La inspectora Cristina Collado y su ayudante, Víctor Garza, dan pronto con los culpables, pero no será sencillo llevarlos ante un tribunal; la posición económica y el poder político de sus familias crean un invisible pero inquebrantable muro a su alrededor.

Tal vez el apoyo del comisario Marcos Navarro y del capitán Pablo Aguilar, además de la tenacidad de la inspectora, puedan lograr hacer justicia, claro que Cristina no siempre consigue seguir la senda de la más estricta legalidad en sus acciones.

El tiempo se agota, el caso podría estar cerrado en pocos días, quizás horas, y no aparece un camino claro que tomar para avanzar. A la desesperada, algunos ayudantes de la inspectora tomarán decisiones con nefastas consecuencias.

Fran Barrero

Amurao. Las manos ociosas del diablo

Amurao - 8

ePub r1.0

Titivillus 29.05.2021

Título original: Amurao. Las manos ociosas del diablo

Fran Barrero, 2020

Editor digital: Titivillus

ePub base r2.1

Para todos vosotros, fieles lectores.

El diablo es más diabólico cuando es respetable.

Elizabeth Barret Browning

Siempre he dicho que el ocio ablanda el espíritu.

Hay que mantener el cerebro ocupado.

Y si no se tiene cerebro, al menos las manos.

Carlos Ruiz Zafón

Quisiera aclarar dos cosas antes de que comiences la lectura, aunque este tipo de comunicados suele hacerse al final de la historia. La primera es que en Huelva, por suerte, no existe el tipo de familias elitistas que se describen en la novela; también que solo hay una universidad y es pública. Ojalá el campus de La Rábida fuese tan bonito como se describe, aunque eso no evita que sea una fábrica de excelentes ingenieros que salen al mundo para tratar de ayudar a mejorarlo.

Lo segundo que quiero decir es que adoro a todos los animales, incluso a los gatos, sí. Desde pequeño en la casa de campo familiar tuvimos gatos que aparecían abandonados de repente y se quedaban por el trato que recibían hasta el final de sus vidas. Mis padres les proporcionaban cama y comida y llegamos a tener docenas a la vez; nunca llegamos siquiera a castrarlos. Era maravilloso tener tanta vida alrededor, sobre todo diablillos de cachorros haciendo trastadas y jugando entre los jardines que mi madre trataba de mantener cuidados.

Recordad que todo lo que vais a leer a continuación es mera ficción.

Fran Barrero

Prólogo

7 de noviembre

Un coche con música flamenca a todo volumen pasó sobre el charco y Clara solo pudo dar un salto hacia atrás, sin éxito, ya que le salpicó las medias y los zapatos que acababa de comprar esa misma semana. ¡A la mierda! Hacía frío y el mini paraguas de su bolso no serviría de mucho si volvía a llover. Miró otra vez el reloj, eran las diez y doce minutos. ¿Dónde demonios estaba su cita de las diez?

Tener que trabajar los sábados era lo peor de su nuevo empleo, pero no estaba la vida como para ir exigiendo en sus primeros años, a pesar de considerar el puesto de vendedor inmobiliario algo exiguo para sus aspiraciones tras terminar la licenciatura de derecho con una media de nueve con dos.

«Huelva es una mierda, no importa lo que vales o cuánta formación tengas, acabas de camarero, reponedor, cuidador de ancianos o vendedor de pisos, y eso con suerte».

Y en mitad de esos pensamientos llegó Gabriel Segura, el posible cliente interesado en una nave industrial en el polígono Polirrosa, justo frente al palacio de deportes Carolina Marín. Clara lo reconoció a pesar de no haberse presentado aún. Solo llevaba dos meses en el puesto y ya había desarrollado un sexto sentido para saber quién era el contacto interesado en el inmueble de turno. Apagó la música, se quitó los auriculares y los enrolló alrededor del teléfono móvil, guardando el dispositivo antes de preguntar:

—Buenos días, ¿es usted Gabriel Segura?

Cada modalidad de piso o local provocaba una serie de preguntas tipo que siempre realizaban los interesados, y Gabriel no sería una excepción: ¿tiene pasada la ITE? ¿Cuánto IBI se paga? ¿Es segura la zona? ¿Tiene cargas el inmueble? ¿Esas humedades de la pared del fondo son recientes? ¿El vado de la entrada está en vigor? Y así hasta el infinito. Por suerte para la chica, el equipo de investigación de la inmobiliaria le tenía un informe completo con todos los datos y ella solía repasarlo dos veces antes de cada cita.

Gabriel Segura se marchó media hora después, quería pensarse la compra durante unos días más y ver otras opciones, así que un apretón de manos en la puerta del local puso fin a la reunión. Clara tenía cuarenta minutos antes de enseñar el siguiente inmueble, un piso cercano, justo en la barriada de Los Rosales, así que decidió caminar sin prisas y sentarse en un banco de una plaza cercana, desde allí llamaría a Nico, su novio, que ya debería estar estudiando para las oposiciones.

—¿Cómo llevas la mañana? ¿Alguna venta?

—Solo enseñé un local y no ha habido suerte, ni creo que la haya, no parecía gustarle el precio.

—Lo de siempre.

—Sí, lo de siempre. Y hablando de eso…

—Estoy estudiando desde las nueve, lo prometo.

—Es el último intento, no puedes estar toda la vida opositando, necesitamos otro sueldo para comprar un piso antes de que los precios vuelvan a dispararse.

—Me lo dices a diario.

—Por si te olvidas. En la empresa siempre buscan vendedores.

—Eso también me lo dices cada día.

—El sueldo es bajo, pero menos es nada. Por eso te lo digo.

—Ya podías decirme que me quieres.

—Eso ya lo sabes.

—Sí, pero por si me olvido.

—Tonto. ¿Qué vamos a hacer hoy?

—¿Quieres salir a tomar unas copas?

Nico no pensaba en otra cosa, especialmente desde que ella tenía sueldo, aunque fuese una miseria más comisiones que nunca llegaban; pero suficiente para pagar unas copas en algún garito del centro.

—Hace frío y parece que lloverá. Mejor vemos una película en tu casa, llamamos para que nos traigan comida china.

—Vaaaaale. ¿A las diez?

—En punto. Te quiero.

—Te ha costado decirlo.

Clara sonrió al colgar el teléfono, antes había mirado la hora, quedaban veintidós minutos para la siguiente cita, eso contando con que fuese puntual; no, eso contando con que se presentase; no sería el primero ni el segundo de la semana que no aparecía y la dejaba esperando bajo el frío del invierno durante media hora o más. Al menos el cielo plomizo se mantenía sin descargar sobre ella un nuevo diluvio universal, el miniparaguas con el logo de la empresa no soportaría ni un suave aguacero de cinco minutos.

Tres inmuebles enseñados después, almorzaba en su mesa asignada —y compartida con otros dos compañeros— una fiambrera de ensalada de pasta con atún, nueces y huevo cocido. Se moría de hambre tras tantos kilómetros recorridos e innumerables sonrisas forzadas hacia clientes que solo esperaban regatear al máximo el precio o mirar por simple curiosidad.

«Seguro que este mes no hago ni una venta, qué mierda de vida».

Si se hubiera marchado a Madrid, al piso en alquiler de su amiga y excompañera de facultad Aurora, ahora seguro que tendría un trabajo más cómodo y con mejor sueldo. Quedarse por amor estaba arruinando sus opciones de futuro. ¿Cuándo podría ejercer como abogada? Ni siquiera había conseguido una mísera entrevista para ser pasante en alguno de los pequeños bufetes de la capital onubense. ¿Tanto esfuerzo estudiando para no vivir de la profesión? Le daban ganas de llorar solo con pensarlo, y eso sin recordar los sacrificios económicos que hicieron sus padres para que ella tuviera una carrera universitaria y optase a un futuro mejor que el que tuvieron ellos. No quería ser agorera, ya que era su primer empleo, pero trabajaba diez horas al día de lunes a sábado a cambio de seiscientos euros más comisiones de ventas. No, su periplo laboral no había empezado de la mejor forma posible.

Suspiró tras acabar con el plato de pasta, que estaba más frío de lo que le hubiese gustado. No había microondas en la oficina y todos los días comía ensaladas frías de lechuga, espinacas, arroz o pasta.

Esa tarde tenía otros cinco inmuebles para enseñar, tal vez alguno de ellos acabase en venta y le diera un extra de dinero a fin de mes. Luego iría al gimnasio, donde soltaría adrenalina y trataría de olvidar el frío y su mierda de vida en una clase de zumba. Si llegaba un poco antes, tal vez pudiera hacer pesas y máquinas para complementar. No le daba el tiempo para más, una suerte que viviese aún con sus padres y el techo y la comida no le faltara. Sin su madre haciéndole la comida, lavando y planchado la ropa, incluso haciendo la cama los días más apurados, ¿cómo iba a sobrevivir?

Miró a su alrededor, había otros tres escritorios donde comían sus compañeros en silencio, usando la conexión a Internet para terminar un nuevo capítulo de la serie que estuvieran devorando. Ni siquiera se cruzaban más de cuatro palabras de ánimo o cariño entre ellos. Y todos tenían más edad que Clara. El mayor, Javier, estaba a punto de cumplir cuarenta años. ¡Qué locura! Le entraba urticaria al pensar que acabaría toda su vida con aquel miserable trabajo.

«No lo mires, Clara, o se dará cuenta de que lo estás juzgando…».

Apartó la vista, guardó la fiambrera y los cubiertos, que su madre fregaría esa noche para volver a colocar en su bolso, esta vez con otra comida para el lunes siguiente, y salió a la calle para tratar de respirar un aire que no estuviese contaminado por la mezcla de olores de los almuerzos de sus compañeros.

—En fin, otro día más, espero que queden pocos como este…

La clase de zumba había terminado tan tarde que no le daba tiempo a ducharse y cambiarse de ropa antes de ir a casa de Nico. Tal vez pudiera pedir la comida china mientras caminaba hacia allí.

¡Joder, qué frío! El sudor por todo el cuerpo actuaba como una placa de hielo pegado a su piel bajo el abrigo. El viento a esa hora de la noche no ayudaba, sentía cuchillos afilados atravesando su pecho y piernas mientras caminaba, y aún le quedaba un trecho para llegar a la zona de Fuentepiña en la que vivía Nico.

«Ni por asomo saco el móvil y pido la comida, ya lo haré en casa de Nico, tras ducharme y entrar en calor, o que lo haga él, ya pagaré yo cuando llegue el repartidor».

No eran aún las diez, pero la calle se mostraba desierta, más rápida para caminar que la vía paralela, la avenida Alcalde Federico Molina, abarrotada en estos momentos de parejas paseando, de runners haciendo su ruta diaria, de compradores de última hora de las pocas tiendas que permanecían abiertas tras la apertura de centros comerciales… Pero también más oscura y sombría.

Llegado el momento, a falta de cuatro calles para alcanzar su destino, Clara oía más el eco de sus pasos que sus propios pensamientos, lo que provocó un escalofrío tremendo en su espalda. Se olvidó del sudor y de la ducha caliente que esperaba darse y abrazó con fuerza su abrigo a la altura del pecho, apretó el paso y deseó una vez más que la vida diese un giro para sonreírle de una vez por todas.

Los faros del coche que frenó a su izquierda inundaban de luz la calle, la ventanilla bajó y una voz susurrante preguntó por la forma de llegar al antiguo estadio, justo a unos doscientos metros de allí. Chicos jóvenes y guapos, ropa cara y modales exquisitos, un coche de precio imposible, nada de aquello podría alertarla. Nada malo podría ocurrirle.

Nada.

Capítulo 1

15 de noviembre

Luis Miguel tenía el mismo nombre que el millonario cantante, además de la nacionalidad mexicana, pero la vida no le había tratado igual de bien que a su famoso tocayo. Trabajar de portero en la finca no era tan malo como parecía cuando lo definía su mujer, pero cierto era que se trataba de una relación de servidumbre rayada más allá de lo que se esperaba al vivir en pleno siglo veintiuno y en un país supuestamente desarrollado.

Su único día libre, el domingo, era sagrado y lo empleaba para salir con su mujer y su hijo de doce años a dar un paseo al campo desde el mismo amanecer. No comprendía esa manía de los españoles de levantarse tarde y pasar sábados y domingos en un centro comercial. Él tenía muy claro qué costumbres adoptaría en su nuevo país de residencia y cuáles no. Su hijo Miguel no crecería ansiando los juguetes y cachivaches electrónicos de los escaparates, sino jugando como lo habían hecho sus padres treinta años atrás, además de hacer ejercicio y respirar un aire más sano que el de la capital.

Eligieron ese domingo la playa de La Bota, la más cercana a la capital, ya que había estado lloviendo los últimos días y el cielo amenazaba con seguir haciéndolo ese día. Ir al campo podría suponer perder horas si al llegar estaba todo embarrado o tenían que volverse por la lluvia.

—¿Por qué no vamos a la sierra? Allí podemos buscar setas.

—Ya lo haremos el próximo domingo si hace mejor tiempo.

—Pero, papá, ya las habrán encontrado todas.

—Las setas salen sin parar durante un mes y medio; además, no pasa nada si encontramos pocas o ninguna, porque vamos a pasar el día y divertirnos. ¿No?

—¿Hay setas en la playa?

—No, pero podemos dar un buen paseo.

—¿Y jugar al fútbol?

—Pues claro, para eso hemos traído la pelota.

Luis Miguel aparcó doscientos metros a la izquierda del cruce que dividía la zona en dos, decantándose por las dunas que había en dirección al pueblo de Punta Umbría en lugar de ir hacia El Portil; ese tramo de playa se llenaba de gente ruidosa cuando el día estaba soleado. Un mar calmado y de un azul muy oscuro indicaba que aún quedaría al menos una hora para que la mañana inundase de luz por completo la zona. Sobre el agua, un cielo aún cobalto; a sus espaldas y sobre las dunas, pocas nubes encendidas por la llegada próxima del sol.

—Aquí habrá menos gente.

—No creo que haya nadie hoy en toda la playa —le dijo su mujer, que aprovechaba para seguir con su labor de ganchillo incluso cuando iban en el coche—. Aunque haga sol, este frío y la humedad del mar no son muy buenos, al final nos volvemos todos con un resfriado.

Luis Miguel no hizo caso a su mujer, los domingos eran demasiado importantes como para permitir que una amenaza de resfriado le fastidiase la diversión.

Caminaron hasta el límite entre la playa y las dunas cubiertas de altos matojos, no hacía nada de viento y la temperatura era más agradable de lo que habían supuesto; y dentro de unos minutos entrarían en calor dando un buen paseo o jugando al fútbol. Rosa extendió una gran toalla en el suelo y dejó en una esquina las dos bolsas con la comida y las botellas de refresco. Los tres se quitaron los zapatos y remangaron sus pantalones.

—A ver quién llega antes a la orilla —propuso el niño.

—No vale hacer trampas, espera a que me levante. ¡Miguel! ¡Tramposo!

—¡Corre, papá! ¡No olvides la pelota!

—Luismi, alejaos de la orilla, el agua estará muy fría.

—Sí, mujer, vamos a jugar aquí al lado.

Tuvo que gritar al niño, cuando este ya casi estaba llegando al agua, para advertirle de no mojarse los pies. Entre los dos dibujaron un cuadrado en la arena de unos diez por veinte metros, luego hicieron montones de arena para delimitar cada portería y se pasaron una hora jugando entre risas. Rosa seguía con la labor de ganchillo y de vez en cuando levantaba la vista y sonreía al verlos gritar riendo o discutir por una falta o gol de dudosa legalidad. Se preocupaba de que sudaran y el viento apareciese de improviso, intenso y frío, no quería lidiar con una casa gobernada por la gripe durante una semana, le tocaría a ella hacer las tareas de siempre, además de cuidar de dos lastimeros enfermos.

Luis Miguel marcó un gol gracias a un chute bien fuerte, lo que hizo que el balón acabase a casi cien metros de allí, escorándose poco a poco hacia el agua.

—¡Corre, no dejes que se moje!

—Ve tú por ella.

—Ya sabes las reglas, es tu portería y te toca a ti ir a buscarla.

El niño, que ya estaba cansado por el ejercicio, trató de acelerar el paso, pero no llegó a tiempo de evitar que el balón llegase a la orilla. Ahora tendría que mojarse los pies y soportar el enfado de su madre. El agua estaba muy fría, había metido los pies solo hasta los tobillos y esperaba a que la siguiente ola empujase el balón cuando llegó su padre corriendo.

—¡Jo, papá! ¿Para qué me dices que venga si tú también vienes?

—Olvida el balón y corre con tu madre.

—Pero…

—¡Obedece!

Luis Miguel tenía una máscara de terror sobre su cara, ni siquiera comprendía que su hijo no hubiera visto el cuerpo que la marea había arrastrado y que descansaba en la orilla a menos de veinte metros de distancia. Una mujer desnuda y con la piel aún más blanca que la arena.

—¡Dios mío! ¿Qué hago?

Otra vez la cafetera de las narices soltaba el café por el interior. ¿En serio? La había limpiado y descalcificado solo seis meses atrás. Tendría que meter otra cápsula y poner el vaso en el hueco del depósito de las cápsulas usadas, además de limpiar luego la máquina y la mesa de la cocina.

¡A hacer puñetas! Ya se tomaría el brebaje de la comisaría, pero antes tenía que acordarse de decirle a su madre que limpiase aquello. Detestaba darle tantas tareas a la pobre mujer, pero llegaba tarde y no quería hacer esperar a Marcos y a su compañero Víctor. El mensaje decía que habían hallado un cuerpo de mujer joven en la playa, y por sus rasgos podría tratarse de Clara García, desaparecida ocho días atrás.

Se trataba de una chica de veinticinco años que se dirigía a casa de su novio, tras salir del gimnasio, pero que desapareció sin que nadie viese nada. Víctor y ella habían exprimido a fondo al novio, a la recepcionista del gimnasio y a los padres, amigos y compañeros del trabajo de Clara. No tenía enemigos ni había discutido con nadie, sus redes sociales y su teléfono móvil no mostraban que tuviese un amante ni que hubiera recibido amenazas. Simplemente desapareció. Hasta esa mañana, si es que se confirmaban las sospechas.

Livia aún no se había despertado. La chica llevaba unos meses en su casa y ya casi se habían convertido en hermanas. Estaba tan integrada que hacía semanas que no mencionaba su vida anterior, cuando su novio la mantenía como una esclava de la casa, además de abusar sexualmente de ella, y Cristina logró rescatarla del infierno en el que estaba sumida. Ahora hacía las tareas de la casa y cuidaba de la pequeña Evita cuando la madre de la inspectora o la madre de Fran, el difunto padre de la niña, no podían hacerlo. Cristina le pagaba un sueldo y le había asignado el dormitorio de invitados. Dentro de un mes cumpliría dieciocho años y ya tenían pensado salir a celebrarlo con unas amigas de la chica y con Nuria, compañera y mejor amiga de Cristina.

En ese momento oyó la cerradura de la puerta, su madre entró como un vendaval, para variar.

—Buenos días, mamá. Tengo que marcharme ya, me esperan. La cafetera ha vuelto a estropearse, tengo que descalcificarla. ¿Puedes limpiar el café que ha soltado por la encimera, por favor?

—Sí, y luego le doy un repaso a la casa.

—Olvida eso. Livia se despertará en unos minutos, así que saca a la niña de paseo si ves que hace buen tiempo, ya se encarga ella de limpiar la casa y hacer la comida.

—¿Estás loca? Esos extranjeros comen cosas muy raras.

—No digas tonterías y no discutas con ella o me enfadaré y no te dejaré venir en una semana.

—Lo que me faltaba por oír.

—Eres muy difícil, mamá, cada año te vuelves más gruñona. Y no puedo quedarme a discutir contigo, tengo mucha prisa.

—Claro, y seguro que ni has desayunado…

No importa que ella ya se hubiese marchado y la puerta de la calle estuviera cerrada, su madre seguiría hablando y quejándose durante un cuarto de hora, como mínimo. Para entonces, Cristina ya estaría en el despacho de Marcos con una taza repleta de café y así tratar de despertarse del todo.

—Buenos días, ¿soy la última?

—Acabamos de llegar todos hace menos de cinco minutos, apenas te hemos esperado —dijo su compañero, el subinspector Víctor Garza, con su habitual e irritante condescendencia.

—Bien, Marcos, cuéntanos.

—Ha ocurrido hace menos de una hora, una familia mexicana que parece madrugar de lo lindo, más aún por ser domingo, y tras estar jugando al fútbol en la playa han visto un cuerpo en la orilla.

—¿Hace una hora? ¿En la playa en pleno domingo de noviembre? ¿Quién hace algo así? ¿Se han levantado a las cinco de la madrugada?

—Bueno, eso podrás preguntarlo tú misma cuando llegues allí. Maite y los de la científica ya estarán peinando la zona, analizando y esperando a que lleguéis; y también al juez de instrucción para levantar el cadáver. No os durmáis, quiero saber si se trata de Clara García y que podamos tener algo de luz en el caso esta misma semana.

Partieron en el coche de Cristina en cuanto ella saludó a Héctor, el recepcionista de los fines de semana, y le pidió que contactase con ella si recibían alguna llamada para dar información sobre el hallazgo. No sería la primera vez que incluso el homicida o secuestrador de un caso sucumbía al morbo de llamar a la policía para reconocer un crimen o tratar de jugar con los inspectores.

—¿Confías en que sea la chica?

—No confío en nada —respondía a su compañero mientras salían del aparcamiento de la comisaría—. Si es Clara, habremos encontrado el cuerpo y tendremos que ver si ha sido asesinada o se ha suicidado, ha tenido un accidente o vete a saber. Si no es Clara, asignarán el caso a otro compañero, si es que se trata de un homicidio.

El viaje fue rápido, solo unos diez minutos, en los que Víctor trató de encontrar una emisora de radio en la que no pusieran música flamenca ni reguetón, y Cristina fue haciendo un resumen mental de todo lo que sabía sobre el caso, que era más bien poco. El operativo de la científica y del departamento forense se podía observar desde un kilómetro, parecían figurantes y actores de una película de ciencia ficción con esos trajes blancos en mitad de una playa desierta.

Al lado del cadáver encontraron a una mujer menuda de trenzas rubias que el gorro multicolor de cirujano no era capaz de contener.

—¡Qué bonito! Los demás tenemos que enfundarnos gorros, guantes y patucos en los pies de estos desechables, y tú vienes con tus gorros más fardones.

—Para que se note quién manda. Es como los galones de un general durante una batalla.

—Necesitas un tinte en las raíces.

—Y tú ser menos sincera. ¿Cómo has visto que…? El gorro tapa casi todo el pelo. —Maite Redondo, la forense, observaba a Cristina con una mezcla de malestar y asombro.

—Era una broma, tonta. ¿Qué tienes para mí?

—Pues deberías prepararte, porque el resumen preliminar es de narices.

—Eso me ya me indica que no se trata de un accidente. La chica no se ha ahogado.

—Ni de lejos. La chica tiene veintipocos años; de raza blanca, como puedes observar; mide metro setenta y murió hace al menos una semana, eso lo precisaré esta tarde; tiene todas las papeletas para ser esa que buscáis. El mar y la descomposición han hinchado el cuerpo y por eso te costará reconocerlo, espero que los dos tatuajes que lleva sean decisivos.

—Dime más.

—A simple vista, no presenta golpes tan fuertes que puedan justificar su muerte. —Cristina ya estaba agachada y analizaba desde muy cerca el cuerpo mientras oía el resto del alegato de la forense—. Las marcas de muñecas, tobillos, muslos, cadera y estómago indican que la sujetaron firmemente entre varias personas. No he podido analizar a conciencia, pero la vagina y el ano presentan desgarros.

—Violada.

—Y por más de una persona, apostaría.

—¿Por qué lo dices? ¡Ah, vale!

—Es lógico; ya sabes, mientras uno abusa de ella, los demás sujetan; y se van turnando.

Cristina no hizo mueca alguna, a pesar de lo repugnante que le parecía ese acto tan miserable y cobarde.

—Continúa.

—No le levantes los párpados si no quieres una sorpresa desagradable, le han sacado los ojos.

—¿Los ojos? Una semana en el mar puede que haya provocado que algunos peces y crustáceos…

—No, se observan cortes afilados, usaron una navaja o cúter. Y le han perforado los oídos.

—¿En serio?

—Sí.

—¿Por qué crees que alguien haría eso?

—Deberás preguntar a los loqueros que tenéis en comisaría. Yo solo te digo lo que ha pasado, no el porqué.

—Vale. Joder, no sé cómo voy a explicar esto a su novio y familia.

—Ayúdame y sujeta la cabeza con fuerza.

—¿Cómo?

—Ya me has oído. —Maite sacó una herramienta metálica de su bolso y comenzó a manipularla a la vez que la acercaba a la cara de la fallecida—. No la sueltes, aguanta con fuerza.

—¿Qué vas a hacer?

—Calla.

Introdujo como pudo en un hueco entre las encías desdentadas y Cristina miró hacia otro lado al ver el destrozo de la boca. Maite giraba una rueda y el gato mecánico fue abriendo la mandíbula despacio.

—Vale.

—¿Vale, qué?

—No le han cortado la lengua.

—¿Por qué pensabas que le habrían hecho eso?

—Anularon sus sentidos de la vista y oído, pensé que también el habla. Para incomunicarla por completo, ya sabes. La hubieran convertido en una muñeca dócil para hacer con ella lo que quisieran.

—En cambio, le arrancaron los dientes.

—Sí, tendré que ver si las torturas son posteriores o anteriores a la violación.

Víctor se alejó unos metros y vomitó en el suelo. Cristina aguantaba el tipo, pero el temblor de piernas le duraría todo el día.

—¿Qué importancia tiene saber si le hicieron todo esto antes o después de violarla?

—Si lo hicieron antes, fue para volver a la chica más dócil y penetrar su boca sin riesgo a que les mordiese el miembro. Si lo hicieron después, fue por puro sadismo, por diversión.

—¡Dios! En cualquier caso es horrible.

—Ya está ahí el juez, me llevo a la chica a mi oficina y te paso un informe cuando la haya abierto y analizado con químicos al detalle.

—Sí, gracias, dame cualquier información en cuanto descubras lo más mínimo que pueda ayudarme.

—Claro.

—Espera, dijiste antes que tiene dos tatuajes. ¿Viste un delfín pequeño?

—En la base de la espalda.

—Es ella.

Víctor había regresado, aunque seguía con el semblante pálido y un leve temblor en el labio inferior. Agradeció la noticia de que se marchaban de allí y más aún el paseo por la arena hasta donde se encontraban los testigos que descubrieron el cuerpo. Respirar la brisa fría y húmeda del mar un rato más le ayudaría a recuperarse del todo.

—¿Luis Miguel Hernández?

—Sí, soy yo.

—Este es mi compañero Víctor Garza y yo soy Cristina Collado, llevamos el caso de la desaparición de esa chica. Necesitamos hacerle una serie de preguntas.

—Un agente nos hizo rellenar un cuestionario hace más de una hora y…

—Le agradecemos mucho su cooperación, pero se trata de algo más allá de sus datos personales y de contacto.

—No comprendo.

—¿Le suena el nombre de Clara García?

—No, no sé quién es esa Clara García, aunque me suena. ¿Sale por la televisión?

—Esta semana ha aparecido en prensa, radio y televisión por su desaparición en la ciudad. ¿Dónde vive usted?

—En La Orden.

—¿Y trabaja de…?

—Portero en un edificio en La Merced.

La inspectora lo apuntaba todo en una pequeña libreta.

—Bien. ¿Suelen venir a la playa en invierno a estas horas tan tempranas?

—Bueno, mi trabajo me tiene lejos de casa de lunes a sábado, casi no veo a mi mujer y mi hijo, así que los domingos madrugamos para aprovechar el tiempo. Solemos ir al campo, no a la playa.

Cristina alzó la vista desde la libreta con interés.

—¿Por qué hoy han cambiado de idea? ¿Y por qué esta playa o esta zona en concreto?

—Parece que vaya a llover; en fin, esta semana ha llovido todos los días. Mejor estar a diez minutos de casa que a treinta o cuarenta.

—¿Y por qué esta playa y no la zona que se acerca a El Portil?

—En verano aquí hay menos gente, solemos venir siempre a esta zona.

—Bien. ¿Conoce InmoOnuba?

—No, bueno, sí, hay una sucursal cerca de nuestra casa.

—¿Alguna vez ha ido a la zona de Los Rosales?

—No conozco eso, no sé lo que es.

—¿En serio? Es una barriada de la zona norte de la ciudad. ¿Cuánto lleva en viviendo en Huelva?

—Dos años.

—¿Ha vivido siempre en La Orden?

—Sí, desde que llegamos, ahorramos ahora para un piso en propiedad.

Cerró la libreta de golpe.

—Espero que tengan suerte y encuentren uno a buen precio. Por ahora no tengo más preguntas. Les habrá dicho el agente que no pueden salir de la provincia en unos días, por si tenemos que volver a preguntarles algún dato.

—Sí, ¿adónde íbamos a ir?

—Tiene razón —Cristina sonrió para tranquilizarlo—. Regresen a su casa, estarán cansados y lo necesitan.

—Gracias, mi mujer está muy asustada, sí que deberíamos regresar y descansar.

—La Policía tiene a su disposición un psicólogo, si lo necesitan.

—No, gracias, solo queremos marcharnos para olvidar todo esto.

—Los comprendo.

Mientras Cristina y Víctor caminaban hacia el coche, el mar se encrespaba a sus espaldas, el cielo comenzaba a enfurecerse en la distancia y la pesadumbre que atenazaba los corazones de todos los presentes parecía disiparse ante la brisa que hacía desaparecer las huellas sobre la fría arena.

Un último pensamiento, aunque acompañaría a Cristina durante toda la jornada: ¿quién podría haber hecho semejante barbaridad a la chica, y por qué?

La información llegó a la base de datos unos segundos antes que el correo electrónico a su bandeja de entrada. Nuria Carvallo, como agente de apoyo informático y logístico, tenía acceso a todo lo que se averiguaba de los casos en los que intervenía. Ahora ayudaba a Cristina Collado y Víctor Garza, y lo hacía con tesón, pero también había decidido dar un paso más, uno definitivo, sin haberlo consultado ni con su mejor amiga, para salir de allí y convertirse en una investigadora al nivel de la inspectora Collado. Llevaba meses a dieta, saliendo a correr y entrenando con pesas y lucha cuerpo a cuerpo, sin dejar de practicar también en la galería de tiro. Incluso había analizado al detalle los informes de los casos más importantes de los últimos años para descubrir dónde Cristina, Marcos o David habían logrado dar con la miga de pan que indicase el camino de regreso a casa.

La chica de la playa era Clara García, sin duda por el tatuaje del delfín en la espalda. Nuria comenzó a imprimir todos los datos nuevos de la inspección preliminar y de las declaraciones de los testigos que descubrieron el cadáver. Los de la científica no habían logrado hallar nada en la playa ni en el agua, lógico porque la marea arrastraría el cuerpo desde vete a saber dónde…

¡Espera!

Nuria entró en Internet y buscó los movimientos de las mareas desde que fue denunciada la desaparición de la chica. El Atlántico se fusionaba en la ría con el agua que desembocaba desde los ríos Tinto y Odiel, lo que distorsionaba su avance, además de los vertidos de las innumerables fábricas de la zona y la acción del viento y la lluvia. Imposible. O quizás no. Buscó durante unos minutos en la base de datos de contactos de la comisaría hasta dar con el que deseaba encontrar, y tomó el teléfono con decisión.

—¿Francisco Núñez?

—Sí, ¿quién es?

—Inspectora Nuria Collado, de la Policía Nacional —mintió—, quisiera hacerle una consulta y petición de ayuda.

—Dígame, aunque solo tengo cinco minutos.

—Suficientes. Hemos encontrado un cuerpo en la orilla de la playa de La Bota. Se trata de una mujer de 49 kilos desaparecida hace ocho días. ¿Tienen algún sistema informático o programa que pudiera ayudarnos a descubrir la zona aproximada en la que fue arrojado el cuerpo?

—No es cien por cien fiable.

—¿De qué porcentaje de fiabilidad hablamos?

—Del noventa y seis por ciento.

—¡Joder!

—¿Cómo dice?

—Nada, que me vale con creces. ¿Cuánto tiempo…?

—Deme dos horas, pondré la simulación en el programa y luego la llamo. ¿Dijo 49 kilos exactos y ocho días?

—Sí.

—Bien, dígame las coordenadas exactas en las que apareció el cuerpo y la hora aproximada a la que llegó allí.

—Ahora mismo se lo digo, y muchísimas gracias.

Nuria colgó al cabo de unos segundos y emitió una sonrisa de victoria, estaba aún nerviosa por hacerse pasar por inspectora, pero le gustaba la sensación. Si lograba un dato nuevo, no solo ayudaría a Cristina y Víctor, también tendría algo por donde empezar a investigar por su cuenta. Sí, podría resolver el caso si se lanzaba a la calle y tomaba la iniciativa.

El comisario salió de su despacho y preguntó algo al recepcionista, luego se encaminó a la cocina y de allí a su despacho de nuevo con un vaso de café entre las manos. Nuria no pudo dejar de seguirlo con la mirada; aún estaba muy atrapada por él, aunque cada acercamiento y conversación le daban la impresión de que se iba alejando metro a metro de conseguir enamorarlo algún día.

Suspiró hondo, volvió la vista a la pantalla y comprobó que la impresora había terminado su tarea. Metió los folios en una carpeta que luego se llevaría a casa y continuó con sus tareas, tenía más casos a los que asistir, aunque de menor importancia.

La persiana del dormitorio subió con un estruendo que lo hizo saltar en la cama. Esa zorra de Catalina iba a pagar por ello, ¿quién coño se había creído que era? Se giró con la intención ir a por ella y golpearla, pero no encontró a la doncella, sino a quien menos esperaba.

—¿Qué haces aquí?

—Eso es lo que te iba a preguntar yo. ¿Desde cuándo no asistes a las clases de la universidad?

—¿Quién te ha…?

—Tus profesores, ¿quién si no? ¿Para qué pago una universidad tan cara?

—No me hables de dinero, solo lo haces porque crees que es tu obligación, y así no te molesto. Llevas toda la puta vida haciéndolo, igual que con tus esposas: tres meses de halagos y regalos y luego seis de indiferencia. Así llevas ya una docena de zorras, algunas casi tan jóvenes como yo. Menos mal que las obligas a firmar un acuerdo de separación de bienes.

—Sí, menos mal que tu herencia no se ve mermada. No te imaginaba tan cínico y amargado.

—Será el despertar tan brusco.

—Saliste ayer de fiesta, lo sé por el olor del dormitorio y la ropa tirada por el suelo.

—¿Qué más da? Solo se vive una vez, solo se es joven una vez.

—Esta conversación no conducirá a nada.

—Igual que las anteriores.

—No creas, esta vez será diferente. Si no cambias tu actitud desde hoy mismo, viajarás a Londres la próxima semana, un internado con gestión militar te vendrá bien.

—No serás capaz.

—Yo que tú no apostaría mucho por tu próxima fiesta.

—Pero ¿qué más te da lo que haga? Tengo diecinueve años, aún queda una eternidad para que dirija tus empresas, si es que no quiebran de aquí a entonces. ¿Por qué no dejas que me divierta como no pudiste hacerlo tú?

—Lo que trato de hacer es que te formes como no pude hacerlo yo, que seas mejor presidente de las compañías de lo que yo jamás pueda ser.

—Pero prometiste que yo disfrutaría de todo lo que no tuviste tú.

—Y lo harás; pero si no encuentras un equilibrio entre salir de juerga con tus amigos y estudiar en la universidad, tomaré medidas drásticas. Cuando te dije que tendrías lo que yo no tuve, me refería a una vida acomodada y a no tener que levantar un holding empresarial desde cero; no imaginas la pesadilla que eso supone. Solo tienes que esforzarte un poco en los estudios, solo eso. Y más te vale hacerlo rápido.

Siempre usaba un tono sereno, pero la amenaza estaba implícita en sus palabras. A Carlo se le había acabado el chollo, cosa que también comprobó cuando vio que en el llavero del garaje solo quedaba una llave, la del Volkswagen Golf rojo que nunca antes había usado, todas las de los deportivos y berlinas de lujo habían desaparecido. Miedo le dio consultar el saldo y disponibilidad de su cuenta, aunque rezó para que su padre no se atreviese a dejarle sin dinero para imprevistos, al menos dos o tres millones.

Se miró en el espejo retrovisor interior, parecía más feo, menos rubio y con los ojos más oscuros que cuando se observaba dentro de su Ferrari F-488 Pista. Esta mierda de Golf parecía el coche de Los Picapiedra. ¿Cambio manual? ¿Eso era una puta broma? A ver si recordaba lo de pisar el embrague antes de…

Iba camino de la facultad para intentar entrar en la tercera clase del día, cuando decidió llamar a uno de sus amigos:

—Capullo, ¿qué hora es? ¿Ha pasado algo? —Gonzalo estaba medio dormido, como debería seguir él si no hubiera sido interrumpido. ¿A qué hora se acostó anoche?

—Calla, me han cortado el grifo. Mi padre me ha dado un ultimátum, como no apruebe y asista a las clases, más me vale ponerme las pilas con el inglés y los saludos militares.

—¿Otra vez con lo del internado?

—Ahora va en serio.

—¿Cómo lo sabes?

—Me ha quitado los coches.

—No jodas, ¿vas en autobús?

—Peor, en el Golf.

—Pues más te vale haber revisado el aceite y la presión de las ruedas, porque creo que no lo has conducido nunca.

—Pero lo usan en la casa los de la cocina para hacer recados, quizás por eso huele a cuadra.

—Bueno, ¿y me despiertas para contarme tus penas, cabronazo?

—No, imbécil, es que no sé si necesitaré dinero; si veo que me han dejado seco, préstame un par de kilos. Además, esta semana no saldré de casa, tengo que ponerme al día, queda poco para los exámenes parciales.

—Dile a Chencho que prepare trabajos para todos, como siempre, para subir nota. Y que nos pase los resúmenes que hace.

—Ya contaba con eso, pero no podré salir más de una noche por semana.

—¡Venga ya! Esta noche te tocaba poner coche, íbamos a usar el Cayenne.

—Pues tendrá que ser tu Escalade.

—Idiota, ese lo usamos para…

—¡Calla!

—Es cierto, nunca por teléfono…

Nunca había visto un coche así, parecía más grande que una casa, y limpio y reluciente como un amanecer de noviembre. El coche que conduciría el diablo en mitad de una noche oscura, sin duda. Así lo sintió por la voz susurrante que llegó hasta él cuando bajó la ventanilla para que uno de ellos hablase a la chica. Tuvo que apartar la mirada cuando los tres demonios se bajaron, agarraron a la pobre muchacha y la obligaron a entrar en el coche antes de desaparecer de allí. Vivir en la calle desde hacía tantos años le tenían curtido el cerebro, no iba a horrorizarse a esas alturas, pero había creado ese gesto a modo de defensa, si no miraba y se encogía en su rincón, bajo los cartones y mantas, se hacía aún más invisible para quienes preferían no verlo, para quienes preferían pensar que ni existía.

Vicente no siempre fue así, antes tenía una vida, o lo que él recordaba que era una vida. Trabajaba como taxista, tenía un hogar, mujer y un hijo, pero el alcohol y las máquinas tragaperras lo destruyeron todo y ahora no le quedaba más que la mano para extenderla y recaudar lo suficiente para un bocadillo y un par de litros de vino barato; lo suficiente para subsistir en un mundo que ya no volvería a contar con él.

Entrar en su mundo era elegir un camino de solo ida, y comprender las nuevas reglas era fundamental desde el primer día: ya no había necesidades como la apariencia, conservar amistades, la elegancia, la higiene, soñar con un futuro mejor, complacer a los seres queridos… Ni siquiera recordaba las fechas de cumpleaños de su familia, ni la suya propia. No sabía si era sábado o jueves, si estaba en primavera u otoño, si lo había reconocido un antiguo amigo o no. Sacar lo antes posible las monedas necesarias lo monopolizaba todo. Se sentía como una planta, con la necesidad de agua y sol suficiente para llegar al día siguiente. Y así un día tras otro, hasta el final.

Entonces, ¿por qué Vicente albergaba ese nuevo pensamiento? Necesitaba decir lo que había visto, aunque no recordaba haber sentido debilidades ni el deseo de ayudar al prójimo desde que se encontraba en esa situación. Tal vez la voz de la chica, el aspecto frágil, la contundencia y violencia de los demonios que se la llevaron, o que le recordaba a su mujer cuando aún eran novios… No sabría explicarlo, pero llevaba ocho días sin deseos de beber, sin estar ebrio para olvidar, sin parar de decirse a sí mismo que no debía dejar pasar la oportunidad de ayudar por una vez en su vida.

Tal vez fuera aquella la señal que necesitaba para tratar de salir del agujero, para intentar volver a ser una persona de bien, para recuperar una vida pasada que antes parecía imposible de conseguir.

¿Un nuevo tren al que subirse? ¿Cuánto esperaría en el andén?

Sin saber cómo, se vio caminando hacia la comisaría, a pesar de saber que estaría tantas horas alejado de su nido, que podría perder sus pocas pero valiosas posesiones. Moriría de frío esa misma noche si otro mendigo o algún gracioso se llevaba las mantas y los cartones.

A medida que caminaba, que se acercaba a su destino, las dudas lo asaltaron:

No conocía a los chicos, tal vez ni pudiera describirlos; no sabría decir la marca y modelo del coche. ¿Para qué hacer todo aquello? Y más ahora, después de ocho días, era absurdo.

«Vicente, regresa a tus cartones y deja de hacer el gilipollas o perderás lo poco que tienes. Quizás te detengan y te metan en comisaría. ¿Cuánto aguantarías sin vino? ¿Un día? Ni siquiera tres horas…».

¿Era normal que sintiese alivio tras certificar que el cadáver encontrado era el de su pequeña? Se sentía tan culpable por ello que no deseaba ni respirar. Inés se aferraba al brazo de su marido en un intento por no desfallecer y caer al suelo. Ocho días de angustia habían finalizado de la peor forma posible. Durante ese tiempo había hecho todo tipo de conjeturas, como que Clara se hubiera herido y estuviese deambulando perdida por la ciudad, que la hubieran secuestrado, que se hubiese marchado para siempre con un amante del que nunca le hubiera hablado… Pero ahora todo aquello sonaba idílico al compararlo con la realidad. Su niña estaba muerta, había fallecido tras sufrir un infierno, eso pudo comprobarlo al ver aquel cuerpo deforme sobre la camilla. Esa no era su pequeña, no era su princesa de sonrisa siempre presente y tantos planes de futuro. No era cuestión de la descomposición o del frío, esa Clara mostraba un semblante de horror infinito. No quisieron decirle nada sobre lo averiguado al examinarla, pero sabía que lo había pasado francamente mal. No, eso no era justo para una niña tan buena, tan estudiosa y que había renunciado a sus sueños de ser abogada en Madrid por amor a un vago de las narices. A saber si ese tal Nico tenía o no algo que ver en todo lo ocurrido.

—¿Qué piensas? —Le preguntó Manuel, su marido, cuando ya habían regresado a casa.

—Ese Nico nunca me gustó.

—No digas tonterías, te veo venir y no creo que sea sano que le echemos la culpa al chaval. Será un vago y lo que quieras, pero ¿para qué iba a matarla?

—No lo sé, pero no me fío de él.

—Tómate el Valium, como te ha recomendado la doctora forense, y trata de dormir un poco.

—Cinco me voy a tomar, o diez, a ver si me marcho de esta mierda de mundo.

—No te pongas tremenda, siempre estás igual.

—Es que a ti no te importa nada.

—No digas tonterías, a mí me duele lo mismo que a ti, pero no monto un drama.

—Claro, tú eres más de irte ahora al bar y regresar a las once con una borrachera.

—Pues sí, eso mismo haré. ¡Adiós! —Y salió dando un portazo. Inés aún no había soltado el bolso sobre el mueble del recibidor ni se había quitado el abrigo cuando vio a su marido desaparecer.

El silencio en la casa llegó más intenso y gélido que nunca, de hecho, no recordaba haber sentido ese abandono en toda su vida. Inés no se quitó el abrigo, al contrario, se abrazó el pecho y subió las solapas mientras caminaba hacia la cocina. Se sentó en la pequeña silla en la que desayunaba con Manuel desde que compraron el piso, la niña tendría dos años por aquel entonces, y suspiró hondo al comprobar que había menos luz de la esperada, además de un aire denso que casi no se podía respirar. Entonces recordó a Clarita jugando por la casa, con todo el suelo del salón y de su cuarto lleno de juguetes que nunca recogía, y pensó en la cantidad de veces que deseó que la niña hubiera nacido con un control de volumen. Ahora mataría por volver a oír sus gritos y risas inundando la triste vida que le quedaba, y no tenía aún ni sesenta años…

Abrió la puerta del frigorífico sin saber el motivo, tras echar un vistazo, sin mirar nada en concreto, la cerró y regresó a la silla. Suspiró y se quedó un largo rato observando el brillo que la luz de la ventana provocaba en los azulejos de la pared. La de veces que había discutido con Manuel para remodelar la cocina… Ahora le importaba una mierda.

—¿Sí? ¿Clarita? ¿Princesa? ¿Estás ahí?

Silencio.

—¿Eres tú?

Más silencio.

Suspiró de nuevo y sacó un pañuelo de papel arrugado del bolsillo del abrigo para calmar el llanto que volvió a brotar.

«¿Drama? ¿Piensas que es drama, hijo de puta? Yo la amaba más que nadie. Fui yo la que la trajo a este mundo, la que la tuvo nueve meses dentro, la que la alimentó por primera vez. ¿Drama? ¿Qué sabrás tú lo que es amar de verdad a una persona? Emborráchate en el bar, a ver si revientas, cabrón. Total, poco importa ya».

Hacía cinco meses, los tenía contados, que no participaba activamente en un caso, y eso que tampoco hizo interrogatorios ni mucho trabajo de campo. Entonces ayudó a la oficial Nuria Carvallo a atrapar a un funcionario de prisiones que casi acabó con toda la ciudad; la comisaría al completo trabajó en aquel caso, que terminó con un hotel derruido, la ciudadanía atemorizada y muchos agentes muertos o heridos, demasiados. Su amigo y excompañero David Sobrá casi no salió con vida, peor acabaron Cristina Collado, su inspectora más valiosa, y el capitán Pablo Aguilar, su amigo y mentor.

El comisario Marcos Navarro observaba el montón de carpetas con casos pendientes de asignar y se preguntaba si podría delegar sus funciones durante un par de semanas y dedicarse a hacer lo que más le gustaba y mejor se le daba: el trabajo de campo. Menuda decisión la de aceptar el cargo tras el fallecimiento de su antecesor. No había un mes, ni una semana, en la que no se preguntase eso mismo varias veces.

El recepcionista entró con una carpeta nueva.

—¿Otro más?

—Un secuestro.

—¿Tenemos oficiales e inspectores libres?

—Muy gracioso.

—Deberías encargarte tú —le dijo al agente con el tono justo de sarcasmo.

—Seguro que lo resuelvo mucho antes que la mayoría de los pipiolos que tienes aquí —respondió él con una sonrisa despreocupada.

—¿Pipiolos? Eso me ha gustado.

—Deja de decir tonterías y dale un caso a Nuria.

—Está haciendo la cobertura de tres casos de homicidios, no puedo prescindir de ella ahora que no tengo casi agentes de apoyo informático.

—Pues solicita nuevos reclutas, pero no dejes que se entumezca tras un ordenador.

Marcos observó a la chica desde la distancia, y aprovechó que el recepcionista se marchaba para tomar el teléfono y llamarla por la línea interna.

—¿Comisario? ¿Necesitas algo?

—¿Con qué estás ahora?

—Llevo los casos del frutero encontrado muerto, del niño desaparecido en el centro comercial y el de Clara García.

—¿Te apetece hacer algo de trabajo de campo?

—¿Cómo?

—Salir del ordenador.

—Ya sé que te refieres a eso, pero…

—Puedo asignarte un caso y un compañero.

—Me encantaría, lo que pasa es que no creo que pueda ayudar a los inspectores que estoy apoyando si me paso todo el día fuera.

—Comprendo, aunque pensaba que te apetecía dar el paso.

—¡Sí! Claro que me apetece, pero mejor cuando termine todo esto ¿no? A ver si viene alguien a sustituirme y puedo empezar con mi primer caso.

—Cuando tú me digas, confío en ti.

La sonrisa de la chica fue casi tan cálida como la mirada que le dedicaba en ese momento desde la distancia. Marcos se sintió algo incómodo, y más aún con el silencio que se extendió a continuación.

—Bien, pues sigue con tu trabajo.

—Claro, claro, ahora mismo estoy con ello.

No le dio tiempo a preguntar por avances en los casos, tuvo que entrar en el correo electrónico y buscar los últimos mensajes recibidos, allí había detalles interesantes por parte de la científica y del departamento forense, especialmente en el caso de homicidios que llevaban Collado y Garza.

Tomó el teléfono y llamó a los inspectores.

—¿Dónde estáis?

—Regresamos de hablar de nuevo con el novio de la víctima, parece sinceramente destrozado.

—¿Habéis visto los últimos mensajes de la investigación?

—Aún no.

—Parece que la chica fue violada por vagina, ano y boca, y que fueron dos o más personas.

Cristina no fue capaz de responder, Víctor tampoco, aunque ambos conocían ese dato por la opinión de la forense en el examen preliminar que les dio en la playa.

—Hay rastros de lubricante de preservativos de dos marcas conocidas, además de las señales en manos y pies para sujetarla, fueron varios los que le hicieron esa barbaridad. Maite está casi segura de que le sacaron los ojos y perforaron los tímpanos antes de violarla, también la extracción de dientes, que realizaron con unos simples alicates.

—Ya lo sabíamos, es una auténtica barbaridad. ¿Qué más tienes?

—La chica seguía viva cuando la arrojaron al mar, ya que murió ahogada.

—¡Dios!

—¿Cris?

—Sigo aquí. Por dios, Marcos, no quiero imaginar lo que sufriría tras el secuestro, la tortura y mutilación, la violación de varios desgraciados… y luego arrojada al mar sin ver ni oír nada, ni tendrías fuerzas para mantenerse a flote, y con los dientes arrancados… ¡Dios mío! Quisiera prender fuego vivos a los que han hecho esta barbarie.

—Y yo también, ni se te ocurra dudarlo… Pero ahora tengo que pedirte un favor: no filtres nada en el informe, no des detalles, no quiero a la prensa en busca de morbo a las puertas de la comisaría, piensa también en los familiares.

—Claro, seré poco concisa al redactar los avances en el informe.

—Gracias.

—¿No hay nada más?

—No se encontraron huellas dactilares ni ADN de los autores, nada de pisadas en la playa, aunque eso es lógico.

—Sí, seguro que fue arrojada al mar a kilómetros de distancia. Tenemos que averiguar una zona aproximada por las corrientes, a ver si le pido ayuda con eso a Nuria.

—Acabo de hablar con ella, está con tres casos en apoyo, así no podrá empezar con su primer caso como oficial de campo.

—Pues tienes razón, voy a intentar adelantar algo por mí misma esta noche antes de cargarla con más tareas de las que puede llevar.

—Te prometo agentes nuevos este mismo mes, necesitamos sustituir a Nuria para aprovecharla en investigación directa.

—O intentarlo.

—¿Cómo?

—No será fácil encontrar a alguien tan efectivo como ella para llevar los datos de las investigaciones.

—Sí, claro. Te dejo, estoy hasta arriba, Héctor está entrando con otro caso.

—Respira hondo, comisario. Filosofía y calma.

Marcos sonrió por toda respuesta.

Víctor había permanecido durante la conversación mirando a través de su ventanilla, Cristina se dirigía a la comisaría para tratar de aclarar ideas en una reunión improvisada, así que el subinspector reconoció los edificios cuando se acercaban.

—¿No vamos a hablar con los padres?

—Ya tendrán bastante con haber tenido que reconocer el cuerpo. Quizás en otro momento. Quiero reposar la información y buscar consenso con Marcos y Nuria, ¿qué te parece?

—Bien, claro. ¿Te importa si no voy a la reunión?

—¿Por qué no?

—Quiero entrar en la base de datos para buscar pandillas, grupos o manadas, como las llaman ahora, que haya por la provincia y alrededores con antecedentes por secuestro y/o violación.

—Eso nos daría pautas a seguir, gracias, te pondré al corriente de lo que saque de la reunión.

—Gracias.

Entraron por la puerta del aparcamiento y Cristina eligió, como siempre, el sitio más cercano para salir lo antes posible en caso de emergencia. Dos minutos después pasaban entre la recepción y la puerta de cristal del despacho del comisario Navarro.

Víctor se dirigió al despacho compartido con la inspectora mientras ella iba al de Nuria, compartido con David Sobrá.

—¿Qué haces? ¿Cómo llegas tan pronto? —preguntó la oficial. David estaba fuera por el caso del frutero.

—Tenemos reunión en unos minutos, deja que llame un momento.

—¿A la científica?

—Casi… —Puso el manos libres.

Del otro lado respondieron con un tímido: ¿Sí, quién es?

—Soy Cristina, ¿te pillo en mal momento?

—En absoluto, estaba arrestando a un homicida, pero soy todo oídos.

—Esto…

—Es broma, no hay homicida, perdona.

Cristina no pudo evitar una sonrisa que provocó los saltos y aspavientos que Nuria comenzó a hacer por todo el despacho, su amiga intuía con quién hablaba: el capitán Pablo Aguilar.

—Puta, estás enamorada —susurró.

—Calla, idiota —devolvió el susurro la inspectora con la mano tratando de tapar el auricular—. ¿Cómo? Nada, le decía a una compañera. Puedo llamarte más tarde.

—No, por favor. Además, iba a llamarte yo en una hora.

—¿En serio?

—Sí, tengo unos días libres, llegaré al barco esta noche, por si querías… ya sabes… en algún momento… si no tienes mucho lío con el trabajo o con la niña… tomar un café o salir a cenar… Bueno, entiendo que estés muy liada.

—Pablo, no te disperses, que sí quedamos, te llamo en cuanto tenga un hueco en el caso y voy a verte al barco.

—¿Sigues con la desaparición?

—La chica apareció, bueno, su cuerpo.

—Lo siento.

—Ahora aumentan las probabilidades de saber qué pasó.

—Lo sé.

—Claro, qué estúpida…

—No, no digas eso, no quise parecer tan arrogante, no era la intención. Perdóname.

—Para nada. Bueno, te dejo, tengo reunión con Marcos y el equipo.

—Da un abrazo a Marcos de mi parte.

—Por supuesto. Hasta luego, un bes…

—Hasta pronto también, te espero, un beso.

«Lo ha dicho, sí, lo ha dicho, y eso que yo no me he atrevido a hacerlo… ¿Qué te está pasando, Cris? Tienes que hacer algo ya, no puedes estar toda la vida mareando al chico. O te lanzas a por todas o lo dejas de una vez. Necesitas tener claro tu futuro. ¿Y si espero un mes o dos más? Aún está reciente el fallecimiento de Fran y su recuerdo llega demasiado claro cada noche. ¡No! Lo que llega cada noche desde hace cinco meses es el deseo creciente por Pablo Aguilar. ¡Mierda!».

La cara de Nuria era como la de un dibujo animado exagerando la sorpresa y la sonrisa a la vez. Parecía a punto de explotar.

—¿Un bes? ¿Qué coño es un bes? ¿Todavía no os habéis besado siquiera?

—¡Nuria! Pues no, no nos hemos besado, quizás no lo hagamos nunca.

—¿Pero eres imbécil? Estás colada por él y él lo está por ti. Deja de hacer el idiota. ¿No te convences al ver cómo otras estamos desesperadas buscando un príncipe azul que seguro no llegará nunca?

—No digas eso, y además, tengo que centrarme en el caso.

—¿De qué me estás hablando? Has venido a mi despacho para conversar en privado con Pablo, para oír su voz. No me puedo creer que seas tan cobarde de no admitirlo y seguir con esa postura de indiferencia que solo te conducirá a una vejez amargada y de anciana protestona. Serás como la vieja de los gatos de Los Simpson.

—Prefiero a los perros.

—No desvíes la conversación.

—Tenemos una reunión, vamos.

—¿Cris? ¡Oye, cacho puta, quiero saber que le has echado un polvazo a Pablo esta misma semana!

La puerta del despacho estaba abierta, pero no tanto como la boca y los ojos de todos los agentes, oficiales e inspectores que las observaban desde la sala común. Cristina sintió el impulso de asesinar a su amiga, o de chasquear con fuerza la boca para detener el tiempo, o regresar al pasado. ¡Cuánto le había costado ganarse el respeto de todos!

—Te mato…

—Perdona, perdona, perdona. ¿Para qué abres la puerta tan rápido?

—Te mato…

—Tenemos una reunión y soy de vital importancia para la investigación, no lo olvides.

—Te mato…

Irene miraba su reloj de pulsera, las seis menos cinco. Casi se estaba arrepintiendo de haber perdido la tarde del domingo para ir a echar una mano; bueno, no trabajaría como recepcionista, solo se quedaría para la reunión del caso de Collado. Tras una semana pidiendo ayuda a los ciudadanos a través de radio, televisión y prensa escrita para encontrar a Clara García, supondría un jarro de agua fría la noticia del hallazgo de su cadáver. No podían permitirse el lujo de que se filtrasen detalles sobre la muerte, por eso Marcos le preguntó si quería sustituir a Héctor en la reunión. Nuria llegó corriendo a la cocina y sala de reuniones, Cristina aparecía detrás como si la persiguiese como un perro de presa. Marcos ya estaba allí tomando una magdalena con la recepcionista.

—Vamos a terminar rápido con esto, ¿de acuerdo? —zanjó el comisario, sin separar la vista del informe que tenía entre las manos ni hacer caso de la inspectora al mando del caso, que se comportaba con su amiga como si ambas hubieran salido del recreo del instituto.

—Ok, bueno, esperemos a mi compañero.

—Ahí llega.

—Vale.

Víctor entró por la puerta ante la atenta mirada de todos, luego se sentó en silencio y despacio.

—Vale, pues vamos a grano —empezó Cristina tras toser durante unos segundos para recuperar la compostura—. Tenemos la confirmación de que el cuerpo hallado esta mañana en la playa es el de la desaparecida Clara García; ha sido asesinada tras ser violada y mutilada por varias personas, luego arrojada al mar o la ría para que se ahogase. Sus padres y su pareja no parecen involucrados ni tienen motivo para estarlo; y de su entorno habitual, más de lo mismo, tanto compañeros de trabajo como de gimnasio o antiguos amigos y compañeros de clase.

—Estás a cero —murmuró el comisario.

—Hasta más información por parte de la científica, así es.

—¿Qué piensas hacer a continuación?

—Revisar las mareas y movimientos del agua para intentar descubrir dónde fue arrojada al agua.

—Creo que puedo ayudar en eso —interrumpió Nuria, tal vez con eso se congraciara de nuevo con la inspectora.

—¿Cómo dices?

—Llamé esta mañana a un experto de la universidad, tal vez tenga su respuesta en el correo electrónico, dadme unos minutos para consultarlo.

Marcos y Cristina se preguntaron con la mirada. Tras un lapsus breve de tiempo, la oficial regresó corriendo.

—Desde el Paseo Marítimo.

—¿El Paseo Marítimo?

—Sí, el profesor universitario dice que las corrientes no han sido muy fuertes desde el este, pero sí cambiantes, y que por la velocidad y dirección del agua, ocho días antes del hallazgo de hoy, el cuerpo sería arrojado al agua desde un punto a elegir entre el Paseo Marítimo de la ciudad o la playa del Arenosillo en Mazagón. Pero es imposible esa última opción porque el informe de la forense indica que había agua dulce mezclada con salada en los pulmones, por lo que se ahogó en la ría y no en la playa de Mazagón.

—Eso es un adelanto importante —dijo con entusiasmo Cristina—. Casi te he perdonado por lo de antes.

—¿Lo de antes? —preguntó Víctor Garza. El comisario e Irene parecían esperar también la respuesta.

—Nada, no ha pasado nada. Pongámonos en marcha; que venga un equipo de la científica con nosotros ahora hacia esa zona del Paseo Marítimo antes de que se vaya la luz del sol.

—Es cierto —apuntaba el comisario—, mover un dispositivo con focos es mucho más costoso y lento. Vamos a movernos lo antes posible, aunque la zona es demasiado extensa y queda menos de hora y media de luz.

—El profesor dice que afinará más con el lugar, pero no tenemos nada mejor.

Cristina asintió a la mirada de Marcos, aunque no la comprendía del todo. ¿Y si era capaz de leerle el pensamiento y saber lo que ocurría entre Pablo y ella? ¡Qué estupidez! Pablo era su mejor amigo, con el permiso de David Sobrá, así que podía haberle puesto al corriente de sus intenciones de quedar con ella esos días.

—Te cuento algo antes de las ocho. —Fue la última respuesta de la inspectora antes de salir de la reunión.

Irene atrapó el brazo de Nuria con la fuerza de una prensa hidráulica industrial.

—¡Me haces daño!

—Calla, ven conmigo.

—¿Qué haces?

—Quiero saber qué pasa con Cristina.

—Pues pregúntale a ella.

—Jovencita…

—No me hagas esto, Irene, ya sabes que tengo que guardar silencio.

—¿Tengo que ponerme seria?

—No, por favor.

—Vamos, lo estás deseando.

—Cristina es mi hermana, no puedo…

—Seré una tumba.

—No me fío, ella se moriría si alguien supiera…

—Aún no sabe nadie lo que tú sientes por el comisario. Así ya puedes considerarme una lápida fría y húmeda en mitad de un páramo desierto.

—Jo, eso suena a película de El señor de los anillos.

—Yo soy más fiable que Gandalf.

—¿Cómo sabes que Marcos…?

—Venga, no insultes mi inteligencia. Cualquier tertuliano de un programa del corazón te habría descubierto con esas miradas y suspiros.

—¡Qué vergüenza!

—No te distraigas, hablamos de Cristina.

—Es Pablo.

—¿El capitán sevillano? ¡Lo sabía!

—¡Cállate! Te habrá oído toda la comisaría.

—No seas paranoica, aquí nadie oye más que lo que yo quiero que oigan. Ponme al corriente, venga, no te hagas la interesante.

—Pero…

—Vamos. Detalles, detalles.

Se había enterado por la prensa y luego por los inspectores. Nico casi no podía respirar tras conocer la noticia. Nadie lo había llamado para identificar el cadáver, como se hacía en las películas y las series de la tele, tampoco para notificarle el hallazgo, aunque sí para entrevistarse de nuevo con él, como si fuese sospechoso de la barbaridad que le había ocurrido a la pobre Clara. Se sentía abandonado y acusado por el mundo justo ocho días después de haberse visto sobrepasado por su futuro, por su amor, por la chica que lo significaba todo para él.

Clara ya no volvería, eso era una realidad. ¿Qué era mejor, pensar que aparecería de repente algún día tras una excusa increíble o tener un lugar en el cementerio donde llorarla los fines de semana y aniversarios? Saber lo que había ocurrido suponía un poco de alivio, pero las preguntas que estaban surgiendo como de un volcán de ansiedad lo atormentaban como una losa sobre el pecho que pesase un kilo más a cada minuto que pasaba.

Estaba en pijama, aunque debiera haberlo lavado hace mucho, también a él le hacía falta una ducha a conciencia. Se dirigió a la cocina, donde todos los platos, vasos y cubiertos de la casa se acumulaban en el fregadero. Clara siempre se enfadaba cuando se descuidaban esas tareas. Gritó, gritó como un loco, gritó hasta sentir que se vaciaba por dentro, gritó hasta hacer llegar a sus dos compañeros de piso. Los dos estaban a su espalda, asustados, antes de que él dijese:

—¡Vamos a limpiar la cocina, joder! Damos asco.

En silencio y sin discutir, media hora más tarde estaba todo fregado, limpio, seco y recogido, incluso el suelo relucía tras pasar la fregona.

Nico no echaba de menos los cubatas en el Trastero o en el Atarazana, tampoco las pizzas del Domino’s o los rollitos y los tallarines con gambas del Dragon Khan. ¡Qué demonios! La echaba de menos a ella, contándole cómo le había ido el día, preguntando cuánto había avanzado estudiando en las oposiciones, haciendo planes de futuro de viajes o hablando del piso que pensaban comprar en un futuro no muy lejano; con esa sonrisa de ojos cerrados, como una niña pequeña cargada de fantasía, amor e ilusión. Porque siempre había un piso que había visto en Internet o en las fotos del escaparate de alguna inmobiliaria, un piso para su futuro juntos. Futuro… Y si ella quería tener ese futuro, con lo testaruda que era, entonces se haría realidad en poco tiempo. Clara valía más que él y más que todos los mierdas que había conocido en su vida juntos. ¿Cómo se había fijado en él? Ni siquiera supo valorarla cuando la tuvo entre sus brazos, ni le agradeció como era debido que se quedase en la mierda de Huelva en lugar de realizarse en una ciudad grande u otro país. Él solo fue un freno para su despegue, además del motivo de su muerte. Sí, él la había matado, él había hecho que se quedase en la ciudad y que le ocurriese eso tan horrible; además, iba a su casa en el momento en que fue secuestrada. Si hubiera roto con ella, si la hubiera dejado libre, si hubiera pensado en ella más que en sí mismo, si ella no se hubiera enamorado de él… Todo sería muy diferente. Ahora él lloraría su ausencia por haberse marchado a Madrid, pero ella seguiría viva y sería feliz en su nuevo trabajo y tal vez ilusionada con otro chico. Otro que la valorase y cuidase como ella se merecía.

Se secó las lágrimas, se puso un chándal que no estaba demasiado sucio y salió a la calle. Le apetecía alejarse de allí, del piso, de la zona, de la ciudad si pudiera. Pero acabó sentado en el umbral del propio edificio y comenzó a llorar de nuevo, sin importarle las miradas de quienes caminaban por la acera ante él.

«Idos al infierno, me juzgáis cuando no sabéis lo que he tenido que pasar y lo que sufro ahora. Todos con vuestra sonrisa de suficiencia y la tranquilidad de que no os va a pasar nada, pero sí que os va a pasar. Pronto os pasará lo mismo a vosotros».

—¡Pronto sabréis lo que es perder a la persona que más queréis!

Se giraron todos a su alrededor para observarlo con una mueca de asombro y miedo, entonces comprendió que llevaba demasiado tiempo sin dormir y que necesitaba comenzar a asimilar lo ocurrido con la misma urgencia que pasar página y olvidarse de Clara para no acabar acompañándola antes de lo debido.

Una moneda de cincuenta céntimos cayo a pocos centímetros de él, aún giraba sobre el suelo cuando fue consciente de que estaba casi tumbado sobre la acera, aún sollozando. Se levantó y regresó al edificio, no solucionaría nada muriendo de frío o de pena en la puerta de su edificio. Subió y se dio una merecida ducha, luego se fue a la cama sin cenar, esa noche tampoco lograría dormir.

¿Quién había acabado con la vida de Clara? ¿Quién había sido capaz de semejante barbaridad? Ella era tan buena. Nunca se hubiera metido en una pelea, ni siquiera por defender a otro, tenía mucho sentido común. ¿Quién se la había arrebatado? Era todo lo que él quería en el mundo. No era justo. Las oposiciones ahora no valían nada al compararlas con la posibilidad fantasiosa de volver a tener a su novia entre sus brazos, oliendo su cabello o su cuello; de cenar con ella discutiendo sobre el final de esta serie o aquella película, enfadada por haberla visto antes que ella; de reír por la última anécdota sucedida a este o aquel amigo; de salir de fiesta y comprobar que venía más elegante de lo que habían acordado; de dormir juntos y abrazados, sintiendo su cabeza sobre el pecho y acariciar su pelo sabiendo que ya estaba dormida. Nunca más volvería a ver su preciosa carita despertando un domingo cualquiera antes de echar a suertes quién haría las tostadas y el café del desayuno.

Nunca más.

La luz que atravesaba la puerta principal de cristal de la comisaría se podía ver desde unos treinta metros de distancia, pero para él era como una estrella fugaz guiando a un rey mago en Navidad, un faro en mitad de la noche desde kilómetros.

Vicente había llegado allí sin saber cómo, ya que nunca había estado ni conocía la dirección del edificio. Se maravilló ante el mastodonte de hormigón y cristal antes de cruzar la puerta. ¿Cómo había logrado semejante objetivo? Aunque de poco le serviría el esfuerzo, lo echarían a patadas antes de abrir la boca; aun así él gritaría con todas sus fuerzas sus secretos, secretos inconfesables sobre coches de lujo enormes y negros, modales exquisitos, diablos que surgen de repente y atrapan a una niña…

—¡Largo de aquí! ¿Qué haces? Fuera, no toques nada o lo ensuciarás todo.

—Perdón, agente.

—Subinspec… No importa. ¿Qué haces aquí? Cáritas está más abajo.

—Es que… no pasa nada, me he equivocado.

El imbécil con cara de besugo holandés lo observaba como si estuviese al otro lado de un acuario y rodeado de calamares o medusas. Pero no, no se iría sin soltar lo que llevaba dentro.

—Espera… vi lo que pasaba con la chica que se llevaron hace unos días, lo vi todo.

—¿Cómo?

—La chica joven, la que se llevaron detrás del cine Fantasio. No sé si el cine sigue estando, pero unos demonios se la llevaron hace unos días por la noche.

—Me alegro, ahora márchate.

Vicente había hecho un viaje más que infinito y peligroso para él, y lo había hecho para hacer el bien, pero los que debían atenderlo no tuvieron la consideración oportuna en ese momento. Y se habría dado la vuelta para continuar con su anodina vida si no fuese porque en ese preciso momento una chica alta, rubia y guapa se cruzó frente a su semblante apesadumbrado y derrotado.

—¿Qué le pasa? ¿Se encuentra usted bien?

—¿Qué dices?

—¿Qué hace usted aquí?

Hacía frío, el cielo estaba tan negro como un gato agorero y el vino le llamaba a voces desesperadas desde la distancia.

—Yo… yo no sé… Una chica en un coche negro y caro, muy caro, hace ocho días. Tres niñatos se bajaron y…

—¿Hace ocho días? ¿Hablas de Clara?

—No sé…

—Una chica joven, morena, que desapareció en la zona del estadio.

—Sí, ella. Unos chicos con dinero, tres más uno en el coche, ese aguardaba para salir a toda pastilla. Esos hijos de puta ni me miraron, estaban centrados en la chica…

—Espera, ¿qué me dices? Habla con más calma. Entra conmigo en la comisaría.

—Me han echado.

—Ahora te invito yo, hay café recién hecho, bollos ricos y hace calor. Confía en mí, dime tus secretos y yo cuidaré de ti.

—Me llamo Vicente Guzmán.

—Y yo Cristina Collado, no tienes nada que temer, te lo aseguro. Por favor, confía en mí y ven conmigo.

Eran las once y media de la noche cuando se cursaba una orden de detención contra un sospechoso. Marcos y Cristina tocaban madera para tener suerte y no encontrarse con la burocracia que esperaban, el apellido del sospechoso podría significar un alto y sólido muro de hormigón para la investigación.

Carlo entró por la puerta de casa tras regresar de la biblioteca de la universidad y se quedó observando a sus padres en la gran sala de estar sin saber por qué parecían tan ansiosos.

—¿Qué?

—Tus amigos Fernando y Chencho te han llamado como veinte veces.

—¿Veinte veces?

Carlo sintió un hormigueo por todo el cuerpo, ¿había llegado el momento de actuar? Imposible, siempre se habían cuidado de no cometer ningún error.

Tomó el teléfono, pero no llamó a su abogado, como había planeado y como tenían pensado entre su grupo de amigos.

—¡Joder! Llamas tarde, ¿dónde estabas?

—En la facultad, ¿qué pasa, Gonzalo?

—Hay problemas. No hables.

—¿Se trata de…?

—Pues claro.

—¡Joder!

Capítulo 2

16 de noviembre

El despertador sonó a las seis de la mañana, pero Pablo Aguilar, capitán de la policía en la comisaría Central-1 de Sevilla, no lo necesitó porque no había podido dormir en toda la noche. Primero observó el atardecer y anochecer sobre la ría de Huelva desde su velero; y ahora la negra noche que daba paso a un amanecer tan lento como plomizo y húmedo.

Terminó de desayunar y fue a lavar vaso, plato y cubiertos al interior del barco, en eso estaba cuando comprendió que el cansancio y el sueño habían aparecido con fuerza para dejarle el cerebro a medio gas durante el día que se avecinaba. Estaba de vacaciones, no importaba mucho, pero si llegaba Cristina para visitarle, no deseaba que lo viese ajado y lento de pensamiento; bastante tenía con vivir arrastrando una leve cojera que le había quedado tras la explosión en el hotel.[1] Al menos seguía vivo. Si Cristina no hubiese cargado con él para salir del edificio…

Entonces sonó su teléfono móvil privado, descolgó y:

—¿Hola? ¿Estás ahí?

Y hablando del diablo…

—Estoy abajo, pasa.

Colgaron los teléfonos antes de la que chica apareciese por la puerta.

—¿Te pillo en mal momento?

—No, para nada, acabo de terminar de fregar, ¿quieres desayunar?

—No, pensaba acompañarte, pero si tú ya terminaste, prefiero esperar a llegar a la comisaría y desayunar con Marcos, Víctor o Nuria.

—Al menos acepta un café y me cuentas algo de ese caso tan importante que sigues.

—¿Qué sabes de mi caso?

—Absolutamente nada —le dedicó una sonrisa divertida—, pero seguro que a ti te dan los mejores casos.

Cristina respondió con otra sonrisa, algo ruborizada, tanto por el elogio a su talento como por ver al chico que tanto había esperado. Entonces decidió centrarse en el trabajo para desviar la atención de lo personal.

—Ayer llevamos a la comisaría a un sospechoso de asesinato y no pudimos siquiera interrogarlo, no imaginas la cantidad de llamadas que recibimos desde arriba para que no diéramos un paso más si no teníamos pruebas firmes. Al parecer un testigo presencial no cuenta si se trata de un mendigo alcoholizado.

—Comprendo, hablas de un pez gordo.

—Su padre lo es, de los que dirigen el mundo, por lo que he sabido. Hace nueve días un grupo de amigos, adolescentes universitarios, se llevaron a una chica a las diez de la noche y ha aparecido violada y torturada antes de arrojarla al mar para que se ahogase.

—¡Dios!

—No, Dios no ha tenido nada que ver, han sido unos niñatos multimillonarios.

—Lo tienes muy claro.

—Si vieras cómo sonreía el muy imbécil cuando sus siete abogados y sus padres se lo llevaban de la comisaría. Marcos y yo tuvimos que contener a David Sobrá para que no la emprendiera a golpes.

—Menuda demanda os habría caído, conozco a David. Habría matado a más de uno…

—Ya te digo.

—Toma, espero que esté como te gusta.

—Seguro que sí —ella aceptó el vaso de café y salieron a la cubierta—. Ya no se te nota la cojera.

—Ojalá, solo me estoy esforzando para disimularla. Ya sabes, postureo andaluz, patético y sin posibilidades de éxito.

—¿Sin posibilidades de éxito? ¿En serio? ¿Y por qué lo haces?

Él no respondió, desvió la mirada y ella se ruborizó de nuevo.

—Te da un aire interesante, lo digo en serio —añadió la chica—. Te veo con un traje a medida, tipo lord inglés, y un bastón de esos que ya nadie usa como adorno o para apuntalar el esqueleto. Con lo que me han gustado siempre cuando los he visto en la tele…

—Pues tendré que comprarme uno y buscar sastre para que me haga trajes a medida.

—No te burles de mí. ¡Guau! El café está perfecto.

—Gracias. ¿No quieres algo de comer? ¿Tostadas, magdalenas, fruta?

—No, en serio, solo quería verte antes de entrar en la comisaría.

—¿Te apetece salir esta noche? Tal vez cenar después del trabajo, no sé si puedes… Tu hija, el caso… —Pablo estaba rojo como un tomate, pero qué cojones, se había atrevido a decirlo. Luego se arrepentiría, pero ahora se sentía como el puto Ironman en Los Vengadores.

—Claro que sí, pero deja que te confirme cuando llegue la hora. A eso de las ocho te mando un mensaje.

—De acuerdo.

¡¡¡Toma!!!

Pablo permanecía sentado, observando cómo la chica desaparecía despacio en la distancia, hipnotizado. La sonrisa no podría quitársela de la cara en todo el día. Por fin habían quedado para cenar, ya iba siendo hora tras cinco meses. ¿Qué haría hasta la noche? Está claro, elegir la ropa y echarse una siesta de varias horas.

—Soy el puto Tony Stark —se dijo para sí mismo—. ¡Qué digo, el puto Thor! Espera… ¡Mierda! No he traído ropa para salir. Bueno, pues es una suerte que el centro de la ciudad esté cerca y haya muchas tiendas. A ver si encuentro un traje que me quede como si estuviera confeccionado a medida. ¿Habrá tiendas de bastones? No te pases, Pablo… Aunque seguro que ella se parte de la risa si te ve aparecer con uno.

Marcos la llamó a voces cuando vio que cruzaba frente a su puerta, claro que podría haber llamado a Irene por la línea interna para que le diese el mensaje a la inspectora.

Cristina entró y dio los buenos días.

—Tenemos el otro interrogatorio en pocos minutos, el chico está al llegar.

—¡Por fin!

—Sí, pero no hemos podido preparar nada y tampoco sacaremos gran cosa.

—Lógico, pasará como anoche, con Carlo Salvatierra, los abogados rechazarán casi todas las preguntas, dejando que conteste alguna con respuestas evasivas o mentiras y así alegar que han colaborado con la justicia.

—Como siempre.

—¡Qué asco dan los sospechosos con dinero!

—Vamos a la cocina, necesito cafeína y ver si logramos alguna estrategia para sacar algo en claro. Avisa a Víctor y yo a Irene.

Cristina aceptó el café que le ofrecía el comisario, aunque sería como agua de fregar el suelo comparado con el capuchino que le había preparado Pablo en el barco media hora antes. No dio aún dos sorbos y el resto del equipo ya estaba allí.

—No tenemos tiempo, en pocos minutos estará aquí otra ronda de abogados como los que vimos anoche, hostiles, metiendo prisa y con malos modos y protestas contra todo lo que hagamos y digamos. ¿Qué pensáis que podemos hacer para sacar algo positivo del interrogatorio?

Víctor no respondía, Irene observaba a todos sin saber qué apuntar. Marcos esperaba y Cristina no se hizo de rogar.

—Saquémosle de su zona de confort.

—¿Qué quieres decir?

—Espera que le preguntemos dónde ha estado, con quién y demás cosas. Pues hagamos algo que lo descoloque. Deja que me divierta con él.

—No sé qué quieres decir, pero confío en ti. Eso todo tuyo.

No dio tiempo a hablar mucho más, ya que medio millón de euros en ropa a medida entró por la puerta de la comisaría, recordando a Cristina la conversación con el capitán sevillano en su barco. Solo que estos no necesitaban bastón para apuntalar el cuerpo ni para indicar su camino. No cabían todos en ninguna de las salas de interrogatorios, así que llevaron una cámara a la cocina y procedieron con la conversación.

—¿Es usted Gonzalo de los Monteros Fernández-Pollet y Serra?

—Sí —respondió el chico tras mirar a sus abogados. Los padres también estaban presentes, al fondo.

—¿Eres el mejor amigo de Carlo Salvatierra de Quesada? Eso nos han dicho, que siempre salís juntos de fiesta.

El chico no respondió cuando uno de sus abogados negó con la cabeza.

—Bien, ¿qué hobby tienes? —Todos se quedaron mudos ante la pregunta de Cristina—. Vamos, ya sabes, ¿te gusta esquiar, nadar, el cine, la música, aeromodelismo? Sorpréndeme.

—No sé… bueno, lo mismo que a todos. —Miraba a sus abogados, algunos asentían y otros no sabían qué decir—. Me gusta ir al gimnasio, al cine, salir con mis amigos, la caza, escuchar música. Pues eso, lo mismo que a todo el mundo.

—Tienes razón, eso le gusta a todo el mundo. Igual que viajar. ¿Te gusta viajar?

—Claro.

—¿A dónde has viajado últimamente? Yo no lo he hecho desde hace un año, fui a Estados Unidos y ni siquiera se trataba de un viaje de placer. Si yo te contara…

—Bueno, viajé a Madagascar, para hacer submarinismo y cazar. Aunque creo que luego he ido a Ibiza varias veces, pero no lo cuento como viajar, estando aquí al lado…

—Pues no me vendrían mal a mí unas semanas en Ibiza, ya te digo que yo sí lo consideraría viajar. ¿Cómo te va en la universidad?

—Perdone, inspectora —interrumpió uno de los abogados—. Pensábamos que el interrogatorio iría en otra dirección.

—¿Y quieren que vaya en esa dirección o en esta?

El abogado no supo qué responder, el resto de sus colegas tampoco.

—Apruebo casi todas las asignaturas, claro.

—Bien, eso me gusta. Yo estudié Turismo en la universidad, aunque nunca llegué a trabajar de ello, ingresé en la academia de policía a los pocos meses de terminar la carrera. ¿Te gusta estudiar?

—No sé, supongo que no, a nadie le gusta.

—¿Qué han decidido tus padres que hagas dentro de unos años?

—¿Cómo?

—Sí, seguro que quieren que dirijas sus empresas. Aquí leo que estudias Económicas y Empresariales, una doble carrera interesante.

—Claro, ¿por qué no? Un futuro resuelto.

—Ya me habría gustado a mí tener eso que llamas futuro resuelto. ¿Hay niñas guapas en tu clase? Yo apostaría a que no.

—¿Cómo sabes que no?

—Un sexto sentido, creo que en una carrera universitaria como esa solo se conocen chicos y chicas como tú, me refiero a la posición social y futuro. —Gonzalo no respondió, pero Cristina tuvo claro que asentía—. ¿Cómo se liga entonces si no hay chicas en clase? ¿Sales mucho de fiesta?

—Como todo el mundo.

—Claro, y con dinero, ropa de primeras marcas y un cochazo está todo hecho.

—No siempre.

—¿En serio? Un chico guapo y con dinero tiene problemas para ligar, eso parece imposible.

—Las tías…

—¿Qué? ¿Qué pasa con las chicas?

—No siempre valoran lo importante.

—Comprendo, a veces son exigentes o no saben lo que quieren, ¿verdad?

—A veces.

Tanto padres como abogados seguían desorientados, pero no intervenían, lo que daba alas a Collado para seguir avanzando.

—¿Has tenido novias? Supongo que sí.

—Algunas.

—¿No te seguían el ritmo?

—No sé qué quiere decir eso.

—Te pregunto que si no eran capaces de darte lo que te gusta, si no lo ponían fácil para pasarlo bien en la cama o para acompañarte en tus aficiones: caza y submarinismo.

—Supongo, hay mucha mosquita muerta que quiere la parte de la pasta, pero luego…

—¿Qué? ¿Luego qué?

—Nada, que no se entregaban, que no aportaban nada.

—Entiendo. Hay tías que no saben valorar ni compensar lo que se hace por ellas. Esas deberían recibir un buen castigo.

—Sí, esas zorras…

—¡Calla! —gritó uno de los abogados—. Inspectora, ¿cuántas más preguntas va a realizar? Nuestro tiempo es valioso y lo pagan estos señores. No creo que nadie quiera asistir a esta charla absurda un solo minuto más.

—Está bien. Gonzalo, ¿sueles usar el Cadillac Escalade negro de tus padres a menudo o se lo dejas a tu amigo Carlo?

—A veces lo uso, pero lo suelo conducir yo, no me gusta que otro conduzca mi coche.

—¿Lo hiciste el sábado siete de noviembre?

—No lo recuerdo. Creo que no.

—¿Saliste con tus amigos esa noche de sábado?

—¿Mis amigos? Tengo muchos amigos, no sé a quiénes se refiere, pero creo que pasé la noche estudiando en casa.

—Hay cámaras de tráfico por toda la ciudad, además de otras de negocios privados que apuntan a la calle, que registraron el coche esa noche. ¿Fuiste tú u otro miembro de tu familia?

—Ahora que lo dice, un amigo y compañero de la facultad me pidió el coche para dar una vuelta.

—¿En serio? ¿No acabas de decir que no te gusta que otro conduzca tus coches, los coches de tu padre?

—Depende del día.

—¿Y ese quién lo conducía?

—Supongo que Chencho… Lorenzo, un compañero.

—¿Lorenzo Medina?

—Sí.

—Bien, hemos terminado.

El chico se levantó y se marchó acompañado del numeroso séquito. La cocina parecía el triple de grande al quedarse Cristina acompañada tan solo de Víctor y la cámara de vídeo que seguía grabando sobre la mesa.

—Es culpable —dijo su compañero.

—Sí, lo lleva escrito en la frente.

—Y sus compañeros y amigos.

—Lo sé, pero no sé qué tiene pensado. Cuando ha dicho que le prestó el coche a un amigo…

—¿Crees que entre ellos se lanzarán acusaciones?

—Carlo Salvatierra no lo hizo ayer, casi no respondió a nada. No parece un intento a la desesperada de desviar la atención, sino algo estudiado a conciencia, no ha temblado ni ha dejado de mirarme a los ojos al decirlo. Me temo que vamos a tener problemas para solucionar el caso.

—Yo me lo temía desde que el mendigo llegó con su testimonio ayer.

Cristina envió un mensaje de móvil y esperó paciente la respuesta. Emitió un chasquido de decepción y Víctor le preguntó qué había pasado.

—Lo que tenía que pasar. El permiso para confiscar el coche y analizarlo ha llegado muy tarde, hasta hace dos horas no han podido comenzar los de la científica, y me dicen que acababa de ser limpiado a conciencia con productos de máxima eficiencia desinfectante. No hay duda de la implicación de este tipo y sus amigos, pero no vamos a conseguir nada para inculparlos.

—Si al menos ayer hubiéramos encontrado algo en el Paseo Marítimo…

—Solo tuvimos tres cuartos de hora para echar un vistazo con luz de sol; esperemos a que Nuria tenga una posición más precisa y que queden huellas.

Aquello tenía que ser como ir a sacarse una muela, que lo peor era la espera en la sala antes de ser llamado por el dentista. Chencho no era ningún cobarde, eso ya se lo había demostrado a sus amigos en innumerables ocasiones, siempre daba la talla como el que más, a veces incluso mejor que Gonzalo, y eso que este era un psicópata de manual.

Mientras el taxi llegaba a la comisaría, Chencho recordó una de las primeras veces que fueron de caza a la finca de los padres de Gonzalo. Antes de sacar a los perros, recién desayunados, uno de sus sirvientes de confianza sacó diez jaulas con un gato en cada una, las colocó a veinte metros de distancia y Gonzalo se puso a calibrar la mira de su rifle disparando a los ojos de los animales; al principio Chencho y los demás se sorprendieron, luego rieron a carcajadas y se pidieron uno o dos gatos para hacer lo propio. Gonzalo siempre tenía esas ocurrencias sádicas, pero los demás no se arrugaban a la hora de seguirle el ritmo. ¿Cuántas veces habían terminado la noche buscando a algún mendigo, toxicómano o prostituta en una calle desierta para molerlo a palos? Luego le prendían fuego, estuviese muerto o aún vivo, y se reían o hacían bromas antes de subir de nuevo al coche y largarse por si aparecía la policía o algún curioso alertado por los gritos. La de ocasiones que habían tenido que sacar a Gonzalo a rastras porque se resistía a dejar de dar patadas en la cabeza a los pobres desgraciados; una vez llegó a masturbarse mientras oía gritar a una puta a la que habían prendido fuego tras rociarla con gasolina.

Nunca nadie los había visto, nunca se había investigado, eran desechos sociales que no preocupaban a nadie. Seguro que ni les hacían la autopsia, total, sería un accidente, el mendigo se quemó al intentar hacer fuego para calentarse estando borracho, se le prendería la manta y los cartones; o la puta recibió un castigo de su chulo. Lo de ahora era diferente. Sí, todos se habían pasado de la raya, porque una cosa es cargarse a un indigente en un callejón desierto a las cinco de la madrugada y otra muy distinta secuestrar a una chica a las diez de la noche en plena zona del Estadio. Y paradojas de la vida, ¿quién iba a decirle que sería un puto mendigo el testigo que arruinaría su vida? Sí, la suya, porque los que han nacido en una cuna de oro tienen inmunidad.

Pagó el taxi y comprobó que su abogado aguardaba en la puerta con los documentos; bueno, en realidad era uno de los abogados del padre de Carlo, y su sueldo lo pagaban sus tres amigos. ¿Amigos? Sí, ¿por qué no? No podría definirlos de otro modo. Ahora tendría la oportunidad de agradecerles que lo eligieran en el grupo a pesar de ser diferente, de que lo tratasen como a un igual. Claro que ese agradecimiento tenía un precio, y el maletín del abogado no era tan grande para semejante cantidad.

—¿Tienes el documento de la transferencia?

—Buenos días, sí ¿desea que entremos en alguna cafetería cercana para que pueda ver los movimientos y comprobantes?

—No, me fío de mis amigos, tienen mucho más que perder que yo. Espero que todo se haya hecho de forma que no se pueda descubrir…

—Ese es mi trabajo, nadie rastreará jamás el dinero.

—Bien, entonces entremos y acabemos de una vez con esto.

Media hora de interrogatorio, él esperaba mucho más. Gritos y aspavientos por parte de la policía rubia, se mostraba irritada a la vez que desesperada. A Chencho le costó mantener el tipo, pero ya se había mentalizado desde que sus amigos y él hablaron de esa posibilidad dos años atrás. Tarde o temprano podía pasar y cada vez se arriesgaban mucho más con sus juegos.

Para él se había acabado todo, las posibilidades de crecer en una empresa de alguno de sus amigos, la libertad, el conocer a alguna chica decente y formar una familia en un futuro no muy lejano, el que su apellido adquiriese categoría lentamente y sus padres se sintieran orgullosos, como cuando recibió esa beca tan importante para estudiar en la mejor universidad del sur del país. Todo, se había acabado todo. Con suerte, según su abogado, saldría a los quince años, lo que significaba que tendría treinta y cinco, tampoco estaba mal, aunque visto desde la perspectiva actual parecía una vida entera.

Se había entregado y confesado, esa colaboración hizo que la fianza no fuese muy elevada, el riesgo de fuga era mínimo por mostrarse participativo. Salió de la comisaría de nuevo y respiró hondo. Hacía frío y una humedad muy pegajosa, apenas sentía los dedos de los pies. ¿Qué importaba? Pronto echaría de menos esa sensación, sobre todo la de elegir entre regresar a casa, ir a tomar algo a un bar o cafetería, caminar por la calle o sentarse en un banco para ver pasar el tiempo… En unas semanas, quizás un mes, solo tendría una celda y horarios de actividades.

Decidió pasear sin rumbo definido, solo caminar.

Encontrar una fibra textil, cabellos, restos de sangre u otro fluido, y un largo etcétera en ese coche, era como tratar de encontrar a Wally en un libro odioso de esos, pero sin que Wally estuviera dibujado en la escena. Héctor examinaba cada pliegue de la tapicería, cada junta del salpicadero, cada milímetro de los cepillos internos de las ventanillas, casi husmeaba en el maletero como un sabueso desesperado. Los que habían limpiado el coche… ¿eran profesionales de la mafia? Ni prendiéndole fuego habrían logrado un trabajo mejor. Y por si todo eso no fuese suficiente, el coche era enorme, más grande que cualquier otro que hubiera visto en su vida, más que su propia cocina. Estaría allí más horas de las que calculó al programar el trabajo esa misma mañana.

Sus dos compañeros se repartían las tareas de buscar por la carrocería y por los bajos del vehículo, aunque era improbable encontrar rastro de la chica en esas zonas, pero no podían estar los tres dentro del coche y estorbarse. Pulverizar Luminol para buscar restos era tan inútil como usar talco negro para las huellas digitales, como ellos denominaban al producto que hacía reaccionar el ácido bórico de la piel. Aquel coche estaba más limpio que el día que salió de la fábrica.

—¡Nacho!

—Dime.

—Ayúdame a desmontar los asientos.

—Supongo que quien ha limpiado el coche habrá desmontado asientos y salpicadero, además de embellecedores de las puertas, para no dejar ni un solo rastro.

—Pues sí, yo también lo pienso, pero es nuestro trabajo. Vamos, quiero terminar antes de la hora del almuerzo.

Sacar esos enormes y pesados asientos les llevó un tiempo y esfuerzo considerable, prefería no imaginar cómo iban a pasarlo de mal los dos agentes que luego tenían que montarlo todo de nuevo, además de salpicadero, guanteras y revestimientos de las puertas.

Héctor y su equipo siguieron buscando durante dos horas más, sin dejar un solo milímetro sin analizar al detalle. Una vez terminada la tarea, dos pequeños tarros de cristal fueron enviados a los laboratorios y el responsable de la científica tomó su teléfono móvil, a pesar de que la llamada podía esperar a después de comer.

El restaurante estaba abarrotado, le había costado encontrar una mesa y ahora sufría del estruendo de las conversaciones mientras observaba la carta, aunque se sabía la composición de los menús de memoria, iban allí diecinueve de cada veinte veces. Tampoco podría quejarse, ya que el ruido lo hacían sus propios compañeros de la comisaría, así que el subinspector Víctor Garza se lo tomó con calma y miró su reloj, Cristina y Nuria no tardarían mucho más en aparecer.

La sobremesa se presentaba como de costumbre, Víctor sería invisible mientras las dos chicas hablaban sin parar, sobre todo en clave sobre el supuesto chico que tenía enamorada a Nuria, así llevaban desde que él llegó meses atrás a la comisaría. Debía tratarse de algún compañero del Cuerpo, de otro modo no se justificaría que mantuvieran el secreto a base de códigos y claves que muchas veces desconocían ellas mismas, lo que provocaba sus propias carcajadas ante la mirada de incomprensión del subinspector. En fin, que si se daba prisa, podría comer de forma tranquila y meditar sobre el caso.

El caso… Menudo cambio había significado en su vida pasar de narcóticos a homicidios. Parecía complicado el oficio cuando debía infiltrarse en una banda criminal, o tratar con gentuza de la peor calaña, pero no imaginó lo difícil que iba a ser investigar crímenes horrendos, entrevistar a supuestas personas ejemplares, pero de peor calaña que la mayoría de narcotraficantes, o las larguísimas reuniones y miles de horas de meditación para buscar el comienzo del camino hacia la resolución, el comienzo del hilo del que había que tirar para desenmarañar los difíciles casos que le asignaban a su compañera.

Y hablando de compañera:

—Perdona la tardanza, ha llegado información del registro del vehículo. ¿Has pedido ya?

—Estaba a punto de hacerlo. ¿Qué han encontrado?

—Solo dos pelos, pero suficientes. Uno de la víctima y otro de un miembro de la pandilla.

Nuria no quiso interrumpir la conversación y saludó a Víctor con una sonrisa. Dos minutos después habían pedido tres menús del día y, mientras aguardaban la llegada del primer plato, las chicas comenzaron con su tema favorito de conversación, aunque esta vez no era Nuria la protagonista.

—¿En serio? ¿Por fin te ha pedido una cita?

—Bueno, vamos a salir a cenar, supongo que me lo ha pedido para no comer solo.

—Claro, y seguro que a esta hora ya ha comprado condones porque los quiere usar como globos para una fiesta infantil.

—¡Qué bestia eres!

—Y tú una mojigata.

—¿Mojigata? Eso solo lo dicen las viejas.

—Calla y escucha, aunque no me haces nunca caso, no sé por qué me molesto contigo… En fin, que tomes la iniciativa de una vez, que a este ritmo tardas un año en ver cómo te agarra la mano, dos para darte el primer beso y echáis un polvo después de la boda a los setenta años, con mucha viagra. ¡Ja, ja, ja!

—Ala, como siempre, ya nos está mirando todo el mundo.

—Es que soy de risa profunda.

—De garganta profunda eres tú.

—¡Oye! Vas a escandalizar a Víctor.

—No, chicas, vosotras como si no estuviese aquí.

—Perdona —le dijo Cristina—, siempre te ignoramos. Debes de estar harto de soportarnos con nuestras tonterías.

—No, al contrario, me divierte y distrae. Y me alegro mucho de que hayas quedado con Pablo. Por cierto, opino igual que Nuria, tomar la iniciativa no es nada malo, pensaba que eras más decidida y feminista en ese aspecto.

—¡Oye! Los dos contra mí. No se trata de ser feminista, es que no sé si es lo que necesito ahora.

—Cariño. —Nuria le puso una mano sobre el brazo a modo de apoyo—. Todos necesitamos sentirnos como tú lo haces cuando estás con él, no seas tonta y dejes escapar esta oportunidad que no va a esperar para siempre.

—Bueno, ya veremos qué pasa esta noche, por lo pronto vamos a comer y luego charlaremos con Marcos sobre el caso.

Víctor agradecía haber abandonado el café para regresar al té verde con limón, mejor dicho, eran sus intestinos los que lo agradecían tras los desayunos y almuerzos. Ahora se horrorizaba al ver a sus compañeros y al comisario tomando la cuarta, quinta o sexta taza de negro brebaje del día, ¡qué locura!

—Están todos en el ajo, los cuatro, este solo es un cabeza de turco.

—Cristina, no tenemos pruebas de los otros tres y sí una confesión.

—El mendigo dijo tres chicos más un cuarto esperando al volante.

—Quizás el alcohol lo confundió.

—Ni se te ocurra hacer esto, tú no eres así, no pasas por el aro porque los delincuentes sean de familias influyentes. Además, Maite en su informe de autopsia certifica que fueron dos o más, encontró aceite lubricante de dos tipos de preservativos, además de las marcas producidas en manos y piernas al agarrar a la víctima para que fuese violada.

—Pero no tenemos nada, te lo repito. Si quieres encarcelarlos, necesitas una confesión o pruebas, así que trabaja en el caso unas semanas más o ciérralo, ya que el pelo de Fernando Díaz-Nantes no lo inculpa si solían ir los cuatro amigos a menudo en el coche, aunque hubiera cabellos o ADN de los cuatro.

—Lo sé, joder, lo sé.

—Estoy contigo, aunque no te lo parezca, pero no podemos detener ni acusar a los otros tres sin pruebas, ¿de acuerdo?

Cristina asintió y se marchó de la reunión, Víctor la siguió hacia el aparcamiento.

Había recibido el correo electrónico justo antes de salir a almorzar, lo que le provocó una sonrisa nerviosa y el cosquilleo por lo que pensaba hacer en cuanto regresara del restaurante. Nuria no dijo nada a nadie, a pesar de que le hubiese gustado que Marcos la acompañase, por tenerle cerca y también por seguridad, ya que la zona no era muy recomendable ni a esas horas del día.

Guardó el informe en el bolso, tomó su abrigo y se dirigió a la calle, allí paró un taxi y le indicó la dirección al taxista, lo que hizo que este la observase en silencio y se pensara si aceptar finalmente la carrera.

—¿Te convence esto? —dijo Nuria a la vez que le paseaba la placa ante la cara.

—Usted manda.

No tardaron ni diez minutos en llegar al Paseo Marítimo, un nombre tan idílico como las vistas que se disfrutaban al atardecer sobre la ría y la marisma, pero ubicado a la vez en la zona más conflictiva de la ciudad, en plena barriada de La Navidad. Nuria tuvo una idea.

—Le daré veinte euros extra si me espera para regresar, no pasan muchos taxis por aquí.

El tipo miró en todas direcciones, suspiró y aceptó el trato.

—Pero no tarde mucho.

La oficial había comprobado su arma y la llevaba en el bolsillo del abrigo, aunque no sabía si sería capaz de usarla en caso de ser atacada; imaginó a un grupo de críos con navajas y supo al instante que no podría dispararles, aunque su vida peligrase seriamente.

El cielo limpio de nubes, coronado por un sol de justicia, no evitaba que el viento gélido y húmedo castigase su cara y manos con saña. Nuria vio que había marea baja, bien, se podrían encontrar más pruebas. Eso hizo que pensase en el error de no haber llamado a Cristina para tener más opciones de descubrir una pista o descuido por parte de los homicidas.

El dato de la zona exacta, al menos con bastante precisión, que acababa de enviarle el profesor universitario sobre dónde había sido arrojada Clara García para morir quizás le valiese para dar el salto a las investigaciones sobre el terreno. Aunque tenía cincuenta metros nada menos para rastrear. El taxi había aparcado justo en el medio y Nuria caminaba de un sitio a otro sin querer mirar al taxista, que estaría alucinando al observarla mientras inspeccionaba el barro que separaba el paseo de la corriente de agua. Al fondo vio seis pequeñas barcas blancas meciéndose despacio. Había un largo trecho hasta el agua y muchos canales y caminos, ella sola no podría revisarlo todo en una o dos horas, se dejaría medio sueldo del mes en el gasto del taxi para no encontrar nada.

«Otra estúpida decisión que te demuestra lo mala policía que eres. Has venido sin avisar, el taxista te abandonará en un momento, te atacarán y violarán unos minutos más tarde; y todo para no encontrar nada. ¿Qué esperabas? ¿Una nota de los asesinos inculpándose? ¿Una huella de neumático marcada con pintura fluorescente para diferenciarla de las demás? ¿Un testigo del crimen esperando para hacer una declaración? ¡Estúpida!».

Hizo una señal al taxista para que supiera que ya había terminado, no fuera a marcharse en ese momento. Subió al coche, pidió que regresara a la comisaría y tomó su teléfono móvil.

—¿Nuria? ¿Alguna novedad?

—El lugar desde el que arrojaron el cuerpo.

—Ya fuimos ayer, pero no vimos nada.

—Esta vez el profesor ha afinado mucho, según el instituto que analiza las corrientes y… ya sabes. En el paseo Marítimo, al final de la Calle Grulla, usa el GPS para encontrarlo, tienes un saliente que va a la ría, justo a la zona de Caño de Retamar. Pero la zona es extensa, si hay algún resto, se necesitará un equipo grande de policías para buscar.

—No, mujer, ayer fuimos por echar un vistazo durante unos minutos, pero ese tipo de tareas tan al detalle no lo hacemos los policías de investigación, sino los de la científica, ahora llamaré para darles el aviso. Gracias por la información. Un beso, guapa, luego hablamos.

¡Mierda, mierda, mierda! Tres horas perdidas en total, los zapatos llenos de barro y más de cien euros gastados en el taxi… Y resulta que no era trabajo suyo.

«Te has lucido, Nuria, anda que no te queda nada por aprender…».

Su reloj marcaba las siete y diez de la tarde mientras esperaba junto a Víctor ante la enorme verja metálica y automática de la entrada de la finca; la mansión no se veía desde allí, seguramente perdida tras los altos árboles que flanqueaban el sendero de grava.

—¿Sí? ¿Qué desea?

—Policía Nacional —dijo Cristina al intercomunicador a la vez que mostraba su placa a la cámara de vigilancia sobre un lateral de la verja.

—Los señores no están en la casa.

—¡Vamos! ¿En serio? La misma excusa que los dos anteriores.

—Le ruego que venga en otro momento o concierte una cita.

—Claro, al teléfono que tienen desconectado. Solo quiero hacer unas preguntas.

—Me temo que no podrá ser, ya le digo que no hay más que personal de servicio.

—Está bien, está bien… —se apartó del intercomunicador y regresó caminado al coche—. ¡Puta mierda!

—Nada.

—Para variar. Estos tipos se creen que con dinero se puede hacer cualquier cosa.

—Y no se equivocan.

—¿Cómo dices?

—Ya lo estás viendo. Sus hijos están implicados en un caso de secuestro, violación, tortura y asesinato, y no podemos siquiera hablar con ellos, salvo que les apetezca; fue un milagro que el juez autorizase a que se les tomase una prueba de ADN para cotejar con los cabellos encontrados en el registro del coche. Ya lo estás viendo ahora, esta es nuestra autoridad. Si entramos por la fuerza, en menos de una hora tendremos una suspensión de empleo y sueldo de un año, como mínimo.

—Deberíamos activar un protocolo de seguimiento para cada uno de ellos.

—Eso solo lo autorizaría el comisario si no tuviéramos una declaración. Pero contando con un culpable, el departamento no pagará un euro para buscar a otros. Y tú y yo no podemos trabajar doce horas y luego estar otras doce en el coche esperando en la puerta de sus casas.

—Bueno, Nuria, tú y yo nos podríamos repartir a estos tres.

—Espero que eso sea una broma.

—Claro. Además, seguirlos no es lo mismo que saber de qué hablan o qué hacen cuando estén en una casa u otro lugar privado, no serviría de nada, salvo colocándoles micro y/o cámara de video sin que lo supieran.

—Te estás saliendo de la película. Arranca y vamos a la comisaría.

—¿Para qué? —Cristina observó extrañada a su compañero.

—Para hacer balance, reunión y programar todo para mañana.

—Aún es pronto.

—De eso nada, esta noche tienes una cita importante, ¿no querrás ir con ese olor a oso pardo y esos pelos?

—¡Oye! ¿Oso pardo? —Cristina levantó un brazo para olerse la axila—. ¡Puff! Tienes razón, vamos a la comisaría… ¡Mierda!, no me he depilado.

—Guau, eso ya es demasiada información para mí.

Cristina se puso roja como un tomate a la vez que aceleraba para salir de la zona residencial, quedaba casi media hora para llegar a la comisaría y dudaba de que le diese tiempo para hacer todo lo que necesitaba de cara a la cena con Pablo. Y no podía olvidar llamarlo para confirmar. ¿Le había dicho que lo haría a las ocho, o que cenarían a las ocho? Ya no se acordaba.

La reunión duró menos de cinco minutos, no había más que quejas y frustración, así que los integrantes volvieron a sus tareas, menos Cristina, que partió hacia su casa.

—¿Qué haces tan pronto aquí? —la madre de Fran, a la que llamaba cariñosamente suegra, apareció con un cazo en la mano por la puerta de la cocina—. ¿Ha pasado algo?

No supo qué contestar, ni se acordaba de que ella estaba hoy al cargo de su hija. Tocaba mentir. ¿Cómo iba a decirle que tenía una cita? Era la madre de Fran, el padre de Evita y su pareja hasta hacía… ¡Oh, Dios! Estaba olvidando el tiempo que llevaba sin él.

—Tengo esta noche una cena con una amiga.

—Entonces me quedo más tiempo.

—No, ya lo hará Livia.

—Ha salido de tiendas.

—Bueno, la llamaré al móvil para saber si llegará a tiempo.

—Me quedo, tengo que terminar la cena, y así me dices si me tengo que quedar o no hasta que llegue Livia.

Cristina fue a darle un beso a su hija, que jugaba en el suelo del salón con unos muñecos de peluche mientras veía en la televisión un canal de dibujos animados hechos con plastilina. Partió cinco minutos después hacia el baño y se desnudó frente al espejo.

«No puede ser, ¿cuándo me han salido estas estrías? Ah, vale, durante el embarazo. ¿Y esta falta de tonificación? Si no tengo aún treinta años, bueno, hasta dentro de dos meses. ¡Qué raíces en el pelo! ¿Y estas ojeras? Estoy hecha un adefesio, y prefiero no opinar sobre el vello corporal. ¿Desde cuándo no me depilo? ¿Yo tenía todo ese pelo antes? Parezco el oso grande, ¿o es un perro gigante?, de La Guerra de las Galaxias».

—Tengo una hora para tratar de arreglar esto… Imposible. Necesito un día o dos y varias citas en diferentes salones de belleza. Bueno, quizás me estoy montando una película —dijo mientras se pellizcaba algo de grasa de su vientre—, a lo mejor solo cenamos y regresamos a casa.

Por si acaso, comenzó a depilarse a toda prisa, bigote incluido; luego una ducha y a maquillarse y peinarse, si es que recordaba cómo hacerlo. Los golpes en la puerta la sobresaltaron. Abrió para encontrar la cara sonriente de Mariángeles al otro lado.

—¿Qué pasa?

—Es que te oigo trastear en el lavabo.

—Lo siento, lo limpiaré todo… si me da tiempo, es que…

—No es eso, es que creo que has olvidado que fui peluquera y maquilladora en un salón de estética durante cuarenta años.

«¡Dios, adoro a esta mujer!».

«¡Dios, odio a esta mujer! Bueno, no la odio, pero en buena hora me dejé convencer».

La ropa no estaba del todo mal: pantalón negro ajustado con tacón alto, marca de la casa; y chaqueta de piel negra sobre una camiseta blanca que lucía un estampado de una chica fumando; eso sí, la chica tenía un maquillaje y peinado actuales y cañeros. ¡No, no quería mirarse la cara otra vez en el espejo! Y no le quedaba tiempo para enmendarlo. ¿A cuánta gente joven habría maquillado y peinado su suegra a lo largo de su vida? ¿Tendría menos de setenta años esa joven? Suspiró hondo antes de volver a observar a la Rocío Jurado que la mira con miedo desde el espejo, luego fue al salón.

Livia ya había regresado y Mariángeles se marchaba.

—Muchas gracias, de verdad, qué haría yo sin ti.

—Nada, hija, un placer pasar el día con la niña, ayudarte y dejarte tan guapa, te van a mirar todos por la calle, ya lo verás.

Livia se llevó las dos manos a la boca, pero eso no evitó que se oyera parte de la carcajada. Por suerte, la mujer ya se había marchado.

—¡Tía! ¿Qué te ha pasado? ¿Vas esta noche de incógnito a una fiesta de la tercera edad? Creo que esa ropa no va mucho con tu espectacular peinado. ¿Cuánta laca llevas? Ya decía yo que olía muy fuerte cuando entré.

—¿Me estás viendo? En serio, ¿me ves? Pues tengo mi primera cita con Pablo.

—Por fin te lo ha pedido. Te dije que te lanzaras tú.

—¿No me estás oyendo? Mi primera cita y voy así. Creo que Mariángeles se ha olido que iba a salir con un chico y lo ha hecho queriendo. Parezco Olivia Newton-John en Grease.

—¿Quién? ¿Grease? ¿Qué es eso?

—Olvídalo.

—¿Cuánto queda para la cita?

—Ha dicho que me recogería abajo, en la puerta, dentro de… —miró el reloj del móvil— ¡ocho minutos!

—Vale, no te desesperes. Corre al baño.

—¿Al baño?

—No preguntes y obedece.

Livia tomó un pincel de ojos y sombra negra, comenzó a frotar los párpados de Cristina hasta conseguir un efecto mucho más moderno, como había visto en los anuncios de perfumes. A continuación le dijo que agachase la cabeza a la vez que se protegiera la cara con una toalla.

—¿Agachar la cabeza? ¿En el lavabo?

—Calla y obedece, tengo que quitarte esa laca para poder peinarte.

Cuando sintió el chorro de agua fría recorriendo toda la cabeza, gritó por el susto y por pensar que ya estaba todo arruinado.

—Calla, no seas llorica y déjate llevar.

Livia tomó un cepillo de púas gruesas y comenzó a peinar con cuidado hacia atrás, dejando todo el cabello rubio casi platino con un efecto mojado que favorecía sus facciones afiladas.

—Creo que te he quitado treinta años y te he dado cinco puntos más en el pivonómetro.

—¿Pivoqué?

—Calla, aún queda el labio.

Le limpió el lápiz labial fucsia con una toallita impregnada en líquido desmaquillante y tomó la propia base en crema de la cara para frotarla hasta tapar la zona por completo.

—¿Me estás maquillando los labios con base?

—Claro, es lo último.

—¿Pero qué os he hecho a Mariángeles y a ti para que hoy me estéis torturando de esta forma?

—Calla y espera… Ya está, gírate.

Sin palabras, solo pudo abrir los ojos y la boca al contemplar a la chica que había sustituido a la folclórica anterior. El resultado era espectacular, de revista, incluso mejor que la modelo estampada en su camiseta.

—¿Has pensado en dedicarte a esto?

—Tal vez, aunque una academia cuesta mucho dinero.

—Eso déjalo de mi parte, ya me lo pagas siendo mi estilista personal.

Le daba tiempo a un último abrazo a su hija, al que se sumó Livia.

—Intentaré no llegar tarde, no os acostéis a las…

—Deja de decir tonterías, más te vale llegar tarde, muy tarde, o tan tarde que sea temprano, por la mañana. Pásalo bien y deja a la niña conmigo.

—Eres un cielo, mi niña.

—Cuidado con los besos, que te quedas sin base en los labios antes de llegar al restaurante.

—Vale, me llevo la base para retocarme en el lavabo.

—¡Suerte!

Cristina sonreía al salir por la puerta del edificio, estaba más bonita de lo que él habría siquiera imaginado, y eso que ya lo dejaba sin habla en condiciones normales. Esperaba no ponerse a tartamudear cuando ella entrase en el coche. ¡El coche!

Se bajó a toda prisa y dio la vuelta para abrirle la puerta.

—¡No, por favor! ¿Me estás abriendo la puerta? No me lo puedo creer.

—No sabría decirte si soy un di-dinosaurio o es que estoy tan desentrenado que ya no s-sé lo que se hace para ser un caballero. —¡Mierda, el tartamudeo!

—Has dicho la palabra caballero, así que se trata de ser un dinosaurio, sin duda.

Los dos reían a carcajadas cuando el coche partió hacia el centro de la ciudad.

Pablo no pudo evitar el temible tartamudeo un par de veces más, como cuando abrió la puerta del restaurante y le dijo:

—Pe-perdona por no haberte dicho antes que estás preciosa, es que me has de-dejado sin palabras.

—Tú sí que estás guapo, ese traje te sienta de maravilla.

—Gracias, aunque no sea a medida. Luego saco el bastón, sobre todo si nos pasamos con el vino.

No podía empezar mejor la noche; bromas, risas, miradas cómplices. Tras unos entrantes y la deliciosa lubina a la plancha con verduras que servían en Zarate Vinoteca, los pocos nervios y dudas que quedaban habían desaparecido.

—En serio, no creo que pueda comer nada de postre. Suelo cenar muy ligero.

—Yo también —replicaba Pablo—, pero llevo todo el día sin comer para no quedar mal, imagina si como aún menos que tú.

—Mi padre puede devorar un cerdo mediano durante una barbacoa, así que imagina la cara que pondría si te ve incapaz de acabar con un menudo pescadito y algo de verdura.

—¿Tu padre? ¿Me presentarás a tus padres?

Cristina se puso completamente roja.

—Quiero decir…

—¿Cómo llevas el caso?

—El… Ah, el caso, pues no hemos avanzado mucho, esos niños ricos tienen abogados, familia e influencias que nos han cortado las alas por completo.

—Mal asunto.

—El caso es que está todo claro, y más teniendo un testigo, pero nos está resultado como tratar de nadar a contracorriente durante un tsunami.

—Podría ayudarte si lo deseas.

—Deja, no lo digas ni en broma. La última vez te costó esa cojera y dos meses de baja.

—Bueno, aproveché para leer muchos libros, ver varias series que tenía pendientes, y lo mejor de todo, recibir visitas de alguien especial.

Parecía que las dos copas de vino habían convertido al tímido tartamudo en un seductor elocuente. Mejor no tomar una tercera, o tal vez aparecería una tercera personalidad no deseada: la del ebrio que se le traba la lengua a la vez que se le entrecierran los ojos de forma descompasada.

—Qué menos, me ayudaste mucho.

—¿Qué dices? Sin ti ahora tendría una medalla más, pero póstuma y tan fría como la lápida del cementerio. ¿Me habrías llevado flores?

—¡Idiota! Por supuesto que no, ¿qué te has creído? Si te abandono en el hotel a tu suerte, ¿para qué perder el tiempo yendo a Sevilla a llevarte flores?

—Ja, ja, ja, tienes razón.

—¿Acabamos con el vino?

—Mejor no, no estoy acostumbrado a beber.

—Yo tampoco, pero me sabe mal dejar casi media botella aquí. Seguro que Nuria se lo terminaría y pediría luego otra más.

—Esa amiga tuya suena muy peligrosa.

—Si yo te contara…

Veinte minutos más tarde estaban sentados en un rincón del Red Lion, un pub irlandés justo enfrente del restaurante y donde, por suerte, esa noche no se encontraba David Sobrá, aunque eso no evitaría que el inspector se enterase y al día siguiente pusiera al corriente a toda la comisaría. Dos copas de bourbon con hielo sobre la mesa que los separaba y música suave para amenizar el momento.

—Me lo estoy pasando muy bien, no sé por qué no hemos salido antes.

—Tal vez porque no me lo has pedido.

—Así que eres demasiado feminista como para que te abran la puerta del coche, pero luego esperas a que sea el chico el que te invite a salir.

—Vale, tú ganas.

—Lo dejamos en tablas. ¿No te gusta la copa?

—Es que ya estoy algo mareada y mañana tengo que madrugar. Creo que debimos pedirnos una cerveza o refresco.

—Tienes razón; además, yo pedí el bourbon para parecer interesante, pero no me gusta nada el sabor.

—Ja, ja, ja.

—¿Tan patético resulto?

—No. Me río porque yo también lo pedí por ese motivo.

—Creo que va siendo hora de que llame un taxi para ti, no estaría bien que diera mal ejemplo conduciendo en este estado.

—Pero si estás perfectamente, solo has tomado dos copas de vino. ¿Y qué es eso de despacharme tan rápido? ¿Te aburres y quieres que me vaya?

—Ya sabes que no. —Se ruborizó y bajó la mirada a la mesa—. Es que no quiero ser responsable de que mañana la mejor poli de la ciudad no rinda como es debido.

—Deja eso de mi cuenta, pero sí que podríamos dar un paseo. Aunque hace frío, seguro que es más agradable que estar aquí con tanto ruido.

El local estaba lleno en ese momento. Cristina siguió a Pablo hacia la puerta, viendo cómo Sandra, la novia de su compañero David, le guiñaba un ojo y sonreía a modo de aprobación. La inspectora tuvo que reprimir la sonrisa porque ya tenía al chico nuevamente ante ella, sujetando la puerta para que pudieran salir.

—¿A dónde quieres ir? —preguntó Pablo.

—No importa, solo quiero caminar. Esta zona de la Gran Vía es perfecta, ¿no te parece? Y tienes el coche aparcado justo ahí enfrente.

A esa hora de la noche, la avenida peatonal estaba transitada por esporádicos grupos de amigos o parejas que regresaban de cenar o iban a tomar una copa en alguno de sus innumerables locales.

—Bien, pero solo si sigues comentándome anécdotas divertidas de tus casos.

—No, ya no tengo más, o no las recuerdo. Además, casi nunca hablas de los tuyos, especialmente del Fantasma.

—Tampoco hay mucho que contar. La investigación fue larga, dura, correosa por la cantidad de departamentos provinciales tratando de coordinarse con la central de Madrid, no hubo casi ayuda entre nosotros, para variar. Luego, en la parte interna, o humana… ahí fue lo peor, perdí la salud, tanto física como mental, me obsesioné con atraparlo; y a la vez perdí a un compañero con un futuro fantástico, también a una chica que acababa de conocer…

—Entiendo, no tienes que seguir si no quieres.

—No pasa nada, suele ser positivo el contarlo a quienes te hacen sentir bien. Eso decía el psicólogo de la comisaría.

Pablo se quitó el abrigo para colocarlo sobre los hombros de Cristina y ella sintió un escalofrío al sentir sus manos y luego comprobar que el chico la tomaba de la cintura.

—Ese Fantasma, o Alfil, como todos lo conocían —continuó—, acabó con todo lo que era mi vida sin siquiera despeinarse.

—Y con media Europa, todos lo vimos por la tele.

—Asombroso, ¿verdad? Toda una organización criminal internacional no pudo con él, ni teniendo también a la policía de media Europa tras sus pasos.

—Pero tú lo detuviste.

—Le disparé de gravedad, pero nunca encontramos su cuerpo. Aún llamo cada pocas semanas a los compañeros de la Foral en Elizondo para preguntar si ha aparecido un cadáver nuevo sin identificar en el río.

—No crees que muriese, ¿verdad?

—Al principio quise no creerlo, me aferré a la idea de seguir teniendo algo que hacer con mi vida, con lo que pensaba que era una vida. Una pista absurda sobre mi mesa me dio esperanzas. Luego comprendí que hay que pasar página con cada fase o etapa de la vida, y sobre todo con las que son perjudiciales para nosotros mismos. Nunca olvidaré lo que pasó con el Fantasma, especialmente cómo me consumió, también las pérdidas de Miguel, del teniente Javier Balmaseda y… sobre todo de Oiana; no era más que una niña. Nunca he visto tanta fuerza, talento y ganas en un policía como en ella… bueno, hasta que te conocí.

Cristina lo abrazó con fuerza. Pablo temblaba, quizás por el frío, o por la proximidad de la chica.

—Tienes razón, es importante pasar página, sin que eso signifique olvidar el pasado.

Y se besaron.

Aún no habían enterrado a su niña y el muy… estaba viendo una película en la tele como cualquier noche, y exigiendo con malos modos la cena, para variar. Llevaba una vida entera considerándose el capitán del barco, el amo y señor del castillo, solo porque traía un sueldo a casa; sin valorar lo que se hacía por él, todo el trabajo de la casa y de cuidar de la niña. Como si eso fuera poco. Nunca había merecido el más mínimo respeto para ella, pero ahora menos.

Y la niña ya no estaba.

Se sentía vacía. ¿Por qué se sentía vacía? Estaba claro, porque Clara era lo único que la unía al mundo, además de ser el motivo de seguir atada a semejante gruñón desconsiderado. Clara llenaba de sonrisas su corazón cada vez que hablaba con ella, cada vez que llegaba, aunque estuviese cansada tras un día de estudiar en la universidad o de trabajar en esa inmobiliaria en la que le pagaban una miseria. Clara le daba luz desde que la sintió crecer en sus entrañas, los demás jamás podrían comprender eso, el vínculo creado y que nunca podría romperse entre ella y su pequeña. Bueno, ahora sí que había desaparecido, pero por culpa de unos malnacidos que habían destruido al ser más bueno y puro del mundo. Hombres… todos eran iguales, todos tomaban de las mujeres lo que les apetecía sin considerar sus opiniones, sin valorarlas, sin respetarlas.

Se acabó, se acabó para siempre eso de agachar la cabeza, haría ahora lo que le diese la gana. Ya no le importarían los gritos, las órdenes y lo inculcado por años y años de desidia sometida a la familia, las creencias, los consejos del malnacido cura de su pueblo, que acabó preñando a tres beatas que le limpiaban la casa y le hacían la comida y la colada. No, ahora decidiría por sí misma y le importaría muy poco lo que opinasen de ella. ¿Quién iba a juzgarla? ¿Dios? No, ese no existía. Y si lo hiciese, ya se las vería con ella por permitir que a su niña le hicieran esas barbaridades. Solo Clara podría juzgarla, y seguro que, si ahora la viese desde el cielo, sonreiría al saber lo que tenía pensado hacer.

«¿Quieres cenar? Pues vas a cenar».

Se puso a calentar algo de pescado del día anterior e hizo una sopa. Buscó durante un rato entre los botes que guardaba debajo del fregadero, y sonrió al encontrarlo por fin. Casi se le quema el pescado, apagó el fuego y vertió el contenido de la sartén en un plato.

«Creo que esta noche no tendré apetito».

—¿Viene esa cena de una puñetera vez o tengo que llamar a un repartidor de esos de pizzas o chinos?

—Tranquilo, ya tienes la cena, ahora mismo se la sirvo al marqués.

«Sí, ahora mismo te la llevo, no haré esperar más al señor. Claro que no, nunca más tendrás que esperar por mis servicios».

No lo encontraron en la calle donde solía dormir y deambular; ellos conocían ese dato sin haberlo preguntado, obviamente, ya que fue donde el maldito desecho humano tuvo las vistas privilegiadas a su última obra. El ambiente en el interior del coche se hacía muy cargado, era un coche pequeño comparado con los que solían usar para salir de fiesta y ya llevaban demasiado tiempo recorriendo las calles con las ventanillas bajadas para ventilar el humo de los porros.

—Es posible que lo tengan en un piso de esos protegidos, como en las películas.

—Tú sí que te estás montado una película.

—No lo vamos a encontrar. Además, ¿para qué hacer esto si Chencho ya se ha inculpado?

—Pues por diversión, imbécil, ya te lo he dicho una docena de veces. ¡Y calla la puta boca de una vez!

—Al menos bajad la ventanilla un poco más, me estoy asfixiando aquí detrás.

Gonzalo reprimió una carcajada a la vez que miraba de forma cómplice a su amigo Carlo, sentado a su derecha. Siempre hacían ese gesto cuando Fernando se hacía la nenaza, fuera protestando o exigiendo alguna estupidez. La familia de Fernando era la más influyente del sur del país, sus padres eran grandes aliados de los suyos, estaba allí casi por imposición; al igual que Chencho, un puto muerto de hambre que llegó con una beca por tener una media de diez tanto en la selectividad como en la secundaria. El fichaje de Chencho había sido un acierto, porque sus trabajos y resúmenes eran una gozada, tenía asegurado un puesto directivo en la empresa de Carlo, Gonzalo o la de Fernando el día de mañana, la que él eligiese. O lo hubiera tenido de no ser porque ahora pasaría quince años o más a la sombra. Que se comiera el marrón no había salido barato, pero no dejaba de ser un simple ejercicio flojo de resultados de sus empresas en comparación con tener ellos que acompañarlo en la cárcel. Fernando… Fernando en cambio era un incordio insoportable.

—Si le das un par de caladas, seguro que ya no te molesta tanto el humo.

—Paso, luego acabo vomitando.

Gonzalo volvió a mirar a Carlo, esta vez con una sonrisa sádica. Si fuese por él, lo habría matado hace mucho, y desde aquel primer momento no había parado de idear formas divertidas de hacerlo, de esas que uno recuerda como anécdotas durante años sin parar de reír. Su favorita era meterle un bate de béisbol de aluminio por su culo de maricón no salido del armario, cortarle los huevos y la polla, metérselos en la boca y luego colgarlo del cuello de una farola; estaría desnudo y en su pecho grabaría con un cúter la palabra bujarrón; cuando comenzase a gimotear y chillar como una soprano, le prendería fuego y lo grabaría con su móvil.

—Qué estómago más delicado tiene nuestro amigo, ¿verdad, Carlo?

—Vamos, déjalo, tenemos ese asunto pendiente.

—Tranquilo, esta noche están todas las cámaras de la policía desconectadas por mantenimiento. Qué suerte, ¿verdad?

—La suerte siempre sonríe a los elegidos —respondió Carlo—. Entra por esa calle.

—Y sobre todo cuando tu padre hace una llamada y las cámaras, se apagan por arte de magia, ¿no?

—Sí, ya lo sé, venga, calla y ve más despacio, joder. Así no lo vamos a encontrar nunca, ya sabes que esos tirados se ocultan en las sombras para no llamar la atención.

—Chicos —volvió a la conversación Fernando—, ¿iremos a ver a Chencho a la cárcel?

—Sí, claro, a llevarle un pastel con una lima dentro. ¿Eres gilipollas?

—¿Siempre tienes que ser tan borde, Gonzalo?

—¡Cállate!

—Relájate —pidió Carlo a su amigo—, Fernando tiene razón, deberíamos ir a verlo de vez en cuando, nos hace un gran favor.

—Y bien que se lo está cobrando.

—Venga, no seamos desconsiderados.

—Lo que pasa es que este bujarra de atrás se lo quiere beneficiar en un vis a vis.

—¡Eres un gilipollas!

—Venga, ¡callaos de una vez! Fernando, ya veremos qué pasa con Chencho. Gonzalo, ya no fumas más en toda la noche, ¿estamos?

—¿Quién te ha dicho que aquí mandas tú?

—¿Recuerdas la última vez que me tocaste las pelotas?

Gonzalo no respondió, aún le costaba masticar y se resentía de una costilla. Su padre debió apuntarlo a artes marciales desde pequeño, como hizo el padre de Carlo, y no solo a equitación y esgrima; puto viejo desfasado. Claro que estaría en la cárcel desde los quince años si supiera pelear como lo hacía su mejor amigo.

—Mira.

—¿Qué?

—Allí, en aquella esquina, al fondo.

—No veo nada, estás más colocado que yo… ¡Espera! Lo veo.

Un frenazo en mitad de la noche, luces apagadas en el acto, un bujarra que pasa al volante para esperar a sus dos amigos con el motor en marcha, no hay gritos, todo es rápido, cien patadas en un minuto, trozos de cartones que vuelan bajo lamentos y preguntas contenidas por la sorpresa, una llama que prende, ya no hay resistencia, risas sádicas, el resplandor surge y crece de una forma desmedida, igual que los gritos agudos, como de gatos apaleados.

¡Rápido! Tenían que salir de allí antes de que algún vecino se despertase, viera el espectáculo y fuese capaz de memorizar la marca y modelo del coche negro en el que ellos huyeron a toda prisa, un Nissan GTR que sería imposible de interceptar por la policía en una persecución, ni en sueños.

Una vez a salvo, solo quedaban risas, repetir una y otra vez lo que habían hecho, cada vez con más insultos y el efecto de los porros, que iba relajando el estrés de la situación vivida. A Gonzalo le hubiera gustado pasar la noche con coca, así estaría más agresivo, rápido y despierto ante imprevistos, pero Carlo se empeñó en no cagarla como otras veces. ¿Qué iba a decirle a su amigo? Lo respetaba por ser el más fuerte y con una cabeza pensante que les había sacado de más de un problema.

Ahora estaban en los garajes de la casa de Gonzalo, no había mucha distancia desde allí hasta las casas de sus dos compañeros, pero aun así tenían sus coches para no caminar, no sería inteligente que los viesen paseando por la calle, menos aún cuando sus coartadas estaban ya más que estudiadas.

Capítulo 3

17 de noviembre

Abrió los ojos, llevaba un rato tratando sin éxito de dormirse de nuevo, y contempló una diminuta porción del cielo, suficiente para que se pudiera ver la luna pasando desapercibida al otro lado del ojo de buey; esta parecía un tímido voyeur deleitándose desde la distancia y en silencio para no ser descubierto. Dormir se había convertido en un lujo esa noche, al menos para ella, ya que Pablo yacía plácidamente a su lado en la cama, respirando de una forma intensa pero a la vez sosegada.

Tomó su teléfono móvil y envió un mensaje a Livia para decirle que regresaría al amanecer, la chica respondió a los pocos segundos con emoticonos que le hicieron contener la sonrisa.

Por fin lo tenía claro; un nuevo ciclo había comenzado en su vida, aunque no estaba segura de si había dejado atrás el anterior, o si deseaba hacerlo. Hacer el amor con Pablo había sido dulce, deseado, consensuado, esperado durante meses y mil bonitos adjetivos más, pero ahora quedaban el relax y los pensamientos que solo alguien como ella podría albergar, porque solo ella sería tan idiota de buscar un lado negativo a algo tan mágico que aparecía de repente en su vida.

¿Y si Pablo no era un buen padre? ¿Y si se llevaba mal con Evita? ¿Y si la familia de Fran no aceptaba que ella hubiese rehecho su vida tan pronto? ¿Y si Pablo se cansaba de tener una pareja que venía con un extra en forma de hija? ¿Y si todo aquello no era más que una estupidez?

«No, la estúpida eres tú, tienes la mejor oportunidad de salir del agujero que se te podría presentar, pero prefieres seguir pensando que no es algo que vaya contigo. Fran no regresará, y no es sano vivir de los recuerdos, ni para ti ni para una niña que jamás pensará en su padre más que a través de fotos antiguas. Pablo te llena de ilusión, es un buen hombre, será una buena pareja y un buen padre, pero prefieres autoflagelarte hasta que sea demasiado tarde para tomar este tren de felicidad que se marchará si no estás despierta. ¿Es por ser feliz? ¿Crees que no te lo mereces? Claro que sí, todos lo merecemos. La vida sigue y hay que adaptarse para no acabar hundida. ¿Es porque es mejor poli que tú? Eso es absurdo. ¿Seguro? Te has acostumbrado a luchar para ser la mejor. Fran era una excelente persona, pero no tan buen policía. Pablo es mejor incluso que Marcos, mucho mejor, ¿eso te asusta? ¿Estar a la sombra de tu propia pareja? No, imposible. ¿Seguro que es imposible? No, Pablo es admirable. ¿Admirable? ¿Eso significa que lo admiras o que lo hacen los demás? ¡Mierda! ¿Por qué tiene que ser todo tan difícil?».

Se levantó despacio y usó la poca luz de la luna, que seguía entrando por los dos ojos de buey del camarote, para coger su ropa y salir al salón-cocina y vestirse. Se sorprendió por no haberse mareado como la última vez que estuvo durmiendo en el velero. Subió a la cubierta y se acomodó en la zona de sofás de la popa, donde ya habían desayunado varias veces. Antes sacó una gruesa manta que siempre tenía Pablo bajo el asiento, había huecos de almacenaje por todo el barco.

A su espalda se extendía un entramado de calles de madera flotante y blancos barcos danzando suavemente por el mecer del agua, y más allá se ocultaban en la oscuridad de la noche docenas de edificios dormidos, pronto cobrarían vida con la luz de amanecer. Al frente se apreciaba una ría de aguas tan negras como lentas en su deambular hacia el océano. La baja luna provocaba destellos plateados sobre el horizonte, hasta lograr convertir la panorámica en un sumidero de esperanzas que se alejaban del corazón de la inspectora tan rápido como ella trataba de atraparlos y hacerlos compañeros en el futuro. Menudo silencio se disfrutaba, solo roto por el arrullo de las suaves olas del puerto acariciando los cascos de los barcos, nadie diría que el centro de la ciudad, tan bullicioso durante el día, estaba a menos de quinientos metros.

Ahora mismo desearía recuperar el resto de la botella de vino de la cena, además de la copa de bourbon que se pidió en el Red Lion. Necesitaba emborracharse para olvidar que estaba volviendo a renunciar a su felicidad por estúpidos pensamientos. No, lo necesitaba precisamente para no renunciar a ello.

Le entraron ganas de llorar, de regresar corriendo a su casa; no había mucho más de dos kilómetros, nada para ella si comenzaba a correr en ese instante, pero prefirió quedarse allí, acurrucada en el sofá del barco. Claro que la luz saldría a su espalda en un par de horas y tendría que ir a cambiarse de ropa igualmente.

Cerró los ojos y pensó en el futuro que la aguardaba si seguía con Pablo, además del alternativo si, por contra, decidía darle la espalda a aquella aventura que esa noche logró vencer los muros que había construido para defenderse de la felicidad. ¿Volver a temer por perder a un marido policía? ¿Volver a llorar al pensar que sería ella la que desapareciese en un caso complicado? ¿Era eso peor a vivir el resto de años que le quedaban en soledad? ¿Peor que sobrevivir lamentando las ausencias de Fran, de Pablo y de los que llegasen después para rescatarla de sus tinieblas?

Se sobresaltó al sentir el suave abrazo, abrió los ojos y vio al chico a su lado. Se había puesto un pijama azul marino y se sentaba a su derecha. Ella se acunó entre sus brazos y dejó que la mimase, además de cubrirla hasta el cuello con la manta. No hicieron falta palabras entre ellos, solo el contacto físico. Apoyó la cabeza en su pecho y se quedó dormida por fin.

El molesto y familiar timbre estropeó un momento mágico, uno de esos que uno no es capaz de planificar, ya que surgen súbitamente y sin saber qué los ha propiciado. Laura permanecía dormida entre sus brazos, como si no hubiese pasado el tiempo desde aquella noche en que coincidieron en un caso, ya remoto en sus memorias. Las respiraciones estaban coordinadas, la oscuridad alrededor lo hacía todo más fácil, pero el sonido del teléfono móvil había destrozado de repente algo que nunca volvería a repetirse, ya que cada instante único era eso… irrepetible.

Se levantó rápido y fue a responder la llamada.

—Dime.

—Siento molestarle a estas horas, comisario, pero ha ocurrido algo relacionado con el caso InmoOnuba.

—¿Cómo?

—La chica aparecida en la playa, Clara…

—Sí, eso lo sé. Cuéntame.

—El testigo, el mendigo, los bomberos acaban de apagar un incendio en el que ha perdido la vida.

—¡Repite eso!

—¿Marcos? —Laura se acababa de despertar con el grito—. ¿Qué hora es?

El comisario oyó el resto de la información del agente antes de responder:

—Es un tema del trabajo, perdona por despertarte. Tengo que marcharme.

—Ya estoy despierta, ¿qué hora…? ¿Las seis de la mañana? ¿Estás loco? Te pasas todo el día fuera de casa, ni se te ocurra salir. La niña necesita estar contigo también. Esta mañana te toca darle el biberón.

—Espera, ¿de acuerdo? Es un caso importante, deja que haga una llamada.

—¿A Cristina? Seguro que le has dado el caso a ella. ¡Maldita sea! No puedes fastidiar a una madre viuda para que nosotros podamos dormir.

—¿A quién le doy el caso? No tengo a más gente de su nivel. ¿Quieres que me marche y me haga cargo?

Laura, desde la penumbra que sumía el dormitorio, lo observaba en silencio, no podía responder nada ante aquella pregunta. Decir que sí hubiera sido perder todo lo que tenía: una pareja y padre de su hija. Decir que no significaría definitivamente la aceptación de su egoísmo, destrozar a otros por un bien personal. Cristina no merecía el agobio y acoso que supondría llevar en solitario los casos más difíciles y acabar como lo hizo su pareja, Fran, una noche en la que la propia Laura acabó también muy mal parada.

—Haz lo que consideres. Perdona.

—No, por favor, no me hables así, pero tengo que avisar al inspector al mando.

—Claro, olvídalo. Voy a preparar el desayuno, no quiero que te vayas sin comer algo a estas horas, además de un café decente y una ducha. Ve al baño.

El comisario prefirió no discutir, tomó una ducha rápida, se afeitó, vistió y luego entró de nuevo en el dormitorio, a la izquierda de la cama seguía durmiendo su hija Sofía en la cuna; estaba tan grande que pronto pasaría a la cama del precioso dormitorio que le habían decorado. Sintió su olor a la vez que su respiración rápida pero a ritmo constante, en eso se parecía a su madre.

Con cuidado de no despertarla, le dio un beso en la frente y salió para dirigirse a la cocina, allí ya olía a café recién hecho, tostadas y tomate rallado.

—Eres un sol, aunque no seas capaz de hacer un guiso.

—¿Perdona?

—Dijiste hace un año que la sinceridad era la semilla de una relación perfecta e infinita.

—Eso lo leería en algún libro absurdo. Ahora tengo el orgullo herido por semejante infamia.

—¿Infamia? Debes dejar ese diccionario de sinónimos que huele a casa de pueblo por uno más actual.

—¡Serás idiota!

—La niña…

—¿A esta hora? Ni un terremoto la despertaría.

Laura vio marcharse a Marcos y sintió envidia por la suerte que tenía de tener una ocupación cuyos objetivos llegaban prefijados, un trabajo, en parte mecánico, que le indicaba un sendero a seguir. Ella, por contra, tendría que sentarse ante el ordenador y buscar la forma de narrar los acontecimientos de un caso para que los lectores del libro siguieran la trama sin perder interés por la misma en ningún momento y desde la primera página. No era tan sencillo como parecía, el lenguaje usado, los adjetivos y el ritmo narrativo eran fundamentales para no anestesiar a quienes usarían el libro como último entretenimiento en la noche y antes de dormir. Tenía un fondo de pantalla en el ordenador lleno de notas, una de ellas rezaba: «mantenlos unos minutos más y tu libro será un éxito», otro: «Un final de capítulo bien elegido es una garantía para que el lector no pueda frenar ahí y empiece el siguiente».

Había decidido que su tercer libro tratase sobre el caso del asesino de Riotinto, un lunático que mató a tres niños para repetir el ritual pseudoreligioso que se produjo cien años antes en la misma localidad. Por aquel entonces era reportera del programa Andalucía Directo del Canal Sur y su vida no podría ser más diferente a la actual. Fue un caso que apareció como por arte de magia, como un regalo del destino en muchos aspectos. Marcos entró de nuevo en su vida, tras haber sido novios en la adolescencia, y también supuso el primer caso para el actual comisario al ser destinado a Huelva. Aún recordaba las sensaciones en el estómago al verse en la televisión nacional, con directos escabrosos, y oír a presentadores importantes citar su nombre y darle la enhorabuena. Filtrar datos que obtenía de Marcos de una forma no siempre legal casi hizo que perdiese a su pareja y padre de su hija, pero le valió para conseguir un programa de sucesos como presentadora; un sueño hecho realidad que tampoco duró muchos meses. Parece que lo bueno no dura para siempre, salvo su familia; Marcos y Sofía tenían que acompañarla toda la vida.

Ahora estaba en pijama, medio dormida y sentada ante la pantalla del ordenador portátil, a su derecha un plato con media magdalena que no había sido capaz de terminar y un vaso de café ya frío. Y no sabía qué demonios escribir para continuar con el libro. ¿Había elegido la mejor forma de comenzar? ¿Resultaría atractiva la línea temporal de forma lineal por la que se había decantado esta vez?

Aporreó el teclado con todos los dedos a la vez durante un rato, creando un párrafo inteligible, bajó la tapa y se fue al dormitorio. Tomó a la pequeña Sofía entre los brazos y se tumbó con ella en la cama, solo llegaba algo de luz desde el salón a través de la puerta, no le costaría conciliar el sueño de nuevo. Tampoco tenía nada mejor que hacer.

«No se me da igual de bien escribir sobre un caso que acabo de vivir, que aún me tiene temblando por las consecuencias, que sobre uno pasado y que ya no afecta a mis sentidos. Eso es malo, significa que aún peor se me darán los libros inventados, las novelas de ficción. ¿Cómo podría dar vida y emoción a algo ficticio si me cuesta hacerlo con algo real cuando ha pasado un año o dos de haberlo vivido?».

Suspiró hondo, el cabello de la pequeña olía de maravilla, y trató de dar una cabezada, pero no pudo hacer más que ser testigo del paso de los minutos hasta que la luz de la mañana comenzó a filtrarse por los huecos de la persiana.

¿Estaría su hermana Mariola ya despierta? Quizás estaba de camino al trabajo y la molestaría con la llamada. No, se acabó eso de recurrir a otros para pedir consejo. ¿Y si llamaba a Javi, su operador de cámara, y comenzaban a investigar ese caso que volvía locos a Cristina y Marcos? Se trataba de un homicidio horrible y que implicaba a familias muy poderosas, eso es lo único que había logrado sacar en claro de las conversaciones que oía, a la vez que trataba de aparentar que no prestaba atención, pero era más que suficiente. ¡Qué demonios! Era jugoso…

Se levantó con cuidado, pero la niña ya comenzaba a gemir anunciando que le quedaban pocos minutos para demandar el primer biberón del día, además de algo de fruta rallada. Quería darse una ducha y llamar a Marcos para ver cómo había ido la reunión de la mañana, tal vez también a Cristina y a la forense Maite Redondo, por si sacaba algo de información reservada acogiéndose al código de amigas. Dejar el libro actual para empezar otro más interesante y actual… sí, sonaba bien, aunque hubiera prometido hace unos meses que no volvería a meter el hocico en ningún caso al nivel que lo había hecho en los anteriores.

La niña empezó a protestar, aún medio sumida en el sueño, quizás solo tuviera cinco minutos para esa ducha y debía aprovecharlos.

La ducha le sentó de maravilla, había dormido muy poco, pero un café bien cargado ayudaría a estar despierto para las clases de esa mañana. Respiró como queriendo impregnarse de los olores que inundaban la cocina de ese ala de la mansión. Al otro lado de la isla estaba una doncella preparando un plato con fruta fresca troceada, jamón serrano, queso, alubias hervidas, huevos revueltos y un bol de cereales. Todo eso se quedaría sobre la mesa, no tenía apetito, como cada día. ¿Qué hacían con esa comida? ¿La tiraban a la basura cada mañana? ¿La donaban a los pobres? ¿Se la comían los empleados? Carlo esperaba que no la volvieran a servir al día siguiente, ¡qué asco!

La noche anterior cerró un ciclo, así lo sentía. Gonzalo era un puto psicópata que le había hecho gracia durante un año, quizás año y medio, pero ya estaba descontrolado y no quería que una de sus locuras lo arrastrase al abismo. Se habían quedado sin comodín. Chencho se comería el marrón. Pero ya no había otro Chencho. Fernando era un marica de mierda, pero tenía mejor amueblada la azotea que Gonzalo, y tenía una familia más influyente, dónde iba a parar. Soportar a Fernando sería un juego de niños comparado con tener que frenar constantemente al puto lunático de Gonzalo.

Su padre tenía razón, había que evolucionar; no se es niño por siempre. Ahora comprendía lo que quería decir. Una cosa era divertirse y otra muy diferente acabar atrapado en esa diversión de por vida. Se desharía de Gonzalo y empezaría a mostrar una imagen más seria de sí mismo; tendría trato con Fernando, el justo, y seguiría con su vida hacia la posición de poder que tenía ahora su padre. Eso sí, no podría olvidar nunca lo que había sentido en algunas ocasiones en las que obraba como un dios que incluso decide quitar una vida con total impunidad. Lo mejor de hacer lo que le apetecía sin que hubiese consecuencias era el aura de autoridad que sostenía sus actos como los más sólidos cimientos imaginados, así que sería aún mejor cuando heredase o tomase el poder de su padre, podría incluso incrementarlo, para eso se formaba a diario.

El teléfono móvil comenzó a vibrar sobre la encimera, al lado de su taza vacía de café. Gonzalo.

¡Que se joda!

Fue a terminar de vestirse a su alcoba y tomó la mochila con los libros y su carpeta. Se observó en el espejo antes de salir. Sí, aquel sí era el aspecto de quien está destinado a superar a su estirpe, a crecer, a evolucionar. Sonrió antes de dirigirse a la puerta. El teléfono volvió a sonar, también lo silenció.

Ya sentado en el coche, el puto Volkswagen Golf, ¡qué remedio!, decidió responder a Gonzalo antes de que el muy estúpido le prendiese fuego a la ciudad por no ser atendido.

—¿Qué es tan urgente? ¿No puedes quedarte dormido hasta las doce, como todos los días?

—Es que esta noche ha sido la hostia. Di que sí, joder, di que sí. Ese puto mendigo chillaba como un cerdo mientras ardía, a ver cómo declara contra nosotros en el juicio ahora.

—¿Qué hemos hablado de las conversaciones a través del móvil?

—Tengo un nuevo bloqueador de señal, me lo ha comprado mi padre, ni el puto FBI americano podría oír esta conversación. Además, no seas nenaza, tampoco se podría usar contra nosotros por haber sido obtenida sin permiso judicial.

—Eso no quita que esta conversación no tenga ningún sentido.

—¿Cómo que no? Tenemos que celebrarlo. Hoy la poli se volverá loca por lo de ayer, a lo mejor incluso sueltan al muerto de hambre de Chencho y nos devuelve el dinero, nos vendría bien para hacer la mejor fiesta de la historia: coca, un hotel entero alquilado durante todo un fin de semana, las tías más buenas de la universidad, putas de lujo, lo que quieras. Tengo el contacto de una agencia de modelos de Sevilla que nos traerá dos docenas de chicas, esas son todas putas y hacen lo que sea por unos miles de pavos. ¿Recuerdas cuando pagamos a diez chicas para que hicieran carreras, desnudas y a cuatro patas, por los pasillos del hotel aquel de la playa? Menudas cabalgadas, y ya sabes que me refiero a las que nos montamos luego en la suite, no a las de ellas relinchando como subnormales y trotando por los pasillos por llevarse una mierda de premio de mil euros.

—¿Y luego?

—¿Qué dices? ¿Qué pasó luego?

—No hablo de aquel día, idiota, sino de esas ideas que siempre te surgen cuando estamos en mitad de una fiesta, lo de apalear y quemar a un indigente, violar y tirar al mar a una chica… ¿Te suena?

—¡Perro! Eso me está sonando a reproche. ¿Cuándo te has negado a divertirte con mis ideas? Te recuerdo que fuiste tú el que dio más de veinte puñaladas en el pecho a esa puta yonqui que te regalé en tu último cumpleaños. El bujarra de Fernando lloraba en el coche mientras Chencho y yo la sujetábamos.

Carlo apartó el móvil y cerró los ojos al oír una información que prefería haber olvidado. ¿Cuánta coca se metió esa noche? Maldito Gonzalo, si no hubiese dicho que lo pasarían bien yendo a buscar una puta al Paseo Marítimo, él se hubiera conformado con echar un polvo con cualquiera de las zorras de la universidad que suelen tratar de cazar a un buen marido.

—Háblame de tus ideas y de las fiestas en otro momento, me voy a la facultad, ya te llamaré.

—¡No me jodas! ¡Oye!

Colgó la llamada antes de oír más tonterías. Sin duda Gonzalo sería una piedra del camino difícil de olvidar, tanto como de deshacerse de ella. ¿Sería capaz de irse de la lengua con otro grupo de amigos que hiciese en el futuro? No se sentía cómodo pensando que datos tan comprometedores para él y su familia fueran de dominio público. ¿Sería capaz de matar a Gonzalo? Bueno, llegado el momento… si la necesidad apremiaba…

Veinte minutos después aparcó y se dirigió al edificio principal de la universidad. Llovía y no llevaba un paraguas, pero no le importaba, había otras cosas mucho más importantes en las que pensar, incluso más que la mirada de Esther al cruzársela por el pasillo, más que saber que en la tercera hora tendría una prueba puntuable para la nota final de Econometría, nada menos que la idea de asesinar a un amigo para cubrir sus huellas en caso de que todo aquello se le fuese de las manos. Sabía que su padre aprobaría su decisión, sobre todo si le contaba de quién surgían siempre las ideas y lo loco que estaba ese puto enfermo.

—Dejen de hablar, por favor. Esto es un aula, no una tertulia de vecinos.

El profesor acababa de entrar y él ya estaba en primera fila, sentado en silencio y preparado para tomar apuntes, como había prometido.

—Son chicos que han perdido por completo el concepto de la realidad, que no se ubican en el mismo mundo que el resto de ciudadanos, que no solo se saben por encima de leyes, sino también con la potestad de modificarlas, crearlas, suprimirlas, etcétera. —Eva Díaz, psicóloga criminal, ayudaba como en ocasiones anteriores a los inspectores para crear un perfil de los presuntos asesinos.

—Eso no me queda del todo claro —apuntó con timidez Nuria.

—Me refiero a que estos chicos no consideran que esté mal secuestrar, violar, dar una tremenda paliza o incluso matar. Para ellos es un juego. Imagina a un niño de dos años jugando en el suelo del salón de su casa, ese niño cree que su mundo se compone de esas cuatro paredes, de los muñecos que tiene esparcidos por el suelo, que las sensaciones se basan en la textura y sabor de esos juguetes, que su vida es exclusivamente un juego constante, en el que se detiene de vez en cuando para comer, dormir, cambiarse los pañales o bañarse. Ese niño no comprende cosas elementales como el trabajo, el dinero, el futuro. Ahora volvemos a estos sospechosos, son niños criados al margen de la ley y de las reglas sociales y legales, sus padres les han hecho creer, y demostrado también, que pueden hacer lo que deseen; claro que no son niños de dos años, estos pueden salir con el coche, cerrar un bar o contratar todo un hotel para hacer una fiesta, como aparece en el informe, pagar lo que sea para conseguir sus deseos, nunca hay consecuencias negativas, solo diversión. Llega un momento en que quieren dar un paso más, hacer algo que los demás no pueden, porque eso los hace sentirse aún más especiales, y empiezan a saltarse normas que ellos piensan que no están destinadas a los de su clase.

—La gravedad de sus acciones —apuntó Cristina Collado—, más aún si anoche fueron ellos los que prendieron fuego al testigo, y yo apuesto a que sí, nos deja claro que no debe de tratarse de hechos aislados, apostaría a que llevan mucho dando rienda suelta a sus enfermizos y mortales juegos.

La psicóloga asintió.

—Sin duda, los sociópatas no suelen llegar a matar en sus primeras salidas o cacerías, prefieren empezar con dar unos golpes a alguien desvalido y salir huyendo.

—Bien, Nuria, quiero conocer casos sin resolver de palizas, céntrate en ancianos, indigentes, prostitutas… y también asesinatos en la provincia que pudieran guardar relación con la muerte de Clara García y de Vicente Guzmán. Doctora, ¿le importaría asistir a un interrogatorio en calidad de asesora y analista de las respuestas del sospechoso?

—No comprendo…

—Vamos a exprimir a Lorenzo Medina a fondo, y me importa una mierda lo que su abogado intente hacer para frenar el interrogatorio.

—¿Quieres que lo haga llamar? —preguntó el comisario.

—No, quiero mucha más información. Nuria, consigue todo sobre la familia de Lorenzo, todo. Y también sobre esos casos sin resolver de palizas y homicidios, quiero tanta información sobre esa pandilla de lunáticos que ese tipo solo pueda derrumbarse al ver que lo tenemos acorralado.

—No será sencillo, se cerrará en banda igualmente.

—Eso déjalo de mi parte, creo que Marcos —miró al comisario— y Pablo Aguilar querrán echar una mano para igualar las fuerzas.

—Cuenta con ello.

Reunión finalizada. La psicóloga Eva Díaz abandonaba la sala con su gabardina y el informe bajo el brazo, momento en que Cristina la abordó antes de llegar a la puerta de la comisaría.

—¿Necesitas algo más?

—Solo quisiera tener una guía a seguir, libros que me recomendases para comprender mejor la psique humana, especialmente de psicópatas y sociópatas. No sé si existen manuales o libros dedicados a la detección.

—No es una lectura muy ligera para las noches antes de dormir.

—No, está claro, pero ayudaría en mi trabajo y te lo agradecería.

—Está bien, te enviaré un correo electrónico con media docena de libros que quizás te vengan bien para las investigaciones de casos como este.

—Gracias, te llamaré con tiempo para que vengas al interrogatorio.

—¿Me daréis algún tipo de permiso para incluirlo en un futuro libro que quiero publicar sobre casos extremos? Se titulará Las manos ociosas del diablo.

—Un título muy apropiado, pero no tengo ni idea, eso mejor pregúntaselo a Marcos. Pero piensa que el interrogado no te dará el permiso.

—Ya pondré otro nombre.

—Así me gusta, resolutiva. —Cristina guiñó un ojo tras la sonrisa, Eva le devolvió la sonrisa cómplice y se marchó.

Víctor y Nuria permanecían en la cocina.

—Tenemos mucho trabajo de investigación. Víctor, llama a los de la científica y pregunta por algún posible hallazgo en la zona de la ría en la que arrojaron a Clara García, y también por lo que descubriesen en la escena del crimen de Vicente Guzmán. Nuria, ponte ya con los casos del pasado en los que podrían haber intervenido los sospechosos.

—¿Qué vas a hacer tú?

Cristina sonrió, tenía que pedir un buen favor, además de hacer una visita incómoda pero necesaria. Tomó su cazadora y dijo que regresaría en una hora.

Conducía despacio para poder mantener la conversación sin divagar o abusar de decir «¿eh?» o «¿Cómo has dicho?» y quedar como una idiota ante alguien que ahora le importaba tanto. En caso de necesitarlo, estacionaría a la derecha para hablar con más concentración.

—No esperaba tu llamada tan pronto.

—¿Qué tal estás?

—Fenomenal, pero te echo mucho de menos.

—Yo a ti también. —No sabía de dónde había sacado las fuerzas para decirlo. ¿Se estaba abriendo realmente a un amor que ya creía utopía en su vida?

—¿Vendrás hoy a verme? ¿Quieres quedar? Puedo acercarme para hacerte una visita a la comisaría o donde tú estés.

—Eso lo vemos más adelante. Quizás pronto, entre hoy y mañana, te necesite para un interrogatorio. Siento hablarte de curro y pedirte algo que está fuera de tus funciones en el permiso laboral que te han concedido, pero…

—Me encantará acompañarte.

—Siempre dices que sí.

—¿Cómo?

Cristina dudó en responder. Hace algo más de un año luchaba para convencer a Fran de cualquier decisión, así que ahora no sabía si disfrutaba de la fácil participación de su ¿nueva pareja?, o la rabia por no ser el capitán sevillano algo más reacio, distante y despreocupado. Claro que no podía exigirle que fuese un clon de su anterior pareja, tampoco lo quería. Bueno, en realidad, Cristina no tenía ni idea de qué es lo que quería.

—Digo que me gusta que siempre estés dispuesto y pendiente a ayudarme. Pero…

—¿Pero?

—No sé si eso ocurrirá siempre o solo los primeros meses.

—Ponme a prueba. Te doy garantía ilimitada, puedes devolverme cuando quieras si no soy de tu agrado.

Ella sonrió, frenó hasta dejar el coche a la derecha, puso los cuatro intermitentes y trató de contener las lágrimas. Le gustaba tanto aquella conversación como el tono de voz que siempre usaba Pablo con ella; también cómo se sentía a su lado o el trato que le profesaba, tan cercano, dispuesto, protector, pendiente…

—Esta tarde o noche iré a verte al barco, llevaré comida. ¿Alguna predilección?

—China, tailandesa, mexicana, italiana… Bueno, italiana por la noche no.

—Chaval, eres mi alma gemela. —Se llevó las manos a la boca a la vez que terminaba de pronunciarlo. Pablo quedó mudo unos segundos que a ella se le hicieron interminables—. Quiero decir…

—Gracias por llamar, me encanta oír tu voz. Puedes traer lo que desees para cenar, yo buscaré un buen vino y te esperaré con música y unas velas.

¡Jo! Qué chapado a la antigua era, y cómo le gustaba eso a ella. Todo lo contrario de Fran, que se pasaba el día comiendo pizzas y jugando a la consola. ¿Cómo era posible? ¿Y qué importaba ahora? Cristina sentía en su estómago una batidora a tope de potencia, casi no recordaba ningún dato del caso en ese momento. Se lo merecía, así que no hizo objeción alguna.

—Eres un cielo, intentaré llegar lo antes posible, un beso.

Nunca se había despedido así, ni con Fran. Solía decirle a su ex: «capullo, esta noche olvida la consola, salimos a arrasar la ciudad, ponte algo decente y aféitate». ¿Había cambiado con los años, con las experiencias o con lo que provocaba Pablo en ella? Daba igual, se sentía sobre una nube y le gustaba la sensación.

Toc, toc, toc.

Los golpes en la ventanilla la sobresaltaron. Al otro lado había un policía de uniforme, calado por la densa lluvia de esa mañana. Bajó el cristal.

—¿Sí?

—¿Le parece bonito estar aparcada en doble fila en esta calle, interrumpiendo el tráfico y…? ¡Perdone, inspectora, no había reconocido su coche!

Se marchó sin que ella hubiera tenido tiempo de justificarse o disculparse. Rompió a reír mientras la ventanilla seguía abierta y las gotas de agua salpicaban su cazadora de ante marrón y le refrescaban la cara.

—Bueno, ahora toca seguir con el caso, hay que lograr esposar esas manos ociosas del diablo.

Acababan de matarlo otra vez, no iba a pasar esa pantalla en la vida. Juan Carlos estaba desesperado, llevaba tres días atascado y pronto su madre le gritaría que tenía que comer, eso significaba pausar la partida y regresar para perder de nuevo, ya que era imposible vencer al monstruo final si se empezaba justo en el punto de control anterior. ¡Qué mierda! Y no podría quejarse, supuestamente estaba con gripe y debía guardar cama o regresar al colegio, así que debía hacerse la víctima o su situación empeoraría mucho.

El timbre de la puerta sonó, pero como si hubiese ocurrido en el otro extremo del mundo, porque Juan Carlos ni parpadeó, estaba demasiado ocupado matando a los zombis que se le aparecían por el pasillo de aquella instalación militar abandonada, una tarea demasiado importante para el futuro del planeta Tierra como para andar pendiente de tonterías.

El timbre sonó de nuevo.

—¡Juan Carlos! ¿Estás sordo? Abre ahora mismo la puerta.

—Jo, mamá, que me duele la garganta y el pecho.

—Pues será de gritarle a la máquina esa, ¡vamos!, que no tenga que repetirlo.

Una chica alta y guapa apareció con una sonrisa.

—¿Está tu madre?

—Sí, ¿quién eres?

—Soy policía.

—¿En serio? ¿Tienes un arma?

—Pues claro, mira —apartó la solapa de la cazadora para que viese la pistola, el niño quedó mudo y con los ojos fuera de las órbitas.

—¡Aguántate! ¿Puedo tocarla?

—Pues no.

—Juan Carlos, ¿qué pasa? ¿Quién es?

—Disculpe, señora, ¿es usted Marta Guzmán?

—Sí, ¿qué pasa? ¿Qué ocurre? ¿Quién es usted?

—Tengo que hablar con usted, soy policía, ¿puede el niño volver a su cuarto o donde no nos oiga?

—¿Oírnos? Sí… claro… Juan Carlos…

Pasaron al salón, Marta preguntó si la inspectora deseaba un café y unos minutos después dialogaban ante una situación difícil que, por desgracia, ya había tenido que vivir Cristina demasiadas veces.

—¿Tendré que reconocer a mi exmarido, como en las películas?

—Ahora no es necesario, vale con una prueba de ADN, sobre todo en los casos en los que el cuerpo está en unas condiciones…

—¡Dios mío! ¿Quién ha podido?

—Eso estamos investigando.

—Pensaba que la policía no se tomaba tantas molestias por un…

Se le cortó la voz, una mezcla de pena, vergüenza y decoro surgió para hacer que apartase la mirada hacia la ventana, donde se apreciaba el temporal castigando la ciudad.

—No he venido a preguntar los motivos por los que Vicente y usted no están conviviendo, solo a informarle de lo que ha ocurrido, es el procedimiento.

—Lo comprendo. Gracias.

—El niño…

—¿Cómo?

—Tengo una hija, solo tiene catorce meses.

—Entiendo. Se preocupa por lo que nuestro hijo pueda sufrir por la noticia. Hace tanto que no pienso que es hijo suyo que me ha sonado extraño. Vicente fue un marido maravilloso los primeros años, también un padre ejemplar cuando nació el enano, pero… A veces pasan estas cosas, la vida se tuerce cuando menos te lo esperas y te da una bofetada en toda la cara.

—Siento oír eso. Quiero que sepa que la comprendo y que…

—¿Qué va usted a comprender? No tiene ni idea de lo difícil que se puede volver todo en cuestión de meses.

¿Meses? Cristina dio a luz a su hija días después de que el padre de la niña fuese asesinado por un malnacido que le rebanó el cuello mientras estaba de servicio. Toda su vida acabó a la vez que alumbraba a quien ahora llenaba de sonrisas sus lastimeros recuerdos. Pero ¿de qué servía decírselo a aquella mujer? ¿Serviría para que ambas se sintiesen mejor? Un silencio respetuoso era lo indicado y eso hizo ella, luego le hizo las preguntas de rigor, que no tenían respuestas útiles, pero era lo que dictaba el protocolo absurdo que una docena de psicólogos criminalistas habían decidido incluir en un manual de actuación. Se marchó de allí tras darle de nuevo las condolencias y una cita para que su hijo fuese al Anatómico Forense a hacerse la muestra de ADN para cotejar con el cuerpo.

Marta se preguntó si Cristina no era demasiado joven como para ocupar ese cargo. No confiaba mucho en que fuese capaz de resolver el caso, pero qué importaba eso. Vicente llevaba muerto tantos años para ella y para el niño…

Cristina subió de nuevo a su coche tras sacudirse las gotas de lluvia que estaban oscureciendo su cazadora de ante marrón, a la vez que se preguntaba si Marta no era demasiado mayor para tener un hijo tan joven. «Bueno, son otros tiempos, ahora la gente espera a realizarse profesionalmente o tener la capacidad económica de mantener a su futuro hijo».

Encendió el motor, pero no aceleró para salir de la zona, en lugar de eso activó el manos libres para llamar a Víctor.

—Hola, Cristina, no tengo nada aún.

—¿No te ha llegado nada de la científica?

—Sí, pero no tienen huellas, fibras ni nada que pueda usarse para señalar a un asesino. Esta noche ha llovido y eso, junto al fuego, lo ha destruido todo en el escenario de la muerte de Guzmán.

—¡Qué oportuno!

—Eso mismo he pensado. Esos desgraciados tienen la suerte de su lado.

—La suerte es esquiva para los jugadores, Víctor, en unas ocasiones te coloca ases en las manos y en otras un mísero dos de picas.

—¿Cómo?

—Olvídalo y sigue insistiendo, sobre todo a Maite, que te diga si ha encontrado algo en el examen del cuerpo, o ayuda a Nuria en sus tareas.

Colgó para llamar a la mencionada.

—Hola, flaca.

—Hola, tetas.

—¡¡Oye!!

—Has empezado tú. ¿Cómo vas con los casos del pasado?

—Hay más de doscientos archivados en los últimos tres años, desde que esos niñatos tenían diecisiete, así que aún tengo que seguir con la criba para buscar coincidencias o pequeños detalles en los informes que puedan indicar que se trata de acciones de quienes quemaron ayer al mendigo o masacraron a la pobre Clara García.

—Solo tú puedes hacer algo tan difícil, mi querida Tetas.

—¡Oye, puta!

—Te dejo, estoy muy ocupada.

—¡Oye! ¿Has quedado esta noche con Pa…?

Cristina se aguantó la risa antes de partir con el coche hacia la universidad privada en la que cursaban los estudios de Empresariales y Derecho los cuatro responsables, según todos los indicios, de los homicidios de Clara y Vicente.

El campus de La Rábida se abrió majestuoso ante la inspectora, allí un centenar de jóvenes se esparcían por una enorme pradera de bien cuidado césped que rodeaba el complejo de cinco edificios. Aparcó el coche entre vehículos que costaban más de lo que ella ganaba en dos años, luego se dirigió hacia una puerta de cristal que desentonaba en la pared de antigua piedra y cubierta de hiedra del edificio.

Media hora para ser atendida en la secretaría, aun enseñando la placa; una hora más para hablar con el primer profesor, luego media hora más para el siguiente; y así hasta dar las tres y media de la tarde.

—Perdone.

—¿Disculpe?

—No, discúlpeme a mí, doctor Heredia, pero estoy perdiendo mi tiempo y la paciencia, cuando debería avanzar en la captura de criminales que han hecho mucho daño y no se van a frenar por esta investigación ni por las que vendrán luego.

—Es que no sé cómo podría ayudarla, inspectora.

El despacho era como el salón de la casa de Cristina, aunque con las paredes forradas de madera y dos escritorios para compartir el espacio con otro colega. Había libros por todas partes, incluso apilados en el suelo.

—Hábleme abiertamente del comportamiento de sus alumnos y podrá ayudarme.

—Pero… —Y entonces bajó la voz para hacer la confidencia—: no sabe cómo funciona esta institución… —¡Bingo! Cristina encontró por fin a un confidente que podría aportar algo de luz.

—Ni su nombre ni lo que me diga aparecerá en los informes, todo quedará entre usted y yo, pero necesito saber cómo piensan esos cuatro chicos.

—¿Solo esos cuatro? Quizás sean los más destacados, o los que usted busca por algo en concreto, pero muchos aquí se creen por encima de las normas, incluso de las leyes, como usted mencionó antes. No se imagina cómo se comportan en clase, y lo que dicen que hacen cuando están de fiesta.

—Pues no se frene, dígame.

—Pero es que… no puedo hablar… No sabe cómo funciona esto. La propia universidad envió un informe a todos los trabajadores para informarnos de que seríamos despedidos si hablábamos con la policía.

—¿Lo dice en serio?

—Y mejor no le muestro el acuerdo de confidencialidad que todos firmamos al llegar. Si ellos supieran que he hablado con usted, que le he dicho lo que pienso, perdería el trabajo en el acto.

—Pero no me ha dicho nada. Y plantéese la situación, se trata de investigar la muerte de dos personas, más otras tantas seguramente ocurridas en el pasado y que seguro descubrimos estos días. Imagine que vuelven a matar a alguien dentro de una semana o un mes. No querrá cargar con eso sobre su conciencia, ¿verdad? Más aún si se trata de niños malcriados. Apuesto a que más de una vez lo han amenazado en las tutorías con echarlo o hacerle cosas mucho peores si no les subía la nota o los aprobaba.

El silencio del profesor fue un asentimiento más que confirmaba dos cosas, que Cristina había acertado al entrevistarlo y que el profesor acabaría soltándolo todo.

—¿Prefiere hablar en otro lugar? No es necesario que sea en el despacho, puedo marcharme y nos vemos esta tarde en alguna cafetería, lejos de miradas curiosas.

—Me sentiría más cómodo, sí.

Aunque tuviese que esperar unas horas más para conocer detalles de los sospechosos, llevar al profesor a un escenario más seguro para él supondría un incentivo para que por fin se decidiese a hablar. Cristina fingió decepción y enfado al salir del despacho, sobre todo al pasar ante la secretaria común del departamento de Economía Financiera, que la escudriñaba en silencio por encima de sus pequeñas y ovaladas gafas.

Pudo por fin comer algo frente a la comisaría, eran las cuatro y en ningún otro sitio la atenderían, salvo un restaurante de comida basura. Pero allí los policías eran clientes habituales desde que se levantó el edificio de la comisaría y se les trataba de un modo especial.

—¿Todo bien?

Cristina levantó la vista, era Manolo. El dueño del bar la observaba desde el otro lado de la barra, la inspectora se había sentado allí para no perder mucho tiempo. Tenía que hablar con Marcos, consultar avances con Nuria y Víctor, y a las seis estar en la cafetería Nebraska para sonsacar al profesor todo lo que pudiera.

—Sí, solo un poco agotada, casi no he dormido esta noche… Bueno, solo necesito un poco de esa comida fantástica que hacéis para recuperar las fuerzas, además de un café bien cargado.

—Pues aquí tienes la ensalada.

—No parecen sobras, me has mentido.

—¿Qué se tarda en hacer una ensalada? Es lo mínimo para mis clientes favoritos.

—Eso nos lo dirás a todos.

—No, solo a los que comen rápido, siempre piden lo mismo, comen sin hacer mucho ruido, no exigen un canal u otro de la tele… Os voy a dar un carné VIP, y no seréis más de seis o siete privilegiados.

Cristina había olvidado modales y comía con ansiedad, así que devolvió el cumplido con una sonrisa sincera.

—Debes de llevar un caso difícil, te veo cavilando todo el tiempo.

—Ya me conoces.

—Voy a tener que hablar con Marcos para que te dé casos más fáciles.

—Me temo que tú serías más influyente que el ministro y los fiscales, sobre todo si dejas de hacerle los solomillos que le gustan tanto.

—No lo sabes bien.

—Y me vendría bien un caso de esos fáciles y rápidos de vez en cuando, ya sabes, para descansar.

—Los dos sabemos que no los aceptarías. Anda, come, te dejo en paz y sigo limpiando.

—Siempre es un placer, y gracias de nuevo por servirme, hasta le has puesto nueces.

Manolo guiñó un ojo y fue a poner el lavavajillas con otra carga de platos, vasos y cubiertos. Cristina no tardaría más de dos minutos en terminar el plato, beberse el café y pagar, pero fue suficiente para ordenar ideas.

Eran las cinco y media de la tarde cuando Nuria observaba desde el despacho que compartía con el inspector David Sobrá cómo Cristina se marchaba para entrevistarse con el profesor universitario. Le habría gustado acompañarla y observar, pero su amiga no había permitido que fuese tampoco Víctor, que era su compañero, tenía miedo a que el tipo se asustase y no quisiera cooperar.

¿Qué podría hacer ella? Esperar resultados de otros departamentos no era investigar, solo ser un intermediario de información, así no podría avanzar. Además, coordinar departamentos o interpretar datos podría hacerlo fuera del edificio. Sí, era fuera donde se resolvían los casos. Cristina siempre estaba fuera, hiciese cuarenta grados en verano o lloviendo como este día de invierno.

—¡Víctor! —Acababa de entrar por la puerta del despacho del subinspector sin llamar primero, se acabaron las sutilezas—. Nos vamos. ¿Tienes tu coche en el aparcamiento o pedimos uno oficial?

—Tengo el mío, pero… ¿Ha llamado Cristina? ¿Tenemos alguna tarea?

—Se acabó esperar y cumplir tareas ordenadas, mueve el culo, nos vamos.

—¿A dónde?

—No lo sé… Ya se me ocurrirá algo.

Era una suerte, pensaba Nuria mientras iban al aparcamiento, que Víctor fuese tan dócil, otro policía con su rango la hubiese amonestado; entre otros motivos porque no tenía ni idea de por dónde empezar para avanzar en el caso.

—Víctor, ¿cómo podemos ayudar? —Mejor ser sincera y directa, para no perder tiempo.

—Lo mejor sería presionar a los otros tres sospechosos. Cristina cree que el líder es Carlo o Gonzalo, y que Fernando es el más vulnerable. Deberíamos ir a por este último, a ver si tenemos suerte y podemos hablar con él.

—Olvídalo, estará más protegido. Los otros dos tendrán en su contra la seguridad de saberse intocables, más listos que los demás, siempre es más fácil sorprender a quien no espera que lo tumbes, o a quien no cree que serás capaz de intentarlo.

—¡Ey! Me gusta ese razonamiento; desconocía esa faceta tuya de psicólogo.

—Pues qué vergüenza, porque en realidad es algo que aprendí de Cristina en un caso anterior.

Pusieron rumbo hacia la zona de El Conquero, donde encontrarían las mansiones de los sospechosos. De La Merced subieron hasta girar en la rotonda de la clínica Los Naranjos y a Nuria le vino de repente el dulce recuerdo de sus años de secundaria al pasar frente a la fachada de su antiguo instituto: Diego de Guzmán y Quesada, conocido desde siempre en la ciudad como el Femenino. Allí dio su primer beso, allí se enamoró por primera vez, allí…

—¿A qué casa vamos? —Víctor la sacó de los pensamientos.

—¿Casa? No sé, a la que esté más cerca.

—Espera.

—¿Qué pasa?

—Ese coche.

—Es precioso, ojalá pudiera permitirme un Porsche como ese.

—Calla. Reconozco la matrícula. —El vehículo, un Porsche 911 Turbo S de color negro, estaba parado frente a ellos aunque no se apreciaba al conductor tras las lunas tintadas—. Es uno de los vehículos habituales de Carlo Salvatierra.

—¿Crees que puede ser él?

—¿Tienes algo mejor que hacer que seguirlo?

—Pues adelante.

Fingieron seguir con su destino durante cinco segundos y dieron la vuelta en la estrecha calle y ante los pitidos y protestas de otros conductores, no podían perder al chico, si es que era el que iba conduciendo. Lo seguirían durante el trayecto, un coche así no se les podía perder de vista ni por el aspecto ni por el sonido del motor.

—¿Dónde demonios se ha metido?

—Ha girado a la derecha.

—¿Estás segura?

—Solo se puede girar a la derecha. Además, mira a aquellos chicos del final de la calle alucinando y grabando con el móvil.

—Es cierto.

—Y ahora que lo pienso, ¿qué vamos a hacer, además de seguirle? Quiero decir, ¿qué se supone que vamos a sacar de ir detrás de él toda la tarde? No creo que saber hacia dónde se dirige nos ayude. ¿Y si entra en un bar o cafetería? ¿En una tienda? ¿En una vivienda?

—Pues tienes razón, no podremos saber qué hace, con quién habla y esas cosas.

—¿Entonces? ¿Lo dejamos ir?

—Nada de eso. Seguiré a mi instinto, estaremos atentos a lo que hace.

—¿Atentos para qué?

—Para eso mismo que está haciendo ahora. Mira.

Nuria señalaba con el dedo el coche en la distancia y pulsó el botón rojo del salpicadero con fuerza. La luz de emergencia y la sirena instaladas en el coche empezaron a funcionar y todo a su alrededor cambió. Los transeúntes dejaron de caminar para mirar, los coches frenaron, los dos policías se bajaron del coche y fueron a por el Porsche negro. Nuria primero y Víctor corriendo tras ella.

—¡Policía nacional! Baje la ventanilla —dijo la oficial tras golpear el cristal con su placa, se estaba mojando con la intensa lluvia, pero el temblor de piernas no la dejaba pensar en otra cosa que no fuese seguir con lo que se había propuesto.

—Disculpe, agente, no sé si me he saltado el semáforo anterior.

—Sí, ha pasado usted en ámbar, tendrá que estacionar el vehículo a la derecha, apagar el motor y darme su documentación personal y la del vehículo, además del seguro.

—¿Eso no es tarea de la Policía Local y la Guardia Civil?

—Negarse a colaborar con un cuerpo de seguridad del Estado implica la detención inmediata.

—Está bien, está bien. —El chico era tan joven y guapo que Nuria no podía apartar la vista de sus ojos azules y sus gruesos labios al sonreír; pero también se trataba de un psicópata asesino, así que no flaquearía.

—¿Es usted Carlo Salvatierra de Quesada y… etcétera?

—Sí, por ahí hay también algún Froilán, eso da solera. —Guiñó un ojo al responder.

—Me alegro por usted. ¿A dónde se dirige con tanta prisa?

—¿Una policía nacional de paisano deteniendo un vehículo por saltarse un semáforo en ámbar? Eso no cuela, y la pregunta que acabas de hacer, menos aún. Voy a marcharme, a no ser que tengas algo contra mí que justifique mi detención, y estarás arriesgando tu puesto de trabajo. Eso ya lo sabes, ¿verdad? Por cierto, qué buena estás, algo mayor para mí, pero… ¡qué tetas!

Nuria sintió asco al verle con la mirada fija en su pecho. Entonces fue consciente por primera vez de que estaba completamente empapada y su camiseta se había pegado a su piel y el sujetador. Se tapó con ambas manos y no pudo decir nada más. Víctor llegó en su ayuda.

—Déjame a mí, Nuria. ¡Oye, tú, payaso! ¿Sabes que por habernos amenazado de muerte podemos detenerte durante setenta y dos horas?

—¿Amenazar de qué?

—Fuera del coche, voy a inmovilizar el vehículo para que la grúa municipal se lo lleve y vendrás a comisaría a ser interrogado.

—¿Eres imbécil? ¿De dónde eres, de Noruega, Holanda, Alemania? Puto blanquito, ¿sabes quién soy?

—Si no sales del vehículo, te sacaré por la fuerza.

—¿Tú solo?

—No, con ayuda de Glock, esta compañera que tiene el gatillo algo sensible —dijo Víctor al mostrar su arma.

Carlo se lo pensó solo un segundo, luego intentó parecer participativo.

—Está bien, pero quiero llamar a mi abogado. —Sacó su teléfono móvil con cuidado de que el policía no sospechase de un arma, pulsó sobre la pantalla táctil y luego lo llevó a la oreja, aunque no pudo conversar, el policía lo tomó de improviso, lo arrojó con fuerza al suelo y lo pisoteó varias veces ante la mirada de incredulidad del chico.

—¿Estás loco? Vas a acabar en la cárcel, puedes apostar ese culo blanco que será bien recibido por los que serán tus compañeros durante años.

—Ya veremos quién acaba en la cárcel, niñato. ¿Sales o añadimos resistencia policial y te tenemos más días en el calabozo?

—En cuanto haga la llamada a la que tengo derecho, os suspenderán a ti, ojos de sapo, y a la tetuda esta en cuestión de minutos.

Salió del vehículo con arrogancia, se colocó en posición para ser cacheado. Una vez terminó Víctor con la tarea rutinaria, lo esposó y llevó al asiento trasero de su coche. Antes de entrar para dirigirse a la comisaría, le susurró a Nuria:

—Contacta con Cristina ya, dile que vamos con Carlo Salvatierra a la comisaría y que tenemos solo unos pocos minutos, quizás ni una hora para sacar algo de él, que se dé toda la prisa del mundo.

—¿Cómo hago eso sin que este idiota lo oiga?

—Vete andando, no hay ni quince minutos hasta la comisaría.

—¡Joder! Vale.

Recibió una bofetada de calor al entrar por la puerta de la cafetería, se quitó la cazadora y estuvo a punto de gritar al ver el aspecto de la prenda. ¿Quién podría ser tan imbécil de ponerse una chaqueta de ante en un día de lluvia? Pero es que no había llovido los dos días anteriores. ¿Qué importaba? Ahora tendría que llevarla a teñir de negro o gris oscuro, así podría usarla durante alguna temporada más. ¡Joder! Le encantaba el color beis combinado con vaqueros azules.

Cristina observó el local, el profesor había llegado y la esperaba al fondo, aunque aún no se había percatado de su presencia, no dejaba de consultar su teléfono móvil. La inspectora señaló al camarero de la barra dónde se sentaría y pidió un capuchino antes de dirigirse a la mesa.

—No llego tarde, ¿verdad?

—Llevo aquí cuarenta minutos, pero porque necesitaba pensar mucho.

—¿Aún tiene miedo? Podemos protegerle.

—¡Qué graciosa! Ni el ejército puede proteger a quien pone en peligro el futuro de una familia de esas que controlan con su dinero y poder a quién acaba de presidente del gobierno.

—Bueno, quizás esté exagerando. No son más que niños malcriados.

—Son dioses, ellos deciden. Hay antiguos profesores que ahora mendigan en las calles, otros han desaparecido directamente. Una vez, uno de esos idiotas golpeó a una profesora, ¿cree que alguien se preocupó por ella? Acabó despedida y magullada, nada más. Son despóticos hasta niveles que nadie podría imaginar. Un niño malcriado en una familia de padres humildes acaba siendo un tirano sin poder, solo con rabia contenida, tal vez un futuro delincuente común; pero un multimillonario tiene las armas para llegar a más, hasta donde su mente enferma le lleve.

—Vale, vale, eso me queda claro. —La conversación se pausó mientras el camarero servía el café a la inspectora y preguntaba al profesor si deseaba algo más, este hizo un gesto de negación con la mano—. Cuénteme entonces todo lo que sepa o haya visto sobre ellos.

—Son clasistas, pero no racistas como los que ha visto en las películas; estos son peores, no consideran a otras razas como inferiores, sino a todos los humanos que no tienen dinero como simples animales de carga para ayudar con su trabajo. Cuando se trata de mujeres, estas son adoctrinadas como yeguas de cría, para conseguir acuerdos con otras familias y usarlas de moneda de cambio. Son chicas con inteligencia y formación, pero con el cerebro lavado para formar parte del engranaje social creado por ellos, unas serán madres y amas de casa, otras directivas de empresas de sus padres o suegros, pero con sus acciones supeditadas a lo que ordenen maridos y padres. Aquí no hay endogamia, pero sí mercado de carne, de ganado, como si todos estos años de evolución no hubieran pasado por sus familias. Y si alguien intenta romper con esas tradiciones, con esa forma de actuar aceptada y sustentada con miles de millones de euros, es quitado de en medio sin contemplaciones.

—¿Y qué puede decirme de Carlo Salvatierra, de Gonzalo de los Monteros, de Fernando Díaz-Nantes y de Lorenzo Medina?

—Pues está claro que Lorenzo, Chencho, es un perro al que han colocado un collar adornado de diamantes. Lorenzo es de esos estudiantes brillantes, pero de familia humilde, que llega con una beca a cambio de dos tareas: ayudar a aprobar al resto y subir la media de nota para que la universidad siga ostentando el estatus de calidad y excelencia que presume y que necesita para lograr atraer más estudiantes de alto rango social y económico.

—Pero no me ha dicho nada de él.

—¿De él? Se lo resumiré en una de las más de veinte experiencias que he tenido con Carlo y Gonzalo. Un día llegó Carlo a una tutoría tras un examen que aprobaron con un seis cada uno. Parece que no estaban conformes con la nota, a pesar de que era muy superior al dos que merecían, pero que yo había aumentado tras presiones del rectorado. Solo debía entrar Carlo, su compañero tenía que aguardar su turno fuera del despacho que usted ha visto esta mañana, pero entraron los dos… Sacaron navajas, saltaron por encima de la mesa y me amenazaron de muerte colocando las afiladas hojas en mi cuello. «Deja de hacer el idiota y cambia esas notas de seis por otras de nueve o te rajamos como a un cerdo».

—¿Qué tiene que ver eso con Lorenzo Medina?

—A continuación, ellos dijeron: «podemos matarte ahora mismo y no nos pasará nada, Chencho cargará con el muerto; nunca mejor dicho, puto muerto de hambre. Eso eres, un puto cerdo».

—¿Por qué no lo denunció?

—Por cinco mil euros al mes por un trabajo que termina a las tres de la tarde y tiene tres meses al año de vacaciones.

—Comprendo.

—No del todo. Además de mi vida, que la valoro bastante. Esa amenaza de Carlo y Gonzalo podría ser un farol, pero uno lleva allí tiempo suficiente como para haber oído cómo tratan a las chicas en sus fiestas privadas, niñas que son de su posición social, adoctrinadas para callar ante, incluso, violaciones. Y eso sin contar con lo que presumían de hacer a otras chicas por las calles, además de prostitutas, mendigos y otros desgraciados que se cruzaban en su camino cuando salían de fiesta e iban drogados y con ganas de experimentar algo nuevo.

—¿Podrías testificar que…?

—¿Y las pruebas? No tengo nada más que habladurías. Olvídese de este caso, inspectora, esa gente logrará quitarla de en medio si se convierte en una amenaza. Lo harían con tanta contundencia y rapidez como su imaginación no sería capaz de adivinar.

—Ya han acabado con varias vidas con esa contundencia y rapidez, pero no les será siempre tan fácil.

—Haga lo que quiera, yo ya le he advertido de a lo que se enfrenta. —El profesor, antes de levantarse y desaparecer, dejó un billete de cincuenta euros, una barbaridad de dinero comparado con lo que costaban los cafés, quizás una señal o advertencia más de lo que amenazaba a Cristina, que estuvo mirando el billete sobre la mesa hasta que comenzó a sonar su teléfono móvil.

—¿Sí?

—Cris, tienes que ir a la comisaría cuanto antes.

—¿Qué dices, Nuria?

—Tenemos detenido e incomunicado a Carlo Salvatierra.

—¿Perdona? ¿Eso es una broma?

—Tenemos un marrón tremendo encima, pero aprovéchalo.

—¡Estás loca! ¿Cómo has…?

—Vamos, no te entretengas.

Y no lo haría, colgó para llamar a Pablo Aguilar, al que informó de la tarea y la urgencia. Luego salió a la calle, se montó en el coche y puso la luz y la sirena para tratar de llegar lo antes posible. Sus compañeros habían hecho una locura y ella tenía que sacar todo el partido posible de la misma en el caso de que aquello acabase con gravísimas consecuencias para todos.

¿Cuánto tardaría en llegar a la comisaría? ¿Ya estaría allí el sospechoso? ¿Tendría abogado asignado? ¿Se cerraría en banda? No importaba, ahora solo se concentraba en llegar a toda prisa con aquel tráfico denso y la lluvia que no paraba de caer sobre el coche.

Cuando vio a Cristina llegar el reloj marcaba las seis y doce minutos de la tarde, dentro del edificio se había organizado un caos como no imaginaba. Marcos lo sabía porque era el responsable de haber dado la orden de cortar el suministro telefónico durante media hora.

Quince minutos antes:

—¡Marcos! Perdón, señor comisario. —Nuria iba empapada y entró en el despacho sin pedir permiso. Su camisa pegada al pecho era algo que el comisario no podría olvidar en mucho tiempo.

—¿Me has llamado señor comisario? Miedo me das, ¿qué vas a pedirme esta vez?

—Tenemos que dar tiempo para que llegue Cristina.

—¿Dar tiempo a Cristina? ¿De qué me hablas?

—Tenemos a Carlo, a Carlo Salvatierra, pero no servirá de nada si llega su abogado.

—¿Cómo has…? ¿Lo habéis arrestado ilegalmente?

—Sí… no… bueno, no lo sé. Es largo de contar, por favor, nunca más te pediré un favor. Ya sé que hace meses lo diste todo por mí, pero ahora se trata de Cris. Por favor, por favor, por favor.

—Está bien, te daré unos minutos, media hora como mucho, pero no puedo concederte más. El ministerio nos triturará a todos.

Marcos sabía que a Cristina no le quedaba casi tiempo para acometer el interrogatorio, así que justificó que entrase a toda prisa y se dirigiera al sótano, donde esperaba Carlo Salvatierra a que se reestablecieran las líneas para llamar a sus padres y abogados.

Cuando, dos minutos exactos después, llegó su amigo y antiguo mentor, el capitán Pablo Aguilar, Marcos entendió que aquello quizás requería de su presencia, y acompañó al sevillano hacia las catacumbas de la comisaría.

Allí el clima se había enrarecido como nunca antes:

—¿Sabes que es un síntoma de la sociopatía estar tan tranquilo cuando a uno le interroga la policía por los asesinatos que ha cometido?

Carlo ni se inmutaba, permanecía sentado de un modo educado y en silencio, observando con calma a su interlocutora. Cristina, por contra, cada vez estaba más nerviosa. Cuando Pablo y Marcos entraron en la sala, parecía a punto de estallar y comenzar a golpear al detenido.

—Sabemos que lo hicisteis los cuatro, y seguro que también matasteis ayer al testigo. Aunque dudo que Lorenzo participase, estando en libertad bajo fianza no se la jugaría. Vais a caer todos, no lo dudes. Me importa una mierda el dinero y las influencias de vuestros padres, tarde o temprano os veré entre rejas.

Carlo ni parpadeaba.

—No hablará —dijo Marcos, Cristina lo observó extrañada, eso no ayudaba al interrogatorio.

—Tiene razón, no hablará —añadió Pablo. La inspectora no comprendía lo que hacían sus compañeros.

—Pero sus amigos sí. Este es el macho alfa de la manada, el líder indiscutible, no hay más que verlo. Pero los otros… Chencho, es así como llamáis a Lorenzo Medina, ¿verdad? —Marcos no esperó respuesta—. Ese cantará en cuanto encontremos el dinero, y Nuria lo encontrará muy rápido, un dinero no declarado ni registrado será fácil de localizar y embargar. Cuando los padres de Chencho le digan que han perdido el dinero y que pueden ir a la cárcel por no justificar su procedencia… vaya que si cantará.

—No creo que haya que esperar tanto —dijo Pablo—, eso serían unos diez o quince días. Yo creo que realmente son dos o menos de dos días los que restan para tener una confesión completa.

Cristina empezó a comprender lo que pasaba. Estar tan nerviosa hizo que no plantease el interrogatorio de la forma adecuada.

—Tenemos un as en la manga —dijo la inspectora.

—No, tenemos dos —Pablo continuó—. Fernando Díaz-Nantes, ese chico es blandito, ¿verdad, Carlo? Ese es de los que lloran cuando se les presiona un poco. Primero usaremos a la prensa, esta avivará a los ciudadanos, a sus vecinos, a los amigos de sus padres. ¿Cómo llevará Fernando el ser señalado por la calle? Además, apuesto a que es el que menos se divertía con vuestros juegos, seguro que ni participó en la mayoría de ellos. ¿No es así, Carlo? Es el que menos pena de cárcel tendrá y el que menos soportará la presión del interrogatorio, uno de verdad, no como este, tan blandito.

—Y luego está el segundo as de la manga. —Era Marcos el que seguía—. Gonzalo… Sí, ese chico es muy interesante. ¿Te hemos dicho que Nuria encuentra todo lo que se propone?, esa chica es la joya de la comisaría. A pesar del cambio de nombre en la clínica, consiguió averiguar que lleva años tratándose de una leve esquizofrenia; no quisiera contradecir a los doctores, pero eso de leve… Tú lo conoces mejor que nosotros, ya sabes cómo es y cómo reacciona, ¿verdad? Seguro que no cuesta ni cinco minutos sacarlo de quicio y lograr que comience a acusaros a vosotros de todo, sobre todo a ti.

Entonces se produjo la primera reacción del chico: un leve movimiento de su cara. Y trató al mismo tiempo de no mirar al comisario, pero los tres policías se dieron cuenta en el acto; ahora ya sabían que Carlo temía a Gonzalo, o a las acciones que lo condujesen sus debilidades.

—Vamos, puedes decirlo, ha sido él, siempre fue él. Empezó con palizas a algún pobre diablo tras salir de fiesta y tomar unas copas, ¿verdad? Luego algún momento de abuso a alguna chica borracha. Siempre era divertido, sobre todo contarlo al día siguiente. ¿Cómo y cuándo llegasteis a desafinar tanto? ¿Matar? Menuda locura. Lo entiendo para un tipo enfermo como Gonzalo, pero vosotros debisteis ponerle freno. ¿Qué pasó? ¿No queríais que Gonzalo os tomara por débiles? Era un pulso para ver quién mandaba, quién era el mejor, ¿verdad?

—Mis abogados harán que os echen a todos a la calle. —Sonrió de un modo que helaba la sangre. Marcos dudó sobre la salud mental del chico, no solo Gonzalo era peligroso.

—Eso ya lo veremos, por cierto, creo que ya se ha solucionado el problema con las líneas telefónicas. Puedes hacer tu llamada. Ya te avisaremos cuando hayamos conversado con Gonzalo y Fernando.

—Puta.

—¿Qué has dicho?

—Te he llamado puta, ¿estás sorda? Con ese cuerpo podrás ganarte la vida en la calle cuando te despidan, quizás te busque en el paseo Marítimo y te haga pasar una buena noche.

—¿Te crees intocable? Escucha bien. —Cristina se acercó a menos de un metro y notó por la reacción del chico que él también sabía artes marciales, esa postura del cuerpo y la mirada a los hombros de ella para prever un posible golpe eran inconfundibles—: ya que has tenido el detalle de decir que me harás una visita, yo tendré el mismo contigo, prometo ir a verte a la cárcel, aunque esperaré unos meses para poder disfrutar de la carita que se te ha quedado tras estar rodeado de los que serán tus nuevos amigos, ya me contarás qué bien te tratan y cómo llevas lo de esperar casi veinte años antes de volver a dar un paseo en coche.

La sonrisa de Cristina hizo que Carlo perdiese por primera vez la suya.

Quedaban unos minutos para las ocho, hora que habían elegido para marcharse a casa. Marcos no deseaba que Cristina y Nuria acabasen quemadas tras tantos casos y años de invertir su vida en el trabajo; y también él quería pasar más tiempo con su pequeña Sofía y con Laura.

La cocina y sala de reuniones estaba ocupada en un lateral de la larga mesa por los mencionados, además de Víctor, Irene y Pablo, que se había quedado para dar sus impresiones y ayudar a la inspectora.

—Bien, entonces nos centraremos en dos líneas de actuación: por un lado buscaremos el dinero que las familias de Carlo, Gonzalo y Fernando han dado a Lorenzo para compensarle por cargar con la culpa, debería aparecer en cuentas de familiares, sea de forma completa o a modo de ingresos periódicos, o en un registro de la vivienda si se ha entregado en metálico. ¿Nuria? —La oficial asintió ante la orden de Cristina—. Lo segundo es buscar la forma de poder interrogar a Gonzalo y Fernando, para ello tenemos que ejercer mucha presión sobre el juez de instrucción y el fiscal asignados al caso, quizás con la ayuda del alcalde…

—Dudo que consigáis nada con presión de altas esferas institucionales, esas familias pagan alcaldías, presidencias y ministerios, nadie querrá enemistarse con ellos.

Todos miraron a Pablo.

—¿Qué sugieres? —preguntó el comisario a su amigo.

—Me han dicho que no quedáis mal en televisión, ¿es eso cierto?

Marcos y Cristina se miraron sin comprender.

—¿Televisión? Ningún canal emitirá una rueda de prensa en la que perjudiquemos a esas familias, seguro que son productores o amigos de los productores y anunciantes.

—Lo sé, pero si es un directo en el que se comience a hablar de otro caso; si se trata de algo suculento; si contamos con una presentadora y escritora muy cotizada en la actualidad y que tiene carta blanca de su canal…

—No. No, no, no. Ni se te ocurra pensarlo. Imposible. Vamos, imposible por completo. No, no me mires así, Pablo. Laura no.

—Laura sí.

—¿Estás loco?

—Seguro que ella quiere dar su opinión.

—Dios mío, si metes a Laura en una investigación…

—Lo sé, la ciudad entera arderá, pero el caso siempre se resuelve ¿no?

Marcos miró a su amigo y antiguo mentor, casi no era capaz de tragar saliva ante la sonrisa del sevillano; luego miró al resto de policías y a la recepcionista. ¿Qué era esa sonrisa que todos tenían y por qué a él no le hacía ni puñetera gracia?

«No, Laura no. Si Laura entra en el cóctel, todo estallará por los aires sin que podamos controlar los resultados».

Si en el restaurante se había sentido incómoda, ahora, tomando una copa, era como si el cuerpo le picase por tenerlo plagado de pulgas. Pocas veces en su vida había pensado que sobrase como esa noche. No se trataba de que Cristina y Pablo estuvieran cariñosos, lanzándose miradas o caricias, en absoluto, porque eran tres personas dialogando constantemente entre ellas; pero había una barrera invisible, un campo de fuerza que los rodeaba a ellos y que excluía a Nuria de aquel microuniverso donde solo tenían cabida dos habitantes.

—Creo que es hora de marcharme, chicos.

—Nuria, por favor, ¿cuántas veces lo has dicho esta noche? Creo que la primera fue antes incluso de cenar.

—Sí, fue mientras elegíamos los platos. —Pablo apoyó a Cristina.

—Es que estoy cansada.

—Son las once menos veinte, llevamos mucho tiempo sin hacer nada juntas. Me lo debes.

—Es que mañana hay que trabajar y…

—Venga, ¿dónde está mi amiga Nuria? La de veces que has llegado a la comisaría sin haber dormido y con una resaca de campeonato.

—¿Resaca? Estaba borracha aún.

—Pues no vengas ahora con tonterías.

—En realidad, chicas, debería ser yo el que se marchase, así os dejo para que…

—No vas a ningún lado. —Cristina estaba tajante y con una autoridad que Pablo no había visto nunca antes—. Aquí no se marcha nadie. Somos tres amigos, compañeros de trabajo y vamos a reírnos un rato. Nuria, cuenta a Pablo lo que pasó cuando nos escapamos de la boda de Julián.

—¿Cómo?

—Sí, hace dos años, cuando el subinspector Julián Pedrero se casó e invitó a casi toda la comisaría.

Nuria hizo una mueca divertida antes de empezar a narrar:

—Jo, no me recuerdes esa boda, ¡qué aburrimiento! Éramos treinta policías en tres mesas de un rincón del salón, bebiendo vino y cerveza sin parar durante la cena. La novia, ahora mujer de Julián, es de una familia bien posicionada económicamente y había invitado a setecientas personas, como mínimo, pero todas podrían participar en un concurso para elegir al ser más aburrido del planeta. La atracción rubia, aquí presente, estaba ya algo borracha y me susurró que nos largásemos al centro de la ciudad a seguir la fiesta; yo no quería, porque me gustaba un chico de la mesa de al lado, pero tampoco soy difícil de convencer, ya me entiendes.

—Y acabasteis de fiesta por la ciudad hasta por la mañana.

—No tan rápido, vaquero. Cuando salíamos de la sala de celebraciones, en la Hacienda Santamaría, un sitio famoso aquí por acoger bodas y otros saraos muy finos, vimos que en otra sala…

—La sala azul —interrumpió Cristina aguantando la carcajada con las dos manos.

—Es verdad, nunca lo olvidaré. Pues en la sala azul cantaban y bailaban como si no hubiese un mañana, nos asomamos por la puerta y dijimos: ¿para qué ir a otro sitio? Ya estábamos vestidas de gala y nadie notaría que no éramos de esa boda. Tenían la comida sobre los platos pero casi nadie estaba sentado, brindaban, reían, gritaban. Cristina vio dos copas que tenían Coca-Cola con algo, a saber si era ron, ginebra o agua de fregar el suelo, y nos las agenciamos. Al cabo de media hora estábamos en una fila bailando la conga y riendo con un grupo de chicos y chicas de nuestra edad, a los que dijimos que éramos familia de la novia, ya que ellos aseguraron antes que lo eran del novio. El caso es que otra media hora más tarde, según dice Cristina, aunque no la creo porque en mi memoria eso no está registrado…

—Claro, claro.

—Pues resulta que estaba bailando con el novio en mitad de la pista, fíjate qué cosa tan inocente, ¿no?, y su recién estrenada esposa apareció muy enfadada, ¡qué cosas! Cuando pasó de insultar y dar manotazos al novio, decidió continuar conmigo, pero yo la agarré del brazo y la inmovilicé. Eso dice Cris.

—¿En serio? —Pablo alucinaba.

—Joder, todavía hay mil fotos en Internet. Incluso le tenías la rodilla sobre la espalda.

—¡Cris, no seas exagerada!

—Y me quedo corta, también he visto algún que otro vídeo en YouTube. Y no te olvides que la tiraste al suelo, restregando su vestido blanco por la pista de baile y gritándole: «estesequietacoño, vaustéaserarrestada, nomemireconesacaradetiesaquemeconozcojoer».

—¡Ja, ja, ja! No me lo creo.

—Vaya que sí. Y eso no fue lo peor.

—¿Aún hay más?

—¡Cris, cállate! ¡Mierda de amiga eres!

—¡Ja, ja, ja! Nuria, mientras tenía los brazos de la novia agarrados con una mano en su espalda, con la otra buscaba las esposas sin comprender que no iba vestida de uniforme, tampoco se dio cuenta de que se le había salido una teta del enorme escote del vestido.

—¡Joder, solo fue media teta!

—¿No dices que no te acordabas? Además, media teta tuya es como si a mí se me salen ocho enteras.

Pablo no paraba de reír, parecía a punto de caerse de la silla, Nuria estaba roja como un tomate y Cristina no sabía si darle un abrazo a su amiga o romper a reír también, decidió hacer las dos cosas a la vez.

—Vaya imagen de mí que tendrá Pablo ahora.

—Podría contarle una docena de anécdotas más, esa es de las más comedidas.

—Creo que el adjetivo comedida no va mucho con vosotras, por lo que estoy descubriendo esta noche.

—De algún modo hay que liberar la tensión acumulada en los casos y durante tantas horas de trabajo, ¿no? No nos juzgues mal, sobre todo a Nuria, es un cielo y me ha ayudado más que nadie en el trabajo y fuera de él. También Marcos, claro, pero a nivel personal Nuria es una hermana.

La aludida se acercó para abrazarla otra vez, ahora con más fuerza.

—Ya veo que tenéis un vínculo increíble, me alegro, en este oficio es difícil confraternizar.

—¿Nunca has tenido un compañero que fuese como un hermano allí en Sevilla?

—No, empecé a ascender muy deprisa y eso no está bien visto, luego con lo del Fantasma… Bueno, digamos que aquello lo empeoró todo y no tenía compañeros, prefería trabajar solo en los casos. Conocí gente muy valiosa, como Marcos, pero nunca llegué a este grado de hermandad que emanáis vosotras, es alucinante.

—Bueno, siempre puedes pedir un traslado a Huelva. Aquí ya nos tienes ganados a todos.

—Eso estaría genial —Pablo miró a Cristina de un modo que hizo a Nuria sentirse fuera de lugar otra vez—. También podéis pedir traslado a Sevilla vosotras y hacer carrera allí.

—No sé, es que los sevillanos sois tan estirados. —Nuria se arrepintió de sus palabras en el acto, por eso se llevó las manos a la boca. Cristina y Pablo solo pudieron romper a reír de nuevo.

La noche estaba siendo mejor de lo esperado.

Esa noche estaba resultando una pesadilla para todos. Sus padres discutían una vez más, aunque ahora no lo hacían entre ellos, como era lo habitual, sino con los abogados que daban excusas inútiles. Esos hijos de puta vestían trajes a medida de quince mil euros, conducían Maseratis y vivían como reyes gracias al sueldo que su padre, y otros como él, les pagaban para que moviesen el culo.

—¿De verdad quieres iniciar una investigación para saber si es cierto que no tuvieron línea de telefonía? No han sacado nada de tu hijo.

—Pero…

—Sí, lo sabemos, lo han detenido por saltarse un semáforo, cosa legal, por cierto; luego lo han llevado a una sala de interrogatorios y lo han presionado, pero no ha dicho nada. Tu hijo es un chico listo, ha mantenido el tipo y no ha pasado nada. Es más, imagina que le hubieran sacado una confesión, no serviría de nada, ningún juez la admitiría al ser tomada sin la presencia de su abogado y con tantas irregularidades.

—Eso no quita que hayan hecho algo al margen de la ley, quiero que se les castigue.

—Vamos a tomarnos las cosas con calma, todos sabemos que con frialdad se piensa mejor. La policía ha tratado de entrevistarse con tu hijo y no se le ha permitido, no habéis colaborado con la justicia, dicho de otro modo.

—Es que nosotros no tenemos por qué…

—Ya, pero obtienes, junto al chico, una repercusión negativa de cara a una investigación por homicidio; la opinión pública es importante; los implicados suelen ayudar en lo posible.

—¡Chorradas!

El padre de Carlo se sirvió su cuarto brandy de la noche. La chimenea crepitaba a pleno rendimiento y ya agobiaba el calor en la biblioteca en la que se encontraban. Su madre permanecía sentada en un rincón desde el principio de la conversación, en silencio y sin querer molestar. A Carlo le hubiera gustado en ese momento tomarse una copa bien cargada y mandar a la mierda a todos los que allí discutían sin saber qué había pasado realmente en su vida; ninguno de los presentes lo conocía de verdad, solo eran máscaras de preocupación sobre seres indiferentes ante todo lo que no fuese un problema personal. A su padre solo le importaba que sus empresas no cayeran en bolsa, a su madre que su niño pequeño no fuera señalado por la sociedad o la justicia y a los abogados que no se finalizara el suculento acuerdo con un cliente importante. ¿Él? Él no le importaba a nadie, solo era un peón en la partida de poder que constantemente jugaban. Y así había sido desde que tenía uso de razón.

—¡Callaos de una vez, joder!

Y se hizo el silencio en la biblioteca, sus padres y los abogados lo observaban sin comprender.

—No tenéis que preocuparos por nada, ni siquiera por mí. —Levantó las manos de forma cómica—. Por favor, que ya veo que aquí todos estáis perdiendo el sueño por mi futuro. Podéis estar tranquilos, no perderéis el sueldo —dijo a sus abogados, luego miró a sus padres—, ni caerán las acciones en bolsa ni os señalarán los vecinos por la calle y en las fiestas sociales.

—¿Te has vuelto loco, imbécil? ¡Calla y aprende cómo solucionan los problemas los mayores! Bastante mierda has echado sobre el apellido ya.

—Yo no lo elegí.

—Pero te gustaba hacer alarde de él, además del dinero, los coches… ¿no? El próximo lunes sales hacia un internado militar.

—¿Cómo…? Eres un hijo de puta. Solo quieres una excusa para deshacerte de mí.

—¡Sí! ¡Joder, sí! Y a ver si con un poco de suerte vuelves hecho un hombre. Ya que eres tan mayor, demuéstralo y encárgate tú de limpiar todo esto que has ocasionado. ¡Vamos! Oh, es cierto… no sabes hacer más que salir de fiesta y meterte en líos. A tu edad yo era un puto conserje que estudiaba para pagarme el bachillerato.

—¿Otra vez esa historia? ¡Joder! Cómo te gusta soltarla, sobre todo en presencia de público. —Los abogados no sabían hacia dónde mirar, el calor de la chimenea no provocaba tanto bochorno como el espectáculo familiar—. Tu padre era un cabrón que te sometió a esa formación de mierda para ver si te hacías un hombre por ti solo. No resultaría tan gratificante para ti cuando tú decidiste criar a tu hijo entre algodones, ¿verdad? ¿Entonces por qué cojones restriegas tanto tus duros años y tu formación de pesadilla?

—Porque me arrepiento de no haberte hecho lo mismo. ¿Lo has oído? Me arrepiento. Así como me avergüenzo de ti.

—Pues tranquilo, no queda mucho para el lunes, aunque quizás antes acabe entre rejas. ¿Quién sabe? Tal vez me dé tiempo a cambiar de apellido antes de que ocurra.

—¡Fuera de mi vista!

Carlo no se hizo de rogar, se levantó y salió sin prestar atención a la ira de su padre ni a los sollozos contenidos de su madre.

Ese cabrón iba a saber que no era ningún crío estúpido e imprudente; lo tenía todo bien calculado, ataría los cabos sueltos de un modo u otro.

«Plan A o plan B, cualquiera de ellos me salvará el culo».

El televisor del salón mostraba las noticias del canal veinticuatro horas, pues ya era tarde para buscar canales de información en directo. Además, el portátil tenía abiertas doce páginas web de noticias que ya había revisado y ahora se sumergía en los detalles de un informe confidencial que había caído en sus manos como por arte de magia. Y las oportunidades como esa no se podían desaprovechar. Laura lo sabía desde años atrás.

Marcos y la pequeña Sofía se retiraron a la cama una hora antes. Laura aprovechó para servirse una copa de vino tinto y tomarse con calma la decisión que debía notificar a su pareja por la mañana. ¿Un programa especial para desenmascarar a unos asesinos protegidos por sus familias multimillonarias, además de instituciones poderosas como nunca antes había imaginado? Eso parecía el argumento de una película de serie B, pero tenía posibilidades y tal vez fuese una línea valiosa más en su currículum.

En la cadena no pondrían impedimentos para que ella lanzase un programa, aunque diese poca información al respecto; los últimos que había realizado lograron cifras de audiencia históricas, era su fuerte, siempre acababa en el ojo del huracán, en las manos de despiadados asesinos y al límite de la muerte. Esta vez solo tendría que presentar un único programa de entrevistas a policías, nada de investigar, pero eso no quitaba que sintiese morbo por conocer los detalles.

Marcos le había dejado un informe medianamente detallado con las muertes de Clara García y del testigo, Vicente Guzmán; todo lo que leía parecía sacado de una pesadilla desagradable. Además de la crudeza de las muertes, con puesta en escena impactante incluida, estaba el hecho de que se trataba de presuntos asesinos pertenecientes a familias intocables. Quizás ese último detalle no preocupaba a Marcos, que era funcionario y dependía de un ministerio que no lo expulsaría ni expedientaría por la emisión del programa, pero ella dependía de productores que mandaban sobre los directivos de la cadena. Laura era autónoma, no tenía contrato blindado ni mucho menos, una simple llamada muy influyente y no pisaría más un plató de televisión.

«¿Pero qué digo? Ahora gano el triple vendiendo los libros; ¡qué le den a la cadena, a los productores y a estas familias que se creen por encima incluso de las leyes!».

Salir de casa, olvidarse de pasar los días pensando en la forma de enfocar la línea temporal del siguiente libro o de enfadarse por estar atascada en un capítulo, no sonaba del todo mal, aunque fuese solo un día de trabajo de programación y ensayo con los policías y otro para grabar el directo. Tal vez era lo que necesitaba, y Marcos le había dado su palabra de concederle permisos y toda la información clasificada para que pudiera escribir un futuro libro con los detalles del caso.

—A la mierda, vamos a hacerlo. ¡Claro que sí, vamos a por esos gilipollas!

Capítulo 4

18 de noviembre

Nunca había estado en una comisaría ni sabía cómo era una por dentro, especialmente los calabozos que ahora habitaba; aquello era para maleantes, claro que ella había hecho algo muy feo, tal vez mucho peor que las mujeres con mala pinta que se sentaban a su lado, sin duda prostitutas y drogadictas. ¿Y si le pegaban una enfermedad al tocarla? Se debatía en esos momentos entre el pánico por su situación y la satisfacción por lo que había logrado hacer horas antes. ¿Por qué no lo hizo antes?

Casi no quería pensar en la última noche, la más larga de su vida, más incluso que la del parto de su pequeña Clara, cuando estuvo cuatro horas y media tratando de dilatar para que la niña saliese de una vez sin necesidad de cesárea.

Manuel comenzó a sentirse mal al momento de probar la cena, no era para menos, con la cantidad de líquido limpiacristales que Inés le había puesto en la comida… Lo raro fue que el muy inútil no notase el hedor que desprendía el plato. Primero la miró a ella con dolor, luego con incomprensión y miedo, más tarde con un gesto de súplica. Inés se mantuvo impasible ante la agonía creciente, pero no quiso impedir que él tomase el teléfono móvil y llamase a emergencias con su último aliento.

Llegaron tarde.

Manuel reposaba en el suelo y un hilo de baba muy desagradable recorría desde la comisura de su boca hasta crear un charco en el suelo, y eso tras pasar por su peluda oreja. Inés ni pensó en acercarse, solo esperó a que llegaran los sanitarios, luego la policía; y se mostró dócil al ser detenida y conducida a la comisaría. Fueron unas cuatro horas, no más, en las que la vida de su hija pasó por su mente como en una película, desde sus primeras palabras y pasos, juegos y sonrisas, hasta la ilusión por la graduación en la facultad de Derecho, con los esfuerzos que había hecho por aprobar, así como sus padres por pagarle la carrera. Y dicen que la educación es pública, pues las matrículas y material escolar habían costado en cinco años más que un coche de esos caros.

Había llegado el turno de pagar por aquello, ¿y qué importaba eso? Llevaba toda la vida como una esclava, primero de su padre y hermanos varones, como la había educado su madre, esa era su función en la vida, le decían. Pasó de vivir y servir en la casa de sus padres a la de su marido, donde nada cambió, al contrario, con los años, la situación fue empeorando por el carácter de Manuel, que cada vez se sentía más dueño de todo lo que llamaba mi. Mi mujer o mi hija eran lo mismo que mi casa, mi coche o mi trabajo, pero ella no era propiedad de nadie, y menos aún consentiría que la niña, su Clarita, acabase como ella, esclava de un imbécil machista. Claro que eso ya no podría ocurrir. Inés estaba harta de órdenes, de estar sometida; antes lo había consentido por la niña, por el nexo de unión de la familia, una niña tan inteligente y despierta como para estudiar una carrera universitaria y salir de aquella cárcel que suponía ser ama de casa.

Tenía cincuenta y dos años y trataba de calcular cuántos estaría en la cárcel por haber matado a Manuel. Lo que pensasen las vecinas cuando regresase al barrio tras la condena le importaba bien poco en este momento, menos aún siendo una anciana a la que no le quedase nada más por hacer en la vida que contar los días para terminar también su camino. ¡Qué curioso! Nunca había tenido metas, de esas que los demás presumen, de hacer esto, viajar allí o estudiar aquello. Nada, solo cumplir con lo aprendido: limpiar, planchar, fregar, cuidar de la familia… Así todos los días, desde el uno de enero al treinta y uno de diciembre, y otro año más después, y otro más… Menuda mierda de existencia.

Ahora tendría una experiencia real, la segunda tras sentir la maternidad. Podría hacer lo que le viniese en gana. Sí, la cárcel no limitaría su libertad, sus acciones; todo lo contrario, aprovecharía para leer, pintar, aprender a nadar, a navegar por Internet. Todos a los que había oído hablar de las comodidades de la cárcel decían que aquello era como un hotel, pero en el que no podías salir a la calle; y ¿qué se le había perdido a ella en la calle? Ya no haría la compra, ni siquiera cocinaría, se lo harían todo allí. Menudo cambio a mejor.

—¿Inés?

La voz hizo que se sobresaltase, reconoció a la chica guapa y rubia, le caía bien, se mostró sinceramente dolida por la muerte de Clara.

—Hola.

La inspectora de policía parecía desconcertada desde el otro lado de los barrotes, como si contemplase un sueño extraño desde un extremo muy alejado de la realidad, sin creerse aún lo que veía.

—Inés, cuando me lo han dicho, pensé que se trataba de una broma o… no sé, algo raro que… ¿Qué has hecho? —Cristina se acercó a la vez que ella se levantaba para conversar en privado.

—He hecho lo que tenía que hacer.

—Pero ¿tenías problemas con tu marido? ¿Te maltrataba? Espero que no lo culpes por lo ocurrido a Clara.

—No, de esos hijos de puta tendrás que encargarte tú, pero ya no soportaba la mierda de vida que me ha tocado vivir. ¿Envejecer al lado de un vegetal malhumorado? ¿Ser su esclava?

—Mujer, haberte divorciado.

—Esto ha sido más rápido, ahora tendré un montón de años la casa y la comida gratis.

—Inés, no es tan sencillo, una cárcel no es un hotel en la playa, como muchos dicen, aunque eso lo comprobarás por ti misma. No imaginas lo que siento que haya pasado esto.

—Pues yo no.

—Entonces no puedo hacer más por ti que esta conversación. Tu caso lo llevará un compañero, un agente, no hay nada que investigar y será rápido. Solo espero que no te arrepientas en el futuro, es lo peor si ahora estás tan segura de tu acierto.

—Lo dices como si supieras lo que siento tras haber matado a alguien.

Inés tenía las manos aferradas a los barrotes; Cristina, por toda respuesta, acarició una de ellas antes de marcharse, estaba blanca por la presión que ejercía. Inés aún tardaría en comprender lo que suponían las acciones que había ejecutado.

Víctor Garza y Cristina se encontraban en el despacho del comisario para recibir órdenes respecto al caso. Se sintieron algo aliviados al saber que la familia de Carlo Salvatierra no había presentado una denuncia aún, pero eso no significaba que no lo hiciera a lo largo del día o de la semana. Claro que eso no lograría avances o modificaciones en los resultados del caso, seguían teniendo a un único sospechoso que se había autoinculpado, lo que dejaba las opciones de los inspectores bajo mínimos.

—Gonzalo de los Monteros y Fernando Díaz-Nantes han rehusado ser interrogados. —Marcos leía el informe—. Y tanto el fiscal como el juez de instrucción se han lavado las manos, ninguno de ellos emitirá una orden para obligarlos a hacer declaraciones.

—Estamos jodidos —murmuró Cristina.

—Claro que lo estamos, porque estos no van a salir a la calle a saltarse semáforos después de lo que ocurrió con el otro chico. Quizás cometimos una imprudencia al contar a Carlo Salvatierra cuáles eran las debilidades que podrían hacer caer su muralla de seguridad.

—Tampoco seamos agoreros, hay que dejar pasar el tiempo. Apuesto a que se pondrán nerviosos y cometerán una tontería.

—¿Cómo estás tan segura?

Cristina sonrió.

—Porque son niños de papá que necesitan llamar la atención de la forma más brutal posible. Si han hecho esas barbaridades, es que son viscerales, temperamentales, y cometerán errores al tratar de limpiar la mierda que han dejado tras sus pasos. Es lo que pasa cuando te precipitas en tus acciones. Al menos ese es mi presentimiento.

—Espero que no te equivoques, porque no podemos aguardar mucho más tiempo. Pronto se fijará fecha para el juicio de Lorenzo Medina, sus abogados querrán terminar rápido para que se dicte sentencia en firme y no se pueda reabrir el caso.

—Lo sé, vamos contra reloj, no hace falta que lo repitas.

—¿Qué tenéis pensado hacer hoy?

—Presionar.

—¿Cómo se traduce eso?

—Tú deberías saberlo mejor que nadie. Tenemos ensayo con Laura a las doce del mediodía y la emisión a las diez de la noche. Veremos cómo reaccionan esos cartuchos de dinamita de veinte años y sus padres cuando sus nombres aparezcan en la televisión.

—Hemos vertido gasolina de alto octanaje sobre ascuas casi consumidas. Espero que Pablo y tú no os equivoquéis o arderá la comisaría entera. ¿Por qué no ha venido hoy? Espero que Aguilar no se haya ido de pesca mientras todo nos explota en la cara.

—Tenía dos casos que se han complicado —respondía Cristina—. Vendrá en cuanto pueda, me lo ha prometido.

—Si te lo ha prometido…

—¡Oye! ¿Qué insinúas? Nada de temas personales.

—Es que Pablo está muy metido en el caso, además de otros anteriores, a pesar de no tener nada que ver con la comisaría. ¿Me explico? Ojo, no me quejo porque es un amigo y un excelente policía, pero siempre anda ayudando en casos que lleváis tú y Víctor, así que debo pensar que alguno de los dos…

Víctor comenzó a reír y levantó las manos para que lo descartasen de la ecuación.

—Comisario, Cristina, tengo unas llamadas que hacer, así que os dejo.

—¿Víctor? ¡Víctor! —Cristina no sabía si sorprenderse o echarse a reír—. ¿Has visto, Marcos? Al final lograrás que me pierda el respeto hasta mi compañero.

—Eso no pasará nunca, no te infravalores tanto. Por cierto, ¿cómo te va con Pablo? Ahora estamos a solas y, si quieres compartirlo conmigo, me gustaría conocer qué es lo que te hace sonreír de esa forma desde hace unos días.

—Pues no te lo vas a creer, pero me da una vergüenza terrible contarte esto, a lo mejor es por el respeto que te tengo.

—Eso me cuesta creerlo, pero lo acepto, e intuyo que es algo bonito y por eso no eres capaz de compartirlo sin ruborizarte. Me alegro por vosotros, ambos os lo merecéis.

—No te pongas en plan abuelo ante la chimenea y con manta en el regazo, que no cuela.

La inspectora se marchó a su despacho y Marcos se quedó con la boca abierta. En el fondo tenía razón, aquel comentario sonaba a consejero matrimonial experimentado, algo que a él le quedaba tan grande como un título de Física Nuclear.

—En fin, volveré a lo que se me da bien, o eso espero, asignar casos a mis chicos, a ver si el montón de carpetas empieza a reducirse.

Las vísceras del muy imbécil salieron disparadas en todas direcciones, ni siquiera había visto venir el golpe con el machete, ahora sollozaba mientras sus manos trataban de recoger los intestinos y volverlos a meter por el hueco. El segundo golpe fue definitivo, la cabeza del policía salió disparada.

Menuda mierda de cine y televisión hacían ahora, con televisores de ultra definición no había manera de sentir realidad alguna, o se veían el látex y la gomaespuma, o el peor resultado de un efecto hecho por ordenador con poco presupuesto. Y lo peor de todo: si quería realidad, era casi imposible hoy día conseguir una película snuff; los controles de servicios policiales podrían localizar la ubicación de su terminal de ordenador a los pocos minutos de haberla descargado, ni le daría tiempo a verla.

Aunque lo peor de tener que ver sucedáneos absurdos de violencia y muerte no era la poca credibilidad de los efectos, sino sufrir por la nula originalidad que exhibían. Siempre las mismas torturas, los mismos ataques, los mismos gritos, las mismas escenas ensayadas que se repetían de una película a otra.

Matar por sí mismo era mucho más espectacular, igual que torturar de las formas más rebuscadas. Cuando leyó en una novela que a una víctima le habían sacado los ojos, perforado los tímpanos y cortado la lengua, pensó que sería increíble hacerlo y comprobar los resultados. ¿Cómo se observaría el aislamiento total de la persona, privada de vista, oído y habla, en el momento inmediatamente posterior de realizarlo? ¡Maldito alcohol y la puta coca que siempre llevaba Carlo! Tras una sola hora de fiesta se volvió loco con la chica cuando la tuvo bajo su control, y decidió cambiar el modus operandi, dejó la lengua para que se trabajase el oral, mientras que sacó los dientes con unos alicates para impedir que la muy zorra le mordiese la polla. El bujarra de Fernando casi vomitó y tuvo que irse al coche.

La mañana tras la fiesta se levantó con una erección brutal, los recuerdos estaban tan frescos que sentía volver a mutilar a la chica como si lo hiciese desde su propia cama. Oía cada súplica, cada grito, cada gemido, sentía cada convulsión y estremecimiento, incluso los vítores de Carlo y Chencho a su alrededor. Se habían follado entre los cuatro a más de una guarra, pero aquello fue tan diferente… La chica estaba sometida realmente, sin poder ofrecer resistencia alguna, solo llorar por su vida, que no pasaría de esa misma noche. Cómo trataba de nadar la muy imbécil cuando la tiraron al río, ni siquiera sabía en qué dirección hacerlo, todavía se reía al recordarlo.

Gonzalo sentía la erección llegar de nuevo con solo pensarlo, ni quemar vivo a un puto indigente era tan divertido. De tirar a la chica a la ría se encargaron Fernando y Chencho, cumpliendo, como siempre, cualquier orden que Carlo y él daban. ¿Fernando? Ni siquiera quiso tirarse a la zorra, para variar, ¡asco de maricón! ¿Por qué Carlo se empeñaba siempre en llevarlo con ellos? Tal vez fuese bisexual. Sí, quizás a Carlo le daba igual encamarse con hombres que con mujeres, tal vez algún día probase con un perro o una cabra.

Ese pensamiento hizo que se riera, pero solo durante un par de segundos, luego recordó la última conversación con su amigo, parecía arrepentido de lo que habían hecho esos últimos años.

«No me jodas, ¡no me jodas, perro! Te has divertido como el que más, has sido el líder, el más brutal. ¿Ahora quieres mirar para otro lado, fingir que tú no participabas, que no te lo pasabas en grande? No convences a nadie, estás en esto hasta el fondo. Si yo caigo, tú caes, así que no se te ocurra desaparecer y pensar que esto es como un club social del que te puedes dar de baja cuando te aburres. Incluso fuiste tú el que tuvo la idea de ofrecer a Chencho la oportunidad de hacerse de oro si cargaba con las culpas en un posible futuro en el que fuéramos descubiertos. Lo tenías todo planeado, por eso dejaste que se acercara a nosotros ese muerto de hambre. A saber por qué también te empeñaste en que Fernando fuera parte del equipo. Prefiero no saberlo».

Apagó la televisión, ya no le apetecía ver el final de la película. Se levantó y fue a su dormitorio, cercano al salón privado que tenía en esa zona de la casa exclusiva para él. Sobre el lavabo estaban los botes de pastillas, debía tomar la medicación pero esa mañana había decidido que no quería tener la mente nublada, odiaba ser un zombi cada día; le gustaba tener el control de sus pensamientos, aunque los estúpidos de los médicos le dijesen que eran antinaturales y que podría tener muchos problemas si se dejaba llevar por sus deseos, por las voces susurrantes de su mente.

Cuando, dos días antes, decidió ir a por el asqueroso mendigo que los había delatado, estaba lúcido y coordinó la venganza sin que Carlo y Fernando pudieran objetar nada, hasta les pareció divertido; ahora habían desaparecido, especialmente el traidor de Carlo, que seguro se había dejado llevar por los consejos del imbécil de su padre. Toda la vida lloriqueando por ser aceptado por un tipo que pasaba de él, que solo echó un par de polvos a su mujer para tener una continuidad en el apellido, pero que jamás cruzó más de diez palabras con su hijo en los primeros doce años de vida; eso es lo que contaba Carlo cada vez que estaba colocado, hasta lloraba el muy capullo. Si eso le hubiera ocurrido a Gonzalo, hace años que habría matado a sus padres, algo bastante sencillo, solo necesitaría un simple cuchillo, destornillador o herramienta similar.

Sí, la de veces que había imaginado cómo matarlos lentamente…

Se tumbó en su cama con las manos cruzadas tras la cabeza y mirando el techo. Tenía que hacer algo para poder regresar a sus juegos, estar en casa o en la facultad era soporífero.

«Ese imbécil de Carlo entrará en razón, claro que sí, pronto saldremos a divertirnos otra vez y esta mierda quedará en el olvido».

Llevaba unos dos meses sintiendo algo muy extraño en su día a día, como si su casa no fuese su casa, su trabajo no fuese su trabajo y su vida estuviera alejándose de lo que había conocido, de lo que había asimilado, de lo que consideraba su zona de confort, usando la expresión que tanto estaba de moda últimamente. Incluso las voces de los compañeros que ahora conversaban en la sala de reuniones de la comisaría Central-1 de Sevilla parecían extrañas.

El capitán Pablo Aguilar asistía a la segunda reunión de la mañana. En la primera había aconsejado a los inspectores que llevaban un caso de homicidios que siguieran la línea de presión hacia los padres del adolescente que era sospechoso de haber matado a dos amigos en un parque, además de recabar más información sobre las relaciones del mismo con sus dos amigos, incluyendo entrevistas con compañeros de instituto. Ahora se enfrentaba a un reto mayor, una mujer de treinta y dos años había desaparecido de su casa, donde su marido, tras regresar del trabajo, había visto asesinados brutalmente a todos los miembros del servicio doméstico. No sabían si la mujer se había fugado tras cometer un brote psicótico homicida o había sido secuestrada por quienes habían matado a los demás.

—Quizás fue el marido —dijo Pablo.

—¿Cómo? —le preguntó el inspector al cargo del caso.

—Tal vez hizo una puesta en escena. Imagina que los mató a todos, incluso a su mujer, pero solo hizo desaparecer el cuerpo de ella para despistar, para que pareciese un secuestro accidentado.

—No hay sangre de la esposa.

—No tuvo que matarla allí, ni golpearla. Quizás la envenenó. Puede que el cuerpo esté enterrado. Con esa maniobra consigue desviar nuestra atención y convertir un caso de homicidio doméstico en uno de secuestro. ¿Por qué no ha llamado nadie en estos tres días?

—Tal vez lo hayan hecho, pero el marido no nos haya informado.

—Sería lógico, a pesar de imprudente, pero sus teléfonos, tanto móviles como fijos, se pueden rastrear. Consigue una autorización del juez de instrucción y revisa sus llamadas y mensajes.

—¿Y si la notificación fue directa? Una carta metida bajo la puerta.

—Eso es demasiado inverosímil y arriesgado por parte de los secuestradores. Sería estúpido que ese tipo no nos llamase para buscar huellas en la supuesta carta.

—Todos sabemos que ante un secuestro se actúa de un modo caótico por parte de los familiares.

—Pero se les da mucha información por parte de la policía y de los psicólogos para evitar que cometan estupideces que puedan lamentar en el futuro. Lo siento, pero no creo que eso sucediera. Me decanto por la hipótesis de que el secuestro y los homicidios de los sirvientes son una cortina de humo para ocultar el homicidio de la mujer. Quiero que indaguéis en la economía de la familia en los últimos tres años: si el dinero era de él o de ella, si resulta que estaban en bancarrota, si tenían seguros de vida muy altos, lo que sea… llamadme y haremos un interrogatorio con el máximo de presión.

Los inspectores salieron de la sala y él volvió a rellenar el vaso de plástico con más café, entonces pensó que le gustaría tener la taza que le había regalado Cristina una mañana en el barco, unos tres meses antes, con un mensaje que rezaba: «La felicidad se respira al nivel del mar». Ella, a pesar de haber hecho grabar el mensaje, ni se podría imaginar lo que él sentía al ver la taza entre sus manos cada día, ya que había logrado aunar todos sus amores, sus pasiones, en un único momento: el mar, el amor y la policía. Estar con la inspectora en el barco y recibir ese obsequio puso el punto de inflexión en su vida; aquella mañana supo que debía estar con ella a toda costa, incluso pensó que sus investigaciones y navegar quedaban en segundo plano. Recordaba la sonrisa de dientes perfectos, el cabello rubio acariciado por el sol del amanecer, la brisa salada del mar, el mecer del velero amarrado en el puerto, el aroma del café cayendo desde la cafetera hasta su taza nueva. Estrenó el regalo sin esperar un minuto y se contuvo en las ganas de dar un abrazo a Cristina. Aquel día decidió comenzar con la rehabilitación por su tobillo destrozado; tenía que volver a caminar lo antes posible y de la mejor forma para sentirse con la autoestima que requería cortejar a semejante chica.

Ahora el recuerdo que brotó fue más íntimo, abrazos bajo las sábanas, besos sin límites, orgasmos sin contención, y luego la calma sumida en caricias bajo la noche y el mecer del barco. Pablo se quedó dormido mientras abrazaba a Cristina y sentía su olor personal hipnotizándolo. Despertó unos minutos antes que ella y, aunque no sentía su brazo izquierdo, solo pudo suspirar y dar gracias porque lo vivido la noche anterior no fuese un sueño… O tal vez sí, un sueño hecho realidad. Parecía un ángel, perfecta en sus facciones, una diosa por su físico, y respiraba intensamente pero a un ritmo tan estable que le provocaba deseos de volver a dormir y no despertar jamás, una eternidad entre sus brazos.

Una vida entera amando su ciudad, además de su profesión y la comisaría que ahora prácticamente dirigía, para acabar sintiéndose lejos de su hogar: los ojos de Cristina, de un azul tan oscuro como el océano embravecido, pero más apetecibles y narcóticos.

Tomó un sorbo del café, ya casi templado, y sacó su teléfono móvil para hacer una llamada.

—Hola.

—Hola.

—¿Qué haces?

—Acabo de terminar la reunión.

—¿Están complicados esos casos?

—No tanto como el tuyo.

—No digas eso, el mío está más que claro, esos cuatro idiotas hijos de papá fueron los asesinos.

—Pero descubrir al asesino no es siempre la tarea más importante, sino llevarlos ante la justicia y que se dicte una sentencia acorde a los delitos.

—Vaya, ahora comprendo por qué Marcos te tiene por el mejor.

—No, por favor, no digas eso. —Pablo sintió el rubor en sus mejillas, suerte que estaba solo en la sala.

—Es la verdad. ¿Vas a regresar pronto?

—Hoy mismo.

—¿Te apetece hacer algo?

—Verte.

—Vaya, antes no me hablabas así.

—Lo siento… yo…

—No, por favor, no me molesta. Al contrario, es un paso adelante. En serio, me alegro de que empecemos a hablarnos sin barreras.

—Vaya, pues si tengo que hacer eso… quiero decirte tantas cosas, tantas que no creo que las recuerde todas, ni que tú las oigas a través de un teléfono.

—¿A qué hora llegarás esta noche?

—Antes que eso, espero estar en el barco a las seis de la tarde.

—Yo tengo un programa en directo, espero que me veas y que te parezca bien.

—Lo sé, la idea fue mía.

—Es cierto, lo había olvidado. Iré después al barco.

—Tendré comida y un buen vino enfriando.

—Será perfecto, seguro.

—¿Lo prefieres a que vaya a tu casa y así puedas estar más tiempo con tu niña?

—La veré antes de ir, ella estará bien con Livia, la cuida mejor que yo.

—Bueno, te lo decía porque no quiero que te adaptes a mí. No tengo problemas en ser yo el que…

—Vale, te entiendo, y te tomo la palabra. La próxima cena en mi casa y te presento a mi familia.

—Lo estoy deseando. Bueno, no quiero parecer…

—Venga, deja ese rollo tímido, que no sé si me pone más tierna o cachonda.

—¿Eh? Bu-bueno… claro…

—Ja, ja, ja. Me encanta tu tartamudeo. En cuanto termine la emisión del programa te voy a ver, estaré hambrienta, y me refiero a hambrienta en todos los sentidos.

La inspectora colgó y Pablo observó el teléfono sin poder cerrar la boca, así estuvo unos segundos.

«Dios, ¿dónde has estado el resto de mi vida?».

—¿Es aquí donde vamos a rodar el programa? —Cristina observaba a su alrededor mientras Laura terminaba de hablar con un técnico de iluminación.

—Quiero una luz suave y uniforme por todo el set, nada creativo ni focos puntuales que deslumbren, ¿entendido? —Entonces se volvió hacia la inspectora—. ¿Cómo dices, Cris?

—Pensaba que lo haríamos en Sevilla.

—¿El programa? No es necesario, desde allí nos controlarán un regidor y un director, nos darán todas las premisas antes de comenzar y se encargarán del directo.

—Pues mucho mejor, así no perdemos dos horas yendo y viniendo. No tenemos tanto tiempo con un caso que pueden clausurar desde arriba en cualquier momento.

—Será una media hora de emisión, como mucho, aunque tenéis que estar aquí media hora antes para maquillaje.

—¿También yo? Es que no considero que deba salir, es Cristina la que lleva el caso.

—Víctor, no digas tonterías, también saldrá Marcos. Más policías significa más audiencia y veracidad en los datos.

—Es cierto —aseguró Laura—, y la presencia de Irene será definitiva para que todos sepan que son más de dos los homicidas, que no puede tratarse solo de Lorenzo Medina. No quiero que los que han hecho esa barbaridad queden impunes. Cuando leí el informe con las torturas a las que sometieron a esa pobre chica… ¡Dios!

—Tranquila, haremos todo lo posible para que eso no pase, además de contar con tu ayuda.

—¡Desde luego!

—Pues vamos a ensayar las preguntas para terminar lo antes posible, esta tarde tenemos mucho trabajo y aún no hemos comido.

—Perfecto, Cristina. Quiero comenzar con un caso anterior, he pensado que el del muelle sería perfecto, una retrospectiva a modo de antesala de lo que será el caso fuerte de la entrevista, como un «qué locura fue aquello, ¿verdad?», soltar un par de comentarios, luego empezar a preguntar si tenéis algo grande entre manos y que vosotros empecéis a hablar del caso actual, pero sin dar datos comprometidos ni nombres, para que no haya sustos desde la redacción, por si están prevenidos desde la productora. En cuanto podamos, nos lanzamos con el caso a por todas, sin permitir que entren cuñas publicitarias y dejando el máximo número de datos a los espectadores, que se oigan bien los nombres de esos cuatro implicados y que vuestra opinión sobre el caso, basada en la investigación policial, científica y forense deje claro que todo va camino de convertirse en una injusticia orquestada por familias que se creen por encima de la ley y la justicia.

—Me gusta la idea. Ahí están Marcos e Irene, podemos empezar a ensayar.

—Sí, es necesario hacerlo para tener las respuestas acertadas al instante, no dudar en pleno directo, que está mal visto por parte del televidente, y así tardar lo mínimo en dar la máxima información, porque pueden cortar la emisión desde Sevilla en cuanto lo estimen oportuno.

—¿Tú crees que lo harán y nos impedirán contar toda la información?

—Eso depende de muchos factores: de que en la redacción estén prevenidos, de que los abogados de esas familias sean rápidos a la hora de llamar para exigir el corte, de que mi amigo Gabriel, el jefe de monitorización, cumpla en el acto o se le atasque el botón de corte de señal… ya me entiendes.

Cristina sonrió.

—Toquemos madera para que todo salga bien.

Se sentaron en las posiciones del sofá y los sillones del plató que tenían asignados y Laura hizo una breve indicación sobre cómo debían comportarse, aunque Marcos y Cristina ya habían aparecido meses atrás en un programa especial en Sevilla. Laura preguntaría a cada uno mirándolo a los ojos, así sabrían quién debía responder; también la importancia de que ellos respondieran mirando a cámara y no a la presentadora, para así provocar una conexión mayor con el espectador y que se mostrara más indignado con la injusticia que iban a denunciar. Debían contestar con cordialidad, pero no con entusiasmo o sonrisas de amistad hacia Laura, de ese modo se incrementaba la seriedad e interés por resolver el caso lo antes posible.

La reunión no tardó más de cuarenta minutos, ya que el tiempo apremiaba y, especialmente el comisario, no podían dejar sus puestos de trabajo desocupados más de lo preciso. Marcos se marchaba del plató cuando Cristina se acercó a él.

—No ha venido Nuria.

—No, pero no sabía que ella también participaría —respondió el comisario.

—Y no lo hará, pero me dijo que vendría contigo. El caso es que últimamente está algo desconectada, como si tuviese algo en la cabeza. A veces no está en la comisaría cuando debiera.

—Yo también lo he notado, aunque pensaba que había ido al baño; pero ahora que lo dices… ha estado ausentándose algo más de la cuenta, horas incluso.

—No sé, espero que no sea nada, pero me preocupa, es un sexto sentido.

—Te comprendo, intentaré indagar algo.

—Gracias Marcos, te veo para la emisión del programa.

Debía de tratarse de un hábito adquirido, o defecto arraigado, tras tantos años en la profesión, porque esa sumisión en las respuestas, la leve genuflexión al saludar y la mirada al suelo cuando respondía a las preguntas, no se correspondía en absoluto con el comportamiento de una persona normal. Claro que, se preguntó Nuria en ese momento, ¿qué es una persona normal?

—Así que usted sufrió los desplantes del chico durante años.

—Por favor, mi nombre no saldrá en ningún informe, me lo ha prometido usted, inspectora.

Nuria había tomado gusto a exagerar un poquito su rango en la Policía.

—Sí, esto es extraoficial, le garantizo que su nombre no aparecerá en ningún momento. Trato de conocer al sospechoso.

—¿Sospechoso? Ese chico es un demonio, está completamente loco. No le hablo de un niño malcriado, es algo mucho más serio. Desde que era bien pequeño, hacía trampas por la casa para que los miembros del servicio cayeran en ellas. Y nunca recibía castigo a pesar de los daños que provocaba, algunas veces cortes profundos que nos llevaban al hospital, quemaduras con agua hirviendo, golpes que nos rompían algún hueso. Era frecuente que hubiera al menos dos personas del personal con baja médica, sin importar qué mes del año fuese.

—No me puedo creer que los padres no usaran castigos o correctivos de algún tipo.

—Los padres de esos niños suelen desentenderse por completo de su educación, yo ya lo había visto en otras familias antes. Los chicos hacen trastadas para llamar la atención, pero nunca a esos niveles de maldad. Al final recurren a psicólogos y psicoanalistas privados que visitan a domicilio, pero las charlas no sirven de nada y deben optar por la medicación de un psiquiatra, su último intento por volver a la normalidad al chico.

—Soportó usted doce años en esa casa, ¿cree que Gonzalo de los Monteros sería capaz de secuestrar, mutilar, violar y matar a una mujer, además de prender fuego a un mendigo?

El hombre se levantó con dificultad del sillón de su salón en el que sentaba y se subió la camiseta, mostrando dos cicatrices de cortes en el abdomen y una quemadura que se extendía por todo el tórax y abdomen; Nuria reprimió un grito de horror.

—Todo esto lo hizo siendo un niño, y puedo enseñarle más en piernas y brazos. Ese enfermo es capaz de prender fuego a la ciudad entera solo por diversión. Si ha encontrado amigos tan locos como él, si es que eso es posible, no quiero imaginar lo que pueden llegar a hacer juntos.

—Me ha dicho que está retirado, pero no es tan mayor como para haberse jubilado.

—Lo sé, llámelo pensión privada.

—No le comprendo.

—Medio millón de euros a cambio de firmar un acuerdo de silencio por parte de los señores. Con los ahorros que tenía, no me lo pensé y salí de allí para no volver a servir a nadie.

El cielo amenazaba lluvia de nuevo cuando Nuria se despidió de la casa de Aurelio, el segundo testigo que visitaba ese día para indagar en las atrocidades de los cuatro sospechosos, y paró un taxi para regresar a la comisaría. Podría haber hablado con los antiguos empleados de Carlo Salvatierra y Gonzalo de los Monteros por teléfono, pero decidió ir en persona para sonsacar más información y analizar sus gestos al hablar cuando recordasen experiencias, es lo que habría hecho Cristina.

La programación de trabajo para la tarde estaba predefinida, como todo en su vida, seguiría cotejando datos de otros casos antiguos y sin resolver para localizar nuevos posibles delitos de los sospechosos, y luego iría a buscar a Cristina para un plan que habían decidido días antes y que la hacía sonreír solo con pensarlo. Claro que para eso aún quedaban unas pocas horas, en las que tendría que ser eficaz.

Llegó a la comisaría, pagó el taxi y entró en la sala, Irene hablaba por teléfono y Marcos no estaba, se dirigió a su despacho, donde tampoco vio al inspector David Sobrá, con quien lo compartía. Eso sí, sobre la mesa, al lado del teclado del ordenador, había algo que no era suyo, pero que no dudaría un segundo en señalar al policía chistoso que lo había dejado allí, junto a una nota que rezaba: «para que te haga reír y te recuerde que esta noche sales con Cris, miedo me das».

David era incorregible.

Un pene de plástico con dos patitas y una rosca detrás para darle cuerda, qué típico… Lo que Nuria no sabría decir es porqué decidió darle cuerda y dejarlo luego sobre la mesa, ya que se puso a saltar como un loco hasta caer al suelo y romperse mientras ella reía a carcajadas.

Laura Moreno miró fijamente a su cámara, en silencio y durante los segundos que esta se acercaba lentamente hasta conseguir un primer plano, y comenzó su alegato final:

—Lo que han oído no se corresponde a un caso de injusticia de hace setenta años, no se ha producido bajo una dictadura, no se trata de otro país con una alta corrupción en las esferas ministeriales. No, se está produciendo en España en estos momentos. Hay una chica que ha perdido la vida de un modo tan horrible que tanto forense como policías han ocultado los datos para no hacerles estremecer, les garantizo que yo misma tuve que controlar durante horas el vómito y las lágrimas al leer el informe. Y los responsables de esa barbarie están en libertad tras elegir a un cabeza de turco. Familias poderosas, dinero e influencias políticas y judiciales. ¿Qué si no se esconde tras ese comportamiento? El coche donde se encontró un cabello de la chica pertenece a Carlo Salvatierra, pero dice que no iba en él, que se lo prestó a Lorenzo Medina, pero no tiene coartada, al igual que Gonzalo de los Monteros y Fernando Díaz-Nantes; los tres estaban estudiando como buenos chicos en casa esa noche. En la universidad hay mutismo absoluto entre profesores y compañeros, igual que por parte de las familias, que no solo se han negado a colaborar con la policía, también han rehusado hacer cualquier tipo de declaraciones. El único testigo muere el día siguiente, le prenden fuego en mitad de la calle, ¿se lo pueden creer? Y nadie ha visto nada, nadie sabe nada, nadie tiene coartadas, pero el abogado que representa a Lorenzo Medina está pagado por la familia de Carlo Salvatierra, qué detalle, señores de Salvatierra, son ustedes un ejemplo social a seguir…

»En fin, ciudadanos de bien, ya conocéis los hechos; ahora solo toca rezar para que la justicia actúe de una vez por todas y nos demuestre que no hay personas de primera y de segunda categoría por el valor de la cuna en la que fueron depositados al nacer. Os toca a vosotros hacer la presión necesaria para que este tipo de injusticias y crímenes nunca vuelvan a cometerse. Soy Laura Moreno y les deseo que tengan una buena noche, como Clara García o Vicente Guzmán no volverán a tener.

Los pilotos rojos de las cámaras de televisión se apagaron casi al mismo tiempo que las llamadas a los teléfonos del plató comenzaron a sonar todas a la vez. Laura suspiró hondo, miró a Marcos y los demás y frunció el ceño. En fin, aquello era algo que esperaba, así que se dirigió con decisión hacia donde un cámara le indicaba y descolgó el primero de los terminales.

—Ya sé lo que me vas a decir, no hace falta que me grites… Sí, ya sé que no hay pruebas, pero todo se ha dejado en el aire, sin acusar de forma directa y haciendo alusión a la amistad entre esos chicos y el que se ha inculpado… Tampoco he perjudicado a las familias tanto como dices, ellas han rehusado ayudar a la policía y se han negado a que sus hijos fueran entrevistados… No, no me vengas con esas, ya sabes que siempre lo hacen para ocultar la culpabilidad; no me hables como si fuese estúpida o nueva en este oficio… ¿Crees que me importa una amenaza de no volver a la cadena? ¿En serio?… Ya me lo parecía. Pues ahora lidiad con esa gentuza, de lo que se trata es de hacer justicia y es nuestra labor como periodistas.

Laura colgó con fuerza y respiró hondo tres veces antes de descolgar otro terminal cuya llamada en espera se apreciaba en la luz roja sobre el teclado.

Veinte minutos después, cuando Marcos y Víctor ya se habían desmaquillado, pero Cristina e Irene decidieron que se marcharían con el resultado del trabajo de profesionales que las habían dejado preciosas, Laura llegó para despedirse y darles las gracias por los datos que lograrían concienciar a la población y que conseguirían algo de presión sobre el Ministerio para resolver el caso sin cabezas de turco.

—¿Te han machacado mucho?

—No, Marcos, lo que imaginaba: algunas amenazas con no volver al contratarme y tonterías similares que no me asustan.

—Espero que no te hayamos metido en un lío.

—No, soy consciente de lo que hago y de las consecuencias.

—Esta noche vamos a tomar unas copas antes de cenar —dijo Cristina—, es por el dieciocho cumpleaños de Livia, ya la conoces. Si queréis venir… aunque es solo para chicas.

Marcos y Víctor protestaron más de broma que por no ser invitados, ya sabían que las chicas planificaban el cumpleaños de Livia desde hacía semanas. Irene dijo que se marchaba a cenar y dormir, que estaba molida y que la disculpase la chica, aunque ella no la conocía en persona. Laura tampoco aceptó, debía cerrar flecos sueltos con la productora y el canal para no perder sus privilegios en el trabajo, como las posibilidades de promocionar en la cadena sus próximos libros. Cuando se confirmasen los datos de audiencia y otros canales comprasen la emisión del programa recién grabado, todo volvería a la normalidad y ella se centraría de nuevo en avanzar en su próximo libro. Aunque ahora solo le apetecía empezar uno nuevo sobre el caso que se estaba fraguando en directo a su alrededor.

—¿En serio? No me puedes pedir esto, Laura, y llego tarde a la comisaría.

—Por favor, por favor, por favor. Te juro que esta vez no meto la nariz en la investigación.

Marcos miró a su pareja y madre de su hija de una forma que derretiría el acero.

—Bueno, vale —Laura decidió cambiar de estrategia—, ya sé que cumplir mis promesas y mantenerme al margen de la acción no ha sido mi fuerte durante estos años.

—¿Tu fuerte? Laura, tienes el cuerpo lleno de cicatrices, has estado a punto de morir a manos de perturbados y asesinos en serie media docena de veces, más que ningún policía que yo haya conocido nunca. Como gata, que no dudo que lo seas, no te quedan más vidas.

—Eso es bueno, tengo una suerte que debo seguir aprovechando.

—¿Como Sofía?

—¡Joder! No me puedo creer que menciones ese nombre. Dijiste… prometiste que jamás volverías a decir ese nombre refiriéndote a ella.[2]

—Ella dio nombre a nuestra hija, y no me hables de faltar a promesas.

—Es que me parece muy desconsiderado por tu parte que tengas una joya como esta, que si hago el libro nos daría entre trescientos mil y medio millón en ingresos, como mínimo, y no quieras hacerme participar.

—No sirve de nada soñar con un dinero que quizás no llegue nunca.

—¿Estás loco? Una historia así daría…

—Me refiero a que te maten. Esos lunáticos se han deshecho del mendigo testigo y no fuimos capaces siquiera de verlo venir.

—Pero yo tendré protección, ¿no? ¿Marcos?

—No puedo destinarte efectivos cada vez que te apetece cubrir una noticia complicada en la que te pones en peligro por tu propia voluntad.

—Pero…

—Confórmate con lo que acabas de hacer y con saber que te daré todos los informes para un libro cuando el caso termine, si es que logramos que esos malnacidos acaben en prisión.

—Pero conmigo lograríais más opciones de encarcelarlos.

—No es discutible. Se acabó la conversación.

—Marcos, ¿Marcos?

Nuria levantó las manos con entusiasmo para pedir otra ronda de chupitos al camarero, aún estaban en el restaurante pero el volumen de voz se había incrementado hasta eclipsar el de los demás comensales del lugar y la música ambiente de los altavoces. Las risas de una amiga de Livia eran como un motor diésel antiguo a punto de explotar, lo que hacía reír aún más a sus compañeras. Cristina llevaba tiempo planificando con ilusión la fiesta de cumpleaños de Livia, así que había reservado mesa en un restaurante italiano, para que las pizzas no faltasen, y se cuidó de invitar a las dos mejores amigas de la chica, además de Nuria, que tenía la misma edad mental que ellas en lo referente a chicos y juergas nocturnas.

—¿Aún no son las diez y ya empezamos a emborracharnos?

—Vamos, Cris, no seas aguafiestas, encima que eres la que se marchará primero. Tampoco tienes que conducir ni estás de servicio, así que no protestes.

Cristina pensaba en Pablo, con quien había quedado para cenar en su barco, pero no llevaría mucho apetito; de hecho, a este ritmo iría para pasar directamente al postre en el camarote principal, eso si no llegaba tan borracha que se quedaba dormida antes siquiera de cruzar con él más de dos palabras.

—Bueno, pero el último, no quiero más chupitos, que se me suben a la cabeza.

—¡Vamos! Son de vodka caramelo, esto no emborracha a nadie.

Cristina se mordió la lengua para no volver a contar las anécdotas de Nuria cuando se había enfrentado a media docena de chupitos de vodka caramelo en el pasado, ella creyó que bailaba tipo Bar Coyote sobre la barra del Pub Atarazana, no muy lejos de allí, cuando en realidad hacía equilibrios para no caer mientras tiraba a patadas los vasos de los clientes a diestro y siniestro, salpicando a todos de cristales rotos y alcohol. David Sobrá y Cristina tuvieron que contener a los dueños del local e invitar a una ronda a los damnificados para evitar ser echados a patadas. Nuria, aquella noche, dijo haber triunfado con su baile y haber ligado como nunca. Cualquiera la contradecía…

Livia y sus dos amigas, también rumanas, y a las que había conocido en el barrio durante los meses que llevaba viviendo con la inspectora, parecían inmunes al alcohol, a pesar de haber asegurado que ellas lo estaban probando por primera vez en su vida. Nuria ya tenía la lengua el triple de gorda de lo normal y Cris veía a dos camareros cada vez que el chico de camisa azul pasaba a su lado.

—Yostoypillandoelpuntilloahora.

—Nuria, por Dios, deja de beber.

—¿Peroquédicesssaboría? Sssstoyperfestamente.

—¿No ves el ejemplo que le das a las niñas?

—Esssasabenmasssquetuyyojuntas. Noveassscómobebenlascabronas.

—Y yo que me iba a ver a Pablo ahora, pensando que tú te quedabas al cargo y serías responsable de las niñas…

—Coño, confianmí, yomencargo.

Cristina ya sacaba el teléfono para decirle a Pablo que tendría que posponer la cena cuando sintió los toques en el hombro. Se giró y vio a su pequeña Livia, porque era ya como una hermana pequeña o una hija mayor que Evita.

—Espera.

—¿Cómo?

—No canceles tu cita con Pablo, no seas tonta.

—Pero no quiero dejaros solas.

—No tenemos diez años, sabemos cuidarnos y estaremos pendiente de Nuria para que no haga una de las suyas.

—¿Tú sabes que una vez, yendo por la avenida de Andalucía y tras una noche loca, hizo que parase el coche en el parque de bomberos y se bajó para entrar corriendo con la placa en la mano y gritando que tenía una emergencia?

—¿En serio? ¿Arrestó a algún bombero?

—¿Arrestarlo? Había una docena de chicos de guardia, los hizo sentarse a todos en sillas alrededor de ella, yo me moría de vergüenza, luego se quitó dos botones de la camisa y preguntó quién sería el primero en descubrir dónde guardaba las llaves del camión.

—¿El camión?

—El de bomberos.

—¡No fastidies! ¡Ja, ja, ja! ¿Qué hicieron ellos? ¿Se lanzaron a por su sujetador?

—No, por suerte, ya que Nuria vomitó la cena y las diez copas que había bebido y luego se desplomó.

—¡Ja, ja, ja!

—No te rías, es algo serio. Nuria se descontrola mucho, tienes que vigilarla y no dejar que beba más.

Cristina sintió vergüenza ajena como pocas veces, las chicas de dieciocho cuidarían de la oficial de policía estrella de la comisaría, sobre todo en búsqueda y análisis de datos. Lo que le faltaba por oír. Aquello nunca podría decirlo para no perjudicar a su mejor amiga.

—Livia, quiero que estés a las doce en casa.

—Ya, ya sé que Mariángeles se queda hasta esa hora, no voy a fallarte, confía en mí, la princesa Evita es cosa mía.

—No tienes que repetirlo, eres un cielo, y perdona por el regalo que te dejo… —Ambas miraron a Nuria cuando la oficial ya empezaba a bailar de pie en medio del restaurante con la botella de licor en la mano—. Te lo compensaré.

—¡Anda ya! Es súper divertido.

—Pues, si tanto os gusta, os la dejo unas horas y me marcho. En el Red Lion y en el Trastero tenéis copas al 3×2, pero no abuséis, allí tenéis que decir que sois las amigas de David Sobrá celebrando un cumpleaños.

—Vale, lárgate.

—Y la cena está pagada.

—Ni se te ocurra.

—Te lo prometí.

—Pero tengo ahorrado mucho dinero y quería invitarte en mi cumpleaños.

—Pues ya has aprendido una lección nueva, tienes que ser más rápida. No te quejes, ahora tendrás algo más de dinero para ropa o darte un viaje con tus amigas, pero tendrás que compensármelo con soportar a Nuria.

—No será para tanto.

—¿En serio? ¿Sabes que lleva la placa y la pistola? Yo se las quitaría antes de que armase una de las suyas y acabéis todas arrestadas. Cuando se ponga cariñosa o agresiva, ya será incontrolable.

—¡Ja, ja, ja!

Livia reía con esa frescura que otorgan la edad y la inocencia, aunque esta última fuese una cualidad de la que la chica fue privada hace mucho. Cristina casi lloró al ver que su pequeña recuperaba esa ilusión por vivir y avanzar, la abrazó con fuerza y se marchó antes de mirar cómo Nuria intentaba meter mano en la bragueta de uno de los camareros que pasaban por allí. No descartaba tener que pagar una o varias fianzas a la mañana siguiente, así que apagó el teléfono móvil tras enviar un mensaje a Pablo Aguilar: «Llego en menos de media hora, no tengo mucha hambre… O sí».

No era demasiado tarde, pero el frescor de la noche en una zona tan cercana a la marisma se hacía notar en cuanto una caminaba cinco minutos bajo la cálida luz de las farolas, cálidas solo en color, no en temperatura. Ya le gustaría haber llevado el coche, pero la proximidad al puerto y las posibilidades de beber más de la cuenta la convencieron de elegir la alternativa del paseo. Tampoco le vendría mal la caminata bajo el frío para eliminar el alcohol y no llegar demasiado divertida al barco de Pablo, donde iban a cenar y seguir con ese baile de indiferencia mezclada con fuego en las miradas que les conduciría a otra noche de diversión bajo las sábanas.

Bueno, eso llegaría en un rato; pero ahora, y tras tratar de olvidar los saltos de Nuria por los pasillos del restaurante italiano, la inspectora intentaría concentrarse en el caso que llevaba, en lo que podría ofrecerle la conexión en directo en la que habían dado el nombre de familias demasiado importantes como para que no se removiesen los cimientos del moho rancio que sustentaba la sociedad, la ley y la justicia de la zona. Seguro que al día siguiente tenía alguna denuncia sobre ella, la misma que Marcos, Laura e Irene, pero es a lo que se había expuesto sin dudar un instante.

Casi no veía nadie por la calle a pesar de la temprana hora, sería consecuencia de la temperatura y humedad de la zona.

Recordó, intentando olvidar el caso y desconectar para llegar con el semblante adecuado ante el policía sevillano, la preciosa y risueña cara de Livia. Se lo merecía tras el infierno que había vivido hasta hacía poco más de seis meses. Qué maravilla que se hubiera repuesto tan rápido, aunque el amor de su pequeña Evita, además del de su madre, su suegra y el de ella misma, habían contribuido para que la chica recuperase la adolescencia natural que debía disfrutar. Casi no quedaba resquicio alguno de la locura que había vivido, o eso pensaba Cristina, porque dudaba de que algo así se pudiera olvidar tan rápido, o que se pudiese dejar atrás en algún momento de la vida.

Se acercaba a la calle en la que estaba la comisaría, podría entrar a saludar al recepcionista del turno de noche y a algunos compañeros, pero no pensaba perder el tiempo en eso, como si no fuese suficiente tener que organizarse para el día de mañana a la vez que pensar en cómo comportarse con Pablo. Eso de ser natural y mostrarse tal como era una misma estaba muy bien como consejo para los demás, pero ¿cómo no cuidar cada palabra y pensamiento para no arruinar una cita? Era algo de sentido común que había que mostrarse participativa, condescendiente y un poco, tampoco demasiado, sumisa al principio. Luego ya se enderezaría la relación, cuando ya todo estuviese soldado, como diría su padre.

Lo habían hecho, claro que sí, habían dado los nombres de los cuatro por la televisión y en directo en horario de máxima audiencia, a pesar de lo que habían asegurado sus tres amigos. «Tenemos inmunidad, somos intocables, nuestros padres no permitirán que nada nos ocurra. Esto solo será algo temporal, pronto todo el mundo se olvidará de nosotros y la normalidad regresará a nuestro día a día». ¡Una mierda para ellos! Chencho estaba al borde de un ataque de nervios, y lo peor de todos es que no podía llamara a Carlo ni a Gonzalo, solo hablaría con ellos si decidían llamar, nunca por iniciativa propia.

—Hijo, ¿es verdad todo eso que han dicho en la tele?

—No, papá, no te creas nada de lo que diga la tele, poned un concurso de esos de famosos en una isla y distraeros.

—Pero…

—¡Ni peros ni hostias! ¿Cómo quieres que te lo diga?

El hombre enmudeció y agachó la cabeza. Chencho comprendió que la admiración que sentía su padre por él hasta hace pocos días había tornado en miedo y decepción. ¿Tan rápido se cruzaba la frontera que separaba el éxito de las tinieblas? Quizás no tan rápido, tal vez comenzó a cruzarla cuando aceptó la amistad, sujeta a un suculento contrato, de quienes pertenecían a una élite a la que él deseaba llegar sin importar el pago o consecuencias. Las mismas que iba a abonar ahora.

Se acabó todo, no era más que un delincuente y pronto entraría en prisión. No impondría nunca el respeto que había imaginado, el que soñó desde niño. No haría callar bocas con un traje hecho a medida y una posición laboral y social envidiable, sino con el miedo que suponía ser un asesino despiadado. Eso no lo tenía tan calculado, no.

El rostro de su padre lo decía todo: se había equivocado. Tenía la oportunidad de aprobar la carrera universitaria y buscar un buen puesto de trabajo en España o el extranjero, pero se había embriagado de éxito fácil y rápido con las palabras de halago del chico exitoso que habló con él a las pocas semanas de llegar. Todos conocían a Carlo, todos querían parecerse a él y todas ser sus novias, ¿cómo no sucumbir a sus sonrisas y propuestas?

Al principio fueron salidas de fiestas algo salvajes pero sin consecuencias delictivas, luego llegó la cocaína mezclada con las borracheras, las mañanas despertando con la sensación de haber cometido una locura. Recuerdos borrosos entre lagunas mentales. Con el tiempo fue notando algo muy extraño: a medida que las fiestas eran más locas y los delitos que cometían más descontrolados, se sentía más seguro al comprobar que no había consecuencias, ni una mísera investigación policial. Estaba convencido de pertenecer a esa élite a la que nada puede ocurrirle y que se encuentra por encima de la ley.

Cuando Carlo, con el apoyo de Gonzalo y Fernando, le ofreció el acuerdo, pensó que nada podría pasar, que era un mero formulismo, una garantía para ellos, pero que nunca habría que cobrar. Y si lo hacía, esos millones vendrían de perlas para su familia y para él. ¿Quince años en una cárcel? Sonaba incluso bien, a dos millones de euros por año entre rejas. Barato… Ahora no pensaba igual.

No, la cosa se había torcido y el dinero no le garantizaba felicidad alguna. En absoluto. ¿Y la seguridad? ¿Quién le aseguraría de que esos locos no contratasen a un sicario para quitárselo de en medio en cuanto pisara la cárcel? Tal vez para evitar que se arrepintiese y hablara para hacer un trato y reducir la condena. Fernando jamás pensaría algo así, pero Carlo y Gonzalo, especialmente este último, estarían dispuestos a todo por salvar sus apellidos.

Esos dos no se detendrían ante nada, harían lo que fuese…

La vieron salir del local en solitario y pensaron que era un regalo del cielo, sobre todo para quienes no creen en las casualidades pero sí en la suerte de los audaces. Todo un regalo de ese Jesús o Dios que tanto veneraban sus padres. Cómo detestaban ir a misa cada domingo hasta hacía solo un par de años, aunque menos que a ese atajo de hipócritas que se esconden detrás de una religión para aparentar una clase o catadura moral cuyas premisas luego no cumplen ni uno solo de sus días.

Carlo odiaba a sus padres más que a nadie en el mundo, a veces llegaba a pensar que hubiera sido divertido tener una mente perturbada como la de Gonzalo, una que le hubiera llevado a asesinar a esos hijos de puta que nunca le habían hecho el más mínimo caso, pero que ahora decían desvivirse por su seguridad y su futuro. Le gustaría haber prendido fuego a la casa simulando un accidente y cobrar el dinero del seguro y la herencia, vivir de puta madre sin tener que soportar a ese hipócrita y a la sumisa que decía ser su madre, cuando jamás estuvo a su lado, para eso estaba la nany Aurelia, a la que despidieron cuando él tenía once años, acusándola de robar una joya de la alcoba de sus padres. Aunque el robo fuese cierto, ¿qué importaba algo tan nimio cuando ella era la única familia que había sentido en toda la vida?

—¿Vamos a por ella? —preguntó Gonzalo. El brillo de sus ojos indicaba que no se había medicado o que se había metido más coca de lo normal.

—No seas idiota, estamos en el centro, hay demasiada gente.

—¿Quiénes son esas?

—Joder, va con amigas.

—No podemos llevárnosla, a no ser que se separe ya de las amigas.

—Quizás lo haga más adelante.

—Eso no servirá.

Fernando estaba en silencio, en el asiento trasero, y se limitaba a respirar demasiado fuerte para el gusto de Carlo.

—¿Por qué no?

—Esta zona del centro es imposible para circular, estúpido, en cuanto giren por una calle donde no podamos entrar, las habremos perdido.

—El detective que he pagado nos dará su dirección en unas horas.

—¿Y de qué nos servirá eso esta noche? Tendríamos que ir a por ella otro día.

—Aun así me gustaría darle un susto.

—¿En qué estás pensando? No hagas el gilipollas o nos meteremos en otro lío de los grandes.

—¡Joder!, no voy a hacer nada malo, solo un susto. Ni la vamos a tocar.

—Espero que no lleve el arma —dijo Fernando.

—¡Imbécil! No hables si solo se te ocurre esa tontería. Está de copas con unas amigas, no llevará el arma encima, ni siquiera va de uniforme.

—Lo siento.

—¡Cállate, joder! Poneos los pasamontañas.

—Pero reconocerán el coche igualmente.

—No lo creo, he denunciado el robo hace una hora.

Se colocaron los pasamontañas y Gonzalo aceleró el todoterreno para frenar cortando el paso a las chicas antes de que girasen hacia una calle peatonal. Ellas se asustaron y saltaron hacia la pared de su espalda.

—¡Hija de puta! ¡Zorra de mierda! ¡La policía está para detener delincuentes y drogadictos, no a personas de bien! —Todo eso gritaban los tres amigos entre carcajadas mientras daban varios puñetazos y patadas a Nuria, que acabó tumbada en el suelo; Livia y sus dos amigas lloraban y gritaban sin saber qué hacer.

Igual de rápido se subieron al coche y desaparecieron en mitad de la oscura y fría noche.

Parecía al borde de un ataque de nervios cuando la vio en la sala de espera, su aspecto distaba mucho del que había contemplado cuando reía dos horas antes en el restaurante entre las bromas y anécdotas del momento. Livia seguía abrazada a sus amigas y esperando resultados cuando Cristina y Pablo llegaron al hospital. Era casi la una de la madrugada y apenas quedaba nadie por los pasillos, menos aún en la sala de espera de Urgencias. Tras un fuerte abrazo:

—¿Cómo estás? ¿Han dicho algo sobre el estado de Nuria?

—Dicen que está bien, no nos han dejado verla porque va a salir ya y no necesita permanecer en una habitación. Dicen que solo tienen algunas contusiones, pero sangraba por la nariz y la boca cuando la levantamos del suelo y llamamos a la ambulancia.

—¿Dónde fue? ¿Visteis algo? ¿Quién lo hizo?

—Eran tres, delgados y jóvenes por la voz, se bajaron de un coche grande, negro y caro, nunca había visto uno igual. La insultaron mientras la golpeaban, aunque solo fueron unos segundos. Bueno, no sé, es que todo sucedió tan deprisa, pensé que iba a morirme allí, y eso que a nosotras ni nos miraron.

—Pablo…

No tuvo que decir una palabra más, el capitán sevillano sacó el teléfono móvil para buscar un listado de todoterrenos y todocaminos de lujo. Livia señaló un Porsche Cayenne, aunque aseguraba que tenía las ruedas aún más grandes y un aspecto más robusto. Pablo buscó de nuevo en Internet y se decantó por el modelo Turbo S Hybrid, eligió una foto del coche en color negro y, tanto Livia como sus amigas, lo reconocieron al instante. Cuando Cristina lo vio:

—Uno de los coches de Carlo Salvatierra… Voy a llamar para que cursen una orden de detención contra ese loco, a ver si tenemos suerte.

—Seguro que ha atado bien los cabos.

—¿Tú crees que se va a librar de nuevo?

—Lo sabremos en menos de una hora. Mira, ahí viene Nuria.

La oficial tenía hematomas en mejillas y el ojo derecho, además del labio partido y caminaba resintiéndose de las costillas.

—Te he estropeado la cita.

Cristina no respondió ante semejante tontería y la abrazó con cuidado. Luego se sentaron en la propia sala de espera.

—¿Cómo te encuentras?

—Como si me hubieran atropellado. Creo que tendrás que darme clases de artes marciales, no supe qué hacer cuando aparecieron de repente —Nuria apartó la mirada, azorada, como solía hacer cuando iba a romper a llorar.

—No seas tonta, a mí me hubiera pasado lo mismo, te pillaron por sorpresa.

—Los hubieras matado a los tres, no mientas. Yo no soy más que una ilusa que cree que será una buena policía, cuando, en realidad… —se rompió mentalmente y Cristina tuvo que abrazarla con fuerza.

—Ya hablaremos de esas clases, y cuenta con ellas, pero ahora quiero que te recuperes para usar la rabia que tienes dentro y encuentres a esos hijos de puta.

—Te doy sus direcciones ahora mismo.

—No, no me has comprendido, quiero que investigues sus coartadas de hoy como nadie sería capaz de hacerlo, y que logres una lista de delitos cometidos en el pasado que ningún juez sea capaz de rebatir. ¿Quieres ser la mejor policía? ¿Mejor que yo? Ya lo eres, pero tendrás que demostrármelo en tu terreno, que no es el combate cuerpo a cuerpo ni la precisión de tiro. Ya sabes a lo que me refiero. Marcos nos cerrará el grifo en cinco días, creo que te sobran cuatro y medio.

Se separó de su amiga y la miró a los ojos, Nuria ardía en su interior, desprendía un calor que su mirada no era capaz de canalizar, deseosa de estar en su entorno, ante su ordenador y excavando entre millones de datos que se mostrarían reacios a aparecer salvo que ella demostrara que era digna de hallarlos.

Unos minutos más tarde iban de camino de la puerta del hospital que daba al aparcamiento para repartirse entre el coche de Pablo, que llevaría a las dos amigas de Livia y a Nuria a sus casas, y el taxi para llevar a Cris y a Livia a la suya. Una noche para olvidar, sin duda, tanto para la que celebraba su cumpleaños como para quien lo había programado, Cristina, y también para Nuria, que decidió en ese momento tomarse el caso como algo personal.

Los tres malnacidos que decidieron golpearla no habían elegido a la víctima adecuada; de haberlo sabido jamás se habrían acercado a quien dedicaría su vida, si ello fuese necesario, a buscarlos y llevarlos ante un juez. Por lo pronto, aprovecharía que esa noche no podría dormir para indagar todo lo posible en sus vidas, sus movimientos presentes y pasados.

Capítulo 5

19 de noviembre

Tan pronto como cruzó la puerta de la entrada de la comisaría, Marcos Navarro supo que aquella no sería una fácil jornada de trabajo. Irene lo saludó con un gesto de cabeza mientras mantenía una conversación telefónica con su auricular, el semblante de la recepcionista no dejaba lugar a dudas, algo serio había pasado.

—¿Nuria? ¿Eso es una broma de mal gusto? ¿Por qué nadie me avisó anoche?

—No pusieron denuncia, fueron directos al hospital, donde tampoco decidieron activar el protocolo de agresiones porque la víctima se encontraba bien y era policía.

—Aun así…

—Fue la propia Nuria la que quitó importancia y dijo a los médicos que ella misma pondría la denuncia en caso de cambiar de idea.

—Eso es muy inconsciente por su parte.

—Bueno, al parecer, Cristina y Pablo Aguilar fueron a verla y la apoyaron en su decisión.

—¡Maldita sea!, no es propio de ninguno de ellos.

—Cristina me ha asegurado por teléfono que el coche es uno de los que conduce habitualmente Carlo Salvatierra, pero que los tres chicos se tapaban con pasamontañas y que, lo más probable, es que tengan una coartada de primera, con testigos que jurarán incluso en un juicio que se encontraban a muchos kilómetros cuando se produjo la agresión.

—¿Y van a dejar que todo quede así? No puedo creérmelo. Debiste pasarme la llamada de Cristina cuando entré hace cinco minutos.

—No era Cristina, sino el abogado de Lorenzo Medina informando de que su cliente se retracta de la confesión.

—¿Cómo?

—Dice que su cliente testificó bajo presión policial y que se retracta de sus palabras.

—Espero que eso sea una broma.

—La documentación llegará a lo largo de la mañana. Parece que tiene el apoyo del juez.

Marcos ni se despidió de la recepcionista, colgó para hacer una llamada al juez de instrucción asignado al caso.

—¿Ya estás al corriente de lo del caso de Clara García? —Fue el saludo del comisario.

—¿Navarro? Acabo de llegar hace unos minutos y aún no he visto mi correspondencia ni la orden del día.

—El abogado de Lorenzo Medina pide la invalidez de la confesión, alega que la conseguimos bajo presión a su cliente.

—Bueno, es un procedimiento habitual. Además, yo mismo lo autoricé.

—¿De qué me hablas? ¿Procedimiento habitual? ¿Te refieres a la presión o a recular ante una confesión?

—No te pongas así, sabes que esos abogados cobran semejantes sueldos porque se las saben todas y logran exculpar a delincuentes con artimañas de todo tipo.

—Déjame adivinar, seguro que Rubén, el fiscal asignado, será un corderito durante el juicio.

—Yo no sé lo que hará Rubén.

—¡No me jodas! Estará comprado por las familias. Solo tenemos el cabello de la chica en el coche, además de una confesión que ahora podría quedar invalidada. Te pasaré una copia de la confesión en vídeo, no podrás asegurar que fue coaccionada, bajo ningún concepto.

—Navarro…

—¿Te han comprado también?

—Sabes que por decir eso puedo…

—¿Qué? ¿Vas a amenazarme? Piénsatelo antes, no imaginas cómo desaparecen pruebas y otras cosas en la comisaría, incluso vídeos de interrogatorios que luego acaban en televisión. A ver cómo justificas invalidar una declaración en la que el tipo está más que sereno y dando detalles que solo los asesinos conocerían, ni nosotros mismos habíamos descubierto aún esos aspectos del homicidio.

—Me estás poniendo entre la espada y la pared.

—¿Yo a ti? No tendrás el valor de… Haz lo que quieras, pero yo te recomiendo que hagas tu trabajo. ¿Leíste los detalles de la autopsia? ¿Sabes lo que le hicieron a esa chica por pura diversión? Para mí también sería más fácil aceptar el dinero y olvidarme del caso, pero no voy a consentir que esos demonios sigan sueltos por las calles.

—Son poderosos, no imaginas de lo que serían capaces.

—Claro que sí, anoche atacaron a una oficial que lleva la logística del caso. No solo se consideran inmunes a la justicia, sino que se atreven a atacar a policías. ¿Imaginas si esa oficial hubiera ido sola? Ahora estaríamos recogiendo su cuerpo mutilado en la misma playa en la que encontramos a Clara García.

—Esto se está descontrolando demasiado.

—No, esto lo has descontrolado tú desde el principio y ahora nos estalla a todos.

—¿Yo?

—Te pedí una orden para interrogar a los amigos de Lorenzo Medina.

—Es que no había pruebas ni indicios.

—¿Cómo? Ni se te ocurra tener la cara dura de lavarte las manos ante tus propias decisiones y las consecuencias que generan. El coche era de Carlo Salvatierra, se encontró un cabello de la chica en el coche y otro de Fernando Díaz-Nantes.

—Ese último no inculpa…

—Ya lo sé, pero es un dato al que nos habríamos acogido con cualquier otro caso para poder interrogar a un sospechoso. Les estás dando un trato de favor que nos ata de manos de cara a descubrir lo que pasó con la víctima.

—¿Y qué quieres que haga? Todos tenemos presiones, no quiero convertirme en un paria, la ciudad es pequeña y esos hijos de puta controlan los círculos sociales.

—Entiendo, entonces no se trata de dinero, ¿verdad? Es más bien una cuestión de retiro idílico en el Supremo o el Constitucional. ¿Te han prometido un cargo en esos tribunales?

—Navarro, joder…

—Lo siento, pero estoy muy ocupado y no puedo perder más mi tiempo, tú sabrás lo que haces. Por cierto, tienes dos hijas de poco más de veinte años, ¿no?, deberías presentárselas a esos chicos tan majos y de buena familia para que salgan de copas juntos.

Colgó antes de recibir una réplica, que poco le importaba, y buscó en la agenda de su teléfono móvil el número de Nuria, aunque no hizo falta, ya que la oficial entraba en ese momento por la puerta para enfrentarse a la curiosidad y el apoyo de todos los policías que la vieron aparecer.

El comisario no había visto jamás un ambiente tan hostil en una reunión entre colegas, ni cuando era oficial en Sevilla. Cristina seguía hecha un basilisco. Nuria apenas hablaba, parecía una niña pequeña a la que hubieran golpeado en el recreo del colegio mientras su madre protestaba frente al director. Víctor apoyaba a Cristina, al igual que Irene, y Marcos solo podía asentir en silencio.

—… y lo de la confesión de Lorenzo Medina es de película surrealista. Te juro que, si el juez concede la petición a su abogado y nos quedamos sin culpable, monto una rueda de prensa y entonces sí que íbamos a dar nombres, pero de jueces y fiscales, para que esos cabrones no se salgan con la suya. No me puedo creer que no haya apenas presión popular tras el programa de Laura de ayer, pensaba que habría manifestaciones por el centro de la ciudad o ante las casas de esos…

—Vale, vale, no hace falta que te pongas tan nerviosa, todos pensamos como tú, no tienes que convencernos de nada.

—¿Y qué piensas hacer?

—Yo solo puedo autorizaros a seguir con el caso, pero no tengo potestad para impedir que el juez desestime la declaración del inculpado.

—¿Se quedarán todos sin castigo?

—Eso depende de ti. Eres la que lleva el caso, encuentra pistas que sean imposibles de rebatir.

—¿Y el cabello de la víctima en el coche?

—Verás cuánto tardan en alegar que la chica pudo haber subido al coche en otro momento, el cabello no estaba en el maletero, sino entre los asientos traseros, así que podrán decir que la conocían y más de una vez fue con ellos en el coche.

—Me parece absurdo.

—Y lo es. Por eso quiero algo tan sólido que no se pueda refutar.

Marcos se marchó a su despacho, dejando un silencio incómodo, el que suele provocar el abatimiento y rendición de los presentes, o tal vez no…

Nuria abrazó a Cristina en ese momento, aunque llevaba más de media hora queriendo hacerlo.

—Gracias por el apoyo.

—No tienes que darlas, estamos trabajando y tú no deberías estar aquí, tienes dos costillas fisuradas y aún te durará la conmoción por lo ocurrido.

—Ni muerta abandonaría la investigación. Tengo, además, una docena de casos sin resolver que podrían corresponderse con estos sospechosos. Ataques a mendigos y toxicómanos que guardan relación con la muerte de Vicente Guzmán, además de ataques sexuales a prostitutas y dos chicas universitarias que se asemejan al de Clara García.

—Eso es fantástico, quiero que nos pongas al corriente y tal vez tengamos suerte y consigamos testigos que inculpen a esos cuatro hijos de… Ve a por la información y pongámonos con ello.

Víctor preparó otra cafetera en vista de que la reunión se extendería una hora o dos más. Irene, por su parte, se marchó cuando Cristina le dijo que ya la llamarían si la necesitaban. Nuria no tardó ni dos minutos en aparecer con una enorme carpeta entre los brazos, aún caminaba con dificultad, pero la hinchazón de la cara no lograba evitar esa sonrisa típica suya, la que exhibía cuando estaba sobre una buena pista.

—Tenemos a tres mendigos y dos toxicómanos, colocaré cada ficha con sus datos en la pizarra. Tenemos nombres, fechas, informes forenses, etc. Todo. Y he subrayado con amarillo fosforescente los puntos en común con la muerte de Vicente Guzmán, podréis comprobar que hay detalles comunes en horarios, días de fin de semana, anotaciones de la policía sobre los análisis de la escena… A continuación colocaré las fichas de las siete chicas que han muerto con similitudes al caso de Clara García.

Cristina esperó a que Nuria terminase de colocar los folios en la pizarra para preguntar:

—¿Tienes datos sobre familiares o algún posible testigo?

—No tengo aún testigos, pero quiero hacer una batida por las zonas en las que ocurrieron los crímenes para tratar de buscar vecinos que hubieran visto algo. Es algo complejo, lo sé, pero puede dar resultado. Sobre tener familiares…, cada caso tiene su listado y se puede intentar, pero no creo que se consiga nada.

—¿Por qué lo dices?

—No se trata de crímenes pasionales o por venganza, dinero, etc., sino personas que se cruzaron con quien no debían una mala noche.

—Pero olvidas el componente soborno. Imagina que encontramos a algunas familias que han recibido grandes cantidades de dinero sin justificar, o que han realizado grandes gastos tras la muerte de su familiar, podemos presionar para conseguir una confesión de soborno por parte de los homicidas. Nuria, quiero que vengas con nosotros para entrevistarnos con los familiares, si te ves con fuerzas.

—Por supuesto que sí.

Antes de abandonar la comisaría para comenzar con las entrevistas y buscar pruebas o testigos donde fuese, Nuria pudo ver cómo otro jarro de agua fría caía sobre todos ellos, especialmente sobre Marcos, cuando recibieron una denuncia conjunta por la emisión del programa de Laura; violando, según los abogados, el derecho al anonimato de los sospechosos que se habían mencionado, además de sus familias, en directo por televisión.

La demanda no prosperaría durante mucho más de una o dos semanas, ya que todo se había dicho acorde al consejo de abogados de la comisaría, añadiendo la palabra presunto antes de cada nombre, pero entrañaría trabajo y soportar presiones que ahora solo entorpecían sus labores.

Al menos, aquel movimiento por parte del enemigo sí era esperado y estaban preparados para recibirlo y tratar de aguantar en pie en la pelea.

No sabía si era jueves o miércoles; tenía que ver los resultados de la Lotería Primitiva y no estaba seguro de… Ahora que lo pensaba, esa semana se había olvidado de comprar un boleto. Cada vez tenía la cabeza peor, ya casi no recordaba nunca si había cerrado la puerta con llave tras salir o si llevaba los calcetines del mismo color sin comprobarlo en el momento. Hacerse mayor era algo para lo que nunca se había preparado, así que ahora se sorprendía cuando tenía un nuevo dolor en el cuerpo o se despertaba a las cuatro de la madrugada y no lograba conciliar el sueño hasta levantarse para tomar el café de una vez.

Juan observó el paisaje por la ventana del comedor, no quedaba una sola hoja en los árboles del parque, todo se veía gris y los pocos vecinos que caminaban por el lugar iban ateridos bajo sus gruesos abrigos de colores chillones. Desde que se prejubiló, un año atrás, no sabía cómo afrontar cada jornada de un modo que no fuese empezando con un largo paseo a buen ritmo para mantenerse en forma, pero el frío de esa mañana había podido más que sus ganas de mantener la rutina.

—¿Ya estás levantado? Cada vez duermes menos.

—Eso es que los viejos dormimos poco.

—¿Viejo? Tienes cincuenta y seis, aunque parezcas el padre de Brad Pitt. A lo mejor duermes tan poco por las noches por las dos horas de siesta en el sofá.

—Anda ya, solo son cabezaditas.

—Claro, claro. ¿Has hecho el desayuno?

—Bueno, solo un café para mí.

—¿Para qué molestarte en prepararme unas tostadas o hacer café para mí también? Después de todo, las tareas de la casa son cosa mía, ¿no?

—Elena, no te pongas así, siéntate a ver la tele y te preparo y traigo el desayuno.

—¿No te vas a caminar?

—Hoy no, hace demasiado frío.

Juan encendió el televisor del salón, pulsó el botón uno para el canal favorito de su mujer y se marchó a la cocina tras darle el mando para que ella regulase el volumen a su gusto. Ni él, al cruzar la estancia, ni ella, al sentarse en el sofá y ponerse la manta de lana sobre las piernas, giraron la vista hacia las innumerables fotos enmarcadas de la pared de la derecha. Así llevaban un año, era una de las formas que habían elegido para tratar de no derrumbarse en recuerdos que nunca volverían a repetirse, recuerdos que ahora solo traerían dolor.

A pesar de eso, eran muchas las noches que preparaban comida de más para que Gema cenase al llegar de la universidad, o que ponían un tercer cubierto sobre la mesa. En esas ocasiones, solían mirarse Juan y Elena durante unos segundos, en silencio, y luego retiraban el plato o tiraban la comida sobrante para intentar hacer como que no había pasado, sin mencionar palabra alguna.

La leche aún no hervía en el cazo, nunca se habían fiado de calentarla en el microondas, total, solo era un minuto o dos más, cuando llamaron al portero automático. Debía tratarse de un error, ¿quién llamaría si aún eran las nueve y media de la mañana? Y más tarde tampoco, no esperaban ninguna visita. Tal vez el cartero. Bueno, seguro que llamaría a más vecinos y otro le abriría la puerta del edificio.

Volvieron a llamar cuando la leche estaba a punto de empezar a hervir, Juan fue a preguntar y regresó corriendo para apagar la vitrocerámica. Avisó a su mujer de que se pusiera una bata y él hizo lo mismo.

—No, no es necesario —dijo cuando los tres policías fueron a enseñar sus placas—. Buenos días, pasen. Disculpen el desorden y que no estemos vestidos…

—No se preocupe, serán solo unos minutos y no les molestaremos más de lo necesario.

—¿Sabéis algo de…?

—Mejor vayamos donde podamos hablar mejor, ¿está su mujer?

—Claro, al fondo del pasillo. Denme dos minutos y les llevaré un café.

—Muchas gracias por su amabilidad.

Fueron cinco minutos en realidad. Llevaba una bandeja en las manos con cinco vasos de leche caliente, café soluble, azúcar y sacarina, además de una bandeja de magdalenas que estaban a punto de caducar; no les había venido del todo mal la visita, ahora podrían ir a comprar más dulces.

—¿Te vas a tomar otro café? —preguntó Elena al ver el quinto vaso.

—Bueno, pero descafeinado.

—Más te vale.

Juan decidió poner fin al diálogo con su mujer:

—¿Y bien? ¿Tienen algún avance en la investigación? Pensábamos que se había archivado, ya que hace mucho tiempo que no recibimos información de ustedes.

—No sé si se trata de un avance, pero tenemos sospechas de que lo ocurrido a su hija guarde relación con otros sucesos, tal vez provocados por un grupo de chicos a los que estamos investigando.

La policía rubia y delgada parecía ser la jefa, hablaba mientras los otros dos permanecían en silencio. A Juan le pareció raro que fueran tres y no dos, como en las ocasiones anteriores y también en las películas y series de la televisión. Había otra mujer, de uniforme y con marcas de pelea muy feas en la cara. Y un hombre que parecía extranjero, nórdico o algo así, con el pelo y la piel blanca, pero sin ser albino, y los ojos saltones y azules.

—Bien, pues ya nos dirán cómo podemos ayudarles.

—Antes que nada, queríamos preguntarles si recuerdan algo que se les olvidase en las entrevistas con la policía durante la investigación pasada. A veces el tiempo y volver a la rutina nos hace recuperar en la memoria detalles importantes, aunque no lo parezcan a simple vista, que pueden ayudar en una investigación.

—Pues no, no hemos recordado nada estos meses, o un año. ¡Dios mío! Ha pasado ya un año… Habríamos llamado al inspector González, que es quien llevó el caso.

—Entiendo. ¿Han recibido alguna llamada, aunque pareciese una broma pesada? A veces la gente es un poco cruel y hace estas cosas.

Juan miró a su mujer y respondió que no, que ni la habían recibido ni imaginaban que algo así pudiera suceder. Luego la inspectora preguntó otras cuestiones que no parecían de tanta importancia como para haberse presentado allí tres policías sin avisar. Las respuestas fueron igualmente negativas o insuficientes para avanzar en el camino que llevaría a descubrir quién o quiénes hicieron esas barbaridades a su pequeña. Y se lanzó a quejarse sin tapujos.

—No comprendo que hayan venido a hablar de mi hija y de lo que ocurrió sin avances y para hacer estas preguntas.

—¿Por qué se ponen más nerviosos a medida que avanza la conversación? —La chica rubia no parpadeaba siquiera, los observaba seria y en silencio. Sus dos compañeros, a su lado, tampoco movían un músculo.

—No sé qué quiere decir.

—Tampoco veo que miren a esa pared del fondo. ¿Por qué?

—¿Cómo dice?

—La pared con las fotos de su hija. Llevamos hablando de ella diez minutos y no han dirigido ni una sola vez la mirada hacia la pared, eso no es algo lógico.

—Bueno… es que…

—Llevamos en esto mucho, hemos hecho muchas entrevistas con padres que han perdido a un hijo, sea unos días antes o años, y siempre que se habla de ellos no apartan la mirada de las fotos.

—¿Qué tiene que ver…?

—Bueno, olvidemos las fotos. ¿Qué me dice de su prejubilación?

—¿Cómo? No comprendo…

—Solo el 55% del sueldo, siendo este tan bajo, no compensa dar el paso de dejar de trabajar.

—Es que no tenemos tantos gastos, después de lo de la niña… Y pensamos que estar juntos todo el día era más positivo para los dos. Además, el trabajo de soldador acaba con el cuerpo de cualquiera.

—Un coche nuevo, diecisiete mil euros, comprado sin financiar; una televisión nueva, dos mil euros, por cierto… muy bonita, comprada sin financiar; su hipoteca es de quinientos noventa euros, y la pagan sin problemas a pensar de su pensión de prejubilación de ochocientos euros. ¿Ve usted dónde está el problema?

—¿Problema? No hemos hecho nada malo.

—No, claro, no han cometido ningún delito. ¿Quieren que un empleado de Hacienda hable con ustedes?

Juan miró a su mujer, la preocupación que mostraba ella en el rostro debía ser un fiel reflejo de la suya propia.

—No hemos robado ni cobrado nada en negro.

—¿No han cobrado nada en negro? ¿De dónde ha salido el dinero para el coche y para la televisión? No, no responda todavía, aún hay más. Ustedes dejaron de sacar dinero de su cuenta corriente en cajeros automáticos a partir del tres de enero, veintidós días después del hallazgo del cuerpo de su hija, y en esa misma semana se cursó su petición de prejubilación. Precisamente cuando comienza a cobrar menos dinero, poco más de la mitad de su sueldo, dejan de necesitar ir al cajero a por efectivo. ¡Qué curioso!, ¿verdad? Y renuevan el coche, compran una televisión de gama alta. Por cierto, yo no puedo permitirme una tele así.

—Nosotros no…

—Ya, ya lo ha dicho, no es necesario que lo repita. Soy yo la que repetiré las veces que haga falta lo que tengo que decirle: ¿no miran las fotos de su hija porque sienten que la han vendido a quienes la violaron, mutilaron y mataron?

No pudo ver si su mujer se había derrumbado, como lo había hecho él sin poder remediarlo. Demasiado tiempo había aguantado la presión de la chica policía. No, la presión no la había puesto ella, sino su propia conciencia durante ese año. Apenas miraba el televisor nuevo, ni usaba la cafetera moderna de cápsulas, el robot que barre y aspira solo y otros electrodomésticos; menos aún el coche, que no tenía ni doscientos kilómetros, todos para ir a ver a la niña los viernes por la mañana al cementerio.

La policía rubia tenía razón, habían vendido a su pequeña.

—No pensamos que…

—¿Qué?

—Que ella regresaría con nosotros porque un idiota, o varios, fuesen a la cárcel.

—¿En serio? ¿Aceptaron dinero a cambio de no dar pistas o denunciar a los asesinos de su hija? ¿No pensaron en las demás que vendrían después?

Juan vio cómo su mujer se desmayaba, ocurrió como a cámara lenta, sin que hubiese sonido alguno a su alrededor ni pudiera moverse para sostenerla y evitar el golpe contra el suelo, luego los policías fueron a atenderla. Él seguía hipnotizado por las circunstancias. Había visto a esa chica rubia y al tipo de los ojos saltones la tarde anterior en el programa especial sobre el crimen de una chica encontrada en la playa, daban nombres que él conocía de sobra, pero fue tan estúpido de no asociar el suceso con lo ocurrido a su pequeña.

—Vamos a llevarla a la cama, seguro que se repone en unos minutos.

—Víctor. —El chico de los ojos azules saltones actuó de forma inmediata a la orden de la inspectora, ayudado por la chica del cabello castaño y los grandes pechos.

Juan se quedó a solas con la rubia.

—¿Está seguro de que prefiere seguir con su vida antes de decir lo que sabe?

—¿Lo que sé? —Ya no se sentía con fuerzas de seguir mintiendo u ocultando lo que había hecho, pero tampoco podía delatarse.

—Ambos sabemos que oculta algo, una prueba, un testimonio, lo que sea, que puede encarcelar a quienes hicieron esto, o a alguno de ellos.

—Pero yo…

—Usted ha firmado un documento, lo sé, y se ha beneficiado de un dinero que tendrá escondido en algún lugar de esta casa. Pensó que nada le devolvería a su hija, pero podría vivir holgadamente sin trabajar más. ¿Está seguro de que tomó el camino adecuado? —La chica rubia estaba demasiado cerca y se incomodaba, ahora ella susurraba cerca de su oído—. Gema los observa, especialmente a usted. ¿Cómo imagina que se siente? ¿Recuerda los detalles de la autopsia? ¿Le recuerdo las vejaciones y mutilaciones? ¿Imagina lo que sufrió siendo solo una niña? Sus asesinos siguen con su vida de lujo y desenfreno, asesinando y violando, mientras usted tiene una tele y un coche nuevos. Piénselo. Le dejo mi tarjeta, le garantizo que lo que me diga quedará en secreto si usted lo decide, pero preferiría que diese la cara y rectificase esta injusticia. No piense en el perjuicio que tendrá por hablar, solo en lo que su niña desearía que usted hiciera por ella.

—No puedo, no puedo… —estaba tan nervioso que pensaba que le estallaría el corazón dentro del pecho—. No imagina lo que podrían hacernos a mi mujer y a mí.

—¿No os han hecho ya bastante? Aún sueñas con ella, ¿verdad? A veces es adulta pero otras es una niña, y siempre está enfadada contigo. Esas pesadillas nunca se irán, aunque pases veinte o treinta años evitando mirar esa pared, aunque quites las fotos, aunque dejaras de ir al cementerio. Nunca podrás olvidar lo que le pasó, lo que le hicieron y cómo aceptaste dinero por no denunciarlos.

—Es cierto… Es cierto, pero no tengo valor…

—¿Cómo fue? ¿Cómo supiste que eran ellos?

—Los conocía, conocía a dos de ellos, Carlo y Gonzalo, eran de otra universidad, pero Huelva es pequeña y ella los había visto en alguna fiesta de algún local del centro. En dos o tres ocasiones había hablado de ellos aquí en casa, durante la cena, para referirse a las injusticias.

—¿A qué se refiere?

—Ella estudiaba primero de derecho en una universidad pública, los otros lo hacen en una privada a la que ni siquiera asisten. El día de mañana ella tendría que demostrar su valía y pelear por un hueco en un bufete, mientras ellos aprobarían sin mérito alguno y con la vida resuelta. Ese tal Carlo Salvatierra era el peor, según ella, aunque parecía por su forma de hablar que el chico le gustaba en el fondo; solía decir que las chicas de su grupo de amigas estaban locas por él. Aquella noche el chico se acercó a ella y la muy ingenua salió del local de copas para dar un paseo con él. Cuando se encontró en el coche y acompañada de sus tres amigos se asustó, pero le dio tiempo a mandar un mensaje de texto.

—¿Qué decía el mensaje? ¿Aún lo conserva?

—Solo decía «Salvatierra y Monteros». Y no, no tengo ni siquiera el teléfono y el número; la familia de Carlo Salvatierra se llevó incluso el número del terminal.

—Muy listos. Lo hicieron para que no se pudiera pedir un duplicado del mensaje a la compañía telefónica. Espero que Nuria pueda intentarlo —eso último lo murmuró para sí—. Continúe, ¿cómo contactaron con usted?

—Al día siguiente, solo hacía dos horas que la policía nos había pedido identificar a Gema en aquel sitio tan frío de los bajos del hospital. Estaba destrozada, Dios… —Parecía a punto de derrumbarse de nuevo, pero logró recomponerse y siguió—. Se presentaron en esta casa tres abogados que ni siquiera quisieron sentarse, seguro que para no ensuciar sus trajes caros. Al principio no sabíamos qué querían, luego quise golpearlos, matarlos, tirarlos por la ventana. Me ofrecieron dos opciones, luchar contra una familia poderosa que haría lo que fuera, legal o ilegal, para salir indemne, además de conseguir que me echaran del trabajo, inventar todo tipo de barbaridades sobre nosotros, etcétera. Esa opción no nos garantizaba ganar y hacer justicia, mucho menos devolvernos a Gema sana y salva. La otra opción era darnos todo el dinero que quisiéramos, solucionarnos la vida, y olvidarnos de lo ocurrido. Tres días tardamos en tomar la decisión, sin dormir ni comer; mi mujer estuvo dos semanas sin hablarme tras aquello.

—No puedo decirte que yo habría tomado la otra opción, ya que no me he enfrentado a esa situación. Tengo una hija y trataría por todos los medios de vengar cualquier daño que le hicieran, pero cada persona tiene sus propias circunstancias.

—Somos unos monstruos, sobre todo yo.

—No, fuisteis prácticos y cobardes, pero podéis rectificar, estáis a tiempo de hacer justicia por vuestra hija.

—Nos atacarán con todo. Además, ya no tenemos el mensaje.

—Nosotros nos encargaremos de eso, os mantendré informados.

No les apetecía tomar otro café, pero tanto el lugar como el ambiente que se respiraba parecían perfectos para una improvisada reunión entre los tres policías. Nuria pidió un té verde, diurético para su eterna dieta, y lo acompañó con un trozo de tarta de tres chocolates. Víctor y Cristina sucumbieron tras el aroma del dulce.

—Pues bien, recapitulemos: tenemos un posible aliado contra Salvatierra y De los Monteros, claro que depende de conseguir ese mensaje. Tenemos que trabajar rápido para no ver el caso cerrado antes de lograr tener pruebas contra esos cuatro. Seguimos sin permiso para interrogar a ninguno de ellos, y tampoco lo han solicitado los presuntos culpables para intentar lavar su imagen tras la emisión del programa de ayer. Quiero llamar a Irene para saber si hay alguna llamada, aunque sea anónima, de afectados por antiguas agresiones y delitos. Me cuesta creer que toda la ciudad tema a esas familias.

—Me da igual lo que hagan los demás o lo que consigamos por anónimos y otros medios. —Nuria se mostraba muy seria, aunque el chocolate en ambas comisuras de la boca no ayudaba—. Voy a centrarme en conseguir ese mensaje aunque me lleve la vida entera.

—Bueno, no exageremos, y ya contaba contigo. Víctor, quiero que tú te entrevistes con la mitad de los antiguos casos que nos faltan, yo me encargaré de la otra mitad. Mañana al mediodía deben estar todos, y ya sabes cómo presionar a los que han hecho grandes gastos desde la muerte de su familiar.

—¿Qué vamos a hacer con respecto a los cuatro? —preguntó el subinspector.

—¿A qué te refieres?

—Deberíamos vigilarlos, controlar sus salidas. Podemos activar un protocolo para que las cámaras de tráfico reconozcan sus coches.

—¿Sabes cuántos tienen entre los cuatro?

—Noventa y siete —respondió Nuria a la pregunta retórica.

—Y podrían haber comprado otros, o tenerlos a nombre de personal de servicio.

—Creo que van a cometer otro ataque, tal vez por diversión, o por asustarnos, como el de Nuria de ayer.

—O por ambos motivos, apuesto a que se divirtieron de lo lindo. Sin duda que son como una mano ociosa del diablo.

—Deberían ser cinco, por lo de los cinco dedos de la mano.

—No, Nuria, ya son cinco, y ese quinto dedo es el más fuerte y peligroso de todos: el que conforman su dinero, su influencia y sus abogados tocacojones. Pongámonos a trabajar, vamos.

Acababa de ver cómo una chica explicaba en un vídeo de YouTube cómo hacer un pastel de gelatina con zanahoria, nueces y piña, con más nata en crema y leche condensada que ningún otro ingrediente, ¿cómo sabría ese plato? ¿Le gustaría a Marcos y a la pequeña Sofía? Siempre acababa haciendo las recetas más raras y fomentando esa imagen de nefasta cocinera que se había labrado, también por parte de su hermana Mariola.

Cerró la ventana, puso música jazz en el reproductor de música del salón y se enfrentó por enésima vez ese día a la página en blanco de la novela. La sedosa voz de Ella Fiztgerald interpretando All the things you are no fue capaz de darle inspiración, no lograba continuar con el capítulo por más que trataba de reiniciar la mente, de buscar un incentivo, fuese una receta absurda, una canción preciosa, una hora observando a sus vecinos caminando por la calle o bailando con su hija en brazos un tema de reguetón a todo volumen.

El teléfono otra vez, qué calvario. Se levantó y observó que volvía a ser un número oculto, la octava llamada del día.

—¿Sí?

—Zorra, voy a rajarte.

—¿En serio? ¡Qué original! Solo lo he oído cuatro veces hoy.

—No estarás tan feliz cuando me tengas encima, puta.

—¿Por qué? ¿Tanto pesas? Puedes ir a un gimnasio, yo conozco varios en la ciudad donde te pondrían una dieta equilibrada.

—¿Estás loca?

—¿Loca? En absoluto, es que me gusta cuidarme. No es una cuestión de estética o de gustar a los demás, no creas, sino de estirar lo máximo posible la salud de cara al futuro, después de todo, el cuerpo es el vehículo que transporta el alma.

—¿Pero qué coño dices? Voy a matarte.

—Sí, eso ya lo he oído. Ahora cuéntame, ¿qué sueles desayunar? Espero que no sea solo un triste café, hay que desayunar muy fuerte. Y también tratar de no cenar más que una ensalada de lechuga, o un yogur con miel natural, o fruta. Ya me entiendes.

—¿Estás loca?

—No, ¿por qué lo dices? Ah, es por la conversación, ¿verdad? Es que, siendo la pareja del comisario de la policía nacional, tengo un localizador de llamadas en casa, y si te entretengo más de veinte segundos puedo tener tu número aunque llames en modo oculto. ¿Hola? ¿Hola?

… Bip… bip… bip…

«Otro idiota más, ya van ocho hoy, Marcos y los suyos tendrán trabajo, pero seguro que sirve de algo. Menos para hacerme concentrar, claro. ¡Uf! Qué mierda. Bueno, quizás lo del programa acabe dando sus frutos; con tanta amenaza, tal vez pueda hacer otro directo denunciando el acoso y teniendo más información sobre el caso. Si no estuviese haciendo bien mi trabajo, no recibiría este acoso y tantas amenazas. Ya contaba con ellas».

«¿Qué mueve la mente de un homicida? ¿Dónde se encuentra el motor que hace girar los engranajes de la perversión, la tortura y la completa locura que provocan sus actos? ¿Qué hace que una persona pierda la racionalidad y se deje llevar por estímulos hasta lograr que la parte visceral tome el control absoluto? ¿Tan frágil es nuestra capacidad de dominar los impulsos? ¿Qué nos mueve a pasar al otro lado de la cordura?».

—Mierda, no paro de hacer preguntas fáciles; pero no es lo que quiero para el libro. Necesito algo con más estilo sin caer en lo cómodo que resulta culpar a la locura, sea producida por el desencadenante que sea. No, quiero algo con más fuerza, que haga remover el estómago del lector a la vez que se hace preguntas y sin frenar la acción de la historia que cuento. Claro que… ¿cómo lo hago?

Se levantó como movida por un resorte y fue a la cocina, sacó una botella de vino blanco del frigorífico, que tenía a medias tras la cena del día anterior, y lo escanció sobre una copa. Cuando se dirigía de nuevo al salón fue consciente de que había sucumbido de nuevo.

—Otra vez recurro al vino, no puede ser… Luego serán los gin-tonics o los mojitos. No puedo depender del alcohol para que llegue la inspiración. Marcos ya me ha preguntado por el extraño aumento de botellas que aparecen con la compra semanal. No quiero mentirle, pero tampoco preocuparle. Bueno, solo una copa, quizás dos, antes de la cena, seguro que rompo el atasco creativo.

Otra vez el teléfono. Maldita sea, no le haría el más mínimo caso, incluso lo habría desconectado ese día, pero prometió a Marcos que entretendría a cada idiota que llamase para tener sus números de teléfonos y poder rastrearlos y presionarlos hasta hacerles declarar quién los había contratado o instado a hacer las amenazas, una forma de presionar a las familias de los cuatro sospechosos.

—¿Sí?

—Hola, princesa.

—Vaya, ¿quién es?

—Tu príncipe azul.

—No me digas, pues no te conozco, acércate a la ventana para que te vea sobre el caballo blanco.

—El caballo blanco está pastando, quizás más tarde me acerque con él y vea cómo devora tus entrañas.

—Ya te hacías esperar. ¿Quién va a sacarme las entrañas? ¿Lo harás tú?

—Tal vez, o cualquiera de mis amigos. ¡Qué digo! Claro que lo haré yo mismo, y disfrutaré más que cuando destripé a las zorras anteriores, más que cuando pateé hasta destrozarme los zapatos a los mendigos y putos yonquis antes de prenderles fuego, más que cuando me dolía el estómago por las risas ante esa putita sin ojos ni oídos intentando elegir hacia dónde nadar para salvar su vida.

—Dios mío.

—No, no soy tu Dios, pero puedo ser tu demonio, zorrita impertinente.

—¿Sabes que…?

—¿El localizador de llamadas? Claro. Échale un vistazo.

Laura comprobó que el aparato daba error. ¡Mierda! Colgó en el acto. ¿Por qué lo había hecho? Bueno, si no podía localizar la llamada, aunque adivinase de quién se tratara, no serviría de mucho. Podría haber intentado sacarle el nombre, pero no dejaba de ser un idiota susurrando cuya información no tendría validez en un juicio.

—¡Joder! Ese enfermo me ha puesto de los nervios —se tomó el contenido de la copa de vino de un solo trago—. A ver quién escribe después de esto.

El técnico de la compañía telefónica no se creía que fuera policía, tuvo que enviar su número de placa, el código de autorización del comisario, el contacto del fiscal del caso y una foto de su placa. Nuria estaba hasta las narices del imbécil operador que había atendido su llamada.

—En serio, tío, tengo orden judicial y te la acabo de enviar, si no me solucionas la duda o me pones con un superior, te recuerdo que nosotros también grabamos las llamadas y tengo tu nombre.

—Tranquilícese, yo solo trato de hacer mi trabajo, ahora mismo estamos comprobando su documentación antes de proporcionarle una información confidencial. Espere unos minutos, por favor.

La música de fondo era soporífera, más aún tras los cinco primeros minutos, al cabo de diez se convertía en motivo para que una decidiese asesinar en serie con un tenedor oxidado. ¿Cómo podía ser tan lento el sistema de esa empresa si trabajaban con tecnología punta? Nuria dibujó en un papel, sin mucho estilo, la cara del que podría ser su interlocutor, y clavó varias veces el lápiz en su cara a modo de desahogo. Su compañero de despacho no estaba, pero veía al otro lado de los tabiques de cristal cómo iban de un lado para otro el resto de compañeros que tuvo cuando ella trabajaba en una mesa de la sala general. Al fondo estaba la recepción, donde Irene no paraba de atender llamadas. ¡Qué envidia! Ella solo oía una asquerosa melodía de treinta segundos que se repetía sin cesar y…

—¿Hola? ¿Sigue ahí?

—Sí, aquí sigo, ¿dónde voy a estar? ¿Ya tienes el dato que te pedí?

—Sí, bueno… no, es que… Verá, no existe ese número en la compañía, ni ha existido, jamás ha pertenecido a nuestra compañía.

—¿Cómo dice? Pero si tengo facturas de dos años con respecto a ese… ¿Puede comprobar otro número?

—Claro.

—¿Pero podría hacerlo más rápido? Por favor, tenemos mucha prisa.

—Intentaré darme toda la prisa posible.

Nuria tapó el auricular antes de suspirar con toda su alma, luego dio el número del padre de Gema, con el que Cristina se había entrevistado esa misma mañana.

Nada. No importaba que hubiera facturas que demostrasen que los dos teléfonos estuvieron operativos, además de las agendas de los amigos de ambos, los números habían sido eliminados de la base de datos de la compañía. La oficial se despidió del operador y llamó a Cristina.

—Dime.

—Han eliminado los números de teléfono.

—¿Cómo?

—La compañía dice que nunca han tenido esos números, ni el de Gema ni el de su padre, que no hay registro alguno de actividad de ambos.

—¿Ni en las copias de seguridad?

—Ni por asomo.

—Han pagado para hacer desaparecer los números de forma definitiva, no me lo puedo creer… Pues estamos en un callejón sin salida, no tenemos nada.

—La confesión de los padres de la chica.

—Ni siquiera hablaron con Carlo Salvatierra o sus padres, sino con sus abogados, y no tiene ninguna prueba de ello.

—El dinero, aún tendrán el dinero.

—Pues lo perderán en cuanto no sepan cómo justificar su procedencia; dinero del que no hay pruebas de quien se lo entregó salvo su palabra.

—¿No hay nada que podamos hacer?

—Nada.

—¿Y si pedimos acceso a los mensajes de los cuatro sospechosos?

—Un juez jamás nos concederá ese permiso.

—Puedo intentarlo sin permiso.

—No lo comprendes, Nuria. No valdría de nada. Aunque hablasen entre ellos abiertamente de lo que han hecho, ningún juez admitiría como prueba una escucha ilegal o un procedimiento al margen de autorizaciones pertinentes.

—¡Qué asco de sistema!

—Es el que hay, y está diseñado para proteger a los inocentes; imagina que pudiéramos hacer todo lo que quisiéramos, los ciudadanos estarían completamente indefensos, especialmente los inocentes, viviríamos bajo un fascismo absoluto. Sigue tratando de encontrar algo o coordinando la información de los casos anteriores al de Clara, no podemos hacer nada más.

—Está bien, intentaré tener algo nuevo lo antes posible.

Cuando se despidió de Cristina, una sonrisa brotó en su rostro. Tenía una idea que podría resultar; en caso positivo, habría resuelto el caso y demostrado que era una investigadora de primera, aunque lo hiciese, como siempre, tras un ordenador y un teléfono.

El cielo se mostraba más oscuro que ningún otro día de la semana, y eso que solo eran las cuatro de la tarde. Al fondo, las gaviotas volaban rasantes sobre el agua, como buscando algún pez despistado o un resto que flotase tras el paso de un pesquero, el graznido de las mismas pondría de los nervios a cualquiera que no estuviese familiarizado con un puerto marítimo, pero para él era gloria. Pablo disfrutaba de cada hora que podía pasar en su velero, fuese navegando o simplemente limpiando y restaurando aquello que se le ocurriera en la cubierta, el camarote, las velas, incluso sustituyendo los tornillos y otros puntos metálicos que se iban oxidando por otros nuevos. En este momento colocaba unos altavoces de exterior, que supuestamente soportaban la humedad durante diez años, en la zona de popa, donde también iba a poner peceras de cristal llenas de velas y así crear el ambiente apropiado, con música suave, para su próxima cita con Cristina.

No podía ser más feliz, aunaba esos días su pasión por el barco con la compañía de la chica que había avivado sus sentimientos hasta hacerle regresar a una casi olvidada adolescencia; ni siquiera había notado algo tan intenso por Oiana, la policía foral de Navarra que conoció en un caso tres años atrás y a la que echaba de menos cada día de su vida, y seguiría haciéndolo, aunque ahora tuviese otra luz iluminando su camino. Esta vez cuidaría de ella mejor de lo que lo hizo antes con Oiana… Ni siquiera quería pensar en aquello, la humedad, el frío, la niebla, el miedo, el sonido de los disparos a su alrededor, silbando a centímetros de su cabeza, la sangre caliente, la rabia, la frustración tras el operativo… No, nunca más.[3]

Terminó de colocar el segundo altavoz, conectó los cables y se dirigió al interior del barco, donde una radio-mp3 de coche haría las funciones de servidor de sonido; enchufó su iPod a la entrada jack e hizo una prueba con un recopilatorio de canciones de Seal; puso el volumen al cincuenta por ciento y salió de nuevo para comprobar cómo se oía desde el sofá del fondo, donde siempre acababan conversando Cristina y él tras la cena. Perfecto, aunque tendría que bajar al treinta por ciento o menos cuando fuese de noche para crear el ambiente adecuado.

¿Qué hacer para la cena de esa noche? Bueno, ni siquiera habían decidido cenar aún, ella estaba con el caso y quizás se olvidase o entretuviera con una reunión o entrevistas a implicados. Tendría que llamarla entre las seis y las siete de la tarde para saber si quedarían para cenar. En caso afirmativo, iría al supermercado más cercano para comprar los ingredientes y una botella de buen vino. ¿Qué hacer? Tal vez unas doradas al horno con limón y patatas panaderas… ¿Al horno? El barco solo tenía una pequeña cocina de gas, ¿sabría igual el pescado a la plancha? ¡Noooo! Si la comida la traía la chica, ¡qué despiste! Él tendría que poner el vino. Bueno, eso implicaba salir a comprarlo igualmente.

Horacio parecía destrozado por un hecho que, aunque terriblemente doloroso, ya había ocurrido demasiado tiempo atrás como para haber pasado página y, al menos, mostrarse más sólido ante una entrevista que tampoco profundizaba en los pormenores de lo ocurrido a su hermano. Por cierto, un hermano al que no tendría en muy buena estima cuando el pobre diablo vivía en la calle y gracias a la caridad de los vecinos y de organizaciones como Cáritas.

—¿Bajaba usted a llevarle comida o alguna manta de vez en cuando? Estaba siempre ubicado en la calle de aquí al lado. —Víctor Garza preguntó al hombre de mediana edad que se sentaba frente a él en el salón de su casa. La esposa de Horacio miraba el televisor como si aquello no fuese con ella.

—¿Comida o una manta? Bueno… lo cierto que es más de una vez lo ayudé con…

—Anda que no nos sacó dinero tu hermano —intervenía su esposa, que no estaba tan atenta a la televisión como parecía—. Y todo para metérselo en vino y no dar nunca ni las gracias.

—Paqui…

—Ni Paqui ni leches, es la verdad. Estuvo doce años sin dar un palo al agua, perdió el empleo y quiso vivir del Estado, luego de su familia, y así se fue quedando solo y sin nada, hasta acabar en la calle, sobre un colchón meado y cartones sucios. Por lástima le dábamos comida, que yo misma hacía, o algo de dinero para que no fuera por ahí mendigando. Por supuesto que nunca le lavamos la ropa, ¡qué asco!, y algunas noches de frío bajábamos a preguntarle si estaba bien.

—¿Nunca lo acogieron en casa?

—No bromee, mi hermano ya no podía regresar a la civilización.

—¿Cómo dice?

—No podía estar encerrado, como él lo llamaba, además de intentar robar por la casa lo que podía para venderlo por cuatro o cinco euros y tener vino de sobra para ese día. No lo comprende, él ya no era mi hermano, no era quien conocía de toda la vida, sino un zombi que solo espera sobrevivir un día más. Solo quería estar en la calle. Casi ni me reconocía cuando me acercaba a llevarle comida.

—Ni siquiera nos devolvía los envases o fiambreras.

—Paqui…

—A veces nos escupía.

Víctor observaba a la pareja en silencio.

—Estaba borracho.

—¿Y eso es culpa nuestra?

—Compréndelo, mujer.

—Antes pensabas como yo. ¿Ahora que está muerto ya es mejor persona?

—No, pero prefiero recordarlo tal como era antes de pasar todo, cuando éramos niños o adolescentes y me defendía en el instituto, adultos trabajando y yendo todos a veranear a la playa. ¿Acaso lo has olvidado?

—Ese desapareció, y lo hizo por su propia voluntad.

—Un poco de caridad, por favor.

—Disculpen, pero me gustaría saber si vieron algo extraño la noche en que… ya saben… fue atacado.

Se observaron entre ellos durante una fracción de segundo, suficiente para que el subinspector lo notase.

—No recuerdo si esa noche…

—En el informe que redactó el agente que les tomó declaración el día siguiente, cuando se identificó el cuerpo, dijeron que habían ido a preguntarle si tenía frío o hambre, y si necesitaba algo más. Dijeron, cito textualmente —Víctor rebuscó en sus apuntes antes de decir—: «Vimos que estaba bien, nos respondió con más lucidez de la habitual para esa hora de la noche y lo dejamos durmiendo en la esquina en la que solía estar siempre». ¿Es correcto?

—Sí, claro.

—Entonces, ¿vieron algo a continuación? ¿Algo extraño?

—¿Qué tendríamos que ver?

—Eso dígamelo usted. Si no ocurrió nada, pues no hay nada que decir.

—Es que no comprendo…

—Me duele la cabeza —dijo de repente su esposa.

Víctor veía apagarse la luz que había surgido al final del túnel, a pesar de creer que iba directo hacia ella. Algo había salido mal. Pensó que se dirigía hacia el éxito, igual que había hecho Cristina en la entrevista de la mañana; pero, en su lugar, patinó de repente y se sentía observando a sus entrevistados avergonzado desde el suelo. Era el momento de marcharse o de tratar de enmendar el error que hubiera cometido usando una técnica más directa.

—Hemos detectado una serie de compras inusuales tras el fallecimiento de su hermano, gastos muy elevados para el saldo de su cuenta corriente; por ejemplo la reforma integral de esta vivienda.

—¿Qué coño está insinuando?

—No insinúo nada, solo le informo de la realidad.

—¿De qué nos está acusando? —La mujer se había puesto en pie y se mostraba agresiva—. ¿Tiene pruebas de lo que dice? Somos gente honrada. Si va a acusarnos o denunciarnos por algo, más le vale tener pruebas e ir a un juzgado. No tienen ustedes vergüenza, márchese de mi casa o llamaré a Asuntos Internos, conozco mis derechos y sabemos lo que tenemos que hacer.

Ni siquiera supo cómo había sucedido todo tan rápido, pero un minuto antes estaba en el salón de la vivienda, sentado sobre un cómodo sofá blanco y con una taza de café casi agotada entre las manos, y ahora se encontraba en el rellano de una vivienda de la que acababa de ser echado de la peor forma.

«¿Se lo cuento a Cristina? Ni por asomo, menuda vergüenza tras lo que ha ocurrido, aunque debería decirle que me queda mucho por adquirir el tacto necesario y las vías de actuación para adaptarme a las características de estos testigos, familiares o sospechosos. Ojalá siguiera en mi anterior departamento, esa pareja serían camellos y cantarían la Traviata cuando los amenazase con el arma o con una condena de veinte años. No me han faltado ganas de sacar la nueve milímetros en ese salón, pero no quería provocar un infarto a los dos estúpidos. Tal vez la reforma de la casa la hicieron con ahorros, ¡quién sabe!, pero tampoco era para ponerse así. En fin, tampoco sacaría nada en claro de cara a la investigación. Esos cuatro niñatos de mierda se librarán de la condena por mucho que Cristina se empeñe en llevarlos a juicio, ni siquiera verán una corte por dentro».

Entró en su coche, se puso el cinturón y metió la llave en el contacto. Tras encontrar una emisora de música alegre, que mejorase sus ánimos, arrancó el motor y puso rumbo a una cafetería en la que hacer algo de tiempo; quedaba aún mucho para las ocho, hora en la que estaba programada la reunión final de ese día.

Sin saber cómo, acabó en un bar al fondo de la misma calle, pidió un vodka y, cuando comenzaba a escribir en su libreta los escasos avances del caso, levantó el dedo para pedir otro.

Vio cómo llegaba a la cocina, enjuagaba la taza en la que solía tomar los cafés, se servía un poco de agua del grifo, daba dos sorbos y tiraba el resto al fregadero con desdén. Marcos nunca había visto a Nuria con ese aspecto; alguna vez estuvo derrotada, otras cansada, las que menos aburrida o perdida en un caso, pero nunca todo a la vez.

—¿Estás bien?

—¡Joder, qué susto! No te había visto.

Llegaba algo de ruido de la sala contigua porque la puerta no se había cerrado del todo. Nuria se sentó en una silla alrededor de la gran mesa, aunque aún quedaban cinco minutos para la reunión con Cristina. Marcos se sentó a su lado y, según su instinto, la oficial parecía incómoda por ese motivo.

—¿Te molesto? ¿Te pasa algo? ¿Quieres hablarlo? Puedo sentarme más lejos, tal vez necesite una ducha y no me he dado cuenta.

—¡No! Por favor, no es eso, es que estoy algo nerviosa por el caso.

—Debiste pedir unos días de baja tras la agresión de esos hijos de…

—Me siento bien, en serio, no me ha afectado como piensas. Es la impotencia por no poder usar lo que averigüemos de sus conversaciones y mensajes.

—¿Hablas de pinchazos telefónicos?

—Sí, Cristina me dijo que lo olvidase, que sería trabajo en vano, ya que no se podría usar en un juicio.

—Es lógico. Todavía sería comprensible si vamos a por un delincuente de poca monta, pero contra un niño rico con una docena de abogados caros no tendría el más mínimo efecto.

—Lo sé. Bueno, estoy algo cansada, solo eso. ¿Quieres que prepare café?

—¿A esta hora? No creo que nadie vaya a querer… Bueno, déjalo preparado y los del turno de noche lo terminarán en cuanto aparezcan.

—Vale.

Nuria parecía sentir alivio, como respirar aire fresco, tras bajarse del taburete y alejarse dos metros del comisario, lo que hizo que este se oliese disimuladamente la axila por si era un problema de higiene. Ese día no había sudado y creía haber usado desodorante y perfume, pero nunca se sabe…

—Buenas tardes —Víctor entró acompañado de Irene. Marcos pensó que había pasado algo, ya que Irene no debía entrar hasta que estuvieran todos, para no descuidar la recepción de la comisaría. La mujer debió advertirlo, porque antes de sentarse dijo:

—Cristina ha ido a su despacho, viene en un minuto.

—Ok, quiero que todos dejéis lo que estáis haciendo tras la reunión y os marchéis a casa, ¿entendido? No quiero locuras con el caso, ni investigando por vuestra cuenta ni invirtiendo más horas de las necesarias.

—¿Qué pasa? —preguntó la inspectora al entrar por la puerta.

—Decía que todos a casa tras la reunión, y que seguiremos con la investigación mañana, ¿estamos?

—¿Eso te incluye a ti?

—Por supuesto, no pienso soportar otra bronca de la ministra de mi casa. Laura se enfada si llego demasiado tarde.

—Dale las gracias otra vez por la emisión del programa, espero que no le haya ocasionado muchos quebraderos de cabeza.

—Muchos, créeme, además de estar recibiendo amenazas todo el tiempo, las graba para nosotros, por si localizamos teléfonos.

—Pobre, eso no la dejará escribir su libro.

—Bueno, está encantada, es una experiencia nueva. Dice que los escritores necesitan de esas experiencias únicas para crear situaciones y personajes.

—Bueno… ¿me alegro, entonces?

—Ja, ja, ja. Pues sí. Le daré recuerdos tuyos, de todas formas. Y ahora hacedme un resumen del caso, os aviso que nos quedan pocos días para que se cierre y quede visto para juicio.

—Vaya, contaba con un margen mayor de tiempo, pero lo comprendo. Pues te contaré que tenemos un matrimonio que perdió a su hija, Gema Hidalgo, en circunstancias similares; nos entrevistamos con ellos esta mañana y detallaron cómo descubrieron a los asesinos, al menos a dos de ellos, pero no tienen pruebas y acabaron por aceptar dinero por olvidarse de todo.

—¿Eso lo dices en serio?

—No juzgues, no sabes lo que están pasando por haberlo hecho.

—No juzgo, solo me pregunto cómo vamos a hacer nuestro trabajo si hay testigos con pruebas de asesinato sin ayudarnos a cambio de dinero, incluyendo los padres de la propia víctima.

—Visto así, no puedo llevarte la contraria, sí que es alucinante.

—¿Podemos sacar algo de esa vía?

—Nuria.

La aludida se puso en pie.

—La única prueba es el mensaje de la chica dando los dos nombres de los chicos con los que se marchaba, los dos que conocía. Pero los números de teléfono de la chica y de su padre, que fue el receptor del mensaje, han desaparecido para siempre, no queda ni en las copias de seguridad de la compañía telefónica.

—¿Eso es posible? —preguntó Víctor.

—Parece que sí —aseveró Cristina—. No tenemos ninguna prueba oficial contra ellos. Repartí el resto de familiares de posibles víctimas de sus ataques con Víctor, los míos no dieron resultados. ¿Los tuyos?

—Nada. —Víctor respondió sin levantar la mirada de la mesa.

—Entonces toca seguir trabajando y no desfallecer hasta que nos cierren el caso, no podemos dejar que esos cuatro se libren de la cárcel por las barbaridades que han cometido.

—Bien —zanjó Marcos—, pues todo el mundo a su casa, mañana os espero a primera hora.

Irene se acercó al comisario para comentarle una impresión. A la espalda se quedaron Nuria, Víctor y Cristina, que deberían coordinar sus pasos para el día siguiente.

Nuria no se mostraba muy conforme con lo de dejar el caso para descansar tan pronto, pero accedió sin que Cristina se lo tuviera que repetir, algo extraño que hizo sospechar a la inspectora, claro que esta tenía algo más importante en la mente en ese momento.

—¿Qué tal estas, Víctor?

—Bien. —El subinspector parecía extrañado—. No he sacado nada nuevo esta tarde.

Cristina se acercó un poco a él, lo que le hizo sentir incómodo.

—Vete a casa.

—¿Cómo?

—Ya me has oído, vete a casa y ven mañana para ofrecerme tu mejor versión de ti.

—Ya sabes que…

Cristina ya se había girado y se encaminaba a la puerta de la cocina-sala de reuniones. Entonces se giró.

—¿Te han dicho alguna vez eso de que el vodka no se huele en el aliento? Pues mentían. No sé qué ha pasado esta tarde, si tiene relación con el caso o con algo personal tuyo, pero espero que no se repita. Mañana me lo cuentas o te lo guardas, lo que prefieras, no te lo voy a tener en cuenta, salvo que lo repitas. Eres mi compañero, te cubro y espero lo mismo.

—También te cubro…

—Me alegro.

—Perdona, no debí…

—Hasta mañana.

La inspectora tomó su bolso y la cazadora de su despacho, apagó el ordenador y salió a la calle, no fue al aparcamiento a por su coche porque había quedado con Pablo en el puerto, además de asegurarle que llevaría la comida. ¿Qué podría comprar a esa hora? Eran las ocho y media y muchos supermercados cerraban. Por suerte, encontró un restaurante mexicano cuando se acercaba a la zona de La Merced. Allí pidió dos burritos, unos nachos y quesadillas. ¿Tendría Pablo el estómago delicado? ¿Tal vez no soportaba la comida picante? No le había dado tiempo a preguntarle. Ya llegaba tarde y prefería quedar algo mal con la elección de la comida que ser más impuntual. En el restaurante compró una botella de vino de rueda muy frío, aunque a ella no le pareció tan frío. «No sea que a Pablo se le haya olvidado que el vino lo ponía él».

Casi había llegado al puerto, tenía el barco del capitán a menos de trescientos metros, cuando todo le vino de repente. ¿Qué pasa con el caso? Nunca antes había descuidado tanto un caso de extrema importancia. Casi no sabía qué haría Nuria esta noche, ni en sus ratos libres en general; Marcos se mostraba dejado, apático, y eso no era algo habitual; Víctor olía a alcohol, lo que la preocupaba por encima de todo lo demás; no quería que su compañero volviese a las andadas, cuando trabajaba como infiltrado en narcóticos.

«Has visto todo eso en la reunión de antes, pero no has sido capaz de avanzar más allá en cada uno de tus compañeros. No has preguntado a Nuria qué haría esta noche, ni a Marcos por el motivo de su desidia; y menos aún, lo más jodido, no has ahondado en los motivos de Víctor para haber bebido tras tanto tiempo de abstinencia».

Se paró antes de llegar al barco, había un moderno banco de hormigón blanco a su derecha, se sentó y colocó las dos bolsas con la comida y el vino a su lado. Necesitaba respirar un poco, calmarse y preguntarse si estaba descuidando su trabajo por la llegada de un nuevo amor, cosa que no había hecho cuando conoció a Fran, el padre de su hija. El padre de su hija… ¿Sería Pablo un sucedáneo? No es lo que deseaba ni lo que creía que acabaría siendo el sevillano. Apostaba a que se desviviría por ella, pero sin tratar de ocupar un lugar que nadie le había propuesto.

Miedo, incertidumbre, vergüenza… ¿sentía eso ante Pablo o ante su trabajo? ¡Qué más daba! Fuera lo que fuese, había aprendido que en breve aparecería la solución o un nuevo sendero para seguir hacia delante.

Miró al horizonte, hoy plomizo y con la banda sonora de desafinadas gaviotas, entonces pensó que tal vez aquello que contemplaba era un reflejo de su futuro: un atardecer gris y ruidoso hasta ser molesto, pero a la vez pacífico en cuanto a las expectativas y con un buen hombre esperando su llegada con ansiedad e ilusión. Pablo…

—¿Hola?

El chico apareció frente a ella, dándole un pequeño susto, y se sentó a su lado en el banco.

—Perdona, no sé qué ha pasado… quizás…

—¿Es esta la comida?

—Sí.

—Hoy no es uno de esos atardeceres para recordar, así que intuyo que no estás aquí por eso.

—No, lo siento, no quería llegar tarde, ni que la comida se enfriase… Bueno, el vino hará todo lo contrario.

—No importa la comida, ni el vino; aunque no olvidé comprar una botella y aguarda bien fría. Cuéntame, noto que se trata de un tema personal, laboral o ambos.

—Debería tener cuidado de que no se me olvidase nunca.

—¿El qué?

—Que estoy ante el mejor policía.

—Eso mismo dicen de ti.

—No hagas caso a lo que oigas.

—Aplícatelo.

Cristina lo miró sorprendida.

—Entiendo…

—¿Y bien? ¿Me dices algo o vamos al barco para cenar? Estoy hambriento y esa comida mexicana huele de maravilla.

—No te hago esperar más, vamos y te cuento.

Pablo llevaba las dos bolsas mientras caminaba despacio y oía las dudas y preocupaciones de la chica, que daba la impresión de querer vaciarse al completo para reiniciarse o comenzar de nuevo desde cero, como si volviese a nacer. Esa, al menos, fue la impresión que le dio al capitán; y curiosamente a ella también desde el otro lado.

—¿Qué opinas del caso?

—¿El caso? Eso no importa lo más mínimo.

—¿Cómo dices?

Habían llegado al velero, tras subir a la cubierta accedieron a la zona que hacía las funciones de salón y cocina en el interior. Pablo sacaba los cuencos de comida y los repartía en dos platos de cristal, además de asentir en silencio al verlos, detalle que no pasó por alto la inspectora, sonriendo al ver que había acertado al elegir restaurante; bueno, no había nada más en la zona.

—El caso no importa nada comparado con las personas vivas.

—¿Personas vivas? Sigo sin comprenderte.

—Sigues a asesinos que pueden volver a matar, lo entiendo; pero tus compañeros son más valiosos que nada en el mundo. Créeme, debes averiguar el camino que seguirá Nuria, además del motivo que ha llevado a Víctor a recaer en la bebida. Y Marcos necesita una mano derecha.

—Pero yo no…

—No quiero decir que te conviertas en el sucesor de Marcos cuando solo tiene treinta y pocos años, solo que lo ayudes en casos complicados como este.

—Vale. ¡Dios, cómo huele la comida!

—Pues dejemos de hablar por unos minutos y vayamos a cenar.

—Deja que lleve la comida y los cubiertos afuera.

—Vale, ahora estoy contigo, dame dos minutos.

Cristina se preguntó qué quería decir eso de dos minutos cuando colocaba los planos y cubiertos sobre el mantel de la mesa de madera de popa. De repente se encendieron las pequeñas bombillas sobre su cabeza y comenzó a escuchar la música jazz, al volumen perfecto, y decidió sentarse a disfrutar. El cielo ya se había tornado negro y el balanceo del barco no provocaba mareo, como las veces anteriores, sino un mecer hipnótico que iba asimilando con una sonrisa.

Pablo apareció con un mechero para encender dos docenas de velas dispuestas en pequeñas peceras de cristal por esa zona del barco.

—No sé si el vino estará tan frío como debe, ya que mi nevera no enfría un cagarro.

—¿Cagarro es un tecnicismo policial, capitán?

—No, es un vulgarismo asociado a la capacidad de enfriar de las neveras de los barcos baratos que puede permitirse, con su humilde sueldo, un oficial de policía.

—Ja, ja, ja. No te preocupes, servirá. Podría haber traído una bolsa de hielo.

—Buena idea, inspectora, espero que pienses en ello la próxima vez.

Cristina olvidó todo lo ocurrido durante el día y rio como nunca antes lo había hecho, como llevaba años necesitando. La pareja dio buena cuenta de la comida y de la botella de vino bajo las estrellas artificiales que suponían los puntos de luz que el capitán había instalado, además de la música jazz que los acompañó hasta más allá de las diez de la noche, antes de pasar, tras los obligados besos y arrumacos bajo la luz de la luna, al camarote del velero.

La tenue luz azul de la noche acariciaba cada contorno de los escasos y sencillos muebles del único camarote del barco, donde unas dos o tres horas antes se había incendiado el mundo de ocres y naranjas, de fuego y cenizas incombustibles… Cristina despertó tras sufrir una pesadilla. Ya poco quedaba en su pensamiento de las sensaciones por tener a Pablo sobre ella, bajo ella, tras ella… y solo podía pensar en Fran, su ex, el padre de la pequeña Evita, el hombre de su vida.

Fran había aparecido en mitad de la calma, sin haber sido llamado, y gritó como un lunático que cuidase de Nuria, que cuidase de Nuria desde ya, ¡ya! Luego había aparecido la propia Nuria en el sueño, que miraba en otra dirección sin parar, durante todo el tiempo y por mucho que Cristina la zarandease por los hombros para observar su cara. Así fue durante horas, o días, hasta que decidió girarse y decir: «no dejes que me lleven, no dejes que sea una más».

Cristina no llegó a sudar como en las películas, con la respiración cortada y aún pensando que permanecía al otro lado de la realidad, pero sí sentía el corazón a punto de estallar y una necesidad acuciante de respirar aire fresco, por ese motivo subió a la cubierta del barco, bajo la oscuridad de la noche, y se sentó en los sillones de popa a observar las estrellas.

—No te dejaré sola, no dejaré que te lleven.

«Nuria, Víctor, mi pequeña Eva… Debo comenzar a dosificarme y atender a todas las personas de mi entorno, especialmente a las que lo necesitan. No me olvido de Pablo, pero mi cabeza debe dejar de pensar tanto en él y buscar el equilibrio entre familia, trabajo, amigos, compañeros…».

Sus ojos azules llevaban apareciendo en sus sueños desde el día en que lo conoció, dos años atrás:

Era un martes a primera hora en la facultad, la asignatura de Estadística era imposible de seguir, pero el chico sentado dos filas de pupitres ante él era un sol irradiando el calor y la luz necesarios para la vida de quienes orbitaban a su alrededor. Vestía como los demás, pero la ropa no le quedaba igual. La elegancia es algo que se lleva dentro desde que uno nace, no depende del precio o de la marca de la ropa. No pudo parar de mirarlo durante las tres horas que precedieron el descanso que allí llamaban, quizás como homenaje a las etapas anteriores de su vida: recreo. Entonces preguntó por él tratando de no mostrar excesivo interés. Carlo Salvatierra. Menuda forma de caminar, de mirar a los que lo rodeaban; de sentirse, en definitiva, como el amo del lugar. ¿Quién osaría bajarlo de su pedestal? Ni siquiera ese amigo desgarbado y con ojos estrábicos que lo perseguía a todas partes.

Menos de una semana tardó en conocerlo personalmente, el chico era simpático y a los pocos días lo invitó a salir de fiesta. Esa misma noche conoció también al desgarbado, que daba aún más miedo en persona: Gonzalo, un niñato de los que abundaba por la universidad, aunque con algo que lo diferenciaba del resto, algo que entonces no supo definir; si lo hubiera hecho, habría rehusado pertenecer al grupo sin dudarlo un segundo. También le presentó a Chencho, un chico de familia humilde que había llegado a la facultad gracias a una beca. Ese chico era como un perro de caza, se lanzaba a por la presa al instante de recibir la orden, ya fuese para traer una chica y presentarla a Carlo, para comprar una botella de champán en un local, para ir por el coche… lo que le indicasen Carlo y Gonzalo.

Fueron semanas, quizás meses, muy divertidos, pero luego llegaron los desfases. Cada vez había más alcohol, marihuana y coca. Gonzalo se desataba como un perro rabioso que ve la forma de huir de la perrera. A Carlo parecía hacerle gracia todo aquello. Chencho no opinaba, solo obedecía. Él, en cambio… Él estaba hipnotizado por los ojos azules y los suaves susurros de Carlo, hasta el punto de olvidar sus metas, su futuro, su apellido incluso.

Al regresar, lloraba cada noche por las cosas que había tenido que hacer en contra de su voluntad. Bueno, nadie lo había obligado. Aun así, recordaría de por vida el semblante de cada toxicómano apaleado, de cada prostituta prendida fuego, de cada mendigo suplicando por su vida antes de gritar de un modo terrorífico, de cada chica, no eran más que adolescentes, con el gesto desencajado al comprobar lo que esos locos hacían con ellas y averiguar cuál sería su destino.

Había seguido al diablo hacia su guarida, lo había escoltado, defendido y arropado. Ahora no tendría salvación alguna. Ni divina ni terrenal. Sus cinco sentidos le gritaban para que testificase, pero su corazón seguía atrapado por el intenso azul de los ojos de Carlo, y eso decantaba la balanza para beneficio de Fernando. Sí, jamás delataría a Carlo. Tendrían que ser los policías los que los atrapasen, y eso sería imposible.

Imposible.

Medio vaso de manzanilla, ya fría, y otro bostezo más. El reloj de la esquina en la pantalla marcaba las tres y media de la madrugada, pero el sueño no lograría vencerla, ni por asomo. Seguía una senda que estaba dando buenos resultados, así que no esperaba parar hasta llegar al extremo final.

Bingo.

El correo electrónico con la información llegó, abrió el documento y emitió una sonrisa como hacía meses que no brotaba en su rostro. Nuria guardó el documento en el disco duro y cerró todos los programas, incluidos los de encriptación de sus movimientos.

—Ya os tengo, hijos de puta, ya os tengo.

Capítulo 6

20 de noviembre

No entraba luz por la ventana, aún no había amanecido. Acostarse a una hora decente y cuidar el horario de trabajo en la comisaría estaba dando sus frutos. Marcos también podía jugar con su hija Sofía, además de bañarla y darle de comer, lo que agradecía por partida doble, ya que Laura no estaba tan irritable tras verle llegar algunos días a las once de la noche. Se giró en la cama y extendió el brazo para abrazar a su chica.

—¿Laura?

Quizás estaba en el baño, aunque no se veía el resquicio de luz bajo la puerta. Navarro se levantó y comenzó a buscarla por la casa, nada, había desaparecido. Tomó el teléfono móvil y la llamó mientras preparaba café en la cocina. Tenía tiempo de sobra para poner el lavavajillas, ducharse y afeitarse sin prisas, pero lo primero era localizar a Laura. Al quinto tono respondió.

—Lo siento, cariño, no podía dormir por una idea que me ronda la cabeza y he venido al trabajo para hacer una consulta.

—¿Perdona? Habla más despacio, aún voy medio dormido. ¿Al trabajo? ¿Una idea? Pero si trabajas en casa.

—No, me refiero al estudio, al Canal Sur.

—¿Cómo…?

—Estoy en Sevilla, luego te cuento.

—¿Te has ido de madrugada a Sevilla?

—Es por lo de las amenazas de ayer, puede salir un programa interesante sobre el acoso anónimo a testigos de crímenes o personajes públicos, en fin, ya sabes.

—¿Y eso no podía esperar?

—Es que una de las llamadas fue de uno de los homicidas de Clara García, y eso dará mucho juego.

—¿Qué has dicho?

—No pude localizar su número, tu aparato no logró hacerlo, pero la conversación está grabada.

—¿Te amenazó ayer un asesino y no me lo has contado?

—Es que empezamos a hablar de otros temas durante la cena y se me pasó.

—Debiste decírmelo en el momento de la llamada, quizás sería prudente que te destinase una patrulla de vigilancia.

—No, por favor, otra vez no, detesto tener vigilancia.

—Pues, al menos, no hagas locuras como marcharte en mitad de la noche a otra provincia y sin avisar.

—Perdona, no quería despertarte, se te veía tan cansado estos días…

—No cuela, te conozco, hasta sé qué cara estás poniendo en este momento, una de esas en las que se nota que mientes desde kilómetros. Tú no me has dicho nada porque sabías que me enfadaría por ocultar lo de la llamada, y que te intentaría convencer de que no fueras a Sevilla.

—Entonces, ¿para qué conversamos? Ya nos conocemos, ¿no? Sabes que soy así de impulsiva y de cabezota cuando quiero hacer algo.

—Laura, me da igual cómo seas o lo que tengas pensado, pero no vas a investigar un solo caso nunca más, estoy dispuesto a…

—¿A qué? —preguntó ella con temor.

—A arrestarte y tenerte setenta y dos horas en un calabozo.

—¡Qué susto! Pensaba que ibas a romper conmigo.

—No me des ideas.

—Volveré antes de las doce del mediodía, llamaré ahora mismo a Cristina y le pediré el favor de llevar a Sofía a su casa, para que su madre, su suegra o la chica esa rumana y tan maja se encarguen de cuidarla hasta que llegue yo.

—Olvídalo, ya llevaré yo mismo a la niña a casa de Cristina. Quiero que me mandes un mensaje cada hora, y otro más en el momento en que estés en casa de nuevo. Me llevaré a la comisaría las grabaciones de ayer, ¿recuerdas la hora aproximada a la que te llamó el homicida? ¿Reconocerías su voz?

—Tiene una voz muy convencional, no sé si podría reconocerlo, y llamó entre las cuatro y las cinco, creo. Siento no serte de más ayuda. Por cierto, me he traído una copia de las grabaciones para mostrarlas a los productores.

—Es una prueba de un caso, no deberías hacerlo.

—Bueno, no van a salir en antena, salvo que se haga el programa y sin dar nombres.

Marcos suspiró hondo, se bebió el café de dos sorbos y respondió.

—Haz lo que te dé la gana, como siempre.

—Pero no te enfades, no me gusta que te enfades conmigo.

—Pues nadie lo diría. Bueno, voy a darme una ducha.

—Pon el lavavajillas.

—Ya lo estoy programando. Espero tu llamada dentro de una hora.

Desde que era pequeña, Livia siempre había deseado trabajar maquillando y peinando, sobre todo si podía lograr esos efectos alucinantes en las modelos, actrices y cantantes que veía en revistas y la televisión; alucinaba con los reportajes que mostraban a las famosas sin maquillar ni peinar, pensando que sus estilistas eran capaces obrar auténtica magia. Su madre le daba un coscorrón en la cabeza cada vez que la descubría perdiendo el tiempo soñando con una vida que no llegaría nunca, más le valía limpiar la casa y cuidar de sus hermanos para ganarse el plato de comida. De aquellos momentos en Bucarest casi no recordaba nada, su mente se había hecho fuerte cuando llegó la adolescencia y comprobó que era valiosa, especialmente para sus padres, que la vendieron a los trece años.

Livia había vivido un infierno que no deseaba ni a sus seres más odiados: sus propios padres, pero también conoció el paraíso cuando un ángel como los de las películas, rubia y de ojos azules, apareció para salvarla. El mundo que iba conociendo poco a poco lograba que las pesadillas, el dormir con un ojo abierto o tener que estar receptiva para dar placer a Tomás, el tipo con el que vivía y que la maltrataba más veces de las que la obligaba a… Sí, poco a poco se iba olvidando de aquella horrible pesadilla. Cuidar de la pequeña Evita no era un trabajo en absoluto para ella, sino más bien una bendición. Cuando la niña fuese más mayor, le daría todo el amor que ella no recibió nunca, el mismo que también profesaba por Cristina, su ídolo para siempre.

Estaba haciendo un curso en una academia de estética, y se divertía mucho con una actividad que se le daba bien y que siempre había amado, pero soñaba en secreto con ser policía, con ser igual de buena que su hermana. Sí, porque Cris era su hermana mayor. Ojalá pudiera emitir el aura de fuerza, respeto y valentía que rodeaba a Cris. Ojalá lograse ser la mitad que ella el día de mañana. Se dedicaría a salvar a quienes sufrieran injusticias y dormiría cada noche sabiendo que, no solo realizaba una tarea fabulosa, sino también consciente de las personas que estarían agradecidas de por vida. Y lo mejor de todo no era la sensación de quitar escoria de las calles, sino saber que muchos ciudadanos de bien jamás serían conscientes de su valor, del mérito que supone que esa persona destinada a quitarles la vida, violarlas o robarlas dentro de un mes o dos años ya no lo harían, porque estarían encerradas.

Quedaba un minuto para las siete y media, apagó el despertador antes de que sonase, como cada mañana, y se levantó en silencio para preparar el desayuno, luego comprobaría que la niña estaba bien y, a las ocho menos diez, tomaría un café y unas galletas con Cris antes de que esta se marchase a trabajar.

Aún era de noche al otro lado de la ventana de la cocina, aunque un destello azulado comenzaba a abrirse paso entre los edificios. Esta mañana quería cortarse el flequillo, así que le vendría bien que la madre de Cris estuviese cuidando de la niña mientras ella pasaba una hora en el baño, ya que luego tocaba retocarse el tinte, ducharse, peinarse y maquillarse. Todo antes del almuerzo, para partir hacia la academia a tiempo.

—Buenos días.

—Buenos días, ya te tengo el desayuno preparado.

—Ya lo veo, como cada mañana.

—¿Has dormido bien?

—Sí, aunque me acosté tarde, estuve cenando con Pablo, además de consultarle algunos datos del informe del caso. Llegué aquí a las dos de la madrugada.

—Si quieres contarme algo, parece interesante tu trabajo.

—No te lo parecería, ni siquiera tendrías hambre si te cuento detalles del caso que llevo ahora. Y recuerda que se acabó lo de salir hasta más allá de las once.

—¡No jorobes!

—Livia…

—Vale, a las once.

Cris partió una galleta en cuatro trozos y los metió en la taza del café.

—Se pondrá asquerosa, toda blanda.

—Me gustan blandas.

—A nadie le gustan blandas.

—No desvíes la conversación. Si te contase… Si contase la televisión lo que pasa por las noches, las denuncias, agresiones, robos, violaciones y muertes que ocurren, nadie saldría de sus casas ni para tirar la basura al contenedor.

—Eso es muy exagerado.

—Si te contase lo que le hicieron a la víctima principal del caso que llevo, no te lo creerías, no has visto película de miedo o gore que haya mostrado semejante barbaridad, y lo hicieron cuatro chicos guapos, jóvenes y multimillonarios, de esos que tú ves pasar por la calle y suspiras por conocer.

—Suena fatal.

—Pues imagina los detalles descritos por la forense y los de la científica, además de las fotos del cuerpo que encontramos en la playa.

—A lo mejor ser policía no mola tanto.

—¿Ser policía? ¿Lo habías pensado?

—Creía que se trataba de salvar a gente.

—Y de eso mismo se trata, deteniendo a los culpables evitamos que otros sufran y se conviertan en víctimas.

Cristina se había comido la galleta tan blanda que parecía puré, luego se tomó el café ante la mirada atenta de Livia, que no podía evitar admirarla cada día más. Había perdido a su pareja de un modo horrible, tenía a una hija pequeña a la que cuidar y proteger, y aun así solo pensaba en ayudar a los demás y en hacer su trabajo. Al menos se alegraba por ella tras comprobar que se había enamorado de nuevo, ese Pablo parecía un tío muy majo. Debía de ser la leche tener un novio policía, con lo guapos que estaban de uniforme, y Cris salía con un capitán, ¡alucina!

—¿Vas hoy a la academia?

—Claro, por la tarde.

—Díselo a mi madre cuando llegue.

—Da igual, se quedará hasta las diez de la noche, como siempre.

—Livia…

—Que sí, que se lo diré en cuanto llegue.

—Me vale con que se lo digas antes de salir de casa.

—Imposible, eso es tras la comida y suele estar roncando en el sofá.

—Que no te oiga decir eso, ella asegura que no ronca.

—Claro, entonces es que imita a las morsas en época de apareamiento.

—¡Ja, ja, ja! Creo que eso es lo que hubiera dicho David, un compañero.

—¿Es guapo?

—Se acabó la conversación, tengo que irme.

La chica no estaba nada mal, sobre todo si se comparaba con las últimas personas a las que había tenido que seguir: un empresario pederasta, del que necesitaba fotos para la extorsión de un competidor; y un antiguo torero ya entrado en años (y kilos) que tenía una amiguita, su mujer se ha llevado un buen pellizco con el divorcio gracias a sus informes y pruebas.

Seguir a alguien, acoplarle un micro o investigar sobre él o ella, siempre era una tarea complicada a la vez que arriesgada, pero esta vez había dado un giro más a la tuerca. Una oficial de la Policía Nacional eran palabras mayores. Esa tal Nuria Carvallo tenía hábitos muy… ¿cómo lo podría definir? ¿Aburridos? ¿Monótonos? De la comisaría a casa y de casa a la comisaría. Solía ir caminando, veintidós minutos exactos. Había pinchado su línea de Internet, pero no envió un solo mensaje en las diez horas que llevaba esperando. El teléfono móvil también se podía intervenir, pero era difícil de hacerse con el terminal sin que ella se diera cuenta, no había encontrado la oportunidad aún.

Manuel Herrera no podía hacer más que caminar tras ella esa mañana, a unos veinte metros de distancia, y esperar a que hiciese algo inusual para añadir a su informe. Sin duda era un trabajo más cómodo y mejor remunerado que el anterior: estuvo ocho años como policía local, hasta que acabó quemado por los cambios de turno y decidió hacer caso a su cuñado. Usaba sus conocimientos como policía para hacer encargos de investigación y seguimiento, los clientes particulares pagaban bien por saber si sus parejas les eran infieles, o para cosas más oscuras, descubrir personas a las que querían acosar. El abanico era infinito. Sin jefes, sin horarios, buen sueldo y trabajo fácil.

Sí, sin duda la chica estaba como un tren, como le gustaban a él, apretaditas: cabello típico de leona, seguro que era una fiera en la cama; cara divertida, de esas que no paran de sonreír y entornan los ojos de un modo gracioso; y lo mejor… joder qué delantera más alucinante, seguro que le hicieron las camisas del uniforme a medida. Una chica así era la que debían recetarle los médicos para sus noches de soledad, si es que eso se incluía alguna vez en un listado de enfermedades.

—Vamos, concéntrate y deja de mirarla o se dará cuenta.

La chica, tras mirar el escaparate de una tienda de ropa, siguió su camino hacia la comisaría. Entonces Manuel se preguntó otra vez el motivo de su cliente para seguir esos hábitos de conducta, solo necesitaba saber las horas a las que salía, entraba, los lugares que visitaba y las calles por las que caminaba. Conversaciones o mensajes eran algo secundario. ¿Secundario? A la hora de saberlo todo sobre otra persona, sus conversaciones eran lo más importante, pero con mucha diferencia. Así sabría si ha quedado con alguien, dónde y cuándo.

¿Cómo comenzó aquella relación contractual tan extraña?

Un abogado había contactado con él el día anterior por teléfono, le entregó el dinero en mano a través de un mensajero y le advirtió de no hacer el más mínimo apunte en su registro de clientes. Nada, como si el caso jamás hubiese existido; además de entregar todo el material al cese de su trabajo, sin excepción. Manuel no podría quedarse con copias de grabaciones o informes detallados sobre los movimientos de la chica.

Aquello olía raro, pero le había pagado tal fortuna por adelantado que ya tenía cubiertos sus gastos hasta el verano del año siguiente. Hasta podría empezar a pensar en comprar un coche nuevo, el suyo estaba hecho polvo. Lo que hiciera ese abogado con el material, con la información, era cosa de otros. Claro que tanto dinero pagado por seguir a una policía no pintaba nada bien, pero no iba a rechazar ese trabajo ni volverse idealista, o como se diga, a estas alturas. La chica sabría defenderse si llegaba el momento.

«Ahora se para a ayudar a una anciana a cruzar por un paso de peatones. ¡Vamos, no me jodas! Esta tía es la leche. Está tremenda y es una buena persona. ¿Cómo voy a dejar que algún cabrón le haga daño? No es asunto mío, pero no puedo… Una cosa es un marido infiel, un futbolista putero o un empresario corrupto, pero… Si es que no llevo ni un día siguiéndola y ya la quiero como regalo de Navidad; menuda madre para los hijos que nunca he tenido».

Tras verla entrar por la puerta de la comisaría, se dirigió a la cafetería más cercana y pidió media docena de churros con chocolate, estaba hambriento y agotado por haber montado todo el operativo desde la madrugada. Apuntó en su libreta la hora exacta de llegada al trabajo de Nuria, igual que apuntó en su momento la de salida de su casa y las calles por las que había caminado. Los churros estaban de muerte, quizás pidiera media docena más.

¿La chica? Bueno, a saber… quizás fuese una poli corrupta, eso no era problema suyo. Tomaría el segundo pago por el trabajo, entregaría el material como había acordado y a seguir con su vida. Sí, tomaría otra media docena de churros.

«Una pena, la chica está tan buena…».

La noche anterior no había servido para mucho, los datos que tenían no les garantizaban ninguna oportunidad de encarcelar, siquiera de interrogar, a los cuatro sospechosos. En cualquier otro caso habrían hecho detenciones, interrogatorios y ya tendrían al fiscal y al juez esperando como perros hambrientos para dictar sentencia. Estaba claro que el dinero no solo frenaba la justicia, también la hacía mirar hacia otro lado, porque esta no era ciega, sino una veleta que giraba en función de la cantidad de viento (poder) que hubiera en juego.

¿Qué podía hacer por avanzar y tener la posibilidad de permanecer viva en el tablero de ajedrez cuando solo le quedaba una ficha blanca contra veinte negras? Cerrarían el caso o montarían una pantomima de juicio contra Lorenzo Medina, en el que saldría exculpado, y tanto trabajo se iría a la mierda. ¿Quién pensaría entonces en el dolor de la familia de Clara García? La pobre quería ser abogada, tal vez una de esas que se vendiese cuando pusieran una oferta millonaria sobre su mesa, pero eso ya no lo sabría nadie. Cristina solo podía pensar en lo que lloró, gritó, suplicó y sufrió mientras la torturaban, violaban y mataban, a saber si en ese orden… Y todo por diversión, por pasar una noche de fiesta de esas que luego se recuerdan durante unos días, y esos cuatro demonios pasarían a buscar otra chica para sus juegos; para superarse a sí mismos.

Cristina sintió en el estómago una reacción ya conocida, a pesar de haber tratado de olvidarla desde hacía mucho tiempo. Quizás el rescate de Livia y volver a la barriada de La Navidad encendió el fuego en su interior, o este había surgido por voluntad propia, prendiendo ascuas que consideraba consumidas años atrás.

Dos semanas antes, un domingo por la mañana que el sol decidió salir para saludar a los vecinos de la ciudad, la inspectora llevó a Livia al cementerio municipal, pasaron antes por una floristería para comprar un enorme ramo de claveles blancos. Livia preguntó cuatro veces por el motivo de la visita y a quién iban a ver, pero decidió dejar de insistir cuando vio llorar a Cristina al dejar el ramo de flores sobre una tumba para las personas que reposaban en la fosa común. Ni siquiera tuvo el valor de preguntar cuando regresaban a casa. La chica debió suponer que aquello era algo importante y que ya le explicaría el significado cuando fuese oportuno.

Cristina regresó a la realidad:

¿Qué haría en el caso de que todo acabase en catástrofe, con los cuatro homicidas libres? ¿Se iría a casa a comenzar con otro caso aun sabiendo que cuatro monstruos estaban libres para seguir jugando? ¿Dejaría que su propia hija o Livia, a la que quería como una hermana pequeña, caminase por la calle en mitad de la noche ante depredadores despiadados como ellos? Tenía la capacidad de usar una justicia alternativa, ya lo había hecho antes, incluso disfrutó con ello, aunque jamás lo reconocería… ¿Volvería a las andadas? ¿Sería capaz de planificar un ataque directo y mortal contra esos cuatro homicidas con las garantías de que jamás fuese investigada? El toxicómano de la otra vez estaba solo, nadie denunciaría su desaparición ni lo echaría de menos, pero cuatro niños millonarios era un asunto muy diferente.

Sacudió la cabeza para sacar esa idea de la mente y decidió concentrarse en seguir por las vías legales. Malditas leyes. Esperaba que, si algún día Livia decidiese entrar en el Cuerpo, como había insinuado una hora antes, estas leyes hubieran cambiado para no beneficiar tanto a determinados delincuentes, especialmente a los que llevan una legión de abogados a su alrededor como moscas sobre una fresca mierda.

Saludó a Irene con un guiño de ojos y entró en el despacho de Marcos sin llamar.

—Perdona, olvidé llamar.

—No pasa nada, te esperaba. ¿Te ha dicho…?

—Sí, me llamó Livia por teléfono justo cuando acababa de salir de casa, creo que nos hemos cruzado con los coches en mi calle.

—Sí, seguro, espero que no te moleste…

—Eso habría que preguntárselo a mi madre y a la chica.

—¿Qué tal va? No te he preguntado mucho por ella porque no quería incomodarte.

Cristina decidió sentarse en una de las dos sillas al otro lado de la mesa, aunque casi no podría ver a Marcos con la cantidad de carpetas que tenía amontonadas.

—Sé que era menor de edad, pero…

—No tienes que justificar nada, entiendo que lo hicieras y te admiro por ello. Aunque también reconozco que me horroricé al enterarme de que te habías llevado a una menor a tu casa como quien adopta un perrito en la calle. ¡Qué digo! Incluso el perrito tiene que pasar controles sanitarios para vacunas y un registro con el chip de identidad.

—Ahora ya tiene dieciocho años, un DNI nuevo como ciudadana española y es libre de hacer lo que desee.

—Claro, no lo decía por… Olvídalo. La chica es encantadora, la he conocido en persona esta mañana y se ha hecho cargo de Sofía con mucho cariño. Aún no había llegado tu madre.

—Sí, cada año se levanta unos minutos más tarde, está enganchada a las teleseries rumanas o polacas, no sé, esas que tienen chicos con barba, pelo largo y que ahora están tan de moda.

—Creo que sé de qué me hablas, mi hermana Rosa también… ¡Oye! Hemos convertido la charla en una tertulia de bar, ¿no sería mejor hablar del caso?

—Supongo que no lo hemos hecho porque no hay avances. Voy a meter presión a la científica y a la forense para ver si conseguimos algo más de los cuerpos de Clara García y de Vicente, además de volver a presionar, espero que con tu ayuda, al fiscal y al juez de instrucción para que nos permita interrogar a los cuatro sospechosos.

—Claro que tienes mi ayuda, eso no se duda. ¿Tenemos algo de los posibles homicidios anteriores de los sospechosos?

—Algún testimonio sin pruebas, nada que poder usar con garantías.

—¿Crees que Lorenzo Medina se librará?

—Tú tienes más experiencia, comisario; dime qué piensas.

—No tenemos el cien por cien de probabilidades de lograr encerrarlo. Presioné al juez, porque el fiscal es imposible, y tendremos que cruzar los dedos para pedir que, al menos, uno de los cuatro acabe en prisión.

—Nunca me había sentido más derrotada con un caso, tan impotente.

—Lo sé, yo también lo siento. Al menos me alegro de una cosa.

—¿De qué? —Cristina ya se había levantado y se dirigía a la puerta.

—De habértelo asignado a ti.

Las palabras de Marcos no hicieron que se sintiese mejor, todo lo contrario, metían más presión ante una tarea que no sabía cómo realizar. En la academia, y luego durante los casos que había llevado como agente y oficial de apoyo, los últimos ya como responsable, había aprendido a seguir un procedimiento en la búsqueda de información, análisis, conjeturas, apostar por el caballo ganador e ir a por él a base de entrevistas o interrogatorios; a veces todo se solucionaba con una pista que surgía de repente, indicios que indicaban en camino a seguir. Los mejores casos eran los que el culpable se entregaba o era capturado en la escena del crimen. Pero en esta ocasión todo cambiaba, y no porque no fuese capaz de averiguar quiénes eran los culpables, sino porque no había forma de llevarlos ante la justicia, de inculparlos lo suficiente como para que un juez se pusiera del lado de la policía, de la justicia…

Contaron con un testigo, al que quemaron vivo. Ahora tenían una docena de posibles casos anteriores, además de una chica salvajemente torturada y violada, a la que tiraron al agua aún con vida; un cabello en el coche de uno de los sospechosos; un inculpado que luego se retractó; juez y fiscal que miraban hacia otro lado; una ciudad que no deseaba saber porque más de la mitad de los ciudadanos eran trabajadores en las empresas de esas familias. Incluso atacaron a Nuria en plena calle, ¡le dieron una paliza a una oficial de policía! El mundo se estaba volviendo loco a su alrededor y no podía hacer nada.

«No me hice policía para esto. ¿Y si estoy semanas o meses buscando hasta localizar a un delincuente, lo arresto y llevo a comisaría, para luego ver cómo lo sueltan por tener amigos poderosos? No, qué locura…».

Cristina recordó las palabras de Donald Trump: «podría matar a gente en la Quinta Avenida y no perdería votos». Esos cuatro mataban en la ciudad y la policía ni siquiera podía ir a sus casas a entrevistarlos.

—¿Qué haces? ¿Hablas sola?

Se dio cuenta de que estaba en la puerta de su despacho, David Sobrá la miraba con un gesto entre sorprendido y divertido. ¿Sabías que yo también suelo hablar solo? Es que me gustan las conversaciones inteligentes.

—¡No, por favor, qué chiste más malo!

—Tengo otro. Un clítoris le dice a otro: me han dicho que ya no te corres. Y contesta el otro: bah, eso son las malas lenguas. ¡Ja, ja, ja! ¿A que es bueno?

—Para troncharse.

—Venga, alegra esa cara, ¿qué te pasa? ¿Es por el caso de los cuatro jinetes?

—No lo llaméis así, al final va a filtrarse a la prensa y esos cerdos tendrán una legión de fans, no te extrañe. Mejor lo de la mano ociosa del diablo, así provocarán escalofríos.

Marcos sentía una gran nostalgia al contemplar la conversación de Cristina con David desde su despacho. Deseaba hacer trabajo de campo más que nunca. Intentó no bajar la mirada hacia su mesa, cada vez había más casos a la espera de ser atendidos, pero no contaba con suficiente personal. En su sección podían entrar siete policías más, que serían bien recibidos, pero el ministerio no quería ni oír hablar de aumentar costes.

El sonido del agua al otro lado de la ventana lo extrajo de sus pensamientos, sería un día lluvioso y oscuro.

El teléfono móvil comenzó a sonar, en la pantalla se veía el nombre de Laura.

—¿Cómo te ha ido en la reunión?

—No ha sido tal reunión. —La chica usaba el manos libres del coche y Marcos tenía que esforzarse para oírla bien—. Simplemente les he mostrado el material y comentado la idea. Les ha parecido interesante para hacer un especial, aunque les gustaría recopilar más material de tu comisaría o de cualquier otra española, incluso de casos antiguos; creen que se puede informar a la audiencia sobre el acoso y las amenazas que reciben algunas personas; quieren contar, además, con la colaboración de algún psicólogo criminalista en el programa.

—Me parece bien, aunque no me gusta la repercusión negativa que pueda crear en el ciudadano.

—¿Repercusión negativa?

—Sí, me refiero a que los testigos de crímenes, secuestros y otros delitos puedan negarse a llamar a la policía y ayudar por miedo a recibir amenazas de muerte y acoso.

—¿Tú crees que alguien se callaría un crimen por eso?

—Y por mucho menos, en este trabajo hemos tenido que presionar a conciencia a algunos testigos porque no querían hablar, y lo hacían simplemente para no perder tiempo en entrevistas, ruedas de reconocimiento y luego yendo al juicio.

—¡Por Dios!

—Te lo acabo de decir. Me asusta añadir un motivo más para que testigos principales de crímenes desaparezcan y no tengamos algo tan importante de cara a resolver los casos.

—Bueno, supongo que tendremos que meditarlo. ¿Viste las grabaciones?

—Sí, hace unos minutos, y encontré la del sospechoso. No es la voz de Lorenzo Medina, debe de ser de alguno de los otros tres. He pasado el archivo a los de la división técnica audiovisual para que limpien el sonido al máximo. Ahora llamaré al juez para presionarlo y que nos permita hacer una comparación, pero dudo que nos autorice a traer a los sospechosos para tomarles una prueba de audio de forma pericial.

—No envidio tu trabajo.

—Haces bien.

—Voy a recoger a la niña a casa de Cristina y trataré de comer algo y dormir un par de horas.

—Te llamaré antes del almuerzo, ya te habrás despertado.

—Perfecto. ¡Un beso!

Por algún extraño motivo, Marcos recordó en ese momento la primera vez que Laura se despidió por teléfono con esa expresión tan suya y en tono frívolo y juvenil: ¡un beso! Sintió entonces cómo brotaba el rubor desde el estómago hasta su cara; también las siguientes veces. Pero ya no sucedía… ¿Cuándo se había convertido en costumbre? La costumbre es lo peor para los sentimientos, los anula y minimiza su valor hasta hacerlos, en algunas ocasiones, tediosos. Igual que hacer el amor, pocas veces en los últimos meses lo habían hecho con la pasión del principio. Ni recordaba cuándo fue la última vez que pusieron música suave y encendieron velas en el dormitorio, o la última que lo hicieron en la bañera o el sofá del salón. Se asustó al comprobar que la rutina y la costumbre estaban campando a sus anchas por su relación. Esta noche sería diferente, sí, quería recuperar todo lo bonito que sentía los primeros meses, especialmente los nervios al estar con ella y la sonrisa embelesada al observarla hablar de su trabajo.

—Marcos, tenemos un inspector herido. —Irene estaba en la puerta, ¿hoy no pensaba llamar nadie antes de entrar?

—¿Cómo dices? ¿Qué ha pasado?

—Es Miguel Herrero, investiga el posible homicidio de un anciano en…

—Sí, lo sé.

—Interrogaba a un familiar de la víctima en su domicilio cuando este ha aparecido con un cuchillo. Ha podido quitarle el arma e inmovilizarlo, pero tiene cortes en las manos y estará de baja más de quince días.

—Me alegro de que no haya pasado algo más grave, gracias por avisar. Ahora le llamaré para ver qué tal se siente de ánimos.

«Mierda, ¿a quién le asigno ahora ese caso? Es un trabajo fácil, contaba con Miguel para que en uno o dos días comenzase con otro caso. Podría dárselo a Nuria, pero está ayudando a Cristina y Víctor, además, necesita un compañero para llevar un caso de homicidios».

—Y ahora… a discutir con el juez. Necesito vacaciones.

Llevaba una hora en la comisaría y no lograba concentrarse. Pensar en el siguiente paso la atemorizaba, pero debía hacerlo, por el caso y por ella, por dar el salto y lograr convencerse de una vez de sus capacidades. De acuerdo, dos días antes se bloqueó por completo, no supo actuar con la rapidez que requería el momento cuando la atacaron, pero ¿qué compañero de aquella sala sería capaz de responder de forma positiva ante el asalto rápido de tres tipos mucho más grandes que ella? Regresaba a casa entre risas y tras haber bebido un par de copas, la atacaron tan de repente que no sabía siquiera lo que pasaba. ¿Y si hubiera sido una sola persona y viéndola llegar? Tal vez no sea nunca una experta en combate cuerpo a cuerpo, pero tenía otras habilidades, el cerebro, por ejemplo, y pensaba usarlo en el trabajo.

Tomó el bolso y el abrigo, apagó el ordenador y salió con cuatro sobres cerrados bajo el brazo, llovía como nunca. Se encaminó a una oficina de envíos express que se ubicaba a dos manzanas de la comisaría. Llegó completamente mojada, otra vez había olvidado el paraguas.

—Buenos días, quiero hacer cuatro envíos.

—Buenos días, díganos los nombres y direcciones de envío, además de sus datos.

—En los sobres aparecen ya impresos los nombres y direcciones. El mío es Clara García y mi DNI es, apunte, cuatro, cuatro, dos…

La empleada le aseguró que estarían entregados en menos de una hora, ya que eran direcciones de la misma ciudad.

Nuria sentía un hormigueo tremendo en el estómago, incluso le temblaban las manos, y no era por el frío y la humedad. Regresó de nuevo a la comisaría, sin prisas; total, ya estaba empapada. Había hecho lo más complicado. O no. Tal vez lo que ocurriera a continuación fuese un terremoto o erupción volcánica que arrasara con su vida. Se aseguró antes de salir de casa de llevar el arma cargada. ¿Debía decirle algo a Cristina y Marcos? Sin duda desaprobarían sus actos; solo la apoyarían si los resultados acababan siendo los planificados.

Una moto pasó a toda velocidad a su lado, entre el ruido y el salpicón de agua, se dio un susto tremendo.

«Necesito calmarme, menos mal que no he sacado la pistola».

¿Qué ocurriría si la atacaban? Necesitaba un compañero a su lado o escolta para evitar otro momento como el de dos noches antes. ¿Cómo podría lograr más seguridad sin decirle a Marcos la locura que acababa de cometer?

Entró en la comisaría y llamó a la puerta de cristal del comisario.

—¿Nuria? Estás empapada, ¿de dónde vienes? ¿Qué ha pasado?

Marcos se levantó del sillón, fue hacia ella y la acompañó hasta una silla, antes le quitó el abrigo mojado y le ofreció una caja de pañuelos de papel que reposaba sobre un mueble a la izquierda.

—Estoy bien, es que olvidé el paraguas y ahora llueve mucho.

—No me he fijado en que has salido.

—Verás…

—Sí, claro, dime qué necesitas.

—Es que me da algo de reparo decírtelo.

—¿En serio? Pensaba que había confianza entre nosotros.

—De eso se trata. Tú confías mucho en mí, pero no sé cómo te tomarás que tenga miedo a recibir otro ataque. Querría una escolta.

—La rechazaste cuando te la ofrecí ayer.

—Pero lo he pensado mejor y…

—¿Has recibido alguna amenaza o crees que te puedan estar siguiendo?

—Algo así.

—Está bien, ahora mismo te asignaré una patrulla con dos agentes. Y no debes avergonzarte, ningún policía puede estar a salvo si varias personas, y con recursos ilimitados, van a por él. Esto no es una película americana. Por cierto, ya casi no se te nota en la cara…

—El maquillaje hace milagros.

—Ya veo, pues solo añado que me gusta volver a verte sonreír, y que puedes venir a hablar cuando quieras, o con la psicóloga; no te vengas abajo por algo así, todos acumulamos anécdotas similares.

—Gracias, voy a… —Señaló con el pulgar hacia atrás—. Ya sabes, a seguir trabajando, gracias de nuevo.

Cuando llegó a su mesa, recordó que había dejado el abrigo en el despacho de Marcos.

«Idiota, ¿quieres concentrarte? Pero es que me ha dicho que le gusta verme sonreír. Mierda, ¿qué significa eso? ¿Es una señal? Este hombre va a volverme loca; bueno, un poco más loca».

¿Qué le pasaba a su coche con los limpiaparabrisas? Cada año los cambiaba y el siguiente estaban igual de mal, los que ahora trataban inútilmente de barrer el agua del cristal eran el doble de caros que unos normales. «Estos los llevan los coches de rally, son una pasada en efectividad», dijo el vendedor unos diez meses antes. También le había dicho algún mecánico que si dejaba el coche en la calle en verano, el calor degradaba las tiras de goma, y al llegar el frío del invierno ya habían perdido las propiedades originales.

Cristina se desesperaba en el asiento del copiloto, preguntándose cómo era capaz de conducir Víctor con el cristal tan empañado de un lado y empapado del otro. Puso el aire acondicionado de nuevo en la luneta delantera y a los pocos segundos desapareció el vaho; repetía esa acción cada tres minutos.

—Oye, Víctor, ya que queda un rato para llegar, ¿qué tal si conversamos?

—Dime.

—No, dime tú. ¿Estás bien? ¿Quieres hablar de algo? Si te ha ocurrido…

—Lo dices por lo de ayer; no, lo cierto es que no me ha pasado nada. Y no volverá a ocurrir, te lo prometo.

—No me gusta meterme en la vida privada de mis compañeros, pero si afecta al trabajo, si es en horas de investigación…

—Lo sé, fui un inconsciente. Es que… regresaba de entrevistarme con los familiares de un posible caso antiguo, ya sabes. —Ella asintió en silencio, acababan de parar ante un semáforo en rojo—. No tuve el tacto necesario, o no analicé bien la situación y a los entrevistados, la cosa se desmadró y acabaron echándome de malos modos.

—Pero eso pasa a veces.

—A ti te salió de lujo horas antes; llevaste la conversación de un modo increíble.

—No, no puedes hacerte esto, no te compares con ningún otro policía. Mañana puedes acertar en un caso y dar con una clave que a mí se me haya pasado, ¿crees que yo iré a emborracharme por ello?

—Ya sé que no, ni siquiera sé por qué lo hice. Entré en un bar a por un café, pero pedí un chupito de vodka, luego otro. Creí que los necesitaba. Te juro que solo fueron dos.

—No puedes dar un paso atrás ahora que tanto te ha costado encontrar el ritmo y el camino adecuados. Eres un buen policía, pero hasta el mejor puede volverse incapaz de trabajar si pierde la autoestima y eso le lleva a perder otras cualidades. Imagina si tienes que disparar y matas a un inocente por error, sabes que nos someten a todo tipo de pruebas en esos casos. Podrían condenarte a prisión tras el análisis de sangre.

—Lo sé, prefiero no pensar en ello; te garantizo que no volverá a pasar, te doy mi palabra.

El semáforo se puso en verde y continuaron la marcha, el vaho comenzaba a formarse de nuevo en el cristal.

—Confío en ti, y también en que me llamarás si tienes una recaída o si necesitas mi punto de vista mientras trabajamos por separado, pero no será un consejo, yo no soy quién para darlos.

—Gracias.

—Lo digo en serio.

—Yo también, tanto que no volverá a pasar como que te agradezco esto que haces. Me hubiese venido bien un compañero o compañera como tú cuando estaba en narcóticos.

—No te pongas sensiblero y mira al frente, al final tendremos un accidente antes de llegar.

El teléfono móvil de la inspectora comenzó a sonar por los altavoces del coche, ella vio que se trataba de Marcos y pulsó el botón verde sobre la pantalla del salpicadero.

—Dime, Marcos.

—¿Os pillo en mal momento?

—No, aún no hemos llegado a nuestro destino, hay un tráfico muy denso por culpa de la lluvia.

—Te repito lo que te dije hace una hora, vais a una vía muerta.

—Pero no tenemos otra cosa aparte que tratar de convencer a los padres de Gema Martínez para que denuncien a Carlo Salvatierra, salvo que nos dejen interrogar a los cuatro sospechosos y tomar una muestra de sus voces.

—Entonces, me temo que te acabo de llamar para darte una mala noticia. El juez ha desestimado mi petición, no nos autoriza a interrogarles ni tomar muestras periciales de sus voces.

—¡Qué asco! Dan ganas de dejarlo todo. Si te soy sincera, estoy esperando a que todo esto termine para seguir con otro caso, otro que no tenga muros fabricados con billetes de quinientos euros para impedirnos el paso.

—No te lo crees ni tú, sé que no te rendirás.

Cristina lanzó un hondo suspiro. Luego siguió con una pregunta:

—¿Y si presionamos con más emisiones televisivas con Laura?

—Si damos datos más concretos, nos caerán denuncias millonarias a todos, además de suspensiones de empleo que podrían ser definitivas. Si son capaces de convertir el juicio en una pantomima, imagina lo que pueden hacer con nosotros. Busca otra vía, aunque no creo que la de los padres de Gema Martínez sea la adecuada, no vieron ni tuvieron trato en ningún momento con los cuatro sospechosos, ¿verdad?

—Correcto, pero podrían señalar a los abogados que estuvieron en su casa y luego les entregaron el dinero.

—Sería su palabra contra la de ellos.

—Lo sé, no me lo recuerdes más. Solo trato de aumentar al máximo la presión, tal vez todo estalle por algún sitio y nos beneficiemos de ello. Si los vamos acosando sin parar, puede que hagan una tontería.

—Están demasiado bien asesorados como para eso, pero lo dejo a tu criterio, el caso es tuyo.

—Bien, te contaré luego lo que haya conseguido.

Cada vez le importaba menos el intento del comisario por motivarla, aquello era un callejón sin salida y no podría hacer más que intentar cumplir con su trabajo hasta que los de arriba cerrasen el caso.

Otra llamada. Era Nuria.

—¿Sí?

—Hola, Cris, te he llamado dos veces, pero comunicaba.

—Estaba hablando con Marcos.

—Pues, ya que hablas del comisario, yo te llamaba para comentarte lo de la fiesta de Navidad de la comisaría.

Cristina, al oír la clave elegida por su amiga para hablar de temas personales sin que Víctor oyera la conversación, desactivó el manos libres y se puso el teléfono móvil en la oreja.

—¿La fiesta de Navidad? Queda un siglo para eso, un mes o más.

—Ya, Víctor, pero Nuria lo organiza todo con una barbaridad de tiempo.

—Claro, claro.

—Nuria, ¿sigues ahí? Me temo que Víctor no se ha tragado tu clave secreta para hablar de cosas de chicas.

—Jo, pues no le cuentes nada, es que hoy Marcos me ha dicho que se muere por mi sonrisa.

—¿Nuria? ¿Qué película me estás contando?

—Bueno, me ha dicho algo parecido, era por endulzarlo un poco.

—Pues no te pases con el azúcar, que luego no te deja dormir por la noche.

—Oye, por cierto, Marcos me ha puesto una escolta para evitar que sufra otro ataque.

—Me parece bien.

—Pero quería pedirte algo. Voy a llamarte cada dos horas, o enviarte un mensaje, ¿de acuerdo?

—¿Y eso? No te comprendo.

—No pasa nada, es para que sepas que me acuerdo de ti. Un beso muy fuerte.

Cuando Nuria colgó, el cristal estaba completamente blanco.

—Víctor, por Dios, enciende el aire acondicionado o vamos a tener un accidente. —Lo hizo ella en ese momento, los limpiaparabrisas seguían tratando sin mucho éxito de evacuar el diluvio que caía sobre el coche, ya casi habían llegado y tocaba buscar aparcamiento por una zona complicada como era la calle Nicolás Orta, imposible dejarlo en doble fila sin bloquear el tránsito.

«¿Qué ha dicho Nuria? ¿A qué venía eso? ¿Ha tenido un momento de estrés o miedo al recordar el ataque? Luego debo llamarla. Me ha asustado con su tono de voz y con eso tan extraño de llamarme cada dos horas».

—¿Entramos?

—¿Cómo? Sí, vamos.

Volvió a lanzar y encestar, qué putada que no hubiera nadie allí para ver su racha de seis triples consecutivos; no recordaba otra igual.

Jugar al baloncesto era lo único que lo calmaba realmente, pero detestaba hacerlo por obligación; salvo esa tarde, que no paraba de encestar casi todo lo que lanzaba. La cancha era una réplica de la del Palacio de Deportes de Madrid, así la hizo construir su padre en una zona de la propiedad cercana a la vivienda principal cuando él ni siquiera había aprendido a caminar. Solía decir su viejo, cuando él era pequeño, que sería el sustituto de Alberto Herreros, o que acabaría en la NBA, como el catalán ese tan alto que había entrado en el equipo de Memphis.

¡Qué ridículos resultan los sueños de los padres con respecto a sus hijos! Cuando Gonzalo no había cumplido aún los doce años, ya casi no recordaba la última vez que jugó con su padre en la cancha, ni cuándo fue a verlo jugar al colegio; ni siquiera cuándo habían mantenido la última puta conversación sobre cómo le había ido en el partido de ese viernes. Pero bien que se enfadó cuando le dijo el director del centro que le había roto la nariz a un rival en un partido.

No había alcanzado la altura de Alberto Herreros, mucho menos la de Pau Gasol, pero eso ya no importaba, hacía casi diez años que no jugaba en ningún equipo, solo unos tiros en la cancha de casa para reducir el estrés.

¡Otro triple!

Los cinco carros de balones estaban vacíos, pero podía recoger del suelo los que habían caído más cerca. Tomó uno y lanzó. ¡Mierda!

—¿Señor?

Se giró al oír al mayordomo de la casa.

—¿Por qué coño me molestas?

—Un envío urgente para usted, un sobre.

—Podría verlo luego, joder.

—Pensé que podría interesarle verlo ahora, disculpe.

—¡Espera! ¿Qué has dicho? —Se acercó deprisa, lo que provocó el miedo del empleado—. ¿Por qué iba a interesarme? Dame eso.

A Gonzalo se le heló la sangre durante unos segundos, el remitente era Clara García. Eso era imposible. Trató de recuperar la compostura y echó al mayordomo, luego se acercó al banquillo visitante, el más cercano, y se sentó mientras abría el sobre y extraía la carta del interior.

Doce minutos después estaba en su cuarto con el teléfono imposible de rastrear o pinchar en la mano, llamaba a su amigo Carlo. Ni se había molestado en secarse el sudor o ducharse.

—¿Qué pasa?

—Tenemos problemas, ¿has recibido algo hoy?

—¿Recibido?

—Al correo.

—Estoy entrando en casa, hoy había clases. Voy a preguntar. —Tardó cuatro interminables minutos en volver a hablar. Gonzalo estaba a punto de tomar un jarrón feísimo y muy antiguo, que tenía a su lado, y lanzarlo por la ventana—. Un sobre, voy a abrirlo.

—Te puedo decir lo que contiene. ¿Viste al remitente?

—¡¡Joder!!

—Y bien que la jodimos.

—¿Quién…?

—La puta policía esa a la que dimos una paliza hace dos noches.

Carlo no respondió. Gonzalo intuyó que leía la nota:

Tranquilo, no soy Clara regresando desde el más allá para haceros lo mismo que le hicisteis a ella, hijos de puta, solo soy el karma tratando de compensar un poco vuestras vidas.

Tengo en mi escritorio de la comisaría una colección de grabaciones que no tienen desperdicio, transcripciones de llamadas de teléfono, mensajes SMS y de WhatsApp con todo lujo de detalles sobre lo bien que os lo habéis pasado en los dos últimos años. ¿Os suenan los nombres de Aurora Díaz, Elena Gómez, Gema Martínez, Lucía Ferraz y Olga Tortosa? ¿Os detallo también los nombres de los mendigos que habéis apaleado, acuchillado y quemado cuando aún estaban vivos solo para reíros al verlos gritar bajo las llamas?

No ha sido fácil, tengo que reconocerlo, me ha llevado lo mío lograr que las compañías de teléfono me dieran las autorizaciones, pero creo que ha merecido la pena, ya que aquí tengo mi pensión de jubilación anticipada al alcance de la mano.

Me hubiera conformado con un millón de cada uno de vosotros, pero lo del otro día… Eso estuvo mal, payasos, así que ahora serán tres millones por cabeza y evitaréis que todos los canales de televisión, prensa, radio, e incluso medios independientes de internet, tengan acceso a la información.

Os dejo mi teléfono y os mando un cordial saludo, mierdecillas a medio hacer. Ya me llamáis si os apetece evitar el escándalo, después de todo, para vosotros es calderilla… perdón, quise decir que es calderilla para vuestros papaítos.

Besitos, Nuria.

—Esa zorra acaba de cavar su tumba.

—Eso lo has oído en una película.

—¡Calla, puto tarado! —Gonzalo obedeció ante la orden de Carlo—. Voy a llamarla, tú encárgate de decirles a los demás que no pasa nada, que lo tengo todo bajo control, no sea que hagan una tontería al recibir el sobre; aunque eso es más típico de ti.

—¿Qué has pensado?

—Pues un plan A, un B y ahora también un C. Pero prefiero ponerme a trabajar en lugar de contarte nada, no me fío de ti.

—Yo nunca te traicionaría.

—Claro, lo sé, no llegarías con vida a declarar.

Colgó el teléfono cuando su móvil sonaba en el bolsillo, era el puto marica de Fernando, ya habría leído la carta. Ahora le tocaría hacer de la madre en una familia, calmando a los hijos mientras el hombre de la casa se encarga de solucionar los problemas. ¡Joder, qué asco le tenía a Carlo! Le gustaría planificar formas despiadadas de matarlo, pero esa noche no podría pensar más que en lo que significaría eso de plan A, B y C. Si Carlo accedía a pagar a esa zorra, le tocaba enfrentarse a su padre para pedir el dinero, ya que no tenía tanto en su cuenta personal; y aunque lo hubiera tenido, no pensaba pagar si lo podía hacer el viejo. Tampoco sería la primera vez que limpiaba su rastro de suciedad y sangre.

¿Un cardado? ¿En serio? La clase de peluquería había sido lo más absurdo que había visto en su vida. Los cardados estaban pasados de moda cuando ella aún no había nacido, o incluso quince años antes. Así se lo iba comentando a su amiga y compañera del curso, Julia; aunque tuvieron que dejar la conversación para otro momento porque tocaba separarse. La clase había terminado un cuarto de hora antes y Julia se marchaba hacia la parada de la línea seis de autobuses, mientras Livia seguiría caminando hasta llegar a casa, a pesar de la lluvia que caía con fuerza sobre su pequeño paraguas plegable. Tardaría mucho más en transporte público que caminando, con la enorme vuelta que daba el bus alrededor de media ciudad.

Llevaba pocos días en el curso y no era la única alumna que pensaba que podrían enseñar a hacer superalisados, ondas al agua de todo tipo de tamaños, falsos flequillos, cortes asimétricos o coloraciones print, como en las revistas. No, los profesores se empeñaban en hacer cortes bob, ampliaciones de volumen con litros de laca, rizados con cepillo de púas y secador o, lo peor de todo, cardados. Estaban atrasados de cojones si lo comparaba con los vídeos que veía en YouTube, allí sí que había nivel cuando se sabía buscar los canales adecuados.

Una vez más se paró en el escaparate de Electronuba, donde observaba el iPod azul que pensaba regalar a Cristina en su próximo cumpleaños. También suspiró tras levantar la mirada y contemplar la espectacular tele de setenta y cinco pulgadas que le gustaría comprar para el salón de la casa, pero no tenía ahorros suficientes para pagar la barbaridad que costaba. Sonreía al soñar que podría comprarla y sorprender a Cristina cuando esta regresara a casa, seguro que diría: «estás loca, es más grande que el salón». Ella le respondería que así no tendrían que ir nunca más al cine y se amortizaría sola. Cristina reiría a carcajadas y, junto a la pequeña Evita, verían esa noche una comedia romántica con muchos puntos de humor, como les gustaba ver juntas los sábados por la noche y los domingos por la tarde.

Esbozaba una sonrisa al cruzar la Gran Vía y dirigirse por el entramado de calles que la llevaría a Pablo Rada, donde solo tendría caminar diez minutos más hasta casa. Caía un fuerte aguacero y no había cornisas bajo las que guarecerse, pero se sentía más feliz que nunca. Las semanas pasadas había llegado a pensar, más bien temer, que Cristina le pediría que se marchase o encontrase un trabajo cuando cumpliera los dieciocho, pero no fue así; incluso le pagaba la academia, aunque ella era capaz de conseguir looks mucho mejores que las viejas que impartían las clases.

Entonces llegó el terrible recuerdo, o déjà vu de hace solo dos días, cuando un coche paró de repente cortándole el paso. Se le cayó el paraguas al suelo. No lejos de allí había sufrido Nuria el ataque. La lluvia sobre la cara hizo que no pudiera ver bien cómo dos chicos se bajaban del coche y la rodeaban. No parecía haber nadie más en la calle.

Había sufrido las vejaciones más salvajes que ninguna niña de trece años, ni mujer de cualquier edad, pudiera imaginar, pero se sintió en ese instante temiendo por su vida de una forma cruel y definitiva, directa y sin presentaciones.

—¿Qué tenemos aquí? Una putita rumana, una inmigrante.

—Estás buena, zorra, vente y lo pasarás bien por última vez antes de que te destripemos como a un cerdo.

No era capaz de articular palabra, ni de gritar pidiendo auxilio. ¿Iba a acabar su vida a los dos días de cumplir los dieciocho? Menuda injusticia. Solo llevaba unos meses de plena felicidad en su nuevo hogar, y su instinto forjado en el infierno debió avisarla de que lo bueno no duraría mucho.

Intentaron agarrarla por los brazos, dio un puñetazo en la cara a uno y una patada en los huevos a otro, se defendía como un jaguar herido, los agresores parecían sorprendidos, pero eran más en número y fuerza y lograron inmovilizarla.

—Te vamos a destrozar, puta. Vas a pagar por lo que acabas de hacer. Primero te romperemos tu culo de zorrita, luego te lo haremos por turnos y por todas partes, dándote de hostias si te resistes. Nos dará igual violar a una muerta, así que más te vale relajarte. A lo mejor te dejamos con vida, por si eres capaz de regresar a casa… ¿sabes nadar en la oscuridad? ¡Ja, ja, ja!

—Déjate de gilipolleces y vámonos —gritó otro de ellos.

—¡Venga, vamos a llevárnosla! Está muy buena. Te dejo que te la folles primero.

—Solo es una advertencia, puto psicópata, y pronto alguien llegará y nos verá. ¡Vámonos ya!

Cuando la soltaron, Livia se desplomó en el suelo, lanzó un par de golpes al aire y levantó la cara bajo el torrente de lluvia que la tenía calada y nublaba su vista, y adivinó cómo el coche se marchaba a toda prisa. El silencio se hizo a su alrededor, solo por unos segundos, ya que luego rompió a llorar de impotencia, un llanto intenso como nunca antes había liberado, como si sus pulmones quisieran abandonar su pecho. Así estuvo durante un tiempo que no supo definir. Acabó por levantarse a duras penas y comenzó a caminar despacio hacia casa, luego aceleró el paso hasta acabar corriendo con todas sus fuerzas, había olvidado el paraguas en el suelo, además de los zapatos y el bolso por el camino. Poco importaba tras haber visto los ojos de la muerte fijados en los suyos de un modo terrorífico.

El diablo no se había marchado tras salvarla su hermana Cristina, el diablo la perseguiría tras cada rincón oscuro en el que se escondiese durante el resto de su vida.

La novela seguía en el mismo punto, aunque ahora no le preocupaba avanzar. No, planificar la línea de tiempo del programa especial sobre acoso telefónico se había convertido en su objetivo a más corto plazo. Laura tenía la cena preparada para esa noche; pero, mientras esperaba a Marcos, decidió pensar en todo lo que podría sacar si su pareja la ayudaba en la tarea de recabar más información, testimonios y grabaciones de otras comisarías, además de datos sobre casos pasados que hubieran sido relevantes.

¡Sería un programa épico!

¿Tardaría mucho Marcos en llegar? No tenía hambre y podría esperarlo para cenar unas dos horas más, pero tenía tantas cosas que consultarle que se comía las uñas con la impaciencia; por el momento se conformaba con apuntarlas para que no se le olvidaran.

—Sofía, ¿tienes hambre? —La niña dejó de jugar para girarse y mirar a su madre, pero no hizo ningún gesto ni emitió balbuceo alguno—. Seguro que sí, pero primero voy a darte un baño, así trato de distraerme. ¿Quieres que mami te bañe? Venga, vamos, así papá podrá descansar cuando llegue; no se lo vayas a decir, guárdame el secreto, pero esto lo hago para que mañana sábado, o pasado mañana, limpie él la casa a fondo mientras yo avanzo con la planificación del programa.

Ahora sí que sonrió la niña.

—Cómo me comprende mi bichito. No sabes hablar aún, pero bien que dominas ya el código de las chicas.

Entró en el baño y quitó la tapa acolchada de la bañera de la niña, abrió el grifo y graduó la temperatura, comprobando con su mano antes de comenzar a llenar el recipiente. Sofía seguía jugando en el parque cerrado del salón con un peluche cuando fue a por ella se resistió un poco antes de desprenderse de su juguete favorito, luego se mostró dócil al dejarse desnudar y comenzó a patalear de gusto al sentir el agua y las caricias de la suave esponja con gel sobre su cuerpo.

El timbre del portero automático rompió el momento mágico que siempre se creaba entre ellas a la hora del baño, pero Laura no hizo caso y siguió con su tarea, no esperaba visita.

Volvió a sonar dos minutos después. Ya estaba terminado de secar a la niña. La dejó dentro de la cuna un momento para atender la llamada. Era un paquete urgente para ella. Los de la productora o el canal ya estaban con envíos de información recabada de casos anteriores o cedidas por comisarías. Pues sí que se habían dado prisa. Esperó al mensajero en la puerta de la casa y recogió la caja, del tamaño de una de zapatos, y despidió al chico antes de cerrar.

—Vamos a terminar contigo, jovencita.

Cuando ya estaba completamente seca, Sofía recibió un pañal nuevo y su pijama favorito, con un enorme Hello Kitty en el pecho. Regresó al parque cerrado del salón, donde tomó en brazos su peluche como si llevara años sin verlo.

Laura fue a la cocina para calentar la cena de la niña y, mientras el microondas trabajaba, tomó un cuchillo para abrir la caja, que aún reposaba sobre el mueble del recibidor.

Unos segundos después el cuchillo y la caja caían al suelo ante el ataque de pánico.

Su madre protestó de nuevo por la tardanza de Livia.

—Buenas tardes para ti también, mamá. ¿Qué tal el día? El mío ha sido una mierda, no avanzo nada en el caso. ¿Cómo dices, que la pobre Livia aún no ha llegado? Guau, estará el mundo a punto de terminarse, no lo dudes.

—No me vengas con esas monsergas, no me gusta ese humor raro. La chica viene cada día más tarde, y mira la que está cayendo. Lo que faltaba es que se resfriase o pillara la gripe y nos la pasara a los demás, sobre todo a la niña.

—No seas tremenda. ¡Qué manía os da a los mayores con el miedo por todo!

—¿Mayor? ¿Yo soy mayor? Mediana edad, como mucho, casi en la crisis de los cuarenta.

—Claro mamá, envidia te tiene Jennifer López.

—No te cachondees y llama a esa niña, seguro que anda tonteando con chicos por ahí.

—Es mayor de edad, si no tontea con dieciocho… ya me dirás. ¿Qué es eso que huele? ¿Otra vez filetes de pollo empanados? Mamá, ya no tengo la edad de Livia.

—Pues es lo más nutritivo para la cena.

—Los dejo para mañana, hoy prefiero una ensalada.

—Eso es para los conejos, las personas necesitan carne. Así estás, en los huesos.

—No empieces, que vengo muy cansada.

—¿Y qué pasa con ese capitán? ¿No vas a verlo hoy?

—A buena hora te dije lo de Pablo.

—Pues no será trigo limpio si no ha venido aún a conocerme, seguro que tiene mujer y cuatro hijos.

—Cinco, mamá, y dos perros.

—No te hagas la graciosa. Y dile que venga a que lo conozca, que no me gusta un pelo que estés tú siempre yendo a buscarlo. ¿Dónde se ha visto que una chica decente…?

—¡Mamá! Para, por favor.

El teléfono móvil comenzó a sonar, menos mal, un respiro.

—¿Sí?… ¿Cómo dices?… Pero si acabo de llegar y lo he aparcado en la calle de al lado de mi casa… ¿En serio?… ¡Joder, joder, joder!

—¿Qué pasa? ¿Qué ha pasado?

—Mi coche está ardiendo en la calle.

No escuchó los gritos de su madre, se concentró en ir al recibidor y coger su cartera y las llaves del coche, ya por costumbre, porque no servirían las llaves de nada si el coche, como decía el policía local que había llamado, estaba calcinado cuando los bomberos extinguieran el fuego. Abrió la puerta y la chica se le echó encima, completamente empapada y llorando a gritos. Las dos cayeron al suelo.

—¡Livia! ¿Qué pasa? ¿Qué te pasa? Por Dios, dime algo. ¿Qué te ha pasado? —Iba con la ropa rota, sin el bolso, ni zapatos ni paraguas; pero lo que más asustaba era su semblante, como si hubiese regresado del infierno.

Se la quitó de encima como pudo, la levantó y agarró con firmeza para conducirla al salón, la madre de Cristina no era capaz de hablar, le limitaba a mirar asustada y sin comprender qué había pasado.

—Mamá, llévate a Evita a la cocina o a mi dormitorio, mejor al dormitorio y pon la tele allí para que no se asuste. ¡Vamos, mamá!

La chica se abrazaba a su pecho con las dos manos y tiritaba, sin que Cristina supiera si lo hacía por el frío, por el terror que había experimentado o por ambos motivos. A la mierda el coche, ya lo apagarían los bomberos.

—Livia, cielo, responde, ¿qué ha pasado? ¿Te han atacado? ¿Has sufrido un accidente? Parece que te haya atropellado un coche. Por Dios, dime algo. Livia, soy Cris, tranquilízate. ¿Estás bien? Tranquila, mi niña, estás en casa, estás a salvo. Estoy contigo, no te abandonaré. Dime algo.

La chica parpadeó varias veces, como sin saber dónde estaba aún, y miró a la inspectora durante unos segundos con frialdad, entonces la abrazó con una fuerza que casi hizo protestar a Cristina. Luego susurró:

—Han sido ellos, han sido ellos.

Podría ir caminando por la calle, aunque la lluvia la hizo desistir; o en un taxi, que no pensaba pagar con su sueldo que apenas llegaba para la hipoteca y gastos mensuales; demasiado había gastado ya de forma personal en el caso. Así que aprovechó que los dos agentes tenían que escoltarla para acomodarse en el asiento trasero del coche. Uno de ellos era especialmente guapo, pero no tendría más de veinticinco años, un niño para ella, aunque Nuria no había cumplido los veintinueve todavía; pero siempre se había sentido atraída por hombres de verdad, no niñatos a los que aún les lavaba la ropa su padre, les cocinaba y limpiaba mientras ellos salían de fiesta o jugaban a la videoconsola.

—¿Dónde vais a estar esta noche? —preguntó.

—Su edificio no tiene más que una puerta, la vigilaremos desde el coche.

—La calle es estrecha, aparcar en doble fila será muy llamativo.

—Solo al principio. A veces hay un hueco donde aparcar sin problemas a los pocos minutos, otras veces esperamos una hora, pero lo conseguimos y allí pasaremos desapercibidos.

—¿Os llegó el informe con…?

—Sí, tenemos fotos de los cuatro individuos.

—Si llegase a venir otra persona…, no es difícil entrar en mi edificio.

—Usted vive en el 2.º D, no nos llevará más de treinta segundos llegar a su casa desde que nos llame. Además, pasadas las doce de la noche interceptaremos a cualquiera que intente entrar por esa puerta, aunque tenga la llave. Y si por casualidad entran en su casa de otra forma, indíquenos la ventana de la estancia en la que dormirá, tenga la luz encendida y solo apáguela si oye que fuerzan la puerta.

—¡Jo! Sois muy buenos, ahora me siento más segura. Aunque también me da pena que estéis aquí toda la noche en el coche.

Nuria se hubiera llevado a uno de ellos a casa para estar completamente segura, al más guapo, el de veinticinco años, mismamente. Así podría protegerla desde el sofá, lo más cerca posible para aumentar la seguridad.

Tuvo que olvidarse de aliviar la libido cuando ya iba siendo el momento de salir de coche, además, justo entonces comenzó a sonar su teléfono móvil, sería Cristina con alguna consulta o cotilleo.

El número estaba oculto. No era Cristina.

—¿Sí? —preguntó mientras corría hacia el portal y trataba de sacar las llaves del pantalón.

—Tú ganas, zorra, tendrás el dinero.

—Me encanta cuando me dicen guarradas al oído.

—Pues quedemos para que te pueda decir lo que me gustaría hacer contigo, puta de mierda.

—Más, por favor, dime más. —Apartó el teléfono de la cara para que no la oyesen reír a carcajadas, aunque una parte de ella sentía que estaba jugando con fuego mientras caminaba sobre gasolina.

—Seguro que te sientes orgullosa de esas tetas enormes, voy a cortártelas mientras chillas de dolor, luego te abriré el estómago y las meteré a presión dentro, para que te tragues tu orgullo, zorra.

Nuria estaba en el descansillo de la planta baja del edificio, paralizada por el horror y el miedo, deseaba regresar al coche patrulla y pasar la noche conversando con los dos chicos, o dormida en el asiento trasero.

—Eres un enfermo, deberías estar en un hospital.

—Eso dicen mis médicos, pero me temo que andaré en libertad todo el tiempo que me dé la gana.

—Lo que tú digas… Te diré el sitio y la hora de la entrega mañana.

—¿Quién ha dicho que aquí mandas tú?

—Lo ha dicho el disco extraíble con toda la información grabada directamente de vuestros teléfonos móviles, el mismo que irá a las redacciones de periódicos, informativos de televisión y canales independientes de Internet.

—Eso no vale para nada, esos mensajes y esas conversaciones grabadas no servirán en un juicio.

—No pienso llevarlas a juicio. Como bien has dicho, no serviría de nada, salvo para solucionarme la vida a cambio de que las empresas de vuestros padres no se hundan y pierdan miles de millones.

—Entiendo… solo es cuestión de dinero.

—Pues claro.

—¿Y si no accedo?

—Te lo acabo de decir, pedazo de imbécil, ¿estás colocado o eres tonto? La información se extenderá como la pólvora, seréis parias sociales, tendréis que marcharos al extranjero, vuestras familias serán señalas y sus empresas quebrarán. ¿Te parece suficiente?

—Y tú irás a la cárcel.

—¿Por qué?

—Porque habrás hecho algo ilegal y una legión de abogados te destruirá, además de a toda tu familia, te lo garantizo.

—Verás, todo lo he obtenido a través de llamadas cifradas y seguras, usando otra identidad, y también lo filtraré en Internet usando códigos encriptados a través de servidores alojados en la otra parte del mundo. Te recuerdo que la mejor forma de localizar una llamada o mensaje es la que usamos aquí en comisaría, y yo soy la mejor en esa tarea. Ningún compañero será capaz ni de acercarse a mi rastro. Y, lógicamente, yo entorpeceré todo el proceso, en lugar de ayudar.

—Hija de puta.

—Tres millones cada uno, doce en total. Calderilla para vuestras familias. En billetes de cincuenta, me da igual lo que abulten las maletas, pero tenedlo listo para dentro de veinticuatro horas. Llámame cuando estéis preparados y os diré dónde y cuándo haremos la transacción.

Y colgó. El corazón iba a explotarle dentro del pecho. Ahora tocaba decirle a Cristina y Marcos lo que había hecho y cuál era el siguiente paso.

¿Lo haría? ¿Sería capaz de informar a Cristina o al comisario de su locura de plan?

Las dos de la madrugada y no había rastro del sueño que acusaba a las nueve de la noche. Su madre se había marchado tras protestar durante más de media hora. Livia dormía con dos valium en el cuerpo tras el susto. La niña también, ajena, por suerte, al futuro que estaba por llegar. Inevitable, o tal vez no.

Cristina había tenido que rebuscar a conciencia en el altillo del armario hasta encontrar el arma reglamentaria de Fran, que nunca tuvo que usar en acto de servicio. Ahora limpiaba el óxido y polvo a conciencia, antes lo había hecho con la suya propia, las engrasaría y dejaría a punto por si era necesario usarlas.

Esta vez no se trataba de un yonqui de mierda, un desecho social abandonado de la mano de Dios en el peor barrio marginal del culo del mundo. No, iba a planificar el ataque y exterminio de cuatro demonios, de cuatro gérmenes mortales, de cuatro cánceres para la sociedad, de cuatro de los dedos de la mano derecha del diablo. ¿O quizás este usaba la izquierda para estas mierdas?

Debía ser meticulosa al máximo y lograr su objetivo, aunque le llevase años, toda su vida. Aunque le costase dicha vida.

Iba a matarlos de uno en uno, despacio y con torturas similares a las que infligían a los inocentes con los que se ensañaban, para que fuesen viendo llegar el horror de saber que iban desapareciendo sin motivo aparente. Tenía el sitio adecuado, el que ya había usado antes, la ría del Odiel, la misma que ellos usaban para dejar cuerpos vivos a merced de una suerte esquiva, como le sucedió a Clara García y seguro que a algún otro pobre desgraciado. Esos cuatro hijos de puta tendrían que buscar la forma de salvar sus vidas cuando ella les privase de vista, oído y habla, además de someterlos a una paliza ejemplar.

Cristina no sonreía al planificar su venganza, no había ningún placer en lo que pensaba hacer, solo justicia. Livia tendría que vivir con otro infierno personal en su corta vida, pero esos cuatro malnacidos terminarían con su reinado de terror, lo juraba por su vida y por la de sus seres queridos.

Una vez limpiado el equipo, lo guardó y se fue a dormir, pero no a su cama, sino a la de Livia, y se abrazó a ella con cuidado de no despertarla. Recordaría durante décadas cómo la chica gimoteaba asustada entre sus brazos.

Cristina no sabía que todo se solucionaría mucho más rápido, mucho antes… y mucho más fácil de lo imaginado.

Capítulo 7

21 de noviembre

Se aseguró de que todo estuviese listo, aunque quedaba un día entero para su venganza. No tenía prisa, incluso contaba con personal fiel de servicio que se encargaría de que nada fallase, gente que daría la vida antes de delatar lo que iba a pasar, o lo que ya había pasado media docena de veces antes.

Gonzalo regresó de la finca con una sonrisa en los labios, algo más de media hora de camino, y atravesó la cancela de la propiedad. Aparcó el coche en el garaje y entró en la mansión para acostarse, aunque quedaba solo una hora para el amanecer. No sería tan sencillo, su padre lo esperaba para hacerle una consulta.

—¿Qué haces despierto a esta hora?

—Eso debería preguntarte yo. ¿De dónde vienes?

—De planificar una cacería para mañana.

—¿No deberías centrarte en lo que de verdad importa? ¿Una cacería cuando tenemos una acusación de homicidio encima?

—Los abogados ya trabajan en eso.

—Lo sé, yo pago a esos abogados y también tus errores. Pero me gustaría que tú participases en la estrategia ante el juicio. No me gusta que salgas sin avisar, sin decir a dónde vas ni lo que vas a hacer.

—Solo planifico una simple cacería, papá, como cualquier fin de semana de invierno. Ahora me pondré con la información, ¿me la dejaste sobre el escritorio?

—Allí estará. No descuides tus pasos, ¿entendido? Esto nos cuesta dinero.

—No lo haré, no volverá a pasar.

—¿Y la medicación?

—La tomé, como cada día —mintió Gonzalo. Su padre lo observaba con decepción, como siempre, como si fuese un despojo del que se avergonzase, un error cometido del que se arrepentía cada día más.

Una vez estuvo a solas en su dormitorio, sin tener que soportar más gilipolleces, tomó el teléfono y llamó a Carlo.

—¿Sí?

—¿Te he despertado?

—No importa, dime.

—Vamos a divertirnos, lo he preparado todo en la finca como me dijiste, estaremos solos. Mañana no habrá más empleados que los necesarios y podremos hacer la competición más grande jamás soñada, aunque falta lo más importante.

—Lo sé, y no será fácil de conseguir. Espero que hoy salga todo bien para que ningún cabo quede suelto.

—¿Tenemos que llevar los tres millones cada uno?

—Me temo que sí, por si algo falla en el plan A. No sé si Fernando cumplirá con lo que se espera. Y recuerda que la parte del puto Chencho la ponemos entre todos.

—Deja de quejarte, la pasta la ponen nuestros viejos, y ya sabes que eso volverá a nosotros, tarde o temprano.

—No me gusta jugar sin controlar todas las fichas del tablero.

—Olvida eso y descansa, nos vemos esta tarde.

Carlo colgó antes de que él pudiera decir algo más. ¡Qué fácil lo veía todo! Ahora le apetecía abrazarlo, cuando solía querer asesinarlo la mayoría de las veces que pensaba en su aire de superioridad. Puto Carlo, tan cambiante e imprevisible. Esa tarde tenían que recoger la presa. Y mañana iría precavido para evitar una sorpresa, sí, llevaría un arma extra por si las cosas se ponían feas. No se fiaba de nadie, especialmente de sus amigos. No, especialmente de Carlo. Y eso que aún no sabía que horas antes había estado jugando con Chencho, los dos se divirtieron de lo lindo con las tres putitas, la periodista, la policía rubia y la zorra rumana que vive con ella. Claro que habían atado bien los cabos para no ser descubiertos. No solo Carlo era capaz de pensar, él también era lo bastante inteligente como para salir indemne de cualquier situación.

Miró su reloj de pulsera, las seis menos cuarto de la mañana. El informe sobre el juicio podría esperar, o irse al cuerno, él iba a dormir hasta las cuatro de la tarde, luego iría con sus amigos a por la presa.

Veía a Nuria corriendo entre altos y sombríos árboles como si un demonio la persiguiese. Demonios que caminaban y árboles que parecían desmoronarse por capas de piel. No había cruzado más de dos conversaciones con ella desde que la conoció por primera vez, por eso no debería sentir tanta angustia al ver a la oficial tan atemorizada, pero algo en su semblante y en la forma suplicante de gemir hicieron que Laura temiera por su vida como si se tratase de un familiar, o de sí misma. Llovía sin parar bajo un cielo ceniciento previo al amanecer, y el suelo embarrado no le permitía avanzar tan deprisa como para huir de los hambrientos perros de presa que la perseguían, además de los cuatro cazadores, cuatro sombras que reían mientras caminaban despacio, seguros de lograr su objetivo. Disparaban al aire para azuzar a los perros y lograr un temor mayor en su presa. Nuria se tropezó de nuevo, tenía las manos ensangrentadas por aferrarse con ansiedad a las ásperas cortezas de los árboles. No paraba de llorar, más aún porque tenía a los perros ya a la vista, su destino se decidiría en cuestión de segundos. Miraba a su alrededor, pero no lograba ver una escapatoria, un refugio en el que ponerse a salvo de una muerte cruel e inminente.

Cuando parecía que iba a aumentar el ritmo, a hacer un último esfuerzo por huir, la oficial se derrumbó y cayó de rodillas, se llevó las manos a la cara y esperó a su destino, con total seguridad surgido de alguna mente perversa. Ahora llovía más fuerte y, con la poca luz del amanecer, casi no se veía más allá de un metro y medio, pero los ladridos de los perros sonaban como si estuviesen a su lado. Estos se lanzaron sobre ella como lo hubieran hecho contra un jabalí o ciervo, con una furia lasciva, como si lucharan por su propia vida. Ella desgarraba el silencio con sus gritos mientras comenzaban a despedazarla. Entonces llegaron las risas, era las cuatro sombras, los cazadores habían llegado y observaban divertidos. Nuria trató por última vez de pedir clemencia, pero uno de los perros aprovechó para morder su garganta y…

—Despierta, ¡despierta! ¿Qué te pasa?

Laura gritó con todas sus fuerzas, abrió los ojos y vio a Marcos en la penumbra del dormitorio, estaba asustado, aunque menos que ella; pensaba que iba a estallarle el corazón dentro del pecho. Ni siquiera respondió, se levantó de un salto y fue corriendo al baño a lavarse la cara con agua fría. Cuando el comisario llegó a su lado, había comenzado a llorar y estaba sentada en el suelo con la espalda apoyada en el inodoro.

—¿Se puede saber qué te pasa? Me estás asustando. Seguro que todos los vecinos te han oído gritar. —Ella no respondió—. ¿Ha sido una pesadilla? No sabía que un sueño podía ser tan intenso como para lograr que… Laura, por favor, responde, no imaginas cómo me estás asustando. ¿Es por lo de anoche?

—Los perros, los perros la están mordiendo.

—¿A quién? No hay perros, estás en casa, estás a salvo. Además, eran gatos, gatitos recién nacidos.

—A Nuria. Marcos, a Nuria va a pasarle algo muy malo.

Sentados en la mesa del comedor, una hora y media después, Laura parecía más consciente de que todo había sido una pesadilla. Habían desayunado y ahora hablaban de otro tema cuando Marcos comprendió que debía dejarla o llegaría muy tarde a la comisaría.

—En serio, estoy bien. He sido una estúpida, no comprendo cómo me he sumergido tanto en el sueño.

—A veces pasa. Y después de lo de anoche…

—No seas condescendiente, por favor; menudo drama he montado, menos mal que no he despertado a la niña ni los vecinos han venido a quejarse. Seguro que están muy contentos de tener a una loca que grita en mitad de la noche o que se pone a romper platos contra la pared, como cuando Ada…[4]

—Olvida eso. Y no eres ninguna loca, deja de decir tonterías. Tienes que dormir mejor, llevas muchos días estresada por el libro y por el programa que te has empeñado en llevar adelante.

—¿Crees que es un error?

—Yo no creo nada, solo te planteo la posibilidad de que…

—No me hables como a uno de tus agentes y oficiales, sé sincero.

—No creo que un programa donde se diga a los espectadores, a los ciudadanos, que se sufren constantes amenazas de muerte cuando uno es testigo de un crimen sea positivo.

Laura parecía distraída, dibujando con la cuchara en el fondo de la taza, había confeccionado un círculo perfecto con los posos del café. Marcos adoraba que hiciera eso, ya se lo vio hacer en varias ocasiones cuando eran adolescentes y veraneaban en una aldea de la sierra, donde vivieron el comienzo de su amor.

—Sigues pensando que provocará un efecto negativo en la cooperación de los ciudadanos de cara a testificar y ayudar en los delitos.

—Es obvio. Mira, te pongo un ejemplo: si alguien se encuentra una cartera a veinte metros de una comisaría, casi con total seguridad la llevará para que el dueño la recupere; pero si la encuentra a veinte kilómetros de la comisaría más cercana, se quedará el dinero y tirará la cartera a una papelera. El ciudadano se mueve por impulsos, además de por su educación y formación. Todos tenemos alma de ayudar, de ser héroes, de hacer el bien por los demás, pero no siempre lo hacemos, y es por culpa de las circunstancias, de las barreras que nos frenan para hacer lo correcto. Esos veinte kilómetros hacen que nos olvidemos de hacer lo correcto; igual que saber que perderemos un día declarando, otro día en el juicio y podremos recibir amenazas de muerte si decidimos testificar en un caso grave.

—No sé… ahora mismo no puedo pensar más que en… Olvídalo. Te llamo luego para saber si vienes a comer.

—Claro, haré todo lo posible por venir.

—Lo sé.

—Te quiero.

—Y yo a ti. —Laura se lo pensó mejor—. ¡Espera! Dame un abrazo.

Marcos la acunó con cuidado, luego apretó hasta el límite en el que podría hacerle daño, como a ella le gustaba cuando necesitaba mimos. La noche anterior les costó dormir tras el susto del paquete que habían enviado, en el interior había cuatro gatitos recién nacidos decapitados. Laura estaba traumatizada cuando él llegó de la comisaría a toda prisa, lo había llamado entre gritos y sollozos. Marcos ni siquiera supo qué había pasado realmente hasta llegar a casa. Unos minutos después, los de la división científica se llevaron la caja con el macabro regalo para analizarla a conciencia. El comisario hablaría con Cristina esa mañana para aunar esfuerzos y tratar de resolver de forma positiva el caso; esos cuatro malnacidos no podrían salirse con la suya.

Tras unos minutos abrazados, le dio otro beso a la chica, luego una mirada cálida y se marchó. Ella sufrió por el frío y el silencio que la embargaron al quedarse sola una vez más en la casa. La niña despertaría en una hora, quizás hora y media. Eran las ocho y no sabía qué hacer. Bueno, en realidad sí que lo sabía, pero le daba pánico afrontar la conversación.

«No puedes quedarte con la duda, tienes que hacerlo, vamos, no seas cobarde».

Le costó una barbaridad levantarse y tomar el teléfono móvil, buscó en llamadas recientes y pulsó sobre el nombre de su hermana Mariola. No quería comentarle lo ocurrido, pero sabía que no tenía otra forma de liberar la tensión que había crecido en su interior.

—¡Qué temprano! ¿Ha pasado algo?

—Nada grave. Bueno, no estoy segura.

—¿Es por Sofía? ¿Le pasa algo a la niña?

—No, se trata de mí, he tenido una pesadilla.

—¿Me has llamado a esta hora para contarme una pesadilla? Estoy preparando el desayuno del niño.

—Dale un beso a Rubén. Y no, no es una pesadilla, es una… pesadilla. —Enfatizó la palabra todo lo que pudo.

—No comprendo, chica, me pillas espesa esta mañana, no sé qué quieres decirme ni… ¡Hostia! ¿Una pesadilla?

—Sí, justo eso.

—Pero la otra vez la tuviste porque estabas…

—¡No fastidies!

—A lo mejor te están llegando los poderes de la tía Martina poco a poco.

—Pues espero que no, porque en la pesadilla mataban a una policía del departamento de Marcos.

—¡Ostras! Quizás tienes razón, tal vez ha sido solo un mal sueño.

—No sé, era tan real…, lo sentía como si estuviese allí; olores, temperatura, sonidos, hasta ocurría en tiempo real, como la otra vez.[5]

—Pues solo espero que dé positivo el test.

—¿El test? ¿De qué hablas? ¿Estás conversando con Rubén a la vez?

—No, tonta, me refería al test de embarazo. Ya sabes que la otra vez tuviste el sueño premonitorio estando embarazada.

Menos mal que Laura estaba sentada, porque sintió una presión llegar de repente que la hubiese derribado de haber permanecido de pie.

—Es imposible, si Marcos y yo… bueno, no tomamos precauciones, pero solemos hacerlo… no sé, últimamente no tantas veces como me gustaría, pero… Mariola, es imposible.

—Claro, imposible, lo que tú digas. Anda y ve a comprar una prueba de embarazo.

—Tienes razón, luego te llamo.

Colgó sin esperar la respuesta y permaneció con el teléfono entre las manos, sin saber qué hacer con él, hasta que comprendió que estar inmóvil en el sofá del salón no solucionaría ningún problema, que debía buscar respuestas esa misma mañana. Todo se estaba acumulando a su alrededor, creando muros que la agobiaban. No, todo se estaba volviendo loco: el libro, el programa, el regalo de anoche, el sueño…

«Tú nunca has sido así, nunca has sido una cobarde. Vamos, levanta el culo y haz que el día cunda».

Y cumplió con su pensamiento. Llevó a la niña, que aún permanecía medio dormida, a la cocina para darle un biberón, aunque primero le cambió el pañal. Tras ayudarla a expulsar los gases, iría a una farmacia.

Tocó madera para que no se cumpliera la predicción de su hermana. Darle un hermanito o hermanita a Sofía sería precioso, pero… ¿tan pronto? ¿Cuidar de dos niños pequeños? ¿Otro embarazo con sueños premonitorios que la hacían sentirse una loca? ¡Dios, no!

Estaba tan calmado como si aquello fuese una tertulia entre amigos en una cafetería hablando de fútbol o de cine. ¿Cómo podía Marcos tomarse semejantes hechos de esa forma? Le entraban ganas de dar una paliza a alguien, una de verdad, de esas que dejan secuelas de por vida, tanto físicas como mentales. No podía creer que fueran a seguir trabajando por el mismo camino y de la misma forma después de lo ocurrido.

—Cristina, siéntate, por favor. No me sirves de nada estando tan alterada. —Ambos trataban de planificar el ritmo y los siguientes pasos de la investigación a solas en el despacho del comisario.

—¿En qué estado, joder? Es una niña, Marcos, una niña. La abordaron en mitad de la noche y le dijeron que harían con ella todas las barbaridades que… ¿Sabes cómo llegó a casa? Necesitará un puto psicólogo durante años.

—He pedido al juez que ordene una rueda de reconocimiento con Gonzalo de los Monteros y Lorenzo Medina, que son los dos que ha descrito Livia en la denuncia.

—¿Y si se niegan de nuevo?

—No creo que puedan, ella ha tenido la suerte de ver la matrícula del coche, además de marca y modelo. Los ha descrito a la perfección, incluso la ropa que llevaban, otra cosa es la adulteración de la prueba.

—¿Cómo dices? —Cristina era la que realmente había hecho la descripción de los sospechosos de la agresión, además del coche, en lugar de Livia, que recordaba la experiencia de una forma muy vaga.

—Los abogados defensores tienen potestad para elegir a los demás que participarán en la rueda de reconocimiento junto a sus defendidos, así que irán vestidos igual, con la misma altura, complexión física, peinado, rasgos faciales… ¿comprendes? Serán dos grupos de cinco clones cada uno, para despistar a tu amiga.

—¿Cuánto valoras la justicia, Marcos?

—¿Qué dices? ¿A qué viene esa pregunta?

—Ya lo sabes. Quieres resolver el caso igual que yo, quieres que esos monstruos vayan a prisión. Ya has visto lo que hicieron con Nuria y lo que enviaron a Laura anoche. Me han quemado el puto coche. ¿Qué quieres? ¿Seguimos el procedimiento rutinario y miramos hacia otro lado cuando el fiscal y el juez nos corten las alas? Yo prefiero usar el juego sucio contra el que ellos están haciendo desde el principio.

—Cristina, no me gusta lo que estás insinuando.

—No hago nada que no harías tú si no tuvieras este cargo. Es más, aceptaré toda la culpa si nos pillan.

—Joder, joder, joder.

—Puedo hacer una marca, una reseña, un soplo a Livia, que ella sepa quién es el chico en cada rueda de reconocimiento para que pueda señalarlo sin problema entre los demás. Sabes igual que yo que si ella acierta con los chicos, tendremos vía libre para interrogarlos a fondo.

—Te juegas demasiado en esto.

—Lo sé, me lo juego todo, igual que en el resto de los casos.

—Más aún.

—Es que ahora es personal.

—Pero tu amiga…

—No, es personal para todos, para mí, para ti y Laura, para Nuria… No me jodas. Yo me la jugaré por todos. Cargaré con las culpas si detectan el juego sucio.

—Aun así, sus abogados lograrán un tiempo clave para preparar los interrogatorios, especialmente el de Gonzalo de los Monteros, y ellos también podrían negarse a declarar. Eso haría que todo hubiera sido para nada. Ningún juez los encarcelará solo por dar un susto a tu amiga, ya que sería ese el único delito por el que podríamos inculparlos.

—Presión, Marcos, presión. Deja que yo me encargue y trate de hacerlos estallar de una vez.

—Hay otra cosa.

—¿De qué hablas? ¿Tenemos algún hallazgo o indicio que haya aparecido?

—No exactamente.

—Joder, déjate de tanto misterio y dime lo que pasa.

—Una premonición.

Cristina mostró una cara desconocida para Marcos hasta el momento, ni siquiera supo qué responder. El comisario se levantó de su sillón y comenzó a caminar por el despacho, tratando de elegir las palabras adecuadas que diría a continuación.

—Laura… digamos que en otro caso tuvo una visión y… verás, esto es complicado porque no creo en esas cosas.

—¿De qué me estás hablando?

—Se trata del caso de…

—¿Marcos?

—Del destripador.

Cristina quedó muda, detestaba oír esa palabra, fue en ese caso cuando perdió a su pareja, Fran, el padre de su hija Eva. Una semana de su vida que había decidido olvidar definitivamente. Ahora regresaba y de boca de quien menos lo hubiera esperado.

—¿Qué pasó en ese caso?

—Siento recordártelo, pero es vital para que comprendas una cosa que… que debe quedar entre tú y yo. Jamás se lo contarás a nadie.

—Claro, te doy mi palabra.

Ella permanecía sentada cuando Marcos se le acercó y se puso de rodillas, tomando sus manos con más fuerza de la que hubiera pretendido.

—Laura tuvo un sueño, una visión, llámalo como quieras; el caso es que vio lo que ocurría una noche en la que el destripador daba rienda suelta a su enfermedad, lo vio con todo lujo de detalles.

—¿De qué hablas? ¿Magia, brujería, una adivinadora? Eso no existe.

—En plena escena del crimen, en Pablo Rada, apareció Laura, estaba en trance, casi no sabía dónde estaba ni con quién, y me contó todo lo ocurrido, dando detalles de la decoración y de la escena del crimen.

—¿Cómo…? Bueno, Laura siempre ha metido la nariz hasta el fondo, quizás vio la escena antes de…

—No, no vio nada, llegó en ese momento, acababa de soñarlo y fue hacia allí. Confía en mí. Sé que no tiene explicación, pero así sucedió y nunca hemos querido que se supiera.

—Pero… ¿Qué tiene eso que ver ahora? Es decir, el caso que tratamos…

—Ha tenido otra premonición.

—¿En serio? ¿Qué ha visto?

—Ha sido testigo de cómo mataban a Nuria. Mientras la despedazaban unos perros de caza y cuatro cazadores reían a carcajadas, Nuria gritaba tu nombre sin parar.

En el informe que envió por el canal seguro de correo electrónico daba detalles como el modelo de coche, color y matrícula en el que estaban los dos agentes de policía que escoltaban a la oficial, además de horarios de movimientos previstos. Era lo que habían pedido a Manuel Herrera y por lo que lo habían contratado con un pago desorbitado.

Seguía dando vueltas a la cabeza. ¿Quién paga tanto por saber los movimientos de una persona? Si esa persona está siendo protegida, a pesar de ser policía, es que algo malo hay tras el cliente.

¿Qué le importaba a él lo que quisieran hacer con la chica? Claro que era preciosa, no se había desprendido de ella ni cuando fue a la agencia de envíos, donde luego se acercó para curiosear. Cien euros, que pagarían sus clientes, bastaron para saber que había enviado cuatro sobres idénticos a cuatro direcciones de la capital, y los destinatarios eran nada menos que los cuatro chavales que habían salido en las noticias, en el programa ese de la reportera famosa.

Allí se cocía algo gordo, una policía enviando bajo pseudónimo unas misivas a los inculpados de un feo crimen… Cuatro chicos de buenas familias, o al menos tres de ellos. Ese tipo de cosas no terminaba bien, no señor. Y la chica guapa tendría todas las papeletas para llevarse la peor parte.

Nunca tuvo la oportunidad de demostrar que valía como policía, ya que un agente de la Local tiene los cometidos que le tocan… Pero no era tonto, sin duda. Uno de los cuatro niños ricos estaba detrás de su contrato, si no lo estaban todos a la vez. Esos cuatro imbéciles habían cometido una estupidez y ahora intentaban borrar sus huellas; querían que todo se olvidase para siempre.

¿Qué mejor forma de disuadir a la policía en sus investigaciones que haciendo desaparecer a los encargados del caso? No, eso era una barbaridad; claro que no había otra justificación a que lo hubieran contratado para saber los movimientos al detalle de la oficial Nuria Carvallo.

Se movía nervioso por el salón de su casa, ya había entregado todo el material y le habían hecho la transferencia. «Más te vale olvidar este trabajo» había sido el último mensaje recibido. No necesitaba que le dijeran que si alzaba la voz, testificaba o recordaba lo ocurrido, su vida valdría menos que la de la pobre oficial a la que había seguido durante dos días.

Los ojos de Nuria seguían fijos en su memoria, en su mente, los veía al despertar, al lavarse los dientes, al desayunar… y así hasta dormirse por la noche. Unos ojos que pronto se apagarían bajo un disparo o algo mucho peor.

Salió a toda prisa de casa, como movido por una fuerza desconocida, y se dirigió al coche para salir al encuentro de la chica cuyos movimientos podía intuir mejor que nadie. ¿Avisarla del peligro? Era una opción, pero preferiría seguirla y observarla antes de poner en riesgo sus ingresos, su trabajo y su integridad de cara a los clientes que lo habían contratado.

Llegó a la puerta del edificio y observó el coche aparcado a la derecha, dentro seguían los dos agentes. Bien, la chica no había salido aún. Se detuvo en doble fila unos treinta metros más adelante, suficiente para que no sospechasen de él. Por el retrovisor vio, casi veinte minutos después, cómo la chica salía de su edificio y corría de forma alegre y decidida hasta el coche de sus escoltas, subió a él y emprendieron la marcha. Manuel los siguió a una distancia prudente. Llegaron a la comisaría en pocos minutos. Los agentes entraron con el coche en el aparcamiento, mientras él lo dejaba en la calle, a cincuenta metros, y se iba a tomar otro café a un bar cercano.

Esa sería su rutina diaria, el pago por el trabajo le permitiría estar muchos meses sin necesidad de aceptar otro contrato, pero algo le decía que lo que tuviese que ocurrir, no tardaría tanto.

Vio a Cristina hablar con Marcos en el despacho del comisario, estaban muy cerca el uno del otro, como en una confidencia entre amigos más que una charla entre compañeros. Los repentinos celos dieron paso a la vergüenza por pensar semejante tontería. Pasó de largo tras saludar a Irene y entró en su despacho. Encendió el ordenador antes de quitarse el abrigo y colgarlo junto al bolso en el perchero. David Sobrá no había llegado aún, faltaría poco para verle entrar sonriendo y contando un chiste, seguro que muy guarro.

El correo electrónico no daba buenas noticias sobre el caso de la mano del diablo, ni de ningún otro. No tenían nada a lo que aferrarse. Claro que ella tenía un as en la manga del que no había informado aún a compañeros y comisario, y que podría resolver el caso más difícil que recordara en sus años en la comisaría. Si todo salía bien, si los cuatro accedían a sus peticiones y a su encuentro, tendría el caso resuelto.

Lo que aún no había planificado era la forma de llegar al encuentro, si llegaba a producirse, con las garantías de seguridad y sabiendo que Cristina, Marcos y los demás estarían cubriendo su espalda. El plan iba siguiendo su curso, pero ella no había comentado con nadie su idea y el posible éxito o fracaso monumental que significaría la decisión tomada. ¿Estaba corriendo antes de aprender a caminar? En la policía, y más aún en el departamento de homicidios, podría significar una muerte prematura.

«No, por favor, que quiero encontrar el amor verdadero antes de morir. No estaría mal tener un hijo y disfrutar de una vida aburrida durante unos años».

Cristina entró en el despacho sin llamar y ella se sobresaltó.

—Perdona.

—No pasa nada, es que estaba pensando en… Dime.

—Nada, ¿qué estás haciendo ahora?

—Miro el correo, no hay nada nuevo sobre el caso.

—¿Los escoltas siguen contigo?

—Sí, he venido con ellos.

—¿En serio? Que no se muevan de tu lado.

—¿Por? ¿Qué pasa?

—Nada.

—¿En serio? No me vengas con mentiras después de todo lo que hemos pasado juntas.

—No es nada, no te pongas así.

—¿Así? Ya estás contándome lo que sea.

—No puedo, lo he prometido a Marcos. Digamos que hay… posibilidades de que te pase algo malo. Así que no pienso separarme de ti. Luego almorzamos juntas, ¿está claro?

—Pues no, no sé de qué hablas. ¿Marcos? ¿Que me pase algo malo? Dime ya lo que sabes o te escupo en la cara.

—No es ninguna broma, confía en mí, no te dejaré sola.

—¿Cris? ¡¿Cris?! ¿Adónde vas?

Nuria no se podía creer que su amiga se hubiera marchado sin contar con pelos y señales lo hablado con Marcos, además de eso tan importante sobre su seguridad. Los tabiques de cristal del despacho parecían de risa, como una frágil pompa de jabón envolviéndola. Entonces llegó David.

—¿Qué pasa? ¿Siempre vas a llegar antes que yo?

—David, es que siempre llegas después de tu hora.

—Pareces mi madre protestando porque no me he levantado para ir al instituto.

—Es la verdad.

—¿Sabes que casi nunca fui a mi instituto? Prefería ir al José Caballero, en los Rosales, y estar con mi colega Miki. Creo que más de un profesor aún me recuerda, y eso que nunca estuve matriculado allí.

—Eres un personaje.

—Por cierto, ¿sabes lo del calendario benéfico de la policía para la Navidad?

—No he oído nada sobre eso.

—Es que no vamos a hacer sesión de fotos en un estudio, como hacen los bomberos. Tú solo hazte fotos en lencería o desnuda en tu casa y me las mandas, que yo ya me encargo de enviarlas para la imprenta.

—¡Qué guarro! ¡Vete a la mierda!

—No te pongas así, era solo una broma. Imagina que cuela y me mandas las fotos…

Veía cómo Mariángeles sostenía a la niña en brazos para intentar que dejase de llorar, ni la mujer ni ella misma sabían qué podría pasarle, ya que estaba recién cambiada de pañal y había comido a su hora. Tal vez estuviese resfriada, en invierno es habitual. Eso lo había oído Livia tanto de Mariángeles como de Cristina y de su madre, sus tres referentes adultos y femeninos.

La chica permanecía sentada en el sofá, acurrucada bajo una manta y viendo una película en la televisión, aunque no lograba prestar atención más de dos minutos seguidos, ni siquiera iba a asistir por la tarde a la academia, ¿quién podría enfrentarse de nuevo a ese trayecto a pie? Cristina le había dado dinero para que fuese y regresara en taxi, pero no iba a aceptar más dinero de quien la había salvado, además de darle casa, comida, ropa, un sueldo y pagarle las clases de peluquería y maquillaje cuando ella no era familia suya. Porque Cristina no era su familia, no podía aceptar ese vínculo tan estrecho y especial de la inspectora hacia ella, aunque en silencio sí lo sentía en sentido contrario, la quería como a una hermana mayor algunas veces y como una madre otras, se lo debía todo, daría la vida por ella.

Sacó el mando a distancia del hueco entre dos cojines y entró en el menú para ver la programación, esa noche echaban S.W.A.T., una peli clásica, del 2003, y ya la había visto, salía un chico guapo, Colin Farrell o algo así, además de la marimacho de A todo gas. ¿Era una señal más para que se decidiera de una vez por el futuro que más la llenaba? Ser policía se convertía por momentos en una opción más atractiva que dedicarse al maquillaje y la peluquería. Cristina no parecía muy contrariada cuando se lo dijo la vez anterior. Se apuntaría a una academia y haría las oposiciones. Cris estaría tan orgullosa de ella… Tal vez fuese agente en la misma comisaría y trabajase a sus órdenes; ¡eso sería la leche!

¿Habría algo que ver en la tele que la motivase aún más? Buscó en el menú de Netflix, encontrando El silencio de los corderos en el menú de cine policíaco. ¿1991? Eso era del siglo pasado, un clásico súper antiguo. ¡Buf, qué rollo! Echó un vistazo a la sinopsis: una tía que estudia para ser agente del FBI y la meten en el caso de un asesino en serie, y se entrevista con un caníbal… ¡Brutal! ¿Cómo no conocía esa peli? Seguro que porque era súper vieja, pero ahora mismo empezaba a verla. ¡Espera! Primero había que hacer palomitas.

—Mariángeles, voy a ver una peli de caníbales y demás, no traigas a la niña al salón.

—¿Caníbales? ¡Madre del Amor Hermoso! ¿No es mejor ver una bonita de romance?

—Esas son un rollo. Es mucho más guay si hay caníbales y polis del FBI pegando tiros.

—Los chicos de ahora estáis todos locos.

Livia no hizo caso, jugó con la pequeña Evita un rato y luego se marchó con una bolsa de palomitas y un gran vaso de Coca Cola al salón, pulsó el play en el mando y un bosque oscuro apareció con letras de créditos en el televisor, al cabo de un minuto vio a una chica en chándal, parecía tan joven como ella, pero más bajita, y estaba trepando por una pendiente con la ayuda de una cuerda. ¿Tardarían mucho en salir los caníbales?

Las ocho menos cinco de la tarde en un día de sensaciones muy variadas. Víctor había sido testigo de la locura vivida en la comisaría. El estrés y agresividad de la mañana, tras los ataques anónimos perpetrados sobre Cristina, la amiga que vivía con ella y Laura, la novia del comisario; y luego la calma y la decepción al ver que se seguían cerrando puertas, ya que la fiscalía exigía un análisis psicológico de Livia antes de conceder la orden de interrogatorio para Gonzalo de los Monteros y Lorenzo Medina. Por esos motivos, tanto Cristina como el comisario se mostraron enfadados durante toda la jornada. Nuria no estuvo disponible, además, parecía incluso divertida y sonriente, eso le pareció a Víctor.

Durante el almuerzo hubo un completo caos, no porque sucediese algo malo, sino porque no fueron los grupos habituales a la cafetería restaurante, cada uno apareció en solitario y cuando pudo. Víctor comió solo, podría haber ido con David Sobrá, ya que dejó casi toda la comida sobre los platos y el inspector Sobrá solía dar buena cuenta de las sobras de los demás. Pero echó de menos, sobre todo, el apoyo de Cristina.

¿Cómo podría avanzar en el caso, ayudar a resolverlo y devolver a su compañera y jefa todo lo que hacía por él? Jamás hubiera imaginado un caso así cuando estaba en narcóticos en Madrid. No importa lo rico e influyente que pueda ser un narcotraficante, si todos los indicios apuntan hacia él, se le arresta, interroga y presiona con los mejores inspectores y psicólogos. En el caso de los cuatro jinetes… Bueno, Cristina detestaba ese nombre. En el caso actual había incluso pruebas inculpatorias, como el cabello de la víctima encontrado en el coche, y ni por esas conseguían poder entrevistarlos. ¿Cómo era más inmune un asesino que un traficante, a pesar de tener a los mismos abogados? El país se estaba volviendo loco, la justicia no podía ser más imparcial…

Todos los canales legales se habían cerrado, solo podrían encarcelarlos si mataban ante una cámara de televisión y en directo. Bueno, Víctor comenzaba a dudar también de esa posibilidad. En su anterior departamento hubieran ido a la mansión del capo de turno para llamar a la puerta; si no les permitía pasar, entrarían por la fuerza, incluso pidiendo refuerzos a comisaría; esposarían al pájaro y lo llevarían a una sala de interrogatorio más de doce horas en solitario, sin dejarle llamar por teléfono y poder comunicarse de otra forma con su abogado; entrarían para comenzar con las preguntas cuando estuviese sentado sobre sus propias heces y orina. Eso ablanda hasta al más duro. Los cuatro imberbes que habían asesinado con impunidad a varias personas inocentes en la ciudad, por pura diversión, estarían lloriqueando y llamando a mamá al cabo solo de dos horas; y eso sin necesidad de darles un par de golpes o amenazarlos de muerte. ¿Por qué en homicidios no se podía apagar la cámara de la sala de interrogatorio? En narcóticos se estropeaba el sistema de audio-video constantemente…

Conocía a su compañera, sabía que ella sería una excelente policía en cualquier otro destino, tenía algo que no se podía definir, algo que muy pocos tienen, una mezcla de olfato, inteligencia, ganas infinitas y presión de mordida. Si apresaba a un sospechoso entre las mandíbulas, no lo soltaba hasta que dejaba de respirar o hasta que se volvía dócil.

A Víctor le hubiera gustado pedir un chupito tras la comida, tal vez eso lo hubiese relajado un poco, pero no lo hizo. No era cuestión de estar rodeado de otros policías, porque podría haber caminado varios metros calle abajo y pedirlo en otro lugar, simplemente se había decidido a cambiar, a dejar atrás por completo todo lo que lo ligaba a una vida que no quería ni recordar.

Tal vez la inspectora lo necesitase, así que se dio toda la prisa del mundo en regresar al despacho.

La tarde sería larga, sería muy larga para todos.

El todocamino era nuevo, comprado a través de un empleado fiel que no tenía contrato firmado con él ni con su familia; los cuatro se habían puesto pasamontañas, guantes, botas y trajes de camuflaje que luego incinerarían, como en las veces anteriores. Partieron en silencio desde la esquina del final de la calle en la que vivía Lorenzo. Y comenzaron a discutir a los pocos minutos.

—¡Sois gilipollas!

—No pasará nada.

—¿Seguro? Tantas veces hemos tentado a la suerte… Decidimos hacer esto como final de esta puta etapa, se acabaron las bromas y estas tonterías. Podemos ir a la cárcel durante veinte años, idiotas.

—No te pongas tremendo, joder.

—Te juro que te arranco la cabeza si vuelves a tocarme. —Carlo lo decía muy en serio. Conducía Gonzalo, a su lado, y Fernando y Lorenzo iban en silencio en el asiento trasero. Todos sabían cómo se las gastaba Carlo, así como las estupideces que podría cometer Gonzalo si estaba borracho, colocado o sin tomar su medicación.

—No nos vio más que la rumana y solo fue un susto de nada.

—Os puede identificar en una rueda de reconocimiento, además de lo de los gatos y prender fuego al coche, a saber si no se filtró alguna huella o cabello; al final les daremos una excusa para que consigan interrogarnos e inculparnos. ¿No pensáis? ¿Es que sois gilipollas?

—Vamos, sabes que Chencho vino porque yo se lo pedí, no seas malo con él.

—Dios, debí romperte el cuello hace tanto tiempo… Si no fuese por tus putas bromas e ideas nada de esto estaría pasando.

—No vengas con esas, bien que te has divertido en todas ellas.

—¡Cállate! Esta es la última vez que nos vemos, ¿entendido? Después de esto, tras atar este cabo suelto, no quiero volver a veros en la puta vida. ¿Entendido?

Quedaron en silencio mientras Carlo estudiaba el informe del detective privado, del recorrido que hacía Nuria para ir y venir de su casa a la comisaría, el punto óptimo para interceptarla era un pequeño tramo de la calle La Palma, justo donde había un estudio o academia de pole dance. Era una zona oscura y poco transitada. Si hubiera testigos, serían pocos y no podrían identificar más que un todocamino tan común como era el Nissan Qashqai blanco con matrículas modificadas que llevaban. Cuando alguno llamase a la policía y comenzaran a buscar a la chica, ellos ya estarían a salvo en su destino.

Carlo le mandó un mensaje a la oficial, diciéndole el punto en el que podrían verse para darle el dinero. La chica respondió al cabo de unos minutos, seguro que pensó que a aquella hora y en un lugar tan público como una calle que conocía a la perfección no le podría pasar nada.

Tocaba esperar un poco y estar pendientes de que no apareciese ningún coche sospechoso.

—Por ahí va —señaló Fernando. Era la primera vez que hablaba y su semblante mostraba la desaprobación ante lo que iban a hacer. Nunca había disfrutado de las barbaridades que hacían, pero ¿qué iba a hacer? Sentía más miedo a desobedecer o estar solo que ante el horror de lo que contemplaba una o dos veces al mes.

—Aún es pronto —ordenó Carlo—, ve más despacio o nos pasaremos de largo.

—No importa —respondió Gonzalo—, la esperamos en el punto clave, me quedo dentro con el motor en marcha y os abro la puerta del maletero, solo tenéis que ser rápidos.

—Está lloviendo.

—¿Y qué coño quieres, Chencho, que te vaya a comprar un puto paraguas?

La chica llegó a la fachada de la academia de pole dance y se detuvo a observar las fotografías, quizás llevara tiempo pensando en probar a dar unas clases, luego continuó su camino hasta llegar donde un todocamino blanco estaba estacionado en doble fila y con tres chicos vestidos de camuflaje en los que no se fijó hasta tenerlos encima, ni vio sus caras por los pasamontañas negros que portaban, pero sí sintió el golpe en la cara que Carlo le dio para dejarla inconsciente.

—Te has pasado.

—¡Calla!

Gonzalo circulaba a una velocidad legal, se habían quitado los pasamontañas y empezaba el momento más crítico: media hora de trayecto para llegar al destino, a estar completamente a salvo. Chencho aún estaba impactado tras ver cómo su amigo lanzaba un directo de derecha a la chica, pero no tanto como Fernando, que regresó corriendo al coche mientras los otros dos tomaban en brazos a Nuria y la metían en el maletero.

—¿Pensabais que la llevaríamos consciente? Podría ponerse a chillar o a gemir bajo una mordaza si nos paraba un control policial.

—De todas formas, si nos para un control y nos ve así vestidos, nos hará abrir el maletero igualmente.

—Creo que un billete de quinientos bastará para que se larguen, en caso contrario, tenemos armas ¿no?

—¿Disparar a la policía? Joder, sí que se nos ha ido de las manos.

Marcos abandonaba su despacho a las ocho y cuarto; y, antes de salir por la puerta para regresar a casa, se dirigió a la derecha de la sala común, al cabo de unos segundos golpeaba la puerta de cristal del despacho de Cristina y Víctor.

—¡Pasa!

—¿Tenemos algo nuevo?

—Nada, no hemos conseguido ningún avance —respondió Cristina.

—¿Dónde está Nuria?

La inspectora se giró para poder observar el despacho compartido de su amiga con David Sobra, unos quince metros a su espalda.

—¿No está? ¿Ya se marchó? No la he visto salir, ni se ha despedido.

—Creo que salió hace un rato, pero me pareció pronto, pensé que regresaría al cabo de unos minutos.

—No sé nada de eso. No me dijo que saldría ni que tuviera alguna tarea pendiente. Ahora la llamaré.

—Bien, yo me marcho a casa; y me gustaría que hicierais lo mismo, mañana podremos retomar en este punto.

Cristina no le respondió, solo ofreció su sonrisa cordial y luego regresó a la pantalla del ordenador. Víctor, frente a ella, casi parecía invisible, ya que no se había movido ni dicho nada durante la conversación.

Marcos se marchó, necesitaba estar con Laura tras el susto de la noche anterior, aunque habían hablado una docena de veces durante ese día, pero no era lo mismo que acurrucarse juntos en el sofá, los dos en pijama y bajo la manta, susurrándose palabras empalagosas hasta que la niña estuviera dormida y ellos pasasen a la acción.

Él se había propuesto ser más cariñoso, tener más tiempo para su familia y recuperar la pasión perdida, pero había notado al mismo tiempo un cambio en el tono de voz de ella, algo que detectaba por su formación. Laura estaba más melosa, especialmente ese día, de un modo que no percibía desde un año atrás, quizás año y medio. Tal vez ella también pensaba que no podían dejar pasar de largo la pasión; perderla supondría asumir que solo les quedaba ser compañeros, algo bonito… pero sonaba insuficiente cuando solo llevaban dos años de relación, poco más.

¿Dónde encontraría una floristería abierta a esas horas de la tarde? Quizás fuese mejor comprar sushi recién hecho y una botella de vino blanco. No se consideraba un experto en mujeres, pero había visto a Laura más feliz cuando le había preparado una cena deliciosa que cuando le llevaba rosas o una joya.

Pasó al lado de un restaurante de pescado frito. ¿Unas croquetas y pescado rebozado? No, mejor no, Laura lo miraría con cara de asombro, ella prefería ensaladas, sopas y pescado azul a la plancha por las noches. ¡Maldita sea! Sería complicado. Conducía tan despacio con el coche, bajo la lluvia y buscando una solución a su problema, que todos los demás vehículos le pitaban al adelantarlo. ¡Espera! En El Corte Inglés hay sushi y vino, y puedo dejar el coche en el aparcamiento. Sí, y estaba abierto hasta las diez, perfecto.

Canturreaba al colocar el mantel sobre la mesa del salón. ¿Desde cuándo no la oía cantar? Tras la pesadilla de la noche anterior y el regalo sorpresa de esos malnacidos, no esperaba verla tan feliz. Se la había imaginado en ropa cómoda o pijama, tumbada en el sofá y viendo algo aburrido en la tele, con un semblante derrotado y sin ganas de hacer nada. Todo lo contrario, Laura estaba irreconocible, hasta se había maquillado, peinado y puesto un vestido precioso para cenar. Ahora colocaba candelabros y preguntaba por las cerillas o un mechero.

—Creo que hay cajas de cerillas en un cajón del mueble del salón. ¿Recuerdas? La navidad pasada encendiste muchas velas antes de que llegaran nuestras familias.

—Ya las encontré. ¿Cómo vas con los entrantes?

—Casi he terminado, pero aún es pronto, dejemos unos diez minutos más la botella de vino en el congelador, así estará a la temperatura perfecta.

—Me temo que solo te acompañaré con la ensalada, no creo que pueda comer sushi ni beber vino.

—¿Cómo dices? —Marcos se acercó a ella en silencio, esperando una explicación lógica. Ella seguía colocando servilletas, cubiertos y platos, como si él no estuviese allí.

—Quizás me prepare una tortilla francesa, algo de pavo y beberé agua.

—¿De qué hablas? Adoras el sushi… Y no he conocido a nadie que adore más el vino que tú.

—¡Oye! ¿Qué insinúas?

—¿Estás enferma? ¿Has tomado algún medicamento? ¿Te duele el estómago? ¿Estás incubando algo?

—Pues se podría decir que sí, que estoy incubando algo, aunque no lo llamaría enfermedad.

—¿Cómo que no? Si no es una enfermedad, entonces ¿qué…? —Ella lo observaba divertida—. ¡No! ¡No puedes ser! ¿En serio?

—Parece que sí.

—¿Te has hecho una prueba?

—Esta mañana, al poco de irte a trabajar. Y tengo cita con el ginecólogo mañana a primera hora. ¿Te hace ilusión?

—¿Bromeas? ¡Claro que sí! ¡Es maravilloso!

La abrazó con fuerza, ¡qué bien olía su cabello! Estuvo acariciándole el pelo y la espalda a la vez que sentía cómo ella respiraba despacio pero intensamente en su cuello. Un momento para atesorar, sin duda, sobre todo por la buena noticia.

—¿No te asusta tener otro hijo, o hija?

—Claro que no, y tendrán una edad similar, así que podrán jugar juntos. Mi hermana Rosa me saca varios años y fui más su juguete que un amigo.

—Sí, eso suele pasar. Solo espero que Sofía no se vuelva celosa al comprobar que vienen a quitarle algo de protagonismo en su película.

—Ya nos encargaremos nosotros de educarla y prepararla para la llegada de un hermanito o hermanita.

—La que se va a encargar de algo soy yo, pero ya lo dejaré para mañana, tras el regreso del ginecólogo.

—¿De qué hablas?

—De limpiar el congelador.

—¿El congelador? No está sucio, ¿por qué vas a limpiarlo mañana?

—Porque acabo de oír cómo explota la botella de vino. Esta noche cenamos todos con agua.

Las nueve y media y seguía en el despacho, pero ya no investigaba el caso, solo trataba angustiosamente de encontrar a su amiga y compañera.

—¿Cómo es que no la acompañasteis?

—Bueno… nuestras órdenes dicen que la escoltemos y vigilemos su casa mientras ella está dentro, pero cuando está en la comisaría en horario laboral, si ella no nos llama para informar que sale del edificio, no sabemos… no podemos estar con ella.

—¿Y no os dijo nada esta mañana, cuando veníais juntos?

—No, no nos dijo que tuviera nada que hacer. Hemos estado aquí, haciendo algunas tareas administrativas, solo hemos salido para acompañarla a comer a las dos y media. Tampoco nos dijo entonces que tuviese pensado hacer algo esta tarde.

—Vale, podéis marcharos.

—Tenemos que esperarla, es nuestro trabajo.

—Olvidadlo, ya os llamaré si aparece.

Los dos agentes se marcharon y Víctor aprovechó para decir:

—No hay nada en su correo electrónico, y su móvil sigue apagado, quizás deberíamos pedir una orden al juez de instrucción para que nos autorice a analizar las llamadas y mensajes de su teléfono.

—Iba a hacer eso ahora mismo, aunque tendré que mentir y decir que lleva más de un día desaparecida. Y también tardaremos horas en recibir las claves de la compañía telefónica cuando enviemos la petición judicial.

—Me quedaré contigo toda la noche si es necesario, daremos con ella.

Cristina no respondió, estaba cada vez más asustada. Tomó el teléfono fijo y llamó a la oficina judicial para saber quién estaba esa noche asignado, además de notificar que llegaría una petición urgente por correo electrónico, luego hizo otra llamada, esta vez desde su teléfono móvil particular.

—Siento molestarte.

—No pasa nada, ¿ha ocurrido algo?

—Nuria no aparece, no tiene el teléfono móvil encendido, sus escoltas no saben nada, su ordenador fijo estaba hibernado, no apagado, cuando ella lo apaga antes de marcharse cada día. Todo me huele fatal.

—Vaya, sí que huele mal. ¿Qué estás pensando?

—He mentido al juez de instrucción con la hora de desaparición para poder tener un permiso y buscar en su teléfono móvil.

—Has hecho bien. No me gusta nada esa desaparición, sobre todo después de la premonición de Laura.

—Me comentaste que ella en otra ocasión tuvo una visión similar y se cumplió.

—Pero eso fue cuando estaba… ¡Oh, Dios! ¡Está embarazada otra vez!

—¿Vais a tener otro bebé? No sabía nada.

—Me he enterado hace poco, pero… Eso no importa, el caso es que… Te dejo, voy a tratar de averiguar todo lo que pueda del sueño de Laura y te llamo en un rato. Espero que podáis averiguar algo del móvil de Nuria lo antes posible.

Marcos colgó para dejar a la inspectora aún más preocupada que antes. Se hallaba enjaulada en su despacho, junto a su compañero, pero sin saber dónde ni cómo se encontraba su amiga, su hermana. Una tigresa desesperada y sin saber hacia dónde dirigir su ira.

Llamó a casa, el teléfono lo descolgó Livia.

—¿Estás mejor?

—Sí, he visto hace un rato El silencio de los corderos, mola un montón.

—Seguro que te gustaría hacerte investigadora del FBI, ¿verdad?

—Pues claro, ¡debe ser la leche!

—Ya te contaré algo sobre el FBI que no te creerás, pero ahora tengo trabajo, te llamo para decirte que no sí si iré esta noche a casa. Cierra la puerta con llave cuando te quedes a solas con la niña y no abras a nadie que no sea yo, ni la puerta de casa ni el telefonillo del portero automático. Si alguien llama, no abras aunque te diga que es policía, aunque lleve placa y uniforme, solo llámame al móvil en el acto.

—¿Va todo bien?

—Sí, no pasa nada, solo tengo que localizar a alguien con urgencia, no puede esperar a mañana.

—¿Es algo importante? Me gustaría ayudarte.

—Déjalo para otra ocasión, agente Clarice Starling. Te llamo en cuanto sepa algo. Recuerda, no abras a nadie.

—Vale. ¿Tienes algún arma de sobra por aquí? Es por si me atacan y tengo que defender la casa.

—Vete a dormir y deja de ver películas de detectives.

—Ahora echan S.W.A.T..

—Esa es una mierda, mejor busca Asesinato 123, con Sandra Bullock.

—¿Quién, es una actriz?

—Olvídalo, busca la peli y diviértete. O, si no la encuentras, busca Copycat o El coleccionista de amantes.

—Espera a que las apunte…

Colgó el teléfono y volvió su atención a la pantalla del ordenador, no había recibido ningún correo electrónico nuevo con la autorización del juez. Claro que solo habían pasado dos minutos desde que lo pidió, quizás ni hubiera leído su petición el destinatario.

—Esta será una noche muy larga. Víctor, si estás cansado, puedes marcharte a casa.

—¿Bromeas? Estoy como una rosa. Por cierto, me apetece un café, ¿quieres uno?

Cristina sonrió a su compañero, luego le dijo que sí y observó cómo salía del despacho.

«Todos necesitamos una nueva oportunidad, o dos, o veinte. Yo misma he hecho cosas por las que pasaría veinte años en la cárcel. ¿Cómo recriminar a Víctor que tenga un mal día y se tome dos chupitos de vodka? Es un buen poli, una buena persona. Joder, esta noche será muy larga, y no he hablado con Pablo. Hasta yo necesito ahora esos dos chupitos».

No habían quedado para cenar, pero él daba por sentado que… El caso es que la cena estaba fría sobre la mesa del pequeño salón-cocina del velero. Había perdido el apetito esperándola. Incluso el hielo de la cubeta que enfriaba el vino se había derretido. ¿Qué le habría pasado? Eran más de las diez y media y no daba señales.

Pablo tenía miedo de llamar por teléfono, no quería mostrarse como una pareja absorbente y posesiva a los pocos días de empezar una relación. ¿Una pareja? ¿Eso se sentía? Sin duda. Pero… ¿Lo sentía ella también?

Salió a la cubierta otra vez, dio varias vueltas bajo el frío que ya arreciaba, parecía que la tempestad no se había marchado del todo y descargaría aún con más furia su lluvia y viento sobre la ciudad, y regresó aterido al interior. No podía dejar pasar un minuto más, aunque ella se sintiera oprimida por su llamada.

—¿Pablo?

—Te pido que me perdones, sé que hoy no habíamos quedado, pero pensé que… es decir, había hecho algo de cena y esperaba que…

—No, por favor, perdóname tú. Habría ido a verte, pero hemos perdido a Nuria.

—¿Cómo? ¿De qué hablas? ¿Han atentado contra…?

—¡No! Perdona, no quería decir eso, es que ha desaparecido.

—¡Joder, qué susto! ¿Puedo ayudar en algo?

—Ya he lanzado una orden de búsqueda por toda la ciudad, además de petición para revisar su teléfono móvil.

—Pues te queda una noche complicada.

—No te lo imaginas.

—Voy a verte, si es que vas a seguir en la comisaría.

—No es necesario, no quiero que vuelvas a perder horas y días de vacaciones por ayudarme.

—No es ninguna pérdida.

Cristina no respondió, eso hizo dudar a Pablo, ¿estaría feliz por oír eso o agobiada por su presión? ¿Cómo podía dar un paso a continuación sin saber si estaba afianzando o estropeando lo que empezaban a construir juntos?

—Tengo hambre. Bueno, mi compañero también, si traes algo de comida y pasas un rato aquí con nosotros, haciéndonos compañía, ya sabes…

—¿Oriental, italiano, tradicional, fritanga?

—Cualquier cosa servirá.

—Gracias.

—¿Cómo? Gracias a ti.

—Lo decía por hacerme partícipe de tu vida… perdón, de tu caso.

—Anda, deja de titubear y ven a verme.

Pablo no pudo responder, estaba tan nervioso que no hubiera sangrado si le pinchaban.

Se había comprometido a llevar comida y ahora no tenía ni idea de qué podía aportar para que comieran los tres. Se puso en pie de un salto y miró la mesa, con una ensalada fría y dos filetes de emperador a la misma temperatura. Necesitaba más cantidad y con más contundencia si iban a pasar la noche en vela, y no sabía dónde conseguirla a esa hora en una ciudad prácticamente desconocida.

«Piensa rápido, joder, estás empanao. ¿Dónde encuentro a esta hora comida para llevar y satisfacer a Cristina y su compañero?».

Media hora más tarde enseñó su placa al desconocido recepcionista de la comisaría, solo conocía a Irene, del turno de día; y caminó con las dos bolsas de cartón hacia donde le indicó el tipo, de unos treinta años, rubio y muy alto. Algunos agentes de uniforme lo observaban con intriga, algo a lo que no estaba acostumbrado, ya que era reconocido en sus comisarías desde casi obtener la placa. ¿Eso era bueno o malo? Algunos en Sevilla lo consideraban un trepa, otros un oportunista, otros alguien con suerte; solo el resto, los que menos, veían en él a un policía sobresaliente, de los que marcan una época. Él, por contra, se veía como un adolescente primerizo ante el amor de su vida, en ese momento al otro lado de un tabique de cristal.

La observó sin poder dar un paso más, se veía preciosa al entonar los ojos ante la pantalla de su ordenador. Frente a ella, en la otra mesa, reconoció a Víctor Garza, que trataba también de obtener respuestas a través de un monitor. El escritorio del subinspector era de manual, tendrían que fotografiarlo para usar como ejemplo de orden y limpieza. El de Cristina… mejor no hablar.

—¿Se puede?

—¡Claro, pasa!

—Lo siento.

—No molestas, te esperábamos.

—No lo digo por eso, sino porque solo he encontrado una hamburguesería abierta a esta hora. Creo que el pescado a la plancha y la ensalada que tenía preparados en el barco hubieran sido insuficientes.

—No tenías que haberte molestado, valdría cualquier cosa. Esas hamburguesas huelen de muerte.

—¿Se nota demasiado que es comida del Burger King?

—Las bolsas son inconfundibles, pero creo que serán lo mejor para cargar de energía esta noche larga. ¿Te quedas a comer con nosotros?

—Y a ayudar, si es que puedo y me lo permitís.

Víctor seguía observando sin querer decir nada, ¿qué aportar si tenía ante sí al famoso capitán Aguilar de la policía sevillana? Había oído hablar de él cuando estaba en Madrid, a pesar de ser de otro departamento y otra comunidad. Ese tío era un perro de presa eficaz e imposible de despistar. Ya había ayudado a Cristina en el pasado y ahora aparecía como si fuese el Séptimo de Caballería sin ser llamado.

—Esto es una comisaría, es tu terreno, ponte cómodo.

Devoraron las hamburguesas, patatas y refrescos mientras ponían al día a Pablo de los avances del caso, o de los frenos que acusaban desde arriba. A las once y media de la noche retomaron la investigación.

—Así que Nuria ha desaparecido —decía el capitán—. ¿Qué sabemos?

—Han podido ser los cuatro sospechosos, ya lo intentaron con una agresión. Debemos saber dónde han…

—No, no hace falta saber dónde lo han hecho, si es que Nuria ha sido atacada.

—¿Cómo?

—¿Qué importa eso? Lo único que debemos averiguar es dónde está ahora. Ha pasado mucho tiempo. Contemplemos dos opciones, ¿de acuerdo? —Cristina y Víctor asintieron con la cabeza—. O está muerta o retenida. En el primer caso no hay mucho que decir ni investigar, en el segundo se me plantea una única cuestión.

—Dónde.

—Eso es. —Miró a Cristina tras su respuesta—. Si sospechamos de esos cuatro tipos, ¿dónde pueden tenerla?

Víctor dirigió una mirada rápida a Cristina, esta comprendió. Había que buscar lugares relacionados con los sospechosos. Por un lado la zona del Paseo Marítimo en el que había arrojado el cuerpo de Clara García, así que enviaron una patrulla para comprobar si se veían huellas recientes de coches y pisadas. Por otro lado buscaron entre las propiedades de los cuatro sospechosos. Con Lorenzo acabaron rápido, solo aparecía la humilde vivienda de sus padres. Los otros tres tenían más de un centenar de propiedades. Descartaron aquellas fuera de la provincia y del país, y también sus casas familiares; sería estúpido secuestrar a una policía y llevarla a su vivienda.

El sonido del teléfono los pilló a todos por sorpresa. Era Marcos.

—Dime, ¿qué te ha dicho Laura?

—No sabe dónde puede ser, solo que había árboles muy altos, justo antes del amanecer, un campo grande donde apenas se ve nada por la niebla de la mañana.

—Joder, eso es como no decir nada.

—Lo siento, varios chicos del turno de noche te irán a ver ahora, son tu equipo, buscarán lo que les digas.

—Gracias, la ayuda será bienvenida.

Colgó el teléfono e informó a Víctor y Pablo que buscaran en una zona de altos árboles; había que darse prisa porque el amanecer llegaría en pocas horas y tras ese momento no podrían hacer nada. El amanecer era la hora límite.

Cristina se sumergió en la pantalla de nuevo, Pablo fue a por tres cafés y Víctor aprovechó el momento para preguntar a su compañera:

—¿Qué es eso de árboles altos y niebla al amanecer?

—Es difícil de contar… Se trata de una premonición.

—¿Qué has dicho? Debo de estar quedándome dormido, porque he oído que decías una premonición.

—Eso es, de la novia del comisario.

—¿Es una broma? Es que todavía no me he hecho con el humor andaluz y sigo creyéndome cada cosa…

—Pues no es ninguna broma. Al parecer, la novia de Marcos tuvo otra hace tiempo y se cumplió con pelos y señales, espero que esto no salga jamás de este despacho.

—¿Quién iba a creerme? ¿Te he dicho que eres mi única amiga?

—Joder, no me digas eso, vamos a tener que salir más a menudo. Seguro que David, Marcos, Irene y Nuria también… Nuria. ¡Uf! Hay que encontrarla, Víctor.

—Claro, estamos en ello.

—Entonces no discutas, yo no lo he hecho, me he creído lo que decía Marcos porque lo que dice Marcos va a misa.

—Me encanta esa expresión andaluza.

—Vamos, busca zonas con árboles grandes en la sierra y en la zona cercana al mar.

—¿Por qué en esas dos zonas?

—Porque es donde hay niebla o calima cada amanecer, especialmente cuando hay marea alta al alba y cuando la presión atmosférica es alta y las nubes bajan hasta pasearse como si fuese niebla por el suelo.

—No tenía ni idea.

—Solo busca zonas de altos árboles, y coteja con las propiedades de las familias de Carlo, Gonzalo y Fernando. La mayoría de terreno de la provincia es de árboles frutales, además de extensiones de encinas y pinos jóvenes replantados por incendios. Debe de haber pocos lugares con altos eucaliptos u otras variedades de olmos, hayas, castaños, etcétera.

—¿Sabes que la familia de Fernando tiene acciones de todas las empresas del Ibex35 y de un centenar de multinacionales extranjeras?

—Sí, pero eso no es lo que te he pedido, mueve el culo.

Pablo había entrado por la puerta y no comprendía la orden de la chica.

—Cris, hay cuatro agentes de uniforme que preguntan por ti.

—Vale, deja el café ahí, yo me encargo. —Se levantó y vio a los cuatro chicos, que esperaban órdenes tras la puerta del despacho—. Buenas noches, no os preocupéis por las órdenes del comisario, podéis patrullar por la ciudad como el resto de jornadas, yo le diré a Navarro que habéis cumplido a la perfección.

—Pero… —Uno de ellos intentó protestar.

—Ya habéis oído. El comisario os ha puesto a mis órdenes y yo os digo que vayáis a patrullar.

—A sus órdenes, inspectora.

Cristina cerró la puerta de cristal ante las miradas de desconcierto de Víctor y Pablo. Luego regresó a su silla y continuó la búsqueda sin dar explicaciones.

—¿Qué acabas de hacer? Esos chicos podrían ayudar.

—No se necesita tanto personal para encontrar una zona, Pablo. Marcos lo ha hecho con la mejor intención, pero las calles durante la noche necesitan protección y vigilancia. Esos chicos están mejor aprovechados ahí fuera que sin saber qué demonios buscan en un ordenador.

—Espero que no te equivoques.

—Yo también lo espero. Lo único que podría dar luz al paradero de Nuria esta noche, además de encontrar por casualidad el lugar en el que podrían haberla llevado, es que el operador de servicios de su teléfono móvil privado nos abriese las puertas de los secretos que contiene; y dudo que eso pase antes de las doce del mediodía de mañana.

Un micro oculto y su arma reglamentaria, eso era todo lo que llevaba para negociar con el asesino, o los cuatro, si es que todos se presentaban a la cita. La calle elegida la conocía por cruzarla a diario para ir a la comisaría, había una cafetería cercana y sería perfecta para hacerlo todo con la máxima seguridad. No se atreverían en plena calle y aún de día a… ¿Cómo había sido tan estúpida de ir sola a reunirse con uno o más asesinos? ¿Cómo se había descuidado tanto? Después de la agresión, ¿cómo ha confiado tanto en sus posibilidades? Incluso Cristina la advirtió de que corría peligro.

Nuria sentía ganas de llorar, pero hacerlo no serviría de nada, prefería ahorrar fuerzas y tratar de encontrar la forma de escapar.

Primero sintió el dolor en la nariz, horroroso, quizás la tuviese partida. Y fue siendo consciente de lo que podía haber pasado a medida que recobraba la consciencia, luego trató de ponerse de pie. No estaba atada ni amordazada, eso significaba una sola cosa: que no había forma de salir de allí. El espacio era grande, lo supo en cuanto preguntó si había alguien allí y oyó el eco metálico por toda respuesta. La suave luz que emitían algunos puntos LED en las paredes daba un aspecto siniestro al lugar, seguro que de forma intencionada. ¿Por qué otro motivo habrían dejado aquella iluminación, si no para torturarla un poco más? Eso la conducía a las inevitables preguntas: ¿qué iban a hacer con ella y cuándo?

Grandes jaulas de metal por todas partes, algunas tan grandes como para meter un elefante en el interior. El lugar era como el sótano de un zoológico, donde se ubicarían los animales enfermos o pendientes de vacunas. Pero no había ni uno. Nuria estaba sola y no sabía cómo podría salir de allí por sus propios medios.

Pensó, antes de cometer la locura de ir a la cita sola, en decírselo a Cristina y Marcos, pero sabía que Carlo no aparecería si se olía algo raro, el plan no habría servido para nada. La confianza adquirida con su estrategia, además de las últimas clases de tiro con el arma, habían actuado en su contra, inyectándole una seguridad en sí misma que solía ser letal para los policías. ¿Cómo había sido tan ingenua de pensar que podría controlar la situación?

Hacía mucho frío y seguro que no habría una manta por la zona. Bueno, no era tiempo de pensar en bienestar o dormir un poco. Tarde o temprano irían a por ella, la sacarían de allí para hacerle lo que… ¡Dios! Recordó el informe de Clara García y comenzó a llorar desconsolada. ¿Qué torturas le harían a ella si los había amenazado y chantajeado? Seguro que ni su imaginación era capaz de idearlas.

Se abrazó el pecho para soportar mejor el frío, preguntándose si sería capaz de sobrevivir a la temperatura y humedad del lugar antes de que regresaran esos cuatro sádicos. ¿Sería mejor sobrevivir y luego ser víctima de lo que quisieran hacerle? Tal vez debía abandonarse y rezar para haber fallecido de frío cuando volvieran. Sí, esa era sin duda la primera tortura a la que la someterían esos lunáticos, la de pensar en sobrevivir para luego torturarla y violarla. La única forma de fastidiar sus planes sería quitarse la vida, pero eso era algo que no podía hacer. No, quería luchar hasta el final.

Podría hacer una barricada con todas las jaulas del lugar y crear un pasillo estrecho, tendrían que pasar de uno en uno y ella usaría su formación en defensa personal. Maldita sea, ¿a quién quería engañar? La reducirían sin problema, eso sin contar que la pudieran drogar con un dardo o… Sí, aquella estaba siendo una buena tortura, no llevaba ni veinte minutos despierta y ya se había montado una docena de películas en la cabeza.

¡Espera! Las jaulas de alambre podrían ser su salvación, quizás la puerta cerrada con llave pudiera abrirse si usaba un alambre a modo de ganzúa. Y, en el peor de los casos, podría confeccionar un puño americano para cada mano, con una buena dosis de alambre, algunos pinchos… Sí, no tenía nada mejor que hacer en aquel lugar. No se quedaría esperando la muerte sin hacer nada por evitarla, sin combatirla. Esos hijos de puta no encontraría a una niña asustada como estaban acostumbrados.

¡Qué duros estaban los alambres! ¿Habría alicates por algún sitio?

Hacía dos horas que el todoterreno abandonó la finca. Estuvo a punto de ser descubierto husmeando por encima del muro perimetral; por suerte, se escondió tras la capa de hiedra que caía espesa a su alrededor. Regresó al coche cuando todo estaba despejado, encendió el motor y se mantuvo preparado para salir a toda prisa y con el teléfono móvil en la mano para avisar a la policía si esos cuatro sospechaban de su coche y regresaban. Pero nadie había vuelto. ¿Lo harían en algún momento? ¿Seguía la chica en el maletero? Manuel dudaba que fuese así, ¿para qué llevarla a más de cuarenta kilómetros en el maletero si luego la traes de regreso? Habían estado poco menos de veinte minutos en el interior de la finca, así que el detective suponía que la oficial estaba encerrada en algún lugar al otro lado del muro.

¿Llamar a la policía? Le preguntarían cómo sabía que allí había alguien secuestrado y él tendría que decir que fue testigo de cómo lo hacían en una calle próxima a la comisaría. ¿Por qué no denunció en ese momento? Ahí se descubriría el pastel, los cuatro secuestradores podrían implicarlo como socio en la trama.

—Maldito imbécil, debiste llamar en la calle, debiste llamar cuando aún estabas a tiempo, cuando viste lo que pasaba.

Volvió a sacar su arma para comprobar el cargador y que el seguro estuviese quitado. Le temblaba el pulso, ni siquiera la había usado en sus años como policía. ¿Desde cuándo no hacía prácticas de tiro? Pues una década o más. Quizás el arma no se disparase, quizás lo mataran al sorprenderlo allí y sin que pudiera defenderse siquiera. Menudo detective de pacotilla.

¿Por qué no entraba? La chica podría estar malherida. Dos horas daban para mucho, podría haber saltado la valla y husmear al otro lado, buscar algún edificio donde ella pudiera estar encerrada. No lo hizo por miedo a que hubiera guardias y perros por la zona. ¿Qué iba a hacer si era descubierto? Podrían incluso dispararle. Nadie sabía que estaba allí. Era el momento de dejar un mensaje de teléfono a su cuñado y socio ocasional, estaría preocupado, aunque era habitual que a consecuencia de ese trabajo regresara a casa cada noche a horas intempestivas.

—¿Qué vas a hacer? No puedo enviar una llamada anónima a la poli, me descubrirían en minutos. Tampoco quiero entrar y morir, pero la chica… joder, joder. Ya no soy poli, no es asunto mío. Claro que sí, claro que es asunto mío, mi informe hizo que esos niñatos eligieran el lugar exacto para secuestrarla. Tengo miedo, joder, pero no quiero vivir pensando en lo que podrían hacerle si regresan.

Salió del coche decidido a trepar por la hiedra del muro, eran solo tres metros. Comprobó otra vez el arma. Cada vez le temblaban más las manos. Contó hasta tres y… no pudo trepar, el miedo lo atenazaba.

—No, no llevo linterna siquiera, la luna apenas alumbra y parece que vaya a llover de un momento a otro. Al menos no se oyen perros ladrando, claro que pueden estar a mucha distancia, rodeando el lugar en el que hayan encerrado a la chica. La chica…

Pensar en ella le daba fuerzas, se veía a sí mismo rescatándola y sacándola en brazos, siendo un héroe. ¿Qué le diría luego? No, tendría que desaparecer para evitar preguntas.

—Vamos, puto cobarde, salta de una vez.

Capítulo 8

22 de noviembre

Volvió a mirar el reloj, las cinco menos veinte, pronto empezaría a aparecer algo de luz al otro lado de los ventanales, justo tras los altos edificios que flanqueaban el parque Alonso Sánchez. Sorprendentemente no estaba cansada, tampoco tenía sueño. Víctor y Pablo trabajaban sentados y bostezando cada dos por tres, a pesar del temblor producido por el litro de café que había ingerido cada uno; tendrían una gastroenteritis de manual en pocas horas.

El número de propiedades de Carlo, Gonzalo y Fernando era suficiente para dar cobijo a todos los sintecho del país. Algunas fincas se adentraban en terreno portugués, otras llegaban casi a la ciudad de Sevilla y otras se extendían por kilómetros hacia Extremadura. Y eso que se habían centrado solo en aquellas que estuviesen a menos de una hora de la capital.

Cristina se había excedido en sus funciones, aunque ningún otro inspector la acusaría de ello, se lo había ganado, y tenía quince patrullas peinando la ciudad y la costa, por si apareciese Nuria perdida, desorientada o… en otra opción no quería pensar. Media ahora atrás había vuelto a llamar la madre de la oficial, a pesar de prometerle desde las diez de la noche que le comunicaría cualquier novedad en el momento de saberla, pero la mujer y su marido estaban de los nervios.

«¿Dónde te has metido? ¿Qué has hecho y por qué no avisaste?».

La orden para revisar su teléfono móvil llegó a las doce y cuarto de la noche, inmediatamente la transmitieron a la compañía telefónica, que no daba señales aún. Incomprensible que se tarde tanto cuando la vida de una persona podría estar en peligro.

—Estás cada vez más nerviosa —susurró Pablo para no romper el clima de silencio que reinaba durante la noche en el despacho—, cualquiera diría que eres tú la que se ha tomado cinco o seis cafés.

—Es que no logramos nada, estamos dando palos de ciego mientras Nuria podría estar…

—No pienses en eso, no podemos hacer más. Si se marchó sin decir dónde iba o qué iba a hacer, aun estando amenazada y sin avisar a sus escoltas, no podemos culparnos de lo que le suceda.

—Tramaba algo, estoy segura, por eso el otro día Marcos dijo que la vio llegar empapada y se mostró distraída al hablar con él, y conmigo también lleva dos días muy rara.

—¿Crees que ha podido cometer la locura de buscar una encerrona? Me refiero a una trampa a los sospechosos, o a alguno de ellos, para sacarlos de su terreno.

—No lo sé, no lo averiguaremos hasta que no la encontremos, además de tener acceso a su teléfono móvil.

Cristina vio que Pablo se controlaba para mantener el trato estrictamente laboral, en eso era muy diferente a Fran; aquel hubiera intentado abrazarla y le diría todo el rato frases condescendientes como «todo va a salir bien» o «ya verás como Nuria aparece y no ha sido más que una confusión». Pablo sabía mantener mejor las formas, la distancia, ayudar en lugar de apoyar. Es bonito sentirse apoyada, incluso abrazada, pero no es lo mismo elegir el color de las cortinas que estar tratando de encontrar a una compañera y amiga a contrarreloj, necesitaba otro tipo de apoyo, con la investigación fundamentalmente.

—Creo que tengo algo.

Pablo y Cristina miraron a Víctor, que llevaba un rato callado y sumergido en la pantalla del ordenador.

—¿Qué has dicho?

—Es curioso, porque es de las fincas más pequeñas de Gonzalo de los Monteros, pero es la que más gasto genera en cuanto a licencias y mantenimiento; mucho más que las demás.

—A ver… —Cristina se puso tras él y no pudo evitar robarle el ratón. Pablo también se acercó.

—¿Lo ves? Mira el coste de licencias; y tiene quince personas de servicio. Solo hay una edificación, de unos ochocientos metros cuadrados, algo ridículo para esta gente. La finca solo tiene diez hectáreas, pero la miman y cuidan más que ninguna otra.

—Sí, y está a media hora más o menos de la capital. ¿Qué vegetación hay? ¿Son encinas o pinos?

—No, es eucalipto.

—¿Replantación?

—No, según la información del SEPRONA se trata de árboles centenarios, cerca de la frontera con Portugal. La finca comienza en la zona entre Villanueva de los Castillejos y El Granado.

—¿Qué carretera es? —Cristina se ponía la chaqueta en ese momento.

—Espera… es una comarcal que sale de Gibraleón y…

—Ya sé cuál es. Vamos.

Nadie quiso discutir su orden, tal vez intuición de primera, o solo agarrarse a lo único que tenía, pero cuando Cristina se mostraba tan decidida, hacerla cambiar de idea era completamente imposible.

—No, tú te quedas.

Víctor no supo qué decir, solo se quedó mirando a su compañera y al capital Aguilar.

—Te necesito aquí en el despacho.

—¿Aquí? ¿Por qué? ¿Es… por lo del otro día?

—¿Qué dices del otro día?

—Lo del alcohol —se le notó la vergüenza al decirlo, y más delante de Pablo.

—¿Cómo puedes decir eso? Víctor, necesito a alguien aquí para recibir e inspeccionar las llamadas y mensajes del móvil de Nuria cuando nos los envíe la compañía; tenemos quince patrullas por toda la ciudad y la costa, y es aquí donde llaman para coordinarse; dentro de dos horas tendremos a Marcos haciendo preguntas. Alguien tiene que quedarse y no pienso ser yo si la vida de Nuria está en juego. Y Pablo no pertenece a esta comisaría, no puede quedarse aquí solo.

—Está bien… Pero no olvides llevar varias unidades contigo.

—No tenemos permiso judicial para entrar en la finca, ni autorización del comisario, no podremos llevar refuerzos.

—¡Estás loca! Podría pasar de todo, imagina a esos locos en una finca de caza.

—Dejaré mi coche aquí e iremos en una patrulla, que lleva todo un equipo de asalto en el maletero.

—No me siento cómodo dejando que vayáis de esta forma. Quisiera que llamaras al comisario.

—Hoy se ha enterado de que va a tener otra hija, o hijo, así que mejor dejarlo descansar.

Cris ya salía por la puerta cuando:

—Cristina.

—¿Víctor?

—Esa actitud independiente ha metido a Nuria en el fango. Seréis dos contra cuatro, o quién sabe cuántos…

La inspectora lo observó unos segundos, tenía razón.

—Está bien, llama a Marcos y dile lo que vamos a hacer, pero dame quince minutos de margen.

—¿Para qué?

—Ya te lo contaré.

Víctor se quedó solo en el despacho, observando dos siluetas que desaparecían por la puerta que daba al aparcamiento. ¿De verdad tenía que quedarse allí para coordinar el dispositivo de búsqueda o es que Cristina no se fiaba de él en caso de tener que enfrentarse a delincuentes durante un tiroteo? La duda lo mortificaría de por vida.

Quince minutos… Sería una espera agónica, como horas bajo la ansiedad de no saber qué hacer.

¡Espera! Él había descubierto el lugar, si es que Nuria Carvallo estaba allí retenida. Así que podría seguir investigando para tener más seguridad sobre sus sospechas. ¿Qué podía hacer? Entró en la base de datos y comenzó a indagar. ¿A qué pueblo o jurisdicción pertenecía la finca? ¡Bingo! Era hora de despertar a un sargento de la Guardia Civil.

Víctor carraspeó varias veces con el auricular del teléfono móvil en la mano y antes de marcar, recordaba sus años de instituto, cuando la única habilidad que le granjeó amigos fue la de imitar a celebridades de la televisión, especialmente presentadores y políticos. La voz de Marcos Navarro y su acento no entrañaban ninguna dificultad para él. Ensayó unos veinte segundos y se lanzó a marcar.

—Buenas noches, ¿hablo con el responsable del cuartel?

—No, soy el cabo Héctor Gómez, el sargento Fernando Herrero no…

—Soy Marcos Navarro, comisario de homicidios en la central de Huelva, tengo una serie de preguntas importantes y necesito hablar con el sargento Fernando Herrero.

—Pero…

—Es por un caso de extrema gravedad, necesito datos con urgencia sobre la finca Los Arenales, sobre todo movimientos en los últimos…

—¿La finca de caza de los Monteros? Sí, hombre, eso te lo digo yo. Ayer estuvieron trajinando, seguro que para una cacería durante hoy; vi pasar al chaval con los amigos cuando patrullaba, aunque iban en un coche que yo no conocía.

—¿Está seguro?

—Claro, suelen tomarse unas copas tras cada cacería en el bar de mi hermana Rosario, justo en la entrada de Villanueva, no sé si conoce usted el bar Los Amigos. Está justo a la entrada de…

—No importa, gracias por su colaboración. Una última pregunta: ¿sabe a qué hora pasaron y en qué sentido?

—Pues serían las ocho o casi, porque ya íbamos a regresar al cuartel cuando ellos pasaron en dirección a la capital.

—Gracias, ha sido de mucha ayuda.

—¿Entonces no quiere que despierte al sargen…?

Víctor colgó y marcó de inmediato el número de teléfono de Cristina.

—Sí, dime.

—He hablado con la Guardia Civil.

—¿Marcos?

Se había olvidado por completo de que usaba el tono de voz, timbre y acento del comisario.

—No, soy Víctor, es que la línea va algo mal y se oye raro. Escucha, he hablado con la Guardia Civil y me han confirmado que Gonzalo de los Monteros y sus amigos salieron de la finca a las ocho de la tarde, supongo que por sus amigos se ha referido a… ya sabes.

—Entonces estamos en la pista adecuada, solo espero que Nuria siga sana y salva.

—Voy a llamar al comisario ahora. ¿Quieres que pida refuerzos de la Civil?

—Aún no, no sabemos lo que nos vamos a encontrar y no quiero hacer un allanamiento ante compañeros de otro Cuerpo que nos pueda perjudicar. Además, en estos sitios pequeños, la Guardia Civil es muy fiel a los terratenientes, podrían intentar impedirnos la entrada.

Cristina colgó y Víctor llamó al comisario, aunque aún no había pasado el tiempo de margen de quince minutos. ¿Para qué le pidió algo así? Marcos se puso al teléfono tras siete tonos de llamada.

—¿Sí? ¿Ha ocurrido algo?

—Disculpa que te moleste, Cristina ha salido con Pablo hacia una finca propiedad de Gonzalo de los Monteros donde tenemos la sospecha de que pueda estar retenida Nuria.

—¿Sin orden ni nada? No les abrirán la puerta y… ¡Mierda! No van a llamar ¿verdad?

—Me temo que no.

—¿Van los dos solos?

—Sí, creo que debemos enviar varios coches patrulla.

—Eso significaría la expulsión inmediata de Cristina y Pablo en el caso de que no encuentren a Nuria dentro. Entrar sin permiso en una vivienda o terreno solo es justificable si se tiene la absoluta certeza de que dentro se está cometiendo un delito.

—Lo sé, pero…

—Quédate en la comisaría y coordina el operativo extraoficial. ¿Me has oído? Estás al mando.

—Sí, extraoficial y yo coordino todo desde aquí. ¿Vas a ir solo?

—No, tengo que pasarme a por el grandullón.

Otra vez a solas, en silencio, sin saber muy bien qué paso dar a continuación. Nuria en peligro y el Séptimo de Caballería prescindía de él para la operación.

La carretera estaba desierta, así pudo acelerar sin peligro, aunque la poca visibilidad y el estado del asfalto no lo recomendasen. No se habían dicho una palabra desde que salieron quince minutos atrás, ni tampoco buscado una emisora de música o de noticias en la radio. Un leve destello añil se filtraba entre las copas de los altos árboles del margen derecho, Pablo calculó una hora para que la luz del sol hiciera prescindibles las linternas que llevaban en el maletero, junto con dos equipos completos de seguridad y ataque. Fue entonces, cuando estaban a punto de pasar por el pueblo en el que se encontraba el acceso principal a la finca de caza, que se lanzó a preguntar algo que daba vueltas a su cabeza.

—¿Por qué quince minutos?

—¿Cómo dices?

—Quince minutos, ¿para qué necesitas ese margen de tiempo?

—Para que no venga nadie durante el operativo. Vamos a hacer algo ilegal, quizás Nuria no esté allí, así que quiero haber terminado con esto antes de que nadie llegue. Víctor llama a Marcos, este a unas patrullas o, lo más probable, que venga él en persona. En total es una media hora, calculo; tiempo más que de sobra para que tú y yo entremos, hagamos una inspección y salgamos antes de que lleguen.

—Quizás la finca sea muy grande, tal vez no nos dé tiempo a recorrerla entera. ¿Y si nos salen al paso algunos vigilantes armados?

—Los vigilantes cobran una miseria, suelen pegar un tiro al aire si se cuela algún gamberro en las fincas, pero no opondrán resistencia si ven a dos policías con equipo de seguridad y armados. Llevaremos las capuchas para evitar ser reconocidos. Me preocupan algo más los perros, que seguro que hay y esos no se acobardan ante alguien armado.

—Yo temo más a cuatro asesinos con rifles o escopetas de caza.

—Bueno, eso lo daba por sentado; tenemos que procurar ser invisibles.

Atravesaron el pueblo, aún sin más movimiento por las calles que alguna furgoneta de reparto o un vecino montando en un tractor, y recorrieron los cuatro kilómetros hasta la puerta principal de la finca, el lugar por el que menos se podría esperar que alguien intentase saltar el muro y también el que estaba más cerca del edificio principal, según el plano aéreo que consultaron en Internet en la comisaría.

—Bien, si hay cámaras o sensores en el muro, estarán por zonas más alejadas de la carretera principal, por donde un cazador furtivo o un ladrón entraría para pasar desapercibido.

—¿Qué es eso? —preguntó Pablo cuando los faros del coche patrulla iluminaron un coche gris oscuro aparcada a un lateral de la carretera.

—No son ellos, habrían aparcado dentro de la finca.

Estacionaron justo al lado y fueron a observar el coche, apuntaron las linternas al interior y vieron mapas, libretas, prismáticos, envases de comida y bebida.

—Un vehículo usado para vigilancia —susurró Pablo.

—Sí, pero no es de la policía, este modelo de coche no lo tenemos como vehículo oficial, esto es una antigualla. Debe de ser un profesional, un detective.

—¿Pagado por la familia de una víctima?

—Quizás. Pero no comprendo qué hace aquí, debería de haber alguien dentro vigilando o siguiendo a alguno de los cuatro sospechosos. A no ser que…

—Que estén ya dentro y el dueño de este coche haya entrado también.

—Vamos, hay que darse prisa.

Regresaron a su vehículo y sacaron del maletero los chalecos antibalas, pasamontañas, cascos, escopetas y munición, además de comprobar los cargadores de sus armas reglamentarias. Luego se encaminaron al muro, unos veinte metros a la derecha de la puerta principal, y comenzaron a trepar. Cristina ayudó a Pablo cuando llegó arriba, el capitán no logró subir con la misma rapidez que ella al tener un tobillo más débil tras el accidente meses atrás.

—No sé si podré seguir tu ritmo.

—Esto no es una carrera, Pablo. Prefiero que tengas puntería y sigilo a velocidad. Si nos atacan con rifles de mira telescópica…

—Lo sé, hay que hacerlo antes de que la luz del sol nos ponga al descubierto. ¿Ves u oyes algo?

—Nada. Ten cuidado al saltar, deja que yo lo haga primero y te ayudo cuando caigas.

—Menos mal que no soy machista… pero me siento como un anciano ayudado por su cuidadora.

—Vamos, no protestes. Y a partir de ahora ni una palabra.

Los días anteriores a las cacerías se comportaba de un modo ejemplar, o, al menos, mucho más comedido de lo habitual en él. Quizás el motivo estuviese en la excitación por saber que quitaría una o más vidas, y eso lograba un efecto contrario, una calma absoluta. Las noches anteriores no salía de fiesta, aunque no sería ningún problema ir directo a la finca, aun sin haber dormido; pero no estaba dispuesto a bajar su rendimiento y pulso, lo que podría suponer que Carlo o cualquiera de los otros cobrase más piezas que él; o le quitase la presa principal. Solían cazar perdices, a veces dispersaban por la finca una docena de jabalíes, o un centenar de conejos; en alguna ocasión había logrado comprar en el mercado negro un lince o un ocelote traído de América. Una vez le ofrecieron un puma, pero no tuvo el valor de aceptarlo, el riesgo era muy alto, y no por perder a sus perros de caza, eso le importaba muy poco, sino por recibir un posible ataque del animal que resultase vital. Cuando se lo dijo a Carlo, el muy hijo de puta se rio y le llamó cobarde; estuvo durante dos meses tratando de planificar una encerrona para llevarle el puma o algo peor, tal vez un leopardo, y soltarlo para su valiente amigo; sonreía al pensar en los gritos de auxilio que daría. Gonzalo lo observaría y oiría todo desde un puesto de vigilancia a salvo, quizás lo grabase en video para reírse luego con las imágenes del felino destrozando a ese cabrón presuntuoso.

No tardó ni quince minutos en vestirse y salir por la puerta antes de que se despertase su padre con una docena de absurdas preguntas. Se montó en el coche y lanzó un suspiro de desesperación al pensar que esos tres idiotas podrían hacerle esperar, como si fuese un jodido taxista.

Recogió a Carlo en primer lugar, porque vivía cuatro casas abajo y porque se empeñaba en que fuese a por él primero; por suerte fue medianamente puntual.

—¿Te has metido algo? Te veo nervioso.

—Buenos días, gilipollas. No, no me he metido nada —respondió Gonzalo.

—Pues arranca, no tenemos todo el día.

—Debimos matarla ayer.

—Pero hubiéramos tenido que cazarla con muy poca luz y regresaríamos muy tarde, otra coartada que habría que pagar; y nuestros padres están muy quemados con esto de nuestros juegos.

—Pudimos pegarle un tiro y dejarla dentro de un contenedor de basuras. Tú te empeñaste en usarla para una cacería.

—No te quejes, puto psicópata, cazar es lo que más te gusta hacer. Y siempre es bueno cerrar un ciclo con una despedida a lo grande. La chica lo merece. —Carlo tenía perdida la mirada en algún punto al final de la calle.

—No estoy tan desquiciado, ¿sabes? Lo único que me importa es que esa zorra muera y que todo esto se solucione.

—Yo también. No pienso dejar que un lunático, un marica y un perrito faldero se encarguen de limpiar mi mierda.

—Gracias por la parte que me toca. Por cierto, ¿estudiaste sus movimientos?

—Sí, estamos limpios. Nos envió las cartas desde una empresa de mensajería en la que dio el nombre y DNI de Clara García, las llamadas las hizo al móvil irrastreable que compré y del que ya me he deshecho, así que no hay nada que nos vincule a ella, ya que no hubo testigos cuando la llevamos a tu finca. Ahí está Fernando, menos mal, no habrá que esperarlo.

—Podríamos haberle dicho a Chencho que viniese en autobús o taxi, así no habría que ir a por él.

Carlo no respondió, se mostraba más que asqueado por todo aquello, por tener que madrugar, por la cacería, por tener cabos sueltos aún sin atar, por soportar a los que habían sido sus amigos de estudios y salidas de fiesta hasta hacía solo un par de semanas. Asqueado incluso por la ciudad, aunque siempre había echado pestes de Huelva. Quería salir del país, irse a una ciudad como Londres, Nueva York o Tokio, donde destacar fuese más difícil, un reto.

Gonzalo no comprendía esas estupideces; allí, en una ciudad pequeña, pasaban desapercibidos, podían hacer lo que les apeteciese, y el triunfo era solo una ambición para los muertos de hambre como Chencho, ellos ya eran dioses solo por haber nacido en una cuna de oro. ¿Qué había de malo en aprovecharse de ello?

Partieron en silencio, el alba estaba a punto de dar paso a un amanecer gris, haría frío y humedad, y seguro que les caía un chaparrón durante la cacería. Eso importaba poco, ya que posiblemente sería la última vez, además de la mejor cacería de todas, nunca habían usado como presa a una persona. Aunque no lo admitieran, especialmente Gonzalo y Carlo, estaban excitados con la idea.

—¿Es necesario hacerlo así? —preguntó Fernando.

—¿Qué dices? ¿Ya te estás rajando, joder? Puto marica…

—¡Vete a la mierda! ¡Eres un psicópata! Todo esto es por tus ideas y tus paranoias.

—¿Y por qué vienes tú? ¿Por qué no dejaste de salir con nosotros hace años? Querías protección, amigos influyentes, estatus en la universidad… Pues ahora te jodes. Y como lloriquees te calzo una hostia, ¿estamos?

—No te metas con él, conduce y calla. —Carlo, por primera vez, no defendió a Gonzalo, sin duda había cambiado algo de forma definitiva en el grupo, ya que este se sostenía en la relación entre los dos líderes, y ahora estaba totalmente muerta, tanto como las pobres víctimas con las que se habían cruzado en sus borracheras.

—No me ningunees, estoy hasta la polla de tus salidas de tono y de tu rollo de superioridad.

—Me parece genial, pero conduce y llama a los guardas de la finca, diles que se marchen.

—¿Por qué? Son los que luego limpiarán la mierda, ¿o vas a enterrar tú a la zorra?

—No quiero testigos, me da igual que jures que son de confianza, quiero que no haya nadie, ¿te lo tengo que repetir? ¡Llama ya!

Gonzalo obedeció, quedaban unos cinco kilómetros para llegar.

—Ahora tendremos que abrir la puerta nosotros y dirigir a los perros.

—Para eso está Chencho.

El aludido no dijo nada, aún conservaba el dinero por inculparse, aunque luego decidiera retractarse de su declaración. Tendría que seguir con su actitud de servilismo, para ver si lograba quedárselo definitivamente, al menos una última vez.

El resto del trayecto lo hicieron en silencio, como si la proximidad a la finca, hacia el momento clave, los excitara y atemorizase a partes iguales. Iban a cazar a una presa humana.

Llevaba dos horas hablando a través de la puerta de metal, habiendo perdido toda esperanza de poder salir de allí con vida, y más aún después de la debacle que supuso su intento de rescate. Al otro lado estaba la chica, su voz era más dulce de lo que había imaginado, incluso se excitaba al oír cómo le daba las gracias una y otra vez por intentar salvarla. Esas dos horas, un tiempo que podría parecer demasiado breve, había logrado un vínculo que no olvidaría jamás, claro que jamás podría significar solo unas pocas horas más.

—… pues yo echo más de menos las pizzas, aunque no creas que le haría ascos a una buena hamburguesa con huevo a la americana, queso, bacón, lechuga… bueno, a la lechuga que le den, pero con muchas patatas fritas, a ser posible una mezcla entre las de siempre y las deluxe, con su salsa y todo… Joder, comería ahora mismo cartón, incluso un colchón de foam, como el apestoso que tenían mis abuelos en su casa de campo.

—Ya te digo, o un costillar asado y con salsa barbacoa.

—Joder, joder, joder… ¿No podemos hablar de otra cosa?

—¿Quién fue el primer chico que te enamoró?

—Me gusta ese cambio de tema, pero empieza tú.

—Ella se llamaba Laura, en el instituto, unos años más pequeña pero con cara de muñeca, ojalá hubiera tenido el valor de pedirle salir para ir al cine y luego cenar una hamburguesa con patatas, o una pizza, o un costillar con salsa barbacoa…

—Sí, ya lo he pillado. El mío se llamaba… No, el mío se llama Marcos y es compañero del trabajo, ¡qué putada enamorarse de un compañero!

—¿Qué tiene de malo?

—Tiene pareja y una hija, ¿te parece poco?

—Pues sí que es una putada, claro que eso no quita que fantasees con lograrlo.

—Tío, tú sí que me comprendes, porque mi amiga Cristina siempre dice que tengo que encontrar a mi media naranja y olvidarme de los que ya están exprimidos por otras mujeres.

—No sé si eso suena filosófico o fatal desde el punto de vista de los hombres.

—¿No es lo mismo?

—¡Ja, ja, ja!

—¿Has oído algo?

—No, ¿qué pasa?

—Espera…

Tras un largo minuto en silencio:

—Me ha parecido escuchar perros ladrando.

—¿Tú crees que nos van a dar de comer a los perros?

—Nuria, qué bestia eres…

—¿Entonces, para qué los perros? Dijiste que esto era un coto de caza.

Ahora se arrepentía de haber dado más información de la cuenta a la chica.

—Es que estará amaneciendo y los perros tendrán hambre.

—No lo estás arreglando.

—Deja de temer, ya verás como todo se soluciona. Tu plan del puño americano hecho con alambres seguro que sale bien y logras escapar. No olvides sacarme a mí después.

—Iremos al Trastero a pillarnos una buena borrachera.

—Yo invito a las copas.

—Pues tendrás que llevar mucho dinero, no sabes lo que se necesita para emborracharme…

—Lo tendré en cuenta.

Manuel estaba cada vez más agobiado, aunque trataba de ocultarlo usando una voz suave y distendida, o quizás lo hacía porque la chica le gustaba más cada minuto que pasaba conversando con ella. Había buscado una salida a tientas en el lugar en que lo habían encerrado los guardas que lo atraparon husmeando por la zona, no había forma de salir, tampoco encontró algo que poder usar para defenderse tras haberle requisado su arma. Al menos podría agradecer que no lo mataran y enterrasen en algún rincón de la finca. ¿Por qué su cuñado no había llamado a la policía? ¿Cuánto podrían tardar en llegar? Claro que el mensaje que envió desde el coche antes de saltar el muro no era para pedir auxilio, sino para decir que estaba con un caso en aquella zona.

No podría esperar refuerzos ni un rescate, así que tendría que confiar en la suerte o lo que fuera que le ayudase a salir con vida del lugar. Quería tomar esas copas con Nuria, ¿por qué no? Con su mujer estaba todo terminado desde hacía más de dos años, eran dos desconocidos compartiendo piso y solo faltaba una firma y decidir qué hacer con el piso. Ni recordaba qué año hicieron el amor por última vez. La chica al otro lado de la puerta metálica monopolizaba sus sentidos, su vida entera, más incluso que aquella Laura que lo hacía temblar como un flan en el instituto.

—¿Cómo se te ocurrió ir sola a la cita con esos locos?

—¿Qué dices?

—Ya lo has oído. Esos idiotas niños de papá son muy peligrosos.

—Supongo que me confié. Pensé que a esa hora del día en una calle del centro y… En fin, que soy imbécil.

—No digas eso.

—Es la verdad. No cubrí mis espaldas por miedo a que mis compañeros y superiores me impidieran seguir con el plan. Y ahora voy a morir. Vamos a morir.

—Aquí no va a morir nadie.

Manuel sintió un escalofrío al decir una mentira como esa.

Se oían de vez en cuando los ladridos de varios perros, pero siempre lejanos, así que Cristina dio por sentado que estaban encerrados, pero era una amenaza a tener muy en cuenta, además de la seguridad de que Nuria no estaba por la zona siendo perseguida por ellos. En su mente persistía el pensamiento de que podrían haberla matado hace horas, o el día anterior, y tanto ella como Pablo estar en peligro mortal en ese momento. Pero no se daría por vencida hasta ver su cuerpo, hasta comprobar si había sucedido aquello o todavía quedaba esperanza para rescatarla sana y salva.

Solo una suave luz azulada se filtraba entre los troncos y ramas de los árboles que los rodeaban en su avanzar. Y comenzaban a notar que su ropa se impregnaba de una fina capa de agua que estaba en el ambiente como si se tratase de un desesperado aviso para que se pusieran a salvo del aguacero que anunciaba.

Cristina hizo una señal con el brazo a Pablo, a su espalda, en cuanto divisaron el edificio. El capitán se acercó hasta poner su boca en la oreja de la inspectora para susurrar:

—Los perros parecen aún encerrados, y no se ve a los guardias.

—Espera.

Observaron cómo un todoterreno antiguo y verde, un Nissan Terrano II de los noventa, se marchaba con cinco personas dentro. Se levantaron del suelo cuando se supieron a salvo.

—¿Adónde van?

—Quizás a buscarnos, aprovechemos para entrar ahí.

—Puede haber varios guardias armados más.

—Pues vayamos con sigilo.

Caminaron con cuidado de no hacer ruido durante unos doscientos metros más, con las pistolas agarradas con ambas manos y listas para disparar. La luz del día jugaba en su contra, el clima gris y lluvioso en su beneficio. A saber cual ganaría la contienda.

Una gran mansión a la izquierda, de estilo cortijo andaluz, pintada de blanco y con tejas de arcilla marrón; un edificio para el servicio a la derecha, a cincuenta metros, con caballerizas, perreras y un enorme almacén. Demasiado grande…

Cristina señaló la silueta del almacén. Pablo, a su espalda, dio un toque con su mano izquierda, a modo de asentimiento, en lo que pensaba que era la espalda de la chica, demasiado blando. La chica sonrió al sentir el toque en el culo. Luego siguió avanzando, no había tiempo para risas, bromas o sentir la llegada del deseo.

Alcanzaron la puerta del almacén, estaba abierta, pasaron al interior con cuidado y se acabó la poca luz del amanecer. ¿Habría un interruptor para encender la luz? ¿Sería prudente hacerlo en un edificio con ventanas que delatarían su posición? Cristina y Pablo parecían conectados mentalmente al sacar a la vez sus linternas y encenderlas para barrer la estancia. Suministros y varias puertas, cada uno se encargó de un sector, ya que había tres puertas a cada lado. La segunda puerta que trató de abrir el capitán era la que buscaban. Desde el otro lado llegaron los gritos.

—¡Vamos, hijo de puta! ¡Entra, te estoy esperando!

Cristina observó con intriga mientras se acercaba corriendo a Pablo.

—¿Nuria? Soy Cris, ¿estás bien?

—Joder, joder, joder. Cris, te quiero, te quiero, hermana. ¿Cómo has sabido que…?

—Calla, voy a intentar abrir la puerta.

—Es imposible, ya lo he intentado antes con un alambre.

—¿Te apartas un segundo?

Antes de que Nuria pudiera decir que se encontraba lejos de la puerta, el estruendo llegó como si todo lo que la rodease se viese atacado por un misil nuclear, pero no sucedió nada. Al segundo estruendo, la puerta cedió hasta caer al suelo, al otro lado apareció la bota de la inspectora, la había tirado abajo de dos patadas.

—¡Cris! ¿Ha venido todo el departamento contigo? Jo, hasta Pablo… ¿Has dejado la comisaría vacía?

—Me temo que te equivocas, hemos venido Pablo y yo solamente, no estaba segura de que te encontrases aquí. ¿Qué ha pasado?

—Que he sido una estúpida, no sabes cómo me arrepiento.

—Deja eso, tenemos que salir lo antes posible, esos cabrones tienen perros y pueden aparecer con escopetas o rifles.

—¡Espera!

—¿Qué pasa?

—Manuel, está en la sala de al lado, pero la puerta es de metal.

—Pues no perdamos tiempo —Pablo se asustó al ver cómo Cristina disparaba a la cerradura—. Tranquilos, si no nos han escuchado con las patadas a la puerta de antes es que están muy lejos.

Del otro lado surgió la figura temerosa de Manuel, tenía un ojo morado y sangre seca en el labio roto.

—No sé quién eres, ya habrá tiempo para las preguntas luego. Ahora hay que largarse de aquí. Los perros de ahí fuera suenan muy alterados por el disparo y quizá tengamos el sol revelando nuestra posición mientras regresamos al coche.

Se aseguraron de que no había nadie esperándolos fuera del almacén, salieron despacio y en silencio y se ocultaron al resguardo de la oscuridad que ofrecía el edificio. Quedaban veinte minutos corriendo hacia el muro, hacia la libertad, pero ellos tendrían que ir más despacio por el pie de Pablo y porque no sabían si se toparían con una sorpresa inesperada. Un espectral tono azulado comenzaba a ganar terreno alrededor a la oscuridad de la noche; y la lluvia había comenzado a caer con intensidad, solo se oía el agua y el viento azotando las grandes ramas de los árboles sobre sus cabezas.

—¿A qué esperas? —susurró Pablo a la inspectora.

—Los perros han dejado de ladrar.

—Es verdad.

—¿Y qué pasa? —preguntó Nuria.

—Que estamos muertos, solo que aún no lo sabemos —respondió Pablo. Manuel y la oficial se estremecieron.

—No tan rápido, vaquero —Cristina aferró su Heckler & Koch con las dos manos, respiró hondo para eliminar todo temblor producido por el frío y los nervios; apuntó al suelo, comprobando que su pulso estaba firme como el de un cadáver, y emitió una sonrisa. Salvo que esos hijos de puta estuviesen a más de cincuenta metros y camuflados, les daría una sorpresa inolvidable.

Gonzalo había frenado en seco, lo que hizo que el todocamino casi se saliese de la carretera mojada. Sus tres compañeros no dijeron una sola palabra, también habían quedado paralizados al ver los dos coches frente a la puerta, uno de ellos era una patrulla de la Policía Nacional. Tardaron unos segundos en reaccionar.

—Hay que largarse de aquí —titubeó Fernando.

—Cállate y déjame pensar —lo reprendió Gonzalo.

—Vamos dentro, hay que darse prisa. —Carlo estaba decidido.

—¿Estás loco?

—No, lo estaría si nos marchamos y dejamos que esos policías encuentren a su compañera dentro. No podemos dejar que salgan de aquí. Sin cuerpos no hay delito. Y tenemos que darnos prisa para cazar a los policías que estén ahí dentro, además de la zorra que trajimos ayer. Quizás aún no la hayan encontrado, además… ¡joder! Los rifles están en la casa, no vamos armados y ellos sí.

—¡Qué coño! Ya hemos llegado hasta aquí, no hay vuelta atrás.

Prefirieron no mirar a Fernando, que gimoteaba en el asiento trasero. Tendrían que dejarlo en el coche o podría suponer un peligro si se desmoronaba… aún más.

Lorenzo abrió la cancela de metal y, tras cerrarla al paso del coche, subió de nuevo y los cuatro se dirigieron a toda velocidad hacia la edificación principal, a los dos minutos observaron que ya no había guardias ni el todoterreno verde, habían cumplido la orden. Qué bien vendría ahora su ayuda, aunque si lograban tomar los rifles, la munición y usar a los perros, tendrían muchas opciones de acabar con todos los intrusos, incluida la oficial que raptaron ayer; luego ya pensarían en la forma de deshacerse de los cuerpos sin que los encontrasen jamás. Pero no sabían si había refuerzos en camino, así que cada minuto era vital.

Fernando no se bajó del coche. Carlo regresó al darse cuenta.

—¿Qué haces?

—Tengo mucho miedo, no esperaba que todo esto acabase aquí. Siento mucho no poder…

—Olvídalo, no te muevas de aquí. ¿Me has oído?

Fernando asintió con la cabeza. Carlo fue con Gonzalo y Chencho.

—¿Qué pasa?

—Somos tres.

—Puto marica, ya lo imaginaba.

—Calla y vamos a terminar con esto.

Entraron corriendo para tomar los rifles de la armería, cogieron dos cajas de munición cada uno y metieron una bala en cada recámara. Eran Winchester SXR Vulcan, capaces de partir un ciervo en dos a cien metros de distancia, pero de carga manual y solo capacidad para un disparo. Según Gonzalo eso equilibraba la balanza cuando salían a cazar, les daba más opciones a las presas.

—Deberíamos montar las miras telescópicas.

—No servirían de nada —dijo Gonzalo. Carlo y Lorenzo lo observaron a la espera de una explicación—. Los visores hay que calibrarlos cada vez que se montan, cualquier movimiento al ajustarlos sobre el arma hace que se descentren. Tendríamos que hacer una calibración con media docena de disparos antes de poder aprovechar su ventaja.

—¡Joder! Eres un gilipollas, te dije anoche que…

—No había tiempo ni luz, además, era solo una chica desarmada y asustada, muerta de frío, contra cuatro tipos armados.

—Sí, pero ahora somos solo tres y ella cuenta con polis, no sabemos cuántos, que seguro llevan como mínimo sus pistolas.

—Entonces nos mantendremos a una distancia prudente para que sus armas no sirvan de nada. Vamos, hay prisa y aún no nos pusimos los trajes.

Se enfundaron en trajes de camuflaje impermeables, se pintaron las caras a toda prisa con varios tonos de verde y salieron del edificio principal hacia el almacén, la puerta estaba abierta, así que Carlo se separó de los otros dos para comprobar si ya habían salido e iban por el bosque huyendo; Gonzalo y Lorenzo se parapetaron tras un gran abrevadero de metal por si los policías aún estuviesen en el almacén, así podrían abatirlos al salir. La señal convenida de Carlo era sencilla, si estaban huyendo, el primer disparo que hiciese para detenerlos avisaría a sus compañeros.

Al cabo de un minuto, quizás dos, Carlo había desaparecido en la espesura y bajo una fuerte lluvia que no paraba de caer. Gonzalo se limpió la cara sin mucho éxito con la manga de la chaqueta. Entonces los vieron aparecer, salían en ese momento por la puerta, agazapados y en silencio, eran cuatro, contando a la chica que habían raptado la tarde anterior. Dos de ellos iban bien equipados, parecían antidisturbios, pero esos chalecos antibalas serían como mantequilla ante las balas de sus rifles.

Gonzalo pensó que debía avisar a Carlo de que las presas estaban a su espalda, pero luego cambió de idea, que se jodiera. En el fondo se merecería que le pegaran un tiro por arrogante. Es más, iba a ponérselo fácil a los policías durante unos minutos.

Puso una mano en el hombro de Lorenzo, este sabía que eso significaba que no podía disparar, que debía dejar a su amigo la presa, aunque en este caso solo tuviese una bala para cuatro objetivos. Entonces Gonzalo apuntó y disparó con precisión.

La bala impactó justo donde debía: dos centímetros a la derecha de la cabeza del primero de los policías. Los cuatro se asustaron y comenzaron a correr hacia el bosque.

—Has fallado.

Gonzalo sonreía. No, en absoluto, había dado en el blanco. Ahora esos cuatro se encontrarían, armados con pistolas y escopetas, con el idiota de Carlo y lo sorprenderían por la espalda. Una pena, ya que le hubiese gustado matarlo a él.

—Por muy poco, ve tras ellos con cuidado de que te descubran.

—¿Yo? ¿Qué vas a hacer tú?

—Algo importante, solo tardaré medio minuto, luego te alcanzo. Vamos, no pierdas tiempo.

Tuvo la sensación de que el cielo estaba siendo testigo de algo horrible, ya que no había visto un amanecer tan tardío en su vida. El horizonte estaba aún negro sobre la ría, al otro lado del edificio solo un resquicio gris, y todos los cristales siendo azotados por una lluvia que no cesaba, al contrario, cada vez parecía más intensa.

¿Qué estaría pasando en la finca Los Arenales? Víctor iba a volverse loco encerrado entre aquellas paredes de cristal. Necesitaba saber qué habían averiguado y cómo estaban sus compañeros y amigos. No quería llamar porque conocía las operaciones de incursión, podría provocar una debacle por llamar en el momento más inoportuno al móvil de un compañero; en el caso de que no se hubiera acordado de apagarlo, claro.

¿Por qué no le habían permitido ir? Las tareas de coordinación las podría haber realizado cualquier oficial, incluso un agente. Allí había docenas. ¿Era por el error de haber tomado algo de alcohol? Quizás ahí estaba la respuesta que no quería oír. Si eso era cierto, nunca lo tendrían en consideración. El respeto en la Policía lo era todo, si se lo perdían una vez…

No, él contaba con Cristina como compañera y ella no permitiría que…

«¿Qué digo? Ella se ha ido con un policía que no pertenece a la comisaría antes que con su compañero. Ha dicho que yo coordine la operación como un líder de una pandilla de chavales le diría al más débil que se quedara para avisar de cualquier imprevisto, y así quitarlo de en medio cuando pudiera provocar un perjuicio en la gamberrada que fueran a perpetrar. Eso soy, el más débil».

Víctor salió del despacho, sintiendo una veintena de miradas posadas en su nuca al caminar hacia la cocina. Necesitaba más té. No, necesitaba un buen trago, pero allí era imposible encontrar alcohol. No iba a ir a un bar de la zona para pedirlo. ¿Por qué no? Podría comprar unos chicles para disimular el aliento y así tener el valor, cuando Cristina y los demás regresasen para su baño de éxito, de tomarla de un brazo con fuerza, con autoridad, y llevarla al despacho para exigirle una explicación.

¿A quién pretendía engañar? No tendría agallas ni con un litro de vodka en el cuerpo. Temblaría como un flan y ella sabría que había vuelto a caer, a defraudarla.

Vertió té verde recién hecho sobre su taza, le echó una pastilla de sacarina y regresó al despacho en silencio. Con tanta cafeína y teína en el cuerpo, no podría dormir en dos días, pero eso no suprimía su agotamiento.

En el fondo solo podía rezar porque todo saliese bien, que el caso se resolviera y que rescatasen a Nuria sin sufrir bajas.

Marcos no sabía dónde agarrarse para estar completamente seguro, el asidero sobre la puerta no parecía tan firme como le gustaría. Veinte minutos atrás, tardó un buen rato en despertar y hacer que se levantase el grandullón, pero el tiempo empleado se estaba amortizando bien al ir a más de ciento veinte por hora por una carretera por la que sería una imprudencia circular a ochenta. La sirena y la luz estroboscópica azul de la seta sobre el techo ayudaban a ir más rápido cuando se cruzaban con otro vehículo, pero nada comparado con la habilidad para hacer contravolante del inspector, que casi no cabía en el sillón del conductor. El freno de mano y los neumáticos protestaban en las curvas más cerradas, y la lluvia lo convertía todo en una pista de patinaje; aquello era una auténtica locura, así que el más loco de todos reía y disfrutaba como un niño pequeño.

—¡Esto es la hostia!

—¡Nos vamos a matar!

—Está todo controlado.

—Claro, y mi coche acabará destrozado en el taller, como el tuyo en otras ocasiones.

—Fueron circunstancias ajenas a mi voluntad.

—¿Pero qué dices? Estás loco.

—Calla, no me distraigas.

—No comprendo cómo ves la carretera con esta lluvia.

—Tienes que cambiar las gomas de los limpiaparabrisas, no evacuan una mierda.

—Saca la cabeza por la ventanilla, a lo mejor ayuda.

—¡Ja, ja, ja! Venga, vale, como un perro.

—¡Noooo! Déjate de bromas, mete la cabeza y sigue conduciendo, pero… por lo que más quieras, no tengas un accidente, que voy a ser padre por segunda vez.

—Ya te he dado la enhorabuena, no seas cansino y deja de molestar o tardaremos más. ¡Cómo echaba de menos hacer una misión de campo contigo!

—¡Qué poco lo echaba de menos yo!

—No te pases, que vamos al rescate. ¿En qué momento dejamos de ser la pareja protagonista de la comisaría? Éramos como Paul Newman y Robert Redford en Dos hombres y un destino.

—Me pido a Paul Newman.

—¡Qué cabrón! Iba a pedírmelo yo.

—Tú eres más Bud Spencer.

—¡Ja, ja, ja! No puedo decir nada ante eso.

—Además, olvida esa película, no me gusta nada el final, ya sabes… Y vi un documental que mostraba una versión que no te gustaría, en la que justificaría que sirviese como inspiración para Brokeback Mountain.

—¿Qué coño dices? ¿Maricas Newman y Redford? El mundo se ha vuelto loco. Antes nos acostamos tú y yo que esas putas leyendas.

—Aún es de noche y estamos encerrados en un coche, mejor no digas eso o me empezaré a asustar.

—No te pongas tontorrón, que no voy a ponerte fino, ahora solo puedo pensar en Cris y Nuria.

—Eso ha sonado aún peor.

—¡Es verdad! Joder, cómo te echo de menos, hermano; tenemos que salir de cuando en cuando a resolver un caso, aunque sea algo sencillo. Tú asignas los casos, así que será como comer y eructar.

—Se dice coser y cantar.

—Eso suena raro, comer y eructar es más natural.

—¿Natural? Claro… ¡El tractor, cuidado con el tractor, joder, David, el tractor!

—Coño, no me pongas nervioso, el tractor se ve desde un kilómetro. Ve sacando el arma, estamos a punto de llegar.

—Espero que no sea tarde…

La cancela de la finca apareció al cabo de dos minutos. El coche patrulla y el del detective seguían en la puerta, ellos frenaron justo al lado. Marcos se bajó a toda prisa. El coche patrulla no estaba cerrado con llave, como era habitual, en el maletero faltaba todo. Regresó al coche con David.

—Atraviesa la cancela.

—Es tu coche.

—¡Vamos, no discutas!

El capó se arrugó como si fuese papel de aluminio cuando el coche entró en la finca a toda velocidad. Marcos y David se agarraron al volante y salpicadero para soportar el impacto, fue una suerte que no saltaran los airbags; luego continuaron con el temblor de rodillas que la experiencia les decía que había que sentir como advertencia al hacer una estupidez que podría acabar con sus vidas.

«No, Cristina y Nuria no morirán hoy —pensó Marcos—. O no morirán solas».

¿Cada vez llovía más o solo se lo parecía a él? Casi no lograba ver más allá de un metro ante sus ojos. Sería imposible acertar a un blanco en movimiento, tampoco uno estático, en esas condiciones. El puto Gonzalo había vuelto a cagarla, para variar; siempre los metía en apuros. Cuando Carlo propuso la cacería lo hizo pensando en hacerlo rápido, esa misma tarde, sin tanta fanfarronería y puesta de largo. Sería la mejor ocasión de su vida para acabar con Gonzalo disparándole y confesando a sus amigos que había sido un accidente. Con el cadáver de la policía presente, no se lo pensarían dos veces y callarían lo sucedido tras enterrar los dos cuerpos. Dos pájaros de un tiro, o de dos… Así sí que se ataban los cabos sueltos. Pero tuvo que torcerse todo cuando la tempestad apareció para adelantar el atardecer el día anterior. Decidió ejecutar a la chica en el mismo almacén, pero Gonzalo se negó en redondo, para eso podrían haberle disparado en plena calle. «Ya que estamos aquí, a salvo, en una zona privada y sin que nadie nos haya visto traer a esa zorra, podemos divertirnos». Fernando y Chencho no opinaron, a ninguno le apetecía acabar con la chica, ni de un modo ni del otro, pero la ejecución les pareció demasiado fría… ¡Putos anormales! Con la de barbaridades que habían hecho los cuatro en sus salidas de fiesta por las noches, y ahora salían con remilgos.

En fin, habría que improvisar. Daba igual acabar con uno que con cuatro, el caso era finiquitar esa etapa de su vida allí y en ese preciso momento. Si llegaban más policías, no hallarían nada.

«Qué ganas de salir de esta finca de mierda, de la ciudad, la provincia y el país. Hasta los cojones de soportar miserabilidad».

—¿Qué ha sido eso?

Entre la lluvia cayendo sobre él y el suelo a su alrededor, además de sus pensamientos y pisadas al avanzar, no estaba siendo consciente de que se enfrentaba a unas presas más peligrosas que ninguna antes acosada. Eran policías con armas de fuego. Debía tener más cabeza o sería él quien acabase en una fosa o en una bolsa de plástico negra en el depósito. Ya veía al prepotente de su padre yendo a reconocer el cuerpo y pensando que su hijo había terminado como merecía. No le daría ese gusto.

Levantó la capucha un poco y miró hacia atrás, entornó la vista bajo la lluvia y la penumbra de un amanecer gris bajo árboles que no solo desorientaban a las presas, también a los cazadores.

«¿Eso soy? ¿Soy un cazador o una presa? Ahora no me queda tan claro. Puto psicópata de Gonzalo… Si salgo con vida de esta, le meteré un tiro en mitad de la cara».

El eucalipto a su izquierda era enorme y con una corteza que se desprendía a jirones hasta caer al suelo y formar una especie de tipi indio para niños pequeños. Carlo lo había pensado desde que, siendo un niño, sus padres le llevaron a dar un paseo por primera vez a la sierra y vio eucaliptos centenarios. También vio un conejo, aunque no recordaba esa imagen, solo a su madre gritar y apuntar con el dedo hacia el infinito. Seguro que nunca hubo conejo alguno, solo fue una estúpida broma. Tenía pocos recuerdos con sus padres durante su infancia, quizás por eso atesoraba cada uno como si se tratase de lo más valioso de su formación, de su pasado, de su vida.

Sentía su respiración calmarse tras unos segundos sin caminar. Entonces llegó el disparo, el aviso de que las presas estaban a su espalda y no frente a él. A partir de ahora debía ser precavido, no podía caer en una emboscada cuando aquel era un terreno que conocía de dos docenas de cacerías, cuando estaba advertido y cuando tenía un arma superior a cualquier otra, capaz de acertar a más de cien metros de distancia, aunque esa puta mañana no se viera nada a más de metro y medio.

El ladrido de los perros comenzó a intensificarse, una ayuda que había olvidado y que sería bien recibida. Sus presas estaban entre él y sus dos amigos, seguro que aterradas por el ladrido cercano de los perros. Al final sería divertido, después de todo. ¡Espera! Los canes chillan, chillan de dolor sin parar. Silencio. ¿Qué ha ocurrido?

Decidió apartar con cuidado las cortezas de la cepa del eucalipto, se metió en el hueco y luego las volvió a colocar en su posición inicial. Bien, ninguna de ellas se había roto, la humedad y agua las mantenía blandas a pesar de estar secas. Con el traje de camuflaje y la pintura de la cara sería invisible, aunque no tenía forma de maniobrar bien con el rifle en un sitio tan estrecho.

Pasarían por allí o medianamente cerca, eso esperaba, porque de otro modo no sabría cómo acertarles de un disparo. ¿Cuánto debía esperar? No mucho, lo supo en cuanto los vio pasar, portaban pistolas y escopetas. Fue a apuntar y entonces comprendió el error. Si disparaba solo podría abatir a uno, quizás a dos, hasta que descubrieran dónde estaba, ya que tenía que cargar cada bala de una en una. Solo podría disparar con garantías de salir con vida si lo hacía desde mucha más distancia o con el apoyo de sus compañeros.

El caso es que, aunque no les disparase aún, debía salir de allí y perseguirlos para impedir que se escaparan de la finca. Unos diez segundos después de verlos desaparecer bajo la cortina de agua, se decidió a salir de su escondrijo sin hacer ruido.

«¿Qué es eso? —pensó al oír pasos a su izquierda—. ¿Más presas o son Gonzalo y Chencho? Espero que sean estos últimos, o la cosa se pondrá demasiado fea».

Chencho apareció ante él, fue a avisarlo con un susurro para no delatar sus posiciones de cara a los policías.

—Ssshhhh.

Chencho se giró aún en alerta, bajó el arma al comprender que era su amigo y fue a decir algo, pero no pudo, una bala atravesó su pecho desde la espalda, el orificio de salida era de medio metro de diámetro. Vio a cámara lenta cómo caía al suelo. El sonido había sido inconfundible, era un rifle como los que llevaban ellos. ¿Había Gonzalo disparado por error?

Carlo no se lo pensó un segundo y se refugió de nuevo bajo las cortezas del eucalipto.

Gonzalo apareció corriendo, se acercó a Chencho y sonrió mientras le daba unas suaves patadas en la cabeza para comprobar que estaba muerto. Sacó la lengua en un gesto sádico que Carlo le había visto hacer docenas de veces, sobre todo cuando acababa con algún mendigo o una pobre desgraciada que se cruzaba con ellos tras una noche de fiesta. ¡Puto degenerado, enfermo de mierda! ¿Cómo iba a justificar la muerte de su amigo? ¡Espera! Tal vez no fue un arrebato, podía tener planificada su muerte desde el principio; anoche insistió mucho en no ejecutar a la chica y esperar para cazarla hoy. ¿Y si no era la chica la presa principal? Había pedido a Carlo que se separase del grupo. Chencho también estaba alejado de él. Iba a matar a sus amigos de uno en uno a la vez que daba caza a los policías. Se podría pensar de cualquier otra persona que era un plan loco, pero resultaba idóneo para su mente perturbada. ¿Cuánto llevaba sin tomar la medicación? Era una bomba y ahora estaba explotando en sus narices.

Había ido a acabar con Gonzalo, nunca imaginó que su amigo llevaba la misma intención. A Carlo le temblaba todo el cuerpo y no era por el frío. Salió del escondite despacio y comenzó a caminar tras él.

No había niebla ni hacía tanto frío como la vez anterior, pero sí la angustia, el deseo de salir con vida, la rabia por sentirse amenazado, además de estar preocupado por alguien valioso para él… Todo se estaba repitiendo. Pronto llegaría el cruce mortal de disparos y el escenario volvería a ser un infierno de consecuencias nefastas. Acababa de encontrar de nuevo el amor, pero el destino asociado a su trabajo de policía no estaban de acuerdo con que él fuese feliz. Pablo solo podía pensar en Oiana, la policía foral navarra que conoció años atrás[6].

—¿Vas bien? Te veo agobiado. ¿Quieres que vayamos más despacio? —le dijo Cristina desde su derecha. Por delante caminaban Nuria y el tipo que estaba con ella encerrado en el almacén, ellos dos portaban las escopetas de cartuchos, Cris y Pablo llevaban las pistolas reglamentarias.

No respondió, solo la observó sin poder evitar la preocupación.

—Saldrá todo bien, con esta lluvia tendrían que estar muy cerca para dispararnos con efectividad; y si se acercan mucho, nosotros podremos con ellos. Además, algo les ha pasado a los perros y es una amenaza menos.

El optimismo que irradiaba era casi tan intenso como su fuerza y determinación; era admirable, nunca había conocido a un policía tan decidido y talentoso.

—¿Estás bien? Te noto raro.

—Perfecto, te lo aseguro, quedan casi dos kilómetros para llegar a los coches.

—No creo que podamos huir en ellos, pero nos queda la posibilidad de atrincherarnos hasta que llegue Marcos.

—¿Cómo sabes que…? Claro, porque esos han pasado ante ellos y los pueden haber inutilizado.

—Es lo que haría yo. Espero que Víctor haya cumplido y llamado al comisario.

—Yo también lo espero, aunque me sentiría más seguro con un pájaro azul sobre nosotros.

—Eso es demasiado pedir con esta lluvia, ningún piloto de helicópteros del Cuerpo se atrevería a volar entre las copas de estos árboles. Además, ellos no saben lo que nos está pasando, así que nadie vendrá en plan rescate por todo lo alto y en el tiempo que necesitamos. A lo sumo, Marcos y algún otro inspector más, quizás David. Hace solo ocho minutos que envié el mensaje a Víctor para que trajese a todo un destacamento, justo cuando encontramos a Nuria. Así que quedan más de veinte minutos para que aparezcan por las puertas de la finca y comiencen a buscarnos. Tiempo de sobra para que esos criminales nos pongan en apuros.

—Debiste llamar a la Guardia Civil.

—No me fastidies, ¿cómo podemos estar seguros de que no se pondrán de su parte? Los guardiaciviles del pueblo están prácticamente a sueldo del terrateniente de la zona, a base de regalos y de un servilismo que viene de generaciones; eso pasa en todo el sur de España.

—Lo sé, pero no creo que se atrevieran a…

—¿A qué? Mira a tu alrededor, mira esta lluvia, cualquiera puede fallar al disparar y matar a la persona equivocada. Lo siento pero no me fío.

—Pues solo nos queda una cosa: aguantar y ponérselo difícil a esos cuatro. ¿Estás segura de que vinimos por aquí?

—No exactamente, pero sí que es la dirección para llegar a la carretera. Si no acabamos donde están los coches, será cien metros más a la derecha o a la izquierda.

Un disparo sonó a unos cincuenta metros, sintieron pasar la bala silbando a centímetros sobre sus cabezas.

—Silencio —susurró Pablo—, nos van a acertar si seguimos delatando la posición.

Otro disparo, ahora algo más cerca.

—Nos persiguen a toda velocidad, llegarán a tenernos a la vista en segundos y acabarán con nosotros sin que tengamos opciones.

—Pues vamos a hacerles frente. Buscad cobijo tras los árboles.

Se separaron en un radio de unos diez metros, cada uno tras el tronco de un grueso árbol, agazapados en cuclillas o en el suelo directamente, como Cristina, que sujetaba el arma con las dos manos y apuntaba hacia donde aparecerían sus perseguidores en pocos segundos.

Una sombra surgió de repente al fondo de la cortina de agua, ya se apreciaba algo más de luz alrededor, pero seguía siendo poco más que una penumbra. Pablo contuvo la respiración para evitar el temblor de manos, apuntó con firmeza, pero no logró disparar, otra persona se adelantó.

Por la posición, el capitán intuyó que había sido Nuria con dos disparos de la escopeta que él mismo le había cedido. La sombra desapareció en el acto, pero dudaba de que a esa distancia los cartuchos de postas hubieran hecho blanco, como mucho algún perdigón disperso arañando la piel.

—Nuria —susurró con la esperanza de que lo oyera, además de Manuel—, no disparéis desde tanta distancia, las escopetas no ofrecen nada de efectividad si no llevan cartuchos del número cero.

Nuria debía saberlo, los cartuchos eran del número tres, perdigones de tamaño medio que se dispersaban en un ángulo abierto, letales a menos de diez metros, pero inútiles a los quince o veinte que calculaba para el objetivo que tenían frente a ellos, y seguro que con chaleco antibalas.

El silencio regresó cargado de miedo e incertidumbre. Cada uno de ellos solo podría oír su propia respiración. ¿Cuánto duraría la situación? ¿Se dispararían entre ellos hasta agotar la munición o ver cómo morían de forma casual?

No, no iba a hacer falta. La lluvia comenzó a remitir tan deprisa como la oscura nube sobre ellos se marchaba hacia el norte. El campo de visión aumentaba por metros cada pocos segundos. ¿Cuántos eran ellos? ¿Qué armas portaban? ¿Serían efectivos los chalecos antibalas que llevaban Cristina y él?

Pablo sintió el movimiento a su izquierda, era Manuel, ¿a dónde demonios iba? Se giró y lo vio moverse gateando, parecía decidido a rodear a quienes les disparaban. Estaba loco. Si lo descubrían no tendría opciones de salir con vida de allí. Cristina estaba a la derecha, miró al capitán e hizo un gesto significativo con la cabeza, aquel idiota estaba cometiendo una estupidez por no esperar.

El disparo los hizo sobresaltar a todos menos a Manuel, que cayó muerto. Nuria se llevó las manos a la boca para evitar el grito.

Cristina había visto la pequeña llamarada del rifle, si esperaba unos segundos, puede que el asesino se moviese de su posición. No, tenía que actuar ahora que sabía dónde se encontraba. Disparó tres veces. Se oyó un gruñido de dolor. Había acertado. ¿Sería una herida letal o un simple rasguño?

La inspectora se incorporó y se sentó apoyando la espalda en el tronco, a salvo mientras recuperaba la respiración.

—¿Te duele, cabrón? —gritó.

—¡Zorra!

—¡Esto será sencillo, una zorra contra un miedoso ratoncito! ¿Dónde están tus amigos? ¿Te han dejado solo?

Pablo era testigo de la conversación sin comprender qué pretendía Cristina. Nuria aferraba la escopeta con miedo. El capitán le hizo una señal con la mano: «quédate ahí tumbada y no te muevas ni emitas ningún ruido», la chica asintió obediente.

—Estáis rodeados, pronto tendré tu cabeza sobre mi chimenea.

—Acuérdate de teñirme las raíces o se verá fea, Gonzalo. Eres tú, ¿verdad? Te he reconocido, y también recuerdo las voces de Lorenzo y Carlo por haberles interrogado, a este último espero tenerlo hoy también a tiro… ¿Dónde está Fernando? Apuesto a que escondido muerto de miedo o ni siquiera ha venido; ese no creo que haya matado ni a una mosca en su vida, pero acabará en la cárcel por complicidad. ¿Quieres pasar una temporadita entre asesinos como tú? Allí se acabarán las fiestas, las chicas, los coches de lujo y esas mierdas que tenéis los niñatos mimados como tú. A lo mejor les gusta tu culito a los demás presos y te invitan a sus fiestas privadas en las celdas o las duchas.

¡Bang!

—¡Ja, ja, ja! No te enfades, también tendrás piscina los martes y servicio de biblioteca. ¿Ves? Tampoco será tan malo. Y puedes terminar la carrera de derecho allí, aunque no será tan prestigioso como hacerlo en la universidad que tu papá te paga. Siempre podrás comprarte un máster a la salida, para engordar currículo.

¡Bang!

—¡No fastidies! No tienes forma de disparar en ráfaga ni automáticamente. Jo, qué torpe eres, imbécil. La próxima vez que dispares, nos echaremos todos sobre ti y vaciaremos los cargadores en tu cara de gilipollas antes siquiera de que tires de la espoleta del riel para que salga el casquillo usado.

Un murmullo casi inaudible comenzó de repente. Gonzalo se estaba moviendo de posición. ¿Dónde demonios estaban sus tres amigos? Es lo que más preocupaba a Pablo, y seguro que también a Cristina. El cazador sabía dónde estaban sus presas, pero las presas no sabrían dónde había ido el cazador si no salían en su persecución. Esta vez no perdería a la chica, no, ahora sería él quien diera el primer paso. Pablo se lanzó a reptar en dirección al homicida.

El frío invadió de inmediato su cuerpo, sobre todo cuando pasó sobre un charco, el agua se filtró entre su piel y la ropa, pero no hizo señal alguna de malestar y siguió a ritmo lento pero seguro, no deseaba hacer más ruido de la cuenta. Una tarde de invierno, en el lugar más inhóspito que había conocido, aprendió cómo una letal asesina profesional se movía de un modo que ese niño rico no podría ni imaginar. Cristina lo observaba con claro gesto de malestar. «Lo siento, pero hoy me toca a mí estar delante, te lo debo por lo del hotel».

Producía un sonido casi inaudible a más de un metro de distancia, pero suficiente para que él no supiera hacia dónde se dirigía Gonzalo, ya que no podía oírlo, pero sería suficiente estar en una posición más cercana y que lo tomara por sorpresa la próxima vez que se delatase con un disparo de su rifle. Quizás Cristina intuyera su plan y lo provocase de nuevo.

Eso no sucedió.

Al cabo de unos minutos, cuando Pablo ya se agazapaba en la base de un grueso árbol, sintió el temor a que sus propios compañeros le disparasen por no saber que se trataba de él. ¿Dónde estaría el asesino? Apostaría a que unos diez metros, quizás menos, al otro lado del tronco. Si el capitán disparaba primero, todo aquello habría servido para nada, delataría su posición y podría morir como lo había hecho Manuel. Necesitaba que el asesino cometiese el error de disparar primero. No podía haber llegado hasta allí, a todos los niveles, tanto como policía como persona, para ser más torpe que un crío que jugaba a ser Rambo.

¡Bang, bang, bang!

El arma reglamentaria de Cristina le sacó de sus pensamientos e hizo que se pusiera alerta. Sí, la chica lo ayudaba. Sintió una de las balas impactar en la corteza de un árbol a pocos metros de distancia, ¿estaría allí el asesino? Quizás Cristina lo había escuchado con precisión.

¡Bang!

El asesino se acababa de delatar, Pablo vio el destello justo donde esperaba, donde apuntaba sosteniendo la pistola con las dos manos, y fue a replicar cuando oyó los gritos. ¿Cristina? ¡No! Era Nuria, había alcanzado a Nuria. Disparó hasta vaciar el cargador y sentir que el arma quemaba como si estuviera hecha de fuego. Ni siquiera fue consciente de que Cristina también había vaciado el suyo sobre el mismo objetivo.

Luego… el silencio.

La luz y el cese de la lluvia permitían ver casi con total claridad a unos veinte metros de distancia. Pablo apreciaba las piernas de Cristina tras el árbol, pero no veía a Nuria ni a Gonzalo. ¿Lo habían abatido? Con tanto estruendo de disparos podría haber muerto y desplomado en el suelo sin que lo oyesen caer.

No podían esperar más, Nuria podría necesitar atención, así que Pablo debía arriesgarse y no permanecer más refugiado tras el árbol.

—¡Cristina! ¡Nuria! ¿Estáis bien?

—Me ha alcanzado en un hombro —gritó Nuria entre sollozos y gemidos de dolor.

Tal vez se desangrase mientras seguían allí agazapados.

Pablo tiró una piedra con fuerza hacia la posición en la que estaba el asesino cuando le dispararon, ninguna respuesta. Lanzó otra piedra unos metros más a la derecha, tampoco. Se decidió por levantarse, tras poner otro cargador, y disparar si cesar mientras corría hacia un árbol más cercano y situado a su izquierda. Al llegar observó cómo el cuerpo del asesino estaba tumbado e inmóvil.

—¡Cristina, parece que está abatido, pero no me fío!

—¡No te acerques!

No hizo caso y se dirigió a él con largas zancadas mientras lo apuntaba. Llegó y le dio una fuerte patada en el estómago. Estaba muerto o inconsciente. Puso dos dedos en el cuello. Muerto.

—¡Está muerto!

—¿Y sus amigos? —preguntó Cristina. No hizo falta respuesta.

—¡No disparen, voy a entregarme!

El grito los pilló a todos por sorpresa.

—¿Quién eres? —preguntó Pablo.

—¡Es Carlo, no te fíes! —gritó Cristina.

—Voy a salir con los brazos en alto, no estoy armado. Repito, no estoy armado.

—¡No te fíes, Pablo! Estás más cerca de él, controla sus movimientos. Y tú, hijo de puta, ¿dónde has estado metido y dónde están los otros dos?

—Los ha matado ese loco, podréis comprobarlo luego. No disparéis, salgo ya.

Apareció tras un árbol, lentamente y con las manos en alto; iba vestido igual que Gonzalo, con un uniforme completo de camuflaje, la cara pintada de rayas verdes y una capucha, pero no parecía llevar arma alguna. Pablo salió a su encuentro y le apuntó a la vez que ordenó que se pusiera de rodillas, Carlo obedeció despacio.

Cristina había ido a socorrer a Nuria, por suerte había sido un rasguño y así se lo hizo saber al capitán.

—No me fío de este hijo de puta —dijo la inspectora al llegar a la posición de Pablo y Carlo—. Es posible que Lorenzo y Fernando estén al acecho y nos sorprendan en cualquier momento. Además, ¿por qué han dejado de ladrar los perros cuando parecían estar a pocos metros de distancia?

—Seguro que los ha matado él.

—¿Cómo? —La inspectora miró a Carlo, no comprendía lo que había dicho.

—Los soltó para usarlos de perros de presa, pero luego acabó con ellos, oí los chillidos hace un rato, debe de tener un cuchillo, puedes comprobarlo. —Señaló el cadáver—. Lo he seguido desde que pasó frente a mí sin verme, justo tras ver cómo mataba a Chencho. Está totalmente loco, estaba… Era impredecible.

Cristina se acercó al cuerpo inerte de Gonzalo y lo cacheó en busca del arma. Entonces oyó los disparos, se giró y vio caer a Pablo. No, joder, joder, no. ¿Pablo? No, no, qué cagada, ¿cómo es que no estuvo atento? ¿De dónde había sacado ese arma?

Cristina apuntó a Carlo a la vez que él disparaba sobre ella, o lo intentaba, porque se había quedado sin balas. El chico tiró la pistola al suelo y cruzó sus manos tras la nuca.

—¡Me rindo! ¡Me rindo!

—¡Pablo! ¡Pablo! —gritó con fuerza.

—Hostia… cómo duele…

—¿Estás herido?

—No, este imbécil me ha disparado en el pecho, en el chaleco antibalas, pero no sabes cómo escuece.

—Apártate.

—¿Cómo?

—Que te vayas con Nuria, ¡vamos!

Pablo obedeció mientras veía una auténtica locura, lo impensable en ese momento. Cristina se guardó el arma en la funda de su pechera. ¿Cómo? ¿Por qué dejaba de apuntarle? Entonces fue testigo de algo que ni esperaba ni sería capaz de olvidar en toda su vida.

—Vamos, ponte en pie y baja las manos. —Cristina parecía segura mientras se quitaba los enganches de velcro del chaleco antibalas—. Ponte cómodo, cabrón.

Carlo la observaba sin comprender.

—No quiero tener que repetírtelo. Te dije que podríamos bailar, pues bailemos. —Se puso en guardia y Carlo sonrió con suficiencia.

Se veía que el chico no era un novato ni un niño de papá asustadizo y lunático, como Gonzalo. Comenzó a quitarse el traje pesado de camuflaje hasta quedar libre de movimientos, dio unos saltitos para entrar en calor e hizo crujir sus nudillos. Sonreía.

—¿Crees que tengo todo el día, payaso?

Pablo estaba asustado, Carlo pesaría veinte kilos más que la inspectora y se movía con una agilidad y soltura que lo hacía peligroso como una granada de mano sin anilla.

Un directo, otro, en falso. Carlo debió comprender que la chica jugaba con sus mismas cartas. Un jab, otro, otro más, otro, y así hasta que ella lanzó un directo a su nariz.

—¡Puta!

—Vamos, niño bonito, no te la he roto, no lloriquees.

Una patada circular tan rápida que Cristina casi no pudo agacharse para evitarla, luego una secuencia rápida y potente de directos del chico.

Cristina neutralizaba las manos de Carlo con los codos, las patadas las esquivaba para no sufrir un golpe definitivo. Lanzó otro directo, pero no logró impactar en su cara.

—Llevo demasiados años en el gimnasio, una putita como tú no tiene la más mínima oportunidad.

Cristina lanzó una patada alta, que él paró con su antebrazo, luego dos jabs, que tampoco lograron su objetivo. Carlo contraatacó con dos directos, el segundo impactó en la frente de la inspectora, lo que hizo que se tambaleara.

—Te voy a destrozar.

—Aquí te espero, machote —respondió ella con una guardia de dos puños cubriendo su cara.

Se lanzó a por ella como una locomotora a todo gas. Lanzó dos directos con todas sus fuerzas, luego un croché de derecha y remató con una patada circular. Cuando fue consciente de su error, ya estaba en el suelo, jamás había sentido tanto dolor como en ese momento. Cristina lo había tumbado llevándolo a su terreno, dejando que pensase que tenía la pelea ganada, y usó su mejor técnica y rapidez para noquearlo.

Se acercó a Carlo despacio, agachándose para susurrarle cerca del oído:

—Llevo meses sin entrenar. Te hubiera tumbado antes, pero quería que te creyeras que podías conmigo.

Él la observó con ira desde el suelo, se sujetaba la nariz rota con una mano mientras con la otra se frotaba una costilla. Cristina ayudó a Pablo a levantar a Nuria y rodearon a Carlo.

—No me pasará nada, ¿no sabéis aún el poder que tiene mi familia? Todo quedará en una reprimenda de mis padres.

—Mira tu ropa, y seguro que hay huellas en el rifle que habrás tirado antes de entregarte. En tu pistola también hay huellas que te inculparán, esas balas han alcanzado a un capitán de la policía.

—Pero no lo he matado. Y con el rifle no he disparado a nadie. Saldré en dos años, como mucho, de una cárcel de mínima seguridad; casi un balneario.

—Cállate, estás detenido. Tienes derecho a guardar silencio, todo lo que digas puede ser utilizado en tu contra en un tribunal…

—Quizás ni vaya a la cárcel, esto es una detención ilegal, estáis aquí sin permiso. Pero si voy… tendré toda la vida por delante para destruirte, además de a tu familia.

—… tienes derecho a un abogado, si no puedes pagarlo, se te asignará uno de oficio…

—Te dejaré para el final, mientras tanto trituraré a tu pareja, a tus padres, a tus hermanos, a esa zorra rumana que vive contigo.

—… tienes derecho a no declarar sobre ti mismo y a no confesarte culpable, tienes derecho a acceder a las pruebas que haya contra ti antes del juicio.

—Y dejaré a tu hija para el final, justo antes de acabar contigo, o de dejarte viva para que sufras por todo lo que has provoca…

¡Bang!

Pablo y Nuria casi caen de espaldas al ver cómo Cristina sacaba su arma y disparaba en la cabeza a Carlo.

—Lo siento, no he podido evitarlo… no he querido evitarlo —se mostraba tranquila a pesar de lo que significaba aquello.

Cristina tiró su pistola al suelo, Pablo apuntó con la suya al cuerpo de la inspectora, despacio.

Ella lo comprendía, un buen policía debe hacer lo que debe hacer, sin que sentimientos personales influyan en el buen desarrollo de su trabajo. Jamás guardaría rencor hacia él, no era culpable de los actos que ella había cometido por su propia voluntad. Además, ella…

¡Bang!

Cristina cayó de espaldas, gruñendo de dolor y mirando sin comprender por qué el capitán le había disparado en el hombro. Nuria también estaba boquiabierta. Pero iban a entenderlo rápido, justo cuando Pablo empezó a limpiar la pistola y luego se la colocó en la mano derecha a Carlo, poniendo su dedo índice en el gatillo.

—¿Vas a encubrirme?

—No deberías ni dudarlo.

—Lo que ha pasado esta mañana aquí, se quedará aquí para siempre —murmuró Nuria.

—No tan rápido, ahora toca la parte más difícil —las dos chicas le observaban sin comprender—. Espero que tengas buenas amistades tanto en el departamento de balística de la científica como en el Anatómico Forense, porque solo te salvarás de la cárcel si ellos falsean los datos sobre la distancia de disparo de la bala que este tío tiene en la cabeza. Y yo tengo que pensar en una excusa para justificar que este tipo me robase el arma. Ahora toca crear una historia que repetiremos en la investigación rutinaria que nos harán durante estos días. Los de Asuntos Internos se las saben todas, desconfiarán si tenemos versiones diferentes y también si son completamente idénticas. Ya se oye una sirena en la distancia, pronto habrá aquí demasiada gente y tenemos que dejarlo todo bien atado antes de que eso ocurra.

Cristina comprendió lo que quería decir. No tendría problema alguno con la forense Maite Redondo durante la autopsia, pero ¿qué compañero de balística analizaría la bala que había acabado con Carlo? Eso era una lotería, salvo que pidiese a Marcos que le asignase uno de confianza, para lo que tendría que contar la verdad a alguien que quedaría muy decepcionado.

Capítulo 9

La calefacción del coche no lograba que sus ocupantes dejasen de temblar por el frío y la humedad adheridos a sus huesos. La ropa de Nuria, Pablo y Cristina seguía empapada mientras ellos permanecían en silencio en el coche del comisario. La inspectora no había digerido bien que fuese Pablo el que hablase con su antiguo compañero para contarle lo sucedido; no quería que otros pidieran un trato de favor para ella ni que dieran la cara por una decisión que tomó en solitario. Quizás por ese motivo llevaba un rato sin dirigirle siquiera la mirada.

Cristina limpió de vaho la ventanilla y pudo observar un ave rapaz volando en círculos sobre la finca, no sabría distinguir entre un halcón o un águila, pero pensó que en otra época podría ser un buitre sobrevolando el festín de cadáveres que ese amanecer le había obsequiado. Por desgracia para el ave, los forenses se llevarían en bolsas de plástico incluso a los perros que Gonzalo había matado en un arrebato de locura, sin saber el muy imbécil que eso mismo lo había sentenciado. Si la inspectora y sus acompañantes hubieran tenido que lidiar con las dentelladas de los perros, Gonzalo habría vencido, los habría abatido sin problemas. Tal vez pensó que sería más complicado y a la vez divertido acabar con ellos de uno en uno y en igualdad de oportunidades, como si haber participado en docenas de cacerías con animales salvajes le diera la capacidad o habilidad de poder medirse contra policías entrenados.

No podía quitarse de la cabeza cómo Marcos la miró de un modo condescendiente tras hablar con Pablo. ¡Cómo le había molestado ese gesto! No era una niña pequeña que había hecho una travesura, sino una asesina que había matado a un detenido indefenso, por mucho que ese cerdo se lo mereciese.

Marcos fue a hablar con Maite antes de que entrasen en la finca y analizaran el cuerpo de Carlo, que mostraba claros síntomas en la cara por la pelea cuerpo a cuerpo, además de las quemaduras de la pólvora por el disparo a bocajarro. Cristina pudo ver a la forense asentir en silencio ante lo que Marcos le pedía. Otro favor que la inspectora no había pedido. Entonces oyó cómo Maite repartía las tareas, su equipo se encargaría de los cuerpos de los perros, además de los de Gonzalo, Lorenzo, Manuel y Fernando, este último fue encontrado con el cuello cortado en el asiento trasero del vehículo en el que habían llegado los cuatro a la finca. Solo Maite y Héctor Segura, oficial de la científica de confianza para el comisario, inspeccionarían a Carlo.

Nuria parecía resentirse de la herida en el hombro, que minutos antes había sido limpiada y vendada; Pablo no decía nada, pero seguro que le dolía y le costaba respirar a consecuencia de la contusión en las costillas por los dos disparos en el chaleco antibalas; una semana de baja médica y estaría como nuevo. Y todas las armas habían sido entregadas para ser analizadas, como exigía el protocolo.

—Cristina.

La chica seguía observando el vuelo hipnótico del ave sobre la finca, no oyó siquiera al capitán. El sol se había ocultado de nuevo tras una oscura nube que descargaba una suave cortina de agua sobre la zona.

—¿Cristina?

—Perdón, no te había oído.

—¿Estás enfadada?

—No es un enfado… o sí, es que no necesito que den la cara por mí, quería ser yo la que hablara con Marcos y con la forense.

—He obrado sin consultarte y siguiendo mi instinto, lo mismo que cierta inspectora ha hecho hace una hora al disparar su arma.

Cristina se giró al oír eso, mirándole fijamente a los ojos. Nuria parecía desear ser invisible en ese momento, pero ni de lejos saldría del coche y de la calefacción.

—No puedes justificarlo o compararlo con…

—Claro que puedo, y lo he hecho. Has actuado por tu cuenta y riesgo, has ejecutado a un sospechoso que debía ser esposado y trasladado a dependencias policiales. Yo solo he intercedido por ti usando mi amistad y un cargo superior al de tu comisario para tener más opciones de salvarte.

Cristina hacía un esfuerzo sobrenatural por evitar las lágrimas, comprendía lo que había hecho por ella un policía que jamás y bajo ningún concepto se saltaría el código; además de sorprenderse por el carácter y la fuerza que esgrimía Pablo. A lo largo de su vida había soportado innumerables intentos de superioridad por parte de hombres, pero jamás hasta ese momento se había visto superada de verdad, y quizás eso hacía que se sintiese incómoda, aunque también arropada por un chico por primera vez; un chico que lo había logrado sin hacer trampas. Pablo la había hecho callar, dejado sin argumentos, y no sabía cómo reaccionar ante ello.

—Dime solo una cosa —balbuceó—, si todo sale mal…

—Ha sido mi decisión y la sostendré pase lo que pase, hasta el final.

Cristina quiso decirle «te quiero», pero no le salieron las palabras, y no fue por la presencia de Nuria en el coche, sino porque no se sentía preparada para desvelar sus sentimientos, por mucho que estos lucharan por salir de su pecho. Tanto tiempo forjando una jaula indestructible para retenerlos había logrado su objetivo.

La forense no tardó ni quince minutos en inspeccionar el cuerpo de Carlo, y eso que invirtió buena parte de ese tiempo en lanzar miradas de complicidad y de apoyo al oficial responsable de la científica, Héctor Segura. Antes de ordenar que metiesen el cuerpo en una bolsa para llevarlo al Instituto Anatómico Forense y hacerle la autopsia, preguntó al comisario Marcos Navarro si quería hacer una inspección ocular, como mandaba el protocolo. En ausencia de la inspectora encargada del caso, Cristina Collado, el comisario daría el visto bueno. Y este comenzó a analizar lo que veía en voz alta.

—Pistola con claras evidencias de haber sido disparada en la mano, sobre todo por el olor y las pequeñas motas de pólvora en el extremo del cañón; ropa y maquillaje de camuflaje; un rifle de caza que no parece haber sido usado. Espero obtener huellas de ambas armas lo antes posible. El disparo de la cara parece haberle causado hematomas que…

—Marcos, parece que le hayan dado una buena paliza antes de dispararle, ¿no?

—David —interrumpió su amigo—, a veces, a consecuencia del frío, un disparo provoca que la piel y los vasos sanguíneos produzcan hematomas en las zonas colindantes el orificio de entrada. ¿No es cierto, Maite?

—Sí, claro, Marcos.

—Pues parece que le hayan dado un buen par de hostias. Además, esa forma de estrella del orificio… parece que le hayan disparado a menos de un metro de distancia, como en una ejecución. Y mira toda esa zona quemada en la cara, eso es pólvora. ¿Cómo van a haberle disparado desde más de veinte metros, Maite?

—David —respondió la forense—, ¿no quieres acercarte a oler el orificio? Quizás mi dictamen sea equivocado y puedas darme información importante.

—¡Vete a la mierda! ¡A la mierda!

Marcos miraba atónito a su amigo, tan grande y ahora temblando de miedo y alejándose de la diminuta forense como si fuese un león enfurecido y a punto de saltar sobre él.

—¿Qué me he perdido? ¿Qué pasa aquí?

—¡Nada! ¡No pasa nada! —David se marchó enfadado.

—¿Maite?

—¿Qué? No sé que le ha pasado, no le había visto así nunca.

—Maite, ¿te parezco alguien que se trague eso?

—A ver, solo fue una broma… en un caso anterior… digamos… que le gasté una broma de mal gusto…

—¿Una broma a David? Está blindado contra las bromas.

—Le hice oler un cadáver en descomposición a pocos centímetros de su cara, y apreté con fuerza su cabeza contra la del cuerpo…[7] Lo siento.

—¿Lo sientes? ¿Eso es cierto? Estás como una cabra. ¿Sabes que eso es una irregularidad grave en tu trabajo?

—Joder, Navarro, después de lo que me has pedido hace media hora en la puerta de la finca…

—Touché. Vamos a olvidarnos de esto, mete a ese trozo de mierda en una bolsa de plástico y pensemos en la forma de redactar un informe que no pueda ser rebatido por abogados y familiares de los que aquí han muerto hoy.

—Pues sí, porque quiero largarme a mi casa a darme un baño caliente —dijo Héctor, que había permanecido callado todo el tiempo.

Marcos se dirigió a la zona de la vivienda y demás edificios, como el almacén en el que habían encerrado a Nuria, por el camino encontró a David inclinado sobre el cuerpo de uno de los perros de caza. Nunca le había visto un semblante tan abatido.

—No se lo tengas en cuenta, Maite no lo ha dicho con mala intención, ya sabes que ella…

—¿Cómo?

—Lo de antes.

—Ah, ¿eso? No importa. Mira este pobre perro, toda su vida enjaulado salvo para correr detrás de un ciervo, jabalí o perdiz durante unas horas, a riesgo de perder la vida en la lucha contra los colmillos del jabalí o la cornamenta del ciervo. Alimentado con pan duro medio podrido y agua sucia. Viviendo a la intemperie y acurrucado con sus hermanos para soportar el frío. Estos perros dan la vida por sus amos, y reciben un disparo, una pedrada enorme en la cabeza o una cuerda que los ahorca cuando ya tienen más de cinco años y están lentos para cazar. Esa es su vida. ¡Qué asco de mundo! ¿Sabes que hay más de diez mil solo en esta provincia de mierda?

David era un amante de los animales hasta un extremo que pocos podrían llegar a entender, por eso Marcos no respondió a un alegato que no había sido hecho para iniciar una conversación. Puso su mano sobre el hombro del grandullón y le dijo en un susurro que lo esperaba para inspeccionar la casa.

Minutos después estaban paseando por las cocinas. Allí alguien se había tomado la libertad de hacer café y sacar comida de los frigoríficos. El comisario esperaba que eso hubiera sucedido tras una inspección a fondo de huellas y búsqueda de otros restos y pistas, pero no dijo nada, no se sentía esa mañana muy dispuesto a ser un tirano exigiendo formalidad y cumplimiento del protocolo y del código ético.

—Esto es un caos, aquí no hay nada que concuerde, y estoy seguro de que en el fondo piensas igual que yo —dijo David con una taza de café en una mano y dos bollos de chocolate en la otra, en la boca masticaba otros dos, escupiendo trozos al hablar.

—Aquí hemos encontrado a cuatro asesinos que habían secuestrado a Nuria —respondía Marcos—, y vete a saber lo que querían hacer con ella. Así que terminemos de una vez, que no me apetece pasar todo el domingo aquí. Y que las familias de esos cuatro se encarguen de sus entierros, ¿no te parece?

—¿Pero no te ha extrañado que…?

—Muchas cosas me extrañan, pero la que más es tu empeño en buscar la suciedad bajo una alfombra que ya está suficientemente cubierta de mierda.

—No te reconozco, hermano.

—Tal vez sea porque estoy cansado y algo enfadado.

—¿Enfadado?

—Hemos llegado tarde, por primera vez.

—Es verdad, qué putada, cuando somos los protagonistas de la película.

—¿Qué película, David?

—No sé, es que suena bien.

—Nos hacemos viejos…

Dos semanas después

Menudo trajín en la cocina a esas horas de la mañana, seguro que despertaba a todos los vecinos del edificio. Cristina abrió la puerta sin saber si encontraría a dos ladrones registrando la estancia o a una docena de mapaches divirtiéndose con el cubo de la basura y los restos de la sartén sobre la vitrocerámica. Ante ella pudo ver a Livia con su mp3 y los auriculares, bailaba mientras colocaba los cubiertos y platos en la pequeña mesa, en la encimera había cuatro naranjas masacradas para sacarles el zumo.

—¿Cómo haces tanto ruido?

—¡Aaaah! ¡Qué susto!

—No grites, son las siete y media de la mañana.

—Perdón, no me he dado cuenta, es que esta canción es la leche, mira, escucha. —Le tendió uno de los auriculares, Cristina lo tomó por compromiso y se lo acercó al oído, era una canción trap de esas que odiaba.

—Sí, está chula —respondió sin ganas mientras devolvía el auricular—. ¿Qué estás haciendo?

—Hoy quiero preparar guiso de alubias para desayunar; he visto en Youtube que es muy nutritivo y que forma parte del desayuno inglés.

—¿Alubias? Jo, pequeña, aquí no estamos acostumbrados a una comida tan pesada para desayunar. Ya es excesivo lo del zumo de naranja, el café, la fruta, los bollos, las tostadas…

—Quería daros una sorpresa.

—Lo sé, mi niña, pero bastaría con un simple café. Ni siquiera eso, tú no tienes por qué hacer el desayuno, no estás aquí para servir a nadie, eres parte de la familia, eres mi hermanita.

La adolescente fue corriendo a abrazarla, estaba muy sensible desde el ataque de quienes jamás volverían a molestarla. Cristina notó su fuerza y gruñó.

—Me haces daño. Ten cuidado o me partirás en dos.

—Eso es imposible, eres como un superhéroe de Los Vengadores.

—Ya me gustaría; mejor no te detallo la cantidad de golpes y dislocaciones que he sufrido desde hace unos años.

—Pero nunca te han disparado ni cortado, ¿verdad?

Cristina enmudeció, Livia se dio cuenta del error en el acto.

—Lo siento… no quería…

—No pasa nada.

—Soy una idiota, siento haberte recordado a Fran.

—En serio, pequeña, no pasa nada. Ven y dame otro abrazo de esos tuyos que parecen de un oso pardo.

No se lo tuvo que repetir, permanecieron un largo rato abrazadas, entonces Livia susurró:

—Tú no puedes morir, eres mi heroína. Y cuando seas viejita, yo seré la superpolicía que te cuide.

—Espero que quede mucho para eso, no me quiero ver viejita, como tú dices.

—Claro, aún tengo que ir a la academia para hacerme inspectora.

—Bueno, en la academia, si apruebas, serás agente; de ahí a inspectora queda un trecho, pero seguro que con tus ganas lo logras antes que yo.

—¿Tú tienes el récord?

—Ya me gustaría, pero Pablo lo logró con cuatro años menos que yo, que lo hice con veintisiete.

—¿Pablo? Eso son veintitrés años… Me quedan cinco. Vale, acepto el reto.

—¡Ja, ja, ja! Me gusta esa actitud y optimismo. ¿Sabes que él fue teniente con veintiséis y capitán con veintinueve?

—¿Veintinueve? ¿Pablo es tan viejo?

—¡Oye! ¡Que yo tengo ahora veintinueve!

—Pero te conservas como una chica joven, pareces de veintisiete, como mínimo.

—¡Ah! Vale, muchas gracias por el cumplido.

—De nada.

La chica se giró para continuar con el guiso de alubias, que nadie se comería, mientras Cristina no podía quitarse la sonrisa de la cara a la vez que terminaba su taza de café. Ver a Livia tan entusiasmada con la idea de ser policía era maravilloso, aunque le diese miedo por lo que fuera a descubrir del mundo, de la miseria oculta en el interior de algunos seres humanos, cuando empezase a trabajar. Claro que era mucho mejor que estuviese adiestrada y armada ante ataques externos, para que jamás viviese con indefensión lo que había sufrido aquel mes, lo que había sufrido durante casi toda su corta vida. Cristina suspiró de alivio al recordar que el caso estaba resuelto, otro más para olvidar.

Pero ¿cuántas manos ociosas del diablo surgirían tras la que acababa de cercenar? Seguro que más de las que le gustaría.

Se levantó en silencio y dejó la taza vacía de café en el fregadero.

—Aún es pronto, ¿ya te vas a comisaría? Todavía no ha llegado tu madre.

—Bueno, iré a ver a Pablo antes de entrar a trabajar.

—¿A Pablo? —Sonrió de forma cómplice—. Dale recuerdos. Y gracias por no aceptar el puesto en Sevilla que te ha ofrecido, aquí hay playa.

—Ya veo lo que te interesa de la vida: playa, chicos guapos…

—Y ser poli para zurrar a los malos.

—¡Ja, ja, ja! Cómo no. Pero no te olvides de las clases de la academia, no sea que haya tirado el dinero. Quiero que nos maquilles y peines a las chicas como pago.

—Jo.

—Ni jo, ni leches, tienes clase hoy.

—Vaaale.

Cristina salió por la puerta, bajó en el ascensor y, una vez en la calle, buscó su coche nuevo, a saber cómo iba a pagarlo. Encendió el motor, puso música relajante y se encaminó a la zona de la comisaría, a quinientos metros de allí esperaba Pablo. Lo encontró colocando un mantel sobre la mesa de madera de la cubierta.

—Pensaba que tras tanto tiempo, esas formalidades ya no eran necesarias.

El capitán se giró y sonrió a la chica; luego, cuando esta subió al velero, se acercó para abrazarla y darle un beso.

—Están los que fingen ser caballeros durante unas semanas y los que lo somos de verdad, para siempre.

—Te advierto que he desayunado en casa.

—Seguro que un café preparado por Livia, yo te tengo fruta fresca, un bizcocho de limón recién comprado, zumo de naranja natural…

—Para, para, me caso contigo —dijo entre risas.

—¿En serio?

Cris lo miró sin comprender si era una broma o no. Pablo se puso de rodillas y sacó de su bolsillo un pequeño estuche. Ella no pudo más que romper a llorar.

Media hora después

—No puedo creer que me hayas dicho que sí, no sabes el miedo que tenía a que solo quisieras una aventura.

—¿Eso pensabas de mí, que era una chica buscando aventuras?

—Bueno… no sé… es que…

—¡Tonto! Te tomaba el pelo, eres tan fácil de asustar… No comprendo cómo eres el mejor policía que conozco, pero luego en las distancias cortas eres tan retraído.

—Vaya, gracias, soy todo un inexperto. Tal vez debieras instruirme…

—No quería decir eso, es que me parece tierno a la vez de duro, y eso me excita muchísimo. —La chica había metido la mano en la entrepierna de Pablo, comprobando por sí misma el grado de dureza del… asunto—. Hummm, sí señor, pero que muy duro. Vamos al camarote.

Cuarenta y cinco minutos más tarde

—Esta mañana llegarás muy tarde, inspectora. —Ella sobre él, con los ojos cerrados; él acariciando su cabello y la línea de su espalda desnuda.

—Marcos no me lo tendrá en cuenta. Y además, eso es cosa mía, no se enfadará contigo.

—¡Qué manipuladora eres!

—¡Ja, ja, ja! ¿No lo habías notado?

—Claro, y es lo que más me gusta de ti.

Cris le dio un largo beso, luego volvió a dejar su cabeza sobre el pecho desnudo del capitán, donde oía su corazón a un ritmo que le provocaba un sueño terrible. Otro inolvidable momento a sumar a los que acumulaba desde que lo había conocido; los otros, los sufridos en los dos casos que compartieron, quedarían almacenados en algún cajón de un mueble lejano en el trastero de los recuerdos.

—Por cierto, ¿cómo ha quedado lo del caso?

—Ha quedado cerrado, por fin. Forense, científica, investigación, testigos… todos han dado una versión que concuerda.

—¿Testigos?

—Los trabajadores de la finca no han querido complicar sus vidas y han dicho la verdad, que vieron cómo Gonzalo y sus amigos llegaban con Nuria maniatada e inconsciente y la encerraban. Luego descubrieron al detective husmeando y lo encerraron también, por lo que se enfrentarán a un delito de retención de un intruso en propiedad privada, la fiscalía no ha querido acusarlos de secuestro a cambio de su cooperación. Luego Gonzalo les ordenó que se marchasen, así que no participaron en la carnicería. Tendrán que hacer servicios sociales e ir a firmar cada quince días a los juzgados, no es mucha pena por haber retenido al detective.

—Me alegro de que todo haya quedado sin peores consecuencias. Es un alivio saber que esos tipos no volverán a salir de fiesta.

—Sin duda.

—Y ha sido todo mérito tuyo.

—En absoluto, fue Víctor el que descubrió dónde podrían ocultar a Nuria.

—¿Has hablado con él?

—Sí, y redacté el informe para darle todo el mérito, lo necesita.

—¿Por qué dices eso? ¿Qué le pasa a Víctor?

—Nada, olvídalo, y dejemos de hablar del trabajo.

—Me parece bien. ¿Qué haces esta noche?

—Cenar con mi prometido en casa, para que conozca a mi hija. ¿Y tú?

Pablo la abrazó con fuerza. Menudo día de abrazos llevaba, pero no se quejaría.

—Por cierto —añadió Cristina—, hay una cosa que lamento y no podré quitarme jamás de la cabeza.

—¿El qué?

—Prometí hacer una visita a Carlo a la cárcel. ¡Joder!, cómo me hubiera gustado mirarlo a los ojos tras una estancia de meses encerrado y rodeado de presos comunes…

—Bueno, hiciste algo mucho mejor.

—¿Cómo?

—¡Dios! ¿No recuerdas la cara que puso mientras le dabas esa paliza? Recuérdame que nunca me pelee contigo.

FIN

El dinero es el estiércol del diablo.

Giovanni Papini

Agradecimientos

El sueño se desvaneció al caer de bruces y sentir que el libro se me escapaba de entre las manos para huir de mí y crecer por cuenta propia, adoptando vida sin pedir permiso y entrando de forma infame en las almas de los lectores que se aventuraban a leerlo. Eso es, querido amigo, lo que siento que sucede tras publicar cada novela, que el libro me abandona, deja de ser mío, para convertirse en parte de tus experiencias, de tus recuerdos, de tu vida.

Dos años y medio han pasado desde el lanzamiento de la primera entrega de Amurao y solo puedo estar agradecido por la tremenda evolución de la saga y de otros libros publicados. Gracias, gracias de corazón por apostar por mis creaciones, por mis hijos literarios, pequeños fragmentos de mi alma que desprendo para entreteneros unos días o semanas.

Gracias por seguir ahí.

David Sobrá, Cristina Collado y Laura Moreno son nombres prestados por buenos amigos, pero ahí se queda todo. Las personalidades, experiencias y decisiones tomadas por los personajes en las novelas son pura ficción. Si alguno de ellos se siente ofendido en algún momento por la dirección que decidí tomar para su personaje, le pido disculpas de todo corazón.

Gracias al inspector de la Policía Nacional Álvaro Tudela por los consejos y ajustes en los procedimientos. El contenido de las charlas extraoficiales sobre casos y procedimientos escabrosos morirán conmigo.

Gracias a la forense Aída Martínez por el detalle de procedimientos y productos empleados en las autopsias. Deja de fumar y de tomar café, te lo digo en serio…

Otra novela más, la número veintidós. Otra historia que os traigo desde el rincón más oscuro y siniestro de mi enfermiza mente. Sigo centrado en la saga Amurao por la aceptación asombrosa que está teniendo. Como lector de la saga, supongo que querrás originalidad y sorpresas en la próxima entrega, así que gracias por invertir en mis libros y contribuir a que este sueño se convierta en realidad.

Y, como siempre, gracias a mis padres y a mi pareja, sin vosotros sería imposible.

FRAN BARRERO. Nacido en Huelva (España) en 1976, es un escritor independiente que inicia su carrera literaria en 2008 con su primer libro didáctico sobre fotografía. Tras doce manuales publicados sobre esa especialidad, emprende el desafío de probar suerte en la narrativa de ficción con su primera novela: Alfil.

Aparte de la trilogía de Alfil (novela negra), también ha escrito Bloody Mary 1 y Bloody Mary 2, una colección de relatos de terror que se ha convertido en el libro de más éxito de su trayectoria. Wanda y el robo del Cristal, la primera entrega de una saga de fantasía y aventuras. Anatomía de un suicidio, relato medio de autoayuda con tintes de humor negro y sátira. El otro lado del retrato, un fantástico homenaje escrito en París como homenaje a Oscar Wilde y secuela no oficial de El retrato de Dorian Gray. Herencia de Cenizas, novela victoriana que resultará amena a los amantes de Charles Dickens y la saga Amurao compuesta hasta ahora de once novelas.

Notas

[1] Amurao 7. El muelle de los olvidados. <<

[2] Amurao 4. Las princesas no lloran. <<

[3] El autor se refiere a Alfil Rojo (trilogía Alfil), y lo sucedido al final de la novela. <<

[4] Amurao 7. El muelle de los olvidados. <<

[5] Amurao 3. La soberbia de los nonatos. <<

[6] Alfil Rojo (tercera entrega de la trilogía Alfil). <<

[7] Amurao 7. El muelle de los olvidados. <<