El comisario Simón Ramos tiene una corazonada, ocho casos diferentes que podrían ser uno solo. Ocho víctimas sin relación entre ellas, sujetos anónimos sin enemigos, ocho personas cualesquiera asesinadas sin motivo y muy cerca de sus lugares de trabajo por ocho homicidas diferentes y con armas que no coinciden.

El asesor externo Hugo Moretti y la oficial de Homicidios Esther Gallardo investigan las posibilidades de que el comisario esté en lo cierto mientras se ocupan también de otros casos que no son del gusto e importancia del exinspector ciego. La relación entre la extraña pareja sigue su evolución mientras son testigos de la locura de crímenes que se extiende por la ciudad de Madrid, en la que parece que uno o dos asesinos en serie estén jugando una partida macabra. Una telaraña de homicidios perfectamente elaborada para desesperación de la Policía.

Administrativos, veterinarios, clérigos y directores de sucursales bancarias son las víctimas de forma aleatoria, o quizás no tan casual, porque cada uno de ellos tiene un rol en el juego y los jugadores están sometidos a las normas del organizador. Todo minuciosamente estudiado como la confección de una tela de araña.

Vuelven Moretti y Gallardo en el caso más complicado de sus vidas.

Fran Barrero

Partida macabra

Lullaby - 3

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Titivillus 16.12.2022

Título original: Partida macabra

Fran Barrero, 2022

Diseño de la portada: Fran Barrero

Editor digital: Titivillus

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«El buen jugador siempre tiene suerte».

J. R. Capablanca

«Uno no tiene que jugar muy bien, basta jugar mejor que tu oponente».

Dr. S. Tarrasch

Para los amantes del juego.

Prólogo

La niña corría por el pasillo tras salir de la cocina cuando sintió que su padre la aferraba entre sus brazos, la llevó al salón de la casa y ante el tablero de marfil que tanto apreciaba:

—¿Por qué no jugamos con mis muñecas un rato?

—Esto es más divertido.

—Pues parece aburrido.

—Eso es porque no conoces el juego, deja que te enseñe.

—¿Pueden jugar también mis muñecas?

—No, solo podemos jugar tú y yo. ¿Acaso no quieres?

—Sí… claro, pero mis muñecas…

—Ellas esperarán.

Esther observó el tablero.

—Este juego parece muy aburrido, papá, los muñecos son muy feos y pequeños.

—Deja de decir eso y concéntrate, recuerda cómo se mueven las fichas. Ya te lo he explicado varias veces.

—Pero esto es muy tonto, cada una se mueve de un modo diferente y no sé cuál usar.

—De eso va el juego y la partida, de elegir la ficha o muñeco a usar en el momento oportuno para ganar.

—¿Ganar?

—Siempre hay que ganar.

—Yo no quiero ganar.

—Entonces ¿qué quieres tú?

—Divertirme. ¿Cuándo viene mamá?

—Ya sabes que ha ido con tu hermana al dentista.

—¿Le van a quitar ya los alambres?

—No, solo a ajustárselos otra vez.

—Qué rollo. ¿A mí también me pondrán alambres?

—Si se te tuercen los dientes.

—Entonces rezaré cada noche para que no se tuerzan.

—Venga, tienes que mover… No, esa pieza no se mueve así.

—Es que yo quiero ponerla ahí.

—Qué desesperación, no vas a aprender nunca.

—Me aburro, me voy con mis muñecas. Vente a jugar conmigo, Daisy preparará té y lo tomaremos todos.

—Dile a tu muñeca Daisy que me traiga una taza aquí, yo me quedaré jugando un rato.

—Jo, qué aburridos sois los mayores.

—Entonces no te vuelvas aburrida tú con los años.

—No pienso hacerlo, voy a jugar toda la vida con mis muñecas y ver dibujos en la tele.

—Eso es. —Su padre sonrió antes de darle un beso en la frente a Esther y ver cómo desaparecía corriendo hacia su cuarto.

Fiasco

El despertador sonó antes de lo habitual, se lo dijo su reloj biológico. La oficial Esther Gallardo sabía que no eran las siete y media de la mañana, aunque no faltaría mucho. No, no era el tono del despertador, sino una llamada. ¿Quién podría llamar a esas horas? ¿Una emergencia familiar?

Tomó el teléfono móvil aún con los ojos cerrados y aceptó la llamada.

—¿Sí?

—Gallardo, un caso. —Era la voz de Elena Castell, la recepcionista, tan seca y fría como desde el momento en que la chica tuvo la feliz idea de acostarse con el inspector del que Elena estaba enamorada. Dos veces. Un error que no se repetiría, bueno, dos errores, pero que no podría olvidar tampoco por culpa de su memoria eidética.

—Dame datos y ubicación. —Fue seca y directa, como merecía la recepcionista, tampoco eran horas para explayarse contándose qué habían cenado o qué película o serie vieron la noche anterior, ni ganas de ello.

Terminó la llamada sin despedirse y se levantó, hizo la cama y fue al cuarto de baño para evacuar; luego se duchó y vistió para tomar un café en la cocina. Esa mañana no le apetecía un té, sino algo más contundente que la despertase del todo.

Dio el primer sorbo, quemaba, como a ella le gustaba, y llamó a su compañero.

—¿Gallardo?

—¿Moretti? Te llamo por si estás ya en camino.

—Ignacio me pasea, como a Miss Daisy; llegaremos a tu casa en… —Se oyó de fondo la voz del agente que les hacía de chófer—. En once minutos —repitió el exinspector.

—Estaré en la puerta. ¿Tienes todos los datos del caso?

—Sí, ¿y tú?

—Aún no, Elena se está tomando su tiempo.

—No se lo reproches, las chicas sois muy rencorosas y más con el tema de los chicos.

—Machista.

—No me lo discutas. Ya nos ponemos al corriente en el coche.

—De acuerdo. Nos vemos en unos minutos.

—¿Un chiste negro sobre ciegos? Me gusta.

Esther colgó sin evitar la sonrisa. Lo había dicho sin pretender afectar a su compañero-asesor por la ceguera que padecía tras recibir un disparo en la cabeza en un caso anterior, pero ahora le parecía gracioso el comentario.

Fregó la taza y la cuchara, se puso una gabardina y fue al recibidor a por su bolso y su arma; luego bajó a la calle, aún no había llegado el enorme Audi S8 negro. Ya se había marchado el frío del invierno, pero ella se abotonó la gabardina hasta el cuello, necesitaba almacenar el calor en su cuerpo, así que no se fiaría de la primavera madrileña. Mejor llevar ropa de más, y quitársela en unas horas, que echarla de menos en uno de esos pueblos del norte en los que parecía que el invierno se había instalado para siempre, como en el caso anterior.

Vecinos pasaban ante ella mientras permanecía en el umbral del portal, unos con ropa de verano y otros con abrigo de plumas; así era la primavera en la capital del país. Ningún negocio de la calle había abierto aún, salvo el kiosco de prensa y golosinas que había unos pocos metros a la derecha.

Miró hacia el cielo, estaba nublado, aunque había visto muchas veces cómo se despejaba a las doce del mediodía y la tarde se envolvía de un calor bochornoso.

Ignacio llegó con el Audi y ella entró saludando con cordialidad. En la parte izquierda, como siempre, se puso el cinturón de seguridad y comprobó los mensajes. Nada.

—Dime lo que te haya contado Elena, yo aún no recibí nada.

—No te olvida lo de Bruno —dijo Hugo Moretti.

—Parece que no lo hará nunca.

—Las mujeres sois muy rencorosas, cari.

—Ignacio, presta atención a la carretera.

—Sí, mi oficial.

—No te lo tomes a broma.

—Claro que no, mi oficial.

Y los dos, tanto Esther como Ignacio, comenzaron a reír.

—Esto es como volver al instituto.

—Calla, Moretti, pareces un abuelo.

—En fin… ¿Quieres conocer los datos del caso?

—Venga, ilústrame.

—Tardaremos un rato en llegar, te daré el titular y luego los detalles que tenemos por ahora. Ha sido un cuádruple homicidio en Collado Mediano, en un chalé de esos que no nos podríamos permitir si no nos volvemos corruptos; y creo que ni en ese caso siquiera.

—¿Un ajuste de cuentas entre ricos mafiosos o empresarios corruptos?

—Quién sabe. El caso es que tenemos a toda una familia al completo asesinada, pareja y dos hijos pequeños.

—¡Qué barbaridad!

—Cosas peores hemos visto.

—¿Qué más?

—La interna del servicio doméstico no ha oído ni visto nada, a pesar de la masacre efectuada a cuchillo.

—¿A cuchillo?

—Eso dice el informe de los agentes que han llegado a la escena. Cada uno en su dormitorio, en sus camas mientras dormían.

—Ninguno de ellos chilló para alertar a los demás, qué curioso.

—Sí. Un caso aparentemente difícil.

—¿Aparentemente?

Moretti sonreía.

—¿Es uno de esos casos que resuelves en el acto para sacar un almuerzo de cuatrocientos euros al comisario?

—Aún estoy pensando en ello, dejaré que me describas la escena de crimen y hablemos con los testigos, forense y científica antes de responderte.

Llegaron a su destino y Esther agradeció la gabardina. Moretti vestía un suéter de lana con rombos grises precioso sobre una camisa blanca y pantalón negro a medida, siempre vestía de lo más ideal. ¿Cómo podía conjuntar así de bien la ropa si no veía lo que se ponía? ¿Tenía una asistente para ello? ¿Toda su ropa era atemporal y preciosa? No se lo preguntaría, le daba vergüenza.

Ignacio se quedó en el coche mientras ellos entraban en la escena del crimen. La construcción era moderna, de esas que parecen cubos blancos estratégicamente colocados unos encima de otros, con enormes ventanales que dejan claro un «no me importa que me veas disfrutar de mi vida mientras me envidias desde la calle».

Tanto en el exterior como dentro había agentes de uniforme, todos estáticos y sin saber muy bien cuál era su función, salvo la de impedir a extraños el acceso al lugar, aunque no se habían concentrado curiosos en el perímetro.

Uno de los agentes señaló con el dedo las escaleras, en el piso de arriba estaba la función que habían ido a presenciar.

Los dormitorios.

No había mucho que ver, salvo cuerpos asesinados con un arma blanca, como decía el informe. Esther se estremeció al ver los cuerpos de los niños, no imaginaba que fuesen tan pequeños. Al menos, no parecían haberse enterado de nada.

Ángeles Fuentes, responsable del Instituto Anatómico Forense, apareció tras sus intensos ojos azules para hacerles el resumen preliminar: una cuchillada a cada uno, limpia y en pleno corazón, realizada con la mano izquierda; nada nuevo con respecto a lo que ya habían observado los agentes que llegaron tras la llamada de la empleada interna que ejercía las funciones de niñera y chica para todo.

La pareja observó de nuevo y más detenidamente los cuerpos de dormitorio en dormitorio, entonces llegó el comisario.

—No sabía que ya estabais aquí.

—Analizando la escena, señor —dijo Esther.

—¿Algo diferente que reseñar?

—Nada por ahora. El homicida, o ella, o ellos, entró o entraron con sigilo para acabar con las vidas de los cuatro.

—¿Sospechas de varias personas?

—Sería más fácil acabar con todos sin despertar a la empleada si se hacía de forma coordinada.

—Me parece débil esa conjetura, esperemos a encontrar huellas de pisadas o dactilares.

—De acuerdo, señor.

—Continúa.

—No hay muestras de que forzaran la puerta.

—Nuestro homicida pudo entrar por una ventana abierta, Simón, hay muchas y la alarma de la casa se suele desconectar por las noches calurosas —añadió Moretti.

—Anoche no hizo calor.

—Es cierto, pudo ser un descuido. ¿A quién le has asignado el caso? He oído la voz de García por la casa.

—Es un buen inspector.

—No lo dudo, pero no resolverá el caso tan rápido. Es algo complejo.

—¿Vas a apostarme otra vez que lo resuelves en el acto?

—No pensaba en mí en este momento, sino en otro de tus recursos valiosos.

—De quién hablas.

—De Gallardo.

La chica, que se limitaba a escuchar la conversación, no pudo evitar decir:

—¿Yo? No tengo ni idea de lo que ha pasado.

—Vamos, Gallardo —dijo Moretti—, lo has visto todo. Entrevistémonos con la testigo, la empleada, y danos tu opinión. Me juego un almuerzo.

—No te juegues nada, esas expectativas puestas en mí te van a dar un disgusto.

—¿Por qué dices eso? Eres el mejor activo que tiene la comisaría.

—No soy el mejor activo, no digas tonterías.

—No lo hago, apuesto mi almuerzo de primera a tu criterio porque sé que podrás resolver este caso en el acto.

—¿Estás loco? No puedo resolverlo. Hay cuatro cadáveres y ningún testigo.

—Tranquila, Gallardo —intervino el comisario—, no pienso apostar nada, no me gustan estas acciones sobradas cuando lo que necesito realmente es que trabajéis en el caso.

Moretti no le hizo caso.

—Hablemos con la asistente, no te subestimes antes de empezar.

La chica, que había ayudado media hora antes a su compañero a subir las escaleras, hizo lo mismo para bajarlas y entrevistarse con la mujer que había descubierto los cuerpos.

Marisa tenía cincuenta y dos años, de la estatura de Esther, poco más de metro setenta, entrada en carnes y con el pelo muy corto y teñido de rubio. Lloraba desconsolada mientras se limpiaba la nariz y los ojos con un pañuelo de tela, la jarra de cristal casi vacía, presumiblemente con tila, que se había bebido no lograba calmarla.

Tras las iniciales preguntas de rigor:

—¿A qué hora se acostaron ayer?

—Los niños a las nueve y media, como cada noche, mis pobres angelitos… Los señores se fueron a la cama antes de las once. Yo me acosté a las doce, tras dejarlo todo limpio y recogido.

—¿Notó algo extraño? ¿Quizás los señores estaban nerviosos o discutieron?

—No, para nada. Fue un día como todos los demás.

—¿En los últimos días vio a los señores discutir personalmente o por teléfono con alguien?

—No recuerdo que eso pasase.

—¿Se quedaron algunas ventanas abiertas o la alarma desconectada?

—Creo que no.

—¿No puede afirmarlo con más seguridad?

—Es que es algo que llevo haciendo a diario tantos años que una no recuerda ya el momento en el que ha cerrado las ventanas o activado la alarma. A veces no recuerdo si he apagado la vitrocerámica tras hacer la comida.

A mitad de la conversación, un agente uniformado les dio un folio con avances, Esther lo leyó rápido: la casa no tenía circuito de vigilancia en vídeo, no había ventanas forzadas, la alarma había sido desconectada cortando los cables en la fachada, las muertes se estimaban entre las dos y las tres de la madrugada.

—¿Recuerda a alguien merodeando en los últimos días por el exterior?

—Pues no, la verdad es que no se ve a nadie nunca, los vecinos de la zona viven lejos.

—¿Reconoce usted este cuchillo? ¿Sabe si pertenece a la casa? —Moretti le mostraba el arma metida en una bolsa de plástico transparente.

—¿Eso es sangre? ¡Oh, Dios mío! Es la sangre de los señores y los niños…

—Fíjese en el cuchillo, por favor.

—¿Es… es usted ciego?

—Lo ha adivinado.

—No sabía que…

—No hay policías ciegos, yo soy un mero asesor. Aún no ha respondido.

—Sí, es de la cocina de la casa.

—El asesino conocía bien la casa —murmuró Esther.

—No necesariamente, Gallardo. No trajo un arma porque sabía que en todas las cocinas hay cuchillos. Esa es una lección de policía experimentado.

—No se llevó el cuchillo al terminar, lo que implica que no ha sido un crimen ritual ni ceremonioso, tampoco un delito de odio, ya que no se ensañó con las víctimas. Ha matado para cumplir un encargo de terceros o para conseguir un beneficio, como una herencia. Esa es una lección de psicóloga.

Moretti sonrió en silencio, aunque su experiencia ya le había enseñado esa lección; no quería que su compañera se bajase del punto álgido de autoestima en el que estaba, eso la ayudaría a estar más confiada y despierta de cara a resolver el caso.

La empleada parecía no estar presente ni ser consciente de la conversación entre los investigadores, se limitó a seguir llorando, limpiarse con el pañuelo y mantener la mirada en el suelo.

—Señora López, ha dicho hace un momento que lleva muchos años trabajando en esta casa.

—¿Cómo? Sí. Aquí son siete, pero antes estuve cuatro más en otra vivienda de los señores, desde que se casaron.

—¿Se ha casado usted? ¿Ha formado una familia?

—No comprendo…

—Responda, por favor.

—Lo cierto es que no, no tiene una tiempo para conocer a nadie. Antes era doncella, luego también cocinera y, cuando llegaron los niños… Los señores llaman a otros empleados de cuando en cuando, para fiestas o cenas con amigos, también para hacer limpiezas a fondo periódicas, pero quieren que haya siempre alguien en la casa. Tengo los lunes libres, pero los paso dando un paseo por el centro de Madrid y regreso a casa porque no sé qué hacer, no tengo familia a la que ver ni he hecho amigos. Aquí ayudo aunque sea mi día libre, me siento más útil, no conozco otra vida que la de estar con ellos.

Unos minutos antes, Esther había pedido a la central que diese máxima prioridad a encontrar un documento privado de los señores de la casa, le llegó por mensaje al teléfono móvil y lo leyó.

—¿Sabía usted si los señores la habían incluido en su testamento?

—¿A mí? No lo creo, yo no soy de la familia.

—Lleva media vida viviendo con ellos, trabajando para ellos, dedicándose al cien por cien a la casa y al cuidado de sus hijos. No sería extraño pensar que la considerasen parte de la familia. ¿Nunca oyó una conversación entre los señores en la que mencionasen su testamento? Ya sé que usted no oiría una conversación privada de forma deliberada, pero pudo ocurrir de casualidad.

—No, nunca oí nada sobre eso.

—Se lo pregunto porque acabo de leer el testamento y se incluye una partida muy generosa para usted, nada menos que la mitad del tercio de libre disposición.

—No sé lo que es eso.

—Pues se lo explico. Teniendo en cuenta los bienes y dinero de los señores, serían más de diez millones de euros.

—¡Virgen Santísima! ¿Todo eso para mí?

—¿No le parece un buen motivo para acabar con sus señores y tener la posibilidad de cobrar mucho antes de cumplir noventa años?

—¿Cómo ha dicho?

Moretti agachó la cabeza, luego dijo.

—Señora, no se preocupe, solo es un comentario personal realizado con el tono de voz inadecuado.

—¿Moretti?

—Gallardo, cálmate y sigue con las preguntas.

—Pero…

—Esther, por favor.

Casi nunca la llamaba por su nombre de pila.

El ataque de pánico de la mujer acabó en desmayo y la pareja tuvo que dar explicaciones al comisario.

—No pensaba que la empleada doméstica se lo tomaría así. Creo que hay indicios de sobra para que sea sospechosa.

—La culpa es mía, Simón, yo le dije a la chica que se lanzase.

—Deja de protegerme, joder, Moretti, puedo responder por mis actos.

—Adelante, solo asumía mi parte de responsabilidad. Te pedí que llevaras la entrevista y que tomases todas las decisiones, cuando mi trabajo es frenarte también, además de asesorar y guiar.

—¿Acaso no coincides en que es sospechosa?

—No coincido, lo siento.

—Pero has oído la conversación, y lo de la herencia; y el asesino mató a los niños, pero no a ella.

El comisario escuchaba en silencio la conversación.

—Sí, he oído a la mujer y conozco ese dato también. Oye, Simón, nosotros regresamos a Madrid.

—¿Ya? Tenemos mucho que hacer aquí, y eso te incluye a ti.

—El caso está prácticamente resuelto.

—¿Cómo dices? —preguntaron con asombro Gallardo y el comisario a la vez.

—Seguid buscando, especialmente en el sótano, encontraréis alguna caja de seguridad reventada, aunque de eso no estoy del todo seguro. Lo que sí vais a hallar es toda una red de negocios turbios y muchos empresarios que han sido estafados por la víctima. Esto es un caso claro de sicario que probablemente haya aprovechado para llevarse un dinero extra reventando la caja de caudales para llevarse el efectivo y las joyas de la mujer. Por eso no ha matado a la empleada, los sicarios solo matan a quienes les ordenan.

—Esas conjeturas son mucho menos sólidas que las mías.

—¿Te apuestas el almuerzo, Gallardo?

—No tengo dinero para permitirme un restaurante de esos que te gustan.

—Pues tú eliges el sitio.

Unas horas más tarde, en un restaurante modesto elegido por la chica:

—Ha sido suerte, reconoce que ha sido suerte.

—Ha sido experiencia, solo eso. Asume que te puedes equivocar y sigue con el resto de casos olvidando este.

—Sabes de sobra que no puedo olvidar nada.

—Pues mete estos recuerdos en ese cajón que usas en la mente para no prestarles atención.

El camarero les trajo el primer plato.

—No entiendo cómo te gustan tanto los callos.

—No sabes lo que te pierdes. La próxima vez apostaré contigo a que te comas un plato entero de callos si pierdes.

—No pienso volver a apostar jamás contigo. Y aún no está resuelto el caso, ya verás como no tienen nada contra esos empresarios y exprimiendo mejor en un interrogatorio a la empleada…

—No ha sido ella, no seas tan terca.

—No puedes saberlo.

—A ver, ¿recuerdas…? Perdón, claro que lo recuerdas. Dime qué cosas te pregunté cuando empezamos a hablar con ella.

—Me preguntaste si creía que fingía el dolor, si estaba temblando, si llevaba zapatos o las zapatillas del pijama, cuántos pañuelos había usado, con qué mano se limpiaba la nariz, hacia dónde miraba cuando nos respondía…

—Vale, vale. ¿Con qué mano se limpiaba la nariz?

—Con la derecha.

—¿Y qué nos dijo la forense sobre la mano usada para los crímenes?

—Mierda. La izquierda.

—No pasa nada. También te pasaste por alto que lo lógico es que la empleada hubiese cometido los crímenes en su día libre, para así desaparecer unas horas y tener coartada. Tu psicología está muy bien, pero no menosprecies la que se aprende con el paso de los casos.

Esther se limitó a guardar silencio y terminar la ensalada mixta.

—¿Lo has hecho para bajarme los pies al suelo? —preguntó ella con timidez tras pedir la cuenta al camarero.

—Un buen policía no solo se nutre de los aciertos, también de lo que aprende con los fracasos. Yo he tenido muchos, ahora tú has comenzado tu cuenta personal.

Torre blanca

Javier Fernández había tenido una horrible pesadilla esa noche. Soñó que su hijo de dos años caía por un agujero que había en el centro del salón de su casa, observó desde arriba cómo el niño quedaba malherido en el piso de abajo y él no podía socorrerlo por no tener escaleras ni ascensor para bajar; el llanto del niño pidiendo auxilio fue desgarrador durante eternos minutos u horas. El dolor y la impotencia crecían sin parar hasta que lo hicieron despertar, o lo hizo su propio afligido llanto mientras dormía. Se dirigió a la cocina en la oscuridad a beber agua, eran las siete menos cuarto aún, pero no volvería a acostarse. La tensión del estómago hizo que le sentase mal el agua y se sentó en la taza del váter un rato. Su mujer y el niño aún dormían.

Con el estómago descompuesto, decidió no desayunar hasta llegar al banco; quizás se le pasase el malestar tras el paseo y el viaje en autobús. En la sala de empleados había de todo, aunque también podría parar en el bar de la esquina, pero no quería oír a los tertulianos con sus charlas, que le resultaban indiferentes o absurdas, a un volumen de voz demasiado alto para su gusto.

Entró por la puerta del personal, encendió las luces, lo que le hizo comprobar que era el primero en llegar, y fue a la pequeña cocina de la parte trasera, allí se preparó un café y buscó en la caja de galletas, no quedaban de las que tienen algo de chocolate y se conformó con dos de las normales, de las que dejaban regusto a mantequilla tras masticarlas como cartón reseco. Aumentaría el presupuesto de la cocina ese mismo día para que hubiera bollos o pastas más ricas para los empleados.

Seguía dándole vueltas a la pesadilla, ¿por qué había soñado eso? ¿Era un mensaje de su subconsciente para decirle que no prestaba la suficiente atención al niño? Es cierto que durante los últimos meses se había centrado demasiado en su trabajo, en lograr los objetivos que imponían los de arriba, en lugar de destinar unas dos o tres horas al día a su familia, sobre todo a su pequeño. Al salir del trabajo, necesitaba pasar una hora como mínimo en el gimnasio para desconectar; pero el resto de la tarde era toda para el crío, insuficiente porque este se acostaba muy pronto.

Esa mañana tuvo mucho trabajo y eso hizo que se olvidase del mal sueño. Pasó luego por el gimnasio de la calle de al lado del banco y emprendió el camino de regreso a casa. Esa tarde llevaría a Edu al parque cercano de casa donde solían ir para que jugase en los columpios y en el tobogán, le compraría un cochecito nuevo en una tienda de chinos y, ¿por qué no? Cenarían perritos calientes con patatas fritas. Su mujer protestaría porque esa noche tocaba sopa de pescado, pero se le pasaría el malestar en cuanto le prometiese que irían al zoo el siguiente domingo.

Llegó a la parada del autobús, ya había una docena de personas esperando. Aprovecharía el trayecto, si el ruido se lo permitía, para avanzar con el libro que estaba leyendo: Rey Blanco de Juan Gómez-Jurado; no tan bueno como las dos entregas anteriores de la saga, pero se dejaba leer. Hacía algo de frío a esa hora, las cinco menos cuarto, pero seguía observando a muchas chicas en minifalda y pantalones cortos por las calles; no podía evitar que se le fuesen los ojos tras esas piernas delgadas, tonificadas e infinitas, sobre todo desde que el niño nació y apenas había hecho el amor una docena de veces en esos tres años con su mujer. Polvos rápidos, sin preámbulos, que apenas liberaban la tensión que acumulaba en el día a día. En el gimnasio había muchas chicas que le alegraban la vista mientras entrenaba. Quizás, pensó ahora, el gimnasio y mirar a las mujeres por la calle, no era la mejor forma de acabar con su estrés sexual. Pero nunca le pediría a su mujer sexo si a ella no le apetecía, eso era muy egoísta.

El autobús se acercaba y todos comenzaron a hacer cola. Un tipo pasó caminando demasiado rápido por la calle y chocó contra él, marchándose sin disculparse, el muy maleducado. Y nada menos que le había golpeado en el estómago, con lo que le había dolido por la mañana.

«Espera, a ver si es un ladrón».

Se olvidó por unos segundos del autobús y comenzó a buscar su cartera, seguía allí.

«Pero… ¿qué es esto?».

Tenía las manos manchadas de sangre. ¿De dónde había salido? Se miró el estómago y encontró el origen, se estaba desangrando muy deprisa y el dolor comenzaba a ser insoportable, le ardían las entrañas. Se tambaleó balbuciendo algo ininteligible para los que lo observaban sin comprender, y se desplomó en el suelo.

Cuatro horas antes:

Había estudiado el movimiento a conciencia, tener tanto tiempo para hacerlo era importante, se jugaba demasiado en la partida como para fallar con una pieza clave que le había comido a su rival.

Tenía solo una semana para ejecutar cada movimiento, así que se puso a buscar víctimas posibles en el cuadrante indicado, debía ser alguien que trabajase en dicho cuadrante, pero que también cayese en la misma zona. El primer día marcó a tres candidatos y siguió a uno de ellos; el segundo día, a los otros dos. Tres días más comprobando las rutinas y se decantó por el segundo, animal de costumbres por lo que había observado: trabajo, gimnasio y casa en sus días laborales, puntual como un reloj. Solo quedaba elegir la forma de matar, tenía que cambiar la hora del día y usar de nuevo un cuchillo, la vez anterior fue la pistola, así eran las normas y saltárselas podría implicar su muerte.

El disfraz con barba incluida estaba comprado y listo para usarse. Gabardina negra, zapatos con alzas y relleno en la barriga para que los testigos dijeran a la policía que era más alto y gordo. Guantes para no dejar huellas y dos pastillas de Diazepam de un miligramo para evitar la falta de pulso en el momento preciso. Debía ser rápido, una sola punción en el estómago, pero moviendo el cuchillo hacia arriba con todas sus fuerzas para cortar las arterias principales que bajan desde el corazón por los pulmones.

Regresó a casa tras dejar la gabardina, la barba, el relleno de la barriga y el cuchillo en un contenedor a cinco kilómetros de distancia. Se duchó y preparó una cena ligera. No tomó vino ni cerveza, esa noche seguía la partida y quería tener los cinco sentidos al cien por cien.

La noche

Esther no podía olvidar lo ocurrido durante la mañana, su memoria eidética no se lo permitiría nunca, tampoco quería meter la experiencia en ese cajón de su memoria que permanece oculto para no observar el interior y mortificarse con él. Se trataba de una lección valiosa de humildad y realidad, le quedaba mucho por aprender. Aún no había metido dentro el dolor por la muerte de su madre ni otros momentos angustiosos por igual. Un masoquismo nada sano, si es que existe del otro tipo.

Se observó el cabello en el espejo del cuarto de baño, debía cortárselo, nunca lo había llevado tan largo, desde niña por los hombros. ¿Estaba más oscuro? Hasta hacía unos años, conservó el tono rubio o dorado, ahora se veía castaño. ¿Debía teñirse? Se buscó canas en las sienes, sabía que era por donde aparecían las primeras. Solo vio dos, aunque no le sentó nada bien encontrarlas. Ya sacaría tiempo para ir a la peluquería el fin de semana para cortar y tal vez teñir, si no surgía un caso que se lo impidiese.

Se esforzó en cocinar para la cena, debía coger peso y así aguantar las clases de artes marciales de los martes y jueves, además de las pesas de los lunes, miércoles y viernes. No faltaba un solo día al gimnasio y agradecía mucho que las agujetas de las tres primeras jornadas se hubiesen transformado en un sueño placentero y profundo cada noche. Debió hacerlo mucho antes. Unos días atrás, haciendo guantes con otra chica, se llevó un golpe en el ojo izquierdo que le obsequió un moretón que aún tenía que tapar con maquillaje cada mañana, pero no había sentido mucho dolor, todo lo contrario, le dio rabia para seguir lanzando golpes.

Se comió la pechuga de pavo a la plancha con guarnición de brócoli y zanahoria ante el televisor. Daban las noticias del homicidio en Collado Mediano que ella seguía y de otro en una parada de autobús en el centro de la capital.

No se concentró en la televisión, solo quería terminar de cenar para llamar a su hermana mayor, Gloria.

—Buenas noches, ¿qué tal el día?

—Bien, solo quería saber cómo estáis.

—Estamos bien, pero no engañas a nadie disimulando el tono de voz, y menos y a mí. Dime qué te pasa.

—En serio, no es nada. Ya sabes que mi trabajo es complicado.

—¿Otra vez con el inspector Bruno Gómez?

—¡No! Por favor, eso está superado.

—¿Has defraudado a Moretti?

—No… creo, no lo sé. Solo es un caso en el que me he extralimitado.

—Especifica algo más, no puedo ayudarte sin los detalles. Siempre lanzas el titular de la noticia, pero no te explayas en el desarrollo.

—Solo ha sido una tontería. Hice una entrevista a una testigo y pensé que ella era la homicida, no tuve en cuenta todos los datos y la presioné hasta que perdió el conocimiento.

—¿Y se encuentra bien?

—Sí, se repuso en una hora.

—Son cosas que pasan en tu trabajo, cielo. ¿Recuerdas cuando tuviste que disparar a una persona en el caso anterior?

—Lo sé, trato de no recordarlo, pero aquel era un asesino. Ahora, solo es una sospechosa cuya inocencia no supe ver a tiempo.

—No te mortifiques.

—¿Cómo no voy a hacerlo? Esa mujer recordará mi cara de por vida, además de lo que le dije y le hice sentir.

—Moretti te habrá aconsejado bien.

—Sí, como siempre, que lo olvide y pase página.

—Tu compañero no sabe aún que eso es imposible para ti.

—¿Por qué lo es, Gloria? ¿Por qué no puedo pasar página con cada cosa negativa que me ocurre?

—Porque el recuerdo es algo que se vuelve difuso, más rápidamente para unos que para otros, pero para ti es siempre igual de nítido, la imagen, los olores, las sensaciones en general… Es difícil pasar página cuando sientes que algo que ocurrió hace diez años está pasando justo en este mismo instante.

—Lo sé, ya me lo has dicho más veces, y también lo comprendí mientras estudiaba la carrera de Psicología, pero no asimilo esta injusticia.

—Es el pago que te toca dar a cambio del don que has recibido.

—Le regalaría este don a quien lo quisiera ahora mismo.

—No digas eso; son nuestros dones los que nos diferencian de los demás. Vaya, lo siento, no he querido decir eso.

—Así he sido, así soy y así seré siempre, diferente a los demás.

—Eres mejor, eres la luna en el cielo, el punto que más brilla.

—La luna realmente no brilla, solo refleja la luz del sol; todas las estrellas brillan más, solo están más lejos.

—Es imposible ganar una conversación contigo, desde que tenías cuatro años las ganas todas.

—Eso es porque soy muy terca, cuadriculada, así me define Moretti; nunca estoy abierta a pensar que me he equivocado.

—No sé qué decir a eso.

—Porque piensas igual que él.

—Cariño, tener tantos datos en la cabeza, más que nadie en el mundo, te hace sentir que lo sabes todo.

—Pero me queda mucho por aprender.

—Te queda casi todo.

Silencio.

—Esther, ¿sigues ahí?

—Sí, solo pensaba.

—Deja de pensar y trata de dormir.

—Como si eso fuera fácil. Gracias por estar ahí, me ayuda oír tu voz cada día.

—Aunque no te sirva de ayuda.

—Sí lo hace, me relaja hablar contigo.

—La próxima vez te cuento de qué va la película que me ha gustado tanto este sábado.

—Vale, quiero ver películas nuevas.

Tras despedirse de su hermana, recogió la mesa y fue a fregar a la cocina. No llegó al cuarto de baño para lavarse los dientes antes de oír el tono del teléfono móvil.

—¿Moretti, ha ocurrido algo?

—No, solo te llamaba para ver qué tal estás.

—Bien.

—Seca y escueta. Eso no engaña a nadie, ¿has llamado a tu hermana para hablar de lo de esta mañana?

—Ahora va a resultar que tú también tienes una tara mental, la de adivinar lo que ha pasado.

—¿Consideras una tara el don que tienes?

—Recordar datos, cifras y conversaciones no es ni la punta de iceberg, también están las decepciones, las malas noticias, las pérdidas…

—Por eso te llamo, por si necesitas distracción.

—¿Te preocupas por mí?

—Claro, soy tu compañero, o algo parecido.

—¿Hacías esto por tus anteriores compañeros?

—Ellos no eran tan jóvenes e inexpertos.

—No ayuda que me sienta así, como una niña indefensa que deban proteger.

—En la Policía nos preocupamos todos por todos.

—Eso no te lo crees ni tú.

—Ja, ja, ja. Es cierto, no pasa siempre.

—¿Por qué te preocupas por mí?

—¿Ese tono es de estar pasando un mal momento?

—No me has respondido.

—Sí lo he hecho. Claro que me preocupo, me importas.

Silencio.

—¿Esther?

—Sigo aquí, solo que no esperaba que fuese importante para ti.

—Se te coge cariño, como a un perrito abandonado, aunque te vaya destrozando y llenando de caca y pipí el salón.

—Una comparación muy acertada.

—¿Ves? Estoy aprendiendo a dar respuestas inesperadas de una compañera algo atípica que me han asignado hace unos meses.

—Debe de ser una compañera detestable.

—Según en qué momentos.

—Gracias por llamar.

—¿Ya te cansaste de mí? Iba a proponerte cenar para que no pasaras el recuerdo de lo de esta mañana sola.

—Verte me recordaría aún más lo sucedido.

—Vaya, pues lo siento.

—No quería decir… Ya sabes que no se me dan muy bien las relaciones personales, especialmente comunicar lo que quiero decir con las palabras adecuadas.

—Entonces no te molesto más. Pasa buena noche.

—Igualmente.

Esther oyó los tonos que indicaban el fin de la llamada al otro lado de la línea, pero no dejó el teléfono sobre la mesa hasta pasado un minuto. ¿Había terminado la conversación de la mejor forma? Tratándose de ella, seguro que todo lo contrario.

Maldita sea.

Se lavó los dientes y luego fue a vestirse de nuevo al dormitorio. Tomó el teléfono para llamar mientras se dirigía a la entrada del apartamento.

—¿Moretti?

—¿Gallardo?

—Ya he cenado, pero tengo tiempo para una cerveza, si la oferta sigue en pie.

—Claro.

Esther despertó de repente, no había soñado con nada y eso la extrañó, llevaba unos días teniendo sueños extraños con los casos, con su vida personal o con recuerdos de su niñez. De repente la embargó una situación desconcertante, palpó el otro lado de la cama despacio y con mucho cuidado en la oscuridad, estaba de vuelta en su apartamento y no había nadie ni rastro de que hubiera pasado por allí Moretti.

Bien.

Entonces le vino a la mente el momento con su compañero unas horas atrás. Estuvieron entre las once y las doce y media hablando de anécdotas de casos pasados del exinspector, muy interesantes y didácticos para ella, también alguna historia de su vida personal. Esther estuvo casi todo el tiempo escuchando, como solía hacer cuando quedaba con un chico.

«¿Quedar con un chico? ¿Eso fue lo de anoche, una cita?».

Así lo sentía ella por el momento distendido en el piso de Moretti, claro que no debía avanzar más en esa amistad o se volvería algo más sentimental. ¿Sentimientos? No, eso no podía formar parte de su vida, de su plan de vida, solo podía mantener relaciones para divertirse, para soltar tensión, una cena y un polvo y luego cada uno a su casa. Mezclar el trabajo con el placer no le fue bien con Bruno Gómez, menos aún lo haría con su compañero, se volvería muy incómodo el trato entre ellos durante las largas horas de trabajo.

«No imagino la incomodidad de tener ante mí durante horas, días, meses… años, a quien meto en mi cama. No, eso no es aceptable».

Encendió la lamparita de noche y observó la cama. Tampoco hubiera estado mal pasar un rato divertido tras esas dos cervezas, Moretti era muy atractivo, un seductor consciente de ello y con una excelente conversación. ¿Sería capaz de evitar el sexo con él en una futura ocasión? El debate entre lo que deseaba o desearía en el futuro y lo que sería más apropiado para ella la mortificaba.

Apagó la luz y, viendo que no sería fácil volver a dormir, recurrió a algo que solía funcionarle: contar cada paso que había caminado desde que se levantó esa mañana, pues recordaba el día como todos los anteriores de su vida hasta que tenía unos dos años.

El mapa del caso

Hugo Moretti apenas pudo dormir esa noche.

Le ofreció a Gallardo que se quedase, pero ella declinó la oferta y se marchó a las doce, como una cenicienta; la chica se empeñó en recogerlo todo y llevarlo a la cocina para que él no tuviera que emplear el triple de tiempo en la tarea.

Le hubiese gustado que ella se quedase a dormir, o a hacer algo más divertido, así que se sintió algo herido en su autoestima al saber que, tras rechazarlo, se ponía a ayudarlo como a un tullido.

«Es que eso es lo que eres, imbécil. No te hagas ilusiones con la chica, no tienes ninguna posibilidad, perdedor».

Se tomó un doble de whisky una vez estuvo a solas, escuchando el disco Dear Loney Hearts de Nat King Cole, o fueron dos dobles. Ahora, al despertar, seguía con su corazón solitario, pero debía añadir una buena resaca.

Llegó a la comisaría cinco minutos tarde, como de costumbre. Gallardo ya estaba allí y notó el saludo de la chica más distante que de costumbre.

—¿Alguna novedad con respecto al caso? —preguntó él para romper el hielo.

—Hay una pista que conduce a un sicario, también hay un empresario con el que la víctima tuvo un mal negocio, ahora mismo lo están exprimiendo a fondo en una de las salas de interrogatorio. Las posibilidades de que tuvieses razón son muy altas.

Moretti sonrió.

—Voy a la cocina a por un café.

—Pareces cansado, Moretti, ¿no has dormido bien?

—No mucho. Yo no sé qué aspecto tienes tú.

—El de siempre, radiante.

—Me alegro. Regreso en un momento.

Mientras vertía café en su taza, se preguntó qué habría querido decir ella con eso de «el de siempre». Le hubiese gustado analizar su cara al decirlo, porque su tono de voz era siempre el mismo, como el de un sociópata, quizás ella lo era; una tarea imposible la de adivinar sus sensaciones o sentimientos. ¿Sentimientos? Estaba descuidado su trabajo, que debía ser lo más importante en su vida, así lo era cuando estaba en activo.

—Moretti, Simón quiere verte.

El exinspector dio las gracias a la secretaria del comisario y fue su despacho.

—Tienes mal aspecto.

—Una mala noche.

—¿Has bebido?

—Solo café.

—No sé si fiarme de tu palabra.

—¿Me has llamado solo para eso? ¿Vas a ejercer de padre?

—No, te he llamado porque quiero tu consejo en varios casos que están llegando en los últimos meses y que no tienen mucho sentido.

—Eso suena raro, pero adelante.

—¿Por qué suena raro? Quiero tu instinto para descubrir algo que quizás solo pienso yo.

—Tu criterio es mejor que el mío, solo eso.

Simón no supo si lo decía en serio o era una muestra más de ese sentido del humor indescifrable que había adquirido con la ceguera, o que ya tenía antes, pero no supo detectarlo. Se limitó a informarle.

—Como te comentaba, acumulamos muchos casos de homicidios sin resolver, algunos de ellos no tienen ni pies ni cabeza. He recopilado ocho de ellos para que les eches un vistazo.

—Lo de echar un vistazo… ¿Puedes decirme qué piensas tú? ¿Por qué no tienen sentido para ti?

—Porque no tenemos lo más importante entre ellos.

—No hay móvil.

—Exacto, ningún móvil en ninguno de ellos. No hay enemigos ni herencias o venganzas, no robaron a las víctimas, no se ensañaron con ellas; gente de a pie que de repente muere a las puertas de su trabajo, cuando van al coche o a coger el transporte público. Los asesinos llegan, matan y se marchan a toda prisa. Tenemos descripciones físicas de ellos por parte de los testigos, no se corresponden entre ellas, salvo en que aparecen, matan y se marchan.

—¿Las armas?

—Diferentes pistolas y cuchillos en cada caso.

—Parecen sicarios contratados.

—Ya sabes que los sicarios matan por encargo para un cliente que tiene un móvil, pero hablamos de personas sin dinero ni poder.

—Joder, qué raro. Parece una patata caliente que me dejas entre las manos, u ocho patatas, para ser exactos.

—Tu experiencia y buen ojo, unido a cómo coteja información tu perro lazarillo, os hace perfectos para descubrir si hay o no una conexión entre las ocho víctimas y los inspectores asignados a los casos no la han descubierto.

—No recuerdo a ningún asesino en serie que matase usando varios métodos ni que se disfrazase de diferente modo para cada uno.

—¿Disfrazarse?

—Si en cada homicidio hay una descripción diferente del asesino…

—Quizás tengamos ante las narices al primer asesino con ese modus operandi. Es vuestra tarea descubrirlo.

—¿Y qué pasa con el homicidio de la familia en Collado Mediano?

—Hace cinco minutos se ha derrumbado un empresario que trataba con la víctima y ha confesado haber contratado al sicario. Tenías razón con tu intuición, a ver si te queda algo más de magia para esto que te encargo. Marta ya ha dejado sobre la mesa de Gallardo los ocho expedientes. Poneos con ellos de inmediato y avisadme de cualquier avance que tengáis.

Moretti regresó al despacho y recibió el comentario mordaz de Esther.

—¿Qué has hecho para enfadar al comisario?

—Nada en los últimos minutos.

—Pues nos han traído una tonelada de información sobre ocho casos.

—Lo sé, vengo de hablar con él.

—Ya me dirás por dónde empiezo, porque no sé exactamente qué quiere de nosotros, o de mí, ni cómo puedo conseguirlo.

—Comienza por hacer una hoja de cálculo para las relaciones entre datos: víctimas, fechas, lugares de los homicidios, residencias, familias de cada víctima, empleos, lugares de trabajo, dinero en el banco y deudas, relaciones con amigos, viajes… todo lo que aparece en los informes.

—Puedo hacerlo mentalmente.

—Prefiero que lo hagas así, por si necesitamos ayuda y nos conceden a varios agentes de apoyo, así ellos lo verán también. Y quiero que dibujes sobre un mapa dónde ha muerto cada uno.

—¿Como en las películas del FBI?

—Si te hace ilusión… Puedo pedir a Elena un mapa grande de la ciudad, hilo rojo y chinchetas, así te entretienes durante este día.

—No me trates como a un niño al que se le pide una manualidad.

—No era lo que pretendía.

—Perdona, estoy hoy algo irascible.

—No tienes que pedir perdón. Dediquémonos al caso. ¿Puedes dar datos en voz alta mientras los procesas? No tengo tu memoria para almacenarlos, pero trataré de conservarlos y te avisaré si algo me llama la atención.

Moretti pidió a Elena el mapa, para que se diese más prisa que si se lo pedía Esther, además del hilo, porque tenían una caja llena de chinchetas de colores en uno de los cajones del escritorio del exinspector.

Al llegar la hora del almuerzo, la oficial ya había colocado las fotos de las víctimas sobre el mapa y comenzado con las relaciones del hilo entre las chinchetas.

—¿Nos vamos a comer ya?

—Espera, Gallardo. ¿No hay algo que te llame la atención?

—Ahora mismo tengo miles de datos y, aunque los he memorizado, no encuentro relaciones todavía.

—Todos fueron asesinados cerca de su lugar de trabajo.

—¿Eso es relevante?

—Bueno, podrían haber sido atacados cerca de sus casas, o en otro lugar al que fuesen para hacer la compra, dar un paseo, ir al cine, etcétera. Me parece mucha casualidad en los ocho casos.

—Pero no se conocían entre sí, tampoco trabajaban en la misma empresa; incluso hay diferentes empleos entre ellos: cinco administrativos, un sacerdote, un empleado de banca y un veterinario.

—Aun así, me parece destacable. Bueno, vamos a comer y le damos una vuelta mental a los datos.

Terminaban el segundo plato mientras divagaban para tratar de buscar algo que se les escapase.

—Yo creo que no es un serial.

—Yo también, Gallardo, pero sabes que me fío del instinto del comisario. Si nos ha pedido alguna relación posible, pues la buscamos, es nuestro trabajo.

—Pero esto es como querer sacar una imagen nítida de un puzle cuando las piezas no tienen el mismo color ni forma.

—Me gusta esa metáfora, me la apunto.

—No te burles.

—No lo hago, continúa.

—Las víctimas no han sido asesinadas siguiendo un patrón de fecha, aunque muere uno cada semana, cada cinco, seis o siete días; no lo hacen de la misma forma ni bajo el mismo asesino ni el mismo método y arma.

—Un galimatías. —Morettí sonreía.

—Al final, redactaremos un informe en el que digamos que hemos perdido el tiempo.

—Pero hasta entonces, nos esforzaremos.

—Claro. ¿Vas a tomar café?

—No, me llega el olor desde la cafetera y parece terrible.

—Vas desarrollando una habilidad especial, como la mía.

—Sí, seremos los dos bichos raros de la comisaría, o ya lo somos. —Silencio—. Perdona, Gallardo, no pretendía decir eso.

—No pasa nada, ya estoy acostumbrada.

—Piensa que no ofenden las palabras, sino las personas. A mí no me pareces ningún bicho raro.

—¿Qué es lo que piensas de mí, entonces?

—Que eres una buena policía.

—Eso me lo has dicho más veces.

—Pues que también eres buena persona, aunque debes trabajar el trato personal y esa autoestima. No deberías preguntar qué le pareces a la gente, sé tú misma y elige tener cerca a aquellos a quienes les parezcas perfecta o casi.

—¿Te parezco perfecta?

—No te pases, que aguantarte a veces no está pagado.

El reloj de su ordenador marcaba casi las nueve y cuarto de la noche y Moretti se había marchado a las ocho. Esther seguía observando el mural y también buscando en su memoria datos que se le hubiesen escapado; miró en el correo electrónico, pero no había recibido ningún dato nuevo de los inspectores que llevaban los casos. Les envió un mensaje para recordarles que Moretti y ella estaban en funciones de apoyo, que necesitaban todos los avances para asesorarles.

Ya lo había enviado cuando se maldijo a sí misma.

«Les he enviado una orden sin estar autorizada para hacerlo, con malos modales. No sé tratar a las personas, como dice Moretti, no tengo tacto, no elijo las palabras. Ahora van a pensar que es arrogancia o una orden de un superior lo que acabo de hacer. ¿Redacto otro suavizando mis palabras? Si lo hago, pensarán que han acertado con su primera impresión; si no lo hago, bueno, ya está enviado. Estamos trabajando, no deberíamos ser tan puntillosos con las formas. Lo que importan son los resultados».

Recibió un mensaje en ese momento:

Si tuviera un avance, ya te lo habría enviado.

¿Debía interpretar eso como una respuesta seca o solo concisa? Tampoco se le daba bien averiguar el tono y la intención de sus interlocutores.

Volvió al mural y revisó de nuevo las líneas unidas con un kilómetro de hilo, ningún dato principal se relacionaba con los demás. Aquello parecía como si hubiera hecho ocho murales superpuestos, una locura de datos sin pistas ni indicios. También tenía las descripciones de cada asesino, pero no se parecían físicamente en sus caras ni en las características de sus cuerpos y ropa. Los lugares en los que habían aparecido los cuerpos estaban diseminados por el mapa muy al azar, sin ningún patrón de dibujo reconocible. Esther dibujó con su mente una línea entre cada lugar empezando por el primer crimen y llegando hasta el último.

No había un dibujo tipo círculo, pentagrama o estrella. Imposible sacar un patrón que los uniese.

Se marchó a casa después de leer tres correos electrónicos más de inspectores con similar mensaje y el mismo tono que el anterior. Sí, debería tener más tacto a la hora de pedir información a compañeros que tenían rango superior al suyo, a todo el mundo en general, y eso debió aprenderlo cuando llegó a la comisaría. ¿Lograría tener el tacto necesario para no chocar con sus compañeros? Lo dudaba mientras iba a por su coche al aparcamiento. Si se hubiese ido al mismo tiempo que Moretti, Ignacio la hubiese acercado a casa, así evitaría tener que buscar un hueco por las calles de su barrio, tarea que le llevaría una eternidad a esas horas de la noche. Pero no pensaba en ello, al menos más de lo necesario; qué pena que no viera carteles de plazas de garaje en alquiler por esas calles.

Hacía frío, mucho, se alegró de llevar la gabardina otra vez.

Entró en su apartamento a las once menos cuarto, agotada a todos los niveles, ni siquiera le apetecía cenar, pero se esforzó en preparar salmón a la plancha porque se sentía culpable de haber faltado a las prácticas de tiro y al gimnasio. Podría ir a hacer algo de pesas, pues estaba solo dos calles más allá, pero necesitaba sobre todo recuperar sueño.

Esa noche no llamó a su hermana Gloria, sino a su padre, para ver qué tal estaba.

—Aquí, hija, jugando al ajedrez un rato antes de acostarme.

—¿Ha ido algún amigo tuyo a casa o juegas por internet?

—Juego contra la máquina, que es más difícil, así aprendo de sus movimientos.

—Es bueno eso de aprender, aunque sea de una máquina.

—No te creas, la máquina lleva registradas millones de partidas reales para obrar en consecuencia y que sea casi imposible ganarle.

—Suena bien, un rival difícil.

—¿Estás bien?

—Sí, solo cansada.

—¿Has cenado bien?

—Salmón a la plancha y unos pocos frutos secos.

—Bien. No te acuestes muy tarde. ¿Todo bien en el trabajo?

—Sí, con los casos y los compañeros. Todo fenomenal.

—Me alegro.

—Lo mismo te digo, que no te acuestes muy tarde.

—Cuando trato de olvidarme de mamá, cuando ya estoy demasiado cansado.

—Debes pasar página, mamá se fue y querría que no la recordásemos cada día con llantos.

—Esas palabras son las que te digo yo a ti cada dos por tres.

—Es cierto.

—No pienses en ella tú, que ahora se te nota cansada por la voz. Duerme y mañana resuelve muchos casos.

—Eso intentaré. Un beso, papá.

—Otro para ti, mi niña, dulces sueños.

Esther fue al cuarto de baño tras colgar la llamada y evitó el reflejo en el espejo que siempre le traía de vuelta a su madre. Pero eso no evitó que llorase durante unos minutos antes de ir al dormitorio.

Frustración

Llevaba dos días viendo cómo el caso era seguido por García, un inútil que solo pensaba en la jubilación, además de comprobar que se resolvería con los descubrimientos de Moretti y Gallardo, un ciego sobrevalorado por su trabajo en el pasado y una oportunista. Ahora, para hacer más sangre en su desdicha, Bruno Gómez tenía que lidiar con que les asignasen un caso de esos imposibles: adivinar lo ocurrido y la relación entre ocho casos independientes.

¿Por qué no confiaban en él? Había hecho su trabajo durante años para merecer esos casos. ¿La había cagado con el anterior? Tal vez, no se quitaba su parte de culpa, pero eso no era motivo para dejarlo apartado en casos menores, de asesinatos pasionales o reyertas que se solucionaban en el mismo día. Los estaba resolviendo, cumplía con su labor, pero eso parecía pasar desapercibido para el comisario.

También echaba de menos a Gallardo, la chica se había acostado con él solo dos veces, pero era buena en la cama y añoraba esas conversaciones tan de juego de instituto con ella, le hacía sentir más joven, además de relajarse al tenerla a su lado tras el sexo en su cama.

Claro que eso no evitaba pensar cada día que era una oportunista, que se había aprovechado de él, como seguro hacía ahora con Moretti, para escalar. Así había conseguido el ascenso a oficial en tiempo récord y contaba con la admiración de la mayoría de compañeros en el Cuerpo.

Lo único bueno, ante sus pensamientos, es que tenía un caso imposible de resolver, sería un palo para ella que le bajaría los pies al suelo. Había hablado con los inspectores de los ocho casos y la relación entre ellos era imposible. Lo pensaban los ocho y él también, una estupidez de un comisario que ya empezaba a hacerse mayor y buscaba quimeras.

Él estaría presente ante el batacazo de Gallardo, observaría desde la distancia su gesto taciturno al entrar en la comisaría durante días tras el fracaso, tras tener que reconocer que no había logrado su objetivo. Conocía a la chica lo suficiente como para saber que no soportaría con estoicismo esa mancha en su expediente.

Bruno tenía otra mancha aún peor en el suyo, la de no haberse comportado como se esperaba de él en un caso de vital importancia, pero eso era algo del pasado, ahora sería implacable, se ganaría de nuevo la confianza de su superior y ocuparía de nuevo el lugar que le correspondía en la comisaría. Solo unos casos más y estaría en la élite de nuevo, salvo que el viejo quisiera castigarle durante más tiempo, cosa que le asustaba y que no esperaba de Simón.

Se había marchado a casa una hora más tarde de su horario, pasó a comprar comida a un japonés y ahora cenaba en su apartamento, tras una ducha y con la tensión en la entrepierna que le pedía salir de fiesta para encontrar a alguna chica ingenua que buscase un príncipe azul a la desesperada. Las tenía en la comisaría, agentes novatas que se mojaban ante la presencia de inspectores como él, pero no quería cagarla de nuevo, aumentar su fama de policía más centrado en el sexo que en su trabajo. Cada cosa que ocurría en el edificio se convertía en noticia para todos, tampoco ayudaba que él mismo fuese el que diera los detalles de la conquista.

Cenó viendo las noticias y se propuso seguir con la investigación de Moretti y Gallardo en los próximos días, dándole más prioridad, si eso fuese necesario, que a sus propios casos.

Mamá

Damián Guerrero, presentador, director y productor del programa de sucesos La sombra de la noche, llamó a su asistente personal, Fernando, y este apareció a los pocos segundos.

—¿Dónde te habías metido, inútil?

—Estaba revisando los informes de la policía que nos llegan, como me ha ordenado.

—¿Qué tienes? ¿Hay algo jugoso?

—Lo de la familia asesinada en Collado Mediano ha resultado ser un ajuste de cuentas, ya se ha resuelto.

—Qué fastidio. Pensé que, teniendo de asesores a la chica de la memoria rara y al exinspector ciego, sería algo más duradero y sensacionalista.

El periodista y presentador no encontraba otro caso para su programa, al menos uno que mereciese la pena de cara a sus espectadores, ávidos de carnaza nueva. Tener a agentes de policía a sueldo y escuchar la emisora policial no le estaba dando resultados, al menos no los que necesitaba para subir de nivel tras las producciones anteriores. Había creado una productora que borraba del mapa como intermediaria a la anterior que lo tenía contratado como suministrador de contenidos; era el jefe y recibía más dinero y atención que nunca. Claro que, ¿de qué le servía la empresa si no surgía algo jugoso que ofrecer a las cadenas de televisión?

«Voy a tener que salir a matar yo mismo para que haya un caso decente del que informar».

—Vete a seguir investigando, aunque sea fuera de la comunidad de Madrid.

—No tenemos a policías a sueldo fuera de la provincia.

—No me molestes con tecnicismos y cumple con tus obligaciones.

—El ciego y la de la memoria rara están llevando multitud de casos que parecen no llevar a nada.

—Entonces, busca a un inspector al que le hayan dado algo jugoso. Vamos.

Tragó saliva ante los pensamientos que ahora le embargaban, demasiados recuerdos, casi todos amargos, pero tenía que prepararse para el que podría ser uno más; el peor esa semana. Como casi siempre.

Fue a su vestidor, se puso un traje hecho a medida que no había usado nunca antes y pidió que su chófer lo esperase en la calle. Hasta hizo que lo maquillaran antes de salir.

Llegó a su destino una hora y media después, para él fue como una semana. Se mostraba atemorizado, temblando como un niño antes de entregar unas notas insuficientes a sus padres. Nunca mejor dicho.

—Buenos días, don Damián, la señora lo espera en el salón del té.

—Gracias, Gladys.

Se vio a sí mismo como cuando era un adolescente y respondía de igual modo a la asistenta de su madre. Gladys tenía como cien años a sus ojos, pues la había sufrido desde la niñez.

Y su madre apareció ante él, sentada en la postura que era de esperar para las damas bien educadas de alta sociedad.

—Por el amor de Dios, hasta vas maquillado… pareces una vedette de las que salían por la tele hace cincuenta años, no sé cómo no te da vergüenza venir a verme así.

—Madre, ¿siempre tienes esas palabras bonitas para mí?

—¿Qué quieres que te diga? ¿No podrías dedicarte a las empresas de tu padre y olvidarte de hacer el idiota ante todo el país?

—No me des el discurso de siempre de padre, me gusta el periodismo.

—Pues presenta un telediario, como Matías Prats.

—Eso no es periodismo, me gusta investigar.

—¿A eso lo llamas investigar? ¿A que policías a sueldo te informen de lo que debes decir?

—Siempre es un placer venir a verte.

—Siempre lo haces cuando tu padre no está.

—Él comprende aún menos lo que deseo hacer, mi labor.

—Labor es darle de comer a los pobres, crear empleos y preocuparse por el medioambiente.

—Yo no te machaco opinando sobre esas tareas que haces. Darle unos euros a un mendigo no sirve de nada si quieres sacarlo de las calles, solo lo alimentas durante unas horas, pero sigue siendo un mendigo con la tripa llena.

—¡Blasfemo! Alimentar al hambriento es una tarea encomendada por Jesucristo.

—No quiero repetir una conversación que ya hemos tenido mil veces, mamá.

—Entonces, ¿para qué vienes?

—Para verte, para ver qué tal estás.

—Estupendamente, como siempre.

—¿Algún día dejarás de avergonzarte de mí?

—Ya lo hago menos que tu padre, ¿no te parece suficiente?

Damián agachó la cabeza.

—Está bien, mamá, me marcho.

—Me alegro, porque estoy muy ocupada, y me alegro más aún porque no me has pedido que aumente tu asignación de dinero, como las veces anteriores.

Damián se marchó sin despedirse para regresar a su piso de la Torre Madrid. Había cumplido con creces con su visita semanal a su progenitora. A ver si se moría de una puta vez.

No iba a cobrar la herencia nunca. Sus padres tenían edad ya para irse a rendirle cuentas a San Pedro, pero ninguno de los dos parecía dispuesto a afrontar ese reto. La asignación mensual era más generosa, podría vivir como un rey de por vida, pero tener más —o tenerlo todo— sería mucho mejor. Se compraría su propia cadena de televisión y pondría su programa en prime time.

«La audiencia es como un rebaño de ovejas, no tiene personalidad, ni cerebro siquiera, se come obediente lo que se le eche en el plato. Si le pones cultura, come cultura, con la basura hace lo mismo, yo le daría morbo para pasar las tardes viendo escenas de crímenes y especulaciones sobre padres, hermanos o parejas que han matado a quienes un día juraron amor eterno».

En su piso no encontró novedades, solo empleados investigando o trabajando en la casa. No tenía paciencia ni quería tenerla, la paciencia era para los perdedores. Al final, tendría que salir él mismo a las calles o, como había pensado antes, matar a alguien para tener algo escabroso que contar. No se le daría mal, sin duda, porque era muy inteligente y llevaba muchos años estudiando casos de grandes homicidas, de los que solo se les descubre por su ansia de fama. Él sería impecable y mantendría la distancia con la policía para no ser descubierto.

«No estaría nada mal. Matar y dar las noticias yo mismo antes de que llegase la policía. Esos inútiles investigadores nunca me descubrirían. Sería tan sencillo como para un gato jugar con un ratón de peluche».

Por alguna razón que desconocía, le llegaba ese pensamiento cada pocos meses, sobre todo cuando no tenía a un homicida de nivel para seguir.

Consejera

El pequeño David había tenido una pesadilla y fue a despertar a sus padres. Pablo roncaba cuando Cristina se despertó con el zarandeo del niño de poco más de dos años.

—¿Qué pasa, cariño?

—Mami, miedo.

—No pasa nada, solo habrá sido un mal sueño, ahora estás despierto y a salvo en casa.

—Monstruos, mami.

—Voy a tener una conversación muy seria con tu hermana Eva mañana cuando despierte, como vuelva a enseñarte vídeos raros en la tablet…

—Mami, miedo.

—Ven, anda, acuéstate conmigo y con papá.

El niño se acurrucó entre sus brazos bajo las mantas, la inspectora observó la proyección del reloj despertador sobre el techo. Las siete y veintidós minutos. Ya no podría disfrutar de los ocho minutos que le quedarían de sueño tras esa interrupción. Permaneció con los ojos abiertos hasta que sonó el timbre, intentando recordar esos tres años maravillosos que llevaba con Pablo, un hombre que había llegado en el mejor momento para hacerle comprender que había una vida feliz tras la tragedia de perder a su anterior pareja, el padre de su hija.

Cuando sintió que él se despertaba:

—No hables ni te muevas mucho, David está aquí.

—¿Otra pesadilla?

—No sé cómo no te despierta cada vez que viene.

—¿Cuándo ha llegado?

—Hace ocho minutos.

—Intenta que no se desvele al salir de la cama.

—A ver si puedo, me tiene aferrados el pijama y el pelo.

—Voy a ducharme rápido y preparo el desayuno, tú trata de salir de las ataduras.

—Como si fuese tan sencillo, prefiero una pelea contra tres delincuentes a puñetazos que hacer esto.

—Eso sucedió hace cuatro días y te lo pasaste en grande con los tres, luego te denunciaron.

—No pasa nada, mi marido es el comisario y logrará que las denuncias se archiven en la fiscalía.

—A veces pienso que estás conmigo solo por eso. No siempre tendré inmunidad.

—No pasa nada, cuando dejes el puesto me lo darán a mí y yo sola me encargaré de seguir conservando esa inmunidad.

—Hablando de comisario, ¿cómo está Marcos? No pude hablar con él ayer.

—Se recupera bien de la lumbalgia.

—Menuda caña le estará dando Nuria por las noches.

—¡No seas machista!

—Shhh, vas a despertar a los niños.

—Es que me enfada que los hombres penséis que las mujeres, por su aspecto o personalidad, desgastan a sus parejas con el sexo.

—Entonces, el motivo de su lumbalgia…

—Vale, es por el sexo, pero me enfada igual.

—¿Desde cuándo tú y yo no…?

—Este fin de semana se irán los niños con mi hermana, impaciente. ¿Acaso quieres un adelanto? ¿Te has levantado con el mástil del velero izado entre los pantalones?

—No quiero adelantos, quiero hacerte el amor durante dos horas.

—Al comienzo eran tres horas.

—Se hace uno mayor.

—Ja, ja, ja. Ya lo veo, mi comisario.

—No te burles.

Desayunaban, ya los dos duchados, cuando apareció la niña.

—¿Dónde está David?

—En nuestra cama. Tú y yo vamos a mantener una conversación sobre los vídeos que le muestras en la tablet.

—Yo no tengo la culpa de que se ponga a mirar cuando estamos en el sofá.

—Pero te hemos dicho muchas veces que no veas esas cosas, no solo por él, también por ti.

—A mí no me dan miedo.

—Pero no es apropiado para una niña aún pequeña. ¿Por qué no ves dibujos animados o vídeos didácticos?

—Porque son un rollo. En mi clase todos ven esos vídeos.

—¿Y si en tu clase todos se tiran por un pozo?

—Mamá, eso es una tontería, nadie se tira a un pozo.

—No contestes así a tu madre.

—Pablo, es que dice tonterías.

—Por Dios, Evita, aún recuerdo que hace dos años solo querías jugar a los piratas en el barco.

—Porque era pequeña, ahora soy mayor.

—Miedo es lo que me das, y solo tienes siete años. No me imagino cuando tengas quince.

—Iré a ligar con chicos.

Cristina se quedó con la boca abierta.

—Jovencita, te voy a quitar la tablet durante una semana.

—¡No! No quiero perderme los últimos capítulos de Stranger Things.

—Eres demasiado pequeña para ver eso.

—El demogorgon no me asusta.

—Pero asustas a tu hermano. Si no eres consciente de eso, es que no eres responsable para ver la serie.

La niña tenía un respeto absoluto por su madre, le bastaba una mirada de desaprobación de la misma para agachar la cabeza.

—Te prometo que no volveré a ver la serie cuando David esté conmigo, pero, por favor, no me dejes sin el final de la temporada.

—¿Me has prometido eso mismo hace cuatro días o lo he soñado?

—Bueno, yo no sé lo que has soñado.

—No te burles o serán dos semanas.

—Vale, lo siento.

A la inspectora de homicidios Cristina Collado no le habían contado que ser madre era librar una batalla constante desde el amanecer hasta la noche con sus hijos. Y temía que el niño creciera hasta convertirse en otro frente abierto. Todo padre debería hacer un curso avanzado y duradero sobre lo que significaba tener miniversiones de sí mismo a su cargo antes de procrear.

«Mi hermana y yo éramos mucho peores a su edad, al menos eso es lo que recuerdo. Prefiero no preguntarle a mi madre».

Se marchó con Pablo a la comisaría tras recibir la visita de la canguro, la antigua suegra de la inspectora, que seguro los malcriaba en su ausencia, como hacía también la madre de Cristina en sus días alternos.

El comisario se despidió con un guiño de ojos, como cada mañana en la entrada del edificio, y ella fue al despacho que compartía con su compañero provisional, Víctor Garza, hasta que se reincorporase Marcos Navarro de su baja por molestias musculares.

—Buenos días.

—Buenos días, es la primera vez desde hace meses que llego antes que tú.

—Un drama familiar.

—¿En serio? ¿Ha ocurrido algo?

—No, es broma. La niña sigue mostrando la serie a su hermanito.

—Esa serie es para adultos, te lo digo yo, hasta me da miedo a mí.

—Deberías ver Chapelwaite.

—Me la apunto para no verla.

—¿Tenemos avances del caso de las ancianas?

—Nadie ha visto nada, y no tenemos nada nuevo de criminalística ni de forense.

—Dos hermanas octogenarias asesinadas en la residencia de ancianos. No debería ser tan difícil hallar una línea de investigación de la que tirar.

—Pues ya ves que se está complicando.

—Han sido sus dos hijos.

—Tienen coartadas.

—Pues ahí es de donde vamos a tirar, no me fío de esos testigos que afirman haber estado con ellos esa noche, ni de los cuidadores de la residencia.

—¿Los cuidadores?

—Ganan una miseria por dar de comer y limpiar el culo a ancianos día sí y día también. A saber lo que son capaces de hacer por unos miles de euros extra. Murieron las dos por fallo respiratorio la misma noche. Basta una almohada en la cara unos segundos y luego limpiar con una brocha los restos de fibras de la piel, cuidando de no dejar pelos de la brocha, o pasarles un aspirador con cuidado.

—¿Por la herencia?

—Claro. Se trata de más de doscientos mil euros y dos casas valoradas en casi lo mismo. La gente hace lo que sea por dinero.

—Está bien, vamos a hablar con esos cuidadores y los presionamos a fondo. Con lo que obtengamos, iremos a por los hijos.

El papeleo tras un caso era lo peor con diferencia, pero no podía hacerlo un agente de uniforme porque solo ella sabía lo que había ocurrido a ese nivel de detalle, ya que todo debía quedar registrado con exactitud para evitar un error de forma en la resolución del caso, un error al que se agarraría un despreciable abogado para salvar a un asesino de su castigo.

Había llegado a casa tras altercados o peleas serias con menos cansancio físico y mental que tras larguísimos papeleos en los que debía escudriñar en su mente para no dejar ningún cabo suelto sobre la investigación que había llevado a cabo.

Los niños llegaron a abrazarla como locos, como si no la hubiesen visto en meses. Pablo llegaría una hora más tarde y se repetiría el ritual en el recibidor de la casa. Ahora Cristina estaría veinte minutos hablando y jugando con ellos, tras despedirse de su suegra; luego empezaría a preparar la cena, aunque era su marido el experto cocinero.

Cenaron a la hora habitual y los niños se bañaron para ir a la cama. Una vez en el salón el matrimonio y a solas:

—¿Se ha dormido ya David?

—Sí, a ver si no tiene pesadillas otra vez.

—Seguro que Evita no le muestra más imágenes de la serie, por la cuenta que le trae.

—Me preocupa que esté tan rebelde, todo para ella es un pulso con sus padres y con el mundo, como si contradecir todo el tiempo fuese lo más importante de su vida.

—Lo sé, es lo normal, así éramos nosotros de pequeños.

—No recuerdo que…

—No mientas o llamaré a tu madre. El mayor reto de un niño es ganar a sus padres, tener la razón y conseguir de ellos todo lo que deseen.

—Me asusta eso.

—A mí también. Tendremos que estar muy pendientes para que no se nos desmadren y acaben comprendiendo que existe una jerarquía en la casa; sin esa disciplina, se volverían unos tiranos.

—Hablas en plural, ¿eso es porque luego tocará con David?

—Claro, pero será repetir un camino andado con éxito.

—Muy optimista te veo, Pablo.

—Te felicito de nuevo por el caso resuelto, sigues siendo infalible.

—Gracias, pero no quiero hablar del trabajo ahora.

—Sí, la norma de dejar el trabajo atrás, pero quería preguntarte por Marcos.

—Hemos hablado esta tarde por teléfono, me ha dicho que está mejor, quizás en dos días vuelva.

—Me alegro de eso.

—Quizás lo llame ahora otra vez, o a Nuria.

Su teléfono sonó de repente y ella lo cogió tan rápido como pudo, para que el timbre no despertase a los niños.

—¿A estas horas? ¿Tienes un amante?

—Tengo varios, tonto. —Y atendió la llamada.

—¿Esther?

—¿Cris, es demasiado tarde para llamarte?

La inspectora le hizo un guiño de ojos a su marido y se fue a la cocina.

—Nada de eso, cuéntame.

La oficial se había convertido para ella en una amiga, más que eso, en una protegida desde que coincidieron en un caso algunos meses atrás.

—Solo quería saber cómo estabas.

—Acabo de resolver un caso, he cenado y dormido a los niños, así que muy bien.

—Me alegro.

—Al grano, como siempre.

—Ya me conoces, es mi punto flaco.

—Según se mire. Es tu personalidad, ser amable por compromiso no te haría mejor persona. Lo que importa es lo que sientas por las personas, no lo que les tengas que demostrar por convencionalismos sociales. Lo que ellos esperen de ti es su problema.

—Ni en mi familia he encontrado esta respuesta y comprensión, me alegro de ser tu amiga.

—Ve al grano, tengo sueño.

—Ja, ja, ja. Plomo por plomo.

—Eso es.

—Tengo un caso extraño.

—Has dicho extraño, no complicado.

—Es que no sé si es un caso o varios.

—Explícate, voy a prepararme una infusión.

Esther Gallardo la puso al corriente de los datos de los ocho homicidios.

—Si no hay nexo en común, todo apunta a que son casos aislados.

—Eso pienso, también mi compañero, pero seguimos el instinto del comisario y buscamos algo que los relacione.

—El problema puede surgir cuando encuentres esa conexión.

—¿Por qué lo dices?

—Porque siempre hay una pista falsa o hallazgo que te lleva en una dirección equivocada.

—No te comprendo.

—Me refiero a que puedes encontrar algo que te haga pensar que has conseguido ese nexo de unión, pero que sea solo algo que quieres ver, no que esté realmente ante tus ojos. Es como cuando un niño quiere encontrar un fósil en la orilla del mar, pero acaba llevándose a casa como un tesoro una simple concha marina.

—Un fiasco.

—Eso es.

—Me da miedo fallar.

—Eso es normal.

—¿Porque soy novata?

—Porque quieres resolver grandes casos. Has tenido igual de buena suerte al ser asignada a los casos que te mandan que mala suerte al meter en tu mente la obligación de resolver casos de esos que salen por la televisión.

—Tengo miedo a defraudar.

—¿A quién? Si es a los demás, tienes un problema. Si es a ti misma, tienes un problema mucho más grave.

—Te he llamado porque pienso que tú eres igual que yo.

—Por eso te lo he dicho. Porque somos iguales.

—Eso me da miedo.

—Pues aprende a vivir con miedo, con el terror que se siente al no poder dormir porque los casos te persiguen en las pesadillas.

—¿Me lo dices en serio? ¿Te ocurre?

—Cada noche, y ni siquiera se lo he contado a mi familia, solo a ti. No solo luchas contra los casos, también lo haces contra el mundo, y eso te incluye a ti misma. Luchar contra uno mismo es lo más difícil que haces, pues no puedes vencer sin acabar contigo.

Recepcionista

Esa mañana no se había esmerado con el maquillaje y el peinado como era costumbre en ella, un dogma, al menos sí había elegido un conjunto bonito de blusa rosa de seda con pantalón de pitillo azul marino. El motivo de su dejadez, así lo veía ella, era la ausencia de ilusión. La recepcionista, Elena Castell, ya no sentía lo mismo al ver pasar cada mañana al inspector Bruno Gómez ante su mesa en la comisaría, tampoco había otro inspector que le llamase la atención como lo había hecho Bruno en los años anteriores, convirtiéndose en una obsesión. Ni recordaba cuánto tiempo se había llevado seleccionando la ropa de cada día para él, maquillándose, peinándose y eligiendo saludos bonitos para las mañanas, pero seguro que fue desde mucho antes de que se acostaran, y eso pasó hace siglos. Bruno luego solo se fijó en las agentes jovencitas, todas con su piel tersa, su ausencia de gravedad en pecho y culo, sus sonrisas estúpidas, su falta de conversación y experiencia…

Y luego llegó la mosquita muerta, la que fingió amistad para así sonsacarle quién era el diamante en bruto de la comisaría, el mejor partido para atrapar. Y Elena fue tan idiota de caer en la trampa y darle en bandeja a su Bruno a esa zorrita que lo engatusó y luego lo convirtió en el hazmerreír del lugar. El pobre Bruno había hecho el ridículo en el caso más importante de su carrera, seguro que Esther le había robado toda la información para atrapar al asesino y luego lo dejó de lado. Se llevó un ascenso a oficial, como gusano trepador que era, y él acabó hundido.

En los últimos días, el inspector no parecía el mismo, se presentaba al trabajo desaliñado y apenas hablaba o saludaba a sus compañeros, estaba desconectado del mundo y de sus labores, incluso estaba echando barriga; no le extrañaba a Elena, pues le había dado el comisario unos casos menores, de esos que cualquiera puede resolver. Qué desperdicio de gran policía…

Elena ya no estaba ilusionada, pero no porque no siguiese enamorada del inspector, sino porque había visto por fin la cruda realidad: jamás lograría estar con él. Si antes se fijaba en las piernas delgaduchas de las niñas agentes, ahora ni se molestaba en mirarlas, era como un zombi deambulando por los pasillos. Y eso nunca se lo perdonaría a la flaca que iba de digna y se creía la mejor investigadora.

Entró en la comisaría cuando se realizaba el cambio de turno. El recepcionista de la noche, Agustín, la saludó con cordialidad mientras se quitaba los auriculares inalámbricos y recogía sus cosas. Ella le devolvió el saludo de forma distante; unos años atrás se trataban con más cercanía, pero el muy cerdo, teniendo esposa e hijos, le dijo en una ocasión «a ver si algún día tomamos un café y charlamos, aunque me quede unos minutos tras mi turno». Todos querían allí probar de su néctar, pero ella no se acostaba con cualquiera. Todos los hombres eran iguales, te sonreían y ofrecían un café o cerveza tras el turno, pero solo querían pasar un buen rato en la cama. Lo sabía porque se había acostado con los más guapos cuando llegó más de una década atrás. Ahora no parecía interesar a los agentes, pero tampoco a los oficiales e inspectores; se hacían los interesantes, seguramente. Pero ella solo tenía ojos para Bruno, o los había tenido hasta una semana atrás.

Simón Ramos, el comisario, apareció y le dio los buenos días, luego le dijo que fuese a su despacho en unos veinte minutos.

Ella dejó su abrigo y el bolso en el perchero, revisó los faxes y correos electrónicos pendientes y le dio tiempo de ir al baño a retocarse el maquillaje un poco. Al ir al despacho de Simón, se cruzó con varios policías que llegaban, todos la saludaron amablemente.

—Elena, pasa y siéntate.

Nunca le había pedido que se sentase, eso la alertó.

—¿Ha pasado algo?

—Dímelo tú, porque creo que hablamos de esto hace unas semanas. Qué digo, lo cierto es que quiero pedirte que no tengamos otra vez más la misma conversación, pues mi tiempo es muy valioso para dedicarlo a estas tonterías.

Elena se asustó.

—No sé de qué me hablas.

—Te hablo de la oficial Esther Gallardo.

—No comprendo.

—¿No? Entonces dime porqué la información de los casos que siguen Moretti y Gallardo llegan al primero y no a ella. ¿Por qué no se envían a los dos a la vez en el mismo correo electrónico?

—No sé qué te ha dicho esa chica, pero…

—No ha sido ella. Lo curioso es que no lo ha denunciado Gallardo, sino Moretti.

«Ya ha engatusado a otra víctima. Zorra sin escrúpulos… solo es un pobre ciego».

—Yo envío la información como se me pide, Simón.

—Envías la información en el acto a Moretti, pero tardas horas o no la envías nunca a Gallardo. ¿No sabes cuáles son tus tareas aquí tras tantos años?

—Sí, claro.

—Entonces es algo personal.

—No, en absoluto. —Estaba roja como un tomate.

—Vamos a terminar con esto rápidamente, que todos tenemos tareas que hacer mucho más importantes. Mantuve contigo una conversación hace semanas, en ella te expliqué cómo funciona la comisaría y la importancia de cumplir con dichas funciones. Si vuelvo a hacerlo ahora es porque llevas muchos años aquí y antes cumplías con tu trabajo de forma eficiente. Pero no habrá una tercera conversación, te lo garantizo. Si no sabes diferenciar lo personal de lo profesional, entonces te encontrarás con un despido disciplinario, y no tienes edad para entrar de recepcionista con facilidad en otro lugar. No eres policía, así que no te puedes acoger a recibir una simple suspensión de empleo y sueldo provisional. ¿Te ha quedado claro?

—Sí, pero…

—Bien, regresa a tu trabajo y hazlo como siempre.

Se levantó en silencio, despacio y cabizbaja, se giró para ir a la puerta y, entonces, regresó al sentir arderle el estómago.

—¿Y qué pasa con Bruno Gómez?

—¿Perdona?

—Sí, llevaba el caso del cazador de brujas y fue ninguneado, no se lo merecía.

—¿Acaso sabes tú mejor que yo lo que merece cada policía al ejecutar sus funciones?

—No he querido decir eso, pero él es un gran inspector y quedó fuera en las distinciones, además de regresar a casos menores.

—¿Me estás diciendo lo que creo que me estás diciendo? ¿Tú sabes mejor que yo lo que ocurre en las investigaciones? Una cosa es que tengas acceso a la información para fotocopiarla o enviarla a los destinatarios y otra que te creas capacitada para juzgar.

—Yo no quería…

—Pues lo estás haciendo. Para tu información, y ya me estoy extralimitando en mis funciones, tu querido Bruno llegaba tarde a las reuniones, más tarde aún a las escenas de los crímenes; y no lo hacía porque viviese lejos, sino porque prefería pasar las noches de borrachera y acostándose con agentes de la comisaría. No hizo ningún descubrimiento durante el caso que lo podría haber encumbrado, la fastidió en un interrogatorio y no se centró ni un solo día.

—¿No ha pensado que Esther Gallardo tuviera algo que ver en eso?

—¿Cómo puedes ser tan machista? Pensaba que siendo mujer estarías del lado de la chica. Bruno no solo se acostó con Gallardo, lo hizo con media docena de agentes más. Y, aunque hubiera sido así, él conocía sus prioridades y sus funciones.

—Yo no soy machista.

—Claro que sí, no me discutas lo obvio. Entiendo que estés enamorada de él, aunque no me gustan estas niñerías en el trabajo, pero estás ciega. Gallardo hizo un trabajo ejemplar en el caso, incluso se enfrentó sola al asesino tras descubrir sus movimientos, mientras que Bruno estuvo dando palos de ciego, frenando la investigación de Moretti y Gallardo de forma deliberada y divirtiéndose dentro y fuera de su jornada de trabajo. Elena, si quieres estar ciega ante eso, adelante, pero a todos en este edificio nos ha quedado claro cuál ha sido el papel de cada uno y la valía de Gallardo es incuestionable.

—Pero…

—Se acabó la conversación. ¿Vuelves a tu trabajo o redactas una carta de dimisión? Tú decides, pero márchate y déjame trabajar, tengo más casos que recursos para resolverlos.

Y la mujer se marchó.

No había llegado a su mesa cuando entró la oruga trepadora con su cara lastimera mirando el suelo a su paso.

«¿No me quieres saludar? Lo entiendo, eso es porque tú sabes mejor que nadie lo que has hecho. ¡Qué digo! Sabes lo que estás haciendo; no solo te has follado al ciego para tenerlo como acusador y protector, también al imbécil del comisario. Está bien, te seguiré el juego y te enviaré la información de los casos, además de mostrarme como una amiga en las próximas reuniones, pero te voy a vigilar de cerca para participar y disfrutar de tu castigo cuando este llegue».

Confidentes

Moretti la sintió llegar, la chica no saludó.

—¿Hola? ¿Gallardo?

—Sí.

—Has llegado después que yo y sin decir nada al entrar.

—Lo siento, es que…

—Te has cruzado con la mirada asesina de la recepcionista.

—¿Cómo sabes…?

—Uno lo sabe todo, aunque esté ciego. Este edificio es como una parte de mi cuerpo.

—No digas tonterías.

—Si has visto a Elena más enfadada que nunca, quizás haya sido por mi culpa. No quiero que haya malos rollos en la comisaría, así que hablé con Simón ayer sobre ella antes de marcharme.

—No me digas que has intercedido por mí otra vez. Joder, ¡joder!

—Tranquilízate, no voy de príncipe salvador de película Disney, solo he realizado una reclamación por un trabajo mal realizado.

—No uses tecnicismos para detallar de otro modo lo que has hecho.

—Elena no está haciendo el trabajo que le ordenan contigo, no te pasa la información.

—Eso es cosa mía.

—¿Y por qué no lo has denunciado tú? Es tu responsabilidad decir qué empleados no te responden como deben.

—Pensaba hacerlo.

—¿El mes que viene? ¿El año que viene?

—No deja de ser una tarea mía.

—No. Somos un equipo, así que lo que te sucede a ti me afecta a mí y al caso. Así que aprende esta lección y tenla siempre presente en esa memoria tuya prodigiosa.

—Pero…

—Ni peros ni nada. ¿Tienes algo nuevo? Te quedaste ayer un buen rato cotejando datos.

—No encontré conexiones. Sigo pensando que son ochos casos diferentes.

—Es positivo que los dos pensemos lo mismo.

—Entonces, ¿redactamos el informe para el comisario ya?

—¿Quieres cerrar el caso tras un día de investigación?

—No, pero no quiero invertir nuestro tiempo en algo que no se sostiene, son ocho casos diferentes.

—¿Cómo estás tan segura de eso?

—¿Acaso sabes algo que desconozco?

—No, pero debemos invertir algo más de tiempo y recursos para asegurarnos.

—Parece que temes decirle al comisario que se ha equivocado.

—Lección ciento tres para tu memoria: no le digas a alguien que tiene mucha más experiencia e intuición que se equivoca cuando no estás del todo seguro de ello tras una sola jornada de investigación.

—¿Cuándo podré decírselo? ¿Dos días, una semana, un mes?

—O diez años.

—¿Estás de broma?

—¿Me ves sonreír?

—Joder, no imaginaba que esto sería así.

—Así… ¿cómo es así? Las prisas son el mayor enemigo de un investigador, así como todo en la vida. Todo lo que se hace con prisas fracasa.

—No hay nada aquí que nos ayude a seguir con el caso.

—Entonces, salgamos de aquí.

—¿Adónde?

—Consultemos con algunos confidentes.

—¿Más tipos raros de esos que viven en los sótanos morales de la ciudad?

—¿Moralidad? No te tenía por una fanática religiosa.

—Eres odioso.

Moretti se había quedado hablando con el comisario mientras ella iba al aparcamiento y se montaba en el coche. Ignacio la saludó con simpatía, incluso entusiasmo, lo que hizo que ella no pudiera evitar preguntarle:

—¿Por qué eres tan feliz? Solo haces de chófer. ¿No te gustaría investigar casos en lugar de pasear de un lugar a otro a investigadores?

—¿Lo preguntas en serio?

—Claro.

—¿Has tenido un mal día o una mala noche?

—¿Por qué me preguntas eso?

—Cari, porque uno empieza a estudiar o analizar las caras y los tonos de voz, como tú misma me has enseñado desde que nos conocemos.

—Lo siento, Nacho. Es que me cuesta mucho soltarme.

—¿Me lo dices o me lo cuentas?

—A ti no te puedo engañar.

—Claro que no. Dime qué te ronda por la cabecita.

—Mil cosas en este momento.

—Conociendo esa memoria tuya, es un eufemismo.

—Así es.

—Pues dime lo más importante.

—¿Crees que soy una trepa, que me arrimo a quien me puede beneficiar?

—¿Te respondo con sinceridad?

—Claro.

—Me doy prisa, que viene Moretti por ahí detrás. Creo que eres un cielo, además de una excelente policía que ha demostrado ya su valía en dos casos muy importantes; una persona capaz de lograr todas sus metas si se las propone.

—Pero ¿por mí misma?

—Claro que sí.

—¿Sin involucrar a otros inspectores?

—La investigación depende de todo un equipo.

—Sabes a lo que me refiero.

—Que te acostases con Gómez no te hizo avanzar lo más mínimo en el caso, yo te tuve en ese mismo asiento trasero haciendo averiguaciones y resolviendo lo que ni Moretti pudo. Y tampoco te ayuda que el italiano esté enamorado de ti.

—¿Cómo has dicho?

—Nada, no he dicho nada.

—Moretti no está enamorado de mí.

—Calla, ahí viene ya. Y recuerda, te digo desde el corazón que no te han hecho falta los inspectores para resolver los casos.

—¿Ni siquiera Moretti?

—Ni por asomo. Cuidado, ya entra.

Y el exinspector ciego entró en el vehículo.

—Menudo silencio, ¿hablabais de mí?

—Por supuesto, como siempre —respondió Ignacio.

—Espero que fuese para mal, sería patético lo contrario. Vamos a la zona oeste, a Azuqueca de Henares.

Ignacio puso rumbo hacia la M-40, en silencio, como era habitual en el coche cuando se dirigían a la escena de un crimen o hacia un confidente de esos que Moretti tenía reservados para sorprenderlos.

Se trataba en esta ocasión de lo segundo, aunque el chófer se quedaría en el coche, como la mayoría de las veces, esperando ansioso que le contasen lo que habían oído y visto a la vuelta. Era Esther la que lo ponía al corriente cuando estaban a solas, quizás ahora no ocurriese, la chica se mostraba más hermética que nunca. Ignacio sabía que era porque ella tenía más presión y eso atacaba sus defensas. Le gustaría aprender Psicología al nivel de la oficial para saber cómo ayudarla y liberarla de toda esa presión.

Moretti y la chica entraron en un edificio de un barrio de lo más común, algo inusual desde el punto de vista de ella, que esperaba lujo extremo o submundo oscuro y peligroso.

—¿Un barrio del casco antiguo de Azuqueca de Henares?

—¿Te sorprende?

—Un poco, ¿para qué mentir?

—Los confidentes están por todas partes. No tengas prejuicios.

—Sí, ya recuerdo a Aramís Fuster.

—Adoro tu ironía. Recuerda que nos fue de gran ayuda.

—Eso no voy a discutirlo.

—Solo invertiremos unos minutos, luego os invitaré a almorzar a Ignacio y a ti.

—Donde haya ensaladas y pescado, por favor.

—Pensaba en callos.

—Te detesto.

Moretti sonrió, empezaba a detectar el tono de broma de la chica.

Entraron en el edificio y subieron a la tercera planta en el ascensor. Una de las cuatro puertas del rellano estaba abierta y al otro lado aguardaba un tipo gordo y calvo, no más alto que ella y con una camiseta gris de la serie Perdidos ya muy desgastada.

—Pasa, ciego. ¿Quién es tu amiga?

—Cuidado con lo que dices, es toda una oficial de policía.

—¡Guau! Es muy guapa.

—Gracias, pero prefiero que me llames Gallardo.

—Y feminista —dijo el tipo con entusiasmo—. Me alegro de que por fin te hayan asignado a la horma de tu zapato. Pasad, por favor, no quiero que los vecinos empiecen a pensar cosas raras.

Entraron y él cerró la puerta a sus espaldas. Fueron al salón de la vivienda y se sentaron en el sofá que su anfitrión les indicó. Recibieron un café con magdalenas de limón.

—No era necesaria tanta cortesía, Ramón.

—Es lo mínimo, no recibe uno visitas de este nivel a menudo. ¿Qué queréis?

—Al grano, como siempre. Te llevarías bien con la chica. Queremos saber si te has enterado de crímenes en la ciudad relacionados con juegos.

—¿Con juegos? —preguntó Esther.

—Ramón es un experto en asesinatos extraños, de esos en los que los homicidas juegan con las víctimas o contra otros homicidas.

Esther observó al tipo, parecía un contable o informático.

—¿Hay asesinos que matan por juegos?

—Hay asesinos que matan por todas las razones habidas y por haber —respondió Ramón—. Me apasiona el mundo del crimen, estudiar la psicología del mismo y, cuando puedo, entrevistarme con los asesinos en la cárcel. También doy charlas y conferencias en convenciones que se organizan por España.

«Sí que hay gente aburrida y con inquietudes más que preocupantes en el mundo» pensó la chica.

—Ramón ha escrito más de veinte libros sobre la materia.

—Sí, italiano, pero no me generan muchos ingresos, suerte de la herencia de mamá.

—Deberías pasarte a la literatura erótica.

—Siempre me dices lo mismo.

—Entonces, ¿no sabes nada sobre alguien que esté realizando alguna especie de juego de rol asesinando a personas por la calle?

—No, te lo aseguro.

—Está bien, te dejamos haciendo tus cosas, tenemos mucho lío. Avísame si descubres algo cuando preguntes a tus contactos, sigo teniendo el mismo número de teléfono.

—Espera, ¿no me vas a contar nada sobre ese caso que seguís? Os juro que no diré nada en redes sociales, ni a mis mejores amigos.

—En realidad, aún no hay nada que contar.

—Vamos, no me hagas esto, no me dejes con la intriga.

—No es una broma, aún no hay caso.

Ramón no quedó muy conforme y así se mostraba al despedirlos en la puerta de la casa. Regresaron al coche y partieron hacia el centro para almorzar. En una plaza por la que pasaron, había dos ancianos jugando al ajedrez, eso hizo recordar a Esther las partidas con su padre cuando era niña.

—¿No vais a decir nada? —preguntó Ignacio—. ¿No me habré perdido a otro personaje pintoresco como Aramís Fuster?

—Casi, casi. Este no es famoso, Nacho, pero pintoresco como el que más.

—Me hubiera gustado hacerme una foto con Aramís para enseñar a mis amigos en Instagram.

Esther no hizo caso al comentario del chófer, quería consultar a su compañero.

—Por cierto, Moretti, no me has dicho el motivo que te ha llevado a hablar con ese tal Ramón.

—Nada en especial, intuición.

—La intuición es lo más valioso, me lo has dicho varias veces.

—El caso es extraño, si es que hay caso, y me ha recordado que en una ocasión, hace unos siete años, tuvimos a un homicida que seguía las directrices de un juego de rol para elegir a sus víctimas, elegía a vigilantes de seguridad cuando le tocaba matar orcos, a amas de casa para las hechiceras, a gais para los elfos… Encontré a Ramón y él me hizo ver a qué jugaba el asesino.

—Y así lo descubriste.

—Fue más fácil, el asesino dejó huellas en un crimen y, como había sido fichado anteriormente por un acoso a una vecina, dimos con él enseguida.

—¿Has pensado en lo del rol por las profesiones de las víctimas?

—Sí, hay cinco administrativos y luego un sacerdote, un veterinario y un empleado de banca.

Después del almuerzo y la charla durante el mismo, pusieron rumbo al sur, a Boadilla del Monte. Llegaron a una urbanización de chalés adosados a las afueras. Había salido el sol y hacía calor, Esther y Moretti sudaban al caminar hacia la puerta de la urbanización y luego hacia la vivienda.

—¿Me cuentas algo sobre la persona que vamos a visitar?

El exinspector se paró y respondió:

—Es una señora que conocí hace dos años, durante un caso que se complicaba. Teníamos tres crímenes efectuados por la misma arma blanca, así lo certificaron los de criminalística, pero ni móviles ni conexiones entre las víctimas y sus círculos cercanos. Nuestro homicida mataba a personas elegidas al azar, sin vínculos entre ellas, sin periodicidad y sin un aparente motivo.

—¿Otra experta en juegos de rol macabros?

—No exactamente. Entremos.

—No me has contado nada.

—Lo sé. —Sonreía.

—¿Te ayudó a resolver el caso?

—No.

Y entraron en la vivienda. A Ignacio le hubiera gustado ver aquello, era como entrar en la cueva de una bruja del siglo XV. Había referencias y postulados grabados con tiza blanca en las propias paredes, todas grises o negras, pentáculos y otras figuras que la oficial no reconoció; además de velas como única fuente de iluminación. Olía extraño, no a incienso y mucho menos a perfume, era como si… sangre, olía a sangre. La mujer los recibió vestida con una túnica negra de seda, los ojos pintados de negro de una forma muy exagerada y el cabello gris muy cardado.

—Moretti, te juro que pienso matarte por no avisarme de esto —susurró Esther tras él.

—Intuyo por tus palabras que Lucrecia sigue teniendo el mismo aspecto y el piso decorado como siempre.

—A Nacho le hubiera gustado entrar.

—No hay tiempo para selfies de Instagram.

—¿Qué cuchicheáis? ¿No te gusta mi casa? —le preguntó a Esther.

—No es la decoración que elegiría para la mía.

—Guau, Moretti, una chica sincera. Y bonita. ¿La has elegido tú?

—No estoy seguro de haberlo hecho si hubiera tenido la posibilidad.

—Vaya, gracias, compañero.

—No hay de qué. Por cierto, Lucrecia, ella es la oficial Esther Gallardo y esta es una visita profesional.

—Lo imaginaba. ¿Es por esos niños pequeños que he oído llorando estas últimas noches?

—No, me temo que será algo más complejo.

Esther no entendía nada de lo que estaba pasando, y más se sorprendió cuando la mujer los llevó a una especie de despacho que parecía el consultorio de una bruja en la televisión, de esos en los que se reciben llamadas para que les echen las cartas a pobres ingenuos y les cuenten milongas que desean oír para mejorar su futuro económico o recuperar a un amor perdido que nunca les quiso.

Lucrecia se sentó al otro lado de una mesa llena de antiguas barajas de cartas, de velas a medio consumir y otros objetos extraños, como un muñeco de vudú.

—Dadme algo a lo que aferrarme para poder ayudaros.

—Sabía que dirías eso.

Moretti sacó de un bolsillo de la americana una bolsa que Esther reconoció en el acto, era una bala archivada como prueba. La mujer abrió la bolsa y comenzó a acariciar algo que nadie debía tocar mientras parecía como entrando en trance.

Esther susurró al oído de su compañero:

—Moretti, el comisario te matará por haber sacado una prueba del depósito y romper la cadena de custodia de esta forma. Las huellas de esta mujer invalidarán la prueba.

—Necesito el más absoluto silencio —dijo Lucrecia con desagrado.

Esther se calló, pero su mente trabajaba a mil por hora elucubrando posibles castigos y la pérdida del juicio contra el homicida por aquella imprudencia. La mujer no paraba de acariciar la bala mientras gemía como si estuviera haciendo el amor.

—Estoy sintiendo dolor, mucho dolor. Hay una persona que ha sufrido mucho, no por la pérdida de su vida, sino por no poder ver más a sus seres queridos. Veo una calle casi desierta en mitad de la noche, llueve. Veo frío, mucho frío. Veo a un hombre que se aferra a la vida tratando de detener la hemorragia.

—¿Ves al asesino?

—Lo veo. Vestido de negro, ha sido rápido, lleva una gorra gris y tiene el cabello negro y largo, brilla demasiado, es una peluca. Es alto y delgado. Veo que no ha obtenido placer con la muerte, no lo ha hecho para conseguir una venganza ni otro fin que el de matar por obligación.

Y salió del trance.

—Lucrecia, ¿podrías hacer un retrato robot del asesino?

—Apenas he visto rasgos, solo una mandíbula bajo la gorra.

—Si te traigo más pruebas, ¿verías al asesino?

—Si en algún crimen se ha descuidado, es posible.

—Moretti, no puedes dejarle tocar las pruebas, menos aún las armas usadas, quedarían invalidadas en el juicio.

—Pero cabe la posibilidad de tener su retrato robot.

—El asesino se cuida de no ser visto, ningún testigo de los ocho crímenes le ha visto la cara.

—Empiezas a creer que hay un caso y no ocho.

—¿Cómo dices?

—Has dicho «el asesino» no «los ocho asesinos».

—Eso no tiene nada que ver.

—Si lo identificamos, podremos atraparlo, comprobar coartadas y registrar su domicilio.

—No confío en este método.

—¿No te parece igual de válido que cualquier otro?

—Ni por asomo.

—Italiano, no quiero ser una molestia, solo ayudaros.

—Lo has hecho, Lucrecia. Has acertado con la escena del crimen y con la descripción que dieron los testigos.

—Pues me alegro. Ahora que caigo, ni os he ofrecido un café.

—No es necesario, nos has ayudado de sobra y tenemos mucho que hacer. Siento que nos despidamos de esta forma. Te doy las gracias y prometo venir a tomar ese café pronto.

—Ya sabes dónde estoy.

Se marcharon en silencio hacia el coche, el sol se ponía sobre los tejados de las casitas de la calle de enfrente. Ignacio escuchaba un canal de música de los ochenta y noventa cuando entraron en el coche, en concreto Take On Me de A-ha.

—¿Habéis avanzado algo?

Esther hizo como si no lo hubiera oído.

—Hugo, me parece una pérdida de tiempo consultar a una médium, además de haber hecho una locura con la prueba.

—¿Qué ha pasado? ¿Una médium? ¿Qué es eso de la prueba?

—Esther, pensaba que habías aprendido que la solución de un caso nunca llega por la vía que uno espera. Imagina que ahora tuviéramos ese retrato robot.

—Pero no lo tenemos.

—Tecnicismos. Ha sido un buen intento.

—No opino igual.

—Eres muy cuadriculada, debes abrir tu mente y eso hará que tengas una visión más amplia de lo que sucede y te rodea.

—Me ciño al procedimiento.

—Lo aprendido en la academia está bien, pero solo es un punto de partida, Esther, luego tienes que tomar decisiones tomando como referencia la ayuda de personas que solo intentan ayudar.

—No sueles llamarme por mi nombre de pila.

—Has empezado tú.

—Chicos, ¿me he perdido algo importante, además de un confidente de esos que me hubiera gustado conocer?

La Paca te habría encantado.

—¿La Paca? —preguntaron Esther e Ignacio a la vez.

—¿Acaso has pensado que se llama Lucrecia de verdad?

Esther llegó a su apartamento con más cansancio del habitual, había aprovechado la tarde para hacer prácticas de tiro, incluso batió su récord con un ochenta y nueve; pero no le otorgaba mérito porque había disparado con la mente en el caso, en lugar de concentrarse en las dianas; quizás eso hizo que su puntería fuese instintiva y casual, cuando ella quería que fuese racional y buscada. Luego fue al gimnasio y dio una clase de kick boxing, acabó haciendo guantes con una chica de su misma complexión física, y recibió dos golpes en la cara que le dejarían marcas durante una semana, pero no le molestaba, tampoco sentía dolor ya. Recibiría golpes peores de delincuentes más corpulentos y eso la iba preparando. Ya era capaz de encajar y esquivar puñetazos y patadas, lo que había aportado un plus de seguridad en sí misma.

Hizo balance de lo investigado durante el día y no se sentía feliz con el resultado. No avanzaba con el caso y conocer a un friki de los asesinatos raros, además de a una médium que tenía la casa decorada como la cueva de una bruja medieval, no había servido de nada. Se sentía furiosa, frustrada incluso. Se preparó un filete de pavo con limón y algo de arroz para cenar. Puso la televisión y vio al presentador ese que los había molestado en el caso anterior, así que cambió de canal. No le apetecía ver una película o serie, aunque tenía muchos capítulos pendientes de Clarice. Acabó por apagar.

«¿Llamo a Moretti para ir a su casa a tomar una cerveza?».

Desechó la idea y se fue a dormir, aunque le hubiera gustado llamar a su padre para decirle que echaba de menos jugar al ajedrez con él. Esa noche, para conciliar el sueño, contaría las veces que había oído su nombre de pila en las conversaciones con quienes se había cruzado.

Dentro del laberinto

Se consideraba un experto, se creía invencible, pero acababa de perder una pieza de las que usaba para sus victorias. No era consuelo para él que el otro tuviese que eliminar a alguien difícil de matar y solo tuviese una semana para hacerlo.

Esta noche no lograría dormir pensando en los siguientes movimientos que tenía que hacer para contrarrestar su ataque. Aunque todo, por ahora, seguía su curso previsto.

Cenó lomos de cerdo y huevos a la plancha acompañados de una copa de vino blanco. Puso las noticias en el televisor y comprobó que no había aún sospechas de que fuese un homicida en serie, eso le dio seguridad, aunque seguía alerta por si la policía iba tras su rastro, eso sería como añadir a un competidor más en la partida. Tres son multitud en el ajedrez.

Ya había elegido su siguiente disfraz para cuando tuviese que cobrar una nueva pieza cazada, además de ir mirando cómo comprar un arma de fuego diferente para ello. Ya había limado el interior del cañón de su pistola en las veces anteriores y no se fiaba de dejar una pista para los de balística de la policía que lo asociase a un crimen anterior, eso sería romper las reglas y haber perdido, no solo la partida, también la vida.

Eligió entre la oferta televisiva la película Dentro del laberinto; adoraba a Sarah con su inocencia hablando con los animalitos para recibir ayuda y avanzar hasta rescatar a su hermanito pequeño. Se reía con cada momento divertido que había visto ya cientos de veces. Aunque eso no lograría que conciliase el sueño rápidamente esa noche, pero se divertiría de lo lindo.

Un obispo

Tras una semana sin obtener resultados, Esther y Moretti atendieron el caso de un gerente de un restaurante asesinado al abandonar su negocio.

Iban hacia la escena del crimen en este momento.

—Es una pena, en ese sitio se comía muy bien, hacen un costillar a la brasa con romero que no tiene rival.

—Me preocupa que sea eso lo que más te importe del caso.

—¿Debería importarme otra cosa?

—¿Quizás el homicidio?

—Eso llegará cuando estemos allí. No hago de mi vida un drama de los casos. No deberías hacerlo tú.

—Chicos, ¿busco un hotel para que os desfoguéis?

—Nacho, limítate a conducir. Moretti, me tomo en serio los casos.

—¿Te parece que yo no lo haga?

—Los que nos asigna el comisario como apoyo no parecen ser de tu devoción.

—Es que es como malgastar un Ribera del Duero Gran Reserva para un aperitivo en la playa, y añadirle luego gaseosa.

—Te tienes en gran estima.

—La justa, no creas.

—Lo dicho, ya veo la autoestima que gastas.

—La que gasto para ambos, te considero parte del equipo. Valemos para más que estos casos.

—No hemos resuelto lo de los ocho crímenes. Quizás porque no haya ocho homicidas.

—Eso ya lo veremos.

—¿Acaso has cambiado de opinión?

—Ya te lo contaré cuando sea el momento adecuado.

—Te detesto.

—Chicos, sigo pensando en buscar un hotel. Hay uno cercano al que fui con un amigo con derecho a roce hace dos meses, tienen un servicio de habitaciones excelente.

—Nacho —dijeron Moretti y Esther a la vez.

—Vale, ya me callo.

Llegaron a su destino, en plena calle Serrano y con un cordón policial que mantenía a los curiosos alejados unos metros del restaurante.

Entraron tras saludar a los agentes que ya conocían, el lugar era de esos que gustaban al italiano, con mesas y sillas de madera barnizadas desde hacía un siglo, buenos manteles de hilo blanco y una parrilla enorme en la cocina. Había astronautas de la científica empolvando por todas partes, además del comisario y la forense en la zona de la barra.

—Moretti, has llegado hasta aquí sin ayuda.

—Es que conozco el lugar e intuí que estaríais donde se sirven las copas. ¿Es demasiado pronto para un brandy?

—Muy gracioso —dijo Simón.

—¿Qué tenemos? ¿Ha sido un cliente insatisfecho por la cuenta?

—¿Es eso una broma?

—Tal vez.

—Vamos a ser serios. Tenemos a un empresario hostelero asesinado a golpes en la cabeza. ¿Mariángeles?

La forense se había alisado esa mañana su media melena rubio platino y decidió quitarse el gorro tras hacer su trabajo.

—Cuento más de una docena, tiene el cráneo abierto y se aprecian diminutas astillas de madera entre los huesos. Usó algo parecido a un bate de béisbol.

—No hemos encontrado el arma aún —apuntó el comisario.

—No veo lógico que el homicida se marche caminando por la calle con un bate de béisbol o palo ensangrentado.

—No te creas, Gallardo. El ensañamiento con la víctima indica que era algo personal, no se trata de un asesino frío y calculador, sino de alguien que ha matado llevado por un impulso, probablemente no se haya dado cuenta de que llevaba el arma en la mano hasta estar muy lejos de aquí. Esperemos que alguien lo haya visto por la calle, aunque a esas horas de la madrugada…

—Tenemos que localizar a tertulianos habituales del lugar, aquellos que tengan una amistad con la víctima y puedan saber quién o quiénes estaban enemistados con él.

—Aquí hay cachorros de sobra para esa tarea.

—Moretti, haz tu trabajo. Mientras no tengáis resultados con el caso de las ocho víctimas, tendréis que ayudar con el volumen de trabajo que se acumula.

—Es lo que más me apetecía hoy, buscar a crápulas de barra de bar para preguntarles por chismes sobre el dueño y los camareros.

—Deja el cinismo y moved el culo. Gallardo, ve recopilando y memorizando todo lo que surja durante el día, no quiero que el caso tarde más en resolverse. No te vendrá mal hacer casos comunes para tu experiencia.

—Sí, comisario.

Una vez en el coche con Ignacio y de camino a la comisaría:

—¿Sí, comisario? ¿De verdad le has respondido eso a Simón? No eres tan sumisa conmigo.

—Tú no eres mi superior; y si te gustan las mujeres sumisas, encontrarás muchas en locales con luces rojas en la fachada, aunque tendrás que aflojar la cartera para recibir cariño.

—Guaaaaau, Moretti, te ha fulminado con ese comentario.

—Ignacio, conduce y calla.

—¿Qué vamos a hacer ahora?

—Ya lo has oído. Hemos repartido tareas entre seis agentes, encontrarán a los clientes habituales y sacarán la información que necesitamos, tú recopilarás todo y me pasarás lo importante. Debatiremos y luego iremos a por el sospechoso o los sospechosos para interrogarlos. Ha sido un crimen muy impulsivo, quizás haya grabaciones de cámaras en la calle o testigos que nos den luz. Un caso fácil.

—Podríamos ir a hablar con la familia de la víctima; si hay una viuda, quizás ella sepa algo.

Moretti frunció el ceño antes de responder.

—Determinados negocios cambian el procedimiento habitual, Gallardo. Restaurantes, bares, locales de copas y de alterne tiene un perfil de propietario muy peculiar, no suelen hablar del trabajo con sus mujeres.

—No lo comprendo.

—Por regla general, aunque no se cumple siempre, hay infidelidades con camareras o clientas, venta de droga al por menor, incluso blanqueo de dinero. No hacen partícipes de esos datos a sus mujeres por razones obvias en lo de las infidelidades y por no salpicarlas como cómplices en los otros casos; incluso los negocios están a nombre de ellas para evitar que Hacienda vaya a por ellos para quitarles sus bienes cuando hay impagos de impuestos o de deudas con los bancos.

—Eso no lo enseñan en la academia.

—No, allí se aprende muy poco del trabajo diario, menos aún de la psicología que mueve a víctimas, asesinos, testigos… El ser humano es complejo y cada individuo tiene unas circunstancias únicas que le hacen obrar de un modo u otro, somos los investigadores los que tenemos que escudriñar los tonos de voz, la rapidez en las respuestas, los gestos que hacen con las manos, hacia dónde miran al responder, qué hay más allá de sus ojos y docenas de detalles más. También tenemos la suerte de tener forense y científica trabajando para encontrar huellas, pelos y otras pistas, además de examinar balas y armas, y también que alguien confiese por sentirse culpable, cámaras de vigilancia en las calles y testigos. Pero la suerte no siempre está de nuestro lado y el caso nos obliga a esforzarnos al máximo, a centrarnos en él y dejar de lado incluso a la familia y amigos. La vida de un investigador son sus casos y eso hace que aprenda con cada uno, sobre todo con los errores.

—¿Por eso me pediste que resolviese el caso de la familia de Collado Mediano? Sabías que fallaría.

—Sí y no. Ya te comenté que realmente pensaba que lo resolverías. Confiaba en eso, confiaba en ti.

—Y te fallé.

—No, no me fallas porque te equivoques, lo hubieras hecho si no lo hubieses intentado con todas tus ganas; pero deseo que aprendas de ese error, que te centres más la próxima vez y que sigas avanzando. Fallar era la segunda opción, y es casi tan válida como haber acertado.

Esther giró la cabeza y observó a través de la ventanilla a una madre caminando con sus dos hijos por la calle. Seguro que tenía mil tareas en su casa y, quizás, también trabajase, pero su vida eran esos dos niños; los alimentaba a diario, cuidaba, vestía, bañaba, paseaba, jugaba con ellos, conversaba, daba lecciones de educación, formación, moralidad y ética… Esa era su vida. Ya había comprobado que para Moretti el trabajo era su vida también, tal vez por eso era el mejor, no solo por su talento innato. ¿Le ocurriría eso mismo a la inspectora Cristina Collado? Sin duda, lo había visto en vivo y oído de ella en la última conversación telefónica. ¿Podría Esther llegar a ese nivel de implicación? Supondría dejar de lado a su familia, a una futura pareja e hijos y al ocio. Vivir constantemente pensando en homicidios, en víctimas y asesinos, en testigos e interrogatorios… Analizando datos y buscando pruebas.

«¿Acaso no es lo que hago ya? Apenas salgo, trato con chicos y con mi familia, salvo alguna llamada de teléfono, cada vez más esporádica. ¿Merecerá la pena hacer de mi trabajo mi vida?».

—Moretti.

—Dime.

—¿Merece la pena?

—Esa respuesta debes buscarla en tu interior.

—Joder, lo que se aprende siendo vuestro chófer.

—Nacho, no te pases la vida siendo chófer, vales mucho más.

—Te quiero, cari.

—¿Ahora os ponéis sentimentales? Creo que necesitaré una copa tras el almuerzo.

—Son las once, ¿ya quieres almorzar?

—Hay un restaurante decente cerca de la comisaría, podemos aprovechar.

—No tengo hambre.

—Yo tampoco —respondió Ignacio.

El exinspector suspiró hondo.

—Traidores.

Llegaron a la comisaría y comenzaron con sus tareas, aunque solo Esther recibía datos de los clientes del bar, además del hallazgo de la posible arma, encontrado seis calles más allá del restaurante y en el mismo suelo. Los de la científica no sabían si alguien lo había tocado, así que las huellas no serían concluyentes, salvo que hubiera solo de una persona. La forense no haría la autopsia hasta dentro de dos días porque estaba desbordada de trabajo.

Era poco más de la una de la tarde cuando se fueron a comer.

—¿Crees que resolveremos el caso, Gallardo?

—¿Hablas de este o del de los ocho crímenes?

—Este se resolverá hoy mismo, ya lo verás.

—Muy seguro de eso te veo, Moretti.

—Hoy no me llamas Hugo.

Esther se ruborizó.

—Es que no me parece apropiado.

—¿Solo cuando hablamos fuera del horario?

—O cuando hablamos de temas personales.

—Entonces, hablemos de temas personales. Eres muy hermética, Esther, cuéntame algo más sobre ti.

—No sé, no me siento cómoda ahora.

—Los policías saben de la vida de sus compañeros, yo apenas sé nada de ti.

—Yo tampoco de ti.

—Sabía que dirías eso. Me parece bien, empiezo yo. Nací en España, pero podría haberlo hecho en la Nápoles de mi madre; de pequeño quería ser arquitecto, pero eso se fue antes de que, ya en el instituto, vi resolver el caso de un asesinato en el edificio en el que vivía. A ningún vecino, ni a mis padres siquiera, les vi maravillarse por el logro como sí lo hice yo. Entonces comencé a ver películas y series sobre detectives y crímenes. Para mis padres fue un palo saber que, tras la licenciatura en derecho, entraba en la academia en lugar de ejercer como ellos la abogacía.

—¿No lo apreciaron?

—Detecto empatía en tu tono de voz. No, no lo valoraron en absoluto. Ellos eran abogados de prestigio.

—Tú odias a los abogados.

—Vi en mi niñez salvar a muchos criminales, entre ellos a varios asesinos, gracias a la pericia de mis padres. Aunque luego se centraron en otro tipo de delincuentes.

—Veo que tienes una cuenta pendiente con tus padres.

—Buena psicóloga. Ambos estaban casados con su trabajo, esa era su vida, no la que quería para mí.

—Rencor.

—Te toca a ti.

—¿Cómo dices?

—Quid pro quo.

—¿Por qué has dicho eso?

—Porque es tu turno, yo te doy y tú me das.

—Es lo que decía Hannibal Lecter a Clarice Starling en El silencio de los corderos.

—Lo sé. No escurras el bulto, cuéntame.

Esther comió dos cucharadas más de su salmorejo antes de responder.

—De pequeña me gustaba ver las construcciones de edificios, aunque no quería ser arquitecta o ingeniera, solo manejar las enormes máquinas que removían tierra o izaban materiales. Lo cierto es que no tenía una profesión claramente decidida.

—¿Cuándo te llegó el sueño de ser policía?

—Eso ocurrió en la universidad, y también me obsesionaron las películas y series de detectives.

—Adelante, agente Starling.

—No me llames así.

—¿Te molesta?

—Tanto como a ti que te llamen ciego.

—Ahora ya no me molesta tanto, uno lo va aceptando.

—A los calvos no les gusta que los llamen así.

—Pero yo tengo un pelazo.

Esther sonrió ante el comentario. Les sirvieron el segundo plato en ese momento.

—Continúa, háblame de tu estancia en la academia, de tus sensaciones y el trato que tenías con tu familia.

—A ellos no les hacía ninguna ilusión que fuera policía, como podrás imaginar, querían que ejerciese como psicóloga, pero yo no me veía sanando enfermos; no he querido decir eso… es que… prefería sacarlos de las calles cuando algunos de ellos hiciesen algo malo.

—Lo comprendo. ¿Y la academia?

—Las lecciones no eran gran cosa, no me parecieron importantes, pero no fue lo peor; los chicos…

—¿Te miraban como a un bicho raro por tu memoria?

—Ojalá, eso se quedó en el primer año de universidad, luego fui sacando notas menores y ellos quedando en cursos atrás, así que desapareció mi condición de cerebrito. En la academia fue el machismo y el acoso.

—Entiendo, demasiada testosterona. Piensa que lo de ser agraciada físicamente no es tan malo.

—Lo sé, es mucho peor no gustarle a nadie, soy consciente de ello.

—Continúa.

—Quid pro quo, te toca a ti.

—Es cierto. La academia no fue un problema, pero tras obtener la plaza me asignaron a patrullar durante dos años y fue una pesadilla, casi todo eran altercados domésticos o peleas de bar; suelen asignarte esas labores cuando eres novato, hombre y no tienes familia. El turno de noche es horrible, te lo aseguro. En una ocasión, un borracho que intentamos reducir resultó ser un experto en artes marciales y nos dio una paliza a cuatro agentes, menudas bromas recibimos durante una semana en la comisaría. En otra ocasión, un toxicómano me mordió en la muñeca y estuve tres días sin dormir hasta recibir los resultados del médico, por suerte, no me había pegado el VIH, una hepatitis o ni nada parecido. Aquellos fueron dos años que no olvidaré jamás. Madrid es una jungla.

—¿Cómo pasaste a investigar homicidios?

—Era agente de apoyo en un caso difícil, me destinaron a vigilar a un sospechoso durante la noche. El tipo salió y fuimos mi compañero y yo en su persecución. Circulaba despacio y…

—Creo que ya me lo has contado. Háblame de ti, de tu vida personal.

—¿Crees que un ciego tiene vida personal?

—No creo que la ceguera sea un impedimento para tener pareja, amigos y ocio.

—Tengo amigos, quizás lo demás llegue con el tiempo, aún estoy asimilando mi nueva situación. Háblame de la tuya.

—No hay mucho que contar, no tengo aficiones y algún amigo esporádico, pero de eso hace tiempo.

—¿No quieres hablar de Gómez?

—No.

—Entiendo. Aunque sé que es un tipo atractivo y muy seductor.

—He dicho que no quiero hablar de eso, es un error del pasado.

Pidieron la cuenta y pagó Esther, sería una comanda que le abonaría el comisario en el sobre de gastos de los casos. Al llegar a la comisaría se encontraron con mucha más información sobre el caso del hostelero.

—Tenemos datos frescos sobre un tipo que solía ir al restaurante para hostigar a la víctima en las últimas semanas.

—Seguro que es un socio de algún negocio sucio.

—Es posible. También hemos recibido las huellas del bate de béisbol, son de una sola persona, podemos cotejarlas con las del sospechoso.

—Acerté en lo de que era algo personal, no se puso guantes para manejar el arma. El cotejo de huellas lo harán los de criminalística.

—¿Quieres que lo interroguemos nosotros?

—No, deja que los agentes ganen experiencia con eso.

—Me vendrá bien esa experiencia.

—Se trata de un delincuente casual, no aprenderás mucho con eso.

—Aun así quiero hacerlo. El caso se me ha asignado a mí.

—Tú mandas.

Y llegó la llamada de teléfono.

—¿Comisario?

—Gallardo, tenemos a un obispo muerto a dos calles de su iglesia, nada menos que el de la basílica pontificia de San Miguel.

—¿Es un caso nuevo, comisario?

—O la novena víctima del caso que seguís. No hay móvil, lo han matado en mitad de la calle sin motivo aparente, un disparo en mitad del pecho. Averiguad si es algo aislado o no.

—Moretti, tenemos otro crimen.

—¿Otro caso?

—No lo sabemos aún, es un obispo que puede ser la novena víctima de nuestro criminal principal.

—¿Un obispo? Ya teníamos a un sacerdote entre las víctimas.

Llegaron a la basílica en menos de media hora, ya estaba atardeciendo en la ciudad y se veía a mucha gente regresando a casa o haciendo turismo por el Madrid clásico. El sacristán los recibió entre pañuelos para las lágrimas y los mocos.

—¿Señor Javier Hidalgo?

—Así es, ¿en qué puedo ayudarles?

—Ya supondrá que hemos venido a esclarecer la muerte del obispo Gabriel Ruiz.

—Sí, es una tragedia, una terrible tragedia —se limpió las lágrimas que no paraban de brotar—. ¿Quién podría haber hecho algo tan horrible?

—Ese será nuestro trabajo y necesitamos su cooperación. Soy la oficial Esther Gallardo y este es mi compañero asesor Hugo Moretti. Tenemos que hacerle unas preguntas.

El amor

Javier Hidalgo no imaginó en su vida, a sus cincuenta y seis años, que tendría que responder a semejantes preguntas sobre la persona que más admiraba en el mundo. Su mujer, devota como nadie, se habría escandalizado ante una situación como esa. Incluso le hacían preguntas personales e indiscretas.

—Por Dios, por supuesto que el santo Gabriel no mantenía relaciones con ninguna feligresa.

—No se indigne, solo hacemos nuestro trabajo. Intentamos esclarecer el caso, descubrir los motivos que han llevado al homicida a acabar con la vida del obispo, y para ello tenemos que barajar todas las opciones.

Moretti intervino para ayudar a Esther en la entrevista.

—Señor Hidalgo, no dudamos de la intachable vida de Su Ilustrísima, pero necesitamos saber cada mínimo detalle de la misma para encontrar a quién ha hecho esto. Comprenda que nuestra tarea es la que es y le doy mi palabra de que nada de lo que diga, si es comprometedor, aparecerá en los informes.

—¿Comprometedor? Nada en la vida de monseñor lo es, lo era. Se trataba de un excelente siervo del Señor y lo que le ha ocurrido es una tragedia que nada tiene que ver con su labor de pescar almas.

—Entendemos. Entonces, ¿no tuvo ningún altercado con un feligrés o turista estos últimos días o semanas?

—Nunca, era un buen cristiano que permitía la entrada a todos, aunque fuesen con ropa inadecuada o interrumpiesen las misas con sus fotos y sus risas. Y nunca se enfadó con ningún feligrés de los habituales, ni durante las misas ni en el confesionario.

—¿Nunca le comentó que alguien lo amenazase o tuviese una trifulca?

—¡Por favor!, nunca.

—Gracias por su ayuda.

Esther examinó la sacristía, las dependencias personales y luego la iglesia. Una vez en el coche:

—Puede haber sido el sacristán.

—Gallardo, la iglesia no es como en el ejército, que si cae el capitán en una batalla, el mando recae automáticamente en el teniente.

—Solo trato de buscar opciones para no asignarlo al caso de los ochos homicidios.

—Haces bien, pero esa hipótesis es demasiado pobre. Necesitamos algo más.

—Lo sé, aunque no sé a qué más acogerme, porque no podemos convocar entrevistas con dos mil feligreses.

—Hay que usar la lógica. Como caso aislado, será casi imposible de resolver, pero como perteneciente al nuestro… Ya teníamos a un sacerdote.

—Dos clérigos, cinco administrativos, un veterinario y un empleado de banca.

—Eso es.

—Si no fuese por el veterinario, me da que el homicida quiere acabar con las instituciones del país.

—Quizás el veterinario sea el elemento discordante, el que no pertenece al caso.

—Es una posibilidad.

Esther dijo que iba al baño, una vez dentro y sin que hubiese nadie más en el lugar:

—¿Sí, Esther?

—Hola, Cristina; ¿te pillo en mal momento?

—No, acabo de reducir a un sospechoso y voy a la comisaría, cuéntame.

—Es sobre mi caso, acaba de aparecer un obispo asesinado cerca de su iglesia.

—Parece que todos aparecen muertos cerca de su lugar de trabajo.

—Sí, como te dije, aunque es lo único que los une.

—Ya van dos clérigos.

—Tienes buena memoria.

—Bueno, es que hablamos hace poco.

—No sé qué pensar, me gustaría que fueran casos aislados.

—Entonces no se resolverán.

—¿Cómo dices?

—Los casos aislados y sin pistas ni pruebas ni testigos son muy difíciles de resolver. Pero los de un asesino en serie son más fáciles, se establecen conexiones entre ellos, además, cada crimen es una forma de comenzar de nuevo, de buscar fallos.

—Eso decían en la academia.

—La academia no sirve de mucho en el mundo real.

—Eso dice Moretti.

—Hazle caso. ¿Qué tenéis sobre el caso? ¿Aún nada?

—Ni conjeturas sobre el móvil. Mi compañero cree que puede tratarse de un juego macabro, uno de rol, y que el asesino mata a figuras reales que se corresponderían en el juego con elfos, orcos y demás. Hemos consultado a un par de confidentes, pero no tenemos nada en claro aún. ¿Te puedes creer que una de las confidentes es una médium?

—En el mundo de la investigación no se puede descartar nada, por muy disparatado que sea.

—Eso lo aprendí en el anterior caso, con el asesino de brujas. Aramís Fuster nos ayudó a descubrir el libro que seguía el homicida y eso me llevó a la pista sobre dónde encontrarlo en el siguiente ritual. Lo detuvimos gracias a ella.

—Lo detuviste tú, que descubriste la pista en el libro, no te quites el mérito. Pero te entiendo, aprendiste que el confidente más inusual era útil también.

—Ya, pero este es otro caso y estoy más que perdida.

—¿Te ayudan las artes marciales a meditar?

—No mucho, cuando me descuido me parten la cara.

—Ya irás ganando técnica y potencia, no quieras convertirte en Bruce Lee en un mes. Con esa memoria tuya, podrás recopilar tanto la técnica como los movimientos que han hecho tus rivales en anteriores peleas.

—No funciona así, por desgracia. Me pongo muy nerviosa pensando que van a hacerme daño y se me queda la mente en blanco. ¿Cómo lo consigues tú cuando haces guantes con una chica en tu gimnasio?

—Llevo muchos años practicando y ya no peleo con chicas; tengo la suerte de estar en el Tanave, uno de los mejores gimnasios de Europa y aquí hay varios campeones de España.

—¿Eres capaz de enfrentarte a campeones de España?

—Y tumbarlos en muchas ocasiones.

Esther no supo qué decir durante unos segundos.

—No creo que yo llegase a eso jamás, pero me contento con no hacer el ridículo si tengo que enfrentarme a un delincuente cuerpo a cuerpo.

—Poco a poco, no te subestimes. Haz pesas y aliméntate bien, es tan importante como practicar la lucha, ganarás mucha fuerza y energías.

—Lo haré, gracias por estar ahí.

—Es un placer, me recuerdas mucho a mi niña Livia.

—¿Cómo le va en la Europol?

—Ahora está en Ginebra con un caso de un homicida fugado de Alemania, le sigue la pista de cerca.

—Suena emocionante.

—Así lo define ella.

—Quizás algún día me ponga a estudiar idiomas y presente una solicitud para la Europol.

—Te aceptarán en el acto, te lo garantizo, eres una policía excepcional.

—Gracias por el halago, aunque, aparte de mi memoria, no veo que tenga muchos méritos para entrar.

—Esa autoestima hay que trabajarla… De todas formas, no creo que te marches de esa comisaría.

—¿Por qué dices eso?

—Por tu compañero, no lo abandonarás.

—Quizás él se canse y sea el que deje su trabajo de asesor.

—Esther, vi cómo te trataba cuando nos conocimos. Créeme, ese hombre estará a tu lado siempre.

—¿Cómo…? Yo no…

—Tú no ves lo que tienes delante porque estás más ciega que él.

—Tú mantienes una relación estable con tu comisario, ¿es viable mezclar trabajo y amor?

—¿Viable? No hables como si esto fuese una fórmula química o un contrato entre empresas. El amor llega cuando llega y de la forma más inesperada, que luego funcione la relación depende de lo que pongáis cada uno por el otro en el día a día.

Esther llegó de nuevo al despacho.

—¿Te ha llamado Simón?

—¿Cómo dices?

—Es que has tardado mucho y pensé que el comisario quería consultarte algo.

—No, solo llamé a una amiga desde el baño y se me ha ido el santo al cielo.

—¿Tema personal o profesional?

—¿Por qué me preguntas eso?

—Por si has consultado a algún consejero.

—Lo cierto es que hay tema personal y profesional a la vez. Me ha dicho que te haga caso.

—Un amigo sabio.

—Muy gracioso. ¿Ha llegado información en mi ausencia?

—Aún me cuesta leer los mensajes de correo electrónico.

—Vaya, lo siento. No sé en qué pensaba al decirte eso.

—No pasa nada. Busca en el correo y me cuentas.

Esther se puso a ello.

—Hay avances en el caso del hostelero, pero no del obispo.

—Lo imaginaba, nos tocará usar las células grises.

—¿Otra vez en modo Hércules Poirot?

—Por supuesto, mon cheri.

Llegaron a la casa de Moretti a las nueve y media, aunque a Esther le hubiera gustado disponer de un par de horas para practicar el tiro y hacer pesas, pero se encontraba demasiado cansada como para hacer algo más que cenar. O quería charlar con su compañero de un modo más personal, aún no lo tenía claro.

«El problema es que no sé qué quiero realmente en mi vida, y eso es lo que más me preocupa».

—¿Quieres una cerveza?

—No estaría mal.

—Yo tomaré un vino blanco.

—A mi madre le gustaba cenar con un vino blanco.

—Una dama con buen gusto.

«¿Has dicho una dama? Le hubieras caído bien».

Moretti se empeñó en hacer la cena, lo que iba a alargar mucho la velada, pero ella no protestó. Ofreció su ayuda en la cocina, que fue rechazada, y se quedó en el salón eligiendo música entre la colección de CD y pensando en el caso.

Nueve víctimas asesinadas cerca de sus lugares de trabajo, sin más nexo de unión y con modos de actuar diferentes, además de descripciones dispares de los homicidas por parte de los testigos. Ni siquiera las armas empleadas coincidían. Era un galimatías o un error, y ella apostaba por lo segundo, se trataba de crímenes aislados, aunque aún no tenían pruebas de eso tampoco.

Esther oía cómo Moretti cortaba lechuga para la ensalada, además de percibir el aroma a filetes de emperador a la plancha que llegaba de la cocina; por los altavoces sonaba Sinatra con su Fly Me To The Moon a un volumen más que acertado para esa hora de la noche.

Guarnición de patatas y cebollas al horno para el pescado, además de una ensalada con salsa de yogur. Una cena exquisita para comentar durante unos minutos el caso, y luego seguir ahondando en la vida personal de cada uno.

—¿Cuándo decidiste dar el paso definitivo con un chico, el de hacer el amor?

—No estoy aún tan borracha como para hablar de eso.

—Te traeré otra cerveza.

—No, ya es suficiente.

—Entonces, ¿es pudor lo que te impide contestar?

—Supongo. Empieza tú.

—Ese no es el juego, debes responder tú.

—Vale, a los diecinueve.

—No te has explayado en detalles.

—Era mi pareja y consideré que había llegado el momento.

—¿Fue bonito?

—No mucho.

—¿Por?

—Joder… pues porque… ya sabes, el dolor y…

—Que no fue tu caballero tan considerado como esperabas.

—Hablas como si vinieses de otra época.

—No has respondido.

—Ya lo has hecho tú por mí.

—Siento que fuese tan horrible.

—Yo lo definiría como menos mágico de lo que esperaba. Y te toca a ti.

—Fue a los veinte.

—No imaginaba que tan tarde.

—Mi primera oferta llegó a los quince, de una chica mayor, pero ni sabía lo que me estaba proponiendo cuando me decía «vámonos a la cama», yo le respondí que no tenía sueño aún y ella me miró como si fuese idiota, tan inocente como para no comprenderla; simplemente no sabía lo que me proponía y no hubiera sabido ni qué hacer. Entonces era demasiado infantil y no tenía la sexualidad tan latente como para dejarme llevar por ella.

—Pero cinco años…

—Tuve mis encuentros y me divertí con el sexo, pero no para llegar a hacer el amor, era algo demasiado importante para mí como para ofrecérselo a cualquiera.

—Y llegó el amor de tu vida.

—No tanto como para eso, pero sí una chica que merecía la pena.

—¿Cómo supiste…?

—Porque fue la primera que sentí que estaba enamorada de mí.

—¿Eres de los que considera que el sexo no vale nada si no hay amor de por medio?

—Sin duda. Me educó mi abuela, ella leía sin parar novelas románticas y me contaba sus impresiones tras terminarlas, yo no tendría más de ocho o nueve años, así que influyó en mi forma de ver las relaciones.

—Seguro que era una mujer increíble.

—No te lo imaginas, te hubiese encantado conocerla.

Esther sintió algo desconocido en el estómago tras oír eso.

—Me hubiera gustado, te lo aseguro.

—No me has dado detalles de tu primera vez, solo el fiasco.

—Es que solo hubo eso.

—Qué pena.

—Tu primera vez estuvo mucho mejor, créeme, y me alegro.

—Bueno, no estaba enamorado, como ella, pero estuvo bien y ella me dijo que lo había pasado en grande.

—Eso me da envidia.

Sería la una de la madrugada cuando ella se derrumbó sobre él, rendida y cubierto su cuerpo de sudor y saliva. Nunca había sentido tanto placer con el sexo como esa noche, pero algo en su interior le impedía decírselo a su compañero de cama.

—Jamás había sentido algo así, no podré olvidarlo.

Moretti sí se había atrevido y eso le hizo pensar que tenía demasiados frenos en su vida. ¿Lograría eliminarlos alguna vez?

Él le acariciaba el cabello y la espalda muy suave con las yemas de los dedos, aún permanecía dentro de ella mientras Esther reposaba su cabeza sobre su pecho.

—Ha sido un polvo increíble, sí.

—¿Un polvo? —preguntó él con asombro.

—No te comprendo.

—¿Acaso no sabes la diferencia entre hacer el amor y echar un polvo o follar?

—Sí, claro, está en la intensidad y fuerza…

—Qué triste que no hayas echo el amor nunca.

—¿Perdona? ¿Cómo has dicho?

—Todo está en el enfoque; si piensas en desahogarte, en eliminar tensión, en tener un orgasmo, entonces eres egoísta y solo estás echando un polvo. Si, por contra, piensas en la otra persona y en hacerla disfrutar, gozar, darle placer; si su placer te da placer, entonces eres altruista y estás haciendo el amor.

—Me siento ahora en deuda contigo.

—Tranquila, tu placer me ha dado placer.

Esther estaba agotada como nunca antes recordaba, derrumbada sobre su compañero, seguía con la cabeza sobre su pecho, oyendo los latidos de su corazón y sintiendo cómo él acariciaba su cabello con una mano y dibujaba suaves líneas sobre su piel con la otra, muy despacio, a un ritmo que la hizo quedarse dormida sin sentir cómo él besaba su frente y se quedaba despierto para velar por su sueño hasta el amanecer.

Dinero

Llegó a las ocho de la tarde a la basílica, miró la construcción desde fuera con indiferencia y entró para convencer al que sería su nuevo confidente sin mucho esfuerzo, o eso pensaba Damián Guerrero.

En la sacristía se encontró a un hueso duro de roer. El sacristán, Javier Hidalgo, no parecía dispuesto a dar datos sobre el obispo con facilidad. Era un hombre devoto y amante de la figura de su superior, así que Damián tendría que buscar otra forma de llegar a la información que no tuviese que ver con el dinero, o sí.

—Nunca vienen mal las donaciones para la causa, ¿verdad? Aquí hace tiempo que no dan comida a los pobres por tener insuficientes recursos.

—Nunca viene mal, no, pero usted me ha ofrecido mil euros por darle datos personales de una persona de moral intachable y que no está ya para defenderse de lo que usted diga de él en la televisión. Aunque me ofreciese diez mil o cien mil, no lo aceptaría, ni como pago hacia mi persona ni como donación a la iglesia, la cual debería hacer como acto de generosidad cristiana y no esperando recibir algo a cambio.

«Sí, un hueso duro».

Damián se separó por unos minutos del sacristán para dejarle seguir con sus quehaceres y susurró al oído de su asistente de confianza:

—Averigua datos sucios de este tipo, quiero tener algo con lo que presionarlo.

—¿Vamos a gastar miles de euros sin saber si hay algo sucio? Podríamos presionar a los conocidos o familiares de otras víctimas que vayan surgiendo.

—No me gusta que me contradigas.

—Lo siento, señor.

—¿Qué sabes del caso?

—Hace unos minutos me ha llamado un agente de policía, asegura que el ciego y la chica siguen este caso, pero que quizás no sea un caso.

—Aclárate.

—Son nueve homicidios, contando este. Pero no saben si son casos aislados o si se trata de un serial; es precisamente lo que investigan. Podríamos hablar con los familiares y amigos de las otras ocho víctimas.

—¿Te ha pasado el listado de las mismas?

—Lo pediré ahora mismo.

Ese imbécil de sacristán había perdido mil euros por no dar unos pocos datos sobre un jefe que ya no tomaría represalias contra él. Ahora el dinero serviría para aflojar la lengua de familiares, amigos y compañeros de trabajo de otras víctimas. No podría usar nada de eso en antena hasta que se confirmase que se trataba de un solo caso de un asesino en serie, pero su instinto le decía que estaba sembrando de la forma adecuada y seguiría recabando información para cosechar algo importante, un caso de esos que se recuerdan durante décadas y que encumbran a un periodista. Si todo se iba al traste, si le fallaba su instinto, emitiría un programa especial con asesinatos independientes que pusieran la alerta en la inseguridad de la ciudad de Madrid y la poca eficacia de la policía por sacar de las calles a los homicidas.

Llegó a la vivienda de la anterior víctima, un director de sucursal bancaria que había fallecido una semana atrás. La mujer se veía desolada, tenían un niño pequeño que parecía ajeno a lo sucedido, tendría unos tres años y jugaba en el suelo del salón con un cochecito.

—Disculpe que le pregunte, pero no me ha quedado claro el motivo de querer hablar conmigo, ya respondí las preguntas de la policía en dos ocasiones y les dije que no sabía nada sobre enemistades que tuviese Javier. ¿Trabaja usted con la policía?

—Lo hacemos muy estrechamente.

—¿Sabe cuándo podremos enterrar a mi marido? Han pasado muchos días y sigue en la morgue.

—Así funcionan los investigadores, sin prisas, sin tener en cuenta a los familiares y su dolor. Es una vergüenza.

La mujer no supo qué contestar, les ofreció café a Damián y a su ayudante. Estos aceptaron con sonrisas afables.

Una vez los tres sentados a la mesa del salón:

—¿Qué quieren saber?

—Todo lo relacionado con el trabajo de su marido, además de, si no le incomoda que se lo pida, su vida personal.

—No comprendo.

—Los compañeros de trabajo seguro que ya han dado la información pertinente, pero necesitamos saber mucho más para lograr esclarecer lo ocurrido. Usted querrá que se haga justicia ¿verdad?

—Claro.

—Bien, comience a hablar, no se preocupe por lo que diga, quedará entre usted y yo. —Damián no le dijo que estaba siendo grabada por una cámara de audio-vídeo oculta en un botón de su camisa. Luego le haría firmar un documento de más de veinte páginas con letra pequeña que lo autorizaba a usar esas grabaciones en antena, la mujer ni se molestaría en leerlo y, si se mostraba algo reacia, le ofrecería mil euros por las molestias. Todo el mundo sucumbe al dinero, o casi todo el mundo.

Algo de luz

Cinco administrativos, dos clérigos, un veterinario y un empleado de banca, con el único nexo en común de haber sido asesinados cerca de sus lugares de trabajo, además de ser crímenes que no tenían, aún, un móvil que justificase sus muertes.

Esther daba otro repaso mental a las decenas de miles de datos sobre los casos. Moretti permanecía en silencio al otro lado del despacho.

—¿No vamos a consultar hoy a esos confidentes tuyos?

—Pensaba que no los valorabas.

—No he dicho eso. Solo que los veo pintorescos.

—Como los periódicos de Men in Black.

—Justo eso, pero voy abriendo la mente.

—Me alegro. No has querido hablar de lo de anoche.

—Me siento incómoda.

—Está bien, centrémonos en el trabajo.

—Sí, por favor.

La oficial se preguntó por qué le pasaba eso, cuál era el motivo para rechazar de esa forma los sentimientos, ¿acaso los tenía hacia el inspector? ¿Cómo saber si era así? Pensaba en él más que en el caso, debería ser un síntoma. El asunto es que, ¿era eso lo que necesitaba en ese momento de su vida? ¿Enamorarse?

—Hugo, ¿estás enamorado?

Moretti se sonrojó y quedó con la boca abierta. Esther se arrepintió en el mismo momento por la pregunta.

—Siempre haces el comentario que menos se espera uno.

—Así soy yo, no logro hacer el circunloquio que me lleve despacio hacia lo que quiero saber.

—Si lo que quieres saber es si lo de anoche fue un momento divertido sin más consecuencias, no, no lo fue.

Era ella la que se sonrojaba ahora.

—¿Y para ti?

—No sé qué fue para mí. Lo siento, pero es que me cuesta saber qué es lo que quiero en la vida.

—Está bien, volvamos al caso.

Se sintió como una idiota al negar lo que sentía, pero algo en su interior la impulsó a no seguir con la conversación.

—¿Sigues reacia a pensar que se trata de un juego macabro del asesino?

—Lo veo una salida fácil, ya que te recuerda a un caso similar y no por ello tiene que significar que estamos ante la misma situación.

—Ser escéptica te será tan valioso en el futuro como tener la mente abierta, solo que tu instinto será el que decida seguir un camino u otro.

—¿Tu instinto te dice que es un juego?

—Por ahora, es lo que tengo.

—Entonces tú mandas.

—Solo soy un consejero o asesor, el caso es tuyo.

—Pues decido aceptar tu consejo.

—No tienes que hacerlo por…

—¿Por qué?

—Olvídalo.

Esther no ahondó en la conversación, se incomodaba con los tonos de voz demasiado cercanos, como el que había usado su compañero; era como una batalla perdida, como cuando dialogaba con su pareja más estable, o la única que había tenido, o como cuando trataba de ganar a su padre jugando al ajedrez. Siempre en vano.

Un impulso hizo que llamase a su progenitor.

—¿Cariño, estás bien?

—Sí, papá, es que recordé cuando jugábamos al ajedrez, siendo pequeña, y quería oír tu voz.

—Sigo jugando contra el programa del ordenador y contra algún amigo que se decide a hacerlo en el parque de al lado de casa, instalaron unas mesas con tableros dibujados y las mañanas que hace buen tiempo me acerco a echar una partida.

—Me alegro de que estés ocupado, entretenido.

—No me queda otra, me habéis dado pocos nietos para poder cuidar y malcriar.

—Papá…

—Vale, ya me callo, que luego dices que te presiono, pero es que eres mi niña más bonita y no comprendo por qué no has creado una familia.

—Los tiempos han cambiado, la realización de una mujer no pasa por tener marido e hijos.

—Pues me gustaría verte feliz con una familia tradicional.

—Tengo que dejarte, estoy con el caso.

—Y yo con un jugador que me acaba de matar a un obispo.

—¿Un obispo?

—Sí, es que es americano, lo conocí en un foro de ajedrez internacional, el tipo juega de maravilla y me está dando una paliza, de eso aprenderé mucho.

—¿Americano? ¿Obispo?

—En inglés, los alfiles son obispos o clérigos.

—Gracias, papá, no sabes cuánto me has ayudado, te llamo pronto.

Y colgó.

—Moretti, nuestro asesino está jugando al ajedrez.

—¿Cómo dices?

—Los alfiles son obispos en el juego en los países anglicanos.

—El otro era un simple sacerdote.

—Tengamos fe al pensar que el asesino usa clérigos para los alfiles.

—Y las figuras más numerosas que caen en una partida son los peones.

—Cinco administrativos.

—Es una conjetura débil, pero me gusta.

—¿Qué hacemos ahora?

—Consultar a una figura importante en el mundo del ajedrez.

—¿Conoces a algún experto?

—Claro que sí.

Llegaron justo ante la boca de metro de la estación de Ibiza, en el barrio de Retiro, casi era la hora de comer y Moretti no había anunciado su visita al confidente o consultor, por lo que podrían haber ido en balde si este estaba almorzando en otro lugar o se encontraba de viaje.

Al llamar al telefonillo del edificio, se encontraron con esa segunda posibilidad.

Mientras Esther esperaba con Ignacio en el coche, Moretti mantuvo una llamada telefónica, luego regresó al coche.

—Vamos a comer, mi amigo llamará en cuanto le sea posible.

—Aun no nos has contado de quién se trata.

—Lo haré durante la comida, te doy mi palabra.

Moretti no lo conocía de un caso anterior, como a la mayoría de sus confidentes, sino por la relación que había tenido con sus padres. Esther volvió a oír que Moretti era hijo de dos abogados ilustres, no solo por los casos criminales resueltos, sino por su labor humanitaria; de hecho, en el año dos mil seis fueron nominados al Premio Nobel de la Paz. Eso explicaba muchas cosas, como que tuviese un piso que Esther nunca podría permitirse y gustos refinados en el vestir y comer. Moretti no dependía de ningún sueldo, tenía una fortuna heredada de sus padres.

—Alexander Shimov nació en Letonia, pero se nacionalizó en España hace mucho tiempo y es de los mejores en el ranking internacional.

—¿Cómo lo conociste?

—Fueron mis padres, ellos gestionaron su visado, junto con el de miles de letonios hace muchos años, en la época de la guerra; se siente en deuda con mi familia y puede sernos de mucha ayuda. Pidamos la comida.

—Sí, y esperemos que te responda y nos pueda asesorar.

—Confianza, Gallardo, hay que tener confianza. ¿Vas a contarme durante el almuerzo más sobre ti?

—Creo que eres tú el que escondes sorpresas, a la vista de la información sobre tus padres que me has dado.

—No hay mucho que contar, llegaron desde Italia y se establecieron en Madrid, aquí abrieron un bufete y trataron de ayudar en la medida de lo posible.

—También aceptaron casos de criminales.

—Solo de asesinos al principio, luego de evasores fiscales, esos pagan aún más. Usaron gran parte de los beneficios para sus labores humanitarias sobre injusticias en guerras y otros acusados injustamente.

—¿Cómo te llevabas con ellos?

—Antes de su accidente… bien. Ya te conté en otra ocasión que deseaban que siguiese sus pasos, pero decidí hacerme policía.

—Una decepción.

—Una decepción… como pasó contigo. Parece que ser policía no da seguridad a los padres.

—No, no la da. Espera, ¿por qué el comisario te apostó en una ocasión a que, si no resolvías el caso, le enviaría a tu madre un video tuyo dirigiendo el tráfico?

—Simón no sabe que mis padres murieron hace dos años.

—¿Y por qué no se lo dijiste?

—Tampoco es que seamos amigos íntimos.

«¿Y yo sí lo soy para ti?».

Terminaban el segundo plato cuando el exinspector recibió la llamada de teléfono.

—¿Alexander?

—Hugo, cuánto tiempo sin hablar.

—Sí, lamento la desconexión, y más aún haberte llamado por un tema profesional. Espero que todo te vaya bien.

—Estoy en un torneo en Boston. Todo me va bien, gracias, he llegado a la final. ¿Qué tal tú?

—Sería largo de explicar. Necesito tu ayuda.

—¿Es algo que pueda esperar?

—Me temo que no.

—Tomaré un avión de regreso a Madrid hoy mismo.

—No será necesario, pero quiero tu consejo sobre un caso.

—¿Sigues siendo policía? Tus padres nunca estuvieron de acuerdo con eso.

—Lo sé. Además, ahora no soy policía, exactamente, hay mucho que contar.

—Dime qué necesitas saber.

—Tengo a cinco administrativos, dos clérigos, un empleado de banca y un veterinario muertos en un caso. ¿Qué me dices de eso?

—¿Estás sobrio? No sé de qué me hablas.

—Los clérigos son alfiles, ¿aclara eso tu mente?

—¿Un asesino del ajedrez? Los administrativos serían los peones.

—Ya había pensado en eso.

—¿Entonces?

—Obra tu magia. ¿Qué me dices de todo lo demás?

—Una partida macabra.

—Lo sé.

—¿Tenéis el tablero?

—¿Tablero?

—Sí, no hay partida sin tablero en la que disputarla.

—Se está produciendo en Madrid.

—¿Ciudad o provincia?

—En la ciudad.

—Dibujad el tablero, regresaré en cuanto acabe el torneo.

Moretti colgó ante la expectación de su compañera.

—¿Qué te ha dicho?

—Que podemos tener un caso.

—¿Algún avance sólido?

—Ninguno para atrapar al asesino, pero sí para seguir la senda. Tenemos que dibujar un tablero sobre la ciudad de Madrid.

—¿Un tablero?

—Sí, uno de ajedrez. Termina con la comida y regresemos a la comisaría.

—Ya no tengo hambre.

—No hagas eso, no te extralimites personalmente. El trabajo es importante, pero nuestro día a día lo es mucho más.

—¿Lo dices porque esperas el postre?

—Por supuesto.

Esther observaba el mapa que había colocado una semana antes en la pared del despacho, un galimatías de calles y asesinatos sin orden alguno. Hubiera ayudado trabajar en una ciudad como Barcelona o similar, con calles formando una cuadrícula perfecta, aun así trató de dibujar mentalmente varias opciones de ocho por ocho casillas; en concreto, lo hizo cuarenta y seis veces, pero solo una de ellas concordaba con los asesinatos y sus lugares de trabajo en cada cuadro.

—Tengo la cuadrícula, creo. En cada casilla o cuadrado coincide el lugar de trabajo y donde fue asesinada cada víctima de forma independiente de las demás casillas.

—¿Coinciden a la perfección?

—Sí.

—Pues tenemos caso, ahora solo necesitamos el asesoramiento de mi contacto.

—¿Para saber a qué piezas corresponden las víctimas?

—Eso no es tan importante, ni siquiera resolverá el caso, tenemos que descubrir qué movimientos ha hecho el asesino y así anticiparnos a los siguientes.

—Eso es una locura.

—¿Cómo dices?

—Si tu contacto señala un cuadrante y una profesión, tendremos a docenas de posibles víctimas.

—O cientos, lo sé, pero es lo que tenemos por ahora.

—No podremos alertar a las víctimas potenciales de un posible movimiento de ajedrez.

—Pero sí tendremos la certeza de que estamos en un caso de un homicida en serie si mi amigo nos indica dónde morirá la siguiente y qué profesión tiene, y resulta que así sucede.

—Me cuesta no poder proteger al ciudadano, a las víctimas. Saber que se va a producir un crimen y no poder evitarlo.

—Bienvenida a homicidios.

Cuando Alexander Shimov entró en el despacho de la comisaría a media mañana del día siguiente, la pareja de investigadores ya tenía decidido que el veterinario era la figura del caballo, pero quedaba saber si el empleado de banca era una torre o una dama o reina, no podría ser el rey o la partida ya habría acabado con ese crimen.

Esther había recortado figuras de cartulina blanca y negra con las formas de las fichas y habían colocado en el mapa las que pensaban que se correspondían con peones, alfiles y el caballo. Aunque solo había colocado blancas en los lugares de los crímenes.

Tras las presentaciones cordiales y las preguntas por la sorpresa de ver a Hugo ciego, el jugador de ajedrez observó el mapa durante unos largos minutos.

—¿Y bien? ¿Qué se te ocurre?

—Dos cosas: que no todos los crímenes tienen por qué corresponderse con figuras blancas y, lo peor, que no es posible adivinar los movimientos.

—Pero tenemos el orden cronológico de cada asesinato.

—No me he explicado bien. No es posible porque no sabemos si cada ficha caída se corresponde con las blancas o con las negras.

—¿Quieres decir que hay dos jugadores?

—Sí y no. Siempre hay dos bandos, pero no necesariamente dos personas. El asesino puede estar jugando consigo mismo, puede hacerlo contra un programa informático o contra otra persona, pero siempre hay piezas en los dos bandos.

—El caso se complica, ahora no sabemos si perseguimos a uno o a dos asesinos.

—Puede que el asesino esté matando a las piezas que él toma o a las que toman los dos jugadores. Me llevará muchas horas analizar esta partida para saber si es un caso o el otro.

—¿Es eso importante? —preguntó Esther.

—Es vital si queréis que os vaticine los posibles movimientos futuros que hará. Y luego hay otras variables que lo complican mucho más aún. ¿Dónde están las piezas que no han sido eliminadas? No sabemos su posición en el tablero. Mañana podría eliminar a un peón con una torre, pero no sabríamos dónde está ese peón porque solo sabemos dónde han caído las piezas perdidas.

—¿Quieres decir que estamos ante una partida a ciegas?

—Totalmente. Solo los jugadores saben dónde están las demás piezas, las que siguen en el juego.

—Te agradezco que hayas cancelado el torneo para ayudarnos, aunque ahora sepamos que no ha servido de nada.

—Bueno, esto es un reto nuevo para mí, uno muy atractivo, me gustaría estudiar los movimientos. Quizás se trate de una partida ya jugada y que esté registrada.

—No te comprendo.

—Si el asesino está jugando una partida improvisada, será imposible prever sus movimientos por el motivo que os he contado, porque no sabemos dónde están las piezas en pie. Pero si se trata de una recreación de una partida famosa, de algún torneo mundial, entonces cabe la posibilidad de anticiparnos a sus movimientos.

—¿Qué necesitas?

—Muchas horas estudiando el tablero, un entrecot de calidad y una botella de Vega Sicilia del 2001.

—Eso está hecho, toma asiento y comienza.

Moretti pagó de su bolsillo el festín culinario y dejó trabajar a su amigo. Esther observaba, aunque no había nada que observar realmente, pues Shimov solo meditaba ante el mapa, a veces colocaba varias figuras de cartón y luego las quitaba tras darse cuenta del error. Así les dieron las nueve de la noche.

—Va siendo hora de irse a descansar, tengo el cerebro frito.

—¿Tienes alguna conjetura?

—Jerga policial, me gusta, Hugo. Lo cierto es que no tengo nada porque… hay una partida que me recuerda a esta, pero falta un peón.

—¿Un peón?

—Sí. ¿Estáis seguros de que aquí están todas las piezas caídas, todos los asesinatos?

—Es lo que tenemos, estos nueve.

Se levantó y señaló una cuadrícula.

—Si aquí hubiese caído un peón blanco, entonces sería como el enfrentamiento entre Wolfgang Unzicker y Bobby Fisher de 1970. El americano iba con blancas e hizo una jugada casi olvidada, cuando Lasker derrotó a Capablanca en 1914 en un torneo en San Petersburgo; Fischer repetiría ganando con esta variante en muchas ocasiones, beneficiándose de usar su frente mayoritario de peones del flanco de la dama.

—Me hablas en chino.

—Simplemente decirte que falta un peón blanco aquí. —Señalaba con el índice dando golpecitos en la cuadrícula del mapa.

Barrio de Aluche.

El eslabón perdido

A Esther no le dio tiempo para las prácticas de tiro, pero sí se acercó al gimnasio para su clase de artes marciales, esa noche, por suerte, no regresó a su apartamento con marcas en la cara que tapar con maquillajes los días siguientes. Se había concentrado, como le dijo Cristina Collado, en recordar los movimientos de sus rivales para frenarlos y atacar cuando bajasen la guardia. Estaba eufórica por vencer por primera vez, un aporte de autoestima más en un momento que necesitaba de esos estímulos.

En casa se preparó pasta hervida con salsa boloñesa, se sentía hambrienta por primera vez en su vida. En el almuerzo apenas probó la ensalada y un poco de pechuga de pavo a la brasa, y el entrenamiento la había dejado exhausta.

Mientras devoraba el plato de macarrones, iba dando vueltas a lo acontecido en el despacho de la comisaría.

«Falta un peón en esa cuadrícula».

Tomó el ordenador portátil y accedió con su clave al sistema interno de la Policía. El primer crimen de los nueve databa de unos dos meses y medio atrás, así que revisó todos los crímenes de la ciudad ocurridos en los tres meses anteriores. Leyó el listado resumido de los ciento doce y su mente eliminó los que no se habían producido en esas calles, quedaban cuatro, pero solo uno era de un administrativo que había fallecido cerca de su lugar de trabajo.

Terminaba el plato mientras oía los tonos del teléfono de Moretti.

—¿Te he despertado?

—No.

—Has tardado mucho en responder y me sentía culpable.

—Es que el teléfono estaba lejos y cuesta encontrarlo en mi situación.

—Claro, lo siento.

—Dime.

—¿Cómo?

—Me has llamado, ¿necesitas algo?

—No, solo que he encontrado el peón blanco. El siete de enero mataron a un auxiliar administrativo en una calle paralela a su lugar de trabajo, Eduardo Sánchez, lo encontró una patrulla muchas horas después y se archivó como un robo con violencia porque le faltaban la cartera, el reloj y la alianza de bodas.

—Alguna persona se encontró con el cuerpo y le robó, quizás un mendigo.

—Eso había pensado. Ya tenemos caso y partida famosa que seguir.

—Sí, tenemos caso y posibilidades de anticiparnos. Eres asombrosa.

Ella no supo qué responder, se sentía más azorada que nunca ante los halagos a su trabajo de su compañero.

—Mañana podemos decírselo a Alexander y que nos diga el orden de la partida para anticiparnos.

—Sí, mañana. ¿Qué vas a hacer ahora?

—¿Ahora?

—¿Quieres venir a tomar una cerveza?

«Me encantaría».

—Estoy muy cansada, iba a meterme en la cama.

—Puedo ir a tu casa y dormir contigo, solo dormir.

«Ni te imaginas lo bien que suena eso».

—Mejor otro día, quizás mañana.

—Claro, cuando desees.

«Echo de menos tus caricias en el pelo y la espalda tras hacer el amor».

—Mañana nos vemos.

—Hasta mañana, descansa.

«¿Por qué me pasa esto? ¿Por qué no puedo decir lo que quiero y siento cuando hay sentimientos de por medio? ¿Siempre seré así? Ojalá que no. Tengo que pasar página y aprender a relajarme y dejarme llevar por lo que deseo. Al menos he descubierto algo importante para el caso, el eslabón perdido de la partida. Ahora solo me queda encontrar el eslabón perdido en mi vida, porque podría dormir con Hugo esta noche y lo he rechazado como una idiota».

Ética

Fernando le había dado datos nuevos muy jugosos sobre el caso del ciego y la policía de memoria rara. Un nuevo confidente en la comisaría estaba siendo más que participativo y les había enviado una foto del móvil de un mapa de Madrid con muchas indicaciones y fichas de ajedrez sobre el mismo. Ese confidente había solicitado hablar con él en persona, además de rechazar el dinero por la información, algo que Damián no había experimentado nunca antes.

Terminó su cena sin prisas, no iba a llamarlo en el acto para parecer desesperado. A saber qué iba a pedirle ese tipo, quizás un contrato millonario como colaborador fijo en sus programas; cuando eso no había ocurrido jamás, solo Damián monopolizaba las emisiones, su presencia era más que suficiente para dar los datos y luego las opiniones sobre cada caso.

Hizo que llamasen al confidente por teléfono para salir de dudas y saber qué quería.

—¿Buenas noches?

—Buenas noches, por fin puedo hablar con usted.

—¿Cómo se llama?

—Bruno, Bruno Gómez.

—¿Es el inspector al mando del caso del destripador?

—Así es.

—Vaya, esto es toda una sorpresa, nunca había tenido como confidente a un inspector. Le agradezco las fotos y la información que nos ha suministrado.

—Quiero algo a cambio.

—Al grano… Me gusta. Todo el mundo quiere algo a cambio de lo que da. Ilústreme.

—Quiero que me ayude a acabar con las carreras de Hugo Moretti y de Esther Gallardo.

—La venganza es de las mejores motivaciones que existen, señor Gómez, me alegro de tenerle como colaborador.

—¿Podrá hacerlo?

—¿Qué necesitas, si no te importa que te tutee?

—En absoluto. Quiero que informes en antena de cada uno de sus fallos y que resolvamos el caso antes que ellos.

—Solo puedo prometerte que me esforzaré tanto como tú.

—No es suficiente.

—Es lo que hay. Informaré de sus fracasos, pero no sé si resolveremos el caso antes que ellos, ni que se resolverá finalmente.

—Me vale con eso.

—Te mandaré cada adelanto que hagan, pero quiero a cambio los que hagas tú, además de ver una campaña diaria de ataque contra ellos.

—Esta misma noche planificaré la emisión de mañana.

Se despidieron y Damián llamó a Fernando.

—¿Sabes lo que me ha pedido ese inspector a cambio de su información?

—No, señor.

—Una venganza.

—¿Cómo dice?

—Quiere que resolvamos el caso antes que los inspectores y que los dejemos en evidencia en cada emisión.

—¿Podremos hacerlo?

—Ten algo de fe, joder.

—No tenemos formación como policías.

—Un periodista tiene más olfato e incisión que ningún policía. Invierte los recursos que hagan falta en este caso; si contamos con un homicida en serie que usa Madrid como tablero de ajedrez, tendremos la mayor audiencia de la historia, es algo totalmente original. Y meteré el miedo a los ciudadanos como nunca antes.

—¿Nos deshacemos del otro confidente?

—Ni hablar, quiero tener una información más objetiva.

—¿Jugaremos a dos bandas?

—Claro que sí, no me fío de ese inútil de Gómez, quiero tener las dos versiones del caso para elegir al final la que más me beneficie. Ya sabes cómo funciona esto, y si no lo sabes, es que no has aprendido nada en este tiempo; hay que apostar a todos los caballos para asegurarse de ganar en la carrera.

—Dime qué tengo que hacer.

—Planifica las emisiones de esta noche y de mañana, hay que machacar al ciego y a la chica de la memoria, pero deja en el aire que quizás estén en el camino adecuado, aunque de forma sutil. También dame todos los datos que vayan surgiendo de nuestro agente de policía en nómina.

—Me pongo a ello.

—Nada de dormir, esto es mucho más importante.

—Así lo haré.

—Por cierto, ¿sabes algo de lo mío?

—Hay un chico esperándolo en el dormitorio.

—¿Es guapo y joven?

—Creo que sí.

—Creo… Márchate y haz tu trabajo de una vez.

Fernando se fue a su pequeño despacho, poco más que una despensa sin ventanas en el apartamento de su jefe. Ni siquiera podía fumar a escondidas allí sin que el olor lo delatase. Se llevó un sándwich de atún y una Coca-Cola comprados en una tienda de chinos y comenzó a comer mientras cumplía su tarea.

«¿Me hice periodista para esto? ¿Esto es periodismo? Lo dudo, debería marcharme lo antes posible, quizás así dormiría más y mejor».

Cumplió con sus tareas y miró el reloj, daba la una y diecisiete de la madrugada. Entonces tomó en un impulso la agenda de teléfonos y marcó un número sin pensar.

—Comisaría Central de la Policía Nacional, ¿en qué puedo ayudarle?

—¿Está el comisario?

—No, se marchó hace horas.

Silencio por parte de Fernando.

—¿Sigue ahí? ¿Oiga?

—Olvídelo, ya llamaré en otra ocasión.

El cosquilleo por su espalda le hizo pensar en si había obrado con cordura, con ética, una palabra que aprendió en la facultad de Periodismo y que había olvidado en su trabajo a las órdenes de Damián Guerrero. El dinero no lo era todo, no lo arropaba por la noche en sus pesadillas, por eso iba a cambiar, iba a hacer lo correcto, a la mañana siguiente volvería a llamar para hablar con el comisario.

Bimba y Lola

Se despertó antes de las seis de la mañana, las preocupaciones por la partida no le dejaban dormir, estuvo sudando y dando vueltas a la cabeza durante una hora más en la cama, hasta que se decidió a levantarse. Subió la persiana para observar el amanecer en tonos cian sobre las fachadas de los edificios cercanos; en la calle apenas se oían los pitidos y motores de los coches de los más madrugadores del barrio. Vació la vejiga en el cuarto de baño y fue a la cocina, allí se preparó una cafetera y tomó una bolsa de nueces peladas.

Ya en el salón, buscó un canal de noticias de veinticuatro horas mientras desayunaba despacio, aún desnudo. No había nada sobre el homicidio del obispo, como si no fuese importante para el país ni la capital del mismo. Menudo atajo de inútiles había en la policía, acabaría con la partida sin que ellos se diesen cuenta de todo lo que había sucedido.

En las paredes de su casa se exhibían enmarcadas las fotos de las partidas más importantes de la historia del ajedrez de los últimos sesenta años en el momento en que se descubría el jaque mate. En el lugar de honor: la más impactante por el resultado final. Es la que seguía contra su oponente, a quien no conocía de nada.

¿Seguiría pudiendo engañarle? Por ahora lo había logrado, su rival no se había percatado de sus movimientos y continuaba con las acciones que llevaron a la derrota a Unzicker.

Fue en noviembre del año pasado cuando el desconocido contactó para ofrecerle algo muy jugoso, una partida a vida o muerte, así se lo hizo saber desde el comienzo, por teléfono y con un distorsionador de voz. Le apasionaba el ajedrez y siempre ganaba a sus amigos y al programa que tenía instalado en el ordenador. ¿Qué podría perder? Así que aceptó y luego llegó la orden más complicada: cada pieza ganada implicaba cometer un asesinato bajo reglas estrictas. Eso no estaba en sus pensamientos ni quería hacerlo. Su contrincante haría lo mismo desde el otro lado. Quería rechazarlo en un principio, echarse atrás, pero le picaba demasiado la curiosidad y su vanidad actuó en contra. Una partida a vida o muerte, él sería el rey blanco y tendría que acabar con las piezas negras y con su contrincante cuando ejecutase el jaque mate. Tardó muchos días en decidirse a aceptar definitivamente, entonces eligió, ya que salía con las blancas, ejecutar la salida B5, conocida como apertura española o Ruy López que usó Fischer contra Unzicker, su partida favorita. Ese lunático homicida del otro lado no podría defenderse ante un ataque que ni el mismísimo Unzicker, durante eternos minutos de agonía, pudo frenar.

Sus movimientos eran precisos e iban hacia la victoria, aunque tuvo que matar para continuar en la partida y seguir vivo, no fue tan difícil como al principio pensó, pero siguió las pautas que le decía por mensajes su oponente. Los disfraces, las armas, el estudio de la zona y de los movimientos diarios de las víctimas…

Matar la primera vez lo traumatizó durante dos días, pero esa sensación se fue rápido y luego le hizo sentir como un dios cuando ni hubo noticia en los telediarios sobre el crimen en los días posteriores, solo había apretado el gatillo de una pistola contra un desconocido en una calle más de la ciudad.

El cuchillo, la siguiente vez, fue muy diferente, sintió cómo se hundía en el pecho de una persona que no lo esperaba y, seguro, no lo merecía; pero era parte del juego y se trataba de matar o morir. No cumplir con las normas implicaba ser él quien muriese, y eso no lo quería, lo aterraba. Ese lunático tenía su dirección, lo conocía, y lo había amenazado con matarle si no cumplía hasta el final una vez aceptado el reto.

Continuó jugando y ganando piezas, como dictaba la partida, iba venciendo y eso le daba ánimos, aunque tuviese que matar tras cada pieza perdida. Su rival solo se había librado dos peones cuando intentó sorprenderlo de una forma infantil. Él recurrió a la variante dragón y siguió con el control de la partida, como en la célebre de Fischer.

A pesar de los crímenes que había realizado, el triunfo estaba cerca y la emoción por la victoria suplía con creces todas las demás anteriores. El jaque mate sería una locura, pero se mostraría capaz de lograrlo cuando llegase el momento. Lo que más miedo le daba era acabar con la reina de su rival. Eso lo cambiaría todo…

Cambiando de canal, llegó a uno nacional de cotilleos en el que daban noticias serias antes de preocuparse por las infidelidades de toreros o futbolistas, ahí sí que hablaban de su crimen. El alfil negro había caído y comentaban la muerte del obispo como una pérdida irreparable y un sinsentido al no haber motivo alguno para acabar con su vida, ni el robo ni una venganza. Qué sabrían esos idiotas a los que se les indicaba lo que tenían que decir y cómo. Ellos conocían tan poco de la vida del obispo como él mismo, su asesino; detestaba esa forma de actuar de las personas, hablando siempre bien de quienes habían muerto aun sin saber si se trataba de ángeles o de monstruos.

Le hubiera gustado llamar al programa y divertirse diciéndoles que él era el asesino y que no albergaba remordimiento alguno. Obviamente no iba a hacer esa tontería que pondría en peligro la partida y enfadaría a su oponente. Quedaba mucho por hacer, muchos movimientos y fichas que iban a caer. Apagó la televisión y puso algo de música clásica, Vivaldi sería perfecto un día de primavera como ese. Le dio de comer a sus dos pájaros, ninfas, y también les cambió el recipiente del agua. Luego llamó a su hermana.

—Buenos días, ¿qué tal estáis?

—Muy bien, hace días que no llamas. ¿Cómo estás tú?

—Bien, como siempre. Acabo de dar de comer y beber a Bimba y a Lola y he pensado en llevar a mi sobrina favorita al parque.

—Pues me vendría de lujo que te llevases a Leonor unas horas, así no la tengo en casa dando guerra mientras limpio la casa.

—Me paso a recogerla en unos quince minutos.

—Gracias.

—Puedes pedirme que vaya y saque a la niña a jugar cuando quieras tener tiempo para ti y para David.

—Sé que estás siempre muy liado con tus partidas de ajedrez y no quiero abusar de mi hermanito pequeño, menos aún los sábados.

—Nada de abusar, es un placer. Aprovecharé mientras Leonor juega en los columpios y el tobogán para meditar sobre movimientos de una partida muy interesante que estoy jugando.

—Perfecto, entonces voy a vestir a la niña para que esté lista cuando llegues.

Tras colgar, tomó las llaves y salió de casa.

Ajedrez

Saber que el asesino estaba usando los movimientos de una partida famosa era un adelanto, pero aún quedaba mucho trabajo y demasiadas incógnitas de vital importancia por descubrir.

Alexander llevaba tres días trabajando sobre el mapa y quedaban solo otros tres o cuatro para hallar otro cadáver, ya que estos se sucedían entre siete y ocho días entre ellos. Llegaba a la comisaría y se marchaba también con Moretti, ya que había aceptado la oferta de este para hospedarse en su casa, en lugar de buscar un hotel cercano a la comisaría o estar en su propia casa en el barrio de Retiro.

Esther estaba aprendiendo mucho de las meditaciones de su compañero y asesor, aunque cada día se desesperaba más por no tener datos fiables que los condujeran al asesino, la impaciencia seguía martirizándola. Pensaba que nunca lograría vencer esa tara, la de esperar a que los casos, y los sucesos de su vida en general, llegasen a su orden y no cuando tuviesen que llegar, sin avisar siquiera. Necesitaba otro té verde, pero eso la alteraría aún más.

—¿Estamos seguros de que en ese cuadrante tiene que aparecer otra víctima en tres o cuatro días?

—Es imposible estar seguros del todo. —Respondió el maestro de ajedrez—. Si el asesino juega contra la máquina y reproducen con exactitud aquella partida, sí que ocurrirá; pero, si está jugando contra otra persona, entonces no sabemos si la partida seguirá fiel a la original porque el otro jugador puede decidir de improviso cambiar el guion de la misma.

—Tengo la cabeza como si me fuese a explotar con tantos datos de ajedrez, no te he comprendido —dijo la chica.

—Me refería a los movimientos de su rival, ya que este no tiene por qué seguir también aquella partida. Me explico, el asesino ha comenzado la partida como lo hizo Bobby Fischer, pero su contrincante puede optar un camino diferente al que usó Unzicker después de estos movimientos ya efectuados. Y ya sabes que no conocemos dónde están con exactitud las piezas que no han caído aún, así que podremos encontrarnos con un movimiento improvisado que provoque la caída de una pieza en un cuadrante que no era el esperado.

—Y nos queda aún otra incógnita importante —interrumpió Moretti—, la de saber si hay un asesino o dos. Puede que sea uno el que decida matar por cada pieza caída, sea blanca o negra, o que cada contrincante mate a las piezas que ha derribado.

—Esto es una locura de caso —apuntó Esther.

—No lo describiría mejor, nunca había tenido un caso así de complicado, ni había oído hablar siquiera de semejante galimatías.

Llamaron al comisario y este se personó en el despacho al cabo de dos minutos. Le expusieron sus avances y le dieron su opinión con respecto a las acciones a seguir.

Simón observaba el mural en la pared sin comprender nada.

—¿Os habéis vuelto locos? ¿Queréis acabar con mi carrera? Ese cuadrante incluye docenas de calles con un centenar de empresas; si avisamos a través de la prensa de que ese día un administrativo que trabaje allí va a morir, todo ese sector y muchas calles colindantes se paralizarán. Sinceramente, el coste económico para esas empresas me importa mucho menos que la vida de un inocente, pero no piensan igual desde la alcaldía, desde la comunidad y desde el ministerio. Me crucificarán por esto.

—¿Y si no los filtramos nosotros de forma directa?

Todos se giraron para mirar a Esther.

—¿A qué te refieres?

—Pensaba en el periodista ese que husmea y hace sobornos; si hacemos que un agente le filtre los datos a cambio de un pago, creyéndolo un colaborador, él sería el responsable de cara a sus superiores, comisario.

—Tengo que pensarme detenidamente esa idea, nos quedan varios días y podemos tomar otras vías de investigación. Alexander, ¿podría ser el asesino un gran maestro, o como se llame?

—El término gran maestro se usa para muy pocos jugadores, tienen que haber ganado grandes torneos internacionales y haber vencido a otros grandes maestros. En España no hay ninguno, yo no alcanzo ni por asomo ese nivel.

—Entonces, ¿un maestro a secas?

—Por supuesto que no.

—¿Cómo puedes estar tan seguro?

—Porque un gran jugador nunca usaría la jugada de otro. Si ese asesino está haciendo una partida de esta magnitud, con todo lo que está en juego, nada menos que las vidas de personas inocentes, es que quiere pasar a la posteridad. Un maestro o gran jugador crearía una estrategia propia, no copiaría.

—¿Y si se trata de un fanático admirador de Fischer? —preguntó Moretti.

—Sería una forma horrible de hacerle homenaje; yo, en su lugar, querría impresionar su recuerdo haciendo una partida mucho mejor que aquella.

—Quizás podamos interrogar a los mejores jugadores del país, al menos a los que residen en Madrid en estos momentos.

—Yo tengo otra idea mejor al respecto.

—Adelante, Hache.

Moretti no hizo caso al apodo que tanto detestaba. Se limitó a responder:

—Gallardo, vamos a entrevistarnos con los clubes más importantes de ajedrez de todo el país, además de consultar en foros sobre este juego. Quiero saber si hay fanáticos de Fischer, de Unzicker o de esa partida en concreto.

—De acuerdo —respondió ella.

—Os va a resultar una tarea hercúlea, porque muchos aficionados al ajedrez la consideran una de las mejores partidas de la historia —dijo Alexander.

—Joder, cada camino que elegimos para llegar al asesino cuenta con una piedra enorme al primer paso.

—Aun así —apuntó Esther—, voy a consultar, no tenemos nada mejor que hacer para avanzar.

El listado de blogs y grupos de redes sociales especializados en ajedrez era tan numeroso como le había asegurado Alexander, Esther no sabía cuándo terminaría de enviar correos electrónicos a todos, además de ir conversando con los que fueran respondiendo. En el mensaje había dicho que era una estudiante de doctorado de la licenciatura de Estadística que realizaba su proyecto sobre la relación entre las estadísticas y el ajedrez, teniendo como colofón la partida entre Fischer y Unzicker; pedía el consejo de algún experto en esos dos jugadores o fan de dicha partida.

La tarea hubiera sido más complicada si Alexander no se hubiese ofrecido a llamar personalmente a los clubes oficiales de ajedrez de todo el país para preguntar por los jugadores afiliados que hubiesen mostrado interés y obsesión por esa partida. Usaría su nombre e influencia para obtener respuestas rápidas y sinceras, ya que se había ofrecido a jugar contra quienes residieran en Madrid y cumplieran con el perfil.

Shimov mantenía conversaciones animadas al teléfono en la mesa de Moretti mientras este se tomaba un descanso en la cocina de la comisaría. Esther enviaba correos electrónicos y esperaba respuestas, sorprendiéndose de que cada conversación del nacido en Letonia empezase de igual modo, todos los interlocutores se sorprendían al recibir la llamada o pensaban que se trataba de una broma. Si esos directores de clubes de ajedrez se maravillaban ante la idea de hablar por teléfono con él, ¿qué haría su padre si se lo presentase? Qué vergüenza si no lo reconocía. No, su padre llevaba más de treinta años apasionado por el juego y seguro que conocería a alguien tan importante.

—Oye, Alexander, disculpa que te moleste.

—En absoluto, acabo de colgar, dime.

—Verás, descubrimos que el asesino estaba jugando una partida gracias a mi padre, es aficionado a este juego desde mucho antes de que yo naciese. Creo que se volvería loco si supiera que estoy trabajando contigo aquí todos los días.

—Dame su teléfono y lo llamo.

—¿En serio?

—Claro. ¿Vive en Madrid? Podemos quedar para echar una partida o para que le indique algunas nociones o consejos.

—¿Es una broma? No me lo puedo creer.

—Será un placer. Moretti estas noches en su casa me ha hablado muy bien de ti, te considera la mejor policía que ha conocido, y no solo eso.

—¿No solo eso? ¿Qué te ha contado?

—Percibe un valor en ti como persona mucho más alto, eso es muy bonito, ¿verdad?

—Sí… claro.

«¿Qué te ha contado Moretti sobre mí? Tampoco es que me importe mucho que te diga que nos hemos acostado… de hecho, no ha cambiado en ningún momento tu forma de mirarme, hablarme o referirte a mí desde que llegaste. ¿Será verdad esa intuición de Nacho, la de que Moretti está enamorado de mí? Qué rabia no tener el valor de ahondar más en la conversación».

—Mi padre no vive en Madrid, pero supongo que recorrería el mundo por poder jugar y charlar contigo.

—Bueno, tampoco soy Kásparov, ni muchísimo menos.

—Me temo que no entiendo mucho de ajedrez y de grandes maestros, no sé mucho sobre Kásparov.

—¿En serio no sabes quién es Kásparov? De acuerdo, eso no tiene relevancia… Pues digamos que soy un jugador de fútbol de primera división, pero no soy el mejor de mi equipo, y mi equipo tampoco es el Madrid o el Barcelona, pero no soy malo y juego en equipos que suelen llegar a la Champions League de vez en cuando.

—Eso me ha quedado más claro. Gracias por el detalle de mi padre y te pido disculpas por no saber de tu prestigio.

—Anda, niña; mi prestigio en el ajedrez, como tú lo llamas, no vale nada en comparación con quitar a un asesino de en medio. Valgo mucho menos que tú, eres una gran dama, una dama blanca infalible.

Esther quedó muda, nunca había sabido reaccionar ante los halagos, ni siquiera cuando venían de su familia. Hizo una llamada de teléfono y luego siguió con su tarea. Alexander le caía muy bien, era un señor muy amable, educado y simpático, siempre lleno de actividad y ganas por ayudar, cosa que estaba logrando. Le recordaba mucho a su padre.

Llegó a su apartamento tras las prácticas de tiro —un ochenta y ocho, no estaba mal— y la clase de artes marciales. Se sentía agotada física y mentalmente. Preparó unos lomos de merluza a la plancha con un acompañamiento de verduras salteadas y esperó a que se enfriasen un poco dándose una ducha rápida. Seguía siendo incapaz de desnudarse en el gimnasio delante de otras chicas para asearse.

«Es increíble lo que está consiguiendo el gimnasio, ya no me miro tanto al espejo ni me comparo con mamá ni me analizo buscando defectos o señales de la edad. ¿Es mérito del gimnasio o de ganar confianza en mí misma? Quizás las conversaciones con Cristina sean las que me han cambiado».

Le hubiera gustado llamar a la inspectora de Huelva, pero se sentía incapaz de dar las gracias, otro freno que debía eliminar de su vida. En su lugar, dio un paso más en una de sus debilidades.

—¿Esther?

—Hugo, me gusta que me llames por mi nombre.

—Lo mismo digo.

—¿Te pillo en mal momento?

—En absoluto, Alexander y yo hemos cenado hace solo unos minutos y ahora tomamos una copa meditando sobre el caso. Bueno, te he mentido, estamos recordando batallas del pasado, recuerdos de mis padres.

—Parece algo importante, no quiero molestaros.

—En absoluto, cuéntame.

—No, no era nada relacionado con el caso.

—Espera…

Al otro lado de la línea, la agente, que empezaba a comer, oyó cómo su compañero se iba a otra estancia no con demasiada soltura, a pesar de conocerse la casa en la que vivía.

—¿Hugo?

—Sí, puedes hablar.

—Te echo de menos.

«¿En serio he dicho yo eso? No lo había dicho nunca desde… desde Javi, maldito hijo de puta que me tuvo engañada durante años».

—No te imaginas cuánto te echo de menos yo a ti. Me cuesta tenerte cerca cada día en la comisaría y no decírtelo por miedo a que reacciones mal.

«Así soy, detesto las muestras de cariño, quizás sea porque no me valoro o me quiero lo suficiente».

—Me cuesta mucho…

—¿Tienes algo nuevo sobre el caso?

—No, no he… ¿Me lo preguntas porque te interesa o por cambiar de conversación y no provocarme una situación incómoda?

—Lo sabes de sobra. —Silencio al otro lado de la línea—. Ojalá estuvieras aquí en lugar de Alexander.

«Ojalá».

—Pero él nos ayuda con el caso.

—Claro, tenemos que resolverlo antes de que haya más víctimas.

—Sí.

—Esther.

—Dime.

—No pasa nada, ya es un paso importante el que has dado. Te voy conociendo, sé los frenos que tienes en tu interior.

—Yo no tengo…

—Olvida lo que te he dicho, tienes razón, no hay ningún freno. Solo quiero decirte que te echo de menos y que me apetece estar contigo.

Esther tardó mucho en responder, pero lo hizo.

—Y a mí también.

Acababa de recibir la consulta por correo electrónico de la estudiante de Estadística, estaba en casa cuando leyó y respondió, a punto de cenar y, tras fregar y limpiar la cocina, poner la película Jaque al Asesino para tenerla de fondo mientras jugaba contra su oponente, Christopher Lambert le gustaba mucho más en esa película que en Los Inmortales. El ajedrez era toda su vida desde pequeña, desde que lo aprendió de su padre, y ahora gestionaba un grupo de Facebook con más de mil adeptos que competían como aficionados entre ellos, además de en los torneos anuales que organizaba o en las reproducciones de partidas famosas de la historia.

En la respuesta al correo electrónico dijo que la partida era de las mejores, pero no informó de que ella misma la estaba jugando, ¿para qué? Esa chica le parecía una metomentodo que iba a distraerla de su tarea de ganar, de gestionar el grupo de la red social y le solicitaría toneladas de información para su tesis doctoral, que se buscase la vida por otro lado.

El caso es que no pudo quitarse de la cabeza esa consulta ni cuando, tras terminar la película y perder una pieza importante de su juego, se fue a la cama. Tardó varias horas en conciliar el sueño. Maldita estudiante que había logrado desconcentrarla…

Simón

Simón Ramos se despertó a las seis de la mañana, no habría dormido ni cinco horas enteras, pues recibió durante la madrugada la llamada de su hermana mayor para decirle que Héctor, su hijo de diecinueve años, había tenido otro ataque epiléptico. Estaba histérica porque la ambulancia no llegaba, así que se mantuvo durante más de una hora al teléfono con ella para asegurarle que todo estaba bajo control. El comisario no tenía poder sobre el servicio de salud de Madrid, así que no podía hacer nada por ella para acelerar la ayuda. Cuando tenía un agente herido, debía esperar lo que tardase la ambulancia con la misma paciencia que el deseo de que llegase a tiempo. Había perdido a muchos buenos policías en ese trámite, ahora deseó que no sucediese lo mismo con su sobrino con las mismas fuerzas que lo había hecho todas esas veces.

Ya no pudo conciliar el sueño y fue a la cocina, quedaba brebaje en la cafetera desde el día anterior. Con la taza calentada en el microondas, fue al salón y supervisó el correo electrónico de su ordenador portátil. Había ciento diecinueve mensajes. Bienvenido al cargo, eso no se lo dijo su antecesor y quien lo recomendó para el puesto. Echaba de menos su trabajo como inspector. Antes lidiaba con llamadas para ir a una escena de crimen en la madrugada, presiones del comisario y de sí mismo por resolver los casos; pero, aun ganando menos y teniendo menos poder, era más un trabajo más ameno y, ¿por qué no?, mucho más divertido. Era más feliz.

«Un policía no deja de serlo cuando es comisario, por eso es tan duro no estar en mitad de la acción cuando suceden los casos, indagando en lugar de dar órdenes. Me encantaría resolver otro caso, aunque fuese uno de esos fáciles».

Echó la mirada hacia atrás, a la puerta del dormitorio en el que su mujer seguía dormida. Ella fue la que lo convenció de aceptar el puesto, ganaría más dinero sin arriesgar tanto su vida. ¿Su vida? Había dedicado su vida a los casos, a arriesgarse por quitar a asesinos de en medio.

Ahora estaban llegando casos importantes, de esos mediáticos y muy difíciles de resolver. Daría lo que fuese por estar en la piel de Moretti, exceptuando la ceguera —eso era una putada— y dejar huella de verdad.

Dejar huella, ¿lo había hecho él?

Fue a la cocina a por otro café y se dio unas palmadas en su barriga antes de rechazar las pequeñas palmeras de chocolate que guardaba su mujer en el mueble sobre el lavavajillas.

No es que echase de menos darse una buena carrera en persecución de un sospechoso, pero sí el orgullo y satisfacción que se sentían tras la labor de atraparlo. Además de las miradas de admiración de los otros agentes o investigadores. Hoy no podría alcanzar la parada del autobús a la carrera sin tener que sufrir un infarto al lograrlo.

Esther Gallardo, esa chica sí que le provocaba envidia, con su juventud, sus ganas y su talento; daría lo que fuera por contar con todo eso en este momento, quizás uno de esos en los que se planteaba decisiones al límite. Si no fuese comisario, desearía estar en el pellejo de la chica para solucionar ese caso, más aún que en el de Moretti.

Iba siendo hora de aceptar la realidad, de ducharse y salir. Tomó la ropa en silencio del dormitorio para no despertar a Rosa y se fue al baño. Evitó el reflejo en el espejo, como llevaba haciendo años, sobre todo estando desnudo, y entró en el plato de ducha.

No había podido tener hijos de forma natural, tampoco con los tratamientos que le costaron más de sesenta mil euros durante ocho años y que casi acabaron con su matrimonio, por la frustración de no lograrlo tras cada intento. Ahora estaba resignado, ya se acercaba a los cincuenta y hubiera sido una locura llevar al colegio o al parque a pasear a un niño o niña —hubiera preferido una hija— que todos hubieran tomado por una nieta para sonrojo de él y de Rosa.

Por las ventanas del salón ya entraba algo de luz azulada desde la calle, la primavera avanzaba y cada día amanecía unos pocos minutos antes.

Ni miró la hora cuando se marchó de casa, tampoco le dio un beso a su mujer; dejó a Rosa dormir unos minutos o una hora más.

Llegó a la comisaría en su propio coche, que estacionó en el lugar más cercano a la puerta del aparcamiento que pudo, justo al lado de la plaza de cortesía reservada al Audi de Ignacio para llevar a Moretti y Gallardo de un lugar a otro, y pensó en la pareja. No, pensó en el caso.

«No puedo alertar a la población y colapsar una parte de la ciudad de Madrid por un rumor que luego me salpique y acabe conmigo. ¿Acepto la idea de la chica para que sea el periodista ese el que dé la información? No dejaría de cundir el pánico, aunque no recabase sobre mí la responsabilidad… Tenemos tres días aún y mucho que investigar. Pero, ¿y si no informo y sucede un crimen? Me sentiré culpable por no haber hecho todo lo posible por evitarlo».

Decidió citar a Moretti y Gallardo en cuanto llegasen para pedirles resultados sin que hubiese que alertar a los ciudadanos ni informar a Damián Guerrero para hacerlo por ellos.

Cuando había respondido a dos docenas de correos electrónicos, vio a través de los cristales de su despacho cómo llegaba la recepcionista Elena Castell, se había maquillado y peinado a conciencia, eso era buena señal; ojalá con ella volviese todo a la normalidad y no tuviera que tomar cartas en el asunto para despedirla. Era una buena empleada y lo había demostrado durante más de una década. ¿Qué le pasaba por la cabeza? ¿Le volvía a la gente la estupidez adolescente al pasar de los cuarenta? Él no lo había experimentado, así que no comprendía ese comportamiento, pero conocía a muchos amigos y conocidos que habían tenido una crisis y habían comprado un deportivo o descapotable, aparte de ir al gimnasio y comenzar a vestirse de otro modo para gustar más a las mujeres, o a sí mismos. ¿Le ocurría eso a su recepcionista? ¿Agotaba sus posibilidades de encontrar a un marido en la comisaría? Sería algo difícil, allí solo había chicos jóvenes con ganas de fiesta y relaciones esporádicas, además de otros policías de más edad que ya estaban casados y pocos de ellos se fijarían en una mujer de mediana edad para una relación que fuese más allá de algo esporádico. Algo le decía que Elena no era consciente de la realidad que la rodeaba en su vida y que comenzaba a divagar o soñar con imposibles.

También lo hacía él, pero con resolver casos, no con encamarse con agentes jóvenes.

Sacudió la cabeza para olvidar ese pensamiento.

Lo de Elena no era un asunto suyo, menos aún uno del que debiera preocuparse para resolver las docenas de casos que tenía pendientes de asignar sobre la mesa.

Vio llegar a Esther Gallardo con su gabardina negra, aunque ya hacía calor para esa prenda. Esperó hasta que, unos seis minutos más tarde, aparecieron Moretti y el experto de ajedrez.

Los llamó a todos a su despacho y esperó haciendo sus tareas, además de terminarse la taza de café que se había preparado en la cocina al llegar.

—Pasad y tomad asiento.

Esther rechazó una silla, tras mucho insistir, para desesperación del comisario, y que ocupasen las dos únicas Moretti y Alexander.

—Os he hecho llamar para saber si vamos a seguir la línea de investigación de descubrir al asesino antes de que se cobre una nueva víctima, porque lo de informar al periodista me parece una salida muy a la desesperada.

Moretti respondió:

—No quieres alertar a la población.

—Esa siempre es la última opción. No quiero tener ciudadanos asustados y encerrados en sus casas, ya vimos lo que pasó con la pandemia.

—Bueno, eso fue un caso extremo al margen de la policía, no vamos a confinar a todo el país en sus casas durante meses.

—Da igual, ellos lo recordarán como igual, tendrán miedo a salir y quiero que todos los vecinos en mis calles se sientan seguros.

—Pero no lo están, Simón, no lo están y hay un asesino que acabará con un pobre administrativo en tres días.

Alexander y Esther se mantenían en silencio ante la conversación.

—Está bien, apruebo vuestra línea de investigación, pero tenemos tiempo para no tener que lamentar otra víctima, ¿verdad?

—Agotaremos todas las posibilidades. Seguimos consultando a jugadores fanáticos de Fischer y de aquella partida para tener a quien interrogar como posible homicida.

—Está bien, continuad con la labor.

Simón tenía pensado, en el caso de que no filtrasen al periodista la ubicación del próximo asesinato, destinar más de cincuenta patrullas a la zona; eso les daría opciones de capturar al asesino si este ejecutaba a otra víctima cerca de una de las patrullas, pero no podrían salvar al inocente. El asesino siempre obraba con rapidez y discreción, sacaba el arma y la usaba en pocos segundos, en algunos casos no se pudo hacer descripción del homicida porque los testigos no vieron nada.

Ante tres tazas de café bien cargado, una vez tomaron asiento en el despacho de Moretti y Gallardo, comenzaron las conjeturas.

—El problema no es saber dónde estará el asesino, sino que, hasta que sepamos su identidad, seguirá matando con impunidad si lo hace de esa forma tan rápida y no sabemos qué víctima debemos proteger. Parece que hemos avanzado mucho, pero no nos acerca en absoluto a su detención.

—Es como estar atados de pies y manos.

—Así es, Esther, y con una venda en los ojos. He hecho descubrimientos de menor importancia en otros casos y me han llevado a desenmascarar al asesino. Aquí, a pesar de todo lo logrado, no tenemos nada de nada. No sabemos en qué calle o punto exacto estará, ni a qué hora ejecutará a otro inocente, no sabemos quién es ni a quién va a matar. Parece que avanzamos, pero, analizándolo así: estamos como al principio.

—Yo aún no tengo nada de los grupos y blogs de jugadores —susurró Esther con tono de voz de derrota.

—Tampoco yo —dijo Alexander.

—Lo dicho, no avanzamos.

—¿Tienes a algún confidente raro de esos tuyos que nos pueda ayudar a encontrar luz?

—No.

—¿Confidente raro? Me he perdido.

—Alexander, tengo muchos conocidos que me ayudan en los casos, aunque no recuerdo uno que esté relacionado con el ajedrez. Consultamos a uno especializado en crímenes sobre juegos de rol, pero aún no ha llamado y eso significa que no ha descubierto nada.

Información

Damián Guerrero había tardado mucho más de lo esperado en dar la información, no quería que fuese errónea ni que le salpicase, así que hubo muchas horas —días— de meditación para lanzarlo en antena, y por fin lo había hecho. Le importaba muy poco lo que pensase ese inspector ávido de venganza, así como la audiencia que deseaba por encima de todo detalles escabrosos, casos para no poder dormir.

Su asistente, Fernando, estaba cumpliendo con sus órdenes, tanto las profesionales como las personales, así que no tenía con quién desahogar su tensión y eso le irritaba. El inspector Bruno Gómez lo había llamado ocho veces en esos días para preguntar por qué no cumplía el acuerdo, pero lo había logrado calmar diciéndole que el periodismo, al igual que la investigación policial, requería su tiempo. Que se jodiese esperando.

Desayunó sin prisas y luego pasó a las manos de su maquilladora habitual, haría la emisión del programa en el mismo apartamento, donde tantas veces lo había hecho con éxito. Para ello creó ese miniestudio de grabación.

—Buenos días, sé que esta es una hora inusual para La sombra de la noche, pero tenemos una noticia que daros que nos os dejará indiferentes y que tampoco podía esperar a la noche. Fuentes policiales me han informado durante estos días de algo extremadamente alarmante, iré al grano porque sé que estáis impacientes. En Madrid se han sucedido en los últimos meses una serie de crímenes que los ineptos de la policía no han sabido relacionar hasta ahora, han archivado los casos o los han dejado de lado al creer que no guardaban relación entre ellos, que eran asesinatos sin móvil ni asociación entre sí. Se trata de diez víctimas, han oído bien, diez inocentes que han muerto a manos de un salvaje asesino que está jugando. ¿Lo han oído bien? Jugando al ajedrez, el criminal mata a un inocente tras cada pieza caída durante el juego y lo hace cerca de su lugar de trabajo, pero eso no es todo, tras un breve corte publicitario os daré detalles escabrosos de cada víctima, así como la forma en la que han muerto y un extra, les contaré cuándo, dónde y qué persona morirá hoy mismo en las calles de esta ciudad. No es una broma, voy a contaros todo sin censura.

Tras la pausa, Damián se ensañó con la labor ineficiente de la policía, así tendría a la audiencia a la espera y creciendo para dar los datos finales, el colofón a su emisión.

—La policía sigue dando palos de ciego, nunca mejor dicho porque tienen a Hugo Moretti, exinspector de homicidios y ciego tras un incidente durante un caso al mando, además de esa novata que ascendieron a oficial por resolver un único caso. ¿Negligencia? ¿Trato de favor? No sabemos en qué piensan la fiscalía y el comisario para asignar los casos a personas que no están cualificadas o no tienen la suficiente experiencia. El asunto es muy serio, han matado a dos clérigos, uno de ellos era monseñor Gabriel Ruiz, obispo querido en la ciudad, además de un veterinario, un empleado de banca y seis administrativos. Diez víctimas inocentes que desempeñan un rol específico en la mente del criminal. Los administrativos son peones, el banquero es una torre, el veterinario es un caballo y los dos clérigos son alfiles. Una partida macabra que los inspectores al mando del caso no parecen capaces de frenar. O sí, eso se verá con el transcurso de las semanas.

Damián se dio una ducha tras la emisión, como solía hacer siempre, el programa duraba cuarenta y cinco minutos, pero no paraba de dar datos sin cesar con el esfuerzo añadido de no olvidar nada, mantener una pose, un tono de voz, hacer énfasis constante en los datos principales, acordarse de preguntar todo el tiempo a la audiencia, colocarse en el mejor punto de luz, mirar a la cámara en los momentos claves, etc.

Estaba agotado físicamente y le restaba todo el día. Tal vez, si la audiencia era la que esperaba, tuviese que hacer otro avance a la noche, para entonces solo tendría que repetir datos, pero eran tan escabrosos en los detalles de las muertes y tan alarmantes en los de la próxima víctima, que volvería a superar su récord de share.

Tras la ducha, pidió un café, que Fernando le informase de todo y, si era posible, que le trajese a un chico joven y guapo para divertirse.

Simón Ramos aventuraba un día muy movido, pues esa tarde o noche se esperaba otro crimen del asesino del ajedrez, debía destinar todos sus operativos a la zona en la que habían augurado que se sucediese el siguiente homicidio; incluso había cancelado los permisos de vacaciones, asuntos propios y bajas menores de enfermedad de sus agentes para contar con el número máximo para atrapar al homicida sin descuidar la seguridad del resto de la ciudad. Pero lo que había visto en la televisión rallaba lo absurdo, además de haberle provocado dolor de úlcera.

—Marta —dijo al intercomunicador—, tráeme sal de frutas.

No había terminado de dar la orden a su secretaria cuando sonó el teléfono, reconocía el número infinito de la centralita de la fiscalía.

—Ni siquiera me llamas desde tu móvil —dijo como respuesta.

—¿Quién coño ha filtrado todo eso a ese mamón?

—No tengo ni idea. Si lo supiera, ahora mismo estaría asesinándolo.

—Ha sido una negligencia que te señala.

—Lo sé, y voy a enterarme ahora mismo.

—Eso no reparará el daño.

—Lo sé, no se recompone un plato arrojado contra el suelo por pedirle perdón.

—No me vengas con chorradas. Soluciona esta mierda y que deje de salpicarnos.

—Soy el más perjudicado, no lo olvides.

—Que pierdas tu empleo no me satisface, créeme; lo que no quiero es que me señalen a mí por algo en lo que no tengo nada que ver. Quiero que toda esta mierda deje de salpicarme —repitió el fiscal.

—Te dejo y me pongo con ello.

—Quiero que me informes de todo antes de que termine el día. Y evita esa muerte que anuncia el periodista o tu cabeza penderá de un hilo desde el ministerio.

Simón colgó sin añadir más ni despedirse. Estaba muy furioso y trató durante la conversación de mantener la calma. Ahora, a solas en el despacho, le gustaría arrojar el teléfono contra la pared, o destrozar el ordenador a golpes pensando que se trataba de la cabeza del informador de ese periodista metomentodo.

Llamó a su despacho a Marta y a Elena, llegaron casi al mismo tiempo.

—¿Qué sabéis de las filtraciones, de lo que se ha emitido en ese programa, La sombra de la noche?

Las dos mujeres tardaron unos segundos en responder, incluso se miraron entre ellas antes de hacerlo. Fue Marta la primera en responder.

—Simón, soy la primera sorprendida. Nunca diría nada a nadie ajeno a esta comisaría sobre los casos. Nunca lo he hecho, incluso contando a mi familia.

Simón desconocía que su hermética secretaria tuviese familia, suponía que hablaba de padres y hermanos, pues no estaba casada ni tenía hijos. Luego habló la recepcionista.

—Yo tampoco he dicho nada, incluso he conocido datos a través del programa de televisión, no sé si son ciertos o inventados.

—¡Joder! —Las dos se estremecieron con el grito—. Han salido fotos del mural sobre el caso del despacho de Moretti y Gallardo. Alguien ha entrado con un móvil o cámara y ha fotografiado sin freno donde no debía para sacar dinero vendiendo luego esa información a la prensa. ¿Quién coño tiene acceso a toda esa información sobre el caso, además de vosotros y los investigadores?

—Tal vez Moretti y la chica…

—Elena, no quiero dedos acusadores sin pruebas, ya te lo he dicho en el pasado.

—Lo siento, Simón.

—A ellos los consultaré ahora mismo. Vosotras estáis en el punto de mira también desde este momento, ¿está claro? Si tengo que intervenir vuestros teléfonos particulares, lo haré sin dudar un segundo. Quiero que cesen las filtraciones ya, ¿ha quedado claro?

—Sí, comisario —respondieron las dos con miedo.

Moretti y Esther entraron a los pocos minutos y se repitió la conversación.

—¿Qué ganamos nosotros con filtrar esto a la prensa, Simón?

—Hache, no me toques los huevos, querías que ese tipo avisara a la población sobre el próximo crimen para evitarlo.

—Fui yo la que tuvo la idea.

—Gallardo, no hablo contigo. Permanece callada hasta que te pregunte.

Ella agachó la cabeza.

—No tenemos nada en claro aún, no tenemos sospechosos ni pruebas de forense y criminalística, solo que el asesino, o uno de los dos, porque no tenemos claro aún si hay uno o dos, va a matar esta noche a otro peón, a otro administrativo en los aledaños de su lugar de trabajo. Pero de ahí a meter miedo a la población de forma gratuita… joder, Simón, me conoces, sabes que no haría algo así sin tu aprobación.

—Casi en cada caso que has seguido has hecho lo que te ha dado la gana, no me toques los huevos.

—Nunca he colaborado con la prensa.

—Siempre hay una primera vez.

—¿Crees que, estando ciego, he fotografiado el mural para enviárselo a ese imbécil?

—Tienes una compañera.

—No permito que la metas en esto; no me importa que dudes de mí, pero ella ha demostrado una integridad y honestidad intachables.

—No necesito que me defiendan, puedo por mí misma…

—Calla, Gallardo —espetó el comisario—. Los dos estáis en el punto de mira, igual que otros muchos en la comisaría. Voy a sacar la basura antes de que siga hediendo. ¿Me habéis oído? Me aprietan desde la fiscalía y en breve lo harán desde el ministerio, así que yo os aprieto a vosotros, así está la cadena de mando y así os lo digo.

—Cualquiera puede entrar en el despacho y sacar fotos del mural, además de tener acceso a nuestros informes en el sistema interno.

—Lo sé, Hache, pero hasta que descubra al topo, sois los sospechosos principales. No eres nuevo, sabes cómo va esto.

—Lo sé, vamos a trabajar. Esta tarde y noche será muy movida.

—Poneos a ello y dadme un asesino antes de que termine el día.

Los investigadores salieron del despacho para ir al suyo, allí esperaba Alexander.

—¿Cómo habéis venido hoy tan tarde?

—Burocracia, hay que contentar a un jefe en este tipo de trabajo —respondió su amigo.

—Si no os importa, tengo que salir a hacer una llamada personal.

—Claro, adelante.

Esa noche:

Lo había visto en la prensa, ya era un tema de actualidad por culpa de ese periodista, incluso había filtrado fotos de la partida sobre el mapa de Madrid. La policía seguía la pista de un asesino que jugaba una partida de ajedrez, en eso se equivocaban un poco, pero estaban cerca, muy cerca, pues sabían que esa noche le tocaba matar y habían señalado la zona y el empleo de la víctima.

Seguían sus pasos al detalle y eso le asustaba. No quería acabar en una cárcel durante más de veinte años. No parecía tan complicado tras los primeros crímenes, perfectos y sin dejar huellas ni testigos. Esa tarde tendría que acabar con otro peón bajo la atenta vigilancia de docenas de policías en la zona, además del miedo que generaría a su víctima, que estaría alertada o, quizás, cambiase sus rutinas y eso le hiciera imposible ejecutar el plan.

Parecía que su rival estuviese leyendo sus pensamientos, pues lo llamó en ese mismo instante, en el que daba de comer a sus dos pájaros. Ya estaba pensando en la forma de librarse de cumplir con el trato y finalizar con el peón otro día.

Sonó la voz distorsionada de repente.

—Dime.

—No estarás pensando en abandonar ¿verdad?

—No me gusta lo que ha dicho ese periodista, puede que haya alertado a mi próxima víctima.

—Que eso no te frene.

—¿Estás hablando en serio? Quizás esa mujer no salga de su trabajo a la misma hora ni haga las rutinas que he estudiado. Puede que se encierre en casa.

—Eso ya lo contemplaba cuando empezamos el juego. Lo hacíamos los dos, no me lo discutas.

—La partida se ha complicado.

—En absoluto, sigue como siempre. Matar se va a dificultar a medida que avancemos en la partida. Que la policía no te frene, agudiza el ingenio y seguiremos adelante. No sé en qué momento pensaste que esto sería fácil.

—Fui un ingenuo.

—Estás ganando, me gustan tus movimientos y aprendo de ellos, sigue así.

—Lo dices como si quisieras que ganase, con lo que ello conlleva.

—Mi muerte tras el jaque mate, lo sé, pero me gusta, no te lo discuto.

—Ni siquiera sé quién eres ni dónde estás.

—Eso ya te lo diré a su debido tiempo, tras el jaque inicial.

—Pero tú sabes quién soy y dónde vivo. No es justo, no hay reciprocidad.

—No tengas miedo, no iré contra ti si cumples las reglas.

—Esas reglas me acercan a la policía más de lo que esperaba.

—No hay triunfo sin sacrificio. ¿Quieres acabar como un gran maestro del ajedrez o muerto y arrojado a un contenedor de basura una fría noche de primavera?

La respuesta estaba clara en su mente. No quería morir, y menos sin acabar con esa partida de ajedrez que suponía ahora toda su vida. Sentía pavor ante su oponente, pero menor que el haber acabado sus días como un mediocre jugador que se contentaba con vencer de vez en cuando al programa de ordenador instalado. Quería derrotarlo, demostrarle que era mejor que él, como había pensado en cada partida que había realizado antes. Y que hablasen de él durante décadas luego.

No iba a abandonar, aunque eso significase improvisar esa tarde, ya se las arreglaría para conseguir su objetivo y seguir vivo en la partida.

Acababa de hablar con su oponente en la partida más importante de su vida, en la que se jugaba precisamente eso, la vida. Usó el programa para ocultar su llamada y el distorsionador de voz para no ser descubierta por la policía en caso de que atrapasen a ese idiota.

Regó las dos plantas que tenía en el alféizar de la cocina mientras se calentaba la cena en el microondas. El sol se había puesto hacía horas sobre la ciudad de Madrid. Otro día más que terminaba para ella.

Se acordó de su padre, ¿cómo no iba a hacerlo después de lo que estaba haciendo? Tarde o temprano lo haría la policía y no sabría si reaccionaría de la forma adecuada para alejar las sospechas de ella en la partida mortal que estaba jugando.

Cenó viendo las noticias, luego se dio una ducha y se puso a buscar alternativas a las maniobras de Fischer que la ayudasen a conseguir una victoria imposible de detener por su rival. Lo hacía mientras afilaba un largo cuchillo.

Aunque lo tenía todo planeado desde hacía años, no lograba dormir bien por las noches pensando en las siguientes víctimas que debía eliminar, aunque no por remordimientos por acabar con ellas. Ya tenía seleccionada a la siguiente, pues sabía que siguiendo los movimientos, por ahora, de la partida famosa, le tocaría dentro de ocho días un director de sucursal bancaria en mitad de una presión policial sin igual en la ciudad. Por suerte, lo tenía todo previsto y sorprendería a los investigadores, pues no esperarían su movimiento. Ellos sabrían la zona y el oficio, pero no lo que les tenía preparado.

Otra pieza

Él había estudiado a su siguiente objetivo a conciencia, pero ahora tenía dudas, no quería que la policía lo atrapase, y tampoco que la chica elegida decidiese quedarse en casa o cambiar sus rutinas tras ver la televisión y sentirse insegura. Se trataba de Rosa Márquez, una mujer de treinta y dos años, soltera y que vivía aún con sus padres, la había seguido durante tres días y había resultado perfecta para su objetivo, de rutinas repetitivas, pero todo había cambiado desde que el periodista había informado a la población.

Un fallo esa tarde haría que su vida terminase, además de la partida.

No paraba de ver patrullas de la policía a su paso por las calles de la zona, y eso sin contar a los coches de los investigadores sin distintivos, los que antaño, cuando él era niño, se conocían como de la Policía Secreta. El lugar estaría sembrado de amenazas: policías y gente desconfiada de cualquiera que caminase cerca de ellos. Llevaba el revólver en el bolsillo, pero le daba miedo incluso tocarlo. Se sentía mucho más nervioso que al afrontar el primer crimen.

De repente comenzó a pensar que otra de sus opciones, un tipo llamado Jesús Gómez, de cuarenta y dos años, casado y con dos hijos, hubiera sido mejor opción, pero se decidió por la chica para no volver a matar a un padre de familia, ya llevaba tres y no quitaba vidas por placer, era una necesidad para seguir en la partida y ganarla. Disparar una pistola a bocajarro o hundir un cuchillo en el estómago o pecho eran lo mismo sin distinguir de sexo, edad o situación familiar, pero luego llegaba dormir por la noche y no era lo mismo pensar en padres llorando que en pareja e hijos pequeños.

Lo cierto es que todo estaba decidido, era demasiado tarde para cambiar y seguiría adelante.

Iba vestido con una gabardina marrón y llevaba un gorro negro sobre la peluca rubia, se había dejado su barba natural y luego recortado en forma de perilla. Por suerte hacía frío a esas horas de la noche y nadie lo miraba de forma extraña por su atuendo. O, al menos, de una forma demasiado extraña o desconfiada, pues aquella zona había sido marcada por el periodista y la presencia policial excesiva lo ratificaba. Por eso había mucha menos gente por la calle de lo esperado y los pocos que caminaban a su paso lo hacían con recelo.

Si usase en esta ocasión un arma blanca, sería más sigiloso y tendría unos minutos preciosos para salir del lugar antes de que la víctima y los testigos se percatasen de lo ocurrido, pero el sonido del disparo lo delataría en el momento. ¿Estaría seguro ante la policía? Su plan era disparar justo ante una boca de metro, entrar en la misma y salir por el otro lado de la calle en lugar de meterse en un tren, donde estaría encerrado y a merced también de los vigilantes del suburbano.

La chica tenía que aparecer en unos minutos, si es que no había decidido faltar al trabajo por miedo, la había seguido durante tres tardes y solía salir del trabajo, unos doscientos metros más allá, dentro del cuadrante, a esa hora; le quedarían unos minutos para estar frente a él.

Y hablando de la chica, recordó los dos casos anteriores muy mediáticos de esa policía nueva, la de la memoria rara que tenía a un aclamado exinspector como asesor. Estaba destinada al caso que comenzaban a llamar El asesino del ajedrez. ¿Triunfaría también en esta ocasión? ¿Lo descubriría y mandaría veinte años a la cárcel? No quería que eso sucediese, en absoluto, pero le iba la vida en ello, en la partida, y no podía abandonar una vez empezada, a riesgo de morir a manos de su adversario.

Por fin la vio, caminaba recelosa, mirando a los lados, analizando a los ciudadanos que caminaban a su alrededor. Era pelirroja, no muy alta, algo entrada en kilos y vestía pantalón azul marino, camisa blanca y una americana que le quedaba estrecha, también azul marino; portaba un bolso grande, negro y algo desgastado. No recordaba haberla visto caminando tan deprisa en los días que la siguió. Se veía algo asustada.

Sacó el arma, pero aún bajo el amparo de la gabardina, tocó el pestillo del seguro para comprobar que seguía desactivado. Temblaba un poco, pero no podría fallar a pocos centímetros de su corazón. Miró hacia otro lado para que la chica no desconfiase al cruzarse con él, la observaba todo el tiempo por el rabillo del ojo. La tenía a tiro, extendió el brazo y apretó el gatillo. El sonido del disparo hizo enmudecer la calle. Para cuando todos en la zona se dieron cuenta de lo sucedido y ella cayó al suelo, él estaba bajando a toda prisa las escaleras del metro.

Al salir por el otro extremo de la calle, ya sin la gabardina, el gorro y la peluca, que había dejado en una papelera del corredor que cruzaba bajo la calle, observó el revuelo. Unos chillaban, otros corrían, dos personas se habían acercado a la chica para socorrerla, policías aparecían de todas partes para hacer su trabajo.

Él ya había hecho el suyo, aunque aún le quedaba salir de allí sin ser interceptado, cosa difícil. Y se pondría mucho más complicado en los siguientes movimientos. Ya no se trataba de seguir con la partida de Fischer, sino también ser capaz de matar donde lo estarían esperando. No era un asesino profesional, pero pensaba siempre, cuando tenía un crimen que realizar, en la frase de «matar es muy sencillo cuando se hace a una persona que no se conoce ni con la que se tiene una relación, por eso los sicarios son tan difíciles de atrapar».

Dos calles más allá se sintió algo más seguro, cuatro más y llegaría a su coche, aunque eso no evitaba que alguna cámara lo hubiese grabado; esa noche no podría dormir y la pasaría con el oído puesto en la puerta de casa para recibir la visita de la policía.

Esther estaba en casa, había salido pronto del gimnasio, tras una clase que la había dejado exhausta y, antes, unas prácticas de tiro en las que había rozado el noventa en la puntuación, otro récord. Se sentía una inútil mientras cenaba viendo la televisión. Era su caso, también el de Moretti, pero estaba al margen del momento crucial. Las palabras de su compañero y asesor resonaban en su cabeza:

«Esta noche la misión es tarea de los agentes que sembrarán el lugar. Nuestra labor serviría de poco, pues no sabemos en cuál de esas calles puede suceder el crimen, tampoco si estamos en lo cierto y matará el homicida hoy u otro día. Mejor descansamos y nos quedamos a la espera de noticias sobre lo que suceda o no».

Esther no estaba muy conforme con eso, ya había asistido a algunas misiones de espera y observación, y siempre habían resultado acertadas, aunque entonces se trataba de sospechosos o de posibles víctimas cuyo nombre y dirección ya conocía. No le quitaba valor al consejo de alguien mucho más experimentado, pero seguía sintiéndose atada de manos ante el caso que seguía, uno mucho más difícil que los anteriores, si eso era posible.

No se terminó toda la cena y fue a tirar los restos al cubo de la basura, luego se prepararía una infusión de valeriana, por si le ayudaba a conciliar el sueño.

Eran las diez menos cuarto cuando los noticiaros pasaron de hablar del alarmismo de Damián Guerrero a darle la razón e informar de un nuevo crimen, el undécimo. Esther se quedó muda ante el televisor.

Luego llamó a Moretti.

—¿Lo estás viendo?

—Oyéndolo. Lo esperaba.

—¿En serio?

—¿Tú no?

—Podíamos haber estado allí.

—¿En la calle correcta? ¿En el punto exacto de esa calle? Esther, deja de mortificarte. Entiendo que quisieras salvar esa vida, pero lograrlo era más difícil que ganar en la lotería de la Navidad. Asimílalo. Ningún agente ha podido verlo ni llegar lo bastante pronto como para perseguir al asesino.

—¿Quién dice que nosotros no habríamos cubierto ese punto en concreto de la calle?

—Te lo digo yo.

—¿Acaso nunca te equivocas?

—Muchas veces, pero asumo el error y aprendo a vivir con él. Aunque te cueste mucho, esfuérzate para hacer lo mismo, no es sano obsesionarte con salvar a todos y hacerte responsable de los que no lo has conseguido.

—Eso no evita que piense que podíamos haber aportado algo.

—¿Un ciego, una agente casi novata y un chófer circulando y vigilando por un sector enorme y lleno de gente de la ciudad? No te machaques de esta manera, no es lógico. Piensa en positivo, estamos en la senda adecuada, nos anticipamos a sus movimientos.

—Pero no logramos frenarlo ni detenerlo ni identificarlo siquiera.

—Lo sé, pero es cuestión de tiempo.

—¿Cuánto? Seguirá matando a inocentes sin que podamos acercarnos.

—Ten fe.

—No tengo mucha, la verdad.

—Pues acéptala en tu vida y hazla tu amiga, porque tienes que tratar con ella para seguir adelante y lograr resolver los casos.

—Me cuesta mucho vivir con el recuerdo y los remordimientos de las víctimas que podría haber evitado.

—Lo sé, yo pensaba igual que tú hace años.

—¿Te incomodaban las víctimas?

—No eran de casos de homicidios, seguía violencia doméstica, peleas y demás, pero acababan muchos en muerte, me dolía no haber actuado de la forma adecuada, no haberlos evitado. Tuve que vivir con ello, con no poder frenarlos, no siempre dependía de mí. Muchas mujeres decidían quitar las denuncias de maltrato y eso nos ataba las manos. Claro que no siempre acababan de esa forma.

—Ese aprendizaje me hubiera servido de mucho.

—No lo dudo, pero estoy aquí para darte mi experiencia y consejo para suplir ese entrenamiento en las calles que no tuviste.

—Gracias.

—¿Qué quieres hacer? Porque ir a la escena del crimen para hablar con forense y científica no serviría de mucho, aún quedan horas o días para saber si tenemos algo nuevo.

—Tienes razón, no serviría más que para agotarnos y estar mañana destrozados; además, si hubieran encontrado una pista, ya nos habrían llamado. ¿Qué te ha dicho Alexander de esto?

—Se lamenta por no haberlo podido evitar, igual que tú, pero es consciente de que atrapar al asesino será muy complicado. Ya hemos cenado, ¿y tú?

—También.

—Me apetece tomar una última cerveza contigo.

—También, pero es muy tarde y mañana tendremos mucho jaleo.

—Lo sé. Pasa buena noche.

—Dulces sueños.

Y la chica colgó.

Ya tenía puesto el pijama, apagó la televisión y la luz del salón y se fue a dormir, antes se lavó los dientes preguntándose por qué no lograba conciliar el sueño últimamente, ¿era por el caso o por no tener una vida privada tras el trabajo? Le gustaría cenar y dormir con Moretti, incluso tener sexo para liberar tensión.

El exinspector dejó el teléfono móvil sobre la mesita de noche y se preguntó por los motivos para no dormir en las últimas noches, ni la canción de cuna de Brahms lograba calmarlo como lo hacía el pensamiento de las sonrisas que imaginaba hacía él de su compañera. ¿Eran sinceras? ¿Reales? No podía verlas y analizarlas, así que solo dejaba volar su imaginación, seguramente contaminada por los sentimientos que albergaba por ella.

Quería resolver el caso, como siempre en su carrera como policía, aunque ya no estuviese en activo, pero sus sentimientos hacia Esther suponían una nube o velo ante su mente, antes siempre lúcida, que le impedían concentrarse del todo. Nunca había sentido algo así y por ello no sabía cómo gestionarlo.

Ya eran once homicidios, tenía que aguzar el olfato para no dejar que el asesino siguiese obrando a su antojo, pero no sabía cómo frenarlo. ¿Era porque había perdido el instinto de policía que lo caracterizaba o porque su corazón lo había adormecido?

En el cuarto de baño terminó de asearse, Alexander no emitía sonido alguno desde su dormitorio. Fue a dormir con el deseo de tomarse una copa, pero lo reprimió con entereza. Puso la nana de Brahms en el teléfono móvil y se sometió a otra dura jornada nocturna dando vueltas bajo las sábanas.

Emisión en directo

Confiaba tanto en su instinto que fue siguiendo con su coche al equipo de grabación en la furgoneta hasta el lugar en el que se iba a cometer el crimen, se apostó en el punto exacto en el que su intuición le dictaba y permaneció a la espera desde las cinco y media de la tarde, media hora antes de que comenzasen a salir los administrativos de las empresas ubicadas en la zona.

Estaba nervioso, pues cabía la posibilidad de que se cometiese un crimen ante sus ojos por primera vez, ya había avisado a su operador de cámara de que grabase la calle en todo momento por si acaso. Apostarlo todo a ese punto en concreto era arriesgado, mucho, era más complejo que ganar a la ruleta cinco veces seguidas apostando el dinero al mismo número todo el tiempo. Pero Damián confiaba en su buena suerte, lo había acompañado desde siempre. ¿Por qué iba a abandonarlo ahora?

Recibió la llamada del inspector Gómez, quiso rechazarla en un primer momento, pero accedió porque tenía tiempo para la conversación y, quizás, el policía le daba algún avance significativo.

—¿Gómez?

—Sí.

—¿Sabes algo? ¿Conoces el punto exacto en el que sucederá el asesinato?

—No.

—Entonces, ¿por qué me has llamado?

—Solo quería decirte que has sido demasiado blando con el ciego y la chica en la emisión de esta mañana.

—Puntos de vista. Entiendo tu frustración y tus ganas de hacerles daño, pero yo no puedo ensañarme más de lo debido sin crearme enemigos y tener que afrontar demandas por difamación.

—Son unos inútiles que no resolverán el caso.

—Eso lo dices tú, yo no pienso mojarme y decir eso en antena, quizás luego tenga que retractarme y no es algo que me guste hacer, de hecho, nunca ha sucedido tal cosa.

—Teníamos un acuerdo, información clasificada a cambio de atacarlos.

—Y lo hago, pero de la forma que considero oportuna. Entiendo que tengas una rencilla personal hacia ellos, pero tendrás que comprender que use pies de plomo.

—Te puedo dar datos jugosos para que los uses. La agente Esther Gallardo, ahora oficial, se acostó conmigo para obtener avances en los casos —mintió Bruno Gómez.

—Eso es algo que no puedo decir en antena sin pruebas de ello.

—Joder, joder.

—Sí que le guardas rencor. Hay curanderas que solucionan el mal de amores.

—Vete a la mierda. —Y colgó.

Damián sonreía, el inspector le parecía un patético perdedor buscando venganza en manos de otros porque no tenía el valor o la capacidad de hacerlo por sí mismo. Trató de olvidar la conversación enfrascándose en lo que tenía entre manos, un caso inédito; podría, con suerte, grabarlo en vivo, eso le daría otro récord de audiencia, aunque se conformaba con haber visto que los canales de noticias lo habían ninguneado. Cuando el asesino se cobrase su nueva víctima, todos se rendirían ante su labor periodística.

Las seis menos cuarto, le daba tiempo a tomar otro café y prepararse para la sesión de maquillaje, no quería brillos en su rostro ni ojeras que delatasen su edad. Estaba más que decidido a tener su momento de gloria, el mayor minuto de su carrera en cuanto a éxito, y pensaba prepararse a conciencia para ello.

A las seis en punto ya caminaba nervioso por la calle, observaba las ventanas y las puertas de los edificios, en breve comenzaría el ritual diario de empleados marchándose a sus casas en metro o autobús. La anterior víctima del homicida había actuado en una parada de autobús y Damián estaba justo al lado de la más concurrida de la zona. La cámara grababa y él tenía el micrófono activado por si tenía que intervenir en directo comentando lo que veía.

Los minutos pasaban demasiado despacio. Se veía a más personas por la calle, casi todos trajeados, ocupados en la tarea de regresar a sus hogares, pero no ocurría nada, nada de nada. Así hasta unos eternos diez minutos. Regresó a la furgoneta.

—¿No tenemos noticias? —preguntó a Fernando.

—Nada, la emisora de la policía no da ningún avance, ellos siguen esperando, como nosotros.

—A ver si ese hijo de puta decide no matar hoy.

—¿Cómo dices?

—Nada, solo era un pensamiento. Mantenedme informado de lo que vaya ocurriendo por el canal de la policía.

Y salió a fumarse un cigarrillo. Había dejado de fumar dos años atrás, pero siempre llevaba un paquete de tabaco consigo, ahora lo necesitaba más que el aire que respirar.

El aviso de Fernando llegó justo cuando acababa de tirar la colilla para pisotearla.

—El asesino ha actuado, pero a dos calles de aquí.

—¡Vamos, vamos, vamos!

—Ya está todo en marcha. ¿Y tu coche?

—Que se joda mi coche mal aparcado, vamos al lugar del crimen.

Había errado en su pronóstico sobre el lugar exacto del crimen, pero este se había sucedido igualmente en la zona que predijo en antena, menos era nada. Aún podía llegar mucho antes que forense y científica, además de entrevistar a testigos en directo.

—Tenedlo todo preparado para un directo, no voy a escatimar en tiempo y gastos, quiero estar en antena durante horas.

Llegaron en menos de dos minutos, aparcaron la furgoneta sobre la acera y a solo un metro de donde empezaban a colocar el cordón policial. Solo había agentes, eso era bueno para Damián, conocía a muchos y sabía de lo fácil que era sobornarles por cien euros.

Se bajó de la furgoneta a toda prisa con el operador de cámara a su espalda.

—Graba todo lo que puedas, acércate sin miedo al cadáver, luego te llamaré para que me enfoques.

El chico hizo lo que le ordenaban, a pesar de los gritos autoritarios de los agentes para que se marchase. Damián intervino para exigir su derecho a la información, a grabar en plena calle y dejar claro que su información en su programa había avisado de que ocurriría. No tuvo mucho éxito, pues lo apartaron de la escena unos metros, pero nada que no pudiera lograr el operador de cámara con el zoom de la misma.

Mientras tanto, él buscaba testigos por la zona, aunque no hubieran visto nada, solo oído el disparo del que todos hablaban, le bastaba con grabar el miedo en la mirada de madrileños asustados.

—Buenas noches, Iván, ¿qué es lo que ha visto?

—Ha sido una locura, un disparo en mitad de la calle, todos nos hemos encogido de repente, como si el mundo se parase. Y una chica se ha desplomado ahí enfrente.

—¿Ha visto al autor del crimen?

—No, estaba demasiado asustado.

—Buenas noches, Aurora, ¿qué es lo que ha visto?

—He visto poco, la chica muerta. Ha sido todo muy rápido; estaba a punto de entrar en el metro cuando ha sonado a mi espalda el estruendo. Dios mío, podría haberme matado a mí.

—¿Ha visto al asesino?

—No, casi no logro controlar los nervios y el miedo.

—Buenas noches, Ricardo, ¿qué es lo que ha visto?

—Lo he visto todo, el tipo sacó un arma y disparó a la chica, luego se metió en la boca de metro.

—¿Ha visto al asesino? ¿Podría describirlo?

—Llevaba una gabardina marrón, era de metro ochenta, más o menos, llevaba un gorro de lana marrón oscuro, el pelo rubio y perilla.

—Seguro que la policía le solicita un retrato robot, no se marche. Pero dígame antes qué ha sentido, ¿nadie ha tratado de detener al asesino?

—¿Detenerlo? ¿Está loco? Iba armado.

—Entiendo, todo el mundo tendría miedo a cruzarse ante él.

—Claro.

Damián tenía material de sobra y ahora iría a por la policía, a por los agentes que estaban por la zona, aún no llegaban los refuerzos de científica y forense, menos aún de inspectores o comisario, imposibles de controlar o manipular por él.

Falló con los dos primeros, pero el tercero accedió a dar información a cambio de doscientos euros, diría todo lo que oyese cuando llegara la caballería y se despejase a los curiosos y la prensa. Damián no pensaba marcharse, iba a permanecer toda la noche si fuera necesario para grabar a la oficial Esther Gallardo y a su asesor, Moretti. También los abordaría para hacerles preguntas que no iban a responder, pero las imágenes le servirían para su ataque contra ellos y contentar a Bruno Gómez.

El tiempo pasaba despacio y sus grabaciones debían ser cortadas constantemente por la publicidad para no redundar en lo mismo y cansar a los espectadores, que buscarían otro canal de noticias para saber algo más al respecto.

Permaneció allí hasta las tres de la madrugada, hacía un buen rato que se habían llevado el cadáver y los servicios de limpieza se afanaban en eliminar la sangre del suelo. Apenas quedaba gente por la calle y la pareja principal de investigadores no había aparecido, lo que le provocaba una enorme frustración.

No quiso irse a dormir sin emitir un nuevo directo de unos quince minutos, en él se despachó a gusto contra la policía, especialmente contra el ciego y la chica por no haber atendido un homicidio de un caso que seguían y que ya se estaba convirtiendo en el asunto policial más importante del país en los últimos años. Acabó por sucumbir a los deseos de Gómez y darle lo que esperaba.

Se acostó a las cuatro y media, antes puso el despertador a las dos de la tarde, pero acabó levantándose a las tres y media, le dolía mucho la cabeza.

—Traedme un desayuno inglés —ordenó a su personal de servicio.

Vio las noticias de otros canales mientras reponía fuerzas, hablaban de él y del caso, eso era bueno. En su teléfono móvil tenía veintisiete llamadas perdidas, casi todas del canal, de Bruno Gómez y de otro número que no tenía registrado. Llamó a ese último.

—¿Sí?

—¿Quién es?

—Eso mismo querría saber yo, tengo cuatro llamadas de este número.

—¿Es usted Damián Guerrero?

—Así es.

—Le llamamos desde el bufete de abogados de Myers y O’Neill, tendrá que responder a una demanda por difamación, intrusión al honor y calumnias hacia nuestro cliente, Hugo Moretti y su compañera de trabajo, Esther Gallardo. Le será notificada la cita en el juzgado en los próximos días. Que pase buen día, señor Guerrero.

¿Myers y O’Neill? ¿El mejor bufete de abogados del país y uno de los mejores de Europa? A Damián se le estaba indigestando el sabroso desayuno. Demasiadas preguntas rondaban por su cabeza en un momento en el que aún no estaba despierto del todo. ¿Qué había dicho en directo? ¿Cómo le había estallado el éxito de semejante forma en la cara de repente? ¿Quién tenía dinero para contratar a ese bufete, que cobraba miles de euros por hora de servicio? ¿Aún seguía dormido y aquello era una pesadilla?

Una decisión acertada

Moretti había conseguido conciliar el sueño más allá de las seis de la mañana, por eso estaba destrozado cuando lo despertó la llamada de Gallardo.

—¿Qué hora es?

—Las diez y media, ¿por qué no estás en la comisaría?

—Mierda, olvidé poner el despertador. Lo siento. ¿Ha sucedido algo?

—Prefiero que lo veas por ti mismo.

—¿Tan grave es?

—El comisario está golpeando cosas en su despacho.

—No comprendo que haya algo que lo altere hasta ese punto… ¿Se trata del periodista?

—Bingo.

—¿Avances sobre el caso?

—Frío, frío…

—¿Habla de nosotros como investigadores?

—Te acercas.

—¿Hay algo más? ¿En serio?

—Ha insinuado que nuestros avances son gracias a mis relaciones sexuales con Gómez y contigo.

—Hijo de puta… Yo me encargo de eso.

—¿De qué hablas? Pareces un novio celoso en el instituto.

—No tiene nada que ver con eso, se trata de pararle los pies.

—¿No estarás pensando en retarlo a una pelea?

—No digas tonterías. Te veo en la comisaría en cuanto llegue, antes tengo que hacer una llamada.

Moretti llamó a unos abogados amigos de sus padres mientras vaciaba la vejiga en el cuarto de baño, ya iba siendo hora de usar el dinero que tenía en la cuenta corriente; de todas formas le iban a cobrar un precio simbólico por ser hijo de amigos y colegas.

Llegó a la comisaría lo antes que pudo, incluso Ignacio se sorprendió por la hora. Alexander no iba con él, había desaparecido de la casa y no sabía dónde encontrarlo sin llamarlo por teléfono, intuyó que estaría atendiendo un asunto personal o que había ido en taxi a la comisaría para no despertarlo, pero allí no estaba, Moretti encontró a Esther sola en el despacho.

—Lamento la tardanza.

—No pasa nada, aún están llegando datos de científica y forense, pero con cuentagotas.

—Me vas poniendo al corriente. ¿Quieres un café o té?

—No, gracias. ¿Cómo es que te has quedado dormido?

—Me ha costado pillar el sueño, solo eso, y olvidar poner el despertador ha hecho lo demás.

—¿Y Alexander?

—Pensaba encontrarlo aquí.

—No ha venido.

—Ya dará señales de vida.

—Aún sigo dando vueltas a la cabeza a eso de que te encargarías del periodista.

—Olvídalo, solo quiero frenarlo de la única forma que conoce, con el dinero. He hecho que mis abogados lo demanden por todos los motivos posibles.

—¿Tus abogados? Hablas como un millonario.

—Solo deseo frenar su lengua en cuanto a difamarnos de esa forma tan gratuita.

—No me gustan los hombres que van de príncipes azules, salvando a sus princesas.

—Deja esa estupidez de «yo puedo solucionar mis problemas por mí misma» y centrémonos en el caso, joder.

La chica se quedó muda, con la boca abierta y sin saber qué decir durante unos segundos. Nunca había visto a su compañero mostrar un tono seco, directo y enfadado como ese.

—¿Cómo has dicho?

—Ya lo has oído. No soy ningún príncipe azul ni tú una princesa desvalida, he usado las armas de que dispongo contra una amenaza y se acabó la discusión. Infórmame sobre lo que ha llegado y va llegando del caso.

Gallardo, sin saber qué objetar, cumplió con la orden de su asesor.

—Mujer de treinta y dos años, nacida en Toledo, Rosa Márquez, administrativa en una empresa distribuidora textil, vivía con sus padres. Recibió un disparo en el corazón de un treinta y ocho, murió en el acto; ni se daría cuenta de lo que le había pasado. Los testigos han descrito a un tipo de metro ochenta con gabardina marrón, gorro oscuro de lana, rubio y perilla bien perfilada, pero poco más; no recuerdan su color de ojos y otras facciones.

—Que no nos serían de utilidad tampoco.

—Lo sé, el tipo se disfraza en cada crimen para tener un aspecto diferente y burlar el retrato robot.

—¿Se ha encontrado el casquillo?

—Sí, pero será de un arma sacada del mercado negro, como las anteriores. Criminalística dice que no hay huellas dactilares, cargó el arma con guantes.

—El tipo tiene recursos económicos, ya que no parece ser un criminal convencional y las armas del mercado negro son muy caras si quien las compra no es de la confianza de los vendedores. No solo tiene dinero, es inteligente y metódico, no se pone nervioso, ejecuta rápido y desaparece en lugares que ha estudiado a conciencia.

—Quizás podamos obtener una imagen real de él.

—¿Cómo has dicho, Gallardo?

—Los muchachos encontraron en una papelera del pasillo del metro la gabardina, el gorro y la pistola, es el pasillo que recorre la calle para salir por la otra boca de metro. Si nuestro asesino salió sin disfraz por el otro lado y desapareció aprovechando la confusión de los viandantes, quizás alguna cámara de la zona lo grabó, la de un cajero automático o la de vigilancia de cualquier tienda.

—Y podemos hacer algo similar en los casos anteriores para buscar al mismo tipo. Tenemos que darnos mucha prisa, porque las cámaras de vigilancia solo guardan las imágenes durante unos días o semanas para reutilizar el disco duro. Si encontramos una coincidencia física, tendremos el aspecto real del asesino.

—O de los dos —apuntó Esther—. Aún no sabemos si buscamos a uno o dos asesinos.

—Tienes tarea para todo el día.

—Lo que más me apetece… cansarme la vista durante horas revisando grabaciones de baja calidad.

—No protestes, te compraré en el futuro unas gafas bonitas y haré ahora que te traigan comida de primera.

—Me vale con una ensalada.

—Pues que sea de pasta, por si luego necesitas energía en el gimnasio.

—No me gusta que te preocupes por mí, sé valerme por mí misma.

—Claro, no he querido decir…

«¿Qué me pasa? ¿Ahora tengo el síndrome del príncipe azul?» —pensó Moretti.

«¿Qué me pasa? ¿Siempre tengo que reaccionar a la defensiva cuando alguien se preocupa por mí? Algún día nadie lo hará y los fantasmas de los amigos y parejas que he dejado atrás me visitarán cada noche» —pensó la chica.

Alexander apareció justo para ir a comer, Moretti preguntó a Esther si quería descansar y acompañarlos, pero ella estaba ya inmersa en las grabaciones que iban llegando de los agentes que las solicitaban, apenas separó la vista de la pantalla. Su compañero le prometió que pediría una ensalada para que se la trajesen al despacho. Ella, en apenas un murmullo, le dijo que estaría bien una de pasta.

—¿Va todo bien? —preguntó el exinspector cuando iban en el coche, Alexander parecía mudo desde la noche anterior, Moretti no podía ver que su semblante era de preocupación.

—Solo unos contratiempos familiares.

—Lo lamento mucho, ¿es algo grave?

—No, no es nada de enfermedades, solo temas burocráticos, una pesadilla.

—Si puedo ayudar llamando al ministerio…

—No es necesario, gracias. ¿Qué se sabe del asesino del ajedrez?

—Poco, aunque Esther va a probar una línea de investigación muy interesante, espero que le dé resultados. ¿Sabes tú algo de los clubes de aficionados?

—Recuerdan haber reproducido esa partida en algunos momentos por parte de seguidores de la técnica de Fischer, pero nada en los últimos meses ni consultas de fanáticos obsesionados con el gran maestro ni con esa partida en concreto.

—Pues solo tenemos como vía para seguir en el caso lo que Esther espera descubrir.

—¿Me lo vas a contar?

—Claro, durante el almuerzo.

Moretti pidió al restaurante llevar la ensalada de pasta, además de un postre y una Heineken sin alcohol al despacho de la comisaría; luego ellos pidieron platos fuera del menú y un buen vino. Una vez explicado el plan de buscar en las cámaras de la zona:

—Es viable, esperemos que esa chica tan capaz pueda lograr una imagen del asesino, podemos llevarla luego a los clubes de ajedrez por si alguien lo conoce.

—Es una opción interesante, quizás funcione.

—Confías en ella.

—Es muy inteligente y se adentra mucho en los casos.

—¿Hablas de forma objetiva?

—¿Por qué preguntas eso?

—Me resulta obvio que estás enamorado de ella.

Moretti se quedó sin aliento.

—Vamos, no tienes edad para sonrojarte, esto no es el instituto.

—Es cierto que albergo sentimientos por ella, pero eso no quita que perciba su valía.

—Pues debes tener cuidado, porque quizás merme la tuya.

—Nunca me habías hablado así, como un asesor, como un padre.

—Ahora él no está, me siento en deuda y me atrevo a cruzar el límite para asesorarte, y más a mi edad y sin haber tenido hijos a los que aconsejar.

—Lo agradezco, pero…

—No busques excusas, solo céntrate en el trabajo y aprende a dejar lo personal fuera. En el ajedrez es fundamental desconectar cuando juegas una partida, no puedes tener una parte importante del cerebro ocupada en una tarea tan banal. El amor es una sensación pasajera, que merma en intensidad a medida que pasa el tiempo tras lograr tu objetivo de conquista. Dejar que tu mente se centre en ella más tiempo del adecuado solo conseguirá que te salgas de la senda en los demás caminos que te hayas propuesto andar.

—En menudo filósofo te has convertido.

—No uses la ironía para desviar el tema de conversación. Comamos y luego analicemos las opciones que tenemos en el caso. Adoro tu hospitalidad, pero quiero terminar con esta pesadilla de crímenes cuanto antes y regresar a mis rutinas.

Moretti regresó a su infancia, como si tuviese seis o siete años de nuevo y recibiese una reprimenda de sus padres por una travesura. Ya no podría hablar de nuevo a Alexander de tú a tú tras lo sucedido.

Terminaron de almorzar, dialogaron sobre cómo seguir en el caso, brevemente y sin muchas esperanzas, y regresaron a la comisaría con la esperanza de que la chica novata hubiera obtenido algo de luz en toda aquella oscuridad.

Esther Gallardo seguía como la había dejado su compañero, enfrascada en los vídeos, que reproducía una y otra vez en busca de un nexo en común entre ellos; tenía la ensalada y la cerveza a la mitad y el postre aún guardado en la caja de cartón.

—Gallardo, ¿algo nuevo?

—Aún no.

—Tómate tu tiempo y almuerza sin prisas.

—Eso debería hacer, pero no puedo apartar la mirada.

—Aprende a desconectar, ya te lo he dicho muchas veces.

—Sí, pero me cuesta. —Y la chica lo hizo, se puso a comer sin prisas mientras Alexander les explicaba los siguientes movimientos en el mapa del despacho.

—Quedan siete movimientos hasta capturar a la próxima pieza y las fichas quedan así, entonces Unzicker se cobra este alfil.

—Tenemos siete u ocho días para salvar a un clérigo en ese sector de la ciudad. Y está claro que alertar a la población a través de ese periodista no supone una ventaja.

—Sí, ya hemos aprendido esa lección. Lo que no esperaba es que Simón accediese a informarle o dar la orden de hacerlo ese último día —dijo Esther.

—No lo hizo —la corrigió Moretti—. Simón no lo autorizó, Damián Guerrero obtuvo los datos a través de otro policía. Me lo comentó Simón esta mañana a modo de confidencia cuando llegué a la comisaría.

—Eso explica que hayan suspendido indefinidamente de empleo y sueldo a Bruno Gómez hace una hora.

—¿Cómo has dicho?

—Ya lo has oído.

—Y… ¿te ha afectado?

—¿A mí? ¿Por qué debería hacerlo?

—Claro.

Alexander no sabía de qué iba la conversación, pero intuía que no tenía nada que ver con el caso y seguía centrado en el mapa.

—¿Qué pasa si el movimiento siguiente no es el de Unzicker de aquella partida famosa?

Moretti y Esther lo miraron de repente, no esperaban oír su voz tras la conversación anterior.

—¿A qué te refieres? —preguntó la chica.

—Esto parece para ellos una partida muy especial, están matando a personas y eso indica que quieren pasar a la historia, es lo que me habéis dicho vosotros durante estos días, ¿me equivoco? El asesino secundario, si es que lo hay, querrá ganar y para eso tendrá que salirse de aquellos movimientos que llevaron a Unzicker a perder. Es su turno, le toca mover y puede salirse de la senda que seguimos como guía en los homicidios. ¿Y qué pasará si descubrimos a uno de ellos? ¿Se retirará el otro oponente o continuará la partida matando a las piezas que vaya tomando?

—Barajamos demasiadas incógnitas.

—Sí, más de las que podemos controlar. La ecuación se hace infinita si uno de los asesinos, en caso de haber dos, decide salirse del guion establecido.

—Esto es como empezar de cero cada día, cada hora de investigación.

—Voy a centrarme en reconocer las caras de los que caminaban por las calles en las escenas y momentos de los crímenes —dijo Esther—, quizás logre una coincidencia que nos ayude a atrapar a uno de ellos. Te agradezco el postre, Moretti, pero no tengo apetito, estoy llena con la pasta.

—Guárdatelo para la merienda o la cena, en ese restaurante hacen una tarta de manzana de primera.

—No te lo discuto, pero… Está bien, lo guardaré. —Y la chica se enfrascó de nuevo en las grabaciones.

Moretti trató de recopilar los datos que tenía en su mente y trabajar con ellos como lo hacía Esther, pero a sabiendas de que su memoria no almacenaba dichos datos con la misma eficacia; había pasado un tiempo desconectado de los casos, se sentía como un secundario en la relación laboral con la chica. Pero quería demostrarse a sí mismo, también a ella, que no había perdido el olfato de sabueso que tenía.

Alexander se centró en el mapa, o tablero de la partida, como lo veía él, para tratar de adivinar los movimientos posibles que pudiera hacer el jugador de las fichas negras para sorprender. Era complicado, pero no lo veía imposible si se trataba de alguien de inferior nivel al suyo. Un grande del ajedrez, un jugador de más nivel, no se limitaría a seguir una partida ya jugada, aunque se tratase de una mundialmente recordada, crearía la suya propia; pero eso no excluía que fuese alguien a la espera de dar la sorpresa, de demostrar su superioridad; un grande que temiese no pasar a la historia como gran maestro y decidiese dar un paso más, uno tan loco como para matar y obligar a hacerlo a su contrincante, un mediocre con ínfulas de gran maestro.

El reloj marcaba las ocho de la tarde y seguían divagando, menos Esther, que ya tenía dos coincidencias y buscaba una tercera para alzar la voz.

—Deberíamos irnos a casa. Esther, vete a las prácticas de tiro y luego al gimnasio.

—¿Cómo?

—Digo que vamos a dejarlo por hoy.

—Espera, aún quiero revisar las cámaras del sexto crimen.

—Eso puedes hacerlo mañana. La precisión de tiro y el gimnasio te ayudarán a desconectar y dormir mejor esta noche.

—No me digas lo que es mejor para mí.

—Chicos, os dejo a solas.

El comentario de Alexander hizo que Esther, furiosa por no haber encontrado la tercera coincidencia, despejase la mente y se diera cuenta de lo que acababa de ocurrir.

—Lo siento, Hugo, no he querido hablarte así. Estoy irascible.

—Como de costumbre cuando se te dice lo que te conviene. Quiero hacerte una pregunta personal, respóndela solo si te apetece. ¿Te comportas así con tus hermanos o padre cuando te dicen lo que es mejor para ti?

Tardó unos segundos en responder.

—No, no me comporto así.

—Eso es porque tu familia es una zona de confort, un oasis en tu vida, así los has creado.

—¿Jerga de psicología?

—Aunque te sorprenda, he estudiado mucho sobre el tema.

—No me sorprende.

—¿Sabes por qué aceptas, incluso obedeces, a tus hermanos o padres en sus consejos?

—Porque me quieren y buscan lo mejor para mí. ¿Por eso lo haces tú?

—Es triste que no sepas diferenciar a quienes te quieren de los que no en tu día a día y al margen de tu familia.

Silencio por respuesta.

—Claro que te quiero —añadió Moretti.

—¿Por qué? No me lo merezco.

—No, no te lo mereces, pero uno no decide a quién quiere.

Y Moretti se marchó sin que Esther le dijese nada más; ella permaneció unos minutos sin saber qué hacer o qué pensar, antes de volver a los vídeos. El trabajo era su otra zona de confort, su otro oasis para aislarla del mundo cruel, en el que podrían hacerle daño. Trabajaría veinticuatro horas al día si su cuerpo y su cerebro fueran capaces de permitírselo.

«En la familia no hay decepciones ni engaños, ¿cómo no va a ser una zona de confort? Y en el trabajo no hay contratiempos sin solución, y si surge alguno, la vida sigue sin notarlo. ¿Qué hay de malo en refugiarme en esos oasis, como los llama Moretti? Yo decido cómo vivir mi vida».

Apartó esos pensamientos de su cabeza y continuó con las grabaciones del que era el sexto homicidio.

Corrió hacia el despacho del comisario cuando su reloj marcaba las nueve y seis minutos, lo encontró colocándose su chaqueta del perchero.

—¿He llegado tarde?

—Depende de para qué, Gallardo.

—Un avance en el caso.

—Soy todo oídos.

Ella se sentó cuando el comisario lo hizo.

—Tengo tres coincidencias físicas.

—El asesino usa disfraces para aparentar alturas, complexiones físicas y aspecto diferente.

—Me refiero a coincidencias tras dejar el disfraz en la primera papelera o contenedor de basuras que encuentra a su paso tras los crímenes.

—Eso es otra cosa. —Simón Ramos abrió los ojos como ella nunca lo había visto—. ¿Podremos hacer un retrato robot?

—Es factible, aunque las cámaras son de baja definición o están demasiado lejos.

—Menos es nada. Habla con la científica, te traerán un dibujante. ¿Qué digo? Es muy tarde, hazlo mañana a primera hora.

—Quiero hacerlo ahora mismo, no hay tiempo que perder.

—¿Perder?

—El tiempo no se pierde aquí, se invierte o se gasta, y me queda claro que el tuyo está mejor invertido que el del resto de mis muchachos.

—Gracias por el cumplido.

—Es un cumplido con segundas, Gallardo.

—¿Cómo dice?

—No puedes invertir tu tiempo, lo más valioso de tu vida, en el trabajo; aunque te agradezco que lo hagas como comisario, pero como persona te digo que debes desconectar y marcharte.

—¿Está diciéndome que no le cuente lo que he descubierto?

—En absoluto, es algo demasiado valioso. Pero márchate cuando me lo hayas contado, y hazlo a partir de hoy cuando tu jornada termine. Ten una vida al margen de esto, es el consejo más valioso que puede dar un comisario a sus activos.

Esther le dio los datos al comisario y luego se fue a casa, no le apetecía ir al gimnasio a hacer pesas. Compró en el supermercado de su calle varios alimentos que le apetecían y que prepararía tras darse una larga y relajante ducha.

Simón puso a trabajar a su equipo antes de marcharse a casa, pidiendo resultados a la mañana siguiente y siendo consciente de que había hecho lo correcto con la suspensión de empleo y sueldo de Bruno Gómez, lo despediría definitivamente si eso estuviese en su mano.

«Qué curioso que la chica no me haya preguntado por el dato, que seguro conocía de sobra, pues en la comisaría no hay nada que se escape de las habladurías. Eso es que se centra en su caso y deja al margen lo superfluo. Este avance, si es que lo es y supone la pista para atrapar al asesino, es otra muestra de que hacerla entrar en el Cuerpo y en la Brigada de Homicidios, a pesar de sus malas notas en la academia, fue una decisión muy acertada».

Rivales

Genaro Gutiérrez daba vueltas a la cabeza a la petición de un maestro de ajedrez, casi un amigo, o eso creía él tras una simple conversación de teléfono. La partida entre Fischer y Unzicker era uno de los mejores diez enfrentamientos de toda la historia, sobre todo por las implicaciones que tuvo en aquella época de la Guerra Fría, muchos jugadores se habían interesado por ella en su grupo en las últimas décadas; incluso le constaba que para el propio Alexander Shimov era algo importante, lo intuía en su voz y había indagado sobre ello en otros grupos más importantes. Genaro mintió al decirle que la consideraba mediocre, ni siquiera sabía por qué había hecho eso. El caso es que pensaba que Shimov no estaba tan interesado en la consulta como decía, lo intuía por su tono de voz en la conversación telefónica. ¿Por qué no? ¿A qué venía tanta charla y acabar preguntando por el asunto si lo hacía de esa forma tan distante?

El propio director de la escuela de ajedrez más importante del país era uno de esos fanáticos de Fischer, y Shimov debería saberlo, pero no indagó más de lo necesario en él, mejor, así no tenía que darle respuestas comprometidas.

Ahora mismo debía mover pieza en esa misma partida, tenía que responder con negras, pues llevaba el rol de Unzicker en la recreación contra Fischer. Era la tercera vez que recreaba la partida desde que había creado la academia de ajedrez, aunque nunca contra un rival que no fuese un alumno. Creó la academia hace treinta años con el dinero obtenido en el único torneo internacional y de prestigio que había ganado, empezó con seis alumnos y ahora tenía más de mil.

Le dio los datos suyos y los del contrincante a Alexander Shimov y este pareció oírlos como quien oye la hora cuando la pregunta en mitad de la calle. No comprendía el interés inicial disipado a modo de desidia tras obtener la respuesta. Claro que había gente interesada en la partida, él mismo y otro rival. ¿Fanáticos de Fischer y de ese enfrentamiento? Los había por doquier. En cada grupo de ajedrez de aficionados y en cada academia que se preciase de enseñar los movimientos más importantes. El ajedrez en España estaba de capa caída, pero aún contaba con más de cincuenta mil adeptos.

Genaro no comprendía el supuesto interés de Shimov, pero sí estaba viendo las noticias y alucinando con las palabras de Damián Guerrero. Un lunático estaba matando a personas usando la ciudad de Madrid como tablero de ajedrez, y seguía una partida que él mismo estaba jugando en esos momentos. ¿Preguntaba Shimov como consejero de la policía? Eso le produjo un escalofrío en la espalda, aunque esperaba que no fuese así y que no le diese problemas tanto a él como a su rival. Esa noche se conectaría y ejecutaría los movimientos que se sabía de memoria.

No podía quitarse de la cabeza la consulta del maestro, tan extraña y ambigua…

Había cumplido con su cometido, y no le había supuesto tanto esfuerzo como el esperado, otra cosa eran el miedo y la incertidumbre antes, durante y después de ejecutar a la víctima. Pero había regresado a casa y eso era lo importante. Esa noche seguiría con la partida y se sabía los movimientos de memoria. Si su contrincante seguía la defensa de Unzicker, a sabiendas o no de lo que hacía, seguiría vivo en la partida y en el mundo.

Dio de comer a Bimba y Lola, sus pájaros, antes de desayunar. No tenía apenas apetito y se limitó a tomar un café negro con sacarina. Seguía muy nervioso, no paraba de recordar la cantidad de policías que había por las calles. ¿Habría los mismos o más en el próximo crimen? Apostaba a que sí, pues, si su oponente seguía con el guion, le tocaba ejecutar a una torre, luego él tendría que acabar con otro peón y la policía ya estaría más que posicionada, además de alertada la población.

«Con un poco de suerte, detendrán al otro en una semana y la partida se quedará sin terminar, habré ganado. No creo que pueda resistir otras noches como esta, y menos sabiendo que me pueden detener y meter en la cárcel veinte años. No podré decirles a los policías que mataba para no ser asesinado, pues no tengo pruebas de las conversaciones de teléfono y tampoco de que me obligasen a aceptar, cosa que hice de forma voluntaria».

Quería ir a pasear con su sobrina Leonor al parque cercano, pero era sábado y la niña estaría en el campo con sus padres, y no tenía otra forma de desconectar de un mundo en el que se había metido él solo y ahora no era capaz de salir sin dejarse la vida en ello.

Trató de ocupar la mañana con tareas como darse un baño relajante, con música y velas, que no logró relajarlo; limpiar la casa, hacer la compra en el supermercado de la esquina o dar un paseo por el barrio. Eran las dos de la tarde, no tenía apetito, y seguía sintiendo el temblor de las manos y la seguridad de que la policía lo estaba siguiendo.

«Pero no dicen nada en las noticias, ni siquiera en las del periodista ese que lo ha destapado todo. Aún no conocen mi identidad. Aún estoy a salvo. Por el momento».

Insistió mucho para llevarse a cenar a su sobrina, pues la madre no quería que comiese una hamburguesa o perrito caliente cuando estaban esforzándose en darle una alimentación sana, pero logró sacarla de casa y la llevó a un restaurante turco. Nadie había hablado de que no comiese kebab.

«Así no estoy en casa y parezco de lo más inocente por la calle caminando con una niña pequeña. Ya vigilaré la calle a mi vuelta, antes de llevarla con sus padres de nuevo».

Y entró con la niña en el turco, el aroma hizo que se le abriese el apetito de repente.

Simón Ramos tenía una sensación agria en el paladar esa noche. Había recibido la llamada del ayudante del periodista Damián Guerrero, luego había tenido que exprimir a fondo en un interrogatorio a su inspector Bruno Gómez hasta sacarle una confesión por sus filtraciones, y más tarde suspenderlo de empleo y sueldo. Había obrado como un policía en activo, eso lo tendría que haber reconfortado, pero a quien había descubierto como delincuente era a uno de sus hombres, nada menos que a un inspector. No aceptó el cargo de comisario para estas mierdas.

Ahora no solo tenía que luchar contra delincuentes, también contra colaboradores que jugaban para el otro bando y hacían su labor aún más difícil. Lo único positivo del día de pesadilla que había supuesto el aluvión de información de forense y científica sobre la nueva víctima del asesino del ajedrez era la buena idea de la oficial Gallardo sobre investigar las cámaras de los lugares cercanos a las víctimas. Le resultaba curioso que esa chica fuese la contrapartida del inspector Bruno Gómez, una especie de némesis para él. Pero eso la convertía en la enemiga de su recepcionista y necesitaba a Elena Castell motivada para rendir como se esperaba de ella.

Había pensado no trabajar el domingo, pero el caso requería de su presencia, sería un día difícil, mucho, salvo que tuviesen un retrato robot ya confeccionado cuando él llegase, uno que distribuyese en prensa y televisión para dar con el homicida.

Eso era mucho esperar, pero conservaba la fe del policía que fue.

«Uno nunca deja de ser policía, eso va fusionado al ADN».

Desconectó de los asuntos que le empañaban la mente en el momento de entrar en su edificio y subió en el ascensor para dar un beso a su mujer, como si tal cosa, como si llegase de trabajar como cajero en un supermercado. Había aprendido a hacer eso hacía muchos años; no le quedaba otra, era eso o tener un divorcio como los que arrastraba la mayoría de sus inspectores. Algunos compañeros habían buscado una amante para salir de la rutina antes de llegar a casa, fuese esa amante una mujer o el alcohol. Él había sido más listo y conservaba a su lado a la mujer que amaba. Aunque le costó mucho hacerle comprender que la mayoría de sábados y domingos tendría que trabajar y descuidar su vida familiar.

—¿Cómo te ha ido el día? —preguntó ella al recibir el beso en la cocina.

—Como siempre, delincuentes a los que atrapar.

—Los atraparás a todos, ya verás.

El diálogo de cada día, y lo agradecía.

—¿Qué hay de cena?

—Pechuga de pavo con verduras.

—¡Muy rico y sano! Me vendrá bien para controlar esta barriga que no para de crecer. Me doy una ducha y me pongo el pijama.

—En diez minutos estará la comida en la mesa.

—Y yo también.

Era la segunda consulta que le hacía la supuesta estudiante del doctorado de Estadística, supuesta porque ya olía demasiado a policía. La chica insistía en datos sobre esa partida y en jugadores que la estuvieran jugando o fueran fanáticos o expertos en la misma. La prensa informaba sin parar de los crímenes y ella estaba algo asustada por esa presión. Aunque, por ahora, no tenía nada que perder y temer.

Le había respondido a la policía, o quizás fuese verdad que era una estudiante de Estadística, que no tenía nada nuevo que decirle, que sentía no poder ayudarla. Tardó mucho más que la vez anterior en contestar, pero tampoco tanto como para hacerla desconfiar de ella.

En su grupo de Facebook de ajedrez se comentaba el tema cada día, se sorprendían o maravillaban muchos de los miembros por lo que decía la televisión, no paraban de debatir sobre la partida y hacían conjeturas como que el asesino que tomaba el rol de Unzicker iba a cambiar su estrategia para ganar, o que el mismo era un suicida que quería morir tras el jaque mate.

Ella se divertía leyendo las conversaciones infinitas, además de tener un extraño regusto al pensar en ese final mortal tras seguir los movimientos que llevaron al alemán a la derrota en 1970.

«¿Quién sería tan estúpido de jugar una partida a muerte en la que reproduces los movimientos que llevaron a la derrota a otro jugador? La partida tendrá otro final bien distinto, pero me alegro de tener cada vez más seguidores del grupo y más conversaciones en el mismo».

Terminó de recoger la cocina y programó mentalmente las tareas para el próximo día, tanto en la casa como en su trabajo y luego en la gestión del grupo de Facebook. Lo hacía casi cada noche y le ayudaba a desconectar, aunque cada vez estaba más nerviosa por todo lo que estaba ocurriendo. Lo de los asesinatos era lo más apasionante que le había ocurrido al ajedrez en su historia en España, así que le dejaba un sabor agridulce. En los últimos días se había apuntado a su grupo más de cuatrocientas personas que querían aprender a jugar, más que en los tres años anteriores juntos. Seguiría ocurriendo mientras durasen los crímenes. Bien por ella.

Recapitulaciones

Había acabado de cenar, tarea que le llevó unos veinte minutos, y luego había perdido dos partidas de ajedrez en menos de cuatro minutos. Moretti empezaba a detestar a su compañero de piso.

—Es posible que pierdas tan rápido porque no te acomodas aún a la audiodescripción que te hago.

—Me ganas porque no sé jugar y tú eres el mejor del país.

—No digas tonterías, me consta que siempre has jugado y tu padre también.

—No jugábamos tanto como piensas, mi padre prefería el programa del ordenador u otros jugadores mejores.

—Puedo ponerme en plan psicólogo y preguntarte por tu relación con él.

—No, gracias, para eso ya tengo a Gallardo.

—Esa chica parece muy inteligente, ¿crees que resolverá el crimen?

—Tal vez, no sería el primero, aunque este es el más difícil al que me he enfrentado.

—Y, dejando a un lado el aspecto profesional, ¿hay algo sobre ella que quieras contarme?

—No te recordaba tan metomentodo.

—No quería…

—No pasa nada. Hemos tenido nuestros encuentros, pero nada serio, diversión alguna noche.

—¿Para ti o para ella?

—¿Importa?

—Si ha sido para ella, significa que estás enamorado y esperando otro encuentro, además de dar un paso más hacia ella.

—Juguemos otra partida.

—¿No quieres hablar sobre el tema? Me parece bien. Colocaré las fichas de nuevo.

—No es que no quiera hablar, es que no hay nada más que añadir, la chica decidirá los pasos a seguir.

—Te tenía por un conquistador, alguien que decide esos pasos y no la chica a la que persigue o ama.

—Ya ves, los tiempos cambian, Alexander.

—Eso veo. Juegas con negras.

Moretti perdió en minuto y medio, y eso que le costaba decidir los movimientos tras oír la posición de las fichas. Alexander le notificó un «jaque en once movimientos» cuando solo había movido tres peones, una torre y un caballo, y no había cobrado ninguna pieza aún.

—Eres imposible, no hay forma de ganarte.

—No te creas, pierdo algunas partidas en torneos internacionales, pero es que mueves como un niño al que le han dado nociones básicas.

—Eso es lo que soy, menos en lo de niño. ¿Crees que vencerías a nuestro asesino?

—Es una pregunta interesante. No sé su nivel, no sé cómo juega. Claro que, si ha decidido imitar otra partida como guía para los crímenes, es que no es tan bueno como para hacerlo con una estrategia propia. Si me rijo por ese dato, intuyo que podría derrotarlo.

—¿Y si finge? ¿Y si espera para sorprender?

—¿A qué te refieres?

—A dar un paso que nos sorprenda a los policías que lo seguimos. A salirse de la partida de Fischer.

—Entonces, y solo entonces, demostrará su nivel real.

—Y será imposible de capturar.

—Totalmente imposible.

A Moretti no le hacía falta el sentido de la vista para ver la derrota en la mirada de su amigo y consejero. Lo que lo hacía sentir derrotado a él también.

El asesino, o los dos, eran metódicos a la hora de acometer lo que en el vocabulario policial se conocía como un «crimen perfecto». No había un motivo ni relación con la víctima, solo acercarse y matarlo en mitad de la calle, para luego desaparecer entre las miradas de incredulidad de los testigos, que veían a asesinos disfrazados de diferente manera en cada crimen.

—No tenemos nada. Ni con tu ayuda, siento decirte esto, ni con todo lo que hemos obtenido en las escenas o lo que ha investigado Esther. Estamos a ciegas y en una semana morirá un banquero sin que podamos impedirlo.

—Podría ser peor, que muriese un inocente. Siento la broma, es que no me caen bien los banqueros.

—Te entiendo, no pasa nada. Tampoco les tengo simpatía a los vendedores de planes de pensiones y fondos a plazo fijo. Pero comprende mi posición.

—Lo hago. Trataré de ayudaros, aunque estáis solo al principio de la película.

—¿La película?

—Esto no ha hecho más que comenzar. Aunque no hay mal que por bien no venga, como soléis decir en España. Por la información que dé ese periodista ajeno a vosotros, todo el mundo aprenderá ajedrez y esta partida fascinante; la televisión bombardeará durante semanas con el tema; el ajedrez volverá a ser una actividad reconocida y popular.

Hugo Moretti se marchó a su dormitorio tras despedirse de su amigo, allí consultó la hora en el asistente de voz del teléfono móvil antes de llamar a su compañera.

—¿Te he despertado?

—No, estaba consultando datos en la memoria. ¿Qué me cuentas?

Silencio al otro lado.

—¿Hugo? —preguntó ella de nuevo—, ¿sigues ahí?

—Sí, es que estoy algo despistado. No tengo avances, era una llamada personal; solo quería saber cómo estabas.

—Bien, como siempre.

—Es tu respuesta habitual, pero no me dice nada.

—¿Qué quieres que te diga? Estoy bien.

—Olvídalo.

—No, no lo olvido, ni aun queriendo. ¿Qué has querido decir o preguntarme?

—Solo me interesaba por ti, pensaba que estaba claro.

—¿Te interesas por mí?

—Esther, por favor, no hagas de esta conversación algo infinito, sobre todo preguntando lo que ya te he dicho.

—Estoy cansada, voy a la cama, solo eso.

—Te echo de menos, me gustaría que estuvieras aquí.

—Gracias.

—Guau.

—¿Guau?

—Es la respuesta más seca y que menos esperaba.

—Yo soy así. Ya nos veremos mañana.

—Claro.

—Hasta mañana, dulces sueños.

—Igualmente.

Y Moretti colgó tras oír cómo lo hacía ella. Le pareció una broma en ese momento, una a destiempo. Se sintió como si tratase con una niña de quince años. ¿Qué pasaba por la cabeza de la chica? Era un galimatías y él se debatía entre salir huyendo de la situación o insistir para hacerle sentir que podía contar con él, aun sabiendo que sería una locura, una tarea imposible de realizar.

Con el teléfono móvil y la canción de cuna de Bramhs sonando en la mesita, el exinpector soñó esa noche con salvar a su princesa, como un estúpido pagafantas que añora el final feliz que no llegará nunca. Se despertó por la mañana malhumorado, no le gustaba lo que su subconsciente le había señalado durante la noche. ¿Por qué otra persona era capaz de hacerle sentir y comportarse como él no era realmente?

Llegó puntual con Alexander a la comisaría, Simón lo llamó a través de la recepcionista, Elena, que se veía más triste que nunca, aunque Moretti no podía adivinarlo por su tono de voz.

—¿Simón? ¿Hemos obtenido algún avance?

—Siéntate.

—Uf, cuando me pides que me siente es que he hecho algo malo. No creo que mi cuenta en los restaurantes sea este mes tan trágica como la del anterior.

—Ya hablaremos de eso en unos días, cuando me llegue el informe de gastos internos; no me cabrees más con datos que no tenía en la cabeza.

—¿Estás cabreado ya desde la primera hora de la mañana de un domingo? Hay buenos psicólogos que te ayudarían con eso.

—Muy gracioso. ¿Sabes lo de Gómez?

—¿Bruno Gómez? Me dijiste ayer que lo habías suspendido de empleo y sueldo.

—No soy yo quien filtró los datos e imágenes que ese periodista dio en antena, sino él.

—Lo sé. ¿Cómo averiguaste que fue Gómez?

—Me llamó un asistente personal del periodista, estaba cansado de tanta mierda y acusó a su jefe. Él me dijo que Gómez era el topo.

—Y lo has suspendido de empleo.

—Por supuesto. Ahora tengo menos efectivos para los casos, pero necesito dar ese correctivo a los que no se comportan como deben.

—¿Me has hecho llamar y sentar en esta silla de colegio para darme otro correctivo a mí? Te advierto que una suspensión no me molestaría en absoluto.

—Lo sé, por eso no voy a hacerlo nunca, prefiero tenerte aquí para gritarte y soltar mi tensión contigo.

—No te tenía por un sádico.

—Hache…

—No me llames Hache, joder.

—La chica ha hecho buenos adelantos.

—¿Perdón? Me he perdido, se suponía que hablábamos de mí.

—Y lo hacemos. Gallardo lo hizo fenomenal en el anterior caso, ahora ha descubierto el verdadero aspecto del asesino del ajedrez.

—Bien por ella.

—Y mal por ti.

—¿Por qué dices eso?

—No solo eres su asesor, también su mentor. Debes enseñarle cómo funciona el oficio, darle tu experiencia. Parece que sea ella la única que trabaja en el caso. Tú generas más gastos para la comisaría que nadie, tu sueldo y tus gastos en comida y desplazamientos quintuplican el sueldo de oficial de Gallardo.

—Soy prescindible, la chica puede con todos los casos.

—No seas cínico, claro que no puede, y puedo ver tu mano tras todas sus decisiones, me gusta que la aconsejes y la dirijas, incluso sin que ella pueda percatarse de ello. Lo que quiero es más relación entre tú y yo, y percibir que muchos de los pasos que se siguen vienen de ti, no solo intuirlo.

—Me esforzaré al máximo.

—Si sigues con esa estupidez del cinismo, te despediré.

—Pensaba que éramos amigos y que necesitabas desahogarte conmigo.

—Esto es el trabajo, aquí no hay amigos. Ve a tu despacho y continúa con tu labor antes de que te arroje un bolígrafo a la cara, no lo verías llegar, cegato de los cojones.

Moretti reía al salir del despacho, ese apodo le gustaba más que Hache, que odiaba desde hacía años y no pensaba contarle a nadie el origen. Esperaba que Elena y Simón tampoco lo hicieran.

Esther estaba con Alexander en el despacho cuando llegó.

—¿Me he perdido algo?

—Solo hablábamos del caso —respondió la chica.

—¿Habéis tomado alguna decisión?

—No. Solo divagamos sobre el asesino. Es aficionado, o eso parece por ahora.

—Sí, Alexander ya me lo dijo.

—Tengo miedo de que cambie sus movimientos en la partida y ya no sepamos dónde encontrarlo.

—Entonces, tendremos que seguir otra senda.

—¿Cuál?

—La tuya, descubre al asesino, danos el retrato robot del mismo y expondremos su cara en cada noticiario de la televisión.

—En eso estoy, deberían darme ya el retrato robot; envié las capturas de pantalla de los vídeos anoche.

—Simón estará impaciente por esos datos. Si no sabemos dónde estará en el próximo crimen, nos vendría muy bien saber qué aspecto tiene nuestro asesino para que compañeros del trabajo o vecinos lo denuncien.

—Le daré un aviso a los responsables para saber cómo va lo del retrato robot —dijo Esther, y comenzó a escribir un correo electrónico. Moretti oía murmurar a Alexander ante el mural, seguro que calculaba movimientos alternativos a la jugada de Fischer.

La chica respondió con un grito de alegría, algo inusual en ella. Moretti estaba expectante.

—Lo tenemos, tenemos el retrato robot y vamos a enviarlo a la prensa en el acto.

El entusiasmo de la chica fue compartido por sus dos compañeros en el despacho.

Descubierto

El reloj marcaba las once y cuarto, la noche anterior se había acostado tarde porque jugaba la partida con su oponente a partir de las doce. Por suerte, su desconocido rival continuaba con los pasos de Unzicker y le había comido la torre de la dama, ahora pasarían unos días para continuar, justo hasta el día en que matase a un banquero. Ahora tendría el otro la responsabilidad y el temor a ser arrestado por una presencia policial que crecería con cada crimen.

Ni siquiera estaba convencido de que podría terminar la partida antes de ser arrestado.

Salió de casa para dar un paseo, no necesitaba trabajar gracias a la herencia de sus padres, como tampoco lo hacía su hermana. Vivía dosificando el dinero, pues tampoco tenía gustos caros ni caprichos. Todo un privilegiado se consideraría si hubiera encontrado el amor, claro que tenía treinta y ocho años y no era tarde para crear una familia; si encontraba a una buena chica que fuese cariñosa, hogareña, simpática, culta y le gustase el ajedrez.

Pasó cerca del colegio de su sobrina cuando terminaba el recreo y la vio unos segundos, crecía a pasos agigantados; cuando menos se lo esperase, sería una adolescente más alta que él, además de no querer pasear o ir al parque en su compañía, solo estar con sus amigos y no despegarse del teléfono móvil y las redes sociales. Su adolescencia fue tan diferente… los móviles y las redes sociales no existían, solo los amigos en el parque, ligar cara a cara, aunque a él nunca se le dio bien, y aprovechar la infancia todo lo posible junto a sus padres, que fallecieron, ambos de cáncer, hacía siete y cuatro años respectivamente.

Estuvo tentado de entrar en un bar de confianza del barrio y pedirse una copa de vermú, pero decidió seguir caminando y ordenar pensamientos.

¿Desde cuándo esta partida se había convertido en toda su vida? Vivía por y para ella, quería ganar, esperando que su rival no se saliese del guion ni que fuese mejor que él tras sorprenderlo. También en estudiar a administrativos en la cuadrícula en la que tenía que ejecutar a la próxima víctima. Podrían ocurrir tres cosas en su futuro inmediato, todas ellas lo asustaban: ser capturado por la policía y encerrado veinte años, perder y ser la víctima de su verdugo, que ya había asegurado que le daría su posición e identidad para que lo matase en caso de ganar, la peor de todas era la tercera: tener que matar a más víctimas inocentes, daños colaterales con los que nunca había estado de acuerdo.

Vio pasear a una madre con su bebé en el cochecito, no querría tener que matarla para cumplir con un juego que, por otro lado, suponía toda su vida desde que lo descubrió a la temprana edad de cuatro años.

Se sentía culpable por lo que estaba haciendo, pero una droga invadía sus venas, la de ganar en una partida a vida o muerte.

Ese día no había visto las noticias en la televisión, no quería saber nada sobre lo ocurrido en su último asesinato, ni siquiera quería pensar en esa palabra tras su acción. No lo habían atrapado e iba bien disfrazado; se había librado, por el momento.

Puso camino de regreso a casa, tenía apetito y había pensado cocinar unos macarrones con tomate y atún.

La espera durante los próximos días iba a acabar con él. Cada movimiento importante suponía más presión en su vida. Y le molestaba en su interior que esa presión fuese placentera, divertida.

Llegó a casa y no pudo abrir la puerta, media docena de policías lo esperaban apuntándole con fusiles de asalto.

La partida había terminado.

No lograba calcular el tiempo que llevaba esposado en aquella sala tan fría y vacía de mobiliario. Se había orinado encima un rato atrás, a pesar de suplicar a la cámara del techo que no podía aguantar más. Entonces llegaron una chica joven y un tipo algo más mayor, ya los conocía de la televisión por haber resuelto grandes casos, estaba perdido; y dos más mayores aún; estos últimos se presentaron como el comisario y su abogado de oficio.

—Buenas tardes, señor García, ¿sabe por qué está aquí? Me consta que le han leído sus derechos al detenerlo —dijo la chica joven y bonita.

—Por seis asesinatos.

—Nosotros no hemos dicho el número —se sorprendió la chica.

—He matado a seis personas.

—También ha rechazado contratar a un abogado.

—No quiero abogados, ni siquiera de oficio, declararé por lo que he hecho.

—¿Sabe que está siendo grabado?

—Sí, ya he visto la cámara. Quiero terminar con esto lo antes posible.

Ernesto García explicó toda su vida en los últimos meses, detallando cómo contactó con él su rival, cada palabra de la conversación, cada movimiento de ajedrez y cada estudio y ejecución de cada víctima.

—¿Y dice que no tiene forma de contactar con él?

—Solo por teléfono, pero tengo un margen pequeño de tiempo cada día si quiero comunicar con él, ni siquiera aparece el número al que llamo en pantalla durante la espera a que descuelgue. Espero que ustedes analicen mi teléfono y puedan localizarlo. No quiero que me mate.

—En eso estamos. Agradecemos que haya admitido sus crímenes y ahora le informo de que pasará a disposición de la policía judicial, que lo internará provisionalmente a la espera del juicio.

—Gracias por su atención. Me gustaría pedirles el favor de decirle a mi hermana que nunca quise hacer daño.

—Es tarde ya para eso, aunque podrá hablar con su familia por teléfono y en persona en el penal, en los turnos que le asignarán.

—De acuerdo.

Siempre se había sentido una persona inteligente, tampoco nada del otro mundo, pero sí por encima de la media. Pensando fríamente en lo que había hecho… ¿para qué estirar más el interrogatorio y el momento en el que estaba orinado encima y con hambre y sed? Los inspectores sabían asfixiar o agobiar a los sospechosos antes de abordarlos, hacerles bajar las defensas con largas esperas y haciendo que su humanidad decayese hasta el mínimo. Ernesto García no tenía coartada para ninguno de sus crímenes, tenía la partida en su ordenador portátil y los mensajes y llamadas de teléfono con su rival, además de armas para próximos crímenes en su casa. Alargar el interrogatorio era una tremenda estupidez; colaborar con los inspectores y declararse culpable, una forma inteligente de conseguir una reducción de la condena.

Lo llevaron a las duchas, donde tuvo que asearse ante la atenta mirada de dos agentes enormes y muy serios, no parecían disfrutar con el espectáculo de verle ducharse. Al principio se sintió humillado, pero acabó teniendo algo de confianza en que lo tratarían bien, aunque no mucha. Se vistió con la ropa nueva que le dieron para ir a la prisión preventiva, donde pasaría el tiempo hasta el juicio y, de ahí, a la cárcel definitivamente. No habría fianza tras admitir seis crímenes, no la esperaba siquiera.

Pudo hacer una llamada y aprovechó para hablar con su hermana, aunque no pudo dialogar porque ella solo lloraba y le preguntaba el porqué de sus actos. Él no supo qué responder a eso.

Su abogado de oficio se ofreció a seguir durante el juicio, él le dijo que sí, ¿por qué no?; también a filtrarle los mensajes que llegarían de la prensa, de fanáticos del ajedrez y de los crímenes en general, además de ofertas para escribir su historia por parte de editoriales. Él desconocía todo ese submundo que se creaba tras convertirse uno en homicida famoso, se extrañó y se propuso digerirlo poco a poco. Lo que más miedo le daba era el trato que recibiría de los funcionarios de prisiones y de otros internos en su nuevo destino, había oído y leído mucho sobre ello y no era nada halagüeño. Tenía pánico a sufrir un ataque de presos o al maltrato de los funcionarios, como en las películas.

Pensó durante todo ese tiempo que la situación en la que se encontraba de repente le impediría dormir por la noche, pero, una vez ubicado en una celda para él solo, se sorprendió al hacerlo como un bebé durante toda la noche. Por la mañana comprendió que se había debido, seguramente, a la seguridad de no tener que matar más en la partida y a no recibir el castigo de su adversario por haber sido descubierto. En aquella celda tan pequeña se sentía seguro, aunque no le gustaba la privación de la libertad, de no ver a su familia y de no tener acceso a su ordenador, por el momento, para jugar partidas contra la máquina.

Esther se sentía extraña, incluso Moretti, sin poder verla, podía sentirlo por sus silencios y la forma de respirar. Se encontraban en el despacho y el ambiente no era el de haber resuelto un caso, ni por asomo.

—Los chicos de la científica no dejarán un solo milímetro de su piso sin analizar.

—Aun así, me gustaría estar allí y sentir las vibraciones del hogar en el que residía el asesino.

—Te ofrecí que fueses con Ignacio.

—Pero me dijiste que confiabas en mi criterio.

—Y lo hago.

—Pero con recelo.

—No es eso.

—¿Es porque no me resisto a perseguir mi instinto, aunque sepa que no me llevará a nada positivo?

—Aun estás a tiempo, quedan horas de inspección allí.

—No, sé que seré más útil aquí, procesando la información que llegue del lugar y de los cotejos del teléfono móvil y otros dispositivos del asesino.

—De uno de los dos, porque ya nos ha quedado claro que son dos, este solo ha cometido los crímenes de las piezas negras cobradas.

—Sí, seguimos sin resolver el caso, nos queda encontrar al otro. ¿Crees en su palabra de que no conoce a su oponente, el organizador de la partida?

—¿Por qué no iba a creerlo? Hay muchas pruebas que lo certifican.

—¿Muchas? Yo no he encontrado ninguna.

Moretti se sentó, tras dar un rodeo despacio, frente al escritorio de ella.

—Ha confesado los crímenes y pronto tendremos cientos de pruebas concluyentes que lo incriminan. Solo por eso ya es fiable su testimonio. Hemos comprobado que es un simple aficionado al ajedrez, obsesionado con la partida de Fischer contra Unzicker. No parece un delincuente común, eso se desprende de su voz y forma de comunicarse, y seguro que una psicóloga como tú lo ha detectado contando, además, con el sentido de la vista durante la entrevista.

—Lo he detectado, sí.

—No he terminado, queda el último y más importante punto de mi alegato. Si se ha declarado culpable de seis crímenes, la pena de cárcel será la misma que si lo hubiera hecho de los doce; entonces, ¿para qué inventarse otro oponente y asesino? No tiene sentido. ¿Y no oíste cómo se refería a él?

—Le tiene miedo.

—Jaque mate.

—¿Cómo dices?

—Alexander, ilustra a nuestra amiga.

El maestro de ajedrez carraspeó antes de hablar.

—El jaque mate no solo es el final de la partida, simboliza mucho más, es derrotar a su oponente, demostrarle que no tiene opciones de salvarse, que lo ha perdido todo.

—¿Y qué es todo cuando se juegan la vida de personas en una partida? —preguntó ella.

—La vida del rey, el jaque mate supone la pérdida de la vida de quien juega.

—¿Lo ves ahora, Gallardo?

—Nuestro asesino perdería la vida si perdiese la partida. Estaban jugando sus propias vidas en la contienda.

—Así es, por eso se mostraba tan aliviado de estar arrestado, a salvo. Nuestro asesino jugaba contra otro asesino más despiadado que él, y le iba la vida en el juego. Iba ganando al seguir la partida de Fischer, pero si su rival fuese mejor jugador que él, si estuviese dejándose llevar hasta cambiar su juego y dar la vuelta a la tortilla…

—Habría ganado y acabaría matándole.

—Eso es. Tenemos a un asesino, pero queda encontrar al otro, al creador de este juego macabro.

—¿Lo localizaremos en el teléfono móvil y los correos electrónicos de Ernesto García?

—Existen métodos para ser invisible en las llamadas y mensajes, para burlar a las compañías como WhatsApp y los operadores de mensajería electrónica, así que no me aventuraré a cantar victoria hasta que los técnicos informáticos analicen los aparatos digitales de ese tipo.

—Eres escéptico.

—Siempre lo soy con los criminales, especialmente cuando estamos a punto de cogerlos, es cuando te sorprenden algunos para mostrarse más listos y escurridizos de lo que imaginabas. Y, aunque me sabe mal recordártelo, estás olvidando que tenemos una vía de actuación que ya ha dado el primero de los dos frutos.

—No te comprendo.

—Has descubierto a Ernesto García cotejando las cámaras de la zona en los aledaños de las escenas de los crímenes. ¿Quién te dice que no vayas a encontrar otra relación en los otros seis cometidos?

—Bueno, con Ernesto ha sido más fácil, ya contaba con referencias sobre su aspecto por el último crimen. Ante su rival voy más a ciegas, se trata de cientos de personas registradas solo en segundos por cada cámara, y son unas veinte o treinta las que reviso por cada homicidio.

—Pero almacenas sus rostros con total nitidez.

—Sí, pero ya te he contado muchas veces que mi mente no funciona como un programa de ordenador. Recuerdo sus caras, pero no soy capaz de diferenciarlas y relacionarlas contra las cientos o miles que se almacenan cuando busco esas relaciones.

—¿Eso quiere decir que no podrás hacerlo?

—Ya lo veremos…

Así era ella, no iba a abandonar en su empeño porque la tarea fuese más complicada, se dejaría los ojos en las grabaciones y otro día más sumaría a no ir a las prácticas de tiro y el gimnasio si fuese necesario. Fue a la carpeta en la que acumulaba más de doscientas grabaciones y desechó las de los crímenes de Ernesto García, comenzando a visualizar de nuevo y con más empeño cada rostro que veía en los vídeos, algunos de muy mala calidad y con las personas a demasiada distancia.

Llegó a casa casi arrastrándose, así de cansada se sentía, eran las once y media y había podido dar la clase de kick boxing, pero al sesenta por ciento de sus fuerzas y al veinte por ciento de concentración, por eso se había llevado media docena de golpes en las costillas y la cara.

«Mañana parecerá que me ha atropellado un autobús, si es que logro levantarme de la cama. El morado del ojo izquierdo no podré disimularlo ni con un kilo de maquillaje. El caso es que me siento feliz, y no como hace hora y media, cuando salí de la comisaría con la sensación de ser una inútil por no encontrar al otro homicida».

La bombilla se encendió sobre su cabeza.

Ni siquiera había soltado la mochila del gimnasio cuando ya estaba llamando a Moretti.

—¿Esther?

—¿Interrumpo una partida de esas en las que Alexander te destroza en dos minutos?

—Ha tardado menos que eso. ¿A qué debo el honor de tu llamada?

—¿Y si solo está Ernesto?

—No te comprendo, necesito que me cuentes la película entera.

—Me refiero a que puede que nos mienta, que no haya dos asesinos.

—Pero lo hubieras visto en las grabaciones de los otros siete crímenes.

—Tal vez se quitaba el disfraz en los aledaños de los crímenes que se referían a las tomas de piezas negras, pero no para las blancas y continuaba disfrazado hasta llegar a casa.

—Es una posibilidad, pero me parece muy débil.

—¿Por qué?

—Se le ve el miedo en los ojos, eso me habéis dicho tú y Simón y yo lo he comprobado por su tono de voz. Además, es un donnadie en el ajedrez.

—Por eso mismo lo sospecho. Ese tipo nunca sería reconocido en el mundo de ajedrez por su talento, creo que ha tomado la decisión de pasar a la historia de ese juego haciendo una partida macabra, una en la que no ha mostrado su nulo talento, solo ha reproducido una partida histórica para que eso lo beneficiase. En todos los clubes de ajedrez del mundo estarán hablando ahora mismo de él.

—Me resulta interesante tu postura, deberíamos hablar de nuevo con él y exprimirlo más a fondo.

—Había pensado lo mismo. Mañana iremos a verle.

—¿Te encuentras bien? Te noto agotada.

—Estoy cansada tras el día de trabajo y el gimnasio, pero ahora me ducharé y cenaré.

—Te ha dado tiempo para ir al gimnasio, me alegro. Cena rico y hablamos mañana a primera hora.

—Hasta mañana.

Esther colgó y comenzó el ritual de cada noche, aunque no le apetecía cocinar; tampoco tenía mucha comida en el frigorífico para picar algo ligero y matar el hambre, así que sacó del congelador unas croquetas para freírlas en la que era su última adquisición de electrodomésticos para el piso: una freidora de aire.

Salieron muy blandas y sin el toque que les daba el aceite, pero se comió las ocho y se fue a dormir.

Llamada sorpresa

No consideraba tan dura la vida en la cárcel como la había imaginado, aunque la privación de libertad y no disponer de su ordenador ni de poder llamar a su familia cuando le apetecía era un suplicio, pero eso último ya lo había supuesto y vivido la tarde anterior.

Ernesto García se levantó, hizo la cama y se aseó como pudo en el lavabo y el váter que tenía en la celda. La puerta al pasillo no era una reja, como había visto en muchas películas americanas, así que tenía intimidad cuando se sentaba a hacer de vientre. Esperó al timbre y el sonido de la puerta para salir, allí aguardaban a su lado más presos del módulo de prisión preventiva, vestidos como él y con la misma cara de desorientados. El funcionario de prisiones no fue muy considerado al elegir las palabras para pedir que lo siguiesen, pero sí efectivo. Llegaron al comedor y recibió cada uno una bandeja con un café, un plátano y un bollo relleno de crema algo duro. Se sentó ante una mesa que estaba vacía y solo se bebió el café, ya templado. A su lado, justo unos minutos después, se sentó otro preso, de unos cincuenta años, enjuto, muy moreno y con el pelo cortado al rape.

—¿Por qué estás aquí? Yo he robado una joyería, lo necesitaba para alimentar a mi familia. Por cierto, me llamo Marcial.

—Ernesto.

—No te gusta hablar, lo entiendo. Yo hice lo mismo al llegar la primera vez, entonces era un crío. Dentro de dos semanas tengo vista para el juicio, no pinta bien; me pillaron con la escopeta dentro de la joyería.

—Lo siento.

—Tienes cara de buena persona, seguro que estás aquí por una tontería. ¿Qué hiciste? ¿Le diste unos golpes a tu mujer porque se los merecía?

—No tengo esposa ni novia.

Uno de los funcionarios que vigilaba en el comedor dio dos golpes secos con su porra contra una mesa. Marcial pasó a susurrar sin levantar la mirada de su bandeja.

—Aquí no les gusta que hablemos entre nosotros, creerán que estamos organizando un motín o fuga.

—Siento que te atraparan en la joyería. —Ernesto prefería decir eso que contar el motivo de su presencia allí.

—Cosas que pasan.

Se terminó el turno del desayuno, veinte minutos, y volvieron a las celdas. A Ernesto le esperaba allí un papel con su destino provisional, la lavandería; de tres a ocho de la tarde cada día. Tenía tiempo de sobra para echarse a descansar, pero no tenía sueño, preferiría leer algún libro interesante o jugar al ajedrez contra el programa del ordenador u otro preso que tuviera esa afición. El tiempo se le haría eterno en aquel lugar sin poder acceder a sus aficiones.

O no tanto, porque al cabo de cuarenta minutos recibió la visita de un funcionario que le indicó que tenía una visita. ¿Sería su hermana? Ojalá, aunque no sabía cómo iba a enfrentarse a su mirada tras lo que había hecho.

Lo llevaron a una sala aislada, parecida a la que había visto cuando lo interrogaron en la comisaría, y al cabo de unos minutos llegaron dos rostros conocidos, los de los policías que lo interrogaron.

—Buenos días, señor García —dijo la chica guapa y joven. El tipo ciego permaneció callado, los dos se sentaron frente a él.

—Buenos días, siento no recordar sus nombres.

—Soy la oficial Esther Gallardo y este es mi compañero asesor Hugo Moretti. Hemos venido a hacerle más preguntas.

—Ya les respondí a todo ayer.

—Lo sabemos y valoramos su colaboración, pero queremos preguntarle por su rival en la partida, el supuesto homicida de los otros seis crímenes.

—Ya les dije que no lo conozco. Contactó conmigo por teléfono con un distorsionador de voz y no hemos tenido más trato que el de jugar.

—El juego era el siguiente: si usted se cobraba una pieza rival, tenía que matar a una persona en ese cuadrante, una que se correspondiese con un oficio determinado y que trabajase en el cuadrante en el que tenía que ser asesinado.

—Esas fueron las reglas que me puso ese tipo.

—Él tenía que hacer lo mismo cuando se cobrase una de sus piezas, ¿no es así?

—Así es.

—Nuestros expertos informáticos no han encontrado nada en su ordenador ni en su teléfono móvil, no hay mensajes ni llamadas.

—Eso mismo vi yo, desaparecían a los pocos segundos de haber recibido las llamadas o haber respondido los mensajes.

—¿No le parece muy raro?

—No pensé en ello, bastante asustado estaba con las decisiones que tomé. No soy un asesino.

—¿No lo es? Sus seis víctimas indican lo contrario.

—Sí, claro…

—¿Sabe que pienso? Creo que usted ha matado a las doce víctimas y se ha inventado toda esta historia. No necesitaba a otro oponente para matar a las restantes.

—Eso es absurdo.

—¿Por qué es absurdo?

—Una partida sin oponente no tiene sentido.

—Podía haberla jugado contra el programa del ordenador o contra su propia mente.

—¿Y para qué esperar una semana?

—¿Una semana?

—Teníamos siete días desde que comíamos una pieza hasta terminar con la persona que debíamos seleccionar. Podría haber matado más deprisa sin ese tiempo límite, o más despacio.

—Eso no nos lo dijo en la entrevista de ayer. ¿Qué pasaría si se excedía en el tiempo? ¿Y si lo hacía el rival?

—Si no mataba en esos siete días, habría fallado y él me mataría. Y si él hacía lo mismo, me diría su ubicación e identidad para matarlo.

—¿Sabe lo fantasiosa que resulta esa historia?

—No me importa si no me creen, ahora todo ha terminado y estoy a salvo aquí.

—Si no colabora, si no dice la verdad, no podrá acogerse a una reducción de condena por colaborar con la policía.

—Me he declarado culpable, he rechazado al abogado en el interrogatorio y respondo a todas sus preguntas.

—Pero no nos dice la verdad, señor García; no nos está ayudando como usted asegura.

—Piensen lo que quieran, yo les he dicho la verdad y mi conciencia está tranquila.

—Ha matado a seis personas, o quizás a doce, su conciencia ya no estará tranquila nunca.

Ernesto miró a la chica con miedo, parecía ser consciente por primera vez de sus crímenes. No se trataba de una partida de ajedrez con consecuencias colaterales, si no de quitar vidas, de matar a personas inocentes ajenas al juego y que contaban con familiares y otros seres queridos.

El preso se marchó escoltado por un funcionario hacia su celda tras la salida de Gallardo y Moretti.

—¿Le crees? —preguntó la oficial una vez en el coche de Ignacio.

—Me acojo a tu escepticismo y prefiero pensar que no nos ha dicho toda la verdad.

—No me digas lo que quiero oír.

—No lo hago, es sincero.

—Entonces, ¿no cerramos el caso y seguimos buscando al otro? ¿O lo cerramos y tocamos madera para que no haya más crímenes?

—Estoy igual de perdido que tú.

—Me planteo dudas.

—Ilústrame.

—Imagina que dice la verdad, que hay dos criminales. Es fácil burlar los mensajes y llamadas, hay muchos programas diseñados para hacer desaparecer el rastro que dejan las conversaciones. ¿Y si estamos ante un segundo asesino perfecto?

—¿Un asesino perfecto?

—Uno que es capaz de matar y quedar totalmente impune por ello. Uno que logra que otro mate, además de él, pero que las culpas queden todas apuntando a uno solo de los homicidas.

—Te conozco, Esther, sé que te gusta… te obsesiona cerrar los casos y encarcelar a los culpables, te hiciste policía para esto. Sé que no dormirás con la duda de que este tipo tenga razón y un asesino de seis inocentes quede impune.

—Sí, me conoces. Pero no me digas que no te queda la duda de que Ernesto esté mintiendo y los haya matado a todos él.

—Claro que tengo la duda, pero no tengo la certeza de lo contrario.

—¿Y cómo piensas atrapar a ese segundo asesino?

—No tengo ni idea, pero ese es nuestro trabajo y nadie nos dijo que sería fácil.

Ignacio escuchaba mientras conducía, en silencio como casi siempre, aprendiendo de quienes consideraba los mejores para hacerlo. Los llevó de vuelta a la comisaría, era la hora de comer, pero no le pidieron ir a un restaurante, y allí se mantuvo a la espera de más órdenes.

Alexander no estaba en el despacho, cada día desaparecía durante más horas. Esther no pudo preguntar a Moretti por él porque recibió una llamada a su teléfono móvil, una de un destinatario que no esperaba. Salió con la excusa de ir al baño y respondió mientras caminaba por el pasillo.

—¿Sí?

—Ya lo has conseguido.

—¿De qué me hablas?

—De quitarme de en medio definitivamente.

—Joder, estoy saturada con el trabajo y ahora no quiero complicaciones absurdas.

—¿Complicaciones absurdas? Hija de puta oportunista, no has parado hasta conseguir que me echen.

—Bruno, estoy muy liada con el caso, y no quiero invertir mi escaso y valioso tiempo con tonterías. Has filtrado información a la prensa, es motivo de suspensión de empleo y sueldo, asúmelo.

—Lo hice por ti, por todo el rencor que me ha quedado con tu rechazo.

—Tío, busca a un psicólogo. Tuviste dos encuentros con una agente, solo fue eso, nos acostamos dos veces y ya está.

—Me robaste el caso del asesino de brujas.

—¿Así lo ves tú? Yo hice las averiguaciones, yo aposté y puse mi vida en juego para atraparlo. ¿A eso lo llamas robarte el caso?

—Al final, todos van a ver quién eres en realidad. Me da igual que te acuestes con Moretti y con el comisario, la verdad siempre sale a la luz.

—Tío, estás enfermo, busca ayuda, te lo digo en serio. Y no vuelvas a llamarme nunca más o te denunciaré.

Y Esther colgó. Ya estaba en el baño y aprovechó para orinar y lavarse la cara con agua fría, el reflejo del espejo le recordó que no debía hacer eso último, pues había perdido el maquillaje que ocultaba los estragos de su última clase de artes marciales y no llevaba consigo más maquillaje para taparlos de nuevo. Tampoco podría pedírselos a la recepcionista y no tenía ninguna amiga de confianza en la comisaría.

Pues a la mierda lo que pensasen al verla por el edificio.

—¿Nos vamos a comer? —preguntó Moretti en cuanto la sintió llegar.

—No tengo mucha hambre, pero sí, vamos a comer.

—¿Y ese tono? ¿Estás bien?

—Estoy genial.

Fueron con Ignacio a uno de los restaurantes aceptados por el comisario, en los que los menús no pasaban de quince euros, allí comieron en silencio, recapitulando sobre el caso y debatiendo con el café.

—Creo que tienes razón, no daré por cerrado el caso hasta asegurarnos de que no hay otro homicida.

—¿Y si este no ejecuta a otra víctima?

—Sabemos que le quedan seis días para matar a un banquero, y que Ernesto está encerrado, así que prefiero esperar esos seis días antes de tener que dar explicaciones al comisario.

—Me alegro de que hayas aprendido una de mis lecciones más valiosas.

—¿De qué hablas?

—De esperar a la muerte de un inocente sin obsesionarte con la idea de que tu trabajo es salvarle la vida a toda costa.

—No dejo de pensar en salvarlo, espero que el comisario destine a todos los efectivos a ese cuadrante. Un director de sucursal bancaria será más fácil de localizar y proteger que un administrativo, hay muchos menos y se pueden identificar.

—Eso es cierto, son menos numerosos que los administrativos-peones.

Viviendo como un rey

Habían pasado cuatro días desde el interrogatorio del sospechoso en la cárcel y la pareja de investigadores no habían avanzado en el caso. Localizaron a todos los directores de sucursales bancarias del cuadrante y se pusieron en contacto con ellos parar advertirles de que procurasen no salir a la calle si no era necesario, además de asignarles dispositivos de vigilancia las veinticuatro horas. Sabían por Ernesto García que no era necesario matar a los siete días justos, esa solo era la fecha límite para hacerlo; así que esperaban que cualquiera de esos días apareciese el segundo homicida, en caso de que García no mintiese. Por otro lado, Esther seguía analizando grabaciones de las cámaras en su memoria para estudiar las fisionomías, los comportamientos y la forma de caminar de cada viandante; la chica sabía que un disfraz no oculta el comportamiento al moverse una persona, salvo que este sea consciente de que puede ser descubierto por ello e imite formas diferentes de caminar; por último, buscó reacciones anómalas en la gente; los testigos de la zona de cada crimen reaccionaban todos con sorpresa y curiosidad, incluso miedo; así que se centró en localizar a alguno que permaneciese impasible ante la tragedia o que siguiera caminando como si tal cosa. Nada, nadie se apartaba de la pauta.

«Si hay otro homicida y está grabado por las cámaras, es demasiado listo como para destacar entre la multitud».

Esther recordaba con total nitidez las reacciones de Ernesto García en sus seis crímenes, en todas las escenas de los asesinatos se limitaba a escurrir el bulto a toda prisa. Tras tantas horas de estudio y meditación, estaba firmemente convencida de que había otro asesino. Uno que se mostraba invisible.

—¿Cómo se atrapa a un asesino invisible?

—¿Qué has dicho? —preguntó Moretti. Alexander se había ausentado por un asunto personal y regresaría a la mañana siguiente al despacho.

—Creí que lo había pensado.

—No, lo has dicho en voz alta. ¿Atrapar a un asesino invisible? ¿Eso piensas que es nuestro segundo jugador?

—No aparece en las cámaras.

—Seguro que sí, pero se mimetiza mejor entre el público que Ernesto García, solo eso. Además, si te paras a pensarlo, todos los asesinos son invisibles a los ojos de los investigadores hasta que se les descubre.

—Sí, supongo, solo divagaba.

—Este caso se está estirando mucho más en el tiempo que los dos anteriores que hemos seguido, y eso te agobia, te genera ansiedad y frustración; te repito nuevamente que no te impliques más de la cuenta en los casos. Haz tu trabajo dentro de tu jornada laboral y luego desconecta con tus aficiones y amigos. Ve a hacer prácticas de tiro, al gimnasio, a tomarte una copa o cenar. Aunque aún no lo comprendas, será más fácil resolver casos de esa forma que invirtiendo todo tu tiempo y tus energías en el caso, porque tu mente se agotará, como lo hace tu cuerpo, y no estarás al cien por ciento de tu capacidad cuando haya que tomar decisiones importantes.

—Ya me has dicho eso más veces, intentaré hacerte caso, poco a poco. Cuando me dices que me tome tiempo para mí, ¿te refieres a que hagamos algo juntos?

—Me refiero a que hagas lo que te apetezca; si es conmigo, pues mejor, porque me apetece verte fuera del trabajo, como dos amigos que se están conociendo y no como compañeros que comentan sobre sus tareas u objetivos.

—Está bien, esta noche podemos cenar, si quieres.

—Sí, me apetece.

Esther se apuntó mentalmente que esa tarde saldría media hora antes de la comisaría, ya había trabajado de más durante los últimos días y no tenía nada en lo que avanzar, haría las prácticas de tiro, algo de pesas en el gimnasio y se acercaría a casa para darse una ducha y meter una muda de ropa, además de enseres de aseo personal, en una mochila antes de ir a casa de Moretti.

—Hugo, ¿habías pensado en ir a un restaurante o en pedir comida para llevar a tu casa?

—Decídelo tú.

—Estaré cansada, mejor en tu casa. No te importa que me quede a dormir, ¿verdad?

—Sabes que no, mi casa es tu casa.

Cercanía, sentimientos… ya le regresaba a la oficial ese cosquilleo en la espalda de nuevo, pero pudo contenerlo y sonreír como respuesta. Moretti no podía verlo, claro que ella no sería capaz de decir nada al respecto.

Su reloj marcaba las siete de la tarde y apenas había luz en las calles, caminaba decidida aunque imitando una leve cojera hacia el edificio en el que residía la torre de la dama blanca; su disfraz era de primera, como siempre, no con esas barbas absurdas, pelucas y rellenos corporales que usaba Ernesto. Ese inútil no solo había resultado un inepto a la hora de elegir la partida a seguir, también había pecado de ingenuidad cuando tuvo que preparar los homicidios.

«Fischer contra Unzicker, ¿se puede ser más patético? Podría haberlo intentado con una partida propia, o elegir una desconocida de cualquier torneo internacional que hubiese pasado sin pena ni gloria por la historia del juego, pero se decantó por una tan básica que me hizo reír al recibir el correo electrónico. ¿Cuánto tiempo iba a ser capaz de seguir imitando los movimientos de Fischer? Tanto como yo le permitiese hasta que la presión policial lo atrapase. Ahora solo jugaré yo, porque aquí no se termina. No, esto no es un jaque mate definitivo».

Llegó al edificio cuando empezaba a caer una suave llovizna, nada que la preocupase, ni que hiciese sacar el paraguas a ninguno de los que iban por la calle en ese momento. Llamó al telefonillo.

—¿Sí?

—Buenas tardes, vengo en nombre de Eduardo Martínez.

—¿De quién?

—Del director general del Santander en Madrid, vengo a traerle un presente.

—¿Un presente?

—Sí, un detalle por sus años en activo. Está comenzando a llover… si es mal momento, puedo regresar mañana.

—No, por favor, disculpe mi falta de hospitalidad. Suba.

Una vez en la tercera planta, observó que una de las dos puertas del rellano estaba abierta, al otro lado esperaba un curioso anciano que ya estaría cerca de cumplir los ochenta años.

Lo mató allí mismo, con una fuerte puñalada en el pecho, el anciano no pudo ni gritar. Dejó la puerta abierta para que algún vecino lo encontrase y se marchó por donde vino. En ningún momento se deshizo de su ropa ni dejó de caminar con la cojera. Había estudiado las cámaras de la zona y no ofreció un plano de su rostro ni a la ida ni a la vuelta. Cuatro calles más allá se montó en un taxi que la dejó en la avenida América, de allí pasó a un autobús y luego al metro, dio un largo rodeo y entró en un hotel para hospedarse durante una noche. Estuvo unas horas y luego se marchó a otro hotel, sería la una y media de la madrugada.

Antes de irse del primer hotel sacó el contenido de su mochila, una en la que había impermeabilizado cada bolsillo y compartimento. El cuchillo aún ensangrentado lo metió en una bolsa de supermercado para arrojar luego a un contenedor, junto con la chaqueta que llevaba puesta. Tomó una cazadora y, tras deshacerse a conciencia del maquillaje realizado con látex en su cara, comenzó a ensayar una nueva forma de caminar mientras oía las noticias en el televisor de la habitación.

Aún no informaban de la muerte del retirado director de banca. Bien, eso le daba margen de sobra para moverse hacia su destino definitivo.

En esos momentos solo podía pensar en que la segunda parte de su plan del día estuviese saliendo bien.

Ernesto García terminó el turno de la lavandería a las ocho en punto y, con bastante apetito, fue al comedor con el resto de presos, allí se topó con Marcial, que ya se había convertido en su único amigo en el penal. A falta de poder desahogarse jugando al ajedrez, pues la petición para que le llevasen su ordenador portátil había sido denegada por estar catalogado como prueba de su delito, escuchar la verborrea incesante del otro preso lo relajaba en los desayunos, almuerzos y cenas.

—… y mi mujer ha venido esta mañana, está enfadada porque no ha llegado aún la ayuda del Estado y tiene que pagar unas deudas con el casero y con la tienda de la esquina, como si yo tuviese la culpa o pudiera hacer algo desde aquí. Solo se preocupa por el dinero. No sabes la suerte que tienes de no estar casado ni tener hijos. Mi chico está a la espera de juicio por dar un palo en un estanco, ha salido al padre, y me ha pedido que le pague la fianza, claro, voy a sacar el dinero del culo, no te jode… Mi hija, con solo quince años, ya está preñada y no sabe ni quién es el padre; en casa está metida, todo el día viendo la tele, con el móvil en las manos y a cuerpo de rey. ¿Otra vez hay sopa de pescado para cenar? Vaya mierda. ¿A ti te gusta la sopa de pescado?

—¿Eh? ¿A mí? Bueno, me da igual, suelo cenar ligero.

—¡Qué bien habláis los que tenéis dinero!

—Yo no soy rico.

—Pero me dijiste ayer que no trabajabas por una herencia.

—Pero no soy rico, solo me da para vivir modestamente.

—Mira cómo huele la sopa, seguro que han vuelto a mear los funcionarios en ella.

—¿Eso hacen?

—Claro.

—¿Los has visto hacerlo?

—No, pero es lo que yo haría en su comida.

—¿Alguna vez te han pegado?

—Alguna, pero me lo merecía.

—Sabe bien.

—Pensaba que los ricos teníais mejor paladar, como siempre vais a restaurantes de esos elegantes.

—Yo como en casa o en el bar de abajo, allí casi todo son bocatas o tapas frías.

—Pues te lo has montado muy mal. ¿Ha venido alguien a verte hoy?

—No, hoy tampoco, creo que mi familia está enfadada o avergonzada, o ambas cosas a la vez.

—Es que matar a seis personas… Yo mataría a cambio de una buena cantidad de dinero, o porque tuviese que hacerlo para huir de un robo, pero por jugar al juego ese tuyo… Creo que no vas a ir a prisión tras el juicio.

—¿Por qué dices eso?

—Porque seguro que estás loco, y a los locos los llevan a una residencia de lujo con loqueros y les dan pastillas que los tienen todo el día en una nube. Ya quisiera yo que me llevasen allí y pasar unos pocos años colocado sin pagar por la droga.

Ernesto no comentó nada ante eso.

—¿Te vas a comer tu pan?

—Todo tuyo.

—Qué pena que aquí no nos den una copa de vez en cuando, por las noches estaría bien, un coñac para dormir a gusto. ¿Tú bebes?

—Alguna cerveza de vez en cuando, quizás una copa también, pero no a menudo.

—Una copa relaja, sobre todo de noche y antes de dormir. Dicen que en la cárcel se vive como un rey. Una polla. Ya te lo digo yo, seguro que los reyes viven mucho mejor. ¿Sabías que la madre de la reina de Inglaterra se bebía un gin-tonic cada noche antes de dormir? Así vivió más de cien años la hija de puta. Lo que yo te diga, los reyes viven mejor.

—Algo había oído.

—Te gusta hablar poco.

—Es la costumbre, viviendo solo…

—Haces bien. Tener familia es una mierda. Mírame a mí, aquí metido por dar un palo para darles de comer, para darles una vida mejor, y luego me lo agradecen sin venir a verme, solo la parienta para gritarme que no ha cobrado aún la ayuda del Estado; ya podría haber pedido un vis a vis y hacerme una mamada. ¿Te he dicho que mi hijo está a la espera de juicio por dar un palo y mi hija se ha quedado preñada?

—Sí, varias veces.

—Menos mal que pronto cobraré un dinero extra que nos sacará del apuro; bueno, sacará a mi familia, porque yo me comeré más de catorce años antes de salir con la condicional.

Ya se levantaban con las bandejas para dejarlas en los carritos y regresar a las celdas.

—¿Catorce años con la condicional? Dijiste que se trataba de un atraco.

—Eso es lo que me trajo aquí, pero el negocio está en los encargos y aquí tengo uno muy bueno.

—No comprendo.

Marcial sacó de repente un pincho casero, seguramente hecho por sí mismo a partir de algún alambre o hierro que encontró por la celda o en su trabajo en el lugar: la limpieza de las zonas comunes y de recreo; o se lo dio o vendió otro preso.

Le hundió el pincho en el estómago repetidas veces mientras le gritaba:

—¡El mensaje de mi patrón es «jaque mate». Esto no es personal, Ernesto!

Cuando llegaron los funcionarios a reducir a Marcial, el charco de sangre bajo el cuerpo de Ernesto no paraba de crecer, él lloraba mientras trataba de detener la hemorragia de su abdomen. Su último pensamiento antes de cerrar los ojos fue para su pequeña sobrina, ya no volvería a llevarla al parque a jugar, ya no volvería a verla reír a carcajadas ni a caminar con ella por la calle agarrado de su pequeña mano.

Jugar a la Wii

El pato a la pekinesa sabía delicioso, aunque a Moretti no le parecía lo mismo, eso intuía Esther por el gesto de su compañero ante cada bocado.

—¿No te gusta?

—No va a ser mi plato favorito.

—La comida china es muy sana y ligera durante la noche.

—¿Ligera? ¿Con estas salsas?

—Pues come menos cantidad.

—Te recuerdo que no veo lo que hay en el plato, no puedo contar las porciones que he comido mientras converso contigo.

—Llevas más de medio plato, déjalo y pasa al siguiente. ¿No te gustan los rollitos de primavera o el pollo al limón?

—Rebozado crujiente con soja y rebozado más crujiente aún con gelatina de algo que parece limón…

—Pero te metes un chuletón de buey cuando puedes.

—No compares el sabor.

—Cuestión de gustos. Hoy me tocaba a mí elegir comida. Además, mi sueldo no me da para chuletones de buey.

—Me ofrecí a invitar.

—No quieras una posición dominante por tu poder adquisitivo, eso me genera repulsión en un hombre.

«Pues sí que hay que hilar fino contigo… Casi no sé qué decir para no parecerte machista, controlador, misógino, abusador por mi dinero y mil cosas más».

Moretti se comió medio rollito y unos trozos del pollo al limón. Al menos el vino blanco estaba muy frío, aunque fuese un albariño de tres euros en el supermercado, en lugar del Pazo Barrantes que él habría elegido.

—De acuerdo, la próxima vez dejo que tú encargues la comida, y también el vino, que por tus muecas al beberlo he visto que no es de tu agrado.

—El vino está bien, la comida… es que la comida china no es mi favorita que digamos.

—¿Mexicana, hindú, japonesa…?

—¿Qué tiene de malo la española? Aunque reconozco que hay platos de la italiana que me gustan.

—Pues sí que eres fan de tu tierra, de la de nacimiento y también de la de adopción.

—La mamma hacía unos macarrones que…

—¿Vas a querer postre?

—¿Has traído postre?

—Unos helados.

—Paso, estoy lleno.

—Pues los dejo en tu congelador. ¿Te importa si pongo algo de música más ligera?

—En absoluto.

Esther quitó el disco de Jackie Wilson, sonaba en ese momento I Get The Sweetest Feeling y puso un recopilatorio de The Temptations, justo en el tema My Girl. Se acercó a Moretti y lo sacó a bailar ante su asombro.

—No esperaba que quisieras bailar.

—Calla, es la primera vez que lo hago, no me pongas más nerviosa.

—De acuerdo.

Y comenzaron a bailar torpemente en el centro del salón, ella por la falta de experiencia y él porque no quería pisarla ni recibir un pisotón o tropezar con un mueble.

—¿Por qué has elegido esta canción?

—Me gusta mucho la película, siempre lloro al verla. ¿Pensabas que la había elegido porque soy tu chica? No me gusta ese tono posesivo.

—Contigo hay que estar siempre a la defensiva…

—Así soy.

—Por favor, no; llevo muchos días queriendo tener un momento bonito contigo, no discutamos por malentendidos.

Se había separado de él, ya no bailaban.

—Es que detesto los micromachismos.

—Nunca me has hablado de tus parejas tras aquel chico que te decepcionó. ¿Eran machistas?

—Quizás no veían en mí las capacidades que tengo, eran demasiado protectores, posesivos incluso.

—No todos los hombres somos iguales. Siento que veas en mis palabras esas muestras de posesión o preocupación, solo son interés.

—Claro.

—Te lo digo en serio, no tergiverses mis palabras.

—Pero has pensado en el término «mi chica», «mi pareja» o «mi novia» de forma posesiva, como si fuese tu propiedad.

—No lo he hecho. Deja de pensar que los demás lo usamos de un modo diferente, no te considero propiedad mía ni de nadie, solo es una forma de hablar, como cuando lo haces tú.

—Me cuesta relajarme.

—Lo sé, pero trata de hacerlo. Parece que no comprendes que, cuando haces esto, dejas de tener el control, aunque pretendas todo lo contrario. Por cierto, no sé en qué punto del salón estoy y no quiero parecer un idiota al tropezar con un sofá o la mesa.

—Lo siento, ven. —Tomó su mano y lo condujo durante más pasos de los que él calculaba que estaban los sofás, percibió de repente el olor de su dormitorio.

Esther, en silencio, comenzó a desnudarlo mientras le daba besos cortos en los labios y el cuello.

Había pasado una hora y ella anunciaba su segundo orgasmo con gemidos algo más altos y descompasados cuando sonó el teléfono de él, diez segundos después lo hizo el de ella.

—Mierda.

—Joder.

—Ha pasado algo.

—Sí, tienes el tuyo en la mesita, el mío está en mi bolso en el salón.

La chica corrió desnuda para atender la llamada.

Ignacio esperaba quince minutos después ante la puerta del edificio, entraron a toda prisa en el coche y ella no hizo caso a la mirada cómplice del chófer a través del espejo.

Llegaron a la calle Orense y vieron a lo lejos el dispositivo policial, una docena de luces azules parpadeantes ante una fachada labrada de mármol claro. Cambiaban los lugares, el clima, el número de personas en la calle y la hora, pero no las sensaciones ante la vista de cada escena de crímenes que presenciaba la chica, y ya acumulaba más que cualquier otro policía con varios años de experiencia.

Había comenzado a llover y entraron a toda prisa en el edificio.

—Estas lluvias de primavera en Madrid son un coñazo —dijo un agente de uniforme al verles entrar, ellos no respondieron al dirigirse al ascensor.

—Esther, ¿estás bien?

—Sí, claro.

—Te noto distante, ¿estás pensando que hemos hecho mal nuestro trabajo porque hay otra víctima?

—Quizás debimos estar aquí.

—¿Aquí? Todos los directores de sucursales bancarias contaban con protección en este cuadrante. ¿Acaso habríamos adivinado que el asesino ejecutaría a uno ya jubilado?

—Debimos pensarlo.

—Eso no es sano, no puedes mortificarte por no haber tenido esa idea. Yo tengo mucha más experiencia y tampoco caí en ello.

—Eso no me consuela. —Pulsó el botón de parada del ascensor con un golpe brusco de su mano—. ¡Joder, Hugo! Estábamos follando mientras nuestro asesino mataba a otra persona, ¿acaso eso no te revuelve las tripas?

—El asesino de este caso, y los demás que sigamos durante años, matará cuando le apetezca. Así que no es eso lo que me revuelve las tripas, pero sí que hayas dicho «follando» y no «haciendo el amor».

—Yo no…

—Por favor, pulsa el botón y hagamos nuestro trabajo.

Era la primera vez que ella oía ese tono de voz tan seco en Moretti, casi sentía el cuchillo clavado en su estómago tras las palabras. Pulsó el botón y permaneció en silencio durante el resto de la noche, no lograría emitir una sola palabra por mucho que lo intentase.

La forense, Ángeles Fuentes, llevaba un rato esperándolos, porque ya había inspeccionado el cuerpo.

—Tampoco hay mucho que ver, Hache.

—No me llames Hache.

—Te fastidias por no contarme nunca a qué viene ese apodo. ¿Quieres saber lo ocurrido?

—Para eso hemos venido.

—Un corte sucio, como las demás víctimas por arma blanca de este caso. Entrada por el tórax o abdomen, en este caso por el tórax, le ha metido un cuchillo de más de quince centímetros de hoja y luego retorcido el mismo para provocar más daño y una muerte más rápida. Ha atravesado el corazón y ha muerto en el acto. No hay más. Ha sido en plena puerta, abrirla y recibir el «regalo».

—Entiendo. ¿Los chicos de la científica siguen haciendo su trabajo?

—Sí, pero, además de llevarse equipos informáticos, el móvil y la correspondencia que encuentren por la casa, poco hallarán.

—Lo imagino. Voy a preguntar a los vecinos, quizás vieron u oyeron algo.

—Suerte, porque son pocos vecinos, todos muy mayores y con tabiques que ya me gustaría para mi casa, que se oye hasta cuando se tira un pedo mi vecino de al lado.

—Dile que deje de comer fabadas.

—¿A qué viene ese mal humor?

—Nada… Ya hablamos. —Y Moretti se marchó.

La forense miró a Esther, esta bajó la mirada.

—¿Se puede saber qué pasa? No quiero entrometerme.

La chica no tenía a nadie a mano para desahogarse, ojalá estuviese allí su hermana mayor. Así que le susurró:

—Quizás no sea este nuestro mejor momento como pareja policial.

La forense se sorprendió, luego asintió con la cabeza despacio.

—Es complicado mezclar oficio con placer.

—No lo sabes bien.

—No, no lo he experimentado, pero una observa…

—¿Qué has observado sobre nosotros, sobre mí?

—Te seré franca, a estas horas de la noche no puedo andarme con sutilezas porque mi familia espera en casa. Creo que Moretti está enamorado de ti, así que te recomiendo que tomes dos caminos: correspóndele con el mismo amor y afecto o termina lo que sea que tengáis entre los dos.

—A veces una pareja puede tener una relación sana, divertida, sin necesidad de sentimientos de por medio.

—Tú lo has dicho, a veces ocurre, pero no siempre. Si estás con alguien enamorado de ti, es para corresponderle, no para amargarle la vida. Él se estará consumiendo por la frustración que supone el querer estar contigo, pero solo hacerlo las noches que a ti te apetezca, por sentir que le prestas atención en unas ocasiones y en otras le das indiferencia. Deja de pensar en ti y lo que quieres, empieza a pensar en lo que quiere y siente el resto del mundo. Las personas de tu entorno no son personajes secundarios en la película de tu vida, son personas que padecen y sienten.

—Gracias por el consejo.

—Los consejos son gratis, como los libros que recibes como regalos, depende de ti leerlos o no.

—Entiendo…

—No le hagas daño, no te lo digo solo porque sea un tipo que merece la pena, sino porque ese daño te definirá a ti.

—¿Cuánto llevas con tu pareja?

—Más de veinte años.

—¿Qué haces para conservar la armonía en la pareja?

—Solemos jugar a la Wii los domingos.

Moretti y ella se encontraron tras hablar él con los responsables de la científica y el comisario, que se había acercado unos minutos antes.

—¿Algo nuevo? —preguntó ella.

—Nada por el momento. Regresamos a casa. ¿Quieres quedarte conmigo o volver a tu apartamento?

«Quiero quedarme contigo».

—Creo que iré a mi apartamento.

—Está bien, díselo a Ignacio y te llevará antes que a mí.

—No, no quiero volver a mi apartamento. Lo siento.

—¿Cómo has dicho?

—Que lo… Joder, qué difícil es esto.

—Es difícil cuando lo haces difícil.

—Lo sé.

—Volvamos a mi casa para dormir y mañana nos ponemos con el nuevo crimen.

—Sí.

No habían entrado en el coche cuando recibieron la llamada de las dependencias penitenciarias sobre el asesinato de Ernesto García. Ignacio puso rumbo a la cárcel, escoltado por cuatro patrullas de la policía y media docena de la forense y la científica.

—El caso se complica —dijo Esther.

—No necesariamente.

—¿Por qué dices eso?

—Ya preveía que esto ocurriese. Ernesto García nos contó que la vida de cada rival en la partida dependía de varios factores. El primero, que no matasen en los siete días posteriores a cobrarse una ficha rival; el segundo, de un jaque mate; y el tercero, que no pudieran continuar con la partida. El otro oponente lo ha matado porque Ernesto ha sido capturado y no puede continuar. Por eso o porque podía identificarlo.

—¿Crees que nos mintió y conocía a su oponente?

—Es una posibilidad a contemplar, una que cobra mucha fuerza tras lo que ha ocurrido.

—Comprendo.

Llegaron al Centro Penitenciario Madrid III y mostraron sus placas y DNI para pasar el control primario, luego lo mismo, más comprobación de credenciales para la visita en el ordenador para el control secundario.

El cuerpo de Ernesto García estaba en la enfermería, con menos luz de la esperada y tapado por una sábana blanca sobre una camilla de hospital que parecía del siglo pasado. Allí esperaba un médico bostezando.

—¿Agentes Gallardo y Moretti? —preguntó el tipo sin mirarles a la cara.

—Oficial Gallardo e inspector Moretti —respondió Esther. A su compañero no le pasó desapercibido el tono, ni tampoco que lo definiese de esa forma y no como «exinspector».

—Lo siento, hace dos horas que acabó mi turno, los estaba esperando y ya tengo ganas de fumarme un cigarro y marcharme.

—¿Qué puede decirnos de lo que ha ocurrido? —preguntó ella.

—Punción con arma blanca, de fabricación artesanal, es algo habitual de vez en cuando aquí. No ha llegado vivo a la enfermería, así que no he podido hacer nada por él.

—¿Por qué no están aquí los funcionarios que fueron testigos del crimen?

—Acabó su turno, eso me han dicho.

—Pues llame al director y que los haga traer inmediatamente.

—¿Está de broma?

—¿Le parece que esté de broma?

Moretti sintió una erección ante la demostración de cojones que estaba oyendo por parte de la chica.

El médico asintió entre balbuceos y se marchó a cumplir la orden.

—Los tienes bien puestos, me gusta.

—Solo hago mi trabajo, Hugo.

—Me gusta que me llames así.

—¿Y si te llamo Hache? ¿No me vas a contar nunca por qué te llaman así?

—No, nunca. Volvamos al trabajo. ¿Qué quieres saber de los funcionarios? Lo lógico es interrogar a quien lo ha asesinado.

—Lo sé, pero me parece una falta de respeto que los testigos más importantes se hayan ido a casa.

—Son personas que ejecutan tareas prácticamente de guardias jurado, aunque ellos se creen policías o guardiaciviles, terminan su jornada y se marchan. Cuando lleguen, quizás dentro de una hora o más, nos dirán que no vieron nada.

—Cuestión de principios. Nosotros estamos aquí, cuando podríamos estar durmiendo en casa, ellos no debieron marcharse y olvidar responsabilidades especiales.

—Recuerda lo que te he dicho, son guardias jurado.

—Son funcionarios del Estado, encargados de la vigilancia y seguridad de los presos en los centros penitenciarios.

—No voy a discutírtelo.

—Vayamos mientras a ordenar que aíslen en una sala al asesino de Ernesto García.

—Está bien, tú mandas.

—Yo no mando.

—Claro, eres la oficial al mando, yo solo soy un asesor.

—No empieces con eso.

—Has empezado tú.

—Entonces esperemos a hablar con el director del centro y los funcionarios testigos y demos tiempo al asesino para que se ablande. Por cierto, ¿jugabas a la Wii antes de —se señaló los ojos, aunque él no podía verla—… ya sabes?

El grupo de ajedrez de Facebook había duplicado en un mes su número de seguidores y más de la mitad de los usuarios hablaban de esa partida, además de querer jugarla con otros, ya fuese para reproducirla fielmente o para variar los movimientos y tratar de darle la vuelta a la victoria. Ella se sentía eufórica, aquel logro no era normal. Parecía que los crímenes en Madrid habían obrado el milagro de situar el ajedrez en el lugar que le correspondía por su historia y por lo que significaba el juego para la cultura y la formación estratégica de los ciudadanos.

Marta se pasaba las tardes y las noches dando la bienvenida a los nuevos, presentándolos al resto, diciéndoles que les ayudaría a aprender o a asignarles rivales para jugar esa u otra partida, aunque la de Fischer era la que les interesaba a casi todos. Era una locura que no había esperado, pero que recibía con una sonrisa.

«¿Qué hay de malo en alegrarme de todo esto que está pasando? Es maravilloso que el ajedrez vuelva a la posición que merece. Los crímenes solo son un daño colateral, no les afecta a ellos».

Nunca habría esperado sentirse tan bien, ni siquiera al pensarse en afrontar un torneo de los que nunca se había presentado, pues ella no necesitaba demostrar su valía y conocimientos ante nadie, eso era para los vanidosos ávidos de subir su ego, y que luego quedaban retratados al perder, escondiéndose en sus madrigueras para llorar por su fracaso.

Apenas tenía apetito esos días, los pasaba nutriéndose de los pensamientos sobre el futuro y lo que significaría esa suerte que había llegado en forma de noticia macabra en todo el país.

Una noche en el penal

Para el director del Centro Penitenciario III era una pesadilla gestionar la burocracia y las competencias con la Policía Nacional cuando ocurría un altercado violento en sus instalaciones. Horas de trabajo de más, entrevistas con los inspectores, informes al ministerio y la fiscalía, tener que soportar las críticas de sus funcionarios por trabajar más horas de la cuenta, que no iban a cobrar ni él tampoco… Lo dicho, una pesadilla.

Para Francisco González, cada preso asesinado o herido de gravedad en una pelea o reyerta era un suplicio de varios días respondiendo por su responsabilidad y haciendo informes. Pero tenía que pasarlo, era parte de sus funciones.

Los inspectores hablaron con él, pero no tenía nada que contarles salvo lo dicho por los funcionarios testigos, así que, cuando aparecieron estos, pudo marcharse a comenzar el papeleo y dejó a los dos investigadores junto a los dos funcionarios en una sala de reuniones.

—Buenas noches, siento que hayan tenido que regresar al trabajo.

—Es un fastidio, iba a salir a cenar con mi mujer.

—Todos estábamos teniendo planes mejor que venir aquí, no crea que nosotros no hubiéramos querido quedarnos en casa después de haber trabajado todo el fin de semana.

Esther contuvo la sonrisa ante el comentario de su compañero.

—Sí, claro.

—Una muerte es algo trágico, y ustedes eran los responsables del orden en ese momento y lugar; hubiese sido más apropiado permanecer aquí y no hacernos esperar más de una hora hasta su regreso.

Los dos funcionarios aumentaron el nivel de su gesto de enfado, pero sin que sus palabras diesen fe de ello. Moretti había librado con funcionarios de prisiones durante años y sabía que eran complicados, no querían comprender la jerarquía y sus funciones, se comportaban como un sheriff en el lejano oeste, como la autoridad en aquel lugar, aunque realmente no la ostentaban; eso lo hacía la Guardia Civil, o la Policía Nacional en casos como en este momento abordaban.

—No vimos nada, pasó todo muy rápido.

—Sí, eso nos ha dicho el director. Queremos haceros otro tipo de preguntas. ¿Ha sido conflictivo Ernesto García durante estos días?

—¿Quién?

—La víctima de hace unas horas.

—Ah, vale. No, se ha portado bien.

—¿Le han visto tener trato con algunos presos?

—Creo que solo con Marcial. Ese es un habitual por aquí.

—¿Un habitual?

—Entra y sale, siempre delitos menores; se va cada dos años por buena conducta y regresa a los pocos meses para más de lo mismo.

—¿Creen que Marcial y Ernesto se conocían de antes?

—No lo sé.

—Ha dicho que tenían trato.

—Pero pueden haberse hecho amigos aquí, eso no puedo asegurarlo.

—¿Había matado antes Marcial a otro preso?

—No, siempre se ha portado bien. Habla mucho, pero eso no es un delito.

—No, no lo es. Marcial, según nuestra información, entró en el penal el mismo día que Ernesto. Según vuestra opinión y experiencia, ¿creen que pudo haber sido contratado en el exterior para ejecutarlo?

—O quizás se le cruzaron los cables, aquí hay cada personaje… Presos que siempre han tenido una excelente conducta se levantan un día de su silla y apuñalan cincuenta veces a otro preso, quizás porque lo violaba en las duchas, tal vez porque le caía mal, también porque querían quedarse aquí y no salir al exterior cuando tenían ya la condicional en unos días. La cabeza de estas personas es imprevisible.

—Hay psicólogos aquí, no me consta que hayan tratado a Marcial y a Ernesto estos días. ¿Saben qué labor realizan esos especialistas?

—Eso sería mejor preguntárselo a ellos, pero creo que son terapias de acondicionamiento al lugar, a estar aislados del exterior, privados de la libertad y vencer el miedo a los demás presos. Cosas así.

—¿Vieron u oyeron algo inusual durante el altercado?

—Todo fue muy rápido, cuando nos dimos cuenta, el tipo agonizaba en el suelo. Marcial estaba sumiso y de rodillas a su lado, no hizo ningún intento por resistirse a que lo inmovilizásemos. Aunque…

—¿Qué?

—Parecía haberle dicho algo al oído.

—¿A Ernesto García?

—Sí, parecía haberle susurrado algo al matarlo, pero no lo oímos desde la distancia.

—Gracias por su colaboración, los llamaremos por teléfono si necesitamos hacerles más preguntas.

—Ha sido un placer —dijo con desdén el que había hablado todo el tiempo mientras se levantaban ambos para salir de la sala.

Una vez a solas Esther y Moretti:

—Las cárceles son muy herméticas —dijo ella.

—¿Lo has notado por su tono de voz?

—Y por su forma de mirar.

—Los funcionarios son más difíciles que los guardiaciviles de un pueblo pequeño cuando hay reparto de competencias, ya lo verás.

—Ya lo he vivido en el caso anterior. Me gustaría que interrogases al asesino tú, eso me ayudará a aprender.

—Como quieras, pero puedes intervenir cuando lo consideres oportuno y te surja una pregunta que creas importante.

Marcial Gutiérrez era de baja estatura, delgado y muy bronceado, tenía cuarenta y ocho años, el cabello rapado y unos ojos vivos que se fijaban a toda velocidad en lo que tenía a su alrededor. Entró sumiso, esposado de pies y manos y escoltado por dos funcionarios que lo dejaron inmovilizado al otro lado de la mesa.

—Buenas noches, Marcial, ¿puedo tutearte?

—Claro, qué más da. No recuerdo que nade me llamara de usted, eso es solo para las personas importantes.

—¿Conocías a Ernesto García antes de que entrase en prisión?

—No, qué va, era un pijo con dinero, ¿de qué iba a conocerlo?

—Nos consta que solo os visteis estos cuatro días, ¿qué te motivó a matarlo?

—Me caía mal.

—Nunca has matado a nadie, ni dentro ni fuera de la cárcel. ¿Qué hizo Ernesto para caerte mal?

—No sé, era esa actitud de niño pijo, de mirarme como si él valiese más que yo.

—Los funcionarios aseguran que te acercaste a él cada día para desayunar, almorzar y cenar. ¿Sueles acercarte a quien te cae mal?

—Me gusta ir conociendo a gente diferente.

—Me parece muy bien que tengas esta actitud, pero no te va a servir de mucho para rebajar la pena por asesinato. Si esperas una reducción por colaboración, deberías empezar a largar lo que sabes. Por si no te lo han dicho, es el informe de los inspectores asignados al caso, nosotros, el que hace que el juez rebaje la condena.

—Venga, no me vaciles, ciego, tú no eres inspector.

—Soy asesor, aquí manda la chica de mi derecha, y su informe será desfavorable.

—¿Dejas que una niña te domine? Tú no eres un hombre; no sabía que se perdía la hombría al quedarse ciego.

—Payaso —intervino Esther—, te estás jugando, además de perder la reducción de condena, estar en el módulo de aislamiento un mes entero si se lo pido al director del penal.

—Vaya, tienes más cojones que el ciego.

—Y también puedo darte una hostia sin que nadie me denuncie por hacerlo. Háblame de quien te ha pagado para hacer esto antes de cabrearme más.

—No lo conozco, joder. Me llamó por teléfono, era una llamada con voz rara, de robot, de esas que no aparece el número en la pantalla.

—¿Y matas a alguien solo por una llamada?

—No es tan sencillo. No le hice caso cuando me dijo lo que quería, le colgué, pero llamó de nuevo y me dio datos de mi vida, de la situación de mi familia. Me dijo que me daría diez mil euros como anticipo y luego otros veinte mil tras terminar. Suficiente para solucionar todas las deudas y vivir bien un par de años en casa, para mi futuro nieto y pagar la fianza de mi hijo. Me pidió que atracara una joyería esa misma noche y me dejase atrapar por la policía; sabía de mí, ese cabrón conocía que siempre me traen a este penal. Me envió fotos y datos de Ernesto, solo tenía que hacerme amigo de él en el módulo de preventivos y matarlo en cuanto tuviese un pincho, me costó doscientos euros encargarlo al Rata, que siempre consigue metal para hacer pinchos.

—Supongo que el dinero te lo ha dado en mano, no por transferencia.

—Claro.

—¿Te lo entregó él?

—Venía en billetes de cincuenta en un sobre que me entregó un repartidor de pizzas, dentro de la caja, algunos billetes se pringaron. ¿Sabes si los bancos no querrán cambiármelos?

—No tengo ni idea. ¿Pediste tú esa pizza?

—Sí, al Domino’s, como me dijo el cliente por teléfono.

—Investigaremos a los empleados de esa sucursal de la pizzería. También requisaremos su teléfono móvil.

—No le quitarán el dinero a mi mujer, ¿verdad? Aunque seguro que se lo ha gastado, la muy puta. ¿Podrían decirme si mi mujer ha cobrado ya la segunda parte del pago?

—¿Qué le dijiste a Ernesto tras matarlo?

—¿Cómo dices?

—Los funcionarios, cuando te detuvieron tras matarlo, aseguraban que le susurrabas algo al oído.

—El encargo del cliente, me pidió que le dijese «jaque mate».

—Está bien, pues buenas noches, señor Gutiérrez.

—Vamos, hijos de puta, no os pongáis tan dignos, sois mucho peor que yo. He matado a un asesino de seis personas y parece que soy el diablo, menuda moral tenéis. Seguro que dormís bien por las noches.

Esther iba en silencio en el asiento trasero del coche de regreso a casa. Moretti bostezaba e Ignacio se centraba en no salirse de la estrecha carretera bajo la niebla que había aparecido esa madrugada.

—Esther, no hagas caso a lo que ha dicho ese imbécil, te ha visto joven y ha pensado que podía hacerte daño con ese rollo moral.

—¿Eso crees? ¿Piensas que me afecta la moralidad?

—No lo sé, desconozco la educación que recibiste por parte de tus padres.

—No se basó en la moralidad, te lo aseguro. Solo pienso que tiene razón, incluso hemos sido más duros con él, que solo ha matado a un asesino múltiple, que con Ernesto, asesino de inocentes.

—Hacemos nuestro trabajo. Hemos sido más duros con él por su actitud.

—Un delincuente común, un producto del sistema, un miserable que se puede apretar hasta que suelte lo que lleva dentro. Con Ernesto, al ser el prototipo de ciudadano ejemplar, fuimos más condescendientes.

—Es tarde y tenemos sueño, solo es eso.

—El problema es que yo no olvidaré esto nunca, tú lo harás en unos minutos o pocas horas. Ojalá tuviese una memoria normal, una que fuese capaz de olvidar todo lo que no me interesa o me hace daño.

—Yo celebro todo lo contrario, que tengas la que tienes, no porque te hace ser especial, mejor, sino porque no te habría conocido si fueses «normal».

Ignacio permanecía mudo, aunque le habría gustado parar el coche en el arcén y decirles que aquello le parecía precioso.

Esther no opinaba lo mismo que el chófer.

—Eso es muy egoísta, prefieres una anomalía en mi cabeza que me hace daño solo por satisfacer tu deseo de estar conmigo.

—Esther, yo…

—Olvídalo. Nacho, llévame a mi casa.

La chica entró en su apartamento, más frío y oscuro de lo que recordaba, y se preguntó qué había pasado por su mente en el penal y luego en el coche para haber reaccionado así.

Estaba muy agotada y no tenía más de tres horas para dormir antes de presentarse de nuevo en la comisaría, así que trató de apagar el cerebro e irse a la cama directamente.

Lo de apagar el cerebro no funcionó, como las veces que lo había intentado antes, y el agotamiento no logró que conciliase el sueño. Entre la complicación del caso y la culpabilidad por el trato a Moretti, estuvo tratando de salir a flote entre las aguas turbulentas de las sábanas de su cama hasta que sonó el despertador.

Un sospechoso

Hugo Moretti no había logrado pegar ojo, a pesar del agotamiento y de las dos copas de brandy que se tomó al llegar a casa. Ignacio se ofreció a quedarse con él al ver su semblante tras dejar a Gallardo en su apartamento, pero el exinspector quería estar solo y lo rechazó.

Eran las ocho menos veinte, se tomó un café bien cargado tras darse una ducha y bajó a la calle, su fiel chófer estaba ya esperando para acompañarlo al coche y ayudarle a entrar en la parte de atrás.

—¿Has dormido bien?

—No mucho.

—Lo imaginaba.

—No se lo tengas en cuenta.

—¿Cómo dices?

—A Esther, esa chica no sabe lo que quiere, su mente es un caos constante.

—No pensaba en ella ahora.

—No engañas a nadie.

—Prefiero ir en silencio.

—Hugo, esa chica te quiere, pero no sabe cómo demostrarlo, ni siquiera cree saber que te quiere.

—Ya te lo he dicho, en silencio, por favor.

—Claro.

Recogieron a Esther y marcharon a la comisaría. Fue una sorpresa encontrar a Alexander en el despacho, aunque antes pasaron a hablar con el comisario.

—Sentaos.

Obedecieron.

—Estuvimos ayer en el penal hablando con el director, los funcionarios y el asesino de Ernesto García.

—Lo sé, espero el informe antes del almuerzo. ¿Qué más avances tenemos con el caso?

—Solo que hemos corroborado que hay otro criminal, el otro jugador de la partida, y que no se detecta en las cámaras de vigilancia de las zonas cercanas a los crímenes.

—Ha pagado a otro preso para asesinar a su rival, así que podéis tirar de ahí para dar con él.

—Es lo que íbamos a hacer ahora mismo.

—Indagad en la familia del asesino del penal, además de en los funcionarios, por si ha habido negligencia; sus cuentas corrientes, gastos inusuales efectuados en estos días, sus teléfonos… Lo de siempre. Y continuad con los movimientos de ajedrez.

—En ese sentido, creemos que el segundo criminal, el que no hemos localizado, podría abandonar.

—¿Por qué piensas eso, Moretti?

—Porque el asesino del penal le susurró «jaque mate» a Ernesto García tras apuñalarlo.

—¿Crees que desaparecerá?

—Es posible.

—Yo creo que no —dijo Esther, que había permanecido en silencio durante el comienzo de la conversación.

—¿Por qué dices eso? —preguntó el comisario, aunque Moretti se veía igual de interesado.

—Porque mi padre juega al ajedrez y no le gusta dejar una partida a medias, se lo podemos preguntar también a Alexander cuando vayamos al despacho. Creo que seguirá, pero puede seguir una línea de acción diferente.

—¿A qué te refieres?

—Quizás no siga los pasos del jugador Unzicker en aquella partida famosa, puede que tome otras decisiones a la hora de atacar a su rival.

—Ya no tiene rival.

—Puede buscar a otra persona que continúe la partida, puede jugar con un programa de ordenador, incluso puede jugar contra sí mismo.

—No me jodas, Gallardo, no compliques más aún esto.

—Solo doy mi opinión.

—Creo que ella tiene razón.

—Moretti, no la secundes, me está doliendo el estómago solo con pensar que tendremos más asesinatos por la ciudad y sin tener ni puta idea de quién los comete.

—Es una posibilidad, y lo peor de todo es que no sabremos en qué cuadrante de la partida se cometerán los asesinatos, qué piezas-oficios caerán ni cuándo sucederán.

—El dolor de estómago se incrementa.

—Pues no hemos terminado, Simón. Estamos como al principio, no tenemos ninguna vía plausible de investigación, porque dudo que encontremos nada en la familia del asesino del penal, el tal Marcial, ni en su familia. Lo más probable es que le haya dado el dinero en mano, pero nos miente diciendo que ha contactado por teléfono y que no ha visto su rostro; tiraremos del repartidor de pizzas que le llevó el sobre con el dinero, pero lo veo débil para un asesino tan metódico y guardado de dejarse ver o encontrar.

—¿En qué te basas para pensar que el asesino del penal miente? Ese tipo será condenado a la misma pena de cárcel tanto si habla como si no.

—Porque tiene miedo. El asesino que lo ha contratado podría pagar a otro preso para atar ese cabo suelto. Es un delincuente común, un producto del sistema que sabe cómo funciona la mente de un criminal y también cómo funciona una cárcel por dentro, se cerrará en banda para no decirnos nada, tampoco ganaría mucho por delatarlo.

—Podemos presionar al fiscal para que le reduzca la pena unos años si nos señala a nuestro asesino.

—Podemos intentarlo —añadió Moretti—, dejemos que pasen unas horas y volvamos a visitarlo.

—Me parece bien, hacedlo. Tenemos a la prensa, al ministerio, a la fiscalía y a toda la población a la espera de que capturemos al asesino, ¿y no hay forma de lograrlo por el momento?

—Incluso dudo de que llegue ese momento.

—¿Podría terminar la partida de ajedrez y largarse sin más?

—Sí que podría hacerlo.

—¡Joder, joder! Pues haced magia, como sea, para eso se os paga. Resolvéis casos imposibles, ¿no es así? Dadme una solución antes de que comiencen a cortar cabezas, y la primera sea la mía.

Se marcharon al despacho y allí se encontraron de nuevo con Alexander.

—Pensaba que ya no vendríais, que estabais en interrogatorios o esas cosas.

—No, venimos del despacho del comisario, de recibir una reprimenda como en el colegio. ¿Cómo ha ido ese asunto personal?

—Bien, vamos solucionándolo. ¿Avances vuestros?

—Más bien retrocesos, han matado en la cárcel a Ernesto García.

—¿Hablas en serio?

—¿De qué otra forma? ¿Sabes algo de los clubes y academias de ajedrez?

—No me ha gustado mucho la actitud de un director de una academia, parece un fanático, aunque no le parece esa partida una de las mejores, la infravalora.

—No es gran cosa, pero gracias por la información.

—¿Qué vais a hacer ahora?

—Investigar al asesino de Ernesto García, a los funcionarios y a un repartidor de pizzas —respondió Esther—. Luego iremos a ofrecer un trato al asesino de Ernesto si nos da datos sobre él o un retrato robot.

—¿Qué puedo hacer yo?

—Trata de adivinar el mejor movimiento de nuestro asesino, imagina que Unzicker pudiese volver al pasado y repetir la partida contra Fischer para ganar, ¿qué habría hecho para evitar el ataque del americano que le llevó a la derrota?

—Bueno, existen demasiadas opciones.

—Pues ponte con ello y elige la mejor.

Cada uno tenía su tarea, salvo Moretti, que no podía ver los monitores de ordenador ni los informes redactados sobre su mesa ni el mural en la pared, solo esperar a que se le diese la información.

Y así llegó la hora de comer.

—Llevas toda la mañana sin apenas decir una palabra.

Con Alexander a su lado en el restaurante, absorto en el teléfono móvil, Esther miró a Moretti tras el comentario, habían pedido la comanda al camarero y esperaban las bebidas. Estaban en un local cercano a la comisaría y barato, aunque el italiano no objetó en ningún momento la elección.

—¿Tengo que decir algo?

—No, pero sueles participar de las conversaciones con el comisario y luego cuando estamos en el despacho. Hoy no has hecho lo segundo.

—¿Quieres que hable del caso o de lo de anoche?

—Prefiero que no me digas nada de lo de anoche. Tu reacción ya lo dijo todo.

—Me porté mal contigo, tuve otro de mis arrebatos de mujer autosuficiente e independiente. Arrasé con todo, como de costumbre.

—Olvídalo. No pienso en eso. Y tienes ropa en mi casa, olvidé traértela esta mañana.

—Ya me la traes mañana, gracias.

—No hagas eso.

—¿Qué es lo que hago?

—Responder a todo sin pensar, como un golpe de espada como respuesta a un ataque; no estamos peleando, por si no te habías dado cuenta.

—No lo hago, ¿crees que lo hago?

—Entonces es que tu cerebro va más rápido que el mío, mucho más, porque me cuesta elegir las palabras que te digo.

—¿Te cuesta?

—No preguntes lo que te acabo de asegurar, por favor, me descoloca que haga eso.

—Ya viene el primer plato.

—Sí, mejor comemos.

Terminaron los dos platos en silencio y, mientras esperaban la cuenta, Moretti preguntó:

—¿Tienes algo de los mensajes de Marcial?

—No tengo nada aún de su teléfono, los de informática no han sacado de ese teléfono móvil nada sobre el asesino.

—Es ya un hecho confirmado que tiene un programa que borra todo lo que envía tras leerlo su receptor, además de las llamadas directas.

—Eso es. Estamos a ciegas. Podemos ver esa línea de Alexander, la del director de un club de ajedrez.

Alexander levantó la vista del plato vacío, no quería intervenir porque se sentía azorado con la conversación personal de antes.

—Me ha parecido débil, siento decírtelo, Alexander, pero aun así no la descarto, podemos entrevistarnos con él esta tarde.

—Id vosotros a por ese director de academia, yo iré a ver a Marcial —dijo Moretti.

—Claro.

Moretti iría a ofrecer un trato falso, si es que el fiscal no lo aprobaba finalmente, mientras su amigo y Esther se entrevistaban con el director de la academia. Quizás así la mente de ella se enfriase, aunque eso no parecía tarea fácil, no pensaba que fuese a suceder nunca. Gallardo parecía destinada a seguir unos objetivos propios en su vida personal, y que afectaban a su trabajo también, que la condujesen a una especie de excelencia divina que solo percibía en su mente.

Moretti se encontró con un muro en Marcial.

—No puedo darte la absolución, no soy un juez, no tengo potestad para semejante cosa.

—En las películas americanas, cuando delatas a un criminal mayor, te dejan en libertad.

—Eso son películas, y generalmente se basan en tratos con narcotraficantes, no asesinos.

—Yo no soy un asesino.

—Has matado a Ernesto García.

—Pero por encargo, el verdadero asesino es el otro, el que me pagó.

—Puedo decir que has colaborado en su detención, evitando que haya más muertes, y reducir tu condena unos años.

—¿Cinco? Eso es una mierda.

—No te lo parecerán cuando lleves aquí más de diez años.

—¿Diez? ¡Ja! Llevo casi toda la vida aquí. Incluso me respetarán más los demás presos cuando sepan que he matado a otro preso.

—¿Y qué pasa con tu familia?

—¿Qué pasa con ellos?

—Te necesitan económicamente. Lo que te haya pagado tu contratante no durará más de unos meses o un año.

—Que se busquen la vida.

—Quizás hagan eso, y te olviden, quizás tu mujer encuentre a otro y te deje.

—La mataré si hace eso.

—No digas tonterías. Te ofrezco un trato muy bueno para ti. Una reducción de cinco años, la máxima permitida por asesinato, hará que salgas con la condicional en nueve años en lugar de hacerlo en trece.

—No pienso hablar, no soy un chivato ni quiero que me claven un pincho por irme de la lengua.

—Está bien. Yo te he hecho esta oferta y seguirá en pie durante cinco días. Dile a los funcionarios que tienes que hablar conmigo si cambias de idea.

Esther llegó con Alexander en un taxi a la fachada de la academia de ajedrez, en el barrio de Salamanca, ocupaba toda la planta baja del edificio.

—Joder, esto serán más de dos mil metros cuadrados —dijo ella.

—Tirando por lo bajo, yo diría que casi tres mil —respondió el maestro de Letonia.

—Pues ya tiene que dar dinero una academia para pagar la hipoteca o el alquiler de semejante inmueble.

—Las familias adineradas que quieren que sus hijos dirijan el día de mañana una gran empresa o el país invierten dinero en cursos como este para que los niños sean grandes estrategas.

—Desconocía ese dato.

—Los empresarios de éxito siguen muchas rutinas con respecto a sus hijos para lograr de ellos una versión mucho mejor que la original.

—Entiendo.

—¿Vamos adentro?

—Para eso hemos venido.

El interior del local estaba forrado de caoba en suelo y paredes, se aislaba por completo del ruido de la calle. Una recepcionista de unos treinta y poco años y hablando en tono y volumen de bibliotecaria los recibió para decirles que debían esperar para hablar con el director, que estaba reunido.

Esther se dio un paseo por la zona, viendo que la academia estaba dividida en multitud de estancias pequeñas, unas eran salas para jugar al ajedrez uno contra uno y otras mayores para recibir clases de un profesor.

Regresó para sentarse junto a Alexander y preguntarle:

—¿Estás teniendo problemas personales?

—¿Cómo dices?

—Bueno, es que te ausentas y Moretti me dice que tienes asuntos personales que tratar.

—No es nada grave, cosas del consulado, atender a los que me invitan a torneos y otras cosas sin más importancia.

—Me alegro de que no sea nada grave. Te agradezco lo que haces por nosotros, tu asesoramiento está siendo de gran ayuda.

—Aún no hemos atrapado al segundo jugador.

—Pero te esfuerzas y eso es digno de agradecer.

—Es lo mínimo, se lo debo a los padres de Hugo.

—¿Conoces a Hugo desde hace muchos años?

—Desde que era un adolescente malencarado y rebelde.

—Me cuesta imaginarlo así.

—Pues lo era, incluso detestaba el oficio de sus padres y no paraba de recriminárselo. Pero acabó estudiando derecho, quizás hubiese sido un gran abogado.

—Es un gran policía.

—Sí, lo es. ¿Atraparéis al homicida?

—Lo intentaremos antes de que acabe la partida.

Alexander no pudo decir nada más porque la recepcionista les informó de que podían pasar.

El despacho de Genaro Gutiérrez era tan rancio como su propio aspecto: bajito, rechoncho, con la tez hinchada y sonrosada, además de unos ojos tan pequeños como la línea de sus labios.

—Buenas tardes, ¿qué se les ofrece?

—Hablamos por teléfono hace unos días, Alexander Shimov.

—Sí, es verdad, el entusiasta de la partida Fischer-Unzicker.

—No soy un entusiasta de esa partida, solo espero encontrar al homicida que está detrás de estos crímenes.

—Señor Gutiérrez. —Entró en la conversación Esther—. ¿Podría decirnos algo de esa partida famosa?

—¿Famosa? Solo lo fue por la importancia de Fischer en aquel momento y porque la Guerra Fría estaba preocupando al mundo entero. Fue un ataque infantil… consumir los peones poco a poco del rival para luego asfixiar a Unzicker atacando a sus piezas principales, aun perdiendo piezas que guardaba como comodines para lanzar su ataque. Creo que el alemán estaba enfermo con fiebre o algo así para no verlo. La partida solo se hizo famosa porque nadie esperaba que sucumbiese a un ataque tan sencillo e infantil. Cualquier gran maestro, o incluso un maestro a secas, habría optado por una defensa mucho mejor y plantado cara de un modo más directo. Wolfwang estuvo dando rodeos por el tablero todo el rato hasta asumir que había perdido.

—¿Le habría gustado enfrentarse a Fischer en su lugar?

—Bueno, yo era un crío entonces. —Se mostraba nostálgico y se recostó en su sillón—. Pero no más joven que Kásparov cuando ya despuntaba en todo el mundo. Claro que no hubiera rechazado el desafío y hubiera elegido el ataque en lugar de una defensa constante.

—¿Por qué dice eso?

—Se nota que no entiendes de ajedrez, niña. Defenderse durante el comienzo es un síntoma de respeto al rival y te prepara para lanzar un ataque sorpresa, pero defenderse durante toda la partida es como darla por perdida desde el inicio. Puedes pensar que tu rival es mejor que tú, no te lo discuto, pero no te enfrentas a él si no crees que puedes vencerle, que tienes las armas necesarias en tu mente para lograrlo.

—Entiendo, aunque prefiero que me llame oficial Gallardo en lugar de niña, se lo agradecería. Ahora le pido que nos ayude.

—Está bien… aunque no sé cómo podría hacerlo.

—Díganos cómo atacaría a Fischer si usted tuviese la responsabilidad de la partida tras este concreto movimiento. —Y Esther le mostró en su teléfono móvil cómo iba el tablero tras la muerte del obispo retirado.

—Está más que empezada… pero queda mucha partida y muchas opciones, claro que Shimov podría hacerlo mejor que yo.

Alexander se dio por aludido.

—También trato de seguir la partida, pero hay infinidad de movimientos y tengo que elegir los que mejor se adapten a una posible victoria de Unzicker, como habrá elegido el asesino.

—Hay muchas posibles alternativas —dijo Genaro Gutiérrez.

—Ilústrenos con las suyas, si es que las tiene en mente en este momento.

—Llevo décadas oyendo a mis alumnos maravillarse por aquella partida mediocre, así que tengo muchas opciones en mi mente sobre cómo haber destrozado a Fischer en su intento bravucón e infantil.

—Pues adelante, soy toda oídos.

—Déjenme que visualice la partida en este momento… tengo que posicionarme y obrar a continuación.

Esther y Alexander le dieron unos minutos, los que considerase necesarios para ubicarse.

A la chica le parecía un pomposo bien pagado de sí mismo, acostumbrado a ganar a sus alumnos y creído de ser un gran maestro, aunque seguro que había tratado de participar en torneos de renombre y no había pasado de las rondas preliminares.

—Yo habría atacado al alfil.

—Lo siento, no comprendo lo que quiere decir —dijo Gallardo.

Alexander tomó la voz.

—Se refiere al alfil del rey blanco, atacarlo en cinco movimientos, teniendo que esquivar a la torre y tras tomar el peón que protege al alfil.

—¿Acaso no sabe nada de ajedrez? —preguntó el director con aire altivo.

—No, nada, pero sí mucho de perseguir y encarcelar a delincuentes. ¿Nos ayudará a encontrar al que buscamos?

Genaro la miró a los ojos y respondió que para eso estaba allí.

Le dio a la chica dos posibles movimientos que podrían acabar o frenar el ataque de Fischer y ella se lo agradeció. Luego, ya en el taxi de regreso a la comisaría, Esther preguntó a Alexander su opinión sobre la información.

—Yo no habría elegido mejores movimientos, se ve que ese hombre ha estudiado mucho la partida.

—Eso parece.

—¿También sospechas de él?

—Sospecho de todo el mundo, es una de las enseñanzas más valiosas que he recibido de Moretti.

—Hablando de Moretti, no sé si me meto donde no me llaman, seguro que sí, pero lo conozco desde que era adolescente y no lo había visto así nunca.

—¿A qué te refieres? ¿Es por la ceguera?

—No, o tal vez sea otro tipo de ceguera, hablo de la relación que mantenéis al margen del trabajo.

—No me siento cómoda hablando de eso.

—Lo comprendo, no me tienes confianza.

«No le tengo confianza a nadie que no sea de mi familia… ¿Eso es algo bueno o malo? Ni yo misma lo sé».

—¿Crees que Hugo está mal por mi culpa?

—Dicen que los enamorados siempre están mal, debe de ser cierto porque yo lo he padecido y por algo lo llaman «mal de amores». De todas formas, si está mal no será por tu culpa, sino por culpa de los sentimientos que han aflorado en él hacia ti.

—Ya…

—¿Estás enamorada de él? No respondas si no quieres.

—Es que no lo sé, no sé qué siento o deseo en mi vida.

—Eso es muy triste.

—¿Por qué lo dices?

—Porque saber lo que uno quiere, siente y desea es lo que conduce a tener objetivos e ilusión. Y una vida sin eso no es vida.

Esther permaneció en silencio el resto del camino, observando por la ventanilla el atardecer entre las calles de Madrid.

Gran maestro

Damián Guerrero no tenía datos nuevos de su informador en la comisaría porque los inspectores ya no volcaban los avances en el sistema compartido, así se lo había dicho el agente de policía. Tampoco de ese imbécil de inspector Bruno Gómez porque lo habían suspendido por filtrar datos comprometidos, no sentía la más mínima lástima por él. El presentador tenía sus propios problemas.

Habían detenido al asesino y no le permitían entrevistarlo en la cárcel, luego habían acabado con él y no le daban permiso para entrevistar al personal de la cárcel ni al preso que lo había matado. Ahora, sabiendo que el caso estaba abierto, comprendía que había otro asesino, pero ese dato en antena no suponía un avance importante en su programa; solo podría seguir metiendo miedo a la población, hablar mal de la policía y poco más, como mostrar imágenes de archivo de los crímenes pasados.

Su asistente personal, Fernando, llevaba varios días distante, apático, pero obedecía las órdenes y eso era lo que más le importaba. Si decidía abandonarlo, pues ya tendría a cientos de recién licenciados en periodismo haciendo cola para ocupar su lugar.

Y volviendo al único asunto que le interesaba, sus muchachos le habían informado de los movimientos del ciego y la chica. Moretti había ido de nuevo al penal, seguro que a intentar sacar lo máximo posible del asesino de Ernesto García. La chica y el asesor de ajedrez habían visitado una escuela de ajedrez en el barrio de Salamanca. Quizás pudiera sacar algo de allí. Para eso se preparó y fue al lugar.

—Buenos días, ¿podría hablar con el director?

—Aún no ha llegado.

Damián observó su reloj de pulsera, casi las once de la mañana. Le gustaba el trabajo del tipo, tenía un buen horario.

—¿Sabe si tardará mucho?

—Suele llegar entre las once y las doce de la mañana dijo la recepcionista y secretaria.

—Iré a tomar un café ahí enfrente y regresaré.

—Muy bien. ¿Su nombre?

Sintió un regusto amargo al comprobar que la chica no lo conocía.

—Damián, Damián Guerrero.

—¿Y el motivo de su visita?

—Soy presentador de un programa de sucesos, La sombra de la noche. Me gustaría entrevistarlo por un asunto confidencial.

—Bien, lo apunto.

—Gracias —dijo con desgana antes de marcharse de la academia.

La cafetería del otro lado de la calle cumplía con su cometido, decoración, servicio y sabor del café eran de su aprobación. En la televisión de la pared al fondo, por contra, tenían un canal que no daba sus noticias sobre lo ocurrido en las últimas semanas, sino cotilleos absurdos.

Se distrajo con el teléfono móvil mientras bebía el café, tarea que extendió durante más de media hora para dar tiempo a su próximo objetivo a llegar al trabajo. A su lado oyó a los tertulianos hablar de muchos temas de conversación, aunque ninguno se preocupaba por los asesinatos. ¿No estaba haciendo bien su trabajo? La población, especialmente la de Madrid, debería temer salir a la calle para no ser asesinada. O no era lo bastante contundente en sus emisiones o los ciudadanos ya estaban insensibilizados y pensaban que nunca les ocurriría nada malo. Tendría que ser más agudo en sus advertencias. Eso se lo apuntó como nota mental.

Regresó a la academia y ya estaba allí el director, pasó a su despacho y se presentó.

—Lo conozco, señor Guerrero, aunque siento decirle que no suelo ver la televisión y no sigo su programa.

—Eso no tiene importancia, cada uno tiene sus aficiones y gustos personales. Estoy aquí por la visita que recibió de la policía ayer por la tarde.

—Ya lo imaginaba. Cuénteme.

—Al contrario, cuénteme usted. Tengo a millones de ciudadanos queriendo saber qué ocurre con el asesino del ajedrez.

—Me consta que son dos. Han atrapado a uno y siguen a la búsqueda del segundo.

—Ese primero ha fallecido, lo han matado en la cárcel.

—Le aseguro que yo no he sido —dijo con una sonrisa.

Damián detestaba a aquel hombre, no podía decir por qué, pero lo detestaba; quizás por su aspecto de bibliotecario con ínfulas de intelectual, o por su tono nasal al hablar.

—No lo discuto —sonrió a su vez—, pero quisiera saber qué les ha dicho.

—¿Por qué no les pregunta a ellos?

—Ya sabe que la policía no siempre comparte sus averiguaciones.

—Dicen que usted tiene sus métodos para saltar esas barreras.

—Me alegra que me conozca mejor de lo que ha asegurado al principio. Yo solo busco la verdad.

—Y sacar tajada de ella, claro.

—Es usted muy listo.

—Por favor, no me ofrezca dinero por mi información, no insulte mi inteligencia ni mi poder adquisitivo.

—Me da la impresión de que juega al ajedrez conmigo, está llevándome a donde quiere para darme el jaque mate.

—Hacerle, se dice hacer un jaque mate.

—Lo que sea, me ha entendido.

—Perfectamente. Aunque le advierto que solo me han preguntado por movimientos futuros del asesino, que me aventurase a decir dónde y a qué pieza atacará.

—Esa información me vendrá de perlas.

—Usted no tiene nada que ofrecerme a cambio de esa información. Ya comprenderá que no necesito dinero.

—Aparecerá como colaborador y experto en la materia, le daré renombre en cada programa. Imagine que su ayuda es vital para atrapar al asesino.

—Es tentador, pero no quiero eso.

—¿Y qué quiere?

—Que me llame gran maestro en su programa.

—¿Cómo ha dicho?

—Ya lo ha oído, quiero ese distintivo. Yo, a cambio, le daré al homicida, porque sé quién es.

Damián Guerrero no pudo evitar que su cara delatase su sorpresa.

Unzicker

La policía estaba a su acecho, lo sabía no porque los sintiese llamando a su puerta, sino porque solo quedaba ella en la partida, estaba dispuesta a continuar en la misma y ahora tendría que matar a una víctima por cada pieza cobrada tanto de las blancas como de las negras, una persona cada semana o menos. Seguiría jugando sola, o eso era una forma de decirlo, porque había elegido el mejor programa de ordenador para ser su rival y tendría que esforzarse a fondo, no como contra ese inútil perdedor de Ernesto García. Había atado ese cabo y ahora se encontraba ante la difícil tarea de mejorar lo que hizo Unzicker en aquel torneo.

Tenía la presión de la policía y de la prensa, además del miedo de los ciudadanos, pero lo había planeado durante años y no cometería el más mínimo fallo. Si aún no habían dado con ella, no lo harían en el futuro, salvo que cometiese un error, y no pensaba hacerlo.

Demasiados malos jugadores, con una pizca de suerte, habían obtenido el título de gran maestro sin merecerlo; era su hora, la de que se le reconociese su valía, aunque nadie supiese nunca su nombre. ¿Quién se habría atrevido a jugar una partida de ajedrez a muerte? Nadie, solo ella. Claro que no buscaba ese título de gran maestro, sino algo muy diferente.

Se tomó un té verde despacio, no tenía prisas. La partida seguiría a la noche y sabía qué movimientos realizar a la perfección, por mucho que el programa de ordenador se obcecase en ganarle. Una cosa es que ella nunca habría elegido esa partida para comenzar la partida macabra y otra que no fuese capaz de reaccionar, tras estudiarla a fondo, para lograr la victoria. Con cualquier partida, ya pasada o improvisada, ella tendría muchas posibilidades de salir victoriosa ante un jugador físico o el programa diseñado para ganar siempre. Nunca había disputado torneos, eso era para los enfermos ávidos de ego, no lo necesitaba para saber que podría presentar batalla en una partida difícil.

No tenía remordimientos, no tenían cabida en ese momento crucial de su vida, ya llevaba demasiado tiempo a la sombra, estudiando partidas y jugando en sus ratos libres, que eran muchos. Lo cierto es que pensaba que los torneos solían tener un efecto contrario al que buscaban sus participantes, no lograban hacerles aprender y mejorar, solo hundir su autoestima; salvo para los que ganaban, muchas veces tras un golpe de suerte. Llevaba muchos años planeando la que sería la partida perfecta, una en la que te juegas la vida, así la concentración sería máxima.

Si perdía, tenía decidido saltar desde un lugar bien alto, el viaducto de Segovia, con una nota que explicase lo que había hecho y el por qué. No era una cobarde ni pensaba echarse atrás en ningún momento. Había hecho matar a Ernesto García por las normas seguidas y esas mismas normas seguiría ella, hasta el final.

Tenía a demasiada gente a su alrededor en ese momento, personas que la delatarían si cometía un fallo y se dejase ver por las cámaras de las escenas de los crímenes, debía ser inteligente y mantener la calma. Llevaba muchos días oyendo cómo la policía seguía el rastro por los clubes de ajedrez, pero aún no sospechaban de ella; esperaba que siguiera así.

Cuando empezó la partida sabía que podía aparecer la policía por su entorno para pedir consejo o consulta, lo asumió con entereza y seguridad, aunque no habían dado con ella aún y eso le provocaba seguridad por el momento. La partida seguía y ella no descuidaría los movimientos restantes para asegurarse la victoria.

Sí, lograría esa victoria porque conocía a sus rivales, además de los movimientos de su oponente en el juego; esos rivales eran la policía y ella sabría cómo mantenerlos al margen, dando palos de ciego, nunca mejor dicho por Moretti. Él nunca la vería venir.

Unzicker ganaría esta vez.

Una visita inesperada

Llevaba muchos días sin recibir su llamada, y eso era extraño porque el caso del que hablaban, tanto ella como la prensa, parecía cada vez más complejo. Era como si Esther hubiese desaparecido, o hundido en sí misma. Tuvo en varias ocasiones la intención de llamarla, pero sabía que la chica no daba señales de vida por algún motivo. Claro que eso no la tranquilizó, sino todo lo contrario. Esther albergaba demasiados fantasmas dentro como para haberse calmado de la noche a la mañana. Los casos, su familia, aquel novio del que le hablaba… además de sus miedos con el trabajo.

La inspectora Cristina Collado tenía dos semanas de vacaciones extra para compensar horas acumuladas trabajando fuera de su horario de servicio, y no sabía qué hacer, pues su marido y comisario tenía que trabajar; así que programó un viaje en un arrebato de locura, así lo habría hecho también con su niña Livia, su hermanita de adopción y que tan lejos tenía, en un caso de necesidad, aunque ella sabía valerse por sí misma mejor que nadie. Echaría mucho de menos a sus dos hijos, pero no iba a ceder a su instinto, al impulso que la empujaba a ayudar a una compañera y amiga.

Esa madrugada se despidió de Pablo y le dio un beso en la frente a Evita y a David, que aún dormían, y partió hacia la estación de trenes. El café del vagón cafetería era tan horrible como caro, pero se lo tomó tras estirar las piernas durante unos minutos. Una vez en Madrid, en Atocha, cogió el metro y llegó en veinte minutos a la comisaría central de la capital.

El desasosiego crecía cada día que pasaban sin tener avances en el caso. Moretti parecía no acusarlo, siempre mostraba buen humor y bromeaba con su amigo Alexander, pero ella se sumergía una y otra vez en las imágenes de su mente sobre los vídeos de vigilancia de las zonas cercanas a los crímenes.

«Sé que estás aquí, estás ante mí, pero no puedo verte. Te camuflas bien entre la gente, te disfrazas aún mejor. Pero sé que estoy viéndote y que puedo ganarte en este juego de la distracción».

Había impreso más de quinientas capturas de pantalla y realizado análisis comparando una a una; para ello había descartado a niños aparentemente menores de trece o catorce años. Ante sí se abría un abanico enorme de mujeres, hombres y ancianos, todos demasiado diferentes entre un asesinato y los demás. Algún tipo de un vídeo era la misma persona que un anciano de otro y una mujer en otro más. Lo sabía, pero era extremadamente difícil adivinarlo. Al contrario de los crímenes de Ernesto García, los testigos no habían visto nada, como un fantasma que hubiera acabado con la vida de cada víctima, como un rayo invisible e inaudible caído desde el cielo.

«Nadie es invisible ni inaudible, solo es una persona muy hábil. Clava el cuchillo cuando hay mucha gente alrededor, demasiado ocupada con sus cosas, y dispara sus pistolas con un silenciador. Solo eso. Nadie hace un crimen perfecto, o eso creo, y voy a dar contigo cueste lo que cueste. Dicen que el ajedrez es el mayor juego de estrategia con diferencia, muchos líderes políticos se han basado en sus conocimientos y los de sus asesores sobre el juego para atacar y vencer a otros países a lo largo de la historia. Desconozco cuántos ajedrecistas de alto nivel han afrontado asesinatos en el pasado, ni el tiempo que ha estado mi asesino planificando esto, pero no puedo darme por vencida, tengo que acogerme a lo que tengo para dar con él. Debería usar la psicología en este caso, algo que he apartado desde el principio y desconozco el motivo. ¿Qué movería a un experto en ajedrez a hacer semejante matanza?».

Levantó la mirada y vio a Alexander.

—¿Qué es lo que más ansía un jugador de ajedrez?

—¿Perdona? —respondió Moretti.

—La pregunta era para Alexander.

—Pues… ganar, ganar cada partida.

—Lo supongo, pero si tuvieses que ir más allá, ¿qué crees que motiva el día a día, la vida de un ajedrecista?

—Pasar a la historia.

—Entonces, si nuestro asesino es un jugador que no lo ha logrado en torneos, quizás intente hacerlo de esta forma.

—Ese pensamiento es rebuscado, pero diría que también es acertado.

—¿Sabemos de jugadores españoles que hayan intentado ganar muchos torneos sin éxito?

—Podría darte más de mil nombres, el mío entre ellos.

—Joder, ¿tantos?, cada paso que doy me encuentro con un muro que me impide continuar.

—Podemos acotar la cifra, quitar a los demasiado ancianos y también a…

—No, clavar un cuchillo o disparar no exime a nadie por su edad.

—Entonces a los extranjeros o los que vivan en otra ciudad o país en estos momentos.

—Podrían estar de visita estos meses por Madrid, tendríamos que cotejar coartadas de más de mil personas y no hay policías en Madrid para hacer eso —apuntó Moretti.

—Otra vía sin salida —murmuró la chica.

—Aparecerá, ya verás como aparece el dato que nos da la pista a seguir.

—Llevamos semanas con esto, no parece que vaya a aparecer nunca el descuido del asesino.

—En el ajedrez —dijo Alexander—, se tienen en cuenta los movimientos del rival, tanto los presentes como posibles futuros; claro que en la vida real hay muchas variables que no se pueden controlar, como sabéis, hay testigos, cámaras y puede ocurrir cualquier cosa.

—Pero no han ocurrido esas cosas aún en doce crímenes, no hay nada a lo que acogerse, no hay fallos.

—Por ahora.

—Claro, por ahora… —Entonces vino otro rayo de luz a su mente—. ¿Y si no mata él directamente?

—No comprendo lo que insinúas —dijo Moretti.

—Ejecutó su jaque mate al rey blanco en el penal a través de Marcial. ¿Y si siempre ha matado contratando a sicarios diferentes?

—Entonces será más difícil aún dar con él, porque no habrá forma de relacionar las imágenes de las cámaras. Buscas a la misma persona en cada crimen, pero si hay seis diferentes, esa vía queda anulada.

—Vaya mierda.

—Siempre puedes estar equivocada en esa conjetura y que el asesino solo sea muy bueno a la hora de transformarse.

—Yo también lo espero.

La llamada en la puerta y luego la aparición ante ella supuso algo tan intenso en su mente como despertar de una pesadilla y poder abrazar a la almohada con todas sus fuerzas.

Y así se vio a sí misma al cabo de unos segundos, abrazada a la persona que menos esperaba ver.

—Vaya, qué efusividad, yo también me alegro mucho de verte.

—¿Qué haces aquí? ¿Estás de vacaciones por Madrid?

—Tengo unos días de permiso y decidí venir a verte —dijo Cristina Collado.

—¿A verme?

—Sí, me pareció por nuestras últimas conversaciones por teléfono que estabas algo agobiada por el caso, y que seguías algo… no sé si meto la pata al entrar en terreno personal, pero me da que tu vida personal no está muy centrada.

Esther se avergonzó al ser consciente de que Moretti oía esas palabras.

—No sé si es temprano para almorzar.

—No, en absoluto, vayamos a un restaurante cercano y nos ponemos al día, tengo hambre tras el viaje.

Esther no invitó a Moretti y Alexander, ni se le pasó por la cabeza; y no era porque quisiera hablar con intimidad con la inspectora, que es lo que deseaba realmente, sino porque su capacidad para socializar no llegaba a tanto. Cristina se extrañó de ese gesto, pero acababa de llegar y no comprendía la relación que su amiga tenía con sus compañeros y asesores.

Se sentaron en una mesa en un rincón del restaurante más cercano, donde solían comer a menudo los policías de la comisaría, y pidieron la bebida y la carta.

—¿Una Heineken estando de servicio? —preguntó la onubense con sorpresa.

—Un día es un día —respondió Esther—; no tengo que conducir y tampoco estamos en un punto de la investigación en la que vaya a tener que usar el arma. Pero guárdame el secreto.

—Así lo haré, descuida. Y ahora cuéntame, ¿cómo vas con el caso?

—Fatal, no hay por dónde cogerlo. Me siento muy frustrada. ¿Has tenido muchos casos sin resolver?

—Lo cierto es que no he tenido ninguno.

—¿En serio?

—Sí, aunque, quizás, los casos de una ciudad tan grande como Madrid sean mucho más difíciles.

—No digas eso para consolarme, se te ha notado mucho; y sabes que estudié algunos tuyos en la academia, no se llega a ese honor con casos fáciles o pequeños.

—Lo siento, no quería ser condescendiente, pero tampoco mentirte. He venido para saber cómo estás, volver a verte y ayudarte en lo que pueda. Si no te sientes incómoda dando información a una colega que no está autorizada, puedes contarme y trataré de darte una opinión nueva que quizás te sirva.

—Eso me encantaría, aunque no quiero abusar de nuestra amistad.

—No digas tonterías. Adelante, mientras pedimos y nos traen el primer plato, puedes contarme lo que tienes sobre el caso.

Esther la puso al corriente con pelos y señales de las pruebas, grabaciones, asesinatos, el mapa con el tablero de ajedrez, las entrevistas e interrogatorios, las visualizaciones de las cámaras y las conjeturas que no se sostenían.

—Sí que parece un caso muy difícil. Ahora mismo no sé qué decirte, es un mar de datos por ordenar.

—Los tengo ordenados en la mente.

—Quizás haya que volver a hacerlo, empezar de cero y ordenar de otro modo para que den un resultado diferente. ¿Qué piensa o te ha aconsejado Moretti?

—Que me calme y no tenga prisa.

—Es lo que habría hecho yo también, aunque soy igual de impaciente que tú.

—¿Se logra calmar la paciencia en este oficio con el paso de los años?

—No, pero se aprende a disimularla.

Esther sonrió, no lo hacía desde… ni se acordaba. Pidieron las dos lo mismo para comer: ensalada de arroz y pechuga de pavo a la parrilla con patatas.

—Vamos a dejar de hablar del caso durante un momento, hay que aprender a desconectar para volver luego con ideas nuevas. ¿Cómo va tu vida en la capital? ¿Qué tal tu familia? ¿Hay algún chico especial en tu vida?

—No me resulta cómodo hablar de mi vida privada, y tantas preguntas me han agobiado un poco.

—Pues nunca es tarde para lanzarte a mostrar tu alma al mundo. Yo estoy genial en el trabajo, aunque me gustaría que hubiera menos crímenes. Con Pablo estoy también muy bien, como desde el principio, y los niños son una batalla constante, pero se afronta con ganas y responsabilidad cada día.

—Qué suerte, me alegro mucho. Lo de que tu relación con Pablo vaya genial es algo inusual, las relaciones de pareja suelen ir decayendo con el paso del tiempo.

—Sé lo que te pasó con aquel novio, pero eso no indica que te vaya a pasar con el resto. Cada chico es un mundo, no desconfíes de quien no tiene la culpa del daño que te ha hecho otro.

—Eso es fácil de oír, pero no tanto de seguir.

—Pasar página con los temas personales es lo que define nuestra fortaleza y seguridad.

—Pues debo ser muy débil e insegura.

—Ahí tienes una meta más a seguir; no solo lograr atrapar a tus asesinos, también avanzar en tu interior y hacerte más fuerte y segura de ti misma.

Les sirvieron el primer plato.

—Me gustaría que te quedases a dormir estos días en mi casa.

—No he reservado habitación en un hotel porque pensaba que me ofrecerías tu hospitalidad.

—Te advierto que tengo solo un dormitorio, tendrás que dormir conmigo o en el sofá, y no es muy cómodo.

—Dormiré contigo, espero que no ronques.

—Creo que no lo hago, nunca me han dicho que…

—Era una broma. Y no escurras el bulto, háblame de tu vida sentimental, oír sobre los escarceos amorosos de otras chicas es lo más emocionante para una mujer casada.

—No hay mucho que contar, trabajo, casa, casa, trabajo.

—No engañas a nadie, levanta la mirada y dime eso otra vez a la cara con el mismo tono de voz.

—No puedo engañarte.

—Vamos…

—He tenido algún encuentro con Moretti estos días pasados.

—Pero no me cuentes lo que ya suponía, ve al grano.

Esther le contó los sentimientos que quizás albergase, además de decirle que todos en el entorno del exinspector pensaban que estaba enamorado de ella.

—¿Te asusta que su amor se termine?

—Nunca me habían preguntado eso. Los pocos que saben lo ocurrido, como mi hermana mayor, me suelen preguntar por mis propios sentimientos, no por los de él.

—Pues ya me has oído. Te lo he preguntado porque el amor se le acaba a algunas personas.

—Sobre todo cuando han logrado su objetivo.

—¿Crees que tu compañero solo te ve como un trofeo que conseguir al enamorarte?

—No lo sé, quizás.

—Eso no es muy concluyente.

—Lo sé, pero no quiero que me vuelvan a romper el corazón.

—Cada relación y cada persona son diferentes, no puedes levantar muros para protegerte de quien no te ha hecho nada. Desconfiar de un hombre por lo que te ha hecho otro no solo te hará daño a ti, también a él.

—¿Tú crees?

—Dejemos de hablar de eso, veo que necesitas mucha meditación, además de observar el mundo con tus ojos sin el velo que te has puesto delante de la cara. Comamos y regresemos a la comisaría, vamos a recapitular sobre los datos que tenéis.

Y eso hicieron, regresando a las dos menos cuarto de la tarde al despacho. Moretti y Alexander no estaban.

Cristina observó durante varios minutos el mural con el mapa de la ciudad, las piezas de ajedrez colocadas y las fotos de las víctimas.

—Esto parece una película sobre el FBI. Me gusta.

—A mí me recuerda a El silencio de los corderos —dijo Esther.

—Creo que en esa no hay mural, aunque a lo mejor me equivoco, pero me parece fascinante. ¿Qué estás siguiendo para resolver el caso?

—Me centro en las imágenes de las cámaras de video de la zona, para encontrar una coincidencia en alguno de los que camina por la calle.

—¿No hay descripciones de testigos?

—No, nada, un fantasma.

—No digas esa palabra.

—¿Por qué?

—Por nada, solo que los fantasmas no existen, te lo puedo asegurar.

—Pues entonces es invisible.

—Tampoco confío en ello. ¿Qué más tienes?

—Que el homicida podría ser un jugador de ajedrez frustrado por no ganar o ser reconocido y quiere pasar a la historia.

—Eso ya lo había deducido yo. ¿Qué más?

—No tenemos nada más, ni testigos ni pruebas ni indicios.

—Joder, no tenéis una mierda.

—Eso es.

—¿Has interrogado o entrevistado a alguien que te haya resultado sospechoso?

—A un director de una academia de ajedrez, pero parecía más pomposo que sospechoso.

—Es un comienzo.

—Solo que el caso no acaba de comenzar, son ya doce muertes y varios meses.

—Lo comprendo. ¿Os ayuda mucho el asesor de Moretti?

—Sí, nos ha indicado dónde se sucedería cada siguiente crimen y qué oficio tenía.

—Mucha información es esa, a la vez que nada, a la vista de los resultados.

—¿Sospechas de él?

—Hasta de ti, así es este oficio, apréndelo. Has dicho antes que el asesino podría ser un jugador frustrado por no haber conseguido el reconocimiento adecuado. ¿Acaso no se corresponde Shimov con esa definición?

—Es un gran jugador, pero no un gran maestro. ¿Crees que debería investigarlo?

—¿Por qué no?

Abogados

Tocado, pero no hundido. Así decidió sentirse el inspector Bruno Gómez al levantarse esa mañana con una resaca épica. Llevaba días durmiendo tras juergas nocturnas. Esa noche no había logrado que una chica lo acompañase a casa, perdía facultades o simplemente estaba tan borracho que ninguna le había seguido el juego. Lo dicho, había tocado fondo.

En la comisaría casi no le quedaban amigos tras su suspensión; tampoco le quedaría mucho dinero en el banco si seguía al mismo ritmo sin sueldo. Casi no había logrado pegar ojo, la habitación no paró de dar vueltas y su mente decidió que iba siendo hora de cambiar sus hábitos, de ponerse a investigar y lograr resolver el caso antes que el ciego y la desagradecida traidora de Gallardo.

Un café negro bien cargado, una ducha rápida tras el afeitado, ropa limpia y listo para salir. Tomó su arma y la placa, aunque no podía usarlas porque no estaba en activo, y salió en busca de su coche, a saber dónde lo habría aparcado, esperaba que no fuese encima de la acera y tener que ir al depósito a pagar la multa para retirarlo.

Antes de todo eso había entrado en el sistema informático interno de la comisaría, usando su clave de nivel máximo como inspector, y había leído los informes finales del progreso del caso. Luego estuvo varias horas indagando en conversaciones de teléfono y por redes sociales en grupos de ajedrez.

Ya sabía a dónde ir y a quién entrevistar.

Llegó a su destino media hora más tarde, aparcar fue lo más complicado y tuvo que buscar un parking privado.

—¿La policía otra vez?

—Las veces que haga falta —respondió de mal humor a la recepcionista de la academia de ajedrez.

—Claro, ahora mismo aviso al director, espere ahí fuera y le llamaré cuando pueda atenderle.

Observó con impaciencia el reloj de su teléfono móvil durante los doce minutos de espera, suspirando y tocando madera para que Moretti y Gallardo no apareciesen para otra consulta, sería incómodo por no saber de qué forma justificar su presencia en el lugar, no se creerían que estuviese allí para apuntarse a las clases.

Una vez dentro del despacho:

—Dígame en qué puedo ayudarle.

—¿Tiene alguna información nueva sobre el caso que seguimos?

—No, habría llamado por teléfono a sus colegas, me dejaron sus números de teléfono.

—Entonces ¿asegura no conocer a quienes estén obsesionados o tengan un especial interés en esa partida?

—Así es. Y lamento decirle que mi tiempo es valioso, tengo reuniones importantes que atender y…

—Lo comprendo, es de vital importancia su labor aquí —dijo Bruno Gómez sin disimular el tono irónico—. Solo una cosa más y me marcho. Comentó usted a mis colegas que la partida Fischer contra Unzicker no era gran cosa, por decirlo de un modo coloquial, así que no habrá nadie disputándola en estos momentos en la academia.

—Yo contra un alumno, eso les dije, aunque la partida se suspendió tras el revuelo de los crímenes.

—Sí he visto las transcripciones de las entrevistas que se le hicieron a usted y al alumno. Ya me había enterado por foros y lo había averiguado por mí mismo. En la entrevista dijo que llevaba el rol de Unzicker en la partida, precisamente el mismo que asume el homicida que perseguimos.

—¿Qué está insinuando?

—No insinúo nada, solo me parece una casualidad.

—Las casualidades existen.

—Dudo que piense eso siendo profesor de ajedrez, tampoco lo pensamos los policías.

—No me gusta el tono de su voz.

«Es recíproco, pomposo vejestorio».

—Lamento que no le guste mi voz. Ahora querría entrevistar a ese alumno con el que jugaba.

—Miguel es un antiguo alumno, ya ha ganado varios torneos nacionales y me consta que reside en Ginebra en estos momentos; yo, por la parte que me toca, quiero recalcar que tengo coartadas para los crímenes.

—Va siendo hora de acompañarme a comisaría, espero que no le suponga un inconveniente que lo lleve esposado ante sus empleados y alumnos.

—¿Cómo ha dicho? ¿Se ha vuelto loco? Si hace eso, toda mi vida se irá al infierno. No imagina lo que supone la reputación en un negocio como este, y en un barrio como este.

—Eso debió pensarlo antes.

—Por favor, por favor, se lo suplico. Colaboraré en lo que me diga, pero no me arreste.

«Estúpido engreído. Y solo he tenido que indagar unas horas estando de resaca para ponerte contra las cuerdas, cosa que no logró esa presuntuosa de Gallardo. Ya veremos quién resuelve el caso, Esther».

—Señor Gutiérrez, parece usted más preocupado en su imagen que en la posibilidad de pasar más de veinte años en la cárcel.

—Eso último no me preocupa lo más mínimo, yo no he matado a nadie.

—¿Ni lo ha ordenado a otras personas?

—¡Por el amor de Dios! ¡Claro que no!

—Entonces dígame de una vez quiénes de sus alumnos, incluido su oponente en la partida, podrían querer repetir los pasos de Fischer. No está cooperando y mi paciencia se acaba.

Bruno Gómez salió con dos cosas de la academia con las que al entrar no contaba, una sonrisa de triunfo y un listado de ocho personas con sus direcciones y teléfonos de contacto. No estaba nada mal para su primera acción en el caso.

«Ocho alumnos jugando, además de él mismo, y el muy hijo de puta decía que no era una partida importante y ocultó lo de los ocho alumnos…».

Ahora tocaba entrevistarse con los señalados en el listado. Más le valía a Genaro Gutiérrez no haberle mentido y ocultado a otros jugadores o tendría el agravante de haber desviado datos importantes. Bruno no lo creía, el director se mostraba muy preocupado con no ser señalado como ciudadano ni como regente de su negocio tan lucrativo.

Le resultó sencillo dar por teléfono con los chicos de los listados, con los que fue concertando citas para un encuentro en persona en la tarde, tendría que darse prisa, pero casi todos vivían cerca de la academia y comenzaría con el primero tras el almuerzo.

Se moría de sueño, pero la fuerza de voluntad era mayor de la que había sentido en toda su vida. Llegó al edificio de su primer entrevistado y anunció al portero físico, vestido de general de la marina, de su visita en la planta segunda, porque en el inmueble ocupaba una planta cada vivienda.

Era su primer posible sospechoso y ya se encontró en la puerta de entrada el primer contratiempo. Le esperaban los padres del chico y dos abogados de la familia, todos vestían trajes que costaban más que su sueldo anual. Eso le hizo recordar que estaba suspendido de empleo y sueldo de forma indefinida y que tal vez no volviese a cobrar nunca más; así que sería difícil afrontar una demanda millonaria del padre de uno de los alumnos sin el respaldo de la comisaría y del ministerio.

Tenía que andar con pies de plomo para no meter la pata con alguna pregunta indiscreta.

Entrevista

Eran las diez y media de la noche y Moretti puso el plato sobre la mesa del comedor, la televisión estaba sintonizada en un canal de noticias de veinticuatro horas que no daba ningún avance ni novedad sobre sucesos importantes en el país; los ocurridos en el extranjero, la mayoría de ellos, le importaban bien poco. Fue a buscar el mando del televisor para apagarlo y poner música cuando recibió la llamada al teléfono móvil.

—¿Sí?

—Hugo.

—¿Esther? ¿Has cambiado de idea y quieres venir a casa? Alexander ha dicho que no vendrá hasta mañana.

—Sé que Shimov no está ahí.

—¿Cómo dices?

—Pon el canal cinco y lo verás en directo.

Moretti no hizo caso a eso de «lo verás», pues era una forma de hablar y la chica se oía muy alterada. Tras cambiar el canal, solo pudo oír a Damián Guerrero en su insulso y sensacionalista programa, estaba a punto de preguntar a Esther de qué iba el asunto cuando escuchó la voz de su invitado en directo.

—¿Alexander?

—Así es. ¿Sabías algo?

—Nada.

Ambos quedaron mudos ante la retransmisión del programa.

—… no puedo contarte datos clasificados del caso, eso lo comprenderás, Damián, solo centrarme en mis conocimientos de ajedrez para explicarte la partida que siguen los homicidas.

—Pero ya solo queda uno, el otro fue detenido y acabó asesinado por un sicario en la cárcel, ¿no es así?

—Es cierto.

—¿Fue asesinado por un sicario a sueldo del otro oponente asesino en la partida?

—Eso no lo sé; y si lo supiese, comprenderías que no puedo decírtelo.

—Háblanos de esa partida.

Alexander Shimov estuvo narrando de forma breve la historia de la partida famosa entre Fischer y Unzicker.

—Entonces, la policía sabrá cuáles son los movimientos siguientes y a qué ciudadano se va a matar en los próximos días.

—Yo no diría tanto. La policía encargada del caso podrá hacer conjeturas sobre la profesión de la futura víctima y el cuadrante de la ciudad de Madrid en el que ocurrirá el homicidio, pero eso siempre que el asesino siga con la partida, que decida no salirse de los movimientos que hicieron Fischer y Unzicker.

—Eso significa que están a ciegas.

—Bueno, si tú tienes una idea mejor para atraparlo… —le guiñó un ojo acompañado de una sonrisa y Damián no disimuló su malestar por el comentario y el gesto posterior.

—¿Y podría decirnos en qué zona se producirá el siguiente asesinato, además de la profesión de la víctima?

—Me temo que no estoy autorizado a decir eso, sería meter miedo de forma gratuita a la población.

—Pero, cualquier persona que conozca la partida, puede deducirlo.

—Entonces, esas personas merecen saberlo por comprender y amar el ajedrez.

—¿No le parece algo excluyente para la ciudadanía? Muy poca gente sabe de ajedrez.

—Y mucho de fútbol y de telebasura, es lo que han decidido aprender.

—¿Nos está diciendo que los espectadores deben aprenden ajedrez para saber si están a salvo o no de ser asesinados?

—No he dicho eso, pero no puedo alarmar a la población que trabaja en cientos de calles, no sé si el asesino actuará siguiendo la partida o tomará otra maniobra diferente, así que sería absurdo decirle un dato que solo crearía alarma social.

—Entonces, díganos si la policía conocía a las víctimas y pudo hacer algo más por ellas en los crímenes anteriores.

—Le garantizo que no conocía a las víctimas, eso sería absurdo porque las hubieran tenido bajo estrecha vigilancia, y también le aseguro que se hizo todo lo posible por detener los crímenes y atrapar al asesino; trabajo con ellos desde hace semanas y toda la policía de la ciudad se ha centrado en su detención.

—Pero no han logrado nada.

—Eran dos homicidas jugando este juego macabro, uno de ellos fue arrestado, me parece que sí han hecho un gran logro.

—El otro sigue adelante.

—Eso lo ha dicho usted. No sabemos si continuará la partida. En caso de hacerlo, la policía estará ahí, al acecho, para detenerlo.

—¿Usted cree que lo logrará?

—Confío en los inspectores ciegamente.

—¿Y cuántas víctimas inocentes cree que caerán antes de que eso ocurra?

—Eso es de un sensacionalismo que no esperaba, o quizás sí. Me ha llamado para dar mi opinión como maestro de ajedrez y asesor de la policía en el caso, pero no puedo extralimitarme y decirle lo que considera que le dará más audiencia, lo lamento mucho, pero no he venido a vender a la policía.

—Está bien, señor Shimov, disculpe mi atrevimiento. Díganos, si es que está autorizado, qué detalles son importantes a seguir por la ciudadanía para evitar caer en las manos del asesino.

—Eso es una locura, ¿qué quiere que le diga? No se puede encerrar a la gente para evitar ser asesinada.

—Entonces, ¿los dejamos a merced del asesino?

—No juegue con eso. Yo no he dicho ni recomendado tal cosa. El ciudadano es libre de moverse como desee, de quedarse en casa o salir a la calle según estime oportuno. Por cierto, usted me llamó para que hablara sobre ajedrez, no mencionó en ningún momento que fuésemos a debatir sobre temas policiales, soy jugador de ajedrez, no policía.

—Quizás sea algo más que un asesor.

—¿Cómo ha dicho?

—Ya lo ha oído. Tengo información de un gran maestro como Genaro Gutiérrez, regente de la mejor academia del país, Chess Masters, que le incrimina, él considera que es usted ese segundo asesino que busca la policía.

—¿Se ha vuelto loco? ¿Cómo puede pensar eso y decirlo en antena de esa forma?

—¿Quiere confesar sus crímenes ahora? Sería una buena forma de lograr una reducción de condena.

—Usted es un demente. —Y Shimov se levantó para marcharse del plató.

—Ya lo han visto, es un sospechoso de los crímenes que ha rehusado seguir con la entrevista. Lamento decirles, queridos televidentes, que pasamos a publicidad, pero luego regresaremos con más datos sobre el caso.

Moretti y Esther seguían al teléfono, aunque habían permanecido en silencio mientras oían las declaraciones de Shimov.

—¿Sabías algo de esto, Hugo?

—No tenía la más remota idea.

—No comprendo qué le ha llevado a Alexander a hacer esta tontería.

—Yo estoy más asombrado que tú. ¿Crees que lo ha hecho por dinero?

—No lo sé, pensaba que Alexander vivía más que cómodamente con el dinero que gana en sus torneos y conferencias.

—Tenemos que hablar con él seriamente.

—Se le acaba de señalar públicamente como sospechoso.

—Para, no vayas tan deprisa.

—Entiendo que guardes amistad y cariño hacia él, pero sabes que los asesinos en serie buscan notoriedad y acaba de señalarse de forma pública, además de hacerlo ese presentador.

—No quiero…

—No, no quieres por el afecto que guardas hacia él y los recuerdos de tus padres, pero piensa fríamente durante unos segundos.

—Ese Damián Guerrero es un imbécil bien pagado de sí mismo, no tiene credibilidad. Y que lo haya señalado un simple director de academia que se define como gran maestro solo deja en evidencia al pobre diablo de Genaro Gutiérrez.

—Entonces, ¿hacemos como si todo esto no hubiera pasado?

—No, claro… tenemos que interrogar a Shimov.

—¿Serás capaz de hacerlo tú mismo?

—Sabes que no puedo por la implicación emocional, tendrás que hacerlo tú o solicitar a un inspector que lo haga por nosotros.

—Lo haré yo, pero me gustaría que estuvieses presente.

—Si así lo deseas… Aunque será muy duro para mí.

—También tenemos que indagar en sus coartadas, no quiero acusarlo sin tener esos datos. Se ha ausentado mucho estos días y puede que esas horas coincidan con los crímenes.

La inspectora onubense Cristina Collado había oído la conversación, además de visto la entrevista en la televisión al lado de Esther en el sofá de su apartamento. Una vez terminó la llamada:

—¿Qué piensas?

—No comprendo lo que ha hecho ese asesor vuestro.

—Eso es lo obvio.

—Siempre me pregunto el porqué de las cosas que ocurren y que lleva a la gente a hacer lo que hace. ¿Qué puede haber llevado a Shimov a ir a la televisión, y más aún a ese programa que solo crea inseguridad ciudadana y malestar hacia la policía?

—No creo que sea el dinero.

—Entonces solo queda el motivo de la fama o reconocimiento.

—Lo que mueve a los asesinos en serie.

—Lo sé.

—Mañana será un día muy difícil.

Cuestión de confianza

La mañana trajo una lluvia torrencial sobre Madrid, una de esas que dejaba el cielo plomizo y las calles sumidas en los destellos de las luces de los coches sobre la calzada. En uno de ellos iban en silencio Gallardo, Collado, Moretti e Ignacio hacia la comisaría.

—¿Se ha citado a Shimov? —preguntó la inspectora onubense al llegar al despacho.

—Aún no —dijo Moretti con pesar—, contamos con que aparezca para darnos explicaciones, es lo mínimo por la amistad que tiene conmigo.

—Esperemos que no desaparezca.

—No saldrá del país, de eso ya me he encargado avisando a aeropuertos y estaciones de trenes —apuntó Moretti.

—Debe de ser duro, me ha dicho Esther que os conocéis desde hace muchos años.

—Sí, así es, Cristina, desde que yo era poco más que un crío.

—No seamos alarmistas, quizás solo sea un error, tal vez él solo quería ayudar, o dar una imagen positiva del ajedrez al margen de estos crímenes.

—Es una posibilidad, sin duda.

—Moretti, no te conozco apenas y no quiero pecar de asesora contigo, no tengo nivel suficiente para eso. Solo añado mi opinión objetiva.

—Y lo agradezco, Cristina. Estás siendo de utilidad en este caso, te lo aseguro sinceramente. Aunque tenemos que interrogar a un buen amigo y eso no me tiene la mente despejada, ni mucho menos.

—También a ese director de academia que han citado en la televisión como gran maestro.

—Eso no servirá de nada, es a Shimov al que hay que pedirle explicaciones y comprobar sus coartadas, el otro solo es un imbécil que lo ha vendido sin tener pruebas, estoy seguro de ello.

El comisario no solía dejarse ver por los despachos de los inspectores, así que fue una sorpresa para todos verlo aparecer sin llamar a la puerta.

—¿Qué coño ha sido eso de anoche? Tuve que contenerme mucho para no llamaros y gritaros por teléfono tras la aparición de ese supuesto colaborador nuestro en el programa del payaso de Damián Guerrero.

—Nosotros estamos igual de asombrados, Simón. Estamos a la espera de que aparezca para rendirle cuentas.

—¿No se hospeda en tu casa?

—Así es, lo tengo acogido estas semanas, pero esta noche no ha venido, esperamos que se presente en la comisaría en breve.

—Cursad una orden de detención contra él.

—No tenemos nada para acusarle.

—Joder, ya lo sé, pero haced algo hoy mismo.

—Por cierto, Simón, quiero presentarte a una inspectora llegada desde Huelva para echarnos una mano.

—No quiero más mascotas adoptadas, coño, ¿estáis haciendo de esto un hogar de acogida?

—Se llama Cristina Collado.

Simón quedó mudo durante unos segundos. Miró a la extraña, la chica rubia, delgada y de mirada desconfiada, incluso desafiante, que se sentaba en una silla al fondo.

—¿Collado? ¿La inspectora que ha descubierto a varios asesinos en serie y que acabó con el fantasma?

—Eso último lo logró mi compañera Livia en Londres.

—No hay un solo policía en Europa que no conozca la historia, también acabaste con el destripador y salvaste a la agente Gallardo en su primer caso.

—Solo hacía mi trabajo.

—¿Qué haces aquí?

—Vacaciones, visitando a Gallardo.

—Es un privilegio tenerte si vienes a ayudar. Disculpa por…

—Gracias, lo anterior no lo he oído.

—Claro… ¿Te han puesto ya al corriente del caso?

—Es una putada.

—Me gustas.

—Gracias.

—Disculpa mi mal humor.

—He tenido varios comisarios, estoy acostumbrada; de hecho, mi marido es mi actual comisario.

—Mi más sentido pésame, Gallardo.

—Me gustas.

Simón sonrió.

—Está bien, encontrad a Shimov y averiguad por qué hizo la entrevista y si está implicado en el caso como aseguró ese payaso de presentador, eso sin descuidar todo lo demás en cuanto a la investigación.

Y se marchó.

—Le has caído bien, no todo el mundo lo consigue —susurró Moretti, por si Simón estaba aún presente.

—He tenido que resolver muchos casos importantes para lograrlo, es un tipo selectivo.

Esther contuvo la carcajada.

—Simón no confía en nadie salvo en él mismo —le dijo Moretti.

—Eso me recuerda un chiste de un viejo compañero caído en acto de servicio, claro que no sé si es apropiado decirlo ahora.

—Adelante —la animó el exinspector—, no tenemos aquí momentos de soltar tensión y nos vendrá bien oírlo.

—David Sobrá, un inspector de mi comisaría, nos contó una vez lo siguiente: unos profesores de una facultad de ingeniería fueron invitados a entrar en un avión, después de que todos se sentaron cómodamente, se les informó de que el avión había sido diseñado por sus alumnos. Todos se levantaron y salieron despavoridos, todos menos uno, que mantenía la calma en el asiento. Cuando le preguntaron por su confianza, este profesor dijo «conozco la capacidad de mis alumnos, si ellos diseñaron este avión, tengo la total seguridad de que esta porquería ni siquiera encenderá los motores».

Esther y Moretti rieron.

—Sí, eso define muy bien a nuestro comisario.

—Sorpresa, chicos, por ahí viene Alexander —dijo Esther.

El maestro de ajedrez tardó unos segundos en entrar en el despacho, allí se encontró a tres personas en silencio y expectantes.

—Buenos días.

—Shimov, ¿tienes algo que contarnos?

—¿Es por lo de anoche? Querría haberos pedido permiso, pero me pareció una oportunidad para colocar el ajedrez en el puesto que merece entre los juegos y que se había perdido estos años.

—¿Y te pareció esta forma y ese programa lo más adecuado?

—Gallardo, yo no sabía que ese tipo iba a presionarme y a acusarme de esa forma.

—Alexander —lo interrumpió Moretti—, siento decirte que tenemos que interrogarte tras lo ocurrido.

—Hugo…

—¿Quieres llamar a tu abogado o que te asignemos uno de oficio?

—¿Estás de broma?

—¿Te lo parece?

Shimov oyó sus derechos y renunció al abogado, fue conducido a una sala de interrogatorios y allí permaneció hasta que llegaron Moretti y Collado. Esther se quedó indagando en las coartadas del maestro durante los crímenes, ya vería las grabaciones del interrogatorio más tarde. Cristina Collado, por petición de Moretti, se hizo cargo de las preguntas.

—¿Qué le parece la partida de Fischer contra Unzicker?

—¿Cómo? Pensaba que me preguntarías tú, Hugo.

—Yo estoy demasiado implicado emocionalmente contigo, prefiero que sea ella la que te entreviste.

—¿Entrevista? Esto es un interrogatorio.

—Por favor, Alex, responde.

—Ya sabes lo que pienso de la partida, está considerada una de las mejores de la historia, pero no fue gran cosa.

—¿Cree que se podría mejorar? ¿Cree que Unzicker podría haber ganado? —preguntó Collado.

—Sí, de no haber sido tan conservador. Aunque eso lo piensa cualquier apasionado del ajedrez.

—¿Por qué cree que eligió esta partida uno de los asesinos, o los dos?

—No lo sé.

—Vamos, tómese el tiempo necesario, ¿cuál cree que fue el motivo para elegirla para este juego mortal?

—Ya he dicho en varias ocasiones que no tiene sentido, que no sé el motivo.

—Algo sabrá, algo tendrá en mente y no quiere decirlo.

—¿Por qué no iba a querer decirlo?

—Díganoslo usted.

—No sé de qué me habla.

—Ha acabado en ese programa de televisión, se ha dado un baño de masas y ha puesto al ajedrez aún más alto de lo que estaba tras las noticias previas de los crímenes.

—Lo reconozco, quería relanzar el juego en España y en los demás países en los que se sigue el caso, pero eso no me convierte en asesino.

—No, no lo hace, pero entenderá que resulta cuanto menos extraño que lo hiciera sin avisar a su amigo Moretti.

—Tú no me habrías autorizado —dijo a su amigo.

—Eres un capullo, Alexander. Sabías el daño que hace ese tipo con su programa a la policía y a la ciudadanía.

—Lo siento, te pido disculpas, pero era una oportunidad para dar un empujón al ajedrez en el país.

—Y dártelo a ti mismo como figura del juego.

—No soy tan vanidoso.

—Eso ya lo veremos.

—Señor Shimov, ¿ha intervenido de alguna forma en los crímenes, sea directa o indirectamente?

—Claro que no.

—Indagaremos en sus coartadas en los momentos de los crímenes, además de en su vida privada a fondo, mensajes de teléfono, llamadas y demás. ¿Es consciente de ello?

—Lo soy.

—Sería un buen momento de colaborar con la policía si es culpable de un modo u otro.

—No tengo nada que ocultar, no tengo nada que ver con esto.

—Está bien, le informo de que pasará a dependencias policiales a partir de este momento y hasta que se compruebe su coartada y lo que ha dicho, puede solicitar la asistencia de un abogado cuando desee.

—Gracias. —Evitó mirar a Moretti, ni apartó la mirada de la mesa de metal que tenía ante él.

—Una cosa antes de irme —apuntó Cristina—. ¿Cómo de importante es el ajedrez para usted?

Shimov la observó durante unos segundos antes de responder.

—Lo es todo, es mi vida entera.

—¿Por eso ha dado la entrevista, aun a riesgo de ser señalado por todos, incluso su amigo?

—Sí, así es.

—¿Volver a ver el deporte como mayoritario en España o el mundo compensaría esto que le toca sufrir?

—Sin duda.

—¿Incluso encubriendo al verdadero asesino?

—Os diría quién es ahora mismo si lo supiese.

—Percibo de sus palabras y de su actitud que no es así, que lo encubrirá más tiempo para darle más opciones de alargar todo el proceso y así promocionar este deporte.

—Es su opinión personal, yo no coincido con ella.

—Eso ya lo veremos.

Moretti y Collado regresaron al despacho mientras Shimov era conducido a dependencias penitenciarias a la vista de más interrogatorios y de su puesta en libertad si sus coartadas en los momentos de los crímenes así lo estipulaban.

—¿Qué ha pasado? —Esther se mostraba ansiosa al verlos entrar.

—Nada, no se ha declarado culpable —dijo Moretti.

—¿Y?

—Dudo que haya cometido los crímenes —aseveró Cristina.

—¿Por qué dices eso? —La pregunta era de Esther, pero Moretti también esperaba paciente la respuesta.

—Es intuición. Parecía sorprendido de que sospechásemos de él.

—Cumple los requisitos, no ha llegado a gran maestro a pesar de los años que lleva presentándose a torneos internacionales sin ganar.

—Eso no lo convierte en homicida. Recordad que el asesino usa una partida clásica en lugar de lucirse con una propia, como haría alguien que quisiera pasar a la historia por su talento.

—Puede tratar de despistar y sorprender luego.

—Quizás tengas razón, Gallardo, pero quiero pensar que el asesino no sería tan estúpido de hacerse asesor de la policía para luego ir a un programa sensacionalista y ponerse en el punto de mira.

—En eso tienes razón —dijo Moretti.

—Lo excusas por amistad —le espetó Esther.

—Dejad eso para más tarde, por favor —puso orden Cristina—. Tenemos a Shimov a buen recaudo y queda poco para el próximo crimen. Si tenemos otra víctima, sabremos que no ha sido él.

—Salvo que tenga a sicarios encargados de realizar sus tareas.

—Es una posibilidad que contemplaremos, pero de la que no tenemos pruebas aún —dijo Moretti.

—¿Qué movimiento queda? —preguntó Cristina.

—Un peón negro justo en el cuadrante B6.

—Pues pongamos a todos al tanto de evitarlo.

—Ojalá eso sea más efectivo que las veces anteriores, porque es una zona demasiado concurrida como para cubrirla con los efectivos de que dispone la policía.

—Esto no es Huelva, Collado, Madrid es una pesadilla, aquí hay docenas de calles y miles de personas que salvaguardar, pero tendremos a más de mil policías en la tarea —añadió Moretti con un tono de sequedad que dejaba claro que no había disfrutado del interrogatorio a su amigo.

—Pero ahora sabremos si Shimov está implicado o no. Al menos de forma directa. Es un avance.

—Por lo que deduzco al hablar tan fríamente de mi amigo, no tienes muchos amigos en tu comisaría.

—Todos lo son, porque ninguno es un asesino, Moretti. Yo apuesto por ellos, sigo haciéndolo incluso tras haber perdido al padre de mi hija, que lo degolló en un aparcamiento un agente compañero homicida hace unos años durante el transcurso de una investigación.

—Joder, lo siento.

—Está ya superado. Vayamos a por ese criminal y dejémonos de dar rodeos.

Una traición

El último crimen no se había cometido siete u ocho días tras el anterior, sino al quinto día, lo que hacía pensar a los investigadores que ahora tenían menos margen de maniobra, eso si el segundo asesino seguía las pautas. Todo era un caos en la investigación.

Ni siquiera sentían apetito, no habían ido a la cocina a por café y bollos esa mañana.

—Un día más y seguimos como siempre, sin saber qué, cuándo ni dónde ocurrirá —dijo Esther.

—Tiempo, Gallardo, es cuestión de tiempo.

—Moretti, eso no nos da la solución.

—Haz caso a tu compañero —intercedió Collado—, es lo que debemos contemplar por ahora. Por cierto, voy a invertir algo de ese tiempo valioso para llamar a mi marido y hablar con mis hijos, así que os pido que me disculpéis unos minutos.

Esther y Moretti asintieron. Ella se marchó del despacho.

—Esther, ¿estás bien?

—Sí, claro.

—Llevamos más de dos días sin hablar y me preguntaba por…

—No te preocupes por mí, no soy una dama desvalida.

—Joder, no pensaba eso, qué difícil es hablar contigo.

—¿Qué pensabas?

—En nada, olvídalo.

—No, dímelo, por favor.

—Solo quería saber… ya sabes, si echas de menos vernos, pasar alguna noche juntos.

—Sí, lo echo de menos, pero es el caso lo que ahora ocupa mi mente.

—Lo comprendo.

—No dices nada más.

—¿Qué quieres que diga?

—Ya lo sabes.

—¿Siempre será así? ¿Siempre serán los casos lo único que tendrás en mente? Incluso esa inspectora, Cristina, ha hecho una pausa para ir a hablar con su familia.

—Familia… no me planteo aún tenerla.

—No es algo excluyente del trabajo, se pueden llevar la vida familiar y la laboral de forma consensuada.

—No sé si aún estoy preparada para eso. ¿Me estás haciendo una oferta, Hugo?

—Sabes que sí.

—No me veo resolviendo casos estando embarazada.

—Nadie ha hablado de hijos, quizás eso llegue con el tiempo, si estamos de acuerdo.

—Nunca había hablado de… No me lo había planteado ni con mi pareja anterior, eso me da mucho respeto.

—Está bien, entonces solo piensa en la posibilidad de seguir juntos, quizás vivir en mi apartamento en un futuro y ver qué tal va evolucionando esto que tenemos en común.

«Esto que tenemos en común… Esa frase me da mucho miedo, no tengo nada en común desde que vivía con mis padres y mis hermanos. Parece algo fácil de digerir, pero para mí suena como una puñalada en el estómago. ¿Qué te respondo, Hugo? Me gusta estar contigo, pero también tener mi libertad y espacio, mi identidad».

—Me lo pensaré.

—Me vale con eso.

—Me cuesta creer eso.

—¿Cómo dices?

—Los chicos sois… no sé cómo decirlo sin que te resulte demasiado feminista, es que los chicos sois demasiado machistas, protectores, posesivos.

—No te comprendo.

—Sí, os gusta tener a vuestra pareja bajo control.

—¿Bajo control? Eso suena fatal.

—Os gusta saber dónde está, qué está haciendo y con quién.

—¿De dónde te has sacado eso?

—De mis experiencias con los hombres que he conocido.

—Que un hombre quiera tenerte cerca, que quiera verte a diario y estar a tu lado, compartir su vida y demás, no significa que te quiera controlar, creo que te has confundido. Además, no todos los hombres somos iguales.

—Claro.

—No respondas con condescendencia. Imagina que yo te dijera que todas las mujeres sois iguales, ¿acaso eres igual que Elena, la recepcionista?

Esther calló durante unos segundos, luego no pudo replicar porque entró Cristina de nuevo en el despacho.

—¿Algún avance? —preguntó la onubense.

—Ninguno.

—¿Ni siquiera de forense o criminalística?

—Llevamos días sin saber nada de ellos.

—Pues vayamos a hacerles una visita, eso siempre ayuda a meterles presión y que busquen donde antes no habían mirado.

—Me parece buena idea —dijo Moretti—, así nos dará el aire. Dentro del despacho se enrarece por momentos.

Los de la científica estaban en el mismo edificio, así que consultaron a Gonzalo Iglesias, el responsable del departamento, en cuestión de minutos.

—Siento deciros que no tengo avances, hemos destinado todo lo que tenemos al análisis de los escenarios y de las armas encontradas y utilizadas, pero seguimos sin huellas ni nada que os pueda servir de ayuda. Podemos dar una segunda pasada al análisis, pero ya aviso de que no…

—Eso estará bien, por favor —dijo Collado.

Iglesias se quedó boquiabierto, pero accedió a hacerlo cuando Moretti apoyó las palabras de la inspectora.

De ahí partieron en el coche de Ignacio hacia el Anatómico Forense. Una conversación con Ángeles Fuentes nunca venía mal, quizás eso aclarase dudas.

Llegaron en poco más de media hora.

La forense estaba enfrascada en una autopsia y ellos accedieron a entrar; Esther se puso mentol bajo la nariz para soportar el momento, sus dos acompañantes lo rechazaron.

Se trataba del cadáver de una chica de no más de trece años, había muerto, aún por confirmar, estrangulada la noche anterior. Mariángeles la abrió como si su cuerpo fuese una sandía, sin contemplaciones.

—Se sospecha de que fue el novio, eso aparece en el informe del inspector al cargo, aunque yo nunca opino sobre mis «invitados» —dijo la forense mientras comenzaba a extraer los órganos para examinarlos más tarde a conciencia. Luego continuó con el análisis extrayendo fluidos y colocándolos en pipetas de muestra. Sus acompañantes se mantuvieron en silencio, incluso cuando comenzó a buscar huellas, marcas y restos en la piel con la gran lupa iluminada y tras rociar el cuerpo con luminol.

—Hay huellas dactilares por gran parte de la piel, además de restos biológicos en sus uñas, se defendió como pudo de su verdugo. Sea el novio u otra persona, tendremos algo importante para buscar al asesino. Ya he terminado, dejadme unos segundos y estoy con vosotros.

Esther trajo de su memoria con nitidez un recuerdo de sus años en la academia, uno del forense que le mostró el cuarto cadáver a examinar de los que iba a presenciar como parte de su entrenamiento; lo recordaba, como todo lo que había vivido, como si acabara de ocurrir ante sus ojos.

El cuerpo era el de un anciano que había donado su cuerpo a la ciencia, aunque no se estaba usando para descubrir una cura contra el cáncer, por desgracia, sino para instruir a futuros policías en la labor de aguantar el estómago ante lo que les esperaba en su día a día. El profesor y forense, de nombre Juan Olona, estuvo haciendo su labor ante la atenta mirada de los aspirantes a policía. Un tercio de ellos se marcharon al comenzar por las náuseas del aspecto y el hedor del cadáver, otros tantos desaparecieron cuando comenzó el forense a cortar el cuerpo para examinarlo, ya solo quedaban cinco alumnos cuando había terminado su labor, tras tomar las muestras de fluidos y examinar en busca de huellas o restos.

—Veo que a vosotros no os ha impresionado, tenéis un estómago más fuerte que el resto.

—No se crea, esto es muy desagradable —dijo Luisa, una chica que pertenecía al grupo.

—¿Desagradable? Esto no es nada, solo es el cuerpo de alguien fallecido hace semanas. Será peor cuando veáis un cadáver descompuesto durante meses o años. Y, peor aún, cuando lo veáis fresco. El olor y aspecto de un cuerpo recién muerto es casi lo peor que experimentaréis por aquí.

—¿Casi? —preguntó Esther.

—No quiero asustaros, ya he visto a vuestros compañeros salir corriendo.

—¿Qué es lo peor? —insistió Esther.

—¿Qué es lo más impactante o desagradable que habéis experimentado hoy? Dejadme adivinar. Pensabais que se trataría del aspecto de los cuerpos, pero eso no ha sido nada en comparación con el hedor que desprenden, ¿verdad?

Los pocos alumnos de la academia que quedaban asintieron en silencio.

—Luego ha sido el sonido de las herramientas, tan frías como el metal del que están hechas, la sierra y los fórceps son las que más llaman la atención a los alumnos. Hurgar en el cuerpo como si se tratase de una excavación de un edificio.

Así lo había sentido Esther, como cuando veía máquinas en la obra cercana a su casa, máquinas removiendo tierra para dar paso al edificio que luego se alzaría majestuoso.

El profesor siguió con su clase.

—Pero lo más impactante, lo que os hará cuestionar vuestro futuro y saber si habéis elegido el oficio adecuado, es el primer caso en el que tengáis niños.

—¿Niños? —preguntó Esther.

—Así es. Contemplar el cadáver de un niño o preadolescente es lo que os definirá como investigadores. En la mesa de autopsias, cuando tienes a un niño muerto, te replanteas muchas dudas existenciales. Parecen estar a punto de levantarse, como si fuesen muñecos realistas, dan verdadero temor.

Esther atesoró esa clase y desde entonces rezaba para no tener que comprobar esas palabras por sí misma.

Entonces le dio hipo y comenzó a convulsionarse.

—¡Hip!

—¿Gallardo, está bien?

—Sí, solo es hipo, ¡hip!

Mariángeles entró en el despacho y les ofreció café.

—No, gracias, almorzaremos en cuanto salgamos de aquí.

Esther no estaba de acuerdo con las palabras de Moretti. La autopsia no le había revuelto el estómago, pero tampoco le parecía que fuese la mejor escena a contemplar antes de comer.

—¿A qué se debe vuestra visita? Por cierto, no tengo el honor.

—Es Cristina Collado, inspectora onubense, viene a echarnos un cable.

—¿Huelva? Se come fenomenal allí, quiero repetir vacaciones un verano de estos.

—Llama cuando quieras y te contaré lo mejor que ver y hacer por la zona. Apunta mi teléfono.

—Gracias. —Tras anotar el número de teléfono—: ¿Queréis saber si tengo algo nuevo sobre el caso?

—Ya nos conoces.

—La mayoría de los cuerpos ya han sido inhumados, quedan dos pendientes y os garantizo que fueron examinados a fondo. Por los tipos de armas usadas y la forma de realizar los homicidios, sabéis que no hubo contacto entre víctimas y verdugos, así que no tengo huellas ni otros restos, siento no poder ayudaros más.

—Imaginaba que dirías eso —apuntó Moretti—, pero me apetecía venir a verte antes de comer. ¿Quieres unirte a nosotros?

—Ya me gustaría, pero tengo papeleo con la autopsia de antes, y es demasiado pronto para mí, almorzaré en una hora, quizás más tarde.

—Bueno, pues en otra ocasión será.

Partieron del edificio hacia una dirección que indicó el italiano a Ignacio y entraron los cuatro en un restaurante que hizo fruncir el ceño a Gallardo.

—Me temo que el comisario no pagará esta comanda.

—¿Ya se te fue el hipo?

—Sí.

—Me alegro. No tenía pensado pasar el gasto a Simón, quiero obsequiar a Collado por su detalle. Yo me habría ido al Caribe en mis vacaciones y ella está aquí ayudándonos.

—Eso te honra.

—No me has dicho aún nada de lo de antes, ¿te pensarás lo de seguir adelante para probar si funciona la relación?

—Dame tiempo, por favor, sabes que necesito pensar las cosas con calma.

—Claro. Como dijo García Márquez en Cien años de soledad: si no tardas mucho, te esperaré toda la vida.

Esther sintió que todo su cuerpo se convulsionaba ante esas palabras. Se frenó. Moretti siguió caminando. El mundo se detuvo. Sensaciones nuevas en su cabeza y su estómago. No tenía apetito. Más presión para sus noches de sueño liviano.

Se sentaron acompañados de un camarero que les dio la carta y esperó paciente hasta que decidieron qué comer y beber cada uno.

Esther consultó sus mensajes de correo electrónico en el móvil.

—Vaya…

—¿Pasa algo, Gallardo?

—Ya hay confirmadas tres coartadas de Shimov.

—Parece que te disguste.

—¡En absoluto! No confiaba en su culpabilidad. Mi gesto de contrariedad es por haberlo sometido a la detención, interrogatorio y luego encarcelarlo.

—Se lo buscó él solo.

—¿Eso crees? Solo hizo una entrevista, aunque fuese con ese imbécil de Damián Guerrero. Alexander quiere aupar el interés por el ajedrez y, ya de paso, auparse a sí mismo como jugador. No podemos juzgarlo por tener vanidad. Tú tienes una amistad con él desde hace muchos años, deberías ser más cercano a su postura.

—Todo lo contrario, aprovechó esa amistad conmigo para hacer la entrevista. Los datos que tiene sobre el caso los ha sacado porque lo llamé para ser nuestro asesor.

—Lo consideras una traición.

—No hacia mí, sino hacia la memoria de mis padres, que lo salvaron de la guerra.

—Lo comprendo.

—Vamos a comer y dejemos el debate para la sobremesa.

A todos les supo delicioso cada plato que eligieron, incluso el vino que pidió Moretti, aunque Ignacio tuvo que conformarse con un refresco. Oyeron anécdotas de casos de Cristina en Huelva y se olvidaron durante un instante del caso que seguían. Tomaron café y regresaron en coche a la comisaría.

Ilegalidad

La tarde transcurría como de costumbre, aunque con ese pesar y vacío que arrastraban desde que Shimov había sido acusado y arrestado hasta comprobar sus coartadas. Ninguno mencionaba al maestro, aunque no dejaba de estar presente en los pensamientos; se notaba el hueco que antes ocupaba observando sin parar el mural de la pared.

—¿Cuánto crees que tardará el asesino en matar de nuevo, si es que lo hace? —preguntó Collado.

—No tengo ni idea, puede no hacerlo nunca o esta misma tarde —respondió Moretti.

—Si estuviese aquí mi amiga Livia, diría algo así como «le doy un noventa por ciento de opciones de matar de nuevo».

—Eso lo pensamos todos —intervino Esther—. Nadie monta todo este circo para dejarlo a la mitad. Ya mató al clérigo retirado cuando Ernesto había sido capturado.

—Si hubiésemos atrapado al creador de la partida —añadió Moretti—, es probable que el otro se hubiese asustado y puesto tierra de por medio. El caso es que tenemos al cerebro criminal en paradero desconocido y eso le da opciones de seguir.

—Apuesto a que lo tenía planificado.

—¿Por qué piensas eso, Cristina?

—Esther, solo hay que ver su tiempo de reacción. Tanto para matar al clérigo antes de cumplirse la semana como para ejecutar con encargo a Ernesto en la cárcel. Tenía al sicario allí esperando desde el instante en que entró su rival. Ya tenía calculado que sería arrestado y le tenía preparada la sorpresa de darle el jaque mate. El asesino que buscáis no solo se muestra invisible, es capaz de reaccionar en tiempo real, mientras que nosotros dependemos de investigaciones, razonamientos y conjeturas, además de pedir permisos al comisario y a la fiscalía para dar cualquier paso. Nosotros caminamos por un sendero de fango denso y pegajoso que nos llega a la cintura, mientras él vuela sobre ese sendero sin limitaciones.

—Una carrera con esa desigualdad es imposible de ganar.

—No te creas —dijo Collado. Moretti la secundó.

—¿Y cómo vencer?

—Haciendo que desaparezca el barro.

—Eso no es tan sencillo —espetó Moretti.

—No sé qué significa hacer desaparecer el barro —dijo Esther.

—Ya puedes imaginarlo, se trata de dejar de lado las directrices que nos llegan desde arriba, además de comportarnos al margen de la ley. Me he saltado un poco la ley en algunos casos, pero nunca he llegado tan lejos.

Tras las palabras de Cristina, tanto el exinspector como Gallardo esperaron las respuestas de Collado.

—Bueno… yo… Lo que voy a contar es algo muy personal, no me gustaría que saliese de aquí.

—Estás entre amigos y compañeros.

—Eso espero… Participé hace unos años en un curso del FBI en Estados Unidos sobre asesinos en serie, la cosa se torció, quedamos aislados bajo una tormenta de nieve en un búnker militar con un asesino que parecía dispuesto a no dejar a nadie con vida allí.

—No recuerdo haber oído nada parecido.

—El gobierno americano lo tapó, hubiera sido una deshonra admitir que algo así había ocurrido en su propia casa y teniendo como víctimas a policías de varias nacionalidades. El caso es que el homicida se comportó como un animal salvaje, como un lobo solitario dispuesto a todo. Nos fue dando caza de uno en uno, matando sin piedad y…

—¿Y qué?

—Lo acabé abatiendo, pero para ello tuve que convertirme en lobo, igual que él. No había otra forma. Las normas y directrices son un freno. Incluso la ley, que no siempre está paralela a la justicia. No fue fácil, aún tengo pesadillas caminando en la nieve a punto de perder las fuerzas. El caso es que aquello marcó mi carrera y mi vida.

—¿Te has salido más veces de la ley?

—Solo cuando ha sido necesario.

Esther Gallardo se debatía en esos momentos entre la admiración que siempre había tenido hacia ella, la que siempre tendría, y una nueva sensación nacida en ese mismo instante, y que le hacía plantearse cuál era el límite entre lo correcto y lo legal a la hora de hacer justicia.

—Entiendo que te cueste dormir tras haber hecho esas cosas.

—Y yo que me juzgues, acabas de llegar al Cuerpo y tienes en tu ADN toda la moralidad y legalidad que han inculcado los profesores después de haberlo hecho el cine, la televisión y las normas de conducta ciudadana.

—Bueno, calmaos, chicas; vamos a tratar de seguir investigando antes de comprar pasamontañas y lanzarnos a las calles a tomarnos la justicia por nuestra cuenta, ¿de acuerdo?

A Cristina le pareció un comentario simplista y algo fuera de lugar, incluso con un tinte machista de fondo, como queriendo calmar a las hormonas de las mujeres que no saben contenerse tras un brote de ímpetu; pero no se lo tuvo en cuenta a Moretti porque no lo conocía para juzgar los motivos de esas palabras elegidas.

No hubo tiempo para más conversación porque una irrupción inesperada en el despacho los hizo enmudecer.

—Lo siento, debí llamar, es la falta de costumbre.

—¿Alexander?

—Me han soltado tras comprobar mis coartadas y venía a despedirme.

A Esther se le hizo un nudo en la garganta. Miró a Moretti y pudo sentir un efecto parecido, pero el exinspector no decía una palabra ni movía un músculo de la cara. Solo miraba al infinito con sus ojos vacíos de vida, como siempre.

—Alexander —dijo por fin la chica—, no sé si decir que sentimos lo ocurrido es lo más apropiado, pero debes entender que…

—No, por favor, no quiero condescendencia, es lo que menos espero y merezco. Me he comportado mal, he hecho algo que estaba fuera de lugar y sin pedir permiso. Merezco lo que me ha ocurrido y asumo mi castigo.

—¡Joder! —gritó Moretti.

Todos quedaron paralizados.

—Hugo…

—Eres un capullo.

—Será mejor que vayamos a tomar un café ¿no, Esther? —La chica asintió a Cristina y se marcharon para dejarlos solos.

Una vez cerraron la puerta a su espalda:

—Te he decepcionado y también he deshonrado la memoria de tus padres.

—No lo definiría mejor. ¿Sabes lo difícil que está resultando este caso? Claro que lo sabes, llevas semanas aquí.

—Lo sé, lo sé… Por eso me duele tanto.

—¿Y no pensaste en eso cuando aceptaste hacer esa entrevista? ¿Solo pensaste en ti como jugador y en la promoción propia y del ajedrez que hacías?

—Es evidente que solo pensaba en eso, fui un egoísta.

—Más que eso, fuiste un inconsciente.

—Por eso me marcho, no quiero molestar más.

—¿A qué viene esa actitud tan infantil? Tienes más de sesenta años, no esperaba algo así de ti; ni lo de antes ni esto ahora.

—No ando en mi mejor momento.

—¿De qué me hablas?

—No gano torneos desde hace siete años y apenas me invitan a los nuevos, tengo deudas y el presentador me hizo una oferta jugosa: cinco mil euros por la entrevista y relanzar mi carrera.

—Eso es absurdo, estabas en la final del torneo de Boston cuando te llamé.

—Estaba de vacaciones en Cádiz y hace ocho meses que no me invitan a torneos, todos de bajo nivel y sin premio en metálico que ayude a pagar las facturas.

—Joder, Alexander… ¿No pudiste decírmelo durante todas las noches que estuvimos en casa jugando al ajedrez y cenando a solas?

—Sentía… siento una vergüenza tremenda al decírtelo.

—Con tu nombre y recorrido, podrías ser profesor en cualquier academia que quisieras.

—Mejor no te digo el sueldo que pagan, ya lo he tanteado.

—¿Has pensado en vender el piso de Retiro?

—Es todo lo que tengo, además de tener dos hipotecas sobre él, es del banco y pronto me lo quitarán.

—Pero si tienes personal de servicio.

—Solo queda Matilde, es como de la familia y no tiene sueldo, cobra con vivir allí y la comida.

—Maldita sea mi estampa… ¿Cinco mil euros y la promesa de que te llamarán para torneos?

—Sé que suena pobre a los oídos de quien lo tiene todo, pero es un clavo ardiendo para mí. No imaginas la desesperación de quienes nos agarramos a esos clavos ardiendo. El dinero nunca es un problema para quien tiene más del que necesita, pero no sabes lo que supone para quien se hunde buscándolo.

—Podías haberme pedido ese dinero a mí.

—Se me habría caído la cara de vergüenza al hacerlo.

—Somos prácticamente familia y sabes que no uso el dinero de mis padres.

—Me da igual. Sigues siendo para mí aquel adolescente irreverente que luchaba contra el mundo cuando te conocí.

—Eso es una estupidez.

—Puntos de vista.

—¿Qué piensas hacer ahora?

—Marcharme a casa y esperar a que me llamen para algún torneo en el que paguen algo, aunque sea solo por participar, no confío en ganar siquiera.

—Con esa confianza en ti mismo no llegarás muy lejos.

—Es lo que toca a mi edad. Quizás me llamen de otros programas como asesor para el caso, mientras dure.

—Esa no es la vida que quieres para ti.

—Hay que pagar facturas y llenar la nevera.

Moretti se frotó el cabello con fuerza, un gesto de desesperación por no ser capaz de asimilar lo que oía; toda su juventud parecía desmoronarse bajo sus recuerdos, sobre todo las cientos de veces que había recibido la visita del jovial Alexander en casa, hablando de sus torneos, sus éxitos y sus proyectos de futuro.

—Te quedan décadas de vida, no puedes afrontar tu futuro de esta forma.

—Claro que puedo. La vida es un camino y no siempre es fácil recorrerlo, acabas encontrando piedras con las que no contabas y que te impiden avanzar.

Moretti se mantuvo en silencio, buscando entre sus bolsillos, hasta que encontró algo que puso sobre la mesa, era un talonario. Entonces recordó que no podía extender un cheque a ciegas y tomó el teléfono para llamar al banco.

—¿Qué haces? —preguntó Alexander ante la escena.

—Lo que me da la gana. —Y permaneció en silencio hasta recibir la respuesta del otro lado—. Buenos días, soy Hugo Moretti, quiero hacer una transferencia bancaria.

—Puede usar nuestra aplicación o la página web para…

—Soy ciego, si no puede atenderme, póngame con un operador que pueda hacerlo.

—Lo siento, señor, dígame y le ayudaré a hacer la transferencia.

Moretti le dio las gracias y se apartó del auricular para preguntar a Alexander por sus datos personales y número de cuenta.

—Esto está fuera de lugar.

—Deja de decir estupideces o te sacaré a patadas de aquí y de mi vida. Dime tu número de cuenta ya.

Tras los lastimeros comentarios de su amigo, ordenó el traspaso de un cuarto de millón de euros mientras Alexander gimoteaba. Una vez terminó la llamada:

—¿Es suficiente?

—Sí, me solucionará el problema durante una buena temporada. Pero no voy a ser capaz de mirarte a la cara nunca más.

—Da igual, nunca sé cuándo me miran a la cara; una de las ventajas de ser ciego.

—No sé cómo voy a poder devolvértelo.

—Quédate aquí, sigue ayudándonos y deja las entrevistas. Considéralo tu pago por un favor personal que te pido.

—Se acabaron las entrevistas, te doy mi palabra, pero no sé si seré capaz de mirar a los ojos de esa chica tan inteligente que parece adivinarlo todo.

—Sí, dicen que la inspectora Cristina Collado es capaz de resolver cualquier cosa.

—Me refería a Esther, esa niña parece capaz de adivinar cualquier cosa del alma sin que puedas hacer nada por evitarlo.

A Moretti le recorrió un escalofrío la espalda.

Esther regresó con Cristina cuando vio salir de la comisaría desde la cocina a Alexander. Preguntó por lo ocurrido, pero el exinspector se limitó a decir que el maestro seguiría asesorándolos, que era un activo valioso del que no era inteligente desprenderse.

—No me fío de él, Hugo. ¡Joder, nos ha vendido!

—No sabes los motivos.

—Me dan igual.

—No seas tan cuadriculada e imparcial.

—¿Crees que soy cuadriculada e imparcial?

—Lo adivinarás con el tiempo, cuando calmes tu ímpetu. Yo tengo a un asesor que se sale de la pauta, sin entrar en la ilegalidad. Tú, en cambio, tienes a una asesora a tu lado que reconoce haberse salido de ella en varias ocasiones y no la has juzgado ni apartado del caso.

—Pero…

Cristina Intervino.

—Esther, tiene razón. No se puede juzgar a Shimov si no se me juzga más duramente a mí. Ahora es el momento de dejar la investigación para descansar y decidir si sigo o no ayudándoos.

Isaac Martínez había salido del trabajo con el regusto amargo de no haber respondido a su jefe como este merecía. Llevaba seis años, casi siete, en la empresa dejándose el alma en las tareas que le imponían, cada vez más y con las excusas de la crisis económica que asolaba el país, y no había protestado nunca por el horario abusivo ni por las funciones que crecían cada pocos meses. Al llegar a casa, sin tener la culpa de ello, su mujer soportaría dos o tres horas de quejas y de mal humor; ya lo habían hablado durante meses, años, pero le resultaba imposible comerse esa tensión sin descargarla con ella, su saco de boxeo, muy a su pesar. Toñy, que se encargaba de todas las tareas de la casa desde que la despidieron de la fábrica textil, era el saco ese boxeo que usaba Isaac para desahogarse. Algún porcentaje de esa tensión nacía de la imposibilidad de no haber tenido hijos, claro que ellos cada vez eran más conscientes de que hubiera sido una imprudencia traer al mundo a un niño sin la seguridad de poder alimentarlo, darle seguridad… de garantizarle un futuro digno.

Parecía estar próximo el verano, pues no hacía frío a esas horas de la tarde, casi noche, por la ciudad de Madrid. Se dirigió a la estación de metro como cada tarde sin pensar en esos asesinos del ajedrez que anunciaba la televisión. Esas cosas ocurrían en las películas y poco más. Madrid tenía más de seis millones de personas deambulando por las calles durante el día como para preocuparse de que le ocurriese algo tan remoto. Nunca le había tocado la primitiva, ni ningún otro juego al que había invertido unos euros; temas de azar con menos probabilidad de que, entre todos los que trabajaban allí o estaban de turistas, les tocase ser el objetivo de un asesino.

Y caminó decidido hacia su destino. ¿Tenía que comprar algo en el súper antes de llegar a casa? Miró en el móvil los mensajes de su mujer y no vio nada. Le gustaría cenar alitas de pollo fritas, pero se habían prometido no comprar nada de eso hasta el fin de semana, no hacer gastos superfluos durante los días de diario, aunque costasen solo unos pocos euros.

Pues nada, esa noche tocaría sopa de ajo o de fideos, quizás de pescado o croquetas del cocido de garbanzos de hace unos días.

Casi no había luz en las calles, solo las de las pobres farolas que permanecían encendidas y de los faros de los coches que circulaban despacio en el atasco típico del centro de la ciudad.

Isaac ni era ya testigo de lo que pasaba a su alrededor, solo caminaba pensando en lo de siempre: llegar a final de mes, no ser despedido, no enfadar más a su mujer o qué hubiera pasado de quedarse embarazados y demás.

Y entonces llegó la anciana ante él.

—¿Una ayuda para Unicef, por favor? Los niños lo necesitan.

—No puedo, lo siento.

—Qué desconsiderado.

—¡Oiga!

Y vio que su aspecto era extraño, al igual que su voz, demasiado aguda.

Y oyó el silbido ante de sentir que el estómago le ardía.

Las luces de la calle se intensificaron, igual que los sonidos, hasta creía oír cada susurro o pensamiento de los que estaban a su alrededor, así como el estruendo que lo monopolizó todo durante unos segundos, sin ser consciente siquiera de que se trataba de su cuerpo cayendo al suelo.

Todo se iba calmando a su alrededor, incluso a medida que más personas se agolpaban sobre él para preguntarles si se sentía bien, pero era incapaz ya de responder.

Una víctima más

Aún no asimilaba la suerte que acababa de tener; regresaba de entrevistarse con un grupo de ajedrecistas que aseguraban conocer datos sobre el asesino, por supuesto no tenían ni idea, cuando vio el revuelo en plena calle. Pensó que se trataba de un carterista, pero aparcó el coche en doble fila para husmear y se encontró con una nueva víctima.

Bruno Gómez corrió hacia el cuerpo, se identificó como policía aunque no llevaba la placa consigo. Varón blanco de unos cuarenta años o más, delgado y con una hemorragia en el pecho, se había muerto bajo un semblante a mitad de camino entre el susto y el pánico. Seguro que vio al asesino y no pudo creerse su mala suerte.

Bruno buscó entre los bolsillos de su americana, quizás llevase guantes de látex. Acertó, llevaba dos pares en esa prenda, a saber durante qué caso los había cogido.

Tras ponérselos, sacó con cuidado la cartera de la víctima y leyó su documento de identidad. A su alrededor, cada vez más curiosos se acercaban para echar un vistazo.

Apareció un policía local de repente.

—¡Oiga! ¿Qué hace? ¡Apártese!

Se puso de pie para encararse con el agente.

—Inspector Bruno Gómez, de homicidios.

—Lo siento, señor. He visto el revuelo y… ni siquiera sé qué ha pasado. Joder, ¿eso es un cadáver?

—Premio. Asegúrate de que nadie lo toca hasta que llegue la caballería, ¿entendido?

—Sí, señor. ¡Qué putada, ahora mismo terminaba mi turno!

El agente, de no más de veinticinco años, agachó la cabeza ante la mirada de desaprobación de Bruno, que tuvo que imponer orden ante la falta de cooperación del chico.

—¡Por favor, apártense unos metros! No quiero a nadie en esta zona si no se trata de un testigo de lo ocurrido. ¿Alguien ha visto lo que ha pasado?

Bruno observaba rostros inexpresivos, atentos a sus palabras o lo que fuese a ocurrir, como si se tratara de un actor mirando a los ojos a los espectadores de una obra de teatro. Pero allí nadie parecía haber oído nada de lo que acababa de preguntar, como zombis ávidos de curiosidad. Eso le recordó los años de patrulla como agente de apoyo.

Logró aislar a un anciano que daba un paseo y luego a una señora que regresaba de la compra. Ambos dijeron que habían visto una silueta negra cerca del cuerpo antes de caer al suelo, pero no sabían precisar si se trataba de un hombre o una mujer, alto, bajo, corpulento, delgado… Nada.

El inspector se marchó en cuanto oyó llegar las sirenas de la Policía Nacional. No quería encontrarse con compañeros que le hiciesen preguntas incómodas, o que llegase a oídos del comisario lo que acababa de hacer. Menos aún cruzarse con Moretti y Gallardo.

«Para una vez que hago bien mi trabajo, no estoy en activo ni puedo ser reconocido por ello. Asumo mi error, cometí una estupidez en el mejor caso de mi vida, mi mejor oportunidad».

Tratando de recapitular, fue consciente de que seguía a ciegas, no tenía nada en claro. Incluso el director de la academia del barrio de Salamanca le señaló a Alexander Shimov como asesino, pero sabía que había sido puesto en libertad por tener coartadas, además de esos niños pijos del barrio de Salamanca que solo le provocaron dolor de cabeza al entrevistarlos ante la mirada de sus padres y sus abogados.

No tenía nada, nada más que ganas de resolver un caso que se mostraba mucho más difícil del que pudo resolver de saber gestionar sus activos. Un toque a su humildad que no supo ver entonces. Quizás Esther Gallardo tuvo más mérito del que él le había otorgado.

Al día siguiente pediría a un agente amigo, uno fiel de los pocos que le quedaban, que fuese al despacho de Moretti y fotografiase el mural con la partida para saber qué movimiento futuro iba a realizar el asesino.

Moretti recibió la noticia cuando llevaba unos minutos en casa. Estaba cansado y pensaba en llamar a un restaurante cercano para traerle algo de comida y así no tener que cocinar. Alexander se había marchado a su casa, en el barrio de Retiro. Comprendía que la situación se había enturbiado demasiado como para compartir vivienda con él, lo respetaba, era lógico.

Quizás desapareciese tras haberle dado dinero, pero no apostaba mucho por eso, Moretti conocía a las personas, aunque de vez en cuando le defraudasen, como a todo el mundo.

Dio las gracias al agente que lo informó de la noticia y llamó a Simón.

—¿Sigues en la comisaría?

—Aquí sigo, acabo de recibir el aviso de la nueva víctima.

—Estoy en casa, pero puedo ir a la escena del crimen.

—Olvídalo, descansa. Los agentes harán su trabajo, además de forense y científica.

—Lo sé.

—El caso se complica, Hugo.

—¿Me lo dices o me lo cuentas? No encontramos nada sobre ese tipo. No tiene móvil para matar a cada víctima, ni trato con ellos, usa las horas del día en las que las calles están llenas de gente que regresa del trabajo y nadie se fija en nadie; y elige calles en las que apenas hay cámaras de vigilancia.

—Eso ya lo sé. No comete errores. Esto es una puta pesadilla.

—Solo podremos atraparlo con lo del ajedrez, si sigue con la partida clásica.

—¿Shimov sigue a tu lado o se ha marchado?

—Eso te lo diré mañana.

—¿Por?

—Es largo de explicar, pero, resumiendo, no le habrá sentado muy bien pasar la noche en el calabozo estando acusado de asesinato.

—Entiendo. Mañana dime lo que tengas.

—Eso haré.

Tras colgar la llamada, pidió al asistente de voz hacer otra.

—¿Esther?

—Moretti, me acaban de informar sobre un nuevo crimen. El asesino se mueve deprisa.

—Lo sé, acabo de recibir la noticia de la comisaría. ¿Quieres que llamemos a Ignacio y vayamos?

—¿Para qué? Ya estará todo el dispositivo montado allí.

—El trabajo de campo es importante.

—No tanto como el de pensamiento. Debemos resolver este caso con células grises.

—Poirot de nuevo.

—Poirot siempre. Los casos se resuelven usando el cerebro, eso te lo dirá también Collado. Espero que pases buena noche.

—Sí, gracias. Hasta mañana.

Moretti habría preferido un mensaje de despedida menos frío, más personal y basado en el cariño que sentía por la chica, claro que eso no implicaba que ella sintiese lo mismo al hablar con él. Era la primera vez en su vida que estaba a la espera de recibir cariño, y no al otro lado. La primera vez que se sentía desbordado por la realidad que gobernaba su vida.

Collado no había oído las dos partes de la conversación, pero se había hecho una idea de lo sucedido. Permaneció durante unos minutos sin decir nada, por decoro, pero acabó preguntando a su amiga.

Acababan de poner la mesa e iban a cenar.

—¿Cómo está Moretti?

—Supongo que bien.

—¿Lo supones? Es tu compañero y acabas de hablar con él.

—Parecía estar bien.

—¿Qué te ocurre con él? Me dijiste que habíais tenido unos encuentros. ¿Acaso no te has sentido a gusto a su lado?

—Sí, pero… solo ha sido diversión, nada serio.

—¿Nada serio para ti o para los dos?

Esther no sabía qué responder.

—¿Piensas en los demás o solo en ti misma?

—Claro que pienso en los demás, Cristina.

—Me refiero a aparte de tu familia o de quienes deseas tener en tu zona de confort.

—¿Mi zona de confort?

—Ya me has oído. Todos tenemos nuestra zona de confort, nuestro oasis, o varios. Yo tengo a mi familia y amigos, también mi trabajo, pero eso no excluye que piense en otras personas de mi entorno, amigos, compañeros, vecinos… gente que está a mi alrededor y por las que siento afecto. ¿Está Moretti en una de esas zonas, sea de confort o exterior?

—No lo sé. No sé si está en una zona de confort o fuera de ellas.

—Eso es muy drástico. Recuerda que tu trabajo depende de que él quiera seguir a tu lado en este proyecto.

—¿Crees que me acosté con él para conservar el puesto?

—Ni por asomo, pero no sé qué tipo de relación mantienes y de qué forma le afecta a él. Parece un buen tipo, te ayuda mucho, está pendiente de ti y eso es siempre valorable.

—¿Qué sentiste tú cuando te acostaste con tu superior?

—No era mi superior entonces. Pablo apareció en mi vida y supe al instante que sería una persona importante desde el primer minuto, uno que daría la vida por mí, literalmente, ya que fue en un caso complicado en el que también tuve que arriesgar mi vida por él. No sé si mi relación con Pablo guarda similitudes con la tuya con Moretti. Eso debes decidirlo tú, es una tarea importante en tu vida.

—No sé qué es lo que quiero en mi vida.

—Ya me has dicho eso antes. Pero no eres tan joven, no tienes quince o diecisiete años, deberías tener más claro tu futuro y tu felicidad a estas alturas.

—Ojalá fuese así de fácil como me lo planteas.

—Entiendo que no te ves con él en el futuro, teniendo hijos y compartiendo un proyecto en común; te asusta esa idea.

—Eso es, no me veo con él así, ni con nadie; no he sentido eso salvo con mi expareja.

—El que decidió que no quería vivir contigo, el que te dijo que no sentía el mismo amor por ti que tú sentías.

—No me juzgues.

—Deberías juzgarte tú, es lo que te hace falta para romper de una vez por todas con esos pensamientos que no te llevan a ningún lado. Llevas mucho tiempo atrapada en una relación idílica ficticia que nunca se producirá. Ese chico habrá rehecho su vida y será feliz con su pareja, quizás ya tenga hijos. Tú no formabas parte de sus proyectos, de su futuro, te apartó por los motivos que fueran, no te quería o no te consideraba apta para estar a su lado.

—No quiero hablar de eso.

—Quizás sea lo que más te convenga. Has estudiado psicología, así que sabes que lo que menos te apetece pensar es lo que más necesitas pensar.

—Tal vez tengas razón, pero no quiero hablar de eso.

—Eres muy terca.

—Eso decía mi madre, también lo dice mi hermana.

—Pues deja a un lado esa terquedad y comienza a analizar tu interior.

—Prefiero que cenemos y nos vayamos a la cama. Mañana tendremos otro crimen que tratar en el caso.

—Otro crimen, tú lo has dicho, otra víctima más en esta locura. No solo vas arrastrando lo de Moretti, también hay un caso complicado que resolver. Tener las ideas claras en la vida es importante para avanzar en todos los aspectos de la misma.

Esther se limitó a cenar, en la televisión hablaban sobre casos variados, nada centrado en el suyo. Le hubiera gustado poner una película o serie sobre cine negro, pero se mantuvo en silencio antes de irse a acostar.

Cristina esperó para llamar a Pablo y decirle que lo quería y echaba de menos, además de a los niños. Le prometió que regresaría pronto, claro que no lo tenía del todo seguro.

Asesina

El revuelo en la comisaría era considerable; a Moretti le recordó momentos como cuando mataron en acto de servicio a dos agentes un año atrás, o cuando se colgó el sistema informático y nadie parecía saber qué hacer para seguir en sus casos.

Entró en el despacho de Simón para preguntar por el motivo de tantas voces y agentes corriendo de un lado a otro.

—Es por el parte de ayer sobre el asesinato.

—¿El parte? No te comprendo.

—Hay novedades sobre lo sucedido. El agente que llegó a la escena del crimen se topó con un inspector atendiendo a la víctima, ya cadáver.

—¿Fue algo casual? No sabía que había un inspector en la zona.

—Pues sí, uno dado de baja de empleo. Bruno Gómez.

—¿En serio? No me jodas.

—No es ninguna broma, ya me gustaría. El caso es que Bruno desapareció segundos antes de que llegase la caballería.

—Menuda imprudencia; debió quedarse para dar datos para el informe.

—Eso no es todo. No solo asistió a la víctima, se entrevistó con los testigos.

—Esas declaraciones no aparecen en el informe preliminar que he leído.

—Eso es porque se las ha quedado para él.

—Gómez ha perdido el norte.

—Lo sé, por eso he pedido que vayan a buscarlo y me lo traigan aunque sea esposado si no desea hacerlo por su propia voluntad.

—Lo entiendo, es una medida muy dura para un policía, pero lo que hizo al desaparecer está fuera de lugar. ¿Por eso es el revuelo formado ahí fuera?

—No solo por eso, es porque Bruno ha desaparecido, no está en su casa y nadie sabe dónde puede haberse metido.

—¿Ha desaparecido? Eso es extraño, ¿crees que se le ha ido la cabeza?

—Vete a saber, cosas peores he tenido que ver en compañeros a lo largo de mi carrera. Bruno estaba destinado a ser un gran inspector, lo tenía todo para ello, pero gestionó muy mal su oportunidad y ahora es impredecible.

—Espero que aparezca pronto y colabore.

—Yo también.

—Me marcho al despacho, quiero seguir con el caso ahora que tenemos otra víctima. El asesino está matando cada vez más rápido y no tenemos nada sobre él aún.

Percibió la presencia de Gallardo y Collado nada más atravesar la puerta.

—Buenos días, Moretti. ¿Sabes a qué viene todo eso de ahí fuera? La comisaría parece haberse vuelto loca.

—Es por Bruno Gómez. —Las puso al corriente.

—Menuda locura, no imaginaba a Bruno haciendo una estupidez como esa.

—Yo tampoco, pero nada me extraña a estas alturas. ¿Qué tenemos nuevo sobre el caso?

—Un administrativo, el asesino se ha salido de la partida.

—Lo sé, ahora estamos aún más perdidos.

—Tanto Shimov como el director de la academia de ajedrez nos avisaron de este movimiento.

—Si no sabemos quién es la víctima, cuándo y dónde será ejecutada, no sirve tampoco de mucho. Ponte con las grabaciones de la zona, no tenemos otra línea de actuación.

—¿Sirve eso de algo? —preguntó Collado. Los dos se mostraron a la espera de que dijese algo más, y así lo hizo—. Una línea de investigación, por muy positiva que parezca en inicio, no sirve de nada si no ha dado resultados durante los primeros crímenes, y ya van muchos.

—¿Tienes alguna idea?

—Provoquémosle, suele funcionar para que un homicida en serie se descuide, ataquemos su persona o vanidad, ha funcionado antes en el pasado.

—¿Hablas de mentir en la prensa para que se enfade?

—Así es.

—¿Decimos que alberga sueños húmedos hacia su madre y todo eso? ¿Una homosexualidad encubierta?

—Eso es demasiado fácil, sería un insulto hacia la inteligencia del asesino. Vayamos un paso más allá, démosle donde más le duele. Filtremos a la prensa que se trata de un jugador mediocre, frustrado por no ser un gran maestro, un jugador que no ha destacado y que necesita matar para pasar a la historia, digamos que no tiene otra forma de pasar a la memoria sin quitar de en medio a inocentes.

—Puede funcionar.

Entonces llegó Alexander Shimov.

—¿Me he perdido algo?

—Nada, solo seguimos con el caso tras el nuevo crimen, lo habrás visto en las noticias. ¿Qué movimiento harías tras el del peón que nos avisaste? ¿Dónde y qué pieza crees que caerá el siguiente homicidio?

—Me temo que tengo malas noticias, será una dama, una reina.

—No sabemos qué oficio tiene, dudo de que vaya a matar a la reina de España.

—Eso sería casi imposible con el sistema de seguridad que tiene la Casa Real.

—Pues será en este cuadrante —señaló Shimov con el dedo antes de colocar a una dama negra en el mismo—. Aquí caerá la dama, salvo que me haya equivocado.

—Llamemos a otros jugadores para contrarrestar esa información. No dudo de ti, Alexander, pero quiero asegurarme de lo que va a suceder.

El aludido comprendía que las dudas de Moretti eran más que justificadas. Llamó a varios expertos en ajedrez, además del director de la academia que había consultado y que parecía muy versado en la partida, aunque lo había acusado públicamente. Estos respondieron casi al instante a sus mensajes y le dieron la razón. La dama negra caería en el siguiente movimiento.

—¿Un director o presidente de empresa? ¿Un directivo de un canal de televisión? ¿Un notario? —Collado lanzaba conjeturas.

—Vete a saber, no estamos en la mente del asesino y eso nos hace estar en desventaja.

—Como siempre —murmuró Moretti.

—Como siempre —apuntó también Esther.

—¿Dónde demonios se ha metido Bruno Gómez?

Doce horas atrás:

En cuanto se alejó de la escena del crimen, antes de que llegasen las patrullas y el resto de coches de la científica y forense, Bruno Gómez sintió la suerte llegar por fin a su vida, había recabado una valiosa información que le servía para seguir con la investigación por su cuenta. Se montó en el coche de nuevo y partió sin prisas por la zona, meditaba en esos momentos sobre lo ocurrido, aunque no tenía nada para señalar al asesino. Quizás encargase comida para esa noche al llegar a casa, pues no le apetecía cocinar, pero tenía un hambre atroz. También las ganas de tomar algo de alcohol, pero se contendría.

Recorrió dos calles y paró ante un paso de peatones, la mujer caminaba despacio, eso lo hacía desesperar. Entonces le dedicó una mirada fugaz, una demasiado breve, o no tanto.

Bruno era buen fisionomista, y más si había visto antes a una persona y se había fijado a conciencia en ella.

Parecía más mayor de lo que recordaba y caminaba con dificultad, pero la semilla en su mente ya estaba germinando. La siguió con curiosidad, despacio y desde mucha distancia durante más de diez calles. Parecía a punto de entrar en un hotel cuando frenó, salió del coche a toda prisa y corrió para abordarla.

—¿Adela? ¿Adelaida?

La mujer se dio la vuelta algo desorientada.

—¿Quién eres?

—Bruno, inspector Bruno Gómez, ¿me recuerda? Nos vimos ayer.

—Creo que se equivoca.

—Vamos, sabe que soy policía y puedo pedirle tu documentación.

—¿Qué es lo que desea?

—¿Ha estado en la escena del crimen?

—¿Qué crimen? Lo siento, no sé de qué me habla.

—Yo creo que sí, unas calles más allá. ¿Y a qué viene esa cojera y todo ese maquillaje en la cara? Me temo que tendrá que venir conmigo.

—¿Está loco? ¿Me va a detener por caminar en la calle? Yo no he hecho nada. ¿Quiere secuestrarme? Me pondré a chillar ahora mismo.

—Adelante, hazlo, así vendrán patrullas e iremos a comisaría. —Ella parecía pensarse esa idea—. Yo solo quiero hablar unos minutos.

—¿Ha traído su coche?

—Sí, está justo ahí.

—Está bien, lo acompaño, aunque no sé qué quiere de mí, ¿no querrá violarme?

—No diga tonterías. Venga conmigo, no se resista.

Bruno sabía por los informes que el homicida se deshacía del arma tras cada crimen y usaba una nueva para el siguiente; si ella era ese segundo asesino y aún fuese armada, podría haberle disparado allí mismo, por eso cometió la imprudencia de no cachearla y esposarla; por eso y porque no estaba totalmente seguro de que fuese la asesina que buscaba. También porque él no tenía potestad para detenerla y cachearla, detalles que invalidarían el arresto.

La mujer lo obedeció, caminando despacio y con la dificultad de la cojera. Bruno la seguía desde unos metros de distancia y con precaución. Entraron en el coche y ella siguió mostrándose sumisa.

—¿Vamos a la comisaría?

—No, quiero que me cuente antes lo que ha hecho y por qué.

El coche emprendió la marcha despacio, se adivinaba que el inspector daría rodeos por la zona sin prisas para oír su historia.

—Adelante, cuénteme lo que ha estado haciendo, no se deje ningún detalle.

La mujer suspiró hondo.

—¿Haciendo? Solo he salido a dar una vuelta.

—¿Se maquilla como una anciana y cojea para dar un paseo? No insulte mi inteligencia y cuénteme su historia aquí o en la comisaría.

La mujer se retrepó en el asiento, empezaba a resignarse. Volvió a suspirar hondo y estuvo unos largos segundos en silencio, el inspector suspendido tenía toda la paciencia del mundo para esperar a oír lo que deseaba, lo que esperaba tras la ardua aunque breve investigación que le llevaría de nuevo a ser un grande en la comisaría.

—Mi padre le dedicó la vida al ajedrez, descuidaba todo lo demás.

—No me diga que se trata de una venganza tan burda, un padre obsesionado y perdedor…

—Algo parecido. Era albañil, una persona muy modesta, pero era muy bueno en su trabajo. Siempre decía que las personas ocupamos roles en la sociedad, que tenemos nuestra función en cada partida de ajedrez que es la vida. Era un jugador autodidacta, jugaba con vecinos y amigos, no le gustaba el programa de ordenador porque consideraba que hacía trampas al saberse millones de partidas de memoria. «Una persona recuerda movimientos, algunas docenas de partidas, a lo sumo, pero el ordenador hace trampas por tener mejor memoria», eso decía cuando yo era pequeña.

—No entiendo de ajedrez, pero lo comprendo.

—El ajedrez lo es todo, lo era para él y lo es para el resto de personas que conocen el juego, así lo veo yo ahora. Mi padre se pasó muchos años tratando de dominarlo y vencer, y no se le daba del todo mal, era el mejor del barrio y ganó todos los torneos de aficionados que disputó en Madrid. Un modesto albañil, cariñoso con su familia y obsesionado a su modo con un juego o deporte que le monopolizaba la vida.

—¿Qué le pasó? Intuyo que murió.

—De cáncer, solo tres días antes de comenzar el torneo más importante de su vida, el campeonato de España.

—Me rompe el corazón.

—Eres un imbécil.

—¿Acabó metida en el mundo del ajedrez por el amor de su padre a ese juego o para planear esta locura de asesinatos?

—Tú eres el experto, dímelo tú.

—No juegue conmigo. Sé que no tiene un arma porque se deshace de ellas tras los crímenes, pero yo sí voy armado y me da igual llevarla de una pieza, herida o muerta a la comisaría.

—Estamos lejos de la comisaría, así que quieres algo de mí que aún no me has dicho.

—Que me cuente cómo planeó todo esto, quiero saberlo todo.

Bruno no podría interrogarla en la comisaría, eso lo harían Gallardo y Moretti, llevándose la gloria por un trabajo que había hecho él. No lo permitiría, por eso la interrogaba en el coche.

—No fue muy difícil, con mi trabajo de recepcionista de la academia he conocido a muchos aficionados al ajedrez, solo tenía que esperar a los fanáticos, a los que quieren trascender.

—Como su padre.

—Sí, como él, personas obsesionadas con llegar lejos, pero sin el talento necesario.

—Reconoce que su padre no lo tenía.

—Sí, lo reconozco, era un pobre perdedor si se le comparaba con los maestros expertos. Incluso apostaba en las partidas, pero las que realizaba con mejores jugadores acababan por arruinarlo. Pasábamos hambre en casa por su culpa. Mi madre le dedicaba broncas que no podré olvidar nunca.

—No me ha detallado cómo contactó con ese otro jugador, Ernesto García.

—Un perdedor más, uno que había llamado en varias ocasiones a la academia para buscar oponentes contra los que reproducir la partida de Fischer y Unzicker.

—¿Se ha dedicado a matar a personas inocentes solo como venganza hacia el juego?

—No, era una venganza contra mi padre, necesitaba hacerlo.

—Alegar eso ante psicólogos no le servirá de mucho, no le declararán una demencia para librarla de la cárcel.

—Me da igual todo, no he tenido metas o motivaciones nunca, ni ilusión por nada, eso lo arruinó mi padre con su obsesión.

—Y acabó aprendiendo a jugar, entró a trabajar en una academia y emprendió este macabro juego como venganza contra su memoria.

—No he arruinado a ninguna familia con ello, como hizo él.

—No, solo su vida por no saber pasar página y hacer su camino al margen de esos recuerdos que debió olvidar; además de las familias que han perdido a un miembro ajusticiado en esta locura de partida. Espero que estés preparada para tu final, vamos a la comisaría.

Deambulaban por una calle del extrarradio y Bruno aceleró para regresar al centro de la ciudad.

—Claro, pero ten cuidado con ese peatón.

Bruno miró en la dirección de su mano, que señalaba el final de la calle. No había nadie en toda la zona. Entonces llegaron los disparos amortiguados por el silenciador, tres balas que acabaron con la vida del inspector en el acto. El coche se detuvo tras unos metros eternos.

La mujer salió y dio la vuelta por delante, empujó con esfuerzo el cuerpo ensangrentado de Bruno al asiento del acompañante y luego tomó los mandos del coche, dirigiéndose hacia un barrio donde hubiese contenedores en el que arrojar el cadáver sin testigos.

Dejó una hora más tarde el vehículo en una zona marginal en la que sabía que sería desguazado antes del amanecer. ¿La habrían visto? Esperaba que no, a pesar de todas las vueltas que dio con el inspector, seguía caracterizada de un modo que nadie la reconocería.

Ahora le tocaba un largo camino paseando, además de sentir el miedo por haber sido descubierta, aunque fuese por casualidad. Era algo con lo que contaba en su planificación, claro que eso no eliminaba el pánico del todo en su cuerpo. Las veces anteriores, caracterizada como hombre, había solventado bien sus acciones. Maldita la estampa de ese imbécil perdedor que no la había cacheado para buscar el arma, menudo susto le dio. Seguro que ni informó a la central de que la había descubierto, ¿por qué no lo hizo?

Se olvidó de hoteles y taxis, le tocaba caminar durante horas hasta su casa y rezando para que ninguna cámara la hubiese grabado arrojando el cuerpo al contenedor o entrando en el coche del inspector cerca de la escena del crimen.

Llegó exhausta y pasadas las dos de la madrugada, no tenía apetito y se limitó a darse una ducha.

«Maldito seas Bruno Gómez, has estado a punto de arruinar mi plan perfecto».

El juego continúa

Estaban a punto de salir a comer cuando llegó la noticia, habían encontrado el coche de Bruno Gómez desguazado y calcinado. Los de la científica no habían encontrado ningún cuerpo dentro, pero buscaban restos biológicos y pruebas por los alrededores.

A pesar de estar en un punto muy alejado de la comisaría, decidieron ir con Ignacio al lugar.

—¿Crees que le robaron el coche? —preguntó el chófer.

—Lo dudo —respondió Moretti.

—¿A qué crees que se debe esto? Bruno desaparece y ahora encuentran su coche calcinado.

—Pregúntale a Collado, ella te lo dirá igual que yo, Gallardo.

Cristina sonrió.

—Bruno ha dado con el asesino —dijo la inspectora onubense.

—¿Cómo estás tan segura?

—Es de manual. Ha encontrado al asesino y ha cometido la imprudencia de ir solo, algo muy arriesgado, nefasto en este oficio. Lo haya encontrado tras investigarlo o por casualidad, se ha descuidado al acercarse y el asesino ha acabado con él en un desliz.

—No han encontrado cuerpos en el coche.

—Pero verás cómo si se halla sangre del inspector. El cuerpo lo habrá hecho desaparecer en algún contenedor de basuras. Si lo mató en un arrebato para librarse de la detención, no habrá tenido tiempo de deshacerse de él de una forma más segura, como llevándolo a algún barranco a las afueras de la ciudad, meterlo en un bidón de ácido o enterrarlo en un lugar seguro, por ponerte ejemplos típicos en esos casos.

—Me cuesta creer que Bruno encontrase al asesino.

—Estaba en el momento del homicidio, Gallardo —le dijo Moretti—. O vio al asesino y lo siguió o él fue el homicida, pero esa segunda opción es absurda, ¿para qué matar? ¿Bruno jugaba al ajedrez? Y luego, ¿para qué quedarse a preguntar a los testigos? Lo lógico es que se encontrase con el criminal y lo detuviese.

—¿Tantos minutos después del crimen? Invirtió un valioso tiempo en asistir a la víctima, hablar con el agente que llegó a la escena y preguntar a los testigos.

—Me temo que eso solo lo sabe él; lo ocurrido es un misterio y tenemos que descifrarlo.

Llegaron al descampado en el que se veía el coche del inspector calcinado, rodeado de coches oficiales y personal de la científica. Numerosos vecinos curiosos se habían acercado a la zona, todos mostrando semblantes de desconfianza; algunos gritaban insultos tipo «maderos cabrones» o «hijos de puta, solo venís cuando os interesa».

La comitiva, exceptuando a Ignacio, se puso guantes de látex y fundas para los zapatos para acercarse a lo que quedaba del coche, aún era insoportable el olor a plástico y gasolina quemados. Gonzalo Iglesias los recibió tras salir del interior con cuidado, llevaba varias muestras en sobres de plástico.

—No os esperaba.

—Es el coche de Gómez.

—Eso me han dicho.

—¿Hay algo que reseñar?

—Sangre en el asiento del conductor, mucha.

—Dale prioridad, dinos si es del inspector.

—Con eso pienso ponerme ahora mismo.

—¿Es pronto para saber si hay dos muestras de sangre o solo una?

—Demasiado pronto, sí. Y encontré casquillos de bala, tres. No lo digas, Moretti, no lo digas… ya sabes que en un caso así hay máxima prioridad y urgencia.

—No espero menos de ti. Vamos a comer y te pregunto en dos horas.

—¿Dos horas, hijo de perra?

—Te pagaré una cena donde quieras para ti y tu mujer, pero dame algo lo antes posible.

Ya había llegado el comisario y hablado con él sin saber qué aportar, cuando partieron con Ignacio hacia el centro de nuevo, Moretti eligió restaurante. Cristina y Alexander solo pensaban en lo bien que olía el local, pero Gallardo tenía la mente en una pregunta que logró hacer a su compañero en cuanto tuvo la oportunidad de estar sentada a su lado.

—¿Vas a gastarte un dinero que yo no tengo en invitar a cenar a Gonzalo y su mujer? ¿A qué viene eso?

—Es la muerte de un compañero, qué menos.

—No os llevabais bien.

—Eso no importa. Hago por los demás lo que me gustaría que hicieran por mí. Nuestro asesino ha acabado con Bruno y eso es una motivación extra.

—¿Lo haces porque él ha dado con el asesino? ¿Es vanidad?

—¿Así me ves, vanidoso?

—No… no he querido decir eso.

—Esther, es una cuestión de principios, aunque no todos tenemos los mismos.

—Eso lo he comprobado.

—Vamos a comer y esperar a tener algo de Iglesias, quizás haya ADN o alguna prueba que se haya escapado del fuego. También tenemos ahora más zonas en las que buscar a nuestro asesino a base de testigos o cámaras de vigilancia.

Regresaron a la comisaría a las tres y cinco de la tarde, para entonces ya se había corroborado que la sangre del coche pertenecía exclusivamente al inspector. Si antes ya se estaban destinando casi todos los operativos al caso del ajedrez, ahora era un tema personal y dos docenas de agentes de apoyo revisaban las cámaras de la zona, además de otros canales de investigación, como ir a las centrales de procesado de basuras para buscar el cuerpo o preguntar por las calles a los viandantes por si vieron algo la tarde y noche anterior.

No iban a dejar a un colega, a un compañero, pudrirse en un basurero en lugar de darle un entierro digno.

En la pequeña televisión del despacho del comisario se veía una emisión especial de La sombra de la noche, Damián Guerrero ya estaba por la zona donde se había hallado el coche, lo que indicaba que seguía teniendo pequeños chivatazos de los agentes de la comisaría. A Simón no le importó en esos momentos, aquello metía presión al asesino y alertaba a la población, aunque el presentador se empeñase en señalar la poca eficiencia de sus inspectores y al comisario le hirviese la sangre sabiendo que sus muchachos sacaban unos euros extra vendiendo información clasificada.

El trabajo de Esther cotejando cámaras podría parecer inútil con tantos efectivos en esa tarea, pero se empeñó en hacerlo tras la charla con el comisario; que aceptó la idea de Cristina Collado de filtrar a la prensa que el asesino era un jugador frustrado y mediocre para hacerle enfurecer y cometer un error. Tenían que terminar con el caso lo antes posible y cualquier idea era bienvenida.

Damián estaba ahora en antena con el director de la prisión, emitiendo una entrevista realizada días atrás, a raíz de la muerte de Ernesto García. Moretti, Cristina y Alexander debatían en el despacho sobre la forma de continuar con el caso sin cometer más errores o imprudencias. Esther se había aislado mentalmente y miraba las grabaciones a toda velocidad, le era suficiente para catalogar a cada persona de la zona, luego buscaría por los lugares en los que había circulado el coche de Bruno, pues era capaz de seguirlo circulando tan despacio por las cámaras de tráfico.

—Tengo a una mujer —dijo la chica finalmente.

—¿Cómo has dicho?

—Ya me habéis oído, a una mujer mayor que camina con cojera. He seguido a Bruno durante diez calles, él seguía a la mujer y la ha abordado a las puertas de un hotel.

—¿Tienes una imagen clara de su rostro?

—Estoy en ello.

Esther no había terminado su tarea cuando recibieron una llamada inesperada, la del director de la academia de ajedrez que habían consultado varias veces.

—Esto es algo… me siento azorado.

—¿Señor Gutiérrez? ¿Tiene algo nuevo que aportar?

—Sí, lo cierto es que sí, verá… Ha desaparecido mi recepcionista, no ha venido a trabajar y no responde a las llamadas a su teléfono.

Esther frunció el ceño.

—No comprendo qué relación tiene eso con el caso que llevamos.

—Lamento decirle que… esto es embarazoso… Mi secretaria, Adelaida Fernández, jugaba conmigo esa partida famosa. Debí decírselo cuando vinieron, pero ella me dijo que sería divertido mantenerlo en secreto y yo no quise… no pensé que… El caso es que ahora, con todo lo que ha pasado y ella ha desaparecido, no sé si debiera decirles… No la incluí en el listado de personas que jugaban esa partida y ahora me siento culpable.

—¿Es consciente de que llega un poco tarde?, quizás estemos hablando del segundo jugador, de una asesina que podría haber sido interrogada y se podrían haber salvado muchas vidas diciendo esto antes. Díganos lo que sepa de ella, sobre todo su dirección.

Llegaron a la casa de la recepcionista en menos de veinte minutos y con una orden de registro. Nadie abrió la puerta tras llamar insistentemente, así que Cristina usó el juego de ganzúas de Moretti. Procedieron a buscar con cuidado a la sospechosa y, tras comprobar que no estaba en la vivienda, registraron a conciencia.

Esther no podía contar con la ayuda de Cristina, porque no estaba autorizada a hacer el registro, Moretti tampoco, así que llevaron consigo a Alberto Iglesias y no dejaron un milímetro por revisar; luego llegaría el equipo de Iglesias para buscar huellas y restos biológicos.

Dos horas después, recapitulaban en una cafetería de la misma calle.

—Hay material de sobra para inculparla; equipos informáticos con un descodificador de señal saliente, con el que mandaba los mensajes y las llamadas que luego borraba; el mural con la partida en su salón, como el nuestro de la comisaría, incluyendo el último movimiento; diarios manuscritos y un sinfín de notas que la inculpan.

—Pero no hemos hallado nada que nos diga dónde puede estar.

—Es cuestión de presionar a su entorno, a alguien le habrá dicho si tiene algún inmueble en el que esconderse o un pueblo de la zona en el que tenga amigos o familiares.

—Necesitamos encontrarla lo antes posible.

—¿A qué viene tanta prisa, Moretti?

—Va a seguir matando —respondió Collado.

—¿Estáis seguros? Yo huiría.

—Mató a Ernesto, jaque mate. Si luego siguió con la partida es porque está decidida a llegar al final.

—Y el final es su propia muerte.

—Menuda locura.

—Así es, y no podemos permitir que el caso se cierre cuando haya matado a ocho o diez personas más y decida acabar con su propia vida. No me importaría que se quitase la vida en este momento, sería un gasto menos para el contribuyente, pero aún le quedan muchos movimientos por hacer.

—En su apartamento —apuntaba Esther—, en la mesita redonda al lado del sillón, había una marca de polvo, de haberse llevado algo cuadrado, de unos treinta por treinta centímetros. Un tablero de ajedrez. En ese momento pensé que sería un objeto personal y valioso para ella.

—Y no te equivocabas, no parece haber nada más personal y valioso, ya que apenas se llevó ropa.

—No había armas, se las llevaría también.

—Sin duda. Y lo peor será identificarla; allí había tanto maquillaje, cabellos postizos y látex como en un set de una película de zombis; seguro que se mueve por la calle y en el metro sin que sea posible identificarla por los ciudadanos y los agentes que lleven una fotografía.

—Saldremos nosotros mismos a la calle si es necesario. Alexander, ¿ya sabes el próximo cuadrante en el que actuará?

—Yo lo haría aquí.

—Está alejado del centro. Nuestra asesina tendrá menos testigos.

Entrevista

Había llegado a la recepción del hotel a las diez de la mañana con una maleta grande y pesada, llevaba aún las prótesis de látex y la peluca de la tarde anterior, ya que uno de sus DNI falsos se correspondían con ese aspecto y sería perfecto para ella. No tuvo problemas con el recepcionista y subió a la habitación para darse una ducha y descansar. Lo de salir y entrar con otros aspectos físicos no sería problema, solo tendría que decir que iba a visitar a un amigo en el caso de que le preguntasen.

Ordenaba las pelucas sobre la segunda cama de la habitación, a la vez que dejaba listos sus sets de maquillaje y las prótesis de látex para ser usadas en los próximos días, cuando hizo balance de los doce años que llevaba planificando aquello, dando cursos de maquillaje y posticería profesional, ensayando varias formas de caminar, imitando diferentes acentos y tonos de voz, comprando armas en el mercado negro y aprendiendo a dispararlas; todo ello sin descuidar el ajedrez, especialmente la mejor forma de ganar esa partida partiendo desde la posición de Unzicker. Sabía que encontraría a cientos o miles de fanáticos idiotizados por esa partida y la elegirían, aunque no fuese su mejor partida para imitar sobre la ciudad de Madrid.

Había hecho su trabajo. Ponerse a matar sin cuidar cada detalle no la habría llevado a finalizar ni dos crímenes. Del mismo modo que para ganar al ajedrez había que aprender mucho, o para ganar un torneo de baloncesto o fútbol había que entrenar y hacer un equipo con los mejores, no podía enfrentarse a esta titánica y épica tarea sin estudiarla y prepararla a conciencia durante muchos años.

Puso la televisión y buscó un canal de noticias, no decían nada sobre el caso y se dio un baño relajante. De fondo puso un canal de música de YouTube con sonidos del bosque.

Al salir, ya con su aspecto de treinta y dos años bien llevados gracias al gimnasio y una buena alimentación, eligió el aspecto que tendría para su siguiente movimiento, antes de eso estuvo analizando el tablero con fichas magnéticas que fue de su padre; uno barato, de plástico y muy gastado que compró en una tienda del barrio cuando era adolescente, pero le traía buenos recuerdos, fue la única mierda que heredó de él, pues el piso era del banco y no le quedaba un euro en la cuenta.

Volvió a poner el televisor, vio en pantalla a Damián Guerrero, ese tipo le repugnaba, pero una chispa prendió en su mente. Observó detenidamente el tablero y sonrió. «¿Por qué no?», se dijo, y llamó al teléfono de aludidos que aparecía sobreimpresionado en pantalla. Le costó convencer al teleoperador o ayudante del presentador de que era la homicida y de que no iba a entrar en antena por teléfono; estuvo más de cuarenta minutos a la espera, pero se trataba de un móvil con una tarjeta comprada a precio de oro a la misma persona que le había proporcionado las pistolas. Imposible de rastrear. Los empleos que había tenido no daban para grandes lujos, pero vivir todos esos años en un apartamento cochambroso de Carabanchel y no haber tenido otra afición que la de ahorrar para ese momento costeaba con solvencia sus gastos.

Había quedado con Damián a las cinco y media de la tarde en una zona apartada del centro, justo donde a ella le interesaba. Conocía el lugar y sus posibilidades de ver si estaba siendo emboscada por la policía. Dudaba de que el presentador la vendiese, un tipo tan arrogante y vanidoso intentaría cubrirse de gloria haciendo la entrevista hasta el final, sin repartir méritos con los inspectores que ponía a parir en cada emisión. No, Damián no iba a hacerle el trabajo fácil a la policía.

A pesar de saber que lo había hecho todo con precisión milimétrica, una extraña sensación le llegaba a la nuca cada pocos minutos. También le pasaba cada vez que llegaba un policía a husmear a la academia; había convencido al pedante de su jefe de que no contase a los investigadores que ellos estaban jugando la partida por la que preguntaban, que sería divertido mantenerla el secreto, pero no tenía un cien por ciento de garantías de que el tipo no hablase, aunque ella supiese que el baboso de Gutiérrez quería meterse en su cama y haría lo que fuese por ello. Por suerte, guardó el secreto.

Sacó un bocadillo de pavo con lechuga que había comprado en el trayecto hacia el hotel, junto a una botella grande de agua, y comió algo mientras planificaba mentalmente la conversación que mantendría durante la entrevista.

Tras una siesta de más de dos horas y recuperar las energías, comenzó a colocarse la posticería de látex, la ropa y la peluca para su nueva identidad, luego comprobó su arma y salió con tiempo de sobra hacia el lugar de la reunión, quería vigilar por si había más movimiento de personas por la zona de la adecuada para abortar la entrevista y escapar.

El recepcionista del hotel ni se fijó en ella, estaba absorto en alguna película o serie de su ordenador mientras ella salía en silencio con su extraño atuendo.

El coche llegó puntual, del interior salieron Damián, con un traje a medida de lo más hortera y desfasado, y su operador de cámara, como habían acordado; ella se acercó y le pidió una moneda.

—Piérdete, yonqui, largo de aquí.

—¿Así tratas a quien te va a hacer más famoso que a nadie en este país?

—Pensaba que eras una mujer.

—Vamos, imbécil, date prisa que no tengo toda la tarde. Espero que hayas venido solo con tu operador, como acordamos.

—Te di mi palabra.

Damián se mostraba receloso, más que eso, estaba decepcionado, como si entrevistar a un mendigo harapiento y desdentado no fuera lo que tenía en mente cuando pensaba mostrar al mundo a una asesina en serie que jugaba al ajedrez matando a sus víctimas por la ciudad de Madrid, a una estratega inteligente que había burlado a los mejores investigadores de la policía durante meses. Como si fuese a perder toda la credibilidad al instante. Había sufrido muchos años el sambenito de preparar sus entrevistas con actores en lugar de víctimas y asesinos reales, además de pagar a policías por la información que daba; esta nueva experiencia podría ser el punto de inflexión que hiciese dar la vuelta a la tortilla, aunque en esos momentos consideró que perdería su poca credibilidad del todo, el poco respeto que le quedaba. Sentía que necesitaba todo lo contrario a lo que tenía delante, no a un despojo social, sino a una mujer bien vestida, fuerte, joven y con una mente lúcida que se mostrase como tal.

No sabía el pobre infeliz lo equivocado que estaba en esos momentos en que su operador probaba la luz de la cámara y él se preguntaba si emitiría muchos brillos al haberse puesto poco maquillaje.

—¿Me dirás lo que has prometido?

—Te daré mucho más que eso —dijo Adelaida manteniendo su rol de mendigo.

—Contaré hasta cinco de forma inversa y comenzamos la emisión —le dijo el operador de cámara a Adelaida, ya que Damián se conocía de memoria el ritual.

—De acuerdo —dijo ella mientras miraba a su alrededor con recelo, estaban en la parte de atrás de un antiguo aparcamiento abandonado, rodeado solo de escombros y de cinco calles que daban a sendas salidas de un barrio marginal.

—Cinco… cuatro… tres… dos… —siguió contando en silencio y con la mano que no sostenía la cámara.

—Buenas tardes, son las cinco y media, está atardeciendo sobre la ciudad de Madrid y os traigo una emisión en directo en la que entrevistaré para La sombra de la noche a la persona más buscada de España, si no del mundo entero en estos momentos. ¿Cuál es su nombre o cómo desea que la llame?

—Llámame Unzicker.

—Ya lo han oído, tenemos aquí al segundo jugador, o la segunda, mejor dicho, que está asesinando en la ciudad siguiendo un macabro juego de ajedrez que reproduce una famosa jugada entre los grandes maestros Bobby Fischer y Wolfgang Unzicker en mil novecientos setenta. Esta es una entrevista en exclusiva en la que nuestra invitada nos dará sus motivaciones y nos contará detalles sobre cómo ha perpetrado sus crímenes por la ciudad de Madrid.

—Tío, no alucines, te contaré lo que me dé la gana. —Adelaida seguía con su rol de mendigo y parecía tanto físicamente como por la voz un hombre que estuviese colocado o con el mono de drogas.

—Nos ha dicho que nos concedería una entrevista, no comprendo…

—He matado a esas personas y contaré detalles que ni la policía sabe, pero no te voy a dejar que me preguntes lo que te apetezca. Lo tomas o lo dejas.

Damián miró a su operador de cámara, este se encogió de hombros. Total, ya estaban allí, aunque aquello fuese una locura que acabase con el programa. Habían empezado, estaban en directo y no había marcha atrás.

—Está bien, adelante, tiene a millones de espectadores frente al televisor esperando sus palabras y razones para justificar lo que ha hecho.

—A veces uno se plantea las acciones que ha acometido, pero otras, las más duras, se cuestiona las que no ha hecho. La prensa en este país está cada vez más corrompida, solo hay que cometer un crimen para comprobar que cada presentador dice lo que le apetece, hace de sus opiniones una realidad para sus seguidores y crea una noticia a la carta, una que satisface a sus adeptos. Dentro de lo que se puede ver en la televisión en la actualidad, este programa es de lo menos manipulador que se puede encontrar, claro que eso no evita que se sientan náuseas al verlo, y no por la crudeza de los crímenes que narra o las imágenes que muestra, sino por hacerlo como quien da una receta de cocina, sin la más mínima sensibilidad y respeto hacia las familias de las víctimas.

—Vaya, gracias. No la consideraba tan sensible con las familias de las personas que ha matado.

—No he terminado. Si no te importa… En un principio, cuando decidí concederte la entrevista, pensé en darte todo lujo de detalles sobre mis movimientos y que así pudieras demostrar a tus televidentes que tenías a la asesina que les prometías, pero luego pensé en algo mejor, mucho mejor para los dos. Tu obsesión por pasar a la historia como el mejor presentador, que seguro comparten tus colegas de profesión, nótese el sarcasmo, me dio la idea.

Damián estaba cada vez más nervioso, también su operador de cámara.

—Sabes que los peones en la partida eran administrativos; originalmente pensé en periodistas, sobre todo en esos matinales que van como tertulianos a los programas para hablar de crímenes y luego, de un instante para otro, pasar a comentar cotilleos absurdos sobre famosetes de turno. El problema, lo que me hizo descartar esa idea, fue que las reglas para matar estaban prefijadas y tenía que tratarse de profesionales que debían morir en la misma cuadrícula, en la misma zona en la que trabajaban. Por eso me decanté por el oficio más extendido. Podría haber elegido cajeras de supermercado, pero era una decisión muy sexista porque suelen desempeñar esas funciones mujeres principalmente.

—Imagino que una mujer tiene prejuicios a la hora de matar a otras mujeres.

—No digas estupideces, hay mujeres que merecen la muerte igual que los hombres; pero se trataba de equilibrar la balanza. El caso es que todo ha sucedido como lo planifiqué y ahora me pregunto si es demasiado tarde para cambiar esa norma. No creo que mi oponente se moleste, ya que murió en el penal cuando contraté a un sicario, un producto del sistema que suele entrar y salir de la cárcel y que no tiene nada que perder por añadir un asesinato a su lista de delitos.

—No la comprendo, ¿qué quiere decir?

—Pues que voy a darte tu mayor momento de gloria. Si la idea de entrevistarme te entusiasmó hace unas horas, cuando tus ayudantes te informaron de lo que harías esta tarde, ahora voy a elevar tus expectativas hasta el infinito. Te voy a convertir en el mejor periodista, o al menos el más famoso, del mundo.

—Sigo sin comprenderla.

—Básicamente, voy a demostrar a tus televidentes y a toda España que soy la asesina que busca la policía. ¿Te parece poco?

Damián estaba con la boca abierta, pero no pudo emitir más palabras porque Adelaida sacó su pistola y le disparó en mitad de la cara.

El operador de cámara comenzó a gritar de pánico, dejó caer la cámara al suelo y salió corriendo con todas sus fuerzas por el lugar.

Adelaida sonreía.

«Gracias por el coche, imbécil, me servirá para no regresar al hotel caminando».

Entonces vio las luces parpadeantes en la distancia.

«Mierda».

Media hora antes:

El ambiente dentro del despacho de Moretti y Esther estaba más enrarecido que nunca, tanto ellos como Collado y Shimov estaban expectantes ante lo que sabían que era la recta final del caso. La asesina no podía regresar a su casa, había sido identificada y la prensa se encargaba de colocar su fotografía en cada emisión televisiva. El problema: un animal acorralado es más peligroso que en libertad y seguridad. Las próximas horas serían cruciales para su detención o la noticia de nuevos asesinatos.

—Aquí no hacemos nada, podemos estar en contacto con la comisaría por teléfono y salir a patrullar la zona en la que esperamos el siguiente crimen —dijo Gallardo.

—Tienes razón —apuntó Cristina. Moretti y Shimov pensaban igual.

—Podemos repartirnos en varios coches y así tener más cobertura.

—No serviría de mucho, Gallardo; yo estoy ciego, además de no tener potestad para hacer una detención, igual pasa con nuestra compañera onubense y con nuestro asesor de ajedrez.

—Tienes razón, vayamos todos con Ignacio.

Avisaron al comisario para que les comunicase cualquier avance y partieron hacia el garaje, allí aguardaba ya Ignacio con el potente Audi. Salieron a toda velocidad con las luces y la sirena encendidas.

Antes de eso habían visto que Elena Castell no estaba en su puesto de recepcionista, suponían que la noticia de la muerte de Bruno había supuesto un duro golpe para ella y se había marchado a casa.

—No creo que sea necesaria tanta urgencia —dijo Moretti—, no sabemos si nuestra asesina atacará hoy mismo, no hace falta ir a toda prisa.

—Se sabe la partida de memoria y se siente acorralada, acabará lo antes posible —dijo Collado.

—Está bien, pues a toda velocidad.

Era más fácil decirlo que hacerlo, porque empezaba a haber mucho tráfico por la ciudad. Cuando llevaban cinco minutos en el coche llegó el mensaje del comisario: «no vais a creer lo que está haciendo Damián Guerrero. Está haciéndole una entrevista en vivo a la asesina, o eso asegura».

—¿Es una broma? —preguntó Esther tras llamarlo por teléfono.

—Podéis verlo en el televisor del coche, aunque no parece una mujer.

Ella no se hizo de rogar y buscó el canal cinco, allí estaba Damián ante un mendigo de cuerpo menudo y malos modales.

—No se parece en absoluto —murmuró Cristina.

—Quizás se haya vuelto a camuflar, incluso habla como un toxicómano, es asombroso. Aunque puede que no sea ella. Ese periodista es especialista en engañar a los televidentes con actores contratados.

—Aun así, no debemos descuidar esta posibilidad; imaginad que ese mendigo es nuestra asesina, sería una negligencia tremenda no investigarlo.

—Ya piensas como el comisario, Gallardo, me gusta eso.

—Gracias. Voy a llamar a la comisaría… No, mejor hazlo tú, Moretti, llama y pide que localicen esa zona lo antes posible. Te harán más caso que a mí.

—Parece un descampado como hay miles en la ciudad, ya Simón habrá pedido eso mismo antes de llamarte, pero meteré presión, claro.

Tardaron una eternidad, sobre todo porque no les llegaba la información desde la comisaría y no sabían dónde buscar, el cuadrante estaba lleno de descampados que podrían corresponderse con el que estaban haciendo la grabación. En la televisión del coche, seguía el monólogo de la asesina disfrazada de mendigo, los ocupantes no le quitaban ojo ni oído.

Al cruzar una calle, ¡bingo! Llegaron justo cuando todos enmudecieron en el coche al ver cómo disparaban a Damián Guerrero a bocajarro.

Persecución

Adelaida pasó a los mandos de coche. El asiento estaba muy retirado del volante y tuvo que ajustarlo a toda prisa, las sirenas y las luces azules se sentían llegar amenazantes.

Aceleró por el terreno irregular para poner rumbo a la vía de escape más segura que tenía memorizada.

¿Cómo había llegado la policía tan rápido? Si Damián la hubiese vendido, ahora estaría detenida tras haber sido rodeada mientras efectuaba la entrevista. ¿Había una patrulla por casualidad en la zona? No. Ella no confiaba en las casualidades, todo en su vida era como una partida de ajedrez, cada paso estaba milimétricamente medido.

Ahora le tocaba despistar a la policía, deshacerse del coche y su disfraz y regresar al hotel. Pronto sería hora punta en la ciudad y las calles estarían llenas de coches y viandantes, así que sería sencillo, o medianamente sencillo.

Ignacio aceleró al ver el panorama al fondo, como le pidió Collado desde el asiento de al lado, él obedeció. A unos trescientos metros pisó un bache considerable y el volante le dio un fuerte golpe en el antebrazo derecho. El coche se escoró a la izquierda y perdió el control, pero no volcó.

—¡Mierda!

—¿Qué pasa?

—Creo que me he roto el brazo. —Ignacio sujetaba con la mano derecha el brazo izquierdo, que parecía de gelatina.

—No puedes hablar en serio. Collado, te toca conducir —le dijo Moretti.

—Hazlo tú, Esther —pidió la inspectora.

—¿Yo?

—No me conozco la ciudad y apuesto a que tú habrás visto algún plano y lo tienes memorizado.

—Así es, pero…

—No hay tiempo que perder, vamos, se nos va a escapar y puede que no tengamos una oportunidad mejor de capturarla antes de que mate a más personas. Seguro que tienes en esa memoria tuya asombrosa la forma de interceptar ese coche mejor que nadie dentro de este vehículo.

Esther obedeció entre los temblores que la responsabilidad provocaba en su cuerpo, aunque antes tuvo que graduar el asiento y la posición del volante a toda prisa, luego salió derrapando con toda la potencia del vehículo. Sus acompañantes se sorprendieron de la habilidad de la chica al instante, sobre todo porque Ignacio tenía siempre conectadas las ayudas a la conducción y manejar un coche de casi seiscientos caballos y más de dos toneladas y media no era nada sencillo. Esther, que había leído el manual del mismo hacía dos meses durante una larga espera en un caso, desactivó esas ayudas para tener el control total de lo que era capaz de ofrecer el motor.

El potente Mercedes clase S negro de Damián había desaparecido al otro lado del descampado, pero Esther se empleó a fondo y llegó a la esquina en menos de quince segundos, iba a más de cien por hora sobre la arena llena de escombros. Dentro del vehículo soportaban cada bache como podían.

Y llegaron a la curva.

—Cuidado… cuidado… Esther… ¡¡Esther!!

Moretti no veía lo que estaba pasando, pero daba saltos dentro del habitáculo por los baches y la velocidad. Cristina, Ignacio y Alexander gritaban de pánico. Habían llegado a la calle por la que había escapado la asesina y era una curva cerrada con coches aparcados a ambos lados de la estrecha carretera.

—¡¡¡Esther!!!

Y el Audi pasó a un milímetro del coche aparcado en el interior de la curva.

—Tranquilos, está controlado.

—Por Dios, ¿has tirado del freno de mano?

—Claro, para pasar más rápido. Este coche es alucinante, el mío no se mueve así.

—¿Cómo puedes conducirlo de esta forma?

—Me he fijado en lo que hace Ignacio y recuerdo cada movimiento y maniobra, además de recordar todos los datos que aparecen en el manual de la guantera.

—Cari, yo no he llevado el coche así nunca, ni sabría hacerlo en mil años.

—Es sencillo, es una cuestión de masa, inercia y temperatura de la carretera.

—Bueno, pero no te distraigas con la conversación, no queremos tener un accidente.

—El catálogo de este coche asegura que tiene los mejores airbags del mercado, prácticamente envuelven todo el habitáculo en caso de colisión, incluso las ventanillas. Además, puedo mantener cualquier conversación sin que me afecte en lo más mínimo a la conducción.

—Joder, Esther, me encanta que seas un bicho raro —dijo Cristina.

—Gracias.

«No me das las gracias a mí cuando te digo lo mismo» pensó Moretti.

El Mercedes no se veía ante ellos desde hacía unos segundos.

—Nos ha despistado —dijo Alexander.

—Imposible —replicó Gallardo—. Esta zona no tiene más salida que por la calle Pastillo, intentará acceder a la M-40 y despistarnos en dirección oeste. Por el este se encontrará un atasco por la entrada de los trabajadores que llegan de Alcobendas y resto de la zona norte, ya estamos tardando en pedir un pájaro de seguimiento.

Moretti llamó a la comisaría para informar de la persecución. Simón le dijo que había quince patrullas por la zona y que había enviado dos helicópteros, aunque aún no se veían por el cielo de Madrid sobre los edificios del barrio porque llegaban del sur.

—Simón ya está en ello, pero tardarán, estamos solos por ahora.

Esther seguía tirando del freno de mano en cada curva, pasando siempre a un milímetro exacto de los coches aparcados y esquivando con maestría a los peatones que se cruzaban de repente, además de otros coches que aparecían en su ruta. Era asombroso que nada la distrajese de la tarea, ni las conversaciones dentro del vehículo ni la sirena estridente que los ponía nerviosos a todos.

Entró en la M-40 dirección oeste y aceleró hasta los doscientos cincuenta por hora, esquivaba coches a su alrededor mientras los demás ocupantes trataban de mantener la calma y el miedo a sufrir un accidente mortal.

—Lo veo, está a unos quinientos metros.

—Podría ser otro coche negro y grande.

—No, está corriendo como nosotros, pero lo alcanzaré en menos de un minuto.

—Debemos seguir el protocolo, acerquémonos solo un poco y dejemos que se confíe en que nos ha despistado. Los pájaros lo marcarán y las patrullas le harán una encerrona —dijo Moretti.

—No me fío —apuntó Collado—, podría escaparse antes de que lleguen los helicópteros. Quizás salga de repente por una de las salidas hacia el norte y abandone el vehículo para tomar otro que tenga preparado.

—Me gusta más esa opción —dijo Esther.

—Tú conduces, tú mandas.

—Pero no sé qué hacer cuando lo tenga delante a pocos metros.

—Ya te lo diré yo —murmuró con una sonrisa Cristina, todos los demás se estremecieron con el tono de voz.

Los coches se movían casi todos de forma previsible, alertados por las luces y la sirena; aunque de vez en cuando algún conductor se ponía nervioso y provocaba que Esther tuviese que esquivarlo al límite del agarre de los neumáticos.

El Mercedes salió de repente, cuando el Audi estaba a menos de cien metros, y la chica tuvo que frenar a fondo para tomar la salida en un derrape infinito que provocó que sus acompañantes protestasen y gritasen temiendo por sus vidas.

Una vez dentro del entramado de calles del barrio de Chamartín, vuelta a esquivar coches, ahora con un tráfico más denso y unos metros de ventaja del Mercedes que podrían ser fatales si no aparecían los helicópteros de una vez.

—¿Nos está siguiendo el comisario?

—Espero que sí, que tome como referencia el GPS de este coche para darnos la cobertura.

—Pues está tardando demasiado.

—Intuyo que no había pájaros en el aire, así que parten de Alcorcón y la ciudad es demasiado grande, tardarán muchos minutos en llegar a la otra punta de la ciudad en la que nos encontramos.

—Bien, eso me dice que dependo de mí misma, tengo que darle caza antes de que desaparezca.

Esther, tras esas palabras, se acercó rápido al Mercedes, ya lo tenía a dos metros y seguían ambos a toda la velocidad que permitía la calle y el tráfico.

—¿Qué hago?

—Embístelo.

—¿En serio? —preguntó Esther.

—¿En serio? —Preguntaron Moretti, Alexander e Ignacio.

—Claro que sí —repitió Collado—. Con toda la potencia del coche. Intenta hacerlo cuando esté girando. Dale por detrás para impedirle que su coche traccione, así perderá el control del coche.

—Tú mandas, aunque nunca me había imaginado haciendo una cosa así y me da miedo.

—Joder, a mí también —dijo Ignacio—. El comisario me matará si rompemos el coche.

—Le diré que conducía yo —espetó Collado—. Solo tenemos que asegurarnos de capturar a la asesina para compensar.

—Lo dices como si fuese sencillo —dijo Moretti.

—¡Ya lo tienes! Va a girar a la derecha.

Esther aceleró con todo lo que daba el motor y embistió el costado del Mercedes, este perdió la tracción del eje trasero y acabó dando dos vueltas de campana en mitad de la calle, golpeando los coches aparcados. Acabó de nuevo de pie, pero con las ruedas traseras reventadas; avanzó acelerando como pudo durante unos pocos metros, pero sin capacidad de darse a la fuga. Llegó al lado de una boca de metro y frenó. El mendigo, la asesina, salió del coche y se metió a toda prisa en el suburbano.

Como si lo hubiesen hablado antes, Gallardo y Collado salieron de repente del coche por las puertas delanteras en su persecución, dejando al malherido Ignacio dentro, junto con Moretti y Alexander, que llamaron a la central para informar de los acontecimientos. Pidieron refuerzos con urgencia.

Las dos chicas entraron con las armas entre las manos, aunque la onubense no estaba autorizada a usar la suya. Corrían todo lo que podían, no avistaban a la asesina. De pronto se encontraron con la ropa del mendigo y trozos de látex.

—Mierda, se ha quitado el disfraz —dijo Cristina.

—No importa, recuerdo su cara a la perfección, la vi cuando fui con Moretti a la academia de ajedrez.

—Puede haber tomado dos líneas de metro en dos direcciones, son cuatro posibilidades.

—¿Qué decides?

—Centrémonos en la más lógica, la que esté más cerca.

—Por aquí, a la derecha.

—¿También te conoces toda la red de metro?

—Y cada recoveco de las paradas de toda la ciudad.

—Joder, qué maravilla.

—Calla y corre.

—¿Correr, Esther? Esto no es ni trotar para mí, necesitas más ejercicio físico.

—Vale, me lo apunto.

—Tú señálame a la asesina y yo la intercepto.

—Quiero cogerla yo.

—Lo sé, pero no podemos perderla si se mete en un tren y no llegamos a tiempo.

—Está bien, yo te la señalo.

La vio casi al instante, la distinguió entre las más de trescientas personas que esperaban el siguiente tren en el andén.

—Es la de la blusa color verde, la del cabello rubio a media melena, como yo.

—La veo, delgada y haciéndose la indiferente.

—Justo esa.

—Vayamos despacio.

—¿Despacio?

—Va armada, no queremos que mate a nadie ni que tome rehenes.

—Claro. Vayamos con discreción.

Y pasó lo peor que podía pasar en ese momento: llegó el tren.

«Mierda. Hay que correr sin que se note».

Esther y Cristina avanzaron entre la gente como pudieron hasta llegar al vagón en el que había entrado Adelaida.

Entró en el vagón a sabiendas de que seguro que la seguían. Lo del coche había sido un error más que asumible, porque no tenía otra vía de escape pensada, salvo correr por la calle hasta agotar sus fuerzas, robar una bicicleta o un patinete eléctrico que no alcanzaría los treinta por hora, había comprado uno de estos y llevado a la zona por si necesitaba escapar de una persecución a pie. Fue una suerte que el presentador presuntuoso llegase con un enorme y potente Mercedes, eso la había salvado, por el momento.

El metro era una ratonera, pero no solo para quien tratase de escapar, también para sus perseguidores. Había infinitas salidas, paradas y transbordos, y en la hora en la que todo Madrid terminaba su jornada de trabajo, incluso los estudiantes su salida de institutos y universidades; aquello era una locura de personas moviéndose a toda prisa. Posibles rehenes…

Haberse despojado de su disfraz quizás le daría una oportunidad más, quizás no. Todo dependía de lo cerca que la siguiese el policía que la había embestido en la calle. Menos mal que el Mercedes era seguro y no acabó malherida. Si la hubiese sacado de la carretera en la M-40 a más de doscientos por hora, estaría muerta.

Algunos a su alrededor en el vagón la miraban con indiferencia, el resto, ni se molestaba, era invisible como casi todas las personas de la ciudad, una hormiga más. Se limitó a pasar desapercibida en un rincón, esperar dos paradas y hacer un transbordo a la línea seis, de ahí a la nueve y luego a la uno para llegar al hotel. Debía tener ojos en la espalda para evitar que la siguieran o, directamente, la detuviesen. Se aferraba al arma en el bolsillo de la cazadora.

La vía de escape estaba dando resultado. Ya circulaba en la línea uno, por el camino entre las estaciones se había asegurado de que no la seguían gracias a varios rodeos y parándose en dos tiendas de gafas y complementos en las que había usado los espejos para mirar con disimulo a su espalda.

Salió a la calle, había bastante gente regresando a sus hogares, el hotel estaba tres calles más allá. Volvió a mirar a su espalda en el cristal de un escaparate.

Gallardo y Collado salieron de la boca de metro a unos cincuenta metros de distancia de su objetivo.

—Aquí hay mucha menos gente, no podremos pasar desapercibidas si vuelve a buscar un espejo de las tiendas que hay en las estaciones grandes.

—Pero sigue habiendo demasiada gente. Si esa mujer dispara indiscriminadamente, se provocará una estampida de pánico y podría aprovechar para escapar, sin contar con las muertes que ocasionaría. Ya te lo dije en el metro. Acercarnos dentro del vagón o en un pasillo habría sido una locura, una masacre.

—Cristina, yo no tengo tanta precisión de tiro como tú, ni por asomo, pero no veo tan malo que dispares si es para atrapar a una asesina y salvar la vida de inocentes.

—No se trata solo de no estar de servicio, sino de poder atraparla en un entorno más controlado.

—¿Crees que podremos acorralarla en el piso en el que se esconde?

—Esa es la idea, es lo que estamos haciendo desde que ella abandonó el coche siniestrado. No nos salgamos nunca de una vía de actuación salvo para elegir otra mucho mejor que surja de repente.

—Mierda, se acerca a un escaparate, nos va a ver en el reflejo.

Cristina tomó con fuerza a Esther de los hombros y le plantó un beso en la boca, abrazándola con pasión mientras miraba entre los cabellos de la oficial a la asesina; cuando esta se apartó del escaparate:

—Joder.

—Ya veo que te ha gustado, me has metido la lengua.

—Solo me he dejado llevar.

—Vamos, parece que se dirige a la fachada de ese hotel.

—¿Crees que nos ha reconocido?

—No creo, las muestras de cariño en público suelen incomodar. Ni por asomo se esperará que la persigan dos mujeres que se besan en mitad de la calle.

Entraron en el hotel unos minutos tras hacerlo ella y fueron a la recepción. Esther mostró su placa al recepcionista, que quedó mudo ante la petición.

—Quiero saber ahora mismo el número de la habitación de la mujer que acaba de entrar.

—¿Cómo? Yo… yo no puedo darles esa información. Además, no creo que esa mujer sea cliente del hotel; ahora mismo solo tenemos seis huéspedes y ninguno de ellos es esa mujer.

Se veía realmente asombrado y asustado.

—¿Hay alguna puerta trasera en el hotel? Para el personal de servicio, carga y descarga, ya sabe.

—No, solo la principal, el hotel es muy pequeño.

—Está bien, deme el libro de registros.

—No sé si puedo hacer eso sin una orden.

Cristina se desesperaba y decidió tomar el mando de la conversación.

—Oiga, ¿usted ve la televisión? ¿Está al tanto de los crímenes del ajedrez? Pues esa mujer que acaba de entrar es sospechosa y aquí se va a liar una muy gorda. Denos de una puta vez el libro de registros.

El recepcionista no mentía, solo había seis habitaciones ocupadas y solo dos de ellas habían recibido a sus huéspedes en las últimas veinticuatro horas. Una de ellas tenía a un matrimonio con un hijo y la otra a una anciana. La número doscientos tres, en el segundo piso.

Subió Cristina por las escaleras y Esther usó el ascensor, para evitar cruzarse de nuevo con la sospechosa y perderla de vista. Llegaron ante la puerta y llamaron con dos golpes de nudillos.

—¡Servicio de habitaciones!

—¡No he pedido nada! ¡Debe ser una equivocación!

—Es una cesta de frutas que damos a nuestros huéspedes, ayer no pudimos dársela porque no teníamos fruta suficiente.

¡¡Bang!!

Las dos policías hablaban desde los laterales de la puerta, por seguridad ante una reacción así, pero eso no evitó que el disparo, realizado intencionadamente al extremo derecho de la puerta, alcanzase el hombro izquierdo de Collado.

—Joder, hija de puta…

—¿Estás bien?

—Sí, solo enfadada por no apartarme algo más; es solo un rasguño.

—Me alegro. Vamos a por ella. ¡¡Policía!! No tienes salida, entrégate.

—¡Venid a por mí!

—¡No hagas una tontería!

—A buenas horas… No pienso entregarme.

—Dentro de unos minutos habrá llegado un destacamento de los GEOS y entrarán blindados y sin miramientos, no saldrás con vida de ahí.

—¿Crees que eso me importa? Espero haber acabado con más damas cuando muera.

—Las damas somos policías, por eso mataste a Bruno Gómez.

—Así es, igual que tu compañera. Debí sospechar de vosotras cuando os vi en la calle besándoos, fui demasiado ingenua para no descubriros.

—Vamos, no lo hagas más difícil. Sabes que no saldrás de la habitación si no es arrestada o en una bolsa de cadáveres.

—Ya te he dicho que no me importa.

—Entonces, ¿para qué alargarlo más? ¿Por qué no te haces un jaque mate como el que contrataste para Ernesto García en la cárcel?

—No ha llegado mi momento, no ha terminado la partida.

—Estás como una cabra, seguro que en tu mente justificas a todas las personas que has matado, incluidos el inspector y el presentador.

—Ese último se lo merecía más que nadie. Y vuestro compañero inspector ni llegó a registrarme para buscar mi arma, el muy inútil.

—¿Qué estás haciendo, Esther? —susurró Cristina.

—Confía en mí. ¿Sangras mucho?

—No, estoy bien, resistiré hasta que llegue la caballería con las ambulancias.

—En eso estoy, en hacer tiempo. ¡Oye, Adelaida! ¿Así es como quieres que te recuerden tus familiares y amigos?

—El daño ya está hecho. De poco servirá que me entregue.

—Eso no lo dudes. ¿Qué pretendías con esta masacre?

—No quiero que sigas hablando, ¡cállate de una puta vez!

—¿Pasar a la historia del crimen, del ajedrez o de ambos?

—No soy jugadora, no me ha molestado en absoluto esa mierda de la televisión hablando de que soy una jugadora frustrada y que nunca he ganado torneos importantes. Ni siquiera me he presentado jamás a uno de barrio.

—¿Entonces?

—¡Cállate! Detesto tu voz de niña pija que parece una flauta rota.

Y disparó dos veces más a la puerta.

Pero se oyeron tres disparos, el tercero fue más lejano pero de un calibre mucho más potente.

Al otro lado de la puerta se oyó su cuerpo desplomarse.

—¿Adelaida? ¿Estás bien? ¡Responde!

Nada.

—Tenemos que entrar —dijo Esther.

—¿No deberíamos esperar a los GEOS?

—Es que quiero entrar, creo que la han abatido desde el edificio de enfrente, tenemos que ver si está viva o malherida.

Esther dio una patada a la puerta con todas sus fuerzas, esta no se abrió y ella cayó dolorida al suelo enmoquetado del pasillo. Cristina repitió la operación con éxito, la puerta se abrió al partirse los anclajes de la cerradura.

Dentro estaba la mujer en el suelo, el arma reposaba a dos metros de ella.

Epílogo

Cristina hablaba por el teléfono móvil con su marido para tranquilizarlo tras contarle que había recibido un disparo en el hombro. Los anestésicos iban haciendo su trabajo y la inspectora hablaba cada vez más somnolienta, lo que hacía sonreír a Esther, sentada a su lado. Alexander se había marchado a casa y Moretti, junto a Ignacio, hablaban con el comisario. La calle, en la fachada del hotel, era lo más parecido a una feria de pueblo con las luces amarillas y azules de ambulancias y patrullas policiales.

—Deberías pedir el traslado a Madrid, hacemos buena pareja —dijo Gallardo cuando Cristina terminó la llamada.

—No me veo aquí viviendo, demasiado estrés y caos. Además, echaría de menos la playa, y más mi marido con su velero.

—Sí, a Madrid no le vendría mal tener mar.

—Puedes venirte a Huelva, el ambiente te encantará en la comisaría y por las calles.

—Eso no me importa mucho, me costaría socializar igualmente.

—Si sales una noche con mi amiga Nuria, se te pasará en el acto, otra cosa es cómo lleves las resacas.

—No bebo más que una cerveza de cuando en cuando.

—Pues no, no serás compatible con ella.

—Gracias.

—¿Y eso?

—Por venir, por ayudar, has vuelto a ser vital para atrapar al criminal.

—Nada de eso, lo habéis hecho todo vosotros.

—Yo me habría puesto a pegar tiros en el metro, me alegro de que estuvieses para darme experiencia y la cordura de saber esperar al momento perfecto.

—Bueno, también nos podía haber despistado en el metro y habría significado que siguiese matando a más inocentes.

—No, tienes un don y no has permitido que nos despistase.

—¿Te estás poniendo tontorrona? Oye, lo del beso de antes fue sin sentimientos, solo trabajo.

—¡Ja, ja, ja! ¡Idiota!

—Eres una excelente policía, solo necesitas más experiencia y autoestima, pero llegarán con los casos y los años, ya lo verás. Y pilotas como un profesional, mejor aún. Además, yo habría entrado en la habitación a por la asesina y tú tuviste la sensatez de entretenerla hasta que llegasen los francotiradores al edificio de enfrente.

—Será que se me está pegando tu buen hacer.

—No digas eso. Y vete a casa a descansar, lo necesitas.

—No, prefiero quedarme contigo en el hospital hasta que te den el alta, es lo mínimo.

—Vale, pero luego vamos a cenar y a tomar una copa; tú tómate una cerveza si quieres, pero yo necesito algo fuerte.

—Claro, eso está hecho.

Moretti se acercó con el comisario.

—No ha estado nada mal lo de hoy, enhorabuena —dijo Simón.

—Gracias, aunque debimos atraparla antes.

—No pienses en eso ahora, tienes cosas mucho más importantes por hacer.

—No le comprendo, comisario.

—No imaginas el papeleo que te vas a comer mañana, sobre todo porque ha resultado herida una inspectora no autorizada a estar en la escena de la detención.

—Joder. Cristina, creo que voy a tomarme esa copa contigo.

—¿Una copa? ¿Vamos a salir a cenar y tomar algo?

—No, Moretti, es una noche solo para chicas.

El exinspector frunció el ceño y Cristina no pudo evitar la carcajada.

—Tranquilo —dijo Collado—, me marcharé mañana mismo y tendréis todas las noches para poder salir a cenar y lo que surja. —Sus compañeros se sonrojaron y un minuto después partió la ambulancia hacia el hospital.

Una semana después en un parque cercano a su casa en una mañana despejada de nubes, Pedro llegó tras su paseo matinal y se acercó a las mesas de ajedrez que el ayuntamiento había colocado años atrás, donde solía encontrar a algún amigo o vecino con el que jugar una partida antes de regresar a casa para almorzar. Solo había dos personas sentados a la espera de un contrincante con conversación interesante añadida. Conocía a uno de ellos, era muy malo jugando y demasiado metomentodo con las charlas personales. El otro era un desconocido de unos años menos que él. El tipo lo miró y le dedicó una leve sonrisa, se levantó y le preguntó con educación si quería jugar con él.

—Claro, mi nombre es Pedro.

—Puedes llamarme Alex, ¿quieres comenzar con las blancas?

—Gracias, veo que has traído fichas, yo también, pero usemos las tuyas, que ya están colocadas.

Alex abrió para dirigirse rápidamente a una defensa siciliana, Pedro arrugó el entrecejo y se concentró en contraatacar para neutralizar el juego de su contrincante.

Cuando llevaban unos minutos, en los que Pedro ya sabía de sobra que se enfrentaba a alguien con mucho más nivel:

—Jaque en siete movimientos.

Pedro levantó la mirada y vio la sonrisa de Alex.

—Nunca había jugado con alguien así, ni siquiera en torneos locales.

—Ya me advirtió tu hija de que no lograría engañarte.

—¿Mi hija?

—Esther, Esther Gallardo, una excelente policía. Debes sentirte muy orgulloso de ella.

—No comprendo, ¿conoce a mi hija? Trabaja en Madrid.

—Participé como asesor en un caso suyo reciente.

—¿Asesor?

—Un tema de ajedrez.

—Sí, el caso ese horrible.

—Mi nombre es Alexander Shimov.

Y Pedro quedó mudo al comprender que tenía delante al mejor jugador del país.

—¿Echamos otra? ¿Te importa que yo vaya con las blancas?

FRAN BARRERO (Huelva, España, 1976) estudió Ciencias Empresariales en su ciudad natal para trasladarse a Madrid en 2003, allí trabajó en departamentos contables y financieros de varias empresas. Abandonó en 2006 la empresa privada para establecerse como autónomo desarrollando las actividades de fotógrafo y de profesor de fotografía y retoque digital. En busca de realización personal.

Es un autor independiente que inicia su carrera literaria en 2012 con su primer libro didáctico sobre fotografía. Tras doce manuales publicados sobre esa especialidad, emprende el desafío de probar suerte en la narrativa de ficción con su primera novela Alfil: Alfil Negro, primera entrega de la Trilogía de Alfil, una idea que lleva años rondando por su cabeza, y para la cual usa sus conocimientos del sector moda para documentar la vida y trabajo del protagonista.

En la actualidad ha publicado también: Alfil Blanco, Alfil Azul y Alfil Rojo, Anatomía de un suicidio, Bloody Mary y Bloody Mary 2, Wanda y el robo del cristal, El otro lado del retrato, El corazón del último ángel, Herencia de Cenizas, Lluvia de Otoño, Saga Amurao, novela negra de 12 entregas.