¿Cuál es la peor condena que le puede caer a un preso de Illinois? Ni la cadena perpetua, ni la inyección letal. El peor castigo es el destino a la prisión de Black Rock, una fortaleza de negros muros cuya localización exacta nadie conoce. El nuevo alcaide de la insólita penitenciaría controla a todos y cada uno de los convictos que hasta allí son arrastrados.

Los reclusos pronto descubrirán que no son personas normales, ni han sido encerrados allí por azar. La condena que les aguarda transcurrirá a la sombra de una siniestra amenaza. No tardarán en averiguar que de la resolución del misterio de Black Rock depende mucho más que su propia vida.

Fernando Trujillo Sanz & César García Muñoz

Volumen 6

La prisión de Black Rock - 6

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XcUiDi 03.08.2024

Fernando Trujillo Sanz & César García Muñoz, 2015

Editor digital: XcUiDi

Editor digital: dR0W

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Personajes

KEVIN PEYTON | Empleado de una funeraria. Acusado de matar a su mejor amigo y condenado a cadena perpetua en la prisión de Black Rock.
ELIOT ARLEN | Convicto trasladado a la prisión de Black Rock cuando le faltaban tres meses para cumplir su condena. Muy supersticioso.
RANDALL TANNER | Hombre extraño y errático dotado de habilidades especiales. Obsesionado con encontrar a Kevin Peyton.
STANLEY HENDERSON | Abogado de Kevin Peyton y Rachel Sanders.
STACY PEYTON | Única hija de Kevin Peyton.
DEREK LINDEN | Agente del programa de protección de testigos del FBI. A punto de jubilarse.
ALICE LINDEN | Hija del agente del FBI Derek Linden y novia del convicto Eliot Arlen, de quien espera un hijo.
TEAGAN BRAM | Testigo protegido por el FBI en la investigación contra Wade Quinton.
WADE QUINTON | Cabecilla de una banda criminal que opera en la ciudad de Chicago.
JEFE PIERS | Jefe de los guardias de la prisión de Black Rock.
CARLOTA | Porra del jefe Piers. Prostituta al servicio de Wade Quinton.
STEWART | Nuevo recluso en la prisión de Black Rock. Bizco y aquejado de problemas mentales.
NIÑO Y ZETA | Niño de unos doce años. Mentiroso patológico y dueño de un perro gigante llamado ZETA.
DYLAN BLAIR | Alcaide de la prisión de Black Rock. Personaje muy excéntrico de origen inglés.
PADRE COX | Cura, hermano adoptivo del preso al que llaman el Santo.
EL SANTO | Presidiario, hermano gemelo de Randall Tanner.
AIDAN ZACK | Antiguo policía de Londres, que utiliza una silla de ruedas, a pesar de no estar discapacitado.
RACHEL SANDERS | Amiga de Randall Tanner, famosa por haber contraído matrimonio con una joven estrella del panorama actual del mundo de la música.
ERIC BRYCE | Traficante que trata de progresar en la organización de Wade Quinton.
KAREN FERGUSON | Mujer ciega que porta un bastón. Encargada del aprendizaje de Jack Kolby.
JACK KOLBY | Aspirante a firmar un contrato para Tedd y Todd, tras su aprendizaje a manos de Karen Ferguson.
TEDD Y TODD | Un anciano y un niño de diez años, ambos con los ojos violetas, que solo hablan entre ellos y nunca miran a nadie.
SONNY CARSON | Joven con un ojo de cristal que ingresó en prisión tras asesinar a Derek Linden.
BLAYZE | Conductor de autobuses de Black Rock.
ANDY | Carcelero de Black Rock.
CHESTER | Propietario de una tienda de música.

Anteriormente en La prisión de Black Rock 5

Kevin detiene a Eliot justo antes de que mate a Sonny Carson, el joven del ojo de cristal, tal y como había visto en su premonición. Tras eso, discuten, y Sonny admite que ha venido a Black Rock para matar a Dylan. Un altercado con Stewart termina haciendo que todos crucen el muro de niebla que delimita la prisión.

Al salir de la niebla, Kevin y Eliot descubren que los musculosos centinelas no parecen advertir la presencia de Sonny. El joven les explica que no pueden ver a la gente normal, cosa que ellos no son. La gente normal, además, se quedaría ciega si atravesara la niebla. Esa es la razón de que él tenga el ojo de cristal y de que Dylan sea ciego, aunque el alcaide tiene la capacidad de ver las sombras.

Kevin soporta el frío cuando Sonny le indica el dedo en el que debe llevar el anillo de Black Rock. Ese dedo, que no es el mismo para Eliot, resulta ser en el que llevaba la alianza de matrimonio, y la razón por la que su mujer se casó con él. Ocupando el dedo anular con la alianza, nunca se pondría otro anillo.

Sonny Carson fue a Black Rock para ayudar a su madre, quien yace en coma en un hospital. Su madre era estéril de nacimiento, pero de algún modo logró concebirle a él. Junto con Kevin recorren las galerías subterráneas de la prisión, donde encuentran a presos encadenandos que trabajan extrayendo roca negra. Ese mineral es lo único que puede arder en la prisión. Subidos a una vagoneta, llegan al centro de las cavernas, donde un lago de lava ardiente es alimentado con esa roca negra para mantener el frío a raya.

Más tarde, Kevin es capturado por un centinela, que lo encierra en una celda junto a un muerto, el mismo al que Kevin amortajó en su funeraria antes de ser encarcelado. Sonny le libera, se reúnen con Stewart y Eliot y deciden regresar, pues no están en la prisión de Chicago, sino en una idéntica en Alemania. De camino, encuentran un espejo muy extraño. El reflejo de Sonny y de Stewart es su propia espalda, a pesar de estar de frente. El reflejo de Eliot y Kevin es un tipo con un traje negro, el mismo que ayudó a Kevin durante su primera noche en Black Rock.

Los centinelas les cortan el paso hasta la niebla, controlados por Karen Ferguson, que es alcaide de la prisión de Alemania. Sonny, que tiene algún acuerdo con ella, consigue que retire a los centinelas. Kevin, Eliot y Stewart aprovechan para escapar, pero se detienen cuando Kevin ve a Karen y la reconoce como su mujer.

En la iglesia del padre Cox, Stanley, el abogado, y Stacy, la hija de Kevin, presencian asombrados cómo el pecho de Randall cambia para imitar al de la chica. El padre Cox le dice a Randall que tiene un hermano gemelo en Black Rock.

Wade y Piers capturan a Eric, a quien Dylan quiere encerrar en Black Rock. Todo está preparado hasta que aparece Aidan y lo parte en dos con su espada, delante de Wade, quien intenta detenerle con un disparo que apenas surte efecto en el antiguo policía de Londres.

Piers regresa a la prisión con el cadáver de Eric. Randall aprovecha para ocultarse bajo el autobús y así atravesar la niebla que protege la prisión.

Mientras tanto, Stanley, tras tropezarse con Tedd y Todd a la salida de la iglesia, acude al hospital en el que está ingresada Rachel, acompañado de la hija de Kevin. Poco pueden hacer por ella, porque una falsa doctora le da una paliza a Stanley y se lleva a Rachel. La falsa doctora trabaja para Wade.

Alice Linden, la novia de Eliot, recibe la visita de Tedd y Todd, que se hacen pasar por testigos protegidos. La extraña pareja indaga sobre el padre del hijo que espera Alice, sobre Eliot.

Aidan llega a Black Rock y le recibe Dylan, quien le considera un amigo y le aconseja que no siga adelante, que nada bueno puede suceder si se enfrenta a Tedd y Todd. Pero Aidan está decidido. Quiere recuperar a su esposa y hará lo que haga falta.

Por último también Randall ingresa en Black Rock, voluntariamente. Una charla con su hermano y con Dylan le convence de que no conseguirá nada huyendo. Debe desentrañar el secreto que se oculta en prisión.

Volumen 6

—He visto morir a un ángel…

—Discúlpame —le interrumpió el doctor con amabilidad—. Lo normal en el primer día es presentarte a los demás antes de hablarnos sobre ti.

—Perdón. Me llamo Ramsey… Yo… soy directivo en una empresa tabacalera… —dijo Ramsey visiblemente nervioso. Se pasó la mano por la cabeza y miró a su alrededor, al semicírculo de personas que tenía enfrente—. ¿Podrían devolverme mi sombrero? —le preguntó al doctor antes de continuar.

—Las normas obligan a los pacientes a llevar la ropa del hospital.

—Manicomio, querrás decir —murmuró una señora mayor.

Algunos pacientes se rieron entre dientes.

—Cuando te marches —continuó el doctor—, te devolverán tu sombrero, tu bastón y tu teléfono móvil.

—¡No! —dijo Ramsey, alarmado—. El teléfono no lo quiero.

—Como prefieras —sonrió el doctor.

Ramsey asintió, algo más tranquilo.

—Olvida tu sombrero —dijo un hombre que se sentaba al lado de la señora mayor—. Y cuéntanos de una maldita vez lo del ángel. A lo mejor tenemos suerte y eres un pirado original y animas un poco estas estúpidas reuniones.

—Paul, ya hemos hablado de esto —dijo el doctor—. No puedes atosigar a los pacientes, menos aún a un miembro nuevo. Si no participas con respeto…

—Lo que usted diga, jefe.

—Yo también quiero oír la historia del ángel —intervino una chica joven que apenas pesaba cuarenta kilos.

—Y yo.

Más pacientes mostraron su conformidad. Uno a uno clavaron sus ojos en Ramsey, que era el único que estaba de pie. El doctor hizo un gesto de aprobación.

—Había árboles muertos… —La voz de Ramsey sonaba quebrada. Tenía los ojos desenfocados—. Sin hojas. Los muros eran muy altos, negros… de piedra, de piedra negra… No sé cómo, pero sé que aquel lugar era una prisión… Había niebla y… Y un ángel murió.

—¿Tenía alas? —preguntó la chica joven y delgada.

—¿Y ya está? —se indignó la señora mayor—. Chaval, qué mierda de historia. No tienes mala voz y el comienzo es prometedor, pero das pena. Hasta el viejo ese desquiciado tiene relatos mejores. Paul, anda, vuelve a darnos la tabarra con tus historias sobre la muerte. Al menos podemos burlarnos de ti.

—Cierra el pico, foca —replicó Paul sin mirarla siquiera—. Eh, Ramsey, me alegro de que tú lo hayas entendido. Los ángeles mueren… Claro que sí. Es… Tiene todo el sentido. Al fin alguien que sabe la verdad. No como todos estos lunáticos. Ten cuidado, tío, nadie te va a creer, sobre todo los médicos. No te fíes de ellos, Ramsey. ¡No creas nada de lo que te digan!

Dos celadores se aproximaron al grupo, pero el doctor les indicó con un gesto de la mano que aguardaran.

—Paul, te estás excitando demasiado y sigues interrumpiendo a los demás. Si no respetas a tus compañeros, ya sabes lo que tendremos que hacer.

Paul resopló, apretó los labios. Miró de reojo a los celadores y trató de relajarse en la silla.

—Me temo que mi historia no es muy interesante —dijo con timidez Ramsey, mirando a la señora mayor—. Tengo visiones que no comprendo y me gustaría librarme de ellas. Por eso he venido.

—¿Has venido? —preguntó un hombre que llevaba unas gafas demasiado grandes para su cabeza—. ¿No te han encerrado?

—Ramsey se ha unido a nosotros por propia voluntad —explicó el doctor—. Cuenta con nuestra ayuda para curarse.

—No estás enfermo —dijo Paul—. Yo soy un médico de verdad, no como este. Y te digo que no te pasa nada.

—Paul, me temo que ya no eres médico —repuso el doctor—. Revocaron tu licencia. ¿Quieres explicarle a Ramsey por qué?

—Por supuesto, doc. Será un placer. —Paul Miller se puso de pie—. Me condenaron porque piensan que maté a un agente federal. Los que manejan esta cárcel para neuróticos están mucho peor que los tarados que ves aquí sentados en esta mierda de sillas.

—Tienes que decir la verdad, Paul, y no ofender a los demás. Es la última vez que te advierto.

—Como si pudieras hacer algo. Oh, al diablo, diré lo que quieres oír. Disparé a un agente federal, le volé la cabeza. Eso es lo que ellos creen que hice. Y me encerraron aquí. Pero tú y yo sabemos la verdad, Ramsey.

—¿Qué verdad? —preguntó Ramsey.

—Que estamos todos muertos. Como el ángel. No se puede matar a un muerto, por el amor de Dios. Me gustaría saber cuántos cadáveres ha visto el doctor. Yo he examinado miles. ¡Soy forense! ¿Por qué no me creéis, payasos?

—Te lo advertí. —El doctor hizo un gesto con la cabeza.

Los celadores se acercaron y agarraron a Paul por los brazos. Paul se resistió, pataleó.

—¿Qué vais a hacerme? ¡Idiotas! ¡Estáis muertos! ¡Como yo! ¡No podéis hacerme nada! ¡Soltadme! ¡Cabrones! ¡Soltadme!

Se lo llevaron con cierta dificultad. Paul Miller derribó la silla de una patada, se agarró a un paciente, y siguió gritando y lanzando improperios hasta que le sacaron de la sala. Los pacientes murmuraron entre ellos.

—Lamento la interrupción —dijo el doctor—. Ramsey, por favor, la sesión no ha concluido.

Ramsey carraspeó. Iba a decir algo justo cuando una puerta doble, distinta de la que habían cruzado los celadores para llevarse a Paul, se abrió con un estampido. Entró un hombre negro inmenso, con la cabeza completamente rapada. Aquel gigante dirigió sus lentos y pesados pasos hacia el grupo. Los pacientes se apartaron a un lado, abrieron el semicírculo. El hombre negro cogió dos sillas, las colocó en el espacio que le habían dejado y se sentó en ellas. Clavó los codos en las rodillas mientras atravesaba a Ramsey con los ojos.

—¿Ramsey? —insistió el doctor.

—Yo… —titubeó Ramsey—. ¿También es un paciente? No lleva la ropa del centro.

—Oh, no —explicó el doctor—. Nos visita de vez en cuando. Creo que le gusta escuchar nuestras historias, ¿verdad? —Los pacientes asintieron—. Puedes continuar, Ramsey. Cuéntanos quién eres y por qué estás aquí.

El frío y la oscuridad los envolvían.

—¿Es tu mujer, colega? ¿En serio? —preguntó Eliot, mientras tiraba del abrigo de Kevin en un vano intento de frenar a su amigo—. ¿La mujer que se casó contigo con una identidad falsa? ¿La misma que se casó con otros dos tipos que parecen tus gemelos? ¿La que te abandonó? Y resulta que es la jefa de una penitenciaría… Colega, ¿de verdad quieres ir a verla en lugar de escapar ahora que los centinelas se han apartado de la niebla? Ir con ella no es lo más inteligente. Esa mujer es mala. Yo tengo ojo para esas cosas.

Kevin lo arrastraba a través del bosque de Black Rock, el de la prisión de Alemania, que era donde se encontraban. El pequeño cuerpo de Eliot no bastaba para detener a su amigo.

—Te mintió —insistió Eliot—. ¿No lo ves, colega? Esa mujer no volverá contigo. Si te entregas, no sé qué te hará, pero…

Kevin por fin se detuvo y volvió el rostro. Eliot conservó el equilibrio de milagro, pero no soltó su abrigo, por si acaso.

—No voy a entregarme —dijo Kevin con el semblante crispado—. Pero quiero respuestas. ¡Merezco una explicación! Márchate, Eliot.

—No —repuso Eliot con firmeza—. No te dejaré en este sitio, colega. Es obvio que no te funciona la cabeza. Esa zorra te… Perdón, no quería decir eso de tu chica. No, no, no hay que hablar así de nadie. Los malos pensamientos…

—Cállate. Y vete. Esto no es asunto tuyo.

—Espera. Entiendo lo de tu hija, yo también querría…

—¿Lo entiendes? —Se enfureció Kevin—. Tú vas a ser padre, Eliot. Deja todas esas estupideces sobre el karma y piensa en tu hijo, que aún no ha nacido. ¿Qué le dirás a la madre cuando te condenen a cadena perpetua por mezclarte en esto en lugar de salir dentro de tres meses? Si quieres formar una familia, es mejor que empieces a pensar en ellos, no en mí.

—Pero, pero… —Eliot vaciló. De pronto su cabeza parecía a punto de explotar por el cúmulo de emociones—. ¡Tú también eres mi familia, idiota! ¿No lo sabes aún? ¿Crees que es una coincidencia que nos encerraran aquí? Creía que eras mi colega, pero… Ya no sé qué pensar. Quizá, quizá debería irme si no…

Kevin le agarró por los hombros.

—¿A qué te refieres?

—En el autobús, cuando nos conocimos, cuando nos traían a Black Rock… Yo lo noté… Algo tiraba de mí, colega. Eras tú. Tú eres mi destino. Pensé que también lo sentías… ¿Y lo que nos ha pasado en este lugar? No es normal. ¡Y no son estupideces mías! Tal vez… Puede que yo no sea muy listo, Kevin… A lo mejor es verdad que estoy loco. —Eliot se separó—. A lo mejor soy estúpido, pero yo creo que hay una razón para que estemos aquí. —Eliot se sentó en el suelo, se pasó el dorso de la mano por su nariz torcida—. Ayer tenía esta mano rota. ¡Y mírala! Está perfecta. Se ha curado.

De repente Eliot tenía ganas de llorar. Podía encontrar una explicación para todo. Siempre había podido relacionar con un orden superior los sucesos que otros clasificaban como coincidencias. Ese era su don, y su maldición, porque era consciente de que a los demás les costaba creerle. Eliot sabía cosas. Siempre había sido así. Por desgracia, no contaba con facilidad de palabra para explicarlas y hacer entender a los demás lo que él percibía en su interior.

Ahora, por primera vez, en medio de aquella prisión oscura, no sabía nada. No tenía respuestas, dudaba. Y eso le daba miedo y minaba la confianza en sí mismo, que era una de sus cualidades más preciadas. Por fin se hallaba en un lugar donde sucedían cosas extraordinarias que nadie podía negar y no lograba entenderlo. Se sentía perdido.

—No estás loco —dijo Kevin.

—¿Cómo dices?

—Yo también noté esa atracción en el autobús. No estás loco, Eliot. Pero mi mujer está ahí, a cargo de una de estas prisiones, y tengo que averiguar la verdad. Solo estoy pidiendo respuestas. Sonny no nos las dará, ni Dylan. Solo ella me debe explicaciones. Las merezco. Y pienso obligarla a hablar.

—¿Cómo? Es alcaide de Black Rock… No podrás…

—Entonces la mataré —dijo Kevin apretando los puños.

—No puedes…

—Sí puedo. Sonny dijo que había venido para matar a Dylan, así que es posible. Vete, Eliot, coge a Stewart y regresa a través de la niebla antes de que se den cuenta de que te has ido. No puedes acompañarme esta vez, porque si te pasara algo a ti… No lo soportaría.

Randall Tanner, distraído, giraba la baqueta entre sus dedos. Intentaba imitar a los baterías profesionales, a quienes había visto en los vídeos musicales alzar la mano y hacer girar el pequeño palo de madera sin perder el ritmo, con suavidad, mientras agitaban la cabeza y cantaban la canción. No podía ser tan complicado. Sin embargo, él solo había conseguido dar dos vueltas a la baqueta antes de que se le cayera.

Esta vez no la recogió del suelo. Golpeó los platillos, la caja y los timbales con la palma de la mano, mientras se preguntaba si destrozar las guitarras eléctricas que colgaban de la pared aliviaría su tensión.

Randall no entendía qué hacía una sala de música en Black Rock. ¿Dylan permitía a los presos dar conciertos? Había muchos cables por el suelo, amplificadores, micrófonos y lo que suponía era una mesa de mezclas, un panel inmenso repleto de hileras de botones. Más que una sala, aquello parecía una cueva de música, dada la forma abovedada del techo y la piedra negra que lo cubría todo. En algunas partes se distinguían garabatos pintados sobre la piedra. Asomaban vigas y partes del tendido eléctrico entre aquellas rocas negras y alguna que otra gotera. De una de esas vigas, la más gruesa, la que atravesaba el centro de aquella oscura cavidad, pendía una lámpara que no paraba de balancearse. La bombilla parpadeaba con frecuencia y derramaba una luz que Randall juzgaba escasa para el tamaño de la estancia.

A Randall no le gustaba aquel lugar. Los sitios oscuros limitaban su visión, ya de por sí reducida por los cristales negros de sus gafas. Además, se sentía desorientado. De no haber cruzado un edificio relativamente normal para llegar allí, juraría que ahora se encontraba en el interior de una montaña, no en lo que le había parecido desde la distancia una enorme muralla negra, un castillo colosal.

Pisó un charco de camino a la puerta.

—¡Eh! —gritó aferrando los barrotes—. ¿Hay alguien ahí?

Sonaron pasos. Apreció un guardia que le miró de reojo.

—¿Qué quieres?

—Que abras la puerta.

—No puedo.

Randall apretó los barrotes con más fuerza.

—Puedes abrir tú o lo haré yo —le advirtió—. Si lo hago yo, luego te tragarás una de esas guitarras eléctricas —añadió señalando a su espalda.

El guardia se encogió de hombros.

—No tengo la llave —dijo con indiferencia—. En realidad, no hay cerradura.

Randall estudió los barrotes con atención y comprobó que el carcelero no mentía. Solo había una sucesión de barras oxidadas que partían del suelo y atravesaban la roca negra a diferentes alturas, dado que el marco superior seguía un trazado irregular.

—¿Es una broma? ¿Te parece que soy un tipo con sentido del humor?

—Es así. Nadie puede abrir esta barrera.

Randall aplastó el pecho contra los barrotes y estiró el brazo. Como el guardia no se apartó a tiempo, no pudo evitar que le agarrara por la muñeca. Tampoco pudo impedir que Randall tirara de él y le estrellara contra los barrotes.

—He cambiado de idea. Si yo no puedo salir, entonces tú entrarás aquí conmigo. Puedes abrir o ver cómo tu cuerpo cruje y se aplasta para pasar entre estos barrotes. O puede que resistas, en cuyo caso será solo tu brazo lo que entre en esta cueva asquerosa. ¿Te apetece comprobar si estoy bromeando?

Tiró con fuerza, aunque no demasiada, controlando, midiendo el dolor que le causaba al carcelero. Luego aflojaría un poco para comprobar si se había ablandado. El hombre trataba de mantener la cabeza alejada, pero no lo conseguía porque su hombro ya estaba en el interior. La oreja del guardia se aplastó contra un barrote.

Llegó el sonido de más pasos. Randall esperaba que fueran apresurados, los de compañeros que acudían en su auxilio, pero no se trataba de eso. Eran pisadas normales, acompañadas de un sonido metálico. Se escuchó un berrido alargado, de varios segundos, seguido inmediatamente de una voz que tarareaba y unas palmadas que hacían de percusión.

—¿Lo has cogido? —dijo alguien a pocos metros de distancia—. Ahora prueba tú.

Otra voz diferente profirió el mismo alarido, aunque algo más corto. También se puso a tararear. Daba la impresión de ser un intento lamentable de imitar la primera voz.

—No ha estado mal —juzgó la primera voz—. Necesitas practicar más, eso es todo.

Dylan Blair apareció caminando tranquilamente. Le acompañaba un recluso con los ojos muy grandes y la boca entreabierta. Randall nunca había contemplado a alguien con semejante expresión de estupidez. Dylan abandonó su disertación musical cuando su bastón tropezó con la pierna del guardia, que yacía en el suelo. Randall no se había dado cuenta de que lo había soltado. El pobre carcelero profirió un alarido de dolor.

—¿Te das cuenta? —le dijo Dylan al presidiario con los ojos de pez—. Así empieza la canción. No es tan difícil.

El de los ojos de pez asintió y sonrió, y pareció más estúpido, si eso era posible.

—¡Dylan!

—¡Randall! —El alcaide orientó sus ojos más o menos en su dirección—. Temía que te hubieses ido por ahí. Menos mal que me has esperado.

Randall no encontró la menor gracia en el comentario. El guardia se había levantado con serias dificultades, y se apoyaba contra la pared, con un pie en el aire, el de la pierna en la que había recibido el estacazo de Dylan. Randall había probado el bastón y sabía lo que dolía. El guardia se alejó tambaleándose, sin dejar de apoyarse contra la pared. Esa cojera le iba a durar varios días.

El alcaide actuaba como si ni siquiera se hubiera percatado de la presencia del guardia, aunque Randall dudaba de que eso fuera cierto. Dylan se acercó a los barrotes y tocó dos de ellos con su bastón. Las barras descendieron con un chirrido hasta dejar dos agujeros oscuros en el suelo. El alcaide entró seguido del recluso.

—¡Ah! Me encanta este sitio —dijo separando los brazos.

Randall se acercó a él, haciendo caso omiso del tipo con los ojos de pez.

—Dylan, quiero dejar algo muy claro ahora mismo. Estoy aquí porque así lo he decidido. No soy un delincuente ni un convicto. ¿Está claro?

—Como el agua. —El alcaide movía la cabeza de un lado a otro como si buscara una moneda que se le hubiera caído al suelo—. ¿Qué te ha hecho pensar lo contrario?

—Los barrotes. No se te ocurra volver a encerrarme.

—¿Encerrarte? —se extrañó Dylan—. Protejo mi sala de música. Es uno de mis sitios favoritos en Black Rock.

Randall tenía problemas para saber si Dylan estaba loco o se burlaba de él. Su acento británico no le ayudaba a captar matices como la ironía.

—Al diablo. Dijiste que aquí sabría la verdad. Empieza a cantar o me largo ahora mismo.

—¿Dije eso? No soy el mejor con las palabras, eso tengo que admitirlo. Ahora que lo pienso, tampoco es que mi memoria sea gran cosa. Y ahora que lo pienso más todavía, no se me ocurre nada en lo que sea el mejor. Qué cosas, ¿eh? Sin embargo, no miento, no, esto me gusta mucho. La verdad, amigo mío, está aquí, entre esta roca negra que nos rodea. Pero hay que aprenderla, ¿me entiendes? Por eso has venido.

—De eso nada —se enfadó Randall—. No sé con qué clase de gente estás acostumbrado a tratar, pero no me volverás a encerrar tras esos barrotes.

—¿Encerrar? Vaya, qué conclusión tan desagradable. ¡Te he traído a uno de los mejores lugares de la prisión!

—¿Entonces puedo ir donde quiera?

Dylan levantó la cabeza.

—A veces los americanos me confunden. Verás, alguien que pregunta si puede hacer algo… Yo diría que la respuesta es no. Si no, ¿por qué pregunta? Puedes marcharte, por supuesto, pero no puedes ir donde te apetezca. Este lugar tiene normas, y te aseguro que yo me esfuerzo mucho para que sean las mínimas. No sabes cuánto detesto las normas y las leyes. Pero están ahí, no las he impuesto yo. Y hay gente muy conflictiva entre estos muros. No me envían a los sujetos más sociables, precisamente.

—Sé arreglármelas con delincuentes, no te preocupes.

—Me preocupo por ellos, no por ti. Tengo que cuidar a mis invitados.

—¿Invitados? Esto es… ¡Quieres estarte quieto de una vez!

Dylan seguía moviendo la cabeza. Randall se preguntó si olfateaba algo, porque en teoría no podía ver nada.

—Ummm… —murmuró el alcaide—. Hay poca luz en este sitio, ¿no?

—¿Y a ti qué más te da?

El recluso con los ojos de pez fue hasta la pared de piedra y tocó algo. Debió de accionar un interruptor que Randall no había advertido porque la bombilla de la lámpara ganó intensidad y una mayor cantidad de luz inundó la estancia.

—Ah, mucho mejor —sonrió Dylan.

—¿Mejor? ¿No eras ciego?

—Te dije que puedo ver lo que de verdad importa. No puede haber sombras sin luz. Lo sé, es un fastidio, y a veces me duele el cuello, ¿sabes? De andar inclinado todo el rato. No todo podían ser ventajas, ¿no?

La paciencia de Randall empezaba a agotarse. No le interesaban los desvaríos de Dylan.

—Quiero ver a mi hermano —exigió.

—Está ocupado —dijo el alcaide—. Pero vendrá en cuanto pueda. Por eso estoy yo aquí, para enseñarte todo lo que necesitas saber. Imagino que tienes muchas preguntas.

Randall suspiró.

—Eres muy raro, ciego, y no me gusta cómo hablas. Quiero a alguien que se explique con claridad y sin dobles sentidos. Cada vez que abres la boca me quedo con la sensación de que me ocultas algo.

Dylan asintió.

—Es compresible. Me pasa mucho, ¿sabes? Puede que los americanos seáis muy desconfiados… No, no es eso. En Inglaterra era lo mismo… Es evidente que debo de ser yo. Por eso me he preparado, tranquilo, te aseguro que no habrá malentendidos. ¿Empezamos la clase?

—¡Vivan los Maiden! —gritó de repente el de los ojos de pez.

Randall miró al presidiario, que sostenía una guitarra en las manos.

—Todavía no —le reprendió Dylan—. Randall no está listo. Domina tu entusiasmo.

—¿Qué es todo esto? —Se enfureció Randall—. ¿Me vas a explicar las cosas cantando?

—¿Yo? Qué va. En realidad no voy a explicarte absolutamente nada. —Dylan agarró otra guitarra y se sentó en una silla—. No te enfades. Él te lo contará todo.

El de los ojos de pez sonrió ladeando la cabeza, con los ojos muy abiertos, con toda la pinta de ser tonto de remate.

—¿Él? —gruñó Randall—. No parece…

—¿Importan las apariencias? —le cortó Dylan—. Tú mismo has dicho que no te fías de mí. Léelo, Randall, usa tu habilidad. ¿No es eso mejor que mi palabrería? Míralo a los ojos y accede a la información por ti mismo.

El niño trepaba por un mueble que parecía esculpido en la pared de roca negra, o al menos lo intentaba. Se aferraba con sus pequeñas manos a un saliente irregular, que a todas luces pretendía ser una estantería, y buscaba un apoyo para el pie derecho, con sus ojos violetas clavados en la botella que había en la parte de arriba.

El anciano descansaba, acomodado en una silla, con la barbilla sobre la empuñadura del bastón y los ojos convertidos en dos rendijas arrugadas, adormecido.

Aidan Zack los observó un poco más antes de levantarse de la silla de ruedas.

—Tenemos que hablar —gruñó.

El chaval, que había logrado ascender la mitad de la distancia que le separaba de la botella, se estremeció al oír su voz, resbaló y cayó al suelo. El anciano parpadeó varias veces y frunció el ceño. Agitó la cabeza, se deslizó a un lado su larga coleta de pelo blanco.

—¿Qué estás haciendo, Todd? —refunfuñó Tedd.

El chico se levantó y reanudó su intento de escalar el mueble de piedra.

—¿Te he despertado, Tedd? —dijo colocando el pie derecho sobre una pila de libros—. ¿O has vuelto a perder el bastón? Deberías descansar, que luego andas todo el rato de mal humor.

Tedd se recostó en la silla, dejó el bastón sobre sus piernas y cerró los ojos. Casi daba la impresión de ser un viejecito adorable. El cuerpo del pequeño Todd temblaba por el esfuerzo de mantenerse pegado a la roca y no caer de nuevo.

Aidan decidió intervenir o no le harían el menor caso. Se acercó al niño, con cuidado de no tocarle, y estiró el brazo sobre él. Alcanzó la botella sin esfuerzo gracias a su enorme estatura, desenroscó el tapón y bebió un trago largo. El alcohol le sentó mejor de lo que esperaba.

—Aquí la tienes, enano —dijo colocando la botella sobre una mesa—. Si es que todavía la quieres.

Sabía que el chico no bebería después de haberlo hecho él. Tedd y Todd eran muy escrupulosos, nunca tocaban ni miraban a nadie, y si lo hacían… Era mejor no saberlo.

Todd corrió junto al anciano.

—Despierta, Tedd. —Sacudió a su inseparable compañero con delicadeza—. Tenemos visita.

—¿Es que no puedo descansar ni un segundo, Todd? —gruñó Tedd, parpadeando y abriendo mucho la boca—. ¿Es que siempre tengo que hacerlo yo todo? Ocúpate tú de la visita, si no te importa.

Aidan no veía cómo podría hacerlo el chico sin recurrir a su compañero para hablar, una manía que jamás habían abandonado, que él supiera.

—Tengo que hablar con los dos —explicó—. Y me gustaría, por una maldita vez, que no discutierais sobre estupideces. Estoy aquí por algo muy serio.

—¿Por qué no me avisaste de que era él, Todd? —dijo Tedd, molesto. Se removió en la silla buscando una postura más cómoda—. Los asuntos serios hay que tratarlos con celeridad. ¿No es lo que te digo siempre?

Todd había vuelto a curiosear entre los muebles, los pocos que había en aquella estancia, una cavidad en la roca con un agujero que daba al exterior. Aquella deformidad no se podía considerar una ventana, aunque se podía emplear con tal fin.

—He venido a hablar de hombre a… lo que quiera que seáis vosotros. —Aidan sacó la espada. Su filo brilló incluso bajo la tenue luz de los candelabros—. Quiero cambiar los términos de mi contrato y espero que mostréis buena predisposición para negociar.

—¿No es esa la espada que le entregamos, Todd? —Tedd alzó su bastón con la punta hacia arriba, lo movió con torpeza, de izquierda a derecha, simulando, o parodiando, el uso de una espada—. Es extraño que inicie una negociación ofreciéndonos el obsequio que nosotros mismos le dimos. No es de muy buena educación rechazar un regalo.

El chico sacó un puro de un cajón en el que había estado rebuscando.

—No se trata de eso, Tedd —dijo Todd, que ahora buscaba algo más por todas partes. Aidan supuso que un mechero—. Creo que nuestro amigo no nos ofrece la espada, más bien nos amenaza con ella.

—No puedo amenazaros —dijo Aidan—. No soy tan ingenuo. Pero este regalo tan bonito que me hicisteis puede ser… incómodo si decido guardarlo en las tripas de cierto chico que está en mi poder. ¿No me creéis? Tal vez debería haber traído los pedazos de Zeta. Un filo excelente, sin duda.

—Qué decepción, Todd —suspiró Tedd—. Después de todo lo que hemos hecho por él… Siempre sospeché que no merecía nuestra ayuda, pero soy un blando…

—Cortad el rollo —le interrumpió Aidan—. No puedo amenazaros, pero vosotros a mí tampoco. El contrato también os ata en ese sentido. Además, por vuestra culpa, ya no tengo nada que perder.

—Algo hemos hecho mal, Tedd, si Aidan está enfadado con nosotros. —Todd, que había encontrado un mechero, se encendió el puro—. Seguramente ha sido por tu culpa, por tu manía de explicar con tanto detalle los contratos. Les restas humanidad con tantos tecnicismos.

—¡Me aseguro de que todo sea claro y transparente, Todd! —Se encolerizó el anciano—. Tú eres descuidado con estas cosas y mira. Aidan firmó sin apenas leer el contrato y de ahí vienen los problemas.

—Quería salvar a mi mujer —dijo Aidan—. Por eso habría firmado cualquier cosa. No finjáis que no lo sabéis. Pero no hay ningún malentendido. Durante estos años he leído muy bien el contrato, me lo sé de memoria.

Tedd tensó sus arrugados labios en una sonrisa.

—Un hombre sensato, Todd, no como tú —dijo complacido.

—Siempre lo he creído, Tedd. —El niño dio una calada y soltó el humo lentamente. La pequeña nube que manó de su boca se moldeó en el aire hasta formar un rostro—. Ah, nuestra querida Ashley. ¿La recuerdas, Tedd? Pobrecilla. Qué desconsolada parecía… No dudé ni un instante en ofrecerle nuestra ayuda cuando nos la pidió. No como tú.

—¿Cómo? ¿Qué embuste es ese, Todd? —A Tedd se le cayó el bastón al suelo—. Fui yo quien le explicó con todo lujo de detalles lo que podíamos hacer por ella. Tú, como siempre, empezaste a consolarla y a alimentar su esperanza y…

Aidan dejó de escucharles. Se permitió abandonarse a la imagen de humo de su esposa. Tenía fotos suyas, por supuesto, también videos grabados, y su memoria no había olvidado el menor rasgo del rostro más bonito que había contemplado jamás. Pero esa recreación de humo… Era mejor que cualquier otra forma de reproducción. La cara de su mujer flotaba a la altura que correspondía a su estatura real. Los bordes se ondulaban suavemente, dando la impresión de que su melena se mecía por una brisa. Parecía real, parecía que le miraba, que iba a hablar, a decirle algo en cualquier momento… Sin embargo, eso no sucedería. Aidan sabía muy bien que Tedd y Todd querían ablandarlo, recordarle qué estaba en juego y qué podía perder si no manejaba bien sus cartas.

Se había sentado en la silla de ruedas sin darse cuenta. Miró unos segundos más la cabeza de humo, luego agarró un libro y lo arrojó contra ella. El humo se dispersó.

—Fuisteis muy inteligentes —admitió—. Os aprovechasteis de la situación y de lo que ella sentía por mí.

Todd recogió el bastón del suelo y se lo devolvió a Tedd.

—Estoy desconcertado, Tedd. ¿Aprovecharnos? Acudimos en auxilio de una dulce mujer que nos suplicó ayuda. ¿No es algo que debería aplaudir un policía? Salvamos la vida de su marido, a quien le quedaban muy pocos minutos de vida, y le conferimos una salud de hierro. No lo entiendo, Tedd. ¿Deberíamos haber negado nuestra ayuda a Ashley y dejar que Aidan muriera? ¿Eso es lo que sugiere?

—Ingratitud, Todd —asintió el anciano—. Te lo he dicho muchas veces. Cuando tienen lo que quieren, se les olvida lo que cuesta dar lo que nosotros ofrecemos. Son momentos como este los que hacen que me replantee nuestra labor. Alguien que vive gracias a nosotros, a quien ninguna enfermedad puede causarle daño, nos acusa de aprovecharnos… Te dije que no debíamos ayudarle la segunda vez.

—¿Segunda vez? —se extrañó Aidan.

—¿No lo sabe, Tedd? —Todd continuó fumando con el ceño fruncido—. A lo mejor no es consciente porque nuestra ayuda fue desinteresada. No le pedimos nada a cambio cuando retiramos el Big Ben. Un regalo sin contraprestaciones y nos…

—No me mintáis. Derribasteis el Big Ben para montar… Lo que sea que andáis tramando ahora con estas prisiones, no para ayudarme.

—Eso es cierto, Todd —dijo Tedd—. ¿Hemos dicho lo contrario?

—No, Tedd. Hemos dicho que le ayudamos, y así fue. Que derribar el Big Ben estuviera motivado por otras razones no invalida el hecho de que Aidan sigue vivo gracias a ello.

—Menos mal, Todd. Creí que podía interpretar que tratábamos de engañarlo.

—¿Engañar nosotros, Tedd? Absurdo. Ni siquiera Aidan pensaría eso. Simplemente no puede ver que iba a perder. No tenía la menor posibilidad contra Wilfred.

Aidan había aprendido por las malas que, efectivamente, Tedd y Todd no mentían nunca en sus contratos. Todo estaba perfectamente claro. Por eso eran tan peligrosos, porque no era fácil descubrir dónde escondían sus tretas en medio de un texto redactado con sencillez y sin letra pequeña. Sus reglas siempre se cumplían.

Con todo, no estaba de acuerdo en la interpretación que habían hecho de su situación en el momento en que retiraron el Big Ben. Aidan recordó que acababa de asestar un duro golpe a su rival. La coincidencia quiso que sucediera en un local de juego que pertenecía a Dylan. Aquel local había sido antes un museo, donde le habían engañado para que un incendio casi acabara con su vida. Dylan lo compró y lo transformó en un local de juego. Allí fue donde Aidan acabó con una de las piezas clave de su adversario, delante del propio Dylan.

—Iba a ganar —dijo Aidan, todavía pensativo—. Pero detuvisteis el Big Ben y empezasteis a usar estas prisiones para lo que sea que se os ha ocurrido ahora. Me negasteis mi oportunidad. ¡No es justo!

Aidan abrió una grieta en la pared de un puñetazo.

—Ya lo ves, Tedd —dijo Todd encendiendo de nuevo su puro, que se le había apagado—. No lo comprendió. Pero no lo culpes, es el amor… Aidan es incapaz de ver la realidad, de entender que su derrota era inevitable. Su contrincante realizó una maniobra brillante que hacía mucho tiempo que no veíamos. Sacrificó calidad a cambio de una posición superior. Una estrategia impecable, propia de maestros con una visión de juego superior.

—No te esfuerces, Todd —dijo Tedd—. No te creerá. Por más y más muestras que le demos de nuestro aprecio por él, como el hecho de que ahora invirtamos nuestro valioso tiempo en esta charla, Aidan siempre pensará que somos unos mentirosos. No deja de sorprenderme esa falta de claridad ante la evidencia por parte de un policía. ¡Y ni siquiera estaría vivo de no ser por nosotros! —añadió el anciano, enfurecido.

Lanzó el bastón contra la pared y también creció una grieta, más grande que la que había provocado el puñetazo de Aidan. El antiguo policía se levantó de la silla de ruedas.

—No importa lo que sucediera entonces. Ahora quiero modificar mi contrato. Y no me digáis que no es posible porque con Dylan lo hicisteis. Él me contó el pacto que tenía con vosotros y ahora es alcaide de esta penitenciaría.

—Reconoce, Tedd —dijo Todd—, que hay precedentes, aunque sean muy pocos.

—Desde luego, Todd —dijo Tedd—, pero para modificar un contrato las dos partes deben estar de acuerdo. Dylan, sin ir más lejos, acudió a nosotros con una actitud diferente, con educación, con respeto, como debe tratarse a quien tanto hace por los demás. No es mucho pedir a cambio de nuestros servicios, Todd, y si lo es… que vayan a buscarlos a otra parte.

—No, no, no, Tedd, Nosotros no somos así. Aidan está destrozado por la pérdida de su mujer. Esa es la razón de su mal genio, no la opinión que tiene de quienes se limitaron a cumplir el deseo de su esposa. Imagina lo que pasaría si fuéramos como él asegura. Nos negaríamos ahora a ayudarlo. Suerte que no es el caso, ¿verdad?

—Ya no tengo nada que perder. —Aidan apoyó las manos en la mesa y dejó caer la cabeza—. No puedo obligaros, es cierto. Pero os juro por lo más sagrado que mataré al chico, aunque sea lo último que haga. Luego destruiré estas prisiones a espadazos hasta que decidáis acabar conmigo por el método que prefiráis. Me da lo mismo, pero haré cualquier cosa para perjudicaros si no me dais una razón para vivir, una esperanza.

—Ah, lo ha conseguido, Tedd —dijo Todd muy animado—. Ahora no podemos negarnos. ¿Qué dirían de nosotros si abandonáramos a un hombre desesperado?

—De acuerdo, Todd —gruñó el anciano—. Pasaré por alto sus modales y una vez más confiaré en tu juicio, lo que ya me ha causado incontables dolores de cabeza en el pasado. Revisaré el contrato para permitir que la mujer de Aidan quede libre de los compromisos que ella misma insistió tanto en adquirir. No será fácil… Los contratos son muy estrictos, más que nada para proteger a nuestros clientes de un posible abuso por nuestra parte, por no mencionar los excepcionales servicios que ofrecemos… Todo eso no va a resultar nada sencillo, Todd, y nuestras obligaciones…

—Es por una buena causa, Tedd —insistió el niño—. No podemos resistirnos a ayudar a un hombre necesitado.

Era el turno de Aidan o aquellos dos seguirían dándole vueltas al asunto durante años, porque lo que estaban haciendo era negociar. Exponían lo complicado que era todo el proceso para que Aidan ofreciera un precio acorde. La charla anterior no había tenido otro fin que situar el contexto adecuado, es decir, que Aidan reconociera que estaba desesperado y suplicándoles.

Había tratado antes con Tedd y Todd y sabía que eran unos maestros conduciendo los tratos como a ellos les interesaba. Por consiguiente, había anticipado ese momento de la negociación y estaba preparado.

—Os daré lo que me pidáis —dijo Aidan—. Liberad a mi mujer y lo tendréis. No necesitáis hacer más teatro.

Stanley Henderson nunca pensó que la práctica de la abogacía pudiera tener repercusiones físicas más allá del estrés.

Le costaba identificar el rostro que veía en el espejo del baño. Debería estar ante un joven arrollador de mirada segura, con un peinado impecable y una corbata tan cara como elegante envolviendo su cuello. Una imagen que valía dinero en un tribunal de justicia. Una imagen completamente distinta que la que se reflejaba ante sus ojos.

Decir que estaba despeinado era quedarse corto. Los mechones sucios y sudorosos se desparramaban sobre su cabeza. El ojo izquierdo no tardaría en lucir un tono ligeramente morado. El pómulo derecho estaba hinchado y presentaba un corte del que había salido la sangre que manchaba la mejilla y el cuello de la camisa, que llevaba desabrochada, arrugada y sucia. La chaqueta del traje no era más que un andrajo al que ni la mejor tintorería de Chicago conseguiría restituirle una pizca de su lustroso aspecto anterior. Y le dolía la cabeza.

La falsa doctora le había pateado bien la cabeza en el hospital. Seguía con vida por pura suerte, pues a juzgar por lo que dijo su compañero, el otro matón, Dylan había dado la orden de que no aparecieran más cadáveres. Los dos tipos que habían secuestrado a Rachel trabajaban para Wade, quien a su vez acataba las órdenes de Dylan Blair, el alcaide de la prisión en la que estaba encerrado el padre de Stacy, Kevin, su cliente. A aquella cárcel también había ido a parar Randall, un hombre al que le crecían tetas de mujer y que podía abollar el capó de un coche de un puñetazo… La situación era imposible de catalogar.

—¡Padre Cox! ¡Somos nosotros! —Gritaba Stacy en la iglesia.

Stanley trató de limpiarse la cara. Tendría que buscar unas gafas de sol como las de Randall para esconder el ojo morado. Y algo de ropa limpia no le vendría mal. Stacy continuaba recorriendo aquella iglesia cochambrosa en busca del cura.

—¿Quieres dejarlo ya? —chilló Stanley—. El cura se ha ido a Black Rock. Quedó con Randall por la mañana, ¿recuerdas?

La hija de Kevin se acercó despacio hasta el baño.

—¿Crees que Randall acudió a la cita con el padre Cox?

—No tengo ni idea —gruñó el abogado.

—Deberías haber dejado que te viera un médico en el hospital. ¿Te duele?

—Estoy bien. Si nos hubiéramos quedado, aún seguiríamos allí. La policía nos habría interrogado a fondo sobre el secuestro de Rachel. Tú habrías dicho alguna estupidez y ahora estaríamos repasando fotografías de delincuentes con algún poli que no encontraría ni a su propio perro si se le escapara.

—Pues sí que estás enfadado —soltó Stacy con un tono casi divertido. Lo cierto era que Stanley no entendía cómo ella se mantenía tan serena—. ¿Es porque os engañé a ti y al cura y me metí en el maletero de tu coche para seguirte? ¡Ja! El truco más viejo del mundo. Una vez le di un susto a mi padre que no veas. Me escondí en uno de sus ataúdes, en la funeraria…

—Muy divertido —atajó Stanley. Se apartó del espejo y fue al cuarto en el que había descansado Randall a rebuscar en el armario del cura—. Necesito algo de ropa.

—Ya te digo. No puedes ir con esa pinta por ahí. Por cierto, ¿a dónde vamos ahora?

—Yo a dormir un poco. Tú puedes ir donde quieras.

—¿Estás cansado? Es por la edad. Yo puedo aguantar sin problemas una noche sin dormir. Está bien, esperaré a que te recuperes un poco, abuelo. Me refería que a dónde vamos luego.

Stanley se preparó para un enfrentamiento con una cría que tenía a su padre encerrado y probablemente ocultaba su dolor mediante la hiperactividad y una actitud excesivamente alegre que no concordaba con las circunstancias. Sin embargo, también cabía la posibilidad de que fuese de verdad una inconsciente y una ingenua, aunque no lo creía. Y, siendo sincero consigo mismo, no quería creerlo. Sus ojos de abogado, acostumbrados a escudriñar en el interior de clientes que no parecían sentir el menor respeto por la verdad, veían a una chica fuerte. No iba a dejarse engañar por su aspecto despreocupado y sus modales de adolescente hormonada.

Tampoco quería mirar más. Empezaba a verla como a mucho más que una muchacha, como a una mujer… Y era la hija de su cliente, por no hablar de lo que debía hacer a continuación.

—No me has entendido, niña —dijo el abogado con el tono que empleaba para interrogar a un acusado que consideraba culpable—. No vamos a ir a ninguna parte. Esto se terminó.

—¿Por qué me hablas así?

—Porque eres un estorbo y no puedo cargar contigo.

—¡Prometiste ayudar a mi padre! —estalló Stacy.

—Y lo haré. ¿Pero piensas que puedo hacer mi trabajo y ocuparme de una cría al mismo tiempo? Vete. Esto es un asunto de leyes, de adultos. ¡Lárgate de una vez y deja de molestarme!

La chica apenas pudo contener las lágrimas. Le temblaban las mejillas de lo fuerte que apretaba la mandíbula. Stacy Peyton le asestó una mirada tan dura que podía competir con la de varios delincuentes profesionales con los que Stanley había tratado. El abogado imaginó que en la mente de aquella chica él debía de estar siendo estrangulado o algo peor.

Stanley logró mantener la compostura hasta que ella se marchó con un portazo considerable. No podía decirle la verdad: que temía por ella, que el juego había subido a un nivel en el que las leyes no servían de nada. En el hospital, quienes habían raptado a Rachel eran los hombres de Wade. No se juega con un hombre al que se consideraba el rey del crimen organizado en Chicago. Wade no se detendría ante ninguna ley, y por algo nadie había conseguido procesarlo todavía. Interferir en los planes de Wade Quinton implicaba arriesgar la vida. Stanley estaba dispuesto a asumir el riesgo, pero no podía permitir que ella pagara las consecuencias de un nuevo fracaso por su parte. ¿Qué le contaría a Kevin si consentía que su hija muriese? Era mejor que Stacy le odiara, porque explicárselo no habría servido para nada. La chica quería demasiado a su padre y no estaba dispuesta a aceptar que no estaba en su mano ayudarlo.

Ya se había convencido a sí mismo de que su actuación había sido de lo más convincente cuando la puerta se abrió. Stacy había regresado, lo miraba como si le tuviera miedo. Iba a disculparse y a pedirle perdón, seguro, a montar una escena y a rogarle que le dejara acompañarlo.

Stanley no podía ceder y no se encontraba bien para consolar a una chica asustada, de modo que resolvió proseguir con la comedia.

—¿Es que no me has oído? ¡He dicho que te largues, mocosa! Puede que tu papi te consintiera todo, pero yo no.

La chica dio un paso adelante y Stanley vio por qué estaba asustada en realidad. Detrás de su cabeza había una pistola que la empujaba. Una mano de mujer sostenía el arma. Stanley rezó porque no se tratara de la falsa doctora, porque de ser así habría vuelto para cumplir con la amenaza de matarlo.

Kevin Peyton recorría el bosque guiado por el resplandor de las antorchas que ardían más adelante, en el lugar en que había visto a su mujer hablando con Sonny Carson.

No tenía frío, no sentía los arañazos de las ramas. Apenas era consciente de dónde estaba. Solo quería llegar hasta su mujer. Quería respuestas. Quería mirarla a los ojos y leer su expresión cuando le preguntara por qué le había abandonado, a él y a su propia hija, para venir a esta prisión. Esperaba que sus ojos no fuesen como los de Dylan, o poco podría deducir de ellos, pero eso era algo de lo que se ocuparía más tarde, cuando la tuviera frente a él.

Sonaron chasquidos, ramas quebrándose, hojas que se aplastaban. Se removieron arbustos a escasos metros delante de él. Entonces se asomaron dos ojos enormes a poca distancia del suelo. Había colmillos bajo aquellos ojos. El contorno de la bestia era difícil de precisar, ya que la oscuridad y su pelaje negro servían de camuflaje, aunque era obvio que el animal no trataba de ocultar su presencia. Estaba suelto, no enganchado a ningún carruaje, como cuando los había visto atravesando la niebla. El perro le había visto, o tal vez olido. Los ojos de la bestia le apuntaban.

Kevin recogió una rama gruesa del suelo sin detenerse. El animal se interponía en su camino. Pero no por mucho tiempo.

Randall Tanner jadeaba. Estaba arrodillado en el suelo con las manos sobre la piedra y la cabeza colgando.

Explotó un ritmo estridente y alocado a su alrededor. Su ropa y sus gafas vibraban con aquel estruendo. Al principio lo confundió con el acelerado latido de su corazón, hasta que el sonido se convirtió en un redoble de batería que finalizó con el aporreo de todos los platillos, uno detrás de otro.

—¿Agotado? —Dylan colocó el bastón justo delante de su rostro—. No, hombre, no. Tú eres un tipo duro. Ven, Randall, levántate, que te necesitamos.

Randall se incorporó, aún desorientado.

—¿Qué era eso? —dijo casi sin aliento—. Me has engañado, cegato. Había un bosque muy extraño y hacía mucho frío y…

—Sí, sí, todo eso es muy interesante —se impacientó Dylan.

—No me interrumpas. Me has hecho leer al preso que tiene cara de besugo, pero no he visto nada de esta condenada prisión.

—Ese bosque, Randall, es la prisión. Una parte muy importante, por cierto. Ahora deja que te ayude en vez de alterarte tanto. Has absorbido mucha información y no estás acostumbrado. Tienes que relajarte un poco. Las imágenes se irán ordenando. A tu hermano le pasaba lo mismo. ¿Todos los americanos sois tan impacientes? Ven, te enseñaré cómo hacerlo.

Randall, más confuso todavía, siguió al alcaide hasta el otro extremo de aquella cueva. Dylan dejó el bastón en el suelo y cogió una guitarra eléctrica. Había otros dos reclusos: uno sentado en la batería, con las baquetas en las manos, y el otro, el de los ojos de pez, con un bajo eléctrico, contemplando las cuerdas con su característica expresión estúpida.

—Hay otra guitarra por ahí, ¿no? —dijo Dylan. Randall la vio a unos pasos de distancia—. Cógela y vamos a darle caña.

—No funcionará. He usado la música otras veces. Me despeja la cabeza, pero también me hace olvidar lo que he leído y…

—No, Randall —le cortó Dylan—. No has usado música. Puede que tal vez esa bazofia que aquí llamáis música, pero yo te hablo de otra cosa, de auténtica energía británica de la mejor banda del mundo. Además, ahora estás en Black Rock, conmigo. Créeme, no olvidarás nada.

Randall se preguntó si su hermano habría pasado por lo mismo. Deslizó la cinta de la guitarra eléctrica sobre su cabeza y tomó una púa, que acercó a las cuerdas. Todavía dudaba de todo, pero no veía qué otra cosa podía hacer más que dar una oportunidad a aquel ciego chiflado hasta que lograra hablar con su hermano.

—Eh, espera. Yo no sé tocar la guitarra.

—Ya lo creo que sabes. Tú déjate llevar por el poder de los Maiden.

—¡Vivan los Maiden! —Corearon los presos.

Dylan comenzó a tocar una melodía en solitario con la guitarra. Randall reconoció las notas, la secuencia que prorrumpía en el ambiente tras ser distorsionada por los amplificadores. No solo eso, anticipó el momento en que él debía intervenir. Casi sin pensarlo, entró en el instante preciso y tocó la misma melodía con una ligera variación, la que producía el resultado esperado al fundirse con las notas de Dylan. Entonces el alcaide soltó un grito corto en el micrófono, y la batería y el bajo irrumpieron en escena.

La cueva se convirtió en un terremoto de vibraciones electrizantes. Randall contemplaba atónito su mano izquierda recorriendo el mástil de la guitarra, sus dedos saltando de un traste a otro mientras la melodía seguía sonando. Conocía la canción, cada nota, cada parte que la componía. También la letra. Cuando Dylan empezó a cantar, él movía los labios repitiendo en silencio los versos de la estrofa. Cuando llegaron al estribillo, sin dejar de tocar, estiró el cuello para acercarse a un micrófono y cantó los coros con Dylan. La voz del alcaide no era la mejor para el canto, la suya menos, demasiado ronca, pero eso daba lo mismo. Cantaban en el tono correcto y eso era lo único que importaba.

Después del estribillo, Randall dio un salto hacia adelante y flexionó las rodillas. Comenzó a agitar la cabeza arriba y abajo, rítmicamente, envuelto en un mar de sonidos que hasta hacía un instante consideraba insufribles. Al leer al de la cara de pez debía de haber absorbido no solo la información necesaria para poder tocar la guitarra y cantar, sino también el gusto por aquella música. Randall se estremeció cuando llegó al punteo de la canción. Apenas veía los dedos de su mano izquierda, no podía creer que fuera posible tocar a esa velocidad, y sin embargo lo hacía, pisaba los trastes precisos para emitir cada una de las miles de notas por segundo que parecía tener aquel solo de guitarra.

Tenía los sentidos al límite. Nunca antes se había sentido de aquel modo. Tanta energía en una simple canción, tanta fuerza, velocidad… Casi se sintió mal cuando terminaron de tocar.

—Excelente —aulló Dylan.

El alcaide lanzó la guitarra por encima de su cabeza, que a punto estuvo de golpear al de los ojos de pez, justo antes de estamparse contra la pared de piedra negra y partirse por la mitad.

—¿Qué has hecho? —Se enfadó Randall.

Dylan enarcó las cejas.

—¿No te ha gustado?

—¡La guitarra, estúpido! —gritó Randall—. ¡Quiero tocar otra vez!

Eliot Arlen caminaba con soltura por el bosque. No veía bien, pero nunca pisaba en falso, no se torcía los tobillos ni se topaba con obstáculos en el camino, a pesar de ser de noche. Su ánimo mejoró a punto de alcanzar a Stewart. Esa facilidad para desplazarse por aquel lugar debía de significar algo, sin duda. Cualquier persona que caminara por allí a oscuras ya se habría hecho un esguince como poco. Pero él no. Eliot llegó hasta Stewart sin contratiempos y sin perderse.

—Levanta, pirado. —Le dio una suave bofetada—. Vamos, arriba. No voy a abandonarte aquí, pero tampoco voy a cargar contigo. Soy bajito, por si no lo has notado. Venga, colega, despierta de una vez.

Stewart abrió los ojos.

—Mi espaaaaaaaldaaaa…

—No empecemos con eso. Ven, nos vamos a casa.

Stewart se incorporó con una complicada sucesión de movimientos. Al principio parecía que trataba de levantar primero las piernas, lo que obviamente no daba resultado. Una vez en pie, Eliot todavía se preguntaba cómo lo había conseguido.

—Keeeevin.

—Se ha ido con su chica. Y yo no he sido capaz de disuadirle. En lugar de eso, estoy aquí contigo. ¿Y sabes una cosa? Debería sentirme mal, pero no es así. Por eso sé que hago lo correcto al ayudarte. Colega, no sé qué quiere el universo de ti, pero presiento que tengo que salvarte.

Stewart ladeó la cabeza. Eliot se mareó al mirarle directamente a los ojos. Su escuálido compañero sonrió y sacudió el cuerpo.

—¿Tienes cosquillas, colega? —preguntó Eliot.

Stewart comenzó a temblar, parecía que sentía frío. La tiritona aumentó. La cabeza le daba vueltas, se movía adelante y atrás, y de lado a lado, y las babas se esparcían a su alrededor. Los brazos raquíticos de Stewart se agitaban, parecían doblarse por nuevas articulaciones además del codo. Las manos no eran más que un borrón.

—Colega, si es una broma… —Eliot dio un paso atrás—. ¡Para! ¡Para ya!

Stewart dio saltos, o pequeños botes. Luego giró sobre sí mismo. Se abrió de piernas hasta tocar el suelo y volvió a levantarse al instante. Balbuceaba algo ininteligible que parecía un sollozo tal vez.

Eliot recogió una rama del suelo.

—Es por tu bien, colega. Esa especie de break dance que te estás marcando no puede ser bueno.

Sujetó la rama con las dos manos y la descargó sobre la cabeza de Stewart. Falló, por supuesto. La rama chocó contra la de un árbol, rebotó y le dio en la cara a Eliot, que cayó al suelo de espaldas.

Casi se le escapó una carcajada. Acababa de intentar atizar en la cabeza a un chalado en una prisión alemana y había terminado recibiendo él el porrazo. Entonces tuvo una de sus intuiciones. Le invadió la certeza de que aquellos acontecimientos aparentemente absurdos poseían un significado que debía averiguar como solo él podía hacerlo. Y lo habría hecho de no ser porque la cabeza de Stewart asomó justo encima de la suya.

—¿Estás bien?

—¿Se te ha pasado ya el telele, colega? —bufó Eliot—. Anda, ayúdame a levantarme.

—Coge mi mano.

—Gracias. Oye, no me dirás que eso de antes era un nuevo baile, ¿verdad? Venga, dime qué… ¡Stewart!

Stewart frunció el ceño.

—¿Seguro que te encuentras bien?

—Tus ojos… Colega, ¿qué es esto? Y la voz… Y… Todo.

Los ojos de Stewart estaban perfectamente alineados. Su voz no temblaba ni se entrecortaba, sonaba absolutamente normal. Incluso su postura y sus movimientos parecían los de cualquiera.

—Eliot, debes calmarte.

—¡Y un huevo! Ya sé lo que está pasando. ¿Me tomas por idiota? Eres un clon de Stewart, pero con cerebro. ¡No! Ya lo tengo. Stewart es un clon tuyo, pero al crearlo algo salió mal con su cerebro.

Eliot estaba satisfecho de su deducción. Habían visto varios gemelos, o clones, o lo que fueran en Black Rock, así que el tipo que tenía delante de sus narices era un gemelo de Stewart. Su nerviosismo se esfumó ahora que lo entendía.

—Eliot, cállate y presta atención —le ordenó Stewart—. Tienes que matarme.

—¿Cómo? Perdona, no te he oído bien.

—Quiero que me mates —insistió Stewart.

—Olvida lo que he dicho antes del cerebro. Está claro que el tuyo tampoco funciona bien, colega.

Stewart se acercó a él y le agarró por los hombros.

—Tienes que hacerlo. Apenas queda tiempo…

—Para ya, zumbado. —Eliot se lo sacudió de encima con un manotazo—. ¿Quieres palmarla, colega? ¿En serio? La primera vez que no te bailan los ojos y es todo lo que se te ocurre. Mátate tú. A mí no me líes, que no me van esos malos rollos.

—Yo no puedo cortarme el cuello.

—¿Ese es el problema? ¿Cómo no había caído? —Eliot estaba alucinando. Tuvo una idea y decidió cambiar de estrategia—. Vale, vale. Verás, no tengo una espada ahora mismo. ¿Qué tal si me acompañas de regreso y buscamos algo para rebanarte el pescuezo? Te advierto que lo hago porque eres mi colega, ¿eh? Que yo no voy matando gente así, por las buenas.

Le costó esconder la sonrisa. Eliot había leído en alguna parte que la mejor manera de tratar con lunáticos era seguirles la corriente. Mientras Stewart pensara que estaba de su parte, todo iría bien.

—Tiene que ser ahora —insistió Stewart.

—Mira que eres pesado. ¿Qué más da que te corte el cuello dentro de un rato?

—Mi marido está aquí. Haciendo un trato con ellos. Si no me matas…

—Para, para, que esto cambia las cosas. —Eliot se acercó a Stewart con gesto conspirador—. Puede que no lo parezca, pero yo sé mucho de prisiones. Créeme si te digo que no es el mejor lugar para decir que eres marica, ya me entiendes. Yo soy partidario de experimentar de todo y esas movidas, te lo juro. Pero aquí dentro yo me lo pensaría dos veces antes de decir que tienes marido o te van a dejar la puerta de atrás como el túnel de…

Stewart endureció el gesto.

—Eliot, tú entiendes de estas cosas más que la gente normal. Tienes que matarme y decírselo a mi marido para que no cierre el trato, ¿lo entiendes? Tienes que liberarme. Mi marido se llama Aidan Zack. Avísale. Dile que he muerto antes de que sea tarde, por favor.

—¿Por qué me suena ese nombre? Ah, sí, es el tipo ese de Londres, ¿no? Sonny nos contó algo sobre él… ¡Ah! Tú… Tú no eres Stewart.

—Ya está acordado el precio —dijo Aidan—. Procedamos.

Todd, el niño, se había sentado junto al anciano y le miraba con adoración. Se le veía contento. Tedd, por otra parte, lucía una mueca complicada de descifrar en su avejentado rostro.

—El precio es adecuado, Todd —dijo Tedd haciendo girar el bastón sobre la punta—. No podemos negarlo. Sin embargo, cambiar un contrato es algo complejo. Lleva tiempo. Nuestros servicios no son precisamente simples.

—Cierto, Tedd —asintió Todd—. Pero es por una buena causa. ¿No quieres ayudar a Aidan? Es un viejo amigo nuestro.

Aidan Zack no podía creerlo. Había admitido su desesperación ante ellos y había hecho la mejor oferta posible. Eran las condiciones ideales que Tedd y Todd buscaban para zanjar sus asuntos. Deberían estar relamiéndose.

—¿Seguís negociando? A Dylan le modificasteis el contrato para meterle en esta prisión, así que es posible.

—¿Ahora resulta que me expreso mal, Todd? —gruñó Tedd—. ¿Acaso he negado que sea posible? Solo he recalcado la dificultad.

—¿Qué queréis? —Se enfadó Aidan—. Decidlo de una vez.

—Mejor lo explico yo, Tedd —se adelantó Todd—. Tú estás un poco alterado y no ves que para Aidan esto es muy importante. Yo le haré ver que nuestro proyecto es igual de importante para nosotros y nos hemos visto obligados a dejarlo todo para acudir a esta reunión.

—¿Y crees que eso le importa, Todd? Aidan solo ve lo que él quiere, lo que puede conseguir de nosotros, no cómo nos afecta ni las complicaciones tan grandes que supone dedicarle tiempo a él en lugar de a otras personas.

Ahora era cuando se disculpaba con ellos, cuando les decía lo mucho que agradecía su ayuda y les suplicaba un poco más. Pero Aidan estaba harto. Se cruzó de brazos y se limitó a observarles.

—Ya te has vuelto a enfadar, Tedd. —Todd atravesó al anciano con una mirada severa—. Esa no es manera de llegar a acuerdos. No me extrañaría que Aidan se negara a terminar lo que nos vimos obligados a interrumpir por venir a verle. Si fueras más educado con él…

Aidan se dejó caer de espaldas por la sorpresa. Le recibió la silla de ruedas plateada.

—No podéis pedirme eso —murmuró con los ojos desenfocados.

—¿Lo ves, Todd? —refunfuñó Tedd—. No quiere colaborar. Si no lo hace él, tendremos que ocuparnos nosotros, y así no dispondremos de tiempo para modificar la cláusula del contrato que nos ha pedido. Te dije que venir era una pérdida de tiempo.

—No lo haré. —Aidan sacudió la cabeza.

—Pues tenías razón, Tedd. —Todd se encogió de hombros—. Por lo visto Aidan solo pide, no da nada a cambio, no valora el esfuerzo que supone para nosotros atender sus deseos. En fin, vámonos. Toma mi brazo. Esas viejas piernas tuyas no aguantarán mucho más tiempo.

—Aguantarán más que tú, Todd —dijo Tedd bajando de la silla con evidentes dificultades.

A pesar de su aparente enfado, se aferró al brazo del niño. La pareja de ojos violetas se dirigió a la puerta pausadamente, al ritmo de Tedd y sus piernas temblorosas.

—En Londres recurríais a otros trucos. Jugabais con la memoria de la gente. Lo recuerdo demasiado bien, porque así perdí a alguien a quien quería, para que vosotros protegierais vuestros planes. ¿Por qué ahora no hacéis lo mismo en lugar de obligarme a mí a…?

No pudo terminar la frase.

—Esto ya es demasiado, Tedd —dijo Todd. El niño se detuvo, forzando al anciano a pararse—. Incluso para mí. Nosotros jamás hemos impuesto nada a nadie. Es Aidan quien ha pedido vernos. Fue su mujer la que nos suplicó que le salváramos. Es él quien ahora nos exige una rectificación del contrato. ¿Y dice que le obligamos? Ahora entiendo cómo te sientes, viejo gruñón.

—Entonces, ¿por qué te paras, Todd?

Aidan se adelantó a ellos y estrelló el puño contra la puerta.

—¡Lo haré! —dijo sin atreverse a mirarlos—. Malditos seáis… Lo haré. Preparad el contrato. Y no quiero ni una coma fuera de lugar o podéis jurar que no volveréis a ver al chico con vida.

—¿Te has quedado sin palabras? Qué raro debe de ser eso para un abogado. Espera, a lo mejor es porque te apunto con una pistola. ¿Prefieres que le apunte a la chica? ¿Mejor? ¿No? Entonces te ayudaré con las últimas palabras que me dijiste. ¡Me llamaste zorra! ¿Te acuerdas ahora?

Stanley todavía no se había recobrado de la impresión. Alice Linden les apuntaba a él y a Stacy con una pistola, y lo peor era que su expresión y su tono de voz resultaban de lo más convincentes. No bromeaba en absoluto.

La falta de sueño y los golpes que había recibido no le dejaban pensar con la suficiente claridad para siquiera tener un atisbo de lo que estaba pasando. Él no recordaba haber insultado a Alice. Y aunque así fuera, plantarse en una iglesia armada para disparar a alguien porque la ha llamado zorra no tenía sentido.

—No sé qué sucede —dijo hablando despacio y dejando las manos a la vista—. Pero ella no tiene nada que ver en esto. —Señaló a la hija de Kevin Peyton, que aún estaba en el suelo, donde había terminado después de que Alice la empujara al interior de la habitación—. Deja que se vaya y resolveremos cualquier malentendido entre nosotros.

—La niñata se queda —dijo muy seria Alice.

Stacy se levantó despacio. Se sacudió el polvo, miraba a Alice con aire desafiante.

—¿Niñata? ¿Te crees mejor que yo porque me sacas unos años y te han dejado preñada?

Stanley recordó en ese instante que Alice estaba embarazada de Eliot Arlen, otro convicto encerrado en Black Rock. Se acordó de la carta que Sonny Carson, el asesino del padre de Alice que tenía un ojo de cristal, le había entregado a la chica por mediación suya. Todo estaba relacionado de algún modo. Aquel encuentro no podía ser casual.

Lo malo era que la relación que les unía a todos giraba en torno a una prisión, no un parque de atracciones. La gente no iba a parar a Black Rock por méritos honrosos. Y las dos chicas que ahora se enfrentaban habían perdido a sus padres.

Alice apuntó a Stacy con el arma.

—Niñata, sí, eso he dicho. Y vas a cerrar la boca mientras los mayores hablamos.

—Creo que no —dijo Stacy con una sinceridad que asustó al abogado—. ¿Vas a disparar a una chica indefensa en una iglesia? Mira que lo dudo. ¿Sabes lo que te sucedería? No necesitas consultar a Stanley, el experto en leyes, para saber que te encerrarían. Y tendrías a tu hijo en la cárcel, tal vez cuando soltaran a Eliot. Te ha cambiado la cara, ¿eh? Deberías bajar el arma, porque si no, te romperé la boca y no me gustaría hacer daño al bebé, pero en una pelea… ¿Lo has entendido, zorra?

Stacy no dejaba de sorprenderle. ¿De dónde sacaba esa frialdad y esa claridad de pensamientos? Stanley no tenía intención de averiguar si era un farol o si de verdad estaba dispuesta a enfrentarse a Alice en una pelea. El abogado se acercó a Stacy y la colocó a su espalda de un empujón.

—No hay necesidad de que nadie se pelee ni salga herido —le dijo a Alice—. No tenemos nada contra ti. Lo que sea que estés pensando es un error. Te di mi tarjeta en el autobús de Black Rock. Intenté ayudarte, ¿recuerdas?

—Usé esa tarjeta, abogado. —Alice no dejó de apuntarle—. Te llamé y tú me llamaste zorra.

Stanley lo comprendió en ese instante. Era agradable comprobar que su cerebro por fin volvía a funcionar.

—Se lo dije a otra mujer que intentaba matarnos. Debí de pulsar la tecla de responder en ese momento sin darme cuenta. Sé que no suena creíble, pero te juro que es la verdad. Piensa. Si quisiera perjudicarte, ¿por qué iba a insultarte y colgar el teléfono? ¿Por qué no hablar contigo y mostrarme amable para ganarme tu confianza?

—Yo… No lo sé.

Alice bajó un poco el cañón de la pistola.

—Me llamaste. Eso has dicho —prosiguió Stanley, resuelto a aprovechar sus dudas con la verdad—. ¿Por qué? ¿Qué querías de mí?

—No sé si debo hablar delante de ella.

—¿De Stacy? —Stanley, que todavía sujetaba a la chica, apretó su brazo para que no interviniera—. Es de total confianza. Su padre está en Black Rock.

—Lo sé. Le llevaron junto a mi novio. Por eso no confío en ella.

Alice se llevó la mano al vientre. Se dejó caer en una silla y soltó la pistola.

—¡Ahora! ¡Cógela! —chilló Stacy a su espalda.

—No. —El abogado retuvo a la chica con las dos manos—. No vamos a hacer nada. Asesinaron al padre de Alice y encerraron a su novio. Solo está asustada.

—Razón de más para no dejarle un arma.

—La cría tiene razón —dijo Alice con aire ausente—. Coge la pistola, abogado. Es lo mejor.

Luego cubrió su rostro con las manos y sollozó. Stanley, finalmente, recogió el arma del suelo y la guardó en un cajón.

—Todo saldrá bien —dijo acercándose a Alice.

No sabía si abrazarla era lo indicado. Desde luego él se sentiría solo de estar en su situación, sin padre y con la única familia que le quedaba en prisión, pero no la conocía. Se limitó a sentarse a su lado, a dejar que supiese que estaba allí si le necesitaba.

—A estas alturas ya sabemos todos que andamos metidos en un asunto muy complejo —prosiguió Stanley—. Pero si colaboramos, podremos resolverlo. No estás sola, Alice. No tienes por qué estarlo. Dime, ¿cómo nos has encontrado?

—Por tu teléfono —dijo Alice sin retirar las manos de la cara—. Mi padre tenía buenos amigos en el FBI, compañeros. Solo tuve que llamar a uno de ellos y pedirle que rastrearan tu localización. Después de lo que le hicieron a mi padre, ni siquiera me pidieron explicaciones. Solo me preguntaron si necesitaba algo más.

—Entiendo —dijo Stanley—. Crees que la muerte de tu padre y el encarcelamiento en la misma prisión tanto del asesino como de tu novio guardan relación. Y me has buscado porque piensas que yo estoy involucrado.

—Eres el abogado de Sonny Carson… Oh, no me repitas que fue algo que sucedió de repente —le pidió Alice antes de que Stanley pudiera replicar—. Ponte en mi lugar y dime qué pensarías. Además de representar al asesino, acompañas a la hija de Kevin, a quien también representas. Y Kevin Peyton es…

Alice dejó la frase en el aire. Miraba a Stacy con pena.

—¿Qué es mi padre? ¿Qué sabes de él? —Se enfadó Stacy.

—No deberías escuchar esto. Eres muy joven.

—Corta el rollo con lo de la edad. Estás hablando de mi padre.

—Tu padre es el último de cuatro hermanos gemelos que están todos encerrados en Black Rock. Cuatro hermanos que estaban casados al mismo tiempo con tu madre sin saberlo. Y la razón de que tu madre se lo ocultara es que pensaba matarlos a todos. —Alice endureció la mirada—. Tú has querido saberlo, niña.

—¡Mierda! —masculló Eliot—. Esto pesa, colega, así que muévete. Un poco más a la derecha o te aplastaré el pecho.

Stewart, tumbado boca arriba, obedeció, se desplazó un poco hacia la derecha ante un Eliot de brazos temblorosos que sostenía una roca sobre su cabeza.

—Hazlo —pidió Stewart.

Eliot empezaba a notar el cansancio en los brazos. Un instante antes ni siquiera había creído posible levantar aquella roca ni un solo centímetro del suelo. Sin embargo lo había hecho, y con mayor facilidad de lo que cabría esperar. Sin duda, aquello tenía algo que ver con el anillo, porque no hacía mucho una de las manos que ahora soportaba el peso de la piedra estaba rota y escayolada. Por lo visto, no solo se había curado, también era más fuerte. Black Rock era un lugar asombroso en todos los sentidos.

—Qué raro es el universo. —Eliot estaba a punto de aplastar la cabeza de Stewart—. Las cosas tan extrañas que me pide… —murmuró—. Pero ¿quién soy yo para contradecirle? Bueno, colega, espero que tu marido aprecie mi esfuerzo.

Un silbido surcó el aire y se le acercó muy deprisa. Eliot alcanzó a ver algo que volaba describiendo unas curvas muy extrañas, pero que sin duda avanzaba en su dirección. Lo que quiera que fuese atravesó un remolino de niebla y la dispersó. Luego se estrelló contra la frente de Eliot.

Eliot cayó de espaldas. El golpe le había aturdido un poco, aunque no le dolía demasiado. Su desorientación provenía de la sorpresa.

Entonces, apenas un segundo después, la roca con la que se disponía a aplastar la cabeza de Stewart cayó sobre su pie derecho. Eso sí le dolió.

Eliot soltó un alarido que pareció retumbar en toda la prisión.

El Santo se detuvo en un corredor. Dylan estaba inclinado sobre su bastón con la cabeza apoyada en la pared, en la roca negra.

—Por Dios, Dylan, no me digas que estás escuchando a Black Rock. Te lo suplico.

El alcaide se enderezó.

—¿Cómo dices? Oh, no, nada de eso. ¿Piensas que estoy loco?

—Entonces, ¿qué…? Olvídalo. No quiero saberlo. ¿Dónde está mi hermano?

—¿Randall? En la sala de música. Se le da bien. Y le ha cogido vicio. El poder de los Maiden, ya sabes.

—¡Basta! Con todos los problemas que tenemos, no puedo entender que pierdas el tiempo de esa manera.

Dylan volvió a pegar la oreja a la pared.

—Estoy trabajando. Y muy duro, algo que no es propio de mí, por cierto, así que no entiendo tus quejas.

—Está visto que tengo que hacerlo yo todo —suspiró el Santo—. Tenemos a Randall porque mi hermanastro lo ha traído. Como te dije que haría.

—El bueno del padre Cox —asintió Dylan—. Sí, tu hermanastro nos consiguió a tu hermano. Tiene gracia, ¿verdad? Pero sé por dónde vas. No te alteres, cumpliré mi palabra. Realmente pensé que tendría que ir yo a por Randall, pero me equivoqué. Suerte que no tengo reparos en admitir mis errores, ¿verdad?

—Ni en cometerlos —apuntó el Santo.

—Ummm… Probablemente lo segundo sea consecuencia de lo primero.

—Pues yo no quiero cometer ninguno más. Karen te ha dado una buena paliza. Necesitamos a Randall ya.

—Estoy en ello.

—No es suficiente, Dylan. Se lo voy a contar todo.

El alcaide de Black Rock se irguió y se separó de la pared, dejando que sus ojos muertos apuntaran al suelo, justo a los pies del Santo.

—Es mi hermano. Sé que lo entenderá y nos apoyará.

Dylan movió la cabeza a un lado y a otro.

—Él ha llevado una vida muy diferente. Necesita más tiempo para asimilarlo. Si se lo cuentas y no está de acuerdo contigo… Bueno, una pequeña conversación con Tedd y Todd, y todo se habrá acabado para nosotros.

—¿Qué probabilidades hay de que eso ocurra?

—Una cuestión interesante. Si de verdad quieres saberlo, ¿por qué no entras en mi despacho y se lo preguntas tú mismo? —Dylan señaló la piedra negra sobre la que se apoyaba hacía un instante. El rostro del Santo se tensó de repente—. ¿A quién crees que trataba de espiar a través de esta condenada pared?

—Te lo estás inventando.

—Están con un viejo amigo mío de la época de Londres. ¡Cómo me gustaría saber lo que andan tramando!

—Mientes —dijo el Santo, poco convencido.

—¿Yo? ¿A ti? No se me ocurriría. Compartimos la misma suerte, amigo mío. ¿Todavía no me crees? Mira, Randall está en la sala de música, dándole caña a la guitarra eléctrica. Puedes ir a entrenarle y decirle quién es en realidad, o puedes omitir ese detalle hasta que estemos seguros de que podemos contar con su colaboración. Como ves, estoy en tus manos.

El Santo se mordió los labios.

—¿Quién juzgará si mi hermano está o no de nuestra parte?

—¡Qué pregunta! Tú, por supuesto. ¿Acaso sugieres que nos fiemos de mi criterio en una cuestión tan delicada?

—Maldita sea, Dylan, ¿cómo puedes mantener la calma en una situación como esta?

—Deberías relajarte un poco, escuchar buena música…

—¡No quiero relajarme! ¿Qué pasa con Kevin?

—Está solucionado, tranquilo. Iba a ocuparme de él, pero reconozco que no he podido resistirme a espiar a Tedd y Todd. He organizado unos juegos para su barracón, así no llamará la atención por no salir del bosque. ¿No te había dicho que estoy trabajando duro?

El Santo pareció cualquier cosa menos tranquilo.

—¡Estamos a punto de perderlo todo! ¡Todo!

—Y eso te pone nervioso… Ya veo. Es uno de los inconvenientes de tener algo que perder, una ilusión para vivir… Ojalá me pasara a mí —añadió Dylan, soñador.

—Estás desvariando. Me preocupas.

—¿Sabes? Creo que es culpa de mi padre. ¿Te he hablado alguna vez de él? ¿No? Verás, era un hombre feliz. Lo que suponía el mayor de los misterios para mí, porque trabajaba de jardinero como un animal por un sueldo miserable, y tenía un hijo, yo, que era decepcionante en casi todos los sentidos imaginables. Pero me quería mucho. No importaba lo que yo hiciera, mis penosas calificaciones escolares, mi falta de talento para el deporte… Él siempre me decía que me quería, que yo nunca podría decepcionarlo porque era mi padre y… Bueno, ¿lo entiendes?

—Dudo que nadie te entienda, Dylan.

—Eso pienso yo. El caso es que me acostumbré a que aquel buen hombre estuviera satisfecho conmigo hiciera lo que hiciese. Supongo que me volví conformista. Qué cosas tiene la vida… Luego murió y creo que nunca nadie ha vuelto a sentirse orgulloso de mí, si te soy sincero. Echo de menos a aquel jardinero humilde que era la única persona que me ha querido en esta vida. En fin, la vida apesta, como decía otro buen amigo mío de Londres. No entiendo por qué detesto la jardinería. Contradicciones que tiene uno. ¿Crees que yo habría sido diferente si hubiera tenido un hijo?

—Doy gracias de corazón porque eso no haya ocurrido —dijo el Santo pasando a su lado—. Me voy a trabajar. Dylan, ¿te importaría hacerme un favor?

—Desde luego.

—No vuelvas a hablarme de tu infancia, ni de tu vida, en general.

El alcaide meditó un instante sobre aquella petición, que no se esperaba. Luego, sin haber llegado a ninguna conclusión, se agachó para intentar escuchar de nuevo lo que se hablaba al otro lado. Pero cuando estaba a punto de pegar la oreja a la pared, notó un crujido. Una grieta de tamaño considerable creció justo delante de sus narices.

—Oh, oh —dijo con pesar—. Me temo que la negociación no te está yendo muy bien, Aidan.

—Otra vez —ordenó Randall Tanner.

El de los ojos de pez golpeó las baquetas, una, dos, tres y cuatro veces. En el momento en que habría llegado el quinto golpe, comenzaron a tocar la canción. Esta era lenta, algo poco habitual en el repertorio de Iron Maiden.

Randall se dejó llevar mientras tocaba la guitarra. Era consciente de que su gusto por Iron Maiden era una consecuencia de haber leído al presidiario, del que no solo había absorbido sus vivencias, también parte de su personalidad, de su esencia. El caso es que Dylan estaba en lo cierto, la música asentaba los recuerdos. Ahora tenía una idea bastante aproximada de Black Rock, lo que paradójicamente le confundía. Nunca había oído hablar de una penitenciaría como aquella.

Los presos pasaban la noche en un bosque tétrico, muy frío, sin supervisión de los guardias. Al parecer la cárcel funcionaba en gran parte por sí misma. Los presidiarios eran conscientes de qué debían hacer y los guardias se limitaban a vigilar que no se desviaran demasiado. Tenían reglas muy extrañas. No debían estar solos nunca. Quienes no cumplían esa regla… ¿enfermaban? Esa parte era confusa. Tal vez fuera lo que creía el preso al que había leído. Lo que parecía obvio es que algunos reclusos contraían una enfermedad que nadie conocía y para la que no había cura.

En el bosque, por las noches, se oían susurros y silbidos, y circulaba una leyenda de que por allí paseaba un hombre que vestía un traje negro, aunque el recluso del que había tomado prestados sus recuerdos no estaba convencido de ello. Lo que sí estaba claro era que muchos presidiarios aseguraban haberlo visto. Además, había unas minas en alguna parte donde castigaban a los presos de vez en cuando. Y también había juegos. Dylan organizaba alguna clase de competición entre los reclusos, que estaban divididos por barracones. El propósito de aquellos juegos era conseguir un barracón más próximo al centro del bosque, donde un resplandor constante irradiaba algo de calor y hacía más soportables las noches.

Randall recibió mucha más información sobre Black Rock, algo confusa, algo contradictoria en algunos aspectos, y claramente incompleta en otros. Dylan Blair era el mayor enigma de todos. Los reclusos sentían algo extraño hacia el alcaide. No se trataba exactamente de miedo, aunque ninguno se atrevería a contradecirle. La mayoría odiaba su palabrería sobre Inglaterra, así como su acento. Pero todos, sin excepción, eran conscientes de que caer bien a Dylan Blair suponía una mejoría notable en sus vidas. Y eso que el alcaide parecía no interesarse en absoluto por el día a día de la prisión. Donde ya no había tanto consenso era en cómo agradar a Dylan, aparte de alabar a Iron Maiden.

Randall maldijo al notar que había fallado una nota. Alzó la cabeza y entonces se dio cuenta de que no había cometido ningún error, era el único que seguía tocando.

—¿Qué hacéis? ¡Sigue tocando! —le gritó al de los ojos de pez.

El convicto se quedó petrificado, con la mirada fija en alguna parte detrás de Randall.

—¿No vomitáis al tocar esta bazofia, pichones? —dijo un voz a su espalda.

Randall se volvió.

—Piers…

—Jefe Piers, escoria. Sé que eres nuevo, pero es mejor que aprendas rápido o conocerás a Carlota —dijo acariciando la porra de madera que colgaba de su cinturón.

—A Dylan le gusta esta música.

—¿Ves a Dylan por alguna parte?

Randall repasó rápidamente los pensamientos que había adquirido sobre él. Desde el punto de vista de los presos, Piers era peligroso, un tipo duro. Había sofocado más de un altercado con criminales muy duros y no necesitaba escudarse tras sus guardias. Él y Carlota gozaban de una reputación temible entre los presidiarios. Randall se había tropezado con Piers en varias ocasiones, en el local de Wade, le había utilizado para llegar a Black Rock oculto bajo el autobús… Pero todos esos recuerdos eran ahora confusos, se mezclaban con los del convicto.

—Dylan ha ido a por una guitarra nueva —dijo el de los ojos de pez—. Volverá enseguida.

—Tú cierra el pico —rugió Piers—. Estoy hablando con el novato, que no parece entender ante quién está ahora mismo.

—¿Por qué no me lo explicas, gordinflón?

El jefe Piers sonrió. Sacó a Carlota, la acarició, depositó un suave beso sobre su superficie de madera.

—Con mucho gusto. Tienes ante ti al dueño de Black Rock.

—¿Tú?

Piers señaló con la porra al de los ojos de pez.

—Demuéstraselo, cara de besugo.

—Iron Maiden apesta —recitó, obediente, el preso—. Inglaterra apesta. Los Estados Unidos de América son el mejor país del mundo, salvo por la escoria indeseable que no respeta las leyes y…

—Suficiente —le cortó Piers.

Fue una muestra de autoridad nada despreciable, porque Randall sabía que la adoración del de los ojos de pez por Iron Maiden era genuina, no tenía nada que ver con adular a Dylan Blair. Aun así, había despreciado a su grupo favorito porque Piers se lo había ordenado.

—Vaya, y yo que pensaba que Dylan era el alcaide —murmuró Randall. Advirtió que le había molestado el insulto a Iron Maiden. Comenzaba a irritarle que el gusto por aquella banda británica hubiese arraigado tan profundo en su interior—. Ahora resulta que Dylan es un apestoso…

—Cuidado con lo que dices —le amenazó el jefe Piers—. Dylan es Dios, ¿está claro?

—Sinceramente, no sé si te falta un tornillo o te has metido esa porra por la oreja demasiado adentro. ¿No acabas de decirme que tú eres el dueño de esta pocilga?

El jefe Piers se acomodó el cinturón por debajo de su prominente barriga.

—Es la última que te paso, pichón, porque obviamente estás confundido. Presta atención, calvo, y así a lo mejor no terminas tragándote esas gafas de sol tan feas. Cuando Dylan está presente, Iron Maiden es sagrado, unos dioses con el pelo largo… Pero Dylan no acostumbra a estar presente, de modo que esa mierda ruidosa e insufrible se califica como se merece en su ausencia. Dylan no gestiona la prisión, no le gusta tratar con la escoria. Esa responsabilidad la delega en mí. Yo soy quien decide lo que pasa con vosotros, pichones. Estáis en mis manos. ¿Lo has entendido? Como es tu primer día, te conviene asimilar lo que te acabo de decir.

Randall se preguntaba si habría alguien cuerdo en aquel lugar.

—Muy bien, gordo, ya me has soltado tu sermón. Ahora lárgate a dirigir tu prisión y déjanos tranquilos. —Se acercó a él en un paso—. Y por cierto, creo que eres tú quien no sabe con quién está hablando —añadió en un susurro.

—Lo sé perfectamente —repuso Piers—. Tengo una memoria infalible para la escoria. ¿Olvidas que te disparé por la espalda cuando asaltaste el autobús?

Randall se había olvidado de aquel detalle. Al mezclar los recuerdos del recluso con los suyos, había pasado por alto la ocasión en que Piers le disparó. Fue cuando Randall trataba de matar a Kevin Peyton por ser el marido de quien le había capturado y torturado hacía tanto tiempo, antes de enterarse de que el pobre Kevin ni siquiera sabía quién era su mujer en realidad. Recordó también que aquel intento de asesinato lo frustró un guardia con una musculatura impresionante. Le sorprendió no encontrar nada sobre ese guardia entre los recuerdos del recluso.

—Entonces ya sabrás que si una bala no me detuvo, menos lo hará tu palo de madera.

—Sé mucho más que eso, calvo. Estábamos fuera de la prisión, ahora estás dentro. Espero, por tu bien, que seas más listo que tu hermano gemelo, aunque lo dudo. Teniendo la misma cara que él, con gafas y todo, ¿cómo puedes parecer más estúpido?

Randall apretó los puños, crujieron los nudillos.

—Hablas mucho. Las palabras no me intimidan, ni tu barriga, ni esa porra ridícula. ¿Quieres pegarme, gordinflón? Adelante.

El jefe Piers acarició su barriga sin disimular una mueca de felicidad.

—Te advertí que no pasaría ni una más. No necesito pegarte, pichón. Yo solo golpeo donde duele de verdad.

Piers alzó a Carlota y la lanzó como un rayo. Pero no contra Randall. La porra de madera voló recta hasta estrellarse contra la batería. El de los ojos de pez se apartó, asustado, cuando los timbales y los platillos se derrumbaron a sus pies.

Randall estalló. La repulsión que sentía hacia Piers, unida a la imposibilidad de seguir tocando a Iron Maiden, desató su rabia. Descargó un puñetazo feroz directamente en la barriga de Piers. El jefe de los guardias de Black Rock, lejos de quedarse sin aliento, como esperaba Randall, apenas se encogió un poco. Enseguida contraatacó. Dejó caer su puño sobre el hombro de Randall.

Randall se desplomó en el suelo. El golpe había dolido. Dolió más el siguiente, el puñetazo que recibió en la espalda. Fue él el que terminó despatarrado, boca abajo y sin aliento.

—¡Besugo! ¡Tráeme a Carlota! —rugió Piers—. ¿Algo más que decir, calvo?

El animal flexionó sus enormes patas traseras, enseñó los colmillos, gruñó y babeó, y luego saltó. Kevin Peyton, frente a él, tensó los músculos y asió con fuerza la rama que había recogido del suelo.

No era difícil anticipar la trayectoria de la bestia. Le acertó en la cabeza y la desvió a un lado con el golpe, pero la rama se quebró y no frenó el avance del perro, que chocó contra él y le derribó. Una de las zarpas delanteras abrió un surco en el suelo, a escasos centímetros de la cabeza de Kevin. Kevin agarró la pata en el aire y supo que requeriría de todas sus fuerzas para evitar que le despedazara, lo que le dejó indefenso cuando el perro abrió las fauces y su apestoso aliento se derramó sobre su rostro. Le salpicaron babas que resbalaban entre los colmillos.

Agarrarlo por el cuello y evitar que la cabeza del perro se acercara, si es que algo así era posible, implicaría liberar su pata y dejar que le descuartizara. Kevin no pensó. Torció la pata del perro y la interpuso entre su cara y la del animal para bloquearlo. Funcionó. Durante un segundo, al menos. Luego el animal retiró la pata con brusquedad y Kevin no pudo retenerla. Se quedó en el suelo, desamparado ante la bestia que tenía encima y sus gigantescos colmillos.

La desesperación le llevó a lanzar un puñetazo que con toda seguridad no serviría de nada. No llegó a tocar al perro. El cuerpo del animal se desplazó de repente hacia un lado y cayó por una pequeña pendiente, aplastando arbustos en su trayectoria.

—¿Te has vuelto loco? —gritó alguien.

Kevin tardó un segundo en reconocer a Sonny, que tiraba de él para ponerlo de pie.

—Maldito seas —se enfureció Kevin—. Mi mujer… ¡Tú lo sabías!

A pesar de la rabia que lo consumía, dejó que Sonny le ayudara a levantarse.

—¿Y te extraña después de ver cómo te comportas? ¿Y Stewart? ¿Por qué no os marchasteis como os dije?

—¡Basta! Quiero que me expliques qué hace aquí mi mujer o te juro que te mataré.

Sonny, que hasta ese instante vigilaba con el cuerpo en tensión, relajó la postura y se volvió hacia Kevin.

—¿Matarme? ¿Lo dices en serio?

El chico parecía verdaderamente sorprendido. Eso descolocó a Kevin.

—Sí —dijo con mucha menos convicción.

—Es importante que seas sincero. —Sonny le fulminó con el ojo de cristal—. ¿Quieres matarme?

—¡Quiero saber por qué no me dijiste lo de mi mujer!

—Ya me parecía a mí —dijo Sonny con decepción, y regresó a su actitud vigilante—. Márchate. ¡Ahora! Ese perro no tardará en regresar. Yo me ocuparé de él, pero tienes que atravesar la niebla antes de que lo eches todo a perder.

Kevin era más corpulento y fuerte que Sonny. No veía cómo las artes marciales que empleaba el chico podrían servirle de algo contra ese bicho.

—No voy a ninguna parte hasta que hable con ella —dijo Kevin.

Sonny maldijo. El perro gruñó y salió de las sombras en ese momento. Se abalanzó sobre el chico, pero Sonny, con un salto impresionante, giró sobre sí mismo en el aire mientras el perro pasaba por debajo de él y terminaba empotrado contra un árbol. El tronco del árbol se partió.

—¡Lárgate! —le ordenó Sonny.

Kevin no podía abandonarlo frente al perro. Sonny era el único que sabía lo que estaba pasando en Black Rock y por qué su mujer era alcaide en Alemania. Sin tener una idea mejor, agarró otra rama.

Sonny se la quitó de las manos.

—¡Entretén al perro!

La bestia se había puesto de nuevo en pie. Kevin no sabía qué hacer, así que cogió una piedra de tamaño considerable y se la arrojó. Le atizó en la cabeza. El perro gruñó y se sacudió un poco, pero no pareció acusar daño alguno. Sonny estaba… dibujando algo en la rama, un símbolo que Kevin no reconoció. Utilizaba una navaja pequeña para trazar líneas y parecía muy concentrado. Ni siquiera trató de entender lo que se traía entre manos.

El perro le miró de nuevo. Kevin recogió otra piedra del suelo sin saber qué más hacer. Echó la mano hacia atrás, dispuesto a lanzarla contra el animal, pero Sonny se interpuso en su camino, justo entre él y la bestia. Agitaba la rama en alto, la movía a un lado y a otro. El perro, para sorpresa de Kevin, seguía con la cabeza el movimiento del palo que Sonny sostenía, sin despegar los ojos en ningún momento. Entonces Sonny tomó impulso y lanzó la rama tan lejos como pudo. Kevin la vio volar, girando sobre sí misma, y atravesar un remolino de niebla hasta que la perdió de vista.

El perro salió disparado en persecución de la rama.

—¿Ha sido por el garabato ese que has pintado con la navaja?

—Vámonos —dijo Sonny, frotándose el ojo de cristal.

—No pienso seguirte si no me das explicaciones.

—Maldita sea, Kevin, no entiendes nada. Y cuanto más sabes, más estupideces cometes y nos pones a todos en peligro.

Antes de que pudiera replicar, les llegó un alarido.

—¡Es Eliot! —reconoció alarmado.

—Déjale —repuso Sonny poniéndole una mano en el brazo—. Se las arreglará.

—¡Le ha pasado algo!

—Eliot tiene la suerte de su parte. Eres tú el que siempre acaba metido en líos. ¿Olvidas que tuve que rescatarte de la celda? Hazme caso por una vez y vámonos.

—¡No! No pienso abandonarlo. Tampoco pienso regresar sin antes hablar con mi mujer. Vete tú y déjame en paz. O quédate y cuéntame lo que sucede.

Sonny suspiró sin esconder su desagrado.

—No sirve de nada discutir contigo de estas cosas. Está bien. Atiende. Te enseñaré la runa que he usado con el perro. Observa…

—¿Runa?

—Así las llaman —dijo Sonny recogiendo otra rama—. Símbolo, señal, signo, dibujo… Qué más da. Mira, ¿ves cómo pinto este círculo con la navaja?

—Parece un óvalo —observó Kevin.

—Ahora lo atravieso con esta línea… Un poco más larga… Y esta de aquí más torcida. Así. ¿Lo ves?

Kevin estudió un instante el garabato, pues eso era lo que parecía que Sonny acababa de cincelar en la madera de la rama.

—Es diferente. El que pintaste antes era más sencillo.

—¡Vaya! Sí que eres observador —dijo Sonny con aprobación y una sonrisa deslumbrante—. Tienes toda la razón. No es el mismo. Espero que me perdones.

—¿Por qué?

—Por esto.

Sonny se movió veloz como el rayo. Describió un pequeño arco con la rama y la estrelló contra la cabeza de Kevin, que se desplomó y al instante quedó inconsciente.

—Buena runa —dijo dando unos golpecitos en la rama—. Tan dura como una roca. —La acarició y luego la tiró al suelo—. Ojalá fueras menos testarudo, Kevin, ojalá pudiera pintarte una runa para que pesaras menos, y ojalá pudiera dejarte aquí, pero debes estar en otro lugar cuanto antes.

Sonny, con un esfuerzo considerable, se cargó a Kevin a la espalda y echó a andar hacia la niebla.

—No tiene arreglo —dijo el de los ojos de pez.

El otro recluso afinaba el bajo eléctrico, algo alejado de ellos. Randall seguía empeñado en reparar el bombo de la batería, el que había destrozado el jefe Piers al lanzar su maldita porra de madera. El de los ojos de pez estaba en lo cierto, no podrían repararlo. Necesitaban alguna pieza de recambio.

—Tocarás sin el bombo —decidió Randall—. Los timbales y los platillos están bien. Será suficiente.

—También nos falta un guitarrista, si Dylan no regresa. Podríamos esperarlo.

Randall se incorporó, se ajustó las gafas de sol en el puente de la nariz y señaló la batería.

—Coge las baquetas y toca —gruñó.

Necesitaba ordenar sus pensamientos, la gran cantidad de información que se arremolinaba en su cabeza. Quería desterrar las emociones del preso, o al menos filtrarlas, para recabar toda la información posible sobre Black Rock, sobre Dylan Blair y en especial sobre su hermano. No quería llevarse más sorpresas como la de Piers.

Por lo que sabía, el jefe Piers era una persona corriente. No debería haberle superado en una pelea, mucho menos haber sido capaz de causarle dolor. Randall había sido superior a la gente normal durante toda su vida. Recientemente había aprendido que a pesar de sus extraordinarias capacidades, como leer los pensamientos y resistir un disparo, había gente que le superaba. Hacía mucho que descubrió lo doloroso que puede resultar un mordisco de Zeta, el perro que siempre acompañaba al chico. Luego estaba el guardia que le había detenido en el autobús cuando pretendía atentar contra Kevin, y el hombre de la silla de ruedas, que había matado a Zeta con una espada. Pero todos esos distaban mucho de ser personas corrientes, eso era evidente. Piers no. El jefe Piers era un gordinflón que no debería representar un problema, ni aunque él mismo fuera normal. La musculatura de Randall debía ser más que suficiente para superar a un barril de grasa con una porra de madera y aires de grandeza.

Tenía que averiguar lo que había sucedido. Puede que Piers no fuera normal, en cuyo caso necesitaba saber por qué y tener mucho cuidado con él en adelante. O puede que él hubiese cambiado al ingresar en la prisión, en cuyo caso debía de tener cuidado con todo el mundo. Una de las razones por las que había ingresado voluntariamente en Black Rock era su convicción de poder salir cuando quisiera, justo por la superioridad a la que estaba acostumbrado. Ahora se sentía inseguro. Si era como el resto, entonces podría acabar como un preso más. Puede que incluso ya lo fuese, solo que aún no se había dado cuenta.

De repente, ser normal y corriente había perdido todo su atractivo. Era la primera vez que consideraba la posibilidad de no ser distinto y ya quería ser especial de nuevo. Randall no se reconocía a sí mismo, dudaba incluso de lo que sentía, que bien podría ser un recuerdo que perteneciera a otra persona.

Debía calmarse y, sobre todo, abandonar esa línea de pensamientos o acabaría desquiciado.

—¿Piensas matarme con una guitarra?

Randall se volvió hacia la voz y por un momento se quedó sin habla. Allí estaba Kevin Peyton, mirándole con sus ojos rojizos. Vestía el uniforme de Black Rock, incluyendo un abrigo sucio con manchas de barro.

—No llegué a dispararte. —Randall dejó la guitarra en un soporte y se acercó un poco a Kevin—. No quiero matarte.

—Pero querías. Ibas a dispararme. Ese era tu plan. Por eso interceptaste el autobús. ¿Vas a negarlo? Pues bien, aquí me tienes. Mátame. Para eso has venido, ¿no?

Randall le cogió por el brazo y le llevó hasta el otro extremo de la sala de música, lejos de los reclusos.

—Entiendo que no me creas, pero debes intentarlo. He venido a ayudarte.

—Es cierto —dijo Kevin—. No te creo.

—Aquello fue una equivocación… Lo siento… Creí que estabas con… Maldita sea, no sabes lo que me hizo tu mujer, Kevin, a mí y a otros. ¿Qué podía pensar si estabas casado con ella? Pero eso no me disculpa… Me alegro de no haberlo hecho. Ahora sé que tú no sabías nada, que ella se aprovechó de ti por alguna razón. Escúchame, esto puede ser duro, pero te abandonó para…

—Ocupar el puesto de alcaide en Black Rock, en la prisión de Alemania.

—¿Lo sabías? —Randall sacudió la cabeza, se tambaleó un poco. De nuevo su mente era un remolino de confusión. Lo que sabía de Kevin y su relación con su mujer lo había averiguado al leer a la hija de ambos. Ahora le costaba encontrar esos recuerdos—. Entonces sí que colaborabas con ella. No eres tan tonto, claro… Espera. ¿Qué has dicho de Alemania? ¿Insinúas que hay allí otra prisión como esta? —Si no fuese calvo, Randall se habría tirado de los pelos de la cabeza—. ¡Dios! ¿Qué está pasando aquí? ¡No entiendo nada!

Kevin le dio un empujón con ambas manos.

—Puedes dejar la comedia. Por culpa de las gafas no vi tus ojos cuando me apuntabas con la pistola, como ahora. Pero sí vi tu expresión. Me odiabas, me querías muerto. Nadie pasa de ese estado al opuesto en tan poco tiempo. De querer matarme a dejarte atrapar en Black Rock… ¡para ayudarme! ¿Piensas que me voy a tragar eso? ¿Es lo mejor que se te ocurre? Y decías que yo soy tonto…

—¡Kevin, espera! —Randall bajó los brazos—. Te juro que no quiero causarte daño. Estuve con tu hija. Ella me… contó todo sobre ti y tu mujer. Está preocupada y me ha enviado para que te ayude.

—Mi hija se preocupa por mí, que estoy encerrado en una prisión de la que nadie ha salido jamás… Qué original. Te lo repito. ¿Es lo mejor que se te ocurre?

Randall no llegó a decir nada porque recibió un puñetazo en la cara. Las gafas vibraron en su nariz, una de las patillas se le salió de la oreja. No vio venir la patada con la que Kevin le golpeó en la rodilla, lo que le hizo caer como un fardo.

—Eso ha sido por hablar de mi hija. —Kevin le dio otro puñetazo en cuanto Randall se puso en pie, y esta vez las gafas salieron despedidas—. Y esto por intentar matarme.

Otro golpe y Randall terminó en el suelo por segunda vez.

Stacy Peyton ni se inmutó al escuchar que su padre tenía tres hermanos gemelos y todos estaban casados con su madre sin saberlo. Había tomado la carpeta que Alice le había ofrecido y se había retirado a un rincón a examinar los documentos que contenía. Stanley la acompañó, asombrado, recordando que Randall también tenía un hermano gemelo en Black Rock, según había explicado el padre Cox. Claro que había una diferencia imposible de pasar por alto.

Kevin y sus tres hermanos gemelos eran idénticos en cualquier detalle imaginable, excepto en dos: el color de los ojos y el cabello. En el caso del pelo, todos eran pelirrojos o morenos; los ojos variaban más. Randall no tenía pelo y escondía sus ojos detrás de unas gafas de sol, así que no podía garantizar que esa diferencia existiera en su hermano, pero el cura no lo había mencionado. Y desde luego había dicho que solo tenía un gemelo, no tres, como Kevin.

El abogado dejó a Stacy lidiar con sus propios pensamientos y se sentó de nuevo junto a Alice.

—Son informes policiales. ¿Los elaboró tu padre?

Alice asintió.

—No eran oficiales. Mi padre los investigó por mi novio.

—¿Eliot?

—Exacto. Él también tiene tres hermanos gemelos. Uno de ellos, un tal Teagan Bram, era un testigo bajo su protección. Puedes imaginar su sorpresa cuando supo que yo estaba enamorada de Eliot, que era exactamente igual que el testigo.

—Investigó —dijo Stanley—. Para un agente del FBI sería imposible no hacerlo.

—Siempre creí que mi padre detestaba a Eliot por ser un convicto.

Stanley consideró que esa posibilidad no excluía el hecho de que Derek Linden investigara por qué Eliot y Teagan eran gemelos. Consideró también no comentar con Alice el posible recelo de que su padre no aprobara su relación con un presidiario.

—Quería protegerte de todo esto. Sabía que algo raro pasaba con estas personas y no quería que te involucraras. Eras su hija. Yo tampoco te habría dicho nada por miedo a que lo interpretaras de otro modo y te perdiera. Pobre Derek.

—Creo que quería reunir pruebas antes de hacer algo oficialmente. A mi padre le habían suspendido mientras lo investigaban. El testigo había sido asesinado y la CIA sospechaba que mi padre pudo haberlo vendido, dado que nadie más conocía su identidad secreta.

—¿No creerás posible que tu padre…?

—No —aseguró Alice—. Pero entiendo por qué mi padre ya no confiaba en su superior en el FBI, quien por cierto también murió hace poco. Le disparó en la cabeza un médico forense llamado Paul Miller. Al parecer es esquizofrénico.

Stanley soltó un suspiro largo y sonoro.

—Cuanto más sé de este caso, más me cuesta entenderlo —confesó—. ¿Averiguó Derek algo más antes de…?

—¿De que Sonny Carson lo arrojara desde un rascacielos? —terminó Alice—. Bastante más. Hay otros tipos como Eliot y Kevin, con cuatro clones. Al menos nueve.

—Eso hacen once en total.

—Puede que la lista se alargue —recalcó Alice—. Solo sé que mi padre encontró a once. En algunos casos no dio con los cuatro hermanos, pero cuando sabía de la existencia de uno o dos, los consideraba parte de ese extraño grupo.

—No me extraña —dijo Stanley—. En especial si se repetía el patrón del pelo y los ojos.

—Se repetía —confirmó Alice—. Y se repetía un detalle más: todos están encerrados en Black Rock.

—¿Todos?

—Casi todos, a decir verdad. Faltaban unos pocos.

—Kevin y Eliot.

—Entre otros —asintió Alice—. También estaba Teagan Bram, el testigo asesinado. Y alguno más. Un tal Eric… Y un vagabundo llamado Andrew Wild. ¿Te suena?

—No. —Stanley advirtió un escrutinio más intenso por parte de Alice—. ¿Debería?

—Creo que sí. Porque hay otro, que no está en Black Rock, que también es cliente tuyo.

—¿Cómo dices?

—Y no es lo único que tiene de especial —dijo Alice—. Es una mujer. Se llama Rachel Sanders. ¿Esa te suena?

—Vosotros, largo de aquí.

Randall Tanner se giró al escuchar su propia voz. Su hermano gemelo, al que llamaban el Santo por una interpretación equivocada de su relación con el padre Cox, señalaba la salida de la sala de música. Los reclusos con los que Randall había estado interpretando a Iron Maiden se apresuraron a dejar los instrumentos y abandonar ordenada pero rápidamente la estancia. El de los ojos de pez le dedicó una mirada curiosa al pasar junto a él. Randall entendió esa mirada como un gesto… amistoso. Tal vez se lo había pasado bien tocando y quería repetir.

Su hermano demostraba mucha autoridad, en su voz, en su lenguaje corporal, en su expresión severa. Una actitud que a Randall le costaba adoptar porque, desde que había llegado, se sentía inseguro y confuso, y eso le irritaba.

—¿Dónde estabas? —preguntó una vez que se quedaron a solas—. Dijiste que nuestro destino estaba en este lugar, pero luego me dejas solo. ¡Y se supone que eres mi hermano!

A pesar de la correspondencia física, totalmente indiscutible, Randall no se sentía próximo a él. Veía a un extraño, no a un familiar que se alegrara de haberlo encontrado. Durante años, Randall había absorbido una cantidad de sentimientos considerables de otras personas. Prácticamente todos tenían familia. Y una parte importante de sus vidas giraba alrededor de los lazos que solo la sangre puede crear. Para él, esa clase de sentimientos eran extraños. Los comprendía, desde luego, permanecían en su interior, pero no eran suyos, no lograba identificarse con ellos. Estaba convencido de que jamás podría sentir algo similar, porque estaba solo. Hasta que encontró a su hermano. Sí, en el fondo, desde que tuvo conocimiento de su existencia, había deseado estar con él, comprobar si aquellos lazos que tanto significado tenían para la inmensa mayoría de las personas podían por fin formar parte de él. Había deseado poder contar con alguien.

Ese deseo no se había cumplido por ahora.

—Cálmate, Randall. Llevo contigo todo el día.

—¿Es una broma?

—Enseguida lo entenderás —dijo el Santo—. Tal vez deberíamos sentarnos, porque tengo mucho que contarte.

—Eso estaría bien —convino Randall, aunque permaneció de pie—. Empieza por decirme quiénes somos y qué hacemos en este sitio. Luego continúa con lo del destino.

—No puedo decirte quiénes somos.

Randall trató de contener la rabia que crecía en su interior.

—Dijiste que aquí sabría la verdad.

—A su debido tiempo. De hecho, te la estamos contando, Randall, pero hay cosas que no se pueden decir sin más. No las creerías. No las podrías creer. ¿Por qué piensas que Dylan te obligó a leer a ese preso en lugar de contarte sin más cómo es Black Rock?

Randall compartió el razonamiento de que ciertas cosas era mejor mostrarlas. Pero no quería ponérselo demasiado fácil a su hermano para que soltara la lengua.

—No me obligó —puntualizó Randall—. Yo accedí.

Su hermano curvó los labios en lo que debía parecer una sonrisa. A Randall no le gustó el supuesto significado de ese gesto. Le gustó menos aún cómo quedaba en el rostro de su hermano, su propio rostro. ¿Ese era el aspecto que tenía al sonreír?

—¿También crees que entraste aquí libremente? —El Santo alzó las manos en gesto conciliador—. No quiero menospreciarte, en serio. Te estoy diciendo la verdad. Es muy poco frecuente que Dylan obligue a alguien a hacer algo en el sentido estricto de la palabra. Aunque podría. Para él forzar a los demás es algo así como el último recurso. Dime, ¿habrías creído sus palabras si te hubiera contado algo de lo que ahora sabes sobre este lugar?

Randall terminó por sentarse.

—Habría pensado que está como una cabra —admitió—. Aunque eso es culpa suya, porque es bastante raro. Y no me gusta su acento. De todos modos, aún no sé muy bien qué sucede en esta cárcel.

El Santo tomó asiento enfrente de él.

—Ahora sabes más o menos lo que cualquier preso. Ellos tampoco entienden qué es Black Rock en realidad, y nunca lo entenderán. Pero por algún sitio hay que empezar.

—De acuerdo. Si no puedes decirme quién soy, muéstramelo o me largaré.

—Nadie puede salir de Black Rock.

—Yo sí.

El Santo meneó la cabeza.

—Si niegas la verdad, no podré hacer mucho por ayudarte.

—¿Insinúas que estamos presos? ¿Y lo aceptas?

—Es por nuestro bien. Estamos en peligro, uno que me va a costar mucho que entiendas. Y antes de que me lo preguntes, afuera el peligro es todavía mayor. No me digas que ya has olvidado al chico y a Zeta, y a la mujer de Kevin, y a todos los que te han perseguido y acosado…

La idea de saberse prisionero no le hizo la menor gracia a Randall. No tenía evidencias, pero intuía que su hermano no estaba mintiendo. Prefirió dejar ese punto a un lado hasta que entendiese mejor el supuesto gran peligro que les acechaba.

—No me habéis traído para ayudarme, ¿a que no? Me necesitáis para algo.

—En efecto —asintió su hermano—. No es ningún secreto que…

—Maldita sea —le interrumpió Randall—. Ni siquiera vas a fingir que te alegras de haberme encontrado. Yo… te miro y me veo a mí… Pero eres tan diferente… ¿Por qué no estás de mi parte?

—Lo estoy. Y somos iguales, Randall, en todo, no lo dudes. La única diferencia es que yo sé más que tú. Por eso estoy aquí, para solucionar esa diferencia. Y te necesito, sí, lo que, si me has entendido hasta ahora, te debería llevar a la conclusión de que tú me necesitas a mí.

—No somos hermanos, ¿verdad? Dime eso al menos.

El Santo desvió la mirada. Se tomó unos segundos antes de contestar.

—Yo creo que sí lo somos, pero no estoy seguro. Es complicado porque nuestro caso es único, pero te diré algo. Yo creo que somos más que hermanos. Somos exactamente iguales, hasta el detalle más insignificante que puedas imaginar, mucho más que cualquier par de gemelos que hayas conocido en tu vida.

—Kevin, Rachel… Los demás también tienen gemelos, ¿no? He visto a muchos tipos en la prisión a través de los recuerdos del preso.

—Ellos tienen diferencias, en el pelo y en los ojos, por si no te has dado cuenta. Nosotros no. Nosotros somos perfectos.

—¿Por qué los encierra Dylan aquí?

—Es pronto todavía para explicar esa parte. Primero debes saber más sobre ti mismo. Te diré que… No, te lo mostraré. Será mucho mejor así. Cuando lees a alguien y tomas sus recuerdos, luego te duele la cabeza, ¿verdad? Prueba a detener antes tu corazón.

—¿Qué?

—Practícalo de ese modo. Confía en mí. Ni siquiera necesitarás mirarle a los ojos.

—Eso estaría bien —recapacitó Randall—. Si es cierto lo que dices, podré leer a Dylan.

—No, no podrás, lo siento. Dylan es un alcaide. Es al único al que no puedes leer. En cualquier caso, al hacerlo como te digo, no absorberás sus pensamientos, así que no te serviría de nada.

—¿Cómo? Entonces, ¿para qué hacerlo?

El Santo se inclinó un poco hacia él con aire conspirador.

—¿No lo sabes? ¿No lo intuyes?

—No. —Randall se sintió incómodo al admitirlo.

—De acuerdo, veamos… —Su hermano se separó y adoptó un aire pensativo—. ¿Cómo te lo explico para que sea suave…? Cambios. ¿Qué cambios notas al leer a alguien?

—Me invaden emociones y una cantidad de información…

—Cambios físicos.

—¿Físicos? No entiendo… Ah, sí, los ojos. —Randall se dio una palmada en la cabeza—. Es la única ocasión en que tengo ojos normales. Luego, cuando pierdo los recuerdos, vuelven a ser dos bolas blancas y… —Terminó la explicación tocando con el dedo índice sus gafas de sol. Si su hermano era igual que él, no necesitaría explicarle por qué no podían pasear por ahí sin ojos.

—¿Eso es todo? Confieso que esperaba que a estas alturas supieras un poco más. Al fin y al cabo, es nuestro verdadero propósito en esta mierda de vida. ¿Nunca has tenido una sola experiencia física que vaya más allá de los ojos?

Su hermano sonaba decepcionado. A Randall le frustraba la conversación. Entonces recordó un detalle reciente, le vino a la cabeza de repente.

—Hubo una vez… Con la hija de Kevin. Sí, con ella me sucedió algo extraño. Mi pecho cambió, se puso como…

—Como el suyo —terminó el Santo—. Te salieron tetas, ¿verdad?

—¿Cómo lo sabes?

—Eran sus tetas, Randall, las de la chica. No solo cogiste sus ojos y sus pensamientos, también su pecho. ¿Es que no te das cuenta? Aunque no te dieras cuenta, también cambió algo en tu interior, por dentro.

—¿A qué te refieres?

—Tus pulmones, tal vez tu… ¡Randall! —Su hermano se puso muy serio de repente—. Nunca debes dejar que tu corazón cambie. Es muy importante…

—¿De qué estás hablando? —rugió Randall, poniéndose en pie—. ¡No entiendo nada de lo que me dices!

—Lo intento —dijo el Santo muy tranquilo—. Ya te advertí que no era sencillo. Randall, lo que tú llamas leer es en realidad copiar. Replicas a otras personas. Físicamente. Pero lo haces mal porque no te han enseñado y no detienes tu corazón en el proceso. Los recuerdos están en tu cerebro. La parte de la memoria replica la del sujeto al que lees y por eso crees que absorbes sus pensamientos.

—¿Quieres… quieres decir que lo que pasa en mis ojos, pasa también dentro de mi cabeza? —Randall no podía creerlo.

—En todo tu cuerpo. Al menos si lo hicieras bien.

—Ya veo… Es la gilipollez más grande que he oído en mi vida.

—¡No! ¡No lo es! —En esta ocasión fue su hermano el que se levantó airado—. Es la razón de que seas como eres. Tú puedes replicar a cualquiera.

—Demuéstralo —le desafió Randall—. Tú sabes hacerlo bien, ¿no? Demuéstralo.

—Ya lo he hecho. —El Santo volvió a sentarse—. Te dije que llevo toda el día contigo, hermano. Enseñándote. Mostrándote lo que puedes llegar a ser. ¿De verdad pensabas que ese tonel del jefe Piers o Kevin pueden darte una paliza?

—¿Quieres decir…?

—Que era yo, Randall. ¿Lo entiendes? Era yo replicando sus cuerpos, sus voces, todo… ¿Lo ves ahora? Podemos tomar la forma de quien queramos.

—No, no, solo quiero una espaldaaaaaaaa. No quiero cuatroooo.

La voz de Stewart trajo de vuelta a Kevin al mundo consciente. Abrió los ojos e inmediatamente sintió una punzada de dolor cuando dos agujas de luz penetraron hasta el centro de su cabeza.

Kevin alzó la mano para protegerse. Amanecía. La claridad se filtraba entre los árboles muertos, entre sus ramas sin hojas, inundaba perezosamente un bosque sin animales ni insectos. Después de pasar la noche vagando por las galerías subterráneas, puede que necesitara unos minutos para adaptarse de nuevo a la luz. O puede que el dolor que latía detrás de sus ojos se debiera al golpe con que Sonny le había dejado inconsciente para evitar que se reuniera con su mujer.

La bruma que flotaba entre los arbustos era más clara, remitía ante el avance de la luz, no como el muro de niebla, que permanecía intacto, imponente… Kevin se arrastró torpemente por el suelo al comprender que lo tenía justo a su espalda. Retrocedió, se giró para contemplar la inmensa cruz de madera contra la que había permanecido apoyado hasta que se había despertado. A la luz del amanecer eran más evidentes los símbolos grabados en la madera. ¿Cómo los había llamado Sonny? Runas, sí, así se denominaban aquellos garabatos que para él no tenían sentido. También había un agujero pequeño y circular en la base de la cruz, a poco más de metro y medio del suelo. La cruz, de varios metros de altura, se alzaba justo en el borde del muro de niebla.

Kevin escuchó murmullos, susurros, siseos que giraban a su alrededor. Surgieron de pronto, de ninguna parte y de todas al mismo tiempo. Eran muchos, se desplazaban de un lado a otro, en direcciones opuestas, se alejaban y se acercaban.

De pronto cesaron. El bosque se sumió en un silencio que lo sepultó todo salvo una sucesión de pisadas que se aproximaba deprisa.

—¡Eh, colega! —gritó Eliot, saliendo de entre unos arbustos—. ¿Qué haces ahí? ¿Has echado una cabezadita? Yo debería haber hecho lo mismo. Pero no estoy cansado ni tengo sueño. ¿No es una pasada lo del anillo?

Eliot alzó su mano izquierda para mostrar la alianza que llevaba en el dedo gordo. Kevin trató de hablar, pero solo consiguió hacer un gesto torpe con la mano a modo de saludo. Su cabeza no funcionaba como debería.

—Oye, te están buscando todos. ¿No puedes andar? ¿Te ayudo, colega? ¿Por qué no me lo pides si estás tan cansado? Ya sabes que puedes contar conmigo para lo que sea, ¿eh? Venga, arriba, grandullón.

Kevin, una vez de pie, tras un esfuerzo considerable por su parte dado que Eliot apenas le sirvió de apoyo, se sintió mareado.

—¿Sonny? —Logró preguntar con un esfuerzo todavía mayor.

—Sí, claro, fue él quien te trajo de vuelta. ¿Cómo te convenció para que no persiguieras a tu chica? Bah, no me lo digas. Ese chico es un genio, ¿verdad? Cuánto me alegro de no haberlo matado.

Lo decía tan contento, como si hubiera estado a punto de robarle la comida en lugar de cortarle la cabeza. Kevin recordó la visión en que Eliot le asesinaba, cómo se cumplió todo tal y como lo había visto y cómo lo evitó en el último instante. Ahora Eliot parecía estar encantado con Sonny, a quien había odiado y admirado alternativamente en el transcurso de su visita nocturna a la prisión de Alemania. Kevin era consciente de que nunca entendería del todo a Eliot, pero Sonny había matado al padre de su novia… Lo lógico sería que un asesino no guste a quien se pasa la vida calibrando la bondad de los actos ajenos con una balanza cósmica y el peso del karma.

Deseó explicarle a Eliot el método tan delicado que había empleado para convencerle de que renunciara a su mujer y regresara a Chicago, donde había asumido que se encontraba por las palabras de su amigo. No lo hizo porque sabía que no le convencería. Nadie podría hacer que Eliot creyera algo diferente a lo que él quería. Además, hablar todavía le costaba demasiado.

—¿Quién me busca?

Eliot, que escrutaba los alrededores, por fin le dedicó su atención.

—¿Qué? Ah, sí, los del barracón. ¿No te lo he dicho, colega? ¿Seguro? Sonny me trincó y me acompañaba a la torre esa que separa el bosque de la prisión normal, para el recuento, ya sabes, para que no nos pillaran y todo eso. Bueno, el caso es que nos topamos con los de nuestro barracón. El jefe estaba de mal humor, pero Sonny le dijo no sé qué al oído y se le pasó. ¿No es alucinante ese mocoso y su ojo de cristal? Lo mejor es que no hacía falta cruzar la torre, aunque Sonny había preparado una excusa para ti, por cierto. Dylan nos ha asignado un… ¿torneo? No sé muy bien cómo se dice. ¡Pero tenemos un partido contra otro barracón! ¿No es genial? ¡Qué suerte!, ¿verdad? ¡Me encanta este sitio!

A Kevin lo que le encantaría saber es qué había pasado entre Sonny y Eliot mientras él había estado inconsciente. Kevin habría jurado que Sonny había hechizado a Eliot para que fuera su mejor amigo, porque eso era lo que se desprendía de su euforia. Daba la impresión de que Eliot estuviera en un parque de atracciones.

—¿Juegos?

Kevin dudaba de que se tratara de nada bueno. Después de todo, ¿qué habían visto en Black Rock que se pudiera considerar bueno?

—Sí, juegos —repitió Eliot con una sonrisa ladeada que torció aún más su nariz—. Luego me cuentas de qué van, ¿eh? Tienen que ser una pasada. Espero que la próxima vez me incluyan en el equipo de nuestro barracón. —Eliot le dio un golpe en el hombro—. ¡Qué suerte tienes, colega! Me alegro por ti. Te dije que eras un gran tipo y por eso te pasan cosas buenas. Pero yo volvería ya. El jefe se va a cabrear. ¿Ves aquel árbol que parece a punto de caerse? Detrás hay una galería que te conducirá al estadio. Venga, va, que te están buscando todos como locos.

Eliot le entregó una antorcha.

—¿No vienes? —preguntó Kevin.

—Ya me gustaría, colega, pero esta vez no me han seleccionado. Tengo que buscar a Stewart. A ese pirado se le fundió el cerebro todavía más en cuanto amaneció. Te lo imaginas, ¿a que sí? Las malditas sombras. En cuanto las vio, su paranoia alcanzó nuevos límites. En fin… ¡Qué te voy a contar!

Kevin recordó que al despertarse había oído a Stewart hablando sobre algo relacionado con cuatro espaldas, una locura, que seguramente significaba algo. Los delirios de Stewart se relacionaban de un modo extraño con sucesos aún más extraños de aquella prisión.

—Antes lo oí… Creo que por allí, pero…

—¡Genial! —Eliot salió corriendo en la dirección que Kevin apenas había señalado con el dedo—. Esta vez no se me escapará. —Sin dejar de correr, se giró para añadir—: ¡Vete a los juegos! ¡Y no te preocupes por nada! ¡Yo mataré a Stewart! ¡Te lo prometo!

—¡Desnúdate!

La miraban tres hombres que no reconocía. Rachel Sanders todavía estaba mareada como para distinguir sus rostros e identificarlos. No creía conocerlos, porque tampoco sus voces le resultaban familiares.

Su mente revolvía los recuerdos de un modo despiadado. Rachel ni siquiera sabía dónde se encontraba. Tenía la mano derecha apoyada en la pared, y era consciente de que, si la retiraba, pasaría serios apuros para mantenerse en pie. Su visión y su memoria no parecían hallarse en mejor estado que su sentido del equilibrio.

Vestía una prenda holgada que la hacía sentirse desnuda. Una prenda que era… una bata azul, ¡una bata de hospital! Esa información orientó sus recuerdos, no lo suficiente para despejar su cabeza, pero sí para indicarle una dirección que explorar en su memoria. Se había desmayado…, en los muelles…, antes de subir a un barco para un crucero por el lago Michigan. Alguien debía de haberla reconocido y la policía la habría traído al hospital.

—¿En serio tiene cincuenta años? —preguntó uno de los tres hombres que la estudiaban.

—¿Es que eres imbécil o se te he congelado el cerebro? ¿No sabes quién es? Se casó con ese mierdecilla de músico que tiene la mitad de su edad. Es famosa. A veces sale en revistas de esas que están siempre en las peluquerías. Claro que tiene cincuenta años.

—Yo entiendo su confusión —dijo el tercero—. He estado con tías de treinta mucho más feas que ella.

—Y eso que pagas —dijo con desprecio el primero, el que parecía ser el cabecilla de aquel grupo—. En fin, muchachos, pronto veremos lo que esconde bajo la bata y juzgaremos si su cuerpo aún conserva las cosas en su sitio. Pero apuesto a que sí. Estas pijas ricas se operan y se gastan fortunas en conservar lo que estamos a punto de disfrutar nosotros. ¡En exclusiva!

No parecían médicos. Rachel dudó que se hallara en un hospital, como había supuesto. Y por lo que había entendido, esos hombres no planeaban nada bueno.

Rachel forzó su maltratada cabeza para encontrar una respuesta. Le asaltó la imagen de su abogado y de una chica joven, también la de una doctora. Luego tuvo la impresión de estar tumbada mientras su cuerpo daba botes y unos árboles arañaban el cristal con unas ramas que asomaban entre una nube. Era confuso, pero estuvo casi segura de que el último recuerdo era el de un viaje en autobús. Entonces miró la pared sobre la que apoyaba la mano. Era una pared negra, no de ladrillo, sino de piedra. Y por fin entendió a dónde la habían traído.

Tenía mucho sentido que esos tres tipos vistieran el mismo uniforme, como corresponde a los reclusos de una prisión.

Para su desgracia, también tenía sentido que se dispusieran a violarla.

—Excepto a Dylan —dijo Randall.

Su tono estaba a medio camino entre una pregunta y una afirmación. Su hermano, que ahora le estudiaba con gran interés, ya le había advertido de que Dylan Blair era la única persona que no podían replicar. Y en realidad a Randall no le importaba en estos momentos saber cuál era la particularidad del alcaide de Black Rock. Bastante tenía con asimilar que su verdadero talento consistía en adoptar la forma de otras personas.

Precisaba algo de tiempo para sí mismo, para organizar sus ideas. Así que esperaba que el Santo contestara igualmente.

—Cierto. Al alcaide no le podemos copiar, pero puedes intentarlo, si quieres; a Dylan no le molestará. En realidad, esa es una de las razones de que el chico que os perseguía fuera acompañado de Zeta. Si hubieras aprendido a cambiar de forma, podrías haber despistado a cualquiera, pero no a ese perro.

—¿Por el olfato? —aventuró Randall.

—En parte, pero sobre todo por su adiestramiento.

Randall ya había decidido que creía lo que su hermano le había contado. Los detalles encajaban. O sea, que estaba preparado para dar el siguiente paso.

—¿Por qué podemos replicar personas? ¿Kevin y los demás también pueden hacerlo si aprenden?

—Ellos no. Sus… gemelos, por llamarlos de algún modo, difieren en el color de los ojos y el cabello. ¿Notas alguna diferencia con nosotros?

Demasiado obvia como para pasarla por alto.

—Nosotros no… —Randall lo comprendió a mitad de la frase—. Es a ellos a quienes debemos replicar. Somos calvos y sin ojos para que… ¿no se sepa a cuál de ellos podemos copiar?

—Exacto. Ese es nuestro verdadero destino, hermano.

—Hablas mucho del destino, pero no lo entiendo. ¿Por qué?

—Espera, relájate —le pidió el Santo—. Yo tardé meses en asumirlo. A Dylan le costó mucho tiempo convencerme y enseñarme. Lo ideal sería que también pudieras dedicar al menos unas semanas a asimilarlo, pero por desgracia, no tenemos tiempo.

—¿Por qué no?

—Por la mujer de Kevin. Es nuestro mayor enemigo, pero no adelantemos acontecimientos. Tengo que condensar mucha información en poco tiempo para enseñarte. Confía en mí, al menos mientras te lo explico, y luego te formarás tu opinión. Tienes que hacer un esfuerzo por abrir la mente.

—Lo intentaré —accedió Randall—. ¿Por qué estamos en peligro? ¿Por copiar gente?

—Porque somos un error. Más importantes de lo que… nadie imaginó. Considera las implicaciones de nuestro… talento.

Randall lo intentó. Sin duda, la suya era una habilidad única con múltiples aplicaciones posibles, pero no comprendía por qué conllevaba tanto peligro.

—Siento que algo se me escapa —confesó.

—Empecemos por algo sencillo —propuso su hermano—. Imagina una madre que pierde a su hijo. Tú podrías replicar al hijo y tal vez aliviar su dolor.

—No lo veo como algo malo.

—Es solo el principio. También podrías suplantar al director de un banco y robar el dinero.

—Eso ya pinta peor —dijo Randall—. ¿Ese es el problema? ¿Que abusemos?

—¿Te parece poco? Vamos a ir unos pasos más allá. Podrías suplantar al presidente de los Estados Unidos e iniciar una guerra. Pero no, ese no es el problema, no el único. ¿Has pensado, Randall, lo que le supone a la gente ser lo que es?

—Ahora no te sigo.

—Un atleta, un jugador de ajedrez, un músico, un astronauta… Cualquier disciplina física o mental del ser humano exige una gran dedicación si quieres ser el mejor. Nosotros podemos adquirir cualquiera de esas cualidades en segundos. Pondríamos en cuestión valores como el esfuerzo y el sacrificio.

—Y podríamos utilizar esas cualidades para objetivos diferentes de los que pretendía quienes tanto se esforzaron por conseguirlas —añadió Randall siguiendo esa línea de pensamiento.

—Pero hay mucho más. ¿Y si replicamos a alguien y luego muere? Por ejemplo, podríamos haber perpetuado la mente de Einstein aunque él ya no esté con nosotros.

—¿Y eso es malo? Me estás desorientando. Tú has pensado mucho en esto pero yo no, y me da la sensación de que te burlas con tu exposición.

—Te ayudo a comprenderlo. Y respondiendo a tu pregunta, es malo, sí. Dale la vuelta al argumento de Einstein.

Randall solo necesitó un segundo para ver a qué se refería su hermano.

—Hitler…

—Eso es. ¿A quién replicas y a quién no? ¿Con qué fin? ¿Quién lo decide? ¿Tú y yo tenemos esa responsabilidad?

—Contesta tú y no me marees más.

—Da lo mismo —sonrió el Santo—. La cuestión es que podemos hacerlo y eso no está bien. Siempre habrá alguien que quiera destinarnos un fin… discutible. Aunque no lo creas, nuestra existencia, a la larga, no es buena para la humanidad. Yo me resistí a creerlo, pensé que podía hacer mucho bien, pero como te dije, no tenemos tiempo para disertar sobre el asunto. Luego lo razonas tú solo, porque no es sencillo y verás la cantidad de peligros que suponemos, aún con las mejores intenciones.

Randall aceptó el argumento.

—Entonces hay gente que quiere utilizarnos, como la mujer de Kevin. ¿Es eso?

—No exactamente. Es la simple posibilidad de lo que podemos hacer el verdadero problema. No deberíamos poder replicar a la gente normal, solo a Kevin, Eliot, Rachel… A ellos sí, a los que están aquí, en Black Rock, camuflados como presos corrientes.

—La posibilidad…

—Somos un error, Randall. Un fallo de alguien que nunca pretendió que fuésemos lo que somos. Una anomalía, porque no se previó que, si podíamos copiar a Kevin, también podríamos hacerlo con personas normales. ¿Y qué se hace con los errores?

—Un error… Hablas como si…

—Como si no fuéramos humanos. Nos crearon, Randall. Alguien nos hizo como somos. —El Santo hizo una pausa. Invitó a Randall a hablar. Randall declinó la invitación con un bufido que le instaba a proseguir con la explicación—. Tedd y Todd. Los conoces. Los viste en una ocasión cuando Zeta te atrapó, hace mucho. Ellos son tus creadores, Randall. Solo que no previeron todo nuestro potencial. Se equivocaron. Y han enviado al chico y a Zeta para rectificar su error.

Kevin Peyton se apoyó en una roca cubierta de raíces petrificadas y resopló. Acudió a su cabeza un millón de maldiciones. Hacía rato que la pequeña figura de Eliot había desaparecido. Su escurridizo amigo se había deslizado entre los arbustos antes de que Kevin, aún esforzándose al máximo, pudiera alcanzarle. No le veía por ninguna parte, ni siquiera a la luz del día.

La extraña vegetación de Black Rock se amontonaba de forma irregular y caótica. En algunas zonas, formaba pequeñas culebras de tierra que recordaban a senderos retorcidos, aunque nunca conducían a ninguna parte. También había paredes de ramas, troncos y piedras que no eran sencillas de sortear. Kevin se habría perdido de no ser porque de vez en cuando divisaba el contorno de los barracones y, en el sentido opuesto, el muro de niebla. Los barracones parecían descansar sobre lo más alto del bosque, en una meseta situada en el centro. La niebla se alzaba tan alto que se distinguía desde cualquier lugar, por muy lejos que estuviese.

La idea de regresar a su barracón, a participar en aquellos juegos que le había mencionado Eliot, no le seducía en absoluto. Valoró la posibilidad de atravesar la niebla de nuevo para volver a la prisión de Alemania y tratar de dar con su mujer. Sin duda era la opción que más deseaba. Le impedía hacerlo un fuerte sentido de la responsabilidad. Eliot había dicho, con toda la normalidad del mundo, que se disponía a matar a Stewart, por lo que tanto el uno como el otro le necesitaban. Pero además no se libraba de un pensamiento sutil, una intuición. Sonny le había dejado inconsciente y le había traído de vuelta por una razón. Tal vez esa razón no fuera del todo buena, pero aquel chico con el ojo de cristal había demostrado ser el que más sabía de Black Rock. Probablemente lo inteligente era obtener respuestas de Sonny antes que arriesgarse de nuevo a través de la niebla, averiguar más sobre su mujer y así estar preparado para enfrentarse a ella.

Los susurros, como siempre, surgieron de todas partes y de ninguna, algunas ramas se movieron. De repente había más niebla flotando a su alrededor, pinceladas blancas que pasaban a su lado. Kevin trató de distinguir algo, de descifrar aquellos silbidos. No lo logró. En cambio, recordó la máxima que había escuchado desde que ingresó en la prisión y que por lo visto se empeñaba en no obedecer continuamente: nunca estés solo en Black Rock.

Kevin encontró una apertura en el suelo, una tosca cicatriz en la tierra que daba paso a una galería. Le pareció un buen lugar para ocultarse o al menos para reducir la posibilidad de que alguien le asaltara desde cualquier dirección, como sucedió la primera noche, cuando sintió manos sobre su cuerpo, aunque no llegó a ver a nadie. No le apetecía repetir aquella experiencia.

El interior de la cueva estaba más oscuro. Kevin encendió la antorcha que le había entregado Eliot. Entonces, sin entender cómo ni por qué, se llevó la mano al pecho.

Los susurros desaparecieron. Ahora escuchaba voces. No podía distinguirlas con claridad, le recordaban a gemidos o lamentos, pero eran voces, de eso estaba seguro. También oyó algunas pisadas fuera de la cueva. Allí había alguien, varias personas. Kevin dio un paso hacia la salida.

—No salgas —dijo una voz a su espalda.

Lo que Kevin vio al darse la vuelta le recordaba a una mujer. Aquello que se mostraba ante sus ojos parecía una mujer alta, aunque no tanto como él, de cuerpo bien moldeado y descolorado por una traslúcida escala de grises que hacía difícil distinguir entre su piel y la ropa. En vez de pies, la forma se erigía sobre una bruma difusa que le confería la impresión de levitar a un palmo del suelo. Parecía triste.

—¿Estás… muerta? —preguntó Kevin.

—No puedo hablar sobre mi estado —contestó la aparición—. Aunque todo lo que has visto en este lugar, más las conclusiones obvias, deberían hacer innecesaria mi respuesta.

Kevin asintió. La noche anterior había visto al muerto que él mismo amortajó en la funeraria, justo después de notar algo en el pecho. Ahora sabía de qué se trataba, lo que Sonny le había pedido que hiciera y él no había entendido. Kevin había detenido su corazón. De alguna manera, eso le permitía ver a los muertos y entender su lenguaje, que de otro modo percibiría como susurros.

—¿Qué es este sitio? ¿Por qué vienen aquí los muertos? ¿Por eso mató Sonny al agente del FBI? ¿Para que no acabara aquí su… alma?

La mujer apenas se movió. Toda su imagen parpadeó.

—Tienes que salvar a Stewart.

—¿Lo dices por Eliot? Eliot habla mucho pero no le haría daño a… —En ese instante una idea provocó un chispazo en su cabeza—. Eres la mujer del hombre de la silla de ruedas, ¿verdad? Stewart te mencionó. Dijo algo de que te ayudáramos… ¡Espera!

La mujer se había girado. Se internaba en la galería, flotaba sobre la nube en que terminaban sus piernas mientras se perdía en las profundidades de la caverna. Kevin la siguió.

Le sorprendió lo poco que había pensado en la vida después de la muerte considerando que trabajaba en una funeraria. La preocupación de Kevin siempre habían sido los vivos, presentar el cuerpo del fallecido en el mejor estado posible para reconfortar a sus seres queridos y ayudarles a superar la pérdida. Era evidente que sus pensamientos discurrirían por caminos muy diferentes cuando tuviera tiempo de reflexionar sobre aquella prisión en la que los muertos se paseaban por un bosque.

Unos pocos giros bastaron para que Kevin perdiera de vista a la mujer, igual que le había sucedido con Eliot poco antes. Kevin no tardó en comprobar que se había perdido. Avanzaba entre una niebla cada vez más espesa, más pegajosa. Se sintió algo mejor sin que hubiera una razón aparente. Su estado de ánimo mejoraba. Y entendió que la niebla que le envolvía no era natural. No era blanca como la que se escurría por el bosque, sino negra, como la del muro. Las había confundido a la luz de las antorchas, pero ahora estaba seguro. La galería en la que se encontraba debía de atravesar el muro de niebla bajo tierra, es decir, que ese muro se extendía hacia arriba y hacia abajo. De un modo incomprensible, Kevin relacionó lo bien que se sentía en la niebla, tanto ahora como la primera vez que la cruzó, con las palabras de Sonny, y entendió que él estaba hecho para atravesarla. No solo él, también Eliot y todos los que tenían clones. Estaban en Black Rock porque podían atravesar esa niebla.

El hilo de sus pensamientos se cortó de repente, cuando sus pies avanzaron mucho más deprisa y perdió el equilibrio. Se dio un buen costalazo al caer de espaldas. A duras penas conservó la antorcha en la mano. Kevin trató de levantarse, pero no podía. La superficie sobre la que se encontraba era la más pulida y resbaladiza que hubiese presenciado en su vida. Se sintió más torpe que nunca intentando levantarse. Sus pies y sus manos resbalaban como si se posaran sobre hielo, solo que no estaba frío.

De pronto el suelo se iluminó. No era aquella luz el resultado de una bombilla, ni de cien, ni de mil. Toda la superficie se iluminó uniformemente, y era tan amplia que lo abarcaba todo, como si el aire se hubiera vuelto de color blanco. Kevin se sintió como si estuviera sentado sobre el sol. Tuvo que mirar hacia arriba porque la luz que brotaba de abajo era dolorosa.

Kevin advirtió un destello de oscuridad algo más adelante que era como un alivio en aquel mar de luz. Se deslizó sin dificultad sobre aquella superficie tan suave hasta aquel punto. Primero pensó que eran símbolos grabados en el suelo, en la única zona que no resultaba resbaladiza, pero un segundo vistazo le permitió comprobar que los reconocía: eran letras.

«A mi padre, un auténtico sueño hecho realidad».

Debajo de esa frase había un nombre, que Kevin supuso pertenecía al autor de ese grabado.

«Óscar».

El Santo demostró una paciencia considerable. Apenas pestañeó un par de veces mientras su hermano desahogaba su frustración.

Cuando Randall volvió a sentarse, le sangraban las manos, como consecuencia de varios puñetazos demoledores que había descargado contra la pared de la cueva denominada sala de música.

—Me siento mejor —dijo jadeando un poco—. Sigamos. Si Tedd y Todd nos crearon, ¿cómo es que fueron tan chapuceros de no prever nuestra… habilidad?

—Es complicado responder a eso. Tedd y Todd no airean sus secretos, ¿sabes? Mi teoría es que no es fácil hacer lo que ellos hacen. No son perfectos, cometen errores, y van mejorando. Y antes de que me preguntes, no sé quiénes son. La mayoría de la gente que les conoce y trata con ellos tiende a confundirlos con el diablo, lo que nos convertiría a nosotros en algo así como demonios, pero no te apures porque no es eso.

—Seguro que tienes alguna conjetura al respecto. No me creo que durante tanto tiempo no te hayas formado una opinión más elaborada que negar su identidad como reyes del Infierno.

—¿Dios? ¿Es eso lo que quieres oír? ¿Te sentirías mejor si supieras que eres obra de Dios? ¿Que tiene un plan para nosotros aunque no podamos comprenderlo?

—Quiero la verdad —se impacientó Randall.

—Como todo el mundo.

—¿Qué piensa Dylan de ellos?

—Dylan no pierde el tiempo con eso. Un rasgo que envidio de él. Nuestro querido alcaide es consciente de que nunca conoceremos la verdad y se contenta con entender la parte que sí nos explican Tedd y Todd. Lo que en realidad piensa esa pareja, lo que desean, lo que persiguen… No creo que nadie lo sepa nunca. Y sí, sea lo que sea, es algo que no está a nuestro alcance, llámalo dios, diablo o como prefieras. Fórmate tu opinión más tarde. A mí me pica la curiosidad como a todo el mundo, pero lo mejor es hacer como Dylan, conformarse y centrarse en las cosas que sí dependen de nosotros.

—Todo esto… Estás poniendo a prueba mi capacidad para creerte. ¿De verdad pretendes que no piense que te lo inventas?

El Santo se encogió de hombros.

—¿Con qué propósito? ¿Tienes una explicación mejor? Pero entiendo tu vacilación, no creas. Te advertí que te llevaría tiempo.

Se necesitaba algo más que tiempo, en opinión de Randall, prácticamente se trataba de un acto de fe. Y ese no era su fuerte. Había leído… —No, replicado era el término, por lo visto—, había replicado a creyentes en alguna ocasión y sabía que él nunca sería como ellos. Con todo, daba por bueno lo que le había contado su hermano. Esa convicción no era lógica, sino emocional. Su intuición le decía que su hermano estaba siendo sincero, lo que no excluía que estuviese equivocado.

—Lo intentaré una vez más —suspiró Randall—. Unos tipos capaces de crearnos… Realmente suena a una divinidad, pero aceptaré que no podemos saber eso. Aun así, crearnos implica… ¡yo que sé! Me cuesta creer que no supieran que podríamos replicar a otras personas, además de los nuestros, como Kevin y los otros.

Ahora fue su hermano el que suspiró, más fuerte que él.

—De acuerdo, no es el momento de tratar ese punto, pero veo que te has empeñado. Hay otra posibilidad. Tedd y Todd nos crearon así, y sabían que algo podía ir mal, aunque no estuvieran seguros de qué exactamente.

—¿No lo habían hecho antes?

—Sí, en Londres. De ahí vienen las batallitas que tanto le gusta contar a Dylan. Pero después de aquello, encontraron el modo de mejorar. Verás, nuestras habilidades provienen de unos símbolos un tanto extraños. ¿Los has visto?

—Creo que sí. En los autobuses de Black Rock, ¿verdad?

—Están en más sitios, pero sí, son esos. Tedd y Todd los llaman runas. Tienen ciertas propiedades que nadie comprende, y han enseñado algunas, muy simples, a los alcaides de las prisiones. Las de los autobuses permiten atravesar la niebla que protege Black Rock.

—¿Y qué? —Se impacientó Randall.

—Esas runas están en nuestro corazón. Por eso, entre otras cosas, puedes detenerlo. Espera, ten paciencia y déjame terminar. Esas runas… no son para nosotros. —El Santo sonaba un poco avergonzado—. No se idearon para usarse con seres humanos. Por eso tienen efectos secundarios.

—¿Y para qué se idearon?

—Para un ángel especial.

Randall se puso serio. Se quedaron en silencio unos segundos, mirándose.

—¿Es que no vas a decir nada más?

—El problema es que yo sé todo esto porque Dylan a veces escucha ciertos comentarios a Tedd y Todd que… Maldita sea, yo no sé nada por mí mismo. Es Dylan quien me lo cuenta, y Dylan… digamos que no es muy de fiar.

—Aun así quiero escucharlo.

—Como quieras. Creo que hay unos ángeles que son una especie de gemelos perfectos. Es un poco confuso, porque Dylan a veces se refiere a ellos como a dos hermanos y a veces como a un solo ángel. Las runas del corazón de esos gemelos funcionan de maravilla, pero nosotros no somos ángeles. Te prometo que es todo lo que sé, y te repito que, proviniendo de Dylan, hay que tomarse esa información con mucha cautela.

—Runas mágicas… Debo de estar volviéndome idiota por seguir dándole vueltas a esta idea. —A Randall le irritaba no poder pensar en otra cosa—. ¿Cómo se enteraron esos dos de que un ángel tenía runas en el corazón? Es tan absurdo que ni siquiera espero una respuesta…

—Lo leyeron en una especie de biblia.

—¿La Biblia? Esto se pone cada vez mejor.

—No, no la Biblia que conocemos —aclaró el Santo—. Otra distinta. Un libro extraordinariamente antiguo…

—Haberlo dicho, hombre. Eso lo explica todo.

—A mí no me mires así. Es Dylan quien habla con Tedd y Todd, no yo.

Randall, definitivamente, se había quedado sin nada más que decir sobre aquello.

—Bueno, toda esta colección de idioteces me está dando dolor de cabeza. Me interesa la parte en la que corremos peligro. Yo no sé si fiarme de tu amigo Dylan.

—¿Mi amigo? —Se sorprendió el Santo—. ¿Crees que yo soporto a ese británico idiota y su manía de confundir rebuznos con música?

Randall también se sorprendió de la reacción de su hermano.

—En la música no anda tan desencaminado…

—Randall, por favor.

—¿De verdad que no sois amiguitos? Pensé que erais uña y carne.

—Dylan está loco, Randall. Es una persona sin cualidades de ninguna clase, un perdedor nato. Es peligroso de un modo complicado de explicar, incluso para sí mismo, por su lógica y su forma de ver las cosas. No es exactamente una mala persona, no creas. De hecho, es demasiado bueno con quienes le odian y le desprecian. Bah, en realidad es difícil saber lo que a Dylan le importa.

—Me estás confundiendo más que con lo del ángel. ¿No es el que manda en esta cárcel?

—Desde luego. Manda en este sitio, lo que le convierte en alguien condenadamente importante.

—Ahora diría que le temes.

—Más que a nadie. Dylan es imprevisible. Él se jacta de no tener secretos, de contar todo a cualquiera, y es cierto. Pero no se da cuenta de que él mismo es un secreto. No sabe lo que le apetecerá en un momento dado, y Dylan funciona así, solo quiere divertirse y tal vez encontrar a alguien que le aprecie. Eso es todo.

—No suena complicado.

—Lo complicado es saber qué le divierte. Dylan ha tenido todo lo que puedas imaginar. Se aburre mucho… Cuando lo pienso casi me da pena. El pobre desgraciado… Te lo expondré del modo más claro posible: más nos vale que Dylan no llegue a la conclusión de que perjudicarnos le libraría de su aburrimiento, porque estaríamos perdidos. Nuestro destino…

—Y dale con el destino. No es una palabra que me guste. Da a entender que tenemos que hacer algo porque otro lo ha decidido.

—Es exactamente eso a lo que me refiero.

Randall bufó.

—¿Copiar a los otros en esta prisión? Entonces Dylan se ha equivocado conmigo. ¿Por qué le sigues el juego? ¿Por qué le ayudas si es un tarado?

—¡Porque está loco, Randall! ¡Y porque es único! —exclamó el Santo—. Dylan es la única persona del mundo lo suficientemente desequilibrada para ayudarnos. ¡Nadie más se atrevería a intentar lo que él se propone! Antes lo has dicho bien, hermano. Somos esclavos. Nos crearon para serlo, para cumplir un propósito. ¡Y Dylan es el único que está dispuesto a librarnos de eso y ayudarnos a ser normales! ¿Lo entiendes? —El Santo agarró a Randall por el jersey—. ¿Puedes comprender lo que significa? Ese lunático es nuestra única esperanza de…

Se retiró, dio un paso atrás, y se sentó. Randall observó en silencio a su hermano mientras recobraba la compostura.

—Lo siento —dijo el Santo—. No debía haberte presionado tan pronto. Pensarás que estoy loco. Yo lo pensaría si alguien me contara todo esto de golpe, sin pruebas.

—No importa —murmuró Randall—. Cuéntame ese plan que va a liberarnos.

—No puedo, hermano. Quiero hacerlo, de verdad, pero si te lo digo y te niegas a ayudarnos… Lo perderíamos todo. En eso Dylan tiene razón.

—¿No te fías de mí pero sí de Dylan?

—Dylan acierta más de lo que él mismo cree. Tienes que decidirte, hermano. Antes no puedo contarte toda la verdad. Si cayeras en manos de Tedd y Todd y hablaras… Quiero ayudarte, quiero que creas en mí, que entiendas tu propia situación. Pero no puedo correr el riesgo de que no sea así.

—¿Y si lo entiendo pero no quiero colaborar en lo que andáis tramando?

—Serías estúpido.

—No me has contestado —insistió Randall.

—Te mataría —dijo el Santo mirándole fijamente—. Dylan no sería capaz, estoy seguro, pero yo sí. Nos jugamos mucho más que nuestra vida en todo esto, Randall. Pronto verás lo que realmente sucede en Black Rock.

Sonaron pisadas, muchas, que se acercaban deprisa, acompañadas por el eco que resonaba en la caverna con una cadencia rítmica, casi militar. Kevin Peyton retrocedió en el mar de luz que le rodeaba, en dirección opuesta al ruido de las pisadas.

Le costaba desplazarse con seguridad sobre la superficie resbaladiza de la que brotaba la luz. Con frecuencia perdía el equilibrio; entonces gateaba, patinaba y se volvía a levantar, escupiendo juramentos. Se guiaba por el oído, ya que la luz era tan intensa que apenas le permitía mantener los ojos ligeramente entornados.

Por fin plantó los pies y las manos en piedra, rugosa, áspera y un poco fría. Había salido de aquella extraña superficie. Y de nuevo estaba a oscuras. Le envolvía la niebla subterránea que había cruzado antes, de modo que se encontraba bajo el muro, de vuelta a Black Rock, la prisión de Chicago, esperaba, no la de Alemania. Una vez más, se sintió cómodo en aquel entorno.

Sin embargo, las pisadas no se habían detenido y ahora sonaban más cerca que nunca. Puede que le hubiesen descubierto. Kevin se pegó a la pared y dejó de respirar, literalmente. Al poco aparecieron puntos de luz entre la bruma, antorchas que titilaban y que iluminaban brazos musculosos y largas melenas rubias. Debía de haber al menos diez centinelas, todos idénticos, réplicas imposibles de distinguir unas de otras. Cualquiera de ellos podía haber sido el que le había reducido en Alemania la noche anterior, así que Kevin se aplastó contra la pared de piedra esperando que no advirtieran su presencia.

La plegaria obtuvo resultado, porque ninguno de los centinelas le vio, a pesar de que uno de ellos pasó a dos metros escasos de distancia. Cuando el ejército desapareció, Kevin se quedó a oscuras y entendió que había perdido la antorcha. Decidió que seguir el resplandor de las antorchas de los centinelas era mejor que sumirse en la oscuridad de la niebla, y así además le mostrarían el camino de vuelta. Por descontado, confiaba en que no le descubrirían. Supuso que esa confianza sería otra consecuencia más de colocar el anillo en el dedo apropiado, el que antes ocupaba la alianza de matrimonio, y por la capacidad de controlar el corazón, no por el extraño efecto que la niebla parecía infundir en su estado de ánimo.

Salieron de la niebla enseguida, pero Kevin no tuvo más remedio que continuar la senda de los centinelas, porque no veía ninguna bifurcación que le permitiera tomar un camino diferente. Desde su posición, prácticamente a oscuras, tenía que cuidar mucho de no pisar en falso y caer, lo que delataría su presencia.

Escuchó un sonido familiar, también rítmico, metálico, que provenía de más adelante, de una zona bastante iluminada. Al acercarse vio que la galería se ensanchaba, la roca de las paredes era distinta, mucho más irregular de lo habitual. Los centinelas distribuyeron las antorchas entre las piedras, recogieron picos del suelo y comenzaron a golpear, excavar, picar, y descargar golpes terribles contra la roca. Trabajaban en silencio, inexpresivos, sin mostrar cansancio ni esfuerzo.

Kevin no entendía lo que hacían. Se suponía que eran los reclusos los encargados de extraer la roca negra, un castigo al que hacían referencia como ser enviados a las minas. Pero allí no había presidiarios, solo centinelas, al menos hasta ahora, porque enseguida se oyeron gruñidos y jadeos, la seña inconfundible de los inmensos perros negros que utilizaban para tirar de los carruajes. Las bestias llegaron corriendo, descontroladas, o eso parecía, porque se abalanzaron contra la roca en aparente desorden aunque sin entorpecer en ningún momento a los centinelas. Kevin abrió los ojos al límite al ver cómo los perros mordían la pared de piedra y entre gruñidos y babeos sus colmillos desgarraban la roca.

Tras unos minutos observando, resultó obvio que los centinelas atacaban las partes más lisas, mientras que los perros se encargaban de los salientes, los pedazos que sobresalían y podían aprisionar entre sus fauces. Lo que parecía caos era orden en realidad. Se sincronizaban sin necesidad de comunicarse entre ellos.

Una eternidad más tarde, los centinelas se retiraron con los perros, que trotaban entre ellos. Kevin parpadeó. Se había quedado en un estado cercano a la hipnosis de tanto verles trabajar. El ensanchamiento que habían logrado en la galería era considerable. El suelo era un pequeño mar de cascotes y tierra.

Enseguida llegó una sucesión de reclusos que comenzó a cargar los cascotes en fila india. Una cadena los mantenía unidos con grilletes por los pies. El primero se agachaba, recogía un fragmento de roca, giraba y desaparecía por el corredor que había venido, después el segundo y así sucesivamente. Los presos se movían todos a la misma velocidad; lo contrario causaría tirones y puede que la pérdida de estabilidad de la cadena entera, algo que, a juzgar por sus rostros y expresiones abatidas, habían aprendido a no hacer, seguramente por las malas.

Kevin, agachado en su escondite, no se atrevió a salir, a pesar de no ver a ningún guardia. Ignoraba si los presos le delatarían. Esperó. Y descubrió que su paciencia no era ilimitada. Los convictos ya habían limpiado casi la mitad de la zona. Ahora arrastraban los pies y apenas enderezaban la espalda, pero no se quejaban. Solo había un recluso que no parecía fatigado, un tipo con el pelo largo y pelirrojo, sucio, que levantaba las rocas sin apenas esfuerzo, como si acabara de empezar.

Kevin decidió salir y tratar de escapar. Antes o después los presidiarios terminarían la tarea y era probable que los centinelas regresaran. Prefería arriesgarse con los convictos.

Le miraron en cuanto le bañó la luz de las antorchas. Kevin no les notó especialmente sorprendidos por su aparición. Tampoco se detuvieron, sino que continuaron desfilando en perfecto orden, recogiendo rocas y cargando con ellas de vuelta. Kevin se deslizó por un lateral en silencio, en busca de una salida.

La galería era muy larga. Los presidiarios andaban entre tinieblas, dado que las antorchas eran muy escasas. Al final había unas vagonetas que descansaban sobre raíles. Los presos volcaban las piedras en las vagonetas y, cuando estaban llenas, las retiraban y las sustituían por otras vacías. Aquellas vagonetas le trajeron a Kevin muy malos recuerdos de su noche en la prisión de Alemania.

El convicto del pelo largo y rojo acababa de depositar su carga y regresaba de nuevo, por la gruta y a oscuras, hasta emerger al otro lado, donde recogería más rocas y vuelta a empezar. Kevin encontró una pequeña galería que se alejaba. Debía de haberla tomado sin vacilar, pero no lo hizo. Se quedó mirando al tipo del pelo largo cuando estuvo cerca porque no lo era en realidad. Se trataba de una mujer. Kevin la miró de nuevo. Sus facciones, examinadas con un mínimo de atención, eran claramente femeninas. La había confundido con un hombre por el uniforme de presidiario, que no se diferenciaba en nada del masculino, y porque tenía entendido que los convictos se separaban por sexos. Nunca había oído hablar de una penitenciaría que mezclara hombres y mujeres. De inmediato pensó en cómo habría sobrevivido entre tantos delincuentes. Las historias sobre violaciones eran frecuentes, incluso Eliot le había contado que él había pasado por esa experiencia, con lo que una mujer…

—¿Qué estás mirando? —le gruñó ella al pasar a su lado.

Kevin tardó en reaccionar. La mujer llevaba una diadema que mantenía el cabello apartado de la frente. Eso le permitió ver sus ojos, que eran como los de Kevin, de un tono rojizo difícil de confundir. Se fijó en sus manos, en sus dedos, que no tenían anillo alguno, al contrario que el resto de los reclusos.

Kevin dio un paso hacia atrás para mantenerse a su altura.

—¿Eres una presidiaria?

La mujer le miró. Daba la impresión de ser mayor que él, aunque no desprovista de atractivo. Además, su rostro le resultó vagamente familiar. Y eso que juraría no haberla visto nunca.

—¿Que si soy…? No, hombre, esta es la última moda en Chicago —dijo señalando su uniforme.

—Pero si eres…

—Tú eres idiota —le interrumpió ella—. ¿Es que no te enteras de lo que pasa por aquí? Lárgate. ¡Ahora!

Un ladrido le convenció de que era la mejor idea. Kevin corrió hasta el pequeño corredor que había visto antes y se alejó a toda prisa, antes de que los perros y los centinelas regresaran.

De nuevo se hallaba sumido en aquel laberinto subterráneo, pero esta vez sin antorcha. A pesar de extremar el cuidado, tropezó y cayó varias veces, una de ellas por culpa de los raíles. El firme era totalmente irregular. Le resultó imposible no perderse, una sensación que comenzaba a experimentar con demasiada frecuencia.

Oyó voces lejanas y resolvió averiguar su procedencia por si daba con alguien a quien seguir y que le condujera de nuevo al bosque. No fue fácil, se llevó más de un golpe, pero logró encontrar al que profería aquellos gritos y desvaríos.

Resultó ser el jefe Piers.

—¿Te gusta esto, escoria? ¡Tengo mucho más! Me recuerdas, ¿verdad? Claro que me recuerdas. Los desechos como tú recuerdan bien todos sus asquerosos delitos. Apuesto a que no pensabas que volverías a verme. Sorpresa, pichón. Aquí estoy, y vas a lamentar haberme conocido.

Había perdido el juicio. Piers estaba dentro de una jaula, como en la que le habían encerrado a él la noche anterior. Tenía la porra en la mano y daba golpes en el aire con una furia desmedida, rabioso. En sus ojos brillaba un destello de locura.

—¡Cómete esto! ¿Te duele? ¡No he hecho más que empezar! Mira bien a Carlota. Esta preciosidad ha aplastado a mucha escoria. ¡Y ahora es toda tuya!

Jadeaba del esfuerzo y cada vez parecía más furioso. Intercalaba sus amenazas con los golpes que arrojaba al aire. Kevin dudó que el jefe Piers pudiera servirle de ayuda, porque era obvio que no estaba en sus cabales… O puede que sí.

Kevin detuvo su corazón. Fue sencillo. Simplemente lo hizo, como si su cerebro hubiese ordenado cualquier otro movimiento mecánico. Entonces vio a dos hombres en la misma celda que Piers. Dos fantasmas, grises, medio transparentes. La porra del jefe Piers pasaba a través de ellos sin causar ningún efecto. Puede que Piers los viera y quisiera herirlos, pero lo que no encajaba era que se dirigía a una sola persona y hablaba en singular, y allí había dos muertos.

Había muchos más en las celdas de al lado. Uno en cada una. Kevin podía verlos. No todos eran igual de… ¿consistentes? Algunos apenas podían percibirse de los transparentes que eran. Kevin no los habría detectado de no saber que estaban ahí, e incluso estando al tanto, era complicado distinguirlos si no se movían.

Se centró en los que compartían la celda con el jefe Piers.

—¡Te mataré! —rugió uno de los muertos, un hombre gordo de aspecto mayor, de más de sesenta años. Puede que vistiera traje y corbata, no era fácil apreciarlo debido a la transparencia y a que el otro fantasma forcejeaba con él.

—¡Imbécil! Lo mejor que hice es acabar contigo. —Ese era un hombre más joven, con un cuerpo normal, que no sería suficiente para medirse con el gordo en una confrontación real—. ¡Esto es lo que te mereces!

Piers continuaba castigando el aire a su alrededor con la porra. Sin embargo, eran los muertos quienes captaban la atención de Kevin. Mantenían una lucha encarnizada, completamente al margen del jefe de los carceleros. A Kevin le sorprendió mucho que hablaran de matarse mutuamente. ¿Sería posible que no estuviesen muertos y se tratara de…? ¿De qué? No era capaz de imaginar qué podrían ser. Ya era complicado asumir que los muertos camparan por aquella prisión, como para buscar otra explicación.

El fantasma del hombre gordo adoptó una expresión salvaje.

—¡Pasaré la eternidad matándote! ¡Médico asqueroso! ¡No sabes a quién le hiciste trampas!

El fantasma joven, que por lo visto había sido un médico en vida, no se amedrentó, al contrario.

—¡Si fueras tan inteligente como decías, habrías descubierto mis trampas! Pero eras demasiado egocéntrico, solo te interesaba tu imperio y tus millones. ¡Tuviste lo que te mereces! ¡Volvería a hacer lo mismo un millón de veces!

Los muertos no debían de cansarse nunca, porque continuaron peleando sin acusar dolor o fatiga. Kevin solo sacó en claro que habían fallecido juntos en algún tipo de confrontación en la que el médico había quebrantado las normas, por una mujer si no lo había entendido mal. También había participado un suicida, pero esa parte no la llegó a entender bien entre tantos gruñidos, odio y acusaciones, sumados a los desvaríos de Piers, que no cejaba en atizar el aire con su porra y sus improperios, aunque el jefe de los carceleros sí comenzaba a fatigarse.

—¡Piers! ¿Qué estás haciendo?

Kevin se ocultó tanto como pudo tras un saliente. Dylan Blair acababa de llegar paseando con su bastón y no lo había oído por estar concentrado en los muertos. La suerte había querido que no llegara por la espalda o le habría descubierto.

—¡Dylan! —Piers apenas se volvió a mirarle—. Solo un poco más, por favor, quiero darle su merecido a esta escoria.

—¿Escoria? —Se extrañó el alcaide—. Ah, entiendo. No es esa celda. Ven, vamos, sal de ahí. Te lo mostraré.

El jefe Piers obedeció con docilidad. Se acercó a Dylan, quien se limitó a dar un golpecito con el bastón en el suelo. Piers agarró el bastón con su enorme mano.

—¿Qué? —Se asombró Piers cuando echó un nuevo vistazo a la celda—. Pero si son dos tipos…

—Dos caballeros de lo más peculiares —confirmó Dylan. Era evidente que el alcaide podía ver a los muertos, al igual que quien sostuviera su bastón—. Llevan aquí desde que llegué, y sospecho que hacía ya tiempo que perdieron la vida. A veces me gusta observarlos un rato, por curiosidad, pero aburren enseguida, ¿sabes? Siempre están igual, peleando. Nunca, en todo este tiempo, se han detenido a hablar o han llegado al menor acuerdo.

—No me importan esos dos pichones. ¿Dónde has encerrado al mío? Quiero aplastarlo, Dylan, por favor. Dijiste que lo conseguiste para mí. ¡Tengo derecho a machacarlo un poco!

—Piers, Piers… —Dylan sacudió la cabeza—. ¿Es que te he mentido alguna vez? Pues claro que podrás desquitarte, amigo mío. Pero ¿qué te tengo dicho de esta parte de la prisión?

El jefe Piers agachó la cabeza.

—Que no venga solo, sin ti —dijo avergonzado.

Dylan le acarició el hombro.

—Es por nuestro bien. Habrá tiempo, te lo prometo, todo el que queramos, pero primero debemos ocuparnos de Black Rock, ¿no crees? ¿No sería terrible que perdiéramos este maravilloso lugar?

—¡Por supuesto! ¡Cuenta conmigo! —Ladró Piers en un arranque de determinación. Soltó el bastón y agarró la porra con fuerza. De inmediato se desinfló, abrió los ojos con aire pensativo—. Por cierto, tenía que comentarte que antes una luz muy rara ha iluminado todas las galerías.

Kevin había considerado retroceder y buscar otro corredor que le condujera al bosque, pero prefirió esperar al escuchar la mención a la luz que casi le había cegado. No tenía idea de que fuera tan potente como para haber llegado hasta aquella parte.

—¿Estás seguro, Piers? —preguntó Dylan—. Aquí abajo a veces se ven cosas extrañas, por eso no quiero que vengas solo.

—Te lo juro, Dylan. Vino de allí. —Piers señaló el extremo de la galería en el que se ocultaba Kevin—. Era así, amarilla…, no, blanca, y juraría que borraba las sombras.

La ceja de derecha de Dylan ascendió con suspicacia.

—Ah, sí, sí. No debes preocuparte, amigo mío.

—Pero ¡no había sombras, Dylan! Tienes que creerme…

—Te creo. ¿Cómo no iba a hacerlo? Eres mi amigo, ¿no? El único que de verdad comparte conmigo la pasión por este lugar.

Piers asintió, aliviado. Kevin, sin embargo, no tuvo duda de que el alcaide ocultaba algo. Parecía ansioso por librarse de Piers y evitar que indagara más sobre aquella luz que, por lo visto, eliminaba sombras, un detalle en el que no había reparado en su momento.

—¿Qué te parece si continuamos con lo nuestro? —prosiguió Dylan—. Tú encárgate de los presos y yo de Black Rock. Tenemos invitados nuevos que ingresan hoy y no puedo atenderles como se merecen.

El jefe Piers asintió de nuevo, con energía. Se marchó con pasos firmes y la espalda erguida, tras repetirle a su alcaide que podía contar con él. Dylan no volvió el rostro, ni se movió, hasta que la sombra de Piers desapareció en el suelo.

—Ah, cuánto trabajo tengo —se lamentó Dylan—. No como vosotros —dijo, presumiblemente refiriéndose a los fantasmas—. Disfrutad, muchachos, disfrutad. Os pondría algo de música, pero tengo que investigar esa luz tan misteriosa. Vosotros no sabréis nada de eso, ¿verdad?

A Kevin no le dio la impresión de que ninguno de los fantasmas reaccionara ante las palabras del alcaide, pero no podía asegurarlo, con tantas cosas extrañas que sucedían en esa prisión. El alcaide echó a andar entre las celdas, en la dirección de su escondite. Kevin no se atrevió a retroceder por miedo a que le oyera, mejor era quedarse oculto y en silencio, y dejar que Dylan pasara de largo.

Por desgracia había un problema en el que no había caído. Su cuerpo estaba bien oculto tras el saliente de roca, pero su sombra no, que se proyectaba hacia el centro del corredor a consecuencia de una antorcha que ardía un poco más atrás, en la misma pared en la que él se apoyaba. El alcaide no tardaría en pisarla y como siempre dirigía los ojos hacia el suelo…

Sonny le había advertido de que Dylan podía ver las sombras. Si era cierto, estaba perdido. Ya era tarde para escapar: en tres o cuatro pasos, Dylan se le echaría encima. Así que resolvió arriesgarse.

Contuvo la respiración y, con el corazón parado, salió al medio del pasillo con intención de acercarse a la pared opuesta, para que su sombra se perdiera entre la piedra. Para lograrlo se había expuesto completamente.

Kevin rezó al universo, como hacía Eliot, para que la canción que Dylan tarareaba ahogara el sonido de sus pisadas en caso de que no fuera lo suficientemente sigiloso. Se encontró allí, de pie, a menos de dos metros del alcaide de Black Rock, que caminaba hacia él.

Si la información de Sonny no era exacta, si Dylan Blair podía percibir algo más que las sombras, sería imposible que no le descubriera.

Rachel Sanders retrocedió hasta aplastar la espalda contra la pared. De los tres convictos que la acosaban, uno ya había dado un paso hacia ella. Los otros dos tenían un destello en los ojos que no auguraba nada bueno.

Bloqueaban la única salida de aquella estancia, que no tenía ventanas, tan solo una puerta al fondo, detrás de ellos. Su única posibilidad era resistirse, con la esperanza de que los guardias aparecieran pronto. Rachel no conocía Black Rock, pero era una penitenciaría y los carceleros tendrían que estar en alguna parte. No podía ser que consintieran una violación.

Consideró fingir que no ofrecería resistencia a la espera de que el primero se bajara los pantalones. Un buen rodillazo, preciso, podría librarla de uno de ellos. Claro que eso implicaba mantener la compostura hasta que estuviese encima de ella y no se veía capaz de hacerlo.

—¿No será esto lo que yo creo, pichones? —tronó una voz.

Rachel, aún desorientada, tuvo alguna dificultad para ver a una cuarta figura cuando los tres presos dieron un paso atrás. Y eso que la silueta del recién llegado era de un tamaño considerable. Sostenía un objeto consistente en una mano y con él daba golpes en la palma de la otra.

—¿Es así como nos comportamos en Black Rock? ¿Así os he enseñado a tratar a la escoria? Carlota no está de acuerdo con esa clase de… indecencias. A las mujeres no se las toca.

—Por supuesto, jefe —contestó el que había dado un paso hacia Rachel—. Solo íbamos a desnudarla para darle el baño de bienvenida, como a todos los presos.

—Le pedimos que se quitara la ropa, pero no obedeció.

—Nosotros no nos comportaríamos de ese modo, jefe Piers.

—¡Largo! —gruñó el de la porra.

Rachel comprendió, mientras los tres hombres desaparecían, que los había juzgado mal. Vestían el mismo uniforme porque eran carceleros, no reclusos. Y el gordo de la porra era su superior.

—¿Por qué me han encerrado? —preguntó.

El jefe Piers guardó la porra en su cinturón y se acomodó la barriga.

—Por favor, no me vengas con el cuento de que eres inocente. Es la frase más trillada de la escoria. Yo no te he enviado aquí. Ha sido la justicia de este gran país. Dale la paliza a tu abogado, si quieres, pero esta es ahora tu casa.

Le arrojó a los pies una bolsa que contenía ropa de presidiario.

—¿He tenido un juicio? —Continuaba desorientada. Su memoria apenas había reconstruido un desmayo en los muelles, un hospital y un viaje ajetreado en un autobús hasta la prisión. Ningún proceso legal.

—Lo que pasa fuera de estos muros no me incumbe —dijo Piers—. Te daré tiempo para que te vistas. No te preocupes, que no tendrás que hacerlo delante de mí. Yo no soy de esos. Los que sí lo son acaban en Black Rock. No tenemos ropa para mujeres, lo siento, aunque creo que es de tu talla. Tengo dos cosas importantes que decirte sobre tu nuevo hogar. Bueno, mejor tres. ¿Te gusta Iron Maiden?

La pregunta cogió completamente desprevenida a Rachel. Su marido era músico, desde luego conocía a la banda británica, que no era en absoluto de su agrado, pero no veía la trampa. No sabía si Piers esperaba de ella que contestara que sí o que no.

—Les conozco —dijo Rachel.

—No has dicho que sí, o sea que no te gustan. Te aconsejo que finjas lo contrario de ahora en adelante. —El jefe Piers se acercó y le tendió una diadema—. Para el pelo. Llévala siempre puesta. Es un obsequio de Dylan Blair, alcaide de Black Rock. Por último, nunca estés sola en esta prisión. ¿Lo has entendido?

—¿Es todo? ¿Cuándo podré ver a mi abogado? ¿Puedo hacer una llamada?

—Espabila —dijo Piers, que se encaminaba hacia la salida—. En Black Rock no hay demasiadas normas. Solo tienes que aprender cómo funcionan las cosas. Y puedes estar segura de que aprenderás.

Randall Tanner detestaba pensar.

Sostenía la guitarra sin ser consciente de que su mano izquierda continuaba pisando los trastes, componiendo acordes. Su mente divagaba. No podía discernir qué era lo más complicado de creer de cuanto le había explicado su hermano, pero había dos detalles que se le habían atravesado. Uno era que le amenazaba alguna clase de peligro; el otro que no se lo habían contado todo. Randall no había sobrevivido todo este tiempo confiando a ciegas en los demás. Había llegado el momento de explorar la prisión.

La puerta de la sala de música estaba abierta. Dudaba de que su hermano se hubiese olvidado de cerrarla al salir, de modo que no estaba confinado allí. Randall caminó por un corredor de piedra negra, una especie de tubería enorme e irregular. Había puertas a los lados de cuando en cuando, pero siguió recto. Se puso tenso al cruzarse con algún guardia, aunque no le dijeron nada. Había bifurcaciones y cruces con otros túneles, galerías o lo que fueran aquellos pasillos. Ni un solo cartel o indicación que le permitiera saber hacia dónde se dirigía.

Los recuerdos del presidiario ya se habían desvanecido en parte, por lo que no tenía ni idea de qué camino tomar. Siguió andando. Los corredores eran extraños. Se curvaban de formas imposibles y estaban iluminados por lámparas que parpadeaban y parecían a punto de apagarse. Los cables discurrían a la vista por las paredes o el techo, torpemente fijados a la roca; a veces colgaban tanto que Randall tenía que apartarse para no tocarlos con la cabeza. Era difícil imaginar una instalación eléctrica más chapucera.

Enseguida comprendió que aquello era un laberinto y que probablemente ya no sería capaz de regresar a la sala de música aunque quisiera. Lamentó no haber cogido la guitarra.

Se le ocurrió que podría leer al próximo guardia que se encontrara, aunque no le atraía la idea de ser invadido de nuevo por otra personalidad. Había practicado, tal y como su hermano le había aconsejado, pero aún no se sentía confiado. Quizás acabara replicando el cuerpo del guardia, lo que podría llamar la atención de Dylan, a quien prefería evitar. No descubriría el secreto de Black Rock con el alcaide vigilándole.

Randall se frotó los nudillos. Le quedaba el recurso de un buen par de puñetazos en caso de que el guardia no se prestara a colaborar. Después de las palizas que le había pegado su hermano, convertido en el jefe Piers y en Kevin, no le vendría mal desahogarse un poco.

Casi lamentó entrar en una estancia amplia y diáfana repleta de gente. Ya no podría sacudir a ningún guardia, no tenía motivos para ello. La sala era como resto de la cárcel, solo que atravesada por vigas y algunos postes, y presentaba la novedad de estar perfectamente iluminada. También había algunos armarios y archivadores, y muchas mesas. La gente trabajaba en silencio, centrada en su tarea. Randall supuso que se encontraba en las oficinas y que aquellos trabajadores debían de constituir el personal administrativo.

—¿Qué haces ahí? —le preguntó un tipo con gafas que no llevaba el uniforme de guardia—. Tu hermano te está esperando.

—¿En serio? —preguntó Randall.

—Yo no le haría esperar más. Está en la sala de visitas.

—Gracias.

El individuo había señalado una de las dos puertas que estaban más alejadas. Randall, mientras sorteaba las mesas de los funcionarios, esperaba que la sala de visitas no fuera difícil de localizar, porque no quería preguntar a nadie y sentirse como un novato. No lo fue, aunque habría pasado de largo de no ser por otro guardia que le abrió una puerta cuando estuvo cerca. Randall asintió y trató de que no se notara que rectificaba su trayectoria y que se dirigía precisamente a esa sala desde el principio.

Estaba vacía, salvo por una persona que se sentaba frente a una mesa con gesto paciente. No era su hermano, aunque la confusión del funcionario que le había transmitido el mensaje era comprensible.

—Padre —dijo Randall tomando asiento.

El padre Cox le cubrió con una mirada cálida.

—¿Cómo estás?

—Bastante bien —repuso Randall por decir algo.

—Encontré a tu hermano —dijo el padre Cox.

Randall comprendió que el cura le estaba confundiendo con su hermano, con el Santo. No debía de estar al tanto de que Randall se había entregado.

—Había quedado con él por la mañana para venir a Black Rock, pero no ha aparecido.

—No tiene importancia —dijo Randall, que había decidido fingir por si averiguaba algo. Le habría gustado preguntar por la hija de Kevin y aquel abogado joven, pero ya no eran su problema. Randall no podía preocuparse por todo el mundo. Bastante tenía con encontrar a Andrew, que andaría por allí, encerrado en alguna parte, y descubrir si debían o no fugarse de Black Rock—. Seguro que vendrá antes o después. Yo no me preocuparía.

—Sé que es muy importante para ti, hermano —dijo el padre Cox—. Espero que le ayudes. Randall parece perdido. Y está asustado.

A Randall no le agradó el examen psicológico del cura. No le gustaba dar la impresión de ser un cobarde.

—Dudo que mi hermano se asuste con facilidad.

—Ha sufrido mucho y le cuesta confiar en la gente. Recurre a la violencia cuando no tiene respuestas. Temo que le haya pasado algo… Debes ayudarle. Tu hermano es buena persona, lo sé.

—Mi hermano está bien, confía en mí. Eres tú el que me preocupa. Esto es muy peligroso. ¿Alguien más sabe algo de mi hermano?

—La hija de Kevin y su abogado, que la está ayudando.

—Tienes que impedirlo. —Randall había encontrado la oportunidad de transmitirles un mensaje indirectamente, sin descubrir su identidad—. No dejes que vengan aquí, ¿me oyes? Diles que se olviden de este lugar.

El padre Cox reflexionó un instante.

—Puede ser complicado. La chica está preocupada por su padre y el abogado es muy testarudo. Creo que siente algo por ella, aunque no se ha dado cuenta.

—¡Pues convéncelos! —Se enfadó Randall. Se dio cuenta de que apretaba los puños. El cura tenía razón: cuando no veía una solución, se encolerizaba—. Eres un sacerdote. Escuchas a la gente, les entiendes. Habla con ellos.

—¿Y qué les digo?

—Miente. —Randall vio en sus ojos que el padre Cox no estaba de acuerdo—. Esto acabará mal. Y será por tu culpa. ¿Podrás soportar sus muertes cuando sepas que podrías haberlos persuadido de que abandonaran?

—¿Abandonar a sus seres queridos? ¿Sus convicciones? —repuso el padre Cox—. Yo tengo la conciencia tranquila.

Randall no debería sentirse frustrado. La hija de Kevin y el abogado no eran su responsabilidad, y tampoco el cura, que evidentemente no le ayudaría.

—Eres idiota, hermano —se enfureció Randall, que continuaba sin comprender por qué no lo dejaba de una vez—. No quieres abandonarme a mí. Por eso no te atreves a pedirle a otros que hagan lo mismo. No me vengas con tu conciencia y tus convicciones.

—Creo en la familia —repuso el padre Cox—. Tus ataques de ira y tus insultos nunca han causado mella en mí. Tampoco lo harán en esta ocasión.

Al parecer la relación entre su hermano gemelo y el cura no era idílica, precisamente. Eso le vino bien para que el cura no sospechara de la suplantación. También le hizo pensar, durante un fugaz instante, que no solo compartía el físico con su gemelo.

El padre Cox ni siquiera había parpadeado ante el acceso de rabia de Randall, que sabía que no existía modo alguno de convencerlo. Y eso le enfadaba más.

—Tú no sabes nada de familias. ¡Nada! Estás solo. Vives solo. Solo me tienes a mí porque tus relaciones personales han fracasado. Por eso recurres a tu dios imaginario. ¿Crees que somos hermanos?

—La sangre no es lo único que crea familias. Recuerdo muy bien tu origen y el hospital del que saliste, hermano. Soy consciente…

—¿El hospital? —se interesó Randall.

—No te apures —le pidió el padre Cox—. No he hablado de tus orígenes con nadie y nunca lo haré. Me obligaste a jurarlo con mi propia sangre, hermano, y no hay nada que pueda hacerme renunciar a mi palabra.

Randall se quedó mudo de asombro. El Santo conocía su procedencia, dónde nacieron, o dónde supuestamente fueron creados… Se lo había contado al padre Cox, pero no a Randall. Y no lo haría a menos que aceptara el compromiso de ayudarle en lo que fuera que estuviera tramando junto a un ciego lunático adorador de Iron Maiden.

Sus orígenes… A Randall le costaba creerlo. Había nacido en un hospital, como todo el mundo. Toda esa palabrería de la creación y de que tenía un símbolo místico en el corazón era una patraña, casi con toda probabilidad destinada a que Randall hiciera lo que ellos querían, a manipularlo. Ahora veía claro que Dylan y su hermano no le contarían la verdad. Pero no le hacía falta. El cura lo haría.

La puerta de la sala se abrió y entraron tres guardias que se colocaron alrededor del padre Cox. Randall maldijo. Estaba calculando si podría leerlo, si le quedaban fuerzas después de tanto practicar lo que su hermano le había enseñado sobre replicar personas.

—Acompáñenos, padre —dijo uno de los guardias—. El último autobús está a punto de regresar a Chicago.

—¡No! —dijo Randall—. No hemos terminado.

Los guardias le miraron, extrañados. Randall podría darles una paliza con un esfuerzo mínimo, pero vendrían más, tal vez alertarían a Dylan y a su hermano, y el padre Cox se enteraría de quién era en realidad. Si el cura se sentía engañado, pondría reparos a contarle la verdad, un serio inconveniente a juzgar por lo complicado que era hacerle cambiar de opinión.

—No te preocupes —dijo el padre Cox—. Vendré mañana a verte otra vez. Si armas jaleo, puede que Dylan revoque mis privilegios.

Randall lo abrazó con mucha fuerza.

—Adiós, hermano —apretó más—. No vengas mañana —susurró en su oído—. Yo iré a verte. Voy a fugarme de Black Rock.

Por muy increíble que pudiera parecer, por muy absurda que hubiera resultado la idea, funcionó.

Kevin Peyton, en medio de una galería subterránea repleta de celdas en las que había muertos confinados, contempló anonadado cómo Dylan pasaba a un metro escaso de él sin advertir su presencia. La sombra de Kevin se proyectaba a su espalda, fuera del alcance del camino del alcaide.

Kevin tuvo que agacharse un poco para que Dylan no le diera con el bastón justo cuando estaba delante de él. El alcaide lo usaba a modo de guitarra eléctrica mientras lanzaba graznidos.

Cuando le vio la espalda, en la que lucía un estampado de Iron Maiden, Kevin todavía no podía creerlo. De haber estirado el brazo le habría podido tocar. Y aunque ya lo sabía, le sorprendió igualmente comprobar que podía contener la respiración cuanto quisiera. No notaba la quemazón en sus pulmones que demandaba oxígeno, como le había sucedido en otras ocasiones a lo largo de su vida. Tenía que ser por el anillo. Todo había cambiado desde que se lo puso en el dedo correcto. Ya casi ni sentía el frío.

La espalda del alcaide desapareció tras la roca negra al describir la galería una curva, momento que Kevin aprovechó para alejarse en la dirección contraria, entre las celdas, cuidando de no hacer el menor ruido, por si acaso. Dylan era demasiado extraño como para confiar en que no pudiera oírle desde lejos. Y ahora que lo pensaba, el alcaide era capaz de caminar a oscuras entre aquellas grutas subterráneas, sin antorchas ni luz de ninguna clase. ¿De qué sombras se serviría para guiarse?

—¿Estás completamente seguro, Todd? A mis rodillas no les sienta bien caminar sobre estas piedras.

—Ve con cuidado, Tedd. Y, sí, estoy seguro. He oído la voz de Dylan canturreando esa música que tanto le gusta.

Las voces venían de delante, de la única salida posible de aquella cavidad negra. Quienes quiera que fuesen le cortarían el camino, y a su espalda estaba Dylan. Kevin se pegó de nuevo contra la pared, entre dos celdas, a tiempo de ocultarse de dos extrañas siluetas que penetraron en el resplandor de las antorchas.

Kevin se frotó los ojos varias veces para asegurarse de que no estaba soñando: eran un anciano y un niño paseando por Black Rock. El viejo caminaba con evidentes dificultades, descargando su peso en un pequeño bastón y en el chico, que sostenía su brazo. Ambos parecían concentrados en estudiar el firme irregular de piedra, con lo que no le habían podido ver. Tampoco portaban antorchas, de modo que Kevin no entendía cómo se las habían ingeniado para caminar por un corredor oscuro hasta allí. Los dos eran pequeños y de aspecto frágil, en especial el anciano, quien tenía un cabello largo y blanco recogido en la nuca. Aquel viejo, como todo lo que Kevin se encontraba en Black Rock, era un misterio, ¿pero el niño? No podía ser. No hacía falta estudiar leyes para saber que un crío de unos diez años no podía estar allí.

La pareja se detuvo ante la celda en la que se peleaban el médico y el hombre gordo, la misma que ocupaba Piers cuando Kevin llegó a aquella cavidad.

—¿No son adorables, Tedd? —Lanzó el chico sin despegarse del anciano.

—Me cuesta formarme una opinión sobre ellos, Todd —admitió el anciano—. Son de los pocos que no han cambiado. Les conozco desde hace mucho, desde antes de que te encontrara.

—¿Otra vez con problemas de memoria, Tedd? —preguntó Todd—. Fui yo quien te encontró a ti. No importa, tranquilo, a tu edad es normal que…

—Mi memoria está perfectamente, Todd. —Tedd se sacudió la mano del chico y clavó el bastón en el suelo.

Entonces se enzarzaron en una discusión absurda. Alzaban la voz cada vez más y hablaban de todo tipo de cosas sin sentido. Kevin enseguida comprendió que estaban locos. No dejaban de discutir sobre quién tenía razón respecto a una variedad de locuras imposibles desde cualquier punto de vista. Les preocupaba en especial un libro que ya no tenían. Y según ellos fue algo que sucedió hace mucho tiempo, lo que podría resultar razonable en el caso del anciano, pero el niño… Además, parecían referirse a una época pretérita, siglos atrás.

Dylan no tardó en aparecer de nuevo. Regresaba con paso apresurado, sin correr, pero con una urgencia en su rostro que Kevin no le había visto hasta ese momento.

Por fortuna se dirigió a la pareja recién llegada.

—Caballeros, tengo que enojarme con vosotros —dijo con un tono que no casaba con la reprimenda que debería desprenderse de sus palabras—. ¿Es que no podíais avisarme de que queríais verme? No se me hubiese ocurrido haceros bajar hasta aquí. Conozco muy bien el estado de las piernas de mi queridísimo Tedd.

El anciano, con gran dificultad y prescindiendo del niño, logró doblar su piernas temblorosas para sentarse en el suelo.

—Te dije que debíamos avisarle, Todd —dijo con fastidio Tedd—. Pero tú tenías que empeñarte en venir enseguida.

Todd, el chico, curioseaba en el interior de la celda, con la cabeza pegada a los sucios y oxidados barrotes, como si le divirtiera la pelea de los fantasmas.

—Es por tu bien, Tedd —dijo Todd extendiendo el brazo hacia el médico muerto—. Insistías en ver a Dylan en privado.

Además de sus nombres, bastante pintorescos, estaba el hecho de que solo hablaban entre ellos, y por si fuera poco los dos tenían los ojos violetas y relucientes. Daba la impresión de que se los podrían intercambiar y no se notaría la diferencia.

—Espero que esta reunión no se deba a ningún contratiempo con Aidan —intervino el alcaide—. Sé que no es el más amable del mundo, pero confío en que os hagáis cargo de su situación.

—¿No hacemos siempre exactamente eso, Todd? —Se molestó Tedd.

—Yo sí, Tedd —dijo Todd, que por fin alcanzó al médico con la mano, aunque solo logró atravesar su imagen—. Tú a veces te enfadas más de la cuenta, gruñes, te quejas. Menos mal que, de los dos, yo soy el que tiene un poco de tacto con las personas.

—Estupideces, Todd. Todos nuestros malentendidos se deben siempre a tu falta de rigor explicando las cosas. Además, Aidan no tiene nada que ver con nuestro motivo para visitar a Dylan.

El chaval por fin se retiró de los barrotes. Se miró la mano, la olió, la lamió, la mordió. Después volvió a pegarse a los barrotes y a extender el brazo hacia los muertos.

A Kevin le quedó claro que Tedd y Todd no eran un abuelo y su nieto. Actuaban como si fueran… amigos, tal vez socios, compañeros, algo así. Y Dylan mostraba un profundo respeto por ellos.

—Me alegro de que todo fuera bien con Aidan —dijo Dylan—. Pero sé lo ocupados que estáis y los asuntos tan importantes que os traéis entre manos, así que me gustaría saber cómo puedo ayudaros. ¿Os gustaría algo de música, tal vez? Británica, por supuesto.

—Deja que lo explique yo, Tedd —pidió Todd—. Tú estás cansado. Y cuando algo te disgusta, te vuelves un poco intratable, lo que complica las conversaciones.

Kevin juraría que oyó a Dylan tragar saliva.

—¿Estás disgustado? —preguntó el alcaide.

—Ya le estás confundiendo, Todd. —Tedd meneó la cabeza, y su coleta blanca se movió de un lado a otro de su espalda—. Deja esto a los adultos. Los niños no entendéis bien el concepto de la muerte, lo que viene siendo muy frecuente últimamente por estos alrededores.

—Ah, ya veo —dijo Dylan—. Quiero informaros de que di orden a Wade de que no quería ver ni un cadáver más en Chicago por su culpa. El pobrecillo es un poco antiguo y cree que la fuerza es la única autoridad eficiente. Tenéis mi palabra de que se esforzará al máximo para que no vuelva a suceder.

—Espero que con eso te baste, Tedd. —Todd agitaba el brazo, pero no conseguía tocar a ninguno de los muertos, que ahora mantenían su disputa al fondo de la celda—. Yo le creo. Dylan ha sido el único que nunca ha dudado de nosotros desde que lo conocimos en Londres. Y siempre te trata con respeto. Ni siquiera creo que debas regañarle porque haya organizado esos juegos. Tiene derecho a divertirse. Lo entenderías si no fueras tan mayor.

El anciano iba a replicar algo poco comedido a juzgar por cómo se arrugó todavía más su rostro, pero Dylan se adelantó.

—No pensé que los juegos molestaran a dos personas tan importantes como vosotros —dijo con el tono más empalagoso que Kevin le había visto emplear—. Ya me conocéis, me aburro tanto en este país que tenía que entretenerme con algo. Es lo único que tengo, además de la música, claro. Y necesito practicar. Lo último que querría es incomodaros. Pero si es lo que preferís, los cancelaré de inmediato…

—Correcto y educado, como siempre. ¿Lo ves, Todd? —bufó Tedd—. A ver si aprendes de él. Dylan nunca me causaría tantos problemas como tú. Mantiene la prisión como le pedimos y no osaría ocultarnos cualquier detalle que pudiera desviar su propósito. ¡Porque no es un maldito estúpido! Me respeta como deberías hacer tú, que me tratas como a un inválido.

—A decir verdad… —añadió al alcaide—, es posible que haya dos detalles que se me han escapado. Nada serio, pero conociéndoos, quizá debería haberlos mencionado.

Kevin casi había olvidado dónde se encontraba por la extraña conversación que se estaba desarrollando ante él. Le había quedado claro que Tedd y Todd, de algún modo, eran los superiores de Dylan. Jamás le hablaban directamente ni le dirigían mirada alguna. Y tenían un interés en aquella maldita prisión que aún no había descifrado.

El chico por fin dejó de intentar tocar a los muertos. Se retiró de la celda y paseó su mirada por las demás, como si buscara algo. Kevin rezó para que el niño encontrara algo divertido que le distrajera pronto o su búsqueda le llevaría hasta el lugar en que Kevin se escondía.

—Seguro que son bobadas, Tedd. —Todd agarró una piedra del suelo y se la arrojó a los fantasmas—. Pero como eres tan puntilloso, el pobre Dylan estará preocupado.

—No es nada que no pueda controlar —dijo el alcaide—. Hay un abogado un tanto molesto contra el que tal vez pueda tener un pequeño enfrentamiento.

—¿Es que no se lo has dicho claro, Todd? —gruñó Tedd—. ¿Tengo que repetirle yo que no queremos más muertes?

—No, no —se apresuró a aclarar Dylan—. Nada de eso. Me refería a un enfrentamiento legal. No sería la primera vez que influyo en un juez para que me favorezca.

El chico seguía lanzando piedras, que atravesaban a los fantasmas.

—Ya me ibas a echar la culpa a mí, Tedd —sonrió Todd—. ¿A que sí? No te preocupes, yo me encargaré del asunto para que Dylan pueda seguir cuidando de nuestra prisión. Es la única forma de asegurarnos de que no quede ningún rastro.

—¿Te has golpeado la cabeza, Todd? —se burló Tedd—. Yo me encargo. Si te dejara a ti, todo se vendría abajo. Antes preferiría que se ocupara Dylan, zoquete, pero creo que nuestro alcaide tiene algún asunto sin resolver.

—Como queráis —dijo el alcaide—. El abogado se llama Stanley Henderson. Es un joven muy aplicado y si cambiara de acento podría pasar por británico. No creo que sepa realmente lo que hace, solo es ambicioso e idealista, una mala combinación, lo sé. Me pregunto por qué yo nunca fui así…

Kevin no podía creer que estuvieran hablando de su abogado, a quien había visto por última vez en compañía de su hija. No había entendido lo que pretendían de él, pero no tenía muy buena pinta.

—El otro asunto —prosiguió Dylan— es algo más embarazoso. Me temo que hay un preso que no respeta el funcionamiento de Black Rock.

—Todo tuyo, Tedd —dijo Todd—. Parece que ser que Dylan es demasiado blando, y esa es tu especialidad, pero no te alteres.

—¡Que yo no me altero, Todd! —estalló Tedd, agitando el bastón en el aire—. ¡Me alteras tú! Que me lleven los demonios si ahora tengo que dedicarme a enseñar a un hombre hecho y derecho cómo mantener el orden en una prisión. ¡Eso me aburre!

—A mí también —confesó Dylan—. Suerte que Black Rock funciona prácticamente sola, porque sabe Dios que yo no tengo dotes de mando ni he sido jamás un líder. Pero este es una caso especial, caballeros. El preso en cuestión está loco de remate. No respeta los recuentos y ha cruzado la niebla.

Kevin se puso tenso al escucharlo.

—No debimos aceptar la oferta de Dylan para modificar su contrato, Tedd. —Todd meneó la cabeza—. Si no sabe hacerse cargo de una infracción tan grave…

—Podría —aseguró al alcaide—. Desde luego que sí. Pero se trata del preso que enviasteis vosotros. Creí más conveniente consultaros antes de hacer nada. Reconozco mi incapacidad para tratar con perturbados mentales. Mi padre siempre me decía que no eran de fiar. Pero si queréis que yo me encargue de Stewart…

Kevin dio un pequeño salto al mismo tiempo que Tedd al oír el nombre. El anciano soltó el bastón. Todd, que estaba a punto de lanzar otra piedra, se quedó paralizado con el brazo hacia atrás. Se congeló el tiempo durante un segundo. Entonces Todd soltó la piedra y corrió hasta el anciano.

—Intenta ser suave, Tedd —recomendó Todd mientras recogía el bastón y se lo entregaba a Tedd—. Ten en cuenta que Dylan nos ha consultado.

—¿Y con eso basta, Todd? —Escupió Tedd incorporándose con la ayuda del chico—. ¿Así de sencillo? No lo creo. Es absolutamente indispensable que quede todo bien claro. Nadie tocará a Stewart. Puede ir y venir por donde quiera. Advierte a Dylan de que hace mucho tiempo que no me enfado. Si no es capaz de acatar esta sencilla orden…

—¡Lo entiendo! —El alcaide retrocedió un paso. Kevin juraría que estaba asustado, asustado de verdad—. No hace falta que me lo repitas. Stewart tiene inmunidad para hacer lo que le plazca, por lo que a mí respecta. Empeño en ello mi palabra, aunque no tenga demasiado valor.

Tedd y Todd se miraron durante varios segundos en los que Dylan no se atrevió a pestañear siquiera. Luego se giraron sin decir palabra y desaparecieron lentamente por un corredor. Durante un tiempo se escuchaba el bastón del anciano contra la piedra. El alcaide de Black Rock permaneció inmóvil hasta que el sonido se extinguió. Entonces soltó un largo resoplido, como si hubiera estado conteniendo la respiración hasta entonces.

Dylan dio unos pasos, se detuvo cerca, frente a una celda.

—Ya puedes salir —dijo.

Había recobrado su tono de voz habitual. El corazón de Kevin se habría disparado de no estar congelado, porque por un instante había creído que se lo decía a él. Pero Dylan debía de dirigirse al muerto de la celda.

—Vamos, ¿a qué esperas? —insistió.

Un escalofrío trepó por la espalda de Kevin. Dylan miraba al suelo que había frente a la celda, no al interior. En ese espacio estaba su sombra. Kevin, con las prisas, no se había pegado a la pared adecuada porque no imaginó que Dylan regresaría sobre sus pasos. Eso significaba que el alcaide sabía de la presencia de Kevin durante su encuentro con Tedd y Todd.

—No regresarán, Kevin, puedes salir. Es hora de que tengamos una charla tú y yo.

Andy sabía cuándo mantener la boca cerrada. Era un talento valioso que le había servido en numerosas ocasiones, como ahora que se encontraba en Black Rock.

—Los asesinos —dijo un guardia que Andy apenas conocía.

Aquel tipo no haría carrera en la prisión, al menos mientras Dylan y Piers estuvieran al mando. El jefe Piers se colocó delante del que había hablado. Se acomodó el cinturón por debajo de la barriga, Carlota se balanceó.

—¿Eres nuevo, hijo? —le preguntó el jefe de los carceleros.

—Llevo cuatro años sirviendo en Black Rock, señor —respondió el aludido.

—Bueno, eso explica por qué ni siquiera sé quién eres —gruñó Piers—. Desde ahora no olvidaré tu cara. Me gusta tener localizados a los estúpidos. Pero al menos le has echado huevos y has respondido algo. Eso me gusta. ¡Vosotros, pasmaos! ¿Es que sois sordos? La misma pregunta: ¿cuál es la peor clase de escoria con la que tenemos que lidiar en Black Rock?

Andy, consciente de que sucedía algo importante, prosiguió con la boca cerrada.

—Los violadores —aventuró otro guardia.

Piers resopló, recorrió la fila en la que formaban los carceleros hasta llegar ante el que había contestado. Se situó tan cerca de él que su barriga obligó al guardia a dar un paso atrás.

—Podemos estar ante un pequeño problema, pichones. Arriesgarse con una respuesta demuestra huevos, como ya he dicho, pero solo si eres el primero. ¿Lo entendéis? No estamos aquí para que cualquier atontado suelte la primera subnormalidad que se le pase por la cabeza. —El jefe Piers desenfundó su preciada porra de madera—. A partir de ahora, la respuesta se la diréis a Carlota. ¡Somos la autoridad! Representamos la seguridad y el orden en esta la prisión que encierra a la peor escoria del mundo. Quiero que mis muchachos sepan identificar y clasificar el peligro debidamente. ¡A ver! ¿Alguien sabe la respuesta?

El jefe Piers paseaba a lo largo de la fila acariciando a Carlota, con una expresión feroz. Naturalmente, Andy sabía que ni el más estúpido de los carceleros se atrevería ya a decir una sola palabra, que era exactamente lo que Piers quería.

Por eso, Andy, que conocía la respuesta correcta, ni siquiera separó los labios.

—Los reclusos no son un peligro. No seáis nenazas —rugió Piers—. Todos esos asesinos, ladrones y violadores responden bien al frío y a la mano dura, por supuesto. Los pirados, y tenemos a unos cuantos en Black Rock, pueden llegar a ser conflictivos, lo admito. ¡Pero no peligrosos! Los peligrosos son solo un tipo muy específico de escoria. ¡Solo uno! Y son aquellos que disgustan a Dylan. Cualquier imbécil capaz de alterar el humor de nuestro alcaide es un peligro. ¿Lo habéis entendido?

—Entendido —corearon los guardias.

—¡Dylan es Dios! Si Dios se cabrea, se caga directamente en mí. ¡Y si alguien se caga en mí, Carlota se pone triste! No queréis ver a Carlota triste, ¿verdad?

—¡No, jefe! —Corearon los guardias.

—No os gustaría, os lo aseguro. Espero que la lección haya quedado clara.

El guardia que estaba al lado de Andy hizo ademán de decir algo. Y lo habría hecho, de no ser porque Andy le pisó a modo de advertencia. El jefe Piers reparó en el movimiento.

—Andy, ¿quieres aportar algo?

—No, jefe. Me ha quedado todo muy claro.

—Excelente. Eres uno de los pocos carceleros con cerebro que tengo. Ahora dime, ¿quién ha sido?

Piers señaló a su espalda con la porra, hacia el problema que podía derivar en un auténtico infierno para todos ellos si no encontraban una solución.

—Varios reclusos han estado tocando música con Dylan en el día de hoy. No sé quiénes eran, pero lo averiguaré, jefe.

Piers hizo un gesto de aprobación.

—Esa es la actitud, Andy. ¡Aprended de él, pichones! Averiguar quiénes eran los músicos carece de importancia, de todos modos. Lo que hay que hacer antes de que la crisis nos desborde es reparar la batería. Y recemos porque a Dylan no le dé por tocar de nuevo antes de que esté perfecta.

—Yo puedo hacerme cargo —se ofreció el que había sugerido a los asesinos como posible peor escoria, el mismo al que Piers, a su manera, había alabado por demostrar valor.

—¿Y bien? —bufó el jefe Piers.

—Lo que está roto es el bombo —explicó el guardia—. Hay uno de repuesto en…

—¿Repuesto? —le interrumpió Piers—. Hijo, retiro lo de que tienes huevos. Eres un necio. ¿Crees que Dylan no notará la diferencia si ese maldito bombo no suena exactamente igual que antes? Poner otro no es la solución. A partir de ahora mantén la boca cerrada y deja a los expertos resolver este tipo de problemas. ¿Está claro?

Piers acarició a Carlota de un modo sugerente.

—No necesitas insultarme —se rebeló el carcelero—. Si me tocas con esa porra, te denunciaré. Conozco el reglamento.

Un silencio sepulcral invadió la sala de música. Los guardias dejaron incluso de respirar ante el atrevimiento de su compañero. Algunos trataron de mirarle de reojo, pero nadie osó romper la formación. Piers resopló mientras se acercaba al carcelero. Andy contuvo el aliento. Desde luego, aquel chico no era ningún genio.

—Así que conoces el reglamento —rugió Piers, tan cerca de la cara del guardia que le salpicó con su saliva—. Te podría explicar por dónde me paso yo el reglamento, pero no temas, no voy a ensuciar a Carlota contigo. En vez de eso, vas a ser tú el que va a ir ahora mismo a informar a Dylan del percance que ha sufrido su batería. Se lo dirás cara a cara. ¡Vamos! ¡Muévete o veremos si te queda un solo diente en la boca para que puedas denunciarme!

El guardia se tambaleó un poco al dar un paso hacia atrás y luego abandonó la sala.

—¿Alguien más tiene una idea brillante o una queja y quiere acompañarle? —invitó Piers mirando en derredor—. Lo suponía. ¡Andy! ¿Alguna sugerencia?

—Debemos llevar la batería a la mejor tienda de música de Chicago para que la reparen inmediatamente.

—Excelente. Esta es la clase de inteligencia que necesitamos en Black Rock. ¡Andy! ¡Coge a los pichones que necesites y cargad la batería en el autobús! No quiero que nada salga mal en este asunto.

La silla de ruedas de Aidan Zack se deslizaba sobre los adoquines con la misma suavidad que se unta la mantequilla derretida sobre el pan. Algunos carceleros le observaron intrigados, mientras los carros en los que descargaban suministros traqueteaban y temblaban hasta que abandonaban el empedrado en el que aparcaban los autobuses, en la entrada a Black Rock, bajo un arco de piedra situado en el vértice de la prisión.

Aidan apenas advirtió su presencia. Cavilaba mientras permanecía sentado, prácticamente inmóvil y con la mirada perdida, hasta que un autobús se detuvo a su lado.

—¡Eh, tú! ¡Pasmado! —gritó el conductor—. ¿Quieres moverte? Aparta esa silla tan fea, que tengo que aparcar ahí.

Aidan parpadeó, miró el morro del autobús, luego al conductor. La silla reculó y se desplazó hasta situarse cerca de la ventanilla.

—¿Este es el autobús que va a Chicago?

—Sí —contestó el conductor—. Pero no puedes meter esa silla aquí dentro. ¡Y échate a un lado de una vez!

Poca gente le trataba con tanta falta de respeto. Aidan se había acostumbrado a que le tomaran por un paralítico cuando estaba sentado en su silla de ruedas y a que mostraran mayor amabilidad de lo habitual.

Aquel estúpido conductor debería haber aprendido a tratar a los discapacitados con más consideración, y en otras circunstancias Aidan hubiera estado dispuesto a enseñarle, aunque para ello tuviera que dejarle sin dientes. Desde que perdió a su mujer, alrededor de quince años atrás, y sobre todo desde que conoció las verdaderas circunstancias de aquella pérdida, su ánimo no estaba para delicadezas, mucho menos para conservar la paciencia.

Sin embargo, el Aidan que había salido de Black Rock, el que acababa de aceptar un nuevo acuerdo con Tedd y Todd, había vuelto a cambiar. La tarea que tenía por delante le absorbía hasta convertir todo lo demás en irrelevante, incluido un conductor de autobuses carente de sentido común.

—¿Qué haces? ¿Te has vuelto loco? —gritó otro carcelero que se acercó al autobús a toda prisa.

Aidan creyó que se dirigía a él, pero se equivocaba.

—¿Qué dices, Andy? —se extrañó el conductor—. Es este tío, que no se aparta y no me deja maniobrar.

El tal Andy dedicó una mirada de reojo a Aidan al pasar a su lado.

—Eres un necio. ¿No sabes que es amigo de Dylan?

—Dylan tiene muchos amigos —repuso el conductor—. ¡Pero si le cae bien todo el mundo!

Andy suspiró.

—¿Su acento no te dice nada? Es británico, idiota.

—¿Y?

—Dylan dijo expresamente que le tratáramos como si fuera un miembro de Iron Maiden.

Aidan recordó ese momento, en el que Dylan, en efecto, ordenó a un par de guardias que le dispensaran ese trato especial. Aidan acababa de llegar, estaban fuera de la prisión y, recordando cómo era Dylan en Londres, consideró que la alusión a la famosa banda británica era una de sus excentricidades. No imaginaba que sus desvaríos realmente tuvieran un auténtico significado para los carceleros. En cierto modo, Dylan Blair le sorprendía más incluso que Tedd y Todd y sus endemoniados planes.

El conductor palideció, tragó saliva.

—Dime que no dijo que le tratáramos como al cantante —suplicó casi con terror.

Andy le dio con la mano en la cabeza.

—Espabila. Y compórtate o informaré a Piers. ¿Está claro?

—Sí, Andy, pero… —dijo el conductor con un leve temblor—. Verás… Esa silla tan rara… No cabe en el autobús.

Aidan se levantó y subió al autobús. Pasó ante el conductor y una pequeña barandilla que separaba la parte delantera de la primera hilera de asientos. Se agachó, agarró la base de metal de los dos asientos de la derecha y tiró hasta arrancarlos. Luego los arrojó fuera, a través de la ventana, que saltó en pedazos. Después esperó a que su silla subiera al autobús por sí misma y se situara justo detrás de él, y se sentó, con las piernas cruzadas sobre la barandilla.

—Ya no hay problema de espacio —dijo acomodando la cabeza en el respaldo—. Podemos irnos.

Andy y el conductor lo miraban boquiabiertos.

—Enseguida —dijo Andy, que fue el primero en reaccionar—. Falta otro pasajero y… un envío especial.

Aidan no contestó. De nuevo, sin quererlo, se sumergió en sus propios pensamientos, un lugar oscuro en el que cada vez se encontraba más incómodo.

Una canción de Iron Maiden le arrancó del fondo tenebroso de sus preocupaciones de manera brusca e inesperada.

—Apaga eso —gruñó.

El conductor se apresuró a pulsar un botón de la radio del autobús y la música se extinguió.

—¿No te gusta? Como eres británico y amigo de…

—¿Qué tal es Dylan? —le interrumpió Aidan—. Como jefe, me refiero.

Le costaba imaginar a Dylan desempañando un puesto de responsabilidad, a cargo de la seguridad de un lugar tan exigente como una penitenciaría.

—El mejor jefe del mundo —contestó el conductor.

Aidan sacudió la cabeza, molesto.

—Puedes hablar con confianza. Siento curiosidad, eso es todo. Yo siempre he creído que está un poco loco —añadió para animar al conductor a que se sincerara.

—¡Lo he dicho en serio! Ni un solo presidiario ha logrado fugarse, lo que habla más que bien de su gestión. Y es mucho mejor que el jefe Piers. Ese sí que es una buena pieza con la que hay que tener cuidado. Muchos piensan que Dylan está loco, pero yo creo que es una estrategia suya muy inteligente, porque así nadie llega a saber lo que piensa de verdad. —El conductor se dio unos golpecitos en la sien con el dedo índice—. Eso es talento. Dylan siempre está en superioridad porque todo el mundo le subestima.

Aidan asintió. Se recostó en la silla mientras reflexionaba sobre la primera vez que oía a alguien alabar la inteligencia de Dylan. Le sorprendió comprobar que no rechazaba la idea, aunque él mismo lo había considerado un lunático desde antes de conocerle, desde que alcanzó notoriedad pública en Londres debido a sus excentricidades. Aidan, tal y como había dicho el conductor, puede que lo hubiera subestimado. Dylan era la única persona que había tratado con Tedd y Todd por voluntad propia, al menos que él supiera, razón por la que había dudado de su cordura. Pero la realidad era que él mismo, sin quererlo, acababa de cerrar un acuerdo con ellos, por segunda vez. Se preguntó si las cosas habrían ido mejor para él de haber estado dispuesto a negociar desde el principio, en lugar de resistirse para terminar cediendo, como el propio Dylan le advirtió una vez.

Ya no tenía sentido darle más vueltas. No había marcha atrás en su situación, así que decidió que sería mejor dejarlo correr que llegar a la conclusión de que Dylan había obrado con mucha más astucia que él. Se preguntó si alguna vez volvería a verlo y a asistir a sus extravagancias.

Varios carceleros subieron al autobús las piezas de una batería y las fueron colocando con mucho cuidado sobre un par de asientos.

—El envío especial —le dijo Andy al conductor—. Ya sabes lo que tienes que hacer.

Después subió un cura, que se sentó en los dos asientos que estaban al lado de Aidan. El cura le dedicó un leve gesto a modo de saludo, deslizó una breve mirada a la ventana rota mientras se abrochaba el abrigo, cubriendo el alzacuellos.

—¿Todo en orden, padre Cox? —preguntó el conductor con cordialidad.

El cura asintió. El autobús por fin se puso en marcha. Renqueó hasta dejar atrás la prisión y sus adoquines, y cogió el camino de tierra mientras un aire frío se colaba por la ventana que Aidan había roto.

—Tu dolencia tal vez podría aliviarse —dijo el padre Cox inclinándose un poco hacia Aidan.

—No estoy paralítico.

—No me refería a eso —insistió el cura—. Salta a la vista que guardas un pesar muy grande en tu interior.

Aidan volvió la cabeza hacia él.

—No me diga, padre. ¿La gente acostumbra a sonreír después de visitar una penitenciaría?

—Hace tiempo que no tengo la desgracia de contemplar a alguien tan triste. Un viaje muy largo, a juzgar por tu acento, para visitar a alguien querido, imagino… No hallaste lo que buscabas, me temo.

El puente de madera crujió bajo el peso del autobús.

—Por desgracia, sí —dijo Aidan—. Pero mi tristeza, padre, no tiene solución. Estoy condenado, más que los hombres encerrados ahí.

—Entiendo mucho de condenas, hijo.

—De la mía no, se lo aseguro. Y antes de que lo insinúe siquiera, no me interesa el consuelo de Dios. Si de verdad existe, espero que esté mirando hacia otro lado.

—Existe —aseguró el padre Cox—. Y no dudes de que te mira siempre.

—Lo que usted diga, padre. Como le he dicho, no me interesa su consuelo. Resérvelo para los desgraciados que haya venido a aliviar y déjeme en paz.

Aidan se recostó en la silla dándole ligeramente la espalda. El cura entendió el gesto porque no habló más.

Enseguida la vegetación se hizo más espesa, aunque Aidan no se fijaba. Sus ojos se habían quedado vacíos de nuevo, cubiertos por sus pensamientos y sus temores. Tampoco reaccionó cuando la niebla penetró en el autobús y le envolvió por completo. Ni siquiera se preguntó cómo conseguía el conductor distinguir el camino.

—¿Alice? ¿Eres tú? ¿Qué haces en mi iglesia?

Aidan alzó la cabeza al escuchar ese nombre. La niebla ya se había disipado. Estaban al borde del bosque, a punto de incorporarse a una carretera asfaltada. El cura hablaba por un pequeño teléfono que sostenía contra su oreja.

—No, no me molesta… ¡Espera! ¡No cuelg…!

La expresión del padre Cox era muy diferente de la del hombre sereno que había subido al autobús hacia un rato. Miraba su teléfono con el ceño fruncido, pensativo.

—¿Problemas, padre? No soy tan bueno como usted para interpretar el interior de los demás, pero su rostro es de lo más elocuente.

—Yo… —vaciló el cura—. No es nada…

Ya se veían coches circulando con normalidad. Chicago estaba cerca.

—Parece que alguien ha irrumpido en su iglesia, padre, si no le he escuchado mal. ¿Una tal Alice? Soy policía, podría ayudarle.

—Oh, no se trata de eso, de verdad. Agradezco tu…

—¡Conductor! —gritó Aidan—. Vamos a la iglesia del padre Cox. Ha surgido un imprevisto.

—A menos que esté allí el mismísimo Satanás, tendrá que esperar —repuso el conductor.

—¿Se te ha olvidado mi amistad con Dylan?

—La tengo muy presente —aseguró el conductor—. Pero es precisamente por Dylan que no puedo ir a la iglesia. ¿Ves esa batería medio destrozada que llevamos detrás? Pues es suya, su favorita, y si no está reparada y de vuelta en Black Rock antes de que al alcaide le apetezca tocar de nuevo su música preferida, será peor que si se desatara el apocalipsis. Perdóneme la expresión, padre.

El cura pareció más bien aliviado.

—No es preciso que te molestes, hijo —le aseguró a Aidan.

—¿Era Alice Linden con quien hablabas?

—¿La conoces? —se interesó y extrañó al mismo tiempo el padre Cox.

—¿La novia de Eliot Arlen?

El cura se tomó el tiempo de observar detenidamente a Aidan antes de contestar.

—¿Por qué te interesa tanto esa chica, hijo?

El antiguo policía de Londres, una vez más, se recostó en la silla de ruedas y desvió la mirada.

—Eso es cosa mía, padre —soltó de mala gana.

—¿Estás completamente segura? —preguntó Stanley Henderson.

Alice le enseñó varios informes. Allí estaba Rachel, su cliente, y tres mujeres más, todas iguales, excepto en lo que ya era un patrón realmente molesto: el color de los ojos y el pelo. Cuatro gemelas idénticas. Todas encerradas en Black Rock, menos Rachel, que no tardaría en unirse a ellas, si es que no lo había hecho ya.

Stanley recordó una vez más que los matones del hospital, los que secuestraron a Rachel, trabajaban para Wade Quinton y que habían mencionado a Dylan Blair. A estas alturas, era evidente que el viejo empresario, además de todos sus negocios ilegales, se ocupaba de capturar a esos gemelos para meterlos en Black Rock.

—Nunca he oído que haya mujeres cumpliendo condena en Black Rock.

Alice se encogió de hombros.

—Según las notas de mi padre, las hay —dijo, dando a entender que eso era más que suficiente para ella—. Supongo que el alcaide las ocultará de algún modo.

Stanley resolvió no dudar de la investigación de un agente del FBI motivado por la posible implicación de su hija en todo aquello.

—Todo apunta a Dylan Blair —dijo pensando en voz alta—. ¿No pensarás que yo estoy involucrado?

—Si te soy sincera, todavía no sé qué pensar de ti. Pero no tengo más remedio que obligarte a que me ayudes.

—¿Obligarme? No necesitas… Espera un momento. —Stanley creyó adivinar sus intenciones—. No voy a llevarte con Sonny Carson. No soy su abogado. Y mientras no sepamos más, no voy a dejar que te acerques a ese lugar.

—Como me decía Sonny en su carta —repuso Alice, suspicaz—, ¿crees que puedes tratarme como a la niñata?

Stanley no podía evitar ver a Alice y a Stacy del mismo modo. Se preguntó si tendría algún resto de machismo en su interior por tratarse de chicas. Las consideraba víctimas que habían sufrido pérdidas que podrían destrozar a cualquiera. Una chica demasiado joven y otra embarazada, que sin embargo no se rendían, se enfrentaban a su miedo y su dolor para esclarecer lo sucedido. Desear ayudarlas iba más allá de su relación laboral con Kevin y Rachel. Intentó dejar de temer por ellas. Eran fuertes. Seguían allí y no se habían desmoronado. Stanley había tenido clientes que se habían venido abajo por problemas con la justicia muy reales, pero muy inferiores a los que ellas se enfrentaban.

—Es peligroso. Y estás embarazada.

—Precisamente —dijo Alice muy deprisa—. Según la carta de Sonny, mi hijo es muy importante, aunque no indicaba la razón. El padre es Eliot, uno de los gemelos implicados. Y el padre de Stacy…

Stanley terminó la frase que ella había dejado en suspenso a propósito.

—Es Kevin. Piensas que lo que le suceda a ella le pasara a tu hijo, ¿no es cierto?

—Esperar lo contrario sería ingenuo, ¿no es cierto?

—Tiene sentido —dijo el abogado pensando a toda velocidad—. Aunque Sonny no mencionó a Stacy. También podría interpretarse al revés. Lo que le suceda a tu hijo o a ti, le sucederá a Stacy. Por eso debéis desaparecer las dos, alejaros de Black Rock, de Chicago, hasta que todo esto termine.

—Olvídalo. —Alice se pasó la mano por el vientre—. No voy a esconderme. Conseguiré pruebas y se las daré al FBI. Me creerán. Los amigos de mi padre me ayudarán. Voy a acabar con Dylan Blair.

—Entiendo tu rabia y tu deseo de venganza, pero creo que no sabes a lo que te enfrentas. —Stanley consideró hablarle de Randall y de sus extraordinarias capacidades, como su fuerza. Derek no debía de haber descubierto nada al respecto, o no lo había escrito en sus informes—. Lo cierto es que yo tampoco estoy seguro, pero todo esto es mucho más peligroso de lo que puedas imaginar. Sé que quieres salvar a Eliot…

—Eres tú, abogado, quien debería dejarlo. Has perdido a un par de clientes… Ya ves qué problema. Stacy y yo estamos involucradas por la familia. Tú corres el mismo riesgo que nosotras sin necesidad.

Stanley sostuvo su mirada, aunque no lo necesitaba para llegar a la conclusión obvia.

—Algún día lamentaré no haber sido capaz de convenceros a las dos —dijo, frustrado—. ¿Por qué no me contaste nada de eso en el autobús?

—Porque no lo sabía. Encontré los papeles de mi padre anoche.

—¿No los habías buscado antes?

—No con tanto interés. —Alice sonrió con tristeza—. Tuve una visita de dos tipos que se hicieron pasar por testigos protegidos de mi padre. Les invité a entrar en mi casa y luego desaparecieron. Sin más.

—¿Desaparecieron?

—Piensa lo que quieras. Después me di cuenta de que habían conducido la conversación de un modo muy inteligente para sonsacarme acerca de Eliot. Querían saber si era el padre de mi hijo, estoy segura. Entonces me alarmé. Te llamé, y después de tu agradable respuesta me sentí sola y asustada. Revolví todas las pertenencias de mi padre hasta que encontré sus documentos. No había nada de aquellos dos tipos, así que no eran testigos protegidos como me dijeron.

Stanley se puso en lo peor sin darse cuenta.

—Debía de ser eso de lo que trataba de prevenirte Sonny, de que esos tipos te encontraran. Tenemos que dar con ellos. Supongo que usarían un nombre falso.

—No lo dudes. —Alice hizo una mueca extraña—. Yo, como una ingenua, pensé que eran graciosos, pero nadie podría llamarse de verdad Tedd y Todd… ¿Qué te pasa? ¿Te encuentras bien?

Stanley se había quedado sin aliento.

—Tedd y Todd… ¿Eran un anciano y un niño con los ojos violetas?

Ahora fue Alice la que tuvo problemas para respirar.

—¿Los conoces? Si me dices que también son clientes tuyos…

—No, no lo son, te lo juro —prometió el abogado—. Estuvieron aquí, en esta iglesia. Los vi al salir… Yo… Tampoco pensé que… ¡Dios mío! ¡Tienes razón! Creo que buscaban a Stacy. No sé qué pretenden, pero van a por vosotras.

No era miedo, pero era algo, una inquietud, una preocupación que nunca había sentido antes. Después de todo, Kevin Peyton era un convicto condenado por asesinato. Y el hombre que tenía delante, rodeado de muertos, ciego, amante de Iron Maiden hasta la demencia, era el alcaide de Black Rock.

—No.

Desconocía las posibles consecuencias de esa negativa que había dado por impulso. Kevin no consideraba que tuviera ante sí a la máxima autoridad de la prisión, sino a un hombre que no podía descifrar, el responsable directo de su injusto encarcelamiento y de estar separado de su hija.

—¿No? —Dylan se rascó la cabeza, desconcertado—. Qué interesante. No estoy acostumbrado a que los presos me lleven la contraria. Me pregunto si habrá sucedido alguna vez… La verdad es que no me acuerdo. Entonces, ¿qué harás, Kevin? ¿Vas a fugarte? ¿Podrás sortear también a los guardias, a Piers?

—A los centinelas… Eso ibas a decir, ¿no?

Dylan alzó el bastón y lo usó a modo de guitarra eléctrica, aunque esta vez no graznó, sino que se limitó a recorrerlo con los dedos mientras hablaba.

—No les necesito, tranquilo. Tú no agredirías a un hombre ciego, ¿verdad? Es broma. Sé que no puedes, aunque lo deseas. Es mejor que hagas un esfuerzo para librarte de esa tentación. Si no te relajas, no tendrás la mente despejada. Ven, sígueme.

El alcaide apoyó el bastón en el suelo y se encaminó hacia la salida de aquella cueva repleta de celdas.

—¿A dónde? —preguntó Kevin sin moverse.

—A apresarte, claro, eres un recluso y yo un alcaide.

Lo dijo casi con pesar, sin volverse, como si fuera una obligación que debía atender.

—Regresaré con mi barracón —dijo Kevin—. No hay reglas en el bosque, así que no he infringido ninguna y no puedes hacerme nada.

Probablemente podía, solo tenía que llamar a los centinelas y harían lo que quisieran con él. Y aunque Kevin superara esa parte de él que, efectivamente, le impedía atacar a Dylan y le noqueara, ¿de qué le serviría?

—Tendrás que obligarme —dijo, desafiante.

—Vendrás tú solito. ¿Sabes cuál es una de las fuerzas más poderosas? La curiosidad. Tú tienes preguntas y yo respuestas. ¿Crees que puedes resistirte?

Kevin maldijo y echó a andar.

—¿Por qué eres así? —dijo al colocarse a su lado—. No pareces mala persona, pero tu manera de proceder… ¿Sabes lo que quiero decir?

—Perfectamente. Ojalá lo supiera, de verdad. No puedo contestarte preguntas cuyas respuestas desconozco, ni tampoco sobre Tedd y Todd, antes de que lo intentes siquiera. Antes de nada… Oh, a partir de aquí es mejor que te coloques detrás de mí. Deberías haber cogido una antorcha.

Estaban prácticamente a oscuras, serpenteando por las tripas de Black Rock. Ya no se distinguía la roca negra a su alrededor, aunque Kevin sabía que estaba ahí. La pisaba, la sentía. Suerte que Dylan caminaba despacio.

—¿Cómo puedes orientarte? Sin luz no hay sombras.

—Conozco de memoria esta prisión —contestó el alcaide—. Bueno, Kevin, me gustaría darte las gracias.

Kevin tropezó en la oscuridad, aunque no llegó a perder el equilibrio.

—¿En serio? —preguntó, escéptico.

—Por tu recomendación. ¿Recuerdas nuestra primera charla en Black Rock, en el patio? Me hablaste de tus gustos musicales, y debo reconocer que tu grupo favorito es bueno, para ser americano. Le falta algo, y no se puede comparar con los Iron, desde luego, pero tiene talento. Muy poca gente ha sido capaz de recomendarme una banda decente.

Kevin, como era normal, había olvidado aquel detalle. Recordaba la conversación, lo importante, no los delirios musicales de Dylan. Parecía que habían paseado por el patio hacía meses, años.

—Me has prometido respuestas y la música no me interesa. ¿Por qué no me dijiste que mi mujer era como tú?

—Más que prometer, lo insinué —le corrigió Dylan—. Vaya, de modo que ya te has escapado y has curioseado por ahí, ¿eh, pillín?

—No finjas que no lo sabías ya. —Kevin tropezó de nuevo y tuvo que apoyar la mano contra la espalda del alcaide para no caer, a quien no pareció importarle. Además sostuvo su peso sin inmutarse.

—Estás muy quisquilloso. Sí, lo sabía.

—No evites la pregunta. ¿Por qué no me lo dijiste?

—¿Me habrías creído? Que tu mujer ahora es ciega, que te dejó para hacerse cargo de una prisión en Alemania y nunca se casó contigo por amor… Sé sincero, Kevin.

No le habría creído, era cierto. Menos a un alcaide que vestía una sudadera de Iron Maiden y pretendía hablar tranquilamente de música en una cueva después de todo lo que le había hecho.

—Das la impresión de ser convincente cuando quieres. Eso es una excusa.

—Kevin, no llevas aquí ni una semana. ¿Debería habértelo dicho el primer día? Yo creo que necesitabas aclimatarte un poco antes de conocer la verdad. Después de encerrarte con falsas acusaciones, no juzgué oportuno revelarte que tu matrimonio nunca fue real. Aunque viendo lo bien que lo estás llevando, tal vez debí hacerlo —reflexionó Dylan—. Verás, tengo que tomar decisiones muy complicadas y me equivoco mucho. Hay tantas cosas que tengo que enseñarte, Kevin… Yo quería darte más tiempo para asimilar tanta información. Al menos un mes, pero ha sucedido algo y me temo que ahora tengo que darme prisa.

—Hablas como si lo lamentaras, pero no te creo.

—Es una de mis debilidades. No soporto hacerle daño a las personas buenas, ni a las que están en inferioridad, creo que tengo algún resto noble después de todo. Tú, Kevin, posees esas dos condiciones, más que nadie en el mundo, me atrevería a decir. Por eso me mata tu situación. He intentado ser majo con todos los que he podido. Por desgracia, las circunstancias son las que son, no las he elegido yo.

—Dylan, eso es absurdo. No puedes pedirme que crea que te preocupas por mí… Es imposible. Si hasta has admitido cómo me encerraste aquí.

—Muy cierto. Esto es como lo de tu mujer. Tienes que verlo por ti mismo o no me creerás. Es mi maldición, ¿sabes? Mis amigos, la gente que aprecio, nunca ven lo que hago por ellos.

—Claro que lo ven. Como ese amigo tuyo, Aidan. Su mujer está muerta y la mantienes aquí encerrada. ¿Te sorprende que no aprecie tu generosidad? Por lo que sé, le conoces desde hace mucho, cuando estabais en Londres. Y mira lo que le has hecho. Si así tratas a tus amigos…

—Un ejemplo excelente. Yo no maté a su mujer y traté de advertirle de que no siguiera adelante, pero, como tú, no me hizo caso. Su mujer estaba en otra prisión. Yo la he recuperado, la cuido, le pongo buena música. Conmigo está mejor que con otro alcaide.

—Y también me estás cuidando a mí, ¿verdad?

—No puedo probarlo porque tú, debido a tu mujer, no fuiste perseguido ahí fuera y crees que tu vida era maravillosa, pero te habrían cazado antes o después, como a los demás. No tienes que creerme, pero en manos de otro alcaide… ¿Ya sabes lo que planeaba tu mujer?

—Sé que quería evitar que me pusiera el anillo en este dedo.

—¿Eso es todo? —Dylan se detuvo—. Tu mujer, además de estar casada con tus gemelos sin decirte nada, cosa que ya sabes, iba a matarte, Kevin. A todos vosotros.

—Mientes.

El alcaide suspiró.

—Te dije que no me creerías. ¿Es por mi acento? En fin, las palabras no son lo mío, y a lo mejor eres más feliz pensando que tendríais un matrimonio perfecto de no ser por mí. Yo soy el culpable de todas tus desgracias, Kevin. Odiarme es un mecanismo de defensa para sobrevivir aquí mucho más sencillo que aceptar la verdad. Así que piensa lo que más te convenga.

—¡De acuerdo! —gritó Kevin—. Asumiré que no me estás mintiendo.

Le costó un enorme esfuerzo pronunciar esas palabras. Le revolvía las tripas, pero no podía evitar creer a Dylan, al menos por ahora.

—¿Por qué quería matarme?

—No quería.

—Pero si…

—He dicho que iba a hacerlo, que es diferente. Una vez mi mujer… Estuve casado hace mucho, ¿lo sabías? No salió bien, la verdad. Pobrecilla… El caso es que una vez mi querida esposa me quitó una entrada para un concierto de los Maiden y me amenazó con romperla si yo no iba a comer con sus padres. Naturalmente, me achanté y prometí sobre la tumba de mi padre, de quien tengo un maravilloso recuerdo, que iría. Luego no fui. Por aquel entonces era un mentiroso repugnante, pero lo esencial de la historia es que…

—¡Dylan! —Kevin se desesperaba por momentos. Estar a oscuras, sin poder verle la cara, no ayudaba a soportar su cháchara—. Para ti puede ser una charla entretenida, pero hablamos de mi familia. ¡De mi vida!

—Perdón —se disculpó rápido el alcaide—. Lo que quería decir es que Karen amenazaba con matarte, como mi mujer me amenazó a mí con romper aquella entrada.

—¿A cambio de qué? ¿Qué quería en realidad?

—¿No es evidente? Quería ser alcaide de Black Rock. Y lo consiguió.

Bastaron cinco minutos para comprender que aquella prisión no era normal.

No vio ni una sola mujer en el patio: Rachel Sanders era la única. Deambuló tratando de pasar inadvertida, cosa que logró, para su sorpresa. Le ayudó el hecho de que su uniforme fuera igual que el de los hombres y que hubiera muchos reclusos con el pelo largo. Se mostraban muy orgullosos de sus melenas y no era extraño escuchar conversaciones sobre Iron Maiden, como si allí solo encerraran a delincuentes que fueran seguidores de la famosa banda británica.

Rachel evitó hablar con nadie por miedo a que su voz la delatara como una mujer. Mantenía la cabeza baja, de modo que su cabello cubriera parcialmente su rostro. Los guardias, pocos, paseaban por el perímetro del patio, nunca por el interior. Era como si supieran que no habría problemas entre los convictos. Rachel consideró olvidar todo lo que creía saber sobre penitenciarías, que era bastante poco.

Todo iba bien, teniendo en cuenta su situación, hasta que un preso la abordó cuando estaba en una esquina.

—Eh, colega, tú no estás muerta, ¿verdad?

Era un tipo peculiar, de estatura baja, con la nariz ligeramente torcida y unos ojos verdes que serían bonitos de acompañarles un rostro más agraciado.

—¿Cómo sabes que soy una mujer?

—¿No es evidente? —preguntó apartando un mechón negro de la frente—. ¿Has visto a un tipejo raquítico con dos ojos que parecen de personas diferentes sobre una barba muy poco higiénica? Va por ahí hablando de las sombras. ¿Te suena? Dime, ¿le has visto? Es mi colega.

—No.

—Lástima. El cosmos no me favorece. ¿Dónde buscarías a un pirado como el que te he descrito? Es que solo llevo unos días aquí y no conozco bien todas las maravillas de Black Rock.

Estaba loco, sin duda. Pero hablaba con una naturalidad y una franqueza que desarmaron a Rachel por un instante. No parecía peligroso y tal vez fuera una oportunidad para averiguar algo de aquel sitio.

—Yo acabo de llegar… Digo, me acaban de encerrar.

—¿Es tu primer día? —se interesó el pequeño recluso.

—¿Qué… Qué tal es este sitio?

—Es una pasada, colega, te encantará. Yo estuve en otra prisión, ¿sabes? —dijo con un cierto orgullo que Rachel no entendió—. Allí sí había gente chunga. Me trincaron entre dos maromos y me dieron lo mío… Ya sabes… Ahí detrás —dijo palpándose el trasero—. Pero aquí nada de eso. Un malentendido con un preso que se hace llamar el Poli, pero nada serio, yo le meé en la cara y él me rompió la mano. Cosas que pasan. En fin, ya te contaré, que tengo un pelín de prisa.

Se marchó antes de que Rachel pudiese abrir la boca, aunque no fue lejos. Se detuvo a dos pasos de distancia ante un recluso corpulento que le sacaba más de una cabeza.

—Eh, tío, ¿has visto a un despojo con barbas y los ojos torcidos? Es así… como… No es tan feo como tú, pero casi. Bueno, ¿le has visto o no, colega?

El preso grandote frunció el ceño y expulsó aire bruscamente por la nariz.

—¿A quién has llamado feo, enano?

—¿Es que no te has visto en el espejo? Bueno, si no lo has visto, me piro.

Se dio la vuelta justo cuando el ofendido descargaba un puñetazo sobre él. El puño pasó sobre la cabeza del pequeño presidiario y le removió su cabello negro, aunque él ni se enteró. Un poste de hierro acabó recibiendo el golpe.

El preso ahogó un gemido, pero Rachel vio su mueca de dolor. Se abalanzó sobre el pequeño, que se alejaba con un brillo divertido en sus ojos verdes. La suerte quiso que el presidiario grande tropezara y cayera de bruces al suelo. El pequeño escuchó el ruido a su espalda y retrocedió, intrigado. Le pisó la cabeza sin darse cuenta.

—Pero ¿qué haces ahí? —exclamó—. Qué gente tan rara.

Se acercó de nuevo a Rachel.

—Por cierto, colega, me llamo Eliot. Si ves al barbudo, dile que le estoy buscando, ¿vale? Es muy importante que le encuentre o no podré matarle. Nos vemos.

Otra vez se alejó antes de que ella pudiera decir nada. Rachel le siguió con la mirada, intrigada y fascinada al mismo tiempo por aquel curioso convicto. Le vio detenerse ante una mesa improvisada con una madera medio podrida. Sobre la mesa había tres cubiletes que pasaban de una mano a otra a una velocidad de vértigo. El trilero era un personaje bajo, más que Eliot, feo como pocos y con las piernas arqueadas. A su alrededor había varios presos apostando, o eso suponía, porque no veía dinero, sino unas piedras negras de tamaño reducido.

—Ahí no, colega —dijo Eliot al tipo que acababa de señalar uno de los cubiletes—. El otro tiene mejores vibraciones.

El recluso se rascó la barbilla. Al final se encogió de hombros y cambió su opción por la que Eliot le había sugerido. El trilero le acusó de hacer trampas e impugnó la jugada, cosa que no gustó al preso, quien descubrió la piedra al levantar el cubilete, lo que le otorgaba la victoria. El trilero se negó a pagar y estalló una pelea.

Eliot ya estaba lejos, hablando con otro recluso, seguro que preguntándole por su peculiar amigo y causando otro revuelo, que tampoco le afectaría. Esa parecía ser la pauta de aquel individuo.

Rachel se percató de que los guardias observaban la pelea en torno al trilero, pero no intervenían. Ni siquiera hacían amago de entrar en el recinto del patio. Rachel tenía mucho que aprender del funcionamiento de aquel lugar. Buscó a Eliot con la mirada, segura de que donde hubiese un nuevo alboroto él andaría cerca. Sin embargo, sus ojos se detuvieron sobre un convicto que la dejó helada. Le miró varias veces para asegurarse de que era él. Sí, se trataba de Kevin Peyton, el marido de la mujer que la había torturado en el pasado. A ella, a Randall y a Andrew, entre otros. Estaba allí, en Black Rock, como había dicho Randall, y parecía un presidiario más.

Randall quería matarlo, lo había intentado, de hecho. Ella había sido partidaria de huir, hasta que su plan fracasó y la atraparon y ahora no tenía escapatoria. Se acordó de las torturas y los experimentos que padeció, y decidió que no pasaría por lo mismo de nuevo. Si era preciso, mataría ella misma a Kevin. Debía conseguir un arma cuanto antes.

Le estudió durante un buen rato. Era él, no cabía la menor duda. Lo único que no entendía era por qué le habían cambiado los ojos de color. Antes eran de un tono carmesí muy característico, pero ahora se habían vuelto dorados.

Ser uno de los conductores de la flota de autobuses de Black Rock no era algo que disgustara a Blayze, aunque tampoco se trataba del empleo de sus sueños. Sin embargo, le daba la oportunidad de conocer a gente interesante, personas que no se podían encontrar en ningún otro lugar del mundo, tipos tan singulares como ese policía británico de la silla de ruedas o el excéntrico alcaide de la prisión.

También estaban esos guardias musculosos que algunos llamaban centinelas y que muy de vez en cuando subían al autobús. Blayze, como el resto de los guardias, con la posible excepción del jefe Piers, no sabía gran cosa sobre ellos, solo que tenían orden de actuar como si no estuvieran y de no interferir en sus asuntos. Blayze era uno de los guardias que más veces les había visto, al transportarlos en el autobús, dado que en la prisión era infrecuente que salieran del bosque. En consecuencia, sus compañeros le preguntaban mucho sobre ellos. Blayze les contaba que los centinelas eran mudos, en su opinión, porque nunca les había oído pronunciar una sola palabra, y que nunca salían del autobús cuando el vehículo abandonaba Black Rock. Se sentaban en la parte de atrás y permanecían en silencio tanto en el viaje de ida como en el de vuelta. Eso era cuanto sabía de ellos.

Una información tan escasa habría despertado las sospechas de cualquiera, pero no de los guardias de Black Rock, que estaban habituados a los sucesos y personajes más inusuales. Algunos incluso hablaban de un abuelo que se dejaba ver por la prisión acompañado de su nieto, una pareja que no paraba de hablar, aunque solo lo hacían entre ellos. Naturalmente, no faltaban los guardias que se inventaban sus propias historias, o incluso que las imaginaban. El anciano y el niño era uno de esos casos. Blayze estaba convencido de ello, porque llevaba más de ocho años trabajando en Black Rock, y en todo ese tiempo el nieto no había crecido: todos los que aseguraban haberlo visto decían que tenía unos diez años. Suponiendo que el primero de ellos no hubiese mentido, según sus cálculos, el niño debía de tener ya dieciocho. Y el anciano debería haber muerto, porque de acuerdo a los supuestos testimonios debía de haber superado los cien.

Blayze lo encontraba todo bastante… entretenido. Sin esas ocurrencias, su trabajo consistiría principalmente en transportar rostros tristes que acudían a ver a sus seres queridos encerrados en un lugar del que nunca saldrían.

Aunque la parte molesta de su trabajo era precisamente esa, la de transportar. Le fastidiaba bastante, sobre todo porque ningún compañero se ofrecía a ayudarle. Blayze estaba cargando él solo con los trastos de Dylan de un lado para otro. Acababa de dejar al cura y al británico de la silla de ruedas, y ahora tenía que descargar la condenada batería de Dylan. Acudía tantas veces a la tienda de música de Chester, que tenía su propia llave de la puerta de atrás, en un callejón tan estrecho que no podía meter el autobús, por lo que tuvo, como siempre, que hacer varios viajes para llevar todas las piezas del instrumento.

Tras unos paseos agotadores y detestables, Blayze terminó de descargar la batería y se marchó sin mediar palabra. No necesitaba indicarle a Chester la urgencia que corría la reparación de un instrumento musical para el alcaide de Black Rock.

Al salir, se encendió un cigarrillo. No tenía prisa por regresar y podía fumar tranquilamente en el callejón mientras descansaba los agarrotados brazos.

—A veces eres demasiado terco, Tedd —dijo un chico—. ¿De veras tengo que explicarte por qué no tienes edad para ir a un concierto?

—Desde luego que no, Todd —gruñó un anciano—. Tus explicaciones son completamente innecesarias.

Blayze observó a la pareja mientras pasaban ante él a cámara lenta. Los andares del viejete, que requerían de la ayuda de un bastón y del apoyo del crío, eran lentos y pesados. Los dos estaban tan enfrascados en su discusión que ni siquiera le miraron. El anciano lucía una larga coleta blanca, casi hasta la cintura.

—Serían innecesarias, Tedd —prosiguió Todd—, si tuvieras un mínimo de sentido común. ¿Un concierto de Iron Maiden? ¿Te recuerdo el estado de tus rodillas?

—Las rodillas son lo de menos, Todd —repuso Tedd. El anciano se detuvo y, con serias dificultades, echó la mano a la espalda hasta dar con la goma que sujetaba su pelo—. El cuello es lo único que importa. Observa y aprende.

El llamado Tedd soltó su melena blanca. Alzó el puño izquierdo con los dedos índice y meñique extendidos mientras afianzaba la mano derecha sobre el bastón. Luego empezó a mover la cabeza arriba y abajo. Sus cabellos saltaban sobre él rítmicamente.

Blayze lo observó intrigado. Temía que esa pobre ruina humana acabase en el suelo de un momento a otro, cosa que no sucedió. El vejestorio, a pesar de sus piernas temblorosas, se mantuvo en su sitio, sacudiendo la cabeza una y otra vez. Blayze casi creyó escuchar en su cabeza la música que guiaba al anciano.

No dejaba de sorprenderle la cantidad de gente que adoraba a esa banda británica. Aunque por lo visto, sus seguidores más fieles eran unos descerebrados, como ese Tedd, que a su edad no tenía otra cosa en qué pensar más que en acudir a un concierto de música heavy cuando debía de tardar un día entero en recorrer veinte metros con esas piernas.

Sin duda, aquella era una pareja curiosa, tanto como sus nombres y sus ojos violetas, dignos de los tipos estrafalarios que se veían en Black R… Blayze se quedó paralizado mientras el cigarrillo se consumía entre sus labios. Aquellos dos eran el abuelo y el nieto de los que hablaban sus compañeros. ¡Así que existían de verdad! Aunque nunca había sabido de nadie que hubiese mencionado verlos en un lugar distinto de la prisión.

—¿Lo ves, Todd? —Tedd volvió a recoger su pelo. Después se apoyó en el niño y los dos siguieron caminando—. Así es como se hace. Solo se necesita el cuello para seguir el ritmo y un poco de buen gusto musical.

—Lo que tú digas, Tedd —dijo Todd fingiendo resignación—. Con un poco de suerte no llegaremos a tiempo y nos ahorraremos la visita al hospital.

—¡Llegaremos, Todd! —prometió Tedd—. Es la última gira de la banda por los Estados Unidos antes de su disolución definitiva.

A Blayze le costó imaginar cómo sería el día a día en Black Rock si Iron Maiden llegara a disolverse. Era increíble lo mucho que esa banda había influido en los presos y empleados de la prisión por culpa de Dylan. Rezó para que se tratase de un desatino del anciano y no de una noticia contrastada.

—Compraste las entradas, ¿verdad, Todd? —dijo Tedd, irritado.

—Que sí, Tedd —dijo Todd—. Las tengo aquí mismo. Sé que eran de las últimas que quedaban.

El niño sacó las entradas del bolsillo. Tedd asintió con un bufido tras examinarlas. Al volver a guardarlas, a Todd se le cayó un papel al suelo.

—Eh, espera chico —gritó Blayze—. Se te ha caído algo.

Ninguno de los dos dio muestras de oírle. Blayze se acercó a recogerlo para devolvérselo al niño, no fuera que el viejo le echara la bronca, pero nada más verlo se quedó sin aliento.

Era un recorte de prensa que, efectivamente, anunciaba la disolución de Iron Maiden al finalizar la gira. Aquella sería la última vez que tocarían en Chicago. Ni siquiera una fuga masiva de la prisión era comparable en transcendencia a esa noticia.

Según el artículo, las entradas estaban prácticamente agotadas, puede que ya lo estuvieran, lo que no impidió que Blayze abandonase la decisión que había tomado. Conseguiría al menos una a cualquier precio. No importaba cuánto tuviese que pagar en la reventa. Todo el dinero del mundo sería poco comparado con darle a Dylan la mayor alegría de su vida. Su recompensa sería… imposible de imaginar. El alcaide le consideraría un hombre de confianza, lo que equivaldría a obtener el mayor ascenso posible en Black Rock.

Además, cuando Dylan supiera que su grupo favorito se separaba, recibiría el golpe más duro imaginable para él. Si además se enteraba de que habían dado un concierto en Chicago y se lo había perdido… Puede que no lograra recuperarse de algo así.

El concierto tendría lugar dentro de tres horas. Ya debía de haber una fila considerable aguardando para entrar. Seguro que eso no sería un problema para Dylan, quien a pesar de su ceguera se desenvolvía con soltura en toda clase de situaciones.

Mientras corría hacia el autobús, Blayze calculó que tenía el tiempo justo de sacar de un cajero automático hasta el último dólar que el límite de su tarjeta de crédito le permitiese, comprar una entrada en la reventa y regresar a Black Rock a tiempo de recoger a Dylan.

El motor del autobús vomitó un rugido ensordecedor cuando Blayze giró la llave y pisó el acelerador a fondo.

—Estoy muy contento, ¿sabes?

Caminaban por una calle muy transitada de Chicago. Aidan en su silla de ruedas, el chico a su lado, dando saltitos, balanceando su flequillo rubio de un lado a otro, de modo que siempre uno de sus ojos quedara cubierto. Al antiguo policía esa costumbre le irritaba más de lo que querría.

—No toques la silla —bufó Aidan.

—Estoy muy contento —repitió el chico.

—Yo no.

La gente se apartaba a su paso. La mayoría miraba con extrañeza el inusual diseño de la silla de ruedas.

—Ahora somos amigos —dijo muy alegre el chico—. ¿No es maravilloso? Sabía que Tedd y Todd aclararían tu confusión. ¡Es tan agradable tener un amigo! He estado muy solo, ¿sabes? Mi antiguo compañero era fiel y cariñoso, le gustaba mucho lamer a la gente. Adorable, ¿verdad? Aunque claro, no tenía mucha conversación, no. ¿Es posible que por eso yo adquiriese la costumbre de hablar tanto? Qué buenos momentos pasé con él… Pero presiento que contigo todo va a ser mejor. ¿Notas la química que hay entre nosotros? Formamos una pareja excepcional.

Aidan reconoció que Dylan no le había mentido al hablarle del chico. Tenía razón en que se podía entender relativamente bien lo que decía, sabiendo de antemano cuánto le gustaba mentir. Es decir, que el mocoso que le acompañaba estaba muy disgustado por tener que hacerlo. No le consideraba un amigo, sino lo contrario, y prefería de lejos a su anterior compañero, el gigantesco perro negro al que llamaban Zeta.

El esfuerzo de interpretar las palabras del chico al revés era molesto, pero funcionaba. Había algo más que Dylan le había contado del chico.

—Hay algo que me asombra de ti, enano. Nunca habría imaginado que Tedd y Todd sintieran afecto por alguien. Desembucha: ¿qué hay entre vosotros?

El chico apoyó una mano en la silla de ruedas.

—Me sorprende lo que dices, porque consideraba que tu imaginación y tu inteligencia estaban muy desarrolladas.

Eso era un insulto, desde luego.

—Creo que ya has comprobado lo cómodo que me siento en silencio.

Era la única amenaza que Aidan había descubierto que surtiera un mínimo efecto en el chaval: negarle conversación. Aquello le volvía loco, como si el chico necesitara hablar más que nada en el mundo.

—Está bien. Haré lo posible por… ser directo. Espero que lo valores. No imaginas lo que detesto la verdad, la cantidad de sufrimiento que me ha causado. La gente prefiere las mentiras aunque no lo admitan. Te juro que…

—Al grano, mocoso —gruñó Aidan—. Menos mentiras y menos rodeos.

—Vale, vale. Tedd y Todd son mis amigos.

—No lo son.

El chico parecía extrañado.

—No hay nadie más bueno en este mundo que ellos. Se ganaron mi eterna gratitud hace mucho tiempo.

Aidan se tomó unos segundos para analizar al chaval, su voz, su expresión. Concluyó que su sutil amenaza había surtido efecto y estaba siendo sincero.

—Tengo que preguntarte algo, enano, y no estoy para bromas. Quiero una respuesta sincera.

—Por supuesto.

—¿Eres idiota?

El chico movió la cabeza de un lado a otro, pensativo.

—Me duele admitir que han sido unos cuantos los que han pensado eso de mí. Yo soy consciente de que no es el caso, pero ya no soy tan orgulloso como antes y no creo que deba contradecir a tanta gente.

No era idiota, ni mucho menos. Aidan había descartado esa opción hacía tiempo, igual que la posibilidad de que estuviese loco. Eso había pensado de Dylan en más de una ocasión y había resultado actuar con más inteligencia que él. Últimamente los locos acertaban más que los cuerdos, lo que le colocaba en una situación de inferioridad.

—Entonces, no eres idiota, pero de verdad aprecias a esos dos. ¿Por qué? Tú les conoces mucho mejor que yo. ¿Cómo puedes tener una amistad con ellos?

—¿Me lo pregunta alguien que estaría muerto de no ser por su generosidad? Tedd y Todd ofrecen a la gente lo que más desea, incluso aunque la gente no sepa de qué se trata. ¿Has visto a alguien más capaz de algo semejante? Y están entregados a esa tarea. Suelen juzgarles mal porque no les comprenden.

—No hablas en serio.

—¿No aceptaron modificar tu contrato? ¿No es lo que fuiste a pedirles?

—A cambio de un precio muy alto, enano.

El chico frunció el ceño. Por primera vez contrajo el rostro en una mueca feroz.

—¡Y sería mejor que hicieran lo que tú quieres gratis! —rugió encolerizado.

Aidan detuvo la silla, impresionado. No le temía, pero nunca había visto al chaval enfadado y le sorprendió.

—Sin pedir nada a cambio, ¿verdad? —Proseguía el chico, indignado—. Eso es lo que la gentuza como tú necesita para no pensar mal de otros. ¡Que te lo den todo hecho! ¿Tienes idea de lo complicado que es para ellos atender tu petición? Pero lo hicieron, ¡y tú a quejarte! Dime una cosa, ¿alguna vez has hecho tú algo por ellos? Dime una sola ocasión en que hayas tratado con ellos pensando en lo que podías darles en lugar de en lo que podías obtener. ¡Solo una!

Aidan no fue capaz de responder porque, por supuesto, nunca había considerado nada semejante.

—Sois todos iguales. —El chico hablaba asqueado—. Quejas, protestas, recelos… Tedd y Todd os lo dan todo, por escrito, sin letra pequeña, claro como el agua, pero no es suficiente. ¿Sabes lo que habría hecho yo en su lugar? Si un ingrato me exigiera cambiar un acuerdo limpio y transparente, por el que logró salvar su vida, y encima me insultara… ¡Tienes suerte de que ellos sean mejores que yo! ¡Mejores que todos!

Por un instante, mientras retomaban su camino entre los peatones, Aidan dudó. Era cierto que Tedd y Todd podrían haberse negado a modificar su contrato, en cuyo caso no habría conseguido la posibilidad de salvar a su mujer. En realidad, ni siquiera tendrían por qué haberse reunido con él, ni acceder a su petición después de haberles amenazado con matar al chico si no le escuchaban. Todo eso reforzaba la tesis de la bondad de Tedd y Todd que el chaval había esgrimido con tanto entusiasmo.

El instante de duda pasó cuando recordó lo que le habían exigido a cambio, la misión que le habían encomendado y hacia la que ahora se dirigían.

—¿Qué les debes? Todo el mundo está en deuda con ellos. No finjas, chaval, ni tengas otra de esas rabietas porque lograrás cabrearme.

—Yo no estoy en deuda con ellos. No he firmado ningún contrato ni he pedido nada a cambio. —El chico había moderado el tono, pero mantenía la mueca de ferocidad—. Esa es la forma de pensar de los egoístas como tú. Es repugnante. Y no me digas que eras policía y ayudabas a los demás, porque eso lo hacías por el sueldo. Siempre a cambio de algo… Yo no puedo explicarte lo que es la lealtad pura, sin contraprestaciones, sin esperar nada a cambio. Te recomiendo que dejes aquí la conversación y no pienses más sobre ello. De lo contrario, si no eres idiota, llegarás a la conclusión de que es tu forma de ser lo que te impide ver la verdad. Has conducido tu vida entera valorando lo que obtienes a cambio de lo que das, mucho antes de conocer a Tedd y Todd, así que ten el valor de no utilizarles como excusa. ¿Que no? ¿Acaso no estamos ahora cumpliendo este encargo para que recuperes a tu mujer? Ese es tu premio, ¿no? Y si no, sería otro. No intentes entenderme, ni a ellos tampoco. Sencillamente no puedes.

Aidan continuó un largo rato en silencio, sin apenas ser consciente de la gente a su alrededor. Se arrepentía de haber llevado la conversación por ese camino. Había subestimado la naturaleza de la relación del chico con Tedd y Todd, que había resultado ser mucho más estrecha de lo que había creído posible. Lo cierto era que ni siquiera había contemplado la posibilidad de que entre ellos no existiera ningún contrato. Que supiese, ese era el único caso, lo que sin duda convertía al chico en alguien extraordinario: la única persona ligada a Tedd y Todd por un motivo sentimental.

Sin embargo, ni siquiera una revelación como esa podía alterar su determinación. Su destino había quedado sellado y ya no podía dar marcha atrás. Ni tampoco quería. Ni aunque eso significara que él era tal y como el chico había descrito.

—Agradezco tu sinceridad —dijo Aidan con franqueza—. Y espero que continúe porque tengo una última pregunta. ¿Quiénes son esos tipos que preocupan tanto a tus adorados Tedd y Todd?

—¿Cómo dices? —preguntó el chico desviando la mirada.

Se habían detenido frente a una nube de peatones que esperaba a que el semáforo mostrara la luz verde.

—No finjas que no lo sabes. En Londres, en la época del Big Ben, Tedd y Todd resolvían sus propios asuntos de maneras muy creativas, ya sabes a qué me refiero. Pero ahora no se atreven. Por eso derribaron el Big Ben y se marcharon, ¿verdad? Huyen o se ocultan. Quiero saber de quién o qué.

—¿El Big Ben? Era el reloj ese que… ¿se derrumbó? Hace más de diez años, ¿no es cierto? Buf, ¿cuántos tendría yo? Tres o cuatro. No pretenderás que recuerde…

—Ya distingo cuándo haces teatro, enano. Habla.

—Claro, claro —dijo el chico con expresión de apuro—. ¿De verdad no sabes quiénes son? ¡Los de siempre! —Escupió, rabioso—. Los malditos entrometidos que solo sirven para empeorarlo todo.

—Agotas mi paciencia, crío.

El semáforo se había puesto en verde y por fin la gente comenzaba a avanzar.

—Pero si te lo voy a contar todo… —De repente el chaval se abalanzó sobre la silla de ruedas y se abrazó a su cuello—. ¿Cómo no iba a hacerlo? ¡Con lo contento que estoy de que seamos amigos! ¡Ya ni siquiera me das palizas!

Un hombretón robusto que sostenía de la mano a la que parecía su hija se volvió con brusquedad.

—¿Has pegado a este niño? —le preguntó a Aidan. Luego agarró al chico por el hombro—. Hijo, ¿te ha pegado ese hombre?

—Le daba palizas —dijo una mujer—. Lo he oído.

El hombretón pidió a la niña que esperara y la apartó un poco antes de encarar a Aidan.

—No es para tanto —intervino el chico—. Antes me pegaba bien fuerte, pero ahora me quiere, ¿a que sí, Aidan? Díselo. Cuéntales que no mataste a mi perro a propósito. Cualquiera puede partir a un pobre animal por la mitad. —Se inclinó sobre Aidan con gesto amable y susurró—: Querías que dijera la verdad, ¿no?

El hombretón frunció los labios con cara de pocos amigos.

—Como eres inválido, lo pagas con el chaval —dijo apretando los puños.

Aidan se levantó. El hombre lo miró asombrado. Sin duda no esperaba que un paralítico se pusiera en pie, como tampoco imaginó que el inválido alcanzara los dos imponentes metros de estatura. El hombre carraspeó.

—No soy inválido.

Dos tipos jóvenes se acercaron.

—Pues deberías serlo. —Se envalentonó el hombre—. Si te gusta pegar a los niños, ¿por qué no lo intentas con nosotros?

Un cuarto individuo se unió al grupo alentado por la mujer que murmuraba detrás de ellos.

—Si es lo que queréis… —dijo Aidan—. Pero deberíais llamar a alguien más o seréis vosotros los que acabaréis en silla de ruedas. —Agarró al chico por el cuello—. Le pegué un puñetazo en la cara, justo aquí. ¿O fue en la mejilla derecha? Le golpeé varias veces, y bien fuerte. No os ha mentido. Partí a su asqueroso perro en dos. ¿Os preguntáis cómo?

Aidan sacó su espada, inmensa, brillante. La colocó con la punta en el suelo y apoyó la mano sobre la empuñadura. Les invitó con un gesto desafiante a que se acercaran.

Ninguno aceptó. Se esfumaron en pocos segundos sin despegar los labios siquiera.

—Si lo vuelves a hacer, te daré otra paliza —le dijo al chico—. Ahora, andando. Tenemos una tarea por delante.

—¡Espera! ¡Maldita sea! ¡Ay!

Un montón de rocas saltaron de la pared cuando su pierna se estrelló contra ella. El golpe desestabilizó a Kevin, que terminó en el suelo, entre aquellos fragmentos de piedra que hacía un instante formaban parte de la cueva.

—¿Te has tropezado? —preguntó Dylan.

Kevin tuvo problemas para ubicar la voz en la oscuridad.

—¿Qué esperas, si me dejas solo y sin luz?

Palpó la pared para incorporarse. Escuchaba la respiración del alcaide pero no le veía. Tal vez lo tuviese de espaldas, porque no podía ver el bastón, que emitía destellos de vez en cuando, como si reflejara algo en aquella oscuridad absoluta… Era incomprensible.

—Culpa mía —se disculpó Dylan—. A veces me despisto cuando hablo mucho. Ven, aquí mismo tengo la solución. ¿Cómo no se me había ocurrido antes?

Kevin adivinó a qué se refería cuando escuchó un sonido metálico.

—No pienso subir a una vagoneta con un ciego para atravesar galerías subterráneas oscuras llenas de muertos.

Sin embargo, antes de terminar la frase ya tanteaba el borde de la vagoneta y alzaba el pie derecho para meterse dentro. Se sintió aún más incómodo en el interior, y se alegró de no poder ver nada, porque intuía que no le aguardaba un trayecto tranquilo.

Su preocupación se vio turbada por un terrible repiqueteo metálico en el fondo de aquel cubo de metal con ruedas.

—¡Maldición! —Se enfadó Dylan—. Se me ha caído ese condenado bastón.

Kevin se agachó para recogerlo. Rodeó con la mano su forma circular y tiró, pero no se movió. Tiró más, con todas sus fuerzas. El bastón parecía pegado al fondo de la vagoneta. No consiguió alzarlo ni un solo centímetro.

—¡Ay!

Dylan le había pisado la mano el entrar en la vagoneta.

—Lo siento —dijo—. Sé que no te caigo bien, pero es un gesto de buena voluntad devolverle su bastón a un ciego. No importa. Ya lo tengo. ¡En marcha!

Kevin tuvo que agarrarse a los bordes para no caer hacia atrás. La vagoneta avanzaba a una velocidad considerable, más que suficiente para que su pelo rojo le atizara pequeños latigazos en la frente.

Se aferraba tan fuerte como podía para no abalanzarse hacia adelante cuando descendían, o hacia atrás al ascender. Kevin había disfrutado montando con su hija en las montañas rusas del parque de atracciones, y no consideraba que la velocidad a la que ahora se desplazaban fuera inferior a la de aquellas atracciones colmadas de pendientes vertiginosas. Claro que la comparación no tenía sentido. En las montañas rusas al uso podía ver, y por tanto anticipar los altibajos del trazado, había luz, no chirriaban las ruedas constantemente, ni traqueteaban, y contaban con un sistema de seguridad que protegía a los pasajeros.

—¿Te ha comido la lengua el gato? Mi deber es instruirte, Kevin. Es más divertido si participas en la conversación, ¿sabes? Si no, tengo la sensación de hablar solo, y es muy molesto. Una de las cosas que más me gustan de ser alcaide es que todo el mundo presta mucha atención a lo que digo.

—Intento no pensar en cuándo vamos a empotrarnos contra algo —gritó Kevin para hacerse oír sobre el rechinar de las ruedas.

—Qué poca confianza. Mira, ya llegamos.

La silueta de Dylan se recortó delante de Kevin, que enseguida distinguió todos los detalles a su alrededor. La roca negra desapareció de repente. Cuando Kevin empezaba a relajarse, gracias a la luz, su corazón dio un nuevo brinco. Notaba que la vagoneta se despegaba de los raíles y, con un ruido ensordecedor, la caja metálica comenzó a volar justo cuando entraban en una cavidad inmensa. Kevin echó una ojeada hacia un lado para cerciorarse. Sí, la vagoneta estaba en el aire, con el suelo a más de quince metros de distancia. El batacazo que les esperaba podría romperles todos los huesos, como poco.

Poco después, la vagoneta fue perdiendo altura. Kevin rezaba para que el descenso fuese suave y progresivo, como el de un avión. Cayó a plomo. Solo un milagro quiso que las ruedas encajaran de nuevo en los raíles, pero eso no le alivió demasiado. La vía, tras varios metros de descenso extremadamente pronunciado, se prolongaba en línea recta hasta una grieta enorme que había en el centro. Por esa grieta asomaba un pantano de lava, que era el origen de la luz que inundaba aquella gigantesca cavidad. Era del todo imposible que frenaran a tiempo.

Dylan tocaba la guitarra con el bastón y sacudía la cabeza. Kevin ni siquiera trató de entender cómo podía mantenerse en pie sin agarrarse con las manos. Muy pronto nada de eso tendría importancia, porque habrían tenido más posibilidades de sobrevivir estrellándose contra el suelo que en el baño caliente que les aguardaba más adelante.

No quedaban ya ni cinco metros para la grieta, menos de un segundo al ritmo frenético al que se acercaban a lo que parecía un final inevitable. Entonces Dylan describió un arco sobre su cabeza con el bastón hasta el borde de la vagoneta y estiró el brazo al máximo. Kevin solo tuvo tiempo de ver cómo la punta del bastón se enterraba en el suelo antes de salir volando hacia adelante. La vagoneta, con el alcaide en su interior, se detuvo en seco bajo un Kevin atónito que volaba sin remedio hacia un pantano ardiente.

En el último instante estiró el brazo, sus dedos se aferraron al borde metálico de la vagoneta y apretó. El tirón le dolió, pero su cuerpo dejó de avanzar y cayó hasta estrellarse contra la parte exterior de la vagoneta. Kevin se quedó colgando y sin aliento sobre la lava que chapoteaba bajo sus pies.

—Hemos llegado —anunció despreocupado Dylan, bajando de un salto—. ¿Qué te parece? Pero, bueno, ¿qué haces ahí colgando? No te recomiendo que te sueltes, hijo. Puedes verlo igual desde aquí.

Kevin flexionó los brazos hasta que logró apoyar un pie en el borde de la grieta y deslizarse a un lado, hasta donde se encontraba el alcaide. Jadeaba y sudaba. Le temblaban los dedos, ardía dentro de él un deseo irrefrenable de estrangular a Dylan allí mismo.

—Excitado, ¿verdad? —dijo el alcaide—. Te oigo jadear. Todavía recuerdo la primera vez que vine a la prisión. Estuve dos días recorriendo las catacumbas en una vagoneta. Bueno, ¿qué te parece el corazón de Black Rock?

—Igual que el de Alemania —dijo de mala gana Kevin.

—¿Lo viste?

—Y es la segunda vez que estoy a punto de caer a ese lago hirviendo.

—Sí que dio de sí tu escapadita nocturna… ¿Por qué no me lo habías dicho? —preguntó con cierto enfado.

—Vi que los alcaides utilizáis a los presos como esclavos para extraer roca negra. ¿Tú también lo haces?

—¿Esclavos? Alguien tiene que ocuparse de mantener el fuego. ¿Sabes lo que pasaría si ese charco burbujeante se apagara?

—Que haría más frío.

—Moriríamos todos, Kevin. Te aseguro que preferirías estar en el Polo Norte vestido solo con un tanga a pasear cerca de Black Rock sin ese lago ardiendo.

Kevin estaba al corriente de que el frío allí no era natural. Para empezar, no congelaba el agua. Estaba seguro de ello porque en el bosque había pisado varios charcos. Pero al mismo tiempo había visto cómo la barba de Stewart se congelaba.

—¿Cuál es el origen del frío?

—No tengo ni la más remota idea —admitió Dylan—. Pero me sorprende tu actitud hacia los presos. Debe de ser el estilo americano.

—¿Qué?

—¿No es el lema de vuestro país? Una tierra de oportunidades donde la justicia es igual para todos. No es que yo me lo crea, pero os gusta repetirlo mucho. Es vuestra justicia la que envía aquí a esos caballeros, no yo. Me recuerdas a tu abogado, Kevin. ¿Has estado en otras prisiones?

—No.

—Yo tampoco. Pero dudo mucho que sean peor que Black Rock. Los reclusos aquí apenas tiene normas, no se les priva tanto de libertad, pueden hacer lo que quieran, excepto fugarse. Todas las noches se organizan a su aire, con un bosque entero para ellos, mientras que en otras penitenciarías están confinados a una celda diminuta.

—Es increíble cómo le das la vuelta a la situación. Realmente crees lo que dices, ¿no es así?

Dylan dudó un instante. Arrugó la frente, como si no encontrara palabras para decir lo que para él era evidente.

—Puede que esta sea una de esas ocasiones en las que me equivoco. Veamos, trabajar en las minas no es un castigo por haber insultado a alguien o decir palabras indecentes. Esos presos son criminales con conductas violentas o conflictivas. Así que los aparto para hacer un trabajo que es necesario para todos, y además están más calentitos que nadie. Consiento el mercado negro de roca negra para que los demás reclusos puedan hacer fuego en el bosque, incluso he puesto calderas en los barracones. ¿Qué más…? Ah, sí, he organizado unos juegos que les entretienen y les permiten disputarse los barracones más próximos al centro, los más calientes, porque no hay sitio para todos. La verdad, creo que mis presos están muy bien para tratarse de personas condenadas por los peores delitos contra la sociedad. Los demás alcaides me consideran un blando, pero yo no puedo evitarlo.

—Eres mucho mejor con las palabras de lo que crees, Dylan. Te concedo eso. Pero sigo desconfiando, aún hay muchas cosas que no me has explicado.

—¿Y no es lo que estoy haciendo? Dime, Kevin, al hilo de lo anterior, ¿crees que en otra prisión el alcaide se detendría a charlar contigo y a responder tus preguntas?

—No me habría encerrado injustamente, como has hecho tú, separándome de mi hija. Puedes enseñarme y decirme lo que quieras, pero no cambiarás el hecho de que me has arrebatado lo que más quiero en este mundo.

—Ya veo —se lamentó el alcaide—. Estás enquistado en ese detalle y no consigues avanzar. Tendré que solucionarlo. Ven, hagamos otro viaje.

Dylan subió a la vagoneta usando el bastón a modo de pértiga. Kevin también saltó dentro y resopló de mal humor.

—Me caes muy bien, Kevin. Creo que en otras circunstancias no te soportaría, porque te encontraría aburrido y soso, pero eres el más sorprendente de todos los convictos, y con mucha diferencia.

La vagoneta se puso en marcha. Dylan atizó una palanca con el bastón, lo que movió los raíles. La vagoneta, en lugar de ascender por la pendiente que había bajado antes, se desvió y penetró en la oscuridad de otro de los numerosos túneles que conducían hasta allí.

—Supongo que es porque has pasado demasiado tiempo fuera —supuso el alcaide—. Eres de los últimos que ha entrado en Black Rock, y claro, en tan pocos días no has podido desprenderte de esa sensación tan fuerte de unión con la familia. Ojalá tuviéramos más tiempo.

De nuevo surcaban a oscuras las galerías, aunque al menos esta vez la velocidad era mucho menor. Kevin consiguió relajarse lo suficiente para hablar. Lo que no logró fue librarse de su curiosidad.

—¿Cómo mueves la vagoneta?

—Con mi bastón —contestó el alcaide alzándolo—. Un artilugio maravilloso, ya lo verás.

El artilugio maravilloso arrancó un fragmento de piedra al chocar contra la pared en un giro brusco a la derecha, que golpeó a Kevin en el hombro.

—¡Au!

—¿Algún problema?

De nuevo Kevin quiso estirar los brazos y estrangularle. No tenía claro si sus accidentes se debían a auténticos descuidos debidos a la ceguera del alcaide o si constituían pequeñas travesuras por parte de quien había mencionado repetidas veces que era propenso al aburrimiento.

Un pequeño bote sobresaltó a Kevin. De pronto todo su cuerpo vibraba, un ruido molesto y estridente surgía de la parte de abajo de la vagoneta, que temblaba y rugía. Al frente apareció un claro, un resplandor más o menos circular, que creció hasta que la vagoneta acabó en el exterior, el bosque.

Kevin miró hacia atrás después de saltar de la vagoneta. El último tramo lo habían realizado sobre la roca, sin raíles, de ahí el estruendo y las vibraciones que había notado.

Dylan ya caminaba entre los árboles. De vez en cuando destrozaba de un bastonazo algún arbusto reseco o una rama que se interponía en su camino. Se dirigía hacia el muro de niebla, tan colosal y amenazador como siempre. Una barrera de bruma espantosa que invitaba a salir corriendo en la dirección opuesta, a pesar de que Kevin recordaba la extraña y agradable sensación que le embargaba mientras permanecía en su interior.

Kevin caminaba un paso por detrás de Dylan cuando el alcaide se volvió bruscamente. Al hacerlo su bastón golpeó a Kevin en el costado, lanzándolo con brutalidad hacia un lado. Kevin habría jurado que en lugar de un bastón le había embestido una viga de hierro del tamaño de una columna.

—Perdón, no veía tu sombra —se disculpó el alcaide.

Kevin tenía problemas para respirar, así que le fue imposible decirle dónde podía meterse las disculpas y el bastón.

—Será mejor que te recuperes aquí —le aconsejó Dylan—. En un instante vengo, que tengo un asunto urgente que atender. Ya sabes, cosas del puesto.

Todavía necesitó varios segundos para recobrar las fuerzas suficientes e incorporarse, solo a medias; para andar todavía requeriría más tiempo. Kevin se arrastró hasta una roca, sobre la que se apoyó para asomar la cabeza. Dylan y el horrible muerto medio descompuesto del estampado de la sudadera estaban plantados ante la niebla, a escasos metros de su posición. A un par de pasos del alcaide, se alzaba una de aquellas enormes cruces de madera.

Por un instante, cuando Dylan cerró los ojos y se apoyó en el bastón, a Kevin se le pasó por la cabeza que el alcaide estaba rezando. Eso fue antes de que un hombre emergiera de la niebla con paso tranquilo y seguro.

El recién llegado tenía el pelo engominado y vestía un traje muy elegante. En sus manos manejaba un bastón como el de Dylan y en sus ojos apagados se notaba la misma ausencia de vida. No cabía duda de que era otro alcaide, uno que lo parecía de verdad, que imponía con su aspecto serio, justo al contrario que Dylan.

Kevin comprobó con alivio que su sombra no se proyectaba hacia donde estaban los alcaides, pero aun así no quiso arriesgarse a asomarse más para espiarles con comodidad.

—Jack, mi querido amigo. ¿A qué debo el placer de tu visita? Después de ver lo bien que te has desenvuelto, sobre todo para ser un novato, no creo que necesites consejo alguno por mi parte.

El llamado Jack sacó un puro y lo encendió.

—Dímelo tú, Dylan. He recibido tu carruaje.

—¿Por eso has venido? No puedes hacerme esta faena.

—¿Faena? —Jack soltó varias nubes de humo—. No vas a sobornarme, Dylan, no somos amigos. Tu disputa con Karen no es asunto mío.

Dylan asintió y sonrió. Kevin se preguntó si los alcaides podrían percibir las expresiones faciales, dado que, aunque no se apuntaban directamente con los ojos, tampoco mantenían la cabeza inclinada hacia abajo.

—A ver cómo explico tantos malentendidos. El carruaje no es un soborno, no tiene nada que ver con Karen ni conmigo. No veo por qué el hecho de que tengamos que enfrentarnos deba impedir que seamos amigos. Tampoco deberías anunciar tus intenciones abiertamente, no te conviene.

—Tú te jactas de hacerlo —replicó Jack.

—Precisamente imitarme es lo que no te conviene. Por último, el carruaje era una excusa para que nos veamos. Tengo mucho que enseñarte, pero sobre todo era una excusa para que yo fuese a verte a ti. Echo de menos Londres. No te importará que prosigamos esta reunión en tu casa, ¿verdad? Ah, mi vieja patria…

Kevin se despistó al reparar en algo que se movió a cierta distancia de los alcaides. Le pareció advertir un destello que desapareció enseguida tras una roca. Cuando volvió a centrar su atención en los alcaides, Jack le ofrecía un puro a Dylan, quien lo aceptó y lo guardó. Luego, el alcaide de la prisión de Londres regresó a la niebla.

Kevin estaba bastante seguro de lo que significaba el carruaje al que había aludido Jack. Era un cargamento de droga. Dylan traficaba por medio de la conexión que había entre las prisiones y así se saltaba las aduanas. De ese modo podía conseguir ríos de dinero y mantener influencias sobre mucha gente. Al parecer, el tal Jack consideraba buena idea formar parte de ese negocio, ya que, si lo había entendido bien, era un alcaide nuevo.

Dylan le llamó con un gesto. A Kevin todavía le dolía el bastonazo, pero logró que no se notara mientras se acercaba al alcaide. De nuevo captó movimiento tras la misma roca, igual que hacía unos instantes.

—Me temo que me requieren asuntos… importantes —dijo Dylan.

—¿Cuántas prisiones hay?

—Cinco —contestó Dylan.

—¿Todas en diferentes países?

—Sí. ¿Me creerías si te digo que no recuerdo dónde está una de ellas? Hay otra en Madrid, el país del que fingía ser Karen, tu mujer.

—Por la costumbre española de llevar la alianza matrimonial en el dedo en el que yo debo llevar el anillo de Black Rock —recordó Kevin en voz alta.

—Una costumbre que le vino de perlas. Me gustan los españoles. Estuve a punto de solicitar ser alcaide de la prisión de Madrid, pero mira tú qué tontería que fue una de sus costumbres la que me hizo cambiar de opinión. Concretamente, la de maltratar animales en una plaza. ¿Qué les han hecho los toros…? No entiendo por qué no pueden divertirse sin…

Kevin dejó que Dylan parloteara sobre los españoles. Por fin había descubierto qué se ocultaba detrás de la roca, el movimiento y el destello. Vigilaba aquella localización solo con el movimiento de los ojos, que no se podía distinguir en su sombra. El destello resultó ser la luz reflejada sobre un ojo de cristal. Kevin solo le había visto con claridad durante un segundo, pero sabía que detrás de la piedra les espiaba Sonny Carson.

—Mi mujer… Karen. ¿Es su verdadero nombre?

—Al menos es el que usa ahora.

—¿Tan importante es ser alcaide? Yo la quería, Dylan, todavía la quiero. ¿De verdad me habría matado?

El alcaide suspiró con gesto compasivo.

—Tu dolor me asombra más de lo que te puedo explicar. Lo siento, pero sí, te habría matado. Y no es nada fácil matarte. No hace mucho ingresó uno de los tuyos con un balazo en la frente y conseguí curarle con el anillo. Bueno, no del todo, creo que nunca será un genio, ya me entiendes, pero vive. Karen capturó a otros y experimentó con ellos para encontrar un modo de mataros si no conseguía el puesto de alcaide.

—¿Qué clase de persona haría algo así? ¿Por eso la odias? Jack dijo que os estáis peleando o algo por el estilo.

—Yo no la odio. —Dylan se llevó las manos al pecho—. Todo lo contrario. La pobrecilla lo ha pasado mal. Entiendo que tú no lo comprendas, pero, créeme, ha sufrido mucho.

—¿La defiendes? Creí que querías ponerme en su contra.

—¿Yo? ¿Por qué todo el mundo ve segundas intenciones en lo que digo?

—Pues dime la verdad, Dylan —suplicó Kevin.

Ya no tenía fuerzas para tratar de descifrar a aquel hombre. Solo quería saber, quería la verdad sobre su familia y su vida. La necesitaba.

—¿Estás seguro? Odio hacerle esto a una persona como tú.

—Me lo prometiste. Me separaste de mi hija y…

—Eso es falso —le interrumpió el alcaide.

—¿Cómo te atreves? ¡Me prometiste…!

—Eso último es cierto. Y estoy cumpliendo. La falsedad es que te separé de tu hija.

Kevin cayó de rodillas en ese momento, agotado, dolorido por el bastonazo. Se sentía completamente indefenso ante una situación que desconocía, frente a un hombre que sabía más de él que él mismo.

—Dylan, por favor. Me llamas amigo. Habla claro… La verdad…

—Por supuesto, amigo mío. Me destroza verte así. —Dylan se arrodilló frente a él—. No te separé de tu hija, Kevin. Te separé de Stacy.

—¿Qué insinúas, maldito hijo de…?

No terminó la frase. Dylan no ganaba mintiendo sobre ese tema. Si Karen le había engañado en todo, sus sentimientos, su identidad… ¿Por qué no también en eso? Además, había estado casada con otros tres hombres, gemelos de Kevin.

—El padre… —balbuceó Kevin—. ¿Dorian? ¿Joshua? ¿El otro?

Al cuarto aún no lo había conocido.

—De ninguno de vosotros. Sois estériles, Kevin. No podéis tener hijos.

Kevin hizo un nuevo descubrimiento que le pareció un milagro. Detuvo su corazón sin darse cuenta y el dolor que estaba a punto de despedazarle por dentro remitió. No desapareció, pero se redujo hasta el punto de permitirle continuar la conversación. Y quería hablar. Quería hacer lo que fuera con tal de no reflexionar en profundidad sobre lo que Dylan acababa de revelarle.

—Estéril…

—Es posible que Karen no quisiera renunciar a ser madre —opinó el alcaide—. No es que yo entienda gran cosa de mujeres, pero dudo que su intención fuera hacerte daño intencionadamente.

—¡No me quería y se casó conmigo! Usó mi vida como moneda de cambio para conseguir su objetivo, por no hablar de que abandonó a su hija. ¿Todavía crees que no quería hacerme daño? ¡Dime por qué quería tanto ser alcaide de esta mierda negra! ¡Dímelo!

—Lo haré —dijo Dylan con tono conciliador—. Pero en otra ocasión, tal vez. Ya has sufrido mucho, amigo mío. No creo que puedas soportar más por ahora. Y queda mucho más.

—¡Deja de defenderla!

—Está bien. Karen no tiene nada contra ti, Kevin, te lo prometo, para ella solo eres… un instrumento. En realidad, aunque yo te trate como a uno, ya sabes que no eres un ser humano. Me gustaría tener don de palabra para decirlo con tacto, pero es otra de mis carencias. Los demás no se alteraron al saberlo, algunos ni se inmutaron, pero tú eres especial.

—Al grano —se impacientó Kevin.

—Karen perdió a su padre hace mucho tiempo. También era un alcaide. El único modo de vengarlo es ser alcaide también.

—¿Cómo? Explícate.

—Solo un alcaide puede matar a otro. ¿Lo entiendes ahora? Karen no es tan mala como crees. Solo sufre mucho, como tú, como tanta gente.

—No me consuela, Dylan. ¿Jack mató a su padre?

—No, hombre, no. Jack es un novato —explicó el alcaide—. Fui yo.

—¿Tú? Pero… ¡Y todavía la defiendes!

—Intento que comprendas la verdad para que lo superes. Tu mujer no te odia. Me odia a mí. Ella te hizo todo eso para poder acabar conmigo, cosa que por cierto está haciendo bastante bien, todo hay que decirlo. En cierto modo, te engañó por mi culpa…

Dylan se quedó congelado en el sitio. El alcaide parecía una estatua, tanto que Kevin estuvo a punto de tocarle para comprobar si se había petrificado, pero justo en ese momento, Dylan recobró el movimiento.

—¡Eso es! ¡Por fin lo descubrí! Con lo sencillo que era… Ahora lo entiendo. ¡Me entiendo a mí mismo! ¡Gracias, Kevin!

—¿Te importa explicarme de qué hablas?

—Karen te ha destrozado la vida para matarme. ¿Lo ves? O sea que todo lo que te ha pasado ha sido por mi causa. ¡Por eso me siento tan culpable contigo! ¿No es sensacional? ¡Dios! ¡Qué bien me siento! ¿No es sorprendente lo complicado que es entenderse a uno mismo? Gracias de nuevo. Oh, no pienses que olvidaré este detalle, Kevin. Ahora me dolerá más todavía lo que tengo que hacerte.

Stacy Peyton eructó a propósito, con descaro. Y consiguió lo que quería.

—Oh, perdón, se me ha escapado —dijo sin el menor disimulo—. Ahora que por fin me hacéis caso, ¿qué tal si me explicáis eso de que vienen a por nosotras?

Alice la miró un tanto incómoda. A Stanley no le pasó por alto esa mirada, como tampoco que la chica debía de tener molestias por el modo en que se sujetaba la tripa.

—Si hubieras prestado atención a la conversación, en lugar de…

—Os escuchaba mientras buscaba algo para beber —le interrumpió Stacy—. La embarazada ya dejó claro que solo soy una cría, así que os dejé hablar a los adultos. Pero esta iglesia es muy pequeña.

—Nos buscan porque somos hijas de esos… gemelos. Tú, en realidad. Yo les intereso porque voy a dar a luz a un hijo de Eliot.

—Eso lo pillo. ¿Y nos envían a un anciano y un mocoso? ¿Eso habéis dicho? Aparte de que, si lo he entendido bien, sus nombres parecen los de unos payasos de circo, decidme que tenéis algo más, por favor, que toda esa información de tu padre, un agente del FBI, contiene algo más sustancioso. —Stacy alzó la mano para evitar que Alice la interrumpiera—. No, lo entiendo. Has perdido a tu padre, tu novio está encerrado y el embarazo seguramente te afecta… Algo he leído de que se revolucionan las hormonas. ¿Estás segura de que no malinterpretaste a un pobre viejo con su nieto? Estabas sola, asustada, triste…

—Yo también los vi —recalcó Stanley.

—¿A un abuelo y un mocoso? ¿Y qué? —se burló Stacy—. ¿De ahí deduces que vienen a por mí? Tú eres un abogado, que nunca pierde salvo con mi padre, por cierto. La gente pone su vida en tus manos… Que esta pobrecilla se trastorne después de lo que ha pasado, lo entiendo, pero tú… Qué decepción, Stanley. Estoy cansada de tu sentido protector, ¿está claro? Vete a tu despacho a estudiar leyes y a buscar el modo de liberar a mi padre, y déjate de cuentos. Si un viejo y un enano de diez años se me acercan, les cruzo la cara de un guantazo y asunto resuelto.

Stanley no encontró el modo correcto de rebatirla, lo que le dejó claro que les faltaba mucha información todavía para poder razonar. Su teoría se apoyaba en conjeturas, en coincidencias que su intuición descartaba como tales, pero que no tenía modo de probar. Y Stacy no veía más allá de la situación de su padre. De nuevo, era como una adolescente que se negaba a escuchar.

—¿Conociste a tus abuelos paternos? —preguntó Alice.

—Murieron mucho antes de que yo naciera, cuando mi padre era un niño. Ni siquiera él los recuerda.

Alice frunció el ceño de un modo significativo.

—¿Por qué preguntas por los padres de Kevin? —intervino el abogado—. ¿Quieres saber si también son gemelos?

—No —contestó Alice—. Quiero saber si existen.

—Vamos, suéltalo de una vez —bufó Stacy.

—Mi padre no encontró rastro alguno de tu abuelo. En el único documento que halló remotamente similar a una partida de nacimiento solo figuraba el nombre de tu abuela. Pero tampoco la has visto nunca, ¿verdad?

—Eso no es raro —explicó el abogado—. Hay mujeres que no saben quién es el padre de sus hijos, o no desean que estén presentes en sus vidas, y a veces el padre también se desentiende. Eso es muy distinto de que el padre no exista.

—Te recuerdo —dijo Alice con tono cansado— que mi información la obtuvo un agente del FBI con una larguísima experiencia ocultando testigos y creando identidades falsas. Permite que me fíe más de él que de tus conocimientos legales.

—Acepto la reprimenda. —Stanley estuvo más que de acuerdo en confiar en los resultados del fallecido Derek Linden—. Por favor, continúa.

—Hay algo muy extraño en esos gemelos, en todos, no solo en Kevin. Estamos hablando de, como poco, cuarenta y cuatro personas, once individuos diferentes con tres gemelos cada uno. Es algo más que una coincidencia que todos nacieran en el mismo sitio.

—Sin duda lo es —asintió Stanley.

—Y que nacieran el mismo día —terminó Alice.

—Eso es imposible. Rachel también es mi cliente y es mayor que Kevin. No pudieron nacer el mismo día… A menos que…

—Sus partidas de nacimiento sean falsas —dijo Stacy.

—Eso es evidente —dijo Alice—. Sobre todo porque, según los documentos, nacieron hace poco más de veinte años, lo que no concuerda con la edad de ninguno de ellos.

—¡Mientes! —estalló Stacy—. Mi padre no habría podido hacer vida normal con una partida de nacimiento como esa. ¡Le habrían descubierto! Y además no es un embustero. No ha hecho nada ilegal en su vida. Tu padre la cagó, por mucho que fuera del FBI.

Stanley rebuscó en la carpeta de Alice y extrajo el documento. Se lo tendió a Stacy sin pensarlo, sin preocuparse primero de cómo se encontraba la chica. Enseguida se dio cuenta de su error cuando notó un golpe en la mano.

—¡Aparta eso! ¡No quiero verlo! —chilló Stacy. Sacó una pistola y le apuntó—. Estoy harta de vosotros.

El abogado tragó saliva. Era el arma de Alice, la que él había recogido y guardado en un cajón. Stacy debía de haberla sustraído mientras él hablaba con Alice, una pistola que ahora sostenía una chica al borde de un ataque de nervios.

—¿Por qué nos apuntas? —preguntó con suavidad—. Sabes que no tiene ningún sentido, estás nerviosa…

—¡Cállate! No quiero oír nada más de vosotros. Solo hay una persona de quien me fíe y es mi padre.

—¡No puedes ir allí! Stacy, por favor. Kevin me suplicó que no te dejara volver.

—Déjala en paz —dijo Alice—. Si no, te disparará. Yo misma estuve a punto de hacerlo. Quizá seas un genio en el tribunal, cuando te preparas un caso, con reglas que conoces, pero no tienes ni idea de cómo se siente ella.

—La preñada acierta. —Los ojos de Stacy palpitaban con violencia—. Voy a ir a ver a mi padre y le preguntaré por toda la basura que habéis dicho de él. Mi padre nunca me mentiría. —Apuntó a Alice—. Reza para que no me diga que te lo has inventado todo. Ahora me largo. Si tratas de detenerme, abogado, te dispararé, y así me aseguraré de acabar en Black Rock con mi padre.

El abogado no comprobó si hablaba en serio. Se mantuvo quieto mientras Stacy retrocedía hasta la puerta y la cerraba después de salir. Escucharon pisadas que se alejaban veloces hacia la salida de la iglesia.

Stanley se levantó.

—No lo hagas —le dijo Alice—. Esa niña es inestable y está armada.

—Cierto —dijo abalanzándose sobre la puerta—. Pero no puedo dejarla sola. Prometí a su padre que cuidaría de ella.

Estuvo a punto de caerse al correr por la iglesia. La falta de sueño y la paliza que le había dado la falsa doctora le habían dejado en un estado físico lamentable. El viento frío de Chicago le zarandeó al salir. No veía a la chica por ninguna parte. No podía ser tan rápida como para haberse alejado tanto con la poca ventaja que le había dado. Creyó oír algo por la derecha y decidió correr en esa dirección.

Pocas zancadas precisó para constatar la baja forma física en la que se encontraba. Redujo el ritmo hasta poco más que un trote rápido o se desplomaría exhausto antes de llegar al final de la manzana.

Stanley se vio obligado a apoyarse en un coche para recobrar el aliento. Resoplaba, respiraba deprisa, no recordaba haberse sentido nunca tan mal. Lo peor era la terrible sensación de fracaso que le atenazaba por haber permitido que Stacy se marchara sola. Le habían fallado su elocuencia y su habitual don de palabra, de los que siempre había estado muy orgulloso.

—¡No puedes ser más testarudo, Todd!

—¡Te digo que por ese lado llegaremos antes, Tedd! ¡No te conviene andar tanto a tu edad!

—¿Crees que no veo lo que intentas, Todd? ¡Pretendes que me pierda el concierto!

Las voces… Tedd y Todd… Stanley alzó la cabeza. Eran el viejo y el chico, los mismos con los que se tropezó al salir de la iglesia la noche anterior. Estaban allí, en alguna parte. El abogado trató de jadear más despacio para descubrir la procedencia de las voces.

Sonaban enfadados, discutiendo, lejanos… ¡Allí! ¡Al otro lado de la calle! Detrás de un coche Stanley vio un bastón que asomaba con la punta hacia el cielo. A través de la ventanilla, distinguió sus pequeñas siluetas. Realmente no parecían amenazadores. Entonces tuvo el pálpito de que encontrarse con esos dos no podía tratarse de una coincidencia, más aún después de que fueran a casa de Alice a indagar sobre Eliot, y que además le siguieran la pista a Stacy por motivos que todavía desconocía.

Stanley cruzó la calle tan rápido como sus mermadas fuerzas le permitieron. Iba a exigirles a Tedd y Todd respuestas de un modo u otro, esclarecería aquel asunto de una vez por todas y sacaría a Kevin, su cliente, de Black Rock. La intuición de Stanley le decía que aquellos dos eran la clave para desentrañar todo el asunto en el que se habían enredado. Y no los dejaría escapar.

Lo que su intuición no le dijo era que debería haber mirado a la izquierda antes de cruzar la calle, que él no era un hombre de acción, que lo suyo era reflexionar y dar pasos sólidos, asentados en la lógica y en una cuidada preparación. Le podría haber dicho muchas más cosas cuando una luz amarilla bañó a Stanley.

Se volvió a tiempo de ver dos enormes faros que se acercaban a demasiada velocidad como para que le diera tiempo a apartarse.

El jefe Piers consideraba a Andy un guardia por encima de la media, un tipo que respetaba la autoridad y la jerarquía, que cumplía las órdenes. Además, poseía dos cualidades que Piers apreciaba: no destacaba especialmente en el desempeño de su trabajo y no era de los favoritos de Dylan. Es decir, no contaba con nada que le pudiese convertir en un posible candidato a ocupar su puesto algún día. Sí, Andy era en muchos aspectos un subordinado perfecto.

Por eso el jefe Piers se esforzaba tanto en desentrañar la raíz del problema. A cualquier otro ya le habría estampado a Carlota en los morros.

—¿Has bebido, hijo?

—No, jefe —contestó Andy.

—¿Drogas?

—No, jefe.

—Puedes contármelo. Soy inflexible con la escoria, pero tú eres un miembro valioso de Black Rock. Aunque si no me ayudas, no puedo entender lo que ha pasado.

Andy tragó saliva.

—Te doy mi palabra de que todo sucedió tal y como he contado.

El jefe Piers suspiró. No entendía el motivo por el que Andy mentía. No ganaba nada.

—Verás, hijo, ¿te das cuenta de que creerme tu versión de lo ocurrido es lo mismo que decir que soy un pobre idiota descerebrado? ¿Has visto a esos tarados que babean y no se dan cuenta de que se están pringando con sus propias babas? Pues eso es lo que soy yo, si pretendes que me fíe de lo que me cuentas. ¿Es eso, Andy? ¿Piensas que soy un subnormal con una porra de madera?

Andy se mantuvo en posición de firmes.

—No, jefe. Nunca haría ni diría nada en tu contra. Ni mucho menos se me ocurriría ofender a Carlota. Creo que no tienes ninguna queja de mí en todo este tiempo. Había otros guardias conmigo que pueden corroborar lo…

—Andy, Andy… ¿Por qué crees que te pregunto a ti y no a ellos? Tú eres mi hombre de confianza. Además, ¿te imaginas lo que sucedería si mando llamar a los demás y todos confirman que soy un anormal?

—No dirían eso, jefe. Todos saben que eres la persona más importante de Black Rock.

Piers asintió, satisfecho.

—Entonces, ¿cómo explicas que, según tú, yo diera una orden y ahora no recuerde haberlo hecho? —Andy no contestó—. Repítelo, ¿yo te ordené llevar la batería de Dylan a reparar a una tienda de música?

Piers sabía que algo muy extraño había pasado, dado que no albergaba duda de que Andy no le mentía, ni de que el resto de sus compañeros confirmarían que así había sucedido. La única explicación que se le ocurría era que algo había ocurrido en la maldita sala de música, un lugar que detestaba. Hacía meses que no entraba allí, así que difícilmente podría haber estado ese mismo día para impartir la estúpida orden de mandar a arreglar un instrumento que servía para crear música infernal.

Revisó sus recuerdos, por si de verdad había una laguna. No era el caso. ¿Le habrían suplantado? ¿Sus carceleros tendrían alucinaciones en grupo? Demasiado complicado. Tendría que esclarecer el misterio, pero ahora quedaba la cuestión de su autoridad y su orgullo.

—Preferiría no contestar, jefe.

Piers sacó a Carlota.

—Yo prefiero que contestes.

—Ahora que lo pienso bien… —murmuró Andy—, creo que fui yo quien sugirió arreglar la batería, jefe. Sí, fue así. Tú ni siquiera estabas con nosotros. Debería haberte consultado antes de tomar esa decisión, jefe. Lo siento mucho. Creo que iré a hablar con los demás para asegurarme de que entendieron como yo lo que realmente pasó. ¿Te parece bien?

—¡Lárgate! —rugió Piers.

Andy salió disparado. El jefe Piers sonrió al verlo alejarse a toda prisa. Definitivamente, era un gran chico.

Alice Linden sujetó su vientre con una mueca.

—Ahora no, pequeñín, por favor.

El bebé, al igual que la noche anterior, se revolvía en su tripa casi con violencia. Los golpes que Alice notaba no podían ser las famosas pataditas que había oído mencionar a otras madres con alegría y orgullo.

Le supuso un esfuerzo terrible levantarse. Tuvo que recorrer la pequeña iglesia encorvada, rezando porque, una vez fuera, no tuviese problemas en encontrar un taxi. Ahora no podía preocuparse del abogado ni de Stacy. Con lo que le costaba caminar, salir corriendo detrás de ellos era impensable.

En cuanto abrió la puerta de la iglesia, escuchó la sirena de una ambulancia y vio varios coches de policía que circulaban a una velocidad nada despreciable. Alice recordó la mirada de Stacy cuando les apuntaba con la pistola y la amenaza de que no intentaran detenerla. Recordó también que esa era precisamente la intención de Stanley, quien parecía haber desarrollado en exceso su instinto protector hacia sus clientes. Esperaba que la presencia policial y la ambulancia fueran el resultado de una coincidencia. Si esa cría había apretado el gatillo, a saber qué habría ocurrido. Además, sus huellas estaban en esa pistola. Alice prefería no recurrir de nuevo al FBI para tener que encubrir su relación con esa arma.

Quizá el bebé notó su agitación, porque reaccionó con más sacudidas y golpes. Alice no tuvo más remedio que sentarse en las escaleras de la iglesia.

Entonces, como si se estuviera cumpliendo un deseo que no había formulado, apareció una silla de ruedas que se acercaba por la acera. Rodaba más deprisa de lo habitual, tanto que, al trazar una curva para dirigirse hacia la entrada de la iglesia, una de las ruedas quedó suspendida en el aire. La silla tenía un diseño poco convencional, con un respaldo muy alto. Menos convencional era su ocupante, un chico de unos catorce años que parecía muy poca cosa en relación con el tamaño de la silla. El motor que la impulsaba era extraordinariamente silencioso. Alice no veía los mandos con los que el crío controlaba la silla, cosa que hacía con una destreza sorprendente.

Alice nunca había visto a una persona discapacitada realizar tantas piruetas en una silla de ruedas. El chaval sonreía mientras avanzaba de espaldas, para luego girar en seco ciento ochenta grados y seguir hacia adelante. A veces circulaba solo sobre una de las ruedas, derrapaba, incluso saltó sobre una piedra, maniobra que le sacudió el largo flequillo rubio que cubría uno de sus ojos.

Finalmente la silla giró sobre sí misma varias veces, justo delante de ella, y se detuvo. El chico la observaba con una sonrisa y los brazos abiertos.

—¿Te ha gustado? —preguntó, excitado—. Me he pegado unos cuantos costalazos practicando.

—Mucho —contestó, anonadada Alice—. ¿No es peligroso hacer todo eso en tu estado?

—Qué va. Es divertido. Ah, ya entiendo. No estoy discapacitado. ¡Mira!

El chico se puso de pie, primero sobre el asiento, luego sobre uno de los reposabrazos, lo que provocó que la silla se inclinara hacia a ese lado y el corazón de Alice se disparara. Después, con un salto, se colocó sobre el otro reposabrazos, lo que equilibró la silla. Por último, empezó a trepar por el respaldo.

—¡Baja, por favor! —Alice le imaginó en lo alto del respaldo y casi le dio un infarto—. Gracias. ¿Qué haces en una silla de ruedas si no la necesitas?

—Se la he quitado a mi padre.

Alice se retorció por un nuevo pataleo de su bebé.

—¿Y te parece bien? Podría necesitarla.

—Eso espero. Antes me pegaba… ¡Y mató a mi perro! Aunque ahora creo que me quiere mucho, ¿sabes? A lo mejor debería devolvérsela. Hasta pronto.

—¡Espera! —Alice estiró la mano a modo de súplica—. ¿Me dejarías la silla? Es solo hasta que encuentre un taxi que me lleve a casa.

—Ummm… No sé si a papá le gustaría. Se pone furioso cuando alguien toca su silla.

—Por favor. Estoy embarazada. —Alice se inclinó hacia atrás para mostrar su vientre—. Me cuesta mucho andar.

El chico abrió los ojos de par en par.

—¿Embarazada? ¡Pero si eres muy joven! Mi mamá me tuvo cuando solo tenía trece años y siempre decía que yo le había arruinado la vida. Mi papá dice que por eso nos abandonó.

Alice soltó una lágrima. No supo si a causa de la tragedia que parecía ser la vida de ese chico o del dolor de su vientre.

—Por favor.

—Por supuesto, claro, pero no corras, ¿eh? —le advirtió. El chico se bajó de un salto y la ayudó a levantarse—. Es que cuando veas lo suave que va la silla, te vicias. Corres un poco más, un poco más…

—Te prometo que no correré.

Encontró el asiento y el respaldo un poco fríos, pero al fin descansaba la espalda. Se sintió bien allí sentada, demasiado. Alice cayó en la cuenta de que los dolores se habían desvanecido. Se dio cuenta de algo más. No podía moverse.

Era como si la silla la mantuviese pegada.

—¿Qué me has hecho? —preguntó asustada.

—¿No estás cómoda? Deja, mejor conduzco yo.

La silla se puso en movimiento sin que Alice pudiera hacer nada por evitarlo ni tuviese la menor idea de dónde la llevaba ese chico.

Kevin Peyton estaban desconcertado. Su confusión era más grande que el gigantesco muro de espuma negra que se erigía a su derecha. Por un segundo deseó perderse entre la niebla y no salir nunca más, olvidarse de todo, no enfrentarse a sus propios sentimientos respecto a la situación más cruel a la que jamás se había enfrentado.

—Stacy no es hija mía… —balbuceó con la mirada perdida.

La traición de su mujer para vengar a su padre matando a Dylan, los gemelos, los muertos de Black Rock… Nada de eso le importaba a Kevin ahora.

—Es discutible —opinó Dylan—. ¿Eres de los que solo tienen en cuenta la genética? Entonces, no, Stacy no es tu hija. ¿Eres de los que piensan que el padre es quien cría y educa? Entonces, sí. Decide. Comprendo que se trata de un tema complejo, pero es mejor simplificarlo o te volverás loco.

—¿Ese es tu consejo? —Se irritó Kevin.

—Ni en broma —aclaró el alcaide—. Una de las pocas cosas que he hecho bien en mi vida es no tener hijos. ¿Me imaginas a mí ante una responsabilidad semejante? Vamos, que no tengo ni idea de lo que debes de estar sintiendo. Solo improvisaba, trataba de rellenar el silencio incómodo que se había formado. Pero mis obligaciones me reclaman. Es hora de acabar nuestra charla por ahora, Kevin, lo siento mucho.

Ni siquiera los vio venir o puede que llevaran tiempo a su espalda. Kevin notó unas fuertes manos que le apresaban los brazos. Dos centinelas, dos de aquellos colosos musculados, le habían atrapado. Se removió, trató de zafarse, aunque solo por instinto, ya que sabía que el forcejeo no serviría de nada. Un solo centinela le había reducido la noche anterior, con que contra dos no tenía la menor posibilidad.

—¡Maldito seas, Dylan! ¡Confiaba en ti!

—¿De verdad? —se interesó el alcaide—. ¿Ya no me odias? Ah, Kevin, qué complicado me lo pones… En fin, si confías en mí, deja de resistirte.

Kevin se relajó en las manos de los centinelas porque prefería reservar fuerzas, por si se presentaba una ocasión de escapar, cosa poco probable mientras le apresaran aquellas dos moles y las tenazas que tenían por manos. Los centinelas no decían nada, apenas se movían.

—Te dije que aquí aprenderías la verdad, Kevin, sobre la vida, sobre tu familia, sobre todo, que este sitio es el único del mundo en el que puedes lograrlo.

—Ya me has enseñado suficiente sobre mi familia, muchas gracias.

—Lo que no te dije es que la verdad duele —añadió Dylan, pensativo—. Creo que yo mismo sería más feliz si ignorara todo lo que sé ahora. Condenada curiosidad… Bah, no tiene sentido lamentarse porque ya no hay marcha atrás, ¿verdad? Aunque te liberara, ¿tu vida con Stacy sería la misma ahora que sabes la verdad?

—¿Disfrutas con esto, Dylan?

—¡Qué más quisiera yo! Bueno, no negarás que he contestado a tus preguntas. Sí, sí, sí, lo sé. Aún tienes más. Pero a partir de este punto, llegamos a la situación de antes, esa en la que decirte algo no sirve de nada, tienes que descubrirlo tú solo. Tu familia está aquí, Kevin, la verdadera. Es lo que voy a mostrarte. Luego me lo agradecer… No, quizá no lo hagas.

—¿De qué estás hablando?

—De disciplina. Eso de cruzar la niebla por las noches…

—¿Qué piensas hacerme?

—Antes de eso, tengo que preguntarte algo yo a ti —dijo al alcaide—. Aprendiste mucho en tu viajecito nocturno, ¿verdad? Llevas el anillo en el dedo correcto… Sí, aprendiste mucho más de lo que esperaba. Imagino que alguien te ayudó, ¿no es cierto?

Kevin echó un vistazo de soslayo a la piedra tras la que se ocultaba Sonny. Recordó que aquel jovenzuelo le avisó de que Dylan le haría precisamente esa pregunta. Y había acertado. Sonny acertaba en todo lo relacionado con Black Rock.

—Me puse el anillo en el dedo anular sin saber lo que hacía y noté algo —mintió Kevin.

Dylan se apoyó en el bastón, se inclinó hacia él, hacia su sombra.

—No es nada malo, Kevin. Solo dime quién iba contigo. Es alguien astuto… Era un inglés, ¿a que sí? No pretendo ofender a tus compatriotas, ni mucho menos.

Sonny había asomado la cabeza y le miraba descaradamente. Desde su posición, a espaldas del alcaide, solo Kevin podía verlo, porque los centinelas no advertían la presencia de Sonny, como ya comprobó cuando le capturaron, ni la de la gente normal, al parecer. Los centinelas estaban en Black Rock para controlarles a ellos, los clones, gemelos, o lo que fuesen.

Una parte de Kevin deseaba delatarle, decirle a Dylan en ese instante que se volviese y le capturara, pero no podía hacerlo. Sonny le contó que Dylan lo mataría, de modo que desenmascararlo sería cómo acabar con la vida de ese chico.

—Crucé la niebla porque perseguía a Stewart —dijo Kevin mirando a Sonny directamente—. Creí que corría peligro. No sé si Stewart es inglés o americano.

Dylan se acarició la barbilla.

—Gran respuesta —repuso, molesto—. Ahora no sé si me mientes… Maldita sea. Necesito a alguien más listo que yo… Quizá, Piers… No, se limitaría a darte porrazos con Carlota… No, tiene que ser… Bah, ya se me ocurrirá algo. Muy bien, Kevin, te dejo.

—¿Te vas?

A Kevin no le entusiasmaba la idea de quedarse a solas con los centinelas. El alcaide de Black Rock se acercó a la cruz de madera al tiempo que Sonny se agazapaba de nuevo tras la roca. Dylan colocó el bastón en posición horizontal, a la altura del pecho aproximadamente. Kevin por fin entendió el propósito del agujero circular que había visto en la cruz justo antes de que Dylan extendiera el brazo e introdujera el bastón por ese orificio, rodeado de aquellos símbolos extraños. Una vez en su interior, el alcaide giró el bastón a un lado.

—Pero ¿qué demonios…? —gruñó bajando la cabeza—. Ah, sí, es para el otro lado. Menuda cabeza tengo. ¿Cómo se enrosca un tornillo?

Lo giró en el sentido contrario y luego lo extrajo. Volvió a usarlo de apoyo mientras regresaba hasta donde los centinelas mantenían sujeto a Kevin. La madera de la cruz tembló ligeramente, resonó un murmullo extraño. Entonces la cruz empezó a hundirse en el suelo. Descendió hasta que los brazos laterales quedaron a la altura de los hombros de una persona de estatura media.

—¿Para qué es la cruz?

—Me voy —dijo el alcaide—. No te quiero mentir, Kevin, eres demasiado bueno. Me quedaría, pero no puedo ver esto. Me sentiría todavía más culpable. —Se alejó un par de pasos y se detuvo. Giró la cabeza hacia Kevin, le apuntaron sus ojos muertos como si de verdad le mirara—. Lo de no poder verlo era una expresión, claro, no un juego de palabras. Me dolería más que a ti.

Y esta vez sí se internó en el bosque, dejando a Kevin en manos de los dos silenciosos centinelas.

Rachel Sanders se sumó a una larga hilera de presos que entraban en un edificio que parecía una cueva. Por las conversaciones a su alrededor, supo que se trataba del comedor de Black Rock. Había perdido la noción del tiempo y no tenía hambre, pero imaginó que sería mediodía.

El interior, en efecto, recordaba a una cueva enorme. Le llamaron la atención los números que había esculpidos en el techo abovedado. Algunos de esos números refulgían.

Rachel vio a Eliot un poco más adelante, sentado a una mesa, en la esquina, con varios reclusos que no le prestaban atención. Parecía que no había encontrado a ese amigo suyo de las barbas.

Salió de la fila para acercarse a él. No conocía a nadie más allí, y antes o después tendría que integrarse. Eliot parecía inofensivo.

—Hola. ¿Encontraste a tu amigo?

Eliot la miró con una expresión completamente distinta de la que había mostrado en el patio. Daba la impresión de estar adormecido, distante. Sus ojos habían cambiado, el resplandor verde había desaparecido para dar paso a un tono azul.

—Es un gato —dijo con lentitud, como si tuviera dificultades para hablar.

—¿Te encuentras bien?

—La botella la rompió un gato —insistió Eliot.

¿Le habrían intervenido el cerebro desde que le vio en el patio? No parecía el mismo hombre, aunque sin duda lo era. Tenía su voz, su nariz torcida, su pelo negro, sus ojos… No, sus ojos, no. Ahí había una diferencia.

—¡Eh, tú! ¿Qué haces ahí con Teagan? —gruñó alguien.

Era un convicto que se dirigía a ella, ¿por tanto Eliot se llamaba Teagan? Rachel no entendía nada, pero no le dio tiempo a pensarlo. Otro recluso la empujó con mucha violencia y acabó en el suelo a varios metros de la mesa.

—Este no es tu barracón. ¡Largo!

Un guardia pasó por allí, los miró a todos y siguió su camino.

—¿Es que no me has oído, imbécil?

El presidiario se abalanzó sobre Rachel, que no entendía nada. Apenas se dio cuenta de que alguien tiraba de ella desde atrás, por debajo de las axilas. El recluso que la había amenazado la persiguió durante algunos metros y de repente se detuvo. Quien la arrastraba dejó de hacerlo.

—Relájate, matón —le dijo al preso en tono amenazador—. Ya está fuera de vuestro barracón. ¿Seguro que quieres problemas?

El matón se encogió de hombros, se relajó y regresó a la mesa con la más absoluta normalidad. Rachel se incorporó.

—Gracias… —dijo, pero dejó la frase al reconocer al hombre que la había ayudado—. ¡Andrew! No puedo creerlo.

Le abrazó tan fuerte como podía, contenta de ver una cara conocida, y al mismo tiempo triste de encontrar allí a un amigo. Andrew le devolvió el abrazo, aunque solo por un segundo.

—Ven, salgamos de aquí.

Se dejó llevar por Andrew fuera del comedor. Se alejaron hasta quedarse a solas y entonces él le pidió que se apoyara contra la pared.

—Oh, Andrew…

—Tranquila, estoy contigo y no te dejaré.

A Rachel estuvieron a punto de saltarle las lágrimas después de escuchar aquello.

—No sabía que también te habían atrapado. No me porté muy bien contigo en Chicago.

—Los dos nos equivocamos. Yo decidí esconderme y vivir en la indigencia porque pensé que no me encontrarían. Tú escogiste la fama porque pensabas que no se atreverían a atentar contra alguien mediático, con una dimensión pública. Ambos nos equivocamos.

—Tú no —le corrigió Rachel.

—¿Qué quieres decir?

—Yo te vendí, Andrew. Lo siento, lo siento mucho. No soy tan fuerte como Randall. El chico y Zeta me encontraron y me dieron a elegir: o te delataba o me… Perdóname…

Ahora sí rompió a llorar. Después de lo que habían pasado juntos, su traición era imperdonable. Andrew aguardó un tiempo hasta que su respiración se normalizó.

—Rachel, el chico no me capturó. Fueron los hombres de Wade. Me quité el anillo para ayudar a Randall. No fue culpa tuya.

—No cambia el hecho de que te vendí para salvar mi pellejo y ni siquiera lo conseguí.

—Castigarte no nos ayudará. ¿Qué te pasó? Recurriste a tu plan de fuga, ¿verdad?

—¿Cómo lo sabes?

—Porque eso te condenó. Traté de explicárselo a Randall, le dije que no era una coincidencia que todos estuviéramos en Chicago, pero no me creyó. Estaba obsesionado con matar a Kevin. Dime que olvidó esa idea, por favor.

—Lo dudo mucho. —Rachel recordó la última vez que habló con él. Estaba resuelto a conseguir su objetivo—. Randall es fuerte y decidido. No abandonará. Si se entera de que estamos aquí, vendrá a salvarnos y Zeta acabará con él, por mi culpa.

—No es el chico quien te atrapó, Rachel. Fue Dylan, el alcaide, por mediación de Wade, que es su esbirro.

—¿Dylan también nos quiere? ¡Y Kevin! Lo he visto, Andrew. En el patio…

—Shhh. —Andrew la mandó callar con suavidad—. Vas muy deprisa. No has visto a Kevin.

—Te juro que…

—¿Viste sus ojos? —Rachel se quedó callada—. Eran distintos, ¿a que sí? No era Kevin. Yo también le confundí. Se llama Joshua y es un gemelo de Kevin. Hay más, ya conocerás a un tal Dorian que tiene muy malas pulgas.

—¿Gemelos? —Rachel se quedó pensativa—. ¿Conoces a un tal Eliot? ¿También tiene gemelos? —preguntó, comenzando a entender algunas cosas.

—Sí, le conozco. Y, sí, los tiene. Y yo también. Y tú, Rachel, también hay otras como tú, aunque aún no las he visto. —Rachel desenfocó los ojos mientras lo asimilaba. A Andrew no le costó adivinar sus pensamientos—. No, no todos los presos tienen gemelos. Solo… nosotros y algunos más.

—Entonces…

—Kevin es de los nuestros. Es probable que no supiera nada de lo que su mujer nos hizo. Creo que le utilizaron para llegar hasta nosotros.

Rachel ya había tenido demasiado. Solo sabía que estaba atrapada, otra vez, que todo había sido en vano, que nunca dejarían de huir sin saber siquiera por qué les perseguían.

Andrew tenía la mano sobre su hombro.

—Tenemos una oportunidad, Rachel —dijo en tono paciente—. Pero ahora tienes que venir conmigo. Luego te lo contaré todo.

—¿Dónde vamos? —preguntó ella, que de nuevo se dejaba llevar por Andrew.

—Al bosque. Te han asignado mi barracón. ¡Y tenemos que ganar los juegos!

—Caballeros, por favor. —Dylan Blair golpeó el suelo con el bastón—. Entiendo que no sois británicos y que ninguno de los dos apreciáis debidamente la maestría de Iron Maiden. No pasa nada. De verdad. Estamos aquí por otras cuestiones. ¿No podéis moderaros lo mínimo para que pueda entender cuál es la urgencia?

—Por supuesto —dijo el Santo—. Puedo resumir el problema para que te entre en la cabeza de una vez, Dylan: colocar una bolsa de grasa con una porra de madera al frente de una prisión no es lo mejor para la seguridad.

El jefe Piers hinchó el pecho antes de hablar.

—Dylan, con permiso, creo que has juzgado mal al Santo —dijo con amabilidad—. Él sí aprecia a Iron Maiden. El pobrecillo ha escuchado demasiadas veces la canción The prisoner, esa cuyo estribillo dice claramente que no es un prisionero, sino un hombre libre. Es perfectamente normal que alguien con el cerebro del tamaño de unas gafas de sol se confunda y olvide que es escoria. Pero la escoria no está en Black Rock para decidir lo que es más conveniente.

El alcaide suspiró.

—Detesto estas situaciones. Nunca os llevaréis bien, aceptadlo. Yo lo hago. En Black Rock hay sitio para todos. Podemos ocuparnos cada uno de nuestros asuntos, ¿verdad?

—Podíamos —convino Piers—. Hasta que el presidiario dejó sus asuntos para meter las narices en los míos.

Dylan, ceñudo, observó la sombra del Santo.

—Tú eres el encargado de la seguridad, no yo —se defendió el Santo—. Deberías asumir tu responsabilidad como un hombre adulto y obeso.

—Caballeros —dijo Dylan con suavidad, casi en un susurro, al mismo tiempo que golpeaba el suelo con el bastón mucho más fuerte que la primera vez—. Me aburro. Si vais a seguir echándoos la culpa cuando ni siquiera me explicáis qué ha pasado, creo que me iré, porque no puede ser nada realmente importante.

El Santo y Piers se miraron.

—Sí lo es —dijo el jefe de los carceleros.

—En eso sí estamos de acuerdo —convino el Santo.

—Algo es algo —suspiró Dylan—. ¿Y bien?

—Piers ha fracasado en su cargo —dijo el Santo—. Su incompetencia ha permitido que…

—¡Mientes, pichón! —rugió Piers—. Ni siquiera fui informado de la llegada de tu hermanito. Y, como tanto te gusta señalar, no eres un preso, por lo tanto, él tampoco. La responsabilidad es tuya.

—¡Fueron tus hombres los que consintieron…!

—Basta. —Dylan golpeó el suelo por tercera vez.

La cueva entera tembló y varias grietas se abrieron en diferentes puntos de la estructura, excepto la porción de piedra sobre la que se asentaba el alcaide. El Santo y Piers se tiraron al suelo.

—¿Veis lo que habéis hecho? Hacía mucho que no perdía el control de esta manera. En realidad creo que es la primera vez… ¿He entendido que hay algún problema con Randall? Espero que no, porque él sí aprecia a Iron Maiden.

El jefe de los carceleros y el Santo se levantaron con movimientos pausados. En sus rostros lucía una expresión mucho más respetuosa.

—Te he fallado, Dylan —dijo Piers—. Randall se ha fugado.

—Es cierto —confirmó el Santo con la cabeza inclinada—. La culpa es mía. Yo le vigilaba. Le di tiempo para asumir lo que le enseñé y… No vi venir sus intenciones.

Dylan les dio la espalda.

—Vaya, vaya. Qué decepción, caballeros. Ya no podremos decir que nunca se ha fugado nadie de Black Rock. ¿Alguna idea de cómo lo ha conseguido?

Stanley Henderson solo sabía que oyó un chirrido y, a continuación, estaba en el suelo, boca abajo, con la cara de lado. No podía moverse aunque no le dolía nada. No recordaba el golpe, pero dedujo que debió de ser considerable porque los dos faros del vehículo estaban a muchos metros de distancia.

Cuando las luces se apagaron, bajó un hombre.

—¡Por todos los ángeles del cielo! —exclamó el conductor—. ¿De dónde has salido? ¿No sabes que hay pasos de cebra? ¡Mierda! ¿Te has muerto, tío? No me hagas esto…

Se había acercado tanto que ya solo podía ver de sus rodillas para abajo, porque Stanley era incapaz de alzar la cabeza. El hombre se agachó cerca de él. Stanley supuso que comprobaba su estado, tal vez le tocara buscando el pulso. Vio una mancha roja que llenaba su campo de visión por la derecha, donde estaba el suelo. Era su sangre, que se extendía sobre el asfalto. Stanley trató de mirar hacia arriba, movió los ojos. Su visión se posó en el vehículo y le resultó familiar. El conductor, que vomitaba toda clase de blasfemias, juramentos e improperios, entró en el campo de visión de Stanley, quien reconoció su uniforme. Se trataba de un carcelero de Black Rock y la mole que le había atropellado era uno de los autobuses de la prisión.

—Aparta, idiota —dijo alguien más.

El conductor salió despedido a un lado. Un nuevo rostro apareció muy cerca del suyo, un hombre joven, de unos treinta años, con el pelo corto y rubio, que a Stanley no le sonaba de nada. Se había arrodillado y le observaba con atención, de cerca, su nariz casi tocaba la suya.

—¿Sigues ahí, amigo? Parpadea, haz algo.

—¡Para! —gritó otra voz—. ¿Qué haces? ¡Déjale en paz!

El rubio se movió a un lado. Había otro desconocido, de menor estatura, pelo castaño y aspecto amable, que tiraba del brazo del rubio que le había pedido una señal de que seguía vivo.

—Sigue vivo —dijo el rubio—. Cúrale.

—No hablas en serio. No podemos interferir y lo sabes.

Stanley no sabía quiénes eran, pero hablaban de curarle, y el del pelo castaño se negaba, aunque no desmentía que fuese capaz de hacerlo. Stanley quiso gritar.

—Hazlo por mí —suplicó el rubio—. Solo una vez. Les ha visto, lo sé. ¡Este desgraciado los conoce!

—¿A quiénes? ¿A esos tipos misteriosos de Londres? —dijo el de pelo castaño—. No puedes seguir con esas fantasías. Tenemos órdenes.

El rubio se mordió los labios.

—Asco de órdenes. Puedo probar que el viejo y el niño son reales, pero necesito que cures a este tipo. Yo soy el que observa, ¿no? Podías fiarte de mí por una vez. —Se levantó—. Eh, vosotros, venid aquí.

El llamado de pelo castaño parecía nervioso, miraba en todas direcciones.

—Tenemos que irnos.

—Solo un segundo —exigió el rubio—. Que luego te cachondeas de mí y dices que me lo invento todo. Vosotros, vais a contarme ahora mismo lo que habéis hecho.

Por fin el rubio retrocedió un paso y volvió a estar dentro del campo de visión de Stanley. Tiraba de dos personas, un hombre y un niño. El hombre que apareció ante sus ojos, aunque de cierta edad, no era tan mayor como Tedd ni tenía los ojos violetas. Tampoco el chico que estaba a su lado tenía los ojos violetas, ni era tan joven como el que vio la noche anterior. Aquellos no eran Tedd y Todd.

El hombre y el niño le miraban espantados.

—Nosotros no hemos sido —dijo el niño, asustado.

—No es culpa nuestra —dijo el viejo—. Solo repetimos el diálogo que nos pidieron, palabra por palabra. Teníamos que decir esos nombres tan raros todo el rato.

—¡Toma! —El niño le tendió un fajo de billetes al rubio—. No queremos el dinero. Repetimos el diálogo a la hora exacta que nos dijeron, pero no… No queremos tener que ver nada con esto.

El de pelo castaño intercedió. Separó al rubio y les dijo al hombre y al chico que se marcharan.

—¡Ya basta! ¿Por qué siempre actúas sin pensar? No podemos involucrarnos. ¡Vámonos! ¡Ahora!

Tiraba del rubio, que aún dudaba y seguía pendiente de Stanley. El abogado deseó que no se fuera, que no le dejara solo, pero al final su compañero logró su propósito y desaparecieron.

Regresó el conductor del autobús.

—Tú, si me oyes, resiste. Voy a pedir ayuda. No estás solo, ¿vale? Vivirás, joder, no dejes de respirar mientras busco ayuda.

Stanley le vio correr de vuelta al autobús de Black Rock. Era obvio que el conductor no había entendido lo sucedido, pero Stanley sí. Tedd y Todd le habían manipulado indirectamente.

Lo comprendió mientras notaba frío, mientras su sangre cada vez cubría más asfalto, mientras era consciente de que aquel era su fin. Un papel descendió hasta posarse ante sus ojos, sobre el charco rojo. Antes de que su sangre lo oscureciera y emborronara, llegó a distinguir las palabras «Iron Maiden» y la invitación a un concierto. Un detalle que no era casual y que inevitablemente señalaba a Dylan Blair.

Stanley no alcanzó a desentrañar todos los pequeños detalles de la trampa en la que había caído, pero comprendió lo suficiente para darse cuenta del terrible error que había cometido: Tedd y Todd no iban tras Stacy, era a él a quien querían desde el principio. Al menos Stacy estaba a salvo.

Stanley murió con una sonrisa manchada de sangre, preguntándose si un ángel acudiría a recoger su alma.

—¡Hoy cerramos pronto! ¡Lo siento mucho, caballeros, pero tengo que pedirles que se marchen! —voceó Chester con las manos alrededor de la boca.

En la tienda solo quedaban tres individuos, ninguno de los cuales iba a comprar nada, aunque esa no era la razón de que Chester fuera a echarlos de su establecimiento.

—¿Tan pronto? —protestó un joven que tenía la cabeza adornada con una cresta verde—. Pero si no es la hora. Venga ya, tío.

Chester, con educación pero con cierta premura, le quitó al tipo de la cresta la guitarra con la que llevaba toda la tarde tocando la misma canción, una y otra vez, sin siquiera darse cuenta de que no estaba bien afinada.

—Lo siento mucho —dijo forzando una sonrisa.

El tipo de la cresta se encogió de hombros y se dirigió a la salida, junto a otro de los que merodeaban entre los libros de partituras. Ya solo tenía que desembarazarse de la chica.

—¿De verdad cierras ya, Chester?

La chavala era mona y vestía de un modo que podía hacer sentir incómodo a casi cualquier hombre, y con toda seguridad a cualquier mujer que estuviera cerca de ella.

—Lo siento mucho —sonrió Chester, esta vez sin esforzarse—. Ha surgido un imprevisto.

—No importa —dijo la chica—. Me quedo el órgano que he estado probando.

—Perfecto. Lo tendré preparado mañana y podrás llevártelo. Te encantará. Es una marca muy buena.

—Eh, no hará falta. He traído el dinero. —La chica sacó un pequeño fajo de uno de los ajustados bolsillos de su pantalón—. Me lo llevo ahora. Pienso tocar toda la noche.

Chester miró el reloj de la pared.

—De acuerdo. Esto es lo que haremos. Te regalo el órgano, pero solo si te lo llevas ahora mismo, sin preguntar, sin envolver, sin la caja… Lo coges y sales por la puerta.

La chica abrió mucho los ojos.

—¿No será una…?

—He dicho sin preguntar. ¿Trato hecho?

Funcionó. La muchacha cargó el órgano debajo del brazo y salió de la tienda tras dedicarle una sonrisa. Chester echó el cerrojo en cuanto la puerta se cerró a su espalda y colgó el cartel de cerrado.

Por fin solo.

Desconectó el teléfono de la tienda, silenció el móvil, sacó de un cajón las gafas para ver de cerca y fue silbando hasta la trastienda, una pequeña habitación donde reparaba toda clase de instrumentos. Aquel espacio era comparable a un quirófano para un cirujano. Y el paciente que hoy tenía entre manos venía directamente de Black Rock.

Las diferentes piezas de la batería estaban esparcidas sobre una manta. Chester las repasó de un vistazo y comprobó que la mayoría no había sufrido desperfectos. Uno de los pies de plato estaba ligeramente torcido, pero no supondría un problema enderezarlo. El pedal del bombo había perdido una de las varillas metálicas. Chester decidió comenzar con el pedal.

Su pericia con los instrumentos musicales le había granjeado la simpatía y la confianza de un inglés ciego, amante de Iron Maiden, que resultó ser el alcaide de una penitenciaría. Aquel pintoresco británico le había cogido un aprecio especial, porque aseguraba a Chester que no dejaba que nadie más reparara sus preciados instrumentos musicales. Le pagaba una fortuna, más de cinco veces su tarifa habitual, para que pusiera todo su empeño en dejar sus joyas como nuevas.

Por si fuera poco, había otra razón para que Chester abandonara toda tarea y se pusiese a trabajar sin dilación en los instrumentos musicales del alcaide de Black Rock: Dylan Blair rompía muchos, tantos que Chester había llegado a imaginarlo atizando a los presos con ellos, porque no se le ocurría otra explicación para que sufrieran tantos accidentes. Dylan era, con mucha diferencia, el mejor cliente que tenía y el responsable directo de que la hipoteca de su casa estuviera prácticamente pagada diez años antes de lo que había acordado con el banco.

La batería le llevó sus buenas dos horas de duro trabajo hasta que terminó de repararla. Tuvo que reemplazar alguna pieza, pero al final quedó satisfecho con el resultado. Ahora solo debía asegurarse de su perfecto funcionamiento antes de llamar a la prisión e informar de que ya podían venir a recogerla.

Tomó dos baquetas y se sentó, dispuesto a tocar una canción. Dio un pequeño redoble en la caja para calentar las muñecas. Sonó bien.

Chester escuchó en su mente los acordes del inicio de la canción que se disponía a interpretar. La entrada de la batería se acercaba, consistía en un golpe simultáneo del bombo y uno de los platos. Pisó el pedal cuando la melodía imaginaria llegó al instante preciso, pero su mano no llegó a realizar el movimiento que debía estrellar la baqueta contra el plato. En el último momento, había visto un ojo que le miraba fijamente… ¡en el plato!

Chester parpadeó. Debía de ser una ilusión óptica. Se concentró de nuevo en la canción, esperando la entrada. Esta vez el bombo no sonó como debería. En realidad, no sonó en absoluto. Chester se agachó para ver cuál era el problema, porque estaba seguro de haber pisado el pedal.

El parche que cubría la caja de resonancia se había rasgado, de modo que la maza del pedal no chocaba contra él y no producía sonido alguno. Pero eso no era lo peor. En el interior del bombo había una mano. Es obvio que no debería haber nada en su interior, ¡pero una mano! Puede que Dylan tuviera muñecos en la prisión y la mano de uno de ellos hubiera ido a parar allí. No se le ocurría otra explicación.

Confuso, aturdido, casi mareado, Chester estiró el brazo para recoger la mano y sacarla del interior de la caja de resonancia del bombo. Sin embargo, fue la mano la que agarró su muñeca. Chester retrocedió espantado. Se tambaleó y cayó al suelo de espaldas. ¿Se estaría volviendo loco?

Las piezas de la batería comenzaron a temblar de un modo extraño. Se inclinaron todas hacia el centro, hasta tocarse y apoyarse unas en otras. Entonces se deformaron con un siseo desagradable, un chirrido que se fue haciendo más agudo. Los pies que sujetaban los platos encogieron, el bombo y la caja perdieron su forma circular y se alargaron, tintinearon varias piezas metálicas que pronto pasaron a ser… otra cosa.

Chester observaba boquiabierto un fenómeno que no podía explicar. En algún momento la batería ya no estaba compuesta de varias piezas, sino que era un solo objeto, muy grande, que continuaba moldeándose a sí mismo. El sonido dejó su tono agudo para bajar hasta un registro más grave, al tiempo que aquella cosa iba adquiriendo un tono uniforme, más claro, parecido al de la arena. Se alargaba por varias partes. Pronto quedó claro lo que era el cuerpo principal y cuatro extremidades que crecían.

Chester supo que uno de los extremos, que se había dividido en cinco más, no tardaría en convertirse en la mano que antes había visto. Ese pensamiento le provocó una carcajada histérica y descontrolada que duró hasta que vio confirmada su intuición. El sonido que escuchaba se convirtió en un rugido ronco y nada agradable, que provenía del agujero que pronto sería una boca.

Tras un traumático minuto en el que Chester se convenció de que se estaba volviendo loco, un hombre musculoso terminó de formarse, desnudo, sobre la manta. Su espalda subía y bajaba al ritmo de su respiración. Estaba completamente calvo.

—¿Tienes unas gafas de sol? —preguntó rehuyendo mirar a Chester.

Su voz era ronca y amenazadora.

—Sí —respondió Chester.

—Tráemelas, y también algo de ropa. ¡Deprisa!

Chester obedeció. Mientras buscaba la ropa y las gafas, recordó una escena de Terminator. La máquina del futuro era una montaña de músculos que siempre aparecía desnudo y se apropiaba de ropa y unas gafas de sol. En su caso, el hombre desnudo no había sido precedido por un destello azulado, sino que se había transformado a partir de una batería. Decidió dejar de pensar en ello para conservar la cordura. Bastante sorprendido estaba de no haber salido corriendo de la tienda.

Lo primero que hizo el hombre fue cubrir sus ojos con las gafas. Luego se vistió como pudo.

—Lo siento —dijo Chester—. No soy tan… voluminoso como tú.

Si aquel tipo hacía un poco de fuerza, reventaría la ropa que Chester le había dado.

—Gracias. ¿Quién eres?

Chester pensó que esa pregunta debía hacerla él.

—Tengo una tienda de música y reparo instrumentos que…

—Ya, ya. Imagino que Dylan te tratará como a un Dios si le ayudas con sus delirios musicales. ¿Tu nombre?

—Chester… Yo…

—Silencio, Chester. —Se inclinó para mirarle a los ojos—. No te conviene contar a nadie lo que has visto. No te creerían. Acabarías encerrado en un psiquiátrico. Si Dylan te pregunta, le dirás que la batería desapareció, que supones que te la han robado, y luego olvidarás todo esto. ¿Queda claro?

—Muy claro.

—Es un consejo, por tu bien, o al menos por el bien de tu salud mental.

—Muy claro —repitió Chester.

—Ahora voy a llevarme tu coche. ¿Algún problema?

—Muy claro —dijo una vez más Chester.

El hombre se marchó. El pobre Chester se quedó allí, tal y como estaba, repitiendo la misma frase a intervalos regulares. Su cordura había superado el umbral de tolerancia.

—¿A qué viene esa cara? La he traído, ¿no? Y sin altercados.

Alice Linden reconoció a duras penas la voz del chico que la había secuestrado con aquella extraña silla de ruedas. Acababa de despertar, pero algo cubría sus ojos y le impedía abrirlos.

—Cierra la boca —dijo otra voz, claramente de un hombre adulto—. Intenta estar calladito por una vez en tu vida.

Oyó pasos a su alrededor. Alice recibió con alivio el dolor que provenía de su vientre. Significaba que el bebé estaba bien. No podía moverse, pero no notaba ninguna cuerda que aprisionara sus muñecas o sus tobillos. Debía de seguir en la silla de ruedas, que la paralizaba de un modo incomprensible.

—¿Qué queréis de mí? —preguntó.

—¡Está despierta! —se alegró el chico.

La venda que cubría sus ojos se deslizó hacia abajo. Ante ella había un rostro muy cerca del suyo, de un hombre con gesto severo y triste al mismo tiempo, un hombre muy alto, de unos dos metros de estatura, calculó. Se encontraba en un sótano polvoriento y mal iluminado.

—¿Tú eres… el padre del chico? —Alice recordó la extraña historia que le había relatado el chaval.

El hombre parecía en buena forma, estaba de pie y se movía. Era obvio que no necesitaba una silla de ruedas, pero no se le ocurría nada más que decir, y permanecer en silencio la exponía al miedo que ya asomaba en su interior. Se forzó a pensar que no querían matarla o ya lo habrían hecho.

El hombre miró al chico con mala cara.

—¿Es que no puedes estar más de un minuto sin mentir?

El niño se encogió de hombros y ladeó la cabeza. El flequillo rubio pasó de un ojo al otro.

—Me sorprende que, a estas alturas, eso te sorprenda, Aidan.

Ese nombre no le dijo nada a Alice, no figuraba en las notas de su padre, así que no era uno de aquellos gemelos a los que investigaba. No supo si eso era bueno o malo, porque no tenía la menor idea de quiénes eran sus captores. Tenía acento británico, pero tampoco ese dato le sirvió para llegar a ninguna conclusión acerca de él.

El hombre la miró de cerca.

—Quiero que sepas que esto no es personal. Tú no tienes la culpa. La vida es una mierda, aunque eso no excusa lo que te voy a hacer.

Lo dijo con tristeza, lo que disparó el miedo de Alice. Era la amenaza más auténtica que había escuchado jamás.

—Tengo contactos muy buenos en el FBI —le advirtió Alice—. Si me soltáis, no os pasará nada. Ni siquiera sé quiénes sois. Pero si me pasa algo a mí o al bebé, os encontrarán. Lo pagaréis caro.

Aidan acercó las manos a su cuello, a la venda que antes cubría sus ojos y la subió hasta colocarla sobre su boca a modo de mordaza.

—Me llamo Aidan. El crío no es importante.

—Gracias —dijo el chico.

—Soy policía. Mejor dicho, lo era, en Londres. Conozco hasta cierto punto la ley y el FBI no puede hacer nada. Pero no te preocupes, la justicia existe y pagaré por todo lo que estoy haciendo. Recuérdalo. Puede que te alivie saberlo. Tendré lo que me merezco… A mí sí me alivia saberlo.

Alice jamás había tenido tanto miedo. Ni cuando encerraron a Eliot, ni cuando se enteró del asesinato de su padre. Nunca. La mirada y la voz de Aidan eran lo más terrorífico que había vivido. Gritó, aunque la mordaza ahogó su voz en un gemido imperceptible.

Aidan dio un paso atrás. De pronto sostenía una espada inmensa en una de sus manos. Alice no sabía de dónde la había sacado.

—¿Qué haces? —preguntó el chico.

—No es el momento de tus juegos y tus mentiras. Haz el favor de dejarme un momento de tranquilidad, por favor. Unos segundos de silencio. Solo te pido eso.

—¡Vas a matarla! —exclamó el chaval, escandalizado—. ¿Te has vuelto loco?

—Como si no lo supieras —bufó Aidan—. ¿Para qué crees que la hemos capturado?

—¡Para llevarla con ellos! ¡No para matarla! —El chico se interpuso entre ella y Aidan—. ¡Está embarazada!

La punta de la espada, que había ascendido, volvió a bajar hasta apoyarse contra el suelo. Alice no veía la cara de Aidan, solo la espalda del chaval, que mantenía los brazos en cruz en gesto de protección.

—Estás siendo sincero… —murmuró Aidan con cierta sorpresa—. ¿De verdad no te lo dijeron?

—¿Que te acompañara a matar a una mujer indefensa? ¡No!

Alice no entendía bien de qué hablaban, pero parecía que la conversación tomaba un nuevo curso que quizá le permitiría conservar la vida.

—¿Crees que yo quiero hacer esto? —gruñó Aidan—. Es… Es… Es lo que tengo que hacer.

—No puedes —insistió el chico—. Si lo haces, si asesinas a una mujer indefensa y embarazada… Eso te destruirá. Nunca podrás escapar de algo tan… ¡Eres un policía! Eres una buena persona. ¿Cómo puedes considerarlo siquiera?

—¡Es lo que me exigieron Tedd y Todd! —Se enfureció Aidan. Dejó caer la espada y agarró al chaval por el cuello—. ¡Tus amigos! ¡Los que según tú son tan buenos con los demás!

—¡Mientes!

—¿En serio? ¿Cuál es tu explicación, entonces? ¿Lo hago porque me divierto?

Alice vio cómo el chico temblaba. No podía ver su rostro, pero lo imaginaba a punto de llorar.

—No puedo creerlo —sollozó—. ¡Espera, tengo una idea! Les diré que lo has hecho. Soy el mejor mentiroso del mundo, lo sabes. La chica saldrá del país, cambiará de nombre y ellos nunca lo sabrán.

Aidan soltó al chico.

—¿Por qué me lo pones tan difícil, enano? Estás alargando una situación insostenible, prolongando mi tormento y el de ella. Déjame ponerle fin de una vez.

El chico desapareció de su vista, arrojado a un lado por Aidan. Alice advirtió que evitaba mirarla a los ojos mientras se agachaba a recoger la espada.

—Por favor —suplicó el chaval—. Puedo mentir mejor que nadie. Esto no es necesario.

Aidan se detuvo. La espada colgaba flácida de su mano. Parecía concentrado y abatido. Alice tenía todas sus esperanzas puestas en el resultado de la lucha evidente que tenía lugar en el interior del antiguo policía.

—¿Y si no lo consigues, chico? —dijo al fin Aidan—. Perderé a mi mujer. Mientes bien, es cierto, pero quizá no tanto. Tedd y Todd te descubrirían, lo sabes perfectamente.

Las esperanzas de Alice se derrumbaron al escuchar esos nombres. Cuando la visitaron, haciéndose pasar por testigos protegidos, tal y como ella sospechaba, solo buscaban confirmar que su hijo era de Eliot. Debían de haber secuestrado a la mujer de Aidan para obligarle a matarla.

—¡No puedo verlo! —se lamentó el chico al borde del llanto—. No puedo detenerte, Aidan, pero no pienso ser cómplice de esto, ni mucho menos presenciarlo.

Aidan dio una zancada larga y lo agarró por el brazo. Apretó fuerte, su rostro era el de un animal feroz.

—Tú te quedas. Ya eres cómplice, ¿o has olvidado quién la secuestró? Vas a verlo todo y no te vas a atrever ni a parpadear, ¿me oyes? Luego se lo contarás a Tedd y Todd. ¡Por eso me pidieron que te trajera! ¡Para tener un testigo de su confianza! Así que ahora apechuga con los deseos de esos tipos a los que tanto idolatras. ¡Observa a qué se dedican!

Alice quiso cerrar los ojos, pero no pudo. El terror debía de haberla paralizado. Sintió los golpes de su bebé mientras Aidan cogía la espada con las dos manos, con el filo hacia abajo, y alzaba la empuñadura por encima de su cabeza. El chico lloraba arrodillado, sin dejar de mirarla.

—Que Dios me castigue por esto —murmuró Aidan.

Alice chilló. El chico también, más alto, más de lo que ella habría podido de no estar amordazada. Por suerte, ya no sentía al bebé cuando la espada descendió. El filo se clavó justo en su vientre y se hundió hasta la empuñadura.

Después ya no sintió nada. Lo último que vio fue una nube oscura que lo envolvía todo.

—¡Soltadme! ¡No tenéis por qué hacerlo!

Kevin ni siquiera sabía lo que Dylan había planeado para él, pero la desesperación le dominaba. Los centinelas le arrastraban hacia la cruz, mudos, sin expresión, fuertes como rocas. Kevin se revolvía inútilmente en sus manos.

—¡Sonny! ¡Ayúdame!

Sonny salió de detrás de la roca en la que se ocultaba, desde donde había espiado todo lo sucedido. Le miró un segundo, se frotó el ojo de cristal, miró a la cruz, después a Kevin otra vez. Después giró sobre sus talones y desapareció sin decir palabra.

—¡Maldito seas, Sonny! ¡Te encubrí! ¡No le dije a Dylan nada de ti!

La mezcla entre súplica y amenaza no surtió efecto en el joven del ojo de cristal. Sonny no regresó.

Los centinelas arrastraron a Kevin hasta la cruz y allí le obligaron a extender los brazos. Su espalda tocó la madera. Sujetaron sus manos sobre la cruz.

Sonaron pisadas que se acercaban. Kevin miró al bosque con la esperanza de que Sonny hubiera recapacitado y acudiera en su ayuda. Esa esperanza murió cuando distinguió a un nuevo centinela que se aproximaba. Lo que sostenía en las manos le hizo gritar de rabia, proferir toda clase de insultos repugnantes contra los centinelas. Alcanzó a dar una patada a uno de ellos, el que sostenía su brazo derecho. Nada. Ni siquiera se encogió un poco.

El tercer centinela, el que acababa de llegar, se detuvo justo delante de él. Kevin se quedó sin aire en los pulmones al recibir un puñetazo demoledor en la boca del estómago. Se habría desplomado si no lo hubieran sujetado.

El centinela se agachó, cogió las piernas de Kevin, que aún estaba mareado, y se las cruzó. Luego asió uno de los tres hierros que había traído, de más de treinta centímetros de largo, oxidados y torcidos, y le colocó la punta sobre el pie.

—Hijos de puta —murmuró Kevin sin aliento.

El centinela no tenía martillo. No le hacía falta. Golpeó con el puño.

Dylan mintió al decir que le dolería a él más que a Kevin. Aquel hierro cochambroso desató un dolor indescriptible al enterrarse en su pie. Dos golpes. El tercer puñetazo hundió el filo hasta atravesar el pie por completo. Kevin apretó los dientes, intentó alzar la cabeza para no verlo, para no retener la espantosa imagen de una montaña de músculos con una melena rubia ensartando sus piernas con un hierro asqueroso. Pero ni siquiera para eso tenía fuerzas. Así que lo vio todo, la sangre empapando sus botas, escuchó el crujido de sus huesos y el de la madera al ser penetrados por aquel tosco clavo.

Las manos del centinela estaban manchadas de rojo cuando se levantó. Se desplazó hacia la derecha, con la vista puesta en la mano de Kevin, sin expresión alguna en el rostro.

Si en las piernas había sentido dolor, en la mano fue una tortura. Cada puñetazo del centinela provocaba una descarga electrizante, como si le atravesara un rayo. Kevin empezaba a perder el control de sus sentidos. La otra mano dolió algo menos. Puede que su cuerpo se estuviera insensibilizando ante la tortura.

Los centinelas terminaron de crucificarle y se retiraron. A Kevin le recorrían calambres por todo el cuerpo. No sentía nada más que punzadas de dolor que le sacudían.

El tormento se intensificó cuando la cruz se alzó de nuevo. Despacio, recuperó la altura que tenía antes de que Dylan introdujera el bastón para hacerla descender. Debía de estar al menos a cinco metros de altura. Tendría una vista curiosa del bosque de no ser porque era incapaz de mantener la cabeza quieta debido a las convulsiones que lo recorrían.

Tardó un poco en comprender que la cruz giraba sobre sí misma, ciento ochenta grados en total, lo justo para internarlo en la niebla.

Esta vez no fue como las anteriores, no se sintió bien envuelto en la bruma. Se sintió peor de lo que jamás había creído posible, solo, crucificado en una prisión, dolorido, incapaz de perder el conocimiento, sangrando…

Recordó sus palabras cuando ingresó en Black Rock, en el momento de descubrir que el alcaide era la misma persona que había fingido ser un suicida para inculparle de un crimen que no había cometido. Esas palabras se las dijo a Eliot y confirmaban la intuición que tuvo desde el primer momento: «No creo que nos guste nada lo que nos espera en este lugar», le había dicho a su pequeño amigo.

Nota del Autor

Junio de 2015.

Esta nueva entrega nos acerca al final de la saga de Black Rock.

La estimación que manejamos es que faltan dos volúmenes más para el final, puede que tres, pero creemos que es prácticamente imposible que sean cuatro. No estoy siendo tan preciso como me gustaría, pero sí tanto como puedo. Son demasiadas veces las que he fallado al tratar de anticipar la extensión y el tiempo que me llevará terminar una novela. En una ocasión me retrasé tres meses sobre la estimación que había dado a los lectores y a muchos no les gustó. Y se quejaron. Y tenían razón. Por eso ahora soy mucho más precavido a la hora de hablar sobre futuras fechas de publicación.

Sin embargo, quería dar una estimación. Muchas personas me hacen esa pregunta, algunos siguen la saga desde hace mucho tiempo, y quería contarles que no es una historia infinita, que tiene un final claro y que falta poco para que se conozca. Además de agradecerles una vez más que sigan ahí, apoyando este proyecto.

Esperamos que este volumen os haya gustado.

Nos vemos en Black Rock 7.

Gracias por leer.

FERNANDO TRUJILLO SANZ

Fernando Trujillo Sanz (Madrid, España, 1973). Escritor madrileño, que comenzó su carrera literaria como un pasatiempo en que entretener las horas de insomnio. El año 2010 supuso una vuelta de tuerca en su trayectoria, ya que empezó a publicar sus historias en el mercado digital.

En poco tiempo, El secreto del tío Óscar (junio 2010) y La última jugada (julio 2010) escalaron puestos hasta encabezar las listas de Amazon en la categoría de suspense y misterio. También ha publicado El secreto de Tedd y Todd (agosto 2010), La Biblia de los caídos (mayo 2011) y, en colaboración con César García Muñoz, La prisión de Black Rock (octubre 2010) y La guerra de los cielos (diciembre 2010).

César García Muñoz (Madrid, España, 1974). Escritor español. Lector compulsivo y amante de los libros, desde pequeño mostró un gusto especial por la literatura fantástica y juvenil. Con diecinueve años fue guionista del cómic underground Beverly Rats 90210 y hasta la actualidad ha escrito varios guiones y cortos cinematográficos. Publicó su primera novela La guerra de los cielos, Volumen 1 en 2010, en colaboración con su amigo de la infancia y escritor de éxito, Fernando Trujillo.

De nuevo junto a su compañero Fernando, emprendió el proyecto La prisión de Black Rock, una serie de novelas de fantasía e intriga. En 2010 obtuvo el 2.º Premio del prestigioso concurso de novela nacional El Fungible con la obra Kilómetros de sueños.

A principios de 2011, publicó la novela de misterio Castigo de Dios y la novela corta juvenil Un príncipe en la nevera. También ha publicado el segundo volumen de La guerra de los cielos y la segunda novela de La prisión de Black Rock. Defensor acérrimo del formato digital no se plantea volver a publicar una obra en formato impreso.