Índice

Portada

Dedicatoria

¿Quieres saber si eres una WACU?

Los diez mandamientos de las WACU Girls

Capítulo 1

Capítulo 2

Capítulo 3

Capítulo 4

Capítulo 5

Capítulo 6

Capítulo 7

Capítulo 8

Capítulo 9

Capítulo 10

Capítulo 11

Capítulo 12

Capítulo 13

Capítulo 14

Epílogo. Todo continúa...

Personajes principales

Agradecimientos

Créditos

DEDICATORIA

No es fácil dedicar este libro, ya que son muchas las «WACU Girls» que me han acompañado en este viaje por el tiempo y algunos «WACU Boys» los que me han señalado el camino del principio y del fin de la historia.

Jaime Polanco ha estado en los momentos buenos, en los malos y en aquellos en los que me refugié en mi soledad en busca de inspiración, evadiéndome de la realidad y olvidándome de lo que no debía. No tengo palabras para agradecerte todo tu apoyo.

De Cascarilla aprendí a encontrar una aguja en un pajar así como el saber distinguir una moneda falsa de la verdadera y ser capaz de leer las dos caras de ella.

Andrea Pascual me ha enseñado que las rubias somos poderosas, que en la vida todo se ve mejor con una sonrisa y que cuando te caes hay que ser capaz de volverse a levantar. En este año hemos demostrado que somos un gran equipo y que el éxito siempre sabe mejor si se comparte.

María Eugenia Álvarez y Alejandra Díaz de Bustamante. Con ellas viví mi primer proyecto televisivo, Supermodelo, en donde nos convertimos en verdaderas supermujeres capaces de echar un pulso a las altas esferas y ganar con la única arma de una sonrisa.

Con las destroyers he compartido vivencias e historias de mi adolescencia y me siento muy afortunada de seguir teniendo esta amistad que empezó cuando éramos unas niñas y ahora que estamos aprendiendo a ser mujeres seguimos conservando. Somos todas un desastre, pero somos de carne y hueso. No nos gusta la mentira y lo natural impera sobre el plástico.

Por el camino de la vida se me cruzó Esperanza y sin conocer su rostro, pero sí su voz, me dio ánimos para seguir adelante y darme las fuerzas para mirar muy alto sin dejar de mirar hacia abajo.

A mi madre, Mietta Leoni, que a lo largo de los años ha demostrado ser una verdadera WACU: no logra borrar las heridas, ya que las cicatrices son profundas, pero ha sido capaz de volver a vivir para que mis hermanos Paco, Umberto y yo, podamos hacerlo.

Mi padre no podía faltar en esta dedicatoria, ya que es uno de mis mayores fans y fue quien creyó en mí cuando otros no lo hicieron. Suspendí ocho y fui un desastre en el colegio, pero gracias a su apoyo y tesón triunfé en la universidad, tomé unos sueños prestados y al final, con la única ayuda del trabajo constante, los vi realizados.

El día 3 de julio de 2010 me proponía empezar a escribir este libro y fue precisamente ese mismo día cuando mi vida cambió para siempre. Lo terminé de escribir el 23 de agosto de 2011.

Miré al cielo y te lo dediqué a ti, mi querido Dieter.

Me caí y me levanté por ti y para ti.

Fiona

¿QUIERES SABER SI ERES UNA WACU?

LOS DIEZ MANDAMIENTOS DE LAS WACU GIRLS

1) UNA WACU SE HACE, NO NACE.

Es igual que la suerte. Una WACU tiene claro que la suerte no llega, se busca, y, por esta misma regla, tiene muy claro que para ser auténtica hay que trabajárselo día a día. El mundo está lleno de mujeres y para despuntar hay que ser únicas y esto solamente se logra a base de caerse y ser capaces de volverse a levantar. De llorar y tener la fuerza para volver a sonreír. De decir NO y responder SÍ solamente cuando toca. De ser capaces de tomar decisiones con el corazón, aun siendo conscientes de que hay que pensar con la cabeza. Una WACU se da cuenta de que empieza a ser WACU cuando aprende a ponerse firme ante un problema y toma las riendas de su vida.

2) LAS WACU GIRLS NO TIENEN EDAD Y NO ENTIENDEN DE FRONTERAS.

Cada fase de su vida la transforman en una aventura y creen firmemente que la edad es solamente la que aparece en el carné de identidad, ya que lo que importa es tener un espíritu libre y una mentalidad no apta para aquellos que quieren poner barreras.

Para mantenerse jóvenes no viven para su cuerpo sino que hacen que su cuerpo conviva con ellas, porque una WACU no necesita a nadie que le diga lo maravillosa que es. Es capaz de plantarse cara a cara con el espejo y decirse a ella misma lo Buena Que Está, porque ni los kilos, ni las arrugas ni los granos van a parar la belleza de una WACU.

Es capaz de ir totalmente plana y sentirse que va pisando el asfalto con unos tacones de 14 centímetros. Simplemente porque se pone el mundo por montera. Hace un movimiento de pelo, contonea su cuerpo y con una mirada es capaz de fulminar a cualquiera que se cruce en su camino.

Con quince empiezan a despuntar y a partir de esa edad cada año valen más. Son como el buen vino. Cuanto más se dejan madurar mejor calidad adquieren y cuantos más goles les meten en mejores porteros se convierten.

3) UNA WACU NO PIERDE LA SONRISA NI EN LOS PEORES MOMENTOS.

Es capaz de sonreír aunque se esté muriendo por dentro, pero una cosa debe quedar clara. Una WACU no es nada cínica y no admite sonrisas falsas de más de diez minutos. Cuando sonríe lo hace de verdad. Se ríe de sus defectos. Es tremendamente irónica y sarcástica, pero jamás pretende hacer daño con sus palabras. Piensa más rápido que habla y tras la dulce sonrisa se esconde una mujer capaz de darte una bofetada con la misma delicadeza que si te diera una caricia.

4) UNA WACU VIVE LOS TEMAS DEL AMOR CON UN ROMANTICISMO EXTREMO Y EN TODAS SUS AVENTURAS QUIERE SER LA PROTAGONISTA DE LA MÁS INCREÍBLE PELÍCULA DE HOLLYWOOD.

No admite el amor a trozos y no se conforma con las medias tintas. Cuando ama, ama de verdad, y cuando siente, sus ojos la delatan. Le han partido muchas veces el corazón pero ha vuelto a escribir la palabra AMOR en su cuaderno. Es tremendamente realista y por ello vive cada relación como si se fuese a acabar mañana. No sabe muy bien si el amor es para toda la vida, ni si la pasión con el mismo hombre dura para siempre, pero se atreve a arriesgarse y tiene claro que si no funciona la amistad debe perdurar. No acepta el darle todo a alguien y terminar simplemente con un adiós.

Odia las despedidas y no se despide nunca con un adiós, sino con un hasta luego, porque si alguien se cruzó en su vida en algún momento era porque estaba escrito y a no ser que no sea trigo limpio, siempre ocupará un lugar en su corazón.

Una WACU no se olvida de sus primeros amores, de aquellos que le hicieron reír y llorar, y una WACU perdona los resbalones pero no las patadas y es suficientemente lista para saber que algún día ella les hará sufrir como ella sufrió, porque una WACU no es rencorosa pero sabe vengarse con una elegancia extrema y actuar como una «ladrona de guante blanco» que roba el corazón, da un mordisco y lo vuelve a colocar, dejando al contrincante con el «corazón partido en dos». Una WACU tiene su orgullo y está dispuesta a ganar el último asalto.

Es una enamoradiza pero jamás aceptará a un hombre que no la merezca. Es de efectos retardados y no pilla todo a la primera, pero cuando lo pilla no hay quien la pille.

5) UNA WACU NO ES PERFECTA PERO SÍ PERFECCIONISTA.

Si es buena en los estudios es mala en el arte del ligoteo; si es mala en los estudios, es un genio para las relaciones públicas.

Tiene bastantes peleas con sus padres y cada vez que puede le echa un pulso a su madre. Es rebelde, pero simpática, es lista pero no inteligente o viceversa. Se le dan bien los idiomas gracias a las noches en Pacha, los veranos en Palma de Mallorca, Ibiza, Marbella o Saint-Tropez, pero no puede evitar trabarse ante un problema. Es atractiva, tiene arte, gracia y se sabe sacar partido, pero tiene celulitis y retención de líquidos.

En el colegio llama la atención, en la universidad imprime su carácter, sus primeras prácticas las vive como si fuera el trabajo que más le pagaran del mundo y en el mundo laboral es un crack. No vive para trabajar sino que vive trabajando, ya que le gusta su trabajo y siente pasión por lo que hace.

Le gustan los retos y acepta las críticas con sentido del humor, aunque toma nota de todo e intenta hacerlo mejor la próxima vez. Tiene claro que no es perfecta y por eso es WACU. La perfección solo existe en el Photoshop y ella es una mujer de verdad con sus virtudes y sus defectos.

6) UNA WACU ES COSMOPOLITA.

No se limita a vivir en una jaula de cristal. Le gusta salir fuera e inspeccionar nuevos horizontes y es capaz de ponerse una mochila al hombro y viajar en autoestop o volar en business class sin creerse con más class que nadie. Se lleva bien con el cámping pero no les hace reproches a los hoteles de cinco estrellas. No sabe leer los mapas ni se aclara con Google Maps, pero nunca se pierde y siempre encuentra el camino a casa.

Habla idiomas y salta de uno a otro sin que se le mueva una pestaña. Tiene amigos de todas las partes del mundo y la palabra «racista» no entra en su vocabulario. Se codea con los de abajo y con los de arriba porque sabe que quien hoy está arriba mañana puede estar abajo y quien hoy está abajo mañana puede estar arriba.

No entiende de nacionalismos y no tiene preferencia por ninguna bandera.

Se siente ciudadana del mundo pero a la vez ama y defiende las tradiciones de su país.

No reniega de sus orígenes, tiene la tarjeta Iberia Platino por todas las millas que vuela al año y siempre vuelve a casa por Navidad, porque la familia es lo primero y esto lo tiene muy claro.

7) UNA WACU ANTEPONE SUS AMIGOS Y SU FAMILIA POR ENCIMA DE TODO.

Muchas veces se le va la cabeza, pero siempre acaba reflexionando sobre el mismo tema.

La familia y los amigos son prioritarios en su vida y es capaz de abandonar la fiesta más glamurosa del mundo cual Cenicienta ante una llamada de SOS de una amiga.

Cree en el trabajo en equipo y en la amistad para toda la vida. No necesita un contrato para mantener la palabra. Cuando una WACU te da la mano el trato está hecho y la sentencia firmada.

Nunca le dará la espalda a su familia ni a su entorno y pone la mano en el fuego por quien quiere, pero no perdona la traición y aunque en el amor no es tan inflexible, en la amistad sí.

Si un amigo o una amiga le dan la espalda jamás volverá a darles la mano. Es extremadamente sensible para estos temas y, al igual que sufre ante una traición, acaba olvidándola y olvidando por completo a quien se la jugó. Una y no más.

Quien lo era todo pasa a convertirse en nada.

Se acuerda de quien la ayudó en los momentos en que no era nadie y pasa de los que ahora le hacen la pelota. Tiene un sexto sentido para valorar quién es bueno y quién es malo. Es una cuestión de piel y ella tiene esta sensibilidad.

Huye de las amistades negativas y no le cuenta sus secretos a mucha gente, pero cuando se abre lo hace de corazón.

8) UNA WACU NO ES UN GENIO DE LA INFORMÁTICA Y ODIA LOS MANDOS, PERO ES LA REINA DEL TECLADO.

Tiene iPhone, iPod, Mac, BlackBerry, televisiones en todos los formatos y cualquier aparato informático que salga, porque siempre tiene lo último, pero no llega a controlar nada al cien por cien y se hace un lío con los mandos. Siempre pierde el cargador del móvil y no sabe pasar los teléfonos de un aparato a otro. Aprieta siempre en el iPhone sin querer los números y se confunde en la BlackBerry de amigo de Messenger y acaba enviando mensajes a quien no toca. Es la reina del Twitter aunque prefiere el tú a tú. Lee los blogs de moda y se muere de la risa con aquellos que son sarcásticos y divertidos, pero odia aquellos en los que a la que escribe se le van los deditos y vive de meterse con la gente.

Su libro de mesilla es El arte de la prudencia, de Baltasar Gracián, y le repugna la gente imprudente e indiscreta.

9) UNA WACU ES ESTILOSA Y ELEGANTE.

Es capaz de vestirse con prendas low cost mezcladas con otras luxury cost y siempre va correcta pero no perfecta, ya que aunque combina los colores a la perfección en el fondo es un poco bohemia y dentro de la perfección su gracia es la imperfección. Le encantan los zapatos, se vuelve loca con los bolsos, apenas se maquilla y va de natural por la vida, tiene los pechos en su sitio y aunque sean grandes, pequeños o medianos tienen un punto sexy. Su mejor arma es la sonrisa y es el vestido que mejor le sienta. Se cuida la piel desde los quince y aprendió desde muy joven cuál es la contraseña del armario de su madre.

Se emociona ante un vestido bien cortado y guarda sus primeros tacones como una pieza de museo.

Invierte en ropa y muchas veces se le va la cabeza con las compras, pero siempre encuentra una excusa perfecta para justificar el gasto.

No revisa las cuentas de la Visa y de la American Express para que no se le remueva la conciencia.

Cuida su ropa como un tesoro y es una obsesa del orden. Toma fotos de sus conjuntos favoritos y recorta los mejores looks de las revistas de moda.

Va de fashionista y de cool por el mundo porque sabe que tiene el don del estilismo.

Tiene una gracia natural y se aplica el menos es más.

Cuando mete la pata se pasa días y meses riéndose de ella misma y promete no volver a cometer más ese error.

No le gustan todas las partes de su cuerpo y siempre intenta tapar lo que piensa que le sobra. En el fondo es una indecisa a la hora de pensar el «¿qué me pongo?». Y siempre cree que le falta algo, pero es la reina de las compras y de los chollos y tan presumida que es capaz de llevar puestos unos tacones imposibles y estar muriéndose del dolor, simplemente porque le quedan bien y la hacen más alta y más delgada y porque son los stilettos de moda.

10) UNA WACU SABE LO QUE DE VERDAD IMPORTA.

Ha metido la pata muchas veces. Se deja llevar en ciertos momentos por el glamur, por la diversión, por los trapitos, pero al final sabe lo que de verdad importa.

Vive cada día como si fuera el último. Ama con pasión. Es capaz de cortar con el pasado si sabe que el futuro es mucho mejor. Ha superado momentos muy duros pero acaba saliendo airosa. Le da miedo la muerte y pánico perder a un ser querido. Es responsable con el planeta y apoya con firmeza la postura ecologista. Colabora con varias ONG y admira a quienes son capaces de dar su vida por una buena causa. Es una negociante de primera, capaz de venderte la Muralla China, y más cuando esta negociación es para ayudar a salvar una vida.

Al final del día valora lo que tiene y es capaz de dar las gracias con la misma facilidad que pedir perdón. Es humilde pero no débil y esta humildad es la que le hace ser fuerte.

A una WACU le cuesta saber dónde está la derecha y dónde la izquierda, no sabe dividir pero suma y multiplica de maravilla, es de efectos retardados para el tema del corazón pero rápida para los negocios. Una WACU no siempre toma la decisión correcta a la primera.

Necesita caerse muchas veces para luego levantarse y finalmente tras esas caídas valorar el hecho de estar de pie.

Una WACU toma las riendas de su vida y no deja que nadie las tome por ella. Una WACU tiene un espíritu libre y un corazón siempre lleno.

Una WACU llora, grita y patalea con tal de conseguir sus propósitos. Una WACU es buena gente aunque tiene un punto de picardía.

Una WACU sabe que el éxito solo llega a fuerza de trabajo y que lo que fácil llega, fácil se va.

Tira de contactos pero es lo suficientemente lista para saber aprovecharlos y aprovechar las oportunidades de la vida.

Una WACU lucha por lo que de verdad importa; aunque no sea lo más importante del mundo, para ella lo es.

Si de estos DIEZ mandamientos cumples TRES, retírate, este libro no va contigo, pero si en cambio tienes una media de SEIS y te crees capaz de llegar al DIEZ, eres una WACU en toda regla y vas a formar parte de este grupo selecto de mujeres que cantamos el mismo himno.

El canto a la alegría, al buen rollo, a las cosas bien hechas, al amor sin edad, a la lucha contra la celulitis, a buscar al hombre o la mujer ideal, porque las WACU no entendemos de sexos, ni de colores ni de razas.

Nos gusta la moda y su mundo pero somos mucho más que una cara bonita. Somos imperfectas, bellas por dentro, graciosas, naturales, impulsivas, guerreras, atrevidas.

Nos gusta despedirnos de nuestros amigos con un TE QUIERO porque queremos mucho y hacemos sentir a los que nos rodean como seres únicos porque en ese momento lo son, y tememos tanto perder a quien queremos que no nos guardamos nada dentro porque nos da miedo el mañana.

Creemos en las casualidades, en el destino, pero no en los milagros porque sin esfuerzo no existe la recompensa.

Somos chicas de mundo, ambiciosas, cool y únicas y si te atreves a ser una de nosotras súbete en la primera estación porque las oportunidades pasan una vez en la vida y el tren tal vez no vuelva a pasar.

Ser WACU no es un concepto, es un estilo de vida y si tienes estilo entonces estás dentro.

¿Quieres empezar el viaje?

CAPÍTULO 1

Ocho cates, una resaca de muerte y un miedo atroz a llegar a casa. No hay derecho. Pero ¿cómo he podido suspender ocho cuando me he quedado todo el último mes en casa empollando para los exámenes? Tengo claro que el último año ha sido movidito y me he ganado con creces la tarjeta vip de Pacha, pero con lo que me ha costado no quedar con Ogri este mes, sinceramente pienso que es una injusticia.

¡Agggg!, y ahora con qué cara le digo a mi madre que no voy a poder presentarme a selectividad, que ya no podré inscribirme en la universidad y que con la excusa de que me iban a quedar solo tres para septiembre ayer me pegué la gran juerga con Melissa y con las destroyers. Me estoy imaginando la charla de mi madre: «Pero, Casilda, ¿qué te has creído? Eres una vaga y una insensata. Tu padre está dispuesto a mandarte a estudiar donde quieras y tú en lo único que piensas es en los vestidos, en las fiestas y en cómo engañarme para llegar cada día más tarde a casa».

Vaya veranito me espera. Estar encerrada en Palma de Mallorca la verdad es que no es el mejor plan y solo de pensar que Ogri se va a ir con sus colegas a celebrar el fin de curso recorriendo California en moto y ligándose a las vigilantes de la playa se me ponen los pelos de punta.

Ni las lágrimas, ni el ataque de histeria que me ha entrado delante del jefe de estudios del Santa Helena han servido para ablandar su corazón. No sé muy bien si esta frialdad es producto de los lloros que habrá tenido que oír a lo largo de su carrera como capo de uno de los colegios más pijos de La Moraleja o porque sinceramente pasa de los alumnos y siente placer en amargarnos nuestro futuro.

Esto se debe de pegar, porque en lo que llevo de recorrido como alumna ejemplar me han tocado profesores sin escrúpulos y directores con ganas de vaciar las aulas y eliminar a las líderes que pueden descarrilar al resto de la clase. Siete colegios, un internado y dos salidas por la puerta de atrás. Hombre, tampoco es como para que me tengan en el punto de mira del profesorado, que está al acecho de que me pegue el resbalón para meterme en la cabeza que nunca triunfaré en el mundo de la comunicación. Juro venganza y un día les demostraré que sus test psicológicos no sirven para nada.

En medio de mi momento de reflexión aparece Melissa con peor careto que yo, aunque, eso sí, vestida como para volver a quemar otra vez la noche madrileña. Mide 1,51, pero lleva unos botines de Louboutin que le ponen diez centímetros de más y unos pitillos negros que le hacen unas piernas de escándalo. Entre las Ray-Ban, las uñas pintadas de negro y este look, parece una malota de La Moraleja pero en realidad es más buena que el pan y tiene la suerte de que su madre entiende lo que es tener dieciocho años y sentir la necesidad de llevar un bolso de Prada, calzar unos Louboutin y viajar a Nueva York dos veces al año para ir a las rebajas y volver cargada de camisas de Abercrombie & Fitch para después colgar las fotos en el Facebook con los modelos que hay en la puerta de la tienda con el torso descubierto y unos vaqueros que les hacen un culito que ummmmmm.

Hay momentos en que la odio y hoy es uno de esos días, pues ha suspendido las mismas que yo, pero la diferencia es que le importa un pito o, como dice ella, «Whatever». Su madre es ni más ni menos que la diseñadora Katrina Jones y su padre es un jefazo de Apple, con lo cual tiene ropa gratis y todo tipo de iPhones, iPods, iPads y Macs. Vamos, un sueño, y lo mejor es que a sus padres que apruebe o no apruebe les da igual, porque Melissa es ya la rica heredera del imperio Jones y para ellos el colegio es un mero trámite, ya que, como dice siempre Katrina Jones: «My dear, la mejor universidad es la de la vida y cuanto antes empieces a trabajar antes aprenderás los entresijos de mi imperio». Sé que mi madre en cierto modo comparte esta teoría, pero nada me salvará de que intente matarme en cuanto entre en casa y me temo que mi padre esta vez no me va a defender.

Horario restringido, prohibido hablar por teléfono y el Messenger en estado ocupado. Cuando no estoy estudiando hojeo las revistas de moda y me trago todos los apartados de belleza porque aunque no mido 1,75 creo que no estoy mal y entre sueños me imagino desfilando en la Mercedes Benz Fashion Week Madrid, volando a Nueva York en business class y haciendo un shooting en Milán para la revista Vogue.

Parece que todas las revistas se han puesto de acuerdo en declararle la guerra al sol o bien es que en verano la publicidad que más invierte es la de las cremas protectoras, colorantes o antimanchas. Estoy llena de pecas, soy rubia y mi piel es más bien blanca, con lo cual debo tener cuidado con el sol, sobre todo después de que hace tres años me untara el cuerpo de mercromina mezclada con crema Nivea y me fuera directa a urgencias con una insolación y unas quemaduras de segundo grado que provocaron que me quedara sin hacer acto de presencia en la fiesta más cool del verano. Pero bueno, una cosa es que ahora tenga cuidado con el sol y otra cosa es que parezca una de las protagonistas de la saga Crepúsculo de lo blanca que estoy.

Solo me dejan ir dos veces por semana a la playa y mis salidas nocturnas se limitan a una copita rápida con toque de queda a las doce. Es decir, eso y nada es lo mismo. A esa hora es cuando Marta y Cristina se están vistiendo para salir a tomar algo a Puerto Portals. Vaya coñazo de verano.

Cuánto echo de menos la época de la Copa del Rey en el stand de Agua Brava y salir hasta las siete de la mañana con la excusa de que estaba trabajando en verano.

Para rematar la historia, Ogri ni se ha dignado llamarme una sola vez y el único mail que recibí era un attachment con una foto suya en California posando con una vigilante de la playa tipo Pamela Anderson pero con unos años menos. El año que viene pienso vengarme y me voy a ligar a Oriol Elcacho, el nuevo modelo revelación del panorama masculino.

¿Dónde estaré el año que viene? Porque si apruebo me quedo sin ir a la universidad y si suspendo directamente me han denegado la entrada en el Santa Helena. Ya estoy pensando en el cambio de novio y aún no he pensado en qué va a ser de mí. Me cuesta dar la razón a los demás y más a mi familia, pero está claro que como no me ponga las pilas voy a meter la pata hasta arriba. No me imagino acabar como los hermanos y los primos de Tadea, Gonzalo, Borja y Lucas, que iban de malotes y de guays y ahora son una panda de fumetas pringados que aspiran a ser los reyes del centro comercial de La Moraleja y su mayor mérito es colar y ligarse a las niñas monas y pijitas que están en la puerta de Pacha, y si tienen apellido y sus padres salen en el ¡Hola! mejor que mejor.

Si no me pongo las pilas pueden pasar varias cosas:

• Opción A. Podría terminar siendo la reina del centro comercial ABC Serrano o de El Jardín de Serrano de Madrid. (Aún es pronto para ser la reina de Ortega y Gasset y de la Quinta Avenida.)

• Opción B. Son unos pringados, pero sobre todo Borja y Lucas están como el pan y, teniendo en cuenta que probablemente Ogri y yo no sigamos saliendo, puede ser que caiga en las redes de alguno de ellos. Si me dejo ligar me utilizarán para salir en el ¡Hola! y vender que están ligando con «la hija de» y mis padres me harán añicos, porque digamos que estos son niños muy bien pero con cero neuronas en el cerebro y pocas ganas de utilizar las que les quedan para hacer algo productivo.

• Opción C. Que mis padres me encierren durante un año para esconderme de la vergüenza de tener una hija fracasada.

• Opción D. Que Melissa me contrate como becaria en el imperio de su madre.

De todo esto la opción que más me atrae es la D, aunque solo pensar que mi jefa es mi compañera de juergas y mi amiga del alma me da mal rollo. Joder..., ya me puedo poner las pilas, porque de ser líder a looser hay solo un paso y tengo que salir airosa de todo esto.

Ir todas las mañanas a la Academia Marín, en el paseo de las Ramblas de Palma de Mallorca, tiene su punto, sobre todo porque me muero de la risa con Coco y porque me consuela saber que no soy la única del planeta que catea ni la más idiota por pelearme con el latín e intentar aprenderme el rosa, rosa, rosam... Mi problema no es una falta de facilidad para las lenguas, ya que hablo inglés, francés, italiano, alemán y catalán. Mi problema es que me hago un lío con la mezcla de idiomas y esto, unido a que tengo las neuronas atrofiadas del último añito, pues nada, que no hay manera de que me entre algo: ni el latín, ni la lengua española ni na de na.

Quedan tres días para presentarme a los exámenes y tengo que confesar que estoy nerviosa. Mañana sábado vuelo de Palma de Mallorca a Madrid y el lunes y martes me voy a pasar todo el día en el colegio cambiando de aula para presentarme a todas las asignaturas que me han quedado.

¡Ring, ring, ring!

Suena el despertador. Me muero de sueño e intento apurar al máximo los minutos en mi cama, pero para que no caiga en la tentación de perder vilmente el avión aparece Raquel para tirarme de las sábanas y obligarme a meterme en la ducha.

—Chiquilla, o te levantas o te levanto.

Opto por unos vaqueros blancos de JBrand, unas bailarinas de color nude de Zara, una camiseta de algodón de Gap y un pañuelo de Etro para no pasar frío en el avión. Me cuelgo mi bolso XXL de Missoni, agarro mi maleta y rumbo al aeropuerto. Frederick, el marido de mi madre y al que yo considero como un segundo padre, me lleva al aeropuerto. Él siempre ha estado encima de mí con el tema de los estudios y el camino de casa a la terminal de Iberia en Son Sant Joan sirve para que me recuerde una y otra vez que sin estudios no hay futuro y que la moda no es un sustituto de la universidad. Vamos, que si cateo no hay viajes, no hay prácticas, no hay Ogris y no volveré a bailar al son de Lady Gaga subida al bafle de la parte derecha del escenario de Pacha Madrid.

Qué mal rollo me dio subirme al avión. Tuve unas ganas tremendas de llorar y una sensación de vacío que me hacía sentir como una looser.

Aterrizamos en Madrid-Barajas después de una hora. La T4 parecía una concentración de turistas. Cómo se nota que el verano ha terminado y ya todo el mundo vuelve a casa después de unas vacaciones idílicas. Casi como las mías. ¡Agggg!, qué idiota he sido. Montana, Sol, Alegra, Lavinia y Miranda han sido las reinas de la noche marbellí y yo he sido la reina de mi casa.

Lo que me faltaba para completar la mañanita: hay una cola que da la vuelta para coger un taxi y por lo menos voy a tener que esperar cuarenta minutos antes de subirme a uno de ellos. Espero que me toque un taxista simpático, porque últimamente parece que los más bordes me tocan a mí.

Doctor Arce, número 17. Welcome home! No me espera nadie. Solo un montón de libros y mi cafetera para cargarme las pilas y dar el último empujón.

—¡¡¡¡Casilda!!!! What’s up! ¡Qué ilusión verte! Pero ¿qué te ha pasado? Estás verde como una lechuga y tienes la cara más redonda que Hello Kitty.

—Melissa, no me fastidies que no estoy para ironías. No he tenido la suerte, como tú, de irme a los Hamptons y rematar las vacaciones en Saint-Tropez en el barco de la familia Espinosa. Joder, Melissa, ten un poco de sensibilidad.

—Hola, chicas, ¿qué tal estáis? —saluda Brianda desde el pasillo del fondo del colegio. Lleva una mini vaquera digna de provocar al personal, un polo de Ralph Lauren talla XXS y unas Converse color rojo. En la muñeca derecha luce el Rolex de acero que le regalaron sus padres dos días antes de que nos dieran las notas y antes de que supieran que Brianda iba a tener siete cates, incluida gimnasia.

El padre de Brianda está implicado en un tema de corrupción urbanística y pase lo que pase con los exámenes la van a enviar a estudiar a Londres para mantenerla alejada de la prensa y los chismorreos y evitar que vea a su padre en el juicio que se llevará a cabo en el mes de noviembre. Su familia no es mediática, sino más bien todo lo contrario, pero los antiguos socios del padre eran unos nuevos ricos horteras que para conquistar el amor de alguna actriz de medio pelo y a alguna presentadora en apuros han generado tanta envidia entre la parte contraria y la que se considera estafada y se ha armado tal revuelo que ahora unas viven de contar su romance en televisión y otros de exagerar y mentir vilmente por un minuto de fama y llenar las arcas a cambio de generar polémica.

Este mismo verano mi padre me ha regalado el libro El arte de la prudencia, de Baltasar Gracián, al que no he hecho mucho caso, pero tras ver cómo una familia modelo puede ser pasto de los flashes y víctima de la avaricia de otros he tomado nota de sus consejos y ahora lo guardo sobre mi mesita de noche. Qué miedo. No podría soportar que esto le ocurriese a mi familia. Yo no soy tan pasota como Brianda y probablemente me liaría a tortas con todo aquel que se atreviera a lucrarse a costa de contar mentiras.

No veo a Andrew por ningún sitio. ¿Se habrá olvidado de que hoy es el día X?

El director hace acto de presencia. Ni buenos días, ni buenas tardes ni buenas nada. Con un «adelante» nos hace pasar al aula. Reparte los exámenes, nos da una breve explicación y cuando ya está dispuesto a asentir con la cabeza para que empecemos a darle a la pluma entra Andrew.

—Hola, disculpe, perdón, es que he tenido un pequeño problema...

—Cállese, no dé más explicaciones y no retrase más el comienzo del examen.

Vamos, que no hay nada como sentarse en una silla creyéndose el rey del mundo y manejando a su antojo a la pandilla de pringados que allí nos encontramos y desde su altar contestarnos con tanto despotismo. Desde las nueve de la mañana hasta las cinco de la tarde me he pasado yendo de aula en aula y entrando y saliendo del baño para limpiarme las manos, las piernas y cualquier otra parte de mi cuerpo que haya sido tomada por las chuletas.

Sinceramente, no sé cómo saldrá al final todo esto, pero tengo claro que me he esforzado todo lo que he podido. Todo este esfuerzo merece una recompensa y el martes por la noche estamos dispuestas a quemar Madrid. Con mi tono verde lechuga y mis cuatro kilos de más, tengo que decir que muy mona no me encuentro y no tengo claro si estoy preparada para encontrarme con Ogri. Corre el rumor de que una de sus conquistas americanas ha sido Alexandria Brants, modelo de la agencia Elite que primero ganó el concurso American Teen Model y en 2010, con dieciocho años, el de Miss World que se llevó a cabo en la ciudad de Sanya, en el sur de China. Es de Louisville, Kentucky. Rubia, con ojos azules, se acaba de graduar de high school y sueña con convertirse en profesora. Vamos, igualita que yo.

—¿Qué me pongo para disimular mis carnes? Melissa, necesito ayuda urgente. No puedo ponerme ni una mini, ni un pitillo, pero tampoco quiero ir como un saco. Heeeelp!!!!

—Casilda, eres un poco exagerada. Estás algo más regordeta pero tampoco es para tanto y, mirando el punto positivo, ya no tienes dos aceitunillas, ya podemos decir que afloran en tu cuerpo dos melones.

—¡Ja, ja!

—El diseñador Custo Barcelona acaba de sacar unos monos de escote palabra de honor que te realzarán el cuello y los hombros, y además dejarán al descubierto tus pecas, cosa que te dará un puntito sexy. Como lo que te ha salido es culo y no tripa, ¿qué te parece si para estilizar te ponemos un cinturón marrón de cuero gastado de tu hermano y le hacemos una especie de nudo? Tu rollo es más bien natural y el mono con unos tacones puede quedar muy «putón», así que yo lo combinaría con unas botas planas. Para rematar el look te voy a poner un bolso bandolera de piel de potro de Uterqüe.

Tengo que decir que Melissa es una vaga para los estudios pero un genio para la moda y, lo más importante, transmite calma y es capaz de vestirte de H&M, Coss, Mango o Zara como si fueras de Gucci, Lanvin o Marc Jacobs.

Cuando Brianda se vaya a vivir a Londres, pienso ir a visitarla para ir al Bicester Village, a tres cuartos de hora de la capital. Solo de pensar que imperios de la moda como Gucci, Dior, Armani o Burberry tienen tiendas allí y a mitad de precio se me ponen los pelos de punta. Si los japoneses han incluido este outlet de lujo en sus guías turísticas es porque vale la pena. Al ritmo que vamos, o me compro estos supuestos must en sitios como estos o hasta dentro de un par de años no tendré ni un loguito en mi armario, porque mis padres me han amenazado que sin aprobados no me darán ni un euro. Ummmm..., ya estoy soñando con hacerme con los bolsos de Anya Hindmarch o los de Alice Temperley a mitad de precio.

Manda narices. Yo pensando en irme a Londres y aún no tengo claro qué voy a hacer con mi vida.

«La noche me confunde.» Esto es lo que dice siempre Andrew cuando mete la pata hasta arriba y..., aggggg, hoy es la noche. Un par de Cosmopolitan y un whisky con Coca-Cola dieron lugar a que la noche se terminara antes de lo que tocaba. Luis se ofreció a llevarnos a casa en su mini, pero me salió la rubia que llevo dentro y preferí coger un taxi. Soy una irresponsable para muchas cosas, pero el lema «si bebes no conduzcas» me lo tomo a rajatabla y prefiero gastarme la paga en transporte público que arriesgarme a subirme al coche con una panda de borrachos.

A Andrew me la cargo. Todo el verano encerrada y para una vez que me libero y después de casi dos meses vestida con bermudas y camisetas de Banana Republic, solo he podido lucir mi look made by Melissa apenas unas horas. Es para matarla. Encima, para rematar la jugada, este increíble look ha sido bautizado con el vómito de mi colega. Qué asco...

Llevo cuatro días encerrada en casa al borde de la depresión porque el rumor de Ogri es cierto. Se ha ligado a la tal Alexandria Brants y para rematar la lista de desgracias me ha quedado una. Es decir, en el colegio no tienen intención alguna de que me presente a selectividad y he aprobado todo menos Latín. Manda narices. Cómo pueden ser tan malas personas. Melissa de ocho ha aprobado dos, Brianda de siete, cuatro y Andrew de cinco, tres y yo de ocho, todas menos una y soy la más pringada del grupo.

Una se larga a Nueva York a trabajar en las oficinas de su mamá, Katrina Jones. La otra se va a Londres a estudiar Fotografía en una academia privada y más bien elitista. Es decir, una de esas academias para chicos con dinero y sin suerte en los estudios. Y la otra se va a México D. F. porque acaban de trasladar a su padre como director de Movistar Latinoamérica y Miami. Vamos, puestazo digno para que te hagan la ola allí donde vayas.

Después de una larga charla familiar, mi padre se plantó en Madrid para acompañarme al colegio Santa Helena y buscar una solución. Tras una reflexión, un pacto secreto y la búsqueda rápida de un nuevo colegio que me acoja y en donde pueda estudiar a distancia, mi futuro está arreglado. En una semana ya tengo el plan de trabajo organizado, las fechas en las que debo hacer acto de presencia en mi nueva escuela y el billete hacia mi nuevo futuro.

París me espera y prometo no defraudar a nadie. Un año para perfeccionar mi francés, unas prácticas en la cumbre de la moda con el diseñador más puntero y uno de los más inaccesibles y un año sola sin padres, sin Ogri, sin mis colegas y controlando yo solita hasta mi último euro.

La llegada a París no fue la esperada. El aeropuerto de Orly deja mucho que desear respecto a la T4 de Madrid y, bueno, la verdad es que no sé muy bien para qué están los puestos de información porque de informar, nada de nada. Tenía que haberle hecho caso a mi hermano. Llevo demasiadas maletas para ir en metro y más para no tener ni idea de adónde voy. Estoy acostumbrada a venir a París desde pequeña, pero siempre acompañada, y la verdad es que verme aquí sola da un poco de miedo.

No me entero de nada. Hay un cartel que pone «Orlyval + RER B» y otro que pone «Navette + RER C». Decido coger la RER B. Tal cual indica el cartel, sigo las instrucciones hacia la Salida J de Orly Sud para coger el Orlyval y una vez que llegue a la estación Antony debo tomar la línea RER B que me llevará al centro de París, dirección Roissy-Charles de Gaulle, para enlazar después con el metro.

—Mademoiselle, s’il vous plaît allez!

Entre los gritos, los empujones y el olor del metro casi me pongo a llorar. Mi destino es la rue Blomet en el 15è arrondissement. La parada más cercana es la de Volontaires. Ufff..., después de varios transbordos y algunas pérdidas, por fin mi parada. Ya no soporto más los empujones.

Hace tiempo que no veo a Laure y Claire y me da miedo pensar que no les voy a caer bien y que para ellas seré un estorbo durante unos días.

¡Piiiiii!

—Soy yo, Casilda.

Quinta planta y sin ascensor. Así es París: elegante, distante, con edificios señoriales y la mitad de las casas no tienen ascensor. Con razón las francesas tienen fama de delgadas.

Mis maletas y yo subimos como podemos las cinco plantas y una vez llego arriba jadeando y empapada en sudor encuentro a Laure en la puerta para recibirme. Lleva un total look negro solamente roto por un pañuelo de Hermès anudado al cuello color rojo. Acostumbrada a la espontaneidad y cercanía latinas, ¡ops!, no puede decirse que Laure sea muy expresiva. Cuando me señala mi cama casi me da un pasmo.

Quiero correr y llamar a mi madre pero tengo claro que si me pongo ñoña a la primera de cambio adiós prácticas, adiós reputación y adiós París. Supongo que hay muchas cosas peores que dormir en el sofá del salón mientras busco algún apartamento o alguna compañera de piso para poder tener cama propia y un poco de intimidad.

Laure me enseña todo lo que debo saber de la casa y las reglas. Me deja claro el tema de los horarios y la hora a la que debo estar todos los días en Chez Ducroix. Tengo tres días para organizarme antes de empezar mi stage. Mis prioridades en estos tres días son apuntarme a la Alliance Française, cambiar de teléfono móvil, hacerme con las paradas del metro y organizar mis looks para los primeros días de trabajo.

Pienso bastante en las chicas. En cómo se habrán adaptado a México, Nueva York y Londres. Me las imagino en una enorme mansión con cuarto propio y armario para ellas solas. Uffff..., bueno, tampoco me puedo quejar. Peor hubiera sido llegar a un colegio mayor y compartir habitación con alguien desconocido. Esta tarde hablaré con ellas vía Skype para que me alegren un poco el día.

La Alliance Française está llena de estudiantes de todas partes del mundo. De italianos, árabes y rusos. Después de hacer una cola de casi una hora me toca el turno. Relleno un formulario y me pasan a un cuarto en donde hay unos cinco chicos más.

Me siento en la esquina de una mesa y me dispongo a hacer el examen para comprobar el nivel al que pertenezco. El idioma más o menos lo domino, ya que cuando hablo con Frederick salto del inglés al francés continuamente, pero me falta escribir bien. La ortografía francesa se me hace bastante cuesta arriba.

Termino mi examen, se lo dejo a la señorita que está allí y me largo rumbo a un cibercafé para hablar un rato con mi familia. Tengo un nudo en la garganta porque aunque me cueste admitirlo tengo mamitis, padritis y todos los «itis». Aún estamos en septiembre y ya estoy pensando en las Navidades. En las luces navideñas, los escaparates de los grandes almacenes, el alumbrado de El Corte Inglés, la cena que organizamos todos los años para darnos el regalo del amigo invisible y en el encuentro con mi padre en el aeropuerto de Barcelona.

¡Upssss!, ya son las cinco de la tarde. Me tengo que ir a casa de Beba. La conocí el año pasado esquiando con las destroyers en Sierra Nevada. Alquilamos un apartamento para esquiar después de las Navidades y Beba se unió a nuestro grupo porque era una amiga de la universidad de Simo, la hermana mayor de Alegra.

Alegra tiene mi misma edad, pero la diferencia es que yo repetí curso y ella no. Este año se ha ido a estudiar a Washington y Beba se ha ido a cursar su último año a la American University of Paris, que está ubicada en la 31 Avenue Bosquet y tiene fama de que por allí pasan unos tíos de portada. Ya tiene room mate, con lo cual no puedo compartir con ella piso, pero me servirá de cicerone en esta ciudad y bueno, si me presenta a alguno de sus colegas de la universidad tampoco me viene mal, porque el mal de amores se quita con otro amor y que te dejen por una Miss Teen venida a más es muy duro.

Beba vive cerca del Pont Alexandre III en la avenue de New York. Está en un ático con unas vistas al Sena espectaculares. Como buena española tiene fama de rumbera y parece ser que sus fiestas son sonadas.

Su compañera de piso se llama Yadira, es mexicana, tiene veintitrés años y un límite en la American Express que ya lo quisieran muchos.

Tengo que confesar que al ver el ático y el rollito entre Beba y Yadira sentí cierta envidia, porque tengo claro que me va a resultar dificilísimo encontrar una compañera con tantos billetes. Me reí mucho con ellas y me entró una nostalgia tremenda. Mapa en mano y listado de posibles compañeras empezamos a tirar de teléfono para ver dónde podría ubicarme.

—Casilda, no te agobies. Vas a encontrar casa enseguida.

—Sí, güey, no te preocupes. Si ves que no encuentras un pinche lugar para quedarte que no te dé pena. Aquí te dejamos un sofá.

La verdad es que camino de la rue Blomet me estaba acordando de todo lo que me han dicho y todo lo que me han apoyado y me han hecho sentir mucho más fuerte.

Debe de ser que se me están disparando las hormonas, porque en lo que va de día he cambiado de humor varias veces. Tengo las tetas a punto de estallar, con lo cual me temo que los síntomas de mujer vuelven a atacar un mes más. La cuestión es que de la nostalgia he pasado a irme rumbo a casa de buen rollo. Menos mal que hoy he optado por calzarme mis Ugg porque no pienso subirme en el metro. Hoy no estoy para malos olores ni miradas desafiantes.

Acompañada por mi iPod y con el musicón de David Guetta me voy andando del 7 al 15è arrondissement, a mi casa provisional, para cenar con Laure y Claire. A mitad de camino desisto y sigo en metro el trozo que me queda. París es demasiado grande y yo estoy demasiado cansada para andar tanto.

Ayer, cuando llegué a casa, no vi a Claire. Tenía una reunión seguida de una cena y cuando regresó yo ya estaba dormida en el sofá y esta mañana se ha levantado a las seis para ir al gimnasio y de allí se ha ido directa a la oficina a lidiar con la prensa internacional para organizar el tema de la nueva colección que se presentará en la semana de la moda de París en apenas unas semanas.

Claire es más madre que Laure y mucho más dulce, aunque impone mucho más. Tiene una piel blanca cristalina y una elegancia innata. A su regreso del trabajo, me recibió en casa con una gran sonrisa y con una mirada que me hizo sentir protegida. Por supuesto con un total look negro y cero maquillaje, aunque los complementos estaban muy bien pensados: reloj de Cartier modelo Santos de acero y brazalete de plata comprado en el mercadillo de las Dalias, en Ibiza.

Como buenas parisinas, la cena fue muy light: una copita de vino, unas legumbres, un trocito de queso Camembert de postre y a dormir sin ver la tele. Ummmm..., me voy a pasar un año sin ver la tele. ¿Qué voy a hacer?

Tengo un hambre que me muero, pero ya he captado cómo va esto de París y de la moda. Cuanto más delgada, más les gustas, y cuanto menos color, más interesante te ven. Vaya añito me espera... En cuanto pueda me cojo un billete de EasyJet y me voy a visitar a Brianda a Londres. Me imagino recorriendo con ella las tiendas de Mount Street, en el corazón de Mayfair, y rebuscando prendas vintages en el renovado Dover Street Market. Ummm..., como Brianda no anda falta de liquidez, espero que me lleve al nuevo Hakkasan en el 17 de Bruton Street. Me encanta la comida china y después de Mr. Chow este es uno de mis restaurantes preferidos. Como postre, un dulce acompañado de un café en Tomtom Coffee House, en Ebury Street.

No me puedo creer que Brianda lleve en Londres apenas diez días y ya tenga novio. ¿Será que Londres mola más que París o será que aún París no se ha dado cuenta de que la mismísima Casilda piensa dejar huella en esta ciudad?

Mañana será otro día.

CAPÍTULO 2

¡¡¡¡¡Ahhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhh!!!!! ¡¡¡Noooooo!!! ¡¡¡¡Pero cómo me puede estar pasando esto a mí!!!! Ayer estaba de lo más mona paseando por París, recogiendo las notas de la Alliance Française, visitando el Musée d’Orsay y terminando todo lo que tenía pendiente en mi lista para que hoy todo fuera perfecto.

Más que perfecto, esto es un maldito desastre. Hoy es mi gran día, voy a empezar mi stage con uno de los grandes de la moda, me voy a codear con fotógrafos, cazatalentos y aprendices de diseñadores y hoy, precisamente hoy, ¡me ha salido un grano gigante en la mismísima punta de la nariz!

Joder, pero ¿por qué me pasa esto a mí? No era ya suficiente con estar hinchada por la regla, no, ahora también tengo que hacer mi gran entrada con una nariz de payaso.

Ufff..., no me queda más remedio que atacar al enemigo de frente. Voy a subirme al taburete para poder mirarme bien al espejo, no vaya a ser que no atine y haga fuerza donde no debo hacerla.

Ggggggggggg, plof. Qué daño y qué asco. No podía imaginarme que en un granito pudiera haber tanto pus. Aggggg..., qué grima.

¡¡¡¡¡¡Ahhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhh!!!!!! ¡¡¡Ohhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhh!!! ¡¡¡¡¡Que me mato!!!!!

Ay, qué daño, ay, qué torta, gracias a Dios que estoy viva.

Me podría haber matado si me hubiera golpeado con el lavabo en la cabeza. Menos mal que solo me he dado en la frente. Qué daño, qué daño...Voy a mirarme al espejo para asegurarme de que sigo entera. Bueno, tengo la frente un poco roja, la nariz como un tomate y un careto digno de los aargs de la revista Cuore.

—Casilda, ¿está todo bien? Casilda, abre la puerta, estoy preocupada. Ouvre la porte, s’il vous plaît.

—Sí, sí, todo bien, te abro. Me he caído, pero estoy bien. Estoy un poco mareada pero bien, todo bien. Laure, ¿por qué me miras así? ¿Qué te pasa?

—Casilda, mírate al espejo.

¡¡¡¡¡¡Ahhhhhhhhhhhhhhhhh!!!!!! Pero ¡¿qué es esto?! ¡Parezco un unicornio! Nada, si a mí cuando me pasan las cosas no pueden ser poco a poco, tienen que ser todas a la vez y a lo grande. Si cateo, cateo ocho. Si me deja mi novio, me deja por un pibón. Si me voy de copas después de estar encerrada dos meses, una de mis mejores amigas me usa como retrete y vomita encima de mí. Si quiero ser responsable y en lugar de tomarme tres días de vacaciones para arreglar mis temas me tomo dos, me sale un grano, lo exploto, mancho el espejo con mi pus, pretendo limpiar el estropicio y vuelo cual supergirl por los aires para acabar metiéndome una leche de la que casi me mato y encima me sale un chichón que hace que se me vea en tres dimensiones. Vamos, que si alguien se pone unas gafas 3D va a pensar que soy un monstruo.

No he dejado de llorar en una hora. Cosa que ha agravado notablemente mi cara hasta dejarla sin remedio. Laure me ha dado un Advil, me ha puesto una mantita y me ha dejado en el sofá para que me relaje. Cómo se nota que Laure es del sector de la moda y entiende que una entrada en Chez Ducroix con este look podría ser mi ruina para siempre.

En mis sueños me imaginaba entrando en el atelier con una aparición estelar, causando el mismo impacto que cuando la primera dama de Francia hace acto de presencia en una recepción. Pero, como dice el refrán, los sueños, sueños son.

Porque si ahora apareciera con semejante pinta, más que madame Carla Bruni parecería la princesa de Shrek cuando se pone verde.

Qué mal rollo y qué aburrimiento. Si por lo menos hubiera televisión podría pasar el rato, pero en esta casa solo hay revistas de moda, de decoración y coffee table books. Bueno, y tema ordenador, esto ya sería un lujo. Aquí no hay ordenador ni WiFi porque se supone que en la casa se debe respirar un rollo zen y la tecnología no tiene cabida.

Voy a hacerle una perdida a mi hermano para ver si me llama y así no pierdo el vínculo familiar.

—Casilda, ¿me has llamado? ¿Estás bien?

—Sí, Buby, estoy bien. Solamente es que me siento un poco sola, unido a que también parezco la más pringada de la tierra. Pensé que nunca diría esto, pero te echo de menos. Snif, snif..., echo de menos tus gritos de acusica a mamá, tus tirones de pelo y cuando me chantajeas haciéndome fotos mientras fumo a escondidas, me voy en moto con Ogri o cuando me pillaste falsificando mi carné de identidad. Buby, echo de menos tus juegos de niñato insoportable..., snif, snif, ahhhhhh, snif, snif...

—Casilda, tranquila, que si quieres vuelo a París para hacerte allí la vida imposible y así queda todo en casa. Yo, en cambio, tengo que decirte que estoy encantado de que no estés. Me he mudado de cuarto porque el tuyo es más grande. Me di una torta con tu moto, pero no te preocupes porque el seguro lo paga y bueno, como no vas a venir en un par de meses, pues no hay prisa. Soy el mimado de la casa y Raquel me cocina todo lo que quiero. En fin, que esto de ser el rey de la casa está genial, pero tengo que reconocer que yo también te echo de menos y que para disfrutar peleándose hay que tener un buen contrincante y desde luego tú eres la mejor.

—Snif, snif... Gracias, Buby... No sabes cómo me siento. Ay, qué bajón... Bueno, te dejo. Me voy a dormir un rato y espero que cuando me despierte tenga menos hinchado el chichón. Voy a ponerme un bistec en la frente e imitar así a Lady Gaga, como cuando se vistió con uno de sus modelos imposibles, pero superoriginales, y llamó la atención de todo el mundo con el traje de carne diseñado por Franc Fernández que se puso para recibir el premio de la MTV. He visto en las películas que ponerte un bistec sobre un golpe funciona y ahora mismo hago lo que sea para recuperar mi ser. Adiós, Buby, te quiero.

—Adiós, Casilda, cuídate y sobre todo acuérdate de que te queremos.

Después de colgar a mi hermano, Claire se acerca a mí preocupada.

—Ma chérie, ¿estás mejor? ¿Has comido?

—Hola, Claire, me he quedado dormida todo el día. Me encuentro mejor, pero estoy muy cansada.

—Te voy a preparar algo para cenar, que no puede ser que lleves todo el día sin comer.

—Gracias. —Ummmm, ¿será que me va a hacer una hamburguesa con patatas y kétchup...? Pues no. Ya sabía yo que ni estando enferma iba a tener esa suerte. Por lo menos hoy no me ha tocado un plato solo de verduras. Esta vez Claire las ha acompañado de un bistec. Uffff... ¡Espero que no sea el que me he puesto durante una hora en la frente!

¡Qué asco!

Bueno, mañana será otro día.

Tras varios días encerrada en casa esperando a que el monstruo vuelva a su ser, por fin vuelvo a parecerme a la que era y la segunda oportunidad para hacer mi gran entrada en mi nuevo puesto de trabajo ha llegado.

Me pongo unos pitillos negros tan ajustados que dan la sensación de ser leggins, me calzo unos botines print de leopardo de Christian Louboutin que me compré en las rebajas y combino esto con jersey de pico negro, fular a juego con los botines y para rematar el look me cuelgo mi bolso negro Downtown de Yves Saint Laurent que le tomé prestado a mi madre antes de irme a París.

La temperatura aún no es de abrigo pero sí de manga larga. Septiembre es un mes raro, ya que hay días que amanece con un sol que calienta y otros que parece que va a llover.

No me pongo joyas, ni reloj ni nada porque no sé lo que me voy a encontrar y, siguiendo los consejos de Romana, una amiga de mi madre, es preferible primero observar y tantear el terreno. Si se enseña todo desde el principio luego no habrá nada con que sorprender y bueno, tampoco es plan de entrar en un sitio de nuevas para hacer unas prácticas y quedar como una pija.

Vamos, que yo tengo claro que pijita soy pero tampoco voy con aires de grandeza y pienso currármelo todo y no darme por vencida a la primera, porque si algo tengo es un orgullo muy alto y una tiene una reputación. Me ha quedado una y este año no podré ir a la universidad, pero no voy a permitir que nadie me vea como una looser y sobre todo no voy a permitir que esto me hunda. Como dice el eslogan de L’Oréal, «porque yo lo valgo». Así que nada. Aquí estoy más sola que la una y por ahora salvo Beba, Yadira, Laure y Claire nadie me va a dar ánimos, así que o me animo a mí misma o esto se presenta chungo.

A medida que voy llegando a la rue Étienne Marcel mi corazón late cada vez más fuerte, qué nervios. ¿Y si no les gusto? ¿Y si piensan que no estoy cualificada? Me muero como el primer día me hagan hacer cosas en el ordenador. Controlo bastante pero tampoco soy un genio y aunque escribo rápido solo sé hacerlo con una mano. Aprendí así y no hay manera de que utilice las dos. Normalmente con una escribo y con la otra juego con el pelo. Soy consciente de que no queda muy profesional, pero mira que lo he intentado y no hay manera de que recuerde que mi mano izquierda existe.

Me paro de golpe ante la puerta. Cierro los ojos, suspiro y cuando observo que nadie de la calle me mira me santiguo tres veces. Finalmente me armo de valor y cruzo el umbral que estoy segura va a cambiar mi vida para siempre.

CAPÍTULO 3

Parece que la quinta planta y que no haya ascensor es mi destino. Todo el edificio pertenece a Chez Ducroix, pero mi primera parada, por orden expresa de Laure y Claire, es esta.

¡Ding, dong!

—Oui.

Y allí se queda. Vamos, que ni un «venga, pasa», ni un «quién eres» ni nada. Con un «oui» se queda tan ancha y encima a esto hay que añadirle que me mira de arriba abajo con unos aires de grandeza que casi hacen que me desmaye de la presión.

Para venirme arriba la miro fijamente, observo su gordo culo y la espinilla gigante que tiene en la barbilla y mi ego vuelve a subir. Está claro que por alguna razón esta tía me ve como su competencia y si yo soy competencia es porque tengo algo que ella no tiene, o más bien no tengo, porque ni tengo el culo gordo ni granos.

Me hace pasar y me señala una silla para que espere sentada. Vamos, o esta se piensa que estoy sorda o bien se cree que en España no hablamos idiomas y nos comunicamos con los guiris por señas como si fuéramos monos.

Me siento en la silla. La sala es una mezcla entre moderno combinado con antiguo y los colores que predominan en la decoración son el negro, el blanco y el azul klein.

Espero alrededor de una hora y en esa hora pienso en todo tipo de cosas: que se han olvidado de mí, que la de la puerta no ha avisado de que he llegado y por lo tanto creerán que he sido yo la que se ha retrasado o tal vez se han arrepentido y ya no me quieren.

Cuando mi cabeza echa humo de tanto pensar, de pronto aparece. Allí está monsieur Ducroix. Perfectamente maquillado, vestido con un vaquero pitillo, una camiseta blanca y una cazadora azul. Me da incluso la sensación de que ha ido a la peluquería.

Ohhhhhh, qué shock... No sé si darle la mano o un beso. Estoy como paralizada. Él no toma la iniciativa, así que la tomo yo. Le doy la mano, se la aprieto fuerte y le miro a los ojos. No tengo claro si lo considera un acto de chulería por mi parte o bien un síntoma de seguridad. La cuestión es que noto que se queda sorprendido y su mirada es de «esta pequeña me gusta».

Desde entonces me llaman petite Casilda. Me hace gracia y me produce ternura excepto cuando la idiota de Céline me lo dice con ese aire sarcástico y esa mirada de prepotencia con la que me taladró el primer día que entré por la puerta del atelier. Tardó más de una semana en dirigirme la palabra y pronto descubrí que sabía decir algo más que «oui». Ojalá nunca hubiera vuelto a abrir la boca, porque la verdad es que mucho que decir no tiene y en lo referente a mí, todo son miradas negativas, palabras ofensivas y un aire de mal rollo que apesta. Céline me importa más bien poco, pero empecé a preocuparme cuando me di cuenta de que su gordo culo iba bajando a pasos acelerados, su espinilla ya no estaba y hasta su pelo brillaba más. Ummmm, esto me preocupa, porque mala persona y fea se admite, pero siendo guapita, ya no es lo mismo.

Llevo dos semanas sin hablar con Brianda y desde que llegué tampoco he hablado ni con Andrew ni con Melissa. Esto del cambio de horario es una movida. Me mensajeo con ellas por mail y de vez en cuando chateo, pero hablar, lo que es hablar, no, y siento una terrible necesidad de contarles mis experiencias.

Quiero que se sientan orgullosas de mí. Que sepan que mantengo un duelo permanente con Céline, que duermo aún en un sofá y que no tengo ni novio, ni ligue ni planes, pero me da igual. Me gusta mi trabajo, absorbo todo lo que veo y dentro de unos días el maestro presenta la colección y por primera vez no estaré en un desfile como espectadora sino como parte del equipo. Brianda me ha dicho que tal vez venga y esto me preocupa, porque no puedo distraerme con mis amigas.

En el trabajo no se juega y encima Céline está esperando que me equivoque para disfrutar de mi error y no pienso jugármela.

Melissa está trabajando en el imperio Jones y la han puesto en el almacén para clasificar cajas, organizar la mercancía y revisar stock. Tengo que decir que esto me ha sorprendido, ya que me había imaginado a Melissa como directiva en Nueva York y nada más lejos de la realidad. Ha empezado desde cero y dentro de la empresa le han cambiado el apellido para que nadie sepa quién es.

Me quito el sombrero ante la inteligencia de Katrina y ante la humildad de Melissa, que se ríe de la situación. Está encantada de ser una don nadie, aunque va vestida como para ir de compras a la Quinta Avenida, con lo cual ha generado una serie de rumores dentro de la empresa. Nadie entiende cómo puede ganar seis dólares la hora e ir vestida como un clon de Victoria Beckham. Melissa está convencida de que creen que es una puta y ella se ríe y toma nota de los comentarios de las víboras, pues algún día les pedirá explicaciones a aquellos que juzgan sin tener ni idea de nada.

Andrew parece que está feliz en México D. F. junto a su familia, aunque se queja del tema de la seguridad. Para demostrar su independencia y evitar que sus padres le pongan un conductor ha intentado conducir, pero le ha resultado imposible.

Cada uno conduce a su aire y el D. F. es tan grande que tiene claro que jamás sabrá volver a casa.

Lleva unas semanas allí y ya noto en sus mails la influencia mexicana. En lugar de decir «¿qué pasa?» dice «¿qué onda?», en lugar de «chaqueta» dice «saco» y ya no «coge» nada porque allí «coger» es acostarse con alguien. Su entrada en su nuevo colegio fue de premio: «Telma, anda, coge la chaqueta que vas a tener frío». Vamos, una sola frase bastó para que sus nuevos compañeros se cachondearan de ella durante unos días. Gracias a esta metedura de pata quedó bautizada como «la galleguita» y debió de producir tanta ternura que no paran de lloverle pretendientes que quieren invitarla a cenar, llevarla al rancho con sus papás o a tomar unas copitas al bar del W Hotel, que está en la zona de Polanco. En México los hombres son bastante respetuosos y lo que más les gusta cuando una chica les interesa es presentarla a sus papás para hacer la relación algo más formal.

Igualito que en España.

Qué miedo. ¿Será que Andrew se enamora y se casa enseguida? Uffff, espero que no, porque antes de que pase esto tiene que vomitar sobre mi look varias veces más.

Telma es la hermana pequeña de Andrew. Se desvive por Justin Bieber y cuenta los días para ir al concierto. Su padre le ha prometido entradas en backstage, zona vip, un autógrafo y foto con él. Lleva varios días sin dormir y Andrew me cuenta que no hace más que cantar sus canciones. Parece una loca, pero según Telma está enamorada de él. El disco de My Worlds suena todo el día en el coche y aunque a Andrew le hace gracia está en otro plan. Considera a Justin un niñato. Lo suyo es Lady Gaga, Rihanna, Kylie Minogue y se vuelve loca con Shakira. Fue a verla hace un par de meses en uno de sus últimos conciertos en Madrid y se tiró el rollo con todo el colegio porque Shakira la subió al escenario a bailar junto a ella el Waka Waka. Parecía un pato mareado, pero allí estaba Andrew dándolo todo y sintiéndose como la estrella de la noche y la próxima reina de Pacha, porque, claro está, ya nos encargamos nosotras de reenviar la imagen y subirla en Facebook, Tuenti, Twitter y todas las redes sociales habidas y por haber. Shakira es amiga de su madre desde hace años y ha visto crecer a Andrew. Una de las tácticas que utiliza cuando quiere un poco de protagonismo es dejar caer que Shakira es como de la familia, y, por muy estúpido que parezca, resulta. Enseguida tiene a su alrededor pelotas y pelotillas que se arriman a ella para ver si algún día logran conocer a la estrella.

La madre de Andrew se ha dedicado durante gran parte de su vida al mundo de la música como directora de Studio Records. Ha representado a muchos de los artistas punteros y conoce a David Bisbal desde que estaba en la academia de Operación Triunfo, a Alejandro Sanz desde que salía de gira con el Super 1 de los 40 Principales, a Paulina Rubio desde que era una niña y una de las líderes del grupo Timbiriche, a Miguel Bosé, a Juanes cuando todavía era un proyecto de su por aquel entonces mánager Fernán Martín, a Amaia Montero cuando empezó con La Oreja de Van Gogh, a Carlos Baute cuando aún no había grabado el single Colgando en tus manos con Marta Sánchez, o a Antonio Carmona cuando aún era Ketama y Mariola Orellana, su mujer, era su mánager. También conoce a Luis Miguel, Ricky Martin y todo lo que se precie, excepto a Stefani Joanne Angelina Germanotta, más conocida por su nombre artístico, Lady Gaga. ¡Justo la que más me hubiera gustado conocer! ¡Esta tía es lo máximo! Con lo joven que es y ya se la considera cantante, compositora, productora musical, bailarina y pianista. Agggggg..., a esa sí que me molaría conocerla. Me parto con sus estilismos, con su manera de ser, y cuando me ponen en una discoteca Bad Romance se me va directamente la pinza y me pongo a bailar como una loca.

No tengo muy claro si conoceré la vida nocturna de París porque por ahora apenas salgo del atelier y ni siquiera me ha dado tiempo de buscar casa. Laure y Claire me han recomendado que me ponga en serio después de que pase el desfile.

Entre las clases en la Alliance Française y los madrugones para llegar antes que la bruja de Céline a la oficina, no puedo del cansancio. Mientras estoy en las clases de la Alliance pienso en mi recién estrenado trabajo: quedan apenas tres días para la gran puesta en escena y la oficina es un hervidero de nervios. Nadie come, nadie sonríe y nadie es amigo de nadie. A mí me pusieron a organizar el seating y nunca imaginé que una cosa tan simple como sentar a alguien iba a ser una de las mayores responsabilidades para que todo saliera perfecto.

A Anna Wintour la senté al lado de Blake Lively, uno de los iconos fashion del momento, y a esta a su vez le puse a su lado a Patricia Field. Cuando ya tenía más o menos claro cómo iba a organizar el front row me comunicaron que Sarah Jessica Parker haría también acto de presencia, con lo cual, por protocolo fashion y de importancia social, debía colocar a Anna Wintour al lado suyo y tras ella a la estilista Patricia Field. Ummmm..., luego Blake Lively y tras ella necesitaba un hombre. Oh, oh, Ashton Kutcher, mi hombre..., lo que daría por haber sido por un día Demi Moore.

¡Anda!, pero si también viene Kate Moss. Ostras, esto es muy fuerte. Me siento como en una película. Como no haga fotos y las suba a la red nadie se lo va a creer. Ummmmm..., creo que esta es mi oportunidad de demostrarle al mundo que sigo siendo la líder.

Kate Moss es un icono de la moda, aunque tengo que decir que no comparto muchas de sus salidas de tono. No me hacen ninguna gracia, pero al final no sé cómo lo hace que siempre sale airosa. Bueno, de casi todo, porque ahora que estoy dentro de todo este mundo me doy cuenta de que en las fotos todo se ve de color de rosa, pero este mundillo no siempre goza de buena salud y no todo lo que lo rodea es glamur. Vamos, que en lo poco que llevo aquí he visto unas cosas que apestan y unos aires de arrogancia que lo único que dejan entrever es que muchos son unos amargados.

No todo en la vida es ser la reina de los must y lucir el bolso de la temporada combinado con el nuevo color de uñas que está de moda. Huy, huy, huy..., creo que hoy estoy negativa, porque hace unos meses jamás en la vida se me habría ocurrido hacer este tipo de reflexiones. Será que de tanto ver nombres de famosos, tocar las maravillosas prendas y estar hasta las narices de que me griten cada cinco minutos «¡¡¡¡¡petite Casilda!!!!!, ¡¡¡¡¡petite Casilda!!!!! Date prisa. Ven ahora mismo», le estoy cogiendo un poco de manía a esto de la moda.

Me siento como una marioneta.

Creo que aunque esté agotada tengo que desconectar un poco. Voy a mandarle un Messenger a Beba.

—Beba, ¿qué tal? ¿Qué haces? ¿Hay plan para esta noche?

—Sí, my love. Esta noche vamos a casa de un amigo colombiano que es amigo de uno que estudia en mi uni. ¿Te apuntas?

—Sí, OK. Tengo que ir a clase primero y de allí me cambio y voy a recogerte a tu casa.

—No, love. No te cambies, que esto es supercasual.

—Bueno, OK. Debo decir que hoy no tengo mi mejor día, pero estoy pasable.

—Te veo luego. A las 20.30 en casa. Ciao!

Me apetece el plan.

Qué coñazo la clase de hoy. Si por lo menos hubiera alguien interesante... Me temo que me han tocado todos los nerds del planeta, porque no hay nadie decente, o bueno, podría ser que la indecente sea yo.

¡Ring, ring!

¡Por fin! Antes de que termine de sonar la alarma ya he bajado todas las escaleras y estoy respirando el aire del boulevard Raspail. Me dirijo hacia el metro y de allí a casa de Yadira y Beba. Subo las escaleras jadeando y cuando llego arriba me abre la puerta un tiarrón que casi me caigo de espaldas. Pero ¿qué es esto? Un adonis... Ahhhhhh...

—Ciao, sono Massimo. Tu sei Casilda, vero?

Pffffffff..., no puedo hablar..., estoy en shock. Pero ¿quién es este colega? No sé muy bien si tengo las hormonas disparadas porque desde que Ogri se fue con la modeluqui pensé que nunca más iba a fijarme en ningún otro hombre del planeta.

Acto seguido llega Beba.

—Hola, Casi, ¿qué tal estas? Ya veo que has conocido a Massimo.

Debo de tener una cara de idiota impresionante, porque Beba se me ha quedado mirando con carita de... «te mola, ¿no?».

Me doy cuenta de que tengo que cambiar la cara y lo peor, probablemente Massimo ya esté ocupado y las reinas de su corazón sean Yadira o Beba. Tengo claro que jamás intentaría ligarme al novio de una colega, así que a partir de ahora Massimo es un adonis inaccesible.

Me invitan a tomarme una Coca-Cola y un pincho de tortilla. Beba no solo es rica, simpática y tiene una estructura ósea envidiable, además sabe cocinar y hace unas tortillas de patata que no tienen nada que envidiar a las que hace Ana, la cocinera de mi avia.

Beba no sigue la moda. Tiene un estilo propio y una clase natural. Encima ahora parece que tiene un novio que está para comérselo. Qué suerte. Ático de ensueño, room mate con American Express ilimitada y la nevera llena de cosas ricas compradas todas en Fauchon, la tienda de delicatessen parisina por excelencia.

Nos tomamos el aperitivo y de allí nos dirigimos a casa de Tristán. Él es el hijo del embajador de Colombia en París. Vive en la embajada y me parece un tipo encantador.

Todos los veranos que paso entre Palma de Mallorca e Ibiza conozco a algún latino, porque mis padres viajan mucho por México, Colombia y Buenos Aires, pero realmente aquí es cuando me he empezado a dar cuenta de lo buena gente que son, de cómo suena el tono de sus palabras y la capacidad que tienen de decirte las cosas. Aunque sean negativas las expresan de una forma tan dulce que no sientan mal. En mi clase todos son nerds..., o vamos, a mí me lo parecen, pero hay un par de mexicanos que son encantadores y aunque lleven calcetines blancos me juego todo a que en su país son los que más molan.

Tristán está toda la noche muy amable. Es atractivo pero no guapo. Tiene rollo, pero no tengo claro si es gay. Creo que sí, porque cada vez que se descoloca alguno de los libros de la mesa del salón se apresura a ordenarlos y de vez en cuando le pillo redecorando los diferentes buqués de flores que hay en todas las mesas y mesillas de la embajada. Me fijo en Massimo y no le imagino haciendo ese tipo de cosas, con lo cual me suena un poco raro.

La verdad es que un amigo gay es precisamente lo que necesito ahora. Son los mejores compañeros de copas, porque te ríes, te puedes sincerar y no corres el peligro de que en un descuido te metan mano.

Ummmm..., creo que me voy a hacer amiga de Tristán. Necesito un colega con el que poder compartir mis andanzas en el mundo de la moda.

Hace tiempo que no veo a Yadira y pensé que me la iba a encontrar en esta fiesta. Qué pena. Me hace ilusión verla porque me da buen rollo.

Massimo está hablando con todas y a Beba parece no importarle. Será que en París se puede hacer de todo con todos. Ella también está muy cariñosa con otro adonis que le ríe todas las gracias y le toca cariñosamente el moflete.

Qué cosa más rara. Cuando estoy a punto de entablar una conversación con Tristán siento que alguien me toca el hombro. Me doy la vuelta y allí está Massimo mirándome y preguntándome si quiero algo de beber. De los nervios pego un salto y mi codo le da un golpe al vaso del ligue con el que está tonteando Beba y sale volando para terminar finalmente empapando el vestido de Clotilde, la tía más cursi y más pija que he conocido en la vida. Sus padres son los marqueses del Encinar de los Reyes y su hermano está casado con la heredera del duquesado de Olmedilla y ella se cree que es descendiente de la pata del caballo del Cid.

Menos mal que tiene títulos, porque la belleza y el gusto brillan por su ausencia: es cejijunta, tiene el pelo rizado como una escarola y hoy ha optado por un look muy arriesgado. Un vestido cornisa que no le favorece en absoluto y un collar de perlas que le hace diez años mayor, combinado con el cuello caja del vestido que no le queda nada bien complementado.

Lo que más me impresiona es el espesor de sus cejas y lo negras que las tiene, que contrasta con las mechas mal hechas. Porque vamos, ella, que presume de ir a la peluquería más in de París, tiene un fondo negro en la raíz del pelo que no se lleva desde los años ochenta.

Clotilde me mata con la mirada y me quedo tan cortada que no sé reaccionar y lo único que se me ocurre es sacar un clínex que tengo guardado en el bolsillo de atrás de mis vaqueros. Está algo sucio del tinte azul del pantalón, pero está limpio de mocos. Lo abro y le seco el vestido con tan mala suerte que al ser de terciopelo negro se queda manchado del papel blanco, con lo cual el estropicio se nota aún más.

Beba se ríe como una loca y Tristán está preocupado por la situación y porque, al derramarse la copa, el vaso acabó chocando contra el suelo y se llenó todo de cristales.

¡Tierra, trágame!... Menos mal que Massimo utiliza sus encantos y le dice a Clotilde que está maravillosa y que no se preocupe. Se agacha, recoge el estropicio, me toca la nariz y con un «aquí no ha pasado nada» hace que todo vuelva a la normalidad. Todo menos yo, que tengo el corazón en un puño porque la situación ha sido muy heavy y encima el italiano está ligando conmigo delante de mi amiga.

Sin que yo se lo haya pedido aparece con un Cosmopolitan que me bebo casi de un sorbo. Miro a Beba, ella me sonríe y se acerca para susurrarme al oído algo. En ese momento pienso que me va a decir: «You are a bitch. ¡Deja ya a mi novio!». Cierro los ojos esperando lo peor y cuando ya le voy a pedir perdón por haber tenido pensamientos obscenos con el adonis, me susurra:

—Casilda, lígatelo. Creo que le gustas y para mí sería maravilloso que estuviéramos todos juntos.

Se me cambia la cara y con un «perdón» me retiro del salón. Subo las escaleras, busco el baño y me encierro dentro. Me pongo a llorar como una loca y creo que debo de armar tanto escándalo que empiezan a llamar a la puerta con insistencia.

—Casilda, ¿qué ocurre? Abre, por favor. Estoy preocupado.

Finalmente accedo y abro la puerta. Es Tristán, que me abraza y me dice:

—Nenita, dime qué te pasa.

Le miro con ternura y lo primero que le pregunto es si es gay. La verdad es que no estoy preparada para que nadie aproveche la situación y me meta mano. Se pone a reír y me lo afirma con la cabeza. Uffff..., menos mal.

—Nenita, amor. Que no te dé pena contarme lo que te pasó. ¿Alguien te faltó al respeto? ¿Clotilde te insultó?

—No, no..., solo que la situación me superó y bueno, snif, snif, yo entiendo que hay que ser moderno y que lo cool es pasar de todo, pero al fin y al cabo tengo unos principios y por mi cabeza no entra el enrollarme con el novio de mi amiga y menos jugar a hacer un trío. Yo tenía novio y hasta que pasó un año no le dejé que se pasara conmigo un pelo y creo que por eso se fue con la miss, porque a la primera se acostó con ella y conmigo todo ha ido demasiado despacio. Tal vez sea una niñata y una antigua, pero yo soy así y para mí el sexo es un tema al que hay que tenerle mucho respeto, pero ya veo que aquí todo vale.

—¡¡Ja, ja, ja!! ¡Qué linda eres! Ja, ja..., qué graciosa.

—Pero ¿por qué te ríes? ¿Te hace gracia? Joder, no me digas que tú también ves normal que te propongan un trío así de buenas a primeras. Está claro que este no es mi mundo, que para vosotros yo soy una pringada, pero prefiero serlo a jugar con fuego.

—No, mi amor, perdón, ¡ja, ja! No me estoy riendo de ti. Por favor, no se enfade usted conmigo. Es que Massimo es el hermanastro de Beba. Su madre se ha casado tres veces y su primer marido era italiano. Vamos, que Beba estaría encantada de que salieras con su hermano. Ella con quien está ligando es con Umberto. Otro italiano amigo de Massimo que está colado por sus huesos.

Como diría Melissa, se me han puesto los ojos «ojipláticos» como los de Hello Kitty. No sé si reírme, llorar o desmayarme de toda la tensión acumulada. Miro a Tristán, le sonrío y respiro aliviada.

Me agarra la mano y me ayuda a bajar las escaleras. Me siento como Sissí emperatriz bajando las escaleras del Palacio Imperial de Hofburg, en Viena. Todos los allí presentes me miran, pues obviamente mi escapada ha causado algo de revuelo.

Para salir del paso, Tristán se apresura a echarme un cable y antes de que nadie pregunte dice:

—Tenía una conference call importantísima con Nueva York y corrió a contestar al teléfono.

Ummm..., no sé si se lo tragan o no, pero por lo menos es una buena salida.

Massimo me mira pero no se acerca a mí, ya que por la manera en la que me he marchado parece que no quiero que ni tan solo me roce. Le pido perdón por mi espantada y le explico que esperaba una llamada importantísima desde Nueva York y me había olvidado por completo. Me sonríe y me invita a tomarme mi segundo Cosmopolitan. Le siguen tres, cuatro, cinco y seis. A partir de aquí no puedo contar más.

Por lo visto me llevan a casa de Beba y allí me quedo como un tronco en el sofá. Amanezco al día siguiente y lo primero que hago es revisar mi BlackBerry. Treinta llamadas perdidas y diez mensajes. Laure y Claire deben de querer matarme. Por Dios, por Dios, que no hayan llamado a casa, porque mi madre es capaz de coger un avión y aparecer aquí con la artillería pesada. Son las ocho de la mañana. Por favor, que no hayan gritado SOS.

Todavía recuerdo cuando un verano no aparecí a dormir por casa porque directamente empalmé de la antigua discoteca Luna al Club Náutico de Palma de Mallorca, donde estaba haciendo unas prácticas en el stand de la firma Puig, y mi madre se presentó en el club hecha una furia y si no hubiera sido porque uno de los regatistas salió en mi rescate probablemente me habría matado allí mismo.

Temblando y nerviosísima marco el teléfono de mis madres parisinas. Me contesta Claire. Ni me grita ni me reprocha. Solo escucho que suspira de alivio y cuando por fin dice algo la noto terriblemente decepcionada conmigo. Le intento explicar lo ocurrido, pero directamente pasa de mí. Solo me pide que si no sé beber que no beba y que una llamada a tiempo evita un mal rato. Me recuerda que en una hora debo estar lista. «Hay mucho que hacer en el atelier.» Con un OK cuelgo el teléfono. Tengo que confesar que me siento fatal por haberlas hecho sufrir toda la noche por mi culpa.

La casa está a oscuras, así que para poder ver y arreglarme enciendo la luz. ¡Anda!, como diría Brianda. «¿Qué prefieres, zuto o muete? Jo, qué zuto...» He dormido ni más ni menos que con Massimo y del pedo que llevaba no he podido ni arrimarme. Por lo menos tengo claro que no ha pasado nada, porque he dormido con las botas puestas.

Abre un ojo, me sonríe y me dice:

—Has estado estupenda. Ha sido maravilloso.

Casi me muero del zuto. Se echa a reír al verme la cara y aclara:

—No, bella, es mentira, pero quién sabe, tal vez un día se haga realidad.

No sé si reírme o pegarle una patada en los mismísimos por creído. Le miro con cara de «¿pero tú de qué vas?».

Me levanto rápidamente y me meto en el baño para ducharme. Qué asco, tengo que volver a ponerme la misma ropa de ayer. Agggg. No me atrevo a entrar en el cuarto de Beba porque está cerrado a cal y canto y, bueno, pillarla in fraganti con Umberto tampoco me apetece, así que vamos a rociar todo bien de perfume y afrontemos el día lo mejor posible.

Me encuentro a Céline en las escaleras y me mira de arriba abajo. Tengo que confesar que va divinamente vestida. Lleva una mini negra de lana fría, de Lanvin, unas medias tupidas negras, unas botas de ante tipo mosquetero y un jersey beis de cuello perkin con coderas. Ya no tiene culo y luce una melena maravillosa. Yo, en cambio, voy vestida igual que ayer y con un careto de muerte producto de la resaca. ¿Cómo habrá hecho para adelgazar tan rápido? No come mucho, pero tampoco se cuida en exceso, porque ya la he pillado un par de veces comiéndose donuts, chocolatinas y alguna que otra macrohamburguesa acompañada de patatas. Tal vez esté adelgazando del estrés de estos días o bien come en la oficina y se cuida en casa. En fin, un misterio que pienso resolver, porque la prefería gorda y con granos. Me caía mejor, o más bien me hacía sentir mejor.

Nada más entrar me topo con Claire, que casi me mata con la mirada. Bajo el semblante y sigo camino hacia mi mesa. Allí me esperan unos cuarenta post-its con temas pendientes.

Llamar a Vogue USA, a Vogue Italia y a Vogue México. Tengo que decir que el equipo de Vogue México es encantador o por lo menos no tan cortante como el resto. Su directora, Eva Hughes, debe de ser buena gente, porque es la única que se toma la molestia de contestar personalmente a mis mails de confirmación. Seguramente pasó por el mismo proceso que yo. Es decir, de ser una mera becaria a convertirse en la directora de una de las revistas más prestigiosas del mundo de la moda, y por este motivo es tan nice, porque tiene claro que un día el que está abajo puede estar arriba. Acaba de ser nombrada directora general de Condé Nast México y Latinoamérica. Uff..., cuánto la admiro.

También tengo que llamar a la prensa española. Qué emoción, solo pensar que aunque sea como becaria me voy a codear con las directoras de Marie Claire, Vanity Fair, Yo Dona, Telva, Elle, Vogue, Woman y con los estilistas más prestigiosos de la revista ¡Hola! me produce nervios. Ojalá algún día pueda trabajar en alguna de estas revistas como colaboradora y bueno, como por soñar que no quede, ojalá algún día llegue a ser directora de una de estas publicaciones o una Anna Wintour española pero algo menos distante, porque aunque ese aire es lo que la hace interesante, a mí me acojona un poco y soy de la teoría de que cuanto más cercana resultes, mejor.

Tengo que confesar que en algunos momentos soy algo esnob, pero en cuanto me doy cuenta de que se me han subido los aires intento volver a la realidad y ser de nuevo la petite Casilda.

Entre mis post-its me he encontrado uno que dice: «Llamar para confirmar a James Klun y Sienna Miller». Estarán de broma, ¿no? ¿Y yo cómo sé dónde llamar? Le consulto a Valérie, mi compañera de mesa, qué hacer con esto y me dice que no me queda más remedio que buscarme la vida. Que ambos son muy mediáticos y muy cool y que al diseñador se le ha antojado invitarles.

Vamos, que ahora resulta que si estas dos megaestrellas no vienen va a ser por mi culpa y yo lo más cerca que puedo tenerlos es mirando las fotos del ¡Hola!, donde casualmente esta semana salen los dos. Uno presentando su nueva peli y ella pillada en la puerta de un Starbucks tomándose un café vestida con unos pitillos, una sudadera talla XXL gris, unas Ugg cámel, un chaleco de pelo y un bolso bandolera de Burberry.

Después de un montón de llamadas logro contactar con la representante de ella. Es agradable pero directa. Imagino que deben de llamarla continuamente para invitar a Sienna a miles de cosas. Le doy todas las claves y promete confirmarme esta tarde. Al representante de Mr. Klun no hay manera de localizarle y como el desfile es mañana lo doy por perdido. Le he dejado mil recados pero no hay news. Sin saber si finalmente vendrán no puedo terminar mi front row y como no solucione esto tal vez me quede sin sofá para dormir dentro de muy poco.

El día ha sido larguísimo y entre la resaca, el hambre que tengo y el miedo de volver a casa, estoy agotada.

Finalmente la representante de Sienna me contesta para decirme: «I am so sorry but she is not going to attend the show».

Pues nada, un sitio más para rellenar y una bronca segura.

Me encantaría irme a dormir, pero va a ser imposible. Las costureras están trabajando a todo correr para terminar la colección, las estilistas están montando los looks y la parte de prensa y celebrities, es decir, yo, echamos humo porque el teléfono no para de sonar. Debo ocuparme de las celebrities, quienes le darán glamur al desfile y acapararán todos los flashes, la top y musa del diseñador, la prensa y las blogueras. Estas últimas se han convertido en un nuevo fenómeno que logra superar con su influencia al resto de los medios de comunicación. Muchas tienen apenas unos años más que yo y las tratan como verdaderas gurús de la moda.

La gente es impresentable. Se enviaron las invitaciones hace meses y muchos apuran hasta el último día para confirmar. Cuando sea una profesional del sector y me inviten a cosas como estas prometo confirmar lo antes que pueda porque los que están al otro lado, es decir, lo que yo hago ahora, lo pasamos fatal y encima nos llevamos las broncas por algo que en realidad tampoco dominamos.

La noche se presenta interminable. El desfile es mañana a las diez de la mañana y en apenas dos horas deben llevarse las prendas al Carrusel del Louvre para hacer el ensayo con las modelos.

El equipo está dividido: en el lugar donde será el desfile está Jay Arcos, el productor del show.

Es una eminencia en el sector y ha producido los desfiles de los más grandes, así como varias producciones musicales. Está revisando las luces, la puesta en escena y el timing de las salidas. La top model Coco Muriel será quien abra el desfile y la música correrá a cargo de Dj Santos.

En un principio se van a hacer tres salidas. La colección es bastante colorida, cosa que contrasta con el negro de los parisinos. Resalta la pedrería y se han invertido numerosas horas de mano de obra para elaborar los blazers de paillettes, camisas de gasa estampadas en oro, plumas, transparencias y los vestidos largos y sinuosos. Los colores son potentes, como el naranja intenso, el rojo pasión o el morado. Empieza el otoño, pero es verano en las pasarelas.

En el backstage se encuentran las modelos haciendo el fitting mientras Jay revisa hasta el último detalle. Por fin la colección sale de Chez Ducroix para dirigirse al lugar X. Tras cuarenta minutos de atasco y varios semáforos meten en el interior del recinto las prendas perfectamente colgadas en las perchas y protegidas por fundas de plástico. Allí dos mujeres de mediana edad se ponen unos guantes para evitar mancharlas y cuidadosamente sacan las prendas de las fundas y las cuelgan en un burro. Una vez colgadas y clasificadas, las modelos van entrando a la sala y de acuerdo con la complexión y el estilo se van repartiendo los looks. Una modelo puede probarse entre tres y cuatro looks aunque haga una única salida. La cuestión es que debe quedarle perfecto.

Logro escaparme de la oficina y me voy directa al Carrusel del Louvre, ya que jamás he podido vivir las horas previas a un desfile y realmente estoy fascinada. Todo el mundo parece estresado, pero el estrés no impide que cada uno se ocupe de su trabajo y se revise hasta el último detalle. «Perfección» es la palabra clave y si no es perfecto no sirve.

Aquí no existen las medias tintas. Esto es París y los medios no perdonan. Seis meses de trabajo son juzgados en unos quince o veinte minutos y si una modelo se cae, un vestido se rompe o falla la música, la luz o la coordinación, puede venirse todo abajo. El diseñador es el genio, pero sin un buen equipo no hay nada que hacer.

¡¡¡Guau!!! Después de varias horas por fin el fitting y los últimos retoques han terminado. Son casi las diez de la noche y ya es hora de irse a casa, porque a las ocho en punto debemos estar todos listos para coordinar el desfile.

En Francia las horas de trabajo se deben llevar a rajatabla y no se puede pasar el límite laboral establecido por el Gobierno y los sindicatos.

Caigo rendida en el sofá y hasta me da pereza desmaquillarme. Sé que esto es fatal, pero en este momento no tengo fuerzas ni para sacar el algodón de la bolsa de plástico.

A las ocho de la mañana Claire, Laure y yo ya estamos ante la puerta del Carrusel del Louvre. Parecemos tres vampiros porque vamos con un total look negro. Laure y Claire con pantalones y blazer y yo con un vestido de Max Mara negro de punto ceñido, unas medias tupidas y las botas de media caña de Salvatore Ferragamo que me regaló mi amiga Nuria el otro día por mi cumpleaños y que me llegaron desde Madrid vía FedEx. Me he puesto un bolso bandolera de ante marrón que me compré en Zara el otro día para poder llevar el teléfono francés, el español y las notas donde escribo todos los «planes B» por si algo no resulta.

En cuanto llego empiezo a colocar en las tres primeras filas los nombres de todos los confirmados. Para seguir el orden saco el plano donde tengo apuntado cómo debe sentarse cada uno de los invitados.

Cuando finalizo mi trabajo me meto entre bambalinas para ver cómo va todo y allí están ellas: mujeres perfectas, con una piel de ensueño y con un aire famélico que resulta elegante en algunos casos y grimoso en otros. Todas son altísimas y bellísimas y allí estoy yo: mona, con estilo, pero no un pibón como estos seres.

Ummmm..., no seré tan cañón como ellas, pero si no recuerdo mal el otro día me tiró los tejos un tío de los de quitar el hipo. Además, nadie, ni la más bella, es perfecta. La perfección solo existe en el Photoshop, o si no que se lo digan a algunas actrices que parece que por ellas no pasan los años. No estoy en contra del retoque en las fotos, pero hay veces que resulta bastante grimoso ver retratados a una mujer o a un hombre a lo Barbie y Ken.

Empujones, gritos, risas y nervios. Todos los vestidos siguen colgados como los dejaron ayer, pero ahora en la funda está grapada una polaroid con la foto de la modelo que tiene que lucir el traje. La parte destinada al make up es en este momento la más concurrida. Los peluqueros van a mil y los maquilladores se apuran en poner brillo y color en la cara de las modelos. Extienden capa sobre capa porque los focos se comen la luz y hay que tener en cuenta el tema de las fotos y la televisión. Vamos, que es un claro ejemplo de «voy pintada como una puerta pero salgo ideal en los medios».

Junior, el maquillador estrella de Dior, es el director creativo del desfile y en él recaerá la responsabilidad de que el look del diseñador encaje de forma perfecta con el maquillaje, creando un total look que captará la atención de los fotógrafos y de los principales estilistas de moda del mundo.

Junior es encantador y aún no tengo claro si le molan los hombres o las mujeres o bien es tan ligón que conquista a dos bandas porque sabe que tendrá éxito. A mí me trata bien y con su educación me ha ganado, porque con la excusa de que soy una mera becaria todo el mundo se cree con derecho a mirarme por encima del hombro y a hablarme con un tonito que jamás hubiera permitido en el Santa Helena y que aquí no tengo más remedio que aguantar por el momento, porque la vida da muchas vueltas y estoy segura de que me volveré a encontrar con alguno de estos prepotentes y ya veremos mi reacción. Una cosa es ser buena gente y otra que me tomen por idiota, y no creo que lo sea. Por lo menos Ogri siempre me decía: «Casilda, eres tan lista que puedes afeitar un huevo en el aire». Así que es mejor que se preparen, porque cuando llegue el día en que logre ser alguien les haré pagar su mala educación a todos esos periodistas engreídos que por escribir una columna se creen con derecho a todo, o a esas supuestas celebrities que por enrollarse con un cantante, un futbolista, un torero o un actor y lograr salir en la portada de las revistas del corazón piensan que han sido tocadas por la mano de Dios y que pueden decir: «O sea, tengo que volar en primera, alojarme en el Plaza Athénée, no puedes dirigirte a mí directamente sino a través de mi representante y cuando sude límpiame los brillos».

Tengo que confesar que esta parte de mi trabajo me supera y tratar con alguno de ellos es lo que menos me gusta.

Menos mal que no todo el mundo es así, pero, agggggg, las dos tías que vinieron el otro día al atelier para probarse ropa eran unas idiotas y se pasaron conmigo un montón. Además eran unas horteras con un deje que el dinero nunca podrá borrarles. Probablemente, la única tarjeta vip que han tenido hasta ahora es la del Vips y ahora por tener una Visa Oro se creen lo más de lo más.

Joder..., nunca un polvo había sido tan rentable, pero qué triste que tías como estas nos pongan el camino más difícil a tías como yo, que aunque..., ummmmm..., nos encantaría ligarnos a un Brad Pitt o a algún Pitt parecido, queremos llegar arriba por nuestros propios medios y no ser esclavas de una foto o de un titular tipo «la exnovia de» o «la novia de» o «la ex del ex de».

Bueno, si Ogri se convierte en un top model, en un actor o en un deportista de élite le perdonaría todas sus cabronadas y volvería con él, porque prefiero ser yo la de la foto, que para eso le he llorado todo el curso pasado.

Oh, my god..., acabo de ver a Adriana Lima y Marie Ange Casta. Las he visto en las portadas de las mejores revistas de moda muchas veces pero tengo que decir que la realidad supera la ficción. Son impresionantes.

—¡¡¡¡¡Petite Casilda, petite Casilda!!!! ¿Dónde estássssssssssss? We need you!!!

Corro hacia la gran sala ante la llamada de las jefas. Quedan veinte minutos para que se abran las puertas y hay que estar preparados. Listado en mano repaso nombre por nombre e intento memorizar quién va en cada sitio. Transcurrido el tiempo de espera se abren las puertas y la avalancha humana se tira sobre mí.

Ay, ¡¡¡qué horror!!! Qué desesperación. Menos mal que tengo empolladas todas las caras y sé más o menos quién es quién. Por allí van desfilando Sarah Jessica Parker con un vestido tweed, Lauren Santo Domingo con un vestido asimétrico, Anna Wintour —la directora de Vogue USA— con un vestido drapeado y Audrey Tautou, que pone una nota de sobriedad y deja patente el sentido de menos es más. Kate Moss aparece con uno de esos looks que plasmarán todos los medios. Una por una han ido llegando todas las celebrities y las directoras de revistas. A lo lejos puedo reconocer a Joana Bonet, la directora de Marie Claire, y a Lourdes Garzón, directora de Vanity Fair. Evidentemente ellas no tienen ni la más mínima idea de quién soy, pero estoy segura de que algún día lo sabrán.

Al igual que ocurrió hace dos días en la fiesta de Tristán, alguien me toca el hombro. Me doy la vuelta y cuál es mi sorpresa cuando veo a James Klun.

—Hi. I imagine you are Casilda. They told me to ask for you regarding my seating.

—Eh..., sí..., ummm..., claro...

¿Qué narices voy a hacer ahora? Nunca confirmaron su asistencia y ni por asomo pensé que su representante iba a prestar atención a mis mensajes. La primera fila está completamente llena y salvo que me cargue a alguien no cabe ni una aguja más. Pienso, respiro profundamente y casi sin mirar le pido a un cronista de un periódico del que prefiero omitir el nombre, pues aún sigue jurando venganza, que se levante y deje su puesto a James Klun. De la humillación que supuestamente siente, no solo se levanta con ganas de matarme, sino que me grita delante de todo el mundo, me insulta y finalmente se larga.

Al día siguiente la primera página del periódico del que es redactor abre con un titular gigante sobre la mala organización del desfile y de cómo una celebrity puede ser más importante que un cronista de moda de un periódico de tirada nacional, que no internacional.

Al leer esto pienso que es mi fin. Empiezo a hacer las maletas para irme de casa antes de que me echen, pero cuando estoy ya doblando mis vestidos aparecen Laure y Claire para comunicarme que monsieur Ducroix ha llamado y quiere hablar conmigo personalmente. Dejo las cosas a medio terminar y sin apenas mirarlas a la cara contesto al teléfono.

—Oui...

—Hola, petite Casilda, ¿qué tal estás? Eres la becaria más conocida de París y la más atrevida que conozco. El día que me diste la mano noté tu fuerza y ayer la demostraste. No estuvo bien levantar a nadie de su sitio pero tampoco hubiera estado bien dejar a James sin asiento. Es absurdo que un cronista de moda, en lugar de escribir sobre moda, dedique la portada a desprestigiarte y a desprestigiarse, ya que con esa actitud ha hecho el ridículo de su vida. Me hubiera criticado igualmente, porque la única forma que tiene de que le lean es escribir crónicas negativas sobre el trabajo de los demás y juzga el arte a su libre albedrío, con lo cual estoy encantado de que en lugar de escribir sobre la colección se centre en lo dolido que ha quedado su ego. Gracias a este ataque de cuernos nos ha dado una publicidad increíble. Querida, James me ha llamado hoy y te manda un beso. Gracias a todo este revuelo vamos a aprovechar la ocasión para convertir a este actor en la imagen masculina de nuestra firma. Gracias, petite Casilda. Tienes fuerza y futuro en este sector. Bienvenida al equipo.

¡Ring, ring, ring!

Suena mi teléfono, pero no puedo contestar porque sigo paralizada. Miro a Laure y a Claire con cara de sorpresa y ellas me devuelven la mirada con una sonrisa. El teléfono sigue sonando y por fin decido responder.

—Hola, pequeña. ¿Qué tal ha ido el desfile? —Es mi madre.

—Mami, creo que soy un genio o más bien eso dicen. Bueno, emmmmm, la cuestión es que aún no sé si lo he hecho bien o mal, pero me han felicitado y aquí estoy alucinando con la situación.

—Princesa, lo de que eres un genio ya lo sabíamos. Eres guapa, simpática y lista. Un desastre para lo que no te gusta y una rebelde con cabeza. Verás como a partir de ahora las cosas en París te irán mejor. Sé que dormir en un sofá no es muy cómodo, pero hay cosas peores. ¿Te acuerdas cuando te fuiste con Marta y con Cristina a Inglaterra, al pueblo de Lancing, con una familia inglesa y te tocó una habitación con doscientos cerdos de decoración, pasaste hambre porque te cerraban con candado la nevera y un día te acusaron de robar una manzana? ¡Ja, ja! Pues esto es una maravilla en comparación con eso.

—Sí, mamá, tienes razón. Qué recuerdos..., aggggg..., solo pensar en el pudin asqueroso que preparaba la señora de la casa se me revuelven las tripas y..., ufffff..., el baño era repugnante... En fin, que tienes razón, que esto no está tan mal y además ahora hasta parece ser que valgo.

—Mi amor. Tú siempre has valido, lo que ocurre es que tenías que demostrarlo. Te quiero, te llamo mañana para ver qué tal siguen tus progresos.

—Ciao, mami. Te quiero.

CAPÍTULO 4

—Telma, estás de un pesado con el Justin Bieber ese que no hay quien te aguante. Como no pares de poner el disco le voy a decir a papá que pase de ti y no deje que vayas al concierto.

—Jooo, Andrew, ¡tienes que entenderme! Creo que me he enamorado.

—¿Enamorado? Tú estás pirada.

—Telma, necesito hablar contigo.

—Sí, papi. ¿Qué pasa?

—He hablado con tu madre sobre el tema del uso de la BlackBerry, de Facebook y de Tuenti. Necesito que te sientes y me escuches. Veo cómo chateas continuamente con tus amigos. Me parece bien, pero te estás volviendo una adicta a estos aparatitos y solo tienes once años. Empiezas a preocuparnos mucho y no queremos que tengas secretos para nosotros.

»La red es muy buena para muchas cosas, pero hay que ser prudente. No todo el mundo es bueno. Una niña de once años puede tener intimidad, pero no secretos. Solo queremos cuidarte, no controlarte, y para ello te vamos a pedir que nos des las claves de tu ordenador, de la BlackBerry y de tu cuenta en Tuenti.

A Telma se le cambia la cara, porque no entiende qué mal puede hacerle el escribirse con sus amiguitas del colegio.

En cambio, Andrew sí entiende rápidamente de qué van sus padres. Anda por allí cerca y escucha la regañina. Se queda paralizada y una sensación de escalofrío le recorre el cuerpo. Imagina que Telma no tendrá muchos secretos, pero ella sí. Tiene dieciocho años y puede negarse a darles las claves a sus padres, pero si se niega es... porque tiene algo que ocultar.

Se encierra en su cuarto y nos manda un chat a todas. «SOS, por favor, eliminad del Facebook las fotos de la última borrachera en Pacha y de la fiesta de despedida en casa de Melissa antes de irnos todas a vivir a diferentes partes del mundo.»

Mientras escribe los mensajes su padre irrumpe en la habitación. A Andrew casi se le salta el corazón. Su padre la mira fijamente, pero no tiene aspecto de enfadado, sino más bien de preocupado. Se acerca a ella y le dice:

—Sé que tienes dieciocho años y no tengo derecho a exigirte que me des las claves de nada, pero sí tengo el deber como padre de recomendarte que seas prudente y tengas cuidado con lo que escribes en Internet. Piensa que todo se queda grabado, que todas las fotos que ahora te parecen divertidas, como las de una borrachera, con algún novio, en casa, de vacaciones..., en fin, todo esto se queda en la red para siempre y ahora eres una niña, pero cuando dentro de unos años vayas a buscar un trabajo probablemente quien te contrate investigue sobre ti y pueda llevarse una opinión que no es la correcta o bien pueda llegar a saber cosas que forman parte de tu vida privada y que no le deben importar a nadie más que a ti.

—Jo..., papá..., tienes razón. Nunca lo había visto así... Tendré cuidado.

—Espero que así sea, porque acaban de secuestrar a una compañera de tu colegio. Los secuestradores supieron en qué trabajaba su familia, lo rica que es, dónde pasan sus vacaciones y adónde va por su Facebook y sus mensajes en Twitter.

¡Dios! ¡Andrew se queda en estado de shock!

—Papá, pero ¿qué dices? ¿Quién es? ¿Qué ha pasado?

—Prefiero que no hablemos de esto ahora. Solo te pido que tengas cuidado. Que no des más información de la que debas y que sepas que subir ciertas fotos puede ponerte en peligro y en el ojo del huracán. Eres muy lista y sé que has entendido lo que quiero decir. Ahora te dejo para que sigas hablando con tus amigas y les cuentes esta conversación. Ellas también han de ser conscientes de esto y sobre todo no pueden colgar ninguna foto tuya sin que las autorices.

»Eres tú quien debe controlar tu vida. No dejes que sean los demás quienes lo hagan.

Al cabo de una hora todas recibimos un mail de Andrew que nos impacta y que da lugar a un antes y un después en el uso de la red. Hay dos frases que escribe que se me quedan grabadas: «Tu pasado puede ser tu futuro» y «Quince minutos de gloria te pueden encumbrar o destrozar».

Brianda sigue en Londres estudiando Fotografía. Finalmente no pudo venir al desfile porque tenía un «código amarillo». Es decir, se había enamorado locamente. Lo que empezó siendo un rollito por lo visto se había convertido en una apasionada historia de amor que le había hecho olvidar un poco su terrible situación familiar en Madrid.

Se llama Robert Andison. Nos ha mandado una foto y no es que sea guapo, es lo siguiente. Es moreno, tiene una sonrisa que contagia y hace sentir a Brianda como la tía que más mola del planeta. Robert está estudiando Interpretación en la Royal Academy of Dramatic o RADA, ubicada en Bloomsbury, Londres. Es una de las escuelas de arte dramático más renombradas del mundo y sueña con ser el nuevo Brad Pitt.

Me temo que Brianda pretende ser la nueva Angelina Jolie y no va a dejar que Robert se escape. Es muy intensa con el tema novios y se monta unos líos mentales en la cabeza que superan la realidad. La verdad es que me alegro por ella; dado el marrón familiar que tiene, mejor que se refugie en el amor e intente superar este mal trago de la mejor manera posible.

CAPÍTULO 5

Poco a poco me voy encontrando a gusto en París y, aunque todos los días me pierdo por sus calles, por lo que tengo que acudir desesperada a un policía para pedir ayuda, noto cómo mi sentido de la orientación va tomando forma y ya me muevo por Le Marais y Saint-Germain como si fueran mi segunda casa.

Tengo que reconocer que echo mucho de menos a Ogri y, aunque me ha mandado varios mensajes vía Messenger para ver qué tal estoy, no le he contestado por puro orgullo y porque lo que realmente me gustaría es decirle que le quiero y que como de su mano. Sé que una de las claves para mantener a un tío a raya es hacerse la durita y darle la información a cuentagotas, porque si se la damos de golpe se emborracha de emoción y por muy enamorado que esté, todos los hombres son iguales y acaban creyéndoselo tanto que es inevitable que les salga el punto chulito y yo en estos momentos no estoy para ninguna chulería.

Ogri me importa demasiado como para perderlo, así que aunque me cueste pienso jugar muy bien mis cartas y hacerme la interesante, porque está claro que o hago ver que paso de él o en el momento menos pensado se vuelve a liar con una tía.

Hace días que no sé nada de Massimo y aunque en la despedida fue algo prepotente tengo que reconocer que no está mal y me mola un poco.

Ummmm..., esta tarde le daré un toque a Beba para ver qué hace y preguntarle como quien no quiere la cosa qué tal va la familia.

La verdad es que esta ciudad es una pasada y aunque tengas la cabeza cuadrada acaba sacando de ti tu lado más artístico. Solamente el hecho de pasear por los alrededores del Louvre hace que mi cabeza vaya a mil y empiece a pensar en lo que quiero estudiar y a qué universidad ir o los negocios que un día haré. El mundo de la moda es bastante competitivo, así que no tengo claro si sirvo y, bueno, me encantaría diseñar, pero para triunfar se necesitan demasiadas cosas: tener talento, paciencia, cabeza, dinero y un equipo que solo se puede formar o bien con muchos años de trabajo o bien porque una gran firma te lo proporcione.

En fin, que aquí no es todo coser y cantar y yo soy demasiado perfeccionista para hacer las cosas a medias y conformarme con montar un pequeño taller y vivir el día a día.

Con lo claro que lo tenía hace unos meses y lo lejano que me parece ahora todo esto. Uffff... ¿Será que tengo que cambiar de rumbo?

Mientras estoy en plena reflexión suena el teléfono.

¡Ring, ring!

—¿Sí? ¡¡¡¡¡¡Melissa!!!!!! ¡¡¡¡Pero qué ilusión!!!! ¡Cuéntamelo todo! ¿Qué haces? ¿Dónde estás?

—¡Casilda, tronca! No sabes las ganas que tenía de hablar contigo. Nueva York es una pasada y las fiestas en The Box son impresionantes en comparación con las noches de Pacha, pero os echo tanto de menos que no os lo podéis imaginar. Esto se parece bastante a la serie Gossip Girl y siempre hay una Reina Cotilla dispuesta a contarle a todo el mundo alguna metedura de pata y, ufff..., la tensión es dura. No puedo contarle a nadie que trabajo organizando cajas dentro de la firma de Katrina Jones y que cobro seis dólares la hora, que es lo que les dan de propina a los porteros de sus edificios cada vez que les traen una carta o unas rosas, porque vamos, aquí cada vez que te invitan a cenar recibes al día siguiente unas flores con una nota de lo más cursi que te hayas imaginado.

—Bueno, Melissa, pero no está mal, ¿no? Yo desde que estoy aquí lo único que me he ganado es una borrachera y el pequeño roce que he tenido con un hombre ha sido al despertarme al día siguiente resacosa y con las botas puestas junto a un italiano que está para hacerle un monumento, pero que se cree el más bueno del planeta y se compara con David Beckham en el anuncio de H & M.

—¡Ja, ja! Sí, bueno, no me quejo, tengo que decir que mi sex appeal debe de haber florecido en Nueva York, porque recibo bastantes invitaciones. Pero aquí todos van muy rápido y el Upper East Side es una jungla por ver quién lleva el mejor bolso, quién tiene el apellido más importante, dónde vives, quién eres y qué tienes. Me tiene un poco harta. Menos mal que mamá sabe de qué va esto y me da una paga extra de vez en cuando, porque lo de ir a los Hamptons en autobús lo veo un poco difícil y lo de los botellones aquí no se lleva y si se hacen los montan con Moët & Chandon y con caviar. Sabes que me encanta salir de compras y quemar la noche, pero tanto glamur está convirtiéndome en una idiota y no quiero terminar como la protagonista de la serie Gossip Girl, Serena van der Woodsen, que va de un hombre a otro y entre medias se bebe y se mete todo lo que pasa delante de ella.

—Melissa, veo que me estás hablando en serio. ¿Estás bien? ¿Te ha pasado algo?

—Sniff, sniff... Sí, estoy bien, pero el otro día metí la pata. He conocido a un grupo muy divertido. Hijos de amigos de mis padres. Son lo más guay de Nueva York y viven a todo tren: limusinas, aviones privados, no salen de Gucci, Dior, Prada, Louis Vuitton o Balenciaga y tienen línea directa con Phoebe Philo, diseñadora de Céline, se van de copas con Marc Jacobs y el equipo del diseñador Michael Kors se toma la molestia de llamarlos para que acudan a visitar en privado las últimas colecciones. Me lo paso bien con ellos y si lo pienso no tengo nada que envidiarles, porque mi madre aquí es una de las gurús de la moda, pero me hacen sentir pequeña, me siento inferior porque no entiendo todas sus gracias, porque se ponen hasta arriba de coca, porque pasan de todo y solo les importa el who is who. Joder, Casilda, me he dado cuenta de que soy una idiota. Soy una idiota por creerme tan guay que pensaba que no necesitaba estudiar y que tengo la vida resuelta, pero es que soy más idiota aún porque después de rechazar las rayas de coca que me ofrecían constantemente finalmente accedí a meterme un pase en el cuarto de baño utilizando como bandeja de apoyo el espejo que va dentro de los bolsos de colección de Prada y me hice un tubito con un billete de cien dólares que encima luego perdí porque de los nervios no atinaba a meterlo en el bolso. Llegué a casa a las doce de la mañana del día siguiente, no fui a trabajar y la encargada me ha echado del trabajo y todo por hacerme la guay frente a estos colegas del Upper East Side que seguramente en este momento estarán haciéndose la manicura o dándose un masaje en el Spa de Caudalie del Plaza mientras yo me siento como una mierda. Y encima tengo una taquicardia impresionante, porque la primera raya fue en el baño, pero a esa la siguieron algunas más dentro de la limusina y en el loft de Gregory Gills Burton, el playboy adolescente de la ciudad y que ha tenido el honor de morrearme durante dos minutos y medio, porque cuando noté que del morreo pasaba a intentar meterme la mano por debajo de la falda e iba a pasar a completar su agenda semanal de ligues le pegué un empujón y le empotré contra la pared. Esto casi termina en asesinato, pues del impacto un poco más y se le desploma la columna sobre la que estaba una escultura de bronce del artista colombiano Botero que si se le cae encima le hubiera partido la cabeza. Me miró con cara de susto y antes de que se levantara yo ya estaba en el hall de los apartamentos del Plaza.

—Ostras, Melissa... Acuérdate de que ya tuviste problemas con las drogas y no puedes volver a recaer. Tú vales mucho más que esa gente y debes alejarte de ese mundo.

—Lo sé, Casilda, lo sé todo. Pero no es fácil. Esto es como un gueto y encima cuando mañana se enteren de que mandé a paseo al tal Gregory Gills Burton me van a destrozar.

—Sé lista. Utiliza tu cabeza. Dale la vuelta a la situación. La españolita ha pasado del tío de moda y eso te hará más inaccesible. ¿No ves que lo fácil no se valora? Melissa, hazte valorar. Pasa de este tío, pasa de esa mierda. Utilízales como ellos te utilizan a ti y vete a hablar con la encargada. Dile que trabajarás un día gratis y haz todo lo posible para que te readmitan porque tus padres son lo máximo, pero como se enteren de que has vuelto a las andadas no van a confiar más en ti.

»Yo no me puedo ir de París porque tengo el curso en la Alliance Française y mi stage va viento en popa y si no me lo curro me cambian por otra en menos de un minuto, pero te propongo que te vengas tú en Acción de Gracias.

»Recuerdo que me dijiste que tus padres no estarían y desde luego para quedarte colgada en Nueva York mejor que te vengas a París conmigo una semana. Para noviembre espero tener ya un apartamento, así que métete en Internet y busca un billete barato cuanto antes, ¿te parece?

—Sí, bueno. Hablaré con mis padres para ver si me ayudan con el billete y ahora mismo le voy a dar un toque a la encargada del almacén. Te quiero, Casi. Gracias por escucharme y por estar ahí. Te prometo que no me voy a meter ninguna raya nunca más. El precio es demasiado alto y la recompensa, nula.

—Yo también te quiero y no quiero que termines como ninguno de esos niñatos. Tú vales mucho más.

Cómo está el panorama. Qué bajón. Melissa es una de las tías más seguras y más cool que conozco, pero en cuarto de la ESO casi la perdemos. Se enamoró del idiota de Segis, el guay de la noche y el rey del parque de La Moraleja y un porreta profesional que no tiene más de dos neuronas en el cerebro y que lo compensa con lo bueno que está, pero tanta rayita, tanto porrito y tanta inseguridad arrastraron a Melissa a ese mundillo y lo peor es que ella se creía tan guay como él y se pensaba que estaba saliendo con el Duque de La Moraleja, hasta que el Duque fue acusado de traficar y con tan solo veinticinco años probó las mieles de la cárcel.

Ese susto sirvió para que Melissa saliera de ese mundillo y se desenganchara de semejante pringado, eso sí, niño de papá, rico y con contactos que hicieron que pasara solo las cuarenta y ocho horas de rigor en la cárcel.

El abogado organizó todo para que le cayera el marrón a un pobre que se metió en todo este embrollo por poder formar pandilla con chicos «bien» con coches y motos de marca y que gracias a estos pequeños trapicheos se pudo comprar las últimas Nike customizadas, el plumas de Belstaff y pagarse un viaje para esquiar en Baqueira como invitado a casa de los padres de uno de la pandilla.

La verdad es que no fue Melissa la que pasó de Segis, sino Segis el que pasó olímpicamente de Melissa. Sus padres le dijeron a todo el mundo que ella era una mala influencia. Vamos, que no contentos con mandar a un inocente a la cárcel culpabilizaron a Melissa de la situación y lograron que socialmente su familia bajara varios puntos en el ranking. Este fue uno de los motivos por los que quisieron poner tierra de por medio e irse a Nueva York.

Así que, como sus padres se enteren de esta última juerga, el siguiente destino de Melissa será el Hanley Center, un centro de desintoxicación en Florida donde hace años ingresaron al hermano de su padre por problemas con el alcohol.

Ogri tendrá sus cosas y a chulo no le gana nadie: es rápido, atractivo, vacilón y tras esa fachada de duro es un romántico empedernido. Le encanta salir de marcha y tiene un buen saque para las copas, pero odia las drogas y le repugna todo aquel que se mueve por esos ambientes. Incluso odia que me encienda un pitillín de vez en cuando, así que creo que si me viera fumando un porro dejaría de hablarme, porque es uno de los seres más radicales que conozco y de esos a los que les gusta la gente limpia por dentro y por fuera. Ummmm..., creo que por eso le quiero tanto. No tengo claro si aún sigo enamorada de él. Hace mucho que no le veo y su viaje a Los Ángeles nos distanció bastante, pero lo del querer es algo que está ahí y han sido demasiadas cosas como para poderlas olvidar.

No sé lo que pasará con nosotros, pero por el momento tengo que mirar al presente, no pensar tanto en el futuro ni recrearme en el pasado, pero de que Ogri formará siempre parte de mi vida, estoy segura. Los amores tan intensos no se pueden olvidar porque son el punto de arranque del resto de las experiencias y este ha sido un amor puro donde hasta los besos dolían de lo intensos que eran.

Uffff..., ya me estoy poniendo sentimental y no puedo ni debo. Este es mi año y hay que disfrutarlo al máximo y si Ogri no forma parte de él por algo será.

Creo en el destino y también sé que lo fácil se va fácilmente, por eso prefiero dejar las cosas estar y tal vez nos volvamos a encontrar en otra etapa de nuestra vida. Acabo de cumplir diecinueve años hace unos días y Ogri tiene veintidós, con lo cual prefiero coger carrerilla y vivir lo que él ha vivido sin mí.

Ayyyyyyyy... Necesito un Massimo en mi vida, ¡ya!

¡Ring, ring!

—Casilda, ¿qué onda? ¿Qué tal? Soy Yadira.

—¡Hola, Yadi! ¿Qué tal? Pensaba llamar en un rato a Beba para ver qué hacíais y si podía unirme a vosotras para celebrar que logré superar mi primer desfile y por lo visto lo hice más allá de las expectativas.

—Pues claro que sí. Massimo vendrá hoy a tomarse unas copitas y hemos pensado que tal vez te apetecería venir.

—Massimo, yo..., emmmmm, pues sí, para qué te voy a engañar.

—Pues nada, linda. Te esperamos a las ocho en casa.

—¡Chao!

Oh, oh... ¿Qué me pongo? Menos mal que Junior me regaló todo el kit de maquillaje de Dior, porque aunque no me maquille mucho un poco de rímel y unos polvos siempre favorecen y hoy tengo que estar cañón.

La última vez que Beba me invitó me dijo que el look era casual y vamos, no sé muy bien lo que entiende por casual, porque con lo mona que voy siempre la peor con creces era yo, aunque prefiero ir de tiradilla chic que cursi cual un repollo como Clotilde. ¿Cómo se puede ser tan cursi, tan fea, tan antipática y creerse tan guay? Espero que no esté convocada hoy, porque tras mi accidente con ella no me apetece nada verla y mucho me temo que es recíproco. A quien sí me apetecería ver es a Tristán; necesito un colega con cabeza de hombre y corazón de mujer y él tiene ese mix.

Esta noche pienso crear uno de esos looks dignos de fotografiar: pitillos negros seguro. Voy a aprovechar que he adelgazado un par de kilos para ponérmelos y conjuntarlos con unos botines con tacón de vértigo de Jimmy Choo que me estilizarán la pierna aunque, eso sí, para ir en metro me llevaré mis bailarinas beis y negras, que tampoco es cuestión de romperme una pierna por amor a la moda. El pitillo combinado con un jersey amplio negro de cachemir y con una camiseta de algodón de tirantes debajo me dará el punto sexy/arreglado pero informal. Esto con mi cazadora de Custo en tono verde militar con bordados dorados, clutch dorado de Fun & Basics, fular negro y gris, un poco de colorete, un pelín de rojo en los labios y como resultado conseguiré un look casual & chic con toque sexy.

Que me perdone Ogri y que se prepare Massimo.

Guapito, te vas a comer la prepotencia del otro día.

Vamos, ni en sus mejores sueños me acostaría con él, sobre todo teniendo en cuenta que le he jurado amor eterno con ese tema a Ogri, pero voy a hacer todo lo posible para que se quede con las ganas, porque el despertar del otro día es algo muy difícil de olvidar y pienso hacer que me las pague. No porque sea un tío cañón puede permitirse el lujo de chulearme. ¡Hasta aquí hemos llegado!

Antes de irme aviso a Claire y Laure para explicarles que esta salida nocturna tiene una misión y, aunque prometo no caer en las redes de los Cosmopolitan, la noche puede ser larga pero serena. Vamos, que no se preocupen, porque si veo que se hace muy tarde y nadie me acompaña a casa, tal vez me quede en el ático de las chicas, y si es así, les mandaré una carita en forma de mensaje a la BlackBerry para que no pase lo de la última vez.

Tengo que reconocer que estoy nerviosa. Hoy ha pasado de todo. Monsieur Ducroix me ha llamado personalmente para felicitarme por mi labor en el desfile, mi madre me ha dicho que está orgullosa de mí, Andrew ha mandado un mail vía Facebook de esos que te dejan pensando, he hablado con Melissa y me he quedado preocupada, he recordado toda la tarde a mi ex mientras paseaba por París y ahora en un rato voy a ver de nuevo a Massimo. Como no controle los nervios se me va a subir hasta la Coca-Cola y una señorita debe mantener la compostura.

Entre el pedo del otro día y las salidas de tono que ocurrieron en el backstage del desfile protagonizadas por modelos con aires de grandeza y celebrities venidas a más, estoy en un plan que no soporto las excentricidades y totalmente en contra del show barato. Vamos, que hoy me modero porque una tiene una reputación y no pienso fastidiarla en París.

¡Ding, dong!

—¡Hola, mi amor! ¡Qué linda estás! Llegas justo para tomarte un tequilita. Mis papás vinieron a visitarme y me trajeron un par de botellas de Don Julio. Ya que saben que la cruda de un tequila malo es horrorosa y ya que bebo, que sea de calidad. Ándele, pasa y echémonos unos drinks.

—No, Yadira, es que hoy no me hallo. He decidido abstenerme.

—No, güey. Búscate otro día porque a medianoche es mi cumpleaños y cumplo veinticuatro, así que otro día me cuentas la película, pero hoy no.

Agggg..., si antes lo digo... Para un día que venía con las ideas claras. Con la cabeza bien pegadita al cuello y con un halo de «esta superficialidad no va conmigo» y llega la pinche mexicana y me quita la intención de ser buena.

Beba está cañón, como siempre. Clotilde, muy a mi pesar, también está convocada y, aunque más mona que el otro día, sigue cejijunta, con cara de pocos amigos y con un lazo en el pelo que me recuerda a la ratoncita Minnie.

Apoyado en un cojín del sofá hay un tipo extraño pero con una de esas caras que producen risa. Le miro, me mira y me dice con un tonito entre cantando y tímido:

—Holaaaa. Soy Heini. ¿Qué tal?

—Yo soy Casilda. ¿Vives en París?

—Sí. Acabo de llegar. Voy a hacer unas prácticas en una revista de moda.

—Anda. Moda. Yo también estoy haciendo unas prácticas en Chez Ducroix.

—Ufff..., ese hombre es un genio. Es lo máximo. Chica: look perfecto, rubio natural, poco maquillaje y trabajas con uno de los grandes. Te odio pero te quiero. Me pido ser tu amigo. Casi, sé que tú y yo vamos a formar un buen tándem. Además, a ti te gustan los tíos y a mí también, así que somos bastante parecidos. Ji, ji...

—Heini, ¿sabes lo que te digo?, que me encantas y, ummmm..., pienso que podrías hacer buen equipo con Tristán (si aparece), ya que desde las copitas en la Embajada de Colombia no lo he vuelto a ver, aunque sí he chateado con él.

En este momento tan especial en donde Heini me está transmitiendo su información y en donde, ups, surge la química entre colegas sin peligro de roce, llega Massimo.

Ummmm..., se me va a salir el corazón de los nervios. Ufff, noto cómo me sudan las manos, qué guapo que es, qué espaldas, qué cañón, cómo me mira, estoy segura de que le gusto, eso se nota a leguas... Cuando le voy a saludar, Heini se abalanza sobre él y le grita: «Massimo, amore mio, ti amo!». Casi me desplomo, porque Massimo le planta un beso en los morros y diviso un ramalazo que no había visto la otra noche. Ohhhhhhhh... ¿Será por eso que ni me tocó...? ¿Será que el que yo auguraba como uno de mis colegas en París ahora va a ser una competencia en el amor? Creo que la botella de Don Julio lleva mi nombre. Si está claro que cuando el otro día pensé que era una buena idea tener un amigo gay en París se le debió de ocurrir a alguien más, porque, vamos, ¡tres! en una semana no está mal. Ninguno tiene que ver con el otro y encima uno hasta hace menos de un minuto me molaba y soñaba con tirarme a su cuello.

Tristán es de Bogotá y tiene veinte años. Se ha educado entre Colombia y Estados Unidos. Llegó a París el invierno pasado a causa del cambio de Gobierno en su país. El presidente Santos le ofreció a su padre el puesto de embajador de Colombia en Francia.

El padre de Tristán es un respetado empresario y pertenece a uno de los bufetes de abogados más prestigiosos del país.

Salvo por algún amaneramiento, de primeras cuesta saber si es o no gay. Está claro que muy hombre no es, porque por muy latino que sea su educación es extrema, rozando lo cursi, y se nota que es un pelín femenino en el modo de moverse.

Enseguida se puede deducir que es un chico con una sensibilidad fuera de lo común, culto y cariñoso. Pertenece a una familia de toda la vida de Bogotá: clásica, muy conservadora y que no es amiga de los escándalos. Como buen godo, uno de los sueños de su familia es que tras culturizarse en varias capitales europeas acabe estudiando la carrera de Derecho en la Universidad de Columbia, en Nueva York, o bien en Harvard, aunque su verdadero sueño es estudiar Interiorismo en la Universidad de Parsons, pero esto es solo un sueño, pues es muy consciente de que sus padres jamás se lo permitirían, porque ser abogado es una de las metas de la familia Vélez-Duque y en dicha familia no hay cabida para los artistas porque consideran este tipo de profesiones como poco lucrativas y nada interesantes.

Este año en París se lo ha tomado para perfeccionar su francés, viajar por Europa y preparar su aplicación para la universidad. Siempre supo que le atraían más los hombres que las mujeres pero aun así, con quince años, tuvo su primera cita y salió un año con la hija de los dueños del periódico más importante de Colombia. Ambas familias veían esta relación muy fructífera y la madre de Tristán se pasaba todo el día haciéndoles la pelota a la niña y a sus padres, pensando que si cuajaba este amor su estatus social estaría asegurado.

Como es normal, esta era una relación de adolescencia que acabó siendo una tapadera, puesto que Tristán terminó fijándose más en los amiguitos de su novia y ella, por su parte, prefería a los chicos más hombres y no a un enclenque, educado y cursi Tristán.

Después de este noviazgo no ha dejado que ninguna mujer le vuelva a dar ni un beso en la mejilla. No ha tenido muchas relaciones y no se siente cómodo hablando del tema sexualidad porque sabe que deberá vivir una mentira el resto de su vida si no quiere que sus padres renieguen de él. Sabe que jamás aceptarán el hecho de tener un hijo gay. En Colombia son todos muy hombres o por lo menos esto es lo que le encanta decir al patriarca de los Vélez.

Heini es todo lo contrario. Tiene un ramalazo que se le ve a la legua. Juega constantemente con su parte femenina y la utiliza para conquistar tanto a hombres como a mujeres. No es para nada vulgar, es más bien divertido, desinhibido, y tiene un sentido del humor y un dominio del lenguaje que te enganchan. Es un precursor de la moda y la vive al cien por cien. Es un devorador de libros y puede seguir una conversación sobre política o cultura en general y saltar a criticar o alabar estilismos con una soltura que algún día alguien captará y probablemente le valdrá para ser la estrella de un programa de televisión. Es muy echado para adelante en algunas cosas, pero también es extremadamente tímido para otras, hasta el punto de esconder su timidez tras unas enormes gafas oscuras que le dan un toque cómico e intelectual. Se declara fan de Londres y de los ingleses, pero hasta hace unos días vivía en Madrid. Es asiduo a Embassy y a sus sándwiches de jamón y queso. Eso sí, acompañados de un cóctel. Le encanta la mimosa y se pasaría el día brindando por la vida.

Es de esos que tienen una sonrisa permanente y afrontan las derrotas con sentido del humor. Llama a sus amigos por su diminutivo y a mí directamente me ha bautizado como Casi. Le encanta regalar bombones, perfumes y quesos poco comunes acompañados de coñac.

Ha venido a París para hacer unas prácticas en una conocida revista de moda y uno de sus sueños sería formar parte del equipo creativo de Jean Paul Gaultier o irse de copas a la discoteca de moda con los diseñadores Jeremy Scott o Tom Ford.

Finalmente, Massimo, que está como un tren, es una mezcla entre Johnny Depp, Brad Pitt y Christian Bale. Vamos, que es una cosa que no es normal y claro, ahora que lo pienso, tampoco era muy lógico que se fijara en mí, porque no estoy mal pero tampoco soy un pibón como a los que debe de estar acostumbrado semejante adonis.

Mi reflexión de todo esto es que Massimo está tan bueno que es imposible que encuentre una tía que esté a su altura y por ese motivo se ha lanzado al mundo de los hombres. Me parece bien, lo respeto, pero no lo entiendo y menos aún entiendo que esté ligando con Heini... Aggggg...

Tiene veintiséis años y es el hermanastro de Beba. La madre de Beba se ha casado tres veces. Tienen la misma madre y diferente padre y odian decir que son hermanastros. Son hermanos y se niegan a dar ninguna explicación más.

Massimo nació en Venecia y Beba en cambio es de Barcelona, aunque criada en las Baleares. Los dos tienen un estilazo impresionante y comparten ese look italiano que les da un rollo especial y les hace distintos.

Massimo está de paso por París; estudia Cine en la Universidad de Los Ángeles y con la excusa de tener que grabar un documental para uno de sus trabajos se «ha pegado el salto» para ver a su hermana pequeña y de paso explicarle que, aunque ha sido el más ligón del circuito y muchas de las modelos de Victoria’s Secret han pasado por sus manos, ahora ha cambiado de tercio y le van los tíos.

Mi cara es un poema cuando veo el abrazo entre Heini y él, pero la cara de Beba es bastante peor. Parece que se le van a salir los ojos del asombro, aunque no sé si es producto de los tequilas o de los nervios, pero le entra un ataque de risa que no puede parar y no puedo hablar con ella del tema en toda la noche, con lo cual no sé en qué punto estamos y la verdad es que prefiero no preguntar.

Tras saludar a Massimo desde lejos me sirvo uno, dos y tres tequilas que me entran como si fueran agua. Cuando parece que estoy volviendo a mi ser, una mano me toca el hombro. Ostrassss..., ya había sentido esa sensación en otra ocasión y casi me cargo la vajilla de la embajada, así que esta vez soy mucho más prudente.

Me doy la vuelta suavemente, miro a Massimo, le sonrío y cuando él me sonríe con esa mirada entre burlona, sarcástica y de compasión, como la situación lo requiere, me quedo mirándole con ojos de cordero degollado y le escucho mientras me dice que es bisexual y que yo le parezco una mujer divina. Cada vez se va acercando más a mí y cuando noto su aliento y que su mejilla está a punto de rozar la mía, le suelto una hostia que le dejo mi mano marcada en esa piel de culito de bebé y me largo del guateque. No estoy para tonterías y menos para que me tomen el pelo.

¿Será que llevo escrito en la frente «necesito amor»?

No sé lo que será, pero la cuestión es que yo no soy de chicha o de bacalao, vamos, que no me gustan las medias tintas y a estas alturas solo me falta pelearme con algún Heini de turno por un colega.

A las nueve y media ya he llegado a casa. Laure y Claire están cenando y me ven con tal cara de mosqueo que no quieren preguntarme nada. Pico unas verduritas y me refugio en mi sofá.

Al día siguiente a las nueve en punto de la mañana hago acto de presencia en el atelier. Por primera vez ni siquiera miro a Céline. Creo que está guapa, pero me da igual. Todo el mundo me parece un perfecto idiota y tras el subidón que tenía la mañana anterior, esta semana es negativa al máximo.

Nada me gusta, nada me parece bien y lo más fuerte es que cuanto más antipática estoy y más borde y déspota contesto a Céline, más simpática está ella conmigo. ¿Será que los parisinos son masoquistas o será que solo se identifican con quien les trata igual?

El miércoles siguiente suena el teléfono. Es Heini.

—Casi, amorciiiitoooo, ¿qué tal estás? —Bien, Heini, bien. ¿Qué quieres?

—Pues mira, lo primero que no seas tan borde conmigo, que yo no tengo la culpa de que Massimo sea un picaflor y nos haya engañado a los dos. De todas maneras ya se ha ido a Los Ángeles, con lo cual será difícil que lo veas en mucho tiempo. Yo te llamo, amorcello, porque necesito una room mate urgentemente y según mis espías tú sigues durmiendo en un sofá, así que he pensado que por qué no compartimos apartamento. ¿Qué te parece?

—Pues, no sé... Bueno, la verdad es que puede ser divertido.

—Pues, amorcito, no se hable más. He encontrado un loft en la rue de Montmorency alucinante y además está justo al lado de la discoteca Les Bains Douches, ¡¡¡cosa que me parece lo máximo!!! En mi periplo nocturno he conocido a un grupito muy simpático y ¡¡¡¡si nos juntamos todos los números nos pueden salir y tendremos un casoplón en París!!!! Te espero a las seis de la tarde debajo de tu oficina en Étienne Marcel y de allí nos vamos juntos paseando, así vamos hablando de cómo nos podemos organizar.

—OK. Te veo luego.

La verdad es que no sé si alegrarme o no. Dejar el sofá me produce cierto nerviosismo, de alguna manera quedarme en casa de Laure y Claire me da seguridad, pero está claro que no puedo quedarme ahí para siempre y tampoco es cuestión de que acaben de mí hasta las narices. Como dice Melissa a la hora de hacer sus estilismos, «menos es más», y esto debe aplicarse a todos los aspectos de la vida.

Ummmm... ¿Qué será de Melissa? ¿Habrá logrado humillar al niñato ese? Ojalá pueda venirse para Acción de Gracias, porque necesito un poco de quórum. Voy a escribir a Brianda para ver si también se anima y copiaré a Andrew, aunque imagino que será imposible que venga porque México está lejísimos y sus padres no son tan pasotas como los de Melissa, son mucho más estrictos y viven con los pies en la tierra; en cambio los de Melissa viven subidos a un avión privado y pueden presumir de haberse alojado en todos los Ritz del mundo.

Es probable que si Melissa viene a París sus padres quieran que se aloje en el Ritz, ya que son íntimos amigos del director del hotel.

Ummmmm... No quiero ser egoísta ni aprovechada, pero uno de los principales motivos por los que me gustaría que viniera sería para poder compartir con una de mis mejores amigas cinco días en uno de los más fabulosos hoteles del mundo y si encima las vistas de la habitación dan a la place Vendôme directamente me desmayaría.

Estoy hasta las narices de pedir permiso para todo, de tenerme que duchar en cinco minutos y de no disponer de un solo momento para mí.

Mientras continúo trabajando sigo pensando en los míos. Además de querer ver a mis amigas, tengo muchísimas ganas de volver a ver a mi familia. Aún queda demasiado para finales de noviembre. Espero que papá venga antes y me pueda quedar con él en el Hotel Lutetia. Estoy deseando que me lleve a cenar a La Coupole, en el boulevard du Montparnasse, a unos quince minutos del hotel. Ya no aguanto más verdurita ni sándwiches a todo correr.

Esto de la economía de guerra está muy bien para ayudar a administrarme, pero me cuesta una barbaridad llegar a final de mes y una tiene sus necesidades. La verdad es que nunca pensé que podría prescindir de la manicura y de la pedicura de Carmenza, pero está claro que aquí hay otras prioridades e ir a la peluquería está poco menos que prohibido. A Yadira le daría un síncope si no le hicieran una vez a la semana las uñas y cada tres semanas los pies, pero la verdad es que, como dicen en México, «a mí vale, madre».

Supongo que es otra cultura, porque en España nos cuidamos las manos pero en Latinoamérica es un verdadero ritual y un must que no puede faltar.

Mientras Carmenza me hacía la manicura, en mi casa de Madrid, me fijaba bastante en cómo lo hacía y ella me dejaba caer sus trucos: «Nenita, tienes que desmaquillar muy bien las uñas y luego es importante pulirlas para que no queden grumos. Para evitar que se te estropeen es importante ponerles una capa de secado rápido que actuará a la vez de protector».

Creo que he sido buena alumna, así que estoy segura de que podré pasarme un año haciéndomela yo y salir airosa.

¡Anda! Son casi las seis, aún no he terminado lo que me queda por hacer en la oficina y Heini está al caer. Mientras le echo una visual a lo que he escrito en el Mac para ver si está todo correcto, miro de reojo a Céline, que se está riendo a carcajada limpia con Dominique. Nunca la había visto reírse así y tengo que decir que no le sienta mal. Sus pómulos se acentúan más y sus dientes se ven más blancos que nunca. Todo sería perfecto salvo por la hoja de perejil que tiene entre los dientes. Para una vez que se ríe y actúa como una humana con sensibilidad va y tiene un intruso en la boca.

Menos mal que es verde, al igual que su falda de Pinko, y así el contraste no es tan brusco. Lo que no puedo entender es cómo Dominique puede mirarla con esa cara de bobo, sabiendo que si por algún casual quisiera plantarle un beso se tragaría la saliva acompañada con perejil. Aggggg... ¡¡¡¡¡¡¡¡Qué asco!!!!!!!! Ummmm..., tal vez Dominique sea el causante de que Céline haya perdido peso, de que ya no tenga puntos negros en la nariz y de que no me trate como a su criada. Sinceramente, no me hace ninguna gracia que se esté poniendo tan cañón, pero si el ligarse a Dominique implica un poco de paz en el trabajo creo que me compensa.

Me quedan diez minutos para salir y tengo que hacer mi buena acción del día.

—Céline, perdona, ¿te importaría venir un momento?

—¡¿Yoooooooo?! Pero ¿qué te has creído? Ven tú.

—No, por favor, es importante. Sé que para ti es un acto de humillación el levantar tu maravilloso culo de la mesa de Dominique y dignarte venir hacia mí, pero estoy convencida de que lo agradecerás.

—OK. Bueno, bonita, dime qué es eso tan importante que tienes que contarme.

Se me queda mirando como si yo fuera una idiota.

La miro fijamente a los ojos, después bajo ligeramente la mirada y clavo los ojos en sus dientes. Debo de poner una cara de asco tremenda, porque no hace falta que le diga que en su boca está creciendo una planta. Corre hacia el baño y cuando se mira al espejo pega tal grito que hace que Bufí, el loro de la oficina, salga volando y aterrice sobre mi cabeza, clavando sus uñas en mi pelo y pegándome un susto de muerte.

Sin querer le doy un guantazo y Bufí acaba haciendo un aterrizaje forzoso que casi le cuesta la vida. Al ver el panorama y las caras de flipe de los que allí están, decido que lo mejor que puedo hacer es largarme, porque Céline es impredecible y yo tengo que llegar sana y salva al que va a ser mi nuevo hogar en la capital francesa.

CAPÍTULO 6

—¡¡Yuju!! ¡¡Casilda, estoy aquí!!

Ahí está Heini, vestido con unos pantalones de pana beis, combinados con un jersey de pico color verde caza, una camisa Oxford blanca, unos zapatos de ante de Crockett & Jones, un borsalino y una gabardina de Burberry. Más que look parisino parece londinense, pero así es Heini. Diferente a todos los demás. Me saluda efusivamente con la mano derecha y en la izquierda carga con un maletín de Loewe heredado de su padre en el que guarda los recortes de periódico, sus notas y su iPad, donde ha descargado todas las revistas de moda habidas y por haber.

Tengo que decir que me produce buen rollo verlo y sobre todo ahora, teniendo en cuenta que un loro asesino casi me deja sin cabellera y que Céline volverá a ser la bruja de siempre.

Emprendemos la marcha hacia la rue de Montmorency. Mientras vamos charlando mis tripas empiezan a hacer todo tipo de ruidos extraños. Parece como si un alien se hubiera apoderado de mi cuerpo. Solo he comido una manzana en todo el día y me muero de hambre. El olor que sale de un restaurante español de la zona casi hace que me desmaye de la emoción y por un minuto me imagino en Sevilla tomándome unas tapas con mi amigo Raúl en el Casablanca. Qué recuerdos... La pasada Feria de Sevilla acabé con una indigestión de finos y tapas unida a mal de amores, porque hay un antes y un después de la Feria entre Ogri y yo. Durante el alumbrado me dijo que me quería con locura y que, aunque sabía que somos muy jóvenes, nuestro destino estaba marcado y que lo mejor era darnos un respiro y retomar la relación cuando los dos hubiéramos vivido y probado otras cosas. Le dije que era un cretino y empecé la Feria como la terminé, bailando por bulerías, intentando disimular lo arrítmica que soy para esto del flamenco y dejándome llevar por el mundo del rebujito combinado con el whisky con Coca-Cola en Groucho, donde Luis y Borja son los reyes de la pista y yo del merengue. Lo de «agarro la manzana, tiro la manzana y pongo cara de “te voy a comer”» no me sale. Lo mío es mover el culo de un lado para otro, poner cara de mala e ir a mi bola.

Qué hambre tengo, pero qué mal me sentaría una de esas empanadillas cubiertas en aceite.

Un minuto en la boca y un mes para bajar lo que engorda la fritanga. Conclusión: no me compensa.

Cuando estamos a punto de llegar a nuestro destino me paro en seco y tiro de Heini para que también se pare.

—Heini, pero ¿tú sabes con quiénes vamos a compartir el loft? ¿Tienes referencias?

Por un momento me acuerdo del libro que me había regalado mi padre, El arte de la prudencia, y pienso que no por ahorrarnos unos euros nos tenemos que instalar con alguien que no conocemos y con quien probablemente no tengamos nada que ver. Compartir es algo muy importante y yo no me quiero fastidiar mi año en París.

—Tranquila, amorcito. No les conozco pero les he visto una vez y me gustan. Es cuestión de piel y mi piel me dice que son ellos.

La verdad es que me tendré que fiar.

Heini y yo tampoco nos conocíamos y, como dice él, «es cuestión de piel», porque nos caímos bien y ahora me da la sensación de que somos colegas de toda la vida.

Y allí están, esperándonos junto a la fachada de un edificio antiguo. Dos chicas y un chico. El chico es mexicano y una de las chicas es de Barranquilla, en Colombia. La otra, catalana de Barcelona. Tengo que decir que no solamente tienen un buen lejos sino también un buen cerca.

El conjunto, incluidos nosotros dos, no resulta nada mal. El casero está flipado porque parecemos un anuncio de Benetton a lo latino. Nos saludamos, nos presentamos y pronto me queda claro que Yvette, Nikolas, Yvonne y Heini se convertirán en algo más que simples room mates.

La entrada en lo que se supone va a ser nuestro nuevo hogar deja mucho que desear. Es oscura, las escaleras estrechas y, cómo no, el ascensor brilla por su ausencia. Da más miedo que el pasillo de El resplandor y no me hace ninguna gracia tener que llegar a esa casa por la noche. Cuando estoy totalmente de bajón pensando que todo ha sido muy bonito mientras duró y tras llegar a la quinta planta, el casero abre la puerta del apartamento y, ohhhhhhh, me quedo en estado de shock. Es impresionante. Es un loft totalmente diáfano con enormes ventanales que permiten que entre una luz magnífica que se refleja a su vez en la moqueta azul klein que cubre toda la casa.

En medio del salón hay una increíble cocina con barra americana y al final del todo una pared totalmente cubierta por espejos y una escalera de caracol que sube a dos plantas más que terminan en una buhardilla de unos diez metros.

Esto es todo un lujo para París y sin duda todo un lujo para cinco estudiantes.

Firmamos el contrato y esa semana nos la pasamos comprando camas y cosas en Ikea. Somos como hormiguitas y el dinero de nuestro fondo común se lleva bajo un control absoluto. En siete días exactos la casa está montada y al octavo he cambiado mi sofá por mi propia cama. Eso sí, comparto cuarto con Yvette y con Yvonne, pero estoy encantada.

Hace mucho que no sé nada de las chicas, así que el primer mail que mando desde nuestro nuevo refugio es para ellas y subo las fotos de mi nuevo loft a mi Facebook. Al cabo de unos minutos ya tengo contestaciones de todos mis colegas dándome la enhorabuena y deseándome lo mejor en París.

¡Ahhhh, estoy feliz! Tengo que organizar unas copas para que vengan Yadira, Beba y Tristán y así devolverles todas las invitaciones.

Yvette es de Barranquilla, con mezcla de sangre libanesa. Tiene un acento peculiar y cada vez que escucha un poco de música se pone a bailar como una loca. Ella dice que en Barranquilla se aprende a bailar antes que a andar y está claro que así debe de ser, porque entre Shakira y ella me dejan claro que llevan el ritmo en el cuerpo.

Es morena, tiene un cuerpo espectacular y unos dientes tremendamente blancos que me recuerdan a los de Céline pero sin perejil. Habla a todas horas y hay momentos en los que me dan ganas de taparle la boca porque es demasiado intensa, pero es buena gente, así que me ahorraré la grosería.

Su estilo es cool pero muy sobrio y no me gusta cómo lleva los vaqueros. Se los pone muy apretados y muy bajos de cintura, así que cada vez que se agacha se le ve el tanga. Usa siempre botines y los zapatos no son su fuerte.

No la aceptaron en la Universidad de los Andes en Bogotá y vino a París para prepararse de nuevo la selectividad y de paso aprender francés. Estudia también en la Alliance Française, pero está en el primer nivel.

Nikolas es de México D. F. pero tiene sangre griega por parte de su madre. Su familia es prácticamente dueña de Acapulco. Invirtieron mucho dinero por allí y sus buenas relaciones en la época de su abuelo con el Gobierno hicieron que parte de las grandes construcciones de Acapulco sean ahora de su propiedad. En su casa son solamente dos hermanos, lo que le convierte en uno de los solteros más deseados del momento y por ese motivo sus padres decidieron sacarlo fuera de su país para que conociera mundo, viviera un poco y no se dejara pillar por ninguna mujer. Tiene veintiún años y mucho por recorrer y por aprender, o por lo menos eso deduje de su look.

Es bastante guapo, aunque la camiseta interior sin mangas que lleva bajo la camisa de Polo Ralph Lauren le delata. Mide 1,80 aproximadamente y es tremendamente caballeroso.

Yvonne es bajita, gordita y con una pequeña verruguita en la mejilla. Tiene un deje catalán que unido al acento francés suena bastante cómico. Es tremendamente culta y aunque es culé no le hace ascos al Madrid. Siente debilidad por Puyol y por Piqué y sintió envidia sana de la ex del primero, Malena Costa, la que participó en el programa Supermodelo, de la que se declara fan, pues la siguió desde sus inicios en televisión y se enganchó al personaje, y de Shakira, la cantante que más le gusta en el mundo y que es feliz junto a Piqué.

Va siempre en vaqueros y para disimular su culo se pone siempre jerséis que le llegan casi hasta las rodillas y que no le estilizan nada el cuerpo. Es una pena, porque no es nada fea, simplemente es dejada y se piensa que no tiene solución.

Se declara adicta de las zapatillas All Star y aunque va de pasotilla tiene un Rolex Daytona en oro amarillo como el que luce Elle Macpherson en la última revista de moda donde la vi. Uffff..., me encanta... Y yo que me he dejado todos mis abalorios en Madrid pensando que aquí no iba a necesitar lucirlos y voy tan ricamente con un Swatch cuando en realidad me hubiera gustado traerme el Patek que me regaló mi madre cuando cumplí dieciocho años.

Yvonne tiene diecinueve años. Los mismos que yo, pero su carácter retraído y la cara de seria que tiene la hacen parecer mucho más mayor, aunque una vez que la conoces en las distancias cortas su actitud cambia: es dulce, risueña y tiene sus puntos.

Su familia es de Badalona, pero ella nació y creció en Barcelona. Estudió en la American School y llegó a París hace dos semanas porque su sueño es estudiar Arte y qué mejor lugar para emprender el camino que en una de las capitales de la cultura. Sus padres hicieron dinero en el sector de la hostelería y gracias a unas tierras que heredaron han acabado creando un imperio. Como dijo un día ella en una conversación de pijamas:

—Mis padres son muy de pueblo y no pudieron estudiar, con lo cual yo soy el futuro y han volcado en mí todas sus esperanzas.

»No entienden que me apasione el arte ni que sea una rata de biblioteca, pero, aunque ellos piensen que esto no sirve para nada, están equivocados. Mi idea es crear una gran colección de obras contemporáneas y convertir los hoteles de mi familia en pequeños museos para que se revaloricen.

» Cuando tenía dieciséis años les hice comprar a través de un marchante de arte amigo del padre de uno de mis compañeros de colegio un Tàpies y dos Barcelós. Los compraron porque según mi padre me puse muy pesada y hoy por hoy esos tres cuadros han triplicado su precio. Uno de los Barcelós se subastó en Sotheby’s-Nueva York por 1,2 millones de dólares y mi meta es que los dos que tenemos ahora de Tàpies corran la misma suerte.

Tengo que confesar que cuando Yvonne me habla de arte y me cuenta sus pasadas y futuras inversiones me quedo boquiabierta, porque tras su fachada de paletilla se esconde una mente brillante y una tía hecha y derecha que habla abiertamente de su familia, a los que ella misma clasifica como nuevos ricos y de los que está tremendamente orgullosa.

Tiene un listado de todos los museos de París y sus colecciones privadas. Se ha propuesto levantarse todas las mañanas sobre las nueve y a partir de allí marcarse un recorrido que ha planeado cronológicamente. Tras su año en París, su propósito es hacer exactamente lo mismo en Roma, Venecia y Milán.

Una vez que se sienta preparada irá a la universidad. Vamos, un genio, porque la estrategia que se ha marcado no puede ser más inteligente.

Gracias a las charlas con Yvonne y a sus ganas de aprender, algo empezó a cambiar dentro de mí y poco a poco me olvidé de Ogri, de las zancadillas de Céline, de las copas en casa de Yadira y Beba y hasta de Andrew, Melissa, Brianda y las destroyers. No sé..., siento unas ganas tremendas de querer saber. Ya no puedo regresar siendo la misma.

Tengo que volver siendo más. He cateado ocho, pero también es verdad que luego he aprobado siete. Mis padres me han dado la oportunidad de vivir en París durante un año y trabajar con uno de los más grandes. Estoy aquí por algo y tengo que aprovecharlo al máximo. Si Yvonne ha estructurado un plan para labrarse un futuro, yo también puedo hacer lo mismo. Está claro que con buenas recomendaciones y contactos se pueden conseguir unas prácticas en lugares de renombre, pero una vez dentro no hay recomendaciones que valgan y si la meta de uno es servir el café y luego fardar de haber trabajado en el sitio de moda está bien, pero si aparte del café quieres llegar a algo más, está claro que hay que luchar sin ser tan trepa como Céline, pero sí mirando para uno mismo y estando todos los días al pie del cañón.

París me ha servido para ver que siempre habrá niñas más monas que yo, mucho más inteligentes, de mejor familia y con un fondo de armario que solo los fajos mexicanos y muchos años de trabajo pueden comprar. Tengo claro que el año pasado la fastidié y me preocupé mucho más de ver qué zapatos pegaban con mi bolso que de estudiar. Nunca seré una superestudiante ni un cerebrito en potencia, pero tonta no soy y lo voy a demostrar.

Es curioso ver cómo cada uno tiene su mundo, pero al final todos queremos lo mismo: triunfar en lo que nos gusta. Todos tenemos sed de aprendizaje.

Heini le pone a todo el punto irónico y cuando estamos en el momento de las conversaciones trascendentales siempre sale con algún problema del corazón que le quita el sueño.

Aunque intente ir de superficial, es uno de los que más ganas tiene de luchar por llegar a lo más alto y demostrarle a su familia lo mucho que vale.

¡Hoy, después de varios días, he recibido de nuevo noticias de las chicas! Andrew ya se cree más mexicana que los mexicanos y me cuenta que ya controla bastante el área. Todos los fines de semana se va con sus padres a visitar lugares emblemáticos de ese país y nos manda unas fotos con un colorido que impresiona. Este último fin de semana ha estado en Oaxaca y el anterior en Ixtapa-Zihuatanejo. Anda fascinada con su cultura, aunque el tema hombres la tiene un poco desconcertada porque son bastante diferentes a los españoles. Tiene una pandilla de fresas que la tratan como a una reina.

Son muy hospitalarios y para el puente de Todos los Santos se va a ir a la casa de su amiga Carla en Acapulco. Tiene una increíble mansión de verano justo a pie de la playa que domina gran parte de la bahía y los papás de Carla ya han organizado todo para partir el 30 de octubre desde el aeropuerto de Toluca, donde les esperará su avión, un Citation 7, que les llevará al Aeropuerto Internacional de Acapulco. Allí tendrán el barco disponible, las lanchas para hacer wakeboard y las mesas reservadas junto a la pista en el Baby’O.

El Baby’O es uno de los antros más emblemáticos de México y el único lugar donde se llegan a juntar todas las generaciones: papás, abuelos e hijos.

Fuera está repleto de escoltas, así que es bastante seguro, pero, como en todos los sitios, no se puede bajar la guardia. Los padres de Andrew la han dejado ir porque saben cómo es el plan y son conscientes de que esta es una oportunidad que hay que aprovechar.

Según todos los indicios parece ser que vivirán dos años más allí y después o bien se van a Miami o bien regresan a Madrid. Hoy en día no pueden programar a largo plazo en ese aspecto y son muy conscientes de ello.

Le hablo a Andrew de mi compañero de piso mexicano y se muere por conocerlo, dado que está tan metida en la cultura y su gente que solo quiere saber de Latinoamérica y no le importa nada lo que pase por las noches tras los bafles de Pacha.

Brianda sigue inmersa en su particular mundo.

Con Robert le va viento en popa y parece que el tema de la fotografía lo empieza a dominar. Le han encargado hacer un trabajo relacionado con la moda. Debe crear una editorial para una revista ficticia, aunque lo que sí es real es el premio. Tiene una semana para montarla y presentarla a un comité compuesto por las principales directoras de revistas de Londres como Vogue, Elle o W. Si logra ganar podrá pasar a formar parte del staff en prácticas de una de estas revistas como aprendiz de fotógrafo de moda.

Está entusiasmada y, como sabe que yo domino bastante la parte fashion, no para de mandarme mensajes vía Messenger a la BlackBerry para pedirme datos. Parece una chorrada, pero con la excusa del proyecto hemos vuelto a retomar el contacto, que hacía algún tiempo que teníamos perdido. Su idea es lograr convencer al top Patrick Petitjean de que pose gratis para ella y buscar un par de modelos más para crear un ambiente glamuroso. Quiere recrear una fiesta solo apta para vips e inspirar los estilismos y poses en los de los trendsetters del momento, como Marion Cotillard, Carlota Casiraghi, Sean Lennon u Olivia Palermo.

Lo del top lo veo difícil, aunque conociendo a Brianda tampoco imposible, y lo de emular una fiesta chic me parece buena idea, pues puede jugar con muchos elementos: maquillaje, vestidos, poses sinuosas, aires de grandeza y un atrezo impactante.

Me dice también que en España las cosas no van mal del todo. Al parecer se han encontrado pruebas contundentes en contra de los socios de su padre y todo parece indicar que se va a poder demostrar que la familia no tiene nada que ver con la presunta estafa. En un principio el juez estaba en contra de que las escuchas telefónicas salieran a la luz por considerarse ilegales, pero finalmente se han podido admitir como prueba y gracias a ello, si todo va bien, el padre de Brianda no tendrá ni siquiera que presentarse al juicio. Aún es pronto para mandar un comunicado de prensa, así que por el momento han decidido esperar, pero los aires están más calmados. Y como todo el mal que ha hecho uno en la vida se acaba devolviendo, van tomando nota de aquellos que juzgaron antes de que la justicia lo hiciera. Lo irónico de todo esto es que las que salieron en la tele hablando de sus amoríos con los socios de la empresa probablemente tengan que gastarse lo que las cadenas de televisión les pagaron en su momento para contratar abogados, pues van a presentar cargos contra ellas por infamia y posible encubrimiento.

¡¡¡¡¡¡Bien!!!!!! Finalmente, Melissa me ha contestado. ¡¡¡Va a venir a París!!! Estoy que ni me lo creo. Mucho me temo que sus problemas en el Upper East Side se han agravado y yo seré su escapatoria durante unos días. Me apetece mucho que mis nuevos colegas la conozcan y algo me dice que puede hacer buenas migas con Nikolas.

Nikolas va bastante a su aire y parece un tipo tranquilo. Vamos, que no es el típico prototipo de niño rico que viene a Europa para darlo todo. Me parece muy guapo pero, no sé, le falta algo. Chispa, un poco de morro y algo de chulería. Si es que las mujeres somos increíbles. Cuanto mejor se portan más pasamos y cuando actúan como pasotas más nos gustan. Más que increíbles diría que somos idiotas y nos va que nos metan caña.

En el atelier las cosas marchan bien. Laure y Claire están mucho más atentas conmigo que antes y se vuelcan por explicarme cómo debo hacer las cosas. Céline, desde nuestro pequeño altercado con la hoja de perejil, se pasa todo el santo día mirándose a un pequeño espejo que guarda en el bolsillo interno de su blazer y parece ser que Dominique ya dio el primer asalto y las hormonas se han tranquilizado, al igual que ella.

Para la temporada de otoño/invierno, monsieur Ducroix va a rescatar del pasado unas plataformas vintage que diseñó en sus comienzos, reinventadas con un toque actual. Esta temporada que viene Roger Vivier, Marni y Salvatore Ferragamo apuestan por las plataformas de tiras con tacón grueso y esta gran casa no podía ser menos.

A mí personalmente las que tienen mucha plataforma no me gustan, me parecen demasiado bastas, pero la moda es así y estos zapatos parece ser que van a convertirse en el best seller del invierno, que se presenta movidito en cuanto a moda: por un lado veremos el contraste de los años cuarenta en el calzado y el espíritu multicultural de los setenta. Los accesorios folk y el hippy chic son los looks que se llevan.

CAPÍTULO 7

Empieza a hacer un frío tremendo en París y mis paseos para ver la Torre Eiffel de cerca o tomarme un cafecito por los alrededores de los Jardines de Luxemburgo de camino a la Universidad de la Sorbona, donde me he apuntado dos veces a la semana a unas charlas de Historia del Arte, ya van siendo más pesados a causa de las bajas temperaturas. Y mientras yo me preparo para crear mi armario de invierno, en la oficina ya están preparando las ventas del verano, de la colección que se presentó en el desfile. En fin, el mundo al revés. Por lo menos este año ya sé lo que se lleva sin necesidad de esperar a que salgan las revistas de febrero o marzo.

Papá acaba de llamarme para decirme que finalmente no podrá venir a verme este mes y me ha entrado un bajón tremendo pues había hecho planes para cuando viniera. Por supuesto, lo primero mudarme con él a la zona del boulevard Raspail, en donde está el Hotel Lutetia, un clásico del art déco en donde mi tía Lulú me contó que cuando estudiaba en París se encontró a don Jaime de Marichalar y a la infanta doña Elena acompañados por Su Majestad la Reina doña Sofía antes de que contrajeran matrimonio.

Ya están divorciados, así que han pasado unos cuantos añitos de eso.

Echo mucho de menos comer bien y no tengo que digamos un presupuesto boyante para ir de restaurantes ni para hacer la compra en el supermercado gourmet de los almacenes Le Bon Marché, en donde hay la más amplia gama de variedad de quesos y especias que jamás he visto, así que me conformo con ir a Monoprix. En cuanto venga mi padre pienso hacer que me lleve a La Coupole y a la Brasserie Lipp, que está en el boulevard Saint-Germain. No porque se coma exageradamente bien, sino porque es uno de los establecimientos más míticos de París y es importante conocerlo.

Si quiero ser una parisina más y no una turista debo actuar como tal y para ello voy a ahogar mis penas por el disgusto de que mi padre no pueda venir con un café au lait en el Café de Flore y luego ojearé qué libros hay en la Librairie La Hune. Me han dicho que el diseñador Claude Montana acaba de sacar uno con las fotos e historias de su trayectoria profesional y, si me quiero convertir en una experta en moda, sin duda debo hacerme con un ejemplar.

Bueno, por lo menos Melissa sí vendrá o, vamos, eso espero, porque últimamente la palabra brilla por su ausencia.

Beba vino el otro día a casa. Se quedó alucinada y sobre todo le gustó el azul klein de la moqueta. Lo cierto es que no es nada normal encontrarse una casa cuyas paredes están cubiertas de espejos y que tenga una moqueta con un color tan peculiar. Cuando ya nos íbamos a tomar un café por el barrio, nos cruzamos con Nikolas, que estaba entrando en casa. Se lo presenté, le saludé y arrancamos escaleras abajo. Cuando llegamos a la esquina me cogió de los hombros y me dijo:

—Pero ¿a ti qué te pasa? ¿Te quedaste tonta después de lo de Massimo? Este colega está buenísimo y encima vive bajo tu mismo techo.

—Sí, es mono, bueno, no sé. ¿Te parece?

—¿Que si me parece? ¿Me tomas por idiota o qué? Yo entiendo que tienes la espina clavada con Ogri, pero ahora mismo Ogri no está en París, no está en tu vida y sí, puede que algún día volváis a estar juntos, pero mientras tanto lo que tienes que hacer es abrirte a nuevas experiencias, porque si te cierras en banda lo único que ocurrirá es que terminarás por idealizar lo que ahora no tienes y vivirás en el pasado. Nuestra imaginación muchas veces no es buena, así que para de montarte historias que lo único que van a hacer es que acabes quedándote anclada en tus sueños. Casilda, yo también me he enamorado y también me he desenamorado. No comparto en absoluto la actitud de muchas de mis compañeras de la American University of Paris, que vienen aquí un año y hacen todo lo que en su país no pueden, porque allí van de mojigatas y de que no han roto un plato en su vida y cuando están en el extranjero se cargan la vajilla entera.

»Mujer, que no es eso. Pero sí tienes que salir, conocer a tíos y pasártelo bien. Te he señalado a Nikolas como te podría decir cualquier otro.

»La cuestión es que abras los ojos y disfrutes, que este es el año que marcará tu vida para siempre. Acuérdate, cuando nos vimos la primera vez en nuestra casa a orillas del Sena, que me dijiste que cuando pasaste el portal de Chez Ducroix sentiste que habría un antes y un después. ¿Pues sabes lo que te digo? Que te pongas las pilas y hagamos que esto se haga realidad.

—Sí, tienes razón. Ummmm... Tengo que confesarte que ya estoy cambiando, porque entre mis charlas con Yvonne sobre el mundo del arte, mis progresos en el atelier y mis avances con el francés me siento mucho más realizada que el año pasado siendo la reina del cielo de Pacha. Ahora me falta un break sentimental con Ogri y de vez en cuando una noche loca con mis amigas, porque tampoco se trata de reconvertirme en santa de la noche a la mañana. En cuanto venga Melissa te prometo que pienso darlo todo. Te va a encantar, ya verás. Por cierto, ¿sabes algo de Alegra? De vez en cuando me escribe mails desde Washington y me quedé en que se había enfadado con su room mate porque se traía a casa todos los días a su novio y estaba un poco hasta las narices.

—Sí, yo sé lo mismo. Hemos quedado en organizar una cenita en Madrid con el resto de las destroyers cuando vayamos en Navidad. Creo que Sol se va a ocupar de organizarlo. Seremos el grupo de las destroyers Alegra, Montana, Sol y Miranda con Laura, Ester, Tadea, Cristina, Lavinia, Jimena, tú y yo.

—Lo que está claro es que o lo organizamos con tiempo o si no será imposible ponernos de acuerdo, porque somos demasiadas. Miranda y Jimena son amigas del dueño de Luzi Bombón, con lo cual probablemente vayamos allí, porque negociarán un precio de menú en condiciones.

—¡Qué guay! Qué ganas de que llegue la Navidad y de juntarme con Brianda, Melissa, Andrew y con el resto de los grupitos. La verdad es que esto de tener varios grupos no está mal. Cada una es diferente y el haber cambiado de colegio, de ciudad y de país tantas veces es lo que tiene. Soy consciente de que tengo la mente mucho más abierta que muchas chicas de mi edad. En mi casa me enseñaron que en la vida no hay barreras, no hay fronteras y los colores de las banderas no importan.

Me voy a tomar muy en serio lo que me ha intentado explicar Beba porque sé que tiene razón. Es bastante lista y desde luego no es ninguna niñata. Le queda este año para terminar la universidad y tiene las ideas muy claras. Una noche de esas de confesión me habló de su primer amor, de su primera vez y de cómo el mundo se le vino abajo cuando él murió en un accidente de moto una noche de copas. A partir de ese momento vive la vida de manera diferente. Ella iba de paquete en la moto y se salvó porque su novio solo tenía un casco y se lo dejó a ella. Mientras me explicaba la historia no podía evitar mirarla a los ojos. Yo pensaba que era perfecta y que lo tenía todo; jamás habría podido imaginar que guardara dentro de sí una tristeza y un sentimiento de responsabilidad tan grande. Ahora entiendo por qué la noche que me pasé con el alcohol no dejó que nadie me llevara a casa y fue ella quien llamó a un taxi para que nos trasladaran a su ático. Su novio murió por culpa de una noche loca de unos que se tomaron unas copas de más y que encima ni se pararon a auxiliarles. Les dejaron tirados en la carretera de Pozuelo, casi a la entrada de la urbanización de Somosaguas, hasta que un coche pasó por allí unas horas más tarde y llamó a la ambulancia. Ella se salvó y él murió desangrado por culpa de unos desalmados que en lugar de ayudarles inmediatamente decidieron pensar en los puntos del carné que podían perder.

Como me dijo Beba: «Casilda, así se escribe la historia. Hoy estamos y mañana no. Hay que aprovechar la vida, el momento. Y nunca dejes de decir a alguien que le quieres porque tal vez más tarde no tengas oportunidad de hacerlo».

Esa noche, pensé en todo lo que Beba me había contado y reflexioné mucho sobre ello. Cuando estás lejos de casa, valoras más lo que tienes y desde luego aquí lo estoy haciendo y me estoy dando cuenta de todo aquello de lo que carezco. Ogri no se murió, pero el 11 de septiembre sufrió un accidente que casi le cuesta la vida en el puente de Juan Bravo, en Madrid. En ese momento lo habíamos dejado unos meses, con lo cual la situación era extraña. No era su novia, pero sí su amiga y desde luego estaba destrozada.

No recuerdo haber rezado nunca tanto y, aunque ya han pasado dos años, antes de acostarme le doy gracias a Dios porque ese día no se lo llevara. La misma noche del accidente estaba celebrando con Brianda y con Andrew mi cumpleaños en casa de esta última y me quedé a dormir en casa de Brianda. Nunca apago el móvil porque me da miedo la incomunicación, pero esa noche lo hice para no molestar a Brianda por si alguien me llamaba. Al día siguiente me encontré con un montón de mensajes en mi buzón de voz y luego lo vi en el telediario de las tres de la tarde de Televisión Española. ¡Dios, creí morir!

Después del accidente retomamos nuestra relación y decidimos dar algunos pasos más.

Vaya nochecita he pasado. Cuántos recuerdos, cuántos sentimientos encontrados. Qué cacao mental, porque ahora ya no sé qué hacer, si tirarme al cuello de Ogri o mientras probar otros cuellos. Ufffff..., he dormido tres horas y estoy que me caigo y encima esta tarde me toca curso en la Sorbona. O me tomo varios cafés o probablemente en cuanto me enseñen la segunda diapositiva me quedaré dormida aprovechando la oscuridad de la sala.

Efectivamente. Qué bien me conozco. Hoy toca el Renacimiento y en cuanto la doctora Rosse da la orden de apagar las luces y empiezan a pasar las diapositivas mis ojos se van cerrando y solo recuerdo entre neblinas la diapositiva de uno de los grandes del período: Leonardo da Vinci y su célebre Mona Lisa.

Me despierto gracias al codazo de mi compañero de la derecha. Pego un salto y me limpio la baba que se me ha caído. Vaya situación más ridícula. La cuestión es que jamás habría pensado que el que me ha dado el codazo fuera Tristán. Me lo quedo mirando porque no entiendo nada y me sonríe. Por lo visto cuando le conté que me había apuntado a estas charlas de arte en la Sorbona le gustó la idea y se apuntó con la excusa de enriquecer su cultura, aunque los dos sabemos que aparte de esto, que es obvio, Tristán está tramando un plan para estudiar paralelamente el año que viene Interiorismo en la Universidad de Parsons y para ello necesita una base.

Es curioso, cuando le conocí tenía claro que nunca iba a poder realizar su sueño por temor a su familia y ahora, poco a poco, entre la influencia de Heini, las charlas de Yvonne, los consejos de Beba, el haber conocido a dos mexicanos y a una colombiana a los que les da igual su inclinación sexual y la fuerza de verse arropado por esta pequeña familia que hemos formado en París, parece que, aunque sigue igual de enclenque, tiene otra mirada, otra fuerza en los ojos. Se ve capaz de desafiar a su familia y, lo más importante, va teniendo cada vez más claro que debe cumplir su sueño como también lo estamos haciendo el resto.

Hacía tiempo que no le veía, así que aprovecho el camino de vuelta a casa para ponerle al día de todo: del trabajo, de los temas de la casa, de mis chateos con Brianda y Andrew, de Nikolas y sus rarezas y de la visita de Melissa, que me tiene emocionadísima porque le quiero enseñar todo y quiero que todos sepan cómo es. Tengo tantas ganas de que conozcan todos a mi amiga que hasta me apetece presentársela a la fea de Clotilde.

Tristán me deja en casa y me promete que me ayudará a organizar la agenda para la visita de Melissa. Subo las escaleras de tres en tres. Odio ese pasillo y cuando ya es de noche las subo a todo correr porque me da miedo. Cuando estoy llegando a casa oigo un montón de jaleo dentro de uno de los apartamentos del cuarto piso. Me asustan tanto los gritos que doy media vuelta para regresar a la calle.

Cuando ya he dado la vuelta para irme me gritan desde arriba que me quede allí quieta. Se me bloquea el corazón. Me giro y veo que es un policía. Se da cuenta de que pongo cara de terror y en lugar de ser amable conmigo me mira con prepotencia y me pide mi identificación. Temblando, logro sacar el DNI de mi cartera y se lo doy. Me pregunta dónde iba y le respondo que a mi casa, en la quinta planta. Me mira de arriba abajo. Revisa mi carné de nuevo y me lo devuelve, y con un allez-y me deja marchar.

Cuando llego a casa, Nikolas está comiéndose un pincho de tortilla en la cocina. Le miro y me abrazo a él llorando. Estoy aterrada por la situación que acabo de vivir y por la prepotencia con la que me ha tratado el policía.

Intenta consolarme pero no entiende nada. Abre la puerta de casa, nos asomamos y vemos cómo la policía se lleva apresados a un montón de chinos que salen del apartamento del cuarto piso. La imagen es humillante, triste, incomprensible. Hay niños, mujeres, algunas embarazadas. Están todos callados y asustados y los únicos que gritan allí son los hombres de ley. Nikolas se acerca a ellos y con unos modales exquisitos le pregunta al que parece más amable por lo que ocurre. Este le responde que en ese apartamento habían instalado un taller ilegal en donde trabajaban cincuenta chinos sin papeles.

¡Ostras! Con razón se oía siempre ruido. Qué miedo. Una tapadera ilegal justo a los pies de nuestro salón. Después de la explicación me quedo algo más tranquila y me río con Nikolas de la situación. Ninguno de los dos hablamos del abrazo, pero la cuestión es que de pasar de un hola y adiós y algún que otro roce de amigo a un abrazo hay un trecho y, según mi punto de vista, podría ser un paso hacia algo más.

Un abrazo de cariño.

Un abrazo de hermano.

Creo que me mola un poco.

Hace unas semanas pensaba que es buena gente pero su camiseta interior deja mucho que desear.

Ya no me importa su camiseta interior.

Este lío mental es producto de la charla con Beba y en realidad no me gusta nada.

Agggggg... Voy a dejar a mi cabecita descansar por un momento y mejor me relajo. Esto no ha sido más que un abrazo de dos amigos y en mi caso un acto de protección, porque el susto ha sido grande y la única persona conocida allí era él. Vamos, estoy segura de que si hubiera estado allí cualquier otra persona habría hecho lo mismo: tirarme a sus brazos, porque realmente era presa del miedo.

Al cabo de unos treinta minutos empiezan a llegar poco a poco el resto de los inquilinos: Heini viene del trabajo, Yvonne de recorrerse toda la sección del Louvre destinada al arte egipcio e Yvette de la biblioteca del barrio, donde ha estado estudiando para sus exámenes de selectividad. Cuando les contamos lo ocurrido se quedan alucinados. Es flipante pensar que justo debajo de donde vivimos se encontraba una guarida ilegal en donde tenían recluidos a ciudadanos chinos que trabajaban de sol a sol en condiciones infrahumanas.

Parece una película y es tan fuerte que decidimos no contárselo a nuestros padres. No merece la pena preocuparles y menos que alguno de ellos tenga un arrebato y decida o bien cambiarnos de casa o mandarnos de regreso a nuestro país.

Esa noche algo cambia dentro de todos nosotros: nos damos cuenta de que debemos cuidarnos los unos a los otros. Que somos como una pequeña familia y debemos actuar como una cadena para lo bueno y para lo malo.

CAPÍTULO 8

Cada vez queda menos para que venga Melissa. Entre el puente de Todos los Santos y que han cerrado tres días el atelier porque tienen que hacer unas reformas, los días se me están pasando bastante rápido, tanto que no me va a dar tiempo a preparar todo lo que quiero hacer para recibirla.

Tristán va a organizar una copa de bienvenida en la Embajada de Colombia, Beba y Yadira han montado unas copas en su ático con vistas al Sena y en nuestro loft vamos a hacer otra fiestecilla. Lo de ir de casa en casa no está mal, pero conozco a Melissa y le va a apetecer más que la llevemos a la discoteca de moda. Esa parte la han organizado entre Beba, Yadira y Nikolas, porque con la excusa de la venida de mi amiga piensan coger dos mesas en el reservado de Les Bains Douches para que nos peguemos la gran fiesta.

Finalmente Melissa no se quedará en el Ritz, ya que ha convencido a sus padres de que quiere probar otro hotel. La verdadera razón de no quedarse allí es que sabe que van a vigilar sus entradas y salidas, pues el director del hotel es amigo de la familia.

El cambio tampoco está mal.

El Hotel Plaza Athénée está situado en el 25 de la avenue Montaigne, puerta con puerta con la sede europea de la agencia de modelos Elite Paris.

Esta agencia posee uno de los concursos internacionales de modelos más importantes y prestigiosos del mundo. De aquí han salido tops como Cindy Crawford, Linda Evangelista, Naomi Campbell, Inés Sastre, Eugenia Silva, Laura Ponte, Nieves Álvarez o Gisele Bundchen.

Uffff... Me encantaría pasar un día en la agencia y ver de cerca cómo trabajan los bookers y cómo seleccionan a las modelos para los diferentes trabajos publicitarios o las pasarelas internacionales. Debe de ser flipante ser modelo y que te llamen para desfilar para Prada en Milán o en el gran desfile de Chanel de alta costura de París.

Después de ver de cerca a las modelos en el último desfile tengo clarísimo que nunca podré ser modelo, ya que para ser una top prácticamente debes rozar la perfección y me faltan algunos centímetros y mucha más soltura para ponerme delante de las cámaras.

Antes de venirme a vivir a París leí en una revista de moda sobre el concurso de Elite Model Look y de no haber sido porque el casting en El Corte Inglés de la Castellana en Madrid se celebraba el mismo día de mi partida me hubiera presentado, porque cumplo todos los requisitos: mido 1,72, tengo diecinueve años, hablo inglés y estoy dispuesta a intentarlo.

No me lo puedo creer. Melissa está a punto de llegar y yo estoy esperando a mi amiga en este hotel ultrachic situado en una de las avenidas con más glamur de París. Es un sitio para ver y ser visto y es el lugar perfecto para tomarte uno de los mejores pasteles del mundo, realizados por el chef Christophe Michalak. Ummmm... Tomándome aquí mi café y mi tarta me siento ahora mismo la más cool. Estoy realmente emocionada por ver a Melissa. Tengo ganas de contarle lo ocurrido con Nikolas, de hablarle de mis nuevos amigos, de desahogarme con los temas de Ogri, de expresarle mi concepto sobre el mundo de la moda y mi nueva visión sobre el futuro. Cuando me queda apenas un trocito de tarta oigo un grito que hace que pegue un salto de la silla y que casi se me caiga el poco café que me queda sobre la tapicería de terciopelo color marrón claro. Tras el grito, las carcajadas y tras las carcajadas, ¡¡¡¡Melissa!!!!

¡¡¡Está guapísima!!! ¡¡¡Impresionante!!! Su look es una mezcla entre clásico y moderno. Se ha cortado el pelo como un chico y parece una modelo. Está muy delgada y las facciones de la cara las tiene muy marcadas, con lo cual este nuevo corte le favorece muchísimo.

Aún no doy crédito, el año pasado las dos íbamos a clase con nuestro uniforme del Santa Helena —falda gris, camisa blanca y jersey verde— y un curso después ambas hemos evolucionado, porque viéndola a ella me doy cuenta de cómo he cambiado yo también. Nos damos un abrazo que llama la atención de los allí presentes y una pareja de ancianos americanos nos aplaude de la emoción.

—¡¡¡Ahhhh!!! No me puedo creer que estés aquí, que vayamos a pasar juntas el día de Acción de Gracias y sobre todo que por fin pueda presumir de amiga. También tengo que decirte que entre mis planes no estaba programado pasarme una semanita en un hotel de cinco estrellas y poder gozar de un increíble baño con bañera.

—¡Ja, ja! Casilda, ¿solo me quieres por la bañera? Qué ganas tenía yo también de verte y de salir un poco de ese círculo vicioso de Nueva York. Me encanta la ciudad, sus calles, su gente, lo que se respira en el ambiente. Es una ciudad que me hace sentir viva, pero la sociedad es tremenda. No hay término medio. Son demasiado bohemios o demasiado chic. Entrar en los círculos es difícil, aunque tengo que decir que siempre ayuda comentar que tienes una casa de verano en Ibiza, porque Saint-Tropez y las Pitiusas son dos de los referentes de lugar de veraneo fuera del territorio americano.

»Bueno, ya te contaré qué tal me van las cosas por allí con más calma. Ahora necesito una ducha, cambiarme de ropa y estirar las piernas, porque después de siete horas y media de vuelo parezco un acordeón. A seis dólares la hora era imposible comprarme un billete en business class y mamá ha contribuido con el hotel y con los gastos del viaje, así que como te podrás imaginar he buscado el billete más barato posible para poder darme esta escapadita.

—¡Ohhhhhh! ¡Qué habitación! Madre mía. Creo que te han hecho un upgrade, porque nos ha tocado una de las habitaciones que dan a la Torre Eiffel y es casi tan grande como el salón de mi loft. ¡¡¡¡¡¡¡¡Melissa, ven!!!!!!!!

—¿Qué? ¿Qué pasa?

—¡¡¡Mira el baño!!! Ahhhh, y la bañera... Toda decorada con flores negras.

—Casilda, amor. Parece que no has visto una bañera en tu vida. Sí, es increíble. Superchic. Pero no es para tanto.

—Melissa, llevo compartiendo baño con gente con la que apenas tengo confianza desde hace dos meses. He dormido en un sofá. Ahora tengo compañeros nuevos. Me da vergüenza hacer ruidos y me pasé una semana sin ir al baño por pudor. Como te imaginarás, estoy encantada de quedarme aquí unos días y disfrutar de los placeres más pequeños, como ver la tele en la cama, levantarme cuando me dé la gana al baño o pasearme por la habitación en ropa interior.

Tras una ducha, unas risas y un «qué me pongo», estamos listas para lanzarnos a las calles de París. Ya es prácticamente la hora de comer y con el cambio de hora el hambre acecha, así que para no irnos muy lejos y empezar este viaje a lo grande vamos al restaurante L’Avenue, ubicado en la avenue Montaigne, cuyos propietarios son los hermanos Costes.

Es una de las brasseries más de moda de la capital y en este establecimiento es fácil encontrarse a actores, modelos, directoras de revistas y gente muy chic.

Tengo que decir que parecemos dos auténticas parisinas, ya que ambas lucimos un total look negro, bolso grande, aspecto de niñas bien, uñas color gris y un aire de «somos algo o por lo menos nos lo creemos».

Reímos a carcajadas y tras unos vinos nos ponemos trascendentales. Uffff... Ninguna de las dos suele beber vino a mediodía y, claro, con un vaso y medio ya vamos más que tocadas. Tras el almuerzo tenemos dos opciones: o bien dar una vuelta o subir al hotel y dormir un rato para que se nos pase el mareo. La noche promete ser larga y no podemos decepcionar a nadie.

Nikolas y Beba han organizado una mesa en la discoteca Les Bains Douches y estamos todos dispuestos a quemar la nuit parisienne.

Me tumbo en la cama, enciendo la tele para ver el canal internacional de Televisión Española y se me ilumina la cara cuando veo a la presentadora Anne Igartiburu contando el resumen de las últimas noticias del corazón: que si ha habido una fiesta de Cartier exclusivísima organizada por la directora de Comunicación Simoneta Gómez-Acebo, que si el disco de Antonio Carmona está arrasando en Latinoamérica y su dueto con Nelly Furtado ha sido el single más descargado este mes y que este artista es el primer tuitero flamenco. Alejandro Sanz y Raquel Perera están felices con su hijo Dylan y Alejandra Prat, después de tres hijos, se planta y no cree que vaya a por un cuarto. Enrique Ponce ha triunfado en la Monumental de México D. F. y Penélope Cruz vuelve a encabezar la lista de las mujeres más influyentes según la revista Vanity Fair. Isabel Preysler vuelve a ser la más elegante en el ranking de la revista ¡Hola! y el diseñador Custo Dalmau ha inaugurado una increíble tienda en la milla de oro de Shanghái.

Ummm... El panorama está interesante y un poco de cultura rosa no nos viene mal después de tantos meses sin enterarnos de qué pasa por España. En cuanto empieza el telediario nos quedamos dormidas y nos despertamos a las seis de la tarde. Pedimos un café y un trozo de tarta de zanahoria en la habitación, nos damos un baño y deshacemos las maletas en busca del «qué me pongo».

Nos probamos todo y finalmente, tras dos horas, opto por un vestido de licra con mezcla de algodón negro, medias tupidas negras, botines de piel de Prada y un blazer largo color rojo forrado en negro que me arremango para que se vea el contraste entre ambos colores. El último toque es el bolso de mano de Marc Jacobs. Me quito el gris de las uñas de las manos y me las pinto de color rojo a juego con la americana y con los labios. No me maquillo mucho, aunque sí lo suficiente para que se aprecie un antes y un después.

Melissa se pone una minifalda de licra de Zara, un cuerpo negro tipo bailarina de Wolford, medias tupidas negras, botines de ante color gris a juego con el bolso de mano del mismo color y tejido, todo combinado con un blazer gris perla. Ambas no solo coincidimos en el color negro sino también en el abrigo, ya que nos decantamos por un chaquetón sintético de leopardo. El mío es de Custo Barcelona y el de Melissa de Sandro.

Tengo que decir que vamos divinas y muy chics. Antes de la discoteca hemos quedado en el Buddha Bar. Cuando vine con mis padres a París la última vez, era un sitio reservado para famosos y gente de la jet set parisina. Ahora ya ha pasado un poco de moda. Sigue siendo un lugar fashion y de referencia en París, pero la entrada no es tan complicada como antes, con lo cual la reserva fue difícil pero no imposible. Para hacer un poco de tiempo bajamos al Blue Bar situado dentro de nuestro hotel. Es uno de los mejores sitios de cócteles de París. Como es viernes está bastante lleno, ya que los fines de semana están abiertos hasta las dos de la madrugada. El ambiente es divertido: gente guapa, muchas modelos y yuppies, y mucho me temo que éramos las más jóvenes del lugar.

Tras varios brindis y un Cosmopolitan nos llaman un taxi y de allí nos dirigimos al Buddha Bar. En la entrada, una chica de unos veintiséis años muy guapa, con unas piernas de escándalo y un vestido negro ceñido palabra de honor, nos recibe con una sonrisa discreta y con aires de prepotencia nos detiene para asegurarse de que tenemos mesa reservada. Después de dar el nombre de Nikolas nos hace pasar.

La decoración oriental es simplemente espectacular en este bar-restaurante y discoteca con dos plantas, una inferior donde está el restaurante, presidido por una enorme e impresionante estatua de Buda, y una superior en forma de patio con vistas a la planta baja. Llegamos a la mesa y allí no hay nadie, así que seguimos dándole al pico.

Después de nuestro abrazo no he vuelto a ver a Nikolas, ya que creo que los dos intentamos evitar encontrarnos, con lo cual tengo que reconocer que en este momento estoy temblando como un flan. No sé muy bien si me mola o no me mola y esta situación me tiene bastante desconcertada.

—Holaaaaaaaa. ¿Qué tal, mi Casi? ¡¡¡Amorcito, qué guapa!!! Yo soy Heini. ¡¡¡Huy!!! Y Melissa, cómo eres. Sabía que tenías rollito, pero eres más de lo que esperaba. Está claro que el made in Spain International es lo più de lo più.

—¡¡¡Ja, ja!!! Casi, como la llamas tú, te describió pero se ha quedado corta. ¡¡¡Eres muy fuerte!!! Si te llevara a Nueva York estoy segura de que te convertirías en un referente en tres minutos y los guays del Upper East Side matarían por tenerte a su lado.

—Huy. Pues nada, querida, después de París mi misión es Nueva York. Me encantaría trabajar como redactor de moda en Vogue USA junto a Anna Wintour. Por ella sería capaz de todo.

Con la llegada de Heini, decido no contar nada más sobre Nikolas. No vaya a ser que aquel meta la pata y cuando aparezca le diga cualquier barbaridad. Poco a poco van llegando todos: Yvette con sus jeans ceñidos; Yvonne algo más delgada, con una camisola negra y unos pitillos color rojo acompañados por unos botines de leopardo rojo a topos negros que le quedan impresionantes; Yadira luce piernas y Beba va supercool: lleva una falda tipo tutú color negro, una camisa vaquera, medias negras y unos Manolos. Cuando veo su bolso la odio. Luce el modelo 2.55 de Chanel. Tengo que confesar que Beba siempre me sorprende con sus estilismos.

Me estoy poniendo nerviosa porque faltan Tristán y Nikolas. ¿Tal vez este no ha querido venir para evitarme? Debe de ser horrible cuando no te gusta alguien y surge una situación así. Todo lo que me ocurre se me nota en la cara y por mucho que disimule me acaban pillando. Melissa, en cuanto me ve, se da cuenta de que algo me sucede. Es muy lista y muy amiga, con lo cual no hace falta darle ningún tipo de explicación. El mexicanito en cuestión me está empezando a molar.

Le doy dos sorbos al cóctel Martini y cuando estoy a punto de tragarme la aceituna veo entrar a Nikolas. Está guapísimo. Vamos, nunca le había visto así. Lleva unos vaqueros gastados, un jersey de pico gris rata y debajo una camiseta blanca. Para taparse del frío se ha puesto un plumas de Dsquared2 y unas botas de motero. Nada que ver con el mexicano pijo y soso con el que me abracé unos días atrás. Desde que llegó a París la peluquería no ha sido su prioridad y el pelo le ha crecido. No sé..., ahora tiene un aire muy cool. A medida que se me va acercando noto que el corazón me va a cien y en cuanto lo tengo a un metro de distancia casi me tiro a por él.

Todo sería perfecto si no me hubiera dado cuenta de que de su mano cuelga una rubia despampanante que lleva un vestido dorado perfecto para anunciar Freixenet. Se me queda una cara de idiota de las que son difíciles de olvidar y no sé muy bien si darle una torta por la humillación que me ha hecho sentir o bien darle dos besos como si el abrazo nunca hubiera existido. Melissa me pega un pisotón y rápidamente reacciono. Para chula, yo, y para guay, Casilda.

El último en incorporarse a la mesa es Tristán, quien se presenta a la party preparado para quemar la noche y quemarnos a todos, ya que desde que encontró en nosotros un grupo que no entiende de prejuicios se le han despertado todas las mariposas que tenía en el cuerpo y está divertido, ligón, ocurrente y muy desinhibido. La cena resulta surrealista, ya que la colega que acompaña a Nikolas es rusa y chapurrea el inglés a duras penas. Cómo son los tíos: Ogri se piró con una miss y ahora este, tras el abrazo, se cuelga del brazo de una mujer que le saca media cabeza, que solo bebe champán y que tiene unas piernas de escándalo pero un encefalograma plano.

A la hora de pagar la cuenta la dividimos entre todos y esto parece un anuncio de Visa Internacional, ya que se mezclan las tarjetas de La Caixa y Bankia con las de Bank of America, City Bank y Banco Colombia.

La espera en la puerta de la discoteca Les Bains Douches es un visto y no visto. En cuanto Nikolas da su nombre nos hacen la ola. Nos acompañan a la mesa y empiezan a traer botellas de Belvedere. Los hielos son azul fosforito y los vasos tienen forma de balón.

Melissa está encantada e Yvonne parece otra. Tras dos copas ya estamos en nuestra salsa y cuando suena la canción de The Black Eyed Peas nos subimos a los sillones y recordamos los mejores momentos en Pacha.

Nikolas baila con la rusa, de la que ni siquiera sabemos el nombre, y aunque está buenísima no parece que se lo esté pasando como nosotras. Él la toca y yo me río y como sé que esa es mi mejor arma le dedico un par de sonrisas irónicas y bailo todo lo que suena.

Yvette tontea con un árabe con muy buena pinta y Beba va a su bola, como de costumbre. Uno de los amigos de Carim (así se llama el que tontea con Yvette) se me acerca y yo dejo que lo haga porque de repente me acuerdo de Ogri, del abrazo de Nikolas, de la rusa y de lo sola que me siento a veces en París. Me pone la mano en la cintura y cuando le voy a besar apasionadamente otra mano me coge del brazo y de repente me veo envuelta en los brazos de Nikolas, que me mira fijamente a los ojos y finalmente me besa.

Ufffff... Es un beso apasionado, romántico e indescriptible.

Me quedo abrazada a él y noto su olor, el tacto de su piel y la suavidad de su cabello. Acerca su boca a mi oído y me susurra:

—Güey. Traje aquí a la guapa porque tenía miedo de que me rechazaras, pero te delató tu sonrisa y, cuando ese tipo estuvo a punto de besarte, dudé si ir a por ti, pero ¿sabes?, estoy harto de dudar y en París pienso arriesgarme a todo y más contigo. Sé que sigues enamorada de ese tal Ogri, pero ya es hora de que te des cuenta de que ese chavo no te merece.

Le sonrío, pero en el fondo tampoco me gusta lo que me está diciendo. ¿Qué sabe él lo que existe o ha dejado de existir entre Ogri y yo? Esto me pasa por haberle puesto en antecedentes y haberle contado lo que no debía. Ummmm... Mi Ogri tendrá sus cosas, pero es mucho más que un tío bueno. Bajo esa fachada de chulo se esconde un hombre en toda regla que me quiere aunque no estemos juntos y me respeta por encima de todo. Su vida no ha sido fácil y, aunque no pueda evitar ser un ligón porque forma parte de su naturaleza, yo sé que soy especial para él y aunque ahora no es nuestro momento algún día el destino volverá a juntarnos.

Uffff... ¡¡¡Por qué narices le habrá tenido que salir a este la prepotencia!!! ¿Acaso yo me he metido con las tías con las que ha estado, a quienes no conozco pero que por lo que me cuenta son de darles de comer aparte, ya que en lugar de su corazón aspiraban a llevarse su cartera? ¡¡¡Agggggg!!! Le mataría por lo que ha dicho, pero por otro lado esa chulería tiene su punto y en este momento lo que necesito es el punto, así que le agarro del pelo y le doy un beso que casi lo dejo sin respiración y sin ego. Mucho me temo que, como buen mexicano, lo que le va es ser el macho y no que la hembra sea quien tome las riendas.

Al día siguiente el Advil es una pastilla codiciada y me vuelvo loca buscando una por la habitación para intentar calmar mi dolor de cabeza.

Despertarse en el Plaza Athénée es mucho más agradable que despertarse en la rue Montmorency, pero por una vez hubiese preferido estar allí que aquí. ¿Por qué seré tan bocazas? ¿Por qué tras dos besos apasionados se me ha ocurrido hablarle de Ogri? ¿Por qué soy tan idiota?

La semana de la visita de Melissa a París es divertida y flipante. Recorremos todos y cada uno de los rincones de París; visitamos los museos de Orsay, el Louvre, el de Picasso; subimos a la Torre Eiffel; visitamos el Sagrado Corazón y, tarjeta de crédito en mano, recorremos la rue Saint-Honoré, los Campos Elíseos, la Avenida de la Ópera y la rue Rivoli. Cada vez que regresamos al hotel nos saludan a lo Pretty Woman y nosotras correspondemos con una sonrisa de niñas emocionadas y puras hijas de papá.

De Nikolas apenas hablamos, ya que Melissa, directamente, me prohíbe hablar de mi ex y mi próximo posible ex. El penúltimo día antes de que Melissa regrese a Nueva York, Beba organiza una pequeña fiesta en su casa y allí nos dirigimos, dispuestas a darlo todo porque probablemente hasta Semana Santa o verano solo nos vamos a poder ver vía Skype. Melissa pasará las Navidades con su familia en Vail, Colorado, y no planea pisar Madrid hasta dentro de un par de meses.

Nos plantamos en casa de Beba y de Yadira. Las vistas son maravillosas y la compañía más, ya que allí están todos dispuestos a agasajar a mi amiga. Está hasta Clotilde, con un amigo que tiene una pinta de estirado que no le puede pegar más. Desde allí llamamos por teléfono a Brianda y a Andrew. Es una exaltación de la amistad y como el teléfono es de Melissa, aprovecho y les doy un toque al resto de las destroyers.

Qué noche. Estoy todo el tiempo con un nudo de angustia en la garganta. Siento una pena tremenda al pensar que mi amiga me deja. Odio las despedidas, ya que me recuerdan a cuando mis padres se separaron y tuve que regresar de Barcelona dejando atrás a mi padre para siempre. Con tan solo siete años me tocó ir sola en el avión de Iberia en numerosas ocasiones para poder verle, y las despedidas solo eran compensadas con las llegadas. Frederick, el marido de mi madre, me esperaba siempre en el aeropuerto. Aún recuerdo el día que le vi por primera vez: vestía un traje de chaqueta y llevaba una corbata de Hermès de color amarillo. Aunque han pasado muchos años desde entonces, todavía tengo esa imagen grabada en mi mente, ya que su sonrisa me hizo olvidar por un momento la despedida de mi padre y me di cuenta de que a partir de ese instante no iba a tener un padre sino dos.

A la pena de que Melissa se vaya se une que tengo que regresar a casa tras una semana viviendo unas vacaciones de cinco estrellas y me tiemblan las piernas solo de pensar que voy a tener que compartir techo con Nikolas.

La fiesta termina casi al amanecer y la despedida es una mezcla de lloros y risas. El recuerdo de esas minivacaciones en París me acompaña durante toda la semana.

Qué bajón, qué horror de situación, qué caos mental.

CAPÍTULO 9

Andrew se lo está pasando pipa en México y sus padres están más unidos que nunca. El año pasado vivieron una pequeña crisis y el divorcio asomó por su familia durante unos meses, pero parece ser que este cambio de vida ha servido para que se hagan más fuertes.

Brianda ha ganado el proyecto. Si la viera el director del Santa Helena estoy segura de que se sentiría orgulloso de ella. No ha sido fácil superar al resto de los alumnos que compitieron por entrar como becarios en una de estas revistas. Finalmente ha sido seleccionada para formar parte del equipo de la revista Elle y desde España Benedetta Poletti, la directora de esta publicación, le ha mandado una carta llena de cariño y de ánimos que le ha hecho sentirse muy especial. Nos la ha enviado escaneada vía Facebook junto con una nota que dice: «¡¡¡Lo conseguí!!! A partir de ahora tengo una meta y un rumbo y no voy a desaprovechar las oportunidades». Nos da las gracias por estar allí y a sus padres por apoyarla. He roto a llorar de la emoción. Tengo esa típica semana en la que el clínex es mi mejor amigo y las gafas de sol mis aliadas para tapar los sentimientos.

Nikolas sigue sin dar señales de vida. Se fue con unos nuevos amigos a recorrer Francia en tren y tengo que reconocer que me muero por verle.

Las clases en la Alliance Française van bien, aunque a veces se me hacen un poco aburridas. Entre mi pandilla de la clase he hecho amistad con Rulia, una chica de Georgia. Madame Chantal, una de las profesoras, nos pidió que saliéramos al estrado para contar en francés alguna de nuestras experiencias en nuestro país de origen. Rulia contó que cuando era pequeña la habían sacado de su país a causa de la guerra con la Federación Rusa. Todos nos quedamos atónitos con la historia, con la manera en que explicó los detalles, con cómo relató que había visto morir a inocentes y cómo la sacaron de allí a escondidas. Resultaba extraño oírla hablar con su acento y resultaba aún más increíble pensar que un ser tan delicado como ella hubiera estado marcado por la tragedia desde tan joven. Después de su expatriación vivió unos años en Londres y por amor se fue a vivir a París, donde se casó con el hijo de un importante empresario dedicado al mundo textil con negocios en Casablanca y en el sur de Francia. Ella debe de tener unos treinta y ocho años, pero parece mucho más joven y a mí me tiene un cariño inmenso, porque, aunque la diferencia de edad es importante, dice que le recuerdo a una de sus primas, de la que se separó cuando aún era una niña.

En el trabajo, monsieur Ducroix cada día se muestra más amable conmigo y la distancia que existía al principio ha empezado a desvanecerse. Tras anotarme algunos tantos con la prensa y con algunas de las clientas más importantes de la Maison, se ha dado cuenta de que mi carácter, algo más dulce que el de algunos arrogantes parisinos, funciona a la hora de entablar relaciones con el resto de Europa y sobre todo con Latinoamérica. Solamente vi una vez a la directora de Vogue México, Eva Hughes, pero fue tan cariñosa conmigo que a partir de entonces en lugar de preguntar por las jefas de prensa lo hace expresamente por mí y lo mismo ocurre con las revistas españolas.

Céline está algo más calmada conmigo, aunque tengo claro que no puedo bajar la guardia. Es una especie de amor-odio que no sé muy bien cómo acabará, pero tengo claro que no voy a ser amiga de ella en ningún caso. En cuanto termine mi añito aquí espero no volverla a ver nunca más, o por lo menos pido que no llegue a ser mi jefa, porque es capaz de llenarme la boca de perejil en venganza por lo que ella entendió como una humillación, cuando en realidad fue un acto de buena fe por mi parte. Encima que velo por su belleza, voy y me la cargo. Ha bajado a comer y junto con el bagel gigante con crema de queso que se zampa todos los días, debe de haber bebido varias copitas de vino tinto, porque se le han quedado todos los dientes negros y tiene los labios que dan asco, pero allá ella. Esta vez sí que no le voy a decir nada.

De regreso a casa me paro en la pastelería Ladurée. He quedado allí con Yvonne y con Yvette para tomarme un café y un pastel.

Yvette está de los nervios preparando sus exámenes y a Yvonne parece que se le van a salir los cuadros por la cabeza. Está obsesionada con aprender sobre el mundo del arte y aunque esto no es malo se está convirtiendo en algo peligroso y ella misma nos ha admitido que necesita un break. Yo les he confesado que estoy histérica con el tema de Nikolas y las dos se han mirado. Esa sonrisa no me ha gustado nada, o más bien sí... ¿Será que ya ha vuelto a casa?

Volvemos a nuestro piso dando un paseo por el Centre Pompidou. Y finalmente, cuando llegamos a casa..., uppsss..., allí está, más guapo aún si cabe que el otro día. Me sonríe, le sonrío y tras dos besos se marcha a su cuarto. Cómo no, a mí se me queda otra vez una cara de idiota de impresión y las chicas me miran con cara de «Casilda, no te preocupes. Esto va a acabar arreglándose y nosotras intentaremos que así sea».

—Nikolas, mi amor, ¿te apetece salir? Hace mucho que no te vemos y esto hay que celebrarlo con una pizza y una copa de vino. ¿Qué me dices?

—Qué linda, Yvette. Te lo agradezco, pero estoy muy cansado. Mejor lo dejamos para otro día, ¿te parece?

—No, querido, no me parece. Apúrate que te esperamos. Dejar colgada a una colombiana es muy peligroso... ¡¡Y no lo voy a permitir!!

—¡Ja, ja! Ándele, vamos. Que veo que no me voy a poder escapar de tres mujeres ansiosas por que un hombre las invite a cenar.

Pero será idiota... ¿Qué se ha creído este colega? Mira que me engañó. Pensaba que era un corderito y resulta que es un chulazo. Baja las escaleras, se toca el pelo, me mira con cara desafiante y con un empujoncito me invita a que salga del loft para irnos a la calle.

En el restaurante pedimos una pizza margarita, una siciliana y una napolitana. Una botella de vino de la casa y unos aros de cebolla para picar cierran nuestro menú.

Apenas nos dirigimos la mirada, pero cuando lo hacemos se puede respirar en el ambiente que algo ocurre o, por lo menos, que algo entre los dos va a ocurrir. Probablemente haya sido mejor que la otra noche terminara como acabó, porque las cosas no deben pasar tan rápido y al final el juego de la seducción es importante. Además, yo no puedo traicionar a mi Ogri a la primera de cambio.

Tras llegar a casa nos despedimos todos con dos besos y cuando me toca mi turno decido hacer lo más inteligente: saludarle con la mano y emprender rumbo a mi cuarto escaleras arriba sin esperar a que él también suba. Cuando estoy a punto de llegar arriba, Nikolas sube a toda prisa, me agarra por la cintura y me dice:

—Esto no puede terminar así. Ni por ti ni por mí. ¿Te puedo recoger mañana en la Alliance y regresamos a casa dando un paseo?

Esa noche apenas duermo de la emoción. No me había sentido así desde hacía mucho tiempo y el simple hecho de pensar que mañana estaremos los dos juntos hace que se me pongan los pelos de punta. En casi todos los libros de amor hay una relación que transcurre en París o existe un vínculo romántico hacia esta ciudad y yo estoy a punto de vivir mi propia historia de amor en ella.

Quedan apenas cinco minutos para que termine la clase y solamente puedo pensar en bajar corriendo las escaleras, entrar la primera en el cuarto de baño para darme unos retoques y esperar a ver qué quiere contarme Nikolas. La cola del baño es interminable y los minutos se me hacen eternos. Finalmente llega mi turno. Un, dos, tres y lista. Me lavo las manos, me retoco con los polvos, me unto los labios de brillo y sonrío frente al espejo: estoy divina.

Bajo las escaleras buscándole con la mirada, pero no le encuentro. Al llegar abajo me quedo completamente desorientada: ¡no está! ¡Dios mío! Me ha dado plantón. Me quedo un rato esperando y, tras hacer tiempo durante quince minutos que se me hacen tremendamente interminables, opto por irme. Cruzo la puerta de la Alliance con la cabeza agachada y triste. Miro a los lados para ver si por algún casual está por allí, pero no es así.

La parada del metro está prácticamente enfrente, pero no me siento con fuerzas para soportar los olores, los apretones ni las miradas. Paso por delante de la puerta del Hotel Lutetia y me quedo mirando cómo entra una familia riendo. Ufff... Qué bajón, qué mal rollo, qué sensación de soledad... El semáforo está en verde, así que decido cruzar. Cuando estoy a medio tramo de la siguiente acera noto que alguien se abalanza sobre mí. Se me para el corazón del susto y se me cae la carpeta de clase.

Por su pelo le reconozco. Es él. Recoge lo que se me ha caído, me agarra de la mano y con el ruido de fondo de los cláxones de los coches que piden paso llegamos corriendo a la acera de enfrente. Sin cruzarnos ni media palabra nos miramos y nos damos un beso que hace que una pareja de gays que pasan por allí se bese también de la emoción.

Hay veces en que las palabras sobran y el corazón debe mandar sobre la razón. Estoy harta de pensar tanto las cosas, de tener miedo de querer y de sentir. Este es mi primer año como adolescente fuera de casa, no tengo padres que me vigilen ni que me lean el parte, ni a las cotillas de La Moraleja metiéndose con lo que hago o dejo de hacer. ¡¡¡Estoy en París, libre y feliz!!!

La vuelta a casa es emocionante. Nikolas me abraza con cariño, caminamos sin rumbo y no falta la parada romántica de rigor en el Pont Neuf. Somos los protagonistas de una historia de amor que ha empezado en París y no sabemos cómo terminará. La vida se hace de momentos y este es el mío y el de nadie más.

De camino a casa nos encontramos a Heini. París es grande, pero no tanto como para esconderse. No sé muy bien si se percata de que vamos abrazados. Se incorpora a nuestro paseo y no para de contarnos las anécdotas de la noche anterior en su salida con Tristán al Barrio Latino. Nosotros seguimos abrazados como si esta relación llevara meses y no solo apenas unas horas.

Decidimos ir despacio para estar seguros de lo que sentimos y de los pasos que vamos a dar, pero tras un tiempo es inevitable que una noche surja la pasión y el fantasma de Ogri desaparezca para entregarme en cuerpo y alma a Nikolas. Las caricias, los besos, los susurros, todo es un poema maravilloso. Me dejo llevar como no lo había hecho en la vida.

En mi relación con Ogri él llevaba el mando, era el jefe, pero en esta relación los dos somos iguales. Nadie manda sobre nadie y, lo más importante, los únicos testigos de nuestro amor somos nosotros y nuestra nueva familia en París, que no opina ni deja que nadie opine.

Adoro Madrid, a mi gente, a mis amigas, pero es cierto que cuando uno se va fuera es cuando empieza a valorar las pequeñas cosas, los detalles, y cuando nos damos cuenta de que en nuestro país somos unas personas y lejos otras completamente diferentes. La presión del qué dirán, de ser la que mejor viste, la que tiene más fama entre los chicos, el coche más guay o los padres más punteros, las sombras de los ex, son cosas que me han perseguido desde hace tiempo, y por primera vez paso de todo. Voy a mi bola y tengo la libertad de manejar mi vida como quiera, sin ser una marioneta más.

París respira Navidad: los escaparates de las Galerías Lafayette brillan, la gente está con otra actitud y en casa somos una familia.

Las últimas dos semanas de diciembre son algo melancólicas, porque después de estar unidos como una piña todos estos meses el regreso a nuestras casas se nos hace difícil. Estoy tan enamorada de Nikolas que cada vez que pienso en la despedida el corazón se me encoge. Me da miedo la partida, me aterra el hecho de que tal vez se vaya y decida no regresar. Uffff... Pero también son unos días increíbles porque la ciudad entera es una fiesta: la Torre Eiffel parece más bonita que nunca y pasearse por los Campos Elíseos, la Ópera o Saint-Germain es un verdadero espectáculo.

Nueva York también parece un auténtico parque de atracciones. Melissa no para de mandarnos fotos por Facebook en las que se la ve patinando en el Rockefeller Center junto al inmenso árbol de Navidad que ponen todos los años y con los Santa Claus que se encuentra en la calle. Los escaparates de Saks, Barneys New York y la joyería Harry Winston son increíbles. En Nueva York se vive la moda y las grandes industrias apoyan el diseño made in USA. Está feliz en la Gran Manzana y en el trabajo las cosas mejoran. Ha dejado la sección de organización de la mercancía y ha ascendido un puesto más en la empresa. Ahora la han subido del almacén a planta, donde debe controlar los pedidos y es uno de los nexos de unión con los proveedores. Como es normal domina el español, y la gran mayoría de los clientes de Katrina Jones son latinos.

Pasa de los tíos, cosa rara en ella, pero tras la movida que tuvo antes de visitarme en París actúa con mucha más cautela y tiene claro que ninguno de estos niñatos es para ella, por lo menos de momento. Se ha vuelto una verdadera cool hunter y por las tardes, cuando se va de la oficina, se dedica a recorrer Nueva York por barrios. Tiene una especie de diario donde escribe reflexiones sobre las tiendas y los looks de los que pasean por allí. Se conoce al dedillo todas las tiendas y puestos del Soho y del Meatpacking District. Los análisis son bastante buenos y una vez a la semana los comenta con su madre, ya que de esta manera tiene una valoración de lo que es tendencia y sobre lo que busca el público y no hay en el mercado.

Muchos de los comentarios los comparte con Brianda y conmigo porque sabe que nos gusta este mundillo y, tras escuchar lo que dice y cómo describe los diferentes barrios y sus gentes, me han entrado unas ganas tremendas de volver a Nueva York. Lo visité cuando estuve dos veranos en la casa de Long Island de Gene y Susan, los mejores amigos de mi padre. Subirme en metro, contemplar a la gente, sus miradas, el rollo de su vestimenta y la mezcla de culturas me marcó.

Siempre he querido estudiar en Nueva York y mi sueño sería entrar en Parsons, pero el proceso de selección es tan difícil que no sé si lo lograré. Por otro lado, el mundo del periodismo también me atrae bastante. Me gusta escribir, investigar, y sobre todo soy una defensora de la verdad y me ponen de los nervios todos aquellos periodistas que no se toman la molestia de contrastar las noticias y escriben por escribir sin darse cuenta del daño que pueden causar. Lo he vivido de primera mano con el caso de los padres de Brianda y es patético. Ahora que resulta que va a salir sin cargos, ¿dónde está la prensa para pedir perdón? En el Santa Helena muchos de nuestros amigos son hijos de gente conocida y es alucinante ver las mentiras que se pueden llegar a contar. Mi amiga Rocío, por ejemplo, se tuvo que ir a estudiar a Inglaterra porque el machaque hacia sus padres era tal que a su madre la tuvieron que ingresar y su padre optó por llevarse a su hija fuera del foco de los flashes. Si un día logro convertirme en periodista, prometo decir la verdad, hacer el menor daño posible y utilizar mi pluma para el bien.

Andrew, Brianda y Melissa no van a regresar a Madrid por Navidad.

Andrew se va a ir a Vail a esquiar y coincidirá allí con Melissa. Sus padres han alquilado una casa impresionante. Se han hecho muy amigos de uno de los directivos de Televisa y han decidido irse con ellos. Muchos mexicanos pasan las Navidades allí, así que la fiesta está asegurada.

Andrew tiene una especie de novio llamado Rodrigo. No es novio del todo porque tampoco lleva mucho tiempo con él, pero se la ve bastante enamorada. Casualmente es amigo de Nikolas, con lo cual yo estoy encantada, pues este nexo de unión me vendrá bien para el futuro. Le conoció en el rancho de unos amigos en Aguascalientes. Según lo que nos contó el otro día por Skype, fue amor a primera vista. Se pasaron toda la tarde hablando y tras un par de tequilas Andrew desfalleció. No tiene tanto aguante como ellos y por mucho que el tequila sea Don Julio no está acostumbrada a beber como lo hacen allí, así que a las ocho de la tarde ya estaba metida en la cama con una cogorza de impresión. Todo le daba vueltas y veía a Rodrigo en tres dimensiones. Al día siguiente Andrew no quería ni levantarse de la cama de la vergüenza que tenía y se sentía igual de mal que la noche en la que me vomitó enterita y me fastidió el look. No sabía muy bien qué hacer, si salir en pijama y divisar la situación o quedarse en la cama hasta que alguien la viniera a buscar. Tampoco tenía tanta confianza con esta pandilla y sus dos mejores amigas mexicanas, con las que debía compartir cuarto, habían desaparecido. Tras una larga hora en la cama sin saber qué hacer entró en el baño y se arregló como pudo, vamos, que no tenía ni ropa, ni neceser ni nada. Llevaba un pijama que alguien le habría puesto y el aliento le apestaba a alcohol. Cogió un bote de pasta dentífrica y se puso un poco en los dientes para que por lo menos el sabor a tequila se esfumase algo. Se lavó la cara y con la ayuda del jabón se retiró el rímel de los ojos.

«Me siento como una cerda pero no soy una guarra. Por lo menos tengo mejor careto que hace un rato. Andrew, amorcito. Tú puedes. Ármate de valor y sal a comprobar qué te espera tras la puerta.»

Abrió la puerta del cuarto sigilosamente y siguió por el pasillo todo recto hasta que se topó con una inmensa mesa llena de tortillas, tacos, guacamole, papaya y todo tipo de dulces. Se sentó y esperó a que viniera alguna de las personas que trabajaban en el rancho. Una mujer inmensamente gorda, bellísima de cara y con una piel oscura que brillaba la saludó:

—Buenos días, señorita. ¿Qué tal se encuentra? ¿Quiere unos huevitos revueltos con chilaquiles?

—¿Qué, linda? Sí, bueno, emmm, no sé. Vale pues. Muchas gracias.

Cinco minutos después apareció Rodrigo con unos vaqueros y una camiseta del último concierto en Miami de los Rolling Stones. Por lo que Andrew nos dijo, el panorama no podía ser mejor: ella en pijama con un careto digno de foto y dispuesta a comerse un plato gigante para desayunar.

—¿Qué tal la cruda? Verás como con estos huevos te sentirás mejor.

Andrew le sonrió y esa sonrisa parece ser que fue la que conquistó al mexicano, porque en uno de los chats con Nikolas le contó que había conocido a una española lindísima. La describía como simpática, irónica, con una sonrisa que le había conquistado y con esa chispa que no había encontrado en ninguna otra.

Nikolas me lo comentó un día, pero jamás pude imaginarme que la protagonista de esos chats tan románticos era Andrew. Cuando le mandó una foto con ella y me la enseñó flipé. ¡Qué mundo tan pequeño! ¡Qué fuerte! Los dos amigos con las dos amigas...

Por su parte, Brianda lo ha dejado con Robert y ahora está totalmente centrada en su nuevo puesto de trabajo en la revista Elle. A pesar de la ruptura se llevan bien, aunque es inevitable que le entre un ataque de celos cada vez que le ve con alguna tía. Esto es lo malo de salir con un chico así de cañón. No puedes bajar la guardia ni fiarte de tu sombra. Todas son amigas hasta que no lo son y Brianda tiene claro que nosotras somos sus colegas, mientras que las nuevas son conocidas que no entienden de códigos y que por un tío estarían dispuestas a hacer un aquí te pillo aquí te mato.

Robert ha entrado a formar parte de la agencia Sight, una de las más punteras del momento, y se ha convertido en el chico de moda de Londres. Por el bien de los dos han decidido terminar como amigos, ya que ambos se empiezan a mover en el mismo ambiente y no es plan de tener malos rollos. Este mundillo es muy pequeño y están destinados a encontrarse en cualquier momento.

La familia de Brianda ha decidido celebrar el proceso del juicio y en lugar de pasar las Navidades en Madrid se van a quedar en Londres. En Inglaterra las vacaciones no son tan largas como en España y si no tienen que desplazarse podrán disfrutar de más tiempo juntos.

Quedan dos días para que cada uno se vaya a sus respectivas ciudades y el loft parece una casa de locos, lleno de regalos para las familias.

Ha sido una semanita muy movida. En la Maison Ducroix organizaron una cena que fue sofisticada, elegante y un verdadero máster de moda. Céline estaba divina y Laure, Claire y el resto estaban de lo más encantadoras conmigo. Parece ser que el espíritu de la Navidad ha llegado a todos los rincones y por primera vez en mucho tiempo he sentido que de alguna manera somos una pequeña familia. El mundo de la moda es duro y no es oro todo lo que reluce, pero al final todos somos humanos y este no deja de ser un trabajo más donde todo suena glamuroso pero no siempre es así. Desde luego es bastante más atractivo que otros, pero hay que andarse con pies de plomo y este año va a ser un verdadero máster. La primera vez que crucé la puerta de la Maison supe que habría un antes y un después en mi vida y cada vez lo tengo más claro. Me quedan unos meses para empezar a diseñar mi futuro y ya estoy pensando adónde me voy a ir a estudiar, aunque tengo claro que no podré presentarme para septiembre debido a la asignatura que me queda pendiente, pero en enero, si todo va bien, mi destino será Nueva York , Londres o tal vez Miami.

En la Alliance Française cada clase organizó una comida. Teníamos que llevar cada uno un plato típico de nuestro país y yo, con la ayuda de Yvonne, hice una tortilla de patatas que acompañamos de pan con tomate. Fue bastante divertido: Rulia trajo un plato típico de su país así como el resto del grupo. Entre los mexicanos, los árabes y los italianos parecíamos las Naciones Unidas.

Ese día Nikolas vino a recogerme a la clase y le presenté a mis compañeros. Los dos estábamos realmente nerviosos por la pronta despedida y no queríamos separarnos ni un minuto. Esa misma noche organizamos cena en casa que acabó en una gran juerga. Beba es una cachonda y trajo pelucas y todo tipo de cachivaches para todos. Reímos, cantamos villancicos y hasta nos marcamos un flamenquito: que si cojo la manzana, que si la tiro, media vuelta y cara de flamenca al estilo guiri. Ninguna de las españolas controlamos este baile, pero no hay nada como ponerse una flor en el pelo y echarle un morro que te mueres. A las tres de la mañana la policía puso fin a la fiesta. Los vecinos se habían quejado y allí llegaron las fuerzas vivas para obligarnos a parar la música y el jolgorio. Después de la experiencia con los chinos no quisimos arriesgarnos y fuimos obedientes. Solo nos faltaba que nos apresaran por escándalo público. Cuando se marcharon suspiramos de alivio y algunos optaron por irse de copas a uno de los bares del Barrio Latino.

Después de tantos días de cenas y comidas yo estaba muerta y decidí quedarme en casa con Nikolas. Esa noche fue mágica. No pasó nada, pero simplemente el hecho de dormir juntos, de estar abrazados el uno junto al otro, ya fue suficiente.

Al día siguiente la despedida fue tremenda. Lloré como hacía tiempo que no lloraba mientras él me miraba con ojos enamorados pero también con ojos de quien sabía que mis nervios no eran porque fuésemos a estar separados dos semanas, sino por el miedo a pensar que iba a volver a ver a Ogri en Madrid.

Su vuelo despegaba por la mañana temprano, con lo cual casi al amanecer se fue hacia el aeropuerto Charles de Gaulle. Mi vuelo, en cambio, salía desde Orly rumbo a Múnich, pues pasaríamos allí tres días junto a Frederick para después volar a Madrid.

La llegada al aeropuerto ha sido una verdadera pesadilla. He sido tonta por llevarme una maleta que apenas puedo levantar y entre el calor del metro, las prisas y la tensión, casi me da una lipotimia. Para rematar la jugada, cuando llego al aeropuerto se me abre la maleta y se me cae toda la ropa y encima me hacen pagar exceso de equipaje. El numerito ha sido importante y aún no entiendo cómo he podido subirme al avión sana y salva. Mi hermano Buby, mi madre y Frederick están esperándome en el Aeropuerto Internacional de Múnich Franz Josef Strauss. Cuando les veo me abrazo a ellos con todas mis fuerzas. En el trayecto a casa no paro de hablar. Parezco el loro Bufí. Tengo tantas cosas que contar, que compartir, que quiero que lo sepan todo.

Tras dejar las maletas vamos a cenar a Käfer-Schänke. Está todo nevado y es precioso, aunque esta es una ciudad que no me transmite. Es gris, triste y además después de la crisis de los pepinos le tengo un poco de manía. No me extraña que los alemanes se vuelvan locos con nuestras playas, la comida y la alegría que desprendemos.

Al tercer día volvemos a Madrid y yo estoy pletórica. Brianda, Andrew y Melissa no están pero me voy a encontrar con las destroyers, con Lavinia, con Jimena y con el resto del grupo. Desde hace ya unos meses hemos reservado en Luzi Bombón para cenar y montar allí nuestro particular amigo invisible.

Llevo cuatro meses sin pisar la madre patria y tengo claro que debo estar cañón. Aunque me pruebo todo el armario solo puedo pensar en prendas de color negro. Me he vuelto parisina y los colores vivos no entran en mi look. Estoy encantada de volver a estar en mi cuarto: tocar mis cosas, tumbarme en la cama, ver mis fotos y poner la música a tope. Cuando veo las fotos de Ogri siento una especie de vacío, pero no las quiero quitar de ahí porque él es parte de mi vida y tampoco quiero que se vaya.

Carmenza viene a casa a hacerme la manicura y cuando termina me siento nueva. En París me la hago yo y, aunque me defiendo, nada se puede comparar al don de mi colombiana. Después de tres meses y medio estoy en casa. No hay nada como irse para valorar lo que uno tiene: baño para mí sola, comida en la nevera y Raquel que me lava y me plancha la ropa. En París me llaman Mrs. Proper porque me paso todo el día ordenando y quitando el polvo con el Glassex, pero el tema plancha la verdad es que lo llevo muy mal.

Después de mucho pensarlo, finalmente opto por ponerme una especie de falda tutú como la que llevaba Beba el día que salimos con Melissa, unas medias tupidas negras, botines de leopardo, camiseta blanca de Maje y una chupa vaquera de Pinko. Encima de la cazadora me pongo un chaleco de piel sintética que mi madre me ha comprado en el atelier de Juanjo Oliva. Hago una parada en el armario de mi madre y le quito su bolsito de Chanel. Tengo que reconocer que estoy bastante cañona y sobre todo me siento más estilizada, menos ñoña que hace unos meses y un pelín más madura.

Recojo a Jimena en casa y nos pasamos todo el camino de La Moraleja al paseo de la Castellana hablando y poniéndonos al día. Jime ha conocido a Juan y, aunque todavía no están saliendo, por lo que cuenta todo pinta a que pronto esto va a acabar en romance. A los dos les une la afición por la hípica y se ven todos los fines de semana en el Club de Campo. Coincidieron en el campeonato de España y allí surgió el flechazo.

La llegada al restaurante es lo más. Están todas esperándome como si fuese una estrella. Con todos los besos que doy, al cabo de un rato tengo que pasar por el baño para retocarme, porque entre el calor y la emoción parezco una bombilla. Menos mal que llevo en el bolso los papeles de Actibel que me ayudan a quitarme los brillos. Ayyy... La emoción es lo que tiene. Nunca sudo, pero cuando me pongo nerviosa necesito llevar un clínex para evitar sustos. Ummm... Si empiezo así ahora, ¿cómo será cuando tenga la menopausia?

El ochenta por ciento de la noche nos lo pasamos brindando por nosotras, por los ex, por los futuros y por la Navidad. Todas las mesas nos miran, porque la verdad es que diez tías solas dan bastante miedo y razón no les falta en pensar esto, ya que en cuanto salimos de allí nos vamos a Fortuny. Está casi al lado del restaurante, así que no tenemos que coger el coche. Salvo Jimena el resto ha venido en taxi porque o, como yo, aún no tienen el carné, o simplemente porque con copas lo más prudente es no conducir y en estas fechas la gente va algo más subidita, con lo cual es preferible no arriesgarse.

Fortuny está como siempre: el mismo portero, abarrotado hasta las trancas y música pachanguera. Nos pedimos un whisky con Coca-Cola que parece una piscina de lo grande que es. Vamos, que le doy el primer sorbo y me mojo toda la punta de la nariz. ¡Qué asco! Me encuentro a todos. Luis, Borja, Lucas y el grupito de colegas de Ogri. Por un momento se me para el corazón pensando que podría estar allí, pero tras rastrear con la mirada todo el local y mandar a Sol a supervisar, llegamos a la conclusión de que no está. Tengo que reconocer que me da un poco de bajón, porque nada me hubiera gustado más que nos encontráramos y poderle decir que mi corazón ya está ocupado. Después de su viaje a Los Ángeles nada ha vuelto a ser igual entre nosotros.

De Fortuny nos vamos a Gabana y terminamos a las cinco de la mañana en Pacha. Los futbolistas no es que nos apetecieran mucho y en Gabana estaban todos rodeados de tiarronas que nos sacaban dos cabezas y con las que no pintamos nada. En cuanto veo el escenario me subo como una posesa y me marco un dancing digno de una coreografía de Lady Gaga. A las siete de la mañana encienden las luces de Pacha y entendemos que es hora de irnos. Miranda se agarra de mi brazo porque los zapatos que lleva le han dejado los pies hechos polvo. Cuando cruzamos la barra del fondo en dirección a la salida alguien me silba. Miro a mi derecha y allí está Ogri. Ha estado allí toda la noche. Me ha visto bailar, brindar, hacer el tonto con mis amigas y ni se ha dignado levantarse a saludar. Me mira y solo me dice:

—Muy guapa, Casi. Veo que te lo estás pasando muy bien sin mí.

Se levanta y se va. Me quedo en shock. No sé reaccionar y no me da tiempo a contestarle. Pero cómo puede ser tan idiota. ¿Qué le ha pasado a mi Ogri? Siempre supe que era un chulo, pero este desprecio... No puedo entenderlo. ¡Yo no le he hecho nada! Fue él quien se largó. El que decidió que debíamos tomarnos un tiempo porque lo nuestro iba demasiado en serio. Cojo la BlackBerry y cuando le voy a mandar un Messenger Miranda me la quita de las manos.

—Casilda, ni se te ocurra. Déjale. No le mandes nada porque eso es lo que quiere. Debe de estar enfadado porque no le has llamado y te ha visto aquí riéndote y bailando y le ha entrado un ataque de caspa. Pasa de él. Concéntrate en Nikolas y daos un tiempo.

Es fácil decir las cosas y aconsejar, pero esto es duro. Aún no lo tengo superado y jamás pensé que me lo iba a encontrar así.

Cuando llego a casa mamá me está esperando en el salón, fumándose un cigarro de los nervios. Cuando me ve entrar mira el reloj y me hace un gesto como de «te has pasado, pero lo entiendo». Evito darle un beso para que no me huela, pero no logro escaparme. No es tonta y ella también ha sido joven. El año pasado organizó una reunión de amigas en casa y contaron sus batallitas de juventud y allí me quedó claro que al final todos somos iguales y que los genes se heredan, pues mamá y papá pertenecieron a la época dorada de Ibiza y me da que la disfrutaron a tope.

Esta semana en Madrid ha sido divertidísima, pero parece que a Nikolas y a Ogri se los ha tragado la tierra y yo estoy obsesionada con que el móvil haya sonado o me haya llegado un mensaje sin darme cuenta.

El día de los Santos Inocentes, el 28 de diciembre, doy un salto a Barcelona para ver a mi padre, a la avia y a mis primos. Comemos en casa de la abuela y flipo con la paella. Papá me promete que pronto vendrá a París a verme y que organizará todo para que pueda quedarme con él en el Hotel Lutetia.

El 31 de enero nos vamos a cenar al Ritz y allí coincidimos con Cristina y con sus padres. El ambiente es más bien de mayores pero todos los años vamos allí y esta vez no podía ser menos. Después de la cena quedo con Alegra y su hermana y nos vamos a la fiesta que organiza el grupo del novio de esta. ¡¡Me encuentro a Beba y es un subidón!! Me gusta verla allí y me sirve de desahogo a la hora de hablarle sobre Nikolas. Para variar le quita hierro al asunto y me dice que probablemente Nikolas no me ha llamado por el cambio de hora. Además, los móviles no siempre funcionan bien.

—Casi, Nikolas te adora. No te preocupes, que seguro que te llama y cuando regresemos a París todo seguirá igual.

Es casi una premonición, porque en ese mismo momento suena el teléfono. Al ver que es un número privado contesto de inmediato.

—Sí, ¿quién es?

—Casilda, bueno, soy yo, Niko. ¿Qué tal, mi vida? Feliz año.

—Mi Niko, qué ilusión. Qué ganas de oírte, de saber de ti. ¿Por qué no me llamaste antes?

—Se me desconfiguró el teléfono al pasar por el control de seguridad del aeropuerto y perdí todos los datos. Contacté vía Facebook con Heini y me dio tu teléfono. ¿Qué pasó? ¿Por qué no contestaste a mis mensajes en la red?

—¡¡¡¡Perdón!!!! Es que llevo varios días sin revisar mi cuenta. No he parado ni un minuto y he hecho una especie de cura del mundo Internet.

La verdad es que no he mirado el Facebook porque me daba miedo encontrarme un mensaje de Ogri, una foto que pudiera molestarme o comprobar que Nikolas se había olvidado de mí. Me estoy volviendo una cobarde. Antes no era así. Joder... ¿Qué me está pasando? Qué lío tengo: no puedo olvidar a Ogri, quiero a Nikolas y no tengo claro de quién de los dos estoy enamorada. En París mis dudas son mucho menores. Tengo claro el amor que siento por Nikolas y es tan mágico todo lo que estamos viviendo que creo estar en un cuento: sus besos, los abrazos, los susurros al oído me hacen sentir especial, pero con Ogri he vivido la pasión.

No olvidaré jamás el día que Ogri y yo nos acostamos por primera vez: sus padres estaban de viaje y me invitó a desayunar a su casa. Él se tomo su infusión y un minibocadillo de jamón con aceite de oliva y a mí me ofreció un café con leche y uno de esos maravillosos bocatas. Los dos estábamos nerviosos porque intuíamos que algo iba a pasar. En ocasiones habíamos hablado del tema, pero para mí era la primera vez y estaba como un flan. Tenía referencias de películas de amor e incluso un día nos reunimos todas las chicas en mi casa para ver la mítica película Nueve semanas y media. Escuchaba con una atención especial cómo Melissa detallaba todos y cada uno de los momentos cuando se acostaba con Segis. Fue la primera del grupo en perder la virginidad y estaba loca de amor por él.

Después del lío del tema de las drogas se portó como un cerdo y pasó de ella olímpicamente. Fue tras esta traumática experiencia cuando Melissa se mudó a vivir a Nueva York y en los mesecitos que lleva allí ha utilizado a los tíos sin piedad y se ha vengado de ellos tratándoles como la trataron a ella.

Lo mío con Ogri no es tan traumático, pero sí es cierto que me he visto en muchas ocasiones casada con él, teniendo hijos y dejando que sea el único hombre que me toque de por vida. Lo pasé tan mal cuando lo dejamos que ahora me parece casi imposible pensar que ya no tengo el «corazón partío», sino más bien dividido.

¡¡Aggggg!! Todavía se me ponen los pelos de punta al recordar cómo se me quedaba mirando fijamente a los ojos y me agarraba del cuello. No podía apartar mi vista de su mirada, no quería perderme ni un segundo de esos momentos y le agarraba con fuerza del pelo para que notara que de la misma manera que él me cogía del cuello para dejarme saber que era suya, yo hacía lo mismo con su cabello y con el lóbulo de sus orejas.

—Nikolas, ¿qué tal en México? Cuéntame, quiero saber qué haces, cómo te lo pasas y, lo más importante, quiero saber si piensas en mí.

—Claro que sí, mi vida. Pienso en ti todo el rato. Incluso les conté a mis papás que había conocido a una güerita peligrosa pero sobre todo muy legal. Una españolita que me hace la vida más fácil en París y con la que me encanta estar.

Nikolas siempre me saca una sonrisa. Es tan dulce y tan detallista que hace que me sienta más fuerte y me devuelve la seguridad en mí misma. Tengo que reconocer que soy una tía con personalidad y con carácter, pero Ogri me dejó tan marcada en las lides del amor que aún ando de puntillas y, bueno, no hablemos del resbalón que me metí con Massimo.

Me paso casi treinta minutos hablando con él. Su celular mexicano tiene una tarifa especial y puede llamar a Europa durante ciertas horas del día a precios muy reducidos. Una de las compañías de su familia pertenece a las telecomunicaciones, con lo cual hemos quedado en que me va a llamar siempre él para que yo no tenga que gastar.

Después de media hora regreso con las chicas. Beba se pone a reír cuando me ve, ya que literalmente me ha cambiado la cara. Me da tal subidón la llamada que me arranco a bailar en la pista y no paro hasta las siete de la mañana. Bailo todo. Lady Gaga, Rihanna, The Killers, Coldplay, Britney Spears, y estoy tan contenta que hasta me arranco a bailar las canciones de Raffaella Carrá que mi abuela ponía mientras cocinaba espaguetis a la boloñesa en su casa de Ibiza. Vamos, una ida de olla importante que hace que esa noche se me olviden los fantasmas de Ogri y los miedos de Nikolas.

Estos últimos días en Madrid se me han pasado muy rápido. Entre las cenas, comidas y meriendas engordo unos tres kilos, pero no me importa nada, ya que tengo claro que en París los volveré a adelgazar de inmediato.

El panorama amoroso entre las destroyers está de lo más movidito: Miranda lo ha dejado con su novio y está en los huesos, Sol está que se sale con el tema tíos pero ninguno le llena lo suficiente, Montana en septiembre regresa a vivir a Miami y no quiere ataduras y Alegra está enamoradísima en Washington. Aunque me quejo, mi situación es envidiable frente a la de ellas. Ahora, eso sí, salen todas las noches, organizan cenas para intentar aconsejarse las unas a las otras y ante la mala racha buena cara. Ya están planeando las vacaciones de verano y si puedo me uno a ellas para irme a Ibiza.

Andrew probablemente se quede en México, Brianda se irá a Marbella, Melissa irá a los Hamptons con sus padres y yo pienso instalarme entre Ibiza con Jimena y Palma de Mallorca con Marta y Cristina. ¿Qué pasará con Nikolas después de nuestro periplo parisino? Uffff... Nunca había pensado en esto. El tiempo pasa rápido y yo cada día estoy más enganchada. Verano, universidad y Niko va a pasar a la historia. No sé si estoy preparada para llevarme otro mal trago.

Al día siguiente la tranquilidad dura poco tiempo:

—Casilda, amor. Levántate, que ya es hora.

—¡¡¡Ahhhhhhh!!! ¿Por qué los aviones tienen que salir tan pronto?

—Porque era más barato este vuelo que el de las 10.10. Anda, despiértate, que Frederick te va a llevar al aeropuerto.

Odio las despedidas. No las soporto. Intento no llorar, pero es inevitable. Acabo siempre llorando y subiéndome al avión como si fuese una niña pequeña. La verdad es que no me da ninguna vergüenza que me vean llorar. Es algo natural y que el cuerpo necesita hacer de vez en cuando. Me dan mucha pena aquellos que se contienen y que son incapaces de transmitir sus emociones. No suelo contar todo lo que me ocurre y soy bastante reservada para mis temas, pero tengo que reconocer que, aunque no hable mucho, saco a la luz mis sentimientos mediante el lloro, la risa o en algunos casos enfadándome. Cuando estoy triste soy insoportable. Me enfado con todos y soy incapaz de compartir con nadie mi dolor. Cuando estaba con Ogri solamente podía contárselo a él y cuando nos separamos sentí que no solamente perdía a mi novio sino también a mi amigo.

Jamás pensé que podría volver a abrirme como cuando lo hacía con él, pero Nikolas también me ha transmitido confianza y en muy poco tiempo me ha hecho sentir como si lo conociese de toda la vida. Qué ganas tengo de verlo. De que me agarre entre sus brazos. Que me coja de la mano mientras paseamos a orillas del Sena. También tengo unas ganas tremendas de ver a Yvonne, Yvette, Beba, Heini y Tristán y de regresar a mi puesto de trabajo en Chez Ducroix. En febrero comienzan de nuevo los desfiles y otra vez volveré a sentir la adrenalina que sentí en septiembre. Estoy mucho más preparada y mi relación con los medios es bastante fluida. Apenas conozco a la directora de Vogue México, de Elle o de Marie Claire, pero tras numerosos mails para coordinar su presencia en el anterior desfile siento como si nos conociéramos de toda la vida. Antes de volar hacia España, la directora de Yo Dona, Charo Izquierdo, me mandó un mail muy cariñoso deseándome unas felices Navidades.

Tengo guardadas todas las cartas, los mails y las direcciones, ya que, aunque de aquí vaya a la universidad, estoy segura de que en algún momento de mi vida trabajaré en el mundo de la moda y gracias a esta experiencia mi camino puede ser algo más fácil. Por lo menos tengo claro lo que me gusta y lo que no me gusta de este mundo. No quiero ser como Céline: amargada, esclava de su cuerpo y en guardia permanente ante el temor de que haya alguien mejor que ella. Si algo me han enseñado mis padres es que siempre hay alguien mejor que tú. Nadie es perfecto. Es imposible, y vivir bajo la presión de ser el número uno es un sinvivir. Tengo claro que hay que hacer las cosas lo mejor posible y las medias tintas no van conmigo, pero para ser la mejor no creo que haya que pisar a nadie. En la vida todo se devuelve y para ir con la cabeza bien alta y poder mirar atrás sin prejuicios hay que ser honestos. Me han educado bajo esos valores y viendo a la bruja de Céline no pienso ir por esa línea. Ha sido tan mala conmigo en algunos momentos que se merece que el día del gran desfile tenga una hoja de perejil en los dientes para que los vips y la prensa puedan ser testigos de ese chic del que presume.

Más o menos tengo claro de qué va la colección otoño-invierno que esta temporada se va a presentar en el desfile, pues he visto trabajar a los chicos del estudio y como quien no quiere la cosa me he asomado un poco para ver qué se cuece por allí. He visto muchas rayas marineras, pantalones con pata de elefante y altos de cintura. Combinación de botones dorados con prendas de seda, estampados llamativos y tejidos sobrios. Perfiles marcados y blazers con hombreras. Se impone una mujer femenina, sexy y trabajadora. Los pantalones y las faldas lápiz dejan un poco de lado los vestidos, y el look dandi contrasta con el de la primavera-verano del año anterior. También veremos el contraste de los años cuarenta en el calzado y el espíritu multicultural de los setenta. Los accesorios folk y el hippy chic son los looks que también se llevan.

CAPÍTULO 10

Mi llegada a París es, como siempre, caótica aunque en comparación a cuando llegué en septiembre ha sido un camino de rosas.

Aterrizo en el aeropuerto de Orly a las diez de la mañana. Hace un frío tremendo y todo el mundo va abrigado hasta el cuello. En lugar de coger el metro opto por el autobús. Me parece un paseo mucho más romántico y además a estas horas, y teniendo en cuenta que me he despertado a las seis de la mañana, no estoy ni para empujones ni para la mezcla de olores. El olor del metro es una de las cosas que más me chocan de París. Air France tiene un autobús que te deja en pleno centro de la ciudad y es mucho más agradable que el RER. Me conozco el camino a la perfección, llevo una maleta en condiciones y salvo que pesa un poco más de lo que debería, esta vez no ha sido todo tan catastrófico.

En cuanto llego a casa llamo por el interfono esperando que alguien me conteste y me ayude a subir la maleta por las escaleras. Salvo algún imprevisto, Nikolas e Yvette deberían estar ya en casa, pues los vuelos de Colombia y México llegaban antes que el mío.

¡Ring, ring, ring!

No me lo puedo creer... No hay nadie en casa y me va a tocar subir el maletón cinco pisos... Ufff, ya decía yo que no podía ser todo tan bonito y fácil. Qué bajón. Llegar a casa y estar sola. Lo que me faltaba. Después de subir dos pisos no puedo más. Me va a tocar abrir la maleta e irla vaciando en la escalera, si no va a ser imposible poderla subir. A quien se lo cuente no se lo cree.

Cuando abro la puerta y veo ese enorme salón vacío, el color azul klein invadiendo el espacio, y me veo reflejada en todos los espejos, siento una mezcla de sentimientos: nostalgia, miedo, tristeza, alegría. No sé. La cuestión es que me había imaginado este momento con Nikolas e Yvette recibiéndome con una sonrisa y al verme allí sola no sé cómo reaccionar. La cuestión es que mi plan no ha resultado y tal y como pasó con mi llegada a París la primera vez estoy más sola que la una. Me llevo toda la ropa a mi cuarto y me pongo a organizarla para intentar no pensar. Después de aproximadamente una hora empiezo a mosquearme. ¿Por qué no ha llegado ninguno? Si van en aviones separados. Yvette viaja desde el aeropuerto de El Dorado en Bogotá y Nikolas desde el D. F. ¡Me va a dar un ataque de nervios!

¡Ring, ring, ring!... Número desconocido.

—¿Quién es?

—Sí, Casi, soy Brianda.

—¿Qué tal? ¿Cómo estás? No me puedo creer que no nos hayamos visto en meses. Te he echado de menos estos días en Madrid. Me lo he pasado muy bien, pero sin vosotras no ha sido lo mismo. Es la primera vez que ni Andrew, ni Melissa ni tú ni yo estamos juntas.

—Lo sé, Casi. Yo también me he acordado mucho de ti. Me lo he pasado genial con mis padres y sobre todo les he vuelto a ver sonreír tras este último año de pesadilla. Acaban de irse y tengo un bajón... Por eso te llamo. Necesito de mi familia, de mis amigos, de vosotras. Hemos estado comiendo todos juntos en Cecconi’s, en Burlington Gardens, y luego nos hemos tomado un café y unos dulces en Tomtom Coffee House. Ha sido un día maravilloso, pero en cuanto ha venido el coche a recogerlos para llevarlos a Heathrow no he podido aguantarme y me he puesto a llorar como una niña pequeña.

—Pues, Brianda, ya somos dos. Frederick me dejó en el aeropuerto y me pasó lo mismo y encima he llegado a casa y no hay nadie. Me siento más sola que la una, con lo cual me alegra mucho que me llames.

Tras los lloros acabamos riéndonos de nosotras mismas y de lo dramáticas y exageradas que somos para muchas cosas. Brianda me pone al día sobre su trabajo y sus aspiraciones profesionales y me detalla el momento en el que a través de unos amigos de sus padres pudo visitar las instalaciones de la revista Hello! Se quedó fascinada con las vistas desde la oficina, con el montaje y con cómo preparaban detalladamente cada reportaje. Los protagonistas de esa semana volvían a ser las auténticas celebridades de Londres: Catalina, la duquesa de Cambridge, y el príncipe Guillermo de Inglaterra. Acababan de realizar un viaje a Los Ángeles y los diseños que ella lució volvieron a causar sensación. Hoy por hoy, dentro del mundo de la realeza, ella y la princesa de Asturias, doña Letizia, son las que más expectación causan frente a los medios de comunicación. Por supuesto con permiso de Rania de Jordania, que últimamente se deja ver menos en actos oficiales, pero cuando lo hace es la estrella indiscutible.

Brianda quedó tan impactada con la labor fotográfica, el montaje y el respeto que se respiraba en la revista hacia la Familia Real británica y el resto de las monarquías y personalidades de la sociedad, que me confiesa que un día le encantaría trabajar allí. Tras un largo rato hablando por teléfono, nos despedimos con besos y con la firme promesa de vernos muy pronto en Londres, París o Madrid.

Después de colgar el teléfono me quedo algo más tranquila, ya que mi necesidad más inmediata era hablar con alguien. Para que la espera no se me haga interminable me hago un café. Tenemos una Nespresso que nos regalaron los padres de Yvonne cuando vinieron a visitarnos a principios de diciembre, pero yo prefiero mi cafetera de toda la vida. Me gusta el café americano. Lleno la taza hasta arriba y le pongo tres pastillas de sacarina y un poco de leche desnatada. Me encantan los momentos en los que puedo pasear despreocupada y descalza por la casa tomándome mi café y pensando en mis cosas. La verdad es que, salvo en Nikolas e Yvette, no sé muy bien en qué pensar. Me estoy poniendo de los nervios. Suelo ser bastante trágica, con lo cual mis pensamientos en este momento son más bien negativos: accidente de avión, se han liado y se han fugado, me he equivocado y venían otro día... ¡Joder!, no lo sé, pero la cuestión es que empiezo a tener unas ganas tremendas de llorar.

¡Ding, dong!

Mientras sigo volviéndome loca con todas las posibilidades, oigo el timbre de la puerta.

—¿Sí? ¿Quién es?

—Pues quién va a ser. Casilda, abre la puerta. ¡Ya estamos en casa!

¡Casi los mato! Están allí como si nada. Riéndose, haciendo bromas y yo al borde del cataclismo temiéndome lo peor. Después de varias miradas asesinas tengo que admitir mi error y pedir perdón por lo seca y grosera que he sido cuando han llegado. Me equivoqué en la hora de llegada de su vuelo, así que he estado casi tres horas pasándolo mal por un maldito error. Si es que tiene razón Lavinia. Tengo que hacer yoga, no tomarme todo tan en serio y aprender a relativizar las cosas.

Después de mi berrinche, vienen los besos, los abrazos y las caricias.

—Nikolas, te he echado tanto de menos. ¡Te quiero, te quiero, te quiero!

—Yo también. Mucho. Que sepas que me rondaron muchas niñas lindas, pero en la única que pensaba era en ti y, bueno, además tenía a tu amiga Andrew recordándome a todas horas que existes. Es muy chistoso oírla hablar, porque sonáis igual. Entre que las dos sois güeritas y con estilos parecidos, me he acordado todo el rato de ti. Rodrigo está superenamorado de ella. Qué curioso, qué coincidencia todo, ¿no?

—Sí, la verdad es que es increíble pensar que Andrew se fue a vivir a México y que acabó conociendo a uno de tus mejores amigos y que tú y yo estemos saliendo.

—Está claro que nuestro destino estaba escrito y en algún momento nos íbamos a juntar.

Lavinia acaba de regresar de hacer un curso de Bikram Yoga en Los Ángeles. Ha estado durante dos meses dando clases de cuatro y ocho horas diarias impartidas por el mismísimo Yogiraj Bikram Choudhury, fundador del Yoga College of India y que a partir de allí empezó su periplo como maestro indiscutible de esta práctica por el mundo entero. Diseñó la secuencia de las veintiséis posturas del yoga, es también cantante y, según ella, un ser cargado de espiritualidad. Vamos, que viene fascinada con todo lo que ha aprendido y toda la energía que ha absorbido. De hecho decidió apuntarse porque pasaba por una mala racha: sus padres acababan de separarse, lo había dejado con su novio y los estudios no eran su fuerte. Para darle un vuelco a su vida decidió apuntarse a este curso con la intención de montar a su regreso a Madrid un centro de Bikram Yoga. Esta experiencia le ha cambiado la perspectiva de ver la vida y su orden de prioridades es totalmente diferente. Estos dos intensos meses le han aportado una energía especial que la hace sentirse diferente al resto del mundo.

Durante las Navidades he estado bastante con ella y tengo que admitir que me ha servido mucho hablarle de mis sentimientos hacia Ogri, las nuevas sensaciones que Nikolas está despertando en mí, los miedos que me invaden sobre mi futuro profesional y personal y mi futura decisión para elegir mi carrera universitaria. Ve las cosas de otra manera. Se ha vuelto mucho más espiritual y cree firmemente en el destino.

Los días que estuve con ella practiqué bastante el Bikram Yoga. El primero casi me da un pasmo, ya que aguantar cuarenta grados rodeada de gente que no conoces es bastante duro. Algunas de las posturas son imposibles y la sensación de desmayo es constante, pero una vez que le coges el truco recobras energía y vitalidad y tu cuerpo empieza a recolocarse. Tengo que encontrar un sitio cerca de casa o de la oficina para ir por lo menos tres veces por semana. Necesito relajarme y desconectar durante unas horas de la BlackBerry y de todos los fantasmas que últimamente danzan por mi cabeza.

Cuando llego a la oficina a la mañana siguiente parece como si el tiempo se hubiera detenido. Céline está igual que cuando la dejé, Dominique sigue coladito por ella, Laure y Claire impecables con su total look negro, Valérie estresada como siempre y monsieur Ducroix una mezcla perfecta de distanciamiento y amabilidad. No sé muy bien cómo definirlo. La cuestión es que es un genio y a los genios se les va bastante la cabeza y este sin duda no puede ser menos.

Queda apenas un mes para los desfiles de París y otra vez hay que ponerse las pilas. El atelier está en plena creación: Jay Arcos, al igual que lo hizo la temporada pasada, volverá a ser el productor del desfile. Hemos tenido varias reuniones con él y aunque yo estoy más centrada en el área de la prensa y las relaciones públicas, de vez en cuando nos reúnen a todos para que demos nuestra opinión sobre el tema de la música y el concepto del desfile.

Jay no solamente produce este show, también es el responsable del desfile del diseñador catalán Custo Dalmau en Nueva York y de otros grandes de la moda. Durante los meses de septiembre y octubre y enero y febrero, vive subido a un avión y viaja entre Nueva York, París, Milán y Madrid para crear los más importantes desfiles. Revisa el tema de las luces, la música, los tiempos y el casting. En una de las reuniones que tuvimos en la Maison vino acompañado por Maurilio, con quien trabaja en Nueva York en alguno de los desfiles para el tema de castings y estilismos. Quién imaginaría que en la mano de estos dos profesionales está que una modelo pueda entrar o no en un desfile. Les da igual lo mediática que pueda ser. Siguen unos parámetros de acuerdo con el diseñador y de allí no se mueven. Para este desfile la idea es jugar con el color.

¡Qué despropósito! Cuando aún no nos hemos quitado de encima los chubasqueros, la bufanda y el gorro ya se están decidiendo los colores de la nueva temporada y con cinco grados en París y menos cinco en Nueva York, en cuanto terminen los desfiles de febrero se empezará a crear la colección de la primavera-verano que viene.

El Instituto Pantone, basándose en los colores que los principales diseñadores de moda han seleccionado para sus colecciones, creó hace meses lo que será la paleta de la próxima temporada. Según los creativos de la Maison, el tono deep teal se impondrá sobre el resto; es un color a media distancia entre el azul y el verde. Está inspirado por el tono que rodea la pupila de la variedad teal de los patos comunes. Es una especie de azul verdoso o verde azulado. También se impone una vez más el azul klein. Antes de irme de vacaciones de Navidad logré atisbar un poco de la colección y vi como monsieur Ducroix hacía uso de estos colores en las camisetas de rayas tipo marineras y en los pantalones de pata de elefante de talle alto. Son unos tonos que favorecen bastante y la mezcla de tejidos como el algodón con tejido de crochet convierte una simple camiseta en algo diferente. Le da ese punto de lujo que, unido a la firma de la marca, hará que una camiseta de cuello redondo, manga larga, ceñida al cuerpo, cuyo precio habitual ronda los 30 euros, pueda llegar fácilmente a costar 300.

Cada vez me gusta más mi trabajo y a medida que pasa el tiempo me voy dando cuenta de que en el sector de la moda hay que ser muy rápido y tener nociones de todo. No vale con estudiar Diseño. Es mucho más importante viajar, observar, leer y saber de todo un poco.

Cada temporada salen a la luz nuevas prendas, fragancias y complementos que se materializan en millones de euros. Es un sector que genera muchísimos puestos de trabajo, pero las vacantes y los salarios dependen de la compraventa y en este momento de crisis la cosa está difícil.

Antes de venirme a vivir a París soñaba con ser diseñadora, pero ahora que estoy aquí me doy cuenta de que dentro de este mundo existen muchas más ramas y sin una buena base es difícil triunfar. Monsieur Ducroix es un genio, pero me da la sensación de que no tiene ni idea de hacer negocios y delega en los directivos de la firma todos los temas que tienen que ver con las franquicias, la venta de libros o los derechos de imagen. Se deja llevar y esto no es bueno, porque corre el riesgo de que le ocurra como a muchos grandes artistas: genios que acabaron sin patrimonio por no controlar a los de alrededor.

Últimamente observo y pienso mucho en este tema y una de mis referencias es Yvonne, ya que ella tiene muy claro que no solo le interesa el mundo del arte. Para ella no es un mero hobby, su meta es crear un negocio rentable para que las piezas se revaloricen, así como las propiedades de su familia.

No sé muy bien qué puedo hacer yo dentro de este mundo de la moda, pero lo que sí tengo claro es que en un futuro me gustaría tener mi propia empresa. Se aprende mucho trabajando para los demás, pero también se pierde el tiempo en tonterías. Tal vez debería cambiar de carrera y en lugar de hacer Periodismo podría especializarme en Comunicación de la Empresa unido a otra segunda carrera.

La madre de Melissa, Katrina Jones, creó un imperio de la nada a base de constancia, utilizando correctamente su base de datos, su indudable carisma y su manejo de los números. Ummmmm... Ojalá algún día logre hacer algo parecido. Me gustaría tanto darle en las narices al psicólogo del colegio... Cuando le dijo a mi padre en mi presencia que yo no valía para los temas del mundo de la comunicación y que era muy lista pero muy vaga quise matarle. Pero ¿cómo narices se le puede decir esto a un padre? Será que el tío es un genio y por eso después de estudiar no sé cuántos años Psicología ha acabado dedicándose a hacer test psicológicos a alumnos problemáticos como yo.

Tengo unas ganas tremendas de llegar a casa. Heini, Yvonne, Tristán, Beba y Yadira ya deben de estar en París. Esta noche hemos quedado todos en nuestra casa para celebrar el reencuentro. Es curioso. ¿Cómo se puede coger tanto cariño a gente que hace apenas unos meses que conoces? Siento como si les conociera de toda la vida y en estos momentos me apetece estar más con ellos que con mi otra panda.

No sé..., es raro.

CAPÍTULO 11

Yvette se encarga de cocinar y nos prepara toda una degustación de productos colombianos. Desde patacones a arepas, sancocho, mote de queso costeño o ajiaco bogotano.

Le habían recomendado una tienda en el Barrio Latino donde podía encontrar este tipo de comida y ha querido darnos una sorpresa. Está todo delicioso y esto, mezclado con las Coronitas que nos hemos bebido, es un auténtico delicatessen.

Aunque Yvette es de Barranquilla, sus padres viven en Bogotá por temas de trabajo y estas Navidades ha estado en la capital, donde «ha rumbeado», como dice ella, hasta el amanecer en Andrés Carne de Res y en Gaira, propiedad del cantante Carlos Vives. Pasó el fin de año en Cartagena de Indias, donde tienen una casa de verano en una de las islas del Rosario. Nos ha enseñado las fotos y es espectacular. Tengo que decir que su hermano es bastante guapo y su familia muy chic. Salen todos vestidos de blanco en la fiesta del Hotel Santa Teresa y detrás aparece la ciudad amurallada. Uffff... La foto es increíble. Me encantaría ir algún día allí.

La madre de Yvette debe de ser una enrollada, pues nos ha contado que uno de los días que estuvo allí le organizó una fiesta para treinta amigos. Se quedaron a dormir en la isla y hubo de todo: DJ, copas, catering y hasta hizo acto de presencia una de las cantantes del momento para tocarles en directo. A la mañana siguiente el yate les esperaba para llevarles a todos de vuelta a sus casas.

Yvonne nos contó sus vacaciones con su familia, Heini sus aventuras quemando la noche de Madrid, Tristán su Navidad parisina, Beba puso la nota cómica narrando todo tipo de historias que le habían pasado estas dos semanas, Yadira nos contó sus vacaciones en su finca de Yucatán y su fin de año en Acapulco, y Nikolas y yo hablamos lo justo para no meter la pata. Yo les narré mi viaje a Múnich, alguna salida por Madrid y poco más y Nikolas les habló de las cenas con Andrew y Rodrigo y la emocionante bienvenida que le hizo su familia en cuanto llegó al D. F. y la fiesta de despedida en Los Cabos.

En París hace un frío que no se puede aguantar. Todas las mañanas lo paso fatal cuando me dirijo a trabajar. Parezco un cubito de hielo y cuando por la tarde tengo que ir hacia la Alliance Française me da una pereza que me muero. Muchos de mis compañeros se han ido, ya que solamente se quedaban un semestre en París y luego regresaban a su país. Rulia aún está. Ufff... Menos mal, una cara amiga, porque la verdad es que este nuevo grupito no pinta tan bien como el anterior.

Nos saludamos efusivamente, como si hiciese años que no nos veíamos. Ummmm... Huele de una manera especial. Me quedo contagiada con su aroma. Soy bastante olfativa y no me gustan nada los olores fuertes. Últimamente mi olor favorito es el de Chloe y su crema me chifla. Pero este nuevo olor también me ha gustado. Lo he reconocido enseguida, pues si una quiere ser fashion debe saber qué acaba de salir al mercado y este es el nuevo perfume de Bottega Veneta. Recuerdo haber visto la campaña publicitaria del perfume, que se quedó grabada en mi memoria porque el fotógrafo que la hizo, Bruce Weber, es uno de mis favoritos junto con Albert Watson. Últimamente me fijo en muchas cosas a las que antes no prestaba atención. Pienso en la historia de las cosas, me fijo en el estilo, los aromas, los sabores..., estoy en un momento de creatividad absoluta y un poco sentimental, porque todo me provoca recuerdos. El olor de Rulia ha dado lugar a que me acuerde de mi hermano, de mis sobrinos, de mi cuñada Virginia y de los días que pasé con ellos en Venecia; hasta me vino a la memoria el piropo que me hizo un italiano ligón mientras estábamos cenando en el Cip’s Club en el Hotel Cipriani & Palazzo Vendramin. La terraza de madera está decorada como si fuera un pantalán deportivo y tiene una de las mejores vistas que hay. Fueron unos días increíbles.

No siempre puedo disfrutar de ellos y me acuerdo bastante a menudo de mis sobrinitos.

Cuando estoy medio atontada suena el teléfono.

¡Ring, ring, ring!

—¿Sí? ¿Quién es?

—Amorrrrrr, soy yo, Melissa.

—¡Hola! ¡Qué ilusión! Suenas muy bien.

—Sí, Casi, estoy contenta. Estoy aprendiendo un montón y aunque este año no pueda ir a la universidad he decidido que voy a prepararme a fondo para aprobar las que me quedan este próximo junio o en septiembre.

»Tengo que ser realista y no sé si podré aprobarlas todas para este verano. A ti te ha quedado solo una, con lo cual es diferente. Lo importante es que me he concienciado de que necesito una carrera y debo entrar en la universidad cuanto antes. Mi sueño sería poder asistir a la Wharton Business School en la Universidad de Pensilvania, pero la admisión es difícil y piden demasiada nota para entrar.

—Bueno, Melissa, tú ponte esa meta y luego ves. Si no es esa universidad, busca alguna con perfiles parecidos. La verdad es que yo no sé aún dónde quiero estudiar. Estoy casi segura al cien por cien de que aprobaré el Latín en junio, pero nunca se sabe. Incluso he pensado que si todo sale según lo planeado es posible que me presente a selectividad este mismo año para probar suerte. La cuestión es que en septiembre tengo que estar admitida en una universidad en Madrid o en enero estar instalada fuera de España. Tal vez lo intente en Boston, Londres, Miami o, por qué no, Nueva York. No tengo ni idea y es un tema que empieza a preocuparme mucho.

A falta de royals, en New York City hay auténticas dinastías de millonarios que viven en Manhattan y Melissa se está convirtiendo en parte de esta élite, ya que es guapa, simpática, europea y encima el imperio familiar se ha convertido en todo un referente de la moda americana y una de sus increíbles tiendas de cuatro pisos está situada entre Fifth & Madison Avenue.

Tiene un ADN explosivo y un gran sentido del estilo. Siempre he tenido claro que llegará muy lejos, pero nunca imaginé que fuese tan rápido y que con todo lo que le rodea haya sido capaz de centrarse. Este año sus padres le han dado todas las oportunidades del mundo y ella ha sido tremendamente inteligente para saberlas aprovechar. Podría decirse que yo estoy en la misma situación y por este motivo no quiero decepcionar a nadie. Bajo mi apariencia de rubia inocente sé que escondo en mí una dura negociadora y que si me lo propongo puedo llegar muy lejos. Si al final logro entrar en alguna universidad de nivel no voy a hacer lo que hice el año pasado. Esta vez me pondré las pilas.

—Melissa, me alegro mucho por ti. Por la decisión que has tomado. Tía, ojalá algún día montemos algo juntas. Imagínate: Brianda como fotógrafa de moda y estilo, tú como diseñadora, Andrew no sé aún de qué pero encontrará su rumbo y yo como directora de Comunicación de la firma.

—¡¡Jajaja!! ¡Ojalá! Nunca se sabe. Bueno, mi Casi, te dejo, que la encargada ya me está mirando mal... Upsss, pero si la encargada soy yo. Bueno, hay una que me mira mal y mejor corto ya.

—Beso fuerte, mi Melissa. Cuídate mucho.

La miniconversación con Melissa me deja pensando. Tengo que ponerme las pilas y empezar a buscar una posible universidad. Europa me encanta, pero lo más interesante es cruzar el charco e irme a estudiar a Estados Unidos. Ojalá lo tuviera tan claro como Yvette, que quiere entrar en la Universidad de los Andes en Bogotá, o Yvonne, cuyo plan es seguir viajando el año próximo para perfeccionar sus conocimientos sobre el mundo del arte y luego hacer la carrera de Empresariales en Barcelona.

Nikolas es el que está más despistado. Desde pequeño ha estudiado en diferentes sitios: en México, en Estados Unidos, y desde que tenía ocho años ha estado en todos los campamentos de verano de Le Rosey en Suiza. Me enseñó fotos que tenía de cuando era pequeño con el uniforme azul del campamento, donde las niñas llevaban un vestido blanco roto y un pañuelo anudado al cuello azul y blanco. Es uno de los campamentos más elitistas que hay y su campus es maravilloso. Es un antiguo château donde estudian los hijos de algunas de las familias más poderosas. Mi madre quiso llevarme allí, pero mi padre se negó, así que en lugar de ir de summer camps me enviaban a Inglaterra a hacer intercambios de familias para que aprendiera cómo se vive en otras casas con menos comodidades que la nuestra.

Nikolas entró en la universidad muy joven y estudió en Los Angeles Film School, donde se especializó en el área de animación por ordenador. Era una carrera algo más corta que el resto y por este motivo la escogió. Le encanta el mundo de la informática unida al cine y dado que su familia tiene empresas en el área de las telecomunicaciones decidió hacer esta carrera poco común pero práctica a la hora de crear nuevos conceptos de negocio dentro de este mundo. La opción de instalarse en París surgió a raíz de una conversación con su padre, que le propuso que se tomase una especie de año sabático para viajar por Europa, reforzar su perfecto francés y ver un poco lo que pasa en el viejo continente para luego regresar e incorporarse paulatinamente a la empresa familiar. Su padre es muy consciente de que aún es joven, así que le da carta blanca hasta los veinticuatro años para que estudie un máster, viaje o haga lo que quiera, pero a partir de esa edad deberá ponerse las pilas.

No hemos hablado aún de lo que pasará entre nosotros cuando en mayo tenga que regresar a Madrid. Solo de pensarlo se me cae el mundo encima. No hay derecho, ¿por qué cuando me enamoro siempre sale algo mal?

Mis conversaciones con Beba sobre este tema son muy realistas y entre ella y Yadira me han hecho entender que en la vida pasan estas cosas. Te encuentras, te desencuentras y al final te das cuenta de que nadie es indispensable. También sé que aún soy muy joven y me queda mucho camino por recorrer en el tema sentimental, pero es duro pensar que me voy a separar de Nikolas tan rápido.

En este momento Heini interrumpe mis pensamientos.

—Casi, tengo una buena noticia.

—¿Qué, Heini? Cuéntame.

—Por fin voy a hacer una editorial de moda. Me han encargado una producción en toda regla. Estoy tan superemocionado que no sé ni por dónde empezar, pero sí tengo claro que Chez Ducroix acaparará casi todos los créditos, que para algo eres mi amiga y quiero que te anotes un par de puntos en tu currículum.

—Gracias. La verdad es que no está mal. Laure y Claire estarán contentas. Monsieur Ducroix y Claire son quienes deben escribir mi carta de recomendación y espero que todas estas cosas sirvan para que se explayen a gusto.

Los días pasan rápidos, estoy más enamorada, más feliz, más realizada. Chateo continuamente con Andrew, que me cuenta batallitas y cotilleos de México que tienen que ver con el entorno de Nikolas. El desfile está más o menos bajo control y dado el revuelo que se formó en la pasada edición la expectación es mayor y me está resultando más fácil convocar a las celebrities y organizarme con la prensa.

Las revistas españolas me tratan con cierto cariño. Imagino que saben que en mi poder está sentarles en un sitio o en otro. Tengo claro que muchas de ellas se olvidarán de mí en cuanto ya no esté aquí, pero tengo claro también que la vida da muchas vueltas y es muy probable que en mi camino vuelva a cruzarme con alguna de ellas.

Esta vez el desfile cae en viernes, así que muchas aprovechan que sus redacciones les han pagado el billete y el hotel para pasar un fin de semana en París. La crisis ha afectado tanto al sector de la moda que muchos diseñadores no pueden costear los billetes y el alojamiento de la prensa y solamente unos cuantos serán los elegidos para tener semejante privilegio; algunos hasta lo harán en business class.

Según lo que he oído por aquí, antes era un cachondeo con la prensa, pues si el diseñador invitaba al corresponsal de un periódico o revista a todo, este poco más que debía hacerte la ola, así que las críticas eran fantásticas, pero si en cambio el diseñador invitaba al redactor de turno sin pagarle el viaje, algunos periodistas se lo tomaban como una falta de respeto y las críticas eran voraces. Ahora las cosas han cambiado. Cuantas más celebrities tengas en el front row, más sales en la prensa. El resto no interesa nada. Vamos, una pena, pero es lo que hay.

Tengo claro que la nueva generación que viene, es decir, nosotros, somos los que nos vamos a cargar a los intrusos de este mundillo y ojalá cambiemos el concepto de ver las cosas. Los bloggers están súper de moda y hoy por hoy vale más una crítica en un «.com» que en un periódico. Eso sí, las revistas de moda que no falten. Una reseña, una foto o una entrevista en una de las revistas más hot y el éxito de la colección está asegurado. Lo mismo ocurre con el mundo de las it girls: si una Olivia Palermo, Ivanka Trump o Virginia Furstenberg Agnelli se pone algo tuyo y los flashes lo captan, la prenda se convierte en un must. Esta última acaba de lanzar una línea de vestidos tremendamente elaborados y con ese aire hippy & chic que solo tienen aquellos que han nacido así. Con ese rollito de «pasaba por aquí» y esa elegancia innata que se mama desde la cuna. La había visto de vez en cuando en alguna revista, pero no me había fijado nunca en ella hasta que un día me la crucé por la calle cuando caminaba por Le Marais. Salía de una tienda vintage y me llamó la atención por su look bohemio, perfectamente estudiado.

Beba me ha llamado llorando. Normalmente es una tía muy serena y bastante fuerte. Podría imaginarme a Yadira o a Yvette llorando a moco tendido, pero a Beba no. Estaba desesperada porque acaban de ingresar de urgencias al marido de su madre para operarle del corazón. Los padres de Beba se divorciaron hace diez años y su madre se ha vuelto a casar con un hombre al que describe como maravilloso, pero que nunca supo cortar con su pasado y que no cuidaba a su madre como ella se merece. Se quieren mucho y esto lo tiene claro, pero no han sabido marcar las distancias con algunas personas de su pasado.

Su madre estaba triste, preocupada y enfadada, pues la exmujer de su marido se plantó en el hospital y de allí no pensaba moverse durante todos los días que iba a durar el posoperatorio.

Beba siente un orgullo tremendo por su madre. La adora y cada vez que habla de ella se le refleja en la mirada. Odia verla sufrir y en este momento odia a su padrastro por no haber puesto hace años los puntos claros con la ex. Oírla llorar y sufrir así por su familia me rompe el corazón. Me hace recordar a mi madre, la terrible separación con mi padre y alguna que otra bronca con la bruja de la mujer de mi padre, de la que finalmente acabó divorciándose por mala y por pérfida.

Cuando cuelgo a Beba me llama Montana desde España. El año que viene se marcha a vivir a Miami y, aunque está encantada con la idea de cambiar de aires, como es normal tiene miedo.

Montana es un crack. Tiene veintitrés años y es la prima de una de mis mejores amigas. Es colombiana, pero vino a Madrid a hacer un máster en el Instituto de Empresa y allí la conocí. Es un cerebrito y un genio para los números y la política. Se graduó por la Universidad de Georgetown con honores y estoy segura de que en unos meses terminará el máster con unas notas de primera. Forma parte del grupo de las destroyers y es la más práctica de todas nosotras. No está por la labor de enamorarse y es de las que prefieren dejar pasar a todos los pajarracos y apostar por el pavo real. No se anda con medias tintas y le gustan los tíos mayores que ella. Se ríe bastante de los españolitos y sobre todo de los que van de look de malote o tipo dandi. Tal vez acabe yendo a la Universidad de Miami, con lo cual sería un punto tenerla a ella por allí cerquita. Controla bastante el panorama, pues parte de su familia vive allí y, como tiene prácticamente asegurado un puesto en Telefónica, me juego todo a que hará pandilla con chicos y chicas interesantes. Su acento colombiano españolizado es muy gracioso y, como todas las latinas, es muy cariñosa.

Me llama simplemente para saludarme y para contarme sus aventuras por Madrid y hacerme reír con las batallitas nocturnas y sus movidas con los tíos. El panorama hombres está bastante mal y en lugar de desesperarse con ese tema se ríe y se toma todo bastante a la ligera. Vamos, todo lo contrario al resto, porque Sol y Miranda están que se suben por las paredes. Tienen dos medio ligues que son para darles de comer aparte y aunque tienen claro que son unos pringados, para variar están loquitas por ellos. Yo me quejo de mis líos mentales con Ogri y con Nikolas, pero comparada con ellas puede decirse que estoy bastante bien.

Hace tiempo que ya no pienso en Ogri y he decidido centrarme en mi mexicanito. No sé cuánto tiempo va a durar esta historia de amor y si tendremos futuro cuando esta especie de retiro a otro país termine, pero lo que tengo claro es que todo en la vida pasa por algo y, si tenía que olvidarme por algún tiempo de mi ex, Nikolas ha sido mi mejor medicina.

Mientras camino hacia casa hablando con Montana, noto que un hombre me sigue. Al principio no le hago mucho caso, pues imagino que los dos vamos en la misma dirección, pero al cabo de diez minutos me doy cuenta de que es imposible que camine en el mismo rumbo, pues me cruzo de acera varias veces y cuando miro hacia atrás noto que me está observando.

El corazón empieza a irme a cien por hora y ya no soy capaz de escuchar las historias que mi amiga me está contando; estoy en un estado de tensión total y noto una sensación terrible de miedo. Empiezo a caminar más deprisa y al cabo de un rato me doy cuenta de que me he despistado, no sé dónde estoy y he perdido la orientación. No paro de repetirme a mí misma: «Casilda, tranquila, respira, tranquila, que esto debe de ser producto de tu imaginación». Estoy tan desesperada que finalmente opto por meterme en un café para ver si el hombre desaparece, pero mi sorpresa es mayúscula cuando compruebo que entra en el mismo sitio que yo. Al verle me quedo paralizada. Se me acerca y me dice en un perfecto inglés que soy muy guapa. Se mete la mano en el bolsillo y cuando estoy a punto de gritar de terror pensando que va a apuntarme con una pistola..., saca una tarjeta. Me la da y me dice que le vaya a ver. Después se va. De los nervios le he colgado el teléfono a Montana. Leo la tarjeta y para mi sorpresa veo el logo de la agencia de modelos Elite. Es uno de los bookers de esa prestigiosa agencia y acaba de darme su tarjeta para que le llame. Es un halago, pero tengo claro que no me puedo fiar de un extraño que me dice que soy guapa y me da su tarjeta. El mundo está lleno de chalados y soy consciente de que soy mona, pero ni soy una Bundchen ni una Elettra Wiedemann.

Con el susto aún en el cuerpo llamo de nuevo a Montana para contarle lo que me ha ocurrido y me tranquiliza. Con su tono dulce me dice que pida un taxi desde el café y me vaya a casa. Aquella noche no duermo de los nervios y la paso acurrucada en los brazos de Nikolas.

A la mañana siguiente me visto más arreglada de lo normal. No sé, tal vez ese supuesto booker no es tal, pero ¿y si realmente lo es y resulta que de verdad la agencia Elite se ha fijado en mí? En cuanto llego a Chez Ducroix le cuento lo ocurrido a Claire y le doy la tarjeta. La mira y me sonríe. Efectivamente, es verdad. Se trata de Jean-Philippe Pascal, uno de los que mandan y amigo de profesión de Laure y Claire. Esta le llama y tras una breve charla quedan en que esta misma tarde me pasaré por la agencia. ¡No me lo puedo creer! Cuando Melissa vino a visitarme pasamos varias veces por delante de la agencia y yo bromeé con ella en más de una ocasión sobre la idea de entrar algún día allí.

No como de los nervios y tengo durante todo el día la espalda totalmente en tensión. Cuando llega la hora de la cita me presento allí. Las oficinas son impresionantes: están decoradas con muebles negros y blancos y hay una gran mesa repleta de ordenadores con mujeres y hombres alrededor que gritan y miran fotos. De las paredes de la oficina cuelgan las fotos de todas las modelos que han pasado por allí: Naomi Campbell, Linda Evangelista, Cindy Crawford, Claudia Schiffer, y en otro apartado están las new faces y las actuales top models del momento. Se respira un ambiente de moda único y entre todos ellos me siento como un corderito degollado.

Doy mi nombre y me hacen pasar a una sala donde hay dos chicas más que deben de tener entre diecisiete y diecinueve años, como yo. Me sonríen y yo les devuelvo la sonrisa. Tienen unas piernas de escándalo y están mucho más delgadas que yo, cosa que me da una inseguridad tremenda y me hace sentir como un patito feo entre tanta belleza.

Al cabo de un rato entra Jean-Philippe junto con una mujer con una sonrisa que me contagia. Se llama Philippa y habla perfectamente español, aunque con cierto acento portugués. Me invitan a pasar a otra sala y allí me hacen una pequeña entrevista de la que creo salgo airosa. Me explican el concepto de la agencia, lo que buscan y por qué se han fijado en mí. Aunque no soy ni tan alta ni tan delgada como las que allí están, según ellos irradio frescura y mi sonrisa les gusta. Me miden, me pesan y me hacen varias fotos de perfil y de cuerpo entero apoyada en una pared blanca. Relleno una especie de formulario y quedan en que me llamarán. Salgo de allí con un subidón tremendo y con la autoestima mucho más alta que cuando entré. Llamo corriendo a Nikolas para contárselo todo y en lugar de alegrarse se enfada. No entiendo muy bien su actitud, así que yo también me enfado con él.

¡Hombres! Puajjjj, en lugar de alegrarse porque su novia ha sido fichada por Elite va y le entra un ataque de celos. Está claro que son una especie aparte y unos egoístas. No podemos vivir con ellos pero tampoco sin ellos y cuando dejan de ser el centro de atención les sale el gallito que llevan dentro.

En otro momento de mi vida, aunque me habría enfadado con él por su actitud, sé que si me hubieran llamado después para algún casting lo habría rechazado por temor a que se enfadase conmigo. Pero ya no soy así. Así que paso de él olímpicamente y en cuanto llego a casa me encierro en mi cuarto a chatear vía Facebook con Andrew, Melissa y Brianda. Por supuesto están emocionadas con la noticia y como son unas exageradas ya me ven desfilando en las principales pasarelas del mundo y posando en los photocalls de las más prestigiosas firmas de lujo.

A Brianda es a la que más se le va la pinza con este tema y ya bromea con que si algún día se convierte en la nueva Annie Leibovitz yo seré su musa. Melissa no se queda corta. Ella se compara directamente con los grandes de la moda y se imagina como una diseñadora de éxito y yo la top que abrirá todos sus desfiles. Andrew se ríe porque está en otro rollo.

Vamos, una ida de pelota bastante importante que nos hace soñar durante un rato y fantasear acerca de nuestro futuro profesional como grandes estrellas del sector. Está claro que todas soñamos con comernos el mundo y no dejar que este nos coma a nosotras.

Cuando termino la conversación y nos despedimos hasta el próximo día, Yvonne entra en el cuarto. Tiene una sonrisa de oreja a oreja. Está más guapa de lo normal y desprende una luz especial. Nos miramos y nos ponemos a reír. Está claro que algo le ha pasado y la historia pinta muy bien: en una de sus escapadas al Museo del Louvre ha conocido a un chico que resulta ser otro amante del arte como ella. Los dos estaban sentados contemplando embobados el cuadro de la Gioconda y, sin querer o queriendo, porque el destino y las casualidades es lo que tienen, sus manos se habían rozado. Fue tal la energía que sintieron el uno por el otro que en lugar de moverse se quedaron paralizados. Finalmente, ella dio el primer paso y le preguntó su nombre.

¡Uffff! Con lo tímida que es y tuvo el valor de romper el hielo.

—Me llamo Guillem y soy de Barcelona.

—Yo soy Yvonne, y también soy catalana.

Sonrieron y empezaron a hablar. Le dieron tanto al pico que uno de los vigilantes del museo les llamó la atención para que dejaran de hablar tan alto. Se pusieron rojos como tomates y decidieron levantarse y proseguir su charla en una de las cafeterías de la Galería del Louvre. Fuera diluviaba, así que no había excusa que valiese y se quedaron hablando hasta que terminó de llover. Cuando amainó la tormenta él se ofreció a acompañarla a casa y quedaron para verse al día siguiente.

Todo apunta a que esta será otra historia de amor para los recuerdos de nuestro año en París. Me alegro mucho por ella, porque siempre se ha sentido la más feíta del grupo, aunque tengo que decir en su favor que no lo es. Tal vez no sea tan alta ni tan esbelta como el resto, pero tiene una cara de muñeca y un carisma que hacen que sea especial. Además, tiene una cabeza privilegiada para los negocios y está predestinada a convertirse en una de las jóvenes empresarias de nuestra generación. Tiene muy claro que las barreras sociales y económicas no son un impedimento para llegar a lo más alto y su manera de ver la vida hace que muchas veces Yvette y yo nos avergoncemos por ser tan clasistas y materialistas.

Ojalá hubiera conocido a Yvonne en mi época del colegio, cuando lo único que me importaba eran las marcas, los apellidos y la dirección de la casa de los que yo denominaba «mi entorno». Vaya idiota era, y digo era porque mi escala de valores desde que estoy aquí ha cambiado mucho y cuando veo a los ayudantes de diseño que trabajan en Chez Ducroix por tres duros para pagarse los cursos de diseño y su manutención en la capital pienso en lo ridícula que he sido todos estos años y en cómo he estado a punto de tirar mi vida por la borda porque me creía la reina de la noche y la que más molaba del grupo.

Este año todas hemos cambiado; ya no somos las niñatas de hace unos meses y no me cabe la menor duda de que saldremos de esta aventura airosas, porque nos lo estamos trabajando y al final todo este esfuerzo traerá sus frutos.

CAPÍTULO 12

Los días antes del desfile vuelven a ser excitantes: mails que entran sin parar, largas horas en la oficina y cada uno concentrado en sus responsabilidades.

Mi relación con Nikolas empieza a ser un poco distante, por lo que comienza a ocupar un segundo plano en mi lista de prioridades. Le quiero, le amo, pero no voy a desviarme de mi camino y de mis responsabilidades por un tío. Él ya tiene su futuro labrado y su puesto de trabajo está cien por cien asegurado, pero el mío no. Este va a ser mi último desfile en París y tengo que despedirme por la puerta grande.

Por culpa de Ogri, acabé suspendiendo ocho y no puedo ni debo permitir que vuelva a suceder lo mismo.

En medio del caos de la semana me llaman de la agencia Elite para que vaya a un par de castings, pero tengo tan mala suerte que no puedo presentarme a ninguno, pues no van a darme en la oficina ni una hora libre.

Después de dejarles colgados en tres ocasiones vuelven a telefonearme para decirme muy amablemente que debo elegir entre ellos y mi trabajo, y aunque la elección no es fácil está clara.

Los días siguientes se me pasan muy rápido y llego agotada a casa. Apenas veo a Nikolas y en una de las ocasiones llega a insinuarme que debo escoger entre mi trabajo o él. ¡Estoy hasta las narices! En menos de una semana dos personas me han pedido que escoja. ¿Por qué tengo que decidirme entre una cosa u otra? ¿Por qué no puede existir una balanza en donde se combinen las dos cosas? Soy una Libra de pura cepa y siempre he creído que este tema de la balanza lo tenía más o menos controlado, pero en estos días se me ha revolucionado todo. Las cosas no pueden ser o blancas o negras, tiene que haber un término medio y parece ser que últimamente todo lo que me rodea me pide que me incline hacia un lado u otro.

No quiero escuchar a Nikolas y pienso que será un enfado pasajero. Ahora mismo no estoy en posición de tomar decisiones y menos cuando aún no he cumplido los veinte. Este domingo me doy cuenta de que la amenaza iba en serio. Sin apenas mirarme a los ojos me dice que lo nuestro ha terminado. Así, sin más, como si los besos, las caricias, las promesas de amor eterno y todo lo que habíamos sentido el uno por el otro nunca hubieran existido.

Me quedo paralizada, rota por dentro y sin capacidad de reacción. Se merece que le grite, que le eche en cara lo egoísta que ha sido al ponerme entre la espada y la pared. ¿Cómo ha tenido el valor de infravalorar mi trabajo?

Y todo porque no me pagan. ¿Y qué? No todo en la vida es el dinero y tengo muy claro que a una niñata como yo sin experiencia alguna en el mundo laboral no iban a contratarla. Está claro que es un ascenso lineal: primero van los cafés, luego las fotocopias, chuparme los desplantes de la idiota de Céline y los gritos de los estresados de turno. Solo cuando finalice todos los pasos podré exigir ciertas cosas. Ahora mismo estoy en una situación tan precaria que casi me toca dar las gracias por estar allí gratis.

Si me quería dejar podría haberlo hecho en otro momento o utilizar una excusa mejor, pero no así. Ese juego no va conmigo. Me siento tan mal que no tengo ganas ni fuerzas para llorar. Así que me levanto y me voy a mi cuarto. Al día siguiente no le veo y tampoco los días consecutivos.

No quiero contárselo a nadie porque siento vergüenza de expresar mis sentimientos, de tener que dar explicaciones sobre mi relación. Me encierro en mí misma y decido centrarme en el desfile. Paso de Tristán, de Heini, de Yvette, de Beba, de Yadira e incluso de mi querida Yvonne. Ella está feliz con Guillem recorriendo los museos, compartiendo las mismas inquietudes y viviendo su particular historia de amor.

El día X llega y todo está listo. Como se dice en el argot, The Show Must Go On, y así es. Llegan las directoras de las principales revistas del mundo, el front row está lleno de celebrities y las modelos están preparadas en el backstage. Me toca coordinar las entrevistas con el diseñador de la prensa latina y española, poner mi mejor sonrisa y sacar mi temperamento cuando toca. Están especialmente cariñosas conmigo algunas de las directoras y las jefas de moda. Me dan sus tarjetas y prometo seguir en contacto con ellas y llamarlas una vez empiece mi carrera.

¿Dónde? No lo sé, pero está claro que esta es mi siguiente meta. Decidir finalmente qué es lo que voy a estudiar y dónde.

Mientras las chicas me mandan mensajitos a mi Messenger para desearme suerte con el desfile, Nikolas sigue sin dar señales de vida. La expectación es increíble, pues se rumorea que Chez Ducroix podría llegar a formar parte de uno de los holdings de moda más importantes del mundo. Los principales directivos y el presidente de este grupo empresarial están sentados en primera fila y por primera vez las celebrities han pasado a un segundo plano. La prensa tiene puesta la mirada en los que podrían convertir a esta maison en una de las más importantes del mundo. Cada gesto, cada mirada pueden significar algo.

Soy consciente de lo importante que es mi trabajo en este momento y de que, si se cumple lo que los expertos han pronosticado meses atrás, yo formaré parte de esta historia.

Al día siguiente los titulares de los principales periódicos del mundo son las fotos en la pasarela de monsieur Ducroix de la mano de una de las top models al finalizar el desfile y el Financial Times, Le Figaro y Le Monde anuncian en primera página la compra de la Maison por parte del emporio de la moda.

Laure y Claire están felices, pero son conscientes de que el cambio de manos representa un giro brusco en la estructura de la compañía y desde luego un vuelco total en la forma de gestionar la empresa. Deja de ser un proyecto con espíritu familiar para convertirse en un negocio dirigido por tiburones dispuestos a quitar y poner empleados, con directivos sin corazón cuya visión es puramente estratégica y en donde la cuenta de resultados impera sobre el resto de los temas. Saben que tienen los días contados y el sueño se convertirá en una pesadilla para ellas.

En tan solo un mes la empresa y la plantilla son reestructuradas. A finales de marzo prácticamente todo el equipo está de patitas en la calle. A Laure le dan una indemnización y con Claire pactan que se quedará un par de meses más y luego se irá.

También llega el día en que Nikolas se marcha. Un día, al regresar a casa, me encuentro un sobre suyo a mi nombre. Lo abro y allí está escrito el adiós, sin un te quiero, sin un hasta luego, sin nada:

«Querida Casilda, te deseo mucha suerte en tu futuro. Nikolas.»

Cuando lo leo lloro todo lo que no he llorado en todo este tiempo. Yvette y Heini están sentados en la cocina observándome sin saber qué hacer ni qué decir. Se imaginaban que las cosas entre nosotros no iban del todo bien, pero, como nunca les conté nuestra situación, jamás pensaron que esto iba a pasar. Me siento humillada, sola, tremendamente sola e impotente.

Los días siguientes son un infierno. No quiero comer, me niego a hablar con nadie e incluso Melissa contacta con Heini preocupada ante mi falta de comunicación. Mis amigas me conocen muy bien y saben que no soy muy dada a desaparecer y cuando lo hago es porque estoy dolida y triste y hay algo dentro de mí que hace que me encierre en mí misma y no exteriorice mis sentimientos.

Tenía planeado irme en Semana Santa a Sierra Nevada con las destroyers y con Brianda. La idea era que en estas vacaciones regresara a Madrid, pero hablo con mis padres y les convenzo de que me dejen quedarme en París para aprovechar aquí el tiempo que me queda, pues a finales de mayo tendré que regresar para presentarme en junio a mi examen de Latín y a partir de entonces decidir qué quiero hacer con mi futuro: matricularme directamente en una universidad extranjera o bien intentar presentarme a selectividad en septiembre.

Tristán y el resto del grupo se quedan por aquí, así que tampoco estaré sola y entre mis clases en la Alliance y el curso de arte en la Sorbona estaré distraída. Muchas tardes me voy con Tristán, Yvonne y Guillem a visitar exposiciones y a hacer excursiones a Saint-Michel, Île Saint-Louis y todos los museos habidos y por haber. Yvonne está totalmente encerrada y centrada en el tema de su universidad y Heini haciendo pinitos en la revista. Le ha ido muy bien y están considerando ofrecerle un puesto fijo. Beba y Yadira también se están preparando para los exámenes de fin de carrera en la American University of Paris y el tema fiesta ha pasado a segundo plano. Lo bueno es que la primavera en París es preciosa. Pasear por los Jardines de Luxemburgo es una pasada y está repleto de turistas. Los japoneses nos invaden y en la tienda de Louis Vuitton de los Campos Elíseos hay cola para entrar.

Los paseos en bici con los chicos me animan bastante y además es superdivertido, porque a medida que nos vamos parando en diferentes lugares vamos cambiando de bici. Me recuerda bastante a Barcelona. Cuando voy a visitar a mi padre y hace buen tiempo alquilamos bicis y nos vamos rumbo al puerto para pasear junto al mar.

Papá me vino a visitar unos días y tal y como me había prometido me quedé con el en el Hotel Lutetia. Esos días fueron increíbles, hablamos de cosas que no rememorábamos hacía años y hasta le conté mi fallida historia de amor con Nikolas. Por supuesto me ahorré ciertos detalles, porque no deja de ser mi padre y aunque en septiembre vaya a cumplir veinte años para él siempre seré la niña que con tres años una noche le levantó de la cama para decirle que mi color preferido era el pink.

El día que nos despedimos fue un drama. Lloré como aquella vez cuando todavía era pequeña y me tuve que despedir para siempre de él en el aeropuerto para comenzar una nueva vida en casa junto a mamá y Frederick. Ver llorar a una hija debe de ser tremendo y soy totalmente consciente de que se marchó de París con una angustia increíble.

Las últimas semanas en París son muy extrañas. Todos vamos a nuestra bola. Cada uno está centrado en lo suyo y en cerrar nuestra experiencia parisina de la mejor manera posible. Yvette es la primera en irse. Debe presentarse a los exámenes de acceso en la Universidad de los Andes.

Organizamos una cena en casa de Tristán en la embajada y recordamos todos los momentos que hemos pasado juntos. Nos reímos mucho recordando cuando nos conocimos, los primeros días, en los que no existía confianza entre nosotros y nadie se atrevía a ir al baño, hasta que un día fue la misma Yvette quien rompió el hielo y a base de contar cerdadas nos dimos cuenta de que o se nos iba la vergüenza o la retención de líquidos sería una cosa insostenible. Hablamos durante horas y Heini nos imita a todos. A todos menos a Nikolas, porque nadie quiere recordármelo y además ellos también están muy dolidos por la manera en que se ha marchado.

Al día siguiente acompañamos a Yvette al aeropuerto y hacemos la firme promesa de volvernos a encontrar en Cartagena de Indias. Después de ese break, Beba y Yadira se encierran a cal y canto, pues se juegan su título universitario.

Al cabo de unos días me toca mi turno y la despedida es muy emotiva. Me escriben todos en mi diario dedicatorias y momentos inolvidables de esos casi diez meses juntos. Lloramos, reímos y dejamos claro que esto no es una despedida, que volveremos a vernos en Nueva York, París, Londres, Barcelona, México o Colombia.

Aterrizo en el aeropuerto de Barajas cargada de maletas y tremendamente ilusionada: ¡estoy de nuevo en Madrid! Uno de los policías que hay antes de pasar la puerta de salida está a punto de pararme para registrar mi equipaje, pero debe de verme cara de estudiante deseosa por llegar a casa, así que con una mueca me dice que siga adelante. Me dirijo supernerviosa a la salida y cuando por fin se abre la puerta de cristal..., ¡sorpresa! Allí están mi hermano Buby, mi madre, Frederick y Brianda. ¡Ohhhh! Qué emoción. Últimamente soy una mujer enganchada a un clínex y me da por llorar. Lloro tanto que no les queda claro si lo que quiero es irme de nuevo a París o quedarme en Madrid.

Brianda ha vuelto de Londres y, como sabe que tengo un bajón impresionante, les ha prometido a Andrew y a Melissa que estaría allí para recibirme. Andrew no regresará este verano. Como el año pasado tuvo tantos cates, sus padres han decidido que lo mejor es que repita el curso entero en México y si lo aprueba todo harán un viaje familiar a Miami. Y todo pinta a que esta vez va a salir victoriosa.

Melissa sigue en Nueva York y en verano empezará un curso para recuperar los créditos pendientes. Ha hecho una especie de chanchullo y le convalidan algunas de las asignaturas españolas, así que ya está preparándose para presentar el año que viene su formulario de acceso para la Universidad de Pensilvania.

Brianda ya tiene plaza en una especie de academia privada de Bellas Artes para perfeccionar sus dotes de fotografía y probablemente lo compagine con otros cursos de fotografía digital.

Alegra regresará dentro de unos días a España desde Washington y yo me tengo que presentar uno de los primeros diez días de junio a mi asignatura pendiente de Latín y entregar todos los trabajos que me mandaron hacer durante el año.

Cuando salimos del aeropuerto y después de dejar las maletas en casa, vamos a comer al chino del Hotel Palace. Me encanta ese restaurante. El Asia Gallery es uno de mis preferidos y mis padres lo saben. Aprovecho la comida para ponerles en antecedentes sobre mi añito en París mientras Frederick y mi madre me miran con una cara de admiración increíble. Saben que he cambiado, que he madurado y que también he sufrido lo mío.

Después de esa comida me paso diez días encerrada sin ver a Montana, Sol, Miranda, Lavinia ni el resto de las chicas. Estoy en plena concentración para aprobar mi asignatura y con la única que me chateo de vez en cuando es con Jimena. Tienen todas totalmente prohibido hablarme de Ogri o de Nikolas, así que de lo único que hablamos cuando nos mandamos algún mail es de nuestro viaje a Ibiza.

Miranda tiene una casa en San Carlos y su madre nos ha invitado a pasar una semana allí. Estas no tienen problemas de exámenes ni nada, porque Miranda ha dejado los estudios el año anterior y está trabajando en una tienda para ahorrar y en un futuro montar la suya propia; Sol ya está en primer año de carrera en el CEU y ha aprobado todas menos tres, cosa que no le preocupa mucho. Alegra acaba de regresar de Washington con todas aprobadas y Lavinia está con su rollito de Bikram Yoga. Montana, cómo no, ha terminado el máster en el Instituto de Empresa con matrícula y la última semana de agosto planea mudarse a Miami. Estamos todas superemocionadas con el viaje y tenemos tres misiones: reírnos, psicoanalizarnos y ligar. Lo de ligar no lo tengo muy claro, porque en este momento no quiero ver a un tío ni a leguas. Me parecen todos unos idiotas que piensan con el pito y no con la cabeza y o yo exijo mucho o a mí los que tienen dos neuronas en la cabeza no me molan nada. No pienso volverme a enamorar ni voy a abrir mis sentimientos a ningún otro hombre. Las últimas dos patadas han sido muy duras y no estoy para una tercera. La siguiente la pienso dar yo y, como me toquen la moral una vez más, juro darle tan fuerte que lo voy a mandar a la isla de Pascua.

Es una pena que Brianda no se apunte al viaje, porque con lo divertida que es nos ahorraríamos unas cuantas copas para coger el puntito. Pero bueno, me alegra que le hayan dado las prácticas en la revista Hello!, motivo por el cual debe regresar a Londres en unos días. ¿Quién sabe? Tal vez algún día logre trabajar allí.

La noche antes del examen estoy como un flan. Recuerdo cuando en septiembre nos presentamos todas a nuestras asignaturas pendientes y el director se puso con Andrew muy prepotente. Es curioso. Ya no me da ningún miedo y hasta diría que si me lo vuelvo a encontrar me atrevería a mirarle por encima del hombro.

He de reconocer que el examen me ha salido bastante bien o al menos eso creo. Dentro de tres días sabré el resultado; hasta entonces me dedicaré a tomar el sol y ponerme al día con las chicas. Todo menos salir por Madrid, no quiero ni oler a Ogri, por lo menos antes de irme a mi viaje. Buby me acompaña en la moto para mirar las listas de las notas. Tiene que ir él a revisarlas porque yo no tengo valor. Mientras, yo le espero fuera de la puerta de entrada subida en mi moto y recordando viejos tiempos. Cuando le veo acercarse casi me desmayo. Tiene una cara de susto impresionante y claramente puedo adivinar que he cateado. Cuando estoy a punto de caerme de la moto me da un abrazo de hermano que nunca olvidaré y me dice:

—Congratulations! ¡Has aprobado!

—¡Joder, joder! ¡Qué susto! ¡Ya soy libre!

Me voy pitando a casa y por supuesto llamo a mi padre para darle la noticia. Mi misión ahora es crear los looks imprescindibles para arrasar en Ibiza. Estoy acostumbrada a hacer maletas, pero esta es especial porque nos espera juerga segura cada noche y plan de chiringuito durante el día.

Los logos, las lentejuelas y los tacones de infarto quedan prohibidos. El look Ibiza es boho chic + hippy + desenfadado pero todo en su sitio. Por un lado tengo que poner algo flúor en mi maleta. Este año se lleva la tendencia flash dance de los ochenta y estampados con mucha fuerza, pero para suavizarlo lo combinaré con alguna mini blanca. El glamur hippy en blusones y tops de crochet no puede faltar. Muchos shorts y minis. El lema es enseñar pierna y ser sexy sin provocar. Indispensable poner sandalias de cuero planas y alguna tipo romana. Por supuesto no puedo olvidarme de mis zapatos de esparto de Vkingas y las sandalias de cuero altas de Zara que me compré la semana pasada. ¡¡Ahhhh!! Se me olvidaban las alpargatas de pompón que me regaló mi madre de Fun & Basics. Bolsos tipo bandolera, muchas ampollas de Germinal y mi supercámara de Nikon que acaba de regalarme mi padre por haber aprobado. Fundamental: mi vestido camisero con estampado de leopardo, mi cinturón de cuero con hebilla dorada de Miguel Palacio y mi vestido de Custo en tonos anaranjados y verde oliva.

¡¡¡¡Qué nervios!!!! ¡¡¡Ibiza nos espera!!!

Lo más importante es ir bien conectadas, porque si no será difícil entrar en Pacha. Menos mal que mamá ha movido sus hilos y ha llamado a Carlos Martorell, el mandamás de la isla, para que tengamos carta blanca a la hora de entrar en los sitios de moda. Mi madre lo conoce de toda la vida y le adora. Pienso aprovechar este viaje al máximo y cantar lo de Loca, loca, loca al ritmo de Shakira todas las noches.

A las diez en punto de la mañana estoy como un clavo en el mostrador de Iberia de la T4 de Barajas con mi bolso Italian for Italy, la firma más de moda y más in del mercado. Cuando llego, Montana y Alegra ya están. Faltan Miranda, Lavinia y Sol.

—Ufff, vaya cola. Menos mal que hemos facturado online, porque si no nos toca fijo al final del avión y encima separadas.

Una vez que estamos todas corremos hacia la puerta de embarque. ¡Qué divertido! Estoy segura de que este viaje va a estar repleto de historias. No tengo claro si ligaremos o no, pero de lo que estoy segura es de que nos vamos a reír mucho. Además debo aprovechar estos días, porque en agosto me tengo que poner las pilas si quiero aprobar la selectividad. Me han dicho que no me presente, pero estoy hasta las narices de que me digan lo que tengo que hacer. Por lo menos debo intentarlo y, si suspendo, pues suspendí. Qué le voy a hacer. Todo es porque en el colegio quieren que solo se presenten los mejores para no bajar la media. La verdad es que me da bastante igual si le afecta a la reputación del colegio. Si no lo intento siempre me quedará la duda y no pienso quedarme con esa sensación.

El viaje empieza bien. Repasamos el ¡Hola!, Diez Minutos, Semana, Lecturas, Love, In Touch, Cuore y nos partimos de la risa con la revista Sálvame. Nos las leemos de arriba abajo y no dejamos títere con cabeza. Si uno se ha liado con una, momento bikini, algún aggggg y exclusivas que quitan el hipo. Nos partimos de la risa porque conocemos bien a muchos de los que salen allí por nuestros padres o porque son amigos nuestros y, uffff..., vaya tejemanejes que hay por allí. Ummmm..., cuántas mentiras cuentan algunos personajes con tal de estar en el candelero y cómo se nota que algunas revistas buscan el titular y la portada sin contrastar la noticia.

Taxi y directas a San Carlos. La finca es preciosa. Es bastante grande, nada pretenciosa y decorada con un gusto exquisito y siguiendo el estilo payés de la isla: tonos blancos, mucha piedra y cojines de esparto combinados con otros en diferentes tonos azules. Echamos a suertes el reparto de cuartos para que no haya movidas y a mí me toca con Montana. Todo está listo: los jeeps, las reservas en Cala Jondal y Sa Trinxa y las puertas abiertas en Pacha y en el Lío. Llevo toda la vida viniendo a Ibiza y de hecho me siento parte de aquí, pero nunca había tenido un plan tan organizado. Ummmm..., ahora que lo pienso el año pasado estuve enclaustrada en Palma de Mallorca y el verano anterior a ese tenía diecisiete años y el momento entrada en la disco estaba bastante difícil y mis salidas en Ibiza se limitaban solamente a casa de los padres de Dumi o Jimena o a los paseos por el puerto de Ibiza con parada obligatoria en Los Valencianos para tomarme una horchata de chufa. Este año no falta nada: barquito a Formentera e incluso planning de la semana. ¡¡¡¡Ahhhhhhh!!!! ¡Qué bien! Ya no tendremos que ir en el ferry a Formentera.

La madre de Miranda se lo ha trabajado de verdad. Es un crack y su meta es que nos lo pasemos genial. Sus padres están separados y por motivos de trabajo Miranda vive con su padre en Madrid, así que cuando ve a su madre esta se desvive por ella.

¡Qué semana, qué cachondeo! Llevamos tres noches seguidas saliendo sin parar. Me hacen un análisis ahora y en lugar de sangre sacan alcohol.

Es curioso, me importan un pito los tíos. Voy con mentalidad de pasármelo genial con mis amigas y me da igual ligar o no ligar. Se me ha ido tanto la pinza con este tema que hasta un día se me ocurrió ponerme una faja para que me estilizara más mi vestido stretch, sin ni siquiera pensar en el momento de posible ligue. Obviamente no ha pasado nada, porque solo me faltaba que justo el día que me pongo una maxibraga aparezca el hombre de mis sueños. Podría fastidiarme la reputación para toda la vida y causarle un trauma a mi supuesto ligue que podría dejarle tarumba para el resto de sus días.

Aún me muero de la risa cada vez que recuerdo cuando Brianda nos contó que, el primer día que se enrolló en serio con Robert Andison, este le metió la mano por debajo de la blusa y cuando se topó con una prenda extraña que le impedía el paso intentó bajarla, pero estaba tan apretada que era imposible. Brianda estaba tan avergonzada que no podía ni hablar y cuando por fin él le subió la falda y se dio cuenta del panorama a ella le entró un ataque de risa por los nervios que no podía parar. Robert se quedó literalmente blanco de la impresión, pero tras unos minutos se le contagió la risa de Brianda y acabaron contando a todo su grupo de amigos la anécdota de la faja y su particular momento a lo Bridget Jones.

La verdad es que con faja o sin ella no estamos nada mal y yo debo de tener el guapo subido, porque no paran de entrarme tíos, aunque son todos bastante perezas. A los guiris directamente no les hago ni caso y si son italianos mucho menos. Estoy segura que en cuanto empiezan el colegio una de las asignaturas que tienen es «cómo ligarse a una chica». Es alucinante la labia que tienen, el uso del vocabulario y cómo dominan el arte de la seducción. Nos han rondado algunos españolitos, pero me dan una pereza que me muero. Mucha motito de agua y mucho hacerse el guay en los chiringuitos, pero al final son unos pijos y tienen una pinta de paletillos de ciudad que no puedo con ellos. Si un tío va a la playa con un polo tres tallas más pequeño, una camiseta con mensaje, un traje de baño con alguna marca, unos náuticos y la raya a un lado ya puede estar buenísimo que no es mi tipo. A mí me molan los que van con camisa desgastada, bañador sin logos, espardeñas, pelo desaliñado, pareo y una cesta de paja, y está claro que este grupito que nos intenta rondar no es para nada mi tipo.

En Cala Jondal se come que te mueres y no está tan masificado como la playa de Las Salinas. Nos ha dado por beber al mediodía tinto de verano y salimos todas con unas cogorzas que han logrado que nos quedemos durmiendo la siesta después de comer.

Justo esta tarde me he quedado como un tronco sobre la hamaca. Hace un calor impresionante y cuando estoy en el más profundo de mis sueños noto como se forma una especie de sombra sobre mí. También noto a alguien cerca y del susto me levanto precipitadamente. Tengo cara de loca y al dormir se me ha caído toda la baba. Como estaba boca abajo me había desabrochado la parte de arriba del bikini y, claro está, al levantarme tan bruscamente le enseño las tetas a toda la playa.

Ummmmm... Con lo mona que voy siempre a la playa y mi estilismo se ha ido a pique por un susto. Estoy casi en bolas, porque no solo me falta la parte de arriba sino que la de abajo está bastante descolocada. Un cuadro, y cuando encima veo a quién tengo delante casi me desplomo literalmente. Se trata de Eduardo Sayas, director de la agencia de modelos Sight. Lo reconozco porque la semana pasada sacaron en televisión un reportaje de las mejores agencias de modelos de Europa y allí estaba él. Debo de hacerle bastante gracia, porque se ha puesto a reír de mi cara de loca. Me apresuro a ponerme la parte de arriba y a recolocarme el look. Cuando ya parece que está todo en su sitio se presenta y me presento. No le digo que ya sé quién es él, porque voy a quedar como una pringada, y simplemente me limito a sonreír.

—Hola, Casilda, es un placer conocerte.

—Lo mismo digo. Perdón por haberme levantado así, pero es que estaba superdormida.

—No te preocupes, es normal que te pegues un susto al ver un tiarrón con una calva tan grande.

—¡Ja, ja!

—Te he estado observando estos días en la playa y me parece que eres una chica con potencial para el mundo del modelaje. Soy el director de una de las mayores agencias de modelos y me gustaría que en septiembre nos vinieras a ver a Madrid o a Barcelona.

Me parece un tipo encantador y, no sé, tiene buena vibra. Le cuento mi experiencia con la agencia Elite en París y hace una mueca como diciendo algo tipo «no me he equivocado». Charlamos durante un rato sobre el tema de los estudios, los castings y la manera de compaginar ambas cosas. Parece un tipo bastante coherente y sobre todo tiene claro que una modelo para triunfar debe tener cabeza y por tanto estudios e idiomas, y saber desenvolverse sola por el mundo es fundamental. También le cuento mis planes acerca de irme a estudiar fuera y le parece bien. Imagino que él ve a chicas monas todos los días con diferentes circunstancias personales, con lo cual tantea el terreno y las ficha en su agencia, ya que nunca se sabe.

Ibiza está lleno de scouters en busca de caras nuevas dentro de la moda, pero pensar que a mí me ha parado uno de los capos hace que me vuelva toda la autoestima que me robó Nikolas. Nos intercambiamos datos y quedamos en llamarnos en septiembre.

Al día siguiente nos vamos con unos amigos de Miranda a Formentera. El agua está impresionante. Tremendamente cristalina y nada que envidiar al mar Caribe. Formentera es un paraíso terrenal que transmite una energía especial. Lo malo es que está llena de barcos, pero esa también es la gracia. Ver y ser visto. Desde luego quien quiera que le vean se va a Ibiza a lucir cuerpazo, porque cada vez tengo más claro que los que se esconden de la prensa no salen y los que salen es porque se exponen a ello.

Comemos en el chiringuito Ushuaia y a las siete y media de la tarde nos vamos a tomar unos mojitos al Blue Marlin. De allí vamos a Can Toni, el sitio más de moda de este verano, que está en La Mola y cuya dueña es la top Eugenia Silva. Nos quedamos hasta tardísimo y llegamos al puerto de Ibiza casi a las once de la noche.

Estamos rotas, así que decidimos quedarnos en casa tranquilamente y preparar una cenita rica a base de tomates y cebolla, pastel de coca y tumbet.

Nos reímos un montón. Lavinia está muy graciosa y Sol y Miranda están en plena guerra contra los tíos. La que está más calmada en este aspecto es Alegra, que está enamoradísima y por lo que cuenta todo le va viento en popa. Montana sigue en su línea de que todo es delicioso y yo estoy en mi momento más pasota. No sé qué opinarán los hombres de las mujeres, pero sí tengo claro qué es lo que opinamos nosotras y he de decir que el mercado está fatal.

A nuestra cena se apunta una amiga de la madre de Miranda, que tendrá unos cuarenta y dos años, y oírla contar sus historias con los hombres es tronchante. Se casó cuando tenía veintinueve y después de nueve años y varios cuernos mutuos se ha separado. Cuenta que está encantada de estar sola, aunque se le nota que está desesperada por encontrar a alguien con el que poder ser madre. Contrajo matrimonio bastante joven y tras separarse se ligó a todo el que pasaba por allí, pero ahora se ha dado cuenta de que se le está pasando el arroz y ya ha barajado la idea de congelar sus óvulos y si en dos años no encuentra pareja está dispuesta a tener un hijo sola.

La madre de Miranda también ha contado alguna que otra anécdota, pero tampoco se puede pasar, porque no creo que a su hija le haga gracia saber que su madre está desesperada por echar un quiqui. Sus padres estuvieron casados quince años y finalmente se separaron porque su padre acabó liándose con su secretaria y ella con el mejor amigo de él. Ahora los dos vuelven a estar solteros y por ahora no hay ni síntomas de reconciliación, pero en esto del amor nunca se sabe.

¿Será que nos va a pasar igual a nosotras? ¿Que nos casaremos y nos separaremos o que con cuarenta seremos unas solteronas? Huyyyy..., qué miedo. No me imagino a ninguna de nosotras, dentro de dieciocho años, solteras. Somos bastante monas y no creo que nos pase, aunque teniendo en cuenta que estas dos señoras son increíblemente guapas e interesantes y están a la busca y captura, pues nunca se sabe.

Lo que tenemos seguro es que, solteras o no, nos hemos hecho la firme promesa de hacer un viaje juntas todos los veranos. Está claro que los hombres son necesarios en nuestras vidas, pero está claro también que las amigas están para lo bueno y para lo malo. Si el hombre que esté en ese momento en nuestras vidas no entiende este pacto de amigas hay que dejarle volar. Somos todas bastante diferentes en la manera de pensar, pero todas compartimos dos ideas: una mujer debe actuar como una igual en una relación y nunca depender económicamente de su pareja.

Nuestros padres han hecho el esfuerzo de proporcionarnos los mejores colegios, futuras universidades y diversas posibilidades para que seamos autosuficientes y que cuando la ocasión lo requiera podamos dar un portazo teniendo la seguridad de que solas podremos lograrlo. Los padres de Miranda, los de Sol, los de Lavinia y los míos están separados, así que nos ha tocado vivir muy de cerca acontecimientos dolorosos y, aunque finalmente todo se acaba arreglando, al principio es muy duro, porque cuando hay dinero y niños de por medio las separaciones son muy traumáticas y a nadie le gusta rascarse el bolsillo ni tener que compartir visitas. Ahora que lo pienso, probablemente no luché para que Nikolas regresara a mi vida porque en el fondo sabía que, si ahora que éramos novios de tan solo unos meses me obligaba a elegir entre mis prácticas o él, si esta relación iba a más acabaría por controlar mis salidas con mis amigas, mi trabajo y, bueno, cosas que no estoy dispuesta a hacer por nadie.

Una de psicoanalizarte con las amigas no está mal. Tiendo a encerrarme bastante en mí misma y muchas veces dejo que mis problemas me absorban y me chupen por dentro; por este motivo hablar de mis miedos y de mis inquietudes y compartirlo con las chicas poniéndole a todo el punto sarcástico me ayuda bastante a soltar la carga y desahogarme.

El final de nuestra semana en Ibiza llega y ninguna triunfa. Ummmmm... No por falta de oportunidades, sino por todo lo contrario: hay mucha cantidad pero poca calidad y en la vida hay que ser selectiva. Nosotras somos de las que salimos hasta las mil, bailamos hasta el amanecer y en graciosas y avispadas no nos gana nadie, pero no somos de las de aquí te pillo aquí te mato y mucho menos de un polvo de una noche.

Se me ha quedado el pelo rubísimo. Parezco una surfera. Estoy bastante morena, llena de pecas, y de correr todas las mañanas se me han puesto unas piernas de futbolista que ya quisiera Iniesta. Me tengo que poner las pilas si quiero estar en forma para cuando vaya a visitar a Eduardo Sayas a la agencia Sight; además, hacer deporte me despeja bastante la mente y ahora que me toca sentarme a estudiar necesito algunos momentos para desconectar y quemar adrenalina.

En agosto en Madrid no hay ni un alma y me da hasta un poco de yuyu pasear por los alrededores de mi casa, pues la plaza de los Delfines e incluso la bajada hacia Serrano están totalmente desiertas. Mamá me ha dejado la despensa llena y para que no me quede sola en casa le ha dicho a la hermana de Raquel que se venga a dormir conmigo para que cuide de la casa y me prepare la comida. Sabe que me encantan el gazpacho y el pollo y con tal de que coma se pasa el día preparándome platos sanos pero energéticos.

Salvo cuando salgo a correr por los alrededores del Viso y el otro día que me fui a comprarme los must de la temporada en la tienda Pez, donde tienen dos de mis marcas favoritas, Halston y Humanoid, no he levantado la cabeza de los libros.

Esto de llevar un año sin estudiar se nota un montón y está claro que me va a costar aprobar el triple que a los que acaban de terminar el curso. El arte se me da bastante bien y además París y los cursos en la Sorbona me han servido no solo para aprender aún más, sino para disfrutarlo. Me apasiona contemplar los cuadros, interpretarlos y conocer las historias que existen detrás de ellos. Recuerdo las visitas a los museos como una de las cosas que más me gustaba hacer en París y las charlas de Yvonne acerca de la evolución del arte contemporáneo. La historia también me apasiona y la filosofía, aunque es un tema que también me atrae bastante, no termino de entenderla del todo y tengo tal lío con Platón, Aristóteles y Sócrates que estoy segura de que acabaré haciéndome un popurrí en el examen.

Ante la duda de si apruebo o no, mamá ha llamado a papá para consultarle qué hacer conmigo en el caso de que no apruebe, ya que si no paso la selectividad no tendré más remedio que ir a una universidad privada. Después de varias conversaciones han llegado a la conclusión de que lo más prudente es tener un «plan B» y para ello me han matriculado en el CIS —The College for International Studies—, en donde la idea es que haga los créditos básicos para entrar en una universidad con sistema americano y desde ahí, y en base a mis notas, pueda solicitar la universidad en la que quiera estudiar, bien para el curso que empieza en enero o para el que se inicia a finales de agosto. La idea es asegurarme una plaza y no quedarme colgada. Para ello tengo que ir a una entrevista con la directora y me hacen realizar un examen similar al que hice para entrar en la Alliance Française para valorar mi nivel de inglés, pues sin un nivel cualificado es imposible acceder.

Al cabo de unos días me llaman y me informan de que he superado los test y el examen de inglés. Si no apruebo la selectividad o si por el contrario apruebo pero no me da la media para entrar en Periodismo, siempre me queda esta opción. Por si acaso tengo que estar preparada para empezar las clases el 3 de septiembre. Al ser un centro americano empiezan antes que los demás, para ir más o menos a la par con el resto de las universidades con las que comparten este sistema en todo el mundo.

El día antes de la selectividad estoy de los nervios. Me paso un buen rato hablando por Skype con Brianda, Melissa y Andrew. Todas me desean suerte y de paso quieren que les ponga al corriente de todo lo que ha pasado por España estos días. A lo tonto me tiro más de una hora hablando con ellas y cuando quiero darme cuenta ya es tardísimo.

—¡¡¡¡¡Chicas!!!!! Hay que cortar el rollo. Me tengo que acostar pronto, que mañana tengo que estar en el Instituto Ramiro de Maeztu a las ocho de la mañana y antes tengo que repasar temas. Ha sido un placer hablar con vosotras, pero me desconecto del chat. Os llamaré dentro de tres días, en cuanto terminen los exámenes.

—(Las tres a la vez) ¡¡Vale, amore!! Good luck!!!!

¡¡¡Ring, ring, ring!!!

Qué horror, son las cinco de la mañana y casi no he dormido. Voy a hacerme un café y a dar el último repaso. Han sido tres días agotadores en los que he tenido que repetirme a mí misma una y otra vez: «Casilda, ánimo, tú puedes. Este es el último día y solo quedan tres exámenes. Arte, Inglés y Filosofía».

La verdad es que ya no puedo más. Veo triple y creo que hasta se me está yendo un poco la olla. Confundo a Aristóteles con Leonardo da Vinci y a este con el actor Leonardo DiCaprio, vamos, que tengo un cacao mental impresionante.

Pero la prueba más importante de que estoy perdiendo la cabeza está en que me he puesto una bailarina morada y otra verde combinadas con una camiseta amarilla y unas bermudas blancas que dejan transparentar mi tanga color negro. Cuando me veo en el espejo del baño del Instituto casi me da un pasmo y estoy a punto de no presentarme al último examen: Filosofía.

Del shock que sufro al verme tan tremendamente hortera se me nubla la mente y cuando el profesor reparte los exámenes me quedo totalmente en blanco.

No sé qué hacer. Si largarme o quedarme mirando al techo durante dos horas. Cualquiera de las dos opciones me da bastante corte. Si me levanto todo el mundo verá el color de mi tanga y el desastre de estilismo que llevo y si no escribo nada durante dos horas alguno de los profesores me acabará llamando la atención. Me están entrando sudores fríos. Lo que me faltaba, encima ahora me he puesto a sudar y se me ha quedado un manchurrón debajo de la manga de la camiseta.

«Casilda, piensa. Haz algo... ¡Lo tengo!»

Antes de entrar en el examen oí a unas chicas contar anécdotas de la selectividad y una de ellas relató cómo una amiga suya había escrito una receta de cómo se prepara una tortilla de patatas y la aprobaron porque vieron que había escrito bastante bien la introducción a la pregunta y luego debieron de ver tres páginas escritas y lo dieron por aprobado. Joder, ¿podrá pasarme esto a mí? ¿Y sobre qué escribo?

Me piden que elija entre Platón y Sócrates y no tengo ni idea de qué va ninguno de los dos. Estoy totalmente bloqueada. El que domino más es Aristóteles, pero ahora mismo mucho me temo que aunque me pregunten por Yves Saint Laurent no sé ni qué decir. Vamos, Casi, un, dos, tres. Échale morro y escribe.

Como si de arte de magia se tratara empiezo a escribir realizando una reflexión acerca de la filosofía, de sus maestros y el por qué de las cosas. Acto seguido escribo a modo de historia con un punto burlesco y una narrativa que debo calificar de brillante la receta de mi madre de los espaguetis a los cuatro quesos. Poco a poco me voy metiendo en la historia y detallo cada movimiento de manos a la hora de cocinar, los ingredientes, la mezcla de sabores de los quesos y el resultado final de dicha elaboración. Logro detallar todos los pasos y completar los cuatro folios que nos han dado para rellenar. Suena la alarma y entrego mi examen calificándolo yo misma de excelente. Es como si me hubiera fumado un porro y nada de esto fuese conmigo e incluso se me olvida el horroroso look con el que empecé la mañana.

A la salida me cruzo con varios excompañeros míos del colegio que me miran con cara de espanto. No dan crédito a que yo, una de las guays del colegio y becaria de Chez Ducroix, vista como para ser coronada como el Agggggg del año. Les miro con cara de «paso de vosotros» y, tras dar un par de pasos, me giro y les digo:

—Chicos, voy así porque este look de «quiero y no puedo» me va a dar suerte. El amarillo es mi color preferido y este tanga negro es mi amuleto de la suerte.

Lo primero que hago cuando llego a casa es sacarme una foto y mandársela a todas mis colegas. No hay nada como reírse de una misma. Es mejor que me burle yo primero que dejar que lo hagan los demás. Los comentarios son bastante cachondos y teniendo en cuenta que muchas piensan que soy bastante cool, lo entienden como un acto de valor y de pasotismo.

Mientras nos dan los resultados me voy a Palma de Mallorca con mis padres para aprovechar lo que queda de verano con Cristina y con Marta. La mitad de mis amigos ya se han marchado, pero quedan algunos por allí y ese fin de semana la discoteca Abraxas va a estar a tope porque es la fiesta de la espuma.

Me lo paso genial en la fiesta y acabo llegando a casa llena de moratones por todas partes y empapada de arriba abajo. Es el último fin de semana de la temporada y nadie se quiere perder la fiesta final.

Lunes, diez de la mañana. Suena el teléfono de casa y corro a contestarlo porque mucho me temo que me llaman del colegio para darme las notas.

—¿Sí? ¿Quién es?

—¿Puedo hablar con la señorita Casilda Corr, por favor?

—Sí... Soy yo.

—Hola, Casilda, la llamamos en referencia a sus resultados en la prueba de selectividad. Al director le gustaría hablar personalmente con usted.

—Perfecto, por mí encantada.

Ummmm. ¿Será que he aprobado y he sacado una nota impresionante? ¿Qué es lo qué querrá? Espero que me lo pasen pronto...

—Hola, Casilda, ¿qué tal estás? ¿Dónde estás ahora mismo?

—En Palma de Mallorca, aprovechando el último fin de semana de vacaciones.

—Ah, querida. Qué bien. Cuánto me alegro. Cómete a mi salud algunas ensaimadas, que estoy seguro de que te has quedado muy delgadita de tanto estudiar para la selectividad.

—Sí, bueno, ejem...

—Supongo que te preguntarás cuál es el motivo de mi llamada. Lo cierto es que tengo que darte la enhorabuena por tu fantástico examen. En toda la historia de este colegio nunca el tribunal de selectividad nos había llamado personalmente para darnos la enhorabuena por la inteligencia y maestría de alguno de nuestros alumnos a la hora de redactar uno de los exámenes.

En este momento se me ilumina la cara. ¡Sí! He aprobado. Soy un genio, soy un crack, soy la más guay. Al final mi look me ha dado buena suerte.

—Casilda, ¿sigues ahí?

—Sí, perdón, sí estoy y quiero que sepa que le agradezco mucho su llamada y que estoy tremendamente feliz.

—Me alegro, niña. Me alegro mucho, aunque me temo que no me has dejado terminar lo que estaba intentando decirte. Como te comentaba, el tribunal al completo me ha llamado sin dilación para rogarme que te diera la enhorabuena personalmente, ya que todavía no logran salir de su asombro. No dan crédito a que hayas podido tener tanta cara y escribir cuatro folios acerca de la receta de espaguetis a los cuatro quesos de tu madre. Deben de estar buenísimos y me encantaría probarlos.

Casi me desmayo. Ni siquiera entiendo lo que me está diciendo, directamente desconecto y me quedo con la última parte: «Has suspendido. Tienes las notas aquí y si las quieres tendrás que venir a recogerlas personalmente. Querida, espero que disfrutes de tu final de verano». No sé cómo me despido de él. Me siento avergonzada aunque impresionada a la vez, pues le han dicho que soy lista y tengo don para la pluma. Me quedo sentada en el sofá del salón mirando al techo y en ese momento entra mi madre. Me ve con cara de preocupada y me agarra de los hombros.

—Casilda, ¿estás bien? ¿Te ha pasado algo? Me estás asustando.

—No, mami, tranquila, he cateado.

—Bueno, no pasa nada. Ya estábamos preparados para esto. Lo importante es que lo has intentado y te has esforzado.

—Mamá..., tengo que contarte algo.

Cuando le cuento la historia no da crédito y cuando va a coger el mechero de la mesa para encenderse un pitillo, del susto me pongo las manos en la cara pensando que me va a dar una torta por lo que he hecho.

—Pero, Casilda, no seas tonta. No te voy a pegar, aunque te diré que te mereces un cachete como el que te di cuando tenías nueve años y me perdiste el carné de conducir y me lo tuve que renovar por tu culpa. Mira, vamos a hacer un trato: no se lo voy a decir ni a Frederick ni a papá porque ellos sí se enfadarían mucho y por favor te pido que no se te pase nunca más por la cabeza hacer una tontería de estas.

—Sí, mamá. Lo siento.

Mamá se da media vuelta y se va caminando descalza por el pasillo. Al cabo de dos minutos regresa y me pega un susto de muerte. Se me queda mirando fijamente y me dice:

—Tengo una hija idiota pero tremendamente simpática... Me gusta.

Me guiña el ojo, da una calada al cigarro y se va. Está divina vestida con su caftán naranja, que contrasta con el verde oscuro de la moqueta del pasillo.

Bueno, siempre queda el «plan B», que quizá tampoco esté mal. Tengo varios amigos que han estudiado en el CIS (The College for International Studies) y después de hacer varios semestres se han ido a estudiar fuera.

Mi idea es buscar cuanto antes universidad e intentar irme el semestre que viene. En enero tengo que empezar la carrera y si es necesario, para recuperar el año que he perdido y poder seguir el orden de estudios que me hubiera correspondido si no me hubiera ido a París, probablemente tendré que quedarme en verano para adelantar créditos. La verdad es que aún no tengo ni idea ni de lo que voy a hacer ni en dónde, pero tengo claro que me apetece un montón empezar esta nueva etapa.

Joder, dentro de unos días empiezo las clases y estoy supernerviosa. Tengo la misma sensación de cuando entré en Chez Ducroix por primera vez. Las clases en inglés no me preocupan, ya que desde muy pequeña he ido a campamentos de verano y he estado de intercambio tanto en Inglaterra como en Los Ángeles. Además, con Frederick salto del inglés al francés continuamente, con lo cual me siento bastante cómoda con este tema. Lo que me preocupa es otra cosa. No tengo ningún conocido que esté ahora mismo estudiando en el CIS, pues toda la gente que conozco ya se ha ido a estudiar fuera. Qué miedo...

CAPÍTULO 13

¿Qué me pongo mañana para mi primera clase? Me pasé una hora vía Skype con Melissa y Brianda para que me aconsejaran el look de mi primer día de clase. No quería ir demasiado arreglada, sino más bien easy way. Por supuesto nada de taconazo. Más bien bailarinas. Al final, después de probarme todo el armario y posar para ellas cual modelo, opté por un look de lo más normal pero bastante elegante: pantalón capri azul marino, blusa blanca con jaretas y bailarinas color nude de Pretty Ballerinas. Como complementos me puse el reloj Rolex de acero modelo Air King de mi hermano con esfera azul y el bolso de Missoni en tonos azulados que llevé el día que me presenté al examen de Latín. Con ese look y con cero maquillaje, excepto un poco de brillo de Elisabeth Arden Eight Hours, me presento en el CIS.

Después de pasar por diferentes departamentos me indican a dónde debo dirigirme y cuando entro en la clase casi me muero de vergüenza. Uffff... He llegado tarde. Hacía mucho tiempo que no me ponía roja como un tomate y esta vez debo de lucirme, porque la sensación que tengo es que brillo como una bombilla. Al ver mi careto de asustada una morena muy mona me sonríe y me invita con la mirada a sentarme en el pupitre que hay a su lado. Bueno, por lo menos tendré a alguien con quien hablar a la hora del descanso, porque verse en la situación de cuelgue es lo más incómodo que hay.

Mrs. Dikinson nos explica lo que espera de nosotros para este curso y por la manera en la que se dirige a algunos me da la sensación de que ya los conoce.

Esto es lo que tiene el sistema americano, que vas saltando de una clase a otra según el rumbo en el que quieres que se enfoque tu carrera y según los créditos que te falten, con lo cual es muy fácil encontrarse en una misma clase a alumnos de diferentes cursos. De esta manera al final acabamos conociéndonos todos, ya que entre que esta universidad es una especie de college familiar y que tampoco hay muchos alumnos porque esto es un ir y venir, me da la sensación de que va a ser como una especie de Gran Hermano.

Después de entradas y salidas por diferentes clases, toca la hora del descanso. Ese momento en el que queda claro quién sí y quién no está colgado y donde empiezan las miraditas, los cuchicheos y las movidas. La morena con la que me senté en la primera clase me invita a salir con ella y con sus colegas fuera. Se llama Tiziana, tiene veintiún años y el siguiente semestre planea irse a estudiar a California. Parece simpática, aunque tiene algo que, no sé..., no acaba de convencerme del todo. Parece que tiene las cosas muy claras y ya la han admitido en la Universidad del Sur de California, la USC, una universidad privada situada en el centro de Los Ángeles. Al parecer es una de las más selectas del país. El año pasado solamente unos pocos alumnos consiguieron matricularse, de entre 34 000 que lo intentaron. Es una de las instituciones educativas más diversas, con estudiantes de más de 115 países. Aparte de sus méritos académicos, la USC es reconocida como una de las mejores universidades en el ámbito deportivo, contando en sus vitrinas con uno de los mayores números de títulos de campeonatos universitarios. El equipo deportivo más reconocido es el de los Trojans, de fútbol americano. Al parecer a Tiziana le han concedido una beca para formar parte del equipo de tenis de la universidad. Guapa, lista y encima deportista. Para qué queremos más. Se matriculó en esta universidad porque su novio le contó que Los Ángeles era alucinante y que si se iba a estudiar allí él se iría a vivir con ella en cuanto terminara el último curso de su carrera e intentaría buscar trabajo en Los Ángeles.

En el rato que hablé con ella mencionaba en cada frase alguna cualidad de su chico. Lo guapo que era, lo atento, lo simpático... Ufff... Estaba resultando demasiado cursi. No sé si es que tengo envidia cochina o que estoy en otro punto en donde me apetece arriesgarme con nuevas aventuras, en donde no hay cabida para el amor y me aburren este tipo de movidas.

Está claro que mi príncipe azul no ha llegado y lo único azul que voy a ver por ahora son los Pitufos y encima en 3D. Qué miedo..., enanos y encima azules. Agggggg... Tengo que dejar de ser tan exigente y poner los pies en la tierra. Está claro que este año voy en busca del hombre puente, esos que pasan de un camino a otro y no nos rompen el corazón, porque menudo añito llevo de «me quiere, no me quiere»... He dejado ya todas las margaritas deshojadas y tengo un vacío en el corazón por Nikolas que menos mal que el mito se me cayó, si no ahora mismo estaría de psiquiátrico.

Me lo paso bien hablando con Tiziana, es un pelín cursi y egocéntrica pero tiene su punto. Además es la única que conozco aquí, con lo cual mejor me callo y si veo que se puede sustituir lo haré.

Mi cuarta clase del día es de Historia del Arte y no puedo evitar acordarme de Tristán. De cuando íbamos juntos camino de la Sorbona y de las siestas que me echaba cuando madame Rosse ponía las diapositivas. En esa clase mi mirada se cruza con la de uno de mis compañeros, Mateo. No es muy alto pero no está mal. Tiene cara de simpático y va perfectamente peinado con la raya a un lado. Es una mezcla entre pijín y malote bueno. Nuestras miradas se encuentran y por segunda vez en el día me pongo roja como un tomate. Casualmente solo queda un sitio en la clase y es a su lado. Casi me muero...

En cuanto termina la clase me levanto y me voy. No doy ni la más mínima oportunidad de que me pregunte mi nombre ni nada por el estilo. No sé, me entra como una especie de furia por dentro y de alguna manera siento que he dejado atrás a la petite Casilda y empiezo a convertirme en una mujer. En unos días cumpliré veinte años, soy una Libra de pura cepa o al menos eso dicen mis amigas, aunque no tengo muy claro que lo de la balanza vaya conmigo, porque últimamente está demasiado inclinada. Unos días me levanto happy y otros días veo todo negro, negrísimo.

La cuestión es que estoy bastante pasota con el tema hombres y no sé si es que tengo el guapo subido o qué, pero estoy muy creída y con ganas de hacerles pagar lo mal que lo he pasado con Ogri y Nikolas. París me ha curtido y tras los pisotones he aprendido a ir con la cabeza bien alta y a pegar patadas donde más duele.

En casa, todo bien: cenita preparada, ropa planchada, paga semanal y todo bajo control, pero añoro ir a mi aire, no tener que dar explicaciones a nadie y echo en falta mis momentos de soledad. Quedarme hasta las tantas hablando con Yvette y con Yvonne y, bueno, admito también que echo de menos dormir con Nikolas, abrazarme a su lado y dejar caer mi cabeza en su espalda. Aún no puedo entender cómo pudimos distanciarnos tanto en tan poco tiempo. Se supone que me quería con locura e incluso le habló de mí a sus padres y de un día para otro... ¡zas! Todo cambió. Me dio a elegir entre mi futuro profesional o él, cuando en realidad somos aún dos críos que tenemos mucho que hacer en la vida y, aunque le ame muchísimo, ni me planteo dejarlo todo por un hombre. Vamos, espero estar casada a los treinta y muchos, pero ahora no. Tal vez Ogri tuvo razón cuando me dijo que somos demasiado jóvenes para comprometernos y que aún nos quedan muchas cosas por vivir y mucha gente por conocer.

Está claro que donde hubo fuego queda ceniza y, si el destino quiere que nos volvamos a encontrar en nuestros caminos, así ocurrirá.

Ufff... Este pensamiento me ha quitado un gran peso de encima, pues ahora veo todo de una manera diferente. Estoy mucho menos obsesionada con recuperar a los amores perdidos y empiezo a entrar en la dinámica de dejarme llevar. Tengo ganas de probar nuevas emociones y espero no volverme a enamorar, porque el desamor es uno de los dolores más horribles que hay, ya que se sufre en silencio. La sensación de vacío, de tristeza, las comeduras de cabeza, los recuerdos y la depresión que siempre acaba llegando solo los puede comprender alguien que haya pasado por lo mismo, que se haya enamorado locamente y que de un día para otro pierda a su amor, a su amigo, su confidente..., y de repente, no sabes muy bien cómo, pasas a engrosar la lista de las ex. Además, tampoco es la muerte de un ser querido o alguna tragedia. Es simplemente desamor y son muy pocos los que tienen la sensibilidad suficiente como para entender que esta es una enfermedad como otra cualquiera.

Nikolas fue quien me ayudó a cicatrizar las heridas de Ogri, pero abrió otras nuevas. Está claro que esto es una rueda y que cuando menos me lo espere llegará otro. Estoy hasta las mismísimas narices de la frasecita. La llevo oyendo todo el verano y, aunque es cierta, me suena a recochineo.

Las clases del CIS me resultan cada vez más divertidas y mi grupo de amigas se ha ampliado. Tiziana está todo el santo día hablando de su novio y reconozco que en algunos momentos me gustaría agarrarla del cuello y empotrarla contra la pared para que se calle un rato. Parece el loro Bufí de Chez Ducroix y, aunque seguro que su novio es la pera, tanto monotema aburre un poco.

Al grupo se han incorporado Margherita y Dorotea. Son muy simpáticas, pero he de reconocer que no tienen nada que ver conmigo.

Margherita es italiana y ha hecho un intercambio con la Universidad de Milán durante unos meses y Dorotea es una cursi pero tiene su punto. Viste tipo la señorita Rottenmeier y, aunque no comparto en nada su estilismo, debo admitir que en su desorden a la hora de combinar prendas que no le corresponden a su edad existe un cierto orden y unos puntos de moda bastante curiosos. Hoy me ha sorprendido con la falda plisada tobillera, una camiseta de pico de algodón blanca metida por dentro y unos zapatos de cordones color camel a juego con la falda. No es muy guapa, pero a mí me parece bastante interesante aunque a los tíos de la uni les da un poco de grima porque no entienden su look boho-chic. Ella tampoco les entiende a ellos y, como me dijo el otro día:

—Casilda, no estoy para ñoñerías. Estoy en otro rollo y creo que cada vez me gustan más los hombres mayores. Estos de aquí no están mal para un rato, pero a mí las historias de motos, de hacerse el guay en la puerta de la discoteca y de jugar a ser lo que no son me importan bastante poco. Mi último novio me sacaba dieciocho años y, aunque ha sido un cabrón porque me dejó por su exmujer, me hizo pasar los dos años más alucinantes de mi vida: viajes por aquí y por allá, restaurantes de tres estrellas Michelin, compras en Nueva York y playa en las Bahamas. En fin, madurito, forrado y deseándome todo el rato.

Joder con la cursi. Está claro que las apariencias engañan. Dorotea me da cien vueltas en todo. Bajo esa cara de pánfila se esconde una tía hecha y derecha con un largo recorrido y con más neuronas que Tiziana, Margherita o yo juntas.

—Dorotea, Mateo se me ha quedado mirando, ¿te has dado cuenta?

—Sí, Casilda, lo he visto, pero no estoy segura de si ha mirado hacia aquí o es que se le ha descolocado un pelo de lugar.

—¡Qué borde eres! Aggggg... Está claro que es un niñato, pero ahora mismo necesito lo que sea para no entrar en barrena sentimental. Que a ti te gusten los maduritos no quiere decir que a mí no me puedan gustar los de mi edad. Por lo menos tienen tableta de chocolate y no molla en la tripa.

—Pues, tía, no sé qué concepto tendrás de los maduritos, pero mi ex es bastante cañonazo. Sus canas y su voz ronca me ponían a mil.

—Bueno, vale, vale, no digo nada. Ahora concéntrate y dime si me está mirando.

—Sí. Te mira. Está como haciendo muecas con la boca y parece que tiene un tic porque no para de tocarse el pelo. Solo le falta el pitillín en la boca y un cartel que ponga «cómeme».

—¡¡Ja, ja!! ¡¡Paraaaaaaaaaaaa!! Como no pares de meterte conmigo voy y le digo a Tiziana que te hable otra vez de lo fantástico que es su novio.

—Noooooooo... Prometo no reírme más, aunque me parece que es un poco patético. Aun así tengo que confesarte que Mateo tiene un buen lejos, pero en mi humilde opinión creo que tiene un mal cerca.

—¡¡Dorotea!! Eres una auténtica cabrita con cara de pringada.

Después del cachondeo tenemos que regresar a clase y por coincidencias del destino, o llamémoslo X, me siento enfrente de él. Ese día llevo una mini vaquera y toda mi obsesión durante la hora que dura la clase es evitar cruzar las piernas para que no se me vean las braguitas de Hello Kitty que me he puesto. Lo que me faltaba, para una vez que me las pongo y me tiene que tocar este colega delante de mí que no se pierde ni una. De tanta presión que he hecho durante la clase tengo unas ganas de ir al baño tremendas y aunque me queda claro que esta es mi oportunidad de tirarnos los tejos mutuamente, las ganas de hacer pis son mucho más fuertes.

Salgo tan deprisa de clase que se debe de pensar que soy medio idiota, pero así es la vida. Un pis te puede chafar una oportunidad y entre arriesgarme a hacérmelo allí en medio y cruzar los dedos para que haya más ocasiones, me quedo con la esperanza de la segunda opción.

Los días se suceden y Mateo pasa olímpicamente de mí. El otro día se tomó bastante a mal el hecho de que me largara tan rápidamente y entre eso y que mi grupo no es que sea el más guay de la universidad, ha decidido pasar de mí y, bueno, la verdad es que a mí tampoco me apetece darle ninguna bolilla, porque me está empezando a dar un poco de pereza.

Dorotea ya ha empezado con los trámites de la universidad. Tiene claro que quiere estudiar Políticas en la Universidad de Georgetown, donde estuvo el príncipe Felipe. No ha hecho solicitud en ninguna otra, porque directamente no piensa admitir un no por respuesta. Tiene las ideas muy claras y sabe muy bien lo que quiere.

Yo no tengo ni idea. Me gustaría irme a Nueva York con Melissa o a Londres con Brianda; de esta manera, por lo menos ya tendría un punto de apoyo para los inicios. La opción de Miami tampoco me disgusta y además allí está Montana. La cuestión es que no me lo puedo jugar todo a una sola carta, porque como las notas no me den la media que necesito me voy a quedar en tierra.

Por nada del mundo pretendo pasar aquí el siguiente semestre y no sabré en qué universidad me han admitido hasta enero, prácticamente en el último momento, pero me da igual. Ya es hora de que asuma riesgos.

Al principio mi idea era estudiar Periodismo o Moda, pero haciendo una pequeña reflexión he decidido que la opción que mejor se adapta a como quiero enfocar mi futuro profesional es estudiando Comunicación y Relaciones Internacionales.

En la Universidad de Londres y en la de Nueva York solo tengo la opción de hacer la carrera de Comunicación, pero en cambio en la Universidad de Miami puedo hacer las dos a la vez, cosa que me gustaría bastante. Miami me atrae mucho, pues lo veo como el puente entre Latinoamérica y Europa y hoy en día, con lo difícil que está todo en España, está bien que ponga mi mira hacia Latinoamérica. Además, en México tengo a Andrew y en Colombia a Yvette.

Por lógica la universidad a la que más fácil me puede resultar acceder es la de Londres, porque exigen menos nota para entrar y aunque Brianda puede ser la mejor cicerone del mundo no sé si me convence mucho, tanta lluvia y aprender a conducir por la izquierda cuando aún no sé ni conducir por la derecha.

—Casilda, amor mío, no quiero que te estreses por el tema de la universidad. Si no entras ahora entrarás el septiembre que viene. Tú no te preocupes.

—Sí, mamá, es muy fácil decirlo, pero teniendo en cuenta que todas mis amigas han entrado en la universidad o por lo menos tienen una idea de lo que hacer este año, a mí después de un año de prácticas me apetece seguir el ritmo que llevan ellas. No quiero verme descolgada.

—Sí. Lo entiendo perfectamente, pero no puedes obsesionarte y decidir tu futuro a tres cartas que no tienen nada que ver la una con la otra. Si la opción que sabes que mejor salida tiene es Miami, ve a por ella, y si no es ahora será el próximo curso.

—¡¡¡Que no!!! Que me voy sí o sí. Mamá, por favor, respétame y no te metas con mi opinión.

—Vale. Tranquila. Ahora dime, ¿qué quieres cenar, carne o pescado?

—No sé...

—Pues nada, te pondré carne y pescado para que reflexiones y te des cuenta de que en la vida hay que tomar decisiones.

Ufff... Pues va a tener razón...

CAPÍTULO 14

Quedé con la agencia Sight en que los llamaría, pero los días han pasado tan rápido que se me ha ido la pinza. Así que decido armarme de valor y organizar yo misma una cita para ver a Eduardo Sayas.

El despacho es precioso. En él impera el color blanco, tiene grandes ventanales y unas enormes vitrinas en donde están colocadas todas las fotos de los chicos y las chicas de la agencia.

Más o menos me toca hacer lo mismo que hice en la agencia Elite: me miden, me toman fotos de perfil, de cuerpo entero y de frente y me hacen rellenar una ficha. Después de todo el proceso tengo una pequeña charla con los bookers y me muestro mucho más abierta y madura que la primera vez que pasé por una experiencia así.

Dejo claras mis prioridades y mi idea de irme a estudiar fuera. Estos meses debo dedicarlos a prepararme a tope y no podré presentarme a ningún casting, aunque si tengo la suerte de que me admitan en Londres, Nueva York o Miami tal vez pueda hacer algunos trabajos en esas ciudades, pero tengo claro que lo mío no es ser modelo. Soy tremendamente realista y aunque sé que soy mona no tengo para nada las aptitudes físicas que se piden a una top y a mí hacer las cosas a medias tampoco me va. Me apetece ganar mi dinerito y hacer mis pinitos en el mundo de la moda, pero tengo los pies en el suelo.

Por sus caras claramente he visto que les he gustado. Mi sinceridad y mi claridad han dejado patente que soy mucho más que una cara bonita y tengo que confesar que yo misma me he sentido abrumada por cómo he logrado coger el control de mi vida en una reunión de mayores. Empiezo a saber lo que quiero y lo que no quiero y esta sensación me gusta. Me hace sentirme más fuerte y me da una seguridad de la que antes carecía. Aunque no vaya a trabajar estos cuatro meses, por supuesto me presto para que me hagan pruebas de cámara y una sesión de fotos para poder tener mi primer book y, no sé..., tal vez en enero, una vez que ya esté instalada en otro país, pueda probar suerte en este sector. Lo más importante es que me he sentido cómoda con ellos y nos hemos gustado mutuamente.

Ya empieza a hacer bastante frío y me da hasta pereza salir al patio del CIS a fumarme el cigarrito de «yo soy guay», y como me he vuelto una rata de biblioteca casi no piso la calle y me estoy perdiendo todos los movimientos de Mateo y sus colegas para ligarse a todas las tías que pasan por los alrededores de la calle Velázquez. Tengo que decir que no me importa mucho, porque voy a mi bola. Ahora solo me preocupa sacar las mejores notas posibles y esperar a que la primera parte del papeleo que mandé para el acceso a las universidades que seleccioné pase la primera tanda.

Salvo por las historias de mis amigas que leo en Facebook, estoy bastante out del mundo social. Quedo de vez en cuando con las destroyers para tomar algo y regreso pronto a casa para estudiar. Quién me ha visto y quién me ve. No me reconozco ni yo.

De vez en cuando miro las fotos de los diferentes colegios en los que he estado y empiezo a recordar las pellas que hacía, las chuletas que me diseñaba con Brianda, Andrew y Melissa y sobre todo recuerdo los fines de semana. Nos daba igual que hubiera exámenes, lo importante era quemar la noche. Me sigue gustando lo de quemar la noche y cuando dejo mi vida monacal soy de las que aguantan hasta las mil y no se baja del bafle, pero estamos todas de exámenes, así que pisar, lo que se dice pisar, no piso ningún bafle tan a menudo como antes.

—¡¡¡Casilda, ven!!!

—Buby, ¿qué pasa? ¿Ocurre algo?

—Te ha llegado una carta de la Universidad de Londres.

—¡¡Ahhhhhh!! ¡¡Qué miedo!! Ábrela tú...

El ruido que emite el sobre al rasgarlo me suena como el efecto de la cera al tirar de ella para depilarme. Estoy tan concentrada que me da la sensación de estar en una nube. Cuando me pongo nerviosa me bloqueo y no sé muy bien cómo reaccionar. Es una sensación extraña. Siento calores, escalofríos y se me nubla la mente.

Buby abre la carta y se queda en silencio. No sabe disimular y su cara lo dice todo. Efectivamente, no he pasado la primera prueba, y lo malo es que si aquí no me han admitido las otras dos opciones van a resultar casi imposibles. Me voy a mi cuarto a llorar.

—Casilda, por favor, ábreme la puerta. Por favor, no llores, que me pongo triste.

—Buby, lo siento..., déjame sola.

Mis padres llevaban unos días preparándome para esta noticia, pues tienen claro que no soy la mejor estudiante del mundo y a pesar de que me han visto cambiada no han notado mis ganas de comerme el mundo, de querer ser alguien en la vida y de luchar por un sueño. Dan por hecho que nunca voy a aprobar a la primera y esto es lo que más me duele.

No quiero cenar ni ver a nadie. Necesito mi espacio, mi momento de reflexión y valorar la parte positiva de que no me hayan aceptado en Londres. Dicen que en la vida las cosas pasan por algo y tal vez esto sea lo mejor.

Al día siguiente me levanto para ir al CIS, pero en lugar de dirigirme a las clases me paro en el Vips que hay junto a la sede del PP en Génova para tomarme un café y del bajón que tengo decido quedarme allí toda la mañana ahogando mis penas en tortitas con nata y chocolate y un batido de fresa.

Observo a todo el mundo que entra y por allí pasa el diseñador Miguel Palacio, pues tiene su show room muy cerca de aquí, en la calle Monte Esquinza. También entra el nuevo diseñador revelación y Premio T de Telva, Joaquín Trías. Llevo tiempo siguiéndole y he de decir que su trabajo me parece realmente interesante.

En otro momento me hubiera levantado a presentarme a los dos, pero tengo tal bajón que solo me levantaría si viera al top model Jon Kortajarena.

Brianda está emocionada con su curso de fotografía en Londres y no para de mandarnos fotos de sus últimos trabajos. Ha tenido la posibilidad de trabajar como ayudante de producción para una sesión de fotos con la actriz Kate Bosworth donde echó una mano con las luces y el estilismo. Nos mandó las fotos y la verdad es que Kate estaba espectacular. Le habían puesto accesorios étnicos mezclados con prendas clásicas con aire minimal. El fotógrafo había sido el español Pepe Botella y las fotos eran para la revista Vogue.

Brianda habla maravillas de Pepe Botella y ya se refiere a él como su mentor, pues últimamente le ha ayudado en varias producciones y él le ha dicho que en cuanto regrese a España tendrá un puesto asegurado en su equipo. Me alegro mucho por ella. Se lo merece y además tiene arte, con lo cual estoy segura de que llegará muy alto.

Al cabo de una semana llegan dos cartas procedentes de Estados Unidos. Concretamente de Nueva York y Florida. Las recoge Frederick y con cara entre serio y preocupado me las da. Se le nota bastante nervioso, aunque tiene claro que si este semestre no entro en ninguna universidad podré hacerlo en el siguiente. La situación tampoco es fácil y realmente es muy precipitada, así que él, que siempre ha estado muy interesado por el rumbo de mis estudios, está bastante relajado con el tema. Dejo las cartas encima de la mesa y no paro de mirarlas mientras desayuno. Buby no se atreve ni a mirarme y mamá directamente habla de idioteces.

No sé quién está más nervioso, si ellos o yo.

Llamo a Lavinia y quedo con ella para recogerla en sus cursos de Bikram Yoga en la calle Barquillo. Está claro que debe de estar preparada para una mala noticia y quién mejor que ella para consolarme espiritualmente cuando lea que no estoy admitida. Últimamente tiene respuestas para todo y relativiza los problemas. Busca siempre la parte positiva e intenta que lo negativo pase a un segundo plano.

Llego antes de la hora prevista, así que mientras la espero me doy una vuelta por la zona. Han abierto un montón de tiendas de moda y es un barrio que tiene muy buena vibra. La semana pasada estuve con las destroyers en el Mercado de San Antón tomándonos algo y la verdad es que es una gozada. Hay muy buen ambiente y es donde se mueve ahora todo el cotarro de la moda.

En cuanto sale Lavinia allí estoy yo. Clavada como un palo, rígida de los nervios y con cara de póquer.

—¡Ja, ja! Casilda, ya sé que esto es muy importante, pero te pido que cambies de careto. Te va a dar un soponcio y ya hemos hablado que si no te admiten lo volverás a intentar más adelante. No pasa nada. Solo has perdido un año de universidad y si lo piensas bien has ganado mucho: has viajado, has trabajado con uno de los grandes de la moda y encima ahora eres prácticamente bilingüe.

—Tienes razón, pero no puedo evitar tener miedo. Miedo de sentirme fracasada, miedo al futuro, miedo a no poder conseguir mis propósitos.

—Pues no tengas miedo, porque tienes mucho.

—Bueno, pues nada, ¿cuál abro primero?

—Casilda, vamos a hacer una cosa. Yo abro una carta y tú otra.

—Ok. Pues vamos. Uno, dos, tres...

—¡¡¡Ahhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhh!!!

—¡¡¡Agggggggggggggggggggg!!! Lavinia, ¡¡¡dime por qué gritas!!!

—¡¡¡No, dime tú por qué gritas!!!

—No puedo evitarlo, y no puedo parar de llorar..., snif, snif. De cool a looser hay solo un paso y me prometí no volver a ser looser y...

—Casilda, ¡joder! ¡Dime!

—I am IN!!!!!!!!!!!

—¡¡¡Ahhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhh!!! Pues también te han admitido en la Universidad de Nueva York.

—¡Nooooooooooooooooooooooooooooooooooooooo!

—¡Síííííííííííííííííííííííííííííííííííííííííííííííííííííííííííííííííííííííí!

—Joder, joder, perdón, pero ¡¡¡joder!!! ¡¡¡Soy un crack!!!

No recuerdo haber sentido una emoción así en la vida. En este momento me siento completa como mujer, como persona, como no sé qué. La cuestión es que se me van todos los miedos. De no tener nada he pasado a tenerlo todo. Ahora me toca elegir entre Nueva York o Miami, entre hacer dos carreras o una, no sé. Estoy feliz, feliz de haberlo conseguido, y mi amiga está igual de feliz que yo. Ella sabe bien lo que es perseguir un sueño y tuvo mucho valor cuando lo dejó todo y se fue a Los Ángeles a estudiar el curso de Bikram Yoga; por esta razón tenía que ser ella quien estuviera conmigo en este momento.

Cuando parece que no hay nada en el mundo que me pueda estropear este instante, noto que una mano me toca el hombro. Inmediatamente siento un escalofrío, ya que cada vez que de forma repentina una mano se apoya sobre mi hombro me pasa algo raro. En apenas unos segundos me acuerdo de Massimo, de Nikolas, de... Al oír la voz de Tiziana me tranquilizo y con una sonrisa de oreja a oreja me doy la vuelta y la abrazo de la emoción. Entonces ella se ríe y entiende que estoy feliz por algo. Mientras sigo agarrada a ella me susurra:

—Casilda, te he visto de lejos y estaba paseando con mi novio y quiero que lo conozcas.

—¡¡¡Sí!!! Ya era hora. De verdad, de tanto hablar de él me ha entrado una curiosidad tremenda. Según lo pintas debe de ser maravilloso y me muero por conocerlo.

Cuando levanto la vista... le veo. Allí está él.

—Casilda, te presento a mi gran amor, por el que me voy a ir a Los Ángeles a estudiar. Se llama Ogri.

Casi me desmayo. Nos quedamos los dos mirándonos fijamente sin saber qué decir. Opto por bajar la mirada y con un «perdonadme, me tengo que ir» desaparezco agarrada de la mano de Lavinia. Nunca más vuelvo a dirigirle la palabra a Tiziana. La evito en todas las clases y mi indiferencia hacia ella es tan grande que acabamos por enfadarnos sin ni siquiera haber hablado jamás del tema. El dolor que sentí ese día fue tan intenso que me di cuenta de que necesitaba marcharme de España para olvidar.

Después de varias reuniones con la directora, Mrs. Gilmore, y con mis padres, llegamos a la conclusión de que Miami sería mi ciudad y la Universidad de Miami es la que mejor se adapta a mi idea de futuro. Nueva York es demasiado duro y yo no soy la hija de Katrina Jones ni estoy preparada para codearme con los colegas de Melissa del Upper East Side. La fecha está decidida. El 3 de enero de 2012 debo volar rumbo a Miami.

¡USA, prepárate porque llego! Esta vez prometo llevar la maleta vacía de recuerdos. Bajo ningún concepto nada ni nadie va a estropearme esta oportunidad.

La suerte no llega, se busca, y yo la he buscado. Me la he trabajado y no pienso desaprovecharla.

A partir de ahora voy a ser una WACU GIRL en toda regla.

World, ambitious, cool and unique.

EPÍLOGO. TODO CONTINÚA...

Cuando estoy en pleno subidón de pensamientos positives me llega un WhatsApp de Montana. ¡Qué casualidad! ¡Qué ilusión!

«Hola, mi Casi. Acabo de llegar a Miami.

Ojalá al final vengas a vivir aquí. Me haría mucha ilusión.

Me he instalado en el apartamento de mis papás en el edificio Santa Maria en Brickell Avenue. Ya tengo carro y hasta vecino guapo.

Cuando llegué hoy un muchacho encantador me ayudó a subir las valijas al ascensor.

Se llama Nikolas y es mexicano.

¡¡¡Guaaaaaauuu!!!! ¡¡¡Miami pinta rico!!!

¡¡¡Vente aquí rápido!!!

¡¡¡Te quiero!!!»

No puede ser. Después del punto... está claro que no hay final.

PERSONAJES PRINCIPALES

ANDREW. Es una rubia de pura cepa y actúa como tal. Presume de sus piernas pues, aunque no sea muy alta y estas no sean larguísimas, sabe que son su punto fuerte. Es despistada y se pierde en todas partes, pero al final siempre encuentra el camino. Le encanta enamorarse y se monta unas películas en su cabeza que siempre terminan igual: casada y con hijos. Sus ojos son verde oliva y su nariz es respingona. Tiene las manos y los brazos delgados. Le encanta tomar el sol y se pasa todo el año morena. Es una adicta al deporte pero una vaga para los estudios. Adora las minifaldas y provocar sin enseñar.

BEBA. Comparte con Yadira en París un ático de ensueño, en la avenue de New York, cerca del Pont Alexandre III. Posee una estructura ósea envidiable. Tiene estilo, clase natural y un tremendo don de gentes. Le gustan las fiestas y vive la vida como si mañana el mundo se fuese a acabar, pero tiene los pies en la tierra y las ideas muy claras.

BRIANDA. Tiene grandes dotes artísticas para la fotografía. Tiene un carácter fuerte y afronta los problemas con una sonrisa. Su tez es blanca y tiene una piel perfecta. Sufre de astigmatismo y miopía y lleva unas gafas ultrafashion que le dan un toque intelectual. Engorda y adelgaza con la misma facilidad. Le encanta comer y disfruta haciéndolo, pero cuando se pasa con los atracones se cuida el resto de la semana. Le cuesta equilibrar su cuerpo pero siempre acaba consiguiéndolo.

CASILDA. Divertida, dinámica, siempre busca el lado positivo de todo y es tremendamente irónica. Es dura con ella misma y siempre lucha por alcanzar la perfección. Tiene la cara y el cuerpo llenos de pecas y una sonrisa que contagia. Posee una cara de niña buena que embauca a cualquiera, pero en realidad es una rebelde sin causa que lucha por alcanzar sus sueños. Es orgullosa pero capaz de bajar la cabeza cuando la ocasión lo requiere. Ama a sus amigas y por ellas sería capaz de todo. Adora a sus padres y hermanos aunque no siempre sepa cómo demostrarles su amor. No necesita firmar ningún contrato. Simplemente con un cruce de manos el trato está sellado.

CÉLINE. Es arrogante, borde y creída. No entiende de educación y se cree superior a todos. Es una seguidora —que no creadora— de tendencias. Odia el sol y parece que no sabe sonreír. En el fondo tiene un lado bueno, aunque es difícil encontrarlo. Luce siempre una manicura perfecta y es una adicta a los espejos. Se pasa todo el día mirándose en ellos.

CLOTILDE. Es cursi, pija, cejijunta y no tiene muy buen tipo. Tiene el pelo rizado como una escarola y desde lejos se le nota que es envidiosa y caprichosa.

HEINI. Divertido, desinhibido, con un tremendo ramalazo que no oculta. Juega con su parte femenina y tiene un dominio del lenguaje difícil de entender, ya que piensa más rápido que habla. Es listo. Muy listo. Ama el mundo de la moda y es un creador de tendencias. Se toca el pelo con asiduidad y se pasa el día gesticulando. Cambia de voz y de personaje en menos de un minuto. No sabe contar chistes pero él mismo es un chiste.

KATRINA JONES. Es una mujer hecha a sí misma. En realidad se llama Karina Pérez, pero cuando se casó con el americano Aron Jones eliminó el apellido Pérez y añadió una T a su nombre para que sonara más internacional. Proviene de una familia muy humilde y siente pasión por su madre, Hortensia, ya que esta se quedó viuda y al cargo de seis niños pequeños cuando era muy joven. Katrina vio sufrir tanto a su madre que desde niña soñó con ser rica y devolverle algún día la felicidad. Empezó trabajando en una modesta tienda de arreglos para señoras y caballeros y allí fue aprendiendo el oficio que un día la convertiría en una de las empresarias y diseñadoras más importantes del mundo.

Cree en la universidad de la vida, es un genio del marketing, ambiciosa pero muy honrada. No necesita un contrato para sellar un acuerdo. Con la palabra es suficiente. Es tremendamente elegante y tiene una sonrisa que contagia. Es española de corazón, tiene cabeza americana y un cuerpazo. En su perfil del Messenger tiene las tres C: cabeza, corazón y cuerpo. Adora a su hija Melissa y aunque le da todo tipo de caprichos en lo que respecta al trabajo es tremendamente estricta.

LAURE Y CLAIRE. Son el concepto de las parisinas. Visten de negro riguroso y son parcas en palabras, aunque muy protectoras. Claire es más dura que Laure a la hora de exigir pero sabe cómo recompensar el trabajo bien hecho. Lleva el pelo a lo chico y su cuerpo fibroso y estiloso la convierte en una mujer muy elegante. Laure tiene una media melena rubia y ojos azules. Es sarcástica y cuando se enfada mejor no estar a su lado.

MASSIMO. Es un adonis italiano. Es guapo, de complexión atlética y rasgos muy marcados. Viste muy grunge y tiene una espalda formada y musculosa.

MELISSA. Proviene de una familia cosmopolita. Falta mucho a clase, ya que acompaña muy a menudo a su madre en sus viajes de negocios. Le encanta la moda y la vive, pues ha nacido entre retales. Es capaz de combinar firmas de low cost con otras de luxury cost. Le gusta probar nuevas emociones y es adicta a las fiestas. Hace ver que pasa de todo, pero en realidad es sensible y piensa mucho todo lo que le ocurre. Su cabeza parece una batidora y es difícil que se relaje. Le gusta llamar la atención y suele ser el alma de todas las fiestas. Cambia de look a menudo y siempre acierta con sus estilismos. Tiene un cuerpo de infarto y sabe explotarlo.

NIKOLAS. Mide 1,80. Es mexicano con ascendencia griega. Su nariz es respingona y su pelo, castaño. Tiene un buen lejos y un mejor cerca. Sus dientes son blancos y posee unos labios carnosos y sensuales. Su mirada es uno de sus fuertes y sabe utilizarla. Como buen latino es caballeroso y tiene un punto machista. Es uno de los mejores partidos del D. F. y aunque no sea un latin lover ofertas en el mundo del amor no le faltan.

OGRI. Mirada penetrante y ojos color marrón miel. Cejas espesas y marcadas. Sonrisa de niño malo, tez morena, pelo negro y brillante. Tiene aires de chulo y andares de sobrado, pero en el fondo es un chico sensible que aún no sabe lo que quiere ni a quién. En algunos momentos actúa de una manera infantil, pero todo apunta a que será un gran hombre.

TRISTÁN. Es bogotano. Hijo del embajador de Colombia en París. Proviene de una familia clásica que jamás se salta las normas de lo políticamente correcto. Es extremadamente educado. Desde muy pequeño le han inculcado el amor por el arte y esto ha hecho que sea un chico sensible y culto con inquietudes artísticas.

YADIRA. Mexicana al cien por cien. Le gusta cuidarse y que la cuiden. Tiene unos padres que le consienten todo tipo de caprichos y no entiende de límites en lo que se refiere al dinero. Su American Express y ella forman un tándem perfecto.

YVETTE. Es de Barranquilla, Colombia. Tiene sangre libanesa y rasgos árabes. Su pelo es negro intenso y tremendamente fino. Se lo cuida muchísimo y se pasa el día poniéndose mascarillas capilares. Le encanta Colombia y es muy nacionalista. Habla muy rápido y en algunos momentos resulta muy intensa.

YVONNE. Es de Badalona, Cataluña. Es bajita y gordita y tiene una pequeña verruguita en la mejilla. Es muy inteligente pero muy insegura. No se siente cómoda con su cuerpo y se pasa el día haciendo régimen. Es tímida y se pone roja ante cualquier situación. Es risueña y muy discreta. Le gusta observar y aprender de los demás.

AGRADECIMIENTOS

Tengo buena memoria para lo bueno y demasiada para lo malo. Sé perfectamente quién está conmigo siempre y quién lo está solo a ratos.

No me gustaría olvidarme de nadie, ya que son muchos a los que quiero y pocos los que no me importan, así que mi agradecimiento es para todas aquellas mujeres y hombres que se sienten WACU y que viven este proyecto como si fuera el suyo y para todos aquellos que dejan que «el corazón mande y que dirija la cabeza».

WACU girls

Fiona Ferrer Leoni

No se permite la reproducción total o parcial de este libro, ni su incorporación a un sistema informático, ni su transmisión en cualquier forma o por cualquier medio, sea éste electrónico, mecánico, por fotocopia, por grabación u otros métodos, sin el permiso previo y por escrito del editor. La infracción de los derechos mencionados puede ser constitutiva de delito contra la propiedad intelectual (Art. 270 y siguientes del Código Penal)

© del diseño de la portada, David Olloqui

© Fiona Ferrer Leoni, 2012

© Ediciones Planeta Madrid, S. A., 2012

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Primera edición en libro electrónico (epub): abril 2012

ISBN: 978-84-270-3354-2 (epub)

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