de este peculiar emperador, que aún siendo un niño, con tan sólo trece años, comenzó a atacar a otras regiones presumiblemente más poderosas que la suya. Creo que la mantis religiosa simboliza el Sur y pienso que es la pieza que debería colocarse en el segundo orificio. ¿De acuerdo? —pregunté a todos de nuevo mientras la introducía en su lugar correspondiente.

Como todos asintieron con la cabeza solté aquel cilindro, desapareciendo también por aquel ajustado orificio.

Ahora debíamos descifrar cuál sería el tercer cilindro: el Este o el Oeste. Había que descubrir cuál iría primero de esos dos, qué lógica seguir. La verdad es que en aquellos momentos tan tensos no sabía por cuál decidirme, ni qué opción sería la válida; aunque intenté buscarle un significado coherente que reflejara las costumbres orientales de aquel tiempo.

Por un lado teníamos el pez, símbolo del eterno vigilante; el incansable testigo que nunca cierra sus ojos, ni de día ni de noche, el que nunca duerme. Pensé que podría estar relacionado con el Este, ya que es la única coordenada que coincide con la costa del Mar de la China, con el mismísimo Océano Pacífico. Así pues, por exclusión, el tigre simbolizaría el Oeste, la impenetrable meseta tibetana que devora ferozmente a todo el que intenta traspasarla, un gran depredador natural capaz de derrotar al hombre más osado y valiente. Resultaría como un auténtico felino que atrapaba bajo sus garras a todo el que intentara acercarse a sus dominios; además, ahora que lo recuerdo, leí una tesis donde unos paleo-biólogos encontraron un esqueleto fosilizado de hace unos mil millones de años y explicaban que era el rastro más antiguo y primitivo encontrado de estos fieros felinos: los tigres.

Hasta aquí estaba todo más o menos claro, pero todavía continuaba sin saber qué cilindro debía introducir primero. Todos mis compañeros permanecían en silencio, sin dar muestras de querer involucrarse en ese intrigante dilema.

—¿Cuál elegirías, Chou? —le pregunté intentando conocer de primera mano la intuición de aquel chino. Al fin y al cabo, él era el único que podía conocer mejor que nadie las costumbres orientales.

—"Este"—respondió sin titubear Chou.

—¿Por qué? —le pregunté al escuchar su rápida y segura respuesta.

—Me has preguntado y te he respondido. No más preguntas —contestó de nuevo muy serio.

—¿Os parece bien? —pregunté al resto.

—No tenemos ni idea —dijo Cartucho—. Esto es como lanzar una moneda al aire, ahora es sólo cuestión de suerte. Yo apostaría por hacer caso a Chou.

—Y yo también —contestó apoyándole Claude.

—Doctora Grajan, ¿alguna idea? —le pregunté intentando saber también su opinión.

—No, no se me ocurre nada. Tal vez deberíamos seguir la intuición de Chou, como bien has dicho él es el único que puede comprender un poco mejor la cultura de este extraño país.

Como hubo una decisión unánime para que el Este fuese el tercer cilindro en introducirse, yo sólo debía ejecutar la opción elegida. Cogí el cilindro que llevaba grabada la figura del pequeño pez y que correspondía a esa coordenada y me acerqué hasta los cuatro orificios. Todos seguían con sus atentas miradas cómo me disponía a introducir la penúltima pieza de ese intrigante rompecabezas. Me arrodillé y encaré el cilindro de bronce sobre el tercer orificio. Con mucho cuidado encajé sobre aquel ajustado agujero la base redonda de esta tercera pieza, pero cuando ya estaba a punto de soltarla, cuando ya todos creían que aquella pieza se colaría irremediablemente por aquel orificio, algo dentro de mí me frenó. Rápidamente la saqué y la introduje en el cuarto y último orificio, dejándola caer en su interior sin pensármelo.

—¿Qué haces? ¿Estás loco? —preguntó Claude.

—¡Habíamos quedado que lo colocarías en el tercer agujero! —exclamó muy contrariado Cartucho—. No has seguido la intuición de Chou.

—No, no lo he hecho. He tenido en el último instante una corazonada —les dije muy seguro.

—No estamos aquí para jugar a la ruleta rusa. Se supone que somos un equipo y se deben de seguir las decisiones que se tomen conjuntamente —me recriminó airadamente Claude.

—Dejadme que os explique —les dije intentando calmarles un poco—. Resultaba muy sencilla la elección que habíamos tomado. El que inventó el sistema de cierre de esta gran tumba no podía poner una clave tan sencilla; seguramente pensó que ésa sería la fórmula que cualquier ciudadano chino elegiría, y por tanto creo que cambió el orden de las últimas piezas. Es lo que hubiese hecho yo estando en su lugar. De esta manera seguiría fiel a la doctrina de la antítesis, a la teoría de los opuestos. Cambiaría el orden lógico, el orden que habíamos elegido todos por una mayoría aplastante.

—Tal vez lleves razón, pero ahora la única manera de saberlo es colocando el último cilindro que queda en el tercer orificio —dijo la doctora.

—Bueno, pues a qué esperamos. Coloca la maldita pieza en ese agujero y terminemos ya de una vez con este dilema —concluyó Cartucho.

Tras aquel momentáneo revuelo, cogí la última pieza cilíndrica y la introduje lentamente en el último orificio que quedaba. Ya no había marcha atrás, la suerte estaba echada.

Todos nos quedamos en silencio esperando impacientemente que aquella pesada losa se moviese y permitiera nuestro acceso al interior de aquel complejo funerario. Esperamos durante unos breves segundos, unos fugaces instantes durante los cuales nuestras inquietas miradas no cesaban de cruzarse. La tensión se respiraba en el ambiente, y, para desgracia mía, todo permanecía exactamente igual, sin un pequeño ruido o indicio de que aquella puerta se fuese abrir.

—¡Lo sabía, te has equivocado! —gritó agitadamente Claude—. Pretendes saber más que nadie y ahora, por tu culpa, nos has dejado en las puertas de lo que iba a ser el descubrimiento del siglo.

—Tranquilízate, era cuestión de azar, yo pensé que...

No hubo apenas tiempo para poder terminar de responderle porque un atronador sonido interrumpió mis inútiles intentos de tranquilizar a Claude. La galería donde nos encontrábamos comenzó bruscamente a temblar, las finas y puntiagudas estalactitas del techo comenzaron a resquebrajarse y a caer sobre nosotros como si una gran lluvia de flechas se tratase. Fue como un devastador terremoto y no encontrábamos ningún hueco donde poder resguardarnos, aquello parecía nuestro triste final; cuando de repente y para nuestra grata sorpresa, la pesada puerta comenzó a elevarse. Aquella descomunal piedra que tapiaba la entrada fue lentamente abriéndose hasta quedar completamente despejado el acceso a su interior. Rápidamente y sin tiempo para pensar, nos metimos todos huyendo de la incesante lluvia de rocas y piedras que estábamos sufriendo. Fue como un pequeño respiro después de tanta tensión.

Al atravesar la misteriosa puerta nos encontramos ante un gran pasillo. Sus paredes se presentaban elevadas, de unos quince metros de altura aproximadamente, de modo que el techo apenas se podía apreciar. Junto a la puerta de entrada, y por su parte interior, se encontraba un sencillo mecanismo de poleas que sirvieron para levantar la puerta que habíamos atravesado.

—¿Cómo se ha podido abrir sola? —preguntó extrañado Cartucho.

—Cuando introdujimos los cuatro cilindros sobre los orificios del suelo, activamos algún mecanismo que cambió el cauce subterráneo del río, provocando que se llenase un gran depósito de agua, y después, por su peso, éste descendiese; de esa forma, mediante el sistema de contrapeso y como si fuese una gran balanza, elevó la pesada losa que hacía la veces de puerta— contesté.

—Al final ha acertado, doctor Marthud. De verdad que siento haberle gritado antes —se adelantó a decir Claude intentando pedirme disculpas—. No era mi intención faltarle.

—Lo sé, no se preocupe. Todos estamos asustados y muy nerviosos, es completamente normal su reacción. No hace falta que se disculpe.

Ellos no lo sabían, pero yo estaba completamente aterrado; desconocía si realmente se abriría aquella descomunal puerta y si habría hecho bien en no seguir el consejo de Chou sobre la colocación de aquel tercer cilindro. El caso es que, por fortuna, se abrió, logrando que el resto de la expedición se sintiera más segura al comprobar mis conocimientos sobre aquella cultura; aunque yo, en mi interior, sabía que sólo había sido cuestión de suerte, de puro azar.

CAPÍTULO V. El agua.

El agua, ese elemento que continuaba entrando incesantemente, llenó por completo una especie de embalse que había junto a nosotros, dando lugar a que el líquido sobrante, al desbordarse, comenzara a circular por un estrecho canalillo que había por el medio del suelo. Era como una especie de surco realizado por el centro del pasillo que conducía el agua hacia el interior del templo. Seguidamente, se comenzaron a escuchar como una especie de ruidos de piezas que se iban fuertemente ensamblando, como si la maquinaria de un gigantesco reloj se hubiese puesto en marcha.

—¡Sencillo e imperecedero! —exclamé.

—¿A qué se refiere? —preguntó Elena.

—Al sistema antisabotaje de este mausoleo, doctora Grajan. Cuando hemos introducido los cilindros en el suelo no sólo hemos abierto la puerta, a la misma vez hemos activado los mecanismos secretos de todas las trampas que se crearon para asegurar la gran cámara funeraria. El estrecho canalillo que tenemos entre nuestros pies, mediante su pequeña corriente de agua, ha impulsado todos sus milenarios mecanismos. El sabio arquitecto que los diseñó buscó una fuerza que los activase, una energía que fuese imperecedera e inagotable como es el agua, resultando también a la vez el método más sencillo.

—¡Genial! —exclamó ella.

—Genial, no. Más bien... peligroso.

—Me refiero a que es genial el hecho de pensar en el sistema de autodefensa que han usado. No excavaron aquí por casualidad esta extraordinaria tumba, sino que fue porque se encontraba cerca del manantial.

—Exacto. Un manantial es una fuente natural y teóricamente interminable. Las mismas aguas que se filtran de las lluvias lo mantienen activo de por vida —añadió Claude—. ¡Es fantástico! Una faraónica construcción regida por un simple manantial.

—Sí, pero este gran arquitecto pensó aún más lejos. Se aprovechó también del recorrido del agua para llevarnos por el itinerario que él previamente marcase.

—¿Cómo? No te entiendo —me dijo extrañada.

—Verá, doctora Grajan. Debemos de seguir el curso del agua, el canalillo por donde circula nos conducirá hasta la mismísima cámara principal. El agua es el único elemento que tiene la virtud de filtrarse por cualquier lado, por el más microscópico de los orificios puede colarse una minúscula gota de agua. Él sabía que seguiríamos su rastro, y por tanto él nos marcó el itinerario a seguir; pero también implantó una serie de trampas que, una tras otra, sufriremos en nuestra particular búsqueda de la tumba de su gran emperador. Las puertas se irán abriendo según vayamos avanzando y siguiendo el recorrido de este imparable curso de agua.

—Es decir, que seguiremos el trayecto que su arquitecto planeó hace más de dos mil años, un peligroso recorrido plagado de innumerables trampas —comentó Claude—. ¿No hay posibilidad de buscar otro itinerario alternativo?

—Me temo que no —contesté—. Las puertas se irán abriendo sucesivamente, una a una, por la acción del agua y siguiendo un riguroso orden; la apertura de cada una de ellas nos dará paso a nosotros y al caudal de agua que necesita la siguiente puerta para abrirse; si nos saltamos en algún momento el orden establecido romperemos el ciclo. Me temo que no existe otro camino.

—Continuemos —nos pidió Chou con su peculiar sarcasmo, algo que resultaba ya muy normal en él—. Pierden mucho tiempo hablando —añadió.

Haciéndole caso, comenzamos a caminar por aquel oscuro pasillo. El constante sonido del agua transcurriendo entre nuestros pies acompañaba nuestra silenciosa marcha. De esa manera, continuamos muy lentamente alumbrados por la simple y tenue luz de nuestras pequeñas linternas. Nuestro caminar resultaba lento, o más bien prudente; dando lugar a que pudiésemos deleitarnos de todo lo que nos rodeaba. A mí me encantaba, parecía encontrarme viviendo en uno de los innumerables sueños que había tenido a lo largo de mi tranquila vida. Sueños donde me encontraba rodeado por unas antiquísimas y milenarias paredes adornadas por infinidad de grabados que reproducían la historia de esa desconocida civilización. Asombrados, continuamos caminando hasta que una pared cortó nuestro paso. En ella había una pequeña puerta de madera que se encontraba cerrada desde su interior. Nosotros no podíamos seguir, sin embargo el estrecho canalillo que nos acompañaba continuaba bajo ella sin interrumpir su fluido transcurso de agua. La puerta resultaba muy extraña, mediría escasamente un metro y apenas alcanzaba nuestra cintura. Estaba decorada con unos preciosos grabados pintados con diversas pigmentaciones de distintos colores, y en su motivo central aparecía un gran murciélago en varios tonos amarillos.

—Está cerrada —comentó Claude tratando de empujarla.

—Déjame ver —dijo Cartucho, a la vez que se agachaba y la inspeccionaba cuidadosamente—. Creo que no resultaría difícil volarla, con una pequeña carga se abriría fácilmente sin dañar la estructura que la soporta.

—¿Estás seguro? —preguntó preocupada Elena—. ¿No sería peligroso usar explosivos aquí dentro?

—No, no se preocupe. Sólo se trata de abrir una pequeña puerta de madera y la repercusión será mínima. No sufrirá desperfecto la pared.

—De acuerdo, adelante pues —dijo ella accediendo a la petición del legionario.

El grupo retrocedió unos metros mientras Cartucho preparaba la carga explosiva sobre aquella diminuta puerta. En apenas dos minutos aquel experto militar preparó la voladura del pequeño acceso. Después tendió un corto tramo de cable hasta nosotros y lo conectó a un detonador.

—¿Preparados? —preguntó levantando su pulgar.

Todos asentimos con la cabeza mientras nos tapábamos los oídos, y acto seguido apretó el interruptor. Una breve y certera explosión abrió aquella curiosa puerta y Cartucho se dirigió apresuradamente hasta ella para intentar acceder a la sala contigua.

—¡Detente! —le grité airadamente—. ¡No entres!

—¿Qué ocurre, doctor? —me preguntó sorprendido.

—Por favor, póngase antes la mascarilla antigás —le pedí enérgicamente—. No entre sin ella.

—¿Por qué?

—Si mal no recuerdo el color amarillo simbolizaba la enfermedad. El gran murciélago amarillo podría ser una señal de alerta, una especie de indicación de lo que nos podemos encontrar dentro.

—Creo que deberíamos atender la petición del doctor Marthud —comentó Elena—. Si él estima conveniente usarla, así se hará.

—Gracias, doctora Grajan —le contesté.

Cada uno se colocó su correspondiente mascarilla y después fuimos atravesando aquella incómoda puerta. Tras aquel umbral nos encontramos una estrecha y pestilente sala, y sobre ella, formando una completa maraña negra pegada a su techo, una descomunal plaga de murciélagos. No sé por dónde consiguieron acceder hasta aquel lugar, puede que por algún pequeño conducto construido a propósito para que esas peculiares criaturas de la noche pudiesen entrar para pernoctar allí, o para lo más importante: para que depositaran sus excrementos en esta estrecha y reducida sala. Caminamos lentamente por ella como si fuésemos pisando una gruesa capa de estiércol hasta que logramos volver a acceder a otro pasillo contiguo.

—Muy bien, ya podemos quitarnos las máscaras —les comuniqué al resto del grupo tras salir de aquel lugar.

—¿Por qué querías que nos las pusiésemos, doctor? —preguntó intrigado Cartucho.

—Cuando asocié el murciélago al color amarillo, deduje que podrían usar a estos curiosos seres como trampa para los futuros profanadores de tumbas. Era una vieja costumbre importada de los egipcios, los cuales ya usaban esta técnica en el interior de sus templos. Cuando a finales del siglo XIX los arqueólogos descubrieron las primeras cámaras funerarias de las pirámides, éstos caían fulminados sin un motivo aparente. La superstición de que algún maligno maleficio del espíritu del faraón guardaba y protegía esas sagradas tumbas fue la respuesta que equivocadamente achacaron a estos hechos, o incluso una terrible maldición que el faraón habría invocado sobre sus profanadores. Pero no era así, la respuesta era mucho más sencilla, la solución estaba en los inofensivos murciélagos. Cuando sus excrementos fermentaban por el paso del tiempo producían una bacteria que resultaba mortal para el hombre, un destructivo hongo llamado Histoplasma Capsulatum que eliminaba a todo el que accedía a dicha tumba. Este microhongo producía a su vez unas esporas que se dispersaban por el aire y que resultarían letales para nosotros.

—¿Como las armas químicas?

—Pues sí, Cartucho. Sería lo más parecido a una letal arma bacteriológica.

—Está usted pendiente de hasta el más mínimo detalle, doctor.

—Sólo realizo mi trabajo lo mejor que puedo. Usted también ha sido muy preciso con el explosivo.

Chou comenzó de nuevo a caminar, parecía que tuviese prisa y constantemente apresuraba la marcha sin dejar tiempo para recuperar el aliento.

—Chou, ¿sabes algo que nosotros no sepamos?, ¿qué ocultas? —le pregunté observando su distante actitud.

—Nada. Chou no oculta nada.

—Entonces, ¿por qué tienes siempre tanta prisa?

—Estamos en un lugar sagrado y los difuntos merecen un respeto. No estamos aquí de excursión, hemos venido a trabajar, y eso es lo que hago.

—Nadie aquí ha pretendido en ningún momento faltarle el respeto a tu cultura —le respondí intentando entablar un poco de conversación con él.

—Ustedes hablan mucho. El silencio es respeto —contestó. Después, muy serio, se giró y continuó andando.

En silencio, para no irritar más a aquel grandullón, continuamos inspeccionando el interior de aquella desconcertante construcción. Resultaba fascinante encon- trarse rodeado de tanta historia. A mí, personalmente, se me erizaban los vellos de la piel al pensar que nadie, antes que nosotros, hubiese pasado por aquel extraordinario lugar. Suponía un completo rompecabezas que alguna privilegiada mente creó para que ahora nosotros siguiéramos su plan. Desde la distancia nos retó, desde siglos atrás estas paredes fueron concebidas para ahuyentar a gente como nosotros, porque, al fin y al cabo, ahora ocupábamos el indigno papel de profanadores de tumbas. La escasa luz allí existente creaba un ambiente mágico y misterioso, irrepetible en cualquier otro lugar del mundo. En nuestras caras se podían ver reflejadas sensaciones encontradas: fascinación y miedo al mismo tiempo; era como un sentimiento común en todos nosotros. Tras atravesar varias salas suntuosamente engalanadas, coquetas e intrigantes estancias adornadas por enigmáticas pinturas y de una gran riqueza de colores, llegamos ante una gran puerta abierta. Aquí terminaba el camino y lo que le seguía a continuación era un tremendo salto al vacío. Resultaba como el hueco de un ascensor, una pasillo vertical por el cual caía el agua del canalillo que nosotros seguíamos.

—¿Ahora qué? —preguntó Elena.

—Me temo, doctora Grajan, que no habrá más remedio que bajar. Si el agua salta, nosotros también. Tal vez abajo siga su curso el agua y este elemento es el único guía del que disponemos.

—¡Dejadme ver!— nos pidió Claude aproximándose al borde—. Creo que no resultará muy difícil descender por esta pared, en ella hay una especie de huecos o hendiduras que podemos usar para bajar— dijo mientras trataba de alumbrar aquel oscuro agujero.

—Es verdad —afirmó Cartucho—. Solamente habría que ir introduciendo los pies y las manos por esos pequeños orificios, igual que si bajásemos por una escalera de madera.

—Huele a trampa —les dije—. No puede ser tan fácil.

—Probaré yo primero —respondió Claude—, en mi trabajo como espeleólogo he descendido paredes más difíciles que ésta.

—Pero yo debería ir el primero, soy el único arqueólogo aquí —le dije.

—Dudo mucho que con esa mano vendada pueda aguantar su peso durante mucho tiempo. Déjeme a mí, yo le iré manteniendo informado de todo lo que me encuentre.

—Gracias, Claude.

—Vaya con cuidado —le pidió Elena.

Claude introdujo lentamente su mano en uno de aquellos agujeros bajo la atenta mirada de todos. Un gran silencio presidía aquel lugar, acompañado solamente por el sonido lejano del agua al caer al fondo y rompiendo levemente aquel mudo clima de tensión.

—Perfecto —dijo Claude—. No pasa nada.

—No me fío. Ten cautela, por favor —le pedí mientras comenzaba a descender por aquella fría pared.

Poco a poco fue introduciendo coordinadamente sus pies y sus manos. De manera sincronizada colocaba su pie y su mano derecha en los agujeros mientras se sujetaba con los de la izquierda. Así fue descendiendo, hasta que un repentino grito nos alertó a todos.

—Claude, ¿estás bien? —le pregunté sobresaltado.

—Creo que sí, he tocado algo con mi mano dentro de uno de los orificios.

—Procura sacarla muy lentamente, no te pongas nervioso.

—¡Ya está! ¡Ya lo tengo! —gritó tras unos interminables segundos.

—¿Qué es? —se adelantó a preguntar la doctora.

—¡Un escorpión! Un enorme escorpión.

—Tenga cuidado, son muy venenosos.

—Hace dos mil años puede que sí, pero ahora parece simplemente un inofensivo fósil. Está completamente muerto, disecado.

—En su día se puso como trampa, si alguien hubiese metido la mano estando viva esa venenosa criatura, su picadura podría haberle resultado mortal —comenté un poco contrariado—. Pero me extraña que no calculasen el paso del tiempo.

—Nadie es prefecto —respondió Elena.

—Ellos sí eran perfectos —insistió muy serio Chou.

Yo intentaba alumbrar el hueco a Claude con mi linterna. Procuraba seguir atentamente su descenso desde arriba, tarea que resultaba lenta y pesada, pero que Claude realizaba fácilmente.

—Doctor Marthud, aquí acaban los agujeros. No puedo seguir bajando —me gritó Claude.

—¿Puedes ver el fondo? —le pregunté.

—No, la pared continúa hacia abajo, pero no se ve el final. Está todo muy oscuro.

—Busca a tu alrededor, debe de existir otra salida, algún pequeño acceso.

—Sí, doctor, lleva usted razón —comentó tras una ligera pausa—. Los agujeros continúan tras el chorro de agua que cae. Avanzan paralelamente durante unos cuatro metros hacia otro pasillo. Ya no hay que descender más, sólo avanzar lateralmente.

—Espere a que baje Cartucho, él le ayudará.

—No, no hace falta, queda lo más sencillo. Voy a seguir.

Claude, soltándose de su mano y pie derecho, se balanceó suavemente hacia los primeros orificios que se encontraban en ese mismo lado. El incesante chorro de agua que caía había impedido que en un principio los encontrase. El agua habría sido una vez más un elemento de ayuda para esconder la ruta a seguir, pues en aquellos tiempos donde únicamente se podían alumbrar con una antorcha, ésta se hubiese apagado al humedecerse su llama al atravesarlo. El posible intruso se habría quedado completamente a oscuras en lo más profundo de ese hueco, haciendo el ascenso de regreso muy difícil y peligroso sin poder ver dónde se encontraban los huecos que había sobre la pared.

De repente, un desgarrador grito se escuchó en la distancia y todos nos apresuramos al borde del hueco para llamar a nuestro compañero.

—¡Claude! ¡Claude! ¿Te encuentras bien? —le gritá- bamos exaltados, pero desgraciadamente él no contestó.

—Le ha pasado algo —les dije al resto.

—Pero si ya casi había llegado al final —comentó muy extrañado Cartucho.

—No podía ser todo tan sencillo. Algo ha pasado —repetí de nuevo.

—Voy a ver —dijo Cartucho, mientras se quitaba la mochila de sus espaldas.

—¿Qué haces? —le preguntó la doctora al observar cómo sacaba una gruesa cuerda de su mochila.

—Esto es lo que teníamos que haber hecho desde el principio —contestó muy enfadado—. Descender con una cuerda, ni orificios ni nada, como se ha hecho toda la vida.

Cartucho amarró la cuerda a una de las dos columnas que componían la entrada de aquel hueco y comenzó rápidamente a descender hasta el punto donde perdimos de vista a Claude.

—¿Ves algo? —le gritábamos desde arriba.

—Esperad, voy a intentar alumbrarme —nos contestó mientras se soltaba de una mano y cogía su linterna—. ¡Dios mío! ¡Dios mío! —gritó.

—¿Qué ocurre, Cartucho? —le pregunté intrigado al escucharlo—. ¿Lo puedes ver?

Pero él no contestó. Lentamente y en silencio comenzó a trepar por aquella cuerda hasta llegar a nosotros. Su rostro estaba blanco como el mármol y el reflejo de sus ojos transmitían el horroroso espectáculo que acababa de contemplar.

—¡No puede ser! ¡No puede ser! —gritó extenuado arrodillándose en el suelo—. No teníamos que haber venido. ¡Esto es de locos!

—¿Dinos qué ha pasado, Cartucho? —preguntó Elena.

—Claude ya no está —contestó entre sollozos.

—¿Cómo que no está? —insistió ella.

—Claude ha muerto. Ya no está ahí abajo, sólo quedaban de él sus manos y sus pies.

—Tranquilízate, Cartucho. Intenta explicarnos qué ha pasado —le dije intentando calmar un poco aquella inesperada situación—. ¿Qué has visto allí abajo?

—Una imagen horrible, algo esperpéntico. Él ya no estaba, solamente quedaban sus manos y las puntas de sus pies introducidas en esos traicioneros agujeros. Alguna especie de cuchilla le ha seccionado sus extremidades haciéndole caer al vacío. Le ha amputado sus pies y sus manos, y el resto del cuerpo ha desparecido.

—¡Dios santo! —exclamó la doctora—. Es verda- deramente horrible.

—Tratemos de buscar una explicación a lo que ha pasado, ¿vale? —les dije tratando de serenar los ánimos, aunque yo me encontraba también completamente desorientado—. Claude ha descendido sin ningún impedimento hasta donde acaban los orificios de la pared. Hasta aquí está todo más o menos claro. El problema ha surgido cuando ha intentado avanzar lateralmente, algo accionó algún extraño mecanismo para que unas afiladas cuchillas surgieran en el interior de esos orificios y seccionasen aquello que fatalmente encontrasen en su camino.

—¡El agua! —respondió Elena.

—¿Cómo dice, doctora? ¿A qué se refiere? —le pregunté.

—Como usted bien nos ha explicado, el agua es el que hace funcionar todos los mecanismos de defensa de este templo. Claude, al intentar avanzar hacia su derecha, ha tenido que pasar bajo el continuo chorro de agua que cae, interrumpiendo momentáneamente con su cuerpo la incesante caída de este elemento.

—Es verdad, no lo había pensado. Ha cortado por unos segundos la presión que se produce sobre el suelo donde cae el agua, accionando el sistema de defensa y liberando las cuchillas. ¿Cómo he podido ser tan tonto para no haberme dado cuenta?

—No se preocupe, doctor Marthud. No es culpa suya.

—Ya les dije que sí eran perfectos en su ejecución, pero no me hicieron caso —matizó Chou.

—Me estoy empezando a cansar de este asqueroso y repugnante chino de mierda —gritó Cartucho levantándose enfadado del suelo y dirigiéndose muy nervioso hacia él—. Hablas poco, pero cuando lo haces sólo causas daño, ¡jodido oriental!

—¡Tranquilo, tranquilo! —le dijimos Elena y yo mientras nos interponíamos en su camino hacia Chou—. No le hagas caso, Cartucho, estás muy nervioso. Recuerda que todos estamos en el mismo barco.

—Pues parece que no, que él va por libre. No se integra y está tocándome las pelotas continuamente con su asquerosa actitud.

—Por favor, Cartucho, le pido que reflexione y se calme un poco —le pidió Elena al observar que aquella situación se complicaba seriamente—. Tratemos de poner un poco de cordura.

—¿Cordura? ¿Qué cordura? No hay nadie aquí que esté cuerdo. Solamente a unos locos como nosotros se les puede ocurrir venir a este lugar.

Tuvieron que pasar unos tensos minutos para que el clima se fuera apaciguando. La pérdida de Claude sirvió de clara advertencia de los graves peligros que corríamos, de la mente tan retorcida que ideó todas aquellas trampas. Aquel escorpión muerto que previamente encontró Claude solamente fue una pequeña treta para distraer nuestra atención, una sucia artimaña para ocultar la verdadera trampa. Nunca pensé que podría morir alguien allí, aunque en aquel momento, desgraciadamente, acababa de comprobar que el camino que nos quedaba por recorrer no resultaría tan sencillo como yo esperaba. En un principio me tomé esta expedición como un juego, como un pequeño reto más en mi tranquila carrera de arqueólogo; sin embargo, en aquellos instantes descubrí la verdadera envergadura de lo que estábamos realizando. Aquello resultaba un tremendo callejón sin salida, no podíamos retroceder porque la entrada, la galería subterránea por donde nos habíamos introducido, se había derrumbado ante nuestros ojos. Únicamente nos quedaba la opción de continuar hacia delante, de avanzar, de seguir con nuestra imparable búsqueda de los cinco Jades funerarios restantes. No pude evitar acordarme de las palabras de Claude sobre su muerte, de la explicación que nos dio. Porque aunque hubiese muerto ese día, curiosamente sus padres ya lloraban su perdida desde hacía meses. Al final sucedió todo como él había calculado, aunque yo habría preferido que se hubiese equivocado y continuase con nosotros hasta poder concluir con éxito esta misión.

Yo comencé a sospechar que detrás de todo esto habría algo más, pero pensé que lo más prudente sería obedecer sumiso al resto del grupo, aunque nadie me haría dudar de que aquel enigmático chino sabía mucho más de lo que parecía.

—No debemos cruzar el chorro de agua, seguiremos descendiendo por la cuerda hasta llegar al final de este hueco —les dije completamente destrozado por la pérdida de Claude.

—Pero, doctor Marthud, los orificios finalizan a mitad de la pared y nos indican que continuemos hacia la derecha —dijo Cartucho.

—Eso es lo que querían que hiciésemos, pero como bien dije al principio, el agua nos marcará el camino. Si el agua continúa hacia el fondo, pues nosotros también.

—De acuerdo —contestó Cartucho mientras se colocaba su mochila y comenzaba a descender de nuevo por la cuerda.

El valiente legionario, tras un largo y oscuro descenso, llegó hasta el fondo de aquel agujero. Acto seguido movió varias veces la cuerda como habíamos acordado, era la señal de que podíamos seguirle. Izamos la cuerda y en su extremo fuimos amarrando nuestras mochilas, las cuales bajamos hasta el fondo para agilizar nuestro posterior descenso.

El segundo en descender fui yo, y tras de mí, lo hizo Elena. Gracias a la cuerda me resultó más sencillo bajar, pues introduciéndola entre mis pies me ayudó a soportar menos peso sobre mi mano dañada. Cuando llegamos al fondo, Cartucho nos pidió que no mirásemos a nuestra derecha. Allí, tendido sobre el suelo, se encontraba el cuerpo sin vida de Claude. La fatal caída, unida a la gran pérdida de sangre que le provocó la amputación de sus extremidades, le originó una muerte casi instantánea. El charco de sangre inundaba parte del suelo, creando un espectáculo verdaderamente dantesco. Fue muy duro permanecer en aquel lugar sabiendo que el cuerpo de nuestro compañero estaba allí, tirado en aquel frío y oscuro agujero como si fuese un despojo sin valor. Fue un momento que a veces revivo en mis sueños, noche tras noche; un momento triste, desolador. El desagradable olor de aquel lugar quedó grabado en mi memoria y hay días que todavía parece que puedo olerlo.

Más tarde, tras bajar Chou, tratamos de seguir de nuevo el curso del agua que se había teñido también de un color mucho más oscuro; era el espeluznante resultado de la mezcla con la sangre de nuestro compañero perdido. Observamos que el canalillo de agua continuaba como por una especie de pequeño conducto de unos ochenta centímetros cuadrados, un espacio tan reducido que nos hizo tener que agacharnos y seguir avanzando de rodillas, a gatas, intentando seguir su rastro.

Uno tras otro, nos fuimos introduciendo por aquel húmedo pasadizo. El continuo fluido de agua mojaba nuestras ropas y pronto comenzaron a aparecer las primeras ratas. Eran enormes y sus afilados dientes resplandecían bajo la escasa luz de nuestras linternas. Ellas, lejos de asustarse por nuestra presencia, nos plantaban cara arrugando el morro y enseñando sus infectadas dentaduras. Nosotros comenzamos a gritar intentando hacer el mayor ruido posible para asustarlas, y momentáneamente parece que surtió efecto. Aunque se marcharon rápidamente, sabíamos que pronto regresarían hasta nosotros, que no tardarían en volver a aparecer, pues los verdaderos intrusos en aquel territorio éramos nosotros.

Aquel estrecho y pestilente conducto parecía no tener fin, provocando que nuestras maltrechas rodillas comenzaran a dolernos intensamente; y mis riñones, obligados por tan incómoda postura, parecía que me iban a explotar.

De pronto, esperando que llegara el agradable momento de poder ponerme erguido, algo raro sucedió. Me di cuenta de que el agua, que continuamente corría bajo nosotros, desapareció.

—¿Quién va el último? —pregunté a Elena que venía tras de mí.

—A mí me sigue Cartucho y detrás de él está Chou —respondió ella.

—Chou, ¿me oyes? —le grité.

—Sí, doctor Marthud.

—El agua ha cesado, ¿pasa algo por ahí detrás?

—Creo que el cuerpo de Claude ha sido arrastrado por el agua y ha taponado el hueco por donde hemos entrado.

—¡Maldita sea! —grité muy cabreado.

—¿Qué ocurre, doctor? —preguntó Elena.

—Por favor, ¿quiere dejar de llamarme así? Me llamo John. Y sucede que se irá acumulando hasta formar una gran bolsa de agua, y después, cuando el cuerpo de Claude —que hace las veces de tapón— no aguante la presión del agua acumulada, reventará e inundará todo el conducto en el que nos encontramos ahora.

—¡No puede ser! —exclamó angustiada.

—¡Vamos, corred todo lo que podáis! —grité apresura- damente al resto del grupo.

Todos comenzamos a aligerar lo que pudimos nuestra marcha; aunque yo, al ir el primero, retrasaba la apresurada huida. Al gatear mi lesionada mano me impedía ir más rápido, y sin quererlo estaba poniendo en peligro la vida de los que iban tras de mí.

—¿No puedes ir más rápido? —me recriminaba Cartucho desde atrás.

—Lo siento, hago todo lo que puedo.

—¡Debió entrar el último! —me gritaba enfadado Chou cerrando el grupo.

—Ya he dicho que lo siento, no me pongáis más nervioso de lo que estoy.

Inesperadamente un gran estruendo rompió nuestra conversación. Era el ruido de una veloz tromba de agua que nos acechaba desde lejos. Si nos alcanzaba inundaría todo el conducto y moriríamos ahogados. Todos seguíamos gateando apresuradamente, pero el agua fue mucho más veloz que nosotros y en escasos segundos nos alcanzó. Aquella repentina tromba de agua nos empujó bruscamente contra las paredes del estrecho conducto, vapuleando nuestros cuerpos como si fuésemos unos pobres muñecos de trapo. Así hasta que inesperadamente comenzó a descender en su recorrido. Parecía una especie de tobogán completamente cerrado que nos conducía hacia una caída incierta. El agua nos rebasó quedando el grupo sumergido por completo en el interior de aquel oscuro e inundado conducto, como si estuviésemos en medio de una tubería. Mis sorprendidos pulmones apenas tuvieron tiempo para tomar aire y la ansiedad por tener que respirar podría traer para mí una fatal consecuencia, pues en cuanto abriese la boca para tomar aire, se encharcarían inevitablemente con aquel líquido. Ya no podía aguantar más, y justo cuando me disponía a dejarme vencer por aquella extrema situación, me encontré cayendo a un sucio estanque de agua. Era el final de aquel angustioso trayecto, que, tras un salto de más de diez metros de altura, acababa en una especie de embalse que se encontraba medio vacío.

Los demás componentes fueron cayendo junto a mí uno tras otro, mientras aquel estanque continuaba llenándose.

—¿Te encuentras bien, Elena? —le pregunté sin guardar los rigurosos formalismos que habíamos usado hasta entonces.

—Sí, gracias, John.

—¡Por fin! —suspiré—. Hemos tenido casi que ahogarnos para conseguir que me tutee.

—¿Cómo haremos para salir de aquí? Es muy grande este estanque —preguntó ella.

—Simplemente tendremos que esperar a que se llene hasta arriba, el propio nivel del agua nos elevará hasta el borde del estanque.

—¿Todos bien? —preguntó Cartucho.

—De momento... creo que sí.

Como era normal en él, Chou seguía la conversación a nuestro lado completamente en silencio. Ni en aquella desafortunada situación se mostraba más cercano.

Aquel embravecido caudal de agua nos iba elevando poco a poco, mientras esperábamos impacientes tratando de mantenernos a flote sobre aquellas sucias aguas. Ya no estaban tan calientes como al principio en la gruta, en su itinerario a través de todo ese complejo de conductos y canalillos de piedra se habían enfriado bastante, y supuse que cuanto más profundizásemos y más nos acercásemos a la cámara principal, más baja sería su temperatura.

Elena permanecía junto a mí y no cesaba de hacerme preguntas:

—¿Cree que saldremos vivos de este templo?

—Claro que sí, para eso me han contratado.

—¿Faltará mucho para encontrar el sarcófago real?

—Si esta construcción es tan grande como describieron en los antiguos legados, me temo que sí.

—John, creo que algo me ha tocado los pies —me dijo con el rostro desencajado.

—Tranquila, que si de algo estoy seguro es de que no hay vida en estas aguas, ni peces, ni nada parecido.

—Pues noto como si algo me estuviese tocando. Es algo que asciende rozándome por todo mi cuerpo y ahora lo siento junto a mi espalda —me dijo mientras se giraba sobre sí misma—. ¡Socorro! ¡Socorro! ¡Quítamelo de encima! —gritó histérica.

Elena, asustada y nerviosa, comenzó a agitar los brazos airadamente. Ante ella se encontraba uno de los brazos de Claude que había emergido desde el fondo de aquel estanque. Sin percatarnos de ello, en cuestión de segundos, comenzaron a emerger más restos de lo que fue nuestro compañero. La presión del agua lo había destrozado, y ahora todas aquellas aguas estaban plagadas de trozos suyos, multitud de restos humanos que flotaban junto a nosotros.

—No los mire —le dije—. Trate de mirar hacia arriba y olvídese de ellos.

—¡Dios mío! Esto parece una terrible pesadilla —dijo ella llorando amargamente.

—No se preocupe, Elena; manténgase junto a mí y no le pasará nada.

—¡Veo un ojo! —exclamó ella.

—¿Dónde? —le pregunté pensando que se refería a algún resto de Claude.

—En el techo, allá arriba.

Efectivamente, había como un gran ojo de pez, y en medio de él una escotilla. Una especie de puerta que daría acceso desde el exterior. Ésa era la señal inequívoca de que estábamos ante la puerta Este, la que hacía referencia al eterno guardián, al pez. Aquel enorme ojo señalaba la segunda puerta de entrada a este templo.

—¿Podremos salir por ella? —preguntó Cartucho.

—Me temo que no. Esas puertas sólo se pueden abrir desde fuera, desde el exterior.

—¿No existe manera posible de poder abrirlas? —preguntó Elena.

—Solamente colocando junto a ella su Jade funerario correspondiente. Si tuviéramos el que simboliza al Este saldríamos sin ningún problema.

Dando esa pequeña explicación, el nivel del agua llegó casi al borde de aquel embalse que nos mantenía cautivos. Rápidamente comenzamos a salir de aquellas indeseables aguas y buscamos el canalillo que nos indicaría el camino a seguir.

—Por aquí —dijo Chou, indicando que lo había encontrado.

—Pero... todavía no lleva agua —comentó Cartucho.

—Mejor, debemos seguir su rastro antes de que se llene por completo el embalse y el agua comience a fluir a través de él. Mientras permanezca seco el canalillo no activará las trampas que hay ante nosotros. Si nos adelantamos conseguiremos que resulte más seguro el camino —le expliqué.

De ese modo comenzamos a correr junto a aquel canalillo. Durante un buen tramo lo seguimos por varios pasillos sin encontrar ningún obstáculo que impidiera nuestra aligerada marcha. Tras doblar uno de aquellos oscuros pasillos nos encontramos ante unas largas y rectas escaleras, parecían interminables y se palpaba una gran humedad ambiental, que, sumado al frío y sepulcral silencio que reinaba, helaba hasta el último y más diminuto poro de nuestro cuerpo. Por el centro continuaba el aún seco canalillo, pero una de las cosas que más me extrañó fue el curioso borde de aquellos escalones. Se encontraba completamente redondeado, como pulido, algo atípico en las construcciones de esa época, y desconocía por qué se habrían colocado así. En esos momentos no había tiempo para pensar en pequeñeces como ésas y continuamos con nuestra particular contrarreloj. Bajamos lo más ligero que pudimos aquella larga escalera; no sé cuántos peldaños habría, pero se perdía la vista mirando el final de ella. Cuando logramos llegar al último escalón nos encontramos con un grueso tabique que cortaba nuestro camino.

—¿Qué hacemos ahora? —preguntó Elena visiblemente fatigada por el largo trecho que habíamos recorrido.

—Debemos de buscar algún acceso, alguna trampilla oculta o algo así —le contesté intentando recuperar el aliento.

—Doctor Marthud, aquí en la pared hay unos dibujos —dijo Cartucho señalando unos antiguos grabados.

—No son dibujos, es otra especie de acertijo —comenté mientras colocaba mi linterna sobre el suelo para poder alumbrarme mejor—. La educación china es tan exquisita que les impide colocar una trampa sin avisar al que la va a sufrir. Una verdadera galantería.

—¿Y qué indica ese acertijo? —preguntó de nuevo Cartucho.

—Veamos. Un trozo de cielo cae sobre un pequeño gusano, y al lado, como volando, aparece una mariposa.

—¿Y...?

—No tengo ni idea —le contesté.

—¡Pues vaya arqueólogo!

—Perdona, Cartucho, pero soy arqueólogo y no adivino. Ahora mismo, sin un estudio más detallado, no sé exactamente qué puede significar.

—Ya llega —dijo Chou, que se encontraba un poco más atrás.

—¿Quién llega? —se apresuró a preguntar Elena.

—El agua.

Efectivamente, el agua se acercaba por el canalillo que había en el centro de los escalones. Bajaba imparable hacia nosotros anulando la poca ventaja que habíamos conseguido sobre ella. Peldaño a peldaño, se aproximaba hasta nuestra ubicación; escalón a escalón, nos robaba la poca tranquilidad que habíamos disfrutado por su ausencia. Nuevamente nos alcanzó, continuando por el pequeño hueco que expresamente tenía para ella el tabique que cortaba nuestro paso. El agua nos había ganado esa particular carrera y continuaba su interminable recorrido mientras nosotros permanecíamos estancados ante aquel frío tabique. Mi linterna, que aún permanecía sobre el suelo, comenzó ligeramente a temblar. Un lejano y continuo ruido comenzó a escucharse, dando la sensación de que algo tremendo bajaba por la escalera hacia nosotros. Conforme se acercaba, aumentaba su estruendo, parecía que una auténtica manada de búfalos se nos venía encima.

—¡Debemos salir de aquí! —gritó Chou.

—¿Qué ocurre?

—Algo oscuro y enorme parece deslizarse hacia nosotros.

—Arriba, alúmbrame arriba — le pedí apresuradamente a Cartucho—. ¡Eso es! Agarraros a las anillas del techo.

—¿Cómo? —dijo Elena.

—No hay tiempo para explicaciones. Agarraros a las anillas que hay en el techo e intentar pegar vuestros cuerpos a él.

Sin pensárselo, todos saltaron y se engancharon en aquellas oxidadas anillas. Con la ayuda de nuestras manos y pies nos colocamos lo más horizontalmente que pudimos respecto al suelo, mientras que aquel atronador sonido se acercaba velozmente. De pronto, un descomunal bloque de granito apareció deslizándose por las escaleras y pasó a una velocidad endiablada bajo nuestros cuerpos, chocando bruscamente contra el tabique que impedía nuestro paso y derribándolo como si fuese de papel. En aquel momento entendí el acertijo que había grabado sobre la pared: el trozo de cielo que parecía caer sobre el gusano era aquella mole de granito que se abalanzó sobre nosotros, por eso estaban redondeados los cantos de los escalones, para que esa pesada pieza rodara fácilmente hasta su objetivo, hasta nosotros, los cuales hubiésemos sido aplastados como auténticos gusanos. Pero, por suerte, y gracias a aquellas anillas, nos convertimos en mariposas y pudimos volar hasta el cielo, hasta el techo de aquel estrecho túnel. Después solamente tuvimos que soltarnos y acceder por el boquete que había producido aquella descomunal mole de piedra. Tras el destrozado tabique nos encontramos con una gran sala llena de ánforas, unas piezas realizadas de la más fina porcelana china que seguramente formarían parte del ajuar funerario del gran emperador Qin.

—¡Guau...! Esto debe de valer una fortuna —comentó Cartucho.

—Efectivamente, así es. Estas piezas deben tener un valor incalculable.

—No se te ocurra tocarlas —le dijo Chou a Cartucho con cara de pocos amigos—. No te pertenecen.

—Perdona, estúpido chino, pero en mi tierra, cuando uno se encuentra una cosa abandonada se convierte en su nuevo propietario.

—Tú lo único que vas a encontrar aquí será tu propia tumba.

—¿Qué has querido decir con eso? Repítemelo si eres hombre —le dijo muy alterado Cartucho.

—¡Bueno, ya está bien! Tranquilizaros un poco. Así no vamos a ningún lado —les dije a los dos—. Chou, de ahora en adelante procura guardar tus agradables comentarios, ¿entendido?

Los dos se callaron momentáneamente, aunque sus diferencias permanecían muy avivadas dentro de ellos. Su cruce de miradas delataba la enemistad contenida que se profesaban; y tras una relativa, pero tensa calma, proseguimos inspeccionando aquella intrigante sala.

—Doctor Marthud, ¿por qué hay cuencos con arroz delante de esas ánforas? —me preguntó intrigado Cartucho.

—Esos recipientes o ánforas suntuosamente decorados contienen los restos de sus concubinas, sus cenizas. Tras la muerte del emperador fueron sacrificadas e incineradas para que fuesen enterradas junto a él.

—Pero no me ha respondido por qué les ponían arroz.

—Son alimentos que se ofrecían a los difuntos.

—Pues no entiendo cómo siendo tan inteligentes pudiesen creer que los muertos vendrían a comerse ese arroz —comentó en un tono un tanto sarcástico Cartucho.

—¿Y crees que tus difuntos padres pueden ver y oler las flores que les ponéis en sus tumbas? —le preguntó Chou intentando contestar a su pregunta.

—Chou, ya te he dicho que intentes no echar más leña al fuego —le dije muy serio—. Cartucho sólo siente curiosidad por esa antigua tradición vuestra. ¿De acuerdo?

Chou no respondió, mis palabras resultaban indiferentes para él; en todo momento parecía tenso y daba la sensación de que nunca lograríamos que se identificara con el grupo expedicionario. No obstante, procuré seguir empapándome de todas las sensaciones que me transmitía aquel lugar, intenté evadirme un poco de todo lo que me rodeaba para poder apreciar hasta el más mínimo detalle de aquel mausoleo. Me encontraba en el lugar que tantas veces había soñado, resultaba el sitio perfecto donde poder quedarse horas y horas contemplando todas las particulares y curiosas construcciones que nos rodeaban. Todavía hoy, si cierro los ojos, me puedo ver contemplando aquella maravilla...

CAPÍTULO VI. La fiebre.

Perdonad, pero no consigo recordar lo último que escribí. Como ya mencioné anteriormente, cada hoja que escribo la retira diariamente el funcionario de prisión. Desde hace cinco días no he podido escribir nada, esta terrible enfermedad me ha superado y una inesperada fiebre ha doblegado mi cuerpo durante estos últimos e interminables días. Ella sola ha podido conmigo y con mis desesperantes ganas de escribir. Esta hoja que estoy escribiendo ahora ha sido la que ha permanecido más días junto a mí en blanco; ha sido mi única compañía durante mi penosa convalecencia. Desde mi duro lecho la miraba, contemplaba cómo me esperaba junto a las rejas de la entrada a que fuese a recogerla, pero no tenía las suficientes fuerzas para superar los dos escasos metros que existían entre ella y yo. Mi cuerpo sudaba y temblaba hasta la saciedad; sin embargo, a pesar de todo esto, ella no se apiadaba de mí, no se dignaba a acercarse. Seguía allí, inerte, paralizada junto a los oxidados barrotes, como ignorándome, sabiéndose deseada por mí, por mi desgastado lápiz, por mis temblorosos dedos.

El olor a orines se me ha incrustado en las fosas nasales y mi acartonada ropa huele a vómito, creo que hace más de cuatro semanas que no me han dado una nueva muda. La fiebre se ha cebado conmigo, es persistente y no quiere irse de mi lado; pero, aunque no lo creáis, tiene su lado bueno. Algunas veces, durante sus desmesurados ataques, cuando alcanzaba su temperatura máxima, comenzaba a escuchar otra vez esa extraña flauta de bambú y me transportaba fuera de aquí, lejos de estas rejas. Las alucinaciones me permitían una pequeña pausa de libertad donde me veía junto a ella, junto a Elena, paseando por una interminable playa donde nuestros pasos marcaban un compás al unísono, como si siguiesen un mismo ritmo, una misma melodía marcada por los fuertes e incasables latidos de nuestros corazones. Al tiempo, nuestras pisadas iban quedando reflejadas tras nosotros desvelando nuestro caminar sin rumbo, sin prisa, perdidos hacia un desconcertante destino. Estábamos solos, completamente solos, no había nadie, ni gaviotas, ni nubes, ni nada; sólo ella y yo, y esa extraña melodía de fondo. Nuestras vestimentas resultaban diferentes, aparentemente se asemejaban a dos suaves kimonos de color negro, un oscuro color que resaltaba aún más su bella palidez. La encontraba hermosa, deslumbrante, e incluso distinta. Su pelo ondeaba al viento, libre, suelto de las ataduras de su perenne y encorsetada cola. Estaba realmente maravillosa.

En un momento dado, noté cómo mi mano buscaba la suya, y ésta, felizmente, no me rehuía, se dejaba envolver por la mía, se unían en un sinfín de sensaciones pudiendo sentir en silencio cómo se entrelazaban entre sí. Y fue entonces cuando todo mi ser se concentró sobre las yemas de mis dedos, todo mi yo se encontraba en ese pequeño espacio que existía entre su mano y la mía, pudiendo sentir cada minúsculo y sutil movimiento de sus dedos acariciando los míos.

De repente nos detuvimos, cesamos en nuestro caminar interrumpiendo el continuo compás de nuestros pasos y la miré. Ella se escondió tras una ligera y tímida sonrisa que rápidamente cautivó mi atención, y tras ésta, junto a su boca, vi escondido un beso entre la comisura de sus labios, un beso que esperaba a que alguien viniese a robárselo, un beso especial, tal vez mágico. Yo quería ser ese ladrón que lo capturase, que obtuviese ese preciado botín, por lo que lentamente me aproximé hasta él, hasta ese beso sin dueño; lo hice con sigilo, pero sin miedo, sin prisa, pero sin pausa, marcando los tiempos que dictaba mi ansioso corazón, y me adueñé de él: la besé. Cerré los ojos y sentí cómo sus suaves labios ya eran parte de mí, algo mío, y me estremecí, no quería separarme nunca más de ellos. En aquel maravilloso momento seríamos ella y yo, la tierra y el mar, la arena y el agua, unidos en una perfecta armonía donde se perdía el miedo al rechazo y me daba las suficientes fuerzas para volver a abrir los ojos, para volver a mirarla.

Fue entonces cuando pude darme cuenta de que estábamos desnudos, sin ropa. Resultaba increíble, mas fue así. Su fina piel rozaba la mía y mis manos no pudieron evitar dibujar su perfecta silueta sobre su cuerpo, y sus manos se agarraron a mi cintura, y me apretó hacia ella, y perdí el sentido. Yo era parte de ella y ella era parte de mí, me sentí dentro de su ser, me sentí agua disolviéndose en la arena, me sentí mar diluyéndose sobre la playa, y entonces, al igual que una frágil y ligera hoja seca cae de su árbol, nos sentimos descender sobre la cálida arena, justo en el límite donde comenzaba el mar y acababa la arena, justo en la frontera donde acababa el sueño y comenzaba la realidad, porque, tristemente, yo me encontraba húmedo y empapado, pero, muy a mi pesar, no fue de las transparentes y cristalinas aguas de aquella playa, no fue por el mar de una perdida isla llamada libertad, fue debido al sudor febril de mi terrible enfermedad. Aquello no fue nada más que eso, un delirante sueño fruto de la persistente fiebre, una alucinación que me transportó fuera de estas desconchadas paredes, lejos de esta pestilente habitación, lejos de esta cruel celda que está acabando conmigo.

Por ello, este anhelado espejismo ha sido lo primero que he querido escribir tras estos insufribles días de agonía, porque no sabía si podría superarlos, porque no quería que se quedara sin escribir este pequeño y dulce sueño que tuve con ella. No sé cuánto más podré contaros sobre mi historia, sobre mi frustrada expedición, pero seguiré como hasta ahora, intentando escribirla día a día, hoja a hoja, hasta que mi amiga la muerte vuelva a llamar de nuevo a mi puerta.

Si mal no recuerdo y retomando mi historia, ahora teníamos ante nosotros otra puerta, otra ingrata barrera que retrasaba nuestra incursión por aquellos pasadizos. Trataré de ser lo más fiel posible a los hechos, aunque temo que en estos momentos mi memoria no sepa diferenciar entre la verdadera realidad o mis delirantes recuerdos.

CAPÍTULO VII. El mapa tatuado.

Sobre la siguiente puerta que teníamos que atravesar aparecía una curiosa escultura de una figura con dos cabezas de dragón, y que, según la mitología china, representaba a un animal benéfico: el señor de las aguas. Era un signo que propiciaba la lluvia que fertilizaría la tierra y haría resurgir la primavera.

Al contrario que en el invierno —época de menor luz del año— en la primavera la lluvia y las nieves permitían que aflorara la vida y toda la naturaleza volviese a resurgir con toda su fuerza, su belleza y su esplendor. Esta época sería por tanto la que resultaba más propicia para volver a colocar de nuevo juntas las seis piedras Jade; por eso, creo, nos encomendaron esta misión en esas fechas, justo cuando comenzaba la primavera, época en la que el agua resulta abundante y donde el espíritu vivo del agua todo lo penetra. Este elemento es la esencia de la vida en el reino de la naturaleza, en donde el hombre sería su espíritu y debería mostrarse penetrante; y de igual manera que el agua fluyendo llega a su destino, a las más profundas raíces que se encuentran bajo tierra, el difunto debería llegar a su meta, a renacer en primavera. La dinastía Qin estuvo siempre bajo el influjo de este elemento, ya que la anterior, en la dinastía Chou, era el fuego el que prevalecía. Qin adoptó el líquido para su reinado, sabiendo que era el único elemento que derrotaría al temido fuego.

—Está muy pensativo, John —me dijo Elena—. ¿Le ocurre algo?

—No, nada. Simplemente pensaba, me fascina este lugar. Hay tanta historia encerrada entre estas viejas paredes, tanta información esperando que alguien venga a descubrirla...

—Le entiendo, se nota que le gusta tu trabajo.

—Puedes estar segura, pues hasta gratis hubiese venido. Encontrarme aquí, en el inexpugnable templo funerario del emperador Qin, supone para mí haber podido cumplir un viejo e inalcanzable sueño, el deseo de toda mi vida.

Chou, como venía siendo habitual en él, comenzó de nuevo a caminar. Sin esperarnos, continuó siguiendo el itinerario del canalillo de agua. A veces daba la impresión de que supiese el recorrido, de que conociese más sobre aquel enigmático lugar que ninguno de nosotros, parecía que él ya hubiese pasado alguna vez por todos aquellos olvidados pasillos, pero ¿cómo? Sus puertas habían estado selladas desde tiempos inmemoriales y era prácticamente imposible que nadie hubiese pasado por allí en siglos; sin embargo, era una duda que rondaba constantemente por mi cabeza.

Tras esa breve pausa que hicimos en aquella sala, accedimos a otra contigua. Su techo resultaba más bajo y la sensación de falta de aire se agudizaba conforme avanzábamos. Al final de ella se encontraba otra puerta, pero curiosamente se abría por nuestro lado. Un grueso y pesado tablón bloqueaba su acceso, aparecía atravesado y encajado entre dos grandes orificios que se incrustaban en la pared.

Sin mediar palabra, Chou y Cartucho comenzaron a empujar aquel pesado madero. Por una vez parecía que estaban de acuerdo en algo y realizaban una tarea al unísono. Tras unos minutos de duros empujones, el pesado tablón cedió y cayó golpeando bruscamente el suelo. Las puertas quedaron liberadas del descomunal cerrojo que las bloqueaba dejando nuestro paso completamente libre. Entre los cuatro las empujamos hasta que conseguimos que quedasen totalmente abiertas, y fue entonces cuando pudimos contemplar atónitos la más desoladora imagen que puedo recordar de esta alocada misión. Multitud de esqueletos se agolpaban sobre aquellas dos puertas, decenas de restos de hombres que fueron encerrados cruelmente para que no pudiesen revelar los secretos más ocultos de aquella construcción. Allí se encontraban los consejeros, arquitectos y toda la servidumbre que durante tantos años habían servido fielmente al emperador. Fueron encerrados y abandonados sin escrúpulos, sin valorar todo lo que habían trabajado para él; resultando aquella traición como una gran lapidación, enterrados vivos y presos del final más agónico que se pueda imaginar. Las expresiones cadavéricas y la posición de los cuerpos reflejaban el sufrimiento y la desesperación de aquellas personas por intentar encontrar una salida de aquel tétrico lugar. Aquella sala, por desgracia, fue para ellos su ataúd, su propia tumba, una ingrata manera de pagar sus leales servicios al emperador.

Inexplicablemente Chou comenzó a deambular sin sentido entre aquellos restos como buscando algo. Parecía querer encontrar alguna señal o, tal vez, un esqueleto determinado. Andaba desorientado, como sonámbulo, hasta que en un preciso instante se detuvo, se quedó mirando fijamente uno de los restos que se encontraba al fondo acurrucado en una esquina. Se inclinó y, lentamente, cogió el anillo de uno de aquellos maltrechos y huesudos dedos. Después se lo colgó en una cadena que llevaba sobre su cuello, e increíblemente —aunque no os lo podáis creer—, comenzó a llorar. Sumido en su tristeza pronunció en voz muy baja unas palabras incomprensibles, parecía como si cantara en un antiguo y olvidado dialecto chino; y a decir verdad, acongojaba verlo en aquella inesperada situación.

Hecho esto, con los ojos aún humedecidos y su cara completamente desencajada, abandonó la sala. Todos le seguimos en silencio, mas ninguno se atrevió a preguntarle qué estaba pasando por miedo a que se pudiese enojar, por temor a una mala respuesta suya.

Nuevamente unas escaleras se presentaban ante nosotros. Esta vez no eran rectas, parecían desdoblarse sobre sí mismas una y otra vez. Decidimos bajar por ellas cautelosamente, aunque cada vez que teníamos que doblar una de las esquinas de aquellas continuas y desesperantes escaleras suponía un nuevo motivo de desconfianza o temor por encontrarnos otra posible trampa. Por ese lugar no había rastro alguno del canalillo de agua que veníamos siguiendo, rastro que perdimos en el mismo momento que encontramos la sala de las ánforas. El frío se acentuaba en nuestro incesante descenso, y se notaba que por fin habíamos dejado de caminar sin sentido alrededor de aquella construcción, presentía que con ese nuevo rumbo nos estábamos acercando al verdadero objetivo de nuestra misión: la Cámara Real.

Al final de aquellas escaleras nos encontramos con una gran columna cilíndrica de piedra. Parecía estar colocada como un elemento decorativo que precedía a una nueva y oscura sala. Sobre él, al igual que venía sucediendo anteriormente, también se presentaban unos misteriosos grabados que nos intentaban prevenir de lo que encontraríamos a continuación. Estaba escrito en un antiguo dialecto de las regiones del Sur —curiosamente uno de los pocos que yo había tenido la fortuna de estudiar en mi carrera—, y tras intentar traducirlo, llegué a la conclusión de que decía:

"Sólo aquel que no es noble y me rinda tributo, logrará alcanzarme"

—¿Qué significa, John?

—Creo que nos advierte de algo, Elena; de alguna posible trampa que existe en la siguiente sala.

—¿Y de verdad crees que te advertirían del peligro? Si han colocado una trampa será para que nadie pueda acceder a su interior, resulta un poco absurdo que te avisen de su colocación.

—Lo sé, Elena, pero piensa que la gran mayoría de los mortales nunca habría llegado hasta aquí; y de conseguirlo, tal vez al leer este aviso les serviría para que renunciasen a sus ilegítimas intenciones y se planteasen desistir en su intento de profanar esta sagrada tumba.

—¿Y de qué crees que nos advierte?

—Veamos. Cuando dice "sólo aquel que no es noble" creo que se refiere a la servidumbre, al último escalafón de aquella antiquísima vida social; y de ésos, los únicos que le rindan tributo lograrán evitar la desconocida trampa. En aquella milenaria cultura se rendía tributo haciendo una gran reverencia, inclinándose ante el gran emperador. Y puede que sea la única manera de pasar por esta oscura y desconcertante sala.

—No le entiendo, John —me dijo Cartucho, que seguía muy atento mi breve explicación.

—Es fácil, creo que deberíamos pasar arrodillados, o más bien inclinados, diría yo. Supongo que es la única manera de que no nos afecte la siguiente trampa.

—¿Está seguro, doctor? —preguntó Cartucho.

—No, pero es lo único que se me ocurre en estos momentos.

—¿Y quién pasará primero?

—Yo mismo —contesté.

Me encontré en la obligación de presentarme voluntario porque, al fin y al cabo, el único arqueólogo era yo. Era realmente para lo que me habían contratado y si alguien debía sumir aquel peligroso reto, ése era yo.

Mientras Cartucho y Chou intentaban iluminar la sala, yo me agaché y me coloqué ante una especie de pasarela central que había colgada sobre el techo atravesando la sala de un lado a otro. Parecía como un puente colgante, quedando éste suspendido sobre un sucio estanque en el que se podían apreciar centenares de serpientes viperinas nadando en él; se retorcían unas sobre las otras, de tal manera que apenas existía un hueco que no estuviese plagado por esos infectos y venenosos reptiles. Con cuidado y agachado comencé a atravesarla. Los viejos tableros sobre los que en ese momento me encontraba crujían indicando el largo paso del tiempo sobre ellos. Parecía que en cualquier momento se podían quebrar y sus crujidos retumbaban por todo el lugar. Medio arrastrado, tratando de caminar sigilosamente agachado, pude observar cómo, aproximadamente a un metro y medio de altura, aparecían sobre la pared unos estrechos orificios que, seguramente, en su interior albergaban las temidas flechas de las que se hablaban en los milenarios escritos, ocultarían las trampas de esa antigua tumba. Algún complejo mecanismo podría activar ese sistema anti-intrusos, no sé cómo ni de qué manera se pondría en funcionamiento, pero lo que tenía bien claro es que debía intentar que mi cabeza permaneciera por debajo de aquellos orificios. Así, una vez que conseguí llegar al otro extremo, pude respirar hondo y tranquilizarme.

—¿Todo bien? —se adelantó a preguntarme Cartucho desde el otro lado.

—Sí, pero debéis pasar uno a uno, no sé si la madera aguantaría el peso de varios a la vez. Sus maderas se encuentran muy deterioradas. Debéis de cuidaros de caminar agachados, con la precaución de que vuestras cabezas no rebasen nunca la altura de los orificios que hay sobre las paredes.

De esa meticulosa manera fueron pasando todos hasta lograr reunirse conmigo. En su intento se fueron perdiendo algunos de los maderos que conformaban aquella delicada y frágil pasarela, maderos que luego echaríamos de menos a nuestro regreso si debíamos volver por ese mismo lugar.

Apenas pudimos caminar tres escasos metros cuando nos encontramos con otra pared que parecía desafiarnos nuevamente. Ya comenzaba a estar cansado de toda aquella alocada historia, aunque sentía que el final estaba muy cerca. Esa curiosa pared lateral soportaba nueve losas inscritas con unos símbolos que representaban los números chinos, del uno al nueve, y nos invitaban a que eligiésemos una de ellas, pero ¿para qué?

—¿Qué pasa? —preguntó Elena.

—Debemos elegir —le contestó Chou señalando los pequeños bloques numerados.

—¿Por qué? ¿Qué sucederá ahora, doctor? —me preguntó Cartucho.

—No sé lo que sucederá, al contrario que en las otras trampas anteriores, en ésta no hay nada que indique lo que puede suceder—contesté algo desconcertado por la continua sucesión de acontecimientos.

—¿Y qué número elegimos, John? —preguntó Elena muy preocupada—. Hay nueve opciones posibles y sólo una válida.

—Si mal no recuerdo, el número seis fue el más importante durante su reinado, hasta el punto que cualquier letrero oficial debía medir seis pulgadas, las carrozas se construían de seis pies de ancho, la medida de un paso constaba de seis pies e incluso su coche imperial debía ser tirado siempre por seis caballos. Además, recordad que lo que nos ha traído hasta aquí han sido los seis Jades funerarios, por tanto, si yo tuviese que elegir un número, elegiría éste: el seis.

—Venga, pues no esperemos más —contestó Cartucho mientras apretaba la losa que correspondía a ese número.

No había terminado de apretar hasta el fondo aquella losa cuando sentimos cómo nuestros pies se quedaban suspendidos en el vacío. El suelo que se encontraba debajo de nosotros desapareció súbitamente propiciando una brusca caída. Repentinamente y sin que ninguno lo pudiéramos evitar, nos encontramos en el fondo de un foso de unos ocho metros de profundidad. La inesperada caída nos produjo varias contusiones a los cuatro miembros que quedábamos de aquella expedición, siendo Cartucho el que peor parte se llevó, fracturándose la pierna a la altura del fémur. Sin tiempo a que asimiláramos lo que había sucedido, comenzó a caer sobre nosotros una especie de arena húmeda, un espeso lodo que lentamente inundaba aquel reducido espacio. Apenas teníamos luz, en esos momentos escasamente contábamos con dos linternas ya que aquel duro golpe estropeó parte de nuestro instrumental y al ténebre lugar se sumaba la pertinaz caída de ese viscoso lodo. Parecía como si estuviésemos en el interior de un reloj de arena, aunque, para desgracia nuestra, nos encontrábamos en la parte inferior, en el recipiente que incesantemente se iba llenado de arena.

—Si continúa llenándose moriremos todos, es imposible nadar o mantenerse a flote sobre este espeso fango— gritó apresurado Cartucho.

—Parecen arenas movedizas —añadió Elena inten- tando sacar sus pies de aquel arenal—. Resulta muy difícil moverse, te quedas pegado.

—Podríamos intentar subirnos unos sobre los otros para lograr alcanzar el borde —comentó Cartucho procurando buscar una solución para aquel inminente problema, aunque su cojera y mi lesionado brazo no ayudarían mucho para poder hacer lo que él pretendía.

—Es inútil —respondió Chou—. Está muy alto y no lograríamos llegar arriba.

El lodo continuaba cayendo incesantemente sobre nuestras cabezas llegando rápidamente a la altura de nuestra cintura, si nadie lo remediaba moriríamos enterrados por aquella pantanosa mezcla de agua y arena.

—Apartaros todo lo que podáis —nos pidió Cartucho mientras sacaba una carga de dinamita de su macuto y comenzaba a golpear aquellas paredes.

—¿Qué te propones hacer? —le pregunté extrañado.

—Busco una pared hueca —contestó sin mirarme y golpeando continuamente la pared.

—¿Para qué? ¿No pensarás volarla? Sería una auténtica locura, aquí no hay espacio suficiente donde protegerse.

—¡Aquí! ¡Ya está! —gritó haciendo caso omiso a mis preguntas. Parecía que había encontrado un lado de la pared por donde podría abrir un pequeño boquete, y acto seguido, sin perder ni un segundo, comenzó a preparar el explosivo—. ¡Colocaros en la esquina contraria! —nos ordenó nuevamente gritando.

—Cartucho, la onda expansiva nos matará a todos, es una locura lo que pretendes —le gritaba Elena desde la esquina opuesta intentando persuadirle para que no lo hiciese.

—Yo os he metido en este agujero y yo os voy a sacar de él —contestó ultimando sus preparativos—. Además, si no nos matan los explosivos, lo hará este fango.

—Cartucho, por favor, recapacita. No lo hagas —le dije intentando convencerle.

—Ya no hay vuelta atrás, es la única solución o moriremos todos. Ha sido un verdadero placer haberos conocido —nos dijo como despidiéndose.

Aquellas arenas movedizas casi cubrían nuestras gargantas y apenas podíamos respirar; cuando, sin avisarnos, se giró y colocó el explosivo entre la pared y él. No hubo tiempo para más palabras, sólo un breve grito que decía: "a mí la Legión". Y una violenta explosión sacudió aquel pequeño recinto. La onda expansiva nos sumergió a todos bajo el espeso lodo y por unos segundos pensé que la heroica acción de Cartucho no había servido para nada, pero afortunadamente el lodo comenzó a descender de nivel y nuestros cuerpos pudieron quedar liberados de ese pegajoso elemento. El cuerpo de nuestro entrañable y valiente amigo, junto a la espesa arena, amortiguaron la temible onda expansiva. Aquel acto tan generoso por parte de aquel joven hizo posible que nosotros pudiéramos continuar con vida; y lo peor, seguir con aquella absurda misión.

En ese momento me encontraba un poco aturdido por lo sucedido, por las continuas y constantes sucesiones de hechos y por el desastroso rumbo que había tomado nuestra absurda expedición. Me preguntaba en silencio si merecería la pena haber venido hasta este lugar en busca de esas desconocidas piedras, si valdrían tanto como las dos vidas que habíamos perdido ya. Dos amigos que en su innegable esfuerzo sacrificaron sus vidas por nosotros. No sé hasta qué punto yo hubiese sido capaz de haber dado mi vida por alguno de ellos, porque, aunque lleváramos escasamente tres meses juntos, para mí eran unos auténticos desconocidos. Lo que hizo aquel legionario por nosotros me impresionó, estaba fuera de mis valores lógicos como ser humano, y creo que fue en ese momento cuando entendí un poco mejor la fama y el coraje de ese conocido grupo militar de la Legión. Sin embargo, notaba como mi mente comenzaba a titubear y a cuestionarse qué hacíamos allí realmente.

—Yo no pienso continuar —le dije a la doctora con un gesto que reflejaba mi derrota y desconcierto—. Tengo la ligera impresión de que me ocultáis algo.

—No le entiendo —contestó muy seria.

—No se haga la tonta, por favor. Quiero saber exactamente por qué motivo hemos venido hasta aquí y para qué quieren encontrar los Jades funerarios.

—Ya le comenté que es solamente por amor a la arqueología, por descubrir el tesoro arqueológico más importante del mundo.

—Lo siento, pero... ya no puedo creerla. No me convence nada su respuesta. Es absurdo que intente que me trague que todo esto es sólo por amor al arte, que todo este importante despliegue de medios es por una gran afición de su caudillo. Creo que a estas alturas ya debería saber lo que se está tramando, y qué encubre esta peligrosa misión.

—¡Está bien! —contestó con voz resignada—, supongo que llevas razón. Imagino que no interferirá en nada que te ponga al corriente de porqué estamos aquí, tan lejos de nuestro amado país.

»Como bien sabes, la función de esas milenarias piedras de Jade es la de devolver a la vida al gran emperador Qin Shi Huangdi. Es por eso que hemos venido hasta este lugar para recopilar los seis objetos funerarios y llevárselos personalmente al general Francisco Franco. Está previsto que se guarden celosamente en un maletín, para que cuando falte nuestro ilustre general, cuando la muerte le venza inesperadamente en su última batalla, poder tener la milagrosa posibilidad de hacerle regresar victorioso otra vez entre nosotros.

—¿Cómo? ¿De verdad creen que simplemente colocando los seis Jades funerarios en su tumba volverá de nuevo a la vida? —le pregunté irónicamente sin dar crédito a lo que escuchaban mis oídos.

—No, no es tan sencillo como usted piensa. Esta misión se encuentra ahora en su segunda fase.

—Pues ahora sí que no entiendo nada. ¿Qué quiere decir con eso?

—Siéntese que voy a intentar explicárselo —me dijo ella mientras se sentaba sobre su macuto—. Verá. ¿Recuerda su inesperada conferencia ante nuestro ilustre general donde trató de explicarnos a todos los sueños de grandeza de aquel gran conquistador chino? Pues bien, nuestro caudillo, al igual que aquel lejano emperador, también es un ferviente creyente de su religión, y a pesar de la distancia temporal que los separa, admira la figura de ese gran militar y dictador oriental.

—Pero sus religiones no son las mismas —contesté—. Son culturas completamente distintas.

—No se crea, no son tan diferentes. Los dos creen en la vida después de la muerte. Franco, como buen católico, cree ciegamente en la resurrección, y solamente intenta aplicar a sus creencias la sabiduría de este antiguo y milenario emperador, pues al fin y al cabo sus vidas son casi paralelas.

—Lo siento, pero no termino de ver el parecido ni el paralelismo.

—Me decepciona, pensaba que era usted más inteligente —me contestó volviendo de nuevo a olvidarse de tutearme—. Los dos han sido jóvenes generales de grandes ejércitos y han conquistado a sus enemigos rápidamente. Ambos han censurado a su pueblo de libros y de manifestaciones que fuesen contrarias a sus políticas. Y quiero llegar aún más lejos, cualquiera de los dos han sido grandes visionarios.

—Si le soy sincero sí lo había pensado, aunque muy remotamente. No creía que pudiera llegar a ser tan rebuscado su anciano general.

—Por favor, no le falte el respeto. Gracias a él, España ha resurgido de sus cenizas logrando ser un nuevo país, grande y libre —respondió muy orgullosa.

—¿Libre? Bravo, es usted una verdadera abanderada en la política de su país— le dije en un tono un poco sarcástico. Resultaba increíble hasta que punto adoraba a ese viejo dictador.

—Usted no sabe lo que es pasar hambre, por eso no me entiende —insistió.

—Doctora Grajan, no se vaya por las ramas, todavía no me ha contestado a mi pregunta. Si ésta es la segunda fase de ese maravilloso plan, ¿cuál es la primera?

Ella quedó momentáneamente en silencio, su cara se torno más seria y una gran duda pareció envolverla. Mientras tanto, Chou permanecía atento a unos pocos metros de nosotros, aunque no parecía nada sorprendido por lo que estaba contando la doctora; es más, creo que él también estaba al corriente de todo; no obstante, su muda boca, como de costumbre, permanecía sellada.

Elena, con su mirada todavía un poco perdida, comenzó a hablar. Aquellos coquetos y a la vez misteriosos labios empezaron a explicarme un sueño de grandeza, tal vez una genialidad, o incluso puede que una monstruosidad. No lo sé, el tiempo lo dirá, aunque yo ya nunca lo sabré, pues estos barrotes, que son mis únicos compañeros diarios, los únicos que me han visto llorar amargamente en mi cautiverio, los que incansablemente, con una actitud fría y esbelta han podido contemplar sin alterarse cómo me desespero. Estos barrotes que ponen límite a mi vida, a mi alegría, a mis ilusiones, estos crueles compañeros serán los que no me permitirán ver el acontecer del final de ese alocado y magnánimo plan que ella me reveló aquel día.

—El plan comenzó... —me dijo con la voz entre- cortada—, el mismo día que conoció a Chou, a este hombre oriental que incansablemente nos acompaña. Él reveló al generalísimo todos los secretos de esa antigua profecía oriental y le entregó el único Jade funerario que se conocía. Desde entonces, no ha existido un solo día en el que el general Franco no haya pensado cómo sería su vida tras su muerte, cómo quedaría España huérfana sin su caudillo, sin su emperador que velaba día y noche por ella. En silencio se preguntaba si el caos asolaría el trabajo de toda su vida con este país, si los incansables demonios invadirían otra vez las almas de sus hijos, de todos los españoles que él tanto amaba. Si su inmenso legado sería olvidado debajo de una simple lápida, debajo de una fría y pesada losa de mármol. Es por ello que absorbió como una esponja todas las fantásticas e increíbles historias que Chou le revelaba sobre el reinado del emperador Qin; de su secreto mausoleo, de su inagotable descanso esperando a que algún fiel seguidor a través de los tiempos volviese a colocar de nuevo los seis Jades funerarios en sus correspondientes lugares. Se sumergió tanto en la vida de ese gran dictador oriental, que pensó que él podría seguir sus pasos, y así lo ha hecho. Mandó construir el mayor mausoleo que existiese en occidente, una fiel reproducción de la tumba funeraria de este antiguo emperador chino.

Buscó una montaña que tuviese un manantial subterráneo, igual que el que difícilmente tuvimos que atravesar nosotros aquí, y lo encontró. Se entraba justamente donde se ha construido su última morada, en el Valle de los Caídos. Por eso aquel día que lo visitamos te llamó tanto la atención que se llamase "El Boquerón Chino", la misma atención que le llamó a él, a Franco. Pensó que sería una señal del destino indicándole el lugar idóneo donde levantar esa maravilla, para construir su ansiado y mágico sueño, su mausoleo transitorio hasta su nueva vida. Al igual que el antiguo y milenario emperador, mandó que la construcción la realizaran todos aquellos que no estaban de su lado, que permaneciese en obras durante casi todo su reinado, resultando esos trabajos un triunfo que mantendría ocupados a todos sus enemigos en la realización de esa faraónica construcción. Ésta debería ser confeccionada con seis capillas, donde posteriormente, y culminando la última fase del plan, se colocarían los seis Jades funerarios. Las seis piedras mágicas encargadas de mandar una señal a la galaxia, al cosmos, o como nosotros mejor lo conocemos: al cielo. Éstas le traerían de nuevo a la vida, logrando algo que nadie hubiese podido alcanzar todavía, ni tan siquiera el mismísimo emperador Qin Shi Huangdi: ¡La resurrección!

—¡Grandioso, colosal! Propio de un auténtico chiflado, de una mente trastornada. No me esperaba menos de un viejo loco —respondí resignado.

—Ahora lo ves como a un loco, pero la historia lo recordará como una mente privilegiada —contestó ella muy segura.

En aquel momento entendí mejor los constantes cambios de actitud de la doctora hacia mi persona. Creo, modestamente, que ella, en algún momento de esta peculiar aventura podría haberse sentido atraída por mí, al igual que a mí se sucedió con ella; pero su mente era más fuerte que su débil corazón. Observé que hablaba embelesada de su general, como abducida por su imagen y figura. Resultaba como un Dios para ella, como un ídolo, o tal vez un héroe, y por eso sus órdenes eran para ella más fuertes que sus propios sentimientos y las intentaba cumplir al pie de la letra. Verdaderamente era una mujer fiel a sus ideales, a su líder, algo que yo valoraba mucho en una fémina, aunque ésta rayaba la locura y había perdido ya toda lógica. Lástima, porque era una gran mujer, y yo, sin quererlo, creo que la amaba; sin embargo en esos momentos ella... ya no era ella, no tenía poder sobre sí misma, era una simple marioneta de ese fuerte régimen franquista.

Decidí que lo mejor sería seguirles la corriente, pues, pensándolo fríamente, eran mayoría, suponían dos contra uno; y en aquella extraña y rocambolesca situación, perdidos en el interior de una olvidada y desconocida construcción subterránea, resultaría absurdo mostrar mi desacuerdo. De esa manera, intenté terminar mi trabajo como mejor pude y sin interferir en sus alocados planes.

—Tal vez llevéis razón, Elena —le contesté procurando suavizar un poco nuestra conversación—. Pensándolo más detenidamente, creo que podría resultar una interesante opción. Realmente nadie ha comprobado todavía si los Jades funerarios tienen ese verdadero poder. Imagino que no se pierde nada por intentarlo.

—Me alegra que haya reflexionado —dijo con los ojos iluminados—. Sabía que podría contar contigo. Comprende que si no te he contado antes toda esta trama ha sido porque no podía, no sabía si podría confiar en tí.

—Elena, sabe, sin que yo se lo diga, que me tiene a su entera disposición.

Después de esta pequeña falsedad por mi parte, continuamos con nuestra peculiar expedición. Las linternas apenas alumbraban ya, su viva luz se había atenuado con el transcurso de las largas horas que llevábamos encerrados allí dentro, y si no encontrábamos pronto la Cámara Real funeraria, se acabarían las pilas y nos quedaríamos completamente a oscuras.

A pesar de que yo era el arqueólogo, la marcha la encabezada siempre Chou; ese incansable individuo que nunca se mostraba cansado. Continuamos andando y andando hasta que llegamos a una amplia sala raramente decorada. En sus paredes aparecían multitud de figuras humanas guardando pleitesía a unas grandes puertas del fondo. Centenares de grabados y relieves humanos que adornaban techos y paredes, no quedando ningún hueco donde no surgiese algún rostro desencajado o alguna cara que no mostrase dolor. La sensación de que estábamos siendo observados era angustiante. Todas las miradas de aquellas surrealistas y fantasmagóricas especies de relieves o esculturas se clavaban sobre nosotros resultando una incómoda compañía.

Chou continuó caminando, a pesar de que ante nosotros aparecía como una especie de estrecha alfombra irregular por donde intentábamos caminar. El suelo había dejado de ser firme, presentando innumerables imperfecciones que hacían nuestro paso más lento y teniendo que esquivar los constantes salientes que surgían por todas partes de aquel suelo. Poco a poco y paso a paso, conseguimos llegar hasta el otro lado de la sucia y pestilente sala. Ante nosotros nos encontramos con tres puertas exactamente iguales, y sobre ellas, como presidiéndolas, otros tres dibujos: un gusano de seda, una especie de capullo oval y una mariposa. Las tres cerradas, completamente bloqueadas, y sobre la puerta central, "el fuego", un grabado perteneciente al reinado del Emperador Chou.

—Me pregunto qué hará aquí este grabado del linaje de los Chou —les dije extrañado—. Si no me equivoco, pertenecía a la dinastía anterior a la del emperador Qin, su más mortal enemigo.

—Es la señal esperada —contestó muy serio aquel enorme individuo.

—¿Qué señal? ¿De qué hablas? —le pregunté intrigado.

—Se refiere a la señal que debería encontrar el portador del Mapa Tatuado —respondió Elena—. En este preciso lugar se necesita el plano de ese mapa para poder continuar.

—Pero... eso era sólo una leyenda. Nadie ha encontrado jamás al portador de ese milenario secreto.

Sin contestarme, aquella mole oriental comenzó a quitarse la pesada mochila que cargaba sobre sus espaldas y se fue abriendo los botones de su sucio mono militar hasta quedar su torso al descubierto. Mis ojos quedaron atónitos cuando pudieron ver todo su cuerpo desnudo ampliamente tatuado. No quedaba ni un lugar donde la perenne e imborrable tinta no hubiese dibujado su amarillenta piel.

—¡No puede ser! —dije asombrado—. ¿Es el mapa?

—Así es, tú lo has dicho—contestó escuetamente Chou terminando de desnudarse.

—Ahora lo entiendo, por eso parecías saber el camino. Siempre lo has sabido. Cada vez, a lo largo de toda tu vida, que te has mirado en el espejo has estado viendo el camino a seguir.

—¡Exacto, doctor Marthud!

Yo, fascinado, me acerqué hasta él. Aquel descomunal hombre tatuado era como una antigua y valiosa pieza de museo. Como un gran jarrón de porcelana fina suntuosamente decorado. Sobre su piel aparecía trascrito uno de los secretos más antiguos de la humanidad, un secreto transmitido de padres a hijos, generación tras generación. Resultaba increíble, por fin podía ver con mis propios ojos el mapa del tesoro del emperador Qin.

—Dígame, ¿qué ve? —preguntó Chou.

—¿Cómo? —le pregunté

—Sí, el camino hasta aquí lo he visto todos los días tatuado sobre mi pecho. El recorrido para llegar hasta la gran señal del fuego ha sido sencillo, pero el acertijo que hay grabado sobre mi espalda nunca he llegado a comprenderlo. ¿Qué ve?

—Si no me equivoco, en el centro aparece una puerta con un gran anillo en forma de gusano en su interior. Y alrededor de ella hay como un gran número de almas fúnebres, fantasmas o espíritus, todos iguales con la misma angustiada expresión; y presidiendo este gran dibujo, culminando el tatuaje, aparece un niño pequeño señalando con el dedo índice la puerta y el anillo.

—Es la Sala de las Horas Funestas —afirmó rotundamente Chou—. Estamos rodeados de muertos.

En ese preciso instante la doctora y yo comprendimos que todas aquellas especies de esculturas que adornaban paredes, techos y suelo de aquella oscura y macabra sala no eran otra cosa que centenares de personas que fueron usadas como ladrillos para levantar aquella especie de habitación. Habíamos dado con la verdadera Sala de las Horas Funestas, la estancia donde se recopilaban todos los cuerpos que se sacrificaban para la purificación del alma del emperador. Según sus antiguas creencias, a mayor número de cuerpos sacrificados, mayor pureza espiritual alcanzaría, y aquel suelo irregular por el que habíamos caminado anteriormente estaba formado por un motón de cuerpos amontonados de lo que fueron los antiguos lacayos del emperador Qin.

—Tome —me dijo Chou mientras se quitaba una cadena que llevaba al cuello.

—¡Es el anillo del tatuaje! Tiene forma de gusano —exclamó sorprendida Elena—. ¿Siempre lo has tenido? —le preguntó.

—No, no sabía ni que existiera.

—Perdona, pero... hay algo que no me encaja —le comenté algo desconcertado—. Si no tenías constancia de su paradero ni de su existencia, ¿por qué te pusiste a buscarlo en cuanto entramos en aquella sala? Yo pude ver cómo te acercaste hasta los restos de un cadáver y lo cogiste.

—No sé qué sucedió exactamente —contestó—. Cuando entramos en aquella sala ocurrió algo extraño, algo que no sabría explicar. De repente, en el mismo momento de poner el primer pie en aquella triste sala, comencé a escuchar como un lejano canto, una especie de cancioncilla que me resultaba familiar. No os puedo decir de dónde provenía, pero conforme avanzaba a través de aquellos restos notaba como esa voz se iba escuchando cada vez más clara, mucho más nítida, hasta que por fin la reconocí. Era la voz de mi madre, sin duda, era su aterciopelada voz, cantándome una antigua nana.

—¿Y qué tiene que ver eso con el anillo? —le pregunté.

—En mi familia teníamos nuestra propia canción de cuna, una hermosa melodía que mi dulce madre me repetía incansablemente noche tras noche. No recordaba bien su letra, pero cuando la pude escuchar en aquella sala rápidamente me vino a la memoria. Decía algo así como:

"Tuyo es el anillo, dulce niño; tuyo es el camino, mi amor. Tú serás el lucero que alumbre el sendero de tu señor"

—Qué mal cantas, Chou —le dije medio en broma; y por primera vez, aunque parezca increíble, esbozó una leve sonrisa.

—Lo sé, pero en ella resultaba muy bonita aquella canción —apostilló Chou—. En los labios de mi añorada madre sí que sonaba bien. Esto es lo que escuché y lo que me hizo buscar el anillo entre aquellos pobres desgraciados. Esa canción parecía sonar más fuerte cuanto más me acercaba, por eso pude dar con él. Creo que mi amada madre me guió sabiamente hasta el perdido anillo.

—Bueno, intentemos reconducir esta situación —les dije con voz enérgica—. Supongo que, según tu tatuaje, deberíamos buscar el cuerpo de un niño entre todos estos cadáveres, y más en concreto su dedo índice, donde deberíamos introducir este curioso anillo.

—Yo me niego a caminar entre todos esos restos —dijo Elena con cara de desagrado—. Me horroriza.

—No se preocupe, doctora, ya nos encargamos Chou y yo.

—Yo tampoco puedo. Me niego a tener que pisar los restos de mis antepasados —añadió Chou también—. Sería una gran falta de respeto.

—¡Está bien! —exclamé resignado—. Ya veo que me he quedado solo con esta ingrata tarea. No pasa nada, yo mismo lo buscaré.

Sin embargo, solamente tuve que poner un pie fuera del recorrido que había trazado para darme cuenta de que no iba a ser un trabajo nada fácil. Mi pie se hundió en medio de una de aquellas maltrechas costillas. Los huesos de todos aquellos pobres desafortunados se encontraban carcomidos por el largo e imparable transcurso de los siglos. Sus frágiles huesos no aguantaban mi peso, y con cada uno de mis pasos se resquebrajaban como si estuviesen hechos del más delicado de los cristales. El incordiante polvo fúnebre que se levantaba, más el seco sonido de éstos partiéndose, hacía que mi sencilla tarea resultara tremendamente desoladora. El envolvente eco de aquella sala acentuaba aún más la espeluznante sensación de angustia. Todos esos rostros medio cadavéricos mirándome estremecían todo mi ser, erizaban toda mi piel. Parecía como si centenares de momias intentaran pedirme ayuda para que les sacara de allí.

Como pude, procuré buscar entre todo aquel amasijo de huesos alguna extremidad pequeña, una mano que pudiese pertenecer a algún desafortunado niño.

—¿Ves algo? —preguntó preocupada Elena.

—No, todavía no. Esto es una auténtica locura —exclamé.

Busqué y busqué hasta que me pareció ver una mano más pequeña de lo habitual sobre una de aquellas paredes.

—Pienso que podría ser ésta —les dije un tanto eufórico.

—Prueba a ponerle la sortija en el dedo índice —me indicó Elena mientras Chou permanecía en silencio observando atentamente todos mis movimientos.

Cogí el anillo y muy lentamente lo introduje en aquel pequeño hueso. Todos quedamos en silencio y por unos instantes pareció que se hubiese detenido el tiempo. No lo comprobé, pero creo que hasta los relojes se pararon en aquel preciso momento, ni tan siquiera el minúsculo sonido de un tic-tac se pudo escuchar.

Me giré hacia ellos y les dije:

—Nada, no pasa nada. Todo sigue igual. Creo que no hemos acertado.

Ingenuo de mí, sin apenas darme cuenta toda aquella mole de huesos, polvo y mugrientas ropas se abalanzó sobre mí. Un centenar de cadáveres cayó sobre mi cuerpo dejándome literalmente sepultado bajo una espeluznante maraña de restos humanos. Asustado por el desconcertante estruendo comencé a gritar como un loco, no sabía exactamente qué había ocurrido, sólo recuerdo vagamente que cuando pude abrir los ojos tenía la mellada dentadura de un sucio cráneo sobre mi polvorienta cara. Fue angustioso y sentí cómo un inesperado ataque de ansiedad se apoderaba irremediablemente de todo mi cuerpo.

Todo se encontraba muy oscuro y la espesa nube de polvo que envolvía todo aquel trágico suceso apenas me dejaba respirar. Mi boca se llenó de ese disperso elemento cadavérico dejándome la lengua completamente seca y azurada. Tragué mucha suciedad y comencé a toser desesperadamente, cuando de pronto, de una manera casi fugaz, un haz luminoso me cegó. Se trataba de la linterna de Chou que acudió apresuradamente en mi ayuda y comenzó a escarbar desesperado entre todo aquel macabro montón de restos de posiblemente muchos de los que fueron antepasados suyos. Sé que resultó difícil para él, pero me salvó. Sentir sus brazos tirando nuevamente de mí supuso un gran alivio, una agradable alegría de encontrar una mano amiga en aquella especie de fosa común.

—¿Se encuentra bien? —me preguntó a la vez que me cogía en brazos como si fuese un pequeño niño.

—Sí, no se preocupe —le dije tosiendo—. Ha sido mayor el susto que el daño. Muchas gracias.

Elena esperaba nerviosa junto a las tres enigmáticas puertas observando cómo Chou iba sorteando todos aquellos maltrechos cuerpos conmigo a cuestas. Aquel corpulento hombre parecía una auténtica apisonadora pasando por encima de aquella multitud de restos momificados. Su paso, firme y decidido, contrastaba con los constantes crujidos de los huesos de aquella especie de alfombra de cadáveres que estaba atravesando.

—Va a resultar imposible encontrar el dedo al que corresponde el anillo entre tanto cuerpo. Es una misión completamente absurda —comentó Elena muy desanimada.

—Si queremos proseguir debemos abrir una de estas tres puertas —dijo Chou.

—Pues creo que nada ni nadie nos va a poder sacar de aquí, esto va a ser nuestra propia tumba. Ya hemos perdido dos vidas, y cualquiera de nosotros será el próximo en caer.

—No diga eso, John —me dijo preocupada.

—Lo que digo es la verdad, el pobre Cartucho ha perdido su vida para nada —insistí.

—No, por nada no. Ha dado su vida por España.

—¿Estás segura? ¿Por España, o... por un sueño de Franco? —le pregunté un tanto asqueado.

—Él nunca vino aquí engañado, todo lo contrario, se presentó él mismo como voluntario. Ha muerto haciendo lo que más le gustaba, servir a su patria.

—¡Qué bonito suena así! —le contesté en tono irónico—. Yo sólo te digo que va a resultar muy complicado poder salir de aquí, además he perdido por completo la noción de dónde nos encontramos. Estoy totalmente desorientado.

—Presiento que no estamos en el camino correcto —añadió Chou.

—Pero... si es sencillo, sólo tenemos que tener paciencia y buscar la mano de ese pequeño niño. Debemos tener calma —nos pidió ella.

—Yo estoy de acuerdo con Chou. Creo que no lo estamos haciendo bien.

—¿A qué se refiere, John? —preguntó Elena.

—Tal vez ese niño..., ya no sea un niño.

—No le entiendo —comentó sorprendida—. Intente explicarse.

—¿Chou?

—¿Qué? —contestó preguntándome.

—No le he llamando —le contesté muy serio—. ¿Le he preguntado por qué Chou?

—¿Cómo? —volvió a preguntar sin saber a qué me refería.

—Seré más preciso, ¿por qué le pusieron de nombre Chou?

—No lo sé.

—¡Vamos, no me diga que no lo sabe! —le grité con rabia—. ¡Joder! Explíquemelo.

—No hay nada que explicar.

—Y esto, ¿qué es? —le pregunté a la misma vez que le señalaba con mi dedo detrás de su oreja. Explíqueme por qué lleva un sol tatuado aquí.

—Le he dicho que no lo sé —me contestó visiblemente nervioso.

—Pues yo se lo voy a explicar. Ese sol es el inequívoco símbolo de la dinastía que exterminó el emperador Qin. Fueron sus más terribles enemigos y el fuego era su símbolo, sustituido después de su declive por el del agua de la dinastía Qin. ¡Qué estúpido soy! No sé cómo no me di cuenta desde el principio. Si estaba clarísimo.

—¿Se puede saber de qué hablas? —preguntó Elena sin todavía llegar a comprender a dónde quería ir a parar.

—Chou, como su nombre bien indica, pertenece a los descendientes de una de las dinastías más antiguas de China, la del emperador Chou Shang. Esa vieja y honorable estirpe adoraba al dios Fuego y todos los descendientes reales portaban un sol tatuado tras su oreja, igual que el que él lleva. Aunque lo que aún sigo sin comprender es qué interés puede tener alguien de tu dinastía, la cual yo creía extinguida, por esta antigua y desconocida tumba.

Chou permaneció unos segundos en silencio, cabizbajo y con los ojos casi cerrados, y después se dirigió muy serio a nosotros:

—Yo nací con una misión: la de vengar el exterminio de mi estirpe. Nosotros, una noble familia real, fuimos aniquilados como viles perros sarnosos por aquel asesino despiadado, proclamado por sí mismo como emperador. Pero por suerte un miembro de nuestra familia sobrevivió, logró escapar a las garras de ese loco dictador. Éste, lejos de escapar y huir lo más lejos posible, pensó en cómo podría vengar el daño que se nos había hecho y decidió sabiamente introducirse entre su séquito ganándose la confianza del nuevo emperador. Durante muchos años participó activamente en los preparativos de las obras de este gran mausoleo, grabando día tras día en su memoria el recorrido que conducía hasta la futura tumba del emperador. Él esperaba pacientemente el momento en el que el gran emperador decidiera acercarse a inspeccionar las obras de su última morada, momento que quería aprovechar para asesinarlo y vengar la muerte de todos los suyos

Por desgracia el destino quiso que el emperador Qin, en su última incursión hacia las tierras del Este, muriese. Su cuerpo fue ocultado a los ojos de los soldados en el interior de unos de sus carros durante varios días, pretendían ganar tiempo para poder preparar su entierro y su tumba. Mi antepasado fue uno de los primeros en enterarse de esa trágica noticia. Sabía que, según las costumbres reales, todos los que hubiesen participado en las obras de construcción de su mausoleo serían enterrados vivos con el emperador. Su fin estaba cerca y era inevitable, pero lo peor sería que no podría llevar a cabo su esperada venganza. Entonces decidió dibujar el itinerario secreto que daba acceso a la gran cámara mortuoria y mandó a su mujer que se lo tatuase a su hijo que en aquellos tiempos apenas contaba con tan sólo cinco años. Él era el portador de este anillo, y fue enterrado vivo junto a todos los arquitectos y sabios que permanecían al lado del emperador, aunque como bien sabéis, según nuestras creencias religiosas la muerte no es el final y su venganza se podría realizar incluso después de que el emperador abandonara este mundo. Ahora por fin ha llegado mi momento, la hora de vengar el trágico exterminio de mi dinastía.

Ésa fue la única vez que escuché a Chou decir tantas palabras juntas. Sus conversaciones siempre habían sido cortas y precisas, aunque durante aquel breve discurso pude apreciar en él una tremenda carga emotiva.

—¿Y cómo pretendes vengarla? —le pregunté

—Ayudando a Franco a conseguir los seis Jades funerarios. De esa simple manera conseguiré que el emperador Qin nunca pueda volver a la vida.

—Increíble. Toda una vida dedicada a una venganza —le dije—. ¿No has sido capaz de encauzar tu vida hacia otra realidad, buscar otra meta y olvidarte de esa absurda y antigua historia?

—No es absurda, doctor. Usted no comprende lo que sufrí, lo que yo padecí a mis cinco años —respondió mientras le afloraban unas pequeñas y cristalinas lágrimas en sus ojos—. En nuestra familia siempre nos ha acompañado el miedo, una insegura sensación que ha llegado a ser como un miembro más de nuestra real estirpe. Siglo tras siglo, el primer niño varón que nacía era tatuado a la temprana edad de cinco años. Una terrible herencia que yo he padecido en mis propias carnes. Nunca podré olvidar los terribles meses que tuvieron que transcurrir para que se me curaran y cicatrizaran los continuos tatuajes que todos los días realizaban sobre mi cuerpo. Recuerdo las noches que tuve que pasar en vela, sentado, sin poder acostarme a dormir por los desesperantes dolores que sentía en la espalda y pecho. Unos agónicos pinchazos que aguanté en silencio, tal y como hicieron todos mis antepasados antes que yo. Tan sólo era un niño en edad de jugar y no llegaba a comprender la finalidad de tan brutal costumbre familiar. Los pinchazos me produjeron unas terribles fiebres, provocando que mi precioso pelo se cayera y que nunca más volviera a salir sobre mi pequeña e infantil cabeza. Y así, como véis, hasta ahora.

Elena y yo nos quedamos sin palabras. Resultaron unos instantes tremendos en los que sentí cómo mi pobre corazón comenzaba a comprender la forma de actuar de ese desgraciado oriental. De ahí vendría su brevedad en la palabra, su prisa por querer llegar a la sala funeraria del emperador. Comprendí también por qué no se fiaba de nadie ni de nada, pues ya desde su tierna infancia había sufrido lo indecible.

—Chou, es la primera vez que te he podido oír hablar tanto—le comenté.

—Para nosotros el silencio es una virtud—contestó en voz baja—. Un día mi maestro de luz me dijo:

"Si tus palabras son pequeñas, encontrarás oídos necios; si tus palabras son altivas, encontrarás oídos soberbios; si tus palabras son sinceras, encontrarás el camino del corazón; si guardas silencio, encontrarás a Dios.”

Yo quedé sin palabras. Aquella corta pero precisa contestación resumía brevemente un sabio pensamiento, una bella forma de entender la vida.

—John, ¿a qué se refería cuando ha comentado que el niño ya no era tal niño? —me preguntó Elena retomando nuestra anterior conversación e interrumpiendo mis pequeñas deducciones interiores.

—Pues que creo que el niño podría ser Chou. Él ha llegado hasta el símbolo del fuego que hay aquí inscrito en la pared, y que a su vez también lleva tatuado tras su oreja. Él podría ser ese niño que aparece en el tatuaje, por tanto creo que debería intentar probar a ponerse el anillo que encontró y decidir qué puerta atravesamos— le expliqué mientras alargaba la mano para devolverle el anillo que él mismo me había entregado.

Chou lo cogió en silencio, como ausente, y tras observarlo detenidamente se lo colocó en su dedo índice. Cerró sus ojos y se fue hacia la puerta central, la que presentaba grabada una especie de capullo de gusano de seda, e introdujo su mano en un pequeño hueco que existía en el centro de la misma. Suavemente, aquella pesada puerta se abrió dejando libre nuestro camino.

—¿Cómo sabía que era yo el niño señalado? —me preguntó sorprendido.

—Lo supe en el mismo momento que cantaste la canción de cuna que tu madre te repetía todas las noches. Inconscientemente, fuiste grabando en tu memoria un mensaje secreto que ella quería que recordases un día como hoy, escúchalo:

"Tuyo es el anillo, dulce niño; tuyo es el camino, mi amor. Tu serás el lucero que alumbre el sendero de tu señor".

—¡Qué inteligente, doctor! Nunca lo hubiese adivinado por mí mismo —añadió.

—Estoy seguro que sí, de que con un poco más de tiempo lo hubieses acertado; pero bueno, creo que es mejor que no le demos más vueltas al asunto.

CAPÍTULO VIII. La Cámara Real.

Tras aquella puerta se encontraba la antesala de la buscada tumba, y en su interior, la famosa "Lámpara Perpétua". Al entrar lo primero que nos encontramos fue una especie de altar de piedra sobre el que aparecían unas mascarillas que reflejaban minuciosamente el rostro, las manos y los pies del emperador, junto a cuatro de los cinco ansiados Jades funerarios.

—¿Qué son, John? —preguntó Elena fascinada ante ellas.

—Son las Máscaras de la Vida. Han de colocarse sobre la calavera del cuerpo del emperador para que cuando regrese de nuevo a la vida lo haga bajo el mismo aspecto que anteriormente tenía.

—Resulta curioso, no sólo está su cara, también se preocuparon de sacar un molde a sus manos y a sus pies.

—No, Elena, era algo normal en esta antigua cultura. Tal vez para ellos el rostro sea lo menos importante. Con sus manos pudo gobernar ese vasto imperio, representaban su fuerza y su soberanía; mientras que sus pies eran los que ayudaban a soportar, día tras día, el peso de su persona, el cuerpo de un rey.

—¡Son fantásticas! —exclamó ella.

—Pero por fortuna no se van a usar —apuntó Chou en un tono un tanto desafiante—. Nadie va a regresar hoy de su eterno descanso.

—Tranquilo, Chou —dije al verlo tan alterado—. Aquí estamos todos de tu parte. Sigamos buscando.

Junto a aquel coqueto altar aparecía también un curioso sarcófago de madera ricamente tallado. Según sus inscripciones pertenecía a su más ferviente seguidor, a Meng She, uno de sus mejores y más fieles generales: su mano derecha. Él tuvo la fortuna de combatir a su lado ganándose el honor de poder ser enterrado junto al gran emperador. Un auténtico lujo en aquella lejana época.

Pero lo más increíble estaba por acontecer. Ante nosotros teníamos por fin la gran cámara funeraria del emperador Qin. Se nos presentaba mediante unas descomunales puertas o accesos que coincidían exactamente con los cuatro puntos cardinales y en su exterior, sobre una de sus paredes, se podía ver la famosa Lámpara Perpétua. Ésta, lejos de aparecer encendida, quedaba debajo de un gran chorro de agua completamente apagada.

—Chou, ¿por qué está apagada? —le pregunté sorpren- dido—. ¿No debería permanecer siempre encendida?

—Así debería ser, pero es en estas fechas, y sólo durante la primavera, cuando la Lámpara aparece apagada para que el difunto pueda regresar de nuevo a la vida. Es la época de la luz, el único momento en el que se pueden colocar en su sitio las Máscaras de la Vida y los seis Jades Funerarios. El chorro que ahora cae sobre la Lámpara sólo lo hace en esta estación, durante el resto del año siempre aparece encendida.

—Curioso —comenté.

—Bueno, dejémonos de charla que yo ya estoy nerviosa e impaciente por ver la gran cámara funeraria.

—Está bien, doctora Grajan. Ha llegado el momento de cumplir nuestro sueño —le dije en un tono un poco más desenfadado. La verdad es que en ese momento fue cuando más relajado me encontré. Por fin parecía que llegaba el final de toda aquella alocada historia—. Chou, ha llegado el momento de que coloquemos los cuatro Jades en sus correspondientes puertas y busquemos el que falta.

Los tres nos fuimos hacia aquel polvoriento altar y cogimos cuidadosamente los Jades. Uno tras otro los colocamos en su lugar correspondiente, junto a las cuatro puertas de entrada de la gran sala: Norte, Sur, Este y Oeste. Tras colocarlos se abrieron al unísono, dejando al descubierto el interior de esa majestuosa cripta. Resultaba espectacular y por unos instantes estuvimos contemplándola embobados e inmóviles desde fuera. Ninguno de los tres nos atrevíamos a pasar primero, nos encontrábamos como eclipsados ante tanta belleza. Aquella cámara brillaba por sí sola, eran tantos los destellos que producían nuestras débiles linternas sobre las ricas paredes cubiertas de oro y gemas, que parecía tener luz propia.

—Chou, tú deberías ser el primero —le dije cortésmente.

—Yo no pienso entrar en la tumba de este infame. Sólo quiero que cojáis el último Jade y nos marchemos rápidamente de aquí.

—Está bien, veamos cómo podemos llegar hasta él y cojámoslo —contesté mientras Elena y yo nos introducíamos en el interior de aquel misterioso tesoro, pues realmente parecía eso: un enorme joyero repleto de incrustaciones de gemas, esmeraldas y topacios. La sala se presentaba suntuosamente decorada por todas partes, y en el centro, como presidiéndola, se encontraba el gran sarcófago de oro del emperador Qin Shi Huangdi rodeado por un amplio estanque de mercurio.

—Es una auténtica maravilla. ¡Precioso! —exclamó asombrada Elena—. Parece un sueño, como sacado de un fantástico cuento.

—Sí, la verdad que impresiona.

—¡Mire! Allí arriba —gritó Elena— ¿Lo ve?

—Sí, sí, es el quinto Jade. Por fin lo encontramos, pero... ¿cómo vamos a llegar hasta allí?

—Es verdad, John. No lo había pensado.

—Este peligroso embalse de mercurio parece insalvable —pensé en voz alta.

—¿Para qué tanto mercurio, profesor? —preguntó ella.

—Eso debería saberlo usted. El mercurio, además de ser un elemento imperecedero, es el único que ataca directamente a la composición molecular del oro. Se colocó como medio antirrobo de este magnífico sarcófago de oro. Si por cualquier caso el oro entrase en contacto con el mercurio, este líquido de aspecto metálico descompondría instantáneamente su estructura molecular convirtiendo el duro metal que supone el oro en un frágil y perecedero elemento. Lo transformaría en algo tan delicado como una simple hoja de papel.

—¡Sublime! —comentó anonadada—. Es increíble el ingenio que llegaron a desarrollar para preservar sus más queridos tesoros.

—Estoy pensando que la única forma de llegar hasta él sería saltando y agarrándome a una de sus anillas —comenté mientras rodeaba la sala y observaba la curiosa ubicación del sarcófago real. Aquel pesado ataúd presentaba seis grandes asas, repartiéndose tres en cada uno de sus costados o laterales; eran como unas amplias anillas donde podría intentar agarrarme.

—Pero John, por lo menos debe de haber dos metros de distancia. Si falla caerá a esa especie de caldera.

—¿Me está llamando viejo? No me dirá que no me ve capaz de saltar este hueco —le contesté retrocediendo para tomar correntilla.

—No sé, no sé... Me parece muy arriesgado.

Sin pensármelo dos veces comencé a correr hacia el borde de aquel peligroso estanque y después salté con todas mis fuerzas lo más lejos que pude. Mi cuerpo atravesó fácilmente aquellos dos metros de vacío y cuando me pude ver cerca de aquellas grandes asas intenté agarrarme con todas mis fuerzas. Mis manos se aferraron a sus doradas anillas, pero inmediatamente sentí cómo un fuerte dolor sacudía mi mano herida. A pesar de que la llevaba vendada, noté bajo ella cómo se me abrían de nuevo los cortes de mis dedos. La sucia gasa que cubría mi mano comenzó a empaparse de sangre; sin embargo, el pánico que tenía ante la posibilidad de poderme caer al mercurio me ayudó a sacar las pocas fuerzas que aún albergaba en mi interior. Con mucho esfuerzo, y tras aguantar un terrible dolor, conseguí alzarme hasta la reducida base sobre la que se apoyaba el sarcófago, aunque en parte también fue gracias a que aquel exagerado ataúd de oro pesaría más de una tonelada y pudo aguantar perfectamente mi peso.

—¿Se encuentra bien, John? —se apresuró a preguntarme Elena.

—Sí, tranquila. Solamente es un pequeño dolor en la mano, pero nada que no pueda aguantar.

—¡Intente abrirlo! —me gritaba Chou desde fuera de la sala funeraria—. ¡Ábralo!

—¿Para qué, Chou? ¿Qué sentido tiene que abramos este sarcófago? Sólo debemos de coger el quinto Jade.

—Quisiera asegurarme de que aún sigue ahí —respondió Chou.

—¿No pensarás que se ha ido de excursión? —le dije medio en broma—. Además la tapadera lleva unos pequeños pestillos por fuera, resultaría imposible poder abrirla desde dentro.

—Doctor Marthud, es lo único que le pido. Por favor, ábrala —me rogó muy insistentemente.

—Está bien, lo intentaré.

La verdad es que estaba en deuda con él, al fin y al cabo me había salvado dos veces la vida y lo menos que podía hacer era darle ese pequeño capricho. Liberé los dos cerrojos que impedían la apertura de la tapa y comencé a abrirlo. Aquello pesaba muchísimo y mi lesionada mano tampoco me ayudaba mucho con esa difícil labor, pero apoyándome sobre uno de mis hombros pude abrir totalmente aquel sarcófago.

—¡Dios mío! —exclamé al poder verlo.

—¿Qué sucede? ¿No está? —me preguntó visiblemente nerviosa Elena.

—¿Está vacío? —me gritaba Chou desde fuera.

—No, no está vacío. Está aquí, y muy tranquilito —les dije intentando quitar un poco de nerviosismo a aquella intensa situación—. De momento no se mueve..., ni creo que lo vaya a hacer en las próximas horas. Está muerto y bien muerto— les dije riéndome.

El emperador estaba completamente en los huesos; es decir, en el esqueleto. Sin embargo, el ritual que usaron para enterrarlo resultaba tremendamente curioso. Aparecía vestido con una gran armadura confeccionada por miles de pequeñas piezas de Jade unidas entre sí por minúsculos y finos hilos de oro. Sus brazos y piernas los cubría también una compleja malla confeccionada de igual modo, resultando como un majestuoso traje de Jade y oro. Si mal no recordaba, ese sistema de enterramiento pertenecía a una época mucho más antigua que la suya, pero puede que él la adoptase conociendo las grandes virtudes del Jade. Esa piedra era adorada por los antiguos reyes orientales, pues según ellos creían que poseía la virtud de retener la energía que se desprende de la tierra y va a parar al cosmos; si lograban retener todo ese flujo de energía, lograrían la buscada inmortalidad. Esa especie de armadura sería como un caparazón, o actuaría como un gran capullo de seda que debería mantener intacto el cuerpo del emperador Qin. La gran malla de Jade haría las veces de burbuja que aislaría del mundo exterior todo el cuerpo del emperador, a falta de que se le colocasen de nuevo las Máscaras de la Vida y los seis Jades funerarios. ¡Maravilloso! Ellos intentaban que se mantuviera el cuerpo lo menos corrupto posible para así, algún día, poder albergar de nuevo la energía que perdió y resucitar.

—Doctor, ¿se encuentra bien? —me preguntó Chou expectante y asomándose cautelosamente a través de la puerta Norte que daba acceso a la cámara funeraria.

—Sí, no se preocupe —le contesté mientras cerraba de nuevo la tapa de aquel sarcófago—. Voy a tratar de subirme encima para intentar aproximarme hasta el techo y coger el Jade.

—Tenga cuidado, no vaya a caerse —me dijo Elena.

—Tranquilos, sé lo que me hago.

La verdad es que no sabía muy bien lo que tenía que hacer, pero ¿quién lo sabía? Ninguno de los tres nos habíamos visto nunca ante esta trascendental situación. Yo, de pie sobre la tapa de aquel sarcófago y con mucho cuidado de que no se me pudiera caer al foso de mercurio, traté de coger aquella piedra rectangular. Aparecía encajada entre cuatro pequeñas garras de oro que la sujetaban por sus esquinas. De todas las piedras que había allí incrustadas, seguro que ésta sería la de menor valor. Me encontraba rodeado de centenares de deslumbrantes diamantes, preciosas esmeraldas y finos azabaches negros como la noche; sin embargo, allí estaba yo, cogiendo la piedra más grande, aunque la de menor valor económico. Tras tirar suavemente de ella, cedieron fácilmente las garras que la sujetaban y la cogí.

La verdad es que en aquel momento sentí algo especial, como una extraña sensación de poder sobre mis manos. En aquel preciso instante creo que descubrí que aquel milenario objeto era muy especial, no sabía exactamente por qué, pero podía sentir su magia sobre mí.

—¡Échemela, John! —me gritó Elena.

—¿Cómo?

—¿Es que piensa quedarse ahí de pie todo el día? Vamos, échemela e intente regresar de nuevo hasta aquí.

—Está bien. Lánceme un macuto —le pedí.

Tras pasarme una de nuestras mochilas, introduje el Jade y se la volví a lanzar de nuevo con ella dentro.

—¿La ha cogido?

—Sí, ya es mía..., doctor Martud —me contestó con un tono de voz diferente.

Aquella contestación erizó toda mi piel. Extrañamente su tono me abrió repentinamente los ojos y algo dentro de mí presagió que nada bueno iba a suceder. Fue algo que me dejó completamente desconcertado y que jamás se me hubiese pasado por la cabeza que ocurriría. La miré a los ojos, y el breve silencio que embargó aquel lugar valió más que una explicación de mil palabras.

—¿De verdad no se lo había imaginado? —me preguntó muy fríamente.

—Imaginarme ¿qué? —pregunté sin querer darme cuenta de que la situación respecto a ella había dado un giro radical de ciento ochenta grados—. ¿Qué quiere decir?

—Una vez le comenté que no debía intimar con los miembros de esta expedición, ahora ya sabe por lo que era —contestó mientras me apuntaba con una pistola—. Su trabajo acaba aquí, y solamente me queda felicitarle por su gratificante esfuerzo. Su labor ha sido de mucha ayuda.

—Elena, si se trata de una broma, creo que no ha elegido el momento adecuado.

—Lo siento, pero su tiempo ha terminado. Es preciso que siga las firmes directrices marcadas en nuestros planes, para ello debo de acabar con cualquier contratiempo que pueda impedir la continuidad del plan previsto: y ahora usted es un contratiempo.

Ésas fueron sus breves y escuetas palabras, para después abandonar apresuradamente la sala funeraria con el macuto que contenía el último Jade. Sin embargo, lo que ella ignoraba era que no me podía matar con su pistola, que aquellas mortales balas no me causarían el menor daño, porque yo ya estaba muerto, o al menos así me sentía tras escucharla y ver su rastrera actitud conmigo. Sus palabras fueron las que realmente me quitaron la vida, su inesperada traición rompió en mil pedazos mi confiado corazón.

Yo poco podía hacer, me encontraba allí, atrapado junto a aquel lujoso sarcófago. No disponía del espacio necesario para poder coger inercia y saltar de nuevo hasta el otro extremo, cualquier intento que hiciese daría inevitablemente con mis huesos en el fondo de aquel estanque de mercurio. De Chou no había ni rastro por ningún lado, supongo que se marcharía con ella, al fin y al cabo había logrado su meta de que no despertasen al emperador Qin de su eterno descanso.

Aunque esto no fue lo peor. Cuando creía que la situación ya no podía empeorar más, escuché cómo la puerta Oeste de la cámara funeraria donde yo me encontraba comenzó a cerrarse. La muy traidora había quitado su correspondiente Jade funerario, y si nada ni nadie lo impedía, yo quedaría sepultado junto a ese magnánimo emperador para el resto de mis días. Tras ésta, seguidamente comenzó a cerrarse la siguiente puerta, la Norte, y era la señal inequívoca de que aquella despiadada mujer estaba recopilando todas las piedras Jade de las puertas que daban acceso a la cámara. Como era lógico, ella debía llevarse las cuatro que se encontraban situadas sobre las puertas junto a la que le conseguí del techo, para de esa manera lograr reunir las seis piedras sagradas.

De pronto, escuché un ruido atronador, un tremendo sonido como si algo enorme se estuviese acercando hasta mí.

—¡Chou!

—Al final he tenido que entrar a esta maldita sala —contestó enfadado intentando entrar por una de las dos puertas que aún quedaban abiertas arrastrando un pesado tablón—. Creo que esto servirá.

—¿Qué es?

—La tapadera del ataúd del general que era la mano derecha del emperador —me dijo mientras trataba de colocarla lo más vertical posible junto al borde del estanque—. Ahora apártese.

Aquel hombre, haciendo un esfuerzo descomunal por mover aquella pesada tapadera, la dejó caer hacia mí. Ésta dio un gran golpe sobre la isleta donde yo me encontraba quedando colocada como un improvisado puente hacia mi salvación.

—¡Vamos, apresúrese! —me gritó viendo que comenzaba a cerrarse la puerta Este.

—Ya voy, ya voy —le contesté tratando de mantener el equilibrio sobre aquel tablero.

Sin embargo, apenas terminé de poner mi pie sobre tierra firme cuando comenzó a cerrarse el último y único acceso que quedaba abierto: la puerta Sur.

—¡Corra! —gritó Chou mientras huía hacia la puerta.

Yo corrí cuanto puede, y cuando me encontré muy cerca de ella, me lancé al suelo para intentar pasar bajo la gran losa que descendía tratando de sellar aquella sala. Mi cuerpo no consiguió traspasarla en su totalidad, pero de nuevo, gracias a que Chou tiró rápidamente de mí, logró ponerme otra vez a salvo.

CAPÍTULO IX. Los guerreros.

Aquella última puerta que se acababa de cerrar, la Sur, según los antiguos escritos daba acceso a unas interminables escaleras de piedra que deberían ascender directamente hasta el gran ejército del emperador Qin. Era como una interminable subida que los dos recorrimos a oscuras hasta su salida. Fue una situación estremecedora, muy distinta a las vividas hasta ese momento, aunque la compañía de la peculiar voz de Chou le daba su toque de encanto a aquella trágica situación.

—¿Se encuentra bien, doctor? —me preguntó tras cerrarse aquella enorme puerta y quedarnos a oscuras.

—Sí, sí, no te preocupes. ¿No tienes ninguna linterna?

—No, la única que quedaba la llevaba la doctora Grajan.

—Pensaba que tú estabas de acuerdo con ella y con sus planes —le dije sin saber realmente dónde se encontraba. En ese momento sólo me dediqué a seguir su voz.

—No, yo tengo mis propios planes y mis propias prioridades.

—Pues te doy las gracias por contarme entre una de tus prioridades.

—Usted no es una prioridad para mí. Sólo le quiero para que me saque de aquí.

—Muchas gracias por tu sinceridad, Chou. Tus palabras son casi tan aplastantes como la puerta de la que me has salvado.

—Mi prioridad era quitar las seis piedras funerarias al emperador; ahora, una vez logrado, por fin podré realizar mi verdadero sueño.

—¿Tu sueño? ¿Y se puede saber cuál es?

—Tener un hijo.

—Un hijo. ¿Estás casado?

—Sí —me contestó tras una leve pausa.

—Entonces, ¿qué ocurre?, ¿por qué aún no lo tienes?

—No quería que sufriese lo que yo sufrí. Quería esperar a lograr mi cometido con mis antepasados, a recuperar los Jades. De esta manera, ahora, cuando logre tener un hijo, no deberá padecer esa interminable tortura que supone que día a día te pinchen por todo tu cuerpo. Por fin he logrado liberar a todos los que vengan tras de mí, a los hijos de mis hijos, y a su vez a los hijos de éstos, de sufrir esa desdichada herencia. A partir de ahora ya no habrá más tatuajes.

—Llevas mucha razón, no lo había pensado.

Mientras hablábamos continuábamos subiendo a tientas por aquellas interminables escaleras. Aunque tuviésemos los ojos bien abiertos nuestra visión era completamente nula. Nos sentíamos como unos pobres e indefensos ciegos ascendiendo por unas desconocidas e inquietantes escaleras. Envuelto en mi momentánea ceguera no podía dejar de pensar si no existiría alguna trampa oculta en la oscuridad esperándonos; y si la hubiese, cómo podríamos evitarla. El resto de mis sentidos se agudizó todo lo que pudo. Con mis manos iba palpando las húmedas paredes e intentaba situarme en medio de aquel pasillo ascendente. Mis pies pisaban meticulosamente cada oscuro escalón, muy lentamente, con miedo, con la precaución justa y medida para no tropezar y caerme, mientras que mis oídos no dejaban de escuchar la peculiar voz de Chou aderezada con el continuo sonido de las gotas de agua que golpeaban contra el suelo.

—Chou, ¿sabes algo más sobre la Operación Galaxia?

—Yo lo sé todo.

—Pero... supongo que no me lo contarás.

—Ahora ya no tiene ningún sentido que no sepas lo que está por acontecer.

—¿A qué te refieres, Chou?

—Al resto del plan. La primera fase fue la creación del gran mausoleo de Franco; la segunda la obtención de los seis Jades funerarios. Y ahora tan sólo queda esperar.

—¿Esperar a qué? —le pregunté muy intrigado.

—A que el general muera y comience la tercera fase, la más apoteósica, la más esperada. Cuando muera Francisco Franco se deberá de esperar el momento más indicado para traerle de nuevo a la vida. Esa fecha sólo la conoce el propio general y el coronel Iraola. Para llevar a cabo el plan, se han sacado unas mascarillas funerarias del rostro, manos y pies del caudillo, igual que las que nos encontramos anteriormente del emperador Qin en la sala de la Lámpara Perpetua. Esas mascarillas se guardarán en un lugar seguro, y en un momento dado se usarán junto a los Jades para traer de nuevo a Franco a la vida.

—Pero, ¿cuándo ocurrirá eso?

—Ya le he dicho que la fecha no la sé, pero deberá ser antes de que llegue la primavera. La siguiente fase comenzará con una reunión en Madrid, en un punto concreto de la galaxia.

—Eso no tiene sentido, Chou. ¿Qué es eso de un punto de la galaxia?

—No lo sé, simplemente le estoy contando lo que fugazmente pude escuchar entre las conversaciones que el general y el coronel solían mantener. "En Madrid, en un punto concreto de la galaxia, se reunirán tres personas" dijeron. Una llevará consigo las Máscaras, otra llevará en el interior de un maletín los Jades, y un tercero será el que haga de Peregrino.

—¿De Peregrino?

—Sí, doctor. Uno de ellos será el elegido para colocar las Mascarillas y los Jades en su correspondiente lugar, pero antes deberá de seguir el rito del Peregrino. Primero deberá beber sangre de un mártir, de una persona inocente. Después tendrá que caminar de rodillas por un largo recorrido secreto previamente trazado en el interior de la basílica del Valle de los Caídos. Lo hará portando esos sagrados utensilios hasta llegar a la tumba del propio general Franco.

—No entiendo nada, Chou.

—Es muy sencillo. Se pretende de esa manera purificar en su peregrinar a la persona que deba de colocar los seis Jades sobre las seis capillas que se construyeron para tal finalidad. Durante todo su recorrido, deberá ir rezando pasajes del Apocalipsis de San Juan.

—Es cierto, ahora que lo mencionas recuerdo que existían seis capillas en su interior. No me había percatado de esta concordancia.

—Querido doctor, se crearon unos estatutos secretos denominados “Leyes de Cuelgamuros" según los cuales todos los arquitectos, maestros albañiles o grandes encargados de las obras no podían revelar nada sobre la estructura o alzado del Valle. Se les obligó a mantener un riguroso secreto sobre cualquier tipo de información referente a esa descomunal obra y sus pasadizos secretos.

—Me parece increíble que en estos tiempos que corren existan todavía personas con esas mentes tan retorcidas.

—Doctor, ¿no se ha dado cuenta de que usted también es una de ellas? ¿Qué persona en sus cabales habría venido a esta alocada misión?

No le contesté, porque la verdad llevaba toda la razón. Ni en el más remoto de mis sueños me hubiera imaginado nunca que llegaría hasta allí, hasta ese mismísimo infierno. Porque aquello era eso, un verdadero infierno, oscuro y frío como el corazón de un malvado demonio. Nuestros ojos seguían ciegos, sin saber qué peligro podían encontrarse ante sí y mis pies comenzaban a acusar ya la continua subida. Supongo también que la gran cantidad de sangre que perdí por la herida de mi mano me hicieron sentir tan débil y cansado. Aunque lo que realmente mató las pocas fuerzas que aún me quedaban fue la asquerosa traición de Elena. Para una vez que encontraba una mujer que verdaderamente me fascinaba, me traicionaba; me había fijado en la menos indicada, en la más peligrosa víbora que pudiese existir en el complicado mundo femenino. Por unos instantes creí completamente que podría llegar a surgir algo entre nosotros, incluso que con suerte podríamos haber vivido una bella historia de amor. ¡Qué iluso! Había caído embobado bajo sus redes como un simple niñato de catorce años. Pero bueno, ya no se podía hacer nada, lo mejor era intentar olvidarse de ella y buscar el camino para poder salir de aquel laberinto subterráneo.

—Doctor, parece que se han acabado las escaleras.

—¿Y qué hacemos ahora? Sin luz es imposible salir de aquí.

—¿Usted no llevaba cerillas en su macuto? —me preguntó Chou.

—Sí, pero con las prisas se quedó en la sala funeraria.

Chou permaneció en silencio durante unos segundos, y después me pidió el cinturón.

—¿Para qué lo quieres? —le pregunté extrañado.

—Déjemelo, por favor.

—Está bien —le contesté mientras me lo quitaba—. ¡Toma!

—Apártese un poco —me pidió cortésmente.

De repente comencé a escuchar unos bruscos golpes sobre el suelo, hasta que de pronto, sin esperármelo, pude observar en medio de aquella inmensa oscuridad una pequeña chispa. A continuación, y como por arte de magia, surgió una llama de fuego. Era la camisa de Chou que había prendido gracias a uno de los pequeños chispazos que se produjeron tras golpear la hebilla metálica contra aquel duro suelo de piedra. Aquella improvisada antorcha nos reveló algo insólito: no estábamos solos.

—¡Dios mío! —exclamé.

—¿Quiénes son, doctor?

—Los verdaderos guerreros del emperador Qin —le contesté a Chou sin dar crédito a lo que mis ojos estaban presenciando—. Yo creía que tan sólo eran una vieja leyenda china. ¿Nunca habías oído hablar de ellos?

—Algo. Mis abuelos los nombraban muy a menudo —me dijo intentando prender fuego a unos trozos de madera que había amontonados junto a nosotros para poder usarlos como antorchas—. Contaban que fueron guerreros de verdad y que, tras morir valientemente en el fragor de la batalla, eran envueltos en una especie de arcilla o arenisca para preservar en su interior su espíritu guerrero a través de los tiempos.

—Así es, Chou, por eso las últimas escaleras que hemos subido enlazaban directamente con la cámara mortuoria del emperador, era el pasadizo directo hasta su inmortal ejército.

Conforme avanzábamos por aquella especie de túnel, más cantidad de guerreros encontrábamos. Estaban dispuestos en formación de combate y muy bien delimitadas sus jerarquías. Había arqueros armados con unas finas flechas preparadas para ser lanzadas, y resultaba curioso que sus puntas aún permaneciesen perfectamente afiladas y milimétricamente realizadas para que sus vuelos resultasen certeros. Los lanceros que les acompañaban aparecían con otros trajes completamente distintos y sus armaduras cambiaban según el rango de oficial o suboficial que desempeñaran. Todos con gestos y peinados diferentes; como nosotros en la vida real, no había dos iguales. Pero lo que me dejó completamente maravillado fue una carroza de bronce con sus correspondientes caballos, incluso aparecía a su lado un esclavo con una especie de cubo que serviría para dar agua a los caballos. Todo aquel exquisito conjunto de variadas piezas resultaba como un gran ejército de juguete, pero a escala real.

El techo presentaba unos gruesos tablones de madera que se apoyaban sobre las paredes de esa especie de pasillos excavados sobre la piedra, formando unas largas y estrechas galerías, similares a los túneles de una mina, donde este multitudinario ejército esperaba escondido la ansiada señal de su emperador para volver de nuevo a la vida.

—Creo que estamos cerca de la superficie.

—Sí, Chou. Eso mismo estaba pensando yo también. Seguro que, tras esos maderos que tenemos sobre nuestras cabezas, hay solamente un par de metros de tierra hasta el exterior.

—¿Qué galería seguimos? —me preguntó.

—Da igual, una vez llegados a este punto, no hay lógica alguna. Sólo debemos seguir nuestro instinto natural.

Chou comenzó a caminar por una de ellas al azar mientras yo seguía sus pasos embelesado, mirando todos aquellos misteriosos guerreros. Si hubiese tenido que elegir alguno de ellos para llevármelo no sabría cuál habría elegido, todos eran espectaculares y cualquiera suponía un auténtico tesoro arqueológico. Miles y miles de figuras de terracota esperando ser encontradas por algún arqueólogo como yo, un hallazgo que suponía mi sueño, un sueño que se rompió rápidamente con un pequeño e inesperado grito de Chou.

—¿Qué sucede? —le pregunté sobresaltado.

—¡Qué idiota soy! Me he despistado un momento y me la he clavado sin querer en el brazo —me contestó intentando arrancarse una flecha que le atravesaba su grueso brazo—. Está muy afilada la condenada.

—Espera, intentaré ayudarte.

Aunque no hizo falta, porque aquel descomunal chino se la arrancó tras un fuerte y seco tirón.

—¿Ves? ya está —me dijo resoplando.

—¿Te encuentras bien? —me apresuré a preguntarle al ver su brazo sangrar abundantemente.

—Sí, no es nada. Continuemos. Veamos si logramos encontrar una maldita puerta para poder salir de aquí.

Él creía que se encontraba bien, pero en el transcurso de unos breves minutos comenzó a sentirse mal y noté cómo su frente no cesaba de sudar, a la vez que su amarillenta piel se tornaba blanquecina.

—¿Qué sucede, Chou?

—No lo sé, estoy un poco mareado y la boca se me reseca. Mi lengua parece una piedra seca y pesada.

—Creo que deberíamos sentarnos y descansar un rato.

—No. Lo que quiero es salir de aquí, no aguanto ni un minuto más en este lugar —me dijo visiblemente fatigado y tembloroso. Pero no pudo continuar y su descomunal cuerpo cayó de forma fulminante al suelo.

—¡Chou! ¡Chou! Contéstame —pero mis gritos resultaron inútiles, pues Chou ya no volvería a abrir nunca más sus rasgados ojos. El veneno que impregnaba aquellas viejas puntas de flecha continuaba igual de efectivo que hacía miles de años.

Parecía increíble, pero era así, un veneno mortal y rápido que acabó de manera fulgurante con mi buen amigo Chou. Porque así es como lo veía yo ahora, como un entrañable ser que me había salvado la vida varias veces durante esos últimos días. Siempre de una manera silenciosa y desinteresada, y si lo pensaba detenidamente, había sido como un auténtico ángel de la guarda para mí. Un ser distinto, especial, que vivía la vida desde una perspectiva distinta a la mía, desde un punto de vista más respetuoso con sus antepasados, y posiblemente de una manera mucho más generosa con los demás, de una forma diferente a la que estamos acostumbrados en occidente. La pena es que uno se da cuenta de lo importante que son las personas que te rodean cuando ya no las tiene a su lado, cuando las has perdido para siempre y no puedes hacer nada por recuperar ese preciado tiempo que dejaste escapar inexorablemente, minuto a minuto, todos los días de tu vida. Un tiempo en verdad irremplazable.

Pendiente de Chou y arrodillado junto a él intentando reanimarlo, no me percaté de que con mis gritos de desesperación había alertado a unos campesinos que trabajaban cerca del agujero por donde, supuestamente, habría escapado la doctora Grajan. Ni siquiera escuché sus pasos aproximándose hasta mí; yo solamente veía a Chou, a mi amigo grandullón, y aquella tenue llama que ondeaba sobre mi madero, y que a modo de antorcha escasamente alumbraba más allá de su cuerpo tendido.

Sin esperármelo, escuché a mis espaldas unos agudos gritos de nerviosismo. Eran tres campesinos orientales que con sus guadañas de siega intentaban doblegarme y me obligaban, muy alterados, a que me tirase al suelo rendido. Yo asumí pacíficamente mi papel de prisionero, sumido en una desidia exasperante. En esos momentos ya me daba igual lo que hiciesen conmigo, me sentía tan derrotado física y mentalmente que lo que menos me preocupaba era mi vida.

Ahora, desde aquí, desde esta asquerosa celda que conozco milímetro a milímetro, me arrepiento de no haber ofrecido más resistencia mientras me apresaban. Con un poco de suerte seguro que alguno de esos malditos chinos amarillos me hubiese segado la vida con una de aquellas largas y afiladas guadañas que portaban; de esa manera no habría tenido que aguantar esta lenta y desesperante agonía que estoy aquí sufriendo. La humedad de este destartalado suelo se ha apoderado de todos mis huesos y mi temblorosa mano no sabe durante cuánto tiempo más podrá escribir. Me ha embargado la tuberculosis, y cada vez que toso arrojo pequeños trozos de mis pulmones envueltos en un oscuro amasijo de sangre. Supongo que es la inequívoca señal de que mi inminente final se encuentra muy cerca.

Sólo me queda contaros que me apresaron en marzo de 1974, no recuerdo el día en concreto, aunque eso ya da igual, unos días más o menos no aliviarán mi cautiverio. Más tarde, tras poco más de un año en este pordiosero lugar, llegó hasta mis oídos noticias de que el general Franco murió. Creo, no lo sé exactamente, que a finales del año 1975. Nadie de su gobierno me reclamó y nadie de este loco país oriental ha dado señales de que aún existo. Ellos, estos malditos orientales, se adjudicaron los honores y el mérito del descubrimiento de este gran hallazgo arqueológico. Imagino que tampoco les interesaría que se supiera que una incursión de un país enemigo se introdujo en su territorio y que, furtivamente, campó a sus anchas.

Así pues, nadie me buscará ni nadie exigirá explicaciones sobre mi persona. No había caído nunca en la cuenta de que no he dejado un testimonio vivo de mi presencia en este mundo. No he tenido la suerte o el privilegio de poder tener hijos, de haber plantado una pequeña semilla en el vientre de una buena mujer. Mi mente siempre ha estado al servicio de la arqueología dejando mi corazón triste y abandonado, dejando en un segundo plano algo tan fundamental como la creación de una familia propia. Mis padres murieron siendo yo todavía un niño, por lo que creo que el hecho de haberme criado en un orfanato sin familia no ha despertado suficientemente en mí la necesidad de buscarla. La soledad ha sido siempre mi compañera, aunque nunca se me había mostrado con una cara tan amarga como la que le estoy descubriendo aquí adentro.

Por otro lado, en este largo e interminable cautiverio he podido repasar detenidamente todas y cada una de las palabras que escuché durante aquella malograda misión. Aquí, en mi angustiosa soledad, durante este largo periodo sin haber podido intercambiar una sola palabra en mi idioma con nadie, he tenido tiempo para pensar y pensar hasta la saciedad, hasta desquiciarme conmigo mismo; logrando descubrir al último e inesperado Gusano de Seda, a la última persona que tuvo los sueños de convertirse en un auténtico emperador: a Franco, el primer emperador de Occidente.

Todos mis recuerdos se entremezclan incesantemente entre el emperador Qin y el general Franco, y ahora veo con mucha más claridad todas las similitudes de sus grandes obras.

Imitando a ese antiguo emperador oriental, Franco buscó también un enclave para su mausoleo que estuviese junto a un manantial subterráneo. Un nacimiento de agua llamado "El Boquerón Chino", un pequeño cauce subterráneo de agua natural que abastecía al monasterio del Escorial y que serviría para activar las trampas que se instalasen alrededor de su tumba. Este caudillo español, a semejanza con la tumba de Qin, colocaría una serie de pequeños artilugios antisabotaje en su tumba para proteger su tesoro, porque, igual que sucede en toda majestuosa sala funeraria, en la suya también habría ocultado un valioso ajuar, grandes cantidades de oro que darían majestuosidad a su última morada.

Qin Shi Huangdi, como os he contado anteriormente, enterró ante su tumba a miles de guerreros, a un amplio ejército que le ayudaría tras su regreso de la muerte, fieles hombres que fueron sometidos a un secreto proceso por el cual se convirtieron en unas imperecederas figuras de terracota. También Franco hizo lo propio, y aunque quiso que pareciese un gesto de generosidad, lo que realmente hizo fue enterrar ante su cámara mortuoria a 40.000 excombatientes de la Guerra Civil, imitando así a su ídolo oriental y creando un verdadero ejército que esperaría también su ansiado regreso de la muerte. Junto a sus tumbas ambos dictadores enterraron a su mejores generales: Qin a su fiel Meng She, y Franco a su incondicional José Antonio Primo de Rivera. A sus manos derechas, sus hombres de confianza.

Sé que estaréis pensando ahora mismo que todo esto puede resultar una auténtica locura, que sólo soy un pobre hombre encerrado que desvaría, y os entiendo, porque a mí también me sucedió lo mismo, pensé exactamente lo mismo que los que estáis leyendo ahora estas líneas; sin embargo, después de pensarlo infinidad de veces, creo que me encuentro en el camino correcto. Son muchos los mensajes subliminales que se encuentran ocultos tras sus acciones y sólo pretendo arrojar un poco de luz sobre ellas.

No me había percatado antes de tantas similitudes, pero desde entonces, desde el mismo día que las descubrí, no paro constantemente de encontrar más y más coincidencias. Los dos eran unos fervientes apasionados del líquido elemento: del agua. El emperador Qin la adoptó como el símbolo de su reinado, mientras que el general Franco se obsesionó para que no faltase en ninguna región de su país. Construyó cuantos pantanos pudo, realizando durante su mandato una gran cantidad de presas por todo el territorio nacional, de manera que si las uniésemos, el resultado parecería una pequeña réplica de la gran muralla china, supondrían muchos kilómetros de una extensa y vasta muralla disgregada por toda España.

Ellos dedicaron muchos años de su vida para preparar el mausoleo de su muerte, unas obras realmente faraónicas y desmesuradas, coincidiendo los cuatro puntos cardinales de Qin con las cuatro virtudes cardinales usadas por Franco. Coincidiendo rigurosamente esas virtudes con las características innatas que los orientales atribuyen a la piedra de Jade: prudencia, justicia, templanza y fortaleza.

Es más, los cuatro animales que encontramos en las puertas de acceso a la tumba de Qin: el murciélago, el pez, el tigre y la mantis religiosa, aparecen también en la tumba del general español ocultos bajo los signos cristianos de los cuatro evangelistas que custodian la enorme cruz que preside su tumba, donde:

—San Juan, que representa al ave voladora, al águila, que sería como el incansable depredador nocturno, el murciélago.

—San Mateo, que representa al buen pescador, figura que coincide con la imagen oriental del pez. El eterno guardián.

—San Marcos, relacionado en la Sagrada Biblia con el león, un temido felino muy similar al tigre oriental. Unos sangrientos depredadores de iguales características

—Y por último, San Lucas, el toro, que se presentaría como el animal más noble sobre la faz de la tierra, el único que siempre enviste una y otra vez, aunque se sienta humildemente derrotado. Sería como la incansable mantis religiosa que siempre avanza ante el peligro y que nunca retrocede.

Ambos dictadores sometieron además a una fuerte represión cultural a su pueblo. Qin quemó todos los libros del reino llegando incluso a resultar un grave delito la posesión de uno de ellos; y Franco sometió a su pueblo a una férrea censura, eliminado todo aquello que no se ajustase a sus antiguos y trasnochados criterios.

Son muchas las coincidencias y los parecidos entre ambos personajes para resultar pura casualidad. Unas vidas completamente paralelas separadas por miles de años de diferencia entre ellas, aunque resulta una similitud que roza la locura. Porque así es como me siento yo aquí encarcelado, como un loco que no puede hablar con nadie, desesperado porque no sabe si llegarán a alguien todos estos escritos que suponen para mí la única evasión diaria en este olvidado lugar. Espero que cuando alguien los lea ya no sea demasiado tarde y este loco dictador no haya regresado otra vez a la vida.

Deseo de corazón que nunca se lleve a cabo la tercera parte del “Plan Galaxia", que ese extraño peregrino no pueda realizar su secreto itinerario. No llego a entender por qué debe de ir rezando los pasajes del Apocalipsis de San Juan, aunque son tantas las cosas que ya nunca sabré que otra más no importa, como supongo que yo no importo a nadie y que todos estos escritos se perderán inútilmente. Se perderán igual que se perdieron las vidas de todos mis compañeros, unos hombres que, como yo, no tenían nada ya que perder, unos hombres con vidas completamente distintas, pero con un pasado similar, una infancia difícil e incluso traumática.

Ésta ha sido mi vida, o la que me ha tocado vivir. Espero que, con un poco de fortuna, la próxima fiebre que me visite me lleve con ella para siempre, que resulte tan placentera como aquella en la que pude pasear por la orilla de la playa junto a Elena. ¡Qué iluso! Sólo he podido amarla en sueños, durante las alucinaciones de una triste enfermedad. Es patético, pero es mi única realidad.

Presiento que éstas serán mis últimas palabras, pues ya no me quedan fuerzas, ni lápiz, ni vida, ni nada... Presiento que llega mi final porque de nuevo me parece que puedo escuchar esa extraña melodía, puedo oír esa flauta mágica de bambú, y el riachuelo, y el alegre pajarillo que no deja de canturrear. Puedo escucharla otra vez, cada vez más fuerte, como si estuviese muy cerca, y me gusta, y me nubla los ojos, y noto cómo mi cuerpo comienza a mecerse suavemente, y ya tan sólo me quedan fuerzas para una escueta despedida.

¡Adiós! Me despido, aunque no sé de quién.

John Marthud.

CAPÍTULO X. La investigación.

Desgarrador. Es lo primero que se me vino a la cabeza tras leerlo. Sí, supongo que estaréis estremecidos con este relato, y por ello quiero que todo el mundo conozca esta terrible historia; aunque antes yo debería de contrastar todos los datos que ofrece ese desconocido personaje británico que es el doctor John Marthud.

No sé cuánto habrá de verdad en estos escritos, pero como periodista procuraré esclarecer todas y cada una de las informaciones que aquí se vierten. Mañana lunes llamaré a la redacción para pedir unos días más de permiso e intentaré ampliar este inesperado trabajo que me han encomendado; y si no me ponen ningún inconveniente, el martes me voy a Madrid, al mismísimo Valle de los Caídos. A comprobar todo lo narrado en esta extraña biografía. Los próximos días los aprovecharé para anotar y resumir todo en un extenso dietario, no quisiera que se me olvidase ni el más mínimo detalle.

Por fín ha amanecido, ya es lunes, el principio de otra semana más. No he podido pegar ojo en toda la noche y estoy hecha una verdadera calamidad. Me voy a levantar, estoy cansada de dar tantas vueltas en la cama e intentaré disimular un poquito estas ojeras, a ver si gracias a un buen maquillaje consigo quedarme como nueva en breves segundos. Después, lo siguiente que haré será llamar a Rafa, mi novio y compañero de trabajo, para explicarle lo que está ocurriendo. Aunque lo haré un poco más tarde, aún es muy temprano, todavía no son las 07: 00 horas de la mañana.

Este asunto me encanta, o tal vez me hipnotiza, porque desde que leí por primera vez esos documentos no he podido quitármelos de la cabeza. Me pregunto cómo una obra arquitectónica tan descomunal ha podido esconder durante tanto tiempo los verdaderos sueños de grandeza de Francisco Franco. Me parece increíble que en pleno siglo XXI, con tantos adelantos y tanta información, nadie se haya percatado de esta rocambolesca historia. Supongo que a veces lo que está tan cerca y a la vista de todos es lo que pasa verdaderamente inadvertido. El ser humano siempre tiene tendencia a buscar los enigmas más ocultos o recónditos, sin apreciar aquellos que se presentan tan cercanos a él.

Para hacer tiempo me voy a conectar un rato a Internet a ver si puedo averiguar algo interesante.

Tras navegar durante casi una hora por la red, he dado con algo que podría resultar curioso y que me ha dejado realmente confundida. He localizado una página Web llamada www.generalisimofranco.com y en ella, sorprendentemente, aparecen las mascarillas que el general Franco ordenó hacer de su rostro y manos. La verdad es que se me ha erizado todo el vello de la piel al poder comprobar cómo uno de los pequeños datos que se revelan en los escritos del arqueólogo británico John Marthud era cierto. El molde de su cara refleja el aspecto de una persona serena y tranquila, no como dormida, sino más bien como esperando el momento adecuado, como si estuviese contando en silencio los minutos que le quedan para volver a abrir los ojos. Su boca también aparece cerrada, al igual que las de los guerreros de terracota. Imagino que no se me va a olvidar nunca ese rostro, y aunque parezca mentira, incluso me infunde miedo. El caso es que sé que está muerto, que todo esto, seguramente, son un montón de bobadas, pero... ¿serán de verdad unas mascarillas funerarias? Ésta es la pregunta que ahora me hago. Las fotografías de los moldes de sus manos resultan también increíbles. En ellas se pueden observar perfectamente los pliegues de su piel, sus abultadas venas, e incluso las marcas de sus huellas dactilares son fácilmente visibles.

Éste, si no me equivoco, podría ser el primer dato de que algo de realidad hay en todo ese escrito, pero no puedo pararme en este punto, debo de encontrar más datos relacionados con su tumba. Será cuestión de peinar de punta a punta toda la red, buscar todas las noticias colgadas en Internet sobre este hombre.

Así lo hice, continué en mi empecinada y afanosa búsqueda hasta que de nuevo encontré unos datos que me pusieron sobre la pista de otra curiosa coincidencia.

En la misma Web aparece un apartado que muestra las fotos o secuencias que difundió Televisión Española —TVE— del entierro. Tras abrir ese archivo, estuve observando muy detenidamente las fotos de todo el funeral, hasta que, casi al final, cuando creía que ya lo había visto todo, encontré algo completamente inaudito: en su última foto muestra al difunto en "cuerpo presente" dentro de su ataúd.

Lo primero que me llamó la atención fueron las asas del féretro. Eran seis, y colocadas exactamente tal y como se indica en el sarcófago del emperador Qin. Aparecían tres en cada uno de sus laterales, a izquierda y derecha, y se presentaban igual que las que describía el doctor Marthud cuando saltó y se tuvo que sujetar con su mano herida sobre una de ellas. Unas asas grandes y de color dorado, como de oro; aunque lógicamente éstas eran de bronce, pero de las mismas exageradas dimensiones que las narradas en los extraños documentos que introdujeron en mi macuto.

Increíblemente, no acababa aquí la semejanza, tenía también dos grandes cerrojos o pestillos cerrando la tapa de éste, como los que el doctor abrió; por tanto, resultaría una precisa réplica del ataúd de Qin. Quién sabe si bajo toda aquella aparente madera que conformaba la caja, no se escondía realmente una estructura de oro. Puede que intentase no parecer ostentoso y por ello recubrió todo el oro de su ataúd con madera, para de esta forma evitar que pudiera quedar en el recuerdo de los españoles todo ese exceso de riqueza, e impidiendo posteriores intentos de saqueo de su propia tumba. Esto son sólo conjeturas que yo me hago, pero una cosa sí es cierta: el ataúd presentaba las mismas asas y cerrojos que los del antiguo emperador.

Bueno, voy a hacer un pequeño inciso, tengo que descansar la vista un poco de tanto ordenador y llamar a Rafa, porque si no me voy a obsesionar demasiado con el tema.

—Rafa, te llamo para ver si puedes pedirle a Charly —nombre con que nombramos al jefe de redacción— que me conceda esta semana para terminar el trabajo que me encargó.

—¡Vamos, ni loco! —me contestó—. Está de un humor esta mañana que no veas. Cualquiera le dice nada.

—Venga, enróllate un poquito. Ya haré yo algo por ti.

—¿Algo como venirte a vivir conmigo? —me preguntó con segundas.

—Ya te he dicho que a su tiempo todo llegará.

—Me dijiste que el mes que viene dejabas tu piso, ¿no te estarás arrepintiendo ahora?

—No, no es eso —le dije intentando cambiar la conversación—. Rafa, dile eso a Charly e intenta averiguar algo sobre una posible relación entre unos misteriosos Jades funerarios y Franco.

—¿Franco? —preguntó sorprendido—. Inma, no sé qué te traes entre manos, pero paso de tus rollos. Si sólo tenías que hacer una sencilla redacción de las figuras esas de Barcelona...

—Vamos, no empieces otra vez con lo mismo. ¿Me ayudas o no?— le pregunté evitando hablar sobre el tema.

—Sí, sí, ya buscaré el momento de decírselo —me contestó con voz resignada—, pero procura que te salga bien el trabajo o uno de los dos se va a ver con las patitas en la calle engrosando la bonita lista del paro. Por favor, intenta venir el viernes para cubrir los deportes del fin de semana.

—Vale, eres un sol. Ya verás cómo te encantará el informe que estoy preparando. Y no te preocupes tanto, que te vuelves más viejo. Te quiero, un besito.

—Sí, ya veo lo que me quieres. Te mueres por mí —comentó medio serio medio en broma—. ¡Hasta luego!

La verdad es que Rafa es un cielo, me ha ayudado mucho a conseguir trabajo en la redacción, y si no fuera por él ya veríamos dónde estaría yo trabajando. Él es reportero gráfico, y con lo joven que es ha tenido ya la fortuna de poder ser reportero de guerra en Bosnia. Sinceramente, le quiero muchísimo y estoy deseando irme a vivir con él, pero todo a su tiempo. De todas formas, en cuanto cobre otra vez a primero de mes le llevaré a un restaurante italiano de esos que tanto le gustan. Seguro que con el estómago bien lleno consigo que se le pase un poquito el enfado.

Siguiendo con mi modesta investigación casera, veamos qué soy capaz de encontrar sobre los Guerreros de Xi´an. La verdad es que este invento de Internet es un lujo y me ayuda muchísimo en mi trabajo.

Lo primero que tengo que comprobar es quién los encontró y cuándo. Según he podido recabar:

"En la primavera de 1974 unos humildes campesinos de Lin Tong se encontraban excavando un pozo cuando, de manera fortuita, encontraron unos fragmentos de antiguas estatuas. Según una vieja leyenda, cerca de ese pueblo se encontraba escondida la legendaria tumba del emperador Qin. Ésta nunca se ha encontrado, pero desde tiempos inmemoriales se comenta que contenía maravillosos tesoros, que el techo de la cámara fúnebre presentaba incrustaciones de piedras preciosas, apareciendo lleno de gemas e intentando dar la sensación de un gran cielo estrellado. Sobre el suelo fluyen ríos de mercurio, y para salvaguardar sus riquezas se instaló un complejo sistema de trampas antisabotaje. Esas mismas leyendas cuentan que se creó un complejo con más de cien habitaciones o estancias que eran fiel reproducción de sus instalaciones de palacio y que ese desaparecido complejo funerario sigue sin expoliar, completamente virgen, suponiéndose que será la octava maravilla del mundo, un tesoro que los arqueólogos más famosos de todo el planeta están deseando contemplar.

Las réplicas de terracota que están apareciendo enterradas y colocadas en formación de ataque son sólo una pequeña muestra de lo que preceden. Tras ellas, tras este complejo ejército de más de siete mil soldados, se cree que se encuentra la gran tumba. Eso el tiempo lo dirá, pues se prevé que hay más de catorce mil soldados de terracota enterrados, lo que supondrá un lento trabajo arqueológico que puede durar más de una década".

Toda esta información coincidiría exactamente con lo narrado por el doctor Marthud, tanto las descripciones de la cámara funeraria del emperador Qin y de sus pasadizos interiores, como las que realizó sobre esas figuras de terracota que coinciden fielmente.

Si sus escritos son reales, no habría duda de que él estuvo allí antes que nadie, aunque aquí se describe que fueron unos campesinos chinos quienes los descubrieron, tal vez los mismos que él cuenta que lo apresaron. Pero... ¿cómo sabré si sigue vivo en alguna cárcel de China? Creo que ésta puede ser una respuesta que nunca conoceré y la que más impotencia me produce. Si yo estuviese en su lugar pienso que no habría podido aguantar tanto tiempo con vida. Sola, en un lugar recóndito del planeta y sin nadie que me reclame, ni tan siquiera un triste familiar. Nada más que el hecho de imaginármelo me produce auténticos escalofríos.

CAPÍTULO XI. El Valle de los Caídos.

Esta madrugada ha sido peor que la de ayer, creo que me he levantado más de cien veces de la cama. He estado toda la noche inquieta con los ojos abiertos como platos; y ahora, además, debo de coger el coche y pegarme una paliza hasta Madrid. Me llevaré un termo con café, supongo que me ayudará a mantenerme bien despierta.

He decidido salir temprano, sobre las 5:20 horas de la mañana; al ser martes y a esta hora supongo que habrá menos tráfico, y cuanto antes llegue, mejor. Estoy deseando ver esa descomunal obra, nunca he tenido la posibilidad de ir allí, pero, como todos, he escuchado muchas cosas sobre el Valle de los Caídos. Ignoro qué sensaciones tendré al verme en ese lugar y mis ojos serán los que deberán de permanecer muy atentos para captar el mayor número de detalles posibles. Como me robaron la cámara digital de fotos en el aeropuerto, me he llevado otra vieja que tenía por casa. Le he puesto un carrete nuevo y espero que funcione, aunque hace mucho tiempo que no la uso.

Llevaría unas dos horas conduciendo cuando me ha llamado Rafa, he puesto el manos libres y hemos hablado un poco:

—Hola, cariño —le dije al ver su nombre escrito en la pequeña pantalla del móvil.

—Inma, ¿dónde estás?

—Camino de Madrid.

—¿Madrid? Oye, creo que deberías de regresar. Déjalo todo y vente para acá.

—¿Qué sucede? ¿Ha ocurrido algo? —le pregunté extrañada.

—No, todavía no; pero... puede suceder.

—Explícate, Rafa. No te entiendo.

—Es sobre lo que me preguntaste ayer. He hecho unas cuantas llamadas y me han dicho que todo eso es material restringido. Deberías dejar la investigación.

—¿No me lo estarás diciendo en serio?

—Sí, Inma. Olvídate del tema. No quiero hablar más por teléfono porque podría estar pinchado.

—¡Vamos, Rafa! ¿Quién va a pinchar el teléfono de una insignificante periodista? —le pregunté sin dar crédito a lo que escuchaban mis oídos—. Explícame qué has averiguado.

—Escúchame atentamente. El ejército puede estar detrás de todo esto, el tema de los seis Jades está clasificado como "Código Alfa". Sólo el estado mayor permanece al corriente de su existencia y me han pedido que, por nuestro bien, nos olvidemos por completo de ese asunto.

—¿Y cómo has averiguado todo eso?

—Inma, por favor. En mis años como reportero de guerra he tenido la fortuna de conocer muchos mandos del gobierno militar, pero eso ahora no importa. Además, no son ellos los que me preocupan.

—¿Qué quieres decir, Rafa?

—No debería de decírtelo por teléfono, pero...

—¡Dímelo!

—ETA estuvo también detrás de todo este asunto y no quería decírtelo para no asustarte. A finales de los años setenta y principios de los ochenta, hubo un grupo terrorista itinerante que realizó una larga lista de asesinatos contra mandos militares que pudiesen estar vinculados con el conocimiento de los Jades funerarios. Su intención era acabar con cualquier mínima probabilidad de que el general Franco pudiese regresar de nuevo a la vida y fijaron como su principal objetivo a los miembros de una posible operación militar secreta.

—¿La Operación Galaxia?

—¿Cómo sabes tú eso? —me preguntó sorprendido.

—Ya te lo explicaré cuando vuelva, ahora intenta averiguar todo lo que puedas sobre un extraño maletín y la tercera parte de la Operación Galaxia. Busca alguna relación con algún punto en concreto de Madrid.

—Está bien, Inma. Pero procura no hablar con nadie del tema y ten mucho cuidado—me dijo muy preocupado y con un tono de voz visiblemente nervioso.

—Te quiero, guapo —le contesté despidiéndome de él.

Aquella corta conversación con Rafa me dejó completamente descolocada, ahora sí que comenzaba a creerme toda esta historia. El tema de que ETA pudiese estar detrás de los Jades me daba mucho miedo. Para mí eran palabras mayores, un grupo terrorista al que yo nunca encontré sentido en sus acciones, aunque si de verdad estuvieron detrás de esas piedras funerarias, se podría entender mejor la persecución tan sanguinaria que sufrieron los militares en aquella época. Todo este asunto, en vez de ir aclarándose poco a poco, se iba enredando de mala manera.

Dándole vueltas a todo este embrollo llegué a la M-40 que circunvala Madrid y después cogí la A-6, la carretera de La Coruña. De esta manera evité meterme de pleno en la capital y enseguida pude ver los carteles indicativos del Escorial.

Noté cómo la sangre comenzaba a fluir agitada por todas mis venas y estaba deseando poder ver la dichosa cruz. Continué conduciendo hasta que llegué a una estrecha carretera que comenzaba a ascender bordeando la montaña hacia el santuario. La carretera se presentaba con unas continuas curvas que atravesaban una gran cortina de árboles, dando lugar a un espeso bosque por donde transcurría el asfalto como una larga lengua gris a través de un remanso de paz y naturaleza. En medio de aquella carretera encontré un estrecho puente, y ante mí, en la lejanía, pude visionar aquella impresionante cruz. Hipnotizada, me bajé del coche y me quedé contemplándola. Mi respiración se hizo profunda y algo forzada, e incluso me pareció que por momentos me faltaba el aire. Imagino que eran los nervios de mi inminente encuentro con ese desproporcionado monumento, y los pocos kilómetros que me quedaban de recorrido me parecían eternos. Un autobús que bajaba de la cima tocó apresuradamente el claxon, la puerta de mi coche se encontraba completamente abierta y la estrechez del puente apenas dejaba hueco para que pasasen dos vehículos. Yo, embelesada ante la presencia de aquella cruz, había parado el coche en un lugar que estaba prohibido estacionar y salí de él dejándome la puerta abierta descuidadamente, obstaculizando el paso. Tras intentar disculparme por mi error, me monté de nuevo en el coche y continué mi camino.

De pronto, en medio de aquel frondoso bosque, apareció imponente aquella amplia explanada. La exagerada cruz casi se perdía en el cielo y los cuatro evangelistas que la soportaban eran mucho más descomunales de lo que me esperaba. Eran gigantescos, como de unos cuatro pisos de altos, una verdadera bestialidad y resultando de lo más impactante. Continuando con mi particular peregrinar y recordándome que no estaba de turismo, me dirigí hacia la entrada de la basílica. Allí, tras pasar un pequeño control que tiene montado la Guardia Civil, pude acceder a la gruta de la cripta. Aquel amplio pasillo estremecía el corazón, el recogido ambiente que se respiraba en esa peculiar construcción resultaba indescriptible y no acabo de encontrar las palabras exactas para definir las distintas sensaciones que percibía en ese preciso momento, pero sin duda eran sobrecogedoras. Resultaba como un alargado y amplio túnel donde lo primero que aparecían eran seis capillas distribuidas de tres en tres a cada uno de sus costados, paralelas entre sí, y separadas por los mencionados tapices flamencos alusivos al Apocalipsis de San Juan. Al fondo, donde se cruzaba una galería transversal que contenía en cada uno de sus lados enterrados a todos los excombatientes de la Guerra Civil, justo en ese preciso lugar y rodeada de tanta grandiosidad, aparecía una sencilla y modesta cruz de madera presidiendo todo el altar. Una cruz que contrastaba con todo aquel macro-complejo por su austeridad y su extremada sencillez.

En un momento dado, embelesada con todo este extraordinario complejo arquitectónico, me pareció ver fugazmente una oscura silueta caminando entre las capillas. Durante unos segundos fijé mi mirada sobre aquel preciso lugar esperando que en cualquier momento alguien o algo saliese de una de aquellas seis pequeñas capillas. Aunque para mi tranquilidad mi espera resultó en vano, no había nadie; sólo fueron imaginaciones mías. Creo que el ambiente de misterio que envolvía todo aquel lugar me superaba sugestionando mi nerviosa actitud, haciéndome ver cosas que realmente no sucedían. Hablando más claro, estaba asustada o algo peor, aterrorizada.

Una vez que creí que ya lo había visto todo, que había mirado por todos los recovecos de aquel lugar, comencé a caminar lentamente hacia la salida, aunque..., no sé por qué extraña razón, me detuve ante la última capilla. Tenía la sensación de que yo ya había estado allí, en aquel mismo lugar. Había algo que me resultaba familiar, pero, ¿qué? Venían a mi mente como unas escuetas imágenes sin sentido, secuencias de un hombre gritando:

—¡No puedo! ¡No puedo!

Alguien muy alterado rodeado de gente que vestía una especie de hábito. Ese hombre parecía que no quería coger una especie de cuchillo, un extraño puñal. Sí. Sé que no tiene ningún sentido, pero es lo que sentí en aquel preciso lugar. Era como si ya hubiese vivido antes esa situación o como si la hubiese soñado. No sé cuál será la explicación, pero me ocurrió.

Decidí continuar, abandonar aquel templo. Mis pasos se dirigieron decididos hacia la tímida luz que penetraba a través de la amplia puerta de bronce de la entrada, donde parecía como si aquellos débiles rayos de sol intentasen entrar a visitar el profundo templo excavado bajo esa fría y perenne roca de granito. Caminaba medio cegada por el contraste de luz que recibía de frente, cuando inesperadamente observé de nuevo la extraña silueta que me había parecido ver esconderse anteriormente; aunque ahora no se movía, permanecía inmóvil frente a mí, como esperándome.

Asustada y nerviosa me detuve por unos segundos dudé si seguir caminando o no, pero fue entonces cuando aprecié que ella comenzó a aproximarse hasta mí. Conforme se acercaba su figura se definía con más claridad. Por su corpulencia adiviné que se trataba de un hombre alto y delgado vestido con una gran gabardina negra, pero su rostro aún seguía oculto tras la sombra que ocasionaba la deslumbrante luz del exterior que quedaba tras él. Yo, como disimulando, intenté actuar como si no me hubiese percatado de su presencia. Pausadamente me giré y comencé a caminar de nuevo hacia el interior del templo. Mis pasos se fueron acelerando a la misma vez que mi corazón, hasta que repentinamente sentí cómo una mano me agarraba por el hombro.

—¿Qué quiere de mí? —le pregunté girándome bruscamente hacia él.

Pero mi asustada pregunta quedó sin respuesta. Acto seguido, sin apenas darme tiempo para poder verle la cara, me cogió tapándome la boca con su mano y me llevó hasta los bancos más cercanos donde me pidió en voz baja:

—Silencio. La están siguiendo.

Como es lógico, yo ni respiré. Pero no fue porque él me lo mandase, sino porque el miedo que tenía dejó seca mi garganta. Él continuaba rodeándome con sus largos brazos, y aunque su mano ya no tapaba mi boca, permanecí en silencio.

—¡Sígame! —me dijo mientras procurábamos escon- dernos en unos confesionarios que aparecían a uno de los lados del altar—. Debemos evitar que nos vean.

Yo escuché los pasos de por lo menos un par de individuos acercándose a nosotros. No los pude ver, pero tenía la sensación de que me estaban buscando y pensé que lo mejor sería seguir las instrucciones de aquel extraño.

Cuando de nuevo todo quedó en silencio, se asomó cautelosamente a mi escondite y me pidió que le siguiese. Mientras caminaba tras él, pude ver un pequeño tatuaje que llevaba tras su oreja. Me fijé atentamente y pude comprobar que era un pequeño símbolo en forma de sol, e inevitablemente no pude evitar acordarme de Chou, aquel gigantón oriental que describía el doctor Marthud en sus escritos. Aquella señal, no sé por qué, me tranquilizó, y más aún cuando pude ver en su cara los indudables rasgos de una persona oriental.

—¿Dónde me lleva? —le pregunté asustada y evitando que me pudiesen escuchar mis perseguidores.

—Tenemos que intentar llegar al aparcamiento —me contestó en un perfecto castellano—. Cuando le haga una señal corra sin parar a través de los arcos, sin detenerse a mirar atrás y evitando bajar a la explanada principal. Yo intentaré cubrir sus espaldas.

—No me puede dejar sola, probablemente habrán más afuera.

—Sí, puede que lleve razón. Pero usted hágame caso, no deje de correr bajo ningún concepto, yo la seguiré de cerca.

Yo asentí con la cabeza, y cuando vimos que nuestros perseguidores se acercaban al borde exterior de la gran explanada donde empezaba el mirador y se encontraban lo más lejos de nosotros, comenzamos a correr hacia el aparcamiento. Por suerte no llevaba tacones, calzaba unos deportivos y pude correr como en mis mejores tiempos de patio de colegio. Corrí y corrí hasta que felizmente pude ver los aparcamientos, aunque mi alegría por poder salir de aquel lugar tan fácilmente se truncó en cuanto pude ver mi coche abierto y completamente destrozado. Me habían arrancado los asientos y los neumáticos estaban rajados de arriba abajo.

—¡Dios mío! —grité espantada—. Mi pobre coche.

—Olvídese de él, suba —me dijo abriéndome la puerta del suyo.

—No puedo dejarlo aquí. Es mi coche y todavía no he terminado de pagarlo —le dije completamente histérica—. ¡Quiero ver quiénes son esos desgraciados para denunciarlos!

—Para denunciarlos debe estar viva, y dudo mucho que pueda vivir para contarlo si se queda aquí esperándolos. ¡Vamos, suba! -insistió.

—Pero, ¿por qué me hacen esto? —me preguntaba en voz alta mientras me introducía en aquel coche—. Si sólo soy una simple periodista.

—No, no es sólo una periodista. Eso lo sería antes de conocer los escritos del doctor Marthud. Ahora es cómplice de uno de los secretos de estado mejor guardados.

—¿Y cómo sabes tú lo de los escritos? —le pregunté sorprendida.

—Porque yo fui quien se los colocó en su macuto en Barcelona. ¿No se acuerda?

—Sólo pude ver tu cara de lejos y durante unos escasos instantes, y la verdad, tampoco le mostré más interés en aquel preciso momento. ¿Quién eres?

—Un amigo.

—Si fueses un buen amigo no me habrías metido en este lío. ¿Por qué yo? ¿Por qué me has elegido a mí?

—No lo sé..., fue al azar. Buscaba un periodista cualquiera, y en ese momento la vi a usted y pensé que quizás podría ser la persona que andaba buscando.

—¡Qué suerte la mía! —contesté suspirando.

—Si consigue salir con éxito de este asunto no le faltará trabajo en ningún periódico de este país.

—Pero está corriendo peligro mi vida —le contesté preocupada.

—Sin duda alguna —respondió muy fríamente.

—¿Y por qué siempre me habla de usted? No ve que soy muy joven.

—Es parte de mi educación.

—Eres breve y preciso en tus respuestas —le dije acordándome de alguien muy parecido a él—. ¿Eres familia de Chou? —me atreví a preguntarle.

Durante unos momentos permaneció en silencio conduciendo, y observé cómo el gesto de su rostro cambió, a la vez que por el rabillo de sus rasgados ojos, una inesperada y cristalina lágrima se asomó.

—Sí, era mi padre —contestó muy serio.

—Lo siento, no he querido molestarte.

—No se preocupe, no llegué a conocerlo; aunque lo tengo siempre muy presente en mis oraciones porque mi madre me hablaba constantemente de él. Si hay algo que he deseado de verdad en esta vida es haberlo podido conocer.

—Por lo poco que he leído sobre él, debió ser un gran hombre.

—Supongo que sí.

—¿Quiénes son los que nos siguen? —le pregunté intentando arrojar un poco de luz sobre ese agitado día.

—Exactamente no lo sé. Hay mucha gente interesada en este asunto— me contestó sin dejar de conducir.

Yo no llegaba a entender qué sucedía realmente y eran tantas sensaciones distintas las que sentía a la vez que no sabía cuál me preocupaba más realmente: el lío donde me estaba metiendo, o mi pobre coche completamente destrozado y abandonado en aquel lugar.

—¿A dónde me llevas? —le pregunté a aquel inesperado guardaespaldas.

—A mi hotel, en Madrid. Creo que será un lugar seguro para ocultarla.

—Pero yo debo volver a Valencia, he de poner al corriente a mi redactor.

—Escúcheme, ellos habrán pensado que ha regresado a Valencia, a su casa. Resultaría muy peligroso volver hoy. Mañana yo mismo la llevaré, aunque antes deberemos comprobar que todo sigue en orden.

—Está bien, supongo que llevas razón.

El resto del trayecto hasta su hotel lo realizamos sumidos en un riguroso mutismo. Tenía mil preguntas que hacerle, pero lo primero que yo misma me preguntaba era si debería confiar en este desconocido. Ya no sabía en quién confiar ni qué pensar, y mucho menos qué hacer. Resultaba todo tan extraño y complicado... ¿Podría, después de tantos años, quedar gente que se mantuviese fiel a los sueños del general Franco? ¿Habría alguna remota posibilidad de que ese hombre volviese de nuevo a la vida? No sabía qué pensar, estaba completamente confundida.

Envuelta en todas estas incertidumbres llegamos a la habitación de su hotel, y una vez en ella aquel hombre me pidió que me sentase sobre la cama. Me miró muy serio, aunque con un sincero gesto de preocupación por todo lo acontecido.

—Si yo estuviese en su lugar también estaría confundido —me dijo tratando de tranquilizarme—. Todas las historias tienen un principio y un final, y yo lo que pretendo es acabar de una vez por todas con ésta.

—No le entiendo. Explícate.

—Comenzaré por el principio —me dijo sentándose en uno de los sillones de aquella pequeña habitación—. Toda esta historia se inició durante la guerra de África, en aquellos tiempos donde un desconocido y joven comandante lograba victoria tras victoria en el frente. Ese militar español se había criado en Galicia, en tierra de brujas y misterios. Absorbiendo desde muy niño todas las historias y leyendas que envolvían los grandes secretos y hechizos sobre la inmortalidad. Él se crió bajo ese gran influjo, soñando despierto que algún día lograría ser un importante personaje que descubriría el secreto de la vida eterna. En un principio eran sólo eso, sueños infantiles de un niño, pero con el transcurrir de los años se vio convertido en un importante militar que fue enviado a la guerra de África contra los bereberes. Allí quedaron todos sorprendidos al comprobar que, aunque sólo se tratase de una persona aparentemente débil y delgada, no mostraba ningún miedo a la muerte. La retaba a diario en el frente de una manera inusual, no dándole ninguna importancia a cubrir su cuerpo de los proyectiles enemigos. Nadie sabía si lo haría por locura o porque no valoraba su vida. Esto dio lugar a que rápidamente su nombre estuviese en boca de todos sus enemigos, y como es lógico también de sus mandos. Se comenzaron a escuchar innumerables rumores de que podría estar protegido por una fuerza sobrenatural o incluso bendecido por su Dios.

Sin esperarlo, un día y a traición recibió un disparo en la boca del estómago, y aunque parezca raro no permitió ser trasladado a otra zona donde hubiese algún hospital de campaña. Bajo ningún concepto quiso abandonar a su tropa y milagrosamente sobrevivió y continuó al frente. En ese preciso momento comenzó a fraguarse su leyenda, comenzó a extenderse el rumor de que ese invencible hombre era portador de la baraka, algo con lo que los bereberes denominan al ser que se encontraba protegido por una fuerza superior o divina.

—¿De quién me hablas? —pregunté sorprendida por toda aquella información.

—De Francisco Franco.

—¿Y de verdad ocurrió todo eso que me has contado? Se comportaba como un loco.

—Así es. Pero lo que no se sabe es que ese joven militar visitaba bajo secreto a mi abuela constantemente. Casi a diario solía acercarse para hablar con ella.

—¿Tu abuela? ¿Qué pinta aquí tu abuela?

—Mi abuela era Mersida, una bruja muy conocida y respetada entre los musulmanes de aquel lugar. Franco, desde que la conoció, le preguntaba asiduamente sobre su futuro, en quién debía confiar, sobre los mandos a su cargo y de sus inminentes incursiones en el frente. Y era tanto el grado de acierto de mi abuela sobre sus predicciones que la nombró agente colaborador con el ejército español, ordenando que no se la molestase bajo ningún concepto y pasando a ser su protegida.

Mersida, al sentir la gran influencia que poseía sobre este oficial, decidió revelarle uno de sus secretos mejor guardados, uno de los más antiguos de la civilización, un secreto que le podría reportar la ansiada vida eterna: la existencia de los seis Jades Funerarios de nuestra cultura oriental. Para acreditarlo le mostró el único que se encontraba fuera de la tumba del gran emperador y que su hijo Chou, mi padre, poseía. Franco quedó impresionado con la historia de ese escondido mausoleo y le pidió a mi abuela que le cediese aquel mágico Jade. Ella, conociendo las carencias y la miseria en las que se vivía en aquella desvastada zona, accedió; siempre y cuando llevase consigo a su hijo Chou. Éste fue el pacto que hicieron y que en secreto cumplieron los dos. Pienso que Franco, al conocer todos los pequeños detalles del grandioso mausoleo del emperador Qin, comenzó a fraguar en su mente la manera de poder realizar el suyo propio, en la forma de construir una descomunal obra llamada el Valle de los Caídos, además de adoptar centenares de medidas que el legendario emperador ya tomó en su época.

—¿Tu padre siempre acompañó a Franco? —le pregunté muy intrigada.

—Así es, fue como un componente más de la tropa y consiguió pasar fácilmente inadvertido entre tanto soldado. Vestido con su humilde uniforme era uno más de tantos y su poca predisposición al diálogo le ayudó a no entablar muchas amistades. Para Franco, su presencia junto a la tropa le suponía como un verdadero talismán, y sin que nadie se percatase siempre estaba pendiente de que no le faltase de nada.

Franco, siendo entonces un joven militar, y siempre bajo los influjos del Jade, logró ascender vertiginosamente en el escalafón militar llegando a ser nombrado muy pronto caudillo. El 21 de septiembre de 1936, junto a su ejército procedente de África, llegó a Maqueda, a 72 Km. de Madrid. Su propósito, tomar la capital de España. Para ello disponía de dos planes efectivos de ataque: uno, frontalmente, que sería la manera más difícil, pero a la vez la más contundente; y otra segunda opción, penetrando por el valle de Alberche, donde se encontraba la resistencia republicana, que una vez derrotada dejaría libre la posibilidad de llegar hasta Madrid en unión con las tropas del general Mola.

—¿Cuál eligió? —le pregunté.

—Ninguna de las dos.

—¿Ninguna de las dos? Entonces, ¿qué hizo?

—Eligió una tercera opción, ilógica desde el punto de vista estratégico, ridícula militarmente hablando. Se dirigió a Toledo.

—¿Toledo? ¿Por qué Toledo? No tiene ningún sentido.

—No tiene sentido para nosotros, pero para alguien como Franco sí. Con la excusa de tomar el Alcázar de Toledo se dirigió hasta esa ciudad; sin embargo, ése no era su verdadero plan, había otro oculto mucho más complejo que muy pocas personas sabían.

—Sigo sin entender nada. ¿Qué plan?

—Franco siempre estuvo rodeado de fervientes seguidores de la masonería: su padre, sus hermanos, e incluso su fotógrafo personal también era un seguidor de esa corriente.

—¿Y qué tiene que ver eso con Toledo?

—Pues que gracias a ellos, disponía de la suficiente información para encontrar la ansiada Mesa de Dios, conocida también como el Espejo del Rey Salomón.

—¿La Mesa de Dios? ¿Qué relación tiene con este asunto?

—Mucha —respondió muy serio—. Todo está meti- culosamente vinculado, y ahora lo puedo ver mucho más claro. ¿Sabe qué era el Espejo de Salomón?

—Algo he leído sobre ello, pero siempre había creído que era una antigua leyenda.

—Los occidentales, cuando surge algún asunto al que no encontráis explicación, les llamáis leyendas.

—Bueno, pues, explícamelo.

—Salomón, el rey más sabio que ha existido, construyó una mesa en la que aparecía inscrito el nombre de Dios, es decir "Shem Shemaforash" que significa el Nombre del Poder. Este nombre no podía ni debía ser mencionado, y mucho menos escrito, era una palabra tabú o prohibida para los temerosos judíos. El rey Salomón la grabó en las patas de la mesa por medio de incrustaciones de oro y esmeraldas. Con ayuda de una gran cantidad de piedras preciosas y a modo de acertijo escondió en ella esa peligrosa palabra. Además, en la mesa se ocultaban también en forma de clave los planos y las medidas exactas para poder construir el mayor templo del mundo, el cual albergaría el mismísimo poder de Dios sobre la tierra. Con el tiempo, durante el reinado de Salomón, se construyó este mencionado templo donde se guardó el Arca de la Alianza que albergaba las tablas de Moisés, y la Menorá, un candelabro donde ardía la luz de Dios.

—¿Cómo la Lámpara Perpétua?

—Sí, algo parecido. Posteriormente estos objetos sagrados se colocaron sobre la mágica mesa, teniendo ésta la particularidad de que todo lo que se colocara sobre ella se mantendría inalterable y nunca se pudriría. El templo, por desgracia, se destruyó siglos más tarde, quedando ahora tan sólo el conocido Muro de las Lamentaciones. Ésa sería la única pared que aún queda en pie en Jerusalén de lo que fue aquel fantástico templo y que todavía sigue siendo lugar de culto y rezos por el pueblo judío.

Me encontraba perpleja, o más bien diría fascinada, por la cantidad de información que poseía este desconocido individuo. Resultaba increíble todo lo que sabía.

—¿Y cómo llegó a Toledo? —le pregunté intrigada tras escuchar esa increíble historia.

—La Mesa de Dios o el llamado Espejo de Salomón, fue llevado hasta Roma por el emperador Tito tras arrasar Jerusalén. Allí permaneció hasta el siglo V, momento en el que los godos conquistaron la legendaria capital italiana. Por miedo a que fuese robada, la mesa fue urgentemente trasladada hasta una ciudad del sur de Francia intentando salvaguardarla, y posteriormente hasta la noble ciudad de Toledo. En esta antigua y noble ciudad fue ocultada en el interior de una de las múltiples grutas subterráneas que existen; porque, como bien sabrá bajo ella hay una compleja red de galerías que conforman un misterioso laberinto donde se ocultan infinidad de tesoros que aún están por descubrir.

—¿Y cómo supo Franco dónde se escondía?

—El caudillo contaba con la inestimable colaboración de un experto astrónomo e historiador, el doctor Grajan.

—¡El padre de Elena! —le apunté acordándome de la conversación que leí en los documentos.

—Efectivamente, veo que está al tanto de todo. Ese hombre encabezaba una cruzada contra los restos de masonería que aún quedaba oculta en España. Franco se valió de él para que, en la sombra, fuese acabando con ese importante movimiento que todavía ejercía influencia en vuestro país. El doctor Grajan, mediante severas torturas y castigos, logró la información suficiente para poder encontrar uno de los tesoros más valiosos que perteneció a las órdenes templarias más antiguas: la Mesa de Dios. La mantenían custodiada bajo unos túneles a los que sólo se tenía acceso desde una casa particular que se encontraba situada en la periferia de la ciudad. Desde ese punto, y siguiendo un riguroso plano, se llegaba hasta el aljibe de Selucreh, lugar donde permaneció oculta durante los últimos siglos esa sagrada mesa.

—¿No la había buscando nadie antes? Resulta muy extraño que ningún historiador la hubiese encontrado —comenté.

—Centenares de historiadores, investigadores y particulares la han buscado durante cientos de años, incluso Adolf Hitler la buscó. Se decía que estuvo oculta en una famosa gruta subterránea de Toledo llamada La Cueva de Hércules, pero nadie la encontró allí. Se excavó por sus inmediaciones sin lograr obtener rastros de la mesa.

—Y Franco, ¿lo consiguió?

—Bueno, en realidad el que verdaderamente la encontró fue el doctor Grajan. Razonó sabiamente toda la información que disponía para dar con ella. La Mesa de Dios era conocida como el Espejo de Salomón, porque al estar elaborada con incrustaciones de oro, si te colocabas ante ella te podías ver reflejado. Todas las investigaciones que se realizaron le conducían hasta la galería de la Cueva de Hércules, pero allí nadie la encontró, no estaba; tras muchos quebraderos de cabeza dedujo que si la llamaban el Espejo de Salomón debería poner ante un espejo el nombre de Hércules. De esa forma, al fijarse sobre su reflejo, vio al revés el nombre de ese legendario héroe, escrito de atrás hacia delante y dando como resultado la palabra "Selucreh"; coincidiendo con el mismo nombre de un abandonado aljibe romano del subsuelo de Toledo. Inmediatamente ordenó que se realizaran las averiguaciones correspondientes y acertaron con su localización, encontrando así una de las piezas más buscadas por la humanidad.

—La historia es verdaderamente de novela, pero, ¿para qué le servía a Franco? —le pregunté desconcertada con la vinculación que pudiese tener esa curiosa mesa—. ¿Para qué la querría?

—Para colocarla en su templo funerario, en el fondo de su oscuro nicho. Su ataúd se encuentra ahora mismo situado sobre ella, de manera que, gracias a sus imperecederos poderes, su cuerpo permanecerá incorrupto hasta que se vuelvan a colocar los seis Jades funerarios. Además, al igual que el gran emperador Qin tenía todo el techo de su cámara mortuoria plagada de innumerables gemas y brillantes, ahora él tendría también en su última morada tales piedras preciosas.

—¡Increíble! Nunca hubiera llegado a imaginar que la conquista del Alcázar de Toledo fuese realmente una treta para desviar la atención de su verdadero objetivo: "la Mesa de Dios".

—Si realizase una investigación arquitectónica sobre el Valle de los Caídos, se asombraría de infinidad de curiosidades que la rigen.

—Cuéntamelas, tenemos toda la noche. Aunque..., me pregunto, ¿cómo sabes tú tanto de todo esto?

—Llevo años estudiando los manuscritos que introduje en tu macuto. He revisado, letra a letra, toda la información que transmitían. Era la única manera de conocer un poco mejor a mi padre.

—Perdona, pero si mal no recuerdo Chou no tuvo hijos —le dije dudando de su sospechosa paternidad—. Al menos eso es lo que le comentó al doctor Marthud.

—Cuando mi padre murió yo aún no había nacido. Antes de comenzar la misión y trasladarse a África les concedieron unas semanas de permiso a todos los componentes de aquella pequeña expedición, y fue en ese momento cuando mi padre dejó embarazada a mi madre. Por desgracia jamás supo que iba a ser padre, mi madre lo esperó durante mucho tiempo con impaciencia para poder darle la feliz noticia, pero él nunca regresó.

—Lo siento, no es que no crea en tí, pero comprende que debía preguntártelo.

—Sí, entiendo que aún desconfíe un poco, al fin y al cabo no me conoce de nada. Aunque tampoco pretendo ser su amigo, solamente quiero informarle a usted, como periodista, de todo lo que yo he podido averiguar.

—Gracias —le contesté un poco más relajada.

—Volviendo al tema anterior, como le iba diciendo, la mayoría de las iglesias y catedrales de todo el mundo se rigieron por los conceptos arquitectónicos del Templo de Salomón. Y por tanto Franco no iba a ser menos y también se influenció de ellos. Este hombre mezcló su cultura occidental, con la nuestra, la oriental. De esa manera, la ubicación de su templo no fue al azar. Tanto la del emperador Qin como la de Franco se realizaron en unos puntos estratégicos regidos por su confluencia con el cosmos o los astros. Las dos se encuentran ubicadas en medio de un gran bosque, de un amplio entorno natural, y esto no es fruto de la casualidad, en realidad buscaban la gran cantidad de energía que puede fluir a través de tantos elementos vivos. Vosotros los bosques los concebís como un conjunto de muchos árboles separados entre sí, elementos aparentemente individuales donde cada uno tiene su propia vida o energía. En cambio nosotros, los orientales, los vemos como un gran conjunto de elementos interrelacionados entre sí, ya que todas sus raíces, bajo la tierra, se unen para crear el mayor potencial de vida existente sobre este planeta. Un gran foco de energía capaz de llamar la atención sobre el cosmos. Toda ésta se reflejará y transmitirá por medio de la gran cruz que preside la roca, la cual se construyó hueca, como una gran chimenea o tubo conductor, y situada acertadamente justo por encima de la cúpula de la cripta y de la pequeña cruz que hay de madera en al altar, cruz que a su vez fue elaborada con maderos que cortó él mismo de un árbol que eligió de esos frondosos bosques, de modo que toda esa peculiar alineación actuará de antena receptora.

El templo se orientó de manera que la ubicación de su cámara siempre estuviera mirando al sol, y no a la puerta de acceso, logrando que la entrada simbolizara el mundo profano o el país de los difuntos, donde hay menos luz. Mientras que si entras y te vas dirigiendo hacia su tumba, caminarías hacia la luz, hacia la tierra de los vivos que representan la vía de la salvación. La luz se encontraría realmente dentro, en su interior, y no fuera en la calle como todos hubiésemos imaginado. Él pretendía ser la luz de todo el que le visitara. El astro rey que iluminara a todos sus súbditos.

—A lo mejor viene de ahí su himno del "Cara al sol" —pensé en voz alta.

—Eso sí que no lo sé. Podría ser —me contestó sorprendido por mi rápida deducción. Después continuó con su interesante explicación—. Franco creía en los números porque, como dijo San Agustín, cada número tiene un sentido divino. El que llegue a conocerlos profundamente dominará la ciencia del universo y logrará dominar todos sus secretos. El seis era su número, coincidiendo con los gustos numéricos del emperador Qin, por eso buscó los seis Jades y construyó las seis capillas. Así también, algunos pilares miden exactamente seis pies de ancho y seis pulgadas, e incluso para llegar al fondo de la cripta debemos salvar un desnivel inapreciable de un ángulo del seis por ciento. A todo esto hay que sumarle las seis asas de su ataúd, y que la imagen de la espectacular Virgen de La Piedad realizada en granito situada sobre la entrada principal al gran mausoleo también mide seis metros de altura. Podría resultar casual, pero serían muchas coincidencias si comprobamos que fuera de ese descomunal complejo funerario se ordenó realizar un completo Via-Cruzis de 6 km. de distancia que se recorre a lo largo de una calzada de seis metros de ancho. En ella existen 2300 peldaños, donde podemos comprobar que si multiplicamos su primeras cifras, dos por tres, su resultado vuelve a ser seis; al igual que si sumamos las cifras de la longitud de la cruz que preside su gran obra, 150 metros (1 + 5+0), de nuevo dan como resultado el mencionado y repetido número seis.

—Ya veo que lo has estudiado muy a fondo. Eres muy minucioso.

—Sí. Además los números dos y tres desde tiempos inmemoriales representan el primer número femenino y masculino; es decir, la unión de ellos daría lugar a una nueva vida y están considerados desde la antigüedad como los números de la vida eterna.

—Curioso.

—Más curiosa resulta la hora de su muerte.

—¿A qué te refieres? - le pregunté.

—Pues que Franco decidió la hora de su propia muerte: las seis, coincidiendo con su alabado número. Aunque falleció horas antes, tenía ordenado desde días antes que se ignorase la hora de su muerte y que se comunicara oficialmente a las seis del día que ocurriese el fatal desenlace.

—No lo sabía. Resulta increíble hasta qué extremo se puede llegar con una obsesión.

—¿Se acuerda de la "Lámpara Perpetua" que presidía la antesala de la cámara del emperador Qin? —me volvió a preguntar llamando de nuevo mi atención.

—Sí, vagamente, pero sí —le contesté.

—Franco ordenó realizar cuatro gigantescos candelabros de bronce para que iluminaran su capilla. Pretendía que su mausoleo fuese una fiel réplica de la de Qin y que permaneciesen siempre encendidos.

—Pues yo no los he visto.

—Porque posteriormente fueron sustituidos por los cuatro enormes arcángeles que hay en el altar, donde curiosamente uno de ellos, Azrael, el ángel exterminador, es el guardián de los muertos, el encargado de anotar todos los nombres de los seres que toman el camino del mundo de los muertos.

—¿Y qué hay que hacer para traer de nuevo al general a la vida? —le pregunté.

—Es una operación algo compleja. En la cima de la montaña y sobre las paredes de la base que sustenta la gran cruz, junto a los cuatro evangelistas, existen una serie de piedras o bloques que sobresalen entre las demás. Aparecen como una serie de piedras que quedan al aire. Aparentemente suelen pasan desapercibidas y parece que están situadas al azar, como una simple decoración, pero no es así. Se crearon cuatro anagramas cósmicos ampliamente detallados en los estatutos de la Ley de Cuelgamuros, que son realmente cuatro plantillas que si se superponen sobre esos salientes te indican exactamente el momento de la alineación adecuada de los astros para poder realizar la correcta colocación de los Jades funerarios.

—Entonces, ¿tiene que ser en una fecha concreta?

—En efecto. Aproximadamente cada tres años los astros se alinean perfectamente. Es un ciclo cronológico de treinta y seis meses que se repite en periodos de ese tiempo. En ese momento los Jades se deberán situar en las capillas de las seis vírgenes que hay en los laterales.

—¿Así de sencillo?

—No. Se comenzará por un orden concreto, desde el interior de la cripta hacia fuera. Un recorrido que iría desde la primera virgen más cercana a la tumba de Franco hasta la última, la más cercana a la salida de la basílica, la de la capilla de la virgen de la Inmaculada Concepción.

—¿Y ese orden es por alguna razón en concreto? ¿Tiene que ser exactamente de esta precisa manera?

—¡Sí! —afirmó rotundamente—. Si se ha fijado, de las seis vírgenes correspondientes a cada capilla, sólo hay una en la que aparece sola. Todas ellas están esculpidas en compañía de su hijo Jesús; en cambio, en esta última, la Inmaculada, aparece victoriosa pisando la serpiente que se arrastra bajo ella, esperando impaciente la llegada de uno de sus hijos, esperando que regrese de la muerte el general Franco. Por eso ésta debe ser la última capilla donde se coloque el sexto y más importante Jade funerario.

—¿La Inmaculada? Se llama como yo, qué coincidencia.

—Yo no creo en las coincidencias. No hay nada en el mundo que no esté previamente regido por el destino. Tal vez, si una Inmaculada debía traerle a la vida, otra debería intentar que no ocurriese. Es la antigua ley de la antítesis.

—¡De locos! Esto es completamente de locos —le dije desesperada y cansada de escuchar tantas cosas raras—. No quiero escuchar nada más. Necesito tiempo para asimilar este día tan largo.

Dicho esto, me recliné sobre la cama y cerré mis ojos tratando de tranquilizarme. Él quedó en silencio y ya no consigo recordar nada más. Creo que debí caer rendida en un profundo sueño porque cuando de nuevo volví a abrir mis ojos ya era otro día.

—¿Cuánto he dormido? —le pregunté precipitadamente al despertar.

—Mucho.

—¿Cómo que mucho? —insistí.

—Hoy ya es miércoles.

—¡Madre mía! —exclamé apesadumbrada—. Debemos regresar a Valencia. Llamaré a Rafa para ver si ha averiguado algo.

Mientras bajábamos a coger el coche traté de llamarle varias veces, pero su móvil no daba señal; pensé que seguramente no lo puso a cargar y se habría quedado sin batería. Resultaba un poco extraño, aunque no era la primera vez que le sucedía; era tan despistado...

Al montar en el coche de aquel desconocido me acordé inevitablemente del mío. Con la ilusión que me lo había comprado, y sin apenas tener un año ya me había quedado sin él. Cada vez que pensaba en el lío que me había metido se me ponía la piel de gallina. Sin comerlo ni beberlo me encontraba en medio de una peligrosa persecución y de un enredo con el gobierno militar de mi país. ¡Qué fuerte! Ahora es cuando verdaderamente me doy cuenta de que, posiblemente, no estaba preparada todavía para dar el gran salto dentro del periodismo. Supongo que cubriendo las noticias deportivas me encontraba más tranquila, aunque si de verdad me sentía periodista no podía arrojar la toalla, debería intentar llegar hasta el final de esta increíble historia.

—¿Se encuentra bien?

—Sí, aunque un poco desbordada por la cantidad de información que he podido recopilar en estos escasos tres días. Cuanto más conozco sobre el tema, más complicado parece. Resulta un entramado difícil de resolver, como un gran puzzle donde cada una de sus nuevas piezas que aparece me sorprende aún más por su ingeniosidad —le contesté, a pesar de que todavía guardaba un montón de preguntas en el tintero, preguntas que no estaba dispuesta a que se quedasen sin respuesta—. Lo que no me has explicado todavía es por qué colocaron aquellos grandes tapices entre cada capilla —pregunté.

—Hacen referencia al Apocalipsis de San Juan —respondió.

—Y supongo que también ocultarán algún enigma detrás —le insinué recordando que el doctor Marthud se hacía repetidamente esta misma pregunta.

—Bueno, más que enigma, lo que esconde es algo simbólico: una alegoría.

—¿Alegoría?

—Verá —me dijo con cara de resignación ante tanta pregunta—, en el Apocalipsis de San Juan se hace referencia al Juicio Final, momento en que todos los difuntos serán juzgados para regresar de nuevo al mundo de los vivos. Los Juanes, nombre con que se representa a San Juan Bautista y a San Juan Evangelista, nos indican un mensaje muy claro sobre dos momentos concretos de la vida de Cristo. El primero, San Juan Bautista, nos anuncia sobre la primera venida de Jesucristo, sobre su trascendental vida; mientras que el segundo, San Juan Evangelista, nos anuncia sobre su segunda venida, la resurrección. Éste sería el motivo por el cual se colocaron esos impactantes tapices en la gruta de la cripta, porque de alguna manera pretenden anunciar algo que aún está por suceder. Una nueva resurrección. Un nuevo regreso de entre los muertos.

—No sé si seguir preguntándote o callarme durante el resto del trayecto —le dije completamente obnubilada.

—¿Por qué dice eso?

—Porque por más que te pregunto, siempre tienes respuestas para todo. Eres como una gran enciclopedia parlante.

—Recuerde que mi padre vivió y murió persiguiendo esta increíble historia —contestó en un tono más melancólico—. Lo menos que yo puedo hacer es intentar entender por qué mi padre luchó tanto por llevar adelante el objetivo de poseer los seis Jades funerarios.

—Intento comprenderte. Supongo que debió ser muy doloroso criarse sin la figura de un padre.

—Sí, lo fue. Es una falta que me persigue desde niño y que supone un hueco en mi corazón que nunca he logrado superar. Al salir del colegio, siempre me quedaba embobado mirando cómo los padres de mis amigos venían a recogerlos y los montaban cariñosamente sobre sus hombros. Para ellos era algo sin importancia, algo normal; pero yo, desde la distancia, los seguía en silencio en su caminar. A veces, mientras continuaba andando, cerraba los ojos e intentaba imaginarme sentado sobre los hombros de mi padre, sobre el cuerpo de un hombre alto y robusto; porque así es como me lo imaginaba, como el hombre más fuerte del mundo. Era la única manera de poder sentir cómo el aire acariciaba mi infantil rostro, y por unos segundos me sentía arropado y sin miedo. Pero, tristemente, cuando de nuevo los abría, él ya no estaba allí. Me encontraba solo, tremendamente indefenso y huérfano, donde a mi pobre corazón apenas le quedaban lágrimas para consolar mi soledad. Mis ojos estaban completamente secos de tanto llorar, de tanto sufrir mi triste orfandad.

Mi corazón quedó desgarrado al escuchar aquella escueta secuencia de su desoladora infancia, de la vida que habría llevado este pobre hombre. Nunca me había parado a pensar lo importante que podría ser la figura de un padre en un hogar; y al mío, aunque aún vive, lo disfruto muy poco. Ahora entiendo un poco mejor por qué me llama incansablemente todas las semanas y siempre insiste en que tenga cuidado. Probablemente, cuando de nuevo vuelva a hablar con él, cuando pueda escuchar otra vez su cariñosa voz, le sentiré de una manera distinta.

—¿Se encuentra bien? —me volvió a preguntar al verme tan silenciosa.

—Sí, perdona. Sólo pensaba —le contesté con la mirada un poco perdida.

—Pensar es una de las pocas cosas que nos diferencia de los animales —me dijo—. Si todo el mundo dedicase unos pocos minutos de su vida a pensar, este mundo funcionaría mejor.

—Vuestra cultura es realmente fascinante. No habláis mucho, pero cuando lo hacéis, vuestras palabras están cargadas de una inmensa sabiduría.

—Desde niños nos enseñan que hay un tiempo para los juegos y otro para el recogimiento. Es importante saber escuchar el silencio. Si consigues lograr desconectar y evadir tu mente de este terrenal mundo, se produce una interrelación entre toda la naturaleza que te rodea y tu propio yo. Tu mente se eleva sobre tu cuerpo e incluso se evade, pudiéndose realizar viajes astrales.

—¿Viajes astrales? —pregunté ignorante.

—En ellos la energía abandona tu cuerpo, logrando trasladarse a cualquier lugar o a cualquier otra época. De esa forma puedes realizar auténticos viajes sin desplazar tu cuerpo, donde sólo viaja tu verdadero yo. Cuando eres un niño y vives en un humilde poblado este método supone una verdadera liberación, te hace sentir como un ave libre que vuela a su antojo, sin un rumbo fijo.

—Es realmente precioso. Sencillo, pero hermoso.

—Gracias —respondió muy escuetamente.

No me cansaba de escuchar sus sabias palabras, resultaban muy enriquecedoras, con una tremenda carga de emotividad. En silencio me preguntaba si de verdad, en algún escondido rincón del Valle de los Caídos, habría oculto un valioso tesoro como él decía.

—Veo que continúa muy pensativa. ¿Le queda alguna pregunta más?

—¿Crees que podría haber un tesoro escondido en la tumba de Franco?

—Observo que, aunque sea una joven periodista, posee un sexto sentido para deducir grandes enigmas. Eso está muy bien, debe procurar ser siempre así de directa.

—No me has contestado —le insistí.

—Sí. Sí que lo hay.

—¿Y por qué no me habías dicho nada?

—Porque no me lo había preguntado.

—Venga, déjate de rodeos y cuéntamelo —le dije muy intrigada.

—Mi padre le contaba pocas cosas a mi madre, aunque esto sí se lo hizo saber. Le habló de mucho oro, de grandes cantidades de estos valiosos lingotes que durante la primera fase de la Operación Galaxia se guardaron para llevar posteriormente, una vez finalizada ésta, hasta su tumba.

—¿Y de dónde sacaron tanto oro?

—No lo sé, aún no lo he podido descubrir, pero le aseguro que hay varias toneladas de oro escondidas bajo algún rincón de su mausoleo. Creo que ésa es una pista que debería de investigar.

Asombrada y sumergida en esta conversación llegamos sin apenas darme cuenta a Valencia. Le pedí que me llevase hasta mi piso, y una vez allí, insistió, por mi seguridad, en acompañarme hasta la puerta. Yo accedí gustosamente, sin pensar en lo que me iba a encontrar cuando la abriese.

—¡No puede ser! —grité histérica al contemplar toda mi casa patas arriba.

—Han sido ellos.

—¿Ellos? Pero, ¿qué es lo que quieren esos desarmados?

—Quieren los documentos que le entregué en Barcelona. ¿Dónde los guardó?

—Los dejé sobre mi cama, no pensé que pudieran ser tan importantes.

—Aquí no están —me dijo mientras los buscaba por el dormitorio—.Será mejor que no toque nada y nos vayamos a un lugar más seguro.

—¿A un lugar más seguro?, pero si esta es mi casa, ¿qué lugar hay más seguro que éste? No han tenido bastante con destrozarme el coche y ahora vienen y me destrozan también la casa.

—¡Larguémonos! —me pidió apresurado—. No deben de andar muy lejos. ¿Conoce a alguien de confianza donde pueda pasar la noche?

—Sí, Rafa, tengo las llaves de su apartamento, y no creo que le importe que vayamos. Está deseando que me vaya a vivir con él.

—Muy bien, eso haremos.

Aunque Rafa no vivía muy lejos de mi piso, el trayecto me resultó tremendamente largo y desesperante, diría que casi eterno. No cesé de llamarle por teléfono, lo intenté una y otra vez, pero su móvil no daba señal de llamada.

—¿Lo localiza?

—No, y la verdad es que resulta muy raro, desde ayer no he podido hablar con él. Será mejor que le llame a la redacción:

»Hola, soy Inma, de deportes. ¿Está Rafael Navarro por ahí?

—No, desde ayer no ha aparecido por aquí —me contestó su compañera—. Espera, no cuelgues, me dicen que Charly quiere hablar contigo.

—¿Dónde coño estáis metidos? —preguntó muy enfadado mi jefe—. No se os paga para que estéis paseándoros todo el día.

—Perdona, Charly. Todo tiene su explicación. Estoy liada con el informe que me pediste sobre los Guerreros de Xi´an.

—Venga Inma, no me jodas. Eso fue el fin de semana pasado, y estamos a miércoles y todavía no te he visto el pelo.

—Charly, ten confianza en mí; ya verás como te gusta mi trabajo —le contesté intentando apaciguar sus ánimos—. ¡Te voy a sorprender!

—Los que os vais a sorprender seréis tú y ese pelagatos de tu novio como no os vea por aquí hoy mismo —me gritó antes de colgar bruscamente su teléfono.

—¡Uff! Vaya humor. No quiero ni pensar la que se va a liar cuando me pille por la redacción.

—Tranquila, verá como todo se arregla.

—Por la cuenta que me trae, eso espero.

—Bueno, ya hemos llegado. Su viaje termina aquí.

—¿Te vas? —le pregunté extrañada al ver que no apagaba el motor del coche.

—Sí, usted debe de continuar su vida y yo la mía. Cogeré el primer vuelo a China que encuentre, y sólo espero que pueda finalizar con éxito ese informe.

—Muchas gracias. Tu información me ha sido de mucha ayuda, pero... todavía no me has dicho cómo te llamas.

—Mi nombre no tiene importancia, sólo los hechos importan; y quiero que con su pluma revele al mundo todos esos hechos ocultos que ahora conoce. Deseo y espero que escriba un buen artículo.

—Lo intentaré —le dije mientras apretaba su suave mano—. Nunca te olvidaré.

Él inclinó la cabeza, como realizando ese noble gesto con el que suelen saludar en su país, y tras cerrar la puerta de su coche se marchó hasta perderse entre el tráfico de la ciudad.

Yo cogí las cuatro cosas que llevaba y subí al pequeño apartamento de Rafa. Estaba como loca por volver a verle, por estrecharlo entre mis brazos y poder sentirme de nuevo segura junto a él. Tenía tantas cosas que contarle que no veía la hora de que el ascensor parase en su planta. Seguro que se quedaría asombrado con todo lo que había descubierto y de las extrañas aventuras que me habían sucedido en estos escasos tres días.

Cuando me disponía a introducir la llave en la cerradura de su piso, la puerta se abrió suavemente. Se encontraba algo forzada, por lo que, sorprendida, entré lentamente llamándole Rafa. Lo primero que pensé es que habrían entrado allí también, igual que había sucedido en el mío, aunque todo estaba correctamente colocado y no aparecían indicios de que hubiesen registrado su apartamento. Yo continué llamándolo, mas nadie contestó. Aparentemente me encontraba sola y no había nadie en aquel lugar, presentándose todo más o menos en calma. Sin embargo, cuando ya me disponía a irme, observé que su dormitorio estaba cerrado. Su puerta, la cual siempre permanecía abierta, y que Rafa incluso me dijo alguna vez que pensaba quitarla, estaba completamente cerrada. Le llamé de nuevo, pero todo seguía en silencio, ni una respuesta, ni un solo ruido.

Como me pareció raro, decidí asomarme, y tras abrirla contemplé una terrible escena que jamás mis ojos olvidarán. Era Rafa, su cuerpo colgaba desnudo inmóvil, amarrado por sus manos con una gruesa cuerda a dos boquetes que habían realizado en el techo. Tenía un gran número seis grabado con sangre sobre su pecho, y tras él se podían ver como dos alas que le habían hecho arrancándole su propia piel de la espalda. Se la habían abierto, realizándole una auténtica masacre, para que pareciese la imagen de un ángel volando sobre su dormitorio. La escena era horrorosa, y esto que os estoy contando es lo que pude contemplar en los escasos segundos que le pude mirar. Fue poco tiempo, justo el suficiente para que aquella aterradora imagen se quedara grabada para siempre en mi pobre corazón.

Grité y grité, chillé desesperada, tanto que rápidamente todos los vecinos acudieron al escuchar mis gritos de horror. Después creo que perdí el sentido, me desmayé, y cuando de nuevo volví a la realidad me encontraba en el apartamento contiguo de uno de los vecinos. A mi lado, acompañándome, había un agente de policía y muy asustada le pregunté:

—¿Está muerto?

—Me temo que sí. ¿Lo conocía?

—Éramos novios —le contesté llorando y casi afónica por haber gritado tanto.

—¿Vivían juntos?

—No, todavía no. Pero pensábamos hacerlo en breve.

—¿Tiene idea de quién podría estar detrás de esta barbarie?

—No —le intenté decir entre sollozos—, no lo sé. Estoy muy asustada y no sé qué hacer.

—¿Hacer? —preguntó extrañado el policía.

—¡Déjela en paz! —le dijo enfadado el vecino que nos había prestado amablemente su piso—. No ve que está muy nerviosa. Su novio ha aparecido muerto y a usted no se le ocurre otra cosa que ponerse a interrogarla.

—Sólo cumplo con mi trabajo —contestó el agente.

—Existe una cosa que se llama tacto, y usted le aseguro que no lo tiene.

—Disculpe, no pretendía ser grosero —me dijo aquel policía intentando disculparse—. Tome, éste es mi número de teléfono. Soy Fran, de asuntos internos, si se acuerda de algo que crea que pueda resultar importante, no dude en llamarme.

—Muchas gracias —intenté decirle con las escasas fuerzas que quedaban en mi asustado cuerpo.

Después de esta breve conversación y tras tranquilizarme un poco, regresé de nuevo a mi piso. Aquel hombre tan agradable que me acogió en su casa también se prestó a llevarme. Me encontraba aturdida, como ausente, y no entiendo todavía por qué razón no le dije al agente que habían registrado mi casa, pero... cómo le explicaba que había pasado los últimos días junto a un desconocido de raza oriental del cual no conocía ni su nombre. Y tampoco le podía comentar nada sobre los escritos del doctor Marthud, porque me los habían robado.

CAPÍTULO XII. Sin Rumbo.

Me encontraba completamente agobiada, perdida, como empujada a un pozo sin fondo, y la verdad es que estaba deseando poder salir de allí. El aire de aquel lugar se volvió completamente irrespirable para mí. La imagen de Rafa se reflejaba una y otra vez en mi memoria. Cada vez que cerraba los ojos, aunque sólo fuese durante un minúsculo e insignificante parpadeo, podía verle allí, atado y descuartizado. Notaba cómo la desesperación se apoderaba inexorablemente de mí, no quería ver ni escuchar a nadie, solamente necesitaba estar sola para poder desahogar mi angustia, para poder llorar esa irremplazable pérdida.

En tan sólo unos días mi vida se había ido al traste. Ya nada tenía sentido y la culpa de todo la tenía esta estúpida historia que lo único que me había traído eran problemas. Rafa lo era todo para mí, desde que llegué a esta gran ciudad él había sido mis pies y mis manos, y su interminable paciencia conmigo me cautivó rápidamente. Sus preciosos ojos oscuros contrastaban con su pelo castaño, que junto a sus suaves rasgos le hacían parecer un niño grande. Creo que nunca encontraré a otro hombre como él. Era maravilloso, e incluso puede que único. Me enseñó a desenvolverme como pez en el agua en esa difícil jungla que era nuestra redacción, y ahora mi adorado Rafa había partido. Se marchó a otro lugar, a otro sitio más tranquilo donde no existen las prisas ni los madrugones, aunque supongo que algún día volverá, porque su inseparable cámara de fotos, una vieja reliquia que él adoraba, se había quedado aquí. Se había marchado sin ella, y me imagino que la echará de menos allí donde esté.

Desesperada, entré al portón del edificio intentado analizar una y otra vez este complicado enredo en el que me había metido, cuando de pronto algo llamó mi atención. A pesar de tanta frustración y desconcierto, mi vista se fijó en un pequeño paquete que sobresalía por encima de mi buzón. Sé que os puede parecer algo normal, sin embargo yo no solía recibir correspondencia en esta dirección, la tenía toda desviada a mi mesa de trabajo, a la redacción; ya que pasaba más horas allí que en mi propia casa. Me acerqué y lo cogí, aunque al leer el nombre del remitente un súbito escalofrío heló todo mi cuerpo. Era un paquete de Rafa, mandado por servicio urgente con fecha del día anterior. ¿Qué podría ser?— me pregunté extrañada—. Guardé el paquete dentro de mi bolsa, y como si de un preciado tesoro se tratase, lo agarré muy fuerte y subí corriendo a casa.

Necesitaba unas tijeras para abrirlo, pero ante el caótico desorden en el que estaba sumido el piso cualquiera las encontraba, por lo que sin pensármelo y con ayuda de los dientes comencé a abrirlo apresuradamente. Enseguida adiviné que se trataba de un CD de ordenador, y nerviosa me dirigí hasta mi portátil para comprobar qué contenía. En él se encontraban grabados varios archivos con las averiguaciones que le había pedido el lunes, además de una pequeña nota que decía:

"Inma, te mando por correo este CD porque es la manera más segura y rápida que he encontrado. He podido observar que desde ayer, justo desde el momento de hablar contigo por teléfono, unos individuos me siguen. Supongo que, como te dije, habrán pinchado nuestros teléfonos. Al salir de la redacción trataré de darles esquinazo y me iré a casa a descansar. A continuación te remito todo lo que he podido averiguar sobre el misterioso maletín y la tercera fase de la Operación Galaxia que me pediste. Un beso".

—Tercera fase. "Operación Galaxia".

El 11 de noviembre de 1978 el teniente coronel de la Guardia Civil Antonio Tejero Molina y el capitán del ejército Sáenz de Inestrillas se reunieron en la cafetería "Galaxia" de Madrid con otros tres militares, cuyos nombres no puedo facilitarte por tu propia seguridad, para estudiar la fecha en la que dar un golpe de estado y devolver el mando del país otra vez a Franco. Según ellos, el plan era sumamente sencillo: que el ejército asumiese de nuevo el poder nacional, y después colocar los seis Jades y las correspondientes mascarillas funerarias en su sitio en el Valle de los Caídos. Sin embargo, hubo una filtración sobre esa reunión secreta y tres de los mandos allí presentes avisaron a sus respectivos superiores dando como resultado la detención de los dos principales cabecillas. Éstos, ante un consejo de guerra iniciado el 8 de mayo de 1980, fueron declarados culpables de un delito de conspiración para la sedición, y se les aplicó las penas mínimas que contemplaba para estos casos el Código de Justicia Militar: siete meses y un día de prisión para Tejero, y seis meses y un día, para Inestrillas.

Aunque no lo creas, ninguno de los dos perdió sus galones militares, e incluso Inestrillas ascendió después a comandante. Pero lo que no termino de entender es cómo pretendían que Franco gobernase de nuevo si estaba muerto. Así que cuando nos veamos de nuevo ya me explicarás muy detenidamente todo este misterioso asunto.

En cuanto al tema del maletín resulta todavía mucho más extraño. Yo no sé exactamente qué contenía, pero debía de ser algo verdaderamente importante. Te explico:

Como bien sabes, el 23 de febrero de 1981 Tejero trató nuevamente de dar un golpe de estado en España. Éste era su último intento por tratar de finalizar la denominada Operación Galaxia, su última posibilidad. Según fuentes muy cercanas a él, cuentan que bebió sangre de uno de los guardia civiles asesinados por ETA y juró que lograría completar con éxito esa secreta misión; aunque por suerte, como bien sabes, no le salió bien.

En el posterior juicio sobre el 23-F dijo:" me gustaría que alguien, algún día, me explicara lo que pasó". El hombre no llegaba a entender cómo no resucitó Franco mientras él trataba de retener a todos los demócratas en el interior del Congreso de los Diputados. Supuestamente, cuando él daba el golpe, alguien debería de haberse trasladado hasta el Valle de los Caídos para ayudar a resucitar al caudillo. Algo que nunca sucedió.

¡Madre mía! Pensarás que todo esto es una locura, y supongo que no me creerás. No obstante, todavía hay algo mucho más desconcertante, verás: durante un momento del juicio se preguntó si la Guardia Civil tuvo algo que ver con el asalto al Banco Central de Barcelona; se sospechaba que ese asalto lo realizaron ellos para intentar recuperar las seis jotas (6-J). Como comprenderás, yo no llegó a entender qué pueden representar esas siglas, pero sospechaban que se encontraban guardadas en el interior de una caja de seguridad que pertenecía a una mujer inglesa, la esposa de Gil Sánchez Valiente, el único oficial que salió aquella noche del Congreso de los Diputados con un maletín. Todos se preguntaban qué habría dentro de ese misterioso maletín, y a día de hoy todavía nadie lo sabe.

"El hombre del maletín", como se le llamó vulgarmente a ese oficial, permaneció curiosamente varios años fuera de España; se cree que estuvo en Londres y después en San Antonio (Florida); pero por otras filtraciones o fuentes alternativas a las oficiales, se le situaba mucho más cerca, posiblemente en el norte de África.

Además, aunque sabes que no me gusta hacer referencia a habladurías sin haberlas contrastado antes, ha llegado hasta mis oídos que el famoso y desaparecido oro de Moscú podría estar relacionado con toda esta rara historia. Supuestamente Franco intentó hacer creer al pueblo español que todo el oro acumulado desde principio del siglo XX en el Banco de España fue malgastado por los republicanos durante la Guerra Civil; que fue usado para comprar armamento soviético, siendo gran parte de éste mandado a Rusia. Sin embargo, las cantidades de oro que dicho banco presentó en sus informes no coinciden con las partidas enviadas a Moscú. Un setenta por ciento del tesoro nunca llegó a Rusia. ¿Dónde se quedó o para qué se usó? Lo desconozco, es un misterio que aún sigue sin resolverse.

Cariño, esto es todo lo que he podido averiguar, voy a intentar realizar algunas llamadas más y ya te diré algo. Estoy sobre una interesante pista, la de una temible serpiente que intenta desde hace muchos años zanjar esta historia, pero eso ya te lo contaré personalmente, es más seguro. Por favor, ve con cuidado. Nos vemos en la redacción. ¡Un beso!

Aquí se acababa toda la información que mi inolvidable Rafa había averiguado. No me aclaraba mucho, todo lo contrario, liaba aún más todo este embrollo.

Por un lado, verificaba que Tejero calculó muy bien la época en la que debía de realizar su intento para devolver la vida a su general. Exactamente seis años después de morir éste, coincidiendo con el enigmático número seis; de nuevo volvían a coincidir las cifras dos y tres (23-F), que multiplicadas también daban como resultado el mismo número: el seis. Si analizamos la fecha, finales de febrero, es el momento justo en el que se acaba el invierno y comienza la primavera, como sabiamente nos indicaban las tradiciones chinas, la época en la que vuelve a resurgir la vida y los manantiales avivan de nuevo sus caudales por las intensas lluvias. Resultaría el momento propicio para colocar los Jades en sus correspondientes capillas. Así pues, Tejero, tal y como debería hacer el peregrino, bebería sangre de un mártir, aunque supongo que alguien, otra persona desconocida y vinculada a esa operación, también debió realizar ese extraño ritual del peregrino para purificar su alma y colocar los Jades que nunca llegaron a tiempo a la basílica del Valle de los Caídos. Algo debió de fallar, porque el maletín con las 6-J —y no tengo ninguna duda que se referían con ese término a los Jades— no llegó nunca a su destino.

El hombre de la maleta, si de verdad huyó al norte de África, podría ser para intentar ponerse de nuevo en contacto con Mersida, la madre de Chou, e intentar reconducir toda esta increíble historia. Pero, ¿viviría aún esa vieja bruja?

Ahora, tras reflexionar un poco, también comprendo mejor por qué hablaban de buscar en Madrid un punto concreto de la galaxia. Se referían a ese misterioso café llamado "Galaxia", era el punto de encuentro para culminar ese complejo plan, pero por lo visto alguien los delató desmantelando todo el entramado. Gracias a la inestimable ayuda de Rafa creo que ya sé de dónde sacaron toda esa gran cantidad de oro que necesitaban para su cámara mortuoria, para su valioso ajuar funerario. Imagino que ese gran tesoro que todo el mundo ha buscado sin éxito durante décadas puede ser el que se encuentra junto a él. Para salir de dudas y comprobar si todas estas conjeturas son reales, la solución sería tan simple y sencilla como pedir que se vuelva a abrir la tumba del general Franco, pero ¿quién va a creerme? A día de hoy, ¿quién se atrevería a decir que el perdido oro de Moscú se encuentra en el Valle de los Caídos?

Por otra parte, lo que no llegaba a entender es por qué Rafa hablaba de una serpiente, ¿qué sentido tendría en todo este asunto?

Durante los siguientes días no salí para nada de mi piso, ni tan siquiera tuve la suficiente valentía de asistir a su entierro. No tuve la suerte de haber conocido a sus padres, que eran de Santander, y creo que no me encontraba preparada para enfrentarme en esos instantes a sus miradas. Sospecho que no habría sido capaz de encontrar las palabras adecuadas para entablar una conversación con ellos, y mucho menos con la pesada carga mental que suponía para mí el hecho de que él pudiese haber muerto por mi culpa; porque eso era realmente lo que pensaba, que todo esto que había sucedido era por mi culpa.

Solamente me dediqué a llorar, me abandoné en mi cama, y cubierta por las sábanas lloré y lloré. Me preguntaba una y otra vez por qué él. Gritaba con rabia frente a la almohada, ¿por qué él? Mis ojos nublados apenas podían ver, apenas podían mirar hacia la luz. ¿Por qué él? Me dolían, intensamente me dolían, nunca imaginé que pudiesen doler los ojos de tanto llorar, de tanto sufrir ¿Por qué él? Ésta era la pregunta que me hacía una y otra vez, ésta era la fatal incertidumbre que me quemaba por dentro, por el interior de cada una de mis venas. ¿Por qué él? Me sentaba, me levantaba, me volvía a sentar. ¿Por qué él? Me levantaba agitada de nuevo y salía nerviosa a la terraza en busca de un poco de aire limpio para intentar respirar, pero no lo encontraba, ¿por qué él? El agobio se apoderó de mí, de mi cuerpo, de mi mente, de mis recuerdos, y no podía parar de repetirme, de preguntarme, de castigarme, no lograba esa pequeña y sencilla explicación de por qué él.

El teléfono no paró de sonar a todas horas, su sonido se clavaba en mis oídos una y otra vez, insistentemente. Supuse que serían las llamadas de los compañeros de redacción, llamadas que no tenía ánimos para atender. Sé que compartirían mi dolor, o tal vez eso creerían, porque no creo que nadie pueda entender completamente el pesar que siente otra persona ante la pérdida de un ser querido, la amarga tristeza que se sufre, la desidia que te embarga. La inmensa mayoría de las veces, ese repetido "lo siento" suena vacío, parece una cancioncilla que todos, alguna vez, hemos usado para quedar bien en estos casos. Sólo los amigos más cercanos se podían hacer una pequeña idea de lo que mi corazón sufría en ese momento; solamente ellos podrían consolarme un poco, aunque ninguno vino hasta mi domicilio para intentar acompañarme en este doloroso trago... Bueno, al menos eso me sirvió para tener bien claro que si yo no miraba por mí misma, nadie lo haría. Lejos de acobardarme y darme por vencida, decidí que una nueva Inma resurgiría para terminar este inacabable informe, esta increíble historia que no cesaba de sorprenderme con la constante aparición de nuevos datos. Aunque pensándolo detenidamente, este martirio sería mi primer trabajo periodístico realmente serio.

Me volqué sobre él, puse todo mi empeño y todo el tiempo de que disponía para intentar mostrar al mundo que alguien quedó abandonado en alguna sucia y pestilente cárcel de China, que se reclutó una pequeña expedición que secretamente viajó hasta el corazón de ese país para intentar arrebatarles una de sus reliquias más antiguas. Debía demostrar al mundo que la exagerada obra del Valle de los Caídos no era otra cosa que una réplica impresionante del mausoleo del emperador Qin Shi Huangdi y que, todavía, alguien tiene en su poder los seis Jades funerarios y las mascarillas de la vida.

Debía de procurar tener la mente ocupada para no pensar en la fatalidad de la desgraciada pérdida de Rafa y para ello me sumergí de nuevo en mi modesta investigación. No pretendía olvidarlo, pero no solucionaba nada recriminándome incesantemente su pérdida, por lo que insistí en ello, e indagando sobre el asunto de la mesa encontrada en Toledo, averigüé que Franco escribió un libro sobre masonería usando el seudónimo de Jakin Boor, coincidiendo abrumadoramente con las siglas de los nombres de las dos columnas situadas en la entrada del desaparecido Templo del Rey Salomón: Yakin y Boaz. Pensaréis que es otra coincidencia, pero ¿no son ya demasiadas? Una tras otra nos conducen todas a que las revelaciones que el doctor Marthud nos hace desde su celda son completamente ciertas y no hacen nada más que verificar ese complejo entramado. Ese dato sobre las mencionadas columnas le podría involucrar directamente en el desconcertante tema de la "Mesa de Salomón".

Busqué similitudes de fechas con el 23 de febrero y resulta que la primera Biblia que se imprimió fue también un 23 de febrero del año 1455, por Johannes Gutenberg. Una fecha marcada en rojo para el mundo católico, un día que resultaría idóneo para resucitar, para regresar de nuevo triunfante a la vida. Un nuevo triunfo, según sus pensamientos, para el cristianismo. Curiosamente, coincide también que nuestro cuerpo está formado por ese número de pares de cromosomas, siendo el número vigésimo tercero el que define el sexo del individuo, además de que nuestra columna vertebral consta de otros veintitrés discos intervertebrales. Todos estos datos se relacionarían directamente con la intención de crear una nueva vida o la de recuperar nuevamente una que se perdió, de arrancar de nuevo el motor de un viejo corazón que permanece inactivo, por eso el último dato que descubrí y que más me impresionó fue que la sangre tarda exactamente veintitrés segundos en hacer todo su recorrido por el cuerpo. Éste sería el tiempo exacto que tardaría en recuperar su vida aquel cuerpo inerte, en ese preciso y corto espacio de tiempo el cuerpo momificado y presuntamente incorrupto del general Franco recobraría sus perdidas constantes vitales. En sólo veintitrés segundos comenzaría una nueva era. ¡Increíble!

Son tantos indicios y tantas coincidencias con esa simbólica cifra, que demuestran que esta particular fecha no fue elegida al azar, pues incluso la expedición encabezada por del doctor Marthud desde África comenzó un veintitrés de febrero.

Sobre la serpiente, en un principio me tuvo completa- mente desconcertada, no supe o no encontré con qué relacionarla. No llegaba a entender por qué Rafa me previno insistentemente sobre ella, por qué quería hablarlo personalmente conmigo. Decidí analizar fríamente quiénes podrían estar interesados en las 6-J y mis principales sospechosos eran: el Ejército, la Guardia Civil o ETA. Y al pensar en estos últimos, recordé que su símbolo o logotipo era una serpiente enroscada a un hacha. Ésa podría ser la serpiente a la que se refirió, un sigiloso reptil que junto al hacha intenta zanjar o cortar con su afilado filo la secreta Operación Galaxia. Un reptil que gira hasta cinco veces sobre el mástil de ese hacha quedando sobre su sexto giro a la altura del filo de la hoja, como queriendo cortar esa cifra en concreto, coincidiendo con el mismo lugar que ocupa la sexta capilla. También podría ser la explicación de por qué la última virgen de la sexta capilla del Valle de los Caídos, la Inmaculada, aparece triunfante pisando una serpiente como si la hubiese derrotado.

Pueden ser una serie de mensajes subliminales ocultos a los ojos de todos los que inocentemente visitamos esa tumba, pero que ahora van cobrando un sentido en mi investigación. Es posible que se retaran unos a otros simbólicamente..., podría ser. A estas alturas cualquier cosa podría ser.

En cuanto a los "Estatutos de Cuelgamuros" no he encontrado absolutamente nada, aunque supongo que alguien, algún día, debería intentar buscar esos pasadizos secretos que todas las grandes tumbas siempre han tenido. Franco, con sus sueños de grandeza, no iba a ser menos, y seguro que existe un complejo entramado de pasadizos que llevan hasta su tumba, que conducen hasta una espléndida cámara funeraria repleta de tesoros. El día que estuve visitándola observé que, por su parte posterior, a espaldas de la montaña, se encontraba una preciosa y coqueta abadía. Una parte de ella llegaba, sospechosamente, hasta las faldas traseras de esta montaña que albergaba la cripta. Era una construcción que terminaba junto a la tumba de Franco y por donde mismo discurría el manantial del Boquerón Chino. Creo, y es sólo una suposición, que allí debe de encontrarse un acceso que lleve directamente hasta la cámara de Franco, hasta el citado ataúd situado sobre la Mesa de Dios. Coincide que está meticulosamente situada sobre la zona sur del complejo arquitectónico, igual que sucedió con la salida directa que encontraron Chou y el doctor Marthud en la puerta Sur de la cámara mortuoria del emperador Qin. Lo que ocurre es que, al tratarse de una abadía, se encuentra restringido el paso a cualquier persona que no sea un monje de la Orden de los Seguidores de San Benito de Nursia, una orden elegida por el propio caudillo. Nadie puede entrar allí, ni el ejército, ni la Guardia Civil, ni ningún otro organismo del Estado. Es un sistema sencillo, pero a la vez completamente inaccesible. Los monjes resultarían, de esa manera, los guardianes perfectos. Sólo ellos tendrían acceso a esa entrada.

Según he podido averiguar, Franco contactó con Fray Justo Pérez de Urbel para que se encargase de la Orden que debía instalarse en la nueva abadía, pero éste se negó rotundamente. Le dijo:

"Existe un gran inconveniente, si quiere que nosotros seamos la Orden de su basílica deberá solucionar la distancia que hay entre la abadía y la cripta. Hay, aproximadamente, medio kilómetro entre ellas y nos tendríamos que levantar a media noche para poder llegar allí".

Nadie sabe cómo el general Franco logró seducir a Fray Justo para que al final accediese, pero lo más lógico sería pensar en la posibilidad que antes he comentado sobre la creación de un pasadizo secreto por la zona sur que les llevaría directamente hasta el mismo altar del santuario. Resultaría la solución ideal para los monjes, un pasillo directo que evitaría tener que rodear toda la montaña que les llevaba hasta la supuestamente única puerta de la basílica.

Franco pretendía así crear una comunidad similar a la del monasterio de Silos, a la cual este fraile también perteneció. Estando de acuerdo con el Abad de ese monasterio, se formó una pequeña congregación de monjes para formar la abadía del Valle. Ésta se inauguró el 18 de julio de 1959, varios meses antes de que el propio Vaticano reconociese oficialmente esta basílica.

Dentro de las obligaciones que deberían ejercer estos monjes se encontraban, además de las celebraciones litúrgicas correspondientes, las de:

A primeros de abril, cuando se encuentra en pleno apogeo la primavera, se cantaría una misa solemne y un Te Deum.

Festejar con misas solemnes las advocaciones que tiene la Santísima Virgen en las seis capillas que existen en la basílica, celebrando con especial solemnidad las fiestas de la Inmaculada.

No deja de ser curioso que se le impusieran estas rigurosas premisas a esa peculiar orden religiosa. Haciendo un especial hincapié al periodo de la primavera y a la sexta capilla de la Santísima Virgen de la Inmaculada, que, como bien me indicó aquel desconocido cómplice oriental, es la única que aparece sin la imagen de su hijo.

Ahora, me pregunto yo cómo pudo un jefe de estado crear una congregación religiosa a su antojo y a expensas de la propia Iglesia, qué hizo doblegar en su actitud inicial de rechazo a Fray Justo para que éste mismo, incluso llegando a enemistarse con otros religiosos cercanos a él, al final accediese a las pretensiones del general Franco. Supongo que sería el hecho de saber que existía uno de los objetos más sagrados y buscados por la Iglesia Católica en el interior de la basílica que custodiarían: la Mesa de Salomón, el conocido Espejo de Dios.

CAPÍTULO XIII. La amenaza.

Esta semana ha resultado la más larga de toda mi vida, se me ha juntado la noche con el día, un día con otro, no pudiendo encontrar ni un solo minuto de descanso, sin tiempo para un pequeño y placentero sueño; he sufrido hora tras hora una desesperante desidia que parecía no acabar nunca. El piso sigue todavía como lo encontré, no tengo ganas ni ánimo para ponerme a ordenarlo y me he abandonado un poco en medio de todo este lío.

Hoy, por fin, ya es viernes. A primera hora, sobre las nueve de la mañana, ha sonado el timbre de mi piso. En un principio no he reaccionado y lo he ignorado, ha sido como si no lo hubiese escuchado; no sé si será por el cansancio que llevo acumulado tras esta desvelada e ingrata noche, en la cual he aprovechado para escribir este largo e interminable informe, o por el miedo que aún tengo por todo lo que ha sucedido.

Como el timbre seguía insistentemente sonando, me he acercado para comprobar por la pequeña mirilla quién podría ser. Para mi sorpresa, se trataba del inspector de asuntos internos que me atendió tan groseramente hace unos días.

—Buenos días —le dije tras abrir ligeramente la puerta—. ¿En qué puedo ayudarle?

—Me han comentado en su oficina que no han podido contactar con usted. ¿Se encuentra bien?

—No, la verdad es que no. No he podido pegar ojo en toda la noche.

—¿Le importa si paso y charlamos un poco? —me preguntó en un tono muy amigable.

—Pues..., de acuerdo. Entre —le contesté dudando si dejarle pasar o no.

Tras abrirle completamente la puerta, aquel hombre pudo contemplar el lamentable estado en el que se encontraba mi hogar, y entre sorprendido y asustado me preguntó:

—¿Qué ha sucedido? ¿La han atacado?

—No, este barullo lo he montado yo solita.

—¿Cómo? No la entiendo.

—Estaba muy angustiada por todo lo que ha sucedido y he pagado toda mi rabia con lo primero que he encontrado a mi paso.

—Pues..., llevaba mucha rabia dentro de sí.

—Más de la que usted cree —le dije muy seria.

Tras un breve silencio, durante el cual cruzamos unas intensas y cortantes miradas, me preguntó:

—¿Sabe usted algo que yo no sepa?

—¿Sobre qué? —le contesté haciéndome la ingenua, pero sin llegar a mostrar los desesperantes nervios que llevaba por dentro.

—Mire, la manera como ha aparecido el cadáver de su novio no es muy común, por no decirle que no es nada convencional. En mi larga carrera como inspector nunca había presenciado una cosa semejante y me preguntaba si ustedes, como periodistas, no estarían investigando sobre algún asunto que pudiese resultar peligroso para su integridad física.

—Si realmente quiere saber a qué me dedico, le diré que a las noticias puramente deportivas; mientras que Rafa ejercía como simple fotógrafo de redacción. Donde le mandaban, ahí que iba.

—No sé por qué motivo no termino de creerla. Encuentro un tono en sus palabras que parece esconder algo. Debe de saber que con su actitud no me ayuda en nada a esclarecer la muerte de su novio. El hecho de que apareciese con un número seis marcado sobre su pecho ¿no le dice nada?

—¡No! —le respondí rotundamente.

—¿Y las alas?

—¿Qué alas? —le pregunté.

—Las que intentaron simular con los desgarros de su espalda. ¿No se fijó?

—La verdad es que no —le respondí visiblemente consternada, ya que aquel agente, con sus insistentes preguntas, sólo estaba consiguiendo que de nuevo viniesen a mi memoria las imborrables imágenes de Rafa colgado sobre su cama—. Solamente recuerdo la expresión angustiada de su cara, después creo que perdí el sentido.

—Lo siento, comprendo que será muy doloroso para usted hablar sobre este asunto, pero sólo pretendo arrojar un poco de luz sobre esta difícil investigación.

—No se preocupe, le entiendo. Usted debe de hacer su trabajo, pero yo siento no poder ayudarle en nada.

—Y aquel extraño cuchillo, ¿de dónde salió?, ¿era de su novio?

—¿Qué cuchillo?

—El que apareció sobre la cama, justo debajo del cadáver. Su empuñadura resultaba un tanto extravagante con una cabeza de águila rematando su final. Aunque no comprendo por qué lo dejaron allí los asesinos sabiendo que resultaría una importante prueba para el caso.

Yo no supe qué contestar, creo que no lo vi cuando entré al dormitorio de Rafa. Estaba tan asustada e impactada de verlo allí y en aquel estado que sólo tuve ojos para él, para nada más que él.

—Bueno, no le molesto más —me dijo al comprobar que no estaba por la labor de alargar más nuestra conversación—. Como ya le dije, si recuerda algo, cualquier insignificante detalle, llámeme, por favor.

—De acuerdo —le contesté mientras le abría la puerta para que se marchase—. Muchas gracias.

Aquel hombre se marchó. Su resignada cara reflejaba lo poco que había podido averiguar durante nuestra corta conversación, aunque a mí me dio que pensar. Si analizaba fríamente la posición del modo en cómo apareció Rafa, resultaba un fiel reflejo de la escultura de uno de los cuatro arcángeles del altar de la basílica. Se asemejaba muchísimo a Azrael, el arcángel vengador que aparece en la cripta soportando una de las esquinas que sustenta la cúpula que hay justo debajo de la gran cruz del Valle y que queda exactamente por encima del altar. Al pobre Rafa lo colgaron de una manera muy precisa sobre su cama, el único lugar donde uno suele descansar; igual que está Azrael, junto al lugar donde descansa el cuerpo de Franco. Además, la descripción del cuchillo con la empuñadura que acababa en una cabeza de águila resultaba exactamente igual que el de aquellas imágenes que me vinieron de repente ante la sexta capilla cuando visité el Valle. Supongo que con este hecho pretendían mandarme un mensaje, pero ¿cuál? Mi mente ya no alcanzaba a encontrarle ningún sentido. Y el seis tatuado con sangre sobre su pecho, ¿qué significado tendría?

Andaba perdida en un complejo mar de dudas, cuando inesperadamente sonó de nuevo el timbre. Yo, sin preguntar e imaginando que sería de nuevo el pesado inspector, la abrí sin prestar atención. Fue un terrible error por mi parte, ya que en cuestión de escasos segundos me encontraba sentada amordazada sobre una silla de mi desordenado salón junto a dos individuos encapuchados. En actitud acechante guardaban un riguroso silencio, hasta que de nuevo se escucharon tres suaves golpes sobre la puerta. Era la inequívoca señal de que alguien compinchado con ellos llegaba, una desconocida tercera persona que venía a visitarme. Mientras uno de ellos se dirigió hacia la entrada para abrir, el otro aprovechó para quitarme el pañuelo que me taponaba la boca y vendarme con él los ojos.

Yo ahora sólo podía escuchar, todos mis sentidos se anularon acentuando de esta forma el único que me quedaba libre, mi oído. Traté de asimilar todos y cada uno de los sonidos que hasta mí llegaban: la agitada respiración del encapuchado que tenía a mi lado, los pesados pasos del otro asaltante y un fino y elegante taconeo de unos zapatos caros que acababan de entrar a mi apartamento; aunque todos ellos eran eclipsados por los nerviosos latidos de mi corazón. Supongo que esos últimos pasos pertenecerían a la tercera visita en cuestión, a otra desconcertante persona que entró en mi hogar.

—Si colabora no debe temer nada —pude escuchar. Se trataba de la voz altiva de un hombre de unos cincuenta o sesenta años—. ¿Entendido, señorita Lidonne?

—Sí —respondí escuetamente.

—Sabemos que ya no dispone de los documentos del doctor Marthud, y, como bien estará pensado, ahora se encuentran en nuestro poder. Pero me preguntaba yo si una chica tan inteligente como usted no habrá sacado una copia de ellos.

—¡No, no lo hice! —le contesté apresurada—. No tuve tiempo para ello ni pensaba que fuesen tan importantes.

—Muy bien, no se preocupe. Sé que me dice la verdad. Estoy muy acostumbrado a realizar interrogatorios y reconozco fácilmente cuando alguien intenta mentirme. Continúe colaborando y pronto todo habrá acabado.

—¡Yo no sé nada más! —grité asustada.

—¡Silencio! —me replicó alterado—. Hable sólo cuando se le pregunte. Ha empezado muy bien, no lo estropee ahora —después volvió a quedar todo en silencio y nadie, ninguno de los allí presentes, se atrevió a abrir la boca—. Prosigamos, señorita Lidonne. ¿Quién era el individuo que le ayudó a escapar en Madrid?

—No lo sé.

—¡Miente! —me volvió a gritar con su vozarrón y dándome un susto de muerte, sobrecogiendo todo mi cuerpo. ¿Quién era? —insistió bruscamente.

—Le juro que no lo sé —le contesté llorando—, no me dijo su nombre. Solamente sé que era de raza oriental, de algún lugar de China, pero no sé nada más de él.

—¿Pretende que me crea que después de permanecer dos días junto a él, de compartir habitación en algún hotelucho de Madrid y de traerla hasta aquí otra vez, ni tan siquiera sabe su nombre? ¿Cree que soy tonto o qué?

Yo no pude contestar, sentía cómo un fuerte nudo en mi garganta enmudecía mi voz. Un tremendo nerviosismo no me dejaba pensar, sintiéndome inmersa en un incesante llanto que me impedía escuchar con claridad sus amenazantes preguntas.

—Está bien, ¡desatadla! —les dijo resignado—. Déjese de lloriqueos, que no me conmueven sus lágrimas.

—¿Qué van a hacer conmigo? —les pregunté medio tartamudeando, a la vez que notaba cómo cortaban las cuerdas de mis muñecas, aunque mis ojos aún seguían vendados.

—De usted depende. Lo más sencillo sería tirarla por la terraza, de esa forma todos pensarían que la pena por la pérdida de su novio la empujó al vacío, a quitarse su triste vida. A menudo suele ocurrir, sobre todo cuando la tristeza embarga a una pobre jovencita como usted. Sin embargo, pensándolo bien, sin los documentos, sin su confidente chino y sin pruebas que ratifiquen esta historia, usted no resultaría peligrosa para nuestra organización. Sólo debería mantenerse calladita y olvidarse para siempre de este asunto, porque... si no fuese así, rápidamente disfrutaría de otra inesperada visita. Aunque le aseguro que no resultaría tan condescendiente como ésta. ¿Lo entiende?

—Sí —le contesté reafirmándome repetidamente con la cabeza.

—Supongo que como es una periodista inteligente no se le pasará por esa linda cabecita escribir sobre este tema. Resultaría tremendamente peligroso para usted. Si lo piensa bien, este asunto, sin ninguna prueba que lo demuestre, puede resultar completamente ridículo y contraproducente para su carrera periodística. Además debe saber que hasta en las más altas esferas hay gente involucrada con nuestra causa, grandes personalidades de nuestro país están al corriente de su desafiante actitud. Así pues, por su bien, olvídese para siempre de él.

Tras esta aplastante advertencia aquellos tres individuos abandonaron mi apartamento. Yo, a pesar de estar ya desatada, permanecí sentada durante los siguientes minutos sin quitarme la venda de los ojos. Pretendía darles el suficiente tiempo para que se marchasen y por nada en el mundo quería que mis ojos, ni por el más mínimo descuido, pudiesen ver la cara de alguno de ellos.

No recuerdo un momento tan angustioso en toda mi vida. El hecho de verme allí sentada, atada y amordazada, me hizo pensar seriamente que aquel sería irremediablemente mi final. Dicen que cuando te encuentras tan cerca de la muerte aparecen, como si fuese una película, todos los recuerdos de tu vida pasando ante ti; pero a mí, en aquel momento, no me sucedió eso, me quedé totalmente en blanco y tras aquella angustiosa situación permanecí casi una hora completamente bloqueada y sin saber qué hacer.

Decidí que debía salir, que tenía que intentar reconducir mi vida lo antes posible y afrontar mis miedos desde ese mismo instante. Sin pensármelo, sin dudarlo ni un segundo, me fui directa a la comisaría de policía más cercana con la idea de encontrar a Fran, el inspector de asuntos internos. Quería verlo personalmente y hablar con él de todo lo que estaba ocurriendo. Tal vez así podría dar un rumbo nuevo a todo este asunto, a lo mejor él sabría qué debería hacer con este delicado problema.

Cuando me encontré frente a la puerta de comisaría me asaltaron multitud de dudas. ¿Creería todo lo que le contara? ¿Debería desvelar toda esta investigación? Indecisa, entré. Un ligero temblor de piernas acompañaba mis andares y me sentía como ahogada en un océano de inseguridad. Ante mí, como dándome la bienvenida, aparecía un sobrio mostrador, y presidiéndolo una joven correctamente uniformada. Ella me miró y me recibió con una breve pregunta:

—¿Puedo ayudarle en algo?

—Hola, venía buscando al inspector Fran, de asuntos internos.

—Perdone. En estas dependencias no hay depar- tamento de asuntos internos. ¿No se habrá equivocado?

—No, creo que no —le contesté algo insegura.

—Si no le importa esperar un momento, me acercaré a preguntar a mis compañeros cómo podríamos localizar a quien usted busca —me dijo mientras me observaba detenidamente de arriba abajo. La verdad es que mi aspecto dejaba un poco que desear, y a simple vista aparentaba cualquier cosa menos una mujer cuerda.

La joven se ausentó momentáneamente mientras yo la esperaba allí. Nunca antes había estado en una comisaría y la sensación que sentía era muy desoladora. No cesaba de mirar de un lado para otro, era como un impulso nervioso con afán de controlar todo lo que me rodeaba, de situarme en aquel incómodo entorno; cuando de pronto, sin yo quererlo, mis ojos encontraron una respuesta que no iba buscando. Me quedé helada. Nerviosa, decidí salir de allí lo antes posible y comencé a caminar sin un rumbo fijo. Mi mente se colapsó, un nublado pesimismo oscureció mi corazón. Sólo quería andar y andar, sin pararme a pensar en nada. Metí las manos en mis bolsillos y caminé durante varias horas sin cesar, sin sentido.

Inconscientemente, como por un impulso, saqué de mi bolsillo el número de teléfono que me dio aquel inspector y le llamé. Tras localizarlo quedé con él en un café cercano a la plaza del teatro, a unas dos manzanas de donde yo trabajaba, y en apenas quince minutos llegó. Apareció con su habitual traje oscuro y una amigable sonrisa.

—¿Qué tal? ¿Cómo le va?

—Mal, muy mal —le contesté muy seria.

—Pues dígame en qué puedo ayudarla.

—Eso quisiera yo saber, Fran. ¿O debo llamarle... Aitor?

—¿Cómo? —contestó sorprendido.

—Sé quien es usted. Le he visto en el tablón de comisaría junto a otros compañeros suyos.

—¿Qué tablón?

—En un cartel con las fotografías de los etarras más buscados. Aunque su pelo era mucho más corto y no llevaba bigote, le he reconocido. Me ha mentido, usted no es policía.

—No, no lo soy.

—¿Y me debo preocupar por ello? —le pregunté en una actitud muy fría.

—Eso depende de usted. Si me delata, tenga la certeza de que mi gente la buscará y solucionarán el problema. Por el contrario, si colabora, todos tan amigos.

—No llego a comprender cómo puedo colaborar.

—Sí lo sabe. Solamente debe decirme dónde se encuentra el maletín con los seis Jades.

—¿De verdad cree que si lo supiese le habría llamado? Le aseguro que no tenía entre mis prioridades conocer a nadie vinculado con ETA.

—Mire, yo lo único que pretendo saber es dónde se encuentra ese dichoso maletín —insistió suspirando—. Mi organización le perdió la pista a finales del año 1986, y desde entonces he seguido todas las distintas informaciones que han ido surgiendo. He viajado a Francia, Londres, Sudamérica, e incluso, aunque no lo crea, a África. Y ahora, tras varios años sin tener rastro de él, la última pista me ha llevado directamente hasta usted. Curioso, ¿no?

—Le puedo asegurar que no sé su paradero. Como comprenderá conozco lo que contiene y lo que se pretendía hacer con ello porque en mi pequeña investigación he conocido la existencia de esa misteriosa maleta, pero poco más he podido averiguar. En cada pequeño paso que he dado me he encontrado con un infranqueable muro de silencio.

—Sí, creo que entiendo a lo que se refiere. Yo también llevo varios años tras esto y todavía hay muchas respuestas que ni yo mismo las sé.

—¿Por qué se introdujo en esta organización? —me atreví a preguntarle al comprobar el tono tan amigable y sincero que mostraba en todo momento.

—Realmente yo no me introduje en ella, nací dentro de ella —afirmó rotundamente—. Mis padres eran activistas de este movimiento independentista vasco que luchaba por acabar con la dictadura de Franco, y yo me crié entre reuniones clandestinas y persecuciones policiales. En mi infancia no pude tener una casa propia, constantemente cambiábamos de piso sin poder llegar a entablar amistad con otros niños como yo. Fue un tiempo de miedo, represión y sufrimiento. No estuve nunca dos cursos en el mismo colegio ni llegué a tenerle cariño a ningún pueblo en concreto. Éramos como los antiguos nómadas, sin tierra, sin casa, y supongo que sin vida.

—Pero... ¿Por qué matar?

—No matamos, nos defendemos —respondió sin titubear.

—Bueno, no quiero entrar en ese tema. Imagino que si te criaste en ese clima nada puedo hacer yo por mostrarte otra visión diferente de ese largo conflicto. Sin embargo, me gustaría que me hablases sobre el maletín.

—Creo que ya sabes tanto como yo. Un maletín con seis piedras orientales que deberían traer a la vida al viejo caudillo. Todo lo demás son conjeturas, pero como posibles perjudicados debíamos evitar que se ejecutara con éxito la Operación Galaxia.

—¿Nada más?

—Nada más. ¿Le parece poco? Unos cuantos civiles vascos contra un país vecino, contra todo un Estado español.

Yo observé como en todo el tiempo que duró nuestra conversación su mano derecha permaneció colocada incómodamente bajo la mesa, y abusando de nuevo un poco de su confianza, me atreví a preguntarle:

—¿Me está apuntando con un arma?

—Podría ser.

—¿Y cree que es necesario? —insistí.

—Nunca se sabe. Uno no sabe cuándo hará falta usarla. Es algo innato que llevo dentro de mí. Según mi intuición, así actúo.

—¿Y qué le dice hoy su intuición? —le pregunté mientras notaba cómo unas repentinas e inquietas gotas de sudor atravesaban toda mi frente.

Tras unos mudos segundos donde no apartó su mirada de mí, se levantó e, increíblemente, me deseo suerte y se marchó. Yo no supe qué pensar en aquel momento, fue una conversación tan breve como extraña, un escueto diálogo donde parecía que ninguno de los dos queríamos exponer abiertamente las cartas que jugábamos, los secretos que verdaderamente conocíamos. Puede que fuese mejor así, que nadie involucrase a nadie, que cada uno siguiese su camino como pudiese, sin interferir el uno en el otro. A veces lo que no se dice es casi tan importante como lo que se habla; a veces, como bien decía Chou en los escritos, un silencio en el momento adecuado te transmite más que una larga conversación.

Al verme allí sola en el café y tan cerca de la redacción, me atreví a acercarme. Pensé que ya iba siendo hora de aparecer por el trabajo, y en cuanto puse el pie en la planta de redacción todos acudieron a mí para intentar explicarme cuánto lo sentían. La verdad es que consiguieron emocionarme y comencé a llorar desconsolada. No quería derrumbarme ante ellos, aunque creo que me vino bien para poder desahogarme. Por fin parecía que podía expresar todo el dolor que llevaba acumulado dentro de mí. Pero lo que nunca pensé, ni llegué a imaginar, era que las palabras que Charly me diría me ayudarían tanto.

—Ven, cariño —me dijo acompañándome hasta su despacho—. Siéntate.

—Muchas gracias, Charly. Déjame que te explique...

—No hay nada que explicar. Lo más importante es que tú te encuentres bien y que te tomes todo el tiempo que necesites para poner en orden tus sentimientos.

Yo no pude contestarle porque apenas me salía la voz del cuerpo y no podía parar de sonarme la nariz.

—Aunque a veces, o la mayoría de ellas, os parezca un poco borde, sóis parte de mi equipo —me dijo claramente emocionado—. Y aunque no lo creáis, doy a diario la cara por vosotros. A pesar de que os exija y os riña constantemente, no permito que nadie hable mal de cualquiera de vosotros en mi presencia, literalmente me lo como. Pero debéis entender que debo mostrarme riguroso con vosotros para que cuando llegue el momento de dar el gran salto, nada ni nadie pueda pararos. Antes que vosotros han pasado por aquí otros jóvenes que también soñaban con ser buenos periodistas, y modestamente, gracias a mí, lo han conseguido. Con todo esto sólo quiero que sepas que yo también te quiero y siento mucho lo que ha pasado.

—Lo sé, Charly. Te entiendo.

—Si me permites darte un pequeño consejo, pienso que deberías mañana mismo volver al trabajo. Te ayudaría muchísimo a mantener la mente ocupada y a superar este difícil trago—me dijo, aunque tras un breve silencio prosiguió—. Te voy a decir una cosa más. Ahora ha llegado el momento de que te hundas del todo o de que luches por sacar esa mujer que llevas dentro de tí, esa mujer con raza capaz de cambiar el rumbo de su vida. Creo que es hora de que dejes atrás esa niña ingenua que entró una vez a esta redacción— después se levantó, se acercó hasta mí y me besó en la frente.

Yo me levanté en silencio, tratando de absorber como una esponja todo aquello que él me había dicho. No pude contestarle, pero mis ojos envueltos en un suave y cristalino halo de lágrimas le hicieron ver lo agradecida que estaba por los escuetos minutos que me había dedicado. Al salir de su despacho todos me miraban, pero lejos de esperar a que alguien viniera de nuevo a consolarme, me dirigí decidida a la videoteca, quería buscar unas imágenes para seguir indagando. Había estado toda la noche pensando si en los vídeos sobre el funeral de Franco encontraría alguna respuesta más concreta. Y así fue. Olvidándome de la desagradable visita de aquellos tres desconocidos continué con mi investigación. Si seguía con ella no era sólo por el afán de mostrársela al mundo, sino para contestar a un montón de preguntas que aún rondaban por mi inquieta cabeza y para que la muerte de Rafa no resultase en vano.

En las cintas del "No-Do" y tras varias horas visionándolas, escuché algo que despejó de una vez por todas mis dudas sobre si de verdad, alguna vez, el general Franco pretendió regresar de su muerte.

Encontré una secuencia grabada en blanco y negro, con el féretro del caudillo en el mismo momento en el que fue sacado sobre un carruaje al patio de armas del palacio del Escorial, y en que se pueden escuchar unas palabras de Arias Navarro dirigiéndose al pueblo español subido a una tarima:

"... pero pronto resurgirá de sus cenizas para volver entre nosotros..."

Eran unas palabras refiriéndose al general Franco y se encontraban en medio de un breve comunicado, pero que, sabiendo todo lo que sabía, tomaban otro sentido más esclarecedor. Eran unas imágenes que cualquier periodista o programa televisivo podía fácilmente recuperar y mostrar, aunque carecía de ningún sentido si no se conocían todos los datos que yo estaba escribiendo en este improvisado informe. Las grabé en un CD y me las llevé a casa; parecía que por fin encontraba algo por donde empezar a investigar.

Al llegar sentí como si alguien me observase tras los cristales oscuros de un coche que se encontraba aparcado al otro lado de la calle. En ese momento no sabía si sería fruto de mis nervios o una nueva manía persecutoria que se habría apoderado de mí, por lo que respiré hondo y seguí caminando con tranquilidad hasta el portón del edificio.

Entré, y sin más dilación me metí rápidamente en el ascensor. Pulsé el botón del cuarto piso mientras esperaba escuchar la puerta del portón cerrarse, pero ese sonido no llegó, el tiempo que normalmente tardaba en volver la puerta a su sitio se estaba alargando más que nunca. Apenas se había cerrado el ascensor cuando noté como entraba alguien al edificio. Podría tratarse de algún vecino, pero yo no me iba a esperar para comprobarlo, solamente quería que aquel maldito ascensor llegase pronto a mi apartamento. El silencio, ese eterno acompañante que últimamente viajaba conmigo a todos lados, se rompió con una agitada carrera que algún desconocido realizaba por las escaleras. Parecía competir contra el ascensor para ver quién llegaba antes a su destino, aunque, si no me equivocaba, yo le llevaba una planta de ventaja. El ascensor continuaba con su lenta ascensión, con una velocidad que me parecía insuficiente ante los acelerados pasos que se escuchaban de aquel individuo. Por eso, en cuanto llegué a la cuarta planta, abandoné apresurada el ascensor y me introduje en casa.

El silencio se adueñó otra vez del edificio, una tensa calma flotaba en medio de aquella atmósfera de miedo y nerviosismo. Apenas llevaba un minuto en mi domicilio cuando volvieron a llamar a la puerta. De pronto, un pánico desmedido inundó todo mi cuerpo, instantáneamente mi mente recordó el angustioso momento que sufrí la última vez que llamaron a mi puerta.

—¡No, por favor, otra vez no! —pensé—. ¿Quién podría ser? Sin pensármelo me fui corriendo a la cocina, cogí un cuchillo y me escondí debajo de la cama. Nada más que el hecho de imaginarme que fuesen otra vez aquellos tres desgraciados me producía una aguda taquicardia. Mi cuerpo no estaba preparado para otra ingrata visita, y en silencio permanecí allí escondida. Comencé a rezar lo poco que sabía, aunque lo repetía una y otra vez hasta la saciedad confiando ciegamente que mis angustiosas plegarias encontrasen un buen destino o el alma de algún ángel caritativo que se apiadase de mí.

El timbre no volvió a sonar. Sin embargo, para mi desconsuelo, escuché cómo forzaban la maltrecha cerradura y abrían fácilmente la puerta. Alguien se introdujo sigilosamente en mi domicilio, pero... ¿para qué?, ¿qué más querrían de mí? Otra vez se repetía la misma y agónica situación, otra vez volvía a escuchar los pasos de algún desconocido acercándose hacia mí. Éste fue recorriendo lentamente el salón, y como si conociese perfectamente mi apartamento se dirigió sin titubear hasta mi dormitorio. Yo intenté mantener la respiración al ver unos zapatos negros entrar. Mis aterrados ojos siguieron su recorrido aproximándose hasta mi escondite a la vez que me aferraba con las dos manos a un ridículo e inútil cuchillo, cuando, por sorpresa, una inesperada sonrisa rompió el silencio...

—¡Venga! Salga de debajo de la cama.

Aquella voz me resultó familiar, aquellas inesperadas palabras sonaron a cánticos celestiales, y seguidamente salí de debajo de la cama como una bala. Era él, el desconocido oriental que me ayudó en Madrid, y yo sin pensármelo me abracé llorando a él como una loca, completamente desatada. Mis angustiosas plegarias se habían hecho realidad: un ángel apareció de repente en mi ayuda.

—¡Qué susto! ¡Qué susto! —le dije suspirando, aunque por otra parte tremendamente contenta de que se tratase de él.

—¿Qué ha pasado? ¿Por qué no abría? —me preguntó.

—Lo siento, lo siento. Ya no sé qué hacer..., creo que me estoy volviendo loca.

—Vamos, tranquilícese e intente respirar pausa- damente.

—¡Madre mía! Si supieses todo lo que ha pasado, comprenderías por qué no te abría. ¿Cómo es que has vuelto? ¿No te ibas a tu país? ¿Qué está pasando?

—Tranquila, tranquila —me dijo sosegadamente—. No, no podía irme sin terminar de aclarar todo este asunto— me decía sin dejar de mirar con extrañeza cómo empuñaba fuertemente el cuchillo.

—No te entiendo —le contesté.

—Me quedaba un cabo suelto, una pequeña pista que quería investigar personalmente.

—Ven, siéntate en la cama y explícamelo— le dije intentando tranquilizarme y soltando el cuchillo. Además mi cama era el único sitio que quedaba medio ordenado del apartamento.

—Veo que no se ha dado mucha prisa en ordenar sus cosas —comentó mirando detenidamente todo su alrededor—. Está tal y como lo encontramos. ¿No se iba a quedar a vivir con su novio?

En ese momento no pude responderle, simplemente apreté los labios y unas pequeñas lágrimas que recorrieron mi cara contestaron a su pregunta.

—Lo siento —me dijo muy serio—. Debí habérmelo imaginado. Fueron a por él, ¿verdad?

—Sí, así fue. Pero no quiero hablar de ello, no quiero darle más vueltas o me volveré loca —le repetí sollozando.

—Está bien. La comprendo. Supongo que ya es una de los nuestros, ya le ha tocado perder a alguien querido, sufrir en sus propias carnes una terrible pérdida. Todo el que se ha involucrado en esta historia ha pagado ese triste peaje.

—¿Y cuál era ese cabo suelto? —le pregunté intrigada intentando retomar la conversación.

—"El Padre Jofre".

—¿Cómo? ¿A qué se refiere?

—La única pista que disponía era ese nombre: el Padre Jofre. Lo primero que pensé es que podría tratarse del nombre de alguno de los frailes de la abadía que hay junto al Valle de los Caídos. Por tanto, tras despedirme de usted, regresé de nuevo allí. Intenté, sin suerte, entrevistarme con el padre superior de la abadía, pero resultó imposible; aunque al marcharme pude hablar unos minutos con un viejo jardinero que llevaba muchos años trabajando en aquel lugar. El hombre fue muy comedido; sin embargo, al nombrarle el nombre del Padre Jofre su rostro cambió, y tras una breve pausa donde pareció intentar recordar algo, me contestó:

—"Si mal no recuerdo, eso ocurrió a principios de los ochenta. Se formó un pequeño revuelo en aquellos días por un asunto un tanto extraño. Se hablaba de que se había creado una congregación clandestina formada por gente muy cercana al antiguo caudillo, por personas de su confianza; y a una de ellas la ingresaron allí".

—¿Cómo que allí? —le pregunté sin llegar a entender a qué se refería con esto último.

—Sí, allí. En el hospital psiquiátrico Padre Jofre —afirmó el viejo jardinero.

—¿Un hospital?

—Efectivamente, una clínica para locos. Uno de ellos decía que debía de traer de nuevo a la vida a Franco, que era una misión que le habían encomendado. Un completo majareta.

Aquella corta conversación abrió un nuevo camino en mi investigación, una nueva pista que ahora estoy siguiendo.

—Pero si ese hospital se encuentra en la carretera de Castellón, a la afueras de Valencia —le dije sorprendida.

—Por eso he regresado. Pensé que, tal vez, querría acompañarme.

—¡Claro que sí! Vamos —le dije mientras me levantaba enérgicamente de la cama.

—¿Ahora mismo? ¿No cree que será un poco tarde?

—No. En una hora podríamos estar allí.

—Está bien. Vayamos —contestó resignado.

En el camino, mientras él conducía llamé a Charly para informarle de lo que pretendía hacer y para que intentara echarme un cable.

—Hola, Charly, soy Inma. Necesitaba que me hicieses un favor.

—Tú dirás, ¿qué necesitas?

—Podrías hablar con alguien para que me dejasen entrevistar a un paciente de la clínica psiquiátrica Padre Jofre.

—¿Un psiquiátrico? Allí es donde vamos a ir a parar todos como sigamos así— me contestó con tono un tanto irónico.

—Venga, Charly. Nunca te he pedido nada.

—Ya, pero cuando pides algo resulta de lo más extravagante. Bueno... —suspiró—, veré lo que puedo hacer.

—Muchas gracias. No te fallaré.

—Déjate de pamplinas y ten mucho cuidado.

La verdad es que Charly se portó fenomenal, pues a pesar de que llegamos casi de noche logró que una doctora nos estuviese esperando allí y nos atendiera muy amablemente. No sé a dónde o a quién llamaría, pero gracias a él pudimos entrar en aquel hospital. Aquello resultaba muy triste y más que una clínica parecía una auténtica cárcel. Había barrotes en todas las ventanas y una gran verja recorría todas las inmediaciones. Nada más poner los pies en aquel lugar me di cuenta de que se trataba de un sitio especial, completamente distinto a lo que yo en un principio imaginé; ya que, de vez en cuando, se podían escuchar unos terribles gritos que no se sabía de dónde provenían.

—Buena noches, soy la doctora Tudela. ¿En qué puedo ayudarles? —nos preguntó aquella joven.

—Hola, como bien sabrá, estamos realizando un trabajo de investigación y querríamos saber a quién ingresaron en febrero del año 1981. El paciente debía provenir de Madrid y sufría unos delirios referentes a Franco.

—Sé de quien hablan: Salvador Lázaro.

—¿Vive? —me apresuré a preguntarle.

—Se podría decir que sí, aunque... Seguidme Les llevaré hasta su habitación.

En silencio acompañamos a la doctora hasta la habitación de aquel hombre y, curiosamente, ocupaba la estancia número veintitrés.

—¿Por qué razón está en esa habitación? ¿En la número veintitrés? —le pregunté extrañada a la doctora.

—Aquí en este lugar no hay sitio para la razón. El primer día que ingresó se le instaló en otra distinta, aunque ahora no recuerdo exactamente en cuál; pero, según su informe, comenzó a gritar como un loco —nunca mejor dicho—. Gritaba incansablemente que debía dormir en la número veintitrés. Así, noche tras noche, hasta que por fin le trasladaron a esta habitación. Desde ese momento se acabaron los problemas con él. Nunca más habló con nadie, ni con otros pacientes ni con el personal docente del centro, se podría decir que se quedó completamente mudo. Ya nadie recuerda cómo suena su voz, pues desde el año 1981 no ha hablado —mientras nos comentaba ese anecdótico hecho, introdujo la llave en la cerradura y abrió aquella oscura habitación—. Pueden pasar, aunque no creo que le saquen una sola palabra —nos insinuó la doctora en voz baja y quedándose en el pasillo junto a la puerta—. Cuando quieran salir, pulsen el timbre y vendré a abrirles.

La atenta doctora nos dejó en aquella pequeña habitación, y ante nosotros nos encontramos a un viejo hombre postrado en una cama. Aquel demacrado paciente se encontraba preso a su lecho mediante una compleja maraña de tubos y goteros, y su aspecto dejaba entrever que tenía los días contados. El intermitente pitido de uno de aquellos aparatos era lo único que sonaba repetidamente una y otra vez en aquella austera habitación. Sus pómulos eran su cara y la tenue luz de una destartalada lamparilla los acentuaba exageradamente hasta parecer que sus ojos se habían quedado hundidos en un profundo hueco que quedaba entre las cejas y éstos. Inevitablemente me vino a la mente la imagen de aquellos pobres prisioneros que aparecen en los documentales de los campos de exterminio nazis, tan delgados, con la piel muy pajiza.

Nos aproximamos hasta su cama, y acercándome a su oído le llamé intentando despertarle:

—Salvador..., Salvador. ¿Me puede escuchar? —le pregunté con cuidado de no asustarlo.

—No creo que se despierte, le veo muy mal.

—Ya lo sé —le dije resignada a mi anónimo compañero—, pero si hemos venido hasta aquí es para intentar hablar con él—. Salvador, Salvador —insistí, aunque por desgracia no contestó, no movió ni un músculo de su cuerpo.

—Inma, creo que será mejor que nos vayamos.

—Sí, puede que tengas razón. Aquí no hacemos nada —le contesté decepcionada, pero sorprendentemente fue en ese momento cuando sentí cómo una delgada y temblorosa mano cogía la mía.

—¿Inmaculada? —preguntó susurrando aquel hombre mientras me mantenía sujeta.

—Sí, soy yo —contesté sorprendida al poder escuchar su quebrada voz.

—¿Se llama Inmaculada? —insistió.

—Sí.

—Sabía que vendrías, lo sabía. ¿En qué año estamos? —preguntó con voz muy débil.

—En el año 2004 —contesté.

Entonces, tras quedar momentáneamente pensativo, prosiguió con su asfixiada voz:

—Creo que puede ser una señal. Tu nombre y esta fecha podrían ser una señal del cielo. Tal vez estaba así escrito.

—No le entiendo, Salvador.

—Me apresaron ante la Virgen de la Inmaculada, allí, en el Valle. ¡No pude hacerlo! —me contestó visiblemente emocionado, a la vez que una solitaria lágrima brotó de sus profundos ojos—. ¡No pude hacerlo!

—¿Hacer qué, Salvador?

—Los "Eméritos". Ellos son los culpables. Sé que volverán —añadió.

—Déjalo, Inma. El pobre hombre desvaría, habla sin sentido.

—No, no estoy loco. Me encerraron aquí solamente por decir la verdad —contestó visiblemente alterado—. Solamente por negarme a hacer una atrocidad.

—Le creo, Salvador. Pero si quiere que le ayudemos debe contarnos todo lo que sucedió. Cuéntenoslo todo desde el principio —le dije tratando de comprenderle—. ¿Quiénes son los Eméritos?

—Éramos los elegidos, los que debíamos traer a su excelencia otra vez a la vida. Ella fue la encargada de custodiar los Estatutos de Cuelgamuros y la que contactó con cada uno de los veintitrés miembros de esa sociedad secreta: la Orden de los Eméritos.

—¿Ella?

—Sí, ella: la doctora Elena Grajan. Fue la mano derecha de Franco y la que debía culminar la última fase de la Operación Galaxia. Una mujer fría y calculadora que cumplía a rajatabla las normas de aquellos estatutos. Ella contactó conmigo tres meses después de morir el caudillo; conmigo y con veintiún hombres más. Junto a ella formábamos la orden de los veintitrés Eméritos que debíamos reunirnos secretamente el primer jueves de cada mes. Lo hacíamos a las seis de la madrugada en la cúpula central del Valle, junto a las tumbas de José Antonio y del General. ¿Has estado alguna vez allí? —me preguntó repentinamente.

—Sí, una vez —le dije.

—Si se fijó, junto a las tumbas, hay como un claustro donde aparecen unos asientos repujados tallados con distintos pasajes y relieves de madera. Allí nos reuníamos a rezar y a preparar su regreso. Leíamos los pasajes del Apocalipsis de San Juan y, uno a uno, debíamos hacer el recorrido postrados por el interior de la basílica para purificarnos. Un recorrido que destrozaba nuestras rodillas, pero que era necesario para prepararnos para el día que uno de nosotros fuese elegido.

—¿Elegido para qué?

—Para ser el "Peregrino". Para traer de nuevo a Franco a la vida.

—¿Pero lo que no entiendo es cómo podrían entrar en la basílica sin ser vistos?

—A eso no le puedo responder. Hice un juramento ante el altísimo y no puedo quebrantarlo. Sólo puedo decirle que hay otro camino para entrar a la basílica, otra entrada secreta conocida por los Eméritos que comunicaba también con el acceso a la cripta de Franco.

—¿La cripta?

—Sí, a la misma tumba de Franco. Yo la pude ver la madrugada de aquel veintitrés de febrero, fue lo más bonito que han visto mis ojos. Había mucho oro, joyas, parecía la tumba de un antiguo emperador llena de riquezas. Mientras Tejero los retenía en el Congreso nosotros debíamos colocar las piedras chinas en su sitio.

—¿Los Jades?

—Sí, seis Jades que trajeron desde China. Dicen que pertenecían a un antiguo emperador.

—¿Y qué ocurrió? ¿Por qué no se colocaron?

—Todo iba según el plan previsto. Aquella madrugada nos reunimos a las cinco de la mañana en el Valle, ya que exactamente a las seis en punto se debía comenzar con el proceso definitivo: la resurrección. Todos los miembros de la orden nos colocamos el hábito y comenzamos el ritual dentro de la basílica. Realizamos nuestros rezos como de costumbre y a las seis en punto fue elegido el afortunado que desempeñaría la labor del Peregrino... —el hombre, tras dar un ligero suspiro, continuó—. Yo fui el elegido, el que debía traer de nuevo a la vida a aquel cuerpo inerte. Tras colocar las Máscaras de la Vida sobre el altar mayor comencé, lleno de gozo, el recorrido secreto que debía realizar el elegido como Peregrino; un recorrido de rodillas que resultaba lento y pesado. Tras adorar a los tres arcángeles de la vida y a Azrael, el guardián de los muertos, el único que posee las llaves de las puertas que retornan a la vida, me dirigí hacia las seis capillas. A mis espaldas llevaba una saca con los seis Jades que trajeron guardados en el interior de un maletín, piezas que fui colocando en cada una de aquellas capillas respetando el orden establecido; así hasta que llegué a la última: la capilla de la Santísima Virgen de la Inmaculada Concepción. Pero una vez allí no pude..., no pude hacerlo —nos dijo rompiendo a llorar desconsoladamente—. Lo intenté, sabe Dios que lo intenté, pero no pude, no pude.

—Tranquilícese, Salvador —le dije escuchando cómo el intermitente sonido de aquel aparato al que estaba conectado aceleraba su cadencia—. ¿Qué pasó, Salvador? Cuéntenos eso que tanto le preocupa.

—El Peregrino debía beber sangre de un inocente antes de colocar el último Jade funerario. Allí mismo, en el altar de la sexta capilla, se encontraba esperándome junto al puñal y un Cali.

—¿Quién le esperaba? —insistí.

—Una niña, una preciosa criatura de unos tres años que dormía junto al altar. Yo debía quitarle la vida y beber de su sangre, su inocente sangre. Pero..., no pude hacerlo; fui débil y fallé a todos. Estropeé el ritual, dudé en el momento más esperado, el instante que durante seis años habíamos esperado. Todos se abalanzaron hacia mí increpándome para que cogiese el puñal de San Juan y culminara mi misión, amenazándome con destrozarme la vida si no la mataba. Escuché gritos, golpes y amenazas por todos lados. Y así fue, se hicieron realidad y me internaron en este manicomio declarándome psicológicamente peligroso, declarándome muerto en vida, porque así es como me siento. Entré estando cuerdo, pero ahora creo que estoy realmente loco. Yo tenía mujer, hijos, trabajo, una casa..., y lo perdí todo. En un instante desaparecieron de mi vida, no los volví a ver. No sé lo que les sucedería, pero nunca vinieron a visitarme, ni una sola llamada. Quiero pensar que no saben nada de mi paradero, que me quitaron de la circulación y nunca supieron qué fue de mí. Le he dado infinidad de vueltas a este asunto todos los días de mi triste vida, vueltas y vueltas, hasta volverme completamente loco. Ya tan sólo aspiro a morir pronto, a morir tranquilo para poder salir por fin de esta jaula de locos. Puede que el final ya esté cerca, si dice que estamos en el año 2004 es porque llevo veintitrés años aquí encerrado; veintitrés, ese fatídico número que acabó con mi vida. Y si me apresaron ante una Inmaculada, tal vez ante ti, otra Inmaculada, pueda recuperar la libertad. Con una comenzó mi desdicha, y puede que con otra acabe.

—No diga eso, Salvador. Ahora nos tiene a nosotros, dos nuevos amigos que lucharán por sacarle de aquí y avisarán a sus familiares sobre su paradero.

—Gracias, pero no me de ánimo. Creo que será mejor que todo siga como está, me daría miedo volver al mundo real, eso suponiendo que lograse salir con vida de este lugar.

—Le prometo que en un par de días le traigo noticias de tu familia.

Sin embargo, él ya no volvió a contestar, cerró sus cansados ojos y respiró profundo. Comenzó a llorar en silencio, y en silencio abandonamos la habitación.

Al abrirnos la puerta la doctora nos preguntó si habíamos podido hablar con él, y, como es lógico, le dijimos que no, que el silencio había presidido nuestra visita, aunque no pude evitar preguntarle:

—¿Por qué lo ingresaron? —le dije haciéndome la ingenua para poder escuchar su versión.

—Verá, el caso de Salvador es muy curioso porque su única excentricidad es su pleno convencimiento sobre una fantástica historia que repetía una y otra vez hasta la saciedad, afirmando que era completamente cierta.

—¿Una historia?

—Sí, según él, o mejor dicho, según su locura, afirmaba que tenía la misión de devolver la vida a Franco.

—¿Y nadie comprobó si podía ser cierto lo que contaba? —pregunté.

—¡Por Dios, señorita! ¿No me lo estará usted preguntado en serio? Hoy mismo he tratado a un paciente que decía que esta misma noche iba a cenar con Napoleón y mañana visitaré a otro que dice que es Moisés. Si quiere podríamos llevarle a la playa para ver si es capaz de abrir un camino por medio del mar.

—Lo siento. Tal vez lleve usted razón. Discúlpeme —tras esa contestación tan grosera como razonable de la doctora, decidí no continuar con la conversación. Supongo que no conseguiría convencerla de que ese pobre hombre podría llevar razón, porque lo más sensato era que pensara que yo estaría también un poco loca—. Si existiese algún cambio en el estado del paciente ¿tendría la gentileza de llamarme a este teléfono? —le pedí a la doctora.

—Claro que sí, por mí no hay ningún inconveniente —contestó muy amable.

Tras darle las gracias, abandonamos aquel triste lugar. En el corto trayecto de vuelta a Valencia no quise perder la oportunidad de poder hablar más detenidamente con aquel "amigo" que me acompañaba. Aunque había compartido con él innumerables momentos continuaba siendo muy enigmático para mí.

—Todavía sigo sin saber cómo te llamas —le dije aprovechando que él conducía.

—El nombre no hace a las personas. Me conoces mejor que muchos que saben mi nombre. Conoces mis ojos, mi cara, mis manos..., conoces muchas cosas importantes de mí. ¿Para qué quiere saber mi nombre?

—Para poder llamarte, hablarte o dirigirme a tí. Sólo para eso.

—Eso está muy bien, aunque creo que primero deberías saber quién es realmente.

—¡Yo! —contesté extrañada—. ¿Qué quieres decir?

—¿Sus padres de dónde son?

—De un pueblo cercano de Valencia, de Cullera.

—¿Seguro? —me preguntó muy serio.

—¿Adónde quieres llegar a parar? —le pregunté desconcertada.

—¿Dónde viven sus abuelos? —insistió.

—En Madrid.

—Por tanto sus padres son de Madrid. Tal vez debería hablar con ellos y preguntarles por qué se trasladaron apresuradamente a Cullera.

—Pero si siempre hemos vivido allí, en aquel pequeño pueblo de pescadores.

—Siempre no, Inmaculada. Tal vez sea ése su recuerdo porque tan sólo tenía tres años cuando se vinieron huyendo de Madrid. Era una pequeña y feliz niña que, por suerte, no se enteraba de nada. Resulta increíble la capacidad que tiene la mente humana para olvidar los malos recuerdos vividos.

—¿Y por qué deberían ocultarme que son de Madrid? —le pregunté.

—Por su seguridad. Porque la quieren y por miedo.

—¡Explícate! No comprendo nada de lo que dices —le dije desorientada.

—No me puedo creer que con lo inteligente que es no hayas sospechado nada. Eras aquella niña que debía matar Salvador Lázaro, la misma que dormía junto al altar de la sexta capilla. Deberían haberle seccionado la yugular con aquel puñal, el cuchillo de la empuñadura del águila de San Juan, y después haber bebido de su sangre derramada sobre un sagrado Cáli.

—¿Cómo? Entonces..., ¿tú siempre lo has sabido?

—Así es. No la elegí al azar en la exposición de Barcelona, sabía que era la elegida.

—Ahora empiezo a comprender por qué sentí que ya había estado antes en aquel lugar —le dije tras reflexionar durante unos instantes—. Por eso me resultaba tan familiar el Valle. Además, desde muy pequeña, he padecido una repetida pesadilla en la que veía cómo unos encapuchados se abalanzaban sobre él, sobre Salvador. Porque ahora sé que se trataba de él. Con sus gritos me despertaba de un dulce sueño. Al negarse a matarme me despertó en aquel lugar, junto al Cáliz y al puñal, ésas fueron las imágenes que me vinieron a la mente ante la sexta capilla, ésa podría ser la explicación de esos vagos recuerdos que me persiguen constantemente desde mi niñez. Siempre pensé que serían fruto de una mala pesadilla de mi infancia, de un mal sueño.

—No, no fue una pesadilla, fue real. Usted era la elegida.

—¿Estás seguro? ¿No puede haber alguna confusión?

—No, no hay lugar para la confusión. Un mes antes de aquel señalado día fuiste raptada por esa secreta orden, necesitaban una niña Inmaculada de nombre e inmaculada de espíritu, y la eligieron a usted porque cumplía ambos requisitos. Le raparon la cabeza y le tatuaron en la nuca un pequeño jeroglífico. De esa forma sería la última niña en portar el Mapa Tatuado, el último eslabón que se necesitaba para lograr acabar con éxito esta loca operación. Piénsalo detenidamente, las fechas coinciden. Naciste en el año 1978, por tanto, cuando dieron el golpe de estado, tan sólo tenía tres años.

—¿Un tatuaje? —pregunté sorprendida—. Yo nunca he tenido un tatuaje.

—No se lo ha visto porque lo tiene oculto bajo su melena, cerca de la nuca. Tendría que rapárselo para que se lo pudiese ver, porque en el lugar que está situado es muy difícil darse cuenta de él.

—¿Mis padres lo saben?

—Por supuesto.

—¡No me lo puedo creer! Resulta increíble —le dije atónita—. ¿Cómo no he podido darme cuenta de ese pequeño dibujo sobre mi cuerpo?

De repente me encontré que toda esta historia giraba entorno a mí, que podía ser una de esas incógnitas que yo misma buscaba. Que esta historia que veía tan lejana y complicada era, muy a mi pesar, parte de mi vida.

—¿Se encuentra bien? —me preguntó al verme tan callada.

—Sí, pero no me explico cómo me han encontrado.

—Tal vez puede que nunca le perdieran el rastro, que siempre hayan sabido dónde se encontraba.

—Entonces supongo que sería inútil cambiar mi domicilio. Cambiar de piso.

—Haga lo que haga, siempre sabrán dónde se encuentra.

—¡Lo imaginaba! Últimamente me siento como si todo el mundo me tuviese localizada. ¿No hay manera de huir o abandonar esta historia?

—Me temo que no.

—¡Qué duro resulta descubrir una verdad! —le contesté suspirando.

—Siempre ha sido así. La verdad es dura y fría como el mármol, pero cuanto antes se afronte, antes se supera.

Con esa desoladora realidad llegamos a las puertas de mi domicilio. La cerrada noche se había adueñado de nuestro tiempo y nuestro solitario vehículo era lo único que deambulaba por aquellas oscuras calles. Él no apagó el motor del coche, por lo que deduje que volvería a dejarme otra vez sola, que continuaría con su misteriosa vida lejos de mí.

—¿No sabré nunca tu nombre? —le pregunté mientras él intentaba rehuir mi mirada.

—Mi nombre siempre lo ha sabido. Puede que me lo pregunte porque quiere oírlo pronunciar de mis labios, pero realmente lo sabe. Tanto en mi cultura como en mi vida todo resulta sencillo y lógico, incluso mi nombre.

Aquellas fueron sus últimas palabras antes de marcharse. Y de nuevo, como de costumbre, volvió a desaparecer de mi vida. Mi relación con él fueron siempre esas inesperadas visitas y unas breves despedidas. Supongo que su nombre, como bien me dijo él, siempre lo he sabido. En mi subconsciente lo llamaba Chou, como su padre, e imagino que no me equivocaba. Allí, en su lejano país, en un lugar donde la tradición es una parte muy importante de la cultura, poner el nombre del padre a los hijos suele ser lo más normal; pero no tengo más remedio que darle la razón ahora que él ya no está, llevaba razón en que el nombre es lo de menos, que lo importante era conocer su persona, mirar detrás de sus ojos o escuchar sus sabias palabras. Ahora me siento más cerca de él, de su familia, de su historia. Puede que el hecho de que yo pueda ser esa última niña tatuada me haga ver la vida de otra manera, desde otra perspectiva mucho más real, más sosegada...

CAPÍTULO XIV. Mi yo periodista.

Chou se fue, y aunque os pueda parecer que soy una persona segura debéis saber que en estos momentos estoy completamente aterrada. Cada vez que vuelvo a casa abro la puerta esperando a ver qué será lo que me encontraré tras ella, si habrá alguien acechándome o si estará todo patas arriba; y últimamente procuro no estar nunca sola y coger siempre servicios de transportes públicos en los que haya mucha gente. Mi personalidad realmente ha cambiado, soy más desconfiada y todo el mundo me parece ahora sospechoso. He perdido casi todo: mi novio, mi coche, mi tranquilidad, y hasta mi sueño. Tengo que tomar varias pastillas todas las noches para poder dormir. Estoy destrozada. Hecha un asco.

Mis padres nos saben nada de lo que me ha sucedido en estos últimos días, nunca les dije que tenía novio y nunca les diré lo que ha ocurrido; y mucho menos a mi padre. Él siempre ha sido una persona muy protectora, y supongo que si se entera de este terrible suceso me obligaría a volver al pueblo. Sí, ya sé que soy mayor de edad, pero mi padre es mi padre, y todavía me sigue viendo como su niña pequeña. Imagino que no le resultaría nada fácil dejarme venirme aquí, a vivir sola, y más después de sufrir aquel trago tan amargo cuando me raptaron tan pequeña, con tan sólo tres años. Creo que se merecen un poco de tranquilidad en sus vidas, ellos ya conocieron muy de cerca la cruda realidad de esta historia como para hacérsela revivir otra vez. No quiero más problemas y sólo pretendo poder terminar este dichoso informe.

Por fin ha llegado el momento de la verdad y escribir todo lo que pienso, de mostrar al mundo todo lo que he descubierto y de sacar de lo más profundo de mi ser esa auténtica vena periodística. Así pues, voy a intentar dejar fluir lo que llevo en mi mente para plasmarlo sobre los siguientes párrafos.

Detrás de las 6-J o seis Jades funerarios no sólo están el ejército, los eméritos y ETA. Hay otro poder que anda detrás de esas legendarias piedras mágicas, otro movimiento que creíamos extinguido, pero que permanece oculto esperando el momento de volver con más fuerza que nunca: "los masones".

El general Franco lo sabía, conocía muy bien su existencia y su estructura social oculta a los ojos de todos. Él los odiaba. Sin quererlo, desde su más tierna infancia, sufrió el rechazo de su padre, Nicolás Franco, el cual era un reconocido masón que obligaba constantemente a sus hijos a aprender todo lo relacionado con ese antiguo movimiento. Esa obligación fue la que le reveló en su niñez contra los masones, pero a la vez le invitaba a soñar con la posibilidad de que, algún día, lograse llegar a ser conocido a través de los tiempos por alguna gran gesta.

Su rabia hacia ellos también se pudo ver incrementada durante su etapa como teniente coronel en Larache. Fue en aquella época, en la que siendo un joven militar cuando intentó entrar en varias logias sin éxito, siendo constantemente rechazado por sus amistades más cercanas y sus propios compañeros de milicias debido a su serio carácter. Seis años después, en el 1932, probó de nuevo a ingresar en alguna de ellas obteniendo de nuevo el mismo resultado: el rechazo. Supongo que esto fue lo que le enojó enormemente, creando una ira y un odio contenido hacia todos ellos que se reflejaría más tarde en una auténtica cruzada contra los masones. Él fue el que secretamente acabó con ese movimiento en España, como también se preocupó de involucrar a la doctora Grajan en la creación de la Orden de los Eméritos. Una orden encargada de velar por sus valores tradicionales.

Él disponía de un as guardado debajo de su manga: era conocedor de la existencia de la Mesa de Salomón, la reliquia más sagrada y venerada por la masonería bajo un riguroso secreto desde tiempos inmemoriales. Un objeto olvidado por la inmensa mayoría de los mortales y desaparecido para los más expertos arqueólogos. Él decidió arrebatársela produciendo el nerviosismo de los mismos. Y no contento con ese acto, decidió escribir un libro que desvelara y dejara al descubierto muchos de los secretos de la masonería; eso sí, siempre amparado bajo otro nombre, bajo el seudónimo de Jakin Boor; permitiéndose incluso el gusto de decir ante toda España que recibiría a su autor en audiencia, como si éste fuese otra persona distinta a él.

Se obsesionó con todo lo que estuviese relacionado con el legendario templo de Salomón, le atraía y le entusiasmaba todo lo vinculado con esa mítica historia. Aparte de extraer el nombre de su seudónimo de las columnas de entrada y de tener en su poder la mesa que presidió su inmaculado altar en la antigüedad, decidió regirse para hacer su última morada de los planos y medidas de ese milenario y desaparecido templo. De esta peculiar forma, los grupos de escalones que hay entre la explanada y la entrada de la cripta o basílica constan exactamente de diez escalones, coincidiendo en número con los de la entrada del Templo de Salomón, e incluso en su cúpula intentó emular la de esa antigua construcción, llegando a superar en dimensiones a la conocida cúpula de la basílica de San Pedro, en Vaticano. Él sabía que las construcciones de la inmensa mayoría de las catedrales del mundo católico se regían por los planos y medidas de ese perdido templo, el cual se encontraba en el lugar sobre el que se construyeron las primeras sedes de los Caballeros de Cristo, las primeras órdenes templarias. Estas fueron las primeras que viajaron hasta Jerusalén para proteger sus santos lugares, y era tanta la fuerza y riqueza que llegaron a lograr aquí, en Europa, que la propia Iglesia de Roma temió por su divino poder.

Curiosamente, y aunque no fuese su fin, la posesión de la Mesa de Dios le sirvió para mantener alejado a Adolf Hitler de España, uno de sus más mortales enemigos. El canciller alemán, que estuvo buscándola también por el sur de Francia, y más en concreto por la misteriosa zona de Languedoc, nunca dio con ella. Empecinado por la insistente búsqueda de reliquias como pudieron ser el "Tercer Clavo" o el "Santo Grial", objetos que estuvieron en contacto directo con Jesucristo, dedicaría también gran parte de su tiempo en buscar concretamente ésta. Supongo que cuando se enteró por medio de sus espías de la GESTAPO que se encontraba en poder del general español, originó en él un respeto cauteloso hacia nuestro país y más concretamente hacia la persona de su gobernador.

Si nos paramos a pensarlo detenidamente, Hitler arremetió sin piedad contra todos los países de la vieja Europa menos contra España. ¿Por qué? Éramos el país más fácil de conquistar, ya que nos encontrábamos sumidos en una completa miseria tras nuestra particular Guerra Civil. Nuestras diezmadas tropas no hubiesen aguantado nunca una dura embestida de la potente y devastadora aviación alemana, suponíamos el blanco perfecto, el enemigo más débil. Sin embargo, por una desconocida razón, siempre mantuvo las distancias con nosotros. Conquistadas Noruega, Polonia, Bélgica, Dinamarca, Holanda, Luxemburgo, Francia, y terminada la última ofensiva contra Inglaterra, Hitler decidió entrevistarse con Franco en Hendaya. Me he documentado muy precisamente sobre este tema en concreto, y lo primero que me llamó la atención es que Franco no fue puntual, llegó deliberadamente tarde haciendo esperar al canciller alemán. Después, lejos de intentar disculparse, aconsejó con arrogancia que la reunión debería reducirse a "seis" personas y no ocho como estaba previsto en un principio, dejando fuera al embajador alemán Von Stohrer y a su homólogo español el general Espinosa de los Monteros. Él lo tenía todo fríamente calculado, terminando también su conversación con Hitler a las "seis y media" de la tarde. De esa meticulosa manera, Franco llevaba hasta sus últimos extremos su superstición con el número seis, su místico número de la suerte.

El general español, sabiéndose poseedor de la Mesa de Salomón y del temor que esto le infundía a su adversario, le habló de tú a tú al militar alemán, sin miedos. Y fue tal la desesperación e impotencia de Adolf Hitler, que tras no obtener ninguno de los objetivos que le pidió a Franco, al salir del vagón donde habían mantenido la conversación le dijo al general que le acompañaba:

"contra la voluntad de este sujeto no se puede hacer nada"

Palabras de profundo desánimo que pudo escuchar el traductor español, que salió el último de dicho tren y que visiblemente nos indican el temor o recelo que éste le tenía. Es más, la fecha de la reunión de Hendaya concretada por el general español vuelve a ser, curiosamente, un día veintitrés (23 de octubre de 1940), poniendo de manifiesto de nuevo su obsesión con esa cifra y con el anterior número seis.

Regresando a la teoría de los masones, pienso que la muerte de Rafa fue un aviso por su parte. El seis que cruelmente grabaron sobre su pecho puede indicar una fecha: el sexto día del sexto mes; hacer referencia a un seis de junio; o puede que reflejen los años que quedan para que ellos regresen de su anonimato, indicándonos por tanto el 6-6-2010, ya que si estamos en el 2004 faltarían seis años, dándonos como resultado ese año. Puede significar tantas cosas, como que aún siguen detrás de las 6-J y que pretenden recuperar de nuevo su sagrada mesa. Puede ser la fecha de un nuevo golpe de estado, o quién sabe si de una nueva resurrección.

A veces pienso que el gobierno conoce toda esta historia, que permanece al corriente de todo y que, secretamente, siguen entablándose mortales batallas entre ellos. Una guerra encubierta a nuestros ojos donde a menudo salpica a alguien, como me ha sucedido a mí ahora. Un incomprensible conflicto que permanece oculto ante una sociedad del siglo XXI.

Lo único que he podido sacar en claro desde que me vinculé con este inesperado informe es que el general Francisco Franco fue el último Gusano de Seda que ha existido. Un hombre que permanece enterrado en uno de los monumentos más grandes construidos en occidente durante el pasado siglo XX. Él espera paciente en el interior de su gran ataúd de las seis asas de bronce situado sobre la sagrada Mesa de Salomón a que un buen Peregrino, alguien que haya bebido la sangre de un mártir, realice un recorrido secreto por su basílica colocando minuciosamente en las seis capillas los desaparecidos Jades. Después de colocar el último sobre la Inmaculada Concepción, deberá acercarse hasta el altar donde se encuentra su cuerpo para colocarle las Mascarillas de la Vida. Si todo esto se realizase en el día y en el momento indicado que muestran las piedras sobresalientes que soportan a los cuatro Evangelistas en el Valle, el milagro surgirá. La gran energía del bosque se verá reflejada sobre la enorme cruz situada justo por encima de su tumba, y que a modo de antena se encuentra colocada exactamente a cien metros por encima de su cadáver. El cielo y la tierra, es decir, el Yin y el Yang, se invertirán, y toda la energía del cosmos se concentrará sobre ese lugar, sobre un monte que desde tiempos inmemoriales fue usado para ofrecer los cuerpos de los difuntos a los astros, el monte Abantos; un lugar considerado desde la prehistoria como mágico y que ya los celtas usaron para sus ritos funerarios.

Sólo así resucitará, aunque para que pueda suceder la milagrosa vuelta a la vida de un ser humano antes hayan tenido que morir muchos hombres desconocidos, anónimos para la gran mayoría, personas normales y corrientes como fueron Claude, Cartucho, Chou, John Marthud o mi querido Rafa. Quisiera que alguien me explicase qué diferencia hay entre la vida de Rafa y la de Franco, por qué tiene una más valor que la otra. La respuesta es muy sencilla: los sueños.

Franco soñaba con pasar a la posteridad, porque su nombre fuese recordado como alguien que amó apasionadamente a España, a su país. En cambio Rafa también soñaba con algo, soñaba conmigo, con su novia. Aún puedo recordar como insistía todos los días para que me fuese a vivir con él, y supongo que querría ser recordado como alguien que amó enloquecidamente a una mujer, a mí. Ésta es la gran diferencia, éstas son dos formas de amar o soñar muy distintas. Las dos resultan válidas, pero abismalmente diferentes.

CAPÍTULO XV. Gusanos de Seda.

Supongo que todos, de alguna manera, también somos como los Gusanos de Seda. En algún momento de nuestra vida nos hemos visto obligados a realizar un complejo capullo de seda a nuestro alrededor, a tejer un férreo escudo protector alrededor nuestro. Todos hemos sentido miedo, un frío temor a lo desconocido, a lo que está por suceder; como también hemos soñado despiertos con alcanzar alguna gran meta, un hermoso sueño.

La doctora Elena Grajan tuvo su propio sueño, quiso continuar la obra de su padre, el verdadero descubridor de la Mesa de Salomón. Ella intentó culminar la obra de su admirado progenitor trayendo desde muy lejos las seis piedras mágicas de Jade y las máscaras funerarias de la vida, logrando así reunir todo el complejo ritual que se necesitaba para lograr la soñada vuelta a la vida de su general. Ese trabajo fue su capullo, en él se cobijó para intentar superar la muerte de su padre, muerte que sucedió en extrañas circunstancias tras lograr entregar la sagrada mesa a Franco. Ella siempre sospechó que fueron los masones en venganza por haberles arrebatado su sagrado objeto, que nunca desaparecieron completamente. Aunque ésa es una cuestión que nunca se sabrá plenamente, pero pienso que el objetivo de lograr los Jades que le faltaron a su padre fue su caparazón, su particular capullo. Imagino que tras lograrlo emergería una nueva mujer, una nueva mariposa más segura de sí misma, capaz de remontar el vuelo por sí sola, sin la ayuda de su idolatrado progenitor. Una mujer distinta a la que conoció John Marthud, una mujer capaz de liderar a una orden como la de los Eméritos. Una mujer de la que no sabemos nada actualmente, si aún vive o dónde podría estar. Una auténtica desconocida.

Otro peculiar Gusano de Seda también lo fue Cartucho. Él se crió sin la figura de su padre, una persona que admiró en silencio, desde la distancia. Su recuerdo fue el escudo, su verdadero capullo: la imagen de su padre muriendo abrazado a sus dos hermanos le llevó, inconscientemente, hasta la Legión, para que por un capricho del destino un inesperado día él pudiese hacer lo mismo en aquella secreta misión en China: poder salvar la vida de sus compañeros que se ahogaban en aquel espeso fango. En ese momento él emergió triunfante de su capullo en forma de mariposa protectora entregando su único y preciado bien: su vida.

Tampoco me quisiera olvidar de Chou, ese extraño y desconocido grandullón. Su hermetismo y su silencio fueron su verdadera fuerza, su impenetrable burbuja donde se refugiaba en su espera por volver a nacer como una nueva mariposa. Él, por desgracia, fue poco tiempo Gusano, pues a temprana edad, con tan sólo cinco años, ya tuvo irremediablemente que madurar. Se vio en la obligación de crear un fuerte capullo alrededor de él para intentar entender que no era un niño normal, para comprender que su destino sería distinto al de todos los niños que lo rodeaban, que no bastaba sólo con jugar. Su doloroso tatuaje fue parte de su vida, y a la vez su camino. Ese complejo jeroglífico que llevaba dibujado sobre su cuerpo le condujo hasta un elaborado plan que sus más lejanos antepasados habían confiado para él. Él vivió para ello, y para ello también murió.

Para concluir, no puedo dejar de mencionar a Franco, esa misteriosa persona que existía realmente debajo del militar que gobernó España. Él no dejó nunca de ser un niño que fue poco valorado por su padre, un niño incomprendido en la etapa más importante de su vida, su niñez. Una época que marca a cualquier ser, a cualquier persona, un tiempo precioso e irremplazable en su vida, su infancia. Tal vez esa soledad fue la que le llevó a convertirse en ese personaje capaz de encabezar un ejército, a no temer que una fría bala se cruzase en su camino, la que le llevase a ser capaz de hacer realidad sus más secretos sueños de grandeza o de perseguir una absurda locura. La leyenda del gran emperador Qin le cautivó y la hizo suya, imitándolo hasta la saciedad e incluyéndole sus propias connotaciones religiosas. Él pensó que su capullo de seda sería el Valle de los Caídos; sin embargo, yo creo que fue su poder, su puesto de general de los tres ejércitos. Esa posición le ayudó a salir de su caparazón y dejar atrás sus temores de la niñez y su inseguridad. Salió de su difícil caparazón por él mismo y se transformó en una gran mariposa todopoderosa que revoloteó sus ilusiones y sus sueños por todo un país.

No quiero ni pretendo juzgar si fue un buen jefe de estado o no; eso a mí, personalmente, no me importa y en realidad se trataría de un personaje más de una etapa difícil de nuestro país. Solamente quiero que la humanidad conozca aquella secreta misión que realizaron unos desconocidos hombres. Otros personajes que para mí resultan más importantes y arrastraron tras de sí su particular historia familiar. Ellos viajaron hasta un lejano país siguiendo también sus efímeros sueños de la niñez, sueños que todos los hombres y mujeres anhelamos, porque lo que realmente mueve nuestras vidas son esas fantasías de la infancia que merodean constantemente por nuestra cabeza. Los valientes son los que intentan, de una manera u otra, alcanzarlos; aunque resulten difíciles o incomprensibles para los demás. Nadie debería reírse de los sueños de otro, porque estamos acostumbrados a tomar por locos a los que no lo logran, a alegrarnos de los fracasos ajenos porque nosotros, tal vez, no seamos verdaderamente capaces de intentarlo. Hay gente que toda su vida lo intenta o que mueren intentándolo; pero cuando se consigue alcanzar ese sueño, cuando se consigue rozar con la punta de los dedos esa infantil fantasía, normalmente suele resultar algo grandioso e irrepetible.

Sueños. Todas las noches le busco en ellos, busco a mi inolvidable Rafa. Salgo a la terraza y desde allí puedo contemplar durante interminables horas el inmenso mar de estrellas que me acompañan incansablemente noche tras noche. A veces hago fotos con su vieja cámara, y aunque sé que no contiene ningún carrete en su interior, yo continúo haciéndolas; me gusta imaginarme que él, allí donde esté, las podrá ver. Esta terraza es el único lugar donde ahora puedo conseguir dormir plácidamente recostada sobre una vieja hamaca. Siento como ellas, las destellantes estrellas, me abrazan e iluminan mis sueños. Ellas son las que realmente me mecen suavemente hasta que mis tristes ojos sucumben lentamente hasta cerrarse, hasta sumergirse en un tranquilo mundo donde puedo nuevamente verle, sentirlo más cerca de mí. Paciente, espero a que una de esas diminutas estrellas, uno de esos brillantes astros, se acerque hasta mí y me hable de él, de cómo le va. Es en ese preciso momento cuando siento que desaparece el frío, se desvanecen los miedos y se esfuma mi tristeza. Es el tiempo de soñar, de sentir, de respirar profundo y poder oler su fresca piel junto a mí. Le veo acostado a mi lado con su cálido pecho pegado a mi cara, le siento cerca, muy cerca... Hasta que irremediablemente un tímido rayo de sol, un discreto haz luminoso me despierta para recordarme que, tras el alba, vuelve la cruda realidad, una dura realidad sin él, sin mi abrigo; porque Rafa era eso, un lugar donde me cobijaba y me sentía protegida, sin dudas, sin temor a lo que estaba por venir, a lo que me queda por vivir.

Cuando llega de nuevo la luz del día debo intentar convertirme en esa aguerrida periodista que siempre camina hacia adelante, sin mirar atrás, sin dejar que se apoderen de mí todas las incertidumbres e inquietudes que a diario llaman insistentemente a las puertas de mi corazón. No puedo volverme a mirarlas frente a frente y procuro seguir caminando sin cesar, sin darme un pequeño respiro para dudar, intentando dejar atrás todo el lastre acumulado, olvidando ese débil gusano que fui. Debo seguir mi camino para poder atravesar con fuerza ese espeso capullo que tejí a todo mi alrededor, debo seguir caminando para llegar a ser por fin una mariposa que vuele libre al viento, dejándome llevar por la ligera brisa espontánea que surja cada mañana. Así debo afrontar cada nuevo amanecer, cada día, y sé que si realmente puedo es por que él, desde algún lugar no tan lejano, cuida de mí, me va abriendo sinuosamente el camino; por eso no le quiero olvidar, pero sí caminar. No quisiera dejar nunca de recordarle, de amarle.

Imagino que esta terraza es ahora mi verdadero refugio, y el cielo, esa misma constelación de estrellas que otros creyeron que les devolvería la vida, es la que verdaderamente me da fuerza y energía para seguir creyendo que todo esto tiene un sentido. En estos momentos soy yo la que siente esa efímera energía del cosmos, la misma que buscaron ansiadamente emperadores y jefes de estado; pero, al contrario que ellos, yo sí la he encontrado, la siento intensamente detrás de cada una de esas estrellas que noche tras noche contemplo hasta quedar plácidamente dormida

Ahora, después de perder a Rafa, después de comprobar cómo la mayoría de los personajes de esta historia añoraban el cariño de su padre, me doy cuenta de lo afortunada que soy. No llegaba a entender nunca por qué el mío me llamaba constantemente por teléfono, por qué me quería proteger de esa manera; no comprendía por qué esa desmesurada ansia por saber de mí. Supongo que ya lo sé, seguramente yo era su miedo, la inseguridad que un padre tenía por ver a su hija fuera de aquel pequeño y olvidado pueblo. El orgullo de ver cómo conseguía lo que toda su vida él habría anhelado. Yo, tonta de mí, no me había dado cuenta de ello hasta ahora. Creo que tejí mi capullo de seda alrededor de Rafa, que fue como mi coraza ante el miedo a enfrentarme a un nuevo trabajo o a una nueva etapa sin mi familia, a un pánico a mi madurez. No quería, absurdamente, demostrarme a mí misma que no le necesitaba, que ya era autosuficiente; sin darme cuenta que podía salir sin miedo de mi capullo de seda y volar independiente sin apartar ese hermoso tesoro que suponía tenerlo a él.

Yo, en algún momento de mi investigación, me he sentido como aquel arqueólogo, igual que el desconocido John Marthud. Me han apuntado con una pistola, como a él. Me he sentido ciega con una venda en los ojos como él. Y he perdido a alguien querido, como él. Y de la misma manera que anhelaba la fiebre, de la misma manera que deseaba que se apoderara de su cuerpo para poder volver a ver a su amada en aquellas bonitas alucinaciones, de la misma manera yo deseo que llegue la noche para en mis sueños poder también contemplar a mi amado. Puede incluso que cuando todo esto salga a la luz yo tampoco esté ya aquí, que mi existencia haya sido eliminada para no incomodar a otros. Así, tanto el doctor Marthud como yo habremos sido dos mudos fantasmas que tuvieron el infortunio de conocer este secreto episodio.

Estas son las palabras con las que pretendo terminar este artículo. Con una forma distinta de ver la historia de todas las personas que a diario nos rodean o rigen nuestra vida. Para ellas, para toda esa inmensa humanidad anónima, quiero dedicarles este humilde y modesto trabajo. A mí ya no me queda nada más por escribir, por investigar, no me queda nada en lo más profundo de mí por sacar a la luz. Como os dije al principio, hace más de tres meses que entregué mi informe y aún sigo esperando que alguien me de una pequeña palmadita de cortesía sobre la espalda y me diga —¡Buen trabajo!—. Supongo que ese momento nunca llegará, que nadie se preocupará en investigar toda la información que aquí se vierte, que la gente creerá que ésta es otra noticia más. Aunque eso ya no importa, porque cada desconocida persona que consiga leerlo será, sin quererlo, otro pequeño Gusano de Seda que pernocta escondido en su capullo; y yo, desde aquí, le animo a que lo abandone y emerja como una imparable y maravillosa mariposa. Os animo a que llenéis vuestros años de vida y no vuestra vida de años. Os animo a que lo intentéis, a que nadie os diga:"eso es imposible". A que persigáis enérgicamente vuestras más escondidas fantasías. Os animo, en definitiva, a que soñéis.

Se despide, una soñadora...

Inma Lidonne.

Epílogo

Febrero de 2008.

Esto es todo lo que me contó aquella desconocida mujer. Yo no supe en aquel momento qué decirle y simplemente quedé en silencio mientras ella se montaba en su coche y se marchaba por aquel polvoriento camino. Estaba desconcertado por la larga conversación que habíamos mantenido junto a esa ruinosa torrecilla, pero no podía dejar de pensar por qué aquella periodista confió en mí sin conocerme, por qué se confesó y me abrió las puertas de su corazón sin saber si realmente yo estaría interesado en escribir su historia.

¿Tan desesperaba estaba? Ésa es la pregunta que me hice. ¿Por qué se iba a molestar una profesional como ella en venir desde Valencia para pedirme que escribiese su libro? Sólo existía una posible respuesta: era cierto todo lo que me había contado y tenía miedo de contarlo ella.

Estuve tres días con sus tres interminables noches meditando qué hacer. Tres días en los que no fui yo, en los que tan sólo fui un alma en pena vagando mudo por un océano de dudas. Y fue precisamente al tercer día cuando recibí otra llamada suya para contarme que la doctora Tudela le había comunicado que el paciente Salvador Lázaro falleció tras sufrir una arritmia cardiaca. De esa manera, aquel que un día todos tomaron por loco había quedado callado para siempre. Con él se perdía uno de los testigos vivos de aquel entramado llamado "Operación Galaxia", una valiosa prueba de este complejo puzzle, un emérito menos del que preocuparse.

Algo dentro de mí me empujó a escribir su historia, dejando de lado otro libro que ya tenía comenzado para más tarde.

Sin embargo, no podía involucrarme en esta trama sin intentar averiguar algo sobre su autenticidad, sería de idiotas creerse lo primero que te cuenta una extraña. Así que me fui a una librería y busqué varios libros que hablasen de los guerreros de terracota. Los últimos datos que National Geographic presentaba sobre las excavaciones de la tumba del emperador Qin Shi Huangdi con fecha del 19 de enero de 2008, confirmaban que, junto a los miles de guerreros que aún se siguen encontrando, se había localizado una ligera elevación en forma de montaña que podía esconder la tan buscada tumba del primer emperador chino. Mediante potentes escáner se había localizado bajo ella una estructura piramidal subterránea, arrojando en sus inmediaciones grandes porcentajes de restos de mercurio. Datos que avalarían lo contado por el desaparecido arqueólogo británico John Marthud.

Por otro lado, el Banco Central de Moscú en la actualidad sigue afirmando que sólo recibió un tercio de la cantidad de oro que el gobierno del antiguo régimen declaró que se había enviado.

Como no podía quedarme tranquilo por unos cuantos datos encontrados, decidí llamar a la Comunidad Autónoma de Castilla-La Mancha para realizar unas sencillas pero esclarecedoras preguntas. Confirmándome que, tras varios años de búsqueda por parte de investigaciones privadas y gubernamentales en el subsuelo de Toledo, a día de hoy seguía sin aparecer la legendaria Mesa de Dios (Información facilitada por el Excmo. Ayuntamiento de Toledo). Dato que ni confirmaba ni desmentía la supuesta historia de aquella mujer, aunque a estas alturas me encajaba perfectamente que pudiese encontrarse bajo el ataúd del antiguo caudillo, más aún cuando en octubre de 2007 se aprobó la Ley de la Memoria Histórica. Un decreto que obligaba a eliminar cualquier símbolo que hiciese alusión a la época del Franquismo. Por tanto, deberían desaparecer paulatinamente todos los monumentos erigidos en el territorio nacional a la figura de este antiguo dictador, quedando excluido de dicha ley "única y exclusivamente" el Valle de los Caídos. Pero, ¿por qué?, ¿quién continúa manteniendo desde el anonimato intocable aquella cripta?

No sé por qué extraña razón no me sorprendió la noticia de esa ley, en el fondo suponía que habría personalidades importantes que se encargarían de que todo aquel complejo funerario siguiese inamovible, de que esa tumba resultase intocable.

Sorprendido, le expliqué el tema a un buen amigo, comentándome acertadamente que lo mejor sería acercarnos un día hasta el Valle. Dicho y hecho. Cogimos el coche y tras pegarnos una paliza de casi cinco horas llegamos allí. La verdad es que imponía la descomunal cruz que presidía aquello, pero nosotros queríamos fijarnos en otros pequeños detalles que arrojasen algo de luz a nuestra casera investigación.

Al entrar en aquella descomunal gruta lo primero que me impactó fueron sus seis capillas perfectamente alineadas, tal y como describieron en los escritos. Tres a cada lado del pasillo central. Busqué con mi vista la que pertenecía a la sexta, la de la Virgen de la Inmaculada, observando atónito cómo la descripción se ajustaba exactamente a una imagen de una virgen sin niño y pisando una extraña serpiente. Recordando que allí fue donde Salvador Lázaro debía sacrificar a mi confidente con el puñal de San Juan.

A pesar de la multitud de turistas que visitan a diario aquel lugar y la compañía de mi amigo, yo me sentía solo, como transportado a otra época. Mis ojos querían captar la mayor cantidad de curiosidades de aquel lugar para poder empaparme lo suficiente y asimilar conjuntamente lo visto con lo escuchado. Así, embaucado con aquel extraordinario lugar, rodeado por aquellos descomunales tapices del Apocalipsis, me encontré ante la tumba de Franco. Me preguntaba en silencio si existiría aquel tesoro debajo de aquella pesada losa, si su ataúd lo soportaría aquella mágica mesa, si su cuerpo seguiría en perfectas condiciones para volver a resucitar. Resultaba curioso que tras un cuarto de siglo a nadie se le haya ocurrido abrir aquella cripta, que todos teman descubrir algo que no esperan, encontrar muchas respuestas que deberían quedar siempre ocultas.

Repentinamente miré a mi alrededor, esperando que algo extraño sucediese, esperando que algún personaje de toda aquella increíble historia pudiese aparecer por algún rincón; aunque, para desgracia mía, todo permanecía muy normal. Sin embargo, observé una cosa que me llamó la atención: un monje apareció a mi lado en cuestión de segundos. Aquello no tendría más importancia si no fuese porque en ningún momento lo vi entrar a la basílica; porque a pesar de que me fije muy bien en todos los turistas que como yo visitaban el monumento, puedo afirmar rotundamente que no había ningún monje por allí. Su hábito de sotana marrón con austeras sandalias hubiese llamado fácilmente mi atención. Creo, y seguro que no me equivoco, que entró por otro lugar distinto al que lo hicimos todos los allí presentes, por otro acceso secreto que llevaría directamente hasta su hermética abadía. Él se dio cuenta de que le seguí con la mirada, y tras evitarme disimuladamente pidió a un guardia civil de la entrada que me echase de aquel lugar. Un agente se acercó hasta mí aconsejándome que le acompañase hasta el pequeño control que había situado en el acceso al templo. Tras enseñarle la documentación y registrar mi macuto me negaron la entrada al recinto alegando que la hora de visita había terminado. Como es lógico yo sabía que no era cierto, ya que cientos de turistas aún seguían dentro visitando tranquilamente el interior, pero no estaba yo por la labor de meterme en ningún lío y obedecí sumiso.

El pobre de mi amigo no entendía lo que sucedía, y tras abandonar aquel lugar y reunirse conmigo decidimos que ya habíamos visto bastante. Confundidos, nos dirigimos hacia el aparcamiento; cuando de pronto un súbito escalofrío recorrió mi cuerpo temiéndome lo peor: mi coche. Inconscientemente aligeré mi paso, me puse a correr pensando que tal vez le hubiesen hecho algo, que me lo habrían destrozado. Mi amigo, sin entender nada, me seguía sin llegar a comprender la histérica situación que estaba viviendo. Por suerte el coche se encontraba en perfecto estado, aunque yo, por si acaso, miré los bajos y comprobé los neumáticos. Tras comprobar felizmente que no pasaba nada, cogí mi coche y nos largamos de allí. En el trayecto de vuelta comprendí mejor todos los miedos que sufrió aquella periodista, porque yo, a menor escala, acababa de sentir también que existía una fuerza oculta que pretendía proteger algo, algún secreto que debía mantenerse eternamente en silencio. Fue un miedo extraño, un temor a que escapasen las riendas de mi vida sin apenas darme cuenta, un pavor a lo desconocido o a que alguien pudiese en un momento dado interferir en mi tranquila y monótona existencia. Además, a todo este cúmulo de hechos había que sumarle que:

El Gobierno chino asegura que el descubrimiento de los Guerreros de Xi´an en marzo de 1974 fue puramente fortuito y gracias a unos labradores que realizaban un pozo para encontrar agua.

El maletín y su dueño continúan en busca y captura por parte de las autoridades competentes españolas. Confirmando además, que existen documentos oficiales que certifican y avalan que una mujer del norte de África llamada Mersida fue nombrada confidente oficial del ejército español en aquellas fechas.

El hospital psiquiátrico "Padre Jofre", sito en Ctra. Castellón, no ha querido facilitar ninguna información sobre los expedientes de sus pacientes, amparándose en la confidencialidad de sus enfermos y familiares.

¿Para qué buscaban un pozo los campesinos chinos si ya disponían del manantial de la montaña Li? ¿Vive Mersida? ¿Dónde está el expediente de Salvador Lázaro? ¿Cómo es que nadie se ha preocupado de buscar ese oro que por derecho nos pertenece a todos los españoles? Son tantas y tantas preguntas sin resolver, cuestiones que ninguno de nosotros se plantea a diario...

Por eso, a veces, el ser humano debe cruzar el umbral de la realidad para poder encontrar las respuestas que nadie se atreve a buscar...

Por eso, a veces, es mejor permanecer dentro de un caparazón, en el interior de tu capullo y olvidarse para siempre de preguntar:

¿Quién fue el último Gusano de Seda?

Fran J. Marber.

Información sobre el autor

Fran J. Marber

Con su estilo de escritura sencillo y cercano ha logrado cautivar a miles de lectores en nuestro país. Sus historias entremezclan de una manera muy inteligente hechos reales contrastados con situaciones puramente ficticias, aderezadas siempre con un punto de misterio que intenta transportar al lector a un mundo donde todo, por muy increíble que parezca, puede ser posible.

Tras el éxito logrado con su página oficial: www.eltercerclavo.com (más de 18.000 visitas anuales), ahora la editorial pone a disposición de todos los lectores una nueva web donde podrán contactar directamente con el autor, su blog, y permanecer al día de todas las presentaciones o noticias relacionadas con sus novelas: www.franjmarber.com

Presentación

* viernes, 11 de abril de 2008, 21:00 Centro Cultural de la Ciudad (C./ Presbítero Emilio García, 5 - Lorca)

viernes, 11 de abril de 2008

21:00

Centro Cultural de la Ciudad (C./ Presbítero Emilio García, 5 - Lorca)

El pasado viernes 11 de abril Francisco Javier Martínez Bernal presentó su obra Gusanos de seda que tuvo lugar en el Centro Cultural de la Ciudad (Lorca).La presentación estuvo a cargo de:

D. Ginés García Millan (Actor Nacional)

Dª. María Luz Bravo Ruiz (Periodista)

Nadie desperdició la oportunidad de llevarse un ejemplar firmado por el autor.

El autor firmando un ejemplar de su obra.