Scotland Yard y la Europol investigan el homicidio de una chica en un hotel de Londres. El modus operandi les conduce a un asesino en serie que se suponía muerto dos años atrás. Entonces piden el asesoramiento de Pablo Aguilar.

Para el capitán sevillano, la llamada de la Europol no solo supone el regreso al caso más importante de su carrera, también sentirá de nuevo a los fantasmas que un día arrasaron con su vida y casi con su carrera.

La oficial Livia Craciun acompañará a Pablo a Londres y tendrá una relevancia doble en el caso, no solo como ayudante y compañera de Aguilar… sus aptitudes se pondrán a prueba sin que ella sepa cuánto va a cambiar su vida.

Cristina Collado, Marcos Navarro y Nuria Carvallo estarán a muchos kilómetros de distancia, pero eso no será suficiente para impedir que participen en el caso.

Alfil… Alfil no es un homicida al uso, y se volverá más escurridizo y letal que nunca.

Fran Barrero

Amurao. La caza del Alfil Negro

Amurao - 12

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Titivillus 16.03.2022

Título original: La caza del Alfil Negro

Fran Barrero, 2021

Editor digital: Titivillus

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A todos los amantes de Amurao y de Alfil

La fantasía, aislada de la razón, solo produce monstruos imposibles. Unida a ella, en cambio, es la madre del arte y fuente de sus deseos.

Francisco de Goya

Soy amiga del monstruo que está debajo de mi cama, se lleva bien con las voces dentro de mi cabeza.

Rihanna

Prólogo

La pobre empleada de la librería no parece saber lo que está pasando. Subida a la escalera, observa atónita la coreografía humana que ha comenzado entre las pilas de libros.

El fotógrafo llega cargado de optimismo, eso muestra con su sonrisa; da unas indicaciones por aquí y otras por allá y luego empuja la escalera en la que se encuentra ella; y a punto está de sufrir un accidente.

Una legión de chicas ataviadas con trajes de chaqueta y falda rosas, complementados con guantes y tocados blancos, comienzan a colocar focos y desordenar los libros de las estanterías, para mayor enfado de la empleada; que, sin saber cómo, acaba siendo usada como parte del decorado de una sesión de fotos de moda.

—Pretendemos que Marion parezca una intelectual —dice la directora de la revista, refiriéndose a la modelo, una versión de Morticia Addams con el cabello corto como un chico.

—Y lo soy, sé leer —apunta la aludida.

—Bueno. Marion, preparada —ordena el fotógrafo.

Y la empleada de la librería los interrumpe por fin:

—¡Pero esta es una completa violación de todos mis principios! ¡Sería una hipocresía de mi parte ceder al idealismo comercial!

Esa última frase es la favorita de Alfil en la película, que por cierto no es gran cosa, ya que Fred Astaire, el fotógrafo, y Audrey Hepburn, la empleada de la librería que acaba finalmente como modelo durante el resto del metraje, no tienen la química necesaria para enganchar al público como lo hacían otras parejas del cine clásico.

Una cara con ángel, interesante traducción de Funny Face. No pasa del primer cuarto de hora antes de apagar el televisor, se aburre con lo que antes le entretenía, con lo que lograba calmarlo y proporcionarle el sueño que tanto necesita.

El salón ocupa casi la totalidad de la vivienda, que no es precisamente pequeña; ahora lo recorre para darse una ducha, aunque hace solo una hora que lo hizo por última vez, justo tras llegar de correr durante el ocaso. Londres no es la mejor ciudad para ese menester, pues el ocaso llega a las cuatro de la tarde, con suerte, en los meses de invierno. El loft lo ha alquilado en la calle Chesham, a solo doscientos metros de los jardines del palacio de Buckingham. De todas las posibles rutas para salir a correr, prefiere hacerlo por Hyde Park y dar varias vueltas al serpentine, en otras ocasiones decide perderse buscando rutas diferentes por el entramado de callejuelas que se extienden hacia Myfair o el Soho.

Una vez bajo la ducha, y ya olvidado el momento de su ruta diaria corriendo, le brota un recuerdo de su pasado protagonizado, para variar, por su abuelo.

Tiene trece años y siente vergüenza al sentarse a la mesa para la cena, su entrenamiento de boxeo con el profesor de turno, hoy Javier Castillejo, ha terminado con el balance negativo de un ojo morado. En este momento teme a la reacción de su abuelo, si este se enfadase con el profesor, haría que perdiese a su mejor mentor, y el que le cae mejor de los tres; por otro lado, enfadarse con él por haber sido descuidado provocaría una serie de charlas infinitas durante esa semana. Con lo cansado que termina el día tras las clases didácticas y las de boxeo, no le apetece nada tener que añadir lecciones extra por parte de su abuelo. Aunque jugar al ajedrez con él antes de dormir no le disgusta del todo.

—¿Qué te ha pasado en el ojo? —pregunta el anciano sin levantar la mirada del plato de sopa.

—Un lance haciendo guantes.

—¿Distracción tuya o exceso de confianza de tu profesor?

—Un combate es un combate, cada golpe que impacta en tu adversario es un porcentaje de acierto del que golpea y otro de fracaso del que recibe.

—Interesante respuesta.

Su abuelo no dice nada más durante la cena y él considera que ha salido airoso.

O tal vez no.

La partida de ajedrez no es tan amena como las anteriores que ha librado desde que tiene uso de razón en el despacho de su abuelo. La chimenea no está encendida, es verano y ambos sudan porque allí no se ha instalado un emisor de aire acondicionado. Las conversaciones típicas sobre retórica y dialéctica hoy han dado paso a una charla más coloquial, aunque no del gusto del chico.

—¿Y si despedimos al profesor de boxeo?

—¿Por haberme puesto a prueba? Ha elevado un poco el nivel para lograr que yo aprenda y suba también.

—No, por no elevar tu nivel en las clases de agilidad: haciendo sombra, saco, punching ball o las charlas. Ese es su cometido.

—Tú siempre dices que el boxeo, al igual que la vida en general, es una disciplina dura que te pone a prueba a base de golpes, que te enseña lo que has hecho mal con dolor, dolor que hace que no te olvides del error para no volver a cometerlo.

—¿Y qué has aprendido? ¿Qué has hecho mal para tener el ojo así?

—Que tras un amago de gancho, el golpe puede llegar por arriba, justo cuando has bajado el codo con la guardia y te has desprotegido la cara para frenar un impacto en el costado. He aprendido también que la vida a veces parece conducirte a un sitio, teniendo que obrar de una determinada forma, pero luego te sorprende y te hace sentir como un principiante.

—Eso es muy vago. Pon un ejemplo que lo ilustre.

El chico piensa a toda velocidad, como su abuelo le ha enseñado y, sin descuidar la partida de ajedrez, que perderá, como todas las anteriores, lanza su contraataque:

—Estoy en una negociación para la absorción de una empresa, el presidente de la misma me pide un anticipo de un quince por ciento sobre el valor de mercado de las acciones, una señal de confianza antes de la firma del acuerdo. Trato de bajar un uno por ciento el precio de sus acciones alegando que la absorción con adelanto debe implicar una reducción por volumen. El cliente acepta, yo pago ese catorce por ciento, y luego comprendo que la cartera de clientes de la empresa absorbida estaba inflada para elevar el precio de mercado de sus acciones, perdiendo entre un cinco y un diez por ciento de la estimación inicial. Todo un fiasco.

Su abuelo lo observa durante largos segundos en silencio. Él casi no respira, pero disimula. El anciano sonríe y le felicita por el razonamiento. No habrá castigo para él ni para el entrenador. Entonces mueve ficha sobre el tablero.

—Jaque.

«Mierda».

Siempre pasa igual, tras el jaque se inicia una persecución angustiosa en la que el rey acaba cayendo igualmente. El chico nunca ha podido librarse de perder.

—En siete movimientos.

—¿Cómo dices? —pregunta su abuelo con verdadera sorpresa en su rostro.

—Solo podré resistirme durante siete movimientos.

—¿Has calculado cuándo llegará tu fin?

—Sí.

—Pues esa es otra lección para la vida. Tu final llegará tarde o temprano, así como llegó el de tus padres y lo hará el mío en breve. Así que aprende a descifrar cuántos movimientos te quedan hasta ese instante.

El chico durmió esa noche a pierna suelta; pero ahora, siendo ya adulto, le cuesta controlar los nervios que suponen saber que solo le queda un movimiento para ese final que le fue anunciado a tan temprana edad.

No importa lo rápida que funcione la mente, ni lo adiestrado que estés para revolverte como un gato panza arriba. Cuando ves el jaque y sabes cuántos movimientos quedan para terminar el juego, tu vida, solo te queda respirar hondo y afrontar el destino con el mismo coraje con el que has vivido hasta ese momento.

Sale de la ducha y se viste con un traje que ya pensaba que no usaría jamás.

«Esta noche he soñado con una reina blanca. ¿Será ella la que me venza finalmente?».

Ya se observa decoración navideña en las calles, a pesar de las restricciones por la crisis, hace algo de frío cuando se dirige al garaje en el que guarda la motocicleta, no se ha cruzado con nadie en el corto trayecto, como es habitual en una zona residencial a esas horas de la noche.

Casi sin tráfico, en menos de quince minutos ha llegado a la estación de Paddington, donde alquila un Audi A4 gris en el mostrador de la empresa que cuenta con el empleado más adormilado. La cabeza agachada y cubierta por una gorra negra, su cara siempre evasiva al tratar con el empleado y bajo las cámaras de vigilancia de la estación.

Todo va bien, pero ese detalle no le hace sonreír, está demasiado concentrado en que se cumplan todas las normas, las que lo han llevado a hacerlo bien las veces anteriores.

«Ha pasado mucho tiempo, ya no estoy en España y tampoco es que el método sea cien por cien fiable. Ya entonces me acabaron descubriendo».

Observa las luces de la noche londinense en su camino hacia el coto de caza que ha elegido semanas atrás, pues no ha sido precisamente esta noche el momento en que se ha decidido a jugar una última partida de ajedrez. La fauna que deambula por las calles no es diferente a la que contempló en anteriores ocasiones, las luces, el brillo del suelo tras una lluvia reciente, la música suave que sale de los altavoces del coche. Se siente algo oxidado a la vez que excitado, comprende en este instante que no ha acabado nunca con el monstruo, que este sigue en su interior, que lo de Davina solo fue un espejismo, la chica durmió a la bestia, pero…

«Pero lo que yo soy no se puede mantener dormido o enjaulado durante mucho tiempo. Siempre hay un despertar o resurgir, uno muy hambriento».

Llega a las puertas de la discoteca Sphynx, circula despacio para asegurarse de que ya hay mucha gente, incluso una docena de chicos jóvenes aguarda en la cola. Se dirige a aparcar en la calle Knightsbridge, justo a doscientos metros de la discoteca y otros trescientos del hotel Pilgrm, donde se producirá el jaque mate. Tarda veinte minutos en lograr un hueco para aparcar y luego comprueba por última vez el contenido de su mochila.

Al llegar a la puerta del local y ser testigo de que el público se ha multiplicado, estudia la mejor forma de entrar: con un billete de cincuenta libras al portero y estar solo unos segundos bajo la cámara de vigilancia exterior, o hacer cola durante una media hora. Esa segunda opción, aunque parece la menos lógica, será la que le hará pasar más desapercibido para los investigadores que seguirán el rastro de la chica el día siguiente.

No tiene sed, ni hambre ni ganas de ir al baño. Todo su ser puede concentrarse en la labor sin la más mínima distracción, incluso cuando un tipo le da un codazo sin darle tiempo a disculparse, porque cuando el tipo se gira, él ya ha desaparecido como un fantasma en mitad de una noche de niebla.

El rincón elegido es una de las tres zonas muertas en el sistema de vigilancia, la que tiene mejor visibilidad de la pista de baile. Ya puede observar que está llena y se decide a marcar a cuatro posibles presas. Se decanta finalmente por una chica con un vestido negro y ajustado, unos veinticinco años, pelirroja de cabello muy largo y la piel algo sonrosada, ojos claros, metro setenta y aparentemente sin amigos alrededor, pues lleva varios minutos bailando con una copa en la mano y sin interactuar de ningún modo con los que la rodean.

Antes de lanzarse a por ella sonríe.

«Abuelo, este es el primero de esos movimientos que uno sabe que le llevarán a sufrir un jaque mate. Espero que estés disfrutando al verlo».

Ha intentado resistirse a la tentación, pero es demasiado fuerte y no tiene otro aliciente para seguir viviendo. No ha conocido a otra mujer como Davina. No ha tenido otro oficio como el de fotógrafo de moda. No se ha sentido vivo más que matando.

Y eso es lo que va a hacer esta noche.

Se acerca a la chica con determinación, ella se gira y deja de bailar al verle tan cerca. Él sonríe y, tras arrimarse a su oído, le susurra:

—Me gusta tu vestido.

«Esta noche he soñado con una reina blanca. ¿Será ella la que me venza finalmente? ¿Será la Dama Blanca la que acabe con el Alfil Negro?».

Capítulo 1

¿Tanto les costaba responder? La chica volvió a encender la pantalla del móvil, lo hacía cada cinco minutos, pensando que podría estar estropeado, pero no. Simplemente, sus amigos no respondían al mensaje que había dejado en el grupo de WhatsApp, y no lo hacían por el motivo de siempre: era invisible para ellos.

«Si hubiera sido Annie la que hubiera preguntado si salíamos de fiesta esta noche, ya habrían respondido todos y hasta organizado el lugar donde tomar algo ligero antes de ir a bailar a Fever».

Quizás no había respondido nadie porque era muy temprano, se dijo. Un sábado a las nueve y media de la mañana… O tal vez porque salieron anoche de fiesta, sin contar con ella, y aún no se han despertado. Esa opción era la más probable, ya que era lo habitual entre su grupo de amigos. ¿Amigos? Se reiría si no fuera porque aquello no tenía ninguna gracia. Suspiró hondo al llevar el vaso del café a la cocina para fregarlo, luego tenía pensado limpiar el apartamento, como cada sábado. No le apetecía lo más mínimo, pero tampoco podía dejarlo para el domingo, estaría con resaca y tumbada en el sofá, arruinando la dieta y el ejercicio de la semana con una pizza y un helado de chocolate de tamaño familiar.

Fregó el vaso, lo secó y guardó en la alacena sobre la pila. Observando alrededor comprendió que limpiar la cocina le llevaría más tiempo del programado.

«Me gustaría salir a dar un paseo, parece que ahora no llueve; pero si no limpio podría volver a tener cucarachas por el piso durante toda la semana. No, vamos a hacer un esfuerzo».

Seleccionó un canal de radio de música latina en el iPod y por el pequeño altavoz inalámbrico comenzó a cantar un chico. No entendía ni una sola palabra, a pesar de haber estudiado castellano durante años en la escuela y el instituto. Aquel tipo arrastraba las palabras de un modo horrible, o se las inventaba, directamente; pero el ritmo era fantástico para aumentar las ganas de mover el culo y motivarla para limpiar.

A las doce y cuarto se dejó caer en el pequeño sofá, miró a su alrededor con un gesto de satisfacción y resopló a la vez que pensaba en qué preparar para comer. ¿Claras de huevo revueltas con un poco de brócoli? No, imposible, nada de ensuciar la cocina. Mejor algo de fiambre light del frigorífico, además de una bebida energética; esa noche pensaba salir y quería estar a tope.

Puso los pies descalzos sobre la mesita frente al sofá y encendió la televisión, pero no buscó un canal donde echasen algo interesante hasta comprobar de nuevo el teléfono móvil.

«Mierda, qué asco de amigos. Deberían responder, se acerca la hora de arreglarse, si es que vamos a quedar a las cinco y media en casa de Frida para ir a cenar a Dino’s, y luego a Fever a bailar».

Pulsó en la información del mensaje y comprobó que tres de los cuatro amigos del chat lo habían visto. Tal vez se lo estaban pensando.

«¿Pensando? Es sábado noche, siempre salimos los sábados por la noche. Bueno, el fin de semana pasado no salimos… ¡Espera! ¿Y si ellos sí salieron y no contaron conmigo? ¿Me están lanzando indirectas y soy tan estúpida que no logro captarlas?».

Entró en los perfiles de sus amigos de Facebook y no encontró gran cosa, lo cierto es que no se prodigaban mucho en esa red social. De ahí pasó a Instagram, donde era precisamente ella la que no solía compartir muchas fotos. El complejo de ser la más fea del grupo y esas cosas…

Desde la noche del propio sábado y hasta el mediodía del domingo subieron más de treinta fotos entre todos, bailando en la discoteca de siempre, de risas, saltando, brindando con las copas, luces de colores movidas al fondo, camareros macizos, desfase como solo ellos lograban.

«Ellos, no yo. Yo no estoy a la altura».

Nadie responde a su mensaje, el fin de semana pasado salieron sin ella. ¿Más señales? No hacen falta.

Abandona el grupo de WhatsApp, elimina de sus amigos a los cuatro en Facebook y deja de seguirlos en Instagram, pone el teléfono en silencio y decide echarse una siesta sin comer nada. A la mierda todo.

«A la mierda».

Y llora.

Despierta a las cuatro menos cuarto de la tarde. Jamás se había quedado dormida durante tanto tiempo. Tiene baba reseca en la cara, además de las lágrimas. ¿Chocolate? ¿Por qué huele a chocolate? Se incorpora y mira el suelo, allí descansa el enorme envase de helado vacío, volcado sobre la alfombra y dejando una mancha que tendrá que limpiar antes de que se ponga dura y pegajosa.

«Joder, justo cuando ya no podía empeorar más mi vida, voy y me como dos mil calorías de golpe. ¿Por qué coño compraré esos botes de helado? Asco de vida».

Le dieron las seis de la tarde haciendo abdominales, antes había hecho una clase de zumba, su favorita de YouTube. Estaba empapada de sudor y ya casi iba siendo hora de comenzar el ritual. Sí, porque esa noche no la frenaría nadie; no, iba a salir y arrasar, a ligar, a buscar amigos nuevos, a divertirse como nunca y regresar a casa con una sonrisa de oreja a oreja.

En realidad, se conformaba con hacer algún amigo nuevo o no aburrirse sola.

«No, no pienso hundirme más. Hoy será el mejor día de mi vida, el día de los cambios».

Y el taxi la condujo a su destino.

En la puerta de la discoteca Sphynx no vio más de tres personas esperando para entrar. Nunca había estado allí, pero no deseaba ir donde siempre y ver las caras de los gilipollas de sus examigos; tener que fingir sorpresa y sonreír con la hipocresía que lo harían ellos. No, lo mejor era ir a un sitio nuevo y del que había oído hablar muchas veces. Era el momento de cambiar, en todos los sentidos. Ya llegaría más gente, todavía era muy temprano.

Siempre salía con ropa amplia y cómoda, pero esa noche estrenó un vestido negro ajustado que había comprado nueve meses atrás, pero no se había atrevido a ponerse porque le marcaba la silueta; es decir, la cadera y la barriguita. La faja de compresión comprada en Amazon esa misma semana había obrado el milagro. Se había alisado su pelirrojo cabello y subido a tacones de doce centímetros. Aquella sería su noche.

Antes de acercarse a la puerta de la discoteca, observó su reflejo en un escaparate cercano, sorprendida de que esa chica alta y de silueta esbelta fuese ella. Ni la reconocerían esos idiotas al verla así.

Tras entrar, fue directa a la barra, necesitaba beber algo fuerte y se decidió, como siempre, por un vodka con ginger-ale. Que el vodka tenga la mitad de calorías que el resto de licores y que el ginger-ale se haga con jengibre lo habían convertido en su combinado favorito desde que comenzó la dieta, allá por el año…

«Joder, creo que llevo a dieta desde los catorce».

Casi no había nadie bailando en la pista, así que se decidió por tomarse la copa sin prisas, al lado de la barra y conteniendo la respiración cada vez que pasaba un chico guapo, así se sentía más estilizada. Pero no hubo suerte, ninguno se acercó a ella. Media hora más tarde, cansada de no hablar con nadie y con otra copa más en las manos, se fue a los sofás del fondo, antes de que estuviesen todos ocupados, y sacó el móvil del pequeño bolso que había elegido para esa noche; tan pequeño que parecía idóneo para un traje de fiesta, y solo cabía en él su pequeño monedero, las llaves, el teléfono y un paquete de pañuelos de papel. La tentación de mirar en sus redes sociales pudo con ella. No tenía ni un solo mensaje de disculpa ni peticiones de amistad de sus examigos. Atajo de gilipollas.

Guardó el teléfono con un arrebato de ira y se bebió toda la copa de un trago. No sabía si se divertiría esa noche, ni si conocería gente nueva e interesante, pero seguro que se iba a pillar una buena borrachera, sobre todo porque no había cenado, bastantes calorías tenía aún en el cuerpo con el cubo de helado. Se levantó para ir a la barra, a sabiendas de que perdería el sillón, pues la discoteca se estaba llenando a un buen ritmo. Antes de llegar a su destino, su vejiga, oprimida por la faja y el vestido, le hizo cambiar de idea y optó por hacer una visita al baño; solo había dos chicas esperando en la puerta, por fin un golpe de suerte. No tanto, pues llegado el momento de vaciar el depósito, comprobó que subir el vestido y luego bajar la faja no era tarea fácil, al igual que volver a colocarlo todo de nuevo después.

«No es normal, si he vaciado la vejiga, la faja debería subir con más facilidad… joder».

Ya de nuevo en la barra, hacía aspavientos a los camareros, mucho más atareados que las veces anteriores, para que le sirvieran una nueva copa, y entonces los vio.

«No puede ser, esto tiene que ser una puta broma».

No sabía hacia dónde mirar, menos aún dónde meterse para que no la vieran. Aunque, pensándoselo mejor, ¿qué importaba lo que pensaran esos imbéciles? Ella había salido de fiesta sin necesitarlos, era una chica nueva, una que no volvería a contar con ellos. Claro que eso les importaba menos que a ella.

«Ya es casualidad encontrarlos aquí, joder, con lo grande que es Londres».

Por fin le sirvieron la copa, aunque estuvo todo el rato con la mano ante la cara para taparse. Se encaminó hacia la pista de baile, donde era más fácil permanecer desapercibida, ocultarse a la vista de esos idiotas para que no la vieran.

«No te tomes la copa de un trago, no te tomes la copa de un trago, no te tomes la… ¡Mierda!».

Comenzó a sentirse algo mareada y tenía otra vez ganas de orinar. Menuda noche la de su renacer cual mariposa bellísima, tras más de una década de oruga gorda y desagradable. Ya no sabía hacia dónde mirar, si bailar, ir a mear otra vez o tomarse la cuarta copa de la noche. ¿Qué hora era? Miró su reloj; aún demasiado pronto para estar así de borracha. Intentó bailar, pero tenía demasiadas dudas en la cabeza; más que dudas eran miedos.

Quería desconectar de su vida anterior, pero sus amigos —o examigos— no lo ponían fácil. Quería orinar cada vez con más ganas, y sabía que la cola de los baños estaría más concurrida que la vez anterior. Quería huir de allí, pero algo dentro de ella, algo nuevo y… ¿maravilloso?, le impedía hacerlo. No, no iba a huir, iba a mear como una vaca preñada y a tomarse otra copa, joder.

«¡Joder!».

Regresó a la pista con otra copa, prometiéndose que esa sería la última y que la bebería a sorbitos minúsculos durante hora y media por lo menos. Además, no podía arruinar todo el ejercicio del día con cuatro copas o más, además del cubo de helado de chocolate. Claro que bailando quemaría unas buenas calorías para compensar.

Sin importarle ya dónde estuvieran sus antiguos amigos, comenzó a bailar en mitad de la pista, ponían ahora un temazo de los noventa remasterizado y mezclado con un ritmo de fondo aún más hipnótico. Por fin volvieron las buenas vibraciones. No solo iba a pasar página y crecer como persona, lo haría ante los idiotas que llevaban más de cuatro años ninguneándola, tratándola como si fuese invisible. Peor aún, como si fuera una mascota.

«Este es mi momento. Lo siento a mi alrededor y pronto notaré la llegada de la brisa que anunciará una nueva y feliz etapa».

Y lo sintió, pero no fue una brisa sino un chico. Se acababa de girar, abrió los ojos y allí estaba. Alto, moreno, guapo como jamás hubiera soñado, elegante, sonrisa de seguridad. Un chico que antes se habría fijado en la más guapa de sus amigas, Annie, pero que estaba allí plantado ante ella, sonriéndole.

Y se acercó a su oído, despacio, y ella quiso que el tiempo se detuviera.

—Me gusta tu vestido.

«¿En serio? ¿En serio me está pasando todo esto a mí? Ojalá esos gilipollas me hayan visto salir de la mano de este tío».

—¿Cómo has dicho que te llamas?

—Bishop, Paul Bishop.

—¿Te importa que consulte mi móvil un segundo? No quiero hacerte pensar que soy una de esas que vive para las redes sociales, pero quiero comprobar una cosa.

—Déjame ver tu teléfono.

Se lo entrega y él lo guarda en el bolsillo interior de su americana, ella comprende en el acto que ha metido la pata.

—Perdona, soy una idiota.

—Todo lo contrario, es que te quiero esta noche solo para mí. Nada de llamadas, mensajes ni redes sociales. Solos tú y yo.

—¿A dónde vamos? ¿A tu coche? Yo he venido en taxi.

—Mi coche está justo ahí delante, pero al venir creo que pasé por un hotel que no andará muy lejos.

—¿Un hotel? Guau, nunca he estado con un chico en… ¡Espera! Quiero que sepas que no soy de esas que se van con el primero que aparece.

—Entonces, ¿debo entender que soy el segundo que has conocido esta noche? ¿El tercero?

La carcajada fue tan intensa que él pensó que despertaría a los vecinos, no había contado con eso y decidió besarla para que se callase.

A unos cincuenta metros para llegar al hotel:

—Dafne, no recuerdo si tengo el coche cerrado, no quiero dejarlo toda la noche y estar preocupado. ¿Te importa ir al hotel y pagar la habitación? Yo no tardaré nada.

—¿Cómo? No me digas eso, por favor. ¿Te estás arrepintiendo y me vas a dejar sola esperándote en la habitación?

—No, por favor, lo digo en serio. Toma cien libras, creo que será suficiente. Ve tú delante y yo luego preguntaré en la recepción por el número de la habitación.

—¿En serio? ¿En serio no me vas a dejar sola?

—Te garantizo que esta noche seré todo para ti.

—Puedo esperarte aquí.

—Vamos. —Le dio un cachete en el culo—. Ve al hotel y espérame en la habitación. No perdamos más tiempo, no sabes cuánto te deseo.

—¿Te importa si me ducho mientras tú llegas?

«Necesito una ducha para despejarme un poco, creo que estoy algo más borracha de la cuenta y no quiero quedarme dormida o no dar la talla ante el mejor chico que he conocido en mi vida».

—Claro que no, aunque te voy a hacer sudar mucho después.

Cada vez que se ruborizaba, a la chica se le encendía la cara como la bombilla de un prostíbulo de carretera. Le salió una risita floja y partió entusiasmada hacia la puerta del hotel. El chico la observaba desde la distancia.

«Debo darme prisa, la chica ha bebido algo más de la cuenta y podría estropear la partida».

Y se dirigió al coche, donde tenía la mochila.

Capítulo 2

Le da un golpe con todas sus fuerzas y siente cómo rebota por el suelo, pero sin hacer ruido. El despertador forrado de goma que le regaló Cristina es fabuloso; cómo disfruta maltratándolo cada mañana.

Cinco minutos después, ya está en el cuarto de baño. Tras tirar de la cisterna, la oficial Livia Craciun observa su cara en el espejo sobre el lavabo, menudas legañas. ¿A qué hora se quedó dormida anoche? A las tres de la madrugada como mínimo. La película Upgrade estaba cojonuda, y menudo final. ¿Cómo puede tener ojeras con solo veintiún años?

«Deja de comer basura, entrena más y duerme más de ocho horas».

Es más fácil proponérselo que lograrlo.

En la cocina se toma un café de cápsula, de pie ante el frigorífico, haciendo una lista mental para comprar luego en el supermercado, y parte al cabo de unos minutos hacia la comisaría. Llegará tarde, como cada mañana; a pesar de eso se para ante el escaparate de la agencia de viajes que hay en su calle, no puede evitar hacerlo cada vez que pasa por delante. Observa la foto del Cristo Redentor y sonríe, menuda borrachera llevaba el día que fue a verlo con Cristina, de milagro no se cayeron cuando caminaban por la pasarela de uno de los brazos. Han pasado tres meses desde su viaje a Río de Janeiro y duda de que pueda algún día repetir una experiencia tan increíble como aquella.

Sus compañeros ya están en la comisaría cuando ella llega, deja el abrigo mojado en el perchero más cercano a su mesa y enciende el ordenador.

—¿Otra vez has venido sin paraguas?

—Nuria, ya te he dicho que me gusta la lluvia, no pienso esconderme bajo un paraguas cuando es una bendición que…

—Se te ha encrespado el pelo.

—¡No jodas! ¿En serio?

—Sí. Toma un peine y trata de arreglarlo en el baño.

—Sí, así le da tiempo al ordenador a arrancar. ¿Me traes un café? Por favor.

Menudo desastre, parece que haya metido los dedos en un enchufe. A las malas, se peina aprovechando que sigue muy húmedo y lo recoge en una cola de caballo. Cuando regresa a su mesa, Nuria está esperando con dos cafés y un bollo de chocolate.

—Cómetelo tú, que tienes ese puñetero metabolismo mágico que te impide engordar. Qué asco dais Cris y tú.

Livia sonríe y le da un buen mordisco, también un sorbo al café, que está muy caliente pero no le importa.

—Y hablando del diablo…

—¿Cristina? Está planificando el trabajo de hoy, seguro que te envía a seguir al padre del chico.

—Ya. Sigue empeñada en que es el autor del secuestro. Bueno, en realidad cree que lo ha matado y ha ocultado o enterrado el cuerpo en algún sitio cerca de la casa.

—¿Tú no lo crees?

—El tipo es arisco, huraño, malhumorado. No sé, prefiero desconfiar de aquellos que se muestran demasiado simpáticos. La vida me ha demostrado que es mejor una persona sincera y distante que una cercana y falsa.

—Pero es que no ha llorado ni una sola vez en los días que lleva desaparecido su hijo.

—Cada persona es como es y expresa su dolor a su manera, eso no lo convierte en homicida. Si tengo que hacer guardias para seguirlo, lo haré, pero no creo que ese tipo haya tenido algo que ver con el secuestro o posible asesinato de su hijo.

Revisa el correo electrónico, no hay adelantos de la científica en la inspección que hicieron de la casa y los alrededores. En otro correo, la inspectora jefe Cristina Collado le encarga la tarea del día: seguimiento de Miguel Herrera.

«Nuria debería trabajar de vidente, ganaría mucho más dinero».

El día se hace eterno al pasarlo dentro del coche con un agente que no para de pedirle salir a tomar algo el próximo sábado. Livia se hace la sorda unas veces, la difícil otras y la antipática la mayoría del tiempo. Lo dicho, el día se hace eterno. Miguel Herrera no se ha movido de su casa y ellos siguen dentro del coche camuflado, aparcado a treinta metros de la casa y con un olor insufrible tras haber comido hamburguesas y patatas fritas.

—Deberíamos ventilar el coche, abriré las ventanillas.

—No. —Livia disfruta martirizando al chico—. A no ser que quieras abrirlas porque te hayas tirado un pedo. ¿Te has tirado un pedo en mitad de una guardia, Ramírez?

—No… ¿Qué dices? Es que el aire está cargado aquí dentro.

—¿Sí? ¿Es por mi olor corporal? ¿Te molesta el olor de mi sudor, Ramírez?

—¡No! Quiero decir que no huelo nada, no huele a sudor, solo a comida y quiero respirar aire fresco ahora que ha dejado de llover.

—¿En serio, Ramírez? No me estarás ocultado nada, ¿verdad? Te veo muy nervioso, ¿acaso te drogas y estás con el mono, Ramírez?

—Joder, Livia, eres gilipollas.

—Oficial Craciun.

—Vete a la mierda.

—Venga, hombre, no te pongas así, solo es una broma.

—Y pensar que este sábado iba a echarte un polvo.

—¿Cómo? Ramírez, que te calzo una hostia. ¡Mira, te acaba de salvar el teléfono!

Descuelga pulsando en la pantalla del manos libres del coche.

—¿Comisario?

—Me dijo Collado que estás con una vigilancia.

—Así es.

—Pues vete a casa y prepara una maleta pequeña con dos mudas. Te vas a Londres en un vuelo a las nueve de la noche junto con Pablo Aguilar.

—Aún son las seis menos veinte y… Espera, ¿cómo que me voy a Londres?

Ramírez conduce deprisa hasta la casa de la oficial, la deja en la misma puerta del edificio y regresa para seguir con la vigilancia. Livia sube en el ascensor mientras marca el número de teléfono de quien le tiene que dar todas las respuestas.

—¿Sí?

—¿Evita? ¿Eres tú? Soy la tía Livi.

—¡Tía Livi! ¡Vamos a jugar!

—Ahora no, no tengo tiempo.

—¡Ahora sí! A piratas y tesoros.

—La que te ha dado a ti con los piratas… En serio, princesa, busca a Pablo y dale el teléfono, es importante.

—No, Pablo no. —Comienza a susurrar—. Se enfada si sabe que cogí su teléfono.

—Es urgente, por favor. Si le das el teléfono, jugaré a piratas contigo este finde.

—¿En el barco?

—Hace mucho frío para navegar, pero podremos fabricar un barco en casa, con los cojines del sofá y lo que haya por allí.

—¡Genial! ¡Pablo! ¡Pablo! ¡La tía Livi!

De fondo se oye a Pablo aparecer y suspirar de paciencia antes de decirle a la niña por enésima vez que no toque los teléfonos móviles de la casa; y menos aún descolgarlos.

—¿Livia?

—Sí, Pablo, quiero que me cuentes lo de Londres.

—Yo sé aún menos que tú. He intentado rechazarlo, incluso llamé al ministerio y usé mis mejores contactos, pero no hay forma de librarse. Me han dicho que nos lo contarán todo al llegar.

—Pero ¿por qué tú y yo?

—Eso también me intriga. Al parecer, se trata de un caso sometido a secreto de sumario, y no he conseguido encontrar filtraciones. Pensé que iría en calidad de asesor por tratarse de algo parecido a algún caso anterior mío, pero no comprendo que tengas que venir tú también como mi compañera.

—Yo pensaba que me habías recomendado tú para que no fuese Cristina. Ya sabes, porque Cris tiene que quedarse con la niña y sería mucho jaleo volar con ella. Y allí, si el trabajo exige muchas horas, la niña estaría con una niñera desconocida en el hotel todos los días.

—¿Todos los días? Vaya, cuento con que sea un viaje relámpago, que regresemos mañana tras una charla.

—Para eso no me habrían llamado a mí.

—Pues tienes razón. Bueno, lo que sea nos lo contarán cuando lleguemos. Haz la maleta de una vez y no me hagas esperar cuando pase a buscarte en una hora.

—¿Solo tengo una hora? Tengo que ducharme, maquillarme, arreglarme el pelo… Imagina que en Londres hay chicos guapos.

—Livia, adiós.

«Mierda, mierda. ¿Cómo voy a hacerlo todo en una hora? ¿Y qué ropa me llevo? ¿Hará mucho frío allí en diciembre? Dicen que en Londres hay ropa increíble, podría ir de tiendas si tuviera dinero. Cris, voy a matarte por lo del millón de euros[1]».

Sorprendentemente, solo llega siete minutos tarde. En la calle espera el todoterreno de Pablo en doble fila, varios coches pitan e insultan, pero la conductora no se inmuta. Livia aprovecha que la ventanilla está baja para meter medio cuerpo y abrazarla con todas sus fuerzas.

—Pensaba que me iría sin despedirme de ti.

—Yo no iba a permitirlo. Y recuerda lo que siempre te digo…

—Que sí, Cris, intentaré portarme bien y no hacer nada que te diese vergüenza si estuvieras a mi lado.

—Vamos, entra en el coche, llegaremos tarde.

Una furgoneta de reparto pita y lanza varios insultos. Cristina coloca la seta magnética sobre el techo y activa la sirena y la luz de emergencia azul; el tipo de la furgoneta palidece y sube la ventanilla para intentar pasar desapercibido. La inspectora sonríe y arranca el motor, parten hacia el aeropuerto internacional de Faro.

Livia, tras saludar también a Pablo, se deja caer en el asiento trasero, se coloca el cinturón de seguridad y observa pasar la ciudad a través del cristal perlado por la lluvia reciente.

«Mientras no haya rayos, todo irá bien. Solo es una suave tormenta».

Aún queda más de una hora hasta su destino, así que trata de sonsacar algo más de sus amigos y compañeros policías.

—Te aseguro que no tengo ni idea de por qué te han solicitado —responde Cristina—, te lo prometo, Livia. Creo que Marcos sabe el motivo, pero es una tumba. Como se decida a guardar un secreto, ni torturándolo se lo sacas.

—¿Y por qué iba el comisario a recomendarme para esto?

—No lo sabremos hasta que lleguéis allí, supongo que os darán toda la información y me llamaréis en el acto. Estoy igual de intrigada que tú.

Pablo sonríe.

—En fin, que será un viaje largo. Espero que el hotel que nos pagan sea bonito y tenga Netflix o HBO.

—No vayas tan deprisa, vaquera —la corta Pablo—, no vamos directos al hotel; un coche nos recogerá para ir a hablar con un comisario o algo así.

—No fastidies, pero si vamos a llegar después de las once. Para los ingleses es como para nosotros las tres de la madrugada.

—Pues eso es lo que más me intriga, que debe de haber ocurrido algo muy grave como para que no puedan esperar a mañana a primera hora.

—Eso digo yo, a las ocho u ocho y media.

—No, Livia, allí comienzan a las seis.

«Mierda».

Capítulo 3

—Pues tenías razón, sí que se pueden hacer llamadas durante el vuelo.

Livia lo observa con la boca abierta y cara de enfado.

—¿Y has tenido que preguntárselo a la horrible azafata esa del culo gordo? Menuda confianza tienes en mí.

—Vale, venga, no te pongas en plan adolescente difícil y deja que haga esa llamada.

El teléfono de contacto que han dado al capitán Aguilar es el móvil de trabajo del policía que debe ir a recogerles a su llegada al aeropuerto. Un tal Vincent Gauthier. Mientras da tonos, Pablo tapa con la mano el auricular y susurra a su compañera:

—Qué raro, un nombre y apellido franceses; pensaba que nuestro contacto sería inglés.

—Pablo, yo me llamo Livia Craciun y soy policía en España.

Aguilar fue a decirle que tenía toda la razón del mundo, pero ya habían descolgado al otro lado.

—¿Hablo con el inspector Vincent Gauthier? Soy Pablo Aguilar, de la policía española.

—Sí, capitán, esperaba su llamada, pero aún es pronto ¿no?

—Sí. No le llamo porque hayamos aterrizado, sino para hacer más ameno el viaje obteniendo algunas respuestas; si no es inconveniente y no está demasiado ocupado en este momento.

—Bueno, el caso es que conversaba con el responsable de la científica sobre el caso, pero… está bien, le concedo cinco minutos. ¿Qué dudas tiene?

—Todas, no tengo ni idea de qué vamos a hacer mi compañera y yo a nuestra llegada.

Livia se pega tanto con la cabeza al teléfono de Pablo, que este piensa que va a romperle el cuello de la presión. Por si eso no fuese suficiente, se ha perfumado como para salir de fiesta y a Pablo se le está revolviendo el estómago con la intensidad del aroma.

—Según me han informado, se trata de una charla informativa a modo de apoyo para el caso que tenemos entre manos.

—¿Una charla para apoyarles en un caso?

—Se trata de un homicidio, sospechamos que pueda haberlo perpetrado un asesino que ha actuado en otros países.

—¿Quizás en España?

—Más que probable que haya actuado allí.

—Pero ¿qué puedo aportar yo que la policía británica necesite?

—¿Policía británica? Se equivoca, el caso lo dirige la Europol.

Los cinco minutos son exactos, no una forma de hablar, y Pablo queda con más dudas que antes de hacer la llamada. Y ahora llegará lo peor, poner al corriente a Livia respecto a… ¿a qué? No ha descubierto nada sobre el caso, solo que van a asesorar a inspectores y agentes de la Europol. ¿Qué podrán aportar dos policías andaluces para ayudar capturar a un asesino internacional? Livia no se ha enterado de nada por la presión en los oídos provocada por la altitud y lo observa ansiosa de respuestas.

Vincent Gauthier es puntual, los recibe con sendos apretones de manos y les invita a acompañarlo hacia el aparcamiento de la terminal de Heathrow. Livia se fija en él mientras le sigue, es diametralmente opuesto a Pablo; en lugar de espigado y con movimientos felinos, el francés parece un toro midiendo la distancia a la espera del momento idóneo para embestir. Tras dos ojos pequeños y verdes, tiene rasgos duros, acentuados al llevar rapada la cabeza y el ceño permanentemente fruncido. Embutido en un traje gris oscuro que parece hecho a medida, da la sensación de ser uno de los guardaespaldas de un magnate. La chica le calcula unos treinta y cinco, pero podría ser más joven.

Llueve como si un nuevo diluvio hubiese aparecido para darles la bienvenida a la ciudad.

Se montan en un Citroën C5 negro que lleva el distintivo de la compañía de alquileres colgando del retrovisor interior. Dentro huele a cítricos, típico ambientador que usan para limpiar el coche tras el alquiler de un fumador. A Pablo le gustaría poder abrir su ventanilla, pero considera mejor soportar el hedor que dejar pasar la lluvia. Livia va detrás, en silencio; el capitán sabe que ella adoptará protagonismo cuando lo estime oportuno, el resto del tiempo se mantendrá analizando todo cuanto ocurra a su alrededor.

Llegan a un edificio frío y oscuro como esta misma noche, parece traído piedra a piedra, o ladrillo a ladrillo, desde una república comunista soviética en los años ochenta. A pesar de la hora, todas las ventanas muestran algo de luz. Una vez dentro de la comisaría, dejan los paraguas en un enorme paragüero metálico y siguen a Gauthier hasta el ascensor. A diferencia de las comisarías españolas, parece que las inglesas tienen el departamento de homicidios en el piso más alto. No hay recibimiento con sonrisas, confeti y alfombra roja a esas horas, como es lógico, sino una reunión en una gran sala de juntas, donde aguardan dos docenas de policías, entre ellos la pareja de la Europol: Gauthier y una subinspectora llamada Agnes Schmidt; también dos inspectores de Scotland Yard. Pablo suspira hondo por varios motivos: está muy cansado, no tiene ni idea de para qué lo han llamado y ahora sabe que aquello será una locura de jurisdicciones. Si algo puede entorpecer una labor policial, es entrar en una guerra por saber quién la tiene más grande. El ego de un policía acaba siendo su mayor enemigo.

Livia se acerca a la ventana y observa la noche lluviosa sobre la panorámica de la capital inglesa, luego regresa en silencio al lado de Pablo; este se sorprende al descubrir a una persona que no se comporta como lo suele hacer cuando está entre amigos y fuera de horario de trabajo; ahora es fría, calculadora, analista, profesional, no le extraña que todos hablen maravillas de su talento y de su…

—Oye, Pablo, menuda mierda de viaje, aquí no hay ni un solo tío bueno.

Arthur Smith, inspector de Scotland Yard y coordinador del dispositivo hasta el momento de pasar el caso a la Europol, llega ante el capitán Aguilar cuando este aún permanece con la boca abierta mirando a su joven compañera.

—Permítame que le dé mi enhorabuena.

—¿Perdón?

—Aún recuerdo lo que aquel tipo hizo por media Europa, fue asombroso que lograra acorralarlo sin disponer de medios y herirlo de gravedad.

—No entiendo de qué me habla.

—Arthur, deja que yo me encargue, es tarde y todos queremos marcharnos a descansar, especialmente nuestros invitados especiales. —Gauthier alza la voz para que todos tomen asiento y comienza la exposición a la vez que pulsa una tecla en un mando a distancia que activa un proyector de imágenes.

—Dafne Mulder: mujer blanca, inglesa, veinticuatro años, metro setenta y cincuenta y ocho kilos, trabajaba en el departamento de marketing internacional de una firma de ropa, a ver… —rebusca entre sus papeles—, sí, en Hawking and Joseph. Encontrada por una limpiadora del hotel a las diez y veintitrés minutos de esta mañana. Ha sido estrangulada, aunque no se tienen aún datos oficiales del departamento forense.

—¡Joder, el fantasma!

Gauthier se calla y el resto de los presentes miran detenidamente al capitán Aguilar.

—Perdón, no quería interrumpir.

—Al contrario, ha venido precisamente para eso. Todos aquí llevamos esperando desde que conocimos los datos del asesinato para que usted nos ayudase.

—Pero yo…

—Usted, a pesar de haberle dado la espalda toda la policía de su país, y de haberse convertido en un proscrito para poder capturarlo, logró acercarse a él más que nadie, además de haberlo acorralado y herido de gravedad.

—Pero no le detuve. Además, el fantasma estará muerto, cayó al río y los policías de la zona aseguraron que era imposible que sobreviviese en esas condiciones de temperatura y habiendo perdido tanta sangre.

—¿Y por qué lleva investigando su paradero desde entonces, capitán?

Pablo se sorprende ante ese comentario que no esperaba.

—¿Cómo sabe que…?

—Ha estado usando las redes sociales y las bases de datos de una veintena de cuerpos nacionales, además de los de la Europol y la Interpol; incluso ha contactado con el FBI en once ocasiones. Que no se lo haya contado a nadie en estos años no quiere decir que no tengamos acceso al historial de búsqueda de cada persona que accede a esas redes y bases de datos.

—Entiendo, pero ya le digo que no he avanzado nada. Casi diría lo contrario, parece que cada año hay menos información sobre el asesino.

—¿Qué cree que significa eso?

—Tal vez que está… vivo y que borra su rastro.

Gauthier sonríe.

—Olvide lo que no ha encontrado sobre él e ilústrenos sobre lo que sí sepa del tipo o sus costumbres.

Pablo carraspea y toma aire antes de empezar a dar la información.

—Su nombre es Hipólito Ríos-Castro, es un multimillonario de treinta y cinco años, propietario de todo un holding empresarial internacional.

—Pero ¿no había dicho que no lo había encontrado?

—Y no lo he hecho, solo sé quién es.

—Podemos tirar del hilo de ese holding empresarial.

—Pueden intentar lo que quieran. El presidente del holding se llama Salvador Millán, se trata de un duro abogado que representaba antes al abuelo y al padre de Hipólito.

—Ese tal Hipólito, ¿tiene familiares o amigos conocidos?

—Nada, y no solo eso, tampoco dispone de redes sociales ni de una sola fotografía en todo Internet.

—Hay gente que ha vivido dentro de una cueva toda su vida.

—Lo cierto es que, en este caso, sucede todo lo contrario. Hipólito Ríos-Castro adoptó el nombre de Alfil y se convirtió en uno de los mejores fotógrafos de moda y publicidad del mundo, pero no hay fotos en fiestas ni reportajes de esos de making of. No hay fotos con sus compañeros de profesión ni con su equipo de maquilladores, peluqueros, estilistas, ayudantes de iluminación, etcétera. Nada. Hablé con todos y cada uno de ellos y me dieron una descripción física, pero ninguno tenía una foto, aseguraban que su jefe tenía aversión a salir en fotos, detalle que es habitual entre las rarezas de los divos en ese sector.

—¿No hay entonces una sola fotografía de un tipo tan público?

—Ni una sola, solo retratos robots que no sirven para mucho.

—¿Y cuando fue detenido en Alemania? Le harían fotos para la ficha.

—Desaparecidas de los ordenadores y copias de seguridad. Le repito que el tipo tiene recursos económicos ilimitados.

—En algún lugar le ingresarán el dinero.

—Una cuenta en España, nada de paraísos fiscales. Pero ahora viene lo más extraño: no ha tocado un céntimo en más de una década, así que no nos serviría de nada bloquearla. Por cierto, eso nos llevaría semanas o meses litigando con una legión de abogados. Le recuerdo que no tenemos ni una prueba ni testigos de que se trate del homicida.

Livia se aburre. Todo lo que se está contando podría aparecer en un informe y leerlo a primera hora, mientras desayuna o se dirige en coche hacia el primer destino que tengan en la investigación, sea departamento forense o de la científica.

—Entonces ¿de dónde saca el dinero? Al decir que tenía recursos ilimitados, pensé en los dividendos de sus empresas.

—Como fotógrafo ganaba más de diez millones al año; no era de darse muchos lujos, así que debe de haber una cuenta en las Islas Caimán o lugar similar donde nos pongan todo tipo de trabas.

—¿Contactó con sus clientes?

—Sí, pero, al no tener permiso judicial ni haber un caso abierto de homicidio contra él, se negaron a darme los datos acogiéndose al derecho de privacidad.

—Entiendo, pues ahora tendrán que dar ese número de cuenta y buscaremos la forma de bloquear la fuente de financiación del asesino.

—No creo que eso lo detenga, el tipo es habilidoso, inteligente, tiene más recursos que el dinero.

—Parece que lo admire.

—¿Usted cree? Pues, si llegamos a encontrarle, espero que sea capaz de impedir que me extralimite y le dispare en mitad del pecho.

Gauthier lo observa en silencio, igual que el resto de policías presentes. Livia no se ha extrañado con el comentario, sabe que para Pablo es algo personal.

—Está bien, sigamos avanzando, ¿puede darnos una descripción?

—Casi metro noventa, cabello castaño y corto, ojos oscuros, mentón afilado, cuerpo curtido en el gimnasio, ni un solo tatuaje ni piercing.

—Es una descripción muy pobre.

—Lo sé. También puedo añadir que le gusta boxear, a nivel profesional; y las carreras ilegales de coches. A su nombre ha tenido varias motocicletas, las primeras eran custom, pero la última fue una deportiva de máxima cilindrada, una BMW 1000RR. También coches preparados para competir.

—Bien, señores, tenemos tareas para seguir con el caso: quiero saber el número de cuenta y que se presione al banco para congelar la misma, quiero que el departamento forense analice a conciencia el cuerpo de la víctima, además de lo que encuentre la científica en el hotel; quiero entrevistas a fondo con amigos, familiares y compañeros de trabajo de la chica; quiero las grabaciones de las cámaras del hotel, de la discoteca en la que la abordó, de las calles por las que circularon…

—Eso no servirá de nada, no gaste recursos con algo tan básico.

—¿Cómo ha dicho?

Pablo se frota la cabeza con desesperación, el cabello se le alborota. Suspira y responde.

—Siete veces mató en España y nunca fue grabado, nunca hubo un testigo, nunca dejó una marca o prueba en hoteles o discotecas. El tipo llega, mata y se marcha, sin dejar rastro. Por eso le llamamos el fantasma. Simplemente no existe.

—¿Eso quiere decir que deberíamos olvidarnos de capturarlo y dejar que siga matando a su antojo?

—No, lo que quiere decir es que hacer el mismo procedimiento no serviría de nada. Para atraparlo, hay que investigarlo de una forma diferente. Busquemos carreras ilegales de coches y gimnasios de boxeo de alto nivel.

—¿En Londres? Eso será difícil.

—Entonces acotemos la búsqueda a los gimnasios de la zona centro, donde ni usted ni yo podamos permitirnos un piso.

Capítulo 4

El agua de la ducha le quema la piel, como le gusta a ella. Permanece unos minutos quieta, con las manos apoyadas en la pared y la cabeza gacha; ha cerrado los ojos, respira despacio; siente cómo sus huesos agradecen el momento y recupera algo de energía. Está agotada tras el viaje; y una cena ligera a base de pescado y verduras en el hotel no la ha ayudado en absoluto a reponer fuerzas.

La conversación con Pablo durante la cena ha sido breve y más parecida a la que tendría con un compañero de la comisaría que con un amigo, casi familia. El capitán se ha limitado a contarle que siguió buscando a el fantasma porque jamás podría olvidar lo ocurrido y un buen policía no abandona un caso, menos aún cuando se trata de un delincuente peligroso que puede volver a actuar. Luego, mientras daban cuenta de una ensalada de higos, le contó que usarían un método diferente a los anteriores, al procedimiento oficial.

—¿A qué te refieres? —preguntó ella.

—Tras hablar mañana con la científica y con el departamento forense, que ya verás cómo no han encontrado nada más que saliva de un delincuente no fichado, pondremos en marcha un plan alternativo.

—¿Tan seguro estás de que no encontrarán nada más que eso?

—Lo apuesto todo.

—Quizás el asesino ha cometido un error por primera vez, o tal vez no se trate de la misma persona.

Pablo parecía dudar unos segundos, pero se reafirmó y Livia giró en la conversación.

—Eso no lo has hablado con Gauthier.

—No sé si estará de acuerdo conmigo, le he visto muy seguro de poder capturar al asesino siguiendo el procedimiento estándar.

—Tú mandas, después de todo, te han traído porque te consideran el policía que más cerca estuvo de capturarlo y el que mejor lo conoce.

Pablo no dijo una palabra más.

El pudin que sirvieron como postre no le gustó a la chica, así que lo dejó intacto y se despidió para subir a la habitación. El reloj marca ahora las dos menos cuarto, se siente agotada y la idea de estar lista y desayunada a las seis de la mañana, cuando Gauthier pasará a buscarles a la puerta del hotel, le provoca un suspiro de desesperación.

Quita el tapón a la muestra o monodosis de champú y la huele, kiwi, no está mal, se la aplica en el cabello y frota. Tiene que cortarse las puntas y teñirse las raíces en cuanto regrese a España.

Deja la espuma del champú actuando y se aplica gel por el cuerpo, sigue con los ojos cerrados, pero siente cada cicatriz de su piel, cientos de ellas que certifican que su pasado no es una pesadilla, sino algo ocurrido hace no tanto tiempo como para haberlo olvidado, si es que logra hacerlo algún día.

Se aclara cabello y piel y sale de la ducha envuelta en dos toallas.

«No tengo mascarilla hidratante ni crema suavizante, qué asco de aeropuertos con sus normas de seguridad, ni que fuera a meter explosivo plástico en un tarro de crema».

Le cuesta una eternidad peinarse, tras secarse el pelo con el minisecador atado a la pared del baño; tanto, que le da tiempo a recordar que no le ha enviado un mensaje a Cristina para decirle que han llegado bien, claro que eso ya lo habrá hecho Pablo.

Aún envuelta en la toalla del cuerpo, se tumba en la cama y mira el mando a distancia de la televisión sobre la mesita de noche. Mejor en otra ocasión. Es momento de dormir.

Se siente cada vez más mayor. Parece que fue ayer cuando entró en el Cuerpo, era un chaval de veintipocos años recién salido de la universidad, pero ahora casi no comprende el idioma y los razonamientos de Livia.

«Qué rápido pasa el tiempo. Un día eres uno más de ellos, al siguiente, te sientes un extraterrestre».

Tarda en ducharse menos de cinco minutos, ni sabría definir el olor del champú que no se ha molestado en abrir, con el gel le ha bastado para cuerpo y cabello. Se tumba sobre la cama y manda un mensaje de texto:

Se acabó por hoy, el asunto trata sobre el fantasma. Tranquila, me lo tomaré con calma, les asesoraré en lo que pueda y regresaré pronto. ¿Qué tal está Evita? ¿Y tú? Os quiero y os echo mucho de menos. Livia se está portando de forma seria aunque parezca imposible, quizás porque no hay chicos guapos en el operativo. Ya te contaré algo más mañana. Un millón de besos.

Bosteza otra vez mientras se pone el pijama, entonces manda otro mensaje de móvil:

Livia, no te pongas a ver la televisión. Duerme. En poco más de tres horas tenemos que estar al cien por cien y esto es una liga superior. La Europol no se anda con tonterías y, además, quiero capturar a ese tipo… cueste lo que cueste.

No recuerda cuándo fue la última vez que le apeteció tomar una copa de alcohol, pero ahora las ganas arden en su interior. Ha organizado el operativo; su pareja, Cristina, sabe que está bien y que regresará pronto; Livia, su compañera en este caso, está advertida de que debe descansar, ella aún no comprende su importancia en la misión. Si se la contase ahora mismo, quién sabe cómo reaccionaría su cerebro. Solo tres personas saben en este momento de la importancia de la chica, una es Pablo Aguilar, y las otras dos son el comisario Marcos Navarro y el director de la Europol.

El mensaje de Pablo la despierta, observa que tiene encendida la televisión del dormitorio y la apaga. La inspectora jefa de homicidios Cristina Collado lee que todo va bien, pero su sexto sentido la pone en alerta; un sexto sentido que no le ha fallado nunca.

«El fantasma, Pablo y Livia en el mismo caso, ¿qué puede salir mal? ¿Quién podría dormir esta noche? Cuando Marcos me dijo lo que ocurría, no debí obrar tan a la ligera. Maldita sea».

Se levanta para ir al dormitorio de su hija, que duerme a pierna suelta, como siempre. Cristina se inclina y le da un beso suave en la cabeza, con cuidado de no despertarla. Regresa despacio al dormitorio, pero decide entrar antes en el baño.

A pesar de haber pasado ya dos años, o casi, aún no se ha acostumbrado a la visión con un solo ojo. El reflejo del espejo muestra a una mujer aún joven y atractiva, pero ella solo se centra en lo artificial que le sigue pareciendo el ojo de cristal que sustituye al que le amputaron. Incluso al parpadear le da la impresión de hacerlo de forma descompasada, aunque sus amigos y familia dicen que eso es una absurda sensación suya.

No puede dormir sin haberse lavado los dientes antes, así que lo hace de nuevo, esta vez sin poder quitarse de la cabeza esa alerta que se ha activado con el mensaje de Pablo. Respira hondo una vez, dos, tres veces…

«Deja de ser tan paranoica, Pablo sabe cuidarse, Livia es más fuerte de lo que nadie diría y el informe que enviaron a Navarro indicaba que están con todo un destacamento de la Europol y Scotland Yard. No les pasará nada».

La cama, especialmente la funda nórdica, se convierte en arenas movedizas al dar una vuelta tras otra sin poder sacar de su mente imágenes de la televisión, en una época en la que ella aún era suboficial y todos en la comisaría comentaban el caso que monopolizaba la opinión pública, no solo en España, también por medio mundo. El asesino en serie apodado el fantasma campaba por Francia, Bélgica y Alemania, asesinando a docenas de personas, sin que los cuerpos policiales de esos países pudieran frenar su avalancha de muerte y destrucción. Recuerda también cómo celebraron su captura en aquella mansión alemana, una treintena de vigilantes de seguridad muertos en la tarea, y se escapó en menos de veinticuatro horas. La fuga, en la frontera de España con Francia, acabó con las vidas de buenos policías y supuso un infierno que no abandonará jamás la mente de Pablo.

«Te lo vas a tomar como algo personal, lo sé. No hagas una locura, me lo has prometido, Pablo. No quiero perderte como perdí a Fran».

Abraza la almohada y comprueba que está mojada de lágrimas. ¿Cuánto hace que no lloraba? Ahora se acuerda de una pregunta a modo de broma de Nuria: «¿se puede llorar por un ojo de cristal?». Claro que se puede.

Se levanta de la cama tras encender la lámpara de la mesita y abre el armario, dentro aún está el traje de gala de Fran envuelto en la funda, siente la tentación de sacarlo y olerlo, pero hace mucho que perdió el aroma de su primera pareja, quizás tanto tiempo como el que lleva sin recordarlo. Se siente mal por haberlo apartado de su memoria, y no solo por los años de felicidad que vivió junto a él, sino por ser partícipe de la existencia de su hija, la persona más importante de su vida. Cierra el armario y sale del dormitorio para entrar en el contiguo, descalza y a oscuras. Cuando nota el borde de la cama, se mete bajo la funda nórdica hasta encontrar el pequeño y cálido cuerpo, que abraza con cuidado de no despertar. También se abraza el vientre, lo hace cada noche desde hace pocos meses.

Unas horas antes en Londres:

La chica con la que se acaba de cruzar le ha lanzado una mirada que derretiría el acero, pero él no ha parpadeado y ella ha seguido corriendo en sentido contrario. Esta noche el parque parece más iluminado que en días anteriores, aunque quizás se deba a la ausencia de niebla y a la atmósfera limpia que está dejando la lluvia de estos días. Alfil prefiere pensar en eso en lugar de creer que su entorno ha cambiado por el mero hecho de haber acabado con una vida.

Unos años atrás, cuando jugaba sus partidas en España, creía percibir la mente más lúcida y la creatividad surgiendo a borbotones para sus trabajos de publicidad y moda. Las ideas para nuevos proyectos fluían en solo unas pocas horas, él las apuntaba y aseguraba la temporada. Tras lo ocurrido con su persecución por Europa y su posterior huida, las dudas sobre su locura fueron en aumento. Dos años de tratamientos psicológicos y con la ayuda de fármacos que intentaban hacerle entender que la mente no funciona de mejor forma por asesinar a una pobre desgraciada.

Pasa junto a una zona oscura, cubierta bajo las frondosas copas de los árboles, y descubre a una pareja de adolescentes pasándoselo bien, ni se percatan de su presencia fugaz. Sigue corriendo, aún queda otra vuelta completa al parque antes de regresar a su apartamento. Por el ímpetu que exhibía el chico de antes, cuando Alfil pase de nuevo por allí, la pareja ya se habrá marchado.

«¿Por qué la seduje y la llevé al hotel? Ya no necesito seguir con el mismo método, no hago sesiones de fotos que requieran inspiración. Debí buscar a un desecho social, un delincuente, y quitarlo de en medio. Claro que eso no atraería a la policía, no descubrirían jamás que he sido yo. Necesito a los mejores para jugar. Ayer acabé con un peón blanco, ahora estarán las piezas importantes buscando la forma de vencer. Quizás ya lo esté esa dama blanca con la que soñé. Bien, eso suena interesante».

Aumenta el ritmo, esos kilómetros que quedan de entrenamiento deben dejarlo exhausto o no podrá dormir esta noche. Adelanta a otros corredores a la vez que se cruza con los que deciden ir en el sentido contrario a las agujas del reloj; Alfil siempre ha pensado que se trata de zurdos o de gente aún más perturbada que él mismo. La chica guapa vuelve a cruzarse, están en la zona del estanque, esta vez se hace la interesante y ni le mira. Si cree que eso le funcionará…

Veintidós minutos más tarde, ya está en el apartamento y se dirige directamente a la ducha, de allí sale desnudo y analiza sus posibilidades. ¿Le apetece cenar o directamente tumbarse en el sofá para ver alguna película? Tal vez esta noche haga las dos cosas. Se prepara un sándwich de pavo con queso de untar, rúcula y un toque de mostaza, escancia una copa de vino blanco y decide cenar mientras selecciona la película.

«¿El fantasma y la señora Muir? Interesante título… sobre todo ahora que el fantasma ha vuelto. No está mal, comedia con diálogos de primera».

Menudos efectos especiales los de aquella época en el cine, piensa Alfil siempre al contemplar detalles como el comienzo de la película, con una panorámica de Londres en blanco y negro, el Támesis con el parlamento al fondo en una fusión de fotografía y humo saliendo de las chimeneas sobre los tejados; humo insertado de una forma magistral en la posproducción.

Un carruaje tirado por un caballo cruza despacio una calle amplia y soleada. Tras una de las puertas de ese barrio residencial, una bella mujer de luto, la señora Muir, decide abandonar el hogar familiar, compartido con la hermana y la madre de su reciente difunto esposo.

No quiero que me llaméis desagradecida, habéis sido muy buenas conmigo; pero, en realidad, no me siento de la familia aunque me haya casado con tu hermano. Y ahora que se ha ido, yo tengo que vivir mi vida, y vosotras la vuestra. Y, la verdad, no son compatibles. Nunca he tenido una vida propia. Siempre he vivido la de Edwin, la tuya o la de Eva. Pero nunca la mía.

Alfil ha terminado de cenar y ahora se plantea la duda de si él está pasando por lo mismo. ¿Ha vivido su propia vida o la que su abuelo provocó con su adiestramiento? El anciano quería convertirlo en un ser perfecto, y para ello lo hizo hermético a los sentimientos y otros pensamientos que consideraba debilidades en los seres humanos. Su infancia, tras la muerte de sus padres, y luego la adolescencia fueron una pesadilla de constante adiestramiento en casa, tanto mental como físico.

La señora Muir, en la película, se marcha a la playa, se aleja de la casa familiar, llena de recuerdos tristes y las intromisiones de su cuñada y su suegra. Se marcha para vivir su vida, para ser feliz, para encontrar su lugar, para empezar de cero. ¿Ha logrado él vivir su vida, buscar su felicidad y encontrar su lugar en el mundo? Ni siquiera ha empezado desde cero; a su llegada a Londres, se limitó a esconderse del mundo, a esperar sin saber qué esperaba. Su abuelo creía que lo preparaba para todo tipo de situaciones, pero no le enseñó nunca a vivir. Ni él ha logrado aprenderlo con el paso de los años.

Una panorámica de la playa con la mansión a la izquierda. El enorme televisor llena de luz la estancia, dibujando el cuerpo desnudo de Alfil sobre el sofá, aunque este ya no presta atención a la película.

¿Lo ocurrido veinticuatro horas antes? Ya no queda rastro de recuerdos y no ha habido ni habrá remordimientos.

Capítulo 5

¿Ha cerrado con llave la puerta de casa?

«Joder, todos los días igual».

Nuria vuelve a entrar en el ascensor, sube a la cuarta planta y se encuentra con Javi, el chico de quince años que vive con sus padres en el piso de al lado, lo saluda amablemente y él balbucea un «hola» sin dejar de mirarle el pecho. Para variar. Nuria, con el llavero en la mano, comprueba que sí ha girado la llave de la cerradura principal de la puerta. Conociendo —gracias a su trabajo— lo fácil que es abrir una puerta ajena, más aún si no se ha cerrado por completo la cerradura, suele esforzarse en la tarea cada vez que sale de su apartamento de alquiler. Pero casi cada mañana duda de haber girado la llave hasta el fondo y se obliga a subir para comprobar que sí lo ha hecho.

«Mejor asegurarme que pasar todo el día en la comisaría con la duda recomiéndome las tripas».

Sale del edificio, apenas hay luz en la calle, y son ya las ocho y media de la mañana, pero está nublado y las pocas farolas están ocultas tras las copas de los árboles que el ayuntamiento debió podar en octubre. Si al menos hubiera luces navideñas, pero eso solo se disfruta en las avenidas principales de la ciudad. Dentro de un rato las verá al pasar por la plaza de la Merced.

No ha llegado al final la calle cuando suena su teléfono móvil, a esta hora solo puede ser una urgencia, debe de tratarse de Cristina o del comisario; o quizás su madre ha vuelto a tener esa pesadilla en la que se muere sin haberla visto casándose por todo lo alto en la ermita de El Rocío.

Rebusca con ansiedad en el bolso.

«Si eres tú, mamá, te juro que no voy a cenar contigo en Nochebuena».

Cuando logra encontrar el móvil, al fondo y bajo tres paquetes de pañuelos de papel, ya han colgado. El número es el del capitán Pablo Aguilar, pero eso es imposible porque este se encuentra con Livia en Londres. Qué bien le hubiera venido a ella un viaje, no sale de Huelva desde hace… ni lo recuerda.

Quizás se ha equivocado, tal vez la ha llamado sin querer. Bueno, si se trata de algo urgente, volverá a… Y vuelve a sonar.

Descuelga.

—¿Pablo?

—Nuria, me ha dicho Livia que a esta hora ya sueles estar despierta y casi llegando a la comisaría.

—Sí, ¿necesitáis algo? ¿Qué ha ocurrido? ¿Estáis bien?

—Sí, no se trata de eso. Verás…

Pablo le hace un resumen del caso para el que han solicitado su ayuda, luego le pide discreción y ayuda para seguir una línea de actuación al margen de la Europol. Nuria no sabe qué decir o responder, se sienta en un banco de la calle y trata de concentrarse en asimilar toda la información.

—Me pides que investigue carreras de coches ilegales en Londres, eso requiere navegar por redes sociales, buscar grupos especializados, de los que suben fotos y a veces filtran cuándo y dónde será la siguiente carrera; blogs con acceso por invitación privada; grupos de WhatsApp… No solo será difícil, también añade que yo no domino el inglés como vosotros.

—Haz lo que puedas.

—¿Por qué hacéis esto al margen de la Europol?

—No es que vayamos a investigar de forma secreta, si es lo que estabas pensando, se trata más bien de algo paralelo. Ellos seguirán el procedimiento estándar, y de esa forma no llegarán a nada.

—¿A nada?

—A veces el procedimiento no sirve.

—Comprendo. Os ayudaré.

—Recuerda también que debes buscar los mejores gimnasios de boxeo, dale preferencia a los del centro de la ciudad y que tengan profesores con un buen palmarés. Quizás en redes sociales también haya fotos y comentarios de quienes hayan presenciado peleas de usuarios de muy alto nivel.

—Está bien, lo haré, y seré una tumba con el comisario.

—No me importa que Navarro lo sepa, pero no quiero que te busques un problema por hacerme un favor.

Nuria se despide del capitán y sigue su camino. Cuando llegue a la comisaría, se preparará un café doble y tomará un bollo de chocolate, necesitará cafeína y azúcar para afrontar la tarea; aunque todavía no sabe cómo va a encontrar lo que Pablo le ha pedido, nunca antes se había enfrentado a una investigación en otra ciudad, otro país, otro idioma…

«Gimnasios de boxeo y carreras de coches ilegales, el tipo al que buscan Pablo y Livia parece peligroso, justo de esos de los que me acabo enamorando…».

Capítulo 6

«Gimnasios de boxeo y carreras de coches ilegales. El tipo que buscamos se adapta a mis gustos, necesito un buen revolcón».

—Livia, pareces distante, ¿en qué piensas?

—¿Cómo? Nada, recordaba la descripción de ese tal Alfil y sus gustos, seguro que folla como un dios.

A Pablo se le atraganta el café y comienza a toser.

Media hora más tarde se encuentran en el Instituto Anatómico Forense, donde la responsable del mismo, Rose Anderson, está a punto de mostrarles el cadáver de Dafne Mulder. A pesar de los enormes paraguas que les han prestado, han llegado con los abrigos mojados y los pies calados. Livia mira con pesar los preciosos zapatos de tacón que se había puesto con el único traje de chaqueta que tiene, y que ha llevado como segunda muda de ropa. Cristina siempre le ha dicho que, si hubiera aceptado la oferta del FBI que le hicieron en su día, se habría comprado varios trajes de chaqueta y pantalón para llevar con tacones y camisas de seda, como en las películas y series de la tele. A la inspectora jefe se le iluminaba la cara al decirlo, así que Livia no tardó mucho en comprarse uno, solo para vérselo puesto ante el espejo del dormitorio. Se moriría de vergüenza yendo así a trabajar en Huelva. No le llegó el dinero para una blusa de seda, pero se compró una camisa de algodón blanca muy bonita, con corte masculino pero ajustada. Pablo, al verla en la cafetería del hotel esta mañana, se quedó con la boca abierta y le dijo que estaba increíble, y que parecía una top model de los años noventa. «¿Los años noventa?», murmuró ella. «En los noventa las modelos eran guapas de verdad, espectaculares, ahora son esqueletos con los labios y pechos de plástico», respondió él. Así que Livia se ha mojado un poco el abrigo y lleva los pies empapados, pero se siente mejor que nunca, exactamente como una top model de los años noventa.

—Quizás no sea el calzado apropiado para esta época del año —le dice Vincent Gauthier—. Al menos en esta zona del continente.

—Ya me estoy dando cuenta.

La forense se libera de su trabajo tras el ordenador, se presenta con sequedad y no deja tiempo para socializar, dándose la vuelta para dirigirse hacia donde reposa el cadáver, los policías la siguen en silencio. A Livia le llama la atención que Rose Anderson tenga unos rasgos tan afilados en el rostro, con los pómulos marcados y acentuados al llevar el pelo tan corto como un chico, y luego luzca esa cadera descomunal meneándose bajo su bata de cirujana. No llega al metro setenta y parece muy joven, aunque eso puede deberse a su cara pequeña y aniñada. No obstante, lo que más ha destacado de ella para Livia es cómo la doctora sobreestima su importancia, considerando que se le debe respeto máximo, lo que le hace pensar que proviene de una familia adinerada, que fue contratada en el hospital como un favor y que es un incordio para todos sus compañeros.

El cuerpo, desnudo sobre la fría mesa metálica, se muestra pálido como la nieve bajo el potente foco de luz, haciendo más visibles aún los moretones en el cuello que atestiguan las causas de la muerte. Además de esa marca, también llama la atención lo irritado de la zona genital. La autopsia ya fue realizada, detalle que nunca se pasa por alto gracias a la enorme costura en forma de Y que recorre todo el torso de los cuerpos.

—Mujer blanca, veinticuatro años, etcétera, etcétera. Tiene fracturado el hioides debido a una tremenda presión realizada por dos manos muy fuertes, las petequias en las pestañas están muy marcadas, lo que quiere decir que la estrangulación hizo aumentar la presión arterial en la cabeza hasta el punto de que, si hubiera apretado un poco más fuerte, solo un poco más, hubiera hecho saltar los globos oculares. El tipo es muy fuerte, como ya he mencionado, o tal vez tuvo un arrebato de locura.

—Se trata del primer caso.

La forense dedicó una mirada asesina al capitán Aguilar por interrumpirla, pero respiró hondo y le preguntó:

—¿Cómo está tan seguro de eso?

—Ese tipo no comete errores, lo tiene todo estudiado al milímetro y no descuida ningún detalle en sus crímenes. Alguien tan metódico suele ser frío en sus actos. No apretó más de lo que necesitaba.

La forense no sabe qué decir ante esa disertación, así que continúa con el informe.

—He encontrado saliva sobre la piel de la víctima, sobre casi todo el cuerpo, el tipo se lo trabajó a conciencia. Curiosamente no he encontrado huellas dactilares, ni siquiera en el cuello, es posible que usara guantes de látex, los hay tan finos que la víctima, y esta había bebido bastante, no lo diferenciaría al tacto. Si practicaron sexo con poca luz o a oscuras, sería imposible de detectar. No hubo penetración anal, pero sí vaginal, y durante unas dos horas sin parar, calculo por las rojeces, la dilatación y la hinchazón. El lubricante dejado por el preservativo es muy común.

—¿El tamaño del miembro…?

Anderson, Gauthier y Aguilar se giran para observar a Livia.

—¿Perdón? —titubea la forense.

—Quiero decir… Es por completar la descripción de ese tal Alfil. Todo dato es importante, ¿no?

—Pues, si le parece tan importante, le diré que el pene tendrá como mínimo veinte centímetros, eso se intuye por el estado del cuello uterino de la víctima, bastante forzado. Y por la hinchazón y distensión de las paredes de la vagina, es de un grosor considerable, por encima de la media, sin duda.

Livia está roja de vergüenza. Pablo carraspea. La forense continúa.

—Entre las uñas no he encontrado restos de piel o de sangre, así que no lo arañó durante el acto sexual ni luego mientras la mataba, no trató de defenderse.

—Qué extraño —murmura Gauthier.

—No tanto. —Es Pablo Aguilar quien aporta nueva información al francés—. En las siete víctimas españolas, tampoco se encontró muestra alguna de violencia o defensa de las víctimas, a pesar de estar conscientes cuando fueron asesinadas.

—Pero eso no tiene sentido.

—Estaban enamoradas.

Nuevamente miran a Livia, esta no comprende cómo ellos no han llegado a la misma conclusión. La forense suspira esta vez con una mueca de enfado.

«Parece que solo te molestas cuando hablo yo, pedazo de imbécil, retaco culo gordo de los cojones».

—No se defienden porque están enamoradas.

—Eso es absurdo —dice Gauthier—, ¿quién se dejaría asesinar por alguien sin oponer resistencia? Se supone que las víctimas lo han conocido esa misma noche. Quizás los informes estén mal y las víctimas lo conocieran de antes.

—Imposible —apunta Aguilar—. Eso se estudió a fondo, el homicida no había tenido nunca antes contacto con las víctimas. Me juego el puesto a que investigamos el entorno de Dafne Mulder y no encontramos nada sobre Alfil.

—¿Y cómo se enamora una chica en una noche, hasta el punto de dejarse asesinar por el tipo?

—Pues como una perra en celo. —Todos con la boca abierta mirando a Livia—. A ver, ¿lo he dicho correctamente? Hablo bien inglés, pero quizás no lo he sabido expresar de la forma…

—Lo has dicho a la perfección —la interrumpe su amigo y capitán sevillano.

—Pues eso, que son chicas del montón, joder, no hay más que ver las fotos. Chicas normalitas, de las que ligan muy de cuando en cuando y con un idiota medio calvo que miente con su edad y quizás aún viva con sus padres; chicas que sueñan con un príncipe azul, putas películas Disney; chicas que suspiran cada noche pensando que al día siguiente se encontrarán en la calle, en el supermercado o en la oficina con ese chico destinado a hacerlas felices; chicas que piensan que es un hombre el que debe hacerlas felices; chicas que viven como si la vida fuese una contrarreloj uterina; chicas que han mirado mil catálogos de vestidos de novia y saben perfectamente dónde se casarían, dónde celebrarían la boda, dónde se irían de luna de miel y cómo se llamarían sus hijos, dos, la parejita, por supuesto. Pero ven cada vez más lejos lograr esa utopía. —La forense, para sorpresa de Livia, asiente con la cabeza—. Ese tío es todo lo que llevan esperando esas desgraciadas desde que tienen uso de razón; es guapo, alto, fuerte, elegante, educado, simpático, detallista y… ¡Joder, folla como un dios! ¿Te abandonas hasta dejarte matar por un tío así? Pues supongo que ellas sí. No me miréis así. Yo empatizo, joder; entiendo que las demás mujeres no tienen mi cuerpo y mi cara, que no pueden lograr lo mismo que yo, y que se aferran a que aparezca algún día un tío bueno que les compre un anillo con un diamante. ¿Que si se dejan matar por él? Han crecido viendo que hay que quedarse dormidas, tras morder una manzana envenenada o pincharse con un huso, como putas subnormales, hasta que llegue un tío a despertarlas y hacerlas felices y comer perdices. Coño, las perdices saben como el culo y solo tienen huesos, mejor un buen pollo asado en el asador de mi calle, con una enorme tortilla de patatas. ¿Qué? ¿Por qué me miráis así? Es la verdad, cojones.

Livia no recibe halagos, ni una simple palmada en la espalda, pero le importa muy poco. El frío y la humedad de los pies hacen que no sienta los dedos y aún no son las once de la mañana cuando se marchan para hablar con los responsables del departamento de la científica, en la otra punta de una ciudad enorme como ella no imaginaba.

—Has estado impresionante hace un rato.

Livia observa a Pablo, no comprende eso que le ha susurrado mientras van en el asiento trasero del coche de Gauthier; ahora conduce en silencio el francés.

—Pensaba que había metido la pata.

—En absoluto. Quizás las formas y las palabras elegidas… En fin, olvida eso y quédate con que has dado con la clave. Me siento orgulloso de ti.

Livia sonríe, aparta la mirada hacia la ventanilla y contempla una mañana gris sobre edificios altos y desmaquillados por la lluvia. Por la calle deambulan personas igual de grises que se aferran a paraguas y caminan deprisa para que un nuevo aguacero no los sorprenda.

—Pablo.

—Dime.

—Ya te lo dije antes, ese tío folla como un dios.

Capítulo 7

El edificio en el que se ubican las instalaciones de la policía científica de Londres parece realizado por el mismo arquitecto que el de la comisaría que visitaron la noche anterior, a pesar de hallarse «casi» en el barrio de Chelsea, donde viven los millonarios, futbolistas, empresarios, actores y demás, que se benefician de la exención fiscal de pagar como máximo el veinte por ciento de sus ingresos al año si están empadronados en la urbe y declaran sus impuestos en Inglaterra. Livia piensa ahora en Antonio Banderas; quién sabe, a lo mejor se lo cruza por la calle un día de estos.

Se dirigen directamente a uno de los despachos, donde un inspector de claros rasgos árabes les recibe, lleva una bata blanca impoluta e impecablemente planchada. La corbata roja destaca con su nudo Windsor perfecto.

—Mufîd Handal, les estaba esperando —dice con voz suave y amigable, y les invita a sentarse.

Gauthier cede las dos sillas a Pablo y a Livia, pero esta rechaza sentarse y acaban los tres de pie. Handal se sienta en su sillón, al otro lado de la mesa, y gira la pantalla de su ordenador. Al lado del ratón tiene una lata de Coca-Cola Zero y un tarro de cristal lleno de gominolas, todas verdes.

—Supongo que tienen prisa, así que vamos al grano. En la habitación del hotel, el ascensor y los pasillos no hemos hallado ninguna pista o rastro del homicida.

—¿Practicaron sexo durante dos horas y no hay un solo pelo del tipo? ¿Eso quiere decir que es calvo y está completamente depilado? —pregunta el inspector de la Europol.

—Según las imágenes captadas por las cámaras de vigilancia de la discoteca, su cabello es castaño. Que no haya dejado un pelo en las sábanas o almohadas es extraño, sí. Pero también lo es que la sábana apenas tenga otros restos, por no decir ninguno.

—Quizás se lo montaron en el suelo y no en la cama —apunta Livia.

—Habría restos en el suelo, pero tampoco. Hemos hallado siete cabellos de la víctima y dos de la señora de la limpieza, ya están cotejados. El suelo de la habitación no tiene moqueta ni alfombra, es de madera y dudo que lo hicieran allí, no tendría sentido haber deshecho la cama. Ese tipo no deja rastro alguno, salvo la saliva en la piel de las víctimas, cosa extraña. ¿Para qué ser tan cauteloso con los cabellos, escamas de la piel o semen y luego dejar la saliva?

—Tal vez porque no puede controlarlo, es lo único que no puede limpiar o evitar dejar en los cuerpos.

—Sí que podría, solo tendría que rociar el cuerpo con algún agente corrosivo, como lejía, amoniaco, cloro, sosa cáustica… ¿Por qué no lo hace? Se lo trabaja para ser invisible, nadie se fija en él en la discoteca, no lo graba ninguna cámara, entra y sale del hotel sin ser visto… luego, la puesta en escena sin dejar rastro ni huellas. ¿Por qué se delata finalmente con la saliva?

—Uno de los motivos, obviamente —dice Aguilar— es que no está fichado. O mejor dicho, no estaba fichado cuando mataba en España; ahora solo hay que cotejar su ADN de aquellos crímenes con este nuevo.

—Tendré esos resultados en unas dos horas.

—Bien. ¿Y el otro motivo? —pregunta Gauthier.

—No lo sé, quizás sea algo estético, no quiere estropear los cuerpos, o puede ser por no hacerles más daño. A saber qué es lo que pasa por la mente de ese tipo.

—Es porque se deleita con lo que ha creado —dice Livia.

—Me parece interesante, desarrolla esa idea.

—Recuerdo haber visto trabajos de moda y publicidad de Alfil cuando era adolescente, incluso en mi academia de peluquería teníamos revistas de moda con sus portadas y editoriales. Era frecuente que fotografiase a mujeres pálidas, con la mirada perdida al infinito, tumbadas en posiciones muy raras, como si estuvieran muertas. Quién sabe, quizás las mata para cumplir con una fantasía. Cuando las fotografía, desea que estén muertas realmente, o desea matarlas, así que da rienda suelta a esos deseos de vez en cuando. Por eso no elimina su ADN de la piel, porque destrozaría su creación, sería como arruinar sus fotos aplicando un mal filtro de Photoshop.

—Es una teoría plausible, pero tampoco nos ayuda a capturarlo —corta Gauthier la conversación—. Esperemos a los resultados del ADN y saber si se trata del mismo criminal. Si no tenemos nada más, sigamos con las entrevistas pertinentes.

Pablo Aguilar está teniendo un déjà vu, ahora toca la entrevista con los padres de la víctima, amigos, novio, compañeros de trabajo… horas y horas para descubrir que nadie ha amenazado a la víctima ni la ha acosado en las últimas semanas; llantos y datos que no aportan nada a la investigación; registros minuciosos de su vivienda… Absolutamente nada, porque nunca se halla nada. ¿Logrará Nuria avanzar con lo que le ha pedido? Ahí es donde está la clave, donde quizás halle una oportunidad de atrapar por fin al homicida.

—¿Una cafetería? —pregunta Aguilar, algo perplejo.

—Sí, me apetece tomar un café de verdad; eso de la comisaría me ha destrozado el estómago.

—Pensaba que iríamos a hacer las entrevistas, Gauthier.

—Para eso hay una docena de agentes que se han repartido entre familiares, amigos y compañeros del trabajo, además de preguntar al conserje del hotel, a la empleada que encontró el cuerpo y a los camareros y porteros de la discoteca.

—Pensaba que… —el sevillano titubea—. Quiero decir que suelo hacer las entrevistas yo mismo, hay matices que no se aprecian en una transcripción, nerviosismo de los entrevistados, reacciones espontáneas, incidir en un tema que parece embarazoso…

—Pues no le comprendo, Aguilar, dijo ayer que no confiaba en el procedimiento estándar, que con este criminal no nos serviría de nada; pero ahora me dice que le hubiera gustado invertir dos días enteros en entrevistarse con treinta personas, precisamente una de las tareas más tediosas de ese procedimiento estándar.

—Lo comprendo, está bien. Pues tomemos un café.

Livia no tiene hambre, ha desayunado hasta reventar en la cafetería del hotel, pero el olor y aspecto de una tarta de chocolate en la vitrina le hace cambiar de idea.

Sentados en una pequeña mesa junto al ventanal que da a la calle —al otro lado se aprecia el día gris y lluvioso—, Gauthier le pide a Pablo que le explique esas ideas suyas, cuáles serían los pasos que él daría para resolver el caso.

—Usaría lo que sabemos de él. No tenemos otra forma de encontrarlo salvo por sus gustos o aficiones.

—¿Y cómo averiguó que le gustan el boxeo y las carreras de coches ilegales?

Hacen una pausa para que el camarero coloque las tazas y platos sobre la mesa.

—Cuando fue detenido e identificado por la policía alemana, nos pusimos en marcha y registramos su vivienda, aunque no encontramos nada salvo una colección asombrosa de libros y películas clásicas. En su estudio de fotografía tampoco hallamos nada que lo comprometiese con las acciones que había llevado a cabo. Llegué a sospechar que se trataba de otra persona, pues sus movimientos no dejaban rastro, no parecía haber estado en las ciudades donde el fantasma había actuado, pero tampoco tenía coartadas sólidas para esos días. Entonces me entrevisté con sus colaboradores y las dudas se despejaron. Hablaban de él como si fuese un dios, un ser muy por encima del resto; su maquillador, el peluquero, la estilista, los ayudantes, incluso las directoras de las principales revistas para las que trabajaba; a todos se les iluminaba la mirada al hablar de él, del gran Alfil, tanto de su físico como de sus modales, de su forma de caminar, de mirar, de sonreír, de hablar… susurrando. Curiosamente, ninguno de ellos tenía una sola fotografía del fotógrafo, cosa que les hizo sorprender, pero lo describieron para un retrato robot. También me contaron que no socializaba y que no tenía más afición que boxear, uno de sus ayudantes me dijo que creía haber oído que entrenaba en el gimnasio Arian, muy cerca del estudio y de su vivienda. En el gimnasio los profesores aseguraron que verlo boxear era todo un espectáculo, había tumbado más de una vez en un asalto a campeones de España, aunque no subía al ring de forma habitual, se conformaba con pasar horas haciendo sombra o golpeando el saco y el punching ball.

—Entiendo, buscaremos en los gimnasios de boxeo de la ciudad.

—Espere, aún no le conté una curiosidad. En el gimnasio pedí la ficha de Alfil, allí debería haber una foto suya.

—¿Y bien?

—Había desaparecido.

—La robó.

—O pagó para que se la dieran. Y ahora viene lo mejor. Una vez identificado, buscamos su documentación en la base de datos, su DNI.

—Ahí debe de haber una foto y esa no puede robarla.

—Tampoco le hizo falta, la foto de su DNI no es suya, sino de un actor español llamado Mario Casas.

—Qué puto crack.

—Livia…

—Es que ese tío es la leche, y me refiero al tal Alfil, ¿en serio ha conseguido que en la foto de su DNI aparezca Mario Casas?

—Perdone a mi compañera, Gauthier. Aún no le conté cómo descubrí que era aficionado a las carreras de coches ilegales. Tampoco fue difícil, el tipo tenía varias propiedades a su nombre, una de ellas era un garaje en la zona norte de la ciudad, nos costó mucho dar con él por estar camuflado en una pared llena de grafitis en un callejón de difícil acceso, en el interior hallamos una motocicleta de alta cilindrada, una BMW 1000RR, y un coche que la policía de tráfico llevaba buscando más de dos años, un Audi TT RS con un centenar de modificaciones para la competición; se trata de un coche famoso en las carreras ilegales de Madrid, donde nunca vieron al conductor del mismo.

—Aquí hay una docena de concentraciones cada fin de semana, o más; será difícil encontrarle si no sabemos qué coche tiene en la actualidad.

—Esa es precisamente la tarea más sencilla, solo hay que preguntar por el coche que gana siempre; también podemos consultar con la policía de tráfico y que nos digan qué coche es el que más quebraderos de cabeza les ha dado y que no han podido detener aún.

—Espero que sea tan sencillo como dice, Aguilar, porque se supone que ese tipo ha burlado a la policía durante años.

Pablo no sabe qué responder ante eso, pues es la verdad, pero no necesita buscar una justificación, ya que el teléfono de Gauthier suena y este atiende la llamada. Al colgar, les pone al corriente de un avance mientras deja un billete sobre la mesa.

—Vamos a la comisaría, tenemos testigos presenciales.

Capítulo 8

—¿Testigos? ¿Ha dicho testigos presenciales? ¿Alguien ha visto a Alfil con la víctima?

Caminan a toda prisa hacia el coche, ni se molestan en abrir los paraguas durante esos veinte metros.

—Eso mismo he dicho, tenemos testigos presenciales de lo ocurrido.

Pablo no dice una palabra durante el trayecto en coche, cada minuto que pasa está más convencido de que no se trata de Alfil, sino de un imitador. No sería la primera vez que sucede con un homicida en serie famoso, ni tampoco la primera vez con el propio Alfil. Claro que, ¿para qué imitar en Londres a un asesino español que no actúa desde hace años? Es absurdo.

«¿Un descuido? No, tú no cometes descuidos, nunca te dejarías ver con una víctima. ¿Qué es lo que ocurre? ¿Quieres que te atrapen y estás cometiendo errores de forma intencionada? Solo tienes que entregarte y dejar de cometer atrocidades, sería la forma más justa de acabar. Pero algo me dice que te gustan los finales que se recuerdan de por vida, como en el Baztán».

Una vez dejado el coche en el aparcamiento subterráneo de la comisaría, entran en el ascensor para acceder a la sexta planta. En el espejo, Livia se horroriza al ver cómo se le ha quedado el cabello con la lluvia y la humedad, así que decide recogerlo en un moño. Gauthier la observa y dice:

—Podría ser peor.

—¿Cómo? —Livia se pelea con la goma elástica.

—Digo que podría ser… Me refiero a que el año pasado estuve en el norte de Suecia, unas navidades a cuarenta bajo cero y sin luz diurna. Dos años atrás tuve un caso en Alemania y también nevó, una tormenta con ventisca para olvidar y metido en una persecución interminable a pie. Así que este año no está siendo tan malo.

—Trabajar para la Europol no parece muy divertido, al menos desde ese punto de vista —murmura la chica.

—Ya me lo dirás tú.

—¿Cómo?

—Nada, ya hemos llegado. Nos esperan en la sala veintidós.

Al fondo del pasillo hay una fuente de agua de acero inoxidable, justo al lado de un horrible sofá gris de tres metros de longitud, allí esperan sentados cuatro jóvenes de una edad similar a la de Livia y que se muestran malhumoradas. Tanto Aguilar como Gauthier saben que se trata de los testigos, siempre se enfadan cuando tienen que perder su valioso tiempo en algo tan nimio como ayudar a esclarecer un crimen.

Los cuatro se callan cuando los policías llegan a la puerta, que solo está señalizada con una pequeña placa metálica con el número veintidós grabado. Gauthier entra sin llamar, dentro hay un policía de uniforme consultando su teléfono móvil; este se levanta como lo haría un recluta al ver aparecer de repente a su sargento.

—¿Agente Fisher?

—Así es.

—Soy Gauthier, me ha llamado hace unos minutos; pónganos al corriente. —Y entran los tres en la sala, cerrando la puerta para que los cuatro testigos puedan seguir desde el otro lado quejándose de lo mal que funciona la policía.

Diez minutos después:

—¿Pueden callarse, por favor? No sirve de nada que hablen todos a la vez.

Gauthier trata de poner orden, por suerte, porque Livia no entiende nada intentando traducir mentalmente lo que dicen los cuatro testigos al mismo tiempo.

—Si les hemos hecho pasar a todos —añade el inspector de la Europol—, es porque fueron testigos del mismo suceso y no queremos que pierdan más tiempo, pero me están obligando a cambiar de idea y tenerles todo el día aquí.

La amenaza parece surtir efecto.

—Usted ha dicho llamarse Prescott, Robert Prescott. —Muy delgado, metro ochenta, cabello escaso y teñido de negro, injertos labiales considerables y va vestido como si fuese a recoger un premio al mejor diseñador de moda del año.

—Llámame Roby o me harás sentir como si fuese un diputado o algo igual de serio y aburrido. —Las tres amigas de Prescott se ríen con él de forma cómplice, como si aquello fuese la tarjeta de visita del chico.

—Señor Prescott —apunta Gauthier con énfasis—, haga el favor de describir lo que hizo o lo que hicieron la noche del sábado.

—Bueno, está bien. Pues quedamos a las cinco y media en la casa de Frida —señala a la chica de su izquierda—, como todos los sábados; de allí siempre partimos hacia Dino’s, un italiano tremendo; me refiero a la comida, aunque los camareros están… En fin, cenamos y partimos hacia Sphynx, aunque no es la discoteca a la que solemos ir, pero decidimos que… bueno, esto es embarazoso.

—Nosotros solo recabamos información, señor Prescott, no juzgamos u opinamos sobre lo que hacen.

—Está bien, el caso es que… fuimos allí para evitar a Dafne.

—¿No se llevaban bien con ella? Pensaba que eran sus amigos, eso dijeron al agente que los entrevistó hace una hora.

—Bueno… sí y no. Es decir, Dafne pertenece al grupo, o pertenecía, pero últimamente no la soportábamos y tratábamos de evitar verla. Es una chica maja, pero tan derrotista e insegura que nos sacaba de quicio. Había conseguido bajar de peso, bien por ella, hurra, pero no había forma de hacer que se vistiera como una persona normal. Chica, tienes veinticuatro, si no te vistes como una perra ahora, ¿entonces cuándo?

—Está bien, señor Prescott, ahora limítese a contar lo que ocurrió esa noche.

—Pues ya se lo he dicho, quedamos los cuatro en casa de Frida, allí tomamos un chupito y fuimos caminando al Dino’s, que está en la calle de al lado. Yo comí una ensalada de rúcula con queso feta, aceitunas negras, nueces y mermelada de cebolla. Estas tres golfas se metieron sendas pizzas del tamaño de esta mesa; se pasan la semana haciendo dieta y sudando en el gimnasio para luego darse ese atracón. Yo paso, este cuerpazo con infrapeso requiere sacrificios extras. Por cierto, no trabajaba esa noche Giorgio, menudo culo tiene esa golfa, porque, por mucho que vaya de hetero… ese entiende, se lo digo yo. —Gauthier tose, sin apartar su mirada fría del interrogado—. Está bien, está bien. ¿Qué hicimos luego?

—Llamamos a un taxi —le dice una de sus amigas, Annie. Teñido de rubio platino su largo cabello, ojos enormes y azules y un pecho sospechosamente grande y firme para su cuerpo delgado.

—Es verdad, fuimos en taxi al Sphynx. No es el local habitual, pero llevábamos tiempo oyendo hablar de él y quisimos cambiar por una noche.

—No, en realidad lo hicimos por Dafne, como has dicho antes —dice Annie. Es la que parece más abatida del grupo—. Ella parecía muy interesada en salir, nos mandó un mensaje al grupo de WhatsApp y ni siquiera le respondimos, somos lo peor.

—Es cierto —balbucea Frida, la que parece más joven. Cabello rizado y castaño con reflejos algo más claros, ojos avellana y cara sembrada de pecas que la hacen parecer un personaje de dibujos animados Disney—. Le dimos de lado, nos fuimos sin ella y elegimos otra discoteca para evitar que se presentase sola y nos montase un numerito. Incluso nos reíamos durante la cena al imaginar el posible momento, ella gritándonos que somos unos mierdas y nosotros dándole la espalda, ignorándola, como siempre…

—Pero la jugada salió mal —interrumpe Livia, que adivina el resto de la historia.

—En todos los sentidos —continúa Frida—. Menuda jugada del destino que viésemos a Dafne precisamente en Sphynx. Estaba casi irreconocible, se había alisado el cabello y le sentaba muy bien, se había puesto sus tacones más altos y, ¿quién habría imaginado que bajo la ropa amplia que solía lucir tenía ese cuerpazo? Nos había hablado de ese vestido ajustado que se compró hace siglos, nunca antes se atrevió a lucirlo. Nosotros pensábamos que parecería un muñeco de Michelin, pero no, estaba increíble.

—¿Hablaron con ella?

—No, ni siquiera nos acercamos. —Eso lo dice Caroline, que hasta este momento ha permanecido en silencio. Cabello a lo Cleopatra sobre piel de ébano, más alta que los demás y oculta dentro de una gabardina negra que no paraba de abrocharse una y otra vez, como en un acto reflejo producto de sus nervios.

—¿Vieron cómo se marchaba con un chico?

—Sí, eso fue lo más increíble. Dafne era incapaz de acercarse a un chico, por mucho que nosotros la azuzásemos o que ella se hubiera pillado una buena borrachera; pero allí estaba, fue un visto y no visto. Nos despistamos para hacer un comentario y al volver la mirada estaba con el tipo pegado a ella. Y si verla ligando era algo que nos dejó sin habla, comprobar que el tipo estaba para comérselo… Nos quedamos los cuatro con la boca abierta. Estuvimos a punto de acercarnos a saludarla, aunque solo fuera por comprobar que se trataba de ella y no de alguien muy parecido.

—Eso la habría salvado —murmura Pablo. Todos en la sala lo observan en silencio.

Gauthier regresa a las preguntas.

—Bien, ¿alguno de ustedes pudo verle la cara con claridad a ese chico?

—Con tanta claridad como se puede ver a alguien en una discoteca oscura y a quince metros de distancia —responde Prescott—. Era alto y se le adivinaba un cuerpo muy trabajado, llevaba americana y pantalón negros, le quedaban de lujo, también camisa oscura. Cabello negro o castaño, cara angulosa, sonrisa de seguridad…

—Veo que se fijó bien, ¿podría hacer un retrato robot y estar disponible si lo necesitamos para una rueda de reconocimiento?

—Pues supongo que sí.

Una vez terminada y formalizada la entrevista, con las firmas y aportación de documentos de los testigos, estos se marchan para hacer el retrato robot. Los tres policías deciden hacer balance de la situación hasta el momento.

—Tenemos a una chica estrangulada en una habitación de hotel que había pagado en solitario y en efectivo, accedió a dicha habitación, pero nadie vio entrar y salir al asesino en el edificio. Las cámaras de seguridad de algunas calles aledañas y de la discoteca captaron a un tipo cuya descripción coincide con la de los cuatro testigos, pero sin verle la cara. El tipo la aborda en la discoteca, sale a los cinco minutos con ella; a todo esto hay que añadir que dentro del local se coloca en un ángulo muerto de las cámaras internas; ella llega al hotel por la puerta principal y él por detrás, pero no tenemos imágenes ni pruebas de su entrada. A las doce y tres minutos de la noche tenemos su última imagen. La de la chica fue a las doce y diez minutos en el vestíbulo, dejando atrás el mostrador de la recepción. Una vez detallados los hechos, añadir que por ahora contamos con cuatro testigos en la discoteca y el ADN del homicida en la piel de la víctima. Solo falta localizarlo.

Se produce una pausa de varios segundos tras las palabras de Gauthier. Luego Pablo Aguilar comenta:

—No será sencillo, la ciudad es grande y ese tipo es experto en hacerse invisible. Sigo apostándolo todo a buscar entre sus aficiones.

—Yo creo que no será tan estúpido de volver a las andadas con carreras de coches y llamando la atención en gimnasios. Usted mismo lo ha dicho, es experto en hacerse invisible.

—Pero él no sabe que conocemos esos dos datos, que sabemos de sus aficiones.

—Se anticipará a ello, Aguilar. Pero haremos lo que sugiere, seguimos con esa vía de investigación, después de todo no tenemos otra alternativa, por el momento.

Salen de la sala de interrogatorio y se dirigen a la puerta, son las doce y media y Gauthier les invita a comer, o lo hace la Europol, mejor dicho. Aguilar y Craciun, acostumbrados al horario español, declinan la invitación y deciden quedarse en la cocina de la comisaría mientras el inspector francés se marcha a un restaurante cercano.

—¿No crees que hemos sido algo descorteses? —pregunta Livia mientras rebusca entre una bandeja de pastas, pero no quedan con chocolate y hace un mohín de decepción a la vez que aparta la bandeja hasta el centro de la mesa.

—¿Con Gauthier? Somos policías, estamos trabajando, no hemos venido a hacer amigos.

—Ya he comprobado que rozáis, no parece que os guste esta situación de no saber exactamente quién manda en el caso.

—En absoluto, el caso es suyo, yo solo soy un mero asesor.

—Entonces, ¿qué soy yo?

—Por ahora, una ayudante.

—¿Por ahora?

—Eso es todo lo que debes saber, por ahora.

—Oye, no me está gustando nada eso de los secretitos.

—Olvida lo que he dicho, limítate a observar, aprender y solo hablar cuando se te pregunte o cuando estés completamente segura de que puedes aportar algo positivo.

—Pero…

—Tengo que llamar a Nuria, no quería hacerlo delante de Gauthier. Una cosa es que él haya accedido a seguir mi línea de investigación y otra muy diferente que yo comparta las noticias antes de haber decidido si debo hacerlo.

«Lo dicho, dos adolescentes pugnando por ver quién la tiene más grande. Chicos… Si en la policía solo hubiera mujeres, resolveríamos el doble de casos en la mitad de tiempo».

Livia tiene hambre. Se encoge de hombros y toma una pasta de la bandeja, da un mordisco, está horrible, y la deja de nuevo en la bandeja. Pablo está mirando por la ventana y no se ha dado cuenta.

El reloj marca las nueve y veinte de la noche, lo que en España muchos llamarían las nueve y veinte de la tarde, donde los lugareños no habrían decidido aún lo que van a cenar, pero en Londres Livia y Pablo ya han cenado, además de tomar una copa antes de decidir que van a meditar sobre el caso un rato más; antes que eso, se han marchado a sus habitaciones en el hotel y se han duchado.

«Llevo el pijama puesto y todo. Esto parece una tarde de domingo en casa de Cristina, solo falta la peli de Netflix, Evita corriendo por el salón, Pablo preguntando desde la cocina si queremos pescado o ensalada… Al menos he venido con Pablo. Si hubiera sido con Nuria, estaríamos toda la noche de fiesta. Menuda imagen para la Policía Nacional española».

Y hablando de Cris, toma el teléfono móvil y marca el primer número que aparece en llamadas recientes.

—Echas de menos salir de fiesta con Nuria, ¿verdad? —Es lo que se oye al otro lado a modo de saludo.

—¿Cómo has adivinado que…? Joder, me das miedo.

—No soy bruja, te lo garantizo, pero sé que estar encerrada en un hotel en una ciudad con tantas posibilidades de salir de fiesta debe de ser una tortura.

—Bueno, puedo salir sin que Pablo se entere.

—Puedes salir y que no te vea, pero mañana lo sabrá por mucho que te esfuerces en que no se te note la resaca, jovencita.

—Ja, ja, ja, me encanta cuando me llamas así. Cuéntame algo, no tengo sueño.

—Normal, yo ni siquiera he pensado aún en lo que voy a cenar.

—Yo he comido fish and chips, para seguir con la tradición de cenar ligero y sano.

—¿Estás de broma?

—Pues claro, vivo en Huelva, sé lo que es el pescado rebozado de calidad. No me comería esa mierda que hacen aquí ni muerta. Y no me has contado nada interesante.

—Es que no hay mucho que contar. Evita me pregunta cuándo se le caerán los dientes para que el ratoncito Pérez le traiga dinero; Nuria dice que David no mejora del coma; Marcos está muy gruñón porque hay más casos y menos policías; y yo llevo un homicidio de un anciano encontrado en la calle con un golpe en la cabeza.

—Eso es un robo, los ancianos son cabezotas y no sueltan la cartera ni ante una pistola.

—Lo sé, pero tengo que agotar las vías de investigación, por si encuentro al ladrón y asesino antes de archivar el caso y seguir con el siguiente.

—Los casos así son los peores, cuando sabes que solo encuentras al asesino de casualidad.

—Ya, intento encontrar un testigo que quiera hablar, porque no hay huellas ni cámaras por la zona.

—Espera un mes y pide a alguna pareja de agentes que se acerque por la noche vestidos de paisano. Una vez haya pasado un tiempo prudente y el asesino vea que no le han encontrado, volverá a la zona en la que se siente seguro para repetir.

—Jovencita, ese razonamiento te lo he enseñado yo.

—Es verdad, ja, ja, ja, pero es que todo lo realmente bueno lo he aprendido de ti. Deberías impartir clases en la academia.

—¿Lo dices porque la paga es mejor y tendría un horario decente para estar con Pablo y Evita? Pero allí no podría sacar delincuentes de la calle.

—Al contrario, saldrían mejores policías de tus enseñanzas y ellos detendrían, entre todos, a muchos más delincuentes que tú.

—¡Oye! Me sorprendes, ese razonamiento es todo tuyo.

Livia sonríe.

—Cris, no sabemos cuándo vamos a regresar, espero que para Navidad, aunque solo faltan diez días y los progresos siguen sin aparecer.

—Supongo que no habrá problema en que toméis un vuelo para venir a cenar, pasar unas horas y regresar.

—No, supongo que la Europol no dará problema alguno en que hagamos eso.

—Entiendo, cuando dices lo de que la Europol no dará problema… es que estás hablando de Pablo. Se ha implicado.

—Más de lo que imaginas, parece querer solucionar el caso en solitario.

—Ya contaba con ello cuando supe que perseguiría de nuevo a el fantasma.

—No ha dejado de hacerlo.

—¿Cómo dices?

—Ojalá esto te lo contase él mismo, pero supongo que no se atreve a hacerlo. Pablo ha seguido investigando al asesino todos estos años, ha indagado sobre sus aficiones y se ha entrevistado con personas que lo conocían por el trabajo o sus aficiones.

Cristina no responde, así que Livia añade:

—No te enfades con él, ya sabes que…

—No estoy enfadada, todos tenemos casos que nos atrapan, soy la menos indicada para enfadarme por sus acciones o para reprocharle nada. Aunque me hubiera gustado que me lo dijese.

—No seas dura con él. Lo cierto es que sus conocimientos sobre el asesino son la mejor baza que tenemos para atraparlo.

—Eso está bien, Livi, pero resolver un caso suele dejar a veces secuelas importantes en los policías. Cuanto más te implicas en un caso, más arriesgas tu integridad y tu vida en él. ¿Recuerdas cuando entraste en la casa de Mihai con un fusil de asalto[2]?

—Entiendo. Estaré cerca, no dejaré que cometa una locura.

—Cuando la cometiste tú, ¿lograron Nuria, Pablo y Marcos impedírtelo?

Ahora es Livia la que no responde. La conversación termina con deseos de verse pronto, de que todo salga bien y muchos besos para la pequeña Eva.

Cuando Livia deja el teléfono sobre la mesita, la sensación de frío en la espalda aún la acompaña. Se mete bajo la funda nórdica y toma el mando a distancia del televisor, pero no lo enciende. Abraza la almohada con todas sus fuerzas, pidiendo el deseo de convertirse en Cristina, como lo ha hecho miles de veces antes, y piensa en las consecuencias de que Pablo falleciese. No, Cristina y la niña no van a llorar por él. Prefiere que lloren por ella misma antes que por Pablo.

El miedo, como siempre en su interior, se transforma al instante en furia y determinación. Necesita sangre… otra vez, pero ya lo hizo esta mañana.

«Esta navidad no va a morir nadie. Y si alguien tuviera que hacerlo, sería ese tal Alfil».

Capítulo 9

El agua y el viento azotan con tanta fuerza los cristales del apartamento, que parecen decididos a derribar el edificio. En el tiempo que lleva viviendo en la ciudad, es la primera vez que se siente impresionado por ese hecho, y eso que en Londres llueve casi cada día entre octubre y marzo. Una suave luz azulada se filtra a través de las nubes, Alfil calcula que el sol saldrá en un cuarto de hora; para entonces, aunque cayese otro diluvio universal, las calles se habrán llenado de sombras oscuras que se mueven como zombis bajo paraguas, chubasqueros y botas de goma de colores chillones. La actividad no puede parar en una de las mayores y más importantes urbes del mundo, menos aún en la que podría ostentar el récord Guinness de acoger a los ciudadanos más orgullosos del mundo.

«Eso es lo que me gusta de ciudades como esta o Nueva York. Aquí no frena nunca la maquinaria. Bajo ningún concepto se puede parar, como si cada persona, cada empresa, cada ente, incluso cada edificio, tuviese un motor propio, sincronizado con el resto, que le hiciese seguir funcionado, progresando».

Aún no se aprecia más de uno o dos madrugadores a paso ligero bajo el torrente de agua cuando Alfil toma la mochila y se la coloca a la espalda, sale del apartamento, baja las doce plantas por las escaleras de servicio para calentar las piernas, saluda al portero del edificio y se pone el gorro de la sudadera antes de salir de la calle, pero sin dejar de dar los buenos días a una vecina que acaba de entrar a toda prisa.

Él ya se ha marchado cuando la vecina, una anciana residente en la cuarta planta, se acerca al portero con malestar.

—Alfred, ¡Alfred! ¿Quién es ese chico que va ataviado con un chándal? No habrás dejado entrar otra vez a mendigos a pasar la noche cuando llueve, ¿verdad?

—No señora Svenson, se trata de un propietario.

—¿Estás de broma? No te juegues el puesto de trabajo, Alfred. Mi marido no será otra vez indulgente contigo.

—Señora Svenson, el señor John Smith, que acaba de ver salir, es el propietario del ático.

—¿Cómo…? Nunca había coincidido con él. ¿Estás seguro?

—Completamente, señora Svenson, lo veo entrar y salir unas tres veces al día desde que adquirió el inmueble, hará en marzo dos años.

Avergonzada, la vecina se dirige al ascensor sin decir una palabra más.

El gimnasio está cuatro manzanas al oeste, justo tras atravesar el Bedford Square Garden y disfrutar del olor mañanero de la confitería Maurice’s, donde degustar los mejores dulces recién hechos de la ciudad. Apenas han encendido las luces y la recepcionista, Helen, bosteza cuando él aparece empapado ante la puerta.

—Joder, qué susto me has dado, ¿qué haces aquí tan temprano?

—Últimamente vengo a primera hora.

—Pues es verdad, es que tengo el cerebro a medio funcionamiento, aún no me he despertado del todo. Ayúdame a levantar esta mierda hasta arriba del todo, pesa como un muerto.

Alfil ayuda a la chica a subir el protector metálico de la fachada, o lo hace todo, ya que ella se queda a resguardo bajo el pequeño voladizo sobre la puerta. Luego él regresa a su lado, que no se aparta lo suficiente para provocar el roce de sus cuerpos.

—Eres como una multa.

—¿Cómo dices? —pregunta él con sorpresa.

—Siempre vienes cuando menos se te espera.

—Cuando apetece o hay un hueco —responde haciéndose el ingenuo ante el flirteo de ella.

Alfil está calado, de su ropa y la mochila caen chorros de agua al suelo que Helen no parece ver, solo conecta con los ojos castaños del chico mientras trata de alargar la conversación algo más que en días anteriores.

«A esta hora y con la lluvia no vendrán más clientes, aprovecha el momento, joder. Cómo me gustaría volver a la cama un par de horas, y si es contigo, mucho mejor».

—Supongo, como todos los socios, ¿no?

«Menuda mierda de comentario, pareces retrasada».

—Claro. Si no te importa, voy al vestuario a secarme para empezar a entrenar.

«Soy imbécil, menuda forma de aprovechar el momento. Enciende el cerebro de una puta vez, Helen».

—¡Perdona! —Alfil se da la vuelta y la observa en silencio. Ella balbucea—: no quería decir que tú fueras como los demás clientes. Joder, ni de lejos. Esto… Tampoco eso está sonando bien. Solo quiero decirte que me alegra verte, a pesar del susto, de la lluvia y eso…

«Lo dicho, acabas de quedar como una retrasada».

Alfil sonríe de forma forzada y sigue su camino en silencio hacia los vestuarios. Piensa en el entrenamiento.

Trabajar con fuerza y método el saco conseguirá que ordene sus ideas. Hacer sombra en el espejo agilizará su toma de decisiones. Un poco de punching ball para buscar cabos sueltos. Y hacer guantes con un compañero de nivel para adquirir las fuerzas necesarias para llevar a cabo sus decisiones, sus próximos movimientos.

Pero hoy no habrá compañeros para hacer guantes, eso lo sabía cuando decidió ir. La lluvia y una hora tan temprana en día laboral… Quizás esperando a las cinco de la tarde hubiera peleado con Tom, con Matthew, incluso con Héctor, menuda pegada de izquierda tiene ese cubano.

Hace frío en el vestuario, el climatizador expulsa aire caliente en todas las estancias menos en aquella, donde el vapor de las duchas la mantiene a una temperatura perfecta, pero aún no se ha duchado nadie y es como estar en mitad de la calle. Se seca la cabeza con su toalla, que ha permanecido seca en la mochila impermeable. Se quita la sudadera y la cuelga en una percha de su taquilla, seguirá empapada cuando regrese, además de haber dejado un charco, pero eso no le importa. No seca su cuerpo ni se pone la ropa que lleva de muda porque pronto comenzará a sudar.

Accede a la sala de boxeo, que ocupa más de la mitad del gimnasio, y allí dos docenas de sacos de diferentes tamaños parecen esperarlo entre murmullos. Está acostumbrado a verlos balanceándose tras duros golpes, sumidos en el denso olor que resulta del sudor mezclado con linimento y un ambientador con aroma de manzanas verdes, y en los siseos y gemidos ahogados de quienes bailan con ellos. El silencio y que no haya nadie más confiere al lugar un aspecto tenebroso. Le gusta.

Comienza a saltar a la comba, aunque no lo necesita tras la carrera desde su apartamento, quince minutos después decide castigar un saco. Ya hay algo de movimiento a su alrededor, pero solo son curiosos que aprovechan que no hay nadie para probar lo que se siente al darle un golpe a un saco de boxeo, la mayoría son pensionistas que dentro de unos minutos entrarán en la primera clase de pilates del día.

Alfil decide que necesita un plan de fuga minuciosamente detallado; cuando la policía vaya a por él, se encuentre donde se encuentre, incluso en el mismo gimnasio, debe intentar burlarlos. Aunque tengas a tu rey acorralado en una partida, debes plantar batalla hasta que lo tumben, o hasta que cometan un error que puedas aprovechar para dar la vuelta a la situación. Es preciso conocer al detalle quinientos metros a la redonda de cada lugar en que suele estar: su casa, el gimnasio, el parque en el que sale a correr y su restaurante favorito. ¿Qué pasará con las carreras? Bueno, ahí sería mucho más difícil atraparlo. El caso es que debe estudiar cada carretera, acera, camino, atajo, edificio, local comercial… que pueda usar para escapar en caso de ser perseguido. Pasará el resto del día caminando, entrando en cada rincón que lo rodea y luego por la noche, ante el ordenador portátil, establecerá cientos de rutas posibles.

Deja el saco y decide acercarse al espejo para hacer sombra, allí aumenta la velocidad de sus manos al tratar de golpear su reflejo, y también el resto de su cuerpo para evitar dicho golpe al verlo venir desde el espejo. Luchando consigo mismo es como más aprende y como mejor perfila las decisiones que tendrá que tomar en un futuro inmediato, su mente debe ser aún más rápida que su cuerpo. Pronto estará huyendo, quizás en moto, corriendo, en un coche robado; el caso es que tendrá que pensar mejor y más rápido que sus perseguidores. Cuerpo y mente coordinados y afinados de la mejor forma para lograr un objetivo común: la victoria. El siguiente movimiento de la partida será cambiar sus rutinas, irá a cinco gimnasios diferentes a horas y días que no se correspondan con ningún patrón lógico, si sale para participar en una carrera ilegal, lo hará cada vez en una zona distinta a la anterior, hay docenas por todo Londres en las que encontrar a un puñado de locos que se jueguen la vida en un circuito por las calles. Comprará cuatro viviendas más, cada una a más de un kilómetro de las anteriores, y dormirá cada día en un lugar diferente, sin seguir un patrón continuo. Lo perfecto será comprar locales rehabilitados y convertidos en viviendas a pie de calle, donde pueda tener un vehículo a mano y varias salidas a diferentes calles.

Alfil sonríe, nuevamente tiene una meta, una de verdad, difícil o casi imposible, no como salir a matar a una pobre desgraciada que se cruce con él en una discoteca. Su mente está trabajando como no lo hacía desde que pasaba horas en el estudio de Madrid, planificando sesiones de fotos, solo que ahora lo que planifica es una huida de la policía. ¿Podría salir del país y desaparecer en una playa caribeña? Claro que sí, en solo un par de horas estaría volando sobre el Atlántico. Pero ¿qué sentido tendría? Sin riesgo no hay emoción. Hace demasiado tiempo que no se siente tan vivo como ahora. Sus brazos se mueven tan rápido que pocos podrían ver más que una estela, está algo más delgado y eso le confiere una velocidad que no tenía ni en su adolescencia; apoya cada movimiento con oscilaciones de la cadera, leves flexiones de rodillas y usando la clavícula a modo de lanzadera para llegar más lejos y con más potencia en cada mano que sale disparada en busca de su objetivo.

«¿Una avioneta en un aeródromo cercano? Imposible, todos están a decenas de kilómetros de distancia y seguro que los estarán vigilando cuando yo llegue, la policía siempre cubre esas vías de escape. ¿Una lancha rápida en el Támesis? Eso es más factible, aunque hay pocos lugares para conectar con una carretera rápida. Tendré que estudiar esa opción más detenidamente».

Va a pasar al punching ball cuando nota que alguien toca su hombro. Se gira muy rápido.

—¡Ey! Tranquilo. Llevo hablándote un rato y no me oyes.

Es Charlie, un chico de veinte años que sueña con ser profesional del boxeo, suele pedir consejo a Alfil cada vez que coincide con él. Este se los da, aunque lo ha visto pelear y sabe que jamás ganará una pelea.

—Lo siento, estaba en mi mundo, pensando en mil historias.

—Concentrado, ya lo he visto. Ojalá yo me concentrase tan bien como tú; seguro que ganaría muchos combates.

—Seguro.

—No sabía que venías a veces tan temprano. La verdad es que se entrena bien sin tanto ruido y sin olor a cuadra.

—No está mal.

—No te molesto, veo que vas a hacer esquiva. Si quieres, luego podemos hacer guantes, pero en plan suave, ya sabes.

—Tengo mucho trabajo y voy pillado de tiempo, quizás en otra ocasión.

—Claro, tú mandas. Me alegro de haberte visto, hermano.

Alfil responde con un gesto de la cabeza y comienza a hacer secuencias de golpes y esquivas a la bola de cuero que parece moverse sin lógica o previsión, pero él sabe perfectamente dónde estará en cada instante para esquivarla o darle un nuevo golpe. Incluso con los ojos cerrados.

Capítulo 10

El listado de Nuria con los gimnasios donde poder encontrar a Alfil llega antes que el confeccionado por un grupo de cinco agentes de la policía británica, además de estar mucho más acotado. Gauthier le pregunta al capitán Aguilar por el motivo de que esos doce gimnasios en concreto sean los que hay que controlar, y no los cincuenta y uno del listado que maneja él.

—Su listado incluye todos los gimnasios del centro de la ciudad en los que se imparten clases de boxeo, pero estos doce son los que cuentan con profesores que han tenido, como mínimo, un campeonato de Europa o América de boxeo, además de preparar a profesionales. Si nuestro asesino es un experto, y le garantizo que eso es lo que se dice de él, no irá a un gimnasio de esos low cost para compartir vestuario con quinceañeros que van a ligar con las chicas del zumba ni con cuarentonas que deciden apuntarse porque han leído en una revista que el boxeo hace adelgazar, tonificar y aprender a defenderse, todo en uno.

—Está bien, le daré prioridad a estos doce, pero también tendré vigilados los demás.

—No esperaba menos. ¿Sabemos algo de carreras ilegales?

—Anoche se convocaron nueve, seis de motos y tres de coches, eso que nosotros tengamos constancia. Si extrapolamos son doscientas setenta al mes, ¿cómo controlar eso?

—Hay que buscar aquellas en las que aparezca alguien invicto.

—Parece usted el fan incondicional de un cantante pop.

—¿Cómo dice?

No solo Pablo, también Livia observan a Gauthier con sorpresa.

—Da por sentado que ese tipo es el mejor en todo lo que se propone. Quizás nadie pudo con él en un combate o en una carrera en Madrid, pero esta ciudad es casi el triple de grande y se circula por el carril contrario, no debería sobreestimar tanto a ese homicida. Recuerde que hemos venido a detenerlo, no a pedirle un autógrafo o un selfie.

Pablo no tiene tiempo para replicar, un agente aparece en el despacho con un nuevo informe.

—El retrato robot no parece que vaya a servir de mucho. —Voltea el informe y muestra una fotografía de un chico que bien podría ser el propio Mario Casas, como en la foto del DNI—. Tenemos los resultados de varias entrevistas a asistentes de carreras ilegales, no ha sido fácil, pero hemos encontrado una coincidencia, un piloto que gana casi siempre, conduce un Toyota Supra negro muy modificado.

—Podría ser él.

—Es rubio y aseguran que es irlandés.

—Tal vez corre con una peluca rubia, o asesina con una oscura, eso explicaría que no deje cabellos en las habitaciones de hotel. Y lo de irlandés… pues no sé, quizás es lo que él mismo ha dicho y todos lo han dado por sentado.

Gauthier suspira hondo.

—No me convence.

El inspector de la Europol alarga la mano y toma el vaso de plástico, pero ya no queda café. Aunque allí no se puede fumar, se palpa los bolsillos en busca de la cajetilla, lo logra al tercer intento, en el derecho de su pantalón. Enciende un cigarrillo y da dos largas bocanadas, luego lo apaga destrozándolo con nerviosismo sobre un cenicero de cristal impoluto. Para Pablo y Livia ese hombre es un misterio, hermético por completo, como si tuviese serios problemas, pero hubiera cerrado todas las ventanas a su interior para que nadie viese la suciedad sobre los muebles.

—No tenemos nada mejor.

—Suele ir los martes por la noche a Croydon, en el sur de la ciudad, allí hay muchas vías de escape.

—Hoy es martes, perfecto.

—Si aparecemos con coches patrulla —interviene Livia—, esos tipos nos olerán desde dos kilómetros y cancelarán el evento. Podríamos controlar con coches camuflados las vías de escape, pero también acercarnos a la concentración de forma discreta para que nadie sospeche que estamos allí.

—Bien, señorita, ¿qué tiene pensado?

Livia sonríe.

Las siete en punto de la tarde y ya hay más de veinte personas en el casi desierto aparcamiento del Makro de Croydon, rodeado de otros supermercados casi igual de enormes y tiendas de muebles, famosas en esa zona de la ciudad. A solo doscientos metros al este se encuentra la A-23 o Purley Way, que separa la zona comercial de la residencial. En esta última se encuentra la comisaría de policía del distrito. Ahora la lluvia se ha reducido a un suave aguacero, pero mejor no confiarse.

Livia observa los nueve coches que han llegado al lugar y cómo sus ocupantes siguen dentro de ellos. No son corredores.

—Creo que no son corredores.

Su compañero, un agente inglés de su edad, veinte o veintiún años, la mira extrañado.

—¿Por qué lo dices?

—Mira esos coches, un MG Mierda, un Citroën Truño, un Seat Chatarra. Muchos colorines, pegatinas, luces de colores y llantas brillantes. El maquillaje de esos utilitarios ha costado más que los coches en sí.

—Pero…

—No he terminado, figura, solo era el primer punto de mi exposición. El segundo es que no paran de mirarnos desde el otro lado de las ventanillas.

—Nos han descubierto, saben que somos policías.

—No digas tonterías. Si lo supieran, se habrían marchado. Esos vienen a mirar, son público, las estrellas se reservan para hacer una entrada triunfal cuando el público ya esté aquí para aplaudir.

«Este tipo es un poco lerdo, aunque ya se le notaba, pero prefiero a un chaval que tenga pinta de pandillero a un lumbreras que parezca vestido por su madre. Total, para pensar y tomar decisiones ya me basto yo».

Joseph… —Livia no recuerda su apellido, qué más da— mide metro noventa, es delgado y rubio con el cabello muy largo, lleva una docena de piercings en la cara, como mínimo, y camina como si fuese a pedirte una moneda en un parque en mitad de la noche. Va vestido con un pantalón vaquero azul destrozado y una camiseta gris de Ramones que tendrá tantos años como el propio grupo, además de una cazadora de piel marrón. Livia sonríe al observarlo, da el pego, igual que ella. Se ha maquillado como si fuera a quemar la ciudad con su amiga Nuria, cabello peinado hacia atrás con espuma efecto mojado, pantalón ajustado de vinilo negro, a juego con la cazadora de cuero, camiseta de Zara con una foto en blanco y negro de la modelo Kate Moss, con un cigarrillo entre los labios y mostrando su dedo favorito a quien la observe.

El minúsculo audífono en el interior de su oído derecho emite un bufido. Luego:

—¿Livia?

—Aguilar, estoy en posición, pero aún no han llegado los peces gordos.

—Bien, tenemos la zona controlada, estamos a la espera de noticias.

Livia no comprende para qué quieren sus informes si pueden verlo todo gracias a las cámaras instaladas en los parachoques y en las cerraduras de las puertas del coche. A no ser que el aguacero esté dificultando la visión. La chica está sentada en el asiento del piloto, ya que su compañero no es tan diestro al volante, además de tener un rango inferior y… bueno, porque sí y punto. Livia detesta que un compañero quiera conducir solo por ser hombre.

Un relámpago parte el cielo en dos.

—¡Mierda!

—¿Qué pasa? ¿Te has asustado?

—Odio las tormentas con truenos.

—Como mi abuela.

—Como tu puta madre, borra esa sonrisa.

Y llega el estruendo.

—Joder, joder, joder… —Se frota las palmas de las manos con fuerza en el salpicadero rugoso. Hacer eso, las cosquillas que siente entre los dedos, la calma.

—Esta noche caerá una buena.

—Cállate.

—¿Por qué tienes ese dedo vendado?

—Que te calles.

Aparecen cuatro coches más, pero ninguno tiene el aspecto de poder plantarle batalla en una carrera ilegal con tráfico, ninguno se parece, ni de lejos, al que conduce Livia. Aún recuerda cuando le dijo a Gauthier y a Pablo su plan: «necesito un bólido imbatible y un compañero que resulte invisible ante la fauna que va a rodearnos esta noche». Livia tuvo luz verde tras detallar minuciosamente ese plan y se marchó al depósito de la policía, más de mil coches incautados a corredores ilegales la esperaban para elegir. Cosa a priori difícil. Un novio —bueno, no tanto—, un compañero de la comisaría de Huelva que se benefició un par de veces le dijo que no había nada mejor que un Nissan GTR; era un colgado de los coches deportivos. A Livia no le parecían gran cosa las fotos que le enseñaba, pero el otro insistía: «Por poco más de cien mil euros te llevas una bestia capaz de destrozar incluso al mejor Ferrari en un circuito». No estaría mal encaminado cuando observó en la pantalla del ordenador del depósito que un buen número de coches allí durmientes eran Nissan GTR. Se fio de la opinión del responsable del lugar: «Esta unidad ha entrado hace solo dos semanas, está en perfectas condiciones y es el modelo Nismo, el más potente y preparado de la gama, además de tener muchas modificaciones para correr aún más».

Livia observó los relojes indicadores a la izquierda del volante: presión de los turbos, temperatura del motor y del aceite, potencia entregada en cada momento, y dos más que no entendía. ¿Sería capaz de manejar una bestia de casi novecientos caballos tras las modificaciones? Ya había acelerado un poco en el trayecto de ida y parecía que la tracción a las cuatro ruedas ayudaba a controlar bien el coche. Eso opinaba ella, pero no su compañero, que se asustó más que Livia ante el trueno. «Tranquilo, no conduzco mal del todo, aunque este coche juega en otra liga comparado con los que he manejado. Como tres o cuatro categorías por encima. Qué pasada, me recuerda a un fusil de asalto que manejé en cierta ocasión…».

El reloj marca las ocho y ya hay una veintena de coches cuando aparece un BMW M2 CS de color azul. Livia alza la voz:

—Ese parece una pieza importante.

—No vemos con claridad, las cámaras no dan una imagen buena.

—En el lateral del coche pone M2 CS es un BMW con muy buena pinta. Ha aparcado justo a mi lado.

—Espera…

Un minuto más tarde.

—¿Livia?

—Aquí sigo.

—Se trata de un coche ligero y potente, 450 caballos de serie.

—Ese correrá esta noche, te lo aseguro, los mirones que se agolpan aquí reparten ahora las miradas entre ese y el mío.

—Livia, siento ser un aguafiestas pero no es tuyo, no te lo puedes quedar.

—Joder.

—Mantennos informados, quizás pronto empiece la carrera y no quiero que te mates y acabes con una pobre familia que viaje en un monovolumen por el carril contrario.

—Gracias por la confianza puesta en mí.

—Déjate de chorradas. En cuanto comience la carrera y salgáis de ese aparcamiento, cortaremos la calle formando un embudo del que no pueda huir nadie. Recuerda que tu tarea es cortar la huida del sospechoso.

El rugido eclipsa la conversación, Livia y Joseph se giran para ver pasar un Lamborghini naranja.

«La cosa se pone interesante, no debe de quedar mucho para que empiece la fiesta».

Pero no fueron unos pocos minutos, sino casi una hora lo que tardó en empezar la carrera; durante ese tiempo llegaron una veintena de coches más, entre ellos un Mustang gris y el Toyota Supra negro que esperaban, este fue el último y el que más expectación creó. Livia lo observaba a unos quince metros de distancia, pero no logró ver nada con el parabrisas empañado y cubierto de incesantes gotas.

Las normas son siempre las mismas, se pagan dos mil libras por participar y todo se lo queda el vencedor, el circuito es urbano con tráfico y llegada al mismo punto de la partida. El organizador aparece al otro lado de su ventanilla, ella baja el cristal, paga las dos mil libras, sufragadas por la Europol, y trata de memorizar la ruta que le explican, pero es imposible, ella no conoce ninguna de esas calles. Asiente y sube la ventanilla.

—Bueno, llegó la hora de la verdad —dice Joseph.

—Será una carrera muy corta. Por cierto, bájate del coche.

—¿Cómo has dicho?

—Que te bajes del coche, vamos a parecer sospechosos, como si fuésemos domingueros. Este coche está equilibrado para llevar solo al conductor, eso lo deben de saber todos los fanáticos de ahí fuera, lo sé hasta yo.

—No pienso quedarme aquí, y menos lloviendo.

—Haber traído un paraguas, figura. ¡Bájate ya, joder!

Livia solo reconoce uno de los muchos insultos que murmura el policía mientras sale del coche y se mezcla con la fauna que los rodea. Ella arranca el motor y lleva el coche despacio hasta la línea de salida, donde los otros cuatro ya esperan. Si el sospechoso logra evitar el bloqueo policial, ella tendrá que sacarlo de la carretera embistiendo su coche, si es que logra mantenerse a su rueda. Y si dicho bloqueo policial está muy lejos, tiene que lograr colocarse a la zaga del Toyota para saber cuál es la ruta y tener controlado al supuesto asesino.

Busca en las emisoras de la radio, se arrepiente de no haber llevado música en el móvil para concentrarse, o una playlist programada en el sistema de sonido del Nissan para no desentonar entre el resto de coches cargados de altavoces. Encuentra por fin un canal de música disco de los noventa, servirá.

El locutor de la radio anuncia Mysterious time de Sash! y Tina Cousins. A Livia como si se lo hubieran dicho en chino, pero la canción se mezcla con la adrenalina y sonríe al ver a la chica guapa en minifalda levantando las manos para dar la salida. El Nissan GTR Nismo está a 5500 revoluciones y ella, lista para pulsar la leva que engranará la primera marcha. Ha ensayado durante dos horas para hacerse con el manejo del coche, que tiene unas reacciones de aceleración, frenada y paso por curva jamás imaginadas. Espera no hacer el ridículo y chocarse con otro participante nada más salir, o contra el primer obstáculo que tenga que sortear.

Las manos de la chica guapa en minifalda bajan y Livia tarda mucho más en reaccionar que sus oponentes, pero cuenta con motor suficiente como para colocarse justo tras el Toyota, que es el único que le interesa. Recorren el aparcamiento hacia la salida, como estaba previsto.

De repente giran noventa grados a la izquierda, Livia se sorprende y se sale algo hacia el exterior, pero logra reaccionar con rapidez y volver a la zaga del Toyota. Lo que tienen delante es la zona de carga de los camiones del supermercado, los cuatro coches que preceden al suyo se dirigen hacia una de las puertas de metal, todas cerradas a esa hora.

«Están locos, eso o van a girar de nuevo, debo estar atenta».

A falta de diez metros siguen a toda velocidad y no parece que vayan a frenar. La puerta se abre cuando el Lamborghini, en cabeza, está a menos de cinco metros, al otro lado hay un pasillo de diez metros de ancho atravesando el almacén. Salen por otra puerta que da a una calle que la policía no ha controlado.

—¿Lo estáis viendo?

—Alto y claro. No imaginábamos esto, van a tomar una ruta que no tenemos estudiada ni con patrullas esperando.

—Bueno, tenéis docenas de coches y dos helicópteros en la zona, así que espero que aparezcáis pronto. Ese tipo seguro que conduce mucho mejor que yo.

—Trata de no perderlo y, si tienes la oportunidad, embístelo para sacarlo de la carretera —le ordena Gauthier.

—No quiero que arriesgue su vida a esa velocidad y con tráfico —grita Pablo.

Livia se saca del oído el auricular y acelera a fondo.

Capítulo 11

La zona está casi desierta, las calles son muy anchas y ni siquiera hay coches aparcados en los márgenes, así que esas largas rectas de inicio, con un par de curvas de noventa grados, son tan fáciles para Livia que logra ponerse a la altura del Toyota. Siente que el coche puede dar mucho más, incluso el doble de lo que ella le exige con respeto, en parte porque no se siente cómoda con el volante a la derecha; menos mal que el cambio está en las levas del volante, porque no sería capaz de cambiar con rapidez en una palanca para su mano izquierda.

El audífono que le permite recibir información de Aguilar y Gauthier sigue en el asiento, entre sus muslos, por ahora no necesita que la distraigan con datos que no la ayudarán a conducir mejor.

Giran a la izquierda para entrar en la carretera Beddington Farm, ahora sí que se aprecia tráfico, aunque se puede esquivar sin excesiva dificultad. Livia se concentra en sus movimientos y en las reacciones del Toyota, ya que no conoce la ruta y teme pasar de largo mientras los demás giran y eso provoca que la despisten de forma definitiva. La carretera tiene varias curvas, todas abiertas, así que van a ciento sesenta por hora para poder zigzaguear entre los coches que adelantan, estos tocan las bocinas a modo de protesta, pero Livia dentro del coche solo oye la música disco. Cree llevar media hora en la carrera, pero solo deben de ser unos dos minutos, ya que sigue la canción que sonaba cuando dieron la salida.

La fuerte frenada no la pilla por sorpresa, ya que había visto llegar la rotonda, pero la maniobra con el freno de mano no es tan efectiva como a ella le gustaría y tanto el Lamborghini como el BMW la pasan por el interior. Entran en Coomber Way, que rodea el polígono empresarial por la zona norte, y pronto llegan a otra rotonda. Livia ha ganado las dos posiciones perdidas en la amplia calle, pero vuelve a perderlas en la larga y cerrada curva de acceso a la B-272.

«¿Cómo lo hacen tan bien? Cuando tiro del freno de mano, el coche parece tratar de ganar agarre y pierdo el deslizamiento que necesito para colocar el coche como lo hacen los demás. Maldita sea».

Entonces lo recuerda, el mecánico del depósito de vehículos le dijo que debería conducir en el modo normal, para que el control de estabilidad y otros automatismos la ayudasen a no tener un accidente, el coche sería menos radical, pero con mejor agarre.

«Eso es, pongo el modo R y en la próxima curva los adelanto a todos. Bueno, mejor me quedo en segundo lugar, porque no me conozco el camino y la caballería aún no se ve por ningún lado. ¿Dónde estáis chicos?».

No tiene que esperar a ninguna nueva rotonda o curva cerrada, la carretera no lleva apenas tráfico y es casi recta, así que, sin limitaciones de motor, se pone a doscientos cincuenta en un suspiro y se ve obligada a levantar el pie del acelerador para no pasar al Toyota. El coche parece bastante estable, aunque no sabe aún cómo se comportará cuando necesite una frenada extrema o tomar una curva con el freno de mano.

No tarda mucho en averiguarlo.

Llegan al cruce con la A-236 (también llamada carretera Croydon), una curva abierta a la izquierda, pero el Toyota, a diez metros por delante del Nissan de Livia, gira de forma brusca hacia la derecha, haciendo que los coches que circulan a su alrededor tengan que frenar. El Toyota logra pasar entre un utilitario y un camión, por muy poco no ha acabado debajo de este último. Livia esquiva una furgoneta, luego un utilitario y… pierde el control y se sale de la calzada, dando varias vueltas de campana entre los arbustos mojados que se extienden más allá de la cuneta.

Al detenerse por fin el coche, comprueba que no ha perdido el conocimiento, pero está muy enfurecida, así que golpea el volante con todas sus fuerzas. No hay airbags en el coche, solo cinturones de competición de cuatro puntos de anclaje. El motor sigue en marcha, aunque se aprecia el fuerte olor a quemado dentro del habitáculo. Apaga el motor, comprueba que la puerta no ha quedado bloqueada y sale a respirar aire puro. Curiosamente, en la radio aún suena la música disco, más nítida y alta al no oírse ya el rugido del motor.

Mira hacia arriba cuando pasan los dos helicópteros a toda velocidad.

«¿En serio? ¿Ahora? ¡Qué mierda!».

Pablo va a echarle una bronca, seguro, y más con el absurdo pique de machos que ha decidido tener con el tipo de la Europol. Livia se encoge de hombros, ya está todo hecho, no merece la pena lamentarse, y entra en el coche de nuevo para buscar el auricular. Lo encuentra por fin entre los pedales. Se lo pone y escucha una voz familiar.

—¿Livia? ¿Livia? ¿Estás bien? ¿Me oyes? ¡Maldita sea!

—Alto y claro, Pablo. Estoy bien. Solo tengo herido el orgullo. Que venga alguien a buscarme antes de que comience a llover de nuevo.

Media hora antes:

Alfil aparece el último, como siempre. ¿Para qué llegar antes? Eso haría que tuviese que esperar durante media hora o mucho más a que se dejasen caer los demás participantes. ¿Lo hace por ese motivo o porque le gusta la expectación y saber que todos allí aguardarán hasta que él aparezca? Ni él mismo lo sabe.

Los destellos que emite la pintura negra de su vehículo se ven majestuosos con el aire limpio que ha dejado la lluvia y las luces del polígono. Se coloca en línea con los demás participantes, tras pagar la cuota por participar y oír la ruta que debe tomar esa noche, y espera tranquilo a que den la salida.

Observa a sus oponentes, no conoce a dos de ellos, ¿qué importa? Da igual quién seas y lo que conduzcas, lo importante es saber conducirlo. Con un circuito que mezcla curvas cerradas con largas rectas y varias densidades de tráfico, los vehículos se igualan y todo se convierte en una lucha de manos y cerebro.

La carrera comienza y se coloca en segunda posición, aunque eso dura solo unos metros. No parece haber policía en la zona, es un alivio, pues necesita descargar adrenalina con una buena carrera. De todas formas, aunque hubiese controles por el trazado del circuito, él ha estudiado toda la zona al milímetro para tener rutas alternativas y vías de escape.

Comienzan las curvas, sin dificultad. Largas rectas, no mira por los retrovisores, ya que solo le preocupan los que van delante, y no suele haberlos casi nunca.

Lleva dos semanas sin correr y lo echaba de menos. Las peleas en el ring sirven para tensar el cuerpo más que la mente. Las carreras hacen lo contrario. Eso logra el equilibro que necesita desde que tiene uso de razón, desde que era un adolescente que desafiaba a su cruel y autoritario abuelo mientras se escapaba para ver a Clara, su primer amor. Ha pasado tanto tiempo que pronto dudará de que sea realidad o se trate de un sueño.

Llega a una rotonda y se esfuerza en tomarla a la perfección, larga recta y luego otra rotonda. Sus rivales no se han despegado, oye sus motores cuando tiene que emplear a fondo el freno, cuando se comprimen en el espacio y casi se rozan entre ellos. Más rectas y curvas, cada vez con un tráfico más intenso, no se puede exprimir a fondo la potencia del motor, pero sí el agarre en curvas sobre el asfalto mojado y la habilidad para sortear a los coches que van delante mucho más despacio.

Solo llevan un par de minutos, pero ya se encuentran a dos kilómetros del punto de partida, y parece haber pasado una eternidad desde que se dio la señal de salida. Alfil sonríe al dejar de oír los motores de sus oponentes detrás, tampoco parece haber patrullas de la policía, ni siquiera un helicóptero sobre él. Esa noche logrará dormir, aunque sean solo unas tres o cuatro horas.

La recta termina en una curva cerrada con mucho tráfico, debe ser rápido a la vez que precavido, un accidente a esa velocidad podría ser mortal. La maniobra sale bien y logra incorporarse al flujo de coches del carril, comienza a acelerar de nuevo cuando ve aparecer el pájaro sobre su cabeza.

Mierda.

¿En qué posición está? Si no lo recuerda mal, y no suele hacerlo, está en el cuadrante catorce, eso quiere decir que hay una vía de servicio de tierra que sale de la carretera a menos de un kilómetro, aunque se accede a través del carril contrario y hay mucho tráfico. Burlar a los lentos y perezosos coches de la policía es sencillo, además de sus bandas de clavos, pero los helicópteros son difíciles de esquivar.

Acelera a fondo, poniendo los neumáticos al límite de agarre al hacer eslalon entre el tráfico, hasta que llega a la salida que necesita tomar para escabullirse. Frena a fondo y se mete a solo cuarenta por hora en el carril contrario, las luces de los coches que circulan de frente son amenazadoras como nunca antes las había visto. El sonido de tantos neumáticos frenando para no chocar contra él se convierte en un grito de desesperación, y él aprovecha para hacer la maniobra lo más rápidamente posible.

Ha salido bien.

«Uf, esto sale bien una vez por cada mil».

Ahora se pregunta si lo persiguen por la carrera o porque están acercándose a él los investigadores del crimen en el hotel.

«Imposible, no han tenido tiempo suficiente, nadie sabe que participo en estas carreras. No, no debo volverme paranoico o la partida acabará antes de lo previsto».

El carril no está en buen estado, en realidad solo hay barro y debe ir muy despacio o acabará estrellándose contra algún árbol de su derecha o la valla metálica de su izquierda. Atrás han quedado los rugidos de los motores y del helicóptero volando tan bajo. Con un poco de suerte, la policía no se habrá dado cuenta de su maniobra. Si lo persiguen por ese camino embarrado en el que no puede ir más rápido, no tendrá muchas opciones de éxito en la huida.

Llega al final del camino, allí se incorpora a la calzada y conduce despacio durante unos segundos, suficientes para limpiar las ruedas y mimetizarse con el resto de vehículos que lo rodean. Todo ha acabado por esta noche, solo ha vencido el organizador de la carrera, que se quedará el dinero; ningún problema por parte de Alfil. No ha podido completar la carrera, pero ha tenido su dosis de adrenalina. Lo importante es no cometer el error de ser detenido por una vulgar carrera callejera.

Unas luces azules al fondo.

«No debería cantar victoria tan pronto».

Capítulo 12

De buena gana se hubiera marchado directamente al hotel.

Cuando llegaron Aguilar y Gauthier, Livia estaba en mitad de la carretera, empapada por el aguacero y con los pies mojados tras salir del coche, que se había detenido en mitad de un barrizal, por suerte no quedó volcado o bocabajo. Que un vehículo valorado en más de trescientos mil euros se hubiera destrozado era su menor problema. Había perdido a su objetivo, por primera vez en su corta carrera se le había escapado cuando lo tenía a solo unos pocos metros. Y hubiera sido un trofeo imposible de superar en su vida.

No dijo una sola palabra al entrar en el coche oficial; y su semblante, con el maquillaje corrido y el cabello revuelto y pegado a la cara, fue más que suficiente para que sus dos acompañantes no le dirigieran la palabra durante el trayecto.

Ahora Pablo murmura aspectos técnicos del dispositivo con Gauthier, que conduce muy despacio hacia algún destino que ella desconoce; eso es lo que le parece a ella, que van tan despacio como si prácticamente no avanzaran. Necesita un baño muy caliente, estar una hora dentro de la bañera y acostarse sin siquiera cenar. No, mejor una copa, o dos, y luego la bañera.

Livia desconecta del mundo en este momento, está agotada a todos los niveles, superada. Aún podría tomar un vuelo a Sevilla o a Faro y estar en casa de madrugada, tomaría un taxi en el aeropuerto y… no, mejor le pediría a Cristina que fuese a recogerla al aeropuerto y se desahogaría con ella durante el trayecto, contándole lo inútil que se ha sentido desde que ha llegado a la ciudad. Un pez fuera del agua, o una cabra en un garaje, como dirían sus amigos andaluces, así se está sintiendo en Londres. No le gusta el frío ni la eterna lluvia ni las poquísimas horas de luz ni los horarios de comidas ni las calles desiertas a las diez de la noche ni la frialdad de los ingleses ni el caso absurdo que… Sí, absurdo, ese tipo se las sabe todas y ahora dejará de correr, probablemente esté fuera de la ciudad en este momento. Desaparecerá sin que haya quedado rastro alguno de su presencia aquí.

«Solo tenemos la saliva sobre el cuerpo de su última víctima, no es poco, pero tampoco un gran avance cuando tratas de detener a un tipo que logra desaparecer con facilidad siempre que se lo propone. Lo de la saliva me recuerda que una nunca sabe cuándo ni cómo va a morir. Desde luego que esa chica, Dafne, nunca hubiera elegido una edad tan temprana, pero hubiera firmado encantada la forma de palmar. Y yo también. Necesito echar un buen polvo».

Una palabra pronunciada por Pablo la saca de sus pensamientos.

—¿Qué has dicho de la comisaría? Es tarde, pensaba que íbamos al hotel.

Gauthier interviene de forma seca:

—Puedo dejarla aquí mismo, podrá parar un taxi.

—Livia —apunta Pablo—, vamos a la comisaría para interrogar al detenido.

—¿Detenido?

—Al corredor, el del Toyota. Podría ser Alfil, nuestro asesino, y está esperando a que vayamos a exprimirlo.

«Joder».

Para poder conducir mejor durante la carrera, había sustituido los altos zapatos de tacón por zapatillas de deporte. Los tacones los había dejado olvidados en el coche, y las deportivas ahora estaban completamente mojadas y sus pies resbalaban dentro al caminar, por no mencionar el extraño ruido que emitían a cada paso.

Antes de entrar en la sala de interrogatorio, con el objetivo de hacer pasar el tiempo y que el sospechoso fuese derrumbándose y asfixiándose con sus propios pensamientos, un agente le trajo dos toallas a Livia y unas zapatillas de deporte de su talla, una compañera de la comisaría se las prestaría junto con calcetines secos y un chándal gris holgado, pero que para ella fue como el pijama más cálido que hubiera vestido en su vida. Eso le recordó de nuevo que podría estar en su casa en Huelva, o en casa de una amiga, o mismamente en el hotel; en cualquier caso, en un sofá bajo una manta o en una cama envuelta en un edredón nórdico, en lugar de en este edificio tan horrible.

Pasados los minutos que estimaron oportunos:

Entran los tres sin llamar a la puerta y en silencio, se sientan ocupando las tres sillas vacías alrededor de la mesa metálica, en la cuarta espera un tipo de unos treinta años, rubio, delgado y con un aspecto algo descuidado en la forma de vestir.

—Buenas noches, señor Smith. Ha dicho al agente durante su detención que se llama William Smith, ¿es así? —El interrogatorio lo empieza Gauthier.

—Así es.

—¿Se le han leído sus derechos, señor Smith?

—Sí.

—Ha renunciado a un abogado, si cambia de opinión, solo tiene que decirlo.

Asintió con la cabeza.

—¿Se llama usted William Smith?

—Sí.

—Vaya, como el actor. ¿Puede decirnos dónde estuvo la noche del sábado?

—¿Cómo ha dicho?

—Ya me ha oído, la noche del sábado pasado, ¿dónde estuvo y con quién?

—Salí a dar una vuelta con mis amigos.

—¿A la discoteca Sphynx, tal vez?

—No, ni siquiera la conozco, fuimos a una macrofiesta en una nave… Espere, están investigando a organizadores de fiestas sin licencia, ¿no es así? Que conste que yo soy un mero cliente. Que se celebren esas fiestas no es cosa mía, ni que se consuma de todo en ellas.

—¿Podría darnos nombres y teléfonos de contacto de esos amigos que fueron con usted a la fiesta?

—Claro, supongo que sí.

—Entonces, ¿no estuvo en la discoteca Sphynx ni en el hotel Seven Days la noche del sábado?

—No, ¿a qué viene eso? ¿A quién buscan y de qué me acusan?

—De homicidio.

—¿Cómo ha dicho? —Su sorpresa no parece fingida—. Mire, ahora mismo quiero a ese abogado.

—¿Tiene abogado? Si no es así, podemos asignarle uno de oficio.

—Qué voy a tener abogado, apenas pago las modificaciones del coche con las victorias. Hoy he perdido dos mil, aunque pienso ir a recuperarlas, no se las va a quedar esa rata usurera.

Media hora más tarde, los tres policías salen de la sala, y sin esperar hasta llegar al despacho o la sala de reuniones, en el mismo pasillo:

—No es él —dice Gauthier.

—Eso es evidente, ni por el físico ni por su forma de comportarse. Este tipo no finge ser irlandés, lo es. Y parece algo más bajo y mucho menos atlético que nuestro asesino.

—Pues el operativo ha costado miles de libras, y no estoy contando el destrozo del coche. Ya le dije que era una locura jugarnos todo a una carta con tan poca probabilidad.

—Lo sé, también dijo que era todo lo que teníamos por ahora. Si hubiera salido bien, ahora estaríamos rellenando un informe y esperando a la rueda de prensa.

—Pero ha salido mal. —Y Gauthier se marcha.

Livia pone su mano sobre el hombro de Pablo, que parece abatido.

—Tu forma de llevar el caso es la adecuada, me lo dice el instinto. Ese tal Alfil acabará apareciendo en una carrera o en un gimnasio de los que controlamos. Y no hagas caso a ese estirado y amargado francés.

—Livia, vámonos al hotel, es tarde y vas a pillar una pulmonía.

—No te preocupes por mí. Y mejor vamos a cenar algo, me muero de hambre.

—¿Llamamos a un taxi?

—Sí, mi coche se quedó en la cuneta.

—Livia, ya te he dicho que no es tu coche.

—Joder, Pablo, es una pasada, no sabes cómo va, es irreal cómo acelera, frena, curvea, las sensaciones al volante en cada maniobra.

—Venga, Toretto, olvida el coche o te veo en Huelva comprando y tuneando un Seat Ibiza.

—¿En España también tenemos coches decomisados en los depósitos?

—¿Qué te he dicho?

—Bueno, vale, ¿pero regresaremos luego para seguir el interrogatorio con el abogado del sospechoso?

—Sí claro, en eso estaba pensando. Anda y silba que por ahí viene un taxi.

Se fían de la elección del taxista y este les lleva a la puerta de un restaurante cercano al hotel. Especializado en pescado frito, cómo no. Livia sonríe al acordarse de la conversación pasada con Cristina mientras pide dos platos de fish and chips. El local está casi vacío a esas horas de la noche, a pesar del cartel de la puerta asegurando que sirven comida hasta las doce. El suelo está pegajoso, huele a aceite rancio y el tipo tras la barra está sonándose los mocos en un pañuelo más sucio que la bombilla de una cuadra. Pero no hay opción de buscar otra cosa y se sientan en una mesa alejada de la puerta de la entrada, por si pueden evitar lo máximo posible el frío y la humedad.

—Esto está asqueroso.

—Vamos, no seas tan exigente, Pablo, se trata de probar comidas de otras culturas. —Livia, con los codos encima de una mesa tapada con un mantel de cuadros blancos y rojos y salpicado de manchas de grasa, devora su plato con las manos.

—Pues debería estar prohibido comer esto. —Aguilar desiste y deja los cubiertos cruzados sobre el plato.

—A mí no me sabe tan mal.

—Es que tú eres de la generación Burger King, te comes cualquier cosa.

—El secreto está en comer deprisa, beber cerveza con cada trozo de comida y pensar en el helado del postre.

—¿Helado? Ya tengo una edad, no puedo cenar tanta comida basura o no podré dormir.

—Vamos, no seas nenaza. Además, luego tomaremos una copa, ¿no?

—¿Una copa?

—O dos.

—Livia…

—No irás a dejarme sola, se lo contaré a Cris y se enfadará contigo. Y tenemos que seguir con el caso. ¿Qué vamos a hacer mañana?

—¿Aparte de soportar a Gauthier un día más? Supongo que seguir recabando información sobre carreras y gimnasios de boxeo, ya que los de la científica y la forense no van a hallar nada nuevo.

—¿Y ese tipo de antes?

—Su interrogatorio lo terminará un agente, le tomará una foto para que los amigos de la víctima digan que no se trata de la misma persona y también una muestra de ADN para cotejar con la saliva.

—Y eso será un trabajo inútil.

—Sí, pero hay que seguir las normas.

—¿Qué crees que ha fallado esta noche?

Pablo suspira, estira los brazos en señal de cansancio y se recuesta en la pequeña silla de plástico. Por los altavoces suena música oriental, en la televisión hay un canal de noticias veinticuatro horas que Pablo observa de pasada cada pocos minutos, el tipo de detrás de la barra ya no se suena los mocos, ahora está sacando vasos y platos de un lavavajillas y los seca con un trapo no mucho más limpio que el pañuelo de antes.

—Todo, ha fallado todo. Y precisamente por el mismo motivo que hablamos, porque seguimos el procedimiento. Hubiera sido más sencillo colocar un GPS al coche de este tipo y seguirlo hasta su casa, se hubieran invertido muchos menos recursos y no se habría arriesgado la vida de una oficial de policía.

—Pero para colocar ese GPS tendríamos que saber dónde vive, y no lo sabíamos. Además, ha sido divertido.

—Te podrías haber matado.

—Bueno, soy policía, puedo morir en cualquier misión.

—No te lo tomes con esa frivolidad; aunque no tengas pareja e hijos esperándote, deberías apreciar más el seguir viva un día más. Y para muchos de nosotros sería muy doloroso perderte. Mira cómo lo pasa Nuria con lo de David, también Marcos y otros compañeros.

Livia no responde, comprende cada palabra de Pablo, aunque no había pensado nunca antes en la repercusión que tendría su muerte en los demás. Se ha limitado a adivinar lo que pasaría si ella perdiera a Cristina y su hija Eva, pero nunca en lo que sufrirían los demás al perderla a ella. Pasó tantos años en el infierno, en la frontera de la muerte, que ahora no se siente nunca tan en peligro, aunque haga locuras como la de esta noche.

Termina con su plato y comienza a devorar lo que ha dejado Pablo, ya frío. El tipo tras la barra se ha quedado dormido y ronca. Están solos los dos en el local, y también en Londres.

«Supongo que puedo prescindir de esa copa, necesito un baño caliente con urgencia y dormir más de ocho horas seguidas».

Capítulo 13

«Si quieres que algo salga bien, hazlo tú mismo». Ese era uno de los lemas de su abuelo, otro era «esfuérzate en hacerlo todo en la vida lo mejor posible». Y allí está él, con un cubo de agua descalcificada y tibia, frotando en círculos con una esponja especial para no dañar el esmalte brillante de la carrocería ni las partes pintadas en mate. Su Kawasaki H2R estaba embarrada cuando llegó al garaje, no iba a dejarla en ese estado, luego le costaría mucho quitarle el barro cuando se hubiera secado. Tampoco tiene sueño ni acusa cansancio, así que mejor hacer algo productivo.

Tras tres cubos de agua y frotar con un set de cepillos de varios tamaños las juntas más complicadas, la suciedad parece haber desaparecido del todo. Aclara con agua fría y luego seca con trapos de microfibra para superficies muy delicadas. El resultado final es mejor aún que cuando la vio tras entregársela el concesionario. No le pareció entonces tan espectacular y agresiva como su antigua BMW 1000RR, pero fue montarse en ella y retorcer la maneta del acelerador en la autopista y… aquello no era normal, desafiaba las leyes de la física. Unas prestaciones superiores a las de una MotoGP en una motocicleta matriculada. Con un coche se hubiese gastado diez veces más dinero y no habría conseguido esa aceleración, menos aún la velocidad punta de cuatrocientos kilómetros por hora; claro que no podría alcanzar dicha cifra, ni de lejos, en una carrera ilegal por la ciudad, pero ahí estaba la capacidad de la moto.

Sonríe al observar la rueda trasera, toca el compuesto superblando de competición —ilegal para conducir por ciudad— dándole unos pequeños golpes con la uña.

«Trescientos veinte caballos y anoche estuve a punto de caerme por el camino embarrado en media docena de ocasiones, y yendo a solo treinta por hora. Está claro que la potencia no lo es todo. Al menos no me detuvo la policía».

Llena el depósito con una garrafa de gasolina, comprueba los niveles del aceite del motor y del líquido de frenos. Todo perfecto. A la derecha del garaje, además de un centenar de herramientas de mecánico colocadas con orden en la pared, hay una mesa de trabajo despejada y dos muebles metálicos de dos metros de alto por uno de ancho cada uno. En el de la derecha almacena gasolina, aceite, dos juegos de neumáticos y otros muchos accesorios. En el de la izquierda, dos cascos, botas y monos de cuero para las carreras, el usado esta noche lo dobla y mete en una gran mochila; se viste con ropa de gimnasio y se calza zapatillas de deporte. Se pone la mochila al hombro y sale del garaje, son las cuatro de la madrugada y llegará corriendo a su casa antes de las cinco. Llueve copiosamente, pero no le importa. Antes de las ocho ya habrá llevado el mono y las botas a la tintorería, cuando vaya de paso hacia el gimnasio.

El apartamento en el que dormirá hoy, o en el que habría dormido si hubiese llegado a una hora más temprana, está en plena plaza St James’s, luego irá a un gimnasio nuevo, el Habana Club, con muy buenas referencias en el mundo del boxeo.

No lleva dos minutos corriendo y ya está calado, pero le gusta esa sensación de frío y humedad en el cuerpo, frío de verdad, no como el que sufre casi a diario al recordar lo vivido en el valle del Baztán unos años atrás. La noche pasada, en la que consiguió dormir casi tres horas, tuvo su «pesadilla favorita»:

Ya puede ver la pequeña cabaña de madera, a pesar de la densa niebla, está a unos cuatro metros; el olor de la chimenea, sin embargo, lo ha percibido desde hace un cuarto de hora, sus perseguidores lo acabarán descubriendo también, o ya lo han hecho; pero no puede apagar el fuego o Davina morirá de frío. Quizás aún no haya recobrado el conocimiento y eso sería letal. Claro que la esperanza de vida de ambos, si estuvieran en plenas condiciones, no es mucho mayor, quizás no llegue a treinta minutos. No solo están siendo atacados por las duras inclemencias del clima, también por fuerzas hostiles que responderán con fuego a su intento de fuga.

«Ha montado este suicida operativo de rescate por mí, no voy a abandonarla. Además, lo ha hecho en el punto perfecto, esta niebla casi irreal y la noche son un escudo que iguala las fuerzas con la policía».

En la mochila tienen armas como para asaltar el Banco de España y la chica aún viste el traje-armadura de kevlar. Sí, tienen más opciones de las barajadas con antelación por Alfil. Pero verla antes, desmayada y con hipotermia, entre espasmos y delirios… Eso hunde a cualquiera. Tal vez, con suerte, el fuego de la chimenea haya surtido efecto.

Abre la puerta de la cabaña y la observa, está despierta, sentada a pocos centímetros del fuego, aún desnuda, él le quitó el traje antibalas antes de salir a por más leña y comprobar que aún no había llegado la policía. Parece que Davina no se haya percatado de su presencia.

—¿Estás bien?

No responde.

Hace un calor que invita a abandonarse, pero no puede hacer caso a las sensaciones, estímulos y deseos, está adiestrado para comportarse como un robot, con frialdad y cálculo constante de sus posibilidades. Davina también, su formación para trabajar en la agencia no sería muy diferente a la que él recibió de su abuelo. «Sé una roca, una tan dura que nada pueda romperla ni erosionarla, pero tan rápida como si la hubiera lanzado un cañón».

Se acerca a ella despacio, tras cerrar la puerta a su espalda, y le susurra:

—Tenemos que irnos, ¿puedes caminar y empuñar un arma?

Ella no responde. Pasan unos segundos, en los que Alfil piensa que la chica ha perdido la cabeza o tiene fiebre, cuando algo cambia de repente. Davina se levanta y comienza a ponerse el traje, que ya muestra varios impactos de bala en algunas de las placas de kevlar que lo recubren.

—¿Están cerca? —pregunta ella por fin.

—No lo sé, es posible.

Davina lo mira, es la primera vez que Alfil no controla por completo la situación.

—¿Qué probabilidad le das a esta misión?

—Eres tú la que sabe calcular eso, a mí me vale con pelear hasta vencer.

—Y siempre vences.

—No lo hice en Alemania. No siempre se puede vencer.

—Tienes que vencer esta noche. No pienso ir a la cárcel, prefiero la muerte.

—A mí me apresaron y aquí estoy.

—Pero no eres libre aún, y me tenías para rescatarte. Si nos apresan a los dos, estaremos vendidos.

Alfil observa cómo a la chica le tiemblan los labios, no ha recuperado del todo la temperatura y eso dará problemas. Le preocupa su salud, por supuesto, pero más aún su precisión de tiro. Así es él. Hace falta estar al cien por cien, ella no lo está.

«¿Y yo? Quizás yo tampoco esté en mi mejor momento. Esto es una locura, una huida suicida. Vamos a morir los dos en unos minutos».

Se equivoca.

No son unos minutos, sino horas, miles de horas en una pesadilla interminable.

Frío, oscuridad, ceguera absoluta, balas volando a pocos centímetros de ellos.

El miedo a perder la vida va siendo eclipsado en Alfil por el de perder a Davina.

Las balas se agotan y cada vez están más acorralados, eso sin tener en cuenta que los refuerzos de la policía llegarán de un momento a otro.

Davina tiene una idea, sale bien, o quizás no tan bien.

Regresa a él, malherida.

Sangre, mucha sangre.

No queda mucho tiempo.

La única salida es el río, un río helado y con una corriente que los arrastra con violencia.

Miles de cuchillos de hielo afilados que se clavan en cada poro de su piel. No tarda en dejar de sentir las piernas.

Apenas se mantiene a flote mientras agarra el cuerpo inmóvil de Davina con el brazo bueno, el otro sigue acusando el disparo en el hombro.

¿Cuánta sangre ha perdido? No es momento de pensar en ello.

La chica no responde, no se mueve, no parece emitir calor. Alfil logra llegar a la orilla. Ha pagado por la hazaña con sus últimas fuerzas.

Y llega lo que menos esperaba: la despedida.

«No, tú no, tú has sacado al monstruo. Tú no puedes dejarme. Tú no».

Abandonar su cuerpo inerte en la orilla le cuesta menos de lo que había pensado, después de todo a Alfil solo le queda dejar de luchar y afrontar su destino, y qué mejor lugar para hacerlo que el río negro que antes trataba de engullirlo. Se deja llevar, con la sorpresa de que no se sumerge, parece que el Baztán ya no quiere su alma, ya no se cobrará su vida, al chico aún le quedan asuntos que resolver antes de partir…

Mira su reloj, son las cinco menos cuarto y ya casi ha llegado al apartamento, pronto verá la plaza y el bonito edificio blanco, el número doce. Él es propietario de la planta baja y la plaza de aparcamiento ante la fachada, aunque no tiene su coche aún allí. No tiene sueño, no dormirá, solo se dará una ducha, ordenará pensamientos y esperará a la hora en que Londres tome su primer café para seguir con su vida. Con lo que quedó de ella tras la parte que murió en aquel infierno de niebla y frío dos años atrás.

Londres es lo más parecido que ha encontrado a aquel lugar dejado de la mano de Dios, un Dios al que no quiere ver ni rendir cuentas.

Capítulo 14

La decoración navideña es la misma que lleva viendo el comisario desde que llegó destinado al lugar hace unos años como inspector de homicidios. La recepcionista se encarga de colocarla cada veintiuno de diciembre con la ayuda de un par de agentes. Marcos Navarro observa el pequeño abeto de plástico, con bolas plateadas y unas pocas luces que tintinean de forma discreta a un lado del pasillo principal de la planta. Por aquí y por allá se aprecian trozos de espumillón y varios dibujos realizados con falsa nieve en las ventanas. Por suerte, piensa Navarro, no hay villancicos sonando por el hilo musical, como en casi todas las cafeterías, tiendas y grandes almacenes de la ciudad.

En la cocina huele un poco diferente al resto de días, lo percibe nada más entrar para rellenarse la taza de café. Allí espera ya Cristina Collado, la inspectora jefa de su brigada. Una reunión sin más invitados.

—¿Qué es eso que huele?

—Irene ha traído mantecados y otros dulces navideños.

—¿No hay ya bastante sobrepeso entre los que trabajamos aquí?

—Habla por ti, Navarro. Aún recuerdo cuando te conocí, eras capaz casi de alcanzarme en una carrera.

—¿Casi?

—Qué curioso, cuando uno se descuida físicamente, tiende a exagerar sus aptitudes en la época en la que estaba en forma.

—Touché!.

—La vida de comisario y padre no te está sentando muy bien.

—Vale, ya lo he pillado, no ahondemos en el tema. Además, eso mismo dice Laura, que debo ponerme urgentemente a dieta, aunque no creo que comer lechuga y acelgas a todas horas sea la solución. Daría lo que fuese por salir a investigar, jornadas de catorce o dieciséis horas sin parar, solo para comer un bocadillo a toda prisa. Como en los viejos tiempos.

—Sí, estaría bien verte en acción de nuevo.

—Claro que no sería nunca igual, no sin David.

—Me acerqué al hospital con Nuria para verlo el jueves pasado.

—Yo fui ayer. Dios, está tan delgado como tú o Livia.

—Se recuperará.

—Los médicos no están tan seguros. Cada mes que pasa, luego cada año, estará más lejos de recuperar del todo tanto la cabeza como el físico. Aprender a hablar, caminar… será una odisea. Cuanto más tiempo siga así, más lejos estará de regresar como el que era.

—Pues tendremos que quererlo tal como sea el nuevo David, cuando despierte.

—Sí, claro, no quería decir… En fin, intentemos ordenar los casos. ¿Cómo vas?

Cristina suspira hondo, termina de un sorbo lo que le queda de café y trata de resumir:

—El caso del anciano asesinado está casi listo, sabemos que todo fue para cobrar la herencia y hoy mismo tenemos una nueva entrevista con su hijo, no me llevará más de diez minutos sacarle una confesión tras lo que hemos averiguado sobre sus movimientos la semana antes del crimen. En el caso de la niña abusada y encontrada muerta en el merendero de Aljaraque, dudo entre el vecino de la familia y uno de los tíos de la niña, dame dos días y te traigo al culpable. Con el resto de casos aún no tengo sospechosos en firme.

—Perfecto.

—Vamos, pregunta.

—¿Cómo?

—No me mires así, podrías haberme pedido este resumen por teléfono o correo electrónico. Quieres saber cómo les va a Pablo y a Livia en Londres.

—Bueno, yo… Está bien, cuéntame algo, que parece todo sumido en un secreto incomprensible para lo que es y ha sido siempre esta comisaría. Hasta Irene parece despistada con el caso que se traen entre manos.

—No me extraña, es que es algo que no quieren que se filtre a la prensa, menos aún a la española. Si conoces a Pablo, sabrás su obsesión por el asesino en serie conocido como el fantasma.

—Pero eso es imposible, murió en Navarra hace unos años.

—Nunca se encontró su cuerpo, pero sí ha aparecido una chica en Londres asesinada con el mismo modus operandi. La Europol lleva el caso junto a los inspectores de Scotland Yard.

—Y han pedido ayuda a Aguilar.

—Claro. Y, por algún motivo que desconozco, han pedido que Livia lo acompañe. ¿No sabrás algo tú?

—¿Qué insinúas?

—No me puedo creer que te andes por las ramas de esta forma tras tantos casos compartidos.

—Vale, vale. Es cierto que sé de qué va el asunto desde el principio, pero la Europol se mostró muy firme en el secretismo del caso y también sobre Livia.

—¿Livia?

—Ya te lo contaré.

—Joder, Marcos.

—Lo siento, cuando seas comisaria sabrás lo duro que es tener que hacer esto.

—No pienso tener tu aburrido puesto de trabajo en la vida.

—Ahora mismo te detesto. Pero no dejemos el tema de Pablo en el caso de el fantasma. Te noto preocupada al hablar de ello.

—Es que Pablo lo pasó muy mal con ese caso.

—Pero ahora es distinto, es más maduro, sabe hasta dónde llegar y solo será un mero consejero.

—Parece que no lo conozcas.

—¿Crees que cometerá una locura?

—Sí, y lo peor es que está con Livia, que es como jugar con fuego llevando contigo un bidón de gasolina. —Cristina no dice nada más, solo esboza una sonrisa forzada y se marcha, pero no a su despacho, sino al de su amiga Nuria Carvallo, oficial de apoyo informático.

Da dos golpes en el cristal de la puerta y abre.

—¿Estás muy ocupada?

—Para ti nunca lo estoy. ¿Qué ha pasado?

—Nada, solo quería saber cómo va el caso de Londres.

—¿Qué caso de…? ¿De qué me hablas?

—Estás llevando el apoyo a Aguilar.

—¿Te lo ha dicho? Pero si me dijo que yo no te contase nada para que no te preocupases y luego lo estuvieras llamando todo el rato o pidiéndole que volviese y… ¡Joder! Soy yo la que te lo acabo de contar todo, ¿verdad?

—Así es. Desembucha y ve al grano, que tengo mucho lío. ¿Le has notado más implicado que de costumbre?

—Pues… la verdad es que sí.

—Joder.

—Siento decírtelo, pero otras veces ha participado en casos con nosotros y se mostraba paciente, sereno, educado. Ahora es todo lo contrario.

—Obsesionado.

—Sí. Eso lo resumiría.

—Pues no sabes cómo finge cuando habla conmigo por las noches, hasta me dice que está aburrido y deseando volver. En fin, ¿has averiguado algo?

—Solo he hecho un listado de gimnasios de boxeo en el centro de la ciudad, además de buscar carreras ilegales de coches.

—¿Les ha servido?

—No mucho, detuvieron a un tipo en una carrera, pero resultó no ser el sospechoso.

Cristina medita a la vez que observa a los viandantes al otro lado de la ventana del despacho, casi todos son niños y adolescentes que se dirigen al colegio o instituto.

—Quizás ha dejado de correr, o tal vez no diste con la carrera en la que participaba.

—Pablo me pidió datos de redes sociales sobre un coche que fuese imbatible; no encontré ninguno, pero sí uno que solía ganar.

—Así que al tipo le gustan las carreras de coches.

—Eso dice Pablo, que participaba de vez en cuando en Madrid. Tenía un bólido preparado en un garaje oculto, además de una moto con doscientos caballos.

—¿Una moto?

—Sí.

—¿Has buscado carreras de motos?

—Pablo me dijo que me centrase en… Está bien, me pondré a ello.

—Gracias.

—Por cierto, estoy descuidando un poco los casos que llevamos aquí y no querría que Navarro se enfadase por eso.

—No te preocupes, Nuria, vamos bien por ahora, aunque se nota la falta de Livia y de Gonzalo por gripe.

Cristina sale del despacho con un gesto de preocupación, no le ha gustado saber que Pablo le ha estado mintiendo y, menos aún, que ha vuelto a las andadas con el caso de el fantasma. Ella sabe cómo acabó la última vez, además de conocer por experiencia propia lo que es dejarse llevar por un caso. Cuando Livia se lo dijo desde Londres, no pensó que llegaría al extremo de empezar a investigar al margen de la Europol y tratar de encontrar al asesino por su cuenta.

Una vez sentada ante su ordenador, decide buscar también carreras de motos y combates en gimnasios de boxeo de Londres.

—Londres es una mierda.

—¿Perdona?

—No me lo discutas, Pablo. Aquí hace un frío horrible, casi no se ve el sol, los chicos son todos muy feos y se tarda hora y media en ir de cualquier sitio a cualquier otro.

—No hemos venido a divertirnos ni ligar, solo a trabajar.

—Pero es que la comida es un asco y tampoco es que podamos trabajar mucho, ese tipo de la Europol no nos deja dar dos pasos seguidos sin su permiso.

—Si está algo más enfadado de lo normal, quizás sea porque la idea de la carrera fue mía y luego tú rompiste el coche.

—Mínimos detalles circunstanciales. No te disperses.

—No lo hagas tú y termina con el plato.

—Es que está asqueroso, ¿por qué aquí es imposible encontrar una tortilla de patatas o un plato combinado de croquetas, ensaladilla y patatas fritas?

—Ayer cenaste fish and chips.

—No me lo recuerdes, qué asco.

—Pues devoraste tu plato y el mío como si llevases una semana sin comer. Pero dejemos de hablar de la comida y de la ciudad, tenemos algo importante entre manos, un caso único y no debemos distraernos, sobre todo después de lo de la carrera de coches. No nos van a permitir muchos más errores.

—Lo sé, lo sé, perdona.

—El listado de gimnasios no sirve para nada. —Pablo hace una pausa para beberse el café, que sabe igual de mal que todos los anteriores que lleva bebiendo en la ciudad desde que llegaron—. Si está en uno de ellos, sería una lotería encontrarlo y dar con el día y la hora exacta en que estuviese allí. Lo de las carreras no ha resultado muy fiable tampoco.

—No me culpes.

—No lo hago, ni a Nuria. Es que no hay un piloto imbatible. Quizás tenga razón Gauthier cuando asegura que aquí no es como en Madrid, que destacar no es tan sencillo.

—Tal vez no está corriendo.

—Lo he pensado, pero un tipo tan rutinario, tan ordenado y cuadriculado… No creo que haya renunciado a sus gustos y aficiones, a lo que seguro le relaja, así de repente.

—No sería lógico, tienes razón. Pero… ¿habrá carreras ilegales de las que nadie ha oído hablar?

—¿Crees que sería posible?

—Yo soy de la generación de las redes sociales, no lo olvides, Pablo, así que me niego a creer que haya un evento multitudinario en el que nadie filtre imágenes o datos.

—Yo tampoco.

—Entonces, ¿qué estamos haciendo mal?

—Eso es lo que hay que averiguar, Livia. Aprende una nueva lección: cuando encuentras una piedra en el camino de la investigación que has elegido, averiguar cómo ha llegado la piedra allí es la clave para avanzar en el caso.

—No he entendido una mierda de lo que me has dicho, pero ya me lo explicas luego. ¿Qué pasa si encontramos a ese Alfil o fantasma en un gimnasio mientras hace boxeo?

—Buena pregunta, esa es otra piedra que sortear en el camino. No tenemos orden de detención para sacarle una muestra de ADN, ya que no hay cargos oficiales contra él ni podremos contener a la legión de abogados carísimos que contratará para quedar en libertad ese mismo día.

—Pues a ver si dejas de poner piedras en el camino, joder.

Capítulo 15

Mira de nuevo el reloj sobre la pared, cuatro minutos pasan de las seis de la mañana. Vincent Gauthier ha quedado antes de lo habitual con el operativo de Scotland Yard y con su compañera de la Europol, Agnes Schmidt, a la que siempre deja coordinando las tareas conjuntas con la policía local en los casos asignados desde La Haya. No desea compartir más datos importantes con los policías españoles, solo servirán para frenar el caso y seguir consumiendo recursos valiosos. Parece que el arrogante sevillano no comprende que ha sido llamado solo para asesorar, no para dirigir. Y la chica por ahora es una decepción, no hace honor a lo que dice el informe sobre ella que le pasó su superior.

La sala de reuniones está, como siempre, bañada por la luz fría de las lámparas del techo; por la minúscula ventana apenas entra el sol, ni siquiera en verano. Dos cafeteras vacías sobre la mesa, rodeadas de tazas y vasos humeantes y docenas de carpetas con toda la información disponible y actualizada sobre el caso. Bostezos. Un agente alza los brazos y se estira sobre su silla. Gauthier carraspea, el resto espera sus palabras.

—Vamos a repartir a la dotación de agentes de que disponemos entre las carreras de coches que se produzcan cada noche. Y durante el día quiero que los mismos agentes se apunten en varios gimnasios de boxeo cada uno; una vez dentro y como socios, que traten de averiguar entre el resto de socios si hay algún tipo que se ajuste a la descripción del sospechoso, un aficionado que sea tan bueno como el policía español asegura.

—Señor, esa es la línea de investigación de los policías españoles, ¿por qué no están ellos en la reunión?

—Ellos… Bueno, ellos ahora se encargarán solo del asesoramiento. Les daré los resultados obtenidos con nuestra investigación y valoraré su consejo, nada más. Ellos aquí no tienen jurisdicción, no pueden realizar más trabajo de campo. Y su consejo sobre la carrera no ha costado más que tiempo y recursos valiosos.

Gauthier comprende que la explicación dada al agente no ha sido muy convincente y cambia de conversación antes de recibir más preguntas incómodas.

—Vamos a asignar las tareas, ¿tenemos el listado de los agentes que están disponibles para el caso?

—Sí —responde su compañera—, nos llegó ayer y parece que hay interés en que se resuelva el caso y se atrape a un asesino que se les escapó a los alemanes. Tenemos cincuenta agentes destinados.

—¿Cincuenta? Esto va a terminar antes de Nochebuena.

El entusiasmo del inspector se extiende por la sala con rapidez; participar en la resolución de un caso complicado y famoso da muchos puntos de cara a un ascenso.

Asignar cada nombre de agente con un gimnasio o concentración de coches en el calendario de la semana será tarea de su compañera, Gauthier da por finalizada la reunión antes de que lleguen Aguilar y Craciun. Ahora debe leer los resúmenes de las transcripciones de las entrevistas a amigos, compañeros de trabajo y familiares de la víctima, tarea tediosa que no soporta. Los informes de la forense y de la científica aún no han llegado, parece que no comprenden la gravedad del caso, tendrá que enviar un toque de atención a sus colaboradores para que no se duerman.

Livia bosteza al entrar en la cafetería del hotel, allí espera Pablo Aguilar, que ya ha dado buena cuenta de un sándwich de jamón y queso con algo que pretendía ser zumo de naranja. Se centra ahora en mojar una magdalena en el café con leche.

—Buenos días, llegas algo tarde.

—Ayer estuve repasando el informe, lo juro, no me fui de fiesta.

—Te creo, tranquila.

—Me muero de sueño, creo que es acumulado por todo el estrés de aquí, o por falta de luz del sol… Con un café me vale, no hace falta que me esperes más de dos minutos.

—Tranquila. He recibido un mensaje de Gauthier en el teléfono, no viene a por nosotros, tenemos que ir en taxi, así que no te preocupes y desayuna todo lo que quieras.

Livia regresó al cabo de pocos minutos con medio bufé sobre dos grandes platos. Pablo dudaba de que la chica fuese capaz de meter toda esa cantidad de comida en un cuerpo tan delgado. Se equivocaba.

Una vez dentro del taxi:

—Si yo desayunara lo que te has metido tú en el estómago, tendrían que llevarme al hospital para evitar la parada cardíaca.

—Anda ya, no ha sido para tanto. Además, el desayuno se quema en pocas horas.

—No sé quién te ha dicho eso, pero…

—¿Tú por qué crees que Gauthier no ha venido hoy?

—Supongo que no nos quiere participando en el caso más de lo que a él le interese.

—¿Es por mi cagada durante la carrera?

—¿Cagada? Ni se te ocurra decir eso, lo hiciste muy bien. Olvida lo del accidente, nadie hubiera conducido ese coche mejor en esas condiciones. Además, aunque la policía británica haya asignado un valor al vehículo, eso no quiere decir que lo haya comprado, no era un recurso que hayan perdido, sino un bien incautado a un delincuente. Gauthier es un capullo, no le hagas el más mínimo caso; tratará por todos los medios de apartarnos, incluso minando nuestra autoestima de cara a resolver el caso antes que él.

Livia no responde, sabe por el tono de su amigo que la animadversión es tan mutua como las ganas de resolver el caso. Pablo aseguró hace solo dos días que lo peor en un caso complicado e internacional es la lucha de egos entre oficinas. La chica tiene claro que se estaba refiriendo a sí mismo, aunque él no fuera entonces, ni sea ahora, consciente de ello.

La decoración navideña de la avenida céntrica por la que circulan la saca de sus pensamientos. Le apetece ir de tiendas, ver qué ropa está de moda en Londres, además de tomar un desayuno o merienda en una cafetería decente de allí, ligar un poco con algún pobre diablo al que mortificar durante un rato, fingiendo que no sabe el idioma y haciendo que se lo trabaje para llevarse el premio, aunque luego decida no dárselo.

Llegan a la comisaría y se encuentran con el vacío absoluto, no en el sentido de que no haya agentes o los escritorios que ocupan y que han visto los días anteriores, sino al trato, como si ya no fueran bienvenidos o no tuviesen nada que hacer allí. Entonces se dirigen al despacho de Gauthier.

—¿Está ocupado?

—Adelante —responde el inspector de la Europol, algo sorprendido porque no hayan llamado a la puerta antes.

—¿Podemos hacer algo por la investigación?

Gauthier tarda unos segundos en responder.

—Las tareas están asignadas, vamos a controlar las carreras y los gimnasios, como hablamos. Cuando haya avances, además de noticias nuevas sobre los análisis forenses y de la científica, ya les llamaremos para contar con su consejo. —Había hecho especial énfasis en la última frase, detalle que no pasó desapercibido para los policías españoles.

—Está bien —claudica Aguilar, para sorpresa de Livia—. Estaremos por aquí, para ese consejo…

La chica sigue al capitán por el pasillo que acaban de recorrer y regresan a la calle. Una vez allí, bajo el frío y la humedad del invierno londinense:

—¿Por qué has dicho eso? ¿Por qué no le has mandado a la mierda?

—Él tiene el mando del caso, Livia, no podemos hacer nada que nos saque del mismo.

—Pero es un imbécil estirado. No atrapará a ese tal Alfil ni aunque se lo encontrase en un pasillo. Y ahora estamos fuera y no tenemos nada que hacer para seguir con el caso.

—¿Cómo puedes decir eso? Tenemos toda la información, aunque no contemos con los avances que ellos logren. Solo tenemos que seguir indagando por nuestra cuenta. Que lo que ha conseguido Nuria no sea en vano. Vamos a ir a los gimnasios.

—¿Y a las concentraciones de coches?

—No tenemos vehículo para correr, pero podremos pasarnos por allí por si vemos a alguien que se parezca al sospechoso.

—Sí, a Mario Casas. Va siendo hora de ver a algún tío bueno de una vez.

—No tan rápido, calma esas hormonas, antes vamos a charlar con los de la científica y los forenses.

Livia se preguntó durante el trayecto hasta el Instituto Anatómico Forense cómo pensaba Pablo obtener información de los departamentos anexos a homicidios sin que Gauthier y su equipo lo supiesen, y la respuesta a la pregunta era muy sencilla, a pesar de no imaginarla durante esa media hora.

—No me importa que los del equipo sepan que investigamos por nuestra cuenta; ellos nos han autorizado, al fin y al cabo, al nombrarnos consejeros en el caso. ¿Qué va a hacer Gauthier?, ¿impedirnos que nos interesemos en los avances? Sería como delatarse ante sus superiores por atarnos de manos y desobedecer una orden directa.

—Creo que eso que tenéis tú y él no va a terminar muy bien.

—¿Por qué dices eso?

—Por nada… Además, ese tipo tiene pinta de no haber perdido una pelea en su vida.

Pablo la observa con intriga.

—Buenos días —saluda Rose Anderson con extraño buen humor al verles entrar por la puerta de lo que considera sus oficinas.

—Buenos días, ¿terminaste con los resultados de la autopsia?

—Sí, así es, pero no creo que os sirva de mucho.

—¿Por qué dices eso?

—Se trata de análisis de órganos y fluidos, son un mero formulismo. Sobre huellas y restos en el cadáver, ya lo supisteis en cuanto hicimos la autopsia en directo: nada de nada, salvo la saliva.

—Vaya, pensaba que, tal vez volviendo a buscar por la piel, uñas, cabello, interior de la boca…

—Y lo hice, pero no encontré nada. Ni huellas dactilares sobre la piel, ni arañazos u otras marcas de violencia, ni un solo cabello ni semen.

—Está bien, gracias por tu tiempo.

La forense se extraña al verlos marcharse a los dos minutos de haberse presentado para hablar con ella.

Mufîd Handal, inspector encargado del caso en la división científica, les recibe con menos cordialidad que la vez en que fueron presentados, seguro que por orden de Gauthier, que a estas alturas ya sabrá que los españoles no están haciendo honor a su fama de amantes de la siesta, la fiesta y el descanso en el trabajo.

—Cada averiguación se pondrá en conocimiento del responsable del caso en el acto; los informes son diarios y estos se distribuyen entre los policías que siguen el caso.

—Ya conozco el protocolo, gracias, solo quería saludarle y saber de primera mano si han tenido algún avance; no es necesario que me recuerde que la Europol lleva el caso. En el fondo, todos deseamos atrapar al culpable, ¿no lo cree así?

El inspector se retrepa en su sillón, observa a su alrededor sin posar la mirada en ningún punto en particular, respira hondo y dice, tras hurgar en el tarro de gominolas verdes, pero sin tomar una:

—Es cierto, disculpe, es que acabo de recibir un mensaje que… Eso no importa. Lo cierto es que seguimos buscando, especialmente en las zonas comunes del hotel, donde pueda haber dejado una huella que no pertenezca al personal ni a los huéspedes, y en las inmediaciones del edificio. Ya tenemos la confirmación absoluta de que no había nada en las papeleras y contenedores en media milla a la redonda. Según me han contado los agentes encargados, tampoco han encontrado vecinos que viesen u oyeran algo esa noche ni la mañana siguiente.

—Era de esperar.

—¿Cómo dice?

—Nada, que nos enfrentamos a alguien que lo tiene todo estudiado y se mueve con sigilo.

—Quizás obtengamos un avance si vuelve a matar…

—Gracias por su tiempo.

Pablo ha oído demasiadas veces en su vida esa frase, aún no comprende cómo la gente puede esgrimirla tan a la ligera, tal vez porque ellos no han tenido que soportar el momento de hablar con los familiares y otros seres queridos de las víctimas; ese breve pero intenso viaje al infierno del que no regresas entero. Dejar que un asesino vuelva a quitar una vida para tener una nueva oportunidad de atraparlo es egoísta hasta extremos impensables. En España murieron demasiadas chicas y nadie logró meter entre rejas a este criminal.

—¿Qué te pasa, Pablo? —pregunta Livia cuando están de nuevo en la calle, a la espera de otro taxi.

—Nada.

—No es cierto, estás muy raro.

—Livia, ese tipo no comete errores. No vamos a atraparlo.

—Pero… tú dijiste que…

—No importa lo que yo dijera, no importa lo que yo piense. Ese Alfil no fallará.

—¿Qué pasó en Alemania? Nunca lo he sabido.

Pablo la observa durante unos largos segundos. Luego suspira.

—Eran docenas contra él, en una casa fortificada y teniéndolo acorralado. Solo así pudieron arrestarlo. Ahora es un animal en libertad, la ciudad es su entorno, se mimetiza entre las personas y se hace invisible. No vamos a dar con él.

—Pero en Navarra…

—¡No! —La chica se asusta, Pablo lo percibe y trata de calmarla—. Allí fuimos cuatro ratones contra dos enormes gatos, solo eso. Yo tuve la suerte de herirlo, pero él y su compañera nos hicieron mucho más daño. No imaginas cuánto. El problema con algunos casos es que no te enfrentas a humanos, sino a seres que están muy por encima de nuestras capacidades.

Livia está excitada al oír eso, y teme decir o preguntar algo más. Ve a Pablo fuera de sí, en un estado desconocido hasta hoy para ella. Incluso le apetece llamar a Cristina con urgencia para decirle que todo se está yendo a la mierda. ¿Podrá ella, sin la ayuda de la mujer de Pablo, hacer regresar al capitán hacia la cordura? Lo duda, pero debe intentarlo, ya que Cristina tiene demasiadas cosas en las que pensar, su hija, por ejemplo, como para tener que viajar a Londres para ocuparse del resto de su familia.

—Vamos a tomar un café… Espera, casi es la hora de comer aquí. Vamos a un restaurante y hablamos sobre el caso.

Pablo no discute la sugerencia, acaban de parar un taxi y ponen rumbo a la zona del parlamento, el lugar con más restaurantes por metro cuadrado de la ciudad.

Durante el almuerzo, acuerdan que ayudarán en las tareas de búsqueda a Nuria Carvallo. Si van a investigar sin apoyo, los dos solos, lo mejor es acotar al máximo posible las opciones de encontrar a Alfil. Así que buscarán sin cesar en redes sociales cualquier noticia sobre un boxeador desconocido que haya sorprendido por su nivel, y por pilotos excepcionales en las carreras ilegales; aunque a Livia no le parece esa última una vía fructífera.

Deciden ir luego al hotel y pasar la tarde en el vestíbulo, por suerte llevaron a Londres sus ordenadores portátiles.

Son las diez y media y Pablo ya se ha duchado. Para la cena ha elegido él, ya que Livia se decantó durante el almuerzo por una hamburguesería y Pablo necesitaba compensar con algo ligero: una ensalada. La falta de ejercicio y la comida inglesa harían que regresase a España con cinco kilos extra, y las cenas de navidad no ayudarán a recuperarse, precisamente. Ahora mismo el capitán se observa de perfil en el espejo del baño de la habitación, hace solo dos años marcaba abdominales; aquello parece ser cosa del pasado. No volverá a verse así jamás.

Toma el teléfono móvil y llama a Cristina mientras se tumba en la cama, la temperatura dentro de la habitación es perfecta y no necesita arroparse.

—¿Cómo has pasado el día? —pregunta el capitán cuando oye que descuelgan al otro lado.

—Como siempre —responde su mujer—, unos interrogatorios, un caso cerrado y luego convencer a Evita para que se bañe antes de la cena.

La niña protesta al fondo, pero Pablo no logra entender lo que dice.

—Siento que estés sola estos días, espero regresar pronto y que todo vuelva a la normalidad.

—Eso sería fantástico, que todo regresase a esa normalidad que mencionas.

—Vaya, ¿y ese tono?

—No se te escapa nada.

—¿He hecho algo malo?

—Dímelo tú.

—Por favor, creo que ambos estamos cansados, no juguemos a esto.

—Sigues el caso de el fantasma, has pedido incluso a Nuria que investigue para ti, te has implicado a fondo en un caso para el que ni siquiera tienes autoridad y jurisdicción.

—Bueno, tampoco estoy tan implicado.

—No me vengas con esas, nos conocemos, somos iguales. Yo estaría atrapada por el caso sin haber pasado ni la décima parte del horror que pasaste tú.

—Te garantizo que me lo tomo con calma.

—Perdona si no te creo. Ningún caso se toma con calma, menos aún uno que es personal.

—Ni siquiera sabemos si…

—Si es el mismo autor. ¿Ibas a decir eso? No lo intentes conmigo.

—Se me olvida que eres mucho mejor policía que yo.

—Tampoco te funcionará hacerme la pelota.

—Entonces, no sé qué decirte para tranquilizarte.

—Solo estaré tranquila cuando regreses. ¿Tenéis ya una fecha?

—Aún no.

—¿Por qué me da la sensación de que podrías volver ahora mismo pero eres tú el que no quiere?

—Quizás porque… porque algunas puertas las debe cerrar uno mismo, y no dejar que sean otros los que lo hagan.

—Comprendo.

—¿Estás enfadada?

—Claro que no, somos policías, sabemos lo que pasa o lo que podría pasar si nos enamoramos de otros policías. Pero eso no quiere decir que me sienta cómoda pensando que puedes acabar como tus amigos en el Baztán.

Capítulo 16

Esquiva una secuencia de jabs y un directo final.

No recuerda haber visto a alguien moverse de esta forma en su vida, ni siquiera a sus profesores. Al final va a ser verdad que Brandon será campeón del mundo en breve, como todos auguran en el gimnasio; también es consciente de que no debió acceder a subir al ring contra un tipo que camina como una pantera y mira de igual forma. Alfil lleva varios días acumulando tensión y no sabe cómo quitársela de encima. Ahora recibirá una buena paliza por haber accedido a un combate sin pensarlo detenidamente primero, tampoco es mala forma de lograr la paz interior. Desde luego que no.

Dos directos y un croché. Brandon no se cansa, como siempre hacen sus rivales en el ring, aunque lleven pocos asaltos y sean profesionales.

Alfil está concentrado al cien por cien, no puede cometer un solo error o besará la lona. Pronto sonará la campana anunciando el fin del primer asalto y se siente como si llevase cinco seguidos y sin descansar. Podrá recuperar el aliento, pero también lo hará su rival, y eso que parece mucho más fresco que él. La edad no perdona…

La música suena más fuerte que nunca, alrededor se han concentrado dos docenas de socios del gimnasio para ser testigos del espectáculo, hay vítores y ánimos para ambos púgiles. Ninguno de ellos es consciente de eso, no hay nada más en sus mentes que observar los hombros del rival y así prevenir el siguiente golpe con una esquiva o encajándolo.

Un jab de derecha, un directo de izquierda y suena la campana.

«No se cansa, este tío no se cansa. Me ha lanzado más de doscientas manos en un solo asalto y está más fresco que yo. Me va a tumbar. Bueno, un rato inconsciente no será tan malo, quizás descanse más que las últimas noches».

La campana vuelve a sonar. A Alfil le han parecido solo unos pocos segundos, ¿estarán peleando hasta que uno caiga? Eso podría ser eterno, pues aún le queda fuelle para seguir esquivando y encajando. También puede agilizarlo aceptando un golpe y dejándose caer para no levantarse más. Claro que su abuelo no lo educó así, no lo forjó como alguien que deja de pelear antes del último aliento.

«El combate siempre termina cuando uno de los dos no puede hacer nada por contener al otro, nunca antes. De otro modo no es una pelea, sino un baile de señoritas», decía el misógino anciano.

Tras una secuencia de golpes de su adversario, responde por primera vez, tomando por sorpresa a todos los presentes, que no pensaban que fuera a intentarlo siquiera. Le veían como un sparring que iba a durar poco. Después de todo, allí nadie le conoce, es su primer día. Poco a poco, durante dos minutos, las expectativas han cambiado y la sorpresa es mayúscula para todos, incluso para Brandon, que no va a permitir que un desconocido lo avergüence ante sus fieles y su entrenador.

No ha conseguido tocar a su rival, tampoco lo pretendía, solo dejar claro que iba a plantar batalla. Tampoco ha lanzado lo mejor que tiene, ni con la potencia y la rapidez que atesora; una pelea es como una partida de ajedrez, no tienes que mostrar tu mejor movimiento ni tus mejores fichas hasta que tengas seguro el camino hacia el jaque mate.

El asalto se resuelve con secuencias alternas entre ambos boxeadores, una toma de contacto a un nivel que los casuales espectadores no habían visto antes.

El descanso resulta aún más breve que el anterior. ¿Solo va a empezar el tercer asalto? La tensión y el esfuerzo físico están siendo tan extremos que Alfil apenas piensa que pueda llegar al siguiente. Ahora los golpes de Brandon son mucho más fuertes y rápidos, lo está dando todo para no hacer el ridículo y que le acusen de no tomárselo en serio con un simple aficionado.

Pero él no es un aficionado, sabe que frenando los golpes con los codos y encajando con oscilaciones de la cintura puede cansar al rival, además de enviarle un mensaje que lo desmoralice.

Alfil aprovecha que su rival toma aire tras tres secuencias de golpes y contraataca, lo hace como le han enseñado, como una apisonadora, y termina ejecutando un «Mike Tyson» que deja a todos en el gimnasio con las bocas abiertas. Amago de directo para lanzar un fuerte gancho al costado, Brandon ha bajado la guardia al sentir el dolor y Alfil solo ha tenido que subir la mano hasta la barbilla para dejarlo inconsciente con otro demoledor gancho. Todo en menos de medio segundo. El gran campeón Mike Tyson derribó a dos docenas de contrincantes de esa forma en su carrera, Alfil solo lo ha usado esta vez. Y se baja del ring para dirigirse a la ducha, aún no es consciente de que más de diez teléfonos móviles lo han grabado y siguen haciéndolo. Apenas puede quitarse de la mente el resumen de lo ocurrido y que le sirve para buscar errores de cara a futuras peleas.

Felicitaciones sin parar, preguntas incómodas sobre su nombre, su palmarés como boxeador y sus rutinas de entrenamiento, propuestas para boxear tanto en el circuito profesional como en peleas clandestinas —eso último le resulta interesante—, y media docena de insinuaciones por parte de varias chicas y un chico. Ese es el balance de los quince minutos que ha tardado en ducharse y recorrer treinta metros para salir del gimnasio. No volverá más, ya ha llamado demasiado la atención.

«¿Peleas clandestinas? No suena mal, seguro que hay una fauna interesante en esos locales. ¿Si mato a un rival en una pelea sentiré la misma adrenalina y demás efectos en mi mente que cuando mato a una pobre chica en un hotel? No lo creo, no ha sucedido cuando he matado a otros en el pasado, ni siquiera recuerdo cuántos fueron en Alemania».

Esta noche la pasará en el apartamento de la calle Limerston, justo al lado del hospital Chelsea and Westminster. El sonido de las sirenas de las ambulancias apenas traspasará las gruesas ventanas de su dormitorio, pero lo suficiente para que él no logre pegar ojo en toda la noche.

El sonido de una ambulancia lo distrae de su tarea cuando el reloj del móvil marca las diez menos cuarto de la noche. Pablo ya ha cenado, ha discutido con Livia otra vez por no querer ir a tomar una copa y se ha duchado antes de ponerse a investigar en el listado de foros y blogs que Nuria le ha enviado desde España.

Suspira, aquello parece como buscar una aguja entre un montón de agujas idénticas. Además, su manejo del inglés es más indicado para conversar o leer un libro, no para descifrar esa forma de escribir de la juventud a día de hoy, todo abreviaturas y emoticonos; claro que así se las vería también un extranjero para entender lo que Livia ha escrito en cualquiera de sus mensajes de teléfono.

Bro, stas viejuno, stas pal arrastre. Ncsito a Nuria. Vams de farra y nos pillms una buena. Cagon la puta, no te axantes, cooooño.

Ufff.

Le apetece una copa de vino bien fría para llevar mejor el trabajo. La cena estaba muy salada y cada vez tiene más sed, pero no quiere envenenarse con el agua del grifo de la habitación. Quizás no sea demasiado tarde como para salir a la calle y buscar un establecimiento que abra las veinticuatro horas y venda refrescos y otras bebidas.

Sale por la puerta del hotel diez minutos más tarde, hace frío, pero no llueve. El conserje, con un mohín de enfado, le ha indicado hacia dónde dirigirse; el empleado seguro que preferiría que los huéspedes hicieran uso del servicio de habitaciones, pero Pablo ni se ha pensado pagar más de veinte libras por una diminuta botella de vino de dudosa calidad. No va a encontrar un caldo español decente en un ultramarinos de Londres, pero seguro que tiene opciones a elegir y con mejor calidad precio que lo que tenga en las despensas el hotel.

El local está donde le había asegurado el conserje, y abierto a estas horas, aunque no encuentra tanto vino para elegir como había imaginado. Se decanta por uno que presume en la etiqueta de ser afrutado, suave, fresco y especialmente indicado para acompañar aperitivos; elaborado en Hampshire. Nueve libras… mucha promesa por tan poco dinero, piensa Aguilar.

Cuando llega al hotel de nuevo se encuentra con la sorpresa.

—¿Qué haces aquí?

—Tomarme unos días de vacaciones, ¿a ti qué te parece?

—¿Y la niña?

—Con mi hermana.

—Joder, Cris, estás loca.

Ya están en el ascensor.

—Esperaba otro recibimiento.

—Lo siento, es que…

—Ya veo, con una botella de vino en las manos…

—Ja, ja, ja. No es lo que parece.

—Ya me lo explicas luego. Podríamos despertar a Livia para darle la sorpresa —apunta ella cuando salen del ascensor.

—Está despierta, te lo aseguro, pero olvídalo o tratará de convencerte para salir a tomar unas copas.

—¿Despierta? ¿Crees que estará viendo la televisión?

—No, estamos con el caso, cotejando la información que Nuria nos pasa.

Ya dentro de la habitación:

—Si no te importa, me doy una ducha y estoy contigo.

—Claro.

—Mejor aún, ven y frótame la espalda.

No tiene que pedírselo dos veces a Pablo. Media hora más tarde están frente a los ordenadores portátiles. Cristina come un bocadillo que compró en el aeropuerto mientras él le hace un resumen.

—Ya me comentó Nuria: gimnasios de boxeo y carreras ilegales de coches.

—Sí, intentamos acotar todo lo posible, ya que solo somos dos… bueno, ahora somos tres y hay docenas de lugares.

—Y más aún.

—¿Cómo dices?

—Que hay que añadir carreras ilegales de motos. En Madrid se le incautó una motocicleta de doscientos caballos en el garaje en que guardaba su famoso coche. Se lo comenté a Nuria hace dos días, así que pronto nos dará otro listado.

—Pues menos mal que has venido, porque no vamos a poder abarcar todas las concentraciones de coches y de motos, y menos aún estar en todos los gimnasios a todas horas.

—Tenemos un correo de Nuria, acaba de llegar.

Cristina deja lo que le queda del bocadillo sobre la mesita de noche, que está ya sembrada de migas de pan. Ambos están ahora tumbados en la cama con los portátiles sobre sus regazos y compartiendo una copa de vino servida en el vaso de cristal del cuarto de baño. Cristina piensa que no está tan malo como esperaba su pareja, y abre el correo. Pablo hace lo propio a su lado.

—Ha adjuntado un vídeo para que lo veamos.

—Sí, ya lo estoy viendo.

—¿A ti te parece nuestro sospechoso, Pablo?

—Quizás… no tiene mucha definición. Podríamos buscar a quien lo ha subido a las redes para verlo con la calidad original. Está algo pixelado.

—¿Ese tipo de la Europol conseguiría el vídeo con rapidez?

—Supongo que sí, pero… digamos que…

—¿Qué pasa? ¿Y esa cara? ¿Tienes algo que contarme?

—Gauthier no cuenta con nuestro apoyo, desde que Livia tuvo un accidente en una carrera de coches y…

—¿Livia ha tenido un accidente? ¿Cuándo pensabas contármelo?

—Por favor, no hables tan fuerte, los demás huéspedes están dormidos.

Llaman a golpes a la puerta.

—¿Lo ves? Ya vienen a quejarse.

—Anda ya. Deja que vaya a abrir yo.

—Cris, no seas borde con el pobre huésped.

—¿Perdona? Que no soy Livia…

Pablo oye cómo se abre la puerta y comienza Cristina a reír, también escucha una carcajada que reconoce al instante. Toda la escena se reproduce a un volumen que le deja claro que los van a echar del hotel en pocos minutos.

—Mira quién ha venido, una pobre huésped a quejarse.

Livia entra embutida en su mullido pijama de Hello Kitty y se sienta en la cama.

—¿Habéis visto el vídeo que ha mandado Nuria? ¡Qué puto máquina ese tío!

—Relájate, no sabemos si se trata de nuestro Alfil.

—¡Pero mira cómo le parte la cara a ese tío!

—No grites, por favor.

—Nuria dice que ese negro es el campeón del país y máximo aspirante a campeón de Europa y del mundo. Y que del tipo que lo tumba no se sabe absolutamente nada, que quien ha subido el vídeo asegura no saber ni su nombre, y no haberlo visto antes a pesar de tener un blog especializado en boxeo desde hace años.

—Un fantasma…

—Joder, Cristina, no digas eso, alimentas las fantasías de la niña.

—¿Niña? ¿Quién coño es una niña?

—Livia, esa lengua.

—Perdona, Cris.

Cristina camina pensativa por la habitación, Pablo y Livia la observan en silencio.

—Ese tipo podría ser nuestro asesino, pero lo han grabado durante todo el combate, eso no cuadra con su método y obsesión por ser invisible.

—Tal vez no se dio cuenta o quiere que lo capturemos.

—No, eso tendría aún menos sentido.

—¿Qué piensas?

—Que tenemos que repartir tareas, y yo me pido la de ir mañana a ese gimnasio.

—Oye —protesta Pablo—, has venido la última, no vayas a ponerte a mandar como si esto fuese un caso a tus órdenes.

—No querrás dormir esta noche en esa butaca pequeña de ahí ¿verdad?

Livia aguanta la carcajada, Pablo se queda blanco y Cristina sonríe por su triunfo. Claro que la inspectora desconoce que en pocos días ella peleará a muerte con Alfil, y es evidente que solo uno saldrá con vida.

Capítulo 17

Pablo y Livia entran en la comisaría acompañados de Cristina, y no pueden presentar a la inspectora jefe a los responsables del caso porque hay un revuelo inusual. Gauthier parece tener una pista sobre Alfil y hay toda una legión de agentes y oficiales movilizados para planificar su captura.

Pablo corre hacia el inspector de la Europol, tratando de evitar que se marche antes de poder hablar con él.

—Gauthier, ¿qué sucede?

—No tengo tiempo ahora para eso, Aguilar.

—¿Para qué nos ha traído, entonces?

—Ya le mandaré un informe con lo sucedido, quizás le deje visualizar el interrogatorio del asesino.

Pablo no dice una palabra más, se debate entre la indignación y la curiosidad por descubrir si es cierto que han encontrado la forma de atrapar al escurridizo Alfil.

Cuando regresa al lado de sus compañeras, y tras observar cómo todos se marchan a la carrera, Cristina le pregunta.

—¿Esa es la relación que tenéis el responsable del caso y tú?

—Ni más ni menos.

—Vaya, sí que te has implicado emocionalmente; prefiero no pensar en lo difícil que se lo habrás puesto a ese tipo.

—¿Cristina?

—¿Qué? Vamos, te conozco. Eres el policía más racional del mundo con cualquier caso, pero cuando se trata de el fantasma… No me niegues que apartarías de un caso a un inspector a tus órdenes si estuviese implicado en él la cuarta parte de lo que lo estás tú en este.

Pablo suspira, no ha ganado jamás una discusión con ella, así que decide cambiar de tema.

—Vamos cada uno al gimnasio que tenemos asignado y nos volvemos a ver a las doce y media aquí para ir a almorzar. Os llamaré si recibo alguna noticia sobre lo que haya hecho o averiguado Gauthier.

—Dudo de que eso vaya a ocurrir, nadie te llamará para avisarte de un adelanto. Pero deja eso de mi cuenta.

—¿Cómo? —Pablo mira a Livia con sorpresa, pero Cristina no parece haberse inmutado—. ¿A dónde va? —pregunta a su mujer.

—A usar una de sus muchas armas invisibles… o casi invisible.

Observan cómo Livia flirtea con el recepcionista durante solo dos minutos, le da su número y él sonríe, rojo como un tomate, y luego regresa.

—Ya está, me llamará en cuanto se sepa el más mínimo avance; incluso me enviará la transcripción del interrogatorio cuando este se vuelque en el sistema interno de la comisaría.

—¿Qué le has prometido a cambio?

—¡Pablo! ¿Por quién me tomas? Si le prometo algo a cambio, no me llamaría por teléfono, fabricaría con sus propias manos una batseñal en la azotea del edificio.

Cristina aún ríe al entrar en el gimnasio, el comentario de Livia ha dejado con la boca abierta a Pablo y sin poder decir una palabra durante el tiempo que han esperado a los taxis para ir cada uno a su destino.

El gimnasio Habana Club cuenta en la fachada con un grafiti que seguro fue espectacular hace dos décadas, o más, pero ahora necesita un repaso con urgencia. El interior del local huele peor que la cesta de la ropa sucia de Livia, además de estar más oscuro de lo que habría imaginado.

«Parece que en Inglaterra la gente vea en la oscuridad. Las calles, el interior de los restaurantes, el resto de negocios… Entiendo que las ventanas no tengan persianas. Aquí la luz los ha abandonado».

La chica de la recepción masca chicle, distraída con su teléfono móvil. Cristina tamborilea con las uñas y luego carraspea. Nada.

—¡Ejem! ¡Ejem!

La chica levanta la mirada.

—¿Sí?

—Vengo por lo de la oferta que hay en la puerta, lo del día gratis de prueba.

—Vale, pasa.

«Vaya. No me ha pedido documentación ni que rellene una ficha. En España me hubieran pedido hasta la talla del sujetador, además del correo electrónico para bombardearme eternamente con publicidad».

Dentro no hay nada que no haya visto en los gimnasios donde ha entrenado en Huelva: cuatro chicas y cien chicos repartidos entre sacos, peras, punching balls, dos rings y un espejo de veinte metros de largo donde una docena de sudorosos chicos hacen sombra.

Entonces Cristina cae en la cuenta.

«¡Joder, qué cagada!».

No lleva ropa para entrenar, eso provoca que algunos usuarios a su alrededor la miren de arriba abajo. Solo le falta enseñar la placa, pues no para de escudriñar a todos los que tiene delante.

Bueno, ya está allí y no va a buscar una tienda de ropa deportiva para regresar. El caso es que la chica de la recepción ni siquiera pareció fijarse en ese detalle. Echa un nuevo vistazo y elige la zona de la izquierda, donde el ring de boxeo parece de más calidad que el otro y donde también se ubican los que parece que se mueven mejor.

Se sienta en un alargado banco de madera, espera pasar desapercibida si se limita a quedarse en un rincón, sin moverse ni llamar la atención, hasta que los púgiles concentrados en su tarea la conviertan en invisible. Quizás sea capaz de identificar a alguno de los que aparecían en el vídeo enviado por Nuria, claro que era de una resolución muy baja y se centraba exclusivamente en los dos boxeadores que peleaban.

Toca esperar.

Todos hacen entrenamiento individual, ninguno se lanza al ring, pero eso es evidente a esta hora tan temprana de la mañana. Habrá que tener un poco —mucha— paciencia, y eso ella no lo lleva muy bien. Los años en el cuerpo, además de las experiencias, no han logrado que tenga la calma de grandes inspectores como su comisario, Marcos Navarro, o su pareja, Pablo Aguilar. Claro que Pablo pierde por completo los papeles cuando se trata del caso de… de este caso, precisamente.

Los chicos a su alrededor se van cambiando cada quince o veinte minutos de lugar, dejan de hacer saco para ir al punching ball o a la inversa, de sombra a la pera, de la comba a abdominales. Ella permanece en el rincón, agazapada y expectante a que aparezca la presa que busca, si es que no la ha capturado ese tal Gauthier, como parecía asegurar él mismo una hora y media antes en la comisaría. No conoce al inspector de la Europol, pero sí a su marido y apostaría todo a su intuición. Esta línea de investigación es la adecuada y espera a que, con un poco de suerte, un usuario del gimnasio le dé la clave. Tal vez la espera y la observación no fuesen tan inútiles después de todo, pues en todos los manuales de la academia y en los consejos de los superiores aparecían como las mejores compañeras de cada policía.

«La mejor compañera de cada policía es su arma, eso lo sabe hasta Livia, que bien sabe usarla. La paciencia y la observación me están poniendo de los nervios. Estoy a punto de levantarme y darle una paliza a un saco de estos que tengo a mano para soltar tensión».

Cristina respira hondo, sabe que en aquel lugar un desconocido ha tumbado a un campeón nacional en el tercer asalto, tan rápido que ni ella misma pudo verlo en el vídeo. Un tipo con el físico que buscan, uno que puede ser ese fantasma que Pablo ha perseguido la mitad de su carrera. Debe tomárselo con calma, quizás tarde días o semanas en encontrarlo, tal vez nunca.

O debería comprender que no se trata simplemente de encontrarse con el sospechoso, sino de encontrar un eslabón que le lleve a otro, y luego a otro, y tal vez el eslabón final acabe mostrando a la presa entre sus manos.

Dos tipos suben al ring, parecen muy en forma y motivados, una pareja de amigos asiste a cada uno antes de comenzar a hacer guantes, o a pelear en serio, solo ellos saben lo que han acordado. Unos segundos después, se quedan a solas en los seis metros cuadrados y se saludan con respeto antes de comenzar con el baile de tanteo.

Apenas hay expectación, nadie se fija en ellos, lo que deja claro a la inspectora que no tienen mucho nivel, a pesar de su aspecto físico. El combate dura cuatro asaltos y ninguno parece haber dominado al otro. Cristina se gira para observar a los que han entrado durante el tiempo que ha estado distraída, cuando de repente oye una voz familiar. Vuelve la cara de nuevo al ring y observa a un chico negro muy delgado y con una gorra de béisbol amarilla.

«Sí, seguro, esa voz es inconfundible, además de la forma en que arrastra las eses. Parece el equivalente a un sevillano en el Reino Unido».

—Eh, tú. —El chico se gira y la analiza por completo en menos de dos segundos—. Sí, tú, me suena tu voz. Creo que he visto vídeos tuyos de boxeo en un blog. ¿No es así?

—¿De dónde eres? ¿Ese acento…?

—De España.

—¿Y qué quieres?

—Nada, solo decirte eso, que te he reconocido. Ayer mismo vi una pelea épica, nada menos que Brandon Machine Gun Johnson contra un desconocido que le dio una paliza.

—¿Lo viste? Pues has tenido suerte, lo han borrado a las dos horas. Seguro que los cabrones de la ESPN, que tienen los derechos de Brandon Johnson. El caso es que el vídeo ha desaparecido por completo y a SteveCam le da error al intentar subirlo de nuevo, nunca antes le había pasado.

—¡Qué más da!, seguro que lo vio mucha gente.

—Sí, tía, más de quince mil hermanos. Espera, ¿qué le pasa a tu ojo derecho?

—Nada, un accidente.

—Pues parece de cristal, como el de mi tía Mildred, que lo perdió cuando…

—¿Qué te iba a decir? Ese tipo parece muy duro, ¿sabes algo sobre él? ¿Compite? ¿Vendrá hoy?

—¿Eres poli? SteveCam no quiere nada con la poli.

—Pero si soy española, tío, ¿cómo voy a ser poli? Venga, solo me gusta ver un buen combate de vez en cuando.

—Pues nunca había visto a ese blanquito, pero se mueve como un profesional del circuito mundial, te lo aseguro; que SteveCam entiende mucho de eso, ¿sabes? El tipo es todo cintura, pim, pam. —Gesticula imitando los movimientos—. Nunca perdió la guardia, su juego de piernas es fabuloso. ¡Joder y qué pegada! Es demoledor.

—¿Crees que volverá hoy?

—No lo sé, pero Jimmy le ofreció hacer peleas en el hoyo.

—¿El hoyo?

—Olvídalo. Y, de todas formas, él parecía rechazarlo.

—Aun así me gustaría saber más sobre ese hoyo.

—¿Qué pasa, eres de esas tías raras que se ponen cachondas con los combates? A SteveCam le ponen esas tías.

—Algo así, pero no hables tan fuerte, no quiero que lo oiga algún poli que esté por aquí.

El chico observa a su alrededor con desconfianza. Luego susurra:

—No sabes de lo que hablas, en el hoyo se pelea a muerte. ¿Has oído? A muerte.

—¡Joder! No lo había oído antes. ¿Dónde está eso?

—No se hace en un lugar fijo, cada velada cambia y solo se puede acceder por invitación.

—¿Tú has ido alguna vez?

—Joder, claro, SteveCam siempre es invitado.

Cristina no parpadeó siquiera, pero tras un nuevo análisis exhaustivo tuvo la total seguridad de que aquel imbécil no era nadie, pero podría conocer a alguien que conociese a otro alguien que… tal vez llegase a ese hoyo y pudiera encontrar a Alfil.

—¿Estás invitado para la próxima pelea?

—Bueno, aún no se sabe cuándo será ni dónde, pero claro que me puedo enterar. ¡Espera! ¿Qué gana SteveCam con todo esto?

—Podríamos ir juntos.

—¿Ir juntos? No necesito pareja, no es un baile de graduación, joder. Claro que… podríamos pasar un buen rato juntos ahora. SteveCam está caliente.

—No aceleres tanto, no vayas a caerte de la moto, SteveCam. ¿Sabes lo que pienso? Creo que no sabes dónde se hacen esas peleas, solo presumes como un hortera. No hay más que ver tu ropa y esa forma absurda de hablar de ti en tercera persona.

El tipo se mira la ropa un instante y replica.

—¿De qué coño vas? Claro que sabré dónde es la pelea, y que sepas que esta noche es la siguiente, pero no me fío de ti para decirte más.

—Claro, claro.

—¿Lo pones en duda? ¿Dudas de SteveCam?

—En absoluto…

—Mira. —Enseña su teléfono móvil—. Solo tengo que hacer una llamada.

—No presumas tanto y demuéstralo.

—Vale. Has dicho que irías conmigo, ¿no?

—Pensaba que no querías una pareja de baile de graduación.

—Bueno, quizás luego lo pasemos bien, ¿no te parece?

—Claro, lo pasaremos en grande. ¿No tienes que hacer esa llamada?

Cristina sale del gimnasio y se sube las solapas de la cazadora, sigue haciendo el mismo frío, pero ahora también llueve. Para un taxi y pone rumbo a la comisaría. Es temprano para almorzar a la hora fijada con Pablo y Livia, pero podrá ir a una cafetería y hacer unas llamadas a España, para saber cómo está su hija y consultar con Marcos Navarro el desarrollo de sus investigaciones.

Media hora después y ante un café humeante, aunque con demasiado ruido alrededor:

—… no tengas prisa en regresar, te lo digo en serio, me siento como si me hubiese quitado diez años de encima.

—No seas exagerado, Marcos, si solo llevas unas pocas horas realizando tareas de inspector.

—No sé en qué momento decidí aceptar el cargo de comisario. Necesito estar en el centro de la acción, no observando desde arriba sin poder interferir.

—Me estás dando miedo. Por cierto, si sales a patrullar, dile a Nuria que te acompañe, le vendrá bien.

—Pensaba que estaba saturada de trabajo, entre los casos de aquí y la ayuda que os brinda.

—Aun así, tú dile que la necesitas. No imaginas lo bien que le vendrá salir del ordenador y conversar contigo. Es un diamante en bruto y necesita de la ayuda del mejor para aprender.

—¿El mejor? ¿Qué dices? Pero bueno, está bien, se lo diré hoy mismo. ¿Todo bien por allí? Te siento risueña, eso es que tienes algún avance.

—Es posible, no lo sabré hasta la noche.

—Perfecto, te dejo, voy a entrevistarme con un testigo. Recuerda mantenerme informado sobre el desarrollo del caso. Y cuida que Livia no provoque un incidente diplomático.

Cristina comprueba que todos a su alrededor la observan, se ha reído con demasiado ímpetu. Da un sorbo al café y marca el número de teléfono de su hermana mayor.

—¿Cris?

—Hola, Eva, ¿cómo está el demonio?

—Ha preguntado por ti al despertar, como ya vaticinamos, pero desayunó sin problemas y fue a la guardería sin protestar.

—Ya sabes lo que le cuesta cenar y quedarse dormida… No le des azúcar o será peor que un gremlin tras comer después de la medianoche. Ese es el secreto para controlarla. Espero que esta tarde y a la noche no te dé problemas.

—Seguro que no, soy su tía favorita y su madrina, ¿no lo recuerdas? Sabré manejarla, no te pongas como cuando te fuiste a Río de Janeiro, que volviste loco a Pablo con mil recomendaciones y llamadas diarias.

—Vale, vale.

—Te llamaré si surge algún contratiempo. Te dejo, han llamado a la puerta. Un beso.

Cristina deja el teléfono sobre la mesa y termina la taza de café. Suspira a la vez que observa a una pareja paseando bajo un paraguas al otro lado del ventanal que la separa de la calle. Le hubiera gustado tanto entrenar un rato en el gimnasio… Echa de menos el ritmo frenético que llevaba antes de ser madre. Sí, puede sonar muy raro, cualquier madre consideraría que parir es el punto de partida de una vida sin control alguno, pero para ella ha sido todo lo contrario. Antes nunca paraba en casa: trabajo, gimnasio, salir de fiesta y vacaciones cada vez que juntaba tres o más días libres. Ahora es trabajo y regresar a casa para hacer mil tareas necesarias, pero que no logran sacarla de un estado mental que se parece mucho a esperar dentro de un huevo transparente, uno que la aísla de la realidad, de quien es ella realmente, aunque pueda verlo todo, pero sin interactuar como le gustaría. Se siente como… sí, como un animal enjaulado, como una tigresa que lleva demasiado tiempo en un espacio de dos por dos metros, dando vueltas sobre sí misma y deseando salir para atacar a quien se encuentre delante.

«Esta noche voy a ir al hoyo y espero encontrarme con ese tal Alfil, quizás no sea tan especial como hablan de él. Y si lo es… entonces habrá merecido la pena venir hasta aquí».

Capítulo 18

Rose no recuerda cuándo fue la última vez que un cliente la invitó a una copa. A ver… eso es relativo, vamos a matizar. A Rose la invitan de vez en cuando a un café, refresco o, los tertulianos más generosos, a un ron-cola o gin-tonic. Pero hoy un chico joven y guapo, para variar, le acaba de decir: «¿qué sueles tomar cuando te apetece una copa? Pon dos de eso y te la tomas conmigo», y ella se ha quedado muda, luego ha servido dos Barceló con cola y le ha dedicado su mejor sonrisa al desconocido.

En menos de diez minutos Rose ya sabe que se trata de un escritor, uno aún no conocido y que disfruta de ese tipo de experiencias reales para trasladar a sus libros. Ella le pregunta si la convertirá en una protagonista, pero no queda muy conforme con el tono de la respuesta afirmativa. Si algo ha aprendido durante los pocos años que lleva en este trabajo es a diferenciar una verdad de una mentira destinada a meterse en sus bragas. El chico es guapo y se lo ha currado con originalidad, pero no ha llegado al listón de provocar que ella lo invite a la trastienda de la cafetería en este momento en que no hay clientes. Quizás, también, porque ella nunca ha sido de polvos mañaneros; ahora solo desea echarse dos horas en su cama para recuperar sueño. Otra cosa es que el chico regresara a las cinco de la tarde…

Entra otro cliente. Es algo inusual, a esa hora suele estar el local vacío, pero quién sabe, tal vez pase la crisis y el negocio repunte. Bien por su jefe. Ella seguirá cobrando la misma mierda, eso sí, más otra miseria en propinas.

—Buenas, ¿qué te pongo?

—Un ginger-ale por favor.

Rose lo sirve con dos piezas de hielo y evita poner la rodaja de limón, como hacen otros en la mayoría de tugurios como el suyo. Ella ha aprendido de los clientes que el limón no se añade a todo lo que se sirve.

El escritor parece cohibido en este momento, tal vez porque esperaba no tener público durante la conquista. Ella disfruta al verlo azorado. Y ahora que se fija, el cliente nuevo parece nervioso mientras da un sorbo a su bebida, mira en todas direcciones y parece sudoroso a pesar de la baja temperatura.

El tipo es alto, moreno, guapo, curtido en el gimnasio y elegante, por lo que Rose se olvida del escritor en el acto. Este sí supera el listón para invitarlo al almacén, a pesar de no haber dicho una sola palabra para ganarse ese privilegio. Bueno, si el físico es el adecuado… tampoco es necesario para ella trabajarse mucho la conquista.

El desconocido levanta la mirada de la copa y pregunta:

—¿El baño?

—Allí, a su derecha —dice Rose a la vez que señala con el brazo extendido.

—Gracias.

Y el tipo desaparece.

Da la impresión de que el escritor está a punto de decir algo cuando se ve a solas de nuevo con ella, pero no logra articular palabra y Rose se comporta como si no lo hubiera percibido. Se decide a limpiar y secar vasos, y luego a colocarlos en las estanterías, para tenerlos disponibles ante los clientes que empezarán a llegar en una media hora.

El tipo guapo del ginger-ale aparece al cabo de dos minutos, regresa a la barra y se concentra en dar un sorbo a su bebida. El escritor es como si hubiese desaparecido, eclipsado. Ella se mantiene neutral, es una forma de decirlo, claro, pues la gravedad de un planeta empuja mucho más que la del otro.

En el hilo musical suena un tema caribeño, eso es lo que dice el dueño del local, el jefe de Rose; aunque es obvio que se trata de esa mierda de reguetón que tanto gusta a las nuevas generaciones. Antes, cuando ella era una niña y entraba en las tabernas irlandesas con sus padres, solía sonar música jazz o tradicional, pero casi nadie recuerda esos tiempos, a pesar de que no han pasado tantos años.

El escritor parece esperar un mensaje en clave, pero es el otro el que lo recibe.

—¿Se encuentra bien? ¿Le ha sentado mal la bebida?

—En absoluto, está perfecta, gracias. Tenga, cóbreme.

Ella le da la vuelta tras recibir el billete de diez libras, pero el cliente deja el dinero como propina. Demasiado por una consumición de dos libras.

Antes de que el tipo llegue a la puerta de salida, Rose observa una escena que antes solo había visto en las películas y series de la televisión: los policías llegan como una nube negra sobre un día idílico de primavera, jodiendo a todos los presentes. Pues sabe con seguridad que la policía no suele hacer otra cosa cuando aparece de esa forma.

El tipo del ginger-ale acaba en el suelo, siendo esposado con unos modales típicos de película americana, rodilla presionado el cuello incluida. El escritor y ella misma también son apartados con malos modos y preguntados a gritos y empujones por su implicación con el detenido. ¿Implicación? ¿De qué coño hablan?

—¡Oye, capullo, yo solo trabajo aquí! No conozco de nada a ese tío.

El escritor parece debatirse entre el miedo porque le puedan dar un golpe y la excitación por la experiencia que está viviendo. Rose apuesta a que se va a poner a escribir inmediatamente, en cuanto le dejen, todas las sensaciones que experimenta con ansiedad. La chica ya lo ha visto antes tomando notas de voz con el teléfono móvil, le ha parecido tan friki…

Al detenido se lo acaban de llevar y siguen tomando huellas de todo lo que pudiera haber tocado: su vaso de ginger-ale, el taburete en el que estaba sentado, la zona de la barra en la que apoyó los codos y el cuarto de baño. Rose no lo limpia desde anoche, no estará en uno de sus peores momentos, pero tampoco para un anuncio de gel azul protagonizado por un pato con uniforme militar. A saber lo que encontrarán ahí además de restos de repugnantes fluidos.

Y una hora y media después de ver entrar a la poli, Rose respira hondo al verlos salir, aunque tras soltar esas frases tantas veces oídas en películas y series de la tele: «No salga de la ciudad, tome mi tarjeta y llámeme si recuerda algo inusual sobre el detenido. Tal vez volvamos para hacerle más preguntas».

Han consumido cafés y no han pagado ninguno, los muy hijos de… Incluso han dejado las tazas sobre las mesas, en lugar de acercarlas a la barra. Ahora le toca trabajar por nada. Y, lo peor con diferencia, el escritor sigue allí. Rose no sabe cómo va a justificar el consumo de café, leche y sobres de azúcar ante su jefe, ni cómo va a soportar al escritor otra vez con su patético intento de ligar. Ahora solo desearía irse a tumbar un rato, ya no tiene sueño, pero podría seguir viendo una serie de Netflix que la tiene enganchada, va sobre el asalto a un banco donde guardan una reserva de oro en España.

Vincent Gauthier entra en la comisaría como si se tratase de una celebridad, o, al menos, así se siente él ante las miradas de los agentes e inspectores que le han acompañado en la detención, y de los que están en la sala cuando regresa con el sospechoso para someterlo a un interrogatorio. Va a hacer esperar al tipo dos horas, luego tendrá una confesión firmada en menos de veinte minutos y el palmeo de la espalda de su compañera Agnes y del resto de colaboradores. Repetirá su discurso típico de agradecimiento y estará en un vuelo de vuelta a su Marsella natal a primera hora de la tarde para saludar a su hijo de ocho años antes de que este se vaya a dormir. Le gustaría invertir algo de tiempo con el capitán español, ese arrogante que ha llegado con una falsa promesa para el Cuerpo, una pareja que no se ha adaptado a las características de un caso tan complicado. Le gustaría explicarle a ese Pablo Aguilar que no existen criminales perfectos, que todos son humanos y se capturan en tiempo récord cuando se hacen las cosas de la forma correcta.

Su humildad hace que deseche la idea en el acto. No, él no se hizo policía para refregar sus aptitudes claramente superiores a los que no llegan al listón.

En lugar de seguir con el baño de felicitaciones, se aísla en la cocina para tomar el tercer café de la mañana. No prueba ninguna de las pastas de mantequilla que ve sobre la bandeja, no podría mantener su bajo índice de grasa corporal si sucumbiera a las debilidades que hacen que los policías acaben luciendo una barriga impropia de quienes tienen una responsabilidad hacia los ciudadanos que deben proteger.

Se termina el café de un trago y sale del lugar.

—Señor, ¿va a comenzar el interrogatorio? —pregunta un agente.

—No seas ingenuo, ese tipo tiene que darle vueltas a la cabeza durante un rato.

—¿Entonces?

—Quiero tener otra muestra, esta vez tomada en vivo y en esta misma comisaría ante mis ojos, del ADN del sospechoso. ¿Entendido?

—Ahora mismo procedemos, señor. Voy a llamar al perito forense.

Desde el otro lado del falso cristal, media docena de policías observan en silencio, casi conteniendo la respiración, cómo le frotan un bastoncillo por el interior de la boca al sospechoso. La consigna es sencilla: el análisis y cotejo con las muestras tomadas en el cuerpo de la víctima tienen que estar realizadas antes de que llegue la hora del almuerzo.

Gauthier observa su reloj, suspira y rompe el silencio.

—No esperemos más, que tengo apetito y quiero terminar con esto pronto.

Entra en la sala de interrogatorios como un vendaval y se sienta frente al arrestado, a la derecha se sientan su compañera Agnes Schmidt y Arthur Smith, de Scotland Yard; a la izquierda, el abogado de oficio que lleva más de una hora conversando con su defendido. Hace mucho calor, como ha exigido Gauthier, así que todos sudan copiosamente y manchan las axilas de sus camisas. El aislamiento absoluto del ruido del exterior también aumenta la sensación de agobio.

El tipo cantará, y lo hará pronto. Muy pronto.

—Bien, señor Fitzgerald, Robert Fitzgerald, ¿verdad? Ya le han leído sus derechos y le han notificado los motivos de su detención. Pasemos ahora a las preguntas.

—Le he dicho antes, y a los agentes que me han detenido, que no tengo nada que ver con ese crimen que quieren endosarme.

—Bien, es cierto que lo ha dicho. Dígame qué hacía y dónde el sábado pasado entre las ocho de la tarde y las siete de la mañana.

—¿El sábado? —Piensa durante unos segundos—. El sábado estuve en mi casa.

—¿Alguien puede comprobar ese hecho?

—Vivo solo.

—¿No recibió visita?

—No.

—¿Usó su teléfono móvil o la conexión de internet de la vivienda durante esas horas?

—Supongo que sí, aunque no lo puedo asegurar. Sé que vi una película de Netflix, no sé si eso cuenta.

—Es posible, los técnicos informáticos lo comprobarán.

—También llamé para pedir una pizza, serían las siete y media de la tarde.

—Esa hora se escapa del rango.

—¿Y las cámaras?

—¿Qué cámaras?

—Las de videovigilancia del barrio, es imposible salir de mi casa sin que varias cámaras me graben.

Gauthier observa a su compañera. Esta le hace un imperceptible ademán y él sigue con las preguntas.

—Consultaremos esas cámaras, se lo aseguro. ¿Conocía a la víctima?

—Me han enseñado fotos y dicho su nombre, pero le garantizo que no, que no la había visto nunca antes.

—Cotejaremos los movimientos de la víctima con los suyos en los últimos meses, quizás años, espero no encontrar una relación…

—¿Qué insinúa, inspector? Mi cliente está colaborando, a pesar del trato recibido.

—¿Trato recibido? Ha sido detenido siguiendo el protocolo.

—Creo que hay cámaras dentro del pub donde fue arrestado, quizás ante un juicio no haya dudas sobre la forma en que obraron sus agentes.

—Bueno, tampoco entremos ahora en detalles que nos desvíen de la cuestión principal. Señor Fitzgerald, una chica joven ha muerto y solo tratamos de saber qué ha ocurrido. ¿Podría hablarnos de Mary Stuart?

—Eso… eso pasó hace mucho, yo ya pagué por aquello. Lo pagué con años de mi vida.

—Lo sabemos, sin duda lo sabemos. Pero ¿sabe usted que su ADN fue registrado en la base de datos de Scotland Yard?

—No entiendo la relación con…

—Pues es muy sencillo, su saliva está por todo el cuerpo de Dafne Mulder.

—¡Pero yo no la conozco ni he hecho nada!

—Tranquilícese.

—Estoy tranquilo, es usted el que no para de decir que he hecho cosas que no he hecho.

—Yo solo voy a darle una información que quiero que medite. Si descubrimos que su saliva, tras la nueva muestra que hemos tomado hace unos minutos, es la que está sobre la víctima, se pasará muchos años entre rejas.

Gauthier se levanta, con él lo hacen sus compañeros. El detenido se queda a solas con su abogado. Una vez fuera:

—Cantará, cantará pronto, lo hará antes de que llegue la prueba de la saliva, os lo garantizo.

La información que les había dado Cristina era oro puro. Pablo y Livia no se podían creer que tuviesen la dirección y hora en la que podría haber una pelea a muerte con Alfil como protagonista. La inspectora no se equivocó al asignarse a sí misma la vigilancia del gimnasio donde había peleado el tipo que aparecía en el vídeo del blog; más aún tras comprobar que dicho vídeo había desaparecido de repente. Solo un tipo con recursos económicos ilimitados y conocedor de las vías para desaparecer, o hacer que su rastro desapareciese, lograría hacerlo en tan pocas horas; además de bloquear el blog para impedir que el vídeo pudiese subirse de nuevo.

Ahora entran en la comisaría, tras almorzar, y se encuentran con dos hombres trajeados y con cara de pocos amigos. Pablo cruza la mirada con ellos mientras camina tras Cristina y Livia.

—¿Qué es este revuelo? —pregunta al recepcionista, este le comunica que han estado interrogando al supuesto Alfil—. ¿Sí? ¿Aún permanece en dependencias policiales?

—No, se acaba de ir con su abogado, debéis de haberos cruzado con ellos.

—¿Esos dos trajeados?

—Sí.

Pablo se queda mudo, paralizado. Tanto el recepcionista como las dos chicas lo observan sin comprender. Entonces reacciona y dice:

—Vamos.

—¿A dónde? —responde Cristina.

—A la cafetería de nuevo.

Llegan en cinco minutos y vuelven a pedir una ronda de cafés.

—¿Qué te ha pasado? —pregunta Livia, una vez sentados y esperando la comanda.

—Que Gauthier ha metido la pata.

—¿Cómo dices?

—Está seguro de tener a Alfil, pero ese tipo no es Alfil.

—Pues está buenorro, es elegante…

—Livia. No es Alfil.

—¿Acaso le viste la cara a Alfil en Navarra?

—No.

—¿Entonces?

El camarero aparece y sirve las tazas, ellos callan durante unos segundos, vierten los sobres de sacarina y Pablo culmina.

—Él no me ha reconocido.

—¿Cómo?

—Alfil me envió una ficha de ajedrez, aunque no tengo prueba alguna de que lo hiciera él y tampoco era su modus operandi; siempre he sospechado que lo hizo mi antiguo comisario para evitar que abandonase el Cuerpo.

—Eso ya me lo contaste —interrumpe Cristina.

—El caso es que Alfil es lo bastante listo como para, aun no habiéndome visto jamás en persona, saber quién soy.

—Comprendo, y no te ha reconocido al verte hace unos minutos.

—Nada. Me ha mirado como quien mira a un taquillero del metro. Total indiferencia.

—Ese tipo no es Alfil.

—Evidentemente.

—Entonces…

—Gauthier aún no lo tiene.

—Bien, entonces es cosa nuestra —apunta Cristina.

—Querrás decir que es cosa tuya, ya que quieres ir a por él esta noche sin mi ayuda.

—Pablo… No voy a estar indefensa, voy a ir con Livia. Y sé cuidarme, ¿acaso no lo he demostrado antes?

El reloj marca las diez menos diez de la noche cuando llega el informe de la científica. Al otro lado de la ventana se observa una lluvia de las que duran toda la noche, una de esas que da fama a la ciudad desde antes incluso de extenderse por el mundo la literatura victoriana. Gauthier se muestra desesperado. Es mucho más tarde de lo que había vaticinado, pero más vale tarde que nunca, así que toma el informe y destroza el sobre para leer el contenido.

Tras unos segundos:

—Es nuestro hombre. Hemos atrapado a Alfil.

Capítulo 19

El tipo de la puerta duda unos segundos, pero las deja pasar junto a su acompañante. El trío accede al local a través de un oscuro y maloliente pasillo.

—Oye, SteveCam. Esto pinta muy mal.

—Déjate de historias. En qué momento seguí adelante cuando me dijisteis que sois polis… como nos descubran…

—Eso es cosa nuestra, figura.

—No te creas, los que organizan esto no se andan con tonterías.

—Mi amiga Livia tampoco, no te dejes engañar por esa carita de ángel con ojos enormes y azules, ni por las piernas infinitas y el culo perfecto que no has parado de mirarle desde que la has conocido; te sacará las entrañas con un cuchillo en menos de un segundo si faltas a la palabra que me has dado. Mira mi ojo derecho, lo perdí por mucho menos que eso. No te fíes o acabarás a trozos metido en una bolsa de basura negra en un contenedor.

Bajo la penumbra del lugar, Cristina lanza una mirada rápida a su amiga, esta le devuelve una sonrisa aún más fugaz. El imbécil se lo ha tragado, ahora pensará que son policías corruptas y se lo pensará antes de jugársela.

Música rock de dudoso gusto se escucha antes de acceder a la gran sala, que no es más que una nave abandonada y con plásticos colocados en las rotas ventanas. En el centro hay una jaula con forma circular y unos seis metros de diámetro, alumbrada por cuatro potentes focos. Alrededor pululan unas cincuenta personas, toman copas que media docena de chicas con minifalda y edad de ir al instituto van sirviendo en bandejas. Casi todos son hombres trajeados y de mediana edad, pero algunos van acompañados de la Barbie de turno. Una suerte que las dos policías se integren a la perfección con la ropa de fiesta que han comprado dos horas antes, elegida por Livia, por supuesto; necesitan parecer chicas de compañía. Cristina observa que van llegando más invitados, un goteo que cesará en cualquier momento, justo antes de que empiece el espectáculo.

A la inspectora le viene a la mente lo ocurrido en el hotel antes de salir, cuando Pablo se ha negado en redondo a que fueran solas. ¿Qué iban a hacer si no? Pablo está seguro de que el arrestado no es Alfil, así que solo tienen esta pista; y no pueden llevarle con ellas porque Pablo canta que es policía desde un kilómetro. Bastante difícil ha resultado que entren ellas dos. Además, saben cuidarse de sobra y solo van como espectadoras, como las acompañantes de SteveCam.

—Pablo debe de estar al borde de un ataque al corazón.

—No pienses en eso, Livia, concéntrate en lo que ves y estate atenta a lo que pueda ocurrir.

—¿De verdad van a pelear a muerte aquí, delante de nosotras?

—Eso creo.

—¿Y qué pasa con el juramento que hemos hecho como policías? ¿No deberíamos parar esta locura?

—No tenemos jurisdicción y vamos desarmadas. No podríamos salir con vida si alzamos la voz.

—Joder, ¿tampoco puedo grabarlo con el móvil? Ya puestos, esto me daría mil seguidores nuevos en Instagram, como mínimo…

—Livia…

—Es broma. Voy a por otra copa. No me mires así, no estamos de servicio y harían falta diez para que empiece a hablar como un teleñeco.

—Joder…

—Vamos, tampoco sabemos qué hacer si hoy vemos pelear al sospechoso. No podemos detenerlo.

—Pero podemos seguirlo cuando se marche.

—Si sale con vida de esa jaula.

—¿De qué habláis?

—De nada, SteveCam, de cosas de mayores.

—No, joder, no. No me tratéis así después de haberos metido aquí dentro.

—Eh, tío —dice Livia con malos modos—, tráeme un vodka con cola y entérate de quiénes pelean esta noche.

El pobre diablo se escabulle entre los asistentes para cumplir con la orden de la chica. Se siente igual que en casa de sus padres unos años atrás, como el imbécil hermano menor, todo el rato recibiendo órdenes y collejas de los mayores. La noche parece que será muy larga para él.

La chica se ha tomado su copa de dos tragos ante su mirada atónita. Diez minutos más tarde ya parece que se inician las apuestas. Antes de que nadie ponga los billetes sobre la mesa del organizador, el género aparece para que todos los presentes puedan verlo. Dos tipos de metro noventa, entre treinta y cuarenta años, muy trabajados en el gimnasio y con cara de pocos amigos, van vestidos con un pantalón de licra tan corto como si fuese lencería, uno va de negro y el otro de blanco, para que no haya error a la hora de saber si el que va ganando o ha sobrevivido es por el que has apostado. Están muy bronceados, con numerosos tatuajes, uno lleva docenas de cicatrices de cortes y el otro tiene el tabique nasal ya casi desintegrado. Cristina aprecia que están drogados desde la distancia.

—Ninguno es Alfil.

—Lo sé —responde Livia—, cualquiera de esos dos sería fácil de identificar si cometiese un crimen como los de Alfil.

—Bueno, ya podemos marcharnos.

—¿Estáis locas? No podéis marcharos. —SteveCam se muestra asustado—. No me van a dejar volver a entrar en la vida.

—¿Qué dices? ¿Por qué no podemos irnos?

—La gente viene a ver la pelea y apostar, sospecharían que algo raro sucede si os vais antes de que empiece. Vendrían a por mí para sonsacarme, no me imagino lo que podrían hacerme.

—Entonces, ¿tenemos que ver la pelea?

—Y apostar.

—No llevamos dinero, y tampoco se me ocurriría apostar en una pelea a muerte.

—Pues a ver cómo pasamos desapercibidos aquí.

—Ponte a grabar o lo que sea que hagas para ellos y nosotras nos quedaremos en un segundo plano.

Muy nervioso, se acercó al escenario para tomar una buena posición y sacó de su bolsillo el teléfono móvil y un artilugio metálico que parecía una especie de trípode para llevar en la mano y estabilizar el movimiento de su mano.

Tras unos interminables veinte minutos de hacer conjeturas y apuestas por parte de los presentes, el organizador cruzó las manos sobre la mesa y autorizó a los contendientes a entrar en la jaula. Cristina calculó más de dos millones de euros en apuestas, divididas en quién ganaría y en qué minuto de la pelea. Apostar simplemente por uno u otro apenas daba beneficios, así como decir que la victoria se produciría entre los minutos tres y seis. Pero apostar por uno de ellos y a la victoria en menos de un minuto o más de diez, multiplicaba por veinte el dinero apostado. Quizás si hubiera sacado todos los ahorros de Pablo y ella y tuviera algo de suerte… la hipoteca de su piso estaría pagada esa misma noche.

«Pablo me mata si se entera de que he hecho algo así sin consultar… Una suerte que se me haya ocurrido ahora. Y menuda pinta la de esos dos, cualquiera se enfrenta a ellos. Apuesto a que, para llegar aquí, tienen que estar con el agua al cuello o tener una seguridad tremenda a la hora de pensar en su victoria. Apostar tu propia vida… ¿Cuánto les pagarán por ello? Bueno, le pagarán solo al que termine vivo. Prefiero no adivinar la suerte que correrá el cuerpo del perdedor… Creo que el río está cerca de aquí».

—¿En qué piensas, Cris?

—En el Támesis.

—Qué rara eres.

—Calla, va a empezar la pelea.

—¿Has visto a aquel chico de allí?

—No te distraigas, no es momento de ligar.

—Pero es que ese se parece a…

—Shhh.

Cristina apuesta mentalmente por el del pantalón negro, el que tiene la nariz partida muchas veces, quizás sea el más curtido y superviviente en peleas. Apuesta a que el combate, por el tamaño de los contendientes y su tonificación física, casi idénticos, durará unos siete minutos, quizás ocho. Serían seis a uno en el primer caso y seis y medio a uno en el segundo. Tiene veinte mil en la cuenta con Pablo, así que ganaría ciento veinte mil si apostara a siete minutos y diez mil más si apostara a ocho. Parece fácil, claro que habla de la vida de una persona, además de un delito y de una cantidad enorme de desalmados que van allí por morbo, tratar de hacer dinero o vete a saber. Duda que haya una persona limpia en este tugurio.

—¿Livia? ¿Te has pedido otra copa?

—Coño, desde que vine a Londres no he salido de fiesta ni tomado casi alcohol, deja que aproveche que son gratis y de primeras marcas.

—Pues ve a por una Coca-Cola para mí.

—¿No quieres una copa?

—No, no puedo… quiero estar al cien por cien.

Gana el tipo del calzón blanco y en cuatro minutos. Cristina hubiera perdido los ahorros para la universidad de Evita, o para una reforma completa de la casa o del barco de Pablo. El caso es que se apunta la nota mental de no apostar jamás, aunque crea tener claro que puede ganar.

El revuelo es considerable, sobre todo por los vítores de los tres tipos que parecen haber ganado su apuesta, además de las caras de decepción de quienes mascullan insultos a la vez que emprenden el camino de regreso a sus casas o donde quiera que vayan ahora.

Livia pregunta si puede tomar otra copa antes de salir. Cristina la fulmina con la mirada y se marchan sin esperar a SteveCam; casi todos los presentes salen en masa y ellas se acoplan de forma discreta para recorrer el pasillo maloliente que da a la calle.

—¡Eh, vosotras!

Se giran las dos, paralizadas. Esperan ver un matón ruso de ciento cincuenta kilos que les haga mil preguntas, pero se trata de un tipejo de mediana edad, con traje caro a medida y claros síntomas de embriaguez.

—¿Dónde vais tan rápido y sin el idiota de antes? No me digáis que habéis venido con semejante perdedor. Yo me acerco a una fiesta ahora y quizás os interese venir conmigo.

—Creo que estamos cansadas, gracias.

—Venga, coño, ¿acaso no sabéis quién soy?

—Déjame adivinar, eres el alma de la fiesta —dice Livia de forma despectiva.

—Oye, zorra.

Cristina evita con rapidez que su amiga golpee al tipo. Luego le susurra al oído de un modo alto y claro, para que él también lo oiga:

—Ahí fuera está a punto de llegar la policía, no tenemos tiempo que perder con este idiota.

El tipo, a pesar de la borrachera y el momento tenso, parece haber recibido una bofetada de realidad. Reacciona deprisa, teniendo en cuenta su volumen corporal y estado, y aparta a las chicas para salir a toda prisa del lugar.

—No comprendo.

—Livia, ese tipo es el director del periódico Yesterday; alguna vez ha salido en la televisión, lo acusan constantemente de crear falsas noticias contra el Partido Laborista.

—Ya me imagino que si lo detiene la policía en un sitio como este puede dar por arruinado su periódico.

—Eso es. Vámonos. ¡Qué fastidio! Venir aquí no ha servido para nada, no hemos visto a Alfil.

—Pues creo que sí lo hemos visto.

Cristina se detiene en seco, quedan solo dos metros para salir del pasillo a la calle y los que caminan detrás protestan y tratan de empujar.

—¿Eso es una broma? ¿Acaso te has emborrachado?

—Claro que no. Intenté decírtelo, pero no me dejaste. Creí verlo entre el público, con un traje a medida que no veas… Está para hacerle tres favores seguidos.

—¡Livia!

—¿Qué? En serio, creo que era él, se parecía mucho a Mario Casas. Pero eso no es lo que me llamó la atención de él, sino su forma de analizar todo lo que le rodeaba, incluso a nosotras. No se centró en la pelea más de unos segundos.

—Joder, haberme interrumpido. ¿Por qué no me lo dijiste después?

—Lo busqué con la mirada, pero había desaparecido.

—¿Cómo podremos obtener las cámaras de vigilancia de las calles de la zona si no tenemos relación con Gauthier?

En ese momento, ya en la calle, con un frío de mil demonios para lucir sus vestidos cortos, suena el teléfono de Livia. Cristina aprovecha para hacer señas hacia el taxi aparcado al final de la calle, con la luz apagada y Pablo esperando dentro.

—Cristina, no vamos al hotel, tenemos que regresar a la comisaría.

—¿Era el recepcionista al que le diste tu teléfono?

—Sí.

—¿Qué ha pasado?

—Han confirmado el ADN. Dicen que el detenido es Alfil.

Pablo es el primero en bajarse del taxi, ya había soltado tres billetes de veinte libras antes de que el conductor detuviese el vehículo. Se muestra excitado, como un niño justo antes de desvelarse el truco de magia; pero no un niño cualquiera, sino uno que sabe que el truco no va a salir bien o va a quedar la mentira expuesta ante todos.

Entran en la comisaría ante la mirada atónita de los presentes, sobre todo por el aspecto de las chicas, y se dirigen directamente al despacho de Gauthier. A pesar de la hora, hay más presencia policial que durante el día, casi todos hablando en pequeños corrillos. Pablo detesta esa actitud desde que, siendo teniente en la Central-1 de Sevilla, era el tema de conversación a diario de sus compañeros; precisamente a consecuencia, también, del caso de el fantasma.

El inspector de la Europol se comporta como el padrino de una boda, ni siquiera logra permanecer sentado más de unos segundos seguidos, ha capturado al asesino que toda Europa ha buscado durante años y en tiempo récord, así que está pletórico.

—¿Cómo está tan seguro de que es él?

—Aguilar, le consideraba más inteligente. Está claro que los informes no siempre son fieles a la realidad. —Pablo no hace caso a la ofensa—. El ADN de ese tipo está por todo el cuerpo de la víctima y no tiene coartada.

—No la tiene aún, querrá decir. Además, ese tipo es inglés y no tenemos pruebas de que hable castellano, así que sería difícil que fuese el asesino de España. ¿Se han revisado ya sus movimientos? Deduzco que un caso de esta magnitud tiene a su disposición incluso imágenes de satélite. Seguir al tipo desde su casa en los días pasados no será complicado.

—No me aburra con sus conjeturas y sugerencias. Lo comprendo, de verdad, comprendo su frustración al saber que he logrado en pocos días lo que usted no ha podido en años.

Pablo se acerca mucho al francés, este se tensa ante la invasión de su espacio vital.

—Espero que sea así —susurra el sevillano—, que haya sacado de la calle a un peligroso asesino en serie.

Y se marcha. Cristina y Livia le siguen.

Cinco grados bajo cero y cayendo aguanieve. El taxi tarda más de quince minutos en llegar. Pablo maldice a razón de ocho veces por minuto, también patea el suelo otras tantas. Ellas prefieren no molestarle, es mejor que se calme despacio; después de todo, está seguro de que Gauthier se equivoca y Pablo no suele fallar en eso.

Llegan al hotel agotados y muertos de frío, así que duchas y baños calientes se imponen a pensar en la comida. Claro que Livia ya lo ha hecho por ellos y ha pedido desde el móvil tres menús a un mexicano que está a dos calles de distancia.

Cuando la comida llega y todos se reúnen en la habitación de Pablo para hacer resumen de la jornada:

—¿Burritos y tacos?

—¿Qué? Tenía el antojo. No os quejéis, os estoy escuchando las tripas, tenéis más hambre que yo.

Mientras dan cuenta de la comida, Pablo, con la boca llena, se muestra más calmado a la vez que resume los últimos sucesos.

—Ese tipo no me reconoció, es inglés, está fichado por un delito de agresión sexual en el pasado, no hay comprobación de su coartada… No puede ser nuestro homicida, es imposible.

—Hasta ahí llegamos todos —apunta Cristina—, pero si han comprobado que su ADN es el de la piel de la víctima… ¿piensas que han amañado una prueba?

—No, eso sería muy complicado. El análisis de la científica viene de Scotland Yard, que no está supeditado a la Europol ni otra agencia. Amañar pruebas para condenar a un inocente, aunque se trate de un delincuente por otras causas, es muy peligroso. Si Alfil vuelve a matar, quedarán como idiotas. Es más, su abogado estará confeccionando su coartada.

—¿Y cómo ha llegado el ADN a la piel de la chica?

El móvil de Livia suena, un mensaje de WhatsApp. Antes de que ella diga lo que ha leído, Pablo se adelanta.

—Han comprobado que las cámaras de vigilancia de su barrio lo sitúan allí cuando debía estar a kilómetros, en la discoteca y el hotel, ¿verdad? —Ellas lo observan en silencio—. Tal vez la pieza más complicada del puzle nos proporcione la senda para que todas las demás encajen. Si descubrimos cómo llegó esa saliva a la víctima, sin ser del homicida, tendremos al asesino real.

Capítulo 20

—Mi abuelo siempre decía que es cuando sabes que vas a perder una partida cuando debes esforzarte más, no solo por dejar bien alto el listón, sino también por brindarle a tu adversario el respeto que merece. El ajedrez, en ese y en otros muchos sentidos más, es como los deportes de contacto, tratas de buscar el punto débil, luego derribar, castigar, destrozar a tu rival, pero siempre con el máximo respeto; tras la pelea, un abrazo y tan amigos. Y haces igual cuando sabes que tienes el combate perdido.

»¿Jugar la partida como en España? No, eso sería tan fácil como ingenuo, sobre todo porque ahora me persigue más gente y sabe cosas de mí que entonces no conocían. La nueva situación me ha obligado a tomar decisiones para salvaguardar cada movimiento, añadir fichas nuevas y tratar de sorprender al rival donde no lo espere. Mi rival no es ese arrogante inspector de la Europol que ha salido en televisión y prensa, eso desearía él, sino esas dos chicas de la velada de esta noche —no podían estar más desubicadas, a pesar de su físico, atuendo y las copas que bebió la más joven de ellas— y el poli sevillano. Ha sido una suerte estudiar los titulares de noticias de esos tres, porque no parecen de los que hayan venido a seguir el procedimiento, a cumplir con lo que se espera y todo eso. No, esos tres son de los que se implican hasta meterse en un antro para ver una pelea a muerte por si pueden encontrarme.

»¿Cómo lo han hecho? ¿Cómo han aparecido ante mí tan deprisa? La solución la tengo y la he tenido delante desde ayer: alguien me grabó en mi última pelea en el gimnasio y ellas han llegado a mí en menos de un día. Joder, no contaba con un rival tan bueno. Incluso una de ella me ha visto, la más joven. Una suerte que haya podido escabullirme a tiempo.

Alfil camina por el apartamento de turno de esta noche, en el barrio de Farringdon, justo al comienzo de la calle Cowcross. Las imperfecciones de la madera centenaria, veinte veces acuchillada y pulida, son percibidas por sus pies desnudos. Por los altos ventanales se filtra una suave luz anaranjada que procede de las farolas cercanas. No hay sonido alguno dentro del apartamento, tampoco llega desde el exterior. Es el refugio que más le gusta de los que ha adquirido para jugar al ratón y el gato con sus perseguidores.

Esta noche no quiere ver una película, está pensando en lo que ha vivido horas antes. La pelea a muerte ha sido interesante; los contrincantes sabían pelear, pero no hubieran sido rivales para él, ni aguantarían siquiera dos minutos; apostaría a que son antiguos luchadores profesionales, boxeo o artes marciales, pero con una necesidad acuciante de dinero; desechos desesperados que han perdido la forma a pesar de sus cuerpos musculados con pesas. Si decidiese aceptar la oferta para vivir la experiencia, tendría que contar con que le pusieran un rival que le hiciese temer por su vida; ¿de qué sirve apostar si no tienes opciones de perder? ¿Qué emoción tiene una pelea contra quien no puede sorprenderte? Además, si acepta y pelea, ¿qué pasará si están de nuevo allí las dos policías españolas y llaman a las autoridades inglesas? Esos lugares son ratoneras, no es sencillo escapar.

—Eso sería como arriesgar mi alfil, y yo nunca he arriesgado esa pieza durante una partida, me sentiría desnudo sin ella. Y hablando de estar desnudo y de las dudas que ahora te asaltan… pues te estarás preguntando cómo ese tipo ha dejado su saliva sobre mi presa, voy a darte la respuesta.

»Cuando tuve decidido que jugaría una nueva partida, una que atraería a toda la policía del continente, quise dar un paso más. Lograr despistar a los inspectores no es sencillo, pero contaba con un punto a mi favor, que ellos conocen mi modus operandi y no sospecharían de un cambio en el mismo. Es decir, que lo que ellos consideraban una ventaja contra mí, yo haría que se convirtiese en una debilidad o error.

»La única prueba que he dejado siempre en las escenas de mis partidas ha sido el ADN sobre la piel de las chicas, algo difícil de evitar sin destruir la imagen que proyectaban al sufrir el jaque mate, así que ahora debía cambiar mi ADN por otro, y hay un método mucho mejor que someterme a una modificación genética, si es que existe tal cosa en la medicina actual.

»Entré en la base de datos de la policía (la parte más fácil) para localizar a algún delincuente fichado por abuso, violación o crímenes similares, el elegido tendría que tener mi misma complexión física, cabello, facciones parecidas… (la parte, a la postre, más complicada de aquel movimiento).

»Que detuvieran al tipo elegido sería cuestión de horas o pocos días, y no tardaría en quedar en libertad una vez comprobada su coartada o logrando salir indemne por otras vías. Eso me era y es indiferente. Pero ¿cómo tomar su ADN y que este apareciese en la piel de la chica?

Se levanta del sofá para servirse un vaso de agua en la cocina.

—Una vez elegido al tipo perfecto, me personé en su residencia de madrugada; por suerte, la dirección coincidía con la de la ficha policial. Entré a hurtadillas y acerqué una solución de acetona y cloro a su nariz, anestesiándolo. Unos dos minutos más tarde procedí a extraer con dos docenas de bastoncillos de algodón de muestras toda la saliva de la boca; eso me llevó más de una hora, pues tenía que esperar a que segregase más cada pocos minutos, además de ir guardando con cuidado cada bastoncillo impregnado para que no se secase.

»Esas muestras las llevé conmigo el día de la partida y, una vez en el hotel y la chica ya muerta, solo tuve que lavar con agua y jabón su cuerpo y luego frotarlo con los bastoncillos, especialmente en cara, cuello, pechos y sexo.

Sencillo. Eficaz.

Ahora, la policía sabrá de su error y estarán atentos a otros giros en mi modo de actuar; lo analizarán todo dos veces y no será tan fácil sorprenderlos. Y hablo de la policía refiriéndome a los idiotas de uniforme, porque ayer tenía a esas dos chicas y el comisario sevillano pisándome los talones porque para ellos no funcionó el engaño de la saliva.

Esto es una partida que parece contar con más adversarios de los que acostumbro, todos contra mí.

Acepto el reto.

Capítulo 21

Esta vez no había pedido a sus colaboradores y subalternos ir a las seis, sino media hora antes. El inspector de la Europol tiene el aspecto de no haber dormido, o de haberlo hecho en el asiento de un coche con la misma ropa que lleva ahora. De aquel tipo rudo, rasurado a conciencia y con ropa hecha a medida y perfectamente planchada de hace unos pocos días ya no queda nada. Como ocurre también con sus modales.

—¿Y en qué coño pensaba Handal cuando analizó la muestra de saliva la primera vez?

—Creo, señor, que se limitó a extraer el ADN, como dicta el protocolo y usted le pidió expresamente con toda urgencia.

—Sí, sí, no me interrumpas, era solo una pregunta retórica. Hemos perdido el tiempo con el sospechoso, Robert Fitzgerald, y ahora está denunciando a la policía, a Scotland Yard y a la Europol por el trato recibido. Joder, habrá que poner una alfombra y un hotel de lujo la próxima vez a estos desechos sociales cuando los traemos para hacerles unas simples preguntas.

Tanto su ayudante, Agnes Schmidt, como el resto de policías y Arthur Smith, esperan algo azorados a que termine de desahogarse, haga el reparto de tareas y detalle los pasos a seguir ahora que la investigación vuelve unos pasos atrás y debe tomar una ruta nueva. Pero ¿qué ruta? Gauthier no parece encontrarse en las mejores condiciones para seguir con el mando, pero no hay noticias de refuerzos ni de un cambio en la jerarquía.

—Vin, ¿qué vamos a hacer ahora? —se atreve por fin a decir Agnes, la única que llama a Gauthier por el apodo de su nombre de pila.

—Seguimos con la búsqueda de lo que se nos haya pasado en los análisis de la víctima y del escenario. Si se nos pasó lo del cloroformo casero en la saliva de Fitzgerald la primera vez que se analizó, se podrían haber pasado otras pruebas decisivas. Que nadie duerma hasta que tengamos algo nuevo.

Se miran entre ellos de forma disimulada, aquello no está siendo una vía de actuación coherente. «¿Que nadie duerma hasta tener algo nuevo?». ¿Qué clase de orden es esa? No se trata de una guía, sino de esperar a que caiga algo por sí solo. Gauthier está quemado, pero ¿quién tiene el valor de decírselo? Podrían pedir consejo al policía español, ese tipo parece saber lo que hace y aportar ideas prácticas, avanzar, no esperar a que las cosas sucedan o lleguen de repente. Lo de la carrera fue un error en el que casi no había posibilidades de triunfo, pero sí una gran apuesta por una vía inteligente a seguir. Gauthier había descartado su ayuda y apartado del caso a los dos policías españoles sin ningún tipo de lógica.

—Vin, tal vez podamos pedir ayuda al asesor.

—¿De quién hablas?

—Ya lo sabes, del español.

—Ni hablar, ya tuvo su oportunidad.

—Sí, tomó una decisión y no fue acertada, pero tú también las tomas, como la de apostarlo todo a este sospechoso, y ya ves cómo volvemos a la casilla de salida.

Se enciende de ira, tal vez hubiera explotado si estuviera a solas con su compañera y subordinada, pero tiene la sangre fría suficiente, la justa, para mantener la compostura y responder con un tono de voz medianamente calmado.

—Son decisiones diferentes. Yo confié en los análisis de la científica y fueron ellos los que fallaron; que la saliva y la sangre contenían un cloroformo casero que hacía incompatible la consciencia con lo que le estaba haciendo el homicida a la víctima era algo que desconocíamos. Ahora tenemos una vía nueva aquí, aunque no sé aún cómo abordarla. Quiero saber cómo demonios el homicida eliminó su ADN del cuerpo y logró sustituirlo por el de ese idiota que nos ha denunciado. Quiero saber cómo obtuvo su saliva.

—Quizás se la vendió —dijo un agente.

—¿Y se narcotizó con una dosis de cloroformo antes de darle la muestra? No vuelva a hablar en estas reuniones, ¿entendido? —El agente agacha la cabeza—. Poned vigilancia a Robert Fitzgerald, por si contacta con el homicida o sucede lo contrario y ese tal Alfil decide acabar con su vida para no dejar cabos sueltos. Quizás le salvemos la vida al miserable que nos ha denunciado.

—Podríamos visualizar las mismas cámaras que han dado la coartada a Fitzgerald pero en días anteriores para ver si alguien con el físico del homicida ha ido a su casa a por su saliva.

Gauthier no reconoce el mérito de la idea de su homónimo en Scotland Yard, solo piensa en que será un buen tanto para apuntarse si resulta ser una pista fiable y le acerca al asesino. Si obtienen una imagen clara del mismo en las cámaras de las calles cercanas a la vivienda, o una declaración de un testigo, podrá resolver de una vez el caso y marcharse de allí.

Un agente interrumpe la reunión para decir que los policías españoles han llegado y preguntado por él. Tras hacer una mueca de desagrado, le pide al agente que se deshaga de ellos.

—¡Espera! —Arthur Smith impide que el agente cumpla la orden. Luego cruza la mirada con Gauthier—. Fue su gente la que pidió a ese policía que viniera a ayudar. Y fue usted el que le dio potestad para ir a por el sospechoso en la carrera de coches. No sé qué tipo de rivalidad tienen entre ustedes, pero aquí estamos para impedir que un asesino cometa más crímenes.

—Yo no me dejo influenciar por deseos o pareceres personales. —Viendo la reacción de los presentes, el francés decide salir por la tangente; o, mejor aún, hacer una huida hacia delante—. Y prueba de ello es que voy a invitarles a participar en esta reunión ahora mismo. Por favor —se dirige al agente que aguarda en la puerta—, dígales al capitán Aguilar y a su compañera que pueden venir.

Tardaron unos tres minutos en llegar, durante los cuales no hubo una palabra más en la sala de reuniones. Algunos se sorprendieron al ver que había una nueva incorporación, Cristina, y fue Pablo el que la presentó como un activo valioso que estaba ayudando en el caso.

—¿Eso quiere decir que están investigando? —preguntó Smith.

—Así es, intentamos ayudar.

—¿Investigan por su cuenta, al margen de la línea oficial?

—No hemos recibido información sobre el caso desde la carrera de coches —se excusa Pablo—. Hemos sido apartados sin motivo alguno, pero no hemos regresado a casa. Considero que podemos ayudar y, si tenemos que investigar de forma independiente, así lo haremos.

A Gauthier se le notan las ganas de protestar, de seguir demostrando quién manda, pero no quiere poner en su contra a todos sus efectivos, así que se muerde la lengua antes de decir:

—Siento mucho el malentendido, están ustedes aún en el caso y agradezco toda ayuda. —Eso último lo dice sin mirar a Pablo; prefiere centrar la atención en Cristina, a la que adivina más fuerza y decisión que sus dos acompañantes.

—Acepto sus disculpas y gracias. Si tienen avances o han conseguido una confesión ya del detenido…

Smith se adelanta a Gauthier, que se ha encendido de nuevo y parece a punto de explotar.

—Me temo que hemos cometido un error. El sospechoso ha sido puesto en libertad al comprobar que estaba en la otra punta de la ciudad cuando se cometía el asesinato. Ahora mismo estamos como al principio. ¿Tienen ustedes algún avance?

—No, tampoco tenemos nada.

Cristina mira de soslayo a su pareja profesional y sentimental y contiene el impulso de fruncir el ceño.

—Está bien, pues hagamos un resumen de lo ocurrido en los dos últimos días y el reparto de tareas. Aguilar, ¿contamos con ustedes?

—Claro, estamos aquí para eso.

Tras la burocracia con los improvisados compañeros del caso, el camino de regreso a la cafetería que se ha convertido en el centro de reuniones de los españoles se produce en silencio. No se trata de simple ausencia de sonido, ya que haberlos, haylos, pero la mirada acerada de Cristina había helado la sangre a Pablo desde el momento en que decidió no tomar la mano amiga —falsa, todo hay que decirlo— que le tendió Gauthier en la reunión.

Se sientan, piden cafés, que allí siempre sirven con un plato de pastas de mantequilla hechas en la casa, y el capitán decide que ya no aguanta más.

—Venga, dilo, soy un mal policía.

Cristina lo observa con asombro antes de responder.

—No, no eres un mal policía, por eso me sorprende tu actitud. No te reconozco. Te he visto participar en casos en mi comisaría y que todos quedaran con la boca abierta ante tu trabajo, tus disposiciones, tu forma de gestionar los recursos disponibles, tu todo.

—Sigo siendo el mismo.

—No, no lo eres y eso lo sabes de sobra. No eres el mismo; ese Alfil te afecta, te transforma en otra persona.

—¿Eso es lo que crees?

—Eso es lo que veo, lo que ve todo el mundo. Ese francés te ha tendido la mano, da igual que lo haya hecho de una forma sincera o no, el caso es que te ha dado todo lo que tiene, lo que han investigado y descubierto, y tú le has ocultado lo de la pelea en el gimnasio, tenemos un vídeo que ellos podrían usar para aumentar la calidad y hacer un retrato robot. Tenemos una red de peleas a muerte que poder desmantelar, además de usar antes para llegar al asesino. Incluso sabemos que ese Alfil podría haber elegido hacer carreras de motos, en lugar de las de coches que hacía en Madrid.

Pablo suspira hondo, mira al techo y afirma.

—Sí, tenemos mucha información que ellos podrían usar de forma positiva, aunque debes reconocer que tienen recursos ilimitados para este caso y no los están aprovechando. Han vuelto a la casilla de salida.

Livia y Cristina le miran en silencio, serias, dando cortos sorbos a sus cafés.

—Joder, vale, que ellos hayan fallado en sus decisiones y yo los castigue me coloca en la misma situación por habernos castigado ellos antes.

—Me alegro de que entres en razón. Y ahora, para que todos comprendamos cuál es la meta de todo investigador, dime cuál es nuestra función.

—Joder, Cris.

—Vamos, quiero oírlo.

—No me trates como a un niño pequeño, como a Evita.

—No te comportes como ella cuando tiene un berrinche.

Pablo suspira hondo.

—Vale. Nuestro cometido es capturar al asesino, o, si no fuese posible, ayudar a otros compañeros a hacerlo.

—Espero que eso no vuelva a olvidársete.

—Por eso querías quedar en esta cafetería, al lado de la comisaría, en lugar de movernos para seguir con la investigación.

—¿Lo ves? No eres tan mal policía.

—Y ahora me toca regresar y contarle a Gauthier todo lo que hemos descubierto.

—¿Y qué más?

—Y disculparme.

—Brillante. Hoy no duermes en el sofá.

La sonrisa de Livia parece la de un dibujo animado, con lágrimas a punto de brotar junto a una carcajada de esas suyas que hacen pasar vergüenza a todos los presentes.

La conversación entre las chicas va a ser muy humillante desde su punto de vista, así que el capitán prefiere no oírla ni pensar en ella cuando ya se ha marchado hacia la comisaría. Regresa una hora más tarde.

—Menuda cara traes, ¿tanto te ha costado contarle al francés nuestros adelantos? No te habrás guardado algo ¿verdad?

—Cris, por favor.

—Pablo…

—En serio, se lo he contado todo.

—Vale, entonces dinos a qué viene esa cara.

—No es nada importante, solo que Gauthier no ha creído mucho nuestros avances, me da la sensación de que no se los ha tomado muy en serio.

—Eso es algo lógico.

Pablo la observa atónito, más aún porque Livia no se inmuta, como si el comentario fuese de lo más normal.

—¿Cómo dices?

—Que ya sabía que no se creería nada, y que no usaría la información que le dieses para la investigación.

—Pero…

—Pero tu labor como policía es dársela.

—Joder… ¡Joder, joder, joder! ¿Sabías esto y me has hecho pasar por el momento humillante de…?

—De darle a un compañero información importante sobre un caso, sí. Que él no la valore ni la use para el mismo es cosa suya, pero tú has cumplido.

—Cris…

—Venga, no te quejes, necesitamos una moto de doscientos caballos, un traje y casco profesionales para esta noche. Nuria nos ha mandado una cita para una carrera ilegal.

—¿Adivino de dónde saldrá el dinero para alquilar eso?

—De los ahorros para futuras reformas del barco, ¿de dónde si no?

Capítulo 22

Ha vuelto a hacerlo, la desconocida lo ha repetido de forma descarada y eso ha provocado su sonrisa. Alfil baja el ritmo mientras corre porque la respiración es demasiado importante y no quiere arruinar el momento de ejercicio. ¿Cuántas veces la ha visto? Media docena en el parque corriendo, dos o tres veces más en las calles cercanas y en una ocasión en el supermercado. Acelera el paso cuando se recompone y lo apuesta todo a que volverá a verla al otro lado del lago en menos de un cuarto de hora si ambos siguen corriendo a este ritmo.

Pasan catorce minutos y… ¡bingo!

Ha vuelto a mirar y sonreír al pasar. Es difícil que una chica le llame la atención de esa forma, pero ella tiene algo que la diferencia, ese algo que no sabes definir, pero lo sientes en el aire, en la luz, en el sonido cuando está esa persona cerca.

Una coleta contiene el largo, rizado y pelirrojo cabello, ojos grandes y verdes sobre una constelación de pecas en las mejillas y labios carnosos. El cuerpo, bueno… las mallas y el top no dejan mucho a la imaginación.

De repente Alfil se para, mira hacia atrás y luego se sienta en un banco orientado hacia el lago; siente cómo germina la semilla en la cabeza que probablemente ha plantado él mismo. No, imposible, eso es una locura, se repite a sí mismo varias veces.

«No voy a matar a esa chica, ¿estoy loco? ¿Qué digo? Claro que lo estoy. Debo olvidarme de eso y tratar de prever cualquier ataque por parte de la policía. Es en lo que debo centrarme. Podría vigilar los pasos de los españoles, saber qué están haciendo, cómo de cerca se encuentran. ¿Y si voy a pelear el próximo día en ese antro de apuestas? Tal vez se acerquen y me sigan la pista sin saber que soy yo el que les ha dado la oportunidad, el que les seguirá a ellos desde delante».

La luz se intensifica al crearse un claro entre las nubes de esta mañana de diciembre. Alrededor de Alfil el ambiente no puede ser más navideño, y no son necesarias guirnaldas, luces de colores y villancicos para lograrlo, se bastan los jerséis de lana bordados con renos, árboles de navidad o un sonriente Santa Claus. Quienes se aventuran a dar un paseo por la zona han aprovechado para llevar el regalo que una navidad pasada les hizo su mujer, madre o suegra. Tradición exportada de Estados Unidos, quizás como venganza por todas las nefastas costumbres que los ingleses antes les inculcaron.

—¿Hola?

Sale de sus pensamientos, aunque sin mover un músculo, y responde tras girarse y observar a la chica.

—Hola.

—¿Estás bien? Has dejado de correr, sueles dar seis vueltas completas al parque y he pensado al verte aquí que…

—Vaya, me tienes muy controlado.

—Qué vergüenza… parece que me he delatado.

«Sí, se te ve muy vergonzosa. ¿Eres una policía encubierta? Lo dudo, solo tendrías que seguirme y tratar de conseguir algún vaso o taza del que hubiera bebido en una cafetería para cotejar con el ADN de los crímenes cometidos en España».

—No me ha pasado nada, solo descansaba viendo el paisaje.

—¿Te refieres al lago helado rodeado de idiotas con esos jerséis?

—Sí, justo eso hacía.

—¿Eres muy aficionado a la Navidad?

—No, pocos recuerdos tengo de ella, pero un paisaje a veces es más que los componentes del mismo.

—Vaya forma de hablar, guapo y culto.

Alfil la mira detenidamente, nada de cuerpo, cara, pelo… No, la está analizando a través de los ojos. Aunque no le hace falta, sabe el tipo de chica que tiene delante, justo el que ha evitado en sus partidas: joven, bonita, engreída y buscando un tipo rico.

¿Pero cómo…?

La respuesta llega con la mirada de soslayo de la chica a su reloj. Es cierto, lleva días con su Patek Philippe edición limitada de 1889, una exquisitez que en una subasta alcanzaría los cuatro millones de euros, como mínimo. La chica sabe lo que quiere, ha hecho los deberes. Es difícil encontrar a una persona que conozca ese reloj y sea capaz de verlo desde esa distancia.

Alfil se había equivocado, no es una buscona. Ella es otra cosa.

—¿Cómo te llamas?

—Rebecca.

—Mi nombre es Alfil, ¿te apetece tomar algo?

—Claro.

Max Spencer lleva toda su vida preguntándose por qué no le pasan a él las cosas que le ocurren en las películas a los protagonistas, y no será porque no trata de atraer ese tipo de experiencias a diario. Prácticamente no para en casa, siempre está en cafeterías de moda, discotecas de esas que te tienen más de una hora en la cola, aunque luego, cuando entras, están medio vacías. Viste a la última moda, se mantiene en forma en el gimnasio y con la dieta, tiene dinero y procura que se le note en detalles como el reloj, el teléfono móvil, el coche que conduce… Ahora mismo está lanzando miradas a la espectacular chica que le ha servido un café en su rincón favorito del The Rooftop, al fondo a la izquierda, con vistas desde los ventanales que dan a Trafalgar Square y la columna u obelisco en memoria del comandante Horatio Nelson. La chica se llama Fleur y es francesa, ya lo ha preguntado unos días antes a otro camarero del local. Menudas piernas infinitas, labios y ojos desproporcionadamente grandes y unos andares que dejan claro que es modelo y está tratando de buscar un hueco en un mundillo difícil.

Max podría hacerse pasar por agente de modelos, o productor de eventos o director de una revista, no le costaría mucho fingirlo; de hecho, lo ha pensado docenas de veces desde que vio a Fleur por primera vez mientras caminaba por la calle desde el otro lado del ventanal que ahora tiene a centímetros. Ha fantaseado con la chica en su apartamento, agradeciéndole ella la oportunidad de triunfar en la moda arrodillándose ante su bragueta, pero él no tiene ni idea sobre el sector y no se atreve a dar un paso en falso. Ahí es donde radica el problema, el problema que arrastra desde que era adolescente: no tiene valor para hacer todo lo que imagina.

Suspira hondo, da un sorbo al café y desvía la atención hacia la calle por un instante. Al otro lado del ventanal ve a una chica que le corta la respiración. Va vestida con mallas y un top negros; con el frío que hace, debe de estar loca, pero también tiene un cuerpo como esos que uno siempre piensa que no existen, que deben ser cosa del Photoshop para las revistas o las redes sociales. Y la chica entra en la cafetería, menuda suerte; Max podrá recrearse un rato más con su visión. En este momento, cuando ella está de espaldas exhibiendo un culo que debe de estar más duro que el caparazón de una tortuga, se percata que va acompañada de un tipo; casi metro noventa, entre atlético y musculoso, también con ropa deportiva, no puede verle la cara, pero tiene el cabello corto y castaño. Fleur les sirve lo que demandan y Max hace un mohín de decepción al comprobar dos cosas: que la camarera ha mirado al tipo de un modo que deja claro lo que haría con él si estuvieran a solas, y que el tipo, ahora que se ha dado la vuelta, es atractivo como para conseguir lo que a él le gustaría: llevarse tanto a la chica deportista como a la camarera a su apartamento para montar una fiestecita privada entre los tres.

Su mente se vuelve loca imaginando escenas y posturas. Tanto es así, que no podrá levantarse de la silla hasta que la tensión de su entrepierna se haya calmado.

La pareja se sienta en la mesa de enfrente, también pegada al ventanal que da a la calle y a Trafalgar Square. La chica se ha colocado de espaldas a él, logrando que se recree en el acto con la visión de un culo que hará que no pueda dormir esta noche. Ahora solo puede ver de refilón la cara del tipo. Eso no le interesa y vuelve a centrarse en la camarera. Fleur lleva hoy un pantalón verde ajustado que acentúa sus piernas estilizadas; qué pena que no lleve la blusa de seda blanca y casi transparente del jueves pasado que dejaba ver su sostén negro.

Rebecca le ha sugerido una cafetería cercana con buen ambiente donde refugiarse del frío y tomar el mejor brebaje de la ciudad. Alfil se ha dejado convencer y a los pocos minutos aprovecha para entrar en calor y averiguar si el café es tan bueno como ella presumía.

El local no es muy grande, pero la decoración es original, como si estuvieran entre las nubes, así, en colores pastel y con algodón por todas partes, tiene ornamentadas incluso las pequeñas mesas y sillas que se esparcen por aquí y allá sin un orden lógico. La música de fondo es una mezcla entre chillout y house, pero con regusto oriental. La camarera que les atiende desde el otro lado de la barra es bonita y tiene todo el aspecto de quien desea ser modelo, aunque hay algo en su mirada triste que Alfil sabe con seguridad que será un freno para lograr esa meta; una pena, pero así funciona el sector.

Con la bandeja en la que les han servido los dos cafés y el bizcocho de canela que ha pedido Rebecca se dirigen a una mesa vacía al fondo, justo al lado del ventanal y ante un tipo vestido como si fuera a salir de fiesta y que les observa con más atención de la que se espera de un desconocido. Le incomoda ese tipo de reacciones, Alfil detesta que se fijen en él, más aún alguien que no conoce ni sabe los motivos para hacer eso. Por si no fuese bastante azorado el momento, Rebecca se sienta dándole la espalda al tipo, lo que hace que él tenga que ponerse frente al voyeur.

El tipo deja de mirar. Por su expresión facial y el giro de cuello de unos cuarenta grados a la izquierda, Alfil sabe que está ahora repasando a la camarera. Seguro que es un patético personaje de esos que van por la vida como si fueran James Bond. No le dedica un pensamiento más, no lo merece, y se concentra en la verborrea que sale de la boca de Rebecca.

—… y no te imaginas quién se acercó a mí mientras esperaba a mi amiga en el reservado de la discoteca, nada menos que Daniel Radcliffe, ya sabes, Harry Potter. Qué bajito es, aunque no es tan tímido como parece en las películas, menos aún cuando va borracho. ¿Me estás escuchando?

—Claro, qué interesante.

—A ver, ¿prefieres hablar de otra cosa? ¿A qué te dedicas?

—Soy marchante de arte.

—¿En serio? No tienes pinta de marchante.

—¿De qué tengo pinta?

—Pues… quizás de futbolista, pero con clase, criado en buena familia.

—No me gusta el fútbol.

—¿En serio eres marchante de arte? Quizás por eso lleves ese reloj, ¿o se trata de una imitación?

—¿Entiendes de relojes?

—Mi padre es relojero, Patek Philippe es su gran pasión.

—¿Los restaura?

—No, no me has entendido. Él vende relojes en una tienda modesta, cercana a Candem y de no más de veinte metros cuadrados, de los cuales la mitad son de trastienda y almacén, donde ubica un pequeño banco de trabajo para desmontar y volver a montar los relojes que algunos clientes le dan para reparar. Allí tiene docenas de catálogos de Patek; yo trataba de leerlos de pequeña cuando pasaba horas allí, pero no los entendía porque estaban en francés, eso sí, me recreaba con las fotos que mostraban el interior; mi padre me explicaba el funcionamiento de cada una de las complicaciones internas de cada mecanismo.

«Vaya, pues parece que me he equivocado de nuevo con la chica».

—Reconociste el reloj cuando me viste correr y por eso me has pedido tomar un café.

—Bueno, no me habría acercado si no fuese porque… a ver, me resultas atractivo. Joder, qué vergüenza. Habrás pensado que soy una buscona o algo parecido.

—Así es.

—Eso es sinceridad.

—Para no perder el tiempo.

Rebecca tiembla cuando da un sorbo a la taza, lleva demasiado tiempo tratando de mantener la mirada con Alfil, un esfuerzo que la tiene agotada, cosa que no le había ocurrido jamás. Acostumbrada a ver cómo los hombres no logran permanecer más de cinco segundos sin mirarle el pecho, más de quince sin proponerle una cita para la noche, más de una hora en decirle que van a dejar a su esposa, hijos y lo que haga falta por emprender una vida a su lado… Acaba de conocer a un tipo que desprende un aura imposible de describir, tan misterioso como atrayente. En ningún momento el chico ha observado su cuerpo ni ha dado la más mínima muestra de interés por ella, ni sexual ni de otro tipo. Si Rebecca tuviese que definirlo en este momento, lo haría diciendo que es una especie de robot sin sentimientos ni deseos, pero con curiosidad. Y es ella precisamente la que parece despertar esa curiosidad. ¿Quién podría mirar hacia otro lado? No, Alfil actúa como un imán cuyo poder de atracción no puede evitar. O no quiere hacerlo, que en el fondo es lo mismo.

—El tiempo es lo más valioso, que se lo digan a mi padre, vive de él, o de arreglar máquinas que lo miden.

—Espero que no se le haya pasado el suyo atendiendo en exceso a quienes le han pagado por arreglar las máquinas infernales que indican cuánto han perdido al día.

—Joder, qué cinismo.

—Si quieres, podemos seguir hablando de Daniel Radcliffe.

—Entiendo. Ya veo que yo no he despertado el mismo interés en ti que tú en mí.

Alfil mira distraído, casi sin atención, al otro lado del ventanal. Comienza a llover.

—Aún nos queda algo de tiempo mientras tomamos el café, quizás la cosa cambie —susurra el chico.

—Lo dudo.

—Tienes razón. Veo en tus ojos el reflejo de una niña de veinte años que parece pensar solo en divertirse, y eso no me estimula en absoluto.

—Es cierto, ya he visto que no te estimula, pero, como has dicho antes, aún no hemos terminado el café, ¿verdad? Dime qué quieres hacer ahora.

—No, dímelo tú.

«Si me pides algo relacionado con conocernos mejor, tener una relación de amistad y lo que surja, o estupidez similar, la aventura habrá terminado antes de comenzar. Quizás sea lo mejor para ti, ya que mis relaciones no acaban de la forma en que te gustan. Seguro».

—¿Qué quiero hacer? —Rebecca lo observa con intriga. Y responde rápido—. Si pudiera elegir… si estuviese en mis manos la posibilidad de decidir lo que pasará en las próximas horas, elegiría poder enseñar ese reloj que tienes a mi padre, estoy seguro de que sería el hombre más feliz del mundo solo con poder observarlo de cerca. Nunca un ejemplar de ese modelo ha sido visto en una muestra o exhibición de la firma.

—¿En serio? ¿Si pudieras elegir cualquier deseo o futuro para ti, sería enseñarle un reloj a tu padre?

—¿Por qué no? ¿Ver feliz a un padre no es algo importante?

Alfil termina de un sorbo su café.

—Vamos a dar un paseo.

—¿Un paseo? Ha comenzado a llover de nuevo.

—Entonces será un paseo corriendo.

—¿A dónde?

—Pues a donde se encuentre tu padre ahora.

¿Cuántas veces se ha visto en esta misma situación? Si tenemos en cuenta el lugar en el que se halla, ninguna. Pero ampliando las miras… Una chica desnuda, joven y de cuerpo escultural sobre la cama. La luz de la noche entrando por las ventanas y creando una atmósfera casi irreal. Aún se percibe el aroma del sexo disfrutado horas atrás, quizás por la saliva de ella impregnada sobre su cuerpo y a la inversa. No le apetece ducharse aún.

Observa la calle al otro lado de la ventana, no hay nadie, solo dos coches que se pierden entre la penumbra de la niebla y la suave luz anaranjada de las farolas, encendidas durante todo el día en esa época. Los adoquines de la calzada comienzan a brillar por la humedad, aunque el efecto sería más vistoso si lloviera como ha hecho hasta hace unas horas.

Vuelve a girar la mirada hacia Rebecca.

Un cuerpo perfecto, precioso, sobre todo su largo, suave e inmaculado cuello, toda una invitación a la locura en este momento.

«¿Locura? Yo ya estoy loco, no necesito que alguien pulse un botón para activarme. La chica terminará la noche como debe terminarla».

Minutos después, se ha vestido con ropa deportiva y busca un folio y un bolígrafo en la zona en la que suele guardar el ordenador portátil, cree que hay material de oficina allí. No se equivoca. No hay mucha luz, pero tampoco tiene que escribir mucho.

Y se marcha de su apartamento tras dejar la nota manuscrita.

Capítulo 23

Nuria lleva tanto tiempo sin maquillarse, sin arreglarse en general como solía hacer hasta un año atrás, que le ha costado hacerse la línea del ojo más que cuando tenía trece años y estrenaba el kit de maquillaje que le regalaron sus amigas del instituto por su cumpleaños.

«Si es que ya no tienes motivo para hacerlo. Hacer las cosas por hacerlas es lo más absurdo del mundo».

Se observa el cabello en el espejo. Sobre el lavabo hay un desorden que tendrá que solucionar, cosa que le da tanta pereza que decide mirar hacia otro lado y así poder salir con la conciencia casi tranquila del baño dentro de unos minutos.

«Tienes que cortarte las puntas, las tienes abiertas y quemadas. Además de teñir esas putas canas que han salido de repente. Joder, es que con este trabajo todo son disgustos».

Usa el secador y luego espuma para cardarse los rizos como buenamente puede para darle a su melena el aspecto que le gusta y que provoca el adjetivo de leona que a menudo le dedican en la comisaría. Es cierto que ya lo tiene muy largo, no se lo corta desde… pues habrán pasado más de seis meses. Si lo tuviese lacio como Cristina le habría crecido muchísimo, pero para ella son dos centímetros, claro que esos dos centímetros pesan media tonelada con su volumen.

El resultado no es malo del todo. Se da un aprobado ante el espejo y sale, como se había prometido y suele hacer casi a diario, sin mirar hacia el desorden que deja.

Cuando baja a la calle comprueba que no hace frío, pero la humedad es incómoda y se cruza las solapas del abrigo. No llueve ni ha llovido, pero, como todas las mañanas, la calle brilla como una postal navideña.

«¿Qué digo? No, aquí en mi calle no van a hacer nunca una foto para vender postales, no creo que los fotógrafos que se dedican a eso sean tan idiotas de perder su tiempo con un paisaje tan horrible. Lo único decente que ver por aquí son los bollos y pasteles de la confitería del final de la calle y el abrigo blanco tres cuartos de la tienda de Mariluz, ese que no baja de trescientos euros ni aunque le ofrezca limpiarle la casa durante un mes a cambio de una rebaja a mitad de precio».

Antes de doblar la esquina, respira hondo y aguanta la respiración durante treinta y siete pasos, ayer fueron cuarenta, está perdiendo facultades. La pastelería Diana’s queda atrás con sus aromas pecaminosos. Solo resta atravesar la plaza de la Merced y estará ante la comisaría. Otro día más, otro en el que buscar pruebas que ayuden a los inspectores a resolver crímenes compense la soledad y el vacío que siente desde que tiene uso de razón.

El saludo de Irene, la recepcionista, le suena como una marcha fúnebre, y eso le provoca un escalofrío mientras responde el «buenos días» de cada mañana; no sabe si con el tono adecuado para las normas de protocolo entre amigas.

Sin prestar atención al resto de compañeros que ya estuviesen allí, entra en el despacho, desplaza el ratón unos centímetros para despertar el ordenador y comienza a quitarse capas de ropa y colgarla, junto con el bolso, en el perchero. Al sentarse ya se ha activado la pantalla y muestra la ventana de la contraseña. Nuria escribe «ZorritasAlPoder69» y se marcha a la cocina para llenar su taza con café recién hecho; lleva semanas sin pecar, así que se permite el lujo de coger un mantecado de los que seguramente Irene ha comprado en el súper de la esquina.

Y sale de la cocina con su botín cuando:

—Carvallo, Navarro quiere verte.

No sabe qué decir a la recepcionista, solo mira a través de la puerta de cristal del despacho del comisario, pero no lo ve al otro lado del escritorio.

—¿Está ahí?

—Sí, me ha llamado hace menos de un minuto desde su terminal.

Nuria sigue sin tenerlo claro, pero obedece y golpea con el codo derecho el cristal; tiene ambas manos ocupadas con la taza y el mantecado. Oye un adelante —o cree oírlo— y empuja con el cuerpo la puerta tras dejarse caer sobre la manija. Marcos está a la derecha, aún conserva las dos docenas de fotos que Paco, el anterior comisario, colgó allí para deleitarse con su pequeño barco de pesca, en el que salía casi cada domingo con sus nietos.

—A veces pienso que debería tirar todo esto a la basura —dice el comisario Navarro sin dejar de observar las imágenes.

—¿No se las llevaron la mujer de Paco y sus hijos?

—Me dijeron que tenían copias, que Paco las tenía también en su casa.

—Entonces ¿por qué no las tiraste a la basura hace años?

Marcos permanece unos segundos en silencio.

—Tal vez sea cierto eso de que uno se vuelve sentimental con los años.

—No te describiría como alguien sentimental. —La oficial de apoyo informático da un sorbo al café y observa el mantecado, pero le da vergüenza desenrollarlo y darle un mordisco delante de su superior.

—Todos cambiamos, Nuria. ¿Qué tal está David?

A Nuria se le quita el apetito y deja el mantecado sobre el escritorio.

—Ayer seguía como siempre, solo constantes vitales, ningún avance neuronal. Su padre estaba allí, no parecía muy esperanzado.

—¿Lo estás tú? —El comisario se ha dado la vuelta, da dos pasos hacia su mesa y se sienta sin prestar atención al mantecado de limón que antes no estaba.

—Bueno… yo deseo que vuelva.

—Sabes que, en el caso de que regrese, no será nunca el mismo David.

—Lo sé, los médicos me dijeron que se necesitaría mucho tiempo, años incluso, para que volviera a caminar y hablar, además de comer y relacionarse como…

—¿Cómo antes? Eso no sucederá. Será otra persona, quizás ni nos recuerde, no tendrá los mismos valores, no será el David divertido y despreocupado de siempre.

—Lo sé, lo sé, joder. —Deja la taza con la mitad del café sobre la mesa de una forma brusca, aunque no lo pretendía—. Ya sé que no será él, pero eso es mejor que llorar su pérdida.

Marcos no replica, no hay nada que decir tras las palabras de Nuria.

—No te llamaba para esto. Me preguntaba si querías venir conmigo esta mañana; ya sabes, para hacer trabajo de campo. No querrás estar toda la vida tras un ordenador, ¿verdad?

—Recuerdo que me has preguntado lo mismo media docena de veces estos últimos años. Me encantaría hacer trabajo de campo, te lo aseguro, pero aún no hay nadie en la comisaría que realice el apoyo informático como yo. Sería un paso atrás en los casos y no quiero…

—Eso es decisión mía, y tampoco tienes que abandonar el apoyo informático porque salgas de vez en cuando a que te dé el aire.

—Quizás… Sí, tienes razón. Pues apago el ordenador y me voy contigo.

—Tienes cinco minutos, te espero en el aparcamiento.

Marcos siempre usa el Citroën C5 gris cuando necesita un camuflado, así que Nuria sabe de sobra dónde encontrarlo: al fondo a la derecha del aparcamiento. El comisario ya espera dentro y al volante. Al entrar, observa cómo su superior está buscando una emisora de radio para amenizar la mañana.

—Prueba con Cadena 100.

—Es que algún gamberro se ha llevado la antena y no se reciben bien los canales.

—Entonces, 40 Principales, que siempre tiene cobertura.

—¿Qué dial es?

—Ni idea.

Los dos se ríen ante la situación. Nuria se encarga de buscar el canal mientras Marcos pone rumbo a su destino. Ha comenzado a llover, pero por ahora no es más que un chispeo. Los viandantes que se observan a ambos lados de la calle en este momento ni siquiera han abierto aún sus paraguas.

—No sé, parece que será un día tranquilo —murmura ella.

—¿Qué has dicho?

—Nada, que ojalá sea un día tranquilo.

Marcos no confía en eso que Nuria define como tranquilo, es lo que le indica la experiencia.

Su destino se halla a menos de diez minutos, justo en el barrio de Pescadería. Comienza a llover torrencialmente y ambos se refugian bajo un gran paraguas negro que el comisario llevaba sobre el asiento trasero. Nuria siente el contraste entre el viento cargado de humedad y frío que llega del puerto, a pocos metros, y el calor del cuerpo de Marcos cuando este la aprieta en lo que ella definirá luego en sueños como un «casi abrazo sensual».

«La de veces que he soñado con un instante así, y llega cuando estoy enamorada de otro. Claro que David puede que nunca despierte; o, como dice Marcos, que lo haga siendo otro o con la memoria perdida; tal vez sea el mismo pero no quiera un compromiso conmigo, que todo lo que me dijo aquella noche fatídica fuera para enamorarme y hacer conmigo lo que le apeteciese. El caso es que se ha avivado en mi interior algo que consideraba perdido. Eso o que llevo demasiado tiempo sin sexo y ahora me follaría a mi comisario como una leona».

—¿Nuria, me estás oyendo?

—¿Sí? Sí, claro. Esto… ¿qué me has dicho?

—Que si quieres dirigir la entrevista tú.

—¿La qué? Espera, ¿la entrevista con los testigos? ¡No!

Marcos se sorprende, acaban de subir en el ascensor, pero no salen de él, están parados y bloqueando el cierre de la puerta. Ella por la reacción que ha tenido y él por lo mismo.

—Perdona, comisario, es que pensaba que vendría para verte trabajar y aprender.

—Bueno, como quieras. ¿Vamos?

—Sí, claro, vamos.

Les recibe un matrimonio de mediana edad que esperaba la visita, son invitados a pasar al salón y allí les ofrecen algo de desayunar. Marcos acepta un café, Nuria lo rechaza.

Cuando llevan solo tres preguntas, aún con las de rigor informativo y para cumplimentar el informe, Marcos recibe una llamada que le hace cambiar el semblante como la oficial no había visto jamás.

—Siento mucho el contratiempo, haberles dicho que tendríamos esta entrevista y verme obligado a cancelarla de esta forma, pero ha surgido algo muy urgente que hace que tengamos que marcharnos ya.

—Pero… Puedo quedarme yo a terminar.

—No, Nuria, me temo que no puedes quedarte, tenemos que partir ya.

Los testigos no saben qué decir, se limitan a acompañarlos a la puerta y concertar una cita para dentro de dos días. Cosa que toma por sorpresa a Nuria. ¿Por qué dejarlo pasar tanto tiempo? ¿Dos días? Podrían ir esa misma tarde o a la mañana siguiente.

Ya en el ascensor del edificio.

—¿Qué ha pasado? ¿A qué viene esa cara? Marcos, me estás asustando. ¿A dónde vamos ahora?

—Al hospital.

—¿Al hospital? ¿Quieres decirme de una vez lo que está pasando y el motivo por el que yo no podía seguir sola con la entrevista de antes?

—Se trata de David Sobrá.

Capítulo 24

Rebecca se despierta tres horas después de la marcha de Alfil. Por la luz de las ventanas se filtran destellos dorados, parece que la lluvia sigue dando una tregua. Extiende la mano por la sábana mientras se despereza, pero no hay más que el espacio vacío y frío que ha dejado el chico. Ella piensa que quizás esté tomando una ducha en el baño, o en la cocina, preparando algo para desayunar; después de todo, están en su casa. Se levanta desnuda, la temperatura es perfecta dentro del apartamento, y lo busca.

«¿Habrá salido a comprar algo? Quizás no haya leche».

Abre el frigorífico, repleto. Incluso parece irreal, como el frigorífico que aparece en los catálogos o películas americanas de familias idílicas, todo es comida sana bien ordenada y distribuida en las baldas por alguien que parece sufrir un trastorno obsesivo compulsivo.

«¿Dónde se ha metido? Tal como lo pasamos ayer, por las conversaciones, por cómo me miraba y hablaba; y, sobre todo, por el detalle de pasar dos horas con mi padre y dejarle incluso abrir el reloj y examinarlo a conciencia… Alfil parecía encantado, casi más risueño que mi padre con el momento, como dos niños compartiendo sus juguetes más preciados; incluso le contó algunas anécdotas sobre su padre».

Suspira hondo, vuelve a la cama y comienza a vestirse, aún no se ha puesto los zapatos cuando ve la nota sobre una cajita en la mesita de noche. ¿Cómo no la vio antes?

Quizás sea una indicación sobre dónde está, si ha tenido que salir por una urgencia y no ha querido despertarla en mitad de la noche. Sí, es lo más seguro. Claro que ella tiembla al tomar el folio doblado y acercarlo a la ventana para leerlo mejor.

Feliz Navidad, aunque todavía faltan unos pocos días. Espero que a tu padre le guste el regalo, se trata del favorito del mío, o lo sería si siguiese vivo. Siento no poder ofrecerte nada más que esto, pero no imaginas lo poco que te conviene permanecer a mi lado. Trata de olvidar esta noche.

Si Rebecca sentía un vacío difícil de describir en su estómago, ahora lo que percibe es frío y oscuridad. Con cualquier otro chico solo sería algo de decepción, quizás se recompondría tras el simple pensamiento de «la de veces que he rechazado a un chico, pues esta vez me ha tocado probar mi propia medicina». Pero con Alfil no puede consolarse con eso. Nada la podría reconfortar ahora, salvo saber que se trata de una broma, que aparecerá de un momento a otro por la puerta con una sonrisa. Pero también sabe que Alfil no es de los que bromean. No volverá a verlo jamás. Y tampoco lo olvidará.

«Las personas llegan cuando tienen que hacerlo, y se marchan del mismo modo, justo cuando tienen que salir de tu vida».

En la cajita que había bajo la nota Rebecca descubre el reloj.

Capítulo 25

Sigue lloviendo copiosamente sobre la ciudad de Huelva, esta mañana en concreto sobre mármol blanco, flores sintéticas y paraguas negros.

Además de los policías habituales, los que se esperaría encontrar en una situación así, hay tres llegados en un vuelo horas antes desde Londres. Y es que un acontecimiento como este no piensa perdérselo nadie.

La ropa elegante y negra contrasta con los semblantes abatidos.

Marcos Navarro toma la palabra y todos lo observan. Carraspea visiblemente nervioso, mira a todos.

Todos lo miran a él.

Tiembla.

—En la cabina de primera clase de un Boeing 747, una bella azafata le ofrece una copa de champán a un pasajero. «Cuál es su nombre, si no es indiscreción», le dice el tipo a la chica. «Mercedes, señor». «Bonito nombre, ¿alguna relación con Mercedes Benz?» pregunta él con coquetería. «Sí, tengo el mismo precio».

Todos lo observan durante dos eternos segundos, entonces Cristina rompe a reír, aunque se nota que es de forma forzada, a ella le siguen otros compañeros del Cuerpo, incluso varios amigos y familiares. Entonces Marcos vuelve a alzar la voz.

—Amigo, compañero, hermano, sé que te hubiera gustado que te despidiéramos con un chiste, o con risas. Qué digo, seguro que con una fiesta como las que te gustaba correrte, así que no me tengas en cuenta que haya contado este chiste tan malo, pero es que ya sabes que no se me ha dado nunca bien. Acabo, por cierto, de recordar que uno de los primeros chistes que te oí, cuando acababan de asignarte como mi compañero, fue sobre un funeral. Un tipo le pregunta a otro «perdona, ¿sabes cuál es la contraseña del wifi?» y el otro le reprende «oiga, que esto es un funeral», a lo que el primero añade «¿todo junto y sin mayúsculas?». Sí, David, tú sí que sabrías amenizar un momento como este como es debido.

Nuria se encuentra abrazada a Cristina, a su lado están Livia y Pablo. No faltan Irene y el resto de la comisaría, además de Maite Redondo, la forense. Todos tratando de sonreír de un modo convincente.

Nuria se convulsiona. Cristina piensa en ese momento que ha roto a llorar de nuevo, pero comprende que es una carcajada. Los padres de David la observan, y luego todos los demás. Ella lo percibe con algo de vergüenza.

—Es que he pensado que si David hubiera muerto en la explosión y no ahora, tal vez el ataúd no hubiera bastado y habríamos tenido que comprar un armario de cuatro puertas para enterrarlo.

Silencio.

Salvador, el padre de David, comienza a reír sin control, luego lo hacen los hermanos del fallecido, y así se extiende por esa zona del cementerio. Marcos mira a Nuria y asiente. Ese sí ha sido un comentario que David habría aprobado con creces.

Varios asistentes más se lanzan a hacer comentarios o chistes macabros, hasta que consideran que es el momento de despedir el ataúd y marcharse. Claro que aquello no va a continuar como un funeral convencional. El padre de David ha reservado un restaurante entero para hacer una fiesta y que nadie se marche de allí sin tener la seguridad de que jamás olvidará ese día ni al amigo o compañero que fue David Sobrá en vida.

Cristina, Livia y Pablo esperan un taxi a las cuatro menos cuarto de la tarde. Livia es la que parece más afectada de los tres por el alcohol; de hecho, Cristina no se ha tomado ni una copa. Marcos se ha acercado a despedirles, no se le puede culpar por ir algo ebrio. Ya no llueve, pero hace mucho frío.

—¿Es necesario que regreséis a Londres tan pronto? Tal vez mañana…

—El caso es complicado, Navarro. Haberlo abandonado durante estas horas ya supone un paso atrás en cuanto a nuestras intenciones.

—Pablo, no seas tan tremendo —le corrige Cristina.

—Bueno, pero no sabemos si ha habido adelantos y estamos aquí sin conocerlos.

—El recepcionista enamorado de Livia le habría mandado un mensaje, como prometió.

—¿Eh?

—Livia, hablamos del recepcionista.

—Ah, sssí, me mandaría un mensssaje al móvil.

—¿Has recibido algo? ¿Desde cuándo no revisas el móvil?

—¿El teléfono? No sssé, creo que ssse quedó sssin batería hace un rato.

—¿Un rato? ¿Cuánto rato? —Pablo se muestra preocupado.

—¿No te lo he disho? Alomejó cuando llegamos esssta mañana.

—Joder, ¿no has tenido tiempo de cargarlo?

—Puesss no, olvidé el cargador en el hotel de Londres. Ademásss, ¿no sssabes que en un funeral hay que guardar silencio? Shhhh. —Se ha llevado el dedo índice a la boca y gesticula despacio con los ojos medio cerrados. Sí, ha bebido más de la cuenta.

—No me puedo creer que te hayas emborrachado.

—Esss lo que querría mi amigo David para dessspedirlo.

—Pero si no lo conocías.

—Pero esss un compañero y ssse hace lo que haga falta por un compañero. Además, yo controlo persfectamente. Voy persfectamente. Incluso sssería capaz de decirte cuántos lunares tenía en el pecho el camarero que me he tirado hace un rato en los lavabosss del ressstaurante.

—Joder, Livia, vas muy pedo.

—Crisss, confía en mí. En el avión me echo una sssiesta y llego como nueva.

—Como te vea pedir una copa a las azafatas…

Capítulo 26

Vincent Gauthier se siente perdido en un caso por primera vez en una década, algo impensable hace solo una semana, menos aún cuando fue a detener al sospechoso cuyo ADN se encontró en el cuerpo de la víctima. Creía que todo se resolvería como en los casos anteriores, que recibiría unas palmadas en la espalda, quizás otra insignia por su labor, unos días extra de vacaciones para pasar con la familia. Creía… La realidad suele llegar como un jarro de agua helada cuando uno está durmiendo. Así se siente ahora, como si acabara de despertar de un dulce sueño y el mundo real se le antojase totalmente desconocido, lo más alejado posible que segundos antes.

A su alrededor están las mismas caras que lo han acompañado desde que llegó a Londres desde La Haya, pero los semblantes han cambiado considerablemente. Ya no hay tanta ilusión y entusiasmo, ni la admiración ante él y las ganas por resolver un caso difícil y famoso, sino el tedio y cansancio típicos de cualquier policía del montón. A veces olvida que sus operarios son eso, policías del montón. Agnes Schmidt, su compañera, lo observa en silencio. Ella es diferente, es una colaboradora excelente en cuanto a apoyo logístico y coordinación de equipos secundarios, pero ahora Gauthier necesitaría otra mente pensante, alguien resolutivo y no tan práctico y mecánico como Agnes.

Se siente como la reina del baile tras recibir la corona y bajar los escalones del escenario, todos lo observan a la espera de que haga algo que sea recordado siempre, pero no tiene ni puta idea de cómo continuar con el caso.

—¿Qué tal si investigamos las carreras ilegales de motos?

Aunque le torturasen hasta la muerte, jamás lograría que reconociera que la entrada de los policías españoles fue un «salvados por la campana» como no habría imaginado. ¿Carreras de motos? No sabía en ese momento por qué el capitán español lo había sugerido con tanta seguridad, quizás manejaba información que no había compartido, o tal vez a Gauthier se le había escapado algún dato importante del informe. Imposible, debía tratarse de la primera opción; ese engreído flacucho ocultaba datos que había obtenido a saber cómo.

—¿Carreras de motos?

—Sí —responde Pablo, a sus flancos están Cristina y Livia, esta segunda con ojeras más que pronunciadas—, en el informe sobre lo hallado en un garaje a nombre del sospechoso en Madrid figura una motocicleta BMW 1000RR de doscientos caballos, la guardaba en el mismo lugar que su coche emblemático, Duquesa, así que puede estar corriendo en carreras de motos.

«Mierda —piensa Gauthier—, recuerdo haber leído sobre esa moto en el informe».

—Pongámonos manos a la obra.

Pablo interviene de nuevo:

—Tengo información sobre siete carreras que se celebrarán esta noche en la ciudad, una de ellas suele contar con un piloto que conduce una moto negra y que gana siempre.

—Vaya, tiene usted mucha información de repente, Aguilar.

—Puse a trabajar a una buena colaboradora —Pablo no menciona a Nuria—, es fiable, aunque, obviamente, no al cien por cien.

—Lo analizaremos.

—Me parece bien, quedan muchas horas para la noche.

—No me diga más, capitán, seguro que su compañera, la que estrelló el coche en la carrera de hace unos días, también es experta en el manejo de motos de competición.

—No, pero a mí no se me da nada mal.

Gauthier no se sorprende con las palabras de Cristina. Le pone nervioso su ojo de cristal, pero más aún la disposición que ha visto en ella desde que apareció; como si la inspectora desprendiese algo que no sabría explicar, pero que le resulta familiar. Quizás algo que él mismo tuvo y ahora siente que falta en su método, a su alrededor incluso. Ni siquiera se atreve a replicar a la chica, y es la primera vez que le pasa.

El resto de la reunión es un reparto de tareas con tres directrices claras: comprobar los datos proporcionados por los españoles, asegurarse de las reuniones que tendrán lugar esa noche para hacer carreras ilegales de motos y, por último, preparar un dispositivo de nuevo, semejante al de la carrera de coches en la que destrozaron un carísimo objeto confiscado por Scotland Yard, por si esta vez tienen más suerte.

Varias son las diferencias con respecto a la noche en la que Livia probó las mieles de la competición clandestina. Ahora va Cristina en su lugar, no llueve, no hay compañero policía a su lado, la montura es más ligera y peligrosa en caso de accidente y, sobre todo, Pablo y Gauthier han lanzado sus sermones insoportables. El policía de la Interpol, para dejar claro que aquel sería un error fatal y los sacaría del asesoramiento en el caso. Su marido, para asegurase de que Cristina no hacía una estupidez y tenían que enterrar en la comisaría de Huelva a otro inspector en la misma semana, con todo el jaleo diplomático añadido de expatriar un cuerpo a través del aeropuerto.

Barrio de Enfield, un kilómetro al norte de Tottenham, la ruta de la carrera parte desde el aparcamiento del instituto católico para chicas de Santa Ana, de allí accederán a la carretera A110 sentido oeste, pasarán World’s End y seguirán entre campos verdes y urbanizaciones de casitas, al más puro estilo de los tíos de Harry Potter, hasta la rotonda que conectaba hacia el sur con Chase Side. Cristina dejó de prestar atención en ese momento y solo se quedó con el destino final: el cementerio de Edmonton. Todo lo que decía el organizador era oído por Gauthier, Aguilar y dos docenas más de policías.

Las motocicletas que se alineaban al lado de su BMW 1000RR eran también negras. Había elegido esa entre las confiscadas por Scotland Yard porque sabía que Alfil la había elegido en Madrid y quizás se acercase por curiosidad a ella para dialogar. Ya le dijo Pablo Aguilar que eso no sucedería, que ese tipo no era romántico o nostálgico. No se equivocaba, pues el tipo que atraía todas las miradas en la concentración, montado sobre una Kawasaki, no parecía haberle dedicado ni una mísera mirada a través del casco tintado de negro.

«¿Cómo podrá ver ese tipo a través de un casco diseñado para correr a pleno sol? Con las luces de las farolas no tendrá suficiente visibilidad. Es él, seguro que es él. Y tiene recursos económicos ilimitados, así que ese casco podría tener visión de infrarrojos. No debo perderle de vista. Espero sentirme cómoda conduciendo una moto de doscientos caballos, porque de eso depende todo el operativo».

—¿Cristina, me copias? —La voz de Pablo irrumpe como un trueno en el auricular.

—Te copio.

—La ruta que ha dado ese tipo es fácil de seguir con helicópteros, así que no te confíes y sé prudente con el manejo de la moto.

—Ya te he dicho una docena de veces antes que lo seré en la medida de lo posible, no te olvides que esto es una carrera ilegal. Por cierto, si veis a través de la cámara de mi casco, el corredor del fondo, el de la Kawasaki, ese es el favorito. Que todo el operativo se centre en él.

—Ya lo teníamos fichado. Intenta seguirle cuando comience la carrera, pero no hagas tonterías.

—¿Otra vez? ¿En serio?

—Vale, vale.

—Vosotros estad atentos en el caso de que saquéis barreras de clavos o disparéis dardos electromagnéticos. No quiero sufrir un accidente por una negligencia.

—Estaré presionando a Gauthier para que eso no ocurra.

—Tengo que dejarte, la carrera empieza en un minuto y tengo que concentrarme. Tendré el audífono desconectado.

—Eso no es lo acordado.

—Lo siento, pero no podré concentrarme si oigo voces en el oído cuando esté tomando una curva al límite o tenga de frente un coche yendo a doscientos. ¿Prefieres lo contrario?

Silencio durante unos segundos.

—Está bien, ya pelearé con Gauthier por ello. Tú solo vuelve de una pieza, ¿entendido?

—Entendido.

Cristina apaga el auricular y comprueba que tiene algo de vaho en la visera del casco, por lo que abre las entradas de aire superiores, hasta ahora solo había abierto las laterales. Llega el momento de la verdad, tendrá que concentrarse en llevar una moto de características que nunca antes ha manejado y con la que apenas ha practicado dos horas. Tendrá que estar pendiente a una carretera y circuito que desconoce. Tendrá que recordar en todo momento que se conduce por la izquierda. Y tendrá que seguir a un experto corredor que no ha perdido ninguna carrera en los dos años que compite en Londres. Y todo ello con el añadido de no tener percepción de la profundidad al faltarle un ojo. Se acaricia la barriga y da gracias de no estar sufriendo una náusea de esas que ha ocultado a sus amigos en los últimos días. De repente, solo puede pensar en lo que dirán de ella en unos años, cuando se cuente la anécdota de lo sucedido esa noche y durante el caso en general, aunque nunca le ha importado que otros critiquen para mal su forma de vivir.

«Para qué me voy a engañar… Con lo a gusto que estaba yo hace una semana en Huelva, llevando casos de homicidios y secuestros de esos de una semana de trabajo o menos… ¿Quién me mandaría meterme en estos fregados? Pero ¿qué digo? Esto es lo que necesitaba. ¿Desde cuándo no tengo un subidón de adrenalina como el que siento? ¿Desde el hotel Luz? ¿Desde los cuatro perturbados en aquella finca? ¿Desde la marisma contra el Bomberman? No, esta adrenalina es la que sentí en la barriada de La Navidad la noche en que toda mi vida cambió, sobre todo por la percepción de la justicia frente a la ley».

Acelera la moto hasta las ocho mil revoluciones varias veces para calentar el motor; luego, cuando la chica de turno comience a marcar la salida embutida en una minifalda ilógica para esta temperatura, ya tendrá engranada la primera marcha y soltará la maneta del embrague a la vez que acelera hasta las dieciocho mil vueltas.

El casco no amortigua el sonido de los motores al tope de revoluciones, pero Cristina no es consciente de ello, ya que su montura vibra de un modo que hace que ella se concentre en lo único que la podrá mantener viva: la acción de controlar la bestia que monta sin estrellarse contra otra motocicleta, un coche que trate de adelantar o una farola.

La salida es mejor de lo que esperaba en cuanto a reacción y velocidad, se coloca tercera; no tan buena en cuanto a estabilidad. La potencia de la moto es tal, que las aceleraciones le hacen pensar que se le escapará de entre las piernas si sus brazos no se aferran con fuerza. La primera curva le abre los ojos definitivamente, primero por la violencia de la frenada, poniendo a prueba unos tríceps que no ejercita en el gimnasio desde hace más tiempo del que le gustaría; luego, en la curva, al tumbarse y sentir que embarcarse en esta locura ha sido un completo error. Casi ha rozado con el codo el suelo.

¿Podría embestir al tipo de la Kawasaki y fingir que ha sido un accidente? Desde luego, lo que no puede hacer es detenerlo sin pruebas. La saliva encontrada sobre la víctima es del sospechoso que detuvieron días atrás. Aunque el tipo de la Kawasaki no tuviera coartada para la noche del crimen, eso no sería sólido para acusarle y encarcelarlo. Si se trata del tal Alfil, con sus recursos económicos podrá reunir una legión de abogados que lo pongan en libertad antes siquiera de entregar el informe preliminar al encargado del caso.

Quizás Gauthier quiera capturarlo, pero lo inteligente es perseguirlo y averiguar dónde vive, poder seguir sus movimientos, tomarle muestras de ADN de su vivienda y cotejarlas con las de las víctimas de España. Incluso meter a alguien infiltrado en su vida para tratar de averiguar algo.

Cristina tiene que frenar a fondo para no arrollar a otra moto que circula ante ella. Se está distrayendo con pensamientos que no vienen al caso justo en uno de los momentos más peligrosos de su vida. ¿Dónde demonios se ha metido el de la Kawasaki?

«¡Mierda!».

Acelera a fondo y adelanta a sus rivales gracias a la mayor potencia de su moto, los deja atrás solo unos metros cuando se encuentra con una rotonda, frena, gira y toma la segunda salida. Ha memorizado el plano de la zona antes de ir a la carrera y recuerda las primeras indicaciones que le dio el organizador, pero pronto no sabrá hacia dónde ir, solo podrá seguir a los que le rodean. Claro que a ella le interesa únicamente el piloto imbatido que podría ser Alfil, y que ahora ya no tiene a tiro.

¿Qué es eso que observa cincuenta metros más allá? Parece una luz trasera zigzagueando entre el tráfico. Lo apuesta todo a que se trata de su presa y acelera a fondo. Ante la presión del momento, se crece y toma el control de la máquina; o eso cree ella, ya que una equivocación de una milésima de segundo en este momento supondría su muerte.

Apenas puede acercarse a la Kawasaki cuando ve aparecer las luces azules por todas partes, especialmente por los espejos retrovisores y sobre su cabeza. ¿Deja de acelerar? Ni por asomo, el tipo venderá cara su detención y no parece haber un dispositivo de retención más adelante en la carretera.

«¿Gauthier intentará atrapar al sospechoso sin cortar su avance? Eso es una locura. Ni el helicóptero ni los coches que nos persiguen podrán acercarse a nosotros con este tráfico. Pablo debe de estar hecho un basilisco ante esta decisión tan torpe».

Los vehículos que la rodean en este momento comienzan a frenar y apartarse a un lado, lo que deja la situación un poco más fácil para los corredores. ¿Qué velocidad punta tendrá el pájaro? Ella recuerda que los Eurocopter EC135 de la policía española tienen una velocidad de crucero de poco más de doscientos cincuenta por hora, y una punta poco mayor. En cambio, la BMW que pilota alcanza los trescientos y a pesar de eso no logra acercarse a la Kawasaki. No, el helicóptero no podrá seguirles el ritmo, menos aún lo harán los coches patrulla.

Una larga recta para acelerar sin tráfico que complique la conducción y decide activar el intercomunicador del casco.

—¿Alguien me copia?

—Joder, menos mal. Estaba a punto de sufrir un infarto.

—¿Pablo? No te oigo bien.

—Acabamos de ver cómo una de las motos se ha estrellado contra un coche y el piloto ha sido arrollado por otro. Pesaba que eras tú.

—No me distraigas, tengo que concentrarme.

—No vuelvas a apagar la radio.

—No, y sigo al sospechoso, pero su moto es mucho mejor que la mía.

—Gauthier espera interceptarlo.

—¿Con todoterrenos Skoda turbodiésel?

—Dice que cuenta con dos Aston Martin de más de seiscientos caballos de Scotland Yard.

—Menuda estupidez…

—Está oyendo esta conversación.

—Pues aprovecho para repetirlo: Gauthier, eres estúpido. Esto no es una carrera de velocidad en una pista de aeropuerto, ningún coche se acercará a motos de estas características en un circuito urbano. Pablo, voy a desconectarme otra vez; lo siento, pero no me concentraré si oigo voces. Trataré de echar de la carretera a ese tipo, si no lo logro, al menos intentaré seguirlo.

—¿Cris? ¿Cristina? ¡Joder!

Ella ya no oye a Pablo. Otra rotonda. Vuelve a perder algo de distancia con la Kawasaki, es más rápida que su BMW, y hay que añadir que el piloto es mucho más diestro que ella. Esos dos Aston Martin seguro que tardan una eternidad en pasar cada rotonda, ni siquiera se les ve por los espejos retrovisores. El helicóptero se ha acercado un poco, pero vuelve a perderse cuando las dos motos aceleran a fondo.

«Solo tengo una oportunidad, solo una, debo intentar no perderlo, y para eso tengo que arriesgar aún un poco más».

De repente piensa en su estómago, comienza a rezar, a pesar de no haberlo hecho desde que hizo la primera comunión.

Capítulo 27

La silla de plástico y acero inoxidable atraviesa la pared de cristal haciéndola añicos. Al otro lado aparecen rostros incrédulos, la mayoría de uniforme; en el interior de la sala de juntas número diecisiete, sus hombres de apoyo y su compañera están aún más asombrados con la reacción de Vincent Gauthier.

Parece haber envejecido cinco años en una noche, con barba de tres días, el traje arrugado, la corbata aflojada, sudando y con el cabello pidiendo a gritos un nuevo rapado.

Saca un pañuelo del bolsillo, de tela y con sus iniciales bordadas, y se seca el sudor de la cara mientras el resto trata de no decir una palabra ni conectar su mirada con la del inspector de la Europol.

—Bien, quiero que quede bien claro que no quiero volver a oír que no sabemos dónde están el sospechoso y la inspectora española. Me importa muy poco que tengamos que agotar todos los recursos de la comisaría y del resto de la ciudad, aunque sea yendo puerta por puerta a registrar cada vivienda de Londres, pero quiero saber dónde demonios se han metido.

—No podemos…

—¡Es una forma de hablar, joder! ¿Qué pasa con las cámaras de la zona? Son dos motos negras a toda velocidad, se podrá rastrear su paso por las calles, ¿no?

—Es un trabajo que ya se está haciendo, pero los resultados pueden ser inmediatos o tardar horas.

—Horas… horas… joder, joder… horas.

A Gauthier le gustaría golpear al sargento de la policía británica que contradice sus deseos, pero más aún al engreído capitán español que parece sonreír en silencio desde el fondo de la sala. Seguro que sabe algo, o peor aún, está confabulado con la inspectora para seguir una investigación paralela. Van a aprovechar los recursos que él ha conseguido para su propio beneficio: resolver el caso por su cuenta.

—No sé qué hacéis entonces aquí, salid a ayudar. Quiero resultados ya.

Todos se ponen en pie y, a pesar de la hora, ninguno protesta para marcharse a descansar. Antes de que Pablo y Livia abandonen la sala:

—Aguilar, ¿puede esperar unos minutos?

—Claro. Livia espérame en la sala de siempre.

La chica va a negarse, desea permanecer presente en la conversación —o discusión, más bien—, pero la mirada y el tono de Pablo la hacen desistir y se marcha en silencio.

—¿Qué le pasa ahora, Gauthier? ¿De qué quiere quejarse o acusarme?

—Esa inspectora que ha traído a última hora…

—Cristina Collado, considerada la mejor del país.

—Me importa un huevo. ¿Dónde está ahora?

—No lo sé.

Gauthier sonríe y se dirige a la cafetera, aún queda algo que echar sobre su vaso de plástico. La pausa de efecto debería servir para que Pablo se ponga nervioso. Si esconde algo, él lo averiguará en pocos minutos con una simple conversación.

—A ver, déjeme que recopile. Usted trae a la inspectora, sugieren que busquemos entre las carreras ilegales de motos, eligen esa en concreto, ella se ofrece para participar y luego desaparece con el sospechoso.

—Eso es.

—No se burle de mí, Aguilar. ¿Me oye?

—¿Por qué está tan nervioso, Gauthier? Esa inspectora es mi esposa y está desaparecida, yo debería estar más preocupado.

—Eso es lo que me intriga, que no lo parece. ¿Qué ocultan?

—Nada.

—Entonces, ¿por qué no está tratando de encontrarla?

—Ya se lo he dicho, es la mejor. Cristina sabrá cuidarse. Si no ha dado señales de vida es porque está haciendo algo importante para el caso. Cuando ella sigue a una presa, no hay nada que le impida dar con ella.

—Espero que tenga razón, pues sus carreras están en juego. ¿Me ha oído?

—Alto y claro. ¿Eso es todo?

—No, no es todo. Quiero saber cualquier cosa que usted sepa en el acto. Si recibe una llamada de la inspec… de su esposa, quiero que me informe.

—Así lo haré.

—No quisiera tener que intervenir sus teléfonos, porque de ser necesario no dudaré en hacerlo.

—Ha tardado en comprenderlo, parece que el clima de la ciudad le está impidiendo pensar con claridad.

—¿Se está burlando?

—En absoluto. Pero para localizar a Cristina, y posiblemente al sospechoso, solo tiene que localizar el teléfono de ella.

Gauthier se queda boquiabierto mientras observa cómo Aguilar se marcha de la sala para reunirse con Livia.

Una vez en el taxi, de camino al hotel:

—¿Ese idiota engreído no ha caído en rastrear el GPS del teléfono de Cris? ¿Qué clase de inútiles tienen en la Europol?

—No seas cruel, está sometido a mucha presión. La Europol exige resultados muy pronto y los casos son muy complejos.

—Pero es que no para de cometer errores. Deberías estar al mando, o Cris.

—No digas eso, el clima es horrible cuando sales de España.

—A mí no me parece tan malo.

—Es que tú naciste en el norte de Rumanía, yo no puedo soportar que no se vea el sol nunca, tener menos de seis horas de luz natural o que llueva sin parar, cuando no es una densa niebla o las dos cosas a la vez.

Livia no responde, solo mira al otro lado de la ventanilla, aunque por la calle ya no se ve ningún transeúnte a esas horas de la noche, solo comercios cerrados.

—Livia.

—Dime.

—¿Te gustaría trabajar con ellos, con la Europol?

—¿Es una pregunta de esas que debo meditar como si tuviera realmente la posibilidad de entrar en el Cuerpo?

—Algo así. Imagina que te lo ofrecieran.

—Uuuf, pues no sé. Es que aguantar a un idiota como Gauthier no debe ser fácil.

—También tendrías ciudades desconocidas en cada caso, además de idiomas que no controlas aún y para aprender, climas variados, y también…

—¿Habría chicos guapos y podría salir de fiesta?

—Joder, Livia…

—Es broma, de verdad que me lo tomo en serio. Me gustaría capturar criminales internacionales, de esos que tienen la habilidad de escapar de las policías de sus países. Sería un reto que no podría descartar. Además, seguro que puedo contar con coches de lujo decomisados, además de armamento de la leche, como en el asalto aquel en el que Cris…

—Livia.

—Vaaale. Pero tú me entiendes.

—Sí, te entiendo a la perfección. Por cierto.

—Dime.

—Esto sigue sin ser un videojuego.

—Ya lo sé, ¿por quién me tomas? ¿Vamos a parar a cenar? Necesito recargar mi barra de energía.

Había una vez una niña que se resistía a dejar de serlo.

El taxi llega a la puerta del hotel y Pablo pregunta en recepción por la posibilidad de encargar comida al servicio de habitaciones. La respuesta en estos casos siempre es sí. Pagarán a precio de caviar dos bocadillos con pan duro y fiambre reseco y dos latas de refresco, pero es lo que hay. Deciden comer antes de ducharse, así que van los dos a la habitación de Pablo y esperan pacientes al servicio de habitaciones.

—Cris ha seguido al sospechoso, pero ¿por qué no ha llamado para comentar sus resultados?

—Yo pensé lo mismo, Livia, y la única respuesta es que ella está tan metida en el caso que se olvida de que existe todo un mundo a su alrededor.

—¿Crees que ahora se ha olvidado de nosotros? ¿Incluso de su hija?

—No creo que sea algo tan drástico, sino una especie de burbuja en la que aísla y aparta lo que le importa y así puede sentirse libre para investigar a su antojo, sin interferencias.

—¿Como hizo cuando era la Dama Blanca?

—Algo así.

—Me gustaría tener esa capacidad para desconectar del mundo.

—Ya que dices eso, podrías explicarme cómo irrumpiste en el chalé de Mihai como si fueses Rambo, arrasando con todo a tu paso.

—Bueno, vale. Ja, ja, ja. Reconozco que tengo un pronto difícil de controlar.

—Es un eufemismo, claro.

—Claro.

—Eres una bomba de relojería, pero sobre una piscina llena de gasolina y rodeada de antorchas encendidas.

—Es lo más bonito que me han dicho nunca.

—Vete a la mierda. Si Cris estuviese aquí, te daría un coscorrón.

—Pues claro, es la única que se atrevería a hacerlo.

La chica le guiña un ojo y se levanta a abrir la puerta, acaba de llamar el servicio de habitaciones. Regresa al cabo de un minuto con una bandeja. La coloca sobre la cama y ambos comienzan a desenvolver sus bocadillos.

—¿Le has dado propina?

—Algo así.

—¿Qué significa «algo así»?

—Que le he enseñado una teta.

—¡Livia!

—Es broma, le he dicho que no llevaba nada de dinero encima, que otro día nos iríamos de copas juntos. Le ha encantado la idea.

—¿Livia?

—¡Pablo! ¿Por quién me tomas? Está claro que no pienso irme de copas con un niño con acné y un trabajo tan cutre como el de botones de un hotel.

—Madre mía…

—Calla y come.

—Miedo me das, eres más mandona que Cristina.

—Por cierto, ahora que lo pienso. ¿La única opción de que Cris no haya llamado es por estar muy metida en el caso? Yo creo que podría estar muerta y por eso no ha podido comunicarse con nosotros.

Pablo está con la boca abierta.

—¿De verdad eres capaz de decir eso sin inmutarte y mientras comes a dos carrillos?

—¿Inmutarme? Es que es una posibilidad. No quiero que le hagan daño a Cris, preferiría que me lo hicieran a mí; pero debemos barajar todas las opciones. Si ese cabrón la ha matado o hecho daño… entonces no tendrá un rincón en este mundo para esconderse.

—Bueno, intentemos no pensar en eso para no atraer a la mala suerte.

—¿Tú crees en la suerte?

—Eres de Rumanía, allí son todos muy supersticiosos.

—¿Sí? Vaya, pues no sé, a mí todo eso me da igual.

—Anda, termina la cena y vete a descansar.

Livia está bajo la ducha, aún pensando en la conversación con Pablo, cuando oye el teléfono móvil sonar. No le daría tiempo a salir, secarse lo mínimo, abrir la puerta del baño, buscar el móvil en el bolso y contestar, así que sigue enjabonándose el cuerpo sin complicarse.

«¿Qué estás haciendo, Cris? Estoy segura de que no has muerto, ya se me habría encogido el corazón si eso hubiera ocurrido. Lo más probable es que te hayas metido en el caso a un nivel de esos que solo entiendes tú. Porque yo aún desconozco cómo lo hice aquella vez, aunque me guste presumir de ello. Debes de estar muy encima del sospechoso, tanto que no dices una sola palabra para no arruinar todo lo logrado. Como un sabueso que tiene a la presa a tiro y no quiere levantar la cabeza para que su gesto no delate su posición ni su olfato pierda el rastro».

Termina rápido de frotar su cuerpo, eso evita que su mente se centre en el centenar de cicatrices de su piel, y se lava el cabello, destrozado por el clima de Londres. Una vez enjuagada y tras aplicarse una mascarilla que compró dos días atrás, sale y se envuelve en una toalla.

El dormitorio parece sombrío, quizás por la única luz de una de las lámparas, la de la mesita de su derecha. Se tumba sobre la cama y suspira.

«¿Cuándo volveremos a casa? Y de forma definitiva, no para un viaje relámpago como el del entierro del inspector Sobrá. Pobre tipo, hablaban de él maravillas, pero ha acabado en un hoyo. No quiero acabar así. No, coño, la vida es demasiado bonita como para terminarla tras un atentado, un disparo o un coma durante años que te consume despacio y…».

El teléfono suena de nuevo.

¿Dónde estaba? Sí, en el bolso.

Lo saca a toda prisa.

En la pantalla un nombre que le saca una sonrisa pícara.

—¿Cris? —pregunta al descolgar.

—¿Livi? Te llamé antes.

—Estaba en la ducha. ¿Dónde estás y en qué situación?

—No te lo vas a creer, pero voy a hacer una locura y quería hablar contigo antes.

—¿Para que te hiciera desistir?

—No, para eso ya tengo a Pablo, a Navarro, a mi hermana… Quiero un empujón para lanzarme.

—Estás loca.

—Sí.

—Pues adelante.

Capítulo 28

A doscientos metros del palacio de Kensington, y de los bellos jardines del mismo, se ubica la calle Campden Grove, repleta de viviendas unifamiliares idénticas, fachadas blancas con grandes ventanales y miradores, accesos al sótano y la planta principal por escaleras de piedra y la imposibilidad de poder aparcar, salvo si se tiene el privilegio de contar con un vado expedido por el ayuntamiento a precio de oro. A pesar del poder adquisitivo medio de la zona, solo tres viviendas en toda la calle cuentan con dicho privilegio. En el número cuarenta y seis acaba de aparcar una Kawasaki Ninja H2R negra, justo al lado de un Mini GP del mismo color, un modelo que pasa desapercibido cuando su motor no está encendido para deleitar con el ronroneo de los más de quinientos caballos de su motor rectificado. El propietario ha pagado para rebajar el peso del vehículo hasta los setecientos kilos y potenciar el propulsor hasta cotas difíciles de conseguir en un coche de calle.

El chico se baja de la motocicleta, accede a la propiedad que ha alquilado y baja por las escaleras de la derecha, aunque las de la izquierda dan al mismo sótano diáfano. Allí abre con llave y entra. Cierra a su espalda. Se quita el casco, los guantes, el mono de piel de canguro y, sudoroso, se dirige a las escaleras internas para subir a la planta principal.

Desnudo, entra en el cuarto de baño y se ducha. Sale con la cadera envuelta en una toalla, dejando huellas de agua en el centenario suelo de madera. Sigue moviéndose por la vivienda como un zombi, como ha conducido desde que apareció la policía, solo piensa en las repercusiones que habría tenido su captura, solo eso; el resto de lo que pueda ocurrir en el mundo no tiene importancia.

«Ha faltado poco. Un helicóptero son palabras mayores, pero la carretera propiciaba acelerar y alcanzar una velocidad imposible para que el pájaro nos persiguiera. No comprendo que los demás participantes no hayan huido, al menos no he visto ninguno de ellos en los retrovisores. Si hubieran colocado un dispositivo de bloqueo frontal, clavos o barrera de coches, ahora quizás estaría detenido y contando con la pericia de un grupo de abogados».

En su mente aún está el momento en que vio las luces azules y tuvo que intensificar sus sentidos un poco más de lo habitual. Su moto de trescientos caballos solo es una garantía de éxito en una recta y sin obstáculos, pero en una carrera con tráfico puede ser más mortífera que una bicicleta, igual que si se encuentra una barrera policial. Bien, la noche ha salido como esperaba, no había luces siguiéndole, ni otro vehículo sospechoso, cuando daba unos rodeos por el centro de la ciudad antes de dirigirse a su casa de turno para esta noche. No ha completado la carrera pero ha disfrutado de la adrenalina por la aparición de la policía. Podrá dormir unas horas tras ver una película.

Pero ahora toca cenar.

Abre el frigorífico y saca una lechuga iceberg, trocea la mitad, la lava y escurre una vez añadida al bol. Tomates cherri, atún al natural, queso en dados y maíz. Una cena perfecta.

Enciende el televisor, pone un canal de noticias veinticuatro horas y comienza a comer. A los dos minutos pone otro canal de noticias. Igual dos minutos más tarde. Nadie parece haberse percatado de la carrera con varios accidentes de coche provocados por la policía al norte de Tottenham.

Pulsa el botón de origen del mando a distancia para salir de la emisión TDT y entrar en el disco duro de 16 terabytes cargado de películas. Comienza a buscar con desidia, como en los días anteriores, sin saber si encontrará algo que provoque su interés o acabe tras media hora eligiendo cualquier cosa que quizás, al azar, logre mitigar pensamientos que no desea volver a tener. Lleva demasiados días pensando en temas irrelevantes, al menos para él, como saber qué pasará con sus empresas cuando acabe esta última partida; cómo se recordará su nombre en lo relativo a su trabajo como fotógrafo, y su apellido familiar; ¿trascenderá su faceta criminal y lo mancillará todo? No puede controlar lo que pasará, y no controlarlo todo a su alrededor, especialmente en lo que concierne a su vida, es algo que le provoca escalofríos.

Llaman a la puerta. Nunca habían llamado a la puerta antes, de ninguna de sus casas en Londres.

Tal vez sea una equivocación.

Se sienta ante su ordenador portátil y desactiva el salvapantallas, el programa de las cámaras está activado para observar a través de las instaladas en la casa cuatro, la que ocupa esta noche. No parece haber un dispositivo policial en la calle. Al otro lado de la puerta, quien ha llamado al timbre es una chica rubia que le resulta familiar. Sonríe.

Decir que apagar las luces de la motocicleta a esa velocidad fue una temeridad es un irresponsable eufemismo. A punto ha estado de tener un accidente mortal en media docena de ocasiones mientras perseguía desde la distancia a la Kawasaki. De milagro llega ilesa, y aparca al final de la calle tras ver que el motorista frena ante la fachada de una calle residencial en el centro. Él deja la moto justo al lado de un Mini con aspecto de ser muy difícil de perseguir en una ciudad como esta. Cristina sonríe, sobre todo al recordar las anécdotas que le cuenta Pablo a menudo sobre el fantasma, cuando arrasó media Europa y, más concretamente, cuando destrozó el centro de la ciudad de Amberes conduciendo un Mini deportivo parecido a ese.

«Ya te tengo, hijo de puta. Y lo peor es que, aunque seas tú el que vive ahí, no tengo nada que pueda llevar a la Policía o Europol a detenerte. No hay nada contra ti. Solo puedo acercarme e indagar más. Pero… ¿cuánto más voy a poder acercarme sin peligro?».

Hace solo un minuto que ha hablado por teléfono con Livia, ni por asomo habría llamado a Pablo para oír la mayor bronca de su vida, ni que le hiciera chantaje sobre el amor que siente por él, por su hija, y el que sienten ellos por la inspectora. Lo último que necesita Cristina es un freno que le impida seguir su instinto.

Podría tener a tiro al mayor asesino en serie de España de la historia, uno de los cinco más peligrosos de Europa. La inspectora Collado se siente salivando como un niño ante el helado más grande y delicioso de la heladería. Pero es lo suficientemente responsable y con la mente fría como para no dejarse llevar por los impulsos que parecen mover los hilos de Pablo y de Gauthier. Ella no va a avisar al operativo, pero tampoco desistir en su idea de acercarse a Alfil solo por un motivo.

«Prefiero hacerlo yo, enfrentarme a él, antes que vivir sabiendo que lo hiciste tú, Pablo, y no lograste reducirlo o detenerle, con las consecuencias que ello conllevaría».

No sabe cómo, pero está frente a la puerta y acaba de llamar con dos golpes secos, ya que en la penumbra de la calle no ha visto timbre alguno. Ya tiene pensada la excusa para cuando el tipo abra la puerta, claro que pueden ocurrir muchas cosas: que no se trate del chico misterioso y tan atractivo que logra engatusar a las chicas, que el sospechoso no quiera abrir la puerta y se comporte como si no estuviese en la casa, que salga y no se crea su excusa, que le pegue un tiro directamente…

La cabeza de Cristina da vueltas sin parar cuando por fin se abre la puerta, despacio y mostrando la oscuridad al otro lado. Siente el corazón latiendo a doscientos por hora y le gustaría tener la tonificación y el calor corporal necesarios para lanzar una patada o puñetazo certero si fuese necesario, tan rápido como lo ha hecho en el pasado. Pero está asustada, lo está por primera vez desde que sentía las contracciones en su vientre y le asaltaron todas las dudas del mundo sobre su devenir como madre soltera. Entonces se trataba de la vida y futuro de su pequeña… bueno, la situación tampoco es tan diferente hoy…

Uf, cuándo voy a contarle a Pablo que…

Traga saliva para mostrarse serena y no perder la sonrisa cuando ve aparecer en la oscuridad un rostro de repente.

—¿Sí?

—Disculpe, he llamado varias veces durante el día, pero no había nadie. He aprovechado el momento de oír su llegada en la motocicleta. —Cristina gira la cara un segundo para señalar la Kawasaki—. Es porque varios vecinos se han quejado del ruido del coche y de la moto. Verá, esto es incómodo… soy la responsable cívica de la calle y…

—Entiendo. Aunque me desconcierta ese acento español.

Cristina tiene en este momento más información que en ningún otro caso en su vida, y solo ha necesitado unos segundos. Está desbordada y casi no puede asimilarla por lo rápido que llega a su mente en un momento en el que necesita, por encima de todo, descansar ocho horas seguidas.

«El tipo es guapo como para hacerte temblar las piernas, lo reconozco. Se parece a Mario Casas más que el propio actor, ¡joder! ¿Por qué siguen temblándome las piernas de esta forma? ¿Va a seguir sonriéndome y susurrando así? ¿Qué cojones le contesto a lo de mi acento español? Eso no lo tenía preparado. ¿Qué pasa ahora? ¿Qué hago? Mi plan no avanzaba más que para tener un motivo para la llamada. Su casa está a oscuras, eso me desconcierta. El tipo está desnudo, salvo por una minúscula toalla que le rodea la cadera, y su piel brilla como si fuese de bronce. ¡Joder qué bueno está! Livia ya se lo estaría follando aquí mismo».

«Coño, Cris, respira hondo y domina la situación. Sé profesional. ¿Qué le puedes decir? Pues… vale, que eres española pero llevas allí dos años; mejor cinco o no colará que eres algo así como la presidenta de la comunidad de la calle. ¡Espera! A lo mejor él conoce al responsable cívico y te estás metiendo entre las fauces del tigre, y sin que nadie salvo Livia sepa dónde estás. Seguro que la cabrona está durmiendo a pierna suelta ahora. Qué bien me vendría dormir a mí».

—Es que soy española, vine a Londres hace unos cinco años, con mi marido. Quizás haya hablado con él cuando compró o alquiló la vivienda.

—Es posible. Yo también soy español.

—¿En serio? —Ya hablando en castellano—. Nadie lo diría, ya me contará el secreto para no tener nada de acento.

—Ahora mismo, si quiere.

—¿Ahora? Lo siento, no le comprendo, es muy tarde y…

—Bueno, pero somos paisanos y vecinos, deberíamos brindar por ello. Prometo no ocupar su tiempo más de diez minutos. Pase, por favor. Permita que encienda la luz y deme un minuto para ponerme algo más apropiado.

«Joder, joder…».

¿Quién sería tan imprudente o temeroso como para aceptar la invitación y meterse en semejante encerrona letal?

Cristina comprueba que el apartamento es enorme y está decorado como en una revista de las caras. Qué asco le da de repente no tener dinero para vivir en un sitio tan bonito, aunque su hija Eva no dejaría un mueble o pared sin arañar o pintar. No, estos lugares están destinados a tipos sombríos, asesinos en serie millonarios, por ejemplo.

—Tiene decorado el apartamento con un gusto exquisito —usa la voz más frívola que puede esgrimir, lo que le parece tan falso que la hace arrepentirse al instante y emitir una mueca de desagrado que disimula mirando hacia la pared opuesta a su anfitrión.

«No le des la espalda, joder».

—Disculpe la indiscreción.

—¿Sí? —responde ella como movida por un resorte.

—¿Qué le ocurre en ese ojo?

—¿En… en el ojo? Un accidente. Vaya, creo que…

—¡Discúlpeme! Por favor, no sé en qué estaba pensando para una impertinencia como esa. Debo de estar medio dormido aún.

—Pensaba que acababa de llegar.

—Sí, pero tengo sueño.

—Es de cristal, recuerdo que está ahí cada vez que alguien lo pregunta.

—Soy un maleducado. Menuda forma tengo de presentarme ante una compatriota. Le ruego nuevamente que me disculpe y acepte una copa de vino para ponernos al día sobre lo que cada uno ha dejado atrás en España.

La sonrisa, su físico, su voz susurrando como el terciopelo acariciando los oídos, sus modales exquisitos. Cristina pensó en la película Entrevista con el vampiro, en la que Brad Pitt, Tom Cruise y Antonio Banderas hicieron las delicias de su adolescencia. Seres creados para resultar irresistibles, esa es la expresión que usaría, y Alfil, porque ahora sabe que está frente a el fantasma, es superior a los tres actores juntos.

«¿Podré salir de aquí sin acostarme con él? ¿Podré salir de aquí con vida?».

Está agotada, pero ni por esas logra dormir. Lleva mucho sin sentirse a gusto trabajando. La borrachera y el polvo echado tras el entierro de David no la han ayudado a descargar la tensión acumulada. Desde que ha llegado a Londres se siente extraña, como si fuese realmente otra persona, como si lo que antes llenaba su vida ahora no fuese suficiente, o no lo recibiese en la cantidad necesaria. Las sábanas se pegan a su piel y no para de dar vueltas, ha sacado ambos pies fuera del edredón nórdico y siente la respiración cada vez más intensa. Ansiedad. Hace varios años que no la siente, justo desde que fue rescatada por Cristina del infierno en el que se había sumido al llegar desde Rumanía siendo una niña.

Abre los ojos y observa la escasa luz azulada que se filtra por la ventana e inunda el techo de sombras grotescas.

¿Cristina?

Le ha dicho que había seguido al sospechoso hasta su casa, que iba a aproximarse extremando todas las medidas de seguridad. Livia le preguntó por la dirección, Cristina le dio largas y colgó tras decir que confiara en ella y que regresaría al hotel antes de que hubiera conciliado al sueño.

«Claro, sabías que no iba a poder dormir en toda la noche. Maldita sea, no has debido hacer algo tan peligroso tú sola».

Solo cinco minutos después ya está vestida y aporreando la puerta de la habitación de Pablo Aguilar.

—¿Qué pasa? ¿Livia? Pensaba que se trataba de Cristina.

—Y se trata de ella. Siento no habértelo dicho, pero me llamó hace unas horas, justo tras perder su contacto en la carrera de motos.

—¿Y por qué no has dicho nada?

—No es el momento, te lo explico mientras vamos a la comisaría, seguro que Gauthier aún sigue allí y necesitamos que localicen el móvil de Cris lo antes posible.

—¿Cómo…?

—Vamos, ¿no me has oído? Cristina está en casa de el fantasma.

Capítulo 29

14 horas antes:

Ha entrado sin preguntar al comisario si harían trabajo de campo, como le había dicho Marcos dos días antes. Se podría decir que no se ha dado cuenta, que ha entrado como un espectro y se ha dirigido a su despacho para hacer su rutina: colgar el abrigo y el bolso, encender el ordenador, ir a la cocina a por un café y regresar para revisar el correo. Y esto último está haciendo cuando entra Irene, la recepcionista.

—Cariño, ¿estás bien?

Nuria no responde, solo la observa. Irene se acerca a ella y la abraza. Así permanecen unos segundos.

—No has debido regresar tan pronto, tenías días libres, debiste aceptarlos cuando Marcos te los ofreció ayer.

—¿Tú crees que podría estar mejor en casa sola?

—Vete a dar un paseo, o alquila una casa en el campo o en la playa.

—Es lo mismo, estaría sola y pensando en David.

—En el fondo tienes razón.

—Y Cristina y Livia están en Londres, necesitan toda la ayuda posible. Marcos tiene muchos casos que también requieren de mi trabajo. Aquí puedo distraerme y ser útil. Y después de todo…

—¿Qué? ¿Qué quieres decir? ¿Nuria?

—Que no era realmente mi pareja, me avergüenzo de lo que siento.

—¿Te avergüenzas de estar enamorada?

—No, pero sí de haberme sentido como si fuese David mi pareja o mi marido, cuando solo compartimos una noche.

—Compartisteis años como compañeros y amigos, y esa noche solo fue la culminación, algo precioso que podría haberse convertido en una relación bonita, quizás definitiva.

—Y vaya si lo ha sido.

—No quería decir eso…

—Lo siento. Perdona que esté tan derrotista. No quiero hablar del tema, o sí, o no sé si es lo que necesito o distraerme y pasar página. Quizás emborracharme hasta perder el conocimiento.

—No digas eso, te sienta muy mal el alcohol, y más aún a los que están a tu alrededor cuando te emborrachas; así que ahora me alegro de que no te hayas quedado en casa o te hayas ido de vacaciones, sin duda.

—Soy un desastre.

—¿Ya vas a empezar otra vez con el derrotismo?

—Estás usando el tono de madre que usa Cristina conmigo.

—Es que ella no está para darte una buena bofetada que te despierte y te quite la tontería.

—Necesito esa bofetada.

—Pues no pienso dártela yo, salvo que sigas autocompadeciéndote, es de las cosas que peor llevan las personas que están a tu alrededor, no lo olvides. Los defectos, solía decir mi madre, son como el sudor, que uno mismo no los percibe o siente molestia, pero los que están cerca los sufren.

—¿También huelo a sudor? ¿Es lo que estás queriendo decirme de forma amable?

Cuando Irene iba a responder con un coscorrón en la cabeza de la oficial, el comisario aparece sin llamar a la puerta.

—Nuria, ¿estás bien?

—Sí, Marcos. Creo que es mejor que trabaje hoy, hay poco personal para tantos operativos y me vendrá bien distraerme.

—Si esa es tu decisión, no pienso discutir. Tienes diez minutos.

—¿Diez minutos?

—Para terminarte el café, ordenar los mensajes de tu bandeja de entrada y estar lista para salir a hacer trabajo de campo. Estar sentada frente a la mesa que era de David no te ayudará.

Cuando la recepcionista y el comisario salen del despacho, Nuria levanta el brazo derecho con disimulo y se huele la axila.

Dejar pausada una investigación de asesinato es darle un ochenta por ciento de posibilidades al asesino de no ser descubierto, ya que uno o dos días sin interrogar a los testigos y sospechosos, además de entrevistarse con familiares, amigos y compañeros del trabajo es dejar pasar demasiado tiempo para que muchos de ellos olviden detalles que podrían ser vitales. A veces hay suerte y los de la científica recogieron sobre el escenario del crimen algo importante, o el departamento forense halla ADN u otras pistas sobre el cuerpo. Marcos Navarro confía en tener ese golpe de suerte, recibir una llamada de uno de los departamentos anexos con buenas noticias, porque ahora él y Nuria solo pueden tener paciencia e insistir mucho a las personas con las que conversarán a lo largo del día.

El reloj de la pared está siete minutos atrasado con respecto a lo que marcan los teléfonos móviles de los dos policías: las dos menos cuarto de la tarde. El restaurante no es el habitual de al lado de la comisaría, pero tiene un aspecto similar, de esos en los que se come medianamente bien en cuanto a calidad y cantidad, a precio contenido, pero pagando a cambio con soportar mucho ruido de los demás comensales.

A Nuria acaban de traerle el primer plato: arroz con pollo y acompañamiento de ensalada de lechuga. El primer plato del comisario es un consomé.

—¿Te tiene Laura a dieta?

—No te lo imaginas, y por las noches tengo que cenar yogures naturales con nueces, fruta, quinoa… ¿qué coño es la quinoa? Sabe a rayos.

—Creo que un cereal.

—¿Lo has probado?

—Una vez. ¡Menudo asco!

Un camarero que pasaba por su lado se detiene y la observa.

—¡No!, me refería a la quinoa. Esta comida está cojonuda, en serio. El arroz está de muerte.

El camarero se marcha no muy convencido.

—Ya verás cómo nos escupen en el siguiente plato.

Nuria nunca había visto a Marcos haciendo una broma durante el trabajo, así que se sonroja sin saber qué responder.

Dan cuenta del plato y esperan al segundo, han terminado sus refrescos y piden más al mismo camarero de antes.

—¿Cómo ves el caso?

—Tú eres el experto, debo aprender de ti.

—Pero me interesa tu opinión. Tras entrevistarnos con siete personas ¿has sacado alguna conjetura?

—La verdad es que no, solo oigo opiniones sobre la víctima, cuánto la querían, qué buena era, qué buena estudiante. Además de divagaciones como «no creo que nadie quisiera hacerle daño» o frases hechas: «el mundo se ha vuelto loco», «¿a dónde vamos a llegar si esto sigue así?» o «cada vez hay más delincuencia», y mi favorito, lo que dijo el abuelo de la chica: «con Franco, esto no pasaba».

—Esa última expresión se repite mucho en las entrevistas, más de lo que imaginas. Y no es solo porque haya más nostálgicos del régimen de lo que imaginas, también porque la mayoría de la población considera que los policías somos simpatizantes de la derecha o ultraderecha, y piensan que vamos a esforzarnos más en resolver su caso si se muestran en esa línea ideológica ante nosotros.

—No me extraña, yo también haría lo que fuese por intentar dar un empujón a una investigación que resolviese un crimen sobre un familiar o ser querido.

—Vaya. Lo siento, la conversación te ha recordado a David.

—No, no, en absoluto, te lo aseguro. Si tú tienes que estar mucho más dolido, erais casi hermanos.

—Lo echo, lo echaba y lo echaré de menos mucho. Aquellos chistes malos y guarros, la sonrisa socarrona, su apetito infinito, sus ganas de fiesta y, sobre todo, el humor que te contagiaba durante los casos, aunque estuviésemos agotados sin la más remota idea sobre por dónde continuar en la investigación. Y vamos a dejar el tema del trabajo aparcado por unos minutos, o mejor no lo hagamos aún; mientras llega el segundo plato, te contaré una cosa. —Nuria lo observa en silencio—. Este trabajo se puede desglosar de la misma forma que el tuyo. ¿Qué es lo que sueles hacer a diario con los datos que recibes, los que buscas y luego los que entregas a los inspectores?

—Pues… Los datos que llegan suelen venir de la científica, de forense, de agentes, oficiales e inspectores. Es un caos que debo organizar, analizar buscando patrones que se repitan con otros casos o fallos en el razonamiento de los policías que los han obtenido, también busco en bases de datos oficiales y no tan oficiales, en redes sociales, blogs y donde sea para encontrar las piezas del puzle que me faltan y me den finalmente la imagen que necesito enviar luego a los encargados de los casos.

—Eso mismo hacemos los inspectores.

—No te comprendo.

Hacen una pausa en la conversación cuando aparece el camarero con el bistec a la plancha con patatas y cebollitas para Nuria, y el pescado con guisantes para Marcos. Este último hace un mohín al ver el tamaño ridículo de su ejemplar, sobre todo en comparación con el trozo de carne de su compañera.

—Tranquilo, no me lo terminaré, así que puedes comerte todo lo que quieras… quiero decir… bueno, habrá carne de sobra para ti. ¡Mierda!

—Ja, ja, ja. Bueno, sigamos con lo de antes. Quería decirte que los inspectores también tenemos que recabar datos, con entrevistas, interrogatorios, obtención de pruebas en los escenarios de los crímenes, con lo que recibimos de forenses, científica y apoyo informático. —El comisario la señala en este momento—. Casi todo es paja, hay que saber verla al momento y descartarla para esperar el grano. Esta mañana hemos estado recabando datos, aunque parezcan sin importancia, frases hechas y repeticiones de las entrevistas de todos los casos anteriores. Pero, aquí está lo más importante… ¿Qué es lo que te hace sospechar o creer que un dato es valioso y definitivo? ¿Cuándo es grano y no paja?

—Cuando se sale de la pauta.

—Eso es. Cuando esperas un dato pero obtienes otro. En las entrevistas e interrogatorios esa salida de la pauta te la da una frase, una palabra, una mirada, un titubeo del entrevistado, también algo que no cuadra en la casa de la víctima o del sospechoso.

—Pero yo no tengo ni idea de dónde buscar.

—Claro, eso es lo que ocurre cuando no se hace trabajo de campo, que no sabes dónde está la pista que te pondrá en la senda de resolver el caso.

—¿Eso es lo que aprenderé si sigo trabajando contigo?

—No creo que podamos hacerlo mucho más tiempo, Cristina volverá a hacerse cargo de la brigada de homicidios. Pero puede llevarte con ella para investigar.

—Trabajará con Livia, es la mejor oficial de campo y son prácticamente familia.

—No digas eso. Livia pronto será inspectora y tendrá sus casos y su propio compañero, quizás esa seas tú.

—Lo dices solo por darme confianza, lo sé. Y no sabes cuánto te lo agradezco. Todo esto que estás haciendo es algo que ningún otro comisario haría: perder a su mejor oficial de apoyo informático por tener otro mediocre agente de campo.

—Uf, Nuria, tenemos que trabajar esa autoestima.

El almuerzo sigue durante unos minutos en silencio, aunque la oficial ya no tiene apetito. Marcos sí, y salen del restaurante tras terminar él los dos platos y pagar la cuenta.

—¿En serio vamos a ver un cadáver?

—¿Es tu primera vez?

—No, pero acabo de almorzar.

—Puedes quedarte fuera y hablo yo con Maite.

—Lo que me faltaba —dice en un suspiro—, y si se entera de que no entré a saludarla me montará un circo la próxima vez que me vea.

Tras dejar el coche en el aparcamiento del hospital Juan Ramón Jiménez, observando una tregua en el aguacero que ese día les está obsequiando, entran por la puerta de la UCI y recorren en silencio el entramado de pasillos que conduce al Instituto Anatómico Forense, dirigido por Maite Redondo, una persona ajena al organigrama policial, pero considerada como compañera por todos los de homicidios desde hace años.

La forense está dando pequeños saltos en el centro de la sala cuando ellos entran, no oye sus saludos porque lleva auriculares y canta en este momento.

—«¡Cuando crees que me ves, cruzo la pared; hago chas y aparezco a tu lado. Puedes ir tras de mí, pobrecito de ti…!». ¿Eh? ¿Qué pasa? ¿Cuánto tiempo lleváis ahí?

—El suficiente.

—Perdón, es que me encanta esta canción. Todos creen que va de una bruja, pero está claro que se trata de un fantasma. Aquí entendemos mucho de eso.

—No lo dudo.

—Cariño, perdona que no te haya preguntado. —Se acerca a Nuria y la abraza con ternura, de un modo maternal, aunque cuenta con un cuerpo bastante más menudo que el de la oficial y el efecto a la vista es el contrario—. ¿Cómo estás? Pensé que te irías un par de días de vacaciones para desconectar.

—Prefiero distraerme entrevistando testigos con Marcos o visitándote para que nos muestres un cadáver.

—Ja, ja, ja, no esperaba ese comentario, la verdad. Al menos el que os tengo listo es el de una chica con un aspecto impecable, nada de mutilaciones ni quemaduras o estado avanzado de putrefacción.

—Pues sí, porque ya con esas palabras se me está revolviendo el almuerzo en el estómago. Y qué pena que no sea el de un chico joven y guapo, así vería un hombre desnudo después de tanto tiempo.

—¿Más chistes? ¿Y esta vez humor negro?

—Se me debe de haber pegado de David.

Los tres permanecen en silencio unos segundos tras el comentario. El comisario es el que acaba por regresar a la línea de conversación para la que han ido hasta allí, de modo que Maite los invita a seguirla hacia una sala con una temperatura aún más baja que en el resto del hospital, incluso más que en la calle, y quita la sábana verde que cubre el cuerpo de una chica de veintiún años, rubia, metro setenta y tres y complexión delgada; destaca un brazo tatuado por completo, además de otros tatuajes por el resto del cuerpo y varias marcas de piercings en cara, pezones y ombligo.

—… las contusiones principales se produjeron en esta zona del cráneo y en las C2 y C3, veréis que…

—¿Qué es eso de C2 y C3? —pregunta Nuria.

—Vértebras cervicales. Te las enseño.

—Espera, Maite —interrumpe Marcos, y se lleva a Nuria a la sala contigua ante la mirada atónita de la forense.

—¿Qué pasa? —pregunta la oficial.

—Hace un rato, cuando descubrió Maite el cuerpo, observé que fruncías el ceño.

—No… no recuerdo que haya…

—Sí, fue muy significativo. Maite siguió hablando y no pude preguntarte. ¿Has visto algo que se salga de la pauta?

—Tal vez. Los tatuajes, las marcas de piercings, el aspecto de la víctima en general no se corresponde con la idea que me había hecho de la chica por los testimonios de sus padres y amigos.

—Muy bien, pues has aprendido una lección.

—¿Sí? ¿He descubierto eso que se sale de la pauta?

—No, solo que tienes prejuicios y eso es un freno importante en la investigación. Olvida lo de juzgar a la gente por su aspecto, además de hacerlo por cómo te la describen sus seres queridos, debes aplicar un filtro, como haces con tus investigaciones en el ordenador, para separar el dato objetivo de los sentimientos que ponen los interrogados al hablar, además del aspecto de víctimas, sospechosos y testigos.

—Vaya, menuda cagada.

—En absoluto. No aprendemos sin equivocarnos primero. Volvamos con Maite.

El análisis de la forense deja abiertas muchas posibilidades de solucionar el caso, ya que la víctima presenta señales evidentes de haber sido violada antes de los golpes que le provocaron la muerte, y se han encontrado restos de saliva y semen que se cotejarán por orden judicial en las horas siguientes con los de las personas que tuvieron trato con ella las veinticuatro últimas horas de su vida.

Durante la tarde visitan a los tres sospechosos principales, a los que ya habían visitado por la mañana. El tercero, favorito de Marcos, es el que se pone más nervioso, se trata de un compañero de trabajo de la chica en una hamburguesería. Ante la mirada atenta de Nuria, el comisario lo exprime sin piedad, sin apartar la mirada del sospechoso en ningún momento, sin alterar el tono y volumen de voz, sin un atisbo de duda ante cada frase. La oficial piensa que sería incapaz de acometer ese interrogatorio sin que le temblase la voz, como mínimo.

Marcos informa al sospechoso del hallazgo del ADN y de la violación.

Le deja dos minutos de silencio para que medite.

Le advierte que debe pasar por un análisis de saliva para cotejar con la del asesino.

Otros dos minutos de silencio.

Le hace un resumen de lo ocurrido la noche del crimen, lo hace como si narrase una película en la que él y la víctima son los protagonistas.

Otros dos minutos.

Detalla cuáles son las penas por asesinato cuando uno se declara culpable y colabora confesando, en comparación con lo que sucede si obtiene el mutismo. «A mí, personalmente, me gusta que no confiesen, así están más años entre rejas pagando por sus crímenes, sobre todo porque conozco cómo lo pasan los violadores en la cárcel cuando los demás presos conocen ese dato, y siempre se filtra… siempre», le dice Navarro a modo de confidencia y con tono de voz distendido.

Otros dos minutos.

Declaración grabada con el teléfono móvil del comisario, esposas en las muñecas y paseo a la comisaría para rellenar papeleo.

Nuria sigue sin hablar. Acaba de ver cómo se resuelve un caso de asesinato en menos de una jornada de trabajo, y sin un solo minuto de trabajo de apoyo informático. Se siente excitada por todo lo vivido: las entrevistas, el trabajo sobre el terreno, los análisis de personas y no de datos, el codo con codo con la forense, la presión al sospechoso; nada de la frialdad y comodidad de su butaca en el despacho. En la calle se trabaja sentado en el sofá del asesino, tomando un café ofrecido por el mismo mientras se le informa de que va a pasar dos décadas en prisión.

Sí, está muy excitada.

En el despacho de Marcos ultiman detalles, son las diez y cuarto y casi no queda nadie del turno de día al otro lado de la puerta; el recepcionista del turno de noche está bostezando, seguro que no ha dormido ni cuatro horas ese día, para variar.

—Deberías irte a casa, Nuria, es demasiado tarde.

—Cualquier sitio menos mi casa —murmura ella.

—¿Cómo has dicho?

—Que no quiero estar en casa, no quiero estar sola. Además, tú también deberías regresar con Laura y tus hijos.

—Buf.

—¿Y esa cara? ¿Pasa algo? Bueno, perdona, no quería ser tan indiscreta.

—No, no pasa nada. Ahora eres mi compañera, ¿no? O algo así hasta que regrese Cristina y se haga con la brigada. El caso es que no tengo a nadie para desahogarme y…

—Hazlo, desahógate conmigo.

Marcos la mira extrañado durante dos segundos, luego es incapaz de contener lo que lleva dentro.

—Laura está irreconocible, se ha vuelto muy… ¿snob? Con todo esto de ser escritora famosa, no para de viajar para hacer entrevistas y presentaciones, firmas de libros o vete a saber. Los niños los está cuidando una niñera que vive en la casa. Laura casi no aparece, y cuando lo hace es para dormir catorce horas seguidas o llevarse a los niños a la playa. No tenemos casi diálogo, siempre me llama cuando tiene un hueco, pero no son más de dos minutos y tiene que colgar porque la demandan para algo. Esto es una locura. Antes se quejaba de que yo no tenía tiempo para la relación y ahora es ella la que está desaparecida. En fin, prefiero estar aquí y distraerme con los casos. En casa aprovecho para jugar con los niños, pero la situación es extraña sin su madre, es como si hubiera un vacío que crece sin parar y…

No puede terminar la frase porque Nuria ha agarrado su cabeza y le ha plantado un beso en la boca. Tras unos segundos:

—Vaya… creo que no he debido… Lo siento, Marcos. Discúlpame, será mejor que haga lo que me has sugerido y me marche a casa.

Cierra la puerta de cristal del despacho y observa que nadie parece haber visto nada. Bien, solo han sido unos segundos y los agentes y oficiales están demasiado ocupados con sus cosas como para estar pendientes de lo que ocurre en el despacho del comisario.

Se dirige a coger el bolso y marcharse.

Justo cuando sale y recibe el aire helado del invierno en la cara, piensa:

«Qué forma de cagarla, Nuria. No puedes caer más bajo. Mañana te morirás de la vergüenza al entrar en la comisaría. Seguro que no te pide que vuelvas a investigar con él más. Joder, joder, joder. Qué vergüenza. ¿Cómo se te ha ocurrido besarlo así y sin…? ¡¡Espera!! Me ha metido la lengua en la boca».

Nuria se acaricia los labios con las yemas de los dedos y sonríe.

«¡Anda que no!».

Capítulo 30

Mira el reloj de nuevo, las once menos diez de la noche. Hace calor dentro de la comisaría. O tal vez él siente calor, más cada día que pasa. Saca un hueco para bajar al gimnasio del edificio cada vez que puede y entrena con una ansiedad más propia de quien desea que le dé un infarto que de un amante del deporte y la vida sana; incluso ha dejado de afeitarse la cara y el cuero cabelludo, por lo que tiene un aspecto desaliñado y que le aporta quince años extra debido a las canas.

Su superior le dijo, al asignarle el caso una semana atrás —él siente como si hubiera pasado un mes—, que sería el caso más complicado de su carrera, pero, si era capaz de resolverlo, lograría la máxima consideración en el Cuerpo, una gratificación además de mención honorífica. Contaría con todos los efectivos policiales del país, además de Scotland Yard, de un asesor de primera que ya conocía al asesino y de un diamante en bruto.

Vincent Gauthier emite un sonoro chasquido de boca al recordar esa conversación. Menudo caso, menuda ayuda la de los policías españoles y qué pesadilla de ciudad. Detestaría Londres de por vida, y eso que había resuelto media docena de casos allí en los años pasados.

Unos golpes en el cristal de la puerta lo sacan de sus pensamientos, se gira y no puede creer lo que observa al otro lado del cristal.

—¿Qué hacéis aquí? No necesito vuestra ayuda.

—Tal vez sí —dice Pablo, Livia está a su lado—. Podríamos encontrar al sospechoso. ¿Han localizado el móvil de Cristina Collado?

—¿Su esposa? No.

—Le sugerí que lo hiciese. Bueno, eso no importa ahora, no podemos perder tiempo discutiendo. El caso es que ella debe de haber seguido al sospechoso, tengo la certeza de ello. —No puede decirle que Livia lo sabe con seguridad o los acusará de estar ocultando detalles clave para la resolución de un importante caso de homicidio—. La conozco y sé cómo trabaja. Lleva demasiado tiempo sin dar señales de vida y podría estar en peligro o con el sospechoso. Tenemos que localizar su teléfono móvil ya.

Gauthier no ha movido una pestaña mientras hablaba Pablo, ahora sigue como una estatua, casi se podría decir que se ha quedado paralizado. El capitán español está a punto de preguntarle qué le pasa cuando recibe el comentario que menos esperaba.

—Está bien, vamos a localizar a su compañera.

«Después de todo, por mucho que me gustaría golpear a este flacucho, su sugerencia es lo mejor que tengo para salir del nudo en el que se ha convertido el caso».

Se trasladan a las instalaciones de la policía científica y allí acceden a la división informática. Livia piensa que Nuria babearía al ver aquellos equipos con sistemas multipantallas gigantes. Una vez ante el responsable de la división:

—Intentemos una conexión con este número.

Teclea dicho número y espera unos segundos.

—Está apagado —responde el informático—, pero ya contaba con eso, casi siempre lo están. Intentaré enviar un pulso por satélite.

—¿Qué es eso? —pregunta Livia.

—Usaremos un satélite de comunicaciones para enviar algo así como una llamada perdida, pero no se trata de una llamada, sino un pulso eléctrico que encenderá el móvil durante una centésima de segundo, la pantalla no se ilumina, pero a nosotros nos permite saber dónde está porque el pulso va destinado a activar la tarjeta SIM del teléfono, que es la clave de su geolocalización.

—¿Y si se ha agotado su batería?

—No importa, los teléfonos tienen residuos de carga suficientes para responder a un centenar de pulsos que enviemos. Aunque lo de la batería es preocupante por otro motivo, y es que si no tiene batería no podremos acceder a su micrófono y cámara de fotos y vídeo.

—¿Podríamos ver y oír lo que capta el teléfono?

—Así es; si le quedase batería, claro.

Agnes Schmidt se ha unido al grupo con el mismo sigilo que caracteriza a la subinspectora de la Europol, para Pablo es más un complemento del vestuario de Gauthier que una policía. Ahora los cuatro observan trabajar a toda prisa al responsable de la división informática, que, por cierto, no ha sido presentado y no saben con qué nombre dirigirse a él.

A su alrededor, y a pesar de la hora de la noche, hay mucha actividad entre los agentes del departamento, que se diseminan en mesas por una sala diáfana de casi mil metros cuadrados. Llama la atención que las ventanas están selladas, allí no entra la luz del día en ningún momento. Pablo suspira hondo, sabe que esa medida la siguen muchos policías y otros profesionales de otros sectores para evitar saber qué hora es y que el cerebro esté calculando constantemente el tiempo que lleva trabajando.

Livia no pierde la vista de la pantalla del ordenador, se ve preocupada. Tanto ella como Pablo confían en el criterio de la inspectora, pero ya son muchas horas desaparecida y el cariño por ella provoca esa inquietud, como si cada minuto fuese más nítida la imagen en sus cerebros de Cristina sufriendo un fatal desenlace.

—Ya lo tenemos, está en la zona de Kensington, cerca del palacio.

—Vamos hacia allá.

Las calles del centro de Londres en esa zona, rodeada de las mansiones del barrio de Chelsea o de hileras de casitas adosadas en Notting Hill, hacen que Livia rumie el comentario que le hizo Pablo hace unos días, cuando le preguntó si estaría dispuesta a entrar en la Europol. Conocer ciudades como aquella, haciendo lo que más le gusta y mejor se le da, suena cada vez más interesante. Ella es un animal nocturno, se mueve bien entre las calles y los desechos sociales cuando los ciudadanos de bien están a salvo en sus casas, pensando que fuera hay todo un ejército de policías salvaguardando su estado de bienestar.

Una fina lluvia cae sin cesar, los cristales del coche camuflado no van empañados porque llevan las ventanillas abiertas lo justo. Al otro lado se observa un entramado de calles casi desiertas y emitiendo un brillo fantasmagórico, nada parecido a la majestuosidad que exhiben cuando son bañadas por la luz del día.

—Seguro que por aquí se lo pasaba en grande Jack el Destripador —murmura Livia.

—Algo más lejos —responde el agente que conduce el coche—. Whitechapel está quinientos metros al norte del Puente de la Torre, a unos ocho kilómetros al este de donde nos encontramos.

—Bueno, dejemos el tour turístico y centrémonos —gruñe Gauthier.

—Estamos a punto de llegar —informa el agente.

Tras ellos hay todo un destacamento de treinta agentes que van en la comitiva de coches sin luces ni sirenas para no alertar al sospechoso. Si Cristina está en apuros, recibirá ayuda en cuestión de segundos; Gauthier ni siquiera ha tenido que pedir una orden para entrar por la fuerza en la vivienda, ya cuenta con una dispensa para hacer todo —o casi todo— lo que le plazca en la ciudad. Si algo desean los ministros del Interior de cada país, es que no se diga desde Europol o Interpol que un asesino se ha fugado por haber frenado la investigación con burocracia o recelos entre instituciones; menos aún lo desea el ministro inglés tras todo el revuelo que se ha formado tras el brexit.

Aparcan justo al lado de la motocicleta que todos reconocen de la carrera. Livia y Pablo sienten el impulso de salir del coche a toda prisa y entrar, pero Gauthier ya les ha dejado claro que son meros observadores y que será una dotación de Scotland Yard la que haga la incursión. Los agentes pronto se agolpan frente a la fachada y uno de ellos llama con varios golpes en la puerta, no hay respuesta ni luces encendidas en la vivienda.

Aparece un ariete y la puerta de seguridad cede tras la séptima embestida.

Entran con linternas, fusiles de asalto y equipos antidisturbios.

Livia y Pablo rezan para que Cristina siga viva, también para que uno de esos agentes no se la encuentre y dispare por error. A estas horas de la madrugada suelen ocurrir accidentes en la oscuridad y producidos por el cansancio de los policías que hacen doble turno.

—Podría haberlo hecho yo sola, no sería la primera vez.

—Lo sé, Livia, pero no estás en el patio de tu casa, aquí ellos ponen las normas.

—¿Qué estará pasando ahí dentro?

—Pronto lo sabremos. Por ahora parece que hay suerte.

—¿Suerte? ¿Por qué dices eso?

—Porque no hay disparos.

Gauthier va en la segunda fila de la avanzadilla, necesita la acción y este momento le está proporcionando la adrenalina que echa tanto de menos. Cuando ha visto que esos flacuchos necesitaban tantos golpes con el ariete, a punto ha estado de apartarlos y derribar la puerta con el hombro. Ahora entra con su arma reglamentaria en las manos, no le tiembla el pulso a pesar del cansancio, pero siente la respiración algo más acelerada de lo normal, cosa que achaca a los cafés que acumula en el cuerpo a lo largo de las veinte horas que lleva despierto. Es algo que no afectará a su rendimiento, en absoluto. La entrada es amplia. La vivienda sigue a oscuras y huele a lavanda. Caminan muy despacio, demasiado, le dan ganas de empujar a los agentes que van delante. Allí puede estar el asesino que busca, cada segundo puede ser vital, ya que no sabe si tendrá otra oportunidad de tenerlo tan cerca.

Se van sucediendo las estancias, todas con el mismo resultado, vacías, y así hasta que llegan a la última de la vivienda. Plan B, buscar accesos a sótano o habitaciones del pánico, ocultas a los ojos de ladrones, pero no de los agentes adiestrados que van a buscarlos.

Parece que el inspector de la Europol los sienta olisquear bajo cada alfombra, golpeando cada centímetro de tarima de madera, moviendo cada mueble y apartando cada…

—¡Señor!

El corazón le da un vuelco, se gira y busca al agente que ha encontrado algo, este se acerca rápido y le deja sobre las manos un objeto pequeño: el teléfono de Cristina Collado.

—¿Dónde estaba?

—Detrás de ese mueble de ahí.

—¿Podría haber llegado de forma fortuita?

—Lo dudo, señor; el espacio entre el mueble y la pared es justo para que caiga de forma casual, alguien debió meterlo.

—Bien, seguid buscando a la inspectora y al sospechoso.

El agente cumple la orden mientras Gauthier permanece observando el teléfono móvil.

«¿Lo has arrojado tú para que te localizásemos antes de que él te lo arrebatase, o lo ha arrojado él porque quiere que encontremos esta vivienda vacía? No estaría mal que hubiese cámaras en la casa para ver lo sucedido, pero eso no ocurrirá, eso no ocurre nunca cuando se busca a un asesino astuto. Te he subestimado, lo he hecho desde que me asignaron el caso y ese ha sido mi mayor error. Quizás los policías españoles no sean tan ineptos como imaginaba, debí hacerles caso y estar más cauto ante tus movimientos».

Vuelve a mirar el teléfono, gracias a él han encontrado el rastro del asesino. El tipo de la moto es el que busca, así que la intuición o el talento de los españoles están resolviendo el caso, no su olfato. ¿Le oculta el terminal al capitán o se lo muestra? Bueno, solo es un aparato electrónico que les ha llevado hasta allí, uno que seguro no tiene huellas del tal Alfil, pero el apartamento estará plagado de ellas. ¿Servirán para identificarlo? ¿Podrán tener una orden de búsqueda oficial para todo el continente? Es posible.

Quizás todo eso no tenga tanta importancia, y por ello sigue con la presión en el estómago, ya que lo más importante no lo está planteando: ¿dónde demonios se han metido el sospechoso y la inspectora?

Livia golpea el suelo al caminar desde el taxi hasta la puerta del hotel como si quisiera partir la ciudad en dos, dentro del vestíbulo el sonido de los golpes se intensificará hasta provocar el enfado del recepcionista, pero Pablo no piensa en ello, ya que regresa sin su esposa y eso le tiene sumido en un estrés como no recuerda haber tenido nunca antes. Son las cuatro de la madrugada, pronto amanecerá en Londres, si es que las nubes permiten ver el sol, y no hay rastro de Cristina.

La puerta de cristal automática del hotel se abre ante ellos, Pablo busca las ganas de pedir a Livia que se calme, pero sabe que no tiene derecho a frenarla en su impulso. A él mismo le gustaría salir a patrullar, tener logística a su cargo y poder avanzar hasta encontrar a Cristina.

«¿Dónde te has metido? ¿Por qué estaba el teléfono tras un mueble? No me asustes, no me digas que te ha descubierto y te ha liquidado. No podría soportarlo. A ti no, que me lleve a mí, que me mate a mí. No, aquí no habrá una dama blanca como hace dos años, ese tipo no da segundas oportunidades. ¡Maldita sea, Cris!, ¿por qué has tenido que enfrentarte a él sola? ¿Estás loca?».

—¡Chicos!

Pablo y Livia se giran en mitad del vestíbulo, que permanece en penumbra.

—¡Puta! ¿Qué haces ahí?

—¡Joder, Cristina, estamos a punto de sufrir un infarto! ¿Dónde te habías metido?

—Con calma, vamos a una habitación y os pongo al día.

Capítulo 31

Pablo ha tenido que acceder a regañadientes, pero más por su posición de «supuesto» jefe del grupo y «supuesta» persona más responsable, ante la petición de Livia al servicio de habitaciones de una botella de vodka. «Deja a la niña que pida lo que quiera, lo paga la Europol; y, además, necesitamos un trago, joder», ha dicho Cristina ante el gesto atónito de su marido.

Más asombrado queda cuando las dos chicas se meten en el baño juntas para darse una ducha y ponerse los pijamas. Pablo aún recuerda cuando se duchaba con su mujer, parece que en Londres van a cambiar las reglas sin su consideración. Y eso de que haya estado tantas horas con ese tal Alfil sin dar explicaciones…

«Calma, Pablo, que tú nunca has sido celoso, ¿qué estás haciendo? El caso de el fantasma ha vuelto y ya te has convertido en otra persona, una más desconfiada, recelosa, irascible incluso. Cristina te quiere y se toma muy en serio sus casos. Espera a su explicación».

Pablo ya ha preparado las copas con el hielo y el vodka cuando las chicas salen envueltas en toallas y una nube de vapor. Y otra para él, aunque tenga resaca solo con un simple chupito… ya se lo ve venir.

—Pablo, no seas animal, ¿quién va a beberse ese vodka sin refresco? Abre le minibar.

—¿Estás loca? Eso es carísimo, tres libras una mini-Coca-Cola.

—Pues que lo pague Gauthier. Saca tres.

Si algo ha aprendido desde que está con Collado es a no discutir, después de todo, no ha ganado una discusión o debate en años con ella.

Obedece y vierte refresco sobre su vaso y el de Livia. Observa que Cristina toma la lata y se bebe el resto, olvidando el vodka sobre el vaso con hielo, pero no dice nada, ya que está pensando en este momento que deberían pedir, ya puestos, algo de comer al servicio de habitaciones. Pero cuando va a sugerirlo a las chicas, Cristina comienza su relato y el hambre lo abandona.

—Conseguí seguir al sospechoso a pesar de su pericia a los mandos de la moto, apagué las luces de la mía y me mantuve a una distancia segura, sobre todo en las calles más iluminadas. Por suerte, se acabó casi por completo el tráfico cuando nos acercamos a la zona centro, pero allí era más fácil que me viese. Aparqué cuando vi que se detenía ante una casa con un Mini con muy buena pinta.

—¿Aparcaste? Gauthier no encontró tu moto.

—Es que la he usado para regresar al hotel, ya se la devolveré mañana a la policía.

—Pero continúa con la historia, nos tienes en ascuas.

—Claro, Livia, si Pablo nos deja. —Y le lanza una mirada con sonrisa malvada a su marido—. El caso es que llamé a su puerta haciéndome pasar por la responsable cívica de la calle y…

—¿Qué es eso?

—Como el presidente de la comunidad, pero en Londres y en una calle de casas para pijos, Livia.

—Vale.

—¿Y coló?

—Creo que no, Pablo, pero tenía que intentar algo y no se me ocurría otra cosa. Tampoco creo que Alfil sepa que la policía española está aquí persiguiéndole.

—¿La policía española? ¿Alfil? —pregunta Pablo.

—Dedujo que yo era española desde el principio, y me invitó a una copa, lo que implica que quiere tener al enemigo cerca: la policía.

—¿Y estás segura de que es el fantasma?

—Livia, Pablo, os lo digo de una forma clara: ese tío puede conseguir lo que desee con un simple susurro.

—¡Joder! ¿Cristina?

—¿Pablo?

—Es que has dicho lo que desee con un susurro.

—¿Os dejo solos? Me llevo la botella de vodka y otra Coca-Cola.

—Livia, no se te ocurra salir de la habitación. —Cristina la señala con el dedo índice de su mano derecha, con el mismo dedo de la izquierda señala a Pablo, que aguanta la respiración como si la vida le fuese en ello—. ¿Qué pasa contigo? ¿Celos a estas alturas? ¿No confías en mí?

—No es eso, es que acabas de decir…

—Sé lo que acabo de decir. —Se acaba la lata de refresco de un sorbo y se la da a Livia para que la arroje a la papelera.

—¿No te vas a tomar un vodka conmigo?

—Cariño, hoy no me apetece beber, pero tómate tu copa, o dos, si quieres y mañana no me vengas con resacas, que necesito a mi chica al cien por cien.

—¡Coño! Esta es mi Cris.

—Pablo, ¿piensas que me he acostado con ese tipo?

El capitán sevillano hubiera preferido que su mujer siguiera hablando con la chica.

—Bueno, si se parece a Mario Casas, yo a su lado dejo mucho que desear.

—¿Te parezco tan superficial?

—Venga, no juegues a eso, que me tienes acojonado y he pasado una noche horrible sin saber dónde estabas.

—Vaaaale, tontorrón. Ven aquí y dame un abrazo, que lo echo de menos. Ya sabes que no haría nada que pusiera en peligro nuestra relación, solo he flirteado, pero como una actriz en una peli, que lo hace de mentira.

—Bueno, si usamos ese símil, también hacen el amor «supuestamente» de mentira.

—No te pases o estarás un mes durmiendo en el sofá.

—Tampoco pongas esa cara de Rottenmeier, con el dedo en alto incluido, al hablarme, que no soy Heidi.

—Pues no te comportes como tal. Anda que estaría aquí ahora si hubiera pasado por su cama.

—Claro, Cris, habrías aprovechado para echar un segundo polvo y luego a dormir con él.

—Livia…

—Vale, calladita estoy más guapa.

—Eso es. ¿Alguien más va a interrumpirme? ¿No? De acuerdo, pues sigo con la historia, si no os importa. El tipo me sorprendió, no esperaba que fuese tan… No sabría cómo definirlo, pero usaré el término cautivador. Alfil susurró desde el otro lado de la puerta y casi no fui capaz de decirle mi mentira para justificar que estuviese allí. El caso es que me abrió la puerta, yo desconfiaba de él, pero sentía que él también lo hacía de mí. Con total seguridad, el tipo tiene algo que hace que sientas que lleva el control por mucho que hagas por impedírselo.

—Ese es Alfil.

—Ahora te entiendo, Pablo. Decías que se hace con las víctimas como si fuese un mago hipnotizándolas.

—¿Te ha hipnotizado?

—No, por Dios. Pero he sentido esa fuerza, ese control emanando de él.

—¿Y dónde estabas cuando llegamos con la caballería?

—Ahora os lo cuento. Alfil me dijo que tomaríamos un vino, entramos en su casa, me acompañó tomándome de la cintura hasta el salón, la casa es preciosa, pero una vez allí se separó y fue a la cocina abierta al salón, hizo una mueca demasiado forzada de contrariedad para decir que no tenía vino, pero que conocía un lugar en el que nos servirían uno a esas horas de la noche.

—¿Cómo pudiste meterte en semejante boca de lobo?

—Pablo, no soy una niña indefensa. Accedí aun sabiendo que iba a adentrarme en terreno pantanoso, pues el tipo juega muy bien su papel de seducción, pero yo sabía lo que hacer en todo momento. Nos montamos en el Mini que tenía aparcado en la puerta de la vivienda y recorrimos solo dos manzanas, un minuto o quizás menos, no había un solo transeúnte por las calles. Nos detuvimos ante un pub que hace esquina, con una caricatura del diablo en el cristal de la fachada, casi grotesco. Entramos y solo había dos personas aparte del camarero.

—¿No tuviste miedo?

—No, pero me mantenía alerta ante cualquier imprevisto.

—Sin ir armada, ha sido una temeridad.

—Lo sé, Pablo, pero tú también lo hubieras hecho.

—¿Y está tan bueno como dices?

—Joder, Livi.

—Bueno, no nos salgamos de la historia.

—Es cierto, tengo que contaros la conversación antes de que vayamos a narrárselo a Gauthier.

—Eso será mañana, tenemos que dormir aunque solo sea un par de horas.

Cristina narra la conversación con el chico, que dijo llamarse Eugenio Recuenco —comprobaron que se trata de un famoso fotógrafo de moda español— y llevar viviendo en la capital inglesa cuatro años por negocios, importaciones de embutidos desde Extremadura. Livia y Pablo, así como la propia Cristina, comprendían que todo era una patraña y que el tipo estaba jugando con ella, inventándose una vida absurda para ver si la inspectora se descubría.

—Sabe quién eres. No sé cómo lo ha averiguado, pero lo sabe. Es posible que nos conozca a los tres.

—Ya debe de haber desaparecido. Se tomó el vino, trató de provocarme para que me delatase como policía, y se largó tras pedirme un taxi. No pude hacerlo yo porque he perdido mi móvil.

—Gracias a él encontramos la casa.

—¿Gracias al móvil?

—Sí, lo encontró el equipo de Gauthier tras un mueble.

—Ahora lo comprendo. Alfil me lo quitó cuando me acompañaba de la cintura al salón y lo tiró tras ese mueble.

—Para que no pudieras usarlo.

—O para que lo localizase la policía. No olvides que le gusta jugar. Por cierto, ¿cómo fue vuestra visita a la casa?

—Fuimos con la policía, vimos la moto pero no había ningún Mini.

—Quizás fuisteis cuando estábamos en el bar o luego; si es este segundo caso, él se ha marchado.

—Es lo más probable. Si tiene recursos ilimitados, estará en un hotel con documentación falsa o en otro inmueble. Apuesto a que tiene varios pisos por la ciudad y que cada uno está comprado con una documentación distinta. Así será imposible encontrarlo.

—Te equivocas.

Pablo y Cristina miran a Livia.

—¿A qué te refieres?

—A que puedes tener todas las identidades que quieras, pero si solo tienes una cuenta bancaria en un paraíso fiscal, acabas pagando todas con esa, así que tenemos que rastrear los últimos pagos realizados desde su cuenta.

—Eso lo hará Nuria más deprisa.

—No, no la despiertes para eso. Mejor que lo haga Gauthier y su equipo.

Para el inspector de la Europol solo hay un resumen por teléfono, lo que provoca que se levante de la cama en su habitación de hotel y quede con ellos treinta minutos después en la comisaría. Está a punto de protestar cuando Pablo comienza la narración, pero luego escucha atentamente a Cristina y, más aún, la idea de Livia sobre la cuenta corriente, ya que a él no se le había ocurrido.

El consumo de café en la sala de reuniones sobrepasa todo lo anteriormente visto por cada uno de ellos, pero necesitan aguantar un poco más y tal vez cada minuto sea vital. Por las ventanas se aprecia el contorno de los edificios al comenzar a amanecer, y los bostezos de los presentes ponen la banda sonora de fondo a la situación.

—Están presionando al banco de Panamá, tendremos un listado de transferencias en pocos minutos, solo hay que seguir el rastro del dinero y daremos con los propietarios de inmuebles en Londres que hayan alquilado o vendido sus propiedades al sospechoso.

—¿Señor? —Se trata de un agente uniformado que acaba de entrar.

—¿Sí?

—Tenemos cien patrullas repartidas por todo el centro, como pidió.

—Bien, que estén atentos a la radio, se les dirá una serie de lugares y tendrán que ir y apoyarse en refuerzos antes de entrar en cada uno, no quiero ningún equipo con menos de diez agentes entrando en ninguna de las direcciones.

—Ahora mismo les doy la orden, señor.

—Perfecto.

Los presentes aprovechan para desayunar todo lo que pueden, no saben a qué hora van a almorzar, si van a salir hacia el destino en el que encuentren al sospechoso, si entrarán en una persecución de horas o días, si tendrán que participar en un tiroteo… Así que tratan de recobrar fuerzas y esperar acontecimientos. Dependen de los avances informáticos y estos pueden dar frutos en cinco minutos o en cinco horas.

Pablo sale de la sala y saca su teléfono móvil. Al otro lado de la línea aparece una voz ronca.

—Siento haberte despertado.

—¿Pablo? ¿Qué ha pasado?

—Luis, lo tenemos muy cerca.

—¿De qué me hablas? Hace tiempo que no llamas, ¿ha pasado algo?

—Alfil, el fantasma, lo tenemos acorralado en Londres.

—Uf, has vuelto a eso. Me lo temía.

—¿Qué dices? ¿Acaso tú lo has olvidado? ¿Has olvidado lo ocurrido en el Baztán? ¿Has olvidado a Oiana y a Balmaseda? Pudimos morir allí nosotros también por culpa de este malnacido.

—Sí, pero eso ocurrió hace más de dos años y ya he pasado página, Pablo. Tú deberías hacerlo también. No es sano que te obsesiones de esta forma con un caso.

—No es obsesión. Un caso no está cerrado hasta que el delincuente entra en la cárcel. Todos los policías hacemos un juramento y yo no pienso faltar al mismo, no voy a tirar la toalla por muy escurridizo que sea ese tipo.

—Ten cuidado, al final los casos que no se resuelven pueden acabar con la salud mental del policía.

—No parece una advertencia, sino una realidad.

—Eso tendrás que meditarlo tú.

—Pensaba que te alegrarías de saber que podemos coger al criminal.

—Y me alegraré cuando suceda, pero no me quita el sueño, eso lo dejé atrás hace tiempo.

—Creí que Oiana era importante para ti.

—La sigo recordando, pero no la echo en falta. Recordarla es mi homenaje, echarla en falta significaría que no he sido capaz de pasar página.

—Yo he rehecho mi vida, soy feliz.

—¿Tú crees, Pablo?

—No lo creo, lo sé.

—Si fueses feliz, si hubieras rehecho tu vida, como dices, no necesitarías dar caza a ese criminal, te bastaría con que lo hiciese otro.

Pablo lo piensa durante unos segundos.

—Prefiero hacerlo yo.

—Por eso sé que no has avanzado. Ten cuidado, ese tipo no deja heridos a su paso, solo muertos.

—Lo sé.

—Entonces, no tengas a tu lado a nadie que te importe durante la caza.

Pablo cuelga sin despedirse, la presión en el pecho lo monopoliza todo en este momento. ¿Cristina? No, no puede perderla, a ella no. Ya ha estado expuesta, a solas con el asesino. Se podría decir que es un milagro que siga con vida, ya que pocos o ningún policía que lo haya tenido cerca puede contarlo.

Regresa a la sala. Aún no hay direcciones que comprobar en la ciudad, el banco debe de estar agotando todas sus opciones para no dar los datos; eso, o que se hayan comprado los inmuebles usando testaferros y otros intermediarios que frenan la investigación a la hora de seguir el rastro del dinero.

Se sienta entre Livia y Cristina en silencio y susurra la pregunta de si hay algún avance. Nada. Al otro lado de la ventana ya ha amanecido y parece que la ciudad está tan viva como siempre en sus calles, repletas de coches y transeúntes estresados.

—Cuando tengamos el listado de inmuebles de Alfil —dice Livia en voz baja a sus amigos—, nos separamos y así quizás uno de nosotros tenga la suerte de enfrentarse a él.

—¡No!

Las dos miran a Pablo sin comprender el grito. También lo hace el resto de presentes en la sala.

—Lo siento, disculpad —dice a todos en general, luego se vuelve hacia Livia—. No vamos a separarnos, ¿entendido? ¿Qué es eso de enfrentarnos a Alfil? Eso es tarea de la policía o de Scotland Yard. Somos asesores, no tenemos jurisdicción, no somos una brigada, no tenemos ni siquiera armas.

—Aquí tenéis armas.

—¿Perdón? —La cara de Pablo es un cuadro expresionista, concretamente El grito de Munch.

—Necesitamos a todos los efectivos posibles si hay un tiroteo, no queremos que ocurra lo que pasó en Bélgica y Alemania, menos aún lo vivido cuando ese asesino se fugó en el norte de su país. ¿Lo recuerda, Aguilar?

«¿Cómo iba a olvidar eso?».

—¿Capitán?

—Sí, lo recuerdo perfectamente.

—Pues tomen las armas y úsenlas si lo ven conveniente.

Pablo se levanta y susurra a Gauthier.

—Pensaba que no teníamos jurisdicción, que no debíamos inmiscuirnos en la investigación de forma activa.

—Después de las dos carreras, de coches y motos, no esperaba un comentario como ese.

—Bueno, quizás tenga razón, pero… un arma es algo peligroso y luego tendríamos que justificarlo con las comisarías pertinentes, pasarlo a fiscalías, luego ministerios…

—Déjese de dar rodeos, ¿a qué viene ahora este deseo de mantenerse al margen?

—No quiero poner en peligro a mis compañeras, quizás ellas no estén preparadas para…

—¿Hay un fusil de asalto automático o ametralladora? Esta mierda de pistola es como llevar un tirachinas.

Livia…

Gauthier observa a la chica desmontando la pistola y montándola de nuevo, sin mirar siquiera, en menos de quince segundos.

—Claro, sus compañeras parecen muy asustadas ante la idea de entrar en combate. Espere que ahora le consigo un lanzacohetes a esa frágil chica que destrozó un Nissan de trescientos mil euros.

—Pero… pero fue sin querer, llovía y… ¡Mierda!

Pablo se gira y observa a Livia con cara de circunstancia.

—¿Qué pasa, Pablo? ¿Me van a traer algo serio o tenemos que disparar con esta mierda?

—Joder, Livia…

—¿Qué? ¿Qué he hecho ahora?

Pablo se acerca a la ventana y pierde la mirada al otro lado, justo en el momento en que pasa un autobús rojo de dos plantas de esos que siempre ha querido ver. Es el primero desde que ha llegado, ya solo quedan unos pocos y para hacer recorridos turísticos por el centro; es la única forma de verlos, por casualidad o a través del cine.

—¿En qué piensas?

Se gira, Cristina está a su espalda.

—En nada, solo que me hace ilusión ver un autobús de esos rojos.

—No te escabullas, soldado. Vamos, dime a qué viene esa cara, esos nervios, esa conversación absurda de antes, esa forma de rechazar las armas de Gauthier, ¿quieres que siga?

—No, es suficiente.

—¿Y bien?

—Es complicado, Cristina, mucho.

—¿Tanto como para que no se lo puedas decir a tu mujer?

—No se trata de eso, es más bien por tu… protección.

—¿Has tenido el valor de decir eso? ¿Te crees capaz de protegerme más de lo que yo pueda hacerlo por mí misma?

—¿Cuántas veces hemos hablado de eso?

—Todos los polis lo hacemos, es lo que tiene este trabajo. Sé que ser protector con alguien a quien quieres no es menospreciar su valía, pero me molesta cuando estoy en mitad de un caso difícil.

—Lo sé, y más porque llevas toda la vida luchando el doble que los demás para que se te dé el mismo reconocimiento. Ser mujer en la Policía es horrible, lo veo contigo a diario.

—Pues eso.

—De acuerdo, no discutamos. No tenemos la cabeza en este momento como para añadir más presión. Lo mejor es ser cautos y mantenernos unidos, quiero oír que pensáis lo mismo.

—Está bien.

—Menudo par de sensibleros.

—Livi…

—Es que podíamos estar ya de viaje a Huelva, o mejor aún, de fiesta para celebrarlo si le hubieras dado una buena patada en la cara cuando lo viste.

—No puedo hacer eso, ni detenerlo, no hay nada en firme contra él. Además, ese tío sabe pelear de verdad, a nivel de competición. Juega en otra liga.

—A ver si tenemos la oportunidad de pillarlo entre las dos y le damos lo suyo. Por cierto, Pablo…

—No, no te van a dar un fusil ni una UCI, no insistas más, Livia.

—Joder, ¿tampoco una escopeta? Vamos, una escopeta sí, ¿verdad? Pero si llevan una en cada coche patrulla.

Capítulo 32

La pequeña y destartalada cabaña se presenta ante él como si fuese el más hermoso palacio; la silueta desnuda de Davina preside la estancia, bañada por la anaranjada luz del generoso fuego en la salamandra. A su alrededor el baile de sombras es hipnótico, además del crepitar de la leña y de su olor mezclado con el de la tierra húmeda que envuelve por completo el valle del Baztán cada noche de niebla.

La chica duerme, nadie adivinaría que tras su aspecto frágil se esconde una letal asesina, quizás tan despiadada como él. El pasado de Davina es de esos que volvería loco a cualquiera, y por supuesto justifica cualquier comportamiento, así sea sociópata o psicópata. A pesar de ello, para Alfil es lo más parecido a un ángel que ha conocido en su vida, la única que ha calmado al monstruo que alberga en su interior.

Le gustaría quedarse allí eternamente, observándola dormir, pero no hay tiempo. Nunca hay tiempo. Deben huir antes de que sus perseguidores los capturen o maten. ¿Qué sería peor entre esas dos opciones?

Siente el calor manando de su cuerpo bajo el agua. Davina sangra, cada vez está más débil y él tiene que sostener su cuerpo para evitar que se hunda o se la lleve la corriente. Entrar en el agua ha sido la única solución, así que no se plantea si es buena o mala idea. Ya no carga el peso de ella, como cuando corría desde la cabaña, pero el frío está haciendo estragos en él, que se desangra por el hombro lentamente, así que en ella debe ser terrible, ya que ha perdido mucha sangre y no se está moviendo para mantenerse a flote. Le queda poco, muy poco para abandonarlo.

No sabe cómo ha llegado a la orilla, pero allí está, con el cuerpo inerte entre sus brazos, parece incluso más pequeña y frágil. Alfil no percibe calor ni siquiera en sus labios cuando la besa. No se mueve, parece que no respira. La vida la ha abandonado y se siente solo de nuevo.

—Para, tienes que parar.

—¿Cómo? —Está sorprendido, la chica ha susurrado.

—No puedes seguir así, tienes que parar de una vez. No eres así, no eres un monstruo.

—Claro que lo soy, y no puedo luchar contra mi naturaleza.

—Todos nacemos igual, solo que nuestra vida es un cuaderno en blanco en el que otros, por desgracia a veces, comienzan a escribir antes de hacerlo nosotros mismos.

—Eso lo decía mi abuelo.

—Otros escribieron cosas muy malas en nuestros cuadernos, muy malas.

—Y están ahí.

—No, yo ya arranqué esas hojas y las lancé al fuego. Tú también puedes hacerlo.

—No, ya es tarde para mí.

—Nunca, nunca es tarde.

—¿Y cómo puedo quemar esas páginas? ¿Tal vez saltando al vacío?

—Tu muerte no te devolverá la felicidad. Es en vida cuando tienes que hacerlo.

—Dime cómo, no te marches sin decírmelo, ¿cómo puedo hacer callar las voces?

—Quizás más adelante, ahora hay algo más importante.

—¿Más importante?

—Sí. Debes vencer a la dama blanca.

Le cuesta una barbaridad abandonar el cuerpo de Davina, pero su instinto de supervivencia provoca que se zambulla de nuevo y se deje arrastrar por el río durante un tiempo indefinido. Cuando ya no siente las piernas y casi no puede mover los brazos, se escora a la orilla de su derecha, para poder usar ese brazo y no el que sigue sangrando y dolorido. Logra salir, pero aún está acorralado por la policía y la ropa mojada acabará por pasarle una factura mortal. Reunirse al otro lado con Davina no estaría mal, pero no está adiestrado para rendirse y comienza a correr hacia el lugar desde el que huele a leña y comida que le despierta el apetito de repente. Siente que hay al menos una casa cerca. Tarda unos cien pasos en llegar, sigue sin ver nada, pero su instinto le indica que ha llegado a una población, percibe algo de claridad en la niebla producida por las farolas de las calles y más olores de comida y chimeneas. Llega a la primera casa, que cuenta con dos ventanas encendidas, pasa de largo y elige la quinta de esa primera calle, donde no hay luces ni coches aparcados a la puerta. Ahora toca entrar con sigilo y comprobar si está desocupada o los moradores están dormidos. Recibe un poco de suerte esa noche de pesadilla, no ha necesitado amenazar o reducir a inocentes, además de poder forzar una ventana sin llegar a romperla. Encuentra ropa seca y comprueba que la casa está totalmente equipada. Se da una ducha caliente y come rápido en la cocina, allí se aplica alcohol en la herida, que por suerte no tiene la bala dentro, y confecciona un vendaje apretado con lo hallado en el botiquín que encontró al lado del calentador de agua. Si se queda a dormir, que es lo que le pide su agotado cuerpo, lo descubrirá la policía en unas pocas horas. Se coloca un segundo abrigo y, tras dejarlo todo en la casa como lo ha encontrado, para que sus propietarios no den aviso a la policía, sale a la densa niebla del valle rezando para que permanezca así hasta que logre despistar al dispositivo policial que le persigue. No puede ir por la carretera, así que se adentra de nuevo entre los árboles; recuerda en qué dirección está el río. Tendrá que encontrar senderos y contar con un poco de suerte, porque si la policía cuenta con perros rastreadores estará perdido.

«¿La dama blanca? ¿Qué ha querido decir Davina? ¿Deliraba?».

Y desaparece entre la niebla corriendo.

Alfil se despierta empapado en sudor. Otro sueño con Davina, aunque es la primera vez que la chica le habla de la dama blanca, de la reina que acabará con el alfil negro. La partida está a punto de terminar.

«¿Quién es la dama blanca? ¿Acaso la chica rubia del ojo de cristal? Nunca había sentido tanta fuerza en el interior de alguien, ni siquiera en Davina, ni tanta tensión contenida de una forma tan magistral. Parecía una cobra a punto de morder, pero con la seguridad de reservarse para hacerlo otro día, según le apeteciese. Esa seguridad bajo su papel de vecina encantada de conocer a un compatriota no pasaba desapercibida».

Alfil desecha la idea en el acto, no es la imagen de ella la que recuerda desde que fue a presenciar el combate a muerte. No, quien le fascinó realmente fue la otra, la joven… Era como si llevase una vida entera observando a la gente y viendo como normal esa luz blanca que emana de ellos, hasta que vio la luz roja que desprende la chica joven. Solo ha visto en su vida a otra persona emitiendo ese color, a él mismo.

«Un monstruo reconoce a otro».

Livia se despierta en la habitación del hotel, ha vuelto a soñar con el viaje en coche desde su Rumanía natal a España, cuando iba a ser vendida a un prostíbulo con trece años. En el sueño, como siempre, asesina a sus acompañantes con sus propias manos; aprovecha que duermen en un descanso para cortarles el cuello y sacarles los ojos después, ojos que devora con ansiedad. Nunca le ha contado eso a Cristina, mucho menos lo haría a otra persona. ¿Cómo iba a soportar que la mirasen como si fuese un monstruo?

Se lleva los dedos a la boca y los chupa, no saben a sangre, la herida de hace dos días ya se ha convertido en cicatriz. Se levanta y busca por la habitación, le gustaría estar en casa, en la cocina hay muchos cuchillos y siempre usa el pequeño y más afilado para ese menester. Nada. Usa sus colmillos y reabre la herida anterior en las yemas de los dedos índice y corazón de la mano derecha, y chupa la sangre con los ojos cerrados, chupa con todas sus fuerzas. Es tan dulce su sabor.

Y se calma, la sangre siempre la calma.

Había una vez una niña a la que le costaba saciar la sed.

Ni siquiera es consciente de que está en el cuarto de baño hasta que observa su imagen en el espejo. El cabello está alborotado, su piel, desnuda, llena de cicatrices; la boca, sangrando; su respiración, al límite.

«No, no me mires. Soy un monstruo. No te consiento que me mires».

Apaga la luz y regresa al dormitorio, pero no podrá dormir más. Nunca puede tras observar al monstruo.

«¿Cuánto tiempo lograré contenerlo? Cada vez es más intensa su forma de tomar el control sobre mí. ¿Cuándo será bastante con probar mi sangre? Solo me he calmado cuando rescaté a Cristina, cuando acabé con aquellos hijos de puta. Ahora solo deseo matar. Ojalá tuviese cerca a ese Alfil, aunque, por algún extraño motivo, no deseo enfrentarme a él cuando pienso en el momento de tenerlo frente a frente».

Entra mucha luz por la ventana cuando oye llamar a la puerta, es Cristina, lo sabe aunque esta no haya dicho una palabra. Se levanta y abre.

—¿Qué haces desnuda? Podría haber sido Pablo o un empleado del hotel, u otro huésped que se hubiera equivocado de habitación.

—No, descuida, sabía que eras tú. ¿Es la hora? ¿Ya nos vamos?

—En quince minutos, pero quería preguntarte antes cómo estás. Desde que saliste de Huelva no hemos tenido un momento a solas para contarnos nuestras cosas.

—Bueno, ya no soy una niña, no hace falta que estés tan encima de mí, no necesito tanta protección.

—Sé que eres fuerte y capaz, mucho más que yo, pero no dejo de verte como mi hermanita pequeña, como una hija incluso. Eso no podrá cambiar nunca.

Livia se sonroja mientras se viste. Cristina es a la única persona a la que ha permitido verla desnuda, ver su piel llena del testimonio de su pasado; solo ante ella siente que no será juzgada ni generará lástima.

«Solo los fracasados y los desahuciados provocan pena. Mataría a quien sintiese pena por mí. Cristina conoce mi pasado y nunca se ha comportado así; todo lo contrario, me mira con una mezcla de ternura y admiración».

—No soy más fuerte y capaz que tú, no me lo digas para hacerme sentir mejor y más segura.

—Observa tu potencial, siéntelo. Podrás hacer cosas con las que yo ni sueño.

—Anda ya. Cambiemos de tema.

—Está bien. ¿Qué es eso? ¿Vuelves a sangrar por los dedos?

—Me he cortado sin querer.

—¿Con qué? ¿Cómo es que te pasa tan a menudo desde hace años?

—Soy torpe al afeitarme las piernas.

Cristina la observa en silencio. Livia sabe que no la cree, es basura esa excusa que le ha dado, pero no ha encontrado otra, ni le apetecía buscarla. Algún día se lo contará, pero no hoy.

—Está bien, vámonos o Pablo se enfadará si tiene que desayunar solo.

Livia mete el móvil en el bolso, se coloca la cazadora y asiente con la cabeza. Un vacío más entre ellas, y no es el primero. Ambas lo sienten. Queda esa conversación pendiente cuando toda esta mierda de Alfil pase a un segundo plano.

Capítulo 33

No ha pegado ojo en toda la noche, bueno, siendo fiel a la realidad, se durmió a la una y se ha despertado a las siete y cuarto, pero se siente como si no hubiese pegado ojo, que es lo que importa. Nuria se prepara el cabello como hacía años que no lo hacía, además de maquillarse, elegir el sujetador que mejor escote le hace, la faja que mejor culo marca bajo un pantalón ajustado y una camisa que provocará la mirada de cada compañero con el que se cruce en la comisaría. No recuerda haberse arreglado nunca así para ir a trabajar. Siempre hay una primera vez.

Se observa al espejo al terminar el proceso y se guiña un ojo, como hacía cuando salía de fiesta en la época del instituto.

Y llega la realidad:

«No me lo puedo creer, ¿cómo puedes estar haciendo esto? Zorrear con Marcos cuando a David lo han enterrado hace dos días. ¿Cómo puedes caer tan bajo? Cristina se quedaría muda si te ve así por la comisaría. Encima Cris, Livia y Pablo están en un caso importante en Londres y quizás necesiten tu ayuda. Y tú en plan guarra, tratando de quitarle el marido a Laura. ¡Por Dios! Marcos tiene mujer y dos hijos».

Cuando va a regresar al baño para limpiarse la cara, además de cambiarse de ropa interior, suspira hondo y se dice a sí misma que no va a llegar tarde por una tontería así, del mismo modo que Marcos no va a cambiar su vida porque ella lleve un sujetador u otro.

Trata de no pensar en los momentos vividos en la comisaría con el grandullón, ni en los cientos de veces que ha ido a visitarlo y hablar con su cuerpo al hospital; menos aún en la noche que disfrutó a su lado antes de que todo se fuese a la mierda. Solo se concentrará en su trabajo.

«Claro, en el trabajo y en el beso de ayer con Marcos, pedazo de puta».

Se distrae, más que ningún otro día antes, en cada escaparate junto a los que pasa durante su recorrido hacia el trabajo. Revisa el teléfono una docena de veces por si estuviese estropeado o no le hubiera llegando el timbre de notificación de algún mensaje o llamada.

«Sí, claro, Marcos te va a llamar, no tendrá mejores cosas que hacer».

Se levantó cansada, se arregló y vistió con ilusión, se dirigió al trabajo algo arrepentida, ahora entra en la comisaría derrotada.

—Buenos días, Nuria. ¡Qué guapa vienes hoy!

—Gracias, Irene.

—Me alegro de verte así, mucho mejor que estar en chándal llorando por las esquinas.

—¿Eh? Sí, mucho mejor, claro. Por cierto, ¿sabes algo del comisario? ¿Te ha dicho algo Marcos sobre que lo acompañe hoy también?

—Pues precisamente está entrando ahora por la puerta, lo tienes a tu espalda.

Navarro camina distraído, hasta ver a la oficial de apoyo informático; no puede evitar observar su atuendo y se muestra algo azorado al llegar a su lado. Saluda con cierta timidez, sin mirarla a los ojos, y se marcha a su despacho.

«Vaya, no me ha dicho nada sobre investigar juntos hoy. Seguro que está enfadado por lo del beso de ayer. Qué vergüenza».

—Nuria, ¿por qué no le has preguntado?

—¿Cómo?

—A Navarro, ¿no querías saber si investigarías junto a él hoy?

—Bueno, después de tomar un café ya lo llamaré por línea interna.

—¿Te pasa algo? Te noto rara. No me estarás ocultado algo, ¿verdad, jovencita?

—No, es que estoy con mil cosas en la cabeza. Tengo que ir al despacho, luego hablamos.

Irene la observa mientras se marcha. No ha colado esa excusa. Ahora se pasará toda la mañana haciendo conjeturas sobre lo que pueda pasar por la mente de la chica. Si algo detesta la recepcionista es tener un cotilleo importante ante sí y no estar al tanto de él. No logrará concentrarse en el trabajo en toda la mañana.

Cristina Collado desconecta de la exposición que con entusiasmo está haciendo Agnes Schmidt cuando suena su teléfono móvil. Ante la mirada de enfado contenido de Gauthier, la inspectora abandona la sala de reuniones de la comisaría inglesa tras excusarse en voz baja y lanzar una mirada cómplice a Pablo y Livia.

—¿Nuria?

—Hola, Cris, ¿te pillo en mal momento?

—No. Cuéntame, ¿ha pasado algo?

—Nada, es que hace días que no me solicitáis información. Desde lo de los gimnasios de boxeo y las carreras de coches y motos, no sé cómo va el caso ni si puedo ayudar en algo.

—Comprenderás que tras lo de David…

—¿Qué? ¿Voy a dejar de trabajar porque haya fallecido David?

—No me hables con ese tono, ya sabes a lo que me refiero. Ni siquiera sabía si te ibas a tomar unos días libres.

—No podría soportar estar en casa encerrada, ya me conoces. Aquí me distraigo. Y me gustaría ayudaros a buscar a ese asesino.

—Estamos a la espera de que nos digan qué inmuebles se han comprado en la ciudad de Londres a través de la cuenta de Panamá del sospechoso.

—Yo no tengo autoridad para pedir esos datos a Panamá.

—Lo sé.

—Pero puedo ayudar si os dan muchos, puedo hacer acotaciones.

—Lo estaba pensando mientras hablábamos.

—Si me dices todos los datos posibles sobre ese Alfil, podría darle una mayor probabilidad a unos inmuebles sobre otros. Sé que le gusta boxear y las carreras, así que los inmuebles cercanos a buenos gimnasios de boxeo serán más propensos a que él resida ahora en ellos.

Cristina piensa unos segundos.

—¿Sigues ahí? —pregunta Nuria.

—Sí, es que estaba pensando en la noche pasada, cuando estuve con él tomando un vino.

—¿Perdona? ¿Hablas de…? Espera, que creo que no te he oído bien.

—Has oído perfectamente. Anoche, tras la carrera de motos, conseguí encontrar al sospechoso, me acerqué a él con una excusa absurda y conseguí pasar unos minutos en su casa y luego tomando un vino en un local cercano.

—Madre mía, no me cuentas nada. Continúa.

—Pues quería describírtelo, por si nos ayuda a localizarlo. Se trata de un tipo de mi edad, alto, bien parecido, atlético, seguro de sí mismo, con una educación de primera, elegante…

—Con esas palabras podrías hacerle un perfil en Tinder.

Cristina se ríe. Se gira, observa a través del cristal de la puerta de la sala, allí siguen con la exposición. Espera que Pablo le haga un resumen de lo que haya oído, porque Livia no suele quedarse con todo, la chica va haciendo elucubraciones y trata de buscar la forma de encontrar a su presa mientras el que expone suelta la información. Livia es más como un sabueso, encuentra rastros de forma natural, como con un don, así que la técnica la deja a un lado. Se fía de su instinto, también lo hacen Cristina y el resto de policías que la conocen. Y la inspectora regresa a la conversación.

—Tienes razón, pero es que el tipo es así.

—¿Y qué tal es en el sexo?

—No pienso responder a esa pregunta.

—No me creería que no lo hayas pensado. Chica, una cosa es estar casada y otra, estar muerta. Así que no me digas que no se te pasó por la cabeza.

—Volviendo a la descripción del tipo, porque no pienso hacerte ningún caso, calentona, te diría que es un pijo de los que gustan presumir de su dinero, pero no estoy tan segura, no lleva un Rolex de oro y brillantes ni conduce un Ferrari, tampoco se le aprecian tatuajes, no viste ropa llamativa y su educación… su forma de hablar, de gesticular y de mirar es la de alguien humilde; no me refiero a de orígenes humildes, sino de humildad real, de no menospreciar a los demás por haber nacido en una cuna más barata que la suya.

—Madre mía, pues yo me lo hubiera follado.

—Venga, no te comportes como Livia. ¿Me vas a ayudar o no?

—Vale, no te pongas así. Pásame el listado de inmuebles y comienzo con ello.

—Aún no lo tenemos, pero está al caer y te lo envío en cuanto pueda.

La inspectora finaliza la llamada y regresa a la sala con sigilo, aunque no evita que los presentes la observen.

—¿Me he perdido algo importante? —susurra a Pablo al oído. Este le indica con una mirada aburrida que sigue sin saber qué hacen allí, esperando el listado y oyendo consejos de la subinspectora de la Europol sobre protocolos de actuación en casos de persecución a un delincuente extremadamente peligroso.

A Cristina le gustaría recordarle lo que vivió en el curso del FBI que hizo años atrás, aunque no saliese como los organizadores habrían deseado, ni los alumnos y profesores. A los profesionales con experiencia les cuesta recibir formación, se sienten como si les tratasen como a niños de vuelta al colegio, explicándoles cosas de lógica, la mayoría ya las conocen.

Revuelo al otro lado de la sala.

Se hace el silencio dentro.

Aparece un agente con un folio en las manos.

¿Es lo que están esperando?

Gauthier lo observa y sonríe.

Sí.

Por fin. Vuelta a la acción.

Gauthier coloca el folio impreso sobre la mesa y bajo una cámara que proyecta lo que tiene ante la lente en una pantalla al fondo de la sala. Todos observan un listado de quince inmuebles, reconocen uno de ellos, es el que registraron, donde estaba la motocicleta, en el que Cristina tuvo en encontronazo con Alfil.

La inspectora hace una foto con el móvil, otros presentes hacen lo mismo. Ella envía la imagen en el acto a Nuria.

—Vamos a repartirnos —dice Gauthier—, el apartamento de Kensington está vigilado, así que podremos encontrarlo en cualquiera de sus otras propiedades.

Una agente silba, otros cuchichean. Cristina advierte una conversación en la que intentan calcular cuánto ha podido gastar el sospechoso en adquirir o alquilar inmuebles en esos barrios tan exclusivos de la ciudad.

Se mueven en el acto, como si fuesen púgiles que hubieran oído la campana del nuevo asalto y fueran a por todas, a ganar el combate en este instante. Cristina los ve partir desde su silla, entonces Pablo y Livia regresan a por ella.

—¿Qué haces? ¿Por qué no te has levantado? ¿Estás bien? ¿Con quién hablabas antes?

—Con Nuria.

—¿Ha pasado algo?

—No, solo quiere ayudar. Le he pasado el listado de inmuebles ahora mismo y estará calculando posibilidades.

—Bueno, ¿y qué te frena? Tenemos que ir al apartamento que nos han asignado.

—No está allí.

—¿Cómo dices?

—Alfil no está allí, no está en ninguno de esos.

—¿Cómo estás tan segura?

—Lo estoy, punto. Ese tipo tiene esos inmuebles por si le buscaban, para hacerse más difícil de atrapar. Pero una vez que me vio ha cambiado de estrategia.

—¿Y qué crees que va a hacer? No esperarás que duerma en la calle.

—No, Livia, pero sí en un buen hotel y con identidad falsa.

—No tenemos sus identidades.

—Pero sí podremos buscar hoteles de cinco estrellas en las que se hospede un tipo con nombre de fotógrafo de moda famoso.

Pablo sonríe, a Livia le cuesta comprender unos segundos.

—Tenemos que pedirle a Nuria que…

—No, Pablo, tenemos que pedírselo a Gauthier, solo él puede lograr que los hoteles revelen información confidencial sobre sus huéspedes.

Capítulo 34

Al contemplar el mar gris de nubes sobre la ciudad, le viene el recuerdo de los amaneceres que disfrutaba en las mañanas de insomnio en su ático de Madrid, cómo se inundaba de luz cobriza la estancia al reflejarse el temprano sol en los ventanales del hotel del otro lado de la Gran Vía. Desde que vive en Londres solo ha visto tres amaneceres, ninguno que pudiera rivalizar con aquellos.

Son las seis y media de la mañana, pero apenas hay luz, ha comenzado a llover hace unos minutos y Alfil no lleva paraguas, así que decide bajar de la azotea del edificio The Shard, donde tiene un apartamento unas plantas más abajo. Porta una mochila con lo imprescindible para poder escabullirse en caso de ser sorprendido, y presiente que eso sucederá muy pronto.

El final de la partida se acerca y tiene bien colocadas sus fichas sobre el tablero.

Siente el frío y las ráfagas de viento a trescientos metros de altura, pero no se inmuta. Antes de abrir la puerta para entrar al pequeño vestíbulo desde el que accederá a las escaleras o ascensor y bajar a la calle, se gira y echa un último vistazo; algo le dice que no volverá a subir allí nunca más, aunque esa sensación la tiene a cada instante desde hace unos días, sobre todo tras encontrarse a la inspectora española en la misma puerta de su casa minutos después de regresar tras la carrera de motos.

La convenció para salir del apartamento y así evitar una más que posible encerrona por parte de un dispositivo policial; en aquel pub contaba con una vía de escape, pero no fue necesario utilizarla. Trató también de averiguar algo sobre ella, pero la chica se mantuvo en ese absurdo papel de vecina con nostalgia de su España natal. Una pésima actriz, pero concienzuda. Poco pudo adivinar de ella en tan breve encuentro, pero sí le quedó claro que era decidida y valiente para haberse atrevido a dar ese paso. En un país en el que no tiene jurisdicción y no parecía ir armada… enfrentarse a un asesino en solitario, entrar en su casa y luego montarse con él en el coche para ir a tomar esa copa de vino. La chica era realmente temeraria, segura de sí misma, no para de pensar en lo mucho que le recuerda a Davina, y nunca ha conocido a una mujer como Davina.

Entra en el pequeño vestíbulo, deja a su izquierda el ascensor y comienza a bajar las escaleras a ritmo acelerado, así entrará en calor; aunque duda que vaya a soportar el aburrimiento de pasar una hora bajando sin parar, lo más seguro es que unas veinte plantas más abajo tome el ascensor.

«¿Por qué la chica no tenía miedo? Estaba sola, desarmada, sabe lo que podría haberle hecho. ¿Fingía estar serena? Eso es absurdo, era una pésima actriz y el miedo no se puede disimular, se exuda por cada poro de la piel, sale por los ojos, incluso por los de cristal. Apostaría a que hasta una persona desahuciada y ya sintiendo su último aliento de vida tendría pánico ante una situación peligrosa. Tal vez esa chica padezca la enfermedad de Urbach-Wiethe, oí hablar sobre ella; una lesión cerebral hace que se pierda el control sobre las emociones que ayudan a gestionar el miedo. Quizás eso la haga peligrosa. Y, además, su amiga más joven parece un tigre dormido y a la espera de saltar sobre su presa cuando esta menos se lo espere. ¿Debo tener cuidado con ellas? Desde luego que sí».

Se frena en seco.

Toda sus alarmas se encienden de golpe.

Ya se había cruzado en algunos rellanos anteriores con empleados de las oficinas que se ubican en el edificio y que salen a escondidas unos minutos a fumar, esos han permanecido en silencio, observándole extrañados al verle bajar corriendo por las escaleras. Los de ahora ni se percatan de su presencia, están comentando que un dispositivo policial ha entrado en el edificio, subido a una de las plantas residenciales y entrado a la fuerza en uno de los apartamentos. El que da la noticia pone énfasis y asegura que la fuente es fiable: uno de los recepcionistas del vestíbulo; otro del grupo asegura casi con euforia que él está al tanto de que narcotraficantes viven en esos carísimos apartamentos.

Alfil pasa de largo, una planta más abajo accede a los pasillos interiores, observa que se ubican allí una empresa de telecomunicaciones, una de software informático, un banco suizo y una embajada africana.

Estudió los planos del edificio antes de alquilar el inmueble, a razón de doce mil libras al mes; ha pagado dos de fianza y solo ha dormido dos horas en el lugar. No está mal.

Accede a otra puerta de servicio disimulada en una pared forrada de vinilo rojo, allí están los montacargas, estos bajan hasta la planta -4, dos más que los ascensores, que solo llegan a la -1 y -2, donde se ubica el garaje.

Ya en su destino, cruza la zona de modernas calderas para la calefacción, saluda a dos operarios que se miran entre ellos sin comprender, llega a una puerta abatible y accede a las escaleras, sube hasta llegar a una puerta de metal y empuja. Está sudando por el esfuerzo y por la temperatura de la planta de calderas.

En la calle llueve copiosamente, pero ni rastro de la policía.

Si pasaba tres o más noches en aquel apartamento, las posibilidades de que la policía hubiera hecho bien los deberes era muy alta; pero, de una forma tan precipitada como lo están haciendo ahora, solo tendrán controladas las puertas oficiales y la principal del servicio, esta última es la que usan los guardias de seguridad y los empleados de la limpieza. Por contra, la de entrada de comida para las cocinas del hotel, además del suministro de gas para las calderas y de operarios con peor aspecto en su indumentaria, que no desea la administración del edificio que se asocie su imagen con la de tan importante icono de la ciudad, se ubica en una calle posterior, con menos tráfico y oculta a simple vista.

Para el primer taxi libre que ve y le da la dirección de una calle a dos manzanas, con este tráfico tardará como si recorriese media ciudad de Madrid un día cualquiera. Al girar a la izquierda, el vestíbulo muestra una docena de policías en la entrada principal del edificio.

—Vaya, se me ha desabrochado el cordón de un zapato.

El taxista lo ha oído, pero está pendiente de conducir y del revuelo formado por las luces azules. Alfil permanece agachado mientras el taxi avanza despacio, y se levanta tras pasar de largo.

—Parece que ha ocurrido algo en The Shard, señor. ¿Ha visto a todos esos policías?

—No, no los he visto.

—Espero que vayan a por uno de esos banqueros que han provocado la crisis. La policía solo parece preocuparse por pobres delincuentes de poca monta, cuando los peores criminales están en sitios como ese.

—No lo sabe usted bien.

El resto del trayecto lo hacen en silencio. Alfil observa a los transeúntes refugiados bajo paraguas y las fachadas cenicientas de las calles, con sus escasas luces potenciadas en los brillos que el agua de lluvia deja por doquier; incluso, durante unos segundos, deja de observar el mundo para centrarse en las gotas que recorren el cristal de la ventanilla trasera, despacio y tomando rutas grotescas en lugar de seguir la línea recta vertical. Detesta esa imperfección, pero luego recapacita y se pregunta:

«¿Y si lo que nos han inculcado como perfecto, a través de matemáticos o genios como Da Vinci, no fuese perfecto en sí? ¿Quién dijo que una línea recta o una circunferencia eran la perfección y todo lo demás no? A mí me parece que estas gotas toman este camino sin la influencia de ese aprendizaje, con una mente libre de contaminación, de ideas o convicciones de otros. Tal vez mi camino hubiera sido mejor, no solo distinto, sin la influencia de mi abuelo y su formación. Quizás no tendría esta obsesión por hacerlo todo en línea recta… y disfrutaría del camino con ese baile sensual e imprevisible que efectúa cada gota al recorrer el cristal…».

—Señor, ya hemos llegado.

Alfil sale de sus pensamientos, observa la fachada del hotel y espera unos segundos antes de pagar al taxista.

Entra en el vestíbulo, aún está algo mojado porque no lleva paraguas. Se sienta en un sillón y abre la bolsa de deporte con la que salió de casa, allí elige un documento de identidad de entre la docena que porta y unas libras. Minutos más tarde un botones le enseña su habitación y se marcha tras recibir la propina.

A través de las ventanas se observa el edificio del otro lado de la calle, y eso que ha pedido una habitación en la planta más alta. Se siente encerrado en una caja de zapatos, aquello logrará asfixiarlo, aunque solo ha reservado la habitación para tener un lugar en el que dormir, cosa que no piensa hacer ahora. Sale del hotel y se encamina a comprar ropa y a hacer unas averiguaciones.

Dos mudas completas le proporcionaran ropa cálida y seca cuando, como hoy, le haya sorprendido la lluvia en una huida. Entra en una tienda Apple y se dirige hacia los iMac de muestra, allí entra en Internet y accede a un servidor protegido por cortafuegos y una contraseña de quince dígitos.

El listado que aparece ante sus ojos parece infinito, y solo son números a modo de enlaces. Cada uno de ellos es un caso en activo de la policía de Londres, saber eso le ha costado más que el reloj Bvlgari que luce, el único que le queda tras la salida precipitada de su casa.

Toca probar entrando en cada enlace para saber si se trata del caso de su persecución o no.

—¿Puedo ayudarle en algo?

Se gira y ve al vendedor, lleva la ropa oficial, pero debajo se aprecia un cuerpo totalmente tatuado y, en la cúspide, una cresta punk de color verde y más de veinte centímetros de altura.

—Gracias, solo consultaba un asunto privado.

—¿Está pensando en comprar un iMac Pro? Tenemos ahora una oferta en la que duplicamos la memoria RAM, debería pensarlo, se ahorra unas doscientas libras.

—Eso es fabuloso, muchas gracias, casi seguro que lo compraré. Pero, si no le importa…

—Claro, le dejo probando su velocidad de conexión, verá que abre las páginas web con más rapidez de lo que el ojo humano es capaz de captar.

—Sí, ya lo he apreciado, es asombroso.

El tipo se queda unos segundos en silencio, algo embarazoso, luego se aparta y busca a otro cliente al que sorprender con las bondades de los productos que vende.

Alfil accede al primer enlace, es un robo.

El segundo trata sobre un altercado doméstico.

El tercero es un homicidio en mitad de una calle del centro.

Resopla, aquello va para largo y no puede permanecer mucho tiempo conectado o acabarán rastreando su ubicación.

Algo más de siete eternos minutos y cerca de doscientos cincuenta enlaces después llega al que le interesa, al caso protagonizado por él mismo. Hace capturas con el móvil de todos los documentos con órdenes y listados de pruebas y acciones a realizar, son diecisiete páginas que tendrá que leer en un lugar seguro, pues debe largarse de allí lo antes posible. Se extraña de que no haya llegado ya a la tienda una división de la policía encargada de delitos informáticos.

La cafetería de enfrente servirá, así podrá averiguar si le han rastreado al entrar en el servidor desde un ordenador sin los necesarios cortafuegos. Pide un capuchino y se sienta al otro lado del ventanal que da a la calle, el camarero se lo trae al cabo de un minuto. Alrededor hay seis clientes, todos ensimismados en conversaciones o mirando sus teléfonos móviles, además de dos camareros que no paran de bostezar.

Aún sin noticias de la policía y con un entorno que parece de lo más seguro, Alfil decide sacar el portátil de su mochila y descarga las fotos del teléfono en él para leer mejor el informe policial. Podría haber accedido a la red con dicho portátil, pero lo convertiría automáticamente en un GPS al descubierto de sus perseguidores.

El informe no tiene desperdicio, en él aparece la dirección de la Europol con el inspector jefe y la subinspectora, además de los operativos de Scotland Yard asignados y el asesoramiento de un policía español que, en un primer momento y leyendo rápido, no le dice nada a Alfil, pero al cabo de unos segundos revela dos hechos importantes: se trata del tipo que acompaña a las dos chicas rubias y, lo más importante, es quien le hirió a él en el hombro durante la persecución en el Baztán, cuando mataron a Davina.

Sonríe.

«No solo eres el que más se ha acercado a mí, también el único que me ha hecho daño. Es lógico que estés del lado de la dama blanca. ¿Acaso eres tú el alfil blanco en esta partida?».

Alfil lo piensa sin estar seguro del todo de quién es la dama, si la chica de la noche anterior o su compañera más joven, aunque eso ahora no tiene importancia. Ha leído en el informe los avances, cómo han registrado sus propiedades y que sus cuentas bancarias se han cancelado. La cantidad de policías destinados a capturarle, todas las cámaras de la ciudad al servicio de las autoridades, incluidas las de comercios y bancos; presiones a sus entidades bancarias, a Salvador, el testaferro, abogado y responsable de sus empresas, a Panamá…; bloqueos de aeropuertos, estaciones de trenes y el río Támesis. Solo faltaba el ejército y declarar el estado de sitio para ir casa por casa, agujero por agujero, registrando hasta encontrarlo.

Y sonríe.

«Ese idiota de la Europol cree que podrá matar un mosquito con un cañón».

Capítulo 35

Nuria ha pedido comida china y la devora en el despacho. Al otro lado de la puerta solo ve a los cinco policías que se han quedado para atender las denuncias de los pocos ciudadanos que entran en la comisaría al mediodía. Pone la música algo más fuerte, es un canal de radio que capta a través del ordenador y que suele poner a esa hora pop de los años noventa.

La llamada de Cristina la sorprende con la boca llena de tallarines con gambas.

—¡Mierdzda!

Intenta tragar, pero tiene la boca llena mientras descuelga la llamada y pone el manos libres, luego deja el móvil sobre la mesa.

—¿Nuria? ¿Nuria? ¿Estás ahí?

—Efpera, que me ahogo, joder. —Tose a continuación de forma descontrolada, viendo cómo salen trozos de tallarines y gambas enteras de su boca para impactar en el monitor del ordenador.

—¿Nuria?

—Sí, ¡coño! Que me he atragantado.

—Come más despacio, mujer.

—Mira, Cris… mejor me callo. —Suspira a la vez que traga lo poco que le queda en la boca. Le tocará limpiar a conciencia el monitor y todo el escritorio tras hablar con su amiga, algunos trozos pequeños se han metido entre las teclas y no sabe cómo podrá limpiarlo—. Si lo sé, no te acepto la llamada. ¿Qué ha pasado? ¿Habéis pillado al sospechoso?

—No, pero el registro de los inmuebles ha sido negativo, no se hallaba en ninguno de ellos.

—No me extraña, quizás esté en un hotel y lo de los apartamentos fuese una tapadera.

—¿Tú crees que alguien se gasta medio millón de euros al mes en alquilar inmuebles por Londres para dormir en un hotel?

—Depende, ¿estamos hablando del asesino más astuto y escurridizo de la historia, y con poder adquisitivo suficiente para hacerlo?

—Vale, aceptamos pulpo como animal de compañía.

—Ahora comprendo para qué me has llamado, para preguntarme dónde puede haber usado una de las tarjetas de crédito.

—Eso lo averiguaría sin problemas el equipo de Scotland Yard que sigue su rastro. Yo quiero más, quiero saber hacia dónde se movería tras verse acorralado.

—Joder, que solo soy oficial, vais a tener que ascenderme a inspectora-emperatriz si me valoráis tanto.

—Creo que Navarro no tiene presupuesto para pagar un sueldo de subinspectora más en nuestra humilde comisaría, así que menos para pagar el de una inspectora-emperatriz.

—Vaya, pues para meterme la lengua en la boca sí que tiene motivación.

—¿Cóóómo?

—Nada.

—¿Nuria?

—Me pongo a ello, tengo que colgar.

Nuria imagina la cara que estará esgrimiendo su amiga tras colgarle el teléfono. ¿Cómo se le ha podido escapar eso? O tal vez lo ha soltado porque necesitaba contárselo a alguien, claro que no es plan de estar dos horas haciendo conjeturas por teléfono sobre lo ocurrido, eso se deja para una tarde de chicas en una terraza con unos gin-tonics bien servidos.

«Ahora toca hacer algún avance para que Cris se olvide de lo que le he dicho. Bueno, ¿qué importancia tiene lo de Marcos? Estamos trabajando y ellos están en Londres tratando de capturar al mayor asesino de Europa, debería concentrarme solo en eso».

Observa por un instante el monitor y el escritorio, teclado, ratón y libreta incluidos, todo arrasado por la comida.

«Mierda».

Mensaje de Cristina al WhatsApp:

puta, eso de Marcos me lo tienes que contar sí o sí, y espero que no sea una broma o que lo hayas soñado.

«Pues vas a esperar de lo lindo para que te lo cuente, eso por interrumpirme mientras estoy comiendo. Vas a pagar por el rato que voy a estar limpiando esta mierda».

Llena la papelera de servilletas manchadas de comida, pero el tacto de las teclas y el ratón sigue siendo pegajoso, además de ver reflejos sucios en la pantalla, así que va en busca de un limpiador de cristales y una toallita suave al cuarto del material de limpieza.

Diez minutos después, por fin se sienta y comienza a buscar zonas en las que pudiera alojarse el asesino. Descarta hoteles de lujo, pues es donde primero buscaría la policía tras descubrir el nivel de los apartamentos. Los hoteles de precio asequible son los que más abundan, pero no por el centro, y si descarta los que están lejos de gimnasios de boxeo profesionales se reduce mucho la búsqueda. Aun así se trata de casi cuarenta hoteles, demasiados si quieren tener opciones de triunfo y solo son tres investigadores.

Mira el reloj y no se cree que sean las siete de la tarde. ¿Cuánto lleva buscando en el ordenador? Le arden los ojos, así que no se ha equivocado al mirar la hora. Toma el teléfono móvil y marca el número de la última llamada recibida.

—¿Nuria?

—Cris, tengo acotadas unas cuarenta opciones, pero son demasiadas para tener éxito en la búsqueda.

—Tal vez no sean tantas, aquí tenemos recursos para acotar aún más tu búsqueda.

—Pensaba que estabais los tres solos.

—Ya te contaré, esto es un vaivén. Envíame tu listado, además de contarme eso de Navarro que me decías esta mañana.

—Oye, no te oigo bien, te estoy perdiendo. Debe de ser la cobertura. Te mando el listado y ya hablamos.

Cristina sonríe al comprobar que su amiga ha colgado tras evadir de nuevo la conversación. Se encuentra en la cafetería frente a la comisaría que siempre visita con Pablo y Livia, estos la observan con curiosidad.

—Es Nuria, nos mandará ahora un listado de posibles lugares. Vamos a ver a Gauthier para que trabaje sobre ellos.

Pablo paga la cuenta, pide factura y alcanza a las chicas a la carrera cuando están a punto de entrar en el edificio que ya conocen a la perfección. Sigue lloviendo, pero se han acostumbrado como si se hubiese convertido aquella descomunal y loca ciudad en su hogar… lejos queda Andalucía en sus mentes. Mientras no atrapen a Alfil, no se sentirán con fuerzas para regresar, aunque la Navidad esté a la vuelta de la esquina.

Nada importa más que capturar a Alfil, es lo que monopoliza la mente del capitán sevillano y parece que ha acabado por contagiar a sus compañeras.

Alcanzan a Gauthier cuando este entraba en su despacho.

—Tenemos posibles ubicaciones del sospechoso.

El inspector de la Europol los mira extrañado.

—¿Manejan información privilegiada?

—No, se trata de nuestra agente de apoyo informático, ha hecho una relación de…

—¿Pretenden decirme que una oficial de una comisaría de una pequeña ciudad española consigue toda esta información gracias a su talento?

Cuando Pablo va a asentir, se le adelanta Cristina.

—Capullo, ¿quieres capturar al asesino o seguir con esta mierda de pulso de poder? ¿Acaso en la Europol el requisito principal para entrar es tener un ego más grande que la percepción de tu propia polla?

Vincent Gauthier la observa con la boca abierta.

—Tengo información que podría llevar a capturar a Alfil —continúa Cristina—. Si quieres ayudar, estamos aquí juntos para eso. Si no quieres, pues nos marchamos y lo intentamos por nuestra cuenta.

Un minuto después se ha activado un protocolo internacional que conlleva, como medida principal, el uso de los dos satélites de tráfico de la policía británica. En un santiamén tendrán imágenes de las calles que rodean los hoteles.

—Sería mucha casualidad que tuviera un coche aparcado en mitad de la calle, uno con esas características.

—Será gris y también pequeño pero muy potente —replica Pablo a Gauthier.

—El Mini era negro.

—El Mini era para competir o para moverse siendo invisible cuando no le buscan. Uno gris será invisible cuando sí le busquemos.

—¿Y si lo tiene dentro del garaje del hotel?

—No lo hará, por si la policía bloquea la salida del garaje o hay un problema interno del hotel, se fiará más de tenerlo en la calle y cerca por si tiene que huir por una ventana o puerta trasera del hotel.

A regañadientes, ordena una petición para el uso de los satélites.

Entran a la espalda del inspector en su despacho asignado, allí ya se observa en un gran monitor el rápido avance de la imagen que ofrece uno de los dos satélites sobre la ciudad, aunque no con mucha definición a consecuencia de las nubes que están descargando lluvia.

Será imposible buscar entre las opciones de Nuria un coche de esas características si no tienen más nitidez, así se lo hace ver Cristina a Gauthier. Este gruñe, sabe que la inspectora tiene razón. Llama por teléfono y grita en francés, la imagen se vuelve de repente más contrastada y nítida, ahora es más fácil reconocer los coches aparcados en las calles marcadas.

—Quizás podamos enviar las imágenes a Nuria y que ella también ayude.

—Costaría más tiempo y no lo tenemos. El sospechoso podría salir del país —apunta Gauthier.

—El sospechoso podría estar en una playa del Caribe ahora mismo si quisiera, pero sigue en Londres y eso significa que quiere jugar con nosotros.

Gauthier observa a Cristina.

—No será más listo que nosotros —gruñe el francés.

—Lo es, lo es sin duda y lo ha demostrado. Él está solo, siempre trabaja en solitario, y ha logrado escapar de dispositivos incluso mejores que este. Ha salido de hoteles, tras matar a ocho mujeres, que sepamos, sin que haya quedado una imagen, testigo o huella dactilar. Se ha fugado de la policía alemana, de la belga, de la francesa, del acoso de la policía española, aquí mi marido puede dar fe… Ese tipo es muy listo, no solo tiene dinero, también una mente que le hace ir unos pasos por delante de nosotros. No hace nada sin haber previsto todas las consecuencias, apuesto a que nunca pisa un lugar o calle que no controle al milímetro.

Cristina quiere añadir que, cuando estuvo en su casa y fue a tomar un vino con él, parecía observar en todo momento las calles, cada vehículo y que estuvo muy pendiente de la puerta de entrada y de la que daba a los servicios, seguro que allí había una salida trasera. Pero no podrá decir una palabra porque Gauthier no sabe que ella lo tuvo a tiro de intentar detenerlo.

—Parece usted más admiradora aún que su marido, si eso fuese posible. Le recuerdo que es un asesino, si no se le ha detenido ya es por pura casualidad. A veces la casualidad lo es todo.

—Yo tengo otro punto de vista.

Pablo cierra los ojos, sabe que Cristina está finalizando un pulso de poder, y nunca pierde uno. El problema es que necesitan a la Europol para encontrar a Alfil, y si sigue por este camino van a ponerse a la Europol en contra de forma definitiva.

—¿Y se puede saber cuál es ese punto de vista? —Gauthier acepta el desafío.

—Que ese tipo es más listo que los policías que se han enfrentado a él, incluidos usted y nosotros. Que a veces los policías pecamos de ego y soberbia, que no respetamos a los rivales o los consideramos enfermos, que creemos que esto será un juego de niños. Yo no admiro a ese tipo, solo lo respeto porque sé que puede escaparse, que puede quitar más vidas, que puede hacerme sentir como una policía de segunda. En una pelea, sea de boxeo, karate o lo que sea, si no se respeta al rival, ya se ha perdido la mitad del combate. Podemos ser más fuertes que él, más listos, pero solo si unimos nuestro potencial, cosa imposible si no se escucha y valora la opinión de los compañeros.

Gauthier aprieta con fuerzas las mandíbulas, le gustaría replicar pero no sabe cómo. Cada día que pasa en esa ciudad se siente más asqueado, pero no por el clima, sino por esos tres policías españoles que le van a provocar urticaria.

—Mande la información de los satélites a su compañera si lo estima oportuno, pero hágalo usted, no use el tiempo del resto de compañeros de la comisaría.

Cristina asiente ante la retirada hacia delante de Gauthier. Trata de no sonreír para no hacer sangre, ni siquiera al observar las caras de Livia y Pablo, que ya saben que no se puede discutir con ella sin que el resultado sea agachar la cabeza.

Dos horas más tarde se ponen en marcha para investigar sobre el terreno en tres hoteles, uno de ellos tiene aparcado un Lotus Exige cerca de la puerta, otro cuenta con un Audi TT y en los alrededores del tercero se aprecia lo que podría ser un Abarth, los tres tienen colores grisáceos y servirían para burlar a la policía en una persecución por las abarrotadas calles de la ciudad.

Sin discutir, pero no conformes del todo, los policías españoles van en el grupo de Gauthier hacia el hotel en el que está aparcado el Abarth, ya que Pablo recuerda que fue el mismo modelo de coche que usó Alfil en Alemania. Lo cierto es que el Audi TT tiene más opciones, al ser el modelo de su famoso coche, Duquesa, pero en las imágenes no parece que se trate del RS, sino de una versión de poca potencia.

Obviamente, el recepcionista del hotel se niega a dar información sobre los huéspedes. Tras mostrar la placa el inspector de la Europol, todo se suaviza. No hay nadie hospedado con nombre de fotógrafo de moda famoso ni con el nombre real de Alfil; cosa que comprueban al cotejar los nombres de huéspedes con un listado de más de doscientos fotógrafos durante una eterna hora. Gauthier no tiene permiso para registrar las habitaciones, pero sí para exigir la identidad del propietario del Abarth aparcado en la puerta.

Nada, no pertenece a un huésped.

—Así que ese coche podría ser de un vecino del barrio o de una persona que ha aparcado ahí para tomar un café en un local cercano. —Aguilar se muestra decepcionado. Quizás tuvieran más suerte los otros dos equipos.

—No vamos a atraparlo siguiendo el mismo planteamiento que la otra vez, cuando las carreras y los combates de boxeo.

—¿Cómo dices? —pregunta Pablo a Cristina.

Le responde Livia.

—Cris tiene razón, ese tipo se adapta, cambia todo su mundo en función de cómo actuamos nosotros. Es como si…

—Ajedrez —añade el capitán sevillano—. Alfil, ese apodo… su vida es una partida de ajedrez. En el ajedrez, las fichas propias se mueven no solo en función del objetivo a cumplir, sino también conforme a los movimientos que acaba de efectuar el rival o los posibles que pudiera acometer a continuación. Anticiparse a estos o descubrir sus intenciones es vital.

Gauthier los observa en silencio.

—Hace unos días lo encontramos en la pelea clandestina y luego en la carrera de motos —divaga Livia—. Sabe que conocemos sus costumbres, sus aficiones. Ahora no será tan sencillo, se esconderá de eso.

—¿Que lo encontraron? ¿De qué hablan?

«Mierda».

Interviene Pablo.

—Permita que le explique. Cuando dejamos de contar para el operativo, nos pusimos a investigar por nuestra cuenta. Al final dimos con él, pero no teníamos jurisdicción ni armas ni la posibilidad de detenerle sin iniciar una guerra con un ejército de abogados.

—Pero…

—Sí, no se lo dijimos. Es evidente que no habría servido de mucho, ya que Livia tomó contacto con el asesino durante solo una fracción de segundo en una reunión para asistir a una pelea clandestina, luego le perdió de vista, seguro que huyó. Y Cristina estuvo con él unos minutos, pero él no hizo ni dijo nada que pudiera justificar una detención o reducirlo por la fuerza.

—¿Cómo ha dicho? ¿Tomó contacto con él?

—Así es, y trató de sonsacarle y provocarlo, pero no consiguió nada. Le recuerdo que somos observadores, no podemos llevar a cabo una detención o el sospechoso sería puesto en libertad en el acto por el juzgado de instrucción que tomase el caso ese mismo día.

—Aun así debieron informarme.

—No había nada de lo que informar, y le recuerdo que hemos compartido finalmente la información. ¿Quiere que sigamos cooperando en la captura o nos marchemos? Decida.

Gauthier no recuerda otro día en su vida en el que se tuviera que tragar su opinión y deseo dos veces.

Capítulo 36

El dueño del taller no comprende la petición tan extraña que le está haciendo el cliente, menudo idiota. O tal vez se siente algo espeso porque acaba de abrir y el café aún no ha hecho su efecto.

—Entonces, si me ha quedado claro, desea que le quitemos todos los detalles visuales al coche, todo lo que lo diferencia de un modelo normal.

—No todos, me gustaría contar con neumáticos del mayor agarre posible y que los frenos sigan siendo los mismos, pero con las pinzas pintadas de gris.

«Lo dicho, este tipo es idiota».

Alfil deja un pago de cinco mil libras por adelantado para que se lo tengan listo esta misma tarde. Un Audi RS3 blanco, pero indistinguible de un A3 TDI cualquiera; además, tendrán que potenciar el motor y el turbo por centralita, cambiar lunas de vidrio por otras de policarbonato, quitar el asiento trasero, el sistema de sonido y el climatizador, toda la insonorización y cambiar el sistema de admisión y escape de acero por uno de titanio. Le gustaría contar con un kit de carrocería de fibra de carbono, pero eso tardaría una semana en estar listo. Quizás no esté vivo dos días más tarde, ¿cómo hacer planes para una semana?

Tendrá un coche con casi seiscientos caballos y rebajado hasta los mil doscientos kilos. Servirá.

Frente al taller hay una cafetería, se refugia allí de la lluvia. Pide un té verde a una camarera entrada en años que habla con el típico sonido gutural de los inmigrantes franceses. Antes de que le sirvan, se levanta y llama desde el teléfono público del local.

—¿Sí? ¿Quién es?

—Roby, soy Bishop.

—¿Desde dónde llamas? Me aparece el número de una cabina.

—Pues eso. ¿Podrías preparar esta noche una carrera especial?

—¿Especial? ¿Esta noche? Perdona, acabas de despertarme, tío, aún no soy persona. ¿Quieres una carrera con competidores de más nivel? ¿Pilotos que hayan competido oficialmente?

—No, lo que quiero es una carrera de coches.

—¿Coches? Trabajo poco ese género.

—¿Qué puedes hacer?

—Déjame que lo medite. Te llamo en una hora a este mismo número y te cuento.

¿Una hora? Sí, ese tiempo sí es factible. En estos momentos, Alfil vive al día. Todo margen de tiempo que no sobrepase las veinticuatro horas está dentro de su planificación, como un movimiento de un peón ante una torre o caballo. Él, simplemente, se adaptará a las circunstancias. Eso quiere decir que permanecerá esa hora u hora y media en la cafetería hasta tener noticias de Roby. Luego, en función de lo que este le cuente, obrará de un modo u otro.

La imagen gris del otro lado de la ventana le devuelve el recuerdo de Davina, más presente que nunca antes. Aunque también desfilan otras personas importantes en su vida, como sus abuelos, Clara o ¿Diana? Pensaba que había olvidado a Diana como hizo con sus padres.

¿Qué habría sido de su vida si hubiera aceptado alguna de las oportunidades de vivirla como el resto de ovejas que observa a diario a su alrededor? ¿Padre y amante esposo? Ya no siente escalofríos al pensarlo, como ocurría años atrás. Tal vez ahora no suena tan terrorífico. ¿Habría sido un buen padre y marido? Eso no lo sabrá ya.

Los pensamientos se fusionan de un modo extraño, el presente y el futuro inmediato huyendo se mezclan con lo vivido en las dos décadas anteriores. Conversaciones absurdas entre personajes protagonistas de su vida, pero que nunca coincidieron entre sí. Se está volviendo loco.

No, lo ha estado siempre, pero ahora lo comprende.

La camarera trae otro té, es el tercero. Le ha puesto una mueca extraña, como si dudase de que fuera a pagar. Es que es la viva imagen de un desesperado por un cambio de fortuna.

Observa el reloj por vigesimocuarta vez, eso no ayuda de cara a la camarera, y ya ha pasado una hora y veinte minutos desde que hizo la llamada. Entonces suena el teléfono público, se levanta como un resorte y llega a tiempo de descolgarlo antes de que se le adelante un cliente entrado en peso y con cara de pocos amigos que lleva desde antes de entrar él apoyado al fondo de la barra. El tipo mira a Alfil unos largos segundos antes de regresar a su taburete en la barra.

—¿Sí?

—¿Bishop?

—Dime qué tienes.

—He convocado una carrera, pero he tenido que saltar la seguridad típica y usar redes sociales abiertas para lograr grandes competidores en tan poco tiempo.

«Contaba con eso».

—No importa, ¿has logrado buenos rivales?

—Aún no lo sé, pero apostaría a que aparecen algunos de primera, para asegurarme de eso he subido mucho la apuesta: cincuenta mil por participar.

—No está mal, te llevarás una buena comisión.

—Sabes que no lo hago por eso, me gusta satisfacer a mi mejor corredor.

—Claro. Me comportaré contigo tras ganar.

—¿Tienes un buen coche? Te hará falta, con ese límite de pago solo participarán pilotos y coches de primera. ¿Sabes llevar un coche como si condujeras por el infierno?

«Estás hablando con el diablo».

—Trataré de dar la talla.

—Bueno, me vale con tu palabra.

«Te da igual si se cumple o no, te llevas la misma comisión gane quien gane».

—De acuerdo. ¿Hora y lugar?

—El Parlamento a las once de la noche.

—¿El Parlamento?

—Sí, ya que va a ser algo épico, mejor hacerlo delante de todos los turistas de la ciudad.

—Me gusta.

Y por primera vez en su vida, a Alfil le gusta la idea de llamar la atención, pues sabe que no provocará un movimiento de su adversario salvo que este sea antes testigo del suyo. Una ciudad como Londres es demasiado grande para moverse sin dejar migas de pan para quien deseas que te persiga.

Sonríe, mira al otro lado de la calle, hay cuatro mecánicos afanándose con prisa en el coche, pues la promesa del pago extra si cumplen su función es demasiado suculenta como para dejarla pasar. Alfil tiene la segunda opción de robar un coche preparado para competir en el caso de que el taller le diese largas, pero ahora sabe que no será necesario. Termina el té, deja un billete de veinte libras en el mostrador y se marcha.

Nuria cierra los ojos y recuerda el sabor de la boca del comisario Navarro.

«Ummm, atún… Seguro que tras comer una ensalada. Mucho mejor que el sabor de un dentífrico o chicle típico para disimular el mal aliento. No olvidaré nunca ese sabor».

Mueve el ratón para que se active la pantalla del ordenador, donde tiene abiertas diez aplicaciones, solo la del reproductor de música es para uso personal y placer. Al lado del ratón, a su derecha, aguarda una taza humeante de café y hoy no comerá bollo o dulce de chocolate. Bueno, no lo comerá esta tarde, ya lo hizo en la mañana. Se aprieta con fuerza el michelín de la cintura para sentir dolor al recordar el pecado cometido y da un sorbo al café, aún demasiado caliente.

«¡Coño! Espérate un poco, joder».

Respira con la boca abierta con vehemencia para enfriar la lengua cuando ve de soslayo una de las ventanas pequeñas de la izquierda del monitor, allí tiene las que usa para seguir las informaciones de blogs sobre carreras ilegales, algo que casi ha olvidado en los dos últimos días. Amplía la ventana hasta ocupar toda la pantalla, Nuria lee lo que se comenta en el blog inglés y emite una mueca de orgullo. Tiene algo jugoso para su amiga Cristina, además de un motivo para llamarla otra vez al móvil, oír su voz siempre la tranquiliza. Tan dulce, delicada, como un violín tocando suave en la distancia mientras ella se queda dormida.

—¿Qué pasa, puta?

«Pues eso».

—Tengo algo jugoso para ti, Cris, una carrera ilegal esta noche.

—No creemos que Alfil se arriesgue otra vez a sacar su moto y que lo sigamos.

—Nada de motos, lo hará en coche. El organizador de la carrera de motos en la que participaste, acaba de montar una de coches, algo que los usuarios del blog han definido como insólito, pero más aún porque participar conllevará pagar una suma desorbitada, prometen que será la carrera del siglo en la ciudad. Y acabo de cotejar la información, todas las redes sociales están llenas de posts sobre el asunto.

—Se está mostrando para que lo encontremos.

—O para jugar con vosotros.

—Es prácticamente lo mismo. Apostaría a que nuestro asesino está detrás de todo, que algo así lo ha orquestado él mismo para terminar con esto haciendo una tremenda locura.

—¿Qué locura?

—Quiere que lo capturemos.

—¿Eso es negativo?

—Claro, porque no lo hará sin arrasar con todo y con todos a su paso.

Cristina agradece a su amiga y compañera el descubrimiento, aunque Nuria lo define como casual, pero no lo es tanto al haber permanecido alerta a ese blog a pesar de ser una línea ya agotada en la investigación. Ahora queda ponerlo en conocimiento de Gauthier y el resto del equipo.

El saludo del camarero ya es tan cordial como el que brinda a policías de la comisaría de al lado que llevan años yendo a diario. Cristina, Livia y Pablo piden cafés y esperan a que el chico traiga la comanda antes de ir al grano en la conversación. Pablo siente que algo no va bien, conoce de sobra a su mujer y supo que tramaba algo en cuanto les dijo unos minutos atrás que deseaba hacer una pausa para ir a la cafetería.

Tras la exposición de la inspectora:

—¿Te has vuelto loca?

La mirada de Cristina fulminó a Pablo.

—¿Cómo dices?

—Lo siento, cariño, pero no comprendo por qué no has comunicado esto a la Europol.

—¿Eso me lo estás preguntando precisamente tú?

Pablo observa a las dos chicas, que están haciendo piña, como siempre, mirándole con gesto seco de desaprobación.

—Está bien, yo empecé con este juego, pero precisamente tú me pediste que compartiera la información con él y me obligaste.

—¿Obligarte? ¿De qué hablas? Pablo, eres un adulto responsable y capaz, no tiene que obligarte nadie a hacer nada como si fueses un niño pequeño.

—Pero…

—Ni pero ni nada. Calla, que me haces perder el hilo de mis pensamientos.

Mientras Pablo permanece con los ojos y la boca abiertos de par en par, Cristina comienza a narrar su plan.

—Gauthier ha dirigido los dos acercamientos a Alfil, primero con Livia en una carrera de coches en la que, por cierto, el asesino ni participaba, y luego con la carrera de motos en la que participé yo misma. No hemos avanzado nada, ya que seguimos sin atraparlo, ¿cierto? —Tras la pregunta retórica, continúa con más preguntas de reflexión—. ¿Dónde está el fallo? ¿Por qué no podemos detenerle, esposarlo y traerlo a la comisaría para interrogarle a fondo? No es un solo problema, ojalá fuese así. Lo que ocurre es que ese tipo no ha provocado aún que exista una orden de captura contra él.

—Pero Cris —interrumpe Livia—, es un asesino buscado.

—Eso lo tendrá que decidir un juez, y aún no se ha emitido una orden sobre el tipo que me acompañó aquella noche a tomar un vino. Solo tenemos saliva del asesino, pero esa pista nos llevó a otra persona, la cual tenía coartada. Hay un asesino buscado, desde luego, pero no hay pruebas oficiales de que se trate de Alfil. Se fugó de la policía alemana y no hay registro de su ficha de detención, por lo que es imposible relacionarle con aquel suceso.

—Quizás los policías que lo detuvieron puedan señalarlo en una rueda de reconocimiento.

—Sabía que dirías eso, Livia. Ahora bien, piensa. Trae de tu mente al tipo que hace tres meses detuviste, ¿fue por un caso de doble homicidio? El que mató a una pareja para robarles el dinero, móviles y joyas que llevaban encima tras forcejear durante la noche con ellos.

—Sí, lo recuerdo.

—Bien, me alegro de que recuerdes ese caso. Y que recuerdes a ese tipo rubio de metro ochenta y mirada ruin, a pesar de tener esos grandes ojos verdes que te gustaron… ¿Lo reconocerías ahora si te lo pusieran delante?

—Pues claro.

—Es curioso, porque medía diez centímetros menos, tenía los ojos color miel y el cabello castaño.

—Bueno… no…

—No lo recuerdas bien, es lo que ibas a decir ¿verdad? Han pasado tres meses y has detenido, interrogado y entrevistado a medio centenar de personas, por lo que has olvidado los rasgos de aquel tipo que tuviste ante ti solo unos minutos un par de veces. Imagina para un policía alemán si tuviese que identificar a Alfil en una rueda de reconocimiento entre otros parecidos a él y habiendo transcurrido años desde que lo detuvieron, y solo lo vieron un instante antes de trasladarlo.

—Entiendo.

—Ese tipo, además, conoce la psicología de la policía.

—No, Pablo, ese tipo conoce la psicología del ser humano en general. Es un sociópata. Sí, está loco… si quieres verlo así, pero no te centres en eso, sino en que tiene un cociente intelectual altísimo y está adiestrado para hacer que todo lo que le suceda en la vida sea como un movimiento de ajedrez que tiene que contrarrestar para vencer a su adversario de turno.

—Nosotros.

—Sí, nosotros.

—¿Vencer significa matarnos?

—Por supuesto.

Anochece sobre Londres, aunque solo sean las cinco menos cuarto de la tarde, y para los policías españoles es como si quedase más de la mitad del día por delante; ya no se asombran de que a su alrededor muchos se afanen por volver a sus casas para ducharse tras un largo día de trabajo y tomar una cena ligera.

Y luego llegará toda la larga noche… El momento en que te encuentras por las calles a la fauna más difícil de catalogar. No solo indigentes, toxicómanos, camellos o crápulas, también ladrones, pederastas, violadores, asesinos… todos ellos con una careta de ciudadano ejemplar, de esos que se indignan ante cualquier delito cometido por otro cuando echan un vistazo al telediario de turno.

Las calles van quedando atrás mientras Livia, en el asiento trasero, las ve pasar sin verlas en realidad. Su mente se ha transportado a su Rumanía natal, al momento en que emprendió el viaje sin retorno que tenía como objetivo acabar con su vida a corto plazo, pero a alto precio para sus captores.

Había una vez una niña que descubrió de la peor forma posible el verdadero significado del miedo.

A la memoria de Livia llega la imagen de sus padres; de sus hermanos; de sus captores, especialmente Mihai; del diablo que conoció al llegar a Huelva; y, por último, del ángel que la rescató, justo va sentada a su lado en el coche que han robado.

Sí, han robado un coche.

—Quiero conducirlo yo.

Pablo y Cristina no parecen haber oído su petición, pues no dicen una sola palabra.

—¿Me oís? Lo conduciré yo esta noche —repite Livia.

Cristina mira a Pablo y este aparca a un lado de la calle, luego se baja y deja a las dos chicas a solas.

—Vale. Sé lo que me vas a decir, que estrellé el Nissan GTR en la primera maniobra arriesgada, pero ahora es diferente, sé que puedo conducir este coche y acercarme a…

—Vale.

—… Alfil y seguirle en su recorrido por… ¿Cómo has dicho?

—Que vale, que lo conducirás tú.

—¿Es una especie de broma? Esperaba una conversación o bronca de hermana mayor.

—Ya eres mayorcita y confío plenamente en ti.

Livia la observa sin saber qué decir, hasta que:

—Esperaba una negativa, o que trataras de convencerme de lo contrario con esa forma de dialogar que tienes, que siempre convence a todo el mundo de lo que crees que tiene que hacer en todo momento.

—Pues eso.

—¿Pues eso qué?

—Que ahora tienes que hacer esto.

—Venga… ¿es esto una psicología inversa de esas? ¿Me das la razón para que diga finalmente que no quiero conducir el coche?

—No, tienes que conducirlo tú.

—Joder, no me entero de nada.

—Pues no lo hagas, pero conduce y persigue a ese tipo.

—Lo intentaré, pero… ¿Cómo sabré quién es entre los participantes?

—Irá el primero.

Capítulo 37

No llueve y eso hace que Livia respire con calma y confiada, no controla del todo el coche que ha robado junto a sus amigos: un precioso Alpine 110s de color negro mate. A las dos chicas les ha parecido una preciosidad, pero son sus prestaciones las que han provocado que fuese el vehículo elegido, y no un Porsche RS2 con unos gigantescos discos de frenos perforados que encontraron unos minutos antes.

«Relación peso-potencia», insiste Pablo, y las chicas se han dejado llevar por el consejo.

—Marcos nos matará cuando se entere.

—No creo, ya lo matarán a él antes los ministros de Interior y Exterior, además del embajador español de aquí.

No llueve y eso hace que Alfil sienta que el oxígeno no llega a él de la forma adecuada y que se muestre escéptico, controla a la perfección su Audi RS3 rectificado y potenciado, además de intuir con precisión lo que pueden sacar sus oponentes de sus monturas, pero esperaba un día lluvioso para terminar su partida, la última. O la única que ha jugado en su vida.

Su vida. Eso es la partida.

«Relación peso-potencia», insiste Alfil, y desvía la atención hacia la chica joven y rubia del Alpine, ya la ha visto antes, en directo y en sus pesadillas. Un monstruo reconoce a otro monstruo.

Baja la ventanilla lo justo, enseña el fajo de billetes, Roby lo toma, sube la ventanilla. No le ha dedicado una sola palabra, ni siquiera ha mirado al organizador. ¿Para qué? ¿Acaso eso le daría más opciones de ganar? Ahora sabe la ruta a seguir en la carrera, veintidós millas en un trazado que mezcla calles residenciales con avenidas y largas autopistas urbanas. Una locura nunca antes vista en una carrera clandestina.

«Gánate el dinero y el respeto» le ha dicho Roby, pero él solo pensaba en el movimiento de ajedrez que está acometiendo, el que hará contra la chica joven y rubia, ¿sabrá ella que también es un monstruo o le quedará tanto tiempo para averiguarlo como le sucedió a él a su edad?

Le gustaría mantener una conversación algo más amena que la que mantuvo con su amiga, la del ojo de cristal y unos pocos años más; esa parecía saber lo que se hacía con total seguridad, pero la joven es como una tigresa recién incorporada a la jaula… una con una puerta frágil y compañeros de estancia más débiles. ¿Saldrá Alfil de allí de una pieza ante semejante ejemplar? Sonríe al pensarlo.

«Ni siquiera Davina provocaba este temblor de piernas».

Acelera sin control el motor en la línea de salida, a pesar de que nunca antes había hecho tal cosa. Parece un novato y se siente como tal durante un segundo. Pronto sabrá si seguirá haciendo el idiota o empezará a correr como se espera de él. Es como perder una torre sin saber qué sentido tenía tal acto, pues la ficha estaba demasiado lejos de la reina rival y de las demás fichas importantes, pero distraerá la atención de quien maneja las fichas contrarias.

Los cinco coches que competirán por un bote nunca antes visto, además del respeto y de convertirse en leyendas en las conversaciones de los amantes del motor durante meses, arrancan exprimiendo al máximo sus motores para enfilar una recta de doscientos metros, allí se incorporarán a la avenida principal y el tráfico, o mejor dicho la forma de sortearlo, establecerá las diferencias. El Audi sale el tercero, pero adelanta en mitad de la recta a un BMW M4 y se empareja con un AMG A45, tan rectificado que tiene hasta tracción integral, cuando llega la frenada de noventa grados que da a la avenida. No espera a tener hueco para pasar, como sí parece hacer el AMG, así que se fabrica el hueco entrando delante de un monovolumen; Alfil sabe que padres y madres de familia no arriesgan la vida de los suyos y son de tener el pie permanentemente sobre el pedal del freno por si acaso. La maniobra ha salido a pedir de boca. Tiene por delante un tráfico no muy denso y a nadie a quien adelantar.

Entonces cae en la cuenta, está corriendo como lo ha hecho siempre, con la única meta de quedar el primero. Pero hoy es diferente, hoy juega con otros movimientos para lograr algo nunca antes buscado. Quiere tener cerca a sus perseguidores; no siempre se ataca a la reina o a una torre desde el otro extremo del tablero, en ocasiones debes colocarte justo a su lado.

Levanta el pie del acelerador lo justo para que los dos coches que le persiguen en este momento puedan alcanzarle.

Livia ha salido muy bien, mejor de que lo esperaba cuando tenía el pedal del acelerador a medio gas y faltaba un segundo para el comienzo de la carrera; ha aprovechado toda la potencia pulsando la leva del volante con el sistema launch control activado. En la recta ha sufrido una dosis tremenda de realidad y todos la han adelantado, quizás no cambia de marchas tan bien como ella cree. En la primera frenada, su coche, más ligero que los demás, se ha puesto tercero, luego ha seguido la trayectoria de un precioso Mercedes AMG amarillo para no perder posiciones, claro que podría haber tenido un accidente si el AMG se hubiera chocado con otro coche a solo tres metros de distancia de ella.

Por delante circula en todo momento el Audi blanco, el que menos parecía con opciones de ganar en la parrilla de salida. Se ha puesto primero con una facilidad pasmosa y luego se ha marchado entre el tráfico como si aquello fuese un juego de niños. Livia no duda lo más mínimo de que se trata de Alfil, más aún cuando se ha dejado alcanzar de una forma descarada por el AMG y su Alpine.

«Estás jugando, me has reconocido y vas a pasártelo en grande conmigo, ¿verdad? Esto para ti es como robarle el caramelo a un niño».

Trata de estar concentrada para esquivar el tráfico, adaptándose al coche en cuanto a cambiar de marchas al tope de revoluciones, llevando el coche siempre en ese régimen alto para que tenga la máxima potencia tanto en curvas como en rectas, y no quita ojo de sus oponentes y las maniobras que realizan.

«El conductor del Mercedes amarillo conduce con más soltura que yo, pero el del Audi va como si volase sobre la carretera, como si pudiera ver lo que va a ocurrir antes que el resto, como si observase desde arriba y dirigiese con el dedo la ruta a seguir con su coche. Podría desaparecer en el horizonte si lo deseara».

El manos libres del teléfono pita en su oído.

—Descolgar.

El aparato acepta la llamada y la chica oye a su amiga.

—Livia ¿vas bien?

—Sí, ahora voy en tercera posición y tengo a Alfil a tiro.

—¿Sabes que es él?

—Pues claro, no imaginas cómo conduce.

—Bien, ten cuidado.

—Lo sé, trato de no cometer un error; eso sería casi mortal.

—Corto la comunicación para no distraerte. Pablo y yo seguimos todo lo cerca que podemos de ti, el coche que conducimos no es tan rápido como parecía.

—Vaya, pues tened cuidado. Terminar llamada.

El sistema de manos libres corta la conexión a la vez que Livia lanza un rapidísimo vistazo a los espejos retrovisores, un par de esas muchas luces indican la posición de sus amigos, aunque quizás estén mucho más atrás.

Cristina pisa el acelerador con todas sus fuerzas, cambia de marchas cuando el motor atmosférico alcanza las 6600 revoluciones y continúa así por la avenida tras haber visto salir a los coches que compiten en la carrera. Ha reconocido el Alpine negro de Livia a pesar de fusionarse con la noche.

—Vas muy despacio, los vamos a perder.

—El coche no da más de sí, Pablo.

—Pero ¿cómo es tan lento? ¿Tiene algún fallo mecánico?

Cristina observa la pantalla central entre los relojes del cuentarrevoluciones y el del velocímetro.

—No, ningún fallo.

—Pues vaya cagada.

—Vale, pero eso no ayuda.

—Lo sé, perdona.

—Quizás llevemos el maletero cargado, debimos mirarlo antes. Y también iríamos más rápido sin tus ochenta y cinco kilos de peso.

—Yo no peso tanto.

Cristina lanza una mirada fugaz a su cintura.

—¿Estás seguro de eso?

—No me puedo creer que me digas eso en este momento… solo he puesto dos kilos.

—¿Solo dos?

—Vale, quizás cinco o seis, tal vez siete.

—Estoy de broma, no te lo tomes así.

—Vale, pero mira a la carretera y ten cuidado.

—Puedo conversar y conducir a la vez, soy una mujer.

—Vaya, estamos hoy que lo rompemos. Mejor llama a Livia otra vez para ver cómo va, que lo prefiero a seguir siendo el protagonista de la conversación.

Cristina sonríe, no va a llamar a su amiga para provocar su distracción y un posible accidente.

—No vamos a poder seguirles, les perderemos.

—En Internet dice que el Toyota GT86 tiene doscientos caballos, motor atmosférico y tracción trasera, además de un peso muy contenido. Y que es perfecto para hacer drift. ¿Eso es lo de los derrapes?

—Sí. Me temo que esos coches de ahí delante juegan en otra liga, o dos o tres ligas por encima.

—Debimos volver a por el Porsche, te sentaría bien conducir uno de esos.

—Ya te digo, pero tampoco creo que sea sencillo robar un coche de lujo.

—Están saliendo por la siguiente incorporación, no los vayas a perder.

—Por desgracia, eso no depende de mí, sino del coche.

Toman el desvío unos segundos después que el último participante, que conduce un Lotus Exige gris oscuro.

Tener que correr de esa forma, con el pedal a medio gas, no es lo más complejo de la situación, aunque lo parezca; lo peor es ir calculando mentalmente la ruta a seguir para que los coches de atrás no lo adelanten y, a la vez, para que el Alpine negro pueda tener opciones de colocarse segundo, que es lo que desea Alfil.

«No tienes mal gusto, ese coche es precioso, pero necesita muchas horas de taller para tener opciones de triunfo en esta carrera».

Se coloca haciendo tapón entre dos coches del tráfico, de modo que los dos perseguidores se comprimen a pocos metros de su zaga, entonces sale del hueco y comienza a acelerar escorándose despacio hacia la mediana, lo que favorece al Alpine, colocado más a la derecha.

No da resultado, la mayor potencia del AMG se lleva el premio gordo.

Alfil trata de buscar rápido otra forma de ayudar a la chica, decide dejar que el AMG se coloque tras él para aprovechar el rebufo antes de adelantar, pero, cuando lo tiene a centímetros de su paragolpes trasero y a punto de lanzar la ofensiva, suelta el acelerador y pisa ligeramente el freno. Siente el golpe y oye cómo el plástico de su parachoques trasero estalla en mil pedazos. El Mercedes clava los frenos y hace un trompo, de milagro no pierde el control por completo dando vueltas de campana.

Bien, ahora ya le ha mandado el mensaje a la chica; están los dos solos y tienen que apretar el paso o más invitados inesperados se sumarán a la fiesta.

Acelera y toma el desvío de la izquierda con margen de tiempo para que la chica también descubra sus cartas sobre la mesa. Ante una apuesta de tanto valor económico, si ella lo persigue por un desvío que se sale de la ruta, en lugar de continuar hacia la victoria, es que todo ha salido como esperaba cuando pidió a Roby que organizase esta trampa.

¿Cuántos policías están ahora siguiendo la carrera? Da un noventa por ciento de posibilidades a que estén los tres españoles solos. Si la Europol o Scotland Yard le persiguiesen, no habrían invertido otra vez recursos y tiempo en seguirle, como ocurrió la vez anterior durante la carrera de motos; directamente habrían acordonado el centro de la ciudad para impedirle avanzar más de cien metros. No, esto es cosa de los policías españoles, porque nunca le ha cabido duda de que fuesen policías tras su rastro. ¿Qué les motiva? ¿Qué hacen tan lejos de España, en un país donde no tienen jurisdicción? ¿Asesores de una entidad internacional? Un asesor no puede implicarse en una detención, ni siquiera participar en una carrera ilegal para seguir a un sospechoso. ¿Se están extralimitando?

«Sí, es eso. Interesante… me gusta que mis rivales estén a la altura».

La chica del Alpine sigue a la zaga tras la maniobra, acaba de descubrirse, si no era ya más que evidente.

Esta no es la ruta, el Audi blanco se acaba de desviar de forma deliberada. ¿Lo bueno? Que ya sabe que Alfil es el piloto del coche, de otro modo no habría hecho esa tontería. ¿Lo malo? Que ella también se ha delatado al seguirle, que tiene que conducir a esa velocidad mientras le dice a Cristina por teléfono el desvío que ha tomado y por dónde va ahora, que es probable que tenga un encontronazo directo con el tipo si la conduce hacia una zona sin testigos, que no va armada y es probable que él sí, que todo aquello quizás no fue tan buena idea. Qué putada que Pablo rechazase las armas que nos dio Gauthier hace unos días.

«Y, si todo es negativo, ¿por qué coño estoy tan excitada y cada vez más concentrada en la conducción? Parece que una parte de mí, una que logra tomar el control con facilidad, desee enfrentarse al tal Alfil».

Cada giro, cada toque al freno, pisada al acelerador o jalón del freno de mano se produce con soltura, como si ella hubiese corrido con aquel coche docenas de desafíos. Las luces de la calle tratan de iluminar con dificultad las fachadas en las que ni perseguido ni perseguidor se fijan. ¿Para qué hacerlo?

Y, por cierto, ¿quién persigue realmente a quién?

Gira el volante a la derecha y esquiva una furgoneta de reparto aparcada en doble fila, no es habitual a esa hora, así que Alfil supone que se trata de un repartidor que ha salido esa noche a tomar unas copas o a visitar a su novia usando el vehículo de la empresa.

Por el retrovisor aprecia que el Alpine también ha logrado esquivar la furgoneta.

Más adelante observa un polígono empresarial al otro lado de una carretera principal, aunque no sabe cómo llegar a él ni puede consultar el mapa del teléfono para averiguarlo mientras conduce a esta velocidad. Se limita entonces a confiar en su instinto y en tener buena suerte.

Pues esta no acompaña, lleva diez eternos minutos dando vueltas y no ha logrado dar con su objetivo. Por suerte, la chica del Alpine sigue detrás.

«A este ritmo, nos quedaremos sin gasolina antes de llegar a donde sea que nos dirijamos, que no lo sé ni yo mismo. Joder, hace solo unos meses, y durante toda mi vida antes, no he permitido que mi camino tuviese un guía que no fuese yo mismo. Nada de suerte o destino, solo mi criterio y mis decisiones. Ahora no sé cómo va a terminar esta carrera».

Este movimiento loco de ajedrez parece recibir algo de luz cuando Alfil encuentra la entrada del polígono empresarial, y resulta que lo conoce, lo ha estudiado dos días atrás pero no lo reconocía desde la zona por la que ha accedido a él. Se asegura de entrar en el lugar con suficiente distancia y tiempo para que la chica lo vea y pueda seguirlo. Esta lo logra. Y ambos coches se adentran en la penumbra que rodea las naves de metal, cerradas y desiertas a esas horas de la noche.

Alfil cree ver otro coche entrando en el polígono tras el Alpine, pero está algo alejado. ¿Un piloto rezagado? Ni por asomo, nadie sería tan estúpido de seguirles tras las vueltas caóticas que han estado dando hasta encontrar este lugar. Se trata de policías que siguen a la chica, seguramente los dos españoles, el tipo y la chica del ojo de cristal.

No tiene mucho tiempo, así que trata de improvisar a toda prisa.

El polígono tiene un desnivel importante en la zona este, eso le recuerda a Bélgica y emite una mueca no muy agradable, pero es lo que necesita para evaluar el nivel de su oponente y hacia allí se dirige.

«Has costado casi tanto como Duquesa y solo durarás una carrera, al menos estás dejando el listón bien alto».

Da unas palmaditas al salpicadero antes de acelerar a fondo hacia el final de la calle, allí empieza un terraplén de césped y matorrales que cae en picado hacia la calle de circunvalación del lugar, la que lleva hacia la salida y su ruta de huida más rápida. Se ajusta el cinturón de competición y cuatro puntos de anclaje y trata de relajar el cuerpo para no romperse ningún hueso.

«Espero que ese Alpine resista también lo que le espera…».

Va a ciento cuarenta por hora cuando el suelo desaparece durante unos segundos, luego todo se precipita, nunca mejor dicho, el impacto es brutal y Alfil nota cómo el chasis se ha doblado, además de saltar botones del salpicadero y arrugarse el capó como si fuese de papel de aluminio. Y eso no es lo peor, una ladera verde se acaba de convertir en una pista de eslalon olímpico para coches no preparados para semejante locura.

Siente el eje delantero a punto de saltar por los aires, ha dejado de acelerar y controla el freno para dirigir junto con el volante el descenso hacia la carretera. Algunos matojos son de metro y medio de altura y cuenta con esquivarlos, pues no se fía de que no dañen el coche si choca a esa velocidad contra ellos. Ha visto innumerables veces las cámaras subjetivas de los coches de Fórmula 1 sorteando curvas cerradas u otros coches a más de trescientos kilómetros por hora, nada de eso es comparable con este momento en que los faros del coche no alumbran lo suficiente y los matojos aparecen de la nada.

A pesar de que ya no contaba con ello, el coche llega entero y se incorpora a la carretera, aunque observa algo de humo saliendo del capó, una intensa vibración en el volante, el sonido algo ahogado del motor al acelerar y un ruido agónico y rasposo al cambiar de marchas. Nada comparado con la última vez que hizo esa locura.

Acelera con prudencia, más pendiente al retrovisor que a lo que tiene delante: un polígono vacío y desierto a esas horas. Ve algo en el espejo que lo hace sonreír.

«No me lo puedo creer… Loca hija de… ¿Sigues ahí? El Alpine es un coche duro, sin duda, pero más tú si has logrado llegar abajo sin saber siquiera dónde te metías».

Si no la ha despistado con esa maniobra, solo queda otra, la última que desearía efectuar por las consecuencias que tendría. Nunca ha hecho ni pensado hacer algo semejante hasta ahora.

Se encuentra en una zona propicia para terminar con la persecución, gira una, dos y tres veces, curvas de 90 grados en calles amplias sin tráfico. Por fin se lanza a la maniobra y tira del freno de mano hasta girar 180 grados, colocándose de frente ante el Alpine, ahora solo está a unos cinco metros. Va a sesenta por hora marcha atrás con su Audi y la chica se acerca a toda velocidad, parece decidida a embestirle.

Entonces frena, una maniobra no estudiada, impulsiva, frena dejando caer todo el peso de su pie izquierdo. El coche emite un chirrido que traspasa con furia la escasa insonorización del vehículo.

Ve llegar el Alpine, con esos originales cuatro faros redondos, como si fuese un tren de mercancías decidido a pasar por encima de él.

No comprende que el chirriar de los frenos en los últimos segundos es por parte de los dos vehículos.

Pero no es suficiente para evitar la tragedia.

El impacto hace saltar el airbag del Alpine, ya que el Audi tiene desactivada por centralita electrónica esa función.

Cuando los dos vehículos se han detenido y permanecen bajo la humareda que generan los motores, Alfil se baja a toda prisa del coche, es una suerte que el impacto no haya deformado la puerta. Camina decidido, aunque algo mareado. El Alpine desprende mucho humo negro por las rendijas de su capó totalmente arrugado. Abre la puerta del conductor con dificultad y se encuentra con la chica sangrando por la nariz.

—Tranquila, estás aturdida por el impacto del airbag.

—Cabrón.

—Estate quieta, no quiero hacerte daño.

—Estás detenido, tienes derecho a guardar silencio… sí, silencio, cualquier cosa que digas será… ¿qué viene ahora?

—No hagas esfuerzos, en unos pocos minutos estarás como nueva.

—Alfil.

El chico se pone tenso al oír su nombre. Al fondo ve aparecer las luces del otro coche, solo le quedan unos segundos para poder huir.

—¿Sí?

—Alfil, eres tú ¿verdad? —La chica tiene los ojos cerrados y da la sensación de que hable en sueños.

—Sí.

—Voy a capturarte.

—¿Y por qué quieres hacer eso?

—Porque es lo correcto, porque soy policía.

—Pues cambia de empleo. Ya que tú no quieres capturarme, no quieres enfrentarte a mí.

—¿Qué sabrás tú?

—Yo sé más de lo que imaginas. Sé por qué es para ti algo obsesivo, más que para tus dos acompañantes, aunque seguro que finges lo contrario. ¿Acaso no te lo has preguntado?

Livia no responde. Alfil cree que se ha desmayado. Se acerca a ella y le susurra al oído:

—No puedes enfrentarte a un igual. Somos lo mismo, lo veo en ti. El monstruo que albergo reconoce al que portas en tu interior.

La chica no responde, está inconsciente. Alfil observa que el otro coche está a menos de cien metros, tiene que largarse a toda prisa. Cuando se gira para emprender el camino hacia su Audi, oye el susurro de Livia:

—Me da igual, te mataré por placer.

Nunca antes había sentido un escalofrío semejante. Se monta en el Audi, que ha dejado con el motor encendido, y sale a toda velocidad del lugar, pero sin dejar de oír una y otra vez esas palabras en su mente.

«No me equivocaba, eres un monstruo».

Capítulo 38

Cristina frena en seco y el Toyota se detiene a solo un metro del Alpine, que ya no parece tan bonito, al menos en la parte frontal, y se baja lo más rápidamente que puede, temiendo lo peor, el humo que desprende cada vez es más denso. Junto a Pablo ha visto cómo el Audi blanco se marchaba a toda velocidad cuando ellos estaban llegando. La puerta está abierta, dentro del coche observa primero una bolsa blanca y desinflada, con manchas que parecen negras bajo esa escasa luz anaranjada; Cristina tiene la suficiente experiencia como para saber que se trata de sangre, incluso la huele. En el asiento está su niña, aturdida y con el tabique nasal desviado.

Livia aún no ha recuperado la consciencia, así que Cristina aprovecha para enderezarle la nariz. Se asegura de que ha quedado bien antes de darle unos cachetes en la cara.

—¿Livi? ¿Estás bien? Despierta.

—Mmmm.

—Vamos.

—No quiero ir a la academia de peluquería hoy.

—¡Vete a la mierda! ¡Vamos, despierta!

—Joder, joder, joder…

Tiene los ojos estrábicos y abiertos de par en par, la mueca de su cara es parecida a la de alguien que acaba de recibir una inyección de adrenalina directa al corazón.

—¡Livia! ¿Estás conmigo?

—¿Eh?

—Livia, joder, reacciona. —Le da una bofetada con tanta fuerza que tumba todo el cuerpo de la chica hacia el asiento del acompañante—. Vamos, te quiero despierta. ¿Estás despierta?

Dos segundos que se hacen tan largos como la espera en la consulta de un dentista.

—Claro que estoy despierta, y si no supiera que eres tú, te habría arrancado la cabeza.

—Esa es mi fiera. Vamos, hay que salir de la zona antes de que llegue la poli. ¿Tienes algo más roto?

—¿Algo más?

—La nariz, te la he recolocado.

—Por eso duele al hablar y casi no puedo respirar, qué rica sabe la sangre… No, creo que estoy entera, no tengo nada más roto.

Se sube al asiento trasero del Toyota con la ayuda de Pablo y los tres desaparecen del lugar. Livia oye la siguiente conversación como si esta se produjese al fondo de un largo pasillo.

—Ha sido una suerte que apostásemos el coche en lugar de dinero.

—Tampoco tenemos tanto dinero ahorrado entre los dos. Solo lamento lo de hoy por Livia, aunque parece que está bien, pero nunca olvidaré que podría haber muerto, y también por el dueño del Alpine, espero que su seguro cubra la reparación y que el organizador de la carrera no lo busque para cobrarse la deuda que tiene ahora con nosotros.

—¿Adónde vamos? No podemos acercarnos al centro con este coche, quizás también lo estén buscando ya.

—Lo sé, voy a dejarlo en algún lugar en el que pueda ser encontrado fácilmente por la policía y luego nos marchamos en taxi al hotel.

—De acuerdo, pero antes compraremos una botella de agua en una tienda de las que abren veinticuatro horas, hay que limpiar la sangre de la cara de Livia antes de parar al taxi.

El resto de la conversación es confuso. Livia recupera del todo la consciencia cuando siente el agua fría en su cara.

—¡Joder!

—No protestes y déjate hacer; no te pueden ver en este estado el taxista ni el recepcionista del hotel, eso nos vincularía con lo ocurrido.

—Pues tampoco le costaría a Gauthier averiguar que estamos implicados.

—¿Cómo dices?

—Que no necesitará más que cotejar las cámaras que hayan captado la carrera, de ahí pasar a localizar el Alpine y este Toyota. Teniendo las direcciones de los dueños, irán a entrevistarse con ellos, mirarán las cámaras de vigilancia de las calles donde estaban aparcados y nos verán robarlos, además de encontrar mi sangre en el airbag del Alpine.

—Jovencita, estás más que preparada para ser inspectora.

—Ya lo sé, Pablo. ¿Nos van a meter en la cárcel?

—Solo hay una forma de impedir eso.

—Y no es la que pienso, ¿verdad?

—No, no vamos a librarnos regresando a España ni huyendo al Caribe.

—Tendremos que atrapar a Alfil antes que Gauthier.

Cristina y Pablo, con semblantes muy serios, asienten con la cabeza.

«Joder, como si eso fuese tan fácil de hacer como de decir…».

El motor del Audi se paró a doscientos metros del hotel, lo dejó en doble fila —la grúa municipal se lo llevaría en unas horas— y cogió su mochila de equipaje del maletero para reservar una noche y poder descansar.

Se está quedando sin dinero en efectivo, tendrá que pasar por un cajero a la mañana siguiente; claro que él no usa un banco convencional, sino uno con sede en Panamá y tiene que mirar en su teléfono móvil dónde hay una sucursal que le proporcione otro millón de libras para sus gastos improvisados. Toca madera para que los de la Europol no le hayan bloqueado la cuenta.

Sonríe al pagar la suite del hotel, quizás sea la última que reserve en su vida. Está cerca del jaque mate y el encontronazo con la chica, nunca mejor dicho, le ha afectado.

«¿Cómo llega uno a crear un monstruo de semejantes dimensiones? En mi caso, haciendo balance y algo de autocrítica, repartiría el dudoso mérito entre mi abuelo y lo ocurrido con Clara. O tal vez el monstruo no se crea, sino que está en todas las personas, pero dormido y a la espera de ser despertado, de darle el control del resto de tu vida. ¿Qué habrá despertado el monstruo de esa chica de antes? El de Davina lo hizo una infancia de pesadilla en su Rumanía natal. ¿Por qué esta chica me recuerda tanto a Davina?».

No cena, está cansado y duerme durante más de seis horas seguidas por primera vez en… no lo recuerda. Tal vez desde que tenía diecisiete años. Menuda entrada en la mayoría de edad hizo, ¿o fue la moto que le regaló su abuela por el cumpleaños? En fin, no es momento de pensar en eso. De hecho, es la primera vez que no piensa en nada, absolutamente en nada. Tan solo duerme.

Despierta al oír un portazo en una habitación cercana, está tan desorientado que no recuerda dónde se encuentra. Tiene hambre y su olfato le indica que necesita una ducha con urgencia. La ropa la tiró al llegar a la papelera bajo un pequeño escritorio. Se da una ducha rápida y decide afeitarse antes de vestirse con la única muda que porta en su mochila.

Son las ocho y media de la mañana y las calles están repletas de transeúntes que se dirigen al trabajo o turistas buscando un destino u otro. La decoración navideña es mínima, así que no se trata de una avenida principal. Claro que eso Alfil lo sabe porque conoce cada rincón por el que camina o conduce, así como cada apartamento u hotel en el que pasa la noche y sus alrededores. Desayuna en el restaurante del hotel, para un taxi dos calles más allá y le da una dirección. Tardan catorce minutos en llegar.

Parece un edificio residencial, quizás porque lo es, pero los vecinos del inmueble desconocen que la primera planta es en realidad una sucursal de uno de los más conocidos bancos de Panamá, conocidos por la Hacienda Pública de cada país, claro. En la puerta le recibe una señora de mediana edad, rasgos filipinos y uniforme clásico de doncella. Alfil susurra una clave numérica y la mujer responde en inglés pero con un acento claramente forzado: «El señor le está esperando, pase, por favor».

La puerta de la supuesta vivienda es de un grosor considerable y a la mujer le cuesta cerrarla. Luego lo invita a pasar a un despacho y le pregunta qué desea. «Nada», responde él.

La tapadera del banco es fabulosa, aquel lugar es casi una réplica de la mansión de sus abuelos en Barcelona, todo forrado de una rancia madera de caoba que ya no usaría ningún millonario para decorar su casa, pero que seguro valora como sobria en quien debe guardarle esos ahorros que no ha declarado al fisco. Menos fotos, recuerdos o detalles personales, que den fe de que allí viva alguien normal, hay de todo lo que se podría esperar. Una alfombra persa de cinco por cinco metros monopoliza la estancia desde el suelo, a los lados se aprecian muebles recios con candelabros de plata sobre ellos, las paredes soportan originales de Monet, Gauguin, Rembrandt e incluso se aprecian dos láminas al carbón de Picasso al fondo, justo al lado de una pequeña biblioteca con primeros ejemplares de clásicos de la literatura inglesa. Alfil les está echando un vistazo cuando oye llegar a un tipo que se comporta con modales de lord inglés, pero que le hace a él una reverencia, algo cómico teniendo en cuenta la edad de cada uno y la ropa que visten en este momento. Se acercan a la chimenea de mármol veteada de tonos tierra, el fuego caldea la estancia con la ayuda de radiadores ocultos tras los muebles.

—¿Está seguro de que no desea un café o té, señor? —El tipo, que se ha presentado como sir Joseph August St-James, de unos sesenta años y con barriga ya incipiente bajo el chaleco hecho a medida, junto con el traje a juego de color borgoña, se permite el lujo de lanzar una mirada desaprobadora al atuendo de su cliente—. ¿Tal vez desea algo más fuerte?

—No, solo quiero retirar fondos, bastará con un millón de libras.

—Bien, si tiene prisa, entonces obviaremos el protocolo. —Saca una tableta digital de un bolsillo lateral de la butaca en la que se había sentado, el artilugio desentona tanto en la estancia como el propio Alfil con su ropa deportiva—. Diga otra vez su número de cuenta.

—Uno, nueve, siete, tres, tres, dos, uno, ocho, siete, siete, cero, cero, uno.

—Está bien, ahora diga su clave de confirmación.

—Alfil.

Sir Joseph August St-James frunce el ceño de un modo que demuestra que no está acostumbrado a hacerlo, pues se le ve azorado ante lo que debe comunicar a su cliente.

—Me temo… —Alza la mirada de forma lastimera—. Me temo que hay un problema con su cuenta.

—Ha sido bloqueada.

—Sí, señor. La Europol ha intervenido su cuenta.

—Vaya, eso es sin duda un inconveniente.

Ya se había levantado Alfil de la otra butaca frente a la chimenea cuando:

—Bueno, no del todo.

—¿Cómo dice?

—Me refiero a que el banco tiene un servicio de préstamo a sus clientes más especiales, como es su caso. Con un límite de medio millón de libras que le entregaríamos ahora mismo en efectivo y con cargo a su cuenta cuando esta quedase liberada.

—Y añadiendo un interés más que razonable, ¿no es cierto? —Alfil sonríe.

—Así es —afirma el banquero sin parpadear.

El joven sale del lugar con una poco discreta mochila llena de billetes, que no se ha molestado en contar, además de la suya a la espalda. Encuentra otro hotel por la misma calle del banco y reserva una suite para una noche. Una vez dentro, saca dos fajos de billetes de la mochila y mete el resto del dinero en la caja fuerte escamoteada en el armario, donde cambia el código de apertura por el número del candado de la taquilla de su primer gimnasio: dos, dos, tres, uno.

Necesita ropa, pero antes va a tomar el almuerzo.

«Debo comer como un mercenario, como un soldado de hace mil años, uno que no sabe cuánto tiempo tardará en volver a probar bocado, en morir».

El botones aparece con una bandeja cubierta de platos, cubreplatos y cubertería todos de plata sobre un carrito con ruedas, las tradiciones de los hoteles de lujo de siempre… Deja todo el contenido sobre la mesa y Alfil le da un billete de cinco libras para que se largue.

Empieza con el pato a la naranja, luego emperador con salsa de trufa blanca y termina con el helado de mandarina y chocolate negro, un café bien cargado y ya tiene lo necesario para resistir un día completo, salvo que tuviese que ejercitarse físicamente en una larga carrera. Observa la taza de café vacía y sonríe al comprobar que lleva tiempo tomando café en Inglaterra, cuando ha bebido té en España desde que recuerda.

Toma el teléfono móvil y busca la aplicación de notas, es donde tiene guardado el número que no quiere registrar en su agenda, el de un teléfono que no consta en los listados de los teleoperadores móviles y que envió a alguien de confianza hace dos años con la orden de llevarlo siempre encima y cargado. Lo pulsa en el teclado y espera paciente, al cuarto tono recibe respuesta.

—¿Alfil?

—¿Salvador?

—¿Ha ocurrido… algo?

—No, tranquilo. Solo quería hacerte una consulta.

—No será sobre las empresas, ¿verdad?

—No, me temo que no.

—¿Vas a seguir…?

—Salvador, no lo hagas difícil.

—No creo que sea yo el que lo hace tan difícil, pequeño Alfil.

—Mi abuelo me llamaba así, y lo detestaba.

—Pues lo siento, pero es como te llamaba también yo hace no tanto tiempo como para haberme olvidado. He visto cómo te cambiaban los pañales, te he visto jugar al escondite en la casa de tus padres y luego en la de tus abuelos. No es mi intención…

—Olvídalo.

—¿Qué necesitas?

—Dinero.

—No será un problema, la cuenta de beneficios destinada al presidente de las empresas arroja un saldo superior a trescientos millones de euros, y eres el único accionista.

—No necesito tanto, quizás con un millón me sea suficiente. ¿Podrás hacerme llegar el dinero a Londres lo antes posible?

—Enviaré ahora mismo en un avión privado a un hombre de mi máxima confianza con el dinero en efectivo. ¿Lo quieres en euros o libras?

—Mitad y mitad. Y, si es posible, me gustaría…

—Está bien, lo llevaré yo mismo. Me alojaré en el Ritz, como siempre.

—Perfecto.

—Espera, no cuelgues. La Europol ha contactado conmigo en varias ocasiones en estos días.

—Sé que no has dicho nada.

—No se trata de eso.

—No tengo tiempo de…

—Alfil.

El chico aparta el teléfono de su cara, cierra los ojos y respira hondo.

—Dime.

—No voy a perder el tiempo en decirte lo que sufriría tu abuelo con todo esto, porque los dos sabemos que eso te importa muy poco.

—Pero…

—Pero ¿has pensado en tu abuela?

—Joder.

—Alfil.

—Te veo mañana, cuento contigo en Londres.

Y cuelga.

A pesar del autocontrol que rige su vida, Alfil se levanta y le da una patada a la mesa, haciendo que los platos, vasos y restos de comida salpiquen paredes y techo.

El desayuno podría ser mucho mejor, pero es lo que hay. Cristina, Pablo y Livia han encontrado una cafetería cuando su hotel ya no ofrecía ese servicio. Ahora están en un local dedicado a turistas, donde sirven de todo a quienes pasan por allí sin importar la hora que sea, cenas, almuerzos, desayunos, meriendas…

Huele a pescado frito. Los policías españoles han desarrollado una teoría en la capital inglesa en los pocos días que llevan allí, la de que huele más a pescado frito cuanto más barato y cutre es el sitio.

—¿Qué pedimos? —pregunta Cristina.

—Fish & chips —responde Livia.

—No, gracias, no estamos de resaca.

—Pablo, no seas muermo, necesito proteínas.

—Livia, el pescado con patatas fritas que sirven en esta ciudad tiene de todo menos proteínas.

—Pues sabe de lujo, no sabes cómo carga las pilas.

—No voy a permitir que te comas esa porquería a estas horas. Necesitas un desayuno en condiciones.

—Venga, tío, aquí no han exprimido una naranja en la puta vida.

—Esa lengua, jovencita.

—¡Mira, Cris! ¿Has escuchado lo que me ha dicho?

Pablo y Livia observan a la inspectora, que parece desconectada del mundo.

—¿Qué te pasa, Cristina? ¿Te encuentras bien?

Ella levanta la mirada y observa a Pablo un instante, luego responde al camarero —este acaba de llegar— que quiere un té verde y un plato enorme de beicon con huevos revueltos.

—Pablo, deja que Livi coma lo que le dé la gana. Ya tendrá tiempo de ponerse a dieta o hacer lo que quiera en el futuro. Si es que salimos con vida de este caso.

Hasta el camarero, que aún no se ha marchado, se queda mudo ante esas palabras.

—Lo mismo para los tres, además de un plato grande de fish & chips para compartir —responde Pablo, y el chico se va para dejarlos a solas.

Un eterno silencio de al menos cinco segundos se produce en este momento.

—¿Cris?

—¿Sí?

—Pareces llegar de un trance.

—¿Qué dices? Solo estoy hambrienta.

—Pero acabas de decir que tal vez no salgamos con vida de este caso.

Cristina observa sus uñas, necesita una manicura con urgencia.

—Y es que no creo que salgamos con vida de esta ciudad. Menudo fastidio para Marcos Navarro, tendrá que enterrar a tres amigos más en el mismo mes, y precisamente en Navidad.

A Pablo y a Livia se les corta el apetito al instante.

Intentan comer sin decir una palabra cuando les traen la comanda. Cristina, por contra, no parece sentirse observada por sus amigos en ningún momento, tampoco presionada por la situación, y devora su plato con furia, como si fuese su última comida. Parece relajada mientras observa a sus amigos y familia terminar de desayunar.

Pablo va a hablar, pero ella se adelanta, como si tuviese un don para adelantarse, para ir un paso por delante, o eso quisiera ella…

—Siempre vamos un paso por detrás.

Livia y Pablo la escuchan atentamente.

—Alfil nos lleva donde desea —continúa la inspectora jefa—, nos tiene a su merced, siempre controla la situación, la tiene estudiada y los posibles resultados que indicarán sus vías de escape. Tenemos que adelantarnos a él, tomar la delantera.

—¿Y qué podemos hacer? —pregunta Livia.

—Joder, somos policías, deberíamos poder descubrir su ubicación y acorralarlo sin problemas. Tenemos que olvidarnos de olisquear su rastro y empezar a adivinar dónde podría estar antes de que se mueva de su madriguera.

Livia y Pablo asienten, pero también son conscientes de que eso no es tan fácil de hacer. A Alfil solo lo han capturado en Alemania y porque se enfrentó a un centenar de mercenarios y policías en un recinto del que no podía huir, y se llevó por delante a más de la mitad de sus contrincantes.

—¿Y eso significa…?

—Que vamos a estar encima de ese tal Salvador que aparece en los informes como presidente de sus empresas. Ya que Gauthier ha bloqueado su cuenta de Panamá, necesitará dinero para comprar sus juguetes, dormir en pisos y hoteles de lujo y lo demás que haga ese tipo.

—Entiendo —dice Pablo—, pero necesitaremos a Nuria para vigilar los movimientos de su abogado.

—Sí, necesitamos a Nuria ahora mismo.

Capítulo 39

Se siente demasiado mayor para todo lo que lleva —y arrastra— sobre los hombros. Hace cuatro años que debió jubilarse, pero ¿qué va a hacer si sale de la oficina? ¿Pescar con sus nietos? Imposible, estos ya tienen casi veinte años y solo quieren el barco para hacer fiestas con sus amigos de la universidad. ¿Viajar por el mundo? Tampoco, su mujer está delicada de salud y siempre ha tenido miedo a los aviones. ¿Buscar una afición? No ha tenido nunca una, ni siquiera la pesca le gusta del todo, ¿las aficiones se buscan o llegan solas?

Otra vez le duelen las cervicales al levantarse, el médico dice que es por pasar frío de noche y adoptar una postura fetal. Tonterías. La casa está bien climatizada y algunas noches pasa incluso calor. Tampoco tiene tiempo para un chequeo médico a conciencia para averiguar si alguna vértebra está desajustada. Lo más probable es que se trate del estrés. La crisis financiera ha afectado a las empresas que dirige, ha tenido que hacer muchos ajustes en la planificación de la producción, de la logística, cambiar proveedores, realizar negociaciones con acreedores, despedir a un veinte por ciento de la plantilla y una docena más de contratiempos. Por si todo eso no fuese suficiente, en un momento en el que no parece llegar nunca la luz que indica el crecimiento tras la tormenta, ahora ha llegado todo lo del Niño Alfil.

«Niño Alfil, o Pequeño Alfil… así lo llamaban sus abuelos. Pues el niño se ha convertido en un asesino perturbado, pero uno que sigue siendo dueño de estas empresas. Maldita sea, debería jubilarme y tratar de descansar de una vez. En lugar de eso, tengo que viajar a Londres en plena Navidad para llevarle dinero aunque sea suyo y yo trabaje para él. Esto no va a acabar bien. No, imposible».

Salvador ya se ha aseado y vestido, regresa del cuarto de baño a la penumbra del dormitorio y da un beso en la frente a su mujer, que parece dormir aún.

—¿Te vas a la oficina?

—¿Estás despierta?

—Sí, no he pasado muy buena noche.

—Le diré a María que venga a tomarte la tensión.

—Gracias, pero no me has respondido.

—Voy a Londres.

—¿Y eso? ¿Una negociación?

—Sí, cielo, volveré lo antes posible.

Salvador deja la puerta del dormitorio entreabierta antes de ir a llamar a la enfermera que vive con ellos seis días a la semana desde hace tres años, ya es casi de la familia. Sale de la vivienda, allí observa al chófer esperando; este, cuando ve a su señor, tira el cigarro al suelo y lo apaga pisándolo antes de acercarse con un paraguas para acompañarlo hasta el vehículo.

—Un mal día para viajar, señor.

—Lo sé.

—Estaremos en el aeropuerto en cuarenta y cinco minutos.

Salvador no responde, solo piensa en su vida. Qué fácil resultaba todo cuando vivía el viejo, entonces Alfil solo era un mocoso universitario que dedicaba su tiempo al boxeo y a tontear con aquella chica, Clara se llamaba; menudos quebraderos de cabeza provocó.

«Ese crío ya era un peligro entonces, ahora es un huracán que arrasa con todo. La mitad del beneficio neto obtenido por las empresas durante varios años se usó de golpe para tapar todos sus pasos por Bélgica, Alemania y Francia, y en Navarra después. Menuda orgía de destrucción y muerte. Si no fuera porque vi yo mismo las grabaciones de las cámaras de vigilancia extraídas de la comisaría alemana, no me creería que una sola persona pudiera provocar ese infierno. Aunque no debería alzar la voz al saber que, si alguien podía sorprenderme, fuese el pequeño monstruo que el viejo creó con empeño durante años».

La lluvia provoca destellos en la ciudad y eclipsa los géiseres de vapor que suelen salir de las alcantarillas las noches más frías del año. Barcelona despierta mientras él limpia despacio con el dorso de la mano el vaho que se ha formado en el interior del cristal de su ventanilla.

Salvador debería ir a su oficina en Paseo de Gracia, allí tiene mucho que hacer; o quedarse con su mujer, hace mucho que no se toma un día libre para hacerle compañía. Pero no viajar a Londres para entregar dinero en efectivo a un asesino buscado en medio mundo, aunque se trate de su jefe.

«Aún recuerdo cuando jugabas al escondite en mi antigua oficina, bajo mi propio escritorio. Maldito seas, Alfil, estás destruyendo todo lo que tu abuelo creó para ti».

El avión privado aterriza a las diez y cuarto en Londres, hora local, y el dolor de cuello de Salvador no ha mejorado en absoluto. Hace mucho más frío y llueve con más intensidad que en Barcelona, el coche alquilado con chófer aún no ha aparecido. El abogado se siente incómodo porque lleva una maleta con mucho dinero en efectivo y que no ha declarado a las autoridades del aeropuerto de Heathrow. Tampoco la habrían encontrado al registrar el avión, pero ahora sí, ya que la lleva en la mano y una fina cadena de acero la ata a su muñeca.

Mira hacia el cielo a través de la ventanilla.

Suspira.

Serán unas Navidades que no olvidará.

Observa la lluvia por la ventana a la vez que oye las noticias en castellano en la televisión, que su empleado de confianza y chófer ha encendido antes de dejarle solo. Ha llamado a su mujer hace diez minutos; decía encontrarse bien, él no se lo ha creído.

A pesar de la hora, la luz al otro lado del cristal es la misma que había cuando aterrizó el avión hace… —Echa otro vistazo a su reloj de pulsera—. Casi cuatro horas. No debería estar allí, es lo único que se repite una y otra vez. Debería coger la maleta, regresar a su casa y redactar una carta de dimisión durante el trayecto. El maldito crío le llamó ayer y ahora no se presenta. Está descuidando las empresas en el momento más crítico por la crisis, y a su mujer enferma, por ir a llevarle dinero al nieto demente del que fue su amigo y jefe durante décadas.

«Bueno, se lo debo al viejo; si él no hubiera apostado por mí, seguiría siendo un abogaducho del tres al cuarto, de los que aceptan divorcios y pleitos empresariales por igual, además de migajas como letrado de oficio, para poder mantener un humilde chalé adosado. En lugar de eso le he dado a mi familia una vida que antes jamás habría imaginado».

Se prometió a sí mismo no volver a beber, eso fue hace unos quince años y el trasplante de hígado fue menos engorroso que lidiar con la presión de sus hijos y su mujer, las miradas de decepción de ellos siguen clavadas en su memoria. Aquello fue un antes y un después en su vida, una prueba durísima que logró superar con tiempo y dedicación. Pero lo que está ocurriendo en estas semanas no hay quien lo soporte sin algo que nuble un poco los sentidos y calme el aluvión de pensamientos que le llegan sin avisar a una cabeza ya demasiado cansada.

El bourbon sabe algo más amargo que en sus recuerdos. Al menos no ha tenido que tomar el coñac que le ofrecía el viejo cuando iba a verlo a su casa, aquello era ácido de batería para su úlcera. Espera no marearse, y para asegurarse de ello ha pedido también el almuerzo, después de todo no le queda otra cosa que hacer allí.

Llaman a la puerta, deja el vaso sobre la mesita escritorio y camina despacio, lleva puesto su batín de seda, a pesar de que la temperatura de la habitación es ideal. Ya casi no le duele el cuello.

—No te esperaba.

—Te dije que vendría.

—Me refiero a que esperaba al servicio de habitaciones; he pedido el almuerzo.

—No pareces tan alegre de verme como en otras ocasiones.

—No es eso —miente—, es que las cosas no van bien por Barcelona, venir quizás haya sido un error.

—Hueles a bourbon, pensé que ya no bebías.

—Ya ves, aunque mejor no entremos en reproches sobre lo que debemos o no hacer.

Alfil sonríe y abre los brazos mostrando las palmas de las manos en señal de paz. Se ve que el chico no esperaba este recibimiento, aunque lo cierto es que otro más afectivo le hubiera tomado por sorpresa tras tanto tiempo sin verse y los últimos acontecimientos.

—Pediré también algo de comida, si no te importa, tengo hambre.

—Me parece bien, después de todo la habitación y este viaje se paga con una partida presupuestaria de tus empresas.

Alfil no piensa entrar en un debate cínico sobre quién está más cansado de la situación, perdería. Ha ido porque necesitaba ver una cara amiga, oír una voz amiga pero, sobre todo, necesita dinero.

—¿Cómo van las empresas? ¿Han acusado mucho la crisis?

Salvador trata de impedir que se le note la sorpresa en la cara, pues es la primera vez que Alfil, aunque sea a modo de broma o de conciliar una conversación, parece mostrar interés por el patrimonio familiar, lo único que le une al mundo. Claro que el abogado y administrador sabe que el chico fue adiestrado para conducir hacia la victoria cualquier diálogo o negociación.

—Las empresas van mal, como todas, supongo.

—Me gustaría que redireccionaras los beneficios destinados a dividendos a la reinversión para crecimiento.

—Es una partida importante, ¿estás seguro de eso?

—Sí. También usa los beneficios de la década pasada, sé que están convertidos en provisión.

—Lo ordenaste tú porque ganabas suficiente dinero con tu trabajo de fotógrafo.

—Por eso.

—Son muchos millones, más de doscientos.

—Quiero que uses el dinero para seguir una estrategia de mercado algo inusual.

—¿Inusual?

Alfil no se ha sentado junto a su abogado, permanece observando lo que ocurre en la calle desde el ventanal. Parece absorto en mil pensamientos, pero nunca había estado más pendiente de sus palabras y del momento que vive como ahora, ni siquiera durante sus combates de boxeo o carreras.

—Usa ese dinero para paliar los efectos de las bajadas de precios presionadas por clientes, renegocia con proveedores y acreedores, busca mercados emergentes tras la crisis, verás que Rusia y China están muy interesados. Dota provisiones a medio plazo, no más de sesenta días, para calibrar nuevas fechas de cobro. Y, sobre todo, contrata de nuevo a cada empleado que hayas despedido. Además, quiero que se dote una prima anual de beneficio para todos los empleados de las empresas en función de los resultados.

—Hacer todo eso llevará tiempo.

—Contrata a buenos administradores y delega.

—Tu abuelo no quería delegar.

—Mi abuelo era un dinosaurio. Haz lo que te pido.

—Está bien. Pero… así, haciendo un cálculo rápido, todo lo que me pides impedirá que tengas beneficios durante años, quizás una década.

—Eso no importa. Solo hazlo.

Vuelven a llamar a la puerta, Alfil se adelanta y abre, es la comida. Da una propina al botones y vuelve empujando el carrito al centro de la suite. Sirve los platos sobre la mesa y se sientan. Salvador, que tenía el volumen del televisor al mínimo desde que apareció el chico, decide apagarlo y seguir con la conversación.

—¿Desde cuándo te interesan las empresas?

—Son el legado familiar.

—Te lo he preguntado en serio.

—No me importa mucho el apellido, tienes razón. Por cierto, la codorniz está exquisita.

—Gracias.

—Lo único que deseo es que los trabajadores de las empresas, y sus familias, sigan adelante con sus vidas, solo eso.

—Vaya.

—¿Qué es lo que te sorprende? ¿Acaso piensas que un monstruo no tiene sentimientos?

Salvador no logra llevar el tenedor a su boca, este se queda suspendido a pocos centímetros. La mano le tiembla.

—¿Tienes miedo? No lo esperaba. Recuerdo cuando me regalaste aquel barco pirata tan grande, tendría yo unos diez años y viniste conmigo a la piscina de la casa del abuelo para ver si era verdad que flotaba. ¿Acaso piensas que te haría daño?

—No, claro…

—Entonces, pregúntame por qué he asesinado a tanta gente.

—Eso es cosa tuya.

«No finges tan bien como piensas, huelo el miedo en ti».

Salvador siente un escalofrío recorriendo todo su cuerpo. Nunca antes ha tenido tanto miedo. Y pensar que se lo está provocando el mocoso este… Es una suerte haber dejado el rastro de migas de pan, ahora solo reza para que Alfil no lo sepa.

El tiempo se agota, quedan dos días para la cena de Nochebuena y no hay adelantos. Cristina echa de menos a su hija, también la ciudad y sus amigos y compañeros de la comisaría. Cada día en Londres parece pesar como una semana sobre ella, además de verlo también en Pablo. Livia, por contra, parece risueña, como si se encontrase de vacaciones.

El día anterior lo pasaron a la espera de un informe sorpresa de Nuria que no llegó, de un adelanto que Gauthier quisiera compartir o de un chivatazo que el chico enamorado de Livia en la recepción pudiera adelantarles, pero solo tuvieron horas eternas con comida nefasta, mal clima y una sensación de impotencia absoluta.

Esta mañana los semblantes no eran muy diferentes a los de la cena de anoche.

Ahora están en un restaurante italiano, por cambiar la dieta de los días pasados. Cristina siente temblar el culo como nunca, necesitará seis meses de gimnasio y dieta sana para volver a su mejor estado de forma, pero todo sea por contentar el capricho de Livia de comer pizza.

—Tenía que haber pedido tallarines.

—¿Cómo dices?

Pablo la observa por encima de la carta, que aún estudia, a pesar de haber pedido hace más de diez minutos.

—Nada, que la idea de pedir pizza quizás no sea la mejor. Me cuesta dormir por la noche. La edad… quizás se trate de ardores.

—No eres tan mayor, no montes un drama. Además, quedan muchas horas para la cena, te quedas sin el café y el bollo de la merienda y compensas.

—Uf, es que el café de la merienda me puede, es todo un antojo…

Cristina desvía la mirada.

—Livia, ¿qué haces? Estás muy callada.

La chica levanta la mirada del teléfono móvil como si acabase de despertar de una siesta.

—¿Eh? Nada, estoy en foros sobre coches preparados. La de cosas que se aprenden aquí. Resulta que hay una forma de cambiar de marchas que se llama punta tacón, para que el embrague no se resienta al reducir antes de entrar en una curva y las revoluciones queden arriba para seguir corriendo al máximo del motor.

—Eso es muy antiguo, Livi —apunta Pablo—, con los motores turbo de ahora y la gestión electrónica no hace falta hacer eso.

Livia lo mira un instante, suspira y le responde:

—Deberían borrar las mierdas que se subieron hace años ¿no? Para no confundir.

—Sí, deberían.

El camarero llega con tres pizzas enormes. Los tres comensales se observan antes de que se marche el empleado.

—Nos hemos pasado con lo de pedir una familiar para cada uno.

—Es que las veces anteriores nos traían raciones ridículamente pequeñas donde íbamos.

—Pero este restaurante es la primera vez que venimos, debimos preguntar.

—Bueno, ya está hecho. —Pone paz Cristina—. Nos llevaremos lo que sobre y así tenemos la cena.

—Pizza fría y reseca, una mierda.

—¡Livia!

La joven se libra de disculparse porque suena el teléfono de Cristina y esta lo coge y comienza a hablar. Pablo y ella se lanzan sobre la comida antes de que se quede fría, pero no dan más de un bocado cuando ven a su amiga y compañera exclamar:

—¿En serio? No puede ser un error, ese tipo no comete errores; y, por ende, su abogado no puede cometerlos tampoco. ¿Cómo dices? ¿Una trampa? Quizás no sea eso, solo desviar la atención para proporcionarle una posibilidad de fuga. Espera, Alfil podría haber huido durante estos días sin problemas, cuando él hubiese querido. Mira, Nuria… espera… no, no es eso, se trata de mi estómago. Tengo hambre, ya seguimos hablando cuando hayamos comido, así asimilo lo que me has contado y lo comparto con Pablo y Livi, que me observan expectantes.

Y, como esperaba, se le enfrió la comida mientras narraba lo descubierto por Nuria.

—Es muy raro que el abogado de Alfil no haya ocultado su viaje ni la estancia en el hotel, tiene medios para hacerlo, apuesto a que no es la primera vez que se reúne con él en estos años y nadie lo había descubierto.

—Pienso igual, Pablo, suena raro e, incluso, puede parecer una trampa o distracción, pero no podemos descuidar esa vía.

—¿Qué quieres hacer? —pregunta Livia—, ¿no estarás pensando en colarte en el hotel por si vemos al asesino cuando vaya a reunirse con él?

—Detesto las esperas, prefiero ir a la acción. O provocarla yo misma, directamente.

—Me estás dando miedo. Cada vez que entras en acción en un caso importante, acaban sucediendo cosas de esas que nunca se olvidan.

Livia, al contrario que Pablo, parece entusiasmada.

—¿Entonces no vamos a ir al hotel?

—Al contrario. —Cristina sonríe—. Pero vais a ir vosotros, os quiero en el vestíbulo, controlando a todo el que entre y salga.

—¿Avisamos a Gauthier? No tenemos potestad para detenerlo.

—Tranquila, Livi, no vais a detenerlo. Solo quiero que seáis invisibles si lo veis entrar, pero, cuando salga, mostraos como si fueseis una dotación completa de antidisturbios.

—¿Y si abre fuego?

Esta vez es Pablo el que responde a la chica.

—Ese no es su estilo. Si él fuese el comecocos, preferiría despistar saliendo por patas, no comiéndose a los fantasmas.

—¿El comecocos? ¿Qué es eso?

Capítulo 40

La comida estaba deliciosa, además, es la favorita de Salvador. Alfil tiene buena memoria y recuerda esos detalles, sobre todo de personas que conoce desde que tiene uso de razón. Algo preocupaba a su abogado y este no se lo ha comentado. ¿Las empresas van mal? Es posible. ¿Su mujer ha empeorado? Le comentó semanas atrás que había decaído de su afección pulmonar. ¿Se sentía incómodo al estar a solas con él? Quizás, aunque Salvador nunca le ha tenido miedo, no le ha dado motivos para ello.

Sonríe al ver la impoluta moqueta que cubre todo el suelo: habitaciones, pasillos, escaleras, salas de espera y vestíbulo. Por eso no ha jugado nunca partidas en hoteles de lujo, por eso y por las cámaras de alta definición y a color, las ventanas de seguridad de la primera planta, sensores de movimiento, personal extra de vigilancia y demás contratiempos. El ascensor, cuando subía a la suite de Salvador, iba decorado con un peculiar botones de unos dieciséis años, pelirrojo y cargado de acné. Alfil le dio diez libras al llegar arriba y el chico dejó escapar un «¡guau, gracias, señor!». Y una sonrisa de bráquets.

En la recepción hay un gerente, de unos cincuenta años, peinado y rasurado a navaja, y enfundado en un traje a medida azul oscuro con raya diplomática; a su lado, y para atender a los clientes que él considere menos importantes, se mueven sigilosamente dos recepcionistas de uniforme. Parecen ajenos a su presencia, pero esa es solo una de las muchas habilidades que requiere ese puesto de trabajo, pues en este tipo de establecimientos nadie puede toser discretamente en un rincón sin que todo el personal de recepción se dé cuenta. En un lugar donde todos visten ropa de firma y la edad media supera el medio siglo, un chico que aparenta treinta y viste con ropa deportiva es como un turista noruego en mitad de Nigeria. Y ahora Alfil se cerciora de que no solo destaca él…

Se escora despacio y de forma aparentemente casual hacia la derecha, allí comienza a conversar con uno de los botones que aguardan la orden de subir el equipaje de un nuevo cliente y acompañarlo hacia la habitación. Alfil le pregunta finalmente por la posibilidad de entrar a trabajar en el hotel. El chico, unos diez o quince años menor, lo observa disimuladamente un segundo antes de señalarle una puerta escamoteada en la pared del fondo. Ya ha visto ese tipo de puertas antes, las dos primeras veces en la casa de sus padres y la de sus abuelos; por allí se accedía al corazón del edificio, el lugar donde está el motor que hace que todo funcione: los aposentos del servicio.

Alfil atraviesa la puerta y comienza a correr, los dos policías españoles no tardarán en perseguirle. No ha visto a la del ojo de cristal, quizás esté fuera, aguardando en el coche por si tiene que perseguirlo tras conseguir burlar a sus dos compañeros.

Pasa de largo ante la puerta de la oficina de recursos humanos del hotel, donde le había mandado el botones. Un lugar como aquel no permite que un chico ataviado con un chándal se acerque a la recepción, al lado de clientes de alto poder adquisitivo, para dejar un currículum. Llega a una bifurcación en el pasillo, por la izquierda no percibe nada más que calor, las calderas de la calefacción central; por la derecha, el aroma de las cocinas, su objetivo. Ningún hotel puede permitirse el lujo —ni un restaurante— de que los clientes presencien cómo entran las cajas llenas de verdura, fruta o carne y pescado crudos.

Alfil cruza la enorme cocina ante la atónita mirada de cocineros y ayudantes, ninguno de ellos cobra por detenerle, ni siquiera por preguntar, así que no lo hacen y continúan con su trabajo. Observa al fondo cómo la luz se intensifica al entrar un chico con una carretilla en la que hay apiladas seis cajas de vino.

Sale a la calle, llueve a conciencia, una rápida mirada sirve para analizar cada persona que está en los coches aparcados hasta treinta metros de distancia. Le hubiera gustado tener más luz y tiempo para analizar toda la calle, pero es lo que hay.

Camina decidido tras colocarse el gorro de la sudadera, luego comienza a correr a su ritmo habitual. El hotel en el que se aloja siempre Salvador se encuentra en una calle céntrica que conoce a la perfección, tiene más de una docena de rutas de escape. Ha salido por una calle de sentido único y corre ahora en sentido contrario, nadie podría seguirle en un coche, mucho menos corriendo, salvo un atleta profesional de fondo.

«¿Salvador? ¿Esto ha sido un descuido? ¿Se está haciendo mayor? Lo dudo. Ese nerviosismo en la suite está ahora más que justificado. Sé que no me has vendido, no lo necesitas; pero, si estabas tan cansado de todo esto, debiste decírmelo antes de traicionarme de esta manera».

Está contrariado, no había contemplado esta posibilidad en sus cientos de cálculos. Una pieza del ajedrez jamás traiciona a su rey. Quizás esta sea una nueva lección de la vida, una que no le dio su abuelo ni aprendida por él mismo. Su abogado le ha mostrado que no siempre se controlan del todo los movimientos que hace uno mismo.

Lo ve salir. A pesar de la distancia, de la lluvia y de estar observando a través de un solo ojo, Cristina percibe cómo el tipo analiza toda la calle en una fracción de segundo. El gesto pasa inadvertido para todos los que transitan por el lugar, pero no para ella; la deja sin respiración.

«Sabes dónde estás, sabes hacia dónde ir y sabes si te siguen o no. Por primera vez estoy yendo por delante de ti y no pienso perderte de vista».

Arranca la motocicleta, una Honda CB250R que ha alquilado una hora antes. Demasiado pequeña para usar en una persecución, sobre todo si Alfil cuenta con su Kawasaki de mil centímetros cúbicos y más de trescientos caballos, pero perfecta para moverse por ciudad sin llamar la atención y con la agilidad que necesita Cristina para maniobrar bajo la lluvia con seguridad, ya la usó años atrás y sabe de qué es capaz.

Hubiera sido fantástico que huyese en el mismo sentido del tráfico, pero los deseos solo son eso y con criminales muy astutos no se suelen cumplir nunca. Al menos, la calle está casi desierta y ella comienza a seguirlo por la acera, ante la mirada de enfado de los dos transeúntes con los que se cruza en el tramo. Va muy despacio y a una distancia de cuarenta metros, así que sería complicado que su presa, de espaldas y con la capucha de la sudadera puesta, pudiese verla.

Va totalmente inclinada sobre el depósito y procurando que en ningún momento su cabeza, o mejor dicho su casco, puedan ser vistos sobre los techos de los coches aparcados. Alfil llega al final de la calle, si gira a la derecha no podrá seguirlo sin cruzar la calle. Así que será eso lo que haga.

Dicho y hecho.

Cristina se arriesga durante unos segundos al cruzar la calle entre los coches, no hay mucho tráfico y ninguno pita, llamando la atención de su presa. Por ahora va todo bien.

Cristina sigue por la acera contraria y mantiene la distancia, también analiza la cantidad de peatones, de coches aparcados, la longitud de la calle, que Alfil no se gire y la descubra y que no empiece a llover de una forma más intensa. Lo que no controla es lo que sucede a continuación.

El odioso teléfono móvil sonando en el interior del casco con sistema de sonido incorporado.

—Lo siento —dice tras aceptar la llamada usando un comando de voz en inglés—, ha ocurrido todo tal como habíamos previsto, pero tan rápido que no he podido deciros nada.

—Ten cuidado. Te seguiremos como podamos. Vemos la ubicación de tu nuevo teléfono en la pantalla de los nuestros, esperemos que el alcance incluya toda la ciudad y nada falle.

—Tengo que dejaros, no me concentro con la cabeza dentro de un altavoz. Os aviso si ocurre algún imprevisto.

Cristina sabe que tras el tono neutro, casi anodino, de Pablo hay un huracán de sensaciones, venciendo entre todas el miedo. No es la primera vez que se mete en un atolladero como aquel. Si su anterior pareja, Fran, levantase la cabeza… no tardaría en desmayarse ni cinco segundos al comprobar en qué se ha convertido aquella agente que aprobó las oposiciones a policía casi al mismo tiempo que él, aquella que comenzó a ascender tan rápido que él solo podía presumir en la comisaría ante los compañeros. Hace tiempo que no piensa en Fran, un escalofrío recorre su espalda en estos momentos.

Alfil gira de nuevo a la derecha, se lo está poniendo difícil.

Un coche pita al verla atravesar la calle con la moto, a Cristina se le para el corazón durante un segundo. Gira la calle y todo el mundo se derrumba.

Alfil no está.

Suelta el acelerador con la maneta del embrague apretada con tanta fuerza como para fusionarla con el puño, mete primera de forma inconsciente a la vez que analiza cada centímetro cuadrado de la calle, especialmente la acera por la que ha entrado Alfil. No está en ningún coche, eso lo ha comprobado uno por uno al pasar a su lado. Un tipo le recrimina a voces que está circulando por la acera, ella ni lo oye.

Una peluquería con dos clientes hablando animadamente con la chica que peina a una de ellas.

Una tintorería en la que un aburrido empleado hojea el periódico mientras da sorbos a una taza de café o té.

La entrada de una vivienda con un portero colocado bajo un pequeño toldo rígido que le protege de la lluvia. Es una posibilidad, se dice la inspectora jefa.

La entrada de un garaje, la puerta está cerrada.

Un hotel. Cristina se detiene con la moto y observa detenidamente la actitud de todos los presentes, ninguno parece alterado, más bien lo contrario, casi a punto de dormirse.

Acelera de nuevo y recorre unos diez metros, entonces se detiene.

«Por mucho que hayas corrido, no es posible que recorrieses tantos metros por la calle sin que yo te viera al doblar la esquina. Y solo puedes estar en un sitio, en uno que simboliza una de tus grandes fortalezas. Muchos policías te han seguido sin éxito, yo no desperdiciaré la oportunidad de estar por delante de tus pasos».

Gira en redondo, cruza la calle y permanece a la espera. Dos minutos después ve salir un Volkswagen Polo gris, el modelo GTI. No le hace falta comprobar que al volante va un clon de uno de los actores que más le gusta del panorama español.

Hace un chasquido con la boca de contrariedad y activa la llamada del teléfono hacia el último número que marcó.

—¿Sí?

—Polo gris GTI con matrícula Guadalajara, Jaén, cinco, dos, Francia, Holanda, Cádiz.

—Cris, te recuerdo que apenas podemos seguirte a ti, ¿cómo íbamos a seguir al asesino?

—No te preocupes, Pablo, el mensaje no es para ti, ya que yo no tengo potencia en esta moto para seguir a un GTI por la autopista si decide dejarme atrás.

Gauthier suelta el auricular a la vez que se le levantan las cejas en la cara.

«Imposible, le colocamos el localizador sin que se diera cuenta».

—¿Nos ha descubierto?

—No sé… No lo creo, claro que con esta gente nunca se sabe.

Agnes Schmidt ladea la cabeza, su compañero y superior sabe que ahora vendrá una pregunta incómoda para responder.

—Dijiste que le colocábamos el rastreador porque sospechabas que pudiera haberse corrompido, que el asesino hubiera sobornado a los policías españoles. ¿Por qué nos ayudan ahora, entonces?

¿Qué responder a eso? Se pregunta Gauthier. No hay respuesta, así que se limita a hacer lo que mejor se le da: dar órdenes a sus subordinados.

—No pierdas esa señal GPS de vista, voy a salir.

Agnes lo observa antes de atreverse a preguntar de nuevo.

—¿No voy a intervenir?

—Me haces falta aquí, coordinando todo el operativo.

Y se marcha sin dar opción a réplica.

En el audífono va recibiendo información sin parar del responsable de seguir a Cristina desde el helicóptero; cuando este le dijo que la chica iba persiguiendo en moto y desde la acera despacio a un chico que corría bajo la lluvia, supo que tenía que llegar antes que ella, y no precisamente para salvarle la vida si eso fuese necesario, ya que los entrometidos españoles no parecían comprender que eran meros asesores y observadores, así que cada cual cargue con las consecuencias de sus actos.

Lo que no iba a consentir, bajo ningún concepto, es que tres policías de provincias, por muy buen currículum que tuviesen, capturaran al asesino más perseguido de Europa y le quitaran el caso de entre las manos sin contar siquiera con el tremendo sistema de apoyo logístico que él sí tenía. Sería el hazmerreír de la agencia.

Eso no va a suceder.

Su coche se mueve ahora despacio por culpa de un atasco, la sirena y las luces de emergencia no pueden hacer desaparecer por arte de magia los coches que impiden su avance. El inspector está de los nervios, arrepentido de no haber ido en el helicóptero, claro que pensar que los españoles encontrarían al asesino antes que él era una hipótesis a la que daba muy pocas posibilidades de éxito.

Pide por radio que salga el segundo helicóptero y esté en el aire por si acaso.

Por el audífono le llega la noticia de que el Volkswagen Polo gris está cada vez más lejos de la inspectora en moto. Gauthier ordena que se olviden de la chica y sigan todas las unidades al coche.

«Un coche pequeño para moverte por las calles con más soltura. Esperaba una motocicleta, pero intuyo que necesitas algo de maletero y la seguridad de no tener un accidente si aumenta la lluvia y pisas en falso. Hoy rellenaré un informe sobre tu muerte, hijo de puta».

Capítulo 41

Le había costado verla; tenía que reconocer, a su pesar, que le había costado verla y eso, aun con la lluvia y la distancia, parecía imposible para él. ¿Cómo no la vio antes? ¡Por Dios! ¡Circulando en una motocicleta por la acera en sentido contrario! Alfil nunca corre sin mirar cada superficie reflejante que le rodea y le ofrece una visión de lo que hay a su espalda. Ahora ya sabe dónde estaba la rubia del ojo de cristal cuando los otros dos le cortaron la huida en el vestíbulo del hotel.

«Has tenido tu momento de gloria durante todo un minuto, a lo sumo dos; has estado por delante en la partida y seguro que lo has disfrutado. Pero vuelves a estar a mi merced».

Conduce con cautela, sin llamar la atención, como si no se hubiera dado cuenta de que le persiguen, como si no huyera. Porque no está huyendo, todo está calculado y ejecutándose con precisión.

El tráfico se reduce considerablemente cuando sale del centro de la ciudad, la A406 pasa a llamarse M11 al dejar atrás Woodford y aún faltan unos siete kilómetros para llegar a la cabaña del bosque de Epping que alquiló hace una semana en efectivo para no dejar rastro del movimiento. El paraje no tiene más de dos mil quinientas hectáreas, pero cuenta con una vegetación densa que, en los meses de invierno lluviosos o cargados de niebla, le recuerdan al valle del Baztán. Ya lo visitó un año atrás y estuvo soñando con Davina durante meses.

Un lugar más que adecuado para revivir lo que debió ser su final, o para darle una nueva oportunidad al diablo para que venga a llevárselo de una vez.

Por los retrovisores no ha visto nada, pero duda de que la chica de la moto haya desaparecido realmente. Si ha sido capaz de prever por dónde saldría del hotel y lo ha perseguido luego de esa forma, y casi sin dejarse ver, no va a darse por vencida.

Observa la casa de madera a doscientos metros, ya ha llegado.

«Siento el mismo cosquilleo en las yemas de los dedos que cuando ejecuto los últimos movimientos de una partida de ajedrez, sea real o de las otras. La sensación es leve, casi pasa desapercibida, pero está ahí igualmente. Es lo que aparece cuando no tengo claro al cien por cien que vaya a ganar o, por contra, descubrir que he caído en una trampa».

Abre los ojos al oír el grito. Su abuelo no suele alzar la voz. El adolescente se ha quedado dormido durante una partida y eso le costará un castigo ejemplar. La abuela no logrará mitigar la furia, ni tampoco él mismo al justificarse con que ha tenido que estudiar mucho esos días; está en plenos parciales y toda excusa es síntoma de debilidad para su mentor.

Agacha la cabeza a la espera del correctivo, pero oye en su lugar una voz derrotada:

—Cuando eras pequeño te obsesionaba ganarme al ajedrez, ¿cuántas veces lo has logrado?

—Ninguna, abuelo.

—Ya tienes dieciséis años, llevas casi media vida conmigo.

—Pero juegas mucho mejor que yo.

—Quizás no analizas mi forma de jugar, solo te quedas ahí, moviendo tus fichas, a la espera de recibir el jaque mate.

El adolescente no responde, solo observa las fichas. Entonces, tras analizar durante unos segundos las mismas, advierte que la torre de su abuelo está al acecho de su caballo; y lo más importante, que ese movimiento lo ha hecho centenares de veces.

Iba a mover un peón para acorralar a la reina, pero ahora mueve el caballo y lo saca de la zona de peligro. Su abuelo sonríe.

—Entonces, ¿no estás enfadado?

—¿Por haberte dormido durante la partida? Claro que sí, estarás haciendo el doble de ejercicios de retórica durante dos semanas.

El chico no protesta ni mueve un músculo, a pesar del cansancio y del castigo severo de su abuelo.

El anciano gana la partida siete movimientos más tarde.

Alfil va a marcharse cuando su mentor tose.

—¿Sí?

—Antes has esquivado mi ataque a tu caballo.

—Siempre lo haces.

—Pero antes no lo sacabas de su zona, lo dejabas para que terminase con él.

—No lo dejaba, es que no veía el movimiento.

—¿Ves? No estabas tan dormido. Vas aprendiendo, aunque te cuesta mucho.

—Es que…

—¿Qué?

—Nada.

—No, dilo.

—Es que cada vez me gusta menos el ajedrez.

—Eso es porque no ganas.

—Quizás.

—Cuando empieces a ganar, será tu pasatiempo favorito. Cuando comiences a matar, no podrás parar.

—¿No podré parar?

—Claro que no, será matar o morir.

Alfil apaga el motor del coche, ha aparcado en la parte de atrás, justo entre el cobertizo y la leñera, dejando el vehículo oculto desde el camino. ¿Como si lo hubiese planificado? Tal vez porque lo ha hecho mentalmente antes incluso de alquilar el inmueble.

Mira hacia el cielo, apenas queda luz; son las cuatro menos cuarto de la tarde y se huele la humedad en el ambiente de una forma tan densa como si fuese gelatina. Toma la mochila que le trajo Salvador del asiento del acompañante y sale del coche mientras busca en su bolsillo del pantalón la llave de la casa.

En el interior huele a jazmín, el ambientador eléctrico automático del recibidor se encarga de ello. Alfil preferiría algo más natural, como un ramo de flores frescas; claro que alquiló la casa hace seis días y ahora las flores no emitirían una fragancia agradable. El espacio es más que generoso para él solo, unos ciento cincuenta metros cuadrados de comodidades y lujos, aunque revestidos con madera por doquier para asegurarse los inquilinos de que están en comunión con la naturaleza.

Se quita la ropa y entra en la ducha. Cinco minutos después, sale sin secarse ni vestirse y se sienta en el sofá. No tiene sueño. No enciende el enorme televisor, que, al igual que las torres del equipo de sonido, desentonan en la estancia como una hamburguesería McDonald’s en mitad de un paraje desértico de Siberia. Se queda mirando el infinito, pensativo, como cuando se duchaba.

«Estás ahí fuera, puedo sentirte».

No ha encendido las luces, no quiere que desde el exterior se vea dónde está ni qué hace en la casa, tampoco se molesta en vigilar las ventanas por si ella apareciese tras una. Se dirige al armario y saca una bolsa grande de deporte que ya metió el día en que alquiló la vivienda y estuvo tanteando el terreno. Saca un traje negro de neopreno, zapatillas de montaña, guantes y gafas de visión nocturna. Eso es todo. No llevará armas porque sabe que sus perseguidores, los españoles, tampoco cuentan con ellas. No hay nada más noble que una pelea de igual a igual, con respeto hacia el rival.

Abre la puerta de la calle con todo el sigilo posible, la oscuridad lo envuelve todo, su oído percibe algo, quizás un animal del bosque; pero el sonido llega desde la zona de la carretera y eso hace poco probable que sea un animal salvaje.

Sonríe y vuelve a entrar en la casa.

Comienza el juego.

A Cristina le ha costado seguir el paso a Alfil, a pesar de que no necesitaba acelerar porque Nuria le iba indicando la posición de su presa en todo momento.

Unas horas antes:

—¿Cristina?

—Te llamo porque necesito algo importante y seguro que complicado de conseguir.

—¿De qué se trata? ¿Puedo pedir al comisario que me ayude a…?

—No metas a Navarro en esto, se trata de algo que no podría lograr sin mover peticiones durante muchas horas en el Ministerio del Interior, luego pasar dichas peticiones a la embajada a través del Ministerio del Exterior… bueno, olvida eso y escucha.

Cristina le pide que acceda a los dos satélites de tráfico de la policía británica asignados a la ciudad de Londres, ambos llevan dos sistemas de apoyo para multiplicar su efectividad y no dejar a ciegas a las autoridades de una ciudad de mil seiscientos kilómetros cuadrados y, sumando el área metropolitana, casi catorce millones de personas. El primer sistema de apoyo es una visión por infrarrojos de última generación para visualizar las matrículas cuando la luz es escasa, el ochenta por ciento del día; el segundo sistema es una coordinación absoluta con cada cámara de vigilancia de tráfico y los más de diez millones de cámaras privadas de comercios y entidades, así como de edificios residenciales; en Londres desde hace ocho años no se puede instalar un sistema de vigilancia exterior por cámaras en un edificio si no se autoriza a la Policía y Scotland Yard a usar esas imágenes en directo en casos de persecución de criminales.

Nuria tiene una tarea compleja por delante, pero no piensa invertir un segundo en quejarse a su amiga; cuelga el teléfono y se pone a ello con toda la presteza que la caracteriza. Necesita varios cortafuegos para ocultar sus movimientos y luego averiguar contraseñas policiales, pero no le lleva más de diez minutos lograr su objetivo.

Llama a Cristina.

—Dime.

—Puedes alejarte de él, te vale con unos doscientos metros, no podrá verte. Si sale de la ciudad, distánciate cien metros más.

—De acuerdo, no lo pierdas.

—Con este sistema sería imposible.

Cristina levanta el pie del acelerador y deja que el Volkswagen Polo se pierda de vista. Confía plenamente en Nuria.

—Ha tomado el próximo desvío de la izquierda. ¿Qué tal el tiempo por allí?

—Una pesadilla, apenas hemos visto el sol estos días y no para de llover. Lo peor es la niebla constante.

—Conduce ahora algo más despacio. ¿Cómo lo está llevando la niña?

—Es la que menos acusa el estar aquí en plenas navidades.

—Vuelve a acelerar. No me extraña, Livia es muy fuerte, se adapta a todo. Supongo que quien ha vivido en el infierno puede sobrevivir con una sonrisa en cualquier otro lugar.

—Pienso igual que tú. ¿Qué hace Alfil?

—Está bajo un puente, no lo veo, pero controlo todos los movimientos de la carretera.

—¿Y si cambia de coche ahí abajo?

—¡Joder!

Cristina acelera aun a riesgo de tener un accidente con el asfalto mojado o que Alfil la vea llegar. En pocos segundos está bajo el puente, hay varios coches aparcados, ninguno es un Polo de color gris.

—Cris, ¿me copias?

—Sí, dime.

—Te he visto llegar y entrar bajo el puente, no lo has visto salir de milagro. Atención, ahora es de color negro y ha cambiado el 3 de la matrícula por un 8, además de convertir la F en H. El tipo ha cambiado el color del coche en cuestión de segundos y modificado la matrícula, pero ha olvidado quitar el colgante de la empresa de alquileres del espejo retrovisor.

—No.

—¿No? ¿Qué significa eso?

—Ese tipo no olvida nada, no falla nunca. Ese colgante de la empresa de alquileres lo ha dejado para nosotros.

—No tiene sentido.

—Claro que lo tiene. Quiere enfrentarse a nosotros, a mí, a Pablo y a Livia. Acaba de despistar a Gauthier y el resto del operativo.

Cristina aprieta los dientes. Era consciente del localizador con micrófono que le colocó el inspector de la Europol en la cazadora y se deshizo de él tras darle la pista anterior. Ya había hecho más por Gauthier de lo que él merecía. Ahora, quizás lo necesitase cerca de nuevo si el asesino decidía enfrentarse a ella con armas o cualquier otro tipo de superioridad.

—Pero ¿la Europol no sigue la pista con vosotros?

—¿Quién sabe, Nuria?… ¿Nunca has tenido la sensación de que te observan? Yo he dejado de tenerla hace unos minutos. A ver si hay suerte y el satélite o algún helicóptero me sigue aún.

—¿En serio? Joder, tía, eso suena a James Bond.

Cristina no responde, se concentra en no perder las indicaciones que le da su amiga.

Gauthier baja la ventanilla y arroja el vaso de plástico de café con todas sus fuerzas, el coche sigue yendo demasiado despacio y las noticias por la emisora no son las que esperaba.

—¿Cómo que lo hemos perdido? Me dices que la inspectora sigue en la moto.

—Señor, la inspectora sigue, pero no tiene ningún coche a la vista. El coche ha debido quedar bajo el puente, quizás el sospechoso lo abandonó y siguió a pie o se marchó en otro.

—Atajo de inútiles. Que una patrulla inspeccione el puente por debajo y seguid persiguiendo a la inspectora.

Siente una punzada en el estómago cuando el agente termina la llamada, como si estuviera cometiendo un grave error. Le gustaría tomarse otro café, lo necesita, ha perdido la cuenta de los que lleva.

Observa su teléfono móvil, también la pantalla del ordenador portátil sobre su regazo, suspira hondo al ver que no hay nada; ¿cuántas veces lo ha hecho en lo que va de día? ¿Y desde que llegó a Londres? Se acabará convirtiendo en una especie de tic nervioso, lo que le faltaba.

«¿Qué es lo que se me escapa? Se trata de la chica del ojo de cristal… ¿por qué ha seguido adelante? ¿Sabe algo que se me escapa? No, la pregunta es ¿cómo ha llegado al puente si la baliza de posicionamiento que llevaba la situaba a más de trescientos metros del sospechoso? ¿Cómo ha podido seguirlo desde esa distancia? ¡Joder! ¿Cómo se me ha pasado por alto algo tan fácil?».

Toma el teléfono, busca un número en los últimos marcados y llama. La espera es soporífera.

—¿Señor?

—¿Estás ante el ordenador?

—Sí —responde el agente de Scotland Yard que coordina el dispositivo informático de apoyo.

—Dime si hay una búsqueda del coche del sospechoso en los satélites.

—Claro… señor, ¿se encuentra bien? Somos nosotros los que los estamos usando.

—¡Imbécil! Claro que estoy bien, y me refiero a una búsqueda al margen de la nuestra.

—Sí… disculpe… Deme unos segundos. —Meses para el inspector de la Europol—. Aquí está, sí que hay otra búsqueda y seguimiento en curso de la misma matrícula, modelo y color de coche.

—Déjame adivinar… la han hecho desde Panamá.

—Así es.

—Esa jodida agente informática de provincias…

—¿Cómo dice?

Gauthier cuelga sin dar explicaciones y toma el intercomunicador para notificar a todas las unidades que sigan las indicaciones del helicóptero que persigue la motocicleta de Cristina.

¿A qué distancia estará? No, es mejor calcular el tiempo que tardará en llegar, ¿qué tráfico habrá hasta aquel punto? Tiene a los dos pájaros asignados en el aire y lejos de la comisaría, el que no está siguiendo a Cristina tardaría más de veinte minutos en llegar a su posición para recogerle, le daría un infarto si tuviera que esperar todo ese tiempo esperando.

¿De qué sirve el Audi S6 tan potente que han tomado o las luces y la sirena? Con la niebla, la lluvia y el tráfico denso, no hay forma de avanzar a más de cuarenta kilómetros por hora.

Respira hondo, percibe el temblor de sus piernas y observa al agente que conduce. Aceleran en una recta, pero a los pocos segundos se ven obligados a frenar cuando ven el semáforo en rojo.

—¿Y la luz y la sirena… no sirven de nada?

—En un día como este y con tanto tráfico no sirven de mucho, señor. Si los demás coches no se apartan, no puedo embestirlos —responde el agente.

Gauthier observa el cielo, o lo que sea ese manto grisáceo y negro, lleno de destellos por las luces de la ciudad y los faros de los coches atravesando las gotas de lluvia, y se pregunta por qué demonios esa chica española lleva más de una hora tras su sospechoso si él, con todo un operativo sin precedentes, acaba de entrar en la partida en este momento.

«¿Una hora? Una hora es como empezar cuando todo ha terminado. He comenzado a correr los cien metros lisos un rato más tarde de que acabase el resto de los corredores. Quizás esté ya demasiado viejo para este trabajo. Hace solo cinco años habría comprobado los satélites antes, hace solo cinco años habría ido en el helicóptero, hace solo cinco años habría detectado la valía de esos tres policías españoles».

Cristina está con la espalda apoyada en la puerta principal de la cabaña de Alfil, está a oscuras y no se oye nada dentro, apenas respira para evitar hacer al más mínimo ruido. Llueve sin cesar y está empapada, le cuesta controlar el temblor del labio. No se ve absolutamente nada a más de cinco metros, dentro de unos minutos no se verá nada y punto. Noche cerrada bajo la niebla, y encima lloviendo…

Hace dos minutos que ha sentido pasos y se ha escondido unos metros a la derecha de la fachada. Si Alfil salía de la casa podría toparse con ella, así que, cuando ha oído que la puerta se abría, ha aprovechado la escasa visibilidad para lanzar una piedra hacia la zona del camino. Unos segundos más tarde ha oído la puerta cerrarse de nuevo.

De nuevo a resguardo del pequeño voladizo sobre la puerta, saca todo lo que lleva en los bolsillos del pantalón y de la cazadora y lo coloca con cuidado de no hacer ruido sobre el umbral de la puerta.

«La libreta y el boli, el teléfono móvil, un paquete de pañuelos casi gastado, la cartera, una entrada del cine Aqualon de la película Contratiempo, ¿cuánto hace que no me ponía esta cazadora?, una caja de cerillas del pub donde el otro día Livia y yo fuimos a tomar algo, dos docenas de tiques de ropa, joder, algunos son de prendas que ya ni me pongo…, ¿qué más hay?».

No mucho más.

«Piensa Cris».

Decide no pensar, solo actuar.

Los tiques de la ropa, los pañuelos de papel y la entrada de cine hacen buena combinación con la caja de cerillas y algo más que se le acaba de ocurrir…

Capítulo 42

Podría haber calculado hasta mil formas de abordar el movimiento final de su vida, no es una exageración, los cálculos en la actuación de sus contrincantes darían, junto con su capacidad de analizar el entorno y las posibilidades de éxito de cada una de sus acciones para contraatacar, una cifra así de alta o más. Pero jamás habría pensado que se vería otra vez sorprendido por el mismo rival, dos veces en el mismo día.

«Apúntate esa, eres la única persona que lo ha logrado».

Sale con sigilo por una ventana, sin prisas, oteando lo poco que se ve a su alrededor y sintiendo el golpe de frío, a pesar del traje de neopreno. Camina despacio, encorvado y tratando de recordar dónde está cada árbol y matojo alrededor de la casa.

A su espalda, el resplandor anaranjado va haciéndose más y más intenso, el olor de la madera consumiéndose se hace tan protagonista como el oscuro humo que se mezcla con la niebla. Casi no siente las gotas de lluvia que comienzan a empapar su traje.

Está desconcertado por primera vez en su vida, al menos en su vida adulta, y eso le hace esgrimir una sonrisa, al contrario de cualquier otro mortal. Alfil se divierte.

Será un final apoteósico.

«Si yo estoy desubicado y a la expectativa… no imagino cómo estarás tú».

Capítulo 43

Las indicaciones de Cristina cesaron hace seis minutos, una eternidad en las mentes de su pareja y de su mejor amiga. Pablo conduce tan rápido como puede por una carretera comarcal sin visibilidad alguna debido a la lluvia y la niebla.

—La vamos a perder.

—Tenemos su posición, nos la envió hace un rato.

—¿Un rato? Eso fue hace un siglo, joder.

—Livia, cálmate.

—Podría estar en peligro.

—Lo está, pero no ayudas repitiéndolo constantemente.

—Vale, vale. ¿Por qué no tenemos armas?

—No empecemos otra vez.

—¿Y si ese tío dispara a Cris?

—Él tampoco suele usar armas.

—Dices que mató a tus amigos en Navarra con un arsenal.

—Aquello fue diferente, él y su amiga estaban acorralados tras rescatarlo ella de un convoy policial, fue una pelea de igual a igual.

—¿Y crees que ahora sucederá lo mismo? ¿Crees que no usará armas porque no las tenemos nosotros?

—Es una corazonada.

—Joder con tu corazonada.

Pablo intenta tragar saliva, pero no lo consigue. Tampoco es que apueste mucho por su razonamiento, simplemente es el que más le interesa creer, ya que no podría resistir la idea de que Cristina tuviese la estúpida idea de enfrentarse a un criminal armado sin llevar nada con lo que defenderse.

Livia había comentado días atrás que podría conseguir un arma, tenía a varios policías ingleses que hubieran hecho lo que fuese por ella con tal de que les concediese una cita, pero tanto Cristina como Pablo desecharon la idea y ahora al capitán sevillano se le antoja aquella decisión como la peor de su vida. Por no hablar de cuando el propio Pablo las rechazó cuando Gauthier se las ofreció.

Aún queda mucho para llegar al punto en el que Cristina emitió por última vez. Nuria asegura que tanto la moto de la inspectora como el coche del sospechoso no se han movido de esa posición.

Otra llamada más, también de Nuria.

—¿Alguna novedad? —pregunta Livia.

—¡Corred! ¡Corred todo lo que podáis! —Desconcierto por parte de los dos policías—. ¡La casa está ardiendo!

Livia corta la llamada, aún necesita dos segundos más para asimilar lo que pueda estar ocurriendo. Pablo acelera, aunque no sabe muy bien por dónde meter el coche entre el tráfico.

—¿Ardiendo? —balbucea Livia.

—Yo tampoco sé lo que significa o lo que estará ocurriendo allí, pero seguro que no es nada bueno. —Livia no le responde, está pensativa—. ¿Qué te pasa? ¿Sigues ahí?

—Solo pienso que Cris está en peligro.

—Eso ya lo sé.

—No, en mucho peligro, más de lo acostumbrado.

—¿Por qué dices eso?

—Porque acaba de hacer lo que haría yo si estuviese en la situación de decirle a un sospechoso: «Tío, voy a por ti. Voy a por ti a muerte».

Pablo siente el escalofrío recorriendo su espalda. Imagina a Cristina a solas con el asesino más letal que se conoce, sin armas y en mitad de la noche de lluvia, y desea no haber ido a Londres, ni haberse despertado esa misma mañana.

Menuda pesadilla.

Cristina no recuerda una pesadilla como esa en toda su vida. Quizás la idea de prender fuego a la casa de Alfil sea la mejor que ha tenido, o tal vez la peor con diferencia, eso lo decidirá el resultado de su acción. Si al final de la noche está rellenando un informe para la Europol, pues bingo… Si, por contra, acaba dentro de una bolsa de plástico negra en el depósito, pues mierda.

Al menos está manteniendo al margen a Pablo y a Livia, evitando que ellos acaben con…

«Joder, tanto decirle a Livia que debe trabajar en equipo, que todo fluye mejor cuando se investiga con apoyo de personas de confianza, y ahora me desmarco para hacer esta locura».

Estaba a solo diez metros de la cabaña, solo se apreciaba un resplandor comenzando a inundar la niebla, cuando la sombra salió para correr hacia la izquierda. ¿Qué iba a hacer con él? ¿Cómo podría detenerlo sin autoridad? ¿Se dejaría capturar así como así? Imposible, ¿una pelea cuerpo a cuerpo con un experto en boxeo? ¿En qué momento pensó que ir sola era una buena idea?

«Te has lucido».

Persigue a Alfil sin aún saber muy bien qué hacer en caso de interceptarle, posibilidad mucho mejor que sufrir un ataque del mismo. Mientras siga a su zaga, podrá elegir entre las opciones que maneje, cuando consiga idear alguna, le vale cualquiera salvo salir corriendo de allí y decir que lo ha perdido.

Sacude la cabeza con fuerza para alejar ese pensamiento, nota cómo el pelo está completamente mojado y salpica el tronco de un árbol a solo centímetros de ella. ¿Por dónde se ha ido? Ha perdido la vista un segundo y ya ha comprobado lo difícil que será salir con vida de allí si no mantiene el cien por cien de la concentración.

Se frota con la mano derecha la cara, está empapada, sacude la mano y se da una fuerte bofetada. Hace más ruido del que debe, pero lo necesitaba para volver a la «pelea». Abre los ojos tanto como puede, agudiza el oído… Por la derecha.

«No eres tan sigiloso, o es que me estás guiando hacia ti para tenderme una trampa. En cualquier caso estaré preparada, te lo aseguro».

El oído es todo lo que tiene, aunque distorsionado por el miedo y por el temblor del cuerpo que provocan el frío y la humedad que le cala los huesos. Para complicar más la situación, se oye un constante repiqueteo de las gotas de lluvia sobre las hojas de los árboles unos metros más arriba, y otro incesante caer de agua desde ese punto hasta las hojas secas del suelo. ¿Suficiente para volverse loca al estar persiguiendo a un homicida peligroso en esas condiciones? Solo recuerda una situación similar en su vida, la que sufrió en el curso del FBI en Maine durante una intensa tempestad. Entonces hacía treinta grados menos, estaba a seis mil kilómetros de su casa, acababa de recibir el peor trato de su vida y esta misma, su vida, corría un peligro mortal ante una amenaza que desconocía, y todo tras pasar varios días en un complejo militar aislado y diseñado para volver locos a sus moradores, para poner a prueba su salud mental hasta límites desconocidos.

En principio y pensándolo fríamente, lo de ahora se plantea como un juego de niños.

Pero solo en principio. Ya que el asesino de entonces era menos que un aficionado al lado del tipo que persigue ahora bajo el velo de la niebla, la noche y la lluvia.

«Totalmente cierto, estar en Maine en plena tempestad no se me antoja ahora tan peligroso…».

Cree oír pasos por allá, una rama que cruje unos metros a la derecha, un silbido antinatural por la izquierda, un leve quejido en la distancia. Está sola y no sabe qué hacer ni a dónde ir, tampoco a qué sonidos hacer caso, pues sabe que la mayoría provienen de su imaginación. Siente miedo, lo siente por segunda o tercera vez en su vida. «El miedo te mantiene viva, te hace estar alerta». Idioteces que te cuentan en las clases de la academia de policía, también algunos profesores de artes marciales… incluso se oye en las películas.

El miedo solo te paraliza, te hace pensar que se acaba tu tiempo, que te has equivocado, con todas las consecuencias, que dejas demasiado detrás, cosas y personas más valiosas que tú mismo. El miedo no es un buen compañero, te hace bajar la guardia, al menos cuando eres un soldado. Quizás con una oveja…

«Y yo no soy ninguna oveja».

Camina tanto rato que no es consciente de la distancia, menos aún de su ubicación si llevase un mapa con ella, ya que solo aprecia el tronco de un árbol cada pocos segundos; este aparece y queda atrás tan rápido como llegó. ¿Qué es lo que la conduce, qué la orienta en esa dirección y no otra? No sabría explicarlo, pero no piensa dejar de seguir su instinto.

No siente los dedos de los pies, eso le preocupa menos que el hormigueo que la incomoda desde hace ya más de diez minutos en las manos. Pronto se extenderá a codos y hombros. Hipotermia. En otras circunstancias solo prestaría atención al número de balas de su arma reglamentaria, que hoy no lleva; en Maine pensaba en no ser sorprendida; ahora trata de no fallarles a Livia y a Pablo, porque eso significaría abandonarlos para siempre, además de a su hija Evita y al resto de amigos y familiares.

Camina paso a paso, ha colocado un filtro mental en su oído para eliminar el ruido de las gotas de lluvia y solo oye su respiración, cuanto puede contenerla, y el leve crepitar de los pasos de su presa unos metros avanzando ante ella, si es que se trata de Alfil y no de otra persona o un animal del bosque.

El hambre, el frío y las ganas de regresar junto a su hija no van a lograr que desista en su empeño, así que avanza un paso tras otro, y otro más, ya casi lo tiene, aunque no sabe aún cómo detenerlo.

Entonces lo oye.

Mejor dicho, siente que de repente no se oye nada… salvo:

—Dejemos esto, me parece patético seguir caminando.

Cristina no sabe qué decir, conoce la voz del chico, estuvo tomando un vino con él solo hace un par de días y sigue pensando que debió buscar la forma de reducirlo para que lo detuviesen. Entonces hubiera sido algo más fácil que ahora…

No, ni una persona, y mucho menos un policía o soldado, puede permitirse pensar en un «debí hacer esto o aquello».

No puede verlo en mitad de la oscuridad, pero oye su respiración a solo dos o tres metros de ella. Está a tiro de una de sus mejores patadas, pero, si fallase, el tipo podría matarla sin el menor esfuerzo, y está capacitado para hacerlo. Ha sorprendido a infinidad de maleantes que la subestimaban por ser mujer y tener aparentemente menos fuerza, pero Alfil no la subestima. Sabe que el chico está alerta, igual que ella.

—¿Qué quieres?

—No, dime tú qué haces aquí. Dime tú qué es lo que vienes buscando, porque ya ha quedado claro que no soy un vecino molesto para la urbanización, ¿verdad?

—Eso lo supiste entonces, pero no moviste ficha.

—¿Ficha? ¿Como en el ajedrez?

—Mismamente.

—Tú eres la dama blanca, ¿verdad?

—¿De qué hablas?

—Olvídalo.

Cristina se parapeta tras el tronco de un árbol, por si Alfil estuviese armado y decidiese disparar, aunque apuesta a que no es su estilo, a que Pablo tiene razón y no sacará ventaja con un arma en una pelea. Trata de recuperar fuerzas, pero la temperatura y estar bajo el aguacero no ayuda.

«No me vendría mal que estuviéramos en el Caribe en vez de aquí».

Aprieta los dientes y alza la voz:

—¿Qué es eso de la dama blanca? —Cristina recuerda el caso hace dos años en el que permaneció en las sombras, tras fingir su muerte, incluso se ofició un entierro en su nombre, pero ella permaneció activa en el caso desde un anonimato que solo conocían el comisario Marcos Navarro y su pareja, Pablo Aguilar. La dama blanca… ¿qué sabe Alfil sobre eso?

—Ya está cercano el jaque mate. Solo quedamos tú y yo… el alfil negro y la dama blanca sobre el tablero.

«¿Qué dice este tipo? ¿Está loco? ¿Cree que esto es una partida de ajedrez?».

—Esto es la vida, no una partida de ajedrez.

—¿Y qué crees que las diferencia?

Su voz suena cercana, pero la oscuridad y que el tipo habla susurrando hacen que Cristina sienta que está demasiado lejos de ella, y al mismo tiempo por todas partes. Se ha visto cientos de veces en una pelea en el ring con rivales a los que tener que intuir su posición y próximo movimiento, pero nunca de una forma que fuese tan decisiva para su vida. Su vida… Decide que lo mejor en este momento es tratar de saber más sobre él.

—¿Qué es tu vida para ti?

—¿Qué te importa? Solo debería importarte lo que es para ti. Yo sé lo que estoy dispuesto a sacrificar o a dejar atrás. ¿Lo sabes tú?

—A mi hija.

—No volverás a verla, te lo garantizo.

Cristina se muerde el labio y siente el dolor y la sangre caliente manar en su boca. No responde, no entra en el juego de Alfil. Eso significaría perder la partida o lo que sea que esté jugando ese demente. Deja pasar los segundos, luego minutos, para que vuelva a hablar, como hacen los psicólogos con sus pacientes. Ella mismo lo hace en los interrogatorios de sospechosos.

Pero no habla. ¿Sigue ahí? ¿Se ha marchado? ¿Está dando la vuelta? ¿Lo tiene frente a ella y no se ha dado cuenta? Ese cabrón sabe manejar la situación mejor que ella.

Y de repente:

—¿Has estado esperando para provocar una reacción en mí? ¿En serio? Eso es psicología para principiantes. En la academia os deberían formar mejor. ¿A que he comenzado a hablar cuando ya estabas desesperada y sin saber si seguía aquí o no? ¿Tal vez pensaste que me había colocado frente a ti?

«Joder, ese tío es capaz incluso de leer el pensamiento».

—¿Ya te has despedido de tu hija en tus pensamientos?

—No sigas por ahí.

—¿Por qué no? ¿Te vas a enfadar? Eso te debilitará al provocar tu ira, te descuidarás y para mí será muy fácil.

—No será fácil, no te lo pondré fácil.

—Eso espero, no me gusta perder mi tiempo con una pelea ante un adversario sin nivel. Por cierto, ¿sabes una cosa? Dudaba si la dama blanca serías tú o la otra. Eres fría, inteligente, ya lo vi cuando te conocí hace un par de noches. Intuí que podrías ser la dama blanca que venía a por mí en cuanto te vi.

—No soy ninguna dama blanca ni otra ficha del ajedrez, solo una policía haciendo mi trabajo.

—Hay muchas formas de plantear la realidad o el futuro.

—Tú mismo. ¿Qué tal si te muestras?

—¿Estás dispuesta a recibir un disparo?

—No estás armado. Y, si lo estuvieras, no dispararías sobre un rival indefenso.

—Presupones demasiado.

—Si eres tan bueno jugando al ajedrez, entonces sabrás con qué cuento y con qué no para enfrentarme a ti. Por eso estás aquí, porque sabes que he venido sola.

—¿Quieres tenerme ante ti y terminar con esto ahora?

—Sí.

—No creo que lo hayas pensado bien.

—No te sientas tan especial ni indestructible.

—Tú misma.

Ante una niebla tan oscura como nunca antes Cristina ha visto, se alza de repente una figura negra, segura al caminar y sombría como ella sola a cada paso que da hacia ella. Una sombra que se hace realidad tras pedir el deseo de tenerla ante sí.

«Se acabaron las concesiones, ya te has personado ante mí. Que gane el mejor». Cristina siente que ha hablado antes de tiempo, pues sabe que no es la mejor; ni de lejos ocupa ese lugar ante Alfil. Y ahora toca pagar por su arrogancia.

Le toca pagar con su vida.

Capítulo 44

Su delgado —aunque fuerte— cuerpo se derrama entre sus brazos como si estuviese compuesto de cartón mojado. A Alfil le cuesta reconocer la fortaleza mental y física de Davina en aquel amasijo más parecido a un oso de peluche gigante de la tómbola de una feria de pueblo que de una soldado más fuerte y decidida que él.

Davina desaparece en la oscuridad, y, en su lugar, solo quedan la humedad y el hedor de la muerte inundándolo todo, como una mala idea, como una pesadilla decidida a arruinar el día, como si fuese un accidente de coche que, aun sin víctimas, logra mermar la ilusión por unas vacaciones que acaba de comenzar la familia.

Davina querría que Alfil ganase.

Porque Alfil tiene que ganar, él siempre gana, lo han adiestrado para ganar y eso debe suceder sí o sí.

Ese pensamiento es para el chico como una fuerte patada en la espinilla, algo que no esperaba, pero que recibe con naturalidad y entereza, a la vez que examina sus opciones de contraatacar, así lo han educado. Nada puede sorprenderlo más de lo que él permita que eso suceda, así como siempre hay docenas de vías de escape o maniobras de evasión para dar la vuelta a la situación.

La chica se desvanece entre sus brazos como lo ha hecho siempre, es la señal de que está soñando, por primera vez despierto. No se puede permitir semejante concesión ante la dama blanca.

—¿Sigues ahí?

La voz de la dama suena más cerca de lo que a él le gustaría, pero no puede quejarse, la chica está cumpliendo con su rol. ¿Lo está haciendo él?

Camina con el máximo sigilo que le permite la oscuridad y lo poco que ve con el visor de infrarrojos. En unos segundos ha dado una docena de pasos, pero sabe que ha avanzado proporcionalmente al ruido que ha hecho.

«La chica no lleva nada de equipo, ni traje de neopreno ni visor ni armas, y aun así me ha descubierto y acorralado. Suya debería ser la victoria. Si no fuese porque aquí nos jugamos la vida, le entregaría mi rey sin dudarlo. Pero no, debe ganárselo demostrando más valía que esto».

Sigue avanzando sin importarle hacer ruido, después de todo él ve cada árbol, montículo, sendero o matojo. Sabe que la chica solo cuenta con su oído, y eso hará que lo persiga con cautela. Podría retroceder y encararse con ella cuando quisiera.

¿Y por qué no lo hace ahora?

Están el uno frente al otro, solo tiene que enfrentarse a la dama blanca y saber si ha llegado su final. ¿Acaso le da miedo su destino? Nunca antes ha sido así.

Se detiene y siente cómo ella respira con vehemencia, es más fuerte de lo que pensaba. Parece que da un tropiezo, él camina más despacio para permitirle que se levante y siga a su zaga.

Oye de nuevo a la chica a su espalda, se gira y observa durante unos segundos, ni siquiera se pone en guardia.

Ella se detiene ante él, ha frenado en seco y observa sin ver nada en concreto, de repente se pone también en guardia, sabe pelear, no cabe duda. No sabe dónde está su adversario pero está preparada para lo que vaya a llegar, sea lo que sea. Alfil admira esa valentía como no admiraba a nadie desde Davina.

—Estoy tres metros ante ti, a tus diez.

La chica se gira un poco y trata de aguzar la vista en mitad de la oscuridad. Alfil ve cómo el ojo de cristal emite un destello bonito, aunque irreal, comparado con el otro. La inspectora es muy guapa, quizás unos dos o tres años menor que él y con unos rasgos fuertes, adora a las mujeres con esa mandíbula definida y pómulos marcados; tal vez sea esa determinación y fortaleza lo que la hubieran hecho irresistible para él hace solo unos pocos años, pero no ahora.

No ahora.

—Justo ahí, estoy ahí.

—¿Cómo puedes verme? ¿Un sistema de infrarrojos?

—Lo siento, no quería… Bueno, esto es hacer trampa.

—¿Vas armado?

—Si lo fuese, no estaríamos conversando.

—Ya lo imagino.

—Dejaré el visor en el suelo, dame unos segundos.

—¿Vamos a pelear después?

—¿Sabes otra forma de acabar con esto?

—Podrías entregarte.

—Eso no sucederá.

—Lo entiendo.

Alfil deja caer el visor a la vez que su oído percibe cómo la chica se desplaza a la izquierda muy despacio, con menos sigilo del que ella hubiera deseado. Sin duda será una pelea a ciegas. Peor aún, será una pelea a ciegas a muerte.

Cristina tiembla como no lo ha hecho nunca antes. ¿Es la primera vez que siente tanto miedo? Desde luego que sí, pues es la primera vez que sabe con total seguridad que no volverá a ver a sus amigos, a su familia, a su hija.

«Me alegro de haber venido a Londres. Prefiero ser yo a vivir tras perder a Pablo o Livia».

Siempre se ha preguntado qué sintió Fran, el padre de su hija Evita, en el momento de perder la vida. ¿Será parecido a lo que siente ahora ella? No se trata de una hoja afilada, sino de un puño recio acabando con su existencia. Lo sabe, lo siente, es algo que tiene tan claro como que es de noche y está en Londres en mitad de una mierda de bosque frondoso, que llueve y que la niebla no ayuda. Acaba de provocar a un asesino peligroso, de esos de «no dejes que se te acerquen» y ahora solo piensa en su hija, en su pareja, en sus hermanas y padres, en Livia…

Livia, ojalá estuviera aquí.

Tan loca como fuerte, tan impredecible como resolutiva.

Cristina siempre ha sido fuerte, resolutiva, decidida, con algún que otro arrebato, pero siempre racional. Livia es una bomba nuclear, ni siquiera la ves venir, pero si lo consigues, no adivinarías nunca lo que esa cabeza suya haya pensado hacer en ese instante.

«Livia, ojalá estuvieras aquí. Ante una situación tan loca como esta, se necesita una reacción como las tuyas».

Siente un paso hacia ella, está a solo un metro. Aquello no es como en el gimnasio, donde controlas y mantienes guardia y distancia con tu rival. Pelear a ciegas es un paso más allá… Y cierra los ojos para tratar de aguzar el oído al máximo.

Le gustaría estar más entrenada, más tonificada, haber practicado en el gimnasio con Miguel Hermosín, como ha tenido la oportunidad en esos años. Antes de ser profesor, Miguel fue campeón de España dos veces de kick-boxing en pesos pesados, en la tercera defensa del título le partieron la muñeca derecha y, cuando todo parecía que significaría el final de su carrera, se rehízo cual ave fénix y logró dos campeonatos más, pero de boxeo y en categoría profesional. Miguel Hermosín es un tendón, como se denomina a los luchadores que son tan duros que no hay forma siquiera de hacerles daño. Cómo le vendría a ella ser un tendón ahora mismo…

Cristina intenta observar en la oscuridad. La fea cara alargada, ruda y llena de cicatrices de Miguel aparece ante ella, con su sonrisa de superioridad «te voy a destrozar sin esforzarme siquiera», parece decir. Y Hermosín… ¡no!, se trata de Alfil, lanza un directo demoledor contra ella.

Esquiva y se posiciona a la izquierda, donde se ve con fuerzas para conectar dos ganchos de derecha al costado. Ambos tocan al rival.

«¡Joder! ¿Cómo ha esquivado eso?».

Alfil no solo se ha sorprendido por la esquiva a ciegas de la chica, sino también por la forma en que ha conectado luego dos ganchos que lo han delatado a la vez que demostrado su falta de previsión.

«No pega tan fuerte como para hacerme daño, a menos que logre tocarme la mandíbula con la misma potencia con la que ha castigado mi hígado hace un segundo».

Lanza con furia una secuencia de nueve directos donde cree que está la chica, solo el último parece tocar contrincante.

Llueve más que nunca, no se ve absolutamente nada y siente frío, además de los nudillos de su mano izquierda doloridos tras el impacto sobre la chica.

«Ella va sin protección térmica, no creo que sepa boxear como yo y pesará como treinta kilos menos… No, joder, deja de pensar como un caballero. Tengo que vencerla».

Lanza otra secuencia, esta vez de seis golpes entre directos y jabs, ninguno toca a su rival.

El impacto le llega frío y seco, a pesar de la lluvia, como el ladrido de un mastín al pasar cerca del patio en el que está encerrado, pero que defendería con su vida.

Ha sido un croché perfectamente dirigido.

«Joder, qué potencia. Un croché en plena cara… Cualquier otra persona habría lanzado jabs sin parar hasta calcular mi posición. Esta chica solo ha necesitado un golpe y me tiene situado. Si no fuera porque antes la vi con el sistema de infrarrojos, diría que es ella la que ve ahora en la oscuridad».

Se aparta un paso atrás, agudiza el oído, no oye más que su movimiento y respiración. Espera paciente y por fin llega su recompensa.

Lanza una secuencia de dos directos, aunque no toca a su objetivo. ¿Cómo es posible? Se pregunta mientras se protege con las manos la cara, no recibe contraataque alguno.

—Entrégate y reconoce tus delitos.

La voz surge algo más a la derecha de lo que había calculado.

—No puedo hacer eso, me marcharé en unos minutos.

—No irás a ningún lado, mis compañeros te tienen acorralado.

—Eso no es cierto, estás sola. Y, ahora que has mostrado tu posición, estás a merced de que acabe esto por la vía rápida.

—No creo que puedas hacer eso. Ya lo has visto en tus sueños o elucubraciones, como tú lo llames… No saldrás de aquí sin que la dama blanca acabe contigo.

—Tú no puedes detenerme.

—No me subestimes.

—No eres tan fuerte como imaginaba, a pesar de que me has sorprendido antes.

—Seguimos luchando a ciegas, ¿no?

—Ya sabes a lo que me refiero, no se oye nada más que nosotros dos, esto es entre el alfil negro y la dama blanca.

—¿Crees que vencerá el alfil negro?

—Siempre lo hace.

—También hay una primera vez para todo, incluso para perder.

Cristina lanza dos directos hacia donde cree que está el asesino. No logra su objetivo y se protege con ambos puños de una posible represalia. Esta llega con contundencia. La potencia de pegada del chico es tal, que aun protegida ha sido proyectada hacia atrás y cae al suelo. Se gira sobre su cuerpo para evitar que su adversario salte sobre ella y termine la pelea, aunque no oye que eso suceda.

—¿Dónde estás?

—Sigo aquí.

—No me has rematado.

—Eso no sería noble.

—¿Nobleza en un asesino?

—Quitar vidas no creo que invalide las virtudes de una persona.

—Para mí, mil virtudes no compensan el quitar vidas inocentes.

—Si te sirve de consuelo, no me sentiré bien por matarte.

—Aún no lo has hecho.

Cristina se ha levantado y lanza un golpe, no logra tocar a Alfil. Ha delatado su posición y recibe dos directos, el segundo a la mandíbula. Cae al suelo aturdida.

—Arriba, terminemos de una vez.

No responde, ni siquiera tiene aún equilibrio como para levantarse.

—Vamos.

—Dame dos segundos. ¡Au! Joder.

—Tienes la mandíbula rota, mejor no hables. ¡Arriba! Solo me queda un golpe más que darte. —Ella no responde—. Levántate si no tienes miedo y deja que acabe con esto.

—No tengo miedo.

—Lo sé, te he visto en sueños, aunque siempre me derrotabas. La dama blanca ganaba la partida.

—Pues supongo que no soy esa dama blanca.

—Claro que lo eres, eres la reina blanca, la ficha más poderosa de entre mis rivales.

—Te equivocas, entonces. No soy la dama, yo solo soy otro alfil.

—Eso es imposible, en los sueños veía tu cabello rubio, tu potencial, tus capacidades, la silueta de tu cuerpo alto y delgado, pero repleto de energía.

—Te lo repito, no soy la más fuerte.

—¿Entonces…?

Alfil se prepara para dar el golpe final, sabe dónde está Cristina y no quiere seguir con la conversación, debe salir de allí lo antes posible. Los bomberos ya habrán llegado a su casa y es posible que la policía también.

Por fin va a terminar con la amenaza, aunque siente algo de decepción, siempre ocurre cuando algo no sucede como estaba previsto, y él contaba con morir esa noche. Bajo la niebla y la lluvia, al amparo de la noche, un jaque mate definitivo, pero venciendo el alfil negro, como siempre.

Prepara el golpe para asegurarse de que la potencia sea más que suficiente.

—Has sido una rival digna.

—Hablas demasiado.

El impacto es seco y brutal. Y definitivo.

Jaque mate.

Capítulo 45

Debe cotejar los datos que han estado llegando durante la tarde sobre dos casos que está investigando a modo de apoyo; análisis de la científica, datos de la forense y transcripciones de entrevistas e interrogatorios. Son importantes, pero no logra concentrarse y prefiere dar por finalizada la jornada y tratar de desconectar antes que cometer un error grave que termine por dejar escapar a un homicida, o peor aún, acusar a un inocente. Nuria observa el reloj en la pantalla del ordenador, son las siete y media, aún temprano en España, a pesar de que por las ventanas no entra más que oscuridad desde la calle, pero en Londres es ya de noche y sus amigos están persiguiendo a un homicida muy peligroso; eso es lo que provoca que no se concentre en otras labores. No saber nada de ellos desde hace más de media hora está acabando con sus nervios.

Quedan dos días para la Navidad y la oficial se pregunta si podrán celebrar las fiestas juntos.

Se asusta al ver la puerta del despacho abrirse de repente.

—Perdón.

—No pasa nada, Marcos. Siento retrasarme con los datos de tu caso, estoy un poco agobiada porque…

—¿Qué sabes de Cristina y los demás en Londres?

—Oh, vaya. Se me olvida que es imposible ocultarte un secreto. Pues siento decirte que no sé nada de ellos desde hace un largo rato, estaban persiguiendo al asesino, Cristina lo tenía a tiro.

—¿A tiro?

—Es una forma de hablar, no van armados.

—¿Y el apoyo de la Europol?

—Me temo que hace tiempo que investigan por su cuenta.

—Pablo…

—Tampoco quitemos su parte de culpa a Cristina y Livia, son temperamentales y, según me han comentado en varias ocasiones por teléfono, el encargado del caso de la Europol no lo ha puesto nada fácil para integrarlos en la investigación.

—Eso no quita que ellos no tienen jurisdicción, deberían regresar si no se tiene en cuenta su aportación a modo de consejo.

Nuria no responde, no hay nada que cuestionar a la lógica del comisario, claro que de la teoría a la práctica, cuando se trata de policías tozudos, hay una largo trecho. Marcos añade:

—Debería llamar a ese inspector de la Europol para decirle que rechazar buenos policías en una investigación complicada no es la mejor forma de resolver el caso.

—Yo no haría tal cosa, Marcos; me temo que ese tipo solo se cerraría aún más en su forma de trabajar. De todas formas, quizás el caso ya haya sido resuelto, si es que Cristina, Pablo y Livia han logrado detener al asesino.

—¿Tan cerca estaban de él?

—Estaba.

—¿Qué quieres decir?

—Que Cristina estaba sobre él.

—¿Sola?

—Sola.

—Dios, trata de contactar con ella otra vez.

Gauthier ha logrado llegar a un punto de la ciudad en el que el segundo helicóptero, el que no perseguía a la inspectora española, pudiera recogerle en un sitio seguro y así alcanzar su objetivo unos minutos antes que de haber continuado en coche. El helicóptero le ha dejado al lado del otro, a pocos metros de una vivienda que ardía en mitad de la niebla y la lluvia.

Ha rechazado el paraguas y comenzado a correr hacia donde le indicaba un agente que seguía la monitorización por infrarrojos. Tras oír que los objetivos llevaban minutos batallando a más de doscientos metros, se ha activado de un modo que nunca antes había sentido. Iba a llegar tarde, muy tarde, y toda la gloria quedaría diluida por el mérito de quienes… quienes lo merecen.

Hace un chasquido de decepción con la boca mientras corre con todas las fuerzas que logra reunir a estas horas, lleva despierto más tiempo del que logra recordar, más que nunca en su vida. Esa chica se ha adentrado en el bosque a oscuras para enfrentarse sin armas al asesino. No podrá jamás superar ese gesto de valentía, pues no está tan loco como para semejante empresa.

Camina junto a dos agentes de paisano que actúan de guía.

—¿Cómo ha ardido la casa?

—No lo sabemos señor.

—Con esta humedad y la lluvia, veo difícil prender fuego a una casa desde el exterior.

—En la zona huele a gasolina, la chica debió de usar el contenido del depósito de su moto para acelerar la combustión. Quizás alguna prenda seca de su cuerpo o revistas más un mechero o cerillas bastaron para prender la puerta principal y obligar a salir al asesino por la trasera.

—¿Falta mucho?

—No, señor, solo unos metros, pero el terreno es escarpado y resbaladizo.

—Ella lo ha recorrido hace media hora sin estos visores que usamos nosotros, aprieta el paso.

¿En qué momento el inspector había dejado de ver la realidad que ahora degusta fría y áspera en su garganta? ¿Semanas, meses… años? Observa al policía que le guía y no puede creer que lleve tiempo rodeándose de agentes y oficiales tan poco resolutivos, mientras rechaza de forma inmediata a talentos como los tres españoles. Tal vez la edad o los años acumulados en este trabajo han mermado algunas de sus capacidades, o quizás se esté volviendo viejo y sentimental ahora que sabe que tendrá que reconocer el mérito de otro.

«¿Y quién dice que esa policía ha detenido al asesino? Puede que se haya equivocado de persona, o que el tipo haya huido tras matarla. Me estoy haciendo un carcamal sensiblero, ya daba por sentado que habían resuelto el caso sin saber realmente qué ha sucedido».

Lo que percibe a su alrededor le recuerda las prácticas militares que realizó casi veinte años atrás, maniobras de combate durante varios días en bosques desconocidos. Apenas dormían, pues era imposible en esas condiciones meteorológicas y tenían que estar alerta para no perder contra el otro comando, cuatro fines de semana sin permiso era el castigo si eso sucedía. No se duchaban porque no había cómo hacerlo. Sin más comida que raciones en barritas y debían beber agua de los charcos (rezando para que la pastilla potabilizadora eliminase cualquier patógeno de esos que las leyendas urbanas del cuartel ponían los pelos de punta sobre sucesos supuestamente de reemplazos anteriores). Aquel diminuto pero espeso bosque le recuerda un infierno al que algunos años tras licenciarse había echado de menos.

Reconoce a otro agente de uniforme ante él, a unos diez metros, está atendiendo a un cuerpo en el suelo, quizás sea el de la chica, la lluvia es muy intensa y junto con la niebla solo divisa siluetas verdosas. Adelanta al agente que le precede a toda prisa y llega a la escena. Allí reconoce a la agente española en el suelo y a otras dos caras conocidas.

Capítulo 46

Unos minutos antes de la llegada de Gauthier

—¿Estás bien? Cris, ¿me oyes?

—Alto y claro, solo dame unos segundos. Qué maravilla oír tu voz. ¿Dónde se ha metido…?

—Se ha despistado, no sabíamos bien hacia dónde ir y, al cabo de unos segundos me di cuenta de que ya no estaba a mi lado.

—Seguro que no se pierde, aparecerá pronto.

—Sí, pero no hables, mejor descansa, por tu forma de vocalizar, tienes la mandíbula rota.

Se acerca a Alfil mientras la inspectora sigue sentada en el suelo y acariciándose con cuidado la barbilla, le da dos patadas al estómago, con fuerza pero también con precaución, no sea que finja estar inconsciente y acabe por dar la vuelta a la situación. Parece que no se mueve. Perfecto.

—Has llegado en el momento oportuno.

—No hables, te dolerá más.

—No podría dolerme más. No sabes lo loco que está ese tío, hablaba como si viviese en un tablero de ajedrez y todo fuesen movimientos.

—No sé jugar al ajedrez.

—Ni tú… ni casi nadie.

—Pues ha acabado mordiendo el polvo. Eso sí que es un jaque mate, je, je.

—¿Cómo lo has hecho?

—Una patada.

—Pero si no se ve nada, casi no adivino tu cara y estás justo ahí, delante de mí.

—No sé, el tío no paraba de hablar, estaba poniéndome de los nervios desde que lo oí a lo lejos. No pensé, solo me acerqué lo más rápido posible y le enchufé la tibia en la cara.

—Decía que había visto en sueños cómo la dama blanca acababa con él.

—¿La dama blanca? ¿Tú?

—Ese apodo me lo puso Navarro en aquel caso de hace dos años, pero dudo que Alfil supiera eso.

—¿Entonces?

—Vio su muerte, la vio y dedujo que era la reina blanca quien acababa con él. Se considera una ficha del ajedrez, el alfil negro, y se equivocó al elegir a la dama.

—¿Cómo? Tú eres la dama blanca.

—No, la ficha más importante, la más fuerte y decisiva, siempre has sido tú, Livia.

El agente de policía les da un susto de muerte, por suerte no les dispara, casi al mismo tiempo aparece Pablo, aterido de frío y casi sollozando por la desesperación de haberse perdido en un momento tan vital. Dialogan por inercia durante unos segundos, el agente toma las constantes vitales de Alfil y, casi al instante, aparece Gauthier con otro agente. A saber, piensa Cristina, cuál va a ser su reacción ante lo sucedido. Aunque a estas alturas del caso y con solo el deseo de abrazar a su hija y pasar unos días de descanso en el barco de Pablo, con su familia y en silencio, le importa muy poco lo que el estirado inspector de la Europol le diga.

Cristina ve cómo Gauthier se detiene ante ella, está a menos de un metro, lleva unas gafas de visión nocturna como las del agente que llegó dos minutos antes, observa en silencio, ella, Pablo y Livia tampoco hablan. La situación es tensa, solo se oye la lluvia caer sobre las hojas secas y sobre ellos. Entonces escucha algo que no espera, algo que, si le hubieran pedido que adivinase, ni en un millón de intentos lo habría logrado.

—Informe de la misión, soldado.

Ella titubea durante unos segundos, luego responde:

—El objetivo ha sido abatido, señor.

Ni siquiera sabe dónde ha oído esa frase, seguro que en una película de guerra de las que le gustaban tanto a Fran. Si hubiera sabido aquel bonachón dónde acabaría su pareja y madre de su hija… Aunque ahora donde quiere acabar es en la habitación del hotel, a ser posible con una férula mejor que con la mandíbula cosida con alambres, entre los brazos de Pablo y durmiendo hasta que salga el siguiente avión hacia España.

—Les felicito —murmura Gauthier—, me han dado una lección que no voy a olvidar.

—No me mire a mí, inspector, casi ni puedo ponerme en pie o hablar. Ha sido ella la que me ha salvado al final.

Señala a Livia.

—Me alegra oír eso; aunque ya había decidido antes de ver este resultado no enviar el informe negativo de evaluación sobre la candidata Livia Craciun.

—¿Candidata? ¿Evaluación? ¿De qué hablas?

Es Pablo el que entra en la conversación para aclarar la duda de Livia:

—De tu ingreso en la Europol como agente de campo.

—¿Europol? ¿Estáis locos? Si yo entro ahí, empezará otra guerra mundial.

A nadie le apetece reír. Livia siente que le falta el aire y se sienta al lado de su amiga, luego añade:

—¿En serio que voy a ser agente de la Europol? ¡Me putoflipa!

Gauthier mira a Cristina y Pablo en busca de una traducción, pero solo obtiene caras de circunstancias. Un forense llega y comienza a examinar el cuerpo de Alfil. La escena se parecería a muchas antes vistas por él, pero el francés ha reconocido desde el primer instante el detalle que la diferencia de todas las demás: no es quien ha resuelto el caso. No para de repetirse a sí mismo que eso le perseguirá de por vida.

—La de problemas que ha dado ese tipo por toda Europa y… ahora no parece tan peligroso, muerto en el suelo.

A Pablo le gustaría decirle que él siente una sensación parecida, o infinitamente más frustrante, pero prefiere seguir abrazado a Cristina, que comienza a ser atendida por los sanitarios que han surgido de repente bajo los focos que los policías no paran de colocar a su alrededor.

No deja de llover ni la niebla abandona la zona; ¿cómo olvidar el escenario de pesadilla? Aún no han cumplido los cuarenta ninguno de los protagonistas que allí se dan cita y ya acumulan recuerdos para llenar toda una saga de películas o novelas de terror.

—¿Y esa sonrisa?

Pablo está extrañado, Cristina sonríe a pesar del dolor y del momento tan trágico que ha vivido.

—Es que me ha llegado un recuerdo de la niñez, cuando íbamos a la sierra de León para ver a mis abuelos paternos. Allí tenían su propio lenguaje, aunque no te lo creas. La mayoría de las palabras solo las entendían los que vivían en la zona. Este lugar, unido a ese peligroso asesino, me han recordado una palabra, una que significa «al acecho», «agazapado».

—¿Qué palabra?

—Amurao.

Epílogo

Dicen que los mejores y más letales monstruos acaban teniendo un bonito envoltorio que hace atraer a sus víctimas, como los vampiros de Anne Rice, la mantis religiosa que ofrece buen sexo al macho antes de devorar su cabeza o la brillante conversación de Hannibal Lecter. Eso es lo que ha oído, pero no recuerda en qué momento y lugar.

Ella se observa en el espejo, enfundada en un vestido negro, escotado y minifaldero, sobre zapatos de tacón de quince centímetros y con su mejor maquillaje, y no duda en meterse en el grupo de los vampiros esos de Anne Rice. Livia sabe que está para parar el tráfico.

«Aunque llevase un cuchillo ensangrentado en la mano, se acercarían dos docenas de babosos a tratar de ligar conmigo».

Está mal que ella lo diga, pero es que es la verdad.

«Y eres agente de la Europol, toma ya, hostia puta».

Ni siquiera ha asimilado que tras las navidades debe trasladarse con dos pequeñas maletas a un apartamento de la agencia en La Haya, donde solo dormirá un par de noches al mes tras volver de los casos que la tendrán ocupada por toda Europa.

El caso terminado, ayudar a los polis locales con toneladas de papeleo, el viaje de regreso, los cuidados a Cristina, el nuevo destino y trabajo, jugar con Evita… todo lo que sea necesario, ella lo hace con tal de tratar de olvidar las palabras que llegan cada noche en sueños: «eres un monstruo, él te lo dijo, un monstruo reconoce a otro. Ese Alfil te perdonó la vida en el coche, tras el accidente, porque te reconoció como una igual, y tú lo has matado, no le has dado la misma consideración. Livia, eres el peor monstruo de todos».

El peor monstruo.

Había una vez una niña que, sin darse cuenta, se acabó convirtiendo en monstruo. O quizás siempre lo fue y ahora lo comprende todo.

Sacude la cabeza con fuerza, se atusa el cabello, sonríe y le lanza un beso coqueto a su imagen en el espejo. Apaga la luz del cuarto de baño y sale de la vivienda, abajo espera el taxi para llevarla a casa de Navarro; el comisario da una fiesta en su casa de la playa para celebrar la Navidad. Habrá niños gritones, villancicos cutres, programas de la tele aburridos y batallitas narradas por sus amigos, pero ella ya encontrará la forma de largarse de allí tras cenar y tomarse dos copas. Quizás le robe las llaves del Porsche al comisario y se lo lleve a escondidas para una noche loca. Apuesta a que Nuria se apunta en cuanto la ponga al corriente de la idea.

Nuria entra en la casa del comisario y no puede evitar lo que se ha prometido que no haría, llorar al ver a todos sus amigos juntos, a todos menos a David Sobrá. La comisaría ya no es la misma sin él, pero menos aún las reuniones de compañeros y amigos, nunca volverá a oír su risa incontenida tras su voz socarrona. Lo sigue echando de menos, aunque los últimos días ha pensado en Navarro más que nunca.

«Nuria, eres incorregible», le dijo Cristina tras confesárselo.

«Nuria, estás fatal de la cabeza», le dijo Irene, la recepcionista.

«Menudo putón», le dijo Livia, luego añadió «tíratelo».

Ha abierto la puerta Laura, la mujer del comisario, eso la hace estar muy avergonzada por las lágrimas. Se ha puesto su vestido más escotado, apenas cree que las gemelas puedan aguantar mucho oprimidas por el sujetador, y ahora hace una entrada de esta forma tan patética, como una folclórica venida a menos, así se está sintiendo. Los hijos de Laura y la pequeña de Cristina corren y gritan al fondo. ¿De verdad se oyen villancicos en inglés? Verás cuando los oiga Livia… Menuda cena le espera.

—¿Te encuentras bien?

—¿Cómo?

—Te he preguntado varias veces si estás bien. —Laura observa a Nuria, aún siguen en la puerta del precioso chalé que ha comprado con los beneficios de sus libros vendidos.

Con dinero, fama y está delgadísima tras dos partos, qué asco le tiene.

«Qué asco te tengo».

—Sí, estoy bien.

—¿Es por David? Todos le echamos de menos.

«Seguro que sí, tú lo echarás mucho de menos… no te jode. Ni siquiera cuidas a Marcos como deberías, zorra».

—Joder, Nuria, contrólate…

—¿Cómo has dicho?

—No… nada.

«¿Hablo en voz alta sin darme cuenta, como las locas? Lo que me faltaba».

Finge su sonrisa más falsa y deja atrás a su anfitriona, saluda con achuchones y besos a los mocosos, que no parecen hacerle caso, y se acerca al sofá, allí están sentados Cristina y Pablo, ante la chimenea. La inspectora no ha tenido suerte y Nuria siente otra vez el escalofrío al verla con los alambres que le cosen la mandíbula.

—¿Cómo estás, corazón?

Cristina responde con una sonrisa, no puede casi hablar para no empeorar la recuperación de sus huesos.

—¿Dónde está Livia?

Cristina no necesita responder, Pablo lo hace por ella indicando la puerta del cuarto de baño.

—¿Podrás comer pavo esta noche? Supongo que no, qué torpe soy, perdona. No creo ni que puedas comer… —se avergüenza un poco, no lleva alcohol suficiente para terminar la frase en voz alta, así que se inclina hacia el oído de su amiga y—: seguro que todavía no puedes ni comer pollas, ¿verdad?

La cara de Cristina es todo un ejercicio de contención, o de decidirse entre reír a carcajadas o llamarla burra, como ha hecho mil veces antes. Nuria atisba un brillo en los ojos de la inspectora jefa, además de una leve inclinación de la mirada hacia el cuarto de baño en el que todavía está Livia. No le cabe duda, Livia le ha comentado exactamente lo mismo hace un rato.

Evita aparece corriendo para romper la tensión del ambiente, Pablo la intercepta antes de que le dé un cabezazo fatal a Cristina en la cara.

—¿Dónde vas, bruta? Ten cuidado con mamá.

—Es que todavía no me ha contado a cuántos piratas ha matado en el viaje.

—Te lo contará cuando no esté malita.

—Quiero que me lo cuente ahora.

—¿No ves que le duele mucho hablar?

—Me da igual.

—¿Sabes la historia del elefante que podía volar?

—¿Qué dices? Los elefantes son muy gordos, no pueden volar.

—Este sí, tenía las orejas muuuuy grandes y podía volar con ellas.

—No me cuentes trolas.

Pablo se levanta del sofá y gesticula con las manos en lo que parecen orejas enormes que salen de su cabeza, mueve las mismas arriba y abajo sin parar y trata de convencer a la niña, que le observa aún más escéptica que antes. Los hijos de Laura y Marcos siguen la escena con entusiasmo.

—Las movía así, y así, una y otra vez, y conseguía volar sobre el circo.

—¿Un circo?

—Claro, Dumbo era un elefante que nació en el circo, y todos querían ver volar al pequeño elefante de orejas gigantescas.

—Yo también quiero verlo, ¡vamos al circo!

—¡Sí, al circo! —grita Sofía, la hija del comisario.

—Ni siquiera hace falta esperar a que llegue el circo, podemos ver a Dumbo todos los días en la tele, yo os pongo la película luego, cuando terminemos de cenar y tengáis que ir a dormir.

—No, hoy no, que si no estoy dormida no me dejará mis regalos Papá Noel.

—¿Quién te ha dicho eso?

—La abuela.

—Bueno, pues mañana vemos la película juntos.

—No, mañana quiero jugar con los juguetes nuevos.

Cristina sonríe, también los que están escuchando la conversación en el salón.

—Menudo personaje estás hecha, tienes todo el carácter de mamá.

—Pero yo soy más guapa que mamá.

—Eso no lo discute nadie.

Marcos Navarro aparece con una enorme bandeja de cristal, sorprende el enorme pavo asado, rodeado de patatas, que parece pesar casi tanto como él. Sus invitados aplauden y se sientan a la mesa. Laura sirve el vino y los refrescos a los comensales. Los niños protestan porque se ha apagado la televisión. Cristina pone mala cara al puré de patatas licuado que debe tomar con una pajita por no poder masticar. Pablo regaña a Evita. Nuria pregunta si puede tomar algo de ginebra con la Coca-Cola. Livia espera a la respuesta que le dan a Nuria para pedir lo mismo.

Marcos trincha el pavo y va sirviendo las raciones entre las risas y los gritos de los presentes, es una suerte que los vecinos estén a muchos metros de distancia. El comisario teme las repercusiones que tendrá en el vecindario lo que Livia y Nuria puedan hacer tras asaltarle el mueble bar, pero ya se ocupará de ello otro día. Esta noche es para celebrar estar juntos, los que están, y anunciar cosas importantes.

Chin, chin, chin…

Se hace el silencio justo al mismo tiempo que Marcos rompe la copa al golpearla con el tenedor. Laura le lanza una mirada asesina porque es de la cristalería fina que compró para las ocasiones especiales. Marcos hace como que no se ha dado cuenta y tose varias veces antes de hablar.

—Me gustaría anunciar ante mis amigos y familia algo muy importante.

—¿Vas a alargarte el pene?

Risas.

—No, Livia, pero sí voy a quitarte esa botella de vodka que Nuria y tú escondéis bajo la mesa.

—Venga, anúncialo de una vez, que quiero brindar por ello.

—¿Pablo? —pregunta Cristina a duras penas—. ¿Sabes de qué habla Marcos?

No da tiempo al capitán a contestar, pues el comisario dice:

—Me retiro, va siendo hora de colgar los galones.

Silencio absoluto, salvo por los niños, que, ajenos a lo que sucede, siguen jugando con la comida.

—¿De qué hablas? —Nuria está sorprendida, la sonrisa se le ha borrado de la cara.

—Tranquila, tranquilos todos, no dejaré la policía, solo era una especie de broma. Dejo la responsabilidad de ser comisario y vuelvo a mi antiguo cargo de inspector.

Silencio de nuevo, dudas.

—Venga, suéltalo todo o los tendrás intrigados toda la noche.

—Pablo, no me fastidies la noticia, que me gusta lo de ser protagonista por una vez. Está bien, está bien, no me miréis así, y tampoco a Pablo, que ha guardado el secreto porque yo se lo he pedido como favor personal.

—Pero ¿qué es eso de que vuelves a ser inspector?

—Livia, es exactamente lo que parece, que vuelvo a homicidios como inspector de campo; espero que no le importe a mi compañera que la haya elegido por ser la mejor del país, sin duda también del mundo, si obviamos a la gran agente que acaba de fichar la Europol. —Marcos observa a Cristina, que no se puede creer lo que acaba de oír.

—¿Serás el inspector jefe de homicidios?

—No, no, tranquila, Nuria, que ese puesto es ya de Cristina, yo solo estaré a sus órdenes, como debe ser.

—Pero… ¿pero quién va a ser el nuevo comisario?

—Livia, lo tienes dos sillas a tu derecha. Desde la Central-1 de Sevilla no hemos parado de recibir súplicas primero, amenazas después, para que no aceptemos a Pablo como comisario. Y, como Cristina tiene que gestionar todos los casos con los inspectores, cuando le toque jornadas de oficina, me acompañarás tú, Nuria, como compañera.

—¡Alucinante! —grita Nuria, luego se pone roja como un tomate. Livia le pellizca los muslos sin parar a la vez que le susurra «zorra, te lo vas a tirar en menos de un mes».

Todos levantan las copas y brindan por el nuevo cambio, para bien, en la comisaría. Laura anuncia que es el mejor brindis que recuerda.

—No tan deprisa. —La voz de Cristina suena débil y pausada, con dificultad, pero suficiente para que todos a su alrededor guarden silencio y esperen su veredicto.

—Dinos, cielo.

—Pablo, amigos, quiero dar una última noticia, algo importante. No sé cómo hacerlo, porque me cuesta mucho hablar y tendría que usar un millón de palabras.

—Ve al grano, Cris, que queremos empezar a beber como cosacas.

—Relájate, Nuria, dame tiempo. —Su amiga la mira con un gesto entre la complicidad y la disculpa—. Es difícil decir esto, sobre todo porque llevo más de cuatro meses con ello dentro, nunca mejor dicho.

—No nos digas que estás embarazada —bromea Livia.

Cristina se queda blanca, luego lo hacen Pablo, Nuria, Marcos, Laura…

—Chica, va a ser cierto que tienes un don.

Pablo está aún más blanco.

—¿Cristina? ¿Has… has viajado a Londres y te has enfrentado al mayor asesino de la historia de Europa cuerpo a cuerpo sabiendo que estabas embarazada?

—Joder, Marcos, dicho así parece que soy una inconsciente.

—¿Cómo no me habías dicho que…?

—Pablo, no, por favor. Ha sido difícil en estos meses. —A su alrededor todos intentan desaparecer sin lograrlo, menos los niños, ajenos a lo que sucede—. Ha sido un año complejo, contigo en Sevilla, yo trabajando en Huelva, sin tiempo casi para vernos, para estar con Evita, mi hermana cada vez más agobiada por tener que criar a la niña además de sus propios hijos. Entiéndeme. No sabía cómo decirte, o cuándo elegir el momento de darte una noticia que podría ser un jarro de agua fría sobre ti.

Pablo se acerca a ella algo más y la abraza.

—¿Cómo va a ser algo negativo para mí? Es la mejor noticia de mi vida.

—No sabía cómo te tomarías que llevo más de cuatro meses embarazada.

—¿Más de cuatro meses?

—Vale, lo siento, no te pongas así.

—Pero en Londres, conduciendo en carreras ilegales en moto, enfrentándote a ese Alfil a muerte… ¿estás loca?

—¿Perdooooona?

—Estooo… Lo siento cariño, ya sé que es tu cuerpo y que tú gestionas todo lo que… no sé cómo continuar, si Marcos quiere echarme un cable, bienvenido será.

—Olvida a Marcos, no te sientas mal por tu reacción. Soy yo la que debe pedir disculpas, esto es cosa de dos y te lo he ocultado. No imaginas lo mal que lo pasé cuando peleaba con Alfil, tratando de que no me golpease en el estómago; eso hizo que, unido a mi falta de entrenamiento, fuese muy fácil para él controlar la pelea y hacerse con ella. Si no llega a aparecer Livia en el último instante, no estaríamos aquí sonriendo como lo hacemos.

Livia trata de quitar hierro al asunto.

—Y todo acabó bien, ¿no? Pues eso. Que vamos a pasarlo bien y a divertirnos.

—Gracias, pero no es todo, dejadme terminar. Quiero decirte, Pablo, que no volveré a ocultarte nada, y menos aún detalles tan importantes de nuestra vida. He sido egoísta y miedosa, sobre todo esto último, me daba miedo abordarlo en un momento en que estábamos hasta arriba de trabajo y teniendo que compaginar los horarios para poder estar con la niña, sin vernos entre nosotros salvo algunos domingos. Espero que, ahora que vas a trabajar como comisario en la misma comisaría que yo, podamos conciliar nuestra vida familiar.

A Laura se le levanta la ceja izquierda hasta casi el nacimiento del cabello, pero se muerde la lengua para no dar su opinión.

Marcos interviene:

—Haremos en la comisaría todo lo posible para obligar a Pablo a regresar a casa a una hora prudente.

—Qué bonito, cariño, ya podías haberte esforzado en regresar tú estos años a esa hora prudente.

—Laura… Ya lo hemos hablado.

—Claro que sí, dejemos la conversación para otro momento.

A Nuria, que ya lleva bastante alcohol encima, le gustaría darle una buena paliza a esa bruja estirada de Laura, y que luego Marcos se lo agradeciese con un polvo épico, uno de esos que duran hasta el amanecer. Solo una, una copa más… y ya veremos cómo acaba la noche esa idiota que se cree una gran escritora.

Cristina se levanta, abre la puerta de cristal del salón y sale a la terraza. Hace mucho frío, pero ella no lo acusa, no después de lo vivido en Londres solo dos días atrás. Tampoco oye a Pablo llegar a su espalda.

Él la abraza y permanece en silencio durante unos segundos, luego:

—Perdona por presionarte, también por no haber sabido desconectar del trabajo.

—No pidas perdón, mejor demuéstralo cuando empieces como mi comisario.

—Oído cocina.

—¿Te hace ilusión que tengamos un hijo?

—Me ofende que lo preguntes. ¿Hijo? ¿Has dicho hijo? ¿Es una forma de hablar o ya sabes el sexo del bebé?

—El sexo y el nombre, pero no quería decirlo delante de los demás. Solo quiero que esta noche haya risas por otra Navidad juntos todos, o casi todos nosotros. Ojalá Livi esté el año que viene aquí también, se me hará duro no verla a diario y no saber si está en peligro vete a saber dónde.

—Espera, espera… ¿Qué has dicho antes? ¿Le has puesto el nombre al niño? ¿Y si a mí no me gusta?

—¿Por qué no? Es un nombre muy bonito, se llamará David.

Una vez, conversando con mi abuelo durante una partida de ajedrez, este me comentó que las personas pueden diferenciarse por miles de criterios, pero que el único importante a la hora de elegirlas para que estén a tu lado es por el órgano que usan para la toma de decisiones. Ante mi mirada de sorpresa, especificó a continuación que las personas son como empresas que nacen con dos directores al mando. Uno de ellos va contaminándose desde el principio, se deja llevar por las costumbres, el folclore, las ideas de padres, hermanos, amigos, compañeros,… ya no digamos de la religión o la moralidad. Ese director se va volviendo oscuro, frío, distante con los años, pero curiosamente es el que toma el control, ya que es al que consideramos que debemos hacerle caso. «¿Y qué hace el otro director?», pregunté a mi abuelo. El otro permanece puro toda la vida, dicta las decisiones más inteligentes y que más felices podrían hacerte, pero vamos oyéndolo cada vez menos, no valoramos su sabiduría innata porque lo consideramos impulsivo y visceral, hasta que un día desaparece para siempre. Me hubiese gustado preguntar más sobre esos dos directores que tienen las personas dentro, pero mi abuelo era muy firme cuando decía que la clase había concluido. Tardé unos años en comprender que el primer director es el cerebro y el segundo es el corazón.

Hipólito Ríos-Castro (Alfil)

Agradecimientos

Gracias a todos los que elegís mis libros entre tanta y tan buena oferta literaria en el mercado. Espero que sigáis siendo fieles a esta saga y al resto de mis libros y, por favor, no hagáis spoilers de los finales.

También agradecer a todos y cada uno de los que han participado en la redacción de estas sagas, como asesores, colaboradores o simplemente amigos apoyando. Desde Cristina Collado hasta África Sánchez, pasando por Laura Moreno y medio centenar más. Sin vosotros y los lectores fieles no existirían estas historias.

Espero que os guste la nueva saga: Lullaby, que dentro de unos meses saldrá al mercado para tratar de sorprenderos.

FRAN BARRERO. Nacido en Huelva (España) en 1976, es un escritor independiente que inicia su carrera literaria en 2008 con su primer libro didáctico sobre fotografía. Tras doce manuales publicados sobre esa especialidad, emprende el desafío de probar suerte en la narrativa de ficción con su primera novela: Alfil.

Aparte de la trilogía de Alfil (novela negra), también ha escrito Bloody Mary 1 y Bloody Mary 2, una colección de relatos de terror que se ha convertido en el libro de más éxito de su trayectoria. Wanda y el robo del Cristal, la primera entrega de una saga de fantasía y aventuras. Anatomía de un suicidio, relato medio de autoayuda con tintes de humor negro y sátira. El otro lado del retrato, un fantástico homenaje escrito en París como homenaje a Oscar Wilde y secuela no oficial de El retrato de Dorian Gray. Herencia de Cenizas, novela victoriana que resultará amena a los amantes de Charles Dickens y la saga Amurao compuesta hasta ahora de doce novelas.

Notas

[1] Léase Amurao 11: Los ecos del pasado. <<

[2] Léase Amurao 10: Dos dientes de plata. <<