Secuela de La Guerra de los Cielos.

Dos años después del fin de la primera saga, comienza una nueva historia con antiguos y nuevos personajes.

Fernando Trujillo Sanz & César García Muñoz

Herederos del cielo

La guerra de los cielos - 5

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Titivillus 08-08-2024

Título original: Herederos del cielo

Fernando Trujillo Sanz & César García Muñoz, 2021

Editor digital: Titivillus

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CAPÍTULO 1

Todavía resbalaba la sangre entre las llamas. Las gotas se desprendían de un arco ardiente y estallaban al chocar con el fuego de alguna de las numerosas partes móviles de la runa. Saltaban chispazos y se producían destellos y deflagraciones que iluminaban un charco pegajoso del que sobresalían miembros mutilados. En aquel charco descansaban los pedazos del último que había tratado de superar la runa para escapar.

Estela escupió y se volvió hacia su compañero, Mazo, quien sostenía al anciano en sus fuertes brazos.

—Suéltalo —dijo ella cerrando el puño.

Mazo asintió y el viejo raquítico terminó en el suelo con un gemido de dolor. Estela se acuclilló sobre él, se retiró la melena para que viera sus ojos con claridad.

—No ha sido culpa mía —dijo el anciano, atemorizado—. Le advertí de que esperara. La runa no sigue ningún patrón, es aleatoria, por eso nadie puede prever el desplazamiento de sus partes. Ya os dije que…

—Cierra la boca —ordenó Estela, molesta.

No podía importarle menos el idiota que había acabado despedazado por la runa. Pero aquel idiota se había impacientado porque apenas les quedaba tiempo antes de que llegara la siguiente patrulla de guardia. Estela también sentía en sus tripas el apremio por escapar y le costaba dominar el impulso de superar la última barrera hacia la libertad.

—¿Puedes desactivarla o no?

Estela no era consciente de que aún tenía el puño cerrado y los nudillos blancos.

—Nadie puede —dijo el anciano—. Descuartizará a cualquiera que la atraviese con nuestros uniformes.

Estela se llevó las manos al chaleco, una prenda que llevaban todos los prisioneros y que no era posible quitarse. En la espalda de cada chaleco refulgía una runa pequeña que los identificaba.

Mazo, como era de esperar, no encajó bien las palabras del anciano.

—Debería estrangularte, viejo. Pero la culpa es mía por creer en tus palabras.

—Mazo, no es momento para venirse abajo —dijo Estela.

Conocía el tono de voz de su compañero, con quien había planeado la fuga.

—Lo siento, Estela. Yo… quería creer en este viejo despojo. Quería creer que teníamos un futuro juntos, en libertad. Pero la verdad es que sabía que no era posible. No te dije nada por no destruir tu esperanza. Te veía tan ilusionada… Nunca saldremos de aquí, Estela, y yo no pienso regresar a la prisión. Ha merecido la pena llegar hasta el último muro. Vete, yo mataré el viejo y la runa del chaleco me consumirá.

La runa se activaba si los prisioneros ejercían la violencia entre ellos, devolviendo al agresor el daño causado a la víctima por duplicado. Si matabas a otro prisionero…

—He dicho que dejes de pensar de ese modo —se enfadó Estela—. Viejo, no puedes ser tan idiota de habernos traído hasta aquí si no es posible anular la runa.

El anciano se sentó con algo de dificultad.

—El diseño es impecable —dijo con admiración—. Esta runa es la mejor muestra de cómo aprovechar el potencial humano para formar símbolos entre diferentes personas, cosa que no pueden hacer ni ángeles ni demonios. Tienen que haber participado decenas en la elaboración de la runa. Y al dotarla de un movimiento aleatorio se convierte en impredecible.

—El arco de arriba se mantiene inmóvil —observó Mazo.

—Pero es inalcanzable. Y necesitaríamos el mismo número de personas que la crearon para neutralizarla. Desconocemos ese número. Sin el patrón…

—Abrevia —se impacientó Estela—. No nos interesan los datos técnicos de la runa.

El anciano tosió, se arqueó su cuerpo endeble. Estaba tan delgado que daba la impresión de que se partiría por la mitad.

—Pero si algo he aprendido es que la perfección no existe. El diseño de la runa tiene un defecto.

—Ahí quería yo llegar. Mazo y yo te hemos traído hasta aquí, hemos ejecutado nuestra parte del trato. Es tu turno de cumplir con tu palabra, anciano.

—Debería ser muy sencillo. Solo tenemos que cruzar los tres juntos y no pasará nada.

Estela y Mazo se miraron.

—¿Y ya está? —preguntó ella—. ¿Tan fácil?

—Al mismo tiempo —dijo el anciano—. Sincronizados. Debemos tocar el primer arco de fuego a la vez para que identifique nuestros chalecos en el mismo instante. Las runas de nuestras espaldas están codificadas, pero al unirlas creamos una nueva y desconocida que la puerta no podrá asociar a ningún prisionero y no se activará.

—Al mismo tiempo… —murmuró Estela—. Ya no me parece tan sencillo.

Elucubró sobre el mejor modo de que los tres entraran en contacto con el fuego a la vez. Si lo había entendido bien, de no actuar en perfecta coordinación, acabarían troceados con su sangre goteando entre los trazos de llamas.

Estela se dio cuenta de que ni siquiera había puesto en duda el método del anciano. No calibraba la opción de renunciar a intentarlo y permitir que la encerraran de nuevo. Bastó una simple mirada a Mazo para saber que su compañero pensaba igual que ella.

—Podemos hacerlo tú y yo, Estela —dijo Mazo—. No le necesitamos. Nos basta con las runas de nuestros chalecos para crear una nueva, si lo he entendido bien. No es personal, anciano, pero apenas te tienes en pie, te tiembla todo el cuerpo y no podrás coordinarte con nosotros. Y no dejaré que la pongas en peligro a ella.

—Lo lamento —dijo con sinceridad Estela—. No era nuestra intención traicionarte.

El anciano se levantó.

—Podéis dejarme aquí, pero salir de la prisión es solo el principio. Habrá más problemas ahí fuera y los dos lo sabéis. Mazo, eres fuerte, solo tienes que cargar con nosotros, uno en cada brazo. Yo no peso demasiado.

Tampoco esta vez necesitaron hablar para ponerse de acuerdo.

Mazo no tuvo problemas para cargar con ellos. Al final convinieron que lo más fácil era que Estela y el anciano se sentaran cada uno sobre un hombro de Mazo y se abrazaran sobre su cabeza.

Mazo se detuvo a un paso de una espiral de fuego que se retorcía sin dirección aparente. La espiral se cruzaba con una línea de llamas onduladas. Con cada cruce se estiraba o se encogía, mientras diversas formas de fuego danzaban y se moldeaban en otras distintas, cambiaban sus tonalidades y se producían destellos. Las llamas bailaban envueltas en susurros y siseos de diversos tonos.

—Adelante —dijo el anciano.

Mazo dio un paso. Una ondulación de fuego atravesó su rodilla derecha sin causarle daño alguno. Se escuchó un suspiro y Estela también soltó el aire que había contenido hasta el momento. Atravesaron la runa sin incidentes.

Una vez al otro lado, Mazo los depositó en el suelo y abrazó a Estela.

—Debe de ser la peor runa de la historia —dijo con una sonrisa.

Ella lo besó con ardor y deseo, repleta de una euforia tan inmensa que la desbordaba. Tenía la respiración acelerada.

—Vaya, vaya, ¿qué tenemos aquí? —dijo una nueva voz—. No imagináis cuánto tiempo llevo esperando esto.

Había un hombre a pocos pasos de distancia, ancho de espaldas y con un sobrepeso evidente. Se cubría la cabeza con una gorra cuya visera mantenía sus ojos en una sombra que oscurecía un rostro amplio y redondeado, pero no le tapaba tanto como para no apreciar en él las múltiples y profundas arrugas de una edad avanzada. No era tan mayor como el viejo esquelético que los había enseñado a cruzar la runa, y que ahora jadeaba en el suelo por falta de aliento, pero tampoco podía ser mucho más joven. El hombre se inclinó un poco a un lado para retirar parte de la barriga y coger la empuñadura de una espada que colgaba de su cinturón.

—Acabaré con él en medio segundo —susurró Mazo.

Estela lo detuvo posando la mano sobre su brazo.

—Antes de nada, mi más sincera enhorabuena —dijo el hombre—. La primera fuga… Supongo que estaréis orgullosos. ¡Yo lo estoy! Pensaba que ningún pichón lo conseguiría nunca. ¿Podéis imaginar lo frustrante que es eso? No, nadie puede. Solo yo sé lo que ha significado esta espera. La naturaleza de cualquier criatura es intentar escapar cuando la encierran. Es una ley del universo, inmutable, indiscutible. ¡Y aquí estáis!

—Solo es un viejo carcelero —murmuró Mazo—. No podemos perder más tiempo con…

Estela apretó la muñeca de Mazo con mucha fuerza.

—Estoy solo —anunció el hombre—. No querría compartir este acontecimiento con nadie. No hay razón para que sujetes al fortachón, que sin duda se muere de ganas de machacarme. Vamos, adelante. Solo soy un viejo gordinflón. Venga, vuestra libertad está ahí mismo. Yo soy el último obstáculo. ¿A qué esperáis? —El hombre levantó la empuñadura de la espada—. ¿Es esto lo que os da miedo? Bien, es verdad que he mentido un poco. No estoy solo del todo. —El fuego creció por el extremo superior de la empuñadura y dio forma a lo que a Estela le pareció una espada muy corta, con el filo redondeado—. Esta es Carlota, nunca me separo de ella. Hace mucho era de madera, pero se me rompió cuando le aticé a un demonio durante la Guerra de la Onda. En fin, los tiempos cambian y hay que adaptarse, por eso ahora Carlota es de fuego. Apropiado, ¿eh? Bueno, ¿qué? ¿Vais a fugaros o no?

El anciano tosió detrás de Estela y Mazo, hizo amago de levantarse, apoyó las manos en el suelo y luego se derrumbó de nuevo.

—Con ese no podemos contar —dijo Estela que miraba hacia todas partes.

—No lo necesitamos para acabar con el gordinflón —se impacientó Mazo.

Estela le mandó callar con la mirada y luego dio un paso adelante.

—Te reconozco, bola de sebo. Eres Piers, ¿me equivoco?

—Jefe Piers —la corrigió el alcaide, el máximo responsable de la prisión—. Y vosotros sois presidiarios, escoria. Es decir, somos enemigos naturales. Llevo demasiado esperando a que se produzca una fuga y no me la vais a estropear.

Mazo se acercó a Estela y ella lo retuvo de nuevo.

—Esta vez no —dijo Mazo—. Lo sé, dicen que nadie puede contra el jefe Piers, pero me da lo mismo. Lo siento, Estela.

La miró a los ojos. Ella asintió y se apartó de su camino. Entendía bien lo que su compañero sentía en aquel instante. Mazo habría cargado contra cien carceleros armados antes que resignarse. Llegados a aquel punto, no había marcha atrás para él.

Por desgracia, tal vez habría tenido más posibilidades contra cien carceleros que contra Piers. El alcaide, gordo y viejo, no tuvo problemas para hacerse a un lado con una rapidez asombrosa y evitar a Mazo, al tiempo que descargaba la porra de fuego sobre su espalda. Mazo se desplomó a los pies de Piers con las piernas y los brazos abiertos.

El jefe Piers señaló a Estela.

—Espero que tú seas más competente. Hasta un imbécil sabría que tendríais más posibilidades atacando juntos. ¿De verdad habéis llegado hasta aquí siendo tan idiotas? No pensé que diría esto en el Cielo, pero es cierto que los buenos tiempos ya pasaron. Los delincuentes de antes… Esos sí sabían montar un buen follón y hacer que me ganara el sueldo. Venga, veamos de qué estás hecha. Diría que eres la jefa de este pequeño grupo. Muéstrame a la presidiaria más temible, la que ha conseguido salir de mi prisión.

Una rabia descomunal recorría el cuerpo de Estela. No pudo reprimir una mirada furiosa a Piers, que se había sentado sobre el cuerpo inconsciente de Mazo con absoluta indiferencia. Estela tensó los músculos, evaluó el mejor modo de abatir a aquel anciano con una porra de fuego y… Dio un paso atrás, hasta el viejo con el que se había fugado, que todavía no había recobrado el aliento.

—No puedo reprochártelo —se lamentó Piers. El fuego de Carlota se desvaneció y colgó la empuñadura de su cinturón, después de levantar su propia barriga con la mano libre y algo de dificultad—. Chica lista. Esperaba más acción… ¿A esto lo llamáis una fuga? El Cielo cada vez es más decepcionante.

Estela contenía su ira a duras penas.

—Quítame el chaleco y tendrás la acción que buscas —le retó—. Si de verdad eres tan bueno, libérame. Atrévete en una lucha justa y entonces podrás alardear de verdad con tus amigos si me detienes.

Piers se levantó y sacudió la cabeza.

—¿Lucha justa? Qué estupidez. Ven, acércate. —Estela obedeció a sabiendas de que no tenía otra alternativa. Piers le indicó que se volviera con un gesto y sonó un pequeño chasquido en su espalda—. Da un paso atrás. El chaleco está desactivado. Ah, y para que no lloriquees, no usaré a Carlota. Aquí estoy, con las manos desnudas, y tú tienes lo que has pedido. Cuando quieras.

Estela reaccionó de inmediato, consciente de que no tendría una oportunidad mejor. Liberó toda la rabia acumulada y se abalanzó sobre Piers forzando al límite todos sus músculos. Lo destrozaría de un solo golpe o pasaría de largo, si Piers recurría a una finta, como había hecho para eludir el ataque de Mazo.

Solo llegó a ver los puños de Piers fundiéndose con los dedos entrelazados y ganado altura. Luego un golpe descomunal casi la partió por la mitad. Recibió el impacto entre el cuello y el hombro, y ya estaba tirada en el suelo. Ni siquiera entendía lo que había pasado. Nadie podía golpear tan fuerte y tan rápido al mismo tiempo, a menos que ella se hubiera vuelto más débil de lo que había creído después de tanto tiempo en prisión vistiendo ese condenado chaleco.

Piers la levantó con una mano y la arrojó adonde todavía jadeaba el anciano. Un segundo después, Mazo aterrizó a su lado. Seguía inconsciente.

—Creo que ya hemos terminado —dijo Piers—. A menos que quieras intentarlo tú, abuelo. —El viejo alzó la vista, pero solo pudo toser—. Lo imaginaba. Sois la escoria más lamentable con la que me he tropezado en mucho tiempo. Tal vez mis expectativas eran demasiado elevadas… Bah, así es la vida en el Cielo, supongo. Ahora vamos a tener una charla. Y os conviene hablar. Pero no seré yo el que se oponga a que cerréis la boca y me proporcionéis algo más de entretenimiento. Vigilar la escoria resulta a veces tan rutinario… —suspiró.

Estela, dolorida, se incorporó hasta quedar sentada en el suelo. Tenía el cuerpo magullado, pero eso era irrelevante comparado con el vacío que había dejado la muerte de toda esperanza de fuga. Habían estado tan cerca… Y ahora volvería a la prisión. Había fracasado.

—Piers, espera un segundo —logró decir el anciano entre toses.

Se apoyaba sobre las rodillas y una mano, mientras estiraba la otra hacia el jefe Piers.

—A callar, abuelo. —Piers le agarró por el cuello—. El interrogatorio lo dirijo yo y quiero hablar con ella. Tú trata de no morirte antes de que te llegue el turno, ¿está claro?

El anciano tosió y babeó, y manchó de saliva la mano con la que Piers lo estrangulaba. El jefe Piers lo soltó con una mueca de asco.

—Yo no debería estar aquí —jadeó el anciano a cuatro patas.

Piers lo miró con auténtico odio. Estela creyó que lo mataría ahí mismo.

—¿No se te ocurre nada mejor que decir? ¿Sabes cuántas veces he oído la misma frase de mierda a lo largo de los años?

Sacó la porra y la alzó. El fuego brilló por encima de su cabeza.

—¿Oíste esas frases en Black Rock? —preguntó el anciano, aún mirando al suelo.

Estela no sabía a qué se refería con Black Rock, pero el jefe Piers se había quedado congelado al escuchar esas palabras.

—¿Cómo conoces ese nombre? —gruñó Piers—. ¡Habla!

—Lo conozco porque yo construí Black Rock. —Entre toses, el anciano logró sentarse en el suelo. Se masajeó el cuello—. O más bien, debería decir que la diseñé.

—¿Qué es Black Rock? —preguntó Estela, asombrada.

No podía creer el cambio tan drástico en la expresión del jefe Piers. Ella nunca había escuchado esas palabras, pero significaban algo de la mayor importancia, como era evidente. Aquel anciano medio muerto era mucho más de lo que aparentaba.

—Era una prisión —respondió Piers mientras volvía a guardar a Carlota—. La mejor del mundo. De nuestro mundo, no de esto que llamáis Cielo, de antes de la Guerra de la Onda. ¿Dices que tú la creaste, viejo chiflado? ¿Pretendes que me lo trague?

—También conocí a tu mejor amigo —dijo el anciano—. Sí, a Dylan Blair. Y a Stewart. Muy pocos sabemos quién era en realidad. Yo sé incluso más que tú sobre el pasado de Stewart y su verdadera identidad. También sé que tú estuviste con él después de la Onda.

Estela, que no entendía nada, vio a Piers levantar la cabeza y contemplar el Sol durante varios segundos, el mismo Sol que había creado el tal Raven y que había marcado el final de la Guerra de la Onda. Le dio la impresión de que los ojos de Piers se humedecían ligeramente.

—¿Sabes quién era Stewart? —preguntó Piers.

—Ya lo creo —asintió el anciano—. Yo fui quien le causó la… locura, podríamos decir, aunque no era mi intención. Y me encargaron encerrarlo en Black Rock, donde tú lo conociste.

—¿Quién coño eres, viejo? —preguntó Piers.

El anciano se tomó un tiempo antes de responder. Su aspecto seguía siendo el de un moribundo, pero ahora sus ojos reflejaban confianza. No tenía miedo a Piers.

—Antes de decírtelo tienes que contarme qué ha pasado todo este tiempo.

—No parece que entiendas la situación. Aquí el que pregunta soy yo, pichón, y tú contestas o…

—No hablaré. Mira bien mis ojos. Antes tenías muchos defectos, Arthur, pero no eras del todo malo calando a las personas. Puedes matarme, pero no diré una palabra. Sin embargo, te lo contaré, si tú antes me explicas lo que te he pedido.

Piers sostuvo la mirada del viejo durante un largo rato. Al final se encogió de hombros.

—De acuerdo, tenemos tiempo. ¿Qué quieres saber? ¿No pretenderás que te cuente la historia del mundo?

—Sé mucho más de eso de lo que creerías —dijo el anciano con una mueca de satisfacción—. Pero he estado… fuera de juego la última temporada y necesito que me pongas al día.

—¿Hasta cuándo se remonta esa temporada?

El anciano apuntó al Sol.

—Más o menos desde su creación. La Guerra de la Onda terminó y los humanos encontraron el modo de sobrevivir escapando al Cielo antes de que la niebla devorara el mundo. Sé que ocuparon una esfera. Me interesa saber qué ocurrió después.

—¿Desde ahí hasta el día de hoy? —preguntó Piers.

Estela tampoco podía creer que alguien no supiera lo que había sucedido en ese periodo, al menos en líneas generales.

—Si no es molestia —dijo el anciano.

—No fue fácil —repuso Piers—. Pero salimos adelante, como puedes ver. Ahora dime quién eres.

—Me temo que necesitaré más detalles.

Piers resopló, malhumorado. Miró a Estela, quien negó con la cabeza, tan sorprendida como él.

—Lo mío no es contar historias —dijo Piers.

—A mí también me gustaría oír los detalles —intervino Estela.

—Tú a callar. Y tú, abuelo, ya puedes darme alguna prueba de que merece la pena si quieres que me deje la lengua relatando todo lo que ha pasado desde entonces.

—¿Mi nombre te parece suficiente?

—A ver —lo desafió Piers.

—Me llamo Óscar.

Un nombre que para Estela no tenía significado alguno, pero que por segunda vez provocó un cambio en el rostro de Piers. La mandíbula del carcelero descendió tanto y tan rápido que dio la impresión de que se le desencajaría.

—Eergjds… —Piers carraspeó—. No puede ser… Oí hablar de ti… Eras… ¿Eres?

—El mismo —sonrió el anciano.

Piers se acarició la cara.

—¿Y qué hacías tú encerrado? No tiene sentido.

—Me ocultaba. Pero algo ha pasado y tengo que saber qué es.

—¿Te escondías? —bufó Piers—. ¿De quién? ¿De qué? ¿En mi prisión? Hay que ser imbécil. Cuéntame…

—Tú primero —le cortó Óscar—. Ese es el trato.

El jefe Piers dio una patada a una roca.

—Está bien, Óscar. Tú ganas. Acomodaos porque tenemos para rato. —Piers se sentó frente a Óscar y Estela. Estiró el brazo y le dio un puñetazo a Mazo en la cabeza—. No tengo ganas de que despierte y nos interrumpa. A ver, por dónde empiezo… Si eres quien dices ser, lo sabrás todo sobre Jack.

—Desde luego —dijo Óscar—. También lo conocí en Black Rock.

—Bien, pues ¿qué te parece si empezamos cerca del segundo aniversario de su funeral? Murió tres meses después de que terminara la guerra. Pero no se fue sin más, no, antes tuvo descendencia con quien menos cabría imaginar… Qué cabrón, Jack, sin duda fue un tipo listo hasta el final…

Las ruinas ennegrecidas flotaban a diferentes alturas. Entre los cascotes chamuscados danzaban restos de plumas blancas y negras, algunas quebradas, otras despeluchadas o quemadas, pocas se conservaban intactas. Se mecían de un lado a otro sin abandonar los límites de lo que fue la Ciudadela, deslizándose entre edificios derruidos, tan inclinados que parecían a punto de despegarse del punto invisible que aún los mantenía en el aire. El suelo era un mar de escombros.

Hacía tiempo que las llamas de las runas se habían extinguido, pero aún quedaban jirones de humo. En algunos casos, todavía se podía descifrar el símbolo que ardió allí. Aquellos restos eran escasos y persistían porque habían formado parte de runas trazadas con considerable vigor. Tal vez un resto de su fuerza aún perduraba y por eso el humo resistía los embates del viento y la lluvia, incluso el acoso de las plumas que lo atravesaban de cuando en cuando.

Los cadáveres habían sido retirados.

La muralla seguía en pie, aunque presentaba grietas que habían crecido y se encontraban unas con otras. Una sección estaba inclinada, no tardaría en ceder. Probablemente arrastraría buena parte de la muralla y, con el tiempo, se derrumbaría por completo. Y terminarían de caer los restos de edificios que todavía no se habían rendido.

Al final todo sería polvo.

Sirian observó a Stil mientras avanzaba indiferente entre las plumas deshilachadas que bailaban a su alrededor. El demonio se detuvo al salir de lo que había sido la Ciudadela, ante unas huellas que ensuciaban el suelo, que no pertenecían a aquel lugar. El rastro de los menores. Sus camiones habían rasgado la tierra, dejando cicatrices a las que los ojos de Stil no se acostumbraban por más que las contemplara. Para Stil, y también para muchos otros, aquellas huellas no debían estar allí. Sin embargo, ya eran parte de aquel lugar. Tal vez por eso Sirian no las borraba.

Stil siguió caminando, como hacía siempre, sin prisa, pasando entre las sombras que proyectaban los edificios derruidos que flotaban sobre él. A Sirian le costaba recordar cómo era aquello cuando la luz lo inundaba todo y no había espacio para aquellas manchas de oscuridad. Con toda seguridad, Stil, tras una eternidad en el Agujero, añoraba la luz más que cualquier ángel. Las sombras ensuciaban su hogar.

Sirian aguardó su llegada con tranquilidad, recostado contra el tronco de un árbol. Después de todo, se estaba tomando un descanso. Había pasado un año desde la última visita de Stil.

El demonio de las alas blancas no le miraba a él, sus ojos apuntaban más allá, a la niebla, tan imponente como siempre, inmensa. Nadie escapaba a una profunda sensación de impotencia al verse ante una fuerza tan impenetrable. Por eso nadie acudía a la primera esfera y Sirian estaba solo.

Se sentó a su lado sin decir nada, aún mirando la niebla. Sirian no rompió el silencio y aguardó a que el demonio dejara vagar sus pensamientos. Transcurrió más tiempo del que Sirian consideró normal.

—¿Tan preocupado estás?

—No quería interrumpirte —contestó el demonio.

Y siguieron callados mucho más tiempo, allí sentados, sin moverse.

—Ella se reunirá contigo en algún momento —dijo el neutral.

—Tal vez.

Sirian volvió el rostro hacia su invitado.

—No has cambiado. Ni una arruga, ni una cicatriz. Sigues igual que siempre.

—Tú, por el contrario, estás completamente demacrado. Has envejecido. Apenas te queda tono muscular y estás pálido.

Stil había sido incluso suave con su descripción. Sirian era un recuerdo desgastado y consumido del ángel que había sido, hasta sus ojos violetas habían perdido color. Su declive podría haber llegado a un punto sin retorno.

—¿Has venido a ayudarme? —preguntó el ángel.

—No. Pero no consentiré que nadie se entrometa en tu cometido. Avísame si me necesitas.

—¿Así limpias tu conciencia por dejarme solo con esta carga?

—Hace mucho que no me preocupo por mi conciencia, Sirian. Esos tiempos pasaron.

—Al menos ahora me crees.

—Sí —admitió el demonio—. No recuerdo haber tenido nunca problemas en reconocer mis errores. ¿Cuánto tiempo nos queda?

Sirian volvió a mirar la niebla antes de responder.

—Ya no es fácil aventurar nada desde que se alteró la armonía de las esferas y se formó el sol de Raven… No puedo garantizar la exactitud de mis…

—Nadie más ha estudiado la propagación de la niebla —dijo Stil—. Por lo que a mí respecta, tus cálculos son lo único que tenemos.

—Entre cuatro y cinco siglos.

—¿Para todo?

—Para que la niebla se trague la primera esfera. Y eso si yo la sigo conteniendo, aunque apenas me restan fuerzas. Sin mí avanzaría algo más deprisa.

—¿Se detendrá en la primera esfera?

—Lo dudo —se lamentó al ángel—. No se ha detenido después de engullir el plano de los menores. Nada la detendrá.

—Entiendo.

—Pero de todos modos no vas a ayudarme, ¿verdad?

—Hay otros problemas, Sirian, otros enemigos. La niebla no es mi única inquietud, aunque también busco una solución. Tal vez esté cerca de encontrarla.

—A su debido tiempo. Te prometo que serás el primero al que se lo cuente cuando esté seguro.

El rostro de Sirian se ensombreció. Sabía que Stil no le daba más información para que él no dejara de contener la niebla. Le necesitaba allí, ganando tiempo. Cinco siglos máximo para el fin de la Primera Esfera debían ser el único motivo de preocupación. Si no era el caso… Stil no era estúpido, significaba que había otra amenaza más inmediata. No era complicado imaginar cuál era.

—Esos otros problemas que has mencionado… ¿Te refieres a los menores?

—Tú y yo nunca estuvimos de acuerdo respecto a ellos. No te ayudarán. Nunca se han preocupado por el largo plazo. Para ellos una amenaza que se les echará encima dentro de décadas carece de importancia. Tampoco les ha preocupado nunca cuidar su entorno.

—¿Piensas que es culpa suya?

—¿Has olvidado cómo trataron su propio mundo? No se comportan de manera diferente aquí. Todavía son pocos para causar un impacto serio, pero ya están destruyendo su esfera para sacar provecho. Cuando se multipliquen y aumente su número, volverán a hacer lo que siempre han hecho.

—Quizá esta vez aprendan.

Stil endureció el gesto.

—No puedo entender que sigas pensando así. ¿Has olvidado sus sueños? Acuérdate, por ejemplo, de lo que reflejaban en sus obras de ficción sobre el futuro cuando eran conscientes de que estaban causando el fin de su propio mundo. Su mayor sueño era colonizar otros planetas. ¿Para qué? Para volver a empezar, para consumirlos de nuevo y luego seguir expandiéndose. Eso era el futuro para ellos. Destruirlo todo a su paso. De un modo indirecto, es verdad, porque es su naturaleza. No hay nada más dañino en la creación que los menores, Sirian. Si se les consiente, acabarán con todo, incluidos ellos mismos. Que ellos no se den cuenta es comprensible, pero tú…

—La propagación de la niebla no es culpa suya.

—¿De quién es?

—No lo sé, pero ellos no. Has aceptado que soy el único que conoce…

—Te creo —le interrumpió Stil.

—¿Los menores son el peligro al que te referías antes, por el que no puedes ayudarme?

Stil inclinó la cabeza hacia atrás. La melena blanca le cubrió toda la espalda.

—Antes eras más… despierto, Sirian, más listo. No pretendo ser cruel contigo por el sacrificio que estás haciendo, pero amplía las miras, olvida la niebla por un segundo y trata de ver la situación global.

—Llevo demasiado tiempo solo en la primera esfera, Stil. Me faltan datos.

—El enemigo es el miedo —dijo el demonio—, como siempre. Todo esto no es más que una ilusión que no durará. Hazte a la idea. Mucho antes de que la niebla llegue hasta este peñasco ya estaremos en una nueva…

—¡Tienes que evitarlo!

—No está en mi mano impedirlo.

—Tenemos nuestras diferencias, es cierto. Pero yo nunca he dejado de creer en tus cualidades, Stil. Eres el único que puede evitar una nueva guerra.

El demonio negó con la cabeza.

—Muchas cosas cambiaron en la Guerra de la Onda. Yo también perdí algo y ya no soy el mismo. Ojalá mi interior se conservara igual de bien que mi aspecto.

Sirian suponía que soportaba una carga pesada, aunque solo por sus palabras, no por su imagen exterior, que se mantenía igual que antes de la Primera Guerra. Se sintió cercano al demonio, pues él mismo también había cambiado por dentro. En otro tiempo habría tratado de impedir la guerra, de razonar con todos los implicados. Pero ya solo le quedaban fuerzas para combatir la niebla.

Podía entrever o adivinar los motivos de la guerra que, según Stil, se avecinaba. Los menores eran un nuevo factor que podría inclinar la balanza hacia uno de los dos bandos. Añadían incertidumbre a un conflicto que no se había resuelto, que no se resolvería hasta que los demonios encontraran una cura para su mortalidad. Los ángeles habían terminado por aceptar en el Nido a quienes no debían estar allí. Habían renunciado a uno de los mandatos del Viejo al consentir que regresaran a casa quienes habían sido castigados para toda la eternidad, y, además, acompañados de quienes no fueron creados para pisar jamás aquel plano de la existencia.

Sí, Sirian no tenía problemas para entender que la situación era compleja, mucho más de lo que fue la Primera Guerra. Y en aquella ocasión fracasó al intentar detenerla. Quería pensar que había aprendido desde entonces, pero no era el caso. Se sintió más impotente que frente a la niebla.

—Creo que Capa fue el único de nosotros que vio claro el camino que debíamos seguir. Una lástima cómo acabó.

—Capa tenía muy buenas intenciones y mejores cualidades, pero el buen juicio no era una de ellas. Su muerte era tan inevitable como su estupidez. Se creyó que era el Viejo… No podía acabar de otra manera. Capa nunca tuvo el carácter para ser un líder y no debió aspirar a gobernarnos a todos. Le echo de menos.

—Creo que te has endurecido, Stil. Entonces, ¿te has rendido?

—Yo nunca me rindo, Sirian. Voy a luchar por lo que considero que es justo y de la mejor manera posible. Y volveré a matar si alguien se interpone en mi camino.

—Stil, por favor…

—Mi palabra sigue en pie. —El demonio se levantó, desplegó sus alas blancas y relucientes—. Acude a mí si necesitas mi ayuda.

—¿Te vas? Pero ella…

—No acudió a nuestra cita en la sexta esfera como acordamos y pensé que tal vez te visitara a ti. Ahora veo que Renuin no vendrá. Así que yo debo ir a ella.

—No lo hagas, Stil, espera. No vayas a la esfera de los ángeles o…

Sirian no terminó la frase porque Stil ya se alejaba caminando por donde había venido.

Y el ángel neutral se quedó solo de nuevo. Se levantó con esfuerzo para reanudar su colosal tarea de contener la niebla tanto como pudiera.

Pocas veces un ángel se quedaba con la boca abierta, congelado, con la baba amenazando con derramarse desde el borde del labio inferior.

—¿Estás seguro? —preguntó la muchacha—. ¿Del todo?

—¿Eh? —Vyns centró la mirada en los ojos de la chica—. Eh, no, claro… Digo sí, sí, completamente seguro. Espera, ¿cuál era la pregunta?

—¿Es porque no tengo alas? Tengo entendido que ya has rechazado a muchas chicas antes que a mí.

—Qué chorrada —soltó el ángel—. Si fuera por eso nunca habría… Bueno, no te mentiré, sí, es por eso. Verás me daba vergüenza admitirlo, pero uno tiene sus costumbres y eso, y… No se lo digas a nadie, ¿vale? Será nuestro secreto.

Una sombra de confusión nubló el rostro de la muchacha. Vyns había tratado de sonar convincente a pesar de que había reaccionado tarde al mentir sobre si no tener alas suponía un problema. Aun así, la chica terminaría por creerlo. Los menores eran propensos a aceptar excusas que les ayudaran a sobrellevar un rechazo y a proyectar la culpa en cualquiera menos en ellos mismos.

—¡Vyns! —chilló el pequeño Jimmy—. ¡Ven, deprisa! Tenemos que…

Jimmy había entrado corriendo y se había quedado con la boca abierta al ver a la chica. Allí, en el rostro de su pequeño compañero, había algo que, por lo visto, compartían tanto ángeles como menores, al menos los varones. Ambos adoptaban una expresión de absoluta estupidez ante una mujer bonita y desnuda.

—¡Jimmy! ¡Te he dicho un millón de veces que llames antes de entrar!

El ángel desplegó el ala derecha para cubrir el cuerpo de la muchacha.

—¿Eh? —dijo Jimmy sin apartar los ojos de ella.

Vyns le dio la ropa a la chica y cubrió los ojos de Jimmy con la mano. Jimmy se revolvió un poco, pero no logró zafarse de la mano del ángel, que no lo soltó hasta que la chica se hubo marchado. Vyns estaba un tanto irritado por la intromisión y no entendía por qué, ya que el ímpetu del pequeño Jimmy le había servido para esquivar una situación incómoda.

Retiró la mano de la cara de Jimmy.

—A ver, ¿qué era eso tan importante que tenías que decirme?

—¡No vuelvas a…! Mierda, es verdad, tenemos que ir a ver al doctor.

—Habla bien, coño —le reprendió el ángel.

—Tú hablas peor que yo.

Vyns suspiró. Contra eso, era difícil argumentar.

—Pero yo soy mayor y tú solo eres un crío.

—No cuela. Eres mayor que todos los humanos.

Tampoco pudo el ángel rebatir esa afirmación.

—Ya está bien de payasadas, mocoso. ¿Por qué quieres ver al doctor? ¿Se puede saber qué te pasa ahora?

Jimmy se mostró sorprendido.

—¿A mí? Yo estoy genial, tío. Es por Rylan. Su padre me ha mandado a buscarte. Dice que le prometiste cuidar del chico y…

—Haberlo dicho antes, condenado crío.

Vyns agarró a Jimmy por el brazo y tiró de él mientras salían de su casa. Y siguió tirando, andando cada vez más rápido.

—Eh, que yo no tengo las piernas tan largas —protestó el pequeño Jimmy.

El ángel redujo un poco la velocidad, pero no soltó al chico. Jimmy era dado a meterse en líos y Vyns solo quería llegar junto al doctor lo antes posible. Si algo le había sucedido al hijo de Capa, no se lo perdonaría jamás.

La casa de Vyns era una cueva moldeada en la roca antes de la Primera Guerra, cuando todos los ángeles eran hermanos. No se diseñó para ser el hogar de nadie, dado que los ángeles vivían en los niveles superiores de la esfera, en las alturas. Los moldeadores habían trabajado la roca de la base de la montaña a modo de almacén, como un puesto de aprovisionamiento en el que guardaban armas durante la Primera Guerra. Vyns se sintió atraído por el lugar en cuanto los menores decidieron establecer en aquella zona lo que sería su primera ciudad. Añoraba algo propio de los ángeles, que le recordara los viejos tiempos.

Para fundar su ciudad los menores habían escogido una zona llana que discurría entre montañas. La llamaron Nova. Ocupaba un área considerable, capaz de albergar a cientos de miles de menores más los terrenos de cultivo y de pasto para los animales que habían logrado rescatar de su mundo. Se habían extendido tanto que la ciudad ya no podía crecer más a menos que se internaran en las montañas, algo que no les agradaba. Vyns les había recomendado otra ubicación algo más lejos, con terrenos a diferentes niveles de altura, pero accesibles. Las alturas ofrecían muchas ventajas, entre las que se contaba la de poder dominar una panorámica amplia de la ciudad y controlar quién se acercaba, a diferencia de lo que ocurría estando metidos en el valle. Stacy, tras suceder a Jack en el mando, estaba de acuerdo en que las montañas circundantes eran, además, probables puestos de ataque para los enemigos. El problema era el agua.

Sobre la ciudad flotaban varias islas enormes a alturas inalcanzables que cubrían el cielo. De una de aquellas islas se derramaba una cascada constante de agua dulce, que alimentaba un lago de tal tamaño que podrían catalogarlo como un mar. La cascada producía un estruendo constante que al ángel no le agradaba, pero al que los menores parecían haberse adaptado. Hacia esa parte de la ciudad, la que terminaba a orillas del lago, era adonde se dirigían.

De todos modos, lo que a Vyns menos le gustaba de aquel lugar era la oscuridad. Las islas suspendidas sobre la ciudad no dejaban que pasara la luz del sol, un problema desconocido en las esferas antes de la Onda. Vyns vivía en una penumbra constante, atravesada por unas pocas columnas de luz que se filtraban por los escasos huecos que dejaban los terrenos superiores. Los menores no edificaron en aquellos puntos donde llegaba la luz del sol directamente, sino que los utilizaban como referencia para delimitar las diferentes zonas de la ciudad. En uno de ellos, situado justo en el centro de la ciudad, el pequeño Jimmy había tenido la idea de plantar una secuoya, uno de los árboles más grandes del plano de los menores, con la idea de que creciera y les permitiera subir a las islas. Vyns no le había dicho que había árboles más altos en otras esferas, ni que por muy alto que llegara no sería suficiente. No quería desanimar al chico, que estaba impresionado con lo rápido que crecía el árbol.

Los edificios eran de madera, grandes, rectangulares, feos, sin la menor gracia, aunque prácticos. En cada uno vivían decenas de menores. No habían tenido tiempo para más y Vyns daba gracias por ello. Casi le traumatizó ver a los menores talando árboles que llevaban allí milenios.

Demasiados cambios. Vyns ya no se sentía en casa, no podía evitar esa sensación. Había estado siglos en el plano de los menores y entendía su comportamiento, pero se dio cuenta de que nunca habría pensado que contemplaría algo semejante en su hogar. Definitivamente, aquello ya no era el Nido.

—¿Hacías sexo con la chica? —preguntó Jimmy mientras pasaban junto a la escuela de esgrima.

—¿Qué? Ah, no, no, nada de eso.

—A mí me parecía guapa.

—Y a mí.

—¿Te gustan los chicos?

—No.

Jimmy se rascó la cabeza y apretó el paso para no quedarse atrás.

—¿Los ángeles no hacen sexo?

—Jimmy, no es un asunto que me guste hablar contigo, ¿vale?

—Dijiste que te preguntara todo lo que no supiera. Y Jack dijo que tenía que tener hijos, y todo el mundo practica sexo para tener bebés y…

—¡Jimmy!

—Es que no lo entiendo. Has rechazado a un montón de mujeres y los otros hombres dicen que o bien eres…

—¿Qué dicen de mí? —Vyns se detuvo, agarró a Jimmy por los hombros y lo sacudió—. ¿Qué han dicho? ¿Eh? ¿Qué? —Entonces soltó al chico y dio un paso atrás—. Lo siento… Yo, perdona, a veces no me…

—No pasa nada. —Jimmy le restó importancia con un gesto despreocupado de la mano—. ¿Eres maricón, Vyns? A mí no me importa y le pienso partir la cara a quien te insulte.

—¡Que no es eso! —El ángel se tapó la boca con el ala para controlarse—. Ven, sigamos andando. Me gustan las mujeres, ¿está claro? Pero no puedo… No puedo…

—Ah, ya. Eres un imposible de esos.

—De eso nada, ¿me oyes? Y se dice impotente. Te lo explicaré porque vas a volverme loco, enano, pero no quiero que vayas por ahí chismorreando. No puedo porque… todavía no he encontrado a mi hija.

—¿Y qué?

—Pues que a lo mejor podría ser ella, ya sabes. Joder, Jimmy, no quiero acostarme con una mujer para luego descubrir que es mi hija. ¿Ya lo has pillado?

—Aaaaahhh —exclamó el chico.

Y se quedó callado, cosa que Vyns agradeció. Solo el Viejo podría haber sabido lo que estaría discurriendo la mente hiperactiva del pequeño. El ángel no se sorprendió al comprobar que el silencio de Jimmy apenas duró el tiempo que les llevó cruzar un par de calles.

—¿Recuerdas que Jack me dijo que tenía que propagar mi línea de sangre y tener hijos?

—Sigues siendo muy pequeño para eso —refunfuñó el ángel.

—Lo sé, lo sé, pero estaba pensado que cuando llegue el momento…

—Eso tendrás que aprenderlo solo, enano. No pienso hablar de sexo contigo.

—Ya, pero… Pensaba que podría tener sexo con tu hija. En fin, si no sabemos quién es… ¿Mi hijo sería tu nieto?

—Se acabó, ¿me oyes? Nunca más volveremos a hablar de sexo con mi hija o te daré una buena zurra. Ya no creo que vuelva a poder hablar de sexo en absoluto el resto de mi vida. No, Jimmy, sin excepción. ¡Nada de sexo!

Varias personas de alrededor se volvieron hacia el ángel y el chico.

—No pasa nada —dijo Jimmy a los curiosos—. No es lo que parece. Yo soy muy pequeño para el sexo, tranquilos. Es su hija la que…

Vyns tiró del brazo de Jimmy y se alejó de los mirones tan rápido como pudo. Aquel malentendido daría de qué hablar. Ser el único ángel entre los menores lo convertía a uno en alguien popular y, además, ya no tenían la televisión para distraerse.

Consiguieron llegar a su destino sin más incidentes. La casa del doctor Brown se situaba a cien pasos de la orilla del lago, en la parte más alejada de la catarata y estaba pegada a la montaña que formaba parte de la cordillera que rodeaba la ciudad. El médico era uno de los menores que mejor vivían, con una casa entera para él solito. Se había dispuesto de ese modo para que pudiera atender a los enfermos y ocupaba el privilegiado lugar para que dispusiera de abundante agua. Una decisión acertada, desde el punto de vista de los menores, que no contaban con que allí nadie enfermaba.

Vyns no era del agrado del doctor. El atributo que más admiraban los menores de los ángeles era su capacidad para sanar a otros, pero Vyns no era un sanador.

—¡Ya estoy aquí! —anunció abriendo la puerta y entrando sin llamar—. ¿Qué ha pasado?

Brown ni siquiera le vio. Estaba arrinconado contra la pared por uno de los menores más delgados y decrépitos que Vyns hubiera visto, la imagen misma de la enfermedad. Alguien con ese aspecto demacrado en el Cielo debería llamar más la atención que un ángel. El doctor Brown no ofrecía sus mejores dotes de comunicación en aquel momento, se le trababa la lengua y balbuceaba.

—Estamos investigando las propiedades de algunas hierbas que…

—¡No quiero hierbajos! —gritó el enfermo—. ¡Quiero drogas!

—Se nos terminó la morfina hace semanas. Tienes que entenderlo, Tumor.

¿Acababa de llamarlo Tumor? A Vyns le pareció un apodo un tanto cruel, aunque sin duda acertado. Se acercó a ellos.

—¿Algún problema, amigo?

Los dos hombres le miraron sorprendidos por la intromisión. En el rostro de Brown se apreciaba alivio; en el de Tumor no.

—El ángel… —escupió Tumor—. Tú eres el problema. Este lugar. ¡Tu mierda de casa es el problema!

Vyns cerró el puño involuntariamente ante tanta hostilidad, pero Tumor no le atacó, sino que se inclinó a un lado y se dirigió a la puerta con paso vacilante. Jimmy, adorador de las peleas, ni siquiera se había puesto tenso ante aquel pobre despojo que parecía incapaz de levantar diez kilos de peso.

—Creo que Rylan está enfermo —dijo Brown con gesto avergonzado—. Pero no puedo determinar la causa de su dolencia. Creo que tiene algo que ver con su parte de demo… de ángel —rectificó al ver la mueca de Vyns.

—¿Qué le pasa?

—Su crecimiento era muy rápido hasta hace unos meses, pero se detuvo por completo. Aparte de eso parecía sano, hasta esta mañana. Ahora apenas puede respirar. Le he auscultado y no escucho nada raro en sus pulmones. Sin embargo, está ardiendo. Tiene fuertes dolores que…

Un aullido taladró los oídos de los presentes. El doctor se dispuso a volver, pero Vyns interpuso el ala en su camino.

—Déjame a mí —ordenó el ángel—. Jimmy, no dejes que el matasanos entre hasta que yo lo diga.

Vyns cerró la puerta a su espalda. Rylan estaba tumbado en una cama con las manos y los pies atados a la cama. Seguía siendo muy pequeño, del tamaño de un menor de unos dos años, máximo tres. El chiquitín chillaba y se revolvía, y zarandeaba la cama demostrando una fuerza muy superior a la que correspondería a un cuerpo como el suyo.

—Rylan, cálmate. Soy el tío Vyns. Estoy aquí, contigo. He venido a ayudarte.

El pequeño lo miró y asomó una sonrisa, que apenas duró unos segundos porque empezó a chillar de nuevo. Lo que fuera que le sucedía era doloroso. Aunque Vyns había concebido una hija, carecía de la experiencia de criarla. Muy pocos ángeles habían tenido hijos, y eso había sido hacía milenios. Además, este niño en concreto era un híbrido de ángel y humano. Por si fuera poco, Capa, su padre, no había sido un ángel corriente. En los últimos años llegó a tener incluso alas de telio, por no hablar de que había estado en el Agujero. A saber si algo de todo aquello lo había heredado Rylan.

Necesitaba a un sanador. Ni él ni ningún menor darían con el origen de su dolencia. Debía llevarlo a la esfera de los ángeles para recibir ayuda cuanto antes. Aunque supusiera reavivar un conflicto dada la postura de los ángeles al respecto.

Ni siquiera le importaron las posibles consecuencias. Sacó la espada y cortó las cuerdas que sujetaban a Rylan a la cama. Haría lo que fuera necesario para cuidar del hijo de Capa.

—Todo va a ir bien, pequeño. Tienes que calmarte. Vamos a hacer un viaje tú y yo. ¿Confías en mí?

Vyns abrió los brazos y Rylan saltó sobre él y lo abrazó. Vyns lo sostuvo unos segundos con los brazos, rodeando la espalda… Y entonces reparó en la causa del problema. Soltó al chiquillo.

—Creo que ya no es necesario el viaje. Espera un segundo. Siéntate en la cama, Rylan, intenta aguantar el dolor. ¿Podrás? Ese es mi chico. ¡Jimmy! ¡Trae al doctor antes de que salga yo a partirle la boca!

El médico entró seguido del pequeño Jimmy.

—¿Le has soltado? —se alarmó el doctor—. Podría lastimarse a sí mismo. No deberías…

—Cierra la boca —le cortó el ángel—. Rylan está perfectamente.

El médico ladeó la cabeza, desconcertado.

—Salta a la vista que algo le duele y…

—Y más que le va a doler. Esto no es nada.

—¿Pero qué es? ¿Qué le pasa?

—Lo que tiene que pasar. Los niños lloran cuando les salen los dientes, ¿no? —dijo Vyns poniéndose en pie—. Pues ahora ya ves lo que sucede cuando le salen las alas. Y es peor cuando un idiota ata al crío a una cama boca arriba, aplastándole la espalda.

—Eres el único ángel que duerme sin necesidad —dijo Mebina—. Si eso no es un síntoma…

—Estoy bien —repitió Kalas de mal humor—. Díselo a Renuin y deja de molestarme.

Estampó el ala derecha en la cara de Mebina, quien la apartó sin apenas esfuerzo. Kalas había vuelto la vista al lago, que estaba en calma y se mecía en ondas reposadas que morían en la playa con un suave murmullo.

—Tu mal genio es otro síntoma. Antes del accidente no eras así. Estate quieto y déjame hacer mi trabajo. Además, ¿por qué asumes que ha sido Renuin quien me ha enviado a examinarte?

Kalas se resignó. Recostó la espalda sobre el tronco de árbol y disimuló una mueca de dolor en sus rasgos infantiles. Antes se dejaba barba para contrarrestar sus facciones delicadas, casi femeninas. Ya no podía, desde el accidente no le crecía vello en el rostro. A Mebina y a los demás les contaba que había decidido cambiar su aspecto para que no se entrometieran más todavía en sus asuntos.

—Los sanadores tenéis una facilidad asombrosa para ver síntomas incluso donde no los hay —gruñó mientras ella dibujaba una runa sobre su cabeza—. Así os sentís útiles y necesitados. Cuanto más incompetente es el sanador, más desarrollada está su facultad para detectar problemas de salud en los demás.

—¿Sueñas? —preguntó Mebina ignorando el ataque de Kalas—. Es por curiosidad. ¿Tienes sueños cuando duermes, como los menores?

—Antes de la Primera Guerra los sanadores erais… prácticamente irrelevantes —reflexionó Kalas en voz alta—. Sí, había accidentes de vez en cuando, algún ala rota aquí y allá, pero poca cosa. Con la guerra todo cambió. Os convertisteis en imprescindibles, ganasteis peso político e importancia. Ahora, en medio de esta supuesta paz, no se os necesita como antes… Debe de ser duro.

—No sabes cuánto echo de menos la guerra —ironizó Mebina. Terminó el último trazo. Una estructura de fuego ardía sobre la cabeza de Kalas—. Me encantaba cuando moríamos luchando contra nuestros hermanos, cuando los matábamos. Ojalá volvieran esos tiempos para…

—Nadie echa de menos la guerra, es obvio, pero sí añoras ser necesitada, que se reconozcan tus artes, ser importante. Por eso me molestas con tus revisiones. No te interesa cómo me siento. Lo que quieres es tener control sobre algo o alguien, sentirte viva de nuevo.

—No proyectes en mí tus frustraciones, Kalas. No soy yo quien ha perdido algo que nunca podrá recuperar. Y, si te es posible, cierra la boca mientras acabo. ¡Y baja las alas!

Al fin Kalas había dado con el punto débil de Mebina. No era tan complicado, después de todo. La había increpado con toda clase de acusaciones y ella nunca había perdido el control. Nunca le había levantado la voz. Lo cierto es que casi nadie le contrariaba desde su accidente, por muchas barbaridades que dijera. Le compadecían. Se había acostumbrado y no era tan malo. De hecho, había aprendido a sacar partido de la compasión de los demás. Kalas decidió dejar la conversación en ese punto, por ahora. Ya había confirmado sus sospechas sobre el estado de ánimo general de los sanadores. Se quedó quieto y obediente para que Mebina pudiera terminar el procedimiento y se largara de una vez. Y también porque no podía resistirse. Incluso una sanadora debilucha como Mebina era capaz de dominarlo físicamente en su estado. Eso le enfurecía más de lo que quería admitir. Así que fingió ser bueno mientras se tragaba su propia rabia. Y no tenía buen sabor. Se concentró en el lago, en su reflejo azul, en el murmullo de… No funcionaba. El lago permanecía en calma; él no.

La runa se deshizo sobre la cabeza de Kalas con una cascada de fuego dorado y brillante que se derramó sobre el ángel. Cayó sobre su cabello, corto y castaño, despeinado, envolvió la cabeza, luego los hombros. Al llegar a la espalda también se extendió hacia las alas, gruesas y musculosas, igual que los brazos y el torso. Una musculatura que había desarrollado tras su accidente y que apenas le alcanzaba para valerse por sí mismo.

Las llamas doradas llegaron a la cintura y allí se fundieron con la roca sobre la que Kalas vivía, un pedazo de tierra que ya era parte de él, que había moldeado para adaptarla a lo que quedaba de su cuerpo. La mitad inferior la había perdido durante la Guerra de la Onda. Ahora Kalas era la mitad de un ángel, una mitad pegada a un pedazo de tierra con un tronco hueco sobre el que recostar la espalda.

Kalas brillaba. El fuego que lo envolvía había pasado a ser blanco. Mebina, con los ojos cerrados, extendió el brazo, penetró las llamas con la mano derecha hasta posarla sobre el hombro de Kalas, quien tuvo que contener un respingo. No le gustaba que lo tocaran.

—Percibo algo dañino en tu interior… —murmuró Mebina—. El origen de tu dolor… Es algo desconocido para mí. —Abrió los ojos al tiempo que retiraba la mano. El fuego se desvaneció—. Tienes que contarme los detalles de tu accidente, Kalas, para que pueda ayudarte.

—Si lo hiciera, me molestarías más tiempo todavía —gruñó—. ¿Has terminado? ¿Puedo seguir con mi trabajo?

Ella sacudió la cabeza, confusa. Siguió arrodillada para mantener el contacto visual sin que él tuviera que alzar la cabeza. Mostró una sonrisa triste.

—No crees que pueda curarte, pero te…

—Sé que no puedes —la interrumpió Kalas—. Asume tu fracaso y déjame en paz de una maldita vez.

—Me niego a…

—Ya hemos pasado por esto. Insistes y no obtienes nada de mí. ¿Por qué? Incluso el más imbécil sabría que no va a dar resultado. A menos que lo hagas por otro motivo… ¿Te gusta? ¿Te diviertes? No, no se trata de eso. Puedo ser cualquier cosa menos divertido. De modo que solo queda una opción.

Kalas enarcó una ceja, inclinó un poco la cabeza hacia adelante mientras le clavaba una mirada llena de significado.

—No seas ridículo —dijo Mebina—. No siento nada por ti. Mi interés es puramente profesional. Soy una sanadora.

—Una bastante mala, por cierto. Si no se trata de eso, quieres algo de mí. Suéltalo ya. Cuanto antes me lo pidas, antes podré rechazarlo y te irás a incordiar a otros ángeles.

Mebina suspiró.

—De acuerdo. Me gustaría que me ayudaras con algo… que no te agradará.

—Y piensas que si me hubieras aliviado el dolor, me sentiría en deuda contigo. No hace falta que lo niegues. Me gusta. Eso denota una pizca de astucia para negociar. La respuesta sigue siendo la misma.

—Ni siquiera sabes para qué necesito tu ayuda.

—Claro que lo sé —bufó Kalas—. Y no voy a colaborar con vosotros para dar con la cura de los demonios.

A juzgar por su expresión Mebina no esperaba que adivinara sus intenciones. No era un secreto que algunos sanadores trabajaban para restituir la inmortalidad a los traidores, así que su sorpresa no se basaba en que Kalas lo supiera, sino en que hubiera anticipado que le pediría ayuda para eso. Después de todo, Kalas era moldeador, no sanador… Había algo más que se le escapaba.

Clavó las puntas de las alas en el suelo para girar el disco de tierra en el que descansaba su medio cuerpo.

—No te vayas —pidió Mebina.

—No pienso hacerlo. Te irás tú. ¿Dónde está esa idiota de Sulmy?

Mebina agarró el disco por el tronco sobre el que Kalas apoyaba la espalda. El moldeador no pudo avanzar por más que lo intentó. Las alas de Kalas habían desarrollado la musculatura, pero seguía siendo fácilmente superado por cualquiera.

—No me dejarás con la palabra en la boca. Le pedí a Sulmy que nos permitiera hablar, así que no vendrá. No te molestes en llamarla.

—¡Suéltame! —Kalas agitó las alas, rabioso. Ella estaba justo detrás de él así que no podía alcanzarla—. ¡No vuelvas a tocarme! ¡Nunca!

Mebina lo soltó.

—No te he tocado.

—¡Esta tierra es mía! —dijo Kalas descargando los puños sobre el disco—. ¡Ahora es parte de mí y no te consiento que vuelvas a tocarme! ¿Está claro?

—No lo haré, pero la conversación no ha terminado. Kalas, yo respeto tu talento. Por eso te pido ayuda.

Kalas lo entendió.

—Es cosa tuya, ¿verdad? Los demás sanadores no saben que me estás suplicando ayuda. —Mebina asintió. Kalas giró de nuevo el terruño para encararla—. Que reconozcas mi talento, que quieras contar con un moldeador para la cura… Puede que haya esperanza para ti después de todo. Por desgracia, no logro entender por qué alguien querría curar a Nilia. ¿Te importa iluminarme con la razón que hay detrás de la brillante idea de hallar la cura?

—Dicen que Nilia ha desaparecido.

—Tonterías. Estará escondida tramando algo. Por eso es tan peligrosa, porque tiene cerebro. Y paciencia, que es lo peor.

—Obtener la cura no significa que se la administremos a todos. Ofreciéndosela a un grupo, podríamos dividirlos. También podríamos negociar que depusieran las armas y nos enseñaran las runas de la evocación a cambio de la cura. Otra opción sería incluir en la cura una runa que la revocara en caso de que no acataran nuestras condiciones. Estratégicamente podría servir para atraerlos a combatir en un terreno desfavorable o incluso a una trampa. Hay muchas posibilidades, pero solo si la cura existe.

Kalas nunca había escuchado nada tan estúpido. Se le revolvieron las tripas solo de imaginar que semejante idea hubiera calado en el número de ángeles suficiente como para que de verdad estuvieran valorando esa contingencia.

—¿Quién decidiría a qué demonios se curaría y a qué demonios no, en el primer supuesto? ¿Quién jugaría a ser el Viejo? Ni te molestes en contestar —dijo con desprecio el moldeador—. Si la cura existiera, los demonios harían todo lo imaginable por conseguirla. Y no sería negociar. ¿Alguno habéis tenido en cuenta esa posibilidad? Pensadlo, solo por un instante. Porque os adelanto que serían capaces de amenazar con destruir toda la realidad si no se la entregáramos. Y lo harían, o lo intentarían, al menos. Hay muchas posibilidades, pero solo si unos imbéciles crearan la cura. Por suerte, no sois capaces de lograrlo y los demonios lo saben.

—¿Y tú podrías?

—¿Pretendes sonsacarme? —se burló Kalas. Disimuló una punzada de dolor que le recorrió la espalda—. Ya me he cansado. ¿Por qué hablo contigo? ¡Tú no eres nadie! Solo la mensajera que han enviado para convencerme. ¿Quién está detrás de todo esto? ¿Quién te manipula sin que te des cuenta? ¿Renuin? ¡Lárgate de una vez! ¡Sulmy! ¡Sulmyyyyyyyy!

—Estoy aquí —respondió Sulmy—. No hace falta que grites.

Se acercó por la arena, pisando el agua, dejando huellas profundas debido al peso del arnés que cruzaba su pecho y su espalda y al de la coraza de sus gruesas alas, con púas largas y afiladas en las articulaciones. La melena castaña de Sulmy sobresalía un poco por debajo del yelmo que envolvía su cabeza. El yelmo era sencillo, contaba con una ranura para los ojos. Sobre aquella ranura había un pincho afilado de un palmo de longitud. Detrás de sus hombros asomaba un bastón largo que ascendía hasta superar la cabeza varios palmos. El bastón aparecía por abajo, llegando casi hasta el talón izquierdo, cruzaba la espalda justo entre las alas, coincidiendo con el arnés metálico en un punto en el que sobresalía una estructura formada por una gruesa arandela.

Kalas señaló a Mebina con el ala derecha.

—Échala. Me está molestando.

—No es mi cometido echar a nadie.

—No te preocupes, Sulmy. Ya me iba —dijo Mebina—. Bastante tienes con la carga que te ha tocado soportar.

—Eso me ha dolido, ¿sabes? —Kalas compuso una falsa mueca de dolor. Aguardó a que la sanadora se perdiera entre la maleza para dirigirse a Sulmy—. ¿De qué cometido hablabas? Es triste que todavía no hayas aceptado tu condición, ¿no crees?

—¿Qué condición es esa, según tú?

—Eres mi esclava particular. Ser mi porteadora y protectora no es más que una excusa. No te quedes en lo esencial, porque sabes que estás aquí para servirme.

—Es la razón de mi existencia.

Sulmy no era como Mebina. No se alteraba, demostraba una paciencia infinita que la escudaba contra las impertinencias del moldeador. Kalas no sabía si era una señal de inteligencia o de estupidez. En cualquier caso era una protección eficaz que la blindaba contra las increpaciones de Kalas.

—Engánchate —ordenó el moldeador.

Sulmy repasó la runa del arnés, en su pecho. Apareció una llama pequeña y anaranjada que se fue extendiendo por los cuatro segmentos del arnés, creciendo hacia los dos hombros y hacia las caderas, creando una equis de fuego. Las llamas se encontraron a su espalda, entre las alas, donde la arandela que sobresalía se puso al rojo vivo. De la arandela surgió un eslabón de fuego, y luego otro, así creció una cadena que terminó encajando en una arandela idéntica en la tierra sobre la que se asentaba Kalas. Una vez completada la cadena, brotaron llamas debajo de la plataforma del moldeador, que ascendió medio palmo sobre la arena.

—¿Adónde? —preguntó Sulmy.

—Al risco que hay al final de la playa.

Sulmy echó a andar en la dirección indicada. La cadena de fuego se tensó a su espalda y Kalas fue arrastrado con un suave tirón. El moldeador se recostó en el tronco del árbol y replegó las alas.

—Imagino que hay situaciones menos humillantes —dijo.

—Cuestión de opiniones —respondió ella.

—Hablo por los dos —dijo Kalas—. ¿O crees que a mí me gusta pasar el tiempo contemplando tu culo cada vez que quiero desplazarme a alguna parte? Claro que yo no tengo opción. ¿Qué hiciste para que te degradaran a esta posición, Sulmy? No es curiosidad. Tengo derecho a saber si me han asignado a la custodio más inepta de todos como resultado de un castigo.

—Quizá te hable sobre ello si tú me cuentas cómo te convertiste en medio ángel.

—No lo harías —dijo Kalas—. Sepárate un poco del agua. ¡Me está salpicando! ¡He dicho que…! Gracias. ¿Era tan complicado?

El moldeador caviló sobre si Sulmy lo había hecho a propósito. La custodio era dada a importunarle con pequeñas… travesuras, detalles sin importancia aparente, pero que ella sabía que irritaban a Kalas. Nunca lo había admitido, por supuesto, pero no hacía falta. Kalas lo sabía.

Llevaban más de un año juntos. Habían rodeado el Lago de Hielo tres veces para que Kalas pudiera trazar las runas que precisaba su proyecto. Era el lago más grande y profundo de la esfera, de cuyas aguas se habían forjado armas de hielo tras congelarlas. Muy pocos ángeles las preferían a las de fuego. Asius fue uno de los que siempre se decantaron por el hielo para sus espadas.

La peor parte del recorrido era la cordillera que rodeaba el lago. Aquellas montañas eran escarpadas y muy elevadas, había tramos imposibles de recorrer sin volar, sobre todo arrastrando medio ángel y el disco de tierra en el que descansaba. Además, Kalas tenía que dormir cuando el dolor le superaba, por lo que las paradas en sus viajes eran considerables.

En esos recorridos que habían hecho, Kalas no tardó en notar que chocaba contra los árboles con más frecuencia cuando Sulmy estaba de peor humor o cuando decía o hacía algo que a ella no le gustaba. En esas ocasiones la porteadora giraba demasiado tarde o quebraba el ritmo y Kalas se estampaba contra algo. Él gruñía; ella seguía caminando y tirando de la cadena. No se disculpaba ni reconocía haberlo hecho a propósito. Pero Kalas lo sabía.

—¿Estás embarazada? —preguntó a Sulmy.

La custodio no contestó, mantuvo el ritmo sobre la arena. Kalas estaba acostumbrado a contemplar sus alas desde atrás y desde abajo. A veces, ciertos movimientos espontáneos de las plumas le daban información comparable a ver una mueca en su rostro. En esta ocasión, las plumas se habían agitado de manera casi imperceptible tras la pregunta. Cualquiera lo habría pasado por alto, pero no alguien encadenado que llevaba un tiempo incalculable observando aquellas alas.

—¿No quieres hablar? —insistió el moldeador—. Como quieras. Hablaré yo. Pero no se te ocurra acercarte al agua. Estaba pensando en por qué Mebina me preguntó por mis sueños. No es natural que considere esa posibilidad, ni aun siendo una sanadora. Los ángeles no sueñan, sin embargo… Sí, creo que lo sabía. Lo que pretendía era que le hablara sobre los sueños, ¿verdad? Sí, eso creo. ¿Cómo se habrá enterado de que sueño? ¿Tienes alguna idea? ¿Ninguna? Probaré yo… Veamos qué se me ocurre. La inteligencia de Mebina es más bien escasa, lo justo para sanar a los demás y obedecer órdenes. Más o menos como la tuya. No da para extraer conclusiones elaboradas. Así que alguien se lo dijo. Y como no he sido yo, debe de tratarse de la única persona, además de mí, que tiene conocimiento de mis sueños. ¿Tú qué opinas?

—¿Por qué no le hablaste a Mebina de tus sueños?

Muy propio de ella. Respondía con una pregunta y, atendiendo estrictamente a sus palabras, no había confirmado ni negado que hubiera hablado con la sanadora. No podía tratarse de nadie más. Kalas dormía solo siempre que podía, pero cuando viajaban no le era posible. Sulmy había pasado largos períodos de tiempo sola, esperando a que el moldeador despertara, puede que espiando sus sueños. Ella siempre estaba allí cuando abría los ojos. Era una de sus costumbres más despreciables.

—No te espío para Renuin —dijo Sulmy, adivinando sus pensamientos.

Por supuesto que lo hacía. Pero Kalas no le daría la satisfacción de confirmar que era lo que él pensaba. Además, ni Sulmy ni Renuin eran moldeadoras. No podían entender su trabajo. Sulmy, como casi todos los custodios, solo sabía dar espadazos.

—Yo no he dicho tal cosa —replicó Kalas—. Pero es interesante que pienses que yo creo que me espías, ¿no crees?

Sulmy no respondió. Prosiguió la marcha, remolcando a Kalas por la orilla del lago, incansable. El moldeador se sumió en sus pensamientos el resto del trayecto, se concentró en soportar el dolor hasta llegar al risco, que ya estaba muy cerca.

El terreno, de arena, empezó a volverse pedregoso hasta que llegaron a la zona en la que solo había roca. La plataforma de Kalas se inclinó hacia atrás cuando Sulmy comenzó a ascender entre las rocas. El agua se arremolinaba entre las piedras, salpicaba la espuma. La custodio no se había preocupado de buscar el camino más cómodo. Kalas avivó las llamas que ardían debajo de su isla de tierra para amortiguar los accidentes del terreno. La cadena de fuego se tensó.

—Aquí está bien —gruñó Kalas—. Desengánchate.

Sulmy se pasó la mano por el arnés y la cadena se desvaneció con un siseo. Kalas clavó las alas en el suelo para empujarse hasta una estructura de runas que había creado. Sus brazos alcanzaban el borde del disco, pero no podían rebasarlo hasta tocar el suelo. Por eso estaba obligado a utilizar las alas para desplazarse por sí mismo. Era agotador.

A dos pasos de distancia, inmóvil, Sulmy esperaba con las alas plegadas cerca de las piernas. Las puntas de las alas de Kalas ardieron. Contaban con un refuerzo metálico que él mismo había moldeado a medida y que le servía para impulsarse cuando debía moverse por cuenta propia, además de para pintar runas de fuego. El alcance de las alas era muy superior al de los brazos. Había tardado en aprender a manejarlas para ese propósito, pero ahora era muy rápido, en especial cuando podía usar también las manos y trazaba cuatro líneas al mismo tiempo. Inclinaba la plataforma, torcía el torso. Era como un baile. A veces cerraba los ojos mientras elaboraba su entramado rúnico. Se sentía bien, en comunión con el entorno. El dolor remitía.

Kalas terminó y retrocedió hasta Sulmy.

—Observa y aprende.

El agua dejó de arremeter contra las rocas. Retrocedió a lo largo de toda la playa. Al retirarse, dejó a la vista el lecho del lago, sus guijarros envueltos en algas. Se formó una ola cada vez más grande conforme el agua abandonaba la costa. Poco después el agua quedó quieta, suspendida como un muro azulado. Sulmy no habló, no se movió, pero la ranura de su yelmo no se apartaba de la barrera de agua que superaba los diez metros de altura, que se alzaba amenazadora, imponente.

—No sabía que tu trabajo se centraba en moldear el agua —dijo la custodio.

—¿Decepcionada? No temas, no hemos invertido más de un año solo para esto. Esto no es más que el principio.

Las alas del moldeador repasaron un último trazo en la estructura de fuego. Y el lago tembló. La cresta de la ola gigante se meció adelante y atrás, hasta que finalmente cayó hacia el interior del lago. La ola se propagó en dirección opuesta a ellos.

—Aquí hemos terminado —anunció Kalas—. Engánchate.

Sulmy obedeció, sin dejar de observar la ola, que no parecía perder altura mientras ganaba distancia.

—¿Y ahora?

—Al siguiente puesto de control.

Sulmy miró hacia las montañas que tendrían que atravesar.

—Me llevará al menos tres días llegar hasta allí.

—¿Tienes algo mejor que hacer? Por cierto, yo me daría más prisa. Esa ola recorrerá el lago hasta el extremo opuesto y rebotará en las runas que dejé allí preparadas. Luego se dividirá en dos, cada una más grande y más fuerte, que seguirán el mismo patrón pero en direcciones contrarias. ¿Entiendes a qué me refiero? Te ayudaré. Esa ola, multiplicada, regresará. Y te garantizo que no te gustará estar aquí cuando eso suceda. Calculo que lo hará dentro de un día como mucho, así que yo me apresuraría. A menos que creas que me lo he inventado para fastidiarte. Tú misma.

Kalas se recostó en el tronco, acomodó el cuello y se envolvió con las alas.

—Será un viaje largo y aburrido —dijo Sulmy apretando el paso.

—No para mí, querida —bostezó Kalas—. Despiértame cuando hayamos llegado.

Llovía ceniza sobre los demonios, ceniza verde.

Una masa gigantesca de fuego verde aullaba y se retorcía en medio de al menos doscientos evocadores, que, en opinión de Brila, no parecían capaces de contener su propia creación. Sobre el fuego, a treinta metros de altura, una extensión de tierra flotante se deshacía poco a poco consumida por las llamas, se desmenuzaba en copos verdes que revoloteaban en espirales por todas partes.

—¿Estás seguro de que va bien? —preguntó Brila.

—A veces; otras veces dudo, no seguro —contestó Deberak—. A veces soy inseguro. ¿Se puede no ser inseguro nunca? También he sido otras formas. Y también no he sido…

—Cállate.

Brila replegó las alas negras. Era pequeña y delgada y completamente calva. Las cejas alargadas hacían que los ojos parecieran dos pequeñas ranuras horizontales. Deberak era algo más alto que la media, lo que significaba que le sacaba a Brila cabeza y media. Tenían en común la calvicie, pero nada más. Los ojos del evocador eran grises y tenía la espalda tan encorvada que no podía echar la cabeza hacia atrás. De la joroba le salían dos alas que siempre colgaban por encima de su cabeza.

—Date prisa —pidió Brila.

—¿Prisa? No, no soy prisa. —Deberak sacudió las alas con torpeza—. Mejor soy rápido.

Los demonios se apartaron mientras Deberak se acercaba a la pirámide verde que rugía y no paraba de moverse. De la masa de tierra suspendida sobre ellos se desprendió un cascote chamuscado del tamaño de varios titanes. El impacto causó un temblor en el suelo en cien metros a la redonda. Se levantó una nube de polvo verde.

—La montaña se ha inclinado —dijo con evidente preocupación uno de los evocadores que rodeaba el fuego—. Si no lo hacemos pronto, moriremos todos aplastados.

—¿Hacemos? —se extrañó Deberak—. No hacemos. Yo evocar. Yo arte. Yo…

—¡Deberak! —gritó Brila.

Con un estruendo se desprendió una sección grande de la montaña que devoraban las llamas. Cayeron árboles y rocas, y en la base se abrió una grieta que amenazaba con partirla en dos. Deberak no reparó en ello porque la joroba y las alas le dificultaban mirar hacia arriba.

Brila consideró ordenar a los demonios que se retiraran para no morir sepultados, pero por fin vio a Deberak iniciar la runa. Admiró que ninguno de los evocadores hubiera abandonado su posición a pesar de la evidente preocupación que mostraban sus ojos y la agitación de sus alas. Sin embargo allí seguían, consagrados a su misión. Constituían el grupo de demonios más unido de todos. Brila no sabía si esa unión estaba relacionada con la evocación y sus runas, pero daba la sensación de que ellos y su fuego verde formaban parte de algo diferente, incluso para los demás demonios. La evocación en sí ya era algo distinto, eran runas que no les había enseñado el Viejo, sino que las había desarrollado Capa, una nueva disciplina que había sido la salvación de los demonios que fueron sanadores, quienes fueron despojados de la capacidad de curar tras perder la Primera Guerra.

Los antiguos sanadores fueron los que peor lo pasaron durante la primera etapa en el Agujero. Eran prácticamente inútiles hasta que la evocación les permitió contribuir de nuevo a la causa. Ahora eran, en opinión de Brila y de muchos otros, su mayor esperanza. Sin los titanes y las sombras no habrían logrado llegar tan lejos. Además, la evocación no había alcanzado sus límites todavía, ¿quién sabía lo que podían llegar a lograr? Por no hablar de que era una especialidad, o un arte, como lo denominaba Deberak, exclusivamente de ellos. Los ángeles no tenían acceso a sus secretos. En la evocación residía la esperanza para los demonios, y por eso estaba allí Brila.

La montaña se resquebrajó en las alturas, acompañada de un torrente de crujidos al desgarrarse en al menos seis bloques de piedra gigantescos y ennegrecidos por las llamas. Llovieron árboles y rocas envueltos en ceniza verde. Pero el grueso de la montaña no llegó a desplomarse sobre ellos. El fuego verde chisporroteó y llameó furioso, y se encogió poco a poco hasta desaparecer por completo. La espada de Deberak se encendió con el tono exacto que hasta ese momento presentaba el fuego.

El evocador jorobado giró dibujando trazos con su espada, que despedía llamas verdes. Completó una runa desconocida para Brila. Luego dio un paso atrás y se quedó quieto mirando el dibujo de fuego crepitar y latir. Todos los demonios observaban el mismo punto con expectación.

La runa deflagró y se convirtió en una lluvia de chispas verdes que se desvanecieron en el aire. En el lugar que había ocupado apareció una forma grande y deforme, vagamente humanoide, oscura. Deberak lo había logrado. Las teorías del evocador eran ciertas, después de todo. Brila estaba maravillada, demasiado. Comprendió que no había creído en el éxito de aquella prueba.

Y puede que hubiera estado en lo cierto.

—¡Deberak, espera! —Corrió hacia el evocador batiendo las alas ante los sorprendidos ojos de los demonios que se apartaban a su paso—. ¡Espera! ¡No es un titán!

Deberak torció la joroba para mirarla.

—Un titán, nuevo hermano. Oh, sí, Brila, ven a verlo. Titán hermoso.

El contorno de aquella aparición, en efecto, concordaba con la forma y las dimensiones de un titán, uno de tamaño nada despreciable. Pero era demasiado oscuro. Brila no apreciaba bien los detalles desde su posición, pero no cabía duda de que había algo diferente. Para empezar faltaban las llamas características que recorrían las fisuras y grietas del cuerpo de los titanes. Cuando estaban inactivos, esas llamas podían llegar a desaparecer, pero se podían distinguir los surcos, las uniones que les hacían parecer un montón de rocas agrietadas. Esta aparición, en cambio, se veía demasiado lisa y su superficie se removía de un modo extraño, sin que reflejara la escasa luz de los alrededores. Mientras corría, Brila se dio cuenta de que los demás evocadores habían llegado a la misma conclusión: aquello no era un titán.

No llegó a tiempo de detener a Deberak, quien se había acercado a la cosa y había alargado la mano para tocarla, puede que para acariciarla, algo que hacía con frecuencia con los titanes. Brila se quedó paralizada cuando los dedos de Deberak se hundieron en la masa oscura. El evocador lanzó un alarido desgarrador.

—¡Que nadie se acerque a esa cosa! —ordenó Brila, llegando a su lado.

Alzó su espada de fuego, pero no sabía qué más hacer. La forma oscura la había paralizado por completo. El aullido de Deberak se hizo más agudo, y su mano entera desapareció en el interior de la aparición. También desapareció la muñeca.

A su derecha se produjo un destello blanco y un aleteo. Una espada cayó y cercenó el brazo de Deberak por debajo del codo. Stil miró con repulsión la sangre que resbalaba sobre el fuego de su espada, la sangre de Deberak.

—¡Desactivadlo! —ordenó el demonio de alas blancas—. ¡Desinvocad a esa cosa ahora mismo!

Brila recogió a Deberak antes de que se desplomara en el suelo. No paraba de manar sangre del muñón. Los evocadores corrían por todos lados, entre destellos verdes, llamas, runas. Finalmente la forma oscura se desvaneció con un siseo.

—¡No! —gritó Deberak—. ¡Mío! ¡Yo traje! ¡Hermano! Pobrecillo…

—Deberak, tienes que calmarte, ¿me oyes? —dijo Brila—. Tu brazo, te desangrarás. Debes dormir para cicatrizar la herida.

No llegó a saber si el evocador había entendido lo que le decía, algo que ella no consideraba probable, o si se había desmayado sin más. Brila lo acomodó a un lado y se levantó.

Stil impartía órdenes con su acostumbrada seguridad, resplandeciendo con sus alas blancas, imponente, imprimiendo firmeza sin alterar el tono de voz.

—… La prohibición no es para perjudicar a los evocadores, sino por su seguridad. —Stil señaló con la espada los fragmentos de la montaña que ahora flotaban dispersos—. Y la de todos nosotros. Nadie volverá a realizar experimentos sin consultarlo conmigo o…

—¡Sí lo harán! —le interrumpió Brila.

La melena blanca de Stil cayó sobre su hombro derecho cuando se volvió hacia ella.

—¿Fue idea tuya? ¿Por eso lo habéis hecho mientras yo estaba en la primera esfera? —Brila asintió—. El Agujero ha sido devorado por la niebla, igual que el plano de los menores. ¿Piensas que a mí no me gustaría rescatar a compañeros que quedaron allí atrapados?

Brila notó sobre ella el peso de la mirada de todos los evocadores. Stil tenía parte de razón, y habían fracasado, pero, si no le plantaba cara ahora, no volverían a atreverse a quebrantar sus normas. Los evocadores que ahora aguardaban su reacción no volverían a confiar en ella. Y ella había sido la principal instigadora de aquella prueba. Aún no estaba preparada para enfrentarse a Stil, pero así se había presentado la situación. Además, Stil no tenía toda la razón, había algo en lo que se equivocaba.

—El Agujero no ha sido devorado al completo, como demuestra nuestro intento fallido de recuperar a más titanes —se esforzaba en hablar con clama. Debía transmitir seguridad, tranquilidad y sensatez—. Ha salido mal y es culpa mía, lo asumo. Pero debemos hacer algo y no vamos a detenernos. Si el Agujero ya no es accesible, buscaremos una alternativa.

Stil también supo guardar la compostura, a pesar de que no llevaba nada bien que le contradijeran.

—La fortuna ha querido que lo único que se haya perdido sea la mano de Deberak. Está bien que te responsabilices de tus errores, Brila, pero podría haber sido peor. —Stil apuntó arriba con un ala—. La montaña entera podría haber caído y habría matado a cientos de demonios. Estás manipulando a los evocadores para que cumplan tus deseos. Deberak, en particular, es…

—No te atrevas a insultarlo, Stil.

—Hablar de su estado mental no es menospreciarlo.

—Yo cuidé de él en el Agujero, por eso confía en mí. Eso no es manipulación. Y antes de que lo menciones, lo mismo te sucede a ti.

Stil la miró con auténtica atención por primera vez.

—Explícate.

—No te desobedecemos porque estemos en tu contra. Simplemente no confiamos en ti.

Ya estaba dicho y no había marcha atrás. La única reacción de Stil fue una pequeña pausa y un ligero asentimiento.

—¿Hablas por todos o solo por ti, Brila? No importa. En cualquier caso, hablas por un número significativo de los demonios, ¿me equivoco? Quiero que sepas que lo entiendo. Yo también he fallado. Y mi fracaso es mucho peor que el tuyo. No he podido encontrar la cura para vosotros, mis hermanos. Y ese peso me atormenta más de lo que puedo describir con palabras.

Stil rehusaba medirse con ella haciendo valer su rango de último barón vivo de los demonios. Un título que ya no empleaban, que consideraban de una época pasaba, pero que aún tenía su peso. Se enfrentaba a ella de igual a igual, y eso, añadido al reconocimiento de su fracaso y de su sentimiento de culpa, despertaba la simpatía de los demonios que seguían la discusión. Por suerte, ella había previsto esa circunstancia miles de veces en su mente y también sabía cómo reconducirla para que los demás pudieran empatizar con ella.

—¿Recuerdas a mi hijo, Stil?

—Ninguno de nosotros lo olvidará nunca.

—Fue el primer demonio que nació en el Agujero. Y el primero en morir. —Brila no necesitaba fingir para que la emoción quebrara su voz—. Yo le sostuve entre mis brazos mientras se marchitaba, mientras su cuerpo se arrugaba y se consumía, mientras envejecía como un vulgar menor. Así descubrimos que el castigo del Viejo era algo más que privar de su don a los sanadores. —Hizo una pausa para recobrar la compostura—. Que seas inmune a ese castigo no te hace responsable. Nadie te culpa por no haber encontrado una cura. Yo, al menos, no.

—No insinuaba tal cosa. Soy yo quien me culpo a mí mismo. No puedo evitar sentirme así, tenga o no sentido.

—Pero el hecho es que, tal y como están las cosas ahora, tú nos verás morir a todos, Stil. Igual que yo vi morir a mi hijo. Sigues siendo inmortal y de ahí nuestra desconfianza. No porque sea culpa tuya, ni mucho menos, sino porque tu situación es diferente y ya no ves las cosas del mismo modo que nosotros. O al revés, si lo prefieres, ahora nosotros, por nuestra condición mortal, enfocamos la situación de otra manera.

—¿Acaso ya no compartimos el mismo objetivo? —repuso Stil—. Estamos aquí, en casa, adonde el Viejo nos prohibió regresar, y somos libres. Hemos perdido mucho en las dos guerras, pero rendirnos ahora sería la peor traición imaginable. Yo no creo que persigamos metas diferentes.

—¿Has abolido la prohibición de matar a Renuin? Me parece que no. No es solo la cuestión de la mortalidad. Tú tienes a tu esposa y probablemente acabes con ella cuando nosotros estemos muertos. Piensa como un menor, Stil, como nosotros. ¿Qué supondrá para los ángeles aguardar unos cuantos siglos a que el tiempo nos mate? Dentro de milenios lo recordarán como un destello lejano, una diminuta pausa que retrasó su inevitable victoria. ¿Y qué tienen que hacer para ganar? Nada. Esperar. Y todo será suyo. Los que regresamos a casa a pesar del castigo ya no estaremos. Y desde su punto de vista todo volverá a ser como antes, salvo por los menores, claro, pero ¿a quién le importan? Y tú y tu amada esposa, a la que no nos permites tocar, el ángel de mayor rango de nuestro enemigo, compartiréis juntos ese destino. No podemos aceptarlo, Stil, y si no entiendes la razón es que ya no tenemos tanto en común como crees. ¡Yo no lo aceptaré! No perdí a mi hijo para que todos terminemos como él. Los ángeles, los herederos de quien nos privó de la eternidad, tendrán que matarme, porque te puedo asegurar que yo no moriré de vieja. ¡No moriré como una menor!

CAPÍTULO 2

—¡Un momento! —gritó Estela—. Te está mintiendo, anciano. Se lo está inventando todo.

Óscar miró a Piers, quien se limitó a negar con gesto despectivo.

—Ni caso, Óscar —dijo el alcaide. Jugueteaba con la porra de fuego, dejando llamas ligeras y estilizadas en el aire—. Me has interrumpido, muchacha, ahora que estaba cogiéndole el gustillo a esto de contar historias. Qué recuerdos —suspiró Piers.

Aprovechó para comprobar que Mazo seguía inconsciente. Si el relato se alargaba mucho tendría que volver a atizarle.

—¿Por qué has dicho que se lo inventaba todo? —preguntó Óscar.

—¿No es evidente? —se indignó Estela—. Piers no estaba durante ninguno de los sucesos que nos ha contado, ¿cómo puede saber lo que hablaron Sirian y Stil? ¿Y toda esa historia rara de los demonios invocando un titán contagiado de niebla? Ni que fuera una enfermedad. No hay quien se lo crea.

Óscar miró a Piers con algo de preocupación.

—Cuida tu tono, chiquilla —amenazó Piers—, más respeto o te pondré el chaleco de nuevo y de vuelta a la prisión. Yo no me invento nada porque no tengo imaginación, así de sencillo. Y sé todo lo que pasó porque me lo contaron los que participaron en los acontecimientos.

—¿Eres amigo de Stil? —se interesó Óscar.

—No es que seamos íntimos, pero hemos hablado varias veces durante el transcurso de los años. Soy alguien importante y mucha gente ha hablado conmigo. La historia acaba de empezar y os aseguro que hay protagonistas mucho más extraños.

—¿Quiénes? ¿Nilia? Necesito saber más sobre Nilia.

—Más raros que Nilia, abuelo, ya lo verás. Ah, no, paciencia, eras tú el que querías saberlo todo, ¿recuerdas? La historia hay que contarla en orden para que tenga sentido.

—¡Lo estás disfrutando! —le acusó Estela.

Piers no lo negó.

—Más de lo que pensaba. A lo mejor debería hacerme escritor. No, no podría desatender la cárcel. Me necesitan para cuidar de la escoria como tú, muchacha. Pero es agradable recordar aquella época, a pesar de todo lo que pasó. Recuerdo cuando era joven y fuerte, y no un viejo como ahora, cuando todavía estaba lleno de energía… Qué tiempos… Bien, es hora de seguir el relato con una de las personas más importantes de toda la creación. ¡Yo! No era alcaide por aquel entonces, pero así conoceréis el origen de mi leyenda.

Estela y Óscar cruzaron una mirada inquieta.

Arthur Piers había ganado peso desde que estaba en el Cielo. Después de los años de miseria y hambre que siguieron a la Onda y del éxodo en el que dejaron atrás su adorado mundo, su cuerpo se había adaptado de maravilla y le había obsequiado con una generosa musculatura. Se sentía bien, en forma.

—¿Es que eres imbécil? —gruñó—. Aparta de ahí, pichón.

Agarró al incauto que se asomaba por el borde del precipicio y tiró sin miramientos. El tipo cayó de espaldas dos pasos más atrás.

—¡Au! —se quejó.

Era uno de los porteadores de la expedición a la sexta esfera, si Piers no recordaba mal, y uno de los hombres más feos que había visto nunca. Tenía la cara llena de granos, como un maldito adolescente, a pesar de que pasaba de los treinta años. En realidad le traía sin cuidado de quién se tratara.

—La seguridad de esta expedición es mi responsabilidad. —Piers alzó la voz para que todos le escucharan—. Y eso incluye la vuestra, pichones. Debéis ser unos grandes científicos, no lo dudo, pero está claro que en lo que a sentido común se refiere no sumáis ni medio cerebro entre todos. Al próximo que se asome al acantilado sin autorización le empujo yo mismo. ¿Queda claro? Tú —Piers señaló al de los granos—, no quiero verte más por aquí. Ve al carro y vigila los suministros.

Otro hombre se adelantó.

—En las cuestiones operativas no te metas, Piers. Nosotros estamos a cargo de…

—¡Al carro! —gritó Piers—. ¡Ahora! —El de la cara con granos se levantó y salió corriendo. Piers se volvió hacia el energúmeno de las cuestiones operativas—. ¿Decías algo?

Ni siquiera abrió la boca. Se apartó con el resto, unas doce personas en total, que se alejaron unos cuantos pasos, murmurando, lanzando alguna mirada de reojo a Piers. Solo se quedaron las dos personas a cargo de la cuerda.

Habían clavado una estaca gruesa de madera en el suelo, a cinco metros del borde del barranco. Luego habían atado una cuerda en la estaca y la habían arrojado al acantilado. Un tipejo flacucho y nervioso se había descolgado por ella. Les había costado mucho convencer a Piers de que no pasaría nada. Holloway ni siquiera había intervenido en la discusión. Era el militar de mayor rango en la expedición y todo le traía sin cuidado. Si no había guerra, no tomaba parte en ninguna de las decisiones de la expedición. Piers, como el civil responsable de la seguridad y el orden, había supuesto que contaría con el apoyo de Holloway, los militares deberían ayudar a que se respetaran las leyes. Holloway y sus hombres no estorbaban, pero eso era todo. No se podía contar con ellos para nada.

Piers se acercó al borde del acantilado.

—¡Eh, flaco! ¿Has terminado ahí abajo de una maldita vez?

La cuerda se movió un poco a la derecha, pero no hubo respuesta. Se escuchó un ruido rítmico, de metal contra piedra. El flacucho debía de estar picando algo que había encontrado. Cualquier estupidez llamaba la atención de los científicos. Al menos seguía vivo y sujeto a la cuerda.

Piers no quería pasar otro día más en la sexta esfera. Quería volver a casa, a la segunda esfera, la de los humanos. Aquel lugar tenía algo extraño. Ya se habían acostumbrado a las porciones de tierra que flotaban en el aire, las había de todos los tamaños y formas imaginables, por todas partes. Pero el precipicio… No era natural. Los bordes eran demasiado rectos, la caída era brusca, te acercabas al límite y de repente ya no había suelo. La línea del precipicio era irregular de un modo irreal. Consistía en una sucesión de tramos completamente rectos que se unían en diferentes ángulos, dando lugar a picos muy afilados.

Parecía el fin del mundo. Piers sabía que en frente de él, mucho más allá, los bordes del acantilado se unían, rodeando un agujero gigantesco. Pero desde donde ellos estaban no se veía el lado opuesto, de ahí la sensación de que todo terminaba justo en aquel sitio.

Un alboroto a su espalda llamó la atención de Piers. Se volvió a tiempo de ver al tipo de los granos correr directamente hacia él. Parecía nervioso.

—Te dije que… —comenzó a decir Piers.

—Tenemos visita —dijo entre jadeos el de los granos.

Apoyó las manos en las rodillas y respiró hondo varias veces. Piers se puso tenso.

—¿Visita? ¿Quién?

—Cinco… Son cinco… Junto al carro…

No eran los neutrales o el científico no estaría tan inquieto.

—¿Ángeles o demonios?

—No les he visto las alas.

Piers echó a andar enérgicamente hacia el carro de los suministros. Señaló a uno de los científicos al pasar junto a ellos.

—Quedaos aquí o lo fastidiaréis todo. Que uno de vosotros vaya a buscar a Holloway.

Piers rezó por llegar a tiempo. Aquel atajo de idiotas empezaría a balbucear fórmulas científicas que no harían más que cabrear a quienes fueran los visitantes, que sin duda estarían más familiarizados con la naturaleza de su mundo mejor que ningún humano.

Había cinco individuos que Piers no reconoció, pero en seguida supo que eran ángeles. Se mantenían en formación, con uno de ellos adelantado, que seguramente sería el jefe. Vestían tela con refuerzos metálicos en hombros, muñecas y rodillas, una especie de armaduras parciales. No veía las empuñaduras de las espadas colgando de los cinturones, pero eso no significaba que no las ocultaran en otra parte. Varios miembros de la expedición se apelotonaban a unos diez pasos de distancia, claramente indecisos, tal vez asustados. El jefe señaló el carruaje con un gesto de la cabeza y uno de los ángeles se separó de la formación y caminó en su dirección.

Piers se apresuró a interceptarlo.

—Hola —dijo manteniendo la compostura—. ¿Podemos ayudaros en algo?

El ángel se detuvo delante de él y miró de reojo a su jefe, quien se limitó a hacer un leve asentimiento.

—Aparta, menor —dijo el ángel.

Piers se mantuvo firme.

—Si me dices dónde vas y no es a nuestro carro, me apartaré, amigo. No tenemos intención de causar problemas.

Pero era evidente que los problemas iban a surgir muy pronto a menos que Piers ejercitara sus dotes diplomáticas. La actitud de los ángeles era demasiado seria.

—No podéis estar aquí, menores —dijo el que Piers había identificado como jefe del grupo—. Vais a regresar a vuestra esfera ahora, en cuanto revisemos vuestro vehículo y nos aseguremos de que no habéis alterado la armonía.

—Esta esfera es neutral y está bajo el mando de Sirian, según el Tratado de Paz. Puedo asegurar que la armonía esa está igual que antes de nuestra… visita. No hemos podido alterar nada que ni siquiera sabemos qué es.

—Hay mucho que no sabéis, menores.

Piers recordó lo que estaba en juego, la gente que dependía de él, y realizó un esfuerzo considerable para no responder en el tono que habría empleado de estar aún en su propio mundo, ante alguien que le mostraba semejante menosprecio. Por el bien de la expedición debía controlarse.

—Nos iremos enseguida, un día más como mucho —dijo Piers—. Pero no puedo aceptar tus órdenes, espero que lo entiendas. Si Sirian nos lo pide, nos marcharemos ahora mismo.

—Sirian no está. Se marchó hace tiempo a la primera esfera.

Esa información era nueva para Piers. Y no auguraba nada bueno. Ni ángeles ni demonios ni humanos tenían autoridad en la esfera en la que se encontraban. Si Piers obedecía ahora a un ángel, sentaría un precedente. Además, no habían hecho nada malo, qué coño.

—Nos iremos lo antes posible —decidió Piers—. Creo que es lo que queréis, así que podéis iros tranquilos.

—Antes revisaremos vuestras pertenencias —dijo tajante el ángel.

—Eso no puedo consentirlo —dijo Piers—. No tenéis derecho a exigirnos nada a menos que me expliques qué norma o ley hemos quebrantado.

—No tenemos por qué justificarnos ante menores —zanjó el ángel.

Piers sopesó sus opciones, que no eran muchas. No iban armados, como había decretado Sirian en su esfera. Piers confiaba en sus aptitudes para las peleas. Se había medido con tipos muy duros cuando trabajaba de carcelero antes de la Onda, aunque nunca con un ángel. No era de los que daban la espalda a una pelea, pero estaba solo, no podía contar con la ayuda de los científicos inútiles. Así que, por muy bien que se sintiera físicamente, no podría con cinco ángeles, si es que podía siquiera con uno solo.

Y ya no sabía cómo evitar el enfrentamiento. Sus escasas dotes diplomáticas, inferiores en todos los sentidos a sus aptitudes con los puños, no habían resultado. Piers no era Jack, que siempre encontraba el modo de dar la vuelta a cualquier situación solo hablando. Él, en cambio, era un hombre directo, explicaba las cosas tal y como eran, y cuando eso no funcionaba, se bloqueaba.

—¿A quién has llamado menores?

Era Holloway. Al fin se había dignado aparecer. Le acompañaban sus soldados, que lo envolvían en el coro de chirridos de sus armaduras. Ese militar era una deshonra para su cuerpo, en opinión de Piers. No vestía uniforme. Llevaba una gorra de béisbol calada hasta las cejas, bajo la que asomaba un matojo de canas despeinadas, y gafas de sol oscuras, incluso de noche. Piers siempre le había visto con los mismos vaqueros negros, la misma sudadera y las mismas deportivas. La sudadera lucía un estampado de algún videojuego, lo que indicaba que era anterior a la Onda. Era evidente que sentía apego por el mundo que habían perdido y trataba de reflejarlo en su indumentaria, aunque implicara ser un guarro que no se cambiaba de ropa. Lo más sorprendente era que el tipo no apestaba.

Al menos ahora Piers podía dejar aquel asunto en manos de los militares, que no transmitían la impresión de debilidad que causaba un hombre solo y desarmado. Y el aspecto de los soldados sí era el que cabía esperar.

El ángel se volvió hacia Holloway y desplegó unas alas blancas, resplandecientes.

—No podéis portar armas aquí. Quitaos esas armaduras ahora mismo.

Holloway, cuya mirada era imposible de descifrar debido a los cristales negros que la ocultaban, se masajeó el cuello como si tuviera tortícolis y le costara girarlo a la derecha.

—Te he preguntado a quién has llamado menores. ¿Tienes plumas en las orejas?

Holloway los tenía bien puestos, eso estaba claro. Piers, que lo había considerado un vago hasta aquel momento, sintió cierto respeto por él, aunque su aspecto y sus modales no eran lo que cabía esperar de un oficial.

—¿Cómo te atreves, menor? —dijo el ángel en tono amenazador.

—¿Menor? Y me lo dice un… —Holloway pareció dubitativo—. ¡Bendis, ven aquí!

Una soldado, de cuyo casco asomaba una melena negra, se acercó al trote hasta Holloway.

—Diga, señor.

—No me llames señor, idiota —se irritó Holloway—. Y no me trates de usted.

—¡Sí, señor! —respondió la soldado Bendis.

—No encuentro una palabra… ¿Cómo llamamos a un bicho que tiene alas y no puede volar? Cojo no es apropiado… Mierda con alas es demasiado fácil. Busco algo más refinado, con un poco de clase, joder.

—¿Tullido, señor? —sugirió Bendis.

—Excelente, vuelve a la formación. —Holloway dirigió sus gafas de sol al ángel—. Como te decía, tullido, nos estáis molestando. Es mejor que os larguéis antes de que perdáis las plumas.

Piers se puso tenso de inmediato, igual que el ángel. Holloway acababa de dinamitar cualquier posibilidad de resolver aquella situación por medio de la diplomacia.

El fuego brillaba con poca intensidad en algunos trazos de la runa. Sirian debía reforzar los segmentos debilitados o la runa se desmoronaría. Sacó la espada.

Se acercó a la niebla hasta casi tocarla. Por un instante, sopesó la tentación de adentrarse en ella y abandonar una lucha que no podía ganar. Solo era cuestión de tiempo que acabase devorado por la niebla de todos modos, así que ¿para qué esperar? Resistirse era inútil y una tortura que le consumía.

Se obligó a expulsar aquellos pensamientos. Pero no fue fácil. Allí, a un paso del muro de niebla, sus anteriores fracasos le pesaban todavía más; el peor había sido su incapacidad para evitar la Primera Guerra, que dividió a los ángeles para siempre en dos bandos. Debía alimentar la esperanza, centrarse en lo positivo, pero, repasando su vida, no encontraba motivos para justificar su existencia. Así que dejó de pensar y decidió actuar mecánicamente.

Alzó la espada de fuego y…

Le envolvió una música que no reconocía. Sirian miró a su alrededor, sorprendido. A punto estuvo de tropezar y caer en la niebla. Pero no había nada, nadie, estaba solo, como siempre. Y la música seguía sonando. Tal vez estaba perdiendo la cordura.

Ahora la escuchaba mejor. Era una canción de los menores, eso era obvio. No la reconocía, pero distinguía las guitarras eléctricas y la batería cada vez con mayor claridad. Puede que sonara dentro de su cabeza porque… Una explosión de fuego le empujó hacia adelante. El ángel escupió la tierra que había tragado al estrellarse contra el suelo y volvió la cabeza. La niebla estaba ardiendo.

Sirian no podía creerlo. Había llamas por todas partes retorciéndose entre los jirones de niebla, salían y entraban, iluminaban recovecos oscuros para ser consumidas un instante después. Y la música tronaba cada vez más fuerte.

Nunca había tenido conocimiento de nada que pudiera afectar la niebla, salvo la luz del Viejo canalizada a través de los bastones que empleaban los viajeros para atravesarla. Pero aquel fuego… parecía capaz de combatirla. Lo estudió y se dio cuenta de que no era de ningún ángel. Era fuego de los menores, de su plano de existencia, que supuestamente había sido tragado entero por la niebla. Sirian estaba tan desconcertado que no acertaba a moverse siquiera. Fuego, niebla y aquella música. No encontraba sentido a semejante combinación.

En el centro del remolino de fuego se perfiló una parte de la niebla como una zona más oscura cuyo movimiento no concordaba con el caos de alrededor. Aquella zona oscura tenía forma humana.

—Detesto esta canción. ¡Lo juro!

La voz surgió de la niebla, sintió vibrar su ropa. El ángel habría jurado que se escuchó en toda la primera esfera.

—Me llamas en mal momento… ¡Me estoy quemando, imbécil! ¡Vete a tomar por…!

La música cesó de repente, se avivaron las llamas y Sirian tuvo que apartar la mirada. Una explosión retumbó a su espalda. Las llamas se propagaron, se quedó sordo. Y todo pasó en un instante. Con dificultad, el ángel se incorporó y miró a su alrededor. Había un hombre desnudo tirado en el suelo. El hombre sostenía algo en la mano.

Antes de que pudiera acudir en su ayuda el recién llegado se incorporó con aspecto aturdido. Parpadeó, miró a su alrededor y posó sus ojos en el ángel.

—Vaya locura, ¿eh? ¡Por lo menos esta vez estoy vivo! —Se palpó el cuerpo y pareció caer en la cuenta de que no llevaba ropa—. ¡Mierda! Eh, tú, ¿no tendrás algo por ahí para que pueda vestirme? ¿Por qué me miras tanto?

Se apresuró a cubrirse la entrepierna con ambas manos. Entonces, reparó en su mano, en el teléfono que sostenía. Algo le enfadó mucho.

—No lo puedo creer. ¿Nunca me libraré de ti? —lo arrojó lejos—. Bueno, ¿qué hay de esa ropa?

Sirian por fin logró articular una frase.

—¿Quién eres?

—¿Yo? Qué idiota soy. ¡Si no hay nadie más aquí! Me llamo Ramsey. Encantado. —Alargó la mano y en seguida volvió a cubrirse las partes íntimas—. Oye, la ropa… No es que no quiera charlar un rato, pero…

—Yo… Yo soy Sirian.

—Un placer, amigo. ¿Dónde está todo el mundo? Esto es muy raro… —Ramsey olfateó el aire, arrugó el entrecejo—. Esto me suena… Pero no… No es. Oye, ¿no he muerto ya aquí? Creo recordar un avión que se me cayó encima. ¿Te lo puedes creer? Qué forma tan ridícula de morir. Pero algo no encaja. Me temo que he tragado demasiado humo porque no reconozco este lugar.

Sin duda estaba loco, pero provenía de la niebla y no portaba cetro alguno. Aparte de que Sirian estaba seguro de que el tal Ramsey no era un ángel. Solo Raven podía atravesar la niebla sin un cetro. Pero Raven estaba muerto. Su último aliento causó la mayor explosión de toda la creación para convertir la séptima esfera en un nuevo Sol que permitiera a la existencia perdurar. Había sido el deseo del Viejo. Ramsey, que desde luego no se parecía a Raven, había mencionado algo de haber muerto. ¿Y si el Viejo…?

—¿Seguro que no te llamas Raven? —probó Sirian.

Ramsey se mostró sorprendido.

—¿Qué clase de persona olvida su nombre? Ah, espera, ya veo por dónde vas. Si es el Raven que recuerdo… ¿Me estás llamando narizotas? ¿En qué me parezco yo a ese? ¿Y qué pasa con la ropa? Pásame unos pantalones al menos. No quiero ser descortés, pero me miras mucho y me estás poniendo nervioso.

—Lo siento —se disculpó Sirian, aunque no era capaz de apartar la mirada de Ramsey—. No te miro por… Eres un menor, ¿verdad?

Ramsey arrancó varios tallos de trigo y trató de cubrirse sus partes íntimas mientras hablaba.

—Un menor… Curiosa expresión. ¿Eres un mago?

—¿Un mago? —se extrañó Sirian.

—No, eso fue en otra parte. ¿Has dicho que te llamas Sirian? Sí, pero no… No te pareces al Sirian al que yo me refiero. Pareces un abuelo y los ángeles no envejecen. A menos que seas alguien irrelevante con el mismo nombre. Eso me parece un insulto, ¿sabes?

Sirian estuvo a punto de caer al suelo. Ramsey le conocía, o al menos le había conocido antes de que su físico se deteriorara. Tenía conocimiento sobre los ángeles, pero también hablaba de magos, lo que no tenía sentido.

—Ven, conmigo, Ramsey. He sido un mal anfitrión y me disculpo. Tengo ropa que ofrecerte y comida, si tienes hambre. Estoy muy contento de que hayas venido y me gustaría que me contaras de dónde procedes.

El rostro de Ramsey se iluminó.

—¡Gracias! Por fin tropiezo con alguien amable. No te creerías de dónde vengo, amigo. Estaba en un hospital y se incendió. Cosas que pasan. Pero tuve que volver a por… ¡Dios mío! —Ramsey, que había echado a andar hacia el ángel, se detuvo, se llevó las manos a la cabeza—. ¡Mis escritos! ¿Has visto unas hojas de papel por aquí? ¡Tenemos que encontrarlas!

Sirian se alarmó al ver que el pánico dominaba a Ramsey.

—Tranquilo, amigo —dijo imitando su modo de hablar—. ¿Qué hay escrito en esos papeles que has perdido?

—Mis memorias, maldita sea. ¿Sabes cuánto he tardado en redactarlas? Esto no me puede pasar a mí. —Se incorporó de repente y agarró a Sirian por los hombros. Lo miró fijamente. Era la primera vez que no se preocupaba por su desnudez—. ¡Agua roja! ¿Lo has visto?

—¿Qué? ¿Agua roja? No te entiendo.

—¡Dani! Un chaval que no para de decir agua roja. ¿Estaba conmigo? Sí, decidí ayudarlo, intervenir por primera vez en… ¡Espera! ¿Qué está pasando? No debería recordar eso. ¡No debería saber quién soy! Pero…, pero lo sé. Oh, mierda, esto es malo, muy malo. Ya he muerto aquí, ¿no? Claro que sí, ¿quién lo sabría mejor que yo? Entonces por qué he vuelto. ¿Y Dani? ¡Dios, lo dejé solo! ¡Dime que lo has visto! ¡Dime que antes de mí viste a un niño que no paraba de decir agua roja!

Ramsey había empezado a convulsionar, articulaba mal las palabras, se trababa, le bailaban los ojos, su respiración se había acelerado.

—Tienes que calmarte, Ramsey, o sufrirás un…

—¿Lo has visto? —gritó enloquecido.

—No, lo siento, no hay nadie más aquí. Solo tú. Ningún niño llamado Dani.

—Solo yo —repitió Ramsey—. ¡Lo dejé solo! ¡Tengo que encontrarlo antes de que sea tarde!

Se giró y echó a correr hacia la niebla. Sirian fue rápido, saltó sobre él y lo derribó antes de que la alcanzara.

—¡No puedes entrar ahí!

—¿Por qué no?

Ramsey se revolvía, trataba de librarse y miraba a la niebla con desesperación.

—Porque morirás.

De pronto se quedó completamente quieto bajo el cuerpo del ángel, quien no se atrevía soltarlo por miedo a que se arrojara a la niebla.

—¿Morir? ¡No! ¡No puedo morir todavía! ¡Otro avión no, por favor!

—Tienes que calmarte. No quiero matarte. Quiero ayudarte.

—¿En serio? ¿Entonces por qué estás encima de mí? Oye, cada uno es como es y no me importa, pero a mí eso no me va. A lo mejor a ti te parece bien eso de arrojarte sobre un hombre desnudo. Casi me siento halagado, pero…

—No se trata de eso. —Sirian se levantó y tiró del brazo de Ramsey. Lo arrastró lejos de la niebla—. Es obvio que padeces algún trastorno, tal vez sea solo algo temporal. Voy a llevarte con alguien que podrá curarte.

—¡Nadie puede curarme! Ojalá fuera tan sencillo.

—Te aseguro que conozco a alguien que puede.

—¿Quién? ¿Otro ángel? ¿Un sanador de esos? ¡Ja! ¡Un momento! Eres un ángel, sí, lo veo. Ya recuerdo algo. He estado aquí. He vivido aquí, hasta que morí. Pero no reconozco este sitio. ¿Cómo es posible? Yo lo veo todo. ¿Dónde estamos?

Ramsey se había detenido, se resistía a Sirian, quien cedió y dejó de tirar de su brazo. Se habían alejado de la niebla lo suficiente.

—Quizás esto te confunda, pero estás en un lugar conocido como la primera esfera.

—¡Ja! Y yo soy el que está mal de la cabeza. Muy buena, amigo, pero no me la vas a pegar. ¿Qué me dices de esto? —Ramsey señaló su sombra—. En las siete esferas no hay sombras. ¿Y eso? ¿Ha salido el sol en la primera esfera? Por favor, invéntate algo mejor, que no soy un maldito idiota. ¡Y no estoy loco!

Sirian consideró por primera vez que no lo estuviera. La reacción de Ramsey era de lo más coherente para alguien que hubiera conocido aquel sitio antes de la Onda.

—Ha habido cambios, me temo. No es fácil de explicar.

Ramsey olfateaba de nuevo. Cayó de rodillas y palpó el suelo. Lamió una piedra.

—Puede que sí me haya vuelto loco. Es imposible que esto sea la primera esfera. —Alzó la vista al sol—. No, no estoy aquí. Esto no está pasando. ¿He sido yo? ¿Es culpa mía todo esto?

—No entiendo cómo, pero pareces reconocer que no te he mentido. Y no es culpa tuya, te lo aseguro. Hubo una guerra…

—Cambios, has dicho. Una guerra… —Ramsey se tumbó en el suelo boca arriba. Parecía a punto de llorar—. Ya no sé si podré arreglarlo. No sé si debo hacerlo. —Entonces miró a Sirian. El ángel apenas pudo contener el peso de aquella mirada, del dolor y la desesperación que reflejaban los ojos de Ramsey—. ¿Qué habéis hecho, insensatos?

Kalas ascendía, giraba, realizaba piruetas, descendía en picado, visitaba los estratos superiores de las esferas. Notaba el viento acariciando sus alas. La sensación de volar era tan real… Por eso el moldeador detestaba soñar. Se despertaba y la realidad le recordaba que ya nunca volaría de nuevo, ni siquiera volvería a caminar. Estaba condenado a pasar el resto de su existencia sobre un pedrusco aplanado con un medio tronco de árbol sobre el que apoyar la espalda. Y cada vez que sintiera de nuevo el placer del vuelo, sería para abrir los ojos y ver un yelmo puntiagudo que lo observaba.

—¿Te sientes mejor? —preguntó Sulmy.

Kalas se desperezó y bostezó.

—¿Y a ti qué te importa?

El dolor había remitido hasta casi desaparecer, pero no era asunto de ella. Además, no tardaría en regresar. El dolor siempre volvía.

Sulmy se sentó sobre un montón de musgo y comenzó a afilar las púas de la coraza de sus alas. Kalas no la había visto nunca afilar la del yelmo, de modo que debía hacerlo mientras él dormía.

Dormir era un asco. Kalas, como moldeador, no había participado en las guerras dando espadazos en primera línea. Las ocasiones en que había resultado herido eran contadas, y realmente escasas en las que no había un sanador cerca para curarlo. Por consiguiente había pasado prácticamente toda su existencia despierto, como cualquier ángel decente. Sin embargo, desde el accidente necesitaba dormir para mitigar el sufrimiento, lo que le privaba de periodos de tiempo de la realidad. Era, tal vez, lo más desagradable de su estado. Tenía que preguntar qué había sucedido o averiguarlo, y eso le hacía sentirse casi tan inútil como un menor.

—Tengo entendido que los menores no siempre recuerdan sus sueños —dijo Sulmy—. A veces, solo fragmentos inconexos. A lo mejor deberías preguntarles. Llevan soñando desde su creación. Nadie mejor que ellos para saber qué…

—Los menores no saben nada —la interrumpió Kalas. Miró a su alrededor, se frotó los ojos—. Veo que te lo has tomado con calma. ¿Disfrutando del paisaje?

—Te he traído donde me pediste…

—Donde te ordené.

—… y en poco más de un día. Tus runas están a la vuelta de ese peñasco que sobresale. Pensé que era mejor buscar un lugar resguardado para que pudieras dormir cuanto necesitaras.

—¿Resguardado? No recuerdo que nos acechara peligro alguno en esta cordillera, ni en toda la maldita esfera. La próxima vez no pienses, no es lo tuyo, así que déjanos a los que tenemos experiencia que nos ocupemos de…

—El peligro es el lago —atajó Sulmy—. El agua ha crecido y rompe contra la cordillera de vez en cuando. Ha arrancado fragmentos de la montaña y se ha tragado la pequeña isla que flotaba sobre el centro del lago.

Kalas tardó en darse cuenta de que tenía la boca abierta. Las olas que había provocado en el lago debían desembocar en un remolino que se hundiera, no causar el efecto contrario.

—¡Muéstramelo! —gruñó—. ¡Deprisa!

Sulmy, obediente, se enganchó con la cadena de fuego. No añadió nada, a pesar de que era obvio que algo no iba tal y como Kalas había previsto. No se mofó, ni aprovechó para replicarle algo hiriente, como habría hecho el moldeador. Y Kalas no supo cómo interpretar su actitud. No podía ser simple indiferencia. Lo ideal sería que ella hubiera comprendido que la labor de Kalas era algo que no se había intentado nunca y no podía salir bien a la primera. Claro que eso implicaría concederle más inteligencia de la que tenía.

El rugido del agua se fue haciendo claro mientras se aproximaban al borde escarpado de la montaña y mientras su oído recobraba su plena funcionalidad. Otro inconveniente de dormir era que siempre se despertaba con la mente y los sentidos embotados.

Una montaña de agua se erigía ante los ojos de Kalas. Una montaña que se agitaba y se ondulaba, que arrojaba ráfagas de agua en todas direcciones. El ángel no tardó en comprender que seguiría creciendo.

Se arrastró hasta las runas con las alas. Aún moldeaban el agua, aunque no como él había planeado. Debía dar con el fallo en…

—Piensas mejor cuando hablas conmigo —observó Sulmy.

—Pienso mejor si te callas.

Pero Sulmy tenía razón y ambos lo sabían.

—Como quieras —dijo la custodio e hizo amago de retirarse.

—De acuerdo —cedió Kalas—. No te vayas. Por increíble que parezca, me gustaría saber si tienes una opinión sobre qué ha ido mal. Me has visto crear las runas durante más de un año.

—Son runas que no comprendo. No soy moldeadora. —Sulmy encogió las alas—. No tengo ni idea de qué ha pasado.

—Esto es una pérdida de tiempo.

—Hablar conmigo te ayuda a encontrar las respuestas, Kalas, te centra, te hace sentir superior porque constatas que no estoy a tu altura. Pero las respuestas las tienes tú, no yo. Habla conmigo, no me hagas preguntas que sabes que no puedo responder.

—¡Porque soy superior! —Kalas dio un puñetazo en la plataforma de tierra, que se escoró un poco—. Lo que pretendes es averiguar a qué me dedico, ¿crees que no lo sé? Bien, pues voy a vaciar ese lago, hasta la última gota. ¿Contenta?

—No tienes la autorización del Consejo de Moldeadores.

—Normal, teniendo en cuenta que no la solicité.

—Para que no te la negaran.

—Sí que eres lista cuando quieres, porteadora. No es culpa mía que nadie comprenda mi grandeza. Esos inútiles se habrían opuesto y no tengo tiempo que perder tratando de convencerlos de que no estoy loco.

—Pero ahora lo sabrán —dijo Sulmy—. Es imposible que algo tan grande se les pase por alto. Me extrañaría que no nos estén buscando en estos momentos. Corrígeme si me equivoco, pero una alteración de esta envergadura podría deteriorar la armonía de toda la esfera.

—Ya lo creo —asintió Kalas—. Los niveles superiores podrían desplazarse, incluso chocar unos con otros. Si alguno de los terrenos más grandes cae, arrastrará a otros, lo que podría dar lugar a una avalancha que nos aplastaría a todos aquí abajo, en el estrato inferior.

—Suena lógico que no te hubieran autorizado a vaciar el lago —dijo llena de serenidad Sulmy.

—Ni siquiera hubieran valorado esa posibilidad. El Lago de Hielo es tan grande que sería considerado un mar pequeño por los menores. ¿Sabes cuántos moldeadores se requieren para lograr lo que yo he hecho? Decenas, y también decenas de años para diseñar y trazar las runas. ¿Recuerdas la Ciudadela de la primera esfera que yo diseñé y vosotros arruinasteis?

Kalas agitó las alas en gesto despectivo. La Ciudadela, su creación más perfecta y que tanto prestigio le había otorgado, había caído en manos de los demonios y ahora no era más que un montón de ruinas. Le recorría la rabia más desgarradora solo de pensar en ello. Los custodios y su incompetencia para mantener la seguridad habían provocado que un demonio se infiltrara en la Ciudadela haciéndose pasar por un ángel, Diago. Y el resultado fue la pérdida de una fortaleza inexpugnable, siglos de trabajo arruinados. Kalas había sido la mente detrás de su arquitectura, había creado y supervisado personalmente todas las estructuras de runas empleadas en la construcción de la Ciudadela. Y todo para nada.

—Entonces —dijo Sulmy—, el Consejo de Moldeadores no habría valorado siquiera la posibilidad de que se desestabilizara la esfera.

—Celebro que no te pierdas. Su negativa se habría debido a su ignorancia. Temen lo que no comprenden y me habrían acusado de haber perdido la cabeza, el recurso fácil cuando se carece de argumentos. Sé bien qué pensáis todos de mí desde el accidente.

—¿Cómo sabes lo que yo pienso?

La conversación, más que ayudarle a centrarse, le estaba dando dolor de cabeza. Lo último que preocupaba ahora a Kalas era la opinión que ella tuviera de él.

Una lengua de agua tan grande como la Ciudadela se estrelló contra la cordillera en la que estaban, a varios cientos de metros por debajo. Kalas sintió el impacto en la montaña entera. El agua estalló en todas direcciones, también hacia arriba, sobre ellos. La avalancha de agua los arrolló justo después de que Sulmy se enganchara. La cadena de fuego se tensó cuando el torrente tiró de Kalas. Tragó agua, escupió, se protegió con las alas como pudo mientras su pequeña plataforma se zarandeaba y a su alrededor los árboles caían y las rocas se despeñaban. Recibió varios golpes que le desestabilizaron.

Todo estaba mojado a su alrededor cuando el agua regresó a la superficie del lago. La cadena de fuego había resistido sin quebrarse. De no ser por Sulmy, ahora estaría rodando pendiente abajo y seguramente su plataforma habría reventado en pedazos. Estaría hundiéndose en el lago que él mismo había moldeado.

Sulmy no parecía afectada. Kalas jadeaba y maldecía, chapoteaba con las manos y las alas en los charcos que se habían formado alrededor de su abdomen. Su pequeño disco de tierra estaba empapado. Era humillante.

—¿Qué estás haciendo? ¡No! ¡No me toques!

Sulmy había agarrado la pequeña isla de Kalas con sus manos acorazadas. La levantó sin apenas esfuerzo y le dio la vuelta. El moldeador agitó las alas y las manos, desesperado. Ella lo zarandeó, ignorando sus protestas. Luego le colocó boca arriba y lo dejó de nuevo en el suelo.

—¿Mejor? —preguntó.

—¡No vuelvas a tocarme! ¿Me oyes?

Kalas nunca se había sentido tan indefenso, tan inútil. Manipulado como un vulgar muñeco… Aunque se había librado del agua y ahora solo estaba húmedo. Se inclinó un poco hacia adelante para que su espalda no entrara en contacto con el tronco del árbol. En cuanto se secara, se sentiría mejor, pero no tanto como para darle las gracias a Sulmy. Ahora mismo lo que más deseaba era destriparla con una espada bien grande.

La custodio observaba la masa de agua que ahora se alejaba. Ya no era tan azul porque ahora arrastraba tierra y vegetación. La masa crecía cada vez más, era una montaña pequeña que se ondulaba y se revolvía. Y crecería más todavía. Chocaría contra los acantilados de la orilla opuesta y antes o después regresaría con más fuerza. Cuando ganara la altura suficiente arrollaría la isla que flotaba lejos, en la dirección del Volcán Muerto. Pero eso llevaría tiempo, un tiempo que debía emplear en arreglar el estropicio que había causado.

La estructura de runas no se había alterado por la avalancha. Seguían ardiendo en su lugar. Kalas se arrastró hasta ellas sin pedir ayuda a Sulmy, que parecía vigilar la descomunal montaña de agua por si cambiaba de dirección y regresaba contra ellos.

—Te olvidas de hablar conmigo —gritó Sulmy sin volverse.

—Como si eso sirviera de algo —gruñó el moldeador mientras repasaba las runas—. Sella ese maldito yelmo y déjame pensar tranquilo.

Los genios trabajaban mejor solos, como bien sabía Kalas, sin mezclar su talento con la mediocridad, aislando sus capacidades, concentrados, preservando su mente de interacciones con seres corrientes y sus vulgares inquietudes. Por eso el Viejo siempre fue un solitario.

No veía ningún defecto en las runas, nada que explicara semejante desbarajuste. Pero no podía dejarlo como estaba, así que decidió tratar de invertir el efecto que había causado. Necesitaba crear una runa auxiliar que soportara la estructura mientras derivaba la tensión del fuego a los signos de enlace con una…

—¿Te dejas llevar por el pánico? —preguntó la custodio—. ¿O has dado con la solución?

—¡Quieres callarte! ¡Estoy tratando de invertirlo todo!

Sulmy se acercó a Kalas.

—Esa no es la solución.

—¿Qué? ¿Y tú qué sabrás? ¡Habla!

La custodio se quedó callada e inmóvil a tres pasos de distancia, demasiado lejos para que Kalas pudiera atizarla con las alas y descargar algo de rabia y tensión. Aquella condenada mujer le estaba volviendo…

—No pareces asustada —recapacitó de pronto el moldeador—. Sabes que la esfera entera está en peligro. Podría morir la inmensa mayoría de los ángeles. ¿Por qué no tienes miedo? Estás haciendo alguna mueca, ¿a que sí? ¡Quítate el casco! —Sulmy no obedeció—. Esto no es ninguna broma. ¿Sabes cómo arreglarlo? ¡Dímelo!

—No tengo la menor idea.

Kalas la creyó.

—Entonces, no temes la muerte… No, no es eso.

—¿Qué otra posibilidad hay, Kalas?

—Crees que no sucederá… Sin embargo sabes que no miento…

—¿No hay otra?

Kalas cada vez la odiaba más. Sin embargo, ella tenía razón. Debía de haber otra posibilidad en la que no había reparado. Y tal cosa no podía ser. Era imposible que ella supiera algo que a él se le escapaba. No tenía sentido.

El moldeador estiró las alas, respiró hondo varias veces. Sulmy no conocía las runas más elementales relacionadas con la manipulación de los elementos. La respuesta no podía venir por ahí. Su serenidad se basaba en algo que sabía o creía saber. Kalas decidió explorar ese camino.

—¿También lo has percibido? —preguntó en voz baja.

—¿El qué? —contestó ella.

—El caos, el vacío, algo que no encaja en la existencia.

Sulmy se inclinó ligeramente hacia adelante.

—¿Crees que yo comprendo la existencia, Kalas?

No cabía otra explicación. Kalas percibía la realidad como nunca antes lo había hecho desde su accidente. Sentía la tierra y el aire a su alrededor. Así había advertido la presencia de un elemento que… no pertenecía a la existencia. Kalas no podía definirlo, pues su misma naturaleza era incomprensible, casi irreal. Había pasado mucho tiempo reflexionando sobre esa alteración de la realidad, tratando de encontrarla, de aislarla para poder estudiar su origen. Sin éxito. Fuera lo que fuese, le esquivaba.

Hasta aquel instante, no lo había comentado con nadie. No le creerían. Y había sido un necio por pensar que Sulmy también estaba al corriente de algo tan sofisticado. Los moldeadores serían los únicos capaces de entender a qué se refería, y no todos, solo unos pocos con aptitudes excepcionales, puede que nadie más que él. Estaba solo. Ese era el precio del conocimiento.

Los sanadores siempre se consideraron los preferidos del Viejo, pero Kalas sabía que los auténticos herederos de su arte eran los moldeadores, quienes podían alterar la realidad, expandirla, mejorarla. Los sanadores solo podían reparar algo que se había roto, no potenciarlo ni crear nada nuevo. Estaban un paso por delante de los que solo servían para dar golpes y manejar la espada, pero eso era todo. El futuro de la creación dependía de los moldeadores.

Por lo tanto, Sulmy ni siquiera debía poder seguir el hilo de sus pensamientos.

—No tengo tiempo de explicarte qué es el caos, por darle algún nombre, pero es lo que ha debido interferir con mis runas.

—¿Ese caos te inquieta? Es tu miedo, entonces, Kalas. No te dejes llevar por él.

—Solo un idiota sin remedio se mantendría indiferente ante algo tan… Bah, no puedes entenderlo.

—Cierto, no puedo.

—Y sin embargo sigues ahí, en relativa calma… —Entonces se le ocurrió esa posibilidad que andaba buscando—. Piensas que lo arreglaré. ¡Estás convencida! De ahí tu falta de preocupación. —Sulmy asintió—. Aunque no tienes ni idea de lo que está pasando. ¡Crees en mí!

—Creo en ti.

—No sé si eso me ayuda. La seguridad ciega en algo o alguien puede servirte de consuelo, pero es una estupidez que a mí no me aporta nada.

—¿Y si no fuera ciega?

Esa posibilidad no la habría considerado Kalas jamás. Sulmy le había observado trabajar, pero era incapaz de comprender nada de lo que hacía.

—Demuestra que no es ciega o esto no es más que hablar por hablar.

Pretendía firmeza, pero su tono ya no era tan duro. Estaba dejándose llevar por Sulmy. Deseaba explorar ese nuevo camino más que nada.

La custodio permaneció inmóvil una vez más. No hablaría.

Y no hizo falta.

—¿Hablo en sueños? —preguntó Kalas.

Habría jurado que Sulmy sonreía detrás del yelmo.

—Algo así.

—¿Qué he dicho? ¡Cuéntamelo!

Así era como Sulmy se había enterado de sus capacidades y puede que de su verdadero plan, aunque eso último no era probable o le habría detenido.

—Balbuceas, no dices nada coherente.

—Nada que tú puedas entender, pero yo sí. Dime que digo.

—Nadie podría —insistió Sulmy—. No se entiende lo que dices, Kalas, ni una palabra. Tampoco lo haces siempre.

—Por eso me vigilas tanto cuando duermo.

—Hablaremos de tus sueños en otro momento, cuando hayas resuelto el problema que has causado. Ya tienes lo que querías, la confirmación de que puedes hacerlo. Yo lo sé, y no es un sentimiento irracional. Conozco una parte de ti que tú ignoras.

—¿Me ha visto dormir alguien más? ¿Se lo has contado a alguien?

Sulmy se enderezó, cruzó los brazos sobre el pecho y plegó las alas, que quedaron pegadas a su espalda.

—No te revelaré nada más hasta que hagas tu trabajo.

—No imaginas cuánto te desprecio, mujer. —Kalas se volvió hacia la estructura de runas—. Más vale que sepas que, a pesar de tu confianza en mí, yo no lo tengo tan claro y no puedo garantizar que esto vaya a terminar bien.

—Lo sabremos si lo intentas.

—Les contaré a los ángeles que fue idea tuya. Es obvio que solo un moldeador podría haber desbaratado la esfera, uno extraordinario, todo sea dicho. Pero yo no podría haber recorrido el lago solo. No importa si me creen o no, sembraré la duda en torno a tu participación. Y será más que suficiente para hacerte caer. ¿Recuerdas lo que me hicieron a mí en la Primera Guerra?

—Yo no tuve nada que ver con eso. Y no me harás hablar con amenazas. Es una muestra de debilidad que hayas tenido que recurrir a ellas para tratar de intimidarme. ¿Tan desesperado estás?

—Debería hacer que el lago entero te cayera encima. Bueno, al trabajo. Esperemos que ese caos de mierda no sea el problema o lo llevamos mal.

—Lo resolverás, no temas.

—Oh, qué detalle. Acabas de despejar mis preocupaciones con esa muestra de apoyo tan tierna. Ya no tienes más que aportar, ¿no? Pues cierra la boca. El caos, por si no lo has entendido, es algo que está aquí, que existe, pero que no fue creado por el Viejo. Por tanto, escapa a mi control. Pero no temas, seguro que no es nada importante.

Los titanes estaban agitados. A los evocadores les costaba más esfuerzo controlarlos, ponerlos en estado de reposo, un estado similar a dormir para aquellas bestias de piedra y fuego. Las sombras no presentaban conductas atípicas; aullaban en ocasiones, cuando los titanes se removían y les envolvía un sonido similar a un corrimiento de tierra, trotaban de un lado a otro, se peleaban y lanzaban dentelladas. Todo normal. El problema eran los titanes.

Como no era evocadora, Brila poco podía hacer al respecto. Solo esperaba que el extraño comportamiento de los titanes no guardara relación con sus sospechas o, más bien, temores. Una idea se había asentado en su cabeza y no había modo de librarse de ella. Y no podía comentarla con nadie por miedo a que cuestionaran su cordura. Siguió caminando, guiada por los alaridos de dolor de Deberak. Los gritos provenían de una cueva que habían creado los moldeadores cerca de la zona en la que habían intentado traer más titanes del Agujero. Brila pasaba ahora bajo las seis secciones en que se había dividido la montaña. Le sorprendía que aún se mantuvieran suspendidos más o menos en el mismo lugar.

Le llamó más la atención la luz que se filtraba por el hueco que había entre ellos, escasa, demasiado amarilla, pero luz, al fin y al cabo, suficiente para impregnar el ambiente de un tono distinto en aquella parte. La luz del sol de Raven no era como la del Viejo, no llegaba a todas partes, sino que se propagaba como la del sol de los menores. Como consecuencia, allí abajo, en el nivel inferior, vivían sumidos en la penumbra. Era muy molesto. Brila, como todos los demonios, había ansiado regresar a su hogar después del largo encierro en el lugar más oscuro de toda la creación. Añoraba la luz del Viejo, así era. Y se había encontrado viviendo entre sombras y oscuridad de nuevo. Y eso no era todo. Privados de la capacidad de volar, no podían acceder a la mayoría del terreno de la esfera, dado que estaba repartido en infinidad de extensiones flotantes, unas por encima de otras. Habían quedado relegados al nivel inferior, el que apenas visitaban antes de la Primera Guerra, cuando todos eran ángeles. Sus hogares y las edificaciones más importantes eran ahora inalcanzables para ellos. Así que habían vuelto, pero no podían pasear por sus ciudades y vivían asediados por sombras, casi en la oscuridad en algunas partes. Les acompañaban titanes y sombras, y… Brila decidió abandonar esa línea de pensamiento. No le convenía. Necesitaban un poco más de tiempo para acostumbrarse, eso era todo. Prácticamente acababan de regresar a casa. En dos o tres siglos lo vería de otra manera, estaba convencida.

Un nuevo grito de Deberak hizo que Brila apretara el paso. La expresión de los evocadores apostados a la entrada de la cueva no anticipaba nada bueno. En el interior, encontró a Deberak tumbado boca arriba, sujeto por dos demonios que luchaban desesperados por mantenerlo quieto. Un tercero sostenía una especie de piedra hueca y trataba de colocarla en el muñón de Deberak, que ya había cicatrizado tras un sueño reparador.

—¡Duele! —gritó Deberak—. ¡Quema! —Se agitaba, todo su cuerpo sufría sacudidas incontrolables—. ¡Agonía! ¡Tormento! ¿Qué hacéis? ¡No! ¡No paréis! ¡Vamos, otra vez!

El moldeador que trataba de colocarle la roca en el muñón vio a Brila y se detuvo. Le dijo a Deberak que necesitaba hacer una pausa y se acercó a ella.

—Esto se nos va de las manos, Brila. Tienes que hacerle entrar en razón. A ti te… aprecia, diría yo.

—¿Qué es esa cosa que quieres colocarle? Si Deberak se niega…

—Nos lo pidió él —aclaró el demonio—. Yo mismo moldeé esta pieza de acuerdo con sus instrucciones.

—¿De verdad? —Brila tomó aquel pedazo de roca hueca para estudiarlo. Demasiado pesado, en su opinión—. Colócaselo como te ha pedido —decidió.

—Lo he intentado, pero le causa dolores terribles. Y, sinceramente, creo que no debemos alimentar su psicosis. Ya sabes que él piensa que es un…

—¡No está loco! —dijo tajante Brila.

Lo estaba, sin duda, pero de un modo extraño. Deberak era el mejor evocador que tenían, ahora que Capa ya no estaba, y eso probaba que su mente no había dejado de funcionar. Ni siquiera aunque el pobre demonio se creyera que era un titán.

—Mira el interior de la roca —pidió Brila al moldeador—. Es una runa.

—No la reconozco.

—Ni yo. Pero Deberak lo ha planeado, tiene un propósito.

—De acuerdo —suspiró de mala gana el demonio—. Entonces, por favor, convéncele para que se esté quieto. Cada vez que la pongo sobre el brazo, convulsiona y no puedo fijarla. A ti te hará caso.

—Muy bien. Hazlo cuando le haya distraído.

El rostro de Deberak se suavizó nada más verla.

—Brila, tú buena. ¿Ayuda? Desesperación, temor, angustia, si no está Brila. Tú ayuda, ¿sí?

—Por supuesto —dijo ella acuclillándose a su lado—. ¿Estás seguro de que esto es lo que quieres? Esa especie de funda de piedra parece hacerte daño, Deberak.

—Seguridad. Confianza. Dolor grande, pero yo soporto, resisto.

—Quiere que le atravesemos el muñón de lado a lado para fijar esa cosa a su brazo —dijo con evidente preocupación uno de los demonios que sujetaban a Deberak—. Ha diseñado una especie de astilla de piedra que, en teoría, atravesará esa roca y su carne.

—Hueso también —dijo Deberak—. Y runa será todo.

—¿Te refieres a que así se completará la runa?

—Afirmación, positivo, asentimiento.

Brila hizo un gesto con las alas para que el moldeador iniciara la operación ahora que contaba con la atención de Deberak.

—Solo quiero lo mejor para ti, Deberak. Lo sabes, ¿verdad?

Deberak la miró fijamente y asintió.

—Tú buena con titanes. Confianza, respeto, yo… ¡Aaaahhh! ¡Dolor! ¡Aaaahhh!

—¡Atraviésale el brazo de una maldita vez! —gritó Brila, que había volcado su pequeño cuerpo sobre el brazo de Deberak—. Tranquilo, ya termina. No, quieto, solo un poco más. Tú eres fuerte y yo estoy contigo y cuando…

Deberak se quedó en silencio. Ya no se movía. Brila miró a su espalda. El moldeador jadeaba con gesto satisfecho, de alivio. El brazo de Deberak terminaba en una roca, algo menos gruesa que su puño. La superficie de la roca ahora estaba lisa. A Brila no le costó imaginarse a Deberak golpeando con esa prótesis de piedra que había ingeniado.

El evocador se incorporó y tocó la piedra, la acarició. Los demonios lo miraban con expectación.

—¿Está todo bien?

—Mucho bien, grande —dijo Deberak. Dejó caer los brazos y no pareció notar que uno de los hombros estaba más caído, por el peso de la roca probablemente—. Trabajo bueno. Felicidad, alegría, no dolor, no angustia.

Con un gesto Brila pidió a los demás que les dejaran solos. Los demonios parecieron encantados de obedecer. Ayudó al maltrecho evocador a incorporarse. Su figura había recibido un nuevo castigo con un brazo más corto que otro y que terminaba con una roca después del codo. La joroba se inclinaba ahora hacia el lado del brazo corto debido al peso de la roca, supuso ella. Brila estuvo a punto de derrumbarse por una ola de compasión.

La existencia de Deberak había sido complicada desde el principio. Recibió incontables burlas debido a sus dificultades para relacionarse con los demás. Durante mucho tiempo se debatió sobre su capacidad intelectual, obviamente mermada. Oficialmente, se estableció que así lo había creado el Viejo y, por tanto, Deberak era un ángel más, sin distinción. Pero numerosos ángeles no estaban de acuerdo. Deberak fue rechazado por muchos, que lo consideraban una deshonra. Uno de los que menos reparos tenía en expresar su desprecio hacia Deberak era Kalas, con su asqueroso aire de superioridad. Brila recordaba sus ataques despiadados. Kalas nunca se burló de Deberak, como hicieron tantos otros, estaba por encima de eso. Simplemente aseguraba que era un error de la creación y lo justificaba alegando que como moldeador podía reconocer las fisuras de la realidad y corregirlas. Brila no le permitió que corrigiera nada de Deberak, sin importar lo que eso significara. Le impidió experimentar con él. Y puede que por esa razón Deberak salvara a Brila durante la Primera Guerra con sus capacidades de sanador y acabara en el bando de los demonios, dado que él nunca dio muestras de entender el conflicto entre ángeles y demonios. Deberak probablemente ni siquiera supo lo que era una guerra y pensó que se trataba de alguna especie de juego.

Brila le devolvió el favor en el Agujero, ocupándose de él, y no fue complicado ni un sacrificio. Los demonios no rechazaban a nadie por su condición, y nunca escuchó de ninguno de ellos la menor insinuación sobre librarse de él, ni siquiera en ocasiones en que cometió errores terribles que les pusieron en peligro.

Si hubo un momento en que Deberak conoció la felicidad, fue cuando Capa desarrolló las runas de la evocación. Deberak se sintió atraído desde el principio y demostró capacidades superiores a la media. Capa siempre apreció sus esfuerzos y dijo que nunca tuvo que repetirle nada porque Deberak lo entendía todo a la primera, incluso había dominado algunos conceptos básicos por su cuenta. Capa siempre lo trató bien y por eso Brila no le había hablado a Deberak sobre su muerte. El pobre evocador creía que Capa seguía vivo en alguna parte, y que en cualquier momento regresaría y podrían pasar más tiempo jugando con el fuego verde.

—Lamento mucho que perdieras la mano, Deberak. Espero que este invento tuyo te ayude a superarlo.

Brila acarició la roca que cubría el muñón de Deberak. Estaba fría, pero podía identificar sin posibilidad de error la composición del mineral. Cualquier demonio podría, porque aquella roca era parte de un titán.

—No dolor ahora. ¡Mucho mejor! —Deberak alzó el muñón de piedra—. ¿Puedo espada?

Brila le tendió el pomo de su arma.

—¿Cómo vas a…?

—Espada y roca. Unión, fusión.

Brila encajó la espada con cierta dificultad en una pequeña hendidura que había en la prótesis de piedra. Se preguntó, dado que el diseño era de Deberak, si ese había sido su propósito: poder empuñar una espada. Deberak era muy efectivo en combate, pero no luchando cuerpo a cuerpo, sino controlando a los titanes, invocándolos donde eran más necesarios, organizando a las sombras en jaurías que podían moverse muy deprisa y despedazar a un ángel a mordiscos y zarpazos. Deberak era un evocador, no un guerrero, pero Brila no quería desanimarlo. Esperaba que solo estuviera probando y no deseara de verdad blandir la espada y combatir.

—No se cae, ¿verdad? ¿Se te mueve? ¿Te sientes cómodo con ella?

El evocador dio un par de tajos al aire con más estilo del que Brila habría supuesto.

—Nueva mano fuerte, no carne blanda. Alegría, felicidad, risas.

—Me alegro —sonrió Brila—. ¿No sería mejor usar la mano que te queda para empuñar la espada?

—¿Otra mano? —Deberak se detuvo y miró su mano con extrañeza—. Verdad. Brila es lista. Buen consejo.

Se arrodilló, extendió el brazo sano sobre una piedra, y antes de que Brila pudiera siquiera abrir la boca dejó caer la espada y cortó la mano que le quedaba.

—¿Brila llama moldeador? —preguntó mientras la sangre se derramaba desde su nuevo muñón—. Necesito roca para otro brazo de no carne.

Una empalizada tosca y desigual cerraba el valle de entrada a Nova. La patrullaban varias docenas de soldados, de cinco en cinco. El roce de las articulaciones de las armaduras de telio originaba una especie de murmullo suave y constante, salpicado por los chirridos de algunas armaduras mordidas por el óxido. Entre las obligaciones de los soldados se encontraba la de mantener la armadura en perfecto estado, algo que, saltaba a la vista, no cumplían con la diligencia necesaria.

También contaban con un mensajero a caballo. Los caballos eran un recurso muy valioso y muy escaso, suponían el único medio de transporte disponible para desplazarse más rápido. Solo habían logrado traer dos yeguas y un caballo a través de la niebla, así que necesitaban tiempo para que se reprodujeran y contar con miles de ejemplares. La extraordinaria fertilidad de la que gozaban en el Cielo, la reducción del periodo de gestación y la ausencia de enfermedades también se extendían a los animales, pero tan solo había pasado poco más de dos años desde el éxodo. Desde que llegaron, apenas habían nacido veinte ejemplares.

Stacy montaba uno, el macho que trajeron desde el mundo antiguo, todo un veterano, un anciano, considerando la edad media de los caballos ahora. Era fuerte y robusto, aunque no tanto como los que habían nacido en el Cielo, ni de lejos. Stacy era consciente de que, subida en su semental, atraía las miradas. El animal era un recuerdo del mundo que habían dejado atrás. Cuando se multiplicaran, la visión de un caballo no llamaría la atención, pero ahora era toda una declaración de intenciones. Stacy no montaba el caballo para reforzar su autoridad, sino para recordar que seguían allí, que no se habían extinguido, que la vida se abría paso y debían trabajar para garantizar el futuro de la raza humana.

Los soldados saludaban a su paso. Stacy devolvía el saludo, hasta que un pequeño alboroto cerca de la entrada a la ciudad llamó su atención. Desmontó, le tendió las riendas a un soldado y se acercó. El alborotador estaba de espaldas a ella y no la vio aproximarse. También estaba encarado con un oficial que parecía tener problemas para contenerse, pero que luchaba por no echar mano de la espada para solventar la situación.

—No sé de qué hablas, amigo. ¿Pase? ¿Qué pase? —tronaba el alborotador. Era un hombre alto y delgado, encorvado, de aspecto frágil, todo lo contrario a su actitud—. Anda, ve a jugar a soldaditos por ahí y no me toques las pelotas.

—Sin pase no entra ni sale nadie —dijo inflexible el soldado.

Stacy alcanzó a ver el rostro del alborotador. Despeinado, barba descuidada de al menos una semana, ojos irritados y enrojecidos. Parecía enfermo, lo que llamaba la atención porque la enfermedad no existía en el Cielo. No se había diagnosticado ni un catarro desde que llegaron, que ella supiera.

El alborotador encaró al soldado con un sorprendente aire de desafío. El soldado era tan alto como él y al menos el doble de ancho, además de vestir la armadura de telio y estar flanqueado por varios compañeros.

—¿Ahora no puedo dar un paseo fuera de la ciudad? ¿Nos hemos vuelto todos locos? —gruñó el alborotador—. Mira, hijo, yo voy donde me da la gana. ¿Qué gilipollez es esta? Ya hace mucho que dejé de pedir permiso a mi papaíto para salir por ahí y no voy a empezar a mi edad a… Además, ¿a quién se supone que hay que pedir un pase de esos para poder salir de esta ciudad?

—A mí —dijo Stacy, salvando la distancia que la separaba de ellos—. O a uno de mis oficiales.

—¿A ti? —dijo el hombre sin ocultar su desprecio—. Pues claro. Este es tu reino ahora, ¿verdad?

No era sorprendente que conociera a Stacy. Todo el mundo la conocía. Era asombroso que no se amedrentara ante ella, también su tono, el desprecio que irradiaba. Era como si estuviera buscando problemas.

—No te conozco —dijo Stacy.

—Tumor, así me llaman. Pintoresco, ¿eh? Ya nos conocemos, ¿sabes? Por cierto, yo no recuerdo haber votado para que te nombraran la jefa.

—Porque no se votó. Estoy al mando del ejército.

—¿Y por qué no vais a luchar contra alguien? En mi pueblo es lo que hacían los ejércitos, no tocar los cojones a la gente. Además, ¿quién decidió instaurar la ley marcial? Tú, ¿no? Qué conveniente. Mira, bonita, me trae sin cuidado lo que hagas con esta pocilga que llamas ciudad. Yo me largo porque me da la gana.

Nadie hablaba en ese tono a Stacy. Nunca. Era obvio que Tumor lo sabía. Stacy era la persona más importante del mundo ahora. Solo Vyns era tan conocido como ella. No deseaba reprender a aquel idiota descerebrado, pero todos estaban pendientes de su reacción. Consentir semejante conducta sería el inicio que pondría en cuestión todo lo que habían logrado hasta el momento. Así que tendría que darle una lección.

Una figura se abrió paso y cayó sobre el alborotador antes de que Stacy pudiera reaccionar. Lo derribó con un puñetazo. Luego lo levantó por el cuello.

—¿Esas son maneras de dirigirse a una señorita? No me gusta la gente que no respeta las normas. Somos lo que somos gracias a la autoridad y las leyes. ¿Me oyes bien, pichón? Siempre hay desagradecidos que se burlan de lo que hemos creado juntos. No pudimos seleccionar a quienes vinimos al Cielo y ahora nos toca soportar escoria como tú. Pero no voy a consentir que hables así a ninguna mujer. Ahora vas a disculparte o te arranco la lengua y te la meto por el culo. ¿Está claro?

Stacy había reconocido el modo de hablar de Arthur Piers antes de ver su rostro, tenso, aunque controlado. Piers no debía estar allí ahora mismo, sino en la sexta esfera, pero se permitió esperar para interrogarlo, ya que le estaba ayudando a solventar aquel pequeño inconveniente.

Piers sacudió al tipo una vez más y lo empujó hacia Stacy.

—Lamento mis modales —dijo con una cortesía exagerada—. Estoy convencido de que la idea de cortar nuestra libertad de entrar y salir de la ciudad es lo que más nos conviene a todos. Muchas gracias, de corazón, por no dejarme salir de este sitio de mierda y huir de vuestras putas normas. ¡Que os den por culo a todos! ¡Hijos de puta! Pena que no os pudrierais en la niebla todos…

El puño de Piers aplastó el estómago de Tumor y lo dejó sin aliento. Le metió una mano en la boca.

—¡Dejadme un cuchillo! Voy a enseñar a este imbécil que cuando yo digo algo es… ¡Ay! ¡Me has mordido! Me lo cargo aquí mismo. ¡Lo juro!

Se habían separado cuando Piers retrocedió para sacar la mano de la boca de aquel tipo y Stacy aprovechó para interponerse.

—Calma, Piers. No matamos a los nuestros, ¿recuerdas?

—¿Eh? Sí, es verdad, no matamos. Pero esa escoria me ha mordido y…

—Está todo controlado. —Stacy hizo un gesto a un grupo de soldados—. Lleváoslo y encerradle.

—¿Dónde? —preguntó el soldado.

—¡Me da lo mismo! No puedo decidirlo todo yo sola. Preguntadle a Lucy. —Dio la espalda al soldado para encarar a Piers—. ¿Tú no debías estar en otra parte?

—¿Eh? —Piers estaba limpiándose las babas de la mano en los raídos pantalones de lino que vestía—. Ah, sí, de nada. Yo cumplo la ley. Y no consiento que nadie hable así delante de una…

—Piers, acompáñame. —Stacy tiró de su brazo para alejarse del revuelo que se había formado a la entrada de la ciudad—. Olvídate de ese cretino, ¿vale? Mírame, Piers.

—Sí, señora.

—No me llames así. Nosotros nos conocemos de antes de todo esto, incluso de antes de la Onda.

—Lo recuerdo —asintió Piers—. Aunque apenas nos vimos unas cuantas veces. Tu padre estaba encerrado en Black Rock, ¿verdad?

Aquel era un recuerdo doloroso que Stacy no podía permitirse ahora. Había relegado a un remoto rincón de la mente su pasado personal para poder centrarse en la nueva vida que la humanidad había encontrado en el Cielo. La mención a su padre despertaba más sufrimiento del que Piers imaginaba. Sin duda se refería a quien la había criado y a quien consideraba su verdadero padre, porque no llegó a conocer a su padre biológico. Y ya no lo conocería nunca, dado que la niebla se había tragado el mundo entero.

—Olvidemos eso. Y olvida también al tipo de antes, ya se lo han llevado. Piers, si no me equivoco, se suponía que estabas con la expedición científica en la sexta esfera.

—Lo estaba, en efecto.

—¿Y bien?

—¿No te han informado? Regresamos ayer. El resto de la expedición aguarda en el orbe porque estaban todos agotados. Esos científicos son unos blandengues. Creí que me volverían loco con su parloteo interminable. Sí, lo entiendo, es importante, y por eso les he cuidado lo mejor que he podido. En mi opinión, no les soltaron un buen par de hostias cuando eran pequeños y así han salido. Mano dura. Seguro que ahora estarán discutiendo entre ellos sus teorías. Y eso que llevan días sin beber. Pues ni con la boca seca se callan. Un saco de tierra entero les metía yo por la garganta.

—Piers, hablas demasiado y dices poco. Vamos por partes. ¿Habéis encontrado telio?

—Ni una pizca —negó Piers—. Es de las pocas cosas en las que se han puesto de acuerdo. No hay telio en el Cielo. Nada. El motivo… Es mejor que te lo expliquen ellos. Sé que tiene algo que ver con la Onda, pero no entendí mucho más.

Era una mala noticia, la peor quizá. Sin telio no podrían fabricar armaduras ni reparar las que trajeron consigo cuando se fueran estropeando. Y sin armaduras no serían rivales para los ángeles y los demonios.

—Aguardaré el informe definitivo, pero entiendo que la expedición ha fracasado.

—Eso entiendo yo, pero los cerebritos tampoco se ponen de acuerdo en eso. Se han empeñado en traer un pedrusco enorme, así como… más grande que yo. Según parece tiene una runa que…

—¿Una runa?

—A mí me parece una línea ondulada, nada más. Hay llamas de esos demonios que duran mucho, pero ¿qué voy a saber yo? Lo mío es mantener el orden y la seguridad. Los hombres de ciencia se excitaron como presidiarios que ven a una mujer al salir de la cárcel, ya me entiendes.

—¿Dónde estaba esa runa? —se interesó Stacy.

—En el agujero más grande que he visto en mi vida. ¿Recuerdas cuando llegamos aquí y ese demonio-niño nos levantó a todos en el aire? Bueno, pues resulta que arrancó un pedazo de tierra gigantesco del suelo y ha dejado un boquete tan grande que no veíamos el lado opuesto. Una vez un grupo de presidiarios trató de fugarse de Black Rock cavando un túnel. Cierto, no eran de los que mejores notas sacaban en el colegio, pero en cuestión de cavar sí sabían lo que hacían. Creía que era el boquete más grande que había visto hasta que me topé con este que…

—Al grano, Piers.

—La runa estaba en la pared del acantilado y tuvieron que descolgarse con cuerdas. ¿Te lo puedes creer? Sí, los científicos, todo el viaje quejándose y diciendo que ellos trabajaban con la mente. ¡Ja! En cuanto vieron la runa esa bien que les dio por hacer alpinismo.

—Está bien —dijo Stacy, algo cansada de seguir las palabras de Piers—. Hablaré con ellos. Has dicho que lleváis días sin beber. ¿Cómo es posible? Las provisiones de agua se calcularon para mucho más tiempo.

—Ah, eso fue culpa de los ángeles. Nos la jugaron bien los tullidos.

Stacy recibió un impacto casi físico al oír mencionar a los ángeles. Y no tuvo nada que ver con que Piers se refiriese a ellos como tullidos. Era un hombre peculiar que tendía a relacionarlo todo con su anterior vida como carcelero y supuso que sería algún apelativo para referirse a los presidiarios, aunque esa explicación no encajaba del todo bien.

—¿Has dicho ángeles? Cuéntamelo todo, Piers. ¿Tuvisteis problemas con ellos?

—Ya lo creo, señora. Hubo camorra, ya sabes.

—¿Os enfrentasteis a ellos?

—No empezamos nosotros. Bueno, según se mire, alguien podría decir que Holloway no fue el más amable. Pero no es culpa suya. Le respaldo sin reservas. Los ángeles nos provocaron primero. Traté de suavizar la situación, pero no hubo modo de convencerlos de que no hacíamos nada malo.

Stacy no sabía ni por dónde empezar a preguntar. Un combate contra los ángeles… El primero que ella supiera desde que se establecieron en el Cielo. Aún cabía la posibilidad de que Piers exagerara.

—Por tu falta de preocupación, entiendo que no ha habido bajas.

—No, señora, aunque sí heridos. Nada de importancia.

—Piers, quiero que me mires fijamente a los ojos. —Stacy lo agarró por los hombros—. Esto es muy importante. ¿Os atacaron los ángeles?

—Sí, señora, bueno, puede, es decir…

—¡Piers!

—Es complicado. Pero mantengo que la culpa fue suya. De eso no hay duda.

—Está bien —se rindió Stacy—. Cuéntame cómo sucedió todo.

Piers se enderezó, se aclaró la garganta.

—Aparecieron de no se sabe dónde. Inmediatamente, como responsable de seguridad, tomé el mando y hablé con ellos. Juro que me contuve cuanto me fue posible, pero los ángeles no cedieron. Insistían en que debíamos marcharnos y en revisar nuestras pertenencias. También dijeron que Sirian ya no vivía allí, o algo de eso.

—Y te pusiste chulo con ellos, ¿no, Piers?

—No fui yo, señora. Apareció Holloway y se ofendió porque le llamaron menor, así que contestó que un tipo con alas que no pude volar es un tullido de mierda. No tiene pelos en la lengua, el tipo.

Stacy conocía a Holloway por los rumores más que nada. Lo había visto en un par de ocasiones, desde lejos, imposible no distinguirle cuando era el único militar que rehusaba usar armadura o uniforme y siempre llevaba una gorra y gafas de sol. Había considerado obligarlo a aceptar la disciplina, pero Holloway gozaba de muy buena reputación entre sus soldados, quienes le profesaban lealtad absoluta. Holloway ni siquiera tenía un rango concreto como general o coronel, pero era considerado un oficial superior por el alto número de soldados que lo seguían. Stacy había oído que Holloway se negaba a responder a ningún título o escalafón y que eran sus propios soldados, de modo voluntario, los que le daban ese trato.

—No creo que a los ángeles les sentaran muy bien las palabras de Holloway.

—Eso pensé yo, pero su líder se mantuvo serio. Son muy estirados, ¿sabes? Hablan muy bien y todo eso, pero no ceden ni un poco. De vuelta a Nova, algunos comentaron que no se ofendieron porque nos consideran inferiores. Bueno, al principio, claro, luego sí se cabrearon un poco.

—¿Luego?

—Sí, el ángel advirtió a Holloway de que iba a examinar nuestras pertenencias y que era su última oportunidad de hacerlo por las buenas.

—Holloway no accedió —supuso Stacy, que se temía lo peor.

—Ni mucho menos. Se volvió y le preguntó a una soldado por qué habían tardado tanto en llegar. Cosa que era cierta, al principio estaba yo solo con los ángeles y esos condenados científicos. La soldado contestó que estaba cagando, perdón, señora, pero es lo que dijo. Estaba cagando y no podía interrumpir sus necesidades. Entonces Holloway les dijo a los ángeles que esas eran las únicas pertenencias que les iba a permitir examinar, que podían requisar la mierda, llevársela a su esfera y comérsela, si era lo que querían. Les recomendó que después no eructaran con la boca abierta. Ah, por cierto, tuvo que preguntar a un soldado acerca de la palabra «requisar» antes de usarla. Curioso, ¿verdad?

A Stacy no podía importarle menos la calidad del léxico de Holloway.

—¿Y así estalló la pelea?

—A partir de ese momento todo se vuelve confuso. Los ángeles sí se molestaron y creo que Holloway se ofreció para enseñarles a hacer runas con mierda en vez de con fuego. Pero ya habían sacado las espadas y fue bastante rápido todo.

Stacy había pensado hasta ese instante que la pelea había sido con las manos dado que Sirian había decretado que no se podían portar armas en su esfera. Ahora le costaba creer que hubieran sobrevivido a un enfrentamiento armado contra los ángeles sin una sola baja.

—¿Los ángeles desenfundaron las espadas de fuego? —preguntó todavía perpleja.

—No sé quién desenfundó primero, la verdad. Los soldados de Holloway tenían las espadas de fuego en las manos en un santiamén, lo que alteró más a los tullidos…, digo, a los ángeles, que tuvieron la desfachatez de acusarnos de portar armas, ¿te lo puedes creer? ¿Y ellos qué? Los chicos de Holloway son buenos, lo reconozco. En menos de un segundo arrojaron una runa enorme que derribó a los ángeles y el otro cuerpo de cinco soldados creó una barrera defensiva en el mismo tiempo. Muy coordinados.

Stacy ahogó un lamento. Ángeles y demonios tuvieron la ocasión de ver las runas de los humanos en funcionamiento al final de la Guerra de la Onda, cuando Capa los juntó a todos y se produjo una batalla que habría sido devastadora de no ser por que Raven estalló en aquel momento creando el nuevo Sol. En realidad, aquella batalla se había quedado en una escaramuza, un espanto que mostró a los tres bandos lo que sucedería en una guerra entre ellos. El horror de lo que pasó constituía una de las razones de que se hubiera mantenido la paz hasta el momento. Allí comprobaron sus enemigos personalmente las técnicas del ejército humano, la manera en que podían crear runas complejas y grandes uniendo trazos de hasta cinco personas diferentes, lo que les convertía en los más rápidos.

Ahora, sin embargo, la refriega de la sexta esfera había otorgado experiencia a los ángeles combatiendo contra las runas humanas, algo que no debería haber pasado, pero que ya no tenía solución. A Stacy no le sorprendió que cogieran por sorpresa a unos ángeles que seguramente estaban adiestrados para enfrentarse solo a demonios.

—¿Murió algún ángel?

—Qué va. No eran mancos, precisamente. Dos esquivaron la runa a tiempo. Los otros tres cayeron por el impacto, pero se levantaron casi de inmediato y contestaron arrojando fuego. Se montó una buena. Holloway estaba en medio, lanzando toda clase de insultos imaginables, ni siquiera recuerdo todas las barbaridades que dijo.

—Supongo que intentaba desconcertar a los ángeles.

—¡Insultaba a sus soldados! Al parecer es como da las órdenes. Luego me di cuenta de que no, de que insultaba a los ángeles, y luego entendí que insultaba a todos por igual, creo que a mí también. Lo más increíble es que funcionó, los soldados atacaron coordinados y con precisión. ¡Y Holloway estaba en el medio del fuego cruzado! El tío ni se movía ni sacaba su arma ni se ponía a cubierto. Solo berreaba y maldecía. Y ni una sola llama le rozó. Hubo un momento en que creí que ya no lo contaba, porque el líder de los ángeles se encaró con él directamente. Cortó el aire y le arrojó un arco de fuego enorme que brillaba muchísimo.

—¿Le dio? —preguntó Stacy, que, a su pesar, visualizaba la pelea y ansiaba por conocer el desenlace.

—No. También falló. Aunque pasó cerca. Holloway ha nacido con una estrella en el culo, señora, con perdón de la expresión. El caso es que el arco de fuego rebasó a Holloway e impactó directamente contra nuestro carro. Lo convirtió en astillas, incluyendo los barriles en los que transportábamos el agua. Por eso nos quedamos sin suministros hasta que regresamos.

—¿Qué pasó después?

—No mucho. Los ángeles se retiraron después de intercambiar unas cuantas llamaradas más y nosotros tuvimos que volver. Eso fue todo, señora.

Había mucho que procesar de aquella historia, con calma.

—Gracias por el informe, Piers. Luego me gustaría que me dibujaras las runas que se emplearon en la pelea, para estudiarlas.

—Por supuesto —dijo Piers—. Me gustaría añadir algo más a título personal.

—Adelante.

—Reconozco que al principio no tenía una buena opinión de Holloway, señora. Debo decir, con franqueza, que es un vago y que no colaboraba, pero cuando llegó el momento de la verdad, no flaqueó. Es un tipo duro. Lo sé porque tengo bastante experiencia tratando con toda clase de escoria. Gracias por asignar su escuadra a nuestra expedición y por enviarlos armados, señora.

Y ese era uno de los detalles sobre los que más debía reflexionar Stacy.

—Tengo que confesarte algo que me resulta curioso, Piers —se sinceró Stacy, que cayó en la cuenta de que no le desagradaba tratar con Piers, al contrario—. Se suponía que la sexta esfera era un terreno neutral, sin peligro de ninguna clase. Yo no le di esa orden a Holloway. Os acompañó por iniciativa propia.

CAPÍTULO 3

—Un momento, pichones —ordenó Piers.

Estela y Óscar se callaron de mala gana. Piers desactivó la porra. Se había inclinado a un lado para esquivar las llamas que él mismo había prendido en el aire mientras hablaba y meneaba la porra. Se levantó, tiró de Mazo, que seguía inconsciente, y se desplazó varios pasos a la izquierda. Estela y Óscar se giraron para encararle.

El alcaide volvió a sentarse en el suelo.

—Tenía entendido que Nova fue una ciudad grandiosa, no lo que acabas de describir —dijo Estela—. Solo cuentas patrañas.

—Sigues siendo una reclusa, niñata, así que ten cuidado —la advirtió Piers—. Era la primera ciudad que edificamos al llegar aquí. Era… Me duele decirlo, pero Tumor no se equivocaba al decir que era una basura.

—Todo eso no importa, Piers —dijo Óscar—. Yo quiero saber…

—Tú a callar, abuelo, que también eres un preso que ha intentado fugarse. Yo decido lo que importa. Agradeced que me haya saltado los dos primeros años, en los que no hicimos más que trabajar como animales levantando barracones y picando en las minas, cosechar el campo… Era una vuelta a la Edad Media. Y las mujeres nos pusieron en evidencia, no a mí, por supuesto, que sé lo que es sudar, pero sí a un montón de llorones que se quejaban cuando se les rompía una uña. Las mujeres curraron incluso embarazadas. Parían y en tres días ya estaban de vuelta al trabajo.

—¿Y quién cuidaba a los niños? —preguntó Estela.

Piers se quedó momentáneamente bloqueado.

—Había unas escuelas… No, eran de esgrima tal vez… ¡Y yo qué sé! ¿Tengo pinta de niñera? Alguien lo haría, algún científico, que eran capaces de cualquier cosa con tal de no trabajar de verdad.

—¿Cuidar a los niños no es un trabajo?

Piers apretó la porra con fuerza sin darse cuenta.

—Deja de molestar con preguntas estúpidas, reclusa. Estamos hablando los mayores.

—Ya que empezamos desde el principio —siguió Óscar—, es interesante saber cómo…

—¿Tú también, abuelo? De eso nada. A ver, que yo me entere, ¿cómo es posible que no sepas cómo fue nuestra vida al principio? Y no me mientas, que yo sé quién eres y de dónde vienes.

Estela miró al anciano con curiosidad.

—Me escondí, ya te lo dije. Después del final de la guerra desperté entre un montón de escombros, como todos, imagino. Toda la destrucción y la muerte que vi…

—Todos lo vimos, lo vivimos, ¿a dónde quieres llegar?

—Traté de ayudar, rescatando heridos y buscando comida. Pero cuando os dirigisteis a la nueva esfera yo me quedé. Por eso no estoy al corriente de nada de lo que sucedió.

—¿Y te quedaste solo en la esfera de los neutrales? Porque Sirian no me ha hablado nunca de ti y eso es porque no te conoce. Eres un pez gordo, lo sé. —Piers arrugó su anciano rostro por el esfuerzo—. ¡Maldición! Ha pasado tanto tiempo… Debí prestar más atención a lo que me contaron sobre ti en Black Rock, pero sé muy bien que…

—Sirian no me conoce, es cierto. Me escondí. Es cuanto puedo decirte por ahora. Recuerda el trato. Tú primero.

Estela observaba ahora con atención a Óscar.

—¿Un pez gordo? ¿Por eso sabía cómo superar la runa de la prisión para escaparnos?

—Apuesto a que sabe mucho más que eso —dijo Piers—. Más te vale que cumplas después con tu parte, en serio, porque si estoy aquí dejándome la lengua seca para ponerte al día es por algo. Y no se me ha escapado la cara que has puesto cuando he mencionado a Ramsey.

—¿El que salió de la niebla? —preguntó Estela—. Eso es imposible. No dije nada porque el relato está interesante, pero no hay quien se lo crea.

Piers la estudió con atención.

—¿De veras? ¿Has visto la niebla alguna vez?

—Me han hablado de ella.

—¡Niños! —dijo con desprecio el alcaide—. Sucedió tal y como he contado, y al vejestorio no le ha sorprendido. Eso es porque ya sabe quién es. ¿Me equivoco?

Óscar se removió inquieto.

—Algo sé de Ramsey.

—Había niebla en Black Rock. —Piers le señaló con el dedo—. La prisión que diseñaste, según has confesado. Así que sabes bastante. Y a mí me interesa Ramsey.

—¿Me creerías si te dijera que una vez ocupé su cuerpo?

—Debí dejarte ahí dentro, anciano —escupió Estela—. Con el tiempo se te ha arrugado el cerebro y no dices más que tonterías.

—Por eso he vivido tanto tiempo solo —se lamentó Óscar—, porque nadie me cree. Nadie puede creerme. Pero mi tiempo se está acabando, Piers, y voy a morir sin haber cumplido el único propósito que tuve desde… desde que… Desde…

—¡Desde qué! —gruñó Piers—. Dilo de una vez.

—Es complicado. Mi historia es mucho más larga que la tuya Piers. Recuerda el trato.

—De acuerdo, abuelo, pero si te vas a morir antes de hablar, hazlo pronto y no me hagas perder el tiempo. Y tú, niña, quietecita donde estás.

—Solo quería hacer pis.

—Ya, claro, inténtalo de nuevo, anda.

—Lo digo en serio. Me lo voy a hacer encima.

—Está bien —cedió Piers—. Hazlo ahí mismo y, como no suene un chorro largo y abundante, pensaré que mentías y tendré que sacar a Carlota.

—Estás loco si crees que voy a bajarme los pantalones delante de dos viejos amargados.

—Está bien. Detrás de aquella roca. Si te vas más lejos… Inténtalo, por favor.

Óscar se inclinó hacia Piers cuando Estela se alejó.

—¿No te preocupa que intente fugarse? No creo que puedas cogerla si echa a correr.

—No lo hará —aseguró Piers—. Aún está débil, su amorcito sigue inconsciente y, lo más importante, tiene casi más interés que tú en oír el resto de mi historia.

—He visto de lo que es capaz con tal de fugarse y no creo que…

—¡Hablad más alto! —gritó Estela desde detrás de un peñasco—. ¡O esperad a que vuelva antes de seguir con la historia!

—¿Qué te decía, abuelo? —dijo condescendiente Piers—. Déjame a mí los presos, que son lo mío. ¡Acaba de una vez, niña! Y ahora vamos con lo que me interesa, que es Ramsey y…

—¡No! —dijo Óscar—. Por favor, no te saltes el resto de sucesos que sean relevantes. Es muy importante para mí.

—De acuerdo, pero toca seguir con Ramsey. Este tipo tenía unas cosas… Decir que era rarito es quedarse corto. Te juro que no entiendo cómo Sirian lo soportaba. Yo lo habría tirado de vuelta a la niebla.

Ramsey toqueteó todo, piedras, plantas, incluso al propio Sirian, a quien le sobó durante un buen rato las plumas de la única ala que le quedaba. Desde que había llegado a través de la niebla, había olfateado sin cesar y observaba todo con los ojos abiertos al máximo. También obligó a Sirian a permanecer en completo silencio casi un día entero mientras escuchaba… algo con atención. El ángel no se sorprendió al verle pasar la lengua por una piedra.

—No es por hambre, ¿verdad? —preguntó Sirian.

—Estoy bien, gracias. —Ramsey no se detuvo en la piedra. También chupó algunos juncos y metió la lengua en un charco—. Bien, me has convencido. Es el lugar que dices, aunque percibo algo diferente en su sabor. Todavía no sé muy bien qué es. ¡Pero lo averiguaré! ¿De verdad os vestís con esta… cosa? Parezco un monje. Eso sí, me encuentro muy cómodo.

—La mayoría emplea alguna clase de armadura —explicó Sirian—. Yo soy pacifista. Una sencilla túnica es cuanto preciso para vestirme.

—Ya, bueno, cada uno tiene sus gustos. A mí ni me va ni me viene, ¿eh? Buena cosa que seas pacifista. Nada de matarme, recuerda. No creo que sea bueno que muera dos veces en el mismo sitio.

—Descuida.

Ramsey parecía sobreexcitado, apenas paraba quieto un instante, y no se había sentado ni una sola vez en casi tres días. Su mente parecía funcionar a la misma velocidad que sus pensamientos, porque hablaba rápido y saltaba de una idea a otra sin relación aparente. Después de mucho divagar, parecía que Ramsey reconocía aquel lugar como la primera esfera, aunque no había sido sencillo convencerlo. Eso era todo. Demasiado poco había averiguado sobre alguien capaz de andar en la niebla. Debía lograr que se relajara para poder tener una conversación relativamente normal.

—Se me ocurre que deberías descansar —propuso el ángel—. La mente trabaja mejor cuando recobra las fuerzas. No has dormido desde que llegaste. ¿No te apetece echarte un rato?

—Dormir… Sí, supongo que ahora debería dormir un poco —reflexionó Ramsey como si no se le hubiera ocurrido hasta el momento—. ¡No! Dormir es peligroso. Mis sueños son… complicados. Podrían entrar o salir cosas que no nos gustarían.

—Yo velaré tu sueño. No te sucederá nada.

—Bueno, pero que nadie me mate, ¿eh? No, me estás liando. Es tentador, sin duda, podría ver lo que necesito… No, no y no. Dormir es peligroso —repitió—. Aunque es el único modo de comprobar qué coño habéis hecho durante mi ausencia. Ya lo tengo. Cerraré los ojos solo un instante y…

Sirian alcanzó a sostenerlo por la espalda antes de que se desplomara en el suelo. Lo acomodó bajo la sombra de un árbol. El ángel permaneció a su lado en todo momento, sin despegar los ojos de su rostro. Ramsey no tardó en manifestar reacciones propias de un sueño agitado y, más tarde, de lo que sin duda era una pesadilla. Su cara se crispaba con infinidad de expresiones, todas desagradables, pero no abrió los ojos.

—¿Me echas la culpa a mí? —gritaba Ramsey—. Mocosa, engreída… ¡A callar! ¡Y llévate a Hache de aquí…! ¿Cómo dices? ¡Pues Zeta! Me importa un bledo su nombre, enana…

Ramsey se incorporó hasta quedar sentado. Sirian pensaba que se había despertado, pero no, seguía dormido.

—¡Lo harás tú, niña asquerosa! ¡O tu estúpido perro! ¡Déjame en paz!

Sirian supuso que Ramsey quería pegar a quien quiera que le estuviera importunando en sus sueños. Sin embargo, el puñetazo lo recibió el ángel en la barbilla. Al menos, Ramsey no destacaba por su fuerza física.

Siguió hablando y durmiendo y sacudiendo el cuerpo y gesticulando. De no ser porque estaba tumbado con los ojos cerrados, no habría gran diferencia a cuando estaba despierto. El ángel no tardó en llegar a la conclusión de que Ramsey era un hombre atormentado, con numerosos conflictos, reales o imaginarios, como su obsesión con la muerte.

De entre sus desvaríos asomó algo que parecía más personal, algo que no guardaba relación con su extraño sentido del deber. Por lo visto deseaba ser escritor y tenía mucho que contar. Era consciente de que la escritura no era su fuerte, así que había recurrido a un escritor profesional para que le ayudara. Tampoco se llevaba bien con él. Discutió con el escritor durante dos días seguidos, le llamó de todo, y aunque Sirian no podía oír la respuesta del escritor del sueño, a veces podía intuirla por la réplica de Ramsey. En opinión de Sirian, aquella relación no acabaría bien.

A Sirian le entristeció que no hubiera nadie especial en la vida de Ramsey, una mujer, un hombre, el amor. Si lo había, no se manifestó en el sueño. En cierto momento, Ramsey lloró mientras se dirigía a alguien a quien, por lo visto, había abandonado, pero se trataba de un niño a quien le profesaba un gran aprecio. Fue con la única persona que no discutió ni se enfureció, solo se disculpaba. Con aquel niño arrastraba una carga muy pesada en forma de culpa.

Al cuarto día, Sirian se preguntó si Ramsey volvería a despertar alguna vez. Se preguntó también si debía hacerlo él mismo. Sirian estaba considerando arrojarle agua en la cara cuando Ramsey rodó a un lado, se golpeó la cabeza contra el tronco del árbol y abrió los ojos.

—¿Qué? ¿Dónde? —Vio al ángel y se tranquilizó. Se levantó rápido y se palpó el cuerpo—. Sigo vivo, ¿no? Bien, bueno es saberlo. Oye, no me habrás dejado dormir mucho tiempo, ¿no? —preguntó con un asomo de pánico.

—Apenas unos minutos —mintió Sirian por no disgustarlo.

—Excelente, excelente. Aaaaahhh… —Bostezó, estiró los brazos—. Tenías razón. Me siento mejor ahora que he descansado. Empiezo a tener algunas ideas claras. Sí, muy claras.

Una oleada de alegría recorrió a Sirian, que tal vez ahora podría aclararse él sobre quién era Ramsey y cuál era su implicación en lo que estaba sucediendo.

—Celebro que te encuentres mejor. ¿Puedes compartir esas ideas conmigo?

—Estamos jodidos —dijo con total calma Ramsey—. Bien, bien jodidos. No me gusta hablar mal, pero es la mejor forma de describir nuestra situación. Sí, no hay duda. Pero todavía no puedo encajar las piezas. Debo centrarme, veamos, sé quién soy. ¿No es sorprendente?

—El conocimiento de uno mismo es la base de diversas filosofías. —Sirian quería seguirle la corriente por ahora—. En nuestro interior…

—No me refiero a eso. Soy consciente de mí mismo, de quién soy. ¿Es que no lo ves? Normalmente, eso no me pasa hasta que he muerto. Aunque sí he muerto aquí, ahora que lo pienso. A lo mejor es por eso. Bueno, dejaremos ese detalle para otra ocasión. Verás, lo peor de todo es que ya no tengo premoniciones, ni siquiera soñando.

—¿Premoniciones?

—Es raro, ¿verdad? Pues nada, no veo qué va a ocurrir y eso es preocupante. ¡Podría pasar cualquier cosa! —Ramsey se tensó de repente—. ¡Y es culpa vuestra! Tengo que partir de algún punto. Así que empezaremos por la muerte del Viejo. ¡Menuda cagada! A ver, Sauron, cuéntame quién lo mató.

—Sirian. Me llamo Sirian.

—¿Estás seguro?

—Sí.

—Ya me gustaría a mí poder decir lo mismo. En fin, ¿quién fue?

—Alguien llamado Raven. En realidad, lo mató a petición del propio Viejo y le dio lo necesario para crear el sol que ahora nos alumbra.

Ramsey asintió.

—Raven, veamos… —Apretó los ojos y se tocó la frente—. Raven, Raven… Qué nombre más idiota. No, no conozco a ningún ángel con ese nombre.

—Es que no es un ángel.

—¿Un demonio? A veces se me olvida la distinción. Todos eráis ángeles antes, ¿no? A ver, dame un segundo… Tampoco. No conozco a ningún demonio con ese nombre. ¿Es un apodo? ¿Os habéis cambiado los nombres?

—Tampoco es un demonio. Es un menor.

Ramsey se quedó quieto con una expresión difícil de interpretar, una mezcla entre negar con la cabeza y oler algo desagradable.

—Amigo, ya es complicado aceptar que un ángel pudiera cargarse al Viejo, pero un menor… Te afectó mucho, ¿verdad? Su muerte. Seguramente te causó una conmoción y eso es malo para la mente. Ven, descansa.

—No estoy loco, Ramsey. Es de dominio público que fue Raven, un menor, quien mató al Viejo.

Aquello descolocó a Ramsey, que por un momento no supo cómo reaccionar.

—Descríbelo.

—Puedo mostrártelo.

Sirian sacó un cristal y repasó con el dedo índice una runa. En el interior del cristal ardió una llama que se moldeó hasta tomar la forma de Raven.

—¿Él? ¿Fue él? —Ramsey se quedó pasmado—. ¡Stewart! Sí, yo lo conocí como Stewart. ¡Es imposible! Stew… Raven no pudo hacerlo. No era su función. Oh, Dios, esto es la mierda más gorda que he visto nunca. ¿Por qué no me preguntó a mí? Ah, bueno, puede que porque yo hubiera muerto ya. ¿Por qué no se murió él? ¿Por qué no saltó? ¡Esto se complica cada vez más!

—¿Conocías a Raven?

—¡Yo lo veo todo! ¿Cuántas veces tengo que repetirlo? —Ramsey se sentó y apoyó los brazos en las rodillas, agachó la cabeza—. Es peor de lo que imaginaba. No tardarán en comenzar los funerales.

—¿A qué te refieres?

—Funerales, entierros… Tengo olfato para esas cosas. —Ramsey se puso de pie con decisión y energía—. Habrá que empezar por alguna parte. —Extendió el brazo y dobló la muñeca, dejando la palma boca abajo. Se inclinó hacia ese lado. Sirian no comprendió aquel ademán—. Sí, bien. Veamos…

Se arreó un buen costalazo. Ramsey se había inclinado hacia el brazo extendido, demasiado, como si quisiera apoyarse en algo que no existía, pues no había nada a su lado. El resultado no podía haber sido otro. Sirian iba a ayudarlo cuando él se levantó y se miró la mano con el semblante desencajado.

—¡Mi bastón! ¿Dónde está mi bastón? ¿Me lo has quitado tú, Sauron? ¡Devuélvemelo!

—No tenías ningún bastón cuando viniste, Ramsey.

—¿Seguro? Pero si yo siempre… ¡Cielos, es verdad! ¿Dónde lo dejé? Necesito mi bastón o podemos prepararnos para algo peor que la muerte del Viejo.

—A veces pienso que…

—Deberías pensar con más frecuencia —le interrumpió Mike desde su hamaca—. Es bueno para la mente.

—Pienso que existes solo para fastidiarme la vida. —Steven, molesto, arrojó una piedra contra un árbol. Falló—. Esta es una de esas veces, por cierto.

Mike se balanceó un poco de lado a lado. La tosca hamaca que había fabricado con trozos de cuerda raída y despeluchada colgaba entre dos árboles.

—Hoy tienes uno de esos días, ¿no?

—Tengo un día igual que todos los demás gracias a ti. Aquí sentado, vigilando ese estúpido globo sin ninguna compañía más que la tuya.

El orbe que permitía comunicar diferentes esferas descansaba en medio de una llanura a unos cien metros de distancia. Steven lo odiaba. Se pasaban día tras día observándolo, ese era su trabajo: mirar una pelota gigante.

Los primeros días se entretuvo intentando descifrar de qué estaría hecho, mientras su compañero inseparable anudaba cuerdas que había conseguido en alguna parte para fabricar su hamaca. Aquel orbe era inmenso, mucho más grande que el que habían atravesado en la primera esfera durante el éxodo desde la Tierra. A Steven le llamaba la atención que no proyectara sombra alguna. Pero un hombre no puede pasar tanto tiempo contemplando un globo gigante, excepto Mike, que no parecía molesto. Después del primer año, Steven había fantaseado con estrangularlo usando las cuerdas de su hamaca. Stacy lo ejecutaría, desde luego, porque estaba terminantemente prohibido matar a un ser humano, suponiendo que Mike pudiera encajar en esa categoría. Pero al menos rompería la rutina en que se había convertido su vida.

—Qué ingrato —se lamentó Mike—. Todo esto lo he hecho por ti.

—Lo que me faltaba…

—Pues claro, hombre. Estás muy mayor para picar piedras en las minas, no sabes nada de agricultura ni de ganadería, eres un completo negado con la espada… Vamos, que no eres de mucha utilidad. Pero, eh, lo bueno es que yo soy tu amigo y me sacrifico por ti para que estemos juntos en el único trabajo que podrías desempeñar. ¿Qué harías sin mí?

Esa era la pregunta que más temía Steven. Llevaba al lado de su amigo desde que tenía memoria, cargando con sus decisiones, pero sin tomar él ninguna. Se había acostumbrado tanto a que fuera Mike quien decidiera en la infinidad de sucesos increíbles por los que habían pasado que ya ni se molestaba en proponer algo él mismo. Y lo cierto era que no sabía qué hacer en la actual situación, salvo quejarse. Sus protestas también se habían convertido en parte de la rutina que había entre ellos, al igual que la capacidad de Mike para esquivarlas. Steven supuso que era demasiado conformista. Y aceptar ese hecho le tranquilizó un poco, lo que vino a confirmarle que, en efecto, esa era su forma de ser. Estaba condenado a pasar el resto de sus días a la sombra de Mike.

—Te detesto —gruñó Steven, sabiendo que en realidad a quien detestaba era a sí mismo.

—Yo también te quiero —repuso Mike—. ¿Me acercas el agua?

—Ni aunque te estuvieras muriendo de sed.

—Gracias.

Así que se levantó, llenó la botella en el barril y se la llevó a Mike.

—¿Alguna vez piensas en cuando éramos jóvenes? —preguntó Steven, pensativo.

Mike bebió un trago largo de la botella.

—Yo todavía soy joven. La edad es mental, ¿lo sabías?

—Hablo en serio. ¿Te acuerdas de cuando éramos adolescentes?

—Buenos tiempos. —Mike se acomodó en la hamaca y desenfocó la mirada—. Nos lo pasábamos bien, íbamos por ahí de juerga, las chicas nos adoraban…

Steven despertó de la ensoñación y miró a su amigo.

—¿Es que vivimos en mundos paralelos? Porque en la juventud que yo recuerdo a tu lado las chicas hacían cualquier cosa menos adorarnos. Teníamos suerte si pillábamos una cada…

—No quería echar sal en la herida, hombre —dijo Mike—. No te comías una rosca, lo sé, pero no es bueno que pienses en eso ahora.

—Oh, claro, ¿y tú sí?

—Yo tenía que cargar contigo. Espantabas a las chicas con tu mala actitud, pero yo no te lo tenía en cuenta.

—¿Qué no me…? Está bien, vamos a dejarlo en que nunca fuimos los primeros de la clase ligando, y no por falta de intentarlo. Luego nos hicimos mayores y no se te ocurrió un trabajo mejor para nosotros que ser relojeros. Supongo que pensaste en cuál sería el empleo en el que menos mujeres podríamos conocer y pensaste que en ese.

—¿De qué te quejas? Al final llegaste a tener familia.

—No gracias a ti —refunfuñó Steven—. Después pasó la Onda esa y pasamos por una mala racha, y ahora estamos en el Cielo y, ¿sabes lo que hace todo el mundo? Propagar la especie, fornicar, salvar la humanidad a base de acostarse con mujeres. ¡Y nosotros aquí! ¡Solos! Contemplando esa… bola brillante. ¡Y tú ni siquiera pareces molesto!

—¿Te sentirías mejor si sufriera un poco?

—¡Pues sí! La verdad es que eso podría compensar lo desgraciado que me has hecho.

—Muy bien. Pero después. Ahora tengo sueño. ¿Te importa hacer esta guardia?

Mike se colocó de lado, se acomodó y cerró los ojos. Y Steven, a pesar de desearlo, no lo estranguló. Se alejó paseando y pensando en su mala suerte. Él siempre sintió que estaba destinado a algo grande, que iba a ser importante, pero su larga vida había transcurrido sin causar el menor impacto. ¿Qué le había pasado?

Antes de responderse a sí mismo, el pie derecho resbaló y Steven se dio un buen golpe de espaldas. Habría dolido más de no haber caído sobre un charco, algo que no tendría importancia de no ser porque no había ninguna fuente de agua cercana al orbe. Les traían agua con las provisiones de Nova y la guardaban en barriles, y como no había llovido… Steven se asustó al ver que su mano estaba teñida de rojo, y su brazo y también las piernas, pero no sentía dolor ni notaba herida alguna. Se calmó lo suficiente para ver que el charco era de color rojo y se extendía hacia adelante, hasta… el orbe. Una especie de riachuelo rojo fluía desde la base del orbe.

Steven se levantó y corrió.

—¡Mike! ¡Despierta! ¡Despierta, Mike!

Mike ni se inmutó por sus alaridos. Steven tuvo que zarandearlo con todas sus fuerzas.

—¿Qué? ¿Qué pasa? —preguntó Mike frotándose los ojos.

—¡El orbe! ¡El orbe está sangrando!

—Vaya, parece que sigo dormido. Lárgate de mi sueño, Steven, o tendré pesadillas.

Steven tiró de él hasta obligarlo a sentarse. Mike se frotó los ojos con más fuerza.

—¿Qué has hecho? ¡Me duermo un rato y le haces una herida a un orbe!

—No digas tonterías.

—¿Qué te dije de la espada? No es lo tuyo. Sé que te gusta imaginarte como un gran soldado luchando para salvar doncellas, pero estás viejo y achacoso, y la verdad es que nunca has destacado en ninguna habilidad física que…

—¡Quieres cerrar la boca! Ni me he acercado al orbe. Se ha puesto a sangrar solo. ¿Qué hacemos? Tenemos que avisar a Stacy, ¿no?

—¿Estás loco? Nos echará la culpa de todo y puede que incluso nos envíe al exilio, porque ya no sirves ni siquiera para vigilar un maldito globo.

—¿Y qué vamos a hacer? —preguntó al borde del pánico Steven.

Mike bajó de la hamaca.

—Yo me encargaré, como siempre. Voy a examinar la situación.

Steven le siguió a dos pasos de distancia. Su instinto le exigía que corriera en la dirección contraria, pero era mejor permanecer junto a Mike que quedarse solo. Tenía la mente paralizada por el miedo a Stacy. Si lo expulsaban, adiós para siempre a las mujeres y vagaría por el resto de sus días con la única compañía de Mike. No era una perspectiva alentadora.

Mike se acercó a la sangre con cierta indiferencia. Se agachó y metió la mano en el pequeño arroyo. Cuando la sacó sostenía un trozo de pierna. Colgaban trozos de carne donde debería estar la rodilla. Quien la hubiera perdido no había sido por el corte limpio de una espada, sino de alguna manera mucho más violenta.

Steven no podía ni respirar. Mike soltó la pierna y miró a su amigo con mucha serenidad.

—Ya sé lo que vamos a hacer —aseguró—. Nos vamos ahora mismo al orbe que lleva a la primera esfera y le cambiamos el puesto a la patrulla de allí para que vengan ellos a vigilar este orbe. Nosotros nos quedamos el suyo y asunto arreglado.

Steven todavía tenía problemas para moverse, para enviar órdenes a su propio cuerpo. Tardó más de lo debido en procesar las palabras de Mike.

—Mike, amigo… Por fin has tenido una idea decente en toda tu vida.

Se alejaron corriendo al límite de sus fuerzas.

El proceso consistía en meter una runa en un cilindro de metal. Los científicos lo definían con palabras más elaboradas, algo así como dispositivo de contención de runas y no sé qué más. Chorradas, intentos de distinguirse de los demás para garantizar su puesto. Robbie lo sabía bien porque, como el resto de operarios, se pasaba todos los días en la fragua haciendo lo mismo. Y lo que hacían era comprimir una runa y pasarla a su compañero, quien a su vez la insertaba en un tubo de metal. Y ya está. Decir más o decirlo de otra manera era darse importancia.

Robbie llevaba tanto tiempo desempeñando aquella labor que podía hacerlo con los ojos cerrados. No era tan tedioso como había supuesto dedicarse a la misma tarea todos los días. Cada vez era más rápido con menos esfuerzo y realizar tantos movimientos automáticos le permitía pensar en otras cosas durante su larga jornada. Descubrió que no tenía tanto en qué pensar y al final siempre acababa centrado en Rylan, sobre todo desde que le habían salido las alas. No había nada más para él: trabajar en la fragua y cuidar a Rylan. Esa era su vida en el Cielo.

Esperaba ser un buen padre, porque como operario no tenía grandes expectativas. Cumplía con su cometido, pero solo era un peón que repetía unas instrucciones sin comprender qué estaba haciendo. No sabía por qué la runa que ardía ante él, pintada por otro compañero, se comprimía cuando seis placas de metal la aplastaban. Solo sabía que así era cómo lo habían diseñado los científicos y así le habían enseñado a hacerlo. El compañero a su derecha tomaba la runa comprimida resultante y la introducía en el cilindro de metal. El siguiente en la cadena tomaba el cilindro y grababa una runa incompleta a su alrededor. En el último paso, otro operario recubría el cilindro dejando a la vista los puntos claves que el futuro usuario debería manipular para activar la runa. Y así se fabricaban las espadas. Eso era todo.

En la sección de control de calidad se probaban. Al agarrar el mango de la espada se debían colocar los dedos de modo que completaran la runa exterior. Una vez activada, la runa exterior liberaba la interior, la que Robbie había comprimido. Un filamento de la runa se expandía por la parte de arriba y formaba la hoja de fuego.

El primer diseño era demasiado simple y no se distinguía la parte superior de la inferior. Un operario de control de calidad activó la espada sin darse cuenta de que la sostenía al revés y la hoja le atravesó el muslo. A partir de ese momento, se cambió el diseño para que fuera prácticamente imposible completar la runa con los dedos si no se sostenía del modo adecuado. Después, los científicos variaron las runas interiores, para generar hojas más largas o más anchas, aunque a Robbie eso le daba lo mismo, porque lo único que hacía era comprimirlas y pasárselas a su compañero. Fue peor cuando las runas que pintaban para que las redujera comenzaron a ser más pequeñas, igual que los cilindros. Y más pequeñas todavía. Así se dio cuenta Robbie de que estaban fabricando espadas para niños. Y fabricaban muchas. Todas aquellas armas no auguraban nada bueno.

Terminó su jornada, se despidió y salió de la fragua. Se detuvo a beber de un barril. Sobre el barril pasaba un canalón de madera que formaba parte de la telaraña que repartía el agua de la cascada por toda la ciudad. Un perro ladró a su lado. Robbie le lanzó un mendrugo de pan y le acarició detrás de las orejas mientras comía.

A Robbie le gustaban los perros. No tenía ni idea de quién los trajo, tal vez simplemente siguieron a sus dueños, pero por suerte habían resultado tan beneficiados como los humanos por la fertilidad del Cielo y se habían multiplicado, aunque seguían siendo pocos. También había gatos, pero eran más escurridizos y se ocultaban.

Llegó a su casa cansado, con ganas de sentarse en un buen sofá, encender un rato la televisión y beberse una cerveza helada. Era complicado olvidar las buenas costumbres. Se preguntó si algún día volvería a ver la televisión y no uno de aquellos cristales con imágenes de fuego moviéndose.

Vivía en una cueva, en el extremo de la ciudad. Le habían asignado aquella vivienda por Rylan, para que pudiera mantener al niño seguro, cerca de Vyns. Todos los días tenía que repasar las runas del interior para tener luz. Vyns le había explicado que las cuevas no tenían ventanas porque, cuando Dios vivía, su luz llegaba a todas partes y no eran necesarias lámparas de ninguna clase. A Robbie le costaba imaginar un mundo sin sombras ni oscuridad.

Le faltaba poco para llegar cuando escuchó el llanto de Rylan. Robbie corrió tanto que jadeaba cuando entró en la cueva. La cuidadora le miró con gesto de preocupación.

—No sé lo que le pasa, Robbie —se disculpó—. No se ha levantado en todo el día, no se ha dado ningún golpe, ha comido, ha hecho sus necesidades, le he limpiado… ¡No lo entiendo!

Robbie tomó a Rylan en brazos.

—Las alas ¿cómo están? ¿Hay sangre?

La cuidadora se colocó enfrente y examinó la espalda y las alas de Rylan.

—No hay sangre. Yo diría que las alas están bien, no… no parecen torcidas, pero no sé cómo deberían ser las alas de un híbrido. Yo…

—Está bien —dijo Robbie—. No es culpa tuya. Vete a casa. Estás cansada.

Rylan no paraba de llorar.

—¿Seguro? —preguntó la cuidadora.

—Seguro. No te preocupes. Si no se calma, iré a ver a Vyns.

La cuidadora se marchó con expresión de alivio.

Robbie meció al niño, paseó por la estancia, le acercó a las runas, pero nada, no dejaba de llorar. Le dejó en el suelo y estudió las alas. Crecían muy deprisa, pero seguían siendo pequeñas incluso en proporción a su cuerpo. Las alas de Vyns se desplegaban mucho más allá de sus brazos, eran enormes. Las de Rylan, estiradas al máximo, no le llegaban ni al codo. Les faltaba desarrollo y, tal y como había dicho el ángel, se trataba de un proceso doloroso.

Robbie sufría por el niño. Y estaba más preocupado de lo que se atrevía a admitir. Rylan ya no andaba, solo gateaba y con dificultad. Cuanto más grandes eran las alas, más trabajo le costaba moverse. No parecía preparado para el peso extra. Y lo peor era que se trataba del primer híbrido, que él supiera. No había precedentes para saber cómo sería el desarrollo de un mestizo.

Lo tomó en brazos de nuevo y decidió salir al exterior por si se distraía contemplando la ciudad, a la gente, no aquel agujero de piedra en el que vivían. Robbie no comprendía que los ángeles, criaturas aladas que podían volar, se sintieran cómodos en cuevas.

El llanto de Rylan aumentó hasta casi destrozarle el tímpano. Robbie retrocedió involuntariamente, desconcertado, y el crío lloró con menos fuerza.

—Dubade budad bidu —dijo entre sollozos Rylan.

Robbie dio dos pasos adelante y Rylan volvió a chillar. Retrocedió y el niño se calmó un poco. Robbie miró alrededor. Se dio cuenta de que el niño le señalaba algo a su espalda. Robbie miró en la dirección que indicaba el pequeño y lo vio.

—¿Tu bastón? ¿Es eso? ¿Quieres tu bastón, Rylan?

—¡Budade bidu bidu bidu!

Era más que evidente. Robbie dejó al niño en el suelo y fue a por el bastón. Entonces recordó que no podía levantarlo. Nadie podía. Los científicos habían estudiado el bastón, pero no habían podido explicar porque nadie era capaz de moverlo. Robbie lo intentó una vez más. El resultado fue el de siempre. Era como intentar mover una montaña.

Cogió al niño y lo situó al lado del bastón. Rylan lo cogió y lo agitó como si fuera una pajita. Dejó de llorar y sonrió.

Robbie se apartó, feliz de que el niño estuviera contento. Y también preocupado por ese bastón del que nadie sabía nada y que solo su hijo podía manejar. Vyns sabía algo, estaba seguro, pero se lo ocultaba. Ese ángel no era el mejor mintiendo.

Ahora no le quedaba más remedio que esperar a que Rylan lo soltara, porque si se acercaba y le daba con el bastón por error, le rompería los huesos.

El niño jugó con el bastón hasta que se quedó dormido. Robbie pudo recogerlo y llevarlo a la cama porque por suerte el bastón no había quedado sobre Rylan cuando lo soltó.

—Tal vez sea el momento de considerar que los ángeles fracasamos —anunció Mebina—. No estuvimos a la altura de las expectativas del Viejo.

La sanadora repasó el rostro de los presentes en busca de reacciones. Que ella supiera, era la primera vez que semejante posibilidad se comentaba abiertamente, en lugar de en círculos privados, susurrando, con miedo. La sorpresa fue la expresión predominante en las caras que se habían vuelto hacia ella. No había modo de saber si esa sorpresa era consecuencia del rechazo que producían sus palabras o del simple hecho de que se hubieran dicho públicamente. En cualquier caso, ningún ángel se mostró indiferente. Y había ángeles de todas las clases, custodios, más que nada, pero también sanadores, corredores, mensajeros, viajeros, antiguos observadores… Y ningún miembro del consejo de Renuin. Mebina pretendía un intercambio de impresiones sincero, sin que importaran las diferencias de rango, solo opiniones libres.

—¿Te parece este el lugar indicado para debatirlo? —preguntó un custodio.

—Tu muralla no se romperá porque hablemos, ¿no? —dijo una observadora que acababa de posarse en el suelo con las alas extendidas, después de haber saltado desde una de las tres torres.

—Tampoco se romperá si buscáis otro sitio para vuestra asamblea —repuso el custodio—. Mi deber es mantener la seguridad y me obligaréis a intervenir de un modo que no me gustaría cuando los ánimos se enciendan. Ya nos conocemos. Si alguien menciona al Viejo y el fracaso en la misma frase… Hay que prepararse para lo peor. Por favor, despejad la muralla y alejaos.

—No podemos —dijo Mebina—. Porque entonces no contaríamos con tu opinión.

—Mi opinión es que me han ordenado proteger y vigilar el orbe que conduce a la esfera de los menores, lo que también incluye buena parte del desfiladero. Entiendo que otros podéis estar libres de obligaciones, pero no es mi caso.

—¿Temes que nos ataquen los menores? —se burló un corredor—. Deja de escudarte en tus órdenes y ten una opinión, para variar. O lo que temes es confesar que tu opinión no siempre coincide con las órdenes que recibes.

—Mi opinión es que si no acatamos las órdenes, reinará el caos. La jerarquía existe por una razón. Y cumplir solo las órdenes que coinciden con mis opiniones personales es lo mismo que no acatarlas en absoluto, porque, ¿qué nos pasaría si todos actuáramos así? Los custodios hemos interiorizado mejor que nadie lo que significa colaborar, trabajar en equipo, sacrificarse por el bien común. Somos la antítesis de los demonios.

—También hubo custodios que se rebelaron y que ahora son demonios —recalcó Mebina—. Es fácil extraer de tu discurso que la lealtad de los custodios al Viejo está fuera de toda duda. Pero eso no invalida mi primer argumento: los ángeles, todos nosotros, sin distinción de clases, fracasamos. Y aprovecho para recalcar que podemos mantener una conversación con diferentes puntos de vista sin organizar revuelos. Te recomiendo que sigas participando en lugar de mandarnos a otra parte, pues sigo creyendo que tu opinión importa.

La observadora asintió.

—Puede que no se esconda tras sus órdenes —dijo mirando a Mebina—. Si existe una jerarquía, y es obvio que existe, entonces la responsabilidad va en ascenso por dicha jerarquía. Es decir, si dices que fracasamos, en realidad significa que no fue así, sino que fue el Viejo, el peldaño más alto de la jerarquía, quien fracasó. ¿A eso te referías?

—Yo no he insinuado nada semejante —enrojeció el custodio.

—Pues habla y deja de actuar como si solo fueras el instrumento de otros. Mebina lleva razón, al menos en eso.

—Dejemos al Viejo aparte —propuso Mebina—. Mi propósito es que analicemos nuestra propia responsabilidad, si es que la tuvimos. Es el único modo de mejorar.

El que antes se había burlado del custodio agitó las alas.

—Termina con ese aire de superioridad, sanadora, y explica en qué fracasamos. Cita hechos, argumenta, se me revuelven las plumas de tanto sermón por el bien común. ¿Has iniciado esta charla para que hable otro porque tú no te atreves?

Mebina había logrado atraer la atención general. Solo unos pocos participaban en la discusión, pero todos prestaban atención. Tenían las alas tensas en señal de expectación.

La sanadora se desplazó de modo que la muralla quedara a su espalda, lo que obligaría a su audiencia estar frente a ella y le permitiría evaluar sus expresiones y sus gestos.

—El Viejo expulsó a los demonios tras su rebelión. —Así comenzaba el discurso que había ensayado muchas veces, aunque tenerlo preparado no le ayudó a contener los nervios—. Y decretó que fueran encerrados en el Agujero para toda la eternidad. No solo escaparon del Agujero, sino que ahora están aquí, de vuelta. El Viejo fue muy claro respecto a los menores: debían existir en su propio plano, creado para ellos. Pero también están aquí. Creo que no podemos considerar un éxito nuestra labor. Hay otros que piensan lo mismo, aunque no se atreven a decirlo públicamente.

—Bueno, los custodios no es que se merezcan una medalla por su lamentable defensa de la Ciudadela —opinó el corredor—. Allí estalló la Guerra de la Onda, cuando perdimos la primera esfera. ¿Tan complicado era proteger una fortaleza supuestamente inexpugnable? ¿Qué pasa? ¿No se trata de decir lo que otros piensan pero no se atreven a confesar en público?

—Nadie advirtió que uno de los Justos era un traidor —recordó el custodio—. La integridad de la Ciudadela estaba comprometida porque se filtró su diseño a los demonios. Es sencillo quejarse de los que luchamos en primera fila para salvaros a todos y así expiar vuestra culpa.

Iban aproximándose más ángeles y se colocaban en torno a los que debatían, componiendo un coro de murmullos cada vez que alguien hablaba.

—No creo que nos podáis culpar a nosotros —dijo la observadora—. Nosotros cumplíamos con nuestra función de vigilar y registrar todo lo relativo al plano de los menores. Era responsabilidad de otros garantizar la seguridad aquí.

—Claro que sí —dijo con excesiva aprobación el corredor—. No podría estar más de acuerdo. No, espera, ¿no fue en el plano de los menores donde los demonios crearon un portal gigantesco para acceder a la primera esfera y donde formaron un ejército? No soy un gran estratega militar, pero creo que, si los que observaban hubieran abierto los ojos y hubieran informado de lo que sucedía, puede que nos hubiera dado tiempo a prepararnos mejor, ¿no te parece? Quién sabe, incluso podríamos haber impedido que los demonios pusieran una sola pluma aquí. Es solo una idea. ¿Qué hacéis ahora los observadores, por cierto?

Mebina se adelantó a la observadora.

—No creo que culparnos unos a otros sirva de mucho. Es evidente que no estamos satisfechos con lo que sucedió. Al menos algunos nos atrevemos a reconocerlo. La cuestión es que la realidad ha cambiado del modo más drástico. No podemos cometer los mismos errores. Debemos evolucionar, adaptarnos…

—Tener descendencia —atajó el corredor—. Es lo que quieres plantear, ¿no? ¿Por qué no decirlo abiertamente? Ese es tu lema.

—Es uno de los temas que deberíamos abordar, sí. El Viejo lo prohibió, pero en otras circunstancias. Tanto menores como demonios no atenderán a esa prohibición y puede que nos perjudique a largo plazo.

—Los menores están obligados, Mebina —dijo la observadora—. Si no, se extinguirían. Es parte de su naturaleza, como envejecer y morir.

—Esa naturaleza la comparten también los demonios, que perdieron su inmortalidad en el Agujero —añadió el corredor—. Imagino que serás igual de comprensiva ahora que estarán fornicando a todas horas.

—Hace mucho que los demonios abandonaron las enseñanzas del Viejo. Por lo que sabemos, comenzaron a procrear en el Agujero mucho antes de saber que ya no eran inmortales.

—Así que pueden hacer lo que quieran, incluso en nuestra casa. Pues qué bien, oye. Recuérdame por qué no debería unirme a ellos.

—Todo eso cambiaría si los demonios se curaran —dijo Mebina—. No sentirían la necesidad de perdurar a través de su descendencia, como les ocurre a los menores, y…

—Y serían como nosotros de nuevo —interrumpió el corredor—. Y entonces comprenderían que traicionar a los suyos fue un error y abandonarían la violencia. Y hasta recobrarían el tono blanco en las plumas. Vaya, parece que ya está todo resuelto.

—¿No puedes tomarte nada en serio? —se enfadó Mebina.

—¿Estás embarazada? No serías la única. Oh, ¡lo que he dicho! Creía que estábamos hablando sin tapujos. Todos sabemos que ya hay embarazos entre nosotros. Dentro de unas décadas, volveremos a tener angelitos correteando por ahí. ¿Os acordáis cómo fue la primera vez? ¿Recordáis cuando nació Tanon? —El corredor hizo como que se sorbía los mocos y se llevó la mano a los ojos—. Me conmueve rememorar momentos tan tiernos.

—¿Te burlas de un asunto tan serio?

—Ni que hubiera mentido. ¿Qué propones para los ángeles que ya han decidido tener descendencia? Nadie ha decretado que la prohibición del Viejo ya no estuviera en vigor. Hay como un vacío al respecto, culpa de Renuin, claro.

El custodio, que se había mantenido al margen hasta el momento, agitó sus alas acorazadas.

—Se hará lo que decidan Renuin y el consejo, como debe ser. No somos menores, tenemos un orden que respetar. Está bien que debatáis lo que os plazca, pero deberéis presentar vuestras propuestas al consejo y allí se aprobarán o se rechaz…

—Sí, sí, ya sabemos cómo va el tema —se impacientó el corredor—. Esto es solo una charla, soldado. Relájate y disfruta.

El custodio sacó dos espadas ardientes, una en cada mano, extendió las alas, alzó la cabeza para abarcar a todos los ángeles que se habían congregado.

—¡Abandonad todos la muralla! ¡Ahora!

Mebina no pudo evitar alarmarse ante la agresiva respuesta del custodio, que no estaba justificada en modo alguno.

—Solo estamos hablando —se enfadó—. No puedes impedirnos que…

—Sí puedo. Porque ahora estoy al mando —dijo tajante el custodio—. Desde este instante y hasta nueva orden, estamos en guerra.

Cruzó las espadas, dejando en el aire una equis de fuego. Luego golpeó en el centro de la runa. La equis salió disparada hacia el cielo, dejando cuatro estelas de fuego. Ascendió hasta chocar con una runa que estalló al recibir el impacto. Era la señal de alarma.

Mebina miró más allá, a una pequeña isla suspendida sobre el desfiladero que desembocaba en la muralla. De la isla pendía una campana de llamas oscuras y opacas. Las llamas ahora brillaban, mucho. La campana comenzó a mecerse, resonó su badajo de fuego con un tono grave que rebotaba en los terrenos flotantes de su alrededor. El desconcierto se adueñó de los ángeles.

La sanadora sabía que los custodios habían enlazado las runas de la campana con otras que se habían dispuesto en diversos lugares estratégicos por toda la esfera. El total de las runas mantenía la campana quieta, ni el viento ni la lluvia podían alterar su quietud. Pero si alguna runa rompía su enlace, la campana comenzaba a brillar y a moverse.

Los custodios ya estaban ocupando sus posiciones en la muralla. Algunos habían descendido y ordenaban a los ángeles que despejaran la zona y se pusieran a cubierto.

—Ven conmigo —le ordenó el custodio a Mebina—. Te quedas por si te necesitamos antes de que lleguen los sanadores de combate.

Mebina asintió y le siguió de cerca mientras se internaban en el interior de la muralla. No habría podido desobedecer aunque hubiera querido. En combate, los custodios eran la máxima autoridad. Se podían cuestionar sus decisiones antes o después, pero no durante. Las pesadas alas acorazadas del custodio subían los escalones deprisa ante la inquieta mirada de la sanadora. Mebina había participado en batallas, aunque no en primera fila, y no podía creer que fuera a suceder de nuevo. Era demasiado pronto… Otra vez no… La espantaba la idea de enfrentarse de nuevo a cuerpos mutilados que debía curar, a los espadazos, al horror de contemplar a sus hermanos muriendo porque no podía sanarlos a todos, a la terrible decisión de escoger a quién dejaba morir para proteger al custodio que tenía más opciones de superar al enemigo o asegurar una posición concreta. El horror de la guerra se había extendido por su interior cuando alcanzaron la parte superior de la muralla.

—¡Informad! —ordenó el custodio.

Mebina desvió la mirada al otro lado, hacia la pendiente que se extendía ante ella, hasta el lugar en el que descansaba el orbe. Nadie, ni una sola presencia, ninguna línea de fuego. Se giró y cruzó el ancho de la muralla hasta el extremo opuesto. Por allí discurría el desfiladero y tampoco vio nada fuera de lo normal. Solo había ajetreo entre los ángeles que habían estado reunidos y que ahora miraban hacia arriba en busca de una explicación. La observadora le hizo un gesto con las manos. Mebina encogió las alas, dando a entender que todavía no sabía qué estaba sucediendo.

—¿Es una falsa alarma? —preguntó al custodio.

—Imposible —fue la seca respuesta—. Permanece a mi lado. Yo soy tu prioridad. Si yo caigo, el siguiente en el mando es…

Le acompañó mientras le explicaba rápidamente la cadena de mando y los ángeles que debían recibir sus curas de manera preferente a menos que algo lo imposibilitara.

—Cuando lleguen los demás sanadores —continuaba el custodio—, les repetirás mis órdenes.

—Entendido. ¿Por qué vigilamos el orbe? ¿Tememos que los menores ataquen? No me parece ni remotamente probable.

—He enviado varios corredores a averiguar qué runa ha fallado. Hasta que no tenga más información, nuestras órdenes son defender el acceso a nuestra esfera desde el orbe. Es el único propósito por el que se moldeó esta muralla. No puedo descartar ninguna amenaza. Y menos aún a los demonios. El orbe de los demonios está vigilado por un destacamento mucho más nutrido que este. Si el problema viene de allí, nos lo harán saber.

Mebina ni siquiera había considerado que los demonios hubieran decidido invadirles desde la esfera de los menores. No les habría costado demasiado someterlos. O puede que ni siquiera les hubiera hecho falta. Los menores se habrían apartado de buena gana antes que enfrentarse a los demonios. Su temor a desaparecer los tenía concentrados en la propagación de su especie y los demonios habrían sabido manipularlos explotando ese miedo.

Un corredor apareció de repente sobre la muralla. Descendía de alguna isla cercana a una velocidad extraordinaria. Tan rápido que no pudo frenar del todo a pesar de desplegar las alas por completo. Se estrelló contra un custodio que trató de absorber el impacto sin dañarlo. Los dos acabaron en el suelo.

Mebina corrió hacia ellos para examinarlos por si precisaban su ayuda. El custodio la agarró por el hombro y la apartó a un lado.

—Informa. ¿Cuántas runas han fallado?

—Siete… —jadeó el corredor mientras lo levantaban—. Como poco.

El pecho se movía al ritmo de los resoplidos que apenas permitían al corredor pronunciar dos palabras seguidas.

La sanadora no estaba al corriente de la disposición exacta de las runas de control asociadas a la campana, pero, como la mayoría de los ángeles que no eran custodios, se hacía una idea aproximada de la extensión que abarcaban siete de aquellas runas. Mebina deseó estar equivocada.

—Ha entrado un ejército de demonios en nuestra esfera —anunció el custodio confirmando que no había errado en sus cálculos.

—Tiene que ser un error —replicó ella en un acto reflejo.

Los demonios ya demostraron su pericia para la infiltración cuando tomaron la Ciudadela de la primera esfera. Claro que introducir un ejército entero sin que los ángeles lo advirtieran era elevar sus capacidades a un nivel muy superior. Y solo un ejército podía ocupar el terreno comprendido entre siete runas de control, uno muy grande.

—No hay error posible —dijo seco el custodio—. A no ser que siete demonios conocieran la ubicación de las runas y las anularan para hacernos creer que son un ejército, además de delatar su posición.

—¿Pero cómo han podido…?

—No lo sé —atajó el custodio—. Pero me da lo mismo. Ahora, céntrate en tu tarea. Voy a organizar la defensa de…

—No —dijo entre jadeos el corredor.

El custodio se acuclilló junto a él, que apoyaba las manos en el suelo, con la respiración agitada aún.

—Si cuentas con más información sobre el enemigo, debes facilitármela —dijo el custodio.

El corredor alzó la cabeza con dificultad.

—Huid… Ahora… mismo.

Un murmullo envolvió a Mebina en ese momento, un temblor, un rugido distante. El sonido se propagaba por todas partes, les envolvía, pero su origen estaba… en el suelo. Daba la impresión de que la esfera entera vibraba cada vez más fuerte. Los invasores se acercaban y debían de ser muchos, todos, en realidad, para causar semejante estrépito. Los ángeles intercambiaban miradas tensas mientras guardaban silencio ante lo que Mebina decidió que debía de ser un terremoto.

Varios ángeles señalaron el desfiladero que conducía hacia la muralla en la que ella se encontraba, un sendero amplio que discurría entre dos cordilleras escarpadas y ascendía hasta perderse en la distancia. Había islas flotantes y plataformas de tierra de diferentes tamaños suspendidas que bloqueaban su línea de visión, por no hablar de la penumbra perpetua originada por todas las formaciones de terreno que tenían encima. En los viejos tiempos la luz del Viejo impedía las sombras y habría bastado con desplegar las alas y elevarse en el aire para ver con claridad. Ahora solo podían esperar. Y eso era lo que el corredor les había advertido que no hicieran.

Aparecieron ángeles corriendo por el desfiladero, cientos. Saltaban y planeaban para ganar distancia lo más rápido posible. Rocas de todos los tamaños imaginables rodaban entre ellos, embistiendo a algunos, chocando entre ellas y reventando en pedazos, arañando las montañas y arrancando más fragmentos, derribando árboles… Era una avalancha que no tardaría en llegar hasta su posición.

Los titanes debían de ser los causantes de semejante destrucción. Aquellas criaturas del Agujero nunca debieron entrar en el Nido. Ahora era demasiado tarde.

Mebina dio un paso para bajar a socorrer a los ángeles que estaban siendo aplastados, pero el custodio la retuvo sujetándola con firmeza.

—¡Que nadie se pare a ayudar a los demás o también os alcanzará! —gritó por encima de ella—. ¡Poneos a salvo! ¡Deprisa!

Decenas de ángeles se agolpaban al pie de la muralla pidiendo que los dejaran pasar. Mebina miró hacia atrás, al orbe, tal vez la única esperanza que les quedaba de escapar de la avalancha.

—¡La muralla resistirá! —gritó el custodio—. ¡Y nosotros también resistiremos!

Transmitía confianza. Mebina le creyó, al menos hasta que la verdadera amenaza asomó entre las montañas. Y no eran titanes, ni siquiera demonios. Una masa de agua colosal avanzaba arrasándolo todo a su paso. Se dispersaba entre las cordilleras provocando explosiones de espuma, pero en su mayor parte se concentraba en el desfiladero. Avanzaba cada vez más deprisa y se lo tragaba todo. Arrastraba porciones de vegetación y de terreno, y también cuerpos, alas rotas. Un brazo de agua enorme entró en una hondonada y rebotó hacia arriba, escorando una isla entera que terminó derribando. Llegó hasta la muralla.

El custodio la obligó a acuclillarse y la envolvió con su cuerpo. Mebina no vio nada cuando todo tembló a su alrededor. Salieron despedidos y chocaron con un golpe violento. Mebina abrió los ojos, aturdida, a tiempo de ver una ola gigantesca de agua que descendía sobre ellos. La masa de agua la aplastó contra el suelo, la arrastró. Mebina se aferró como pudo al suelo, pero se le quebraron los dedos por la fuerza del agua. Sentía que estaba a merced del agua cuando notó una presión en el tobillo y su cuerpo se detuvo.

Tosió, escupió agua, se incorporó hasta quedar sentada. El custodio la sujetaba. Mebina quería agradecerle que la hubiera sostenido, pero le faltaba el aliento. Se curó los dedos fracturados antes de levantarse. Había ángeles tirados por todas partes, ángeles que necesitaban sus artes curativas.

—Te dije que la muralla aguantaría —resopló el custodio.

—¿Estás herido? —preguntó Mebina.

El custodio negó con la cabeza. Se le veía fatigado, las alas colgaban flácidas. Sonó un crujido al tiempo que el suelo temblaba. Mebina, siguiendo al custodio, se asomó por el lado de la muralla que daba a la explanada del orbe, el opuesto al desfiladero por el que había llegado la masa de agua. No vio nada extraño, hasta que unos metros por debajo de ellos saltó un fragmento de la muralla y brotó un chorro de agua. Mebina se volvió. El nivel del agua crecía en el lado contrario, había ángeles luchando por mantenerse a flote. La muralla, que ahora hacía de presa, se estaba resquebrajando.

—Tenemos que irnos ahora mismo —dijo.

Demasiado tarde. El boquete en la presa se hizo más grande. Un potente chorro de agua se abría paso en la pared, en cuya superficie aparecían grietas, una de ellas, hacia arriba, justo entre Mebina y el custodio. La muralla cedió bajo sus pies.

Mebina se hizo un ovillo con las alas mientras caía y recibía golpes por todas partes. Ni siquiera supo si llegó a chocar contra el suelo. La fuerza del agua la arrastraba, la hacía girar, la desorientaba. No tenía control alguno sobre su cuerpo. Soportaba colisiones por todas partes y escuchaba crujidos de huesos. Al menos uno de aquellos crujidos fue de su ala derecha.

Le dolía todo el cuerpo cuando por fin se encontró tendida sobre un montón de barro. Se incorporó con dificultad, trató de secarse la cara y retirar el pelo mojado de los ojos. Los abrió y se encontró con que el agua la había arrastrado muy cerca del orbe. Un pequeño y recién creado río fluía hacia el orbe que comunicaba con la esfera de los menores. El río tenía un tono oscuro, rojo. Había muchos ángeles tirados cerca, todavía con partes del cuerpo sumergidas, heridos, sangrando. Las inmediaciones del orbe habían quedado devastadas.

Mebina se apresuró a sanarse el ala rota y las piernas. Luego trató de andar, pero también le dolían las costillas. Recordó su entrenamiento y se hizo una cura completa. Había pretendido ahorrar fuerzas para la abrumadora tarea que la aguardaba, pero el protocolo dictaba que el buen estado físico de los sanadores era prioritario. Mantenerse en las mejores condiciones era necesario para socorrer a los demás, y por eso también priorizaban la cura de otros sanadores.

Mebina, restablecida, agarró un par de alas que flotaban a la deriva y tiró de ellas con dificultad, debido al peso de su armadura. Sacó del agua la cabeza del custodio. Estaba inconsciente, pero vivía.

—Enseguida estarás como nuevo.

—No del todo —murmuró el ángel. No estaba inconsciente, solo tenía los ojos cerrados.

Mebina tiró más del custodio y se rompió un dedo en el esfuerzo, pero no le importó. Lo agarró por las axilas y siguió andando hacia atrás. El cuerpo del custodio emergía cubierto de barro… Y estaba incompleto. La pierna izquierda terminaba justo debajo de la rodilla.

Mebina solo podía hacer que el muñón cicatrizara, pero el custodio había perdido la mitad de la extremidad para siempre.

—La buscaba entre el agua —murmuró el ángel—. Dos guerras sin una cicatriz y pierdo la pierna por un poco de agua…

Stil caminaba entre llamas que proyectaban una luz verde sobre sus plumas. No ocurría lo mismo con las alas negras, pero con las suyas era como pintar sobre un lienzo en blanco.

El demonio de las alas blancas, el único barón que había sobrevivido a la Guerra de la Onda, el único demonio que seguía siendo inmortal, no reparaba en las runas que le rodeaban, apenas era consciente de las miradas despiadadas de sus hermanos, ni le incomodaban las sombras que gruñían y correteaban a su alrededor. Stil no prestaba la menor atención a las maniobras de los evocadores. Si decidían seguir experimentando con el Agujero, que así fuera. Puede que acabaran por aprender cuando perdieran a un demonio; parecía que no habían escarmentado con aquella mezcla de niebla y titán que se había tragado la mano de Deberak.

Un golpe detuvo sus cavilaciones. Absorto en sus pensamientos, había caminado cabizbajo, de manera mecánica, hasta que su cabeza había chocado contra algo. Stil miró al frente.

Había tropezado con una figura que tardó un poco en reconocer a pesar de lo inconfundible que era su silueta. La joroba, con las alas colgando ligeramente hacia adelante, era más que suficiente para identificar a Deberak. Ahora además contaba con un muñón… ¿deforme? Había algo raro en el extremo de su brazo, un palmo por debajo del codo, donde Stil tuvo que cortar para separarlo del titán infectado de niebla. Por lo visto, Deberak se había colocado sobre el muñón una especie de costra de piedra. ¡Y en la otra mano también! Stil no podía imaginar qué había pasado. Que Deberak hubiera repetido el experimento encajaba en su personalidad obsesiva y tenaz. Pero, aunque Brila se lo hubiera permitido y el resultado hubiera sido el mismo, no tenía sentido que Deberak hubiera tocado la invocación de nuevo y hubiera perdido la otra mano. No era ningún estúpido a pesar de lo que muchos pensaban de él. Y no estaba loco, Stil lo sabía. Sin embargo, la mente de Deberak funcionaba de una manera que nadie más parecía capaz de comprender.

Muchos ángeles fueron crueles con Deberak antes de la Primera Guerra, cuando todos convivían en paz y armonía, supuestamente. Stil recordó las burlas y el desprecio y, por encima de todo, la indiferencia del Viejo ante tales comportamientos, su tolerancia ante la humillación de un ángel incomprendido. No le rechazaban por ser diferente. Yala también lo era y nadie se atrevió a menospreciarlo. A Deberak lo veían inferior y débil. Estaban equivocados.

—Disculpa el tropiezo —dijo Stil—. No te había visto, Deber…

Un fuerte impacto en el pecho arrojó a Stil varios metros hacia atrás. Deberak le había golpeado con uno de sus muñones de piedra. Y no resultó un golpe precisamente flojo. Además, como Stil tampoco lo esperaba, no opuso resistencia alguna y acabó en el suelo, a una distancia considerable.

Dos sombras echaron a correr hacia él ladrando con ferocidad, arrancando tierra con sus garras de fuego y sus largas zancadas. Stil, confuso, se incorporó y comprobó que estaba aún de una pieza. Se llevó la mano a la empuñadura de la espada, aunque no sacó la hoja de fuego.

—Odio. Ira. Muerte carne blanda —gritó Deberak.

El suelo retumbó alrededor de Stil cuando se activó un titán a su derecha. El montón de rocas se enderezó mientras las llamas recorrían las grietas a lo largo de su cuerpo desproporcionado. Las sombras ya estaban sobre él. Stil se agachó y se deslizó debajo de ellas con soltura. Decidió no matarlas hasta saber qué estaba pasando.

—Detén a ese titán, Deberak —ordenó.

Los ladridos y gruñidos de las sombras evitaron que Stil reparara en otro titán a su espalda, uno enorme, que casi doblaba en tamaño al primero.

—Aplastar carne blanda —dijo Deberak.

Un puño de roca y fuego descendió sobre la espalda de Stil. El puño del titán era más ancho que el cuerpo de Stil. Golpeó duro entre las alas, el punto más vulnerable de cualquier ángel o demonio. Stil cayó sin aliento, con la amenaza de una montaña que se cernía sobre él, bajando el otro puño ardiente para machacarlo. En el último instante, Stil rodó a un lado y evitó un golpe que habría resultado demoledor.

Se levantó y retrocedió dos pasos, sacudió la cabeza y… ¡La espada! Se le había caído con el puñetazo del titán. Las sombras regresaban corriendo, también el primer titán. Sin la espada no podía trazar runas defensivas.

Se arrojó a los pies del titán grande y recuperó su arma allí donde había caído. El monstruo reaccionó con un nuevo ataque, esta vez formado por los puños que caían sobre Stil. El demonio cruzó las alas sobre su cabeza. El impacto fue brutal, retumbó una explosión de rocas.

Stil trazó una runa a su derecha mientras una lluvia de piedras y arena se derramaba sobre sus hombros y su melena blanca. Las dos sombras se estrellaron contra la runa. El titán cayó hacia atrás agitando los brazos sin puños, como los de Deberak. Stil se volvió hacia el primer titán.

Una figura pequeña se acercó corriendo y pasó bajo las piernas del titán.

—¡Basta! ¡Detenlo, Deberak! —gritó Brila.

—Alas blancas rompieron puños de piedra —dijo sorprendido el evocador sin manos—. Carne blanda no más dura que roca. Confusión.

Brila finalmente llegó hasta él y lo agarró por los hombros.

—Para el titán, Deberak. ¡Es Stil!

La expresión de Deberak se suavizó al establecer contacto visual con Brila.

—Alas negras ayudan titanes. Alas blancas destrozan titanes. Confirmación. Verificación. Brila explica.

—Los ángeles sí, pero Stil es un demonio, ¿recuerdas? Stil y sus alas blancas te salvaron en el Agujero y te defendió antes de la Primera Guerra cuando otros querían hacerte daño y cambiarte.

Deberak arqueó la joroba hacia atrás para alzar la cabeza y mirar a Stil.

—Imagen en cabeza. Pelo blanco bueno, aunque alas blancas.

El titán se paró a dos pasos de Stil. Las sombras que regresaban y rodeaban la runa dieron la vuelta y se marcharon. Deberak caminó hasta Stil con pasos vacilantes. Se inclinaba tanto a los lados que parecía a punto de caerse. El peso de las prótesis de piedra tiraba de sus cortos brazos y le obligaba a caminar aún más encorvado, por lo que le costaba mirar hacia delante. Frente a sus ojos las alas se mecían de un lado a otro, colgando de la joroba.

Deberak hincó una rodilla en el suelo y apoyó la cabeza contra el vientre de Stil.

—Error. Yo no bueno. No daño tú. Yo error.

Stil posó la mano sobre la joroba de Deberak.

—No ha pasado nada. No te preocupes.

Deberak se separó.

—Alas blancas. Confusión. —Deberak levantó el muñón de piedra y lo estrelló contra su cara. La nariz reventó en una masa roja. Bajó el muñón y levantó el otro—. Si yo estúpido, yo castigo. Yo error.

El segundo golpe que se dio a sí mismo le desencajó la mandíbula. A saber qué habría causado el tercero de no ser porque Brila saltó sobre su brazo y lo retuvo.

—¡Para! ¡Ya no tienes puños de carne! ¡No te castigues más!

Stil sostuvo el otro brazo para que no se dañara. Sopesó dejarle inconsciente, pero no quería causarle más dolor. Brila logró calmarlo y convencerlo para que cerrara los ojos y se durmiera.

A su alrededor se habían reunido varios demonios, evocadores en su mayoría, que habían dejado su trabajo con las runas para ver qué ocurría. Ninguno de aquellos demonios se había movido para ayudar a Stil, ninguno había tratado de controlar los titanes que le atacaron. En sus ojos brillaba el rechazo.

Otros barones habían pasado malos momentos en el Agujero. En las épocas más duras tuvieron que sofocar pequeñas rebeliones en sus respectivos círculos, nada preocupante, pero conocieron el descontento de los demonios a su cargo. Nada de eso le sucedió a Stil, que siempre gozó de una gran reputación entre los suyos, al igual que Urkast, aunque este último por motivos diferentes. Ahora, sin embargo, se encontraba frente a un problema desconocido que se reflejaba en los rostros que ahora le contemplaban.

Llegaron dos demonios con las espadas en alto, corriendo, trazaron una runa cada uno entre Stil y los demonios. Luego miraron a Brila y a Deberak.

—Debemos ejecutarlo —dijo el más alto señalando a Deberak.

Stil negó con la cabeza.

—Ha sido Brila —dijo el otro—. Ha manipulado a Deberak para que te lanzara los titanes.

Brila se colocó entre ellos y alzó la barbilla para mirarlos a los ojos.

—¿Cómo os atrevéis?

Los demonios la ignoraron.

—Stil, no te dejes engañar. Ella te odia porque eres inmortal. Y ha contaminado a la mayoría de demonios con sus ideas. No olvides que siempre ha estado unida a Deberak y tú le cortaste la mano. No es una coincidencia, Stil, me entristece admitirlo, pero deberías ir con escolta de forma permanente, porque tu seguridad ya no está garantizada.

—Ella no es la única —dijo el otro demonio—. También está Aiman, que tiene muchos seguidores. Y ninguno de ellos te tiene el menor respeto.

—Nunca he tenido problemas en decirle a Stil a la cara lo que pienso de él. Así que, si alguien se atreve a acusarme de haber intentado matar a otro demonio, lo rajaré por la mitad. ¿Queda claro?

Stil no sabía qué hacer o decir, no tenía claro si la situación había cambiado tanto como para que le desearan la muerte. Su intuición le decía que no podía ser, pero…

—Disolved esa runa —les pidió a los demonios que trataban de protegerlo—. No peleamos entre nosotros. No somos así. Esto ha sido un accidente y una advertencia. Si hace falta tan poco para que nos dividamos, no tenemos ningún futuro frente a los ángeles.

Una pequeña fortaleza ocupaba el centro de la ciudad. Era un castillo de madera de trazado irregular, la primera edificación de los humanos. Su diseño, una sucesión de barracones unidos por una muralla que mezclaba rocas y tablones de madera, respondía a las necesidades del ejército, es decir, almacenar espadas, armaduras y avituallamiento para resistir en un eventual combate. No hubo guerra y la ciudad creció alrededor de la fortaleza hasta ocupar todo el valle y presionar las montañas circundantes.

En aquellos tiempos no cuestionaban las decisiones de Stacy. Acababan de asistir a un choque entre ángeles, demonios y humanos cuando Capa los unió a todos, y la amenaza de la guerra impedía que nadie dudara de que la prioridad era el ejército. También influía que Jack Colby, el salvador de la humanidad, estuviera vivo y apoyara a Stacy. Las discrepancias con la política de Stacy llegaron más tarde.

La fortaleza era el único edificio de más de dos plantas; tenía tres, sin contar una torre que se alzaba unos treinta metros, así que era la edificación más alta de toda la ciudad. La torre descansaba en una formación rocosa que flotaba a once metros del suelo y que habían logrado integrar en el diseño de la fortaleza. Sobre la torre ardía una runa que nunca se apagaba, porque los soldados tenían orden de renovarla constantemente. Aquella runa les servía para orientarse. Marcaba el Centro, el nuevo punto cardinal clave, igual que antes lo había sido el Norte. De modo que Stacy estableció que la runa que llameaba en la torre de la fortaleza, en el lugar más elevado de la ciudad, era el Norte.

La habitación de Stacy estaba en la planta baja, al nivel del suelo. Era su despacho, la sala de reuniones principal y su vivienda personal. En aquella estancia multiusos ejercía el gobierno de la humanidad.

Ahora estaban presentes, además de ella, Lucy, la segunda al mando, Piers y el doctor Brown, que no era del agrado de Stacy, ni ella del suyo. Ambos eran más que competentes en sus respectivos campos, pero no compartían los mismos ideales. Stacy se imponía con frecuencia por su rango, ya que comandaba el ejército y, por consiguiente, era la persona más poderosa de la raza humana. Eso le escocía al doctor Brown. Stacy podía percibir su amargor cuando acataba las órdenes con las que no estaba de acuerdo.

—Quiero que redobléis la vigilancia —dijo Stacy—. Turnos dobles, más cortos, pero más frecuentes. No quiero ni una mota de polvo sin supervisión entre la ciudad y los orbes.

—Necesitaremos más efectivos —respondió un hombre de fuego de dos palmos de altura, que flotaba sobre el centro de la mesa—. No somos suficientes para cubrir tanto terreno.

—Tendréis más soldados. ¿Alguna novedad en el orbe de los ángeles?

—Ninguna. El arroyo rojo hace tiempo que se secó. Ningún ángel ha atravesado el orbe.

—Excelente. ¿Es todo?

—Solo un pequeño detalle. Holloway reasignó a los soldados encargados de vigilar los orbes.

—¿De qué modo?

No era sencillo apreciar los detalles del rostro del soldado en la miniatura de fuego, pero Stacy habría jurado que se le veía incómodo ahora.

—Hay dos vigías un poco… raros. Se llaman Mike y Steven y ha habido rumores de que no cumplieron las órdenes porque eran los encargados de custodiar el orbe de los ángeles cuando surgió toda esa agua colorada, aunque ellos aseguran que les enviaron a…

—Al grano, soldado —se impacientó Stacy.

—Sí, señora. Algunos compañeros proponían darles una paliza hasta que confesaran, y querían expulsarlos, porque comprometieron la seguridad de toda la esfera al dejar un orbe desatendido, pero Holloway intervino. Ofendió a las madres de todos los soldados que protestaban y algunas mujeres se sintieron discriminadas. A estas últimas Holloway les recomendó una práctica sexual muy concreta que no me atrevo a repetir por decencia. Luego asignó a Mike y a Steven al orbe de la primera esfera. Y se largó. Así que los soldados que originalmente estaban destinados a ese orbe han pasado ahora al de la sexta esfera y…

—Entiendo. Estoy segura de que Holloway tuvo sus razones para ese cambio y no tengo objeciones. Reorganizaros como sea necesario y que a nadie se le ocurra tocar un pelo a Mike o a Steven. ¿Queda claro?

—Sí, señora.

Stacy cortó con un puñal de fuego la runa del centro de la mesa y la figura se desvaneció.

—Disculpad —dijo—. La seguridad es lo primero. Cuando quiera, doctor.

El doctor Brown se levantó con cierta parsimonia. Se pasó la mano por el cabello, que conservaba todavía, a pesar de sus más de sesenta años, lo que le daba aspecto de estar en los cincuenta, como mucho.

—Sé cómo va esto y antes de empezar, me gustaría tener la oportunidad de presentar algunas peticiones que…

—Quedan todas denegadas —atajó Stacy.

Piers y Lucy se enderezaron en la silla.

—Son cuestiones que afectan a la humanidad —insistió Brown—. Nuestra cultura está desapareciendo. Nadie escribe, nadie compone canciones, porque todo el mundo está centrado en…

—La supervivencia —terminó inflexible Stacy. Ignoró la mirada de súplica de Lucy—. Estoy ocupada, Brown. ¿Ha resuelto el problema del telio o no? Según Piers, aquí presente, no han encontrado indicios de que podamos hallar más en ninguna parte.

—Así es, señora —dijo muy formal Piers.

—No hemos logrado producir telio a partir de ninguno de los minerales que extraemos de las minas —explicó Brown—. Y no creo que sea posible.

—Explíquese.

—La ciencia que conocíamos apenas es válida aquí. Estamos centrados en descubrir y expandir los secretos de las runas. El telio se originó con la Onda, como resultado de una fusión temporal de los tres planos de la existencia. Dicho fenómeno no se volverá a producir, porque dos de los planos ya no existen. Me temo que solo contamos con lo que tenemos. Las armaduras de los soldados son irreemplazables.

—Entonces habrá que buscar algún mineral nuevo que nos permita crear armaduras.

—Estoy aquí para ofrecer una posible solución, pero es compleja de explicar —anunció Brown con aire solemne—. Somos conscientes de que la vida en este lugar es más… fácil. No enfermamos. La fertilidad es… difícil de creer. Los embarazos se producen enseguida y no hemos perdido ni un solo bebé en los partos. Además, se ha reducido a menos de la mitad el tiempo de gestación.

—Todo eso ya lo sabemos. Lo mismo que con los escasos animales que pudimos traer. Se reproducen a una velocidad impensable en nuestro antiguo mundo, como las plantas. Da igual lo que plantemos. Todo germina y produce cosechas excelentes. Da igual la estación del año, no hay plagas… El Cielo está ideado para favorecer la vida. Pero centrémonos en lo interesante. ¿Y el crecimiento de los niños? ¿Ya hay datos concretos?

—Crecen sanos y muy deprisa. Diría que al menos el triple de lo normal, aunque esa cifra no es definitiva. Un recién nacido hoy tendrá un cuerpo de entre quince y veinte años dentro de solo un lustro.

—Ya nos conocemos, doctor, ¿cuál es el pero?

Brown se mostró contento de llegar adonde quería. Stacy sabía que era mejor dejarlo hablar de lo que tanto deseaba o no avanzarían en lo que de verdad importaba.

—El problema es su cerebro —dijo el doctor.

—¿Qué pasa? —intevino Piers—. ¿Están sanos, pero son idiotas?

—No tenemos razones para dudar de su inteligencia, aunque no nos da la impresión de que destaque tanto como la dimensión física.

—¿Temes que tengamos adolescentes con mentes de cinco años? —preguntó Lucy.

—Es una posibilidad. Ahora mismo, lo absorben todo muy rápido y bien. Pero mi preocupación es que se deba a que hay muy poco que absorber. Pensad cómo era nuestro mundo, no antes de venir, sino antes de la Onda. Teníamos infinidad de estímulos, libros, música, cuentos, películas, juguetes, diferentes idiomas… Los nuevos niños solo aprenden a usar la espada.

—Aprenden lo más importante —dijo Stacy—. Eso no va a cambiar, antes de que se te ocurra introducir otra de tus peticiones. El mundo se ha simplificado para todos, no solo para los que han nacido aquí. Tendrán que adaptarse.

Brown suspiró.

—La mente necesita tiempo para procesar las experiencias. Si pasan cinco años pintando runas y manejando espadas, no obtendrás nada más de la nueva generación. Tal vez consigas buenos soldados, Stacy, pero te ruego que pienses en el futuro.

—No pienso en otra cosa.

—Los críos necesitan mano dura, doctor, disciplina —dijo Piers—. No vamos a criar a un puñado de hippies ingratos. Este es un mundo duro.

Las palabras de Piers ofuscaron visiblemente al doctor. Había runas que ardían con menos intensidad que su rostro.

—¿Este energúmeno es ahora parte del gobierno? —preguntó a Stacy—. ¿Consientes que gente como esta decida nuestro porvenir?

—Piers no es parte del gobierno. Pero, aunque pueda no ser tan culto como a ti te gustaría, entiende nuestra situación mucho mejor que tú. Piers, por cierto, fue el que protegió a tu expedición de científicos. Así que siéntate y continúa. Lo que tengo que hablar con Piers tendrá que esperar.

—Necesito más tiempo —se resignó Brown—. Pero hay algo en cómo afecta el Cielo a nuestra mente que no es tan obvio como la parte física. Me di cuenta pensando en mi mujer. Ella no logró llegar hasta aquí. Había salido de casa cuando los soldados nos obligaron a mí y a todos los que encontraron a cruzar la niebla.

Hablaba con naturalidad, sin pena.

—Lo lamento, Brown —dijo Lucy—. Continúa, por favor.

—Antes de la Onda fantaseaba con abandonarla y vivir solo. La quería de verdad, pero necesitaba mi espacio… O eso creía. Después de la Onda no volvimos a separarnos nunca, salvo esa última vez… Ella se quedó y yo me salvé y vine al Cielo.

—Lo siento mucho —dijo Stacy.

—Yo no —dijo Brown—. La recuerdo, pero no la echo de menos, no tanto como debería, al menos. ¿Lo entendéis?

—Muchos pierden la cabeza, doctor —dijo Piers—. Estás un poco loco, no es para tanto.

Brown se pasó ambas manos por el cabello con gesto desesperado.

—Es mucho peor. Pensadlo un momento. Todos, sin excepción, hemos perdido a seres queridos, esposas, esposos, hijos, amigos. ¡Hemos perdido el mundo entero! Y no pasa nada. Seguimos adelante.

—Es el instinto de supervivencia —opinó Piers.

—Es algo más. Nadie ha sufrido un ataque de pánico, nadie ha entrado en shock, ni una sola persona ha padecido algo más grave que una leve depresión, y tampoco por mucho tiempo, y se ha repuesto sin fármacos ni ayuda especializada. Todo nuestro mundo, nuestro universo, se ha desvanecido y nadie presenta traumas ni secuelas mentales. No es normal.

—No lo es —convino Stacy—. Pero sea lo que sea, nos viene bien, doctor. Deberíamos centrarnos en los problemas que tenemos. Y creía que nos ibas a dar una solución para el telio, no lecciones de psicología celestial.

—Entonces… —Piers se rascó la barbilla, pensativo—. ¿Te sientes mal porque no lamentas la pérdida de tu mujer?

—Algo así —asintió Brown—. Ya he hablado de los cambios físicos y mentales, pero hay otro, ajeno a nosotros, la luz. La luz de Dios llegaba a todas partes, pero la de Raven, aunque fue Dios quien le encomendó crear el nuevo sol, es diferente. Todo eso en conjunto hace que ya no necesitemos el telio.

—¿Qué quieres decir? —preguntó Stacy.

—Que quede bien claro que esto dista mucho de ser una ciencia exacta y necesitaremos años para entenderlo perfectamente, si es que eso es posible —advirtió Brown—. La luz de Dios era para los ángeles, seres inmortales, por eso nosotros necesitábamos cinco personas, incluyendo niños y adultos, para formar las runas más potentes entre todos. La luz de Raven es distinta, perecedera, supongo, no tengo una definición mejor. Además, somos superiores físicamente y mi teoría es que los nacidos en el Cielo vivirán mucho más que nosotros. No, no serán inmortales, pero no me sorprendería que alcanzaran la edad de dos siglos. Por otra parte, la luz de Raven no incide igual en las runas de ángeles y demonios y creo que serán más débiles.

—Por lo que dices, da la impresión de que se equilibran las fuerzas.

—Hasta cierto punto —puntualizó Brown—. Seguiremos siendo mortales y no nos libraremos de las necesidades vitales como comer y dormir. Pero nuestras runas podrían igualar las suyas y creo que superarlas, porque los ángeles y los demonios no pueden hacer runas entre varios de ellos. Cada uno hace una, pero nosotros podríamos llegar a…, no sé, puede que lográramos crear una runa entre cientos o miles, que sería mucho más potente.

—Ahora hablamos el mismo idioma, doctor. —Stacy no disimuló su alegría—. ¿Lo has probado?

—Sí. Funciona, aunque solo con las runas más simples. Hemos llegado a pintar una entre tres personas sin necesidad de armadura alguna.

Stacy se puso muy seria de repente.

—¿Quién más sabe esto?

—Solo mis colaboradores.

—Nadie más puede enterarse. —Stacy endureció la expresión—. Eso también va por vosotros dos —añadió mirando a Lucy y a Piers—. Es una orden estricta. La orden más importante que habéis recibido. ¿Está claro?

Piers parecía aturdido. Él no era el problema porque se trataba de la persona más devota de las leyes y de cumplir las normas que Stacy conocía. Con Lucy hablaría más tarde en privado, porque advertía la duda en su expresión.

—Pero… es una buena noticia, ¿no? —titubeó el doctor.

Brown parecía desconcertado. Stacy se centró en él.

—Demasiado buena. Y la mantendremos en secreto hasta que sepa cómo sacarle provecho. No alteraremos los entrenamientos en la escuela de esgrima por ahora. Absolutamente nadie debe saberlo. ¿Tus colaboradores guardarán el secreto, Brown?

—Sí —aseveró con firmeza, demasiada, en opinión de Stacy—. Solo necesito a Vyns para proseguir con el estudio de las runas.

Stacy descargó un puñetazo sobre la mesa.

—Vyns es la última persona que puede enterarse de esto.

Nadie habló durante unos segundos.

—Un ángel puede enseñarnos mucho —se atrevió a decir Brown.

—Vyns no lo hará —repuso Stacy—. Lo que hemos aprendido de las runas nos lo enseñó Sirian. Vyns tiene mucho cuidado de no desvelarnos nada más allá de lo básico. Nuestro sistema de comunicación no nos lo enseñó él, ¿verdad? —dijo señalando el centro de la mesa, donde antes de comenzar la reunión el fuego había moldeado a los diferentes vigías para que Stacy pudiera comunicarse con ellos—. Tampoco nos ayudó a establecer la runa Norte en la torre para orientarnos debidamente.

—Porque no sabe cómo hacer nada de eso.

—Es un ángel, ¿no?

—Y tú eres una humana —contraatacó Brown—. Si los ángeles te pidieran que fabricaras una bombilla, ¿podrías? ¿Y un ordenador o un satélite? Que sea un ángel no implica que lo sepa todo. Además, tengo entendido que Vyns pasó los últimos siglos entre nosotros.

A Stacy no le sentó bien que Brown empleara un argumento irrefutable.

—¿Qué es lo que temes, Stacy? —preguntó Lucy—. Vyns vive con nosotros desde que llegamos y nos ha ayudado mucho.

—Me preocupa que antes viviera con los ángeles y que los dejara para irse con los demonios.

—No fue con los demonios, solo con uno de ellos, con Capa, porque quería la paz.

—¿Nilia también? Porque antes de que desapareciera, se les vio juntitos varias veces, y según parece Nilia mató a uno de sus mejores amigos. Vyns no es de fiar. Punto. ¿Qué pasa, Brown? No estás de acuerdo, claro. Por qué no me sorprende…

—Es solo que algo no me cuadra —dijo el doctor—. Vyns no… Realmente, creo que trata de ayudarnos dentro de sus posibilidades.

—No estoy diciendo que le ejecutemos ni nada por el estilo. Solo que le mantengamos al margen de esto.

—¿Por qué estaría con nosotros si no quisiera ayudarnos?

—Esa, doctor, es una pregunta excelente.

—Sospechas que nos espía —adivinó Lucy.

—Los ángeles nunca escondieron que pretendían controlarnos. Además, Vyns se niega a tener hijos con nosotros. Podríamos tener híbridos que nos ayudaran, pero Vyns se opone.

—Según parece —dijo Brown—, tuvo una hija con una mujer humana antes de la Onda y sospecha que está aquí, entre nosotros. Tiene miedo de acostarse con ella.

—Por favor, decidme que esa no es la excusa que ha dado para rechazar a todas las mujeres que le hemos ofrecido. ¿Quién, en su sano juicio, se puede creer algo así?

—No estamos en guerra, Stacy —le recordó Brown—. Pero, si sigues siendo tan dura, puede que provoques una. A veces pienso que es lo que deseas.

—¿Eso crees? Nadie desea una guerra. Nadie. Pero es inevitable. Mira nuestra propia historia. No vamos a someternos ni a los ángeles ni a los demonios. No seremos sus esclavos. Y no fui yo quien atacó tu expedición científica, sino los ángeles. Así que no me digas que no estamos en guerra, porque cuando estalle, comprenderás que si contamos con alguna posibilidad de sobrevivir, será gracias a lo que estoy haciendo, a pesar de todos los problemas que me causas. Y una cosa más. ¿Qué crees que habría hecho Vyns de haber estado presente en la expedición científica? ¿Le ves luchando contra sus hermanos? ¿Matando ángeles? Yo no. Vyns se queda al margen de esto y de cualquier decisión importante que tomemos. No es uno de los nuestros. Y no es discutible. ¿Alguien tiene algún inconveniente?

Si lo tenían no dijeron nada. Lucy rehuía su mirada, Piers asentía satisfecho, y Brown no ocultaba su frustración. Pero no habló, y Stacy sabía que, de haber tenido algún argumento con que rebatirla, lo habría hecho.

—¿Y qué había en el pedrusco que trajimos de la sexta esfera? —preguntó Piers—. Espero que sean las respuestas a todos los misterios del universo, doctor, porque pesaba lo suyo, y a los científicos se os da muy bien darle a la lengua sobre cosas que nadie entiende, pero cuando toca arrimar el hombro… No he visto unos tíos más vagos. Casi me partí la espalda subiendo esa roca al carro. Y cuando uno de esos patosos pasó la rueda por una piedra y volcó el carro, ¿creéis que se desvivieron por ayudarnos a subir otra vez la maldita roca? No, tenían que anotar datos, hacer cálculos, elaborar hipótesis… Cuatro hostias bien dadas a cada uno y ya veríais cómo espabilaban.

—Nadie duda de tu aportación a la expedición científica, Piers. Yo la valoro y la agradezco —dijo Brown—. Todos jugamos un papel en el destino de la humanidad. Algunos estamos aquí para usar el cerebro y otros para cargar pesos pesados porque es lo que pueden aportar.

—Solicito permiso para romperle la cara —dijo Piers—. Como mucho le partiré un par de dientes. Nada que le impida contribuir al destino de la humanidad con su gran cerebro.

—Denegado —se apresuró a decir Stacy—. Doctor, no has contestado la pregunta. ¿Qué tiene de especial ese pedrusco?

—Contiene una línea de fuego verde a punto de extinguirse. Creemos que es parte de una runa de las que usan los demonios para controlar a los titanes y a las sombras. Es de un valor incalculable porque no sabemos nada de esas runas que ellos engloban con el nombre de «evocación».

—¿Podéis recrear la runa original a partir de ese… fragmento de runa?

—Por ahora no. Apenas hemos comenzado a estudiarlo, pero debemos intentarlo. Puede ser una fuente de información excelente.

—Coincido. Mantenme informada de los avances. ¿Algo más que quieras contarnos?

—No. Creo que eso era todo. —Brown se levantó de la silla—. Me retiro para que podáis…

—Siéntate, Brown. No hemos terminado.

—¿Quieres que me quede? —preguntó el doctor sin disimular su asombro.

—Quiero que estés informado sobre lo que hacemos y que participes si lo consideras oportuno. Eso no cambia que las decisiones las tomamos Lucy y yo. A menos que prefieras irte, claro.

—Me quedo. Admito que estoy sorprendido por tu cambio, Stacy.

—Aún conservo cierta esperanza en que un día entiendas lo que implica tomar decisiones por el bien común. Es más, si un día lográramos paz y seguridad, yo no sería necesaria, y creo que tú serías el candidato ideal para guiarnos. Ese día no ha llegado y cada vez tenemos más problemas internos. La población, por fortuna, sigue aumentando a buen ritmo. Y esperemos que no pare. Piers, ¿puedes ponernos al día?

—¿Yo? Eh, por supuesto señora.

Brown frunció el ceño.

—Me fío de tu criterio, Piers —aseguró Stacy—. Adelante.

—Por dónde empiezo… —Era evidente que no se había preparado su intervención—. La religión puede causarnos problemas. No ahora, pero sí en el futuro. Prohibir las religiones no es suficiente, señora. Deberíamos castigar a los que practican el culto abiertamente.

—No puedo creer lo que oigo —se escandalizó Brown—. Tenemos la oportunidad de empezar de cero, de crear un mundo mejor para la humanidad y comenzamos prohibiendo la libertad de pensamiento, de culto, de creencias.

—Dios ha muerto, Brown —dijo Stacy—. La gente puede sacar las conclusiones que quiera, a mí me da lo mismo. Pero no vamos a tolerar ideas que ensalcen a los ángeles y les hagan parecer seres superiores. No podemos borrar nuestro pasado ni las inercias culturales que arrastramos, pero las nuevas generaciones no van a crecer sometidas. Se criarán viendo a ángeles y demonios como sus iguales. Piers, continúa.

—Otra corriente que se extiende por ahí va en contra suya, señora. Hablan de que no hay guerra ni nada por lo que preocuparse y sostienen que te lo has inventado para mantener el poder. Lo sé, los pacifistas son una plaga. También se oyen estupideces sobre votar y la democracia.

—¿Estupideces? —apuntó Brown—. ¿Es un error que decidamos a nuestro líder?

—Lo es —dijo Stacy—. Una vez más, estaría dispuesta a discutirlo en tiempos de paz, no ahora. Nuestra historia pasada demuestra que no podemos arriesgarnos a que elijan al más estúpido de todos para liderarnos. Preferiría suicidarme.

—¿Insinúas que solo tú puedes decidir nuestro destino en las circunstancias actuales?

—Unas elecciones darían el poder al que supiera mentir mejor. La democracia es un lujo que, en lo que a mí respecta, se quedó enterrado en la niebla.

—¿Y si te equivocas, Stacy? Está en juego la humanidad entera. ¿De verdad no tienes la menor duda sobre lo que haces? No te consideraba tan arrogante.

—Si me equivoco, moriremos todos. Es más, aunque acierte, solo tendremos una pequeña posibilidad de sobrevivir. Yo creo que merece la pena luchar por eso. La alternativa es garantizar nuestra supervivencia como esclavos. ¿Tienes miedo, Brown? Yo también. Ayúdame. Por eso estás aquí. Necesito que creas en mí, que me apoyes, porque tú representas a los que piensan de modo diferente. Si te ven a mi lado, no recelarán tanto de mi mandato. Te prometo que nada me gustaría más que dejarlo ahora mismo y preocuparme por la música o la literatura.

Brown se tomó varios segundos antes de responder.

—Lo intento, Stacy. Pero lo pones muy difícil. Nos has arrebatado todo. Solo trabajamos y luchamos. La gente necesita una vía de escape, un aliciente para vivir más allá de combatir por nuestro derecho a existir.

—Lo consideraré. Y trataré de que suceda lo antes posible, pero no ahora. Si no puedes apoyarme, al menos no alientes a los demás a sublevarse contra el ejército o tendremos que enfrentarnos a una especie de guerra civil.

—¿Qué hay de la orden de cerrar la ciudad? Estamos en el Cielo y ahora todos hablan de que nos has encerrado aquí.

—También he escuchado esos comentarios —señaló Piers—. Fue una de tus decisiones menos populares.

—Fuera de la ciudad no podemos proteger a nadie —se explicó Stacy—. La población debe seguir creciendo, pero nuestro ejército es el mismo. No podemos dispersarnos en poblados todavía. Siento ser tan cruda, pero todavía no llegamos ni a un millón de seres humanos, y al menos la mitad son niños de menos de dos años. Nuestra prioridad es procrearnos y proteger a las nuevas generaciones. Nada más. Los ángeles y los demonios tardan décadas en engendrar. Si superamos los primeros veinte o treinta años, nuestra ventaja reproductiva nos garantizará la seguridad que necesitamos.

—En esa parte coincido —admitió Brown—. Pero deberíamos ser capaces de algo más que procrear y luchar. Estás muy callada, Lucy. ¿Qué opinas? Me da la sensación de que estás de acuerdo con lo que digo.

—Lo estoy —dijo Lucy—. Es lo que siento, como me gustaría que fueran las cosas. Pero creo en Stacy. Ella nos mantendrá con vida hasta que podamos hacer todo lo que tú propones y más.

—Brown, tengo un proyecto que podría interesarte —dijo Stacy—. Estoy considerando seleccionar a un grupo de personas, unas diez mil, y enviarlas lejos de aquí. La esfera es muy grande. Tú podrías guiarlos a todos y establecer un nuevo asentamiento como consideres oportuno.

—Suena a experimento raro.

—Es por si fracasamos y nos matan a todos. Al concentrarnos en la ciudad podemos protegernos, pero también nos quedamos sin salida. Es todo o nada. Esa colonia tuya podría crecer y desarrollarse sin que nadie se enterara. La humanidad perviviría si al final resulta que estoy equivocada.

—¿Cuánto tiempo le has dado vueltas a esa idea?

—Un par de meses. Es que no me gusta poner todos los huevos en la misma cesta. Nadie tendría conocimiento de vuestra partida, no habría comunicación entre nosotros. Ni siquiera yo quiero saber vuestro destino, para que no puedan encontraros. ¿Qué opinas?

—Me parece… interesante. Pero creo que yo no debería ir. Mi lugar está aquí. Soy tu mejor baza para desentrañar los secretos de las runas.

—¿Se te ocurre algún otro?

—No, la verdad. Es algo demasiado grande y me lo acabas de soltar de golpe. Debería reflexionar más sobre un proyecto tan importante.

—Lo hablaremos en otra ocasión, entonces. Piers, ¿algo más?

—Bueno, hay un rumor que no sé si… El caso es que… Parece ser que alguien ha elaborado cerveza.

—¿Qué? —se molestó Stacy—. ¿Quién? ¿Dónde?

—No lo sé —confesó Piers—. He intentado enterarme, pero me asocian con la autoridad y nadie parece dispuesto a confiarme secretos. La cebada se contaba entre las semillas que trajimos, así que pueden haberla cultivado en cualquier parte. Señora, puedo asegurar por experiencia que la escoria consigue esconder cualquier cosa si pone empeño. En Black Rock, los reclusos…

—¿Black Rock? —preguntó Brown.

—Quiero que encuentres esa plantación, Piers. Es tu nueva prioridad.

—Por supuesto, señora.

—¿Es algo tan grave? —se interesó el doctor—. Un poco de cerveza no es para tanto. Y conviene que dejes que la gente tenga una vía de escape, Stacy. Lo considerarán una pequeña victoria sobre ti, cosa que te conviene, porque no puedes ganar siempre. Mejor que sea en algo tan insignificante.

—No es insignificante en absoluto —repuso Stacy—. Están destinando terreno de cultivo a producir cerveza. No lo voy a consentir.

—Contamos con alimentos de sobra. Y hemos almacenado cantidad suficiente para…, no sé, para un mes entero, tal vez. Al ritmo que crecen los cultivos y los animales, la comida no será nunca un problema.

—Si llega lo peor, no tendremos tiempo de cultivar nada. Los ángeles y los demonios no necesitan comer ni dormir ni atender necesidades vitales, más allá de dormir cuando son heridos, y los ángeles ni siquiera eso, gracias a los sanadores. Nuestra dependencia del agua y la comida es uno de nuestros puntos débiles. Vamos a seguir produciendo y almacenando tantos alimentos como podamos. Y eso incluye destinar cada palmo de tierra a ese propósito, no a malgastar recursos en fabricar cerveza.

—Va a ser una orden dura de cumplir, señora. Un buen trago de cerveza… —se relamió Piers—. Solo de pensarlo me dan ganas de eructar.

—¡Esto es serio, Piers! Quiero al responsable.

—¿Por qué te altera tanto, Stacy? —se preocupó Brown.

—¡No pienso tolerar la insubordinación! Se empieza por poca cosa y al final…

—Por Dios, dime que no estás pensando en ejecutar a nadie.

—¿Crees que estoy loca? No podemos malgastar ni una sola vida humana.

Brown suspiró aliviado.

—Entonces, ¿qué?

—No lo he decidido todavía, pero recibirá una lección de disciplina que al mismo tiempo servirá para que todos aprendan lo que supone quebrantar las leyes.

—Así solo pondrás a la gente en tu contra, Stacy. Tiene que haber otra solución que no implique…

Un carraspeo grave retumbó e interrumpió al doctor.

—Con todos los respetos, creo que yo tengo la solución —anunció Piers con solemnidad—. Es más que evidente que yo no soy un erudito, como el bueno del doctor aquí presente, pero también sé algo de historia, nuestra historia. Hemos evolucionado a lo largo de los tiempos a mejor, a sociedades más…

—Al grano, Piers —se impacientó Stacy.

—Desde luego, señora. Las diferentes civilizaciones por las que hemos pasado desde que andábamos por ahí en taparrabos y cazando bichos para comer han basado su progreso en la capacidad de controlar la escoria de la sociedad, la chusma que suponía un freno en el avance colectivo. Ahora nos enfrentamos al mismo problema. Y la solución no puede ser más evidente: debemos construir una prisión para encerrar a los indeseables. Lo sé de primera mano, pues trabajé toda mi vida en la más importante de todas, la prisión definitiva, el resultado de milenios de evolución en terapia social. Así lo veo yo. Si queremos progresar, debemos poner la basura a buen recaudo.

Una cárcel requeriría recursos que podían ser destinados a otros fines. Sin embargo…

—Me has convencido, Piers. ¿Alguna objeción, Brown? ¿La privación de libertad atenta contra tus principios?

—En absoluto —convino Brown.

—Piers, tú te encargarás de todo lo relativo a la prisión. Quiero un informe con lo necesario para construir una cárcel adecuada a los tiempos actuales. Eso incluye que sea capaz de retener a ángeles y demonios también, por si se llegara a demostrar que Vyns no está aquí buscando a su hija, precisamente.

—Me vendría bien el doctor para desarrollar algunas ideas que llevo tiempo pensando y que requieren de ciertas runas. Colaboraré encantado en el diseño de la prisión, señora.

—No, no colaborarás —le corrigió Stacy—. Estarás a cargo de ella, Piers. Quiero que seas la máxima autoridad en lo que a seguridad se refiere.

—¿Yo? ¿A cargo de la prisión? —Piers empezó a respirar muy deprisa, a trabarse—. Yo… alcaide de… No puedo creer…

—¿Qué sucede, Piers? ¿Estás llorando?

Piers se sorbió los mocos y recobró a duras penas la compostura.

—¡Será un honor! —dijo con excesiva energía.

Brown parecía horrorizado ante la idea. Se equivocaba. Piers era un tarugo en muchos aspectos, pero pondría todo su corazón en el proyecto de su vida. Contaba con años de experiencia y su escrupuloso respeto por la ley le convertía en el mejor candidato. Stacy podría descargar en Piers esa responsabilidad y evitarse quebraderos de cabeza.

—Creo que esto es todo —anunció—. Gracias por venir.

Le hizo un gesto a Lucy para que se quedara mientras Piers y Brown abandonaban la estancia. Brown, con la cabeza ladeada, soportaba como podía el parloteo incesante de Piers sobre el tratamiento de la escoria en la mejor prisión que se construiría nunca.

—Has estado muy callada —dijo Stacy cuando se quedaron a solas—. Creo que debo agradecértelo. Sé que no estás de acuerdo con muchas de mis decisiones.

—Siempre has estado tú al mando, Stacy. Desde que Jack murió… Sé que en teoría nos encargamos las dos, pero todo el mundo, yo incluida, te ve a ti como la líder.

—No quiero discutir eso ahora. Podría pasarme algo, podrías tener que ser tú la que tomara el mando sola. Tienes que estar preparada.

—Entonces, explícame por qué has endurecido tanto las leyes. Te guardas algo que no le cuentas a nadie. Pero yo te conozco ya un poco.

Era la primera vez que Lucy preguntaba abiertamente por esa cuestión. Un momento que tenía que llegar.

—No puedo decírtelo, Lucy. Pero no he mentido en nada. Necesito que creas en mí.

—Yo tampoco mentí cuando dije que creía en ti. ¿Por qué no puedes hablarme de lo que escondes?

—Porque dejarías de creer en mí. Y no puedo permitírmelo porque te necesito. Y no podemos arriesgarnos a que idealistas como Brown se hagan con el poder. El ejército debe controlarlo todo hasta que estemos seguros. Si me equivoco, habrá tiempo de rectificar mis errores. Si acierto…

—No estás sola, Stacy. Te aíslas cuando te niegas a compartir conmigo tus planes. ¿Alguna vez he discutido tus órdenes?

—Nunca —asintió Stacy—. Ahora debemos ocuparnos de dos asuntos prioritarios. Hay que averiguar dónde está Nilia.

—Nadie lo sabe. Desapareció poco antes de que Jack muriera.

—Vyns lo sabe.

—¿Estás segura?

—Bastante. Y pienso descubrir qué ha sido de Nilia. Si está de nuestro lado, no podemos negar que nos convendría mucho. Seguro que tanto ángeles como demonios la temen.

—Entiendo que el segundo asunto urgente es para mí —dijo Lucy.

—Sirian se ha comunicado conmigo. Nos convocan a una reunión en la sexta esfera, un ángel, un demonio y un humano. Tú nos representarás.

—¿Yo? Creo que tú lo harías mejor, Stacy. Yo no…

—Tú sí. Tienes que ser fuerte, Lucy. El destino de la humanidad depende de nosotras. Acudirás a esa reunión y no te amedrantarás ante ningún ángel o demonio. Recuerda, no nos importan sus pretensiones. Nuestra esfera no la pisa nadie con alas. Es nuestra. Esa es la línea roja. Confío en tu criterio para que negocies cualquier otra cuestión.

—De acuerdo —se rindió Lucy.

—Ni una palabra sobre lo que nos ha contado hoy Brown. Lo que más nos conviene es que hables poco y prestes atención. Nos interesa conocer la situación entre ellos. Con un poco de suerte se matarán unos a otros y nos dejarán en paz.

CAPÍTULO 4

Estela siempre había imaginado al jefe Piers como alguien temible. No cabía otra posibilidad, dado que era el alcaide de la prisión y nadie había logrado fugarse. Detrás de cada intento fallido, ahí estaba Piers, de modo que con el tiempo se había convertido en una leyenda, todo el mundo hablaba de él. Se dio cuenta de que el hecho de que fuera un viejo decrépito no había alterado la imagen que tenía de él. Había detenido la fuga y noqueado a Mazo, que todavía no se había despertado desde que Piers empezara a contar su historia a Óscar. Sí, la reputación de Piers era merecida. Por eso le chocó tanto a Estela verlo llorar.

Algo se removió en su interior, no recordaba haber sentido nunca nada tan desagradable. Y, sin embargo, no podía dejar de mirar al alcaide Piers mientras sollozaba. Al fin entendió que nunca había visto llorar a nadie, jamás, al menos de ese modo. La gente chillaba cuando le rompían un hueso o se mostraban abatidos cuando fracasaba una fuga. Eran cosas que pasaban, así era la vida. Pero llorar sin motivo… A lo mejor Piers se estaba muriendo.

Estela miró a Óscar en busca de una explicación, pero el viejo guardaba silencio y se limitaba a esperar. Los ancianos tenían mucha paciencia, ella no.

—Disculpad —dijo por fin Piers, sorbiéndose los mocos—. Después de tanto tiempo, todavía me emociono al recordarlo.

—De modo que así se forjó la leyenda —dijo Óscar—. Gracias a Stacy.

—Una gran mujer —asintió Piers.

—¿Qué leyenda? —bufó Estela—. ¿Te estás muriendo o no?

Piers la miró sorprendido.

—¿De qué hablas, chiquilla?

—¿Por qué lloras?

—¿Es que no has escuchado lo que acabo de contar? Así me nombraron alcaide. Toda mi vida había sido carcelero, pero aquí alcancé mi destino. Y pensar que algunos se cuestionaban si esto era de verdad el Cielo…

—Eso lo he entendido —dijo Estela—, pero ¿por qué llorabas?

Piers hizo un gesto muy extraño. Tosió, se atragantó… o algo parecido.

—No se puede hacer entrar en razón a los niños —gruñó Piers—. ¿Cuántos años tienes? ¿Treinta? Como mucho. Es decir, te estoy hablando de cosas que pasaron décadas antes de que nacieras, ¿lo entiendes? Para ti es como si hablara de otro mundo.

—¿Crees que no lo he notado? —se burló Estela.

—Harías bien en prestar atención y aprender algo.

Estela dio a entender con un gesto que deseaba que prosiguiera con el relato. Lo bueno era que no tenía que fingir, porque de verdad le interesaba más de lo que habría supuesto. Pero la espalda cada vez le dolía menos. El efecto del chaleco comenzaba a remitir y pronto estaría en condiciones de escaparse. No se atrevía a enfrentarse a Piers, pero solo tenía que correr y sacarle un poco de ventaja. Era imposible que aquel viejo con obesidad la alcanzara. Pero antes tenía que recuperarse por completo, y de paso valorar la posibilidad de liberar a Mazo, que en algún momento tendría que despertarse.

—Eras alcaide, pero esta prisión no existía —observó Óscar.

—No —convino Piers—. Se construyó más tarde y tiene su importancia en la historia, no creas, pero no adelantemos acontecimientos, que queda mucho por contar.

—Me interesa saber quién creó la runa aleatoria de la entrada. Su diseño es admirable.

—¿Estás sordo, abuelo? He dicho que no nos adelantemos, que todo llegará. ¿Por dónde iba?

El tiempo se había distorsionado por completo. Era una sensación muy rara para un ángel, que normalmente, gracias a su inmortalidad, a su misma existencia creada para toda la eternidad, sentía el fluir del tiempo sin extrañeza alguna. Ahora, en cambio, esa percepción se había desvanecido y había dejado un remolino de confusión en el interior de Sirian.

Sirian solo había sentido algo similar una vez, hace mucho, antes de la Onda, antes de la Primera Guerra. Fue cuando el Viejo creó a los menores, un hito en la existencia, un momento delicado: los ángeles ya no eran los únicos que poblaban la creación. Los menores requerían un plano propio, dado que se regirían por normas distintas. Sirian recordaba lo mucho que tuvo que esforzarse para imaginar cómo sería una vida mortal. Era algo insólito, que ocasionó muchos debates entre los ángeles, teorías sobre cómo se desarrollaría una forma de vida semejante y sobre el propósito del Viejo al crear a los menores. La vida de los ángeles experimentó una revolución. Y una de las consecuencias que tuvo aquella explosión de curiosidad fue la construcción del Mirador, desde donde se podía observar el plano de los menores. También hubo que seleccionar un grupo de ángeles para que visitaran a los menores y los estudiaran de cerca: los observadores. Sirian recordaba también lo frustrado que se sintió el pobre Capa cuando fue rechazado para integrar dicho grupo. Capa adoraba a los menores, pasaba mucho tiempo en el Mirador y deseaba mezclarse entre ellos, pero no fue posible.

Las diferencias entre ángeles y menores eran incontables. Por eso se sorprendieron tanto cuando el Viejo decretó que el tiempo no sería una de ellas y ordenó a los moldeadores reajustar las esferas del Nido para que se acomodaran al plano de existencia de los menores. Así acabaron los ángeles hablando de horas, días, semanas… La tarea de los moldeadores fue titánica y duró tanto que era complicado expresarlo en los términos de los menores. Durante ese periodo de reajuste, los ángeles se sintieron desorientados mientras se acostumbraban al nuevo sentido del tiempo. Fue desagradable. Más o menos como Sirian se sentía desde que había conocido a Ramsey.

El misterioso personaje había desaparecido. Sirian lo buscaba sin descanso. Ya no le importaba la niebla ni que estallara una nueva guerra. Solo quería desentrañar los secretos de Ramsey.

Era un menor, o eso creía. Solo estaba seguro de que no era un ángel ni un demonio, así que, ¿qué otra cosa podía ser? No lo sabía. Ramsey apenas dormía y, cuando lo hacía, tenía pesadillas terribles en las que hablaba con lo que Sirian creía que eran productos de su imaginación. Tenía entendido que la imaginación de los menores se disparaba durante sus sueños de una manera descontrolada, ajena por completo a ellos. No obstante, el ángel había prestado atención a las pesadillas de Ramsey y parecía haber cierta conexión entre ellas, como si cada nuevo sueño retomara más o menos el anterior. Allí había un relato, los personajes se repetían y Sirian llegó a reconocer a algunos que aparecían con más frecuencia, como una niña que por lo visto tenía una mascota llamada Zeta. No era un experto en los sueños de los menores, pero por lo que tenía entendido no se relacionaban entre sí y, en muchas ocasiones, no tenían sentido. Las pesadillas de Ramsey, por el contrario, sí parecían tenerlo. Buscando una explicación a algo tan extraño, Sirian ya había descartado que Ramsey estuviera loco, aunque a veces se lo ponía muy complicado para no pensarlo.

A veces, lo peor era cuando se despertaba.

—¿Me has dejado dormir otra vez? —se enfurecía—. Mis sueños son peligrosos, idiota alado. ¿No te he contado ya lo que sucedió la primera vez que me quedé dormido más de la cuenta?

No le había contado los detalles, por desgracia. Por lo visto algo muy peligroso sucedió y por eso se enfadaba tanto cuando se quedaba dormido mucho tiempo. Sirian trató de despertarlo una vez, pero no hubo manera. Luego le contaba que solo había dormido unos minutos y eso lo tranquilizaba un poco.

Dejando a un lado los sueños, Ramsey parecía convencido de que debía salvar el mundo, o más bien arreglarlo, eso decía. El problema consistía en que Ramsey no sabía qué estaba roto. Pero Ramsey no desistía. En su búsqueda, interrogaba a Sirian con miles de cuestiones aparentemente absurdas.

—Estoy aquí, ¿no? Pues no debería. Pero estoy, sí, sin duda. Qué extraño, ¿verdad? ¡Y lo peor es que sé quién soy! ¡Y estoy vivo!

También preguntaba mucho por un chico llamado Dani que parecía tener una fijación peculiar con el color del agua. Pero si había una obsesión que dominaba a Ramsey era la muerte. Le daba mucho miedo morir, aunque aseguraba que ya había muerto. Sirian no recordaba haber tratado con un torbellino de confusiones y contradicciones tan colosal en toda su existencia.

Y ahora había desaparecido.

Lo había perdido de vista durante un instante mientras reflexionaba sobre la posibilidad de hallar un resto de lógica en el laberinto de ocurrencias incomprensibles que formaban parte del ser que era Ramsey. El ángel buscó sin éxito por los alrededores. Llegó a considerar que se hubiera subido a algún terreno flotante de los niveles superiores. Si podía cruzar la niebla, a saber de qué más era capaz. También lo llamó, gritó con todas sus fuerzas, pero no obtuvo respuesta.

Comenzó a preocuparse, a darse cuenta de lo mucho que le interesaba aquel extraño sujeto y de que no deseaba que le sucediera nada y sus secretos murieran con él. Desechó la idea de que hubiera regresado a la niebla porque no podría hacer nada para recuperarlo de ser el caso. Sirian se preguntó si sería capaz de internarse en la niebla para encontrar a Ramsey… No, todavía no estaba tan desquiciado como para sopesar seriamente ese camino.

De modo que continuó buscando y llamándolo. Pasó tanto tiempo así que llegó un momento en que empezó a hacerlo por inercia, sin auténtica esperanza de que Ramsey respondiera. Vagó de un lado a otro y, sin saber cómo, terminó en los restos de la Ciudadela. Debía de estar allí, en alguna parte. Entre tantos escombros había infinidad de escondrijos y recovecos donde podría haberse ocultado.

—¡Ramsey! ¡Sé que estás aquí!

Nada, ni un leve susurro. El ángel empezaba a ser presa de la desesperación. Se acercó a la zona en la que descansaban los orbes. Esperaba que Ramsey no hubiera cruzado a otra esfera a través de alguno de ellos, en especial por el que conducía a la esfera de los demonios.

A Sirian se le ocurrió una idea desesperada para hacerle salir, si es que estaba por allí cerca.

—¡Sal de una vez o te mataré con mis propias manos!

Captó un leve movimiento por el rabillo del ojo, a la derecha, en uno de los camiones que los menores habían traído desde su antiguo plano de existencia. La puerta de la cabina se abrió mientras Sirian se aproximaba.

—¡Ajá! —exclamó Ramsey, triunfal—. Me estabas buscando. ¡Lo sabías!

—¿A qué estás jugando? —se enfadó el ángel.

—¡Lo sabías! ¡Admítelo!

Ramsey llegó hasta Sirian, que de nuevo sentía el peso de la confusión lastrando sus pensamientos.

—Saber, ¿qué?

—Que estaba escondido. Venga, admítelo.

—Es lo que esperaba. ¿Qué querías que pensara si desapareces sin decir nada?

Ahora el confundido parecía ser Ramsey.

—Ya, eso tiene sentido… Entonces, ¿no era un presentimiento? —Sirian negó con la cabeza—. Eso es muy decepcionante.

—¿El qué?

—Verás, estaba realizando un experimento —dijo con gesto preocupado—. Intento comprender por qué ya no tengo premoniciones. Pero ha sido un fracaso. ¡Espera! Aún queda esperanza. Por suerte tú no eres yo. Ven, hagamos otra prueba. No te importa, ¿verdad? Genial. Dime si notas el guantazo en la cara.

—¿Qué guantazo?

—Este.

Ramsey le cruzó la cara al ángel, de izquierda a derecha, un golpe limpio y sonoro con la palma de la mano abierta.

—¿Se puede saber qué haces? —preguntó Sirian, que apenas había sentido una leve presión en la mejilla.

—¿Lo has notado o no? —Ramsey se frotaba la mano con evidentes signos de que le había dolido el tortazo—. ¡Necesito una respuesta!

—Evidentemente, sí —contestó Sirian ante los matices de desesperación que asomaban en el tono de Ramsey—. Si me pegas, lo noto. No entiendo cuál es el experimento.

—Me refiero a si sentiste el golpe antes de que te lo diera. ¿Tengo que explicártelo todo? Bah, probemos de nuevo, pero ahora tú. Venga, dame en la cara.

Ramsey alzó la barbilla.

—Estoy en contra de la violencia. Y más todavía cuando se trata de violencia absurda.

—Ah, sí, ya me sé el cuento —dijo Ramsey—. Estabas de acuerdo con Tanon y los demás, pero al final te rajaste porque no querías matar. ¿Y cómo acabó? Te encerraron junto a los demás neutrales, ¿no? Y te llamaron cobarde. Va, que no se diga que no has aprendido nada. Vamos, dame en la cara, hombre.

—¡No estaba de acuerdo con ellos en todo! —estalló Sirian—. ¡La guerra no es la solución! ¡Actué siendo fiel a mis…! Perdón. Hay viejas heridas que nunca cicatrizan por completo. ¿Cómo sabes tú todo eso?

—¿Vas a pegarme o no? Creo que no lo harás. —Ramsey bajó la barbilla decepcionado—. Esto es frustrante, ¿sabes? No, ¡espera! No he sentido el golpe, así que sabía que no me ibas a pegar. ¿No es maravilloso?

Sirian creyó comprender en ese instante en qué consistía el experimento de Ramsey, lo que, paradójicamente, le dio unas ganas casi irresistibles de asestarle un buen puñetazo.

—Esperabas notar el golpe antes de que te tocara, ¿no es eso?

—¡Sí! —exclamó Ramsey en una explosión de alegría—. Y no lo noté porque no me pegaste. Mis premoniciones funcionan.

—Yo tampoco siento nada ahora y no por eso considero que esté viendo que no vayas a pegarme en el futuro.

Ramsey se congeló durante un momento.

—Eso es brillante —razonó hablando para sí mismo—. ¿Cómo no me he dado cuenta? Llevo días pensando en el asunto del tiempo y… ¿Por qué coño no me lo has dicho antes?

Se desplomó en el suelo, desalentado por sus conclusiones. Sirian no sabía cómo reaccionar.

—No deberías estar tan abatido —dijo sin encontrar un consuelo mejor—. Si no mantienes el ánimo, no podrás solucionar nada. Explícame cómo dices que funciona el tiempo para que pueda ayudarte. ¿Antes veías el futuro?

—No era agradable —reconoció Ramsey sin levantar la cabeza—. Sobre todo las muertes. Vi arder a una pobre niña, por ejemplo. Recuerdo que en una ocasión creí que estaba loco porque vi la muerte de un ángel pelirrojo. No me acuerdo de su nombre.

—Se llamaba Asius, si es quien creo. Un ángel excepcional que tuvo un final trágico. Pretendía salvarnos a todos y un pequeño error de juicio le llevó a intentar matar a Raven, o Stewart, como tú le conoces.

—Será como dices, pero lo que yo vi es una preciosidad de cabello negro cortándole el cuello con un cuchillo enorme mientras agonizaba. Ya te dije que eso de las visiones no es agradable. También vi una de mis muertes. Eso sí que fue duro, ¿sabes? Cuando un avión te va a caer justo encima de la cabeza… Es una mierda, sinceramente. Pero es como tiene que ser. Y ahora no es así. ¡No veo nada! Todo está mal.

Sirian no había oído jamás que nadie tuviera la capacidad de visualizar futuras muertes. Claro que tampoco había conocido a nadie que afirmara haber muerto varias veces. Cada vez le resultaba más complicado seguir los pensamientos de Ramsey.

—Ha habido numerosos cambios, todos a peor —dijo el ángel—. El más significativo fue la Onda, la muerte del Viejo.

—No me lo recuerdes —se enojó Ramsey—. Fue lo primero que comprobé. Esa no es la causa de este desbarajuste. Sin duda afectó, propició que algo más sucediera, pero no es el origen. Estamos perdidos, Sauron. Lo siento. Lo intenté.

Se tendió boca arriba, completamente derrotado. Sirian conocía bien la expresión de sus ojos. La había visto en varios compañeros neutrales durante su largo encierro tras la Primera Guerra.

—No puedes rendirte, ¿me oyes? Lo que quiera que estés buscando, puedes lograrlo. Pero solo si cambias de actitud.

—Mi actitud no importa. Ya lo he descartado todo y no hay respuestas.

—Me da lo mismo. —Sirian lo agarró por los hombros, lo incorporó y lo zarandeó varias veces—. Vas a levantarte y a luchar. ¡Vamos! No estás derrotado. ¡Yo ni siquiera sé de qué estamos hablando y estoy aquí, apoyándote!

Ramsey se zafó con dificultad.

—Eres un buen tipo, Sauron, pero no lo entiendes. El tiempo se ha roto de alguna manera.

—Pues arréglalo. Antes no sabías cuál era el problema. Ahora sí. Estás avanzando.

—Te he dicho que ya lo he descartado todo. Eso significa que la fractura del tiempo no ha sucedido todavía. ¿Lo comprendes ahora? ¡No puedo hacer nada porque aún no ha pasado! Y sin mis premoniciones no puedo saber cuándo pasará. Podría ser mañana o dentro de mil años. El tiempo es lo que tiene.

Sirian se sorprendió al comprobar lo inmerso que estaba en las ideas de Ramsey. Empezaba a dudar de si solo le seguía para tratar de sacarle información o si creía en su extraño relato. De lo que no tenía duda era de que disfrutaba con las teorías de Ramsey y cada vez le suponía menos esfuerzo seguir el hilo de sus pensamientos.

—¿Y si estamos ante otra situación como la del tortazo en la cara? —aventuró el ángel—. No puedes estar seguro de que el tiempo se vaya a quebrar. Por mi experiencia no es bueno alterarse por sucesos que no han pasado y que podrían no pasar nunca.

Ramsey sonrió de un modo extraño.

—No eres el primero que me toma por un paranoico, ¿sabes?

—Yo no…

—¿Crees que no he visto esa expresión antes? No te preocupes, me he acostumbrado a que me miren así y no me molesta. El caso es que celebro que al menos no te hayas perdido todavía. Eres bueno, Sauron. Presta atención. Como entendiste el ejemplo del tortazo, te diré que, en lo que concierne a la cuestión del tiempo, ya he recibido el golpe en la cara. Es decir, va a suceder. Por favor, si no lo entiendes finge que sí porque no sé explicarlo mejor. El tiempo se va a romper. —Ramsey colocó las manos en los hombros del ángel y apretó. Sirian contempló lo que sin duda era la viva imagen de la sinrazón—. Además, si no es como te acabo de explicar, me volveré loco de verdad, ¿me oyes? ¡Me estallará la cabeza!

Ramsey se apartó, se tiró del cabello y se golpeó la frente. Hablaba entrecortado, sin sentido, entre carcajadas descontroladas. Sirian tomó nota de no contrariarle en el futuro con el fin de preservar su cordura. Extendió la mano y le arreó un bofetón.

—Gracias —dijo Ramsey con gesto dolorido, frotándose la cara—. Me la has devuelto, ¿eh? Lo necesitaba.

—Así que el tiempo se romperá —dijo Sirian—. ¿Qué vamos a hacer para evitarlo?

—Poca cosa sin mi bastón —se lamentó Ramsey—. ¿Seguro que no lo tenía cuando salí de la niebla? Ya veo. Pues estamos más jodidos de lo que pensaba. Es hora de las medidas desesperadas. ¿Cuál de esas pelotas gigantes va a la esfera de los demonios?

Sirian palideció.

—No te lo aconsejo si de verdad te preocupa morir.

Lo cierto era que el ángel no podía anticipar cómo reaccionarían los demonios ante Ramsey. No todos atendían a razones, como Stil, y Ramsey era capaz de ponerse a lamer titanes para evaluar alguna de sus teorías sobre la futura ruptura del tiempo. Pocas posibilidades veía Sirian de que su enigmático compañero saliera bien parado de una visita a una esfera repleta de tensión y seres que provenían del Agujero.

—Cierto, morir no me conviene —razonó Ramsey—. Entonces tendrás que ir tú. Yo te espero aquí. Venga, que tiene que ser antes de que se rompa el tiempo.

—¿Yo?

—Sí, es muy fácil. Tienes que traerme a un demonio que se llama Capa. ¿Lo conoces? Intenta que no te maten antes de decirle que venga aquí a hablar conmigo.

—Capa… —Sirian compuso un gesto de tristeza—. Verás, me temo que necesitarás otro plan.

—No hay otro plan. Deja de poner excusas y adelante.

—Capa murió.

—¿Qué? —Ramsey se tambaleó como si hubiera recibido un puñetazo—. ¿También lo habéis matado? ¿Pero qué os pasa a todos? Esto es… Esto no… ¡Así es imposible!

Cayó al suelo. Luego Sirian comprendió que se había dejado caer con bastante torpeza para sentarse. Ramsey apretó los puños y cerró los ojos. Respiró hondo varias veces.

—Por favor, siéntate frente a mí —pidió con sorprendente serenidad. El ángel obedeció—. Habéis hecho un trabajo excelente desbaratando el mundo entero. Es inexplicable que Capa haya muerto sin que yo lo sepa. ¡Yo! Nunca me había pasado que no me enterara de una muerte, así que tienes que ponerme al día.

—Juraría que sabes mucho sobre todo, pero no de lo que ha ocurrido en los últimos tiempos —dijo Sirian—. ¿Desde qué momento exacto desconoces los acontecimientos?

—Desde que morí, claro.

—Y eso fue…

—En la monda, digo la Onda esa que nos paralizó a todos. Me cayó un maldito avión encima. Qué nombre tan idiota, por cierto, eso de la Onda. ¿Quién se lo inventó?

—Los menores… Los humanos, quiero decir. Tenían que dar una explicación para tranquilizar a los supervivientes y sus científicos se inventaron que la causa había sido una onda de energía proveniente del Sol.

—¿Y se lo creyeron?

—Tenían asuntos mucho más importantes de los que preocuparse, como sobrevivir, así que cualquier explicación que les hiciera pensar que se había tratado de algo que no se iba a repetir habría funcionado. El caso es que de algún modo la población se quedó con la Onda y fue como empezaron a denominar a un suceso que no podían explicar. Encuentro lógico que le dieran un nombre simple y fácil de recordar, en lugar de un argumento científico rebuscado que en realidad solo era una mentira.

—Ya, vale, ¿y los ángeles y los demonios?

—Transcurrieron diez años desde la Onda hasta que estalló la guerra. Durante ese tiempo, los demonios, que acababan de salir del Agujero, se infiltraron entre los humanos para preparar su ataque. Tenían que comportarse como los menores para no llamar la atención de los ángeles, hablar como ellos. Los ángeles, por su parte, otro tanto de lo mismo. Los observadores fueron al plano de los menores a buscar respuestas y también comenzaron a hablar como ellos para camuflarse. Como nadie tenía una explicación para la Onda, al final se quedó ese nombre. Los ángeles, además, buscaban a Raven, a quien tú sí conocías de antes, ¿verdad? ¿Recuerdas quién era?

—Ya lo creo que le recuerdo. Quién iba a imaginar que acabaría convertido en una bombilla gigante. Pobre desgraciado. Le iba mucho mejor cuando no tenía cuerpo, al menos era feliz.

—¿No tenía cuerpo?

—¿No lo sabías? —se extrañó Ramsey—. Luego le pasó justo lo contrario. Le engañaron y lo encerraron en un cuerpo del que no podía salir. No me extraña que se volviera loco. Imagino que cuando estalló tenía ese último cuerpo del que no podía escapar, el que me enseñaste en el cristal de fuego, el de la narizota. Él debía de haber sido la solución a todo esto, pero claro ya no puede ayudarnos. Así que solo me queda Capa.

—Pero también está muerto, Ramsey, lo siento.

—Bueno, en realidad lo que necesito es mi bastón…

—¿Capa tenía un bastón de recambio?

—Tenía el de otra persona que también me sirve. Te puedo garantizar que ese bastón está en alguna parte y tenemos que encontrarlo. A menos que yo recuerde dónde perdí el mío. —Ramsey se dio un golpe en la frente—. ¿Capa tuvo un funeral? ¿Qué hicieron con su cuerpo? Es la única pista que puedo seguir.

—Hay un ángel que se hizo amigo suyo y trató de apoyarlo para que detuviera la guerra.

—Sin éxito, por lo que veo.

—Ese ángel, Vyns, no es el más… inteligente, podríamos decir. Tiene un gran corazón y sus intenciones son nobles, pero…

—Pero es idiota, ya, ya. Recuerdo a Vyns y todas sus travesuras, por llamarlas de una manera suave. ¿Sigue vivo?

—Sí. Vyns sobrevivió a la guerra.

—¡Cojonudo! —Ramsey se levantó de un brinco—. ¿Cuál de las pelotas va a la esfera de los ángeles?

—No puedes ir allí.

—¿También me matarían?

—Vyns se quedó con los menores después de la guerra.

—Entonces nos vamos con los menores a preguntar a un ángel sobre el cadáver de un demonio y así evitar que se rompa el tiempo. ¿Lo has entendido todo?

Sirian no tuvo que responder porque Ramsey ya corría hacia los orbes.

—Más de un millar de ángeles heridos, algunos mutilados —informó Iskandar. La tensión de su voz reflejaba la de todo el cuerpo, la postura, los puños apretados, el rechinar de las piezas acorazadas que cubrían sus alas—. Y aún estamos buscando desaparecidos. No hemos calculado los daños materiales, pero son cuantiosos. He dispuesto dos legiones para patrullar la zona por si nos atacan mientras nos recomponemos. También he enviado corredores a inspeccionar los alrededores y asegurar la zona. He mandado llamar al cuerpo de reserva de sanadores para no dejar ningún batallón desprotegido.

—¿Algún contacto con el enemigo? —preguntó Renuin.

—Ninguno todavía. Es prematuro, pero mi opinión es que el objetivo de este ataque era desestabilizarnos. Si acudimos todos al mismo punto para socorrer a los heridos, dejaremos otras zonas indefensas.

—¿Alguna baja? —interrogó Libus, la representante de los sanadores en aquel consejo extraordinario.

—De momento no —contestó Iskandar—, pero es pronto para decirlo. Aún están rescatando ángeles de entre los escombros y las masas de agua que se han formado.

El cuarto miembro de la reunión, Seltano, un moldeador, continuó en silencio. Parecía tener dificultades para asumir la magnitud de los sucesos. Renuin agradeció que no hablara. Seltano era un moldeador que no debió ascender tanto en el escalafón, pero la guerra de la Onda fue dura y había que cubrir las bajas y los puestos de responsabilidad. Era un moldeador competente, de los que más, pero demasiado sensible. Se estaría tomando las noticias a la tremenda y no necesitaban más ánimos alterados. Con la ira de Iskandar era más que suficiente.

Libus se mantenía en los estrictos límites de sus responsabilidades, preguntando solo por asuntos relacionados con la salud, sin opinar sobre las cuestiones operativas. Pero Renuin sabía que solo era una máscara, que escudaba sus sentimientos en el protocolo y la disciplina. Los sanadores eran los más sensibles ante la amenaza de una nueva guerra. Más cuerpos con heridas horribles que remediar, más cadáveres fuera del alcance de sus artes curativas, más decisiones terribles sobre a quién salvar y a quién dejar morir. Renuin admiró su entereza para no derrumbarse y estar a la altura de las circunstancias.

Así que solo debía preocuparse por Iskandar. Su ira estaba más que justificada, aunque la había controlado durante el ataque para impartir las órdenes correctas. No había solicitado la asistencia del resto de sanadores por si eran necesarios en otras partes y no dejar desprotegida la esfera entera. Podría haber ordenado a todos los heridos que durmieran para sanar sus heridas, pero eso llevaba tiempo y los habría dejado indefensos. Iskandar no había sucumbido a la tentación y había resuelto que los sanadores de reserva se extenuaran hasta el agotamiento intentado curar al mayor número de ángeles en el menor tiempo posible, empezando, como era normal, por otros sanadores. Iskandar había contenido su rabia y había cumplido con su deber, y ahora era probable que diera rienda suelta a los verdaderos impulsos de esa ira a punto de estallar. En cualquier caso, no había nada peor que alguien furioso con la razón de su parte.

—En cuanto la situación se normalice, vamos a contraatacar —anunció Iskandar—. Solicito la declaración del estado de guerra ahora mism…

—Solicitud denegada, soldado.

Los presentes se volvieron para ver quién había hablado, interrumpiendo a Iskandar. Había alguien entre los árboles, a la entrada del pequeño claro en el que habían improvisado aquella reunión de emergencia. Llevaba una coraza y un yelmo plateado. De la parte central de la frente del yelmo se extendía una punta afilada y brillante. Por detrás del yelmo asomaba un bastón alto que caía inclinado hasta la parte posterior de la pierna izquierda.

Renuin conocía la voz de Sulmy, que le resultaba característica porque siempre la había escuchado sonar desde el interior del yelmo. Pero no era ella quien había hablado.

La custodio se tocó el arnés con el guantelete izquierdo. Las dos bandas de fuego que hasta ese momento cruzaban su pecho se apagaron y dejaron a la vista dos tiras metálicas. Luego se desplazó a un lado con un paso lateral. Y ahí estaba Kalas, sobre su pequeña isla de tierra, apoyado en el tronco que le servía de respaldo. El moldeador se adelantó sirviéndose de las alas, clavando las puntas en la tierra y tirando.

—Kalas —dijo Renuin—, estás interfiriendo en una reunión de emergencia.

—La emergencia no existe —dijo el moldeador.

—Lárgate o tendré que echarte —se enojó Iskandar—. ¿Es que no respetas ni a tus superiores? No tenemos tiempo para tus excentricidades. El enemigo…

—El enemigo soy yo —le cortó Kalas.

El moldeador alzó la barbilla más de lo habitual para mirar al resto de los ángeles a los ojos.

—Renuin, ordénale que no nos importune o no respondo de mí —dijo Iskandar con los puños apretados.

—Dejemos que se explique.

Invitó a Kalas a hablar con un gesto.

—No hay ningún ataque ni ningún enemigo. El responsable de esa avalancha de agua he sido yo.

—Bobadas —dijo Seltano—. Soy moldeador, como tú, y no se puede crear una cantidad de agua tan descomunal. ¿A qué juegas, Kalas?

—Como yo, no, no te equivoques. Dejémoslo en que eres moldeador. No he creado agua, no he dicho tal cosa. ¿Lo he dicho, Sulmy? Bah, a veces olvido las limitaciones de quien me escucha y les presupongo un intelecto excesivo. Culpa mía. Esa agua ya existía. Estaba reposando plácidamente en una hondonada considerable, formando lo que denominábamos el Lago de Hielo. Me temo que habrá que buscar otro nombre para ese lugar porque ya no queda ni una gota de agua allí.

Seltano se tambaleó de incredulidad.

—¿Has vaciado el lago más grande de la esfera? ¿Qué broma es esta?

—¿Me estoy riendo?

—Es absurdo. Ni cien moldeadores podrían mover una masa de agua semejante. Necesitarían décadas para trazar las runas requeridas y una fuerza tremenda. ¿Pretendes decirnos que lo has hecho tú solo?

—En menos de dos años —confirmó Kalas.

—Kalas delira. —Seltano se dirigió a Renuin—. O eso, o es el moldeador con el talento más increíble hasta ahora. Además de un loco peligroso.

—Gracias. —Kalas inclinó la cabeza.

—Sulmy —dijo Renuin—. ¿Le has visto hacerlo?

—Dice la verdad —contestó la custodio.

Seltano iba a decir algo, que a juzgar por la tensión de su rostro no iba a ser agradable, pero Iskandar le puso la mano en el hombro y se adelantó al moldeador.

—¿Has lanzado el maldito Lago de Cristal sobre la muralla y el orbe? ¿Sobre todo mi regimiento?

—No todo el lago —puntualizó Kalas— o es probable que hubierais muerto todos. Algunas partes fueron a parar a otras zonas de la esfera. Me sorprende que no hayan reportado más falsos ataques. ¿Lo han hecho?

—¿Has herido y mutilado a más de mil ángeles? —preguntó Libus.

—¿No he contestado ya que sí?

—¡Podrías haber matado a alguien! —exclamó la sanadora.

—Podría. Ahora tenéis algo que hacer los sanadores y podéis ser útiles, para variar.

—¡Esto es demasiado! —estalló Iskandar.

La explosión que Renuin temía fue más repentina de lo que había imaginado. Iskandar retrocedió, sacó la espada, dio un paso hacia Kalas mirando hacia abajo. Enseguida tuvo que alzar la cabeza de nuevo.

Sulmy se había interpuesto en su camino. La vara de su espalda estaba ahora en sus manos.

—Atrás —dijo la custodio, y sus palabras retumbaron con un timbre metálico tras el yelmo.

Los guanteletes de Sulmy apretaron con más fuerza la vara. De los nudillos crecieron púas tan largas como sus dedos.

—Apártate, Sulmy —gruñó Iskandar—. Es una orden. ¿Osas desobedecer a tu superior?

—Mis órdenes son proteger a Kalas —replicó ella.

—¡Deteneos! —ordenó Renuin.

La firmeza de Sulmy la había sorprendido. Había escudado a Kalas con rapidez y eficacia y no estaba alterada, como Iskandar, su determinación era fría y calculada. No dudaría en atacar a Iskandar, incluso matarlo, si no le dejaban alternativa. Pero esa misma frialdad le impedía cometer una locura. En cambio, con Iskandar no podía estar tranquila, porque en esos momentos le dominaba la rabia por la pérdida sufrida.

—Así no llegaremos a ninguna parte, Iskandar —dijo Libus con tacto—. Nos conviene reflexionar y no podremos hacerlo sin tener toda la información. Has actuado con una serenidad sorprendente. Por favor, no lo estropees ahora.

Las palabras de la sanadora surtieron efecto. Iskandar se relajó y regresó a su sitio. Sulmy colocó la vara de nuevo en su espalda y desaparecieron las púas de los nudillos de sus guanteletes.

—Kalas, ¿te importaría explicarnos lo sucedido?

—Para eso he venido, pero antes un par de asuntos. Seltano, sé que no me crees, ¿por qué no vas al lago y compruebas que no he mentido?

—Enviaré un corredor ahora mismo a…

—Irás tú mismo. O te irás a otra parte, me da igual, pero no te quiero aquí. Me desagradas. Para que te hagas una idea, más o menos tanto como yo a ti. Y además eres muy feo. Y tú, Libus, seguro que tienes ángeles a los que curar. No malgastes tus facultades escuchando a un pobre desquiciado como yo. ¡Largo! ¡Los dos! O me iré yo. ¿Y bien? ¿Todavía estáis aquí?

Kalas cruzó los brazos y sonrió con desprecio. Renuin sabía que no hablaría hasta que se marcharan, aunque no sabía por qué. Las razones que había dado eran obviamente falsas. La sorprendió que no exigiera también que Iskandar se fuera con ellos. Les hizo un gesto a los aludidos para que abandonaran la reunión. El gesto que le devolvieron dejó muy claro que no estaban de acuerdo y que odiaban a Kalas.

El moldeador nunca había sido popular y arrastraba un gran resentimiento desde la Primera Guerra, pero el accidente lo había vuelto prácticamente intratable. Se había hecho más descarado y ya no escondía su desprecio ni el hecho de que se considerara superior a los demás. Era deliberadamente provocador e irritante, y no tenía reparos en aprovechar una posición ventajosa, como ahora, que era consciente de que necesitaban escuchar lo que tuviera que decir.

—¿Algo más? —preguntó Renuin.

—Solo una cosa —dijo Kalas—. ¡Sulmy! ¡Arriba!

La custodio se colocó detrás de Kalas, se agachó, metió las manos por debajo de la plataforma de tierra y levantó al moldeador de modo que quedara a la altura del resto.

—¿Por qué has echado a Libus y a Seltano? —preguntó Iskandar. A Renuin no se le escapó que la verdadera pregunta del custodio era por qué no le había echado a él también—. La perspectiva de Sanadores y moldeadores es importante en la toma de decisiones…

—Por favor, no me vengas con esas. —Kalas relajó por completo las alas, que descansaron en la tierra que rodeaba su cintura, salvo las puntas, que colgaron y se mecieron frente a las rodillas de Sulmy—. Te importan un bledo sus opiniones, a menos que coincidan con las tuyas, Iskandar. Los he echado por la misma razón que he provocado la avalancha de agua: para salvar a los ángeles. La amenaza es más seria que nunca.

—Al grano, Kalas —pidió Renuin—. El dramatismo no se te da bien.

—No me fío de ellos —dijo el moldeador—. En esta ocasión no me refiero a su estupidez, que no es pequeña, sino a sus… lealtades.

—Intento ser paciente contigo, Kalas —dijo Iskandar—. Y no por tu condición, que me importa menos que una pluma chamuscada…

—Ni te imaginas cuánto agradezco eso.

—Pero te pido por favor que no agotes mi paciencia. La paranoia de la traición no nos ayudará. ¿Es ese el peligro al que te referías?

—Uno de ellos. ¿Te parece poco? Decepcionante, viniendo de alguien cuya principal misión es velar por nuestra seguridad. Los que ahora llamamos demonios fueron nuestros hermanos, exactamente iguales a nosotros en todo, y los que entonces opinaron como tú lo haces ahora tuvieron que tragarse sus palabras.

—¿Tienes pruebas para sospechar de una rebelión interna? —preguntó Renuin.

—Las mismas que tú y que él, y que cualquiera que escuche las conversaciones que circulan en los últimos tiempos. ¿No me entendéis? Ya se habla de que los ángeles fracasamos por el hecho de que tanto demonios como menores estén aquí. Ya hay quienes cuestionan lo que representamos. Incluso los hay que responsabilizan a la jerarquía más elevada. ¡Cuestionan al propio Viejo! ¿No os suena nada de lo que estoy diciendo?

Renuin sabía que no era el único asunto que se comentaba, también el tema de la descendencia y muchos otros.

—¿No atribuyes demasiada importancia a esas protestas? Sabíamos que habría un periodo de adaptación tras la muerte del Viejo.

—Al principio yo también pensaba así. Pero otra cosa es cuando se cuestiona al Viejo y ¡en público! Y si unos cuantos se atreven a decirlo en voz alta, significa que hay muchos más que lo piensan y callan. ¿Tengo que recordaros cómo empezó la Primera Guerra? Cuestionar al Viejo es inaceptable. ¡En cualquier circunstancia! No se puede ser flexible con eso. Además de que es una imbecilidad propia de ángeles débiles e ignorantes. Lo repetiré una vez más: los demonios eran ángeles, su primer paso fue dudar del Viejo… ¿Qué más necesitáis? ¿Esperamos a ver si empiezan a matarnos por la espalda?

—Yo he oído tales conversaciones —admitió Iskandar.

Kalas los miró a los dos en busca de una reacción.

—Bien, supongamos que me equivoco —dijo el moldeador—. ¿Qué problema hay en exigir respeto al Viejo? ¿Es tan grave demandar de los nuestros que nos respetemos a nosotros mismos y no nos acusemos de fracasados? Dejad que esa duda se extienda y se convertirá en una creencia que no podremos extirpar. Os lo advierto: en ese caso, los demonios serán el menor de nuestros problemas. Y dudo que entre ellos allá uno solo que se pregunte si nosotros teníamos razón. Ellos están más unidos de lo que creeríamos porque sus convicciones son fuertes. Ni el castigo en el Agujero hizo mella en sus ideas.

—Los demonios no me dan miedo —dijo con resolución Iskandar.

—Mala cosa. Iskandar… —Kalas vaciló un segundo—. Bah, lo cierto es que no sé muy bien qué pensar de ti a este respecto. Pero tú, Renuin, sabes que tengo razón porque no es la primera vez que escuchas estos argumentos. Ya los has oído en tu cabeza, ya has pensado sobre esto porque te preocupa. ¿Me equivoco?

—¿Cómo propones atajar el asunto? —preguntó ella.

—No se me ocurren medidas concretas —admitió Kalas—. Pero debes restringir la libertad de pensamiento. Ahora, no dentro de un siglo o dos.

Renuin se estremeció por un leve espasmo involuntario.

—No es el camino que me agrada —confesó—. Deberíamos hablarlo. Convencer siempre es mejor que imponer.

—Eso es muy bonito. ¿Convocamos asambleas? Como en los viejos tiempos, ¿verdad? Un par de siglos debatiendo con sinceridad y enfrentando argumentos y todos alcanzaremos un consenso y un punto común desde el que construir nuestro futuro juntos. Lo triste es que eso es lo que habría que hacer. Pero tenemos demonios en la esfera de al lado y están acompañados de sus repugnantes criaturas del Agujero. El tiempo del debate de ideas se ha terminado.

—Las ideas correctas…

—Por favor no lo digas —la interrumpió Kalas—. Las ideas no sirven de nada o los demonios nunca se habrían rebelado. Sirian fue uno de los que abogó por el diálogo y mira de qué le sirvió. Y Sirian era un ángel importante, inteligente. Las ideas se propagan más por el carisma de quien las enarbola que por su propio peso. Los que admiran a un imbécil creerán lo que diga. Las ideas puras son una utopía. ¿No nos reíamos de los menores por los líderes que escogían? Si dejas que un montón de idiotas hablen entre ellos no se volverán más listos. Seguirán siendo idiotas, pero se harán más fuertes, porque los idiotas siempre han sido más numerosos, y dejarles opinar en libertad les permite reconocerse entre ellos y reafirmar su idiotez, y cuando su número es aplastante, se imponen. Hasta que no tengamos una runa que cure la estupidez, te recomiendo que no toleres que nadie cuestione nuestros valores fundamentales ni los del Viejo.

—Esa es una visión demasiado catastrofista, ¿no crees?

—La verdad suele serlo. Tómame como ejemplo. Si me plantara ante los ángeles y les expusiera mis ideas me rechazarían de inmediato, porque para ellos soy un amargado y un ser desagradable, no por el valor de mis ideas. Si, en cambio, alguien respetado, popular, admirado por todos, con don para la palabra, dijera lo mismo, le creerían, como mínimo estarían dispuestos a escucharlo. Ya me hicisteis el enorme favor de demostrarme durante la Primera Guerra que mi teoría es correcta. Siempre me olvido de daros las gracias por aquella valiosa lección.

Renuin estaba convencida de que el moldeador nunca lo olvidaría, jamás se libraría del rencor que le carcomía las tripas. Hablaba de la repentina rebelión de los demonios, ángeles por aquel entonces. Hubo ángeles que se encontraron con una hoja de fuego atravesando su pecho de la mano de quien un segundo antes le estaba sonriendo con dulzura. Nadie lo vio venir.

Pero la traición era mucho más elaborada. Los demonios no se descubrieron todos al mismo tiempo. Algunos fingieron sorpresa, rabia e indignación y mantuvieron su falsa apariencia de ángeles hasta que una nueva oleada de demonios se rebeló, con lo que consiguieron un nuevo ataque sorpresa que les permitió alcanzar objetivos estratégicos. El mayor de esos objetivos era que los ángeles ya no podían siquiera confiar en ellos mismos. No sabían si el ángel que tenían al lado se volvería un instante después para atravesarlos con la espada. Visto en perspectiva, era inevitable que surgieran falsas acusaciones. Y así es como Kalas pasó la guerra encerrado.

Cierto era que Kalas nunca había hablado mal del Viejo, al contrario, pero sí que había cuestionado muchas de sus decisiones. Y a los ángeles… No había habido uno solo en algún puesto de cierta relevancia a quien Kalas no hubiera acusado de ser un incompetente. Cuando alguien lo acusó de ser un demonio que todavía no se había descubierto, nadie lo apoyó ni defendió su inocencia. Las muertes eran muy numerosas y los demonios amenazaban con ganar la guerra. Encerrar a Kalas era mejor que lamentar no haberlo hecho.

Por supuesto fue un error. Y más de un ángel persistió en señalar a Kalas como un demonio siglos después de la guerra. Alegaban que no se había rebelado porque no había tenido la ocasión, pero que lo habría hecho y pedían que lo arrojaran al Agujero.

Kalas, por su parte, nunca les perdonó que dudaran de él. Aseguró que podrían haber ganado la Primera Guerra mucho antes si le hubieran dejado participar. Se endureció mientras hacía frente al desprecio de los demás. Se aisló. Mucho después, el accidente que se llevó la mitad inferior de su cuerpo lo empujó a una posición antisocial de la que Renuin sabía que nunca regresaría.

—Idiotas aparte —dijo Iskandar—, no entiendo por qué atacaste a los ángeles que custodiábamos el orbe. Puedes llamarme estúpido, si te hace feliz, pero explícame cómo encaja ese detalle en la mente privilegiada de un gran pensador como tú, Kalas.

—Me gusta tu nuevo estilo —aplaudió el moldeador—. Menos formal, más irónico. Bueno, lo cierto es que ese detalle no encaja. Se me escapó, podríamos decir.

—¿Has arrasado la zona porque se te escapó? —preguntó furioso Iskandar.

Ya no había rastro de ironía. Había vuelto el soldado airado e inflexible.

—¿Crees que es fácil mover el Lago de Hielo? ¿Escuchaste lo que dijo Seltano? ¡Lo hice yo solo! ¿Lo ves? A esto me refería. Deberías estar considerando qué más puedo hacer, cuáles son las aplicaciones en una guerra, si lo podría replicar en la esfera de los demonios… ¡Hay miles de preguntas interesantes! Pero tienes que llorar por cuatro ángeles a los que sanarán en un momento o que, en el peor de los casos, tendrán que echarse una siestecita.

—¿Cuatro ángeles? —se enfureció Iskandar—. ¿Cuatro? ¿Y los daños materiales? ¡Todavía no sabremos si habrá muerto alguno de los nuestros! ¡Y habrás sido tú, Kalas, quien…!

—¡Da lo mismo! ¡Todo eso es irrelevante comparado con lo que supone que yo solo haya logrado…! No sé ni para qué me molesto. Si hay muertos, Iskandar, no los resucitarás discutiendo conmigo. Será un precio que pagaré por aprender. Y ten por seguro que no me detendré aquí. Puedes ser parte de esto o puedes irte a llorar. En realidad, no me importa.

—¿Y yo? —preguntó Renuin—. ¿Te importo, Kalas? ¿Aprecias mi opinión o piensas definitivamente ir por libre?

El moldeador se volvió hacia ella.

—Mereces todos mis respetos y estoy aquí porque espero tu aprobación.

Costaba creerlo, a pesar de que sonaba sincero. Simplemente, era difícil imaginar un Kalas que respetara la cadena de mando. Renuin no era tan estúpida como para no percatarse de que, efectivamente, el logro de Kalas superaba la capacidad de cualquier moldeador. Iskandar también se daría cuenta más adelante, cuando se le pasara el calentón.

—¿Por qué no llevaste contigo a otros moldeadores en tus… prácticas?

—Trabajo mejor solo —dijo Kalas—. Los genios se mantienen apartados de la mediocridad de los ángeles corrientes para no contaminarse. Es el único modo. ¿Por qué creéis que el Viejo era un solitario?

—O tal vez prefieres no compartir ese gran talento que has desarrollado con otros ángeles —sugirió Iskandar.

Kalas movió las alas en el aire, desplazando las puntas de delante a atrás un par de veces. Luego se detuvo y chasqueó la lengua con irritación.

—¡Sulmy!

Sulmy dio un par de pasos hacia Iskandar para que Kalas, a quien sostenía en sus brazos, pudiera estar cerca de él y mirarle a los ojos. El custodio se echó hacia atrás en cuanto lo tuvo delante.

—¿Qué haces?

Kalas separó la espalda del tronco del árbol y se inclinó hacia adelante cuanto pudo.

—Mírame a los ojos —pidió con exagerada educación—. No es lo que tú crees, Iskandar. Te lo explicaré en tus propios términos para que lo entiendas. Sí, soy así de engreído y de presuntuoso y no invité a otros moldeadores porque creo que no están a mi altura y solo serían un estorbo. La inteligencia media… Bueno, entiendes lo que significa la media, ¿no? Pues los que estamos muy por encima somos demasiado pocos y mantenernos apartados de la chusma es solo el principio. Ahora, en tiempos de guerra, debemos imponernos precisamente por vuestro bien, el de los mediocres. ¿Ya lo tienes más claro, Iskandar, o tengo que repetirlo con música de acompañamiento?

Iskandar lo apartó a un lado. Empujó la pequeña isla de tierra hacia la derecha. Sulmy volvió a colocar a Kalas en la posición en que estaba antes.

—La guerra terminó, Kalas, por si tu aislamiento ha hecho que se te olvide. —El custodio retrocedió un paso. Kalas movió de nuevo las puntas de las alas en el aire y se volvió hacia Sulmy para que le empujara, pero Iskandar le advirtió de que no lo hiciera con un severo gesto que no dejaba lugar a la interpretación. Sulmy decidió mantener a Kalas donde estaba—. No estamos en tiempos de guerra.

—Pero deberíamos. Tú eres el que va a iniciar la guerra, Iskandar, por eso estás aquí.

Iskandar miró a Renuin sin esconder su perplejidad.

—¿Está diciendo la verdad? No se me ha notificado ninguna orden de…

—Pues claro que no —le cortó Kalas—. Tú eres quien debe dar esa orden, no recibirla. En la Primera Guerra nos cogieron desprevenidos. No consideramos en serio la posibilidad de que nuestros hermanos nos matarían a traición, porque era sencillamente impensable que algo así sucediera. Nuestro error fue, hasta cierto punto, comprensible. En la Guerra de la Onda volvieron a sorprendernos. Atacaron la Ciudadela cuando y como decidieron, y la conquistaron. Armaron un ejército en el plano de los menores y no lo vimos hasta que ya era demasiado tarde. Dos veces… ¿Vamos a consentir que lleven la iniciativa por tercera vez? ¿Vamos a esperar de nuevo a que hayan pulido su nuevo plan y nos sorprendan de nuevo? Si es así, decídmelo ahora mismo, porque os juro que prefiero irme con ellos. Si este es el nivel de retraso mental al que hemos llegado, yo no voy a formar parte de ello. Porque esperar por tercera vez a que empiecen a matarnos quienes ya lo han hecho en dos ocasiones sería peor que poner a un menor al mando de…

—¡Basta! —se enfureció Renuin—. Te consiento muchas cosas, Kalas, pero vas a expresar tus ideas con el debido respeto. ¿Está claro?

El moldeador inclinó la cabeza.

—Muy claro. Acepta mis sinceras disculpas. Me he dejado llevar al discutir con Iskandar. Perdón, Iskandar, no quería decir que tú…

—Déjalo ya. —El custodio compuso un gesto de desprecio con la mano—. Si algo está claro es lo que piensas de mí, así que no te molestes ahora en suavizarlo.

—Gracias —dijo con gran énfasis Kalas—. Ni te imaginas cuánto agradezco el detalle. No todos pueden asumir su…

—Tampoco te pases —le interrumpió Iskandar. Kalas se tapó la boca con las manos y le invitó a seguir hablando con un gesto de las alas—. Volviendo a la guerra, hay una diferencia importante esta vez. La realidad se ha reducido a unas pocas esferas. Iniciar la guerra significaría que hemos decidido exterminar a los demonios, acabar con todos y cada uno de ellos, porque no quedan más planos de existencia a donde podamos enviarlos. Y no me opongo, pero creo que debemos meditarlo antes de dar un paso como ese.

—No sería complicado imaginar la respuesta de los demonios ante un intento de masacrarlos —dijo Renuin—. Los menores, casi con total seguridad, se unirían a ellos al vernos a nosotros como genocidas.

—¿Quién teme a los menores? —replicó Kalas—. Solo son… menores, a los que debemos educar por su propio bien, pero irrelevantes en esta cuestión.

Iskandar se frotó el puño derecho con nerviosismo.

—De acuerdo, no me importa lo que digas de mí, Kalas. ¿De verdad estás hablando de… erradicar a todos los demonios de la existencia? No creo que haya una sola queja sobre mi valor durante las dos guerras. Estuve siempre en primera fila, luchando, viendo morir a mis compañeros. Marcharé de nuevo a la guerra que me ordenes, Renuin, pero no participaré en un genocidio de ninguna clase. Esa no es la interpretación que yo hago de las enseñanzas del Viejo y, si planeas seguir la propuesta de Kalas, es mejor que conozcas ahora mi postura.

—¿He hablado yo de genocidios o de exterminar a alguien? —se indignó el moldeador—. Relaja el dramatismo, Iskandar. Los custodios me aburrís con vuestros relatos épicos de las guerras y los compañeros caídos. Lo sorprendente es que estoy de acuerdo contigo en lo esencial: el genocidio nunca fue la solución para el Viejo.

—¿Cuál es tu propuesta, entonces?

—¿Acaso no es evidente? El Lago de Hielo… Tengo que explicarlo todo, ¿verdad? Era un lago inmenso y muy muy profundo, y lo he vaciado. —Kalas hizo una pausa para comprobar si Iskandar terminaba de entenderlo por sí mismo. La pausa se prolongó demasiado y el moldeador bufó—. ¡He moldeado un nuevo Agujero! ¡Como hizo el Viejo tras la Primera Guerra! Lo único que tenéis que hacer los custodios, Iskandar, es aplastar a los traidores antes de que nos ataquen por sorpresa por tercera vez y encerrarlos en el Agujero que estoy diseñando para ellos. ¡Y luego decís que no soy un genio!

Todavía flotaba una neblina verde alrededor de los cuatro fragmentos que una vez formaron una montaña flotante. Stil alzó la cabeza para contemplarlos. Causaban la sensación de que se desplomarían en cualquier momento, a pesar de que era evidente que se mantendrían a flote, porque no habían descendido ni un palmo desde que los evocadores destruyeron la montaña original al invocar el titán infectado. Sin embargo, Stil tenía las alas más elevadas de lo normal, preparadas para cubrirle en un acto reflejo si finalmente caían.

Tal vez los menores no tendrían miedo, dado que desconocían el aspecto de los terrenos que perdían estabilidad y se venían abajo, pero los ángeles los conocieron muy bien cuando los moldeadores comenzaron sus primeras prácticas. Era el inicio de los tiempos para todos ellos y debían aprender. Los moldeadores provocaron numerosos destrozos en los niveles más bajos de algunas esferas. Hubo accidentes, y fue la época de más trabajo para los sanadores antes de la Primera Guerra. Kalas fue uno de los más osados en sus ejercicios. Devastó un nivel entero, que los moldeadores tardaron milenios en restablecer, y nunca lo lamentó, porque, según él, era el único modo de aprender.

No había nadie por allí, puede que por la inquietud de estar bajo la amenaza de esa montaña. Stil trató de no mirar más hacia arriba.

Luego pensó en por qué había acudido a aquella zona abandonada. Puede que Brila tuviera algo de razón al afirmar que ya no formaba parte de los demonios, que no veía las cosas del mismo modo y por eso cada vez tenía menos apoyos y se sentía más desplazado. En lo que Brila seguro se equivocaba era en el motivo. No se debía a su inmortalidad o no de la manera que ella pensaba. Lo que le diferenciaba de sus hermanos era la culpa. A Stil no le había afectado el castigo del Viejo y eso le marcaba ante los demás, el demonio de las alas blancas… Pero no haber encontrado la cura le estaba devorando por dentro. Era un barón, el último que quedaba, era su responsabilidad cuidar de los suyos, guiarlos. Pero ni siquiera podía salvarlos. A este paso los vería morir a todos.

Un estruendo de rocas interrumpió sus cavilaciones. Un titán se separó de un risco y se quedó mirándolo fijamente. En el lado opuesto había otro, más grande, que también lo miraba. No había sombras ni evocadores, solo los dos titanes. Se acercó un tercero con un retumbo de sus pisadas de piedra. El recién llegado tenía los brazos demasiado cortos, como hacia la mitad de lo normal. A Stil le resultó vagamente familiar y consideró la posibilidad de que fuera el mismo que le atacó por orden de Deberak, el que perdió los puños al estrellarlos contra sus alas.

—No alas blancas —dijo la voz de Deberak.

El evocador llegó con su paso torpe, arrastrando las alas y con los muñones de piedra colgando hasta casi tocar el suelo.

—¿Está Brila contigo? —preguntó Stil.

—Yo no Brila. Yo Deberak. Yo busco tú. Hermanos de roca no gustan alas blancas. Yo pido no daño. ¿Tú no alas?

Stil replegó las alas. Los titanes relajaron la postura.

En algún momento convendría reflexionar sobre la capacidad de Deberak para controlar a los titanes. Su talento superaba al de cualquier evocador, con excepción del fallecido Capa. Pero ni siquiera Capa, que les tenía gran aprecio, llegó a identificarse con ellos, a considerarlos sus hermanos.

Una teoría que cobraba algo de fuerza se basaba en que el proceso por el que pasaron los evocadores les afectó de un modo que aún estaba por determinar. La pérdida de la sanación y su posterior sustitución por una nueva gama de runas había alterado la personalidad de muchos de ellos.

—¿Has dicho que me buscabas, Deberak?

—Hermanos de roca buscan y dicen dónde tú. Yo lento.

—¿Qué querías de mí?

Deberak alzó el muñón de roca.

—Hermano de roca triste en ciudad sin luz. No mundo más grande.

Stil sacudió la cabeza, aturdido.

—Entiendo que hay algún problema con un titán, ¿es así? Si se trata de eso, no puedo ayudarte, Deberak, no soy evocador.

Deberak chocó los muñones. Los titanes imitaron su gesto, salvo el que había perdido los antebrazos, que solo los movió un poco. La sincronización de los titanes con Deberak era asombrosa. Y Stil no veía ninguna runa verde por ninguna parte.

—Tú no muerto. Tú puedes ver no mundo. Detener. Impedir.

Stil intentó descifrar las palabras del evocador.

—¿Yo no muerto significa que sigo siendo inmortal? ¿Por eso me buscas? Tú no estás muerto, Deberak. No debes pensar que…

—¡Aléjate de él! —chilló Brila. Se acercó corriendo y abrazó a Deberak—. ¿Qué te ha dicho? No le creas, Deberak.

—No mundo crece —dijo Deberak—. No mundo crece.

Parecía alterado, inestable. Los titanes comenzaron a moverse inquietos, pateaban el suelo y descargaban puñetazos a su alrededor.

—Deberak, cálmate —le susurró Brila—. Estoy contigo. Todo está bien.

—Todo bien —murmuró Deberak cerrando los ojos.

Los titanes se detuvieron y se sentaron apoyados unos en otros. Stil habría jurado que uno de ellos acariciaba la cabeza de otro del mismo modo que Brila lo hacía con Deberak.

—No sé qué intentas —acusó Brila a Stil—. ¿No te bastó con cortarle la mano?

—No tengo ningún motivo para causar daño a Deberak. Él vino a mí. Y, con sinceridad, no he entendido lo que me decía. Creo que por eso se alteró.

Brila estiró el brazo y le tendió un cristal.

—Es de tu querida esposa. Un corredor lo dejó en el orbe hace muy poco.

Stil agarró el cristal. Iba a leer sus runas, pero lo apartó.

—¿Qué dice? No pretendas hacerme creer que no lo has leído.

—Quiere verte. ¿Por fin nos dejas, Stil?

Stil repasó las llamas rápidamente.

—También convoca a los menores. No es una cita, como pretendes insinuar.

Deberak se incorporó y miró alrededor como si no supiera dónde estaba.

—Ve a jugar con los hermanos de roca —le dijo Brila—. Yo voy ahora contigo.

Un titán se arrodilló y bajó la cabeza hasta el suelo. Deberak chocó el muñón contra una roca que podía pasar por la mejilla del titán. Luego se agachó otro. El tercero empujó al segundo y ocupó su lugar, también apoyó la cabeza en el suelo, frente a Deberak.

Stil se centró en Brila.

—¿Por qué sonríes?

—Si yo quisiera verte, Stil, y que nadie sospechara, también invitaría a un menor y mantendría la apariencia de que se trata de una reunión institucional entre las tres facciones.

—No necesita disimular si quiere verme. Solo tiene que decirlo. Si ha invitado a los menores es que…

—¿Cómo puedes ser tan tonto, Stil? Piensa. Si nosotros nos enteráramos de que te ves con ella podríamos utilizarlo contra ti.

—¿Insinúas que me protege?

—Protege a su amor. ¿Tan complicado es de creer? Pero no es solo eso. Disimula ante sí misma. Se engaña convenciéndose de que solo se trata de asuntos de gobierno, cuando en el fondo lo que quiere es estar contigo. No lo admitirá, tal vez ni siquiera ante ella misma, pero es así. Todavía te quiere.

Una pequeña alarma saltó en el interior del demonio.

—Y tú has venido a decírmelo porque te preocupas por mi relación sentimental.

—Solo para que estés prevenido, para que no lo estropees, Stil. Ah, una cosa más, sé que no te hace falta, que tú siempre estás impecable, pero… ponte guapo para la reunión.

—El hielo —dijo con tono triunfal un tipo bizco—. Sí. A ver quién lo supera.

Le pasó la jarra de cerveza a una mujer grandota que se sentaba con las piernas abiertas. Bebió media jarra de un trago.

—No está mal —dijo la mujer—. Lo que daría por tener bebida fría de nuevo. Y ni siquiera eso sería suficiente. Echo de menos los grifos.

—¿Los grifos? —se extrañó el bizco.

—Sí. Abrir un grifo y que salga agua, en cualquier parte.

Un anciano arrebató la jarra de las manazas de la mujer antes de que pudiera dar otro trago.

—No deberías beber embarazada, ¿no? —Derramó cerveza sobre su barba blanca mientras apuraba la jarra.

—Di a luz antes de ayer, abuelo —protestó la mujer—. Y no voy a quedarme preñada otra vez al menos hasta dentro de dos semanas. Tengo derecho a descansar un poco. Llena la jarra y di tu propuesta o pásasela al siguiente.

—No tengo propuestas. —El viejo barbudo sumergió la jarra en el barril de cerveza—. Estoy bien aquí. Me gusta este sitio sin toda la basura que nos trajeron las nuevas tecnologías.

—Eso es porque no las entendías —dijo el bizco—. Mi padre también refunfuñaba en contra de todo lo bueno. Pero tú te lo pierdes. Pasa la jarra, abuelo, que se ve que a la cerveza no le haces ascos.

El anciano se la dio de mala gana al siguiente.

—Qué poco apreciáis nuestra cultura, pichones —dijo Piers, echando un trago—. Hielo, grifos… ¿Eso es lo que más echáis de menos?, ¿de verdad? Patético.

—¿Qué sugieres tú, listo? —bufó la mujer con la aprobación de los demás—. Ilumínanos, a ser posible antes de que te termines la cerveza.

—Sugiero lo más importante del mundo, por supuesto —sonrió Piers, que empezaba a notar los efectos del alcohol—. Hemos perdido el lugar donde se hacen las reflexiones más profundas, donde un hombre puede estar solo consigo mismo en total calma. En suma, lo que yo echo más de menos es nuestra mayor creación: el cuarto de baño y un buen rollo de papel higiénico. No sé con qué os limpiáis el culo vosotros en esas letrinas cochambrosas. Pero yo digo que construiríamos un mundo mejor si pudiéramos cagar como Dios manda y tratar con suavidad nuestro culo cuando hubiéramos terminado.

Se le escapó un eructo. El anciano asintió con gesto afirmativo; el bizco incluso aplaudió.

—Diría que tenemos un ganador —convino la mujer—. Venga, a celebrarlo. ¡Por nuestros culos!

Con la excusa del brindis, trató de arrancarle la cerveza a Piers, quien se resistió a soltarla.

—No tan deprisa. —Piers terminó la jarra y la lanzó lejos, por encima de su cabeza—. No os he contado lo que no echo de menos de nuestro mundo: la escoria. ¿Por qué? Porque por desgracia nos la hemos traído.

El bizco tardó más que los otros dos en comprender que le acababan de insultar. En parte por el alcohol, en parte por falta de ejercicio en las neuronas desde que nació. Pero en cuanto dedujo el motivo de la cara de enfado de sus compañeros, se enrabietó y se levantó con malas intenciones. No cumplió aquellas intenciones porque justo en ese instante apareció Stacy, vestida con la armadura completa, salvo el casco, escoltada por dos soldados y dos niñas que parecían idénticas salvo en el color del pelo: una era rubia, la otra morena.

—Quedáis arrestados —dijo la comandante en jefe—. Buen trabajo, Piers. ¡Niñas!

Las pequeñas gemelas corrieron saltando y los rodearon dejando estelas de fuego. Una runa apareció alrededor de los tres bebedores, dejando a Piers fuera de su alcance.

La mujer grandota no contuvo su rabia.

—¡Nos has delatado! —acusó a Piers, que se encogió de hombros, por lo que se centró en Stacy—. Tú, asquerosa, no tienes ningún derecho. Este mundo es nuestro. ¡Es de todos y podemos sembrar lo que queramos! ¿Quién te crees que eres para decirnos cómo debemos vivir aquí?

Stacy le cruzó la cara con un revés de la mano.

—Soy la comandante en jefe.

Hizo un gesto y las gemelas echaron a correr por el campo de cebada. Al poco tiempo ya no se las veía, solo a sus espadas y la estela de llamas y sus pequeñas cabezas cuando daban algún salto y hacían piruetas. Regresaron pronto considerando la extensión del campo de cebada. Stacy asintió. La gemela morena trazó una línea de llamas con su pequeña espada. El fuego prendió y se extendió por toda la zona de cultivo.

Los tres bebedores observaron con labios apretados y temblorosos. Las llamas se reflejaban en sus rostros llenos de odio mientras miraban a Stacy.

—Enciérralos, Piers. —Piers se tambaleó un poco—. Veo que no te has privado de beber.

—Era mi tapadera, señora, o no habrían confiado en mí.

—Buen trabajo.

Stacy cada vez tenía más confianza en él y en su sentido de la lealtad. Piers era un devoto de la ley y el orden que nunca se opondría a ella y, con los tiempos que corrían, en que ella cada vez era menos apreciada por la población, contar con un apoyo sólido como Piers era un alivio.

—¿Qué mierda ha pasado aquí? —gritó una voz alterada.

Stacy pidió a Piers que se retirara y disfrutó unos instantes de la cara de espanto de Vyns y su mandíbula desencajada ante los cultivos de cebada ardiendo. El pequeño Jimmy, de quien raramente se desprendía, había ido a saludar a las gemelas y se exhibía ante ellas recreando posturas de combate con una espada imaginaria. Mejor así. Prefería tener entretenido al chico mientras se ocupaba del ángel.

—Vyns, ¿podemos hablar un momento?

El ángel se resistió a apartar la vista de los cultivos quemados.

—Eh, sí, claro. ¿Quién he quemado esto?

—He sido yo —dijo Stacy—. Era una plantación de cebada ilegal. Te veo muy afectado por la pérdida.

—¿Yo? Qué va. Venía por si había algún herido y podía ayudar.

Stacy no tuvo la menor duda de que el ángel era uno de los consumidores de la cerveza clandestina, pero no dijo nada. Disfrutó viendo cómo Vyns disimulaba mal su decepción.

—Sí que puedes ayudar, ahora que lo dices. Acompáñame. Caminemos un poco.

—Desde luego. —Vyns miró alrededor hasta que localizó a Jimmy y se tranquilizó. Se acomodó al paso de Stacy—. Es todo un honor. Imagino que debes de estar muy ocupada dirigiendo la ciudad y todo eso.

—Demasiados problemas —confesó Stacy—. Solo hay complicaciones por todas partes. Y tú eres una de ellas, Vyns.

—Me estás vacilando, ¿verdad? —dijo el ángel con genuina incredulidad—. No he hecho más que ayudaros en todo lo que he podido.

—No es eso lo que tengo entendido. Me han informado de que has rechazado a todas las mujeres que te han ofrecido. ¿Acaso es mentira?

No veía el modo de sonsacar al ángel con una aproximación indirecta, así que Stacy había preferido abordar la cuestión principal sin rodeos. Vyns pareció sorprendido.

—Es cierto, pero no es por nada malo —se defendió el ángel—. Verás, yo, no… Puede que no sea el indicado para ser padre, ya sabes. No se me da bien eso de cuidar bebés.

—No lo cuidarías tú y lo sabes —atajó con severidad Stacy—. Creo que la razón es otra. Corre el rumor de que crees tener una hija entre nosotros que nació antes de la Onda. Me parece una excusa bastante pobre. Me consta que te han ofrecido mujeres muy jóvenes, de la edad de Jimmy, aproximadamente, que como mucho nacieron un año antes de la Onda, por tanto es imposible que alguna de ellas sea hija tuya.

—Admito que tienes razón, aunque fue lo que pensé la primera vez que me lo propusieron. La idea de que pudiera ser mi hija la que…

—Vyns, sabes muy bien por qué no quieres tener descendencia con nosotros.

—Lo sé —confesó el ángel—. Pero tú no.

—Ilumíname —ordenó Stacy, que cada vez creía con más firmeza en su teoría sobre la auténtica razón de Vyns para negarse.

—Es por el Viejo —dijo con dificultad el ángel—. A vosotros puede sonaros raro, pero lo echo de menos. Y eso que yo nunca fui de sus preferidos. Él nos prohibió tener descendencia y siento que obedecer todo lo que nos enseñó es un modo de recordarlo. No sé explicarlo mejor. No me siento bien aprovechando que ya no está con nosotros para hacer justo lo que él no quería que hiciera.

—Me da lo mismo lo que sientas, Vyns. Se supone que nos conoces, que nos observaste durante siglos, que entiendes nuestro principal problema. Quieres evitar una descendencia mixta. ¡No lo niegues! Soy la responsable de nuestra supervivencia y no voy a consentir que sigas con esas excusas. Vamos a resolver este problema ahora mismo. ¿Entendido?

—¿Nosotros? —El rubor deformó la cara del ángel—. Bueno, verás, no me entiendas mal… Ya sabes, eres una mujer muy atractiva, desde luego… Sobre todo para tu edad… Eh, no me refería a… Ya sabes… Es que no eres mi tipo y…

—Yo no, estúpido. Como si tuviera tiempo para eso. Te enviaré tres muchachas que ningún hombre podría rechazar. Y tú elegirás al menos una, ¿queda claro? Y no me contarás más patrañas de tu hija o de lo que sea. ¿Algún problema?

Vyns se encogió de hombros.

—Es un poco frío, ¿no? Así, venga, sin conquistar a la chica, sin sentimientos…

—¡Vyns! Esto no es amor, ni siquiera sexo. Es una cuestión reproductiva motivada por la supervivencia. ¿O te niegas a ayudarnos? —añadió Stacy con aire calculador.

—Yo no he dicho eso.

—Perfecto. Tengo un trabajo más para ti. —Stacy se acercó al ángel y lo miró a los ojos—. Quiero que encuentres a Nilia.

—¿Nilia? ¿Por qué? ¿Crees que ella se acostará con algún menor? Me compadezco de quien se atreva a intentarlo.

—No es por eso.

—Entonces por… Ah, ya lo pillo. Quieres que esté en vuestro bando. Pues tenemos un problema, porque no tengo ni idea de dónde está. No la veo desde…

—Vosotros erais amiguitos. Antes de su desaparición se os vio hablando en más de una ocasión. Además eres un ángel, ¿no? Búscala. Cumple las dos tareas que te he encomendado o demostrarás que no estás aquí para ayudarnos. Haz lo que sea necesario, pero tráeme a Nilia.

CAPÍTULO 5

—Espera un momento, para —pidió Óscar—. Tienes que contarme dónde estaba Nilia.

—Yo quiero saber cómo fue la reunión entre Stil y Renuin —dijo Estela.

Piers agitó a Carlota, dejando varios hilos de llamas en el aire.

—Ya empezamos. Que no os adelantéis, y tú, bonita, no seas tan cursi.

—Nilia, qué pasó con Nilia, Piers —insistió Óscar—. Tengo que saberlo.

—Igual que todo el mundo. Por aquel entonces nadie sabía dónde estaba, ni siquiera yo, así que vosotros tampoco sabréis nada hasta que se llegue al punto de la historia en que Nilia aparezca, viva o muerta. Si es que a ese punto llegamos en algún momento.

—¡Piers! No te enrolles y sigue con la historia.

—Muy bien, tranquilo, abuelo.

—¿Recuerdas que te dije que me escondía en tu prisión?

—Sí.

—Pues me escondía de Nilia —dijo Óscar—. Si quieres saber por qué, sigue con la historia.

Hacía más de un año que Sirian no visitaba la esfera de los menores. Le pareció mucho tiempo, y eso, a su vez, le hizo darse cuenta de que se había acomodado al modo en que los menores percibían el transcurso del tiempo. Para un ángel, un año no era nada, algo así como una hora para los menores.

Ramsey acabó en el suelo nada más salir del orbe.

—¡Estoy bien! —Gruñó irritado.

—Te dije que no hacía falta cerrar los ojos para cruzarlo.

—No ha sido por eso —dijo levantándose y sacudiendo la túnica en la que iba envuelto—. Iba a apoyarme otra vez en mi bastón y me la pegué. Toda la vida cargando con ese trasto y ahora no me acostumbro a no tenerlo.

Una onda de fuego pasó volando entre ellos. Apenas tenían brillo las llamas y se deshizo en el aire, en pleno vuelo.

—¡Nos atacan! —chilló Ramsey, quien se apresuró a situarse detrás del ángel—. Haz algo. ¡Vamos! ¡No quiero morir otra vez!

Sirian vio dos figuras que se acercaban con las espadas en alto. Las hojas de fuego temblaban tanto como sus piernas. Eran dos menores de edad avanzada, pelo escaso, piel arrugada, movimientos torpes y descontrolados. No ofrecían la imagen que cabría esperar de dos soldados. De no ser por los uniformes militares, Sirian habría pensado que los menores habían conducido de nuevo su modelo social hacia la desigualdad y aquellos eran los primeros vagabundos del Cielo.

—¡No sabes disparar, idiota! —se enojó el que avanzaba en primer lugar—. ¡Has fallado!

—Porque me has metido prisa. Te dije que no me molestaras mientras apunto.

—Pero si te temblaba la mano del miedo que tenías. Anda, déjame a mí o Holloway nos va a dar una paliza por tu culpa. Aprende a usar una espada.

—¡Cuidado! Casi me sacas un ojo.

A la espalda de Sirian, Ramsey se removía y daba tirones a su ropa.

—¡Haz algo, Sauron! ¡Protégeme!

El soldado logró levantar una espada de fuego temblorosa. Descendió en diagonal, siseando, despacio. Una línea ondulada de llamas diminutas y sin brillo voló hacia el ángel casi a cámara lenta.

A Sirian le pareció que pasaba otro año entero hasta que el arco de fuego llegó hasta él y lo detuvo con un manotazo. Las llamas se dispersaron a sus pies con un chisporroteo.

—¿Qué está pasando, Sirian? —gritó Ramsey detrás de él—. ¡Dime que estás ganando!

—¡Lo ves! —gritó con orgullo el viejo soldado que había lanzado el segundo ataque—. ¡Así se hace!

—¡Ni siquiera le has despeinado, idiota! ¡Con toda esa fuerza podrías matar una hormiga! ¿Hay hormigas en el Cielo?

Sirian pensó que debía intervenir o acabarían luchando entre ellos. Además, creía haberlos reconocido.

—¿Mike? ¿Steven?

Los dos soldados le miraron. Ramsey le soltó y se incorporó de un salto.

—¿Mike y Steven? ¿De verdad sois vosotros? ¿Por qué no me lo habías dicho antes? —le gruñó al ángel. Ramsey corrió hacia ellos con los brazos abiertos—. ¡Cuánto me alegro de veros! Creía que todo el mundo se había muerto después de mí. ¡Pero aquí estáis!

Mike y Steven parecían tan desconcertados como el propio Sirian.

—Es un truco, Mike.

—¿En serio? ¿Y en qué consiste?

—Nos está distrayendo para que Sirian nos ataque.

—¿No habíamos acordado que yo soy el que piensa?

Ramsey dio un paso atrás y ahogó una risilla.

—¿Los conoces? —preguntó Sirian al llegar a su lado.

Ramsey tenía los ojos húmedos.

—Ya lo creo que sí. Los conozco desde siempre. —Daba la impresión de que se echaría a llorar en cualquier momento. Mike y Steven seguían enzarzados entre ellos—. Están muy mayores. No puedo creer que haya pasado tanto tiempo como para que incluso ellos hayan envejecido tanto. Son la prueba viviente de que todo está mal. Mike y Steven, ancianos… He aquí algo que nunca pensé que vería estando vivo.

Sirian se dijo que este era otro de los infinitos sinsentidos que formaban parte de la existencia de Ramsey. El ángel había conocido a Mike y Steven cuando eran buscadores de telio y era cierto que no había pasado tanto, unos tres o cuatro años, y sin embargo ellos habían envejecido un par de décadas, a juzgar por su aspecto.

No recordaba que se hubieran alistado en ningún ejército, más bien parecían furtivos por aquel entonces.

—¿Por qué te han atacado si son amigos tuyos? —le preguntó a Ramsey.

—Te atacamos a ti —dijo Mike—. No a Ramsey.

—Creo que no deberías hablarle así —sugirió Steven.

—¿A mí? Pero si soy…

—¡Eres un ángel! —gritó Mike, amenazador.

Steven miró a su compañero y luego sacó la espada con torpeza.

—¡Largo de aquí, tullido! No es a ti, Ramsey.

—¿Tullido? —se extrañó Ramsey—. Tiene que haber un error. Sauron es un buen tipo.

—Oye, Ramsey —dijo de repente Steven—. ¿Y tu bastón y tu sombrero? ¿Por qué llevas esa túnica tan ridícula?

—¡Cállate, Steven! —gritó Mike—. ¿Has olvidado que estamos de servicio?

Steven se enderezó.

—Pero tú no estás al mando. Yo soy tu superior.

—¡Silencio, idiotas! —se enfadó Ramsey—. ¿Qué hacéis vosotros en el ejército? ¿No andabais por ahí todo el día persiguiendo pibitas con un niño?

Mike y Steven se miraron.

—¿Con un niño?

—Nosotros no vamos con críos.

—¿Seguro? —Ramsey se rascó la cabeza—. Os estaré confundiendo con otros. Bueno, ¿y de qué vais ahora, mendrugos?

—Nuestro deber es impedir la entrada de tullidos…, digo de ángeles —contestó Steven.

—Y de demonios —apuntó Mike.

—Sirian no puede pasar a nuestra esfera.

—¿Quién es Sirian? —preguntó confuso Ramsey.

—Yo soy neutral —dijo Sirian—. Y conozco a Stacy, a Lucy… Seguro que esa orden no se refiere a mí.

El ángel dio un paso, pero Mike y Steven se interpusieron con las espadas por delante.

—¡No puedes pasar!

—En realidad sí puede, pero nosotros se lo impedimos.

—¡A eso me refería, imbécil!

—Estás demasiado tenso. ¡Aparta la espada de mi cara!

Ramsey se acercó a Mike y a Steven. Se colocó delante, entre sus temblorosas hojas de fuego. Golpeó las muñecas de ambos al mismo tiempo y las espadas cayeron al suelo.

—¡Nada de discusiones! ¿Por qué le impedís el paso al ángel?

—En realidad a nosotros nos da lo mismo que pase —dijo avergonzado Steven—, pero Holloway se enfadaría y nos hizo un favor cuando todo el mundo nos acusaba por huir del orbe que sangraba y…

—¿Holloway? —preguntó Ramsey—. ¿Lo conozco o ha nacido después de que me matara el avión? Es un nombre razonablemente común.

—Steven te ha confundido —aseguró Mike—. No se lo tengas en cuenta porque no da para más. Por eso he tenido que cargar con él desde…, bueno, desde siempre. Sin mí está perdido. La orden viene de Stacy. Ningún ángel o demonio puede entrar en nuestra esfera.

—¿Ni siquiera yo? —preguntó Sirian.

—Que sepamos, no hay excepciones.

—¿Y qué hay de Vyns?

Mike y Steven se apartaron y cuchichearon entre ellos cubriéndose la boca con las manos.

—Las órdenes son que nadie puede entrar —dijo Steven—. Vyns ya estaba dentro, así que, si no ha salido por otro orbe, debería estar en Nova.

—Muchas gracias, muchachos —dijo Ramsey—. Tengo que hablar con ese ángel. Nos vemos.

—Pero el ángel tiene que irse —recordó Mike— o nos la jugamos y nos echarán a nosotros.

Sirian asintió. No quería causar un conflicto y atraer a más soldados, menos aún enfrentarse a los menores.

—No os preocupéis, me iré a mi esfera. ¡Ramsey!

—¡Dime!

—¿Volverás a verme cuando encuentres el bastón?

—¡Ya te dije que no tengo premoniciones! ¿Cómo quieres que lo sepa?

Sirian le observó alejarse, obsesionado con su misión y con salvar el tiempo, y dudó si volvería a verle. Le echaría de menos.

Llovía en la sexta esfera.

La armadura de Lucy chirriaba en la rodilla derecha y aunque no estaba al corriente de las propiedades del telio, suponía que el agua podría ayudar a su deterioro, tal vez oxidándolo. Por desgracia no había traído paraguas. De hecho, no recordaba haber visto uno desde el éxodo, uno de tantos utensilios cotidianos que no habían traído y que tal vez ya nunca volviera a tener en sus manos.

Sacó el cristal y lo observó con atención. Ardía una llama en su interior a la que no le afectaba la lluvia. La llama la originaba una runa que le habían enviado los ángeles a Stacy. Lucy giró a un lado y al contrario. El fuego ardía con más intensidad hacia la derecha. Siguió esa dirección.

Caminó por una zona despejada, es decir, una extensión de terreno que no tenía nada flotando encima. No había nubes, así que no debería llover. Pero la realidad era que llovía, y que en ese lugar sucedían fenómenos meteorológicos y de otras clases que escapaban a su comprensión. Ya no era posible aventurar una tormenta observando el cielo.

Le dio la sensación de que el cristal la guiaba dando un rodeo, aunque cabía la posibilidad de que fuera ella quien no interpretara correctamente la runa. Lucy pasó cerca del acantilado donde había estado investigando la expedición científica, un lugar que le traía recuerdos espantosos del final de la Guerra de la Onda. La tierra había temblado hasta resquebrajarse y había ascendido en el aire debido a la trampa de Capa. Jack había caído en ella, igual que todos los demás, ángeles y demonios. Se habían visto atrapados sin poder impedir el choque de las tres facciones que a punto estuvo de terminar con todos ellos. La oscuridad más aterradora imaginable los había envuelto y se había desatado la locura. De no haber sido por el sacrificio de Raven todo habría acabado allí, en tres gigantescas porciones de terreno que habían colisionado con los últimos seres vivos de la existencia. Una locura difícil de asumir.

En alguna parte había otros dos agujeros de proporciones similares, las plataformas en las que Capa había encerrado a ángeles y a demonios, y en el centro del triángulo, una montaña de escombros y cadáveres, el resultado de aquella maniobra tan devastadora. Ahora sabían que la intención de Capa no era causar semejante destrucción, sino todo lo contrario, orquestar un encuentro que propiciara la paz. El pobre infeliz lo había pagado con su vida.

La nueva historia de la humanidad comenzaba así con un episodio terrible. La llegada al Cielo se completaba de la peor de las maneras imaginables. Y ahora ella se encaminaba a una situación que guardaba cierto parecido, en su opinión. Ojalá hubiera intenciones de paz y ojalá pudiera detectarlas a tiempo. Lucy no quería siquiera considerar la alternativa. Stacy, por el contrario, temía lo peor y se preparaba en consecuencia.

Un destello lejano sacó a Lucy de sus ensoñaciones. Se trataba de una luz blanca, intensa, que se hacía más grande a cada paso que daba. Tal vez fuera su destino, ya que la runa la conducía en esa dirección. Se llevó la mano a la empuñadura de la espada. No podía ser una trampa, no tenía sentido. Sin embargo, aquella había sido su primera reacción, el instinto de empuñar su arma.

Según se aproximaba a la luz, distinguió dos partes separadas y alargadas que se removían un poco. Podía tratarse de un efecto visual, pero no, varios metros recorridos después comprendió que eran un par de alas blancas que reflejaban la luz. El movimiento que había percibido era el de las plumas, agitadas por el aire. El ángel estaba de espaldas a ella y no dio muestras de advertir su presencia, aunque Lucy estaba convencida de que, como mínimo, había escuchado sus pisadas y el murmullo metálico de la armadura. El ángel estaba sentado en una roca a un par de metros de altura.

—Lucy, ¿verdad? —dijo el ángel sin volverse.

No había nadie más en los alrededores.

—¿Nos conocemos? —preguntó ella.

—Personalmente no, pero sabes quién soy. —El ángel se volvió y resultó ser un demonio.

—Stil.

Lucy debía mantenerse alerta. Podía oír la voz de Stacy gritándole que no fuera blanda. El problema era que Stil no parecía amenazador. Resplandecía, como ella siempre había imaginado que sería un ángel, salvo quizá por el tono blanco de su melena. Sin embargo, era un demonio, se lo tenía que repetir a sí misma, dado que sus sentidos se empeñaban en transmitirle que la imagen que tenía ante ella era la de una criatura de Dios, una muy hermosa que no podía sino hacer el bien y mejorar la existencia misma. Contaban que Satán, el Favorito, era la criatura más perfecta que creó Dios. Para Lucy era complicado creer que alguien pudiera superar la belleza de Stil.

El demonio saltó y se posó con agilidad frente a ella. Lucy se sintió pequeña en comparación, muy inferior. Debería haber venido Stacy en su lugar.

—¿Te importa que te acompañe? —preguntó Stil.

—No te ofendas, pero prefiero continuar sola —contestó ella tratando de imprimir indiferencia a sus palabras—. He venido a tratar un asunto de la mayor importancia.

—Igual que yo. De hecho, estamos aquí por la misma razón, vamos al mismo lugar. Solo me ofrecía a guiarte. Antes te he visto un poco perdida, dando un rodeo innecesario.

—¿Tú también vas a la reunión con los ángeles?

—¿No lo sabías? —se extrañó el demonio—. Un representante de cada facción.

Lucy caminó en silencio mientras reflexionaba que tenía todo el sentido.

—La última vez fue Jack quien asistió —recordó Stil—. Pensaba que era Stacy quien había asumido el mando tras su triste fallecimiento. Si la memoria no me falla, había algo entre Jack y tú. Lamento tu pérdida.

Lucy se sintió incómoda ante una muestra de cordialidad y de respeto que ella no habría tenido con un demonio. No le apetecía revivir los últimos episodios de su relación con Jack y menos aún con Stil.

—Stacy y yo compartimos el cargo —dijo tratando de desviar la conversación.

—Eso no puede ser —aseguró tajante Stil.

—Tal vez sea imposible para los demonios.

—El mando pesa mucho. Siempre hay diferencias de opinión y una voz se impone sobre las demás.

—No es nuestro caso. Nosotras lo comentamos y decidimos todo juntas.

—¿De veras? ¿Y por qué no sabías que yo acudiría a esta reunión? Tal vez el liderazgo no se ejerza directamente con un cargo o un título, sino a través de la manipulación. ¿Así impones tu criterio a Stacy? ¿O es ella la que te controla a ti? Comprendo que no quieras decírmelo, pero en tu interior sabes que una de las dos se sale con la suya cuando no estáis de acuerdo, ¿me equivoco?

—No es complicado estar de acuerdo cuando el peligro es claro e inequívoco.

—Como quieras.

A Lucy le molestó la sonrisa del demonio. Le fastidió porque era ella la que cedía ante el ímpetu de Stacy, ante una determinación y una confianza que ella nunca tendría. Le molestó más aún que Stil, habiendo dado en el clavo, no insistiera sobre la cuestión, dando a entender que él tenía muy claro cuál de las dos estaba realmente al mando.

Tampoco estaba satisfecha en cómo había transcurrido la conversación. Se había dejado llevar por el orgullo y había fomentado que hablaran del liderazgo de los humanos, es decir que Stil le había sonsacado información, nada relevante, cierto, pero ella no había averiguado nada sobre el estado actual de los demonios que les fuera de utilidad.

—Es por allí —dijo Stil—. Bordeando la cascada por la derecha. No hagas caso del cristal. Esa runa es muy antigua y no recoge los cambios recientes. Por eso diste un rodeo antes.

—¿Qué cambios? —preguntó Lucy.

—La luz, el cambio en la prisión de los neutrales y que les permitió escapar, los terrenos que Capa arrancó del suelo para juntarnos a todos… La sexta esfera ha variado y esa runa la diseñó un viajero hace mucho tiempo, antes incluso de nuestra rebelión.

—¿Lo conocías?

—Lo maté en la Primera Guerra —dijo con naturalidad Stil—. Mi querida esposa debe de estar muy ocupada si no ha actualizado las runas. No temas, te habría llevado al lugar correcto, solo que no por el camino más corto.

Recorrieron el lecho de un río seco en el que resplandecían piedras redondeadas entre matojos y pequeños agujeros llenos de arena.

—¿Cómo era Dios? —se atrevió a preguntar Lucy.

—Depende. No me atrevo a aventurar cómo sería desde tu punto de vista si le hubieras conocido. Para vosotros, los menores, el Viejo era un ideal, como sucede cuando recreas algo en tu mente porque no tienes ni idea de cómo es en realidad. Sospecho que os habría decepcionado. Nada supera el producto de nuestra imaginación.

—Haces que suene como si se tratara de una celebridad, de un famoso que te decepciona cuando lo conoces personalmente.

—No es la comparación correcta, pero sirve para ilustrar lo que quiero decir.

—Entiendo que la imagen de Dios debe de ser distinta para quienes le han conocido desde siempre que para quienes solo lo han imaginado a través de las palabras de otros. Por eso te preguntaba a ti. ¿Cómo era el Viejo, en tu opinión?

—Inflexible —respondió Stil de inmediato.

—¿Eso es todo?

—Era su rasgo más destacado, al menos para mí.

—Supongo que eso explica por qué te rebelaste contra él.

—Lo resume.

—¿De verdad querías matarlo? Lo siento, me cuesta aceptarlo.

—Yo nunca quise matarlo. Su vida o su muerte no era algo que me preocupara en exceso. Quería ser libre, que nos dejara en paz y pudiéramos vivir nuestra vida como quisiéramos. Quería ser padre.

—Intento entender cómo fue posible lo que hicisteis.

—Eso habla bien de ti, no te dejas influir por la clásica explicación de los menores de que nosotros somos el mal encarnado. Nada es tan sencillo como para resumirlo en una cuestión de buenos y malos, excepto para las mentes simples, que prefieren esa aproximación porque así no tienen que pensar. Lo curioso es que en realidad tampoco es tan complicado. Imagino que para ti sería como entender por qué un hijo se rebela contra su padre.

—No es lo mismo.

—¿Por qué no? Los padres dan la vida a sus hijos y les educan en lo que creen que es mejor para ellos.

Lucy se detuvo, miró a Stil airada.

—Si no quieres hablar conmigo, lo dices, pero no me insultes hablando como si fuera una niña pequeña. Solo demuestras tu desprecio por todos nosotros al tratarme así.

—Me has malinterpretado —aseguró Stil—. Lo simplifico porque estamos llegando y no tenemos tiempo para tratar el tema con profundidad, no porque considere que no estés a mi altura. Tu arrebato da la impresión de ser la manifestación de un complejo de inferioridad. He contestado a tus preguntas y no he querido ofenderte, ni me he sentido ofendido por lo que pienses de mí por alzarme contra el Viejo. Ahora puedes seguir enfadada o adoptar una actitud más sana y seguir la conversación. En cualquier caso, es allí, descendiendo por esa ladera. ¿Estás cansada? ¿Prefieres que nos detengamos?

Lucy echó a andar de nuevo.

—Padres hay muchos, Dios solo había uno —dijo ocultando cierto rubor por la reprimenda del demonio—. Esa es la diferencia.

—Para un hijo solo hay un padre y una madre —objetó Stil—. Ellos lo son todo para el hijo… Hasta que crece, madura y desarrolla su propio criterio. Entonces, si elige un camino diferente al que sus padres habían planeado para él, surgen las complicaciones.

—Los padres no siempre dictan a sus hijos un camino.

—En el caso de Dios sí. Nuestro padre era muy severo y había decidido de antemano ese camino. Yo escogí uno diferente.

Lucy estaba de acuerdo con Stil en su simplificado análisis de la relación entre padres e hijos, por lo que dedujo de inmediato que la comparación con Dios no era adecuada. Y todo el razonamiento partía de la base de comparar a Dios con un padre educando a su hijo. Esa era la trampa. Sobre todo, porque ella no podía rebatir cómo era Dios, dado que no lo había conocido.

—Te resistes a aceptar mis palabras —dijo Stil adivinando sus reparos—. Recuerda que solo es mi opinión y que he intentado aproximarla a una postura que te sea cercana.

—Los padres no crean el mundo —insistió Lucy—. Los padres no son necesariamente más sabios que los hijos.

—Dios tiene un plan —recitó Stil—. Es uno de vuestros mantras. El Viejo era mucho más sabio que yo y que nadie que haya conocido. Pero no era yo. No podía decidir por mí lo que yo siento o deseo.

—Aún le daré vueltas a este asunto durante mucho tiempo —se lamentó Lucy—. Te agradezco la explicación. Pero sigo sin comprender que os rebelarais contra él.

—Deja que te ayude. ¿Qué sientes al verme? Generaliza lo que pensarían la mayoría de los menores. Soy un ángel, soy inmortal, un ser superior creado por el mismísimo Dios. ¿Me equivoco? Dime, Lucy, ¿cómo es posible que os enfrentéis con nosotros? ¿Por qué no aceptáis todo lo que os impongamos si es un plan de Dios que nos transmitió a nosotros, sus leales servidores?

—Entiendo a qué te refieres.

—Si le hubieras visto a él desde que naciste, tendrías una opinión diferente. Ahora no puedes entendernos porque Dios, para ti, sigue siendo un ideal, no una realidad. No digo que te hubieras rebelado, tal vez hubieras optado por el bando que le fue fiel, pero te aseguro que tu postura sería muy distinta. Y todo esto sigue siendo una simplificación gigantesca de lo que sucedió.

Lucy se dio cuenta de que había dejado de llover al ver a Stil agitando las alas. Alzó la vista. Puede que siguiera lloviendo, pero ahora se encontraban bajo una amplia extensión de tierra. Se veían raíces de árboles enormes rodeando la piedra, colgaban lianas que llegaban hasta el nivel del suelo que ellos recorrían.

Se paró a beber agua del pellejo de cuero que llevaba colgado a la espalda. El demonio aguardó con paciencia y ella se sintió débil en comparación. Stil no necesitaba beber ni cargar con una mochila llena de víveres.

—Casi hemos llegado, pero podemos detenernos si tienes hambre —ofreció el demonio.

—Continuemos.

Descendieron por una loma sorteando raíces, lianas y una vegetación colgante cada vez más densa. No se distinguía la tierra que flotaba encima de ellos porque una bruma anaranjada difuminaba las alturas. Pisaban hierba. Olía a resina, aunque Lucy no veía árboles por ninguna parte. Un resplandor más adelante les indicó que habían alcanzado su destino. La luz ya era demasiado familiar para que Lucy no la reconociera. No tardaron en llegar a un claro rodeado de runas que ardían en silencio. En el centro del claro aguardaba Renuin.

—Llegáis tarde —anunció.

—Considerando que no has acudido a nuestras citas —repuso Stil—, creo que no tienes derecho a recriminarme nada.

—Esto no es una cita. —Renuin mantenía la expresión seria—. Estamos aquí para tratar un asunto de la mayor importancia.

—Entonces, tenemos diferentes prioridades.

—Lo dudo mucho.

—¿Queréis que os deje a solas? —dijo Lucy—. Parece que tenéis algo que resolver.

Estaba al corriente de la relación que había existido entre ellos, pero no sabía cómo se llevaban ahora. Había oído que Stil había prohibido a los demonios que la tocaran, lo que daba a entender que deseaba recuperarla. Si ese era el caso, Renuin no parecía agradecer el gesto. Su actitud no dejaba entrever que hubiera nada especial que la uniera a Stil.

Lucy reflexionó sobre si el hecho de que precisamente ellos fueran los líderes de sus respectivos bandos era positivo o negativo. No lo tenía nada claro.

—Gracias por venir —dijo Renuin—. A los dos. Ya ha transcurrido un tiempo suficiente para que os hayáis adaptado. Es el momento de explicaros las normas que deberéis cumplir a partir de ahora para garantizar nuestra convivencia.

Stil replegó las alas, se sentó con actitud relajada, demasiado, daba la sensación de que se aburría o de que no le interesaba.

—No las aceptaremos —dijo el demonio con tono despreocupado—. A menos, claro, que sean normas con las que estemos de acuerdo. Nadie nos va a imponer nada.

Renuin miró a Lucy.

—Yo me reservo mi opinión hasta haber escuchado la propuesta.

—No es una propuesta —matizó Renuin—. Estáis en nuestra casa y acataréis las leyes que establezcamos por vuestro bien.

—¿Así es como quieres hacerlo? —dijo Stil—. No es el modo adecuado de iniciar una negociación. Es inteligente, sí, estableces desde el inicio una posición dominante, te aseguras de dejar claro que esto es de los ángeles y nosotros solo somos invitados. A partir de esas premisas, solo podéis salir beneficiados, sea cual sea el resultado. Pero yo no acepto ni lo uno ni lo otro.

—No estoy negociando. Expongo la situación. ¿Niegas que esta sea nuestra casa?

—En absoluto. Solo afirmo que también es la nuestra. Son los menores los que no tienen derechos que reclamar.

Empezaban a tomar posiciones. Lucy prefirió mantenerse en silencio y dejar que ellos mostraran sus cartas.

—Vosotros, querido, perdisteis el derecho a reclamar nada hace mucho tiempo —dijo Renuin—. Además, habéis traído bestias del Agujero, aberraciones que no deberían existir en este plano, y dejasteis pasar a los menores, quienes tampoco deberían estar aquí.

Lucy comenzó a ponerse tensa. No esperaba una postura tan dura por parte de los ángeles. Y tan injusta.

—Me cuesta creer —dijo Stil— que insinúes que los menores deberían haber muerto en la niebla. Es más, me sorprende. ¿Te hemos entendido bien?

—Es obvio que tú no, querido. No sabíamos que la niebla haría desaparecer el plano de los menores. Cuando les dejasteis pasar, lo hicisteis por motivos egoístas, para utilizarlos contra nosotros, lo sabes muy bien. No nos insultes fingiendo que te preocupaba su supervivencia.

—El resultado es lo que cuenta. Suerte que no podemos saber lo que habríais hecho vosotros de estar en nuestra posición. ¿Vas a insultarnos diciendo que les habríais invitado a venir cuando acabas de cuestionar ahora mismo si deberían haber pisado este plano de existencia? Los menores están aquí, y los titanes y las sombras también. Asúmelo.

Renuin se irguió.

—Como decía, vuestro periodo de adaptación ha concluido. Nosotros garantizamos la convivencia pacífica, pues somos los únicos que nunca han iniciado una guerra, algo que vosotros no podéis decir. Entregaréis las armas, todas. Los menores cesarán sus actividades productivas destinadas a objetivos militares y discutiremos si podrán proseguir desarrollando su industria para otros fines. Los demonios, además de las armas, se librarán de los titanes y las sombras, y renunciarán a dar continuidad al estudio de las artes de la evocación.

El tono era severo. Lucy intercambió involuntariamente una fugaz mirada con Stil y no pudo evitar pensar en lo que el demonio le había relatado cuando venían de camino a la reunión. Renuin, y por extensión los ángeles, se mostraban inflexibles, tal y como Stil decía que Dios se había comportado con ellos. Lucy temía un desenlace desastroso en las relaciones entre ángeles, demonios y humanos si Renuin mantenía esa postura. Y nada en su expresión corporal o en el tono de sus palabras indicaba lo contrario. La similitud entre la actitud de Dios, según Stil, y la de Renuin era tan grande que a Lucy le importó poco la conveniente casualidad de que el demonio le hubiera hablado precisamente de eso poco antes. Estaba segura de que había sido ella la que había conducido la conversación hacia las desavenencias de Stil con Dios por pura curiosidad. El rechazo que sentía en aquel instante hacia Renuin era genuino, no el resultado de una manipulación del demonio.

—Antes de que la cosa vaya a más —dijo Lucy—, me gustaría recordarte, Renuin, que hay humanos que han nacido aquí, en el Nido. Tal vez yo y los que vinimos no pertenezcamos a este lugar, pero ellos sí.

—¿Quieres resolver el problema con las leyes de vuestro antiguo mundo?

A Lucy le parecía un buen enfoque.

—Más o menos. Me parece una forma adecuada de abordar el problema.

—Aquí no hay naciones —atajó Renuin—. Esa forma de estructurar el terreno no se aplica en este plano y debéis olvidarla. Debéis también pensar en esas nuevas generaciones de menores que has mencionado, qué es lo mejor para ellos, qué les conviene. Vosotros desconocéis tanto que no podéis garantizar su bienestar. Los criais para ser guerreros. ¿Qué pensáis que harán con semejante educación cuando sean adultos? Nosotros sabemos lo que les conviene y os estamos ofreciendo el camino de la paz. Solo tenéis que aceptar nuestras condiciones, que, repito, provienen de los únicos que jamás han iniciado una guerra. Si os dejáis manipular por los demonios, solo serviréis a su causa, y ellos tienen una reputación más que justificada de traicionar a sus propios hermanos. ¿Qué les harían a unos menores a quienes desprecian? Sí, os desprecian, aunque no lo digan abiertamente.

—No necesitamos manipularlos, cariño —dijo Stil—. Lo estás haciendo de maravilla tú sola. Adelante, Lucy, dile que entregaréis las armas y que os someteréis a los ángeles.

—No entregaremos las armas —anunció Lucy.

No le supuso el menor esfuerzo pronunciar esas palabras, como había temido durante su viaje. Había dudado de sí misma, había pensado que era Stacy quien debía de haber asistido a la reunión en su lugar, porque quizá ella no fuera tan fuerte. Pero había llegado el momento de la verdad y el futuro de la humanidad dependía de su desempeño en esa reunión. No deseaba una guerra, pero no consentiría que la nueva humanidad creciera subyugada por ángeles o demonios.

—Habla con ella —le dijo Stil a Renuin—. Es imposible que me hayas convocado pensando que accederíamos a tus demandas, así que entiendo que es a los menores a quienes quieres convencer o intimidar. Yo no me interpondré. Pero recuerda algo que te he advertido desde el inicio: te has colocado deliberadamente en una posición superior. No ha funcionado. Da la impresión de que debemos aceptar o no vuestras demandas, pero nosotros también tenemos las nuestras. Al negarte a escucharlas siquiera, no dejas muchas posibilidades ante lo que se avecina. Si imponerte sobre nosotros es tu idea de negociar la paz…

—¿Es lo que deseas, cariño? —preguntó Renuin—. ¿Has venido a ofrecernos la paz? No me hagas reír, que nos conocemos bien. ¿Y qué ha pasado? ¿Ya no quieres la paz porque no te gusta mi actitud superior? La postura de los ángeles es clara y justa: esta es nuestra casa y vosotros os comportaréis como es debido. Habéis tenido tiempo para aceptarlo, para adaptaros. Demonios y menores sois violentos y traicioneros, vuestro pasado lo demuestra, y nosotros no vamos a correr riesgos. Vuestra reticencia a dudar de mí demuestra vuestra naturaleza. No creéis en nosotros, a pesar de que os aceptamos, de que vosotros nos traicionasteis y vosotros, menores, no habéis hecho más que masacraros unos a otros y a toda forma de vida desde los inicios de vuestra creación. Os parecen mal nuestras condiciones de paz, en nuestra propia casa, porque sois egoístas. ¿Alguno ha traído una propuesta que nos tenga en cuenta a todos? ¿Alguno os habéis preocupado de algo que no sea conservar lo que ahora consideráis que es vuestro? Pensadlo con detenimiento cuando regreséis, después de haber rechazado nuestra más que generosa oferta.

—No habéis tenido ningún gesto generoso ni tenemos nada que agradeceros —dijo Stil—. Nosotros nos hemos ganado cuanto tenemos con sudor y sangre. Y puedes estar segura de que nadie nos lo va a arrebatar. Y menos con palabras.

—Puedo aceptar que esta es vuestra casa —dijo Lucy—. Pero ya no hay otro lugar donde ir, así que ahora, os guste o no, es la casa de todos. En nombre de la humanidad no puedo aceptar tu oferta, lo siento. Vamos a perdurar, a nuestra manera, tomando nuestras decisiones. Estaremos encantados de compartir esas decisiones con quien quiera ayudarnos, pero dejando claro que la última palabra es siempre nuestra en lo relativo a los humanos. Podéis aconsejar, sugerir y proponer, pero no aceptaremos órdenes de nadie. Y no ocultaré nuestro recelo, Renuin. No nos fiamos de quienes tienen el poder de la sanación pero se niegan a curar a nuestros enfermos.

—La muerte es parte de vuestra naturaleza, así os hizo el Viejo —replicó Renuin—. No debemos alterar la armonía, algo que vosotros no entendéis, dado que vuestra forma de vida se basa en destruir vuestro entorno. Sois muy pocos, pero cuando os reproduzcáis y os multipliquéis volveréis a ser una amenaza para todos. Aunque no puedas admitirlo, lo sabes, Lucy, los tres lo sabemos. Había menores, mucho antes de la Onda, que alertaban de lo peligrosos que erais para todo el planeta. Pero no os importó. No tengo esperanza de que hayáis cambiado, pero te pido a ti, Lucy, que repases vuestro pasado y te pongas en mi lugar, y me digas con sinceridad que lo correcto es dejaros libres para que forméis un ejército, deforestéis bosques y destruyáis montañas que existen desde el inicio de la creación, mucho antes de vuestra llegada, para que fabriquéis armas con las que matar a quienes tratan de mantener la armonía de la que dependemos todos.

—¿Asius era un buen ángel? —preguntó Lucy de repente.

—¿Tratas de desviar la conversación? —Renuin no disimuló su sorpresa.

—En absoluto. Por favor, enseguida explico dónde quiero llegar.

—Lo era. Un ángel excepcional.

—Fue quien intentó matar a Raven —recordó Lucy, levantando el dedo—. El que hubiera impedido la creación del Sol gracias al cual todos podemos vivir. Ese ángel excepcional fue quien habría impedido que se llevara a cabo el último deseo de Dios. Sí, sé que su intención era la correcta, y ese es el problema. Asius estaba convencido de que debía matar a Raven para ayudarnos a todos. ¿Te contó su plan, Renuin? ¿Fuiste cómplice? ¿Le ordenaste matar a Raven? No importa, ¿no crees? Porque no podrías admitirlo ante nosotros aunque lo pensaras. Nosotros no llegamos a destruir nuestro mundo, mucho menos todos los planos de existencia. Asius estuvo a punto de lograrlo. Y era un ángel excepcional, no lo dudo. Puedes aprender de él, Renuin. No creas que lo sabes todo, no estés convencida de que tenéis todas las respuestas, porque quien se sacrificó, quien arde ahí arriba y nos ilumina a todos es un menor, no un ángel. Mi rechazo a tu oferta sigue en pie.

Renuin asintió.

—Entiendes lo que eso significa, ¿verdad?

—Que los menores no son tan tontos como pensabas —apuntó Stil.

—Oh, ¿ahora te gustan? ¿Así es como los manipulas, adulándolos?

—Comparto tu análisis sobre su naturaleza destructiva. Equivocas el modo de hacerles cambiar, eso es todo.

—Solo porque quieres ponerlos en nuestra contra. No engañas a nadie, Stil.

—Tú nos colocas en el mismo bando con tu pretensión de imponer la autoridad de los ángeles sobre todos nosotros.

—Tal vez tenéis más en común de lo que piensas, cariño. Hace poco destrozasteis una montaña entera dividiéndola en cuatro pedazos, ¿me equivoco?

A Stil se le desencajó el rostro. Fue fugaz, pero Lucy percibió cómo le cambiaba la expresión, cómo se le desorbitaban los ojos por un segundo. Y entendió perfectamente el motivo de su sorpresa.

—Jack pactó con vosotros que podrías visitar nuestra esfera para supervisarnos una vez al año —dijo Lucy—. Ya lo hicisteis en el primer aniversario. El segundo será dentro de mes y medio y ningún ángel o demonio pisará nuestra esfera si no lo autorizamos primero. Acabo de revocar ese pacto.

Ahora la observaban los dos, ángel y demonio, pendientes de ella. Lucy se mantuvo tan seria como pudo.

—Nadie nos va a impedir ir adonde estimemos oportuno —dijo Renuin—. ¿Crees que puedes detenernos?

—Lo creo. Y no hablo solo por los humanos. Hay un ángel y un demonio viviendo entre nosotros, por si lo habíais olvidado.

—¿Insinúas que Nilia luchará por vosotros, bajo vuestras órdenes? —preguntó Stil.

—Hace dos días nos confirmó que quería que esa esfera siguiera bajo nuestro control. Creo que ambos sabéis muy bien de lo que es capaz Nilia en una guerra.

—Por muy fuerte que sea, solo es una.

—No estará sola —recalcó Lucy—. Y olvidáis a Sirian. El único ángel que de verdad se interesó en ayudarnos. Contamos con su apoyo y con la primera esfera para…

—¡Nadie meterá a Sirian en esto! —Stil se levantó, furioso—. Hasta ahora me ha importado más bien poco todo lo que hemos hablado, pero esto ha de quedar claro. Mataré personalmente a quien quiera que ponga en peligro a Sirian.

Le temblaban un poco las alas de rabia. Renuin estaba tan sorprendida como ella por el interés del demonio en Sirian.

—Nadie tiene nada en contra de Sirian —dijo Renuin—. Al menos yo no. Y los menores se llevan muy bien con él. ¿A qué viene ese arrebato? ¿Intentas impresionar a los menores para manipularlos mejor?

—No les necesitamos —repuso el demonio—. Nos hemos valido siempre por nosotros mismos, por si lo has olvidado, y ahora estamos donde se suponía que nunca volveríamos a estar.

—Las dos guerras que hemos sufrido las empezasteis vosotros a traición. No contaréis con esa ventaja esta vez. Si cometéis el error de provocarnos, querido, aprenderéis que el resultado será muy diferente. En cuanto a vosotros, menores, pensadlo bien. Reflexiona con Stacy lo que os ofrecemos y no os dejéis engañar por estos traidores que os consideran un instrumento que pueden manejar.

Algo ardió dentro de Lucy cuando mencionaron a Stacy. Nadie la tomaba en serio, todos pensaban que era ella quien estaba al mando y que Lucy solo era una especie de asistente.

—Estoy cansada de tu actitud, Renuin —dijo, y se volvió de inmediato a Stil—. Si atacáis a los ángeles, no intervendremos. Tenéis vía libre para resolver vuestras diferencias. No temáis una supuesta intervención por nuestra parte que desequilibre la balanza en vuestra contra.

Stil sonrió a Renuin.

—Cometes un error —le advirtió Renuin.

—Ya lo veremos —dijo Lucy—. Recuerda mi oferta, Stil. Por lo que a mí respecta, la reunión ha concluido.

Vyns batía las alas con fuerza, arriba y abajo y adelante y atrás, se agitaban las plumas en todas direcciones. El ángel estaba a cuatro patas con el lomo encorvado, la cara congestionada por el esfuerzo. Llevaba así varios minutos.

—Pareces un águila con reuma —dijo el pequeño Jimmy—. Le estás asustando.

Vyns se incorporó y se pasó el dorso de la mano por la frente sudada.

—Es increíble lo que hace la falta de práctica —se lamentó—. Con lo bien que se me daba antes… Bueno, chiquitín, ¿los has entendido? Así es como vuela un ángel de verdad.

—Abuda dabu badibu —contestó Rylan con una sonrisa y los ojos muy abiertos.

El bebé no había apartado la vista de Vyns en ningún momento, aunque sus pequeñas alas no se habían movido.

—Parece contento —opinó Jimmy—. A lo mejor se ríe de ti. Vyns, nadie puede volar desde la Onda, ¿por qué crees que el bebé sí?

—Nilia podía, ¿recuerdas? Y también Capa. Siempre hay excepciones, cosas que no entran en los cálculos y que no se pueden explicar. Rylan no vuela todavía porque no ha visto a nadie hacerlo. Es como si un bebé humano viera a todos los menores sentados. Ni siquiera sabría que podría andar, correr o saltar.

Lo cierto era que la teoría de Vyns sobre la capacidad de vuelo del hijo de Capa se apoyaba más en sus deseos y esperanzas que en una base sólida. Él no fue padre antes de que el Viejo lo prohibiera y no contaba con experiencia de primera mano ayudando a un ángel a emprender sus primeros vuelos. La prohibición no había tenido nada que ver con su decisión de no tener hijos. Sencillamente, la idea de la paternidad no le seducía. Jamás imaginó que criaría a un híbrido de ángel y menor que ni siquiera sería hijo suyo.

Vyns se sentía responsable de Rylan por muchos motivos; por Capa, porque no había nadie más que le pudiera ayudar, porque era el primero de una nueva raza de híbridos con todo un potencial por descubrir… Y por varias razones más, todas lógicas. Pero el motivo más fuerte de todos no tenía nada que ver con la razón. Quería a ese mequetrefe como si fuera suyo, se sentía padre. Había tardado en aceptarlo, pero eso era lo que sentía. No podía dejar de pensar en Rylan y en su bienestar. Si el bebé lloraba, él se inquietaba; si reía, él era feliz. Las emociones de Vyns estaban atadas a las de Rylan y era la absoluta prioridad en sus pensamientos. Estaba decidido a ayudarlo a desarrollar todo su potencial.

Hasta que le salieron las alas, Vyns había estado preocupado por su desarrollo físico. Los primeros meses, Rylan creció a una velocidad vertiginosa, en especial a ojos de un ángel, para quienes la gestación y el desarrollo de un ser destinado a la eternidad llevaban décadas, incluso se había desarrollado más deprisa que los menores que habían nacido en el Nido. Pero enseguida su crecimiento se estancó, incluso retrocedió un poco. Ahora sabía, o más bien esperaba, que el estancamiento se debiera a que todas sus energías se habían dirigido a la formación de las alas. La parte de ángel estaba emergiendo y restaba crecimiento a la parte humana. Por eso no hablaba, no porque tuviera algún problema intelectual, como había sugerido el inútil del doctor Brown.

Vyns había estudiado con gran interés y curiosidad las alas de Rylan, en concreto, el color de sus plumas. Había especulado sobre si serían blancas o negras, y se había inclinado por que le saldrían blancas. A pesar del Agujero y su oscuridad, las alas de Capa fueron blancas en su origen.

Resultó que estaba equivocado. Las plumas de Rylan le nacieron con un particular tono grisáceo. Además, brillaban poco y eran desiguales en longitud, grosor y forma; había algunas torcidas, otras despeluchadas. El conjunto ofrecía un aspecto deteriorado, cutre, como decían los menores. Vyns sospechaba que no era una herencia genética defectuosa debido a la estancia de Capa en el Agujero, sino que era el resultado de la mezcla con un menor, aunque se había cuidado de expresar esa opinión en voz alta. Aparte de su aspecto desaliñado, las alas de Rylan eran algo pequeñas en relación con su cuerpo, algo que podía haber heredado de Capa, que, como sanador, presentaba alas más pequeñas que los demás ángeles.

Había otro detalle que preocupaba a Vyns. Rylan andaba peor que antes de que le salieran las alas, y no corría ni saltaba. Se balanceaba de un lado a otro, como los bebés de los menores cuando aprenden a andar. Se debía al peso de las alas. Su parte humana no estaba preparada para una carga extra en la espalda y puede que lo mismo le sucediera a su pequeña mente. Rylan parecía un bebé de año y medio anterior a la Onda, a pesar de que antes de tener alas ya se movía como los niños de tres o cuatro años. Los niños de ahora, los nacidos en el Nido, con menos de un año corrían y saltaban, por lo que Rylan fue dejado a un lado y no lo obligaron a participar en la escuela de esgrima como a los demás. A Vyns le había dolido verlo excluido, pero ahora tenía alas y aprendería a volar, estaba convencido, y entonces sería aceptado y muy popular, y un futuro líder a quienes los menores adorarían.

Porque Vyns no tenía la menor intención de rendirse con Rylan.

Jimmy se acercó al bebé.

—Bueno, siguiendo tu hipérbole…

—Hipótesis —le corrigió el ángel.

—Lo que sea. Siguiendo tu teoría, lo que el enano necesita es ver volar a un ángel. Lo que hacías antes no era volar, Vyns, era… desagradable, en serio.

Jimmy estaba en lo cierto. No en que Vyns fuera desagradable en modo alguno, desde luego, pero sí en que Rylan necesitaba el ejemplo de un ángel, uno de verdad, uno que lo supiera todo respecto al arte de volar. Por suerte Vyns era el mejor.

—Acerca al niño a ese árbol —le pidió a Jimmy. Vyns trepó hasta una rama que se alzaba al menos diez metros—. ¡Rylan! ¡Rylan! ¿Me ves? ¡Aquí arriba! Sí, sí, estoy muy lejos, ¿verdad, pequeñín?

—Adabuida duduba.

—Por supuesto que sí, chiquitín —respondió Vyns.

—¿Por qué finges que le entiendes? —preguntó Jimmy—. Así no le das ejemplo para que hable bien, porque se cree que le comprendes.

—¡Calla, Jimmy! Ahora, asegúrate de que me ve. Aprended de un auténtico ángel.

Desplegó las alas y saltó. Las plumas se combaron por el viento mientras Vyns planeaba hacia ellos. Logró posarse cerca con cierta suavidad.

—¡Tachán!

—¡Bodadubidadbuda! —dijo Rylan muy excitado.

—Parece que le ha gustado —opinó Jimmy.

Rylan se balanceó de un lado a otro mientras se acercaba al tronco del árbol. Arrastraba un ala pero no dejaba de sonreír ni de balbucear. Tenía los ojos muy abiertos. Vyns lo siguió, ilusionado.

—Ahora tú, enano.

Lo aupó hasta una rama que estaba a unos dos metros de altura. El ángel tuvo que extender los brazos al límite y ponerse de puntillas. Rylan se agarró con bastante torpeza y no logró conservar el equilibrio hasta que rodeó la rama con las alas.

—¿Estás seguro de que es una buena idea? —preguntó Jimmy—. Yo diría que aún le falta algo de coordinación, ¿no?

—Sin practicar no se aprende —se molestó Vyns—. Vamos, Rylan, salta como hice yo. Ven aquí.

—¿Y si probamos desde una piedra o algo más bajo? —insistió el pequeño Jimmy.

—Eso sería como dar un salto. Necesita aprender a utilizar las alas o siempre las verá como un peso muerto. Además, el ángel soy yo. Yo sé lo que…

—¡Vyns! —gritó Jimmy.

El ángel se volvió justo a tiempo de ver el diminuto cuerpo de Rylan estampándose boca abajo contra el suelo, a sus pies.

—¡Rylan!

Vyns lo tomó en sus brazos. El bebé no paraba de llorar y chillar. El pánico paralizó al ángel, que no sabía qué hacer.

—Está sangrando —dijo Jimmy—. En la cara y en las manos.

—¡No! ¿Qué he hecho? ¡Soy el peor padre de la historia! Perdóname, Capa…

—¡Vyns! —Jimmy lo abofeteó dos veces—. ¡Tenemos que llevarlo al médico!

—Se curará. Solo tiene que dormir y…

—No lo sabemos, Vyns, puede que no haya desarrollado esa habilidad tampoco. No cometas más errores.

Vyns echó a correr con Rylan en brazos, que cada vez lloraba con más fuerza. Su llanto era excesivamente agudo, turbador. Vyns se maldijo a sí mismo mientras corría ante las miradas de los menores, que se apartaban a su paso.

—Te vas a poner bien, te lo prometo. Ya lo verás.

Pero no estaba convencido. Ahora mismo Vyns no estaba seguro de nada en absoluto. Hablaba para calmarse a sí mismo porque no podía fallarle de nuevo a Rylan. Lo único que deseaba era que se curara y que no tuviera ninguna lesión de importancia. De lo contrario… No quería ni pensarlo.

Casi se tragó un carruaje en su alocada carrera. Jimmy le seguía y le gritaba, pero Vyns solo escuchaba el llanto del bebé, que no cesaba. Debía llegar al barracón del doctor Brown lo antes posible.

—¡Ve a buscar a Robbie! —le gritó a Jimmy.

El padre tenía derecho a conocer el estado de su hijo. Vyns vio que Jimmy se desviaba a toda velocidad por una callejuela. Había oído el mensaje.

Quedaba poco para llegar a casa del médico y Rylan seguía llorando. Vyns no se atrevía a mirarlo por si estaba empapado de sangre. Solo corría tan rápido como podía. En aquel momento envidiaba la velocidad de Nilia.

Derribó a un hombre corpulento que no pudo esquivar a tiempo. Se disculpó sin detenerse, escuchó una ocurrencia poco amable sobre dónde debía meterse las alas.

—¡Apartad! ¡A un lado!

Unos tropiezos y varios insultos más tarde, llegó al barracón. No fue su intención echar la puerta abajo, aunque no le preocupó lo más mínimo.

—¡Brown! ¡Tengo un herido!

El doctor apareció de detrás de una cortina y se acercó al bebé con los ojos desorbitados.

—¿Qué ha pasado?

—Una caída —explicó Vyns—. Desde un árbol. ¿Se pondrá bien, doctor?

Brown no contestó mientras se llevaba al niño. Ordenó que echaran al ángel para que pudiera atender al bebé sin intromisiones. Vyns se dejó empujar afuera, consciente de que en su estado solo causaría problemas.

Esperar resultó más duro de lo que habría imaginado. Todavía oía los chillidos de Rylan y un montón de imágenes terribles se agolpaban en su cabeza, todas llenas de sangre. No estaba acostumbrado a sufrir un tormento semejante. Los ángeles se curan durmiendo, en el caso de que un sanador no esté cerca. Era muy simple, las únicas heridas que de verdad preocupaban eran las mortales. Esa mentalidad era la que le había llevado a ser tan temerario como para pedir a un bebé que saltara desde la rama de un árbol.

Ahora lo entendía, mientras le consumía la impotencia: un ángel no estaba preparado para criar a un menor. Jimmy, por ejemplo, le había advertido del peligro. Para él y para cualquier otro había sido evidente que se trataba de una idea espantosa. Pero no para alguien que ha pasado milenios viendo cómo cualquier herida o lesión se curaba en un instante.

—¿Dónde está? —gritó una voz desesperada, falta de aliento. Era Robbie, que llegaba acompañado de Jimmy.

—El doctor le está atendiendo —dijo Vyns.

—¿Qué has hecho? —gritó Robbie.

Empujó al ángel con todas sus fuerzas. Vyns apenas lo notó. Pero fue la intención lo que le causó un dolor indescriptible.

—Intentaba enseñarle a…

—¡Lo sé! —Robbie volvió a empujarlo—. Ya me lo ha contado Jimmy. ¡Rylan no es un ángel! Maldito imbécil.

—No sabes cuánto lo siento. Te prometo que…

—¡No quiero que vuelvas a acercarte a mi hijo! —Robbie volvió a empujarlo mientras se dirigía hacia la entrada del hospital—. ¡Nunca! ¡Aléjate de nosotros!

—Robbie, espera —gritó Jimmy—. Vyns nunca ha pretendido…

El ángel lo agarró por el brazo y tiró de él para que no siguiera a Robbie.

—Déjalo, Jimmy. Deja que vaya junto a su hijo.

—Pero tú siempre lo has cuidado —protestó el chico—. No es justo.

—Sí lo es. Su padre es Robbie, no yo. Y tiene razón. No soy más que un maldito imbécil. Siempre lo he sido.

—Esa expresión tuya me da miedo —dijo Lucy—. No me digas que estás pensando matar a Renuin.

Stacy la miró como si la viera por primera vez.

—¿Eh? Ah, no, no seas boba. —Restó importancia con un gesto de la mano—. No serviría de nada porque otro ángel ocuparía su lugar. El problema no radica en una persona, sino en todos los ángeles. Por eso es tan complicado.

—Entonces sí estabas pensando en matarla.

—Solo valoraba la posibilidad —se defendió Stacy—. Hay que considerar todas las opciones.

Lucy tragó saliva. No le resultaba sencillo ni agradable lo que iba a decir.

—Yo… Quería que te equivocaras, lo siento —admitió—. Deseaba de corazón que todo fueran exageraciones tuyas y haber regresado con argumentos válidos que te convencieran de que debíamos relajar la presión militar, tal y como le gustaría a Brown.

Stacy asintió.

—Lo sé.

—Pero ni siquiera yo puedo negar la evidencia. Los ángeles son un problema.

—Uno demasiado grande. Porque no les falta razón.

—¿Cómo dices? —preguntó sorprendida Lucy.

—Esta es su casa. ¿Qué haríamos nosotros si invadieran nuestro planeta?

—No puedo creer que…

—Debemos ponernos en su situación para intentar comprenderlos. ¿Qué hacíamos nosotros con el resto de seres vivos? Dime, Lucy.

—¿Nos comparas con los animales?

—Ellos lo hacen. Por eso nos llaman menores. Recuerda cómo hemos tratado cualquier especie que pudiera ser una amenaza para nosotros. La sometíamos a nuestro control sin miramientos, incluso sin ser una amenaza, solo por capricho o por ventajas económicas. Los ángeles están siendo mucho más suaves de lo que seríamos nosotros de estar en su lugar.

—¿Ahora estás de su parte, Stacy?

—Solo intento entender la realidad, no alterarla de acuerdo a mis intereses.

—Nosotros no somos una amenaza.

—Cierto. Ese es el auténtico problema.

Lucy respiró hondo, contó hasta diez antes de seguir la conversación.

—A ver, Stacy, según tú, ¿somos o no somos una amenaza? Cada vez me cuesta más seguir el hilo de tus pensamientos.

—Da igual lo que yo piense. Lo que importa es cómo nos ven ellos. Y nos ven de la peor forma. Para los ángeles somos una amenaza de naturaleza destructiva, y también para los demonios, ¿o no es eso lo que te dijeron?

—Sí, es cierto.

—Pero no somos una amenaza militar. No nos ven como un peligro real, piensan que pueden aplastarnos cuando se les antoje. ¿Por qué? Porque lo contrario implicaría aceptarnos como sus iguales y ponernos a su altura. ¿Me sigues?

—Ahora sí.

—Y es por tu culpa, Lucy.

—¿Qué? Me mantuve firme, como me pediste, y no cedí en nada. Te aseguro que Renuin me presionó de muchas maneras y no me amedrenté.

—Eso lo hiciste bien, de verdad —la tranquilizó Stacy—. El problema está en los detalles. Utilizaste a Nilia como una de nuestras fortalezas.

—Bueno, porque lo es. Tú la estás buscando, ¿o no?

—Desde luego, pero al apoyarnos en Nilia, parecemos débiles sin ella. Además, Nilia podría regresar con los demonios, así que Renuin ya sabe que tendrá que enfrentarse a ella antes o después.

—¿Y eso es culpa mía?

—Empleaste otra estrategia para reafirmarte, Lucy, ¿no es cierto? Tu amenaza a los ángeles de que daríamos vía libre a los demonios.

—¿También estuvo mal?

—No, fue creativa, pero nos deja en mal lugar. Una vez más, parecemos una fuerza que puede desequilibrar la balanza apoyando un bando u otro, pero no una fuerza en sí misma.

—Lo importante es que nos teman, ¿o no? Que no nos vean como animales fáciles de domesticar, según tu razonamiento. Renuin no se mostró nada preocupada por nosotros.

—Eso no basta. Así no nos ganaremos su respeto y seguirán menospreciándonos porque no estamos a su altura. Lo que no comprendo es la actitud de los demonios.

—Stil se mantenía firme, pero se comportaba como si la negociación no le importara demasiado. Me sorprendió… sentirme cercana a él.

Stacy ladeó la cabeza.

—Lucy, por favor, no creerás que puedes…

—No me refiero a eso, idiota. Pero tuve la sensación de que nuestras posturas eran parecidas ante Renuin. Y me resultó… raro. Estaba condicionada para ver a Stil como un demonio, a pesar de su apariencia, pero no fue así. No tuve la impresión de estar al lado de alguien violento y sediento de sangre, capaz de matar sin razón alguna.

—Eso es porque los demonios tienen sus motivos. Fueron ángeles, así que debemos librarnos de todas las estupideces que nos inculcaron en nuestra antigua cultura.

—También me extrañó el trato entre ellos, la verdad, usaban apelativos cariñosos, aunque cargados de ironía, pero en ningún momento me dio la impresión de que su relación influyera en el curso de la discusión, más allá del hecho de que se nota que se conocen muy bien.

—Admito que esa parte me desconcierta —confesó Stacy—. Creo que Stil trató de manipularte. En cualquier caso, probablemente fue el más listo de los tres porque apenas reveló sus intenciones.

—Hay otro detalle en el que coincidí con Stil. Hubo un momento en que Renuin habló de lo que habían estado haciendo los demonios y también nosotros. Nos miramos por un fugaz instante…

—Lucy…

—¡Que no es eso!

—Mejor.

—Renuin sabía demasiado, eso es lo que compartimos con la mirada: sorpresa. Por lo visto los demonios han destruido una montaña entera haciendo alguna clase de experimento. Renuin sabía mucho, sabía cosas que no debería saber. —Explicó Lucy. Stacy hizo un gesto muy significativo—. Sí, tenías razón. Vyns es un espía. Lo siento, no sé cómo no me di cuenta antes.

—Nos ocuparemos de él. Esa es la parte sencilla. Lo complicado será explicar a los ángeles que ahora no son los únicos que habitan las esferas. —Stacy tenía la mirada perdida, hablaba para sí misma—. Y solo hay una manera de que lo entiendan. Vamos a demostrarles que sí somos una amenaza que deben tener en cuenta, en todos los sentidos.

Stil tuvo tiempo de reflexionar mientras recorría el camino hasta el orbe. La esfera de los neutrales estaba desierta. Un paseo solitario entre sombras por un lugar que antes rebosaba de ángeles volando por todas partes. Cómo había cambiado todo.

Stil no tenía ni idea de dónde estaban los demás ángeles neutrales. Eran muy pocos y no había el menor rastro de ellos. Mejor así. Hicieron su elección hace mucho tiempo y recibieron su castigo. No había razón para que ahora sufrieran el conflicto que se avecinaba, porque esta vez no habían tomado parte en ningún sentido, que él supiera. Antes de la Primera Guerra apoyaban la causa de los demonios, pero se negaron a luchar y a matar, lo que les colocó en la situación neutral que les condujo a su encierro. En esta ocasión se habían mantenido al margen y Stil haría cuanto estuviera en su mano para que siguieran estándolo, si era su deseo.

Apenas pensaba en el conflicto en sí, en los menores, en las exigencias de los ángeles. Por primera vez tenía una visión clara del problema y ninguna duda sobre el curso que tomarían los acontecimientos. Solo daba vueltas a por qué Renuin se había negado a hablar con él tras terminar la reunión. Su rechazo fue claro y Stil no insistió. Pero no podía dejar de pensar en ello. Por desgracia, sus pensamientos no terminaban en ninguna conclusión lógica. No tenía ni idea de por qué Renuin se mostraba tan distante. Era una sensación muy desagradable porque casi siempre había sentido que la conocía a la perfección, y ella a él, por supuesto. Algo había cambiado y no sabía qué podía ser.

Atravesó el orbe aún pensando en Renuin, caminó por la esfera de los demonios sin darse cuenta de que había regresado, hasta que notó algo áspero, húmedo y caliente acariciando su mano. Stil acarició el lomo de la sombra, distraído, mientras estudiaba a los evocadores que vigilaban el orbe.

Encontró al demonio que necesitaba.

—¡Hiss! Acompáñame.

Un evocador envuelto en una túnica negra se separó de sus compañeros. Se apoyaba en un báculo retorcido de altura considerable, superior a la media, a pesar de que no tenía ningún problema físico y no lo necesitaba para andar. Su aspecto era algo teatral, sin llegar a los excesos de Capa. Hiss también era inusualmente coqueto y lucía un tupé perfecto, ni un solo cabello fuera de lugar, una preocupación curiosa para alguien que provenía de un plano de existencia en el que no había luz.

Hiss espantó la sombra al llegar junto a Stil. Agitó el báculo y al animal se alejó tras soltar un ladrido.

—¿El barón ha disfrutado de su paseo? —sonrió el evocador—. No lo parece. Anímate. Levanta un poco las alas, endereza la espalda.

Casi nadie utilizaba ya el título de barón para referirse a Stil. Y no recordaba una sola vez en que alguien hubiera mencionado que la postura de Stil no era perfecta. Comprobó que, en efecto, su espalda estaba un poco encorvada. Se irguió, alzó un poco las alas, se pasó la mano por la melena blanca.

—Necesito tu ayuda con un asunto —dijo el barón.

Hiss le traía buenos recuerdos del Agujero, recuerdos de compañerismo, como si hubieran vivido una aventura hace mucho tiempo y ahora fueran a compartir las mejores anécdotas. Muy pocos demonios causaban esa sensación en Stil.

—Mis amigos y yo estaremos encantados de ayudar en lo que podamos —dijo Hiss.

—Sin titanes ni sombras, solo tú.

—Tú mandas.

Hiss se removió dentro de su túnica, tiró de ella para que se alzara un poco por delante, ya que parecía que iba a pisarla en cualquier momento. El cetro del evocador marcaba el ritmo de la marcha con un sonido regular, demasiado metálico, que no sonaba natural. Aquel sonido era característico de Hiss y quien lo conociera podría distinguirlo entre miles de demonios. Más bien, era característico de su bastón, no de él.

—Antes quiero hacerte una consulta —dijo Stil—. ¿Ves a Nilia luchando por los menores en una hipotética guerra?

—¿Has visto a Nilia? —preguntó Hiss con evidente excitación.

—No. Sigue desaparecida y tanto tú como yo sabemos que no está muerta, como piensan algunos. —Hiss asintió enérgicamente—. Pero Lucy, la representante de los menores en la reunión, insinuó que Nilia estaba con ellos y que, de estallar un conflicto, lucharía a su lado. Lo dijo de un modo… Como si Nilia fuera a obedecer a los menores. ¿Lo ves posible?

Hiss sacó una mano de entre los pliegues de la túnica y se la pasó por el tupé.

—Puedo imaginar a Nilia haciendo casi cualquier cosa —respondió el evocador—. No creo que haya límites para ella.

—¿Incluso luchando contra nosotros?

—Tú llegaste a conocerla mejor que nadie, Stil. Si no recuerdo mal, mató a Tanon, a Urkast y a saber a cuántos más.

—La conocí de un modo diferente, que no es necesariamente mejor para la cuestión que nos ocupa. Esas muertes no cuentan porque Nilia consideraba que beneficiaban a nuestra causa. Te pregunto si crees que lucharía contra los demonios, no contra uno o dos en particular, sino contra todos nosotros. Considero que en cierto sentido nadie la conoció mejor que tú, por eso me importa tu opinión.

—Vaya, ¿no es por mi perspicacia para interpretar a los demás? —sonrió Hiss—. Pues menos mal, porque si te digo la verdad, no tengo ni idea de qué pasará por la cabeza de Nilia. ¿Podría ir contra nosotros si llegara a pensar que es lo que le conviene? Sin la menor duda, así que más nos vale que no llegue a esa conclusión. Lo que no creo que ocurra nunca es Nilia obedeciendo órdenes de nadie. Si no lo veo con mis propios ojos, no me lo creo.

Stil coincidió en el análisis de Hiss. Y eso le intranquilizó.

—A menos que esas órdenes coincidan con sus intereses —matizó Stil.

—Visto así… Pero yo no me preocuparía tanto por ella.

—¿Y eso?

—Puede que no llegue a aparecer siquiera. ¿Qué podría interesarle de la tensión actual? El Viejo murió. Nilia es libre, para su desgracia. No creo que la veamos en mucho tiempo.

—¿Para su desgracia?

—Ya no tiene objetivos que cumplir. Eso puede ser muy duro, ¿sabes? Ha conseguido cuanto se propuso y ahora… ¿qué va a ser de ella?

Aquel sí era un enfoque sobre Nilia que a Stil no se le había ocurrido siquiera.

—¿La compadeces? No lo hagas, Hiss. Si Nilia se sintiera como dices, acudiría a nosotros, puede que a ti.

—¿A mí? Sabes bien que no. Y hace mucho que perdió su interés por ti. Aquí no tiene nada. Y no hay una causa por la que luchar. A Nilia le traen sin cuidado los ángeles. No la compadezco, Stil. Estoy preocupado por ella. Espero que no cree unos enemigos solo para tener algo que hacer.

—Exageras. Nilia no es tan débil de carácter ni de lejos.

—Todos tenemos un límite. No aguantará muchos siglos sin nada que hacer.

El demonio de las alas blancas reflexionó unos momentos en silencio. No podía rebatir esa teoría, lo que tampoco significaba que fuera válida, aunque desde luego merecía la pena considerarla.

Lo único que sacó en claro fue que Lucy se había echado un farol al insinuar que Nilia lucharía por los menores. Ni sumida en la depresión más profunda obedecería a nadie. Eso revelaba que los menores tenían miedo. Se preguntó si Renuin picaría el anzuelo y concluyó que, si así fuera, su esposa no cambiaría sus planes. Había sido una mala jugada por parte de Lucy. Y si Renuin la descubría… Definitivamente, Lucy no estaba preparada para unas negociaciones de tanta altura.

Ahora solo restaba saber si Stacy había enviado a Lucy precisamente por eso, en cuyo caso habría una intención oculta que Stil no adivinaba, pero que…

Se detuvo ante un demonio que le salió al paso. Stil agradeció la interrupción, porque estaba pensando demasiado sobre lo mismo y sabía que, llegado un punto, era mejor dejarlo correr y retomarlo en otro momento.

—¿Puedo hacer algo por ti, Aiman? —dijo Stil.

Aiman llevaba el hacha sobre el hombro izquierdo, desactivado, sin la doble hoja de fuego. Había remodelado su armadura para hacerla más pesada, con grandes hombreras que realzaban su tamaño.

—¿Qué tal Renuin? —preguntó Aiman.

Hiss miró a Stil solicitando permiso para intervenir ante la pregunta irrespetuosa y el tono desafiante de Aiman. Stil pidió a Hiss que se mantuviera al margen con un movimiento leve de su ala derecha. Sabía que Hiss no le llamaba barón solo por nostalgia, sino también porque seguía sintiendo que Stil era su superior, quien había traído a los demonios de vuelta a casa. Y Stil agradecía el apoyo, pero este problema con Aiman era solo suyo.

—Me dio recuerdos para ti —contestó Stil.

Aiman cambió el peso de una pierna a otra.

—Qué amable por su parte. ¿Sabes?, no esperaba verte de vuelta.

—Tengo cosas que hacer, Aiman. Si no te importa…

—Pensé que te quedarías con ella —le interrumpió el demonio—. Antes comprendía que no lo hicieras, en serio, pero ¿ahora? ¡Estamos en paz! ¡Hemos vuelto a casa! Y todo gracias a ti, Stil. Te mereces una recompensa. Ya no hay razón para que no estés con tu esposa.

—Aiman… —intervino Hiss.

Stil le mandó callar con un gesto.

—¿No quieres lo mejor para tu barón, Hiss? Yo sí. Y creo que sería muy feliz con Renuin. —Se encaró a Stil—. ¿Por qué no te marchas con ella? ¿Ya no la quieres? Imposible. ¿Cómo era eso que tanto repetías? Ah, sí, tú no luchabas contra el Viejo por nosotros, todo lo hacías por ella, para ser libre. Pues ya lo eres. ¿Qué te retiene aquí?

—Eres un imbécil, Aiman —estalló Hiss—. Deberías tener más respeto a quien…

—Cierra la boca y ve a jugar con tus amiguitos, Hiss, esto no va contigo —dijo Aiman sin apartar la mirada de Stil en ningún momento—. ¿He dicho algo inconveniente? —le preguntó.

—Lo sabes perfectamente —dijo Stil—. ¿Por qué me provocas?

—Yo respeto la cadena de mando, siempre lo he hecho, no como Hiss, a quien has pedido que se quede al margen, pero no aprende. Ordéname que me calle y lo haré. Ordéname que me marche y me daré la vuelta ahora mismo. Si no, diré lo que considere oportuno, si no te molesta, claro, tu bienestar es lo primero.

Stil no podía dar esas órdenes porque era evidente lo que pretendía Aiman. La unión de los demonios se había vuelto muy sólida tras sufrir por su supervivencia juntos en el Agujero, pero se cimentaba sobre el rechazo al Viejo y a su modo de controlarlo todo. Y eso no había cambiado tras su muerte. Aiman, como Brila, no consideraba a Stil un demonio y no lo quería en el poder. Para ocupar su puesto necesitaba que más demonios lo apoyaran. Para que lo apoyaran, más demonios debían repudiar a Stil. Y la mejor manera de lograrlo era demostrar que las maneras de Stil eran similares a las del Viejo. Por eso le habría encantado que Stil le ordenara guardar silencio. Aiman tergiversaría lo sucedido para convencer a los demás de que Stil ni siquiera le dejaba abrir la boca cuando él solo se había preocupado por su bienestar. Los demonios adoraban la libertad, así que no aprobarían que alguien atentara contra ella sin una justificación adecuada. El conflicto también habría puesto de relieve que Stil no tenía argumentos para enfrentarse a un demonio.

—Si sigues hablando de Renuin, tal vez consigas alterarme, tal vez no. Lo veremos —le advirtió Stil—. Lo único que vas a lograr de verdad es dividir a los demonios. Tú y Brila estáis creando dos bandos. Pero te da lo mismo porque tú solo quieres estar al mando.

Aiman negó con la cabeza.

—Yo no he hablado de Renuin, sino de ti. No seas tan susceptible, barón. Ahora mírame y dime que no planeas irte con ella, que no es lo que más deseas.

—¿Eso vas contando por ahí? Suerte demostrando esa teoría. Sin pruebas, solo es hablar por hablar.

—No me has respondido. —Aiman dio un paso atrás—. Interesante. ¿No tenemos derecho a saberlo todo de nuestro líder?

—No, no lo tenéis. ¿Alguna acusación más sin pruebas? ¿Eso era todo lo que has conseguido contra mí? Deberías aprender de Brila. Sus argumentos sobre mi inmortalidad son mejores que tus insinuaciones sin fundamento sobre mi esposa.

Aiman hizo un esfuerzo considerable por mantenerse impasible, pero el dolor afloró en sus ojos. Brila era su punto débil. No le había gustado nada que Stil situara a su rival por encima de él. No tenía dudas de que Stil estaba acabado, solo era cuestión de tiempo que le apartaran del mando, así que su principal oponente era Brila, la única que contaba con suficientes seguidores para disputarle a Aiman el liderazgo.

—De acuerdo, no puedo probarlo —cedió Aiman—. Esperaré, pero ya sabes que conozco tus intenciones, las que no te atreves a confesar. Piensas que es por nuestro bien, pero tus mentiras no nos mantendrán unidos. Si de verdad quisieras lo mejor para los demonios, te marcharías y nos dejarías dar el siguiente paso. Imagino que todos los que fueron grandes una vez siempre creerán que lo siguen siendo.

Hiss dio un paso al frente.

—Vaya, cuánta agresividad, cuánto odio. Vamos, Aiman, deja de decir chorradas y mátalo. ¿Tu hacha es un adorno? Venga, mata a Stil y lidéranos en vez de hablar tanto.

Aiman atravesó a Hiss con una mirada corrosiva.

—No soy rival para él. Pero si algo nos enseñó Nilia es que la habilidad para el combate no está relacionada con la capacidad para el mando. ¿Estás de acuerdo, Stil, o tu esposa era una gran guerrera? Con la destreza en la lucha solo se impresiona a idiotas como Hiss.

—¡Así que no habrá pelea! —exclamó alguien más. Era Brila, que se acercaba a ellos con cara de frustración—. Qué decepción. Estaba esperando, observando a unos grandes demonios enfrentados… y nada, solo sabéis hablar y decir estupideces. Triste.

Los tres demonios tuvieron que bajar la cabeza para poder mirar a los ojos a la diminuta demonio de cabeza rapada.

—No vamos a pelear entre nosotros —dijo Stil—. Lo lamento si eso te incomoda.

—Y tanto —se quejó Brila—. Vuestras diferencias no me interesan. Así que, si no hay pelea, cuéntanos lo que ha pasado en la reunión.

—Los ángeles exigen que depongamos las armas y expulsemos a los titanes.

Aiman bufó con desprecio.

—Qué estupidez —se burló Brila—. ¿Qué más?

—También se lo exigieron a los menores.

—¿Su postura?

—Se negaron —dijo Stil—. Es más, se ofrecieron a dejarnos el camino libre si decidíamos atacar a los ángeles.

—¿Podemos creer en ellos?

Stil lo pensó antes de responder.

—No conozco a Lucy lo suficiente, pero diría que era sincera. Se aseguró de que Renuin lo escuchara cuando me prometió que los menores no intervendrían a favor de los ángeles. También mencionó que Nilia lucharía con ellos, aunque estoy convencido de que era un farol.

—Yo no me fío de Nilia —aseguró Aiman.

Brila asintió.

—Nilia no obedecerá a nadie —aseguró Stil—. Si luchara por los menores, sería porque es su decisión.

—¿Cuál fue tu respuesta a Renuin?

—No me molesté en darle ninguna. Hay algo más. Y me alegro de que estéis aquí los dos. ¿Consideráis posible que algún demonio haya colaborado con los ángeles?

—Quieres decir aparte de ti, ¿verdad? —dijo Aiman.

Brila sonrió.

—No lo creemos.

—¿Y Deberak? Conscientemente no lo haría, pero podrían haberlo manipulado para…

—¡No! —se enojó Brila.

Aiman la miró con interés.

—¿Por qué no? Niegas la posibilidad siquiera. Eso te retrata, ¿no crees? El peor defecto es ponerse una venda en los ojos.

—No trates de usar esto contra mí, Aiman. Deberak odia a los ángeles porque mataron titanes durante la guerra. ¿Se os ha olvidado que atacó a Stil solo por tener las alas blancas?

—Entonces los ángeles han logrado infiltrar a un espía —dijo Stil—. Saben que los evocadores destruyeron una montaña con el experimento de traer titanes del Agujero.

Aiman y Brila intercambiaron una mirada seria.

—¿Te lo dijo Renuin? —preguntó Aiman.

—Se le escapó.

—¿Un descuido? —dudó Brila—. ¿Lo sabes porque es tu esposa?

—También estaba al tanto de lo que ocurre entre los menores. Vi la expresión de Lucy y también se sorprendió de que Renuin conociera detalles de su esfera.

—Ninguno de mis demonios nos traicionaría —aseguró Aiman.

—¿Tus demonios? —se burló Brila.

—¿Quieres fingir que tú no tienes partidarios?

—Hay algo que se nos escapa —dijo Stil—. Los ángeles cuentan con algún medio para saber lo que ocurre aquí y no tenemos ni idea de cuál es. —Stil hizo un gesto a Hiss y se dio la vuelta—. Enhorabuena a los dos. Vais a tener la guerra que tanto deseáis. Dadle las gracias a mi esposa. Ella solita es capaz de tensar la situación para que vuestros deseos se cumplan.

Hiss saludó con la mano y siguió a Stil. Aiman y Brila cruzaron una mirada incómoda.

Stil se detuvo, se giró hacia los dos rivales.

—Solo las gracias —les recordó—. Si algún demonio se atreve a tocar a Renuin, os mataré a vosotros dos.

Una montaña de tres picos destacaba en el centro de la esfera de los ángeles. No era la más alta, no formaba parte de una cordillera, se alzaba aislada sobre un terreno razonablemente llano con abundante vegetación. La llamaban el Tridente. Era el único elemento de la esfera que no había sido manipulado por los moldeadores. Nunca, desde su creación, se moldeó su aspecto ni el espacio que ocupaba. En cada esfera había una parcela de terreno como esa, natural, que se conservaba intacta, tal y como el Viejo la creó, y que constituía un punto de referencia para los ángeles, un recuerdo de quiénes eran y de dónde venía, una tradición… Y muchas otras cosas.

Renuin era de las que en los momentos duros levantaba la cabeza y buscaba los tres picos asomando a través de una nube. La visión del Tridente la reconfortaba, le ofrecía cierta serenidad. A veces se arrepentía de que hubieran fundado allí la ciudad que iba camino de convertirse en la capital de todas las esferas.

Los ángeles establecieron siete ciudades grandes en aquella esfera, pero ninguna de ellas estaba en el nivel que ahora ocupaban, por lo que dejaron de ser accesibles tras la Onda y de que perdieran la facultad de volar. Aquellas ciudades y otras de menor tamaño flotaban inalcanzables en diferentes islas, muchas ni siquiera eran visibles desde abajo. Renuin ya casi ni pensaba en ellas, consciente de que no volverían a volar, aunque se guardaba de comentar abiertamente esa idea.

Después de la Onda, y sobre todo después de la Guerra de la Onda y de que los ángeles se establecieran definitivamente en aquella esfera, llegó el momento de reestructurar su mundo. Renuin eligió el Tridente para fijar la nueva capital por su ubicación céntrica. Facilitar la movilidad y las conexiones había cobrado importancia desde que los ángeles no volaban. Muchos se escandalizaron, en su mayoría custodios, que no veían bien la idea de moldear el único terreno virgen de la esfera. Por aquel entonces, el Tridente solo era un asentamiento en el que almacenar utensilios para los ángeles, como cristales y cetros, poca cosa, dado que nunca se sintieron inclinados a permanecer en el nivel del orbe, dada su preferencia por las alturas. Pero Renuin se impuso asegurando que solo moldearían el interior, que conservarían su aspecto exterior intacto. Así, planificaron una ciudad en tres zonas, una por cada pico del Tridente, con un espacio común en la base. En el interior de cada pico se abrieron cuevas y galerías hacia arriba.

Renuin salió por el arco de la entrada principal con un suave aleteo. Saltó y planeó hasta la base de un gran disco que utilizaban a modo de sala de reuniones. Ascendió por sus peldaños circulares, flotando superpuestos a un palmo unos sobre otros. Echó un vistazo mientras esperaba. Sobre ella flotaba una nube, por lo que no se veían las tres puntas. Aquella nube llevaba allí un par de siglos, si no recordaba mal. Ya debería haberse desplazado, tal vez ascendido a otro nivel, o haberse fundido con otras, como había ocurrido en los demás casos, pero permanecía allí, causando la impresión de que el Tridente la había atravesado y ya nunca escaparía.

—¡Con cuidado! —La voz de Kalas trajo a Renuin de vuelta a la realidad—. ¡No hace falta ir tan deprisa!

Sulmy ascendía con paso firme por los peldaños. Tenía la mano derecha en alto, sosteniendo la plataforma de Kalas sobre su cabeza. El moldeador agitaba las alas, incómodo, sujetaba su preciado disco de tierra y apretaba los dientes.

Sulmy saludó con un movimiento del yelmo cuando se detuvo ante Renuin.

—¡Bájame de una vez! —gruñó Kalas.

Sulmy siguió erguida, con el brazo en alto.

—¿Cómo está? —preguntó Renuin.

—Los dolores no remiten —informó la custodio—, a pesar de que duerme más tiempo.

—¿Empeora?

—¡Os puedo escuchar desde aquí arriba! ¡Sulmy, obedece y bájame!

—Creo que no, pero no soy sanadora y no puedo saberlo. Y Kalas se niega a que vuelvan a examinarlo.

—Lo imagino —suspiró Renuin.

—¡Nadie me va a toquetear más! —gritó Kalas—. ¡Mi cuerpo es mío! ¡Los sanadores solo sirven para…! Por fin. Ahora lárgate y déjanos hablar a solas. No, espera, levántame. ¡Pero no tanto! ¡Sulmy! ¡Así! ¡Quieta!

Sulmy sostuvo a Kalas de modo que su cabeza estuviera a la altura de la de Renuin. Le resultó algo turbador ver a Kalas como si tuviera el cuerpo de Sulmy de cintura para abajo.

—¿Qué tal va el nuevo Agujero para los demonios?

—De maravilla. Estoy hundiendo el lecho del lago. Es un trabajo duro, pero cada vez perfecciono más las runas.

Renuin lo había preguntado porque sabía que era la obsesión de Kalas, pero no dejaba de sorprenderla que un solo ángel moldeara solo semejante extensión de terreno. Decidió que tenía que encontrar un hueco para ver el Lago de Hielo vaciado y el trabajo que Kalas desarrollaba allí.

Por su aislamiento, era un buen lugar para los experimentos del moldeador, que allí ya no causaría más destrozos, dado que no quedaba agua. A menos que provocara un terremoto o derribara una montaña, pero no lo veía probable mientras se centrara en excavar hacia abajo, moldeando la que sería la prisión para los demonios.

—Celebro que todo vaya bien.

—Sinceramente, avanzaría más rápido si no tuviera que dormir. Es un desperdicio de tiempo considerable. —Kalas se inclinó hacia ella con aire conspirador—. Y no sería tan malo si cada vez que me despertara no viera un yelmo horrible apuntándome con el pincho ese. ¿No podrías conseguirme una sirvienta más respetuosa? Ah, y más dócil.

Renuin puso su mejor cara de aflicción.

—No es mi decisión —mintió—. No decido sobre los custodios.

Kalas descargó un puñetazo en el disco.

—Hablaré con Iskandar —resolvió.

Renuin aprovechó la aparente satisfacción de Kalas para alejar la conversación de sus problemas imaginarios con Sulmy. La custodio, por fortuna, toleraba las excentricidades del moldeador sin mostrar el menor signo de hastío, lo que la convertía en la compañera ideal de Kalas, posiblemente la única capaz de permanecer a su lado tanto tiempo sin presentar ni una queja.

—Imagino que no te interesan los pormenores de la reunión con los demonios y los menores.

—En absoluto —dijo Kalas—. Gracias por ahorrármelos.

A Renuin no dejaba de sorprenderla la indiferencia de Kalas hacia las cuestiones políticas, en general. Y también le molestaba, aunque no estaba segura de entender la razón. Kalas sería complicado de manejar si decidiera inmiscuirse en los asuntos de los ángeles. Sin embargo, ella seguía acudiendo a él porque poseía capacidades únicas de las que, sospechaba, acabarían dependiendo.

Renuin quería contarle que tanto demonios como menores se habían mostrado hostiles y habían rechazado la autoridad de los ángeles, pero no serviría de nada. Kalas refunfuñaría y gritaría, pero no se apartaría de sus experimentos. A lo más que llegaría sería a acusarlos de incompetentes y a exigir que se ocuparan de solucionar el problema.

—Tu informe sobre la actividad de los demonios…

—Es correcto —interrumpió Kalas—. Si Stil no lo confirmó, miente.

—Ni lo confirmó ni lo negó —explicó Renuin—. Fue lo bastante hábil para esconder sus emociones incluso de mí cuando mencioné que habían destruido una montaña.

—Lo hicieron —se reafirmó Kalas.

—Intercambió una mirada sutil con la menor, pero fue demasiado fugaz para basar nuestras futuras acciones en ese detalle.

—Me aburro —dijo el moldeador—. Y me duele la espalda.

—Tengo que estar segura, Kalas. ¿Lo entiendes?

El ángel se enderezó, estiró la espalda al máximo y la apoyó contra el tronco. Sulmy ni siquiera tembló un poco mientras Kalas se agitaba. La custodió se había convertido en una estatua que sostenía al moldeador.

—Cuanto te he dicho es verdad. Hay cosas que se me escapan, sin duda, pero las que he advertido han sucedido tal y como te he contado. Es decir, los demonios han destruido una montaña, y eso como poco, podrían haber sido más y haber realizado otras maniobras que se me pasaran por alto, pero sobre esa no hay duda. Y lo mismo con los menores.

—Tengo que estar segura —insistió Renuin.

—Ese es tu problema —dijo con indiferencia Kalas—. Yo estoy seguro.

—¿No te preocupa que no te crea?

—No puedo ocuparme de todo —gruñó el moldeador—. Tú estás al mando, así que la decisión es tuya. Si pudiera explicarte cómo puedo percibir otras esferas, lo haría.

Renuin le creía. Y lo que era peor, basaría sus decisiones en los informes de Kalas. El moldeador podía saber lo que sucedía en otras esferas. Costaba creerlo, igual que costaba creer que hubiera vaciado él solo el Lago de Hielo. Pero ello lo creía.

—Entonces, me temo que iremos a la guerra —dijo pensativa Renuin—. Ordenaré a Iskandar que prepare al ejército.

—¿Qué? ¡No! —bramó Kalas.

Renuin lo miró con curiosidad.

—Les he dado la oportunidad de vivir en paz si entregaban las armas, pero ni demonios ni menores respetan nuestras normas en nuestra propia casa.

—Sí, ya, lo entiendo, y está muy bien, de verdad, pero todavía no podemos declarar la guerra. Hay que esperar un poco, nada más.

—¿Esperar a qué?

—Al funeral, por supuesto.

—¿Al de Jack?

—No sé su nombre —dijo Kalas—. Tienes que asistir. No querrás perder la ocasión de ver a Stil.

Había ángeles que la consideraban blanda con los demonios debido a su relación con Stil, a pesar de que Renuin había demostrado con creces su compromiso y su desempeño durante la Guerra de la Onda. Muy pocos se atrevían a decirlo en voz alta, pero se sabía que algunos ángeles pensaban de ese modo. Algunos incluso llegaban a insinuar que, de no ser por ella, habrían vencido. A Renuin le costaba mantener la serenidad ante quienes la juzgaban por su relación con Stil y no por sus actos. No suponía que Kalas fuera uno de ellos.

—Stil no interfiere en mis decisiones —aseguró con un tono más alto de lo que le habría gustado.

—¿Eh? —masculló Kalas—. ¿Quién ha dicho eso? No hagas caso de los ángeles inferiores cuyas patéticas mentes no alcanzan para más. Tú eres mejor que ellos, Renuin. Así que ni caso. Lo que tienes que hacer es traerme una pluma de Stil. Luego puedes empezar todas las guerras que quieras.

—¿Para qué quieres una pluma de Stil?

—¡Porque me perturba! —Kalas dio un puñetazo en la plataforma de tierra—. ¿Por qué crees que fallé y perdí el control del lago?

—¿Por culpa de Stil?

—Hay elementos extraños, que distorsionan la realidad, y tengo que identificarlos y estudiarlos. Y Stil es uno de ellos.

Renuin no sabía qué pensar de esta nueva deriva en las teorías de Kalas.

—Dices que hay varios… elementos. ¿Hay otros aparte de Stil?

—Por supuesto —aseguró el moldeador—. Hay algunos entre los menores.

—¿Algo que trajeron de su plano de existencia?

—No tengo modo de saberlo. Si la niebla no se hubiera tragado el mundo de los menores tal vez podría comparar, pero hay algo en su esfera que me desconcierta, ¿lo entiendes?

—La verdad es que no. Kalas, ¿esto no tendrá que ver con tu accidente? Puede que el dolor que padeces te trastorne de un modo que…

—¡No estoy loco! ¡Sulmy! ¡Díselo!

—No está loco —dijo Sulmy.

—Te diré más, Renuin. Esas anomalías de la esfera de los menores son muchas, así que abre bien los ojos cuando vayas al funeral. Hay dos en particular que nunca se separan.

—Abriré los ojos —prometió Renuin.

Llevar la contraria a Kalas o manifestarle sus dudas no conduciría a nada bueno. Hasta esta última teoría del moldeador, había confiado en su juicio, pero ahora dudaba si no estaría trastocado.

Lo único que había sacado en claro era que, efectivamente, asistiría al funeral de Jack.

La espada susurró mientras dejaba una estela de fuego que cortaba limpiamente un círculo dibujado un momento antes. El signo resultante ardía en el aire.

—Ahora vosotros, enanos —sonrió el pequeño Jimmy.

Estaba orgulloso de sí mismo y de su destreza, y le gustaba exhibirse, todo sea dicho. Por eso Jimmy disfrutaba tanto enseñando a los niños en la escuela de esgrima.

—Nosotros no tenemos fuego —protestó un pequeñuelo grandote que mostraba dotes de líder, seguramente porque era de los que mejor hablaban.

—Sois demasiado pequeños todavía para entrenar con armas de verdad. —Jimmy apoyó las manos en las rodillas para acercar su cara a la de los niños—. Tenéis que practicar con las de madera. Las de fuego son para hombres que saben lo que hacen, no para unos mocosos como vosotros. Queréis una espada de fuego, pensáis que estáis preparados, pero haced caso de lo que os dice el tío Jimmy, famoso matador de demonios: todavía es pronto. ¿Sabéis qué tenéis que hacer para que os den una? ¡Entrenar! Venga, todos a repetir la runa que he dibujado. Imitad mis movimientos, repetidlos hasta que los podáis realizar con los ojos cerrados.

Los niños se separaron y comenzaron a lanzar tajos al aire con sus espadas de madera. Solo eran palos huecos para evitar que se causaran daño, salvo las empuñaduras, que tenían la forma y el peso reales, adaptadas a su tamaño, naturalmente. Los niños estaban obligados a llevar las empuñaduras falsas de madera desde los seis meses de edad, algunos ni siquiera hablaban todavía, aunque eran los que menos. El objetivo era que se acostumbraran a su peso y a su forma, a tenerla en todo momento, como si fuera una parte más de su cuerpo. Se castigaba a los que la perdían.

Pero a ellos no les gustaban las espadas falsas. Acudían a diario a la escuela de esgrima y se morían de ganas de pintar líneas de fuego en el aire, como los mayores. El grupo que entrenaba ahora Jimmy estaba a solo una semana de recibir sus primeras armas de verdad.

—La espalda más recta —decía Jimmy—. No tanto. El peso del cuerpo hacia adelante… Ese tajo demasiado rápido… ¿Eso es un círculo?

Interrumpió su paseo entre los alumnos para separar a dos que estaban peleando entre ellos. Debía castigarlos, como hacían los demás instructores, mano dura y todo eso. Pero a Jimmy no le gustaba machacar a los críos. Él se llevaba bien con ellos, se divertía. Esa era la clave para ser un gran luchador. La guerra puede ser divertida, de lo contrario se convertía en una sucesión de preocupaciones y todos se ponían serios y se gritaban unos a otros. Para eso ya estaban los adultos. Los niños aprendían mejor jugando, algo que no entendían los demás instructores.

—¡Jimmy! ¡Yo buena! ¡Yo buena!

Se acercó a la niña que le gritaba para llamar su atención.

—Vamos a ver si es verdad. Adelante, enana. Demuestra lo que sabes… Vaya, no está nada mal. Buenos trazos, controlados, a la velocidad adecuada…

—¡Yo buena!

—Que sí, pesada, pero tampoco hay que ponerse tan chulita. Venga, sigue practicando.

—¿Por qué, si yo buena?

—La runa te sale bien —explicó Jimmy—. Pero ¿te saldría igual si hubiera fuego por todas partes y gritos y gente luchando? ¿Y si cinco ángeles rabiosos corrieran hacia a ti con las espadas en alto? ¿O un titán enorme? ¿Serías capaz? Tienes que seguir practicando hasta que lo hagas bien siempre, sin pensar. El cuerpo tiene memoria y tienes que seguir hasta que recuerde esos movimientos en cualquier circunstancia o no podrás ser tan buena como yo. ¿Entendido?

La niña se puso a repetir el ejercicio una y otra vez. Sí, era buena. Y sería todavía mejor dentro de unos años. Con su talento y las enseñanzas de un espadachín experto como él… Era inevitable que aquella chiquilla acabara convertida en una excelente soldado. Jimmy saboreó la satisfacción del trabajo bien hecho. Aunque todavía había varios niños que necesitaban trabajar duro para alcanzar un nivel aceptable. Jimmy no pensaba dejarles de lado. Un buen maestro demuestra su calidad con los alumnos complicados, no con los que manifiestan un don natural. Y él era el mejor. Y no les pegaba. Ni una sola vez les había puesto la mano encima. No como le sucedió a él cuando le entrenaron los ángeles neutrales. Aquellos mamones sabían atizar buenas zurras, los muy cabrones. Jimmy había aprendido a manejar la espada a base de palos.

—¡Jimmy! ¡Ven conmigo!

—¡Vyns! Espera un poco que estoy en mitad de una clase. Y luego tengo otro grupo que…

—Eso no importa —le cortó el ángel—. Tienes algo mucho más importante que hacer ahora.

—¿Más importante? —Jimmy se rascó la cabeza en un intento por adivinar a qué podía referirse Vyns. Sin duda debía tener algún asunto urgente entre manos porque era la única justificación posible para interrumpir su clase—. Un maestro no abandona a sus alumnos, Vyns, deberías saberlo. Además… Espera. Tengo una idea. ¡Niños! Parad y atended al tío Jimmy que todo lo sabe sobre esgrima. ¿Conocéis a mi amigo Vyns? ¿No? Es este de aquí, el rubito que ha interrumpido vuestro entrenamiento.

—¡Hola, Vyns! —saludaron los alumnos, obedientes.

—Hola, niños —contestó molesto el ángel.

—Vyns es un ángel. ¿Lo sabíais? Ya, lo sé, no lo parece, pero lo es. Ya veréis. Vyns, saca las alas. Venga, ¿te has vuelto tímido? ¿Vas a decepcionar a los niños?

—¡Ooooh! —exclamaron los pequeños al contemplar las alas blancas del ángel.

Jimmy, que conocía a Vyns demasiado bien, notaba cómo crecía su enfado, pero no se iba a detener ahora. Le gustaba divertirse a costa del ángel.

—Como os decía, niños, este ángel ha interrumpido la clase. Os está privando de mis enseñanzas y eso os perjudica, os hace daño. ¿Cómo llamamos a quienes nos hacen daño?

—¡Enemigos! —gritaron los niños.

La sonrisa del pequeño Jimmy no podía ser más grande mientras los críos saltaban sobre Vyns. Lo rodearon muy rápido y empezaron a sacudirle con las espadas de madera y a intentar trepar por sus piernas.

—¡Detenlos, Jimmy! —gritó Vyns—. Denten… ¡Ay! —la alumna aventajada había dado a Vyns en la cara con la espada de madera—. ¡Maldita sea, Jimmy! ¡Voy a matarte!

—Me está amenazando, niños. ¡A mí! ¿Lo vais a consentir?

Ahora gritaban como locos mientras atacaban al pobre Vyns. Lo cierto era que se habían desmadrado y no ejecutaban bien los movimientos que habían aprendido. No seguían ninguna de las formaciones que Jimmy les había enseñado durante meses, enloquecidos como estaban por la euforia de jugar con un ángel de verdad y no con otros niños que se ponían bolsas en la espalda para emular las alas.

Jimmy tomó buena nota de los errores para señalárselos en la siguiente clase, pero por ahora se limitó a disfrutar del espectáculo. Vyns se cubría con las alas, pero el ejército de Jimmy era demasiado numeroso. Los pequeños alumnos estaban por todas partes, aunque la mitad de las veces se golpeaban entre ellos por no mantener la cabeza fría y acordarse de las lecciones. Los moretones también les enseñarían mucho cuando pararan y notaran dolor en diversas partes del cuerpo.

Un chaval mordió la pantorrilla del ángel y a Jimmy le pareció suficiente.

—¿Te rindes, Vyns? ¿No te oigo? ¿Decías algo? Sigo sin… Vale, vale. ¡Niños! ¡El ángel se ha rendido ante vuestro poder! ¡Bravo, enanos! Parad y colocaos en formación allí.

Vyns se levantó jadeando y con cara de querer estrangular a Jimmy ahí mismo. Se sacudió el polvo de encima, trató de estirar la ropa de nuevo, entrelazó la mano en sus cabellos rubios en un intento de peinarlos, que solo consiguió ensuciar el pelo y la frente.

—¿Te has divertido, mocoso? —bufó el ángel—. ¿Podemos irnos ya para no darte una paliza delante de estos críos?

—¡Hemos ganado! —gritó la alumna aventajada.

—¿Qué te decía antes sobre fanfarronear? —la reprendió Jimmy.

—¡Somos mejores que un ángel! —gritó un muchacho.

—¡A ver, niños! ¡Orden! —Jimmy se puso serio—. ¡Fiiiiiirmes!

Los pequeños alumnos se cuadraron de inmediato, o casi. Formaron una línea con algo de torpeza. A dos chicos se les cayó la espada de madera al suelo.

—Menudo miniejército —se burló Vyns—. Parecen salidos de una película cómica de bajo presupuesto.

—¿Qué es una película? —preguntó una niña.

—Es… —Jimmy se tomó un segundo para intentar explicárselo—. No importa. Es una de esas cosas del mundo antiguo. Ahora, desfilad, enanos, a ducharse, comer algo y a vuestra próxima clase. ¡Largaos!

Los niños rompieron la formación y echaron a correr, alborotando y riendo.

—¿Ni siquiera hablan bien y ya les enseñas a usar la espada?

—¿Qué tiene que ver una cosa con la otra? —se extrañó Jimmy—. Son los mayores de la nueva generación. Serán el modelo de los que vienen detrás.

—¿Los mayores? —se asombró al ángel.

—Sí. Hay uno que tiene casi dos años y medio.

A Jimmy siempre le sorprendía la expresión de Vyns al hablar sobre la edad de los niños. Los ángeles tardaban décadas simplemente en dar a luz. Su desarrollo debía de ser muy muy lento. Así que ver a los niños empuñando espadas, aunque fuesen de madera, en menos de dos años era algo difícil de asumir.

—Por favor, dime que no les entregaréis espadas de verdad —pidió Vyns.

—Todavía no. Se las darán la semana que viene, si no me equivoco. Bueno, ¿qué querías?

—¿La semana que viene? —se escandalizó el ángel—. Pero si solo son unos… Está bien, no es asunto mío. Tú, ven conmigo, renacuajo.

—¡Eh! —protestó Jimmy—. Sé andar solo. Suéltame. ¿Adónde vamos?

—Tengo una misión para ti.

El ángel estaba muy raro. No abrió la boca mientras cruzaban la ciudad y caminaba deprisa. Jimmy, que era más bajo y, por tanto, tenía las piernas más cortas, se veía obligado a trotar de vez en cuando para mantenerse a su altura.

Vyns a veces perdía los nervios, pero tenía cierto sentido del humor y no podía haberse enfadado por la pequeña broma que le había gastado durante la clase de esgrima. Sin embargo, algo no iba bien. Jimmy se preparó para una regañina, a pesar de que en los últimos días no recordaba haber hecho nada demasiado malo.

—¿Me llevas a tu casa? —preguntó al darse cuenta de que atravesaban toda la ciudad.

No obtuvo respuesta, pero pronto fue evidente que ese era su destino. Vyns no aflojó el paso hasta que estuvo ante la puerta que daba a su cueva.

—Bueno, Jimmy, es hora de que hablemos de hombre a hombre.

Definitivamente, algo iba mal. Desde que murió Jack, Vyns siempre lo había tratado como a un chiquillo. Era sobreprotector y lo llamaba enano, mocoso, mequetrefe y un sinfín de apelativos que dejaban claro que el ángel era el adulto y él solo un niño que debía hacerle caso. Ni en broma se había dirigido a Jimmy como si fuera un hombre.

—¿Qué pasa?

—Es hora de que hagas lo que te pidió Jack.

—¿Jack? —El pequeño Jimmy tenía un gran recuerdo de él, pero le ponía triste pensar que ya no estaba a su lado—. ¿Qué me pidió? Ah, sí, me decía mucho que yo era un templario y…

—Temerario —le corrigió Vyns.

—¿Por qué me interrumpes?

—Ahora no se trata de tu… —Vyns apretó los labios con fuerza—. De tu cabeza hueca y lo alocado que eres. Me temo que esa causa está perdida. Esto es más importante. Vas a entrar ahí, elegirás una y te portarás como un hombre. ¿Me has entendido?

—¿Una qué? ¿De qué diablos estás…?

Vyns ya le había empujado al interior de su cueva, con fuerza; Jimmy estuvo a punto de terminar espanzurrado en el suelo. Un fuerte portazo sonó a su espalda.

—¡Hola, Jimmy!

Le saludaron tres chicas que parecían algo mayores que él, aunque no mucho. Las tres estaban completamente desnudas.

De repente le vino a la cabeza lo que Jack le había pedido hacía más de dos años.

—Hola, chicas —balbuceó Jimmy.

Lo más complicado fue elegir a una. Lo demás… Fue fácil, quizá demasiado. Apenas duró unos minutos. Eso sí, Jimmy, sin el menor rastro de duda, se portó como un hombre y se sintió como tal. De hecho, se portó como un hombre una vez más tras un pequeño descanso.

CAPÍTULO 6

—¿Con dos años entrenaban con las espadas? —murmuró pensativo Óscar—. Es una locura.

—¿De qué hablas, abuelo? —bufó Estela—. ¿No estás siguiendo la historia? La amenaza de la guerra está por todas partes. Stacy hizo lo correcto preparando a la humanidad para lo peor. Yo habría hecho lo mismo.

—Tranquila, niñata —intervino Piers agitando a Carlota—. Óscar ha estado oculto todo el tiempo. Conserva su imagen del mundo antiguo, no como tú, que naciste aquí y te criaste de una manera distinta. Para Óscar es inconcebible que un niño de…, no sé, mínimo doce años empuñe un arma siquiera.

—¿Qué? —Estela casi se atraganta—. ¿Doce? Conozco a muchos que son abuelos con esa edad.

—¿Qué?

Ahora fue Óscar el que no podía creer lo que escuchaba.

—Es cierto —dijo Piers—. Olvida el mundo antiguo. Te lo digo porque entiendo lo que sientes. Casi mato a golpes a un pobre desgraciado la primera vez que me enteré de que una niña de cuatro años estaba embarazada.

—¿Cuatro? Entonces debiste matar al cerdo que se aprovechó de una…

—No, Óscar, con cuatro años ya son mujeres, así de rápido se desarrollan las personas en el Cielo. Claro que mentalmente no van tan deprisa, por lo que es complicado. Yo tardé mucho en aceptarlo y todavía me cuesta. En realidad no creí que nunca pudiera asumirlo hasta que me pasó a mí.

—¿Te acostaste con una niña? —Óscar se levantó y apenas se mantuvo sobre sus raquíticas piernas mientras fulminaba a Piers con los ojos—. ¡Eres asqueroso! ¡Tú provienes del mismo mundo que yo! ¿Cómo pudiste tocar a una cría de cuatro años?

El alcaide sonrió.

—Tenía cinco años y medio —dijo muy tranquilo—. Y el medio cuenta, créeme. Pude hacerlo porque no lo sabía. Lo entiendes ya, ¿abuelo? Con cinco o seis años aparentan como poco veinte. Físicamente son mujeres en todos los sentidos. Después, cuando me lo dijo, vomité. Me desquité dándole una paliza al primer indeseable que se cruzó en mi camino. Y me sentí peor todavía. Menos mal que las heridas se curan rápido.

—¿Tan lentas eran las cosas en el mundo antiguo? —preguntó Estela—. Los viejos solo habláis de lo mismo.

—Siéntate, abuelo —ordenó Piers—. Nos acercamos al funeral de Jack y creo que te interesará.

Stil paseaba alrededor de la niebla con las alas rígidas. Hiss, a una distancia respetuosa, lo observaba intrigado. No recordaba a su barón tan concentrado desde hacía mucho. Hiss no tenía prisa porque no pensaba acercarse a la niebla ni aunque le devolvieran la inmortalidad.

Sobre ellos seguían suspendidos los cuatro fragmentos que estuvieron unidos hasta no hacía mucho, formando una montaña flotante. El ritual de los evocadores que invocó un titán desde el Agujero destruyó aquella montaña y la dividió en cuatro bloques que por fortuna no cayeron y aplastaron a los demonios. Los evocadores revirtieron la invocación y el titán desapareció, pero la niebla que había infectado al titán persistió y ahí estaba, quieta, revolviéndose en silencio, una pequeña nube indeleble. El demonio de las alas blancas rodeaba la nube negra, la estudiaba.

—Hiss, ven.

El evocador dio un paso, lo que apenas le acercó a Stil, y se quedó quieto. Plantó el cetro entre los pies.

—Se me ocurre que sería mejor que vinieras tú aquí, Stil. No me agrada la idea de acercarme a ese nubarrón.

Stil torció el gesto, pero retrocedió hasta la posición de Hiss.

—¿Notas…? ¿Percibes en la niebla…? No sé cómo decirlo.

—No hay nada. No es un trozo del titán. No es la mano que le cortaste a Deberak. Es solo niebla. Que yo sepa, nadie entiende por qué la niebla no se esfumó con el titán. Ni siquiera Deberak lo sabe.

—¿Tanto respeto te merece la opinión de Deberak?

Hiss desvió la mirada hacia la niebla. No quería responder la pregunta, porque tenía la impresión de que Stil ya conocía la respuesta. No consultaría a Deberak porque eso implicaría mezclar a Brila en sus asuntos, los cuales, sorprendentemente, guardaban relación con la niebla.

—Tal vez deberías consultar a Saned —sugirió Hiss—. Como viajera, sabrá más de la niebla que yo, o que Deberak. ¿Te he dicho que me cuesta mucho entender a quienes se meten voluntariamente en la niebla? A ver, nadie me acusaría a mí precisamente de hablar mal de Saned, pero algo falla en la cabeza de un demonio que pasea dentro de esa cosa con un bastón que emite luz, ¿no te parece? Y luego resulta que el raro era yo. ¿Lo puedes creer? Yo soy un encanto que nunca he tenido problemas con nadie, pero ella…

—Hiss —le reprendió Stil.

El evocador se dio cuenta de que se había dejado llevar y ciertos asuntos personales habían aflorado en un momento poco apropiado.

—Perdón. No tengas en cuenta mis desvaríos, pero sigo pensando que deberías consultar a Saned.

—Lo hice. Esa niebla resiste la luz de los viajeros. La rodearon entre varios con sus cetros y no lograron que se desplazara lo más mínimo.

—¿En serio? —Hiss no sabía nada de ese experimento—. Bueno, ¿y qué es lo interesante? Es una pizca de niebla, nada más. Hay runas delimitando esta zona, así que nadie va a tropezar y caer dentro. Un segundo. Te sientes culpable por cortarle la mano a Deberak, ¿verdad? Y te preocupa que alguien más sufra un accidente con ese pedazo de nube revoltosa.

—No se trata de eso. Es la primera vez que una porción asilada de niebla se mueve, al menos que yo sepa.

—Tras la creación de la tercera generación de ángeles…

—El Viejo no cuenta. Él sí podía manejar la niebla, aunque nadie haya descubierto todavía cómo hacerlo. Aparte de él, ninguno de nosotros lo ha logrado jamás.

—¿Esto es por la investigación de Sirian en la primera esfera? —preguntó Hiss.

—Es por lo que dijo Deberak. —Stil miraba la niebla, hablaba para sí mismo—. Me habló de algo que él denominó «no mundo» y creo que se refería a ese pedazo de niebla de ahí.

—¿Te has obsesionado por lo que dijo Deberak? Pues también ha comentado en más de una ocasión que cierto titán no es feliz con el trato que le damos y que deberíamos ser más corteses y pedirle que haga cosas, no darle órdenes.

—Y eso no fue todo —murmuró Stil, ajeno a las palabras de Hiss—. También dijo que «no mundo» crece y es más grande. No lo entendí en su momento, pero ahora está claro.

—¿Lo está?

—La niebla se expande.

—Eso ya lo sabíamos. —Hiss, que había esperado una especie de gran revelación, se sintió decepcionado—. Se ha tragado el plano de los menores, el Agujero… Está claro que se extiende por todas partes.

—Y nosotros hemos traído un pedazo aquí.

Hiss miró la niebla con auténtico temor por primera vez.

—¿Te refieres a que ese borrón de ahí está creciendo? ¿Se va a tragar nuestra esfera?

—Está creciendo —confirmó Stil—. Apenas unos milímetros, pero no deja de ser preocupante a pesar de lo pequeña que es.

Hiss se tranquilizó tras un simple cálculo que probó que harían falta milenios y milenios para que aquel pequeño nubarrón cubriera una parte significativa de la esfera.

—¿Por qué me lo cuentas? Yo no entiendo de estas cosas. No quieres que nadie más se entere, ¿verdad?

—Me gustaría que quedara entre nosotros —confirmó Stil—. Y quería hacer una prueba con un titán. Podríamos meterle en la niebla y enviarlo al Agujero a ver si se la lleva con él.

—Ya veo, ya. Deberak no consentiría que usáramos un titán y me lo pides a mí. Cuando Deberak se entere, y lo hará, me dará un paliza, Stil.

—No sabrá nada.

—Ya lo creo que sí. Deberak sabe cualquier cosa relacionada con los titanes.

—Hiss, piensa en lo importante que es esto. Si lo logramos, podríamos dar con un modo de mover la niebla. Piensa en las implicaciones.

No tardó en llegar a una conclusión que lo dejó helado.

—Es una locura. Nadie debería jugar con la niebla de ese modo. A ver, lo entiendo, sería un arma… definitiva, podríamos amenazar a los ángeles con soltarles una nube que se los tragaría a todos, pero también ellos podrían hacernos lo mismo.

—Me temo que tu imaginación es más poderosa de lo que creía —sonrió Stil—. No pensaba que se pudiera llegar tan lejos, pero merece la pena estudiar las posibilidades, porque antes o después alguien lo hará y debemos estar preparados.

Hiss se esforzó en disimular el escaso interés que había despertado en él la mención al estudio. Le sabía mal no entusiasmarse en apoyar a Stil en un proyecto tan innovador y seguramente importante y todo eso, pero lo de estudiar no era lo suyo. Por fortuna, Stil estaba tan concentrado en la niebla que no advirtió su desgana.

Un destello de fuego se perdió en la niebla. A Hiss no le dio tiempo a identificar las llamas, pero enseguida localizó a Brila acercándose a ellos. Portaba una espada enorme que, en comparación con su cuerpo, la hacía más pequeña. Le extrañó que no la acompañara Deberak, ni ninguno de sus cada vez más numerosos seguidores.

Brila guardó la espada.

—No interrumpo nada importante, ¿verdad?

—En realidad sí —dijo Hiss—. No te importa irte y dejarnos solos, ¿verdad?

—Hiss, no molestes —dijo Brila mirando a Stil—. Vengo para hablar de Renuin.

Stil suspiró con desagrado.

—Me puse guapo para la reunión, como me recomendaste, Brila, pero no surgió el amor. Me temo que los asuntos de pareja no son lo tuyo.

Hiss no sabía que Brila trataba de ayudar a Stil en su relación con Renuin. Sintió el cosquilleo del interés despertando en su interior. Cualquier cosa con tal de no tener que estudiar runas otra vez.

—Algo harías mal —dijo Brila—. Tendrás tu oportunidad de nuevo muy pronto. ¿Se te ha olvidado el funeral de Jack?

—No sabes si…

—Ella asistirá, Stil.

Stil hizo una pausa, se desplazó de manera errática, hasta que al final se detuvo con las alas un poco tensas.

—¿Por qué quieres ir? —dijo en tono seco—. ¿Qué planeas, Brila?

—Solo quiero acompañarte.

—Aiman aprovechará para maniobrar a tu espalda. Quiere ocupar mi puesto tanto como tú.

—¿Te preocupas por mí?

—Tanto como tú por mi relación con Renuin.

—Arreglado, entonces —dijo con satisfacción Brila—. Nos veremos para ir juntos al funeral del menor.

El doctor Brown se estremeció al reconocer que Piers, una de las personas más primitivas que había conocido y que ahora estaba a cargo de una especie de sistema penitenciario, tenía razón. Y la culpa era de los científicos. No paraban de hablar y discutir y de dar vueltas a la misma cuestión sin avanzar un solo paso. Era exasperante. Ahora, tras varios días intentando mediar entre sus enfrentamientos y acusaciones cruzadas, Brown creía entender cómo se había sentido Piers durante la expedición a la sexta esfera en la que habían recogido la roca que ahora era el centro de las deliberaciones.

Técnicamente Brown no era experto en runas, su campo de estudio era la medicina. Pero en el nuevo mundo todo aquel con algún dominio en cuestiones aparte de la construcción, la ganadería, la agricultura o el ejército era considerado un científico. Brown se preguntaba qué pensarían los adultos de mañana sobre los científicos. La ciencia era algo que no tenía cabida en la existencia de los niños, dado que toda su formación se centraba en la guerra. Seguramente verían a los científicos como algo lejano que no guardaba relación con ellos. Y Stacy se negaba a introducir la ciencia o la cultura en la educación, contribuyendo a que aumentara la brecha. La nueva generación, un día, estaría en posición de preguntar por qué les criaron de la manera en que lo hicieron.

Pero esa cuestión tendría que esperar. Ahora debía concentrarse en lo urgente, en la batalla de acusaciones que se libraba delante de él.

—¡Ya basta! —gritó Brown—. ¡Callaos!

Obedecieron, para sorpresa del propio Brown. Una sorpresa mayor fue que no sabía qué decir ahora que tenía su atención. Hasta ese momento, nunca se le habría ocurrido que se estaba convirtiendo en algo parecido a un líder. A los científicos no les gustaba Stacy y preferían no tratar con ella, delegando en Brown cualquier diálogo con el gobierno dictatorial que había impuesto la comandante en jefe del ejército. Eso le había llevado a convertirse en su portavoz. Pero ahora los científicos esperaban orientación, tal vez inspiración. Brown, consciente de que no tenía mucho que ofrecerles, trató de aportar un poco de sentido común.

—Todavía no habéis llegado a ninguna conclusión práctica. —Apoyó las manos en la roca de la sexta esfera—. Habéis estudiado ese trazo y habéis probado vuestras teorías. Y nada. Es normal que os frustréis y os enfadéis, pero pelearos entre vosotros no ayudará.

—Necesitamos al ángel —dijo una mujer especializada en Física.

—No es posible —atajó Brown—. Ni necesario. Esa línea de destellos verdes es fuego de los evocadores. Vyns carece de conocimientos sobre la evocación.

—Pasó tiempo con el tal Capa, que fue el creador de esa disciplina. Algo sabrá. No perdemos nada por…

—He dicho que no. Hay que pensar en otra cosa.

Una matemática tomó el relevo.

—¿Sería una molestia muy grande elaborar un poco más esa explicación? Hasta el más gilipollas sabe que consultar a un ángel sobre las runas es el primer paso. Como mínimo nos dará alguna pista.

Aquello encendió los ánimos. Ahora Brown era el enemigo, quien les impedía proseguir su investigación por el camino más lógico. Por un momento se sintió como Stacy, aplastado por el peso del mando.

Brown no era político ni militar. Aquellos eran sus compañeros, no sus enemigos, y todos juntos investigaban por el bien de la humanidad. Se merecían saber la verdad.

—Stacy no lo permite —confesó apartando la mirada—. Nadie más que nosotros puede involucrarse en este proyecto. Son órdenes y creedme cuando os digo que desobedecer acarrearía graves consecuencias.

—¿Ahora estás de su parte? —preguntó el último integrante del grupo, un ingeniero con sobrepeso y nada de pelo en la cabeza—. Por favor, dime que te has enamorado. Porque eso tal vez me lo trague.

—No puedo creer que consideres siquiera que estoy de parte de Stacy —contestó dolido Brown—. Este pedrusco no estaría aquí si no la hubiera convencido para que autorizara la expedición. Algo que no fue nada fácil, por cierto, que tuve que hacer solo porque ninguno de vosotros se atrevió a enfrentarse a ella. Empezad a comportaros como científicos, como gente que emplea el cerebro para resolver problemas y no para inventarlos.

—De acuerdo —rectificó el ingeniero—. Explícanos la razón última de que no podamos consultar a Vyns.

—¿Desde cuándo esa dictadora mete las narices en cuestiones científicas? —se enojó la física.

La matemática aguardó la respuesta de Brown en silencio, pero su expresión era más que suficiente para saber que compartía las quejas de sus compañeros.

—No puedo contaros más —dijo Brown—. Lo siento.

Se dijo que era por su bien, que desvelar las sospechas de Stacy respecto a que Vyns fuera un espía suponía entrar en un terreno tan confuso y complicado como la política, que debían permanecer ajenos a esos problemas para centrarse en la ciencia. Pero ni él se lo creyó. Y no le sorprendió encontrarse con el rechazo de los demás.

Esa debía ser la tónica del día a día de Stacy, pero Brown no estaba acostumbrado a ejercer el mando. Normalmente, desempeñaba el papel contrario, era quien protestaba, quien exigía y demandaba, y quien se veía obligado a acatar órdenes. Tomó nota mental de recordarlo la próxima vez que se enfrentara a Stacy.

—Recordad que somos unos privilegiados —dijo Brown—. Nosotros cuatro somos los únicos que seguimos trabajando en el plano teórico, la última esperanza para la ciencia. No podré manteneros lejos de las garras de Stacy si no ve resultados de lo que hacemos. Si no estáis conformes, podéis regresar a los campos, las minas o las forjas, como el resto de científicos, y pasaros los días revisando las runas que posibilitan el funcionamiento de las herramientas de las que ahora se vale la humanidad. Seguro que encontraré a varios candidatos encantados de intercambiar el puesto con vosotros.

—Cuando tienes razón, la tienes —dijo la física—. Pero puede que seamos el problema y no la solución. La ciencia que conocíamos no sirve, las leyes físicas que dominábamos no se aplican aquí, y nos cuesta desprendernos de ellas después de tantos años de estudio. Puede que otros enfocaran el problema desde un ángulo más apropiado.

—Habla por ti, bonita —intervino la matemática—. El que sabe usar el cerebro, sabe, en cualquier entorno, el que no…, lo intenta, como tú. Tal vez serías de más utilidad si mantuvieras las piernas cerradas algo más de tiempo.

—¡Eso es por la ley de natalidad! ¡Zorra! No veo que tú hayas aportado gran cosa, salvo quejas y gruñidos, en eso eres especialista.

—¡Cerrad la boca de una maldita vez! —estalló Brown—. Este comportamiento es inaceptable. No voy a consentir…

—¡Doctor Brown! ¡Doctor Brown! —chilló alguien desde fuera.

—¿Qué pasa ahora? —Brown se volvió hacia la persona que acababa de irrumpir—. Estamos en una reunión del más alto nivel. Sea lo que sea…

—¡El niño! Rylan… ¡Se ha despertado!

—¿Cuál es su estado? —Brown ya había dado un paso para marcharse cuando se detuvo y se volvió hacia los tres dolores de cabeza que estaban minando su paciencia—. Se acabaron las discusiones entre vosotros, ¿entendido? Poneos a trabajar ahora mismo, por separado si no sois capaces de entenderos. Probad teorías, inventaos algo, improvisad… Me da lo mismo, pero quiero respuestas sobre la runa de ese pedrusco.

Se marchó sin esperar contestación. También sin la esperanza de que unieran sus esfuerzos y abordaran el problema en conjunto. Tres mentes brillantes, incapaces de trabajar en equipo.

Se alegraba de marcharse a atender al pequeño Rylan, alejarse de los científicos un rato y centrarse en lo suyo, la medicina. No estaba seguro de poder aportar mucho en el caso de un niño híbrido, cuyo padre había sido un demonio bastante peculiar. Pero antes o después tenía que aprender. Esperaba que sus alas no hubieran sufrido un daño irreparable después de la caída que provocó Vyns cuando intentaba enseñarlo a volar.

—Dabudaduda du dabedu —saludó el bebé en cuanto vio a Brown.

Tenía buen aspecto. Estaba de pie y doblaba las rodillas sin cesar, como si tratara de saltar y el peso de las alas se lo impidiera.

—¡Hola, Rylan! —Brown se agachó junto al crío—. Te veo muy bien.

El niño sonrió y berreó, con la baba colgando. Se inclinó demasiado hacia un lado y habría caído de no ser porque se apoyó en el ala.

—¿Dubadadu?

—Por supuesto que sí. ¿Me recuerdas, Rylan? ¿Sabes quién soy?

Rylan abrió mucho los ojos. Después, tras un instante, se abalanzó sobre Brown y lo rodeó con los brazos. Brown le devolvió el abrazo y aprovechó para palpar las alas del pequeño. No apreció lesión alguna. Las plumas eran suaves, de un tono gris que no recordaba haber visto ni en ángeles ni en demonios. Cabía la posibilidad de que los ángeles tuvieran las plumas de ese color al nacer y luego se fueran aclarando. Lo importante era que el bebé estaba bien.

Había llegado en muy mal estado tras la caída, por lo que supuso que, al igual que las alas, había heredado de Capa la facultad de curarse mientras dormía. Cierto era que había requerido de casi tres días para reponerse, pero solo era un bebé y podía desarrollar esa cualidad con el tiempo.

—Me alegro mucho de ver que te encuentras perfectamente, chiquitín. —Brown le apretó la nariz y el niño rio—. Con pacientes como tú, no habría tenido trabajo en el mundo antiguo. Avisad a su padre para que venga a buscarlo. Estará preocupado.

Rylan levantó mucho los brazos y berreó. La actitud del crío le trajo un recuerdo de hace mucho tiempo, de su nieto, un momento del mundo antiguo. Bajó a Rylan al suelo y le sostuvo las manos en alto. Con ese apoyo, Rylan empezó a caminar, con torpeza, pero sonriendo. Arrastraba las alas, que le habían crecido desde la última vez que lo vio. Encorvado, con andares de pato y sosteniendo las pequeñas manos de Rylan, Brown se preguntó cuánto aguantaría su espalda antes de sufrir una lumbalgia.

El niño ganó soltura y comenzó a andar más rápido. Brown separó más las piernas para no pisarle las alas. Rylan apretaba las manos de Brown. A veces se le enredaban los pies, pero el doctor no le dejaba caer. Hasta que un golpe terrible le taladró la cabeza a Brown y cayó al suelo junto a la mesa. Se frotó la parte dolorida mientras miraba el pico de la mesa por si había dejado sangre. Por suerte no vio ninguna mancha roja, tampoco notó humedad entre el pelo.

—Badu di duda.

—¡Rylan, suéltalo!

Demasiado tarde. El niño había cogido su bastón. Y nadie podía obligarle a soltarlo porque, donde aquel bastón caía, ahí se quedaba. Al menos hasta que Rylan lo recogiera de nuevo. Brown no quería ni imaginar lo que sucedería si Rylan dejaba el bastón sobre su pie. Suponiendo que no se lo aplastara, tendría que amputárselo o permanecer allí hasta que Rylan volviera a cogerlo.

El niño agitó el bastón y partió la pata de una silla.

—Rylan, bonito, ¿por qué no sueltas el palo? Ya sé. ¿No quieres andar más? Si no sueltas el bastón, no podré cogerte de las manos.

La treta funcionó. Rylan tiró el bastón y levantó las manos. El doctor se apresuró a cogerlas y a ayudarle a caminar. Pensaba alejarlo del bastón, pero no hizo falta. Rylan salió de la habitación y caminó tan rápido como pudo. Brown trataba de mirar al frente de vez en cuando para no golpearse la cabeza de nuevo.

—¡Badu! ¡Debu dida! ¡Debu!

Estaba realmente excitado, mucho. Brown nunca lo había visto de ese modo. Llegaron hasta una puerta y Brown tuvo que empujar con la cabeza porque Rylan se negaba a soltarle las manos. Solo gritaba y tiraba hacia adelante.

—¿Brown? ¿Qué estás haciendo?

Brown solo pudo ver los pies de los tres científicos. Rylan le había traído de vuelta a la sala en la que estudiaban la runa que la expedición había traído de la sexta esfera.

El niño se paró frente a la pata de la mesa y agitó las manos. Brown lo levantó en brazos, agradecido de no tener que estar doblado más tiempo. Los científicos miraban extrañados.

—No preguntéis —gruñó Brown—. Ya han avisado a su padre y no tardará en venir a recogerlo. Veo que sigue sin haber progresos.

Rylan berreó y extendió las manos hacia la mesa. No, no era la mesa lo que llamaba su atención.

—Diría que le gusta la piedra —opinó el ingeniero.

Brown dejó a Rylan sobre la mesa, cerca de la roca.

—¿Crees que es adecuado dejar a un bebé…?

—Silencio —ordenó Brown—. El padre de este niño era el demonio que inventó la evocación.

Rylan gateó hasta el pedrusco, tan grande como una bañera, y trepó con dificultad hasta llegar al trazo de llamas verde que brillaba en el medio.

—Sigo sin creer que debamos dejar a un niño jugar con fuego —dijo la matemática.

—Ya os he dicho que ese fuego lo creó su padre —dijo Brown—. Puede que lo reconozca de algún modo.

—Eso no tiene sentido —dijo el ingeniero—. Si los hijos reconocieran a sus padres, me habría librado de un pleito por paternidad hace más de…

—Tú no eres un ángel, idiota —dijo la física—. Y ese no es su padre. Es un trozo de una runa que hizo su padre. Los ángeles distinguen las llamas según quien las crea.

—Tal vez ya no sea un fragmento de la runa —dijo Brown.

—¿Qué quieres decir?

—Mirad.

Del dedo índice de Rylan brotaba una diminuta llama verde. Con aquel dedo extendió el fuego, lo estiró en una curva, luego regresó y cruzó las llamas originales. Se detuvo como si pensara qué hacer a continuación.

—Que nadie lo interrumpa —dijo Brown—. Los ángeles no pueden completar las runas de otros ángeles, pero Rylan es medio humano y nosotros sí podemos.

—¿Y cómo puede saber cuál es la runa original?

—Su padre no era un demonio corriente. Tal vez Rylan haya heredado alguna capacidad de él.

—Eso estaría bien —dijo el ingeniero—. ¿Y sabemos qué propiedades tenía la runa del papaíto del nene?

En ese momento, Rylan terminó una línea y las llamas crecieron y ganaron intensidad. La piedra tembló. Brown se abalanzó para coger a Rylan, pero no llegó a tiempo. La roca ascendió a toda velocidad y se empotró contra el techo.

Cayó mucho polvo y el techo se agrietó. La piedra seguía ahí arriba, contra el techo, sin que nada la sostuviera. Por el borde resbaló una gota de sangre.

—¡Rylan!

Solo había una tumba.

Precisamente por ese motivo Stacy tenía reparos en llamar cementerio a aquel recinto circular, aunque un día sin duda lo sería, cuando se fueran sumando los restos de más cadáveres. No dejaba de sorprenderla que nadie más hubiera fallecido desde la Guerra de la Onda.

Perdieron a muchas personas en aquel terrible final, cuando Capa juntó los tres bandos y el Sol se apagó, cuando todos pensaron que era el fin. Pero los humanos acababan de llegar, el éxodo no se había completado y no había nada parecido a un censo para saber cuántos perecieron. Los cadáveres se mezclaban con los de ángeles y demonios, no les quedó más remedio que retirarse a la esfera que ahora les pertenecía y considerar aquella pérdida la última fase de una época que ya no volvería. Había que pasar página, seguir adelante, sobrevivir.

Stacy discutió con Jack sobre su entierro antes de que pasara a mejor vida. Jack quería que lo incineraran y esparcieran sus cenizas, como hizo él con los restos de Gordon. Pero Stacy no estaba de acuerdo.

—Ahora eres parte de la historia de la humanidad, Jack. La parte más importante. Con el tiempo, no se recordarán presidentes ni líderes políticos de un mundo que será imposible de imaginar para las futuras generaciones. Se hablará de ti, del héroe que nos salvó a todos de la extinción. Alguien tan importante, el padre de todo lo que seremos en el futuro, tiene que descansar en algún lugar que pueda ser visitado, donde la gente pueda reunirse y mirar atrás, un punto de partida, el cimiento sobre el que se edificará nuestra historia. Tienes que permitir que te enterremos, Jack, por el bien de la humanidad. Será tu última contribución a la causa.

Jack terminó cediendo. Stacy nunca llegó a confesarle que lo habría hecho con o sin su consentimiento. La gente necesita esperanza. Y la esperanza, para la inmensa mayoría, se canaliza a través de héroes e ídolos, como ocurría antes de la Onda, una penosa época dominada por la búsqueda de la popularidad y de seguidores a través de las redes sociales. Ella les fabricaría un héroe, les ofrecería un ejemplo de valentía y firmeza, incluso ante ángeles y demonios. Envolvería el recuerdo de Jack en una atmósfera épica que a la población le gustara respirar, que hinchara el pecho de orgullo a los que pudieran asegurar que lo conocieron, que una vez hablaron con él y le estrecharon la mano, mientras el fuego y los demonios nos acosaban y la muerte era nuestro destino, mientras abandonábamos un mundo entero de destrucción para encaminarnos al Cielo y pervivir por toda la eternidad.

Sí, ese era el plan. Lo que Stacy no había previsto era que fuese a llevar tanto tiempo. A estas alturas ya debería haber gente que hablara de lo guapo que era Jack, que alabaran su inteligencia y su valor, que aseguraran que era el mejor en el arte de la esgrima y que tanto ángeles como demonios lo temían y se achantaron ante su poder y sabiduría. Pero la realidad resultó ser algo tozuda. Sí, algunos recordaban a Jack como una persona claramente mejor de lo que fue. Su recuerdo se había distorsionado convenientemente gracias a la admiración, a la necesidad de creer en alguien. Pero también estaban los que no se habían desprendido de una imagen más humana, más real de cómo era Jack. Y no acostumbraban a guardarse sus opiniones por respeto al fallecido. Al menos, no lo hicieron durante el funeral de Jack y tampoco en el primer aniversario.

Había una persona en particular con un discurso especialmente corrosivo.

—Jack nos salvó a todos, salvó a la raza humana de la extinción al traernos a este asqueroso sitio que se parece tanto al Cielo que habíamos imaginado como mis pelotas a mi cabeza. Jack era un ser despreciable, corrupto, manipulador y a saber qué más. Y ese desecho humano fue el que nos salvó, no un hombre noble, amable, generoso… No, nada de eso. ¡Aceptadlo de una puta vez! Estamos vivos gracias a uno de los peores seres humanos que han existido. ¡Aceptad que los que seguimos vivos somos todavía peores que él! O mentíos a vosotros mismos y endulzad su memoria para soportar vuestra vida y vuestra pérdida. Llorad entre vuestras mentiras de mierda. ¡Pero hacedlo en silencio! No contagiéis a los demás vuestro miedo a la verdad y vuestra incapacidad de superar el dolor. Condenaos vosotros solos. Algunos queremos sobrevivir. ¡Vamos a sobrevivir! A pesar de vosotros, idiotas, que sin saberlo suponéis un peligro mayor que los ángeles o los demonios. Nos hacéis débiles a todos. ¡Que os den por el culo! Y a ti también, Jack.

Stacy lo encerró un par de días, claro, por alterar el orden público, pero no sirvió de nada. Tumor no cerraba la boca ni aunque se la partieran, cosa que había sucedido en más de una ocasión. El único modo de silenciarlo sería arrancarle la lengua o amordazarlo, y aun así seguro que encontraría el modo de protestar mediante la escritura o algún otro medio. Que Stacy supiera, Tumor no le caía bien a nadie. Encima, él se reconocía como un admirador de Jack. Sostenía que eran sus cualidades más rastreras las que le habían permitido ser quien era. Y explicaba que el éxodo habría fracasado bajo el liderazgo de lo que se considera un ser humano decente. Solo el más grande de los hijos de puta lo había conseguido. Tumor ponía enferma a Stacy.

Las ideas de aquel individuo singular creaban una conexión directa entre todo lo malo que puede albergar el alma humana y la figura de Jack Colby, lo que dificultaba ensalzar su recuerdo y dotarlo de un aura heroica. El estúpido de Tumor estaba causando un daño incalculable que ni siquiera entendía. Y Stacy no sabía cómo luchar contra su discurso, sobre todo porque tenía razón. Ojalá pudiera hacerle entender a ese cretino que la verdad no era lo que necesitaban en estos momentos. Y menos que nunca aquel día, el segundo aniversario de la muerte de Jack.

A simple vista se había congregado la misma cantidad de gente alrededor de la tumba de Jack. Stacy había dispuesto cuatro pelotones de soldados vigilando la zona para impedir cualquier altercado. Formaban en grupos de cinco, con armaduras relucientes y manteniendo una formación perfecta en todo momento. Stacy también lucía una armadura de aspecto impecable, aunque sin el casco, a pesar de que ella no era el corazón de ningún cuerpo de soldados ni estaba allí para ejercer como tal. La imagen era lo que preocupaba a Stacy. El segundo aniversario de la muerte de Jack contaba con unos invitados muy especiales ante los que no debían causar la impresión equivocada.

La tumba de Jack consistía en una lápida de fuego sólido situada en el centro de una extensión circular de tamaño considerable. Se habían plantado algunos árboles sin orden aparente y poco más. Se suponía que era un cementerio y había que dejar espacio para futuros entierros. La lápida de Jack se alzaba metro y medio sobre el suelo y tenía forma circular, una especie de cono de fuego. Había que rodearla para leer las letras moldeadas en fuego más brillante con las que habían escrito el nombre y debajo la fecha: año 0. La nueva historia de la humanidad empezaba después de la Guerra de la Onda.

Renuin todavía no se había acercado a la tumba. Se mantenía apartada, en silencio, seria, con las manos cruzadas sobre la cintura. La escoltaban dos custodios que parecían estatuas. Situados a sendos lados de ella, los ángeles ni siquiera pestañeaban. Las armaduras resplandecían y las alas acorazadas resultaban imponentes. Stacy había reparado en cómo las miraban de reojo varios de los presentes, que cuidaban de mantener cierta distancia con el grupo de ángeles.

En el lado opuesto se encontraban los demonios. Stil, con su aspecto de ángel, parecía un intruso entre ellos. Sus alas blancas eran las más brillantes, sin necesidad de corazas ni adornos. Las alas negras de sus cuatro acompañantes ofrecían un contraste imposible de pasar por alto. Los demonios no formaban ni guardaban una postura rígida; por el contrario, su apariencia era distendida, como si se aburrieran. Stacy, sin embargo, se daba cuenta de que solo era una pose. Los demonios no hablaban entre sí, solo escuchaban, y no había dos que miraran en la misma dirección, ni por mucho tiempo. Sus movimientos aparentemente erráticos se producían de manera que tuvieran controlados los alrededores. Nadie sería capaz de acercarse a ellos desde ninguna dirección sin que alguno lo advirtiera. Stil también era la excepción en eso. Él sí se mantenía quieto en el centro, con la espalda recta y la melena blanca sobre los hombros. Costaba imaginarlo como a un demonio. Stacy no tenía claro si su mirada apuntaba a la tumba de Jack o a Renuin.

Una sensación de alarma creció de repente en el interior de Stacy. Se le aceleró el corazón. No, no era porque hubiera aparecido Tumor y fuera a estropear el aniversario con sus protestas. Se trataba de otra cosa… Algo no encajaba. Stacy no terminaba de saber qué podía ser, pero estaba convencida de que había un problema. La sensación de peligro surgió mientras estudiaba a Stil y a los demonios. Su subconsciente había reparado en algún detalle que… Y entonces lo vio. Sí, era tan evidente que no entendió cómo lo había pasado por alto.

Se apartó con discreción y llamó con un gesto a una oficial de confianza. La soldado ordenó a los cuatro miembros de su cuerpo que aguardaran y acudió a su llamada.

—Tenemos un problema —dijo Stacy en voz baja—. Había una mujer con Stil cuando llegaron y ahora no está.

La soldado desvió la vista hacia los demonios sin mover la cabeza.

—Ordenaré que la localicen ahora mismo.

—Ya no está aquí —dijo Stacy—. Los demonios son expertos en la infiltración. Lograron introducir a uno de los suyos entre los tres Justos, el órgano de mayor autoridad de los ángeles. Esa demonio ya se habrá cambiado de ropa, de aspecto, estará en cualquier parte de la ciudad.

—¿Quiere que lo deje correr?

—¿Y seguir adelante con un demonio entre nosotros? —Stacy se mordió el labio inferior—. Antes prefiero… De momento, vigila a todos y cada uno de los demonios, y también a los ángeles. Si alguno más desaparece, lo sigues y me avisas. Tengo que pensar en cómo resolver esta situación.

Había pasado otro año y seguía vivo. Tumor se dijo que era decepcionante.

Cada vez detestaba más el Cielo y a todos los que vivían en él. Esta vez, no tenía la menor intención de acudir al aniversario de la muerte de Jack. La tumba se llenaría de nuevo de mediocres que tratarían de hacer una especie de valoración positiva del tiempo que llevaban allí, del grandioso futuro que la humanidad tenía por delante… Una colección vomitiva de tópicos destinados a subir la moral y a fomentar la esperanza y el valor del trabajo en equipo. Una arcada le revolvió el estómago solo de pensarlo.

Tumor estaba convencido de que Stacy había logrado salvar un par de libros baratos de autoayuda entre los pocos cientos de ejemplares que se trajeron durante el éxodo. Y ahora se dedicaba a defecar sus frases vacías y grandilocuentes sobre el público, una masa de idiotas descerebrados, ávidos de cualquier supuesta dosis de grandeza que les ayudara a sentirse mejor consigo mismos. Así era como esa zorra conseguía mantener fuerte su dictadura militar.

Hoy el dolor solo le torturaba la rodilla derecha. No estaba mal. Lo peor era cuando se instalaba en la columna vertebral. En otros huesos era casi tolerable, pero en la columna… Eso era una agonía indescriptible. Tumor se apartó de la calle y tomó asiento en el suelo, apoyando la espalda contra la pared de madera de un barracón bastante sucio. Se masajeó la rodilla con fuerza. Si el dolor no remitía, no podría seguir caminando. El masaje no servía de nada, pero le daba la falsa sensación de que al menos hacía algo para combatir el dolor. Poco después comenzaron a dolerle los huesos de las manos. Al menos la molestia en la rodilla parecía remitir un poco. No era extraño que el dolor pasara de unos huesos a otros. Lo mejor sería aprovechar que la rodilla ya no le dolía para alejarse de una vez del cementerio.

Se levantó con esfuerzo y un gemido al apoyar la mano en el suelo. Apenas había dado tres pasos cuando recibió un golpe en el hombro. Tumor perdió el equilibrio y cayó. Adelantó las manos para amortiguar el golpe. Casi perdió el sentido cuando sus manos chocaron con el suelo y los huesos le lanzaron una descarga que le recorrió todo el cuerpo.

Tumor se volvió a tiempo de ver a un individuo que vestía una especie de túnica romana que le quedaba demasiado grande. Aquel tipo tenía la mirada perdida, los ojos entrecerrados y la sonrisa más estúpida que se pudiera imaginar, con la boca completamente abierta, como a punto de llorar de alegría. Tumor detestaba a la gente feliz. Si por él fuera, los ejecutarían a todos. La rabia le ayudó a levantarse. Dio un paso en dirección al imbécil que le había derribado, pero se detuvo al ver a una mujer que lloraba tirada en el suelo. Estaba en el camino del idiota con pinta de romano, que por lo visto chocaba con todo el que pasara demasiado cerca de él. La mujer se presionaba el brazo derecho, del que salía una cantidad considerable de sangre.

—¿Se encuentra bien, señora? —preguntó arrodillándose junto a ella.

Era una mujer pequeña, delgada, completamente calva. Las lágrimas cubrían todo su rostro. Se meneaba sin soltar el brazo. Tumor pudo ver el hueso astillado sobresaliendo y la muñeca y la mano colgando en un ángulo antinatural.

—¡Quite la mano, señora!

La mujer obedeció. Tumor agarró el codo y la muñeca y enderezó el brazo con un chasquido. La mujer chilló. El hueso regresó dentro de la carne. El esfuerzo provocó que sus manos le dolieran, pero con la tensión del momento pudo soportarlo. Sabía que lo pagaría muy caro cuando la adrenalina le abandonara. Poco a poco, la mujer se fue calmando, se normalizó su respiración.

—Gracias —murmuró.

—Tienes que ir al matasanos para que te coloque bien el brazo. Yo ni siquiera sé lo que he hecho.

—En cuanto recobre el aliento —dijo ella—. Es raro, pero ya casi no me duele.

Tumor se quitó la camiseta y la enrolló alrededor del brazo herido de la mujer.

—No es el mejor vendaje, la verdad. ¿Tropezaste con el de la túnica romana?

—Solo quería largarme del cementerio para no escuchar chorradas sobre Jack.

Todavía quedaban personas con algo de sentido común.

—Te comprendo muy bien —dijo Tumor, sorprendido de sentirse cómodo con aquella desconocida.

—¿Perderé el uso del brazo? —sollozó la mujer.

—Qué va. Aquí todo se cura rápido y bien. Seguro que los huesos se sueldan y como si nada.

La mujer no pareció convencida. Apenas contenía las lágrimas mientras se miraba el brazo.

—Y llaman a esto el Cielo… —escupió con repugnancia—. Este sitio de mierda… Hay ángeles que podrían curarme el brazo en medio segundo, pero no lo harán. ¿Por qué?

Tumor contempló sus propias manos durante un segundo.

—Sí. ¿Por qué no?

—Porque nos odian, te lo digo yo. ¿Qué otra razón podrían tener?

—Una pregunta excelente —dijo Tumor—. Deberíamos hacérsela a los ángeles, ¿no crees?

Vyns caminaba decaído, casi arrastrando las alas sin darse cuenta.

Añoraba los viejos tiempos antes de la Onda. Como Observador, había pasado largos siglos entre los menores, pero antes o después regresaba al Nido para presentar un informe. Recordaba cuando salía de la niebla y notaba en su ser la luz del Viejo. Era reconfortante, una de las sensaciones más agradables que había experimentado. Era el calor de regresar al hogar.

Algo en su interior le hacía sentir de esa manera ahora. Todas las barbaridades que habían sucedido no eran más que una alucinación, no podían ser reales. Él seguía entre los menores y muy pronto volvería a casa y podría recomponer su estado de ánimo en presencia del Viejo. El Viejo le sonreiría con afecto, como aquella vez, hace ya tanto tiempo, y Vyns se hincharía de felicidad y sabría que todo iría bien. Ya nadie tendría que depender de sus decisiones. Ni ángeles ni humanos se verían afectados por sus estupideces. Capa no moriría por haberle hecho caso cuando se le ocurrió que la mejor manera de detener la guerra era reunir a los tres bandos en un mismo lugar y momento. Seguiría haciendo reverencias y se ocuparía de su propio hijo, no recaería sobre Vyns una responsabilidad para lo que no estaba preparado. El bebé no estaría herido por su culpa, por haber intentado enseñarle a volar cuando ya nadie era capaz de hacerlo.

El mundo entero estaría mejor si él solo observaba y tomaba nota, si no metía las alas donde no debía y se mantenía al margen de cualquier decisión que pudiera repercutir en los demás.

Una figura se interpuso en su camino. Vyns se detuvo y alzó la cabeza.

—¿Lucy?

—Hola, Vyns —dijo con voz temblorosa—. Stacy viene a hablar contigo.

No solo temblaba su voz, toda ella parecía a punto de deshacerse. Los ojos parecían asustados, apuntaban a su espalda. Vyns se dio la vuelta.

—Vyns, ¿tienes un momento? —preguntó Stacy, furiosa. Su actitud era la contraria a la de Lucy. Caminaba deprisa, con los músculos en tensión. La seguían quince soldados divididos en tres cuerpos de cinco—. No estás ocupado, ¿verdad? Te asigné dos tareas la última vez que hablamos.

Se detuvo ante él y apoyó las manos en las caderas.

—Yo… Sinceramente no me acuerdo muy bien. ¿Te importaría recordármelas?

—Te envié tres muchachas bien hermosas…

—Ah, cierto —dijo el ángel—. Verás, puedo explicártelo. No pude porque…

—No te molestes —le cortó Stacy—. ¿Qué hay de Nilia? ¿La has encontrado?

—Hummm… Pues no. No tengo ni idea de dónde puede estar.

Stacy resopló apartando la mirada. Luego inspiró con fuerza. Lucy se colocó a su lado. Era evidente que Stacy estaba decepcionada con él.

—Era tu última oportunidad de demostrar que te importamos —dijo Stacy.

Vyns se encogió ante la ira que brotaba de sus ojos.

—¿Por eso has traído a los soldados? —preguntó el ángel—. Puedo ser un estorbo, pero no una amenaza, Stacy.

Stacy volvió la cabeza un instante hacia los soldados.

—No es por ti. Buscamos un demonio que se ha infiltrado.

—¿Un demonio? —se extrañó Vyns—. Mal asunto. Os ayudaré. Yo puedo…

—¡No harás nada! —gritó Stacy—. No necesitamos tu ayuda. No la queremos porque no confiamos en ti. Tuviste la oportunidad de ayudarnos y decidiste no hacerlo.

—Stacy, por favor…

—¡No! Si la memoria no me falla, fuiste tú el que introdujo en la Ciudadela a un demonio que se hacía pasar por un ángel herido durante la Guerra de la Onda. ¿Me equivoco?

—No —dijo avergonzado Vyns—. No te equivocas.

—Si la Ciudadela hubiera resistido, la guerra podría haber terminado en una sola batalla. Pero los demonios conquistaron la primera esfera por tu culpa, Vyns. Porque no supiste diferenciar a un demonio de un ángel. Eres un completo inútil.

Vyns apartó la mirada.

—Es cierto. Mucha gente ha muerto por mi culpa.

—Pero eso ya no le sucederá a ningún humano más. Vas a largarte, Vyns, hoy. Y no volverás nunca a esta esfera.

—¿Qué?

—Ya me has oído. Te marcharás con los tuyos, o donde te parezca mejor, me da igual. Y lo harás ahora mismo.

—¿Ahora? —titubeó el ángel—. Quería disculparme con Robbie por lo que le hice a su hijo y…

—¡Ahora!

Lucy se interpuso entre ellos y agarró a Vyns por los hombros.

—No lo empeores, por favor —suplicó—. Lo siento. Lo siento mucho. Pero te aseguro que es la mejor opción que tienes. Yo hablaré con Jimmy.

—Yo… Gracias, Lucy.

Ella asintió, llena de tristeza.

—Ya no puedes hacer nada más por nosotros. Vete antes de que sea peor. Quizás las cosas se calmen más adelante y pueda convencer a Stacy de que…

—No. Stacy tiene razón. —El ángel se dio la vuelta—. Estaréis mejor sin mí.

Era de esperar, es más, no podía ser de otro modo, pero Ramsey no pudo evitar sorprenderse al entrar en una ciudad humana en el Cielo. Nada de ángeles revoloteando por el aire… Qué sensación tan extraña.

—Nunca lo habría imaginado…

Todavía no podía creer que estuviera caminando por una calle con pedazos de terreno flotando en las alturas. Era más extraño que ver sombras. Ramsey, por primera vez en su vida, se sintió mayor. Obviamente lo era, pero nunca se había sentido de ese modo. Ahora, sin embargo, todo cuanto conocía parecía pertenecer a una era muy muy lejana. Le entraron ganas de sentarse alrededor de una buena hoguera y compartir viejas historias y que le contaran otras nuevas.

Pero no había ido allí de visita. Tenía una misión que cumplir y era de la máxima importancia.

Precipitarse sería un error, de modo que Ramsey se tomó unos segundos para reflexionar sobre el proceder más adecuado. Lo primero de todo, lo más esencial, sería pasar inadvertido. Con las ropas tan ridículas que le había prestado Sauron y sin su bastón ni su sombrero, era casi imposible que alguien lo reconociera. Por lo tanto, lo único que tenía que hacer era no llamar la atención, mezclarse como uno más sin que…

—¡Eh, tú! —gritó un hombre.

—¿Yo? —preguntó confundido Ramsey.

—Sí, tú —dijo un soldado acercándose a él.

Lucía una armadura muy extraña. No se parecía a las de la Edad Media, sino que resultaba más moderna, aunque bien pensado, antes de que le cayera un maldito avión encima y lo matara, la gente ya no usaba armaduras. Algunos transeúntes se detuvieron para observar a la vez que se apartaban del camino del soldado. A lo lejos había más soldados con armaduras similares, apostados a la entrada de la ciudad.

—Un material interesante el de esa armadura. ¿Puedo…?

El soldado le dio un guantazo en la mano que Ramsey había extendido hacia él. Juraría no haber visto nunca un metal como ese, y eso le preocupaba porque se suponía que él lo veía todo. Ya no podría decir más esa frase, con lo que le gustaba… Ramsey maldijo entre dientes mientras sacudía la mano. El metal de la armadura era duro, porque el golpe que había recibido en la mano le había dolido bastante más de lo que le habría gustado admitir.

—No me toques, civil —gruñó el soldado—. ¿Se puede saber por qué vas así por una vía pública?

Ramsey se ruborizó. Trató de arreglar la túnica un poco, metiéndola por el cinturón. Le quedaba demasiado grande.

—Esta ropa no es mía, eh. Yo no… Un conocido que obviamente no está al corriente de la moda actual me la prestó porque la mía se había quemado y…

—Ninguna ordenanza te impide vestir como un fantoche —le interrumpió el soldado—. Pero no se puede ir así por la calle. ¿Dónde está tu espada?

—Mi espada… Sí, claro, verás… —Ramsey debía inventarse alguna excusa, pero no se le ocurría nada. El rostro de aquel soldado acaparaba su atención—. ¿Arthur? ¿Arthur Piers? Eres tú, ¿verdad?

El hombre suavizó la expresión.

—¿Nos conocemos, pichón?

—¡Lo sabía! Vaya, es increíble cuánto has adelgazado. Se te ve fuerte.

—¡Yo siempre he estado fuerte! —gruñó Piers—. ¿Quién diablos eres? ¿De qué me conoces? Juraría que nunca te había visto y tengo muy buena memoria para los feos.

—No, claro, no nos conocemos —improvisó Ramsey—. Es que tu fama, ya sabes, eres muy popular y la gente habla de ti y…

—Corta el rollo, tío raro. —Piers le agarró del brazo y tiró con brusquedad—. Hace muchos años que perdí los pocos kilos que me sobraban. Tú me conoces de antes de la Onda. Y quiero saber de qué.

Adiós al plan de pasar desapercibido. Y lo peor era que había llamado la atención sobre su persona en relación con sucesos anteriores a su muerte, cosa que podría suscitar preguntas muy incómodas que en nada le ayudarían en su misión. Y solo había necesitado un par de frases para meterse en aquel lío.

—Te lo he dicho —insistió Ramsey—. Tu fama como el brazo de la ley es impresionante. El rey de los carceleros, el…

Por lo que Ramsey recordaba, o Piers era más tonto antes de la Onda o se había vuelto más listo después. Por su expresión estaba claro que no se creía una sola palabra. Ramsey, desesperado, echó a correr.

Era la primera vez que corría desde que había muerto y notó algo interesante. Su cuerpo parecía más resistente, más fuerte, no daba muestras de fatigarse pronto a pesar de que huía tan rápido como le permitían sus fuerzas. La armadura de Piers no debía de ser el atuendo más conveniente para correr, dado que se iba quedando rezagado. Ramsey no conocía la ciudad, así que simplemente corría. Se deslizaba entre la gente, esquivaba carruajes, saltaba sobre perros y otros animales que se cruzaban en su camino. Las amenazas de Piers cada vez sonaban a mayor distancia.

En su carrera, Ramsey entendió por qué le había parado Piers. Todo el mundo tenía espada, sin excepción. Eran espadas como las de los ángeles, solo empuñadura. La hoja de fuego aparecía si se activaba. Nadie llevaba el arma oculta, en el interior de alguna chaqueta, por ejemplo, sino que siempre se hallaba a la vista para poder ser utilizada con rapidez en caso de necesidad. La mayoría llevaba las empuñadoras colgando del cinturón. Algunos habían diseñado fundas que se ataban en el brazo o el muslo. Muy pocos la llevaban en la espalda.

A punto estuvo Ramsey de atropellar a dos filas de niños que salieron ordenadamente de un edificio bastante grande, considerando el tamaño medio de las construcciones de Nova. Había mirado atrás para comprobar si Piers aún lo acosaba y al volver la vista al frente ahí estaban los niños pequeños, de cinco años como máximo. Como habían nacido después de que él muriera, no los conocía. Cada uno de los críos tenía una pequeña espada colgada de un cinturón. Ramsey perdió el control al intentar esquivarlos y rodó por el suelo. Se le enrollaron las túnicas en las piernas, se puso nervioso y comenzó a dar tirones descontrolados.

Se libró de las túnicas que le había dado Sauron y ahora corría desnudo, solo con unas sandalias. Definitivamente, lo suyo no era trabajar de incógnito. Saltó por una ventana que encontró abierta. Aterrizó sobre una mesa tallada que destrozó con el hombro. Había literas y lo que parecían colchones de paja por todas partes, en una estancia amplia y diáfana y que no olía demasiado bien. Ramsey aprovechó para agarrar algo de ropa de una cesta de mimbre. Se puso tan rápido como pudo: unos pantalones de lino demasiado grandes y una prenda indescriptible de algún material similar al algodón. Ramsey nunca fue aficionado a la moda, cambiaba demasiado rápido, pero ahora echaba de menos aquellas pasarelas llenas de modelos luciendo toda clase de prendas de vestir y los grandes almacenes con toda variedad de calzados y…

—¿Alguien ha visto a un tipo con cara de tonto corriendo por aquí? —oyó gritar a Piers en la calle.

No le había visto deshacerse de la túnica, porque no preguntó por un tipo desnudo, que sin duda habría sido la seña apropiada, mucho más que la cara de tonto, así que solo tenía que correr un poco más y se libraría de Piers.

Ramsey salió por otra ventana y se metió por una callejuela. Luego ascendió una escalera moldeada en piedra, un trabajo decente, teniendo en cuenta que toda la escalera se había esculpido de un solo bloque de roca. Los humanos aprendían, después de todo. Ya no escuchaba los rebuznos de Piers detrás, aunque no quería confiarse.

Trepó con soltura inimaginable por una pared hasta el tejado de un edificio de dos plantas. La forma física de Ramsey siempre había estado en la media, considerando como la media a un hombre que se pasa el día sentado frente a la televisión. Ahora, después de la huida y la escalada, tenía la respiración agitada, pero sentía que no precisaría mucho tiempo para recuperarse y volver a estar en condiciones de correr y saltar al límite de sus fuerzas. Un nuevo dato que considerar en el estropicio que habían causado durante su ausencia. No se les podía dejar solos.

De pronto se le erizaron los pelos del brazo. Un estremecimiento le sacudió. Había algo nuevo en el ambiente. Se percibía más fuerte… por la derecha. No, no tanto. Sí, en aquella dirección. Ah, qué sensación tan familiar. Lo echaba de menos. Allí cerca, en alguna parte, se estaba celebrando un funeral.

La proximidad del funeral provocó que Ramsey olvidara que había subido a un tejado. El pie derecho se hundió cuando no encontró nada sólido sobre lo que apoyarse. A Ramsey se le aceleró el corazón al darse cuenta de que podía morir por la caída. ¡Y sería la segunda vez que moría! Nunca había repetido y no tenía ni idea de cuáles serían las consecuencias, pero no tendrían nada de positivo. Si no sobrevivía a la caída, lo averiguaría muy pronto.

Chocó con la pared. Un tirón muy fuerte y un dolor terrible en el hombro sacudieron su cuerpo. Se había quedado enganchado por el brazo a una cuerda. La suerte no le había abandonado. Ahora debía agarrarse con las dos manos y trepar hasta… La cuerda se rompió, seguramente por su peso, y Ramsey cayó de nuevo en medio de un revuelo de ropa muy extraña que estaba tendida en la cuerda. Algo muy grande y rojo, tal vez una sábana, se le enredó en los pies. Ramsey desconfiaba de que pudiera evitar el costalazo, aunque gracias a la cuerda que lo había frenado ya no moriría, lo que era un alivio. Ahora la cuestión era cuántos huesos se rompería.

La esperanza cobró la forma de un hombre que lo esperaba en el suelo, con los brazos preparados para recibirle. Sin duda aquella bella persona le había reconocido y había decidido intervenir, a sabiendas de que Ramsey no podía morir otra vez. Gran persona, de verdad…

El choque fue brutal. Algo se le clavó en las costillas al impactar contra su salvador, después se estampó contra el suelo, después rodó y se golpeó la cabeza varias veces. Se incorporó aturdido.

Dio un par de vueltas sobre sí mismo hasta que recobró la orientación. Había perdido la sábana roja en la caída y ahora cubría al valeroso hombre que había mitigado la caída.

—Su amabilidad será recordada, buen hombre —dijo Ramsey.

—¡Así te rompas el cuello, hijo de puta!

Ramsey apenas llegó escuchar aquellas palabras porque ya estaba caminando hacia una pequeña aglomeración de gente, arrastrado por ese aroma a funeral, por ese sabor que flotaba en el aire. Se le nublaban los pensamientos ante una situación tan agradable y familiar.

Sin embargo, algo era diferente. Ramsey olfateó y tocó un árbol, y alguien le miró con recelo. Aquello no era un funeral. Se había equivocado. Nunca había cometido un error como ese, era algo insólito. Aunque desde luego había mucha gente, debía de tratarse de algún acto de carácter popular. Ramsey se fijó en una mujer de aspecto triste que estaba en el centro de aquel lugar junto a… ¿un pegote de fuego sólido? No estaba seguro de qué era aquella cosa tan extraña.

—Yo le vi una vez y le estreché la mano, aquí, en el Cielo, pocos días antes de que muriera —decía la mujer mientras todos la observaban en silencio—. No tuve oportunidad de conocerlo en la Tierra, aunque sabía quién era, como todos. Parecía… satisfecho en sus últimos días. Creo que no temía la muerte y ahora descansa en paz.

Entonces sí era un funeral… Ramsey cada vez estaba más confuso. Se desplazó a un lado por si captaba algún detalle más que le ayudara a entender aquel extraño funeral… Casi se queda sin respiración al contemplar un rostro que jamás habría esperado encontrar allí. Ramsey se deslizó entre los asistentes mientras otra persona decía unas palabras sobre el difunto. La mujer se había retirado y ahora un hombretón grandote ocupaba su lugar y hablaba de su relación con el muerto.

—Estuve en el primer aniversario de la muerte de Jack Colby y no podía faltar en el segundo…

Así que se trataba de eso. Era el aniversario del funeral, no el funeral en sí, de ahí que las vibraciones que había captado fueran confusas. Y el muerto no era otro que Jack Colby. A Ramsey no le gustaba juzgar a las personas, consideraba que no era su cometido, pero Jack, si era el Jack que él creía… Sí que había llegado lejos para ser tan querido y respetado. Debía de haber hecho algo significativo después de la Onda, porque el Jack que el recordaba tenía un lado… cuestionable, se podría decir.

Ramsey llegó hasta el individuo que menos esperaba encontrarse allí.

—¡David! ¡Eh, David! Cuánto tiempo, ¿eh? ¿Qué haces tú aquí?

David, que hasta el momento mantenía la mirada fija en alguna parte, tardó un poco en volver el rostro hacia él.

—¿Me hablas a mí?

—¿Es que hay otro David por aquí? —sonrió Ramsey.

David frunció el ceño.

—Me temo que me confundes. No te conozco y ese no es mi nombre.

—Ah, ya entiendo. —Ramsey se acercó y bajó el tono de voz, adoptó un aire conspirador—. Lo pillo. Yo también era más feliz cuando no sabía quién era, pero he muerto, ya ves, y resulta que sé quién soy y no es agradable y…

David lo agarró de la túnica, a la altura del pecho, y lo levantó en el aire con una sola mano.

—Esto es un funeral y me estás molestando. ¿Queda claro?

Lo dejó de nuevo en el suelo. Ramsey captó la advertencia y se alejó. David no solía ser tan quisquilloso. Además, había vuelto a faltar a su plan, que era pasar inadvertido, no fuera que Piers se diera una vuelta por allí y tratara de atraparlo de nuevo.

En fin, el mundo se había vuelto loco. Ya no era bienvenido en los funerales, algo increíble. Lo mejor sería alejarse y seguir con la idea de encontrar al hijo de Capa.

—¡Vyns!

El ángel, que había reconocido la voz que lo llamaba, no quería volverse, no quería sostener la mirada de la única persona con la que no podría enfrentarse.

—¡Vyns!

Se volvió. El pequeño Jimmy se le echó encima y Vyns lo abrazó. Le retuvo en sus brazos cuando Jimmy ya forcejeaba para zafarse, porque aún no estaba seguro de poder contener las lágrimas.

—¿Qué está pasando aquí? —preguntó el pequeño Jimmy tras agacharse y librarse del abrazo del ángel.

—Solo un poco de tierra que me ha entrado en los ojos. No es nada.

—¿No ibas a despedirte de mí?

Vyns no recordaba que a Jimmy le hubiera temblado nunca la voz.

—Claro que sí, pero…

—¡No me mientas! ¿Te he mentido yo alguna vez? Me dijiste que me cuidarías porque Jack te lo pidió. Dijiste que tenía que obedecerte en todo. Y lo he hecho. O lo he intentado al menos. ¿Te he decepcionado, Vyns? ¿Qué he hecho mal, joder? No lo entiendo.

—Nada, Jimmy, tú no tienes nada que ver. Eres mi menor favorito y lo sabes.

—Entonces me voy contigo.

—No puedes, Jimmy. Este es tu lugar y aquí te necesitan.

—¡Esto es una puta mierda!

—Habla bien, Jimmy.

—No me sale de los… —Vyns levantó la mano y el chico retrocedió—. Está bien. Al menos dime por qué te vas.

Lucy debía de haberle ocultado al chico que Stacy le había expulsado. Y había hecho bien. Jimmy se habría puesto furioso de saber la verdad y en tal caso puede que hubiera decidido irse con él, cosa que nadie habría podido impedir, al menos no con facilidad.

—Debo regresar con los míos —mintió Vyns—. Cosas de ángeles. Ya no necesitas que te cuide, Jimmy, ni yo ni nadie, porque eres todo un hombrecito responsable. El mejor soldado, uno de los pocos que ha matado demonios, el instructor de las nuevas generaciones… De verdad que estoy muy orgulloso de ti. Y Jack también lo estaría.

—Déjame acompañarte, Vyns, hasta la puerta de la ciudad.

—Por supuesto. —Vyns miró la que había sido su casa desde que los menores fundaron Nova—. Es tuya, Jimmy, si la quieres.

Caminaron cerca de las montañas, bordeando la ciudad para evitar patrullas militares y posibles problemas. Vyns solo necesitó un par de preguntas calculadas para que Jimmy empezara a hablar de las clases de esgrima que impartía a los niños y se distrajera de la despedida que pronto tendrían que afrontar. El pequeño Jimmy relataba anécdotas con entusiasmo. Se notaba que volcaba toda su pasión en los críos. En realidad, Jimmy ponía el corazón en todo lo que hacía. Vyns lo iba a echar de menos más de lo que quería admitir.

Pero así era mejor. Arrastraría siempre la sombra de todos los que habían muerto o resultado heridos por su culpa. Jimmy merecía compañía mejor que la de un ángel fracasado. El potencial del chico era inmenso y para desarrollarlo… Un destello le cegó. Vyns tuvo que apartar los ojos, doloridos. Enseguida volvió a levantar la vista con la mano por delante de la cara para protegerse. Nada. Solo había un peñasco flotando a unos cincuenta metros de distancia. Eso era todo. Pero un instante antes una luz muy intensa le había alcanzado desde ese lugar.

—¿Qué pasa? —preguntó Jimmy.

—¿Eh? Ah, nada. Sigamos.

Vyns examinó los alrededores con disimulo para no preocupar a Jimmy. No creía que ninguna luz natural pudiera deslumbrarlo, así que alguien… Retiró la mano de la empuñadura de la espada. Su expulsión le había afectado tanto que se había vuelto un paranoico.

De detrás le llegó un silbido lejano. Se volvió al tiempo que tomaba la espada. El silbido se convirtió en un aleteo mezclado con fuego y luego unas botas que se posaron suaves sobre una roca. Era Nilia, de pie ante ellos, erguida, hermosa, con dos alas ardiendo a los lados de una melena negra.

Vyns tuvo que frotarse los ojos.

—¡Nilia!

—Vyns —dijo ella con desgana.

Jimmy se había llevado la mano a la empuñadura de la espada, pero la retiró decepcionado.

—Bah, el único demonio que Vyns no me deja matar.

El ángel apenas podía contener su excitación. Hacía más de dos años que nadie sabía nada de Nilia y no había imaginado que verla de nuevo agitaría tanto sus emociones. Una de las sensaciones que se le había despertado le desconcertó un poco. Se trataba de un leve estremecimiento por estar con un igual.

—¿Dónde te habías metido?

—Estaba ocupada —contestó Nilia.

—Creí que habías vuelto con los demonios.

—Nunca fuiste el ángel más listo, Vyns. ¿Me echabas de menos? ¿Ya no me odias?

El ángel se mordió los labios antes de responder.

—No has cambiado —dijo recordando a Liam, su amigo, a quien Nilia había matado durante la Guerra de la Onda—. Trato de no olvidar lo que Capa me enseñó. Él quería la paz y el perdón para todos. Capa creía en una segunda oportunidad. ¿Por qué tienes que ser tan desagradable, joder? Intento ser un ángel mejor, pero me lo pones difícil.

—Pobre Capa y pobre Vyns. Pobres idiotas. Que te eligiera precisamente a ti para su misión es la mejor prueba de que no andaba bien de la cabeza.

Vyns respiró hondo.

—¿La puedo pinchar? —preguntó Jimmy.

—No, Jimmy, no puedes. Nosotros no somos así. Ella solo sabe matar para resolver sus carencias afectivas.

—¿Sus qué?

—Su incapacidad para llevarse bien con nadie más de cinco minutos.

—Pues entonces la pincho, ¿no?

El ángel se arrodilló con el rostro crispado.

—Vais a crear algo nuevo, Jimmy, los humanos. No seas nunca como ella.

—Es gracioso el chaval —dijo Nilia—. Te ha sentado bien cuidar de este crío, Vyns, hasta pareces más maduro. Si no te conociera de antes… Pero ya no eres el único insensato que no me teme. Tú no me tienes miedo, ¿verdad, Jimmy?

—¡Yo mato demonios! —soltó muy orgulloso el chiquillo.

—Yo también —dijo Nilia.

—¡Ya basta! Jimmy, no le sigas el juego. Vete, déjame hablar con ella a solas.

—Pero…

—Jimmy, es el aniversario de Jack —le recordó Vyns—. Ve a presentar tus respetos. Yo me reuniré contigo en el cementerio cuando termine de hablar con Nilia.

—Vale.

Jimmy agachó la cabeza y se marchó. Vyns lo perdió de vista cuando se internó en la ciudad.

—Estoy impresionada.

—Deja de burlarte —se enojó el ángel—. Ni dos minutos y ya no te soporto, y eso que tenía ganas de verte, aunque sé que tú a mí no. ¿Qué quieres?

Nilia se encogió de hombros.

—No me burlaba. Quería ver en qué te han convertido los menores. Eres más complicado de lo que creía, Vyns. Estás harto de ellos, pero sigues aquí, cumpliendo con el ideal de Capa, un demonio muerto. Tú, el ángel más temperamental que conozco, ahora puede controlarse y jugar a las familias con los menores. Dime, ¿cuánto crees que durarás así?

—Creía que mucho —dijo Vyns con sinceridad—. Pero ya he metido demasiado la pata y me han echado. Ojalá pudiera ser tan simple como tú. Algo no me gusta, pues le pego una cuchillada y listo. Ahora tenía responsabilidades, yo, ¿lo puedes creer? Y me gustaba, pero no estaba a la altura. También tenía que vivir con la sensación de que ellos no son mi gente. Me siento fuera de lugar y al mismo tiempo creo que aquí es donde debo estar. Bah, ni siquiera yo me entiendo. Supongo que te estoy aburriendo, ¿no?

—Un poco —admitió Nilia.

—¿Cómo lo consigues? ¿Cómo puedes saber siempre lo que tienes que hacer? Es lo que odio y admiro de ti, lo segura que eres.

—Si te contestara, te enfadarías conmigo.

—Con esa cara lo dices todo. Soy demasiado estúpido para ver con claridad. De ahí mi inseguridad y mis dudas. Eso es lo que piensas de mí, ¿verdad?

—Más o menos. Pero no te atormentes. Le sucede a la mayoría, solo que a ti ahora parece que te ha dado por el drama.

—¿Me vas a contar qué has estado haciendo todo este tiempo?

—Avanzar, Vyns, reflexionar, comprender el peligro, trazar un plan de acción.

—¿Peligro? ¿A quién has matado?

—A nadie —aseguró Nilia. Vyns torció el gesto—. Te doy mi palabra. He estado sola.

—Olvidaba que eres una sicópata, además de muchas otras cosas. Y, claro, ahora que vuelves, lo haces hablando de peligros y planes. ¿Y a eso lo llamas avanzar?

—Vyns, ¿de verdad crees que esta especie de paz durará mucho? ¿Crees que se han acabado todos nuestros problemas? ¿Te has parado a pensar si estás en el bando correcto mientras jugabas a ser papá?

—¿En qué bando estás tú ahora?

—En el mío.

—No hay ninguna guerra, Nilia. Tal vez has estado demasiado aislada para darte cuenta, pero es el legado de Capa y no hay ningún peligro.

Nilia sonrió.

—Capa murió porque se creyó que era el Viejo. Y este asunto te enfada porque tú estabas a su lado y tampoco viste que era una estupidez juntar a tres ejércitos armados para conseguir la paz. No, Vyns, no tienes cerebro, y Capa tampoco lo tenía, lo que explica por qué te escogió a ti para ayudarlo. Las buenas intenciones son el arma más peligrosa en manos de incompetentes. Esa es la lección que deberías aprender de lo que le pasó a Capa, ese es su auténtico legado, pero no puedes aceptarlo por tu sentimentalismo. Se te ha pegado de los menores, que son expertos en disculpar cualquier conducta basándose en las buenas intenciones. Por eso tú y yo no podemos hablar de temas serios. No puedes siquiera entender mi punto de vista para poder estar o no de acuerdo conmigo.

—Entiendo que por mucho tiempo que pase, me sigues hinchando los cojones con solo abrir la boca. —Vyns respiró hondo, infló los pulmones hasta el límite y luego soltó el aire con un bufido—. Ya estoy mejor, gracias. ¿Lo ves? Podrías intentar hacer como yo y adaptarte, ser mejor, útil, ese tipo de cosas, ya sabes.

—Es justo lo que hago.

—¡No! No me mientas. Estás hablando de peligros y enemigos, y maquinas a saber qué mierda de plan que nos perjudicará a todos. Dime que no piensas matar a nadie. —El ángel la señaló con el dedo. Nilia respondió encogiendo los hombros—. ¡Lo sabía! Ahora que estamos en paz…

—Estamos en una tregua —le interrumpió Nilia—. Es muy diferente.

—Eso lo dices porque no sabes vivir en paz. Así tienes una excusa para matar de nuevo.

—A mí no me gusta matar, Vyns.

—Que no te… —El ángel casi se atragantó—. No me vengas con gilipolleces, que nos conocemos.

—En cambio, a tu amigo, el pequeño matademonios que acaba de irse… A ese pequeñajo sí que le gusta matar, y mucho. ¿No te pidió permiso hace un instante para pincharme? No lo admitirías porque a él le aprecias y a mí me odias, y por eso te resulta fácil colgarme la etiqueta de asesina. Yo de ti cuidaría bien de Jimmy porque no terminará bien, ya lo verás.

Vyns se enderezó.

—Deja al chico al margen de esto, te lo advierto. ¡Bah! No sé por qué me molesto contigo. Vete, persigue tus planes y, a ser posible, déjanos en paz a todos. ¿Es mucho pedir?

—Eso no está en mi mano. Quizá nos veamos cuando todo esto termine, Vyns. Quizá entonces lo comprendas y me des las gracias.

—Y quizá me salga del culo una runa con alas. Ya me has calentado bastante. Con lo tranquilo que estaba hoy… En fin, solo quiero saber que no perjudicarás a los menores con ese plan tuyo.

—Los menores no me molestan mientras no se entrometan en mi camino. De hecho, pueden ser útiles, casi necesarios. Búscame si llegan a estar en verdaderos apuros. Si puedo, acudiré. ¿Te alegra oír eso?

—¿Que te busque? ¿Te vas otra vez?

—Tengo mucho que hacer, Vyns.

—¿Y has venido para despedirte de mí? Lo siento, pero no pienso darte un beso.

—Me alegra oír eso. He venido porque tú también puedes serme útil.

—Faltaría más —se burló el ángel—. Después de todos los piropos que me has echado, es lo menos que podría hacer. ¿En qué puedo complacerte?

Nilia se acercó al ángel.

—Tranquilo, Vyns, solo quiero enseñarte algo. Mira hacia allí. ¿Lo ves?

—Unas nubes preciosas, de verdad. ¿Qué broma es esta? ¿Quieres que contemplemos juntos el esplendor de la naturaleza y compongamos un poema?

—Cierra la boca y mira más abajo.

—¿La cascada?

—A la derecha. ¿No ves donde señalo? Se supone que los observadores tenéis una visión superior a los demás.

—No me llames así. Ya no soy observador, eso fue en otra época, cuando había algo que…

—Calla y mira más a la derecha.

—Está bien. Esa es la montaña más alta a la que se puede llegar sin volar. ¿Qué pasa ahí? ¿Es en la cueva? No me suena que hubieran moldeado una.

—Mira con más atención.

—Pues es una cueva muy bonita y… —Vyns dio un paso atrás y miró a Nilia con el rostro pálido—. ¡No puede ser! Es imposible, es… Es una broma, claro. —Se frotó los ojos y miró de nuevo, consciente de que Nilia no era famosa por su sentido del humor—. ¿Pero qué pasa contigo? Es que no puedes hacer una sola cosa bien en tu vida.

Vyns descargó una lluvia de puñetazos sobre Nilia, quien bloqueó algunos con un brazo y dejó que otros la golpearan. El ángel cayó de rodillas, exhausto.

—No puedes pedirme eso —murmuró Vyns.

—Es la única solución.

—No lo haré. Es tu responsabilidad, no la mía. Y no sé por qué debería ayudarte.

—También es hijo de Jack, ¿lo has olvidado? No puedo llevarlo conmigo, Vyns.

—¡Tú eres su madre! Compórtate por una vez como debes. ¿Vas a abandonar a tu propio hijo? Uno que tú insististe en tener, si no recuerdo mal. A veces pienso que te gusta que te odien.

—Esta vez es muy posible que no salga con vida de lo que me espera —dijo Nilia—. Separarme del niño es lo mejor. Sé que tú cuidarás bien de él.

—Aunque quisiera, no podría. Has ido a escoger al peor… padre posible. Lo intenté con el hijo de Capa y todo salió mal. Si no me crees habla con Robbie, el menor que lo adoptó. Me ha prohibido acercarme al bebé.

—La opinión de ese tal Robbie me trae sin cuidado. No te lo pido porque seas mi única opción, Vyns, sino porque quiero que te encargues tú. Y así va a ser. Puedes tomártelo como una segunda oportunidad para redimirte, si eso te hace sentir mejor.

El ángel se revolvió hecho una furia.

—¡Y una mierda! Este marrón te lo comes tú solita.

—Respira, Vyns. Sabes que me voy a marchar y no vas a poder dejar al bebé allí solo. Así que corta el melodrama.

Nilia se dio la vuelta.

—¡Espera! ¿Cómo? No lo entiendo. Deberías haber tardado muchísimo más tiempo, años, décadas… El embarazo de un ángel, digo de un demonio…

—Tal vez sea porque el padre no era un ángel ni un demonio —contestó Nilia—. O puede que se deba a algo más. No puedo creer que sea el único cambio que has notado desde que Raven explotó. Adiós, Vyns, intenta usar la cabeza y no ser tan estúpido como siempre. Y cuida de mi hijo.

—¡Hija de puta! ¡Quieta! No te largarás así, tan tranquila. No lo haré. ¡Lo juro! A menos que tú hagas algo por mí.

Nilia se detuvo y miró al ángel.

—¿Qué quieres, Vyns? Por favor, que no sea una estupidez.

—Lo que quiero es…

Nadie llamaba tanto la atención de los menores en el aniversario del funeral de Jack como Stil con sus alas blancas, rodeado de alas negras. No se podían explicar qué hacía un ángel con los demonios. Quizá pensaran que era un prisionero, aunque no estuviera esposado ni atado de ninguna manera visible.

También estaban quienes miraban con recelo, con miedo. Eran demonios, un término que por sí solo bastaba para que los menores los asociaran al mal. Los menores a su alrededor guardaban una distancia mayor que los que revoloteaban alrededor de Renuin y los ángeles. No ocurría lo mismo con los militares. Los soldados los vigilaban a todos por igual, sin perderlos de vista en ningún momento, ni a ángeles ni a demonios. Estaban bien entrenados y se notaba la influencia del mando.

Ese pensamiento llevó a Stil a observar los alrededores una vez más. Lucy no estaba por ninguna parte. Stacy sí había estado presente, aunque se había marchado algo agitada. Stil no veía a Lucy desde la reunión que mantuvieron junto con Renuin, y sospechaba que, por desgracia, no tendría muchas ocasiones de hablar con ella en el futuro, dadas sus respectivas posiciones. No obstante, había pensado que estaría presente en aquel evento, dado que ella y Jack mantuvieron una relación sentimental.

Los menores seguían turnándose para expresar unas palabras junto a la tumba de Jack. Esas palabras no siempre eran positivas, como Stil había supuesto que serían. Tenía entendido que los menores eran propensos a hablar bien siempre de los muertos. Estaba claro que se equivocaba.

—… Nos salvó a su manera —decía una mujer de rostro serio—. Con mentiras y engaños. Manipuló a aquel soldado para que nos dijera que había estado con Dios y nos esperaba aquí con los brazos abiertos. Sí, entiendo sus motivos, pero Jack era alérgico a la verdad porque no confiaba en que pudiéramos superar la situación real. Y porque le convenía. Tener el control de la verdad le permitía manipularla a su antojo…

Y los discursos poco considerados con la memoria de Jack tenían su público entre los presentes. Stil veía algunos gestos de aprobación entre la muchedumbre. No todos habían acudido a la tumba de Jack porque sintieran aprecio por él. Y eso era significativo. Tanto los que lo aborrecían como los que honraban su memoria asistían a los aniversarios y le tenían presente en sus pensamientos. Es decir, que Jack se había convertido en el menor más importante de la raza humana. Un honor que merecía, en opinión de Stil.

El demonio de las alas blancas no había olvidado su encuentro con Jack en la primera esfera cuando llegó con parte de su plano de existencia, de su mundo. Jack había logrado traer unos pocos cientos de miles de humanos, algunos animales, tres camiones y algunas muestras de su cultura. Eso era todo lo que quedaba de su antiguo plano de existencia. Y si cometía un error podría perderlo todo y la humanidad dejaría de existir. No lo cometió. Jack entendió perfectamente la situación, fijó su objetivo y movió ficha. Pero eso no fue lo que impresionó a Stil. Los menores que hablaban ahora junto a su tumba se quejaban o le alababan, pero nadie excepto Jack se había tenido que enfrentar a una responsabilidad tan grande. Ningún menor había cargado con el destino de toda su raza, jamás, en ningún momento de su historia. Y cuando Jack tuvo que encararse con los demonios para abrirse paso hasta otra esfera, no titubeó, no le tembló la voz, se mantuvo firme. Su situación era tan desesperada que la decisión no era complicada. Lo difícil era llevarla a cabo sin venirse abajo, sin sucumbir a la presión de las consecuencias devastadoras que ocasionaría un error por su parte.

Sí, Jack lo hizo bien bajo la mayor de las presiones imaginables y ahora una mujer lo desacreditaba en su propia tumba. Stil tuvo que reprimir las ganas de encarar a todos los que estaban ensuciando su memoria.

Cuando la mujer terminó, Stil se acercó a la tumba.

—¿Alguien tiene inconveniente en que yo hable sobre Jack? —Stil se situó en el centro con las piernas separadas y las manos a la espalda, las alas plegadas sobre los hombros. Nadie se opuso—. Seré breve. No tuve muchas ocasiones para conocerlo, pero bastaron para reconocer a una gran persona. De haber sido un ángel, estoy seguro de que Jack Colby se habría enfrentado a Dios y sería mi hermano.

Stil regresó junto a los demonios entre un remolino de murmullos. Se colocó en el mismo lugar que antes y observó más allá de la tumba de Jack, a los ángeles que estaban al otro lado, a Renuin. No le habían gustado sus palabras, eso seguro. Pero lo disimulaba bien. Se mantenía impasible, a pesar del escrutinio tan descarado al que la sometía Stil. Renuin no se movía, no parpadeaba, no…

—¡David! ¡Eh, David! Cuánto tiempo, ¿eh? ¿Qué haces tú aquí?

Le estaba hablando un menor bastante extraño, que vestía unas túnicas sucias y que no eran de su talla.

—¿Me hablas a mí? —repuso, e hizo un leve gesto a los demonios para que no intervinieran.

—¿Es que hay otro David por aquí? —sonrió el desconocido.

—Me temo que me confundes. No te conozco y ese no es mi nombre.

—Ah, ya entiendo. —El menor se acercó y bajó el tono de voz, adoptó un aire conspirador—. Lo pillo. Yo también era más feliz cuando no sabía quién era, pero he muerto, ya ves, y resulta que sé quién soy y no es agradable y…

Stil agarró al individuo por el pecho y lo levantó.

—Esto es un funeral y me estás molestando. ¿Queda claro?

Lo dejó en el suelo a un lado con la esperanza de que bastara para que lo dejara en paz. Por fortuna, el menor se largó sin causarle más problemas. No era más que un tipo extraño que le había confundido con otra persona, por eso Stil no entendía por qué le había irritado tanto.

Se había desplazado un par de pasos sin darse cuenta, lo suficiente para notar que Renuin estaba pendiente de él. Stil la miró y ella le aguantó el pulso sin mostrar emociones. Jugaba. Ella no era tan fría como quería dar a entender. Tal vez incluso se divirtiera. Él no. Le señaló un rincón apartado, cerca de una de las horribles estructuras de madera y piedra de los menores que delimitaba el área del cementerio. Ella no respondió al gesto, pero caminó hacia allí, resuelta, sin volverse, seguida por los custodios y atrayendo las miradas de los menores.

—Ahora vengo —dijo Stil a los demonios.

No le perderían de vista, pero entenderían su tono y mantendrían la distancia. Midió la velocidad de sus pasos para llegar al mismo tiempo que ella.

—Renuin.

—Stil.

—No sabía que apreciaras tanto a Jack como para honrarlo con tu presencia en el aniversario de su entierro.

—Y yo no sabía que Jack y tú fuerais íntimos y te contara sus deseos de derrocar al Viejo.

—Vas a negar lo evidente, ¿verdad?

—No he venido por ti, Stil.

—Claro que no —ironizó el demonio. La sobrepasó y trazó una línea de fuego ondulada en el aire, frente a los custodios—. No temas, no te pasará nada por mantener una conversación conmigo a solas.

—Nunca te he temido, cariño.

Renuin hizo un gesto a los custodios para que respetaran la marca de fuego y formaron a distancia, sin intervenir y controlando a los demonios, que también deambulaban cerca.

—Dices que no me temes, pero te aterra estar conmigo a solas, por eso has rehusado verme en privado desde hace tanto tiempo.

—¿Tanto tiempo? —se extrañó ella.

Stil advirtió que comenzaba a medir el tiempo como los menores. Un par de años no suponían nada para ellos, apenas un parpadeo. La confusión de Renuin era genuina. En realidad, eran los demonios quienes habían cambiado su percepción del tiempo desde que perdieron la inmortalidad y Stil se adaptaba por simple proximidad a sus hermanos.

—¿Vas a negarlo?

Renuin ladeó la cabeza.

—Por donde empiezo. Entiendo que te creas irresistible, Stil, después de todo yo nunca te he dado motivos para pensar lo contrario, ¿verdad? Y cuando digo nunca, es nunca, bajo ninguna circunstancia.

Era inevitable que recibiera algún ataque pasivo sobre su infidelidad con Nilia durante el encierro en el Agujero.

—Eso es porque nuestras circunstancias no se pueden comparar. Aunque lo creas, no sabes lo que supuso el Agujero para nosotros. No, no justifico lo de Nilia, y ya me disculpé. Déjalo estar y no finjas que sigues enfadada por eso. Te escudas en esa aventura para no hablar conmigo ahora que estamos a solas.

—Estoy hablando, querido. Lamento no decir lo que quieres oír, pero hay cosas más importantes que tu ego.

Stil agitó las alas y avanzó hacia ella, aunque no llegó a tocarla.

—Esas cosas no importan. Yo sí he venido por ti, Renuin, por nada más. A mí no me da miedo decírtelo.

—¿Crees que yo…?

—¿Que ya no sientes nada por mí? —la cortó Stil.

Se había acercado más todavía. El rostro de ella estaba a menos de un palmo. Las alas de él, extendidas, curvadas, casi la envolvían por completo.

—No he dicho eso —dijo Renuin—. Pero hay cosas que sí importan.

—No las hay.

—Y me has mentido. Has venido por mí, pero también por algo más. No sé qué tramáis, pero no finjas que los demonios no…

—Todo eso me da igual. Te lo repito: estoy aquí por ti, por nada más.

Stil vio que ella por fin entendía que era cierto y se asombraba, y tal vez había algo más, quizá miedo. Eso le hizo entender a su vez que Renuin no había contado con esa posibilidad. Y le dolió un poco.

—Reconozco que cuesta creerlo… —titubeó Renuin—. ¿No te importa qué les pase a los tuyos? ¿Me elegirías a mí antes que…?

—Ahora mismo.

Ella vaciló por primera vez. Retiró la mirada, dio un paso atrás.

—Yo… Tengo responsabilidades, obligaciones. Me conoces, ¿y me pides que abandone a los ángeles?

—Te pido que vengas conmigo. Ya está bien de toda esta farsa. Me rebelé y luché, sufrí lo que no puedo describir en el Agujero. Y lo hice todo por ti. El Viejo ya no está, pero yo sí, he vuelto. Otro ángel puede ocupar tu lugar y atender esas responsabilidades y obligaciones. Tu sitio ahora está a mi lado.

—Ya lo discutimos. Los demonios no aceptarían que yo…

—No te pido que te unas a ellos, aunque te sorprenderías de lo que pueden aceptar o no. ¡Hablo de nosotros! ¡De nadie más! —Stil volvió a acercarse. Esta vez la envolvió hasta que las puntas de las alas se tocaron—. Nos conocemos demasiado como para que no sepas perfectamente cuál es mi postura. Yo no sé cuál es la tuya y es hora de que me la digas. Aquí y ahora. ¿Vendrás conmigo o te aferrarás a alguna excusa?

Renuin volvió la cabeza con la respiración agitada. Vacilaba. Cuando le miró de nuevo ya estiraba el brazo, buscaba con la mano las plumas que la rodeaban. Hacía tanto que no las acariciaba… Stil no se contuvo, tensó las alas anticipando el estremecimiento que las recorrería cuando ella las rozara.

Dos fogonazos a la derecha inundaron de luz la zona. La luz remitió y ahora había dos líneas de fuego entrelazadas con la que Stil había pintado antes para delimitar su espacio. Justo detrás de las nuevas llamas había dos niñas, idénticas, salvo porque una era rubia y la otra morena. Vestían armaduras de telio hechas a su medida. Las niñas juntaron las puntas de sus espadas. El fuego chisporroteó y desapareció, disolviendo las llamas de Stil.

—¿Quiénes sois, niñas? —preguntó Stil.

Las chiquillas, de unos diez años, se miraron en silencio.

—¿Sois mudas? —preguntó Renuin.

Las gemelas se separaron, dejaron paso a una mujer seguida por dos hombres, todos con armaduras, la clásica formación de los menores, un cuerpo, como ellos lo denominaban, integrado por cinco miembros, de los cuales la mujer era el corazón de la formación. La mujer se quitó el yelmo.

—Vuestra reunión se ha terminado —dijo Stacy con firmeza.

Stil contó mentalmente antes de perder la calma con la máxima autoridad de los menores por interrumpir el momento que tanto llevaba esperando. Sentía que podía despedazar a cualquiera e iniciar una guerra él solo, pero se obligó a recordar que Stacy solo era una menor y no comprendía lo que acababa de hacer. También se forzó a soportar su tono dictatorial. Era su esfera, después de todo, y tenía que aparentar firmeza ante los demás menores para afianzar su liderazgo.

Pero ahí terminaba su paciencia.

—Bien, nos iremos a otra parte…

—Os quedaréis justo donde estáis —le cortó Stacy—. Ordena a tus demonios que se relajen o tendré que pedírselo yo.

Sonaron pasos pesados y sincronizados, muchos. La zona del cementerio a espaldas de Stacy se llenó de menores armados, todos en cuerpos de cinco. Marchaban al mismo tiempo, dando una imagen de organización más que respetable. Dos niños, dos adultos y una mujer en cada cuerpo. Stil calculó que no había menos de setenta cuerpos. Habían despejado la zona de civiles.

Los demonios se agruparon detrás de Stil, preguntaron con la mirada cuál era el plan. Stil les indicó con un gesto que esperaran. La confrontación era un suicidio; aunque solo fueran setenta cuerpos de menores, necesitarían a los ángeles para derrotarlos. Y aun en ese caso, Stil no podía garantizar la seguridad de Renuin. Él sobreviviría, pero ella… Y solo tuvo que fijarse en la expresión de Stacy para saber que había muchos más. El cementerio estaría rodeado y solo tenía que chasquear los dedos para que cayeran sobre ellos cientos de menores armados y, aparentemente, bien adiestrados.

—¿Por eso nos dejaste pasar? ¿Para capturarnos a traición? —Stil encaró a Stacy—. ¿Estás segura de que es esto lo que quieres? Te advierto de que fui prisionero durante la última guerra y no estoy dispuesto a que vuelva a pasar. Tú decides.

Stacy le señaló con la espada.

—Es lo que has decidido tú. No me acuses a mí de traición, que es algo en lo que habéis demostrado ser unos expertos, ¿verdad, demonio? Pero a mí no me vas a engañar. Falta un miembro de tu grupo. Al venir, había una demonio calva contigo, Stil, pero ya no está y no la encontramos. No sé qué pretendes, pero vosotros habéis traicionado nuestra confianza, no al revés.

Brila y sus estúpidas maquinaciones les iban a costar caro. Stil la había perdido de vista al llegar al cementerio y ver a Renuin. Toda su atención se había centrado en ella, en recuperarla, y Brila había hecho de las suyas. Y Stacy se había dado cuenta. Stil desconocía dónde estaba Brila y qué habría hecho. Cualquier cosa que dijera sería mentira y solo empeoraría la situación. Si salían vivos, estrangularía a Brila por mantenerle al margen de sus maniobras y dejarle desprotegido.

No hallaba salida, pero Stil no había mentido al decir que no consentiría que nadie lo apresara. Al menos la ira de Stacy no guardaba relación con los ángeles y Renuin estaría fuera de peligro si la situación se descontrolaba.

—¿Todos estos soldaditos han venido por mí? —La voz provenía de detrás de Stil. El demonio se volvió. Allí estaba Brila. Sonreía—. Perdón, ¿alguien me buscaba?

Tenía un brazo envuelto en tela ensangrentada. Había sido muy sigilosa regresando sin que la vieran. Se situó junto a Stil.

—¿Quién eres? —preguntó Stacy.

—Me llamo Brila. Encantada.

—¿Dónde estabas?

—He tenido un pequeño percance —respondió la demonio—. Me gustan vuestros caballos. Pero al parecer yo a ellos no. Me acerqué a uno y me soltó una coz. No me lo esperaba, tropecé, caí… Por suerte un menor muy considerado me ayudó a vendarme. Puedo decirte quién es. Si no me crees, puedo mostrarte la herida. Creo que todavía se ve el hueso. Mira…

—Cúbrete el brazo —ordenó Stacy, irritada.

La situación había dado completamente la vuelta. Stil tenía claro que Stacy no se creía la historia de Brila. Pero no podía rebatirla.

—Bueno —dijo Brila—, aclarado este pequeño malentendido…

—Os marcharéis —atajó Stacy—. A vuestra esfera. Ahora. Y no regresaréis nunca. Si queréis hacerlo, pediréis permiso. No me importa el acuerdo que negociara Jack. Ya no vais a supervisarnos, ¿queda claro? Ahora, largo de aquí.

Podría haber terminado peor. Stil consideró que no era el momento de discutir con Stacy. Con quien de verdad quería cruzar unas palabras era con Brila. La agarró por el brazo e indicó con un gesto a los demonios que se marcharan.

—Sabes que nunca te pedirán permiso, ¿verdad? —dijo Renuin a Stacy—. Los demonios no olvidarán cómo los has echado.

—Tú tampoco lo harás, me temo —dijo Stacy—. La orden era también para vosotros.

Stil observó cómo se desencajaba el rostro de Renuin por un momento. Se detuvo.

—¿Has dicho orden? —preguntó Renuin.

Los custodios tensaron las alas.

—¿Es que eres sorda? —preguntó Stacy—. Acabas de recibir una orden, sí. Mía. Porque esta ya no es tu casa, sino la nuestra. ¿Lo has entendido o necesitas una explicación más elaborada?

Stil soltó a Brila y desplegó las alas.

—Vuelve a hablar así a Renuin y te arrancaré la lengua. ¿Entiendes quién eres, menor? ¿Quién es ella? Vas a disculparte ahora mismo.

Dio un paso hacia Stacy, dos. Stacy levantó la mano. Cayeron al menos tres arcos de fuego sobre Stil. El demonio se cubrió con las alas. Sintió los impactos. Poca cosa, apenas una molestia. Aunque no habrían sido tan inocuos si le hubieran acertado en el cuerpo. Decenas de menores sacaron sus espadas de fuego.

—Solo eran disparos de advertencia —dijo Stacy—. Retrocede y guarda tu arma. De lo contrario, te garantizo que no vas a impresionarla —amenazó refiriéndose a Renuin—. Tienes cinco segundos para obedecer, demonio.

Stil solo necesitó uno. A los demonios no les había permitido que faltaran al respeto a Renuin y menos iba a aceptarlo viniendo de una menor. El resto le daba lo mismo. Cargó directamente contra la unidad de cinco menores de la que formaba parte Stacy. Las niñas gemelas fueron rápidas tejiendo líneas de fuego, igual que los adultos. Crearon una barrera entre todos que ningún ángel o demonio podría haber trazado tan deprisa. Era una ventaja de los menores poder crear runas colectivas tan deprisa, pero no parecían demasiado fuertes, a juzgar por el brillo de las llamas.

Stil iba a despedazar la runa con las alas, luego aprovecharía el desconcierto de los menores, que no se lo esperarían. Le daría a Stacy la oportunidad de disculparse mientras sujetaba la espada sobre su garganta y le exigía que ordenara a su ejército no interferir.

Sin embargo, otra runa apareció frente a Stacy, una que Stil no reconoció. No había visto quién la había trazado, pero era un borrón, un montón de fuego, demasiado grueso para ser una runa clásica.

—¿Me has llamado, Stacy? —dijo una nueva voz.

Stil se detuvo al reconocer las alas de Nilia, sus llamas, que había confundido un instante antes con una nueva runa. Tuvo que contenerse para frenar el impulso de lanzarse.

Sabía que era cuestión de tiempo que Nilia volviera a aparecer. Ni siquiera le resultó extraño que hubiera sido en un momento tan oportuno y delicado. Porque no era una coincidencia, eso quedaba descartado. Lo que Stil no podía creer era que Nilia se dirigiera a Stacy como si reconociera su autoridad y estuviera a sus órdenes.

—Sí, quería hablarte —dijo Stacy—. Pero ha surgido un problema con nuestros invitados. Nada serio. Lo resuelvo y enseguida estoy contigo.

Nilia se volvió y los miró a todos, a Stil, a Renuin, a los ángeles, a los demonios. Sus ojos solo reflejaron indiferencia.

—Ya veo. —Las alas de Nilia ardieron con más intensidad—. Tengo un poco de prisa. ¿Te importa que me ocupe yo de los invitados?

Stil habría creído antes en la resurrección del Viejo que en Nilia pidiendo permiso a alguien, a un menor… Era inconcebible.

—No es necesario, pero gracias por tu oferta —dijo Stacy. Se adelantó hasta la posición de Stil—. Tengo asuntos que atender. Os van a escoltar hasta vuestros respectivos orbes para que os larguéis y no volváis. ¿Hay algo que no hayáis entendido?

Stacy cruzó los brazos. Detrás de ella estaba Nilia con las alas desplegadas. Stil, situado justo frente a Stacy, veía las alas de fuego como si fueran de la menor. Enfrentarse a Nilia era peor que suicidarse, en especial desde que tenía las alas de Tanon.

A Stil no le quedó más remedio que acatar la orden y tragarse la humillación. El rostro de Renuin expresaba que ella lo había encajado todavía peor.

Stacy acababa de insultar gravemente tanto a ángeles como a demonios.

La buena noticia era que ya tenían confirmación de que Rylan había heredado la capacidad de regenerarse mediante el sueño. Después de replicar la runa de su padre en la roca que trajeron de la sexta esfera y empotrarse contra el techo, el niño resultó severamente lastimado. Tuvieron que subir al techo de la casa y romper los tablones que formaban el tejado para poder sacar a Rylan, porque no había forma de hacer bajar la piedra. Rylan era un moratón gigante salpicado de sangre, con varios huesos rotos, incluida un ala. Lo bajaron con el máximo cuidado y lo dejaron en una cama tras limpiar las heridas y colocar los huesos en su sitio.

El padre del chico describió con precisión milimétrica lo que pensaba hacer a Brown y al resto de científicos si su hijo no se recuperaba. No se despegó de su lado, hasta que tres días más tarde Rylan despertó, se incorporó con una sonrisa inocente y se tragó casi un barril entero de cereales. No tenía un solo rasguño. Brown respiró aliviado al verlo marcharse con su padre, quien no disimuló la prisa que tenía en alejarlo de él.

La mala noticia era que no lograban replicar la runa de Rylan. Brown y el resto de científicos que presenciaron el ascenso de la piedra habían trabajado sin descanso, pero ninguna de sus runas logró levantar ni una ramita. Aún contaban con la original, ya que la piedra seguía flotando contra el techo y se podían ver sus llamas con claridad. La habían estudiado con tanto ahínco que todos ellos conocían su diseño hasta el mínimo detalle. Sin embargo, no conseguían reproducirlo.

—Probemos con una runa de exactamente el mismo tamaño —sugirió un científico.

—El tamaño es indiferente —señaló Brown—, solo importan las proporciones. Capa levantó montañas enteras con esa runa.

—¿Cómo pudo crear una runa que abarcara una extensión tan grande?

—Tengo entendido que podía volar. Sigamos probando porque la runa funciona.

Muchos intentos frustrados después, la sombra de la desesperación comenzó a oscurecer el ánimo de los científicos, pero no se rindieron. Dos días de pruebas más tarde alcanzaron el consenso de que sus runas eran idénticas a la de Rylan, por lo que el problema no estaba en el diseño.

—Tiene que ser el orden en que se pinta cada línea —opinó Brown—. O la velocidad a la que dibujamos las llamas. ¿Alguien recuerda al niño cuando pintó la runa?

Varios científicos aseguraron haber visto a Rylan y explicaron el procedimiento que siguió. Antes de que terminaran de probar, Brown supo que ambos estaban equivocados porque sus métodos eran demasiado diferentes. Tuvo que ordenar un descanso tras sofocar la pelea entre ellos cuando se acusaron mutuamente de incompetencia.

Se quedaban sin ideas.

—El problema está en el fuego —dijo una científica.

—Explícate —pidió Brown.

—Tenemos que aprender a crear fuego verde, como hacía Capa. Todo lo demás ha fallado, así que o el problema es el fuego o somos unos inútiles y nunca daremos con la clave.

—Los llamados evocadores usaban fuego naranja al principio, así que es posible cambiar el color de las llamas y puede que el verde cambie alguna propiedad que hace posible que esa runa funcione.

Al menos era una nueva dirección en la que investigar. La nueva dirección desembocó en un callejón sin salida cuando llegaron a la conclusión de que no tenían la menor idea de cómo variar el color del fuego. Y Brown seguía sin estar seguro de que esa fuera la solución. La lógica dictaba que debían utilizar a Rylan para ver cómo dibujaba la runa, pero su padre no lo consentiría y con razón.

Brown estaba convencido de que el chico era la clave por ser hijo de quien era, ya que, hasta donde él sabía, elevar porciones de terreno en el aire no estaba al alcance de los evocadores. Capa fue el único que utilizó aquella runa. Nadie más. Y si no se la había enseñado a ningún demonio, tal vez fuera porque ninguno sabría manejarla. Había oído que Capa fue único en muchos aspectos debido a cierta ayuda que recibió de… No recordaba de quién. Vyns lo había mencionado, y se le habían olvidado los nombres, aunque estaba seguro de que se trataba de una pareja.

La muerte de Capa se había llevado el secreto de aquella runa. Pero su hijo lo había traído de vuelta. Y puede que eso no figurara en los planes de quienes le transmitieron ese conocimiento a Capa en primer lugar.

Un escalofrío recorrió la espalda del doctor Brown. Indagar en los entresijos de aquella runa podría ponerles en un camino demasiado peligroso.

CAPÍTULO 7

—¿Podrías dibujar esa runa? —pidió Óscar con mucha educación.

Estela se removió inquieta a su lado.

—¿Por qué le interrumpes, viejo? Así no acabaremos nunca.

Piers carraspeó. No recordaba haber hablado nunca tanto tiempo, ni siquiera durante los sermones que daba a la escoria que llegaba a la prisión. Quizá acabara por gustarle. Quién le iba a decir que a su edad quizás descubriera una nueva faceta como orador.

—Si te refieres a la runa de Rylan —dijo Piers—, no tengo ni pajolera idea. Nunca me han gustado esos garabatos y no son lo mío.

Óscar pareció decepcionado.

—¿Nilia no preguntó por mí?

—No, que yo sepa.

—No me ha quedado claro si el Jack ese era bueno o malo —dijo Estela—. He oído su nombre miles de veces, pero siempre como algo lejano, como si hablaran de la Primera Guerra.

—Bueno, eso es una exageración, pero sí fue hace mucho tiempo. Jack, como la mayoría de los grandes personajes de la historia, fue muchas cosas: algunas malas, otras buenas. Tú no lo entenderías, niña, y al abuelo no creo que eso le importe mucho.

—¿Eh? —dijo Óscar—. Ah, sí, Jack… Yo lo conocía de antes de la Onda incluso, ¿recuerdas? Sé bastante bien cómo era.

—¿Bueno o malo? —preguntó Estela.

—Peligroso —dijo Óscar—, aunque no de un modo convencional. ¿Qué pasó con la runa, Piers? No lograron replicarla, estoy seguro.

—Claro que lo estás.

—¿Qué quieres decir?

—Que te gustan mucho las runas —le acusó Piers—. Por eso preguntaste quién diseñó la que habéis atravesado y poder salir de la prisión. Dylan me habló de ti, Óscar, y de lo que hiciste en Black Rock.

—Eso no…

—¡Calla! Y también sé para quién lo hiciste. Para la misma pareja de bichos raros que enseñaron esa runa y muchas otras cosas a Capa.

—No sigas por ahí, Piers, te lo adviert…

Piers alargó el brazo con una velocidad increíble y le cruzó la cara a Óscar. El anciano escupió sangre.

—Agradece que no te haya atizado con Carlota. Ya te dije que sabía que eres un pez gordo. Y ahora entiendo que fuiste tú quien enseñó a Capa todas esas cosas raras por encargo de Tedd y Todd. ¿Lo niegas?

—¿Por encargo de quién? —preguntó excitada Estela.

Óscar se limpió la sangre de la boca con la manga.

—¿Cómo lo sabes?

—Se me había olvidado, pero recordé tu relación con ellos. Además, si Nilia te persigue tiene que ser por algo muy gordo.

—Ahora ya puedes entender por qué no debe encontrarme. Sé demasiado.

—Quizá no tanto como crees.

—¿A qué te refieres?

—A que te has perdido mucho y puede que ya se sepan esos grandes secretos que escondes.

—¿Qué? Eso no es posible. Sigue. ¿Qué pasó después del funeral? ¡Tengo que saberlo, Piers!

—Pues cierra el pico y déjame seguir con la historia.

Vyns tuvo un pequeño ataque de pánico al pensar que más pronto que tarde tendría que aprender a cocinar para alimentar al hijo de la asesina psicópata. En fin, era mitad menor y mitad demonio, como Rylan, el hijo de Capa, y Rylan tenía un apetito voraz. Para salir del apuro, decidió robar a los menores sacos de… esas cosas de trigo, o eso creía que eran, además de pellejos de agua y leche. Pero las provisiones se acabarían y el asesino en miniatura que llevaba en sus brazos tendría que comer algo.

Cómo echaba de menos la gastronomía de los menores. Una pérdida irreemplazable. Durante su etapa como observador, Vyns había pasado momentos muy agradables de exceso y vicio en los restaurantes. A diferencia de los menores, Vyns nunca tuvo problemas con el colesterol ni el sobrepeso y, en el supuesto de haber sufrido alguna complicación por sus excesos, habría contado con el sanador que además era su amigo. Lyam no aprobaba la interpretación flexible que Vyns hacía de la norma de no interferir en la vida de los menores, pero incluso él cedió a la tentación en ciertas ocasiones.

Pensar en Lyam le puso triste.

—Te echo de menos, amigo mío —suspiró—. Ojalá la madre de este pequeñajo no te hubiera cortado el cuello.

Todavía imaginaba de vez en cuando que el sanador seguía a su lado y estaban en el plano de los menores, estudiándolos, redactando informes que nadie leería. Vyns criticaba a los menores y Lyam le reprendía y discutían. Y pasaban los siglos… Fantasear con el recuerdo de Lyam lo entristecía aunque también le gustaba.

—Eh, ¿eres idiota, amigo?

—¡No me toques! —gritó Vyns.

Había tropezado con un menor mientras caminaba absorto en sus ensoñaciones. Descubrió que, por instinto, había sacado el ala derecha para proteger al bebé.

El menor lo miró con desprecio.

—Perdón —dijo el ángel retirando el ala y adoptando una postura normal—. No miraba por dónde iba. Yo no soy así, de verdad…

El menor ya se había ido. Otra anécdota que acabaría llegando a oídos de Stacy y que la convencería más todavía de que había hecho lo correcto al expulsarlo.

—Vyns no es así, eh —le dijo al bebé—. Solo ha sido un despiste. Tú no vas a gritar a la gente, de acuerdo, no vas a ser como mamá psicópata, ¿vale? Bien, así me gusta. Al final puede que sí sea un buen padre después de todo… Oh, mierda, lo siento. No miraba por dónde… Lo siento, de verdad. ¿Está bien, señora? Menos mal. No volveré a distraerme, lo prometo. Y tú, enano, tampoco vas a decir «mierda», ¿está claro? Puede que yo no sea un buen ejemplo para un mocoso.

Pero lo cierto era que Vyns agradecía tener que cuidar del crío. Le habría gustado que no fuera un bebé con los genes asesinos de su madre, pero ocuparse de él distraía su mente de la situación en la que se encontraba. El rechazo de Stacy aún no le había afectado, pero era cuestión de tiempo. Sabía que era un duelo que tendría que pasar y el niño le ayudaría a centrarse. Vyns arrastraba muchas decisiones erróneas que pesaban demasiado. Algún día ese peso sería insoportable y eso le daba más miedo de lo que quería admitir.

Cada vez había más gente, por eso había tropezado. Estaba llegando a las puertas de la ciudad. La empalizada que unía las dos cordilleras que bordeaban Nova asomaba algo más adelante. Los menores habían creado una barrera sólida con los recursos de que disponían. Habían construido torres de madera y las habían unido con troncos, rocas pobremente moldeadas y runas que repasaban los militares todos los días. El conjunto era una empalizada que parecía a punto de desmoronarse, pero que Vyns sospechaba que podría resistir un castigo considerable antes de venirse abajo. Estéticamente no era agradable. En realidad, la ciudad entera era fea con ganas. Se trataba de otra tarea pendiente de los menores: recuperar el sentido de la estética en la arquitectura. Aquella empalizada le recordaba a la muralla de Londres por su aspecto apresurado, casi decrépito. Vyns se había pasado la existencia criticando a los menores, pero no por su estilo arquitectónico, mucho más variado que el de los ángeles.

Pasaban carruajes tirados por menores y muchos soldados iban y venían, formando una larguísima fila de personas que llegaba hasta la puerta de la ciudad. Los carros transportaban barriles, cientos de ellos. El ángel supuso que serían armas, porque eran los militares quienes se encargaban. Vyns apretó al bebé contra su pecho y avanzó sin respetar la fila.

Hasta que un soldado le dio el alto.

—No se puede abandonar la ciudad, señor. A menos que tenga un salvoconducto, en cuyo caso debe aguardar su turno —añadió señalando la hilera de personas.

—Te aseguro que sí puedo salir —respondió Vyns.

—Nadie puede, señor. —El soldado adoptó un tono más firme—. Fuera no podemos proteger a la gente y nuestras órdenes son preservar toda vida humana.

—Oh, entiendo. —Vyns sacó las alas y las agitó—. ¿Dicen algo esas órdenes sobre preservar la vida de los ángeles? —El soldado, confuso, buscó a un compañero con la mirada, que se encogió de hombros—. Con permiso, muchachos —dijo Vyns mostrando las alas.

Habría sido gracioso que Stacy lo expulsara y los militares bajo su mando lo retuvieran en Nova. De repente tenía ganas de salir de la ciudad y olvidarse de todo lo que había pasado. Quería marcharse y empezar de nuevo con los suyos.

—Saca la espada, payaso con armadura —gritó alguien. A Vyns le sonaba aquella voz—. ¡Vamos! Córtame la cabeza de una puta vez y acabemos con esto.

—No tiene salvoconducto, señor. Regrese o tendré que arrestarlo.

La escena la protagonizaba un hombre delgado y carcomido que no parecía capaz de mantenerse en pie sin ayuda. Encaraba a un soldado que le sacaba una cabeza y lo desafiaba con… Bueno, con sus palabras, porque aquel pobre hombre tenía un aspecto de lo más inofensivo. Vyns prestó atención, atraído por la voz del civil. Estaba seguro de que la había escuchado antes. El soldado se debatía entre el deber y la evidente lástima que le inspiraba aquel individuo demacrado.

—¿Vas a llamar a tu superior, soldadito? Por última vez, subnormal, o te apartas o me rajas con la espada. Si es que tienes huevos para enfrentarte a mí, claro.

Al fin recordó. Era un menor conflictivo al que llamaban Tumor. Vyns le vio montando un escándalo en el hospital el día que le llamaron porque a Rylan le empezaron a salir las alas. Tumor estaba muy enfadado y exigía drogas, si la memoria no le fallaba. También estuvo en el primer aniversario del funeral de Jack, en el que pronunció un discurso incendiario sobre el difunto y expuso una visión un tanto destructiva de la raza humana. El llamado Tumor no era la personificación de la alegría y la concordia.

Vyns continuó su camino. En sus brazos portaba el único asunto que ahora debía acaparar toda su atención.

—Usted lo ha querido —dijo el soldado—. Un paso atrás, señor. Las manos detrás de la cabeza.

La curiosidad obligó al ángel a girarse, justo en el momento en que Tumor se llevaba las dos manos a la entrepierna. El gesto de desprecio y desafío no podía ser más palmario.

El soldado asió la empuñadura de la espada. Y de pronto se cuadró y realizó el saludo militar. Había llegado un hombre que atrajo todas las miradas. Vyns no podía creer que el recién llegado fuera el destinatario del saludo militar. Parecía cualquier cosa menos un soldado. ¡Vestía vaqueros! Vyns casi ni podía recordar la última vez que había visto unos pantalones que eran tan comunes en el plano de los menores; eso sí, el estado de los vaqueros era lamentable, como si no se los quitara nunca. La cara estaba medio cubierta por la visera de una gorra de béisbol y gafas de sol oscuras. Aquel personaje era la nostalgia personificada del mundo de los menores antes del éxodo.

—A sus órdenes, señor.

—No me llames, señor, coño —protestó el de los vaqueros.

—Sí, señor.

—¿Qué pasa aquí? Necesito que despejéis la entrada para que pueda pasar el convoy de suministros.

—Sí, señor. El civil no cuenta con salvoconducto reglamentario e insiste en salir de Nova a pesar de mis reiteradas advertencias de…

—Me importa una mierda, ¿me oyes? ¿Es que me he puesto yo a contarte mi vida? Despejad el camino.

—Tú eres Holloway, ¿verdad? —dijo Tumor—. ¿Qué tal si me dejas salir de esta mierda de ciudad? Resulta que estoy hasta los cojones de todos vosotros.

Vyns aprovechó para marcharse mientras todo el mundo asistía con expectación al duelo entre Tumor y Holloway. Al ángel no le apetecía contemplar cómo reducían a Tumor y lo encerraban, porque podría sentir el impulso de ayudar a un hombre claramente enfermo. No le auguraba un gran futuro a Tumor, si es que lograba salvar la situación que él mismo había creado con los militares.

Vyns había conocido a menores así, personas derrotadas que habían perdido la ilusión por la vida. Le inspiraban lástima, pero no tenían salvación, a no ser que reaccionaran ellos mismos, y eso era raro que sucediera. Intervenir en su favor era una pérdida de tiempo porque, aunque lograra ayudarlo hoy, volvería a sucederle lo mismo mañana.

Cruzó la empalizada, apretó el paso y no tardó en quedarse solo en el camino. En cuanto dejó atrás Nova, solo vio dos patrullas de soldados recorriendo el perímetro de la entrada. A Vyns le sorprendía un poco que Stacy fuera tan precavida, ya que no había señales de que fuera a producirse una nueva guerra. Los soldados se pusieron a lanzar arcos de fuego a una runa que flotaba algo más lejos. Las llamas se iluminaron nada más recibir el impacto. Una runa igual, en lo alto de la cordillera que delimitaba la ciudad, brilló con el mismo tono en señal de respuesta. Stacy había apostado menores en los puntos más altos de las montañas circundantes. Contaban con toscas atalayas desde las que vigilaban un terreno por el que jamás se había acercado un enemigo. Aquellos vigías eran quienes habían contestado a la patrulla encendiendo la runa en la cumbre.

El ángel siguió caminando, agradecido de no ser uno de esos vigías. No sabía cada cuánto tiempo eran relevados, pero mientras durara su turno debía de ser insoportable permanecer ahí arriba sin nada que hacer.

Un berrido largo y estridente le recordó a Vyns que ahora tenía nuevas obligaciones.

—Mira quién se ha despertado. Ya, ya, ahora me paro. Deja que encuentre un sitio adecuado para… No vas a callarte, ¿verdad?

Se apartó del camino y se sentó entre unos árboles. La hierba le daba la sensación de ser un terreno mullido, apropiado para un bebé.

—Hale, ya está. Tienes hambre, ¿a que sí? Ya voy, ya voy. —Vyns sacó un pellejo lleno de leche y se lo acercó al crío. El bebé lloró con más fuerza—. ¿Qué pasa? ¿No te gusta? No me digas que echas de menos a mamá. No será eso, ¿eh?, porque no sé dónde se ha metido. Andará por ahí matando a alguien a cuchilladas. Por favor, dime qué quieres antes de que me destroces los tímpanos con…

El ángel olfateó el aire varias veces, y entendió cuál era el problema que irritaba al enano. Los menores eran muy desagradables.

—No pienso limpiarte el culo. Lo siento.

Vyns le quitó el pañal de tela intentando tocarlo solo con la punta de los dedos. Habría jurado que nunca había tenido en las manos algo tan asqueroso. Qué peste. Se imaginó despellejando a Nilia despacio, saboreando su sufrimiento.

—¿Qué hacía mamá con esto?

No veía a Nilia limpiando pañales. Como mucho, le pasaría el cuchillo por la raja del culo al bebé y luego se lo calvaría a alguien solo para limpiarlo de mierda. Pero Vyns no tenía más que otro pañal de repuesto y no sabía con qué frecuencia cagaba un bebé. Los menores que él había conocido se aliviaban al menos una vez al día, así que estaba frente a un buen problema. Tal vez pudiera regresar y robar a los menores cien o doscientos pañales más. Para cuando se le acabaran, Nilia habría regresado a por su hijo. Si no, tendría que empezar a contemplar el suicidio como una alternativa viable a…

—¿Disfrutando de la soledad del campo? —gritó alguien.

Vyns no se había dado cuenta de que se acercaban varios carruajes que levantaban una nube de polvo. Al frente iba un hombre a caballo que le saludaba con la mano. El ángel parpadeó varias veces, se frotó los ojos al reconocer a Tumor. No alcanzaba a imaginar cómo se había librado de ser detenido por los soldados después de la que había liado a las puertas de la ciudad. Y además montaba un animal espléndido mientras un bebé se acercaba a sus patas y… ¡El bebé! Vyns lo había descuidado y ahora gateaba hacia los cascos del caballo. Ni siquiera sabía que el niño sabía andar a cuatro patas. Lo cierto era que se balanceaba de un lado a otro con bastante torpeza, pero mantenía la tripa en el aire y no la arrastraba, de modo que lograba desplazarse con relativa velocidad.

Vyns se levantó tan rápido como pudo, desplegó las alas por instinto, porque quería volar hasta el pequeñajo. Todavía habrían de pasar unos cuantos siglos para que su antigua naturaleza se adaptara a las nuevas circunstancias.

Alcanzó al niño a escasa distancia del caballo.

—Eres rápido, ángel —dijo Tumor—. Pero ¿no crees que habría detenido el caballo?

Seguramente su reacción había sido exagerada, pero cualquiera se enfrentaba a Nilia si algo le pasara a su proyecto de asesino en miniatura.

El carro que iba detrás de Tumor se paró y bajó Holloway, que levantó el puño y detuvo a toda la caravana. Holloway se colocó las gafas de sol sobre el puente de la nariz mientras se acercaba a Vyns.

—¿Qué haces aquí, tullido? —preguntó.

—¿Perdón? —se extrañó Vyns.

Holloway le miraba y le hablaba a él, pero no entendía por qué le llamaba de esa manera.

—Se refiere a ti —aclaró Tumor—. Para Holloway todos los ángeles y los demonios sois tullidos.

Vyns no imaginó a qué se debía ese apodo.

—No hago nada, la verdad —tranquilizó a Holloway—. Me marcho. Voy de camino al orbe para salir de la esfera.

La postura de Holloway se relajó.

—Eso es bueno. Nosotros vamos hacia allí con suministros. Podemos llevarte.

—No quiero causaros molestias.

A pesar de que Vyns no podía ver los ojos de Holloway tras los cristales oscuros de las gafas de sol, notó el impacto de su mirada.

—¿Es que nuestra compañía no es buena para ti, tullido? —Holloway levantó el brazo y acercó la nariz a su axila—. ¿Apestamos? ¿Qué otra razón tendrías para rechazar nuestra invitación? Me haces sospechar.

—¡Es sospechoso, señor! —gritó un soldado desde alguna parte.

—Que no me llames… —se encendió Holloway.

—Me encantaría ir con vosotros —se apresuró a decir Vyns—. Sería un honor que me escoltarais hasta el orbe, si no es mucho pedir.

—Sube de una puta vez —gruñó Holloway—. ¡Atención, tarados! ¡Nos vamos!

Vyns subió a la parte trasera y se sentó sobre un barril. Dejó al bebé en el suelo, ya que era un pequeño recinto cerrado del que no podría escapar. El enano tenía problemas para mantenerse a gatas debido al traqueteo del carro, pero no lloraba, concentrado como estaba en mantener el equilibrio.

—Es medio tullido —explicó el ángel.

Holloway, con una mueca de asco, negó con la cabeza.

—Te cepillaste a una mujer y…

—No es mío —se adelantó Vyns—. Su madre… no puede ocuparse de él y me ha pedido un favor.

—Es verdad —dijo Tumor—. Tú eres el ángel marica, ¿no?

Vyns se sorprendió por segunda vez de los apodos que le adjudicaban.

—¿A qué viene eso?

—Corre el rumor de que te han ofrecido las mujeres más guapas, de todas las edades, colores, formas y tamaños, pero las has rechazado. O no se te levanta o…

—¡No es nada de eso! —Vyns se levantó airado. Enseguida se dio cuenta de su arrebato y volvió a tomar asiento—. Es complicado de explicar… ¿La gente piensa que soy homosexual?

—Yo no. —Holloway le dio un golpe en la espalda—. No quieres mezclarte con nosotros. Bien pensado, tullido. Cada uno en su sitio.

—No te caemos bien —dijo Vyns resaltando lo obvio—. ¿Por qué?

Sospechaba que Holloway había querido llevarlo hasta el orbe para asegurarse de que se marchaba.

—Recuerdo a tres tipos que insultaron a mi primera novia cuando yo tenía catorce años —dijo Holloway—. Dijeron que era fea. Les partí la boca. Fue bastante fácil, la verdad, ni siquiera me hicieron un rasguño. ¿Y ahora voy a soportar que me llamen menor? ¿Que nos lo llamen a todos? ¡Los cojones! Lo lleváis claro…

La rueda del carro debió pasar sobre una roca y todos dieron un pequeño salto. Vyns recogió al bebé del suelo.

—¿Cómo se llamaba el conductor? —le preguntó Holloway a Tumor.

—Schweinsteiger.

—¡Schug…! —gritó Holloway—. ¡Conductor! ¡Pilla otro bache como ese y te tragas el carro! ¡Llevamos a un puñetero bebé aquí!

—¡Sí, señor!

Holloway abrió la mochila de Vyns y sacó el pañal manchado. Luego se fue hacia el pescante.

—Cuando nos detengamos quiero que limpies este pañal, ¿entendido? —le gruñó al conductor—. Y si vuelves a llamarme señor, lo limpiarás con la lengua. ¡Eh, vosotros! ¡Separad vuestro carro o chocaremos! ¡Y los de atrás, dejad de cantar esa mierda! ¡Me duelen los oídos, coño!

Holloway continuó impartiendo órdenes con su peculiar estilo. A cada grito y cada insulto le seguía un «sí, señor». Vyns nunca había conocido a un oficial de alto rango como él.

—¿Puedo? —preguntó Tumor con los brazos extendidos. Vyns le entregó al bebé—. ¿Cómo se llama?

En ese instante se dio cuenta de que Nilia no le había dicho el nombre del crío.

—Se me ha olvidado —mintió—. Por cierto, antes nos cruzamos en la puerta de la ciudad y juraría que ibas a meterte en un lío. Te vi provocando a Holloway y no parece un tipo razonable.

—Ah, eso —dijo Tumor dejando al bebé en el suelo—. Yo también pensé que estaba en un apuro, pero ¿sabes? A Holloway le caí bien. No le importó nada de lo que le dije, solo que le llamara por su nombre. Detesta que lo llamen señor.

Vyns cada vez entendía menos cómo funcionaba la mente de los menores.

—También te vi hace tiempo, en el hospital, montabas un buen alboroto pidiendo drogas.

—Tengo cáncer de huesos, de ahí mi apodo. Desde antes del éxodo, obviamente. Como aquí no enfermamos, el cáncer no avanza, pero tampoco se cura. No creo que tú puedas entenderlo. Este cáncer duele, mucho, cada día. Y hace tiempo que se terminó la morfina que trajimos de casa.

Vyns había sentido dolor muchas veces, pero nunca de manera permanente. Aun cuando no hubiera un sanador cerca, un ángel solo tenía que echarse a dormir y su cuerpo se restablecía. No, ciertamente no podía ponerse en el pellejo de Tumor.

—Inútiles —escupió Holloway regresando a su barril—. Tengo que estar pendiente de todo. ¿Lo podéis creer? No entienden nada de lo que les digo.

—Y eso que transmites las órdenes con mucho tacto —ironizó Vyns.

—Bueno, claro, hay que tratarlos con cariño. Somos gente civilizada.

Vyns sonrió.

—Nunca había conocido a un oficial como tú, Holloway.

—Nada de oficial. Solo soy un soldado más, tullido. Los demás obedecen mis órdenes y no tengo ni idea de por qué.

—¿Nadie te ha ascendido?

—Ni de coña.

Holloway empezaba a despertarle auténtica curiosidad al ángel.

—¿Eras soldado antes de la Onda?

—Ni de coña.

—¿Y cuándo…?

—Dos años después. —Holloway sacó un artilugio de madera que Vyns tardó en reconocer como una pipa. Lo llenó de unos hierbajos y lo prendió con un puñal de fuego—. Yo ni siquiera sabía que se habían establecido zonas seguras diferentes y que los países ya no existían. Vigilaba una central nuclear que proveía de energía a Londres. A los genios del alto mando se les escapó considerar un objetivo estratégico al lugar que proveía de electricidad a Londres. Pero en la Zona Segura del Norte alguien sí supo usar el cerebro.

—Lo atacaron los norteños para cortar la electricidad a Londres —adivinó Vyns.

—Exacto. Fue repentino. Yo estaba leyendo y de repente una puta explosión y tenía las tripas de varios compañeros sobre mi cabeza. Me levanté y me cagué en los muertos de todo el que se cruzó en mi camino y antes de que me diera cuenta ya había un par de docenas de soldados obedeciéndome.

—Creo que es la carrera militar más fulgurante que he escuchado —dijo Vyns muy animado—. ¿Y eso fue todo? ¿Desde entonces la gente te obedece?

—Más o menos —dijo Holloway, pensativo—. La verdad es que no creo haber cambiado en todo este tiempo. Sigo yendo por ahí cagándome en lo que no me gusta y ese montón de gañanes no paran de decir «sí, señor» cada vez que abro la boca.

A Vyns se le ocurrió que Holloway transmitía cierta autoridad con sus ladridos y, sin duda, confianza. Al rebuznar sus órdenes daba la sensación de que, como poco, sabía lo que hacía. En las películas antiguas de los menores, los oficiales militares siempre insultaban a los soldados bajo su mando, sobre todo a los nuevos. Pero Vyns sabía que no era así en la realidad. Holloway, además, contaba con más diferencias respecto de los personajes de cine. La primera era que no tenía rango, no era oficial, nadie lo había nombrado para el cargo. Y la segunda era que no parecía vomitar insultos solo sobre sus soldados, sino sobre cualquiera que estuviera cerca, incluso alguien de rango superior, si es que Holloway se consideraba dentro de la jerarquía militar. Lo curioso era que los soldados sí le consideraban el oficial al mando. Se notaba que le respetaban y admiraban, tal vez incluso lo apreciaban.

La historia de Holloway era demasiado simple. Vyns aprendió hacía mucho tiempo que siempre hay algo más detrás de quienes destacan de manera tan peculiar.

—Muchas gracias, chicas —dijo Stacy—. Ya no os necesitaré más por hoy.

Las gemelas asintieron. La rubia sonrió con dulzura, la morena se dio la vuelta y tiró del brazo de su hermana para que la siguiera. Aunque Nilia trataba de disimular que las niñas habían llamado su atención, a Stacy no se le escapó que las observaba de reojo y que por breves instantes su calculada expresión de indiferencia se movía hacia un genuino interés.

Los soldados, acostumbrados a las gemelas, esperaban instrucciones de su comandante en jefe. Stacy creía advertir respeto, reconocimiento por el modo en que había tratado a los ángeles y a los demonios. Si erraba y en realidad se trataba de miedo y preocupación por las posibles represalias… Mejor no considerar siquiera esa opción por ahora.

Lucy llegó trotando, sin armadura.

—Se marchan —informó a Stacy—. Sin altercados. No se han resistido. Les están escoltando a los orbes en estos momentos. Creo que… Que… Yo…

—No causarán problemas ahora que me han visto —dijo Nilia—. Cierra la boca, Lucy, sí, soy yo. Gracias por tu informe.

—Perdona un segundo, Nilia, deja que ponga al día a Lucy y…

—Ya lo harás luego. A lo mejor tú también te has tomado en serio mi actuación de hace un momento. Era solo para ayudarte. Es probable que te haya salvado la vida, por si no lo sabías, pero se cierra el telón.

—¿No crees que hubiera podido manejar a Stil?

—Estoy absolutamente segura de que no hubieras podido. Le he visto pelear en el rincón más oscuro y frío de toda la creación, en las peores condiciones. Tus soldaditos no te servirían de mucho.

—Discrepo. Stil no podría con todos.

—Si fuera tan estúpido de enfrentarse cara a cara, no, no podría. Pero le conozco. Piensa lo que quieras, pero yo en tu lugar me cuidaría de ofender a Renuin delante de él. Por lo demás, has estado convincente, firme. Bien hecho, chiquilla. —Nilia se acercó y susurró al oído de Stacy—: Por el bien de los tuyos asegúrate de que puedes mantenerte a la altura de lo que viene. Si te tiras un farol, antes o después, te acabarán descubriendo.

—No lo he hecho.

—Claro que sí —la corrigió Nilia—. Conmigo. Les has hecho creer que estoy de vuestra parte. Esa ilusión no durará.

—Entonces, ¿por qué has venido?

—Porque Vyns me lo pidió. Digamos que me sentía en deuda con él por un encargo que le he pedido.

De modo que Vyns la había encontrado después de todo. Y, después de que Stacy lo echara, él les había enviado a Nilia.

—¿Confías en él? —preguntó Stacy.

—Qué más da. Es evidente que tú no. Me marcho. Intenta no cagarla, Stacy.

—Espera, por favor. Dices que no estás de nuestra parte, pero ¿estás en contra?

—No. En realidad no me interesan vuestras guerras. Preferiría que no os sometieran, pero no voy a participar en una guerra, si es lo que quieres saber. Así que no te preocupes por mí, pero tampoco esperes contar con mi ayuda.

—Puedes ayudarnos a entender mejor las runas de combate que emplean los ángeles…

—No la necesitamos, Stacy —intervino Lucy—. Deja que se vaya.

Nilia volvió la cabeza despacio, con gesto pensativo.

—Lucy… Tú fuiste algo de Jack, ¿verdad? Le querías… Sí, claro que sí… Y yo te disgusto porque tuve un hijo con él. No puedes ni mirarme a la cara. Supéralo.

—Ella no tiene nada contra ti —dijo Stacy.

—Pobrecilla. No lo puede evitar. ¿Vosotras dos estáis al mando? —Nilia negó con desgana—. En fin, por algo sois menores.

Nilia se volvió para marcharse.

—Espera —pidió Stacy una vez más—. ¿Conoces a esa que llaman Brila?

Nilia suspiró.

—Está bien, os hablaré de Brila, pero cuando volváis a ver a Vyns, decidle que os ayudé y que estamos en paz.

—Me temo que no volveremos a verlo —aseguró Stacy.

—Vyns es prácticamente un menor con alas. Y está más unido a algunos de vosotros de lo que volverá a estarlo a ningún ángel. Solo es cuestión de tiempo que tome una decisión estúpida y acabe de nuevo con vosotros.

—Se lo diré —prometió Stacy.

—No tuve demasiado trato con ella —explicó Nilia—. Pero es lista. Es decir, peligrosa. Podría haber llegado más alto si destacara en combate, pero es una luchadora corriente, y eso siendo generosa. ¿Por qué preguntas por Brila?

—La perdimos de vista. Se separó de su grupo y estuvo por ahí sola. No sabemos…

—¿Cuánto tiempo estuvo sin vigilancia?

—Horas, más de…

—Demasiado —atajó Nilia—. Tenéis un problema. La buena noticia es que no se ha querido quedar entre vosotros. O bien tienen a uno ya infiltrado o su objetivo era otro.

—¿Qué objetivo podría ser?

—Ni idea —confesó Nilia—. Pero yo apostaría a que ha grabado una runa en alguna parte.

—¿Qué runa?

—A saber. Pero no se puede hacer mucho más en ese tiempo. Y es lo único que podéis buscar. Si se trata de otra cosa, estáis perdidos, porque será algún intangible, como recabar información estratégica. Puede haber fingido ser una menor y preguntarle algo a alguien, tal vez sobornarlo o prometerle algo. Las posibilidades son infinitas. Tu decisión fue correcta. No permitas que vuelvan a pisar vuestra esfera.

Stacy trató de absorber toda la información.

—Gracias.

—Ya sabes qué tienes que hacer para corresponderme. —Nilia se despidió con un gesto de la mano—. Tengo que irme. Por cierto, voy a llevarme un caballo. Avisa al menor responsable de los establos para que esté informado y no tenga que romperle la boca.

Stil fue el primero en salir del orbe. Le siguieron el resto de los demonios, con Brila en último lugar. Brila aún tenía el brazo roto porque no había tenido tiempo de dormir para reponerse.

Ante ellos había una extensión de roca desnuda que abarcaba varios kilómetros a la redonda. Habían moldeado el terreno que rodeaba el orbe para que no creciera ni un solo hierbajo. Suspendidas a un palmo del suelo flotaban multitud de runas, miles de ellas, la mayoría naranjas, pero algunas eran de fuego verde. Las runas estaban separadas unas de otras por unos cinco metros, un diseño que hacía difícil avanzar en línea recta y que se había pensado para evitar que un ejército atravesara aquella zona en masa. No obstante, no suponía gran problema para un grupo reducido.

La disposición de las runas era la misma que habían empleado en el Agujero durante milenios. Los demonios podían desplazarse entre ellas casi con los ojos cerrados. Se trataba de una defensa que ya habían probado y con la que se sentían cómodos. Nadie entraría en su esfera sin que se enteraran.

Mostraron las alas para identificarse ante los pocos vigías apostados en los alrededores mientras sorteaban las runas. Iban sumidos en un silencio amargo y pesado, salvo Brila, que parecía satisfecha.

De manera abrupta y antinatural, la zona de roca desnuda y agrietada daba paso a un bosque frondoso y colorido, con un sendero que serpenteaba entre árboles de todas las formas imaginables. Había islas pequeñas suspendidas por todas partes, también cubiertas de vegetación y de raíces que pendían y se enredaban. Stil se adelantó y llamó a Brila con un gesto para que los dos se distanciaran un poco del resto de demonios.

—Seamos claros —dijo Stil—, ¿quieres desafiarme?

Brila, mucho más baja, tenía que dar pasos más rápidos para igualar las zancadas de Stil. Habría tenido que alzar la barbilla si hubiera querido mirarlo a los ojos.

—¿Qué te hace pensar eso?

—Has actuado a mis espaldas y nos pusiste a todos en peligro. —Stil trató de dominar la rabia que sentía—. Algún demonio podría haber muerto.

—La guerra conlleva riesgos —dijo ella con indiferencia—. Hemos afrontado peligros mucho peores que a los menores del funeral. Si estás enfadado porque los menores os han humillado a tu chica y a ti, no es mi problema.

—No nos humillaron solo a nosotros.

—Yo creo que sí. A mí no me parece vergonzoso que nos eche a patadas un ejército entero cuando solo somos seis. Lo vergonzoso sería no reconocer una situación insuperable y no actuar en consecuencia. Puro sentido común.

—Una situación en la que tú nos pusiste —la acusó Stil—. Infravaloraste a Stacy por ser una menor. Creías que no se daría cuenta de tu escapada por la ciudad. Pero se dio cuenta y eso provocó su enfado.

Brila negó con desgana.

—Entonces, ¿por qué echó también a los ángeles? No me culpes por mi escapadita porque no tuvo nada que ver.

—No lo hago. Te recrimino que no me avisaras. Al ocultarme tus intenciones me colocaste en una situación en la que no estaba seguro de cómo reaccionar. Dudaba de cuál era la mejor decisión y eso ocurrió porque me faltaba información que tú no me diste.

—Tú tampoco nos contaste que planeabas hablar con Renuin.

—Eso no te incumbe porque es personal. No tiene nada que ver con la guerra ni la política.

—Nada que te concierna a ti es personal, Stil. Al menos hasta que tengamos una cura.

Ahí estaba la única razón por la que Brila todavía no se había enfrentado abiertamente con él para disputarle el mando. Stil podría exigirle que le informara en el futuro, pero no serviría de nada. De hecho, aunque Brila le asegurara que así lo haría, no podía contar con ello. Brila no respetaba su liderazgo. Actuaba por cuenta propia y así seguiría si se la ponía en contra.

—No me contaste tus planes en la esfera de los menores porque no te fías de mí. Temías que se lo dijera a Renuin.

Ahora sí lo miró a la cara. Brila, a su lado, tuvo que doblar el cuello al máximo.

—Admito que eso me hace sentirme mal conmigo misma. Yo te admiraba Stil, como tantos otros demonios. Deseé muchas veces que hubieras sido mi barón. En los momentos más duros en el Agujero, algunos encontramos en tu ejemplo las fuerzas para seguir luchando. Nunca te rendiste…

—Lo hice. —Stil recordó por un momento su relación con Nilia, cuando había pensado que nunca jamás saldrían de allí y no volvería a ver a Renuin, cuando llegó a creer que vería a todos sus hermanos morir de viejos y se quedaría solo en el Agujero y acabaría saltando al vacío—. Al parecer siempre se me ha dado bien mantener la compostura, pero también me rompí y tuve mi momento de debilidad, como todos.

—Nosotros no lo notamos. Te veíamos siempre fuerte, siempre luchando, a nuestro lado… Casi sentíamos la obligación de sobrevivir solo por tu esfuerzo. Y ahora… Es cierto, no confío en ti y eso me duele. No estoy segura de si se lo habrías contado a Renuin o si habrías aprobado lo que estoy haciendo. Te digo esto porque me has pedido que sea clara.

—Y te lo agradezco. No todos tendrían la decencia de admitir que planean echarme y ocupar el mando. El problema es que nos estás debilitando y no puedo consentirlo. Nos divides. Y actuando por tu cuenta nos dejas desprotegidos. Ese fue nuestro fracaso en la Primera Guerra, no otro. Cuando se urdió la trama para que Diacos ocupara un puesto entre los tres Justos, se mantuvo en secreto. La consecuencia más evidente se puede apreciar en Nilia. Nuestra mejor guerrera no confía en nadie desde que se enteró, incluso planeó matar a varios de los nuestros. Y lo hizo. ¿Quieres crear más Nilias, Brila?

La demonio reflexionó en silencio durante unos segundos.

—Si hubierais explicado aquel plan a todos los demonios, se habría filtrado a algún ángel antes o después y Diacos no habría podido infiltrarse. Nilia se enfadó porque pensaba que podíamos ganar la guerra y sobre todo porque vuestras maquinaciones le arrebataron la oportunidad de intentarlo y medirse con el Viejo frente a frente.

—Su confianza se quebró, Brila, te lo aseguro. Y tú vas por el mismo camino. ¿Eres tan orgullosa como para pensar que tú sola puedes solucionar nuestros problemas? ¿Tu plan secreto es perfecto?

—Todavía estoy perfilando varios detalles.

—Recuerda que Deberak perdió una mano por ese plan. Vas a ocasionar daños colaterales mucho peores. Y tus rivales lo usarán contra ti. Y con razón. Sí, Brila, sabes que Aiman también ansía el mando. No eres la única.

—Eres bueno, Stil. No sé cómo lo logras, pero de repente apoyarte para que mantengas el liderazgo es lo mejor para mí. Y revelarte mis planes es lo mejor para los demonios. Me has hecho creer que solo quieres ayudarme.

—Quería estrangularte cuando Stacy nos expulsó.

—Pero ahora quieres lo mejor para mí…

—Entiendo tu posición y tus motivos, pero no puedo ayudarte si no me revelas tus propósitos.

—Los conoces bien.

—Me refería al modo concreto en que quieres acabar con los ángeles. Al plan que temes que le cuente a Renuin. El plan que piensas que no apoyaré. El plan que intento decirte que, sin conocerlo, fracasará, precisamente por el modo en que lo estás manejando.

—Ya te lo he dicho. No deberías ser nuestro líder. Lo creas o no, me mata decirte esto, pero fuiste el mejor demonio en muchos aspectos y ahora no puedes comprendernos. Nos separa un abismo.

Stil cada vez estaba más preocupado. El discurso de Brila era coherente, pero arrojaba destellos de desesperación.

—Lamento lo de tu hijo, Brila…

—No vayas por ahí, Stil. Tú no. No estoy desquiciada ni pretendo suicidarme porque no tenga nada que perder.

—De acuerdo. Estoy seguro de que tú entiendes mi postura tanto como yo la tuya, Brila. Mi preocupación son los demonios, como siempre…

—Y Renuin.

—… Y no puedo consentir que los pongas en peligro. Puedes informarme ahora de tus planes o te mataré, Brila. Delante de todos. Expondré el problema ante los demás y recibiré el apoyo de tus rivales. Te desafiaré a un combate justo y sabes que no podrás vencerme…

—Haz lo que creas conveniente —sonrió Brila.

—… O puedes hablar conmigo y puede que te apoye y te ayude a mejorar tu plan y a protegerte frente a tus rivales. Tú decides. Pero ten claro esto: si vuelves a colocarme en una situación como la que pasé en la esfera de los menores, te garantizo que no lo harás una tercera vez. No me trates como a un igual si no quieres, pero no lo hagas como a un enemigo o lo seré.

Brila se pasó la mano por la calva.

—No te daré los detalles, Stil, solo las líneas generales. Si con eso no te basta, ya puedes retarme o dar el paso que consideres oportuno. La clave para ganar la guerra está en enfrentar a los menores contra los ángeles. Es así de simple. Estuve charlando con algunos de ellos, les expliqué que los ángeles se niegan a curar sus dolencias porque los consideran animales inferiores.

—¿No es esa tu opinión también?

—Para mí son un peligro. Al ritmo que procrean, el futuro será suyo en unas décadas, un siglo como máximo. Serán tan numerosos que nadie podrá con ellos. Se harán con el control de las esferas y las destruirán como hacían con su mundo. El Viejo se lució creándolos. Lo arrasaban todo a su paso, todo su planeta, todas las formas de vida. Por eso el Viejo los dejó en un plano de existencia aparte. Es el momento de detenerlos. Ahora.

—Y de paso que diezmen a los ángeles.

—Eso sería maravilloso, ¿no crees?

—Harán falta más que unas insinuaciones para que se levanten contra los ángeles.

—Sin duda. Pero por alguna parte hay que empezar —dijo Brila—. Los menores solo saben destruir. Lo único que debemos hacer es encauzar esa tendencia natural suya en la dirección correcta.

—¿Quién hace las runas más chulas de toda la esfera? —preguntó Jimmy fingiendo tener dudas.

—¡Pequeño Jimmy! —corearon los niños.

—¿Quién es el más guapo?

—¡Pequeño Jimmy!

—¿Quién es el maestro de esgrima más cojonudo de…? No, esa palabra no, que es mala. No la digáis, ¿eh, enanos? Y no le digáis a Vyns que yo la he dicho. Los chivatos no caen bien a nadie.

Pero Vyns ya no estaba, se había ido. El pequeño Jimmy perdió la sonrisa al recordarlo, aunque estaba convencido de que volvería a encontrarse con su amigo. Mejor centrarse en los niños o se pondría sentimental.

—¿Pequeño Jimmy triste?

—¿Qué son los chivatos?

Jimmy regresó a la realidad. Los pequeñajos formaban ante él sin mover ni un solo músculo, erguidos, tal y como les había ordenado.

—Jimmy está contento, niños. Y un chivato es… Eso lo dejaremos para otra clase porque hoy es un día especial, ¿o me equivoco?

—¡Cumpleaños! —gritaron los niños.

Dos años cumplían… Nadie lo diría. Aparentaban unos seis años. La primera generación de humanos nacidos en el Cielo. Al ritmo que crecían, en dos, tres años máximo, alcanzarían a Jimmy en desarrollo corporal. El progreso mental no estaba tan claro que fuera igual de rápido. Algunos de los críos no hablaban o solo decían palabras sueltas, algo relativamente normal para su edad cuando vivían en la Tierra. Jimmy había creído que sufrían algún retraso mental. Veía a niños que aparentaban seis años, que saltaban, corrían y manejaban la espada, pero que no sabían hablar. El doctor le explicó que no debía relacionar el desarrollo físico con el intelectual, mucho menos con el emocional.

Jimmy todavía no podía creer que ya hubiera llegado el día. Igual que le costaba aceptar que por una vez estuvieran quietos y atendiendo, hablando solo cuando les preguntaba. Los muy mamones sabían lo que estaba a punto de suceder y por eso se portaban tan bien.

—De acuerdo, no hay por qué retrasarlo más —anunció Jimmy—. Vamos a proceder de manera ordenada y militar, mocosos, como si estuviéramos en combate. ¿Qué hay que hacer siempre en combate?

—¡Obedecer órdenes!

A Jimmy casi se le saltó una lágrima de la emoción.

—Bien, pues vamos allá. En esa caja de ahí dejáis las espadas de madera, cada una en un hueco. Después, recogéis del baúl una espada de verdad y… ¿Qué os he dicho? ¡Todos a la vez no! ¡La madre que os parió! ¡Primero dejad la espada de madera…! ¡No puedes tener dos espadas, deja una! ¡No os apelotonéis! ¡Vamos, los que ya tengan espada que se aparten y dejen sitio a los demás! ¡He dicho que en orden! ¡Y nada de peleas!

Saltaban unos encima de otros, se reían, otros lloraban porque un compañero había cogido la espada que ellos querían. Jimmy trataba de imponer orden sin éxito. Era como si no existiera o estuviera mudo o los niños fueran sordos, porque ninguna de sus órdenes causaba efecto. Ya había dos críos llorando en una esquina, habían roto la tapa del baúl y desencajado la puerta del barracón. Jimmy gritaba, pero daba lo mismo. Por fin entendió cómo debieron de sentirse Sirian y los demás ángeles neutrales cuando lo entrenaron a él. Ahora sabía por propia experiencia que Sirian quiso estrangularlo, decapitarlo y arrojarlo por un precipicio junto con los demás alumnos de su edad.

—¡Atención, enanos! —gritó con todas sus fuerzas—. ¡Los que no formen ahora mismo se quedarán sin espada hasta el año que viene!

Los chiquillos regresaron a sus posiciones a toda velocidad. Le miraban con los ojos muy abiertos. Jimmy quería seguir enfadado con ellos, pero le hacían gracia sus caras asustadas.

—¿Qué ha sido eso? ¿Así es como os vais a comportar en combate? ¿Creéis que yo maté demonios haciendo lo que me daba la gana? —Jimmy hizo una pausa dramática. Los niños siguieron quietos y callados—. A ver si entendéis esto: sois la primera generación de…

—¿Quiénes son generación? —preguntó una niña.

—Vosotros, todos vosotros. Es una forma de decir que sois los primeros que nacisteis aquí. ¿Entendéis eso?

—Yo salí de la barriga de mi mamá.

—Yo quiero mi espada.

—Y yo.

—¡A callar! —ladró Jimmy—. Ya no habla nadie más. Se prohíben las preguntas. ¿Sabéis lo que es prohibir? Oh, mierda, no podéis contestar así que… Bah, al cuerno. ¡A callar todo Dios! ¿Por dónde iba? Ah, ya. Vosotros, mequetrefes, fuisteis los primeros en salir de las barrigas de vuestras mamás aquí, en el Cielo. Los demás salimos en el mundo antiguo. Por eso un día seréis los mayores y los niños que después salgan de las barrigas de sus mamás os admirarán a vosotros y querrán imitaros. Por eso debéis ser ejemplares.

—¿Somos generación o ejemplares? —preguntó otro niño.

—¿Qué había dicho sobre las preguntas? Bah, me rindo. Vamos con las espadas, que es lo único que os importa. ¡Quietos! Yo os las daré. El que se mueva se queda sin espada.

La amenaza los mantuvo en su sitio, obedientes. Abrían los ojos al límite cuando Jimmy les quitaba la espada de madera y les entregaba la de verdad.

—Y bien, ¿qué os parece?

—Es igual que la de mentira —dijo decepcionado un niño.

—La mía es más fría.

—La mía es…

—¡A callar! A ver, enanos, claro que es igual que la de mentira. Por eso os dieron la de madera, para que os acostumbrarais a su forma, al peso, a las dimensiones. Ahora que tenéis una de verdad lo mejor que podía pasaros es que no os resultara un trasto ajeno y extraño. Nada ha cambiado. No podéis perderla, no podéis ir a ninguna parte sin ella y, nunca, bajo ninguna circunstancia, podéis encender la hoja de fuego sin que un adulto os dé permiso.

—¿La mía tiene fuego?

—Todas tienen fuego. Pero no os he enseñado todavía a activarlo. La empuñadura que tenéis en la mano es una runa incompleta.

—¿Qué runa?

—No tengo ni idea —se sinceró Jimmy—. Eso lo saben los ingenieros que las fabrican en la forja. Lo único que hay que saber es cómo completar la runa para que se encienda la espada. Se hace con tres dedos, pulgar, índice y corazón. Mirad bien. Se colocan así y… ¡Ahí está! Y si los deslizo de esta manera… Se apagó al espada. Bien, hoy vamos a practicar a encender las espadas y apagarlas. ¡Y nada más! Hasta que no os vea capaces de hacerlo con soltura no podéis dar ni un solo tajo al aire, que os conozco. Venid todos aquí, detrás de mí. Formad una fila. El primero, al centro con la espada.

La sesión fue bastante productiva. Lo de memorizar las runas no les gustaba nada, pero ahora que tenían una espadita de fuego atendían y realizaban todas las tareas. Jimmy no podía evitar sentir miedo. Stacy había insistido, pero a él no le parecía que estuvieran preparados para ir armados. Demasiado inestables. Claro que él no estaba al mando. Los adultos y sus… Jimmy se reprendió a sí mismo con dureza. Ahora él era un adulto, no un crío. Ya tenía trece años, enseñaba a los niños el arte de la guerra y se había acostado con tres mujeres, gracias a Vyns, todo sea dicho. Debía dejar de referirse a los que eran mayores que él como adultos porque eso lo excluía y podía hacerle perder autoridad con los niños. Ahora era un hombre.

Hubo dos niños que dejaron a Jimmy intranquilo por sus ansias con la espada. Se les iluminaban los ojos cada vez que aparecían las llamas formando el filo. Jimmy les advirtió con dureza al final de la clase sobre las consecuencias de encender la espada sin el permiso expreso de un adulto.

—¡Os la quitaré y os quedaréis sin ella! ¡No bromeo! Ahora guardad las armas y largaos al comedor, que tenéis que alimentar esos cuerpos para ver si crecen un poco. ¡Hasta mañana, enanos!

Jimmy fue a la sala de profesores agobiado por una sed repentina. Un canalón de madera descendía del techo y vertía agua en un barril cuando se retiraba la compuerta. Era lo más parecido a un grifo que tenían. Siempre había al menos tres barriles llenos de agua. Jimmy tomó un cuenco de madera, lo llenó y bebió. Repitió al menos tres veces. Por fin se sintió saciado y se le escapó un eructo.

—Horrible, desagradable, asqueroso —dijo una voz de mujer—. No creo que lo olvide nunca.

—Lo siento —dijo avergonzado. Le parecía una reprimenda algo exagerada para un eructo de nada—. No volverá a pasar.

La mujer estaba con otras dos personas. Jimmy reconoció a otra profesora de esgrima, el hombre no le sonaba de nada.

—Fue durante el aniversario del funeral de Jack —dijo la mujer entre sollozos.

El hombre pasó un brazo por sus hombros para reconfortarla. Jimmy sintió alivio por que no estuvieran hablando de su eructo, a la vez que curiosidad por saber qué había sido aquello tan repugnante que la pobre mujer no olvidaría nunca. Se la veía frágil, tan pequeña y delgada y con aquel pelo rizado muy abultado, de un llamativo color rojo.

—Cuesta creer que algo así pudiera pasar —dijo comprensiva la profesora de esgrima.

—Parecían tan formales —dijo el hombre—. Son ángeles, ¿quién se esperaría que hicieran algo así?

Jimmy cada vez estaba más intrigado.

—Lo mismo pensé yo —dijo la pelirroja con la voz quebrada—. Por eso ni lo imaginé cuando me llamó el ángel. Me acerqué pensando que se había perdido y quería alguna indicación y fue cuando… cuando…

Se le quebró la voz y no pudo seguir.

—¿Llegó a tocarte? —preguntó el hombre.

—No, pero lo que me dijo, el tono, lo que me ordenó y la forma de hacerlo…

—Qué asco —escupió la profesora de esgrima.

—Me hablaba como si fuera un perro, os lo juro —siguió la pelirroja—. Primero se bajó los pantalones. Luego me ordenó que me arrodillara y me desnudara. Me rodeó con las alas y dijo que nadie me vería… y… y…

—Habérsela cortado al muy cerdo —dijo la profesora de esgrima.

Jimmy no podía estar más asombrado por el relato. Su mente había formado una imagen de aquella pobre mujer arrodillada ante un ángel y… De pronto tenía unas ganas tremendas de atravesar a alguien con la espada. Si él hubiera presenciado esa escena…

—¡Maestro Jimmy! ¡Maestro Jimmy!

Allí estaban los niños, sus alumnos, al menos tres de ellos. Ni cinco minutos habían durado sin liarla con la espada. Solo esperaba que nadie estuviera herido.

—¿Qué hacéis aquí, enanos? ¿Por qué no estáis en el comedor?

—No podemos.

—Hay rocas…

—Y una montaña…

—Y no podemos…

—¿Puedo usar la espada con las rocas?

—¡A callar! —Jimmy se disculpó con un gesto ante los adultos—. ¿De qué rocas estáis hablando? ¡No! ¡Solo tú! Los demás calladitos.

—La calle pequeña está tapada. Hay una montaña de rocas. No podemos pasar.

—Está bien, vamos a ver la montaña.

—Antes no estaba.

—Ya, ya.

Jimmy tenía que verlo con sus propios ojos si quería saber a qué se referían. Pedirles más explicaciones solo lo confundiría más. Acertó al suponer que la calle pequeña era el callejón que conducía a la puerta trasera del comedor de los niños. Allí estaba el resto de la clase, esperándolo.

—¿Y bien? —preguntó Jimmy—. ¿Qué rocas?

—Se han ido —dijo una niña.

—Yo las asusté. Grité así. ¡Aaaaah!

—Yo estaba sentado en una y me caí cuando se movió.

—Es una broma, ¿no? Sois muy, pero que muy graciosos, enanos. ¡A callar! Quiero que vayáis a comer ahora mismo sin rechistar.

—¿Quién es rechistar?

—¡Al comedor! ¡Ahora! ¡Al que no vaya corriendo le quito la espada!

Salieron disparados. Jimmy empezaba a entender algunas frases que había escuchado toda su vida y que nunca había creído. Eran dichos que se repetían con ligeras variaciones y que venían a explicar que ser un adulto es muy duro y que los niños son los que mejor viven y los más felices.

Antes de ser un hombre adulto y responsable, todo era más sencillo. Solo tenía que ponerse la armadura y matar demonios. Pero ahora debía estar pendiente del bienestar de unos mocosos. Jimmy se preguntó si Vyns se había sentido alguna vez así con él. Enseguida supo que la respuesta era que sí. Vyns también le mandaba callar y le gritaba cuando Jimmy había sido demasiado travieso. Puede que por eso ahora él perdiera los nervios con los niños. Era todo muy confuso. Y no le gustaba tener ese tipo de pensamientos.

—¡Jimmy!

El pequeño Jimmy se volvió con gesto cansado. El doctor Brown venía corriendo hacia él.

—No sé qué han hecho esos diablillos, pero les castigaré sin…

—¡Jimmy! —Brown se detuvo ante él y necesitó un par de segundos para recuperar el resuello—. Tienes que ayudarme. ¡Ven! ¡Rápido!

—¿Dónde? ¿Qué pasa?

—Es… Rylan.

—Yo no sé nada de bebés.

—¡Ha desaparecido! —jadeó Brown—. Tienes que ayudarnos a encontrarlo, Jimmy.

—¡Sulmy! —gritó Kalas—. ¡Sulmyyyyyyyyy!

Se mantenía en el aire sujeto únicamente por las alas. Su pequeña plataforma de tierra se había deslizado sobre la hierba mientras pintaba una runa. Kalas se agarró a las ramas de un árbol, pero el peso del disco de piedra era demasiado y la rama se quebró. El ángel pasó auténtico miedo al contemplar impotente cómo caía sin remedio hacia el borde de un precipicio. Supo que había rebasado el borde cuando su cuerpo empezó a caer hacia abajo, sin resistencia alguna. Kalas lanzó las alas hacia arriba en un movimiento desesperado. Las puntas se aferraron a la piedra y sufrió una sacudida en la cintura cuando su cuerpo se quedó suspendido en el aire, con el pesado disco tirando de él hacia abajo.

Kalas nunca había destacado por su fuerza física. Sus alas y brazos eran ahora más fuertes de lo que habían sido nunca desde que perdió las piernas en el accidente, dado que tenía que valerse de ellos para todo. Aun así, no soportaría mucho tiempo el peso del disco de piedra.

—¡Sulmyyyyyyyyy!

Qué final más patético tendría si esa condenada sirvienta no aparecía a tiempo. Tenía que soportar su estúpido yelmo de unicornio apuntándole con la púa de la frente cada vez que se despertaba y ahora que la necesitaba de verdad…

—¿Dónde estás, maldita traidora? ¡Te juro que te voy a…!

Una de las alas se soltó. Kalas ahora se mecía como un péndulo, arrastrando el borde del disco por la pared. Aleteaba con los brazos, que apenas llegaban a arañar la piedra. El ala que aún le sostenía no aguantaría. Unos segundos, a lo sumo.

—¿Me llamabas?

La voz de Sulmy sonaba cerca, pero ya era tarde. Kalas se había quedado sin fuerzas y la punta del ala se despegó de la roca. Cayó.

Y en menos de un segundo topó con algo y rebotó. El ángel, confuso y dolorido, dio gracias de haber caído de pie, o lo que sería de pie para él si aún tuviera piernas. Comprendió que no era un precipicio, solo un desnivel de unos tres metros, máximo. El miedo al sentir que caía había proyectado en su mente un descenso de cientos de metros. Kalas nunca podía ver qué había debajo de él porque el disco de tierra le bloqueaba la visión.

Que el rostro de Sulmy quedara oculto por el yelmo no impedía que Kalas supiera que se estaba riendo de él.

—¿A qué esperas? ¡Levántame! ¡Haz tu trabajo!

—¿Has vuelto a fracasar? —preguntó ella.

—¡Yo no respondo ante ti, esclava! ¡Obedece y calla! ¡Levántame!

—Como quieras.

Sulmy giró sobre sus talones para marcharse. Kalas sabía que podía tardar días en volver si se le antojaba, así que no tenía más remedio que ceder.

—¡Espera! ¡Está bien, te lo contaré! —Sulmy se detuvo y giró de nuevo hacia él, aunque no se acercó—. No estoy seguro de haber fracasado porque no estoy seguro de que sea posible que un solo ángel moldee el viento.

—Lo es.

—¡Pero tú qué sabrás, estúpida! Perdón, no quería decir… Bueno, no deberías saber que eres estúpida para que tu autoestima no sufra.

—Fue un golpe de viento lo que te desestabilizó y te hizo caer. Un golpe muy suave, pero que provocaste tú. Es posible.

—¿Me estabas viendo? ¿Y no has venido hasta ahora, hija de…? Perdón, no quería decir eso, porque eres hija del Viejo, quien debió de tener un propósito incomprensible para traer a la existencia a una criatura tan asquerosa como tú.

—¿Has acabado?

—¡No! Puedo moldear agua y tierra, pero el viento no.

—Entonces mejor dedicar tus esfuerzos a otra cosa.

Kalas no podía creer que estuviera manteniendo esa conversación con un ser inferior cuya misión debía ser transportarlo en silencio y atender sus necesidades.

—Mis esfuerzos los dedicaré a lo que me dé la gana, ¿está claro? Y si quiero moldear el aire, eso haré.

—Como quieras.

—Por supuesto.

Sulmy se acercó y enganchó la cadena de fuego. Kalas todavía estaba aturdido por la adrenalina y el susto, y el dolor crónico que padecía comenzaba a producirle calambres. Debía echarse a dormir en breve, pero se le había quedado algo atravesado de la conversación con Sulmy, como si ella… No, era sencillamente imposible considerar siquiera la posibilidad de que un yelmo sin cerebro le hubiera manipulado.

Tendría que volver sobre la cuestión de moldear el viento en otra ocasión. Por ahora, no había logrado ir más allá de los viejos conductos que empleaban en la Ciudadela para ascender a los niveles superiores. Se trataba de una manipulación básica, estática, en una sola dirección, y llevada a cabo por una cantidad enorme de moldeadores. Kalas perseguía un objetivo completamente distinto y aún estaba muy lejos de alcanzarlo.

—¿Dónde te habías metido, por cierto? —gruñó Kalas—. ¿Y adónde me llevas?

Sulmy tiraba de la cadena con decisión, arrastraba la isla de Kalas sin que pareciera suponerle esfuerzo alguno.

—Tienes visita —dijo ella.

—No tengo tiempo para visitas. —Kalas clavó las alas en el suelo. Como Sulmy no paró. El ángel tuvo que levantarlas, dolorido y vencido, tras dejar dos surcos de varios metros—. ¡Hoy estás insoportable! ¡Te arrepentirás de esta insubordinación! ¡Moldearé ese yelmo tuyo sin sacar tu cabeza de dentro!

—Renuin quiere verte. Ha vuelto de la esfera de los menores.

Toda la creación dejó de existir para Kalas. De repente ya no tenía tanto dolor y solo quería saber si Renuin lo había logrado.

—¡Vamos, deprisa! ¡Mueve las alas! ¡Tira! ¡Con fuerza! ¿Es que no puedes hacer nada bien? ¡No puede ser tan complicado avanzar más rápido!

Kalas no dejó de gritar y gruñir hasta que llegaron junto a Renuin, aunque no consiguió que Sulmy aumentara su prudente velocidad. Renuin deshizo una runa de fuego con la que parecía comunicarse con alguien.

—¿Lo tienes? —preguntó Kalas, impaciente.

—Antes hay muchos detalles que comentar —repuso Renuin.

—No me interesan. Los detalles son cosa tuya, o vuestra, yo no puedo permitirme el lujo de desviarme de mi propósito, que por cierto implica salvaros a todos.

—Sé cómo piensas, Kalas, por eso no te contestaré hasta que hablemos de todo lo sucedido o no me harías caso y solo pensarías en tus asuntos.

Kalas estaba desarrollando un odio descontrolado hacia las mujeres que tenían influencia sobre él. Renuin y Sulmy disfrutaban torturándolo, estaba seguro.

—Está bien. ¡Desengánchate, porteadora!

Sulmy obedeció y se hizo a un lado.

—¿Algún problema? —se interesó Renuin señalando a Kalas.

—Ninguno —respondió la custodio—. Se porta muy bien. Aunque duerme cada vez más. Creo que está empeorando.

—¿Habéis terminado de hablar de mí delante de mí? —bufó Kalas—. A ver esos detalles. Cuanto antes nos los quitemos de encima, antes podré atender a lo que de verdad importa.

Kalas consideraba a Renuin un ángel inteligente, sin duda superior a la media, tan solo un par de pasos por detrás de él mismo. Quizás esa distancia se habría acortado a solo un paso si ella hubiera dedicado su talento a una disciplina de verdad, como el arte de moldear, que requería comprender la esencia de la existencia misma para poder modificarla. La política, sin embargo, que era el campo de Renuin, requería comprender la esencia de la estupidez de mentes inferiores para mediar en sus disputas y problemas sin sentido. Poner orden en la mediocridad no era una actividad productiva, aunque la mayoría considerara que eso significaba ejercer el poder.

Una de las cualidades de Renuin para el mando era su habilidad para mantener la calma y ocultar sus emociones. Por eso le sorprendió tanto verla alterada mientras le contaba lo sucedido con los menores.

—La verdad —dijo Kalas—, no veo cuál es el problema.

—¿No me has escuchado? Alzaron las armas contra nosotros, nos amenazaron y nos echaron de la que denominan su esfera. ¡Han ido demasiado lejos!

—Su conducta es inadmisible, desde luego, pero es culpa nuestra, no suya. No les hemos domesticado y los pobrecillos no entienden dónde se encuentran ni cuál es su posición. Los menores son muy territoriales y necesitan considerar la esfera como algo de su propiedad para poder llamarla hogar y volver a desarrollar su cultura decadente.

—Kalas, han alzado las armas contra nosotros —repitió Renuin—. Podrían habernos matado. ¿No ves el problema?

—Sin duda. El problema es que les atribuyes una inteligencia de la que carecen. Probablemente sienten que tienen el mismo derecho que nosotros a decidir sobre las esferas. Esas bobadas las atajaremos rápido en cuanto solventemos el peligro de los demonios, que sí es real. Una vez que los encerremos en el nuevo Agujero que estoy moldeando para ellos en el lago de Hielo, educaremos a los menores y les enseñaremos cuál es su lugar.

—Se están armando, Kalas. ¿Y si los demonios los manipulan para que se alcen contra nosotros?

No dejaba de llamarle la atención que Renuin recurriera a él para esta clase de asuntos. Sabía que ella apreciaba su elevado intelecto, pero debía entender que sería un desperdicio imperdonable que él dedicara su tiempo a coyunturas tan irrelevantes.

—Has dicho que los menores se enfadaron porque un demonio se escabulló por ahí. ¿Quién fue?

—Brila.

—Apenas la conocí —dijo el moldeador—. Pero me intriga. Los demonios traman algo. Yo tampoco es que sea un experto en menores, pero ¿son tan idiotas como para ser manipulados?

Renuin lo pensó antes de contestar.

—Su líder, Stacy, se mostró firme, y también los echó a ellos de la esfera. Pero considero que los demonios son artistas del engaño, la infiltración, la manipulación.

Kalas estuvo de acuerdo en la valoración de Renuin sobre los demonios.

—Me temo que es un problema que tendrás que resolver.

—¿Por qué crees que te lo cuento? —dijo Renuin—. Esperaba alguna idea por tu parte, Kalas. No lo he comentado con nadie más, así que…

—Lo entiendo —la cortó el ángel. Se entendían y se respetaban los dos, no hacía falta expresarlo en voz alta—. Necesito pensar sobre el asunto, eso es todo. Te diré algo cuando llegue a alguna conclusión. Ahora, por favor, ¿podemos centrarnos en lo importante? Dime que lo conseguiste —suplicó Kalas.

—Lo siento. —Renuin negó con la cabeza. Kalas arrugó el rostro y descargó un puñetazo en la plataforma de tierra—. Estuve a punto, pero Stacy nos interrumpió y nos echó, como ya te he contado.

—No puedo creerlo —se lamentó el moldeador—. Solo tú puedes conseguirlo con facilidad.

—No es tan fácil, Kalas. Tú nunca has estado unido a nadie, que yo sepa. No sabes lo que implica acercarse a esa persona especial…

—Sentimientos —escupió Kalas—. Así no vamos a ninguna parte.

—… para engañarla. Nunca había mentido a Stil. ¿Puedes creerlo? Pero lo engañé porque creí en ti, Kalas, y en tu teoría. Y lo peor es que le mentí para nada, porque Stacy nos interrumpió. Él se acercó a mí, me pidió… Y yo le correspondí, le dejé creer que…

—Bueno, no tiene sentido lloriquear por lo que ya ha pasado —dijo Kalas—. Pensaré en otro modo de arrancarle una pluma a Stil.

—Creo que deberías ver esto, barón.

—¿De qué se trata? —preguntó Stil.

—Es Deberak —explicó el demonio, uno de los pocos que aún le eran leales como en el Agujero—. Parece que se ha vuelto loco.

Stil se levantó, intrigado. Ningún demonio había valorado jamás que Deberak estuviera loco, a pesar de su evidente incapacidad para relacionarse con los demás. Deberak era especial, no cabía duda, y había sufrido burlas por ello, pero los demonios eran conscientes de su situación y era el único a quien se cuidaban de llamar loco a la ligera. Por eso, si ahora lo hacían, significaba que había sucedido algo importante.

—¿No está Brila con él?

—Nadie sabe dónde está Brila.

Hacía tiempo que cualquier problema relacionado con Deberak apuntaba a ella, y no eran pocos los conflictos que ocasionaba el demonio sin manos. Desde de que los menores los expulsaron de su esfera, Brila tenía una insistente tendencia a desaparecer.

—Llévame con Deberak —ordenó Stil.

Le condujeron a un bosque que media docena de titanes estaba arrasando. Arrancaban árboles y los arrojaban lejos. Aplanaban el suelo a pisotones. Stil ocultó las alas mientras se acercaba a una zona despejada de vegetación, no fuera a ser que Deberak lo confundiera de nuevo con un ángel y le azuzara algunos titanes. Deberak empujaba una roca casi tan grande como él con sus muñones de piedra. Stil pidió a los demonios que estaban vigilando que se retiraran. Solo se quedó el demonio que le había alertado, el que aún le trataba de barón.

—¿Puedo ayudarte, Deberak?

—Carne blanda no poder. —Deberak golpeó la roca con los muñones—. Carne blanda tiene carne blanda pequeña. Roca tiene roca.

Dejó la piedra junto a otras muchas que Stil supuso había ido apilando. Deberak encendió una llama verde en el muñón derecho y pintó una runa alrededor de la enorme roca que acababa de traer. Se desplazaba con torpeza con sus piernas cortas y arqueadas, con esa joroba que llevaba sus alas hacia adelante y entorpecían sus movimientos, pero dibujaba la runa con destreza. Stil no había estudiado las runas de la evocación, aunque las había observado lo suficiente como para saber que los trazos de Deberak eran fluidos, con el fuego proporcionado en grosor e intensidad. De hecho, la runa de Deberak era hasta bonita de lo armoniosa que se veía. El estilo era otra forma de identificar al autor de una runa, además del método habitual de reconocimiento de las llamas.

La escena era un tanto hipnotizadora. El deambular paticorto y torpe de Deberak entre las rocas contrastaba con la sencillez y la belleza de sus runas verdes. Stil vio en los ojos del demonio que lo acompañaba que tampoco él podía sustraerse a ese placer para los sentidos.

—¿Por qué dijiste que se había vuelto loco? —interrogó Stil.

—Atacó a tres demonios porque no habían sido respetuosos con una piedra. Con esa de ahí —añadió señalando una roca pequeña, cerca de la grande que acababa de traer Deberak.

A Deberak le gustaba jugar con las piedras desde hacía mucho, desde que estaban en el Agujero. Más concretamente desde que Capa descubrió la evocación y empezó a enseñar a otros demonios. Las rocas le entusiasmaban, como demostraban sus muñones. Pero Stil no recordaba que Deberak hubiera atacado a nadie en uno de sus juegos.

—¿Seguro que esos demonios no…?

—Nadie se burló de él, barón. Brila no permite que nadie se meta con Deberak. Pero Deberak los machacó. A uno le rompió el cráneo con los muñones de piedra. No creo que despierte antes de dos días, y eso como poco. En menos tiempo no se curará.

Deberak seguía entre las rocas, empujándolas de un lado a otro, trazando runas.

—¿Algún incidente más? —preguntó Stil.

—Dos demonios escaparon de milagro de un titán que casi los aplasta. Le habían borrado una runa a Deberak. Si otro evocador no hubiera tomado el control del titán, no se habrían librado, por la sencilla razón de que no se esperaban el ataque.

—¿Por qué borraron la runa de Deberak?

—Por seguridad. Dijeron que era parecida a la que usó para traer a aquel titán del Agujero. Ordenaste que nunca más se invocara algo del Agujero. Deberak también les arrojó una roca a dos demonios que pisaron una de sus piedras.

—¿Les dio?

—Nada grave, pero Deberak se ha adueñado de esta zona y no deja que casi nadie se acerque. Es cuestión de tiempo que mate a alguien si no lo controlamos.

—¡Dejadlo en paz! —Brila corría hacia ellos con algo abultado en la cabeza—. ¡Ni se os ocurra! Deberak no hace daño a nadie.

Brila se paró delante de Deberak con gesto protector. Stil no pudo evitar que su mirada se dirigiera a una mata de pelo rojo y rizado que coronaba la cabeza de Brila. La pequeña demonio era calva y verla con aquella melena tan abultada era chocante. Ella se dio cuenta, y agarró la peluca y se la quitó. La arrojó lejos, con indiferencia, mientras desafiaba a Stil y a su acompañante con una mirada feroz.

—Hay un demonio con la cabeza abierta durmiendo ahí atrás —dijo el demonio—. Así que Deberak sí hace daño.

—Algo le habréis hecho. Stil, esto no es asunto vuestro, no te metas.

Su tono era abiertamente amenazador.

—La última vez que Deberak perdió el control tuve que cortarle una mano. No puedo consentir que ponga en peligro a más demonios.

—No está haciendo nada relacionado con el Agujero —se defendió Brila.

Acababa de confirmar que ella estaba al corriente de los… experimentos de Deberak, como sospechaba Stil. De hecho, seguro que la idea era de Brila, como lo fue la de traer titanes del Agujero. Manipular a Deberak era extremadamente sencillo para ella porque la adoraba.

—Entonces, dime qué está haciendo y ordenaré que nadie lo moleste.

—Más te vale no interferir. —Brila no podía esconder su enfado—. Echad un vistazo a las piedras, a la forma en la que Deberak las coloca.

Stil lo hizo. Y el propósito del juego de Deberak se mostró tan claro que no comprendió cómo no había reparado en ello antes.

—No… puede ser…

—Sí puede —dijo Brila—. Deberak es especial. Y está creando un titán. Cuando lo logre, podrá crear miles de ellos. Solo con destruir una montaña tendremos un ejército entero que luchará por nosotros, que matará a los ángeles sin que arriesguemos la vida de un solo demonio. Así que dejadle tranquilo que juegue, que se divierta. ¿No veis la sonrisa que tiene en la cara?

El pequeño Jimmy cada vez se cuestionaba más las supuestas ventajas de ser adulto. En ese cuestionamiento no entraba la reciente experiencia sexual con las tres jovencitas que Vyns le había conseguido, y que sin duda suponía una ventaja insuperable. Sin embargo, la angustia a causa de perder a un bebé restaba mucho. No recordaba haber padecido tanto cuando mataba demonios. Ahora tenía a un bebé vagando por ahí perdido, un bebé que era mitad humano, mitad demonio, y solo de imaginar la cantidad de problemas en los que se podría meter se le cortaba la respiración.

Ya llevaba varias horas buscando a Rylan, sin éxito. Jimmy no entendía cómo podía haber desaparecido alguien con la movilidad tan reducida. Rylan tenía la coordinación de un niño de dos o tres años, de los de antes del éxodo, claro. Las alas le habían retrasado el desarrollo físico, que debería estar más adelantado, como ocurría con los humanos. Suponían, además, un peso extra que lastraba al pequeño. En consecuencia, caminaba muy despacio y con un balanceo brutal de lado a lado, y se cansaba con frecuencia, por lo que la mayoría del tiempo gateaba. No se podía llegar muy lejos gateando.

La teoría del doctor Brown era que la parte de demonio se desarrollaba a un ritmo distinto de la humana. Le habían salido alas, pero su cuerpo no estaba desarrollado para manejarlas, y eso llevaría tiempo, porque según Brown los ángeles y los demonios se desarrollaban más despacio, dado que su esperanza de vida era la eternidad. Brown pensaba que también podría influir el desarrollo cerebral correspondiente a su naturaleza de demonio, de ahí que hubiera retrocedido en el habla y solo balbuceara. Si esta teoría resultaba atinada, las complicaciones físicas y mentales de Rylan deberían haberle impedido ir muy lejos.

Jimmy manejaba dos alternativas. Una era que hubiera aprendido a esconder las alas, lo que le habría facilitado andar más rápido o incluso correr, algo que ya era capaz de hacer antes de que le brotaran las alas. La otra posibilidad era que alguien lo hubiera secuestrado. Jimmy no quería creerlo, pero era lo más lógico.

Primero preguntó en la granja, la zona destinada a los pocos animales que pudieron traer del mundo antiguo, una extensión llena de pastos con el principal objetivo de obtener una reproducción masiva. El responsable miró a Jimmy como si fuera un unicornio cuando le preguntó si había visto un bebé con alas. La respuesta se alejó muchísimo de todo lo relacionado con un mínimo de educación. Jimmy contuvo el arrebato de darle una lección porque al parecer le habían robado un caballo y eso le enfurecía. Los caballos eran muy escasos.

Tampoco encontró a Rylan en la forja. Seguramente el bebé no habría ido allí por el calor. Las minas estaban demasiado lejos… Jimmy se quedaba sin ideas. Regresó a la escuela de esgrima por si alguien lo había encontrado ya o tenía alguna pista nueva.

Robbie, el padre de Rylan, estaba allí, en la sala de profesores, con el doctor Brown. La palidez de su rostro era señal de que Rylan seguía perdido. Jimmy les escuchó decir que iban a cancelar las clases y a utilizar a los alumnos para barrer la ciudad entera en busca del pequeño si hacía falta. A Jimmy no le pareció mala idea. Ya había pasado mucho tiempo y podía estar en cualquier parte.

—… el niño colgaba de uno de los canalones que distribuyen el agua por la ciudad. —Jimmy buscó a quien estaba diciendo eso. Se trataba de un hombre que hablaba ante al menos veinte personas cerca de la salida del complejo de la escuela—. Si se llega a caer se habría roto los huesos, puede que algo peor. Por suerte, un demonio saltó y lo agarró, lo bajó al suelo sin que sufriera daño alguno.

No se trataba de Rylan, pero Jimmy sintió curiosidad por el demonio-héroe.

—No sé qué habría hecho si le llega a pasar algo al niño —dijo el padre bajo la mirada comprensiva de los presentes—. Es tan pequeño…

—Disculpa —intervino Jimmy—. ¿Un demonio salvó a tu hijo?

El padre se volvió hacia Jimmy.

—Yo no tengo hijos. Es lo que le pasó al de una profesora de la escuela. Fue durante el aniversario del funeral de Jack. Solo lo perdió de vista un instante y desapareció. Fue horrible…

Así que durante ese aniversario un crío no se mata gracias a la aparición milagrosa de un demonio y un ángel abusa de una mujer. Qué día más intenso.

—Además, la demonio reprendió a la madre por no cuidar de su hijo —prosiguió el hombre—. Pero lo mejor es que en su reprimenda señaló algo interesante. Si el niño se hubiera roto las piernas, por ejemplo, los ángeles no lo habrían curado. ¿Lo podéis creer? Y lo peor es que es cierto…

—Disculpa que interrumpa otra vez —se disculpó Jimmy—. Esa madre, la profesora, ¿tiene el pelo rojo?

—Sí —dijo sorprendido el hombre—. ¿La conoces?

—¿Pequeña? ¿Cabello rizado y muy abultado?

—La misma.

Jimmy se alejó ensimismado. Era la misma mujer que hacía unas horas contaba el caso de violación. Había gente que inventaba historias para acaparar la atención de los demás, pero estas mentiras parecían distintas, aunque no sabía por qué. A partir de ahora Jimmy prestaría atención a la misteriosa profesora pelirroja, suponiendo que de verdad fuera una profesora de la escuela.

—Baduba dudido badu.

¡Rylan! Jimmy no se había dado cuenta de que había salido de la escuela. Aguzó el oído y siguió la voz de Rylan por un callejón apartado.

Allí estaba el condenado enano, en lo alto de una pila de rocas que alguien había amontonado contra la pared de lo que parecía un almacén enorme de comida.

—¡Baja de ahí ahora mismo! —ordenó Jimmy—. ¡Rylan!

Los bebés no respondían a la autoridad. Jimmy trepó por las piedras y… Rylan se alejó hacia abajo con una sonrisa.

—Budabibidedo.

El condenado crío estaba jugando. No podía ser complicado atrapar a un bebé, pero Jimmy se acordó del padre del chico y lo angustiado que debía de estar. Así que sacó la espada y lanzó un arco al cielo, tres veces seguidas, la señal que habían acordado en caso de que alguien encontrara a Rylan. Luego fue tras el mocoso.

Empezó a descender por el montículo rocoso. Rylan gateaba hacia una estructura de fuego de apariencia compleja. El fuego de la runa era de color verde.

—¡Rylan! ¡Para, por favor!

Para su sorpresa, el bebé obedeció.

—Bodibobu —dijo mirando a Jimmy y señalando el fuego verde.

—¡No lo toques! ¡Hacia mí, Rylan! ¡Ven hacia mí!

El bebé soltó una carcajada y gateó hacia la runa. Jimmy no podía llegar hasta el niño a tiempo. Rylan alcanzó el fuego verde y metió la manita entre las llamas.

La montaña de rocas comenzó a vibrar con mucha intensidad. Jimmy perdió el equilibrio y cayó rodando. Se hizo daño, pero se incorporó tan rápido como pudo. Fue sencillo porque el suelo ya no vibraba, solo las piedras apiladas, que cada vez ganaban más altura. Aparecieron llamas naranjas entre las grietas y no tardaron en asomar dos fogonazos rojos en la roca más alta de todas, la cabeza.

El pequeño Jimmy retrocedió ante un titán enorme y cogió a Rylan en brazos.

—Te dije que no tocaras, enano —regañó al bebé—. Si salimos de esta, te daré unos azotes por desobediente.

—Babudi babudo budadi.

El titán alzó el pie justo encima de ellos.

Beenz no debería dudar de los altos mandos. El cometido de un custodio era cumplir órdenes, no cuestionarlas. La jerarquía garantizaba el orden. El orden era la base del bien común. Beenz no había cuestionado una sola orden durante las dos guerras, pero ahora sentía algo dentro que se rebelaba, que tenía que reprimir para cumplir con su obligación. Nunca tuvo problemas para luchar donde le ordenaron, pero ahora no veía bien que le hubieran destinado a vigilar el orbe que conducía a la esfera de los menores.

La extensión que rodeaba el orbe era un auténtico caos. Después del desbordamiento del lago, que había arrasado gran parte de la muralla, solo se habían restaurado tres torres desde las que vigilar, eso era todo. Iskandar había enviado a la mayoría de los moldeadores a reforzar las estructuras que rodeaban el orbe de los demonios. Beenz comprendía que los demonios eran el peligro, no los menores. Pero los demonios no eran estúpidos y no atacarían la esfera de los ángeles por el orbe más evidente, por donde se esperaría que lo hicieran. Darían un rodeo y se le echarían encima desde la esfera de los menores, de modo que su posición era ahora indefendible. Sin muralla no había forma de contener un ejército.

Pero todo eso era táctica militar. Beenz no dudaba porque disintiera de la decisión de Iskandar. Había muchas otras razones, como Renuin, que era la esposa del líder de los demonios. Y todas esas razones estaban supeditadas a otra más importante y que las englobaba a todas: el Viejo ya no estaba con ellos. La jerarquía ya no partía de él, sino de Renuin. No era lo mismo.

—¡Contacto en el orbe! —anunció un centinela—. ¡Un menor!

Beenz se asomó entre las almenas y lo vio a lo lejos. Solo uno, y venía montado en una de sus bestias, un caballo.

Bajó de la torre y llamó a diez custodios para que lo acompañaran. Ordenó formar otros dos grupos de diez ángeles para que vigilaran la posición desde lejos y comprobaran que no hubieran traído un ejército, como contaban que sucedió durante el aniversario del funeral de Jack, cuando expulsaron a Renuin. Luego marcharon al encuentro del menor.

Los orbes tenían un fallo evidente desde el punto de vista de la seguridad. No se podían cerrar o desactivar de modo alguno. Siempre podía cruzarlos alguien, en cualquier momento.

La tierra que pisaban era desigual y estaba removida. El lago la había convertido en una zona pantanosa. Y así seguiría de no ser por un moldeador que se había encargado de arreglar un poco el desastre, después de que los demás moldeadores se marcharon por orden de Iskandar. Beenz no sabía mucho sobre moldear, no le interesaba, pero tenía entendido que hacerlo con el agua era imposible, al menos de manera directa. Los moldeadores modificaban el terreno alzándolo o hundiéndolo para conducir el agua a donde quisieran. El terreno que circundaba el orbe no se podía moldear, pero aquel ángel lo consiguió él solo. Por lo que le contaron, era un ángel desagradable que había insultado a quienes trataron de ayudarlo. Beenz no recordaba su nombre, pero era ese ángel que perdió la mitad inferior del cuerpo y ahora iba siempre montado en una pequeña isla de tierra. Le habría gustado darle las gracias por su ayuda.

El menor resultó ser una mujer. Se acercaba directamente hacia ellos, sin esconder nada, sin movimientos sospechosos. Beenz ya veía su melena negra y…

—¡A las armas! —ordenó—. Espadas fuera. Quiero cinco custodios a mi derecha y cinco a la izquierda. Preparados para cerrar en formación circular a mi orden.

La menor resultó ser Nilia. Beenz tenía entendido que hacía años que no se la veía por ninguna parte. Algunos, los pobres ilusos que nunca la habían visto en acción, apostaban a que había muerto. Beenz se había topado con ella en las dos guerras. El recuerdo de su primer encuentro era uno de los más dolorosos que conservaba.

Estaba matando ángeles, asesinando a sus hermanos. Beenz no la había conocido demasiado antes de la Primera Guerra, pero no podía creer que la corredora que le había transmitido órdenes en más de una ocasión estuviera ahora luchando contra los suyos. Beenz la tenía a tiro. Veía su espalda y el hueco entre las alas. Se trataba de un blanco perfecto, imposible de fallar. Armó el brazo y cortó con la espada. El arco de fuego salió despedido hacia la espalda de Nilia.

Ni siquiera la rozó.

No había apuntado mal ni habían desviado su disparo. Simplemente Nilia se había agachado en el último momento a una velocidad imposible de creer. No debería existir nada tan rápido en toda la creación. Después de su fracaso, le llegaron informes similares, y la fama de Nilia crecía según mataba y mataba. Él podría haber evitado esas muertes acabando con ella, pero fracasó. Y ahora pensaba que nadie tendría nunca una oportunidad tan clara de matarla como la que él desperdició.

—Hola, angelitos —dijo Nilia deteniendo el caballo.

—No puedes estar aquí —dijo Beenz—. Vuelve ahora mismo por donde has venido.

—¿Quién eres?

A Beenz le dolió que no lo reconociera.

—Soy la autoridad. Vuelve al orbe. ¡Ahora!

—No quiero problemas —dijo Nilia—. Ni siquiera he dicho que he venido en son de paz porque ya no estamos en guerra, ¿no?

—Es tu última oportunidad.

—No lo hagas —le advirtió Nilia—. No reconozco tu autoridad. Nadie me dice dónde puedo o no estar. No vengo a causar problemas, pero voy a pasar.

—Nadie creería que no quieras causar problemas.

Nilia suspiró con desgana.

—Está bien, míralo de esta manera. ¿De qué me serviría mataros? No sois nada para mí, no me importáis lo más mínimo. Lo creas o no, eso es bueno para vosotros. Pero mi opinión puede cambiar si te interpones. Y esos custodios tan monos lo van a lamentar porque tú, señor autoridad, decidiste provocarme. ¿Quieres una prueba? Nunca he gastado tanta saliva para evitar matar a alguien. Ahora, si me disculpáis…

Nilia tiró de las riendas con suavidad para que el caballo fuera hacia la derecha.

—¡Tenemos órdenes muy claras! —gritó Beenz—. ¡Te he dicho que regreses!

Nilia sacudió la cabeza.

—Pensaba que ahora seríais menos idiotas, pero no aprendéis —desmontó—. Más os vale no hacerle ni un rasguño al caballo.

El doctor Brown celebró con alivio el tercer arco de fuego de la señal convenida: alguien había encontrado al pequeño Rylan. Los tres arcos arderían en el cielo probablemente varios minutos. Podría tratar de examinarlos con unos prismáticos para determinar por las llamas quién había encontrado al bebé, pero lo cierto era que no importaba quién lo hubiera encontrado, solo que lo hubiera hecho. Además, no tenía prismáticos.

Brown salió corriendo hacia el lugar que estaba bajo los arcos de fuego, seguido de otro científico, que le había mostrado la señal. Se adentraron en una zona algo apartada de la ciudad, en unos callejones sucios y malolientes. Brown alzó la vista hacia la señal de fuego para confirmar que iba en la buena dirección. Estaban muy cerca.

El pequeño Jimmy apareció corriendo como un poseso desde el extremo opuesto de la calle en dirección a Brown y su colega. Jimmy llevaba la espada en una mano y al otro lado tenía a Rylan sujeto contra el pecho. Las alas del bebé cubrían la cara de Jimmy, quien hacía toda clase de movimientos bruscos con el cuello para quitarse las plumas de la cara sin dejar de correr.

—¡Un titán! —gritó Jimmy—. ¡Un titán enorme! ¡Ayuda!

Brown y el científico se pararon y sacaron sus armas. Ninguno era diestro en el manejo de la espada, pero, como todos los humanos, estaban obligados a llevar una encima y habían aprendido los movimientos básicos. Las habilidades de esgrima de Brown y su colega no servirían de nada contra un demonio, mucho menos contra un titán.

—Envía la señal de alarma —ordenó Brown—. Necesitaremos un pelotón de soldados.

El científico asintió y retrocedió para pintar la runa de alarma. Cuando Brown se volvía hacia Jimmy, chocó con él y perdieron el equilibrio. Rodaron por el suelo, incluido el bebé. Brown, dolorido, se recordó a sí mismo que Rylan ya había demostrado ser resistente a golpes muy severos a pesar de su corta edad, por lo que no le preocupaba. Aun así, se apresuró a recogerlo del suelo en cuanto recobró el control de sí mismo.

—Badubibu.

—Dime que estás bien, pequeño.

Brown lo examinó tan rápido como pudo y, efectivamente, no parecía que el crío hubiera sufrido daño alguno, incluso sonreía.

—Llévatelo —le ordenó Jimmy—. Yo acabaré con el titán.

—¿Qué titán?

—Está a la vuelta de la esquina. Casi nos aplasta a Rylan y a mí hace un momento —explicó Jimmy—. Pude rodar a un lado y huir para poner a salvo al bebé. Ahora se va a enterar ese montón de rocas.

—Jimmy, espera. No vayas solo. Los soldados llegarán enseguida.

—¿Y dejarles a ellos la diversión?

El pequeño Jimmy salió corriendo con la espada en alto. Brown, que había visto titanes en acción al final de la Guerra de la Onda, no imaginaba qué podía haber de divertido en enfrentarse a uno de esos monstruos. El pequeño Jimmy tenía reputación de ser un gran soldado que había matado demonios pese a su corta edad, y él no era un experto en valorar situaciones de combate. Sin embargo, solo veía a un crío de trece años que corría a pelearse con un monstruo de piedra de alrededor de tres metros de altura. Brown apretó a Rylan contra su pecho mientras corría detrás de Jimmy y le gritaba que esperara refuerzos.

El corazón le retumbaba en el pecho cuando dobló la esquina y encontró a Jimmy quieto. No había ningún titán.

—Estaba aquí. ¡Lo juro! —dijo Jimmy.

El doctor Brown todavía necesitaba recuperar el aliento antes de poder hablar. Si lo había entendido bien, el titán ya había desaparecido. Se trataba de un bicho demasiado grande para que pudiera ir por ahí sin que nadie lo advirtiera, lo que le llevó a pensar en cómo había logrado introducirse en el corazón de la ciudad. No se le ocurrió que Jimmy estuviera mintiendo porque no veía qué beneficio sacaría de ello. Tal vez lo había imaginado.

Lo cierto es que a Brown no podía importarle menos. Había recuperado a Rylan y no había titanes por ninguna parte.

—No pasa nada, Jimmy. Tenemos a Rylan gracias a ti, sano y salvo. Es lo único que importa.

—Se ha debido de camuflar otra vez —dijo Jimmy—. Tenemos que examinar todas las rocas de la ciudad hasta que lo encontremos. Antes había ahí muchas piedras apiladas y resultaron ser el titán.

El doctor ni siquiera lo escuchaba. El bebé se agitaba mucho en sus brazos y, con tanto meneo, le metía las plumas de las alas en la boca y en las orejas. Como parecía incómodo, Brown lo dejó en el suelo.

—Nada de ir en esa dirección —advirtió Jimmy señalando la salida del callejón.

Las gemelas aparecieron corriendo en ese instante, con las espadas en las manos, seguidas por varios soldados envueltos en los sonidos metálicos de las armaduras. Las gemelas se detuvieron frente a ellos y miraron por todas partes.

—Ha sido una falsa alarma —explicó Brown.

—¡No! —intervino Jimmy—. Hay un titán escondido en alguna parte. Debemos encontrarlo.

—Por favor, despejad la zona para que podamos peinarla —pidió un soldado.

—¡No hará falta! —dijo la voz de Stacy. Los soldados abrieron paso para permitir que ella y Lucy se acercaran—. Sellad la entrada a este callejón. Ningún civil puede entrar aquí.

El soldado asintió y comenzó a dar órdenes a sus hombres, que se desperdigaron y comenzaron a grabar runas.

—Stacy, hay un titán —dijo Jimmy—. Lo he visto y casi me pisa y…

—Ya no está aquí —dijo ella—. Doctor Brown, creo que debería comprobar dónde está ahora mismo Rylan.

¡El bebé! El doctor se había olvidado por un segundo de Rylan. El pequeñajo se había escabullido hasta el final del callejón, hasta una estructura de runas formadas con fuego verde. Brown cogió al niño y lo apartó del fuego.

—Budadidodu.

—¿Estás bien? ¿Quién ha grabado esa runa? ¿Por qué es verde?

Pero conocía la respuesta mejor que nadie, solo que el miedo por Rylan paralizaba su mente.

—Es el fuego de los evocadores —explicó Lucy—. Así es como ha llegado el titán y como se ha ido. Los evocadores pueden enviarlos a donde quieran si han marcado antes el destino.

—¿Y cómo han…?

—Durante el aniversario del funeral de Jack —explicó Stacy adelantándose a la pregunta del doctor Brown—. Una demonio llamada Brila estuvo desaparecida varias horas. Apuesto a que estas llamas son suyas. Debemos destruir esa runa ahora mismo.

—¡No! —se opuso Brown, que por fin empezaba a encajar las piezas—. Debemos estudiarla. No la destruyas, Stacy.

—Es una puerta por la que podrían enviar más titanes, a saber cuántos. Podrían introducir un ejército en medio de nuestra ciudad y acabar con nuestras reservas de alimentos, por ejemplo. No puedo correr ese riesgo.

—Si lo haces, sabrán que los hemos descubierto —dijo Brown.

—El titán ya ha visto a Jimmy —le recordó Stacy—. No sé si esas cosas pueden hablar, pero debemos asumir que los demonios ya están al corriente.

—¡Espera! Te ruego que no lo hagas. Ahora sé por qué Rylan se escapó. Fue por esta runa, puede que se sienta a traído o algo así, igual que sucedió con el fragmento que nos trajo la expedición científica. El niño ha heredado algo de su padre, que es quien inventó la evocación.

—¿Y qué?

—Es una puerta a un mundo de posibilidades. La más interesante es la teleportación. Tú lo has dicho, los demonios pueden enviar los titanes donde quieran. Imagina si tú pudieras hacer lo mismo con tus tropas. Estamos en un mundo virgen, sin medios de transporte porque los ángeles acostumbraban a volar, pero ya no pueden. Ellos no necesitan comida ni agua para luchar, pero nosotros sí. La logística seguirá siendo nuestro punto débil, pero con las runas de la evoca…

—Basta, ya entiendo qué quieres decir. ¿Lucy?

—El argumento del doctor es sólido. Se me ocurren otras aplicaciones para esas runas, como interferir en los movimientos de los titanes de los demonios. ¿Y si pudiéramos llegar a romper el control que tienen sobre ellos? O mejor todavía, ¿y si pudiéramos arrebatárselos y controlarlos nosotros?

—De acuerdo. Haremos lo siguiente: Lucy, tú acordonarás esta zona y mantendrás preparado un batallón armado por si surgen más titanes. Si por casualidad apareciese un demonio, lo capturas vivo, si es posible, sobre todo si se trata de Brila. Doctor, antes de ponerte a estudiar las runas, hay que recorrer la ciudad entera dejando que Rylan vaya donde le apetezca.

—Quieres comprobar si han grabado más runas —adivinó Brown.

—Exacto. No voy a permitir que nos sorprendan. ¡Rylan! ¿Te apetece ir a jugar con el doctor Brown?

—¡Bediudadiobu!

—Eso quiere decir que sí, doctor. ¡Agarra al crío y a pasear!

Los ángeles eran unos guarros.

Tumor, que había sido ateo hasta que llegó al Cielo, no tenía una idea muy definida de cómo eran los ángeles porque…, bueno, porque no creía que existieran. Pero una vez allí, tras verlos con sus propios ojos, tuvo que descartar unas cuantas ideas con las que había vivido desde siempre y aceptar otras que había rechazado. No fue un proceso agradable.

Durante ese proceso, pensó en cómo sería el mundo de los ángeles. Las ideas que germinaron no podían ser más erróneas. Lo que Tumor se encontró nada más salir del orbe no lo habría imaginado nunca.

Menudo estercolero. La tierra estaba removida y la vegetación esparcida por todas partes. Tal vez en el Cielo hubiera huracanes, porque la alternativa era que los ángeles se comportaban como cerdos y no prestaban el menor cuidado al entorno.

La disposición de las montañas le recordó vagamente a Nova, la ciudad humana. Una cordillera enorme y escarpada circundaba los alrededores. Para alivio de Tumor, cuyos huesos no podían permitirse una escalada, se abría un amplio desfiladero. A la entrada, se apostaban tres torres que sí concordaban con lo que Tumor había imaginado que sería una construcción propia de los ángeles. Eran altas y redondas, parecían de mármol y tenían unas puntas largas y afiladas que brillaban. Flotaban algunas islas, no demasiado grandes, que manchaban el terreno con sus sombras. Tumor se encaminó hacia las torres.

¿Dónde se habían metido los condenados ángeles? No podía caminar mucho tiempo o el dolor de las piernas lo mataría. Había pensado que nada más cruzar el orbe se toparía con los tullidos, como los llamaba Holloway. Tumor miró con fastidio la distancia que lo separaba de las torres, donde esperaba encontrar a algún maldito ángel.

Hoy le dolían las rodillas, así que andaba más despacio de lo normal, que ya de por sí era un ritmo lento. Tumor se sentía como si tuviera cien años. El terreno no ayudaba; su relieve irregular, lleno de rocas y hierbajos y troncos de árboles quebrados, le impedía avanzar en línea recta. No tardó en necesitar un descanso, de modo que se detuvo y se sentó en el suelo a recobrar el aliento. Las rodillas protestaron con un crujido. Lo peor vino después, cuando tuvo que levantarse. No pudo evitar que se le escapara un gemido.

Todavía le quedaba un buen trecho hasta las torres. Tendría que pasar por aquellas llamas que… ¡Runas! No las había visto desde el orbe porque las ocultaba una pequeña colina. Tumor no entendía gran cosa de runas, era el único humano que no llevaba espada, pero no podían ser otra cosa. Había varias hebras de fuego ardiendo en el aire. Al acercarse un poco más le pareció que algunas de las líneas estaban partidas o incompletas. Había restos de fuego ardiendo por los alrededores. Tumor se giró, buscando a alguien, y lo encontró. Una mano ensangrentada sobresalía de detrás de una roca. Al menos tres dedos estaban fracturados. Tumor rodeó la roca y encontró el resto del ángel tirado en el suelo. Sus alas blancas tenían las plumas revueltas y chamuscadas, y una de ellas, la derecha, estaba dislocada. El ángel no se movía.

No tardó en encontrar otro más tirado en un charco de sangre. De las ramas de un árbol medio caído pendía otro ángel cabeza abajo, que se mecía un poco con la brisa. Había más cuerpos, todos de ángeles, ni uno solo tenía las alas negras. Casi todos presentaban varias fracturas. Y las alas, en todos los casos, sin excepción, tenían restos de los que parecía una coraza metálica. Aquella armadura no había servido para protegerles de lo que fuera que les había atacado.

Tumor se sentó a descansar cerca del último cuerpo. Era una situación de lo más frustrante. Esperaba que no se hubieran muerto todos los ángeles o se habría dado el paseo para nada. Se frotó las rodillas.

Un fogonazo reventó el suelo a unos tres pasos de donde Tumor se sentaba. Alzó la vista y vio a muchos ángeles que se acercaban, un maldito ejército. Marchaban de manera ordenada, sincronizados, con sus armaduras brillantes, acompañados por el murmullo de sus espadas de fuego. Tumor aguardó a que llegaran. Le dolían mucho las piernas para levantarse tan pronto.

El grueso del ejército se quedó algo alejado mientras un grupo se adelantaba y rodeaba a Tumor.

—¿Quién eres? —le preguntó el que suponía era el ángel de mayor rango.

—Me llamo Tumor, si eso te sirve de algo. Encantado. ¿Y tú?

El ángel hizo una mueca, pensativo.

—¿Has venido solo?

—Mi mamá me ha dado permiso —respondió Tumor.

El ángel parecía desconcertado.

—Desconozco por qué hablas así, pero responderás por esto. Te garantizo que nos dirás todo lo que sabes.

—No puede ser. —Tumor creía haber entendido lo que pasaba—. ¿Responder por esto? ¿Creéis que yo me he cargado a esos? ¿Yo? Miradme bien, imbéciles. No podría vencer ni a un niño de teta.

Otro ángel se acercó al líder.

—Creo que es un menor.

El líder miró a Tumor con ojos diferentes después de sopesar esa posibilidad.

—Acabaré con el suspense —dijo Tumor—. Pues claro que soy un menor. Y ahora me gustaría ver a un ángel con poder, un mandamás, un jefe o algo así, porque vosotros parecéis los típicos soldaditos que no pueden ni tirarse un pedo sin que alguien os autorice a hacerlo.

La mayoría de la gente se alteraba enseguida con Tumor, o se indignaba, pero nadie se quedaba indiferente ante sus palabras. Aquellos ángeles apenas se inmutaron.

—Lárgate, menor. Nos dividiremos para peinar la zona y…

—No me iré hasta que vea a un pez gordo, ya lo he dicho.

El líder ahora sí dedicó su atención a Tumor.

—Te daba una oportunidad, menor, porque no entiendes la situación. Vete o serás ejecutado.

—Adelante —dijo Tumor—. Así también acabarán mis problemas. Venga, saca tu espada y acabemos con esto. Porque yo de aquí no me muevo.

El ángel le dio una bofetada con el revés de la mano. Tumor cayó al suelo, escupió sangre.

—No vuelvas a hablarme en ese tono, menor.

—¿O qué? —Tumor se incorporó con muchas dificultades. Se limpió la sangre de la boca—. ¿Vas a matarme a golpes? No creo que tardes mucho.

—Está loco —opinó otro ángel—. Mira su aspecto.

—Algunos menores creen que todavía están en su plano —dijo otro—. O que un día regresarán a su mundo.

—Sería mejor ejecutarlo para que no nos distrajera.

—Ya basta —ordenó el líder—. Se acabó la charla. Matadlo y sigamos con nuestra misión. Hay que asegurar todo el perímetro del orbe.

Un ángel con aire indiferente se acercó a Tumor con la espada en la mano.

—Ya era hora —dijo Tumor—. Putos ángeles de mierda.

Y cerró los ojos a la espera del tajo que acabaría con su vida.

Escuchó el siseo del fuego. Y luego un silbido rápido. Un golpe en el suelo, a sus pies, y un gemido. Entonces abrió los ojos y vio la espada del ángel tirada a un paso de distancia. El ángel estaba doblado por la cintura y tenía la mano atravesada por un puñal de fuego.

—Ese menor no ha hecho nada —dijo alguien a lo lejos—. Fui yo la que se encargó de vuestros amigos. Es a mí a quien buscáis.

Tumor giró la cabeza y vio a la mujer más perfecta que se podía imaginar montada a caballo. Se acercaba al paso, sin prisa, mientras los ángeles comenzaban a rodearla. De pronto no existía nada más que aquella mujer, ni siquiera le dolían los huesos ni la boca ensangrentada. A Tumor siempre le habían gustado más las rubias, pero era imposible dejar de mirar la preciosidad de cabello moreno que se acercaba a caballo.

—¡Apresadla! —ordenó el líder.

—¡Alto! —dijo la morena—. Ya he pasado por eso. Les dije a vuestros amigos que no he venido a luchar con nadie y que no quería problemas. No cometas el mismo error que ellos.

—¿Crees que no les vengaremos?

—No están muertos. He sido muy cuidadosa. Un sanador medio decente los pondrá como nuevos con un poco de esfuerzo y ellos os confirmarán mis intenciones.

Tumor quería intervenir, decir algo, hacerse notar, pero solo podía mirar boquiabierto a la morena.

—¿Te entregarás pacíficamente? —preguntó el ángel.

Nilia desmontó y se acercó al ángel que acababa de herir. Este le tendió la mano y ella le sacó el puñal con un tirón. Llegó otro ángel que no tenía las alas desplegadas. Colocó las manos sobre la herida y brotó una luz blanca. Luego retiró las manos. El ángel estaba curado.

—Ahora yo —dijo Tumor—. Aquí, en la boca, ¿lo ves? Me golpeó un cabrón de estos. ¿Puedes curarme?

—No voy a entregarme, lo siento —dijo la morena—. Pero tampoco tengo intención de atacaros.

—Eso no es aceptable —lamentó el ángel—. Atención…

—¡Podemos hacer una excepción! —dijo otra voz lejana de mujer.

Los ángeles se volvieron de inmediato y se apartaron formando un pasillo por el que avanzaba otra mujer, esta de pelo castaño y no tan hermosa como la morena, aunque Tumor no era capaz de imaginar ninguna mujer que pudiera compararse a la morena, todo sea dicho. La de pelo castaño, que también debía de ser un ángel aunque no mostrara las alas, acaparó toda la atención de Tumor cuando quedó claro que estaba por encima de los soldados. Debía de ostentar algún rango elevado dado que los ángeles inclinaban levemente la cabeza en señal de respeto cuando ella pasaba. Se detuvo frente a la morena.

—Nilia.

—Renuin.

—Yo soy Tumor. Encantado.

—¿Es amigo tuyo? —preguntó Renuin.

—La primera vez que lo veo.

Tumor deseaba que no fuera la última.

—¿Qué haces aquí, menor? —preguntó Renuin.

—He venido a traicionar a toda la raza humana. O a que me matéis. Lo que suceda primero.

Una jauría de sombras correteaban en círculos alrededor del espacio que había delimitado Deberak. Las sombras mantenían alejados a los demonios; ladraban y gruñían, enseñaban los colmillos, lanzaban dentelladas al aire que producían chasquidos metálicos.

Deberak, con los muñones apoyados en el suelo, estudiaba una llama de fuego verde con la forma de un titán. A su derecha, dos titanes enormes aguardaban como estatuas frente a una estructura clásica de runas de evocación. Los titanes permanecían completamente inmóviles, salvo por las llamas que recorrían las grietas de sus cuerpos de piedra, ondeando y siseando, arrojando destellos naranjas y amarillos.

El fuego de la estructura rúnica cobró fuerza. Un brillo verde lo tiñó todo, a los titanes, a Deberak y su imagen de fuego, a las sombras que revoloteaban alrededor, incluso a algunos demonios que curioseaban tan cerca como podían. El fogonazo verde ganó intensidad, cambió el tono hasta el blanco y se desvaneció en silencio.

Brila apareció en medio de las runas. Llevaba la peluca roja y las ropas de los menores. Lo primero que hizo fue desplegar las alas. Luego se acercó a Deberak.

—He vuelto, Deberak. —Reparó en la imagen de fuego verde—. ¿Todavía no hay cambios?

—No vida —dijo Deberak—. Piedra no vida.

—Lo lamento. Pero creo que puedo ayudarte.

El evocador arqueó la joroba cuanto pudo y miró a la pequeña demonio.

—¿Tú vida a roca?

—No, Deberak, no puedo, pero a lo mejor puedo ayudarte a que tú lo hagas. Ven, siéntate conmigo. Necesito que pongas toda tu atención en lo que te voy a contar porque es un poco complicado. ¿Entiendes complicado?

—¿No fácil?

—Eso es.

Deberak se inclinó tanto hacia un lado que Brila pensó que se caería. Sin embargo, estiró el brazo y apoyó el muñón de piedra en el suelo. Luego rebotó hacia el otro lado y un poco hacia atrás y repitió el movimiento con el otro muñón. Después dejó caer el culo en el suelo y encogió las piernas. Apartó las alas de la cara a muñonazos.

A Brila todavía le dolía ver lo cortos que se le habían quedado los brazos tras perder las manos. Se repetía que no pasaba nada, que él era más feliz, cosa que era cierta, pero no lograba desprenderse de la sensación de pena, y también de culpa. Deberak era su responsabilidad, pero no pudo evitar su mutilación.

—¿Titán no vida?

—Puedes cambiarlo, Deberak, yo sé que puedes, aunque nadie te crea. Es más, estoy segura de que solo tú puedes crear titanes y darles vida. Nadie más.

—¿Solo Deberak?

—Solo Deberak. Nunca creas lo que otros te digan. Eres muy listo. Tal vez el más inteligente de todos nosotros. Ahora, atento. ¿Recuerdas cuando estuvimos en el Agujero?

—No ahora. A veces, mundo sin luz dentro cabeza y veo y…

—Eso es recordar. Allí empezó todo lo relacionado con la evocación y los titanes. ¿Recuerdas a Capa?

—Pequeño, torcido.

—Es porque hacía reverencias.

—Hablaba conmigo no risa y no dice tonto. Enseñó fuego verde. Capa bueno, aunque sea de carne. Capa no pegaba. Me llamaba cosas buenas. Amigo, como tú, Brila. Cuando dibujo Capa en cabeza yo triste porque no puedo tocar. Y peor. Cada vez el dibujo es peor. —Deberak se golpeó la frente con un muñón—. No sé por qué no buen dibujo… Cabeza estúpida…

—No, Deberak, para. —Brila le agarró el brazo para que se detuviera—. Eso es. Cálmate. Ha pasado el tiempo y por eso te cuesta más recordarlo. Es normal.

—¿Tú también mal dibujo?

—Sí, claro, nos pasa a todos. Capa nos salvó al desarrollar la evocación.

—Capa mete vida a titán.

—Ahora volvemos a Capa, te lo prometo. Antes quiero preguntarte, ¿te suena el nombre de Ramsey?

Deberak agitó la cabeza.

—¿Titán?

—No. Un carne blanda. ¿No? Tengo entendido que solía llevar un bastón…, un palo para ayudarte a andar. ¿Tampoco? Tómate un poco de tiempo. Es importante.

Brila albergaba la esperanza de que Deberak lo conociera, pero, si no había reaccionado al nombre nada más mencionarlo, no era probable que fuera a hacerlo ahora. La memoria no era una de sus mejores cualidades. También cabía la posibilidad de que no lo conociera, pero el tal Ramsey sí lo conocía a él.

—No dibujo de Ramsey. ¿Yo tonto? Algunos carne blanda dicen yo tonto, yo estúpido, yo puto retrasado. Titanes no dicen eso.

—Solo era una comprobación —le tranquilizó Brila—. Ramsey es un men… un carne blanda que he conocido mientras estaba en la esfera de los menores. Ha resultado ser un personaje muy curioso. Y él te conoce. No sé cómo. Intenté que me lo dijera, pero es complicado hablar con él.

—No fácil.

—Tiene un montón de paranoias en la cabeza y no para de decir que el tiempo se va a romper. Lo interesante, lo que yo no sabía, es que Capa tuvo un hijo.

—¿Capa? ¿Qué?

El concepto de la paternidad era demasiado para Deberak. Fueron realmente pocos los ángeles que procrearon antes de que el Viejo lo prohibiera. Luego en el Agujero… A Brila todavía le costaba pensar en el hijo que perdió allí debido a la edad. Para un ángel o un demonio era impensable que un hijo pudiera marchitarse de esa manera, como un menor, pero ella lo sufrió en primera persona.

El caso era que Deberak no comprendía lo que era tener hijos. Brila sabía que ni siquiera entendía lo que eran las relaciones sexuales. Debía explicárselo en sus propios términos.

—Capa fabricó un carne blanda antes de morir. ¿Lo entiendes? Igual que tú con el titán.

Deberak torció el gesto.

—¿Carne blanda? ¿No titán de piedra? —dijo desilusionado.

—Sí, carne blanda. Así era él. Pero, Deberak, lo que nos importa es que su hijo, el carne blanda que fabricó Capa, sabe cómo dar vida a los titanes.

—¿Hijo sabe?

—No puedo estar segura, pero creo que sí. Fue su hijo el que encontró una de las runas que escondí en la esfera de los menores. Tú me enseñaste a pintar esa runa, es una de las que usan los evocadores. ¿Lo ves? El hijo heredó algo de Capa…

—¿Heredó?

—Capa le dibujó en la cabeza los secretos del fuego verde cuando lo construyó. ¿Entiendes ahora cómo podemos lograr que aprendas a fabricar titanes?

Deberak estrelló los muñones de piedra contra el suelo.

—Encuentro carne blanda de Capa. Aplasto cabeza y saco secretos. Rompo mi cabeza y meto secretos. No complicado.

Renuin ya había estado en manos de Nilia durante la Guerra de la Onda. La situación se repetía, aunque no hubiera violencia de momento. Allí, junto a la mayor asesina de toda la creación, de nada serviría el ejército que las rodeaba. No podrían intervenir a tiempo si Nilia decidía matarla. La vez anterior fue Yala quien la salvó de la muerte.

—¿Disfrutas tensando la situación? —preguntó Renuin.

Nilia negó con desdén.

—Estamos en paz, ¿no?

—Tú no crees en la paz.

—Cierto. Ni siquiera creo que debiera existir ese concepto. Pero tú sí crees. Y aquí es tu opinión la que cuenta. No he amenazado a nadie, me he hartado de decir que no quiero luchar, pero vosotros, angelitos que creéis en la paz, no paráis de amenazarme, de rodearme con soldados armados. ¿No es curioso que yo sea la razonable?

Renuin tuvo que esforzarse por no mostrar su indignación y soportar el descaro de Nilia.

—No eres bienvenida, Nilia. No finjas que no lo sabes o no lo entiendes.

—Oh, lo sé. Y me da pena porque eso demuestra lo idiotas que seguís siendo. ¿Seguiréis lloriqueando por las muertes toda la eternidad? Era una guerra… Bueno, dos, si es lo que creéis. La gente muere en las guerras.

—¿Esperas que se alegren de recibir a la demonio que mató a Yala?

—También maté a Tanon. ¿Eso no lo compensa?

—Desde luego lo tuyo es matar —escupió Renuin.

—Lo menos que podías hacer, si no fueras idiota, es darme las gracias por salvarte la vida.

—¿Salvarme la vida?

—¿Qué supones que habría pasado en el aniversario del funeral de Jack si yo no hubiera intervenido? No habrías acatado las órdenes de los menores por vuestro estúpido orgullo, lo sabes muy bien. Os habríais enfrentado a un ejército y habríais muerto.

Renuin podría rebatir si el conflicto hubiera dependido solo de ella, pero ambas sabían que Stil estuvo a punto de cargar contra los menores, quienes se extralimitaron en su libertad de vivir en una esfera cedida para ellos y sus necesidades. Además, la idea de que Nilia estuviera sometida a las órdenes de Stacy nunca terminó de convencer a Renuin.

—Déjame adivinar. Me salvaste y ahora vas a pedirme algo a cambio porque piensas que te lo debo.

—Aciertas, pero por desgracia es como lo que comentábamos antes sobre la paz. Lo que importa es lo que tú crees. Y no piensas que me debas nada. Además, está ese rencor que no puedes evitar sentir hacia mí por lo que hubo entre Stil y yo. Así que vengo con una oferta. A pesar de todo y del trato que me habéis dispensado…

—No veo que tengas ni un arañazo y hay once ángeles apaleados. No te quejes de mal trato.

—… y de que estás en deuda conmigo, aunque no lo reconozcas, creo que puedes beneficiarte de… no interponerte en mi camino. Solo quiero a un ángel que me acompañe. Tú no, por supuesto.

Renuin necesitó una pausa.

—¿Adónde debe acompañarte?

—No os lo diré.

—¿Y quieres que ordene a alguien que te siga y obedezca?

—No. Quiero que sea voluntario. Como te decía, solo tienes que consentirlo. Eso es todo.

—¿Y cuál es la oferta que me ibas a hacer a pesar de lo mal que te hemos tratado?

—Me iré. ¿Te parece poco? Ya no me interesan vuestras batallitas, por lo que no participaré en ellas, y si lo hiciera… Bueno, es evidente que las probabilidades de que fuera en vuestro bando son reducidas. Así que mientras esté… entretenida con mis asuntos, no mataré más ángeles. Espero que veas las ventajas evidentes de concederme este capricho. Por desgracia, no puedo seguir mi camino yo sola. Y, si no puedo proseguir, tal vez tenga que pensar de nuevo a qué bando me interesa más unirme.

—¿No decías que estábamos en tiempos de paz?

—Eso es lo que pensáis la mayoría, no yo.

—Podría ordenar que te mataran ahora mismo —dijo Renuin—. De acuerdo a tu razonamiento sería la mejor forma de evitar que mataras más ángeles. ¿O crees que podrías matar al ejército que te rodea?

Nilia echó un vistazo a su alrededor.

—Estimo alrededor de un cinco por ciento de posibilidades de que lograra salir viva de aquí. Y un cero por ciento de posibilidades de que no matara decenas de ángeles antes de caer. Así que tú verás. Puedes dejarme ir, junto con un ángel que quiera acompañarme, o puedes tratar de matarme y firmar la sentencia de muerte de un montón de los tuyos, de los cuales tú serías la primera. ¿Qué te pasa, Renuin? Sigo haciendo propuestas pacíficas y razonables. Y tú sigues amenazando. ¿Es lo que buscas? Da la orden. Pero nos están oyendo, ¿verdad? Tus ángeles sabrán que la matanza se habrá producido porque tú ordenaste atacarme en tiempo de paz cuando solo pedía un voluntario para que me acompañe.

Era imposible que Renuin odiara más a otro ser de la creación. La infidelidad de Stil palidecía en comparación con todo lo que representaba Nilia. Y no soportaba que se saliera con la suya.

—No ordenaré a nadie que te acompañe, pero no lo prohibiré si alguien quiere ir contigo a donde sea.

—Con eso basta —asintió Nilia—. Has comprendido que no tenías elección. El supuesto poder que conlleva tu cargo solo es una ilusión. Yo te habría matado, de estar nuestras posiciones invertidas, pero no soy como tú. No te odio. Y eres más útil al mando, atada a tu sentido del deber y a tus emociones. Tranquila, has salvado vidas, considerando la alternativa que sopesabas.

—¡Nadie irá contigo a ninguna parte, asesina! —gritó un ángel.

—Ya lo veremos. —Nilia se separó de Renuin y miró alrededor, al ejército que la rodeaba—. ¿Qué hacéis? El Viejo murió, los menores están aquí, junto con los demonios. Vuestra época terminó. ¿No hay ni uno entre vosotros que esté harto y desee librarse de toda esta basura sin sentido que llamáis orden? ¿Nadie? Quizás alguno que siente que debió rebelarse con nosotros en la Primera Guerra, pero no tuvo valor en aquel momento. Ahora puede acompañarme y buscar su propio camino, en vez de seguir el de Renuin.

—Querrás decir tu camino, Nilia —dijo Renuin—. No mientas.

—No lo retendré a mi lado. No soy como vosotros.

—¿Te da la impresión de que estoy impidiendo que reclutes a un ángel para tus locuras?

—¡Yo iré contigo! —gritó alguien.

Nilia buscó al ángel con la mirada.

—Tú no. Otro. ¿No lo había dicho? Tiene que ser un sanador. Es decir, quien venga conmigo lo hará para curarme. Mi vida estará en sus manos. —Nilia vio al menos tres ángeles dando un paso al frente—. Tú, la de las alas pequeñitas, ¿por qué quieres venir?

—Curiosidad. Quiero comprobar una teoría personal.

—¿Qué teoría?

—No sé si estás loca o eres un genio.

—No está mal —concedió Nilia—. Quedas seleccionada si no aparece alguien mejor. Tú, el de los hombros caídos, olvídalo. Me crucé contigo en la guerra. Maté a más de un ángel porque tú no pudiste curarlos a tiempo. ¡La de las trenzas! ¿Por qué quieres unirte a mí?

—Creo que puedo aprender de ti. De tus…

—¡Descartada! ¡El pecoso! ¡La misma pregunta!

—Porque te quiero —respondió el ángel—. No hay nada que se pueda comparar con tu…

—¡Descartado! ¿Alguien más? —Nilia miró a la de las alas pequeñas—. Parece que vas a poder comprobar tu teoría, después de todo.

—¡Yo iré contigo!

Un ángel bien parecido se adelantó hasta Nilia. La demonio lo miró de arriba a abajo.

—Ni siquiera me suena tu cara. ¿Por qué quieres venir conmigo?

—Para matarte —contestó el ángel—. Cometerás un descuido antes o después y yo lo aprovecharé.

—Lo siento, pequeña —dijo Nilia a las de las alas pequeñas—. Parece que tenemos un ganador. Muy bien. Vámonos.

—No bromeo —dijo el ángel—. Te mataré.

—Lo sé. Es la mejor motivación que puede tener alguien para acompañarme. Tendrás tu oportunidad, te lo aseguro —prometió Nilia—. Por ahora da de beber al caballo. Yo te espero en el orbe.

Los ángeles habían resultado un poco decepcionantes. Tumor no sabía qué esperaba encontrar en su esfera, algo sofisticado, suponía, pero una vez que se había acostumbrado a ver pedazos de tierra flotando por todas partes, ya nada le impresionaba en el Cielo.

Resultó que se equivocaba. Le habían dejado bajo la vigilancia de unos tales custodios, que eran los que llevaban armaduras en las alas. Unos tipos duros. Le miraban mal y habían rehusado los intentos de conversación que Tumor había intentado iniciar. Hasta que llegó un ángel nuevo, una mujer. No podía verle el rostro porque estaba oculto por un yelmo con un pincho en la frente, pero los atributos femeninos que marcaba la armadura no dejaban espacio para la duda. Lo que impresionó a Tumor fue lo que arrastraba.

La mujer del yelmo se hizo a un lado y dejó paso a la visión más grotesca que Tumor hubiera contemplado. Medio ángel se arrastraba con las alas, montado en una especie de plato de tierra. La mujer del yelmo tiraba de él mediante una cadena de fuego, pero ahora el medio ángel clavaba las alas en el suelo y se impulsaba hacia adelante. El disco de tierra que lo sostenía flotaba a un palmo del suelo. Se apreciaba un resplandor por debajo, así que debía de haber una runa ardiendo para mantenerlo en el aire.

—Es la silla de ruedas más rara que he visto en mi vida —saludó Tumor—. Si me consigues una así para mí, haré lo que me pidas. Los huesos me están matando.

—¡Largaos! —gruñó el medio ángel—. Dejadnos solos.

—Renuin nos ha ordenado vigilarlo, Kalas —protestó uno de los custodios.

—Renuin está ocupada y me ha pedido que hable con el menor. Venga, aire. Largo de aquí.

La del yelmo fue la única que se quedó. El llamado Kalas lo desconcertaba. Los ángeles de alto rango, por lo poco que había podido apreciar Tumor, se expresaban de un modo serio y formal. No era el caso del medio ángel. Sin embargo, parecía que tenía cierta autoridad.

—¿Un veterano de guerra? —preguntó Tumor.

Kalas lo miró de arriba abajo con mucho interés.

—¿Todos los menores hablan tanto? —preguntó a la del yelmo—. Por eso les cuesta pensar. En fin, veamos, menor, ¿cómo te encuentras? ¿Necesitas agua? ¿Comida? ¿Tal vez evacuar algunos fluidos corporales? ¿Cómo lo llamáis…? Necesidades. ¿Tienes que hacer tus necesidades, tal vez?

—Lo estás incomodando —dijo la mujer del yelmo. Su voz sonaba grave dentro del casco, pero femenina.

—Estoy siendo amable, Sulmy. No metas las alas en esto. Los menores tienen que atender sus cuerpos constantemente, si no se irritan y necesito que esté concentrado.

—Estoy bien, gracias —sonrió Tumor.

—¿Lo ves? —dijo Kalas—. Se le ve contento. ¿Qué sabrás tú de tratar con menores? Yo tengo más sensibilidad para las mentes inferiores, así que no molestes. —Se inclinó hacia Tumor con una sonrisa claramente forzada y condescendiente—. Te gustan los ángeles, ¿a que sí? ¿Qué te parece si luego te enseño uno de los lugares que Dios solía frecuentar y ahora hablamos un poco? ¿Te gustaría hablar conmigo?

—Me encantaría, en serio, pero estoy esperando a… Renuin creo que se llamaba. Necesito hablar con algún mandamás, ya me entiendes.

—Oh, yo soy prácticamente el segundo al mando. Renuin está muy ocupada ahora mismo.

—Estupendo. ¿Puedo pedirte un favor?

—No tienes ni que decirlo. ¡Sulmy! ¡Lárgate, mujer! ¡Esto es una charla de hombres!

—Humm… No, no era eso —dijo Tumor.

—¿Seguro que no? Quizá visualicé los cristales de otra época o de otra de vuestras culturas. ¿Qué favor es, entonces?

—Me gustaría que dejaras de sonreír. Al menos al hablar. Es inquietante, ¿sabes? Nadie sonríe todo el tiempo.

—Te advertí de que lo incomodabas, Kalas —dijo Sulmy.

El rostro de Kalas se puso serio de repente.

—Y tú me incomodas a mí. Todos tenemos que aguantarnos. Ahora, ¿te importaría dejarnos a solas? Quiero tratar con el menor un tema que a ti no te interesa. Te avisaré en cuanto acabemos. Gracias.

—No me voy a ninguna parte.

Formaban una pareja divertida, decidió Tumor.

—En fin, lamento que Sulmy tenga que molestarnos. Como si no estuviera. Háblame de los sueños.

Tumor sacudió la cabeza, sorprendido por la pregunta.

—¿Te refieres a las aspiraciones de cada uno o a cuando dormimos?

—A lo que sucede al dormir. Los menores soñáis, ¿no?

—¿Los ángeles no?

—Los ángeles solo duermen para curarse heridas. Dime, ¿qué significan?

—¿Los sueños? No tengo ni idea.

—Pero has soñado toda tu vida, ¿o no? Los menores se supone que pasan un tercio de la vida soñando. Y tú no eres un niño, precisamente. ¿Insinúas que no sabes qué son tus sueños?

—La verdad es que nadie lo sabe, que yo sepa. Hubo un tipo famoso por interpretar los sueños… Un tal Freud que escribió un libro y todo. No lo leí, pero estoy completamente seguro de que todo son entelequias. En realidad, nadie ha logrado descifrar qué coño significan los sueños.

—Así que toda la vida soñando y no sabéis nada… —Kalas sonaba decepcionado—. Qué desperdicio de existencia.

—No le hagas caso —dijo Sulmy acercándose—. Ya le has molestado con tus sueños. ¿Piensas hacer lo que te pidió Renuin?

—¿Para qué? —bufó Kalas—. Hablar con él es perder el tiempo. Engánchate y vámonos.

Sulmy ni siquiera se movió. Tumor no sabía a qué se había referido con eso de engancharse, pero estaba claro que la guerrera no tenía intención de irse a ninguna parte.

—Sois pareja, ¿verdad? Matrimonio o algo equivalente. Lo cierto es que los ángeles me parecerían más listos si no se casaran.

Sulmy y Kalas se miraron.

—¿Lo ves? Es completamente estúpido —gruñó Kalas—. Es la conclusión más absurda que he oído. Hasta tú tienes que estar de acuerdo, Sulmy.

—Muchas culturas de los menores fomentan las uniones para toda la vida —explicó ella—, aunque se lleven mal y no se soporten el uno al otro.

—¿En serio?

—Por eso ha deducido que nosotros mantenemos alguna clase de lazo sentimental.

—Eso implicaría que la mayoría de los menores se odian aunque sigan emparejados, o no habría llegado a esa conclusión. Es lo más idiota que he…

—Ya basta, pareja —interrumpió Tumor—. Me duelen los huesos, así que me he cansado de vuestras preguntas. Me largo.

—Todavía no —le dijo Sulmy con cierto tono autoritario—. Renuin nos dijo que antes provocaste a un ángel para que te matara. ¿Es cierto?

—Quería echarme y yo no quería irme.

—Entonces es cierto —concluyó Sulmy—. Ayúdanos a entender por qué para ti es más importante permanecer aquí, aunque sea muerto.

—¿Sabéis lo que es el cáncer?

Kalas negó con la cabeza.

—¿Una enfermedad? —preguntó con inseguridad Sulmy.

—Una muy jodida. Yo la tengo en los huesos.

—Creíamos que los menores no enfermabais aquí.

—No lo hacemos. Yo me traje el cáncer desde nuestra añorada casa. A estas alturas ya me habría matado, pero aquí la enfermedad no avanza.

—¿Y cuál es el problema?

—Que tampoco retrocede. Y duele un huevo. Por lo que sé, vosotros no tenéis que convivir con el dolor. O bien os cura un sanador u os echáis a dormir y os despertáis como nuevos.

Kalas, que había perdido interés en la conversación, miró de repente a Tumor con mucha intensidad.

—Algunos sí sabemos qué es el dolor.

Tumor desvió la mirada hacia su cintura, unida al disco de tierra. Asintió.

—Sí, tú parece que puedes comprenderme, amigo. Nosotros teníamos unas drogas cojonudas en casa, ya me entiendes, ¿no? Fabricábamos unas sustancias que hacían desaparecer el dolor. Hace tiempo que se agotaron y nuestra líder no considera que desarrollar fármacos sea una prioridad en un mundo sin enfermedades. Es mejor que nuestros esfuerzos se dirijan solo a fabricar armas. Así que a mí que me den por el culo.

—Eso último… —dijo Kalas.

—No es literal. Significa que estoy jodido.

—Tiene que soportar el dolor como pueda —aclaró Sulmy con gesto impaciente.

—¿Y eso qué tiene que ver con el culo? —se enojó Kalas—. Pero ahora veo por dónde vas, menor. Ya no puedes más y prefieres morir.

—Prefiero curarme —le corrigió Tumor—, pero si no es posible, sí, prefiero morir y acabar con mi sufrimiento.

—Quiere que lo cure un sanador —dijo Sulmy.

—¿Lo has deducido solita? —bufó Kalas—. Créeme si te digo que ningún ángel entenderá lo que sientes como yo, amigo. —Kalas añadió esa coletilla intentando imitar el tono de Tumor. Se le escapó una sonrisilla entre dientes—. Por fortuna, no soy ajeno al sufrimiento de una pobre criatura y puedo empatizar con tu situación. Sulmy, dame una espada.

—¿Para qué?

—¿Lo ves? —dijo Kalas mirando a Tumor—. Ella no entiende nada. ¡Que me des una espada y no hagas preguntas!

—Un gesto muy noble —dijo Tumor—, pero yo preferiría antes considerar la alternativa.

—¿Cómo? —Kalas se sorprendió mucho—. ¿Está despreciando mi oferta? ¿Lo he entendido bien?

—Prefiere ser curado por un sanador a que lo mates.

—¡Es que solo sabes decir estupideces! ¡Eso no tiene sentido!

—En realidad es lo que me gustaría —dijo Tumor.

El ángel alzó mucho la barbilla, lo miró a los ojos.

—Pero si eres un menor. ¿Tampoco conoces tu propia…? ¿Cómo lo dicen ellos?

—Tu propia naturaleza —le ayudó Sulmy.

—Eso. La muerte es parte de vuestra existencia. Así os creó el Viej… Dios. Forma parte de lo que sois. Y nos dejó muy claro que no debíamos intervenir en vuestras vidas porque…

—Ya, ya, ya me sé toda esa mierda —le cortó Tumor—. Y me la suda.

Kalas miró a Sulmy. Esta vez Sulmy no supo traducir.

—Quiero decir que me da lo mismo —siguió Tumor—. Vais a curarme a mí. No a todos los menores. No creo que sea una infracción tan grave.

Kalas sacudió la cabeza.

—Matarte sería una infracción más pequeña.

—Qué asco dais, de verdad —dijo Tumor—. ¿Me estáis diciendo que nunca habéis roto una norma? ¿Ni siquiera después de que el jefe haya muerto? No me extraña que algunos se rebelaran.

—Los menores se vuelven groseros cuando están frustrados, ¿verdad?

—Y también los ángeles —dijo Sulmy.

—He venido a negociar mi curación —dijo Tumor.

Kalas se rascó la cabeza.

—Pero entiendes que, aunque te curaran, solo vivirías unas décadas. ¿No es mejor acabar cuanto antes? ¡Au! —Sulmy le dio un codazo—. ¿Qué pasa? Son solo unas décadas. El menor es muy caprichoso, ¿no? Nosotros tenemos que desobedecer una orden del Viejo para que él dure un poquito más cuando va a morir de todas formas. ¡Es absurdo!

—Tu empatía me asombra —dijo Tumor.

—Gracias —dijo Kalas con total sinceridad—. ¿Lo ves, Sulmy? Hasta los menores saben apreciar mi grandeza. Aprende de él y obedece mis órdenes. Dame la espada.

—Puedo salvar vuestro futuro a cambio de mi curación.

—¿Por qué necesitamos salvación, según tú? —preguntó Sulmy.

—Y, de ser ese el caso, ¿por qué crees que tú podrías salvarnos?

—El futuro es de los menores —explicó Tumor—. Sé que había ángeles que nos observaban, pero es evidente que vosotros dos no sabéis gran cosa sobre nosotros. Os haré un resumen: nos reproducimos muy rápido, muchísimo, y aquí, sin enfermedades, todavía más rápido.

—Creo que algo así me contó una vez Nistro —dijo Sulmy.

—¿El observador? —preguntó Kalas—. ¿Por qué no me dijiste nada?

—¿Queréis cerrar la boca y escuchar? —se enojó Tumor—. Como decía, pocas cosas hacemos mejor que propagar nuestra semilla y conquistar todo a nuestro alcance. Os someteremos cuando nuestro número sea abrumadoramente superior al vuestro, y no tardaremos demasiado en llegar a ese punto porque nuestro crecimiento es exponencial. Estáis condenados. Solo es cuestión de tiempo.

—Es un razonamiento asombroso para un menor —dijo Kalas—. Por eso indiqué a Renuin como debéis ser educados, mejor dicho, adiestrados, para no constituir un problema y no obligarnos a actuar.

—Eso no funcionará, ya te lo digo yo. Podríais someternos ahora que somos pocos, pero los demonios no os lo consentirían, o sí, pero aprovecharían para mataros mientras estáis luchando contra nosotros. La situación es muy complicada para que podáis intentar domesticarnos. La prueba es que hace poco os echaron a patadas de nuestra esfera y no pudisteis hacer nada al respecto. Pero yo tengo la solución.

—¿Sin importar que eso vaya contra los intereses de tu propia especie? —preguntó Kalas con la boca abierta—. ¿Harías eso solo por unas décadas?

—Eso te demostrará el asco de seres que somos. Cualquier forma de vida de este plano o de cualquier otro estaría mejor si nosotros no existiéramos. Supongo que nuestro instinto de supervivencia es nuestra peor cualidad. ¿Queréis oír mi propuesta?

—Adelante.

—Me acostaré con un ángel, una ángel, quiero decir. ¿Existe la palabra angelesa? Bueno, se entiende la idea. Os daré un híbrido o dos. Se gestarán y desarrollarán muy rápido, mucho más que un ángel normal, sin comparación. Y con ellos y sus descendientes podréis manteneros en la carrera reproductiva.

—¿Mezclarnos con menores? —dijo Kalas, asqueado.

—Si prefieres darme mis décadas gratis, yo encantado. Si no, acudiré a los demonios. No tienen sanadores, pero algo se les ocurrirá. Puede que secuestren a alguno de los vuestros y le obliguen a curarme. ¿Quién sabe?

—¿Harías eso? —preguntó Sulmy.

—Si estoy dispuesto a traicionar a la raza humana, ¿qué crees que haría con vosotros? Pensad en mi oferta. Solo tenéis que curarme. Si no tengo una respuesta mañana, me largaré. Si entráis en razón… Bueno, que la elegida se guarde las alas, por favor. Creo que eso les pone a algunos, a mí no, y ya me cuesta que se me levante porque el dolor me llega hasta las pelotas.

CAPÍTULO 8

Una arcada terrible trepó por el interior de Estela, que cerró la boca y a duras penas pudo controlarla. La espalda, que todavía le dolía demasiado como para enfrentarse a Piers, no había sido la causa de la ola de asco y náusea que a punto había estado de tumbarla.

—Por favor, dime que el Tumor ese no lo hizo. Ya me caía mal desde la primera vez que lo mencionaste, pero ahora es que no puedo ni verlo. ¿Sigue vivo? Espero que no.

—No desprecies el dolor como motivación para casi cualquier acción imaginable —dijo Óscar, comprensivo—. Conocí a alguien que sufría más de lo que puedo describir, más de lo que nunca sabré. No es fácil juzgar a quienes agonizan.

—¿Tan malo es el cáncer ese? —preguntó Estela.

—Lo era, sí —confirmó Piers—, pero eso no excusa nada, abuelo. Mucha gente ha pasado por el cáncer y no ha cometido locuras.

—Con fármacos y atención médica —puntualizó Óscar.

—Que no, que no, que todo eso son paparruchas. Le he atizado palizas a toda clase de escoria que ha contravenido las leyes o el orden público. En Black Rock sofoqué más de una revuelta, con mano dura, por supuesto. ¿Crees que luego curé a los instigadores con medicinas mientras les acariciaba? No les di ni una puñetera tirita. Y se apañaban sin lloriquear. Los hombres de verdad no lloriquean por el dolor.

—Antes se te escapó una lágrima —le recordó Estela— cuando nos contabas cómo te nombraron alcaide.

—¡Eso es un asunto emocional! Se trató de un momento… ¡conmovedor! ¿Es que no tienes corazón, niña? —Piers atravesó a Óscar con la mirada—. Y tú, ¿tienes alguna pregunta?

—Ninguna —dijo el anciano.

—¿Seguro?

—Seguro.

—Como quieras. Sigamos, pero te vigilo, abuelo. De tus reacciones aprendo más de lo que imaginas. Cuando te atrevas a hacer esa pregunta que tienes atravesada, me interrumpes.

Ramsey se sintió mal practicando el sexo. Le gustaba, desde luego, y mucho, sobre todo teniendo en cuenta que hacía bastante que no retozaba con una mujer, pero cuando el destino del mundo depende de uno cuesta concentrarse.

—Lo siento… Yo, es que hacía mucho que no… ya sabes. Normalmente aguanto horas si quiero y…

—Qué raro —dijo Sandra bajo la manta—. Con la orden de procrear para mantener la especie, no pensaba que ningún hombre tuviera problemas para conseguir sexo. Y menos uno tan guapo y listo como tú —añadió pellizcando la nariz de Ramsey.

—Eh, sí… Es cierto… Es que yo no me acuesto con cualquiera, ¿sabes?

No se le ocurría una forma de justificar su larga abstinencia sexual, así que tuvo que mentir, algo que detestaba. Ya puestos, incluir un piropo era lo más apropiado, según su experiencia con las mujeres.

No se equivocaba. Sandra se ruborizó, se volvió y le dio la espalda. Luego le miró de nuevo.

—¿Encontraste al hijo de Capa?

—Todavía no. —Ramsey se sintió realmente mal al recordarlo, y mucho más culpable al seguir allí tumbado con una mujer—. La ciudad es más grande de lo que pensaba.

Y no podía desplazarse en coche de un lado a otro, ni había cámaras de vigilancia ni internet ni un censo electrónico para localizar a cualquiera… Esto era un desastre. Siempre se había adaptado a los avances de la humanidad, hasta que moría, por supuesto, y ahora echaba de menos las comodidades de la tecnología, menos los teléfonos inteligentes. Estaban mejor sin ellos, sobre todo sin el suyo, que siempre sonaba en los momentos más inoportunos.

—Prometiste que me avisarías si lo encontrabas. Yo también quiero ver cómo se parte el tiempo.

—No, no. Lo que quiero es evitar que se rompa el tiempo.

—Sí, eso —sonrió ella.

—Entonces, si logro mi propósito, no sucederá nada porque no se puede ver cómo no se rompe el tiempo. ¿Lo entiendes?

Sandra asintió varias veces.

—Aun así me encantaría verlo.

Ramsey lo dejó en ese punto porque la estrangularía antes que explicarle de nuevo que no habría nada que ver, a menos que fracasara y no impidiera que el tiempo se quebrara. No era tan complicado. Ahora echaba de menos a Sauron, que sí era capaz de seguir su línea de pensamientos, incluso de aportar ideas.

Claro que con Sandra podía darse un revolcón… Eso compensaba cualquier defecto a la hora de entender la importancia de su misión. Ramsey estaba sorprendido de la suerte que había tenido al encontrarla. Llevaba varios días vagando por la ciudad y Sandra aparecía de vez en cuando y pasaban un rato juntos, un rato bastante agradable. Y, aunque estaba lejos de comprender los entresijos de su misión, siempre le preguntaba por sus progresos y se interesaba por él. Desde el primer encuentro, Sandra se mostró muy interesada en la historia de Capa y su hijo, y mostraba gran interés en encontrarlo, incluso se notaba su decepción cuando se veían y Ramsey le decía que todavía no había dado con el chiquillo.

Lo bueno de Sandra era que desaparecía rápido. Siempre se esfumaba sin decir nada y sin despedidas empalagosas, y nunca se enfadaba con él. Conservaba un recuerdo diferente sobre las relaciones entre hombres y mujeres antes de que el avión le cayera encima.

Ramsey todavía no había conseguido ropa nueva, más adecuada, y seguía con la túnica envuelta alrededor del cuerpo. Se había acostumbrado y la encontraba cómoda, pero atraía las miradas más de lo conveniente. En algún momento debía cambiar de indumentaria.

Se llevó la mano a la boca para tapar un bostezo. Las relaciones sexuales le daban sueño, detalle que Ramsey no recordaba. Pero no quería dormir, no podía. Últimamente había alguien nuevo en sus sueños, con lo peligroso que eso era. Era un ángel o un demonio, porque tenía alas, pero su aspecto era borroso. A Ramsey no le gustaba ese sujeto; le insultaba, le llamaba inútil cuando Ramsey no podía responder a sus extrañas preguntas. Y Ramsey lo intentaba, pero no tenía todas las respuestas. Aquel individuo era muy desagradable, así que no volvería a dormir, sería lo mejor.

Lo que debía hacer era concentrarse en su tarea. Lo único que importaba era que el hijo de Capa le diera su bastón y para eso solo tenía que encontrarlo. Algo tan simple no podía ser tan complicado. Decidió salir a pasear para alejar la tentación de dormirse y pensar en la mejor estrategia para dar con el niño.

Si muriese podría dar con él, sin duda, pero ya no podría hacer nada porque estaría muerto, de modo que esa idea quedaba descartada. Nada de morirse. Dormir también era arriesgado. No controlaba sus sueños y no podía asegurarse de que soñaría con el crío. No quedaba más remedio que buscarlo. Sí, eso haría, pero… A Ramsey se le aceleró el corazón. Retrocedió hasta la pared de un edificio para apoyarse y recobrar el aliento. Tenía que tranquilizarse.

Se había dado cuenta de que nunca podría encontrar al hijo de Capa porque no desconocía su aspecto. Podría estar delante de sus narices y no sabría que era él. ¡Y eso no se le había ocurrido hasta ahora! Debería haberle pedido a Sauron una foto o una imagen de fuego, pero ni siquiera se le pasó por la cabeza. Maldito imbécil. Se veía preguntando a todos los niños con los que se topara por el nombre de su padre. Y eso tampoco serviría de mucho porque lo más probable era que el niño no lo supiera.

Estaba todo perdido. La desesperación le dejó frío y asustado. Miraba a los niños que pasaban por la calle pensando que cualquiera podría ser el hijo de Capa y no lo reconocería. Tenía miedo. Se sentía solo. Puede que hablar con ese niño con alas que pasaba por allí le diera alguna idea de… ¿Un niño con alas? Ramsey no podía creerlo, sí, un mocoso que arrastraba las alas por el suelo y caminaba como un bebé que acabara de aprender a dar sus primeros pasos cruzó la calle ante sus ojos. Las probabilidades de que otro ángel o demonio hubiera tenido un hijo después de la Onda y estuviera allí eran completamente despreciables. Claro que las probabilidades de que el hijo de Capa se cruzara delante de él, sin más, también eran reducidas. Igual que las de que le cayera un avión en la cabeza, supuso Ramsey.

Salió disparado detrás del niño, que no podía estar lejos con aquellos andares de pingüino.

—¡Esta vez no escaparás, sabandija asquerosa! —gritó a su espalda la voz que más temía Ramsey desde que llegó a Nova—. ¡Te voy a azotar el culo hasta destrozarme la mano!

Ramsey, como no podía ser de otro modo, reaccionó huyendo tan rápido como pudo del jefe Piers. No comprendía cómo lo había encontrado y por qué seguía tan obsesionado con él, pero no se iba a quedar para averiguarlo. Piers parecía demasiado decidido a cumplir sus amenazas.

Ramsey se metió por el callejón por el que se había ido el niño, confiando en poder atraparlo y escapar con él de Piers. Ahí estaba el crío, a unos pocos pasos de distancia, balanceándose de un lado a otro con sus torpes pasos. Le daba tiempo a agarrarlo y…

El pie derecho se le torció al pisar un montón de piedras apiladas contra la pared, en las que no había reparado por culpa de las prisas. Perdió el equilibrio y cayó al suelo, junto a un bulto rojo que le resultaba demasiado familiar. Le temblaba la mano cuando levantó una peluca de entre las piedras. Hacía muy poco había estado acariciando ese pelo rizado y abultado, porque era de Sandra. Ramsey no se había dado cuenta de que Sandra usara peluca.

Un resplandor verde lo cegó y lo trajo de vuelta a la realidad. Dejó caer la peluca de Sandra y se cubrió los ojos con las manos. Algo le golpeó en el muslo. Ramsey retiró las manos a tiempo de ver una piedra que iba directamente hacia su cara. Se agachó y la esquivó. Entonces una roca enorme flotó hacia él desde la izquierda. Era demasiado grande para que alguien la hubiera arrojado, pesaría veinte o treinta kilos. Dio un paso adelante para esquivarla. La roca pasó de largo, se detuvo, giró y volvió hacia Ramsey, que no podía creer lo que estaba viendo.

Ramsey echó a correr huyendo de la roca que lo perseguía. Dio un paso y sintió un golpe en el costado, después otro en el hombro. Ramsey estaba envuelto en un torbellino de piedras.

Hasta que una se estrelló contra su cabeza y todo se volvió negro. Apenas notó el golpe que se dio al desplomarse inconsciente en el suelo.

Nada más cruzar el orbe, Vyns se sintió en casa.

Hacía tiempo que no saboreaba esa sensación: regresar al hogar después de estar con los menores. Un antiguo observador como él debería estar acostumbrado, ya que era de los pocos ángeles que había pasado largos periodos de tiempo fuera, a diferencia de lo que ocurría con la mayoría, que nunca había abandonado el Nido. En esta ocasión ni siquiera tenía que redactar un informe, la parte más aborrecible del trabajo de observador, sin duda.

Era la primera vez que no se sentía triste desde que Stacy lo expulsó. Estaba en casa. Aunque su casa había cambiado bastante. Los alrededores del orbe nunca tuvieron la tierra removida ni los árboles desarraigados y esparcidos por ahí, con las ramas tronchadas y las hojas tiradas por todas partes. Algo había sucedido. Quizá por eso había un destacamento tan nutrido de custodios.

Vyns levantó un ala a modo de saludo mientras se acercaba a los ángeles.

—¡He vuelto! Podéis descorchar el champán… No, aquí no hay de eso, ni en ninguna parte ya… ¿Quién quiere ser el primero en abrazarme?

Un ángel lo señaló con el dedo, dando muestras de asombro, y mencionó su nombre a sus compañeros. Tres ángeles volvieron el rostro y también lo reconocieron y salieron corriendo hacia él. A Vyns casi se le saltó una lágrima de la emoción. Ni siquiera se detuvieron cuando… Lo derribaron de manera brutal.

—¡El bebé! —chilló Vyns mientras se encogía para proteger al niño entre sus brazos—. ¡Llevo un bebé, idiotas!

Se lo arrancaron de las manos. Dos ángeles lo sujetaron por los brazos.

—¿Qué haces aquí, Vyns? —preguntó uno.

—¿Cómo que qué hago? He vuelto a casa. ¿Qué está pasando? ¡Soltadme, palurdos! ¡Y devolvedme al niño!

No obedecieron. Vyns forcejeó, pero fue inútil. No sabía qué pensaban hacer, pero el niño no tenía la culpa de nada y no toleraría que le causaran ningún daño. La rabia se desató dentro de Vyns, que vomitó todos los insultos y obscenidades que conocía, y alguno más que se inventó sobre la marcha.

—¡Soltadlo! —Renuin apareció entre los ángeles que lo rodeaban y se acercó a él—. Y devolvedle el bebé.

Vyns lo tomó en sus brazos enseguida y lo examinó. Realmente tenía un sueño profundo.

—Gracias.

—¿Por qué has vuelto, Vyns? —preguntó Renuin.

Vyns se estremeció por su tono indiferente.

—No sabía que necesitaba una razón para regresar.

—Tu casa es otra ahora. Elegiste vivir con los menores.

—También vivía entre ellos cuando era observador y siempre volvía.

Renuin ladeó la cabeza con gesto pensativo.

—No sabía que habías sido padre.

—¿Eh? No, no es mío. Es de una amiga y… se lo estoy cuidando, porque ella, bueno, está ocupada y… Ya sabes… No, no sabes porque tú no has tenido hijos… Ni yo tampoco, creo…

—¿Esa amiga es alguien que yo conozca?

Vyns sabía que la respuesta no le ayudaría, pero no era capaz de mentir a Renuin.

—Es el hijo de Nilia —dijo apartando la mirada—. Pero yo no soy el padre.

—Entiendo. Eres el amigo que cuida a su hijo mientras ella mata.

—¡No me dejó opción! —se defendió Vyns—. Esa psicópata iba a abandonarlo. Juro que es la verdad. Yo no quería cuidar a un bebé, menos al de ella. Tienes que creerme, por favor.

—Te creo —le tranquilizó Renuin—. Pero no deja de ser llamativo que Nilia te eligiera a ti para una tarea tan delicada. Sin duda significa algo sobre la relación que hay entre vosotros.

—¿Qué relación?

—Nilia te aprecia, Vyns, es más que evidente. Como mínimo, cree que su hijo estará bien contigo. Fíjate, has dicho que no querías cuidar al bebé y yo te veo muy preocupado por su bienestar.

—Nos ha jodido, porque esos mamones me han placado con el niño en los brazos.

—¿Te ha pedido…, perdón, obligado a hacer algo más que no quisieras?

—¿Por qué me haces estas preguntas, Renuin?

—Porque estás aquí, Vyns, justo después de que Stacy nos echara del funeral a todos los ángeles, como si fuéramos…

Renuin apretó el puño. Vyns no la había visto tan enfadada desde… Nunca. La imagen que tenía de Renuin era la de una persona tranquila, incluso un poco fría. Aun así, Vyns no tuvo problemas para entender su ira.

—A mí también me ha echado. Por eso he venido. Es la pura verdad… No… Pensaba quedarme con ellos, pero la fastidié, estuve a punto de causar un daño irreparable a un niño y… Supongo que no merezco…

—Te echó para que vinieras, Vyns. Stacy es muy lista. Quiere que nos espíes.

—¿Qué? Yo no haría algo así.

—Te está utilizando. Igual que Nilia para que cuides a su hijo. Dentro de un tiempo te enviará a ese chico que tanto aprecias, Jimmy, creo que se llama. Te pedirá que vuelvas y lo harás, y lo sabes. Y te harán preguntas sobre nosotros que tú contestarás. Stacy os manipulará a ti, a Jimmy y a quien haga falta para averiguar lo que necesita sobre nosotros porque está desquiciada.

—¿Y tú crees que yo os traicionaría? —preguntó dolido Vyns—. Sinceramente, no tengo ni puta idea de qué planea Stacy, pero yo soy Vyns. Tú me conoces. ¿Piensas que soy un estúpido que los demás pueden manejar?

—Ponte en mi posición, Vyns. Los demonios acechan desde su esfera y la seguridad de los ángeles depende de ti. ¿Qué pensarías de ti mismo?

Eso dolió mucho más de lo que Vyns habría creído posible. Renuin había evitado responder directamente porque no se atrevía a decirle que era un estúpido que cualquiera podía manipular. Al menos Nilia le escupía sus opiniones a la cara.

—La seguridad ante todo —dijo Vyns, abatido—. No pensé que aquí fueran a rechazarme jamás. Está claro que lo mío es equivocarme.

—Tienes que entender que, tal y como has actuado, no es posible pensar otra cosa.

—Me quedé con los menores para ayudarlos después de la guerra. Y por un motivo personal que ya no tengo ganas de compartir contigo, pero que no es relevante. ¿Cómo puedes pensar que yo haría algo para perjudicar a los ángeles?

—El problema no viene de la posguerra. Nos habías dejado mucho antes, Vyns.

—¿A qué te refieres?

—Te fuiste con Capa, con un demonio, en medio de la guerra. ¿Qué quieres que pensemos? Estás cuidando al hijo de la criatura más destructiva y que más ángeles ha matado, incluyendo a Yala, a Asius, a Liam… Con todo lo que está pasando, ¿consideras siquiera posible que algún ángel te reciba con las alas abiertas?

Vyns por fin entendió el rechazo al que se enfrentaba. Un rechazo frontal y definitivo, incluso razonado. No había nada que pudiera hacer para invertirlo.

—Ya veo que he sido un completo estúpido al venir aquí.

—Lo único que puedo hacer por ti es dejarte marchar sin represalias —dijo Renuin—. No vuelvas por aquí, Vyns, nunca, porque no podré protegerte de nuevo. En lo que a los ángeles respecta, ahora eres un demonio.

Arthur Piers sospechaba que no le caía demasiado bien al doctor Brown. No percibía de su parte el respeto que merecía el alcaide de Nova y de toda la humanidad, el responsable de la seguridad civil, el protector de la sociedad y el garante de que la especie humana no degeneraría en un montón de escoria sin ley que se robarían y matarían unos a otros. No, Brown no parecía tomarle en serio.

—Ah, por fin has llegado, Piers —saludó el doctor Brown sin apenas mirarlo a los ojos—. Espera por ahí entre esas runas, sin molestar y no toques nada. Enseguida estoy contigo.

Definitivamente, Brown no lo tomaba en serio. Piers, por su parte, intentaba no juzgar al doctor, consciente de que toda sociedad decente aspira al progreso y a los avances científicos. Cada uno tenía su lugar, como debía ser en un sistema con orden.

—Jefe Piers —dijo Piers.

—¿Has dicho algo?

Brown estaba inclinado sobre un trazo ondulado de llamas verdes.

—Jefe Piers. No Piers. ¿Lo entiendes, doctor Brown?

El respeto era importante entre las instituciones. Piers tenía práctica ganándoselo entre los presidiarios, delincuentes, deshechos sociales. No estaba seguro de qué estrategia emplear con Brown, pero estaba decidido a que los científicos aprendieran a tratar debidamente a los futuros miembros del departamento penal, comenzando por su alcaide allí presente.

—Oh, discúlpame, jefe Piers.

—Ahora, explícame por qué me has llamado o me marcharé. No voy a esperar a que termines tus experimentos.

Brown cerró la boca, claramente contrariado, se separó de las llamas y se acercó a Piers.

—Como quieras, jefe Piers. ¿Tendrías la bondad de seguirme?

Piers lo hizo, satisfecho con la atención recibida. Nada como ponerse firme para que le hicieran caso a uno.

—¿Adónde vamos? —preguntó Piers mientras salían del laboratorio de runas.

—Te voy a entregar a Rylan —contestó Brown—. Espero que trates bien a ese crío.

—¿El niño-demonio? Ni de broma. No soy una niñera, doctor Brown. Búscate a otro. Yo estoy muy ocupado.

—Es una cuestión de seguridad. Una demonio logró pasar desapercibida durante el aniversario de…

—Estoy al corriente de eso.

—Pero lo que no sabes es que la demonio grabó runas por la ciudad y Rylan puede encontrarlas. Es algo técnico que no entenderías. Digamos que heredó de su padre cierto talento para ese tipo concreto de runas.

Las runas eran como internet o la electricidad. Si algo no iba bien, se llamaba a un operario para que lo arreglara, pero él no tenía por qué saber nada sobre su funcionamiento interno.

—Los demonios son una amenaza para el ejército. Yo me encargo de la seguridad de los civiles, de asuntos nuestros, de humanos. —Piers se detuvo en medio de la calle—. Que se encarguen los militares.

Brown tuvo que retroceder hasta él.

—¿Aún quieres que fabrique esa estúpida porra de fuego?

—¿Se puede? Creía que solo fabricábamos espadas.

—Claro que puedo.

Brown se cruzó de brazos. Piers dio un paso y se aclaró la garganta.

—Más vale que esto no sea una broma. Esa porra, con las especificaciones que te di, es mucho más que… que una porra. Es un símbolo de autoridad que…

—No es una broma, jefe Piers.

—De acuerdo entonces. Pero no entiendo por qué me quieres a mí para esta tarea.

—No soy yo, sino Stacy —aclaró Brown—. No lo entiendo, pero ella confía en ti. Ahora sigamos. Nadie debe saber lo de esas runas de los demonios o podría cundir el pánico.

Stacy confiaba en él… Piers no defraudaría esa confianza. Además, compartía con Brown el análisis de que los civiles no debían enterarse o podría haber problemas. El populacho era impredecible cuando se alteraba.

—¿Cuántas runas de esas hay que encontrar?

—No lo sabemos. De momento hemos dado con dos, pero podría haber muchas más. La demonio estuvo sin vigilancia varias horas y no creo que necesitara más de un par de minutos para pintar cada una de ellas. Rylan las encontrará. Ven, está en esa casa.

Arthur Piers detestaba a los críos por muchas razones, pero la principal era que se sabía incapaz de ponerles la mano encima. Piers era un hombre, y estaba acostumbrado a tratar con hombres, con los peores ejemplares de la sociedad, a los que debía mantener a raya y enseñarles a comportarse. Con los hombres no tenía reparos en recurrir a la imprescindible dosis de violencia necesaria para enderezar conductas poco deseables. Pero con los niños y las mujeres… Sencillamente no podía.

Los niños eran responsabilidad de sus padres. Ellos debían zurrar a los pequeñajos para que aprendieran y se convirtieran en adultos responsables. Piers no sería el hombre que era hoy si su padre no le hubiera extirpado los malos hábitos durante su infancia. Todavía le dolía el culo al recordar las sabias lecciones que impartía su padre cuando el joven Piers no hacía los deberes o no recogía su habitación. Se habría convertido en un adulto vago y desligado de los problemas de la sociedad de no ser por el tiempo que su padre había invertido en su educación. Le debía todo lo que era a aquel gran hombre que jamás olvidaría.

Pero la mayoría de los padres no eran como el suyo. Eran blandengues que consentían todo a sus hijos. Y así había ido degenerando la sociedad. Seguro que el tal Rylan era uno de esos niñatos mimados que le causaría problemas.

—Adelante, jefe Piers —dijo Brown sosteniendo la puerta abierta—. Le dejé jugando con unos muñecos en la habitación de la derecha.

—¿No será en la de la izquierda? —preguntó Piers—. Aquí no hay nadie.

El rostro de Brown perdió color. Palideció un poco más tras echar un vistazo en la habitación de la izquierda. Para cuando había revisado las otras dos estancias sin encontrar al crío ya estaba totalmente blanco.

—¡Rylan! ¡Rylaaaaaaaaaaaaaaaaaaaan!

—No te oye o no te hace caso, doc —dijo Piers.

—Ese niño es… No puedo haberlo perdido otra vez… Es demasiado importante, ¿sabes? Es muy listo y… ¿Sabes lo importante que es ese niño, jefe Piers?

—Cálmate o tendré que sacudirte, doctor. Vuelve a tus runas y ecuaciones, o lo que sea que ahora consideres ciencia. Yo lo encontraré. ¡Nada de objeciones! Déjame tranquilo y daré con el niño. ¿Queda claro?

Piers salió a la calle solo, sin que el pobre Brown se atreviera a seguirlo. A Piers le daba un poco de pena el hombre. Estaba tan asustado… Los científicos no deberían involucrarse en tareas de campo. No sirven, se agobian por nada y entorpecen la labor de los auténticos hombres de acción.

Piers encontró pisadas de unos pies muy chiquitillos debajo de la ventana. Tal y como había imaginado, el niño se había escapado tras romper el pomo. Los demonios eran fuertes y ese bebé debía de estar ganando masa muscular. Había dos surcos a cada lado de las pequeñas pisadas, dos líneas que delimitaban las huellas como en un camino. El niño arrastraba algo en cada mano que dejaba ese rastro. Eso simplificaba la tarea de seguir las huellas hasta el punto en que sería imposible perder el rastro. Lo que hacía falta ahora era que no hubiera pasado mucho tiempo desde que el enano había decidido salir a estirar las piernas.

Las huellas recorrieron dos calles hasta que por fin vio al niño. Lo que arrastraba eran las alas y, tal y como se balanceaba al andar, debía de estar cansado de caminar.

—¡Rylan! ¡Eh! ¡Soy el tío Piers!

Funcionó. El bebé se volvió y le miró, y le lanzó una sonrisa.

—¡Budabiduba!

Y salió corriendo. Más bien, andando algo más rápido. Piers ahogó una maldición mientras corría tras el niño, que desapareció al doblar una esquina. Siendo tan lento no tardaría en alcanzarlo. Además, dejaba un rastro que…

Piers acaba de doblar la esquina y el niño no estaba. Su rastro se terminaba ahí, unos pasos delante de él, pero no había nada más, nadie. Había desaparecido sin dejar…

—¡Bidubidubadaduuuudadu!

La voz provenía de detrás. Piers retrocedió hasta la calle por la que había venido y allí estaba Rylan, sonriendo. Algún gracioso había cogido al niño y lo había llevado hasta ese punto, porque no cabía otra explicación.

—¡Agarrad a ese bebé! —gritó Piers a unas personas que pasaban cerca.

Pero Rylan ya se había metido debajo de un carruaje. Piers echó a correr de nuevo y se tiró directamente al suelo en cuanto llegó a la altura del carro. Aterrizó de boca en el suelo y levantó una pequeña nube de polvo. Cuando se disipó, vio los pequeños pies y las alas de Rylan alejándose por el otro lado.

Piers odiaba a los niños, también a los que eran medio demonios.

—¡Esta vez no escaparás, sabandija asquerosa! —gritó nada más incorporarse—. ¡Te voy a azotar el culo hasta destrozarme la mano!

El crío se había metido por otra callejuela, la misma que tomó un hombre de aspecto ridículo que corría sin la menor coordinación, envuelto en una especie de manta gris oscuro. Piers también corrió hacia el callejón.

A pocos pasos de la bocacalle le pareció que manaba una luz verde, pero cuando él llegó ya no estaba. Se encontró al tipo ridículo tirado en el suelo entre un montón de piedras. Estaba medio desnudo porque la túnica gris que vestía se había desabrochado.

Rylan estaba un poco más allá, en medio de un signo raro de llamas verdes. No era el color habitual del fuego de las condenadas runas, así que supuso que era una de las que Brown le había mandado encontrar.

—¡Rylan, no! ¡No la toques!

Ni caso. ¡Asco de niños! Rylan había estirado la mano y acariciaba el fuego verde. Esta vez Piers corrió al límite de sus fuerzas, daba las zancadas tan largas como podía, estiraba los brazos hacia el niño.

—¡Rylaaaaaaaaaaaaaaaaaan!

Pero la túnica del hombre ridículo se le había enrollado en la bota derecha y eso hizo que perdiera el equilibrio. En su caída se dio cuenta de que iba a aplastar al niño, que seguía entretenido con el fuego verde. En el último momento, ya con solo la punta de un pie en el suelo y el resto del cuerpo en horizontal, giró el hombro y la cadera de manera brusca. Piers cerró los ojos.

El hombro izquierdo fue lo primero en golpear el suelo. Se quedó sin aliento. Rodó a un lado, todavía con la idea de no hacer daño al crío. Se golpeó el codo, la espalda, una rodilla… Pero ahí terminó todo. Piers estaba razonablemente seguro de que no se había roto ningún hueso y de que no había crujido nada debajo de él, así que había logrado esquivar al enano. Abrió los ojos y… era de noche. ¿Cómo era posible? No sentía dolor en la cabeza así que no se la había golpeado. Parpadeó varias veces. Seguía siendo de noche. Y los edificios habían desaparecido. Frente a él, a lo lejos, había una montaña que antes no estaba ahí.

—Dedubido didibolo.

¡Rylan! El niño se encontraba a su lado y también el símbolo de fuego verde. Pero nada más. Ya no estaban en Nova, y Piers comenzó a pensar que tampoco en la esfera de los humanos. El suelo era de roca desnuda, áspero, sin una brizna de hierba a la vista. Todo tenía el tono verde que emitían las llamas. Piers pisoteó la túnica, que todavía estaba enrollada en su bota. Se zafó de ella y la dejó en el suelo.

Luego agarró al niño.

—Espero que esto sea cosa tuya, enano, y que puedas llevarnos de vuelta a casa.

—Dadudbodo debudi deda.

—Y espero que eso signifique «Sí, señor, ahora mismo».

Pero lo dudaba. Soltó al crío a ver si encontraba el camino de vuelta. La respuesta debía de estar en las puñeteras runas verdes. Rylan había metido la manaza cuando estaban en la ciudad y ahora estaban… a saber dónde. Más le valía al niño volver a toquetear ese fuego verde.

—Anda, juega un poco con el fuego, corre, verás como te gusta.

—¿Dedubo budade?

—Eso luego. Ahora toquetea las llamas, vamos, repite lo que hicis… ¡Rylan, atrás!

Un monstruo horrible se había acercado desde el otro lado de las runas. Tenía un tamaño considerable y parecía caminar a cuatro patas. Cuando la luz permitió distinguir su silueta un poco mejor, Piers advirtió que la sensación de que iba a cuatro patas se debía a que aquella cosa tenía una joroba enorme y cargaba con dos piedras en cada mano. Y tenía alas, aunque parecían muertas, porque le colgaban por delante y el bicho se las pisaba al andar.

En dos pasos más estuvo cerca de la estructura de runas y a la luz verde podía verle mejor. Era bastante feo. Un demonio grotesco que… Un momento. No cargaba con piedras, tenía rocas en lugar de antebrazos. Y alzó ambos al mismo tiempo sobre ellos.

—¡No carne blanda! —rugió mirándoles y agitando las rocas—. ¡Aplastar! ¡Destruir!

Rylan estaba a dos pasos de Piers, a mitad de camino del demonio manco. No estaba seguro de que fuera a darle tiempo de llegar hasta el niño antes de que las dos rocas del demonio terminaran de descender. Pero Piers no se achantaba ante nadie. Se las había visto con escoria realmente dura y peligrosa a lo largo de sus años sirviendo como funcionario de prisiones. Un demonio sin manos y con joroba no sería un problema. Saltó hacia Rylan.

Enseguida supo que había calculado mal. Una de las rocas le acertó en el hombro mientras volaba hacia el niño con los brazos extendidos. Piers no recordaba haber recibido nunca un golpe tan salvaje.

Estaba inconsciente antes de aterrizar sobre el suelo.

—A partir de este punto, y hasta que salgamos, te recomiendo que pospongas tus planes para matarme —dijo Nilia señalando el orbe que conducía a la esfera de los demonios. El caballo relinchó, como si estuviera de acuerdo con ella—. Aunque la decisión es tuya. Si eres un completo imbécil, mejor saberlo antes de emprender nuestro viaje.

Daro era un ángel paciente, por tanto no le suponía un problema esperar el momento adecuado. Ya había decidido, desde que supo cuál era la primera etapa de su viaje con Nilia, no intentarlo en la esfera de los demonios, rodeado de enemigos que estarían encantados de tener una excusa para despedazarlo. Aunque no estaba dispuesto a desperdiciar una oportunidad clara si se presentaba.

Llevaba días caminando detrás del caballo de Nilia, cruzando la distancia desde el orbe de los menores hasta el de los demonios. Nilia marchaba al paso, no hacía trotar o galopar al caballo. Daro era un sanador militar, acostumbrado a largas marchas en formación. Su única arma era un escudo triangular, alargado, como el que usaban algunos custodios. Lo llevaba a la espalda, un lugar inapropiado porque entorpecía el movimiento de las alas. Claro que Daro no tenía ese problema porque había perdido las suyas en la Primera Guerra.

Había intentado hablar con Nilia durante el camino, pero ella parecía absorta en sus pensamientos y solo accedió a informarlo de adónde iban en primer lugar.

—Necesitamos más miembros para nuestro viaje. Y ahora cierra la boca o lo haré yo.

El resto del camino se mantuvieron callados. Mejor, Daro quería repasar sus propios planes, que consistían en encontrar el mejor modo de matarla. Era consciente de que la tarea era más complicada para él de lo que sería para otros. Los sanadores dedicaban su existencia a preservar la de los demás, no a quitársela.

También daba vueltas a cuál podía ser el objetivo que perseguía Nilia y para el cual le necesitaba. Daro la creía cuando ella había explicado que no le interesaba la guerra y no tenía intención de unirse a ningún bando, por eso no daba con su objetivo, pero tenía que estar relacionado con matar o no precisaría de un sanador que la curara.

Al fin atravesaron el orbe. Era la primera vez desde el fin de la Guerra de la Onda que Daro salía de la esfera de los ángeles. Antes había visitado en numerosas ocasiones la esfera que ahora ocupaban los demonios, la conocía bien, de manera que solo pudo preguntarse si no se habrían equivocado al encontrarse en un paraje tan desolador.

No había árboles ni vegetación de ningún tipo, nada; solo roca desnuda, negra y agrietada, y un montón de runas ardiendo por todas partes. Los demonios habían devastado aquella zona.

Nilia condujo el caballo entre las runas con algo de dificultad. El animal estaba inquieto en aquel entorno, cosa que a Daro no le extrañaba porque se sentía igual. No comprendía por qué habían tenido que arrasarlo todo. Suponía que las runas formaban parte de alguna estrategia defensiva, pero hubieran podido grabarlas sin quemar primero todo el terreno. Los demonios no sentían respeto por nada.

Nilia palmeaba el cuello del caballo, lo acariciaba. Su efecto tranquilizador sobre el animal era más bien discreto. Ese efecto se disipó por completo cuando aparecieron dos bestias enormes con pezuñas de fuego y largos colmillos. Las sombras gruñeron. Nilia desmontó y le pasó las riendas a Daro.

—Cuídalo —ordenó en tono seco—. Es más valioso que tú.

El sanador tomó las riendas con la mano derecha mientras alzaba la izquierda sobre su hombro y tocaba el escudo que llevaba en la espalda, por si acaso. No había esperado encontrar problemas allí, pero las sombras no se caracterizaban por su actitud amigable. Tenían los labios replegados, dejando los colmillos a la vista, las patas flexionadas y listas para saltar, los músculos en tensión. Tenía que deberse a su presencia, porque Nilia debía de ser una especie de heroína para los demonios.

Un demonio salió de detrás de una runa verde. Tenía las alas grandes y negras y sostenía un báculo de más de dos metros de alto, coronado por una runa de fuego verde. Un evocador, sin duda, el demonio que controlaba a las dos sombras.

—¿Nilia? ¡No lo puedo creer! ¿De verdad eres tú?

Dejó caer el báculo y se acercó a ella con los brazos abiertos. Lucía una barba bien perfilada, negra, tan cuidada como el cabello corto, con un tupé un tanto exagerado. Estaba envuelto en una túnica negra de una sola pieza, con un cinturón que la mantenía ceñida al cuerpo.

Nilia le detuvo con la mano en el pecho antes de que pudiera abrazarla.

—Sin tocar, Hiss.

El evocador dio un paso atrás con una sonrisa en la que brillaba una dentadura perfecta.

—¡No has cambiado nada! Eres igual de fea y de cariñosa. ¿Quién es tu prisionero?

—No es un prisionero —explicó Nilia—. Es mi escudero y cuida del caballo.

Hiss ahogó una risilla.

—Todavía no puedo creer que hayas vuelto. ¡Te echaba de menos! ¿A cuántos has matado desde que acabó la guerra?

Daro reprimió un gesto de rechazo. Los demonios se tomaban las muertes en broma o como si fueran puntos de un concurso. Asqueroso. Y más viniendo de un antiguo sanador.

—No he matado a nadie —dijo Nilia.

—Venga ya. Anda, sé seria.

—Me están dando ganas de empezar mi nueva lista contigo, Hiss.

—Ya, seguro. Oye, ¿qué te parece? —Hiss extendió un brazo en un gesto que abarcaba los alrededores—. Dime que lo reconoces. Hemos replicado hasta la última grieta.

—¿El cuarto círculo? —preguntó Nilia.

—El quinto. Justo allí estaría el primer eslabón.

Señaló en una dirección en la que Daro vio árboles y un claro que se abría. La zona de suelo de piedra y runas terminaba de manera abrupta y comenzaba el terreno que siempre había habido allí. El área que habían remodelado los demonios a su repugnante gusto tenía forma circular. Daro no entendía a qué se referían con el cuarto o quinto círculo.

—Hiss, tengo prisa. Imagino que has avisado de mi llegada.

—En cuanto pusisteis un pie fuera del orbe. Stil llegará enseguida.

—¿Vendrá Brila?

Hiss lo pensó antes de contestar.

—Es posible. Últimamente anda metida en casi todas las decisiones de peso. No es que yo sepa mucho de lo que hacen los grandes demonios, pero hay rumores.

—¿Qué rumores?

—Verás, no sé si puedo hablar contigo de eso. Yo te lo contaría, en serio, pero también hay rumores sobre ti.

—Me interesan los de Brila.

—Es una de las que aspira al poder —dijo Hiss en tono conspirador.

—¿Al puesto de Stil?

—Tiene bastantes seguidores. Hay otros que también quieren echarlo, pero ella es la que cuenta con más apoyo de los demonios.

—¿Es porque no encontró la cura?

—Eso fue el inicio de todo, sí. La frustración tenía que salir por alguna parte. Luego está su relación con Renuin, que no gusta a nadie y, bueno, hay quienes dicen que se ha vuelto blando.

—¿Y tú qué piensas?

—¿Yo? Sinceramente, no lo sé. Tanto Stil como Brila me parece que tienen argumentos sólidos. La verdad es que yo nunca me he interesado por las grandes cuestiones, pero sí sé una cosa. Necesitamos un solo líder, una voz que nos una o esto acabará mal.

Daro permaneció en el más absoluto silencio durante la conversación. Si regresaba con los ángeles, iba a llevarles una información de lo más valiosa, y más que averiguaría al lado de Nilia. No había sido mala idea venir. Sobre todo, si lograba volver con vida.

Apenas acudieron demonios a la llamada de Hiss. Solo había un par de docenas en el grupo que se acercaba. El sanador esperaba que la tal Brila estuviera entre ellos, para obtener más información jugosa sobre esa lucha de poder de la que habían hablado. Quien sí estaba era Stil, inconfundible entre los demonios. Daro lo miraba y se sentía como si estuvieran en los viejos y buenos tiempos, antes de la rebelión, cuando no existía la muerte entre ellos.

El saludo entre Stil y Nilia fue un tanto seco. Daro había oído rumores de que entre ellos hubo algo durante su encierro en el Agujero.

—¿Y el ángel? —preguntó el demonio de las alas blancas.

—Viene conmigo. No te preocupes, solo quiere matarme.

Daro asintió.

—No has debido venir —dijo Stil.

—Tu chica me dijo lo mismo —contestó Nilia—. Y sigo yendo donde me da la gana.

—¿Has visto a Renuin?

Una demonio pequeña y calva se adelantó.

—Creía que ahora estabas con los menores.

—Yo no estoy con nadie, Brila.

Ahí estaba la famosa demonio que pugnaba por el mando. Físicamente no imponía.

—No daba esa impresión cuando nos echaste de la esfera de los menores.

—Cuando os salvé, querrás decir. ¿Qué pensabas hacer, Stil? ¿Matar a todo el ejército de menores? ¿Te crees que eres yo?

Si Daro no se equivocaba, era el mismo argumento que Nilia había usado con Renuin.

—No lo hiciste para salvarnos, Nilia. Ya nos conocemos.

—Piensa lo que quieras. No sabía que os hubiera dolido tanto el asunto de los menores como para que ahora ya no sea bienvenida.

—No es por eso —dijo Stil—. Siempre serás bienvenida aquí, Nilia, pero no es un buen momento. Hay demonios que no te quieren entre nosotros, bastantes, si te soy sincero.

Daro esperaba encontrar un altar para Nilia, toda una montaña moldeada a su imagen y miles de demonios arrodillados adorándola. No podía creer que rechazaran a su mejor guerrera.

—¿Dan alguna razón esos demonios que me repudian?

—Te culpan de que no ganáramos la guerra —dijo Brila.

—¿Tú eres una de las que piensa eso?

—Sí.

—¿Desde cuándo soy tan importante como para haber impedido la victoria de los demonios?

—Desde que mataste a Tanon.

—También maté a Yala. ¿Eso no lo compensa?

Esta vez no solo se repetía el argumento que había empleado con Renuin, incluso la frase de Nilia era la misma, palabra por palabra, cambiando los nombres de las víctimas. No dejaba de sorprenderle lo cerca que estaban las posturas de los ángeles y de los demonios respecto a ella.

—No te entiendo, la verdad —dijo Brila—. Ahí estás con un ángel y mataste al mejor guerrero de todos.

—Si le maté, cabe considerar que Tanon no era el mejor.

—Nadie puede saber lo que quieres, Nilia, o a quién vas a ser fiel.

—Entonces, te encantará lo que tengo que contarte. No voy a participar en vuestras guerras, así que no tienes que preocuparte por cuál será mi papel. Os dejaré matándoos unos a otros. ¿Contenta?

—No —dijo Stil—. Tu sitio está a nuestro lado, con nosotros, porque somos lo mismo.

—¿De verdad? Tú te quedarás con Renuin y tus alas blancas de ángel en cuanto los demonios mueran de viejos. No me hagas creer que todos compartimos los mismos intereses.

Daro advirtió un cambio en la expresión de Brila. Se suavizaron sus gestos, miró a Nilia con menos dureza después de la alusión directa a la inmortalidad de Stil.

—¿Te vas con los menores, entonces? —preguntó Stil—. ¿Por qué? ¿Porque yo no enfermo? No me lo creo.

—Claro que no es por eso —concedió Nilia—. Y no me voy con ellos.

—Sigo sin entenderlo. El Viejo está muerto. Hemos vuelto a casa y somos libres. Hemos logrado todo cuanto deseábamos —dijo el demonio abarcando con un gesto a todos los presentes—. ¿Qué más queréis?

Daro tuvo la clara impresión de que esa pregunta iba dirigida tanto a Brila como a Nilia.

—Mis asuntos no os incumben —repuso Nilia, indiferente—. He venido solo a llevarme a dos demonios conmigo. Uno es Hiss.

—¿Yo? —dijo sorprendido Hiss.

Daro y todos los presentes volvieron la mirada al atónito evocador.

—¿No quieres? —preguntó Nilia.

—¡Pues claro que sí! —Hiss dio un pequeño salto y se acercó a ella—. No será muy peligroso, ¿verdad?

—Para nada. —Nilia bajó la voz—. Necesitamos un viajero, uno bueno.

—Saned —dijo muy rápido Hiss—. Es la mejor y está muy buena. Mira, ahí la tienes. Te puedo asegurar…

—Cállate. —Nilia le dio un codazo y se giró hacia Stil y Brila—. También quiero que Saned me acompañe. ¿Algún inconveniente?

—Lo normal sería… —dijo Brila.

—A ti no te he preguntado, sino a Saned. ¿Vienes o no?

Saned salió de entre los demonios apoyándose en un cetro algo más corto que el báculo de Hiss. A Daro le pareció que su aspecto era frágil, similar al de un menor con una enfermedad terminal avanzada. Tenía el cabello largo y gris, un poco descuidado, y daba la impresión de que se apoyaba en el cetro por necesidad, no por costumbre, como el resto de viajeros.

—¿Es peligroso? —preguntó la viajera con voz débil.

—Dudo que todos regresemos con vida —contestó Nilia.

—¿Qué? —soltó Hiss—. A mí me has dicho que…

—Cierra la boca, Hiss.

—A mí no podrás manipularme como a esos dos idiotas —dijo Saned—. Entiendo que no vas a revelar nuestro destino, pero quiero saber si merece la pena.

Los labios de Nilia se curvaron en una sonrisa sutil.

—Nunca olvidarás este viaje, Saned.

—Más te vale que así sea. —La viajera se acercó a ellos con pasos lentos. Se detuvo cerca de Daro—. Rózame una sola vez y te mataré, ángel. Mírame mal y también te mataré.

Por fin un demonio abiertamente mezquino. A Daro le cayó bien la viajera.

—Cierra la bocaza, demonio, y nos llevaremos de maravilla. Mirarte me repugna y, si llegara a tocarte, espero que alguien me mate en el acto.

—Nos largamos —anunció Nilia—. Suerte con vuestras estupideces. —Dio un paso hacia Brila y la atrajo hacia sí con un tirón del brazo—. Mucho cuidadito con lo que les haces a mis menores, enana. ¿Lo has entendido?

Tumor aún no sabía el cargo exacto que ocupaba Kalas entre los ángeles, pero era elevado. Aquella porción de ángel encajada en un trozo de tierra debía de ser importante porque, cada vez que tenía un problema, mencionaba su nombre y le dejaban en paz. No es que los ángeles fueran conflictivos, solo muy estrictos, y Tumor no era dado a respetar las normas, menos aún las que ni siquiera conocía.

De vez en cuando, alguno de esos ángeles con las alas acorazadas le cortaba el paso.

—Por ahí no puedes ir, menor. Estamos de maniobras.

—Por mí como si os hacéis tirabuzones con los pelos del culo. Kalas me ha llamado y voy a verlo.

Funcionaba, le dejaban pasar. Y eso le confundía, porque en ocasiones, en ambientes privados y distendidos, había escuchado a ángeles hablar mal de Kalas. Era un ángel que no caía bien. Tal vez por eso Tumor se sentía cercano a él. En ese sentido, le veía como a un igual.

No le habían llevado a una ciudad de ángeles porque estaban preparándose para algo gordo. Practicaban maniobras y formaciones de combate. Tumor veía a diario como los ángeles se herían entre ellos en sus prácticas y eran curados segundos después por los sanadores. No creía posible derrotar a un ejército en esas condiciones, claro que Tumor entendía lo mismo de cuestiones militares que de runas.

Quien parecía ser todo un sabiondo en eso de las runas era Kalas. Era sorprendente lo rápido que las pintaba con las alas. En las puntas tenía algo metálico que se encendía y podía dibujar los trazos. A veces, cuando el garabato de fuego era muy complicado también usaba las manos. Tumor solo veía un borrón de fuego frente al medio ángel y luego ahí estaba la runa.

A Kalas le gustaba estar asomado a un agujero inmenso. Tumor creía que se trataba de la boca de un volcán gigante. No alcanzaba a ver el otro extremo del agujero, aunque Kalas decía que podía ver el destello de algunas runas que había dejado a lo largo del perímetro. Si era cierto, los ángeles tenían una visión muy superior a la de los humanos. Tumor no entendía qué podía interesar tanto a Kalas de aquel estúpido agujero gigante. Los ángeles eran muy raros.

Aquella mañana Kalas estaba en el mismo sitio que el día anterior, frente a una runa enorme que llevaba pintando ni se sabe el tiempo.

—¿Has tenido pesadillas? —saludó Tumor.

El ángel hizo un gesto sin dejar de mirar las llamas de la runa.

—He soñado con un tipo muy raro que dice que ha muerto muchas veces y lo ve todo.

Tumor se sentó cerca del ángel para estar a su altura.

—¿Un menor o un ángel?

Kalas apartó la mirada de la runa.

—Pues no lo sé —dijo sorprendido—. Pero era un idiota. ¿Y tú?

—La verdad es que no tengo memoria para esas cosas.

—¿No recuerdas tus sueños? ¿Eso os pasa a todos los menores?

—A veces. Otras sí los recuerdo.

Sulmy, que se mantenía en posición de firmes, algo apartada, se acercó y saludó con una inclinación del yelmo. Siempre lo hacía cuando hablaban de sueños. Tumor sospechaba que era porque ella no podía soñar y sentía curiosidad. Ningún ángel podía, salvo Kalas.

—Tienes mala cara, Tumor —observó Kalas—. ¿Aún no te han curado?

—Quieren esperar a que se confirme el embarazo de alguna angelesa. ¿Cómo se hace eso aquí? ¿Tenéis tests de embarazo? Los huesos me están matando.

—Los sanadores pueden confirmar un embarazo, pero nunca lo habían hecho con un menor involucrado, así que a lo mejor les cuesta un poco. Oye, he pensado en tu problema con el dolor, ¿no será que eres un poco mariquita?

—¿Cómo dices? —preguntó Tumor, boquiabierto.

—¿No se dice así? —preguntó Kalas—. He visualizado un par de cristales de nuestros observadores. Uno de nuestros expertos en menores, un observador llamado Vyns, explicaba que eráis propensos a denigrar algunas opciones sexuales y que un modo muy extendido consistía en establecer un paralelismo entre la debilidad física y la homosexualidad. Citaba la frase de antes como ejemplo en su informe y… ¿De qué te ríes?

Tumor necesitó unos cuantos segundos para sofocar la risa.

—Eres un ángel muy gracioso, Kalas. ¿Te lo han dicho alguna vez?

—¿Lo has oído, Sulmy? ¿Por qué tú nunca te ríes dentro de ese horrible yelmo? El menor y tú tenéis un intelecto similar.

—Oye, Kalas, ese observador, Vyns, el del informe, ¿es un ángel con el pelo corto y rubio?

—Ni idea, no lo conozco. ¿Los menores os conocéis todos unos a otros?

—Somos demasiados —dijo Tumor.

—Entiendo, así que tu pregunta sobre si yo conocía al observador era simplemente estúpida. No pasa nada. Tendrías que oír las tonterías que dice Sulmy cuando está suelta. Pero no has contestado, Tumor. Yo perdí la mitad del cuerpo y no voy por ahí lloriqueando ni intentando que me maten. ¿Tanto duelen los huesos de los menores?

—Los míos sí. Tú no lo soportarías sin esas siestas que te curan ni tus sanadores. Nosotros sobrevivimos con mucho menos que vosotros, que lo tenéis todo fácil. La verdad es que, si hay algún mariconazo aquí, tiene que ser alguno de vosotros.

Kalas apoyó el codo en el disco de tierra y la barbilla en la mano.

—¿De verdad? —dijo entusiasmado—. ¿Esa es la concepción que los menores tienen de los ángeles?

—Hablo por mí. Los demás…, ni idea de cómo os ven. Hay algo que he pensado últimamente. Vosotros sois inmortales. ¿Sois perfectos, Kalas?

—Algunos más que otros, pero la respuesta es no.

—En cualquier caso, estaréis más cerca de la perfección que los menores. Y estabais aquí, en vuestras esferas, tan bonitas, volando y haciendo a saber qué clase de estupideces. Y entonces Dios nos creó a nosotros. ¿Por qué lo haría? Nos morimos con el paso del tiempo, enfermamos, tenemos que pasar media vida durmiendo y la otra media cuidando nuestros cuerpos debiluchos, no podemos volar… Si nos hubiera creado a nosotros primero, eso lo entendería, porque los ángeles seríais como una mejora. Pero fue al revés, ¿me equivoco?

—Os creó mucho después que a nosotros.

—¿Os dijo por qué?

—No lo preguntamos. No se cuestiona al maestro de la creación. No sé qué imagen deforme de Dios te ha dejado alguna de esas religiones de los menores, pero…

—Yo no creía en Dios.

—No puedes comprender cómo era el Viejo. Estaba a otro nivel. Nosotros tuvimos el privilegio de contemplarlo y disfrutar de su compañía, y nunca pudimos entenderlo porque no tenemos ni una porción de su sabiduría. Muchos idiotas lo han intentado, tanto ángeles como menores. Se liaron interpretando sus acciones y de ahí solo derivaron problemas y conclusiones equivocadas que causaron más problemas, como vuestras religiones. No se cuestiona a un Dios. Pocos entienden algo tan simple. Pero, por favor, que eso no te detenga. Estabas divagando sobre el motivo de Dios para crearos.

—Bueno, es solo mi opinión, ya sabes. Lo único que encaja, lo más simple y de sentido común, es que nos creó porque vosotros fuisteis una decepción. No tengo ni pajolera idea de qué buscaría el Viejo en sus creaciones, pero si vosotros hubieras sido la respuesta, no nos habría necesitado a nosotros.

—¿Lo has oído, Sulmy? Porque creo que esa teoría es cierta en lo que respecta a ti. ¿Sulmy? ¿Dónde se ha metido esa condenada sirvienta? ¡Sulmy! Bah, volverá cuando no la necesite, como siempre. Oye, Tumor, me caes bien. ¿Has pensado qué harás cuando te curen?

—Pues no, la verdad —dijo Tumor—. Supongo que volveré con los míos.

—Una decisión muy acertada —convino Kalas—. Propia de un gran pensador, capaz de interpretar los deseos del Viejo. Yo tengo una propuesta: quédate aquí, conmigo.

—¿Quieres que me quede contigo? —se sorprendió Tumor.

—Pues claro. Nunca he tenido una mascota, ¿sabes? Puedo enseñarte muchos trucos, ya verás. Y, siendo sinceros, estoy considerando suicidarme si tengo que seguir solo con Sulmy. ¿Qué me dices?

—Bueno yo… No sé si… La verdad es que…

—Otro gran comentario, muy elocuente y profundo. Pero podemos intentar ir un poco más allá. Los menores no creo que aprecien lo que has hecho aquí. Tú mismo hablaste de traición a tu propia raza. Y dices que cuando te marchaste no les caías muy bien.

—No tengo por qué decirles dónde he estado o a qué he venido.

—Y seguimos con las aportaciones cargadas de inteligencia. Sí, podrías decir eso, pero ¿te creerían? ¿Y si los ángeles les contaran la verdad? Porque antes o después se sabrá que hay híbridos. Si no lo dices, cuando se enteren será mucho peor. Sabes que eso multiplicará el odio que sentirán hacia a ti por haberlos engañado o haberlo intentado, y ya no habrá marcha atrás. Serás repudiado de por vida.

—No estoy seguro de querer estar a tus órdenes, Kalas. No es personal, también me caes bien. Es que no estoy hecho para obedecer a nadie, al menos a largo plazo.

—Comprendo que te sientas así. No has conocido a ningún ángel. Pero, como te he dicho, yo te educaría para que entendieras cuál es tu sitio. Te adiestraría como debe ser. Para ti no sería como obedecer, sino que entenderías cómo son las cosas en realidad y sería natural para ti cumplir con tus obligaciones. Es un crimen dejar a una mente inferior vagar libre y sin orientación. Podrías acabar como Sulmy. Pero, con las directrices adecuadas, podrías llegar a ser incluso útil en algunos aspectos.

Tumor estaba absolutamente atónito por la propuesta. Tardó un poco en entender por qué era un trato tan denigrante. No se debía a que Kalas lo considerara una mascota, sino a la naturalidad con la que lo explicaba, el descaro al ofrecerle algo que desde su punto de vista resultaba insuperable. Seguramente esperaba que Tumor le agradeciera de corazón el privilegio de poder ser su esclavo amaestrado.

Le vinieron muchos ejemplos a la cabeza con los que comparar su situación. Había visto a médicos tratando así a enfermos con deficiencias mentales. A dueños de perros premiándolos por sentarse o dar la pata. Y muchos otros ejemplos. Y por primera vez en mucho tiempo, tuvo un miedo que no supo describir.

Aquel ángel mutilado que le sonreía con sinceridad mientras esperaba respuesta a lo que él estimaba el mayor gesto de generosidad imaginable le produjo auténtico pánico. Hasta ese instante no se había dado cuenta de lo inferiores que los humanos les resultaban a los ángeles. Tumor reconoció que Stacy tenía razón, incluso se había quedado corta, porque era del todo imposible que los ángeles llegaran a tratarlos como a sus iguales en algún momento.

Y les acababa de entregar la llave para procrear y propagarse casi tan rápido como ellos. Se sintió más traidor que nunca.

—Es tentador —mintió Tumor, que no quería que el ángel sospechara de él—. Pero no tiene sentido que hablemos de quedarme contigo hasta que me hayan curado, porque para mí todo sigue igual. Me voy a librar del dolor de un modo u otro. Luego estaré en condiciones de decidir qué quiero hacer.

—Desde luego —dijo Kalas visiblemente contento—. No temas, te curarán. Si no lo hacen por el trato al que habéis llegado, intervendré yo.

Eso abría una tercera posibilidad que Tumor no había previsto. No estaba seguro de si prefería morir o vivir bajo el extraño tutelaje de medio ángel y un yelmo que tiraba de una cadena de fuego.

—¡Kalas!

Sulmy apareció corriendo. A pesar de su coraza se movía deprisa, de manera controlada, sin bajar el ritmo en ningún momento. Se detuvo ante ellos sin dar muestras de jadear o de tener la respiración agitada.

—¡Sulmy! ¡Estas interrumpiendo nuestra conversación! El pobre menor está deliberando sobre su…

—Los demonios atacan, Kalas, por eso me había ausentado. Y no es posible que se trate de un error. Me han informado de que han avistado titanes en el orbe de los demonios.

Kalas estiró las alas y los brazos. Apretó los puños hasta que le crujieron los nudillos.

—Engánchate —ordenó el ángel—. Nos vamos a la guerra, Tumor.

El hijo de Nilia comía como un auténtico cerdo. Se pringaba de comida y Vyns tenía que limpiarlo. Soltaba eructos que avergonzarían a un adulto. Se cagaba por todas partes. No es que Vyns fuera un ángel muy refinado, pero él podría limpiarse solo el culo si necesitara hacerlo, y no cargarle a otro una tarea tan asquerosa y denigrante. Vyns se preguntó si Onos le habría limpiado el trasero a Tanon cuando era un bebé y ni siquiera tenía sus pequeñas alas de fuego.

El nene de Nilia, además, comía mucho. Hacía días que a Vyns se le habían acabado las provisiones que se llevó de la ciudad de los menores. Tenía que buscar frutos y hierbas que fueran comestibles. Como allí no podía enfermar, le daba un poco de todo. Vyns lo machaba y lo mezclaba, y se lo daba al bebé en una especie de papilla llena de grumos. El crío parecía divertirse más metiendo las manos en aquella plasta que comiéndosela. Era imposible que el niño hiciera caso a una sola de las órdenes del ángel. Ser padre era un asco. Y ser padre sin serlo era, además de asqueroso, patético.

Por eso Vyns no comprendía por qué se sentía tan solo cuando el niño dormía, que era mucho. Entonces Vyns era libre durante un buen rato, sin cocinar ni limpiar culos ni preocuparse por el bebé. Y eso era lo malo. Se quedaba solo con sus pensamientos, que no eran agradables. El niño mantenía a raya sus demonios internos. Solo era un pedazo de carne que daba mucho trabajo, sin dientes todavía, no decía una sola palabra, ni un «diduba» como Rylan, solo vocales, algo tipo «auuuaaua», y poco más. Pero era suficiente para tejer un vínculo con el ángel. El niño era risueño y expresivo y le gustaba que Vyns le hablara y le contara historias. El ángel lo sabía por la cara de felicidad que ponía cuando relataba alguna de sus aventuras. Puede que el niño le estuviera manipulando también, como le había dicho Renuin. Todos manipulaban al estúpido de Vyns, ¿por qué no un bebé?

Pero Vyns sabía que no era eso. Lo sentía cada vez que el niño dormía y él tenía que enfrentarse de nuevo consigo mismo. Era una lucha desigual que siempre perdía. Vyns apenas podía soportar la soledad después de que los ángeles le rechazaran. Ya había sido duro que le expulsaran de la esfera de los menores, pero había mitigado el dolor engañándose con que era algo bueno que le había forzado a volver a casa. Pero en su casa tampoco lo querían, como descubrió de la forma más amarga. Las últimas palabras de Renuin le habían causado un dolor indescriptible: «No vuelvas por aquí, Vyns, nunca, porque no podré protegerte de nuevo. En lo que a los ángeles respecta, ahora eres un demonio».

Vyns no sabía cómo vivir sabiendo que así le veían sus hermanos. La locura acechaba ahora en su mente, donde había anidado el convencimiento de que merecía ese trato después de sus múltiples meteduras de pata. El peor fue con Capa. Todos estaban de acuerdo en que había sido un error táctico juntar a tres ejércitos para poner fin a una guerra. Lo que no sabían era que la idea había sido suya. Fue Vyns quien pidió a Capa que llevara a cabo aquel plan. Él había matado a Capa. Y a punto había estado de cargarse a su hijo por empeñarse en enseñarlo a volar. Ahora cuidaba del hijo de la demonio que había matado a Lyam… y la lista seguía. Podía entender por qué los ángeles no lo aceptaban, por qué nadie lo quería.

Salvo una persona. El hijo de Nilia era la única criatura que le mostraba afecto. Y Vyns se aferraba a él con desesperación para no volverse loco, para frenar pensamientos que ya le habían visitado en alguna ocasión y que no eran propios de un ser inmortal, ideas que jamás había podido entender ni concebir y que ahora no le parecían tan descabelladas. Una salida fácil y rápida al sufrimiento que padecía.

Para Vyns, como para cualquier ángel, no era natural pensar en la muerte de ese modo. Los menores, en su mayoría, solían creer que el alma iba a algún paraíso idílico tras la muerte, es decir, el Cielo al que después de todo habían llegado. Claro que otros pensaban que no había nada y era el final, sin más. Vyns no lo tenía claro, pero para su propio horror a veces pensaba que la muerte no podía ser peor que estar solo y despreciado por todos, que sería más sencillo terminar con su…

El niño se despertó y le dio un manotazo. Vyns lo tomó en brazos.

—¿Has dormido bien, marrano?

El bebé sonrió. Vyns le dio algo de fruta y observó cómo se ponía perdido mientras se la comía.

—Tú tranquilo, que ya estoy yo aquí para limpiarte cuando termines —sonrió el ángel—. ¿Sabes? Un día serás mayor y cogerás dos cuchillos y matarás a mucha gente con mamá y harás muchas cosas. Yo solo espero que tengas muchos hijos, porque yo, que soy inmortal, seguiré por aquí y vendré a ver cómo limpias culos y te pasas todo el día pendiente de tus pequeños monstruitos. Oh, sí, ya lo creo. Y ahí es cuando el bueno de Vyns se partirá las alas de risa en tu cara.

Luego, mientras limpiaba al crío y lo recogía todo, concluyó que, si el niño salía a la madre, sería capaz de largarse y dejarle a él al cuidado de sus bebés.

Vyns le habló de Lyam mientras lo llevaba en las alas. Al crío le encantaba estar ahí arriba y darle tirones en las plumas y Vyns podía caminar tranquilo y a buen ritmo. Omitió que había sido su mamá psicópata la que había matado a Lyam, aunque el niño no entendía nada, o eso creía Vyns porque sonreía a cualquier cosa que le contara. Le habló de antes de la Onda, cuando visitaban a los menores. Qué buenos tiempos aquellos. Lo único malo era redactar informes, pero por lo demás… Sí, Vyns había sido feliz entre los menores, haciendo travesuras y metiéndose en sus vidas gracias a cierto grado de libertad a la hora de interpretar el protocolo.

Llegaron al orbe cuando Vyns relataba un episodio en el que un noble quería ahorcarlo en la plaza del pueblo por haberse acostado con su esposa y Lyam, para que escarmentara, se había negado a ayudarlo. Vyns tuvo que escapar volando de su celda, dejando un misterio para la guardia de seguridad.

—Cierra los ojos, enano.

Salieron a un terreno árido y agrietado. Ni una brizna de hierba crecía en las inmediaciones del orbe. Los demonios habían arrasado una amplia extensión de terreno alrededor y habían colocado multitud de runas. El paisaje había cambiado mucho desde la última vez que estuvo en aquella esfera.

A unos cientos de metros comenzaba de manera abrupta un bosque frondoso y variado. Tomó al bebé en brazos y cruzó las alas por delante del pecho, por si ocurría algo parecido a cuando visitó a los ángeles, donde fue placado con el niño y todo. A fin de cuentas, aunque Renuin le considerara un demonio, para los demonios era un ángel.

Vyns pisó la roca con recelo. Como no reconocía las runas cercanas, evitó tocarlas. Se deslizó con cuidado entre sus llamas. Era sencillo, pues estaban bastante espaciadas. Serían incómodas para un número grande de ángeles, pero no para uno solo. Caminaba despacio, a la espera de que algún demonio saliera a su encuentro. Era imposible que no estuvieran vigilando el orbe.

Resultó que quien le dio la bienvenida no fue un demonio, sino una de aquellas bestias que tanto apreciaba Capa.

—Tranquilo, chucho, he venido solo y en paz, ¿vale?

La sombra se desplazó con pasos laterales, sin apartar los ojos de él, enseñando los colmillos. La bestia ladró varias veces.

—Ya voy —dijo Vyns.

Caminó entre las runas, siempre seguido por la sombra, que rugía cuando se desviaba. Vyns vio más de aquellas bestias entre las llamas, observándole, vigilando que no tomara otra dirección que la que ellas querían. Recorrió el terreno de roca hasta llegar a donde comenzaba el bosque.

Allí le esperaban tres demonios. Dos sostenían un báculo y debían ser los evocadores que controlaban las sombras. El tercero se contaba entre los más populares de toda la existencia.

—El gran Stil en persona —saludó Vyns—. Qué honor.

Se alegró de tropezar con Stil y no con otro demonio. Era por las alas blancas, aunque era consciente de que eso no significaba nada.

—¿Juzgas apropiado venir aquí con un bebé? —preguntó Stil.

—Lo cierto es que sin él no me habría atrevido a venir —dijo Vyns—. Es de Nilia. Así que es posible que sea mi salvoconducto para que contengáis vuestros deseos de matarme.

Stil miró al niño.

—Eso garantiza la seguridad del niño, no la tuya.

—Lo dudo. ¿Vais a matar a quien Nilia designó para cuidar de su hijo? Quien se atreva a tocarme acabará con dos puñales atravesando su cabeza.

Stil hizo una seña a los dos evocadores y se adelantó, tomó a Vyns por el brazo y caminó hacia el bosque.

—Nilia estuvo aquí hace poco —dijo el demonio—. ¿Te dijo adónde iba?

—¿A vosotros tampoco os lo ha dicho? A saber dónde se ha metido esa psicóp… Perdón, a saber en qué lío andará metida si me ha dejado a mí su hijo, ¿no?

—Entonces debes irte, Vyns —dijo Stil deteniéndose de pronto.

—Verás, lo cierto es que quería preguntarte si podía esperar a Nilia aquí, con vosotros. En algún momento tendrá que regresar a por el bebé, ¿no?

El demonio escrutó al ángel con evidente interés y sin esconder su sorpresa.

—¿Por qué querrías estar aquí, Vyns? No tiene sentido.

—Bueno, no podría garantizar la seguridad del bebé entre los ángeles, ya sabes. Cualquiera de ellos estaría encantado de matar al hijo de Nilia, la asesina de…

—Mientes.

—¿Cómo lo sabes? —preguntó Vyns molesto—. Tiene lógica.

—La misma razón que garantiza aquí tu seguridad te valdría con los ángeles. Todos se lo pensarían dos veces antes de hacer daño al hijo de Nilia o a su niñera.

—¡Que no soy…! Perdón, yo, a veces…

—Además, Vyns, nadie tiene nada en contra de un bebé. Odiar y querer matar a la madre no implica hacerle daño a un niño inocente. Los ángeles no están enfermos. Así que dime por qué prefieres estar con nosotros que con ellos. Te adelanto que no me creeré un repentino cambio de ideas por tu parte. Y no me sirve que te unieras a Capa al final de la guerra.

Esa era otra excusa que se le había ocurrido para intentar quedarse. Capa gozaba de buena reputación entre los demonios, hasta donde sabía, y su relación con él debería haberle proporcionado algo de simpatía. Pero Stil no tenía un pelo de tonto.

—Piensas que soy un espía —dijo Vyns.

—Admito que no estoy seguro respecto a ti, Vyns, me desconciertas. Pero eso da lo mismo.

—¿Por qué? Tú sabes que Capa y yo…

—Eres un ángel y a los demás no les importará tu pasado. Te verán como a un enemigo, como a un espía y lo más probable es que mueras.

—¿Eso a ti qué te importa? Puedo arriesgarme, demostraré que…

—Me importa si de verdad eres un espía con una de las mejores coartadas posibles: el hijo de Nilia y tu pasado con Capa. No me arriesgaré. Tendré que echarte, si no te vas por tu propia voluntad.

—¡Nadie me quiere! —se desmoronó Vyns—. Los menores y los ángeles me echaron… No… No tengo adonde ir… Soy inofensivo, Stil, lo juro. ¡Me uní a Capa para detener la guerra! Me gustó su idea de que todos viviéramos en paz, en un nuevo orden. Sonaba tentador, todos juntos. Pero ahora estoy solo. Él murió por mi culpa y ahora nadie me quiere a su lado. ¿Puedes entenderlo? No, tú siempre has sido admirado y valorado por los tuyos, pero yo no. Yo solo tenía algunos amigos que me apreciaban a pesar de mis incontables defectos, pero murieron. No quiero seguir solo, Stil, por favor.

—No tienes otra opción, me temo —dijo Stil—. Al menos por ahora.

Vyns no podía caer más bajo. Acababa de suplicar a un demonio y había sido rechazado de nuevo. Abrazó más fuerte al niño.

—¿Has dicho por ahora? —preguntó Vyns volviendo el rostro hacia Stil.

—Más adelante tal vez pueda ayudarte, Vyns. Pero no es seguro y no quiero darte falsas esperanzas. Ahora vete. Es lo mejor para todos.

—Las tres veces que me han echado me han dicho que era lo mejor para mí, o algo similar —se lamentó el ángel—. Es una puta bendición que todo el mundo se preocupe tanto por mí. Adiós, Stil.

Todo daba vueltas.

Piers apoyó las manos en el suelo para que dejara de girar a su alrededor. Ahí reparó en que el hombro izquierdo le dolía a rabiar. Estaba muy confuso.

Le habían nombrado alcaide y había construido la mejor prisión del mundo. Dirigía la cárcel con firmeza y con el respaldo y el respeto de sus hombres. Un recluso grandote con una joroba enorme le había lanzado una piedra que… Piers por fin despejó su mente y recordó los últimos acontecimientos.

Le pareció que estaba en el mismo lugar en que le habían derribado. Las runas verdes seguían ahí. Sí, era el mismo sitio. Incluso la estúpida túnica gris que se le había enrollado en el pie estaba tirada a su lado. El demonio jorobado no le había hecho nada después de atizarlo. Ni siquiera lo había atado.

—¡Bedibu bedibu!

¡Rylan! El niño estaba allí, cerca, y por su voz no parecía triste ni asustado, más bien lo contrario. Sonaba contento, incluso. Piers se incorporó con cierta dificultad y paseó entre las rocas a tientas, palpando en la oscuridad. Valoró sacar su espada para iluminarse, pero le pareció que podría interpretarse como una provocación y de momento prefería no recibir otra caricia del jorobado. Además, la voz de Rylan había sonado cerca y provenía de la misma dirección de la que emanaba otro fuerte resplandor verde.

Apenas tuvo tiempo de ocultarse cuando cuatro demonios pasaron caminando en formación. Estaban lejos, pero Piers podía verlos con bastante claridad porque dos de ellos portaban espadas y otros dos utilizaban bastones con llamas verdes en las puntas. Los de los bastones vestían ropas amplias holgadas. Los cuatro tenían desplegadas las alas negras. Ya no tenía la menor dudad de dónde se encontraba.

Retrocedió hasta el lugar en que se había despertado, recogió la túnica gris y se cubrió con ella. Sus ropas eran demasiado llamativas y tenía entendido que los demonios veían muy bien en la oscuridad. Luego caminó en la dirección en la que había oído la voz de Rylan.

Miraba al suelo para ver dónde pisaba cuando apareció un destello anaranjado, luego otro y otro más. Había llamas en el suelo, cuatro pequeñas hogueras que se movían. Encima de los fuegos, Piers apreció algo más oscuro de lo habitual, como si la negrura fuera más densa y alargada hacia arriba, hacia… una fila de colmillos gigantescos a apenas dos palmos de distancia de su cara.

Un gruñido retumbó y agitó el cabello de Piers, que retrocedió un paso ante la bestia que tenía delante. No sabía de qué clase de bicho se trataba, pero a Piers le pareció un león negro con las pezuñas de fuego.

—Tú eres el que golpeó a Deberak, ¿verdad?

Piers se dio cuenta en ese instante de que alguien se acercaba caminando. Piers no podía verlo, pero parecía alto y llevaba un bastón muy largo, más alto que él. En la punta del bastón brillaba una pequeña llama verde. Tenía dos alas negras enormes.

Con disimulo Piers se cubrió la cabeza con la túnica.

—Sí, me llamó carne blanda —contestó Piers. Esperaba que el tal Deberak fuera el jorobado y que el demonio que acababa de llegar no pudiera descifrar sus expresiones en la oscuridad—. Yo…

—No nos deja acercarnos a sus… experimentos —dijo el demonio. Movió el báculo de un lado a otro y la bestia de las garras de fuego se alejó en silencio—. Es mejor dejarle con sus cosas, tranquilo. Ya sabes a qué me refiero.

—Eh, sí, claro que lo sé —mintió Piers.

De pronto cayó en la cuenta de que le tomaba por un demonio. No todos los ángeles y demonios llevaban las alas a la vista y él mismo fue engañado durante la Guerra de la Onda por demonios que fingían ser humanos. Lo único que tenía que hacer era cuidar su actitud y comportarse como ellos. Pensar como los demonios para una corta interpretación no podía ser complicado.

—¡Putos menores! —exclamó Piers. El demonio que ya se alejaba se volvió y le miró suspicaz. Puede que «putos» no estuviese en el vocabulario habitual de los demonios—. Bueno, creo que iré a estirar las alas por ahí.

—¡Un momento! —dijo el demonio—. ¿Dónde está tu cetro?

—Ahora iba a por él —dijo Piers—. Creo que se me cayó cuando Deberak me atizó.

El demonio no parecía convencido.

—¿Necesitas ayuda?

—¿Para qué? —se indignó Piers—. Puedo ver perfectamente. ¡Igual que tú!

Aquello no iba bien. El demonio cada vez arrugaba más la frente. Alargó la mano con un movimiento rápido y apartó la túnica de Piers. Dejó a la vista sus ropas humanas. Le habían descubierto.

Ya no había más remedio que comprobar si era capaz de noquear a un demonio mano a mano antes de que avisara a sus compañeros. Piers había agarrado la empuñadura de la espada, pero no llegó a sacarla al advertir que las facciones del demonio se suavizaban hasta convertirse en una sonrisa llena de confianza.

—Estás con Brila, ¿no? Por eso vistes como un menor.

—Eh, sí, claro. ¿Por qué llevaría esta pinta si no?

—Incluso hablas como ellos —dijo con aprobación el demonio—. No me extraña que Brila te reclutara. Eres el demonio ideal para ir a espiar a su esfera. Oye, ¿es cierto lo que se rumorea? Ya sabes, que Brila tiene relaciones sexuales con un menor para sonsacar información y extender bulos entre ellos. ¿Crees que le gusta? ¿Te imaginas a Brila con…?

—¿Te parece apropiado hablar de eso? —Piers se enderezó y encaró al demonio—. No consiento que nadie menosprecie a las demonios por cuestiones sexuales, ¿queda claro, pichón?

—Está bien —dijo el demonio en tono conciliador—. No se lo digas a Brila, por favor.

Piers hizo una pausa dramática.

—Solo por esta vez. Ahora, largo. ¡Y recuerda tener más respeto con las demonios!

Piers estaba orgulloso de sí mismo. La escoria también tenía alas, por lo visto, y podía mostrar la misma carencia de principios que entre los menores, es decir, humanos. Se había sentido cómodo en su papel de demonio, pero ya era hora de encontrar a Rylan y regresar. Siguió la misma dirección de la voz del niño, su único modo de regresar a su esfera. Sabía que en alguna parte había un orbe que le llevaría a casa, pero era improbable que lo encontrara y no podría actuar como un demonio eternamente. De hecho, el primer problema para mantener su tapadera empezaba a manifestarse en su entrepierna. Piers tenía ganas de orinar y, que él supiera, los ángeles y los demonios ni meaban ni cagaban. Si pasaba allí mucho más tiempo, tendría que encontrar el modo de esconder la plasta que iba a descargar antes o después, o sería una prueba evidente de que un menor había estado allí. Porque tenía claro que no iba a recogerla y a llevársela para ocultar la prueba de su visita.

Encontró a Rylan sobre un montón de rocas amontonadas en el suelo. A su lado estaba Deberak, el jorobado de brazos cortos terminados en rocas. Pequeñas runas de fuego verde flotaban por todas partes. Incluso Piers, que no era un entendido en los dichosos símbolos, apreciaba la diferencia en el color de las llamas. Había dos verdes, uno más intenso, con llamas más alargadas. Rylan había pintado algunas runas; el jorobado, otras.

Piers espió desde detrás de una roca. Después de todo, Rylan era medio demonio, así que podía ser que allí se sintiera como en casa.

—Pequeña carne, otra vez, otra, otra, otra…

Deberak repitió lo mismo hasta que el niño estiró la mano y ardió una pequeña llama en la punta de su dedo índice. Una piedra del doble de su tamaño se elevó varios palmos en el aire. Rylan movió el dedo a la izquierda; la piedra lo siguió. El niño bajó la mano y la piedra descendió hasta el suelo, para terminar encajada con el resto de rocas amontonadas.

—Pequeña carne grande talento —dijo Deberak.

Piers estaba tan impresionado como el demonio de la joroba. ¡Rylan era Yoda! Pero con alas y la piel de color normal y sin las orejas estiradas y… Bueno, era del mismo tamaño y movía rocas sin tocarlas, que era lo que importaba.

El pequeño Yoda palmeó el suelo, sonrió, abrió mucho los ojos.

—¡Badibudi dibuda! —dijo muy excitado.

—¿Atrás? —preguntó Deberak—. No carne atrás.

—¡Debidu di da bud!

—Voy por carne blanda.

Deberak giró con sus cortas y arqueadas piernas. En el último segundo, Piers logró ocultarse tras la roca. Tenía presente lo mucho que dolían los golpes del jorobado y no le apetecía que le atizara de nuevo. Ya encontraría un modo de agarrar al niño cuando se despistara.

—¡Debaba! ¡Bedu! ¡Bedu!

—¿Derecha? ¿Dos pasos?

En algún momento, Piers tendría que informar de que el retraso mental era una afección posible entre ángeles y demonios.

—¡Bedu!

—¿Tres?

—¡Bedu!

—De acuerdo.

Piers escuchó tres pisadas que se acercaban a su posición. No se atrevía a mirar por si le descubrían.

—¡Bedu! ¡Bedu! ¡Bedu!

Otras tres pisadas más, mucho más cerca. La escena se repitió y Deberak asomó a su lado. No podía ser. Era imposible.

Podía ser que Rylan lo hubiera visto en la oscuridad, pero no que hablara con Deberak, y menos aún que el jorobado lo entendiera.

—Carne blanda viene. Carne pequeña llama.

Deberak estrelló el muñón de piedra al lado de Piers, que se incorporó y caminó en la dirección que le indicaba el jorobado, hacia el niño.

—Sí, claro, Deberak, lo que tú digas, ¿eh? Me estaba peinando las plumas ahí atrás. Ya sabes, si uno no cuida las alas, se llenan de porquería.

Deberak se limitó a estamparle una de sus rocas en la espalda para que se apresurara, cosa que Piers no pudo evitar con semejante empujón. El jorobado no entendía de sutilezas.

—¡Dudada! ¡Budedoa!

Rylan saltaba y sonreía con los brazos abiertos hacia Piers.

—Yo también me alegro de verte —dijo tomando al pequeño.

Deberak frunció la cara en un gesto bastante desagradable.

—Pequeña carne no dijo. Dijo tú dónde.

—¿Qué? ¿Tienes hambre y quieres carne? Sinceramente, no entiendo una mierda de lo que dices, jorobado.

—Baedu dida.

La expresión de Deberak se suavizó al oír al niño.

—Pequeña carne —dijo apuntando al niño.

—¿Él? ¿Así lo llamas? Vale, lo pillo. Pero no quieres comértelo, ¿verdad?

—A pequeña carne le gustaría saber dónde estabas —dijo Deberak sonando casi normal—. No se alegraba de verte, como has supuesto al saludarlo.

—¿Te lo ha dicho él? ¿Puedes entender el budadadeo ese?

Deberak levantó la roca.

—¡Decir!

—Vale, ¿eh?, estaba buscando a pequeña carne y supongo que me perdí después de que me dieras ese masaje tan agradable en el hombro.

Deberak miró a Rylan. El crío sonrió. Deberak volvió a las rocas.

—¿Te entiende? —preguntó Piers a Rylan—. ¿Puedes hacer que hable normal? Oye, no le habrás dicho de dónde venimos, ¿no? Si se entera de que soy un menor, igual me empotra contra las rocas.

—¿Debaduio dubodeo?

—Ya sabes, solo a veces. Oye, enano, tenemos que volver a…

Deberak miró a Piers con mala cara.

—Pequeña carne no hablado eso. Pregunta si tú gusta muñeco.

—¿Qué muñeco?

El demonio apoyó el muñón justo delante de los pies de Piers, sobre la piedra en la que se encontraban. Piers se levantó y miró al suelo, a su alrededor, giró sobre sí mismo, bajó de las piedras con un pequeño salto y se alejó para tener una visión mejor del muñeco.

—No puedo creerlo. ¿Eso es lo que creo? ¿Es uno de esos gigantes de piedra? ¿Cómo era?… ¡Titanes! Se llaman así, ¿no? Ryl… ¿Pequeña carne ha hecho ese titán?

Era enorme. Estaba tumbado en el suelo, pero si se pusiera de pie alcanzaría fácil los cinco metros de altura. Esos bichos eran grandes, seguro, tres metros, puede que un poco más, pero el que habían montado Deberak y Rylan superaba todos los que Piers hubiera visto o de los que hubiera oído hablar.

Menos mal que solo eran piedras apiladas con su forma y no un titán de verdad, porque si esas rocas se envolvieran en llamas y se alzaran… Piers no sabría cómo afrontarlo. No recordaba haber tenido miedo de nadie, excepto, tal vez, de su primera novia.

—Me encanta el muñeco —se apresuró a decir Piers ante la mirada cargada de expectación de Deberak—. De hecho, es el más bonito que he visto nunca. Si mi difunta madre me hubiera comprado uno así cuando era pequeño, me habría hecho el niño más feliz del mundo.

—¿Tú, madre? —preguntó Deberak—. Yo no madre. ¿Todos no madre? Ah, no, alas de fuego sí madre y padre.

Piers maldijo su estupidez. Se había olvidado de que debía actuar como un demonio y había estado a punto de arruinar su identidad falsa. Menos mal que el jorobado no tenía la sesera bien desarrollada y se había liado él solo con el asunto de las madres.

Claro que Rylan no parecía sorprender a Deberak. Tal vez los demonios estaban teniendo bebés y por eso no le llamaba la atención ver a alguien tan pequeño, pero a Piers le sonaba que los embarazos de ángeles y demonios duraban décadas. Lo más probable era que Deberak se sintiera cómodo con alguien de su misma capacidad intelectual y por eso no le preocupara de dónde hubiera salido Rylan.

—Pero creo que… —Piers guiñó un ojo mientras estudiaba el titán—. Eso es la cabeza, ¿no? No está centrada, ¿lo ves? Tiene que estar un poco más a la derecha… Espera, te lo enseñaré. Eh, tranquilo, ¿vale?, solo voy a empujar un poco esta roca para que… ¡La hostia, como pesa! Perdón, no está bien ese lenguaje delante de los niños. ¿Puedes ayudarme? Está bien, lo haré solo. A la una, a las dos y a las… ¡Treeeeeesssdsdsdksjdks…! Ya… Casi… Ya está. Ha sido pan comido. ¿Qué te parece?

Piers se había desplomado en el suelo por el esfuerzo, jadeaba. Deberak se acercó apoyando los muñones en el suelo, lo que le confirió cierto aspecto de gorila. Se inclinó sobre la cabeza, la estudió desde varios ángulos, la palpó con los muñones. Luego se volvió y estampó un muñón en el pecho de Piers.

—Carne blanda también talento. Titán mejor, más feliz.

—De nada —dijo Piers masajeándose el pecho dolorido.

—Tú listo —dijo Deberak—. Carne pequeña listo. Todos listos. No yo.

Rylan se acercó al demonio y enroscó sus brazos alrededor de uno de los muñones de Deberak.

—Daididubue didebi.

—¿Estás seguro? —dijo Deberak con una entonación completamente normal—. Pero no entiendo muchas de las decisiones que toman los demonios y me supone un esfuerzo indescriptible saber lo que piensan por sus expresiones. Muchos me consideran inferior y creo que tienen razón.

Piers no podía creer que Deberak hablara con esa soltura, aunque solo lo hacía cuando conversaba con el bebé. Respondía a sus «dadidudus» y daba la impresión de que mantenían una conversación normal y corriente.

Escuchándoles, Piers ya no tuvo la menor duda de que los demonios, aun sin llegar al nivel de los adolescentes de instituto, también podían ser muy crueles. Piers siempre había creído que los retrasados no eran conscientes de serlo. Se equivocaba, al menos en el caso de Deberak, porque el demonio tenía claro que algo no encajaba en su cabeza.

Piers decidió que ya era hora de volver. Habían tenido bastante suerte de que no los hubieran descubierto todavía. Y si continuaba escuchando a Deberak, rompería a llorar de un momento a otro.

Al ponerse en pie, algo crujió en la espalda de Piers, seguramente por el esfuerzo de colocar la roca que formaba la cabeza del titán. Se quedó doblado por el latigazo. Extendió una mano para no caerse y colocó la otra sobre los riñones, donde le dolía, y tardó unos interminables segundos en enderezarse.

Deberak le miraba con tanta intensidad que podía sentir sus ojos.

—¿Capa? —preguntó el demonio.

Antes de que Piers pudiera hablar, Deberak lo envolvió con los brazos y lo levantó, apretó con fuerza. Piers habría gritado de tener aliento en los pulmones. Deberak empezó a convulsionar, a sufrir unos espasmos muy raros. Y de pronto, sollozó. Y luego rompió a llorar descontrolado. Piers boqueó hasta que por fin Deberak aflojó el abrazo. Piers abrió la boca hasta que casi se le partió en dos la cabeza y aspiró tanto aire como pudo.

Deberak se arrodilló frente a Piers, apoyó los muñones e inclinó la cabeza.

—Mucho tiempo, Capa. Yo triste. Ahora contento, felicidad.

Piers temblaba al comprender lo que estaba pasando. El problema mental de Deberak era más serio de lo que había pensado. Apoyó la mano en su joroba.

—Levanta, Deberak —pidió Piers.

Deberak obedeció. Piers se colocó la túnica sobre los hombros y la cabeza, y realizó una reverencia tan bien como pudo. Una sonrisa inmensa dividió el rostro del jorobado.

El pobre desgraciado no había superado la pérdida de Capa, que debió de ser un buen amigo, y su deseo de recuperarlo le confundía. Cuando Piers se había doblado por el dolor, el otro había visto en esa postura a Capa haciendo una reverencia. Por lo que recordaba, el tal Capa también era rarito y no hablaba normal y… Los demonios estaban chiflados, era evidente.

—Tú más tiempo —dijo Deberak.

—¿Eh? Ah, sí, sí, los años pasan para todos, me temo.

Piers agradeció que la azotea de Deberak estuviera escacharrada porque Capa tenía el aspecto de un adolescente y se necesitarían décadas, no años, para salvar la diferencia de edad entre ellos.

—Otros alas negras también cogen tiempo. Siento tú…

La mortalidad. Eso explicaba que Deberak hubiera aceptado su supuesto envejecimiento. Algunos demonios envejecían por el castigo de Dios.

—Yo estoy bien, de verdad.

Hizo otra reverencia. Luego recordó que no debía sobreactuar o lo echaría todo a perder.

—Hermano —dijo Deberak excitado—. Tú vida. Hermano quiere vida.

—Pues vas a tener toda la razón —dijo Piers—. Deberak, ¿qué te parece si jugamos con el muñeco? Ve tú primero, que yo me tengo que atar la bota.

El demonio se alejó visiblemente contento. Piers esperó a que se alejara unos pasos y agarró a Rylan y echó a correr en la dirección contraria.

—Didu.

Rylan encendió una llama verde en la punta del dedo. No era gran cosa, pero mucho mejor que correr a oscuras. No le resultó complicado encontrar las runas por las que habían llegado.

—¡Rylan! ¿Puedes llevarnos de vuelta? A casa, ya sabes. Con Jimmy y el doctor. Por favor, dime que puedes hacerlo.

—Dobudeo bodai.

—¡Habla claro! No soy el demonio ese de la joroba que te entiende. —Piers se estaba descontrolando. Así no lograría nada. Debía serenarse como hacía cuando se enfrentaba a una situación peligrosa—. Verás, Rylan, tengo que volver. Es por el bien de todos. ¿Sabes lo que es un alcaide? Es la persona encargada de vigilar a la escoria. Sin mí estallaría el caos y la sociedad se desmoronaría a manos de la gentuza más indeseable. Por eso me necesitan.

—Didu didu.

Rylan sonrió y se volvió hacia las llamas verdes. Piers estaba impresionado. Era cierto que a los niños había que tratarlos como a los adultos para obtener resultados.

Ahora solo tenía que esperar a que el pequeñajo repitiera su truco para teleportarlos. Y el truco era bastante bueno. Apareció un círculo de fuego verde en medio del grupo de símbolos ardientes sin que Rylan moviera un dedo. Aquel niño era un portento si podía pintar líneas de fuego con la mente.

Rylan se apoyó en una mano, se inclinó hacia las llamas, extendió el otro brazo. Con la punta del dedo repasó el círculo y lo disolvió.

—No te había salido bien, ¿no? No importa, tenemos tiempo. Y no queremos que nos teleportes a saber dónde. Pero no tenemos tanto tiempo. ¿Lo pillas?

—Didu dida.

El círculo de fuego volvió a aparecer. El niño se inclinó de nuevo, pero esta vez no lo borró. Tocó las llamas de un lado y lo estiró, lo deformó hasta que ya no era un círculo, sino algo alargado y deforme.

—¿Ya podemos irnos?

—Beduida da da.

A Piers le pareció que el niño estaba muy excitado y eso era una buena señal. Además, antes o después llegarían más demonios, así que lo tomó como un sí y cogió al niño en brazos.

Piers colocó un pie entre las llamas verdes. No pasó nada.

—Tiene buena pinta —dijo con aprobación.

Rylan sonrió. Piers introdujo el otro pie. Le pareció que asomaba una línea ondulada de fuego que antes no estaba allí. Se preguntó si…

Todo se volvió verde, muy intenso, hasta convertirse en blanco. Y de pronto había luz a su alrededor. Un hombre desnudo volaba por los aires y terminó empotrado contra la pared de un edificio que… ¡Un edificio! Habían vuelto. Pero algo no iba bien.

Escuchó gritos cerca. Piers vio a mucha gente corriendo asustada. Había un edificio en llamas, vomitando nubes de humo que cubrían las calles. Un hombre salió sacudiendo el brazo, que estaba siendo devorado por el fuego. Las llamas se propagaban con gran velocidad porque todos los edificios eran de madera. Pero eso no era lo que inquietaba a Piers.

El alcaide de Nova nunca había visto un incendio con el fuego de color verde.

Ramsey se despertó con un fuerte dolor de cabeza. Estaba tirado en el suelo, en medio de la calle y no sabía por qué. Entonces vio las llamas verdes a unos pasos de distancia y los recuerdos desbordaron su mente. ¡El hijo de Capa! Por fin lo había encontrado, pero se le había escapado. Ramsey se levantó y corrió hasta las llamas. Por allí se había marchado el niño, que al parecer había heredado el talento de su padre con esas runas, quien a su vez lo había aprendido de Tedd y Todd… Todo cobraba sentido. Precisamente era el bastón de Tedd y Todd lo que Rylan necesitaba. El niño no lo llevaba consigo cuando lo vio, pero sabría dónde estaba. Y seguro que nadie habría podido arrebatárselo.

Para averiguarlo tendría que seguirle a través de aquella runa verde.

Podía hacerlo. Ramsey, que lo veía todo, conocía esa runa. Solo debía concentrarse… Lo malo de verlo todo era que las runas eran muchas, demasiadas, millones, y no era fácil ubicar una en concreto cuando te despiertas tras haber quedado inconsciente por un golpe en la cabeza. Ramsey se esforzó al máximo, cerró los ojos para centrarse y que nada le distrajera.

—¡Ah!

Ramsey se cayó de culo. La primera imagen que le vino nada más cerrar los ojos fue la del avión a punto de aplastarlo. Una visión espeluznante, porque Ramsey no podía morir de nuevo antes de cumplir su cometido. Mejor sería mantener los ojos abiertos. Se levantó y, al sacudirse la tierra del culo, se dio cuenta de que estaba desnudo. Mientras yacía inconsciente, alguien le había robado la túnica que le había dado Sauron. Qué gentuza. Consideró ir en busca de ropa nueva, pero lo descartó. Encontrar al hijo de Capa era prioritario.

—Lo haremos a la vieja usanza.

Una de las grandes verdades que Ramsey había aprendido tras sus muertes era que nada se logra sin practicar primero, sin experiencia. Así que tendría que recurrir al ensayo-error hasta que recordara cómo manipular las runas que había usado el hijo de Capa para escapar.

Decidió comenzar con un círculo sencillo en el corazón de la runa. Metió el dedo índice en las llamas y luego lo extrajo con un pequeño brote que ardía en la punta. Ahora podía pintar. Trazó el círculo con el dedo, que podía haber salido mejor, todo sea dicho, pero hacía mucho que no practicaba. Ahora debía observar el efecto que… El círculo de fuego que acababa de pintar desapareció en su cara. Que él supiera, eso no debería ocurrir.

Lo repitió y abrió mucho los ojos. Esta vez el círculo no desapareció, sino que se deformó, estirándose por el lado derecho. Ramsey no entendía nada. Puede que se tratara de una runa nueva que hubieran desarrollado mientras él estaba muerto y por eso no la recordara.

Probó con una línea ondulada vertical que… El fuego aumentó su intensidad de repente y Ramsey se vio envuelto en una deflagración verde. Lo siguiente que vio fue un edificio que se acercaba muy rápido y se hacía muy grande. Entonces comprendió que era él quien volaba descontrolado hacia el edificio.

Esta vez se acordó y protegió su cabeza con los brazos.

El golpe dolió tanto que perdió de nuevo el sentido.

Kalas tenía problemas para concentrarse.

—¡Estaos quietos de una maldita vez!

Pero ningún ángel le hizo caso. Pasaban a su lado ignorándolo. Incluso un custodio llegó a golpearle en la isla y Kalas salió despedido. De no ser por Sulmy, que enganchó la cadena de fuego, habría acabado volcando. Kalas lo odiaba, le costaba mucho dar la vuelta al disco de tierra sin ayuda y le hacía sentirse ridículo, humillado. No había visto el rostro del ángel que le había dado con la pierna, así que no podía vengarse. Uno de los inconvenientes de tener la cabeza a la altura de la cintura de los ángeles normales.

Los custodios iban y venían, no paraban con sus estúpidas maniobras. Kalas los detestaba, era el estrato de ángeles que menos valoraba porque solo servían para pelear. El resto del tiempo deberían estar quietos y no molestar, y con ese fin también deberían ser mudos. Pero nada de eso se cumplía. Y para empeorarlo todo, estaban al mando cuando se declaraba el estado de guerra, como ahora.

Kalas no localizaba a los titanes que varios ángeles habían divisado saliendo del orbe que comunicaba con la esfera de los demonios. Demasiado alboroto con las legiones maniobrando a su alrededor. La primera impresión del moldeador fue que se habían equivocado, porque nadie puede ser tan incompetente como para perder de vista a un grupo de titanes. Aquellas aberraciones eran enormes y la velocidad no era su mejor cualidad, por lo que incluso el mayor de los inútiles no debería tener problemas para perderlos. Si no hubieran sido más de cinco los ángeles que declararon haberlos visto, Kalas ya se habría marchado a ocuparse de sus asuntos.

Los custodios se alejaban del orbe en busca de los titanes, peinando una extensión cada vez más amplia. Los demonios eran excelentes infiltrándose, como habían demostrado en el pasado, pero no tenía sentido que emplearan con ese fin a unos bichos tan grandes y ruidosos.

—Se han ido —dijo Kalas.

—¿Cómo lo sabes? —preguntó Sulmy.

—Porque uso la cabeza. Sus evocadores se los han llevado de vuelta a su esfera. Hay otra explicación: sois todos unos inútiles para encontrar a unos gigantes de piedra. ¿Cuál prefieres?

—Preferiría que te cercioraras.

—¡No puedo con todos estos idiotas correteando a mi alrededor! ¡Échalos, Sulmy! ¡Eh, tú, imbécil! ¡Dile a quien esté al mando que ya no están los…! ¡Te estoy hablando!

—Cumplen órdenes —le recordó Sulmy—. No te harán caso.

—Pues deberían. ¡Todos deberíais! Nos iría mejor si me dejarais a mí la tarea de pensar y os limitarais a…

—Te equivocas, Kalas.

—¿Qué sabrás tú? ¡Y no me interrumpas otra vez!

—Los titanes. —Sulmy extendió el ala—. ¡Ahí están!

Había siete engendros de piedra y fuego formando frente al orbe, cada uno más deforme que el anterior, ninguno por debajo de los tres metros de estatura. No les acompañaban sombras. Los custodios los rodearon, pero mantuvieron la distancia.

—¡Engánchate! Llévame hasta ellos.

—¿Para qué?

—¿Y a ti qué te importa? De acuerdo, para destruirlos, ¿para qué va a ser si no?

—Los custodios pueden ocuparse de eso.

Algún día Kalas tendría que acabar con ella. Los custodios no harían nada hasta que les dieran la orden, a menos que los titanes atacaran, y para entonces sería tarde.

—Sulmy, llévame. Tengo que matarlos, ¿no lo entiendes? Los evocadores los llamarán pronto, son una avanzadilla que recaba información para que los demonios planifiquen su siguiente movimiento. Esos idiotas los dejarán escapar…

—Quieres atacarlos para provocar que venga Stil.

Por eso no le gustaba a Kalas que Sulmy se enterara de sus planes. Entrometida, insufrible, insubordinada… No tenía tiempo de explicarle lo importante que era para él conseguir una pluma de Stil.

—Es verdad, pero lo que te he dicho sobre que recaban información, también. ¿Cuántas veces tienen que atacarnos a traición los demonios para que espabilemos? No nos prives de la iniciativa otra vez, Sulmy.

—De acuerdo —dijo ella.

—¿De verdad? —Kalas no podía creerlo. Estiró las alas, que crujieron—. Estoy listo, llévame a… ¿pero qué haces?

Sulmy se había enganchado y se había quitado el arnés en cuanto había aparecido la cadena de fuego. Dejó el arnés en el suelo y lo atravesó con una espada corta que llevaba en el muslo derecho.

—No puedo dejar que te pase nada, Kalas.

El moldeador se dejó la garganta profiriendo las amenazas más desagradables que le pasaron por la cabeza, pero Sulmy se alejó sin mirar atrás ni una sola vez. Iba directa hacia los titanes. Un par de custodios salieron a su encuentro con la intención de detenerla. Sulmy dijo algo que Kalas no pudo oír desde donde estaba, pero que no disuadió a los custodios. Lo que sí los disuadió fue la firme decisión de Sulmy. Mientras avanzaba, le salieron púas en los nudillos de los guanteletes, en los hombros, en los codos y las rodillas, y desenvainó el bastón que siempre llevaba a la espalda. Los custodios se apartaron.

Los titanes debían de haber recibido la orden de no atacar porque Sulmy llegó hasta el primero de ellos sin que reaccionaran a su presencia. La custodió cargó contra la pierna del monstruo y la reventó. Saltaron cascotes y el titán cayó al suelo. Los otros seis volvieron las rocas que les servían de cabeza hacia ella. Por lo visto sí les habían ordenado defenderse porque sus llamas ardieron de inmediato.

Sulmy pasó corriendo en medio de los titanes, que intentaron golpearla, pero solo lograron atizarse entre ellos. Su torpeza era mayúscula. Otro titán acabó en el suelo, aunque no se le rompió ninguna parte del cuerpo. Sulmy apretó el bastón. En el extremo superior prendió una media luna de fuego que fue creciendo. Descargó la guadaña contra el titán más cercano y le cortó un brazo. Apenas tuvo tiempo de apartarse cuando un puño de roca aplastó el suelo en la posición que ella ocupaba hacía un instante.

Ahora había varios titanes rodeándola, uno de ellos manco. Y el último que había caído no tardaría en levantarse. El primero, al que había destrozado la pierna, no parecía capaz de incorporarse, aunque lo intentaba.

Sulmy detuvo dos puñetazos al mismo tiempo con la guadaña de fuego. Luego clavó los nudillos en el muslo de otro titán, sin que causara efecto alguno. Otro la golpeó de lado. Sulmy trató de girar para evitar el ataque, pero el pincho de su hombro se había clavado en el titán y le impidió apartarse. Una masa de roca descendió sobre su cabeza. El impacto la aplastó contra el suelo. Kalas dudaba de que hubiera podido soportar el golpe de no tener el yelmo.

La custodio trató de levantarse deprisa, logró evitar una patada de un titán, pero le alcanzó otro puñetazo por el lado contrario. La guadaña se le cayó y la media luna de fuego se apagó, de modo que ahora volvía a tener solo un bastón largo. El brazo de Sulmy estaba dislocado hacia atrás, con los huesos a la vista y del que chorreaba sangre en abundancia. La herida no detuvo a Sulmy, que logró alcanzar su arma y blandirla con una sola mano. Pero los titanes eran demasiados.

Kalas se estremeció al ver cómo la agarraban por una pierna y la estrellaban contra el suelo. Se estremeció más cuando le partieron esa pierna. Tal vez no la odiaba tanto como pensaba.

Una luz blanca envolvió a Sulmy cuando los puños de los titanes descendían sobre ella. La pierna y el brazo se restablecieron, pero no era suficiente para impedir que aquella montaña en llamas la aplastara. La runa que tejieron los custodios sobre ella sí detuvo los puños de los titanes. Al fin reaccionaban los ángeles, que a punto habían estado de permanecer impasibles mientras despedazaban a Sulmy por culpa de unas malditas órdenes que no llegaban.

Empezaron a llover lanzas de fuego sobre los titanes. Los ángeles los rodearon y los derribaron a espadazos hasta que solo fueron rocas dispersas. Sulmy pateó algunas de las rocas y las lanzó lejos. Luego regresó con Kalas.

—Pensé que sabías luchar —gruñó el moldeador—. ¡Vamos, libérame! Y no vuelvas a dejarme atado nunca más.

Sulmy arrancó la espada con la que había clavado el arnés al suelo, lo recogió y se lo colocó en el pecho. Enganchó a Kalas y lo condujo hasta la nube de polvo que se había formado tras la escaramuza con los titanes. Kalas dio un tirón de la cadena y Sulmy se detuvo. A su alrededor, los ángeles parecían agitados. Volvían a sus pelotones murmurando y con malas caras. Un sanador preguntó a Sulmy si necesitaba algo más antes de regresar con su grupo.

—¡Sulmy! Dame esa.

La custodio agarró la roca que señalaba Kalas y la colocó en la plataforma de tierra, ante su abdomen. Kalas apartó a Sulmy con un golpe de ala. Necesitaba concentrarse en la piedra que había sido parte del titán. No destacaba nada en su aspecto exterior, solo era una roca chamuscada. El moldeador la rodeó con las manos, se concentró, dibujó una runa alrededor con las puntas de las alas. El fuego de la runa aumentó y disminuyó de intensidad hasta que lo calibró en el punto exacto. Ese punto distaba mucho del que normalmente empleaba para moldear la tierra. Así que, tal y como había previsto, aquella piedra no provenía del Nido, sino del Agujero. Kalas había temido que los evocadores pudieran crear nuevos titanes, pero ya no lo creía posible, porque seguían usando los que trajeron del Agujero, y antes o después se les acabarían, igual que los perros esos con las pezuñas de fuego. Gran parte de la estrategia de los demonios se apoyaba en esos engendros del Agujero. La fortaleza natural de los ángeles, basada en la curación de los sanadores, les daría la victoria por desgaste.

—¡Kalas!

—¡Déjame en paz! Estoy pensando. ¿Sabes qué es eso?

Entonces notó que una sombra le cubría desde arriba. Kalas alzó la cabeza, a tiempo de ver cómo un ser de grandes proporciones se cernía sobre él. El moldeador notó un golpe en la isla, de piedra contra piedra, y salió despedido girando alrededor de sí mismo. Clavó las alas en el suelo para frenarse. Lo consiguió a cambio de un dolor terrible, porque las alas se le habían retorcido hasta el límite y amenazaban con romperse. Fue consciente de que se encontraba en una posición humillante.

Debía orientarse hacia su agresor antes de que un nuevo golpe lo desestabilizara. Debía de tratarse de otro titán, uno más pequeño, que se les había pasado por alto. Se equivocaba. Y mucho.

—¿Deberak?

A Kalas le costó reconocerlo, después de tanto tiempo. Ahora parecía más encorvado. También se le había acentuado la expresión estúpida y simplona. Lo más llamativo era que Deberak había perdido las manos y ahora tenía unos muñones de piedra. Con uno de esos muñones debía de haberlo golpeado antes.

—Alas blancas no piedra —dijo Deberak avanzando hacia él.

Kalas recordó en aquel momento que Deberak siempre fue un ángel deficiente y extraño. Convertirse en demonio no había supuesto ninguna mejora. Si Deberak seguía siendo el que había conocido, no serviría de nada razonar con él. Y ya lo tenía encima de nuevo.

Un montón de plumas blancas y robustas se interpusieron entre ellos. Al fin Sulmy acudía en su ayuda, que era su cometido… No, aquellas no eran las alas de Sulmy. Kalas había pasado un tiempo incalculable a sus espaldas, siendo arrastrado, y conocía cada una de sus plumas mejor que ella. Además, el ala que le separaba de Deberak no estaba acorazada.

—Deberak, calma. Confía en mí, tienes que calmarte.

¡Era Stil! Estaba allí mismo, ante él, sujetando a un demonio loco que trataba de aplastarlo. Deberak no parecía escuchar a Stil. Pero su ala resistía los golpes del jorobado. Kalas estiró la mano para arrancar una pluma y… Justo en ese momento llegó Sulmy y tiró del moldeador para colocarlo detrás de ella con gesto protector. Oportuna, como siempre.

—¡Brila! —gritó Stil—. Cálmalo o tendré que lastimarlo.

Brila… Claro que sí. Esa miniatura de demonio, con un cerebro en proporción al tamaño de su cuerpo, siempre estaba cerca de Deberak. Algunas cosas nunca cambiaban.

—¿Por qué? —rugió la demonio—. ¡Han matado a nuestros titanes!

—¡Hazlo! —ordenó Stil.

Kalas se tomó tiempo para evaluar la escena. Había venido un grupo reducido de demonios, no más de diez, además de Stil, Brila y Deberak. No parecían una fuerza de asalto muy impresionante. Kalas no sabía el número exacto de ángeles que estaban asegurando la zona alrededor del orbe, pero eran un par de cientos, como poco.

Stil se acercó a Kalas. Sulmy se interpuso en su camino.

—Solo quiero hablar con él —aseguró el demonio.

—Déjale pasar, Sulmy —pidió Kalas.

Stil puso una rodilla en el suelo, de modo que ambos quedaran a la misma altura.

—Necesito esa piedra, por favor —dijo señalando la que Kalas había estado examinando y que todavía descansaba en su plataforma—. Si no me la entregas, Deberak no se calmará.

El moldeador, que ya había comprobado lo que quería, se la entregó con una sonrisa.

—¿A qué debemos el placer de esta visita?

Stil lanzó la roca hacia Deberak, que no pudo atraparla con los muñones, pero Brila se la acercó y el evocador se tranquilizó al instante.

—¿Dónde está Renuin? —preguntó Stil.

—Lejos. Si hubierais anunciado vuestra llegada, seguro que habría venido a saludar y vuestros titanes seguirían enteros.

—¡Vais a pagar por lo que habéis hecho! —amenazó Brila.

Stil tuvo que sujetarla.

—¿Esperabas que dejáramos a esos bichos correteando por aquí? —se burló Kalas.

—Eran nuestra escolta —explicó Brila—. No tenían orden de atacar, así que fuisteis vosotros. Solo venían a anunciar nuestra visita, imbéciles.

Un ángel se abrió paso hasta el grupo. Kalas no lo conocía, pero era obvio que, de los custodios presentes, era el de mayor rango. Tenía buen aspecto: serio, imponente. Eso era bueno, había que dar imagen. Por desgracia no tenía tanto estilo y elegancia como Stil, pero bastaría.

—Aquí no pueden entrar titanes ni sombras —dijo el custodio con firmeza—. Ya sabéis lo que sucederá si enviáis más de esas criaturas.

Seguro que los demonios habían previsto esta reacción. Sin embargo, Brila parecía auténticamente dolida por la pérdida de los titanes, incluso Stil se mostraba inquieto. Kalas reflexionó sobre qué estaba pasando allí en realidad.

—No enviaremos más —aseguró Brila—, pero este agravio no quedará así.

—Os permitimos seguir en nuestra esfera, demonio —dijo el custodio—. Por ahora. Exponed la razón de vuestra visita; de lo contrario ya podéis elegir: o largaros o acabar como los titanes.

—Nos iremos en cuanto matemos a siete ángeles en compensación —dijo Brila.

Kalas se sintió orgulloso del custodio. No sonrió ni recurrió a una réplica humillante, como habría hecho él. Se mantuvo firme e impasible.

—Volved al orbe ahora —dijo en tono neutro.

Brila parecía a punto de saltar sobre él. Kalas prestó mucha atención porque sabía que el custodio ya había zanjado el tiempo de diálogo. Les había dado la oportunidad de explicarse y les había ordenado marcharse. Si algún demonio asomaba con un gesto amenazador, por pequeño que fuera, decenas de ángeles lo matarían en el acto. Sin duda sería el inicio de una nueva guerra, porque los demonios podían tolerar la muerte de unos titanes, pero no consentirían que abatieran a uno de los suyos.

La sensatez vino de la mano de Stil, como debía haber supuesto Kalas. El demonio de las alas blancas, demostrando tener sentido común, apartó a Brila con suavidad.

—No hemos venido a luchar, sino a hablar.

—¡Alto ahí! —gritó Kalas. Varios rostros bajaron la vista hacia él—. Has hecho un gran trabajo, en serio —le dijo al custodio—. Quédate por si estos idiotas cometen la insensatez de buscar pelea, pero ya te digo yo que no lo harán. Si quieren hablar… Bueno, eso es cosa mía. ¡Sulmy!

Sulmy se agachó para pasar la mano debajo del disco de Kalas y levantarlo, de modo que su cabeza estuviera un poco por encima del resto. Luego lo condujo hacia el grupo de Stil y Brila. El custodio inclinó la cabeza con respeto y dio un paso atrás, cediéndole el turno en la conversación con los demonios. Definitivamente aquel era un ángel que sabía cuál era su posición, no como Sulmy.

Stil también retrocedió, dejando a Brila al frente. Eso molestó bastante a Kalas porque le imposibilitaba arrancarle una pluma y porque interpretó el gesto como si él no fuera digno de tratar con el máximo representante de los demonios.

—Hemos venido a alertaros sobre los menores —dijo Brila casi avergonzada—. Imagino que suena extraño, pero son el mayor peligro al que nos enfrentamos.

—¿Nosotros? ¿Hablas de ángeles y demonios como si estuviéramos en un mismo bando?

—Son un peligro para toda la creación.

Kalas comenzó a preocuparse por primera vez porque no adivinaba las intenciones de Brila, que nada tenían que ver con los menores, de eso estaba seguro. Se sintió desconcertado ante una declaración tan estúpida.

—Entiendo. Muchas gracias por llamar nuestra atención sobre los menores.

—Esto es serio, Kalas —dijo Brila, molesta—. ¿Crees que hemos venido para advertirte sobre los menores sin que sea importante?

—No, no creo eso.

—Crees que te miento y hemos venido por otra razón —dijo Brila—. ¿Has considerado la velocidad a la que procrean los menores? Nos superarán en número en menos de un siglo.

—¿Tienes miedo, Brila? Vosotros, los valientes demonios que os enfrentasteis al Viejo… Pensé que no temíais a nada ni a nadie. Pero esos menores malos os han insultado y ahora venís a pedirnos que les castiguemos. ¿Qué propones? Podríamos esterilizarlos a todos. O… No sé, podíamos sacrificar a sus primogénitos para que tengan menos hijos.

La pequeña demonio esbozó una mueca de fastidio.

—¿Dónde está Renuin? No soporto hablar contigo, Kalas.

—Ojalá estuviera aquí. Así yo no tendría que perder mi tiempo con esta idiotez. ¿Crees que a ella la convencerías con ese argumento tan elaborado? Hasta mi mascota ha tenido la misma idea sobre la reproducción de los menores.

—¿Tu mascota?

Kalas se olvidó por un instante de que los ángeles no tenían mascotas y Brila no entendería la referencia que había hecho a Tumor. Había pasado mucho tiempo hablando con el menor últimamente y por lo visto se le habían pegado algunas de sus expresiones.

—Es solo una forma de hablar —dijo Kalas para restarle importancia.

—¿Vais a tener descendencia, Kalas? Está claro que tú no, por fortuna, pero, dime, ¿y los ángeles que siguen enteros? Nosotros te garantizo que la tendremos, dado que somos mortales y moriremos antes o después. ¿Qué hay de la prohibición del Viejo? ¿Aún la respetáis?

—No me gusta cotillear lo que hacen los demás en su tiempo libre, ya sabes.

—Una evasiva… —observó Brila—. El tiempo no os importa porque estáis acostumbrados a pensar en la eternidad. De ahí que no entendáis el problema.

—Yo moriré antes que todos los presentes, Brila. —Kalas golpeó el disco de tierra con la palma de la mano—. Mucho antes que tú. Sí, mi esperanza de vida es de dos siglos en el mejor de los casos. Si es por eso, el tiempo es una cuestión que me afecta más que a ninguno.

No podía creer que siguieran debatiendo en torno a los menores.

—Kalas, siempre te creíste el más listo. Seguro que alguien tan inteligente sabrá entender el problema de población que tenemos con los menores. Pero hay otro más urgente.

—¿Otro más? Qué de problemas.

—Los menores se están armando y no paran de entrenar. No son una fuerza militar que se deba menospreciar.

—Pues sí que causan trastornos los pobres menores. Y yo que pensaba que los malos eran otros… ¿Has acabado?

—Tómatelo en serio, Kalas —advirtió Brila—. Estamos dispuestos a ofreceros una tregua. Pensadlo. Esta es vuestra casa. Si decidís poner orden con los menores, no intervendremos porque también nos beneficia a nosotros. Si por el contrario no nos creéis o no os fiais, os proponemos ocuparnos nosotros de ellos, siempre que os mantengáis al margen. Nos vale solo con vuestra palabra. Como verás, es una propuesta justa y sensata.

—Solo hay un problema, Brila, y me ocuparé de él antes de morir. Ese problema tiene las alas negras y…

—Alas negras amigas —dijo Deberak—. Alas blancas matan rocas.

—Eh, sí, claro, gracias por el aporte. —Kalas se fijó en Deberak—. ¿Por qué le habéis traído, Brila? ¿Necesitabais a un genio para esta negociación?

Brila escupió.

—Sigues siendo repugnante, Kalas, despreciando a quien no piensa como tú.

—A quien no piensa, querrás decir. Pude ayudar a Deberak, pero lo impediste.

—¡Querías moldearle el cerebro!

—Exacto. Eso le habría ayudado y ahora no sería un deficiente. Claro que, si lo hubiera hecho, no lo habrías podido manipular.

—Nosotros le aceptamos tal y como es. Tú habrías arriesgado su vida para convertirlo en algo que no es, pero que se acercaría más a lo que consideras que debería ser.

—Vaya, ¿puedes repetirlo más deprisa sin equivocarte? Yo le habría dado una vida de verdad, auténtica, sin depender de nadie.

—Está teniendo su vida.

—Y le está yendo de maravilla. La última vez que lo vi, podía curar a otros ángeles. ¿Qué ha pasado con su capacidad de sanación? ¿Y cómo le fue en el Agujero? Seguro que fue una época dorada para él. También era inmortal, si la memoria no me falla. Y eso sin mencionar que yo le recuerdo con dos manos en vez de un par de piedras.

—Yo también te recuerdo a ti con un cuerpo completo.

—Manipulaste a ese pobre despojo con el fin de usarlo para tu causa, lo sabes muy bien, Brila. Porque Deberak no entendió la rebelión de los demonios. Era y sigue siendo incapaz de comprender las implicaciones de lo que sucedió. Pero lo que a ti te importó fue que luchó por vosotros, uno más para vuestro ejército. Ahora lo cuidas porque te sientes culpable y sabes que sus alas deberían seguir siendo blancas. Todavía puedo ayudarlo. Deja a Deberak aquí, conmigo, o mejor aún, preguntémosle a él qué prefiere. ¡Deberak! ¡Acércate, por favor!

—¡Cállate! —le ordenó Brila.

—¿Tampoco se puede hablar con él? ¿Es de tu propiedad? No aquí, no en mi esfera.

Deberak se balanceó con pasos cortos hasta donde estaba Kalas.

—Media carne llama.

—¿Te gustaría quedarte conmigo una temporada? —preguntó Kalas—. Puedo enseñarte a ser más listo. Así nadie te insultará, porque los demonios te han insultado alguna vez, ¿verdad? Por supuesto. Se han reído de ti, pero yo puedo cambiarlo. ¿Sabes que yo puedo modificar las rocas y las piedras?, Puedo enseñarte. ¿Te gustan las rocas, Deberak?

Brila tiró de Deberak para alejarlo de Kalas.

—No te atrevas a manipularlo o te mataré aquí mismo.

—Ya veo. Le aceptas tal y como es, mientras decides lo que le conviene. Qué noble. Puedes rectificar, permite que se quede conmigo en vez de ir a morirse a tu lado, porque nadie os va a curar, demonios. Tenéis lo que os merecéis, lo que os habéis buscado. Queríais ser libres y volver a casa. Pues ya está. Ya podéis pasaros el milenio que os queda de vida haciendo lo que os plazca en vuestra esfera, que yo me ocuparé de educar a los demonios que engendréis cuando solo seáis polvo. Oh, no temas, Brila, los hijos no heredan los pecados de los padres. Por cierto, no te he preguntado, qué despiste. ¿Estás embarazada?

Stil tuvo que sujetarla porque ya se abalanzaba sobre Kalas. Incluso los custodios se llevaron la mano a las espadas. El resto de demonios miraban con preocupación el ejército que los rodeaba, salvo Deberak, que estaba absorto en sí mismo. Kalas se deleitó con la explosión de rabia de Brila. No la recordaba tan irascible cuando era inmortal.

Stil forcejeó con ella todavía un poco más hasta que se impuso y le ordenó no volver a intervenir.

—Nos marchamos —anunció—. Cuéntale a Renuin la propuesta de Brila.

—Tú terminarás con nosotros y lo sabes, Stil —dijo Kalas—. Cuando el tiempo acabe con los demonios, te quedarás solo. Yo habré muerto mucho antes, así que me trae sin cuidado lo que hagas. Pero puedo extender ahora la invitación que he hecho a Deberak para adelantar lo inevitable y que te unas a nosotros. Ahora mismo.

—¿Quieres una nueva guerra, Kalas? —preguntó Stil—. ¿Es eso? Como tu tiempo se ha agotado, quieres despedirte a lo grande, ya que tus queridos hermanos te encerraron en la Primera Guerra y no pudiste tomar parte.

—Aquello fue muy duro —admitió Kalas—. Debería ofenderos a vosotros tanto como a mí que me consideraran uno de los vuestros.

—Has cambiado, Kalas. ¿Fue el encierro o el accidente? No recordaba que se te diera bien provocar a los demás. Pero si mantienes esa actitud, conseguirás lo que andas buscando —le amenazó Stil.

—Te recuerdo que estamos en mi esfera, demonio. Vosotros habéis traído esos monstruos. Y no tienes ni idea de lo que yo quiero.

—Lo dudo —objetó Stil.

—Compruébalo tú mismo —le desafió Kalas—. Lo que yo quiero es una pluma tuya. Nada más. Si me la das, consideraré lo que habéis dicho sobre los menores.

Era imposible que el asombro de Stil no fuera genuino. Kalas no recordaba haberlo visto con el rostro tan desencajado. No obstante, recuperó el dominio de sí mismo con rapidez.

—No te servirá para…

—Entonces no debería haber problema en que me la dieras.

Stil plegó las alas de plumas blancas sin llegar a ocultarlas.

—No puedes mezclar un asunto tan importante como el de los menores con un capricho personal. ¿Sabe Renuin a qué estás jugando?

—¿Por qué crees que fingió que iría contigo cuando os visteis en el funeral de ese menor?

—¿De qué está hablando? —intervino Brila.

—¿No lo sabías? Qué curioso. ¿Por qué te lo habrá ocultado tu líder? Sí, iba a dejaros, mortales, y a largarse con su amor. ¿Crees que miento? Mira su cara.

—¿Es cierto? —preguntó Brila a Stil.

—No —se apresuró a contestar Stil.

—Me lo habré inventado todo —sonrió Kalas—. Culpa mía. Debería dedicarme a la ficción. Renuin quería una de tus plumas y por eso te siguió la corriente. Te habrías dado cuenta si tus sentimientos no te cegaran. No eres digno de tu esposa. Ella ha tenido que vivir con tu asquerosa traición y no se ha planteado abandonarnos ni maquina a nuestras espaldas. Ni siquiera creo que un traidor pueda entender conceptos como la lealtad. Brila, arráncale una pluma y dámela. A cambio, cumpliremos con lo que nos habéis pedido respecto de los menores. ¿No aceptas? ¡Solo es una pluma! Ni que te hubiera pedido que mataras a alguien… Realmente sois unos tarados. Largaos a morir a vuestra nueva casa, perdedores. —Miró a Stil con mucha intensidad—. Ya debes saber lo que viene ahora, ¿no? Es la segunda vez que te echan a patadas de una esfera.

Desde que Ramsey se marchó con los menores, Sirian vigilaba la niebla. Su esperanza de que alguien más emergiera de las tinieblas se fue apagando poco a poco, conforme pasaban los días. Hasta que se extinguió por completo. No vendría nadie más.

Sin embargo, el ángel neutral continuaba vigilando. Ya no renovaba la runa con la que trataba de frenar el avance de la niebla, tampoco se preocupaba por los menores, a los que había dejado de ayudar hacía tiempo. No le inquietaba la posibilidad de que estallara una nueva guerra, como había insinuado Stil la última vez que lo visitó. Sirian se consumía por obtener respuestas sobre la niebla y sobre Ramsey. Y no sabía qué hacer salvo esperar a que Ramsey regresara.

El ángel escuchó algo que podían ser pisadas. Se volvió, pero no vio nada en la oscuridad de la noche. Tampoco oyó más sonidos. Estaba solo. Tal vez lo había imaginado. Se giró de nuevo hacia la niebla.

Entonces escuchó un siseo y lo envolvió una luz que provenía de su espalda, no de la niebla.

—¿Has venido a matarme?

—¿Por qué todos me preguntáis lo mismo? —Nilia agitó las alas de fuego y las plegó sobre la espalda—. No era mi intención, pero cada vez que me hacéis esa pregunta me dan ganas de satisfacer vuestros deseos y acabar con alguien. ¿Tienes algún amigo por aquí a quien pueda matar?

—Estoy solo —dijo el neutral.

—Yo no.

Llegaron tres personas más, todos demonios, uno de ellos tiraba de las riendas de un caballo que avanzaba en último lugar. El animal se mostraba intranquilo.

Sirian no conocía a ninguno de los acompañantes de Nilia. El primero era alto e iba envuelto en una túnica negra de una sola pieza. Se apoyaba en un cetro enorme, de unos dos metros de altura. Se pasó la mano por un tupé exagerado y saludó a Sirian con una sonrisa deslumbrante.

—Ese idiota es Hiss —dijo Nilia—. No hagas caso a una sola cosa que diga.

Al idiota le seguía una demonio de aspecto cansado y frágil, con mal tono de piel y el cabello gris. Las plumas negras de sus alas lucían desgastadas y a punto de desprenderse.

—Ni se te ocurra tocarme —le advirtió la demonio.

—Yo seguiría esa recomendación —le aconsejó Nilia—. Se llama Saned.

El último era el que tiraba del caballo. No mostraba las alas y llevaba a la espalda un escudo como los que empleaban los custodios. Tenía la mirada puesta en la niebla.

—Mi escudero, Daro. Es un ángel, por si no lo habías notado —explicó Nilia—. Te caerá bien. Su meta en la vida es matarme.

Enseguida dejaron las pocas cosas que portaban y trazaron unas cuantas runas para mantener iluminada la zona que iban a ocupar.

—¿A qué habéis venido? —preguntó Sirian.

—Aquí no nos molestará nadie —dijo Nilia.

—¿Y el neutral? —preguntó Saned, que se había sentado y era la única que descansaba—. Parece muy molesto.

—No te interrumpirá, tranquila —aseguró Nilia—. Hiss, ¿cuántos titanes puedes invocar sin que se den cuenta los demonios?

—Pocos —dijo el evocador—. No quedan demasiados y están muy controlados…

—Te he hecho una pregunta.

—Dos. Tres si quieres que me arriesgue.

—Dos bastarán. ¿Y sombras?

Hiss se atusó la barba.

—Entre cinco y diez.

—¿Podrás controlarlos a todos sin problemas?

—Sin problemas no, pero podré.

—Prepáralo todo. Marca esta zona.

—¡A la orden!

Sirian hizo ademán de decir algo, pero Nilia se adelantó.

—Enseguida estoy contigo. Ten paciencia y no molestes. —Nilia se sentó junto a Saned—. Es el momento de saber lo buena que eres.

La demonio se acomodó con movimientos lentos y torpes.

—Puedo seguir el pedo de un menor desde aquí si me lo propongo. La cuestión es qué quieres tú. Es el momento de saber para qué necesitas a una viajera.

Un evocador y una viajera… Sirian supuso que el escudero de Nilia sería un sanador. Aún no sabía qué se proponía, pero había logrado reclutar a un ángel. No le sorprendió. Nilia era capaz de cualquier cosa.

El mayor misterio era Saned. Los viajeros se orientaban porque podían sentir al Viejo, pero ahora que no estaba…

—Tu sentido de viajera —dijo Nilia—, ¿lo puedes orientar hacia una runa concreta?

—Puedo. Pero la distancia podría ser un problema. La luz del Viejo llegaba a todas partes, tenía mucha fuerza y se sentía desde cualquier lugar. Una runa no es lo mismo.

—Creía que eras buena, vieja gruñona.

—Y lo soy. La cuestión es si también lo era quien creó la runa que tengo que rastrear. ¿Se trata de alguien fuerte?

—Ya lo creo —aseguró Nilia.

—Probemos.

Nilia sacó un puñal y pintó en el aire una runa un tanto compleja.

—Tendré que estudiarla antes de decirte si puedo localizarla.

—Ponte a ello.

—Tendré que hacer muchas pruebas complicadas.

—¡Yo te ayudaré! —se ofreció Hiss—. Una demonio tan delicada no debería esforzarse tanto como…

—Si se acerca a mí…

—¡Hiss! ¡Tú a lo tuyo! —ordenó Nilia. Luego se volvió hacia Saned—. Aún le gustas. Lo sabes, ¿verdad?

—Siempre lo he sabido.

Nilia se levantó y dejó a Saned estudiando la runa.

—¿Y yo que hago? —preguntó Daro.

—Cuidar del caballo y no molestar. Si te aburres, piensa en cómo matarme. —Nilia hizo un gesto a Sirian para que se acercara—. ¿Eso de ahí es un intento de frenar la niebla?

—¿Qué es todo esto? ¿Qué hacéis aquí?

—Esto es territorio neutral, ¿no? Tranquilo, nos iremos muy pronto. Solo tendrás que vigilar las runas que vamos a dejar aquí para que nadie interfiera en nuestro viaje.

—¿Por qué iba a hacer yo eso? —preguntó Sirian.

—¿Por qué no?

La pregunta era tan sencilla que Sirian no supo qué responder.

—No me dirás dónde vas, ¿cierto?

Para su sorpresa, Nilia guardó las alas y tomó asiento, y con un gesto le invitó a acompañarla. Sirian aceptó.

—¿Y si te dijera, Sirian, que tenías razón?

El neutral meneó la cabeza, sorprendido.

—¿Sobre qué?

—Sobre la guerra. Hiciste bien en no tomar parte.

—¿Te he oído bien?

—No me malinterpretes, porque tu acierto fue por las razones equivocadas. Entre nosotros, ¿tenías miedo? Nunca me he formado una opinión clara respecto a tu valor. Da lo mismo. Te mantuviste en la neutralidad a pesar de estar más cerca de nuestro modo de pensar que del de los ángeles. No querías matar a tus hermanos ni pensabas que la violencia fuera la solución ni a ese ni a ningún otro problema.

—Y no puedo creer que tú ahora estés de acuerdo.

Hacía mucho que Sirian había perdido la cuenta de las veces que los demonios le habían llamado cobarde por negarse a participar en la Primera Guerra. Muchos incluso le culpaban a él personalmente de su derrota porque, supuestamente, en los cálculos de los demonios para ganar la guerra se incluían los que luego resultaron ser neutrales.

—Desde luego que no estoy de acuerdo. Son unas motivaciones lamentables. Pero tenías razón en querer mantenerte al margen de la guerra. En eso acertaste. Yo tardé mucho en llegar a esa conclusión. Tenía muchas cuentas pendientes en ambos bandos y había dedicado demasiado tiempo a planificar mi venganza. Pero ahora he abierto los ojos.

Sirian, como todo el mundo, estaba al corriente de que Nilia había matado muchos demonios durante la Guerra de la Onda, algunos de muy alto rango, como Urkast o Tanon. Nilia los consideraba unos traidores que decidieron perder la Primera Guerra para infiltrar al héroe entre los tres Justos. Al percatarse de que no ganarían, eligieron esa salida para sacar ventaja de la derrota. Y en realidad así fue, aunque nunca esperaron que el castigo del Viejo fuera tan severo y les privara de la inmortalidad. Ese fue su primer error. El segundo, y más grave, fue Nilia. Ella sí había creído en la victoria, pero esa estratagema cobarde les privó de la oportunidad de intentarlo. Así que Nilia decidió privarles a ellos de la existencia.

Si en algo estaban de acuerdo todos era en que nadie había matado más ángeles y demonios que Nilia, de modo que oírla ahora alabando la neutralidad y la paz era, cuando menos, chocante.

—Me cuesta creer que hayas cambiado tanto.

—Tú fuiste de los pocos ángeles que estuvieron con cierta frecuencia junto al Viejo, a solas. ¿Qué opinas de su muerte?

—No me agrada. Yo nunca quise…

—No me refiero a eso, Sirian. ¿Crees que murió de verdad?

Para esa pregunta no estaba preparado. Sirian sintió un golpe en su interior, en los cimientos de todo lo que sabía o creía saber. Nadie se había cuestionado nunca que el Viejo no hubiera muerto.

—Todos lo percibimos… De diferentes maneras. Su muerte explica el desajuste en la realidad… ¿No das crédito al testimonio de Raven?

—Se lo doy. Pero Raven no lo mató. Bueno, sí, pero porque el Viejo se lo pidió. Deberíamos considerar todo el asunto como una especie de suicidio. Raven solo era un instrumento, uno muy estúpido.

—Eso no es justo. Él no podía comprender la enorme carga que le pasó el Viejo y por eso estaba desorientado y…

—Raven era estúpido. No es un juicio, es un hecho. Si no te das cuenta, no eres mucho más listo. La carga que soportara es irrelevante. Raven es irrelevante. Me pones de los nervios, Sirian, ¿por qué no puedes seguir el hilo de la conversación? ¿No puedes ver dónde reside lo importante? Me cansa tener que explicártelo todo. Olvida a Raven.

Sirian aceptó la reprimenda y trató de pensar en lo que para Nilia era lo importante.

—Si el Viejo se suicidó, te interesa saber por qué y, si al hacerlo, dejó una puerta trasera para volver.

—Ahora vas por buen camino.

—Lo primero es fácil. Se suicidó para salvarnos porque… Ah, ya entiendo. ¿Estás interesada en Tedd y Todd?

—¿Tú no? Fueron capaces de matar al Viejo, o de animarle a hacerlo. ¿Cómo? ¿Por qué? ¿Quienés son?

—No se les ha vuelto a ver desde el fin de la Guerra de la Onda.

—¿Y ya está? Pues asunto resuelto. —Nilia se limpió el polvo de las manos—. No puedes ser tan simple, Sirian. Supongamos que todos esos idiotas de las otras esferas llegan a un acuerdo y en vez de matarse forman una especie de sociedad idílica y viven felices. ¿Qué pasará si Tedd y Todd regresan? ¿Quién hará frente a alguien capaz de superar al Viejo? ¿Qué haremos si deciden someternos a todos otra vez? ¿Te suena familiar ese escenario?

—Ya entiendo a qué te refieres, pero han desaparecido, Nilia. ¿Esa es tu nueva obsesión? Me parece bien, mucho menos destructiva, pero no olvides que puedes dedicarte a tus asuntos porque otros como yo contenemos la niebla. Dices que os vais pronto, ¿no? Así estaré más tranquilo.

—No lo estarás cuando sepas adónde vamos, angelito.

—¿Cómo? ¿Por qué no? ¿Dónde piensas ir?

—Adonde están las respuestas.

—¿Dónde? —preguntó Sirian en un tono más alto de lo que pretendía.

—No puedo decirlo hasta que Saned lo descubra. Mira, por ahí viene.

La anciana demonio se acercaba despacio, apoyándose en el báculo.

—La runa que grabaste está mal —anunció al llegar hasta ellos.

—No lo está —dijo con firmeza Nilia.

—Entonces me temo que no soy tan buena como pensaba.

—No puedes localizar su origen.

—Oh, sí puedo, con bastante claridad, pero ese origen está mal.

—¿Cómo que está mal?

Saned cerró los ojos.

—Porque el origen de esa runa está ahí —dijo señalando el muro de niebla con el bastón.

—Perfecto. —Nilia se levantó—. Si ahí es donde está la runa que buscamos, ahí es donde iremos. Que Hiss fije un ancla en este punto y traiga a los titanes.

CAPÍTULO 9

Estela no había visto nunca la niebla de la que todo el mundo hablaba. Debía de tratarse de un fenómeno sobrecogedor, porque eran realmente escasos los que habían visto la niebla, o incluso la habían cruzado, y bromeaban al respecto. A ella le costaba mucho imaginarla. Debía de ser como una nube gigantesca, solo que de humo negro en vez de agua, que te rodeaba por todas partes y que se mantenía a raya por la luz que emanaba de los bastones de los viajeros. Sin duda era una parte de la creación que costaba entender.

Había escuchado muchas especulaciones sobre cuál habría sido el propósito del Viejo al crear la niebla, ninguna de las cuales había entendido. La verdad era que todas aquellas teorías le parecían desvaríos de viejos. Las nuevas generaciones, los nacidos después del éxodo, no hablaban casi nunca de Dios, del Viejo o como quisieran denominarlo los antiguos. Para ella se trataba de otra figura del pasado, y había quienes incluso dudaban de que hubiera existido realmente, aunque no se atrevían a decirlo en público. Estela sospechaba que en un siglo o dos serían muchos los que cuestionarían si Dios fue real, y conforme pasara el tiempo llegarían a ser mayoría. Ella no tenía una opinión sólida al respecto porque no era un asunto que le importara. Pero la niebla sí, la niebla seguía existiendo, aunque a ella no le hubieran permitido visitar la primera esfera y no hubiera podido verla con sus propios ojos.

Algún día se plantaría delante de la niebla porque suponía un misterio que la intrigaba de verdad, mucho más que las polémicas en torno a Dios, un ser que ya había muerto hacía mucho.

Ahora deseaba más que nunca que Piers retomara la historia y se olvidara de todo, salvo de Nilia y su viaje a través de la niebla. Aunque bien pensado…

—Entraron, ¿verdad? Piers, dime que Nilia y su grupo se metieron en la niebla.

—Mira quién se interesa ahora por Nilia —se burló Piers.

—Da miedo —murmuró Óscar—. Nilia, quiero decir. Es sorprendente la intuición que tiene para saber dónde buscar. No temas, muchacha, Nilia entró en la niebla. Dudo que nada hubiera podido detenerla. ¿Me equivoco?

—No. Pero entró un poco más tarde. Y no entró por su intuición, abuelo.

—¿Por esa runa que rastreaba la viajera?

—Exacto. Y me encantará ver tu cara cuando te cuente cómo llegó ahí la runa de marras. Luego me dices si era intuición.

—Ha fallecido —dijo el doctor Brown, cubriendo el cadáver con una sábana.

Pobre Robbie. Solo quería encontrar a su hijo, pero tuvo mala suerte y Rylan se había quedado huérfano.

Brown era consciente de que acababa de anunciar en el Cielo la primera muerte por causas no naturales, la segunda en la cuenta total. La anterior había sido la de Jack, cuya tumba pronto tendría compañía. Lo peor era que no sería la única muerte que certificaría hoy. Otro de sus pacientes estaba más allá de cualquier posibilidad de curación y era cuestión de horas que acabara su agonía.

Brown se sentía impotente y no podía dejar de pensar que un ángel podría salvarlos chasqueando los dedos, una facultad de los sanadores con la que un médico solo podía soñar. Sin embargo, ningún ángel curaría a un ser humano, así lo habían decidido.

—No es culpa tuya —le dijo uno de sus ayudantes. Brown aflojó el puño. No se había dado cuenta de que lo tenía tan apretado—. Presentaba quemaduras en el noventa por ciento del cuerpo. En la Tierra habría muerto en el incendio. Ha sido un milagro que llegara vivo al hospital y resistiera tanto tiempo.

Para Brown no era un milagro agonizar durante dos días envuelto en el dolor insoportable de las quemaduras. Aquel desgraciado debería haberse quedado inconsciente en lugar de sufrir en sus carnes un tormento indescriptible.

Hasta ese momento había juzgado que se encontraba en el mejor lugar imaginable para un médico, un sitio libre de enfermedades, un auténtico sueño. Ahora entendía bien a Tumor y lo que debía de padecer con un cáncer de huesos que nunca remitiría. Brown se sentía tan impotente contra el cáncer de Tumor como con la víctima del incendio que acababa de fallecer justo en ese momento.

—Haced lo que podáis por los demás —ordenó Brown saliendo del hospital.

Ni siquiera sabía quiénes eran las víctimas. Sus rostros desfigurados por el fuego eran irreconocibles. Se dio cuenta de que estaba corriendo para alejarse del hospital y frenó, aunque no podía relajarse lo suficiente para andar con normalidad. Caminaba tan aprisa que tropezó varias veces con gente a la que ni siquiera veía.

Había muchos soldados por las calles. Brown no recordaba tanta presencia militar en el centro de la ciudad desde que ángeles y demonios les visitaron para el aniversario del funeral de Jack. Ahora escoltaban carruajes repletos de barriles. Brown no tenía idea de qué podían contener, pero debía de ser algo de gran importancia.

Stacy impartía órdenes enfundada en su armadura de telio. Ante ella formaban decenas de soldados agrupados de cinco en cinco, con una mujer, dos hombres y dos niños en cada equipo. Brown ya había demostrado que esas formaciones no eran necesarias, dado que podían dibujar runas entre varios soldados sin necesidad de pertenecer a un cuerpo de cinco. Al parecer Stacy era reticente a desprenderse de las formaciones de cinco. Brown solo veía inconvenientes. Por un lado, los cinco miembros de un cuerpo no podían distanciarse demasiado de la mujer, el corazón, o corrían el riesgo de morir, lo que convertía a las mujeres en un blanco táctico evidente. Por otra parte, la reserva de armaduras de telio era limitada y no se podrían fabricar más, así que antes o después tendrían que aprender a prescindir de ellas. Sin embargo, en lo último en que pensaba Brown era en discutir con Stacy sobre cuestiones militares.

Aguardó a que ella lo viera y despidiera a los soldados.

—¿Qué ha pasado, Brown? —preguntó Stacy quitándose el casco—. Estoy más ocupada que nunca, pero por tu cara veo que hay problemas.

Brown la siguió al interior del edificio.

—He perdido a un paciente. El padre de Rylan.

—Y no será el único, entiendo —dijo ella entrando en su despacho. Cerró la puerta y tomó agua de una jarra, a morro. Se bebió casi la mitad. Luego empezó a quitarse la armadura—. No habrías venido si no se tratara de algo más. Habla.

Por supuesto que había algo más, pero Brown estaba indignado por esa indiferencia ante la primera muerte humana por causas no naturales.

—Ha muerto un ser humano… ¿Te parece poco? Siempre has mantenido que todo cuanto haces es para preservar hasta la última de nuestras vidas. Cerraste la ciudad para que…

—Fracasé, Brown. Como has podido comprobar. —Stacy se había quedado en ropa interior tras quitarse la armadura. Sacó ropa de lino de un baúl de madera y comenzó a vestirse—. Eché a los ángeles y a los demonios, pero nunca debí dejarlos entrar. No volveré a cometer otro error.

—Nadie supuso que los demonios matarían a…

—No fueron los demonios.

—¿Cómo que no? —se extrañó Brown—. El fuego del incendio era verde. ¿Insinúas que lo causaron los ángeles para que pensáramos…?

—Creemos que fue un accidente —aclaró Stacy—. Los demonios no sacan nada de esto, no les interesa enemistarse con nosotros. Su intención era seguir espiándonos y puede que algo más. Lo sé por Piers, viajó con Rylan a la esfera de…

—Ya me he enterado. Me lo contó cuando me trajo al niño de vuelta.

—Puede que incluso fuera Rylan quien manipulara la runa y causara el incendio sin saberlo. Me trae sin cuidado, la verdad.

—Eso sí que no me lo creo.

—No me importa cómo se originara el incendio. No habría ocurrido si los demonios no hubieran estado aquí y hubieran grabado esa runa. Rylan o quien fuera no podría haber causado el incendio verde si yo hubiera impedido que cualquier criatura con alas entrara en nuestra casa.

Ahora sí la creía. Stacy se culpaba de manera sincera y despiadada. Y puede que llevara razón.

—Pues no cometamos más errores —propuso Brown—. Hace tiempo te pedí que me dejaras acudir a Vyns para que me ayudara con las runas.

—Lo eché. Y aunque siguiera entre nosotros, no lo consentiría.

—Lo sé, pero no hemos avanzado lo suficiente, Stacy. Y Rylan es…, bueno, es un bebé.

—Olvídalo —atajó Stacy—. Ningún ángel o demonio volverá a entrar en nuestra esfera. Ahora, si me disculpas, tengo mucho que hacer.

—No hablo de ángeles ni demonios, sino de otra cosa.

Stacy, que removía mapas y papeles en la mesa, dejó todo quieto y miró a Brown.

—¿Otra cosa?

—Sí, hay algo más que no son ni lo uno ni lo otro. Y tú lo sabes mejor que yo.

—Eso tampoco es posible, Brown, lo siento.

—Espera antes de negarte. Esas gemelas no envejecen. Sé que tú las conoces desde hace tiempo y son exactamente iguales. No hablan y… Sinceramente, es un detalle estúpido, pero los gemelos no pueden ser rubios y morenos. Los genes…

—¿Cómo te has enterado? —se enfadó Stacy—. El pequeño Jimmy, ¿verdad?

—¿Acaso importa?

—Brown, he sido comprensiva contigo porque tu labor estudiando las runas es nuestra única esperanza a largo plazo para plantar cara a los ángeles. Soy consciente de lo complicado que debe de ser eso y de que una investigación medio seria requeriría años de estudio. Por desgracia, no contamos con ese tiempo. Lo siento. Vas a dejar en paz a las gemelas. No son asunto tuyo. No puedo consentir que me causes más problemas en estos momentos.

Brown tomó buena nota del tono severo de Stacy. También se percató de que Stacy había hablado de plantar cara a los ángeles, no a los demonios.

—¿Has hecho un pacto con los demonios?

Stacy suspiró, molesta.

—No es asunto tuyo. Pero no, no ha sido necesario. Ellos no quieren que nos pase nada para seguir presionando a los ángeles.

—¿Y los ángeles no quieren lo mismo de nosotros para presionar a los demonios?

—Los ángeles ni siquiera nos tienen en cuenta. Para ellos somos invasores que no respetan las normas de su casa. Quieren que nos sometamos y nada más.

Y eso era algo que Stacy jamás haría. No había más que mirarla a los ojos. La cuestión era hasta dónde estaba dispuesta a llegar esa mirada, qué precio pagaría por mantener el desafío que ardía en sus ojos.

—Lo lamento, Stacy, y de verdad que no quiero importunarte, ni siquiera me interesa estar al corriente de la situación política. Soy un científico y no encuentro dónde está el mal en estudiar a las gemelas y obtener respuestas.

—Tus investigaciones han terminado. Recoge tus cosas, lo que sea imprescindible y puedas transportar contigo. Dispondrás de un carro, así que elige lo que te llevas con cuidado.

—¿Qué? ¿Me estás echando? ¿Como a Vyns? Exijo saber por qué.

—Nadie te está echando, Brown —dijo Stacy—. La ciudad está contaminada y no es segura. Quedarnos es un riesgo que no voy a asumir. Nos vamos todos.

—¿Siempre lo vigilas mientras duerme? —preguntó Tumor.

—Podría hacerse daño —explicó Sulmy—. Se mueve mucho.

Kalas dormía profundamente, con la espalda apoyada en el tronco de árbol cortado. Las alas caían flácidas sobre el disco de tierra, dejando las puntas metálicas colgando en el aire. El moldeador nunca replegaba las alas para dormir, según Sulmy, porque eso le causaba más dolor.

—Detesto esa música —murmuró Kalas.

Se le entendía bastante bien para estar dormido. De no ser por los ojos cerrados y la respiración pesada, Tumor podría haber pensado que fingía.

—¿Qué música tocan los ángeles? —preguntó Tumor—. Nosotros teníamos grandes grupos musicales, y mucha basura también, todo sea dicho. Pero no he oído música desde que estamos aquí y no me imagino la que estará escuchando Kalas en su sueño.

—Es música vuestra, de los menores —dijo Sulmy—. Sueña mucho con ella. No le gusta, dice que es ruidosa, pero no puede evitar que aparezca en sus sueños.

—Si se ha roto, lo arregláis, imbéciles —dijo Kalas. La cabeza se le cayó hacia adelante, sobre el pecho, lo que dificultó un poco que se le entendiera—. ¿Yo? ¿Por qué? Soy un moldeador, no un… ¿reparador de bastones? Y ni siquiera es mi bastón.

—Parece enfadado —observó Tumor.

—Es su forma de ser.

—¿Era así antes de…?

—Más o menos, sí. Siempre fue rebelde y terco, y con demasiada autoestima, pero desde que lo encerraron en la Primera Guerra…

—¿Los demonios lo atraparon?

—No. Los ángeles. Los demonios se rebelaron por sorpresa y no sabíamos quién más se uniría a ellos.

—¿Y pensasteis que Kalas era un demonio encubierto? No me extraña que esté de mal humor.

—Alguien cometió un error en su caso, pero la situación era desesperada. Nunca habíamos luchado entre nosotros y nos estaban ganando por culpa del factor sorpresa. No podíamos arriesgarnos a nuevas rebeliones en plena guerra.

—Pero Kalas no perdonó que desconfiaran de él —adivinó Tumor, que conocía cada vez mejor al ángel.

Sulmy asintió.

—Y después llegó el accidente, que solo agravó su carácter.

—Hay algo que… Espero no entrometerme… Tú pareces cuidar de él en todo momento a pesar de que Kalas no para de meterse contigo.

—¿Y?

—Y decís que no hay nada entre vosotros.

—No siento la menor atracción por Kalas, ni física ni intelectual. Nunca la sentí. Y nunca tuve la menor impresión de que él sintiera algo así por mí.

—Por eso no te comprendo.

—Kalas es un ángel excepcional. He visto lo que puede hacer y tiene razón en una cosa: de entre todos los moldeadores, su talento es el más cercano al del Viejo. Kalas es el futuro de los ángeles y de toda la creación. Y como máximo vivirá dos siglos.

Costaba pensar en Kalas como en alguien poderoso a simple vista. Solo era medio ángel que a veces babeaba dormido sobre un pedazo de tierra. Su imagen era casi patética. Sulmy lo transportaba con una mano y los ángeles con los que se cruzaban desviaban la mirada con aire de desprecio. El moldeador tenía el sueño profundo, ya que seguían en las inmediaciones del orbe, entre un ejército de ángeles que realizaba toda clase de maniobras, pero ningún ruido parecía capaz de despertarlo.

Sulmy echó a andar con paso decidido, ajena a los murmullos de otros ángeles. Tumor escuchó alusiones despectivas sobre ella, como la de que era la esclava de un lunático. Tampoco faltaron desprecios sobre sí mismo; decían que ya debería haberse marchado. Con todo, Tumor sabía que aquellos ángeles no se atrevían a contravenir a Kalas cuando estaba despierto. Le despreciaban, pero tenían buen cuidado de no faltarle al respeto a la cara. No eran más que unos pobres hipócritas con alas. En el tiempo que llevaba con ellos, Tumor se había convencido de que Kalas era especial. No podría decir cuánto, pero había visto algunas de sus acciones moldeando y eran sensacionales. Además, alguien que podía cabrear a todo el mundo tenía que ser un genio.

El plan de Kalas de construir un nuevo infierno para encerrar allí a todos los demonios era una muestra de iniciativa y creatividad, incluso si era imposible de llevarse a cabo. La idea era brillante, y la ejecución, vaciando un lago gigantesco, había sido un trabajo colosal.

El medio ángel y su estúpida plataforma de tierra estaban destinados a dejar huella entre los ángeles.

—¿Queréis que os rompa la cara? —amenazó Kalas, aún dormido—. Ni siquiera me habéis mirado a los ojos una sola vez. ¡Se acabó lo de hablar entre vosotros! No consiento esa falta de respeto. O me habláis a mí directamente o podéis buscaros a otro que arregle el bastón. Es más, ya que se ha partido, podéis meteros la mitad cada uno por el…

—Despertará pronto —dijo Sulmy—. Debemos llegar antes a esa colina o se enfadará más de lo habitual.

Tumor no imaginaba cómo se podría evitar eso.

—Debimos quedarnos.

—Allí es donde Renuin se reunirá con él.

Sulmy apretó el paso y Tumor, después de unos minutos, apenas podía seguirle el ritmo. Ella, en cambio, no dio muestra alguna de fatiga. Durante todo el trecho, sostuvo a Kalas con la misma mano y el brazo extendido sin el menor temblor. Al fin dejaron a los últimos ángeles atrás, que no podían evitar mirarlos cuando pasaban. Para ellos, ver a otro ángel dormir era de lo más extraño.

El moldeador seguía hablando con varias personas en su sueño, o eso pensaba Tumor porque los insultos de Kalas eran en plural. Por lo visto, sus compañías imaginarias querían que arreglara un bastón, pero él lo consideraba una tarea indigna.

—¿Vais a llorar? —murmuró Kalas—. Patético… No, de eso nada. La culpa es vuestra por perderlo, idiotas. No me digas… ¿Os separaron? ¿Y qué me queréis decir con eso? ¡Y dejad de hablar entre vosotros de una vez!

Kalas dio un puñetazo en el disco de tierra, que se escoró un poco, hasta que Sulmy rectificó y lo enderezó. Luego dejó la plataforma de Kalas en el suelo con bastante cuidado. Y se quedó allí sentada, observándolo.

Tumor se sintió incómodo.

—¿Podemos hablar o…?

Sulmy lo mandó callar con un gesto severo de su guantelete. Tumor iba a marcharse justo cuando Kalas estiró las alas, levantó la cabeza y se frotó los ojos.

—¡Aaaaaah! ¿Cuántas veces te he dicho que no me mires cuando duermo? ¡Detesto ese casco! Apártalo de mi cara o un día de estos me atravesarás con ese pincho.

Sulmy se levantó.

—Renuin quiere verte.

Y se marchó. Kalas examinó los alrededores.

—¿Qué hacemos aquí? ¿Qué es este lugar? —preguntó a Tumor—. ¿No me habrá traído delante de todos esos custodios? ¿Algún ángel me ha visto dormir?

—Acabo de llegar, no sé cuándo te ha traído —mintió Tumor.

Kalas flexionaba y estiraba brazos y alas, y hacía círculos con la cabeza.

—Odio dormir. Es absurdo. No entiendo cómo lo soportáis. —Acercó el rostro con aire conspirador—. ¿Y Sulmy? Ha estado hablando mal de mí, ¿a que sí? ¡Lo sabía! En cuanto me duermo aprovecha para…

—A mí no me ha dicho nada —se apresuró a decir Tumor.

—¿La has visto hablando con otros ángeles? ¿Qué cara ponía? ¿Me señalaba con ese guante de metal asqueroso? Seguro que se reían, los muy…

—Acabo de llegar, Kalas, de verdad. No sé nada de Sulmy. Creo que no le caigo bien porque apenas me dirige la palabra.

—¡Mujeres! —escupió Kalas con el mismo gesto estúpido que adoptaba cuando usaba alguna expresión de los menores. Miraba de reojo a Tumor, para comprobar si la había empleado en el contexto apropiado y producía una reacción en él—. Pero vamos a lo nuestro. Tengo entendido que ya te han curado. Enhorabuena, vas a ser papá.

—He pedido explícitamente que nunca me permitan saber quién o quiénes son mis hijos.

—Gran decisión. Espero que pidieras lo mismo para ellos. Así no tendrán complejos al no saber que su padre era solo un menor enfermo.

—Sí, eso pensaba yo.

—Entonces, ¿qué has decidido? Ya no tienes cáncer. ¿Volverás con los tuyos después de tu traición o te quedarás conmigo y serás mi mascota?

Kalas mostró una sonrisa exagerada que Tumor encontró de lo más desagradable.

Estaba preparado para esa petición y no quería desaprovechar la oportunidad de sonsacar a Kalas algo que lo tenía intrigado.

—Bueno, me gustaría quedarme, pero no sé mucho sobre ti, Kalas. ¿Y si luego te enfadas conmigo? Siento que hay cierta falta de información entre nosotros que no me permite confiar en ti plenamente.

—¿Acaso te he ocultado algo? —se indignó el ángel—. Incluso compartí contigo mi plan para encerrar a los demonios. Incluso con el juicio limitado de un menor, encuentro tu objeción como una falta de respeto. Solo te he mantenido al margen de cuestiones técnicas sobre runas que únicamente están a la altura de otros moldeadores, pero si quieres…

—No, no. Las runas superan con mucho mis capacidades. —Tumor tuvo que contener un gesto de contrariedad ante la idea de estudiarlas—. Yo me refería a algo más personal, para conocernos entre nosotros.

—¿Personal? ¿Qué quieres saber?

—El caso es que me gustaría saber cómo te pasó… eso.

Tumor señaló el disco de tierra.

—Ah, entiendo —dijo Kalas—. Nunca he hablado abiertamente de ello con nadie. Ya va siendo hora de cambiar eso.

—¿Nunca? ¿Con nadie?

—Los sanadores me presionaron mucho al principio, hasta que conseguí librarme casi por completo de su vigilancia. ¿Recuerdas cómo terminó la Guerra de la Onda?

Tumor dudaba de que alguien pudiera olvidarlo.

—Arrancaron el suelo y nos hicieron chocar a todos.

—Es una versión demasiado simplificada. ¿Sabes quién era Capa?

—No.

—Fue el demonio responsable de que chocáramos, como has dicho tú. El caso es que su intención no era provocar esa colisión, precisamente.

—¿Y qué quería hacer?

—Quería poner fin a la guerra.

—¿Matándonos a todos?

—No. Buscaba la paz entre los tres bandos.

—No lo entiendo. ¿Y su idea era juntar a tres ejércitos para que hubiera paz?

—Digamos que Capa nunca fue el más listo. En realidad era un pobre idiota bienintencionado que aspiraba a llevarse bien con todo el mundo y que todos nos amáramos mucho los unos a los otros. Pero dejando a un lado las bobadas de Capa, lo que hizo fue una proeza extraordinaria.

—¿Lo de arrancar el suelo?

—Exacto. Más que nada por el tamaño descomunal de cada una de las porciones de tierra que elevó en el aire. No es de extrañar que al final la situación escapara a su control y se produjera el choque.

—Fue en ese choque donde perdiste la mitad inferior del cuerpo.

—Me expuse demasiado cuando podría haberme quedado a cubierto en un lugar relativamente seguro. Yo no soy un soldado después de todo. ¿Puedes deducir qué pasó?

Tumor estuvo seguro de que iba a decepcionar al moldeador con su respuesta porque no tenía ni idea de qué… Moldeador, Kalas era moldeador, y estaban hablando de una proeza que implicaba cambiar grandes extensiones de tierra. Es decir, moldear.

—Querías ver a Capa moviendo la tierra.

—Muy bien —dijo Kalas sin esconder su asombro—. Aquello era lo más impresionante que un moldeador había contemplado jamás, sin contar con lo que hacía el Viejo. Los demás estaban preocupados solo por sus guerras y sus ejércitos. Confieso que durante un segundo se me pasó por la cabeza la idea de que el Viejo no estaba muerto y era el responsable de que surcáramos los aires sobre porciones de terreno colosales. ¿Adivinas el resto?

Tumor recordaba aquel momento con horror, como la mayoría de los que le rodeaban. Jack Kolby acababa de soltar una arenga diciendo que no permitiríamos a nadie alado entrar en nuestro terreno. Tumor tampoco era un soldado y no entendía lo que sucedía a su alrededor. Había comenzado con una sacudida brusca y todos se habían caído al suelo, y después el aire barría la superficie a gran velocidad, pero él no sabía que estaban volando. Estaba muy lejos del borde como para saber que en efecto se desplazaban y el terreno discurría por debajo de ellos. Así que Tumor pensó —mucho más tarde supo que no fue el único—, que aquello se trataba de un terremoto y que se había levantado mucho aire.

Ahora podía imaginar a Kalas, de cuerpo entero, buscando runas en aquel caos, preguntándose cómo era posible que algo así estuviera pasando. Los custodios se estarían organizando a su alrededor mientras él buscaba el origen.

Pero su intuición se había agotado con la anterior pregunta y no era capaz de imaginar qué le sucedió después, como le había pedido Kalas.

—Supongo que fuiste de los primeros en entender que Capa era el responsable.

—Eso por descontado. Pero mi sorpresa también fue la mayor de todas. Si entendieras algo sobre el arte de moldear… ¿Cómo, en el nombre del Viejo, podía estar haciendo eso Capa? ¡Capa! Siempre fue un ángel inferior. Antes de rebelarse, era un sanador mediocre, y no me extraña, porque se pasaba la existencia observándoos a vosotros desde el Mirador. Y hacía demasiados gestos y reverencias idiotas. Sin embargo, ahí estaba, mostrando más talento del que ningún ángel o demonio había poseído jamás.

—Trataste de averiguarlo y te acercaste demasiado cuando se produjo la colisión y quedaste aplastado.

—El muy imbécil —se enojó Kalas—. ¿Quién iba a imaginar que no podría frenar las tres masas de tierra que él mismo transportaba por los aires? Aunque, en honor a la verdad, hay que reconocer que quizás sí hubiera podido controlarlas de no ser por mí.

—¿Cómo?

—Salté a la posición de Capa para estudiar la runa que empleaba. No soy el mejor planeando, pero tampoco un inútil total. Ahora, obviamente, no podría, pero en aquel momento logré llegar hasta donde estaban Capa y Vyns.

—¿Vyns? Un ángel con el pelo rubio y corto, así de alto más o menos…

—¿Lo conoces? Ah, sí, oí que estaba en la esfera de los menores.

—Lo conocí hace poco, pero… ¿estaba con Capa? No me dijo nada de eso.

—Vyns es otro idiota. Su presencia junto a Capa solo confirma que los idiotas están mejor separados o mira la que pueden liar. El caso es que llegué hasta ellos sin que Vyns me viera y empecé a estudiar la runa.

—¿Capa sí te vio?

—Nunca lo sabré, pero pudiera ser que mi presencia distrajera su concentración y provocara el choque entre las tres plataformas.

—Vaya… —dijo asombrado Tumor—. Es toda una historia.

—¿Y esa runa que espiaste a Capa es la base del prodigioso y reciente desarrollo de tu talento como moldeador, Kalas?

Tumor y Kalas se giraron para ver quién había realizado esa pregunta. Una mujer los observaba desde pocos metros. Lucía una melena castaña y ropas sencillas que no se habían diseñado para el combate. Tumor encontró decepcionante la imagen de Renuin. No imponía. Bien era cierto que un líder no tiene por qué imponer físicamente, pero al menos debe tener cierta presencia. No había nada malo con su rostro, más bien con su indumentaria. Tumor había visto esa misma túnica varias veces en otros ángeles, hombres y mujeres, por tanto no era distintiva de su posición. Además, estaba sola. Tumor tenía la idea de que los líderes siempre contaban con escolta o guardaespaldas.

Sulmy llegó en ese momento y se quedó un paso por detrás de Renuin.

—¡Esto es fabuloso! —bufó Kalas, que clavó las alas en el suelo para girar el disco hacia ellas—. Habéis estado calladas escuchando. ¡Negadlo!

No lo hicieron.

—Las mujeres menores tienen fama de ser muy cotillas —susurró Tumor.

—No has contestado a mi pregunta, Kalas —insistió Renuin.

Tumor se quedó completamente callado, igual que Sulmy, que parecía una estatua. Si se iba a producir un enfrentamiento, sería entre Renuin y Kalas. La curiosidad de Tumor aún no se había saciado, sobre todo al percatarse de que ni siquiera Renuin o Sulmy estaban al corriente de sus secretos.

—Un segundo —pidió Kalas—, que ya sé a dónde nos va a llevar todo esto. —Encendió las puntas de sus alas y las cruzó sobre la cabeza. Luego lanzó un arco de fuego a lo lejos. Ni Renuin ni Sulmy se inmutaron por ello—. La runa de Capa no tuvo nada que ver, Renuin. De hecho, todavía no la he descifrado. Entiendo que te cueste creerlo, teniendo en cuenta mis capacidades, pero así es. No me ofende que no creas en mí, pero vas a tener que aceptarlo.

—No lo conviertas en algo personal, Kalas. Nunca mostraste esas habilidades antes de ese encuentro con Capa que estabas relatando. ¿No te parece una coincidencia asombrosa? Es más, ponte en mi lugar y dime que creerías en esa coincidencia y no pensarías más sobre el tema.

El respeto por Renuin empezaba a germinar en el interior de Tumor, que se sentía atraído por la lógica de sus palabras.

—Tienes razón —concedió Kalas—. No me lo tragaría de estar en tu posición, pero me temo que es lo que hay. Tiene que ser una coincidencia porque yo no tengo otra explicación.

Renuin desvió la mirada con gesto pensativo. Parecía que había creído a Kalas.

—Lamento decirlo, Kalas, pero me preocupa tu nuevo talento. Nunca, desde tu creación, habías mostrado estas capacidades. Me sorprende que lo aceptes tan a la ligera, sin cuestionarte nada.

—¿Qué insinúas? Yo siempre he confiado en mi inteligencia, tú no, por eso llegasteis incluso a encerrarme. A ti te cuesta aceptarlo porque es algo nuevo, pero para mí es lo habitual, como tener que explicar algo muy elemental a otros menos dotados intelectualmente que yo.

Tumor escondió una sonrisa. Mira que había conocido gentuza soberbia y prepotente en su vida, pero Kalas los superaba a todos por mucho. Exponía su supuesta superioridad con tanta naturalidad que daba miedo.

—No hablaba de tu inteligencia, Kalas —dijo Renuin—. Pero está bien, puedo aceptarlo. Eso sí, por tu bien al menos prepárate por si tus nuevas habilidades te fallan.

—¿Por qué iban a fallar?

—Quién sabe. Del mismo modo que ignoramos su origen, tampoco podemos prever si se mantendrán en el futuro. Tú quieres que yo deje el destino de todos los ángeles en las nuevas habilidades de alguien que ni siquiera puede explicar cómo las obtuvo.

Kalas apretó los labios. Saltaba a la vista que estaba disgustado.

—No confías en mí —dijo Kalas—. No es personal, lo sé. No puedes. No debes.

Parecía completamente derrotado, las alas caídas, la mirada baja. Tumor se sorprendió de verlo así. En cambio, Renuin parecía ahora más alta, más lista, más imponente.

—Deberías considerar —sugirió Renuin— que tus dolores y la enfermedad que te está consumiendo estén relacionados con tus nuevas facultades de moldeador, incluso que sean el origen.

Kalas ni siquiera la miraba.

—¿A eso te referías cuando dijiste que era por su bien? —preguntó Sulmy.

—Sí —asintió Renuin—. Es solo una posibilidad.

—No es por eso —aseguró la custodio—. Su enfermedad no tiene nada que ver, al menos directamente.

Todos se giraron para mirarla, incluso Kalas.

—Tú sabes algo sobre Kalas —adivinó Renuin.

La ranura del yelmo de Sulmy se orientó hacia el moldeador.

—Lo lamento, Kalas, pero es por tu bien.

—¿Sabes algo de mí y lo has ocultado? —Kalas apretó los puños—. ¡Suéltalo de una maldita vez! ¡Vamos!

—Solo es una teoría. La enfermedad no es el origen de su progreso como moldeador —dijo Sulmy—, pero tuvo un efecto secundario imprevisto. Kalas sueña desde que está enfermo y se ve obligado a dormir para calmar su dolor. Los sueños son el origen de sus nuevos conocimientos.

—Pues ya me quedo más tranquilo —dijo Kalas—. Ahora que Sulmy ha resuelto nuestros problemas podemos pasar a otro asunto.

—Sé lo que piensas de mí —dijo ella—, pero en esto te supero.

—¿De veras?

—No recuerdas todo lo que sueñas, Kalas, pero yo te observo mientras duermes. Y hablas y haces… cosas.

—Es verdad —dijo Tumor—. Antes te he oído discutir con…, no sé, con unos tipos que no querían hablar contigo, creo.

El moldeador lo fulminó con la mirada.

—¿No decías que acababas de llegar y no sabías nada de mi sueño? ¡Para mentir hace falta cerebro! ¡Esto es una maldita conspiración contra mí! ¡Incluso mi mascota! Renuin, ¿no lo ves? Estas subcriaturas están confabulando porque me tienen envidia.

Tumor tragó saliva, avergonzado.

—Kalas, no creo que debas ofender a nadie con tus protestas —dijo Renuin.

—Y no lo he hecho —se defendió el moldeador—. Describirlos como inferiores es bastante generoso. Comparados conmigo no son ni…

—No me parece apropiado que llames mascota al menor.

—¿Por qué no? —preguntó atónito Kalas.

—Oh, es que lo soy —dijo Tumor—. Soy su mascota.

Renuin dedicó una mirada larga e intensa a Tumor.

—Quizá yo no entienda todas las connotaciones de esa palabra. Después de todo es un concepto vuestro.

—Seguro que entendemos lo mismo por una mascota —dijo Tumor—. No es complicado. Y estoy seguro de entender a qué se refiere Kalas cuando dice que soy su mascota. Está todo en orden.

Tumor no supo por qué le produjo satisfacción que Renuin pasara apuros para encontrar algo que decir al respecto.

—Nos desviamos de la cuestión.

—Al fin estamos de acuerdo en algo —dijo Kalas—. Porque la cuestión no soy yo, sino los demonios. Esos tipos tan simpáticos que nos visitaron hace poco. Seguro que hasta Sulmy fue capaz de deducir, tras largas horas de profunda reflexión, que no vinieron aquí para hablar de los menores.

—Aún no hemos acabado con tu problema, Kalas —dijo Renuin.

—Yo solo tengo un problema y es Sulmy. Ya aclararemos tú y yo el asunto de que me espíes cuando sueño, pero ahora mismo nuestro problema es otro, porque yo sí sé a qué vinieron los demonios. No como vosotras. Esa Brila es buena, condenadamente buena, más de lo que recordaba. Habrá que tener mucho cuidado con ella en el futuro.

—Está bien —cedió Renuin—. ¿A qué vinieron los demonios y por qué debemos preocuparnos por Brila?

—Ah, no, de eso nada. Si os lo digo sin más, no me creeréis y empezaréis a formular teorías absurdas de nuevo. Os lo voy a mostrar para que no haya discusión posible. No me ofende vuestra injusta y patética falta de confianza en mí, estoy acostumbrado a vuestro desprecio y a que me encerréis, ¿verdad, Renuin? Pero deberíais hacer que un sanador os examinara la cabeza, porque ya sabemos quiénes desconfiaban del Viejo y de sus intenciones y cómo acabaron. Ahora, si me permitís, voy a salvaros a todos, asquerosos ingratos de mierda.

—¿Dónde te duele? —preguntó Brila—. ¿Son las rocas?

Deberak sollozaba en el suelo. Estaba tirado de costado y se agarraba las rodillas contra el pecho. Gracias a la joroba formaba un círculo casi perfecto. Brila no lo veía llorar desde la guerra, cuando despedazaron a un titán ante sus ojos.

—Deberak, por favor. No puedo ayudarte si no me dices qué te pasa.

El demonio gimoteaba y balbucía con la respiración entrecortada y la mandíbula tan apretada que parecía que saltaría en pedazos de un momento a otro.

—Estaré aquí —dijo Brila—. Por si me necesitas.

Se sentó agotada, desesperada por no saber cómo ayudarlo. Y en ese momento reparó en que Stil la observaba a pocos pasos de distancia.

—No quería interrumpiros —dijo el demonio de las alas blancas. Ella asintió con gesto cansado—. Te estaba buscando. ¿Lograste tu objetivo en la visita a los ángeles? Sabías que no los convencerías para que se ocuparan de los menores, así que no hagas como si fuera ese tu propósito.

—¿Acaso te importa? Tú solo querías ver a Renuin y pedirle que se fuera contigo. ¿O me dirás que Kalas no estaba en lo cierto? Ambos sabemos que no. ¿Por qué no lo haces, Stil? ¿Por qué no te largas de una maldita vez y nos dejas tranquilos?

—Desvías la atención para no contestar a mi pregunta.

—Estás dolido por lo que dijo Kalas, ¿no? Que Renuin solo fingió interesarse por ti para quitarte una pluma, porque ese medio imbécil sobre un disco de tierra se lo pidió. Qué humillación, Stil.

—¿Eso crees?

—Eso he dicho.

—Sigues sin contestarme.

—Lo que le dije a Kalas sobre los menores es verdad.

—Pero él sabe que si los ángeles entraran en guerra contra los menores, quedarían expuestos a que nosotros lo aprovecháramos para acabar con ellos por la espalda. Y tú también lo sabes.

—Trabajo en los dos bandos, Stil. Despacio, pero pondré a los menores en contra de los ángeles antes de lo que crees.

—Muy bien, no me cuentes lo que tramas si no quieres, pero te advierto de que Kalas también tiene intenciones ocultas. Jugáis los dos al mismo juego.

—¿A qué te refieres?

—A Deberak —dijo Stil señalando al evocador, que seguía tirado en el suelo.

—¿Insinúas que Kalas le causó el dolor que padece?

—Lo dudo mucho, porque es a él a quien quiere.

Durante el encuentro en la esfera de los ángeles, Kalas acusó a Brila de aprovecharse de Deberak, de utilizarlo para sus fines. Argumentó que Deberak estaría mejor con los ángeles porque ni siquiera podía comprender lo que había significado alzarse contra el Viejo.

—¿Te creíste que quería moldearle el cerebro?

—No. Probablemente quería provocarte. Y lo consiguió. Sin quererlo, le demostraste lo importante que Deberak es para ti. Y es un evocador. Kalas estaría encantado de sonsacarle a Deberak los secretos de la evocación. Ningún otro evocador le revelaría nada, ni siquiera bajo tortura. Pero sabes que a Deberak podría manipularlo con facilidad.

—Nunca me he aprovechado de Deberak. Me he servido de sus habilidades. Por supuesto que sí. Pero nunca fui su amiga por si un día…

—Lo sé, Brila, no he insi…

—Para mí es importante decirlo, así que hazme un favor y cierra la boca un rato. —Stil asintió y la invitó a seguir explicándose—. Cuidé de Deberak en el Agujero mucho antes de que Capa desarrollara la evocación y Deberak mostrara tener talento para ello. Me gusta pensar que estuve a su lado desde el primer momento en que nos arrojaron a ese pozo asqueroso, pero no puedo engañarme a mí misma. Cuando realmente me volqué en él, fue tras perder a mi hijo. Fue muy duro. Creo que traté de compensar su pérdida cuidando de Deberak porque él… no se moriría arrugado por la edad… Supongo que en cierto sentido sí me aproveché de él, pero no como piensan todos. Tú siempre lo trataste bien, Stil, y nunca te di las gracias por ello. ¿Por qué lo hiciste tú?

—Deberak es un demonio.

—¿Es todo?

—¿Hace falta más? Luchó a nuestro lado contra el Viejo, sangró como todos, arriesgó todo lo que tenía y también perdió y fue castigado. Es más que suficiente para mí.

A Brila le costaba aceptar que existiera alguien como Stil, tan… perfecto. Por eso le dolía no poder confiar en él. Todo por culpa de Renuin y de que conservara la inmortalidad, una diferencia que le impedía compartir la perspectiva de los que tenían garantizado que iban a morir, los que sí lo habían perdido todo en el Agujero.

—¡Brila! —chilló Deberak—. ¡Brilaaaaaaaaaaaaaa!

—¡Estoy aquí! Tranquilo. Estoy contigo.

—Todavía no —dijo Stil.

Brila, que había tomado la mano de Deberak, ni siquiera miró a Stil.

—Lárgate y déjanos…

—No puedo, lo siento —dijo Stil—. No hemos terminado la conversación y es importante.

—Hablaremos en otro momento.

—Le concierne a él —dijo Stil.

Brila acercó la boca a la oreja de Deberak.

—No me voy. Lo prometo. Estoy aquí mismo. Llámame si me necesitas.

Después se alejó unos pasos. Stil la acompañó.

—Sé que tus planes se apoyan en las capacidades de Deberak. No puedes dejar que Kalas lo atrape.

—Por supuesto que no.

—No me has entendido. Quieres estar al mando un día y decidir el destino de los demonios. Para eso hay que tomar decisiones muy difíciles.

—No te entiendo.

—Yo tuve que cortarle una mano, ¿recuerdas? No me resultó sencillo, pero de no haberlo hecho la niebla se habría expandido por todo su cuerpo.

—Stil, abrevia, tengo que cuidar de él. Si vas a decir algo, dilo de una vez.

—Si Deberak cae en manos de Kalas, le sacará toda la información que quiera.

—¡No es un estúpido! —estalló Brila.

—Yo no he dicho eso. Tendrás que protegerlo como nunca a partir de ahora. Porque llegado el caso… —Stil la miró directamente a los ojos—, tendrás que matarlo antes que permitir que sea capturado. ¿Puedo contar con que cumplirás con tu deber?

El segundo monstruo llegó poco después del primero. Se materializó entre llamas verdes con un estruendo de rocas y crujidos de piedras. Era incluso más feo que el primero. El titán se giró despacio y fue a colocarse junto a su compañero. Y se quedó igual de quieto. Daro mostró una mueca de desagrado ante las dos estatuas.

—No he visto nada más repugnante que estos bichos —escupió.

Hiss repasaba las runas con su báculo.

—¿Puedes creer que yo pensaba igual que tú? O peor, incluso. Durante mucho tiempo estas maravillas de piedra y fuego nos dieron caza en el Agujero. Pero cuando aprendimos a dominarlos… No sé, se les coge cierto cariño. ¿Tiene sentido?

Para Daro, ninguno. Ni siquiera podía concebir que un ángel no sintiera un rechazo inmediato por aquellas deformidades andantes. La simple presencia de los titanes le desagradaba como algo ajeno a esta realidad. El Viejo los creó para el Agujero, no para que vinieran a las esferas del Nido. Que aquellos monstruos anduvieran ahora por aquí era otra de las incontables infracciones cometidas por los demonios contra todo el orden establecido. Era como si disfrutaran destruyendo la armonía.

—Mejor que te apartes de ahí —dijo Hiss.

El evocador movió la cabeza señalando otra dirección.

—¿Por qué no puedo quedarme aquí?

—Tú mismo.

Hiss sacó la mano de entre los pliegues de la túnica y repasó una última runa.

Un círculo de llamas rodeó a Daro. El ángel escuchó una respiración grave y envolvente a su espalda. Resultó que las respiraciones eran dos, y salían de dos hocicos enormes, repletos de colmillos largos y afilados. El sanador retrocedió involuntariamente, tropezó y acabó tendido en el suelo. Las dos sombras se cernieron sobre él con las fauces abiertas y las babas resbalando por los colmillos.

Daro trató de arrastrarse de espaldas, pero no pudo apartarse a tiempo. Dos lenguas pegajosas y ásperas lo cubrieron de lametones.

—¡Lo que hay que ver! —protestó Hiss—. Me pasé cerca de dos siglos enseñándolas a morder ángeles y fíjate… Son cariñosas, ¿verdad?

—¡Quítamelos! —aulló Daro soltando torpes e inofensivos manotazos—. ¡Llévate a esas bestias!

—Solo están jugando. Y si te muerden en un descuido, te curas y ya está. No es para tanto.

Daro logró coger el escudo que llevaba a la espalda y usarlo para mantener a las sombras a raya.

—¡Llévatelas!

Hiss sonrió. A un movimiento de su báculo, las sombras ladraron un par de veces y se alejaron trotando y mordisqueándose entre ellas.

Daro limpiaba de babas el escudo sobre la hierba.

—Me gusta —dijo el evocador—. Es de un custodio, ¿verdad? A ver si adivino… Era un gran amigo tuyo y os conocíais desde la creación, pero un demonio malo lo mató en la última guerra y tú tomaste su arma porque, mientras la lleves, algo de él siempre vivirá en ti. ¿He acertado?

—No sabes de qué hablas. —El sanador volvió a colocarse el escudo en la espalda—. Tienes suerte de que puedas bromear sobre la guerra y la muerte.

—Lo has limpiado muy bien. Gracias.

—¿Gracias?

—Me gustará que esté en perfecto estado cuando sea mío.

—¿Crees que te lo voy a dar?

—Lo cogeré yo. De tu cadáver, por supuesto.

—¿Crees que puedes matarme con tus monstruos?

—Ni se me había ocurrido. —Hiss se pasó la mano por el tupé—. No es necesario que nadie te mate porque vas a suicidarte. ¡Lo dijiste tú mismo! Pretendes matar a Nilia, ¿no? Después de que lo intentes me quedaré con tu escudo.

—Hagamos esto. Ayúdame a matarla y te lo regalo.

Hiss movió el báculo ligeramente a izquierda y derecha. La cabeza de uno de los titanes giró siguiendo el báculo.

—Lo siento. El titán ha declinado tu oferta. Te aclararé algo. Yo admiro a Nilia más que nadie, en serio, soy su fan número uno. ¿Puedes imaginar esta realidad sin ella? Sería un asco.

—Estás enamorado de ella.

—¿Yo? —Hiss se llevó las manos al pecho con gesto teatral—. Lo creas o no, no es mi tipo. Digamos que mi tierno corazón está en manos de otra. Pero sé reconocer el talento. De ahí que admire a Nilia. Pero no te preocupes, no me interpondré en tus planes. Tú mátala, que yo me quedaré tu escudo.

—Es una asesina —vomitó Daro.

—No la comprendes. No puedes. Ni yo tampoco, nadie puede. Nilia es una fuerza de la realidad. Es parte de todo lo que sucede y afecta a todo lo que importa. Te lo diré con mayor claridad: estás vivo porque ella te permite vivir.

—Estás loco.

—Así nos llaman a los pocos que decimos la verdad. ¿Cuál es tu excusa? ¿Eres idiota? Me gustaría saberlo, si no es molestia. ¿Qué clase de problemas mentales tiene un ángel para meterse en la niebla a intentar matar a Nilia? Es que ni con la ayuda del Viejo sería capaz de imaginar el motivo.

—Hiss, deja de hacer el imbécil y aparta a esas cosas —le gritó Saned señalando a los titanes—. Por ahí vamos a cruzar.

Hiss inclinó la cabeza.

—Como desees, mi encantadora…

—¿Has creado el ancla?

—Por supuesto. De hecho, visto el panorama, me atrevería a pensar que soy el único que ha hecho algo. Salvo tú, Saned, el alma de esta expedición a la niebla.

—¿Y tú qué miras? —gruñó la viajera a Daro.

—A ti no —sonrió el sanador.

Saned parecía que iba a decir algo que seguro no sería agradable, pero justo en ese momento llegó Nilia seguida de Sirian.

—Yo también voy —dijo el neutral—. No puedes impedirlo.

—Puedo cortarte las dos piernas antes de que termines la siguiente frase. Daro te curará para que vivas sentado el resto de la eternidad.

—No entiendo por qué no quieres mi ayuda —insistió Sirian.

—No te necesito. Y lo que no es necesario suele estorbar. —Nilia se detuvo ante Hiss y Daro—. ¿Ya está el ancla?

—Ahí lo tienes.

Hiss señaló un montón de runas entrelazadas que ardían apiladas unas sobre otras. Se alzaban hasta casi dos metros de altura. Daro había observado al evocador mientras las pintaba, con la esperanza de desentrañar el secreto de esas runas de fuego verde, pero no consiguió entender nada. Solo eran garabatos sin sentido. Hiss, sin embargo, pasó horas concentrado en los símbolos. Fue el único rato en que Hiss no abrió la boca.

Lo que Daro sí entendió fue que el ancla de la que hablaban marcaba un lugar por el que vendrían los titanes que invocaran. Así lo dedujo cuando vio que ahí habían aparecido los dos que habían traído desde la esfera de los demonios.

—Es el momento de que os echéis atrás si tenéis algún reparo —dijo Nilia—. Si lo decís ahora, podemos hablarlo. Si me entero cuando estemos dentro de la niebla, os mataré, a todos, si es necesario, y no será agradable. ¿Alguien tiene algo que objetar?

—Yo debo decir…

—Cállate, Sirian, o te arrancaré la mandíbula y no dirás nada nunca más.

—Pero yo sé más de la niebla que nadie —insistió el neutral.

—No sabes nada. ¿Has logrado contener la niebla? Y ni siquiera sabes por qué. Lamentable.

—¿Lo sabes tú?

—Lo sé —dijo Nilia. Sirian imploró con la mirada—. Está bien. En realidad es muy sencillo. La explicación reside en el mismo principio en que se basan los viajeros para atravesar la niebla.

—¿La luz de sus cetros?

—Exacto. —Nilia señaló el sol—. Raven se convirtió en algo más que un sol. Es un cetro de viajero gigantesco que mantiene la niebla a raya.

—Pero la niebla avanza. Lo he comprobado. Es un avance lento, pero…

—La luz de Raven pierde fuerza, no durará para siempre. Si tus patéticas runas lograron contener un mínimo la niebla es porque enfocaron la luz del sol de Raven, como una especie de lupa. Se trata de una solución mediocre que a lo sumo nos conseguirá, ¿qué? ¿Unas décadas? ¿Un siglo más? Eso no es nada. Desperdiciarás siglos en esa idea que no sirve cuando podrías estar haciendo algo más útil.

—Por eso debes permitirme que te acompañe.

—¡No! ¿Quieres ayudar? ¿Es lo que realmente quieres?

—Más que cualquier otra cosa.

—Entonces quédate y vigila el ancla. Sí, Sirian, ese es tu papel. ¿Puedes asumirlo o tengo que romperte alguna extremidad? Bah, no puedes, y no es culpa tuya. ¡Ninguno podéis! Estáis aquí para apoyarme porque yo soy la única que entiende lo que está pasando. ¿Algún problema?

—Ninguno —dijo Hiss—. Yo nunca he entendido gran cosa, la verdad, pero…

—Cállate, Hiss —le cortó Saned—. Yo no tengo inconveniente, pero me gustaría saber cómo estás tan segura, Nilia. Eres increíble en muchos aspectos, pero todos nos equivocamos alguna vez.

—Yo ya no —dijo tajante Nilia—. Me he equivocado suficientes veces en el pasado. No puedo demostrarte nada que no sepas ya, Saned, y lo sabes. Me conoces de sobra.

La anciana viajera cargó el peso de su frágil cuerpo en el báculo.

—Seguro que sí puedes demostrarme que no estás loca. Eres Nilia. Esfuérzate un poco.

Nilia miró a la demonio con interés. Daro comenzaba a sentir cierto respeto por la anciana. La expedición no sería posible sin ella, a menos que la sustituyeran por otro viajero, y Nilia no parecía dispuesta a perder tiempo. Así que Saned hacía valer su posición midiéndose con Nilia. Una actitud temeraria, sin duda.

—Me preguntaste por la runa que debes rastrear y que percibes en el interior de la niebla.

—Tiene que haberla grabado alguien muy fuerte o podría derrumbarse mientras viajamos y nos quedaríamos a ciegas.

—Durará, aunque no eternamente —aseguró Nilia—. Lo sé porque yo la grabé. Cuando la veas, comprobarás que las llamas son mías.

—¿Cómo metiste una runa en la niebla? —se interesó Daro.

—No lo sabrás si no vienes conmigo.

El sanador compartió una mirada de complicidad con Sirian. Era imposible pasar por alto la importancia de lo que Nilia había soltado como si nada, la explicación de la función del sol de Raven conteniendo la niebla. Era algo tan trascendental que requería tiempo para reflexionar. Daro no podía quedarse al margen de lo que descubrieran. Aquella expedición era crucial y su deber era estar atento para poder informar a los ángeles, que no imaginaban hasta qué punto era relevante la misión de una de sus principales enemigas.

Ahora entendía por qué Nilia no había querido desvelar nada a los ángeles y por qué no le interesaba una nueva guerra.

—Iré contigo —anunció el sanador—. Siempre que esa vieja chocha se mantenga alejada de mí. No me gusta su mirada lasciva.

Saned miró al ángel con desprecio.

—Será un placer.

—¿A quién has llamado vieja chocha? —se enfadó Hiss, que dejó su báculo en el suelo y se remangó la túnica mientras se acercaba a Daro.

—Hiss, basta —ordenó Nilia—. Nos vamos ya. Trae a los titanes y a las sombras. ¡Hiss! No me hagas repetírtelo.

A Hiss todavía le costó un poco acatar la orden de Nilia. Daro había logrado enrarecer el ambiente para encontrar un momento en el que nadie estuviera pendiente de él. Dejó caer su escudo cerca de Sirian y se agachó para fingir que lo recogía.

—Sirian —susurró—, tienes que avisar a los ángeles.

—¿Qué? —preguntó el neutral, desconcertado.

—Cuando nos vayamos, ve a la esfera de los ángeles y cuéntaselo todo. No sé qué encontraremos o si regresaremos, pero si volvemos con algún secreto importante, ¿quieres que sea Nilia la que se beneficie de sus ventajas?

—¿Qué ventajas?

—Ni idea, pero Nilia no va a conformarse con hacer turismo. Avisa a Renuin y dile que tenga una legión de mil ángeles esperando nuestro regreso.

—¡Daro! —gritó Nilia—. Ven de una maldita vez. ¡Sirian! Cuida del ancla y del caballo, y te lo contaré todo cuando regresemos.

Daro se acomodó el escudo en la espalda mientras lanzaba una última súplica a Sirian con la mirada. Después se reunió con los demás. Las sombras correteaban alrededor de Hiss, parecían nerviosas. Avanzaron hacia el muro de niebla.

Daro nunca lo había atravesado. Había visto a viajeros y observadores internarse en la niebla y emerger de ella. Se trataba de algo corriente entre los ángeles, pero una cosa era observarlo y otra entrar en aquella gigantesca masa gris. Daro se alegraba de ir en último lugar por si se le notaba en el lenguaje corporal que su mayor deseo era girar y correr en la dirección contraria. Estaba convencido de que era el único que se sentía de ese modo. Saned era viajera y estaría acostumbrada, y costaba imaginar a Nilia asustada por algo. Hiss no era más que un descerebrado que probablemente ni comprendía la magnitud de lo que pasaba. Andaba con paso casi alegre, se repasaba el tupé con la mano de vez en cuando y acariciaba a una sombra o a un titán. Se comportaba como si estuviera de paseo. Pero en realidad se dirigía a una nube descomunal de remolinos grises que se había tragado los otros planos enteros. No sentir la menor inquietud no era normal.

—Vamos, Daro —gruñó Nilia—. Tenemos que estar todos dentro del alcance del bastón de Saned.

Daro se acercó. Ahora la niebla estaba a solo unos pasos. Jamás había estado tan cerca. Era… indescriptible. Se revolvía tomando formas diversas, aunque se mantenía en el mismo lugar, sin desplazarse, por mucho que a Daro le pareciese lo contrario.

—Llegó el momento —dijo Nilia—. Adelante.

Saned encendió el cetro. Proyectaba un haz de luz más extenso de lo que Daro había imaginado. Había creído que tendrían que ir todos juntos y apretados alrededor de Saned, pero no, el cetro iluminaba una zona tan amplia que podían caminar con comodidad. La anciana dio un paso para adentrarse y la niebla retrocedió ante la luz del cetro. Continuó avanzando, con la expedición a su espalda. Las sombras dejaron de correr y trotaron despacio, medio agachadas, alertas. Los titanes, uno a cada lado, casi rozaban la niebla. Daro se aseguró de ir por el centro. Al mirar hacia arriba, vio que la bruma gris empezaba a envolverlos, de modo que ya estaban dentro. A partir de ese punto, el paisaje sería de un gris difuminado, por el que caminarían guiados por una demonio decrépita hacia una runa que Nilia había introducido allí sin que nadie supiera cómo.

Seguro que no olvidaría ese viaje.

Daro sintió un fuerte golpe en la pierna derecha y cayó al suelo. Algo le había golpeado.

—¡Ayuda! —gritó intentando quitarse algo pesado de encima.

Nilia apareció de inmediato con los puñales en las manos. Daro no pensaba que se alegraría tanto de verla. Pero no lo ayudó, se quedó allí plantada y guardó los cuchillos.

Daro dejó de arrastrarse y miró atrás y vio a Sirian incorporándose y sacudiéndose el polvo de la ropa.

—Imagino que no hay tiempo que perder —dijo el neutral. Se giró para ver la niebla a su espalda—. Un gran salto, justo en el último momento —dijo con una sonrisa—. No te preocupes, le he dejado comida al caballo.

Los soldados saludaban y se apartaban del camino de Lucy, que avanzaba con paso enérgico y decidido. Stacy le había dicho en numerosas ocasiones que, como segunda al mando, su presencia era importante y debía dar impresión de autoridad. Una líder no podía mostrarse indecisa o preocupada, ni dejar asomar el menor rastro de debilidad. «Hombros atrás, la barbilla más alta», le repetía Stacy cuando estaban a solas. Así que Lucy caminaba erguida entre los soldados.

Había pocos soldados con armaduras de telio, que ya eran consideradas reliquias del mundo antiguo. Las nuevas eran más oscuras, sin llegar a ser negras, y su diseño era más tosco, más artesanal, con piezas desiguales para cubrir brazos y piernas. Se notaba que en la fabricación de las piezas había primado la cantidad, producir tantas como fuera posible en el menor tiempo. Por eso había soldados a los que la protección del muslo les quedaba grande y a otros pequeña. Había casos en que las placas de la armadura se mantenían fijas al uniforme por medio de simples cuerdas. Las únicas partes que se habían fabricado con cierto esmero eran los cascos y las botas. De nada servirían unos soldados que no pudieran caminar por tener los pies destrozados y que no pudieran ver o que se asfixiaran a causa de unos yelmos defectuosos. Parecían un ejército vestido de retales, con uniformes sucios y llenos de remiendos, con armaduras abolladas, medio rotas e incompletas.

No fue complicado encontrar al único militar que no llevaba uniforme ni armadura.

—¡Quiero cuatro voluntarios! —gritó Holloway—. ¡Ahora mismo!

Al menos treinta personas salieron disparadas hacia Holloway, tal vez más. Los primeros trataron de frenar al llegar ante Holloway, pero los de atrás los derribaron. También chocaron por los lados con los que venían de otras direcciones. Una pequeña montaña de soldados acabó tragando polvo a los pies de Holloway.

—¡Putos inútiles! —Holloway pasó andando sobre ellos, pisando brazos y piernas, también algún casco—. Está claro que tendré que escoger a los voluntarios. ¡Vosotros cuatro! ¡Aquí! ¡Ahora mismo! ¿Sabéis contar? ¡He dicho cuatro! Tú, la de las tetas gigantes, a tu sitio. A ti no te había señalado.

—¡Sí, señor!

Lucy se frotó los ojos porque, si la vista no le fallaba, Holloway había cerrado el puño y a punto había estado de golpear a la soldado, por no hablar de lo despectivo y machista que había sido mencionar sus pechos.

—A ver si vosotros tenéis cerebro para cumplir unas sencillas órdenes. —Holloway paseaba ante los tres voluntarios, que se mantenían firmes en una fila perfecta. Se caló la gorra hasta que la visera tocó con las gafas de sol—. Vais a ir cada uno a un orbe. Me la suda cómo os los repartáis, pero los quiero todos cubiertos. ¿Está claro?

Lucy entendió que Holloway quería controlar los accesos desde las demás esferas, la de los ángeles, la de los demonios, la de los neutrales y la primera.

—¡Sí, señor! —dijeron al mismo tiempo los soldados.

Holloway se llevó el puño a la boca y se mordió los nudillos.

—¿Qué os tengo dicho?

—Que no le llamemos señor, señor —corearon los soldados.

Holloway sacudió la cabeza, desesperado.

—¡Putos retrasados!

—¡Sí, señor!

Holloway se llevó la mano a la frente.

—Supongo que esto es lo que hay y yo me tengo que conformar con vosotros. —Sacó una rama muy extraña que llevaba en el bolsillo de atrás de sus descoloridos vaqueros. También sacó algo que metió por un extremo de la rama. Después, con un Zippo, prendió fuego a un extremo y se llevó el otro a la boca. Era una pipa, una muy tosca que debía de haberse fabricado él mismo—. Prestad atención, mediocres. Quiero estar informado en cuanto un tullido ponga una de sus asquerosas alas en nuestra esfera. —Holloway chupó la pipa con ansia, como si tratara de evitar que se apagara. Luego envolvió a los cuatro soldados en una nube de humo. Ninguno mostró el menor síntoma de incomodidad—. No os moveréis de los orbes hasta que llegue el relevo. No dormiréis, os mearéis y os cagaréis encima si es necesario, pero no dejaréis de vigilar los orbes. ¿Algún problema?

—¡Ningún problema, señor!

Holloway señaló a un soldado que estaba cerca de Lucy.

—¡Smith! ¡Ven aquí!

El aludido trotó hasta la posición de Holloway.

—¡Sargento Johnson a sus órdenes, señor!

—¡Pues ahora te llamas Smith! —gruñó Holloway.

—¡Sí, señor!

—¡Me avisarás para que mande un relevo a estos cuatro inútiles! ¡Que no se te olvide! Yo tengo demasiadas cosas en la cabeza para andar acordándome de todas vuestras mierdas. ¡Vuelve a tu sitio, Smith! ¡Y vosotros! ¡A los putos orbes! ¡Venga! ¡Moved el culo, desgraciados! ¡Los demás! ¿Qué coño hacéis ahí plantados? ¡Tenemos trabajo, así que haced algo, coño! ¿Es que tengo que decíroslo todo?

Pocas veces había visto Lucy una masa de gente reaccionar tan deprisa a unas órdenes. Habría allí un par de cientos de soldados, como poco, y se dispersaron en varias direcciones sin estorbarse unos a otros. Daba la impresión de que sabían lo que estaban haciendo, a pesar de que Holloway no había ordenado nada concreto, más bien había gruñido y poco más.

Lucy aprovechó que dejaban solo a Holloway para acercarse a él.

—Holloway, ¿tienes un segundo?

Holloway levantó la visera de la gorra e inclinó la cabeza para mirar por encima de las gafas. Lucy no logró ver sus ojos.

—Por supuesto —dijo chupoteando la improvisada pipa y soltando bolas de humo con el carrillo hinchado al mismo tiempo—. Stacy, ¿verdad? ¿Quieres?

Lucy negó con una sonrisa forzada la pipa que le ofrecía Holloway.

—En realidad yo soy Lucy.

Holloway chupó la pipa durante varios segundos que se hicieron eternos y luego soltó una nube de humo inmensa.

—Esto es asqueroso. Sabe a mierda de gato reseca y ahumada. —Escupió, tosió, y siguió chupando la pipa—. ¿Te importa que andemos mientras hablamos?

—No, claro. Entiendo que eres un hombre ocupado.

—¿Yo? Lo que quiero es esconderme un rato de ese atajo de inútiles. No les vendrá mal pensar por sí mismos durante un rato.

Se abrieron paso entre un río de personas que salía de la ciudad. Todos caminando a paso lento, cargando con un saco o una mochila y lo que pudieran utilizar para transportar lo poco que pudieran llevarse consigo. También tirando de carros. Ahora, además de la espada, había un nuevo objeto del que ningún ser humano podía prescindir: un recipiente que le sirviera para llevar agua. Y eso era todo. Se marchaban sin mirar atrás.

Holloway le causaba una punzada de dolor que Lucy no entendió hasta que caminaron entre la gente. Su estampa era la de un pasado que no volvería. Muchas personas conservaban algún detalle del mundo antiguo, como un reloj o una pulsera, pero Holloway era el único que vestía exactamente igual que antes del éxodo. El resto de la población se había adaptado a las nuevas condiciones. Con materiales diferentes se habían confeccionado ropa nueva. Habían cultivado plantaciones de lino, algodón y alguna otra planta con la que surtir la nueva industria textil. Como la temperatura en el Cielo era moderada, les bastaba con tejidos ligeros. Los abrigos del mundo antiguo se habían reciclado para hacer colchones y forros para sillas. La materia prima no era el problema, sí en cambio la fabricación de la ropa. La moda había quedado relegada a las cuestiones prácticas, de modo que se fabricaban tres tallas con las que había que apañarse. Por eso se veía a los más altos con los tobillos y las muñecas descubiertas, por ejemplo. No había variedad de colores y los remiendos estaban a la orden del día. La humanidad se había convertido en una panda de vagabundos, lo que no dejaba de tener gracia, porque era la definición que mejor les representaba: sin hogar, vagando de un lado a otro, sin futuro.

—Holloway, tengo entendido que cerca del treinta por ciento del ejército te es leal.

—No me jodas, ¿tantos? Lo siento, no es culpa mía.

—¿Por qué lo sientes? —se extrañó Lucy.

—Me siguen porque quieren. Dios sabe que lo he intentado todo. ¡Les he mandado a tomar por culo un millón de veces! Pero siempre vuelven con el «señor, sí, señor» de los cojones.

—Insinúas que tú no…

—Exacto.

—Pero…

—Dile a Lucy que no le estoy robando su ejército.

Holloway chupoteó la pipa con ansiedad.

—Yo soy… —Lucy decidió dejar de corregirle—. No he venido por eso. Quiero que uses tu influencia en el ejército, Holloway.

—Como si pudiera evitarlo.

—Me refiero a que detengas la evacuación de la ciudad.

—Detenla tú. Vosotras distéis la orden, no yo.

—Yo no fui, fue St… Lucy. Pero está equivocada.

—Ya, bueno, esas cosas pasan, ¿no?

Holloway sacó más hierba y comenzó a meterla en la pipa sin dejar de andar.

—¿Y ya está? Te estoy diciendo que la jefa de la humanidad está cometiendo un error al evacuar la ciudad y ¿no tienes nada más que decir? Al menos podrías preguntar en qué se equivoca. Te lo explicaré para que entiendas por qué necesito tu ayuda.

—No quiero oír ni una puta palabra.

—Pues la vas a oír. Todos tenemos responsabilidades y tú…

—¡Yo no! —la cortó Holloway—. Ya cargo con más peso del que me corresponde, así que no me jodas. Las mierdas del gobierno son cosa vuestra. ¿Crees que a mí me gusta estar al frente del ejército? Pues no me llores y no me eches más mierda encima, que ya tengo de sobra.

Kalas era único calentando el ambiente.

La división de ángeles apostada en las inmediaciones del orbe de la esfera de los demonios parecía en pie de guerra después de que el moldeador les honrara con apreciaciones sobre su desempeño y buen hacer. Kalas había criticado sus maniobras por considerarlas predecibles y carentes de imaginación. Llevaban milenios apoyándose en los mismos trucos sin entender que habían perdido su efectividad por ser tan conocidos. A los corredores solo los había llamado lentos y vagos, y los había acusado de abandonarse después de la guerra y estar en baja forma. A los sanadores… Tumor llegó a pensar que los escupiría y todo. Para Kalas no eran más que un montón de llorones que no entendían de verdad en qué consistía una guerra. Les recomendó con poco cariño cerrar la boca y obedecer órdenes. No debían pensar por su propia cuenta porque eran peligrosos y, si no podían evitarlo, entonces debían actuar exactamente al contrario de lo que les dictara su juicio, así aumentarían considerablemente las posibilidades de acierto al evaluar una situación de combate.

Y no bromeaba. Tumor, que a estas alturas comenzaba a sentirse cómodo midiendo el tono y las expresiones de Kalas, estaba convencido de que el moldeador era sincero. Sí, exageraba un poco, se dejaba llevar, pero hablaba con honestidad. Kalas consideraba que los ángeles distaban mucho de haber alcanzado su verdadero potencial y se veían lastrados por su incompetencia, con notables y escasas excepciones, como él mismo, por supuesto.

Pero Kalas era ciego a su peor error: las formas. Para él la verdad era tan clara que el modo de describirla era irrelevante. Kalas solo veía hechos, objetivos e indiscutibles, y era incapaz de entender que ofender a los demás los colocaba automáticamente en su contra. Tumor presenció en más de una ocasión cómo los custodios se negaban a realizar un cambio en su formación que Kalas les había indicado. No hacía falta ser un genio para comprender que la propuesta del moldeador permitía a los ángeles ganar flexibilidad y agilidad en combate. Pero Kalas puso el énfasis en recalcar que ellos, los soldados, no habían sido capaces de verlo por sí mismos. Cuando añadió que de no ser por él seguirían cometiendo los mismos errores, Tumor supo que no se lo agradecerían, y lo que era peor, que nunca seguirían esa recomendación que sin duda era razonable. Si Kalas quería de verdad mejorar las posibilidades de los ángeles para una nueva guerra, lo mejor que podía hacer era trasladar sus sugerencias a otro ángel y que este, luego, transmitiera esas ideas al resto como si fueran suyas. Ese ángel debería tener una tolerancia elevada a la soberbia y mucha mano izquierda.

Kalas se acercaba a los moldeadores. Si ya había sido un espectáculo verle instruir a los demás, no quería perderse lo que haría con los que practicaban el arte en el que se consideraba un experto. Iba a ser una verdadera masacre.

Clavó las alas en el suelo y se impulsó mientras la runa de debajo del disco de tierra ardía más fuerte, alzando la plataforma casi un palmo sobre el suelo. Tumor se fijó en los moldeadores, estudió cada rostro con detenimiento. Ninguno hizo el menor amago de burla. Ahora que lo pensaba, no lo había observado en ningún ángel. A otros ángeles, custodios, más que nada, se les escapaban muecas de desprecio, pero no de burla.

—Esa zona de ahí —señaló Kalas—, la que he marcado. ¿Os importaría moldearla? Solo un poco. Hundid el suelo dos o tres dedos. Con eso será suficiente.

No podía quedarse ahí la cosa. Kalas había denigrado a todos los ángeles y no era justo que los moldeadores recibieran un trato tan exquisito. Qué decepción.

Los moldeadores se pusieron manos a la obra con la tarea que les había encomendado Kalas, quien se recostó en el tronco del árbol con actitud paciente. Cada vez más ángeles se acercaban a mirar. Renuin y Sulmy lo observaban todo desde un risco elevado que les permitía dominar la zona en la que trabajaban los moldeadores. Mientras, llegaban más custodios con sus gruesas alas acorazadas, que siempre estaban desplegadas. Le tapaban la visión. Tumor trató de abrirse paso entre ellos, pero rehusaban moverse por más que empujaba.

—Disculpad. ¿Os importaría dejarme pasar?

Ningún ángel se dignó mirarlo siquiera.

—Disculpad —repitió Tumor—. Tengo que pasar. Soy la mascota de Kalas.

Los dos ángeles que tenía delante le dejaron paso mientras lo repasaban con una mirada que Tumor no supo descifrar, pero que no parecía portadora de buenos deseos. Estuvo a punto de caer cuando un codo se incrustó en sus costillas. No le quedó claro que hubiera sido a propósito, pero tenía toda la pinta. Por fin llegó junto a Kalas y decidió no volver a separarse de él bajo ningún concepto.

—Es imposible —dijo un moldeador acercándose a Kalas—. ¿Cuál es el truco?

—¿Truco? —bramó Kalas—. ¿No podéis moldear un simple hoyo?

Otro moldeador se colocó frente al que había hablado primero para mostrar su respaldo.

—Las runas son correctas y las hemos repasado dos veces. Así que has hecho algo que nos impide moldear el suelo. Y no tiene gracia.

—Desde luego que no. Si estáis convencidos de que he hecho algo, averiguad qué es y solucionadlo, pero dejad de lloriquear. ¿No podéis moldear algo tan simple? Penoso. ¿No sabéis por qué no podéis moldearlo? Me ahorraré el adjetivo. Pero os daré un consejo. Yo en una situación tan vergonzosa como la vuestra, tendría más respeto al hablar con el único que parece saber cuál es el problema. Bueno, la hipótesis no es acertada: yo nunca estaría en una situación tan humillante. Esa es una de las numerosas diferencias entre nosotros.

Por fin mejoraba la cosa. Este sí era el Kalas que Tumor estaba esperando. Los moldeadores no se atrevieron a replicar. Otros dos que también se habían adelantado, seguramente para protestar y acusar a Kalas de engañarlos, recularon.

—¿Dónde vais vosotros? —gritó Kalas—. ¡Estamos en guerra de nuevo y los demonios nos atacan! Hay que levantar una barricada lo antes posible o nos arrasarán. ¡Vosotros sois los moldeadores de este batallón! Todos esos de ahí dependen de vuestras habilidades para establecer una defensa adecuada. ¿Qué vais a hacer? ¿Decir que es un truco? ¿Dejaríais que murieran todos porque no podéis pensar en una solución?

—Eso no es justo —protestó otro moldeador—. Con tiempo podría…

—¡La guerra no es justa! ¡Los demonios no te darían tiempo, si no que te matarían! ¿Vas a moldear el agujero o seguirás discutiendo conmigo? ¿Y vosotros?

—Te gusta montar numeritos —dijo con desprecio otro moldeador.

—¿Numeritos? Seguís pensando que es cosa mía… Idiotas. ¡Atrás! ¡Apartaos! Vosotros —dijo señalando a unos custodios—, quitad a estos inútiles de mi vista para que pueda enseñaros por qué habríais muerto si dependierais de ellos en una batalla. ¿Queréis aprender o seguir pensando que todo es un truco?

Los moldeadores se apartaron. Bajo la atenta mirada de Renuin, Kalas se impulsó con las alas hasta el centro de la zona en la que los ángeles debían de haber hundido el suelo.

Tumor se mantuvo a su lado.

—Las runas están bien —concedió Kalas—. Al menos eso podéis hacerlo. Pero si no funcionan, os bloqueáis y por eso recurrís a la explicación más fácil: acusarme de poneros una trampa. Pero no ha sido así. Observad atentamente. Voy a hundir el suelo. ¿Qué sucede?

—Nada.

—No desciende a pesar de…

—¿Por qué? —gruñó Kalas—. Mirad bien. Hay algún punto en concreto en donde…

—Ahí, esa roca es la que lo frena todo.

—Y ahí también.

—Creo que aquella parte también cede.

—Algo es algo —dijo Kalas—. ¿Qué más? ¿Qué tienen en común esas ubicaciones? —Nadie habló—. ¡Inútiles! Tumor, ¿te importaría traerme esa piedra de ahí, por favor?

Podría haber elegido otra más pequeña, en opinión de Tumor, que solo esperaba que Kalas no le echara la bronca, como a los demás. Definitivamente pesaba un quintal el condenado pedrusco. Tumor ni siquiera podía respirar mientras lo levantaba con las dos manos. Solo pudo alzarlo unos centímetros del suelo.

Jamás se había sentido tan inferior como en aquella ocasión, mientras transportaba con piernas temblorosas una piedra que seguramente cualquier ángel podría levantar con un dedo. Kalas le indicó que la dejara sobre su plataforma. Tumor, que ya no podía más, la dejó caer de golpe. Se asustó, pensó que aplastaría el disco o que lo volcaría, pero no, la plataforma ni se inmutó con el peso de lo que a él le parecía una montaña.

—Gracias —dijo Kalas—. Este es el problema. —Puso un ala en la roca que Tumor acababa de traerle—. ¡Este es el truco! Pero no es mío, sino de Brila, la demonio que nos visitó para hablarnos de los menores. ¿Alguien recuerda qué sucedió?

—En todo caso sería un truco de Stil.

—Stil ni siquiera abrió la boca cuando supo que Renuin no estaba —le cortó Kalas—. Esto es cosa de Brila, que fue la que se encaró conmigo y la que fingió que agachaba las alas ante mis amenazas. Brila, no Stil, es la que os engañó a todos. ¡Pero no a mí! Repito, ¿alguien recuerda lo que pasó?

—Insistió en que los menores eran un problema.

—Eso era solo una distracción.

—Pidió que dejaras en paz a Deberak porque…

—¡Necios! ¡Antes de eso! ¿Qué fue lo primero que sucedió?

—Los titanes.

Kalas giró el disco hacia el custodio que había hablado.

—Al fin. ¿Qué pasó con ellos?

—Sulmy fue la primera en atacarlos y luego los destruimos y…

—¿Estás seguro de eso?

El custodio vaciló antes de contestar.

—Sí, todos lo vimos. Los despedazamos, los convertimos en un montón de rocas que…

Se calló de repente. Ahora todos miraban al mismo sitio que el custodio, a Kalas, a lo que tenía junto a su abdomen, a la piedra que había traído Tumor. Kalas, consciente de que era el centro de atención, se tomó unos segundos para relamerse mientras crecía la expectación.

Tumor se limpió las manos con asco al entender qué era la piedra que le había mandado traer Kalas.

—Entonces… —dudó el custodio—, según tú… ¿Brila quería que matáramos a los titanes?

—Ingenioso, ¿verdad? —dijo con aprobación Kalas—. Un plan casi perfecto para introducir a sus criaturas en nuestra esfera y ante nuestras propias narices. No sé cuántas veces os he advertido de que los demonios son expertos en la infiltración. ¿Qué habría sucedido si yo no hubiera estado aquí? Ahora criticadme todo lo que os apetezca, pero vais a buscar y encontrar hasta la última piedra que hayan ocultado los demonios. ¡Moveos!

No lo hicieron. El custodio que había hablado con Kalas alzó la vista hacia Renuin, quien asintió. Entonces el custodio dio la orden y se movieron, comenzaron a organizarse en grupos y a parcelar el terreno para su inspección.

Uno de los moldeadores que se había enfrentado a Kalas se acercó avergonzado.

—Tenías razón, Kalas, nosotros…

—¡Ya lo sé! Ahora, si no os importa, tengo trabajo.

—¿Tienes alguna sugerencia sobre cómo destruir las rocas? ¿Alguna runa especial que nos recomiendes?

—¿Destruir? —Kalas sacudió la cabeza—. ¡Nada de destruir las rocas! Solo tenéis que localizarlas y, si es posible, dejarlas donde están, debidamente identificadas, por supuesto.

—¿Y eso de qué nos…?

—No lo entenderíais aunque os lo explicara, así que a buscar rocas. ¿No os gusta? Aprended a pensar y a anticiparos a vuestro enemigo, y la próxima vez me diréis vosotros a mí lo que tengo que hacer.

—¡Kalas! —llamó Renuin, que había descendido del risco y se había acercado junto con Sulmy—. ¿Te importa que hablemos?

Sulmy ya se había enganchado y tiraba de la cadena de fuego. Kalas odiaba que los demás ángeles pudieran contemplar hasta qué punto estaba en manos de Sulmy. Se le daba fatal disimular su enfado. Tumor no se despegó de su lado.

Renuin y Sulmy emprendieron el camino hacia una zona más despejada.

—Ha sido impresionante —dijo Tumor.

—¿El qué? —preguntó Kalas.

—Toda esa movida de los pedazos de los titanes. ¿Eres el único que se había dado cuenta?

—Eso es lo más triste.

Se detuvieron en un claro algo apartado. Sulmy disolvió la cadena de fuego y se hizo a un lado. Renuin se volvió hacia…

—¿Qué hace él aquí? —preguntó señalando a Tumor.

—¿Te molesta que esté conmigo? —preguntó Kalas—. Lo que opine Sulmy me importa bien poco.

—Soy su mascota —dijo Tumor.

—Sí, lo había olvidado —dijo Renuin—. ¿Por qué has montado ese espectáculo?

—¿Me habríais creído si hubiera simplemente expuesto mi teoría, sin esa prueba?

—¿No lo hice cuando me contaste tu idea de crear un nuevo Agujero para los demonios? ¿Me opuse? ¿Dificulté tu labor?

A Kalas se le torció el gesto.

—Yo nunca he dudado de ti, Renuin. Supongo que…

—No dudes ahora. Cuéntame, Kalas, ¿cómo lo sabías? Confía de verdad en mí y déjame ayudarte. Sé que no intentaste moldear ese terreno y que no hiciste una deducción a partir de los hechos. Dime, ¿cómo te enteraste del plan de Brila?

Kalas se mostró abiertamente incómodo. Ladeaba la cabeza y agitaba las alas al tiempo que rehuía la mirada de Renuin.

—No vas a creerme.

—Siempre dices eso, Kalas.

—Puedo sentir la tierra… Y algo más, tal vez también el aire y el agua… Si me concentro, noto cómo se desplazan las esferas. No puedo explicarlo bien, porque no lo entiendo del todo, pero desde el accidente…

—Desde que sueñas —le interrumpió Sulmy.

—¡Renuin, ordénale que se trague el yelmo o no digo una palabra más!

—Por favor, Kalas, esto es muy serio —pidió Renuin—. ¿Puedes sentir todas las partes de la esfera?

—A veces, también de otras esferas. Por eso sé que los demonios destruyeron una isla en una maniobra muy potente y relacionada con la evocación. No sé cómo es posible, pero me siento parte de la realidad. Por eso la entiendo, por eso puedo moldearla mejor que nunca. Pero hay elementos aislados que interfieren en mis cálculos. ¿Recuerdas la que lie cuando desbordé el lago?

Renuin asintió.

—¿Algo interfirió en tus runas?

—Más o menos. Trato de aislar esos elementos que no encajan con la realidad y he percibido algunos en la esfera de los menores, por ejemplo, y hay muchos más, uno de ellos, uno enorme, está aquí, encima de nosotros, en el nivel más alto de nuestra esfera, fuera de nuestro alcance, pero yo lo percibo y… ¡No estoy loco!

—Nunca he creído que lo estés —le tranquilizó Renuin—. ¿En nuestra esfera? ¿Estás seguro?

—Totalmente. Trataba de aislar más de esos elementos perturbadores y detecté las rocas de los titanes. Así las encontré. Sin embargo, tuve suerte. Los titanes tienen su origen en el Agujero, es algo distinto de esos otros elementos a los que me refiero. Y por eso… Tengo que preguntártelo, ¿me creerás? No es fácil lo que tengo que decir.

—Te creeré.

—Por eso necesito conseguir una pluma de Stil. Hay algo que no encaja y ahora, con mi nuevo sentido, capacidad o lo que sea, creo que puedo descubrir qué es. Siempre nos maravilló lo fuertes y resistentes que eran sus alas. A todos nos extrañó que no le alcanzara el castigo del Viejo y siga siendo inmortal. Bien, pues es por las alas. Y mi parecer es que encierran un secreto que no es bueno. Lo siento.

A estas alturas, Tumor estaba al corriente de la relación entre Renuin y Stil, y suponía que no debía de ser fácil para ellos ser líderes de facciones opuestas. Sin embargo, Renuin no se tomó mal la noticia.

—Te ayudaré a conseguir una, pero no será sencillo. ¿Qué hay de esas rocas? ¿Por qué no quieres que las destruyan?

—Por varias razones. A saber qué podríamos aprender estudiándolas, eso para empezar. También creo que, si las destrozamos, los demonios se enterarán.

—¿Crees que Brila…?

—Brila no, Deberak.

—¿Estás seguro?

—Bastante. Percibo algo en esas rocas. Igual que podemos saber quién ha creado una runa por sus llamas, creo que Deberak ha estampado su firma en las piedras. Que no os engañe su aspecto estúpido. Bueno, realmente lo es, eso es indiscutible, pero también posee talento para la evocación.

—¿Por eso intentaste que Brila nos lo entregara? —preguntó Sulmy.

—No seas necia. Brila no nos daría a Deberak ni siquiera a cambio de la cura, te lo aseguro. Y no es por esas estupideces de que ellos aceptan a todo el mundo tal y como es. Por favor, no seamos ingenuos. Insinué que Deberak debía quedarse con nosotros para confirmar el interés de Brila en él.

—Brila lo aprecia —dijo Renuin—. Deberak nunca destacó como sanador y ella siempre estuvo cerca de él.

—Qué bonito —dijo el moldeador—. Así que Brila tiene hueco en su corazón para todos, sean como sean, menos para el Viejo, a quien decidió que había que matar y por eso tomó parte en una guerra contra sus hermanos. A mí no me suena a alguien que acepte a nadie que ella no quiera. Te alerté hace tiempo contra esa tendencia de ver a los demonios como ángeles con las alas oscuras. Son unos asesinos, como han demostrado ya dos veces, traicioneros, muy listos, y están al otro lado de ese orbe planeando matarnos a todos. Lo diré más claro. Supongamos que el Viejo se hubiera muerto como un menor, por la edad. No habría cambiado nada. Los demonios se habrían rebelado igualmente y nos habrían traicionado. Habrían encontrado cualquier pretexto para atacarnos por la espalda, como demuestra el hecho de que el Viejo ya no esté y ellos, a pesar de haber regresado al hogar, sigan preparándose para otra guerra.

—Volvamos a los titanes —propuso Renuin—. ¿Deberak puede espiarnos a través de las rocas?

—Bueno, las han dejado aquí con un propósito —dijo Kalas—. No montarían esa escenita para poner rocas si no sirvieran para nada. Sulmy, ¿recuerdas lo ofendida que parecía Brila?

—Lo estaba.

—Lo que estaba era actuando. No ha perdido ningún titán y lo sabía perfectamente.

—¿Qué quieres decir?

—No lo he confirmado, pero creo que Deberak puede hacer que las rocas vuelvan a juntarse y los siete titanes estarían de nuevo enteritos.

Renuin se tocó la frente con gesto de preocupación.

—Pero solo son siete titanes contra…

—Siete titanes no son nada, cierto —la interrumpió Kalas—. Pero ¿y si fueran cien? ¿O mil? Lo más probable es que tengan que practicar, comprobar si Deberak puede recomponer los titanes desde otra esfera. Tal vez incluso estén evaluando si nos hemos dado cuenta. Esto solo son los preparativos de lo que un día será su plan de ataque. Volvemos a cederles la iniciativa, a dejar que se preparen y que decidan el momento adecuado para intentar matarnos. Como en las dos primeras guerras, ellos darán el primer golpe.

Ningún demonio había oído hablar a un titán, jamás. A las sombras sí. Escuchaban sus ladridos y gruñidos constantemente, pero los titanes no hablaban, ni siquiera estaba claro que alguna de las grietas de la cabeza fuera una boca. Los titanes, al moverse, sonaban a rocas, al siseo y el crepitar del fuego, a tierra removida, al crujir de montañas que se descomponían en aludes… Pero no hablaban. Al menos hasta ahora.

Más de una docena de titanes tenían los brazos en alto y se mecían de un modo extraño. De alguna parte de su cabeza surgía un sonido inefable. A Brila le parecía el eructo de una montaña, un eructo largo y grave. El sonido combinado de todos los titanes era insufrible.

Los evocadores estaban desconcertados. Sufrían las quejas del resto de demonios, que les exigían que ordenaran parar a los titanes. Los evocadores alegaban que no podían detenerlos ni explicar su comportamiento. Brila los creía. Si su teoría era correcta, solo había un evocador que pudiera resolverlo y que, al mismo tiempo, fuera la causa del problema.

Acudió al cráter en el que Deberak se había instalado. Seguía tirado en el suelo, gimiendo, encogido.

—Deberak, soy yo, Brila. Estoy aquí. —Deberak le cogió la mano—. ¿Todavía te duele? Ya veo que sí. Los titanes comparten tu sufrimiento, ¿verdad? Por eso… aullan o lo que sea que hacen.

—Hermanos de piedra sufren —sollozó el evocador.

—No, Deberak, tú sufres. Ellos sufren por ti. Tienes que permitir que te ayude o nos volveremos locos con esos alaridos.

—Hermanos de piedra dolor, roca sufre. No ayuda. Rocas lejos.

—¿Lejos? Puedo traer al titán que quieras.

—No poder. Solo yo, pero no caso.

—Deberak, dime dónde están.

—Con alas blancas.

Brila tuvo que apoyarse para no perder el equilibrio. Los ángeles habían descubierto a los titanes que habían dejado camuflados como rocas dispersas. ¿Pero cómo…? Kalas, seguro que había sido él. Le entraron unas ganas irresistibles de partirle por la mitad, pero esta vez de arriba abajo.

Cabía la posibilidad de que hubiera sido un golpe de suerte, incluso de que Kalas no supiera lo que sucedía en realidad. Tal vez, tratando de moldear el terreno para construir alguna de las asquerosas murallas que tanto gustaban a los ángeles, había destrozado las rocas de los titanes sin saberlo. Pero ni siquiera ella lo creía. Además, su responsabilidad era ponerse en lo peor. Kalas había descubierto su treta.

Ni en sus peores estimaciones habría previsto que los ángeles destaparan sus planes tan pronto. Brila contaba con meses, tal vez un par de años para desarrollarlos y prepararse adecuadamente para la guerra. La improvisación era el último recurso, necesario desde luego, pero que convenía reducir tanto como fuera posible.

El ruido de los titanes cesó de repente. Brila agradeció el repentino silencio más de lo que habría imaginado. Deberak se había incorporado. Ya no lloriqueaba, estaba serio.

—Roca muerta.

—¿El titán? ¿Estás seguro? Dejamos a siete en la esfera de los ángeles. ¿Están muertos todos?

Se dio cuenta de que la respuesta era irrelevante. Si no los habían localizado a todos, solo era cuestión de tiempo que lo hicieran. Una vez descubierto un titán, examinarían a conciencia toda la zona, puede que toda la maldita esfera.

Deberak se incorporó con torpeza, apoyando ambos muñones en el suelo y tomando impulso antes de echar la joroba hacia atrás y quedar en equilibrio sobre sus piernas torcidas.

—Voy con rocas —dijo dando un paso.

—Espera, Deberak. No puedes ir allí.

—¿No orbe?

—No me refería a eso. ¿Por qué quieres ir a la esfera de los ángeles? No podrás resucitar al titán, lo siento.

—Medio sabe. Medio dijo yo bien allí.

—¿Medio?

—Medio dijo cambia rocas y puede hacer yo no tonto. Nadie insulta. Si no tonto, puedo unir titán. Medio enseña. Medio…

—¿Medio es Kalas? ¿El ángel que le falta la parte de abajo del cuerpo y está sobre un círculo de tierra?

—Medio —asintió Deberak.

—No puedo creerlo. Escucha, se llama Kalas.

—Medio —asintió de nuevo el evocador.

Brila abandonó la idea de enseñarle el nombre porque podrían pasarse siglos así.

—Medio es un mentiroso, Deberak. Miente, no verdad. ¿Me entiendes?

Deberak ladeó la cabeza, confuso.

—Medio dice no tonto, dice otros carne blanda insultan. Eso no miente.

—Son medias verdades. Deberak, por favor, mírame a los ojos. ¿Alguna vez te he mentido yo?

—Sí nunca.

—¿Te he tratado mal alguna vez?

—Sí nunca.

—¿Confías en mí?

—Brila buena, Brila buena con rocas. Si Brila daño yo muero. Brila buena cuando mundo sin luz. Dibujado en mi cabeza.

—Eso es genial, Deberak. Presta atención entonces. Medio es malo, muy malo. Tiene las alas blancas y es el peor de todos. Estoy segura de que es el que ha matado al titán. Nunca, repito, nunca creas nada que diga Medio. ¿Me has entendido? Me haría mucho daño que hicieras caso a Medio.

—No daño. ¡No! Yo entiendo. Yo no tonto, no estúpido, no error del Viejo. Yo…

—Lo sé, Deberak. —Lo abrazó.

Fue instintivo. Deberak, como en ocasiones anteriores, entendía el gesto porque se lo había explicado, pero no sabía reaccionar a un abrazo. Movió con torpeza uno de los muñones por la espalda de Brila. A ella le gustaba su gesto de todos modos porque su intención era sincera. Estaba temblando. La imagen de Deberak en manos de Kalas había sido demasiado. No consentiría que algo así llegara a pasar. Ahora supo que podía contestar afirmativamente a la pregunta de Stil: preferiría matar a Deberak ella misma que dejar que cayera en manos de Kalas y lo utilizara para sus repugnantes experimentos.

—Tú no quieta.

—No es nada —dijo Brila—. Temblaba al pensar que te marchabas, pero ya estoy bien. Recuerda mis palabras. Dibújalas en tu cabeza, Deberak.

—Otro hace no tonto.

—No te entiendo, Deberak.

—Capa. Capa ayuda Deberak.

Una ola de tristeza recorrió a Brila. Deberak de vez en cuando sufría la ausencia del demonio que iluminó su vida al crear la evocación, Capa, quien además siempre le trató con amabilidad y respeto. Brila tendría que confesarle a Deberak un día que Capa había muerto, pero aún no se atrevía a hacerle pasar por ese trauma.

—Capa está orgulloso de ti, Deberak. Cuando vuelva te lo dirá y…

—Capa ya vuelto. Tiene tiempo, se retuerce peor, pero vino con carne pequeña.

Tener tiempo era el modo en que Deberak hacía referencia a envejecer, un concepto que tardó mucho en comprender cuando lo sufrieron en el Agujero algunos demonios.

—¿Dices que Capa vino a verte?

—Vino.

—Oh, Deberak, yo… No sé, no creo que Capa…

Una runa se iluminó por encima de sus cabezas. El resplandor era tan fuerte que aclaró la parte de abajo de varias islas que flotaban en los alrededores.

Llegaron varios demonios corriendo.

—¡Los ángeles nos atacan!

—¿Cuántos? —preguntó Brila.

—Todos.

—¿Todos?

—Cientos, miles. Están entrando a chorro por el orbe. No paran de…

—Lo he entendido. Adelantaos. Alertad a todos y tomad posiciones. Voy en un segundo.

Los ángeles atacando… Tampoco lo había previsto, y menos tan pronto. Brila estaba realmente sorprendida porque no era propio de ellos. En esta ocasión los demonios no contarían con la iniciativa. Pero había llegado el momento, para bien o para mal. Y responderían.

—Deberak, quiero que te quedes.

—¿Tú dónde?

—Yo debo ir a la guerra.

—Tú guerra, yo guerra.

—Esta vez no. Eres demasiado importante y no quiero que…

—Brila no sola en guerra. ¡Yo cuida Brila! —Deberak arqueó cuanto pudo la espalda hacia atrás y chocó los muñones con tanta fuerza que Brila temió que se rompieran—. ¡Yo guerra! ¡Deberak aplastaaaaaaaa!

Al separar los muñones había llamas verdes sobre las rocas. El fuego creció y cobró la forma de dos puños gigantescos, desproporcionados para los brazos de Deberak. Brila quería ver qué podían hacer esos puños de fuego verde. Sentía recorriéndole el cuerpo la vieja ansia de matar. Comprendió que era algo que había echado de menos, que todavía quedaban cuentas pendientes.

Comprendió que la invadía la alegría porque deseaba matar ángeles de nuevo.

El mayor peligro al que se enfrentaban era el aburrimiento.

Daro no podía entender cómo los viajeros soportaban moverse a través de la niebla. Era monótono hasta el hastío, lo que lo convertía en una de las experiencias más desagradables que hubiera experimentado el sanador.

Todo permanecía en calma. Ni siquiera Hiss, que era el más charlatán del grupo, abría la boca. Daro no sabía si su silencio se debía a que le costaba mantener el control sobre los dos titanes y las dos sombras, aunque los cuatro monstruos mantenían sus posiciones durante la marcha con una disciplina admirable. Saned, como no podía ser de otro modo, iba en el centro, dado que la esfera de luz que les envolvía emanaba de su cetro. Nilia caminaba unos pasos por delante de la viajera, atenta, en guardia, preparada para reaccionar ante cualquier peligro. Daro no entendía cómo podía mantener esa actitud constantemente, cómo no se cansaba.

Y luego estaba Sirian. Se había unido en el último momento con un salto muy arriesgado, especialmente porque podría haber muerto a manos de Nilia, que, inexplicablemente, le había permitido continuar. El neutral admiraba la niebla que los rodeaba. Daro valoraba la posibilidad de que hubiera perdido el juicio, porque no había un entorno más repetitivo que estar envuelto en niebla. No había nada que observar, solo un remolino negro que amenazaba desde todas partes salvo el suelo.

—Haremos un alto —anunció Saned.

Hiss movió el báculo y golpeó el suelo dos veces. Los titanes y las sombras se detuvieron.

—¿Por qué nos paramos? —preguntó Sirian sin disimular su impaciencia.

Nilia le agarró por el cuello.

—Tú puedes seguir, si lo prefieres. —Apretó. A Sirian se le escapó un gemido—. Luego te alcanzaremos.

Le levantó y lo arrojó hacia la niebla. El neutral voló y chilló con auténtico pánico, aleteó con los brazos intentando frenarse. Se estampó contra el suelo a dos pasos de la niebla, rodó por la inercia y a duras penas logró detenerse antes de que la masa gris se lo tragara. Enseguida retrocedió con el rostro pálido. Daro se preguntó si Nilia había calculado para dejar a Sirian justo al borde, o si lo había lanzado sin importarle el resultado. De cualquier modo, Sirian se mantuvo callado, que parecía ser el objetivo de Nilia.

Hiss se acercó a Saned.

—¿Puedo ayudarte, mi bellísima?

—Estoy bien —le cortó la viajera.

Pero no sonó tan tajante como en ocasiones anteriores. Saned no solo no estaba molesta por la atención de Hiss, sino que la agradecía, aunque no lo admitiera. Así lo entendió el evocador, que se sentó a su lado y se colocó el tupé.

—¿Queda mucho? —preguntó Nilia.

—No puedo precisar las distancias —respondió Saned—. La niebla lo distorsiona todo. Tú colocaste la runa. ¿No sabes dónde?

—Descansa —recomendó Nilia—. Pero deprisa.

—Me tomaré el tiempo que necesite —advirtió Saned.

—No puedo estar segura de que la runa dure mucho más. Podemos llevarte si estás agotada, Saned.

—He dicho que dispondré del tiempo que necesite —repitió desafiante la viajera.

Nilia la miró con intensidad.

—Quizá yo pueda ayudarte —se ofreció Daro—. Puedo sanarte, restablecer tus fuerzas para que…

—Ni se te ocurra —amenazó Saned—. Acércate a mí y apagaré el cetro. ¿Lo has entendido, asqueroso siervo del Viejo?

—Saned, te está ofreciendo ayuda —intervino Nilia.

—¡No quiero ni que me mire! —estalló la viajera—. Moriré antes que dejar que un ángel me…

—¡Estás completamente loca! —se enfadó Daro—. ¡Todos lo estáis!

Nilia le agarró por el cuello, como había hecho antes con Sirian, lo levantó y se alejó varios pasos de Hiss y Saned.

—Cierra la boca —le amenazó—. Mantente a distancia de Saned o moriremos todos, así de sencillo.

—Pero si estaba dispuesto a ayudarla. Yo no…

—No todos los demonios quieren la ayuda de un ángel. Lo comprenderías si hubieras vivido en el Agujero. Deja las cosas como están.

—Todo esto es culpa tuya. Solo a ti se te podía ocurrir juntar a ángeles y demonios y meterlos en la niebla. Nuestras vidas dependen ahora de una vieja resentida.

—Te recuerdo que nadie te obligó a venir. Ahora cierra la boca y no te acerques a Saned.

Resultaba complicado alejarse mucho de ella. La luz de su cetro apartaba la niebla entre treinta y cuarenta pasos. Alejarse más significaba ser engullido por la niebla. Daro maldijo el momento en que aceptó unirse a esta misión.

—¡Nilia! —gritó Sirian.

El neutral señalaba la niebla que tenía frente a él, a un paso escaso de distancia. Había una zona en que los remolinos eran más claros que el resto. Ninguno había observado nada parecido hasta ese momento. Y no solo eso, la parte que señalaba Sirian ganaba claridad con rapidez, mucha claridad. Dentro de la niebla había una luz que se acercaba a ellos.

Nilia corrió hasta la posición del ángel y lo apartó.

—¡Daro, detrás de mí! ¡A cinco pasos! —ordenó sacando los puñales—. ¡Hiss, que los titanes no entorpezcan mis movimientos! ¡Saned, tendrás que mantener el cetro cerca de mí para que disponga de suficiente espacio para maniobrar!

Todos obedecieron con rapidez. Daro corrió a situarse tras Nilia, preparado para curar el menor roce que sufriera enfrentándose a… Ni siquiera sabían qué era esa luz. Jamás un viajero había informado de ver nada más que niebla al viajar entre los diferentes planos de realidad.

Sirian era el único que parecía fuera de lugar, incapaz de apartar los ojos de la niebla, demasiado cerca de Nilia, que no dudaría en matarlo si lo consideraba un estorbo en sus piruetas de combate. Después de todo, Sirian era el único prescindible.

Nilia desplegó las alas de fuego.

La niebla se volvió gris, luego más clara, luego casi transparente. Asomó una porción con forma humana para luego desaparecer y de repente había alguien ardiendo delante de ellos. El fuego que consumía aquel cuerpo era de color verde. Por los graves alaridos, parecía un hombre. Nilia retrocedió un paso, claramente indecisa. Miró a Sirian, quien se encogió de hombros. El hombre en llamas cayó al suelo sin dejar de chillar con desesperación.

—¡Sauron! ¡Ayúdame! —gritó el agonizante tendido en el suelo.

Daro no tenía la menor idea de a qué podía referirse aquel pobre desgraciado. Se concentró en tratar de entender algo más entre los alaridos descarnados.

—¡Saurooooon! ¡No puedo morir! ¡Sauron! ¡Por favor!

—¡Cúralo! —gritó Sirian de repente—. ¡Daro! ¡Cúralo!

El sanador dudó, miró a Nilia.

—¿Tú eres Sauron? —preguntó la demonio al neutral.

—Sí, creo que lo conozco. Luego os lo explico. ¡Pero hay que curarlo! ¡Daro! ¡Este hombre no puede morir otra vez!

—¿Otra vez? —preguntó el sanador, confuso.

—Le aplastó un avión cuando… ¡Las explicaciones luego! —se enfadó Sirian—. ¡Cúralo! ¡Antes de que muera!

Nilia le dio permiso. Daro se acercó a la hoguera humana y se frotó las manos.

—Veamos qué puedo hacer por ti.

—Sigue sin cambios —dijo el ayudante del doctor Brown.

Velaba al último herido del incendio, un pobre hombre a quien las llamas habían convertido en un espantoso amasijo de piel deforme. Tan solo una pequeña porción de la cabeza, que incluía la oreja y el ojo derechos, y el dedo meñique de la mano izquierda se habían salvado del fuego. El resto de la piel había quedado abrasada. Nunca se libraría de esas quemaduras, suponiendo que al final sobreviviera.

—Ve al carro y asegúrate de que hay espacio para él —dijo Brown señalando al herido.

—Como quieras —dijo el ayudante pasando a su lado—. Pero no hay garantías de que sobreviva aunque lo llevemos con nosotros.

—No lo abandonaré aquí. Si no hay hueco, tira algo, lo que sea. Lo dejo a tu criterio.

El ayudante se marchó.

Brown había enterrado a tres personas a causa del incendio, y había tratado a al menos un par de docenas con quemaduras de diversos grados. También había entablillado piernas y brazos. Pero solo los muertos le atormentaban. Los huesos rotos ya se habrían soldado o estarían a punto. Así de rápido se curaban en el Cielo. Unos pocos días equivalían a semanas en el antiguo mundo.

Pero los muertos no resucitaban.

Y aquel pobre desgraciado que yacía en la cama era el último herido grave del incendio. Brown no podía explicar cómo seguía con vida. Incluso en el Cielo, nadie debería sobrevivir con el noventa y ocho por ciento de la piel quemada. Sin embargo su pecho subía y bajaba.

Brown asumía que estaba en una especie de coma, dado que no le habían administrado ningún medicamento que lo mantuviera sedado. El paciente estaba sumido en un sueño del que nadie sabía si iba a despertar. Y su piel seguía desprendiendo humo, igual que cuando lo trajo Piers el día del incendio. Ningún otro paciente había tenido una reacción similar a las quemaduras. No hacía falta ser un genio para comprender que aquel paciente era especial en algún sentido.

Brown valoraba que pudiera tratarse de un demonio, tal vez el causante del incendio. Si descartaba la teoría de Stacy de que había sido un accidente, lo más lógico era pensar que un incendio de fuego verde lo había provocado un demonio. A dicho demonio se le podía haber ido de las manos y habría acabado consumido por sus propias llamas. Era la explicación más razonable para la extraordinaria resistencia del paciente a las quemaduras. Aunque demonios y ángeles no eran los únicos seres extraordinarios. También estaban las gemelas mudas que no crecían ni se desarrollaban, o Rylan, un mestizo de humano y demonio. Incluso había rumores de un anciano y un niño que habían tomado parte en la muerte de Dios.

Había otro detalle que alejaba la posibilidad de que se tratara de un demonio. Probablemente solo era una tontería, pero Brown no podía sacársela de la cabeza. Por lo visto, el paciente era un fan devoto de El señor de los anillos. Varios de sus ayudantes le habían oído hablar sobre el libro o la película mientras estaba inconsciente, incluso el propio Brown lo oyó una vez amenazar al señor Oscuro. El paciente hablaba poco en su estado, pero cuando lo hacía pronunciaba bastante bien. Aquellos delirios no podían provenir de un demonio. En los once años que pasaron entre los humanos, desde que la Onda abrió el Infierno hasta el final de la guerra, no parecía probable que los demonios hubieran leído el libro o visto la película. Un ángel, un observador, sí debería estar familiarizado con una de las historias más conocidas del mundo antiguo, pero tanto como para mencionarlo mientras estaba en coma… Brown lo dudaba. Una obsesión de ese tipo era propia de un humano.

—¡Brown! —le llamó una voz de mujer. Absorto en sus pensamientos no la reconoció—. ¿Estás aquí? ¡Brown!

La puerta se abrió y entró Lucy con gesto preocupado.

—Ya lo he recogido todo —dijo Brown—. En cuanto movamos al paciente nos iremos. Dile a Stacy que no la retrasaré.

—No estoy aquí por ella. Bueno, sí, pero no me envía ella. Quiero hablar contigo en privado, Brown.

Malas noticias. Brown conocía relativamente bien a Lucy, la apreciaba, le daba la impresión de que coincidía con él en muchos de los puntos que le habían llevado a enfrentarse a Stacy en el pasado. Por eso reconocía la preocupación en el tono de sus palabras, en el leve temblor de las pecas de su rostro.

—No hay nadie más —dijo Brown con un gesto de la mano derecha—. Tranquila, cuéntame qué sucede.

—Se trata de Stacy, de toda esta operación —dijo Lucy—. Es una locura, no podemos abandonar la ciudad.

—Tú eres su mano derecha, Lucy, incluso hay quienes creen que gobernáis las dos.

—Stacy utiliza el incendio para su beneficio. No me trago que piense que la ciudad no es segura. ¿Qué otro sitio lo sería, Brown? No tiene sentido.

—No lo sé. No soy un experto en seguridad. ¿Por qué me haces esa pregunta a mí?

—Stacy planea algo que no me ha contado, Brown, algo muy serio y nos arrastrará a todos con ella. ¡A toda la humanidad!

—¿Presupones que se trata de algo malo?

—¿Crees que la opinión de una sola persona justifica poner en riesgo a toda la raza humana? Stacy va a cometer una osadía o no nos ocultaría sus intenciones. Y su atrevimiento puede acabar en un error catastrófico.

Aquellas revelaciones eran demasiado importantes para ignorarlas. Después de todo, la segunda persona en la jerarquía de la humanidad le estaba advirtiendo sobre el posible fin de la raza humana.

—Quiero pensar que algo te ha puesto nerviosa y que por eso exageras. Reflexionemos antes de…

—¡No hay tiempo, Brown! La zona norte de la ciudad ya ha comenzado la evacuación. Están saliendo miles, guiados por el ejército.

—Vamos a los orbes —dijo Brown repitiendo lo que Stacy le había explicado—. A sellarlos o a fortificarlos para que no vuelvan a…

—¿Y para eso tenemos que ir todos?

—Stacy no quiere dejar a la población indefensa.

—¡Hablas como ella! —Lucy dio una patada al aire—. Te ha convencido, pero no eres tan ingenuo. Te he visto discutir con ella. Escucha, no tienes que creerme, solo aceptar que existe al menos una posibilidad de que yo tenga razón.

—De acuerdo. Partamos del supuesto de que llevas razón. No sé qué podría hacer por ti. Sí, me he enfrentado a Stacy más que ninguna otra persona, pero también sabes que nunca logré convencerla de nada.

—Y nadie lo lograría. Pero no es eso lo que te propongo. Stacy te habló una vez de fundar una colonia lejos, ¿verdad? Como una especie de seguro, por si nos pasaba algo a nosotros. La humanidad debe perdurar.

Brown recordaba esa conversación con Stacy.

—Ahora entiendo lo que pretendes.

—Tenemos que irnos con tanta gente como podamos reunir. ¿Me ayudarás, Brown?

—No —contestó muy rápido el doctor—. Lo siento, pero creo que te equivocas, Lucy, y espero que rectifiques.

Lucy se desplomó en una silla como si un mazo gigante la hubiera aplastado.

—¿Puedo preguntarte qué te ha hecho cambiar de opinión respecto a ella? No comprendo cómo consigue que incluso tú secundes sus decisiones. Puede que la subestimara y Stacy sea mejor líder de lo que imaginaba.

Brown coincidió en ese último pensamiento que Lucy había expresado en voz alta. Convencer a los que piensan igual que tú no tiene mérito alguno. Un gran líder consigue que le respalden también quienes no comparten su punto de vista.

—Creo que debes asumir tu parte de responsabilidad. Ven, te mostraré lo que quiero decir.

El doctor apartó la cortina de la ventana y señaló al exterior. Por la calle avanzaban cientos de personas en orden, cabizbajos, con mochilas a las espaldas y miradas tristes, escoltadas por soldados que se aseguraban de que nadie se quedara atrás, algunos tirando de carruajes cargados de víveres.

—¿Qué quieres que vea? —preguntó Lucy.

—A cualquier de ellos dejando la que ha sido nuestra casa desde el éxodo. Míralos bien. No tienen alternativa, no han tomado la decisión de irse, no han tenido voz. Tú sí, Lucy, tú tienes acceso a Stacy más que ninguna otra persona. Es con ella con quien deberías discutir, no conmigo ni con cualquier otro. Eres tan responsable como Stacy de lo que está pasando.

—Pero no me ayudarás a cambiarlo.

—Porque debemos estar juntos. Se avecina algo terrible, es evidente, puedo sentirlo. No sobreviviremos dividiéndonos. Hay ángeles y demonios, y creo que algo más…

—¿Algo más?

—Eso ahora no importa. No sobreviviremos divididos. Estaríamos a un paso de enfrentarnos entre nosotros y eso sería nuestro fin. Ángeles y demonios eran hermanos y fíjate ahora. Por primera vez en nuestra historia nosotros estamos unidos y no debemos cambiar eso. Así que iré con Stacy y, cuando un día estemos a salvo en alguna parte, me volveré a enfrentar a ella si considero que hay que hacerlo, siempre por el bien de la humanidad.

—Un error ahora podría ser el último. Los ángeles no consentirán que les prohibamos entrar en nuestra esfera.

—Los ángeles ya atacaron a la expedición científica que enviamos a la esfera de los neutrales, ¿recuerdas? Nos impidieron seguir investigando y buscando nuestro destino.

Lucy se despidió con un gesto rápido y se encaminó a la puerta.

—Espero que aciertes, Brown. Por nuestro bien.

—Eso no es suficiente. —Lucy se detuvo, le miró extrañada—. Stacy carga con el destino de la humanidad sobre los hombros. Desde Jack, nadie ha soportado semejante responsabilidad. Debemos ayudarla. Tú debes ayudarla, Lucy. No la dejes sola en este momento, por favor. Es demasiado fácil criticar a quien toma decisiones de las que dependemos todos.

—Yo no…

—Tu sí. Solo tú, de hecho. Que no estés de acuerdo con Stacy no significa que no puedas confiar en ella. Necesitamos una voz que nos una y le ha tocado a Stacy. ¿Sabes?, no creo que a ella le haga mucha gracia, porque tendrá que afrontar muchas protestas y se ganará nuevos enemigos que no tienen visión de conjunto y están deseando derrocarla. Si no estás a su lado, la presión la aplastará y lo pagaremos todos. Nadie puede hacer esto solo. Nadie debería estar solo.

Lucy se marchó sin decir nada. El doctor Brown trató de cortarle el paso, pero ella fue más rápida. Esperaba que sus palabras hubieran calado en Lucy porque él ya no podía hacer más. Su responsabilidad era otra y debía cumplir con ella. Llamó a sus ayudantes.

—Nos vamos. Transportad al paciente al carro y marchemos con los demás. —Los ayudantes, extrañados, no se movieron—. ¿Algún problema? —se enojó Brown.

—El paciente… —El ayudante señaló detrás de Brown—. No está en la camilla.

Brown giró sobre sus talones y comprobó con horror que, en efecto, el paciente había desaparecido. La cama conservaba aún la forma de su cuerpo. Brown estaba en la única entrada a la estancia, por lo que no podía haber salido por ahí sin que lo hubiera visto, eso suponiendo que el paciente pudiera moverse, algo imposible con sus quemaduras.

Alguien se lo había llevado, era la única explicación, aunque faltaba por saber cómo habían entrado y salido sin que Brown se enterara. Entonces reparó en una pequeña estela de humo que flotaba en la estancia. El humo salía por la ventana que él mismo había abierto. El humo tenía trazas de color verde.

—Organizad la marcha —ordenó a sus ayudantes—. Nos vamos.

Luego saltó por la ventana.

CAPÍTULO 10

—Está bien, lo admito. —Estela arrojó una piedra para descargar su frustración—. Me he perdido o no entiendo nada. El tipejo ese, Ramsey, está en dos partes al mismo tiempo o yo soy tonta perdida.

Piers y Óscar se miraron.

—Me sorprende que tú lo entiendas —dijo con franqueza Óscar.

—¿Porque soy un pobre carcelero medio tonto?

—No pretendía decir eso, ni ofenderte. No creo que nadie pueda entenderlo en realidad. Es normal que la pobre muchacha esté confundida.

—Solo bromeaba, abuelo —sonrió Piers—. Es cierto que a Ramsey no hay quien le entienda. Pasea por la niebla, está en dos sitios a la vez… Yo no es que no lo hubiera entendido en su momento, es que habría sacudido hasta que Carlota se apagara a quien hubiera intentado colarme esa patraña. Pero veo que tú sabes mucho de Ramsey. ¿Es porque estuviste en su cuerpo?

—Por favor, no nos metamos con cosas más raras como cambios de cuerpos —pidió Estela—. Vamos de una en una. ¿Qué pasa con Ramsey?

—Lo lamento, pero Ramsey es demasiado complicado para vosotros. Me temo que…

—Estaba en coma —dijo Piers.

Óscar miró al viejo alcaide completamente perplejo.

—Es absolutamente imposible que sepas eso, Piers.

—Me pierdo otra vez —dijo Estela—. ¿Estaba en coma por las quemaduras? ¿Y le curó el ángel desde la niebla? Cada vez es más confuso esto.

—Ramsey pasea entre la niebla cuando muere —dijo Piers—. Al estar en coma, por lo visto, está aquí y allá. ¿A que es divertido?

Su sonrisa era tan exagerada que sus labios parecían el ecuador de una esfera arrugada y marchita. Óscar tenía la respiración agitada.

—¿Cómo sabes tanto de Ramsey? —preguntó Óscar con una serenidad tan forzada que transmitió el efecto contrario.

—No hemos llegado a ese punto todavía, abuelo. Ahora dime tú por qué no te atreves a preguntar por las gemelas. Sí, he notado como te tensas las pocas veces que se mencionan. No serás uno de esos a los que le van las niñas, ¿verdad?

Óscar dejó caer la cabeza.

—Las conocí hace muchísimo tiempo, siendo adolescente. Me quitaron algo y trato de recuperarlo desde entonces. Es personal.

Piers midió a Óscar, resopló. Estela captó un leve movimiento y agradeció que Piers estuviera concentrado en su intenso escrutinio del anciano. Mazo se había movido. Por fin. Estaba tirado detrás del alcaide de modo que Óscar no podía verle, pero ella sí. Mazo abrió un ojo con lentitud, como si el párpado pesara una tonelada. Estela sacudió la cabeza de manera casi imperceptible, imprimió toda la alarma que pudo a sus ojos. Mazo lo entendió, cerró el ojo y permaneció inmóvil.

Estela se maravilló de la rapidez con que su compañero había entendido la situación. Debían recuperarse del todo antes de volver a enfrentarse a Piers. Ahora que Mazo había despertado, solo necesitaba tiempo.

—Sigo sin entenderlo —dijo Estela—. ¿Estaba muerto o en coma? Por favor, ¿me lo podrías aclarar, Piers? No quiero perderme el resto de la historia.

—Pues claro, niña —dijo Piers con evidente satisfacción—. La escoria que tiene una oportunidad de redimirse es la que presta atención a sus mayores. Sigue así.

Los ángeles marchaban en un sinfín de formaciones diferentes. Componían una masa de armaduras plateadas organizada en batallones y legiones, que caminaban sincronizados, en orden, cada uno ocupando su lugar en un mar de alas blancas.

Las únicas armas que se veían eran los escudos de algunos custodios. Solo unos pocos portaban espadas cortas de fuego, los corredores, que transmitían las órdenes grabando runas. Pintaban un símbolo y una formación de ángeles se desviaba o se fundía con otra. Tumor observaba las maniobras impresionado por su precisión y rapidez. Había miles de ángeles perfectamente coordinados que reaccionaban a las runas de los corredores sin entorpecerse unos a otros. Era un baile perfectamente coreografiado que podía adaptarse a cualquier situación con la máxima eficacia.

Tumor no era militar, pero, como todo el mundo, había presenciado las guerrillas que se sucedieron los diez años que siguieron a la Onda, a veces incluso tomando parte en ellas, y era incapaz de concebir un ejército de humanos que se organizara y moviera como el de los ángeles.

Kalas parecía impaciente. Movía mucho las alas y las manos, y giraba el disco de tierra en todas direcciones. Sulmy, por el contrario, era una estatua a su lado. A pocos pasos de distancia, Renuin hablaba con un tal Iskandar, que, si Tumor lo había entendido bien, era como el custodio de mayor rango y quien estaba al mando del ejército de los ángeles.

—Además de tu escolta —decía Iskandar—, llévate dos regimientos y varios corredores. Avisad al menor indicio de movimiento de tropas enemigas.

—No debéis regresar a por nosotros —dijo Renuin—. Debéis aprovechar el factor sorpresa y llegar tan lejos como podáis. El objetivo mínimo es conquistar y asegurar el terreno circundante al orbe para garantizar el paso a nuestras tropas. Ese objetivo es prioritario sobre nuestra propia seguridad.

—Con el debido respeto, esa decisión me corresponde a mí —dijo Iskandar—. Es una cuestión militar. Yo valoraré el peso que tiene para nosotros mantener a nuestra líder a salvo, y el peso que tendría en la moral de los demonios eliminarte.

Kalas bufó.

—Detesto las discusiones tácticas. ¡Sulmy! ¡Engánchate!

—No puedes interrumpirlos, Kalas. Están tomando decisiones que afectan a nuestro futuro. Ten paciencia.

—¡Asquerosa sirvienta! ¡Yo soy nuestro futuro!

Pero Sulmy no se movió. Tumor ya los conocía lo suficiente como para saber que Kalas no podría convencerla. Y Sulmy lo detendría si trataba de acercarse a Iskandar y Renuin por sus propios medios. Ese era uno de los numerosos momentos en que Kalas tenía que tragarse su rabia. Y no le gustaba.

Tumor aprovechó para mascar un montón de raíces con un sabor repugnante. La verdad era que no estaban mal, pero no comía otra cosa desde que llegó a la esfera de los ángeles y estaba harto. La curación le había abierto el apetito y, como los ángeles no necesitaban comer, no encontraba otra cosa que llevarse al estómago.

—Quiero que te vayas con Renuin —le dijo Kalas.

—¿Por qué?

—Es más seguro. Va a vigilar el orbe de los humanos por si los demonios dieran un rodeo. Pero no lo harán, ni siquiera se esperan nuestro ataque. Así que allí no habrá peligro para ti.

—De eso nada. No pienso perderme un enfrentamiento entre ángeles y demonios ni loco.

A Kalas se le escapó una de sus risas condescendientes.

—¿Ves a todos esos ángeles? ¿Y los que siguen viniendo? Vamos a invadir la esfera de los demonios. Es una guerra, no un enfrentamiento. No podré garantizar tu seguridad.

—Me da igual. Tú mismo has dicho que no se lo esperan, así que será una victoria rápida. Y quiero verla. —Tumor se cruzó de brazos—. Si no me llevas, dejaré de ser tu mascota y me iré.

—Como quieras. Eres peor que Sulmy. —Kalas se inclinó con aire conspirador—. Pero no bromees con irte. Ya no puedes.

—¿Cómo que no?

—Piensa en todo lo que has visto y en todo lo que sabes. Los ángeles no se arriesgarán a que se lo cuentes a los demonios o a que te capturen y te obliguen a hablar. ¿Lo entiendes?

Tumor, que hasta el momento no lo había pensado de esa manera, tragó saliva.

Renuin se marchó en la dirección opuesta al orbe. Sulmy se enganchó con la cadena de fuego para llevar a Kalas junto a Iskandar.

—Nosotros pasamos ya —informó el moldeador.

—Aún no se ha asegurado la zona —se opuso Iskandar—. Solo han cruzado cuatro batallones y…

—Me trae sin cuidado —le cortó el moldeador—. Tengo que estar allí y dirigir la batalla. Nada militar, no temas, eso es lo tuyo. Pero quiero asegurarme de que…

—Ya, ya. Si Stil aparece, trataré de conseguirte una de sus plumas —dijo de malhumor Iskandar—. Me lo has repetido hasta el hastío, pero si hacerlo compromete nuestra posición…

—Lo harás de todos modos —le cortó Kalas—. Porque yo he decidido que no conseguir la pluma nos compromete más que cualquier cuestión militar. ¿Me has entendido, Iskandar? Enviarás a ángeles a morir si es necesario.

Era palmario que las órdenes de Kalas no le hacían la menor gracia a Iskandar. Pero también advirtió que el custodio lo haría. Ya nadie se atrevía a discutir las decisiones de Kalas. Desde que descubrió los pedazos de titanes ocultos, ningún ángel lo cuestionaba. Claro que eso no significaba que ahora despertara sus simpatías. Más bien, al contrario. Le odiaban todavía más porque no tenían más remedio que aceptar su criterio mientras Kalas los humillaba a todos y les recordaba que eran inferiores a él.

Renuin, de manera implícita, también había aceptado las teorías de Kalas. La guerra que iban a librar se podría considerar de Kalas contra los demonios.

Tumor se mantenía pegado a la plataforma de Kalas mientras avanzaban hacia el orbe. Intentaba ignorar las miradas que le arrojaban los ángeles. Además de no agradarles que un menor anduviera por allí, parte del odio que profesaban a Kalas se vertía sobre él. Solo Sulmy parecía ajena al desprecio. La custodio avanzaba con paso rápido, las alas acorazadas inclinadas hacia adelante, sobre los hombros, el bastón en las manos, y una colección de púas sobresaliendo de diferentes partes de su armadura, como el yelmo, las articulaciones de las alas, los hombros. En opinión de Tumor, quien quiera que se atreviese a ponerse delante de ella los tenía bien puestos.

—Despiértame cuando hayamos cruzado —dijo Kalas.

—¡Pero si el orbe está a menos de quinientos metros!

El moldeador ya se había recostado sobre el tronco y cerraba los ojos. Para llevar solo un par de años durmiendo, era todo un profesional cogiendo el sueño. Al tío no le perturbaba el ruido de miles de ángeles desfilando a su alrededor. Tumor dormía menos desde que estaban en el Cielo. Era como si no necesitaran tantas horas para recobrarse. Pero no conocía a nadie capaz de cerrar los ojos en medio de una guerra y ponerse a roncar.

—Esta vez no, viejo asqueroso —gritó Kalas con los ojos cerrados—. Tu bastón, tu bastón… Pienso rompértelo en la cabeza si alguna vez lo encuentro… ¿Y el niño? Te he visto, maldito… Arggggagagagaggg.

Kalas se llevó la mano al cuello y se puso tenso. Braceaba y hacía aspavientos mientras su piel adquiría un tono ligeramente morado. Sacudía la cabeza contra el tronco, pero no abría los ojos en ningún momento.

—¡Sulmy! —Tumor se adelantó para llegar hasta la custodio—. ¡Sulmy! Kalas está…

—Está soñando —dijo Sulmy sin dejar de caminar—. Eso es bueno. Le aliviará el dolor.

—Pero es una especie de pesadilla y parece que le estén estrangulando.

—¿Ha mencionado a un viejo y a un niño?

—Sí. ¿Ha soñado con ellos más veces?

—Se pelean con frecuencia. No te preocupes. Vuelve a su lado y prepárate. Le despertaremos tras cruzar el orbe.

Resultó que Sulmy llevaba razón y Kalas ya se había tranquilizado para cuando Tumor se situó de nuevo junto a él.

—El que faltaba —gruñó Kalas—, el idiota de los teléfonos y el sombrero ridículo. ¿Es que no puedo soñar tranquilo?

Al menos ya no le estrangulaban las creaciones de sus sueños y no se movía. La cabeza estaba apoyada sobre el hombro izquierdo y solo se movía cuando hablaba. Así, quietecito, no causaría problemas al cruzar el orbe, que por cierto era de un tamaño considerable, más pequeño que el de la esfera de los humanos, pero enorme, sin duda. Los ángeles lo cruzaban en hileras de entre diez y veinte custodios. En pocos segundos pasaban decenas de ángeles a paso ligero.

Como en ocasiones anteriores, Tumor no sintió nada especial al cruzar el orbe, solo una sensación como si se mojara, pero que desaparecía en cuanto salía al otro lado.

La esfera de los demonios era bastante más siniestra que la de los ángeles. El suelo era roca desnuda y agrietada, y estaba repleto de runas de fuego verde. Había ángeles que las iban deshaciendo sin esfuerzo aparente. A lo lejos, a cientos de metros, se extendía lo que parecía un bosque frondoso con variedad de vegetación. Los demonios habían arrasado el terreno alrededor del orbe para sembrarlo de esas runas verdes.

Los ángeles mantenían las posiciones y los batallones mientras seguían llegando más a través del orbe. Tumor había esperado encontrarse con una carnicería, pero enseguida comprendió por qué los demonios no atacaban. Eran muy pocos. Había algunas formas con alas negras deslizándose en los límites del bosque, agazapados. También se oían aullidos y ladridos. De lo que no había rastro era de los titanes, que Tumor suponía serían la fuerza de choque que enviarían en primer lugar.

Los demonios, en efecto, no habían imaginado que les invadiera un ejército entero de ángeles y debían de estar reuniéndose y esperando a los suyos.

—¡Kalas! —gritó Sulmy—. ¡Despierta!

—¿Tú tienes problemas? —bufó Kalas, dormido—. No me hagas reír. Yo tengo que vivir con el peor de los monstruos. Un ser tan horrible que tiene que cubrir su rostro con un casco que tiene un pincho en la frente y…

Sulmy dio una patada a la plataforma de Kalas y a punto estuvo de volcarla.

—¡Kalas!

El moldeador se frotó los ojos y estiró los brazos y las alas.

—¡Aaaah! ¿Qué te he dicho de ese yelmo cuando me despierto? ¡Me vas a atravesar un ojo! Ah, oh, la espalda me está matando. Tengo que dormir un poco más. Despiértame en un par de siglos.

Se acomodó de nuevo contra el tronco del árbol, de lado, buscando una posición cómoda para la cabeza. Sulmy le cruzó la cara con el guantelete.

—¡Maldita criada desagradecida! —Kalas se llevó la mano a la boca mientras abría los ojos al máximo. Se le congeló la expresión de furia en el rostro al contemplar el panorama—. ¿Ya hemos llegado? ¿Por qué no me has despertado antes? ¡Estás loca! Quiero que te largues y me dejes en paz de una vez, ¿me oyes? No, mejor aún, ve a por los demonios. Con suerte, acaban contigo.

—Todavía no he visto a Stil —dijo Sulmy.

—¿No? Me vuelvo a dormir. Avísame cuando aparezca. Mi espalda… Me la arrancaría si pudiera…

Sulmy levantó la mano.

—Espera. —Tumor se apresuró a intervenir para ahorrarle a Kalas un segundo guantazo—. Kalas, necesitarán tu genio para el combate. No puedes dormir ahora.

—Yo no sé nada de táctica militar.

—Pero puedes adivinar las intenciones de los demonios, como hiciste con los titanes ocultos.

—Los titanes… ¿Dónde están los titanes?

—Los demonios están formando en el bosque —dijo Sulmy—. Aún no han atacado.

—¿Nos han dejado cruzar sin más? —se extrañó Kalas.

—Somos demasiados como para que intenten detenernos sin el resto de su ejército.

—Solo por decirlo tú, suena estúpido y estoy en contra —dijo Kalas.

El moldeador bajó las alas hasta que las puntas tocaron el suelo.

—Tenías razón —dijo Sulmy—. No se lo esperaban. Es lo que querías…

—Siempre he querido que insonorizaras el yelmo, pero no hay manera. ¡Engánchate! Tumor, a mi lado. ¡No te separes! ¡Sulmy, tenemos que irnos! ¡Ahora!

Las palabras de Kalas, su tono, su expresión… Tumor sintió miedo. Agarró una de las ramas secas del tronco de Kalas y se juró que no la soltaría. Se juró también que, si en el futuro se le presentaba la posibilidad de ir a otra guerra contra demonios, decidiría no acudir.

—¡No podemos retroceder, Kalas! Miles de ángeles están cruzando el orbe. Nos chocaríamos y provocaríamos el caos en nuestras filas, además de impedir que sigan llegando refuerzos.

—¡Entonces avanza! —gritó Kalas—. ¡Ordena el ataque!

—Iskandar no ha pasado todavía.

—¡Maldita seas un millón de veces, Sulmy! ¡Te digo que nos saques de aquí ahora mismo! ¡A todos! ¡Ordena el ataque antes de…!

El suelo comenzó a vibrar con violencia. Tumor se habría caído de no haberse aferrado a la rama del tronco de Kalas. Una línea de fuego cruzó entre sus piernas, otra hilera de llamas atravesó aquella primera línea, y luego otra. Se propagó una telaraña de fuego por la tierra mientras crecía un crujido que los envolvía a todos. Varios ángeles perdieron el equilibrio por el temblor.

Las líneas de llamas abrieron grietas y el terreno comenzó a elevarse en diferentes puntos entre el ejército de ángeles. Custodios y sanadores caían y rodaban unos sobre otros. Una de aquellas grietas se formó justo delante de Tumor, que vio la roca subir y subir a dos pasos de distancia, ante sus propios ojos. El suelo se inclinó y él y Kalas fueron arrastrados hacia atrás. Tumor recibió golpes por todas partes mientras rodaban sin control. Alcanzó a ver a Sulmy cayendo en la dirección opuesta. Se habían quedado sin protectora.

Kalas vomitó toda clase de improperios. Había caído boca abajo y el disco de tierra aplastaba su cuerpo. Tenía el cuello doblado en una posición muy forzada. Y todo seguía moviéndose a su alrededor. Nubes de polvo arrastraban tierra y piedras pequeñas. Todo retumbaba y crepitaba. A Tumor le parecía que la esfera entera se estaba resquebrajando, que los demonios habían provocado un terremoto donde estaban los ángeles. Si había alguien capaz de detener aquella locura era Kalas.

Tumor apoyó el hombro contra la plataforma de Kalas y empujó con todas sus fuerzas. Apenas la movió. El moldeador seguía aplastado debajo. Tumor lo volvió a intentar. Nada, era imposible que él solo le diera la vuelta. Necesitaría… Una roca enorme rodó hacia ellos y le golpeó en el hombro, arrojándole a un lado. Luego la roca se estrelló contra el disco de Kalas y milagrosamente volvió a quedar boca arriba. Tumor no entendía cómo Kalas seguía unido a ese pedazo de tierra.

El aspecto de Kalas no era el mejor, desde luego, con el pelo revuelto y las plumas desordenadas. Palpaba el disco de tierra en busca de una referencia para orientarse. Al menos no se había quedado inconsciente y no estaba soñando.

—¡Kalas! —Tumor regresó a su lado—. ¿Estás bien? ¡Nos han lanzado un terremoto!

—N-no… es un… terremoto —dijo el moldeador tratando de enfocar la visión.

—¿Entonces qué?

Kalas, aún aturdido, señaló un punto. Tumor se giró y vio la pequeña montaña que se había alzado del suelo y que los había hecho caer rodando. Aquella montaña se movía y tenía líneas de llamas recorriendo sus grietas. Dos fuegos rojos ardían donde uno esperaría encontrar los ojos. Aquella montaña era un titán.

Y no era el único. Había cientos, miles de titanes entre las filas de ángeles causando el caos y rompiendo las formaciones. Los demonios los habían colocado de manera que los titanes fueran el suelo que pisaron al llegar, un camuflaje perfecto. Nunca se le habría ocurrido comprobar si el suelo que pisaba estaba vivo. Kalas se había dado cuenta al despertar, pero no le dio tiempo a alertar a los ángeles. Y lo iban a pagar caro.

El titán que había señalado Kalas también los había visto a ellos. Se giró en su dirección y alzó las rocas deformes que hacían de puños.

—Kalas, detenlo —suplicó Tumor, al borde del pánico.

El moldeador movió las alas, las puntas en llamas, y trazó un par de líneas de fuego que se disolvieron casi al instante. Todavía estaba mareado y no se concentraba. Los puños del titán ya habían iniciado el descenso.

Tumor tal vez podría saltar a un lado, pero Kalas era ángel muerto. No había forma posible de que lograra desplazar el disco flotante a tiempo.

Un fuego muy rojo cubrió sus cabezas y detuvo los puños del titán. El fuego era alargado y curvado, terminado en punta, unido a un bastón metálico por el lado ancho. El bastón lo sostenía Sulmy. La custodio estiró las piernas y obligó a los puños del titán a ascender poco a poco. Entonces dio un último empujón hacia arriba con la guadaña de fuego y desequilibró al titán, que tuvo que retroceder y acabó tropezando con otro más pequeño.

—Hay que salir de aquí.

Sulmy enganchó el disco de Kalas mientras aferraba la guadaña con fuerza. Tumor no recordaba que sus guanteletes tuvieran pinchos en los nudillos.

—No —dijo Kalas—. Nos quedamos. Tengo que detener a los titanes.

—Mi prioridad es tu seguridad.

—Pues protégeme, pero no me lleves lejos de aquí, Sulmy, o estarás condenando a los ángeles.

—Hay otros moldeadores que…

—Sabes que no podrán —la interrumpió Kalas—. Solo yo puedo. Tienes que dejarme, Sulmy. De todos modos, yo ya estoy muerto.

—Es mi deber…

—Ya no lo es. Vete. Por favor.

—No te dejaré aquí. ¡No es tu destino!

Ahora no discutían como siempre. Tumor, que había presenciado los choques entre ellos en infinidad de ocasiones, no tenía dificultad para apreciar la diferencia.

—Tumor, convéncela y marchaos. Es estúpido que muramos todos.

Tumor quería que se fueran de allí todos y cuanto antes. Deseaba más que nunca que Kalas estuviera en un error y que los ángeles no dependieran de él para remontar el bache. Pero todavía no había visto al moldeador equivocarse en ningún asunto serio.

—Lo siento, Kalas. Tengo mucho miedo, pero me quedo contigo.

—Idiotas —les gruñó Kalas.

Varios ladridos resonaron entre las llamas y las rocas. Las sombras aparecieron de improviso, rápidas, ágiles, apoyándose en los titanes para saltar sobre los ángeles, dejando huellas de fuego, rugiendo, arrojando dentelladas. A Tumor le asustaron más que los titanes. Eran mucho más pequeñas, aunque enormes para ser una especie de perros oscuros, pero eran mil veces más rápidas, y sus garras y colmillos cortaban y desgarraban la carne con suma facilidad. Los ángeles retrocedían hacia el orbe y, como había predicho Sulmy, tropezaban con los que venían en su ayuda, entorpeciendo las maniobras que tanto habían ensayado.

Kalas sacó una roca que estaba oculta en un hueco de su pequeña isla de tierra. Tumor conocía esa piedra porque era la que él mismo le había llevado cuando se lo pidió el moldeador. Era parte de un titán de los que los demonios habían dejado camuflados en la esfera de los ángeles.

El moldeador comenzó a pintar líneas de fuego sobre la piedra. Los demonios se apostaban detrás de la línea de titanes. Eran muy fáciles de identificar por las alas negras y el fuego verde. Varios de aquellos evocadores repararon en Kalas en cuanto se puso a pintar las runas en la piedra del titán. A su vez, crearon runas de fuego verde con sus báculos alargados. Cerca de diez titanes giraron de inmediato para dirigirse a Kalas.

—¡Sulmy! —gritó Tumor.

La custodio ya había visto a los titanes y no dudó en interponerse en su camino. La matarían. Tumor había esperado que llamara a más ángeles o que se llevara a Kalas, no que se suicidara contra diez titanes.

—¡Sulmy, ven! ¡Protege a Kalas!

—¡Le doy tiempo! —gritó Sulmy—. Es lo único que puedo hacer por él ahora.

Kalas estaba concentrado en las runas y en la maldita roca. Tenía la cabeza agachada y no parecía ser consciente de lo que sucedía a su alrededor. Tumor no se atrevía a interrumpirlo. Pintaba trazos con las manos y las puntas de las alas. Ni siquiera se inmutó cuando Sulmy aterrizó a un paso de ellos con la armadura abollada y varias púas torcidas, incluyendo la del yelmo.

Tumor se agachó y trató de tirar de ella.

—¡Sulmy! ¡Levanta! ¡Sulmy!

No respondía. Un titán enorme estaba a solo un paso de distancia, y había otro a cada lado, y otros más. Los habían rodeado. Poco importaba ya que Sulmy despertara porque no había escapatoria. Mejor estar inconsciente cuando esos monstruos descargaran toneladas de roca sobre ellos.

Tumor cerró los ojos.

Le envolvió un silencio repentino. Durante un instante, Tumor creyó que ya había muerto, que le habían aplastado tan rápido que ni se había enterado. Hasta que le llegaron más sonidos de batalla, algo distantes. Abrió los ojos.

Los titanes estaban sobre ellos, con los puños en alto, formando un círculo a su alrededor. Y eso era todo. No se movían. Hasta sus llamas se habían quedado congeladas.

—Siempre he sabido que soy un genio —dijo Kalas.

—¿Los has detenido tú?

El moldeador sonrió y señaló la piedra que había rodeado de runas. La tenía frente al abdomen, apoyada en el disco de tierra.

—Ahora, Tumor, si me disculpas, voy a probar si puedo hacer lo mismo con el resto de gigantes. Quién sabe, quizá pueda volverlos contra los demonios.

En ese momento llegó una docena de ángeles que rodearon a Kalas.

—¡Kalas! —gritó Iskandar—. Necesitamos ayuda en el orbe. Si no despejamos la vía para recibir refuerzos…

—¡Llevaos a Sulmy! —ordenó el moldeador—. ¡Que la vea un sanador!

—¡No puedo poner la seguridad de un solo ángel por encima de la de todos nosotros, Kalas! —protestó Iskandar.

—¡Pero yo sí puedo! —bufó Kalas—. Ella es más importante que cien batallones. ¿Vas a discutirlo conmigo?

Iskandar hizo un gesto en dirección a Sulmy. Tres ángeles corrieron hacia ella y se agacharon y… salieron escupidos cuando se produjo un destello verde. Una forma grotesca emergió de entre los titanes paralizados. Era un demonio muy extraño que arrastraba las alas desde una joroba enorme. Tenía dos puños de fuego verde tan grandes como su cabeza. El demonio fue directamente hacia Kalas, pisando la cabeza de Sulmy con total indiferencia.

Iskandar arrojó un arco de fuego al demonio al tiempo que ordenaba a los ángeles que lo mataran. El jorobado detuvo el arco de Iskandar con el puño derecho. El fuego naranja del ángel se extinguió en las llamas verdes del demonio. Con el otro puño barrió a dos ángeles que habían saltado sobre él.

—¡Alas blancas matan titanes! —gritó el demonio.

Sus andares eran lentos a causa de unas piernas desproporcionadamente cortas. Pero sus manos no lo eran. Golpeó el suelo frente a él con otro de sus puños verdes y varios ángeles perdieron el equilibrio y cayeron. Tumor pudo sentir la vibración del golpe a través de sus pies. Luego el demonio embistió al último ángel que se interponía entre él y Kalas. Y no quedó nadie que pudiera proteger al moldeador.

El demonio de los puños de fuego verde avanzó con una mirada feroz que no dejaba dudas sobre sus intenciones. Tumor buscó desesperado más ángeles que acudieran en su ayuda, pero no encontró a nadie. Él y Kalas ahora estaban solos. Los puños del jorobado resplandecieron con intensidad cegadora, saltaron chispas verdes mientras se acercaba a la plataforma de Kalas.

Una forma blanca cayó desde arriba a toda velocidad e impactó entre Kalas y el demonio de la joroba con un estruendo. Montones de rocas salieron despedidas en todas direcciones. Una de esas piedras, una pequeña, por suerte, golpeó el hombro de Tumor y lo derribó. Se incorporó casi de inmediato y vio a un ángel que había salvado a Kalas.

Aquel ángel era magnífico, imponente. Tenía las alas más blancas que Tumor hubiera contemplado nunca. Una de esas alas cubría a Kalas y sostenía los puños de fuego verde del demonio, que todavía presionaban para aplastar al moldeador. Pero el ala blanca no cedía.

—¡Detente, Deberak! —dijo el ángel recién llegado—. Te lo pido por favor. ¡Para! ¡Brila! ¡Ordénale que se detenga!

Una demonio calva y menuda se acercó entre el fuego y los escombros. Era tan pequeña que costaba imaginarla en medio de una guerra, a pesar de sus alas negras.

—Quizá deberías apartarte tú, Stil. ¿Proteges a un ángel?

Así que aquel era Stil. Tumor había oído hablar de él y sabía que era un demonio con las alas blancas, pero verlo en persona… Tumor estaba sorprendido de que no lo hubieran matado sus compañeros por error.

—¡Kalas! Ordena a los ángeles que se retiren antes de que haya muertos —dijo Stil, que empezaba a mostrar dificultades para contener a Deberak—. Da la orden, por tu bien.

—Ni siquiera fingiré que no sabes por qué estamos aquí, Stil —dijo Kalas—. Queríais una guerra y por eso infiltrasteis a vuestras aberraciones en nuestra esfera. Yo ya estoy muerto. Haz lo que tengas que hacer.

—¡Mátalo, Stil! —gritó Brila—. O lo haré yo. ¿A qué viene esto?

—¡No! —Stil gritó con rabia mientras separaba las alas al máximo. Deberak se dio un costalazo en el suelo a diez metros de distancia, tras dejar dos arcos de fuego verde en el aire mientras volaba de espaldas—. Que Deberak no se acerque, Brila. ¡A todos los demonios, mantened posiciones hasta nueva orden!

La tal Brila había corrido hasta Deberak y le había dicho algo que lo había calmado. Ahora regresaba con cara de pocos amigos.

—¡Estás completamente loco, Stil!

—¡Vosotros lo estáis! Los dos —dijo en clara referencia a Brila y Kalas—. Morirán miles, decenas de miles si no os detenéis.

—Admito que encuentro divertida la situación, Stil —dijo Kalas—. Adelante, convéncenos de que la guerra es mala. Yo no sabía que habría muertos. ¿Y tú, Brila?

—Creéis que no tenéis razones para parar, pero yo os daré una. —Stil se arrancó una pluma y se la tendió a Kalas—. Es lo que quieres, ¿verdad?

El moldeador casi se relamía cuando tomó la pluma.

—Es un truco para distraerme —dijo suspicaz.

—No lo es.

—No puedo creerlo, Stil —dijo Brila—. Nos han invadido y…

—Me retiro del mando. A tu favor. Serás la nueva líder de los demonios si detienes esta masacre. Sin trucos. Lo haré público y pediré a todos los demonios que respeten la decisión porque eres la adecuada para la nueva era que tenemos por delante.

La mirada entre Kalas y Brila, sin gestos, sin palabras, fue más que suficiente para que Tumor entendiera que la guerra había acabado antes de empezar. Aquel demonio que parecía un ángel había logrado lo que hacía un instante parecía imposible.

Daro era un sanador fuerte, hábil, con un claro talento natural para la curación que había desarrollado al máximo durante las dos guerras. Sirian había visto pocos sanadores tan capaces como Daro. Y Sirian había aprendido el arte de la sanación directamente del Viejo, así que nadie mejor que él para juzgar las aptitudes de otro sanador. En su opinión, Daro era mejor de lo que el propio Sirian había sido en sus mejores tiempos.

Aun así, las llamas verdes que brotaban del cuerpo del hombre que había llegado a través de la niebla no se habían extinguido por completo. El fuego persistía y arrojaba un humo verde que flotaba en la esfera de luz que manaba del cetro de Saned. Sirian no podía confirmar si se trataba o no de Ramsey, porque las quemaduras desfiguraban el cuerpo de aquel desgraciado. Solo se habían librado de las llamas una pequeña parte de la cabeza, que incluía la oreja y el ojo derechos, y el dedo meñique de la mano izquierda. Así, era imposible reconocer la identidad del accidentado. Y su voz tampoco ayudaba, dado que estaba forzada hasta el límite por el sufrimiento.

Sin embargo, le había llamado Sauron y solo Ramsey se había referido a Sirian por ese nombre. Además, la primera vez que vio a Ramsey, este salía de la niebla. Teniendo en cuenta que nadie más podía atravesarla sin ser un viajero, debía de ser él.

—No es un menor —informó Daro.

El sanador mantenía las manos cerca del cuerpo quemado, que había dejado de moverse y yacía inmóvil. Emanaba una luz blanca y pura de los dedos del ángel.

—¿Estás seguro? —preguntó Nilia.

—No habría podido sobrevivir a estas llamas. Un menor habría muerto por asfixia cutánea mucho antes de llegar a nosotros convertido en una antorcha humana.

—¿Entonces?

—Tampoco es un ángel ni un demonio —dijo Daro.

El sanador tenía los ojos cerrados para mantener la concentración.

—Si yo fuera un sanador que no puede curar a un herido —dijo Hiss—, me vendría muy bien que el herido fuera algo misterioso que justificara mi fracaso.

—Daro es un sanador excelente —intervino Sirian—. Y el herido ha venido de la niebla sin un cetro de viajero. ¿Conoces a alguien capaz de algo así?

—Pues sí. Al señor Oscuro, el señor de Mordor, el temor de… —Hiss dejó de hablar al ver que todos le miraban extrañados—. Ese es Sauron. El nombre que repetía mientras chillaba. ¿Ya se os ha olvidado?

—¿Quién es Sauron? —preguntó Nilia.

—Es un personaje de una de las novelas más populares de los menores. ¿Qué pasa? Estuvimos infiltrados entre los menores diez años desde que salimos del Agujero. ¿No leíste ningún libro? Tú te lo pierdes.

—Por eso crees que es un menor.

—Podría ser un observador. Me parece poco probable que nadie más cite la literatura de los menores.

—Dejemos eso por ahora —dijo Nilia—. ¿Reconoces las llamas, Hiss?

El evocador sacudió la cabeza.

—No. Pero estoy convencido de que son de un evocador.

—¿Y no sabes de quién? —se impacientó Sirian.

—¿Tú conoces a todos los sanadores, neutral?

—Daro, ¿puedes curarlo o no? —preguntó Nilia.

—No estoy seguro. Puedo mantenerlo en este estado, pero sin mi ayuda, morirá.

—¿Cuánto tiempo podrás aguantar?

—Creo que días. A menos que empeore y tenga que forzarme más, lo que me agotaría antes.

—No lo pierdas. Hiss, aleja a las sombras y ve con Saned. Avísame si el quemado se recupera. Sirian, ven conmigo.

Nilia guardó las alas y caminó en la dirección opuesta, se alejó tanto como pudo de los demás. Sirian la siguió en silencio.

El neutral no ocultaba su preocupación. La demonio era demasiado astuta, se había tomado su tiempo para recabar toda la información posible y ahora se enfrentaría a Sirian. Le había conducido al extremo opuesto de donde descansaba el herido, muy cerca del borde de la luz. Nilia podía tocar la niebla con solo estirar el brazo. A Siran eso le incomodaba todavía más porque si la viajera se alejaba dos pasos de ellos, la niebla se los tragaría. Nilia no presentaba el menor signo de preocupación.

—Cuando quieras —le invitó a hablar.

Sirian apreció una amenaza en su tono. Si no hablaba o trataba de engañarla…

—Creo que se llama Ramsey —comenzó el neutral, que no tenía intención de probar la paciencia de Nilia—. Y no sé quién es. Lo conocí hace poco, cuando salió de la niebla ante mis ojos.

Sirian se esforzó por resumir cuanto sabía de Ramsey sin omitir ningún detalle esencial. Temió por su vida en varios momentos, si Nilia no se creía su historia. Sin embargo, Nilia solo escuchó. Ni siquiera pestañeó ante las anécdotas más grotescas y ridículas, como cuando Ramsey había dicho que ya había muerto varias veces o cuando intentaba predecir el futuro.

—Tendrás alguna teoría sobre él —dijo Nilia nada más terminar Sirian su relato.

—Al principio pensé que era alguna manifestación del Viejo…

—Bobadas —le interrumpió Nilia—. Y más en tu caso, que le conocías personalmente. Le echas de menos y eres débil. Tu lealtad te lleva a conclusiones equivocadas. Te creía más inteligente, Sirian.

—¿De veras? —Sirian cayó en la cuenta de que siempre había pensado que Nilia lo despreciaba y le consideraba un cobarde.

—¿Puedes dejar a un lado tu sentimentalismo? Solo para hacer un análisis que no dé vergüenza ajena.

Sirian no se sentía capaz de desprenderse de sus sentimientos a la hora de reflexionar. Ni siquiera creía que fuera una buena idea hacerlo, en caso de que pudiera.

—Por supuesto que puedo —aseguró con firmeza, tal vez con demasiada—. Pero no tenemos suficiente información para determinar quién es Ramsey.

—Demasiado prudente. ¿Te da miedo que te insulte si te equivocas? Compláceme, especula.

—No podemos saber nada sobre Ramsey. Todo lo que hace es sencillamente imposible. La verdad, estoy sorprendido de que me hayas creído. Y ahora lo que más me sorprende no es él, sino tú. ¿Cómo es que no estás asombrada? Tú sabes algo que no me has contado.

—Sé usar el cerebro —dijo la demonio.

—Si no te sorprende es porque lo esperabas. ¿Ramsey está relacionado con tu misión entre la niebla?

—No. Lo comprobarás cuando lleguemos a nuestro destino.

—De acuerdo, eres más lista que yo. ¿Cuál es tu teoría?

—¿Por qué habría de compartirla contigo? ¿De qué me serviría?

—Es lo que me has exigido a mí.

—¿Y?

—Olvidaba que crees que puedes ordenarme lo que te apetezca porque me superas físicamente.

—Eso es irrelevante, Sirian. Te he dado una oportunidad y no la estás aprovechando.

—¿Oportunidad para qué?

—Para convencerme. En cuanto Saned se recupere, seguiremos adelante y dejaremos a Ramsey atrás. Ya has oído a Daro: morirá. Sé que tú quieres que viva, pero si no me das razones convincentes para…

—¡Yo lo arrastraré! —se agitó Sirian—. No te retrasaremos. Caminaré tan rápido como quieras.

—No voy a permitir que nuestro sanador se agote manteniendo con vida a ese Ramsey. Si alguien o algo nos ataca, necesitaremos a Daro en plena forma. ¿No te alegras de que mire por la seguridad de todos, incluyendo la tuya?

A Sirian le invadió el pánico. Su única esperanza era que Nilia lo estuviera presionando porque sospechara que le ocultaba algo. Pero esa esperanza no era demasiado grande porque realmente necesitaban a Daro fresco para un eventual combate.

—Te ayudaré en todo lo que pueda —suplicó el ángel—. Pero no lo mates. Solo ayúdame a entenderlo. ¿Sabes quién es?

—Tengo mis teorías, que esperaba confirmar si tú hubieras llegado a conclusiones similares, pero no sirves ni para razonar, Sirian. No sé por qué te soporto.

Sirian no recordaba haberse sentido nunca tan pisoteado.

—No sé quién es Ramsey —admitió Sirian—. Ni siquiera puedo explicar por qué creo en él. Pero te aseguro que no es por lo que tú piensas. No soy un idiota que se alimenta de la esperanza hasta el punto de que nuble mi juicio.

—¿Crees que Ramsey puede… arreglar esto?, ¿evitar que se rompa el tiempo, como él dice?

—Sí, pero no puedo razonarlo. Creo en él. ¿Tú crees en alguien que no seas tú, Nilia? ¿Eres capaz de algo semejante?

—Olvídate de mí. Supongamos que puede arreglar algo. ¿Por qué querría yo que hiciera tal cosa?

—Porque todo está mal, Nilia. La niebla avanza y… —Sirian sufrió una sacudida en todo su cuerpo al tener una revelación sobre Nilia—. Temes que Ramsey pueda resucitar al Viejo. Eso es lo que no quieres que arregle, ¿verdad?

Nilia dio unos pasos en círculo, pensativa. Lanzó un par de miradas a Sirian que no supo interpretar.

—Creo que ya te comprendo —dijo ella—. No eres consciente de ese deseo que arde dentro de ti, de que el Viejo regrese como sea. Por eso te mantuviste neutral. Sabías que nosotros teníamos la razón, pero algo en tu interior te impedía dar el paso. Eres el ángel más noble de todos y ni siquiera lo sabes. Por eso no puedes evitar que tus conclusiones sean ridículas. El Viejo está muerto. Asúmelo.

—Pero si yo…

—No hablo contigo, Sirian, sino con tu yo interno, tu subconsciente, tu corazón, me da igual como lo definas. Esa parte de ti que no controlas. ¡El Viejo murió! No vuelvas a olvidarlo o jamás tendré otra conversación contigo porque estoy harta de que me hagas perder el tiempo.

—Pero hablar conmigo te ayuda, así contrastas tus ideas. Es mejor que pensar sola. Por eso no tengo uno de tus puñales clavado en el pecho.

—Si ese es el resquicio que necesitas para recomponer tu autoestima, yo no tengo inconveniente. Ahora piensa un poco, Sirian. Ramsey va en busca del bastón de Tedd y Todd, que fueron los responsables últimos de la muerte del Viejo. ¿Cómo iba eso a resucitarle, suponiendo que fuera posible? No, el asunto va de algo diferente.

—Entonces lo enfocaremos como si…

—Cállate y deja que lo enfoque yo o seguiremos revoloteando alrededor de teorías inconsistentes. ¿Por qué te asombra tanto lo que hace Ramsey?

—Bueno, es evidente, ¿no? Anda por la niebla sin cetro. ¿Eso te parece poco? Nadie puede…

—¿Podía alguien matar al Viejo? Algo impensable que hemos aceptado todos. Sin embargo tienes problemas para asumir que Ramsey pueda caminar por la niebla.

—Y lo que me aterra es que tú no.

—Sigues sin entenderlo. ¿Por qué no te inquietan Tedd y Todd? Ellos forzaron que el Viejo se suicidara por medio de Raven. ¿Te parece normal?

—Sí, entiendo… —dijo Sirian, pensativo—. Supongo que es porque Tedd y Todd están muertos.

—¿Estás seguro de eso?

—¿Tú no? ¿Dónde están si no? ¿Aquí? ¿Crees que están en la niebla? ¿Por qué?

—En las esferas no están, así que no quedan muchos lugares donde buscar. ¿Por qué no te preguntas por ellos como haces con Ramsey? Yo te lo diré. Porque mataron al Viejo y eso te duele más de lo que puedes tolerar. Prefieres creer que Tedd y Todd están muertos y que el Viejo va a resucitar.

—Pero ninguna de las dos cosas son ciertas —dijo Sirian mecánicamente.

—Exacto. Ahora, si pudieras aceptar ese hecho, entenderías que Ramsey no es tan especial como piensas.

—Claro que lo es.

—¿Más que una pareja que pudo matar al Viejo? Vamos, Sirian, ¿tengo que llevarte de la mano? Siempre pensamos que éramos nosotros y el Viejo, ángeles, menores y el Viejo, pero hay alguien más por ahí. Tedd y Todd, Ramsey…

—¿Crees que son lo mismo?

—Creo que no son ángeles ni demonios ni menores. Y tampoco son el Viejo, ya que están vivos, así que descubrir quiénes son y qué hacen aquí es fundamental, ¿no te parece? También creo que no son los únicos.

—No me parece que dejar morir a Ramsey sea el mejor modo de descubrir quién es —insistió Sirian.

—Él no nos lo contará. Tú mismo estuviste mucho tiempo con él y no averiguaste absolutamente nada. Y no creo que vaya a morir por esas quemaduras. Así que no temas por él.

Nilia se convirtió en un borrón y Sirian se encontró volando por el aire y con el hombro dolorido. Apenas alcanzó a ver cómo Nilia lo golpeaba. El ángel se estrelló contra el suelo, sin aliento. Se incorporó y la miró. Sirian no era un guerrero, pero serlo tampoco le habría servido contra ella. No sabía que la hubiera irritado tanto como para que ahora fuera a matarlo.

Nilia retrocedía de espaldas a él y a todos los demás, encarando la niebla. Sirian advirtió que la niebla temblaba, adelante y atrás, a veces con más intensidad, a veces con menos. Si Nilia no lo hubiera apartado, la niebla lo habría engullido.

Nilia se giró entonces.

—¡Saned!

La viajera también temblaba. La mano que sostenía el cetro vibraba y causaba que la luz titilara, emborronando el límite de la niebla.

—Estoy bien —dijo la viajera cuando Nilia llegó a su lado.

Pero no era cierto. Estaba en los brazos de Hiss y su actitud desafiante había desaparecido. Parecía más frágil y vieja que nunca. Las largas canas le brillaban sobre los hombros.

—Saned, estabiliza el cetro —dijo Nilia—. Si se te cae…

—Puedo… puedo dárselo a otro… Nilia, perdóname, yo…

Nilia se acuclilló frente a ella.

—No pasa nada, ¿me oyes? Yo me encargaré de todo, como en los viejos tiempos. ¿Te he fallado alguna vez? —Nilia intercambió una mirada cargada de preocupación con Hiss. A Sirian le costaba procesar la imagen de una Nilia compasiva que trataba de consolar a otro ser vivo—. ¡Sirian! ¡Ven aquí! Por fin vas a servir para algo. Harás lo que te diga Saned y serás el portador del cetro.

—¿Yo? No soy un viajero. Nos perderemos.

—Saned nos guiará. Tú solo tienes que sostener el cetro. No es muy difícil.

—Él no —protestó Saned.

—Hiss tiene que ocuparse de los titanes, Saned, y yo debo tener libertad de movimientos. Hazlo por Hiss, por favor.

La anciana demonio asintió con un leve ademán. Hiss, el charlatán, permanecía serio y cabizbajo, mientras sostenía a Saned con una ternura evidente.

—Neutral —susurró Saned—. Aprende esta runa y no ensucies mi cetro.

—Luego se la enseñas —dijo Nilia—. Tenemos que acercarnos a Daro y al herido para alejar la niebla. Cuidado con el cetro… Hiss, que se acerquen también las sombras y los titanes, que no estén tan cerca del límite de la luz.

Hiss llamó a sus invocaciones, que se aproximaron con indiferencia. Las sombras estaban más tranquilas de lo que Sirian recordaba. Aquellos bichos eran muy nerviosos y lanzaban gruñidos y dentelladas constantemente.

La niebla se tambaleó cuando Saned se puso en pie. En realidad era el cetro el que vibraba en sus frágiles brazos, pero el efecto era que la niebla se agitaba, no la luz. Hiss pasó la mano por la cintura de la viajera y asió su brazo, lo que suprimió los temblores y afianzó el cetro. Sirian agradeció que la niebla se quedara quieta mientras se aproximaban a Daro y a Ramsey.

El sanador los miró por encima del hombro.

—Voy a curarte ahora mismo, vieja. Me importa muy poco lo que opines al respecto.

—¡No! —gritó Sirian—. Debes mantener con vida a… al menor.

—Ya no. Si la vieja no se recupera, la niebla nos tragará. Hiss, tú sientes algo por ella, ¿no vas a ayudarme? ¿No quieres salvarla?

El evocador no apartaba la mirada de los ojos de Saned.

—No puedes, Daro —dijo sin mirar al ángel—. Nadie puede salvarla.

Sonrió, pero no había rastro de felicidad en su expresión.

—Daro, cura al menor o te romperé el cuello —dijo Nilia—. Por si no lo has notado, él caminaba entre la niebla, así que podría sernos útil si algo le sucede a Saned.

El sanador se arrodilló de nuevo junto a Ramsey de mala gana. Los demás siguieron avanzando hasta que llegaron junto a ellos y Saned se desplomó. Hiss, Nilia y Sirian se mantuvieron de pie con la mirada fija al frente, más allá de la posición de Daro y Ramsey. Ninguno podía apartar la vista de lo que había aparecido cuando la niebla, ahuyentada por el cetro de Saned, se había ido retirando.

—No puedo creerlo —dijo Sirian—. ¿Es…? ¿Es…?

—Es lo que parece —contestó Nilia.

—¿Hemos llegado al plano de los menores? —preguntó Sirian—. ¿En qué otro lugar encontraríamos un coche? Hasta donde yo sé, ni ángeles ni demonios han fabricado nunca un Mercedes…

—Es un escarabajo —le interrumpió Hiss—. Un modelo de Wolkswagen, sí, estoy seguro. ¿Qué? ¿Tampoco leísteis revistas de coches en la década que pasamos en el plano de los menores? La verdad, no sé cómo no os pudríais de aburrimiento.

—¿Por qué tenemos que irnos de la ciudad?

—Hemos trabajado como esclavos desde que llegamos, ¿y ahora nos vamos? Pues yo no pienso romperme la espalda levantando otra ciudad nueva cuando ya tenemos esta.

—¡Estoy hasta los huevos de obedecer a los soldados! ¡Yo también quiero una armadura y pasear por ahí en formación en lugar de dejarme la piel picando piedras en las minas!

—¿Habéis visto cómo nos tratan? Ni siquiera nos han dicho por qué tenemos que marcharnos. ¡Exijamos una explicación o no nos moveremos de…!

—¡Porque yo lo digo! —gritó el jefe Piers abriéndose paso entre la multitud—. ¡Ahí tienes tu explicación! ¡Ahora quiero ver a todo el mundo caminando y en silencio!

La mujer, que ahora contaba con la atención de todos, no se amedrentó.

—Esa explicación no nos sirve. Además, ¿quién eres tú para darnos órdenes?

A Piers le dolió que no le reconocieran, pero debía dejar su orgullo a un lado porque la situación era preocupante.

—Soy la máxima autoridad civil en lo que a seguridad se refiere —anunció con el pecho hinchado—. Y vuestra estúpida revuelta está frenando media ciudad. ¡Moveos! ¡Estáis taponando a los demás!

—¡No vamos a ninguna parte! —gruñó la mujer.

La corearon varias voces, demasiadas en opinión de Piers, que tenía bastante experiencia sofocando motines de presidiarios. Aquella mujer se había convertido en el símbolo de la resistencia al poder al recibir los apoyos de los demás. Así solía ser siempre. La mayoría de la escoria era demasiado cobarde para encararse a la autoridad y si ya había alguien en ese rol preferían apoyarle desde la seguridad del anonimato. Para bien o para mal, la lucha sería con esa condenada mujer.

Piers no podía perder y consentir que la desobediencia se extendiera entre la población civil. Supondría el caos antes de empezar. Ni siquiera habían salido de la ciudad todavía.

Clavó en la mujer la mirada más asesina de la que era capaz. Luego se giró y estrelló el puño en el estómago del hombre que estaba al lado de ella. El hombre se dobló de inmediato y tuvo que apoyar las manos en el suelo mientras boqueaba desesperado por meter aire en los pulmones.

—¡No puedo pegar a una mujer! —bufó Piers—. Pero a todos vosotros, pichones, os voy a dar una paliza con mis propias manos. ¿Creéis que hablo en broma? ¿Creéis que podéis conmigo? ¡Adelante! ¡He aplastado a la escoria más repugnante de la sociedad humana y vosotros ni siquiera me haréis sudar! ¡Yo soy la ley!

Piers cerró los puños, resuelto a romper la cara del primero que diera un paso al frente. Las palabras y los discursitos emotivos no eran su fuerte, para qué negarlo. Tampoco es que tuviera ganas de explicar nada a aquella chusma. Si no aceptaban la autoridad, habría que escarmentarlos, así de sencillo, y Piers no tenía inconveniente en encargarse de ello, con los puños, claro. Si alguien osaba insinuar siquiera que el diálogo era la solución a los problemas, le partiría la boca con un directo a la mandíbula. Lo bueno del Cielo era que la gente sanaba pronto y no había necesidad de contenerse demasiado.

De hecho, Piers no tuvo que contenerse porque nadie se enfrentó a él. La mujer rebelde ayudó al tipo que Piers había tumbado y se hizo a un lado. El resto de la gente la imitó y fueron retomando el camino poco a poco. Algunos le arrojaban miradas de desprecio odio, pero nadie osó acercarse a él o rebatirle. Piers se relajó, satisfecho de cómo había hecho valer su autoridad. Su presencia se había impuesto sobre la voluntad de…

—¡Piers!

Arthur Piers se volvió y se topó con un destacamento de soldados que se acercaba a paso ligero.

—¿Qué pasa? —gruñó Piers.

—Nos envía el doctor Brown —informó el soldado—. Solicita tu ayuda para encontrar a Rylan.

—¿El bebé se ha perdido otra vez?

—No sé. No nos han facilitado más información. Debemos proseguir con la evacuación de la ciudad. Debes personarte en la escuela de esgrima inmediatamente.

Saludó y se marchó a paso ligero con sus hombres.

Piers se encaminó a la escuela también a paso ligero, mientras recordaba la última vez que había estado con el bebé. Esperaba que no hubiera vuelto a teleportarse a la esfera de los demonios. Esperaba también que no hubiera más de aquellos condenados símbolos de fuego verde porque el bebé era capaz de encontrarlos.

El ajetreo no era menor en la escuela que en cualquier otra parte de la ciudad. Tampoco mayor, como cabría prever al estar allí reunidos todos los niños y jóvenes de la ciudad. Para sorpresa de Piers, no se comportaban peor que los adultos, al contrario, lo que suponía un alivio porque tampoco era capaz de ponerle la mano encima a un niño. A una niña ya sería algo que simplemente su mente no podía concebir.

—¡Atención, enanos! ¡Quieeeeeeetos!

Piers no pudo ocultar su asombro cuando varias docenas de mocosos que no podían tener más de seis años formaron al mismo tiempo con una coordinación perfecta. Esos sí eran civiles responsables que daban gusto de ver.

—¿Sacamos la espada? —preguntó una niña diminuta.

—¡No! —gruñó el pequeño Jimmy—. Nada de armas, enanos, hasta que yo lo ordene. ¡Asegurad la cantimplora y no os separéis! Y nada de preguntas raras.

—¿Dibujamos runas?

—¡No! ¡Ahora hay que esperar en formación! ¡Nada más!

—¿Podemos…?

—¡Silencio! ¡He dicho que nada de preguntas! ¡Piers! ¡Eh, Piers! ¡Ven aquí! Niños, este hombretón es el jefe Piers. Saludad.

—¡Hola, jefe Piers! —corearon los niños.

Piers no podía creer que unas criaturas tan diminutas pudieran mantener una formación y hablar al mismo tiempo. En la primera prisión en que trabajó, había una guardería para los hijos de los familiares que venían a visitar a los reclusos. A Piers le tocó vigilar la guardería una vez y juró que cambiaría de profesión antes que volver a pasar por una experiencia semejante.

Lo que ahora tenía delante no eran niños. Estaban tan quietos, tan formales… Sí, preguntaban más que los adultos, pero en conjunto eran… eran… Piers no sabía qué eran, pero niños, no, de eso estaba seguro. En cierto modo le dio algo de miedo la colección de caritas que le miraban fijamente.

—Hola, niños. —Piers devolvió el saludo con torpeza.

—¡Enanos, descansad un momento mientras hablo con Piers! —dijo Jimmy—. ¿Quién es el sustituto?

—Sustituto, ¿de qué?

—Mi sustituto —dijo Jimmy, molesto—. Alguien tiene que ocuparse de los críos. ¡Yo soy un soldado, Piers! ¡Yo mato demonios!

—¡Yo mato demonios! —repitieron los niños.

—¡No se espía a los mayores! —reprendió Jimmy a los niños. Luego encaró a Piers—. ¿No has venido para decirme quién ocupará mi puesto?

—No —contestó Piers—. Creo que se ha perdido Rylan o algo así. ¿Sabes algo?

—Sí, algo pasa con su bastón. —Jimmy señaló al fondo de la escuela—. Eh, espera, yo no puedo quedarme con los niños, Piers.

Aunque no era asunto suyo, Piers pensaba que Jimmy debía permanecer con los críos. Se imaginó a aquellos niños descontrolados o volviendo loco a algún adulto, mientras que Jimmy parecía manejarlos mucho mejor de lo que se podría esperar dadas las circunstancias. Pronto esos niños comprenderían que ya no estaban en casa y puede que se asustaran y causaran toda clase de complicaciones. Estarían mejor con alguien a quien conocieran y respetaran, puede que incluso alguien a quien admiraran. Jimmy era el gran guerrero matademonios para ellos y le obedecerían sin rechistar.

—Perdón, estaba despistado. —Piers fingió estar reflexionando—. Con la evacuación de la ciudad no paran de surgir los problemas. Pero tienes razón, Holloway me dijo que contaba contigo por si alguien nos atacaba.

—¡Lo sabía!

—Me dijo que avisara a Robertson para ocupar tu puesto.

—¿Robertson? Es un inútil. Solo sabe gritar a los niños y su técnica con la espada es horrible.

—Jimmy, es lo que hay —se disculpó Piers—. Hay cientos de miles de personas saliendo de la ciudad en estos momentos. Y cada uno tiene un cometido. Yo debo encontrar a Rylan. Te enviaré a…

—No, déjalo, Piers. No puedo dejar a los niños con Robertson. Además no estamos en guerra, ¿no? Dile a Holloway que me quedo con los críos hasta que se avecine el combate.

—Se lo diré.

Era la segunda crisis que sofocaba en el día. No estaba mal. A saber qué viaje tenían por delante y qué complicaciones se encontraban.

Se topó con la tercera crisis en menos de cinco minutos. El doctor Brown gritaba desesperado mientras varias personas empujaban un carruaje de los más grandes, tirado por dos caballos.

—¡Basta! ¡Deteneos! —gritaba el doctor—. ¡Parad!

El carruaje había avanzado un poco, pero solo por el lado de la izquierda, y enseguida se había inclinado hacia la derecha y amenazaba con volcarse. Entre todos frenaron a los caballos y estabilizaron el carro.

—Buenas, doctor, creo que me andabas buscando.

El rostro de Brown se iluminó.

—¡Piers! Gracias a Dios. ¿Sabes dónde está Rylan?

—¿Por qué habría de saberlo?

Ahora el doctor parecía desesperado.

—Te cogió aprecio desde vuestra… aventura. Pensé que…

—Lo siento, no sé dónde está. Y, sinceramente, con la ciudad entera evacuando será complicado encontrarlo. Tenéis que poneros en marcha ya. Correré la voz por si alguien lo ha visto.

—No podemos seguir —dijo Brown—. Es imposible mover el carro. La rueda delantera derecha está inutilizada.

Había una especie de barra negra atravesada sobre la rueda. Una exploración con más detenimiento reveló a Piers que se trataba del bastón de Rylan, ese palo que supuestamente nadie podía mover salvo el crío. Piers había oído la historia un número considerable de veces, sin haberle concedido nunca ni un ápice de crédito.

—Dejad que un hombre se encargue de esto.

Separó las piernas y se acuclilló, agarró el bastón con las dos manos, con firmeza. Equilibró el peso del cuerpo y tomó aire. Tiró con todas sus fuerzas durante cinco largos e interminables segundos. El bastón no se movió ni un centímetro y Piers acabó con un ligero dolor de espalda.

—Les pedí que dejaran de empujar porque se iba a romper la rueda —explicó Brown—. Nadie puede mover ese bastón.

—Tendrás que romper la rueda y arreglarla, o usar una de repuesto —sugirió Piers.

Las personas de alrededor se apartaron de repente. Se acercaban varios soldados con cara de pocos amigos.

—¡Moveos! ¡Nadie puede quedarse quieto! ¡Moveos! ¡Estáis entorpeciendo las maniobras de la ciudad entera!

El militar que iba el primero era quien gritaba las órdenes y exigía a todo el mundo que se pusiera en marcha.

—Soy el alcaide Piers. Estamos reparando el carro y enseguida nos pondremos en marcha.

—¿Tenemos una prisión? —se extrañó el soldado—. Venga, no veo que haya nada que reparar en ese carro. ¡Poneos en marcha!

A Piers no le gustaba desafiar a la autoridad, dada su fe total y absoluta en que la ley y el orden eran la base del progreso de la humanidad. Pero de repente tenía unas ganas irresistibles de partirle la cara a ese desgraciado.

El rostro de Brown se congestionó ante la perspectiva de explicar a los soldados que el pequeño bastón impedía que la rueda del carro se moviera. Piers valoró apartarse y disfrutar del enfrentamiento entre el doctor y los militares. A fin de cuentas, Brown siempre le había menospreciado y él no era responsable de sus pertenencias. Pero algo le impedía desentenderse y dejar que el doctor sufriera el…

El carro echó a andar de repente y tanto Brown como Piers tuvieron que apartarse para no ser arrollados por los caballos. Los dos bajaron la mirada hacia la rueda delantera derecha, que rodaba con fluidez.

—¡Circulen! —ordenó el soldado.

Piers se inclinó sobre el doctor.

—¿Y el bastón?

Brown estaba demasiado impresionado para decir nada. Con la boca abierta, levantó un brazo tembloroso. Señalaba a una de las gemelas. La rubia sostenía el bastón en la mano como si fuera lo que tenía que ser, un bastón normal y corriente. Piers no podía creer que él hubiera tenido que aplicar toda su fuerza para tirar de él y no hubiera logrado desplazarlo ni un milímetro.

—Lo sabía —murmuró Brown.

—¿Lo sabías? —preguntó Piers.

—Sabía que esas niñas tenían algo raro —dijo Brown andando hacia la rubia.

La niña le dedicó una sonrisa brillante.

—¡Doctor! ¡Lo tengo! —dijo agitando en alto el bastón—. Tiene que llamar a mi hermana, que está con Jimmy.

Brown se quedó quieto.

—¿Puedes hablar?

Piers cayó en la cuenta de que nunca había escuchado la voz de las gemelas. Tampoco es que hubiera coincidido con ellas demasiadas veces, pero sí las suficientes como para que resultara extraño que no las hubiera oído pronunciar una sola palabra.

Un alarido desgarrador paralizó a todo el mundo. No provenía de la niña, como había temido Piers en un principio, sino de una figura deforme que había caído sobre ella. Un hombre desnudo había aplastado a la cría ante los ojos de Piers, quien tardó un poco en reaccionar ante aquella aberración. El hombre era una masa de carne quemada, de la que emanaba humo verde. Aquel sí parecía un tipo que acabara de salir del Infierno. Pero no dejaba de estar desnudo encima de una chiquilla inocente. Piers odiaba a los depredadores sexuales. Los consideraba la máxima degeneración de la especie.

Levantó el puño dispuesto a empotrarlo contra aquella cabeza quemada. El degenerado agarró el bastón de la niña y lo alzó para protegerse. Cuando Piers estrelló el puño, pudo oír cómo le crujían los nudillos y se desataba una vibración que le recorrió todo el cuerpo. Retrocedió un par de pasos. Habría caído al suelo de no ser por que Brown lo sostuvo por la espalda.

—¡Es él! —gritó el doctor—. ¡Mi paciente! ¡El que trajiste tú, Piers!

—¿Yo?

Piers separó los pies para mantener el equilibrio. Notaba algo extraño en la mano y sabía que estaba rota, pero la adrenalina bloqueaba el dolor.

—¡Es el herido que trajiste por el incendio de fuego verde! ¡Y puede levantar el bastón de Rylan!

Poco le importaba eso a Piers. Echó a correr detrás del quemado, que corría con el bastón en alto ante el asombro de los presentes, civiles y soldados. Planeaba estrangularlo con la mano sana.

Vyns salió del orbe entre las ruinas de lo que fue la Ciudadela. Le sorprendía que nadie hubiera puesto orden y hecho un poco de limpieza. Lo normal habría sido que los ángeles trajeran a un par de moldeadores y adecentaran la zona.

Apretó al bebé contra su pecho porque todavía ardían algunas llamas y flotaban jirones de humo. No era un ambiente muy sano para un bebé, aunque no pudiera enfermar, aunque fuera mitad demonio. Vyns extendió los brazos para contemplar bien al crío y se preguntó de dónde le venía esa vena superprotectora que rozaba el ridículo.

El niño se agitó en sus brazos.

—Ahora no puedo dejarte en el suelo.

Pero el bebé continuó protestando, con la cara arrugándose de ese modo que el ángel ya sabía que anticipaba el llanto.

—Está bien, está bien. Pero nada de meterte mierdas en la boca, ¿eh?

Hasta el momento, el máximo logro del niño había sido mantenerse de pie unos quince segundos. Aún no podía sostenerse sin agarrarse a algo. Vyns cometió el error de sujetarle por los brazos para que anduviera. Lo hizo una vez y ahora el bebé parecía exigírselo cuando le apetecía dar un paseo. Y siempre se salía con la suya, como su madre.

Negarse implicaría soportar el llanto del niño taladrando sus oídos. Vyns colocó al bebé en el suelo y bajó las alas. El niño agarró las puntas y se levantó ayudado por el ángel, y luego empezó a caminar con torpeza y una lentitud exasperante. Vyns no tuvo más remedio que entretenerse con el entorno mientras avanzaba a una velocidad aproximada de dos centímetros por segundo.

Pasaron entre los camiones de los menores que todavía seguían allí y tuvo una idea. Levantó al niño para mirarlo a los ojos.

—¿Te gustaría aprender a conducir? —El bebé rompió a llorar—. Confía en mí. A todos los menores les gusta conducir antes de la mayoría de edad.

El crío no dejó de berrear hasta que lo dejó en el asiento del copiloto. Vyns estaba convencido de que el camión funcionaría. En el Cielo no podría deteriorarse como en el plano de los menores, debería conservarse tal y como lo dejaron.

Tuvo que hacer un puente porque se habían llevado las llaves. Vyns no imaginaba para qué las querría alguien en otra esfera. El camión arrancó a la primera. El motor diésel ronroneó y los asientos vibraron. Mantenía un ala cerca del bebé para que no bajara del asiento. El traqueteo del camión adormeció al niño casi de inmediato. Antes de salir de los restos de la Ciudadela ya estaba profundamente dormido. Vyns lo cubrió con las plumas.

Ahora estaba solo, viajando por la primera esfera en un camión. Jamás lo habría imaginado.

Se decía a sí mismo que había venido porque Sirian no lo rechazaría como habían hecho los demás, no porque allí estuviera la niebla y pudiera acabar con su soledad de la manera más simple. Vyns comprobó espantado que ya ni siquiera se asustaba al considerar acabar con su propia existencia. Reflexionaba sobre aquella posibilidad con cierta calma, como si sopesara los pros y los contras de cualquier decisión cotidiana.

No estaba seguro de que el hijo de Nilia fuera lo que le impidiera cometer una locura. Sí, le mantenía ocupado y, aunque no quería admitirlo, le había cogido cariño. Pero también puede que no hubiera hecho nada aunque el bebé no estuviera con él.

Se le había olvidado preparar una excusa. No quería confesar a Sirian que estaba allí porque no tenía otro sitio al que acudir. Además de ser humillante, a lo mejor a Sirian le molestaba que le hubiese tenido en cuenta solo cuando el resto de alternativas habían fallado.

La niebla apareció en el horizonte, descomunal, inmensa, imponente, como siempre había sido. Costaba apartar la vista de ella. El camión pasó sobre una roca y a punto estuvo de volcar. Vyns se obligó a prestar atención al camino para no destrozar el vehículo.

Se detuvo a unos cien metros de la niebla.

Ni rastro de Sirian.

Lo llamó a gritos, pero no obtuvo respuesta. Un resplandor verde captó su atención más adelante. Había una serie de runas formando una estructura de fuego de ese color. Parecía una estructura compleja. Vyns no reconocía las llamas, pero tenían que ser obra de un evocador. Por un instante eso le llevó a pensar en Capa.

Tuvo un mal presentimiento. Sirian, un ángel, no estaba, y la firma de un demonio ardía en su lugar. Vyns no apreció signos de lucha en los alrededores. Claro que Sirian no tenía fama de ser un gran luchador. Un demonio avispado podría haberlo sorprendido sin darle la oportunidad de defenderse.

Pero seguía sin entender por qué los demonios querrían matar o secuestrar a Sirian, y por qué habrían dejado allí esas runas. El miedo le invadió al comprender que los demonios podían estar allí todavía y había dejado al niño solo en el camión. Vyns echó a correr tan rápido como pudo.

Un murmullo rítmico lo sobresaltó mientras corría. Se detuvo para escuchar mejor. Se acercaba, sonaba cada vez más alto. Sonaban golpes muy rápidos de tres en tres. Tacatá, tacatá, tacatá.

Un caballo apareció corriendo hacia él. ¡Un caballo en la primera esfera! Vyns iba a limitarse a dejarle paso cuando vio que el bebé estaba sobre la grupa del animal. Y lo peor era que iban directos a la niebla.

El ángel se apartó un poco, desplegó las alas. Aguardó a que el caballo pasara a su lado y saltó y lo montó. Agarró al bebé.

—¡Para! ¡Para, bicho asqueroso!

No tenía riendas, así que Vyns tiró de la crin del animal. La niebla estaba cada vez más cerca y el caballo no se detenía. Vyns tiró con más fuerza y cruzó las alas sobre los ojos del animal. Funcionó. El caballo fue frenando poco a poco hasta detenerse.

Vyns, que no entendía nada de lo que estaba pasando, desmontó, furioso con el animal, con el crío, con todo el mundo. Sobre todo consigo mismo por no saber qué hacer. Se paseó irritado hasta que pisó algo blando.

—¿Te has cagado? —le preguntó al caballo.

El animal relinchó y a Vyns le pareció que se reía de él.

Todos los carne blanda con alas blancas se habían ido. Deberak y sus hermanos vigilaban la bola grande porque Brila se lo había pedido, y Brila era buena y nunca llamaba idiota a Deberak.

Solo quedaba un carne blanda con alas blancas, uno que siempre confundía a Deberak porque era como los otros alas blancas, pero no atacaba a sus hermanos y era bueno y había estado con Deberak en el mundo sin luz. Deberak lo había dibujado en su mente para no confundirlo y atacarlo. Brila le dijo una cosa buena que funcionó: el alas blancas que era bueno también tenía el pelo blanco.

Los otros carne blanda, los de las alas negras, estaban juntos observando a alas blancas con pelo blanco y a Brila. Alas blancas con pelo blanco hablaba mucho.

—Es mi decisión, completamente libre. No tengo nada que esconder. Estoy haciendo lo mejor para todos o lo que yo creo que es mejor. —Alas blancas con pelo blanco hizo una pausa y miró a Brila—. La dejo a ella al mando porque es lo correcto. Estoy convencido de que Brila representa lo mejor para vosotros. Ella tenía razón, soy diferente, no soy uno de los vuestros y no puedo decidir vuestro destino. Solo espero que nadie se atreva a pensar que no estuve ahí para cada uno de vosotros desde el primer momento, que no luché contra el Viejo como cualquiera y que estoy orgulloso del viaje que hemos recorrido juntos a pesar de todo lo que hemos perdido por el camino. ¡Si volviéramos atrás, me alzaría de nuevo sin pensarlo dos veces! —Los alas negras se agitaron y levantaron las espadas, algunos rugieron—. Pero hemos llegado a un punto en el camino en el que debemos separarnos. Nunca os olvidaré. ¡Siempre podréis contar conmigo!

Muchos alas negras se acercaron y se arrodillaron ante alas blancas con pelo blanco.

—Siempre serás mi barón, Stil.

—¡Y el mío!

—¡Y el nuestro!

Alas blancas con pelo blanco puso una cara extraña. Le salió un poco de agua en los ojos.

—Si me veis de ese modo, aceptaréis mi consejo, porque ya no puedo ni quiero daros órdenes. Seguid a Brila y obedecedla.

Los alas negras se levantaron y empezaron a hablar. Deberak ya no podía distinguir lo que decía nadie porque hablaban todos a la vez y muy alto. Era uno de esos momentos confusos en que los carne blanda ponían caras extrañas y se alteraban y luego se separaban con las caras lisas. Por eso Deberak estaba más a gusto con sus hermanos de roca que nunca le gritaban y siempre hacían todo lo que les pedía.

Al cabo de un rato llegó Brila, seguida de varios alas negras.

—Deberak, ven conmigo.

—¿No miro bola gigante? —preguntó Deberak.

—Ya no es necesario. Ven, tenemos mucho que hacer y que planear.

Deberak se acercó al titán de su derecha y le golpeó el brazo con su mano de roca. El titán asentía cuando una detonación descomunal hizo que vibrara todo, también el propio Deberak, mientras una luz blanca cegadora cubría el cielo. Deberak nunca había sentido nada parecido. La roca no se dobla. Aquello no bueno.

La luz se extinguió casi de inmediato y Deberak pudo abrir los ojos. Las carnes blandas se habían caído y se levantaban. Brila se acercó corriendo con la cara extraña.

—¡Deberak! ¿Por qué sigues ahí quieto? ¡Te he dicho que retires a los titanes!

El demonio sacudió la cabeza, confuso.

—Tú no dicho. ¿Tú doblada con luz blanca?

Pero Brila ya se alejaba sin haber contestado. Deberak se dio la vuelta para ir con los titanes y Brila estaba allí, delante de él. ¡A un paso de distancia!

—Deberak, trae más titanes. ¡Hay que vigilar el orbe más que nunca!

Deberak no entendía nada. Quizá los alas negras que le insultaban tenían razón al decir que era un estúpido y un retrasado. Los titanes nunca le confundían ni le ponían en situaciones extrañas. Llamó a uno. Deberak quería estar cerca de un hermano de roca para sentirse bien. El titán dio dos pasos y se detuvo. Luego retrocedió un paso, luego avanzó. Nunca le había pasado que un titán no le hiciera caso.

Deberak repasó las runas verdes. Todo bien. Entonces entendió que alguien más le ordenaba al titán que se quedara y por eso estaba atascado. Se giró y…

Un golpe brutal le hizo volar y estrellarse en el suelo. Le hizo daño en la espalda, pero se levantó deprisa. Su atacante se acercaba y tenía puños grandes de fuego verde como los de Deberak. También arrastraba las alas y tenía la espalda doblada por arriba. Había otro Deberak.

Deberak lanzó su puño de fuego contra el de su imitador. Los dos puños se encontraron y se produjo una pequeña explosión con llamas. Los dos Deberak cayeron al suelo.

Deberak se levantó de nuevo.

—¡Deberak, no! —gritó Brila—. ¡Quieto!

Pero Deberak no la escuchaba y no iba a dejar que nadie le pegara, ni siquiera otro Deberak. Apartó a Brila a un lado y otra Brila se acercó y le agarró el brazo.

—¿Dos Brilas?

—Está pasando algo muy raro —dijo la segunda Brila—. Debes calmarte.

Deberak no sabía por qué había dos Brilas y otro Deberak. No comprendía nada. Solo sabía que permitía que le insultaran —las palabras no le dolían mucho—, pero nadie le pondría la mano encima. Se sacudió a la otra Brila y cargó contra Deberak.

El otro Deberak imitaba sus movimientos y se lanzó contra él. Deberak estaba a punto de aplastarlo cuando el otro Deberak se volvió blanco y desapareció. El puño de Deberak acabó atravesando el aire. También vio a una de las Brilas desvanecerse, igual que a un titán y a varios alas negras.

Aquello no podía ser real. Su cabeza dibujaba cosas que no existían. Tal vez Deberak no existía tampoco y los titanes no estaban allí… Una punzada de dolor terrible le atravesó la cabeza. Apenas fue consciente de que se había caído al suelo. Solo quería que el dolor parara. Ahora aumentaba en el lado derecho, cada vez más fuerte, y más y más.

—¡Deberak! ¡Para! ¡Te estás golpeando la cabeza con el muñón!

Su cabeza dejó de moverse porque algo la sujetaba. Deberak vio a Brila delante de él, pero no sabía si se iba a hacer blanca y a desaparecer, o si él era blanco y estaba desapareciendo. No quería saber nada. Solo quería que acabara el dolor.

—Ya pasó todo —le susurró Brila—. Yo estoy contigo. Eso es, cierra los ojos y descansa, Deberak. Duerme para que se te cure la cabeza.

Dormir sonaba bien. Le apetecía. Se acomodó en los brazos de Brila con los ojos cerrados. Brila buena. Brila le daba buenos consejos.

—Al parecer nos ha pasado a todos —dijo alguien.

Deberak no quería abrir los ojos y ver quién era. Quería dormir.

—¿A todos? —preguntó Brila—. ¿Estás seguro?

—No hay precedentes, así que no puedo estar seguro, pero todos los demonios con los que he hablado juran que han visto un doble suyo que luego ha desaparecido.

—¿Algún daño?

—Aún lo estamos comprobando. Por ahora tenemos conocimiento de tres muertes y algunos terremotos que han causado varios destrozos. También sabemos que las sombras se volvieron locas y se atacaron entre ellas y a sus dobles. Los evocadores informarán cuando acaben su inspección. Yo también me vi a mí mismo… ¿Qué significa?

—Lo único que tiene sentido —dijo Brila—. Los ángeles han fingido querer la paz porque venían para provocar este… fenómeno extraño. Maldito sea Kalas. Me la ha jugado bien. Reúne a todos los que estuvieron presentes cuando nos visitaron los ángeles.

—Serán demasiados.

—Me da lo mismo. Alguien tuvo que presenciar algo sospechoso que nos permita descubrir cómo ha logrado Kalas hacer ese truco. Imagina si nos hiciera lo mismo en combate.

—¿Estás segura de que ha sido él?

—Absolutamente. He subestimado a Kalas, pero no volverá a pasar.

Deberak por fin se quedó dormido.

—¡Sulmy! ¡Detente ahora mismo!

La custodio se paró. Kalas clavó las puntas de las alas en el suelo para frenar su plataforma, que seguía avanzando por la inercia.

—¿Qué te pasa ahora? —preguntó Sulmy sin volverse.

—Cuidado con ese tono, sirvienta. Quiero volver. Lo he decidido y no voy a rebajarme a discutir contigo mis motivaciones porque no sería justo para ti tratar cuestiones por encima de tu entendimiento. ¡Da la vuelta!

Sulmy siguió caminando con el resto de ángeles. Notó un minúsculo tirón cuando la cadena se tensó y nada más. Sabía que Kalas había clavado las alas y trataba de frenar su avance. A Sulmy le sorprendía lo estúpidas que podían ser a veces las personas inteligentes. Harían falta al menos cinco Kalas clavando las alas con todas sus fuerzas para que ella tuviera que esforzarse un poco en arrastrarlos. Lo peor era que el terco de Kalas estaría dejando dos surcos hasta que se quedara sin plumas en las puntas. Eso aumentaría el dolor que ya de por sí padecía y se pondría insoportable hasta que se durmiera. Despertaría con las alas restablecidas y con más motivos para gruñir, pero Sulmy necesitaba descansar unas horas de Kalas. La cuestión era cuánto forzaría las alas antes de rendirse. Kalas podía ser muy, pero que muy tozudo.

—¡Aaaay! ¡Condenada aberración con yelmo!

Sulmy negó con la cabeza sin detenerse. El pobre Kalas no aguantaba nada físicamente. Le dejó gritar y desahogarse ahí atrás porque sabía que era el único modo que tenía de soportar el dolor. Probablemente ya tenía las puntas de las alas despellejadas.

Los demás ángeles les miraban, claro. Sulmy inclinó el yelmo en un gesto amenazador cuando un sanador hizo ademán de aproximarse para curar a Kalas. El sanador lo interpretó a la perfección y se alejó, aunque su rostro evidenciaba confusión porque de verdad quería ayudar al moldeador. Sulmy sonrió. Todavía quedaban ángeles a los que Kalas no había insultado.

Acostumbrada como estaba a sus menosprecios, la voz de Kalas no era más que un murmullo molesto que rozaba su casco, pero en esta ocasión se estaba empleando a fondo. Kalas escupía insultos que Sulmy no había oído nunca. Sabía que los había aprendido de Tumor, dado que la costumbre de recurrir al sexo para tratar de ofender a otra persona era un rasgo de los menores.

Tanta referencia sexual tenía que llamar la atención de los ángeles, por supuesto.

—Se puede saber qué está pasando aquí.

—¡Iskandar! —gritó Kalas—. Sulmy se ha vuelto loca. ¡Ordénala detenerse!

—¡Sulmy! —llamó Iskandar—. Para, por favor. Kalas tiene las puntas de las alas en carne viva. ¡Que venga un sanador!

Un ángel trotó hacia ellos. Sulmy le detuvo en seco alzando el brazo e impidiendo que avanzara. El sanador, confuso, miró a Sulmy y a Iskandar. Sulmy lo empujó y a punto estuvo de derribarlo.

—Lárgate. —Y volviéndose a Iskandar—: Tenemos que hablar.

Iskandar hizo un gesto al sanador para que se marchara.

—Se te están pegando los modales de Kalas —dijo el comandante de los custodios.

—Ya te he dicho que está loca —gruñó Kalas desde su plataforma.

Ni Sulmy ni Iskandar bajaron la vista para hacerle caso.

—Haz como si nada, Iskandar. Como todos los genios, Kalas también pierde la razón de vez en cuando. Yo me encargo de él.

—Por fin admites que soy un genio. Es un comienzo.

—Kalas tenía razón —dijo Iskandar—. Es el único que previó el plan de los demonios y descubrió los pedazos de los titanes infiltrados. Te aseguro que no le tengo ningún aprecio, pero comando miles de ángeles y sería un error desoír sus consejos.

—¡Ahí lo tienes! —dijo Kalas, desafiante—. Ahora vete a paseo con tu yelmo, asquerosa. Iskandar, consígueme otro porteador. Pensaba que no servías ni para limpiar el culo de un menor con las alas, pero estaba equivocado. Demuestras tu madera de líder al reconocer mi grandeza y…

—No cometas el error de pensar que siempre acierta, Iskandar —interrumpió Sulmy—. No movilices a todo el ejército por sus locuras.

—Ni siquiera sé de qué estamos hablando. Me he acercado y le he visto sangrando y despotricando contra ti. No me ha pedido nada.

—Quiere regresar a la esfera de los demonios —dijo Sulmy.

Iskandar sacudió la cabeza.

—Acabamos de acordar una tregua. ¿Por qué volveríamos a…?

—Me han quitado a mi mascota —gritó Kalas—. Y quiero recuperarla.

—¿Y tu mascota es…? —preguntó Iskandar.

—Tumor, el menor —contestó Sulmy.

—¿Quieres regresar por un menor? —preguntó Iskandar.

—¡Es mi mascota! ¿Cómo te sentirías si un atajo de demonios te arrebataran tu…? ¡Eh! ¿Adónde vas? ¡Vuelve aquí, Iskandar!

El custodio se alejaba y era evidente que no detendría la marcha del ejército. Ya no había amenazas de guerra y debían redistribuirse por la esfera para no dejarla desprotegida. Aun sin amenazas, las guerras pasadas habían convertido a Iskandar en un ángel muy cauto.

—¿Estás satisfecha? —bufó Kalas—. Ahora tenemos que volver tú y yo solos.

—No vamos a regresar —dijo Sulmy.

—¿Qué? Ni se te ocurra arrastrarme hacia… ¡Sulmy! ¡Zorra con alas! Estoy planeando tu muerte, ¿me oyes? ¡Me debes un respeto!

Sulmy podía seguir así durante días si era necesario, pero se sentía incómoda rodeada de otros ángeles que, inevitablemente, reparaban en ellos debido a las barbaridades que vomitaba Kalas, en especial cuando empleaba insultos de los menores.

—¡Ya basta! —Sulmy se dio la vuelta y dejó que la isla de Kalas chocara contra sus espinillas—. ¿Cómo sabes que los demonios raptaron a Tumor? A lo mejor se fue él por su cuenta. ¡Cállate o destrozaré tu disco de tierra! Ahora nos vamos porque tienes un trabajo que hacer y lo harás.

Kalas se echó hacia atrás cuanto pudo y levantó la barbilla al máximo para poder mirar la ranura del casco donde se suponía que estaban los ojos de Sulmy.

—Esto es patético. ¿Ahora crees que puedes darme órdenes? ¡A mí!

—Puedo porque tengo lo que tú quieres.

—¿Y eso qué es? —la desafió Kalas. Sulmy sacó la pluma de Stil y la sostuvo encima de él, fuera de su alcance—. ¡Puta! ¡Eso es mío! Ni siquiera sabes para qué la necesito.

—Es lo que querías, ¿no? —Sulmy agarró la pluma con las dos manos y la retorció—. ¿Me obligarás a romperla?

—No te atreverás. Hasta una ignorante como tú… ¡Vale, vale! Me rindo, pero dame la pluma.

—Ahora vas a dormir para restablecerte mientras yo te llevo a un lugar apartado. Luego te pondrás a trabajar con la pluma de Stil. ¿Lo has entendido?

Kalas se acomodó en el tronco del árbol.

—Soñaré que te mato —refunfuñó cerrando los ojos.

Sulmy se separó del resto del ejército. Siempre que podía evitarlo, prefería estar a solas cuando Kalas dormía, para que nadie escuchara sus conversaciones imaginarias. A los ángeles ya les costaba aceptar que uno de los suyos durmiera, mejor no arriesgarse a que alguno quisiera indagar en los contenidos de sus sueños.

Además, Kalas era ahora una especie de ángel importante. Por numerosas razones. Su demostración de que los demonios habían camuflado titanes resultó de lo más impactante. Se le había visto departiendo con Renuin y se rumoreaba que era como un consejero para ella. Y no había otro herido de guerra tan llamativo como la pintoresca caricatura en la que se había convertido al fundirse en ese pedazo de tierra. Su carácter también contribuía a su popularidad. No debían de quedar muchos ángeles a los que Kalas no hubiera humillado. Sulmy estaba convencida de que el extraordinario moldeador era uno de los ángeles más detestados y, por tanto, conocidos.

Le convenía alejarse un poco de los demás ángeles. Trabajaba mejor aislado porque estaba convencido de que una mente brillante no debía mezclarse con otras más corrientes, para preservar su integridad intelectual. En realidad, no importaba que fuera cierto o no. Importaba que creía que así era y, por tanto, estaba mejor solo.

Sulmy tiró de Kalas mientras dormía hasta que encontró el lugar perfecto para el moldeador. Se desenganchó y saltó a una roca que flotaba a dos metros del suelo. Se volvió a enganchar y, tirando de la cadena, alzó a Kalas. El moldeador ni siquiera soltó un gemido. Debía de estar en un sueño muy profundo. Pronto empezaría a hablar y a insultar a sus compañeros de sueño.

Sulmy repitió el proceso varias veces. Subiendo por uno de esos escalones de islas, Kalas se le quedó suspendido como un péndulo. Tuvo que colocarlo sobre las ramas de un árbol muy grande que flotaba inclinado y, una vez fijado, Sulmy trepó por la cadena de fuego. Mientras tanto, Kalas seguía durmiendo, ajeno a los trabajos de su porteadora.

Al fin logró llegar a una isla inmensa. Allí arriba se extendía una pradera para ellos solos. La custodio caminó despacio, disfrutando de un terreno que hacía años que no pisaba, dado que la última vez llegó volando. Miró hacia las montañas suspendidas sobre ellos y recordó todos los niveles que había arriba y que no podían visitar. En uno de aquellos inalcanzables niveles descansaba una colección entera de armaduras que ella misma diseñó a su gusto. Había tantos recuerdos allí arriba que dolía pensar en ello. Trece años sin volar no eran nada para quienes existen desde el origen de la creación. Sulmy todavía sentía a veces la necesidad de dejarse caer desde lo alto de un risco y sentir el viento envolviéndola mientras volaba. Se habría tirado en alguna ocasión de no ser porque la luz le recordaba que todo había cambiado. Y aquel era el peor cambio de todos: el sol de Raven.

Como la mayoría de los ángeles, Sulmy detestaba su luz sucia y enfermiza. Una luz débil que no llegaba a todas partes, que producía sombras, que rebotaba y perdía fuerza. Era evidente que una luz así no tenía sentido en un lugar compuesto de terrenos superpuestos. La luz casi nunca llegaba directamente al nivel de los orbes, el único en el que podían estar ahora. Los niveles superiores bloqueaban el sol, sumiéndolo todo en una penumbra desesperante. Era como haber sido arrojados al Agujero.

La luz debía ser blanca. ¡Tal y como sucedía ahora! Sulmy se encontró sumida en una claridad que no tardó en resultar cegadora. Cubrió la ranura del yelmo con el guantelete de manera instintiva. Una claridad como esa solo podía significar que el Viejo había vuelto. A Sulmy le recorrió una ola de felicidad. Pero pronto se desvaneció en un dolor terrible y desolador. Una punzada le recorrió el cuerpo de pies a cabeza, curvando cada parte de su ser, incluidos los huesos. Fue una tortura fugaz que la desconcertó y la asustó.

Un golpe en el tobillo la desequilibró y cayó.

—¿Descansando? —gruñó Kalas—. ¡Levanta, puta! ¡Y sigue caminando!

Sulmy apartó el disco del moldeador de su pierna.

—¿Has notado eso? ¿Ese dolor repentino?

—Oh, pobrecita, le duele la pierna. ¿Vas a lloriquear?

Por primera vez, la custodio consideró atizarle un puñetazo en la boca y cerrársela, pero vio a Kalas dormido sobre su tronco, con la boca abierta. Giró y ahí estaba el otro, el que la había insultado. Había dos Kalas.

Un temblor abrió una grieta en el suelo, una montaña se desprendió a lo lejos. Algo tiró de su hombro y la obligó a girar. Luego encajó un puñetazo demoledor en el estómago.

—¡Kalas! ¡Detrás de mí! —oyó decir con su propia voz—. Espera, ¿sois dos Kalas?

Sulmy se levantó para encararse a sí misma, a otra Sulmy idéntica, que también la contemplaba asombrada. Otra Sulmy que, al igual que ella, debía proteger al moldeador y lo primero sería ponerlo a salvo. Es decir, otra Sulmy que, del mismo modo que ella, alzaba ya su guadaña resuelta a cortarla en dos.

De nuevo una luz blanca lo llenó todo y, al extinguirse, la segunda Sulmy y el Kalas que estaba despierto habían desaparecido.

—¿Qué ha sido eso? —dijo Kalas—. ¿Qué me has hecho, estúpida? ¿Me has estrangulado mientras dormía?

Sulmy se acercó al moldeador.

—Ni siquiera sé cómo explicarlo. Ha pasado algo muy extraño que…

—¡Apártate, idiota! —Kalas cerró los ojos y extendió las alas hasta que tocaron el suelo. Las puntas se habían curado. Trazó varias runas con un fuego suave—. Ya veo… Sí, destrozos…

—Tiene que ser un ataque de los demonios.

Kalas ladeó la cabeza aún con los ojos cerrados. Modificaba las runas con las puntas de las alas, extendía algunos trazos, acortaba otros, aumentaba las llamas en alguna parte. Y murmuraba y gruñía. Sulmy decidió no interrumpirle y esperar a que terminara.

—No han sido los demonios —dijo al fin el moldeador, abriendo los ojos—. Así que engánchate y llévame de vuelta con Iskandar.

—¿Por qué? ¿Qué ha pasado?

—Ni idea —confesó Kalas—, pero no han sido los demonios porque el punto de origen está en la esfera de los menores.

—¿Cómo puedes saber eso?

—Del mismo modo que sé que esa perturbación ha afectado a todas las esferas. Puedo sentirlo. Tú no puedes entenderlo, así que ocúpate de llevarme, con la boca cerrada, a ser posible. Y deprisa. Estamos en peligro.

—Los menores no…

—Ellos no me preocupan.

—¿Entonces?

—Los demonios —dijo Kalas— nos culparán a nosotros y jamás creerán que ha sido cosa de los menores.

—Kalas, por favor, dime que no te lo has inventado para volver a por tu mascota.

—Mira que eres tonta y sorda. ¡Mueve el culo! No hay tiempo que perder.

Ardían runas a unos tres metros de altura. Eran muchas y se repetían a modo de rutas que debían seguir los civiles. A pesar de que las runas eran claras, los soldados vigilaban que nadie se extraviara de su camino.

Lucy observaba a la humanidad tratando de organizarse en la extensión comprendida entre los orbes. Una masa de miles y miles de personas apelotonadas, apenas separadas por runas y líneas de fuego, inmersas en una calma aparente que amenazaba con estallar en cualquier momento, y que hasta ahora habían mantenido gracias al orden militar. No se había dejado a nadie atrás. Los perros y gatos y ganadería marchaban también entre la masa.

El avance era lento. Habían tardado más de una semana en recorrer una distancia que se podía cubrir en menos de un día. Pero ya estaban en camino, algo que parecía imposible hacía unos días. Había protestas, pero nada más, porque los soldados se apresuraban a sofocar cualquier desobediencia. Ahora, el ejército era la ley.

El discurso de Stacy no sirvió para apaciguar a los descontentos, que no cesaron en su empeño de alterar el orden cuando tenían la ocasión. Nadie creía que la ciudad estuviera contaminada por los demonios y que supusiera un peligro para ellos; y si lo creían, preferían quedarse allí y protegerse, que era la postura que Lucy no podía defender públicamente. Tampoco habían desaparecido los creyentes religiosos que consideraban que cuanto hacían era un sacrilegio imperdonable y que aseguraban que Dios seguía vivo porque no podía morir.

Ninguna de aquellas protestas sirvió de nada porque Stacy fue implacable. Con una simple frase zanjó las explicaciones.

—La humanidad debe sobrevivir y granjearse un futuro, y este es el único camino.

Lo suyo no era tratar de convencer a la gente. Por suerte, Holloway no se opuso, se mantuvo indiferente, como ya anunció que haría ante cualquier cuestión que él considerara de carácter político. La otra baza de Stacy era que contaba con el apoyo del doctor Brown, quien gozaba de cierta reputación entre la población civil, hasta tal punto que tal vez fuera el único alto mando a quien respetaban las masas.

Un soldado se cuadró ante Lucy.

—Tengo un hombre que solicita hablar con Stacy —informó el militar.

—No tiene tiempo —dijo Lucy—. Ni yo tampoco.

—Este hombre ha venido a través de un orbe. Por eso creí que podría…

—¿Estás seguro de eso, soldado?

—Es lo que me dijo Holloway. Por lo visto el hombre es amigo suyo o algo así.

—¿De qué orbe venía?

—Del que comunica con la esfera de los ángeles.

—Tráelo ahora mismo.

Lucy no tenía noticia de que hubieran enviado a nadie a explorar la esfera de los ángeles. Debía de tratarse de alguna iniciativa de Holloway.

Stacy se quitó el casco. El soldado regresó casi al mismo tiempo con un hombre sujeto por el brazo.

—Señoritas —dijo el hombre mientras el soldado se retiraba.

Lucy lo conocía, estaba segura, pero no terminaba de saber quién era.

—Tumor —dijo de mala gana Stacy—. Pareces distinto.

Era eso, por su aspecto. Lucy ya entendió por qué le había costado reconocerlo. Tumor había mejorado mucho. Había ganado algo de peso, además de que la piel le brillaba y no tenía aquella palidez extrema. También parecía un poco más alto porque su espalda ahora estaba recta. El cambio iba más allá incluso; se apreciaba en su voz, en su tono, en la expresión de sus ojos. No era el Tumor que se dedicaba a insultar a todo el mundo y a protagonizar toda clase de altercados.

—Sí, he cambiado —dijo mirando a Lucy y adivinando sus pensamientos—. Se podría decir que soy un hombre nuevo en muchos aspectos.

—¿Han sido los ángeles? —se interesó Stacy.

—Me curaron el cáncer. Supongo que librarme del dolor me ha endulzado un poco el carácter. Quiero creer que yo era así antes, pero no estoy seguro.

—Me alegro por ti —dijo Lucy.

—¿Cuál fue el precio? —preguntó Stacy.

—Uno terrible. Sentaos, por favor. No me resulta fácil lo que tengo que contaros. —Se sentaron los tres en el suelo—. No voy a pedir perdón porque sé que haría lo mismo de volver atrás en el tiempo. El dolor… Era eso o suicidarme. Supongo que no soy un gran ejemplo de nuestra especie. Pero sí me gustaría que me creyerais cuando os digo que no me siento orgulloso ni pretendía causar daño a nadie.

—Te creemos —aseguró Lucy.

—Pero causaste ese daño, ¿verdad? —dijo Stacy—. Y ahora has vuelto para que nosotras lo arreglemos.

—¡Stacy! —saltó Lucy—. Este hombre está desnudando su alma y tú…

—Ella tiene razón —dijo Tumor—. Es mejor quitarse la tirita de golpe. Me acosté con varias ángeles a cambio de que me curaran. Lo lamento de veras.

Lucy no entendió por qué ese intercambio podía perjudicarles. Sin embargo, la cara de Tumor, sus hombros caídos, su mirada huidiza, todo su ser reflejaba una profunda vergüenza.

—Es decir, que nos has arrebatado nuestro futuro —dijo Stacy, que obviamente sí había entendido el problema—. A la raza humana, en general. ¿Mereció la pena?

—Sé que no, pero… soy débil.

Nuestro futuro. Lucy lo vio claro en ese momento. Los humanos ya no tenían en exclusiva la ventaja reproductiva, ya que ahora los ángeles empezarían a tener descendencia al mismo ritmo. De modo que el plan de resistir y esperar a que pasara el tiempo y multiplicar la población acababa de desbaratarse.

Stacy no disimuló la rabia que la reconcomía por dentro.

—Los demonios no consentirán estar en desventaja —razonó Lucy—. Puede que ataquen a los ángeles ahora, ya que no pueden esperar.

—No lo harán —aseguró Tumor.

—¿Por qué lo dices? —preguntó Stacy.

—Estuvieron a punto de entrar en guerra hace poco. Pero Stil detuvo el enfrentamiento y logró la paz.

—¿Ángeles y demonios están en paz? —preguntó Stacy sin esconder su miedo ante esa posibilidad.

—Eso me temo. Al menos es lo que parecía cuando me marché. No sé si será una paz duradera, pero todos parecían satisfechos. Como mínimo, es una tregua. Yo no contaría con una guerra entre ellos, al menos durante un tiempo considerable.

—¡Maldición! —Stacy estrelló el puño contra el suelo—. Tumor, no te lo estás inventando, ¿verdad?

—¿Con qué fin?

—Tenemos que negociar una tregua similar con los ángeles —opinó Lucy.

—No nos someteremos a ellos —dijo Stacy.

—Hablo de negociar, es decir, de pedirles que rebajen sus exigencias.

—No lo harán —dijo Tumor—. No somos más que animales para ellos y nadie negocia con formas de vida inferiores. Nosotros no lo hacíamos con el resto de seres vivos de la Tierra. Los sometíamos y ya está.

—Pero nosotros no somos animales —dijo Lucy.

—A sus ojos, sí. Lo que os he contado de los animales no era una metáfora para que lo entendierais, era literal. Hay un ángel que me considera su mascota. No es una broma, ni una forma de hablar. Lo decía ante los demás ángeles. Y por supuesto ante mí. Porque era incapaz de concebir que yo me pudiera ofender por algo que para ellos es tan evidente. No sé cómo explicarlo mejor, pero es importante que este punto quede muy claro porque es la base de todo el problema.

—Lo entendemos.

—Perdonad, pero lo dudo mucho. ¿Sabéis por qué no nos han atacado todavía? Porque no merecemos su atención. Es como cuando nosotros tenemos una plaga de ratas o unos cuantos perros asilvestrados causando problemas. Primero resolveríamos los asuntos serios, que en el caso de los ángeles son los demonios, y luego ya atenderíamos cuestiones secundarias.

—Pero los demonios ya no son un problema porque han acordado una tregua —dijo Stacy.

—Exacto. El ángel que me tenía como mascota es uno de los más inteligentes que he conocido. Tiene sus rarezas, todo sea dicho, pero de verdad que es alguien con un coco excepcional. ¿Lo entendéis? Yo tardé en asumir lo literal que para los ángeles es el término «menores». No quería creerlo, pero vosotras no tenéis tanto tiempo. Si alguien tan inteligente como Kalas nos ve de esa manera…

—¿Quieres decir que tiene razón? —preguntó Lucy.

Tumor bajó la vista.

—Con sinceridad, no lo sé. Esta es su casa y nosotros no hemos aceptado sus normas. Yo no sé quién es menor o mayor, pero creo que de estar en su situación actuaríamos de una manera similar. —Volvió a mirar al frente, a Stacy—. O peor. ¿Me equivoco?

—¿Qué insinúas? —preguntó Stacy.

—Si nosotros fuéramos la especie dominante, ¿no someterías a las posibles amenazas? Piensa en tus decisiones actuales, Stacy, y cuáles serían si nosotros domináramos.

Era evidente que no consentiría que los ángeles y los demonios se armaran y crearan un ejército, como estaban haciendo ellos. Lucy no necesitaba mirar a Stacy para saber la respuesta.

—Quizá sea el momento de hablar honestamente con ellos —propuso Lucy—. Nadie quiere una guerra.

—No lo has entendido —lamentó Tumor—. Son ángeles que vivían con Dios. No les harás cambiar de opinión de ninguna manera.

—Te equivocas, Tumor. Claro que lo haremos. Por eso has venido a nosotras. Eres consciente de la traición que has cometido y quieres arreglar las cosas. Has caído tan bajo que hasta consideras la posibilidad de que podamos ser mascotas de los ángeles, porque, como has dicho, eres débil. Pero yo no lo soy. Y tú no quieres que lo sea. Porque, en el fondo, la redención que esperas es que yo no sea como tú y traiga de vuelta la esperanza que nos has robado con tu cobardía.

—Es verdad —admitió Tumor—. Me gustaría saber que estoy equivocado y odiarme por dudar de mi propia raza. Aceptaré el castigo que merezco y moriré en paz. O eso espero, al menos. Tampoco sé qué me espera al morir, y eso que estoy en el Cielo.

Tumor agachó la cabeza, dejando el cuello expuesto. Stacy se puso en pie con gesto serio. Lucy también se levantó decidida a detenerla. Las noticias no podían haber sido peores, dado que uno de los pilares de la estrategia de Stacy descansaba en las futuras generaciones, que aumentarían su número exponencialmente en muy poco tiempo. Habría sido mejor que Tumor le hubiera dicho que un ejército de ángeles furiosos marchaba contra ellos.

Un resplandor blanco cegó a Lucy, que se cubrió los ojos con la mano de manera instintiva. El suelo tembló y sus pies absorbieron la vibración de manera dolorosa. Lucy habría jurado que sus pies y sus botas se curvaban con un crujido. La vibración recorrió su cuerpo de abajo arriba. Al menos fue rápido. Abrió los ojos aún desconcertada, intentando desasirse de una sensación tan desagradable.

Y vio a Stacy bajando una espada de fuego que cortó el cuello de Tumor limpiamente.

—¡No! —gritó Lucy.

Sin pensarlo, saltó, golpeó en el estómago a Stacy y le arrebató la espada. Tal vez se hubiera vuelto loca por el peso de la responsabilidad, pero la vida humana era más sagrada que nunca.

—Supongo que lo merecía —dijo Tumor detrás de ella.

Lucy se volvió. Tumor sostenía en las manos su propia cabeza, que aún chorreaba sangre. A los pies de Tumor estaba el cuerpo decapitado. Lucy no pudo procesar esa imagen, le temblaban las manos y las rodillas, algo no estaba bien, era una aberración. Levantó la espada por si Tumor y su doble se atrevían a acercarse a ella.

Una mano aferró su muñeca. Lucy se vio a sí misma frenando su brazo armado. No podía creer que fuera ella misma, pero no había la menor diferencia, hasta la última peca de su rostro era exactamente idéntica. Iba a decir algo, pero la luz blanca la obligó a cerrar los ojos de nuevo por un instante. Cuando volvió a abrirlos, su muñeca estaba libre y la otra Lucy había desaparecido.

—Baja la espada por favor —pidió Stacy—. Y devuélvemela.

Tumor, que tenía las manos vacías pero como si sujetara su cabeza cortada, asintió. El cuerpo decapitado también había desaparecido. Lucy entregó una espada temblorosa a Stacy.

—¿Qué ha pasado?

—No lo sé —aseguró Stacy mirando fijamente a Tumor.

—Yo tampoco.

—¿Viste a los ángeles probar alguna runa que causara estos efectos?

—No. ¿Piensas que fueron ellos?

—Es mejor que te asegures de lo que me dices —le amenazó Stacy.

—¿Por qué te ocultaría eso si lo supiera? He venido a vosotras voluntariamente. No me ha obligado nadie.

—Cierto. Es una excelente manera de garantizar tu inocencia.

—¡Stacy! —intervino Lucy—. Los ángeles no tendrían por qué haber enseñado nada de este… lo que sea a Tumor, aunque hayan sido ellos.

—Déjala, Lucy —dijo Tumor—. Que haga lo que tenga que hacer conmigo.

—Yo no fui —dijo Stacy a los acusadores ojos de Lucy—. Le decapitó mi doble. Nadie va a matarte, Tumor. Estamos aquí para salvar vidas, las de todos, incluida la tuya. Los ángeles no se saldrán con la suya.

—¿Estás segura de que han sido ellos?

—O los demonios —dijo Stacy—. ¿Quién si no? Pero no creo que los demonios quisieran perjudicarnos, no les conviene.

—Debemos reflexionar antes de dar el siguiente paso —dijo Lucy.

—Estoy muy cansada de reflexionar y de no tener la iniciativa. Los ángeles atacaron nuestra expedición científica, los demonios se infiltraron en nuestra ciudad y ahora esto. Nadie nos amenaza impunemente. ¡Nadie!

Ramsey jadeaba con la espalda apoyada contra un árbol. Había logrado escabullirse de Arthur Piers y de todo el mundo en general, y se había ocultado en un bosque a las afueras de la ciudad. Apenas se tenía en pie.

Por fin tenía el bastón de Tedd. Lo levantó para estudiar lo que tanto esfuerzo le había costado. Tuvo que girar un poco la cabeza, ya que solo le quedaba un ojo sano. La euforia de haber recuperado el bastón mantenía a raya el dolor de las quemaduras. Su cuerpo era poco más que un despojo tras el incendio que, por accidente, él mismo había causado.

Debería haber muerto otra vez entre las llamas, pero tuvo la suerte de encontrar a un sanador entre la niebla. Ramsey aún no entendía qué hacían en la niebla Sauron y sus amigos, pero era una cuestión de la que no podía ocuparse ahora. Tenía asuntos más importantes, como arreglar el tiempo con su bastón. No, ese no era su bastón, era el de Tedd. No debía confundirlos. Su bastón se lo dejó… a Dani. ¡Eso era! ¡Por fin lo recordaba! Se lo había dado a aquel pobre crío traumatizado por el agua roja. Un error imperdonable. Ramsey también recordó cómo había tomado esa decisión y a punto estuvo de romper a llorar. Le dio su bastón a un crío para ir a recoger las notas de un libro en el que escribía sus memorias. Esa decisión tan estúpida había implicado a un niño inocente y había puesto en peligro la existencia.

Debía arreglarlo. Y, ahora que tenía el bastón, podía hacerlo. Solo necesitaba hablar con su dueño. Ramsey se apartó del árbol y se tumbó en la hierba. Cerró el único ojo sano que le quedaba y trató de abstraerse de sus quemaduras. Esperaba que el cuerpo resistiera vivo mientras dormía o todo habría sido en vano.

Apareció en el aire, flotando, no caía ni ascendía, simplemente podía caminar por el aire. Había montañas suspendidas a su alrededor, y desiertos y pantanos. Se hallaba en uno de los niveles superiores de alguna esfera. Ramsey no estaba seguro de cuál.

—¡Largaos! ¡Idiotas! —gritó alguien—. Cada vez que venís me falta la mitad. ¡Estoy harto de vosotros!

Ramsey caminó hasta llegar a un lago de hielo donde estaban Tedd y Todd. La melena blanca del anciano encajaba bien en aquel entorno helado. El niño, Todd, sostenía al anciano, que al no disponer de su bastón no tenía más remedio que recurrir a su inseparable compañero como apoyo. Ante ellos flotaba un ángel sin piernas. Ramsey había visto antes a aquel ángel, pero con el cuerpo entero, por lo que tuvo problemas para identificarlo. El ángel debía ser el que había construido el escenario del sueño. Era también el que había culpado a Tedd y Todd de la pérdida de la mitad inferior de su cuerpo.

—¿Has oído eso, Tedd? —dijo Todd—. No está bien que le robes las piernas a un ángel.

El anciano gruñó.

—Yo no he sido, Todd —dijo Tedd—. No me sostendría sobre estas birrias temblorosas si hubiera robado las piernas a un ángel fuerte, ¿no?

—Muy cierto, Tedd —asintió Todd—. Te las habrías puesto. Es más, le habrías robado el cuerpo entero, ¿o no?

—Aun lo estoy considerando, Todd —dijo Tedd con la mirada perdida—. Siempre he querido tener alas. Y si tuviera un cuerpo joven, no te necesitaría y podría por fin librarme de tus interferencias. Sería estupendo que no entorpecieras mis planes por una vez.

—¿Queréis cerrar la boca los dos? —se enojó el ángel—. ¿Por qué no puedo echaros? Es mi sueño, ¿no? —El ángel reparó en Ramsey en ese momento—. ¿Y tú quién eres? ¡Ahora también aparecen hombres desnudos!

Ramsey se cubrió sus partes, avergonzado.

—Perdón. Olvidé traer ropa, es que…

—¿Y qué cosa asquerosa eres tú? —preguntó el ángel, enrabietado—. ¿Te ha dado un abrazo un titán y te ha dejado así? Por favor, tápate con algo. O mejor, lárgate.

—Lo siento, en realidad me quemé en un incendio verde y mis heridas se han replicado en el sueño. Es una historia sin interés. He venido a verlos a ellos —añadió Ramsey señalando a Tedd y Todd.

—Ahí lo tienes, Tedd —dijo Todd—. Seguro que ha venido a regañarte. ¿Qué has hecho ahora?

El anciano se removió un poco, agitó el brazo que tenía entrelazado con el niño.

—¿Yo? ¿Cómo te atreves, Todd? —bufó Tedd—. ¿Ya se te ha olvidado por qué estamos en este lío?

—Pobre Tedd —dijo Todd con ternura—. No debes alterarte. La explosión de Raven nos separó, ¿recuerdas? ¿Y quién le hizo explotar?

—No me vengas con esas, Todd —dijo Tedd—. Raven interfirió porque no lo vigilaste en Black Rock.

—Qué mala es la edad para la memoria, Tedd —se lamentó Todd—. Tú le encerraste en ese cuerpo y al no poder cambiar se volvió loco.

—¡Esto es inadmisible, Todd! —se enfadó Tedd—. No había otro modo de impedir que se encontrara con el gigante negro. Es increíble que después de tanto tiempo sigas negándote a admitir mi genio.

—¡Es que nunca cerráis la boca! —se encendió el ángel—. No os soporto, en serio. Ojalá pudiera no soñar.

Ramsey decidió intervenir en la discusión o no lograría que le hicieran caso.

—Eh, vosotros, habéis liado una buena y yo tengo que arreglarlo, así que…

—Corrígeme si me equivoco, Tedd —pidió Todd, interrumpiendo a Ramsey—. Tengo entendi…

—Te equivocas, Todd —dijo rápido el anciano.

—Tengo entendido, Tedd —repitió Todd—, que el cometido de Ramsey no es intervenir, sino ocuparse de la tarea que le corresponde, nada más.

—Por una vez aciertas, Todd —sonrió Tedd—. Sigue así. ¿Imaginas lo que sucedería si nosotros tratáramos de ejecutar la labor esencial de la que tan bien se encarga Ramsey? Sería el fin de la existencia. Cada uno debe desempeñar su papel.

—Ah, no, no me vengáis con esas, que os conozco. —Ramsey los señaló con el dedo chamuscado—. Yo siempre he cumplido, pero vosotros matasteis al Viejo, así que nada de chorradas sobre el deber, ¿eh?, que os habéis pasado mucho.

Tedd se separó del crío con gesto furioso.

—¿Has matado al Viejo, Todd? —dijo en precario equilibrio sobre sus ancianas piernas—. ¿Te parece bonito? ¿Cuántas veces te he dicho que eso no se hace?

El niño se apresuró a agarrar al anciano.

—Que Ramsey no te confunda, Tedd —dijo con tono dulce y suave—. Con la edad te has vuelto crédulo. Yo no he matado al Viejo. Con el aprecio que le tenía… Seguramente a Ramsey le han informado mal, pobrecillo.

—Ya me extrañaba, Todd —dijo Tedd—. Con lo aburrido que se ha vuelto esto sin su presencia. Ah, cuánto le echo de menos.

Y Ramsey lo creía. En realidad, más que creerlo, lo sabía, porque los conocía a todos desde siempre. Pero eso no cambiaba lo fundamental.

—Todos lo echamos de menos —dijo Ramsey con problemas para contener el llanto—, pero lo matasteis, lo sé. Le pidió a Raven que acabara con él porque no había otra manera de escapar de vosotros. Indirectamente, lo matasteis.

Tedd comenzó a temblar descontrolado, su tez pálida se encendió.

—Calma, Tedd, no te lo tomes a la tremenda —le tranquilizó el niño—. Ramsey está afectado por la pérdida y no ha tenido tiempo de reflexionar, por eso llega a conclusiones precipitadas.

El anciano se calmó lo suficiente para poder hablar.

—Pues va a ser eso, Todd —dijo Tedd—. No veo a Ramsey acusándonos en serio de un acto tan terrible, tan despreciable. Veníamos a por nuestro libro y el Viejo tomó una medida precipitada y sin sentido. Te advertí de que no lo asustaras.

—¿Asustarle yo, Tedd? —se indignó Todd—. Pero si eres tú el que le gruñó como un loco. Te dije que tienes que mejorar los modales. El Viejo se negó a discutir con nosotros siquiera, ¿lo puedes creer?

—¡Sí! ¡Ahora lo recuerdo con claridad, Todd! —dijo Tedd—. Ni siquiera nos dirigió la palabra, el muy… Perdón, no he dicho nada. Todo esto me ofende y me preocupa, Todd. Ahora van contando por ahí que matamos al Viejo cuando ni siquiera tuvimos la ocasión de hablar con él sobre nuestra pequeña discrepancia en torno a la propiedad de cierto libro. Todo esto tiene que ser culpa tuya, como siempre.

Todd no estuvo de acuerdo y sostuvo con gran énfasis que la culpa era de Tedd, y así entraron en uno de sus interminables bucles. Ramsey los dejó discutir mientras trataba de ordenar sus ideas. Enseguida supo que no lo lograría y el tiempo apremiaba.

—Dejadlo ya —los interrumpió—. No me importa lo que pasara entre vosotros. Bueno, sí, pero es verdad que no es asunto mío. Me da igual lo que digáis, esta vez voy a intervenir y a arreglar las cosas. Tengo tu bastón, Tedd.

Tedd y Todd se quedaron completamente quietos durante unos segundos.

—Tal vez esté más mayor de lo que pensaba, Todd —admitió Tedd—, porque no veo ningún bastón en la mano de Ramsey.

—Quizá lo lleve oculto a la espalda, Tedd —opinó Todd—. O puede que…

—¡Yo no lo he roto! —gritó de repente Ramsey.

Ni siquiera sabía por qué lo había dicho. Qué raro… Y entonces le asaltó una imagen, tal vez un recuerdo, en el que Tedd y Todd le acusaban de haber roto su bastón y le pedían el suyo. Sí, eso había pasado, pero no sabía cuándo. Ramsey se aferró a ese recuerdo y tiró del hilo, no estaba dispuesto a perderse en el laberinto de la memoria. Y sacó más, aunque no lo suficiente. Aquello sucedió cuando estaba con Dani. Era todo muy confuso. Nadie podía romper el bastón de Tedd y Todd, al menos que él supiera. Jamás había sucedido nada parecido. El bastón no tenía ni un arañazo. Eran poquísimos los que podían levantarlo.

—Va a suceder algo terrible, lo sé —dijo Ramsey en tono de súplica—. Decidme cómo puedo impedirlo.

—Esto ya me suena familiar, Todd —dijo con desagrado el anciano—. Primero alguien nos acusa de algo terrible y luego nos pide ayuda.

—Entonces sabrás que no podemos negarnos, Tedd —dijo Todd.

—¿He insinuado yo tal cosa, Todd? Soy incapaz de privar de ayuda a quien la necesita. Además, en este caso es muy sencillo. En cuanto Ramsey nos traiga el bastón, podremos enseñarle a utilizarlo como es debido.

—Querrás decir que podré enseñarle, ¿no Tedd? Tus capacidades didácticas quedaron olvidadas, como tu juventud.

—No puedo traer el bastón aquí —dijo Ramsey—. ¿O sí puedo?

—¿Cuál es el problema, Todd? —preguntó Tedd.

—No estoy seguro, Tedd. Pero diría que Ramsey tiene problemas para meter o sacar cosas de los sueños.

—No seas ridículo, Todd —se enfadó Tedd—. Ni que fuera tan complicado. Ya se ha hecho en varias ocasiones.

—¡Ese no fui yo! —dijo Ramsey—. Yo nunca…

—¡Se acabó! —gritó el ángel—. ¡Meter un bastón en un sueño! He intentado ser paciente, pero estoy harto de escuchar estupideces. Voy a echaros de aquí ahora mismo.

El ángel movió los brazos muy deprisa, adelante y atrás, adelante y atrás. Ramsey supuso que intentaba correr, pero como no tenía piernas la imagen era más bien ridícula. El ángel se dio cuenta y comenzó a batir las alas con fuerza, pero tampoco se desplazó ni un milímetro.

Ramsey corrió a su lado. Sintió un cosquilleo en el costado derecho y dio un respingo.

—Relájate, por favor.

—¡Aparta! —dijo el ángel descontrolado—. ¿Por qué no me muevo? ¡Odio soñar! No me extraña que los menores estén mal de la cabeza.

Ramsey sintió de nuevo el cosquilleo en el mismo lado, como si alguien le tocara. Pero era imposible porque no tenía a nadie cerca.

—Tienes que calmarte, por favor. Es muy importante. Si te pones demasiado nervioso, te despertarás y el sueño desaparecerá. Necesito hablar con ellos un poco más, así que tienes que mantener el sueño.

Una vez más, Ramsey notó que algo le tocaba en el costado, solo que con más fuerza. Se dio la vuelta y de repente estaba boca abajo sobre la hierba. ¡Se había despertado! Escuchó algo a su lado. Se giró: allí estaba la niña rubia. Eran sus manitas las que le habían provocado las cosquillas y luego le habían despertado. Las manitas que ahora sostenían el bastón.

—¡No!

Ramsey estiró el brazo y lo agarró antes de que la niña se lo llevara. Forcejearon. Habría sido humillante que no se lo pudiera arrebatar a una niña de diez años, pero Ramsey estaba quemado y dolorido. Debía encontrar una rama o una piedra con la que golpear a la niña y librarse de ella. No podía perder el bastón.

Al moverse vio a la gemela del pelo negro justo. La morena echó un pie hacia atrás para tomar impulso. Ramsey no pudo evitar la patada. Se quedó sin respiración mientras un dolor indescriptible le partía en dos. Se retorció, boqueó, se le saltaron las lágrimas. Durante un amargo instante deseó estar muerto. Un pensamiento absolutamente impropio de él.

Una eternidad más tarde por fin recobró el aliento.

—¡Me ha pateado las pelotas una niñata de diez años!

Se sintió algo mejor al decirlo. Las gemelas sujetaban el bastón y se peleaban por él.

—Tenéis que devolvérmelo, niñas. Esto es muy serio.

No le hicieron el menor caso, siguieron luchando por el bastón. La morena articuló una zancadilla que hizo perder el equilibrio a la rubia y le arrebató el bastón.

—¡Mío! ¡Por fin! —dijo la niña—. Tú, asqueroso, si te acercas, te lo meteré por el culo.

Ramsey casi había olvidado lo desagradable que era la morena cuando podía hablar. El dolor en la entrepierna todavía no se había desvanecido del todo y tenía que apoyar las manos en las rodillas porque no podía mantenerse erguido.

—No tengo nada contra vosotras, de verdad. Solo necesito el bastón.

La rubia saltó sobre la espalda de la morena y las dos rodaron por el suelo hasta que chocaron contra un árbol. La rubia se alzó con el bastón.

—Hola, Ramsey —sonrió con dulzura—. Nosotras tampoco tenemos nada contra ti, pero no podemos darte el bastón, lo siento. Ya sabes que nos quitaron el nuestro hace mucho tiempo y lo necesitamos para hablar y para…

La morena cargó contra su hermana con el hombro. La derribó y agarró el bastón.

—Lárgate, Ramsey, o acabaré contigo —dijo la morena furiosa.

No las convencería, pero tal vez lograra su ayuda de todos modos.

—De acuerdo, no necesito el bastón. Pero es necesario que se lo llevéis a alguien que está donde solo vosotras podéis ir.

La rubia se puso al lado de su hermana y extendió la mano. La morena le dio el bastón de mala gana.

—Te refieres a un sueño, ¿verdad? —preguntó la rubia—. Hace mucho que salimos de uno, pero tú siempre fuiste amable con nosotras, así que de acuerdo.

La morena pisó el pie de la rubia, quien le entregó el bastón.

—¿Crees que somos idiotas? —gruñó la morena apretando el bastón con las dos manos—. Ni locas nos van a volver a encerrar en un sueño. ¡Olvídalo!

—Estás paranoica, niña insufrible. ¿Me acusas de tenderos una trampa? Yo estaré dormido y…

—Eso nos encantaría —sonrió la morena—. Adelante. Duérmete. —La rubia le pidió el bastón, pero la morena no lo soltó—. Olvídalo. Eres demasiado blanda y te dejarías engañar por Ramsey. ¿Sabes cuánto tiempo ha pasado desde que nos quitaron nuestro bastón? Casi se me había olvidado hablar y todo.

La rubia cogió el bastón que la morena se negaba a entregarle, a pesar de que era su turno. Forcejearon de nuevo, se dieron tirones cada vez más fuertes. Las dos niñas sujetaban el bastón con las dos manos. Se enfrentaron la una a la otra, inclinando el cuerpo hacia adelante, con la pierna derecha flexionada y el bastón en medio a la altura del pecho. Los nudillos se pusieron blancos mientras empujaban con todas sus fuerzas. Ninguna conseguía hacer retroceder a la otra.

Ramsey no las había visto jamás tan enfrentadas entre ellas.

—¡Parad! ¡Deteneos!

Pero no le hicieron caso. Apretaban los dientes y gruñían mientras aplicaban toda la fuerza de que disponían. Ninguna parecía darse cuenta de que no podía superar a la otra por mucho que lo intentara. Tal vez Ramsey solo tenía que esperar a que se cansaran, aunque ni siquiera él sabía cuánto tiempo sería necesario para eso.

De repente, las dos dejaron de tirar. Adelantaron la pierna izquierda y se enderezaron, la una frente a la otra, se miraron, y entonces Ramsey supo que algo estaba a punto de suceder.

—¡No!

Lo entendió mientras las gemelas giraban los hombros y las caderas, en sentidos opuestos, sin soltar el bastón. Los pequeños cuerpos de las niñas se separaron hasta el límite de sus brazos, tirando cada una del bastón con el resto de sus fuerzas.

Ramsey escuchó con terror el crujido que partió el bastón, un sonido que rasgó la realidad y la creación.

Las gemelas cayeron hacia atrás, cada una con la mitad del bastón de Tedd, mientras en medio crecía una luz blanca y densa, pesada, que lo llenaba todo. El momento que tanto temía Ramsey había llegado y su último pensamiento fue que había fracasado.

Después murió devorado por la luz.

Ramsey odiaba morir.

CAPÍTULO 11

—No estoy segura de haberlo entendido —dijo Estela—. Entonces, ¿el bastón rompió el tiempo o no?

—¿Ramsey murió? —preguntó Óscar—. ¿Estás seguro?

Hicieron más preguntas, muchas, se atropellaban el uno a la otra. Piers daba vueltas a Carlota mientras se tomaba un respiro y saboreaba los recuerdos. Hablar de aquella época le estaba afectando más de lo que creía, puede que estuviera mayor. No se consideraba un tipo sentimental, de esos que tenían un acentuado lado femenino. Sin embargo, mirar atrás era complicado, despertaba demasiadas emociones, algunas contrapuestas, y no quería aparentar debilidad. A fin de cuentas, estaba ante tres presos que habían intentado fugarse, aunque uno de ellos siguiera inconsciente.

Carlota giraba tan rápido que zumbaba convertida en una rueda de fuego. Piers la paró y la desactivó.

—Creo que es suficiente —anunció.

Estela se enfadó, pero fue Óscar el que habló con el rostro desencajado.

—Es imposible que ese sea el final de la historia. Teníamos un acuerdo.

Piers se levantó.

—Lo teníamos, pero yo soy el alcaide y tú un recluso.

—¿Vas a pegarme? —preguntó Óscar—. No te servirá de nada.

—Voy a encerrarte.

—¿Por qué?

—Porque creo que he recordado quién eres. Y puede que la prisión sea el lugar adecuado para ti. Ponte el chaleco y puedes estar seguro de que te atizaré.

—¡Espera! —pidió Óscar—. ¿Qué crees saber de mí?

—El coche, el escarabajo que estaba en la niebla, tú lo fabricaste.

—Yo colaboré en su fabricación —matizó Óscar.

—Pues claro que sí. Igual que en el diseño de Black Rock, como me dijiste. Eres una especie de ingeniero de Tedd y Todd. Por eso te busca Nilia.

—Es solo una parte, Piers, hay mucho más, y debo conocer el resto. Tienes que contarme lo que…

—Tú eres quien puede entrar y salir de los sueños, ¿verdad? Tedd y Todd se referían a ti cuando dijeron que eso ya se había hecho antes. ¿Cómo pude olvidarlo?

—Es verdad. Y las gemelas también pueden, por eso se lo pidió Ramsey. Así las conocí, hace mucho mucho tiempo. Era incluso más joven que Estela.

—Esperad —interrumpió Estela—. ¿Lo de los sueños es cierto? ¿No es un invento?

—Las gemelas hablaron de una trampa —dijo Piers.

Óscar apartó la mirada.

—No puedo hablarte sobre eso, lo siento. Es por tu bien. Créeme si te digo que te conviene mantenerte apartado de las gemelas.

—¿De verdad no crecen nunca? —preguntó Estela.

—Stacy las tenía en muy buena estima —dijo Piers—. Lucharon a su lado durante años antes del éxodo. Así que no me vengas con que son malas.

—No hay malos ni buenos, Piers.

—Tonterías. Claro que hay malos, y están ahí, sí, ahí, de donde intentáis escapar.

—Ojalá fuera tan fácil —suspiró Óscar.

—¿El qué?

—Yo antes tenía las cosas tan claras como tú. Y cometí errores que no me puedo perdonar. Incluso… llegué incluso a… Llegué a matar, Piers, a quien más quería.

—¿Y todavía me discutes si deberías o no estar encerrado?

—Fue hace tanto tiempo… Pero cuando mencionaste el Escarabajo todo me vino de golpe… Piers, he visto mucho, demasiado. Sinceramente, no creo que haya otro ser humano que haya visto tanto como yo.

—Ramsey decía que lo veía todo.

—¿Los humanos pueden morir varias veces? —se enojó Óscar.

—Al Infierno con Ramsey —gruñó Piers—. Lo que quiero saber es lo que te traes entre manos con Tedd y Todd. Has fabricado muchas cosas para ellos. ¿Por qué?

—Se lo debía. Morí y ellos me encontraron un cuerpo para traerme de vuelta.

—Espera, un momento. ¿Tú has oído lo mismo que yo, niñata?

—Lo he oído. Pero hace tiempo que no entiendo nada —admitió Estela.

—Tedd y Todd urdieron una trama complicada para conseguirme el cuerpo de Ramsey —explicó Óscar—. Es complicado. Digamos que estaba en deuda con ellos. Además me ayudaron a buscar a mi padre.

—¿Lo habías perdido?

—La última vez que lo vi luchaba con las gemelas. Mucho después las gemelas aparecieron en escena de nuevo, pero a él nunca volví a verlo, así que creí que lo habían matado.

—¿Las niñas de diez años? —preguntó Estela.

—¿Lo mataron? —preguntó Piers.

—Todavía no he podido confirmarlo. Tedd y Todd me ayudan a buscar su cuerpo. Bueno me ayudaban hasta que la Onda los separó y todo se complicó.

—Y tú les ayudabas a ellos —dijo Piers.

—Exacto.

—Les ayudabas a matar a Dios.

—Correcto.

—Y quieres que te deje suelto por ahí… No sé por qué no me parece tan buena idea.

—¿Piensas que yo podría haberlo impedido? —se ofendió Óscar—. No puedes ni imaginar lo que suponía su plan. Tardaron siglos en perfeccionarlo y la mayoría del tiempo yo ni sabía qué se proponían. Tú también colaboraste, Piers.

—¿Yo?

—En Black Rock. Sin saberlo, es verdad, pero ahí estabas.

—Qué estupidez.

—Black Rock fue solo parte de sus preparativos. Tú sabes muy bien lo que pasaba ahí en realidad. No debería sorprenderte tanto lo que planeaban para Dios. Y su plan empezó muchísimo antes. Es absurdo hablar sobre asuntos que no comprendemos y que no nos conciernen.

—Error, vejestorio, sí nos conciernen. Todos esos amigos tuyos tan simpáticos están por aquí y la muerte de Dios causó el mayor destrozo de la historia, así que sí nos conciernen.

—Tienes razón, Piers, quería decir que… No sé lo que quería decir. ¿Vas a contarme el resto?

Piers se sentó con desgana en el suelo.

—Qué diablos —maldijo Piers—. La verdad es que no quería hacerlo porque viene la peor parte de la historia si te soy sincero. Tendré que hablar de momentos duros. ¿Sabes eso de que el cerebro borra lo desagradable y solo conserva lo que nos hace felices? No es verdad, al menos en mi caso, solo lo esconde, pero al hablar y recordar sale todo, no solo lo bueno.

—Tengo que pedirte que no ocultes nada, Piers, por favor.

—Ya, ya, lo suponía. Necesitaré tiempo para ordenar mis recuerdos. No querrás que te lo cuente mal, ¿verdad?

—¿No te acuerdas de lo que pasó después de que se rompiera el bastón?

—No he dicho eso. Bueno sí, pero… Está bien. Te cuento un poco más y luego sí tendré que hacer esa pausa. Sigamos con tu ídolo, Nilia, ¿te parece?

—Ha sido muy extraño —explicaba Daro—. Lo envolvió un resplandor blanco que… No sé cómo explicarlo, pero no era como el mío, no era como el de ningún sanador. Era un blanco diferente que nunca había visto. Y de repente el cuerpo había desaparecido. ¿Me estáis escuchando?

—Sí, Daro —dijo Nilia—. Ramsey se esfumó. Luego nos lo cuentas otra vez.

No era del todo sorprendente que Nilia le menospreciara cuando centraba su interés en algo. Tampoco le sorprendía que Hiss y Saned permanecieran ausentes, como si estuvieran solos. El evocador la sostenía entre sus brazos porque la viajera ya no tenía fuerzas para mantenerse en pie por sí misma. Lo que llamaba su atención era que Sirian no se alarmara por la desaparición de Ramsey. El neutral era quien más había insistido en que Daro lo mantuviera con vida. Y ahora ni se inmutaba.

El sanador se acercó a Nilia y Sirian, que parecían no ponerse de acuerdo en algo.

—Prueba a ponerlo en marcha —dijo Nilia.

—¿Crees que es prudente? —preguntó Sirian. Nilia lo fulminó con la mirada. El neutral se sentó en el asiento del conductor—. Las llaves están puestas.

—¿Alguien me explica qué está pasando? —preguntó Daro.

—Arranca —ordenó Nilia.

Sirian giró las llaves. El motor carraspeó y finalmente se encendió con un estruendo que a Daro le resultó desagradable.

—Es impresionante —dijo Sirian.

Daro se había quedado sin palabras.

—Enciende las luces —ordenó Nilia.

Lo hizo, y la niebla retrocedió mucho más lejos que con el cetro de Saned. La luz de los faros era distinta a la del bastón de los viajeros. Se notaba hacia el final, donde el haz se difuminaba de forma gradual hasta un punto en que no se distinguía de la niebla. El de Saned tenía un alcance que terminaba de forma abrupta.

Nilia llamó a Saned y a Hiss.

—Nos vamos. Saned, podrás descansar en el coche.

—Yo no sé conducir —dijo Sirian.

—Yo ni siquiera he estado nunca en el plano de los menores —dijo Daro—. Es el primer coche que veo en persona y no a través del Mirador.

—Yo lo haré —propuso Hiss.

—¿Puedes conducir y mantener el control de las sombras y los titanes?

—Puedo. Iremos muy despacio, ¿no? Porque no cabemos todos. ¿O quieres que me adelante y haga un reconocimiento?

—Nadie se separará del grupo. Irás donde te diga Saned, que es nuestra guía.

La anciana asintió.

Sirian prefirió ir en el asiento del copiloto. Nilia ordenó a Daro permanecer cerca de ella. Es decir, que esperaba problemas y por eso quería al sanador cerca. Ella y Daro caminaban al lado del coche, junto con las sombras y los titanes.

—¿Estamos en el plano de los menores? —preguntó el sanador.

—No —contestó Nilia.

—Pero…

—No hay nada más que ese coche y sus luces pueden atravesar la niebla, así que lo lógico es pensar que alguien lo condujo hasta aquí, no que nosotros estemos en el plano de los menores y haya desaparecido todo menos el coche.

—¿Y dónde es aquí?

—Estamos muy cerca de contestar esa pregunta. Ahora déjame pensar.

A Daro le costaba relajarse caminando junto al coche. Era una máquina desagradable que hacía mucho ruido y echaba humo. Entendía que los menores, al carecer de alas, necesitaran medios de transporte, pero eso no evitaba el rechazo que le producía. Notaba que estaba alcanzando el límite de su cordura. Además tenía que ir entre la niebla, acompañado de demonios y sus repugnantes mascotas, se habían cruzado con un ser que andaba en la niebla sin báculo ni luz y al que no había podido curar unas quemaduras mortales, y ahora continuaban con un automóvil de los menores que podía cruzar la niebla con la luz de sus faros. Los ángeles no le creerían cuando regresara.

El coche dio un pequeño bote de repente. Nilia palmeó el techo y Hiss paró. Daro se agachó para mirar los bajos. Había dos raíles con mal aspecto. Se trataba de otro medio de locomoción de los menores, si no recordaba mal, como una especie de carretera para vehículos mucho más grandes que un coche, que se deslizaban sobre los raíles y estaban divididos en compartimentos.

—¿Qué ha pasado? —preguntó Hiss.

—Hay una vía de tren —dijo Nilia.

—¿De verdad? —preguntó Sirian.

—Cerrad la boca. —Nilia vigilaba los alrededores—. Describe una curva hacia la derecha. Saned, ¿podemos seguirla?

La viajera negó con la cabeza.

—La runa que me ordenaste seguir no está en esa dirección.

Permanecieron en silencio a que Nilia tomara una decisión. A Daro no le atraía la idea de caminar por una vía entre la niebla, a la espera de que un tren los arrollara.

—Guíanos hacia la runa, Saned.

El Escarabajo se balanceó un poco al pasar sobre las vías del tren y siguieron su camino. Nilia estaba tensa, por lo que Daro no se atrevió a preguntarle. Escuchaba los cuchicheos de Sirian dentro del coche y envidió no poder estar dentro, especulando con él sobre los raíles.

Aunque con quien de verdad le gustaría tener una charla sincera era con Saned. La viajera estaba habituada a la niebla. Por lo que Daro sabía, ningún viajero había informado nunca sobre hallazgos en la niebla, de ninguna clase, ni siquiera después de la Onda. Sin embargo, ahora se topaban con medios de transporte de los menores. Daro se preguntó si también encontrarían un avión por allí. La idea era absurda, pero ya no sabía que creer y tenía la sensación de que aún quedaba mucho por descubrir entre la niebla.

—Detrás de mí —ordenó Nilia.

Daro obedeció en cuanto Nilia sacó los puñales. Cogió el escudo que llevaba a la espalda y lo deslizó sobre el brazo derecho.

Delante de ellos había algo. La luz de los faros del coche hacía visible el contorno de una forma imprecisa, aunque claramente más sólida que la niebla. Sirian bajó la ventanilla del coche, pero Nilia lo mandó callar.

—Hiss, que los titanes cubran mi flanco derecho —dijo Nilia.

Daro la seguía a tres pasos de distancia. Detrás de él jadeaban las sombras.

Avanzaron un poco más y los faros dejaron a la vista lo que parecía un montón de rocas. Detrás de las rocas se alzaba una torre circular, tan alta que escapaba del alcance de la luz del cetro de Saned y se perdía en la niebla. A ambos lados de la torre se extendía una muralla de piedra pulida y tal vez reluciente, no era fácil decirlo con la luz del bastón. Recordaba a una construcción antigua de los menores, un castillo. La muralla contaba con una brecha amplia en la base, cerca de la torre. Algo la había destrozado. No se veía el interior del boquete, pero era obvio que su propósito era permitir el paso a través de la muralla, como indicaban los dos raíles que partían de la brecha. Los raíles giraban a la derecha, por eso no se habían vuelto a cruzar con ellos hasta ahora.

Nilia retrocedió hasta el coche y levantó el morro para elevar los faros. Más muralla. La luz no alcanzaba el final, por lo que no podían saber la altura que tenía.

Hiss se asomó por la ventanilla.

—Saned dice que es aquí. La runa que rastrea está más adelante, cerca.

—Que los titanes aparten las rocas de la grieta de la muralla —dijo Nilia.

Hiss se bajó del coche y movió su báculo. Los titanes se adelantaron hasta las piedras y comenzaron a golpearlas con los puños. Las rocas saltaban en pedazos. Los dos colosos trabajaban sincronizados; cuando uno retiraba el puño, el otro descendía, y así sucesivamente. Nilia vigilaba los alrededores.

Una sombra pasó cerca de Daro, que dio un respingo al notar su contacto. La bestia se paró junto a Hiss, que la acarició sin apartar la vista de los titanes.

—Deja de tocarla —murmuró Nilia—. Hiss, retira la mano.

—Tranquila, yo la controlo, si quiero puedo…

—No es una sombra, Hiss, a menos que hayas traído tres.

El evocador apartó la mano de inmediato. Daro se volvió y, en efecto, vio a las dos sombras ahí atrás, cerca del coche. La que estaba junto a Hiss no era una de ellas porque sus zarpas no estaban envueltas en llamas.

—Calmaos —dijo Nilia—. Hiss, que los titanes sigan despejando la brecha. Daro, ve con él.

Nilia se colocó entre ellos y la falsa sombra. Desplegó las alas de fuego. Se trataba de un perro gigante de pelo negro y largo. El perro olfateaba y movía la cabeza de un lado a otro.

Nilia cortó el aire con el puñal y le lanzó una onda de fuego. El animal se hizo a un lado con una velocidad asombrosa, y sin necesidad de mirar a Nilia. Continuó husmeando. La demonio saltó, giró en el aire y cayó sobre el perro aferrando los dos puñales con las hojas de fuego hacia abajo. El animal flexionó las patas traseras y se apartó en el último momento. De nuevo el perro siguió como si nada.

La bestia giró y se encaminó hacia el coche. Nilia fue tras él, aunque había guardado los cuchillos. Sirian bajó del Escarabajo. Iba a acercarse a ellos, pero el perro le cortó el paso.

—Aparta, bicho —gruñó el neutral.

Daro quería alertar a Sirian, pero no estaba seguro de cuál sería su reacción si se enteraba de que no era una sombra. El perro olfateó al ángel un par de veces y se alejó sin interés. Nilia se acercó y agarró a Sirian, señaló a las dos sombras y entonces la cara del ángel sufrió una deformación horrible.

El perro se detuvo frente al coche, dobló las patas traseras y se sentó.

—¿De dónde ha salido ese bicho? —susurró Sirian.

—Puedes hablar normal —dijo Nilia—. No nos hará nada, creo.

—¿Vas a dejarlo ahí? ¿No vas a matarlo?

—No puedo. No creo que nadie pueda.

—¿Sabes qué es ese perro? —preguntó Daro.

Nilia asintió.

—Una mala noticia para Saned. ¡Hiss! ¡Detén a los titanes y ven aquí!

El evocador trotó hasta ellos.

—¿Qué pasa?

—Ve con Saned —dijo Nilia—. Te necesita a su lado. No te preocupes por ese perro. Ve con ella. ¡Deprisa!

El evocador salió corriendo hacia el coche. Nilia se dio la vuelta y caminó hacia el hueco de la muralla. Se situó entre los raíles que conducían al otro lado de la pared, se acuclilló y empezó a buscar algo. Movía sus alas de fuego para tener más luz allí donde miraba.

—¿Dónde nos has traído, Nilia? —preguntó Daro.

—No lo sabe —dijo Sirian.

—Los menores tienen diferentes y abundantes teorías sobre este lugar —dijo Nilia—. Equivocadas, me temo, pero es más de lo que tenemos nosotros, que es nada.

—¿Con nosotros te refieres a los demonios? —preguntó Sirian.

Nilia sacó un puñal y lo clavó en el suelo.

—Nunca nos ha preocupado este sitio —dijo pensando en voz alta—. Ni siquiera reflexionamos sobre la posibilidad de que existiera. Al principio eso era así, pero una vez que el Viejo creó a los menores… Alguien debería haberlo imaginado al menos.

—Siempre tuvimos conocimiento de la niebla —señaló Sirian.

—La niebla es un medio para cruzar entre realidades. No estamos en la niebla, Sirian.

Daro se estremeció.

—¿Esto es el Agujero?

—Ni de lejos. —Nilia excavaba con el puñal entre las vías del tren—. ¿Cuál es el único sitio en que nunca pensaría un inmortal?

—No te sigo —contestó Daro.

—Quizá esto te ayude a entenderlo.

Nilia metió la mano en el agujero que había cavado en el suelo y tiró. Extrajo algo abultado que procedió a sacudir con la mano para quitarle la tierra. Daro y Sirian no lo veían bien porque las alas de fuego lo tapaban en parte. Nilia se volvió y les mostró lo que había desenterrado y que ahora colgaba de su mano. Lo sujetaba por unos cabellos rojizos que enmarcaban un rostro conocido por todos.

—¡La cabeza de Asius! —exclamó Sirian.

El ejército sofocaba desórdenes y trataba de transmitir calma a la población.

La disciplina que Stacy había impuesto desde que fundaron la ciudad daba sus frutos, ya que los soldados no perdieron la cabeza debido al extraño fenómeno que había duplicado a la humanidad durante unos segundos. Gracias a esa serenidad y al sentimiento de unidad militar, los soldados se mantuvieron firmes y se encargaron de que la locura no se extendiera entre los civiles. Lucy, que aún tenía problemas para procesar la imagen de verse a sí misma, estaba convencida de que el caos habría dominado a la humanidad de no ser por la actuación impecable del ejército.

Un efecto colateral que Lucy no había previsto era que ya nadie cuestionaba a Stacy o la autoridad militar. El incidente del espejo había alarmado a la población y ahora buscaban seguridad para sus hijos.

A su lado, Brown mostraba síntomas de desequilibrio mental.

—Mi doble me metió un dedo en el ojo —explicaba el doctor—. ¿Lo entiendes? No era una alucinación, porque todavía me escuece y me duele un poco y…

—¡Brown! —le interrumpió Lucy—. No podemos volvernos locos por este asunto. Eres una de las mentes científicas más brillantes de la humanidad y no puedes desvariar precisamente ahora, ¿lo comprendes? Te necesitamos entero o no sobreviviremos a la locura que amenaza con dominarnos a todos.

El doctor Brown asintió, avergonzado.

—Lo siento. Pero ten cuidado con Holloway.

—¿Por qué?

—Estaba conmigo cuando vino la luz blanca y… suena raro, pero…

—¿Más raro que vernos todos clonados? —se enfadó Lucy.

—Precisamente. Holloway fue el único que no se desdobló y siguió siendo solo él mismo. Encendió su pipa y fumó con indiferencia mientras a su alrededor estallaba la locura.

—Cada uno lo afrontamos de un modo diferente, Brown.

—Él no se duplicó…

—¡Brown! No es el momento de teorizar, sino de calmarnos y retornar a la normalidad. Asegúrate de que los científicos están bien y olvida ese incidente por ahora. Fuiste tú el que me convenció para estar aquí por el bien común. Ahora cumple con tu parte.

Lucy se marchó antes de que Brown pudiera decir nada. El doctor cargaba con todas las preguntas para las que no tenían respuesta, trataba de desentrañar los secretos de un mundo nuevo en el que las leyes físicas conocidas no funcionaban. Era una tarea muy dura, pero Stacy no podía compartir ese peso ahora con él sin arriesgar su propia cordura.

Ni siquiera quería reflexionar sobre las posibles implicaciones de que Holloway se hubiera librado de la duplicación. Bastantes problemas tenía encima como para cuestionar a uno de los militares con más seguidores y solo con la base de una acusación absurda e indemostrable.

Los oficiales iban y venían del puesto de mando improvisado que Stacy había establecido cerca del orbe que comunicaba con la esfera de los ángeles.

—¿Algún contacto? —preguntó Lucy.

Stacy negó con la cabeza sin despegar la vista de un panel de fuego en el que repasaba la situación de las tropas. Los civiles estaban representados por las llamas más pequeñas, sin moldear. Los soldados, carromatos, animales y demás elementos estratégicos contaban con modelos de fuego sencillos, como estrellas o pentágonos. Lucy recordó la primera versión de aquel mapa interactivo que habían desarrollado Brown y Stacy, con la ayuda de Sirian, dos años atrás. Stacy se había empeñado en distinguir a mujeres y hombres, porque las primeras eran el objetivo prioritario que proteger para garantizar la reproducción.

Aquella idea se descartó ante la imposibilidad de formar cuerpos de cinco soldados sin que una mujer fuera el corazón. Ahora que Brown había demostrado que ya no eran necesarias esas formaciones, Lucy temía que Stacy retirara a las mujeres del ejército.

Los orbes eran bolas de fuego ardiente, los elementos más grandes del panel. El más pequeño era el que conducía a la primera esfera. Los demás eran de un tamaño considerable. Lucy advirtió que Stacy apenas había dispuesto vigilancia en el orbe que comunicaba con la esfera de los neutrales, donde la expedición científica fue atacada. El grueso del ejército y de la humanidad campaba en la amplia llanura situada entre el orbe de los ángeles y el de los demonios.

—Lo importante es cruzar el orbe lo más rápido posible —dijo Stacy, aún concentrada en el panel—. Habrá un momento en que la mitad de la humanidad estará en una esfera y la otra mitad en otra. Será nuestro momento más vulnerable. Y quiero que dure lo menos posible.

—Stacy, te ruego que lo reconsideres —pidió Lucy—. Ningún ángel ha venido a atacarnos.

—¿Quieres esperar a que lo hagan? ¿Cuántos deben morir para que reaccionemos? ¿Olvidaste lo que nos contó Tumor?

—No, no lo he olvidado. Pero si invadimos la esfera de los ángeles, ya no habrá marcha atrás.

Stacy repasó la runa del panel y las llamas se extinguieron.

—No hay marcha atrás —aseguró muy seria—. Nadie nos va a pisotear ni a domesticar. Es una cuestión de dignidad. La humanidad debe hacerse respetar, debe demostrar que está a la altura de los ángeles y los demonios o no tendremos futuro. Con sinceridad, después de tanto tiempo ya no espero que lo entiendas, Lucy. Solo espero que ayudes. No es el momento de dividirnos y debilitarnos.

A Lucy le asaltó la duda de si Stacy estaría al corriente de su fallido intento de rebelión.

—Al menos no lleves a los niños. Dejemos aquí a unos pocos soldados con ellos y…

—No podremos protegerlos —atajó Stacy—. Si los capturaran, podrían usarlos como rehenes. Es inaceptable.

Se acababa de confirmar el peor temor de Lucy, murió la pequeña chispa de esperanza al comprobar lo que en realidad ya sabía. Stacy lo había tenido todo en cuenta y nada la disuadiría de su propósito. El incidente de la luz blanca no había alterado sus planes. Stacy habría invadido a los ángeles de todas formas.

—El orbe permite pasar a quince soldados al mismo tiempo, veinte si se aprietan unos contra otros, pero eso no es deseable porque deben tener libertad de movimientos —explicó Stacy—. Deberíamos poder desplegar unos cientos de soldados en menos de un minuto, si lo hacemos bien. Por supuesto, los civiles irán muchísimo más despacio.

—Además de los animales y los carromatos —dijo Lucy.

—Exacto. El objetivo es tomar el terreno circundante al orbe en la esfera de los ángeles, para que nuestras tropas sigan llegando. Si fracasamos en eso, estaremos perdidos.

Desde un punto de vista militar era evidente. Quizá demasiado. De ser ella la que estuviera al mando de los ángeles, se marcaría como objetivo no perder el control del orbe, puede que incluso dejar pasar a la mitad y luego dividirlos.

El riesgo era incalculable, dado que el precio del fracaso sería el sometimiento de los humanos que sobrevivieran.

—Me encargaré de dividir a la población en grupos autosuficientes de mil y de que se dispongan a formar en filas de diez personas cuando llegue el momento de cruzar.

Stacy asintió.

—Aquellos cinco mil soldados quedan excluidos porque serán los que lleguen primero y tendrán que asegurar la zona para el resto. Avisa a Tumor, por favor.

—¿Tumor?

—Quiero adapte el panel con lo que nos encontraremos al otro lado. Debemos conocer hasta el último hierbajo antes de atacar para asegurarnos de que…

—Me temo que ya es demasiado tarde para eso, Stacy.

Lucy señaló el orbe. Holloway estaba en pie, delante del cordón militar que rodeaba la esfera, encendiendo su pipa. Cada intento fallido del mechero producía un chispazo que se reflejaba en sus gafas de sol. Al final se dio por vencido y guardó la pipa de mala gana.

Holloway se caló la visera de la gorra y encaró al soldado que le impedía el paso.

—Muchachos, seguís delante de mí, interrumpiéndome, y se me están hinchando los cojones.

Stacy salió corriendo hacia el orbe. Lucy la siguió, pero no llegarían a tiempo de evitar un altercado.

Los soldados se mantuvieron firmes, aunque incómodos, era obvio que conocían a Holloway.

—Tenemos órdenes, señor. Nadie puede pasar sin…

—¡No me llames señor!

Holloway lo empujó a un lado y avanzó. El soldado sacó una porra y descargó un golpe directo a la cabeza de Holloway. De algún modo incomprensible para Lucy, falló, y la porra acabó atizando a su compañero.

Holloway desapareció en el orbe.

La existencia de Beenz iba de mal en peor desde que le asignaron la vigilancia del orbe que comunicaba con la esfera de los menores, un puesto que lo alejaba de la acción por estar distanciado de los demonios.

Lo único remotamente interesante que había sucedido fue la visita de Nilia, y no terminó bien para él, que recibió una paliza. El desbordamiento del lago que arrasó la muralla ni siquiera lo consideraba una mera distracción. Beenz sospechaba que Iskandar no le tenía en alta estima a pesar de su impecable desempeño en las dos guerras. Beenz no había cuestionado ni desobedecido ni una sola orden. Por eso sentía que aquel destino no se correspondía con sus méritos.

Sufrió mucho cuando se movilizaron para invadir a los demonios y él debía mantenerse en el mismo puesto. Los demonios eran lo peor de toda la creación, traidores y cobardes, culpables de las guerras y de las muertes de miles de ángeles. Si por fin iban a darles su merecido, Beenz deseaba estar en primera línea. Pero su inquebrantable lealtad hizo que se limitara a asentir al corredor que le entregó sus órdenes.

Otro corredor había llegado hacía poco, informando de que ya habían atravesado el orbe y penetrado en la esfera de los demonios. Ahora debía vigilar el orbe de los menores por si los demonios intentaban dar un rodeo, saltar a la esfera de los menores, y atacar por este lado. Beenz recibió las instrucciones con cierto alivio, porque implicaban una posibilidad de enfrentarse a los demonios. Pero luego le llegó la peor de las noticias: Renuin en persona acudiría y tomaría el mando, relegando a Beenz a un simple subalterno que ni siquiera podía decidir sobre la defensa de la posición que había custodiado tanto tiempo.

Beenz no tenía la mejor de las opiniones acerca de Renuin. No estaba a la altura del Viejo y no debería seguir al frente de los ángeles. Pero ni él ni nadie debía cuestionar la cadena de mando. La jerarquía era el orden, y el orden era el eje en torno al cual los ángeles conducían su existencia.

Lo más probable era que la presencia de Renuin allí estuviera relacionada con Stil. Seguro que era una manera de no verse durante el combate y evitar que flaquearan sus decisiones. Beenz no concebía otra explicación para que Renuin estuviera en la retaguardia en el inicio de lo que sería la tercera y última guerra, la definitiva. Beenz sabía que esta vez aplastarían a los demonios para siempre.

La confusión fue enorme cuando supieron que la guerra había terminado antes de empezar. El corredor explicó que Kalas había acordado un armisticio y se retiraban de la esfera de los demonios. El último informe era escueto, sin detalles, solo contenía lo imprescindible para comunicar que no habría guerra.

Beenz estaba en una de las tres torres que habían restaurado los moldeadores después del desbordamiento del lago. Y de repente había seis torres. El ángel parpadeó y otro ángel idéntico a él parpadeó también desde una de las nuevas torres. Luego todo se puso blanco y las nuevas torres desaparecieron. Después supo que se trató de un suceso que afectó a todos los ángeles presentes.

Acababa de llegar un nuevo corredor que estaba ahora con Renuin, quien le hacía señas para que se uniera a ella. Beenz saltó desde la torre. Los ángeles no tenían problemas para descender grandes alturas sirviéndose de las alas, a muchos les gustaba y lo hacían siempre que era posible porque les recordaba la época en que podían volar. Pero casi ningún custodio saltaba desde posiciones elevadas debido al peso de sus alas acorazadas. Beenz era una excepción.

Aterrizó con un estruendo y se puso en pie fingiendo que no advertía las miradas de los ángeles.

—El fenómeno del espejo no nos afectó solo a nosotros —le informó Renuin—. Kalas informa de que ha sucedido en toda la esfera.

Beenz tragó saliva ante esas noticias. Que él supiera, no había precedentes de un arma que tuviera el alcance de una esfera. Que pudiera extenderse a un nivel entero ya era casi imposible de creer.

—Comprendo —dijo Beenz manteniendo la serenidad—. Ordenaré los preparativos para la guerra.

—No han sido los demonios —dijo Renuin.

Beenz ahora sí tuvo problemas para no perder la compostura. Los demonios habían logrado desarrollar un arma contra la que no tenían defensa, tal vez la estaban perfeccionando, tal vez solo podían emplearla cada cierto periodo de tiempo. La única esperanza de salvación era atacarlos antes de que volvieran a dispararla.

De los cien ángeles allí apostados, cinco habían resultado heridos, tres por caídas desde las torres y dos por una montaña que se había resquebrajado sobre ellos. Por no hablar del tiempo que les había llevado reorganizarse y entender lo sucedido. Era lo mismo que estar indefensos durante un tiempo suficiente para que un ejército los despedazara.

—¿Quién ha sido entonces? —preguntó Beenz, escéptico.

Notó que Renuin dudaba un instante y miraba al corredor recién llegado.

—Según Kalas, los menores —dijo Renuin—. Iskandar viene de camino con refuerzos.

—¿Se ha confirmado esa información? —preguntó Beenz.

Su duda no era una descortesía, dado lo excepcional del fenómeno que habían sufrido. Y quería dejar claro que él no consideraba a los menores responsables de semejante obra.

—Confío en el criterio de Kalas —contestó Renuin—. Hasta que tengamos la certeza absoluta de saber qué nos ha atacado, consideraremos a los menores el objetivo prioritario.

Beenz nunca había escuchado nada más absurdo. Se mantuvo firme, por supuesto, y no insistió porque era evidente que Renuin ya había tomado una decisión, pero considerar a los menores remotamente capaces de alterar la realidad de ese modo era ridículo. Beenz se reiría de no ser porque lo demonios acechaban y estarían encantados de verlos atacar a los menores mientras ellos pulían sus planes para matarlos a todos. Ese era el único objetivo que podían perseguir quienes asesinaron a sus propios hermanos hacía tanto tiempo. Beenz había expresado su opinión respecto a los demonios cuando los ángeles, tras la Guerra de la Onda, deliberaron sobre cómo afrontar el nuevo orden. No le hicieron caso y su opinión quedó registrada en algún cristal que nadie leería nunca. No era grave. Beenz entendía que podía estar equivocado y no le supuso un problema acatar la decisión adoptada por sus hermanos. Pero esto… Era demasiado. Vigilar a los menores era una pérdida de tiempo que antes o después pagarían.

Y Kalas… Menudo ángel para confiar en su criterio. Dejando a un lado que era un idiota prepotente que jamás había empuñado una espada ni estado siquiera cerca de una batalla, ahora resulta que soñaba como los menores. Según rumores que Beenz no quería creer, Kalas había detenido la invasión de la esfera de los demonios, la mejor iniciativa que los ángeles habían tomado en los últimos dos años, solo por conseguir una pluma de Stil. Beenz suponía que algo tan absurdo no podía ser cierto, pero todo lo relacionado con Kalas bordeaba los límites de la sensatez.

En su interior pulsaba cada vez más fuerte el deseo de rebelarse contra Renuin y Kalas y unas órdenes carentes de lógica. Pero luego recordaba cómo eran los demonios, cuya locura seguramente tuvo su origen en permitir que pensamientos como los que a él le rondaban ahora ganaran fuerza y acabaran dominando su existencia. Beenz no terminaría de ese modo, no se convencería de que cada uno podía hacer lo que le pareciera sin respetar el orden establecido.

—¡Eh, tullidos! ¿Me oís? ¿Quién está al mando aquí?

Beenz no reconocía esa voz. Se volvió e identificó enseguida una figura que solo podía pertenecer a un menor. Ningún ángel llevaría esa indumentaria. Lo cierto era que el aspecto del menor que les gritaba era llamativo. Vestía como acostumbraban los menores cuando vivían en su plano de existencia, con gafas de sol, gorra y vaqueros.

Pero lo increíble era cómo había llegado hasta allí aquel menor sin que ningún ángel alertara sobre su presencia. Beenz se encogió de hombros ante la mirada de interrogación de Renuin, porque no tenía una respuesta.

Como Renuin acudía a la llamada del menor, Beenz avisó a varios custodios con un gesto para que lo siguieran unos pasos por detrás. Beenz debía escoltarla por su cargo, no porque advirtiera peligro alguno.

El menor parecía impaciente. Alzaba la visera y miraba alrededor hasta que los vio acercándose y centró su atención en ellos. De cerca era bastante desagradable, chupoteaba una especie de rama que intentaba quemar con un artilugio de su antiguo mundo. Su ropa estaba arrugada y desgastada, y olía…, bueno, como un menor. Era inevitable compararlo con el único menor que había pasado por allí, Tumor, un idiota sin modales que acabó siendo la mascota de Kalas. El menor que ahora estaba ante ellos no ofrecía una impresión mejor.

—¿Sabes quién soy? —preguntó Renuin.

Se detuvieron a unos diez pasos del menor, lo que a Beenz le pareció apropiado. No había razón de entrar en contacto con ellos si no era necesario. El resto de custodios se situaron detrás de Renuin y Beenz, y aguardaron órdenes.

—No tengo ni puta idea de quién eres, tullida —dijo el menor—. ¿Estas al mando o no?

Beenz, ahora que escuchaba por segunda vez el apelativo por el que los llamaba el menor, recordó una historia que le habían contado sobre unos ángeles que interceptaron un grupo de menores en la esfera de los neutrales. Por lo visto uno de ellos los llamó tullidos porque no podían volar. Fuera cual fuese el motivo de que este menor hubiera escogido ese apelativo, era para descalificar y Beenz no estaba dispuesto a tolerar una ofensa por parte de un menor. Insultar a Renuin era insultarlos a todos.

—Vigila tu boca, menor. —Beenz dio un paso al frente—. Estás ante la máxima representación de los ángeles y por consiguiente de toda la crea…

—Me importa una mierda —le cortó el menor—. Y no hablo contigo, sino con ella, así que métete las alas en la boca. Señora, ya podéis ir entregando las armas y rindiendo esas tres torres tan bonitas. Eso si quieres salvar el culo de todos esos mariposones que revolotean por aquí. Si no, iremos por las malas. Y bien, ¿qué decides?

Beenz ya no podía más. Sacó la espada y desplegó las alas mientras se lanzaba contra aquella aberración insolente. El menor no hizo ademán de defenderse mientras Beenz cargaba. A unos pocos pasos de distancia, alzó la espada de fuego dispuesto a enseñar modales a ese menor.

Pero su pie derecho resbaló hacia fuera y Beenz perdió el equilibrio. Intentó compensarlo moviendo las alas en la dirección opuesta, pero no fue suficiente, y acabó tirado en el suelo, al lado del menor.

La rabia le había traicionado y ahora además le invadía una profunda vergüenza por su torpeza. Se levantó al instante y se preparó para cortar al menor por la mitad. Pero no llegó a mover un solo músculo.

—Buen intento, tullido. —El menor sacó su espada de fuego—. No habéis tomado la decisión inteligente.

Detrás de él venían cientos, miles de menores gritando con las espadas en alto. Beenz rodó por el suelo para alejarse, mientras los primeros arcos de fuego caían a su alrededor.

CAPÍTULO 12

—Y ahora sí, aquí lo dejamos por ahora —anunció Piers levantándose.

—No puedes detenerte en ese punto —se enfadó Estela.

—Necesito fuerzas para narrar la guerra que viene a continuación. ¿Cuánto llevo hablando sin parar? Parece que han sido años. Tengo que comer algo —añadió Piers palpándose la barriga.

Óscar se había tumbado, pensativo. Estela no podía consentir que Piers se marchara antes de que Mazo y ella estuvieran recuperados del todo. Su espalda mejoraba, pero una eternidad con el chaleco de presidiaria la había debilitado más de lo que creía posible.

—Entonces la guerra empezó por Holloway. Qué estupidez —dijo decepcionada.

Piers se volvió.

—¿No has escuchado lo que he dicho sobre el bastón? —se enojó el alcaide—. Holloway solo fue la última chispa. Habría pasado de cualquier modo, en cuanto alguien hubiera mirado a otro de mala manera.

—Sí, es verdad, pero…

—Pero nada —atajó Piers—. He dicho que tengo hambre. Voy a comer y después, si no me sacáis de mis casillas, os contaré la… Ha recibido varios nombres. La Tercera Guerra, por parte de ángeles y demonios. La Guerra del Cielo, Guerra de las Esferas… Tendré que recordar momentos muy duros, sucesos desagradables. Me vendría bien un trago, de los de antes. Tú ni siquiera sabes a qué me refiero, niña, pero ahora mismo mataría a todos los ángeles y demonios juntos si me enterara de que tienen una botella de whisky.

—¿Sabes una cosa, Piers? —dijo el anciano—. Creo que por una vez estoy completamente de acuerdo contigo. Y ni siquiera me gustaba el whisky.

—Viejos… —masculló Estela—. ¿Sabéis qué? Viéndoos pierdo todo el interés por ese mundo antiguo vuestro. ¿Puedes seguir con la guerra, Piers?

—En cuanto reponga fuerzas —dijo el alcaide—. Porque te aseguro que las voy a necesitar para poder sacar a flote ciertos recuerdos.

Fernando Trujillo Sanz (Madrid, España, 1973). Escritor madrileño, que comenzó su carrera literaria como un pasatiempo en que entretener las horas de insomnio. El año 2010 supuso una vuelta de tuerca en su trayectoria, ya que empezó a publicar sus historias en el mercado digital.

En poco tiempo, El secreto del tío Óscar (junio 2010) y La última jugada (julio 2010) escalaron puestos hasta encabezar las listas de Amazon en la categoría de suspense y misterio. También ha publicado El secreto de Tedd y Todd (agosto 2010), La Biblia de los caídos (mayo 2011) y, en colaboración con César García Muñoz, La prisión de Black Rock (octubre 2010) y La guerra de los cielos (diciembre 2010).

César García Muñoz (Madrid, España, 1974). Escritor español. Lector compulsivo y amante de los libros, desde pequeño mostró un gusto especial por la literatura fantástica y juvenil. Con diecinueve años fue guionista del cómic underground Beverly Rats 90 210 y hasta la actualidad ha escrito varios guiones y cortos cinematográficos. Publicó su primera novela La guerra de los cielos, Volumen 1 en 2010, en colaboración con su amigo de la infancia y escritor de éxito, Fernando Trujillo.

De nuevo junto a su compañero Fernando, emprendió el proyecto La prisión de Black Rock, una serie de novelas de fantasía e intriga. En 2010 obtuvo el 2.º Premio del prestigioso concurso de novela nacional El Fungible con la obra Kilómetros de sueños.

A principios de 2011, publicó la novela de misterio Castigo de Dios y la novela corta juvenil Un príncipe en la nevera. También ha publicado el segundo volumen de La guerra de los cielos y la segunda novela de La prisión de Black Rock. Defensor acérrimo del formato digital no se plantea volver a publicar una obra en formato impreso.