EL REGRESO DE EL LOBO

Mikel Lejarza, alias Lobo, era un joven barbilampiño cuando fue captado por el servicio secreto para infiltrarse en la banda terrorista ETA. El resultado fue espectacular: más de 200 terroristas fueron detenidos y su infraestructura por toda España desactivada. Operado de cirugía estética para que nunca más nadie le identificara, se infiltró en grupos mafiosos y económicos, sin dejar hasta hoy de luchar contra el terrorismo etarra e internacional. Tras infiltrarse en Cataluña en una red de espionaje empresarial de alto nivel, es detenido sin que el servicio secreto salga a la palestra a defender que estaba trabajando para ellos. Lobo está cansado de vivir en la clandestinidad, su estómago sufre las consecuencias de tanta tensión, se cuestiona la soledad en que vive y medita abandonar el espionaje. Tiempo después desaparece llevándose en el hatillo muchos secretos de su vida pasada. Nadie sabe nada de él hasta poco tiempo después de los ataques del 11-S contra Estados Unidos.

©2015, Rueda, Fernando

©2014, Roca Editorial de Libros, S.L.

ISBN: 9788499188447

Generado con: QualityEbook v0.84

Para Alicia, compañera, amiga y alegría permanente.

Para Elena y Sandra, las ilusiones de mi vida.

Y para ti, mujer, prefiero no citar tu nombre,

que haces tan feliz a mi amigo siempre oculto.

«Todos creen que El Lobo estuvo infiltrado en ETA y que luego me estuve tocando las narices durante 25 años. Algunos recuerdan lo negativo que les vendieron sobre mis trabajos, que era lo que interesaba a las autoridades en ese momento. La verdad es muy fuerte, la tengo yo y se sabrá algún día. Eso hizo que me fuera molesto y desapareciera en la oscuridad.»El personaje Mikel Lejarza El Lobo.

PRIMERA PARTE

Dubái

Capítulo 1

EL sexo fue desenfrenado con ese peculiar hombre que acababa de conocer y que dormía despreocupadamente junto a ella. Ahora tocaba, como con el resto de sus amantes esporádicos, dar unas profundas y placenteras caladas a un pitillo y ponerse al día de lo que ocurría en su país con las noticias de la CNN.

Lo había conocido hacía poco más de cuatro horas en uno de los bares del resort Madinat Jumeirah, un complejo de lujo artificial y arquitectura islámica tan próximo al mar que habían canalizado el agua de la playa hasta cada uno de sus rincones. Desde el primer minuto supo que su belleza frágil y rubia había embobado al hombre de coleta tensa y barba azabache que la abordó con simpatía y maneras educadas. Las relaciones rápidas la excitaban, aunque los ligones solían ser jóvenes triunfadores que la asediaban sin remilgos, en un país árabe donde esos encuentros son tolerados, pero mal vistos.

El tipo escondió su nombre y no osó preguntarle el suyo. Disertó sobre las relaciones humanas y sobre lo exquisito que podía llegar a ser un gin-tonic preparado adecuadamente. Se mostró engatusado por su olor a fresa, miró sin recato su insinuante escote y rozó sus manos con suavidad al mínimo pretexto. La invitó a dos copas y esperó, como un caballero antiguo, a que ella se sintiera fuera de peligro y le propusiera subir a su habitación del hotel A´Salam «a tomar la última copa».

Aseguró que estaba empleado, igual que ella, en una de las multinacionales en plena expansión por los Emiratos Árabes para transformar el antiguo enclave pesquero, de mercaderes de perlas y especias, en el país más lujoso de Oriente Medio.

Más tarde ella no recordaría para qué empresa trabajaba, quizás porque ni siquiera la había mencionado. Estaba segura de que ella le había hablado de su Florida natal, pero él evitó citar su país de procedencia, aunque le pareció que su inglés procedía de Europa. Ninguna de sus omisiones la extrañó. Los dos estaban en país extraño y buscaban lo mismo, sin compromisos añadidos.

Lo contempló mientras dormitaba a su lado en una de las dos camas individuales que simulaban ser una de matrimonio. Debía haber cumplido los 45 años, aunque era difícil aventurarlo. No se había quitado la coleta que le recogía la melena, al estilo de los mafiosos caribeños. La barba excesiva, sin una sola cana, ocultaba un rostro terso que debió ser bellísimo a los 30. El pecho musculoso, no trabajado en un gimnasio, lleno de vello descuidado, carecía del típico olor a fragancia cara de sus amantes.

Tendida en la cama, al lado del hombre que le había hecho el amor con la pasión desbocada de un joven, pero con la ternura y dedicación del experto, prendió el cigarrillo y encendió la televisión con el volumen bajo. Pensó en despertarlo, pero la paralizaron unas imágenes que profanaron con violencia la pantalla: como en una película de ciencia ficción, un avión de pasajeros se estrellaba contra una de las Torres Gemelas de Nueva York. La sangre dejó de fluir por sus venas, con signos de haberse congelado. Los labios flácidos le dejaron la boca entreabierta, como si quisieran facilitar la salida del aire bloqueado en los pulmones.

Sus alaridos interrumpieron la paz de la habitación. Flojos por la falta de aire, casi ridículos. La estadounidense seguía mirando fijamente la pantalla como poseída por el demonio. Las imágenes ya reproducían la impresionante colisión de un segundo avión contra la otra torre del World Trade Center. Ella había trabajado allí hasta hacía escasos meses y sabía que a esas tempranas horas en Nueva York eran miles las personas que iniciaban la jornada en sus puestos de trabajo. Y había empezado a poner caras a algunas de ellas.

A la paralización inicial siguió el descontrol. Su garganta recobró la energía y comenzó a emitir aullidos de terror. El barbudo se despertó sobresaltado y, en un impulso automático, se abalanzó sobre ella y le tapó la boca. Forcejearon hasta que la chica quedó inmovilizada y él la dejó hablar tras descubrir sus ojos llorosos: «La televisión, la televisión…».

Una voz en off narraba cómo dos aviones llenos de pasajeros se habían estrellado contra las torres del World Trade Center de Nueva York, en lo que aparentaba ser un ataque terrorista contra los Estados Unidos.

El hombre se separó de la chica y, sentado en la cama, contempló ensimismado cómo algunas de las personas atrapadas en las plantas superiores a las que estaban en llamas se lanzaban al vacío, presas de la desesperación, buscando una muerte menos horrorosa.

Los dos se abrazaron con fuerza, ajenos a su desnudez. La estadounidense gimió con desconsuelo mientras le clavaba las uñas en la espalda. El hombre acarició su pelo con suavidad, le pasó la punta de los dedos por sus hombros rígidos y besó, como lo haría un padre, su rostro empapado de desconsuelo, pero sin expresar nada sobre el atentado cuyos detalles no paraba de ampliar la CNN.

Cuando deshicieron el abrazo, la chica, más calmada, se dirigió al teléfono para hablar con sus familiares en Nueva York. El hombre sintió que su tiempo había terminado. Reunió su ropa esparcida por la habitación sin recibir, ni por un momento, la atención de su amante ocasional, que volvía a sollozar junto al auricular.

Ya vestido con su vaquero de marca y un polo azul celeste, tomó la bolsa de lona que había dejado junto a la puerta y salió sin despedirse. En el pasillo del hotel se paró a escuchar la televisión: «Hoy, 11 de septiembre de 2001, es un día trágico. Poco después de las 10 de la mañana, la torre sur del World Trade Center ha caído a plomo sobre sí misma. Unos minutos después, se ha derrumbado la torre norte. Miles de personas han perdido la vida. Pero estos no han sido los únicos atentados…».

El sol estaba abandonando el cielo dubaití y la temperatura abrasadora del desierto comenzaba a moderarse. El hombre salió del complejo hotelero, se dirigió a la parada de taxis que ya conocía y le pidió en inglés al conductor que le llevara al Zoco de las Especias. Era una de las visitas obligadas para cualquier turista, así que el taxista musitó unas palabras en árabe y no volvió a prestarle atención. Durante el recorrido, el hombre de la coleta se recreó en la vista de aquella ciudad llena de grúas, empeñadas en levantar edificios que acariciaran el cielo con su suntuosidad. Por muchas veces que la hubiera visto, no podía dejar de admirar aquella opulencia, con rascacielos más modernos que los de Nueva York, que albergaban oficinas de las empresas más potentes del mundo, complejos comerciales con las más prestigiosas firmas de moda y, en el futuro, un complejo de esquí con cinco pistas y remontes. Aquellas construcciones habían supuesto ganar la batalla a la arena del desierto, gracias al petróleo descubierto unas décadas antes, cuyo anunciado agotamiento exigía lanzar otro gran negocio lo antes posible.

Esa vez, sin embargo, miró sin ver. Su pensamiento sobrevoló su entorno. Las imágenes de los aviones suicidándose contra las torres le evocaron la lucha del pequeño David armado con una honda contra el gigante Goliat. Durante la mayor parte de su vida, él había buscado vericuetos para conseguir vencer a enemigos superiores. En ese momento, tras sus duras experiencias de los últimos tiempos, sentía que la lucha contra los tiranos del mundo podía justificar supuestas locuras.

Sin embargo, al contemplar las escenas en la televisión había sentido un impacto en el corazón. Nadie merecía ser asesinado, ni siquiera aquellos que acababan con la vida de sus semejantes. Se podía luchar por unos objetivos sin usar la violencia.

El taxi apenas tardó veinte minutos en llegar, tuvieron suerte de no encontrar uno de los habituales atascos en la carretera del Jeque Zayed. El hombre sacó del bolsillo un fajo de dírhams sujetos por una goma, pagó y se bajó. Esperó en la acera hasta que perdió de vista el taxi y solo entonces se mezcló con la muchedumbre que recorría curiosa los puestos y se dejaba absorber por los colores chillones y los aromas intensos. Casi todos adquirían pequeños paquetes de especias variadas, aunque la mayor parte nunca las usaría para aderezar sus comidas.

Mientras paseaba como si fuera un turista más, constatando que las tiendas de electrónica y de calzado se estaban haciendo hueco en el zoco más antiguo de la ciudad aprovechando la caída del negocio de las especias, el hombre se quitó con naturalidad la goma del pelo y se colocó la abundante melena de modo que le cubriera parcialmente la cara. Cerca del Dubai Creek, el río que dividía en dos la ciudad y presidía la actividad del emirato, se adentró en un pequeño callejón. Lejos de miradas curiosas, sacó de la bolsa de lona una camisa de confección árabe y unos vaqueros amplios muy roídos. Se los puso sobre la ropa que llevaba y en unos segundos se mezcló de nuevo con la maraña de gente, en dirección a otro zoco próximo, el del oro.

Con la cabeza baja, caminó deprisa mientras escuchaba retazos de los comentarios de muchos visitantes extranjeros sobre los atentados. Hablaban de la terrible salvajada perpetrada por los terroristas, y de que otro avión se había estrellado contra el Pentágono.

El Zoco del Oro era un bazar de 300 joyerías que exponían sus lujosas creaciones de 28 quilates a precios asequibles para casi todos los turistas gracias a la exención de impuestos. Ellos difícilmente podían localizar ni las tiendas en las que ya habían entrado, pero para el hombre de pelo largo esas calles habían dejado de ser un laberinto hacía mucho tiempo.

Una pareja de italianos le preguntó en inglés si sabía dónde podían comprar una botella de agua fría. El hombre les respondió en árabe que no entendía su idioma.

No tardó en entrar en la joyería donde trabajaba. En apenas unos minutos cerrarían, pero en el interior, repleto de expositores con las más variadas joyas, todavía había una pareja decidiendo cuál de las sortijas expuestas en una minialfombra sobre el mostrador era la que iban a comprar. Su empeño era descubrir el precio más barato de cada una de ellas tras el regateo, pues en el hotel les habían explicado que era obligatorio en la ciudad.

Al verlo entrar, Karim Tamuz le pidió en árabe que pasara al cuarto de atrás y le esperara mientras otro de sus empleados cerraba la última operación del día. Allí se encontró con Amira, la esposa del dueño de la joyería, y con otros dos dependientes como él. Estaban contenidamente exaltados. Sus caras reflejaban sorpresa, pero guardaban silencio para escuchar la televisión. Las imágenes eran una continua repetición de las que ya había visto en el hotel, y en otras nuevas aparecían neoyorquinos con la cara sucia gritando, llorando, clamando justicia.

—Sharif —le dijo Amira—, ¿dónde estabas? ¿No te has enterado de que tres aviones han atentado contra edificios de Estados Unidos? ¡Al fin!, ¡al fin!, alguien les hace pagar todo el daño que nos hacen.

—Estaba paseando por ahí —respondió el hombre—. ¿Quién ha podido hacer eso?

—Da igual quién haya sido. Loado sea Alá, que ha permitido que los norteamericanos sufran el infierno en sus calles.

—Habla bajo, Amira —dijo su marido al entrar en el pequeño cuarto—. Las calles están llenas de policías y no son precisamente sordos. Vosotros, id a cerrar las puertas —ordenó a los dos dependientes—. Tú, mujer, vuélvete a casa, y tú, Sharif, quédate un momento.

Cuando despejaron el cuarto disciplinadamente, el dueño de la joyería se encaró con su otro empleado.

—Tienes que tener más cuidado cuando ocurran estas cosas.

—Lo siento, Karim, no he hecho nada malo.

—No me gustan tus escapadas. A pesar de que Dubái es tranquilo, habrá que ser precavidos durante una temporada.

—¿Sabes quién ha podido cometer los atentados?

—No estoy seguro, pero espero que haya sido Al Qaeda.

—Ha sido impresionante —comentó Sharif.

—Les hemos dado donde más les duele. Nunca imaginaron que podríamos llegar al corazón de su país y asestarles un golpe tan devastador.

—Debe haber miles de muertos.

—Eso espero. El sacrificio de nuestros compañeros que se han inmolado debe servir para dar una lección al mundo.

—Y a partir de ahora, ¿qué hacemos?

—Nada, seguir con nuestro trabajo clandestino. Ahora nos necesitan aquí, en el futuro ya veremos. Los infieles no tardarán en buscar venganza por todas partes, y también en Dubái. El jeque y su gente están entregados al capitalismo y colaborarán con los yanquis como muchos otros dirigentes árabes.

—Hemos hecho lo que debíamos —dijo sin mucha convicción.

—Sin duda, Sharif. Los musulmanes tenemos que parar las agresiones contra nuestra religión y nuestros pueblos. Solo si nos defendemos, si mundializamos la yihad, conseguiremos que aprendan a respetarnos. Ya hablaremos detenidamente. Ahora vete a casa, cualquier precaución es poca.

Capítulo 2

A pesar de haber pasado varios años con muchos kilómetros de por medio, no habían conseguido disminuir la energía negativa que irradiaban cuando compartían la misma sala. Los dos trabajaban en la temida División de Actividades Especiales de la CIA, encargada de llevar a cabo las operaciones encubiertas y acciones paramilitares en el extranjero.

El único lugar donde podían encontrarse sin que las chispas que desprendían se convirtieran en fuego era la sede central de la Agencia en Langley, Virginia. El complejo de edificios reunidos en una especie de campus universitario daba cobijo a varios miles de agentes, muchos de los cuales no se habían cruzado ni una sola vez por sus fríos suelos de mármol.

La reunión oficial se desarrollaba allí y daba la ventaja de jugar en casa al titular del despacho frío, carente de aderezos y sin papeles a la vista en el que los dos estaban sentados. Barret Olson era un experimentado analista en temas de Oriente Medio que se había pasado los últimos veinte años convirtiendo en inteligencia la información obtenida por los agentes sobre el terreno, formando y dirigiendo equipos desde la distancia, y sorteando los problemas que ponían a la CIA los burócratas del Gobierno y el Congreso. Un tipo formalista no solo mentalmente sino también de aspecto: pelo muy corto con grandes entradas, traje y corbata perpetuos y ademanes contenidos.

Al otro lado de la mesa que hacía las veces de ring estaba Samantha Lambert, una licenciada en Sicología que entró en el servicio creyendo que se dedicaría a elaborar con comodidad perfiles de extranjeros siniestros y tendría la oportunidad de viajar por el mundo durmiendo en hoteles de lujo. Se equivocó: su pericia, osadía y capacidad de análisis no tardaron en guiarla por los países más agitados del planeta, y a sus cuarenta años se había convertido en una destacada, solvente y perspicaz agente operativa.

—Imaginarás que si no me lo hubieran impuesto, no estarías hoy aquí —espetó Olson a modo de saludo mientras estudiaba el perfecto estado de sus uñas.

—Y tú sabrás que si la notificación para presentarme no hubiera estado firmada por el jefe de la División de Actividades Especiales, me habría puesto irremediablemente enferma con un dolorosísimo cólico nefrítico —respondió Lambert cruzando sus interminables piernas embutidas en unos pantalones pitillo negros en estudiado contraste con la blusa marfil de seda.

—Algunos habrían pagado por sustituir al cirujano cuando te abriera el estómago con un bisturí.

—Todo el mundo sabe que tienes músculo de gimnasio caro y poco coco, además de escaso pelo: no es imprescindible operar el cólico nefrítico.

—Ya ha aparecido la universitaria que lleva años sin vivir en Washington y olvida que aquí todos tenemos estudios.

—A algunos brutos disfrazados siempre con un traje comprado en las rebajas no os sirve para nada.

—Mira, Sam, tengo un rango en la Agencia superior al tuyo y por tu bien deberías guardarme respeto. Si no, te lo impondré por la fuerza —amenazó Olson impertérrito mientras comenzaba a perfilar sus uñas con una lima, sin mirarla a la cara.

—No me digas. Me das mucho miedito —contestó ella burlona y juntó las manos sobre el pecho.

—Debería dártelo. En fin, lo tengo merecido por saltarme las normas y acostarme con la mujer equivocada.

—Sabes perfectamente que el problema no fue el sexo, que, por cierto, contigo fue bastante triste.

—Dejémoslo. —Olson se enderezó en la silla.

—¿No prefieres hablar de compañerismo? De trabajar en equipo, de apoyar hasta el final a tu gente, a los que se están jugando la vida mientras tú duermes con calefacción.

—Aquella vez actué como debía y en el fondo lo sabes, aunque tu desbordante soberbia te impida reconocerlo. Siento que no lo entendieras, pero las normas de la agencia son sagradas y están por encima del interés particular de los agentes.

—Eso es lo que pasa cuando al mando de los agentes que nos arriesgamos sobre el terreno hay analistas que nunca han estado en una misión, o espías convertidos en políticos.

—Se acabó el tema. Vamos al motivo de la reunión.

Se levantó para quitarse la americana gris y colgarla en el respaldo del asiento. Después se acercó a la cristalera que daba al pasillo y cerró la persiana veneciana. No deseaba que nadie contemplara la escena que se estaba desarrollando en su despacho. Sin terminar de girarse, habló rápido, sin dejar tiempos muertos para impedir que lo interrumpiera.

—Tras los atentados del 11-S, el director ha decidido crear una División Bin Laden para acabar con Al Qaeda. Nuestra única misión será hacer todo lo posible para extirpar esa lacra del planeta. He sido nombrado director y estoy montando mi equipo de confianza. Necesitamos a alguien que coordine las infiltraciones, que analice a los candidatos, seleccione a los más adecuados, prepare topos y todo eso en lo que te has especializado. El comité de dirección —entonces sí hizo una pausa, para distanciarse de la decisión— cree que eres la persona adecuada. Valoran tu larga experiencia y tus resultados durante los dos últimos años en China.

—Los atentados del 11-S dejaron en evidencia a la Agencia —señaló Lambert sin alzar en ningún momento la voz, como si no hubiera prestado atención a su discurso.

—Querrás decir que dejaron en evidencia al FBI. Ellos eran los que tenían que haber evitado los atentados en nuestro territorio.

—No me recites la mentira oficial. Claro que el FBI se equivocó, pero nosotros teníamos que habernos adelantado, coordinado con ellos y combatirlos en su territorio.

—Se necesita tiempo para hacer frente a un enemigo tan opaco.

—¿Tiempo?, ¿pides tiempo? En 1996 Bin Laden nos declaró una yihad tras nuestro despliegue en Arabia Saudí. Al Qaeda ha cometido y amparado atentados en varios países del mundo. ¡Cinco años! —chilló Lambert por primera vez mientras agitaba la mano derecha mostrando sus alargados dedos invadidos por sortijas—. Tuvimos al menos cinco años para acabar con ellos. Eso sin contar que en 1993 un árabe colocó una bomba en los subterráneos del World Trade Center para intentar derrumbarlo.

—Era un fanfarrón, todos creímos que Bin Laden no se atrevería y que carecía de medios. ¿Cómo íbamos a pensar que Al Qaeda, con poco más de mil hombres, atentaría en Estados Unidos? No te hagas la lista, y si tienes quejas, se las formulas por escrito al director. Así, con suerte, conseguimos que se den cuenta de una vez de tu indisciplina.

—Quizás con agentes como yo, y no con chupaculos pegados a su mesa como tú, conseguiríamos que todo fuera mejor. Hace años, los que trabajáis encerrados aquí enloquecisteis de amor por los satélites, Internet y las interceptaciones electrónicas. Incluso comenzasteis a frecuentar las universidades y os creísteis que los informes de los catedráticos eran de una utilidad vital para la seguridad del país. Os fuisteis alejando de los agentes de campo, que no hacíamos otra cosa que daros problemas.

—Eso no es cierto. —Olson relajó el nudo de su corbata.

—Por supuesto que lo es. —Lambert dio un golpe sobre la mesa—. Os dijimos que los satélites no pueden ver lo que pasa en las reuniones de los terroristas, ni lo que piensa cada uno de ellos. Si captábamos a un terrorista suní para informar de los chiíes, había que procurar que no se enteraran en la Casa Blanca de que teníamos en nómina a un asesino. Si colocábamos un micro en Pakistán sin autorización, se cortaba la cabeza de todo el equipo que se había jugado el pellejo por obtener información que evitaba un atentado. Llegasteis a la conclusión de que no necesitabais conflictivos informantes sobre el terreno, porque os sobraba con vuestros nuevos juguetes, que no os provocaban conflictos con los políticos.

A Barret Olson la ira, que tras mucha práctica creía tener controlada, estaba a punto de hacerle hervir y perder los papeles. Se quedó mirando con los ojos secos a su antigua amante. Exageradamente guapa, melena rubia que en otros tiempos le enloquecía, un olor suave a vainilla y unas piernas hechas para llevar faldas cortas, pero que habían tumbado con sus patadas a unos cuantos matones.

—Vamos a tener que colaborar. —Olson se pellizcó una pierna para tranquilizarse—. Y deberemos aparcar nuestras diferencias. Todo va muy rápido en esta guerra y tendrás que empezar a trabajar de inmediato.

—¿Habéis avanzado algo? —se interesó Lambert con una insólita serenidad, como si nada hubiera pasado, una vez que le había puesto en su sitio.

—Han pasado un par de semanas y ya tenemos agentes en Afganistán preparando el terreno para la llegada inminente de la primera avanzadilla militar. En unos días comenzarán los bombardeos. Si tenemos suerte, la invasión nos permitirá cazar a Bin Laden. Lo hagamos o no, habrá que aprovechar que estamos allí para obtener el máximo de información sobre la estructura y el funcionamiento de Al Qaeda y penetrarles hasta las entrañas para hacerles desaparecer.

—¿Qué poder de decisión tendré?

—Serás jefa de sección, me reportarás directamente a mí e idearás, pondrás en marcha y controlarás todo el proceso de infiltraciones. Necesitamos meterles tantos topos que la cizaña provoque que se maten entre ellos.

—Qué bonito, me dejas encantada y feliz como una lombriz. Pero ahora mismo estamos en pelotas —dijo ensanchando esos labios pronunciados sobre los que muchos en la Agencia apostaban que estaban rellenos de bótox—. Nuestros equipos tienen capacidad para convertir en colaborador a cualquier persona que, en cualquier lugar del mundo, pueda conseguirles información. Coordinar ese trabajo es sencillo. Pero lo que tú me estás pidiendo es que busquemos topos que puedan llegar a relacionarse con la élite de Al Qaeda. Ese tipo de infiltraciones exige un proceso muy largo: dar con el candidato, prepararlo como agente, formarlo personal y técnicamente para moverse en ambientes hostiles… Después hay que aproximarlo al objetivo, conseguir que milite en la base de la organización para ganar credibilidad, y en el caso de Al Qaeda el asunto es más complicado que en otros grupos terroristas porque los requisitos de ingreso son más restrictivos. Es imposible exigir resultados en solo unos meses.

—Los necesitamos mucho antes —la interrumpió Olson.

—Me lo imaginaba. Tantos años despidiendo a los mejores agentes de campo para que un grupo de desharrapados musulmanes os demuestre que el ser humano es insustituible para obtener información. El Gobierno, con vuestra aquiescencia, se equivocó en el planteamiento de la guerra contra el terrorismo y ahora me pides que en dos días gente como yo os saquemos las castañas del fuego. Me niego a trabajar bajo esa presión ridícula. Podemos infiltrar musulmanes de segunda fila en poco tiempo para ponerlos nerviosos y que noten nuestra presencia, pero los buenos topos no se encuentran así como así.

Samantha Lambert llevaba mucho tiempo captando topos para el servicio y más aún investigando la personalidad que debía tener un infiltrado para garantizar su trabajo en terreno hostil. Le encantaba la psicología, estudiar qué movía a una persona a cambiar de bando. El doble juego era la base del espionaje y sus ejecutores debían estar especialmente preparados.

—Hay mucho trabajo metódico, una dosis de suerte, paciencia y larga espera. En el mundo hay gente equilibrada y cauta, pero pocos están dispuestos a arriesgarlo todo en una aventura incierta. El perfecto infiltrado, con posibilidades de llegar hasta la cúpula de Al Qaeda, tiene que ser una persona excepcional, un aventurero insensato, alguien capaz de ser un héroe sin saberlo. Debe tener el estómago a prueba de un ataque de nervios, ser capaz de separar en su cerebro su verdadera vida de la identidad que ha asumido. Y, lo que es más difícil, una valentía controlada y carecer de miedos, sin que en ningún momento pierda de vista que debe llegar vivo al final del camino.

—Necesitamos muchos como esos, para que al menos uno llegue y nos ponga en bandeja a Bin Laden.

—Existen muy pocos con ese perfil. Si encontramos uno o dos, podremos dar las gracias. Si no lleváramos tantos años alejados del trabajo de infiltración contra los grupos terroristas islamistas, ahora tendríamos un topo en todas las mezquitas conflictivas del mundo.

—El presidente Bush está muy cabreado, quiere venganza y espera que nosotros se la sirvamos pronto. Tienes que encontrar a quienes hagan el trabajo. Después de tantos muertos, hay que arriesgar: nos podemos permitir que algunos caigan en el camino.

—Tan frío y práctico como siempre —le espetó Lambert moviendo incrédula la cabeza a ambos lados—. ¡Qué fácil es dar órdenes ahí sentado! Quiero libertad, Barret, y que se me haga caso. Si no es así, dimitiré.

—Todos tenemos que cumplir las normas, Samantha, y tú no eres una excepción. Tienes un despacho preparado aquí cerca. En unas semanas iremos a Afganistán para una primera toma de contacto.

—¿Iremos? Eso de que saques tus pies de Langley es nuevo. —Se levantó y se dirigió a la puerta—. Cómprate calcetines gordos para que las botas no te hagan ampollas.

Olson se quedó pensativo tras contemplar cómo Lambert abandonaba altiva su despacho. Pocos la conocían como él. Ponía el corazón en todo lo que hacía, llevaba mal el desapego de la CIA por las personas, sentía que se podía ser fría en el cumplimiento del trabajo y cálida con los compañeros con los que se compartían momentos desagradables.

Cuando la conoció, ella era una novata en el espionaje y todavía estaba asimilando sus complicadas reglas. Su calidez y simpatía no eran frecuentes entre los agentes de campo, que solían ser personas enrevesadas y distantes. Se enamoró de ella y dudaba de que hubiera sido recíproco alguna vez. Compartieron unos meses intensos en los que la clandestinidad jugó a su favor para mantener ardiendo la llama. Pero él era un pragmático en el trabajo y fuera de él, y ella creía en el romanticismo, en la bondad humana y en que no se debía desperdiciar la oportunidad de pasar una hora tirada en una playa esperando la salida del sol.

Fue precisamente durante una escapada de fin de semana a Ocean City, en la costa este, cuando Samantha le anunció que no volvería a salir con él. Le despertó a las seis de la mañana por sorpresa para invitarle a acercarse a la playa y ver amanecer. A Barret le pareció una locura. El día anterior la había acompañado a hacer surf y a avistar delfines, un plan aburridísimo. No pudo evitar quedarse dormido en cuanto se tumbaron a contemplar las estrellas. Cuando se despertó una hora después, ella se estaba bañando en la playa. Al salir, le besó mientras se envolvía en la toalla y se lo dijo con una sonrisa en los labios. No tenían nada en común. Ella creía que había que disfrutar de la vida y sacarle todo el partido que ofrecía. Él no entendió nada. Eran agentes de la CIA y los captaban por su capacidad de ser impasibles, analíticos y distantes. Había cosas más importantes en el mundo que unos delfines haciendo el payaso en el agua. Ella se marchó sin discutir. Solo el paso de los años y un enfrentamiento especialmente grave los llevó a odiarse. Samantha se había convertido en una persona distante. Todavía la echaba de menos.

Capítulo 3

SHARIF no tenía coche, ni ganas de comprarse uno. Le gustaba caminar y cuando era preciso, cogía un taxi si nadie le veía, y habitualmente el autobús, como ocurrió ese día. Tenía que acercarse a Jumeirah, el barrio con la mezquita más bella de Dubái, que albergaba las residencias más opulentas. Una de ellas pertenecía a su jefe y amigo Karim Tamuz, que le había citado esa noche en su casa. El día anterior, 7 de octubre, Estados Unidos había comenzado sus bombardeos sobre Afganistán. El régimen talibán y las fuerzas de Al Qaeda, con Osama Bin Laden al frente, apenas habían opuesto resistencia.

Lo recibió Amira, con su habitual sonrisa, kilos de más, espesa capa de maquillaje y ropa de estar por casa, unos vaqueros ajustados Levi Strauss y camisetas de Dior o de cualquier otra marca selecta. Su marido estaba a punto de regresar y ella aprovecharía para irse a pasear con sus amigas al Mall of the Emirates, el mayor centro comercial del país. Para ganar tiempo, como Sharif era amigo de la familia, se puso encima una túnica negra y escogió un enorme bolso de Vuitton. El velo se lo colocaría antes de salir.

Los dos se sentaron en el salón. Era la estancia más impresionante en la que un asalariado como Sharif había estado en los últimos años. Las paredes estaban revestidas de madera y el comedor era de caoba maciza, con la mesa de un negro brillante y patas doradas. Las sillas de nogal, tapizadas en escarlata, a juego con las alfombras tejidas a mano en Irán. El punto álgido de tanta exquisitez, al menos a él se lo parecía, era la perfecta combinación cromática de las sedas de los sofás y de los almohadones repartidos por la estancia.

Siempre sentía que con sus vaqueros desgastados y el pelo largo cayéndole por los hombros no encajaba en ese ambiente refinado. Sentado en un incómodo sillón de piel tensa, deseó no derramar ni una gota del té que le había servido Amira.

—Estás muy elegante de negro para salir a la calle, pero si pudiera cambiaría una cosa de nuestra religión. A las mujeres musulmanas se os debería permitir ir a la playa con esos bikinis que se ponen las occidentales.

—¡No seas sacrílego, Sharif! Un buen musulmán como tú no debería decir esas cosas ni en broma. Escandalizar está mal.

—La belleza no hay que ocultarla. Las árabes sois muy guapas y —hizo una pausa intentando crear misterio— nadie lo sabe. Este es el país con más tiendas de lencería femenina que conozco y solo enseñáis los bolsos de Vuitton.

—Me gusta así. Nadie me obliga. Respeto a mi marido… Pero ¿qué estoy haciendo? Otra vez te estoy dando explicaciones, como si no lo supieras sobradamente.

—Por supuesto, Amira —rio Sharif—. Los infieles se creen superiores porque piensan que nuestras creencias están obsoletas y no tienen cabida en el mundo actual. Si las mantuviéramos y simplemente cambiáramos las formas, les quitaríamos muchos de sus argumentos.

Se abrió la puerta de la calle y enseguida entró en el salón Karim, larguirucho, corpulento y de barba en abanico, vestido con una túnica holgada y un turbante blancos, el traje típico masculino en los Emiratos Árabes. Amira, tras darle un beso, se marchó precipitadamente y dejó a los dos hombres solos.

—Los norteamericanos están vaciando sus arsenales de bombas en Afganistán —fue el saludo directo de Karim a su amigo.

—El pueblo americano está clamando venganza, 3.000 muertos son demasiados. El presidente Bush esperaba una ocasión como esta para sacar sus tropas a conquistar el mundo. Ahora tiene el mejor de los pretextos para que nadie le recrimine empezar una guerra.

—No te entiendo, Sharif: ¿estás justificando a los americanos?

—No digas tonterías, eso sería lo último, son datos objetivos. Unos atentados tan indiscriminados les van a facilitar muchos apoyos internacionales.

—Si no fueras como mi hermano —dijo Karim al tiempo que se desprendía de la túnica—, ahora mismo te echaría de mi casa. El islam está sitiado, continuamente agredido y expoliado por los ataques judeo-cruzados…

—Ya lo sé —lo interrumpió—, yo te he ayudado a difundir esos argumentos por todo el mundo.

—Es que no entiendo cómo puedes calificar los atentados de indiscriminados. A veces pienso que nuestras ideas no han calado suficientemente en ti. Asumimos que los judíos pueden matar palestinos sin que el mundo se rebele y cuando nuestros hermanos actúan de la misma forma en defensa propia, entonces son unos criminales sin sentimientos.

Sharif le notó molesto. No era la primera vez que él metía la pata por pequeños detalles que Karim se tomaba como grandes insultos. Le debía tantas cosas, se había portado tan bien con él que en esas situaciones se le revolvía el estómago como si estuviera traicionando al amigo que evitó que las olas del mar lo engulleran. Karim era la única persona que conocía su secreto, al menos una parte de él. Lo que le convertía en el único amigo al que podía abrir un trozo de su corazón.

—¿Crees que soy mal musulmán por conmoverme por la muerte de 3.000 personas? —Se pasó el dedo índice por la cara para rascarse la barba—. No pongo en duda que Estados Unidos se merecía un ataque. Los dos llevamos años siendo la voz de Al Qaeda en Internet y creo que lo hemos hecho bastante bien.

—Tratas a los muertos como seres inocentes y ningún americano lo es —añadió Karim sentándose en un sofá cerca de su amigo—. Pueden votar libremente y eligen cruzados como Bush, cuyo único sueño es aplastar a los musulmanes. Fíjate en Afganistán. Hace años se gastaron miles de millones de dólares para ayudar a los muyahidines a combatir a los soviéticos. Le prometieron a Osama Bin Laden que cuando los expulsaran, ellos se encargarían de arreglar el país para que desapareciera el hambre y la miseria. Los rusos se fueron con el rabo entre las piernas, y ¿qué hicieron ellos?… Se olvidaron de sus promesas.

Karim se levantó con gesto de desesperación y se acercó a la ventana, desde donde miró el jardín trasero de su casa y las otras viviendas de lujo cercanas. Sharif contempló cómo le daba la espalda y decidió no guardar silencio. Discutían muchas veces pero él siempre había preferido matizar sus palabras.

—Ya sabes que no puedo ver a los yanquis. Detesto la vida occidental. Sus gobernantes han hecho todo lo que ha estado en su mano para cambiar los regímenes de los países que no les apoyaban ciegamente. Pero si no pensamos como ellos y sus aliados, difícilmente podremos ganar esta batalla. Y sí, me conmueven tantos miles de muertos.

—La yihad es lo más importante que tenemos —dijo Karim girando el cuerpo hacia su amigo—. El islam predica que en caso necesario hay que llevar a cabo una lucha individual y colectiva para derrotar a quien intenta agredirnos. Ninguno queremos la guerra, ni que haya muertos, pero la única forma de parar a los judeo-cruzados es dándoles donde más les duele. Ahora Estados Unidos ya sabe lo que se siente cuando sus aviones destruyen las casas de los árabes y hay muertos que no eran soldados. Es parte de la historia de nuestro pueblo y por eso nos hemos alegrado tanto de lo que ha pasado. Nadie hasta Bin Laden había sido capaz de hacerles frente y nosotros, que formamos parte de Al Qaeda, estamos encantados de haber dado esta victoria al islam. Tú y yo tenemos una misión muy importante lejos de los campos de batalla porque así se ha decidido. Pero créeme: daría todo lo que tengo para poder luchar en Afganistán junto a mis compañeros.

Sharif supo que su amigo no le entendía y no merecía la pena seguir por ese camino. Tampoco él se entendía a sí mismo: cómo había terminado trabajando para una organización criminal como esa, aunque tampoco calculó nunca que la vida lo tratara tan mal como lo había hecho. Los ojos pequeños y brillantes de Karim lo miraban de una forma intensa pidiéndole una adhesión inquebrantable.

—Ya estás mayor para reptar por el campo de batalla. —Los dos se rieron—. Estoy contigo, amigo. Nunca te fallaré. Antes me arrancaría el corazón. Te ayudo no solo por agradecimiento, sino porque desde que soy musulmán mi vida es mucho más feliz. Todo te lo debo a ti.

—Sabes que no es cierto. —El joyero volvió a sentarse a su lado y las arrugas que habían aparecido en su cara tostada desaparecieron—. Yo soy el que te debo estar aquí y poder luchar por el islam. Sin ti no habría encontrado el camino de Alá. No estoy de acuerdo con algunas de tus ideas y me parecen muy mal tus escapadas para beber y estar con mujeres. Son un error gravísimo para un musulmán, pero respeto cómo vives la fe. Nadie actúa tan discretamente como tú para evitar ponernos en evidencia.

—Te lo agradezco —respondió Sharif retirándose el pelo de la cara.

—Cuando te pedí ayuda para el complicado trabajo en Internet que me había encargado la organización, sabía que tu mentalidad europea era distinta a la mía y te costaba aceptar algunas cosas, pero nunca dudé de que tu corazón estaba con el pueblo musulmán y con su necesidad de liberarse del yugo judeo-cruzado. —Se calló para dar un sorbo al té que ya estaba frío—. No olvides que ocultando quién eres estoy corriendo muchos riesgos. Algo que no habría hecho ni con mi propio hermano, con el que viviste dos años en el emirato de Sharjah, y al que no desvelé nuestro secreto.

—Se me da muy bien la informática —reconoció Sharif poniendo su mano en el hombro de Karim— y es un placer ayudar a la causa árabe.

—Lo sé y en la organización también te lo agradecen. Pero no olvides que el ingreso es muy selectivo, el máximo nivel de confianza nos resulta trascendental y, ante la mínima duda, se prescinde de cualquiera. Tiene que ser así por seguridad. Saben lo de mi juventud enloquecida en España antes de encontrar el camino de la fe, pero tu pasado es un libro cerrado.

—Lo importante es lo que somos ahora, no que hace años fuéramos unos delincuentes.

Capítulo 4

1997: cuatro años antes

Tardé algo más de un mes en deslizarme sigilosamente por medio mundo camino del paraíso de Dubái y pasear descalzo por sus playas de aguas calientes y escasamente profundas. Abandoné España cargado con una mochila al hombro, enorme, vulgar y sucia como la de cualquier excursionista, llena de fajos de billetes ganados con mis misiones y la úlcera incipiente que me atacaba siempre por sorpresa.

Evité dejar huellas en bases de datos por utilizar billetes de avión, dormir en hoteles o realizar pagos con tarjetas de crédito. A nadie en mi país le importaba realmente lo que fuera de mí, a excepción de algunos amigos y familiares y, claro está, a los cuerpos de seguridad e inteligencia, que siempre habían tratado de fastidiarme lo máximo posible. También había grupos mafiosos que habían puesto precio a mi vida y que nunca me perdonarían haberles estropeado sus endemoniados planes. Hacía tiempo que ellos habían dejado de ser mi principal preocupación, pero unos meses antes de tomar la decisión de desaparecer definitivamente habían estado a punto de jugármela y mis dos inocentes hijos casi pagaron las consecuencias.

Siempre me había movido en ambientes fuera de la ley y varias veces pagué mi osadía con la cárcel. Allí se sufre y mucho. Personas como yo nunca están seguras y menos entre rejas. Hay que estar con los ojos vigilantes y la espalda pegada a la pared. Cualquiera con el que te cruces puede llevar escondido el pincho que te saque la sangre y vacíe tu cuerpo de vida.

Corres de un asunto a otro convencido de que tu negocio es importante, pero un día descubres que nada lo es. Has perdido los sueños de juventud y la alegría de vivir por causas que ni siquiera te han llenado los bolsillos de dinero. Te rodean muchos que dicen ser amigos, algunas mujeres te prometen amor eterno y, al final, te encuentras abandonado. Y no es solo culpa de los demás, no me engaño, aunque la ecuación se salde siempre con el mismo doble resultado: soledad y hastío.

La gente en España me veía como un chorizo mal nacido y nada me ataba a seguir viviendo allí. Hacía tres años que me había separado de mi mujer y mis hijos no vivían conmigo. Había llegado el momento de cambiar mi proyecto vital. Quería dedicar tiempo a bucear en mi interior y descubrir quién era realmente. Debía esfumarme, que nadie conociera mi paradero. Y cuando decía nadie, era absolutamente nadie.

Decidí esconderme en Dubái, país de economía emergente, bastante alejado geográfica y culturalmente de España. Recuperé una de las identidades falsas que había comprado hacía tiempo a nombre de Miguel Bueno y entré ilegalmente en Francia por los Pirineos, utilizando una de las muchas rutas clandestinas a las que había recurrido en mi juventud. Después, haciendo dedo, en autobús y en tren llegué a Berlín, donde cogí un avión hasta Qatar y de allí a los Emiratos Árabes.

Fue un viaje largo que podía haber durado un día, pero su lentitud y sosiego me permitieron comenzar a desenchufarme de mi pasado agobiante. El aislamiento no es algo negativo para personas como yo, que se han pasado la vida rodeados de indeseables.

Dubái, en los Emiratos Árabes Unidos, no era un destino seleccionado al azar. Esta palabra no entra en mi vocabulario. Allí vivía mi viejo amigo Umara, a quien había conocido hacía años en Madrid durante uno de los negocios en que estuve metido.

Se trataba de buscar nuevas vías de blanqueo de dinero. Umara era una pieza mediana, pero muy bien relacionada: me debía permitir trepar por el escalafón para llegar a sus jefes. Desde el principio nos caímos bien. Era de mi misma edad, quizás un poco más joven, de aspecto destartalado, con joyas en dedos, muñecas y cuello, y con unas ganas locas de exprimir los placeres de la vida. Había nacido en Sharjah, uno de los emiratos más conservadores.

Su gusto por sacarle a la vida todo su jugo hizo que su familia lo invitara a largarse del país para no escandalizarlos más. Terminó en España, donde encontró un edén de libertad. Para poder permitirse el tren de vida ansiado, se metió en negocios de estupefacientes. Umara era un simpático y dicharachero árabe loco por las mujeres españolas, el alcohol y las drogas. Controlaba bastante los dos últimos vicios, pero con las mujeres era un obseso.

Me fue fácil entablar conversación con él en una discoteca cercana a la Puerta del Sol e impresionarlo con mi alto nivel de vida. Hablábamos y hablábamos y luego compartíamos ginebra y mujeres. Yo nunca consumía cocaína. Era un capo, no un vulgar drogadicto.

Umara me facilitó los contactos para hacer negocios con su organización y en unos meses habíamos comenzado a actuar. La red había sido levantada desde Colombia por Juan Alarcón, capo de uno de los más poderosos cárteles, que al mismo tiempo que enviaba sus productos a España aprovechaba para blanquear sus ganancias mediante empresas constructoras de Marbella.

La Policía española, en colaboración con la colombiana, aprovechó la visita clandestina de Alarcón a España para detenerlo con todos sus hombres. Mis contactos privilegiados me alertaron de la redada prevista para la madrugada de un martes, y el domingo anterior, arriesgando mi posición, algo inusual en mí, alerté a Umara de que debíamos abandonar el país urgentemente. No fue compasión, ni un momento de debilidad. Era un buen tipo que había errado su camino. Tenía buena madera, pero tanto tiempo viviendo con normas rígidas en su país le habían llevado como un péndulo al extremo de los vicios desenfrenados.

Le busqué una nueva identidad, le llené los bolsillos con mi dinero, lo hice romper con una morena despampanante y lo puse en manos de uno de mis colaboradores para que lo sacara discretamente del país. Fuimos los únicos que escapamos de la Policía.

Antes de separarnos, me contó que regresaba a Dubái y que su verdadero nombre era Karim. Me abrazó con fuerza y me susurró al oído: «Adiós, hermano, estoy en deuda contigo».

Ya en Dubái, era yo el que precisaba su mano tendida. Estuve varios días buscándolo hasta que me enteré de que regentaba una joyería. Cuando me vio entrar me reconoció al instante, me hizo un gesto con la mano para que volviera a la calle y al rato salió de la tienda sin mirarme. Lo seguí y acabamos en su casa. Allí me abrazó, juntando su cara barbuda a la mía. Nos separamos y me quedé atónito al repasar su aspecto.

—Alucino, Karim. Casi no te reconozco.

—Soy árabe, no lo olvides, y ahora vivo en mi tierra. Atrás quedó la mala vida. Tengo mujer, rezo cada día, no bebo, tampoco fumo y poseo varios negocios respetables.

—¡Vaya cambio! Porque soy muy buen fisonomista, sino me hubiera sido imposible reconocerte. Además, estás…, ¿cómo lo diría? Más tranquilo.

—Tú, sin embargo, estás igual, Gabriel.

En los tiempos en que nos conocimos, a finales de los años 80, yo me hacía llamar Gabriel. Otra identidad falsa de las muchas que he tenido.

Me hizo pasar a su impresionante salón y me abrazó otra vez. Parecía que hubiera visto un fantasma de su pasado, alguien a quien apreciaba y con quien nunca creyó volver a toparse. Me contó su huida, su regreso al emirato de Sharjah, la muerte de su padre, que les dejó a sus hermanos y a él una cuantiosa herencia, y su deseo inmediato de montar la joyería que ahora regentaba. Poco a poco fue comprendiendo los errores que había cometido, volvió a seguir estrictamente los preceptos del Corán y terminó casándose con una mujer que le hacía muy feliz.

Un par de horas después, había comprendido que mi amigo juerguista y vicioso se había convertido en un musulmán deseoso de cumplir con la doctrina de Alá. Sentí que me había equivocado al hacer tan largo viaje en busca de refugio.

Por mi parte, le conté la historia maquillada que había inventado durante el viaje: tras alertarlo para que huyera, seguí sus pasos, conseguí despistar a la Policía y me fui a Francia. Mencioné algunos lugares en los que había estado, explicándole que rehíce mi vida en esos pueblos sureños del país galo.

Karim no me preguntaba, solo escuchaba. No quería conocer más detalles de los que yo le contara. Eso me hizo el relato más fácil, me permitió saltarme años sin explicación, para acabar desvelándole mi drama interior real, aunque con un origen distinto. Estaba harto de la vida que había llevado. No deseaba seguir siendo un narcotraficante que tuviera que huir continuamente de las policías de medio mundo. Quería desaparecer de las listas de los más buscados. Estar solo. Meditar sobre mi vida y convertirme en una nueva persona.

Karim me entendió mucho mejor de lo que yo hubiera soñado. A su modo, él había andado el mismo camino y había encontrado la solución en la religión. Recuerdo perfectamente sus primeras palabras tras escucharme en silencio.

—Dime qué puedo hacer por ti. Haré cualquier cosa que necesites para que consigas la paz que yo he encontrado.

—Quiero desaparecer —le dije—, que Gabriel Sánchez muera en este momento. Quiero una nueva identidad y una vida distinta. Busco tranquilidad para pensar y vivir al margen de mi pasado. Tengo dinero, mucho dinero, para perderme en mitad del desierto.

—Si te están buscando —dijo en un tono tan amable que pensé que no era el Karim que había conocido—, lo mejor es que no gastes tu dinero. Se me ocurren algunas ideas, pero antes me tienes que contestar a una pregunta: ¿Quieres desaparecer por unos meses para que tus perseguidores te pierdan la pista o deseas esfumarte para siempre y comenzar una vida distinta?

—Mi pasado ha muerto —contesté con más sinceridad de la que había mostrado nunca—. Mi exmujer y mis hijos no me necesitan y están más seguros sin mí. Nada me atrae de España ni de ningún otro país. Solo busco paz.

—Debes meditarlo bien. Si estás realmente convencido, te ayudaré a dibujar tu futuro.

Dejé la habitación del hotel unos días después, me encerré en un cuarto de su casa con el único conocimiento de su silenciosa esposa y una noche me subí en su coche, que me llevó a su emirato natal de Sharjah. Su hermano y sus dos cuñadas habían aceptado acogerme sin formular preguntas, en un barrio residencial de la capital. Durante meses, hasta que fui capaz de chapurrear algo de árabe y me hubo crecido la barba, no salí de su hogar. Mi rutina consistió en horas eternas que pasaba estudiando el puñetero idioma en una inmersión que no le deseo a nadie.

Karim venía a verme una vez a la semana. Conversábamos en árabe sobre la vida en general y sobre el Corán en particular. Un día me trajo una nueva documentación, sin darme el mínimo detalle de cómo la había conseguido. Imaginé que seguía manteniendo amistades en alguna banda, pero no le pedí explicaciones. Mi nuevo nombre era Sharif. Ya era un auténtico árabe.

Nunca me aburrí. Sin nadie que me atosigara, sin la necesidad de manipular a nadie, sin preocuparme de ser otra persona que ese humilde musulmán en quien pretendía convertirme. Alguien sencillo, carente de pasado, que poco a poco conseguía expresarse en un idioma complicado y que aceptaba extrañas costumbres de una forma dócil y sincera.

No tardé mucho en asimilar el nombre de Sharif a mi nueva personalidad. Una personalidad nada ficticia ni estudiada, como tantas otras. Mentía lo menos posible, respetaba las diferencias de cultura que no me encajaban —eso de dos mujeres para un hombre era un poco lioso de sobrellevar al principio—, pero jamás actuaba cínicamente. No tenía dos personalidades. Gabriel y Miguel habían muerto. Dentro de mí solo estaba Sharif.

Pasé dos años analizando mi pasado, mi presente y mi futuro en el ultraconservador emirato antes de regresar a Dubái. Los tres críos me sacaban de los momentos malos con su algarabía desbocada y sus carcajadas al escuchar cómo me perdía eligiendo las palabras y pronunciando mal su idioma. La familia del hermano de Karim trasmitía tranquilidad, me hablaban mucho para que practicara mi árabe y trataban de respetar mis espacios. Había estado en el mundo con el pie presionando el acelerador y al levantarlo sentí el disfrute intenso del sosiego y la calma.

Una noche soñé en árabe. El hombre de mis sueños era yo, un musulmán bastante vulgar, al que todos reconocían como Sharif. La vida placentera que llevaba, con una guapa mujer con turbante y cinco hijos pequeños de edades contiguas, se veía truncada por la aparición de personajes malignos con rostros difuminados que me perseguían para cortarme la cabeza. A mí no me engañaban, sabía perfectamente quiénes eran: las personalidades en que me había encarnado en el pasado. Lo curioso, al menos me lo pareció cuando me desperté e intenté recordar el mayor número de detalles, era que el Miguel joven y virginal que había aterrizado en Dubái era tan fantasma como todos los demás personajes que lo acosaban.

Tantas horas leyendo una y otra vez el Corán me llevaron a darme cuenta de su grandeza y profundidad, y de por qué tantos millones de fieles la consideraban una religión tan atrayente. De pequeño había sido un buen católico, gracias a que el cura de mi pueblo me había cuidado y enseñado a proceder con rectitud. Mi madre rezaba conmigo y me señalaba el camino que un buen cristiano debía seguir. Si hubiera estado viva, yo jamás habría abrazado una nueva religión. Pero me había dejado. Y lo hizo en el peor momento.

Sucedió unos meses antes de mi espantada. Me habían metido injustamente en prisión. A lo largo de mis 50 años me he saltado la ley tantas veces que me sería imposible recordar cada una de mis mentiras, manipulaciones y trampas. No voy a defender que sea una persona exquisitamente pura, pero no merecía estar entre rejas.

Aislado del mundo, maltratado por aquellos que decían ser mis amigos y que me dieron la espalda después de que me hubiera partido la cara por ellos, me anunciaron que mi madre había muerto. Yo era un tipo duro, al menos eso es lo que creían todos, pero ni pude ni quise evitar las lágrimas. Hacía años que no lloraba, no porque simulara entereza, simplemente no había sentido necesidad. Estaba vinculado a mi destino de prófugo que mi hermana se casara y no acudiera a su boda. Que mis tíos murieran y no pudiera aparecer por el cementerio. Que mis sobrinos recibieran el bautismo y me enterara por una foto, pues mis hermanas no me lo contaban para evitar que un día cometiera la locura de exponerme a viajar al País Vasco y me pegaran dos tiros. Mis padres envejecían y solo sabía de ellos por llamadas breves cargadas de silencios.

Creí que lo soportaría todo, pero la muerte de mi madre me desarmó. La úlcera se me abrió cuando pedí, más bien supliqué, que me dejaran acercarme a darle un último beso. Cuando me comunicaron la negativa a soltarme por unas horas, guardé silencio. No volví a contestar a nada que me preguntaran. Oía que me hablaban, pero eran palabras huecas, lejanas. Había soportado con entereza tantos sufrimientos que ya no me sentía capaz de seguir adelante. Nada me afectaba. El mundo era un montón de mierda y todo lo que había hecho hasta ese momento lo veía como un continuo error. Nadie pareció entenderme. Me encerré en mi interior, la gente había dejado de importarme.

En Sharjah, encerrado con aquella familia tan amable, al principio me dejé llevar simulando aprecio por el Corán. Había representado muchos papeles para sobrevivir. Sabía que no solo se trataba de recitar un texto aprendido sino de adaptarme al ambiente del país, comportarme como uno más, usando su mismo lenguaje, repitiendo sus manías, comiendo sus platos, vistiendo sus ropas, divirtiéndome con sus juegos y, por qué no, profesando su propia fe.

Calculé que la mejor forma de adornar mi tapadera como árabe era hacerme musulmán. Así me aceptarían sin problema, nadie repararía en mí. Siempre había sido capaz de simular simpatía por las causas más extrañas y representé gradualmente diversos actos hasta presentarme como un converso. Después, para qué negarlo, la religión fue el antídoto perfecto al caos mental con el que había llegado a Dubái. El Corán se convirtió en el mejor manual de autoayuda. Había fronteras que no pensaba traspasar, estaban más allá de los sacrificios que estaba dispuesto a asumir a cambio de desaparecer del mundo y olvidar mi existencia pasada. Como por ejemplo la prohibición del alcohol y las relaciones sexuales.

Cuando regresé a Dubái se lo dije a Karim. Torció el gesto, aunque se mostró extrañamente respetuoso. Le parecía mal, no me lo negó, pero para él era como su hermano y podía comportarme como quisiera. Consideraba que nunca podría pagarme la oportunidad de transformar su vida.

Comencé a trabajar en su joyería y unos meses más tarde me confesó que unos años antes un amigo le había captado para una organización llamada Al Qaeda. Necesitaban que se encargara de difundir por Internet los mensajes de Bin Laden. Durante el tiempo que pasé en Sharjah, había leído muchos libros prestados por Karim. Versaban sobre la opresión del pueblo musulmán y la necesidad de hacer algo para evitarla. En esos textos se hablaba de la yihad como el forcejeo interno de un creyente para subsistir en la fe musulmana y para construir una buena sociedad. Era su guerra santa, la lucha para defender y propagar el islam utilizando la fuerza si era necesario.

Apenas había oído hablar de Al Qaeda antes de pisar suelo dubaití. Le dije a Karim que estaría encantado de ayudarle en la difusión por Internet, pues en España me había familiarizado intensamente con esa tecnología. Pero le aclaré que no creía que matar gente fuera el camino para solucionar ningún problema. Aceptó mis escrúpulos sin entrar a debatirlos y me convertí en su colaborador. No hacía daño a nadie colando mensajes del grupo en la red y ayudando al amigo que tanto me cuidaba.

Me buscó una casa acorde con mis discretas necesidades cerca de la joyería y dedicaba mi tiempo a trabajar en la tienda y a buscar cómo crear páginas en Internet que permitieran difundir los mensajes de Al Qaeda sin que desde los países occidentales las bloquearan o descubrieran quiénes estaban detrás. Era la vida que quería, a mi aire, con escasos compromisos, que junto con mis periódicas escapadas placenteras a las zonas de lujo de la ciudad me hacía sentir muy dichoso. Había conseguido hacer desaparecer de mi mente todos los recuerdos negativos. Mi pasado, finalmente, había muerto. Al menos, eso creía.

Capítulo 5

18 de diciembre de 2001. Montañas de Tora Bora.

Jalalabad, Afganistán.

El helicóptero Black Hawk de las Fuerzas Especiales estadounidenses que transportaba a Barret Olson aterrizó en una explanada próxima a la inhóspita y helada montaña de Tora Bora. Vestido con un uniforme de camuflaje recién estrenado, con las botas relucientes de un soldado a punto de pasar revista y barba de tres días recortada, el jefe de la División Bin Laden pisó tierra con decisión. Su mano izquierda sujetaba un maletín con el ordenador portátil y la derecha permanecía a escasos centímetros de la pistola reglamentaria enfundada en una cartuchera caqui. Los dos hombres fornidos con el pelo casi al cero que lo acompañaban, uno por delante y otro por detrás, pertrechados con subfusiles a los que habían retirado el seguro, eran los primeros mercenarios de una agencia de seguridad contratada por la CIA que pisaban el país. Los dos habían trabajado de escoltas para el servicio de espionaje, pero lo abandonaron al recibir una oferta que les triplicaba el sueldo por realizar la misma labor.

Samantha Lambert esperaba a su jefe a unos metros de distancia, con una provocativa sonrisa en los labios como única compañía. Las botas de color arena estilizaban aún más su figura y un coletero le sujetaba la media melena frente al acoso del vendaval levantado por las aspas del helicóptero. Desde lejos, el uniforme unisex alisaba sus formas en uno de los territorios más machistas del mundo.

—Espero que no te hayas mareado, Barret —le saludó burlona.

—Puedes ahorrarte tus chistes, Samantha. Bastante desgracia tenemos con que Bin Laden se nos haya escapado.

—Es lo más normal —dijo colocándose a su izquierda y andando a su ritmo acelerado, sin prestar atención a los dos gorilas—. Hace veinte años que combatió en Afganistán contra los rusos y nuestros militares no tienen ni idea de cómo hacer la guerra aquí.

—Tú siempre impartiendo lecciones —se quejó Olson, que dejó de prestarle atención para escudriñar el paisaje en busca de francotiradores escondidos.

—Todos huyeron antes de que llegaran las fuerzas afganas que teóricamente están en nuestro bando, pero que sin duda son más amigos de los de Al Qaeda. Si hubiéramos desplegado a los marines, podríamos haberles rodeado. Es posible que un experto como Bin Laden hubiera roto el aislamiento, pero le habríamos dado caza al acercarse a la frontera de Pakistán, donde seguro que ya está escondido comiendo las aceitunas y el té de menta que tanto le gustan.

—¿Me acompañas al búnker a hablar con los prisioneros o te vas a quedar aquí dirigiendo la guerra?

—Claro, se me olvidaba: querrás estrenar tus botas nuevas. Lo mejor sería ir a caballo, pero como montar no es lo tuyo, nos acercaremos en jeep y luego andaremos un rato.

Las grutas del macizo montañoso de Tora Bora, en el este de Afganistán, a 56 kilómetros de la capital provincial de Jalalabad y a 30 kilómetros de Pakistán, eran una fortaleza de picos coronados de nieve entre valles muy abruptos. Lambert dejó que su jefe contemplara el paisaje vacío de vida mientras rodaban por los primeros metros del tortuoso camino en dirección al último reducto conocido del emir de Al Qaeda.

—Es impresionante que estos terroristas tercermundistas que tanto habéis despreciado fueran capaces de convertir unas cavernas naturales en esas construcciones futuristas que aparecen en las películas de James Bond.

Sentado en la parte trasera del jeep junto a Lambert, incómodo por la cercanía física de su antigua amante, Olson intentaba repasar mentalmente la pila de informes que llevaba semanas memorizando sobre Afganistán, Al Qaeda y la vida y milagros de Osama Bin Laden. Siempre había defendido que en los papeles estaba todo lo que necesitaba saber, pero desde que aceptó liderar la División Bin Laden, un paso adelante crucial en su carrera, la inseguridad se había hecho un hueco en su interior. Una inseguridad que lo había abocado a desplazarse al epicentro del combate para mostrar su autoridad y valentía a los agentes operativos que, como Lambert, lo miraban por encima del hombro. Había dirigido exitosas operaciones en medio mundo sin moverse de su despacho, pero el funcionamiento de la CIA había sido cuestionado tras los atentados del 11-S y aparecer sobre el terreno contribuiría a mejorar su imagen de burócrata. Era mucho más incómodo que pisar el suelo enmoquetado de Langley, pero en unos días dejaría atrás el polvo y el frío que se le colaban por todas las rendijas del uniforme de campaña.

—¿Qué nos vamos a encontrar en las cuevas que no hayan destrozado nuestros F-14 y B-52?

—Los bombarderos castigaron sin descanso y seguro que los pilotos pusieron todo su empeño en que las bombas cayeran en las coordenadas adecuadas. Lo que me temo es que la información previa era deficiente y las rocas, más duras de lo calculado. Cuando ayer pudimos inspeccionar el búnker, una vez que los de Al Qaeda huyeron, descubrimos una red de túneles y cuevas que los muyahidines construyeron durante la guerra contra los rusos. Y en los últimos años, tras la llegada de Bin Laden a Afganistán, expulsado de Sudán, se dedicaron a acondicionarlo con la última tecnología: oficinas, dormitorios individuales y de grupo, generadores de luz, sistemas de ventilación de aire, el armero más impresionante que te puedas imaginar, salidas secretas, sistemas de detección para intrusos… Todo un complejo futurista en medio de la nada.

—Olvidas mencionar que hemos localizado los túneles gracias a los satélites y aviones espías que tanto desprecias.

—Yo no olvido nada, eres tú el que no te enteras de nada en cuanto sales de tu despacho de Langley. Esos ojos en el cielo no ven lo que hay dentro de las rocas. Fueron nuestros hombres y los afganos quienes detectaron indicios de presencia humana, como salidas de ventilación o inusuales cantidades de vegetación en zonas secas. Para tus ingenios volantes no son más que hierbajos, pero esas plantas denotan la existencia de un sistema de canales subterráneos llamado «karez» que los muyahidines instalan desde hace décadas en esas grutas para disponer de agua.

Olson suspiró profundamente, hizo como que no había escuchado la lección de la sabelotodo Lambert y procuró sacar una conclusión optimista.

—Hemos pillado a veinte de sus hombres. Ese es un buen punto de inicio.

—En el informe que nos obligaste a redactar ayer —señaló la agente torciendo el gesto—, incluimos ese dato pero no explicamos, porque parecía obvio, que si había entre 1000 y 1500 hombres, dejaron a los que podían sacrificar para dar tiempo a la huida de los últimos combatientes.

—Los militares planifican los ataques, Samantha. Nuestra misión es ofrecerles la mejor información posible y después explotar la que podamos conseguir. Tenemos veinte combatientes de Al Qaeda detenidos, interroguémoslos y veamos si nos cuentan algo útil. No sé lo que hiciste en China, es posible que no pararas de ligar, pero tienes que ser más fría y pensar únicamente en tu trabajo.

Lambert guardó silencio frente a la acometida de su jefe. Había estado los dos últimos años en el país asiático montando una red de confidentes que aún tardaría tiempo en ofrecer resultados. El trabajo había sido metódico, como a ella le gustaba. Tranquilidad, paciencia, búsqueda de personas bien situadas y con perspectivas de futuro en la estructura del poder chino, capacitadas para el doble juego y que no levantaran la más mínima sospecha.

El trabajo le había absorbido cada hora del día. Para ella no existía nada más. Cuando llegaba el fin de semana y no tenía nada que hacer, se tiraba a la calle con unas deportivas cómodas para visitar museos, entrar en mercados populares o comprarse ropa. Un sábado, a los pocos meses de llegar, descubrió por primera vez que ningún agente del contraespionaje chino vigilaba sus pasos. Se habrían aburrido de que no hiciera nada sospechoso y habrían optado por tomarse el día libre. Sus fines de semana serían predecibles y hasta aburridos para ellos, pero ella se lo pasaba genial. No necesitaba a nadie ni deseaba compartir su intimidad.

En sus años de estudiante fue una mujer enamoradiza. Hubo un tiempo en que estaba loca por un compañero de universidad y al mismo tiempo no podía evitar poner ojitos en clase al profesor treintañero de Psicología Social. Fue una época descocada que suavizó con la entrada en la CIA. La responsabilidad ordenó sus preferencias y desde el día de su ingreso se repitió una y otra vez que nunca se liaría con un compañero; además de estar mal visto, perjudicaría sus aspiraciones.

Se saltó su propósito con Barret Olson. Su entonces compañero supo tocar las teclas adecuadas, insistir con simpatía y seducirla con su experiencia. Un error del que tardó en darse cuenta un par de meses. No fue culpa del agente de la CIA sino de ella. Descubrió que su ideal era la antítesis del espía frío y calculador. Cuando alguien se pasa el día buscando las mejores maneras de manipular al enemigo y a los propios compañeros, queda inhabilitado para ser sincero, cariñoso y romántico. Samantha quería a un hombre que la necesitara, que la cuidara y que ella pudiera hacer lo mismo con él. Un soñador capaz de romper las normas por una buena causa, que creyera en la bondad de las personas y con el que levantarse cada mañana soñando en que llegara la noche para poder volver a abrazarlo.

Antes y después de ese episodio estuvo Jim, otro agente de la CIA. Una historia cruel de la que se sentía responsable y de la que culpaba a Olson. Una historia que llevaba presente en su corazón y de la que no quería olvidarse porque sería como traicionar a su amigo asesinado.

Cuando dos años después de su muerte en Beirut Samantha consiguió el destino de Pekín, su vida amorosa simplemente no existía. Era desconfiada y distante. Había recurrido a los festejantes, amigos sin compromiso que sabían lo que había, y le era suficiente. Estaría atenta por si llegaba alguien especial, pero no lo buscaría.

Los hombres que conoció en su nuevo destino eran, en su inmensa mayoría, diplomáticos y estaban casados. Entre los solteros no faltaban algunos guapos y hasta interesantes. Ella guardó disciplinadamente las distancias y se enfrascó en su trabajo, creándose una autonomía personal que no le hizo echar de menos la compañía masculina. Tuvo algunos festejantes, pero nunca reparó en ellos más allá de una estricta amabilidad. La imagen de Jim siempre terminaba saliendo de la oscuridad.

Ahora la habían sacado de su cómodo destino pekinés para volver a vivir rodeada de polvo. De esconderse lujosamente en China había pasado a ser una agente activa en la persecución de Al Qaeda. Su misión en los dos últimos meses estaba siendo complicada pero, como decía Olson, no le quedaba otra posibilidad más que bregar fríamente con los combatientes detenidos. Era su trabajo y le encantaba que no le dejara tiempo para pensar en otras cosas.

Davidson y Freeman, dos de los experimentados agentes operativos de la CIA que llevaban tres semanas en la zona, tenían en alerta sus cinco sentidos 24 horas al día. Los soldados afganos con los que convivían, y que habían alcanzado una parca victoria en Tora Bora, eran poco de fiar. No se comportaban como militares, carecían de cualquier tipo de disciplina y simpatizaban más con Bin Laden, que les había pagado antes que ellos.

Empotrados en las unidades combatientes, con un uniforme de camuflaje que llamaba la atención, Davidson y Freeman se habían dedicado a untar de dólares a los jefes de las dos tribus que habían aportado los guerreros y a mantener la presión para que actuaran lo más rápidamente posible. No estaban contentos con el resultado. Si bien era cierto que habían expulsado a los talibanes de Tora Bora, también lo era que su pésima estrategia había facilitado la huida de Bin Laden, el principal de sus objetivos.

Ahora se habían hecho cargo de los prisioneros. Tenían que sacarles el máximo de información en el menor espacio de tiempo posible. Habían interrogado ya a dos de ellos sin conseguir nada útil. En ese momento estaban con otro de los terroristas, sobre el que en un primer vistazo dedujeron que podría ser más proclive a colaborar. De poco más de 20 años, su aspecto era sucio y desaliñado. Con calzones amplios y camisa de manga larga marrones, llevaba un chaleco sin mangas con grandes bolsillos para guardar los cargadores. Estaba de pie, con los brazos atados por detrás a una argolla sujeta a la pared y con los pies encadenados. No les había sostenido la mirada en ningún momento y actuaba como si no escuchara sus preguntas. Ni Davidson ni Freeman le habían golpeado ni siquiera amenazado. Esperaban que el buen trato abriera sus defensas. Los musculosos brazos tatuados de ambos y sus rostros agresivos recomendaban que se descolgara voluntariamente de Al Qaeda para intentar salvar su vida.

Cuando Olson y Lambert entraron en la húmeda habitación con paredes de roca y una bombilla desnuda en el techo, de la que unas horas antes habían retirado unos colchones, los dos agentes de la CIA intentaban por tercera vez que el árabe les dijera cómo se llamaba. Saludaron a los recién llegados a distancia.

—Hemos comenzado los interrogatorios y no están por la labor de contarnos nada. Creo que lo mejor será que nos los llevemos lejos de aquí, a otro lugar que no les recuerde tanto a Bin Laden —les explicó, alejándose del prisionero, Freeman, un hombre corpulento de espaldas anchas y barba atigrada.

—Uno de los prisioneros nos ha contado que, en su último mensaje, Bin Laden les habló de la bondad del martirio —siguió Davidson, con la mandíbula cuadrada, igual de musculoso y también en la treintena—. No creo que le saquemos nada por las buenas.

—Es difícil que nos cuente algo relevante —añadió Lambert en perfecta sintonía con sus compañeros—. Como ya te he explicado, Barret, si los han abandonado a él y al resto es porque forman parte del nivel prescindible.

—Quizás podríamos llegar a descubrir algún punto débil de alguno y utilizarlo para que trabaje para nosotros —insinuó Olson dirigiéndose a Freeman y Davidson.

Los agentes miraron a Lambert incrédulos, aunque Davidson sabía perfectamente que Olson carecía de experiencia para estar en primera línea. Ella dudó un momento e intervino:

—En estos momentos no serviría de nada. No son de confianza y si intentan volver, no los aceptarán. Muchos son talibanes que se les unieron en el último momento, innecesarios para el futuro.

—Creo que este está decidiendo si quiere vivir o morir. No hay que explicarle que, si colabora, algún día podrá volver con los suyos, pero que si no lo hace le haremos sufrir hasta morir —añadió Davidson.

—No parece afgano —aventuró el jefe de la División Bin Laden.

—Creemos que puede ser saudí o pakistaní, pero no llevaba el pasaporte encima.

—Si ha venido de fuera —siguió Olson— es porque alguien le captó en su país, una persona le facilitó dinero para llegar a Afganistán, varias le dieron comida y un trozo de suelo para dormir, muchas otras le formaron en el combate y con centenares más compartió vivencias y batallas.

Se frenó un momento. Era posible que no supiera cómo interrogar al prisionero, porque solo los había visto en fotos en el ordenador o en papel, pero era un especialista en la búsqueda de información. Los complejos que sintió al aterrizar comenzaban a desprenderse como una capa de sudor tras la ducha.

—Samantha, además de darnos toda esa información, este tipo puede ser un buen infiltrado.

—Nunca conseguirá estar a menos de 100 kilómetros de cualquier alto cargo de Al Qaeda.

—Es posible que no dé el perfil del infiltrado que buscas. —Olson se acercó lentamente al prisionero, cada vez más aterrorizado—. Pero por algún lado tenemos que comenzar. Estoy seguro de que si le compramos para nuestra causa y dejamos que se escape en compañía de algún otro terrorista especialmente salvaje, quizás le podamos sacar partido.

—He venido hasta aquí —dijo Lambert acercándose también al prisionero y colocándole un pitillo en los labios, que después le encendió, un vicio mal visto entre los musulmanes— para buscar a gente que pueda entregarnos a Bin Laden y a sus hombres de confianza.

—En eso tienes razón, pero sé que nadie como tú es capaz de convertir a este malnacido hijo de puta en un infiltrado. —Esbozó una leve sonrisa dirigida al árabe, cuya cara quemada por el sol ahora veía entre el humo del cigarrillo.

—Está bien, aprovecharé el viaje, pero serán Freeman y Davidson quienes lleven a cabo el proceso de captación. —Se volvió hacia ellos y les guiñó un ojo—. Una mujer, y además occidental, no es la persona más adecuada para intimar con él.

Davidson sacó una cámara digital, encuadró al prisionero y le hizo una foto, que no tardaría en enviar a Langley para que la introdujeran en el archivo de terroristas conocidos de Al Qaeda por si sonaba la flauta. Después, en árabe, le explicó en tono grave y molesto que sus jefes acababan de decidir que viviera, aunque él personalmente pensaba que era mejor matarlo. Lambert le metió el resto del paquete de tabaco en uno de los bolsillos del chaleco y le dijo en árabe que su familia no tenía por qué perder un hijo, que algún día podría tener descendencia con la mujer que seguro le estaba esperando en su tierra y que, al mismo tiempo, podría seguir sirviendo a sus ideales.

El rostro del joven permaneció rígido. Desconfiaba, pero no se rebelaba frente a la nueva situación. Davidson le quitó el pitillo casi consumido de los labios y le preguntó si quería otro. Tras unos segundos, respondió que sí con la cabeza.

Olson y Lambert decidieron irse y dejar que los dos agentes intentaran culminar el trabajo. Antes de salir, la mujer se dio la vuelta y preguntó al prisionero:

—Mi nombre es Smith, ¿tú cómo te llamas?

—Salim —dijo en un susurro apenas perceptible.

Capítulo 6

UN árabe vestido con traje de lino blanco pulcramente planchado, con el pelo engominado, sin corbata y aire despistado, estaba sentado en uno de los sillones de bambú de la terraza del bar Bahri, dentro del lujoso resort Madinat Jumeirah. Mientras se atusaba el bigote y se frotaba la prominente nariz miró directamente al turista con polo azul, vaqueros y una coleta que en una de las mesas de la esquina contraria contemplaba relajado la impresionante vista del golfo Arábigo. Se levantó y se dirigió a él.

—Buenas tardes —lo saludó en inglés—. Ayer llegué de Kuwait y estoy un poco perdido en la ciudad. Había pensado que quizás un europeo como usted podría ayudarme.

Sin darle tiempo a digerir sus palabras, se sentó a su izquierda, cerca de la celosía que enmarcaba la terraza.

—El hotel Burj Al Arab es lo más impresionante que he visto en mi vida. —El árabe dirigió la vista hacia la panorámica marina—. No sé muy bien cómo han podido levantar en mitad del agua una construcción de esa altura en forma de vela.

El de la coleta dejó el sándwich que se estaba tomando encima del plato, bebió un sorbo de café y lo miró con sorpresa. A pesar de su aparente amabilidad, mostraba una expresión desabrida y su presencia intimidaba.

—Fue lo primero en cautivarme de Dubái. Le recomiendo que vaya a visitarlo por dentro y reserve mesa en el restaurante Al-Mahara. Sus paredes son un acuario submarino con cientos de peces bellísimos —explicó Sharif recordando las imágenes de una guía de viajes.

—Iré, sin duda. ¿Usted vive aquí? —inquirió el otro mientras buscaba la atención del camarero, sin conseguirlo.

—Llevo varios años. Y usted, ¿está de vacaciones o por trabajo?

—He venido a hacer unas gestiones de mi empresa y dispongo de bastante tiempo libre.

—¿Acompañado o solo?

—Nunca viajo acompañado cuando hay algo de trabajo. Me otorgo un tiempo para mí mismo.

—Algunos árabes vienen aquí a pasar unos días de libertad.

—Por eso precisamente me he acercado a usted. Le he visto antes subir al hotel con una señorita y he pensado que quizás podría indicarme…

—Esa señorita es mi novia —le cortó Sharif estirándose la coleta.

—Discúlpeme, al verlos hace unas horas creí que se acababan de conocer. La chica era tan exuberante y bella que no pude evitar admirarla. Y como es una tierna veinteañera y usted aparenta bastante más edad, hice una deducción equivocada.

—¿Le gustan jovencitas? —le espetó Sharif sin entrar al trapo que le mostraba y para redirigir la conversación sobre su incómodo huésped de mesa.

—Los árabes siempre amamos la belleza y todas las jóvenes la poseen en una u otra medida. Tendré que reprender a aquel camarero —dijo señalando a uno con el dedo, que le devolvió una amplia sonrisa—, pues me ha contado que lo ha visto ligar con varias mujeres rubias.

—Debe haberme confundido con otro —respondió seco, sin mostrar enfado.

—En Dubái eso no es delito, puede estar con cuantas mujeres quiera.

—Ya le he dicho que tengo novia. Debo irme.

—Quédese, por favor. No era mi intención incomodarlo. —El árabe le encargó por signos al camarero dos cafés como el que estaba tomando su compañero de mesa—. ¿De dónde es usted?

La respuesta emergió de la boca de Sharif como un resorte.

—Nací en Francia, en una localidad llamada Hendaya. ¿Ha estado alguna vez allí?

—No tengo la dicha. Debe de ser muy bonito.

Sharif dejó de ofrecer respuestas concisas y se explayó. Hacía muchos años vivió durante un tiempo en Hendaya y había regresado unas cuantas veces. Conocía restaurantes, bares, lugares de acampada, monumentos. Le habló del puerto pesquero y le recomendó acudir al balneario. Nada de eso resultaría información reveladora para el policía o espía al que había mosqueado su presencia y que, por suerte, no le había pedido su identificación. El tipo se había pasado de listo al intentar obtener su radiografía haciéndose pasar por turista.

—Echará de menos su país viviendo tan lejos —insistió aún cuando él hubo acabado su largo relato—. Porque lleva mucho tiempo aquí, ¿no?

Por suerte para Sharif, el osado cerebro de Miguel tenía una larga experiencia en encarar situaciones conflictivas como aquella y determinó en milésimas de segundo el órdago que debía arriesgar.

—Llegué hace casi dos años y me iré dentro de uno. Aquí la calidad de vida es muy buena, lo comprobará durante su estancia. Si quiere ligar —dijo regateando de nuevo a su marcador—, encontrará mujeres dispuestas a compartir con usted un largo rato. Aunque, siendo musulmán, le aconsejo prudencia.

Sharif se levantó de inmediato, extrajo del bolsillo de su pantalón varios billetes que arrojó sobre la mesa, le tendió la mano al kuwaití y se largó. Cuando ya estaba a unos metros, escuchó que le preguntaba cómo se llamaba y si volvería a verle.

—Nos veremos por aquí —contestó—, vengo con cierta frecuencia.

Sharif salió del bar y estuvo dando vueltas por el resort. Entró en el hotel Mina A´Salam, atravesó con naturalidad el vestíbulo con columnas de marfil con ribetes dorados y salió por una puerta lateral. Caminó hacia el bar Barzar, de estilo británico, en el que había una banda tocando. Se acercó a la barra, se sentó en un taburete, pidió un cubalibre, lo pagó en cuanto se lo sirvieron, preguntó por los servicios dejando la consumición en la barra, se dirigió a ellos y salió aceleradamente por la terraza. Cuando comprobó que nadie lo seguía, se subió a un taxi y le indicó al conductor que lo llevara al zoco de las especias.

No pensaba poner fin a sus escapadas, pero no volvería a ese complejo turístico. Disponía de varios lujosos hoteles, restaurantes con diversas especialidades, bares tranquilos y relajantes paseos que le ofrecían la posibilidad de llevar a cabo el ejercicio de introspección que requería su doble vida. Había metido su pasado en un simbólico contenedor al que le había puesto muchos candados para que nada se escapase. Aunque eso no impedía que, al menos una vez al mes, necesitase un día de evasión.

Karim pensaba que lo dedicaba a ligar y a beber y nunca quiso sacarle de su error. En ese complejo turístico podía cambiar de ambiente sin llamar la atención y pasarse el día pensando en las personas y situaciones de su vida pasada. Luego, cuando volvía a su vida de dependiente, no admitía ni un atisbo de recuerdo, era Sharif, pensaba como Sharif y actuaba según ese papel.

Pocos lo superaban en el camuflaje, la acción de disimular lo que era con el fin de otorgarle el aspecto de lo que no era. Era vital ser espontáneo y constante, mantener esa actitud mental de una forma permanente. El aspecto físico y el síquico debían operar al unísono en cualquier instante, sin un solo bache.

Por eso había establecido su día de volver a ser Miguel. Lo vivía con intensidad. Pensaba en sus hijos, en lo que le gustaría estar con ellos, volver a verlos aunque solo fuera un rato. Muchas veces había pensado en llamarlos, pero la precaución se lo impedía. No se fiaba de su exesposa, quizás podría alertar sobre su localización.

Sus hermanas y su padre también ocupaban un lugar notorio en su pensamiento. Cuando llevaba un año viviendo en Dubái llamó a una de sus hermanas desde el teléfono público de un hotel. Escuchar su voz lo reconfortó. Ella le aseguró que todos estaban bien, lo mismo que siempre le contaba para tranquilizarle. No le preguntó dónde estaba ni qué hacía, una costumbre adquirida con el paso de los años. Él se mostró falsamente relajado y le dijo lo que los añoraba a todos y que, en cuanto pudiera, intentaría ir a verlos. Promesas huecas que nunca cumplía. Su hermana no tardó mucho en llorar y él cortó la comunicación alegando una urgencia de la que carecía.

¿Qué habría sido de él si no se hubiera metido en esos asuntos turbios? Su madre habría podido disfrutar de su compañía y pasar con su único hijo sus últimos días de vida. Habría podido compartir tantas cosas con su padre. Sus hermanas le habrían dejado a sus sobrinos muchas veces y todos habrían celebrado juntos la Nochebuena, el Año Nuevo y los cumpleaños respectivos.

A veces escribía en un papel los aciertos y errores que había perpetrado. Había ayudado a mucha gente, pero también había traicionado a otros muchos. Recordaba cada detalle, su facilidad para manipular, las situaciones arriesgadas superadas y aquellas otras en las que había temido por su vida.

Luego estaban las mujeres con las que había compartido momentos de felicidad, sueños de futuro y promesas que alguno de los dos había traicionado. Karim creía que era sexualmente voraz, pero en realidad ligaba poco. Y no pasaba de un desahogo que le ayudaba a soñar con que algún día podría volver a ser una persona normal.

Sabía que esa rutina sin sobresaltos que disfrutaba en Dubái no duraría eternamente. Pero mientras tanto, vivía el momento. Sharif era más que un personaje construido con esfuerzo. Era él y si no fuera por esas escapadas, ya habría olvidado todos los años vividos en occidente. Quería seguir así. Estaba seguro de que ese día su auténtica identidad no había sido descubierta, pero el tipo que simuló estar interesado en su última conquista debió sospechar de él por algún motivo que se le escapaba. Si le hubiera pedido su identificación, le habría puesto en un aprieto, porque un dependiente árabe de una joyería no debía estar ligando en un resort de lujo. Lo habría reprendido, podría haberlo retenido en comisaría y hasta quizás lo habrían expulsado del país. En Dubái la moral era mucho más relajada que en los países árabes cercanos, pero no les gustaba que los emigrantes árabes pobres, a los que consideraban de tercera clase, se mezclaran con el turismo. Posiblemente todo había sido una paranoia y el pobre empresario solo quería saber cómo beneficiarse a alguna mujer occidental.

Baraka Sacim vio cómo el sospechoso se le escapaba sin haber obtenido información relevante sobre él. El policía dubaití se movía con bastante soltura por los ambientes de los ricos occidentales y árabes sin encender sus alarmas. Dubái se había llenado en los últimos años de millonarios extranjeros, una parte de los cuales transfería su fortuna al emirato para evadir impuestos. Se estaban construyendo grandes edificios de viviendas que apenas se ocupaban porque los compraban mafiosos de toda índole para blanquear dinero. Esos delincuentes acudían a relajarse convencidos de que nadie husmearía en sus asuntos y mantendrían el anonimato. Sacim y sus hombres los detectaban, los vigilaban y confirmaban que no llevaban a cabo en Dubái ninguna de sus sucias actividades. No ponían trabas a sus movimientos. Eran libres de gastar e invertir hasta la extenuación. Podían llevarse a sus despampanantes amantes y mostrarlas públicamente semidesnudas, nadie les recordaría la obligada norma de recato del pueblo que les daba hospitalidad. Pero una cosa era vivir a cuerpo de rey y otra bien distinta intentar establecer sus chiringuitos en el país.

Ya se había cruzado con el europeo de la coleta en otras ocasiones y siempre le había visto solo o en compañía de guapas mujeres. Algo despertó su interés en él. No tenía el aspecto de esos escoltas que acompañaban a los hombres adinerados, aunque por su comportamiento discreto y su forma de vestir nada ostentosa tampoco parecía el jefe de una banda. Desconocía si volvería a tener la oportunidad de charlar con él, pero un pálpito le decía que no era trigo limpio.

Pidió una servilleta de tela al camarero, con la que envolvió la taza de café en la que su desconocido sospechoso había bebido. Si sus huellas aparecían en los bancos de datos de delincuentes internacionales, entonces lo encontraría y no se limitaría a preguntarle por chicas despampanantes.

Capítulo 7

LA base militar de Guantánamo comenzó a albergar una actividad frenética, jamás vivida por los militares allí destinados, pocas semanas después de que los suicidas de Al Qaeda lanzaran su ataque contra territorio estadounidense. Instalada en el suelo del gran enemigo cubano, era un vestigio de la historia cuyo estatus Fidel Castro había intentado modificar inútilmente en contra de la más poderosa voluntad de la Casa Blanca.

Un memorándum secreto firmado por George Bush, pocos días después de los ataques aéreos del 11-S, había autorizado a la CIA a instalar centros de detención fuera de Estados Unidos, y esa base contaba con las mejores condiciones para convertirse en el principal de ellos. Se acometieron numerosas obras para poder mantener encerrados a cientos de sospechosos, que debían cantar, por las buenas o por las malas, todo lo que sabían del grupo terrorista que había asesinado indiscriminadamente a tantos miles de estadounidenses.

El 11 de enero de 2002 llegaron los primeros prisioneros al campo de concentración y unas semanas después Samantha Lambert, vestida con uniforme de campaña, acudió allí a buscar candidatos que pudieran retornar a las filas de Bin Laden convertidos en informadores del espionaje estadounidense. La recibió Brody Thompson, el jefe del equipo de la CIA destinado a Guantánamo para llevar a cabo los interrogatorios.

Era un tejano rudo, con el pelo rapado, unos brazos que parecían piernas y un exagerado olor a lavanda. Llevaba en la Agencia más tiempo del que podía recordar, siempre operando en países árabes, donde cualquier indigente podía acabar con su vida. Había planeado charlar con ella antes de mostrarle varios expedientes y encerrarla en la sala de interrogatorios con algunos de los presos candidatos a la captación. Conocía el encargo que la llevaba a la base, pero él era un experto agente de campo al que nadie podía enseñar nada.

Haciendo esfuerzos por ser amable, le mostró la alambrada electrificada de tres metros de altura que protegía el recinto, le explicó que las luces de las instalaciones se mantenían encendidas día y noche y que los presos estaban en régimen de aislamiento, en celdas individuales sin ventanas. Disponían de un colchón sobre el suelo con sábanas y una manta azul, una pila para beber, una cisterna para hacer sus necesidades… «Ah, y una alfombra para los rezos, que aquí somos muy considerados».

Era la primera vez que Lambert se topaba con Thompson y dudó si su comentario exigía una de esas risotadas que soltaban los machotes de la Agencia, pero prefirió limitarse a asentir con la cabeza y seguir atenta a sus explicaciones.

Thompson la llevó al interior de uno de los cuatro campos que esperaban llenar de presos en los siguientes meses y la invitó a tomar un café en el patio interior del edificio principal, al que daban las puertas de las celdas, cuyos números de tamaño adecuado para un miope aparecían resaltados sobre fondo blanco.

Lambert se quedó un momento a solas. Se sentó a una mesa de hierro con los asientos incorporados y todo el conjunto anclado al suelo. Nunca había estado en Guantánamo, pero conocía cada rincón de la base tras haber recorrido virtualmente las dependencias desde su despacho en Langley gracias a una grabación. A pesar de ello, había dejado que Thompson se explayara para ayudar en su inmersión. No pensaba presionar al agente sobre cuyos hombros había recaído la misión de extraer el máximo de información posible que facilitara la lucha contra Al Qaeda.

—Espero que le guste el café bien fuerte, es una especialidad de la casa —dijo Thompson al regresar con dos vasos de plástico en las manos, sin molestarse en acompañar su comentario con una sonrisa.

—Gracias, es mi preferido —respondió Lambert seria, manteniendo las distancias.

Soldados de uniforme pasaban cerca de ellos sin prestarles atención, quizás porque nadie quería saber más de lo estipulado. El resto de las mesas estaban vacías, una garantía de intimidad.

—Llevamos poco tiempo aquí —dijo Thompson tras pasarse la mano por el cogote sudoroso— y es pronto para sacar conclusiones. Nos han llegado poco más de 30 presos y estamos trabajando muchas horas con ellos. Nos enfrentamos a enemigos con una personalidad jodida. Tienen valores distintos a los nuestros. Luchan guiados por su absurda religión y tienen una fe ciega en sus líderes espirituales. Esos dos anclajes los llevan metidos muy adentro y les sirven para justificar las barbaridades que cometen. Antes de ser encerrados aquí, han tenido que hacer varios vuelos de muchas horas. Saben que están muy lejos de sus casas y temen que antes o después los matemos.

Lambert había utilizado el viejo truco de evitar mirarlo directamente a los ojos y hacerlo a su prominente nariz para que percibiera en ella seguridad y firmeza. Desconocía adónde quería llegar con su discurso vacío de contenido novedoso, aunque no tenía intención de cortarle el rollo. Posiblemente no supiera que ella era psicóloga y que llevaba toda su vida profesional elaborando perfiles de sospechosos.

—Nosotros —siguió Thompson— tenemos la intención contraria: que ninguno se nos muera y exprimirlos hasta que nos digan todo lo que nos interese. No hay límite de tiempo, algo que ellos ignoran. Con las nuevas leyes que no les reconocen el estatus de prisioneros de guerra, pueden morir de viejos aquí sin que tengamos que entregárselos a un maldito juez. Todo esto se lo cuento porque hace unos días me anunciaron su visita. Me ordenaron que le ayudara a buscar posibles candidatos a la infiltración entre los presos y eso es lo que voy a hacer.

Dejó flotando en el aire sus últimas palabras para que las siguientes no sonaran arrogantes, aunque en realidad lo eran.

—Yo tengo que hacer mi trabajo y usted el suyo, pero aquí no va a encontrar el precioso material que busca. He interrogado a cada uno de los prisioneros y le puedo asegurar que captarlos y obligarlos a volver al conflicto carece de posibilidades de éxito. Otra cosa sería haberles dado la vuelta antes de ser detenidos, conocer sus debilidades y utilizarlas para que trabajaran para nosotros. O haber convencido a uno de ellos y meterlo dentro de la organización tras secuestrar a su mujer y a sus hijos, a los que no volvería a ver si no hiciera lo que queremos. Mire —dijo haciendo una pausa y mientras se pasaba de nuevo la mano abierta por la nuca—: yo soy un agente de campo especializado en interrogatorios y no sé tanto como usted sobre el trabajo que le han encargado, pero creo que ha hecho el viaje en balde.

Lambert lo miró con la expresión neutra que había aprendido en la facultad para evitar que los pacientes buscaran en el psicólogo signos de aprobación o rechazo sobre los hechos que contaban. Estaba delante de un agente competente, con la misión de ejecutar en la sombra una de las misiones cruciales para acabar con la amenaza de Al Qaeda. Alguien paciente a veces, enérgico otras, capaz de representar cualquier papel para conseguir información de calidad. No era un perro rabioso que ansiara estar encerrado con un enemigo entre cuatro paredes para poder machacarlo a gusto, creyendo que cuantas más venas tuviera reventadas, más posibilidades habría de que vendiera su alma al diablo.

Antes de salir de Langley, Olson le había ordenado a Lambert que consiguiera en Guantánamo «algunos topos», y le había recriminado la relajación con la que se estaba tomando su nuevo cometido en el que ya llevaba cuatro meses. Respondió a la presión recordándole su dilatada experiencia como agente de campo, frente a un jefe con zapatos negros relucientes de cordones que nunca había tenido que huir de un enemigo empeñado en cortarte el cuello. No lo soportaba y era evidente que él tampoco a ella. Cada vez que lo miraba, veía a Jim. Olson podía haber evitado su muerte, pero no lo hizo por celos. Nunca había aceptado que ella lo abandonara. Estaba tan prendado de sí mismo que fue incapaz de concebir que pudiera sentir algo por otro miembro de la Agencia.

Se puso tensa al pensar que tendría que soportarlo en el viaje, pero por suerte su salida a Afganistán había saciado su ego y ya no pensaba volver a ensuciarse en lugares sin enmoquetar. Olson creía saberlo todo porque cualquier información relevante descubierta en cualquier lugar del mundo apenas tardaba unas horas en caer sobre su mesa de despacho.

Lo que no pudo imaginar Lambert era que nada más llegar a Guantánamo el agente Thompson le expusiera exactamente los mismos criterios que ella sostenía. La desesperación de la Agencia para acabar cuanto antes con Bin Laden los había sumido en una fiebre enloquecedora que primero los incitó a meterla a ella en un organigrama para encontrar un topo que los llevara a Bin Laden y después en intentar marcarle un camino de trabajo que a todas luces era erróneo. Seguro que en Afganistán se podían captar topos, pero no de la forma en que Olson pretendía. Y una cárcel como la de Guantánamo, con presos que podían conocerse y de cuya detención posiblemente estuvieran informados sus compañeros y familiares, no era el mejor sitio para un reclutamiento. A pesar de ello, no le pareció oportuno otorgarle la razón a su colega. En la CIA había mucho listo y ella debía mirar por su prestigio.

—Gracias por su opinión —respondió evitando llamarlo por su nombre, un compadreo que como mujer no se permitía—, puede que tenga razón, pero he venido a estudiar algunos casos y eso es lo que voy a hacer. Con su ayuda.

Thompson se levantó y la invitó a acompañarlo a su despacho, donde podría ver los expedientes de los detenidos. Si esa chica finolis quería perder el tiempo, era cosa suya. El presupuesto de Estados Unidos no se hundiría por tener a una funcionaria moviendo papeles unos días en Guantánamo.

Lambert estudió minuciosamente los tres expedientes que había seleccionado el agente de la CIA. Después pidió los del resto de presos, lo que, como imaginaba, irritó a su colega, que sintió el golpe de la desconfianza en su trabajo. Descartó pronto a los talibanes. Su trabajo era llegar a Bin Laden y necesitaba miembros de Al Qaeda capaces de ser nuevamente aceptados por los suyos. El agente tejano había hecho una selección acertada, aplicando dos criterios eliminatorios simples: todo aquel que había sido detenido con conocimiento de alguien y los que no presentaban una personalidad estable. Los tres seleccionados de ese grupo de 30 tampoco parecían gran cosa. Dos eran luchadores afganos que combatieron con los muyahidines de Bin Laden contra la ocupación soviética y el tercero era un saudí del que se desconocía cómo se había alistado en Al Qaeda. Este último tenía la ventaja de haber nacido en el mismo país que Bin Laden, que siempre había primado entre sus soldados algunas nacionalidades, principalmente la suya propia.

Para marcar diferencias con Thompson, dejó fuera del siguiente paso a uno de los dos afganos, el que se presentaba más reacio a colaborar y ya había amenazado con ponerse en huelga de hambre.

Dos días después de su llegada, se encerró en una sala de interrogatorios con el afgano y con Thompson, que estaba feliz por participar en el proceso. Sentado detrás de una mesa de hierro, Asad no mostró ninguna sorpresa por la presencia de la mujer. Tenía cara de roedor, las manos mugrientas y una cicatriz se estaba formando en su frente. Lambert era consciente de que la envergadura y el vozarrón de su compañero de la CIA aconsejaban que jugara el papel de duro, pero a la media hora del interrogatorio, cuando se dio cuenta de la escasa colaboración del preso, apareció la mujer vivaz y agresiva que había aprendido a ser en los últimos años. Feroz, intervino en su perfecto árabe.

—Ya me tienes hasta las narices, capullo. Nadie sabe que te tenemos preso y a nadie le importará si te cortamos una mano. Si quieres colaborar por las buenas, esta es tu ocasión. En caso contrario, te joderemos hasta que aceptes.

Thompson no se lo esperaba y se sumó al carro de la agresividad. Lambert, sentada en una silla junto a él, lo frenó con una mano mientras se levantaba y sacaba una navaja del bolsillo. Asad sintió pánico, pero las cadenas que le sujetaban pies y manos y que, atadas a la cintura, le impedían moverse, le transmitieron una desagradable sensación de impotencia.

Lambert cortó con la navaja el coletero que sujetaba su melena. Después se acercó lentamente al preso con la mirada encendida, le presionó el cuello con la mano libre y al mismo tiempo le seccionó diversos mechones de su pelo largo, lacio y sucio. Asad se estaba asfixiando y sus ojos pidieron clemencia.

Si Lambert hubiera seguido apretando unos segundos más, lo habría matado, pero cejó en su empeño justo a tiempo. El prisionero tosió escandalosamente, mientras ella se sentaba en una esquina de la mesa, muy cerca de él.

—Ahora tienes que decidir. Si colaboras con nosotros, vivirás muchos años en libertad. En caso contrario, primero te mataré a ti y luego mandaré un comando militar a liquidar a tus padres, a tus tíos y a todo aquel que tenga algo que ver contigo.

Esa misma tarde, el soldado encargado de grabar todos los interrogatorios de la base de Guantánamo volvió a ver en la misma sala de interrogatorios otra representación similar en la que solo variaba el preso, en esa ocasión Arfán. El saudí había colaborado con Thompson desde el día de su llegada a Guantánamo, en un intento por salir como fuera de aquel infierno. A sus casi 30 años, y tras estudiar Ingeniería en una universidad de Arabia Saudí, había creído darse cuenta de que sus ideas sobre la yihad ya no servían y soñaba en volver a su vida gris. Había delatado a un compañero que planeaba un suicidio e incluso había contado lo que sabía de Al Qaeda, que era bastante poco.

Thompson se había sorprendido ante la agresividad de Lambert por la mañana y había decidido que la mujer no iba a parecer más despiadada que él. Pensaba que la muy cabrona estaba como para perderse con ella en una isla paradisiaca, aunque le reconocía un par de narices.

—Mira, Arfan —comenzó sin dar tiempo a intervenir a Lambert—, desde el principio has sido consciente de tu situación y has colaborado. Ahora queremos que hagas algo para evitar que uno de estos días tengamos que matarte. Deseamos que vuelvas al campo de batalla y hagas de informante para nosotros. Te garantizamos que no te pasará nada. Si no nos ayudas, ordenaré que apaguen el vídeo que nos está grabando y yo mismo cortaré tu cuerpo en pedazos y echaré los restos al mar para que se los coman los peces.

Arfan mantuvo la mirada en el suelo. El buzo naranja que vestía presentaba unas crecientes manchas de sudor en las axilas y en el pecho. Los segundos pasaron pausadamente para él, sin que fuera capaz de articular palabra.

—Dime una cosa, Arfan —le interpeló suavemente Lambert, con la espalda apoyada en el respaldo de su silla, dispuesta a dar una nueva lección a su compañero—, ¿te preocupa convertirte en un traidor?

—Una cosa es contar lo que sé —susurró—, y otra engañar a los amigos de la yihad.

—Tienes razón, así visto tienes toda la razón. Lo que te pedimos es que los traiciones. Y no lo haríamos si ellos no te hubieran traicionado antes. Cuando participaste en una emboscada contra nuestros soldados, los guerrilleros estabais unidos porque luchabais por una misma causa, pero cuando aparecieron los helicópteros, todos salieron corriendo y a ti, que estabas herido, te dejaron abandonado. ¿Me equivoco?

—Me habían pegado un tiro en el pecho, creyeron que estaba muerto —respondió con dignidad sin subir el volumen de voz.

—Si un soldado nuestro abandona una posición sin comprobar que sus compañeros están realmente muertos, te aseguro que cualquier superior le mataría con sus propias manos. A un compañero no se le abandona nunca, a excepción que personalmente hayas comprobado que no respira. ¿Tú respirabas?

—Estaba vivo —respondió Arfán sin levantar los ojos.

—Esos no son compañeros. Si ahora aparecieras y una familia de afganos de la zona atestiguara que te encontraron malherido y que te salvaron la vida, ¿qué crees que pensarían?

—Que se equivocaron.

—Pero tú sabes que no se equivocaron. Huyeron para salvar su vida y les importó una mierda lo que fuera de ti. Arfan, esos no son tus amigos. No queremos hacerte daño e incluso te garantizo que aunque no aceptes nuestra propuesta, tampoco te lo haremos. Eso sí, te pasarás aquí muchos, muchos años. Por favor, levanta la cara y mírame. Quiero que descubras por ti mismo si lo que te estoy diciendo es mentira.

El prisionero, con el mono pegado al cuerpo por el sudor, mostró una cara invadida de lágrimas, que no pudo esconder con sus manos atadas.

—No te preocupes, nadie sabrá que has llorado, te lo garantizo —le dijo Lambert en el mismo tono amable.

Esa noche, Lambert y Thompson cenaron en el restaurante de la base, en una mesa apartada. El agente de la CIA no mencionó en ningún momento cuánto le habían impresionado los interrogatorios de su compañera.

—Sigo pensando que si les devolvemos la libertad a los dos, no tardarán en traicionarnos.

—Es probable —contestó Lambert mientras engullía una hamburguesa similar a la que podía comer en cualquier local de Estados Unidos—, pero si no lo intentamos nunca lo sabremos. Asad es complicado y duro, el miedo aquí hace su efecto, pero cuando se sienta libre, rodeado nuevamente de sus compañeros, quizás se convierta en nuestro peor enemigo recordando su traición o nos ayude para que no descubran que fue débil. Con Arfan hay que seguir trabajando intensamente para reforzar la idea de que ha sido traicionado por los suyos. Si la interioriza adecuadamente, podrá llegar a ser un buen agente doble. Los dejo en sus manos para continuar su preparación. Mientras, daré instrucciones en Langley para que les busquen la tapadera necesaria por si vuelven a Afganistán, lo cual será complicado.

En el teléfono móvil de Lambert sonó la melodía de la película Lo que el viento se llevó.

—Perdone un momento, es mi jefe desde Langley.

Se levantó de la mesa y salió al patio para hablar sin testigos.

—Hola, Barret, ¿qué tal por tu alfombra roja?

—Espero que tengas algo para mí, Samantha.

—Creía que trabajaba para la Agencia, no para ti.

—Eso es que llevas tres días en Cuba, tomando el sol en bikini y ligando.

—Te daré los detalles a la vuelta, incluso te detallaré cómo es un hombre de verdad.

—¿Me informas o tendré que sacártelo con sacacorchos? —cortó Olson el intercambio de golpes.

—Ya te dije que esta no era una buena idea. Aquí nadie podría llegar a estar lo suficientemente cerca de Bin Laden como para entregárnoslo. Un gran topo no debe haber sido detenido, porque eso crearía desconfianza en su gente si regresa como si nada. Pero bueno, al final he interrogado a dos presos. Uno de ellos no sirve en absoluto y el otro quizás nos pueda aportar alguna información, aunque lo dudo mucho.

—No es gran cosa.

—Ya te he dicho que deberíamos buscar entre los informantes que ya tiene nuestra gente. Sería mucho más fácil.

—Algún alto jefe cree que eres la mejor en lo tuyo, pero hasta ahora no lo he visto.

—Si me dejaras actuar a mi manera, sería más fácil. Parece que estás empeñado en hacerme perder el tiempo para que no consiga buenos resultados.

—Lo que me faltaba. Ahora la culpa la voy a tener yo. Te llevo a Afganistán, a Guantánamo, te dejo que busques en los archivos de fuentes de la Agencia. Lo tienes todo y no consigues nada.

—Me aburres, Barret. Mañana vuelvo y hablamos. Ah, otra cosa, a Thompson le he dicho que los dos presos son buenos candidatos para no decepcionarlo. Me temo que te mandará un informe esta misma noche, para que lo puedas leer antes de que yo regrese y apuntarse los tantos.

—Ya veo, has estado jugando con Brody…

—Yo no juego con nadie, Barret —mintió sin inmutarse—. Y menos contigo.

Capítulo 8

EL bar Shisha Courtyard ocupaba uno de los patios interiores del hotel The Palace, perteneciente al complejo One & Only Royal Mirage. Este cinco estrellas de Dubái era paso obligado o centro de espera para los peregrinos nocturnos que acudían a la discoteca Kasbar, una de las más divertidas del emirato. Ejecutivos extranjeros destinados en el país y turistas de todo pelaje se tomaban allí una copa y fumaban shisha antes de sumergirse en un ambiente ultramoderno, con la mejor música disco, y poder conversar y ligar, pero con escasas posibilidades de comprar drogas en los lavabos, un vicio con tolerancia cero en el país.

Sentada en un sofá lleno de almohadones carmesí, rodeada de palmeras envueltas en luces al estilo navideño, una minifaldera australiana en la treintena, con la cara llena de pecas enmarcadas en pómulos quemados por el sol, nariz respingona y melena rubia, reía ruidosamente y no paraba de hacerse arrumacos con un imberbe menor que ella. El joven colocó de forma lasciva la boquilla de una pipa de agua entre los labios de la chica y se levantó en busca de los baños. De inmediato, dos árabes sentados en una de las mesas cercanas imitaron su gesto y lo siguieron.

El jefe de Policía Baraka Sacim aprovechó para acercarse a la mesa de la mujer. Sin pedir permiso se sentó en una de las sillas de hierro con cojín, dejando el recipiente de la shisha con sabor a manzana entre los dos. La tranquilizó enseñándole con discreción su placa.

—No entiendo —dijo la rubia incorporándose un poco en el sofá y estirándose inútilmente la falda—, no he hecho nada malo. Trabajo aquí y mis papeles están en regla.

—No se preocupe, señorita, no tenemos nada contra usted. Permítame que la incordie unos pocos minutos. Me gustaría contar con su ayuda. Hace unas semanas, conoció a un hombre moreno con barba y coleta en el pelo en un bar del resort Madinat Jumeirah.

—No sé de quién me habla —respondió aturdida, con celeridad.

—Tranquila, señorita. Si me permite, la llamaré por su nombre. Beth, usted conoció a ese hombre, su aspecto es fácil de recordar, y ambos subieron a su habitación. Sabe que en Dubái somos permisivos con los extranjeros. Simplemente espero que me cuente lo que sepa de él.

La joven miró con ansiedad hacia la puerta que comunicaba con el interior del hotel, por la que había salido su último ligue.

—Su amigo —dijo Sacim— tardará en volver. Les he pedido a mis hombres que lo retengan hasta que acabemos la conversación. Le repito que no tengo nada contra usted, porque en caso contrario ya estaría en comisaría. Nadie sabe aquí que soy policía y todo lo que hablemos quedará entre nosotros.

Sus palabras no fueron ningún bálsamo para la mujer, que comenzó mintiendo para respaldar su inocencia.

—No suelo llevarme a mi cuarto a desconocidos. Todavía no había encontrado casa y vivía en un hotel. Se me acercó en el bar, charlamos un par de horas y le invité a subir. Estuvimos un rato largo en mi habitación y se fue.

—Le agradezco su información —dijo condescendiente el policía—, pero necesito datos concretos, si es usted tan amable.

—¿Datos sobre él? No sé qué decirle. Llevaba el pelo recogido en una coleta, unos pantalones vaqueros algo ajustados…

—Todo eso ya lo sé —la interrumpió—. ¿Me puede decir cómo se llamaba su amigo?

—¿Cómo se llamaba? —repitió para ganar tiempo, desdobló las piernas y volvió a cruzarlas en sentido contrario—. No me lo dijo.

—¿Estuvo con un hombre sin siquiera conocer su nombre? —preguntó extrañado Sacim.

—Era una simple aventura —respondió indignada—, no pretendía casarme con él.

—Ya. ¿Al menos le dijo dónde trabajaba?

—Creo que habló de una multinacional, pero no especificó cuál. Llevaba un tiempo en Dubái, no sé cuánto. Me hace preguntas muy extrañas.

—Creo, Beth, que lo único extraño son sus respuestas. Me está diciendo que estuvo varias horas con un hombre, con el que llegó a acostarse, y no sabe absolutamente nada de él. ¿Es correcto?

—No me pareció importante —señaló moviendo los hombros hacia arriba—. Pasamos un rato divertido y ya está.

—¿Tenía alguna marca en el cuerpo? ¿Le dijo de qué país procedía? Cualquier detalle me puede ser de utilidad.

—Su inglés era europeo —contestó convencida—, pero no era de Gran Bretaña porque es muy distinto al de mi amigo… A mi amigo de ahora.

—¿Tampoco sabe cómo se llama su amigo de hoy y su nacionalidad?

—Sí, claro. Se llama Mark y es de Londres.

—¿Con él sí piensa casarse?

El policía no dejó que contestara a su pregunta insolente. Estaba claro que Beth era una de las muchas extranjeras sin principios que trabajaba y vivía alocadamente en Dubái. En unos años volvería a su país, donde quizás tendría un novio y unos padres a los que falsearía las vivencias de su estancia allí.

Baraka Sacim se despidió de ella con una leve inclinación del cuerpo, volvió a su mesa y esperó el regreso de sus dos hombres.

—Nuestro hombre enigmático liga con mujeres que se sienten más a gusto sin tener que exponer su vida privada.

—Quizás si no hubiéramos esperado tanto tiempo para entrevistarla… —señaló uno de los policías, vestido con traje y sin corbata, cuya mirada inquisidora evidenciaba que no estaba allí para divertirse.

—Tampoco habría recordado nada útil —respondió Sacim—. Las investigaciones preliminares han sido lentas, pero esperaba que apareciera algún dato del sospechoso.

—Sabemos por las huellas dactilares de la taza de café que no aparece en los archivos de Interpol ni en ninguno de los nuestros —manifestó el tercer policía, casi un calco de su compañero, salvo por su barba recortada—. Hasta ahora, el único delito que le podríamos probar, si lo cogemos, claro, es que no tiene permiso de residencia y quizás entró ilegalmente en el país.

—Lo cual habla —lo interrumpió Sacim— de un tipo hábil y discreto, al que solo le pierden las mujeres. Puede que lleve bastante tiempo aquí ejerciendo actividades ilegales y hasta ahora haya conseguido pasar desapercibido.

—También podemos deducir que es europeo —siguió el de la mirada inquisidora, persiguiendo con gesto desaprobador a dos chicas escotadas que caminaban hacia la discoteca.

—Francés no es, porque seguro que me mintió. Sabemos que habla inglés, pero desconocemos si habla árabe.

—Su apariencia es extraña —intervino el de la barba, pendiente de cómo Beth fumaba de la shisha, algo que le parecía más propio de los hombres—. La barba y la melena con coleta no son usuales en los occidentales que viven en Dubái. Coleta llevan los mafiosos serbios o chechenos, pero no la combinan con una barba.

—¿Qué insinúas? —preguntó Sacim.

—Podría pertenecer a alguna banda de las que están tratando de asentarse aquí.

—Un tipo que vive en la clandestinidad y que oculta intencionadamente su identidad cuando sale por ahí —pensó en alto el jefe de policía mascando lentamente las palabras—. También tenemos el testimonio del taxista que lo llevó al zoco de las especias. Lo retrata como un turista más de los muchos que lleva en sus carreras.

—Quizás quiera aparentar ser un turista para que no descubramos que trafica con drogas o que protege a alguien que no tenemos identificado.

—No descartemos nada —ordenó Sacim—. Vamos a elaborar un retrato robot. Después haremos tantas copias como policías hay en la calle. Antes o después alguien lo verá. Entonces tendremos las respuestas a todas nuestras dudas.

Sharif vivía en el segundo piso de un inmueble bien conservado cerca del Zoco del Oro, en el viejo Dubái. Carecía del lujo de los barrios residenciales donde vivían los potentados locales como Karim, pero disponía de las mínimas comodidades inexistentes en los poblados del extrarradio donde se hacinaba la mano de obra asiática que trabajaba día y noche, en interminables jornadas laborales, para levantar los grandiosos edificios que estaban convirtiendo el emirato en la joya más moderna de los países árabes.

Su piso tenía un par de habitaciones pequeñas con escasos muebles. En una dormía y la otra era un cuarto de estar con una televisión a punto de morir. Siempre comía fuera y por las noches se preparaba algún plato de cuidada elaboración en su cocina diminuta. Antes de sentarse a cenar viendo la tele, dejaba en el fuego una cafetera para que no le faltara un café bien cargado al despertarse al día siguiente.

El sueldo que le pagaba Karim era el mismo que al resto de sus empleados. Nunca había aceptado recibir ni un dírham más. Le bastaba para esa vivienda, su comida y las limosnas, regla que debía cumplir cualquier buen musulmán. Sus escapadas las financiaba con el dinero que sacó de España.

Esa noche cenó cordero con arroz y después se sentó ante la sencilla mesa del cuarto de estar. Hacía años que le bastaban unas pocas horas de sueño y necesitaba llenar el tiempo con cualquier actividad. De joven había sido un gran dormilón, pero en cuanto metió la cabeza en asuntos turbios la noche dejó de ser un momento de relajación. No hacía más que dar vueltas a sus problemas y cuando intentaba quitárselos de la cabeza, no se dejaban. Tras su última estancia en la cárcel, pasó semanas peleando con sus propios demonios. Los amigos en los que había confiado equivocadamente, los traidores que lo habían vendido, las personas que lo querían y de las que se había separado. Y su madre, siempre aparecía su madre. Le hubiera gustado tanto haberla acompañado en algunos momentos. También a su padre, a sus hermanas, a sus viejos amigos. No le veía sentido a nada. Decidió huir de esos malos ratos no acostándose hasta que estuviera rendido y no hubiera forma de mantener abiertos los ojos. Encendió el ordenador portátil que escondía en un compartimento escarbado en el suelo. Mientras se cargaban los programas, leyó el documento que Karim le había entregado con disimulo en la tienda: «El emir de Al Qaeda, Osama Bin Laden, ha grabado una fatua para alegría del grandioso pueblo musulmán y el terror de los judeo-cruzados. Las imágenes serán difundidas al mundo en dos días. Antes, sus palabras serán dadas a conocer por Internet a los fieles. La lucha de Al Qaeda será explicada convenientemente y el pueblo musulmán recibirá la guía que espera. Cumple con tu misión».

El mensaje era similar a otros que Karim había recibido de la cúpula de la organización. Era lo suficientemente explícito para que si el papel caía en manos inadecuadas terminara en una cárcel interrogado por los sabuesos de la CIA. Pero no se facilitaba ningún dato que pudiera llevar a la detención de ningún responsable, y mucho menos de Bin Laden. Sharif ignoraba cómo le llegaban a su amigo esos documentos. Aparte de Karim, no conocía a nadie de Al Qaeda, y este no compartía con él información comprometedora. Algo que agradecía, pues prefería mantenerse lo más alejado posible de la organización.

Admiraba la perfecta tapadera de Karim. Regentaba una joyería y se dedicaba a fructíferos negocios de importación. Nunca expresaba sus ideas sobre la yihad en público y aparecía como un conservador sumamente respetuoso con los dictados de la ley y el Gobierno. No le gustaban los escotes y las faldas escuetas de las extranjeras, pero simulaba contemporizar por los beneficios que el turismo llevaba al país, la única vía de riqueza cuando en unos años se secaran los pozos de petróleo. A mediados de los años 90, Al Qaeda se percató de que Internet era la mejor de las palomas mensajeras y Karim se había convertido en un experto en la materia durante su estancia en Occidente. Le encargaron tejer una red que no pudiera ser detectada por sus enemigos, con la ventaja añadida de actuar desde un país nada sospechoso de apoyar al terrorismo. Cuando se produjeron los atentados del 11-S, contaban con poco más de mil soldados, pero con una organización en Internet de una envergadura capaz de transmitir sus ideas a todo el mundo y movilizar a millones de simpatizantes.

Karim sabía que a su fiel amigo le apasionaban las nuevas tecnologías tanto como a él y recordaba su pericia con Internet en beneficio de sus sucios negocios. Sharif primero descubrió, y posteriormente inventó, complicados mecanismos para publicar en diversas páginas web la propaganda ideológica de Bin Laden sin que el espionaje internacional los detectara.

Sharif releyó el texto en árabe del jefe de Al Qaeda y lo tecleó despacio, intentando no equivocarse. A la hora de escribir notaba sus limitaciones con el idioma, pero Karim las conocía y no le preocupaban pues le confiaba un mero ejercicio de copia.

Cuando terminó, lo volcó en el sitio Al Nidá (La Llamada), registrado en Singapur pero alojado por servidores en Malasia y Texas. Después volvió a volcar el texto en el sitio Maalem al Yihad (Referencias de la yihad), que fue uno de los primeros que creó personalmente, haciendo que un enviado de Karim lo inscribiese en China, aprovechando que los encargados de dar el visto bueno desconocían el árabe. Durante una hora más siguió volcando el mismo mensaje en otros sitios de Internet que, como los anteriores, tenían ubicaciones sorprendentes, desde una isla del Pacífico sur a países como Italia y Suecia.

Cerca de las cuatro de la madrugada apagó el ordenador. Era el momento del ritual final: colocar en un plato los papeles que le había entregado Karim, prenderlos con una cerilla y esperar hasta que estuvieran totalmente calcinados. Cuando puso el sobre con los folios, notó que dentro había una hoja que no había visto y la sacó: «Enviar mensaje por vía de máxima seguridad a célula durmiente Jadiya. Deben acelerar la investigación sobre los objetivos de la Operación Broadway. Cuando estén listos, deberán comunicarlo».

Era una nota personal de la dirección de Al Qaeda a Karim. Su amigo la habría transmitido ya personalmente, pero se le debió traspapelar en el sobre. Aquel asunto interno de especial relevancia escapaba a su conocimiento. Se le erizó el vello de los brazos: el nombre de Broadway sin duda tenía que ver con Estados Unidos, aunque nada le añadía que una célula durmiente se llamara como la esposa de Mahoma. No habían pasado cinco meses y ya preparaban otro atentado contra los estadounidenses. Sin duda, una venganza por los golpes que estaban recibiendo. Leyendo los medios digitales se había enterado de que el reducto de Al Qaeda en Afganistán había sido aniquilado por Estados Unidos. Se hablaba de detenciones de responsables de los atentados del 11-S y otros dirigentes en Pakistán o Egipto. Optó por quemar el mensaje. No quería saber nada de ese tema, que no le incumbía. Había aceptado colaborar con Al Qaeda para ayudar a su amigo y a los maltratados musulmanes. Pelear por ellos era una causa justa, aunque desde los atentados del 11-S retransmitidos por televisión sabía que su violencia desbocada era un grave error. Karim le había permitido desaparecer y comenzar una vida tranquila: una razón para mantenerse a su lado. Estaba en contra de matar, pero eso de conspirar siempre le había encantado.

Capítulo 9

KARIM iba vestido con la kandora, el traje típico de los hombres de los Emiratos Árabes, blanco hasta el turbante. Aparte de los zapatos, los únicos resquicios para diferenciarse eran la calidad del paño y algunos complementos como relojes o bolígrafos. Karim llevaba un Rolex de oro en la muñeca y una pluma Waterman en el bolsillo a la altura del pecho. Detalles que denotaban su clase social.

Junto a él caminaba Sharif, también de blanco, con una amplia camisola y un pantalón suelto, que delineaban su estatus de vulgar mano de obra extranjera en Dubái. Siempre se había adaptado con naturalidad a las circunstancias que le tocaba vivir. Cuando ejercía de mafioso, vestía trajes de Armani, camisa con toques horteras, zapatos relucientes acabados en punta y cartuchera en el cinturón. De joven había sido presumido. Sin dinero, buscaba atuendos con estilo que se salieran de la norma, y su físico delgaducho y su simpatía desbordante ponían lo demás. Esa coquetería la había perdido tras pasarse dos años encerrado en Sharjah y convertirse en musulmán. Era una de las muchas pátinas que había tirado por la borda sin sufrimiento.

Los dos paseaban por el canal Dubai Creek, un brazo de mar que dividía en dos el centro histórico. Grandes barcos transportaban desde los países cercanos todo aquello que una ciudad en ebullición y carente de recursos propios necesitaba para expandirse. Otras embarcaciones menudas y tradicionales, los dhows, ofrecían travesías para locales y turistas por muy poco dinero.

—¿Tuviste algún problema con el encargo de ayer? —preguntó Karim con la naturalidad de quien habla del tiempo caluroso.

—Ninguno —respondió él obviando mencionar el papel extraviado sobre un ataque en Estados Unidos—. Colgué el mensaje y toda nuestra gente lo estará leyendo y difundiendo. Se me ha ocurrido cambiar uno de los servidores para aumentar las dificultades de localización.

—Gracias, Sharif. No me siento muy bien sabiendo que te arriesgas por mí, que eres el muro que impediría que me detuvieran si algún día descubren nuestras maniobras en Internet.

—No se enterarán. Vamos varios pasos por delante de ellos y la información técnica que me pasas me mantiene muy actualizado. Dubái es un país seguro para nosotros.

—Eso pensamos. No obstante, deberíamos plantearnos la posibilidad de que algún día nos descubran.

—Esperemos que no suceda. No sé si mis papeles me permitirían moverme tranquilamente por el mundo.

—Por tus papeles no te preocupes. Nunca te lo he dicho, pero carece de sentido seguir ocultándotelo. Pertenecen a un joven saudí de tu misma edad que murió aquí en extrañas circunstancias sin que nadie le prestara atención. Entró en el país legalmente hace años y sigo cumpliendo con sus trámites burocráticos. Mientras tengas trabajo, la Policía no se preocupará por ti. Puedes viajar cuando quieras. Pero dime una cosa: ¿A qué país crees que deberíamos trasladarnos si nos descubrieran?

—A Estados Unidos.

—Tan loco como siempre. Ni la religión musulmana te ha cambiado.

Otras personas evitaban meter los pies en el fango, pero a Sharif siempre le divertía provocar. Karim desconocía la información que se había encontrado la noche anterior, así que no tenía razón para sospechar.

—De loco nada, amigo. Los americanos recibieron un golpetazo el 11-S y han disparado sus medidas de seguridad para que nunca más les vuelva a pasar. Creen que estamos preparando ataques fuera de su territorio, pues dentro nos consideran incapaces. Así que ahora su país es la zona más segura, nunca sospecharían.

—Quizás tengas razón. Nuestra gente está pasándolo mal en Afganistán y muchos regímenes musulmanes se han postrado ante el poder judeo-cruzado. Nos detienen, nos torturan y nos entregan a los americanos para congraciarse con ellos. La guerra santa será larga y pagarán su ayuda al infiel.

—Dubái se mantiene al margen —añadió Sharif sin querer entrar en el tema.

—No hay que fiarse. El jeque Mohamed mantiene públicamente las distancias para no soliviantar al pueblo, pero hará todo lo que le pidan los occidentales. No quiere a nadie de nuestro grupo aquí y no me cabe duda de que su servicio secreto está en contacto con la CIA. Si nos descubriera, nos vendería sin dudarlo.

Siguieron paseando con cierta serenidad. Sharif contemplaba el caótico paso de barcos de carga, cruceros turísticos y pequeñas embarcaciones de pasajeros con motor que hacían las funciones de taxis, con sus risueños patrones ansiosos por ganarse unos dírhams. Llevaba dos años en Dubái y nunca dejaba de asombrarse ante aquel espectáculo.

—Estoy seguro de que la situación se va a complicar cada día más —siguió Karim, dispuesto a contarle el motivo real de su paseo—. Sé que la Policía está empeñada en que ninguno de los problemas que hay en el mundo toque suelo de Dubái. Por eso te voy a pedir una cosa.

Sharif percibió la trascendencia de ese anuncio y se limitó a mirar a la gente que los rodeaba.

—Es hora de extremar las medidas de precaución. Si en muchos países musulmanes están deteniendo a nuestra gente, es previsible que aquí empiece a ocurrir lo mismo. Por eso es preciso que dejes de arriesgarte, de salir por las zonas turísticas y dejarte ver con aspecto occidental.

Sharif recordó su encontronazo con aquel policía o espía. No pensaba contarle a Karim las inquietantes preguntas que le formuló mientras se tomaban un café. Los dos se acercaron a una barandilla de hierro negro y madera vieja, apoyaron sus manos en ella mirando el tráfico fluvial y Sharif cruzó la mirada con un hombre que paseaba entre las barcas de madera varadas en la orilla.

—Tienes razón, no me pasará nada por enclaustrarme una temporada.

—Te agradezco el esfuerzo. A cambio, te invito a cenar dentro de dos días en mi casa.

—¿Habrá chicas occidentales?

—No hagas chistes y escucha. Vamos a reunirnos un grupo de amigos que creemos en la misma causa —contó sin mencionar el nombre de Al Qaeda—. Hasta ahora te había dejado al margen, pero si quieres te ha llegado el momento de dar un paso adelante.

—Me encantará asistir, ya lo sabes —dijo sin estar muy convencido de sus intenciones.

—Tengo mis dudas sobre tu comportamiento. Sé que estás cien por cien con nosotros, pero mantienes ideas propias. Y en nuestro grupo eso no se acepta. Somos un núcleo cerrado y muy exigente. Estás dentro porque yo lo propuse, ofrecí garantías y con tu estupendo trabajo has corroborado mi apuesta. Pero si vienes a la reunión te conocerán directamente y no serán tan blandos como yo, ni entenderán tus dudas, que para ellos supondrían que debes largarte y, por lo que conoces de nosotros, que deberías morir.

—He mostrado mi adhesión durante estos dos años.

—Lo sé y ellos también. Pero desconocen tu pasado, tus salidas de juerga, tus pequeñas discrepancias con el Corán y tus pegas al atentado en Nueva York. Eres español, europeo, y eso podría jugar en tu contra. En cambio, están entusiasmados con el Sharif creyente, entregado a la causa, que permite que nuestros mensajes lleguen a millones de musulmanes y a otros tantos millones de infieles.

—No meteré la pata, puedes confiar en mí.

Karim se irguió y dio un golpe cariñoso en la espalda de su amigo. Los dos retomaron el paseo mientras charlaban de lo bien que iban los negocios en Dubái. Al alejarse, el hombre del puerto que había cruzado la mirada con Sharif se quedó pensativo, sacó de su bolsillo un folio, miró detenidamente el retrato robot que le habían entregado en comisaría y decidió seguir al tipo que se daba un aire al de la foto.

Capítulo 10

TRES destacados miembros de la red de Al Qaeda estaban sentados junto a Sharif, escrutándolo con escaso disimulo, mientras su corazón seguía latiendo con la misma lentitud pasmosa que el de un corredor de maratón al comenzar una carrera. No se le había erizado la piel, no le sonaban campanas en el estómago y ni siquiera le había atacado el tic de acariciarse con el dedo índice los pelos de la barba.

Había dado la vuelta a su piel desde que siendo un joven entusiasta deseoso de comerse el mundo, hacía 28 años, comenzó a tratar con narcotraficantes, mafiosos y terroristas. Nada alteraba sus constantes. Sabía perfectamente cómo pensaban, engañaban y manipulaban. Había sido uno de ellos, y de los buenos.

Con Karim era distinto. Lo veía más como un amigo que como un miembro del grupo terrorista. Lo apreciaba de corazón y estaba dispuesto a acompañarlo al fin del mundo. Cuando le invitó a entrar en Al Qaeda sabía que ambos corrían un enorme riesgo si descubrían sus estancias en la cárcel. Dio prioridad al hecho de que Sharif tuviera una actividad, al margen de la joyería, que lo estimulaba y llenaba sus horas de asueto. Ahora, había dado un paso adelante haciéndole visible en la organización. Era un riesgo innecesario, con el que demostraba una confianza ciega en él y en su compromiso con la causa musulmana. No estaba dispuesto a decepcionarlo, aunque también le apetecía meterse un poco de adrenalina en el cuerpo. Llevaba mucho tiempo alejado de los terrenos de juego en donde siempre le había gustado moverse.

Munir Fajuri era el invitado de honor de aquella velada, al que todos rendían pleitesía. «Es un egipcio —le había dicho Karim— que viaja por todo el mundo en nombre de Osama Bin Laden, repartiendo órdenes y recabando información sobre el estado de nuestras fuerzas. Es un hombre respetado, con una labor estratégica.»

Los otros dos actuaban en ese momento como sus escoltas. Abdel Alim Chaud había vivido siempre en Dubái y era un fiel musulmán ansioso de entrar algún día en combate. Experiencia que le sobraba a Faysal Manzur, que había entrenado varios años a los muyahidines en campos de Afganistán y, tras la invasión norteamericana, huyó del país y se refugió en los Emiratos.

En el acogedor hogar de Karim los cinco habían cenado falafel, unas croquetas de puré de garbanzos y semillas de sésamo. Sharif había impregnado el ambiente con su simpatía. Le salía natural mostrar su personalidad arrolladora e impresionar positivamente a sus interlocutores. Aquella noche constató que hay cosas que nunca se olvidan. Después se sentaron en la zona de los sofás a tomar el té.

—Me das mucha envidia, Faysal —dijo cuando sabía que las mujeres ya no aparecerían por el salón—. Me encantaría luchar con los nuestros en Afganistán.

—Combatientes es lo que más necesitamos —respondió el aludido, un joven que no llegaba a los 30, de piel muy morena, enormes manos y gesto adusto, sentado en una cómoda butaca de orejeras—. Si quieres, podrías unirte a ellos. Eres europeo, hablas inglés y eso nos vendría muy bien en algunas de las misiones que se están preparando.

—Ni hablar —le cortó Karim sorprendido por las palabras de su amigo—. Sharif es imprescindible aquí, a mi lado. Muchos pueden combatir, pero pocos manejan Internet como él.

—Ya sabes que estoy feliz trabajando contigo —siguió Sharif—, pero muchos compañeros mueren en el frente en defensa de nuestro pueblo y siento que podría hacer más cosas.

—Por lo que sé —intervino pausadamente Munir, el mayor de todos ellos, con un aspecto físico endeble, contrario al de un guerrillero—, tu labor aquí nos está siendo de gran utilidad. Es importante hacer frente a las hordas enemigas que profanan nuestros territorios, pero es trascendental que el mundo conozca nuestro mensaje. Karim y yo mismo querríamos estar en el frente, aunque sabemos que la guerra contra los infieles no solo se gana allí.

—Lo entiendo y lo respeto —dijo un Sharif inconformista revolviéndose en el sillón—, aunque a veces siento que aporto poco.

—Está bien que pienses así —dijo Munir, que apenas movía el cuerpo al hablar y sus manos delgaduchas reposaban sin vida sobre sus piernas—. Cada uno tenemos una misión, y Karim siempre me cuenta que haces muy bien tu trabajo y sin ti sería imposible. Eso debe ser ahora lo único importante en tu vida. Cuéntame, ¿echas de menos tu país?

Sharif se había preparado para esa pregunta. Sabían que era español, pero desconocían su pasado.

—Hace tiempo sí, ya no. Estoy solo, no tengo a nadie especial que me recuerde allí. Soy un ciudadano árabe y me encuentro bien en cualquier país donde pueda orar libremente.

—Me parece bien —siguió inquisitivo el dirigente de Al Qaeda—, pero me extraña que no te hayas casado.

—Lo estuve —respondió con naturalidad—, pero mi mujer murió sin haberme dado hijos. El único problema que tengo es con el sueño. Cuando murió mi mujer, se debió ir con ella. Ahora, gracias a Karim, mi trabajo en la joyería y con el ordenador me permiten estar ocupado.

El interrogatorio nada discreto siguió durante un rato, sin que el resto de los presentes osara interrumpir al perspicaz Munir. Su vida en España —«Fui muy feliz, pero no quiero regresar a un país que apoya la cruzada de Estados Unidos»—, los motivos que le llevaron a elegir Dubái para vivir —«Me daba igual cualquier país, pero en los Emiratos había oferta de mano de obra y quería alejarme todo lo posible de mi pasado»—, la forma en que conoció a Karim —«Alá me mandó a pedir trabajo el mismo día que se fue un empleado»—, sus opiniones sobre la yihad —«La guerra es la única forma que tenemos los musulmanes de acabar con los infieles que nos martirizan»— y, finalmente, sobre Al Qaeda —«No hay nadie como Osama Bin Laden que haya hecho frente a nuestros enemigos y sea capaz de ganarles la guerra, sus palabras son la luz que guía mis pasos».

Munir se quedó satisfecho y giró con una lentitud pasmosa su cabeza a Karim, con el que compartía sofá.

—Te traigo noticias, amigo. Los norteamericanos han desplegado sus espías por todo el mundo. Sabemos que los servicios secretos de la mayor parte de los países musulmanes están colaborando con ellos. Hasta nuestros grandes amigos del ISI pakistaní están guardando las distancias con nosotros. Ellos mismos nos han alertado de las órdenes de sus políticos: Todo aquel que no colabore para detenernos será considerado enemigo. Nos catalogan como peste, a pesar de que somos los que más defendemos el islam. Sabemos que los Emiratos están muy obsesionados con construir un país rico lleno de turistas que traigan su sucio dinero, para lo que precisan la ayuda de los países occidentales. Algunos simpatizantes que tenemos en su Policía nos han alertado del aumento de la presencia de agentes de la CIA, conscientes de que nos esconderemos en cualquier lugar para llevar la yihad al mundo entero.

—Lo imaginábamos —intervino Karim—, aunque nada nos impedirá seguir cumpliendo con nuestra sagrada misión.

—Eso espero, pero quiero que extreméis las medidas de seguridad. Comunicad cualquier sospecha a Abdel y a Faysal. Los dos sabrán qué hacer. Abdel tiene buenos amigos en la policía dubaití y si se entera de algo, os avisará. Hay que estar alerta, porque los simpatizantes de la yihad que hay en sus filas están siendo aislados y es posible que, si montan alguna acción contra vosotros, taponen las salidas de información y no podamos enterarnos a tiempo.

—Tú también tendrás que tener cuidado, Munir. Eres más importante que nosotros —señaló Karim, con el asentimiento del resto.

—Nadie sabe el trabajo que hago y esa es la mayor seguridad. Viajo mucho y estoy poco tiempo en cada sitio. Pero vosotros desempeñáis un trabajo muy arriesgado y vuestras casas son fácilmente localizables. Antes de irnos, estableceréis unas pautas para poneros en contacto con Abdel y Faysal, que no volverán a pisar tu casa, Karim. Sharif —dijo volviendo la mirada hacia él—, tú establecerás las tuyas propias con ellos, por si te pasara algo.

—Yo estoy dispuesto a llevar a cabo otros trabajos —se ofreció él nuevamente.

—De momento, no —respondió Munir levantando suavemente los dedos de la mano en un gesto de contención—. Tomo nota de tu disposición, pero por ahora es mucho más importante que no te contamines con nada que no sea difundir nuestra propaganda.

Abdel Alim no había parado de ajustarse las gafas a su pequeña nariz y de tocar nervioso la pistola bajo su túnica. Apenas había intervenido en la conversación, hasta que en ese momento sacó el tema que llevaba preparado.

—Karim, necesitamos dinero. Han surgido algunas necesidades excepcionales.

—Cuenta con ello. Tengo efectivo en casa y antes de que os vayáis te lo entregaré.

—Te lo agradecemos enormemente —intervino Munir—. La red de financiación está funcionando tan bien como la vuestra de propaganda, pero todo dinero es poco.

—Ya sabes que lo que tengo es de la organización.

El viejo hizo un gesto dando por concluida la velada. Agradeció la hospitalidad a Karim y salió en compañía de los otros tres invitados. En la acera saludó afablemente a Sharif, le deseó que Alá lo acompañara y protegiera y se subió en un coche con Abdel y Faysal.

Sharif caminó un rato hasta la parada del autobús. La ventaja de vivir en un país musulmán era que no servían alcohol en las cenas, por lo que siempre salía despejado. Karim vivía en un barrio residencial de alcurnia y había poca gente por la calle. No cruzó la mirada con nadie y se limitó a andar repasando su gran actuación. Su amigo se había quedado alucinado de su interés por combatir en Afganistán, aunque seguro que no tardó en entender su intención de mostrarse como uno más del grupo. Sin embargo, los tres invitados de Al Qaeda valorarían enormemente su predisposición a luchar. Rio para sus adentros: lo último que haría en la vida sería inmolarse para matar estadounidenses.

Si Sharif hubiera estado más atento, como en los tiempos en que trabajaba en España, habría notado algo extraño. Le habría llamado la atención el hombre que cruzó la calle cuando estaba despidiéndose de Munir, o aquel otro que caminaba deprisa por la acera contraria, o los dos que esperaban dentro de un vehículo aparcado en la primera esquina. Quizás no los habría identificado como policías o no habría visto las cámaras que ocultaban en sus cuerpos, pero habría olido un tufillo raro. Dos años en Sharjah y otros dos en Dubái encerrado en la piel de Sharif le habían relajado hasta el extremo de no valorar la transcendencia de su colaboración con Al Qaeda, la organización terrorista más perseguida en el mundo en ese año 2002. En los días posteriores, se arrepentiría.

Capítulo 11

SAMANTHA Lambert se quedó abstraída contemplando las 102 estrellas de cinco puntas adheridas al muro de mármol. Le ocurría con frecuencia cuando entraba en el vestíbulo del edificio principal de la CIA, en Langley. Parada obligatoria para invitados ilustres y visitantes, debía ser la única agente en activo incapaz de distraer la mirada al pasar por allí. En algunas ocasiones, siempre a horas intempestivas, se acercaba al libro de honor colocado en un pedestal, debajo de la sencilla composición de estrellas enmarcada por las banderas de Estados Unidos y de la Agencia. Leía uno por uno los nombres de los 63 oficiales homenajeados que habían muerto en acto de servicio. Después repetía machaconamente la resta: 102 menos 63, igual a 39. Esos eran los agentes cuyos nombres no aparecían en el libro porque, aun después de muertos, no convenía que el enemigo supiera que habían pertenecido a la CIA. Todos se habían jugado la vida en situaciones límite, pero esos 39 se habían arriesgado hasta tal extremo que sus éxitos y fracasos debían esconderse bajo siete llaves. Entre esos 39 estaban algunos infiltrados que ella había conocido, y otros que había buscado, reclutado y preparado personalmente.

Uno de ellos fue su amigo Jim, el joven pelirrojo de su promoción. Un amigo incondicional en los momentos embarazosos de su etapa de formación, que siempre la animó a descubrir sus virtudes y esconder sus defectos. Nunca dejó de acudir a sus llamadas de auxilio cuando pasaba por una mala racha. Estaban platónicamente enamorados desde que se conocieron y cuando Barret le preguntaba, antes y después de romper su relación sentimental, si sentía algo especial por él, ella contestaba que solo era un amigo, su mejor amigo. Saltándose las normas, siempre telefoneaba a Jim cuando necesitaba unas palabras de aliento en medio de una misión arriesgada. Si compartían trabajo, se entendían con un simple gesto. Nunca le perdonaría a Barret Olson que no le prestara la ayuda que hubiera impedido que lo mataran.

Temía que alguno de los infiltrados que había activado o quizás ella misma pudieran engrosar esa macabra lista. Y le erizaba el vello pensar que podría convertirse en una pequeña estrella sobre un muro de mármol, sin que nadie supiera su nombre ni por qué había entregado su vida.

Desde que regresó de Guantánamo, llevaba una semana encerrada estudiando documentos procedentes de medio mundo sobre informantes de la Agencia. Para desintoxicarse de tanto papel, en lugar de comerse el sándwich de media mañana en el despacho, se concedía un recreo de media hora en la zona del jardín, donde había unas mesas camperas de madera que compartían todos los agentes.

Sus compañeros mostraban pericia para captar infiltrados en los países con presencia de grupos radicales musulmanes. Las infiltraciones a pequeña escala iban funcionando, pero solo tendría éxito en su propia misión si encontraba al topo adecuado, uno al que ella pudiera controlar para redirigirlo hacia las proximidades de Bin Laden.

Intentaba excusarse cuando Olson lo convocaba a reuniones sobre la marcha de la guerra contra Al Qaeda. Al jefe burócrata le gustaba que sus polluelos revolotearan a su alrededor. Ese día había decidido acudir para evitar dar la sensación de ausencia permanente y porque necesitaba salir de sus cuatro paredes y desviar su obsesión.

Llegó unos minutos tarde. Olson la miró con gesto severo y la invitó a sentarse en la silla vacía de las siete que había en torno a una mesa funcional. En aquella pecera con las persianas bajadas estaba el equipo directivo de la División Bin Laden. Los conocía a todos, aunque no había compartido un café con ninguno de ellos. Lo aburría tratar con agentes de la CIA. Eran machistas, altivos y prepotentes. Quizás no todos, pero no iba a perder tiempo en descubrir buenas ovejas entre tanto lobo.

Thomas Taylor, el brazo derecho de Olson, dejó de hablar cuando la vio entrar. Era un analista tan perspicaz como su jefe, con quien compartía su gusto por el traje formal. Tenía la piel lechosa, el pelo rojizo y la cara llena de pecas. Su mirada era la del listo de la clase que necesita ser impertinente para dejar clara su superioridad. Esperó a que Lambert tomara asiento y continuó el parte de la investigación que habían comenzado el día anterior a raíz de una información procedente de la Policía de los Emiratos Árabes.

—Como os decía, después de un seguimiento habitual sobre la presencia de extranjeros, la Policía de Dubái descubrió a su sospechoso reuniéndose en una lujosa mansión con cuatro hombres, uno de los cuales resultó ser Faysal Manzur. Este tipo fue instructor en un campamento de Al Qaeda en Afganistán y debió abandonar el país cuando llegaron nuestras tropas. Sospechamos que está en Dubái para montar una red de la organización. —Distribuyó sendas carpetas de plástico entre los presentes—. En este informe aparecen sus datos y los de los otros cuatro implicados.

Lambert hizo una lectura por encima mientras prestaba atención a las palabras de Taylor y luego miró en una pantalla colgada en la pared las imágenes que iban pasando de cada uno de los sospechosos. Habían sido obtenidas a la salida de la reunión.

—Munir Fajuri es una especie de clérigo al que estamos investigando, del que no sabe nada ni la Policía de Dubái ni nosotros. Abdel Alim Chaud es emiratí, un radical conocido que hasta ahora no ha sido descubierto en actividades clandestinas ilegales. Karim Tamuz es un respetable empresario del país, del que no se tienen noticias de su vinculación con ideas extremistas.

Taylor hizo una pausa estratégica y esperó a que los presentes contemplaran la última de las fotos.

—Dentro de esta célula, el elemento más extraño que ha sido identificado por la Policía de Dubái se llama Sharif. Es el hombre que inicialmente motivó sus pesquisas. Piensan que puede ser un ciudadano vinculado con el narcotráfico o cualquier banda. Lo siguieron y los llevó a la reunión, una cena en casa de Karim Tamuz.

Lambert comprobó que en el expediente enviado desde Dubái no había ningún dato relevante. Se colocó un rizo del pelo, y el gesto femenino atrajo la atención de sus compañeros de mesa.

—Lo único que nos mandaron fue su huella dactilar, sin ninguna concordancia en su base de datos. Nosotros la metimos en la nuestra de Al Qaeda sin resultados. Así que ampliamos la investigación al resto de archivos. Hace un rato me han dado unos resultados sorprendentes. Se llama Mikel Lejarza y es un agente del servicio secreto español.

—¿Los españoles tienen un topo en una red de Al Qaeda en Dubái? —preguntó extrañado McDonald, un agente de casi dos metros, tan trajeado como los demás, fuerte como un roble, con aire de matón y responsable de las operaciones encubiertas de la División Bin Laden.

—Lo hemos comprobado con nuestra estación en Madrid, donde mantuvieron relación con Lejarza hace tiempo. Por cierto, igual que el FBI y la DEA. Nos han dicho que desapareció hace cuatro años y ni el espionaje español ni nadie ha vuelto a saber de él.

—Yo sé quién es Lejarza —intervino Lambert—. Su caso fue muy famoso hace años y lo estudié con detenimiento. Se infiltró en el grupo terrorista ETA con un éxito demoledor. Consiguió descabezar la banda, gracias a él detuvieron a más de 200 terroristas. Pocos infiltrados en la historia mundial han cosechado un triunfo similar. La conclusión más llamativa que saqué es que casi acaba con la banda un joven inexperto de poco más de veinte años.

—¿Hace cuánto tiempo de eso? —preguntó Olson.

—Algo más de 25 años —se apresuró a contestar Taylor, a quien Lambert había osado quitar protagonismo con sus explicaciones.

—Si el Cesid no lo ha infiltrado, ¿qué hace en Dubái? —volvió a preguntar Olson.

—En nuestra base de datos figura que Lejarza, conocido con el alias de El Lobo, asistió en 1979 a un curso que impartimos en Madrid y que, tras su infiltración, siguió luchando contra ETA. Después investigó el blanqueo de dinero y narcotráfico, asuntos en los que colaboró con el FBI y la DEA, y finalmente se metió en asuntos sucios al servicio del Gobierno español, por los que acabó en prisión —explicó Taylor recuperando su papel de sabelotodo.

—Eso no aclara la razón de su desaparición y menos que ahora aparezca en Dubái en una reunión de Al Qaeda —insistió Olson.

—El hombre de la Agencia en España con el que acabo de hablar asegura que tantos años de trabajo en primera línea de combate lo desestabilizaron. No se encontraba bien psicológicamente y cuentan que pidió el finiquito al director del Cesid y desapareció.

—Se complica la faena —siguió el director de la División Bin Laden—. Las autoridades de Dubái prefieren evitar detenciones en su país si no es estrictamente necesario. No quieren aparecer como un país que persigue a Al Qaeda. Nos han remitido la información y han asegurado que los controlarán, pero evitando que les genere publicidad negativa. Aceptan que nuestros agentes intervengan, pero no que ejecutemos acciones en su suelo. Los Emiratos Árabes son amigos de Estados Unidos y no podemos hacer nada sin su consentimiento.

Olson miró uno por uno a su equipo en espera de propuestas. Notó que Lambert se había quedado traspuesta. Estará en su mundo, pensó con cinismo.

—No hay duda de que es un grupúsculo de Al Qaeda —valoró McDonald—. Tendrán otros asociados y podemos controlarlos hasta convencer a las autoridades del emirato de que planean atentados contra algunos de los lujosos edificios que están construyendo.

Lambert intervino como si la conversación no hubiera evolucionado desde que se mencionó el nombre de El Lobo.

—¿Cómo creéis que un héroe de la lucha contra un grupo terrorista tan cruel como ETA ha acabado militando en Al Qaeda, infinitamente más salvaje?

Todos la miraron. Olson notó que barruntaba algo. Conocía perfectamente su forma de discurrir. Primero lo preguntaba todo y ponía las dudas encima de la mesa. Luego meditaba, analizaba la información recabada y finalmente actuaba. Igual que los psiquiatras cuando el paciente se sienta en un cómodo sillón reclinable.

—Tanto tiempo de infiltración le ha vuelto rematadamente loco —contestó Taylor rápidamente—. Ese trabajo no se puede hacer, ni siquiera en distintos escenarios, durante muchos años. Los infiltrados son difíciles de reciclar, lo mejor es darles un destino burocrático cuando acaban su misión, que se aburran y pidan el finiquito. Los españoles estuvieron sacándole el jugo 25 años y al final explotó en mil pedazos. Su gran topo, el héroe como tú lo defines, se ha pasado de vueltas y ya no distingue a los buenos de los malos. Si no lo detenemos pronto, acabará inmolándose ante cualquiera de nuestras embajadas.

—En las fotos que nos has mostrado —siguió Lambert sin cambiar el gesto, aparentemente interesadísima en las explicaciones de su compañero—, aparece un árabe con larga melena, barba y ropa de mercadillo. Por su aspecto, nunca lo habríamos identificado…

—No quiere saber nada de su pasado —la interrumpió el número dos de la División— y ha interiorizado una nueva personalidad. Después de tantas infiltraciones, es un especialista en cambios de apariencia y ha conseguido mimetizarse con los árabes.

—Ya te entiendo —siguió respetuosamente la única mujer de la sala, que comenzó a garabatear palabras inconexas en el folio que tenía sobre la mesa—, pero lo que quería preguntar eran otras cosas. ¿Qué le mueve a irse a Dubái? ¿Cómo contacta con Al Qaeda? ¿Qué le lleva a convertirse en terrorista cuando ha estado 25 años combatiéndolos? Admitamos que está quemado y huye. Lo lógico es perderse en un país lejano con la ayuda de un amigo de la máxima confianza y dedicarse a perder el tiempo con una nueva identidad. No creo que afiliarse a un grupo terrorista sea la solución. En su cabeza tiene que chocar, como si fueran dos trenes que van por la misma vía a 200 kilómetros por hora, ejercer el terrorismo cuando toda su vida lo ha combatido.

—No te entiendo, Samantha —dijo Olson—. No sé adónde quieres ir a parar. Mezclas preguntas y respuesta sin sentido. ¿Quieres aclararnos lo que pretendes decir?

Lambert nunca pasaba desapercibida. Su suave melena rubia, sus ojos celestes, su alargado y estilizado cuerpo de modelo de alta costura atraían inevitablemente la atención de sus compañeros varones. Pero sus despistes aparentes, sus salidas de tono, su perspicacia para resolver problemas y su deseo de estar siempre en primera línea despertaban el recelo con la misma fuerza.

—Todavía me faltan muchos datos para sacar una conclusión solvente. Quizás tengáis razón y El Lobo sea un loco peligroso. Si es así, se acabaron mis elucubraciones. Pero si analizamos los comportamientos de personalidades traumatizadas en casos similares, existe la posibilidad de que el problema psicológico que padece pueda ser reversible. Depende de muchos factores, pero quizás estemos ante alguien a quien podamos salvar de las garras de Bin Laden.

—Aquí no estamos para salvar a nadie —intervino con energía y guasa Taylor, mirando a Olson y pidiéndole su aprobación—. Nuestra misión es acabar con los de Al Qaeda, no guiarlos por el buen camino. Si Lejarza ha elegido unirse a ellos, ya tendrá tiempo de arrepentirse cuando lo mandemos de vacaciones a Guantánamo.

Todos rieron el zarpazo, menos Olson, que se quedó mirando a Lambert. Esta, cabizbaja, parecía no prestar atención. Seguía escribiendo flechas y palabras en el papel. El jefe de la División Bin Laden esperó hasta que su antigua amante quiso hablar.

—Tienes razón, Thomas. Te agradezco la matización, a veces se me va la cabeza.

Taylor sintió que había ganado la batalla. Si esta niña mimada está en la reunión, pensó, es porque se ha beneficiado a unos cuantos jefes, seguro.

Olson encargó a McDonald que montara un dispositivo clandestino en Dubái para controlar los movimientos de la célula. A Taylor le pidió que se pusiera en contacto con el Cesid para recabar más datos. Cuando todos se levantaron para irse, el jefe le pidió a Lambert que se quedara un momento.

—Tu actuación con Taylor ha sido interesante. Has dejado que te machacara sin rechistar, bajando la cabeza muy modosita. A él puedes engañarle, a mí no. Explícame en qué vas a trabajar en cuanto llegues a tu despacho.

—¿Has pensado alguna vez en la posibilidad de colocar en Al Qaeda a un especialista en infiltraciones? No a un musulmán a quien preparemos para hacer un trabajo inédito y hasta agresivo para él, con todas las dudas de si terminará traicionándonos. Te hablo de introducirles un topo experimentado, que ya no se caliente el coco pensando a cada momento si ha metido la pata. Alguien que conozca los sistemas para pasarnos correos, que maneje armas con soltura y sepa convencer a los terroristas de que es más violento que ellos. Además, imagina que sea innecesario montarle una historia creíble para evitar sospechas, porque ya es uno de ellos. Ese infiltrado ideal podría dejar de ser una quimera. El Lobo podría llegar a ser tan bueno, Barret, que temo ponerme a investigar su vida por si es cierto que está pirado y es imposible hacerle trabajar para nosotros.

—Si su locura lo ha llevado al otro bando, será imposible hacerle regresar. Lo mejor para él es acabar muerto o encerrado el resto de su vida.

—Tu optimismo sigue siendo crónico —dijo Lambert colocando el codo sobre la mesa para sujetar con la mano su cabeza—. Dale aire a mi intuición. Voy a estudiar todo lo que encuentre sobre él. Analizaré psicológicamente al personaje y después decidiré si merece la pena intentarlo.

—Será una pérdida de tiempo.

—Hagamos un pacto. Si llego a la conclusión de que es un descerebrado irrecuperable, abandonaré. Pero si existen posibilidades de controlarlo, me dejarás ir a Dubái para planificar sobre el terreno un intento de captación.

—Todos estamos trabajando duro para acabar con Bin Laden y tú te guías por corazonadas para intentar captar a tu gran topo. Lo que parece, Samantha, es que no encuentras nada y recurres a lo primero que aparece. Empiezo a pensar que el trabajo te supera. Una cosa es buscar pequeños infiltrados en China y otra encontrar a alguien capaz de entregarnos a Bin Laden.

—Gracias por tus ánimos —dijo ella sin entrar en la provocación—. Los que hacemos trabajos de campo sabemos notar cuándo algo puede funcionar.

—¿Por qué no lo has dicho cuando estábamos reunidos y Thomas te ha sonrojado?

Lambert se levantó y se acercó a su jefe.

—Primero, Thomas no me ha sonrojado, es un vulgar analista que ha llegado a un puesto en que su inutilidad es patente. Y segundo, el mejor sistema para que funcione una infiltración es que la conozcan el menor número de personas posible. Prefiero que los agentes de campo que lo sigan en Dubái vean a El Lobo como un enemigo y le den ese trato. Nada de miramientos ni de protegerlo.

—Está bien. Si te quieres estrellar, allá tú. Mantenme informado de cada uno de tus pasos. Si actúas en algún momento sin mi conocimiento, en lugar de China acabarás en Japón, pero de geisha de algún preboste.

Capítulo 12

LA sede del Cesid estaba ubicada en las afueras de Madrid, a un lado de la carretera de La Coruña. Frédéric Leblanc llegó en un pequeño utilitario y, tras pasar el rutinario control en el que abandonó su móvil en un buzón con llave, un funcionario del servicio de seguridad lo acompañó hasta el edificio principal en forma de Y, al que llamaban Estrella, donde tenía su despacho el director de Inteligencia. Casi nadie caminaba por los relajantes jardines.

Siempre le había llamado la atención el resplandor del suelo de mármol de la amplísima entrada y la falsa tranquilidad que se respiraba. Llevaba varios años sin ir por allí, pero todo seguía prácticamente igual y no sentía añoranza de una época que nunca regresaría. Había trabajado toda su vida en el espionaje, pero la jubilación anticipada no le supuso un trauma, como a otros compañeros.

La llamada de Antonio Lamas lo había pillado desprevenido. A sus 62 años los achaques no le impedían llevar una vida agradable, y su mujer, que seguía trabajando, le dejaba tiempo para estar con sus amigos y disfrutar de su pasión por el golf. Volver a pisar el sanctasanctórum del espionaje español, donde había pasado tan buenos y malos momentos, no le despertaba ningún sentimiento especial. Acudía a la cita por amabilidad, escucharía a su antiguo compañero, ahora alto cargo, y buscaría cualquier pretexto para no mojarse en conspiraciones que ya ni le afectaban ni le estimulaban.

—Pasa, Fred, es un placer tenerte otra vez con nosotros.

Lamas era un cincuentón que, como buen militar, se conservaba hecho un toro y presumía de ello. La cara de águila a punto de atacar, las orejas enormes y un cuello casi inexistente explicaban en parte el temor que producía. Toda una vida en el espionaje, metido en los fregados más impresentables, terminaba de justificar que sus compañeros del Cesid le llamaran El Pringao, porque siempre metía sus manos en todos los asuntos sucios. Su despacho era más espacioso que otros y tenía luz natural. Un rincón con sofás a la entrada suponía el distintivo de lujo en el edificio. No le invitó a sentarse allí, sino en la silla que había delante de su mesa.

—Es un honor que alguien se haya acordado de este jubilado.

—Envidia me das. —Lamas intentó aparentar simpatía—. Yo no veo la fecha en que pueda dejar de trabajar. ¿Cómo te encuentras?

—Podría estar mejor. Los huesos me chirrían, el colesterol no hay forma de bajarlo, tengo el pelo más blanco que moreno y mi nieto corre más deprisa que yo.

—¿Estás mucho con él?

—Ya sabes cómo son los hijos. No quieren saber nada de ti hasta que descubren que puedes ser un canguro gratuito. Pero no me has llamado para hablar de mis enfermedades, ni de mi familia.

Lamas acercó un papel que estaba en el extremo de la mesa, lo miró y su rostro se tornó serio.

—El Lobo ha reaparecido.

Lo dijo mirando a la cara a Leblanc, intentando comprobar el efecto de sus cuatro palabras.

—Ya era hora, ¿dónde está?

—En Dubái, pero no se ha ido a tomar el sol. La CIA lo ha localizado. No saben ni cómo llegó ni por qué. Sí saben que está en contacto con gente de Al Qaeda.

—Claro, esperando la ocasión para inmolarse en la embajada de Estados Unidos —añadió sarcástico Leblanc, sin obtener siquiera una mueca de sonrisa de Lamas.

—En efecto, los americanos están preocupados. Tras el 11-S no hay más tema para ellos que el terrorismo islamista, y me temo que la aparición de El Lobo los ha desconcertado.

—Mikel nunca trabajaría para un grupo terrorista —afirmó Leblanc ya con gesto serio.

—Seguro que no, aunque ellos no lo saben. Por eso te he llamado. Nadie lo conoce mejor que tú. Lo formaste antes de ingresar en ETA, en 1974, y luego siempre estuviste con él. Sois dos buenos amigos que habéis compartido muchos momentos malos y también buenos.

El experimentado espía no quiso revivir nostálgicas imágenes, como pretendía su interlocutor. Había sido el oficial al caso de El Lobo durante años y cuando fue sustituido siguieron manteniendo una estrecha amistad. Fue su criatura, lo cuidó incluso cuando los jefes quisieron librarse de él como fuera. Un día, cuatro años antes, Mikel le telefoneó preocupado. Algo le pasaba, pero no se lo contó. Le habló de lo complicada que era la vida, lo harto que estaba de todo y de la necesidad de cambiar. Llevaba un tiempo deprimido, se sentía solo y nada conseguía animarlo. Fred supo que sus palabras de ánimo caían en saco roto. Temió que pudiera cometer alguna barbaridad. Unas semanas después, lo llamaron del Cesid para decirle que le había sacado al director varios millones de pesetas y había desaparecido.

—El Lobo era muy joven cuando empezamos a trabajar juntos, pero llevaba años independizado. Yo ya no influía en él. Lo aprecio y ya está.

—Sabes que no es cierto. En cualquier caso, la CIA nos ha pedido colaboración y el director ha pensado en ti para ayudarles.

—Me siento halagado, pero el director es un civil recién llegado que no ha oído hablar de mí en toda su vida.

—Aquí no se hace nada sin que lo apruebe el director.

—Como siempre.

—Sigues tan socarrón. Será por tu padre francés…

—No, por mi madre española.

—Dejémonos de tonterías. El hecho es que en la Casa preocupa que El Lobo ande suelto por el mundo sin ningún tipo de control. Estuvo 25 años trabajando para nosotros y guarda en su cabeza, y en alguna caja fuerte escondida, secretos que no nos interesa que desvele. Si viviera en España estaríamos tranquilos, pero está en Dubái, rodeado de amigos de Al Qaeda, y la CIA va a cazarlo en cualquier momento.

Leblanc guardó silencio unos segundos para enfatizar sus palabras.

—Quieres que colabore para garantizarte que El Lobo no contará vuestros secretos más sucios a la CIA.

—Para garantizarme a mí, no. Es un trabajo que te pido en nombre del Servicio.

—¿Qué secretos tiene en su poder que os puedan perjudicar? ¿El nombre de los miembros del Gobierno que conspiraron para quitarle una cadena de televisión a un opositor político cuya operación acabó con él en prisión? ¿Que hay empresarios que se han beneficiado de la acciones de ETA? ¿Que hubo algún antiguo alto cargo al que chantajeasteis para que os tapara alguna vergüenza a cambio de no contar que era pederasta?

—Puede ser. Tú has trabajado aquí mucho tiempo y no te desvelo nada que no sepas.

—No me has respondido. Quizás lo que te preocupa es que cuente chanchullos de dinero que podrían implicar a altos cargos de esta casa.

—¿Me estás acusando de algo? —saltó Lamas sintiéndose salpicado por la acusación.

—¿Yo?, no osaría. Recuerdo alguna cosa que me contó Mikel sobre que en alguna operación de blanqueo de dinero alguien de esta casa se había forrado.

—¿El Lobo te dio mi nombre? —Lamas tenía los músculos de la cara en tensión.

—Claro que no —mintió Leblanc—. Si lo hubiera hecho, le habría animado a denunciarte o lo habría hecho yo mismo.

—Esa habría sido tu obligación.

Leblanc nunca se había llevado bien con Lamas. Trabajaron juntos en diversas ocasiones, pero mantenían distintas posturas sobre la forma en que debía actuar el servicio secreto. El exagente sabía callar, hacer como que olvidaba, mirar para otro lado. Cuando colgó su gabardina de espía, archivó sus recuerdos.

—No discutamos por historias antiguas y centrémonos en lo que te estoy pidiendo. La CIA necesita nuestra colaboración y tú eres el más indicado para prestársela.

—¿Qué quieres que les cuente?

—Diles todo lo que sepas de El Lobo sin explicarles aquello que sabes que nos perjudicaría. Te pagaremos bien por ello.

—No necesito dinero. Vivo bien con mi pensión y el sueldo de mi mujer.

—Insisto, es un tema que te llevará tiempo.

—Lo haré porque me lo pedís y ya está.

—Eso sí, deberás informarme personalmente de todo lo que te enteres, sin excepciones. El director ha decidido que yo dirija esta operación.

Capítulo 13

LAmbert dio saltos de alegría ante el cambio de escenario. Había estado enclaustrada demasiado tiempo entre las cuatro asfixiantes paredes de su pequeño despacho y ahora, en pleno mes de febrero, llevaba dos días en la piscina tostándose al sol, vuelta y vuelta, con encantadores camareros que le ofrecían combinados a todas horas y hasta le limpiaban las gafas de sol. El ambiente de trabajo era más estimulante en el caliente Dubái que en el frío Langley, sobre todo porque la CIA era la que pagaba sus facturas.

A media mañana bajó a darse un baño vestida con un bikini negro deportivo sin tirantes. Notó las miradas de los empleados y de muchos turistas, que debían pensar que era la amante de algún potentado, muy ocupado con sus negocios como para acompañarla. Aceptaba de buena gana esa pobre imagen, con tal de que no sospecharan que era una espía estadounidense. La ventaja de ser rubia y atractiva, pensó, es que te consideran tonta.

Tras la reunión con la cúpula de la División Bin Laden, había seleccionado la información procedente de los archivos de la Agencia y pidió a la estación de Madrid que le enviaran sin dilación todo lo que tuvieran sobre El Lobo y que tomaran declaración al agente español que captó y controló sus actividades.

Con todos los papeles en su poder lo vio claro: había encontrado, por fin, un candidato interesante al que no hacía falta infiltrar porque ya estaba dentro. Después anotó una primera valoración sobre el personaje: la noria de su cabeza había dado demasiadas vueltas, al parar se había sentido desubicado y necesitó escapar. Le faltaba la clave de hasta qué punto había perdido el control.

Su informe sincero no convenció a Olson. Su jefe intuía demasiados riesgos y escasas posibilidades de éxito. Ante la mínima presión, Lejarza se desbocaría y montaría un escándalo que acabaría perjudicando a la CIA. Lambert le escuchó atentamente, interpretando sus gestos nerviosos. Por ese camino no conseguiría su respaldo y cambió sibilinamente de táctica. Le propuso hablar con el servicio secreto español para que les cedieran a Frédéric Leblanc, el agente encargado del caso cuando El Lobo se infiltró en ETA, con el que había mantenido una relación íntima. Ella hablaría con él y estudiarían las posibilidades de realizar un primer acercamiento con el mínimo riesgo. La ventaja era que si algo salía mal podrían alegar que había sido un error de los españoles. Los del Cesid no son tontos, le reconoció a Olson, pero estarán encantados de hacerle un favor a la CIA que no tardarían en cobrar a la estación en Madrid.

Su jefe puso todas las pegas posibles y al final accedió. Con gesto huraño firmó la autorización para que se desplazara a Dubái, advirtiéndole de que no se le ocurriera desmandarse. A Lambert le invadió la sensación de que su antiguo amante había sido incapaz de negarse porque le pesaba el error que cometió en la muerte de su amigo Jim, aunque nunca lo hubiera reconocido.

El Cesid estaba pendiente de dar una respuesta cuando ella salió de Estados Unidos y todavía seguía esperándola. Eso no le impidió adelantar trabajo. Nada más llegar a Dubái había mantenido una reunión con Garry Williams, el eficaz jefe del equipo operativo de la CIA enviado expresamente para controlar al grupo radical. Era un tipo sinuoso, discreto e intuitivo, acostumbrado a jugar en equipo, convencido de que él compartía información y ella escondía la suya. Tenía los ojos fieros de agente operativo y unas orejas prominentes que resaltaban aún más con el pelo al mínimo heredado de su etapa en los marines.

Williams le contó, con la competencia de quien no tiene tiempo que perder y sabe lo que se trae entre manos, que Munir Fajuri había abandonado el país poco después de ser detectado y se había perdido en Egipto, aunque lo estaban buscando. La buena noticia era que habían descubierto, gracias al servicio secreto español, que Karim tuvo una turbulenta vida pasada que le llevó a cambiar su nombre por el de Umara. Se había dedicado al tráfico de drogas y desapareció cuando iba a ser detenido, precisamente en Madrid. Lambert no le explicó a Williams su espontáneo gesto de satisfacción. Estaba dispuesta a apostar los dos brazos a que El Lobo tomó parte en aquella operación. Ese debía ser el nexo que condujo al infiltrado hasta Dubái. Como supuso desde el primer momento, la elección del país fue premeditada. Tenía un amigo allí.

El jefe del operativo también le desveló que Sharif era dependiente en una joyería, uno de los negocios de Karim. Vivía modestamente cerca del Zoco del Oro y no se le conocía vida social. Por las tardes, tras salir del trabajo, se acercaba al mercado a comprar comida y se encerraba en su casa, donde había luz hasta altas horas de la madrugada. Carecía de teléfono, aunque disponía de un pincho para navegar por Internet.

Lambert se dirigió a buscar una tumbona alejada de la piscina. Se recostó en la tumbona, pidió una Coca-Cola Light y cogió del enorme bolso estilo saco su cuaderno de notas y el libro con los informes. Después de comer se había citado con el jefe de la Policía dubaití que había descubierto la presencia de El Lobo y para entonces quería tener perfilado un boceto de la personalidad del objetivo.

La información más valiosa de la que disponía se la había enviado la estación en Madrid de la CIA. En las instalaciones de la Agencia en la embajada, habían tomado declaración a Frédéric Leblanc, el hombre que mejor conocía a Mikel Lejarza. Releyó las partes subrayadas de la transcripción recibida.

Mikel Lejarza era un joven interesante. Hablaba el euskera, le encantaba ir a potear de bar en bar con sus amigos, hacía teatro y estaba plenamente integrado en la sociedad vasca donde había nacido. Cuando lo conocí tenía poco más de 20 años y unas ganas locas de disfrutar de la vida. La mayoría de los jóvenes de entonces, les recuerdo que estamos hablando de 1973, se sentían cerca de los ideales de ETA. Mikel no. Él creía que eran una lacra para su pueblo. Tan joven y ya lo tenía claro. Entenderán que con ese caldo de cultivo, cuando meses después de conocernos le propuse infiltrarse en la banda terrorista, se mostró encantado de ayudarnos […].El primer acercamiento de Mikel a ETA fue gracias a un amigo suyo llamado Fanfa. Aunque era un colaborador de poca monta, le sirvió para ir mandando mensajes a los jefes sobre su disposición a tomar las armas y defender la independencia del País Vasco. En esos meses, cumplió a rajatabla las órdenes que le dábamos, no se salió del guion y demostró una increíble capacidad de improvisación. Un día me puse serio con él y le expliqué: para nosotros serás El Lobo y no es un nombre cualquiera. Sufrirás su soledad esteparia, la dureza de su día a día. Necesitarás conocer el terreno, amoldarte a él y estar preparado para atacar o esconderte, viendo lo que va a pasar antes de que ocurra. Tienes innatas las cualidades imprescindibles. Eres valiente, con agilidad mental, listo, decidido, con carácter y temple […].Intenté prepararlo lo mejor que pude. Eran otros tiempos. Sabíamos poco o nada de infiltraciones y menos de lo que se podía encontrar cuando entrara en ETA. Un día, la Policía detuvo a su amigo Fanfa. Sin duda, lo delataría en cuanto empezaran a pegarle y aprovechamos la circunstancia para enviarlo a Francia. Tenía que huir porque la Policía no tardaría en perseguirlo para encarcelarlo. Era un salvoconducto de calidad para entrar con todos los honores en la banda […].En el pueblo de Bidache, cerca de los Pirineos, estuvo haciendo el curso de activista para integrarse en los comandos operativos. Yo me fui a Francia, país que conozco bastante bien pues mi padre nació allí. Llamándome Frédéric Leblanc y con mi perfecto francés, pude mantenerme relativamente cerca de él, pero me fue imposible evitarle la soledad esteparia que yo mismo le había anunciado. Aprender a ser un terrorista, enclaustrado durante un mes con los peores tipos de ETA, fue una experiencia tremenda, pero la aprobó con sobresaliente, a costa de que su estómago empezara a resentirse por la tensión vivida. Se esforzaron en adoctrinarlo en el pensamiento independentista de ETA, le enseñaron a utilizar diversas armas y lo prepararon para la guerra de guerrillas […].Era más listo que todos ellos juntos. Fue soltando miguitas sobre unos amigos inventados que disponían de pisos por toda España y al final del campamento le propusieron encargarse de la infraestructura de los comandos que iban a mandar a España para cometer numerosos atentados…

Lambert estaba encantada. Jamás encontraría a nadie tan preparado y con una capacidad de sufrimiento tan probada. Eso sin contar con el valor que había demostrado en situaciones límite. La descripción de su controlador de la infiltración en ETA era la prueba de que estaba ante un diamante perfectamente pulido.

En julio de 1975, de esa fecha sí que me acuerdo perfectamente, de otras no porque mi memoria falla. Les decía que en ese verano El Lobo regresó clandestinamente a España. Si lo había pasado mal pensando que en cualquier momento le podían descubrir los de ETA y descerrajarle un par de tiros, ahora se encontró con que sus nuevos enemigos eran la Policía y la Guardia Civil. Si le pillaban, dispararían sin dudarlo […].Su primer destino fue Barcelona. Allí se hospedaron en casa de una colaboradora llamada Ana, que por la noche sedujo a Mikel, que no se resistió lo más mínimo. Al día siguiente, cuando la chica intentó convencerlo para que le permitieran acompañarlos, él se negó en rotundo. Así de listo era, no se dejaba manipular por nadie. Fueron a Madrid, donde le dieron cierta libertad y nos pudimos reunir. Había madurado en unos meses más que en toda su vida anterior. Ni él mismo se podía creer los inmensos avances que había realizado. Además de a decenas de militantes, estaba conociendo a los dirigentes más importantes. Todos habían depositado su fe en él. Me pidió pisos para colocar a los etarras […].Cometimos muchos errores. Cuando está en juego la vida de un infiltrado, esos fallos son imperdonables. Ya no tiene solución, pero me siguen doliendo. Buscamos pisos que carecían de las mínimas garantías de seguridad. Tenían portero fijo, sin garaje… Un horror. Nunca un terrorista alquila ese tipo de casas. El Lobo se pilló un rebote que ni les cuento y yo no podía hacer otra cosa que restarle importancia. Él se cabreaba, pero tenía una fe ciega en mí y terminaba tragando […].El más grave de los errores, no mío pero como si lo fuera, sucedió el 31 de julio. El Lobo iba en coche buscando una máquina plastificadora para falsificar documentos de identidad. Lo acompañaban tres terroristas, cuyos nombres no recuerdo, pero los podrán encontrar en la hemeroteca. Se toparon con un control policial y fueron a por ellos. Cada uno huyó por un camino distinto. Uno fue acribillado a balazos, otro fue herido y el tercero tuvo la suerte de rendirse antes de que lo mataran. A El Lobo le dispararon tantas balas que no tuvo otra opción para quitarse de encima a uno de los policías que disparar contra él, aunque sin intención de darle. Consiguió refugiarse en un domicilio tras secuestrar a los dueños y desde allí me llamó. Yo no estaba en mi puesto y, como no existían los teléfonos móviles, no pudo ponerse en contacto conmigo. ¡Qué sabía yo lo que estaba pasando! Tardé más de una hora en escuchar el mensaje que me había dejado en el contestador y montar una operación para sacarlo de allí. El Lobo estaba indignado, como supondrán. No se podía creer que no me hubiera enterado de nada. Él pensaba que el Servicio lo había sacrificado para que la Policía pudiera matar a unos cuantos etarras y apuntarse un tanto ante la opinión pública. Fue algo duro, pero lo peor estaba por llegar […].

Samantha levantó la cabeza del cuaderno. Hacía un desagradable calor húmedo, como el caso que tenía entre las manos. Había viajado hasta Dubái para captar al topo que llevaba meses buscando y tenía que reconocer que se había fijado en un hombre osado que había tenido que soportar situaciones extremadamente conflictivas.

Pensó en darse un chapuzón, pero la aburrió tener que volver a hacer el paseíllo hasta la piscina con todos los salidos mirándola con ojos libidinosos. Decidió vestirse y darse una ducha helada en la habitación. Descansaría un rato antes de entrevistarse con el policía local.

Capítulo 14

SAMANTHA Lambert pensó al verlo de lejos que Baraka Sacim estaba empapado de sudor, pero al acercarse y estrecharle con reparos la mano se dio cuenta de que era gomina lo que impregnaba su pelo. Le pareció un policía elegante con traje a medida y aire discreto, aunque el bigote recortado le daba una imagen antigua. En otros países árabes había notado lo mal que llevaban los servicios secretos tratar con una mujer, y más con ella, que no era precisamente recatada. Sin embargo, Dubái era un oasis en mitad de la ortodoxia musulmana. Se dirigieron a una esquina discreta del amplísimo vestíbulo del hotel. Sentados en dos butacas de tela con motivos plateados, separados por una mesa circular de cristal, Samantha cruzó las piernas apenas cubiertas por unos pantalones cortos y miró directamente al policía. Sacim desconocía que Lejarza era un antiguo agente del servicio secreto español y no pensaba hacerle depositario de esa información.

—Le agradezco que haya aceptado desplazarse hasta mi hotel para atenderme.

—Trabajamos juntos contra Al Qaeda y es un placer compartir información con ustedes.

—¿Me podría contar cómo llegó hasta Sharif?

—Fue una intuición, se lo tengo que reconocer —comenzó orgulloso—. Lo había visto alguna vez en compañía de una mujer y me lo encontré un día ligando con otra. Me quedé sorprendido de su arte para la seducción, sobre todo cuando un par de horas después del acercamiento, subieron juntos a la habitación de la señorita.

La agente de la CIA notaba el cuidado con el que Sacim elegía cada palabra para evitar un lenguaje sexista o inapropiado. Le habían contado que era un buen policía, no que fuera tan cursi.

—Cerca de hora y media después, volvió él solo al bar, pidió un sándwich y un café y decidí acercarme simulando ser un empresario de visita al emirato. Sospechó y no me contó nada útil. No había ningún motivo para retenerlo, yo estaba solo y no pude seguirlo. Eso sí, me llevé la taza que usó para obtener las huellas dactilares que les mandamos.

—Gracias por su detallada descripción.

—Me llamó la atención su excesiva discreción, como si buscara pasar desapercibido, por lo que distribuimos su retrato robot. Un día, uno de mis hombres lo identificó por la calle, lo siguió hasta una joyería y a partir de ese momento ya fue nuestro.

—¿La chica con la que le vio aportó algún dato?

—Sabía de él menos que yo.

—¿Consiguió hablar con la primera mujer con la que le detectó?

—La encontramos, pero fue todavía peor. Le conoció el 11-S, había trabajado en las Torres Gemelas y solo recordaba que la animó cuando por la televisión se enteró de la noticia.

—Extraño para ser un militante de Al Qaeda.

—Todo en sus escapadas es raro. El cambio de imagen, las salidas para ligar, beber alcohol. Un musulmán no hace esas cosas.

—¿Cómo eran las mujeres? —preguntó, pero comprobó su cara de extrañeza y matizó—: Quiero decir cómo eran físicamente.

—No sabía que eso pudiera ser interesante para la investigación —dudó mientras ganaba tiempo estirándose el cuello de la chaqueta, que estaba perfectamente colocado—. Las dos eran rubias, muy guapas, de una estatura media alta y vestidas de marca.

—Es suficiente —dijo Lambert al ver que Sacim se había descolocado—. Tengo entendido que Karim Tamuz es un comerciante respetable.

—Es de Sharjah, uno de los Emiratos más conservadores. Tiene una joyería y se dedica a negocios de importación y exportación. La gente lo respeta y le considera una buena persona. Ha sido una gran sorpresa encontrarlo mezclado con esa gente de Al Qaeda.

—¿Diría que los dos son buenos amigos?

—Los hemos visto pasear juntos, una relación que va más allá de la de un empresario y un trabajador. Aquí nadie se lleva a sus empleados a casa.

—Gracias por su ayuda, me ha sido de gran utilidad.

—Me alegro —dijo educadamente—. ¿Quizás podría contarme algo sobre Sharif? No entiendo su especial interés por él.

—Nos hemos distribuido el trabajo y a mí me ha tocado Sharif. De momento sabemos poco cosa. Tampoco entendemos cuál es su juego. Creemos que hay que someterlo a investigación. Nunca nos hemos encontrado con nadie tan extraño en un grupo terrorista. Le aseguro que si descubrimos algo nuevo, usted será el primero en enterarse.

—Le estoy agradecido —añadió Sacim convencido de que aquella mujer impresionante, con la cara, los brazos y las piernas rojas por el sol, le estaba ocultando información.

Acababa de regresar a su habitación cuando sonó su móvil. Era una llamada internacional, pero no procedía de Estados Unidos.

—Hola, ¿es usted Lambert?

—Sí, y usted es…

—Soy Frédéric Leblanc, le llamo desde España, creo que estaba buscándome.

—Gracias por telefonear. Espero que le hayan informado de lo que pretendemos.

—Lo han hecho. Me han autorizado a que me desplace allí, como ustedes desean.

—Perfecto —dijo ella cerrando el puño de alegría—. ¿Puede salir inmediatamente?

—Si hay billete, estaré allí en lo que tarde en llegar el avión.

Samantha sintió una bocanada de aire fresco. Algo salía bien. Tenía ganas de que se corriera el telón y empezara la función. El Lobo se había convertido en su obsesión. Le parecía un hombre especial con sentimientos muy profundos que había chocado con un mundo gélido y manipulador. Se sentó en el centro de la cama de matrimonio, con la espalda apoyada en el cabecero acolchado, y siguió releyendo las declaraciones de Leblanc a sus compañeros de la CIA en Madrid.

Mikel sintió un dolor agudo cuando se enteró de la muerte de uno de sus compañeros durante esa redada. Estaba preocupado por si su tapadera se había arruinado, pero por suerte no fue así. La dirección de ETA se mosqueó, pero con el paso del tiempo interpretamos que se creyeron su versión de que había podido huir de la Policía. Nos equivocamos de nuevo […].Un día del mes de agosto, unos terroristas que acababan de llegar a Madrid le invitaron a dar un paseo en coche. Las antenas de Mikel le alertaron de que algo raro pasaba, pero disimuló. En un bar en las afueras de la ciudad, al aire libre, sin gente, le escupieron sus sospechas. Se sintió cercado por ETA y abandonado por nosotros. Ezkerra, que es como se llamaba uno de los peces gordos, le lanzó que la BBC había contado que el espionaje español tenía un topo en la organización, responsable de la muerte y las detenciones de sus compañeros, al que llamaban El Lobo. Se levantó de la silla mostrando sus dotes de actor, cogió por el cañón las dos pistolas que llevaba encima y se las entregó a Ezkerra. Indignado les gritó: «Me voy a casa y mando todo al carajo. Si me coge la Policía, que me coja. Sois peores que los txakurras». Así llaman los de ETA a los policías […].Mikel desarmó con su reacción todos los argumentos en su contra. Los etarras recularon y aceptaron su palabra. Seguía dentro. Yo fui el siguiente en soportar su inmenso enojo. Se me enfrentó. No le había contado que la emisora de televisión británica lo había descubierto. Consideramos preferible que no supiera nada para evitarle tensiones, pero Mikel no necesitaba nuestra protección de esa forma. No habíamos valorado suficientemente que ya era un auténtico agente secreto. Era tan joven, pero tan maduro… Perdió confianza en mí, pero sabía que yo no le dejaría por nada del mundo y que vivía para ayudarle […].Mis jefes del servicio secreto interpretaron que la infiltración tocaba a su fin. Un día, pocos meses después, lo trasladamos a un hotel alejado de todo riesgo y ejecutamos una redada en Madrid, Barcelona, Bilbao y San Sebastián. Cayeron cerca de 200 activistas gracias a Mikel. Nunca hasta ese momento, ni hasta el día de hoy, un topo ha facilitado un golpe tan tremendo a ETA […].Días después, Mikel me abrió su corazón apenado. Recuerdo perfectamente sus palabras: «Al enterarme de la muerte de mis compañeros Montxo y Andoni, no pude verlos como enemigos. Yo no me he infiltrado en ETA para que los mataran, ni para que mataran a nadie. Si hubiera pensado que eso iba a ocurrir, no habría entrado. Quería que acabaran en prisión, no que los mataran».

Cuando llegara Leblanc, podría preguntarle sobre las dudas que le planteaba el comportamiento de El Lobo y del servicio secreto español. Sabía que tras su salida de ETA, una operación de cirugía estética le devolvió al anonimato, pero siguieron utilizándolo en la lucha contra la banda. Samantha nunca habría aceptado que un infiltrado, aunque fuera ferozmente valiente como El Lobo, siguiera en el mismo destino, porque el riesgo era excesivo. En sus siguientes trabajos como topo arrasó gracias a su astucia y determinación, aunque empezó a actuar por libre, algo habitual con el paso de los años: nadie sabe tanto como un infiltrado experimentado para hacer frente a cada nueva situación.

Por más que le daba vueltas al hecho de que había estado tres veces ingresado en prisión, no acababa de creérselo. ¿Cómo permitieron sus detenciones? Si no pudieron evitarlas, ¿por qué no lo sacaban inmediatamente o le garantizaban la máxima seguridad? Ella habría montado el mayor follón de la historia si la CIA hubiera actuado así. El Lobo se quemó por dentro y lo comprendía perfectamente. Un infiltrado necesita confianza ciega en su controlador y en los jefes del servicio. Si se rompe ese lazo personal viene el divorcio. Sin embargo, El Lobo aguantó lo indecible. Era un yonqui del riesgo, un vicio que no impedía que cada día se planteara la necesidad de cambiar de vida.

Ella sola, en su habitación de Dubái, no se hacía trampas en el solitario. Su candidato era un caso al que cualquier psiquiatra prescribiría un largo reposo en un centro hospitalario. Tanta presión prolongada durante un número desproporcionado de años explicaba el estallido de sus valores y los trastoques en su personalidad.

Samantha valoraba que era un buen tipo vencido por las circunstancias. Nada había en su biografía que lo marcara como un tipo desobediente, egoísta o vanidoso. Tampoco era el prototipo de matón, más bien al contrario, mostraba un respeto exacerbado por la vida ajena. No lo conocía y ya le caía bien, aunque no se lo diría a nadie para no dar la impresión de falta de objetividad.

El Lobo, en su hábil huida, se había escondido en un lugar alejado y extraño, donde el único amigo en el que podía confiar le tendió su mano abierta, lo comprendió espiritualmente y le ofreció un motivo para vivir y por el que morir. Ese amigo había reemplazado al controlador del servicio secreto que había dejado de cubrirle sus necesidades personales y no se preocupó de su salud mental. Cualquiera que ahora en Dubái apareciera ofreciéndole buenas palabras para conseguir su apoyo sería rechazado. Los viejos ideales ya no encajarían en su nuevo concepto de lo que era bueno y malo. La lente a través de la que miraba el mundo estaba enfocada desde la convivencia con su amigo de Al Qaeda. Era complicado aventurar su reacción ante la propuesta de que hiciera carrera en el grupo terrorista al servicio de la CIA. Había que darle la vuelta, pero no sabía cómo.

Capítulo 15

EL aeropuerto de Dubái, el más concurrido de Oriente Medio, era un despliegue de diseño modernista. Frédéric Leblanc nunca había viajado a la zona y la premura con que emprendió el viaje desde Madrid no le dejó tiempo para informarse mínimamente. Apenas sabía eso de que al descubrirse petróleo en la década de los años 60, un grupo de nómadas que vivían en el subdesarrollo se convirtieron en multimillonarios. Y que años después, cuando se enteraron de que las reservas del oro negro no serían eternas, decidieron convertir su país en el mayor destino turístico y financiero del mundo.

Sin tiempo para despedirse, su mujer le contó que en Dubái había más tiendas que en ningún otro país del mundo y que procurara traerle un buen regalo, pero uno de verdad, no un detalle de última hora comprado en las tiendas del aeropuerto.

Tras pasar el control de pasaportes —nunca se pudo imaginar que una funcionaria de aduanas mezclara con tanta armonía un velo transparente con tres kilos de maquillaje—, se dirigió a recoger su maleta y se encaminó a la puerta de salida. Al otro lado, entre la gente que esperaba, vio a una rubia alta y delgada con un cartel en las manos con su nombre de pila.

—Hola —saludó en español—, no sé si soy el Frédéric de su cartel.

—Si es español —respondió ella en inglés— y viene a reunirse con una estadounidense, entonces sí.

—Me alegro —dijo pasando al inglés— de que me hayan enviado una azafata tan guapa.

—Soy la agente Samantha Lambert, hablamos por teléfono.

—Lo siento, agente Lambert. —Nada más llegar, ya había metido la pata—. En España tenemos mujeres guapas en el Servicio, pero usted supera todas las expectativas.

—Es muy amable. No tengo coche, pero cogeremos un taxi y lo acompañaré a su hotel.

—Ya veo que usted está de paso por Dubái, como yo.

—Llegué hace tres de días para estudiar la situación con el equipo operativo que hemos enviado —dijo Lambert mientras comenzaban a andar—. La presencia de su hombre en el emirato nos ha sorprendido bastante.

—Antes de nada, quiero aclararle que ya no trabajo para el Cesid. Hace unos años me jubilé y lo único arriesgado que hago es unos cuantos hoyos al golf. Hace unos días me llamaron mis antiguos colegas para pedirme que me pusiera en contacto con ustedes. Por cierto. —Se paró antes de atravesar la puerta que daba a la calle y sentir el impacto súbito del calor—. Yo ya he cumplido los 60 y preferiría que una mujer tan joven y amable me llamara Fred, como lo hacen mis amigos.

—Será un placer. Llámeme Sam.

A unos cuantos metros de distancia, el resto de pasajeros del vuelo de Leblanc recorría el mismo camino hacia la salida. Uno de ellos era un tipo grande, de tez morena, poco más de 30 años, con un polo que le marcaba unos bíceps de nadador. Las Ray Ban con cristales verdes ocultaban que sus ojos estaban fijos en la joven rubia y el señor mayor, a los que seguía a cierta distancia. Parecía un turista más, pero no había ido hasta Dubái de vacaciones. Vio salir a la pareja y tomar un taxi. Aceleró el paso y no tardó en subirse a otro. Cuando le hizo entender al conductor que lo que deseaba era seguir al coche de unos amigos suyos que iban delante, casi ya habían desaparecido del firmamento.

Sam y Frédéric se sintieron aliviados con el aire acondicionado del taxi.

—Perdona que sea tan impaciente, pero ¿hace cuánto tiempo que no estás con Lejarza?

—Nunca hemos dejado de vernos, aunque en los últimos tiempos hablábamos más por teléfono. Hace unos cuatro años me llamó para decirme que recordaba con añoranza la época que compartimos y cosas así. Un mes después me llamaron del Cesid para contarme que había desaparecido.

—¿Quiso decirte adiós antes de irse?

—Eso interpreto. Mikel y yo tenemos una relación de confianza y cariño, aunque te adelanto que hace años que no me pide consejo. ¿En qué se ha metido ahora?

No había sido sincero. El Lobo nunca había dejado de compartir sus inquietudes con él, pero no quería dar a entender a la agente de la CIA todo lo que conocía a su amigo.

—No lo sabemos a ciencia cierta —matizó para no asustarlo—. La Policía dubaití lo encontró reuniéndose con gente de Al Qaeda.

—¡Cómo va a estar con los del 11-S! —dijo incrédulo, como si acabara de enterarse—. A Mikel le gusta relacionarse con todo el mundo. Es un perfecto relaciones públicas. Le encanta ir a su aire. Nadie ha sido capaz de imponerle quién podía ser su amigo. Este chico es así. Bueno, para mí sigue siendo un chaval, aunque ya debe estar cerca de los 50.

—Parece mucho más joven.

—Siempre ha sido vital e hiperactivo. Sin contar las operaciones de cirugía estética que se debe haber hecho.

—La primera fue tras su infiltración en ETA.

—Correcto. Lo ingresamos en una clínica de las mejores. Bueno, ingresamos al señor García, que traducido al inglés habría sido míster Smith. Para él fue una experiencia extraña, porque le operaron con anestesia local. Sintió cómo le arrancaban el lunar de la mejilla, notó los cortes en la nariz y escuchó cómo limaban varios de sus huesos. Si soy yo, me muero en la sala de operaciones.

Lambert se dio cuenta rápidamente de que era un hombre con convicciones personales dispuesto a defender a su amigo. Sus ojos amigables, las manos velludas que no dejaba de mover y su forma entusiasta de hablar le convertían en un hombre cercano, precisamente lo que necesitaba.

—¿Fue un éxito?

—Total. Llevamos a su madre para comprobarlo y la pobre dudó cuando lo tuvo delante. Y eso que todavía no se había dejado barba, ni engordado, ni tantos otros cambios que más tarde llevó a cabo. Aprendió tan bien a caracterizarse que cada vez que se infiltraba, él solo se cambiaba de aspecto. Por eso te digo que se habrá operado varias veces, aunque yo solo conozco esa.

—Sospechamos que su colaboración con Al Qaeda puede ser sólida, pero no entendemos por qué.

—Mira, Sam… Por cierto, qué nombre tan bonito tienes. ¿Qué te iba a decir? —Chasqueó los dedos—. En España decimos que se me ha ido el santo al cielo.

—No te preocupes, es el jet lag.

—De jet lag nada, es que estoy un poco mayor y se me va la cabeza de vez en cuando. Mi mujer me lo repite una y otra vez. Ella sigue trabajando y dice que estar activa le mantiene vivas las neuronas, no como yo, que cada día me entero menos de las cosas.

—Estás muy bien, no digas tonterías —lo animó Sam, que se vio en la obligación de seguirle la corriente, aunque lo único que le apetecía era hablar de Lejarza—. Te preguntaba por su relación con Al Qaeda.

—Ah, ya me acuerdo de lo que te iba decir. Pasé la etapa más dura de mi vida compartiendo los sufrimientos de Mikel durante su infiltración en ETA. No sé si conoces a la banda. —Esperó a que ella asintiera—. Mikel era un convencido de su trabajo. Se dejó la piel para que pudiéramos darles un gran golpe y después no hubo forma de retirarlo del caso. Fíjate que, al poco tiempo de las detenciones, los de ETA empapelaron las calles del País Vasco con carteles con su cara para que cualquiera lo identificara y poder matarlo. Todavía hoy, 25 años después, se dice que todos los etarras llevan en su pistola una bala preparada por si se lo encuentran.

—¿Tenía una personalidad estable? —preguntó Lambert ansiosa por entender la personalidad de El Lobo.

El exagente español se distrajo mirando por la ventana del taxi. Los rascacielos estaban brotando como setas de una pelea entre grúas que pugnaban por escalar más y más metros para conseguir el edificio que más cerca estuviera del cielo.

—Nunca en mi vida había visto tantas obras y tan faraónicas a la vez. Perdona, pero es que llevo tiempo sin salir de España y estas imágenes me impresionan. Creo que me preguntabas por Mikel. Cuando lo conocí era un joven inexperto, sin mundo, un tío listo y lanzado. Le enseñamos todo lo que sabíamos, que en aquellos años era poco. Para nadie es fácil el trabajo de infiltración, pero lo llevaba bastante bien. Sufría cuando se sentía abandonado, pero su compromiso nunca fue superficial ni mundano. Muchos se enrolan sin reflexionar. Mikel no lo hizo por vanidad o por el placer de la aventura. Durante muchos años fue un juguete de las apariencias o las circunstancias. Pero en algún momento, el oficio le abrió los ojos.

Fred se quedó abstraído nuevamente observando por la ventana. Sam se quedó callada. Diga lo que diga, el jet lag le está dejando grogui, interpretó.

—Cuando salió de ETA y le operaron, lo enviamos a Valencia a infiltrarse en un hospital para identificar al personal corrupto. Nada trascendental, algo fácil para recuperar fuerzas y olvidar el pasado. ¿Crees que se quedó quieto allí? Pues no lo creas —se respondió a sí mismo dándole a Sam un pequeño golpe en el brazo—. Un día se subió a su moto de 600 centímetros cúbicos y el muy pirado se fue hasta Hendaya, un pueblo del sur de Francia. Al llegar se quitó el casco como si nada y se fue a tomar una copa en el bar donde sabía que se reunían sus antiguos compañeros de ETA.

—¿Cómo le dejasteis hacerlo? —interrumpió Sam extrañada.

—No le dejamos. El muy bruto quería saber si lo reconocerían los de ETA, porque deseaba volver a la partida.

—No lo identificaron —pronosticó la agente de la CIA.

—Claro que no, a pesar de que estuvo dando vueltas por el local, tropezando con sus antiguos camaradas para que lo olieran… Ese es mi amigo Mikel Lejarza. Un tío con un par de cojones. Quería volver a pelear, estar cerca del peligro.

—¿El Lobo creía que os habíais portado mal con él?

—Eso lo piensan todos los infiltrados. Sé que Mikel llegó a contar que incluso el Servicio pensó en matarlo cuando acabó su primera infiltración, pero a mí nunca me lo comentaron. Lo que pasa es que es difícil recolocarlos.

El taxi paró delante de un control de seguridad alejado 300 metros del hotel. Lambert facilitó los números de una clave al guardia de seguridad, que les autorizó a seguir.

—Madre de Dios —espetó Frédéric en español—. Pero a qué hotel me has traído.

Delante de ellos aparecía majestuoso el Burj Al Arab, el único establecimiento hotelero del mundo de siete estrellas y el de más altura, con la forma de una embarcación a vela. El taxi tuvo que recorrer 300 metros por una carretera privada rodeada por el mar para llegar a la entrada del hotel, construido en una isla artificial.

—Ya que te hemos hecho venir hasta aquí y no podemos pagarte por tu ayuda, al menos que pases unos días a todo lujo.

—Con mujeres tan impresionantes como tú y con atenciones como este hotel, la verdad es que me doy cuenta de que tenía que haber trabajado para la CIA.

—No creas que esto lo hacen con frecuencia. Te voy a pedir un favor. Ya sé que estás cansado, pero ¿te importaría que siguiéramos hablando un rato?

—Será un placer. Dejo la maleta en la habitación y te invito a un vino.

A cierta distancia del control de seguridad, el taxi que había tomado el hombre de tez morena se había parado. Tuvo que gritar varias veces al conductor, empeñado en entrar al hotel, para que aparcara allí. Ya sabía dónde se hospedaba el viejo. Ahora buscaría un hotel cercano, dejaría su maleta y comenzaría su trabajo.

Capítulo 16

EL vestíbulo del Burj Al Arab, en forma de atrio, era de mármol de colores, terciopelo y detalles en oro de 24 quilates. La enorme fuente central de agua danzante y el espectáculo de luces multicolores le proporcionaban un boato que impresionaba.

—Mi suite es más grande que el piso en el que vivo en Madrid y mi vecino de habitación es un cowboy con sombrero a lo John Wayne que apesta a dólares. Creo que os habéis pasado trayéndome aquí.

Sam sonrió frente a la campechanía de Leblanc. Estaban sentados en la mesa de un coqueto bar desde el que se contemplaba el vestíbulo en dos plantas y la cúpula de 321 metros del elitista hotel que se había convertido en el edificio emblemático de la ciudad. Fred le parecía un buen tipo. Estaba de vuelta de todo y su sinceridad mostraba que carecía de interés por hacer méritos. Era precisamente la experiencia y ayuda que precisaba. No paraba de galantear con ella, pero lo hacía con gracia.

—Me alegro de que te guste. ¿A Mikel también le gustaba disfrutar de estas cosas?

—Siempre. Los puros, el buen whisky, la ropa de marca, las chicas guapas como tú. No sabes qué capacidad tenía de estrujar la vida, incluso en los momentos más complicados.

—¿Le gustaban las chicas cómo yo? —dijo aparentando ignorancia.

—Precisamente como tú. La mayor parte de las mujeres con las que se ha relacionado eran rubias, altas y de ojos azules. No era una norma cerrada, pero pasaba de las chicas normales. Era un seductor, uno de esos hombres lanzados capaces de subir a la torre de un castillo para liberar a la princesa. Maribel fue la primera.

Mencionó el nombre y se despistó recorriendo con la vista los detalles del hotel.

—Fred, háblame de ella.

—¿De Maribel? Claro. No era tan exageradamente guapa como tú, pero casi. Había sido miss en un concurso de belleza. Tenía tus ojos azules y una melena juvenil muy moderna. Los dos se sintieron atraídos y comenzaron una relación amorosa muy intensa. Era lista, decidida, ansiosa por correr riesgos y ganar. Vamos, idéntica a Mikel. De la pasión pasaron a compartir el juego del peligro. Mikel había vuelto a la lucha contra ETA. Desde fuera, pero muy cerca de los malos. Vivía para pelear contra los terroristas, para marcarnos los pasos que iban a dar. Los buscaba, los señalaba y los deteníamos. Ella sintió una atracción incontenible por Mikel, pero también por jugársela, por andar en el filo de la navaja. Mikel vio en ella las mismas cualidades que todos apreciaban en él y no lo dudó. La reclutó y terminó de azafata en una línea aérea francesa. Su misión también fue luchar contra ETA. Siguieron juntos un tiempo hasta que la distancia hizo el olvido.

—Pues ahora se ha ido al polo opuesto. Vive en un pequeño apartamento sin teléfono, viste pobremente y se ha hecho musulmán.

El agente español volvió su mirada hacia la mujer.

—Algo le ha pasado a ese chico. Si no os habéis equivocado de persona, le han tenido que lavar el cerebro.

—¿Quizás ha sido su tapadera para desaparecer?

—Mikel habría hecho eso si se lo hubiéramos pedido, bueno si el Cesid le hubiera pedido que se infiltrara en Al Qaeda. Pero por lo que me han contado antes de salir de Madrid, ellos le perdieron la pista hace cuatro años. Tenía buenas relaciones con otros servicios. Con el FBI, la DEA, el espionaje francés. No sé, quizás ellos…

—No trabaja para nadie, eso es seguro. Lo que está haciendo es por propia iniciativa.

—Créeme, Sam, no lo entiendo.

—Ayúdame a descifrar el puzle, por favor. Tengo dos dudas importantes. La primera es sobre una infiltración que protagonizó hace años en una banda de narcotraficantes. El Cesid nos mandó información sobre un árabe llamado Umara.

—Me lo dijeron. Según sus archivos, el tal Umara era un miembro de un grupo mafioso. Mikel lo utilizó, como hizo con tantas personas, para llegar hasta sus jefes. Alguien le dio el soplo y huyó antes de que los detuvieran a todos. Nunca se supo por qué.

—Eso suponía. Te voy a hacer una confidencia, pero no puedes transmitírsela a tu antiguo servicio.

—Un secreto entre una mujer de ojos tiernos y un hombre que está a sus pies.

—Eso es. —Rio ella, incapaz de enfadarse ante sus continuos cambios de tema—. Umara está aquí y creo que es el que ha introducido a Mikel en Al Qaeda.

—Ah, claro —exclamó Fred e inmediatamente cerró los labios en un gesto de precaución.

—No te reprimas. Para mí también está claro que fue Mikel quien le ayudó a huir.

—Quizás tengas razón. —Sabía que la tenía—. Aunque nunca evitó la detención de ningún delincuente, que yo sepa. Debió de ver algo en ese Umara que lo conmovió. Los del Cesid iban a por el pez gordo, un narcotraficante colombiano llamado Juan Alarcón que detuvo la Policía y extraditaron a su país. Me han contado que todavía sigue encerrado y le quedan unos cuantos años más.

—Se había convertido en su amigo y decidió ayudarle a huir. Después, cuando quiso desaparecer, se acordó de él y vino a que le devolviera el favor.

—Mikel nunca actúa por interés en temas personales, eso te lo garantizo. Me creo que se viniera aquí con su amigo, pero sigo sin creer que Mikel sea un terrorista. No lo creeré nunca.

—Otra pregunta. —No quería debatir con él ahora que lo tenía centrado—. ¿Conoces algún trauma que haya impactado tanto en la vida de Mikel como para terminar descomponiendo su estabilidad mental?

—¿Insinúas que está descontrolado?

—Si lo que sabemos es cierto, ¿no crees que podría ser una posibilidad?

—Es musulmán —dijo pensando en alto—, no fuma, no bebe, no se acuesta con rubias…

—Con rubias se sigue acostando —lo interrumpió—, al menos con dos en los últimos meses.

—Bueno, algo es algo, pero el razonamiento es el mismo. Porque si desaparece en Dubái gracias a un amigo terrorista que lo convence para que se líe a tiros con occidente, puede que Mikel no esté bien. Pero yo creo que os habéis equivocado de persona.

Sam abrió su bolso. Era pequeño, muy pequeño, y la foto que sacó estaba bastante arrugada. Se la tendió.

—Parece Mikel disfrazado de árabe, podría ser… No sé.

La agente de la CIA entendía sus reticencias. Si no supiera lo de las huellas dactilares, también ella habría dudado.

—No has contestado a mi pregunta de antes y es importante. ¿Hay algo que le haya marcado para no dejarle dormir más allá de lo habitual?

—Es complicado. Ha pasado por momentos duros, en varias ocasiones han estado a punto de matarlo. Pero no sé. Habría que estudiar los años en que estuvo infiltrado en organizaciones de blanqueo de dinero y narcotráfico, y yo ya no estaba a su lado.

Guardó silencio mientras pensaba. La sintonía del agua y las luces de colores relajaban a cualquiera.

—En sus primeros años, en la etapa en que trabajamos juntos, lo pasó fatal por la muerte de dos de los etarras con los que había convivido, sus amigos Montxo y Andoni. Yo le expliqué muchas veces que no era culpa suya, pero él me decía que los dos jóvenes debieron acabar en la cárcel y no muertos a tiros por la Policía. Ese tema le quitaba el sueño, creo que sentía remordimientos. La Policía en aquellos años tenía el gatillo flojo.

—Cualquier psicólogo, y yo lo soy, te diría que eso causa un trauma.

—¿Psicóloga? Además de bellezón y lista, sabes de sentimientos. Déjame que te hable de traumas. En una de las tres ocasiones en que estuvo en la cárcel, un funcionario metió la pata y los presos etarras lo descubrieron. Mikel pasó un par de semanas para morirse. Su sangre fría a prueba de bomba se resquebrajó, aunque él nunca me lo contara.

—He leído sobre eso en su expediente. Valiente chapuza hicisteis.

—Sin duda, guapa. Este viejo ha cometido muchos errores y ese fue uno de ellos. Debí haber hecho algo, pero los jefes no quisieron enfrentarse al juez. Nunca me lo he perdonado.

—¿Hay algo anterior a su desaparición que fuera el detonante de su necesidad de escapar?

Leblanc reflexionó cómo contarle lo que había pasado sin dañar el prestigio del Cesid.

—Mikel estuvo trabajando en Cataluña. Había montado una agencia de detectives por su cuenta, pero seguía colaborando con el Cesid. Lo contrató un empresario de la comunicación porque pensaba que algunos directivos lo estaban traicionando. Se metió de lleno en escuchas telefónicas, seguimientos y esas cosas que conoces. La información que obtenía se la pasaba al Servicio, que había recibido del Gobierno la orden de informar sobre los escarceos de un banquero que tenían descontrolado y pretendía quedarse con una de las televisiones más influyentes. Al final Mikel pagó el pato y lo metieron en la cárcel.

—Se sintió abandonado por los suyos —concluyó Lambert.

—Abandonado y decepcionado. Salvó al empresario que lo había contratado y, en lugar de agradecérselo, sus abogados echaron toda la mierda que pudieron sobre él. Al mismo tiempo, hizo un servicio a su país negando rotundamente la participación del Cesid en el caso y le pagaron con la prisión y el repudio general.

Leblanc se frenó. Había recordado un hecho en el que podía estar la respuesta a las dudas de Sam.

—Cuando estaba encerrado, aislado en una celda de seguridad, le informaron de que su madre acababa de morir. La enterraron sin que pudiera ir a darle su último adiós. —Hizo una breve pausa por la emoción—. Si hubiera estado en libertad, tampoco habría podido acudir al entierro, como no lo hizo a los actos sociales relacionados con su familia, que vivía en el País Vasco. Sabía que podrían aparecer matones de ETA listos para acribillarlo a balazos. Me acuerdo de que fui a darle el pésame y me dijo que todo era una farsa. Recuerdo sus palabras: «Este país, en lugar de darte honores, te pisa la cabeza».

Sam ya tenía lo que quería y decidió interrumpir el interrogatorio.

—Gracias, has iluminado puntos oscuros. Ahora tengo que pedirte una cosa muy importante.

—Imagino que algo más tendré que hacer como pago por poder disfrutar de tu deliciosa presencia y de este hotel de Ali Babá y los cuarenta ladrones.

—Necesito que hables con él.

—Temía que me lo pidieras. Puede ser contraproducente si, como piensas, ha perdido el juicio.

—Precisamente por eso —afirmó ella en tono grave—. Si es un miembro de Al Qaeda, queremos darle la oportunidad de recapacitar. Si no lo hace, el día que intervengan las fuerzas especiales de Dubái o las de Estados Unidos, difícilmente podremos salvarlo.

—¿Qué quieres que le diga? ¿Que abandone antes de que lo maten?

—Únicamente quiero que hables con él y podamos valorar su grado de integración. Si no es tanto como suponemos y deseamos, quizás podríamos darle la vuelta y conseguir que trabaje para nosotros.

—La que tiene que estar tranquila eres tú.

Levantó la mano para llamar al camarero y le pidió una segunda ronda de copas de vino tinto.

—Imaginaba que me habíais hecho venir para eso. Pero no sé si eres consciente de los problemas que afrontáis.

—Sabemos que se quedará impresionado, pero no hará nada contra ti, de eso estoy segura.

—Y yo también. No hablaba de Mikel, hablaba de mí.

—No te entiendo.

El camarero trajo las copas y Frédéric dio un largo trago a la suya.

—Este vino está bueno, pero es mucho mejor el de mi tierra —dijo saboreándolo en el paladar—. Lo que quiero decir es que yo no trabajo ya para el Cesid, ni lo haré para vosotros. A mi edad, el valor de las cosas cambia. Actúo como quiero, excepto cuando mi mujer dice lo contrario, claro. No voy a traicionar ni manipular a mi viejo amigo.

—No te pido eso.

—Te lo digo por si acaso, porque estás a tiempo de cambiar de planes. Mikel es mi criatura y para ayudarle estoy dispuesto a cualquier cosa. Pero no me pidas que lo perjudique.

—Lo sé, nunca lo haría. Tengo que reconocerte que sin conocerlo me cae bien. Lo que sabía hasta ahora y lo que me has contado me muestran a un hombre bueno que se ha roto por culpa de las circunstancias negativas que ha vivido.

—Entonces, Sam, estamos de acuerdo. ¿Cómo no voy a estarlo con una rubia de ojos azules tan simpática? Estoy seguro de que si Mikel te conociera, se enamoraría perdidamente de ti.

Les trajeron la factura, Sam hizo ademán de pagar, Frédéric miró el precio y se echó a reír. Firmó para que se lo pasaran a la habitación.

—Nunca pude imaginar que me cobraran esta barbaridad por cuatro copas de vino. Ahora entiendo por qué Mikel ha dejado de beber.

Capítulo 17

FRÉDÉRIC Leblanc se apeó animoso del coche camuflado de la CIA. Desde la acera levantó su mano derecha y la agitó parsimoniosamente de izquierda a derecha cual rey o papa para despedirse con guasa de Samantha Lambert. Era un gesto indiscreto y atrevido al inicio de una operación secreta, pero le divertía hacer patochadas en los momentos de tensión.

Mikel y él las hacían con frecuencia cuando se despedían antes de volver a la acción o durante el desarrollo de una operación. Nunca durante su primera infiltración en ETA, en la que los dos eran un poco pardillos y no se permitían bromas. Con el paso de los años se sintieron transparentes como gotas de agua, las experiencias compartidas los transformaron en un equipo compacto y se impuso la camaradería y la amistad. Entonces sí, empezaron a bromear en momentos que otros agentes consideraban sagrados. Inventaban jeroglíficos para ser interpretados por el otro en las notas que intercambiaban en buzones ocultos. El Lobo saludaba a su amigo en mitad de una reunión con sospechosos cuando sabía que había cámaras ocultas colocadas por el propio Servicio: un gesto con el dedo anular si estaba animoso, con el pulgar si estaba aburrido; o escondían en los informes mensajes personales elaborados con la primera palabra de cada párrafo. A veces los jefes les llamaron la atención, pero ellos nunca hicieron caso.

Ese día Leblanc no había podido resistirse a hacer el payaso, le invadía la alegría de volver a ver a su amigo. Lambert lo achacó a su carácter jovial, aunque no entendió la gracia. Después lo vio alejarse como si nada, con unos pantalones claros de algodón, un polo Ralph Lauren verde, mocasines sin calcetines y un jersey atado a la cintura, el perfecto uniforme del turista pijo. El polo se lo había regalado ella esa mañana, porque no había encontrado en su maleta alguno lo suficientemente amplio como para disimular el micro que llevaba pegado al pecho.

El viejo espía español recorrió unos pocos metros y se aventuró por la inmensa puerta arqueada del Zoco del Oro. Paseó por las callejuelas parándose a curiosear en las joyerías adosadas unas a las otras, con escaparates atestados de piezas del preciado metal. Eran las ocho y media de la noche, la última oportunidad para comprar. En media hora cerrarían los locales, y los extranjeros como él deberían esperar hasta el día siguiente para seguir derrochando su dinero en las tiendas, todas libres de impuestos.

Deducía que había agentes de la CIA controlando sus pasos y debían estar impacientándose por la pachorra con que se tomaba su trabajo. Carecía de sentido ponerlos nerviosos por más tiempo. Desde la calle observó el interior de la tienda a la que se dirigía, de la que salía un deslumbrante destello amarillo, mezcla de potentes bombillas y el reflejo del oro. Había un dependiente atendiendo a clientes y otros dos esperando, uno de los cuales parecía Mikel.

Empujó la puerta y el repiqueteo de una campanita alertó de su llegada. Un hombre de aspecto hindú se dirigió hacia él. Leblanc empezó a mirar los escaparates de cristal distribuidos en forma de herradura, alejándose de él.

—Por favor —le dijo en español a un árabe con pantalón claro y camisa marrón que llevaba el pelo exageradamente largo—, ¿puede atenderme?

Sharif se acercó sin abrir la boca. Leblanc miraba unas pulseras de oro y, sin reparar en él, siguió hablando en español.

—Quiero llevarle a mi mujer alguna joya y no tengo ni idea de qué puede gustarle. Así que lo mejor será elegir en relación al precio. Esta. —Señaló una pulsera de oro blanco recargada de brillantes—. ¿Cuánto cuesta?

El hombre, con el pelo tapándole parte del rostro, esbozó una estudiada reverencia. Repitió en español un casi ininteligible «¿Cuánto?», con un acento árabe cerrado, acercó una calculadora, tecleó «10.500», especificó «dírhams» y se la enseñó.

—Muy caro, muy caro. Hasta ella misma me pondría a caer de un burro si se enterara de que me he gastado tanto dinero. Y esta pulsera de aquí sin brillantes, ¿cuánto?

El exespía levantó entonces los ojos hacia el dependiente. Sin duda era Mikel. Tenía su estatura, sus manos venosas, sus ojos felinos y la nariz sin hueso que le reconstruyó el cirujano en Madrid siguiendo sus propias indicaciones. Estaba más delgado y el pelo a lo Jesucristo le quedaba fatal, aunque era una decisión inteligente para su nueva personalidad. Sharif bajó los ojos al momento y escribió en la calculadora «4.000».

—Eso está mejor. Dígame cuál es el precio de este anillo, porque a mi hija Sandy le encantará. Es bastante menos exagerada que su madre, ¿sabe?

El dependiente se lio escribiendo números en la calculadora. Levantó la cabeza sonriendo y le mostró «1.500». Los dos se observaron sin hablar.

—Me voy a llevar las dos, pero por 4.000 dírhams. ¿Le parece bien?

—Bien —repitió Sharif sin regatear y se fue a envolver la pulsera y el anillo. Tardó varios minutos, en los que no se prestaron atención—. Gracias, señor —añadió tras cobrar y entregar los dos paquetes.

—Ha sido poco hablador, pero muy amable —respondió Leblanc estrechando su mano.

El exagente salió de la tienda y se perdió entre los turistas que apuraban los últimos minutos de compras. Sharif se quedó contemplándolo y después miró el trozo de hoja que había depositado en su mano cuando se despidieron: «Te espero en una hora y media en el restaurante Al Mahara, del hotel Burj Al Arab. La clave de la reserva de mesa es…».

Capítulo 18

A las diez y media, Leblanc entró en lo que creía la recepción del restaurante, una mesa de despacho antigua de madera estilo inglés dispuesta en mitad de una elegante sala. La recepcionista confirmó su reserva y le invitó a entrar en un ascensor, que resultó ser una espaciosa cabina convertida en el puesto de mando de un pequeño submarino. Una voz al estilo del capitán Nemo lo guio a través de un océano imaginario que apareció en las paredes de cristal, por el que el buque parecía sumergirse entre agua y peces. Unos minutos después, lo depositó unos pisos más abajo, en el Al Mahara.

Los comensales eran gente arreglada, como él, con chaqueta y corbata o traje de cóctel para las mujeres. Pensó que si Mikel era tan pobre como le habían contado, quizás no dispusiera de una americana y no le dejaran entrar. Cruzó los dedos. Una cita tan importante no podía estropearse por un detalle tan nimio, aunque no sería la primera vez que una operación se iba al traste por una tontería de ese estilo.

Una joven morena de acento francés, con el mismo cuello de jirafa de Sam y traje de lentejuelas ajustado, lo acomodó a una de las mesas dispuesta con cubertería de plata que rodeaba el inmenso acuario y por el que nadaban decenas de especies de peces, entre los que vio incluso a un pequeño tiburón. Habló con ella en francés y no dejó pasar la oportunidad de arrancarle una sonrisa con su galanteo.

No solía ponerse nervioso, pero sentía palpitaciones. Albergaba dudas sobre el estado emocional de Mikel. Muchas veces había cambiado de identidad y siempre se había adaptado a los rasgos que debía cumplir su nuevo personaje. Mandos del Servicio insinuaron años atrás que ya no sabía quién era auténticamente. Él siempre lo negó. Lo conocía bien. Una parte de su cerebro siempre había guardado la personalidad de Mikel Lejarza. Un nombre que no podía utilizar para que no lo mataran y que consiguió cambiar muchos años después de infiltrarse en ETA, durante una larga estancia en México. Allí se fue a crear un pasado para Miguel Ruiz, la persona con documentación legal en que se convirtió. Un nombre y un apellido con los que intentó recuperar su vida privada. Tuvo que empezar de cero, incluso debió examinarse del carné de conducir. Nada le importó, volvía a poder llevar una existencia normal ajena al mundo del espionaje. Pero los acontecimientos de los años posteriores volvieron a enturbiar su existencia.

Hacía un par de horas que lo había visto. Le había disgustado su porte desaliñado y sombrío, no sabía en qué se había convertido. Fue sincero cuando le dio el parte a Sam tras el encuentro en la joyería. Le comentó su mal aspecto, que se habían reconocido sin problema y le había entregado la hoja con la cita para cenar. La idea de verse en el restaurante más lujoso de la ciudad, donde seguro no acudirían sus amigos de Al Qaeda, fue de ella y a él le pareció bien, aunque en ese momento no sabía si era el lugar idóneo para mantener una conversación tan complicada. Lo que no le contó es que Dios nunca le había dado una hija y que hacía muchos años que habían establecido como clave mencionarla para alertar al otro de que alguien los controlaba.

Era una de las muchas claves que habían creado durante las decenas de años que compartieron momentos de tensión, borracheras, sinsabores, miedos y alegrías. Habían formado un equipo que funcionaba de forma autónoma. No se fiaban de nadie, ni de sus propios jefes. Mikel a veces parecía inestable, pero él sabía que tenía sus objetivos muy claros. Se metía sin poner pegas en las operaciones ordenadas por el servicio secreto, pero luego actuaba con cierta autonomía. Solo le contaba a él los momentos tensos que pasaba buscando el camino menos arriesgado para robar unos papeles sin que lo descubrieran. Solo a él le hablaba de la úlcera que lo retorcía de dolor cuando llevaba varios días conviviendo con terroristas o narcotraficantes aparentando ser uno de ellos. Solo a él le explicaba lo que echaba de menos una mujer a su lado que no le hablara de trabajo y simplemente quisiera ir al cine y cenar algo en un restaurante barato. Solo a él le hablaba de sus hijos, a los que no había podido ver crecer o acompañar al colegio, como hacían todos los padres.

Mikel no fue puntual, pero la espera mereció la pena. Parecía un hombre diferente. La chaqueta azul no era precisamente elegante, pero sí suficiente para no llamar la atención. La coleta recogida le dejaba el pelo tirante con aspecto de limpieza y se había recortado la barba hasta hacerla similar a la de cualquier occidental.

Se estrecharon cálidamente la mano, sin abrazarse como les hubiera apetecido. Se sentaron uno junto al otro, codo con codo, frente a la enorme pecera. Leblanc le preguntó cómo estaba, al mismo tiempo que sacaba una tirita del bolsillo de la chaqueta y envolvía el cabezal del bolígrafo que llevaba en el interior de la chaqueta.

—Es previsible que haya agentes en alguna mesa cercana, a los que no tardarán en avisar del problema de recepción del sonido. En cualquier caso, dudo de que nadie pueda escuchar lo que hablamos. —Observó con alegría a su amigo y le apretó el brazo como lo hubiera hecho un padre—. Te veo muy elegante.

—Maldita sea, he tenido que comprar esta chaqueta y los pantalones a un amigo comerciante. Pero ¿qué haces aquí? ¿Cómo me habéis encontrado? ¿Por qué te han mandado a ti?

—Para, para, no puedo contestar a todas tus preguntas a la vez. De momento, pidamos la cena para no llamar la atención demasiado entre tanto jeque y mafioso. He leído la carta mientras llegabas y vamos a darnos un festín. Me han contado que traen el salmón de Escocia y las fresas de Japón. Vamos a pedir una botella de vino de las más caras que tengan, que paga el Servicio.

—No juegues conmigo, Fred. Sabes que soy musulmán y no bebo alcohol.

—No juego contigo, Mikel, nunca lo haría. Me han dicho que cumples con la religión, pero que hay cosas que te saltas.

Leblanc le pidió al encargado la comida de los dos y una botella de vino español. Cuando se fue, siguieron marcando territorio.

—¿Cómo han dado conmigo? —preguntó Mikel mucho más tranquilo de lo que Sam le había hecho temer a Fred.

—Alguien le ha debido facilitar la información al Cesid o su delegado aquí se habrá cruzado contigo por la calle, yo qué sé. Desapareciste como por arte de magia hace cuatro años y te encuentran en la tierra de las mil y una noches convertido en musulmán. —Iba a decir en miembro de Al Qaeda, pero prefirió evitar la referencia por el momento.

—Estaba cansado y decidí cambiar de aires. ¿Sabes una cosa? Antes de desaparecer, solo te llamé a ti y a mis hijos. Necesitaba aire para pensar en mí mismo. Siempre había estado rodeado de gente y nunca había sentido que estuviera acompañado. Pero eso tú ya lo sabes.

—Vamos, Mikel, hay mucha gente que te quiere.

—Aparte de mis padres, mis hermanas, mis hijos y tú, no he estado con nadie a quien le haya importado verdaderamente durante mucho tiempo. No pude mantener mis amistades de juventud porque les hacía correr un riesgo con ETA. Mis amigos posteriores estaban vinculados con el trabajo. Los agentes que yo formaba e integraba en mi equipo eran como mis hijos, pero era el trabajo lo que nos unía.

—¿No te habrás olvidado de las mujeres?

—Claro que no —dijo sonriendo ante el comentario malicioso—. La relación con mi mujer duró lo que duró y ahora solo nos unen los niños. Conocí varias chicas que me importaron, pero cometí el error de unirlas a mis equipos de espionaje y terminamos alejándonos. Estoy cansado de que el mundo de los espías haya jodido cada rincón de mi existencia. No era vida, Fred, al menos no para mí.

—¿Lo que tienes ahora lo es? —replicó Leblanc—. Vives míseramente en un asqueroso apartamento, trabajas un montón de horas engañando a la gente para que compre joyas y lo único que te permites es salir de vez en cuando a ligar con una tía y a tomarte un whisky.

—Puedes creértelo o no, pero me agrada. Por primera vez puedo ser yo mismo. No tengo que jugarme la vida, ni dar explicaciones a nadie de mis actos. La soledad es buena cuando eres tú el que la buscas.

—Te conozco desde que eras un crío. Tú eres un dandi. Te gustan las situaciones límite, acostarte tarde echando unas carcajadas con los amigos, vestir elegante, tener en casa una caja llena de puros habanos y una botella de ron importado. Te encanta perseguir a los malos y putear a tus mandos en el Servicio.

El camarero de origen europeo, como la mayor parte del personal, les sirvió el primer plato, les rellenó las copas de vino y se fue dedicándoles una leve inclinación.

—Joder, Mikel, eres el mejor infiltrado que ha habido. Has simulado ser tanta gente que ya ni me acuerdo. Eres el perfecto camaleón. Eso es lo tuyo, lo demás es producto de una rabieta. Entiendo que estuvieras hasta las pelotas, pero esta no es la vida que mereces.

Mikel comenzó a comer mientras lo escuchaba. Llevaba cuatro años sin estar en un restaurante sofisticado, delante de una comida tan elaborada.

—¿Sabes que este hotel pertenece al jeque de Dubái?

—No me extraña, esto es la leche. Estoy hospedado aquí y cuando vean en el Servicio la cuenta, se van a caer de espaldas. Cada planta dispone de su propia recepción, la suite tiene hasta cama giratoria, hay más mayordomos que en toda España juntos.

—A mí nunca me habrían mandado a un hotel de tanto nivel —afirmó Mikel abúlico mientras terminaba su plato.

—No te quejes, que esto lo hacen porque he venido sin cobrar y no sabían cómo darme las gracias.

—Mi vida era una pesadilla, Fred —dijo bajando la voz, como avergonzándose—. Tú siempre me has animado y cuidado, pero nada me llenaba. Los jefes se olvidaron de mí cuando estuve en la cárcel y ni me dejaron ir al entierro de mi madre.

—Eso fue un error —concedió convencido de lo que decía—, y entiendo que no se lo perdones.

—Un error que pagué. ¿Alguien pensó que después de tantos años sirviéndoles me merecía un trato especial? —Esperó un par de segundos antes de responderse a sí mismo—: No. Soy un número para ellos. Como nunca me hicieron un contrato para figurar entre sus empleados, podían negarme cien veces, que es lo que hicieron.

—No seré yo el que te diga lo contrario. Soy tu amigo y conozco las injusticias que han cometido contigo.

—Además, está lo de las muertes por mi culpa, nunca he podido asimilarlo.

—Sobre eso ya hemos discutido infinidad de veces, no me vengas otra vez con esa vieja historia. La gente que milita en grupos terroristas sabe lo que les puede pasar. ¿Por qué crees que van armados? Matan a gente con la pretensión de cumplir sus detestables objetivos. Nuestra labor es impedírselo. Cuando juegas con fuego pasan esas cosas.

—Pues me equivoqué de juego.

El camarero les escanció vino y les retiró los platos, antes de servirles los segundos, el salmón traído de Escocia.

—Disfruta, Mikel, y piensa en el ardor de estómago que le producirá al de contabilidad del Cesid cuando vea la cuenta.

—Eso espero, con lo que me puteó con las facturas…

Durante un rato se dedicaron a disfrutar de la comida, sin dejar de mirar a los comensales de otras mesas, intentando identificar si alguien los observaba.

—Me han contado que te relacionas con gente de Al Qaeda —soltó Fred de sopetón.

—Por eso te han enviado, claro. ¿Les crees?

—Creeré lo que tú me cuentes, como siempre.

—Tengo amigos que simpatizan, pero guardo las distancias.

—Eso es lo que yo les dije: Mikel ha combatido como nadie contra ETA y no va a apoyar a los animales que mataron a miles de personas en los atentados contra Estados Unidos.

—Los americanos no son precisamente unos santos.

—Sus gobernantes se exceden un montón, pero sus ciudadanos no merecían esas muertes crueles.

—El pueblo los elige —dijo recordando los razonamientos de Karim—, y también tienen su parte de culpa.

—¿Estás justificando los atentados? No es propio de ti.

—No lo hago, pero cuando vives como un árabe y sientes como un musulmán, te das cuenta de que el imperialismo yanqui nos machaca continuamente.

—Tú eres español, no árabe. Nada justifica el asesinato. Tú mismo lo has dicho muchas veces.

—La vida es complicada —sentenció con pocas ganas de seguir adentrándose en el tema y nada dispuesto a darle la razón.

Nuevamente el camarero se acercó a rellenarles las copas y aceptaron una segunda botella. Después pidieron dos postres con sendas láminas de oro comestible.

—En Dubái no es que se viva mal —dijo Fred con sorna.

—Hay un diez por ciento de la población con un montón de dinero que puede comer en estos restaurantes, pero hay un porcentaje altísimo que vive míseramente, trabajando de sol a sol. Y aquí el sol es una faena.

—¿Estás con Al Qaeda o no, Mikel? —dijo agarrándolo cariñosamente por el brazo, como tantas otras veces cuando hablaban de alguna misión.

—No estoy con ellos, pero tampoco estoy muy lejos. Ya no me gusta occidente, he comprobado cómo explotan a la gente y obligan a malvivir a millones de musulmanes, que merecen una vida mejor. Llevo una vida apacible, dejo que cada cual haga lo que quiera y yo intento no hacer daño a nadie. Últimamente todo se ha liado un poco, pero volverá a la normalidad.

—De los callejones es complicado salir y más si te mueves con un grupo de malhechores. O estás con ellos o contra ellos. Igual que antes estabas con el Cesid o contra él. No existen medias tintas.

—¿Qué pretendes decirme? —Lo miró con seriedad a los ojos y matizó—: ¿Qué te han pedido que me digas?

—Si estás dentro y quieres convertirte en un terrorista, me temo que nada. Antes o después tendrán que pasarle la información a la CIA y caerás en sus manos o te matarán. Si tienes la suerte de salir vivo, acabarás en una cárcel sufriendo todo tipo de torturas. —No le gustó ser tan crudo, pero era preferible no andarse con florituras—. Ahora bien, si tienes dudas, entonces te ayudarán, pero quieren que vuelvas.

—Una nueva infiltración —concluyó molesto—. Manipular a mis amigos, traicionarlos para que sean ellos a los que torturen o maten. Desconozco lo que hacen y no lo quiero saber, así vivo más a gusto. No voy a volver a trabajar para gente que solo me quiere para que les solucione papeletas y luego me desprecien y hasta me racaneen los gastos.

—Estoy seguro de que eso se puede cambiar.

—No me engañes, Fred, tú no.

—Tienes razón, no puedo prometerte nada. Mi misión acaba cuando haya hablado contigo. Deberían tener grabada nuestra conversación, pero como ves, los problemas técnicos lo han impedido. —Sonrió levemente abriéndose la chaqueta donde estaba el bolígrafo—. Dime qué quieres que les cuente.

—Me alegro de verte, amigo, pero hubiera preferido no hacerlo en estas circunstancias. Solo quiero que me dejen en paz. Si esto se complica, me largaré a otra parte, tenlo por seguro. Odio a los terroristas y no voy a convertirme en uno de ellos. Díselo y pídeles que se olviden de mí. No obstante, si en algún momento me entero de algo, te lo haré saber. Dame un correo electrónico seguro, que no tenga nadie. Y diles que dejen de seguirme.

—Sabes que no puedo impedirlo.

—Díselo de todas formas.

Tras firmar la astronómica cuenta, Fred acompañó a Mikel a la entrada del hotel para que tomara un taxi. Se abrazaron de corazón y se despidieron con rapidez. El exagente esperó hasta que vio desaparecer a su amigo. Pocos despué apareció Sam.

—No sé si se ha tragado el juego del micro tapado.

—Yo tampoco, Mikel es muy listo.

—Lo que sí creo es que le has convencido de que te ha mandado el Cesid y no la CIA.

—Es posible —dijo prudentemente—, pero no apostaría por ello. Sabe que soy su amigo y pelearé por él, lo que no haría nadie más, aunque también sabe que debo guardar un mínimo de lealtad al Servicio.

—¿Qué conclusión has sacado?

—Que encaja perfectamente con este país. Estamos en el hotel más lujoso del mundo, pero esto es el desierto. Mikel aparenta estar feliz, pero por dentro siente un gran vacío.

—¿Crees que está descontrolado?

—No me lo ha parecido. Lo veo algo menos estable, pero es por lo que tuvo que soportar en España. La muerte de su madre lo trastornó, le hizo ver todo lo que ha perdido en tantos años de trabajo para el espionaje. Está completamente descolocado.

—Te ha mentido varias veces.

—De noche se está muy bien al aire libre en Dubái y mis compañeros se morirían de envidia de verme con una mujer como tú —dijo sin prestar atención a sus palabras—. Te tienes que hacer una foto conmigo para enseñársela. Todos pensarán que nos hemos liado y yo lo negaré molesto, por lo que no me creerán e interpretarán que a mi edad sigo siendo un toro.

Sam no pudo evitar una amplia sonrisa. Con veinte años menos, seguro que se habría enamorado de él.

—Nos haremos la foto si te concentras y contestas a mis preguntas.

—Está bien, no te enfades que te pones muy fea y me das miedo. Claro que me ha mentido y sabía que yo lo sabía. Lo importante es sacar conclusiones de lo poco que ha afirmado. Está con los de Al Qaeda porque las circunstancias, que desconozco, le han impelido a colaborar con ellos. Cree que los musulmanes están sufriendo y siente que puede hacer cosas por ellos. Tiene una mala opinión de vosotros y eso refuerza su postura.

—Eso no impide que pudiera ser un buen infiltrado de la CIA.

—Lo dudo. No hay forma de que confíe en estadounidenses. Cuando yo lo conocí en 1974, varios miembros del Servicio llevaban meses preparándolo. Yo lo manipulé, como se hace con los colaboradores, vendiéndole la necesidad de explotar sus cualidades con un buen fin. Vivía en el País Vasco y le convencimos de que los de ETA eran una peste que había que extirpar. Era joven y maleable. Le dimos los argumentos para que se metiera en un mundo que era mucho más jodido de lo que le explicamos. Lo utilizamos, no te lo niego, y explotamos su lado aventurero. Queríamos acabar con ETA y todo nos servía. Muchas veces me he arrepentido de meterlo en este mundo, aunque ya no tiene remedio. Pero ahora Mikel ha cambiado, ya no es un inocente corderillo.

—Pero ¿está con Al Qaeda o con Occidente?

—Ahora mismo su corazón está volcado con la causa islamista. Desconozco cómo ha llegado a ese extremo, pero lo veo más cerca de trabajar para Al Qaeda que para vosotros.

—¿Cambiaría de bando?

—Si lo que sea que le une a ese grupo de gente se rompe, podría ser. Pero te repito, monada, que odia a los yanquis. Seguro que si te conociera haría lo que le pidieras. Pero tendrías que cambiar de país.

—¿Crees que te mandará algún correo a la dirección que le has dado?

—Es posible, pero para contarme sus problemas personales, no para facilitarme información.

—¿Cómo estás tan seguro?

—Yo creé a El Lobo. Le enseñé a comportarse, a engañar, a venderse para obtener sus fines, a dedicar ratos libres cada día a pensar en su vida real. Luego él aprendió con la práctica muchísimas cosas más, pero los cimientos los pusimos juntos.

—Espero que te equivoques, porque nos podría ayudar a coger a Bin Laden.

—Nunca lo hará, Sam. Te recomiendo que no lo intentes, porque está desconcertado y sus ideas le llevan a apoyar a los desprotegidos, que no sois vosotros. Si lo presionas solo conseguirás que estalle y yo no volveré a ayudarte.

—Si se pone en contacto contigo, ¿me lo harás saber?

—Todo por poder hablar con una rubia tan atractiva. Ahora, cumple tu promesa y vamos a hacernos una foto juntos.

Capítulo 19

SHARIF ya imaginaba cuando atravesó la puerta de su casa que le esperaba una noche de vigilia. Le retumbaba el estómago, sentía náuseas, no paraba de sudar y se rascaba la barba continuamente. Había ocurrido sin previo aviso, sin tiempo para asimilarlo. Siempre le había gustado conversar con Fred, le transmitía paz y confianza. Muchas veces había recordado el abrazo emocionado de oso con el que lo despidió antes de enviarlo por primera vez a Francia para que se convirtiera en un terrorista de ETA. «Lo conseguirás, Mikel —le susurró al oído—, y yo me sentiré muy orgulloso de ti.» Ese abrazo sincero y espontáneo se parecía externamente al que acababa de darle en la puerta del hotel Burj Al Arab, pero las vibraciones no eran positivas. Fred era incapaz de engañarlo. No le gustaba la misión que le habían encargado, se había limitado a cumplir órdenes y se notaba.

Habían pasado cuatro años, pero la conexión entre los dos seguía funcionando a pleno rendimiento. Se entendían sin necesidad de ser explícitos. El numerito de tapar el micrófono era un buen ejemplo: era su peculiar forma de explicarle que todo lo que dijera iba a ser grabado. Fred era su amigo, nunca había dejado de serlo. Durante la preparación de su infiltración en ETA, le profesaba una admiración incontenible, era como un dios para él. Luego, la constatación de que se debía a los intereses del Servicio antes que a los suyos le hizo darse cuenta de que era un buen profesional, pero que le podría dejar tirado si se lo ordenaban. Con el paso de los años algo cambió. Se sinceraron poco a poco, traspasaron la barrera de frialdad que debe regir la relación entre un infiltrado y su controlador, y se hicieron amigos íntimos. Hablaban de sus familias, de los sueños por alcanzar, de lo cabrones que eran los jefes y de la mejor forma de sobrevivir en el oscuro mundo del espionaje. Lo hacían mientras se fumaban un par de puros Montecristo y se bebían una botella de ron en casa de Mikel o cuando se reunían clandestinamente en una calle oscura para intercambiar información. El trabajo seguía siendo lo primero, pero su camaradería pasó a ocupar un lugar destacado. Los jefes pensaron muchas veces en separarlos, pero tardaron 15 años en conseguirlo. Aun después de cambiar a Fred de destino, este seguía en la distancia cada uno de sus trabajos y mantuvieron la relación personal. Cuando Mikel se sentía agobiado o quería un rato de buena charla, siempre acudía a él.

Cuanto más meditaba Sharif sobre su amigo, más se movía la comida que tenía en el estómago. ¿Por qué había tenido que ser él quien pusiera fin a su aislamiento? Había huido porque quería invertir en sí mismo, ser un vulgar y anónimo ciudadano. Encontró la luz limpia que tanto había buscado y ahora pretendían obligarle a volver al mundo tenebroso.

Se quitó la chaqueta y se tumbó vestido encima de la cama con la luz apagada en un intento vano de dormir. Por más que cerraba los ojos, no podía arrancarse la imagen de Fred y un equipo del Cesid vigilándolo a distancia. No lo entendía, no hacía daño a nadie. Se limitaba a transmitir por cauce seguro los mensajes de Bin Laden y de los dirigentes de la organización. Si no lo hacía él, podría hacerlo cualquier otro. Karim se lo había pedido y por su amigo haría cualquier cosa. Le había escondido su verdadera identidad y su trabajo como espía. Mentiras veniales carentes de importancia, en especial si las comparaba con las que se había inventado en sus numerosas infiltraciones.

La llegada de Fred lo había empujado a un laberinto. Lo habían enviado para que lo manipulara. Karim, por el contrario, le había abierto las puertas de su vida de par en par. Hasta había corrido el riesgo de llevarlo a una reunión clandestina con la peligrosa gente de Al Qaeda.

Salió disparado de la cama para ir a devolver al baño. Una, dos, tres veces. A la cuarta, el estómago estaba vacío de la selecta comida del Burj Al Arab y solo expulsó bilis. Volvió a la cama y lloró con desconsuelo hasta quedarse dormido. Dos horas después se despertó sobresaltado por una pesadilla: Fred y Karim estaban peleándose con las manos enguantadas sobre un cuadrilátero de boxeo. Él, entre el público, los animaba a gritos a seguir, a matarse.

Se fue a trabajar tras recoger el vómito esparcido por el pasillo mientras corría al baño. Sus compañeros le comentaron el rasurado de la barba y les sonrió con desgana. A media mañana apareció Karim. Le urgió a hablar en el cuarto de atrás, donde estaba la televisión.

—Te noto alterado, ¿ha pasado algo?

—La situación es muy grave. Ayer ocurrió lo que nunca pude imaginar —le espetó nada más entrar en el cuarto.

Sharif no se había preparado el discurso. Necesitaba sincerarse, pero incluso en ese momento sabía que sus palabras no debían traspasar determinadas fronteras.

—Ayer me abordó un policía español.

—¿Cómo que te abordó? —lo interrumpió Karim preocupado, invitándole a sentarse en las sillas que había junto a la mesa del pequeño comedor.

—Vino aquí antes de que cerráramos y compró unas joyas. Imaginé que era un turista más, pero al salir me estaba esperando, se identificó y me dijo que debía acudir por la noche a cenar al Burj Al Arab o me denunciaba a la Policía de Dubái y me detendrían a mí y a mis amigos.

—Espera, no entiendo —solicitó Karim desbordado—. ¿Te invita a cenar al hotel más caro de la ciudad? ¿Por qué no te detuvieron en ese momento? ¿A qué amigos se refería?

El nerviosismo de Karim tuvo el efecto de tranquilizar el discurso de Sharif.

—Déjame que te lo cuente ordenadamente. Me dice eso y yo me voy a la tienda de tu amigo Omar a comprar una chaqueta y unos pantalones para que me dejaran entrar en el hotel.

Su sentido de la anticipación, interiorizado hacía años, le llevó a intentar aclarar cualquier detalle de la historia que Karim o alguno de sus amigos pudieran comprobar más tarde.

—Me fui al hotel y allí estaba esperándome. Mientras cenábamos, me dijo que me habían localizado hacía tiempo, aunque no me explicó qué o quién los había llevado hasta mí.

Karim fue a intervenir y en el último momento renunció. Se quitó la kandora y la colocó encima de una silla.

—Me recordó todo los delitos que cometí en mi vida pasada y enumeró con frialdad los años de cárcel que me quedan por cumplir. Estaba intentando asustarme.

—Si no es por una casualidad, no entiendo cómo han podido localizarte. Llevas cuatro años desaparecido, pensé que ya nadie te buscaba.

—Yo tampoco lo comprendo. Me lanzó que sabía que estaba en contacto con gente de Al Qaeda.

Karim sintió que los ojos se le salían de las órbitas. Abrió la boca para expulsar todo el aire que guardaban sus pulmones y dio un golpe con el puño cerrado sobre la mesa.

—Nos han descubierto. El tema es embarazoso. Debías habérmelo avisado ayer mismo.

—Pensé que me seguían y no quería hacer nada que les llevara a actuar contra nosotros.

—Tienes razón, perdona. Sigue contándome.

—El policía quiere que colabore con ellos consiguiendo información sobre las actividades del grupo en Dubái.

—¿Cómo crees que nos han localizado? —preguntó Karim intentando poner orden en sus ideas.

—Tú y yo llevamos cuatro años juntos y no creo que hayamos hecho nada para levantar sospechas. Yo solo me he reunido una vez con el resto.

—¿Insinúas que alguno de mis tres invitados pudo traer hasta mi casa a la Policía? Descubrieron la reunión y nos ficharon a todos. —Hizo una pausa para recapacitar y abrió una nueva vía—: ¿Es posible que nos hayan cazado por el trabajo de propaganda en la red?

—Creo que el sistema es seguro, aunque todo es posible.

—Sin embargo, te parece más probable que alguno de mis tres amigos nos traicionara o que la Policía les investigara previamente.

La habitación tenía aire acondicionado, a pesar de lo cual los dos estaban empapados de sudor.

—¿Qué le respondiste al policía?

—Le aseguré que me lo pensaría y le haría llegar mi respuesta. No quería que creyera que me asustaba fácilmente. También le insinué que estaba dispuesto a aceptar su propuesta si a cambio me libraba de la cárcel.

—Con eso ganamos unas horas.

—No, conseguimos varios días. Hoy le digo que acepto y se pone el reloj en marcha. Lo siguiente será conseguir información sobre las actividades de la organización. Si en unos días le paso algún papel con datos auténticos, que ya no nos sean útiles, ganaremos aún más tiempo. Y si les abrimos el grifo, podremos prolongar la situación durante una temporada hasta que se den cuenta del engaño.

—No creo que sea una buena solución. Nos van a tener vigilados a ti y a mí. Y quizás a Abdel Alim y a Faysal. Si los cuatro estamos bajo control, será difícil evitar que caigan otros.

—Si hacemos lo que te propongo, daremos tiempo a que la gente se vaya esfumando. Y, sobre todo, desviaremos su atención hacia una información manipulada, que los tendrá despistados unas semanas.

—Nosotros no trabajamos de esa forma, Sharif. Lo único claro es que los dos no podemos movernos sin que sepan lo que hacemos. Quizás haya micrófonos en nuestras casas y hasta en la joyería. Lo mejor es mantener la rutina. Yo buscaré un camino seguro para hablar con nuestros amigos, contarles lo que ha pasado y ellos decidirán qué hacer. —Se metió la mano en el bolsillo y sacó un sobre—. Hace un rato me han entregado un mensaje para transmitir y no sé si hacerlo yo o que lo envíes tú.

—Es preferible que no te pillen a ti. Llegado el caso, yo podría utilizar un camino seguro para enviarlo, pero tú decides.

—Quédatelo y no lo mandes hasta que yo te lo diga. Que nadie se entere de que lo tienes, ni siquiera nuestros amigos.

Los dos permanecieron un momento abstraídos. Las dudas sobre los pasos que debían dar a continuación les agobiaban.

—Lo siento, Karim —intervino apesadumbrado Sharif sin atreverse a mirarlo a la cara.

—Seguro que no eres responsable, pero tendré que seguirles ocultando tu pasado a mis amigos. Si les cuento la historia como ha ocurrido, pensarán que la culpa es tuya y nos matarán a los dos.

—Nunca debí venir a importunarte.

—Hiciste lo que debías, no me arrepiento de haberte ayudado. Somos hermanos por encima de todo. Si hay cualquier cosa, le diré a mi mujer que pase por aquí. Ella nos mantendrá conectados.

El hombre bien parecido de las Ray Ban verdes estaba paseando por el Zoco del Oro, cerca de la joyería. El día anterior su seguimiento de Leblanc había dado resultado. Lo había visto entrar en aquel establecimiento. No le había costado identificar a sus discretos acompañantes como agentes de la CIA. Comprobó que lo atendía uno de los dependientes, a quien siguió un rato después camino de una tienda de ropa y finalmente hasta el hotel donde se hospedaba Leblanc. Sin duda era uno de los objetivos que habían motivado su viaje a Dubái.

Al día siguiente volvió a la joyería y vio entrar al hombre de la túnica blanca. A través de los cristales distinguió que desaparecía al fondo de la tienda con el árabe al que había seguido el día anterior. Algo se cocía y decidió seguir su instinto. Era bueno matando y muy concienzudo investigando. Cuando vio salir al árabe vestido de blanco, le había puesto el cartel de relevante para su misión. Le siguió durante un rato a corta distancia por las calles del Zoco del Oro y luego cambió de estrategia. Lo adelantó, anduvo deprisa un rato y después regresó sobre sus pasos en dirección al desconocido. Poco antes de cruzarse con él, sin mirarlo, presionó varias veces un pequeño botón escondido en el bolso de mano. Seguro que alguna de las fotos habría quedado nítida.

Sharif no se había quedado satisfecho con su actuación. Debía haberse sincerado con Karim. No lo hizo porque le habría sido imposible soportar su mirada cuando descubriera que toda su relación estaba basada en el engaño. Mentiras y manipulaciones que lo convertían en una mala persona frente al hombre que lo había arriesgado todo por él.

Al menos le había alertado de la situación. El Cesid los había descubierto y en cuanto tuvieran en la mano unos cuantos ases, se los venderían a la CIA. La operación les quedaba grande, pero el espionaje estadounidense les estaría eternamente agradecido.

Si conseguía que Karim le pasara algo de información sobre Al Qaeda, podría despistarlos. Pero antes o después todos deberían esfumarse sin dejar rastro. Una nueva huida de El Lobo. Pero esta vez, ¿adónde iría? Seguir los pasos de su amigo le supondría meterse de lleno en Al Qaeda. Una cosa era ayudarle en la propaganda y otra dedicarse a matar. Alegar que quería pelear en Afganistán contra los estadounidenses como argumento para ganarse la confianza de los otros amigos de Karim fue una artimaña inteligente, pero nada más. Tendría que pensar en su futuro. En cualquier caso, no haría nada sin que antes Karim y su mujer estuvieran a salvo.

En la mano tenía el mensaje que le había entregado su amigo. Sabía que se encargaba de difundir misivas de especial conflictividad, dado su alto nivel de confianza en Al Qaeda. Misivas que nunca pasaban por sus manos a no ser que se traspapelaran como la de hacía una semana. La curiosidad le impelió a leer la nueva: «Mensaje para la Red Jadiya: Si la sangre musulmana no tiene ningún valor para ellos, la suya tampoco para nosotros. Les daremos nuevamente donde más les duele y menos se esperan. Sabrán que podemos llegar a sus casas cuando queramos. Concretar objetivos para la Operación Broadway». El reloj de arena se había puesto en funcionamiento. Sharif no se sintió afectado.

Capítulo 20

SHARIF esperó todo el día siguiente a que Karim le enviara una respuesta. Llegó puntual a la joyería, estuvo atendiendo a los clientes como si su vida no hubiera vuelto a convertirse en una pesadilla, paró a la hora de la comida aunque fue incapaz de ingerir un mísero trozo de pan, siguió intentando buscar el precio adecuado para que los turistas adquirieran anillos o pulseras y regresó a la soledad de su casa ni un minuto antes, ni uno después de lo que solía. De esa forma su amigo sabría perfectamente dónde encontrarlo, aunque también los agentes del Cesid que lo estuvieran controlando.

Fueron 24 horas en las que, minuto a minuto, el temperamento de Sharif comenzó a dar un vuelco. La personalidad de Mikel Lejarza, aparcada y aplastada durante los últimos cuatro años, empezaba a brotar del fondo de los escombros descargados por Sharif para hacerla desaparecer.

Era el Lejarza que se había enfrentado hacía poco más de cuatro años con la moviola de su biografía en el espionaje y había descubierto una realidad camuflada que nunca se había parado detenidamente a analizar. 25 años de lucha y entrega que sus jefes no le habían reconocido. Se aprovecharon de su juventud para convencerle de que se jugara la vida. ¿A cambio de qué? De casi nada. Cuando salió victorioso de su infiltración en ETA, desde el propio servicio secreto se filtró a la prensa que estaba en un país caribeño rodeado de guapas mulatas, con un buen puñado de millones de los fondos reservados, pegándose la gran juerga. ¿Qué pasó en realidad? Lo mandaron cuatro semanas a las Islas Canarias. La única felicitación fue un par de palmadas en la espalda por parte de Fred, mientras que los altos jefes se prendían vistosas medallas, algunas pensionadas, en el pecho. Lo dedujo en el momento, pero aparcó su malestar cuando le encargaron una nueva misión. Así se repitió una y otra vez. Él conseguía grandes éxitos y las condecoraciones se las colgaban otros. Cuando sumó todos los trozos de película de su vida, se dio cuenta de que ya no quería ser más ese Lejarza del que todos se aprovechaban. Y lo enterró, y con él todos sus malos recuerdos. Durante cuatro años lo había tenido escondido, pero tras la reaparición de sus viejos fantasmas ya no le servía Sharif. Carecía de la argucia, el aplomo y, sobre todo, de la experiencia imprescindible para hacer frente a la situación. Necesitaba sobrevivir, ayudar a su amigo Karim, y eso solo lo podía llevar a cabo Lejarza.

Desde esa personalidad analizó los últimos meses de su estancia en Dubái. Sin apuntar nada en un papel —nunca lo había necesitado—, estudió a cada una de las personas con las que había estado y se reprochó no haber prestado más atención. Durante su adiestramiento, Fred le había pedido que nunca se fiara de nada ni de nadie. Para ello le contó el caso de la máquina Enigma que los nazis utilizaban para enviar sus mensajes durante la Segunda Guerra Mundial. Hitler estaba tan convencido de que nadie podría descifrar sus códigos, que no se dieron cuenta de que los aliados los habían reventado e interceptaban todos sus secretos. Él había repetido el error. Había descuidado la vigilancia, convencido de que su nueva identidad era segura y ya era incapaz de identificar desde cuándo controlaban sus movimientos.

Rebobinó varias veces su encuentro con el grupo de Al Qaeda en la casa de Karim. Quizás ya habían instalado micrófonos ocultos en la casa y había agentes fotografiándoles a la salida. Regresó a casa sin fijarse en nadie, una equivocación imperdonable que nunca se le habría podido imputar a El Lobo. Por su culpa, su amigo estaba en una situación de riesgo.

Analizó sus pequeñas juergas y le vino la imagen del supuesto hombre de negocios que se le acercó tras su último ligue. Ahí podía estar la clave. Las preguntas que le formuló eran propias de un policía o un espía del Emirato. Si él fue quien le descubrió, ¿cómo y por qué pasó la información a los agentes españoles? No encajaba. Lo lógico hubiera sido hablar con la CIA, pero solo si lo vinculaban con Al Qaeda. Además, todavía no había tenido lugar la reunión en casa de Karim. Tenía delante un jeroglífico cuyas piezas presentaban aristas que no conseguía engarzar. Se prometió cambiar. Debía estar atento, vigilar y discurrir sus siguientes pasos.

Dos días después de su reunión con Karim, acudió a la joyería a trabajar. Antes de salir de casa buscó en cada rincón micrófonos ocultos, sin suerte. Después recorrió el trayecto aparentando normalidad. No se volvió en ningún momento ni miró aparatosamente a la acera contraria para detectar seguimientos. De reojo intentaba controlar a las personas que iban cerca, reteniendo sus caras.

A media mañana, el corazón le dio un vuelco. Amira entró con su ropaje negro, sus kilos de más y sus ojos superpintados, saludó con un gesto a los empleados y se metió en el cuarto de la televisión. Sharif discutía con una pareja de turistas el precio de un collar. Cedió más de lo permitido, como había hecho con Fred, y los despachó en unos minutos. Ansioso, entró en el cuarto. La esposa de Karim lo recibió sentada, con la mirada fija en la televisión con el volumen alto. Hablaron muy bajo, intentando que sus palabras quedaran absorbidas por las de los actores de la película.

—Me alegro de verte, Amira.

—Yo también, Sharif. Karim me lo ha contado todo. Me dice que te transmita que tu plan no ha sido aceptado —repitió como si fuera una autómata.

—Se equivocan. Si no lo hacemos, pueden actuar contra nosotros en cualquier momento.

—Yo no entro en vuestras cosas, Sharif.

—Perdona, pero me gustaría que le transmitieras lo que pienso.

—Lo haré, por supuesto. Dice que todos vais a abandonar el país con rumbos distintos. Tienes que estar preparado, porque en cualquier momento irán a buscarte.

—Es una locura, Amira. Nos están vigilando y en cuanto detecten el mínimo movimiento, nos detendrán.

—Ese es el recado para ti.

—Así acabaremos mal.

—Estoy preocupada por Karim. Está muy tenso. Cree que la única salida posible es huir a Pakistán y unirse a los muyahidines. Me dijo que no harían nada contra mí si me quedaba en Dubái, pero me negué en redondo: lo seguiré a donde vaya. No tenemos hijos y carezco de motivos para quedarme.

—Haces bien, Amira, aunque la vida en las montañas no tiene nada que ver con la que llevas aquí.

—Ya estaba convencido de la necesidad de huir cuando fue a reunirse con sus amigos —relató Amira con la mirada extraviada y la voz nerviosa—. Regresó extraño. Nunca lo había visto tan desbordado. Decía que había un topo en el grupo y que los demás pensaban que podías ser tú. Que les había dicho que era imposible, que te conoce perfectamente, que eres como su hermano.

Sharif juntó fuertemente las manos a la altura de la tripa. Mantuvo la mirada dirigida a la televisión, sin saber qué añadir. Notó que Amira empezaba a llorar sin alterar ni un solo músculo.

—Karim recibió la orden de esperar sin hacer nada y sin ponerse en contacto contigo. Luego vendrá por aquí, como cada día, pero no debes hablarle. Teme que gente de la organización lo esté controlando.

—Dile que no me proteja, que se desvincule de mí.

—Nunca te traicionaría. Siempre dice que lo salvaste y te lo debe todo.

—No entiendo el comportamiento de sus amigos. ¿Por qué me señalan?

—Buscan un culpable sobre el que arrojar su ira —dijo para después matizar—: Eso es lo que dice Karim.

—Así no se salvará nadie.

—Yo no entiendo de estas cosas. Sé que mi marido es un buen musulmán. Temo por su vida. —Miró a Sharif por primera vez—. Y por la tuya.

—Necesito hablar con él, es muy importante.

—No lo hagas, por favor. Te suplica que no te acerques a él. Piensa que en esta habitación pueden haber ocultado micrófonos y por eso me ha pedido que hable bajo y siempre con la televisión encendida.

—Si hablo con él, podríamos buscar juntos una solución.

—Si Karim no quiere verte, sus motivos tendrá. Guárdale el respeto que él te profesa. Ahora me voy. Espero que Alá os proteja y no permita que os pase nada.

Sharif respetó las indicaciones de Amira. Cuando su jefe y amigo hizo ese día la ritual visita a la joyería, no se acercó ni siquiera a saludarle. Lo que estaba pasando era una locura y la situación se les estaba yendo de las manos. Solo le quedaba aguardar pacientemente a que lo sacaran del país o a que alguien fuera a matarlo.

Capítulo 21

LEBLANC estaba sumergido en la bañera circular de hidromasaje de su suite del Burj Al Arab. Cabían seis personas, exigía cientos de litros de agua y si se descuidaba podía ahogarse, pero no estaba dispuesto a regresar a España sin usarla al menos una vez. Su mujer se moriría de envidia cuando le enseñara la foto que acababa de hacerse utilizando el temporizador de la cámara. Tras recibir los chorros a presión, que le habían dejado el cuerpo dolorido, llamó desde su móvil a Antonio Lamas, el director de Inteligencia del Cesid. Le parecía demasiado hacerlo desde el teléfono de la habitación y que lo pagara la CIA.

—Hola, Fred, ¿cómo va todo?

En los días anteriores le había ido enviando por ordenador los informes de las reuniones que mantenía. Los temas por los que mostraba interés Sam —la agente Lambert, como la llamaba en el texto—, su primer contacto con El Lobo en la joyería, la cena exquisita en el Al Mahara y finalmente la conversación con Sam. Así que no tenía intención de mencionar nada de lo que ya le había contado.

—Me estoy pegando un hidromasaje que ni te cuento. Llevo tanto tiempo metido en el agua que las manos se me están arrugando. Bueno, más de lo que ya están.

—Todavía voy a tener que cobrarte por haberte enviado.

—En unas horas sale mi avión de regreso y era solo para preguntarte si necesitabas algo más.

—¿Ha habido noticias de Mikel?

—Ninguna —dudó—, ninguna que yo sepa. La agente Lambert me contó que controlan a todos los del grupo, que han mantenido varias reuniones, pero Mikel con el único que se ha reunido, y una sola vez, fue con Karim.

—Es como si no lo tuvieran muy en cuenta.

—Con Karim mantiene una larga amistad y, como ya te he escrito, creo que con los demás apenas se relaciona.

—Por cierto, tardaste en contarme que Karim era en realidad el narcotraficante Umara que se nos escapó en España.

—Con la edad se me pasan cosas. No sabía que fuera tan importante.

—En espionaje todo es urgente, Fred. ¿Mikel ha intentado ponerse en contacto contigo?

—No, nunca pensé que lo hiciera. ¿Sabes, Antonio?, es la primera vez que hablo contigo estando desnudo en una bañera de mármol.

—Chocheas, Fred, los años te están afectando.

—Ni en broma, es que los franceses somos un poco exhibicionistas.

—Si tú eres español, hombre.

—Medio francés, no lo olvides.

—Vale, vale. Cuando regreses ven a verme y charlaremos con más detalle.

Embutido en un albornoz blanco de dos veces su talla, estaba metiendo su ropa en la maleta cuando llamaron a la puerta. Era Sam.

—Hola, guapa, qué alegría verte. Sabía que no podrías resistirte a mi encanto, pero venir a mi habitación es más de lo que podría haber soñado.

—Estás muy sexy con ese albornoz tan ajustado —dijo mientras entraba en la habitación—. Si quieres vestirte, te espero en el salón tomándome un whisky.

—Si no te sientes incómoda delante de un hombre irresistible con tan poca ropa —añadió peinándose hacia atrás con los dedos el escaso pelo—, prefiero no perderte de vista el poco tiempo que me queda de estancia en Dubái.

Pasaron al inmenso salón de la suite, que tenía una barra con taburetes y una zona con un sofá y dos butacas. La decoración, como la de todo el hotel, era en tonos dorados y azules, con algunos detalles en rojo.

—No quería que te fueras sin despedirme —dijo Sam sentándose en uno de los taburetes.

—Cuando lo cuente en Madrid, nadie se lo va a creer. ¿Te harías otra foto conmigo en albornoz? —preguntó Fred poniéndose al otro lado de la barra para servir las copas.

—Déjate de tonterías y ponme algo fuerte. —Esperó a que el exespía se metiera en faena—. Creo que voy a intentar convencer a mi jefe para que me deje intentarlo.

Leblanc estaba agachado buscando hielos, se irguió y la miró seductor.

—Mon ami, eso era lo que estaba esperando. Inténtalo.

—Deja de hacer el payaso, Fred, no hablo de ti. Me refiero a intentar darle la vuelta a Mikel, Sharif o quien quiera que sea en estos momentos.

—No te enfades, rubia. Hace un rato me decían que estaba chocheando y todos debéis tener razón. Te escucho atentamente mientras preparo los whiskies.

—Tenemos a un tío metido en Al Qaeda que lo sabe todo de infiltraciones. Ha triunfado en operaciones más complicadas que esta, cuando era un absoluto novato. Si le damos tiempo y apoyo, podría cargarse con sus manos a Bin Laden y, si hace falta, sustituirlo al frente del grupo.

—Te estás excitando —intervino Fred dándole un vaso y anudándose bien el albornoz—, y no es por mí. Me temo que no quieres ver la realidad. Pero si hasta se ha hecho musulmán.

—Eso ha sido por el trauma que le supuso verse en prisión y la muerte de su madre, a cuyo entierro ni siquiera pudo ir. Si su amigo hubiera sido tibetano ahora sería budista.

—Quizá tengas razón, pero eso no cambia nada. Mikel está con ellos, tú me dijiste que los había alertado tras nuestra conversación y probablemente lo sacarán del país en breve. Aunque quisieras, no tienes tiempo para convencerle de que cambie de bando.

—Es difícil, lo sé. Pero no imposible.

—Aunque pudieras hablar con él, no te escuchará. Está demasiado unido a Al Qaeda y a Karim como para pasarse a tu lado. Nada de lo que le ofrezcas le hará cambiar de opinión.

—Ya veremos —dijo misteriosa, dándole un sorbo al whisky.

—Si te acercas a sus hijos, seré yo quien te mate —amenazó poniendo un gesto grave.

—Nunca haría eso, te lo juro.

—Estás avisada, cariño. Además, ¿no eras tú la que tenía dudas sobre su estado mental?

—Como psicóloga que ha hecho un montón de perfiles que ni te imaginas, te puedo decir que Mikel ha estado durante demasiados años teniendo dependencia emocional de ti y de sus otros jefes, lo que le ha producido lo que llamamos claustrofobia vital. En momentos de crisis, esa superposición de contextos emocionales puede ser particularmente compleja y difícil de sobrellevar.

—No te entiendo, cariño.

—La vida de un infiltrado, y Mikel lo ha sido más tiempo que ningún otro, exige una disociación en el comportamiento. Vive situaciones potencialmente peligrosas que no son realmente las suyas. Tiene que creerse otra identidad, identificarse con sus enemigos y desidentificarse de sus amigos, lo que le lleva a ser enemigo de sí mismo.

—Quieres decir que se siente acorralado por la propia vida que lleva.

—Esa es la claustrofobia que siente. Lleva 25 años sufriendo una disociación mental, que es una separación entre el pensamiento y la conducta.

—No sé adónde quieres ir a parar.

—Ten paciencia. Mikel es un hombre desarraigado, obligado al secretismo, sin posibilidad de desahogarse porque si lo hiciera, sus jefes lo interpretarían como una debilidad y no podría seguir con el trabajo que más le apasiona. Como conclusión, cualquiera en sus circunstancias tendría una tendencia a la depresión.

—Y tú le vas a sacar de ella, suponiendo que la tenga, haciéndole espiar para la CIA y traicionando a su amigo Karim —dijo incrédulo Leblanc.

—Mikel necesita trabajar para salir del pozo en el que le habéis metido. Si le hubierais dado la ayuda de un psiquiatra con el que hablar, no habría llegado a este extremo.

—Utilizas argumentos técnicos en tu propio interés. Yo tengo que irme a España. —Depositó el vaso en la barra y volvió a apretarse el cinturón del albornoz—. Ya nada de lo que pase con Mikel es asunto mío. Pero, por si te sirve de algo, te diré que estás equivocada. Lo que no sé es si estás desesperada por meterle un topo a Bin Laden o te has obsesionado tanto con Mikel que lo has idealizado.

—Mi opinión es estrictamente profesional —se defendió Lambert.

—No lo es.

—Has llegado a una conclusión errónea utilizando premisas acertadas. Mikel es un gran agente y una buena persona con grandes cualidades, el mundo lo ha tratado mal y ha acabado equivocadamente en Al Qaeda. Pero de ahí a deducir que le podrás convencer para que trabaje para la CIA va un abismo.

—¿Me consideras tonta? —preguntó Sam.

—No lo eres, aunque creo que Mikel te tiene obnubilada. Ahora me voy.

—Espera un momento —le espetó Sam levantándose del taburete y cogiéndolo por la manga—. Mis jefes me han pedido, si no te importa, que nos hagas un informe.

—¿Sobre qué?

—Sobre Mikel, su estado anímico, su comportamiento y todo lo que te parezca interesante de cara al futuro.

—No te entiendo, Sam. —Miró a la chica con seriedad—. En realidad, sí que te entiendo. Has venido a decirme que Mikel podría ser un buen infiltrado en Al Qaeda, pero para conseguirlo necesitas que yo te apoye. —Sonrió abiertamente—. Tus jefes se oponen y necesitas mi ayuda. Pues no te la daré, lo siento. Creo que es un error.

Se dio la vuelta para dirigirse a su cuarto. Pero se paró y se volvió a mirarla.

—¿Cuándo te encargaron el informe? No me contestes. Seguro que no ha sido hace una hora. Sabías que yo me opondría y no me lo has dicho hasta este momento para que tarde en enviarlo. Entre que llego a Madrid, lo escribo, se lo entrego a mis jefes y estos se lo hacen llegar al tuyo, has ganado el tiempo suficiente para hacer lo que estás tramando.

—Lo siento, Fred.

—No lo sientes. Te has aprovechado de este viejo. Cuando salgas, cierra la puerta.

Capítulo 22

—HOLA, Samantha, veo por el color tostado de tu piel que te ha sobrado tiempo para tumbarte plácidamente al sol.

Barret Olson, sentado cómodamente a la cabecera de una mesa en una sala de reuniones de la sede de la CIA en Langley, contemplaba por videoconferencia a Samantha Lambert y a Garry Williams. Ambos serían la perfecta pareja de enamorados bellos y atléticos, si no fuera porque el jefe del equipo que seguía a la red de Al Qaeda en Dubái estaba casado y tenía tres hijos con tres mujeres distintas, una complicada herencia de la vida inestable que había soportado en el espionaje.

La no pareja de agentes estaba en la planta 23 del Dubai World Trade Center, sede de Century Corporation, una empresa tapadera de la CIA, encargada de prestar cobijo a las actividades de sus agentes en los Emiratos Árabes. La imagen de Olson aparecía en una de las pantallas de plasma de cuarenta y dos pulgadas montada sobre una de las paredes de la sala, empapelada con televisores de menor tamaño y con una enorme mesa central con ordenadores y los últimos adelantos tecnológicos.

—Aquí —se defendió Lambert de la ironía de su jefe—, en cuanto andas media hora por la calle te salen ampollas del sol y no te mueres del calor porque hasta en las paradas de autobús hay aire acondicionado.

—Williams —continuó Olson, sin prestar atención a sus palabras—, me alegro de hablar en persona contigo.

—Gracias, lo mismo digo —respondió escuetamente el agente operativo, entre cuyas cualidades no estaba el exceso verbal.

—Por si no lo conoces, el agente que está a mi lado es mi adjunto, Thomas Taylor. Os escuchamos.

Lambert, que se había desabrochado previamente un botón de más de la camisa, se colocó unos mechones rebeldes tras las orejas. Para dar sensación de equipo, antes de hablar miró a Williams, que unos minutos antes se había puesto una chaqueta azul y una corbata amarilla recién compradas, aunque permanecía con los vaqueros con los que había llegado, ocultos a la cámara debajo de la mesa.

—Creo que hemos encontrado el primer candidato serio para infiltrarse en Al Qaeda y dar caza a Bin Laden.

Vio sorpresa en las caras de Olson y Taylor. Había decidido ser directa y contundente, así que les soltó su rollo sin darles tiempo a cortarla con preguntas.

—Mikel Lejarza es uno de los mejores agentes infiltrados que ha habido. Podríamos intentar buscar entre los que realizaron un trabajo similar en Estados Unidos o en muchos otros países, pero la diferencia es que tenemos la suerte de que ya pertenece a Al Qaeda. Desapareció hace cuatro años y se fue a Dubái con un amigo que había conocido en España. Es un antiguo narcotraficante reconvertido en radical islámico y miembro de la organización terrorista. Lejarza, ahora Sharif, no hizo nada por entrar en el grupo. Fue su amigo el que lo metió. Nadie sospecha de él, todos lo ven como uno más, lo que nos permite ahorrarnos toda la primera fase de infiltración y centrarnos en hacerle escalar puestos en la organización.

Williams asintió con la cabeza. El día anterior conoció los argumentos que su compañera pensaba esgrimir en la reunión. Molesto cuando se enteró de que le habían ocultado que Sharif era un antiguo espía español, cambió el gesto cuando Lambert le pidió que se encargara personalmente de diseñar la complicada misión que deberían ejecutar si Langley lo aprobaba. De hecho, ya había comenzado los preparativos, aunque solo sus agentes de confianza conocían los detalles.

—Te envié a Dubái —intervino autoritario Olson— para que confirmaras si Lejarza es psicológicamente estable y después para estudiar la posibilidad de infiltrarlo. Y no he oído nada sobre el primer punto.

Lambert sabía que esa sería la prioridad de Olson, aunque le sorprendió que transmitiera tan pronto su energía negativa. Estaba decidido a machacarla en público y a quitarle a renglón seguido la misión. Por la cabeza se le pasó la imagen de su antiguo novio con esos calzoncillos fosforito plagados de elefantes que tanto le gustaban. Sonrió levemente y miró a la pantalla, viendo ya no al jefe autoritario sino al hombre ridículo.

—He querido empezar por las conclusiones y ahora explicaré los datos. He realizado un detallado informe psicológico que os enviaré en cuanto termine la reunión. En él explico que Lejarza sufrió un estrés agudo debido al tiempo que llevaba infiltrado. Sintió que necesitaba alejarse de esa situación y desapareció en busca de paz. En ningún momento ha perdido los valores que le llevaron en su juventud a infiltrarse con éxito en ETA. Mi informe psicológico es determinante en ese sentido.

—Si está tan cuerdo como aseguras, ¿por qué milita en Al Qaeda? —preguntó Olson incisivo, marcando el inicio de una sonrisa agria.

—Cuando salió de Madrid había tenido una vivencia personal de indefensión y soledad muy propias de los infiltrados. Tenía el síndrome de estar quemado. El amigo que lo acogió, Karim Tamuz, le ayudó a levantar una nueva vida y aceptó colaborar con él de buena fe. No sabemos exactamente cuál es su papel en Al Qaeda, pero es seguro que nada tiene que ver con asesinatos. A los que están en la situación de Lejarza, el estrés y la vivencia del miedo les pone, les estimula.

—¿Cuál es su nivel de vinculación ideológica con los terroristas?

—No muy alto.

Lambert jugaba de farol. Sin hablar con Lejarza era imposible convertir en rotundas unas afirmaciones que solo deducía por sus estudios de Psicología. Haber hablado previamente con Sharif habría estropeado la operación.

—¿Qué ha pasado con el informe del agente que fue controlador de Lejarza?

—Frédéric Leblanc es un hombre mayor y los españoles no deben ser muy rápidos. Me dijo que le diéramos tiempo, que se lo entregaría a su jefe y él te lo enviaría directamente.

Mintió, era la única parte de su historia que no podía enmascarar. Leblanc no pensaba como ella, incluso se oponía. Cuando Olson leyera su opinión se pondría como un energúmeno, pero ya sería tarde para frenar su plan.

—Adelántanos lo que te dijo, si no es mucho pedir. —Olson seguía intentando ser despectivo.

—Le vio cuerdo y capaz de discernir entre el bien y el mal. Lejarza le habló con cariño y aprecio, sin que en ningún momento pareciera que estaba fuera de control. Cree que es el mismo hombre que conoció, que la vida le ha pasado factura, aunque en los cuatro años que ha estado desaparecido el bastón que lo ha sujetado es Karim, al que se siente muy unido.

Ni siquiera pestañeó, ni dejó de mirar un segundo a la pantalla. Nadie manipulaba en situaciones tensas tan bien como ella. La chica cándida que ingresó en la CIA había dejado su lugar a una mujer opaca, capaz de jugar con las palabras para conseguir sus objetivos.

—Si aceptáramos poner en marcha la infiltración —dijo el jefe de la División Bin Laden cediendo terreno por primera vez—, ¿cómo lo separaríamos de Karim?

Bien, pensó Lambert, acabas de oler el queso como la rata que eres y no tardarás en quedar atrapado. Miró a Williams con complicidad.

—Para que colabore con nosotros hay que quitar de en medio a su inseparable amigo, como bien has deducido. —Anotó un punto en el marcador de Olson, para que se sintiera el más listo delante de su equipo—. He pensado que lo mejor es secuestrar a Karim y sacarlo del país. Lo he comentado con Garry y lo ve factible.

Lambert puso sus cinco sentidos en comprobar la reacción de su jefe, quien tapó el micrófono con la mano para hablar con Taylor. Ella valoró el gesto positivamente, lo malo habría sido un no fulminante.

—Si chantajeamos a Lejarza con la vida de su amigo —siguió hablando Lambert a pesar de la falta de atención de su interlocutor—, seguro que hará lo que le pidamos. No se relaciona con su familia y todo lo que le queda ahora es Karim.

Pasaron unos minutos antes de que Olson volviera a prestarle atención. Solo triunfaría si el antiguo analista inseguro era superado por el directivo con responsabilidades presto a arriesgar para alcanzar un gran objetivo.

—Karim es un militante de Al Qaeda, por lo que podríamos secuestrarle con discreción y decir a los emiratíes que nos lo llevamos para interrogarlo. Pero habría que inventar una buena historia para justificar por qué no hacemos lo mismo con Lejarza y el resto del grupo.

Nadie como Olson para discurrir un análisis rápido. Solo había que enseñarle un trozo de tela para que visualizara el vestido al completo. No podían detener a todos menos a Lejarza porque los jefes de Al Qaeda desconfiarían de él. Ahora bien, si Karim desaparecía, pensarían que era un traidor, por lo que lo lógico sería que sacaran rápido del país a Lejarza.

—Pediríamos a la Seguridad de Dubái —intervino Williams— que abandonaran el control sobre Karim para evitar complicaciones e intervendríamos de noche, cuando estuviera en su casa.

—¿Estás segura, Samantha —preguntó Olson—, de que Lejarza no perderá el control sin su amigo?

—Lo estoy —mintió nuevamente—. Le juraré que lo trataremos como si estuviera en un hotel de cinco estrellas, siempre que él haga carrera en Al Qaeda a nuestro servicio.

—Tengo que hablar con los jefes, pero creo que merece la pena jugar la partida. Samantha, quiero tu informe inmediatamente y espero que no tarde el de Leblanc. Si algo sale mal porque tu análisis psicológico es erróneo, tendrás que buscarte trabajo en otra parte. Williams —dijo dejando de mirar a Lambert—, prepara con premura la operación y cuando estés listo, avísame. Para entonces espero tener todos los parabienes de la Agencia.

La pantalla se apagó y Lambert se volvió a su compañero.

—Mañana puede ser un buen día para actuar —le comentó, sin especificarle que así no daría tiempo a que llegara el informe psicológico de Leblanc, por mucha prisa que se diera en escribirlo.

—Lo tengo todo preparado. Voy a avisar a la policía dubaití para que abandonen el control sobre Karim. Pero desde Langley tendrán que hablar con las autoridades locales para adelantarles lo que vamos a hacer.

Capítulo 23

EL equipo operativo de Williams no pudo ejecutar el secuestro al día siguiente. Las pegas puestas por las fuerzas de seguridad del Emirato para dar manga ancha a la acción ilegal de los agentes de la CIA obligó a intervenir al embajador estadounidense. Su notoria influencia en el país facilitó una reunión urgente y personal con el jeque. Le aseguró que simularían que Karim y su mujer habían salido inesperadamente de viaje, que si se descubría la operación por cualquier motivo negarían haber actuado con autorización local y que más adelante, cuando lo creyeran conveniente, dejarían que fuera su Policía la que detuviera al resto del grupo de Al Qaeda.

Una hora después del encuentro al más alto nivel, la Policía recibió la orden de abandonar la vigilancia sobre Karim. Hubo escasas explicaciones: dejaba de ser sospechoso porque las pruebas de su vinculación con los terroristas no eran sólidas. Muchos policías locales que conocían indebidamente la operación comentaron entre sí que nunca les había cuadrado esa acusación.

Esa misma tarde, seis agentes estadounidenses, la mitad disfrazados de árabes, comenzaron a seguir los pasos del empresario. Fue sencillo: de casa a la oficina, de la oficina a la joyería y de la joyería a casa. Al día siguiente igual, mismo tiempo, mismos sitios.

Eran cerca de las nueve y media de la noche cuando lo vieron entrar en su casa en el barrio residencial de Jumeirah. Williams se había sumado a su equipo y pegada a él estaba Lambert. Llovía intensamente, una mala suerte porque apenas había precipitaciones en febrero en Dubái.

—Tenemos cubiertas las dos salidas posibles —le dijo el jefe del operativo a Samantha—. Seis estamos por delante y dos cubren la parte posterior de la casa, que da a un pequeño jardín.

—¿Cuál es el plan?

—Esperaremos en los coches o paseando hasta que se metan en la cama y entonces entraremos sigilosamente —explicó Williams mirando hacia la entrada de la casa, a menos de cincuenta metros—. Si hay suerte y no se despiertan, les pondremos unas inyecciones para dejarlos fritos y los sacaremos inconscientes.

—Después al aeropuerto y viaje en línea privada hasta Turquía —concluyó ella—. Allí habrá un equipo que se hará cargo de ellos. Nadie los encontrará jamás.

—No podemos hacer nada hasta que se vayan a dormir. Hemos instalado micrófonos en el salón, en el despacho de Karim y en el dormitorio, los tres cuartos que usan habitualmente. Si fuera una familia estadounidense lo habríamos colocado también en la cocina, pero aquí es territorio vetado a los hombres.

—No es que hablen mucho, la verdad, a no ser que el receptor del coche haya dejado de funcionar.

—Funciona perfectamente. Están cenando en el salón, aunque no parece que tengan mucho que contarse.

Los agentes Jackson y Hernández vigilaban la fachada trasera del domicilio de Karim Tamuz, que daba a una calle que terminaba en un callejón sin salida. Habían tenido la suerte de aparcar el vehículo justo enfrente, posición desde la que cómodamente divisaban la puerta del jardín que daba a la acera, de poco más de un metro de altura, labrada en hierro, y la del hogar, escasos metros más allá. Pocas veces los dos hombres habían llevado a cabo, en sus más de diez años en la CIA, una vigilancia en condiciones tan favorables. Williams les había indicado que esperaran su orden para dirigirse a la verja, saltarla y aguardar a que les abrieran desde dentro. Si el matrimonio intentaba huir, quizás optaran por esa salida.

—Cuando todo está tan tranquilo es buena señal o muy mala —dijo Hernández, un hispano amante del gimnasio y las chicas guapas.

—En esta calle hay poca gente porque los dueños entran por la puerta principal —explicó Jackson, un afroamericano mucho más experto que su compañero en misiones en el extranjero.

—No me gusta tanto silencio. Dos tíos metidos en un coche, sin hacer otra cosa que mirar la casa. Se nos ve demasiado.

—No seas paranoico y cierra el pico. Esto es Dubái, no la ciudad de México donde vivieron tus padres.

La voz de su jefe sonó por el auricular diminuto que llevaban metido en la oreja.

—Esperaremos hasta que se duerman. Todos atentos en vuestras posiciones por si ocurre algo raro.

Mikel Lejarza no dormía en aquellos momentos. Sentado en un destartalado sillón de su cuarto de estar, con el ordenador encima de las piernas, acababa de crearse una cuenta de Gmail a nombre de Moncho Luque. Después, había entrado para enviar un email al correo personal que le había dado Fred. Con la pantalla en blanco y el cursor dispuesto a escribir las letras que le ordenaran, se había quedado bloqueado.

Los pensamientos bullían en su cabeza desde que, dos días antes, Amira fue a transmitirle las desconcertantes palabras de Karim. Su primer impulso fue comprar una pistola para al menos llevarse a alguien por delante cuando fueran a por él. Luego le pareció una idea peregrina. Es lo que habría hecho en su vida anterior si albergaba la sospecha de que intentaban agujerearle la cabeza. Ahora, ya no. Si se defendía, podían tomar represalias contra su amigo. Aunque tampoco quería morir sin que su familia o Fred conocieran los motivos de su comportamiento.

Ya le había explicado lo principal a su viejo amigo durante la cena en el Burj Al Arab. Más tarde pensó en pedirle que cuidara a sus hijos, señalarle dónde había escondido dinero para que se lo entregara cuando fueran mayores. Dudó. Quizás lo mejor era que nunca más volvieran a saber de él.

Todo habría sido distinto si cuando acabó su infiltración en ETA se hubieran preocupado de reconvertirlo, de buscarle una salida lejos de ese mundo. Muchas veces había razonado que si le hubieran montado un negocio o le hubieran ayudado a estudiar una carrera, quizás se habría reintegrado sin muchos problemas en la vida civil. Sus hijos habrían tenido un padre que los cuidara y él habría encontrado a una mujer con la que habría sido feliz. No quisieron buscarle una salida digna porque preferían tenerlo en el frente de batalla. «Necesitamos que El Lobo vuelva a correr», decían una y otra vez al enfrentarse a situaciones conflictivas. Cuando en alguna ocasión lo habló con Fred, muchos años después, no supo darle una contestación convincente. Su controlador era un mero instrumento, como él, sin poder de decisión. Su vida podía haber ido por otros derroteros, pero ya era tarde para encauzarla.

Sonaron unos golpes en la puerta. Miró el reloj, eran las diez y media. Nadie había ido nunca a verlo a esas horas. Se levantó, llevó el ordenador al cuarto y lo depositó sobre la cama. Vaciló un momento, se acercó a la cocina, sacó de un cajón el cuchillo más grande que tenía y pasó el dedo por el filo.

—¡Ya voy! —chilló, y volvió a colocarlo en su sitio—. Ya voy —repitió. A la muerte, pensó.

Hernández y Jackson no se enteraron de nada. Las calles estaban vacías en ese momento. Solo un muyahidín que hubiera estado peleando en Afganistán, maestro de cientos de terroristas en los campos de entrenamiento, pudo acercarse a ellos sin que llegaran a escuchar el simple crujir de una pisada.

Faysal Manzur había detectado a los dos hombres subidos en un coche frente a la casa de Karim. No tuvo dudas de lo que hacían. Como una gacela que salta para pillar por sorpresa a su víctima, amparándose en la lluvia que lo difumina todo, apareció delante de los hombres y antes de que pudieran sacar sus armas, vació el cargador de su pistola en sus cabezas. Nadie escuchó nada, ventajas del silenciador y las ventanas cerradas por la lluvia. Después abrió la puerta y se puso en el oído el auricular del hombre negro.

Con prisa, sabiendo que era cuestión de tiempo que descubrieran los cadáveres, saltó la verja y se colocó junto a la puerta trasera de la casa. Unos segundos después, aparecieron Karim y Amira.

—Vámonos deprisa. Están controlando el barrio.

Karim se dirigió a Amira, que llevaba el velo puesto cubriéndole el rostro.

—Siento que finalmente no puedas venir, pero es necesario para que un día podamos volver a reunirnos. Te quiero y cada noche cuando vea esta luna pensaré en ti. Tú haz lo mismo.

Karim le retiró parcialmente el velo y besó sus labios, aprovechando que Faysal se había alejado unos pasos.

—Vuelve pronto. Despídeme de Sharif.

—Así lo haré.

Amira se acercó hasta la puerta que separaba el jardín de la acera para despedir a su marido, que corría detrás de Faysal. Permaneció allí cuando ya habían desaparecido de su vista.

Abstraída en una nostalgia anticipada, fue consciente de que la lluvia la estaba empapando cuando una mano fuerte le tapó la boca. Sus ojos no pudieron cruzarse con los del hombre que apenas tardó un segundo en rebanarle el cuello. Era de noche, pero el asesino llevaba puestas unas Ray Ban verdes.

El receptor instalado en el coche de Williams seguía mudo. El matrimonio había hablado en susurros imposibles de descifrar. Poco antes de las once, cesó cualquier tipo de ruido. Veinte minutos después, el jefe del operativo se mosqueó.

—Se han ido a la cama antes de lo previsto o algo raro pasa.

—No suelen acostarse tan pronto —intervino un agente desde otro de los coches.

—La última vez que los escuchamos —añadió otro agente— estaban en el dormitorio.

—Esperamos diez minutos y si no hay novedad, entramos. Todo el equipo preparado.

—¿Qué puede haber pasado? —inquirió Lambert muy preocupada.

—Han hablado demasiado poco, pero podría ser porque Lejarza les haya advertido de posibles micrófonos.

Pasaron los minutos y el silencio se impuso.

—Vamos a entrar. Voy hacia la puerta —alertó Williams a su equipo.

Dos de sus hombres y Lambert lo siguieron, mientras otros dos permanecían al volante de uno de los coches y de la furgoneta con los espejos tintados que debía trasportar los cuerpos sedados de los árabes. Un agente violó con sigilo la cerradura de la puerta y entraron en la casa. Todos llevaban linternas especiales y gafas de infrarrojos, que les facilitaron un despliegue rápido y silencioso en mitad de la absoluta oscuridad. Comprobaron que no estaban en el salón, la cocina y el resto de las habitaciones de la primera planta. Subieron al dormitorio. Williams, con una jeringuilla en la mano derecha, abrió la puerta con la otra. Fue el primero en entrar, mientras Lambert lo seguía hacia el lado izquierdo de la cama. Los otros dos agentes lo hacían por la derecha.

La oscuridad era total en la habitación de Karim y Amira. Las linternas recorrieron cada rincón vacío de la enorme cama, los buscaron en el baño, incluso en los armarios.

—Encended la luz —pidió Williams a sus hombres y después se dirigió a Lambert—. Se han ido. No sé cómo lo han hecho, pero nos han engañado.

La mujer recorría el cuarto lentamente, sin tocar nada. Se dirigió a la puerta trasera de la casa. Giró el pomo con suavidad y cedió sin problemas. El aire impregnado de lluvia entró en la casa y empapó su cara y la de los agentes que la habían seguido.

—Cabrones —espetó Williams—, han huido de la manera más simple. Simularon normalidad y luego ¡zas!, se largaron. ¿Dónde coño están Hernández y Jackson?

Lambert salió al pequeño jardín. Iluminó el césped y caminó hasta la puerta, donde se inclinó ante el cadáver de Amira.

—Venid aquí, han matado a la mujer de Tamuz. Dios santo, le han cortado el cuello.

Williams no tardó ni un segundo en salir corriendo hacia el coche de sus dos agentes. El resto del equipo le vio abrir la puerta del conductor y ponerse como loco a dar golpes de desesperación contra el vehículo. Lambert no tardó en acercarse.

—Los hijos de puta los han matado a tiros. Esto es una mierda.

—No entiendo —dijo ella intentando poner un poco de lógica en mitad del desastre— por qué se han llevado a Tamuz y han matado a su mujer, excepto que lo hayan raptado a la fuerza.

—Lo podemos saber en este mismo momento.

—¿Cómo? —preguntó extrañada.

—Todos nuestros coches llevan una cámara oculta en el capó y la de este señala hacia la puerta.

En el salpicadero estaba escondida una pequeña pantalla conectada al grabador. Rebobinaron la cinta y lo vieron. Un hombre que identificaron como Faysal Manzur, que debía ser quien mató a los dos agentes, se dirigía desde el coche hasta la casa. Después Karim y Amira salían, se despedían y los dos hombres se iban corriendo. Williams y Lambert se miraron un momento al contemplar cómo la mujer se quedaba sola observando el camino por el que su marido había huido. Por detrás de ella, aparecía otro hombre, al que se distinguía bastante mal: sacaba un cuchillo y la degollaba. Ninguno de los dos entendió nada. El hombre con gafas verdes era occidental, su habilidad le hacía parecer un asesino a sueldo y tenía rasgos latinoamericanos.

—Hola, Abdel Alim, ¿ocurre algo?, ¿qué haces aquí a estas horas? —preguntó un Sharif ingenuo, un papel que siempre había representado a las mil maravillas.

—¿Puedo pasar? —preguntó alterado, sin sacar las manos de los bolsillos.

—Adelante, por favor, mi casa es la tuya.

Se apartó para dejarle entrar y no percibió que en la espalda ocultara arma alguna.

—Tienes que abandonar el país inmediatamente —le lanzó sin sentarse, gesticulando aparatosamente con las manos.

—No entiendo. —Sharif puso cara de bobo sorprendido.

—La dirección ha decidido que esta noche Karim y tú abandonéis el país. En este momento, Faysal debe estar ya acompañándolo en su ruta de huida. Yo me encargaré de acompañarte hasta un barco en el río que sale con destino a Kuwait. Tengo una carta para ti con instrucciones de los jefes, que deberás abrir cuando hayas emprendido el camino. Coge lo imprescindible, ya comprarás lo que necesites con el dinero que te voy a dar. Ah, destruye el ordenador y lo tiraremos en cualquier contenedor.

—La Policía puede estar vigilando mi casa.

—Hace cinco minutos he dejado sin sentido al que hacía la guardia. Pero no tardará en despertarse. Cuando dé la alarma, tenemos que estar muy lejos.

—¿Y Karim?

—Ya te lo he dicho, desaparecerá esta misma noche. Utilizará otra ruta, no sé adónde irá. Los planes de cada uno son secretos.

—¿Faysal y tú os quedáis?

—Cuando os hayamos puesto a buen recaudo, también desapareceremos. ¡Venga, date prisa!

Sharif no creía ni una sola palabra. Lo más probable era que hubieran decidido matarlo en el barco y tirarlo por la borda. Quizás con su muerte, Karim se salvaría. Había prestado grandes servicios a Al Qaeda.

Le dijo a Abdel Alim que se iba a cambiar de ropa y a guardar sus cosas. Entró en el dormitorio y cerró la puerta. Desabrochó con urgencia los botones de su camisa, se arrancó el pantalón y se acercó al portátil. Escribió: «No sé adónde voy, pero no en avión. Espero verte pronto».

—Vámonos ya, Sharif. No tenemos tiempo —le urgió desde el cuarto de estar Abdel Alim.

—Ya salgo.

Envió el mensaje a Fred. Cerró la pantalla y apagó el ordenador. Se vistió veloz y metió en una pequeña mochila todo el dinero que le quedaba —por si necesitaba comprar a alguien para salvar su vida— y el pasaporte con la identidad falsa con la que había entrado en el Emirato.

—Se te olvida cargarte el ordenador.

Sharif volvió sobre sus pasos. Cogió el aparato que le había acompañado en sus noches de soledad y lo estampó contra el suelo. Después buscó una bolsa, lo metió dentro y siguió a su compañero. Bajaron las escaleras y miraron a la calle desierta antes de lanzarse a correr camino del río. Atrás quedaban los cuatro años más tranquilos de su vida y se iba con la sensación de que nuevamente había metido la pata. No sabía nada de Karim, ni siquiera si iba a volver a verlo. Viajaba a un lugar desconocido y se podría dar con un canto en los dientes si llegaba allí donde le habían prometido. Si no lo liquidaban antes, como se temía, terminaría en algún lugar de Afganistán con un rifle en la mano obligado a matar occidentales. Se había equivocado, ahora lo sabía, en esconder al perspicaz y avezado Lobo y dejar que el tierno e inocente Sharif dominara su personalidad. Ya no había vuelta atrás. Si sobrevivía, nunca volvería a caer en el mismo error. Como habrían dicho sus antiguos jefes del servicio secreto, El Lobo volvía a correr.

La furgoneta camuflada de la CIA partió seguida por uno de los coches, en cuyo asiento trasero iban Williams y Lambert.

—Tendremos que revisar lo que ha pasado, porque no lo entiendo —dijo el jefe del equipo—. Nadie sabía que íbamos a actuar, a excepción del jeque y algunos policías.

—Alguno de ellos nos ha podido delatar a Al Qaeda —señaló Lambert—. Si sabían que nos los íbamos a llevar, han intentado salvarlos. O quizás, ha coincidido el día que los iban a hacer desaparecer.

—La muerte de la mujer es un misterio. Posiblemente haya sido la propia Al Qaeda para evitarse testigos incómodos.

—Al Qaeda no contrata asesinos a sueldo y eso es lo que parece el tipo de las gafas verdes. El hecho es que han matado a Amira y a dos de nuestros compañeros sin enterarnos. Eso será difícil de justificar ante los jefes.

—Quien lo ha hecho conocía nuestros pasos, nos ha dejado actuar y nos ha puesto en el más absoluto ridículo.

—Vamos a tener que dar un montón de explicaciones. Olson se va a subir por las paredes, pero debo decírselo cuanto antes. Mañana por la mañana estaba planeado que hablara con Lejarza, que no sabe nada de lo que ha pasado. Se lo podemos ocultar y que crea que su amigo sigue vivo. No es un buen inicio mentirle, pero no queda otra alternativa.

Sonó el móvil de Williams. Habló un momento y su gesto se endureció aún más.

—Lejarza ha desaparecido. Cuando han llegado nuestros hombres, su casa estaba vacía y no había rastro de la vigilancia que le había puesto la Policía de Dubái.

Samantha Lambert no contestó. Estaba recordando segundo a segundo la película de los hechos, intentando descubrir cabos sueltos. El Lobo había escapado y con él la posibilidad de infiltrarlo en Al Qaeda. Aún peor, quizás en poco tiempo estaría en algún país de Occidente o en Afganistán matando indiscriminadamente. Y ella debería responder por la chapuza que había propiciado.

SEGUNDA PARTE

Nueva York

Capítulo 24

MES y medio después

Nada le transmitía a El Lobo una sensación tan profunda de vivir sin amarras que pasear por el puente de Brooklyn cuando caía la tarde. El sol que había iluminado intensamente los rascacielos iba alejándose del East River y dejaba paso a la íntima luz de la luna y al colorista alumbrado artificial, que delineaba en el firmamento la más impresionante imagen de Manhattan.

Hacía años había estado en el puente durante una visita a la ciudad. Lo recorrió de día con alguna compañía olvidable, le pareció grandioso, pero en su memoria aquellos veinte minutos de trayecto se saldaban con fríos datos, como que fue el primero suspendido mediante cables de acero y el puente colgante más largo del mundo. Había estado allí de paso, pero en esta ocasión sí destapó el encanto que le transmitía, después de tantos días paseando por él de un lado a otro, de siete a ocho de la tarde. Le ayudaba a alejar de su mente los problemas que lo agobiaban.

Acudió allí dos días después de aterrizar en el JFK y no había pasado uno sin que lo visitara, siempre a la misma hora, durante las últimas cuatro semanas. Las instrucciones eran claras: su única obligación era acudir cada tarde al puente, pasear por el nivel superior, destinado a peatones y ciclistas, y esperar a que alguien se le acercara y le hiciera la pregunta clave.

Su entrada en Nueva York había sido de lo más tranquila. Soportó estoicamente las colas y los pesados trámites en el aeropuerto, sin que la quisquillosa Policía pusiera en cuestión su viaje turístico y la identidad de Miguel Bueno, falsa aunque legalmente registrada en España. Habían pasado seis meses de los atentados del 11 de septiembre y las medidas de seguridad eran extremas, pero nadie había sospechado de él. Sharif, su última personalidad, se quedó en algún lugar del camino, entre Dubái y Estados Unidos, con sus ropajes peleones, su barba encrespada, su pesada melena y su carácter bondadoso.

Fue Sharif quien se subió al buque mercante y recibió de Abdel Alim un sobre cerrado con las instrucciones para una importante misión —sin especificar cuál en la hoja que leyó y después lanzó al mar— y con la orden de dejarse guiar ciegamente hasta llegar a su destino.

Mientras estudiaba el mensaje que apaciguó sus resquemores, contempló cómo Abdel Alim le entregaba con disimulo un sobre al capitán. Supuso que era el pago por deshacerse de él en medio de las turbulentas aguas del golfo Pérsico. Daría por buena cualquier cosa que le pasara siempre que Karim y su mujer quedaran a salvo.

No pasó miedo en ningún momento, a pesar del pálpito que le señalaba el agua salada del mar como la tumba en que no tardarían en reposar sus huesos. No pensaba dejarse matar sin resistencia, pero sabía que en aquel barco, rodeado de marineros mal encarados que se alejaban de él como si padeciera tifus, sus posibilidades de evitar que lo tiraran por babor o estribor eran nulas.

El trayecto duró un par de días. Cuando comenzó la tercera noche, lo subieron a una barca de remos y lo dejaron abandonado en algún lugar de una costa que, con la luna escondida, no podía identificar, pero que dedujo pertenecía a Irán, no a Kuwait como le habían dicho. Con los bajos de los pantalones empapados y su mochila colgada en la espalda como único equipaje, miró helado al horizonte para ver alejarse la luz del barco que se había deshecho de él en tierra extraña. Su destino nunca había estado tan a merced de manos ajenas. Sonrió al verse abandonado en mitad de la nada como Robinson Crusoe, una fantasía que interrumpieron dos árabes con larga túnica, la cabeza cubierta y armados con fusiles Kalashnikov. Lo invitaron a subir a un jeep con la misma actitud distante que le habían mostrado los marineros. No sabía si le profesaban temor o le catalogaban como una mercancía especialmente apreciada, pero ni le hablaron, ni contestaron a sus preguntas. Lo llevaron de un sitio a otro, sin apenas mirarlo, con suma decisión. Me van a presentar ante un alto jefe de la organización, dedujo en ese momento, que será el encargado de torturarme y sacarme los ojos.

Calibró las posibilidades de escapar y desechó la idea. Era como si la barba y el pelo de Sharif fueran unos grilletes que le pesaran tanto como para cercenar su libertad de actuar como El Lobo. Así que se dejó llevar por los dos soldados de Al Qaeda, mientras el vehículo se metía en territorios no habitados en mitad del desierto.

Viajaron toda la noche sin intercambiar palabra, mirándose de reojo. Al amanecer se escondieron en una choza de una aldea a la que nunca llegó a poner nombre. Le pidieron que se tapara el rostro con un pañuelo palestino de tonos marrones antes de entrar. No querían que cruzara ni una mirada con la familia que los acogió. Pacientemente esperó la ocasión de quedarse a solas con el hombre de la casa y entonces intentó descubrir dónde habían parado a descansar.

—¿Cómo van las cosas con el presidente?

—¿Presidente? Querrá decir con el rey Fahd.

Se había orientado mal. No estaba en Irán, sino en Arabia Saudí, la cuna de Bin Laden. Ese reino había sido terreno propicio para Al Qaeda hasta que la red rompió con la alta jerarquía porque esta permitió el despliegue en su territorio de las tropas estadounidenses que hicieron frente a los soldados iraquíes de Sadam Huseim, el invasor de Kuwait. Sus buenas relaciones habían durado muchos años, en los que el padre de Bin Laden y luego el propio Osama sirvieron a los intereses de la familia reinante saudí y gestionaron fructíferos negocios. Los atentados del 11-S habían acabado oficialmente con cualquier tipo de relación, pero Al Qaeda seguía contando con importantes apoyos, incluido el financiero, entre la clase pudiente y los fieles musulmanes de cualquier condición.

Así que estaban en un territorio por el que podían moverse con cierta seguridad. Interpretó que, si no lo habían matado ya y evitaban que hasta sus propios simpatizantes le vieran el rostro, podía ser porque realmente le querían encargar alguna misión.

Pero al tumbarse un rato a descansar antes de proseguir el camino, hizo todo lo posible para no dormirse, a pesar del agotamiento que tensaba sus músculos. En ese momento supo que su corazón había sido tomado nuevamente por El Lobo, que estaba haciendo desaparecer a Sharif. Todos le podían traicionar en algún momento y era mejor tener las uñas afiladas por si hacía falta arañar. Todos menos dos personas a las que daría la espalda sabiendo que no lo apuñalarían jamás.

Una era Fred. Ya le había demostrado que era capaz de enfrentarse a quien hiciera falta por defenderlo. A veces se molestó con él cuando no acudía en su rescate en situaciones críticas, como las veces que estuvo en prisión, pero terminó comprendiendo que eran otros más poderosos quienes se lo impedían. Sabía que si le pedía que apagara la luna para poder cumplir una misión, Fred lo haría por él.

La otra persona era Karim. Una relación bien distinta. Si a Fred no le ocultaba nada, a este lo había engañado muchas veces. A pesar de eso, su amigo siempre había estado pendiente de él. Sharif podía haber vivido en el Emirato como un potentado si se lo hubiera insinuado. En varias ocasiones Karim quiso presentarle a algunas amigas de Amira, obsesionado como estaba porque sentara la cabeza. Había sido un hermano desinteresado que nunca le habría invitado a colaborar con él en Al Qaeda si hubiera sabido que todo iba a acabar de aquella forma.

Al oscurecer, muerto de sueño, emprendieron viaje nuevamente a través del desierto. Intentó entablar conversación con sus dos custodios y, al menos, el que no conducía se justificó: «Tenemos prohibido hablar contigo. Ten paciencia, cuando paremos esta noche te espera alguien a quien conoces. No te diré más, cumple las órdenes que nos han dado».

La cara de Sharif se iluminó. Sin duda era una referencia a Karim. Su amigo estaría esperándolo en algún lugar de Arabia Saudí. Gracias a Alá iba a poder abrazarlo pronto. Le daba igual adónde lo mandaran luego —ya se buscaría la vida—, pero podría despedirse de él como es debido. No volvió a abrir la boca, incluso consiguió echar una cabezadita.

Era noche cerrada cuando pararon. Despertaron a Sharif, que ya había caído en un sueño profundo y estaba un poco desubicado. La luna apenas iluminaba las calles del poblado en el que entraron y era imposible caminar sin tropezarse.

Los soldados lo acompañaron a una casa, guardando la misma distancia y respeto que mostraron desde el momento en que lo recogieron en la costa. Tuvo pocos segundos para desperezarse antes de que le abrieran la puerta y le hicieran entrar. Los dos hombres aguardaron fuera, dejándolo solo en mitad de la oscuridad y de un silencio sepulcral. Bastante despistado, pensó: Karim aparecerá en cualquier momento. Escuchó un pequeño ruido cerca de él y una cerilla que encendía un candelabro. Fijó la mirada en la persona que estaba sentada detrás de una mesa.

—Volvemos a vernos en circunstancias muy distintas.

A Sharif se le cayó el mundo a los pies. Las ganas de ver a su amigo le habían bloqueado la capacidad de análisis. Fred, su controlador en ETA, lo habría regañado con severidad por no haberlo previsto.

—Munir, es un placer encontrarte. No podía imaginar que estuvieras aquí.

—Te alertaron de que alguien a quien conocías te estaría esperando. ¿Quién creías que podía ser?

Era evidente que Munir Fajuri, el enviado especial de Bin Laden por el mundo, lo había pillado. No tenía sentido mentirle.

—Me sacaron de Dubái sin tiempo para despedirme de Karim. Me dijeron que él seguiría otra ruta de huida. Confiaba en encontrarlo.

—Sois buenos amigos, ¿verdad?

—Le debo muchas cosas. Es como mi hermano.

—¿Qué fue lo que unió tanto a un empresario distinguido como Karim y a un mero trabajador como tú?

Sharif respondió con una sinceridad parcial, ocultando que se habían conocido en Madrid y habían trabajado juntos en el narcotráfico.

—Karim se preocupa por todos los que lo rodean. Es el jefe, nunca lo olvida y si es necesario despide al mal trabajador. Siente que la gente debe ser feliz y se preocupa por los problemas personales de los suyos. Lo hizo por mí, al margen de que fuera europeo, y congeniamos. Quizá porque tengo unos estudios y una cultura —matizó para dar credibilidad a la relación—, pero podíamos hablar de todo con suma sinceridad. El tiempo hizo la amistad y su invitación a trabajar con vosotros cuando descubrió que tenía ideas afines. Pero dime, ¿qué ha sido de él?

—Va camino de un destino distinto al tuyo. La yihad exige sacrificios, pero estoy seguro de que volveréis a encontraros.

—Me encantaría saber su paradero para poder escribirle.

—De momento, es una información sensible. Quizás más adelante, en unos meses.

—¿Karim se encuentra bien? —preguntó Sharif directamente.

—¿Por qué debería estar mal? —respondió Munir, al mismo tiempo que con un gesto de la mano lo invitaba a sentarse junto a él, cerca de las tres velas que iluminaban tenebrosamente la estancia.

—No lo sé. Unos días antes de salir se me acercó un policía español. Había descubierto que era de Al Qaeda e intentó chantajearme para que les pasara datos de nuestras actividades. Se lo conté a Karim y él a vosotros.

—Me llegó la información. Podías habernos traicionado, pero fuiste fiel a la yihad y a Bin Laden. Por eso en cuanto pudimos te sacamos del país y te vamos a encargar una misión de relevancia.

—Es un honor para mí —mintió con la tranquilidad de que ya controlaba la situación—. Espero no decepcionaros.

—Cuando hablamos en Dubái te mostraste ansioso por estar en primera línea de combate. Pues bien, queremos que vayas a Nueva York y te unas a un grupo que tenemos allí.

—¿Cuál es la misión? —preguntó instintivamente, aunque deducía algo por los dos mensajes que recibió Karim.

—La conocerás a su tiempo. La ventaja de los occidentales musulmanes es que el racismo de los judeo-cruzados no afecta al color de vuestra piel y os podéis mover sin levantar sospechas. Además, dispones de un pasaporte que ya funcionó cuando entraste en Dubái.

—¿Cuándo llegaré?

—Tienes un largo trayecto por delante. Es importante que nadie sepa de tu existencia. Y cuando digo nadie incluyo a los dos muyahidines que te van a acompañar la mayor parte del viaje. Desconocen que te llamas Sharif y todo lo relativo a ti, incluido el nombre español que figura en tu pasaporte. Ese pañuelo palestino que llevas al cuello deberá ocultar tu identidad en todo momento.

—Lo único que siento, Munir, es que mi amigo no esté aquí.

—Volverás a verlo, estate tranquilo.

—¿Sabes? —dijo Sharif bajando la mirada— al inicio del viaje pensé que ibais a matarme.

—¿Por qué? —inquirió Munir sin mover las manos que llevaban todo el tiempo juntas y apoyadas en las piernas.

—Creía que me culparíais de que nos hubieran descubierto.

—¿Fue culpa tuya?

—Creo que no.

—¿De quién fue?

—No lo sé. —Levantó la cabeza y miró al dirigente de Al Qaeda intentando vanamente descubrir su reacción, pues nada alteraba su aparente sosiego—. Es probable que os siguieran a vosotros.

—Es una posibilidad, pero ya no importa. Tengo que irme. Esta casa está vacía, en ese cuarto hay un colchón en el suelo y podrás descansar unas horas antes de reemprender el viaje. En cuanto me vaya te traerán algo de comida.

Munir se levantó, abrazó a Sharif y le deseó que Alá lo acompañara.

—Ah, córtate el pelo y la barba. Ya es hora de que parezcas uno de ellos. Confiamos en que tu corazón no tiemble cuando luches por la yihad.

A Sharif no le gustó nada la conversación con Munir. Era una persona sumamente lista que manipulaba con la soltura exigida al emisario secreto de Bin Laden.

Uno de sus acompañantes entró con un plato de sopa que colocó sobre la mesa. Buscó un vaso que rellenó con agua de una vasija.

—Es poca comida para tan largo viaje, pero es lo que hemos podido encontrar.

—Gracias —respondió Sharif sorprendido por el comentario del hombre silencioso—. Es suficiente.

—No debo hablar contigo y no lo entiendo, pero lo acepto.

Sharif se dio cuenta de que el joven soldado de Al Qaeda —tendría poco más de 20 años— se debatía entre respetar las órdenes y charlar un rato.

—¿Sabes quién soy y qué hago aquí?

—No me lo han dicho, pero me basta con saber que eres uno de los nuestros.

—Tienes razón. —Se percató de que, por la diferencia de edad y tras comprobar que se había reunido con alguien importante como Munir, le profesaba un cierto respeto—. Eres muy inteligente. Debes ser muy valiente, seguro que ya has combatido con nuestro grupo.

—Sí —respondió con orgullo—, estaba en Afganistán con nuestro jeque Bin Laden cuando llegaron los extranjeros. Luché a su lado en las cuevas de Tora Bora.

—¡Cuánto te envidio! —exclamó Sharif en tono apasionado—. ¿Cómo es en persona?

—Es el gran guía que nos ha mandado Alá. Su sola presencia te anima a pelear en las peores circunstancias. Escuchar sus palabras es suficiente para entregar tu vida con alegría.

—Me hubiera encantado luchar con vosotros. Cuéntame, ¿cómo es que vives aquí?

—Nací aquí, me apresaron en combate y cuando pude huir, volví para seguir defendiendo la causa. Ahora no somos bien vistos por las autoridades, pero una gran parte del pueblo nos apoya.

Conseguido el acercamiento sentimental, era el momento de lanzar el anzuelo.

—Te agradezco mucho que me avisaras de que mi amigo Munir estaba aquí esperándome.

—Me lo imaginé, pero no fue cosa mía, me pidieron que te lo contara, aunque yo no sabía quién estaría aquí. De hecho, ni siquiera conocía su nombre.

Un nuevo dato a sumar a las piezas que empezaban a encajar. Munir había querido hacerle creer que se encontraría con Karim y comprobar su reacción. Algo enrevesado, propio de su personalidad.

—Creo que voy a descansar un poco, porque imagino que mañana seguiremos el viaje.

—Tenemos que llevarte hasta Egipto. Allí te dejaremos en manos de otros compañeros, que te acompañarán hasta…

—Estados Unidos —intervino Sharif dándose cuenta tarde de que las dudas de su joven compañero eran en realidad desconocimiento. No tenía esa información y él se la había dado, pero era un pequeño peón que no suponía ningún peligro para él.

—Te voy a dejar dormir, pero antes toma estas tijeras y una navaja para que te cortes el pelo y la barba. Cuando lo hagas, en la calle deberás ir siempre con la cara cubierta.

—Gracias, amigo, mi nombre es Sharif.

—Y el mío, Salim.

Cuatro días después, Sharif se despedía de su joven compañero y del otro soldado de Al Qaeda. Dos nuevos militantes de la organización lo condujeron de un lugar a otro de Egipto hasta que un día lo llevaron de compras a unos grandes almacenes occidentalizados de El Cairo, tras autorizarle a desprenderse del pañuelo y descubrir su rostro. Le dieron mucho dinero y le pidieron que se comprara una maleta y ropa suficiente para llenarla.

Cuatro años y medio después de convertirse en Sharif, sintió que el dependiente de joyería había pasado a engrosar el álbum de personajes que había representado. Cuando se acercó a las tiendas a cara descubierta, con el cabello al dos y la cara rasurada, fue consciente de que pasaba a ser Miguel Bueno, su última identidad antes de aterrizar en Dubái. Después de la borrachera de compras, algunos pobres iguales a los que no le habían hecho ni caso en los últimos años se acercaron a pedirle una limosna. Seguía siendo musulmán y les dio unas monedas, aunque entró en su nuevo papel contestándoles en inglés y simulando no entenderlos.

Dos días después de volver a sentirse europeo, se subió a un avión con destino a Estados Unidos. Sus compañeros de Al Qaeda se habían ocupado de todos los trámites para garantizar que no sufriera contratiempos.

Un mes después, su estancia en Nueva York se había reducido a pasear por el puente de Brooklyn esperando a su contacto. También había conocido a una mujer morena impresionante que le encantaba, y estaba dispuesto a seducirla.

Miguel Bueno pasó sin problemas la aduana de Nueva York a pesar de que la División Bin Laden había recibido un mensaje de uno de sus informantes en Arabia Saudí: Salim había sido captado en las cuevas de Tora Bora. Lo habían dejado en libertad a cambio de convertirse en colaborador, con una cantidad de dinero por cada mensaje que les enviara. Nunca creyeron que cumpliera el acuerdo, pero lo hizo. El texto fue dictado a un contestador automático en Riad: «Un hombre llamado Sharif, que se ha cortado el pelo y la barba, va camino de Estados Unidos, vía Egipto».

Capítulo 25

MIGUEL Bueno estaba hartándose de sus paseos sin fin por el puente de Brooklyn. Como no conocía el aspecto del hombre de Al Qaeda que le contactaría, hacía días que había desconectado y se dedicaba a disfrutar del paisaje y a contemplar la fauna neoyorquina con la que se cruzaba. Los que corrían en chándal con cara colorada y auriculares aislantes, los turistas chinos cargados de bolsas de marca que interrumpían el paso para hacerse fotos y más fotos, los ciclistas acelerados que no atropellaban a los viandantes por centímetros, los enamorados despistados que se miraban tiernamente a los ojos y terminaban chocando con los chinos que se hacían fotos, o los que, como él, aguardaban con gesto tenso a alguien que se retrasaba, pero al verlo aparecer exhalaban el aire contenido dando por aceptable la espera.

Al pasar los primeros días sin noticias del mensajero, Miguel Bueno empezó a actuar, siguiendo la experiencia de El Lobo, como si su estancia en Estados Unidos fuera una más de sus infiltraciones. No trabajaba para el Cesid ni para ningún otro de los servicios extranjeros con los que había colaborado alguna vez, sino para sí mismo, sin nadie que lo controlara ni ayudara. Le incomodaba vivir en un hotel, un lugar nada discreto para empezar a construir una vida clandestina. Los incontables clientes de las mil habitaciones del Roosevelt facilitaban el anonimato. Pero las cámaras de seguridad grababan y almacenaban imágenes de todas las instalaciones comunes, y los numerosos agentes de seguridad privada eran capaces de retener cientos de rostros y discernir en décimas de segundo si alguien estaba alojado o no. Lo primero era garantizar su propia cobertura.

Le urgía salir del hotel porque era la dirección que había escrito en la hoja de entrada en Estados Unidos alegando que viajaba por motivos de turismo. Mucha gente se quedaba en el país ilegalmente y, en ciudades como Nueva York, si no hacías el tonto y llamabas la atención, era bastante fácil montar una vida al margen de las autoridades de inmigración.

Empezó a madrugar para patear la ciudad a la búsqueda de una casa para alquilar. Entre los cinco barrios de Nueva York, que eran como cinco ciudades, Brooklyn, Bronx, Queens, Staten Island y Manhattan, cuando alguien quería ocultarse solía elegir los cuatro primeros, sobre todo Brooklyn y el Bronx, dos zonas peligrosas con población mayoritariamente negra e hispana que el alcalde de la ciudad pretendía limpiar de delincuentes. En ambas era fácil conseguir protección a cambio de dinero, pero también lo era que te vendieran por un fajo más grande de dólares.

Así que el sitio más seguro para él, donde más presencia policial había desplegada y donde menos lo buscarían, era Manhattan, el barrio de más caché, invadido de turistas a todas horas. Y de hombres de traje y corbata, mujeres guapas y elegantes, multinacionales con rascacielos a su nombre y gente, mucha gente, de todos los colores, clases sociales y nacionalidades, que se estrujaban sin vergüenza por conseguir un espacio asfixiante en el vagón del metro y que carecían del menor interés por la vida del semejante que les clavaba el codo en la disputa por un hueco para no llegar tarde al trabajo.

Cada día escogía una calle y recorría sus interminables kilómetros con parsimonia, fotografiando mentalmente detalles, entrando en bares, tiendas y museos, preguntando a la gente con camaradería simulando ser uno de ellos, quizás imitando el acento chicano si creía que lo favorecería para ganarse la simpatía de la joven a la que se había acercado o haciéndose pasar por europeo si vislumbraba que podría ablandar el corazón de un guarda de museo.

Un día, a las ocho de la mañana, cogió Broadway a la altura de la calle 45, en la que estaba su hotel. Fue hacia el extremo sur, camino de la Estatua de la Libertad. Nadie sospecharía que un miembro de Al Qaeda pudiera vivir en un piso de la calle más cinematográfica del mundo.

Tardó ocho horas en llegar a Battery Park, donde estaba la terminal del ferri. Durante el trayecto había lanzado varios anzuelos, pero no había encontrado un piso amueblado que careciera de portero, tuviera aparcamiento y una entrada de metro cerca, y donde no le pidieran demasiados papeles. De momento podía permitirse alquilar algo por unas semanas dando los datos de su pasaporte y alegando que estaba de turismo en la ciudad, pero prefería evitar dejar ese rastro.

Contempló la Estatua de la Libertad desde el parque. Como musulmán, le pareció que los estadounidenses la utilizaban como un símbolo para venderse al mundo como un país de acogida y de respeto a los derechos humanos, cuando en realidad todos sabían que no respetaban a nadie que no hiciera lo que ellos querían. Se compró un perrito caliente con mucha mostaza como el que tomaban los policías de las películas que veía en la televisión cuando era joven. Si había llegado hasta allí recorriendo el centro de Manhattan, decidió regresar por el oeste, por las calles que daban al río Hudson.

Miró en el mapa de la ciudad que le habían entregado al registrarse en el hotel. Decidió subir por Trinity Place. No fue una elección al azar. Iba hacia la ya conocida como Zona Cero, donde habían estado las Torres Gemelas que sus compañeros suicidas habían conseguido derribar con el impacto de dos aviones comerciales.

Caminó despacio, con cierta intranquilidad. Miraba los bares, las tiendas, los edificios altísimos, intentando almacenar en su disco duro cualquier dato que en el futuro pudiera necesitar. Era el conocimiento del terreno, una materia que había aprendido en el servicio secreto y practicado muchísimas veces: grabar mentalmente cada rincón de la zona en que pensaba moverse para poder utilizarlo en una situación de emergencia.

Atravesó Wall Street, la calle que daba nombre al distrito financiero, aunque para él era el título de una de sus películas favoritas. Nunca olvidaría la imagen yuppie de Michael Douglas y Charlie Sheen, capaces de actuar despiadadamente en los turbios negocios de la bolsa. Inmorales, invadidos por la codicia, vivían en el lujo y la diversión, intentando no pararse a pensar en sus objetivos sucios y depravados. Una muestra del sueño americano. También se acordaba de otra protagonista, Daryl Hannah, pero no por su papel sino por su larga melena rubia y su impresionante físico de sirena.

Siguió caminando y comenzó a encontrarse con los efectos devastadores del ataque de Al Qaeda, que había contemplado muchas veces a través de la televisión. El espacio vacío tras la caída de las Torres Gemelas y de los otros cuatro edificios que habían tenido que demoler por los daños recibidos era increíblemente inmenso. Aunque la tarde estaba muy avanzada, había mucha gente trabajando y todavía era mayor el número de las personas que se arremolinaban en la zona. Se sintió incómodo y aceleró el paso intentando contemplar la escena como si fuera una fría acuarela en blanco y negro colgada en la pared. La brutal agresión era responsabilidad de la administración estadounidense. Si no se hubieran dedicado a bombardear los países musulmanes y a intentar controlar sus asuntos, nunca habría ocurrido. Pero siempre tuvo claro que nadie merece morir y los de Al Qaeda habían sido unos bárbaros.

Casi sin darse cuenta, se encontró en Church Street. Estaba despistado, dudando si dejar la búsqueda de piso para otro día y acercarse a su cita diaria con el puente de Brooklyn. Tuvo un extraño pálpito y decidió no cumplir con la única tarea que le habían encomendado. Si su enlace iba precisamente ese día, que volviera otro. Miró el mapa y descubrió que estaba en Tribeca, un barrio de moda, pegado al famoso Soho, a donde se habían trasladado muchos artistas y bohemios.

El paisaje ya de por sí elegante en el último tramo, había mejorado de forma ostensible. Le alucinaba cómo en pequeñas porciones de terreno se pasaba tan rápidamente de la pobreza a la riqueza, de una buena conservación al abandono extremo. Los edificios debían tener más de un siglo, algo que como buen europeo le gustaba. Los rascacielos estaban bien pero él prefería la arquitectura antigua. Esas casas de hierro colado, con las escaleras de emergencia a la vista, le recordaron también a las que aparecían en muchas de sus películas antiguas favoritas, mal conservadas, sucias, cobijo de peligrosos mafiosos. Las que tenía ante sí habían sido purificadas hasta el extremo de que apostaría a que ninguna bajaba en el mercado inmobiliario del millón de dólares.

Se metió en un bar con cristaleras a la calle y mostrador al fondo que ya estaba sirviendo la cena a una elegante clientela neoyorquina de raza blanca. Se acercó a la barra, dominada por un hombre rubio de pelo a lo marine que organizaba el tráfico de comida y bebida entre los cocineros y los dos camareros que servían las mesas de madera. Pidió una copa de vino tinto de California y entabló conversación con el hombre, dejándole trabajar, pero hilando un tema tras otro. Le repitió la misma historia que llevaba días contando sobre que era inglés, que estaba trabajando para un banco, que iba a pasar una corta temporada en la ciudad —se lo creyó todo— y que estaba buscando un buen apartamento. Por fin tuvo suerte. Un buen cliente que llevaba años bajando al bar para desayunar antes de irse al trabajo había sido destinado a Alemania y quería alguien de confianza a quien arrendar su piso.

—Desea firmar pocos papeles porque el apartamento no es suyo —le dijo el dueño del bar con una confianza desproporcionada tras una hora de conversación entrecortada—. Pertenece a su padre, que vive en el otro extremo del país, y el muy cabrón quiere sacarse un dinero sin que se entere su viejo.

—Imagino que será grande —comentó Miguel.

—Es un edificio de cuatro alturas, está aquí al lado, yo no he estado nunca. Mi cliente se va en una semana y todavía no ha encontrado a quien alquilárselo. Si lo hubiera puesto en manos de una agencia, ya tendría inquilino, pero busca alguien de quien pueda fiarse y que lo ocupe menos de un año, el tiempo que él va a estar fuera.

Esa misma noche se acercó al domicilio del treintañero yuppie con dos cervezas en la mano y consiguió caerle bien desde el primer momento. Le dijo que su viejo amigo del bar le había contado que buscaba alguien para alquilar la vivienda y que él era esa persona. Miguel se empeñó en firmar un contrato privado que redactaron sobre la marcha —con datos falsos que el joven no quiso comprobar a pesar de que Miguel le intentó enseñar el pasaporte— y del que solo tendría una copia el arrendador para garantizar que él no se convirtiera en un ocupa. Terminaron cenando juntos, bebiendo más de la cuenta y descubriendo que lo que más les gustaba a los dos eran las mujeres rubias. Cuando Miguel se fue ya se llevó en el bolsillo las llaves del portal y de la casa, en la que podría empezar a vivir una semana después. En un par de días, le llevaría en efectivo el alquiler de los seis primeros meses.

El apartamento quizás era demasiado grande, pero resultó perfecto: acogedor, con muebles funcionales y varias estanterías llenas de vídeos de películas americanas, una pequeña terraza y escasos vecinos en un edificio de Leonard Street. El garaje no estaba todo lo cerca que le hubiera gustado, pero a cambio el portero solo estaba medio día, por lo que no resultaba demasiado molesto.

El cambio de escenario, de un hotel expuesto a las indiscreciones a un discreto apartamento, fue la primera buena noticia desde su llegada a Nueva York, a la que no tardó en seguirle otra. Una semana después de comenzar a vivir allí, al regresar a su casa ya de noche tras un nuevo paseo infructuoso por el puente, se encontró en el portal con la mujer de piernas más largas que había visto en su vida. Desde la esquina la vio peleando torpemente con la cerradura, que no podía abrir debido a su imposibilidad de liberarse de un cochecito de niño y de las bolsas con ropa que acababa de comprar.

Con instinto caballeroso, aceleró el paso. La mujer estaba de espaldas y su pelo moreno corto en capas le hizo temer que no fuera su tipo. Miguel le pidió permiso para abrir la puerta y, cuando ella se dio la vuelta, comprobó que el color de su melenita era lo de menos ante una belleza tan impresionante que rondaría los cuarenta años. Se hizo a un lado para dejarla pasar y se dio cuenta de que su ayuda era insuficiente. Le cogió los paquetes, se le cayó uno y el ruido despertó al bebé, que se puso a llorar desconsoladamente.

Ella se azoró por el numerito. Miguel tuvo tiempo para un repaso somero. Le recordaba a las mujeres francesas que había conocido: sofisticada sin llevar ropa cara, pero sí a la moda; camiseta y pantalón entallados, que no apretados; y tremendamente sexi, no porque enseñara su cuerpo sino por una especie de estado mental. Estuvo a punto de sacar al niño del cochecito para calmarlo, pero ella se anticipó. Lo meció con los dos brazos contra su pecho y sonrió a su improvisado ayudante.

—Gracias. Me temo que le estamos retrasando.

—No se preocupe, tengo tiempo de sobra. Estoy dispuesto a ayudarla a llegar sana y salva hasta su casa.

Llamó al ascensor y se hizo un lío intentando abrir la puerta, meter el cochecito, que no se le cayeran los paquetes y dejarle sitio para pasar con el niño, más calmado, en brazos.

—Nosotros vamos al piso cuarto —dijo ella.

—Yo voy al segundo, pero creo que será mejor que les acompañe antes hasta su puerta.

—No se moleste.

—No es molestia. Imagino que les esperará su pareja —inquirió maliciosamente mientras apretaba el botón del ascensor.

—Vivo sola —afirmó y tímidamente matizó—: No lo digo para que me siga ayudando…

Salieron del ascensor montando otro lío, pero finalmente ella abrió la puerta de su casa y Miguel entró para dejarle el cochecito y los paquetes en el cuarto de estar.

—Tienes una hija preciosa. —Y acarició con un dedo el moflete del bebé.

—Gracias, pero no es hija mía. Es de una amiga que está desbordada de trabajo y de vez en cuando le echo una mano. Ayer se tuvo que ir de viaje por unos días y me he mudado aquí.

—Si necesitas algo, vivo exactamente dos pisos más abajo.

—Gracias, imagino que no hará falta.

—Mi nombre es Miguel, soy español y estoy pasando una temporada en Nueva York.

—Yo soy Samantha, este es mi país y soy azafata, aunque me he tomado unas largas vacaciones.

Miguel extendió su mano y cuando ella se la estrechó, la miró a los ojos.

—Me alegro de conocerte, Samantha. Espero volver a verte pronto.

La mujer esbozó una amplia sonrisa y cerró la puerta. El bebé había sido una idea estupenda para forzar el primer contacto. Aunque ahora tendría que convivir con él la siguiente semana. Estaba segura de que Mikel Lejarza había picado el anzuelo.

Capítulo 26

LA disociación que afectaba a la personalidad del ahora llamado Miguel Bueno experimentaba, cada día que pasaba en el puente de Brooklyn, una evolución que apasionaría a cualquier psiquiatra. La tranquilidad de espíritu que había caracterizado en Dubái al personaje Sharif le hacía disfrutar de la poesía que sobrevolaba la escena de tanta gente desplazándose entre Manhattan y Brooklyn, en medio de las idílicas vistas al anochecer. Al mismo tiempo, el estado de alerta en el que habían vivido, una tras otra, el resto de sus identidades ficticias le estaba empapando debido a la excesiva demora de su contacto de Al Qaeda y la posibilidad de ser descubierto en territorio hostil. Su memoria fotográfica se había encendido y trataba de emparejar a personas con las que se cruzaba con otras que le hubieran llamado la atención en momentos pasados y que pudieran haber cambiado de apariencia.

Había comenzado a adoptar medidas de precaución. Un día acudía a su posible cita con barba postiza, otro con bigote o se teñía el pelo. Igual que él miraba directamente o de reojo a todo con el que se cruzaba, era probable que policías o agentes secretos hicieran lo mismo y sospecharan de un hombre maduro que cada día, a la misma hora de la tarde, se dedicaba a pasear sin motivo aparente por el puente.

Ese día tampoco se le acercó nadie y decidió no esperar más tiempo del convenido para regresar a casa. A veces, para cambiar la rutina y despistar a posibles perseguidores, cogía el metro en la estación de Brooklyn, en un extremo del puente, pero ese día prefirió andar. Su casa en Leonard Street no estaba demasiado lejos.

El hombre lo observaba desde hacía dos días durante sus paseos sobre el East River. La primera tarde, con ese pelo de cepillo y el rasurado perfecto, le pareció un soldado recién llegado de Afganistán. La segunda, vestido con ropa de cien años y gorra de béisbol, creyó que era uno de tantos miles de hispanos desesperados a la búsqueda de un trabajo imposible que estaba meditando tirarse al río. Y la tercera, esa misma tarde en que volvió a pie, con ropa cómoda, un plano en la mano, una cámara de fotos al cuello y gesto de despiste, pensó que estaba camuflado de turista convencional. Necesitaba descubrir si tenía contactos, alguien que le estuviera ayudando. Decidió seguirlo a una distancia considerable, asumiendo que era preferible perderlo de vista a ser descubierto.

Lo vio dirigirse a la boca del metro y bordearla camino de City Hall Park. Se percató de que no volvía la mirada y parecía menos atento que otros días, por lo que se aventuró a acortar la distancia.

Atravesó aceleradamente el pequeño parque y cogió Church Street. En cuanto su objetivo giró por la primera calle a la derecha lo perdió de vista. Corrió todo lo que pudo, que no era mucho por sus kilos de más, y al llegar a la esquina escudriñó calle arriba. Había desaparecido. O se había metido en un portal o había tomado alguna de las calles transversales.

Despistado y agobiado, caminó como si estuviera a punto de ser absorbido por arenas movedizas, intentando en vano aparentar normalidad. Al llegar a la altura de un bar con cristaleras lo vio sentado tranquilamente en la barra. Frenó un momento, no tardó en arrepentirse de su decisión, siguió andando y se cambió de acera. Decidió esperar a que su hombre se tomara lo que estuviera bebiendo y después seguirlo. Era abril, hacía un poco de frío y se subió la cremallera de la cazadora hasta el cuello. Una hora después se había quedado helado y su objetivo seguía sin aparecer. Se acercó al bar: ya no estaba sentado en la barra, ni en las mesas esparcidas por el local. No había dejado de mirar hacia la puerta y estaba seguro de que no había salido. Si había recurrido a una puerta trasera, era porque había detectado el seguimiento. Entró para comprobarlo. Pidió agua sin gas y preguntó por el baño. Al fondo a la derecha, claro. La puerta estaba cerrada. No lo dudó, intentó abrirla y cedió sin problemas. Buscó el interruptor y alguien lo empujó por sorpresa hacia dentro, al mismo tiempo que lo agarraba por el cuello con intención de asfixiarlo.

Miguel había detectado por tercera vez aquella semana al hombre de rasgos árabes por el puente de Brooklyn. Al margen de sus muchos kilos, la barba cuadrada y la chaqueta y el pantalón claros, no destacaba entre los cientos de personas de todas las razas con las que se cruzaba a diario, pero al contrario de los habituales a quienes tenía fichados, no aparentaba tener nada concreto que hacer allí. Si era su contacto, era él quien debía acercarse a Sharif, y si no lo era, quizás se tratara de un agente de seguridad.

Sospechó que ese día lo seguía. Trató de confirmarlo dejándose ver en el bar, cuyas amplias cristaleras le expondrían a la vista fácilmente. Lo vio pasar por la acera gracias al espejo que había en la pared de la barra. El árabe había caído en su trampa. Lo tenía inmovilizado en el espacioso baño y notó que carecía de la experiencia necesaria en lucha para hacerle frente.

—¿Quién eres y por qué me sigues? —preguntó rebajando la presión sobre el cuello y cerrando con una patada la puerta.

—Roosevelt fue el peor presidente de Estados Unidos, casi como Bush —gritó entrecortado, con el rostro lívido e intentando recuperar el aliento.

—Al menos, Bush no es negro —respondió Miguel al mensaje en clave al tiempo que lo soltaba—. Salgamos de aquí antes de que llamemos la atención.

Abrió la puerta y se dirigió a la barra. Un minuto después apareció el árabe con gesto gruñón y se sentó a su lado. Miguel se levantó, cogió su vaso de Coca-Cola y se fue a sentar a una mesa pegada a los cristales. Antes, se acercó al barman y le habló al oído.

—Nos vamos a aquella mesa, a este tipo me lo han enviado para venderme un seguro.

Cuando estuvieron acomodados, Miguel observó a gusto al hombre de Al Qaeda y supo que era un total pazguato. Debía haber nacido en la zona de Pakistán, pero seguro que llevaba unos cuantos años en Estados Unidos, el tiempo necesario para no ser de entrada sospechoso, aunque en ese momento todos los árabes lo eran. Asistiría habitualmente a la mezquita y en público no mostraría sus tendencias radicales, más bien al contrario, criticaría la violencia como forma de conseguir cualquier objetivo.

—¿Cómo se te ha ocurrido atacarme en el baño? —susurró en árabe para que no le escucharan el resto de clientes.

—¿Por qué no te identificaste en el puente la primera vez que nos cruzamos? No me gusta que me sigan y tú lo has hecho. Por cierto, muy mal —le respondió molesto en inglés—. Y no hables en árabe, es inseguro.

El interlocutor de Miguel sentía un fuego cada vez más vivo dentro del cuerpo. Odiaba a aquel tipo que lo había dejado en evidencia y ahora osaba corregir su comportamiento.

—Mira, Sharif, me llamo Abdul y aquí soy el jefe. Tu comportamiento y tus insinuaciones están fuera de lugar. Lo que te guste o no te guste me da igual. Yo imparto las órdenes. ¿Queda claro?

Un pazguato con falta de autoestima, pensó Miguel. Si este es el jefe, no vamos a durar en libertad ni dos telediarios.

—No te enfades, tenía que mirar por mi seguridad —siguió algo más calmado—. Te vi varias veces en el puente y cuando me seguiste no me quedó otra alternativa que defenderme. ¿Por qué no me diste allí la contraseña?

—No estaba seguro de tu identidad. ¡Cambias tanto de apariencia!

—Llevo un mes esperándote. Si no lo hago, habría llamado la atención.

—Te dijeron que te quedaras en el hotel Roosevelt. No hiciste caso.

Miguel no tuvo intención de explicarle que después de tantos años de clandestinidad había aprendido a no fiarse de nadie. Su vida pendía de un hilo y era mejor mantener ciertas parcelas de intimidad, incluso con respecto a los que se suponía que pertenecían a su bando.

—No era seguro.

—Tú no decides esas cosas. Tienes un problema para aceptar las órdenes. Yo soy el jefe del grupo, a mí me llegan las instrucciones, que cumplimos siempre a rajatabla. Así tiene que ser, Sharif.

—No me llames así —dijo irritado—, estamos en Estados Unidos. Me llamo Miguel.

—Pues yo me llamo Abdul en mi país y aquí.

—Será mucho mejor para todos que nadie sospeche que soy otra cosa que un simple europeo.

—Somos musulmanes y no nos avergonzamos aunque estemos rodeados de infieles. Pero tú prefieres ocultarlo.

—Parece que no te has enterado —espetó Miguel cada vez más exasperado—: el año pasado murieron aquí al lado miles de estadounidenses. Si nos pillan por mostrar signos externos de lo que pensamos o de lo que somos, nos meterán en una prisión y tirarán la llave al río. Y eso no es lo que queremos, ¿verdad?

—Alá no permitirá que eso ocurra. No me gustas, español, no creo que tu incorporación al grupo haya sido un acierto.

—Tú mandas aquí, pero no sobre los jefes, que son los que me han enviado.

Miguel notó que había conseguido sacarle de sus casillas como seguro que hacía tiempo nadie lo conseguía. Ese tipo siniestro, de maneras torpes, sacaba lo peor de él.

—Escucha, Sharif —dijo silabeando su nombre—. Necesito saber dónde vives para ponerme en contacto contigo. Somos un equipo que llevamos meses preparando un ataque para demostrarles que, hagan lo que hagan, podemos golpearlos en su mismo corazón, en Nueva York.

—¿Cuándo conoceré al resto de los hermanos?

—De momento, tengo instrucciones de que estés aislado.

—¿No se fían de mí?

Abdul debía haber sido más discreto con esa parte de las órdenes, pero el europeo le sacaba de sus casillas.

—Me temo que no. Tú te quedas en un segundo plano, sin llamar la atención, hasta que te demos un papel en la representación.

—¿Representación?

—Es una idea que se me ocurrió a mí. El plan se llama Operación Broadway, ya descubrirás por qué, y siempre que hablamos entre nosotros o con la dirección de La Base utilizamos el lenguaje del teatro.

—Una idea muy original —afirmó con unas gotas de sarcasmo que Abdul no descifró.

Se quedó con ganas de contarle que ya sabía lo de la Operación Broadway, incluso que la dirección había bautizado al grupo como Red Jadiya, pero no podía destapar que había leído indebidamente el mensaje de Karim. Además, prefería hacer el papel de ingenuo.

—A todo el mundo le gustó mucho.

—¿Cuál será mi papel? —preguntó sabiendo que no obtendría respuesta.

—No te puedo decir nada —dijo con prepotencia, colocando al extranjero en el sitio que se merecía—. Estamos esperando el visto bueno de nuestro jeque y, en cuanto lo tengamos, pasaremos a resolver algunos detalles y a actuar. No creo que te necesitemos hasta que se acerque el día del ataque. Bueno, si tienes la valentía para llevarlo adelante. Algo que no solo dudo yo, sino también los que te han enviado aquí.

—Te lo estás inventando —afirmó con desdén Miguel, provocándole para que siguiera hablando.

—No me invento nada. De hecho, me pidieron que te preguntara si estarías dispuesto a matar por nuestra causa, sin importarte quiénes sean las víctimas.

Miguel se quedó helado. Era lógico que se lo pidieran a cualquiera de sus milicianos. Puso cara de póquer al darse cuenta de las pésimas cartas que llevaba y lanzó un farol.

—Estaré encantado. Y te reto a que consigas matar a más infieles que yo.

—Ya veremos cuando llegue el momento. Antes de irme, necesito que me des tu dirección.

—No te aporta nada y si te detienen, contarás bajo tortura dónde vivo —afirmó fijando sus ojos en los de Abdul en el momento de pronunciar las palabras «bajo tortura».

—No entiendes nada por más que te lo explico. Yo soy quien manda.

—El que no entiendes eres tú. Llevo dos años en la organización y no has hecho por ella ni la mitad que yo. Mi jefe se llamaba Karim y él sabía cómo funcionaban las cosas. Yo lo respetaba y él a mí. De momento, no me fío de ti.

—Hablaré con la dirección. Dentro de una semana nos encontraremos a las cuatro de la tarde en la sala de pintores europeos del Metropolitan Museum.

Miguel se levantó y estrechó la mano de Abdul.

—Muchas gracias por venir —dijo en tono medio, suficiente para que el resto de clientes lo escuchara—, me pensaré sus ofertas. No se preocupe, ya pago yo.

Abdul salió del local con actitud decidida. Deshizo el camino hasta llegar a las proximidades del puente de Brooklyn. Tomó el metro, se subió a un vagón y encontró un sitio para sentarse. No llevaba nada para leer, así que estuvo dándole vueltas a la entrevista con el europeo durante la hora que tardó en llegar a su destino. No era de fiar, eso estaba claro. No entendía por qué se lo habían enviado. Ser blanco levantaba menos sospechas, pero un indisciplinado podría acarrear muchos inconvenientes. Lo mantendría inactivo todo el tiempo que pudiera. Quizá la próxima semana le diría a alguno de los miembros del equipo que lo siguiera hasta su casa.

Era la oportunidad de cumplir su sueño y no pensaba dejar que ese estúpido la estropeara. El 11 de septiembre le despertó el bullicio de la gente gritando por la calle. No tardó en descubrir que la ciudad estaba convulsionada por los ataques contra las Torres Gemelas. Como miembro durmiente de Al Qaeda, no pudo sentir alegría por el daño infringido, sino decepción porque lo hubieran dejado al margen. Nadie contó con él. No lo consideraban capaz de entregar su vida por la yihad.

Había llegado a Nueva York hacía diez años porque su hermano, que ya residía allí, lo había convencido de que ayudaría a paliar la pobreza de la familia en Pakistán. Le había apalabrado un trabajo en un restaurante que le permitiría enviar todos los meses dinero a sus padres y hermanos.

Abdul nunca había sido feliz en la ciudad de los rascacielos. No le gustaban los estadounidenses, nunca consiguió congeniar con los árabes que conoció y la rutina y la soledad lo llevaron al abatimiento. Por suerte, conoció en la mezquita a un hombre temperamental y de lengua afilada, la primera persona con la que se sintió a gusto en años. No le costó esfuerzo asimilar lo que su único amigo no tardó en explicarle: los estadounidenses eran malas personas, estaban obsesionados en acabar con ellos para apoyar a los judíos y debían hacer lo que estuviera en sus manos para que aprendieran a respetar a los musulmanes. En un arranque de sinceridad, que le encantó, le habló de Al Qaeda, el grupo que pretendía acabar con el dominio americano en el mundo. Abdul aceptó encantado convertirse en uno de ellos y no hacer nada hasta que se lo pidieran.

Su amigo abandonó el país un par de meses antes del 11-S y no pudo compartir la decepción que sintió cuando descubrió que habían atentado en la misma Nueva York donde vivía y nadie se había acordado de él. Sumido en una depresión, dos meses después recibió el mensaje para que se encargara de montar un nuevo atentado como venganza por las represalias que Estados Unidos había tomado contra la organización.

Confiaban en él y no pensaba defraudarlos. Pasara lo que pasara, llevaría a cabo el atentado con brillantez. Sería un nuevo 11-S que él dirigiría personalmente. No había hecho nada importante en su vida y ya bastaba de perder el tiempo. No iba a permitir que nadie se lo impidiera. Y menos, la impertinencia y falta de disciplina de Sharif. Iba a hacer todo lo posible para que lo obedeciera, en caso contrario tendría que irse.

Salió del metro casi al final de la línea 6, en el Bronx, cuando ya era noche cerrada. Sintió algo de frío, aunque lo achacó a que se había quedado destemplado tras pasar una hora casi inmóvil en la calle. No había conseguido acostumbrarse a las bajas temperaturas. Estuvo andando quince minutos hasta llegar a un viejo edificio, tan mal cuidado como todos los de la zona, en cuya tercera planta vivía. Entró en su casa, encendió la luz del cuarto de estar que daba a la calle y activó el ordenador. Iba a mandar un mensaje a Munir para contarle la mala impresión que le había producido Sharif y la falta de confianza que le inspiraba.

En la calle, Miguel permaneció un rato contemplando la luz del salón. Recordaba pocas ocasiones en las que seguir a un tipo había resultado tan sencillo. El responsable de un comando terrorista de Al Qaeda en Estados Unidos no tenía la menor idea de contravigilancia. Para colmo, era su nuevo jefe.

Capítulo 27

LIBERADO de la obligación de acudir al puente de Brooklyn, Miguel se pasó todo el día metiendo las narices en la rutina de Abdul. Era un hombre muy poco sociable y llevaba dibujado en el rostro un gesto de antipatía. Como se había imaginado, arrojar luz sobre su tapadera fue una tarea sencilla. Bola de Sebo, como empezaba a llamarle, vivía solo —no podía ser de otra manera—, trabajaba en la cocina de un restaurante de comida asiática del Bronx, a donde llegaba a las diez de la mañana. Sobre las cuatro de la tarde regresaba a su casa, estaba una hora y volvía a trabajar. Rezaba a las horas establecidas, sin importarle dónde estuviera ni quién lo viera.

Esa demostración abierta de su fe no le pareció lo más conveniente, aunque luego recapacitó: un musulmán como Abdul que no respetara su religión despertaría recelos. Su propio caso era bien distinto. Él se había hecho musulmán en un momento de debilidad, ahora lo veía claro. Encerrado en una casa extraña, rodeado de fervorosos creyentes, los libros que le entregaron para leer, entre los que estaba el Corán, le llevaron a agarrarse a un clavo ardiendo. Era como si nunca hubiera abandonado el catolicismo. Si era cierto que inicialmente no fue sincero con Karim cuando abrazó la fe musulmana, luego se sintió a gusto rezando. Hablaba con Alá de la misma forma que lo había hecho con Jesús o la virgen María. Igual que cuando era joven, en su familia conservadora y cristiana, en la que se crió leyendo los Evangelios. Nunca perdió la fe, aunque las arenas movedizas del espionaje, llenas de traiciones y mentiras, lo habían alejado de las iglesias. En cualquier caso, nadie tenía por qué saber en qué dios creía, porque le llamara como le llamara, le rezara en una iglesia o en una mezquita, era el mismo el de su juventud que el de su madurez.

Sobre las seis de la tarde se aburrió de una vigilancia tan escasa de emociones y decidió regresar a su casa para acometer un plan más sugerente. Fue directamente a la ducha, se afeitó la barba de tres días y se puso unos pantalones algo formales a juego con un polo de marca que se había comprado en Egipto. Dudó si echarse colonia, pero optó por no exagerar. Se contempló en el espejo del baño hasta convencerse de que aquel pulcro occidental era él. Había sido muy dichoso viviendo en la piel de Sharif, como uno más de los miles de musulmanes de clase baja que vivían en los Emiratos. Para bien o para mal, eso se había acabado.

Antes de tomar una decisión sobre su colaboración en el atentado que preparaba la Red Jadiya de Al Qaeda, necesitaba descubrir el paradero de Karim. Si es que se llevaba a cabo, porque con Abdul al mando no tardarían en pillarlos.

Pasara lo que pasara, lo importante era disfrutar del momento. Cogió una taza de café vacía y salió de casa. Llamó al ascensor y subió al cuarto piso.

—Hola, Samantha —dijo cuando la mujer le abrió la puerta con gesto sorprendido de actriz experimentada—. Se me ha acabado la sal y como solo te conozco a ti en el edificio…

Su vecina ahogó la sonrisa que se le escapaba y le invitó a entrar. Cogió la taza, desapareció en la cocina y salió a los pocos segundos.

—Aquí tienes. Te la he llenado bastante, espero que sea suficiente.

Miguel se quedó mirándola. Había conocido mujeres preciosas, pero en ese momento ninguna se acercaba a su cota.

—Más que suficiente. Pero también necesitaría un poco de aceite. Un vaso hasta arriba, si puede ser.

Ella desapareció otra vez hacia la cocina, mientras él se quedaba como un pasmarote en la entrada con su taza de sal. No estaba muy comunicativa, como si tuviera prisa. Quizás le había abierto la puerta y le ayudaba solo en agradecimiento por la mano que le había echado hacía dos días. Le daba igual. Las mujeres podían ponerle todas las dificultades del mundo, pero si le gustaban estaba dispuesto a insistir.

—Aquí tienes un vaso de aceite hasta arriba. ¿Necesitas algo más? —preguntó Samantha cortante.

—La verdad es que me da un poco de vergüenza, pero si tuvieras tres o cuatro patatas te lo agradecería.

—Patatas, tres o cuatro. ¿En tu lista aparecen más productos? Lo digo por si prefieres entrar en la cocina y servirte tú mismo.

—Ahora que lo dices. —Miguel subió los hombros con simpatía—. Necesitaría también algunos huevos.

—Vamos, que no tenías nada para cocinar en casa.

—Sí que tenía, pero estoy cansado de cenar solo y no sabía cómo invitarte a tomar algo típico de mi tierra: la tortilla de patatas.

—Original eres —dijo ella poniendo los brazos en jarras—. Está bien, haces la cena, pero tendrás que irte pronto, porque el bebé está durmiendo fatal y necesito recuperar sueño.

—Desapareceré antes de que me lo pidas, te lo prometo.

Miguel se puso a cocinar y Samantha hizo de pinche: batió los huevos, peló las patatas, buscó la sartén y abrió una botella de vino blanco que escanció en dos copas de champán, las únicas que encontró en casa de su supuesta amiga.

—¿A qué te dedicas, Miguel? —preguntó mientras esperaban a que las patatas se frieran con la lentitud exigida.

—A todo tipo de comercio. Compro aquí y vendo allá.

—¿Qué tipo de productos?

—Busco oportunidades e intento aprovecharlas. Comencé haciendo negocios en España, amplié luego a Francia y a otros países europeos. En los últimos años he trabajado en varias naciones árabes. ¿Y tú? —Lanzó la pelota al otro campo—. El otro día entendí que eres azafata pero que ahora no trabajas.

—Pedí una excedencia hace unos meses. Trabajaba en American Airlines y había llegado el momento de hacer un receso. La gente piensa que el personal de vuelo vive fenomenal sirviendo refrescos porque viajamos mucho, pero el trabajo es muy estresante. ¿Tú qué haces en Estados Unidos? —le devolvió la pelota con habilidad.

—También he tenido unos años muy intensos y necesitaba desenchufar. Pensar en otra cosa, divertirme, pasear sin rumbo, poder dedicar una hora a hacer una tortilla de patatas.

Veinte minutos después estaban en el salón abarrotado de muebles, con las paredes llenas de cuadros de distintos estilos, sentados a una mesa rectangular, cada uno en una esquina, dando buena cuenta de la tortilla.

—Exquisita —agradeció Samantha.

—Gracias —dijo Miguel inclinando el cuerpo hacia delante—. Es un placer recordar mis orígenes españoles con alguien tan agradable y guapa como tú.

—No digas tonterías. Has llegado por sorpresa, estoy con la ropa de estar por casa, sin maquillar. Pero te agradezco el cumplido.

—Necesitaba un rato de charla y te agradezco que hayas aceptado mi asalto. Perdona mi indiscreción, pero no me explico cómo no tienes un novio que te cuide.

—He tenido unas cuantas relaciones, pero nada serio. Está claro que mi príncipe azul está despistado por ahí fuera y no me encuentra.

—¿Nunca has estado casada?

—Ni cerca. La vida de azafata me ha exigido viajar mucho y es complicado. Tuve un novio hace muchos años —dijo pensando en Olson—. Era piloto y estuve un par de meses con él. Trabajábamos en la misma empresa, teníamos parecidas expectativas, hablábamos con confianza. Hasta que me di cuenta de que éramos como el agua y el aceite. Desde entonces, borré de mi lista a todos los pilotos de la compañía —mintió en relación con Jim.

—A mí me pasó algo similar, aunque yo caí varias veces en el mismo error.

Miguel se sentía cómodo. No debía desvelar datos que pudieran ser utilizados en su contra, pero su vida amorosa no era un secreto de Estado.

—Te he contado una confidencia y me debes otra —le animó Samantha, aprovechando el buen clima que se estaba creando entre los dos.

—En mis negocios he tratado con muchísima gente y me he cruzado con mujeres de las que me enamoré —dijo recordando a Laura, una de las civiles que captó durante su larga lucha contra el terrorismo de ETA—. Una tenía un aire a ti, aunque era rubia. Me encantaba lo lista que era y su personalidad arrolladora. Vivimos un idilio apasionado y muy sincero. Cometí el error de ponerla a trabajar conmigo. Al principio funcionó, pero el amor se evaporó. La sigo apreciando, pero hace mucho que no la veo.

Los dos se quedaron mirándose en silencio, hasta que Miguel continuó:

—El amor es algo extraño. Crees que has encontrado a la persona que te llena y de repente, la llama se apaga.

—Quizá porque idealizamos a la otra persona, la dotamos de unas cualidades que no tiene y cuando la conocemos bien, todo parecido con nuestro ideal es pura coincidencia.

—Yo creo en el amor, creo que se puede hacer el golfo durante una temporada, pero que la vida está para vivirla en pareja. La soledad está bien para un rato, pero no para siempre. Hay que arriesgar, jugar los partidos, aunque luego los pierdas.

—¿Has jugado muchos partidos? —preguntó Samantha.

—Algunos —sonrió—, pero ahora estoy solo. Aunque no me quejo, he compartido momentos muy bonitos con mujeres interesantes.

—¿Has estado casado?

—Lo estuve una vez hace un montón de años y salió fatal. No me dejó huella y volvería a hacerlo si apareciera la mujer de mis fantasías.

Samantha estaba encantada con la franqueza de Miguel. Había estudiado cada rasgo de su personalidad y se veía delante de un hombre con unos sentimientos más profundos y sencillos de los previstos.

—Desde aquel piloto aburrido que me has contado —siguió Miguel con simpatía—, seguro que habrás tenido alguna relación seria, de esas que te dejan buenos recuerdos y sientes que podías haber hecho más para que no se rompiera.

Ante los platos vacíos sobre la mesa, con los micrófonos escondidos transmitiendo la conversación a la sala de la CIA donde Olson estaría escuchándola, Samantha entendió que eran dos extraños necesitados de hablar sobre sí mismos. Pero seguía sorprendida por la sonrisa cálida y la espontaneidad de Miguel y porque ella le estuviera correspondiendo con tanta naturalidad. Hacía años que no contaba sus intimidades, ni siquiera en clave, como estaba haciendo ahora. Se dejó llevar. Así profundizaría mejor en la personalidad del antiguo espía.

—Tuve una relación, pero nunca llegó a nada. —Sabía que Olson pensaría que estaba hablando de Jim—. Era un chico listo, guapo y atrevido. Ponía el corazón en todo lo que hacía y nunca dejaba de luchar por lo que creía justo.

Hizo una pausa. Estaba contando demasiado de sí misma y no quería que Olson y los demás de la Agencia que estuvieran escuchando se colaran en su intimidad. Así que tocaba mentir.

—Estuve persiguiéndolo meses. Unas veces parecía que me quería y otras pasaba de mí abiertamente. Hasta que un día me invitó a cenar en un restaurante muy elegante y cuando llegué había otro hombre. No entendía una velada romántica entre tres, pero créeme que lo fue. Mi hombre ideal me presentó a su nuevo novio. Era gay.

Los dos rieron abiertamente y Miguel rozó su mano por primera vez. Samantha sintió un calambre que tuvo el efecto de recordarle que estaba allí por trabajo.

—Hacía mucho que no me reía. Normalmente estoy distante con todo el mundo, pero tú has conseguido aparcar mis pensamientos negativos.

—¿Te ocurre algo? —dijo Miguel poniéndose serio al notar su cambio de registro.

—No quiero amargarte una bonita velada.

—Por favor, cuéntame. Me encantará escucharte.

—Los últimos meses han sido muy duros —dijo en tono grave—. Según se acerca el 11 de septiembre, me invade el pánico.

—El primer aniversario de los atentados —dijo Miguel y prefirió no exponer la deducción lógica de que si Samantha trabajaba en American Airlines conocería a algunos de los fallecidos.

—Yo tenía que haber muerto ese día —contó como una autómata, irguiendo la cabeza con gesto de sufrimiento contenido, mirando hacia un punto de la pared a la izquierda de Miguel—. El vuelo 11 que operaba entre el aeropuerto de Boston y el de Los Ángeles, partió a las 7:59, con 14 minutos de retraso. La tripulación estaba formada por dos pilotos y nueve auxiliares de vuelo. Mi plan mensual establecía que yo debía estar allí, pero esa noche tuve fiebre y pedí la baja.

A Miguel le llamó la atención que Samantha no pudiera llorar. Su cara había adquirido un tono rojizo y sus manos entrelazadas temblaban junto al plato vacío. Estuvo a punto de acercarse a ella, pero acababan de conocerse y no le pareció apropiado.

—Yo debería haber muerto aquel día —explicó con la voz entrecortada—, pero lo hizo una compañera que tenía dos hijas pequeñas. A esos islamistas que decidieron atacar Estados Unidos no les importó acabar con la vida de personas inocentes.

Miguel la miraba fijamente, incapaz de articular una mísera palabra.

—Ese día me convertí en una zombi. Mi vida perdió sonidos, olores, gustos. Nada me atraía. Hace unos meses pedí la excedencia. No salgo de casa y únicamente ayudo a mi amiga a cuidar de su hija, una personita que no me pregunta por mis sentimientos, ni me mira con pena. —Redirigió la mirada hacia su invitado— Y hoy llegas tú y no puedo evitar terminar contándote mis penas. Lo siento, no soy buena compañía. Será mejor que te vayas.

Miguel dejó la servilleta encima de la mesa y se levantó. Miró a Samantha y sin decir nada se dirigió a la puerta. Cuando ya salía, retrocedió. Entró de nuevo en el salón, se acercó a la mujer y le dio un beso en la frente.

Tras llegar a su casa, se dirigió al salón y encendió el ordenador que se había comprado en Nueva York al poco de llegar. Mientras se cargaban los programas pensó en Samantha. Había bajado a su casa con su desparpajo habitual porque le apetecía charlar un rato de temas que no tuvieran nada que ver con su drama personal. Había pasado un rato muy agradable. Tenía ese punto de misterio que tanto le atraía de las mujeres. No pasaría nada si seguía viéndola. A ella también le vendría bien pensar en algo que no fuera el 11-S.

Retornó a sus problemas con Al Qaeda. Entró en la cuenta de Gmail que se había abierto a nombre de Moncho Luque y escribió un correo a Fred, su antiguo controlador: «Necesito que busques urgentemente información sobre el paradero de Karim Tamuz. Nadie debe saber que te lo he pedido. Estoy en uno de mis líos, pero no te daré problemas. Moncho».

El teléfono de Samantha sonó un rato después de que Miguel se fuera.

—Una actuación estupenda, Samantha —la felicitó Barret Olson—. Has estado muy convincente.

—Lo de hoy era fácil, simplemente debía escenificar mi tapadera.

—Iba para ligar contigo y lo has desbordado. Eso le hará engancharse a ti.

—O se alejará definitivamente. Si como nos contó Leblanc, tiende a convertir a sus amigas en colaboradoras, la barrera que le he puesto le puede hacer desistir.

—Todo lo contrario. Es preferible que seas una mujer difícil, así se obsesionará más contigo.

—Lo veremos. Si no mueve pieza, tendré que hacerlo yo.

—Espero que me cuentes algo de ese amante piloto que tuviste.

—Te habrás dado cuenta de que pensaba en ti cuando me he inventado la historia del gay.

—Tan simpática como siempre. Anda, siéntate al ordenador y escríbeme un perfil con lo que has captado hoy en él.

—Vosotros lo habéis visto y oído igual que yo.

—Necesito tu valoración psicológica, de eso sabes más que los agentes que tengo aquí.

—Está bien. Lo escribo, te lo mando y me voy a la cama.

La agente de la CIA depositó su ordenador en la mesa haciendo un hueco entre los platos. Antes de ponerse a escribir reflexionó sobre la cena con Lejarza. Era un hombre especial, sin duda. Tenía una vitalidad, sangre fría y capacidad de comunicación que lo convertían en un tipo especial. Era un seductor nato, con un gran encanto y bien dotado para las relaciones personales. Cualquier mujer caería en sus redes si siempre era tan atractivo como esa noche. Parecía astuto, con buena apariencia física, y sin duda ocultaba una personalidad compleja. Esto último no lo había deducido del rato que habían pasado juntos, sino de los folios y folios que había memorizado sobre él.

Cualquier informe que escribiera solo sería una pieza del rompecabezas, imposible de encajar sin analizar las restantes. Desde joven había tenido que compaginar un carácter atrayente, cariñoso, preocupado por los demás con un lado oscuro que le llevaba a actuar fríamente para cumplir los objetivos que le marcaban sus jefes. Como buena psicóloga, sabía que el principal síntoma de los trastornos disociativos era el cambio profundo de comportamiento.

Cumpliría con el encargo y escribiría todo lo que pensaba sobre Mikel Lejarza, a pesar de que estaba segura de que nadie entendería realmente la complejidad del candidato. A Olson solo le importaba tirar de El Lobo. Si no lo podían infiltrar en Al Qaeda, al menos desarticularían la red que habían montado en Nueva York.

Cuando supo que la operación para secuestrar a Karim Tamuz en Dubái había sido un fracaso, la apartó de la División Bin Laden y a punto estuvo de expulsarla de la CIA. Solo el descubrimiento de que El Lobo iba hacia Estados Unidos le hizo desistir. La perdonó, en un acto de condescendencia interesado, recordándole que el informe que había llegado de Leblanc no recomendaba que El Lobo trabajara para ellos.

Con la intención de fastidiarla, llamó a Madrid para solicitar que Leblanc viajara a Nueva York para asesorarlos. Tener cerca una opinión contraria a la de Samantha era la forma de demostrarle quién manejaba las riendas.

Ella le convenció de convertirse en el señuelo. Sus argumentos fueron poderosos: nadie lo conocía como ella y si salía mal, asumiría su responsabilidad abandonando la Agencia.

La auténtica sorpresa fue el calambre que sintió cuando notó el roce de la mano de Miguel. Tenía algo que la atraía. Su corazón le decía que era guapo, sincero y un buen tipo. Su cabeza le recordaba que era un terrorista de Al Qaeda.

Capítulo 28

NUEVA York era una de las ciudades preferidas de Frédéric Leblanc. El París natal de su padre le recordaba a Los tres mosqueteros, una novela que recreaba la época de la historia que más le hacía soñar. Madrid era la tierra de su madre, las tascas donde se perdía en su juventud y las juergas sin límite de hora. Y Nueva York era Times Square, los museos, los paseos con sorpresa, la gente abierta, los rascacielos y los teatros.

Había llegado la noche anterior, cenó algo en el restaurante del hotel y se fue pronto a la cama para intentar amoldar su cuerpo al nuevo horario cuanto antes. Amaneció demasiado temprano, se puso ropa cómoda y se lanzó a la calle. Le gustaba el café suave de los estadounidenses y los bollos recién hechos que se podían encontrar en cualquier bar. El colesterol era una enfermedad que le limitaba en casa o cuando viajaba por Europa con su mujer, pero en la soledad de Nueva York no pensaba privarse de nada. Ya tendría tiempo de bajar los marcadores a su regreso a España.

Le quedaban dos horas antes de regresar al hotel y que un coche de la CIA pasara a recogerlo. Les podía haber pedido una dirección para ir por sus propios medios, pero prefirió actuar con prudencia. Él era un don nadie y bastante tenía con ayudarles en el que iba a ser su último trabajo como espía. Le sonó el teléfono móvil.

—Don Antonio Lamas, qué placer escucharle. No sabía nada de usted desde ayer.

—Déjate de tonterías. Solo te llamo para recordarte que quiero que me informes al detalle de cada reunión que tengas con los de la CIA o con quien sea. Si han pedido tu ayuda es porque Lejarza puede estar en Nueva York.

—El director de Inteligencia del servicio secreto español cobra por hacer deducciones, pero yo no. Así que si tú lo crees, seguro que es así.

—No me gusta la prepotencia de ese Olson.

—¿Por qué te pidió mi ayuda sin contarte nada?

—Porque Lejarza es español y todo lo que haga nos afecta.

—A ti especialmente.

—No digas imbecilidades, Fred. Lo que pasó hace años, pasado está. El director quiere que no se vuelva en nuestra contra lo que haga Lejarza. Imagina que un español que trabajó para nosotros pone bombas en Nueva York.

—Vale, no es un asunto personal tuyo. No te preocupes, te informaré puntualmente de todo.

Lamas le ponía nervioso. No había nadie tan peligroso en el espionaje español. Si quería cazar una pieza, no paraba hasta que comprobaba personalmente que no le latía el corazón. Había colocado en su objetivo a Mikel y le había convertido a él en su mamporrero. Un juego complicado. Nunca se sabía qué sorpresas ocultaba.

Fred estaba fuera del tablero de juego. Debía haber dicho que no cuando le invitó a viajar a Dubái, pero mencionarle el nombre de Mikel fue un cebo infalible. Lamas sabía que su relación con El Lobo había sido difícil, lo que a la postre hizo que los dos se unieran mucho más. Una relación basada en los desencuentros, si sale adelante, es más sólida que cualquier otra.

Le había fallado tantas veces en los inicios y Mikel se había desviado otras tantas de sus órdenes que o rompían y le ponían otro controlador o aprendían a convivir. Con el paso de los años intimaron hasta tal punto que los jefes culparon a Leblanc de la forma autónoma de actuar de El Lobo y al final lo trasladaron. Cuando Mikel se enteró, anunció que abandonaría la misión en la que estaba trabajando. Ganó esa partida, pero años después lo cambiaron de destino definitivamente. Él no volvió a disfrutar de la misma forma en el espionaje lejos de Mikel. Fue dando aburridos bandazos y cuando tuvo la oportunidad, pidió la jubilación anticipada. Mikel nunca dejó de pedirle consejo sobre sus nuevas operaciones, le hablaba de las chicas que le gustaban y de lo mal que se portaban sus jefes. Fred propuso en diversas ocasiones una condecoración para su pupilo, pero en el Servicio valoraron que entonces se creería un agente importante y bajaría su rendimiento. Siempre consideró un fracaso propio no haberle conseguido un reconocimiento que le otorgaban a cualquiera por méritos menos importantes.

Había acudido a Nueva York para ayudarle. Estaba en territorio extraño, colaborando con el servicio secreto más poderoso del mundo, que no le dejaría hacer nada sin su conocimiento. Y sumado a su lealtad al Cesid, se le antojaba un reto complicado sacar sano y salvo a su amigo del follón en el que se había metido. No podría conseguir que un terrorista de Al Qaeda saliera libre, pero esperaba tener al menos la oportunidad de evitar que lo mataran.

Bruscamente dejó de caminar y miró hacia atrás. No detectó a ningún sospechoso pero le daba el pálpito de que lo seguían desde que había salido, y no solía equivocarse. Seguramente la CIA me vigila para protegerme, pensó con su ironía habitual. Era preferible que no descubriera a su perseguidor, porque a su edad no se veía corriendo detrás de un tipo ágil y musculoso. Estaba dispuesto a hacer el ridículo, pero no en mitad de Estados Unidos.

Barret Olson se había trasladado a Nueva York. No a las oficinas más o menos oficiales de la CIA, sino a un piso que habían amueblado para la ocasión. Desde allí dirigía la operación de El Lobo y, desde que este se puso en contacto con Abdul, controlaba el grupúsculo de Al Qaeda en la ciudad. En un despacho con una mesa circular, cuatro sillas y varias paredes ocupadas con paneles de corcho, recibió a su invitado Frédéric Leblanc. El que fuera controlador de Mikel Lejarza, vestido con chaqueta y corbata, estaba sentado frente a él con gesto serio, escuchando sus explicaciones sobre la confirmada presencia de El Lobo en la ciudad.

—Su hombre está muy preparado y hemos tenido que extremar las medidas de seguridad para que no descubra nuestro operativo. Lo tenemos localizado en un piso de Tribeca, una de las zonas más elegantes de Manhattan.

—¡Canasta para Mikel! No se ha escondido en los arrabales sino donde menos posibilidades hay de que lo busquen.

—No contaba con que uno de nuestros informantes en Al Qaeda, un tipo de tercera fila que vive en Arabia Saudí, nos informara del viaje de un tal Sharif que se había cortado el pelo y la barba. El pobre infeliz no imaginaba que con datos tan livianos podríamos descubrir quién era. ¿Sabe?, yo fui quien propuso captarlo en Afganistán, cuando los operativos consideraban que carecía de valor.

Leblanc detectó que no era un agente de acción y entendía que presumiera de su logro. Si se hubiera ligado a la más fea del baile, que resultaba ser la hija de un potentado, habría sentido lo mismo.

—Luego fue bastante fácil: controlamos todos los vuelos desde Egipto, desde donde sabíamos que llegaría a Estados Unidos. Lo estuvimos siguiendo varias semanas hasta que dejó el hotel y se instaló en esa casa. Inmediatamente buscamos un apartamento vacío en el mismo edificio y situamos allí a Samantha Lambert, a quien usted conoció en Dubái.

—Una mujer impresionante, tanto por su belleza como por su inteligencia.

—Ella se empeñó en llevar a cabo esa misión —dijo Olson pasando por alto el piropo de Leblanc.

—Ya le dije cuando nos conocimos que sería el tipo de Mikel. Con ese pelo rubio tan largo.

—Pues se lo cortó y se lo tiñó de moreno. Me llevé un rebote que ni se imagina.

—¡Qué chica tan lista! Un toque para alejarse del arquetipo.

—El caso es que ha entablado relación con él. Está en proceso de acercamiento, aunque lleva camino de caer en sus redes.

—No me extraña, cualquiera caería —dijo Fred extrañado por esos comentarios que rayaban en la desconfianza o en los celos—. ¿Ha pasado algo entre ellos?

—Nada todavía, su hombre es un seductor y ella tiende a enamorarse de los hombres más complicados. Hace unos días El Lobo bajó a su casa a cenar y congeniaron perfectamente.

—Eso es bueno, ¿no?

—Lo sería si Samantha supiera discernir claramente su trabajo. Desde esa cena han salido cada día. Como está al cuidado de un bebé que forma parte de su tapadera, hacen unos planes de lo más románticos. Salen al parque, van juntos a la compra y toman una copa cuando el niño está durmiendo.

—Si yo fuera Mikel también querría estar todo el día con ella.

—Lo hace siempre que puede. Hablan de la vida, del pasado, de relaciones amorosas. El Lobo vende que es un tipo normal, con ideas occidentales.

—Es que él es así —soltó Leblanc en defensa de su amigo.

—Es un miembro de Al Qaeda y todo lo que dice es mentira. Simplemente quiere engatusarla.

—Sin duda quiere enamorarla, pero tenga fe en ella, es una gran profesional.

—Lo es —concedió sin ganas de contarle su auténtica opinión—, pero un infiltrado no debe perder su objetivo y la conozco demasiado bien. —Se acercó a la pared más cercana, que tenía un corcho marrón lleno de fotos sujetas con imanes—. Antes de nada, quería agradecerle que haya aceptado ayudarnos en esta complicada misión. Fue Samantha quien recomendó que se integrara en el equipo —mintió el alto cargo de la CIA.

—Sam es intuitiva y muy lista. Ser psicólogo en estos casos ayuda mucho. Igual que le dije a ella, tiene que saber que ya no trabajo para el servicio secreto español. Estoy aquí únicamente por Mikel.

—El Lobo es importante, pero todos luchamos contra Al Qaeda. Miles de personas murieron en los atentados y me permitirá que le diga que ellos, sus familiares y las vidas que intentarán segar en el futuro valen más que un hombre.

—Tiene usted razón. La lucha contra el terrorismo es vital para cualquier país, pero yo estoy aquí porque conozco mejor que nadie a Mikel. Entiendo su postura, pero si en cualquier momento lo que veo me disgusta, simplemente me iré. En el informe que me pidieron aconsejé de una forma clara que no intentaran manipularlo para que se pusiera de su lado y no me hicieron caso. Allá ustedes. No voy a participar en nada en contra de Mikel. Si no le parece bien, me iré ahora mismo.

—Su amigo puede sernos de gran ayuda para acabar con la célula de Al Qaeda en Nueva York, pero ahora mismo es uno de ellos. Vamos a intentar que cambie de bando y para eso necesitamos su ayuda. Pero si no lo conseguimos, le aseguro desde este momento que lo detendremos, y si no nos queda otra alternativa, lo mataremos.

—Si usted se compromete con honestidad a poner todos los medios para que haga el tránsito hasta el lado bueno, le ayudaré.

—Ahora que están las cosas claras, le pondré al día. Queríamos haber convertido a El Lobo en un topo para infiltrarlo en la dirección de Al Qaeda, pero lo sacaron del país por la ineptitud de unos cuantos, entre los que me temo que está Samantha.

—¿Qué pasó con Karim Tamuz y su mujer, por los que Mikel está tan preocupado?

—Queríamos secuestrarlos para luego presionar a El Lobo, pero alguien se nos adelantó. Se llevaron a Tamuz y mataron a su mujer.

Leblanc acusó el impacto de la noticia. Cuando Mikel se enterara, sufriría por su pérdida.

—No tiene lógica que lo sacaran a él del país y la mataran a ella.

Olson pensó en hablarle del tipo hispano que había aparecido en la escena para degollarla después de que Tamuz huyera de su casa. Desde entonces habían investigado sobre el hombre de las gafas verdes sin encontrar nada.

—Nosotros tampoco lo entendemos. El hecho es que decidieron traer a El Lobo a Nueva York. Hace unos días, un árabe llamado Abdul Hamid se puso en contacto con él. —Señaló una foto en el corcho—. Es un pakistaní que lleva diez años en Estados Unidos, con residencia legal, trabaja en un restaurante. En la base de datos del FBI no hay nada contra él. Desde que lo identificamos no se ha visto con nadie más que con El Lobo. Escribe mensajes de correo electrónico a un jefe desconocido y este le contesta.

—Están preparando otro atentado en Nueva York —aventuró Fred.

—No está claro, pero creemos que sí. La única pista clara es que Abdul recibe instrucciones respecto a S, la inicial de Sharif.

—Quieren descubrir el grupo durmiente al completo.

—Ya veo que no ha perdido reflejos. Esperaremos un poco para ver si Samantha consigue dar la vuelta a El Lobo y si no, los detendremos. En realidad, lo hará el FBI, a quienes hasta ese momento mantendremos alejados.

Leblanc iba a preguntarle sobre el destino de su amigo en ese caso, pero prefirió no escuchar los detalles en boca de Olson.

—¿Cómo lo lleva Sam?

—Ya veo que intimaron en Dubái.

—Seguro que no tanto como ustedes dos —respondió Fred con una sonrisa maliciosa.

—¿Le contó Samantha lo nuestro?

—No, por supuesto, pero ha sido fácil de deducir.

—Ese tema está fuera del caso. A lo que vamos, El Lobo abrió un hilo de contacto con usted en Internet que nos puede ser de gran utilidad para mandarle mensajes. Necesitamos que crea que los jefes de Al Qaeda son malas personas. Cuando sepa que han matado a la mujer de Tamuz nos será mucho más fácil manipularlo. Por eso le pido que utilice esa vía cuanto antes para comunicárselo. Y que me escriba el correo que utiliza El Lobo.

Capítulo 29

MIGUEL Bueno nunca había paseado por las salas del Metropolitan Museum. Un inconveniente aceptable para una cita clandestina que él no había organizado. Pero los confusos datos que le había facilitado Abdul le pusieron en alerta sobre la probabilidad de que él tampoco hubiera entrado nunca allí. El jefe de la unidad durmiente de Al Qaeda en Nueva York había establecido un encuentro en un edificio inmenso construido siglo y medio antes, lleno de recovecos y plagado de cámaras de vigilancia. A consecuencia de su ignorancia, le había marcado como punto de encuentro la sala de los pintores europeos, un área tan amplia en el Met que podían estar dando vueltas todo el día sin encontrarse.

Tras ascender por su enorme escalinata, Miguel encaró unos estrictos controles de seguridad, fáciles de superar para quien no llevara una bomba encima. De momento, era su caso. Preguntó en el puesto de información por la sala que buscaba, le entregaron un croquis del edificio y subió a la segunda planta. Paseó por las 32 salas mirando los cuadros desde lejos, deteniéndose a observar los de Goya y Velázquez, que eran los que mejor reconocía, pero pendiente de los guardias, de las cámaras y de encontrar al torpe de Bola de Sebo.

Pasados quince minutos de las cuatro lo vio en la sala 619, donde se exponían las obras de El Greco y Murillo. No pudo evitar una sonrisa al verlo vestido con sus ropas musulmanas delante del cuadro de un cardenal con gafas.

—No estoy muy seguro de que este sitio sea el más adecuado para mantener una conversación —le dijo Miguel colocándose a su lado, sin mirarle en ningún momento—. Esto está lleno de cámaras que lo graban todo.

—¿Eres un experto en reuniones secretas? —dijo con sus habituales maneras duras.

—No hay que serlo para saber que habría sido mucho mejor haber quedado en un sitio abierto como Central Park.

—Yo soy quien decide.

—Sin duda. Ya veo que para disimular has decidido hablar delante de este cardenal católico. Si prefieres, nos acercamos a aquel con los pastores adorando al niño Jesús.

—Nadie sospecha de nosotros, nadie nos conoce y por mucho que graben nuestra conversación no nos prestarán atención.

Miguel iba a contestar a semejante tontería, propia de alguien que desconocía la vida clandestina, pero se les habían acercado varias personas interesadas en ver el retrato del cardenal Niño de Guevara.

—Quiero reunirme contigo en tu casa.

Miguel lo miró con asombro, simuló observar el mapa de las salas y se acercó a La visión de san Juan, también de El Greco, frente al que no había público. Cuando sintió que Abdul se colocaba a su diestra rozándole el hombro, habló al aire, en tono plano.

—Me encantan los cuadros oscuros en los que la escasa luz es la protagonista. —Comprobó que nadie les prestaba atención—. Me parece una barbaridad que te vean entrar en mi casa, que nos vean juntos. Eres árabe y mi tapadera es la de un occidental.

—Ya está decidido. Iré dentro de cinco días. Trabajo hasta tarde, así que me acercaré bien entrada la noche. Ese día te adelantaré el objetivo de nuestra misión.

El Lobo discurrió rápidamente. Nadie tenía su agilidad mental en situaciones comprometidas. Buscar respuestas a órdagos se había convertido en su especialidad. Ventajas, inconvenientes, riesgos, soluciones, maneras de ganar tiempo, escollos que bordear.

—Está bien, tú eres el jefe. Dame tu correo electrónico y te mandaré la dirección.

—Dímela ahora.

—Podrían grabarlo y posteriormente leerme los labios.

Abdul se quedó sorprendido por la repentina docilidad del europeo y por su apreciación sobre las posibilidades de las nuevas tecnologías.

—Está bien, es: phantomopera@hotmail.com. Como te dije, todas nuestras claves tienen que ver con temas de Broadway.

—El fantasma de la ópera. Muy bien. Esta misma noche te lo enviaré.

—Tengo un recado para ti.

—¿De quién?

—De alguien que tú conoces. Me transmite que tu amigo está bien y te manda recuerdos.

Miguel contuvo el deseo de mirar a Abdul y escupirle en la cara. Un mensaje así, pronunciado por Bola de Sebo, sonaba a amenaza.

—¿Dónde está?

—No tengo ni idea, solo me ha pedido que te lo diga.

El jefe de la célula de Al Qaeda abandonó la sala. Miguel no hizo ademán de seguirlo. Tenía que urdir un plan para pasar a la ofensiva y no dejarse acorralar. También sopesó que Bola de Sebo hubiera enviado a alguien para seguirlo.

Salió a la calle. Decidió andar para detectar más fácilmente si le seguían y disponer de tiempo para meditar. Se acordaba mucho de Samantha. No sabía si se estaba equivocando. A veces notaba que ella se distraía y se perdía en las conversaciones. Haber sobrevivido al 11-S le suponía un trauma del que le costaba salir. Sin embargo, cuando le arrancaba una sonrisa sus ojos brillaban y se ponía muy guapa. Le relajaba compartir ratos con ella. Deseaba que llegara el día en que le devolviera el bebé a su amiga para tener más intimidad. Siempre le pasaba que las mujeres que más le gustaban aparecían en los momentos más complicados de su vida. Quizás debería poner distancia, pero no quería renunciar a su compañía. Estaba en una encrucijada difícil, pero la pasaría sin separarse de ella. Quizás, llegado el caso, la morena de pelo corto podría ayudarle.

Una hora después regresó a su casa. Sus maniobras de distracción le garantizaron que nadie le pisaba los talones. Habría preferido descubrir que lo seguían. La célula terrorista habría demostrado un funcionamiento lógico para conseguir información sobre él que autentificara su lealtad. Aunque quizás ese sistema improvisado de la Red Jadiya, fuera de toda norma, era el que permitía al grupo esquivar la persecución de las grandes agencias de Inteligencia. Si utilizan palomas mensajeras, pensó, es imposible que los satélites de telecomunicaciones sepan lo que se cuentan entre ellos.

Encendió su ordenador portátil y metió un dispositivo USB para conectarse a Internet. Miró su correo y encontró un email de su amigo Fred: «Me alegro de que estés vivo, es genial. Desconozco el lío en que estás metido, pero lo de tu amigo es muy complicado. Él y su mujer desaparecieron al mismo tiempo que tú. Me lo contaron los ciáticos al poco tiempo de que desaparecieras. Creyeron que existía la posibilidad de que los del turbante os hubieran convertido a todos en fiambres. Si necesitas ayuda, silba».

Un escalofrío recorrió su piel. Fred insinuaba que Al Qaeda podía haber matado a Karim y Amira, pero desconocía las pistas que habían llevado a los ciáticos —los de la CIA— a interpretar sus desapariciones de esa forma. A él no lo habían matado, ¿por qué habrían tenido que hacerlo con sus amigos? Necesitaba más información urgentemente. Contestó al mensaje: «No puedo decirte dónde estoy, ni te puedo pedir que confíes en mí porque tengo por delante decisiones complicadas. Necesito más datos sobre Karim y Amira. Intenta averiguar algo sin contar nada sobre mí. Estoy bien. Cuídate».

Envió el mensaje y se paró un momento a ordenar sus ideas. Necesitaba dar un vuelco a su relación con el grupo que comandaba Bola de Sebo.

Entró en su cuenta de Hotmail. Escribió la dirección de correo que le había dado Abdul y se paró a pensar cuál podía ser su contraseña. Carecía del programa para romper claves del que disponían todos los servicios secretos, pero había estado dándole vueltas a la más probable. Si era tan poco cuidadoso como imaginaba, tenía muchas posibilidades de poder cotillear su correo sin que se enterara. No era propio de él discurrir una clave segura con números, letras y signos sin orden ni concierto. Intentó con «12345», pero el servidor la rechazó. Si era la fecha de nacimiento, no tenía nada que hacer. Luego escribió Broadway. Tampoco era esa. Abrió una nueva ventana en el ordenador para buscar el nombre del teatro en el que se representaba El fantasma de la ópera. Escribió «Majestic». ¡Bingo! Lo tenía.

Capítulo 30

MIGUEL mintió abiertamente para no estropear un plan tan prometedor con Samantha. Desconocía la auténtica identidad de la morena que tanto le atraía y que lo sabía todo sobre él, incluidos sus paseos diarios durante un mes por el puente de Brooklyn.

—Apenas he tenido tiempo para conocer el alma de Nueva York. Me encantará ver contigo un monumento tan famoso.

Samantha había aceptado su invitación a cenar. A cambio, como era su ciudad, le propuso reservar mesa en el restaurante River Café, al que desde hacía años la invitaban sus padres para celebrar su cumpleaños.

—Si quieres, podemos ir dando un paseo —le dijo—, no tardaremos ni una hora. Atravesar el puente anocheciendo es una experiencia inolvidable. El único inconveniente es que el River Café es algo elegante y exigen chaqueta a los hombres.

Presumido, como había sido la mayor parte de su vida, se compró una chaqueta que le sentaba como un guante. Nunca había tenido tripa, pero notó que en los últimos años había perdido dureza en los músculos.

Camino del restaurante, pasearon por el puente que él conocía mejor que ella gracias a la tardanza en aparecer Bola de Sebo. Mencionó tantas películas rodadas en ese escenario que Samantha, a la que había empezado a llamar Sam, le pidió que parara. Miguel la rozaba con cualquier pretexto y ella simulaba no percatarse. Con esos pantalones pitillo negro, una blusa marfil con líneas negras, un abrigo oscuro y unas bailarinas, en lugar de tacones, para no aumentar la diferencia de altura entre los dos, quedaba en evidencia su elegancia innata. Los dos parecían más relajados una vez que Samantha había devuelto el bebé a su madre.

—Esta noche pienso dormir eternamente. No me levantaré de la cama hasta comprobar que estoy agotada de no mover un músculo.

—A mí me encanta dormir, aunque últimamente me cuesta un poco.

—¿Tienes preocupaciones?

—Más de las que querría, aunque ahora mismo se me han olvidado todas.

—No seas tonto —dijo dándole una palmada en el hombro—, cuéntame.

—Es verdad —añadió apartándose para evitar que un ciclista lo atropellara—, hacía tiempo que no me sentía tan relajado con alguien. Y este es el Nueva York al que todos queremos venir.

—Eso era antes. Tras los ataques, la ciudad ha cambiado.

En el libro de estilo de Samantha figuraba sacar el tema de los atentados del 11-S siempre que pudiera para intentar cambiar la percepción que Miguel tenía sobre Al Qaeda.

—Puede que tengas razón, pero no sabes la de tiempo que hacía que no disfrutaba de momentos tan buenos como los que hemos compartido esta semana —dijo Miguel, muy cautivador, encendiendo estratégicamente las candilejas en el escenario de su estudiada representación.

La vista espectacular de Manhattan desde el puente se convirtió en foto fija tras las cristaleras del River Café. Un ambiente selecto, con olores refinados, puramente americano, con una cocina que a Miguel le recordó el estilo europeo. Los sentaron uno enfrente del otro, pegados a una mesa con dos mujeres en los cincuenta y a otra con dos en la treintena. Les sirvieron el vino blanco, pidieron los platos y el silencio ocupó un lugar entre ellos. La luz tenue del local invitaba a la intimidad y Miguel se olvidó del mundo y se quedó ensimismado contemplando a Samantha. Un mechón de pelo moreno rebelde le caía sobre el rostro más maquillado de lo habitual.

—Tienes unos ojos azules transparentes que enloquecerían a cualquier hombre. Sigo sin entender cómo después del tipo gay no volviste a enamorarte. Como yo, habrá habido montones de hombres ansiosos por compartir tu tiempo.

—No me digas esas cosas. La depresión te vuelve más fea.

—Pagaría por verte en tus mejores momentos —dijo sin apartar sus ojos de ella—. La vida hay que vivirla, seguir adelante. Los problemas nos agobian y nos impiden disfrutar.

—No estoy para disfrutar. —Se quitó el mechón rebelde de la cara—. Prefiero no hablar de mí, cuando me pongo a contar mi lado oscuro no paro. A veces me has mencionado tus problemas, pero nunca me los has explicado. Ahora que estamos sin el bebé, dispara.

—Ya te he hablado de mis negocios, pero no te he contado que estoy en Nueva York para resolver asuntos pendientes.

—Venga, dime qué es eso que te impide dormir por las noches.

Miguel se sorprendió por la pregunta directa. Había estado liado con otras chicas a las que había terminado haciendo partícipes de su trabajo. Esta vez necesitaba una mano inocente para salir del agujero negro en el que estaba metido. Había cavilado cómo sacar el asunto sin estropear la magia que había entre los dos. Le preocupaba manipular a una chica deprimida por el drama del 11-S, con el objetivo de que trabajara inconscientemente para un miembro de Al Qaeda. Samantha había capturado su corazón, aunque estaba seguro de que podría progresar en la relación y al mismo tiempo conseguir que le ayudara a salvar la vida de su amigo Karim. Podía colaborar con él sin llegar a conocer nunca su verdadero objetivo.

—Tengo un negocio arriesgado. Me he metido con gente que no son lo que yo pensaba y ahora me están complicando la vida.

Samantha dejó de comer el arroz que había pedido y lo miró abriendo bien los ojos.

—No pongas esa cara de preocupación, a veces eliges mal los socios y lo pagas. Estoy en un lío porque descubrí tarde que son unos mafiosos y ahora me están chantajeando.

—Cuando hablas de mafiosos —dijo Samantha con ingenuidad, apoyando los codos en la mesa, sujetándose la barbilla con las manos y bajando el tono de voz—, te refieres a mafiosos de verdad.

—No debería habértelo contado.

—¿A mafiosos de los que matan? ¿Tu vida está en peligro? —preguntó simulando preocupación.

—De momento, no. Me están presionando para que haga lo que ellos quieren, pero no lo conseguirán.

Los labios de Samantha enmudecieron. Miguel se dio cuenta y cogió una de sus manos —suave, cálida—, que apretó con ternura. La miró a los ojos y los vio acuosos, un poco enrojecidos.

—Me he equivocado al contártelo —dijo con sinceridad al notar su reacción—. Con lo que tienes encima, llego yo y te agobio con mis marrones.

—Quiero ayudarte —intervino resuelta—. No sé cómo, pero necesito hacerlo. Esta es la primera vez en mucho tiempo que salgo con alguien que no es de mi familia o de mis viejos amigos.

—Alguien con más tacto no te habría soltado mis líos de sopetón.

—Te agradezco que lo hayas hecho. Desde hace meses nadie me habla de sus problemas, ni del más ridículo. Me hiperprotegen, excepto mi amiga, que me deja cuidar a su bebé.

Mientras degustaban la comida, Miguel le contó, sin detalles, que en unos días el jefe del grupo mafioso acudiría a su casa en persona a cobrar una cantidad de dinero que él no tenía, pues se había negado a engañar a unos clientes. Ella le preguntó qué podía hacer y él, que ya había urdido al milímetro el plan, le contestó que prefería que se quedara al margen. Tras su insistencia, aceptó valorar que si podía echarle una mano, se lo diría.

El camarero llegó con los postres. Miguel había pedido el Puente de Brooklyn, una tarta de chocolate coronada por un molde también de chocolate con la forma del puente. Las vecinas de las dos mesas pidieron permiso para fotografiar el plato. Samantha y Miguel se lo dieron tras echarse a reír.

Durante un rato estuvieron comiendo sin charlar. Después pidieron café y Miguel decidió abrirse como no lo había hecho hasta ese momento.

—Sam, me gustas. Sé que estás pasando por una mala racha y que yo estoy metido en un lío. Pero a veces las cosas mejores llegan en los peores momentos y si las dejamos pasar podemos arrepentirnos.

Samantha se imaginaba que antes o después Miguel le hablaría de aquella forma. Había sido una semana intensa, en la que ambos habían ventilado sus corazones. Él parecía sincero y ella le creía, pues al no hablar de su relación con Al Qaeda no tenía razón para mentirle. Con todos sus estudios previos y perfiles, no había sido capaz de captar la esencia del auténtico Lobo. Había perdido el equilibrio mental cuando huyó a Dubái e ingresó en Al Qaeda, pero algo le había pasado en las últimas semanas para que aflorara el hombre cuerdo y centrado.

Ella también se había dejado llevar. Nadie de los que en la CIA hubieran escuchado las conversaciones entre los dos podría acusarla de haber perdido el norte, porque cada palabra que pronunciaba encajaba como un guante en el guion de su tapadera. Estaba descubriendo a un hombre atrayente y sencillo, que hablaba con el corazón. Su amabilidad, esa forma de estar pendiente de ella, su calidez con el bebé. Todo en él era fascinante.

Esa noche se había percatado de que todo podía ser una vulgar representación. La propuesta para ayudarle en su trabajo era una muestra de manipulación, pero también podía serlo de desesperación. Necesitaba ayuda y ella podía prestársela. Aunque estaba muy feo que intentara engañar a una supuesta víctima del 11-S para colaborar con Al Qaeda.

No podía transmitirle a Olson sus nuevas percepciones porque estaba segura de que si hablaba bien de Miguel la acusaría de no ser objetiva, como lo hizo tiempo antes con Jim.

Desde joven, sus amigas le decían que le gustaban los hombres malos porque los buenos eran muy aburridos. ¿Sería Miguel otro de esos malos que despertaban su atención? ¿Habría perdido su objetividad? Creía que no y la prueba era que había descubierto su manipulación.

En cualquier caso, representaría su papel de mujer enamorada, era lo que tocaba. Posiblemente Miguel la había engatusado con su amabilidad y no tardaría en aparecer la auténtica imagen de El Lobo despiadado, y ella se daría cuenta de su error.

—Estoy muy bien contigo, Miguel —respondió a sus cariñosas palabras—. No quiero que te alejes de mi lado, pero no me pidas por ahora nada más. Necesito tiempo. Desde el 11-S había estado encerrada en mí misma y hace una semana he empezado a hacer algo distinto gracias a ti. Eres algo especial caído del cielo como por arte de magia. Sigamos así y ya veremos.

A la vuelta tomaron un taxi en la puerta del restaurante y Miguel la acompañó hasta su casa. Estaba situada en una de esas calles neoyorquinas de edificios de poca altura, con una pequeña escalinata para acceder al portal.

—Tu casa me recuerda a la de la protagonista de Sexo en Nueva York.

—Hay muchas casas como esta y no necesariamente las ocupamos solteras desesperadas a la caza de Mister Big —dijo burlona—. Gracias por la velada. Espero tus noticias. Ya sabes que me encantaría ayudarte.

Samantha comenzó a subir las escaleras. Miguel la agarró por el brazo.

—Ha sido una velada especial. Salir acompañado de una mujer tan bonita y adorable ha sido increíble.

—Gracias por tus piropos. Ya no recuerdo cuándo fue la última vez que me había arreglado tanto para salir. Intentaré repetir.

—Espero que sea pronto.

Sus rostros estaban tan juntos que podían sentir el aliento del otro. Miguel pensó en besarla, pero algo lo frenaba. Samantha estuvo a punto de pasarle su mano por el cuello y tomar ella la iniciativa, lo había estado deseando toda la noche. No sabía si Miguel era un canalla, pero entendía que hubiera vuelto locas a tantas mujeres como había leído en su expediente. Pensó en el micrófono que llevaba escondido y se despidió. Subió las escaleras sin volverse. Miguel no se retiró hasta que la vio desaparecer tras la puerta.

Capítulo 31

FRÉDÉRIC Leblanc recibió la llamada del director de Inteligencia del Cesid cuando iba camino del piso clandestino de la CIA. Nada de taxis, ni de metro. Caminaba más de una hora porque era la única posibilidad de hacer algo de ejercicio.

—¿Alguna novedad? —preguntó Antonio Lamas—. Hace varios días que no sé nada de ti.

—Nada que reportar —respondió en tono militar—. Excepto que estos americanos tienen más medios tecnológicos para trabajar de los que había visto en mi vida. ¿Sabes que te pueden meter en el cuerpo un localizador para que si te secuestran puedan encontrarte inmediatamente? Me lo contó el otro día mi compañero de despacho.

—Estás algo anticuado, pero no te preocupes, que esas cosas ya no te afectan. Me basta con que me pongas al día de El Lobo. Y ¿qué es eso de que compartes despacho con uno de la CIA?

—Son muy amables conmigo. Me han asignado un cuarto para que no ande fisgoneando por todas partes. Creo que mi compañero, en realidad, es el encargado de vigilarme.

—¿No se fían de ti?

—No mucho. Les ayudo, pero piensan que puedo aliarme con Mikel en su contra.

—Ni se te ocurra. Estás allí para apoyarles sin que nos manden quejas de ti. Y para contarme cada uno de los movimientos de El Lobo. Él es nuestro problema. Cuando acabe todo esto tendrá que volver a España y lo quitaremos de en medio. Ya se nos ocurrirá algo tranquilo en lo que ocuparlo.

—Eso es lo que hago, hombre. Pero no querrás que sea un chico fácil.

—Lo que quiero es que descubras dónde vive.

—Ya te escribí que no quieren decírmelo. Para ellos es un secreto de Estado.

—Pues haz lo que sea para descubrirlo.

—Vale, vale. ¿Qué harás con esa información?

—De momento, conocer su ubicación.

—De acuerdo, en cuanto se descuiden robaré la caja fuerte que tiene Olson en su despacho.

—De eso nada. Hazlo de forma más discreta. Si te echan nos quedaremos sin información.

—Era broma —rio aparatosamente—. Nunca has tenido sentido del humor. Ya estoy llegando, te mantendré informado.

Se paró simulando que miraba el móvil en la puerta del edificio donde trabajaban los de la CIA. Volvió la vista atrás, echó un vistazo a la acera de enfrente, pero no detectó nada fuera de lo normal. Seguía convencido de que lo vigilaban, pero no había descubierto al maldito perseguidor.

Entró en la casa y pensó en Mikel. Conocía la ubicación de su piso desde el primer día que se encontró con Olson. Había decidido ocultárselo a Lamas porque no se fiaba de él. En realidad, no se fiaba de nadie. Cada uno iba a su rollo y el único a quien de verdad le importaba Mikel era a él. Antes o después tendría que echarle una mano para que no lo mataran. Un destino que cada vez veía más claro para su viejo amigo. ¿Qué podría hacer un jubilado para ayudarle?

No habían pasado quince minutos desde que entró en el piso operativo, cuando le anunciaron que Olson quería hablar con él.

—Pase, por favor, y siéntese.

—Gracias, si me ofrece uno de esos cafés tan buenos que hace su máquina, sería el hombre más feliz del mundo.

—Es usted uno de los pocos europeos que he conocido a quien le gusta el café suave.

—Es genial para poder tomar una pila de ellos sin que me quiten el sueño. A mi edad, si no puedo dormir cinco o seis horas seguidas es una catástrofe.

Mientras se lo preparaba, Olson empezó a contarle. Leblanc comprobó que el jefe de la División Bin Laden no repetía corbata. Debía tener una tonelada de los colores más llamativos. Así el aburrido traje que siempre llevaba —o eran varios iguales— parecía distinto.

—En un rato llegará la agente Lambert. Deseo que esté presente cuando nos reunamos.

—Será un placer ver a Sam.

—Esta noche, El Lobo recibirá la visita de Abdul, el jefe de la célula de Al Qaeda. Cabe la posibilidad de que le facilite datos sobre el atentado.

—Hay algún inconveniente, claro —se anticipó Leblanc.

—Sí. Le ha pedido a Samantha que vaya un rato antes. Necesita su ayuda, pero no sabemos para qué.

—No creo que Mikel le pida nada extraño.

—Lo que me preocupa es que Samantha se esté enamorando realmente de él. Cuando el amor se cruza en una de sus misiones, se le nubla la capacidad de tomar las decisiones adecuadas.

—Preferiría que me aclarara esa percepción. Vamos, si no es mucho pedir.

—Está bien. Le pido discreción total, no es un tema agradable.

Hizo una pausa para desanudarse la corbata, levantarse y ponerse un café. El interés de Fred creció: la historia que iba a escuchar afectaba personalmente a Olson.

—Hace unos años, Samantha trabajaba en Beirut. En su equipo estaba Jim, su mejor amigo. Yo en aquel momento pensé que estaban liados, aunque ella siempre me lo ha negado. El hecho es que detectaron un grupo de Hezbolá que estaba preparando un atentado contra intereses estadounidenses. Les había filtrado la información una de sus fuentes, un reconocido terrorista de la organización que había caído en desgracia y quería vengarse de sus jefes. Yo estaba en Langley, pisando moqueta, como tantas veces me recrimina Samantha. Sus informes hacían agua por todas partes. Habían captado a un terrorista que les dijo que quería vender a otros terroristas. ¿Se imagina el follón?

Leblanc mantuvo el gesto frío. Sabía que Olson no esperaba respuesta.

—En aquellos años, le hablo de principios de los noventa, la CIA estaba muy desprestigiada de cara al Gobierno y los políticos. Nos freían a quejas por nuestras actuaciones. Estaban especialmente hartos de los operativos que actuaban a su aire. Colaborar con un terrorista estaba mal visto. ¿Por qué habíamos de fiarnos de ellos? Nos odiaban y querían acabar con nosotros.

Con la taza de café en la mano, se sentó junto a Leblanc.

—No aceptaron darles la ayuda que les pidieron.

—No. Yo mismo recomendé esa postura. Querían colocar micrófonos en la casa donde se reunía el grupo y meterse en la vivienda de abajo, que estaba vacía. Para todo ello, pretendían que les enviáramos un equipo de refuerzo para garantizar la seguridad. Pedían y pedían. Les dijimos que debían olvidarse de la operación. Jim decidió seguir con la operación por su cuenta. Sé que Samantha intentó disuadirle, no lo consiguió y optó por ayudarle. Ese chico, demonios, estaba loco. Alquiló el piso sin nuestro consentimiento y allí se instaló. —Miró directamente a Leblanc—. Por favor, no le diga a Samantha que se lo he contado.

—Soy una tumba.

—Resumiendo, probaron que efectivamente estaban preparando el secuestro de uno de nuestros diplomáticos.

—Muy bien, ¿no?

—Lo malo sucedió al día siguiente. Los terroristas descubrieron por casualidad los micrófonos y fueron como locos al piso de abajo. Allí estaba Jim solo y lo cosieron a balazos.

Se hizo un desagradable silencio. Olson se recostó en la silla y miró hacia el techo.

—Samantha me culpó entonces, y todavía lo sigue haciendo, de permitir que lo mataran, lo que no habría ocurrido si se hubieran quedado quietos. Nunca ha entendido que un servicio de Inteligencia trabaja siempre en equipo y hay que respetar las órdenes, nos gusten o no. Además, diga lo que diga, estaba enamorada de Jim y su juicio se nubló por ello.

—Tiene razón, no tiene nada de lo que culparse.

—Samantha y El Lobo han salido mucho desde que se toparon en la puerta de su casa. Aquí todos piensan que es una gran actriz y está bordando el papel. Ninguno tenemos duda de que él se ha quedado prendado y yo no estoy seguro de que ella solo esté actuando. Como sabe, salí con ella durante un tiempo. Conozco sus gestos y temo que Samantha, si llega la ocasión, podría desmandarse. Y más estando yo al mando.

—Le ayudaré.

Para Leblanc se hizo evidente que el análisis de Olson estaba afectado por su pasada relación con Samantha, y esta debió interpretar que su examante no había querido mandar refuerzos a Jim por celos.

Lambert no tardó en llegar. Leblanc la encontró más atractiva que cuando la conoció en Dubái. Iba discretamente maquillada, con una falda por encima de la rodilla que le daba un aspecto juvenil y una camiseta ajustada.

—Hola, Fred, no sabía que estarías aquí.

—Le he pedido a Barret que me dejara saludarte —mintió con la soltura de cualquier espía—, pero ya me voy.

—No, por favor, quédese. Su presencia nos será de mucha ayuda —reaccionó Olson.

Se sentaron a la mesa. Lambert inició la conversación.

—No tengo ni idea de lo que Miguel prepara para esta noche. En su vida, digamos social, sé perfectamente lo que piensa, pero oculta su vida privada, en la que se mueve en la más absoluta soledad.

—Ya sabes que todos los infiltrados son unos perfectos manipuladores —adujo Leblanc.

—Miguel es muy bueno, lo preparaste estupendamente.

—Gracias, pero tú no te quedas a la zaga. Tengo entendido que lo estás haciendo de número uno. —Habría preferido que su primera conversación con Samantha, tras sentirse manipulado por ella en Dubái, hubiera tenido un tinte más desagradable, pero optó por hacer una actuación que le ganara la afabilidad de Olson.

—Hasta ahora todo va bien, pero esta noche viene Abdul y habrá que improvisar.

Leblanc había escuchado llamar a Mikel de muchas formas, pero nunca Miguel. Su pupilo estaba en acción y, como sospechaba Lambert, era impredecible. Una cualidad que le había ayudado a salir de muchos atolladeros.

—Ante cualquier cosa que haga, mi experiencia aconseja, con el permiso de Barret, que tienes que limitarte a cumplir con tu trabajo. La improvisación buena es la que se somete a las normas generales establecidas.

Lambert miró a Leblanc y luego a su jefe. Se percató de que los dos se habían aliado. No confiaban en ella.

—¿Eso mismo le dijiste a Miguel cuando se encontró solo con varios terroristas de ETA que estaban decididos a matarlo porque habían descubierto que tenían un topo y sospechaban que era él? Cuando no le contaste que la BBC había identificado a El Lobo.

—Ese comentario está fuera de lugar —intervino Olson ante el mutismo de Leblanc.

—Lo que está fuera de lugar es que me hayas traído a este hombre para decirme lo que tú no te atreves. Temes que la cague, pero no tienes huevos de enfrentarte a mí.

—Tienes cierta tendencia a considerar que la indisciplina es un arma útil para alcanzar tus objetivos. He confiado en ti porque me dijiste que me obedecerías. Has estado bien hasta ahora, no te lo niego, pero debo recordarte que somos un equipo.

—El que ha tenido problemas en su vida es Miguel —gritó Lambert al mismo tiempo que se ponía en pie—, yo siempre he sabido quién soy y qué papel juego. Si tú, Fred, y tus amigos españoles le hubierais tratado como se merece, ahora estaría trabajando para nosotros sin problemas. Y tú, Barret, deberías saber que en este tipo de operaciones hay que confiar en los agentes de campo, que son los que mejor conocen la situación.

—Tranquilízate, Samantha, y siéntate.

—No quiero tranquilizarme. Si eso es lo que querías decirme, ya está dicho, me voy. Conozco perfectamente el operativo de esta noche y actuaré según el manual que tanto te gusta.

Salió del cuarto y pegó un sonoro portazo.

—Vaya carácter que tiene esta mujer —exclamó Leblanc—. No me extraña que Mikel esté loco por ella.

Capítulo 32

MIGUEL había pedido que les llevaran a casa comida china. Estaba cenando con Sam los clásicos fideos con pollo, tallarines con langostinos, arroz tres delicias y pollo al limón. Habían prescindido de los platos y atacaban directamente las cajas de cartón con unos palillos, lo que imposibilitaba repetir los refinados modales de la cena en el River Café. A la casa alquilada por el antiguo infiltrado en ETA, el típico apartamento de soltero desaliñado, con un cuarto de estar dispuesto en torno a la televisión y muebles sencillos comprados en las rebajas, le faltaba la magia del restaurante. A cambio, ofrecía una intimidad que ninguno buscaba en ese momento. Miguel había cambiado la chaqueta de marca por unos vaqueros y un polo, el uniforme de sus escapadas en Dubái. La supuesta azafata en excedencia llevaba un vestido negro que dejaba al aire sus huesudos hombros.

La pulsión sexual de su última cita estaba aparcada en algún lugar lejano. Los dos estaban tensos, aunque trataran de ocultarlo. Charlaron sobre temas irrelevantes hasta que Sam metió el dedo en la llaga.

—No me has dicho lo que esperas de mí esta noche.

—Me cuesta incluirte en esta sucia historia —dijo él limpiándose con una servilleta de papel las manos manchadas debido a su escasa pericia con los palillos—. No cuento con nadie más de confianza. Si pudiera evitártelo, créeme que lo haría. Si lo prefieres, vete a tu casa, y ya veré cómo lo hago.

—Ni en broma, quiero ayudarte. Es hora de que salga de una vez de la burbuja en la que llevo meses encerrada.

—Es que el tema es complicado.

—Habla de una vez, te he dicho que lo haré y ya está.

Miguel estaba realmente preocupado. Esa misma mañana había recibido un nuevo correo de Fred anunciándole que Al Qaeda había matado a Amira en Dubái. Si albergaba alguna duda sobre el plan, tras conocer esa noticia supo que era la única vía para descubrir si Karim seguía con vida. Se lo debía a su amigo. A Sam, una mujer estupenda, no le pasaría nada por ayudarle, aunque su papel fuera desagradable.

Desde que cenaron en el River Café, le había dado muchas vueltas a su proyecto. Intentaría que no se enterara del trasfondo de la acción, pero no podía hacerse trampas a sí mismo: la estaba traicionando. Le había demostrado que sentía algo por ella y era sincero. No se había acercado porque quisiera utilizarla en sus objetivos. Pensó en renunciar, discurrir otra estrategia, pero no se le ocurrió nada tan convincente. En uno de los platillos de la balanza estaba su amigo Karim, a quien podían asesinar si no actuaba de inmediato. En el otro platillo estaba Sam. Era una suerte que hubiera aparecido en su camino. Pero ¿qué posibilidades tenía de mantener una relación con ella cuando se había convertido en militante de Al Qaeda? La respuesta no tuvo que rumiarla demasiado tiempo: ninguna. Por suerte, no se dejó llevar por sus impulsos tras aquella cena romántica. Entonces sí que le habría podido hacer daño.

—El tipo que va a venir en un rato es un mafioso musulmán de creencias muy arraigadas. Quiero tenderle una trampa que lo desprestigie ante su gente.

—¿Cómo lo vas a conseguir? —preguntó Sam, mientras miraba de reojo su bolso, colocado encima de la mesa, que llevaba un dispositivo de grabación adosado al cierre. Olson estaría escuchándolo todo en la sede clandestina de la CIA.

—Mi plan es ponerle algo en el té para que se quede dormido. Después sales tú de mi cuarto, donde te has escondido, y te hago unas fotos con él que muestren cuánto le gustan los perversos placeres occidentales.

—¿Quieres que sea su puta?

—Él estará dormido, no se enterará de nada y tu cara no aparecerá en las fotos. Te he comprado un traje de noche para dar realismo a la historia. Voy a traértelo.

Miguel desapareció camino de su dormitorio y Sam intentó discurrir: ¿Cómo reaccionaría la auténtica azafata con problemas personales ante ese reto?

—Espero que sea de tu talla. Seguro que estarás guapísima.

—Vale que me hayas dado el papel de guarra, pero no intentes suavizarlo.

—No era mi intención —dijo quedándose de pie mostrándole el traje.

—Sabes que los musulmanes me ponen de los nervios. —Subió el volumen de voz—. Ellos son los culpables de la muerte de mi amiga. Yo podría haber muerto en su lugar.

—No fueron los musulmanes —adujo Miguel en un tono suave—, fueron unos terroristas islamistas.

—Qué más da. No has pensado en mí, en el daño que podías hacerme.

—Me dijiste que querías ayudarme. —Se dio cuenta de que el asunto se le iba de las manos, pero no podía renunciar, no por Karim.

—Creía que sentías algo por mí. —Sam notaba su propio enfado y no sabía si se debía a que se había metido en su papel o a que le decepcionaba ese comportamiento por parte de Miguel—. Ya veo que no.

—No es cierto. Eres una mujer genial y me he equivocado, lo siento. —Dudó un segundo—. Mira, dejémoslo. Me llevo el vestido al cuarto y nos olvidamos de todo lo que ha pasado.

Salió como un relámpago y Sam escuchó el sonido de un mensaje que había entrado en su móvil. Lo miró sin sacarlo del bolso: «¿Puedes quedarte con mi bebé ahora mismo?». Era la señal de que Abdul estaba llegando a la casa. Olson se lo mandaba para que hiciera lo que Miguel le pedía. Se lo imaginaba de los nervios en el piso de la CIA pensando que se estaba cargando la operación. Regresó Miguel.

—Creo que voy a irme —le dijo Sam—. No sé lo que está pasando, pero no me gusta. Quizás es culpa mía.

—Te acompañaría, pero sabes que espero una visita.

—No hace falta. Cogeré un taxi.

Sam se levantó. Su gesto distante hacía inútil cualquier intercambio de pareceres. Parecía que la relación entre ambos había acabado. Le dirigió una mirada de ira.

—¿Cómo pensabas fotografiarme con ese traje tan escotado? ¿Con su cara pegada a mi pecho? ¿Tendría que quitármelo para darle más realismo?

—Esa no era mi intención. Solo la imagen de un musulmán con una occidental tan guapa como tú me permitiría desprestigiarlo diciendo que había traicionado sus creencias, nada más.

Miguel se sintió mal. No había analizado convenientemente la operación y había intentado utilizar a una mujer adorable. Bola de Sebo iría a su casa y él tendría que improvisar. Se le daba bien, aunque hacerlo desde la nada, con un plan recién fracasado, era un reto mayor. Lo peor era que había estropeado su relación con Sam, la primera mujer con la que había estado a gusto en los últimos años.

El timbre de la puerta sonó en ese preciso momento. Los dos se miraron.

—Mi amigo ha llegado. Ha debido encontrar abierto el portal. Será mejor que te escondas en mi cuarto.

—Está bien, recoge la mesa.

Mientras Miguel se llevaba a la cocina los restos de comida china, ella sacó el dispositivo adosado a su bolso y lo ocultó en la estantería, cerca de la televisión apagada. Después arrambló una botella de whisky, se fue al dormitorio y cerró la puerta.

—Adelante, Abdul, espero que nadie te haya seguido.

—Lo he comprobado, no soy tonto. Tienes una buena casa, así da gusto vivir.

—Es mi tapadera, nada más. He hecho té, espero que te apetezca.

Abdul se sentó en el sofá. Se sentía incómodo, pero había conseguido entrar en su casa. Ese edificio en Tribeca no retrataba a un musulmán, al menos no a un buen musulmán. Con tal de que no le diera más problemas y pudiera llevar a cabo la misión más importante de su vida, se daba por satisfecho. Su familia se sentiría orgullosa de él.

—He servido el té en la cocina, espero que no te importe, en este piso no hay tetera.

—Hablemos ya —dijo impaciente—, no me gusta mucho andar por esta parte de la ciudad. Quiero regresar cuanto antes.

Miguel se sentó a su lado.

—Tú dirás.

—He recibido la orden de adelantarte una parte de nuestro plan. La Operación Broadway está en marcha y necesitamos que hagas algunas cosas.

—Las que me digas, pero bebe el té o se quedará frío —afirmó dócil, sin conseguir que le hiciera caso.

—Tienes que acercarte a la zona del Empire State y seleccionar un emplazamiento para colocar una bomba. Su explosión debe afectar a la moral de los estadounidenses y tener una gran repercusión mundial.

—¡Qué buena idea! —exclamó sorprendido—. No se esperan que ataquemos otro símbolo mundial de la ciudad.

—Ya sé que es una gran idea, el plan lo he ideado yo. El impacto psicológico será tremendo.

Miguel bebió té de su taza, intentando animar a Abdul a imitarlo. Esta vez lo consiguió.

—¿Tengo que buscar un objetivo o varios?

—Uno solo, aunque tienes que proponer varios.

—¿Será ese el único atentado o habrá otros?

—Otros miembros de la red están haciendo lo mismo en otros puntos de la ciudad. Toma esta hoja, es la dirección donde nos reuniremos todo el grupo pasado mañana cuando anochezca.

Miguel iba a comentar algo cuando Abdul comenzó a guiñar los ojos, inicio de un combate con el sueño que irremediablemente iba a perder. La cabeza de Bola de Sebo se convirtió en un mar de gestos incontrolables, pronunció palabras inconexas, intentó levantarse pero el cuerpo no le respondió y cayó frito sobre el sofá.

Le dio un par de bofetadas para comprobar su estado. No se enteraba de nada. Se acercó al dormitorio para decirle a Sam que se podía ir y se quedó descolocado. La mujer se había puesto el vestido, que le sentaba mejor que un guante. Estaba de pie, con la botella de whisky por la mitad.

—Querías que me comportara como una puta con el musulmán ese y lo haré. He tenido que beber un poco para entrar en el papel.

—Sam, yo…

—No digas nada. Vamos al curro.

Miguel dudó. Sam le gustaba un montón, pero por encima de todo estaba la vida de Karim. La relación amorosa se había acabado, ya no tenía nada que perder. Salió del dormitorio y Sam lo acompañó vestida con el escotado traje de noche corto, apenas sin maquillar y con unas bailarinas que no le pegaban nada.

—Siéntate junto al árabe. —Él movió a Abdul para situarlo en la parte central del sofá—. Le voy a pasar el brazo derecho por encima de tus hombros y le voy a colocar la botella de whisky en la mano izquierda.

—Sexo con una puta estadounidense y alcohol. Parecerá el depravado que necesitas —dijo ella carcajeándose.

Miguel simuló no escuchar. Colocó la cara de Bola de Sebo pegada al cuerpo de Sam y salió a la terraza con la cámara para que las fotos parecieran robadas desde el exterior. Ella había cambiado su inicial gesto agrio por otro de fingida felicidad. También por propia iniciativa había colocado la mano del árabe con la botella sobre su pierna. Miguel empezó a apretar el disparador. Ningún plano incluía la cara de Sam y todas las imágenes reflejaban a Abdul disfrutando con una escultural mujer y una botella de alcohol. Las fotos eran perfectas. Hizo más de veinte y regresó al cuarto de estar.

La agente de la CIA se quitó de encima al árabe y se dirigió al dormitorio. Miguel la siguió.

—Me voy, ya te devolveré mañana el vestido.

Hablaba de espaldas, evitando el contacto visual. Miguel se puso frente a ella y comprobó que una lágrima caía por su mejilla.

—Gracias por ayudarme. No lo olvidaré jamás.

—Déjame tranquila. He bebido demasiado y me duele la cabeza.

—Eres una mujer maravillosa. He tenido mucha suerte de conocerte.

—No utilices palabras mentirosas.

Sam se marchó y Miguel fue consciente de que se había comportado como un canalla. Había manipulado a la mujer por la que sentía algo. Algún día, si no moría en el intento de salvar a Karim, se lo explicaría todo. Seguramente sería tarde.

—Creía que lo ibas a tirar todo por la borda. Has estado genial, Samantha.

Olson había esperado hasta que llegó a su casa para llamarla.

—Espero que hayas obtenido buena información. Porque no me ha gustado engañarlo de esa forma.

—Es nuestro trabajo. Ahora ya sabemos lo que preparan. Por fin tenemos algo positivo que contar a los jefes. Esta operación tiene prioridad absoluta y gracias a ti empezamos a obtener resultados.

—Espero que así sea. Si no quieres nada más, me voy a dormir un rato, estoy muy cansada.

Cinco minutos después estaba en la cama, pero el sueño no acudió. Estaba disgustada. No se esperaba que Miguel la implicara tanto en la trampa que había tendido al árabe. Si realmente sus sentimientos hubieran sido ciertos, nunca se lo habría propuesto. Todas las palabras cariñosas que habían salido de sus labios eran parte de uno de los engaños habituales que cualquier infiltrado lleva a cabo en el cumplimiento de su misión. Miguel era bueno en su trabajo y ella era una tonta inocente.

Miguel esperó más de una hora a que Abdul comenzara a despertarse. Le explicó que le había dado una lipotimia y que lo mejor era que lo acompañara a coger un taxi. Le formuló algunas preguntas sobre lo que podía haberle sentado mal, pero estaba tan grogui que no hizo falta darle muchas explicaciones.

Volvió a su casa, sacó una pequeña alfombra, la orientó hacia la Meca y se puso a orar. Purificarse primero y arrodillarse después era el mejor bálsamo que había experimentado en los últimos años. Buscó la paz consigo mismo. Esa vez no la consiguió.

Capítulo 33

LA noche anterior se había alargado para Frédéric Leblanc. Hasta que Mikel se metió en la cama tras rezar, una imagen que lo dejó impactado, no pusieron punto final al seguimiento de las escuchas. Por primera vez vio a Olson feliz. El árabe había cantado uno de los atentados y había convocado al español a una reunión al día siguiente por la noche. Por fin los tendrían localizados a todos. La operación ya no se le podía escapar de la mano.

Leblanc intervino para que Olson llamara a Samantha y la felicitara por su trabajo. «Es su obligación», le espetó inicialmente. El jefe de la División Bin Laden no le perdonaba su primera reacción de hacerse la dura con Mikel, aunque el giro posterior fue sorprendente. Tras un rato de discusión, aceptó que a la agente le vendría bien recibir unas palmaditas en la espalda.

El exagente español no entendió que la hubieran engañado sobre el dispositivo de grabación que habían instalado en la casa. Así, corrió un riesgo innecesario al colocar el micro en la estantería. Olson le exigió a Leblanc guardar silencio sobre ese extremo. Prefería que Samantha no supiera que podían ver y escuchar todo lo que pasaba en casa de Mikel. Seguía obsesionado con la posibilidad de que su agente traicionara su misión por culpa de sus sentimientos.

Por la mañana Fred llegó algo más tarde al piso operativo y se fue a comer un sándwich. Se había levantado con lumbago, un dolor que había heredado de su padre, que siempre le contaba que le vino por primera vez cuando contaba 16 años y estaba en el campo recogiendo uvas. El champán francés era un sueño de burbujas doradas que siempre se le venía a la cabeza cuando andaba doblado por culpa de las molestias en la espalda. Se compró una manta eléctrica en unos grandes almacenes y subió a su despacho.

No llevaba ni diez minutos con el calor puesto en la parte baja de la espalda cuando Olson y Taylor entraron a verlo con malos modales. Algo les había molestado sobremanera y parecía que él era el culpable.

—Nunca debimos iniciar esta operación con su hombre. Es un desastre, un tipo incontrolado. Está mal de la cabeza —le espetó en tono agrio Olson.

—Perdone que no me levante. Tengo un ataque de lumbago que me tiene roto.

—Ni falta que hace. Su hombre nos ha dejado en evidencia, ha roto nuestros esquemas.

A Leblanc le habían echado muchas broncas en su carrera. Normalmente sabía lo que había hecho mal. Olson le zurraba y no tenía ni idea de lo que había pasado.

—¿Quiere hacer el favor de explicarme lo que tanto les disgusta?

—Su hombre —remarcó de nuevo— se ha dado mucha prisa esta mañana en hacer llegar al FBI las fotos que tomó ayer de Abdul y Samantha. El mensaje que las acompañaba ha encendido todas las luces de alarma. Les ha contado que Abdul es el jefe de una red durmiente de Al Qaeda en Nueva York y que se reunirá mañana con toda su gente.

—¿Por qué les ha mandado las fotos al FBI y no a la CIA? —preguntó torciendo el gesto a causa del dolor lumbar.

—A nosotros también nos las ha enviado.

Los dos hombres permanecían de pie, frente a Leblanc, incómodo en su silla con la manta eléctrica en la espalda.

—¿Les importaría sentarse? Si quieren algo de mí, les aconsejo que lo hagan. O este viejo tendrá que ir a meterse en la cama para curarse.

—Los de España nos podrían haber mandado un tipo algo más joven —bromeó Taylor grosero.

—Si quieren, puedo pedir que me sustituyan —respondió molesto.

—De eso nada, lisiado o no, usted es lo que tenemos —siguió Olson—. El Lobo ha metido al FBI y ahora serán ellos los que controlen la operación en la calle. Tendremos que ponerles al día de todo. Bueno, de casi todo.

—Mikel no sabe que lo están controlando. Ha debido decidir que era mejor acabar con la red. Aunque no entiendo cómo pretende proteger a su amigo Karim si todos son detenidos.

—Eso mismo pensamos nosotros —dijo el jefe de la División Bin Laden— y la respuesta es que no está actuando por Karim, sino por propio convencimiento. Nos han metido en una operación en la que un descerebrado nos puede llevar al caos.

—Yo no les he metido en nada. Mi informe aconsejaba evitar esta situación. Mikel lleva un montón de años viviendo situaciones límite. Sobrevive por la fuerte motivación que siempre ha sentido, en esta ocasión guiada por salvar la vida de su amigo.

—Se lo repito: está defendiendo la causa de Al Qaeda. Si no fuera así, ya me explicará cómo va a salvar a Karim cuando el FBI lo detenga mañana por la noche.

—No lo sé. Tendría que pensarlo. Mikel siempre juega al límite. Habrá ideado un camino para conseguirlo. ¿Qué hace ahora?

—Está en su casa, recluido en su cuartel de invierno —dijo Taylor con sorna—. Se ha dado un baño de una hora y da vueltas por la casa.

—Está analizando los siguientes movimientos —interpretó Leblanc—. Tiene 16 fichas en el tablero de ajedrez y está pensando los siguientes pasos para sorprender a su contrincante. Tengan en cuenta que debe luchar contra Al Qaeda, pero también contra ustedes. Por algún motivo, les ha puesto en liza. Piensa que le pueden ayudar.

—¿Qué pinta en todo esto Samantha?

—Es una de sus fichas. No sabe que trabaja para la CIA, pero creo que tras la cena de anoche la puede dejar al margen.

—¿Cómo sabe lo que va a hacer? —preguntó Taylor.

—No lo sé. Y si quiere, se lo digo más claro: no tengo la más remota idea.

Olson hizo un gesto a su ayudante para que lo imitara y se sentara.

—Pensamos que puede querer que detengamos a toda la célula y él no aparecer. Se convertiría en el único hombre de Al Qaeda en Nueva York y sus jefes dependerían de él.

—Es una posibilidad. Pero él conoce perfectamente cómo funcionan estos operativos. No puedes acusar a una serie de personas de ser terroristas y esperar que el FBI los detenga sin pruebas. ¿Qué piensan sus colegas?

—Le han dado credibilidad a la amenaza, por muy extraña que sea. Nadie quiere que se repita otro 11-S en Nueva York. Recibir la foto de un musulmán con una mujer semidesnuda es algo extraño.

—¿Han hablado con ustedes?

—Nosotros hemos hablado con ellos. Esta mañana El Lobo ha salido de casa disfrazado con una barba postiza y pelo largo. Le ha dado cincuenta dólares a un joven para que entregara en mano un sobre en la oficina del FBI. Ha esperado a verlo entrar y se ha ido. Después se ha acercado a un cibercafé y nos ha enviado a nosotros vía email el resultado de la trampa que le montó ayer a Abdul. Era fácil deducir que el FBI tenía el mismo material, por lo que nos hemos adelantado a llamarlos.

—¿Les han contado a quien corresponde ese cuerpo? —preguntó Fred con maldad.

—Ni lo hemos hecho ni lo haremos nunca.

—Entonces tampoco les han contado la operación que tienen en marcha.

—Nuestro director se ha llevado un buen disgusto. Permitió que actuáramos porque le dijimos que nadie se enteraría y dejaríamos que el FBI se llevara el mérito de las detenciones en Nueva York.

—Se debe haber cabreado un montón.

—Ni se lo imagina. El jefe de Operaciones ha cuestionado mi decisión de utilizar a El Lobo.

Leblanc lo miró. Olson era un tipo duro que manejaba perfectamente los pasillos del espionaje, aunque se mostraba inseguro con la actuación de los operativos. En el terreno de juego siempre había modificaciones sobre el plan previsto, nada ocurría como se había pintado en las pizarras. Algo que odiaban los que seguían los casos a través de los informes que aterrizaban en su despacho, faltos de detalles sobre la forma en que se había conseguido la información.

—El FBI ha designado como jefe de la operación a un tal Michael Perry, un sabueso de trato complicado. Me voy a reunir luego con él. Teníamos información procedente del extranjero de que Abdul podía ser un miembro de Al Qaeda, nada firme. Estábamos siguiéndolo como precaución. Se cabreará, pero en el FBI saben que nosotros actuamos por nuestra cuenta en determinadas situaciones.

—Será un mal trago para usted.

—Por culpa de su hombre.

Iba a contestarle que él era el único responsable, pero prefirió evitar un nuevo conflicto directo. Aceptaban sus consejos, una buena muestra de ello era que habían ido a hablar con él. Prefería que todo siguiera así.

—¿Qué quiere que haga? —le preguntó a Olson.

—Hoy nada, que se vaya al hotel, se tome la mierda de pastillas que le ayuden a ponerse bien y que mañana por la mañana tenga una reunión con Samantha.

—De acuerdo, aquí estaré.

Los dos hombres se levantaron para irse. Cuando estaban junto a la puerta, Leblanc les lanzó una pregunta.

—Por cierto, dígale al agente que me sigue que me voy a coger un taxi directamente al hotel.

Olson se volvió sin darle importancia.

—No sea usted paranoico. No tengo agentes suficientes como para vigilarlo. Puede hacer lo que quiera en su tiempo libre, no me importa nada.

Pareció convincente. Entonces, ¿quién lo seguía? Se fue al hotel y de camino llamó a su jefe en Madrid. Allí sería de noche, pero que se aguantara.

—Antonio, me voy a descansar porque tengo un lumbago de narices.

—La edad no perdona.

—Eso mismo pienso yo. Gracias por los ánimos. Te llamaba para contarte que El Lobo ha montado un buen follón. Ha alertado a la CIA y al FBI de una reunión que tendrán mañana los malos.

—¿Dónde?

—En Nueva York, no sé la dirección exacta.

—Mándamela, quizás alerte a nuestros hombres allí.

—Te aconsejo que no, va a haber tantos federales y espías que no va a caber nadie más.

—Hazme caso y consíguela. Por cierto, sigo esperando la dirección de El Lobo.

—Eso será bastante más difícil. La otra intentaré conseguírtela mañana, pues espero que me dejen ir como observador. Claro, si el dolor de la espalda me lo permite.

—No se te ocurra ligar esta noche.

Capítulo 34

LEBLANC debía estar a las 11 de la mañana en el despacho de Olson. Faltaban cinco minutos y dudaba sobre un tema crucial: llevar su manta eléctrica o dejarla en el pequeño habitáculo en el que se pasaba interminables horas. Nadie allí parecía notar la humedad y el frío que a él se le metían en los huesos. Esa mañana se había puesto una de esas camisetas gordas que su mujer siempre le metía en la maleta. Lo hacía ahora que estaba en los sesenta, pero también cuando viajaba a los 30 años en misiones que ella desconocía y que tenían que ver con Mikel. Un hábito heredado de cuando paseaba de crío con su padre por la helada campiña francesa.

No quería dar la imagen de anciano decrépito, pero no había mejorado y tenía que andar inclinado para limitar el dolor. Era cuestión de días, en los que lo único que podía hacer era tomarse las pastillas, ponerse calor y estar tumbado el mayor tiempo posible. Decidió prescindir de la manta eléctrica e intentar enderezarse al máximo. El día sería largo y debía aparentar normalidad, ya tendría tiempo de curarse. Por la noche no podía faltar a la reunión del grupo de Al Qaeda. Estos americanos eran de gatillo fácil y Mikel no contaba con otro aliado.

Samantha Lambert no había pegado ojo en toda la noche. Una y otra vez su sueño fue interrumpido por la escena a la que nunca asistió y que había imaginado cien veces. Su amigo Jim, sentado en una silla de un piso destartalado. Escribía mientras realizaba una escucha a través de unos auriculares con un cable largo. En el piso de arriba había varios terroristas de Hezbolá planeando un atentado contra un diplomático estadounidense. No aparecían en su sueño, aunque intuía que iban a descubrir a Jim y le gritaba que saliera corriendo, pero no la oía. De repente, la calma se rompía. Jim levantaba la cabeza, tiraba los auriculares contra el suelo, se ponía de pie y sacaba su pistola. En su casa irrumpían dos terroristas armados con subfusiles que le llenaban el cuerpo de plomo.

No se despertó en ese momento, como otras veces. Esa noche el sueño siguió a velocidad ralentizada. Los dos árabes a los que no veía la cara se acercaron a cámara lenta para comprobar que Jim había muerto y entonces ella no pudo reprimir un grito. El muerto no era su amigo de la CIA, sino Miguel. En ese momento, se despertó angustiada.

Lambert llegó al despacho de Olson y notó la tensión en el ambiente. Saludó a su jefe, a Taylor y a Leblanc. Este último se disculpó por no levantarse y todos se sentaron en torno a la mesa de reuniones. La agente desconocía lo que Miguel había hecho con las fotos que le había tomado dos días antes. Olson subsanó rápidamente ese déficit de información.

—Tu amigo El Lobo ha demostrado estar tan descontrolado como yo imaginaba y como tú siempre te has negado a aceptar. Lo ha jodido todo. El director tiene un cabreo enorme y el jefe de Operaciones está dispuesto a destrozar el resto de nuestras vidas si no salimos victoriosos del envite.

Estaba agotada y sintió que Dios estaba dispuesto a castigarla por sus muchos pecados pasados obligándola a soportar al ser más repugnante del mundo. Taylor parecía feliz con la bronca a la sabelotodo y Fred había decidido ser un espectador neutral.

—No entiendo por qué destapa la existencia del grupo —Lambert se dirigió a Leblanc—. Tiene un plan muy meditado.

—No hay que tener carrera para deducirlo —intervino Taylor con desprecio.

—No me dijo nada —siguió ella sin prestar atención al comentario—. ¿Qué le contó Abdul antes de quedarse dormido?

—Tiene que buscar un objetivo en el Empire State —respondió Olson—. Le ha pedido ayuda a El Lobo. Y él, en lugar de prestársela, alerta a los servicios de seguridad de Estados Unidos.

—Quizás haya decidido no acudir esta noche.

—¿Te dolerá la cabeza de tanto pensar? —dijo Taylor, lanzado contra ella.

—Quiere que los detengamos y así él podrá ser la cabeza visible de Al Qaeda en Nueva York. Quizás sea lo mejor para nosotros. Entonces podría intervenir Leblanc y entre los dos le podríamos dar la vuelta.

—Leblanc no sé —señaló Olson—, pero dudo de ti. Tu intervención de la otra noche fue demasiado arriesgada. Parecía que sintieras que te estaba humillando.

—Seguís sin conocer a El Lobo —se reafirmó Lambert con paciencia sin entrar al trapo—. Es un tío rápido, ágil de mente y con una capacidad de tomar decisiones fuera de lo normal. Representa su papel creyéndoselo todo, tiene una íntima vivencia de impunidad que sería fatal para cualquiera de nuestros agentes infiltrados, pero a él le da resultado.

Olson la escuchó inquieto. Esa mujer conseguía sacarle de sus casillas.

—Estás enamorada de él, se te nota a distancia —dijo dando rienda suelta a sus peores instintos.

—También creías que lo estaba de ti y nunca sentí nada parecido.

—Desvía la atención todo lo que quieras, pero estás perdiendo el control de la misión. —Taylor salió en ayuda del jefe de la División Bin Laden.

Olson frenó a su subordinado con un pequeño toque en el brazo.

—Todo esto es culpa tuya, Samantha. Sabes que ahora no puedo sacarte del caso, pero en cuanto acabe presentarás inmediatamente tu dimisión. Estamos en este atolladero porque nos has metido engañados. Ahora quiero que escuches bien lo que te voy a decir: si no consigues descubrir lo que trama El Lobo, esta noche lo enviaremos a Guantánamo a que se pudra allí. Eso si alguien no le pega un tiro en los huevos.

Leblanc había sido un espectador silencioso de la contienda. Antes de empezar tenía bastante con soportar el dolor de espalda. Llegados a ese punto, supo claramente que no podía seguir siendo el convidado de piedra.

—Sam, Mikel está descontrolado y eso es muy malo para la operación. Están preparando un atentado que podría costar la vida a muchos de tus compatriotas. —La llamó por su nombre de pila con la misma intención con la que empleó el del jefe—. Barret solo quiere detener a los de Al Qaeda y, si es posible, conseguir infiltrar a Mikel en la organización. Nada más ni nada menos de lo que tú planeaste desde el principio.

Todos guardaron silencio. Olson y Taylor, aliviados por que el viejo espía estuviera de su lado.

—Para llevar tu plan a buen término, debes intentar influir en Mikel, conseguir que te haga partícipe de sus planes. Le has ayudado una vez con éxito y seguro que deseará que vuelvas a hacerlo. Está solo, únicamente te tiene a ti. Nadie quiere matarlo y menos que nadie yo. Sé que no te has enamorado de él, pero creo que él si lo ha hecho de ti. Aprovecha esa influencia para conseguir la información que necesitamos para salvarle la vida.

El ambiente se relajó. Los tres hombres dirigieron su atención a Lambert, que había sacado un coletero para recogerse el pelo. Antes, cuando lo tenía más largo, le era más fácil.

—Veo que ya sabéis que Miguel me mandó ayer un mensaje al móvil diciéndome que vendrá a verme a casa a la una. No creo que sirva de nada que lo intente, pero hablaré con él. Veo, Fred, que no lo conoces tan bien como pensaba. Por mucho que pueda sentir por mí, su misión es lo más importante, no hay nada más en el mundo para él. Tomo nota de todo lo que me habéis dicho. —Se levantó y miró a Olson—. También de que presente mi dimisión. En cuanto todo acabe, la tendrás sobre tu mesa. No quiero volver a verte durante el resto de mi vida.

Lambert estuvo ordenando un poco el salón de la casa que la CIA había alquilado para simular que era su vivienda habitual. Dos fotos con sus padres colocadas sobre una mesita baja intentaban prestar credibilidad a la tapadera. Sus padres aparecían felices, como casi siempre, una alegría que perdieron cuando les anunció que se había presentado a las pruebas para acceder a la CIA. Su padre era militar, había peleado en la guerra de Vietnam y nunca deseó que su hijita se metiera en ese tipo de líos. Siempre le decía que la guerra era para los soldados y que la Agencia jugaba un papel sobredimensionado. Para no preocuparlos, cuando viajaba les contaba que iba a países europeos que sonaban bien, como Alemania, Gran Bretaña o Francia. Sabía que su madre la creía, pero no estaba segura con su padre.

La decoración del apartamento había sido elegida por un hombre que creía que flores secas por todas partes, visillos, candelabros y almohadones con puntillas demostrarían que la inquilina era una mujer. Miguel pensaría que era una cursi sin un mínimo de gusto.

Todavía sentía el amargo regusto de la conversación con Olson. Estaba convencido de que Miguel era una reedición de Jim. Nunca se lo reconocería, pero Jim y ella estuvieron enamorados. Con la vida que llevaban en la Agencia nunca pensaron oficializar la relación, pero soñaban con retirarse algún día en una pequeña ciudad en la que nadie supiera el significado de las siglas «CIA».

Se habían conocido en la etapa de academia e inmediatamente les invadió la necesidad de estar juntos. No eran dos medias naranjas con los bordes lisos e idénticos, sino dos mitades llenas de aristas que encajaban a la perfección. Jim era impulsivo y ella meditaba eternamente cualquier decisión, incluso sobre la ropa que se ponía cada día. Jim era soñador e idealista y ella andaba con los pies en el suelo analizándolo todo. Jim actuaba por propia iniciativa y ella tendía a respetar las normas, aunque no le gustaran. Jim vivía el momento, era desconfiado y no se amedrentaba ante nada, mientras ella planificaba el futuro, creía en la bondad de las personas y solo arriesgaba tras valorar los pormenores.

No les contaron su relación ni a sus padres. Podían pasar meses sin verse cuando uno de los dos estaba destinado fuera, pero se guardaban la ausencia… casi siempre. En una ocasión, Samantha se encaprichó de Barret Olson y se dejó llevar. Jim llevaba dos años destinado fuera y ella se sentía sola y aburrida. La amabilidad y el galanteo de Barret la hicieron caer en sus redes y durante un par de meses estuvo viéndolo. Cuando se percató de que era un estúpido engreído, solo enamorado de su trabajo y de sí mismo, tampoco se sinceró con Jim. No vio motivo para romper algo tan bonito por un error ridículo. Luego nunca se lo perdonaría.

Unos años después, Jim estaba destinado en Beirut y ella consiguió que la mandaran junto a él. Debieron ser menos discretos de lo necesario porque Barret, su enlace en Langley, terminó enterándose. La herida abierta del amante despechado le llevó a abandonarles cuando Jim solicitó su ayuda a raíz de las confidencias de un terrorista. Su amigo y amante, el sueño de su vida, se saltó todas las normas para cumplir con su trabajo, por el interés de Estados Unidos. Se lo pagaron dejándolo morir. Olson jamás reconoció su fechoría y ella nunca había dejado de pensar en la venganza. Si algún día llegaba la ocasión, ese cerdo lo pagaría.

La lucha contra Al Qaeda los había reunido de nuevo. Miguel tenía mucho en común con Jim, pero trabajaba para Bin Laden. Samantha sabía que se había metido en la banda por error y ella podía ayudarle a resolverlo. Y que a Olson le molestara suponía un incentivo.

El hombre con el que hacía dos días había discutido de una forma tan abrupta llegó diez minutos antes de la hora. Llevaba una peluca rubia y traje gris con una corbata amarilla horrorosa.

—Pasa, Miguel, creo que mi casa no está a la altura de tu elegancia de hoy.

—Perdona mi aspecto, es para pasar desapercibido.

—Con esa corbata no lo conseguirás.

—Seguro que tienes razón. —Se la quitó al momento y la guardó en uno de los bolsillos exteriores de la chaqueta.

Se sentaron en dos sillones junto a la mesa baja de cristal.

—Siento lo del otro día —comenzó Miguel—. Te has portado conmigo fenomenal y no estuve a la altura.

—Está olvidado, no merece la pena volver sobre ello. En la vida tenemos desencuentros. —Palabra clave para un psicólogo, en sustitución de enfrentamientos, broncas o discusiones, utilizados por el resto de los seres humanos.

—Quiero que ese pequeño tropiezo, no abra un paréntesis en nuestra relación. Eres muy importante para mí, no quiero perderte.

—No tenemos ninguna relación —afirmó con cierta distancia tras percatarse de que él también sabía usar eufemismos—. Eres el primer hombre con el que he salido en el último año y me abocaste a una extraña situación con tu amigo árabe, que vista ahora hasta resulta cómica. Espero, al menos, que todo lo que hicimos te fuera de utilidad.

—Claro que sí.

Miguel percibió el tono gélido y la distancia física que los dos habían impuesto. Se levantó, se arrodilló en el suelo delante de Sam y estrechó una de sus manos con las suyas.

—Siento algo especial por ti. Lo noté en cuanto te vi con el bebé en brazos en el portal. Rogué a Dios que no estuvieras casada y tener alguna posibilidad de conocerte mejor. Estoy en una situación complicada y tú también. Nada nos es favorable, pero te pido que no rompamos y dejemos abierta la puerta.

Sam no podía creerse aquella actitud. La había utilizado descaradamente y ahora intentaba retomar la relación. O era un maestro en la manipulación, que lo era, o tenía un follón en la cabeza de mil demonios, que lo tenía. Ya lo pensaría más adelante. En cualquier caso, Olson se disgustaría con ella si no le seguía el juego.

—Yo también me siento muy a gusto contigo. La vida ha sido muy dura para mí y eres el primer hombre sincero que no me trata como a una neurótica. Dejemos que el tiempo pase y ya veremos si merece la pena que sigamos viéndonos.

—Eso es lo que esperaba oírte decir. Quiero que lo intentemos en serio. —Miguel apretó con fuerza su mano y esbozó una amplia sonrisa—. Más adelante, tendré que salir de Nueva York y me encantaría que me acompañaras. Dime que lo harás.

—Ya veremos, Miguel.

—Sería lo mejor para nosotros. Cambiar de aires, estar en sitios que no nos recuerden todo lo que hemos pasado.

—Cuando llegue el momento, decidiremos. ¿Adónde me llevarías?

—Quizás a Las Vegas. Allí podríamos pecar todo lo que quisiéramos gastándonos el dinero que no tenemos.

—Una buena elección. Prepararé mis trajes de noche.

—¿Qué vas a hacer hoy? —preguntó Miguel levantándose.

—Nada —respondió sorprendida—, voy a estar en casa tranquilamente viendo algo en la tele.

—Te llamaré esta noche. Si no sales, quizás podamos quedar.

Miguel se fue feliz. Le dio en la puerta un beso casto en la mejilla y desapareció escalera abajo. Sam regresó al salón, se acercó a un cuadro donde sabía que había una cámara oculta y mandó un mensaje a Olson y a su gente: «Ya veis, un día de estos me iré de viaje a Las Vegas».

Capítulo 35

EL FBI tardó un par de horas en alquilar una vivienda justo enfrente del sótano en el que Al Qaeda iba a celebrar su reunión. Para no levantar sospechas y acelerar los trámites, la víspera de la cita pagaron por adelantado seis meses al dueño de todo el edificio, situado en University Heights, en el oeste del Bronx. Estaba en la segunda planta y nadie lo había utilizado en el último año.

Un camión de mudanzas aparcó en la acera unas horas después. Cinco hombres vestidos con un mono gris descargaron los escasos muebles. Bajaron las persianas y empezaron a colocar, según les habían dibujado a mano en un plano, mesas, sillas, pantallas y ordenadores. Aumentaron la potencia de la iluminación y sustituyeron los cristales de las ventanas por otros que impedían la visión del interior desde la calle. Para terminar, cambiaron la cerradura de la puerta.

Escasos minutos después, aterrizaron los informáticos y pusieron en marcha los equipos. Encendieron varias pantallas y se comunicaron por transmisor con los compañeros que estaban en varias camionetas dando vueltas por el Bronx en misión de contraespionaje. En cuanto la luna sustituyó al sol, un monovolumen con los cristales tintados aparcó en el sitio que le dejó libre otro coche de la Oficina. Seis agentes nada elegantes, vestidos para pasar desapercibidos en un barrio con la mitad de la población hispana y un índice disparado de delincuencia, tomaron la calle. Dos de ellos violentaron la débil cerradura de la puerta del sótano y entraron acompañados de otros dos cargados de bolsas. Era un almacén abandonado lleno de desechos con dos pequeños cuartos al fondo. Las paredes estaban desbordadas de pintadas, olía a cloaca y se sentía a las ratas buscando restos de comida. En el suelo había esparcidas jeringuillas y varias mantas carcomidas que debían haber calentado a algún desamparado.

Comprobaron que no había pruebas de que algún mendigo durmiera allí habitualmente y ejecutaron con celeridad el objetivo de la penetración: colocar cámaras ocultas que permitieran controlar la reunión de los terroristas al día siguiente. Antes de dar por concluida cada instalación, avisaban a sus compañeros en el piso operativo para comprobar que recibían con nitidez la imagen y el sonido. Cuando salieron, dejaron activas tres cámaras en la sala principal y una en cada cuarto.

La reunión de la célula de Al Qaeda estaba prevista para las 12 de la noche. Los agentes del FBI ocuparon sus puestos en la sala de operaciones desde primera hora y los invitados de la CIA lo hicieron solo dos horas antes del encuentro. Por precaución, llegaron en coches camuflados con cierta diferencia horaria. Parecía una exageración, pues los más de diez agentes desplegados en las intersecciones de las calles próximas no habían detectado a nadie sospechoso.

Michael Perry, el jefe del operativo del FBI, resultó ser el tipo severo, meticuloso y de maneras duras con el que nadie quiere trabajar. De pelo canoso perfectamente recortado, gafas de sol en el bolsillo exterior de la chaqueta, mandíbula de boxeador y mirada de pocos amigos. Estrechó la mano de Olson y Taylor con desgana y miró con desprecio a un Leblanc que seguía andando doblado por culpa del lumbago.

Los recibió en una habitación con la pintura levantada en la que habían colocado una mesa y cinco sillas. Leblanc se sentó sin esperar una invitación y los otros tres lo imitaron.

—No debería hacer falta que lo repitiera —comenzó Perry—, pero aquí yo imparto las órdenes. Esta es una operación del FBI que cuenta con el asesoramiento de la CIA.

—Así lo establecimos ayer y así será —confirmó Olson.

—Hemos quedado en que la única información de que disponen identifica a Abdul como el jefe de la unidad y no saben nada del resto.

—Exactamente —afirmó Olson sin mirar a Leblanc.

—Tenemos cámaras que cubren cada rincón del sótano y el único inconveniente puede ser la interferencia de algún drogadicto que va allí a pincharse. Mi plan es conseguir toda la información posible y, en función de ella, dejarles ir bajo seguimiento o detenerlos. ¿Estamos de acuerdo?

—Como le he contado, sabemos que preparan un atentado en Nueva York. Creemos que sería preferible no intervenir. Tenerlos a todos controlados aportaría la máxima información.

—De eso se encargarían equipos del FBI, por supuesto —matizó Perry—. Si la información que consigamos les puede ser útil a ustedes en el extranjero, que es donde trabajan, me alegraré enormemente. Pero la responsabilidad en Estados Unidos es nuestra.

—Estamos de acuerdo —constató Olson, molesto por tener que ceder una operación que le pertenecía por culpa de la actuación desbocada de El Lobo.

—Entonces, no hay más que hablar.

Olson y Taylor se levantaron y se fueron a la sala de operaciones. Perry encendió un ordenador portátil que había sobre la mesa y se puso a trabajar. Leblanc no se movió del asiento y miró al jefe del FBI.

—Le agradezco que me haya dejado participar.

—Me lo pidieron los de la CIA y un observador más o menos no es inconveniente —respondió Perry sin dejar de mirar la pantalla.

—Yo nací en Francia y siempre he sido un romántico.

Perry, un hombretón de metro noventa, con el traje hecho en serie de los agentes del FBI y una cara redonda recién rasurada en la que cabía todo el mal genio del mundo, se volvió sorprendido a mirarlo. No estaba allí para hacer amigos y no se fiaba lo más mínimo de cualquier persona que oliera a espía de la CIA.

—Yo nací en Detroit y nunca he sabido qué es eso del romanticismo —dijo con sequedad.

—Pues es algo que hay que saber, hombre de Dios —exclamó Leblanc sonriendo—. Hay que querer con locura a la chica de nuestra vida, pero estar siempre atentos porque guarda secretos que nunca nos va a desvelar para que no dejemos de quererla.

—No entiendo qué quiere decirme, explíquese sin metáforas.

Taylor asomó por la puerta.

—Leblanc, tiene una silla esperándole junto a las pantallas. Deje trabajar en paz al compañero Perry.

—Tiene razón, en cuanto me descuido me convierto en un estorbo.

El agente del FBI se quedó mirándolo extrañado. Y no precisamente por las convulsiones exageradas de su cuerpo al levantarse de la silla.

La primera sorpresa fue que tres hombres sin identificar entraron en el sótano en la franja horaria próxima a las 23:30, media hora antes de lo previsto. El primero llevaba traje con corbata y pinta de dependiente de grandes almacenes. Sacó la llave, abrió la puerta y entró con prisas. Fue fotografiado por las cámaras instaladas en el exterior, que facilitaron una imagen nítida e inmediatamente exportada al banco de datos del FBI y la CIA para buscar coincidencias. Tenía rasgos árabes, pero suavizados con líneas occidentales. Todos coincidieron en que su padre o su madre podían ser estadounidenses.

Lo siguió otro con la piel tostada, gorra de béisbol, mirada al suelo y manos metidas en el pantalón. Golpeó la puerta con los nudillos y entró con rapidez. Tuvieron que copiar su imagen de una de las cámaras ubicadas en el interior, donde el terrorista se sintió erróneamente protegido. Era un árabe con poco más de veinte años, ropa juvenil y ademanes de rapero. Una pinta extraña para ser un terrorista de Al Qaeda.

Pocos minutos después apareció el tercero. Melena larga, barba abundante, vaqueros roídos a juego con la cazadora y andar despreocupado. Fue el primero de los tres que llegó despacio, parándose a cotillear los escaparates de las tiendas cerradas, como si fuera a una reunión de amigos para jugar al póquer. Lo pudieron fotografiar con cierta tranquilidad desde el monovolumen aparcado. En la sala de operaciones, los dos agentes de la CIA y Leblanc no intercambiaron miradas ni hicieron comentarios. El Lobo había decidido presentarse, en contra del comportamiento lógico, exponiéndose a ser detenido con el resto del grupo. A Perry le extrañó aquella desenvoltura y fijó su atención en lo que le pareció un buen disfraz, porque tanto podría ser su apariencia habitual como el mejor ocultamiento de su auténtico aspecto. Estaba seguro de que no obtendrían más información en sus bases de datos.

Los tres miembros de Al Qaeda estuvieron veinte minutos hablando en uno de los asquerosos cuartos. No se conocían y el melenudo les cortó cuando iban a pronunciar sus nombres. Perry se mosqueó y miró a los de la CIA.

—¿Por qué ha hecho eso? ¿Teme que los estemos controlando? Esto es muy raro.

El tipo de la barba les anunció que les había convocado un rato antes porque tenía algo que decirles sobre Abdul.

—No quieren identificarse, pero dan el nombre del jefe. Está claro que uno de ellos lo ha traicionado —saltó de nuevo Perry y se dirigió a Olson—. Espero que me lo haya contado todo.

Los tres empezaron a hablar en susurros apenas audibles. El melenudo les enseñó unas fotos y los otros dos exclamaron ofensas contra el jefe de la célula.

—Estas fotos me llegaron ayer e inmediatamente busqué vuestros correos. Entrar en el email de Abdul fue relativamente sencillo, dado que soy experto en informática —lo dijo en tono bajo, pero se escuchó bastante bien.

—¡Este tipo sabe que le estamos escuchando! —gritó Perry—, él ha sido quien nos ha mandado las fotos.

—Los ha reunido para volverles contra Abdul —añadió Olson.

El resto de la escena fue un bisbiseo imposible de entender en directo, más tarde los especialistas intentarían descifrarlo. Uno de los agentes de la calle alertó de que Abdul se estaba aproximando al sótano. Era del único del que tenían una imagen, apoyado en una mujer con un escotado vestido negro.

—Ahí dentro va a montarse un buen follón —intervino Taylor—. Los tres van a intentar dar un golpe de Estado contra Abdul.

—Si se enfrentan —siguió Olson en defensa de sus intereses—, será mejor para nosotros. Retrasarán sus planes y podremos descubrir si hay más miembros de la organización en Estados Unidos. Incluso quizás podamos detectar sus contactos con el exterior.

—Ya veo que quieren dejarlos sueltos —dijo Perry—. Pero veré de qué hablan antes de decidir. ¿Usted qué piensa, Leblanc?

Era el único que permanecía sentado cerca de las pantallas. Lo observaba todo, manteniéndose al margen.

—Creo que va a haber alguna sorpresa, pero desconozco cuál. Todo sería muy sencillo si se limitan a discutir. Los tres están suficientemente disgustados como para echarle en cara su comportamiento libidinoso, pero en los grupos terroristas los nombramientos no los hacen los soldados, sino los generales.

—Abdul ya entra —dijo Perry señalando hacia la pantalla—, así que no tardaremos en enterarnos.

Capítulo 36

ABDUL iba vestido con una camisa hasta la rodilla de tonos marrones, de la misma tela de algodón que el pantalón, y con unos botines planos. Sus compañeros de la célula de Nueva York le habían aconsejado que occidentalizara su ropa tras los atentados del 11-S. Nunca aceptó pasar por esa bajeza, él era el jefe y representaba el espíritu de Bin Laden en el grupo.

Camino de la reunión no había identificado a ninguno de los agentes del FBI que lo vigilaban, pero tras golpear la puerta se volvió para comprobar si lo seguían en un gesto teatrero. Excepto una pareja de jóvenes hispanos que paseaban comiéndose la boca, la calle estaba tan vacía como las otras noches en que se había reunido allí con Abdel Rahim y Jamal. La empresa constructora en la que trabajaba su amigo, siempre vestido con traje y corbata, había comprado el inmundo inmueble por una cantidad irrisoria como inversión de futuro. Pensaban que el Bronx no tardaría en dejar de ser una zona en la que la precariedad económica y el crimen camparan a sus anchas.

En la puerta lo recibieron sus dos colegas de Al Qaeda. Se saludaron y se dirigieron a una zona alejada de la puerta, en un rincón iluminado por una bombilla desnuda.

—¿Ha llegado el nuevo? —preguntó Abdul.

—Todavía no —mintieron a coro los otros dos.

—Me alegro. Os quería adelantar algo sobre él. Me dijeron que nos sería muy útil, pero está poniendo en peligro la misión.

—No me digas —afirmó nervioso y con cierto desdén el joven Jamal, que no paraba de mirar a su alrededor para controlar la presencia grimosa de las hiperactivas ratas.

—Es un indisciplinado. Puede estropearlo todo.

—¿Tú eres musulmán, Abdul? —preguntó bruscamente Abdel Rahim.

—¿Qué tonterías preguntas? —dijo extrañado, sin creerse que alguien pudiera cuestionar la fortaleza de su fe.

—Siempre nos machacas con lo de ser estrictos en el cumplimiento de los preceptos del Corán, cuando sabes de sobra que lo somos. Te pasas la vida insultando a los infieles por estar enganchados al sexo y al alcohol.

Abdul no le dejó seguir. Tras soportar a Sharif, lo que le faltaba eran las insinuaciones de otro miembro del grupo.

—¿Qué te pasa? ¿Me estás acusando de algo? —se le encaró indignado subiendo el tono de voz.

—Te pregunto si eres fiel a los principios que tanto pregonas o has caído en alguna tentación.

—Nunca. Tus palabras me ofenden, Abdel Rahim.

—Entonces no te importará explicarnos quién es el protagonista de estas fotos. —Y le mostró las imágenes robadas por Sharif.

Abdul se quedó descolocado. Vio con asombro una a una las seis imágenes muy parecidas que le entregaron. Estaban tomadas en casa de Sharif, aunque nunca había visto a la mujer del traje negro, cuyo escote tenía tan cerca del rostro.

—Estas fotos —clamó temblando de ira—, ¡son falsas!

—¿No eres tú el que aparece con la botella de whisky? —preguntó Jamal acercándose desafiante a su jefe.

—¿No eres tú el que está abrazado a esa mujer? —añadió Abdel Rahim imitando el gesto hostil de su compañero.

—Sharif ha debido manipularlas. Fui a su casa y me desmayé.

—Sharif vive en un piso de mala muerte en el Bronx con un hispano —le corrigió Abdel Rahim—, no en una casa con un sofá tan elegante.

—Es mentira. Os ha entregado estas fotos trucadas y quiere poneros en mi contra. Debe trabajar para los infieles, es una burda patraña.

—El único que miente eres tú. Nos has engañado y vamos a comunicárselo a los jefes.

—¿Dónde está Sharif? Ese hijo de puta no se atreverá a mantener esta farsa delante de mí.

Una voz sonó desde el fondo del local y los tres se quedaron callados. Sharif se acercó lentamente.

—Sí lo mantendré, Abdul, eres una vergüenza para nosotros.

En la base operativa, a escasos metros del sótano, reaccionaron con nerviosismo a la entrada de Abdul en el sótano. Perry activó, sin consultar a nadie, a los grupos de asalto que había desplegado a pocas calles de distancia.

—Atenta la unidad 1. Alerta en sus posiciones. A mi orden, entren.

—No haga eso —le exigió Olson.

—Haré lo que estime oportuno. Si algo no me gusta de lo que pase allí dentro, quiero que intervengan de inmediato.

—Ya veo que no nos lo ha contado todo —señaló molesto Olson—. Se ha traído a la unidad especial por si había que asaltar e imagino que habrá francotiradores diseminados. ¡Por Dios!, si ninguno de los cuatro lleva armas.

—Le he contado lo que necesita saber del despliegue —dijo retando con el dedo índice al jefe de la División Bin Laden—. No olvide que la primera misión del FBI es proteger los Estados Unidos de la amenaza terrorista. Y ahora, cállese, que no oigo lo que dicen.

Leblanc escuchó la bronca entre gallos sin dejar de observar las pantallas. Él a veces había perdido los nervios durante el desarrollo de operaciones conflictivas. Podría montarse un buen lío si las rencillas entre el FBI y la CIA motivaban decisiones erróneas. Mikel podía morir por una bala perdida.

El hombre al que llamaban Sharif se acercó a sus tres compañeros sorteando los restos de desperdicios que se encontró por el suelo.

—¡Has venido disfrazado! —le gritó Abdul—. No quieres que Abdel Rahim y Jamal te reconozcan.

—Quienes tienen que conocerme son nuestros jefes, que saben perfectamente cómo soy. Tú eres el que debería ser más discreto y no ponernos a todos en peligro.

—Eres un farsante, Sharif, no voy a permitir que te aproveches de la buena fe de mis amigos.

Se acercó hasta medio metro de distancia de Abdul, sin mostrar ademanes belicosos.

—No eres quien dices ser. Esas fotos lo demuestran y tenemos que informar de ello a los jefes.

—Sabes de sobra —dijo Abdul cogiendo a Sharif por las solapas de la cazadora— que te has inventado esas fotos. Claro, no me desmayé en tu casa. Me echaste algo en el té. Luego llamaste a tu amiguita y me hiciste las fotos.

—Yo no tengo amiguitas —declaró Sharif sin mover el cuerpo mientras sentía las manos de Abdul cerca del cuello.

—Pues las habrás trucado. Eres un experto en informática, me lo dijeron los jefes. —Soltó a Sharif y se acercó a los otros dos, cuya pasividad le enervaba—. Ahora está claro. Vosotros no lo sabíais, pero es un especialista en ordenadores. Ha manipulado las fotos para hacerme parecer culpable. Es un indeseable. ¡Hay que acabar con él! —gritó cogiendo por el brazo a Abdel Rahim y zarandeándolo para hacerle reaccionar—. Intenta enfrentarnos. —Se volvió a Jamal y pretendió agarrarlo también, pero no le dejó—. ¿Por qué le creéis? ¡Yo soy vuestro jefe!

—Lo eras —le escupió Sharif.

Abdul notó que la sangre se le subía a la cabeza y un calor le quemaba todo el cuerpo. Ese miserable estaba intentando acabar con su sueño de convertirse en un heroico muyahidín. No aguantó más. Se lanzó descontrolado sobre Sharif, aullando un prolongando «no». Del impulso, lo empujó hasta que chocó contra la pared y allí le sacudió un manotazo en la cara. Después, cerró el puño y con más ganas que fuerza lo golpeó en la boca del estómago. Sharif tardó en reaccionar, salió de la pared donde lo había cercado Bola de Sebo y notó las pulsaciones del corazón más aceleradas que en muchos años.

Miró a su enemigo y lo vio dirigirse hacia él con la cabeza por delante, como un toro a la caza del torero. Intentó frenarlo en vano y los dos terminaron abrazados en el nauseabundo suelo. Se revolcaron en mitad de los despojos, utilizando brazos y piernas para golpear al contrario. Sharif pudo agarrarlo por la camisa y descargó reiteradamente la mayor fuerza de su puño derecho sobre la cara regordeta de Abdul, cuyos kilos de más le restaban agilidad. Una patada del jefe de la célula dio de chiripa en el costado de Sharif, que sintió un agudo dolor y abandonó por un momento. El árabe siguió golpeándolo con rabia hasta dejarlo aturdido. Se sentó encima de él, cerrando fuertemente las dos piernas contra los brazos de Sharif, pegándoselos al cuerpo. Miró alrededor soltando gruñidos de esfuerzo y descubrió un trozo de cristal roto, con un lado en punta. Lo cogió con las dos manos, las subió por encima de su cabeza para coger impulso y frenó un momento para cruzar su mirada con la de su enemigo derrotado. Los ojos de Sharif no pedían clemencia. Veía llegar su destino con la impotencia de quien no puede hacer nada para evitarlo. Abdul bajaba ya los brazos con el trozo de vidrio agarrado por las manos, para clavárselo en el corazón cuando su cuerpo perdió fuerza y dejó caer sus cien kilos encima del hombre que iba a matar.

El Lobo vio en ese momento a un Jamal sudoroso detrás de ellos y un destornillador hundido en la espalda de Bola de Sebo.

—Hay que intervenir. La situación se ha complicado más de lo previsto.

Perry había utilizado el mismo tono autoritario de siempre, pero nadie se movió. Posiblemente porque no se dirigió a sus hombres, ni abrió el transmisor para ponerse en contacto con los grupos de asalto. Habló para Olson, que estaba de pie a un metro de él, junto a Taylor.

—Quizás deberíamos esperar unos minutos —sugirió tímidamente el de la CIA, quien no había previsto el asesinato que acababa de contemplar. Ya se sorprendió al ver aparecer a El Lobo y ahora no tenía claro si merecía la pena seguir con el plan de la infiltración o acabar de una vez con todo.

—Han matado al jefe de la red, que casi acaba con el melenudo que ha montado todo esto, ese tal Sharif. Hemos asistido a un delito y somos agentes de la autoridad. Si les dejamos ir y los perdemos, nos cesarán a todos.

A Perry los nervios le habían hecho sincerarse. Disfrutaba con su trabajo, le encantaba perseguir a los malos, pero no estaba dispuesto a tirar su carrera por el capricho de unos agentes de la CIA de conseguir más pistas sobre unos terroristas.

—Quizás todo vaya bien a partir de ahora. Si arriesgamos —dijo un sorprendente Olson, en cuyo vocabulario esa palabra apenas tenía hueco—, quizás saquemos provecho. Tiene sus inconvenientes, pero creo que debemos seguir adelante. Eso sí, usted decide Perry, nosotros somos meros asesores.

Leblanc lo miró complacido. Había dejado de lado sus prejuicios y jugaba activamente sus cartas. Era evidente que para la CIA las detenciones no servían para nada. Ni siquiera el mérito sería para ellos, pues las medallas se las colgarían los del FBI. Por el contrario, si la operación seguía en marcha, tenían mucho que ganar. Perry se lo pensó un momento.

—Este es el final de la operación. No puedo dejar que se marchen. Si los detenemos ahora habremos evitado un nuevo atentado en Nueva York. Si no lo hacemos, nada nos garantiza que obtengamos más información y el mismo resultado.

Leblanc lo escuchó con preocupación, que subió varios grados cuando contempló los rostros resignados de Olson y Taylor. No querían jugar la única baza que los favorecía, pero él sí. Debía evitar una entrada de policías con fusiles de asalto, disparando histéricamente a cualquier cosa que se moviera. Muchos años antes, mientras Mikel estuvo infiltrado en ETA, la Policía española pudo matarlo cuando huía en compañía de varios terroristas. Entonces no pudo hacer nada para evitarlo, pero ahora no se lavaría las manos como Poncio Pilato. Postrado en su silla, subió el tono de voz todo lo que pudo para hacerse escuchar.

—Yo no soy un simple observador que colabora con la CIA, agente Perry. Represento al Gobierno español y no me queda más remedio que decirle que el melenudo que está ahí abajo es un agente secreto nuestro que conseguimos infiltrar en Al Qaeda. —Esperó un momento para confirmar el impacto de sus palabras—. Puede fastidiarnos la operación, este es su país y usted toma las decisiones. Estamos colaborando con la CIA y ellos no podían decir nada. Pero si le tocan un pelo a nuestro hombre, al que se le caerá el pelo será a usted. Le garantizo personalmente que no pararemos hasta que lo expulsen del FBI.

Perry se quedó helado con el giro de los acontecimientos. Le importaba tres pimientos que muriera ese español, pero cargarse una operación de esa envergadura era otro tema bien distinto.

—¿Por qué no me dijeron nada? —gruñó enfadado hacia Olson.

—Ya le he dicho que ellos no podían —siguió Leblanc—. Confiábamos en que usted no nos estropeara varios años de trabajo. Le conmino a que aplique el plan B. Si salen con tranquilidad, haga que sus equipos controlen sus movimientos. Habrá hecho lo mejor por su país y por usted mismo.

Los doce agentes del FBI que estaban trabajando en la sala de operaciones dejaron hasta de respirar. Si se hubiera caído un folio al suelo, habría sonado como el estallido de un avión.

—Vamos a esperar. Cuando esto acabe, ustedes tres me van a tener que dar muchas explicaciones.

Acercó sus labios al transmisor y previno a los equipos de vigilancia por si en los siguientes minutos debían seguir a los tres árabes.

Sharif se quitó de encima el cuerpo sin vida de Abdul. Su corazón recobró el ritmo normal en un intervalo inusitado.

—Gracias, Jamal, has hecho lo que debías.

—No estoy seguro. ¿Qué vamos a hacer?

—Nada. —Se levantó del suelo—. Nadie aparecerá por aquí en muchos días o semanas. Y si viene alguien, será un drogadicto que no querrá tener tratos con la Policía. Lo mejor es que nos vayamos. Tengo vuestros correos y os mandaré el mío.

—¿Qué les contamos a nuestros jefes? —preguntó Abdel Rahim muy tenso—. Hemos matado a Abdul.

—Les diremos la verdad, nosotros no somos como él. Descubrimos que llevaba una vida pecaminosa, le pedimos explicaciones y trató de matarnos. Nos defendimos y él fue quien perdió la vida. Si contamos lo que realmente ha pasado, no tendremos problemas y nada tiene por qué cambiar. Hacedlo esta misma noche. Os voy a escribir en una hoja la dirección de email con la que Abdul se ponía en contacto con la cúpula.

Los tres hombres salieron de uno en uno del sótano. Se despidieron con grandes abrazos y Sharif se ofreció a ser el primero en tomar el camino de su casa. Como si no tuviera el cuerpo molido por los golpes, en cuanto salió a la calle giró a la izquierda y comenzó a andar en sentido contrario al que había utilizado para llegar.

Perry puso en alerta a un equipo del FBI. Les ordenó que no se les ocurriera perderlo. Mientras daba las instrucciones, miró de reojo a los agentes de la CIA. Con esa orden pretendía que nadie sospechara que el tal Sharif era un topo en Al Qaeda.

Capítulo 37

MIGUEL salió a la calle con determinación y una tranquilidad no solo aparente. El frío de las noches de abril en Nueva York le sirvió para despejarse y dejar de pensar en los moratones que le estarían saliendo en la cara y en el dolor que le quemaba especialmente en la espalda. Aparcó las imágenes del cadáver que dejaba atrás y la de los dos árabes de Al Qaeda que le habían salvado la vida. Se centró en la siguiente parte de su plan. La primera no había salido como pretendía, pero la resolución había sido aún más favorable a sus intereses.

Con el paso decidido, pero sin prisas, se encaminó hacia la estación de metro de la calle 183 con la avenida Jerome. Eran cerca de la una de la madrugada y pasear por allí podía costarle como poco un atraco. En diez minutos estaría en la boca del metro. Circulaban bastantes coches y se cruzó con más gente de la calculada, todo beneficiaba su plan de huida. Llevaba las manos libres, para ser tan rápido como los mecánicos de coches cuando tienen que cambiar las ruedas en las carreras de Fórmula 1. Aceleró el paso según se fue acercando, sin llegar a correr. Bajó las escaleras de la sucia estación, pasó su billete por las máquinas de control y entonces sí que pegó un acelerón. Se metió en el cuarto de baño, se arrancó la cazadora, el jersey, la camisa y los viejos vaqueros, apareciendo debajo un pantalón blanco estrecho y una camiseta negra de tela gorda. Hizo un amasijo con la ropa que se había quitado, al que sumó la melena y barba postizas, y lo tiró a la papelera. Después se pegó un bigote y se puso una peluca rubia de pelo corto que había llevado en el bolsillo. Menos de un minuto después de haber entrado en el baño, salió con un nuevo aspecto, justo con el tiempo necesario para subirse en un vagón antes de que cerraran las puertas.

La tensión en el centro de mando se palpaba en el ambiente, aunque nadie la verbalizaba. Los tres miembros de Al Qaeda habían salido del almacén con pocos minutos de diferencia y sendos equipos de vigilancia los seguían. Cada uno había elegido un camino distinto. Todo marchaba bien hasta que el responsable del control de Sharif dio la voz de alarma.

—Hemos perdido al número uno en la estación de la calle 183. —Su voz sonaba acelerada e intranquila por un altavoz instalado sobre la mesa principal—. Le hemos visto entrar y cuando hemos buscado en los andenes no le hemos encontrado. Acaba de salir un tren al que se han subido cuatro hombres, pero no era ninguno de ellos.

—Habrá cambiado de apariencia —manifestó Olson—. Le bastaba con quitarse la barba y la peluca.

—Nadie llevaba su cazadora o sus estropeados vaqueros —alegó molesto el agente del FBI defendiendo su trabajo.

—Se habrá puesto otra ropa, lo hace siempre.

—Sigan buscándolo —intervino Perry, que cortó la comunicación antes de dirigirse a los agentes de la CIA—. Díganme ahora mismo hacia dónde va.

—Vive en el barrio de Tribeca. Ya tengo hombres apostados allí y micrófonos en su casa. En cuanto llegue, nos enteraremos —respondió Olson.

—Así no funcionan las cosas. Este es un asunto del FBI. Escriba la dirección en una hoja y mis hombres irán para allá. Deme también el número de su móvil para intentar descubrir dónde se esconde.

—Cada día lo cambia, incluso varias veces.

El jefe del operativo del FBI se volvió hacia Leblanc.

—¿Cómo se llama su hombre? Su auténtico nombre.

—Mikel Lejarza, alias El Lobo.

—¿Va hacia su casa o cree que antes tiene otras cosas que hacer?

—Lo desconozco, últimamente está algo descontrolado —soltó Leblanc, consciente del caos que iban a producir sus palabras.

—¿Me lo dice ahora que lo hemos perdido? —preguntó a los agentes de la CIA aún más irritado—. Tienen un agente fuera de control metido en Al Qaeda y no me lo cuentan. Este asunto tendrá repercusiones, se lo aseguro. Y usted, Leblanc, también tendrá que hacer frente a ellas.

Perry le dio la espalda en un gesto de desprecio y Leblanc sintió el impacto de la mirada recriminadora de Olson. En ese momento, le entró un mensaje en el móvil: «Te necesito, Tom. Estoy metido en un buen lío. Me eres imprescindible. Estate en Nueva York antes de una semana». No dejó traslucir cuánto le había impresionado el breve texto. Llamarle Tom, como en los viejos tiempos, era la señal inequívoca de que se estaba ahogando y necesitaba una mano para ayudarle a sacar la cabeza del agua.

Tras mandar el mensaje, que escribió durante el trayecto en el metro, El Lobo tomó un taxi. En cuanto le comunicó su destino, extrajo la batería del teléfono que había usado para que nadie lo pudiera localizar y se lo guardó todo en el bolsillo. A continuación sacó otro aparato y marcó el número del móvil de Sam. Cruzó los dedos para que ella no fuera una de esas muchas personas que no descolgaban las llamadas sin identificar.

—Hola, Sam, escucha lo que tengo que decirte, es muy urgente.

—¿Te ha pasado algo? —expresó en tono de precaución. Su teléfono fijo sonó a lo lejos. No hizo el mínimo ademán de atenderlo.

El Lobo se percató de la coincidencia de llamadas.

—Te hablé de que algún día me apetecería que nos fuéramos los dos juntos, ¿te acuerdas?

—Claro que sí —contestó mientras se metía en el cuarto de baño, donde estaba segura de que no había cámaras de grabación.

—Pues ese momento ha llegado. ¿Te atreves a seguirme?

—¿Qué ha pasado? ¿Por qué esta decisión tan repentina?

—Lo tenía pensado, pero no te lo podía decir hasta ahora. Tengo que irme y me encantaría que me acompañaras.

Samantha Lambert, agente de la CIA con una misión encubierta cerca de Mikel Lejarza, supo que este se disponía a huir del país. Quería que ella lo acompañara, pero no sabía para qué. Olson no le perdonaría que tomara esa decisión sin consultarle. No había tiempo para pensar. Miguel se parecía mucho en algunas actitudes a Jim. Impetuoso, sorprendente, sabía perfectamente el camino para resolver los problemas y lo tomaba aunque visto desde fuera pudiera parecer un error. No abandonó a Jim en su última locura para destapar la conspiración de Hezbolá, aunque le costó la vida. Ahora, algo dentro de sí le decía que era mejor irse con Miguel y tenerle controlado que perderlo para siempre. Se jugaba la carrera, pero Olson ya le había pedido su dimisión.

—No he cambiado de opinión, aunque espero que me expliques la razón de tantas prisas.

—Lo haré, te lo prometo. Mete cuatro cosas en una maleta pequeña y coge un taxi. Ve al JFK, a la terminal 3 y nos vemos en el mostrador de Delta Air Lines.

—No vayas tan deprisa, ¿qué ropa me llevo?

—La que quieras, vamos a una playa a tomar el sol.

Sam colgó el móvil. Cogió la única maleta que tenía, que no era precisamente pequeña, y la llenó de todo tipo de pantalones, vestidos y camisetas. Sonó nuevamente el teléfono fijo. Esta vez lo descolgó.

—¿Dónde narices estabas? Te he estado llamando un montón de veces.

—Disculpa, Barret, tengo derecho a estar en el baño.

—¡Mujeres! —exclamó molesto—. El Lobo ha salido pitando de la escena y lo hemos perdido. Si se pone en contacto contigo, avísame de inmediato. ¿Entiendes, Samantha?

—Perfectamente, no te preocupes.

Colgó el teléfono sin siquiera preguntar qué había pasado. Tenía que desaparecer lo más rápido posible. No le diría nada a su jefe hasta que estuviera en el aeropuerto y no pudiera impedir su viaje. Una bronca más o menos apenas le importaba.

A Olson no le gustaba hacer equilibrios por un alambre y esa era la postura en que lo tenía un grupo de ineptos. Se mantenía a flote porque representaba a la potente CIA, pero se sentía en precario, más después del comentario de Leblanc acerca de que El Lobo estaba incontrolado. En cuanto el tema se relajó un poco en la sala de operaciones, hizo un aparte con el español.

—Ha estado fuera de lugar el comentario sobre su hombre.

—No me he dado cuenta —se disculpó Leblanc—. Se había esfumado y trataba de dar argumentos que lo explicaran.

—Espero que esto pase pronto y usted pueda volver a su casa en España —dijo separándose de él, porque Perry los había llamado—. Y no volver a verlo.

Acababan de enviarles el vídeo tomado en el metro. No se le veía la cara a El Lobo, pero Olson no tardó en señalarlo. Perry soltó un «Mierda» y se alejó. No tardó en regresar al escuchar la petición de los dos agentes de la CIA al técnico para que ampliara la imagen de otro hombre que estaba en la estación.

—Ese que aparece unos metros más allá de El Lobo —le indicó Olson.

—¿Lo conocen?

—Me temo que sí. Hace unas semanas pasó fulminantemente por una de nuestras operaciones en Dubái. Llevaba esas mismas gafas de sol verdes.

—¿Qué fue lo que hizo?

—Mató a una mujer.

—¿Qué hace siguiendo a El Lobo?

—Lo desconozco, pero seguro que no quiere venderle una biblia.

—¿Cree que quiere matarlo?

—¿Hacia dónde se va por esta carretera? —preguntó el pasajero con acento hispano.

—¿A estas horas de la noche? Sin duda al aeropuerto. Aunque es imposible saberlo cuando lo que haces es seguir a otro taxi.

—Usted preocúpese de no perderlo, que yo le daré la propina pactada.

—Como usted quiera. A mí me basta con sacarme mi dinero. Yo soy de Nicaragua y usted debe ser de por la zona. Lo digo por su acento —le dijo en español.

—Soy americano —afirmó en inglés—. Limítese a conducir.

El taxista permaneció en silencio durante el resto de la carrera. Ese hombre mal encarado le daba miedo. No le gustaba salir de la ciudad de noche con un tipo así en el asiento de atrás. En cualquier momento podía darle un golpe y robarle los dólares que había ganado con el sudor de su frente. Cuando lo dejó en la terminal 3 y recibió el dinero convenido, respiró profundamente. El que debería andarse con cuidado era el pasajero del taxi al que habían seguido.

El Lobo llegó al mostrador de Delta Air Lines con dos billetes para Jordania como único equipaje. Era uno de los pocos destinos a los que viajaba la compañía a esas horas intempestivas. Aunque no estaba seguro de que Sam le siguiera, no le importó invertir en su billete parte de la pequeña fortuna que le habían dado en el Cesid cinco años antes cuando les exigió su finiquito.

Dio una vuelta por la terminal esperando a Sam. Nuevamente estaba huyendo. No recordaba cuántas veces había tenido que escapar de peligrosas tesituras. Cuando lo captaron en el País Vasco, se aprovecharon de que era un cuaderno en blanco sobre el que podía escribirse cualquier letra. Lo engatusaron resolviéndole un lío económico en el que se había metido por su ingenuidad, enchufándolo descaradamente en el servicio militar y convenciéndole de que se iba a convertir en un héroe.

Lo que no le dijeron nunca fue que ya no volvería a dormir tranquilo en toda su vida. Le hicieron creer que sería el protagonista de una película de espías en la que formaría parte de una élite selecta, con un ritmo de vida vertiginoso, destinado a protagonizar importantes operaciones claves para el país. No tardó mucho en darse cuenta que su trabajo sería muy diferente al que representaba el cine. Todo era sórdido y mediocre. Pero para entonces ya estaba metido hasta el cuello. Además, sabía que una vez metido en ese mundo, no es posible dar marcha atrás.

Había tenido que huir tanto de los supuestamente buenos —los policías— como de los malos —los terroristas— durante su infiltración en ETA. La última vez que se escapó con lo puesto se refugió en México, con escasa ayuda oficial, tras ser un topo en grupos de tráfico de drogas y de blanqueo de dinero. Allí no congenió con el jefe de estación del Cesid y se enfrentó con algunos criminales a los que investigó.

Lejos de acostumbrarse, cada vez que salía pitando le dolía el alma y más en esa situación: no huía para esconderse bajo tierra durante el tiempo que los afectados por su infiltración tardaran en olvidarse de él. Para ayudar a su amigo Karim necesitaba dejar atrás a los agentes del FBI y la CIA a los que él mismo había alertado de la reunión de esa noche. Se sentía aislado en mitad de la jungla. Carecía de un servicio secreto que lo apoyara, aunque en ocasiones anteriores, en las que supuestamente lo respaldaban, salvó la vida gracias a su propia pericia. No los necesitaba. Incluso era mejor tenerlos lejos.

Media hora después vio aparecer a Sam y se le iluminó el rostro. Ella puso cara de susto al ver las magulladuras en su rostro y notar que andaba dolorido. Miguel le quitó importancia y la urgió a conseguir las tarjetas de embarque y facturar la maleta. No era del tamaño que esperaba, pero facilitaba simular que eran una pareja que se iba de vacaciones.

Terminado el trámite burocrático, pasaron el control de aduanas. Ninguno de los dos se percató de que un hispano había sacado un billete para Jordania y los seguía a escasos metros.

Tras enterarse de la aparición del hombre de las gafas de sol verdes, Olson empezó a discernir lo que estaba pasando. Se fue a una esquina de la sala y telefoneó a la base operativa de la CIA.

—¿Ha aparecido el objetivo?

—No, señor —respondió el funcionario de servicio.

—¿Lambert sigue en su casa?

—Ahora se lo digo.

—¿Cómo que ahora me lo dice? ¿No ha estado pendiente de lo que hacía?

—Es que desconocía que había que vigilar permanentemente a uno de nuestros agentes.

—¿Usted es memo o qué? Confírmeme que está en su casa.

—No la veo. Excepto que esté en el cuarto de baño.

—Rebobine las imágenes, tarugo —dijo en el tono más despreciativo que pudo sin llamar la atención de los agentes del FBI que lo rodeaban.

Durante unos segundos, solo escuchó la respiración acelerada de su agente.

—Maldita sea, dígame algo de una vez —exigió Olson.

—Recibió una llamada al móvil hace más de una hora. Se fue al baño para hablar. Después recibió otra llamada en el fijo. Se puso a hacer una maleta, metió mucha ropa y salió de la casa.

El jefe de la División Bin Laden se encolerizó. Trabajaba con inútiles y Samantha se había aprovechado. Marcó el número de su antigua amante, sin informar siquiera a Taylor del nuevo volcán que escupía lava.

El móvil de la agente de la CIA sonó pocos momentos después de que se separara de Miguel. Necesitaba ir al cuarto de baño. Se paró a hablar cerca de una tienda de periódicos que estaba cerrada.

—Hola, Barret, ¿qué tal va todo?

—Te has convertido en una demente. ¿Dónde estás?

—Tranquilízate, hombre. He salido a dar una vuelta.

—Yo estoy tranquilo, pero tú no deberías estarlo. ¿Has quedado con El Lobo?

Todavía quedaba una hora para la salida del vuelo, tiempo suficiente para que mandara a alguien y se lo impidiera.

—He quedado con él, sí. Estaba intranquilo cuando me llamó, debe ser algo relacionado con lo que ha pasado. Déjame que lo vea, lo llevo a su casa y luego te llamo.

—No me gusta cómo actúas. No te creo. —Estuvo a punto de mencionarle lo de la maleta, pero prefirió ocultárselo.

—Hazlo y todo te irá mejor.

—Estás loca por él, te tiene obstruido el juicio.

—Otra vez con tu obsesión. He dicho que luego te llamaré.

Colgó el teléfono y le quitó la batería. Después reemprendió el camino hacia el baño. Detrás de ella caminaba el hispano que tanto le había disgustado al taxista. El Lobo estaba rodeado de gente junto a los indicadores de vuelos y el hombre había decidido cambiar de objetivo.

Olson le pidió a Taylor que se acercara.

—Abdel Rahim y Jamal han regresado a sus casas y están bajo control del FBI —le informó su segundo.

—Algo sale como debía en esta noche espantosa. —Lo cogió del brazo y se alejaron un poco más de la zona de frenética actividad—. Necesito que digas que te vas a casa y te acerques a nuestra base operativa. Por el camino pide que identifiquen el paradero de Samantha. Necesito saber exactamente dónde está. En cuanto lo descubras, manda un equipo. Me acaba de decir que va a verse con El Lobo. Lo haría yo, pero ya estoy llamando suficientemente la atención.

—¿Qué hacemos si Samantha no quiere venir con nosotros?

—Utiliza cualquier argumento convincente…, bajo mi responsabilidad.

El baño del aeropuerto estaba reluciente. Las limpiadoras acababan de darle un buen repaso. Lambert entró y se metió en la primera cabina que había junto a los lavabos. Poco después, entró otra persona. Ella escuchó correr el agua, el secador eléctrico de manos y el portazo. Miró su reloj: en 45 minutos saldría su avión y ya debería comenzar el embarque.

Quitó el cerrojo y se dispuso a salir. En ese momento, la puerta se le echó encima con violencia, golpeándola en el cuerpo y lanzándola contra la pared del fondo. Un hombre con un pasamontañas negro, que solo dejaba al descubierto sus ojos, la sacudió en el estómago dos veces. Cuando consiguió que bajara las manos para protegerse de los puñetazos, la agarró por el cuello y la estampó contra los ladrillos blancos sin soltarla.

Lambert habría querido gritar. Tenía la boca bien abierta y no podía articular palabra. Observó los ojos marrones de su atacante fijos en ella. No parpadeaban, quizás para no perderse el momento en que sus pulmones dejaran de funcionar. Era ya o nunca. Dejó de defenderse, de intentar golpear en vano a su atacante. Percibió satisfacción en aquellos ojos.

Reunió la escasa fuerza que le quedaba y la proyectó en una patada contra el estómago del hombre. La creía vencida y había bajado sus defensas. Sam aprovechó su desconcierto y le asestó un segundo golpe en la misma zona que lo tumbó en el suelo. La puerta del baño se abrió en ese momento y el asaltante optó por huir. Había perdido su oportunidad.

Una señora se apartó para dejar salir al encapuchado y entró asustada. Su cara mostraba casi más terror que la de Lambert, que la calmó y le pidió que dejara que fuera ella quien lo denunciara a la Policía. No iba a hacerlo, les urgía salir de Estados Unidos.

Taylor tardó quince minutos en telefonear a su jefe. No había forma de rastrear el móvil de Samantha, lo tenía apagado. Los dos se arrepintieron de no haberle instalado un dispositivo de seguimiento, pero los frenó la falta de justificación legal de colocárselo a un agente de la CIA. Y con alguien tan perspicaz como Lambert, había muchas probabilidades de que lo hubiera descubierto.

La buena noticia era que habían identificado el lugar desde el que había hablado por última vez con Olson. Estaba en el aeropuerto John F. Kennedy.

—La muy hija de puta está abandonando el país con El Lobo —dedujo Taylor, quitándole a Olson las palabras de los labios.

—Ve inmediatamente. Quizá lleguemos a tiempo de impedírselo.

Perry se acercó a Olson en cuanto concluyó su conversación.

—¿Alguna noticia de El Lobo? —le preguntó el del FBI.

—Ninguna. Tus hombres ya están controlando su casa y nosotros estamos haciendo las gestiones que se nos ocurren. Se ha esfumado. Yo voy a hacer lo mismo. Si te parece, le voy a decir a Leblanc que se marche a dormir al hotel, para que se recupere de su dolor de espalda.

Capítulo 38

LOS tres días siguientes fueron para Frédéric Leblanc tan complicados como imaginaba. Para acelerar su recuperación física, se compró una faja que le oprimía la cintura y lo mantenía erguido. Sumó una crema que le recetaron en la farmacia y siguió con la dosis máxima de analgésicos con relajante muscular. El lumbago era una pesadilla, pero no su principal problema.

Había conseguido que las dos agencias de Inteligencia más importantes de Estados Unidos dejaran de fiarse de él. La noche de la reunión de la célula de Al Qaeda, Olson lo acercó a su hotel en un gesto de amabilidad con trampa. Si hubiera sido una diana, los dardos que le lanzó uno tras otro habrían dejado sin hueco el espacio para las máximas puntuaciones.

Se había metido donde nadie lo llamaba, había suministrado al FBI información que Olson le había prohibido facilitar e intentó caerle bien a Perry en un doble juego que no le permitiría. «Hemos tenido demasiadas contemplaciones con El Lobo y usted no ha hecho otra cosa que protegerlo desde que ha llegado», «Samantha y usted mantienen una relación demasiado amistosa» y «Yo fui quien le invitó a venir, porque pensaba que nos ayudaría, y no le consiento que actúe por su cuenta» fueron algunas de sus arremetidas.

A Leblanc le parecieron un desatino completo, aunque lo entendió. Era el máximo responsable de una operación encubierta, en la que Lambert le había engañado varias veces. Y cuando empezaba a dar resultados, El Lobo había metido al FBI y ahora no podía mangonear a sus anchas. Para colmo, estaba corriendo riesgos sin tener la mínima certeza de que el plan pudiera funcionar.

Sentado junto a él en el coche oficial de la CIA, mientras daban vueltas por Nueva York para dar tiempo a la extensa bronca, Leblanc le dejó hablar sin recordarle que fue su actuación la que evitó la entrada de las fuerzas especiales en el almacén, que habrían acabado a tiros hasta con las ratas. Para conseguirlo, les contó la verdad a medias de que El Lobo estaba infiltrado en Al Qaeda. Mintió al decir que ya ejercía el doble juego —si no hay elementos ciertos, la manipulación es imposible—, pero salvó la operación. Era un dato que en algún momento el FBI habría descubierto, pues en realidad ese era el objetivo de la CIA, y que le habría generado a Olson grandes problemas con Perry.

Antes de bajarse Leblanc del coche en la puerta de su hotel, Olson concluyó su discurso como él esperaba que no lo hiciera: lo invitó con amabilidad de diplomático a quedarse unos días más en Estados Unidos mientras tapaban algunos agujeros y a largarse después a España. No lo necesitaban y no lo querían.

Al día siguiente llegó la llamada telefónica de Lamas, el director de Inteligencia del Cesid. El rapapolvo fue espantoso. ¿Cómo se le había ocurrido decir que representaba al Gobierno español? ¿Le había afectado la edad? «El director —le dijo— está muy disgustado con tu proceder y me ha echado en cara que aceptara que fueras a ayudar a la CIA.» Más calmado tras el primer arranque de furia, le explicó que el FBI se había puesto en contacto con el delegado del Servicio en Washington, que apenas tenía detalles de su misión. Su comportamiento irresponsable había complicado las relaciones bilaterales con el FBI. Se quejaban de la falta de información sobre la presencia de un infiltrado en Al Qaeda en suelo estadounidense.

Leblanc se había quedado ese día en la habitación del hotel con el pretexto del lumbago para desaparecer de la escena. Tumbado en la cama, esta vez no se contuvo con Lamas. Los salvajes del FBI querían matarlos a todos y no le quedó más remedio que inventarse esa historia para salvar la vida de El Lobo. ¿Para qué narices estaba él allí si no podía ayudar a un español, por muchas locuras que hiciera? «Yo no creo que Mikel esté loco —le dijo—, tiene un plan y lo está llevando a cabo. Si le ayudamos y no lo dejamos tirado como en tantas otras ocasiones, seguro que actúa decentemente.»

Consiguió poner de los nervios a Lamas: le llamó vendido, le aseguró que estaba allí porque él lo había decidido y que o seguía las instrucciones que le daba o tendría que volverse a Madrid y que El Lobo saliera como pudiera de la situación en que se había metido.

Pasó ese día y el siguiente en aislamiento. Le subían la comida a la habitación y daba pequeños paseos para despejarse y aclarar las ideas. El segundo día convenció a un portero del hotel, con el que había hecho buenas migas, para que le comprara un teléfono móvil. Sabía que con una propina exagerada todo se conseguía. Cuando lo tuvo en su poder, envió un mensaje a Mikel: «Soy Tom. Ya estoy. Espero noticias».

Unas horas después, recibió respuesta: «Te iré contando. Alguien intentó matar a la amiga que me acompaña a un destino desconocido. Iba a por mí. No entiendo». Leblanc tampoco entendió. La CIA y el FBI podían haberlo matado si hubieran querido la noche de la reunión de Al Qaeda. ¿Sería el hombre de las gafas de sol o Perry y Olson estaban jugando sucio? Decidió que llevaba desaparecido suficiente tiempo y al día siguiente volvería a la actividad. Por la mañana acudiría a la sede clandestina de la CIA y después se vería con el jefe del operativo del FBI. Las cartas estaban encima de la mesa, algunas permanecían tapadas y había llegado el momento de desplegar su propio juego.

Leblanc entró bien estirado en el piso de La Compañía, saludó con una inclinación de cabeza a varios agentes con los que se cruzó y se metió en su despacho vacío, sin su silencioso compañero. Estuvo una hora sin hacer nada y luego se dirigió a ver a Olson. Estaba con su inseparable Taylor.

—Pase —lo invitó el jefe de la División Bin Laden—, espero que el reposo le haya sentado bien.

—Sí, gracias.

—Es lo que tiene la edad —le lanzó hiriente Taylor—, los excesos se pagan.

—Hay ciertas edades en las que uno tiene que cuidarse más —respondió sin entrar en peleas—. Simplemente había venido por si necesitaban alguna cosa de mí.

—Nada, de momento —respondió Olson.

—¿Sabemos algo de El Lobo?

—Sigue desaparecido.

—Si necesitan cualquier cosa, díganmelo.

—Eso haremos —contestó Olson.

—Será el primero al que recurriremos —añadió mordaz Taylor.

Leblanc había templado sus nervios y se limitó a dar las gracias. Ya estaba disponible y antes o después le pedirían nuevamente su colaboración. En caso contrario, si no eran exitosas sus siguientes gestiones, se despediría de ellos y de Nueva York en una semana.

Se fue a la calle y desde allí llamó al teléfono del FBI. No tardaron en pasarle con Michael Perry. Necesitaba hablar con él urgentemente. Le propuso quedar en la plataforma de observación del Empire State, siempre llena de gente que acudía a ver las mejores vistas panorámicas de la ciudad. Aceptó quedar a las cuatro. El misterio siempre era un buen acicate para un espía.

La terraza era un amplio espacio que los turistas no se perdían para contemplar una visión distinta de Nueva York. Estaba situada en el piso 86 y ofrecía una perspectiva de 360 grados de la ciudad, magnífica gracias a la situación estratégica del edificio.

Los dos fueron puntuales y charlaron mientras paseaban de un punto a otro, siempre intentando evitar las aglomeraciones.

—Le veo mejor de su espalda —comenzó Perry tras estrecharle la mano con cierta distancia.

—Gracias, llevo una faja que me mantiene tieso —respondió y entró de lleno en el motivo de la reunión—. ¿Sabe algo del paradero de Mikel?

—¿Viene a sacarme información o a dármela?

—Las dos cosas. —Tenía que convencerle de su sinceridad—. Sé que Mikel está fuera de Estados Unidos y que va acompañado de una mujer.

—¿Me suelta esa información porque lo sabe, porque quiere que se lo confirme o porque lanza unos dados al aire para ver si acierta, aunque no tenga ni idea? —espetó desconfiado el agente del FBI, que con su traje de calidad, sus gafas de sol tintadas y su excesiva altura con respecto a la de Leblanc, no pegaba nada entre los visitantes que fotografiaban como locos las distintas perspectivas de Nueva York que ofrecía la terraza.

—Quiero ayudarle porque es la única forma de ayudar a Mikel. Desde el momento en que lo conocí aquella noche le alerté de que nada era lo que parecía.

—Al principio no entendí su comentario sobre Francia, el romanticismo y los secretos que guardan las chicas enamoradas. Pensé que era un europeo chiflado. Luego me di cuenta de que los de la CIA no querían que estuviéramos solos. Cuando esta mañana me llamó imaginé que me quería contar algo.

—Eso es lo que intento, sin buenos resultados hasta ahora. No me fío de Olson y Taylor, no me gusta cómo están llevando el asunto. Creo que si hubiera una mayor colaboración entre las dos Agencias, el tema funcionaría mejor —dijo con intención de enredar.

—¿Quiere convertirse en agente doble?

—Se equivoca. No trabajo para la CIA y tampoco para el FBI. Únicamente me preocupa Mikel.

—Está bien, le daré un poco de espacio para que me convenza. Sabemos que su hombre se fue a Jordania y que ahora está en Pakistán. Pero sobre una mujer que lo acompañe lo desconocemos todo.

—¿Esa información se la ha dado la CIA?

—Sabían que descubriríamos por nuestros medios que tomó el vuelo hacia Jordania. Posteriormente nos informaron de lo de Pakistán.

—No les hablaron de la agente de la CIA que trabaja con él.

Perry torció el gesto. Se acercó a la barandilla y miró hacia una inmensa mancha verde que demostraba que a lo lejos estaba Central Park.

—¿La CIA también tiene una infiltrada en Al Qaeda?

—No, tienen una infiltrada que controla, o al menos lo intenta, a Mikel. Ya le conté que jugaba un poco a su aire.

—¿Ella es la que ha viajado con su hombre?

—Deduzco que sí, aunque no tengo confirmación.

—¿Cómo se llama?

—Permítame que esa información no se la revele.

—Está bien. ¿Qué hacen en Pakistán?

—Lo desconozco y la CIA también.

—Entérese.

—No puedo. Me han metido en el congelador después de que la otra noche me fuera de la lengua con usted —explicó Leblanc para resaltar la unión de ambos—. Otra cosa. La chica fue atacada en el aeropuerto por un extraño.

—No entiendo. ¿Quién querría matarla? ¿Quizás el sospechoso que descubrimos en el metro?

—Es otro punto oscuro. Se lo cuento para que sepa que algo raro pasa.

—¿La CIA puede querer deshacerse de ella?

—Es una posibilidad. A Olson le pone de los nervios. —Otro comentario para acrecentar el enfrentamiento entre los dos responsables de la operación.

Perry reflexionó un momento. El tema estaba cada vez más enrevesado. La CIA estaba jugando sucio y ese Olson lo pagaría.

—Le agradezco la información. Espero que sigamos colaborando.

—¿Qué ha pasado con Abdul? —preguntó por curiosidad Leblanc.

—Dejaremos que alguien descubra el cadáver por casualidad. La Policía metropolitana investigará el caso y lo terminarán archivando.

—Es muy importante que cuando use la información evite relacionarme con ella. Olson quiere que me vaya en unos días y si descubre que nos hemos reunido, aceleraría sus ganas de acabar conmigo.

—No se preocupe. Lo protegeré.

—A quien quiero que proteja es a Mikel. Yo le ayudo, pero usted me lo debe. Ese es el pago por mi colaboración.

—¿Tiene una buena amistad con él?

—Apenas lo conozco. Es español y he venido aquí para evitar que lo maten. Y con Olson —remató—, esa es una posibilidad cierta.

Los dos se quedaron mirando los tejados de los rascacielos de Nueva York durante un rato más y luego salieron por separado.

Capítulo 39

SAMANTHA Lambert pensaba mejor bajo presión, una cualidad que ocultaba a sus jefes. La descubrió durante su estancia en Camp Peary, el campo de entrenamiento de la CIA en Virginia. Los meses en La Granja, como todos la llamaban de una forma excesivamente familiar, fueron los más duros de su vida. Al principio no se creía capaz de superar con éxito esas malditas pruebas de locos. El mayor obstáculo, sin embargo, no estuvo en la resistencia física sino en la psicológica. Adiestrarse para secuestrar, torturar y matar, siempre que la orden procediera del jefe supremo, el presidente de los Estados Unidos, fue un sufrimiento con el que convivió y no solo cuando jugaba en el bando de los agresores. La hicieron prisionera durante un ejercicio de guerrillas desarrollado dentro de las 3.750 hectáreas del campo, cercado por alambres de púas y bosques. Soportó con los ojos vendados un interrogatorio real y doloroso. Durante ese aislamiento sensorial percibió que el estrés despejaba su mente y le ayudaba a reaccionar. Así consiguió escapar cuando los de su equipo, el azul, atacaron a los rojos que la tenían retenida: aprovechó un momento de despiste para salir corriendo, con los ojos vendados y las manos atadas a la espalda.

En su asiento del avión, camino de Jordania, la tensión producida por haber engañado a Olson y el recuerdo de las manazas del hombre del pasamontañas estrujando su cuello, le iluminaron los claroscuros de la situación en la que se había embarcado: Miguel era encantador, pero no pretendía profundizar en su relación amorosa durante el viaje. Se mostraba cariñoso y muy pendiente de ella, pero era una mera reacción al ataque que había sufrido en los baños. Su auténtico objetivo era encontrarse con alguien de Al Qaeda. No hacía falta ser muy lista para sospechar que el detonante podía ser la reunión de la célula de Nueva York, en la que alguien lo había molido a golpes. Cuando se interesó por el tema de sus magulladuras, se inventó un resbalón en la calle, se rio de su torpeza y cambió de tema.

Su otro dilema era para qué la necesitaba a su lado. Siempre apoyó a Jim, en la distancia cuando comentaban asuntos de trabajo y en la cercanía cuando compartían misión. Con frecuencia no entendía sus decisiones, pero su novio siempre las justificaba con argumentos, por peregrinos que fueran. Con Miguel era distinto: reaccionaba a impulsos, convencido de que ella lo seguiría sin rechistar. No debía haber encontrado a otra persona que le ayudara.

Conocía muchos casos de mujeres de buena fe que habían caído en las garras de tipos manipuladores que las habían utilizado para cometer robos o atentados. Las seducían, les hacían creer que sus vidas o su futuro dependían de su ayuda y conseguían su colaboración incondicional. Luego las dejaban tiradas y se olvidaban de ellas. ¿Sería ese su caso? ¿La impulsaba el objetivo de convertir a Miguel en infiltrado al servicio de la CIA o él había conseguido nublar su juicio para que terminara sirviendo a sus planes dentro de la red terrorista? Sin duda, pertenecía a esa clase de mentirosos dúctiles, imaginativos y rápidos de reflejos que dominan el arte de atraer y fascinar.

Una experta agente de la CIA como ella debería haber sido quien manejara esa disyuntiva para reconducirlo hacia el buen camino. Y hasta ese momento solo había conseguido controlar sus movimientos, pero desconocía lo que pasaba por su cabeza en relación a la actividad terrorista. No podía exigirle aclaraciones sin hacer peligrar su tapadera. Tenía que ser paciente, podría surtir efecto si ponía más distancia en la relación personal. Decidió enfriar sus reacciones y sus sentimientos.

Al llegar al aeropuerto de Amán, primera etapa del periplo, esperó a estar sola para telefonear a su jefe. El enojo de Olson era predecible.

—Te prometo que desconocía sus pretensiones hasta el último momento.

—Invéntate otro argumento, porque este no cuela.

—Está bien —cedió—, me llamó y me pidió que hiciera una maleta para irnos de viaje. Si le digo que no, podríamos haberlo perdido.

—Habérmelo comunicado antes —rugió Olson.

—Lo mismo te habrías opuesto, porque te obcecas con frecuencia y no ves lo que tienes a dos centímetros.

—¿Te vuelvo a recordar que la operación la dirijo yo? Puedo equivocarme cuantas veces haga falta, que no ha sido el caso.

—Lo siento, no volverá a pasar. —No se arrepentía, pero desde una cabina telefónica, rodeada de gente que iba aceleradamente de un lado a otro, no se sentía con fuerzas para discutir.

—¿Os quedáis allí?

—Nos vamos a Pakistán, Miguel está sacando los billetes ahora mismo.

—Alertaremos a la estación de allí. No vuelvas a hacer nada sola o tendré que sacarte del caso.

—No lo haré. Pero estoy en una situación complicada con Miguel.

—¿En qué sentido?

—En Nueva York lo seguí a ciegas en mitad de la noche. Me dijo que iríamos a Las Vegas y en el aeropuerto descubrí que había sacado billetes para Amán. Como todo fue tan precipitado, no me quejé. Durante el viaje me ha contado el rollo de que siempre había querido conocer esta zona del mundo. Pero ahora vamos a Pakistán y la verdad es que es el último sitio al que cualquier hombre enamorado llevaría a una chica de viaje romántico.

—Déjate de historias y hazte la boba —ordenó Olson—. Si se supone que estás enamorada, acompáñalo a donde él quiera. No tienes por qué ser una tía lista sorprendida por su forma de actuar incomprensible. Quedaste desequilibrada por los sucesos del 11-S y has encontrado el amor de tu vida. Ese es tu papel.

—No es tan simple.

—Lo es. Lo que pasa es que piensas en salvarlo, como hiciste con Jim.

—No digas estupideces.

—Escúchame bien: cumple con tu trabajo y deja que él haga el suyo. Permanece a su lado, no lo pierdas de vista. Cuando tengas que plantearle la disyuntiva para traicionar a Al Qaeda y pasarse a nuestro bando te lo haré saber. Si es que llega la situación, que la veo muy lejana.

—Me tengo que ir —le cortó harta de su palabrería de analista, antes de darle la última noticia—. En los lavabos del JFK me atacó un asesino profesional.

—¿Qué dices?, ¿quién fue?

—Llevaba un pasamontañas y pude evitar que me asfixiara.

Olson prefirió no contarle que habían descubierto al asesino de Dubái siguiendo a El Lobo. Confirmaría que era el responsable de la agresión revisando las grabaciones de las cámaras instaladas en el John F. Kennedy.

—Lo investigaremos. Por si acaso, extrema las medidas de precaución. Y no jodas la operación porque te sientas una chica fácil.

Miguel sabía que su proceder insólito sorprendería a Sam. Para colmo, un desconocido había intentado asesinarla sin que el robo fuera un pretexto creíble. Su intención había sido enviarle a él un mensaje tan claro que solo podía proceder de Al Qaeda. ¿Quién si no iba a querer matarla? Además, tenía que buscar la excusa para separarse de Sam en Pakistán sin que diera la voz de alarma por su ausencia prolongada. No le quedaba más remedio que comportarse como un tipo peculiar si quería salvar a Karim.

En Islamabad se hospedaron en el hotel Best Western, un moderno cinco estrellas. Tomaron dos habitaciones en la misma planta, aunque no contiguas. Sam colgó su ropa en el armario y se tiró vestida encima de la enorme cama, desde la que contempló el techo durante un largo rato. Se sentía descolocada y trató de imaginar los siguientes pasos de Miguel. Se metió en la bañera durante más de media hora, sumergiendo la cabeza cada pocos minutos. Al salir, iba a pedir algo de comida cuando Miguel llamó a la puerta. En su rostro no había ni rastro de preocupación, parecía relajado.

La invitó a salir a tomar algo. Ella le pidió un minuto para arreglarse. Miguel preguntó en recepción por un restaurante cercano de comida local y un taxi los acercó al Habibi. Tenía el aire de un enorme merendero familiar, con un número ingente de camareros vestidos con pantalón negro y camisa blanca que servían carne hecha al fuego. Estaba lleno de pakistaníes y nadie les prestó atención.

—Te agradezco que me hayas acompañado hasta aquí.

—Te dije que lo haría, aunque esperaba otro destino.

—Lo sé. No he sido totalmente sincero. Tenía que venir a Pakistán a ver a unos comerciantes y se me ocurrió adelantar el viaje.

—Ya me imaginé algo raro, porque ni hiciste la maleta. Más bien parece que huías de alguien.

En contra de la opinión de Olson, Sam creía que una cosa era hacerse la ingenua y otra muy distinta parecer tonta. Miguel terminaría sospechando si no se sublevaba un poco.

—Tienes razón, no te dije la verdad —asintió mientras cogía su mano encima de la mesa—. El árabe que vino a mi casa me mandó a unos matones y decidí desaparecer durante unos días. En medio de mi desesperación, se me ocurrió pasarlos contigo. La verdad es que no creía que vendrías.

—Yo tampoco me explico por qué te seguí. En los últimos meses he llevado una vida soporífera y sin sentido. De repente apareces tú y me desboco. No es normal en mí, la verdad.

—Me alegro de que te hayas desbocado —le dijo con ternura—. No he querido coger una sola habitación porque me parecía una presión que no te merecías.

—Te agradezco la delicadeza. Espero que los misterios del país hagan que merezca la pena el viaje.

—No te arrepentirás. Eso sí, mañana por la mañana tengo una reunión de negocios, tendré que dejarte sola, pero luego dispondremos de todo el tiempo para nosotros.

—Vaya rollo —se quejó ella.

—Solo será un día —mintió él.

Despojado de la necesidad de engañar, Miguel tuvo un ataque de verborrea que llenó el resto de la velada.

Le contó que había nacido en un pueblo de apenas mil habitantes. Su padre era panadero, aunque para sacar a sus hijos adelante hacía horas extras cuidando animales y labrando tierras. Su madre se ocupaba de sus hermanas y de él, pero también ayudaba a su marido en todo lo que podía. Recordaba con cariño los domingos familiares, todos vestidos con sus mejores ropas y el olor a madera encerada e incienso de la iglesia local. Su padre charlando con sus amigos en la plaza y su madre sentada en un banco echándole un ojo a él mientras jugaba al fútbol.

Fue un mal estudiante, pero sentía pasión por los libros. Sacaba de la biblioteca municipal las aventuras escritas por Julio Verne y los tebeos de la época, que algunos de sus amigos, con padres más pudientes, compraban semanalmente en el quiosco. Esas lecturas habían avivado sus fantasías y lo habían transportado a un mundo de ilusiones.

Las palizas que se pegaba su padre trabajando de sol a sol no conseguían sacarlos de la pobreza. Un día le surgió la oportunidad de ir a trabajar a una fábrica que habían abierto en una localidad cercana y huyeron del pueblo que tanto los cobijaba. Su vida cambió a mejor. En su nuevo colegio descubrió actividades en las que destacaba, participó en algunas representaciones teatrales, donde muchos le decían que tenía madera de actor, aunque para él era solo una diversión.

Dejó de ser un niño inocente cuando a los 15 años asistió a un campamento de verano. Los ojos le brillaron cuando recordó que allí se enamoró perdidamente, por primera vez en su vida, de una francesa de 18. Todavía recordaba las marcas rojizas de acné que salpicaban su cara. La quiso con la sinceridad de la juventud, no llegó a decírselo y nunca la había olvidado.

Luego vendrían sus pésimas notas, el abandono del colegio, su primer trabajo como auxiliar administrativo, el seiscientos azul que se compró con sus ahorros y los deseos de ser algo más que un oficinista. Se fue para estudiar Arte y Decoración y puso distancia con su padre y su madre.

No mencionó nombres, ni localidades y cuando llegó a sus estudios superiores finiquitó de golpe el relato. Un rapto de franqueza que concluía cerca del momento en que fue captado por el servicio secreto. Ese retazo de biografía se saldó con la conclusión de que no estuvo con su familia todo lo que hubiera deseado y que incluso no pudo acudir al entierro de su madre.

Hablaba de sus padres con una ternura que justificaba sus remordimientos. Sam se quedó conmovida. Conocía los detalles generales de su historia, que había leído en los informes sobre El Lobo cuando comenzó la investigación. Pero contada por su protagonista tenía olores, colores y sentimientos que no constaban en ningún dosier. Era la cara dolorosa de la vida de un espía criado en un ambiente rural y pobre, esa que hablaba de las personas a las que quería y a las que no pudo acercarse para evitar que lo mataran. Pensó que se sentía solo, estaba cómodo con ella, se había hartado de aquella vida en la que hubiera vendido su alma por escaparse de la prisión en la que estuvo injustamente encerrado para poder despedirse de su madre, y al día siguiente tenía una reunión peligrosa.

A primera hora de la mañana, cinco días después del asesinato de Abdul en Nueva York, Miguel apareció en el cuarto de Sam. Había metido algunas pertenencias en una mochila, llevaba un enorme pañuelo al cuello y le anunció que se iba. La agente de la CIA, con un pijama de verano de pantalón corto y sin mangas, le hizo pasar. Había pedido el desayuno para los dos y lo invitó a sentarse.

—Me aburriré como una ostra —se quejó Sam.

—Esta noche estaré de regreso y podremos relajarnos.

—Espero que no corras ningún peligro…

—No. —Esbozó una sonrisa que pareció sincera, aunque era de sorpresa—. Son simples negocios. Puedes quedarte tranquila.

—Me gustó la cena de anoche.

—Espero que repitamos un montón de veces.

Desayunaron haciendo planes para su regreso. Sam le notó intranquilo, esta vez apenas podía disimularlo. Miguel pasó un momento al baño antes de irse, y Sam aprovechó para esconder con habilidad un transmisor en su mochila. Al despedirse, se besaron tímidamente en los labios.

Tras la partida de El Lobo, Lambert recibió la llamada del jefe de la estación de la CIA en Islamabad. Había escuchado su conversación gracias a los micrófonos instalados en la habitación y le informó de que el objetivo había tomado un taxi y lo seguían.

—Antes de salir del hotel ha dejado una nota en la recepción.

Lambert se vistió con ropa cómoda y bajó para descubrir si era un mensaje para ella. Acertó. El Lobo le anunciaba que tendría dificultad para ponerse en contacto y que, en el último momento, se había enterado de que el viaje podía ser bastante más largo de lo previsto; le pedía que no se preocupara y lo esperara. La nota terminaba con un «Te quiero». Ella interpretó que temía no volver nunca. Llamó al jefe de la estación de la CIA en Islamabad y se unió a la operación de seguimiento.

Santiago González viajó a Jordania en el mismo avión que tomó la pareja, evitando cruzarse con ella en ningún momento, aunque estaba convencido de que, tras cambiarse el jersey, carecía de pistas para identificarlo. En Aman se puso en comunicación con su enlace de Al Qaeda, que se sorprendió de su repentina presencia en la zona. Realizó unas comprobaciones y un par de horas después lo invitó a desplazarse a Pakistán. Cogió el primer avión hasta Islamabad, en cuyo aeropuerto lo estaban esperando dos colaboradores pastunes de la organización. Emprendieron una fatigosa ruta que le debería llevar hasta Waziristán del Norte, un área tribal de Pakistán, en la extensa frontera noroeste con Afganistán. Allí había un campo clandestino de entrenamiento de La Base, el significado en árabe de Al Qaeda.

Los dos pastunes, de quienes no entendía ni una palabra, lo obligaron a ponerse una maloliente camisa negra con un chaleco morado, unos pantalones claros que picaban y una especie de gorro horroroso y sudado que todos llevaban por allí. Las carreteras estaban en un estado deplorable, el irritante traqueteo del vehículo se incrementó cuando se acercaron a las montañas de Hindu Kush.

El sacrificio iba a merecer la pena. El cártel de la droga colombiana para el que trabajaba mantenía buena relación con los terroristas islamistas desde hacía tiempo. Unas semanas antes, habían cerrado un acuerdo especial. Era uno de los muchos intercambios que realizaban organizaciones fuera de la ley para solucionar alguno de sus líos respectivos.

Sin quitarse en ningún momento sus gafas de sol verdes, llegó al campo de entrenamiento de Al Qaeda, mucho menos habitado que hacía un año. Bin Laden necesitaba a sus muyahidines peleando y cada vez era más complicado reclutar nuevos guerreros.

Un día después que González, El Lobo emprendió el mismo viaje que concluía en las zonas adustas y montañosas de Waziristán del Norte. Estaba ejecutando un movimiento arriesgado, tan calculado como otros muchos en su larga trayectoria como infiltrado.

Necesitaba saber si su amigo Karim había corrido la misma suerte que su mujer. No entendía por qué habían matado a Amira, cuando se podía haber quedado a vivir en Dubái sin molestar a nadie.

Su principal reto consistía en justificar convincentemente la muerte de Bola de Sebo. Le gustara o no, fue el jefe de la célula en Nueva York y lo habían asesinado. Confiaba en que Abdel Rahim y Jamal hubieran informado a los jefes de Al Qaeda en contra del comportamiento de Abdul y a favor de él. También era posible que tras separarse aquella noche, ya en frío, los dos hubieran cambiado de opinión. Podrían haber deducido que le había hecho las fotos para desprestigiarlo porque él también tendría algo que ocultar. El enigma se resolvería en cuanto llegara a su destino.

Otro asunto que tendría que explicar sería su decisión repentina de presentarse en Pakistán. Era europeo y podía ampararse en que su sentido de la disciplina no era como el de los árabes de la organización. Aunque eso quizás le haría más sospechoso.

Había dejado atrás a Sam y le preocupaba cómo reaccionaría cuando leyera su nota. Al ver que tardaba en regresar podría alertar a la embajada de Estados Unidos o a la de España, pero estaba casi seguro de que lo esperaría pacientemente.

El único factor que no contemplaba era que llevaba en su mochila un trasmisor, cuya señal estaban siguiendo dos vehículos de la CIA a varios kilómetros de distancia.

Nada más llegar, González ya estaba pensando en salir cuanto antes de aquel campamento inmundo. Los negocios de la droga le habían permitido abandonar la indigencia y disponer de ciertas comodidades. Algunos amigos del cártel no querían olvidar su mísero pasado, mientras él solo pensaba en disfrutar de un Rolex de oro, estar con una modelo impresionante o cenar en restaurantes con camareros que cada cinco minutos le llenaban la copa de vino añejo.

Aquel anciano endeble que salió a recibirlo rodeado de muyahidines armados representaba el prototipo de lo que él nunca sería. Pero los negocios eran los negocios y ese tipo mugriento le iba a ayudar a cumplir su encargo.

—Bienvenido, señor González —dijo el jefe de Al Qaeda fijándose en los ojos agudos y en los dientes manchados a causa del tabaco del asesino que le habían enviado—, soy Munir Fajuri. Espero que el viaje hasta aquí no haya sido muy incómodo.

—Lo ha sido, pero por fin he llegado.

—Ya tendremos tiempo para hablar detenidamente sobre nuestro acuerdo, que espero llegue a buen puerto.

—Yo también. Nuestras organizaciones llevan años colaborando con éxito y confío en que siga siendo así. ¿Ha habido algún cambio de planes?

—Ninguno. Todo está saliendo como beneficia a nuestros mutuos intereses. Cumpliremos nuestra parte y espero lo mismo de ustedes.

—El dinero le será transferido hoy mismo y en unos días yo entregaré a su gente en Nueva York la cantidad de explosivos pactada.

—Perfecto. Durante su estancia aquí podrá comprobar personalmente que cumplimos nuestra parte del pacto. Y ahora, si lo desea, le mostraré dónde puede descansar. Carecemos de los lujos a los que estará acostumbrado, pero tendrá colchón y comida.

González sabía que debería aguantar unos días malviviendo como un beduino. Solo tendría que tener cargada su arma para disparar en el momento adecuado.

Capítulo 40

EL Lobo se subió en las afueras de Islamabad a una camioneta destartalada, en la que le esperaban dos pakistaníes. Tomaron la autopista M1 en dirección a Peshawar, la parte cómoda del trayecto, que duró poco más de 100 kilómetros. Después perdieron de vista las carreteras asfaltadas y El Lobo intentó recordar algunos hitos, como unas casas con una deformidad en el tejado, pequeñas granjas con dos o tres búfalas o el nombre de los pueblos que atravesaban. Era lo que había hecho cada vez que le llevaron hacia un destino desconocido: en esa ocasión, el escondite de Al Qaeda. No era previsible que tuviera que regresar, pero los hábitos que había interiorizado se activaban solos.

No tardó muchas horas en desistir. En cuanto se alejaron de Islamabad, el trayecto carecía de indicaciones. Posiblemente, sus dos acompañantes habían optado por una ruta alejada de la civilización. Solo podía deducir que iban hacia el noroeste, que las cabras se moverían a sus anchas por esos caminos de tierra por los que llevaban horas y horas circulando y que la presencia de soldados pakistaníes era escasa. O los guías los habían evitado con pericia o los militares no se arriesgaban a internarse en esas localidades que supuso controladas por talibanes y miembros de Al Qaeda.

De nuevo en su identidad de Sharif, decidió entablar conversación con sus guías. Como le pasó en su huida de Dubái, quizás habrían recibido la orden de guardar silencio. Sin embargo, no solo aceptaron charlar sino que no pararon de hacerlo. Les costaba entenderse en árabe, pero aprendió mucho con ellos sobre las provincias del noroeste a las que se dirigían.

Le contaron que nadie había sido capaz de controlar aquella frontera de 1.600 kilómetros con Afganistán, por lo que el tránsito de un lado a otro no presentaba mayor problema. Sharif alabó el código de comportamiento pastún, la etnia mayoritaria en la zona, basado en principios como el honor, la hospitalidad o el derecho de venganza. Mostró curiosidad al saber que las normas tribales se aplicaban a los delitos cometidos por esas comunidades al margen de las leyes del país.

Establecida la confianza, con un viaje del que desconocía su duración, les preguntó por los que él llamó «refugiados extranjeros». Le respondieron con naturalidad, él era uno de ellos, que desde la invasión de Afganistán muchos insurgentes habían entrado en la provincia. Eran refugiados talibanes y árabes, uzbecos y chechenos de Al Qaeda. El pueblo los había acogido por su obligación de hospitalidad. Sharif, entre risas, les insinuó que también traerían dinero. Sus compañeros de viaje entendieron el doble sentido de sus palabras y le explicaron que les ayudaban porque eran correligionarios, pero que el dinero ayudaba al pueblo a sobrevivir. Además, todos en la región odiaban a los estadounidenses porque mataban pastunes en Afganistán y estaban preparándose para invadirlos.

También se atrevió a preguntarles si ellos eran talibanes o de Al Qaeda. Ambos reconocieron militar en el Movimiento Talibán de Pakistán, dirigido por Baitullah Mehsud, en Waziristán del Norte, precisamente la región a la que se estaban dirigiendo. No obstante, mostraron su simpatía hacia Bin Laden y se palparon sus largas barbas.

Ninguno de los dos se había identificado y le contaron que la semana anterior habían quemado una barbería y una tienda de discos en una de las aldeas tribales, porque eran negocios que violaban sus ideas religiosas. Sharif los felicitó y fingió entusiasmo por haber podido participar en el ataque.

El inacabable viaje le dejó tiempo para centrarse en sus reflexiones. Estaba jugando de farol con los dirigentes de Al Qaeda y en cuanto llegara a su destino tendría que enseñar sus cartas arriesgándose a quedar en evidencia. Le había salido bien con ETA o con algunos grupos mafiosos, pero los terroristas islamistas eran especialmente enrevesados.

Tendría que explotar al máximo su capacidad interpretativa, esa que tanto le alabaron en sus escarceos juveniles con el teatro. No le bastaría con justificar sus acciones, necesitaría convencer con gestos y actitudes. Algo que no estaba haciendo bien con Sam. Durante la cena de la víspera se había dado cuenta de que estaba quedando ante ella como un pirado. Quizás por ello había sacado inconscientemente el tema de sus padres. Nunca había caído en ese desliz con anterioridad, pero había sentido la necesidad de desahogarse. Sabía que debía distanciarse emocionalmente de ella, pero le atraía demasiado.

Finalmente, con la garganta reseca por todo el polvo que había tragado durante tres días, a pesar del pañuelo en la cabeza, la camioneta enfiló un camino en dirección a lo que parecía un campamento. Sus guías le alertaron de que habían llegado a su destino.

Dos muyahidines de largas barbas redondas, exhibiendo en el brazo izquierdo un Kalashnikov, y con una pistola y un puñal con funda remetidos en el cinturón, fueron a recogerlo. Saludaron fríamente y lo acompañaron hasta una enorme tienda de campaña. Había algunas casas de ladrillos, pero estaban mucho peor conservadas que las de cualquier suburbio de una gran ciudad. Lo invitaron a entrar y ellos se quedaron fuera.

La luz tenue no le impidió reconocer a Munir. Estaba detrás de una mesa de madera que imitaba con pésima calidad la de un despacho. Se levantó a saludarlo con esos ademanes pausados que le caracterizaban. Lo abrazó como a un viejo amigo y lo invitó a sentarse en el suelo en un rincón delimitado por una alfombra, en la cual había varios cojines. Le ofreció agua y se la sirvió en un vaso árabe de té de color azul. Después se sentó junto a él. Su túnica crema y su barba espesa contrastaban con los vaqueros y la barba de tres días de El Lobo.

—Te podría decir que me alegro de verte, pero no sería verdad —comenzó Munir conteniendo la intención de Sharif de darle explicaciones—. Te mandé a Estados Unidos para que aportaras tu ayuda a nuestro grupo allí. Entiendo que la paciencia no es una cualidad al servicio de los occidentales, pero tú eres musulmán y deberías haberla aprendido.

—Siento si te he decepcionado —dijo él bajando levemente la cabeza—, no era mi intención. Reconozco que he sido un poco impulsivo.

—¿Un poco? —preguntó Munir subiendo el tono de voz, nada propio en él—. No esperaste a que Abdul te contactara en el puente de Brooklyn, como se te había indicado. Le tendiste una trampa y lo atacaste. Te mudaste del hotel donde debías hospedarte y no le quisiste dar tu dirección. Te enfrentaste a él una y otra vez porque no te parecía bien cómo hacía su trabajo.

Sharif estuvo a punto de estallar. Pero esperó a escuchar toda su lista de agravios. Luego se arrepintió al ver que era más larga de lo previsto.

—Abdul te convoca a la primera reunión con el resto del grupo y te presentas con unas fotos que le habías hecho, en las que aparecía con una botella de whisky y una mujer. Como consecuencia, matasteis a Abdul y pusiste en peligro la misión, que es mucho más importante que todos vosotros.

—Tienes razón —intervino en una pausa de su alegato—. Nací en Europa y mi carácter me lleva a cuestionarme muchas cosas. No me quedé en el hotel porque me parecía inseguro, igual que pasó con mis paseos diarios por el puente de Brooklyn. Me ordenaste que fuera a ayudar en una importante misión, no que me dejara coger antes incluso de haberme puesto en contacto con Abdul.

—La Base es la que da las órdenes, Sharif.

—Lo sé y sabes que lo respeto. Pero a veces, sobre el terreno, hay que improvisar. Nunca he desobedecido una orden. Todo lo que he hecho ha sido precisamente para poder cumplirlas.

—¿Por qué vigilaste a Abdul?

—No me pareció trigo limpio. Un día lo seguí y le encontré como mostraban aquellas fotos.

—Nunca lo habría sospechado —reconoció Munir—. Pero no es un pretexto para tu desobediencia. Da igual lo que pensemos en cada momento, lo importante es atenerse a los planes. Hay gente que diseña las operaciones y los muyahidines se limitan a cumplir nuestras órdenes. ¿Tienes problema en eso?

La respuesta fue rápida. No tenía alternativa para intentar un punto de encuentro.

—Siento haberme equivocado, no volverá a suceder.

—Así lo espero. Tu viaje hasta aquí ha sido un riesgo que nunca deberás repetir. ¿Por qué elegiste Jordania?

—Era el único avión que salía para la zona. Imaginé que estarías por la región. Desde allí te mandé el mensaje a la dirección que me dio Abdul. —Una mentira imposible de confirmar—. Entonces me dijeron que fuera a Islamabad.

—Nos has puesto en riesgo viniendo hasta aquí, pero ya que estás, voy a aprovechar para entregarte las nuevas órdenes. Espero que en esta ocasión las ejecutes sin poner objeciones.

—Como tú decidas, Munir.

Se levantó y se acercó a la mesa en la que había estado trabajando. Metió una hoja en un sobre y se lo entregó.

—Las leerás cuando te hayas ido e inmediatamente te desharás de ellas. En un rato volverás a subirte al vehículo que te ha traído hasta aquí y regresarás a Islamabad. Desde allí volverás junto con tu amiga a Nueva York.

A cuatro kilómetros de allí, en mitad de la nada, rodeada de tierra infértil, Samantha Lambert estaba sentada en el asiento trasero de un todoterreno estacionado desde hacía diez minutos. El conductor era un pakistaní que trabajaba para la CIA y dominaba el terreno. El otro era Anderson, un cualificado agente de operaciones especiales, campeón de béisbol en su juventud, con el pelo muy corto y la piel tostada por el sol, que estaba al mando. Los tres iban vestidos con túnicas árabes y velos que cubrían parcialmente sus rostros. Durante el largo camino, cualquiera habría supuesto que en aquel vehículo viajaban tres hombres árabes.

La señal del trasmisor escondido en la mochila de El Lobo era recogida por un receptor en el todoterreno. Desde allí, comunicaban con otro vehículo que iba un par de kilómetros detrás con otros cuatro agentes de la Agencia. Periódicamente, se ponían en contacto con la estación en Islamabad, que había creado un gabinete de crisis para la operación.

El punto rojo que señalaba la posición de El Lobo se había parado en una zona del mapa sin ninguna leyenda que identificara siquiera un poblado. Lambert había querido acercarse, pero no la habían dejado.

—Tenemos satélites grabándoles. Si descubren algo interesante, nos informarán desde Islamabad —la tranquilizó Anderson.

La voz del jefe de estación sonó autoritaria por la radio.

—Coche 1, póngase en movimiento. Ahí quieto puede resultar sospechoso. Aléjese del punto de encuentro.

—¿Qué está pasando? —preguntó Lambert mientras el conductor encendía el motor.

—Está reunido con personas desconocidas. Hemos pasado la información a la dirección y esperamos instrucciones —resumió Anderson.

La agente de la CIA apretó una de sus manos contra la otra a la altura de las piernas. Era un gesto de nerviosismo y no quería que nadie lo viera. El Lobo estaba reunido con algún jefe de Al Qaeda. Era el objetivo por el que ella llevaba peleando mucho tiempo. Lo malo es que él no trabajaba para la CIA. Seguía actuando por libre.

Sharif ya había previsto que Munir conocería la presencia de Sam, nadie más podía haber montado la agresión del aeropuerto. Pero no acababa de entender cómo lo habían seguido, porque si era Abdul quien había dado la orden, algo no encajaba con su escasa preparación para la vida clandestina. En cualquier caso, tenía preparada la respuesta.

—Ella es mi tapadera. Salir de Nueva York y regresar tras haber pasado por países musulmanes exige tener un buen pretexto de cara a las autoridades de Inmigración.

—No es propio de un musulmán parapetarse detrás de una mujer.

—Tendrás que aceptar que es una buena excusa para viajar.

—¿Qué sabe de nosotros?

—Nada. La conocí en Nueva York y mantenemos una relación que me ha sido de mucha utilidad.

Munir lo miró inquisitivamente. Estaba sorprendido por sus comentarios y explicaciones poco habituales.

—Soy un buen musulmán —siguió Sharif—. Muchos como yo, y tú lo sabes, mantienen relaciones con mujeres occidentales con las que no están unidos. Eso no varía en nada mi profundo compromiso religioso. Cuando decida casarme, lo haré con una mujer musulmana, por supuesto.

—Que estés relacionado con una infiel no es algo que admitamos. Tus métodos no me placen, pero vamos a dar prioridad a la misión que tenéis que cumplir.

Demasiado fácil, escasas protestas. Había cedido excesivamente pronto. Era chocante en un hombre tan religioso y rígido como Munir. Ya lo pensaría más adelante. Había llegado el momento de abordar la cuestión que más le preocupaba.

—Entenderás que te pregunte por mi amigo Karim.

—Sabía que lo harías y has tenido suerte. Está aquí conmigo. Cuando salgas de la tienda podrás reunirte con él antes de regresar. No dispondrás del tiempo que te gustaría, pero comprobarás que no te mentí.

—Gracias, Munir —afirmó Sharif con sorpresa—. Me das una gran alegría.

—Lo que ocurrió en Dubái pertenece al pasado. Ahora solo tenemos que mirar hacia delante.

Tenía pensado preguntarle por Amira, pero el tono raro de la conversación le disuadió de hacerlo. Era como si a Munir no le importaran muchos detalles que para un radical eran esenciales. Habían sido descubiertos en Dubái, quizás por casualidad, pero también era posible la traición. Tampoco mencionó el ataque en el aeropuerto para no meterse en arenas movedizas que solo podían complicarle la vida.

—Tienes razón, cumpliré la misión como deseas y daremos un nuevo triunfo a la causa y a Osama Bin Laden.

—Me gusta oírte hablar así. Ahora nos despedimos. Fuera te espera nuestro amigo Karim. Solo tenéis un rato. Después regresa a Estados Unidos. Que la fuerza de Alá te acompañe.

El todoterreno de la CIA en el que viajaba Samantha había emprendido el regreso a Islamabad, con una única parada. Anderson se había cambiado de vehículo y un agente había ocupado su lugar junto al conductor. Nadie le dio explicaciones y ella se sublevó.

—Son órdenes. Los jefes han decidido que regreses. Quieren que estés esperándolo cuando vuelva. No sabemos qué vía utilizará ni cuánto tardará.

El tono imperioso de Anderson desaconsejaba una pelea inútil en mitad de la nada.

—¿No mandarán un drone para convertir todo aquello en cenizas? —preguntó Lambert preocupada.

—Nadie me lo ha comunicado…, todavía.

Karim había perdido su aspecto sano y había adelgazado unos cuantos kilos. Sharif lo abrazó con cariño y se vio correspondido con la misma intensidad.

—No puedes imaginarte lo que me alegro de ver que estás bien —le dijo Sharif.

—Es mayor mi alegría al encontrarte.

—Cuando salimos de Dubái me quedé preocupado por ti.

—Todo salió bien. Fue triste despedirme de Amira. Quería seguirme, pero me lo prohibieron.

Sharif no cambió el gesto, a pesar de la impresión que le produjo oírle hablar así. Su amigo desconocía que su mujer estaba muerta. Optó por no contárselo. Aislado del mundo, su sufrimiento sería insoportable.

—Yo viajé a Estados Unidos para cumplir una misión.

—¿Has sustituido los ordenadores por las armas?

—Sí, no me gusta mucho, pero es lo que toca.

—¿Tengo que arrepentirme de haberte metido en la organización?

—Por supuesto que no —respondió Sharif iniciando una mueca de alegría—. Estoy donde quiero estar, acompañado por ti.

Los dos hombres pasearon por el pequeño poblado, seguidos a cierta distancia de los dos muyahidines armados hasta los dientes.

—He venido para saber que estabas bien. No pensaba encontrarte y ahora me voy tranquilo.

—Al principio me preguntaron por lo de Dubái, luego se olvidaron. Creo que sospechan, sin pruebas, de que tú eres el traidor.

—Lo imagino. Por eso me han enviado al frente más peligroso. Pero saldré con vida y en unas semanas volveremos a encontrarnos.

—Eso espero.

Charlaron un rato más sobre el pasado que tanto les había unido y se despidieron con mal sabor de boca. «Hasta pronto», se dijeron. Ninguno de los dos se lo creía en el fondo.

En la sede clandestina de la CIA en Nueva York, Olson seguía en una pantalla enorme las imágenes de los dos hombres paseando. Estaba claro que habían descubierto un campo de entrenamiento de Al Qaeda. No habían visto quién era el dirigente con el que El Lobo se había reunido en la tienda de campaña, pero con el satélite antes o después lo identificarían. Taylor le había aconsejado enviar un drone y acabar con todos ellos antes de que se trasladaran a otro lugar. Esta vez Olson discrepaba de su principal ayudante. Los de Al Qaeda se sentían a salvo allí y podrían acabar con ellos cuando quisieran. Era preferible que no relacionaran la presencia de El Lobo con el ataque.

Sharif se subió a la camioneta apesadumbrado. Ver a su amigo le había alegrado, pero sentía pálpitos negativos. Lo tenían aislado en mitad de aquellas montañas, donde nada podía aportar a la causa de Bin Laden. Parecía más un secuestrado que un militante activo.

Cuando se hubieron alejado unos kilómetros, abrió el sobre con las instrucciones para su nueva misión. Leyó la carta una, dos y hasta tres veces. No pudo evitar un rictus de desesperación. Muy bajo, sin que le oyeran los dos pastunes desde el asiento delantero, verbalizó sus sentimientos: «Hijo de puta, estás cambiando mi vida por la de Karim».

Respiró profundo. Rompió violentamente las instrucciones en tantos trozos que llamó la atención de sus guías. Después los tiró al aire. Nuevamente habló para sí mismo: «Tranquilo, Munir. Si me tengo que inmolar, lo haré».

En el campamento, Karim se quedó mirando cómo se alejaba el vehículo con su amigo. No vio cómo Munir se acercaba por detrás acompañado de un hombre occidental. Al llegar a su altura, los presentó.

—Karim, este es Santiago González. Trabaja para una organización colombiana que colabora con nosotros.

—Me alegro de conocerle —dijo el árabe.

—Yo también —contestó el mafioso—. He recorrido miles de kilómetros para verte. Hace años, traicionaste a mi organización en Madrid. Por tu culpa, Juan Alarcón, mi jefe, está desde entonces encarcelado. Ha llegado el momento de que pagues por lo que hiciste.

Karim se quedó perplejo. Miró a Munir, que permanecía abstraído como si la situación no fuera con él.

—Antes de nada, quería informarte de que hace unas semanas acabé con la vida de tu mujer, le corté el cuello. Cuando alguien nos traiciona, lo paga toda la familia.

La ira se encendió dentro del cuerpo de Karim y se lanzó instintivamente contra el sicario. Estaban a pocos pasos, pero no llegó a rozarlo. Antes recibió dos balazos en el pecho que le arrancaron la vida. González se acercó al cuerpo sin vida tendido en el suelo y pateó con el pie la cabeza de Karim para comprobar que estaba muerto. Después se dirigió a Munir:

—Ha incumplido la mitad del pacto.

—Se equivoca. Acordamos que los dos morirían y eso es lo que va a suceder. Sharif, es decir, Miguel Bueno, morirá próximamente cuando se inmole gracias a los explosivos que usted nos va a servir en Estados Unidos.

—Puede arrepentirse y no hacerlo.

—Lo hará. Cree que es el único camino para salvar la vida de su amigo.

Regresaron a la tienda y Munir quiso saciar una última curiosidad.

—¿Cómo descubrió que Sharif y Karim eran los hombres que habían traicionado a su organización?

—La vida da muchas vueltas. Supimos que la CIA había descubierto a Miguel Bueno, lo de Karim fue una casualidad.

Olson no se esperaba el asesinato al que había asistido en directo. Se alegró de detectar al occidental en el campamento de Al Qaeda, seguramente el mismo que había intentado matar a Samantha. Tenían su rostro y podrían detenerlo cuando quisieran.

Habló con Taylor y le ordenó que El Lobo no se enterara de que su amigo había muerto. Había que evitar que descubriera que lo habían seguido hasta el campamento. Para ello, también debían ocultar la información a Samantha. Incluso a Leblanc, que pronto dejaría de ser un problema. Ya no lo quería en Nueva York y en cuanto pudiera le daría un puntapié en el culo.

Capítulo 41

UN día después, Leblanc acudió temprano a la base de la CIA. Solicitó hablar con Olson y se fue a esperar a su despacho. Imaginó que no lo llamaría en un rato largo y acertó. Es el comportamiento pautado para quitarse a alguien de en medio: demostrarle con gestos que ya no juega de titular en el equipo.

Dos horas después, Leblanc entraba en la sala llena de mapas y fotos donde estaba reunido el jefe de la División Bin Laden con su equipo. Todos salieron, menos Taylor. Escenificará como siempre el papel de poli malo, pensó el español.

—Me han dicho que quería hablar conmigo —comenzó Olson.

Leblanc se lanzó en tromba. Quería captar rápidamente su atención.

—He estado con el agente Perry, un tipo más simpático de lo que yo creía.

Los dos agentes de la CIA, hasta ese momento distraídos con otros detalles, desplegaron sus antenas y lo miraron sorprendidos.

—¿Qué hace usted reuniéndose con el FBI? —le preguntó Taylor.

—El agente Perry me llamó. Quería que nos viéramos. Tenía algunas dudas.

—¿Qué tipo de dudas? —Olson se levantó para despojarse de la chaqueta, como si de repente le estorbara. Su corbata verde era tan estrambótica como casi todas las que llevaba.

—No se fía de ustedes y buscó mi colaboración.

—¿Qué le contó? —inquirió Taylor, que imitó a su jefe y se quitó la chaqueta. No se atrevía con las corbatas osadas, pero en todo lo demás parecían gemelos.

—Nada que no debiera —dijo Leblanc—. Aunque lo interesante está en sus preguntas.

No tenía prisa. Lo habían despreciado primero y aparcado después. Querían devolverlo a España como a un vulgar fracasado. Así que ralentizó el ritmo de la conversación.

—¿Dónde se reunieron? —preguntó Olson para determinar el grado de clandestinidad de la cita.

—En el observatorio del Empire State, rodeados de turistas.

—¿Qué buscaba? —Olson frenó con un gesto de la mano la pregunta que iba a formular Taylor.

—Cree que ustedes le ocultan información. Me dijo que le habían notificado que Mikel estaba en Pakistán. Sin embargo, sospechaba que había viajado acompañado de una mujer.

Soltó la bomba y se quedó callado. Quería que la onda expansiva se esparciera y observar el efecto. Los dos agentes de la CIA se miraron y Olson comenzó a remangarse la camisa.

—¿Qué le contestó?

—Nada, me quedé sorprendido. Podía haber hilado datos y desvelarle que Mikel tiene una amiga de la CIA con la que se lleva muy bien. —Alargó la pausa—. Pero no lo hice.

—Me cuesta creerlo —Taylor sacó a relucir su tono malvado—. La verdad es que no sabía nada y usted se lo contó.

—No lo habría hecho nunca sin su consentimiento. Además, es imposible que contara algo que desconocía, porque me tienen fuera de juego desde el día de la fatídica reunión de Al Qaeda.

—Lo descubrirían pidiendo las cintas de las cámaras de seguridad del JFK —explicó Olson, que no sospechaba que El Lobo se lo había relatado a Leblanc en un mensaje de móvil—. ¿Sobre qué más le interrogó?

—Sobre el ataque en el aeropuerto. Dice que alguien intentó acabar con la acompañante de Mikel.

—¿Cómo saben lo del ataque? —le preguntó Taylor a Olson—. No hay cámaras en el baño de señoras.

—Lo desconozco —respondió su jefe mientras buscaba una explicación.

—¿Quién atacó a Sam? —preguntó con osadía Leblanc, ganándoles terreno.

—No lo sabemos —mintió el jefe de la CIA—. Lo estamos investigando.

Leblanc se levantó de la silla con esfuerzo. El lumbago había mejorado considerablemente, pero no quería que olvidaran sus problemas físicos.

—Regreso al hotel. Ustedes no me van a decir nada y yo ya les he contado lo que sé.

—Siéntese, por favor —le pidió cortésmente Olson—. Quizás nos pueda ser de utilidad. A través de usted podríamos seguir los movimientos del FBI. En las alturas han decidido que haya un mando conjunto y los federales se van a trasladar aquí con nosotros. Tras el caos del 11-S, a algún politicucho se le ha ocurrido que debemos colaborar, intercambiar información y esos rollos. En un tiempo nos dejarán en paz, pero ahora nos tienen masacrados.

—Si quieren que vuelva al juego —soltó Leblanc con desgana—, necesitaré que me pongan al día de todo.

Olson no lo tenía claro. Le molestaba la intromisión del FBI y Leblanc no le gustaba, pero podría sacarle provecho al viejo para intoxicarlos un poco.

—Está bien, vuelve al equipo.

—Empiece contándome qué ha pasado en Pakistán.

—El Lobo fue a reunirse con un dirigente de Al Qaeda que hemos identificado como Munir Fajuri. Lo conoció en Dubái, es el encargado de viajar por el mundo distribuyendo las órdenes de Bin Laden o de quien en estos momentos controle Al Qaeda.

—¿De qué hablaron?

—No lo sabemos. Imaginamos que El Lobo participará en el ataque que están preparando en Nueva York y confiamos en que Samantha pueda descubrirlo.

—Mikel se lo ocultará todo. En la última operación que llevó a cabo en España antes de irse a Dubái, se infiltró por orden del Cesid en una trama de grandes poderes económicos que peleaban por controlar un medio de comunicación muy influyente. Su tapadera era una agencia de investigación. Pinchó teléfonos, engañó, manipuló. Pues bien, cuando desgraciadamente se destapó su participación en la trama, fue tan leal a sus jefes que aceptó ir a la cárcel sin rechistar acusado de ser un vulgar delincuente. ¡Mikel, un vulgar delincuente! Nunca dijo para quién trabajaba, ni a sus compañeros de la agencia con los que convivió durante meses. Todo para evitar la implicación del servicio secreto y por tanto del Gobierno.

—No es lo mismo trabajar para tu país que hacerlo para un grupo terrorista.

—Para Mikel, el rey en la partida de ajedrez es su amigo Karim. Hará cualquier cosa por mantenerlo a salvo. Al margen de eso, hay otro factor que deben cuidar: Sam, tras el viaje, estará más coladita por él.

—No se engañe, el móvil de Mikel no es Karim. Se lo he dicho muchas veces. La amistad no lleva a meterse en tantos follones, actúa porque está convencido de la bondad de la causa de Al Qaeda. En lo que sí estoy de acuerdo es en lo de Sam —dijo Olson dando un golpe en la mesa—. Creo que la operación habrá que hacerla estallar cuanto antes. El Lobo nunca se convertirá en un doble agente.

—Coincidimos —concedió Leblanc para granjearse su apoyo—, aunque les daría algo de tiempo. Para acumular más información antes de detenerlos. —De repente, cambió de tema—: Hay otra cosa que deseaba contarles.

Los dos agentes de la CIA lo miraron. El carácter de Leblanc había cambiado en los últimos días.

—Mikel me ha mandado un mensaje.

Esperaban oírle decir cualquier cosa menos esa y se quedaron callados.

—Me pedía que viniera a Nueva York para ayudarle.

—Bien —dijo Olson—. Eso abre una nueva vía para saber lo que trama. ¿Qué puede querer de usted?

—Lo sabremos muy pronto. Sabe el follón en el que está metido y necesita apoyo externo.

Los tres hombres especularon sobre las intenciones de El Lobo. Taylor lo veía fuera de sí tras la muerte de Abdul. Era un occidental atrapado ideológicamente por la obsesión asesina de los seguidores de Bin Laden. Olson desconfiaba de él y de Samantha. No sabía bien a qué jugaban, pero había que atarlos en corto, especialmente a su subordinada. Leblanc los dejó hablar. Sus reflexiones delante de él significaban que volvía a ser una pieza dentro del equipo.

—Debemos colaborar con Perry, pero teniendo las manos libres —le explicó Olson a Leblanc—. Dado que conoce la presencia de Samantha, le contaré que es una agente nuestra a la que, por sorpresa, El Lobo se llevó a Pakistán en el último momento.

Leblanc asintió. Esperaba que nunca descubrieran que les había manipulado a ellos y a Perry. No dudaba de que Olson y Taylor le ocultaban datos importantes. Lo que ocurriera en adelante no lo sabía ni él.

Alegó que su espalda no estaba bien del todo para tomarse la tarde libre. Paró un taxi y le pidió que lo llevara al hotel. De camino, vio una hamburguesería en la Sexta Avenida y se bajó. Entró y pidió la más grande. Se la llevó en una bandeja, acompañada de una cerveza, a una mesa del fondo. Se sentó, pegó el primer bocado y sacó el móvil. No el que había comprado para mantener contacto con Mikel, sino el que todos los demás tenían localizado. Debía trasladar las últimas novedades a Lamas.

—Hola, jefe, te he pillado en pijama.

—Ya quisiera. Estoy trabajando. ¿Alguna novedad?

—Los detalles te los escribiré luego, pero te adelanto que Mikel está de viaje y se ha puesto en contacto con los malos. —Utilizó adrede un lenguaje fácil de interpretar.

—Espero que no esté haciendo tonterías y la joda. Ahora estoy un poco agobiado, tenemos una situación de crisis con un ministro. Mándame lo antes posible tu informe y mañana hablamos. —Y colgó.

No le preocupaba que no se despidiera, algo habitual en el director de Inteligencia, sino la forma en que lo había hecho. Dio un nuevo mordisco a su hamburguesa. Era la primera vez que no le había pedido con premura los pormenores del caso. Podía entender que no quisiera que le explicara por teléfono los detalles del contacto de El Lobo con Al Qaeda. Pero ni siquiera le había preguntado por el país en donde estaba.

La crisis que había surgido en España podía ser muy grave, pero siempre había tenido unos minutos para recolectar información. En espionaje, la información pierde su valor rápidamente. Unos minutos son decisivos para la toma de decisiones. Lamas estaba implicado personalmente en el caso. Su relación con El Lobo nunca había sido buena. Los dos almacenaban secretos mutuos que podrían acabar con sus carreras.

Dedujo que lo sabía todo, que El Lobo estaba en Pakistán acompañado de Lambert. Pero ¿quién se lo había contado? Podía haber sido Perry, deseoso de buscar fuentes sobre el caso. O quizás Olson, que había intentado hacer buenas migas con su jefe cuando deseó deshacerse de él. Había una tercera posibilidad: había activado a la estación del Cesid en Nueva York. Estaba claro que Lamas había dejado de confiar en él.

En cuanto se despidieron de Leblanc, Olson habló con Taylor. El español había conseguido meterse nuevamente en la operación, pero seguía sin fiarse de él. Le había vendido sus servicios, aunque estaba convencido de que jugaba en el bando de El Lobo y Samantha. No le importaba que intentara engañarlo, siempre que pudiera conocer sus movimientos con anticipación.

Le ordenó a Taylor que realizara un control integral de sus movimientos y relaciones. Había que seguirlo las 24 horas del día, interceptar sus llamadas y todo lo que fuera preciso.

Capítulo 42

MIGUEL Bueno y Samantha Lambert pasaron sin novedad el control de pasaportes del mismo aeropuerto JFK que habían utilizado para salir del país. Se les notaba cansados, a pesar de que durante el viaje habían intentado dormir mucho y hablar poco. La conversación definitiva para aclarar sus desavenencias la tendrían ese mismo día.

El Lobo regresó a Islamabad seis días después de su separación. Estaba desazonado porque su comportamiento, además de bochornoso, había sido impresentable. Nada de lo que le dijera a Sam podría justificar su desaparición. Durante una parada, mientras regresaba del campamento de Al Qaeda, consiguió telefonearla, pero en el hotel no la encontraron.

Llegó al hotel y sin pasarse por su habitación, se acercó a la de Sam. Había inventado una historia truculenta, en la que él lo pasaba fatal y todo le salía al revés de lo deseado. Al abrir la puerta, Sam no tardó ni un segundo en lanzarse a su cuello y llorar desconsoladamente. Miguel la empujó hacia el interior de la habitación y cerró tras de sí para que nadie oyera su llanto. Ella se soltó furiosa y comenzó a darle golpes en el pecho y a preguntarle por qué le hacía eso. «¡Creía que estabas muerto, que te habían matado!», gritó entre sollozos.

Miguel no habló hasta que consiguió sentarla en la cama y serenarla. Después comenzó a recitar la aventura que se había inventado, aunque no pasó de la primera frase. Sam no quería explicaciones, le bastaba con saber que estaba bien. Y se tapó la cara con las manos para seguir llorando.

Durante los dos días que permanecieron en Islamabad dieron largos paseos andando o en bicicleta. Se acercaron a ver la gran mezquita Faisal, se internaron de lleno en una ciudad más moderna y limpia de lo que habían imaginado, con una cultura rica y antigua, pasearon por el centro financiero, visitaron la Galería de Arte Nacional y disfrutaron de las vistas incomparables de la ciudad desde el mirador de Daman-e-Koh.

Desde que él regresó, hablaron poco, muy poco, sobre su relación, como si hubieran aceptado de mutuo acuerdo que de momento estaba guardada en el congelador.

Miguel se quedó sorprendido en un primer momento, pero luego aceptó la situación con normalidad. Estaba cómodo con ella, era una mujer lista y estaba seguro de que antes o después querría aclarar su desaparición. Cuando a ella le interesara.

Sam tuvo que improvisar su reacción a un comportamiento tan fuera de lugar. Cualquier mujer se habría subido a un avión dos o tres días después de carecer de noticias de su acompañante. Así se lo dijo a Olson cuando regresaba a Islamabad. Su jefe le ordenó esperar. Si El Lobo la trataba como a un mueble, al que cambiaba de sitio sin preguntarle si le gustaba su nueva ubicación, ella debería comportarse de una forma dócil. No querían perderlo de vista hasta que regresara a Nueva York y ella debía ser la gran actriz que había demostrado en otras ocasiones.

Interpretó que las formas suaves de Olson, entremezcladas con alabanzas, pretendían reforzar el mensaje de que no le quedaba otra alternativa. Así que asumió la única reacción factible que podía mantenerla con un poco de dignidad ante Miguel. Él temería que la relación se podía acabar a su regreso a Nueva York, pero esa duda le demostraría que ella era un ser humano con sentimientos.

La última noche en Pakistán las tornas de la relación pudieron cambiar. Si Miguel llegó a pensar que ella haría todo lo que él quisiera, entonces se dio cuenta de que estaba equivocado. Regresaron al hotel y la acompañó hasta la puerta de su cuarto. Delante de ella, en un tono bajo, expresó lo bien que se lo había pasado y la felicidad que lo embargaba cuando paseaban juntos. Intentó besarla, pero Sam apartó la cara. «Estoy muy cansada y mañana tenemos un largo viaje», le dijo sin mirarlo a los ojos. Él contestó que cuando volvieran a Estados Unidos hablarían tranquilos.

Al salir del aeropuerto, tomaron un taxi y le dieron una dirección de Nueva York que no era la casa de ninguno de los dos. En el vuelo de regreso, Miguel había comentado que tendría que buscar una casa nueva donde sus perseguidores no lo encontraran. Sam vio la posibilidad de tenerlo controlado y le propuso dejarle por unos días la casa de su fallecido amigo Jim. Sus padres le entregaron una llave para que se ocupara de vigilar y mantener el apartamento que no tenían la intención de alquilar ni vender. Aún no habían sido capaces de afrontar el sufrimiento de volver a él.

Un despliegue silencioso de agentes federales los estaba esperando en la terminal del JFK y los siguieron hasta su destino en Manhattan. Notificaron a la sede clandestina de la CIA, reconvertida en un mando conjunto con el FBI, que habían entrado en un edificio del Noho, un pequeño barrio al oeste de Broadway.

Cuando abrió la puerta del domicilio de Jim, Sam imaginaba que sus compañeros de la Agencia los habrían seguido y tendrían vigilada la casa. Pero no tenían forma de escuchar lo que pudiera hablar con Miguel en las siguientes horas y, de momento, tendrían que fiarse de lo que ella les contara más adelante. Olson se comería las uñas de rabia. Todo se solucionaría en cuanto Miguel saliera a la calle. Un equipo de especialistas llenaría el apartamento de cámaras y micrófonos.

Miguel le pidió que no se fuera todavía, que podían ducharse y luego charlar un rato. Las dos pequeñas habitaciones contenían más fotos familiares que muebles, y estos no guardaban armonía alguna entre ellos, como si hubieran sido adquiridos a impulsos, en tiendas enemigas.

Sam estaba agotada y decidió dar prioridad por una vez a cuidarse a sí misma. Le anunció a Miguel que iba a darse un largo baño. Se metió en el aseo, abrió el grifo del agua caliente de la bañera, echó unas sales de fresa y comenzó a desvestirse. Los pantalones elásticos eran cómodos para viajar en avión, pero dejaban de serlo cuando tras veinticuatro horas habían pasado a ser parte de su piel y no había quien se los quitara. Mientras se desabrochaba la blusa, comprobó en el amplio espejo las ojeras que oscurecían sus ojos. Pensó en el desagradable interrogatorio al que la sometería Olson en cuanto la tuviera a mano. Quizás debería mentir abiertamente y describir su relación como una pasión amorosa desenfrenada, ya que su jefe no estaría dispuesto a aceptar la verdad. Se quitó el sujetador y se agachó a comprobar la temperatura del agua.

La puerta se abrió y Miguel entró con decisión. Sam se volvió y azorada le gritó: «¿Qué haces?». Busco torpemente una toalla para taparse. Solo encontró una de mano que colocó sobre su pecho. Miguel no paró de observarla.

—¿Sabes lo que es llamar a la puerta antes de entrar? —preguntó enfadada.

—Lo siento, no creí que te desnudaras tan pronto.

—No digas tonterías. Sal inmediatamente.

—Quiero hablar contigo —manifestó él sin inmutarse.

—¿Tiene que ser ahora mismo? Hemos quedado en que hablaríamos luego y apareces de repente cuando estoy desnuda.

—Siento el susto, pero tiene que ser en este momento.

—Realmente estás majara. Vas a conseguir sacarme de quicio.

—No lo he hecho hasta ahora —dijo mordaz—. Has aguantado estoicamente todas mis excentricidades.

—Quizás porque he ido a dar con el único tío del mundo que está más de la olla que yo.

Miguel no respondió. Sam estaba muy guapa cuando se enfadaba. Si pudiera, le dejaría crecer el pelo y se lo teñiría de rubio. Por lo demás era un verdadero monumento de mujer. Y tapada con una exigua toalla resultaba muy sexi.

—¿De qué quieres hablar?, a ver —siguió molesta—. De cuando me hiciste fotografías abrazada a un viejo baboso. De cuando un hombre me atacó en el aeropuerto y casi me mata. O de cuando me arrastraste a Pakistán para abandonarme durante seis días sin explicarme nada.

Dejó que vaciara su ira. Era una buena forma de iniciar la conversación.

—Me has utilizado —chilló con ira empujándolo con una mano, mientras con la otra sujetaba la toalla—, me has engañado, me has tratado como a un mueble. He sido un objeto para cumplir tus fines. Unos fines que siempre me has ocultado.

Miguel la miraba impertérrito.

—¿Quién eres realmente? ¿A qué te dedicas? ¿Por qué me utilizas?

Puso el freno a un desahogo que la había llevado a cuestionar la tapadera de El Lobo. Se recompuso y se echó hacia atrás. Una distancia más afectiva que física.

Miguel se acercó a ella con las manos bajas y la besó suavemente en los labios. Sam lo detuvo tarde y le pidió que parara.

—Responderé a todas tus preguntas si a cambio tú lo haces a las mías. Explícame cómo una dulce, inocente y preciosa azafata consigue salir indemne del ataque de un asesino profesional. O quién era esa niña que estuviste cuidando una semana en una casa alquilada poco antes de que nos conociéramos. O por qué aguantaste seis días en Pakistán cuando cualquier otra mujer se habría ido.

—¿Ahora soy yo la que tiene que dar explicaciones? —preguntó alarmada, sospechando que Miguel la había descubierto, pero dispuesta a mentir hasta la evidencia.

—Por supuesto. En la mochila que me llevé a Waziristán del Norte —dijo sin subir el tono de voz mientras metía la mano en el bolsillo— me encontré este trasmisor. Fui torpe, no lo vi hasta que regresé a Islamabad.

Sam sintió que le flaqueaban las piernas y los brazos. Apretó a tiempo contra su cuerpo la toalla que se le resbalaba. Bajó un momento la cabeza e inmediatamente volvió a enfrentar su mirada a la de Miguel.

—Si no confiabas en mí, ¿por qué me llevaste a Pakistán?

—Precisamente por eso. Eras mi salvoconducto para que nadie me impidiera viajar. Me encantaste nada más conocerte. Pensé ¡qué suerte he tenido! Una chica tan simpática y bonita. Está un poco triste. —Acentuó un gesto burlón de pena con los labios—. Pero yo la animaré. Idiota, fui un idiota. Un día pregunté al portero si te había visto subir y charlando con él supe que tu historia no se correspondía con la realidad. No eras quien decías ser.

—Simulaste que te gustaba cuando cenamos juntos en el River Café, cuando antes de salir de viaje te presentaste en mi casa y arrodillado me dijiste que me querías, cuando en Islamabad intentaste besarme en la puerta de mi habitación…

—Nunca he fingido mis sentimientos contigo. Me atraes como ninguna otra mujer en el mundo. Eres el último de mis errores. No volveré a cometer más. Dime quién eres, mejor, ¿para quién trabajas?

Sam siguió mirándole fijamente mientras intentaba discurrir cómo enfrentarse a la nueva situación.

—Eres agente de la CIA o del FBI. ¿Desde cuándo sabéis que pertenezco a Al Qaeda?

Destapar sus cartas era una decisión arriesgada, pero siempre había preferido jugársela cuando intuía que lo tenían pillado. Los había guiado hasta el campamento de Munir, eso le importaba más bien poco. Pero allí vivía su amigo Karim y si los atacaban moriría o acabaría torturado en cualquier sala de interrogatorios de las que Estados Unidos tenía distribuidas por el mundo. Sam suavizó su gesto y finalmente entró al trapo.

—Te puedo contestar con toda sinceridad porque te has preocupado de que cuando habláramos no pudiera llevar micrófonos encima y que estuviéramos en una casa sin cámaras. Soy agente de la CIA. Estabas viviendo en Dubái cuando nos informaron de una reunión de varios miembros de Al Qaeda. Tú eras uno de ellos. Descubrimos tu auténtica identidad, Mikel Lejarza.

Le contó toda la historia. La huella dactilar en una taza de café que lo identificó. La extrañeza por la presencia de un espía español en el grupo terrorista. Los seguimientos que probaron su relación con la trama. Su escapada y la suerte de que lo acompañara en su periplo por Arabia Saudí un colaborador de la CIA. No dio detalles sobre Frédéric Leblanc, ni algunos extremos que consideró especialmente sensibles.

—Eres una buena actriz —dijo Mikel decepcionado—, me has engañado totalmente. Creí que te habías enamorado de mí. Habrás pensado que soy un idiota.

—En ningún momento. He jugado mi papel igual que tú has representado otros muchos.

—Es curioso —dijo apesadumbrado—, nunca había sentido en mi piel lo que les hice a algunas mujeres. Soy el cazador cazado.

Samantha se había puesto una coraza y aparecía ante El Lobo como una mujer dura, sin escrúpulos. Vio en su cara el efecto de sus palabras descarnadas y reculó.

—Mi jefe está convencido de que me he enamorado de ti. Me conoce bastante bien, pues hace un siglo fuimos amantes. —Esbozó una minúscula sonrisa—. Creo que no se equivoca.

—Gracias, ya no tienes que disimular.

—No disimulo, Miguel. Bueno, Mikel. Eres especialmente atractivo y una buena persona.

—Tuve remordimientos por utilizarte —dijo apartando la mirada—. Me negaba a creer que pudieras estar controlándome. Hace un tiempo no me habría pasado.

—Lo sé, estudié detenidamente tu trayectoria. Eres el mejor agente infiltrado con el que me he cruzado. Tu historia lo dice, no yo. Entendí que la traición de tu Servicio y de tu Gobierno te había descolocado y necesitabas respirar aire limpio. Después de varios años, perdiste los reflejos. Pero como se ha visto ahora, no has tardado en recuperarlos.

—Sam —dijo Mikel con ansiedad juntando las manos delante del pecho como si fuera a orar—, necesito llevar adelante esta misión. Si no actúo, los de Al Qaeda matarán a Karim, si no lo hacen antes las tropas pakistaníes o estadounidenses.

Ella percibió dolor en su determinación. Simulaba entereza, pero se estaba derrumbando a su manera, la de un hombre con las manos llenas de callos de pelear por los demás. Por primera vez sabía que cada una de sus palabras eran sinceras. La había utilizado, llevaba tiempo sospechando que ella no era quien decía ser, pero sentía que sus sentimientos eran auténticos.

—No podré permitir que cometáis ningún atentado en Estados Unidos. Sé que eres un buen tipo, aunque estés un poco chiflado. —Sonrió—. Aquí y ahora, sin que nadie pueda escuchar esta conversación, te propongo un trueque.

—Te escucho. Aceptaré siempre que en uno de los platillos de la balanza pongas la vida de Karim.

Se acercó a Mikel, le cogió una mano, sin soltar con la otra la toalla.

—Te ayudo en tu misión, siempre que no muera nadie y que, una vez finalizada, te integres en Al Qaeda como infiltrado de la CIA.

El Lobo se imaginaba algo similar, aunque pasarse de nuevo varios años jugándose la vida entre terroristas era lo último que deseaba tras convivir con ETA y varios grupos mafiosos. Haría cualquier cosa por su amigo árabe.

—Acepto siempre que el pacto sea entre tú y yo. Nada de informar de momento a tus jefes. Las estructuras de los servicios secretos van a su bola y no cumplen lo pactado. Una vida más o menos les importa un bledo.

—Eso lo hará más difícil, pero adelante. Tendrás que contarme lo que te pidieron en Waziristán.

—Eso está fuera del pacto. Si no lo sabes, no tendrás la tentación de contarlo. Y si algo sale mal, podrás mentir para salvar tu trabajo.

—Cuando acabe esto, mi jefe me echará. Le he desobedecido varias veces durante la operación y tenemos tantos problemas personales pendientes como para que descorche una botella de champán en cuanto me vaya.

—Perderán a una gran agente.

Sam levantó la espuerta que había estado escondiendo sus sentimientos y se abrazó a Mikel. Lo besó con ternura. Le pasó la mano con la que agarraba una de las suyas por detrás del cuello. Después hizo lo mismo con la otra. La toalla cayó al suelo irremediablemente.

Capítulo 43

EL dispositivo montado por el FBI era amplio y discreto. El apartamento del agente de la CIA muerto años atrás en Beirut estaba en un edificio del barrio de Manhattan conocido como Noho, por hallarse al norte de la calle Houston. El nivel económico de la zona era alto, los restaurantes y bares tenían un aire bohemio y sus habitantes exigían tranquilidad por las noches. Los agentes estaban desplegados por varias calles y controlaban especialmente los dos portales y el garaje, las tres posibles vías de escape. Coches, motos y hombres a pie se movían por el perímetro más próximo para garantizar que El Lobo no pudiera salir sin control. FBI y CIA lo catalogaban como un peligroso miembro de Al Qaeda, a pesar de su pasado como agente secreto. Perder su rastro sería un desastre. En el caso de que apareciera solo, se pondrían en contacto con Sam, que les debía confirmar si estaría ausente el tiempo suficiente como para asaltar el apartamento y trufarlo de cámaras. Habían estudiado los planos de la vivienda y el equipo especial ya tenía una idea aproximada de dónde debían esconder el equipo de grabación.

El día de su regreso a Nueva York permanecieron en el apartamento. Sam no se había puesto en contacto con ellos, ni había contestado a los mensajes en clave enviados a su teléfono. Por la noche tampoco había habido movimiento, por lo que al día siguiente agentes frescos habían tomado el relevo a sus agotados y aburridos compañeros. La buena voluntad mostrada por Olson le había permitido que Perry accediera a la presencia de tres de sus agentes emboscados entre los del FBI. Eran invitados sin voz.

Pasadas las nueve de la mañana, Leblanc recibió un mensaje de El Lobo en su móvil de toda la vida. Le extrañó que no utilizara la línea nueva y más segura. Le pedía que acudiera a las 12 al edificio Dakota, conocido en todo el mundo tras ser asesinado en su puerta John Lennon. Leblanc se lo contó inmediatamente a Olson, que escasos minutos después recibía un informe con el mismo texto del mensaje, obtenido gracias al pinchazo que había ordenado de su teléfono. El jefe de la CIA no tardó en comunicárselo a Perry para montar un dispositivo de vigilancia. La zona era abierta, entre la calle 72 y Central Park, y exigía andarse con cuidado para no ser detectados. Los agentes destacados en las cercanías del apartamento de Jim recibieron una alerta: El Lobo no tardaría mucho en abandonar la casa.

A las 10 se abrió la puerta del garaje y apareció un Toyota azul metalizado, con las ventanas traseras tintadas. El jefe del operativo transmitió a la central de coordinación de la operación que al volante iba el sospechoso, apelativo referido a Mikel Lejarza. Perry le respondió con un simple «Adelante». No tardaron mucho en descubrir gracias a la matrícula que era el coche de Jim, que Sam utilizaba alguna vez cuando viajaba fuera de Nueva York.

Un equipo de tres coches y una moto se puso en marcha siguiendo al Toyota. Al mismo tiempo, como no había rastro de Sam, uno de los agentes que estaba cerca de la puerta principal del edificio, le telefoneó. Era el momento de colocar los dispositivos. El teléfono sonó una y otra vez, hasta saltar el contestador. Reintentó la llamada con igual resultado. La tercera marcación fue dirigida a Perry, que ordenó esperar mientras pedía confirmación al equipo de seguimiento de que Sam no iba en el Toyota.

Uno de los coches que controlaba a El Lobo iba por delante de él. Al recibir la orden de comprobación, frenó la marcha hasta ponerse a su altura, momento en el que el español pegó un acelerón y salió disparado varios metros. El copiloto del vehículo del FBI dio la alerta: el sospechoso había comenzado una maniobra de evasión.

La sede clandestina de la CIA estaba llena de agentes del FBI. La experiencia de compartir una operación en suelo estadounidense, aunque oficialmente era competencia del FBI, debía dar buenos resultados para que los políticos no aumentaran su malestar con ambas Agencias tras los fallos detectados a raíz del 11-S. Profesionales de los dos organismos compartían pantallas en una aparente buena camaradería. Olson y Perry se movían a cierta distancia el uno del otro por la sala infestada de ordenadores, fotos de sospechosos y mapas de Nueva York y Pakistán.

Leblanc permanecía en un segundo plano, sentado frente a la pantalla principal, colgada sobre la pared del fondo, donde en ese momento aparecía una de las imágenes captadas por una de las cámaras instaladas en los coches de seguimiento. En su vida había asistido a un despliegue tecnológico similar.

La voz de alarma por el intento de El Lobo de eludir la persecución provocó la explosión de Perry:

—¿Dónde coño está Lambert? —le gritó a Olson.

—Si no va en el coche, estará en la casa. ¡Yo qué sé! —exclamó moviendo aparatosamente hombros y brazos—, estará en el baño.

—Voy a ordenar que suban al apartamento.

Los agentes desplegados cerca del edificio en el que había vivido el que fuera agente de la CIA tardaron segundos en situarse frente a la puerta. Llamaron al timbre insistentemente sin obtener respuesta. Un especialista del FBI se puso a forzar la cerradura. Podían haber intentado abrirla a golpes, pero era contraproducente llamar la atención de los vecinos. «El cabrón ha puesto las dos cerraduras», alertó a la central el cerrajero al notar que la puerta no se abría tan fácilmente.

La persecución del coche donde viajaba El Lobo se había complicado. Era día laborable y Manhattan estaba atestada de tráfico. Dos de los vehículos que lo perseguían iban uno detrás de otro, ahora sin disimular su misión, dado que habían sido descubiertos. El tercero tomó una ruta alternativa para seguirlo por otro camino. La moto, que se movía más ligera, no tardó en adelantarlos. La suerte acompañaba al Toyota, que aumentaba la distancia. El centro de Nueva York no era el mejor circuito para una persecución, aunque si empezaba a saltarse semáforos, despertaría el recelo de la Policía local y terminarían deteniéndolo.

Perry estaba enojado, pero su larga experiencia le permitía mantener la calma necesaria para controlar la operación.

—Quiero confirmación de que los dos árabes del grupo están bajo control y la quiero inmediatamente —bramó.

Dos operadores se pusieron en contacto con otros equipos de seguimiento y Perry volvió a dirigirse a los agentes que seguían a El Lobo.

—Cambio de planes. Vamos a detener al sospechoso. Si se resiste, matadlo.

Olson se acercó a su colega del FBI.

—Te has excedido. Espera a ver qué es lo que nos cuenta Lambert.

—No espero a nada. No voy a permitir que se nos escape. Desconozco qué está haciendo tu agente, pero si aparece en la bañera espero que la expulses de inmediato.

Leblanc no apartó la vista de la pantalla principal. Todo el mundo quería echar a Sam de la CIA. Al final, lo conseguirían.

Al cerrajero del FBI le faltaba por abrir el último cerrojo cuando el equipo recibió la orden de Perry de tirar la puerta. Los miró descorazonado por el trabajo tirado a la basura y se apartó para que sus compañeros la derribaran con una especie de enorme bate de hierro. Tras varias embestidas, la puerta cedió, quedando hecha una piltrafa. Una alarma estruendosa avisó de la intromisión a varios metros a la redonda.

Nada les impidió seguir. Cinco agentes entraron pistolas en mano y los dedos en los gatillos. Recorrieron las habitaciones, incluido el cuarto de baño, sin resultado. La casa estaba vacía.

Perry había seguido por la pantalla el momento de la penetración y el registro efectuado por sus hombres, con la música de fondo de la alarma que nadie conseguía apagar.

—¿Dónde está Lambert? —se preguntó Olson preocupado sinceramente.

—¿Dónde va a estar? —respondió Perry hiriente—, en el coche con el español. Hemos tenido la zona plagada de agentes, no ha podido salir andando delante de sus ojos.

Olson estuvo en un tris de decir que ya sabía que Samantha era una inestable que antes o después se dejaría guiar por su propio instinto y traicionaría a La Compañía. Debería haberla apartado del caso mucho antes. Ya era tarde. Si lo comentaba en alto, él aparecería como el único responsable.

—Señor —intervino uno de los agentes del FBI—, Abdel Rahim y Jamal están en sus trabajos.

—Doblar la vigilancia. Si salen a la calle antes de que finalice su jornada laboral, quiero que los detengan.

Perry había tomado posesión en solitario de la operación. Esperaba que a Olson no se le ocurriera poner en cuestión sus órdenes. Miró a Leblanc, sentado sin abrir la boca. Más le vale estar callado, pensó.

Por la frecuencia de radio del equipo que seguía a El Lobo escuchó la voz de uno de sus agentes.

—El sospechoso va buscando las calles más atascadas, pero la moto está cada vez más cerca.

—Hemos dado la matrícula a la Policía —avisó Perry—. Si lo pillan ellos, no se dejen ver.

La moto estaba dos coches detrás del Toyota, a punto de ponerse a su altura. El agente, con una cazadora negra de piel, sacó del bolsillo la pistola y puso la mano en el asiento para que nadie la viera. Justo en el momento en el que abordaba al coche por el lado más alejado del conductor, El Lobo dio un volantazo para coger la calle que surgía a la derecha. La moto chocó contra el Toyota y el agente salió despedido por encima del coche.

Los vehículos de seguimiento no vieron la escena hasta medio minuto después, cuando llegaron a la altura de su compañero, que se había quitado el casco y les indicaba por dónde había girado.

Dos coches entraron en la calle y vieron el Toyota azul aparcado en doble fila antes de la siguiente intersección. Desenfundaron las pistolas. Lo rodearon dando gritos para que saliera o dispararían. Cuando estuvieron a un metro comprobaron que estaba abandonado. Comenzaron una batida por los alrededores, que abandonarían una hora después. El Lobo había desaparecido. En una inspección ocular del Toyota detectaron en el maletero gotas de sangre.

—Este cabrón ha atacado a Lambert —dijo enfurecido Olson dirigiéndose a Perry—. Y usted pensaba que le estaba ayudando.

—Primero hay que confirmar que la sangre sea de su agente y luego que sea reciente.

—Pero ¿es que no lo ve? —le increpó el jefe de la CIA—. Se la ha llevado.

—A ver, dígame: ¿Para qué la va a raptar?

—No tengo ni idea, pero este tío trabaja para Al Qaeda. Ya se lo advertimos.

—Pues si estaba tan mal, ¿por qué no lo detuvimos antes?

—Porque había una posibilidad de que trabajara para nosotros. Detener a Bin Laden es la máxima prioridad para este país.

Leblanc sabía que antes o después los tiros irían contra él.

—Usted lo conoce mejor que nadie —dijo enfurecido Olson, dirigiéndose en compañía de Perry hacia él—. ¿Qué mierda está haciendo su amigo?

—Jugando su partida —dijo con tranquilidad mientras se levantaba—. Quiere cumplir la misión que le ha encargado Al Qaeda.

—Lo ha utilizado a usted para engañarnos. Ese mensaje que le envió citándole a las 12 en el edificio Dakota era para despistarnos —dijo Perry sumándose a las quejas de Olson.

—Usted ha estado en su bando desde el principio. Debí echarlo de la operación hace tiempo —añadió el de la CIA.

—Deducen que el mensaje es un engaño, pero no lo sabremos hasta que yo acuda allí y veamos si aparece.

—¿Cómo va a aparecer? —preguntó Olson con desdén.

—Si va, lo detendremos y se acabó el problema —le espetó Perry.

—Aquí mandan ustedes. Si quieren, me voy a mi hotel y les dejo seguir solos. Pero les recuerdo que él me pidió que viniera y que desconoce que estoy trabajando con la CIA y el FBI.

—Necesitamos que vaya —dijo Perry—. Si desea decirle alguna cosa y no lo ve, tampoco lo pillamos.

—Pensemos un momento —pidió Olson—. Puede que tenga en su poder a Samantha, aunque no alcanzo a comprender dónde la puede haber escondido. Quizás los de Al Qaeda dispongan de algún lugar seguro. En cualquier caso, debe hablar con él y tratar de obtener la información. Si no nos gusta cómo va el tema, detenemos a toda la célula.

—No me convence —intervino Perry—, aunque creo que es lo mejor que podemos hacer. Más le vale colaborar por las buenas, porque en caso contrario se va a enterar.

—Haré lo que me digan. Estoy aquí para colaborar —concluyó distante Leblanc.

Capítulo 44

EL edificio Dakota representaba la expansión territorial de Nueva York durante el último siglo. Al concluirse su construcción en 1884 estaba tan apartado que la gente bromeaba con que parecía estar en la lejana Dakota, en la frontera con Canadá. Era uno de los bloques de apartamentos más caros y elitistas de la ciudad. Se requerían varios millones de dólares para pugnar por uno y conseguir la aceptación previa del resto de vecinos. En ese año 2002, en el espacio de la acera cercano al portal siempre había turistas interesados en conocer el lugar donde había sido asesinado el cantante de los Beatles. Todos soñaban con ver aparecer a su viuda, Yoko Ono, que seguía viviendo allí.

Frédéric Leblanc llegó poco antes de las 12, la hora propuesta por El Lobo para la cita, y se mezcló con los mitómanos que recordaban a su ídolo abatido a tiros.

Estaba seguro de que su amigo tramaba algo. Lo conocía bien. La ambivalencia, ese estado de ánimo permanente en un infiltrado por el que coexisten sentimientos opuestos, lo había afectado. Fingir ser lo que más odiaba, disimular traumas y depresiones le habían mermado el coraje. Eso le condujo a desear aislarse del mundo y terminar vestido de árabe. Hasta ahí estaba de acuerdo con Sam y Olson, pero en lo demás discrepaba.

Mikel era un buen agente porque se preparaba para sus representaciones como lo haría un experimentado actor. No solo memorizaba el texto de cada nuevo personaje, sino que asimilaba otras pautas básicas de comportamiento, como su idiosincrasia, la cultura, los hábitos, las filias y las fobias, las preferencias ideológicas y la posición social.

Podía ser un excéntrico, a veces costaba entender su conducta, pero no iba a traicionar los ideales que siempre había defendido. La CIA y el FBI se equivocaban en su análisis, aunque no le sorprendía: un militante de Al Qaeda que actuaba por libre era un peligro. Incluso le extrañaba que lo hubieran dejado tanto tiempo en libertad. Un mérito de Sam, que había inoculado con habilidad en Olson el incomprensible virus de que terminaría trabajando para ellos.

El edificio Dakota presidía un espacio muy abierto del que era difícil escapar. El tráfico no era muy denso y el día había amanecido soleado y tranquilo, como era habitual en el mes de mayo. Si querían detener a El Lobo, no tendría escapatoria.

Cinco minutos después, lo vio aparecer por el otro extremo de la calle 72. Había detectado a cinco agentes moviéndose por el teatro de operaciones y habría más. El Lobo había entrado en su red. Se acercó a él y se abrazaron. No iba disfrazado. Su rostro era el mismo que había visto en Madrid hacía años, muy distinto al de Dubái. Mantenía esa piel tersa que le hacía parecer mucho más joven de lo que era en realidad, aunque las canas florecían en sus patillas.

—¿Qué es lo que pasa, Mikel? ¿Estás bien?

—Mejor de lo que muchos querrían. ¿Qué tal tu familia?

—Las dos bien —comentó incluyendo a su mujer y a su inexistente hija, clave de que les estaban sometiendo a vigilancia—, y los demás viviendo su vida.

—Tengo un mensaje para que se lo transmitas a la CIA.

—¿Yo? Me has hecho venir a Nueva York para que sea tu recadero.

—Mi recadero no, mi intermediario. No me fío de nadie más. Es importante que les traslades que tengo en mi poder a una de sus agentes.

—Pero, chico, ¿qué barbaridad es esa? ¿Has secuestrado a una mujer? Tú no eres así.

—No espero que me comprendas, solo tienes que darles el mensaje.

—Lo siento, pero no.

Los dos estaban hablando en mitad de la calle, rodeados de gente que no paraba de hacer fotografías del edificio Dakota. Nadie les prestaba atención, excepto una pareja con apariencia de turistas y cámaras al cuello, dos agentes del FBI. Más lejos, manteniendo sus posiciones, el resto de federales.

—Necesito que lo hagas, en caso contrario la mataré.

—No digas tonterías, eres incapaz de matar fríamente a una mosca.

—He cambiado, Fred. Ahora soy de Al Qaeda.

—Tú odias a los terroristas.

—Los odiaba, ya no hay vuelta atrás.

—Estás mal, Mikel. Déjame que te ayude.

—Ayúdame en lo que te pido.

—¿Qué tiene que hacer la CIA con esa información?

—Espero que ingresen un millón de dólares en un banco. Los siguientes atentados de Al Qaeda los subvencionarán ellos. Cada vez que explote una bomba en cualquier país del mundo, sabrán que ayudaron a matar gente.

—No debiste pedirme ayuda sin avisarme de lo que pretendías. Nunca habría venido.

—Lo sé, pero me lo debes. Hace años, cuando acabó mi primera infiltración en ETA, los jefes del Servicio planearon matarme y tú no hiciste nada para evitarlo.

—No llegué a saberlo.

—Deberías haberlo imaginado. No sé quién lo paró, pero no fuiste tú. Yo confiaba en ti y me fallaste.

Fred se puso a andar, alejándose de los turistas. El Lobo lo siguió. Anduvo detrás de él hasta que su amigo se dio la vuelta.

—¿Has estado todos estos años esperando la ocasión para echarme en cara ese error? No te conozco, Mikel. Haré lo que me pides, pero has dejado de ser mi amigo. Esta vez me tendrás, pero no vuelvas a llamarme.

—Será como tú quieras, Fred. He escrito en una hoja el número de cuenta de un banco suizo donde tienen que hacer el ingreso. Cuando lo hagan, liberaré a la mujer.

El Lobo acercó su mano a la de Leblanc y este notó que no le pasaba una cuartilla doblada sino dos. Se las guardó en el bolsillo del pantalón y dejó la mano dentro.

—Otra cosa, Fred. Espero que me hayas sido leal al venir a la cita.

—No te entiendo.

—Le he inyectado un veneno a la rehén y si no vuelvo antes de una hora, no podré darle el antídoto y morirá. Si alguien te ha acompañado y me siguen, estaré dando vueltas el tiempo que haga falta hasta saber que me los he quitado de encima. —Miró el reloj—. Quedan 55 minutos para que pueda salvarla.

Fred sacó la mano del pantalón y la metió en uno de los bolsillos interiores de la chaqueta, donde dejó uno de los papeles y extrajo un pañuelo de tela. El Lobo paró un taxi, se subió y se fue sin despedirse.

Perry y Olson estaban en la sala de operaciones. Los dos habían seguido el encuentro gracias a las cámaras de varios agentes que lo habían transmitido y al sonido facilitado por el micrófono que llevaba Leblanc adosado al cuerpo.

Quizás fuera un farol que hubiera envenenado a Lambert para evitar que lo detuvieran. Pero no tomárselo en serio era un riesgo demasiado alto. No hubo consultas entre los dos. Perry adoptó la única decisión posible frente al chantaje.

—Atención a todos los integrantes del dispositivo. Abandonamos la persecución del sospechoso. Repito: Abandonamos y regresamos a la base.

Un coche recogió a Leblanc en la puerta del Dakota y lo llevó a la sede clandestina. Sentado en el asiento trasero, vio la hoja con los números de la cuenta bancaria. Luego leyó el segundo papel: «Juega tu baza, te mantendré informado. Confía en mí, aunque no te apetezca. Busca a quien atacó a Sam».

Leblanc fue directamente a una de las salas adyacentes al centro de control. Perry y Olson lo estaban esperando. Los tres se sentaron en torno a una mesa.

—¿Le cree capaz de matar a Samantha? —preguntó Olson preocupado.

—Creo que está fanfarroneando.

—Pues los análisis de la sangre que apareció en el vehículo han determinado que es reciente y pertenece a la agente —le informó Perry.

—Entonces no he dicho nada —reculó el exespía y les entregó la hoja—. Esta es la cuenta para realizar el ingreso.

—El Lobo va muy por delante de nosotros —dijo Olson—, debemos retomar la iniciativa.

—Tendremos que esperar su siguiente movimiento —ordenó Perry—. Antes o después se pondrá en contacto con sus dos compañeros de Al Qaeda y entonces lo pillaremos.

—¿Piensan pagar?

—Tendré que hablar con los jefes —respondió Olson—, pero se negarán. Quizás pueda convencerlos de hacer un ingreso que nos permita seguir las huellas del dinero.

—Está bien visto —apoyó Leblanc—. Consigue la liberación de Sam y al mismo tiempo rastrean su financiación.

Los tres hombres regresaron a la sala de operaciones. Perry se alejó y Fred aprovechó para hablar con Olson en un rincón apartado.

—No he querido comentarlo delante del jefe del FBI, pero tengo curiosidad por saber qué pasó con la investigación del hombre que atacó a Sam en el aeropuerto.

El jefe de la CIA decidió contárselo falseando algún dato.

—Acabamos de confirmarlo. Trabaja para Al Qaeda. Es un matón llamado Santiago González, que hace tiempo hizo trabajos para un cártel de droga colombiano. Debe estar haciéndoles favores. Sabemos que salió de Estados Unidos y si vuelve a entrar, lo detendremos.

La información dejó preocupado a Leblanc. Mikel parecía tener bajo control la situación en todos sus aspectos menos en ese. Quizás a los de Al Qaeda les molestara que estuviera acompañado por Sam y le hubieran encargado al tal González que la liquidara. Desconocía si había casos en los que el grupo de Bin Laden hubiera utilizado a sicarios para trabajos especiales, pero le extrañaba. Ese González era un peligro para Mikel. Debía analizar detenidamente su papel en la trama, porque no le encajaba que se limitara a servir a los intereses de Al Qaeda. Había algo extraño en su presencia.

Unas horas antes, un hombre con un pasaporte falso a nombre del colombiano Fausto Rodríguez había llegado a Nueva York. La foto del documento se correspondía con su aspecto actual. Tuvo la precaución de ponerse en la fila controlada por una policía de pelo moreno corto, regordeta, con una pequeña mancha de grasa en el cuello de la camisa. No tuvo ningún problema en identificarla. Santiago González estaba en Estados Unidos para cumplir su misión.

Capítulo 45

EL día había amanecido encapotado, como el estado de ánimo de Mikel Lejarza. Sabía a ciencia cierta que nadie conocía su paradero desde que la víspera se despidió de Fred en el edificio Dakota. Sin embargo, era consciente de que a lo largo de la mañana los servicios de Inteligencia estadounidenses darían con él. No le quedaba más remedio que dejarse ver. La ventaja en la partida se la ofrecía el as que tenía escondido en la manga: Sam estaba en paradero desconocido y deberían tener mucho cuidado antes de ponerle la mano encima.

Prescindió del disfraz. Nada de barbas, pelucas o bigotes, ni ropa estrafalaria. Se había vestido como un turista más de los miles que todos los días del año visitaban Nueva York, con una cámara fotográfica colgada del cuello y una mochila a la espalda.

Pasó de taxis y metro. Salió con tiempo de sobra para acercarse paseando al sur de Manhattan. Su destino volvía a ser Battery Park, la tranquila zona verde junto al río Hudson. Ya conocía el trayecto como para ir dando rodeos y descubrir, aunque fuera parcialmente, el despliegue del FBI en la zona. Estaba seguro de que también estarían controlando los movimientos de las dos personas con las que iba a reunirse: Abdel Rahim y Jamal.

Llegó al parque poco antes de las diez. Era sábado y a los extranjeros que lo poblaban entre semana se habían unido muchos estadounidenses ansiosos por visitar la Estatua de la Libertad. En los bancos repartidos por el recinto había mucha gente contemplando las impresionantes vistas con el río en primer plano y la Estatua al fondo.

Mikel olía el agridulce aroma del riesgo. En el territorio del peligro se manejaba con seguridad, ventajas de haberlo pisado tantas veces. Atrás habían quedado la ansiedad, el agotamiento, la depresión, esa permanente irritabilidad contra todo y contra todos. Las perniciosas sensaciones que lo animaron a huir de España y a guarecerse en Dubái. Volvía a sentir una fuerte motivación y el entusiasmo que guiaron sus pasos 25 años antes, cuando llegó a Francia para infiltrarse en la banda terrorista ETA.

Se acercó al Castle Clinton, una antigua fortificación donde se encontraba la taquilla para comprar los billetes del barco hasta la Estatua de la Libertad y la isla de Ellis. Sabía que a esa hora serían cientos las personas que harían cola, por lo que era muy importante que sus compañeros hubieran sido puntuales; en caso contrario, podrían meterlos en diferentes transbordadores.

Vio al joven Jamal unos metros por delante, con su inseparable gorra de béisbol, y no tardó en comprobar que Abdel Rahim, esta vez sin traje, se sumaba a la fila. Tuvo que pasar un control, en el que revisaron su mochila sin reprocharle nada.

Los tres subieron al mismo barco y buscaron cada uno su sitio en los alargados bancos de cubierta, mirando de reojo la ubicación de los demás. Zarparon cuando se cubrió la capacidad máxima del pasaje. Entonces iniciaron la travesía de unos pocos minutos, el tiempo que necesitaban los tres miembros de Al Qaeda para intercambiar las últimas órdenes.

Mikel les hizo un gesto con la cabeza y se juntaron en la barandilla, mirando al río.

—Me alegro de veros —dijo—. Tenemos poco tiempo, así que hablemos rápido.

La imagen de los tres hombres de espaldas aparecía algo movida en la pantalla gigante de la sala de operaciones conjunta del FBI y la CIA. El sonido no era muy limpio, pero se entendía la conversación, gracias al potente micrófono direccional que un agente orientaba discretamente desde unos pocos metros de distancia. Perry y Olson estaban de pie en el centro del cuarto, con sus cinco sentidos puestos en la escena. Leblanc estaba sentado junto a Taylor, que desde el día anterior se había convertido en su sombra.

El plan inicial era dejarlos actuar y tratar de descubrir el atentado que preparaban. Si lo conseguían, dejarían que los dos árabes regresaran a su vida normal. El objetivo con El Lobo era distinto. Había que seguirlo para que los llevara hasta la agente Lambert.

Tuvieron muchas horas para preparar el despliegue. La noche anterior, Abdel Rahim y Jamal recibieron correos electrónicos que leyeron ellos y los operarios del FBI que les tenían pinchadas las cuentas. Eran los datos para una cita al día siguiente en Battery Park. El remitente no adoptó precauciones extremas para garantizar la privacidad. Había acudido a un cibercafé en Harlem, donde todos recordaban a un hippy que estuvo una hora antes, el tiempo que tardaron en localizar el sitio: un melenudo que pagó por la conexión, entró en Internet y se fue rápidamente. No dudaron de que era otro disfraz de El Lobo.

Esa mañana uno de los treinta agentes del FBI y la CIA desplegados por la zona detectó su presencia en las proximidades del parque. Ya estaba bajo control y esta vez no lo perderían. Perry no se lo dijo a Olson pero ya había decidido que, en cuanto liberaran a Lambert, lo detendría. Luego, si su colega quería, que se lo llevara a Guantánamo y le dieran su merecido por haber atacado a una agente de la CIA. Los méritos de la desarticulación del comando de Al Qaeda serían para él. Era el único allí que sabía lo que había que hacer.

El Lobo tomó la iniciativa de la conversación, que debía ser muy ágil.

—¿Habéis recibido la dinamita?

—Anoche me la entregó un hispano —contestó Jamal, que no podía dejar quietas las piernas y se ajustaba continuamente la gorra de béisbol.

—¿Has comprobado su estado?

—De eso no sé. Me enseñaron a fabricar los cinturones.

—Eso no es cosa nuestra —ratificó Abdel Rahim.

—Está bien, tenéis razón —dijo para aplacarlos y pasar a otro tema, el tiempo apremiaba—. Las órdenes que he recibido de nuestros jefes son mantener el proyecto inicial descontando la parte de Abdul.

—En lugar de cuatro, tres bombazos —precisó Jamal.

—Ocurrirá mañana. El primero serás tú, Abdel Rahim, a las 12, el segundo tú, Jamal, a las 13, y después yo, a las 14.

—Yo me bajo ya en la isla de Ellis —apremió Jamal— y no hemos hablado de cómo te entrego tu cinturón.

—Ahora no se baja nadie. Nos separaremos, pero seguiremos en el barco. Abdel Rahim, tú te quedarás en la Estatua de la Libertad y nosotros regresaremos a Manhattan para ultimar los detalles de mi cinturón. Es mejor que no nos vean más tiempo juntos.

—Primera parte del plan cumplido —dijo en alto Perry para que le oyeran los quince agentes presentes en la sala—. Quiero que alguien vea las grabaciones de ayer de Jamal y encuentre al tipo que le entregó los explosivos. No entiendo cómo se nos pudo pasar.

Después, en tono más bajo se dirigió a Olson.

—No tenemos todos los detalles, pero si prevenimos sorpresas podremos evitar los atentados. Los dos árabes no son profesionales y no se nos escaparán. Simplemente tendremos que determinar el momento de detenerlos.

—Lo cual exigirá decidir el riesgo que asumimos y cómo quieran venderlo en la Casa Blanca. No es lo mismo detenerlos con el cinturón bomba en el cuerpo que sin él.

—No deberíamos correr riesgos, al menos si queremos cogerlos vivos y evitar víctimas inocentes.

—Estoy de acuerdo —dijo Olson—. Lo que no veo tan claro es lo de El Lobo.

—Con él todo dependerá de lo que pase en los próximos minutos.

El transbordador hizo una breve parada en la isla de Ellis, siguió camino de la Estatua de la Libertad y concluyó su periplo enfilando el rumbo hacia Manhattan. Una ruta que permitía disfrutar de una vista inmejorable de los rascacielos de Nueva York. El Lobo y Jamal, tras separarse de Abdel Rahim, habían vuelto a sentarse por separado. Cuando faltaban poco más de cinco minutos para atracar, los dos se dirigieron a la salida.

—Déjame esta noche el cinturón junto al cadáver de Abdul —le dijo El Lobo.

—Qué mal rollo —respondió Jamal utilizando la jerga de los jóvenes.

—Hazlo como te digo. Yo iré después de medianoche a buscarlo. —Siguió sin mirarlo, como si no fueran juntos, bajando unas incómodas escaleras hacia el nivel inferior—. Por cierto, ¿quién era el hispano que te entregó el material?

—No lo había visto nunca. Me extrañó que fuera un tío de su raza y no un árabe. Aunque tú tampoco tienes nuestra piel y mañana vamos a hacer el trabajo juntos.

—Tienes razón, es una tontería. Que Alá te acompañe mañana.

Los pasajeros se aglomeraban cerca de la puerta y El Lobo se distanció de Jamal todo lo que pudo, hasta que llegó un momento en el que no pudo ir ni para delante ni para atrás.

En la sala de control no habían seguido la conversación con tanta tranquilidad como en la anterior escena. El caminar acelerado de los dos, rodeados de gente que no paraba de comentar la visita turística, les había impedido escuchar dónde recibiría El Lobo su cinturón y las últimas instrucciones a su colega.

—Jamal tiene los cinturones. Solo con seguirlo controlaremos la entrega —resolvió tranquilo Olson.

—Todos atentos —añadió Perry centrándose en el momento clave de la operación—. Hay que cazar al ratón sin que vea a los gatos. Quiero imágenes en la pantalla del sospechoso y las quiero ya. Hay mucho turista, pero no lo veo.

Seis agentes del FBI habían subido al barco antes de partir. Dos se habían bajado acompañando a Abdel Rahim y el resto estaban inmovilizados entre la gente que se agolpaba para salir. En el muelle había cinco agentes a la espera.

El desembarco fue caótico. Los pasajeros peleaban por marcharse como si el transbordador estuviera a punto de hundirse. Parecía que sus vidas dependían de que pisaran tierra unos segundos antes que los demás.

Varias imágenes compartían la pantalla gigante mostrando a los pasajeros del barco desde distintos ángulos. Quince pares de ojos habían dejado su trabajo para buscar a su Wally particular. La tensión fue creciendo.

—¡No puede haber desaparecido! —gritó Perry—. Quitad todas esas imágenes y poned solo aquellas en que se vea a la gente bajando a tierra.

Los pasajeros descendían arremolinados por la pasarela ajenos a que eran escrutados uno a uno por agentes de la CIA y el FBI. Identificaron a Jamal y un equipo se fue tras él. Pasaban los minutos y El Lobo seguía sin aparecer.

—Buscad en los camarotes, en los cuartos de baño, en cualquier rincón del barco —ordenó Perry—. Tiene que estar oculto en algún sitio.

Bajó el volumen de voz y cuchicheó al oído de Olson:

—Sabe que lo hemos estado vigilando y que no lo íbamos a detener en el barco. Me temo que tiene información de los pasos que estamos dando.

—Yo también lo creo.

—Habrá que interrogar a Leblanc.

—Él no ha sido.

—¿Cómo lo sabe?

—Lo tenemos vigilado las 24 horas del día.

El Lobo estaba saliendo en ese momento del perímetro de Battery Park camino de su escondite. Al bajar del transbordador había sentido los ojos vigilantes de varios agentes del FBI, pero ninguno lo reconoció. Había vivido la acción como si le sucediese a cámara lenta. No era la primera vez. Un psicólogo le había explicado hacía años que ante una situación amenazante, el cuerpo y la mente se aprestan a la defensa y el organismo libera con gran rapidez potentes hormonas que proporcionan a la persona más recursos para manejar la situación.

Cuando estuvo cerca de la salida del barco, rodeado de gente, sacó de su mochila una cazadora verde fosforito y se incrustó una máscara de látex, comprada el día anterior en una tienda de disfraces muy popular entre los neoyorquinos. Se limitaba a desfigurar sus rasgos faciales, producía un calor sofocante, había que llevar cuello alto para ocultar la terminación y hablar era algo complicado. Pero por unos momentos podía engañar.

El desánimo cundió en la sala de operaciones. El Lobo se les había escapado delante de sus ojos. Perry puso a varios agentes a revisar nuevamente todas las imágenes del barco. No podía haberse esfumado como en un número de magia. Mientras él y Olson esperaban los resultados, uno de los técnicos les solicitó que se acercaran. Había estado repasando las grabaciones del seguimiento de Jamal del día anterior.

Cuando se pusieron a su lado, accionó el vídeo. El árabe estaba en un mercado comprando fruta. A la hora de pagar, dejaba en el suelo una bolsa de deportes blanca, que estaba junto a otra idéntica, que era la que finalmente se llevaba.

—¡Mierda! —soltó Perry—, ahí está el explosivo.

—Espere un momento, señor —dijo el agente que estaba controlando la pequeña pantalla.

La cámara siguió a Jamal, pero por un momento apareció la cara de un tipo con gafas verdes. A Olson se le subió la sangre a la cabeza.

—Ese es el hombre que atacó a la agente Lambert en el JFK y que apareció en el campamento de Al Qaeda en Pakistán. Habíamos dado la orden de detenerlo si entraba en el país.

—Amigo —dijo Perry dándole un golpe en el hombro—, tenemos un nuevo problema.

Todavía debió pasar una hora antes de que un agente identificara al hombre de la cazadora verde. En un primer plano descubrieron que llevaba una máscara. Lambert seguía secuestrada.

Unos minutos después, Leblanc escuchó el sonido que le alertaba de que había entrado un mensaje en el teléfono cuyo número todos conocían. Lo leyó rápidamente: «Si mañana a primera hora no está hecha la transferencia, la mataré». Se lo enseñó a los dos jefes de la operación, que se miraron preocupados. Tenían que hablar con sus mandos, había que tomar decisiones que superaban sus atribuciones con rapidez.

Al salir a comer un rato después, Leblanc buscó novedades en su teléfono oculto. Había otro mensaje de Mikel: «Necesito explosivos y dos hombres a los que no les importe morir. Mañana por la mañana». Esta vez sí, El Lobo se había vuelto loco.

Capítulo 46

FRÉDÉRIC Leblanc recibió la llamada telefónica de Antonio Lamas mientras estaba comiendo una hamburguesa rebosante de todos los ingredientes posibles, en aquel local popular cercano a la base operativa. El viejo espía intentaba iluminar las claves del último mensaje recibido. Mikel no podía pedirle que consiguiera en unas horas explosivos y dos personas dispuestas a perder la vida. ¿Para qué iba a necesitar más explosivos si Jamal le iba a entregar un cinturón lleno de ellos? ¿Había algo oculto en esa petición que no entendía? También le seguía preocupando el jeroglífico sobre el sicario que había atacado a Sam en el aeropuerto y entregado el explosivo a Jamal. Aparcó su caos mental para hablar con su jefe.

—Hola, Antonio, me pillas acompañado de una hamburguesa.

—Tanta carne de tercera categoría terminará matándote.

—También los puros habanos, el vino y tantas otras cosas.

—¿Cómo va todo? —preguntó Lamas, siempre acelerado, sin tiempo para una conversación amigable.

—Ir, lo que se dice ir, no va casi nada. Estos tienen controlados a dos terroristas, pero no dan con Mikel, que sigue teniendo secuestrada a una agente de la CIA.

—¿Con qué objetivo? ¿Es que se ha vuelto loco? Lo matarán.

—Eso mismo pienso yo. Mañana es el día D para atentar por segundo año consecutivo en Nueva York.

—No veo a Mikel inmolándose. Aunque siendo musulmán puede hacer cualquier cosa. ¿Se ha puesto en contacto contigo?

—No tras la entrevista en el Dakota cuyo informe te envié ayer.

—Si se quiere inmolar que lo haga, pero que esté solo cuando apriete el detonador. Sería muy negativo para el Servicio que uno de nuestros exagentes estuviera involucrado en un atentado en Estados Unidos.

—Ese sería vuestro problema. Yo estoy aquí para intentar ayudarle, aunque hasta ahora no se ha dejado. —Mentía tanto a tantas personas distintas que ya lo hacía con absoluta naturalidad.

—Fred, no olvides que nos representas y que tienes que velar por nuestros intereses. Nos gustaría que El Lobo no hiciera locuras, pero por encima de todo está el prestigio del Servicio. Recuérdalo.

—Si hay novedades te llamaré.

Leblanc se quedó con un regusto extraño. Ya le pasó en la última conversación con Lamas. Su jefe estaba marcando distancia para que no le afectaran las acciones de Mikel. Era un tipo enrevesado que se mantenía en la cúpula del servicio secreto porque manejaba las debilidades de los demás tan bien como para no pringarse con los propios trapos sucios que había acumulado en los últimos veinte años.

Un buen espía no se sorprendía por nada, poner cara de póquer era un mérito muy apreciado. Sin embargo, había algo más. Seguía pensando que tenía otro informador dentro de la operación y, por más que lo había analizado, solo veía como candidatos a Olson y Perry. Los dos estaban obsesionados por acumular información y no compartirla con nadie.

Un joven de color entregó el sobre marrón acolchado en la sede clandestina a las 3 de la tarde. Se había limitado a preguntar por el responsable de La Compañía, con una desenvoltura que indicaba su ignorancia sobre la denominación popular de la CIA. Insistió tercamente en que le debían quinientos dólares, los mismos que le había dado un hippy por llevarlo hasta allí. Lo hicieron pasar y lo metieron en un cuarto para interrogarlo, aunque preveían que no podría aportarles información valiosa, como así sucedió.

Olson abrió el sobre, encontró un CD sin rótulos y se fue al cuarto de reuniones acompañado solo por Perry. Lo metió en un ordenador portátil y pulsó el play. Samantha apareció rápidamente en la pantalla, mostrando a la cámara un ejemplar de The New York Times del día anterior. El plano medio no permitía ver más que una pared blanca granulada de fondo. Estaba más maquillada que nunca y tenía vendado un ojo. La blusa negra estaba muy arrugada.

—Me llamo Samantha Lambert, soy agente de la CIA. Estoy prisionera de un grupo de Al Qaeda destacado en Nueva York. He participado en numerosos crímenes cometidos por mi país contra el pueblo musulmán. Merezco la muerte, como todos mis compañeros. No seré ejecutada si antes de las 10 horas de mañana domingo el Gobierno paga un millón de dólares como rescate. En caso contrario, moriré.

La imagen se cortaba bruscamente. Olson se quedó pálido. Durante un tiempo estuvo enamorado de esa terca mujer tan preciosa.

—Si han traído el CD a esta base secreta es porque la han presionado. —Iba a decir torturado, pero prefirió utilizar una palabra menos agresiva.

—Mikel Lejarza sabe dónde estamos y nosotros desconocemos dónde se oculta él.

—Voy a llevar el vídeo a mi director. Hay que tomar decisiones con urgencia.

—Antes haremos una copia para el mío.

—Ni hablar. Es una agente de la CIA y el asunto es competencia nuestra. Si lo quiere tu jefe, que se lo pida al mío.

—Siento lo que está pasando —manifestó Perry sin oponerse, en el primer momento de humanidad que le veía Olson.

Pocos años después de que comenzara a trabajar en el Directorio de Operaciones, Samantha fue a cenar un día con Jim al River Café, el mismo restaurante al que había acudido con Mikel. Allí su novio secreto le hizo una confidencia. Había adquirido un pequeño apartamento con el dinero que le pasaban cada mes sus padres. Era hijo único y ellos almacenaban riquezas para diez vidas. Sabían que su sueldo en la CIA no era alto y le hacían un ingreso regular para que viviera como ellos consideraban que se merecía.

El misterio que deseaba compartir con ella era que lo había comprado a nombre de la sirvienta que le había cuidado toda la vida. La hispana, con una confianza ciega en su niño, había firmado los papeles sin preguntar nada. Samantha no entendió. Jim le explicó que era un piso de seguridad por si algún día necesitaba huir de alguien. Quería que ella tuviera una copia de la llave y lo utilizara si alguna vez debía esfumarse. Le pareció una de sus típicas locuras hasta que Mikel y ella se refugiaron en él simulando su secuestro.

Las propiedades inmobiliarias de Jim se habían convertido en una baza crucial para ellos, desde que, a su regreso de Islamabad, recurrieron al piso «oficial» del agente fallecido, donde hicieron el amor y mantuvieron largas horas de conversación.

La intensidad de sus respectivas confesiones les relajó de todas las tensiones pasadas. Aparcaron el cansancio y recordaron echados en la cama algunos de los momentos compartidos. La impotencia de ella para hacer callar al bebé el día que se conocieron, la osadía de él al presentarse en su casa pidiendo aceite, sal y patatas para preparar una tortilla sin saber si se acordaría de cocinarla, los paseos por la ciudad de los dos con los oídos de la CIA escuchándolo todo y los vómitos nocturnos que le provocó la botella de whisky que se bebió en su casa cuando fue Abdul. Meteduras de pata y situaciones comprometidas que les hicieron reír durante más de una hora.

Sin perder de vista su pacto, según el cual ella le ayudaría a llevar a cabo una Operación Broadway sin víctimas a cambio de que él trabajara para la CIA, se pusieron al día de los datos que el otro desconocía. Mikel había enviado duplicados de las fotos tomadas en su casa a Abdul para que la CIA y el FBI supieran dónde iba a celebrarse la reunión, aunque ya sospechaba que ella trabajaba para una de las dos Agencias. Lo hizo porque había planeado sustituir a Abdul en la célula para reunirse con los jefes de la operación en el extranjero. Si todo salía mal, no quería que la célula atentara en Nueva York. Luego la muerte de Abdul allanó el camino.

Sam le reconoció que Fred estaba en la operación desde el principio. Que eran ellos y no el Cesid quienes lo habían llevado hasta Dubái para ayudarles a conseguir que se infiltrara en Al Qaeda. Que la había engatusado a ella con osados piropos, siempre demostró un apego especial por él y que a veces lo criticaba duramente para simular su neutralidad.

La agente de la CIA escuchó a Mikel hablar de Karim como un amigo que se volcó en facilitarle la vida cuando estaba deprimido. «Me invitó a ayudarle en Al Qaeda —le contó— y era lo menos que podía hacer por él. No tenía que matar a nadie, simplemente difundir los mensajes de Bin Laden por Internet. Cualquiera con un poco de preparación podría haberlo hecho.» Daría lo que fuera por salvarle la vida. No había podido evitar el asesinato de su mujer y no dejaría que le pasara lo mismo.

Le costó esfuerzo convencerle para que la dejara participar en sus planes. Ella sabía cómo pensaba la CIA, cómo actuarían en cada momento. Había trabajado intensamente con el jefe de la División Bin Laden, conocía sus métodos y reacciones.

Por fin Mikel le contó su plan. Debía reunirse con los dos terroristas, confirmar los atentados que ya conocían y concertar una cita para que le entregaran el cinturón con explosivos. El domingo era el día fijado para que los tres se inmolaran. Sam le pidió que recapacitara sobre la necesidad de quitarse la vida, pero tras una larga discusión renunció, al ver que las convicciones de Mikel eran demasiado firmes en ese momento.

El agente que se había pasado la vida infiltrándose en organizaciones terroristas y mafiosas le explicó que la única ayuda vendría de Fred y que no le cabía duda de que se dejaría el pellejo por él.

Fue a Sam a quien se le ocurrió que podían simular su secuestro. Mikel creyó que era una propuesta temeraria, esa chica sabía arriesgar. Si no trabajara para la CIA, sin duda la reclutaría para hacerlo con él en cualquier otra misión.

La preparación les llevó buena parte de la noche. El coche de Jim manchado con la sangre de un corte que se hizo intencionadamente en la mano, la huida camino del apartamento secreto de Jim a nombre de su querida nany y una reunión con Fred para comunicarle sus condiciones. En la planificación de cada paso, Mikel ponía sobre la mesa su idea y Sam le explicaba cómo reaccionaría Olson.

Cuando el Toyota azul que perteneció a Jim salió del garaje, los dos se habían convertido en un equipo compacto. El único punto discordante del plan era que Mikel sabía que sin su inmolación no conseguiría la liberación de Karim.

Olson llegó a la sede de la CIA en Langley a las cinco de la tarde en un helicóptero de la Agencia. El director tenía una reunión que abandonaría en cuanto él llegara. Se verían los dos solos, como había solicitado el jefe de la División Bin Laden.

David Foster era un político de buena facha y sonrisa fácil que había comenzado su carrera profesional en la CIA, donde ya llevaba veinte años. Conocía el funcionamiento de las alcantarillas del espionaje y los vericuetos del mundo político. Era un halcón con buena mano para manejar a gente tan complicada como la que trabajaba en La Compañía.

Nada más llegar a su oficina, Olson le puso el CD con el mensaje corto y directo de Lambert. Le explicó que solo lo había visto el jefe del equipo del FBI y le reseñó algunos otros detalles, como que no dudaba de su veracidad, aunque debía ser analizado por los especialistas.

El inmenso despacho parecía una funeraria por la cara de los dos hombres. El director estaba sentado en su silla de respaldo alto y Olson permaneció de pie a su lado.

—Hemos guardado discreción confiando en que El Lobo nos sirviera para llegar a Bin Laden, pero eso se acabó —decidió Foster—. Hay que cazarlo como sea. Vamos a distribuir su fotografía entre la Policía de Nueva York, el FBI y todos nuestros agentes disponibles.

—Me parece bien, señor —dijo Olson mientras se desplazaba al otro lado de la mesa de despacho—. Debería decidir qué hacemos con el pago del rescate si llega la hora límite y no lo detenemos.

—Lo detendremos.

Olson se quedó mirándole sin hablar y Foster endureció aún más su gesto. Era como si su cara redonda, perfectamente rasurada, se le hubiera hinchado de la rabia.

—No podemos dar dinero a Al Qaeda. Sería el fin de la CIA y del presidente de los Estados Unidos.

—Sé que tiene que ser así, señor, pero estamos hablando de una agente nuestra.

—No hay excepciones. Lambert sabía cuál era su trabajo y los riesgos que corría. Me duele recordárselo, pero aunque fuera yo el secuestrado, la Agencia no pagaría. Si lo hiciéramos, lo utilizarían para matar a inocentes.

—Una vez hecho el pago, podríamos presionar al banco suizo para que no soltaran el dinero, aduciendo que provenía de un delito.

—Es una buena idea, Olson. Siéntese por favor —le dijo señalándole una de las butacas próximas—. El tema no es solo que gasten nuestro dinero, sino que Al Qaeda enseñaría el vídeo de Lambert al mundo y mostraría el ingreso. Estaríamos pillados.

La voz de la secretaria sonó por el interfono recordándole que lo esperaban en la reunión. Respondió que ya no tardaría y le pidió que entrara un momento pues tenía que entregarle unos papeles. Mientras aparecía la mujer cincuentona vestida elegantemente, Foster escribió algo en dos hojas y metió una en un sobre. Cuando la secretaria se fue, siguió hablando.

—Voy a convocar una reunión de crisis con los altos mandos de la casa para preparar la acción de mañana. Cuando hayamos decidido qué hacer, hablaré con el director del FBI. Ellos controlarán lo que pase en Nueva York, pero nosotros estableceremos los planes. Mientras Lambert siga retenida, no dejaré que nadie me diga lo que tengo que hacer.

—Lo que usted ordene, señor.

—Nos reuniremos en media hora. Me tengo que ir, pero puede ocupar mi despacho hasta entonces.

—No hace falta, tengo el mío.

—Se lo ruego.

Su gesto de extrañeza no sirvió para nada. Más que un ruego, parecía una orden. Lo vio ausentarse y a los pocos segundos entró la secretaria, que le entregó el sobre con la hoja que Foster había escrito unos minutos antes. Lo miró con sorpresa: «Cuando acabe de leer y antes de irse deje esta hoja en el primer cajón de mi escritorio. Hay una cuenta en un banco de Texas con dinero procedente de negocios de la Agencia que usted desconoce. Si desea usar ese dinero, será bajo su estricta responsabilidad. Apunte número y claves de acceso…».

Capítulo 47

EL apartamento oculto de Jim delataba que nadie había vivido allí: las paredes no habían recibido una mano de pintura en años y las pelusas de polvo campaban a sus anchas por el suelo de madera.

Era un escondite, no un hogar. Un edificio donde los vecinos no se trataban, con un impersonal portero automático. Sam y Mikel se sintieron seguros. Los dos eran ajenos a la orden de busca y captura que se había distribuido con el retrato de El Lobo por iniciativa del director de la CIA, que desconocía que veinticinco años antes, tras concluir su infiltración en ETA, las calles del País Vasco fueron empapeladas con ese mismo rostro y los terroristas nunca habían podido cazarlo.

Eran las seis de la tarde y la casa estaba escasamente iluminada por bombillas desnudas colgadas del techo. Los dos fugitivos estaban sentados en el sofá, con la vieja televisión encendida con el volumen bajo, por si daban alguna noticia del caso, algo poco probable. Sam apagó la tele y se levantó para atraer su atención.

—No puedo entender que mañana pienses matarte de verdad.

—Ya lo sabes. Si muero, puede que dejen en paz a Karim.

—Piensa un momento, Mikel. Abdel Rahim y Jamal serán detenidos antes de que puedan inmolarse. Viste el despliegue en Battery Park. Tú pudiste escapar de chiripa, pero a ellos seguro que los controlan. Si te inmolas, aunque no arrases con ningún inocente, Munir matará a Karim, seguro. Tú mismo me contaste lo que te dijo en Waziristán. Solo quiere que les des este triunfo. Dudan de Karim y solo lo han mantenido vivo para que cometieras el atentado.

—Si no lo llevo a cabo, seguro que lo matarán.

—La CIA podría evitarlo. Tienen localizado el campamento, podrían montar una acción de comandos y liberarlo.

—No seas inocente, Sam —dijo mirándola con severidad—. La CIA es maestra en asesinatos y la vida de Karim les importa un pimiento. Si no lo mataran, lo encerrarían en Guantánamo y eso sería aún peor.

—Eres un cabezota. He prometido que te ayudaré y eso haré. Pero te equivocas.

Mikel no dijo nada. Se levantó para ir al cuarto de baño. Sam esperó a que desapareciera y le cogió el móvil depositado sobre la mesa. Buscó el número de Fred, lo memorizó sin perder de vista la puerta del baño, sacó su propio teléfono y le envió un mensaje: «Soy Sam. Haz algo».

Leblanc estaba en su despacho, acompañado por Taylor, cuando notó en el bolsillo la vibración. Le dijo que necesitaba ir al baño, su vigilante le hizo un gesto con la cabeza de aprobación y salió. Encerrado en un aseo leyó el mensaje. El asunto se complicaba aún más. Decidió lanzarse al ataque. Escribió a Mikel: «Necesito verte ya. Los padres sin hijas somos así».

Regresó al cuarto donde le esperaba el número dos de la División Bin Laden. No llegó a sentarse. Le comunicó que le dolían las piernas y se iba a dar un paseo. Taylor le anunció que a él también le vendría bien andar un rato, pero Leblanc insistió en que prefería ir solo.

Abandonó la sede clandestina sabiendo que varios agentes de la CIA le pisarían los talones. Les llevaba ventaja: un viejo como él les despistaría más fácilmente que cualquier terrorista.

Cuando El Lobo salió del baño sonó la alerta de un mensaje en su móvil. Lo leyó extrañado y después se lo enseñó a Sam: «¿Qué es eso que nos ha llegado de que has secuestrado a una agente de la CIA?».

—¿Quién te manda este texto?

—Munir, el jefe de Al Qaeda.

—¿Cómo narices lo sabe?

—Eso mismo me pregunto yo.

—Tienen un topo en la CIA o en el FBI.

—Le voy a contestar inmediatamente.

El Lobo escribió: «Esta operación no solo va a producir muertos, también unas ganancias de un millón de dólares. Confía en mí».

En ese momento, le entró el mensaje de Leblanc. Se quedó descolocado.

—¿Qué pasa ahora? —preguntó Sam.

—Es Fred, quiere verme —respondió entregándole el teléfono.

—¿Qué es eso de los padres sin hijas?

—Es una clave que tenemos desde hace muchos años. Significa que no habrá nadie controlando el encuentro.

—Pedazo de cabrón —espetó Sam sorprendida—, no tiene una hija. Debimos comprobarlo. ¿Qué vas a hacer?

—Será una trampa. Lo mandan a la desesperada para localizarme y caer todos sobre mí.

—Tu amigo nunca te haría algo así.

—Siempre hay una primera vez.

—Te equivocas, Mikel. Tendrá que decirte algo importante. Puedes citarlo en algún sitio seguro y si ves algo extraño, desapareces.

El Lobo vaciló. Se levantó, anduvo de un lado al otro del pequeño cuarto, cogió el teléfono y tecleó: «Estación Grand Central, calle 42».

Caminar despacio era lo normal en un hombre que había cumplido los 60 y padecía dolores de espalda. Le proporcionaba la coartada para observar tranquilamente y que sus perseguidores guardaran una mayor distancia de seguridad, confiando en que no podría escaparse de ellos corriendo.

Improvisó un plan sobre la marcha. Tras un rato dando vueltas, entró en la hamburguesería de otros días. Como español, nunca habría cenado a las 7, pero era normal en Estados Unidos. Se puso en la cola, cuando le llegó el turno pidió su hamburguesa preferida y una Coca-Cola, las colocó en una bandeja de plástico y se sentó en una de las mesas de la entrada. Vio a dos tipos robustos que se quedaban cerca de la puerta sin entrar, exactamente como había previsto. Comió sin ganas la mitad de la hamburguesa, lo dejó todo encima de la mesa y se fue hacia el lavabo. Comprobó de reojo que sus perseguidores no le prestaban demasiada atención y continuó hacia la puerta de atrás. Desde allí salió a la calle y paró un taxi. Cuando los hombres de la CIA se extrañaron por su tardanza, comprobaron que no había nadie en el baño y alertaron a Taylor de que el viejo les había dado esquinazo.

En el momento en que se aproximó a la entrada de una de las terminales de tren más conocida de Nueva York e iba a bajarse del taxi delante de las esculturas neoclásicas de su fachada, recibió un nuevo mensaje de El Lobo cambiando la cita al cercano hotel Roosevelt, entre la avenida Madison y la calle 45. Pidió al taxista que continuara la marcha, comprendiendo que Mikel por primera vez desconfiaba de él.

El hotel en el que se había hospedado El Lobo tras su llegada a Nueva York estaba a escasos minutos de la Grand Central Terminal. El tiempo suficiente para que el hombre más buscado en esos momentos en Nueva York, escondido en una esquina de la calle 42, comprobara si alguien acompañaba a su amigo. No detectó presencias extrañas y le envió otro mensaje para que le esperara dentro de la estación, él le encontraría.

Diez minutos después, Fred estaba paseando por el suntuoso vestíbulo de mármol, coronado por una bóveda zodiacal, poblado de gente acelerada en todas direcciones. Buscaba al hombre que en su juventud había formado para ser agente secreto y que llevaba 25 años practicando cómo aparecer y desaparecer sin ser visto. Sabía que si no quería mostrarse por propia voluntad nunca lo descubriría. Unos minutos después, cuando caminaba por uno de los pasillos que llevaban a una línea del metro, un individuo se colocó a su lado. No lo reconoció.

—Ya me tienes aquí —dijo sin mirarlo y acompasando su paso al más lento de su amigo.

—Me alegro de verte, aunque mucho menos que otras veces.

—Lo imagino, pero no creas, follones como este ya viví, y peores, cuando estaba en ETA.

—Entonces trabajabas por una buena causa, ahora vas contra tus propios principios.

—Te equivocas, ser fiel a los amigos es el principal de ellos.

—Nada merece la pena si el resultado es la muerte. Toda la Policía neoyorquina lleva un retrato tuyo. Si te reconocen, te detendrán. Si no te matan antes.

—Con esta máscara nadie lo hará.

—Mikel —dijo Fred poniendo énfasis en sus siguientes palabras, sin dejar de andar—, mete el freno ya.

—No puedo. Van a matar a Karim si no lo hago.

—Entonces, deja que la CIA le salve la vida. No sabes los medios que tienen estos tíos.

—Ese argumento ya me lo han dado y no me vale. La CIA no pacta con terroristas, los mata.

Fred se paró junto a una máquina expendedora de billetes que estaba estropeada. Se encaró a El Lobo por primera vez. La máscara apenas se notaba, aunque le permitió entender por qué hablaba tan raro.

—Veo que Sam te ha recomendado lo mismo que yo. Los de la CIA están locos por matarte, creen que la has secuestrado tras golpearla.

—Sabía que no te lo creerías, nadie me conoce como tú. Eres un buen amigo, siempre me has ayudado. Lo que te dije el otro día sobre que no me ayudaste cuando los del Servicio pensaron en asesinarme, era para dar realismo a nuestra conversación.

—Lo sé —le cortó, sin prestar atención a sus palabras cariñosas—, pero te advierto: haré cualquier cosa para que no te mates mañana.

—No me cabe la menor duda. He dudado en venir, pero ya no volveré a hablar contigo.

—¿Qué pretendías que hiciera con lo que me pediste del explosivo y los dos muertos?

—Es algo que se le ocurrió a Sam, ya no importa. No era una buena idea, pero si no le hacía caso, no aceptaría apoyarme en otras cosas.

—Tienes suerte de tener a Sam, nadie más habría accedido a ayudarte. ¿La quieres mucho?

—Es una mujer estupenda, una bendición caída del cielo.

—¿Cuál era su plan?

—No importa, no lo llevaré a cabo.

—Venga, dímelo —insistió.

—He dicho que no. Me voy. Ahora es más seguro que salga yo antes. Da unas vueltas por aquí y vete tú también. Me alegro de haber tenido la oportunidad de despedirme de ti. Has sido un verdadero amigo.

Los dos se abrazaron y el viejo espía no pudo evitar emocionarse. Cuando lo vio alejarse supo que no volvería a verlo nunca más.

Leblanc esperó unos minutos y se dirigió a la misma puerta de salida por la que había entrado. El menor de sus problemas era inventar una historia para suavizar la bronca que Olson le iba a echar. No podía contar que había regresado a su hotel, porque seguro que lo habrían buscado allí. La mejor coartada sería decir que fue a informar a la antena del Cesid. Le daría un tiempo de tranquilidad, pero antes o después comprobarían que la mujer del espionaje español estaba tan tranquila disfrutando del sábado en Washington.

Salió a la calle y vio una parada de taxis. Iba a cruzar la calle cuando una mujer alta de pelo rubio le cogió del brazo. La miró a la cara y alucinó al descubrir que era Sam.

—Pero, hija, ¡qué sorpresa!

—Hola, Fred. Vamos a pasear un poco.

—¿Sabe Mikel que estás aquí?

—No debe saberlo. Sería un desastre. Por eso tengo que regresar pronto a casa.

—¿Deseas comentarme algo de explosivos y dos muertos?

—Es la única forma de intentar evitar el desastre de mañana. Es difícil que salga bien, pero tú eres el tío más listo que he conocido en años. Te he visto mentir, manipular y simular que eras torpe y no te enterabas de nada. Ahora además, deberás ser persuasivo.

—Muchos piropos para un espía jubilado.

—Un espía nunca deja de serlo. Pero antes de contarte mis planes, hay un cabo suelto que lo puede estropear todo.

—Te escucho.

—Hay una filtración. Alguien ha contado a los jefes de Al Qaeda que estoy secuestrada.

—Eso es imposible.

—No tenemos tiempo para debatir. Hay un topo en nuestras filas.

Fred archivó la información en su cabeza. Su lista de sospechosos era cada vez más reducida. Quizás podría intentar destaparlo. Era una apuesta dudosa, pero tendría que echar un órdago.

—Bien, tomo nota. Ahora cuéntame tus planes.

Capítulo 48

LOS agentes de la CIA desplegados en tareas de contravigilancia en los alrededores del piso operativo avisaron a Olson en cuanto detectaron la presencia de Leblanc por las calles aledañas. Lo siguieron aparatosamente a medio metro para intimidarlo y mostrarle su disgusto por haberles dado esquinazo unas horas antes. Al llegar a la base, lo llevaron hasta la pequeña sala de reuniones, donde pocos segundos después entró Taylor.

—Esperaba muchas cosas de usted, pero no que actuara a nuestras espaldas.

—Lo siento. Soy un antiguo agente incapaz de quedarme quieto cuando puedo hacer algo para ayudar.

—No lo necesitamos. Usted lo ha dicho, es un antiguo agente. Está fuera del caso y desde este momento retenido, detenido o como prefiera llamarlo.

—No puede hacer eso. No he hecho nada malo.

—¿Cree que eso me importa? Ya buscaremos algún mochuelo que cargarle.

—Represento a un servicio de Inteligencia aliado de la CIA.

—Olson habló hace un rato con el director de Inteligencia del Cesid y le pareció lógico que lo retiráramos de la circulación. No moverá un dedo por usted. Le tiene tan harto como a nosotros.

Leblanc notaba que las venas extendían la ira por todo su cuerpo. Taylor había sido enviado por Olson para demostrarle que no podía perder con él ni un segundo. Justo en el momento en el que Sam le había hecho partícipe de su plan para intentar salvar la situación. No era seguro, entrañaba demasiados riesgos, pero era más que no tener nada.

Taylor disfrutaba en su papel de correo del zar. Nunca le había gustado ese viejo y era un placer poder aparcarlo personalmente. Leblanc se dio cuenta de que cualquier intento de convencerlo para que le permitiera hablar con su jefe sería inútil. Eran las 8 de la noche y el tiempo se le escapaba de las manos.

Sam entró en el piso franco de Jim y se encontró a El Lobo dando vueltas como un loco por el reducido cuarto de estar. Con la primera mirada la fulminó. Luego se abalanzó sobre ella y la agarró por los hombros, agitándola con violencia.

—¿Qué coño has hecho? ¿Por qué has salido? Creía que no me traicionarías.

—No lo he hecho —adujo Sam dejándose zarandear sin oponer resistencia—. ¿Me quieres escuchar antes de condenarme?

—¿Por qué iba a hacerlo? ¿Para oír más mentiras?

—¡Suéltame, Mikel! —le gritó con autoridad.

Él, fuera de sí, siguió empujándola. No escuchaba, estaba con los ojos inyectados en sangre, parecía un psicópata. Sam sintió miedo y le dio un rodillazo contundente en el estómago. Cuando se agachó debido al dolor, le golpeó con las dos manos juntas en la espalda. El Lobo cayó como un fardo en el suelo. No hizo ademán de levantarse.

Taylor acompañó a Fred al que había sido su cuarto de trabajo. Le anunció que iba a buscar un sitio lejos de allí donde trasladarle bajo estricta vigilancia hasta que todo hubiera acabado. Le confiscó el móvil de malas maneras, le dirigió una mueca vengativa de satisfacción y después cerró la puerta con llave.

Fred estuvo durante unos minutos bajo el efecto de la incredulidad. Pensó que el plan de Sam, aun siendo arriesgado, merecía ser escuchado por los jefes de la CIA. El Lobo estaba en una encrucijada y él no podía quedarse de brazos cruzados. Cuando a un submarino lo torpedeas por todos lados y lo ves hundirse, no puedes olvidarte de él, porque siempre le queda buscar una solución desesperada para evitar la catástrofe. Fred no tenía nada que perder. Su situación no podía ir a peor. Sacó el teléfono cuya existencia solo conocía El Lobo hasta ese momento y mandó un mensaje a Olson: «Tengo una carta de Sam para usted. Nadie debe saberlo».

El Lobo estuvo un rato tumbado y luego se arrastró por el suelo. No permitió que Sam le ayudara y a duras penas se encaramó al sofá. Con las manos se apretaba el estómago.

—Siento haberte pegado, Mikel. No eras tú, tenías que reaccionar.

No contestó, ni siquiera la miró.

—Llevaba dos días en este apartamento y no aguantaba el encierro. Necesitaba salir, respirar aire limpio. No te he traicionado.

—Deberías haberme advertido. Es muy arriesgado que salgas. Me ha dicho Fred que todo Nueva York me está buscando.

—Es a ti, Mikel, a quien quieren cazar —dijo sentándose a su lado—, no a mí. ¿Recuerdas?, yo estoy secuestrada. Incluso me he puesto una de tus ridículas pelucas rubias, aunque sabía que nadie me buscaba.

—No debiste hacerlo.

—Lo siento, de verdad. ¿Qué te ha dicho Fred?

—Ya no puede hacer nada. No le he dado oportunidad. ¿Sabes que golpeas duro?

—Te estabas poniendo tan…

—Salvaje. Perdóname, no sé lo que me ha pasado. —Se incorporó para sentarse y acarició suavemente su mejilla—. Se me pasará en un rato. Voy a descansar. Luego a medianoche iré a por el explosivo.

Tras leer el mensaje, Olson tardó unos segundos en entrar en el cuarto donde estaba encerrado Leblanc. Nadie lo acompañaba.

—Taylor le había quitado el teléfono.

—Tenía otro —dijo mostrándoselo.

—Ha estado engañándonos todo el rato. Sabe dónde están El Lobo y Samantha.

—Sí a lo primero y no a lo segundo. Necesitaba comunicarme con El Lobo sin que nadie se enterara. Se lo dije cuando llegué a Nueva York: estoy aquí para ayudar a mi amigo.

—A quien está ayudando es a un delincuente. Ha estado simulando ser un viejo achacoso y nosotros lo creímos.

—Soy un viejo achacoso, pero usted olvidó mi advertencia: Mikel es mi criatura y haré todo lo posible para sacarlo de este entuerto. Aunque no lo apoyaré en misiones suicidas, a pesar de que tiene una razón poderosa para actuar.

—¿Qué es tan importante para haber secuestrado a una agente de la CIA y planear un atentado en Nueva York?

—Quiere salvar la vida de su amigo Karim, se la jugará por él.

—¿Qué dice? Karim está muerto. Lo mataron los de Al Qaeda tras su visita a Waziristán del Norte.

Los ojos de Leblanc no cabían en sus órbitas. Se sentó, apoyó un codo en la mesa y se masajeó la frente.

—¿Por qué me lo ha ocultado?

—No tengo por qué contarle todos los extremos de la operación. No queríamos que El Lobo descubriera que conocíamos sus movimientos.

—Pues la ha jodido. Sabía que estaba muy unido a Karim y que eso le impulsaba a actuar. Nunca me creyó, se lo repetí varias veces. —Vio cómo Olson bajaba la mirada y continuó—: Si me lo hubiera dicho, podríamos haber evitado todo esto.

—¿Estamos a tiempo de comunicárselo?

—Ya no tengo medio de hablar con él.

—¿Qué es eso de que tiene una carta de Sam para mí? —preguntó Olson sentándose junto a Leblanc mientras se quitaba la corbata y se desabrochaba dos botones de la camisa blanca.

—He estado con El Lobo.

—¡Dios santo! —lanzó airado y se levantó de la silla señalando a Leblanc con un dedo acusador—. Eso es una deslealtad. Podría habernos avisado y habríamos terminado con esta locura. Usted es un irresponsable, nada justifica apoyar a un hombre que ha secuestrado a una persona.

—Siéntese, por favor, y escúcheme.

Olson no le hizo caso, puso los brazos en jarras y mantuvo una mirada inquisidora.

—Mientras retenga a Sam, no hay nada que hacer. Hay miembros de Al Qaeda que la vigilan con orden de matarla si él no regresa en un tiempo determinado. —Primera mentira de las que le iba a contar para dejar a Sam al margen de todo.

—¡Joder!, vaya mierda. Déjeme ver el mensaje de Sam.

—No existe tal mensaje. He tenido que inventármelo para poder hablar con usted. Escúcheme, Olson: he encontrado un plan que puede dar buen resultado. Sam regresará sana y salva, no habrá muertos y usted saldrá victorioso. Perderá de momento el millón de dólares, pero lo recuperará sin problemas.

—El plan que vamos a ejecutar ha sido elaborado por la dirección de la CIA. Nadie encontrará otro mejor, y menos usted tras hablar con un terrorista.

—Mi plan es el más beneficioso para la CIA. Estoy seguro de que si Sam estuviera aquí lo apoyaría incondicionalmente.

—Pero no está y si estuviera, tampoco creo que su opinión fuera decisiva.

Leblanc había previsto que Olson no sería fácil de convencer. Así que cambió de estrategia.

—Mikel me ha hablado de lo que le afectó a Sam la muerte de su amigo Jim en Beirut.

Olson se quedó extrañado y optó por volver a sentarse.

—Yo mismo le conté esa historia a usted.

—Sam no le perdona que no moviera un dedo por él.

—Eso no es verdad, Jim actuaba por su cuenta y era remiso a cumplir órdenes. Al final pagó con su vida por no hacerme caso.

—Sam le culpa de no apoyarle, de dejarle solo.

—¡Mentira! —escupió molesto.

—Sam le necesita y la va a dejar también abandonada.

—Nunca haría eso. De hecho, he conseguido por mis propios medios el dinero que la CIA se niega a pagar a Al Qaeda. Si no me importara, dejaría que la mataran.

—Usted sabe —dijo Leblanc fijando sus ojos en los de Olson— que si paga, puede que Mikel acceda a soltarla, pero también que Al Qaeda no acepte. ¿Por qué iban a cumplir unos terroristas su palabra?

—Ya veo. Todo esto es para que escuche su plan. Pues no me ablanda, está errando el camino.

Al amigo de El Lobo todavía le quedaba una bala en la recámara.

—Está bien, no me deja otra solución. En diez minutos llegará Perry. Al mismo tiempo que le enviaba un mensaje a usted, le mandé otro a él. Le dije que estaba retenido por haberme reunido con Mikel y que ustedes no querían compartir la información con él. Le pedí que esperara veinte minutos antes de presentarse en esta sala.

La furia se reflejó en el rostro de Olson, que agarró por el brazo a Leblanc de forma amenazadora.

—Está traspasando todas las líneas rojas. Puedo meterlo en prisión sin juicio por ser una amenaza para el país.

—Explíqueselo a Perry.

—Usted no le dirá eso.

—Escúcheme —dijo Leblanc sin prestar atención al dolor que sentía en el brazo—, simplemente quiero que vea la situación desde otra perspectiva. No pierde nada por escucharme. Todos podemos salir beneficiados.

—Primero me habla de Jim para intentar enternecerme y luego me chantajea.

—Me lo agradecerá. Propóngale el plan al director de la CIA, hágalo suyo y tendrán una gran victoria.

—¿Y si sale mal? —dijo soltándole el brazo.

—Lo habrá intentado. Ahora mismo, puede hacer frente a la amenaza de dos terroristas, pero no a la de Mikel, que ha demostrado ser capaz de pasar desapercibido.

—¿Qué le dirá a Perry?

—Nada. Usted se lo contará si lo considera oportuno. Inventaré algo cuando aparezca. Pero quiero que cese inmediatamente mi detención.

—Está bien, le escucho, aunque no le garantizo nada, que quede claro.

—Aunque le parezca extraño, confío en su buena fe, sé que la ha tenido siempre.

—Deje de dorarme la píldora y empiece.

—Hay que dejar que Abdel Rahim y Jamal cometan sus atentados…

Santiago González no había salido de su escondrijo en un hotel de mala muerte del Bronx en todo el día. El FBI podría estar buscándolo y no deseaba que hubiera tropiezos en la operación. Le disgustó que Munir le impidiera matar al español en Waziristán, pero al día siguiente sería testigo privilegiado de cómo su cuerpo se convertía en mil pedazos. Si el afán de supervivencia se lo impedía en el último momento, él vaciaría el cargador de su pistola en su cuerpo. Había hecho un largo camino para no dejar cabos sueltos. Se acercaba la hora convenida para telefonear a su contacto en Al Qaeda, la última llamada antes de los atentados que él había ayudado a preparar.

—Todo está listo —le dijo Munir—, según nuestros planes. Le agradezco la información sobre el secuestro.

—Su hombre está un poco loco, pero imagino que cuanto más ruido haga, será mejor para ustedes.

—Lo será si todo acaba bien mañana. He hablado con los máximos responsables de mi organización y están muy satisfechos con nuestro hombre. Piensan que es un gran estratega.

—Espero que no lo saquen de la operación.

—No se preocupe, saben que es parte importante del proyecto. Estados Unidos quedará definitivamente a nuestros pies. ¿Hay alguna noticia más del informante de su cártel?

—Ninguna. Ya no volveré a hablar con él, tampoco con usted tras esta conversación.

Leblanc salió de su encierro acompañado de Olson. Los dos se dirigieron al puesto de control, donde estaba Perry, que le recibió jocosamente.

—Creí que le iban a tener encerrado por el resto de sus días.

Olson miró con disgusto al viejo espía. Le había engañado con la amenaza de contárselo al FBI. Leblanc ni se inmutó. Una pequeña mentira no enturbiaba su logro de convencer al jefe de la División Bin Laden. Pidió disculpas y anunció que no tenía nada que hacer allí; si les parecía bien, se iba al hotel acompañado de un par de gigantones.

Cuando llegó a su habitación eran cerca de las diez de la noche. Ya no podía hacer nada salvo madrugar para estar pronto en la sala de crisis al día siguiente. Desconocía si la CIA entraría al trapo de su plan. No le había transmitido a Olson algo que él solo deduciría: si los pequeños detalles salían mal, sería un verdadero desastre.

Fue a acostarse cuando decidió jugar una última carta, la única que podía colocar adecuadamente la pieza que no encajaba en aquel puzle maldito. Llamó a Madrid, haría que el Cesid fuera parte de la operación. Al fin y al cabo, si salía mal la jugada, el servicio secreto español podría limitarse a echarle a él la culpa de todo. Le daba igual, hacía años que estaba fuera del juego.

Capítulo 49

LA mañana de domingo nació reluciente en Nueva York. Barret Olson subió las persianas de la habitación de su hotel y no se sintió estimulado por el buen clima. Tras vestirse con el mismo traje del día anterior, una camisa blanca de las muchas que colgaban en su armario y una corbata más discreta de lo habitual con un toque naranja, comprobó el funcionamiento de su pistola. Nunca había tenido que dispararla.

Había dormido mal. No encontró la postura y no pudo vaciar su cabeza de pensamientos negativos. Llevaba semanas peleando por impedir un desastre en la ciudad y veía tantos inconvenientes que era imposible que todo saliera bien.

A medianoche había acudido a una reunión en Langley con el director y algunos de los altos mandos de la Agencia. Les había adelantado que había obtenido información valiosa que aconsejaba modificar los planes. Por suerte, el director Foster era un hombre abierto a nuevas propuestas, aunque había que dárselas mascadas.

La urgencia hizo que se reunieran en el despacho del director, en la zona de los sillones dispuestos en forma de U. Era más cómodo, pero el detalle descolocó al formalista Olson. Nunca había rozado tan de cerca el poder y temía estropearlo antes de asentar su posición actual. Aparte de Foster, los otros tres altos mandos intentarían despedazarlo para evitar que, si aquello acababa en un desastre, les salpicaran las consecuencias.

Leblanc le había transmitido información novedosa y unas propuestas interesantes. El viejo espía le camuflaba los medios con los que había conseguido algunos datos, pero ya tendría tiempo de descubrir lo que ocultaba debajo de sus alfombras. Ahora era él quien debía ajustar el plan y, sin mencionar al español, convencer a la cúpula de la CIA de cómo convertir un atentado de Al Qaeda en un éxito para los objetivos antiterroristas de la Agencia.

Las caras que se encontró al entrar en el lugar más sagrado de Langley no fueron proclives a aceptar ideas innovadoras. El director, el subdirector y los directores de Inteligencia y Operaciones exhibían distintos grados de ojeras por culpa de las largas horas que llevaban levantados, sus trajes estaban arrugados y las corbatas ya no se aferraban al cuello. Todos había superado los cincuenta, menos el jefe de los agentes operativos, que a sus escasos cuarenta era un guerrero irreductible.

Le estrecharon la mano con desgana y, como su rango era el más bajo, le dejaron el asiento más alejado del director.

Habló pausadamente, midiendo cada una de sus palabras. Utilizó la primera persona del plural para dar sensación de equipo y alejarse de lo que pudiera parecer una reflexión personal. Sabían que Abdel Rahim iba a cometer un atentado a las 12 de la mañana contra la iglesia de San Pablo. Una hora después Jamal intentaría inmolarse en la puerta del teatro de Broadway en el que representaban la obra Mamma mia. A las 14 horas, sería el turno de El Lobo, en un lugar que todavía desconocían, pero que posiblemente descubrirían pronto, pues Jamal le había dejado un cinturón con explosivos en el cuchitril donde todavía nadie había descubierto el cuerpo de Abdul. Por una conversación interceptada entre Abdul y El Lobo, intuían que su objetivo estaría cerca del Empire State.

Los jefes reaccionaron con agrado. Esa era la parte positiva de lo que le había contado Leblanc, lo osado venía después. Nadie lo interrumpió y le habría encantado, para así dilatar ese momento de éxito.

Con la espalda bien derecha, sentado sin apoyarse en el respaldo del sofá, tomó aire y detalló su plan: dejar que Abdel Rahim y Jamal intentaran cometer sus atentados y detenerlos antes de que explosionaran las bombas pegadas a sus cuerpos. Eso les permitiría manipular la situación. Los gestos cambiaron y las críticas se dispararon. Era un riesgo sin control, podía haber muertos, Nueva York no podría soportar más atentados, parecería que la CIA no se había enterado de nada… El director no abrió la boca. Siempre actuaba igual: dejaba que su gente soltara cualquier cosa que se le pasara por la cabeza y solo intervenía para plantear dudas puntuales y dar las órdenes finales.

El subdirector de La Compañía y el director de Inteligencia preferían seguir el plan ya aprobado: detener a los dos árabes y esperar a que El Lobo apareciera para apresarlo o matarlo. El director de Operaciones fue el único que se inclinó por las ideas arriesgadas del jefe de la División Bin Laden.

La discusión podía haber seguido eternamente, pero por fin Foster intervino. Dejó claro que confiaba en que El Lobo no matara a Lambert cuando comprobara que no habían pagado el rescate. Un mensaje dirigido a Olson para que asumiera en persona la responsabilidad que acarreaba pagar el millón de dólares.

Su decisión era llevar a cabo el nuevo proyecto de Olson. Le pareció bien el montaje con los dos árabes y matizó que si la parte que había propuesto para inutilizar a El Lobo salía mal, habría que liquidarlo. Hacía responsable a Olson del cumplimiento de sus órdenes. El FBI debía ejecutar las detenciones, pero debía desconocer la parte secreta del plan. Ese tipo de misiones oscuras eran trabajo de la CIA.

Nadie rechistó y Olson salió de la reunión sin disfrutar de su triunfo. Había tantos cabos por atar que era casi imposible que saliera bien. Si todo se iba al traste, le abrirían una investigación interna y con suerte se limitarían a invitarlo a salir por la puerta trasera de la Agencia.

La ducha matutina del día siguiente lo reconfortó, pero aún más lo hizo comprobar que esa pistola que nunca había usado estaba lista para ser disparada. Él no iba a estar en la calle, no tendría que matar a El Lobo si algo salía mal. No sabía por qué, pero el arma le ofrecía seguridad.

Mikel y Sam desayunaron copos de avena con leche. Apenas hablaron. Ninguno de los dos había pegado ojo en toda la noche. Abrazados el uno contra la espalda del otro, cambiaron de posición muchas veces, sin despegarse. Los ojos cerrados y la respiración intencionadamente acompasada no engañaron en ningún momento al otro.

Sam, tras un rato dándole vueltas con una cuchara al desayuno con el que había comenzado todos los días de su vida, volvió a cuestionar la necesidad de la inmolación. Había otra opción, estaban a tiempo de tomarla. El Lobo la miró con ternura y agarró su mano. La suerte estaba echada. La noche anterior había salido a la calle y había regresado con un bulto en la mochila. Sabía que ella pensaba que era el cinturón con los explosivos, no intentó sacarla de su error.

La ducha les permitió recuperar energías. Sam se metió primero y dejó que el agua caliente resbalase por su cuerpo atormentado. Mikel la observó a través de las cortinas transparentes. Una mujer tan sensible y bonita no merecía a un tipo como él. La quería y habrían sido muy felices si se hubieran conocido en otras circunstancias. Era una más de sus relaciones fallidas, de esas que había comenzado en una operación de infiltración y que no había podido convertir en estable. Se desnudó, entró en la ducha y se abrazó a Sam con angustia.

Olson llegó a las ocho de la mañana a la sede clandestina y se reunió con Taylor en su despacho. Repasaron juntos las instrucciones que le había transmitido nada más concluir la reunión en Langley: el despliegue de agentes, la monitorización de todo lo que iba a pasar y la coordinación con el FBI.

Iba a proceder a pagar el rescate. Solo él era responsable de ese ingreso y si había una investigación con posterioridad debía declarar que lo desconocía. Se comería el marrón solo. Estaba convencido de que El Lobo liberaría a Samantha y no sería capaz de matarla.

Los dos discutieron sobre el extraño comportamiento de El Lobo. El día anterior no había acudido a recoger el cinturón explosivo, que a esa hora seguía escondido junto al cadáver maloliente de Abdul.

—¿Cómo pretenderá inmolarse? —preguntó Taylor—. ¿Habrá conseguido explosivos por otro lado?

—Lo desconozco. Ha demostrado ser un hombre de recursos. Por lo que me dijo Leblanc, está determinado a quitarse la vida para salvar a su amigo Karim.

—Debimos habérselo contado a Leblanc.

—Lo sé, pero no teníamos forma de deducir que de verdad ese era su móvil. Creíamos que Leblanc nos lo decía para justificar su comportamiento. Además, si se lo hubiéramos dicho, habría descubierto que lo teníamos controlado y habría sospechado de Sam. Ya no tiene solución. Ahora vete, voy a enviar la transferencia.

Olson se quedó sentado mirando la pantalla del portátil. Pensó en Samantha. Pensó en Jim. En la operación de Beirut no se saltó las normas pero le acosaba la duda de si debía haber aceptado el plan de Jim. Bastaba con que hubiera mandado refuerzos para apoyarlo. Quizás le habrían abierto un expediente y lo habrían expulsado, pero habría salvado la vida de ese terco. Ese domingo no le pasaría lo mismo. Samantha se merecía su apoyo, aunque en los últimos años le hubiera hecho la vida imposible. Era tan distinta a él que su ruptura sentimental había sido previsible. Nunca encontraría una mujer como ella.

Siguió con cuidado todos los pasos necesarios para pagar el millón de dólares. Era dinero sucio que iba a emplear para un trabajo sucio. Primero llevó el dinero desde la cuenta de la CIA hasta una suya y después lo transfirió a la de Al Qaeda. Antes de dar la orden definitiva pensó que iba a romper con los principios que habían guiado su trabajo como agente. Se había convertido en uno de esos espías que no respetan nada para conseguir sus fines.

En una sala cercana, Frédéric Leblanc intentaba controlar los nervios que lo atenazaban. Recordaba uno a uno los momentos similares cuando fue el controlador de un infiltrado en ETA llamado El Lobo. Cuando sabía que Mikel estaba rodeado de los más fieros etarras en algún pueblo del sur de Francia instruyéndose para entrar en combate y lo podían descubrir en cualquier momento. O tantos otros sucesos en los que debió fiarse del instinto de su hombre porque él no podía hacer nada para ayudarle.

También recordó el momento en el que El Lobo fue sometido a la operación de estética para cambiarle el rostro. Creyó que jamás volvería a correr graves riesgos. Se equivocó. Mikel nunca dejó de estar en el ojo del huracán.

Uno de los peores fue cuando se infiltró en Cataluña en un grupo periodístico para desmantelar por encargo del Gobierno los intentos de algunos sectores para controlar importantes medios de comunicación. El Lobo acabó nuevamente en la cárcel sin que él, que ya no trabajaba cerca de su amigo, pudiera evitarle el mal trago. Siempre se sintió responsable de las penalidades de Mikel. Si los jefes del Servicio no le hubieran abandonado, no habría huido a Dubái ni entrado en Al Qaeda.

Ese día estaba dispuesto a entregar su vida por un amigo que ya no respiraba. Típico de Mikel. Leblanc confiaba en que la CIA resolviera el tema satisfactoriamente. Pocas cosas quedaban en sus manos.

Miró el reloj. Había llegado la hora de llamar a Lamas.

—Hola, jefe —dijo aparentando tranquilidad—, tengo noticias que darte.

—¿Han pillado a El Lobo?

—No, ya sabes que es el más listo de la clase. Pero conozco sus planes. Ayer estuve con la agente que supuestamente ha secuestrado.

—¿Está libre?

—Es una historia muy larga, pero no está secuestrada.

—Desembucha de una vez —le apremió Lamas.

—Me contó que Mikel ha cambiado sus planes. No va a inmolarse. A las 13:00 acudirá a una habitación que ha mantenido en el hotel Roosevelt, donde esconde documentación con identidades falsas. Usará una de ellas para abandonar Estados Unidos.

—No entiendo. Me contaste que estaba decidido a hacerlo.

—Yo tampoco sé por qué actúa así. Quería que fueras el primero en saberlo. Vuelve a España sano y salvo. Una gran noticia —concluyó con excitación nada contenida.

—Me alegro. ¿Se lo has contado a los de la CIA?

—Ni en broma. Lo detendrían o lo matarían.

—Has actuado perfectamente.

—Por cierto, cuando regrese ya me explicarás por qué ayer me vendiste a Olson.

—¿Eso te contó? No seas inocente, te lo diría para malmeternos.

—Ya me imaginaba yo —dijo cínicamente—. Tú no me traicionarías nunca. Nos hablamos.

Capítulo 50

PASADAS las 10 de la mañana, Mikel Lejarza, vestido con sus habituales vaqueros y una camisa azul de rayas finas, se sentó en el desangelado comedor del piso franco de Jim y encendió el ordenador. Mientras se cargaban los programas, miró de reojo a Sam, recostada en el sofá con la atención puesta en la televisión, que estaba apagada. La cara sin maquillar estaba apoyada en un almohadón negro a juego con el color de sus profundas ojeras, y el resto del cuerpo estaba contraído alrededor de un pequeño cojín que apenas se veía.

Mikel entró en la página web del banco suizo donde, hacía un montón de años, había abierto una cuenta para esconder algo de dinero para un apuro. Metió las largas claves que tenía memorizadas y pidió ver los últimos movimientos. Allí estaba el ingreso de un millón de dólares. La CIA había cumplido su parte.

Cogió el móvil y marcó el número de Munir. Mientras esperaba su contestación, descartó encerrarse a hablar en el dormitorio, poco importaba ya lo que Sam escuchara.

—Han ingresado el dinero. Ahora te envío cómo acceder a la cuenta y me mandas los datos que preciso para hacer una autorización y que podáis cobrarlo.

—Correcto, Sharif. Estamos orgullosos de ti, incluido Karim. Ha sido una jugada muy inteligente —dijo con sosiego el dirigente de Al Qaeda, antes de impartir su última orden—: No abandones tu escondite sin matarla.

—Es una mala idea.

—No te corresponde a ti decidir.

—Será lo que tú digas —cortó de raíz su queja con disciplina.

Apagó el móvil. No entendía cómo Munir lo utilizaba con tanta despreocupación, cuando podría ser localizado por los modernos equipos tecnológicos de la CIA. Allá él, pensó con desprecio. Observó a Sam, esta vez sin disimulo. Seguía en la misma postura encogida, perdida en un mundo oscuro, sufriendo por él. Como un mecano que adopta las formas que otros desean y no osa rebelarse, él se negó a albergar pensamientos románticos. Si lo hacía, no sería capaz de abandonarla. Todavía le quedaba una hora antes de salir a la calle para cumplir su misión.

La iglesia de San Pablo atesoraba varios siglos de historia. George Washington asistió allí a los servicios religiosos pocos minutos después de ser proclamado en 1789 primer presidente de los Estados Unidos. Un hecho alegre que contrastaba con los amargos sucesos vividos entre sus paredes tras los atentados del 11 de septiembre del año anterior. El colapso de los rascacielos del World Trade Center no ocasionó en la iglesia, a pesar de su proximidad, ningún daño reseñable. Muchos hablaron de un milagro.

La cercanía a la llamada Zona Cero convirtió San Pablo en uno de los principales centros de ayuda para los 14.000 voluntarios que día y noche se esforzaron sin descanso en ayudar a las tareas de rescate. La iglesia se convirtió durante muchos meses en un lugar de referencia para bomberos, policías y técnicos. Allí les preparaban comida, les brindaban atención médica y descanso.

Abdel Rahim había propuesto unos meses antes que San Pablo fuera uno de los objetivos a destruir. Era uno de los símbolos de la hermandad de los neoyorquinos contra el desastre y debía correr la misma suerte que las Torres Gemelas. Eso los desmoralizaría, les produciría una profunda llaga en el corazón.

Había preparado personalmente el atentado. Era sencillo, debía entrar aparentando ser un turista más. Abdel Rahim pensó en inmolarse coincidiendo con la misa del domingo, pero debían priorizar la cadencia entre los tres atentados. En todo caso, aquel templo siempre estaba lleno de visitantes y ningún musulmán moriría en el atentado. Excepto él, que iba a convertirse en un héroe cuando se supiera que había entregado generosamente su vida en la guerra contra los infieles.

Vestido con la mejor ropa de su armario, unos pantalones claros anchos, una camisa amplia gris que le permitía ocultar el cinturón cargado de explosivos y una chaqueta más corta, parecía lo que era, un musulmán. No moriría con el traje de infiel con el que había ido a trabajar día tras día a la inmobiliaria durante los últimos años. Puede que llamara la atención, pero no le importaba. Antes de que nadie pudiera increparlo, tiraría de la cuerda que detonaría instantáneamente el explosivo. No sufriría ni se enteraría de nada. Igual que los centenares de personas que esperaba arrastrar al otro mundo.

Salió de su casa a las 10:30. Tomó el metro y cerca de las 11:30 ya estaba en las proximidades de Battery Park. Podía haberse bajado en la estación con salida a Fulton Street, al lado del objetivo, pero prefería tomárselo con calma. Tenía tiempo de sobra para llegar dando un paseo y sentir los rayos de ese sol tan brillante que Alá le había mandado para despedirse de su vida en la tierra.

El Lobo tenía claro que no mataría a Sam. Pasara lo que pasara. Estaba dispuesto a quitarse la vida para salvar a Karim, pero no a segar la de esa mujer que le había proporcionado los mejores momentos de sus últimos años de vida. No habían articulado palabra desde que salieron de la ducha. El tiempo se les escapaba, pero ninguno de los dos tenía ganas siquiera de abrazar al otro. Si lo hacían, se derrumbarían.

Cuando en su reloj de pulsera vio que eran las 11:30 sintió una congoja intensa. Temía el momento de la despedida. Se acercó a la morena de pelo corto que había conquistado su corazón, se agachó delante de ella para ponerse a su altura, retiró de su cara un mechón rebelde, la besó en la mejilla suavemente, se incorporó, cogió la mochila que tenía preparada y sin pronunciar un adiós se fue.

Abdel Rahim se sentía eufórico, sin miedo, convencido de que ese era el mejor día de su vida. Inspiraba profundamente para notar sus pulmones llenos de aire. A las 11:45 enfiló hacia la iglesia que había sobrevivido al 11-S. Había medido el tiempo y sabía que llegaría exactamente a la hora justa para entrar, colocarse en el lugar donde hubiera más gente y explosionar la bomba.

Era domingo y el barrio estaba plagado de visitantes que recorrían esas calles para contemplar los destrozos producidos por los ataques de Al Qaeda. Eran personas tristes, algunas de ellas con los ojos llorosos por el recuerdo de la tragedia vivida por sus conciudadanos.

El terrorista tomó Broadway y no tardó en contemplar la fachada de San Pablo. Como si volara sobre una nube, sobrepasaba a toda aquella gente que desconocía el suceso que él iba a protagonizar. Se sentía un héroe valiente cuyo nombre sería venerado por los siglos de los siglos.

Traspasó la puerta de la iglesia con decisión y se encontró con el panorama previsto. Los bancos de madera casi vacíos en el centro y los pasillos laterales atestados de gente paseando de un lado a otro, deteniéndose en las paredes donde había colgados recuerdos, mensajes escritos a mano y fotos de los voluntarios del 11-S. Miró la alta cúpula y deseó llevar suficiente explosivo como para provocar que se derrumbara. Faltaban cinco minutos para las 12.

Se situó junto al púlpito, en el extremo más alejado de la puerta, cuando un turista en la cuarentena con un plano desplegado en las manos, acompañado de una mujer agarrada a su brazo, se acercó para preguntarle cuál era el banco en el que oraba George Washington. Fiel a su objetivo de no llamar la atención, le contestó con amabilidad que estaba allí mismo, unos metros a su espalda. Justo cuando, para acompañar la indicación, levantó la mano derecha, la que debía tirar del cable del explosivo, se le abalanzaron por cada lado dos jóvenes fornidos a los que no vio llegar. Le agarraron fuertemente cada uno de los brazos y se los rompieron sin miramientos. Escuchó el crujir de los huesos y un dolor insufrible. El hombre que le había hecho una pregunta le lanzó un puñetazo al estómago, que lo dejó sin aire, y le metió en la boca un enorme trapo que le impidió chillar. Lo sacaron en volandas de la iglesia, mientras seis agentes les abrían un pasillo. Algunos de los visitantes preguntaron qué pasaba y varios testigos les contestaron que la Policía había detenido a un delincuente.

Los agentes del FBI metieron a Abdel Rahim en la parte posterior de un furgón y cerraron las puertas. Comenzaron a quitarle el cinturón y escucharon una fuerte detonación dentro de la iglesia. La gente comenzó a salir despavorida gritando que había explotado una bomba. El jefe de los federales, que estaba en la calle, informó inmediatamente por teléfono a su superior, Michael Perry. Era inexplicable, tenían en su poder al terrorista y le acababan de extraer el cinturón cargado de explosivos. Su jefe le ordenó llevarse de allí a Abdel Rahim y que varios agentes entraran ya a investigar. La Policía de Nueva York no tardaría en llegar y ellos se encargarían de avisar a las ambulancias y a los bomberos.

Michael Perry debió sobreponerse rápido a la sorpresa cuando en la enorme pantalla de la sala de control resonó una explosión y el interior de la iglesia se llenaba de tanto humo como el día del 11-S.

—Algo ha fallado, no contábamos con un segundo terrorista —dijo dirigiéndose a su colega de la CIA, aunque el silencio reinante en la sala permitió que todos lo escucharan.

—Nuestras informaciones hablaban de uno solo —respondió Olson consternado—. Esto es un desastre. Vamos a entrar en las noticias en unos minutos y se montará un buen follón en la Casa Blanca.

Perry comenzó a urgir a sus hombres para que le dieran imágenes nítidas de lo que pasaba en el interior, número de muertos y cualquier dato significativo.

El Lobo estaba en ese momento cerca de la calle Broadway, pero a varios kilómetros, al otro extremo de Manhattan. Había entrado en una cafetería en la calle 23. Se sentó a una de las mesas cercanas al cuarto de baño, pidió un café y pagó en cuanto se lo llevaron. Las pocas personas que estaban en el local no se fijaron en él, a pesar de que únicamente unas gafas de sol ocultaban el rostro más buscado en Nueva York. Su siguiente paso era crucial, porque cabía la posibilidad de que Sam no respetara el pacto y diera la alerta.

Entró en el baño y sacó de la mochila sus pertrechos para el cambio de apariencia. Se maquilló con la celeridad que da la práctica para llenar su cara de arrugas y ojeras. Se colocó una aparatosa nariz postiza, protuberancias en las encías y una peluca gris. Después se vistió con una camisa blanca y un traje gris marengo pasado de moda, sin corbata. Se miró al espejo y tiró de la cadena. Esperaba que nadie prestara atención a ese hombre de más de 60 años, que en cuanto saliera a la calle cojearía de la pierna derecha.

Se dirigió a la estación del metro camino de su siguiente destino, sin dejar de otear con disimulo los alrededores. Nadie sabía, ni siquiera Munir, que había decidido modificar los planes. Siempre había sido un solitario y prefería actuar por su cuenta, especialmente cuando no confiaba en ninguna de las personas que lo rodeaban.

Veinte metros detrás, siguiéndolo con la pericia aprendida en la academia de la CIA, una chica de aspecto hippy lo vigilaba. Sam había salido del piso franco poco después que él. Se había puesto unos pantalones de campana y una camisa de flores multicolor, más la peluca rubia que Mikel había abandonado. Si mantenía la distancia, no la reconocería. No debía perderlo de vista en los primeros momentos. Imaginaba que cambiaría su aspecto para pasar desapercibido. Lo vio entrar en la cafetería, echó un vistazo desde fuera para controlar a la poca gente que había dentro y cuando vio salir al viejo cojeando, reconoció inmediatamente a El Lobo, que se lanzaba a cumplir su misión.

Sam telefoneó a Leblanc. El exagente español estaba en la sala de control, alejado de Olson y Perry, muy ocupados con la explosión en la iglesia de San Pablo tras la detención de Abdel Rahim.

—Lo estoy siguiendo, Fred.

—¿Qué está haciendo? ¿Adónde va?

—Dejémosle actuar por el momento. ¿Qué información nueva necesito saber?

—No ha ido a recoger su cinturón. —Hablaba muy bajo, para que nadie lo escuchara—. El primer suicida ha sido detenido, pero ha explotado una bomba. Todavía no se sabe nada.

—Entonces Mikel ha cambiado sus planes —dedujo Sam rápidamente—. Ayer salió como si fuera a recoger el cinturón y regresó con una mochila abultada. Seguro que lo hizo para engañarme. ¿Imaginas qué va a hacer? Carece de explosivos para inmolarse.

—No tengo ni idea. Dame tu posición y deja que vaya alguien a apoyarte. Puede descubrirte.

—Me arriesgaré. Volveré a llamarte.

Leblanc miró la hora. Pasaban unos minutos de las doce y cuarto. Se acercó a Olson, que en ese momento se había separado un par de metros de Perry. Le anunció que se iba a dar un paseo, porque quedaba un rato para el siguiente atentado. Era el tipo más extraño con el que se había topado últimamente. En mitad de la crisis, desaparecía para darse una vuelta.

Capítulo 51

EL Lobo entró en el metro que lo debía llevar al Bronx sin percatarse de la presencia cercana de Sam. Hubo un momento de tensión cuando se subió a un vagón y rápidamente se dio la vuelta para escrutar al resto de viajeros. Sam pensó que la había descubierto. El perseguidor siempre duda de si el perseguido lo ha detectado. Se tranquilizó cuando comprobó que Mikel, ya convertido en un hombre mayor con una pequeña cojera, caminaba sin volver la vista atrás.

Lo vio acercarse a un grupo de jóvenes pandilleros, con los que habló tranquilamente. No podía escuchar lo que se decían, pero se fue con dos de ellos a una casa cercana con mala pinta. Se mantuvo a distancia, paseando para no llamar la atención. Diez minutos después, El Lobo salió. Lo vio caminar nuevamente solo en dirección a ella. Sus reflejos le permitieron dar la vuelta y meterse por la primera calle transversal.

Anduvo un par de minutos, el tiempo justo para que Mikel pasara de largo sin detectarla. Entonces regresó aceleradamente. No lo veía, pero intuía hacia dónde había ido. Lo detectó entrando nuevamente en la boca del metro. Sacó el teléfono y mandó un mensaje a Leblanc: «Me temo que acaba de comprar algún tipo de arma».

Un agente del FBI sobre el terreno transmitió que se había producido una explosión de gas en la iglesia, que no había habido muertos y solo algunos heridos leves. Ya estaban seguros de que no había sido una bomba. La información dejó descolocados a los jefes de la operación de la CIA y el FBI.

—Es muy raro que se haya producido un accidente precisamente en el momento en que acabábamos de detener al terrorista.

Perry se volvió hacia Olson con disgusto.

—El agente estuvo destinado en la unidad de explosivos. Si él lo dice, hay un 99 por 100 de posibilidades de que sea cierto. Haremos que el responsable de la iglesia se lo explique a los periodistas que lleguen. —El jefe del FBI se acercó a pocos centímetros de Olson y desconfiado le susurró—: Usted no sabe nada de esa explosión, ¿verdad?

—Por supuesto que no —respondió el de la CIA ofendido.

Jamal no había renunciado ese día a su gorra de béisbol ni a su ropa occidental. Llevaba años usándola y le daba seguridad. Su gusto por algunas costumbres occidentales no implicaba que aceptara ese tipo de vida decadente. Bin Laden era el único líder espiritual que reconocía y morir por él era un honor. Estaba convencido de que el martirio era la dote que debía pagar por las vírgenes que lo esperaban en el Paraíso.

Antes de salir de casa, se había encerrado en su cuarto para grabar un mensaje que sus padres difundirían, según les pedía en la nota que les había dejado encima de la cama, junto al vídeo. Les anunciaba que era un muyahidín, incapaz de permanecer impasible ante las agresiones sufridas por el pueblo musulmán. Estaba feliz de entregar su vida y debían alegrarse por él. Sus padres no comulgaban con Al Qaeda y mucho menos con sus métodos, pero él era su hijo y debían respetar su decisión.

Tomó el metro hasta Times Square y salió a la calle invadido de un nerviosismo que a duras penas podía controlar. Broadway Street, la meca de la influencia mundial de Estados Unidos, era el símbolo de una decadencia que utilizaban el cine y el teatro para expandir sus ideas degeneradas. Montones de personas dedicaban el domingo, aprovechando el buen tiempo, a pasear arremolinados cerca de los edificios tan conocidos gracias a la televisión.

No le tranquilizó que su aspecto juvenil tan estadounidense pasara desapercibido entre los viandantes. Notó el sudor en la frente y en las manos. Llegó a la intersección con la calle 50 y vio la fachada del teatro Winter Garden. No habría representación hasta por la tarde, pero había suficiente gente como para producir una buena matanza. Se tocó el cinturón y olió el perfume agrio de la muerte. Observó el reloj, eran las 12 menos un minuto. Se dirigió hacia el teatro. Quería situarse en la puerta e inmolarse allí mismo.

Cuando estaba llegando se le acercó una chica joven, con una minifalda exagerada, un anticipo de lo que le esperaba tras la muerte. Parecía perdida. Le pidió que se parase y luego le preguntó por un restaurante italiano del que no había oído hablar en su vida. Justo en ese momento, se giró y vio a dos tipos mal encarados que se le echaban encima. Empujó a la chica con toda la violencia de que fue capaz y salió corriendo escapando de las cuatro manos que intentaron atraparlo.

Como un resorte, dirigió su mano a la cintura para detonar el explosivo. Estaba levantándose la camisa cuando una bala disparada por un francotirador desde un edificio cercano le dio de lleno reventándole la cabeza. La mano que bajaba subió por el efecto del impacto que cercenó su vida. La gente a su alrededor gritó espantada. Un policía de uniforme que estaba próximo al teatro se dirigió corriendo hacia el cadáver con la pistola en la mano apuntando a los edificios cercanos. La chica y los dos hombres que se habían acercado a Jamal se identificaron como miembros del FBI y le comunicaron que el muerto era un peligroso delincuente al que intentaban detener. El asunto era competencia suya.

En esos momentos, en la acera de enfrente del hotel Roosevelt, situado entre la avenida Madison y la calle 45, cerca del Empire State y de Broadway, en pleno corazón de Nueva York, un individuo con gafas de sol verdes no perdía de vista la puerta principal. Pasaban algunos minutos de la una y el hombre al que iba a asesinar llegaba tarde. Comprobó al tacto la ubicación de su pistola en la funda cerca del sobaco y la navaja escondida en la parte de atrás del cinturón.

Santiago González había acabado con la vida de muchos hombres en circunstancias más complicadas que aquella. Le daba igual si era en el cuarto de un hotel o en mitad de una acera poblada de viandantes. Nunca lo habían atrapado y se sentía seguro. Ya había acabado con Karim y le quedaba hacerlo con Miguel Bueno. Si había decidido no inmolarse por cobardía, él acabaría con su vida. No necesitaba a los de Al Qaeda para concluir su trabajo.

Pasaban los minutos y el español no aparecía. Empezaba a aburrirse de contemplar cómo el uniformado portero del hotel buscaba taxis para los clientes a cambio de una propina o cómo daba conversación a los turistas que esperaban la llegada de los autobuses que debían llevarlos a visitar la ciudad.

Un hombre mayor se le acercó. Llevaba en la mano izquierda un puro habano. Sabía perfectamente quién era, lo había seguido en diversas ocasiones por Dubái y Nueva York. Pero desconocía qué hacía allí.

—Buenos días. Me llamo Frédéric Leblanc y trabajo para el servicio secreto español.

González lo miró extrañado. Sus nervios templados se alteraron por su aparición.

—¿Qué desea? ¿Tiene algún problema? Está muy lejos de España.

—Me han mandado para charlar con usted.

—No sé de qué me habla.

El colombiano desconfió y se dio la vuelta para irse, pero Leblanc tuvo la osadía de agarrarlo por el brazo.

—No se altere. Simplemente quería charlar un rato.

—Suélteme —dijo acercando su mano al sobaco—. Si no se larga inmediatamente, se arrepentirá.

—No querrá matarme aquí mismo y acabar sus días en la cárcel.

—No me importaría pegarle dos tiros. Me voy, no se le ocurra seguirme.

—Es una mala idea. No he venido solo.

González miró en todas las direcciones, poniéndose en guardia.

—Juega de farol y no le conviene.

Al mismo tiempo que hablaba, sacó la navaja y la metió por dentro de la chaqueta de Leblanc, impidiendo que los viandantes que pasaban por su lado la vieran. Empujó al español contra la pared y le habló cerca del oído mientras presionaba el filo del arma contra su estómago.

—Cabrón, dime lo que buscas antes de que te mate.

Leblanc guardó silencio y lo miró desafiante a los ojos.

—¿Quieres morir? —le escupió mientras le clavaba lentamente la punta de la navaja en la tripa y empezaba a brotar un hilo de sangre.

Al ver peligrar su vida, Leblanc reaccionó atizándole una patada en la entrepierna que hizo retroceder a González unos centímetros. El colombiano lo miró con ira asesina y se lanzó a clavarle el arma. No pudo llegar a tocar el cuerpo de su objetivo, a pesar de la cercanía, porque varias balas lo hirieron por la espalda. Cayó al suelo de rodillas y luego su cuerpo se derrumbó de lado. Leblanc se inclinó de inmediato sobre él y comprobó que todavía estaba vivo.

—Me has estado siguiendo por Nueva York, intentaste matar a Sam y ahora querías matar a mi amigo Mikel. Eres un hijo de puta y vas a morir.

González se revolvió contra él intentando clavarle el cuchillo que todavía sujetaba en la mano. Leblanc reaccionó, cambió el rumbo de su mano, dirigió el arma afilada hacia su vientre y superando la escasa fuerza que le quedaba a González, se lo clavó hasta que solo quedó fuera la empuñadura.

Dos hombres trajeados corrieron hacia ellos mientras Leblanc se levantaba. Cuando los vio, se dirigió a los dos agentes de la CIA que ya conocía tapándose con una mano la herida sangrante de la tripa:

—No me cabía ninguna duda de que me seguiríais. Gracias por salvarme la vida, aunque podíais haber actuado antes de que me clavara el puñal.

Diez minutos después, Sam salía del metro en la calle 28. Por delante de ella, a cierta distancia, caminaba El Lobo por Broadway Street tras la fachada de un hombre mayor algo cojo. No sabía adónde iba y le quedaban cuarenta minutos, hasta las dos de la tarde, para descubrirlo. De ello dependía la vida de mucha gente, especialmente la del propio Mikel.

Aumentó la distancia de seguridad. Las calles anchas le permitían seguirlo por la acera contraria. No tardó en llegar a las proximidades del Empire State, uno de los lugares de visita obligada en un día de fiesta. Se quedó parado a cierta distancia contemplando cómo la gente aceleraba el paso para hacer la cola para pagar y poder subir al observatorio del piso 86, desde donde se podía contemplar la mejor vista de Nueva York. Después miró la hora y siguió andando.

Leblanc iba en un coche de la CIA acompañado de los dos gorilas a los que el día anterior había dado esquinazo para poder reunirse con El Lobo y que hacía un rato le habían salvado la vida. Le molestaba la herida, pero se la había curado frente al hotel Roosevelt un enfermero que acudió en la ambulancia para llevarse el cadáver de González. Por suerte, el filo de la navaja apenas había penetrado. Notó la vibración del móvil. Aprovechando que iba solo en el asiento trasero del coche negro, echó un vistazo al texto enviado por Sam: «Empire State». Inmediatamente, se lo reenvió a Olson. Después marcó un número de Madrid.

—Director, soy Leblanc, yo tenía razón. —Y colgó.

A continuación marcó un número directo de la sede del servicio secreto.

—Querido Antonio, te llamo para contarte que todo está saliendo según lo esperado.

—¿Cómo sabías que hoy domingo me habían citado en la sede central a las siete de la tarde?

—Yo sé bastantes más cosas de lo que crees.

—¿Sabes algo de El Lobo?

—Poca cosa. Llamaba para decirte que tu hombre ha muerto.

—¿Mi hombre? No sé de qué me hablas. Mi único hombre en Nueva York eres tú.

—Antes de mandarme a Dubái llegaste a un acuerdo con la mafia colombiana en la que Mikel se infiltró en Madrid. Sabías que querían matarlo y me convertiste en el cebo para que lo localizaran. Después resultó que se había ido a vivir con su amigo Karim y el asesino se encontró con que podía matar dos pájaros de un tiro. Acabó con Karim, pero no lo consiguió con Mikel. Has fracasado en tu intención de silenciarlo.

—Lo que estás diciendo son imbecilidades. Elucubraciones de un viejo.

Leblanc iba a responderle, pero oyó un murmullo de gente que entraba en el despacho de Lamas y le notificaban a gritos que los acompañara por orden del director.

Capítulo 52

MIKEL era consciente del riesgo que había asumido caminando por una zona tan frecuentada como Broadway. Su disfraz había probado su utilidad frente a las fotos que habrían contemplado los policías encargados de localizarlo. Ninguno de ellos había prestado excesiva atención a ese hombre entrado en años, ciertamente elegante, cuya cojera retaba a la imagen de un prófugo.

Diez minutos después de dejar atrás el Empire State, se metió en un bullicioso restaurante de comida italiana, pidió en la barra un café, lo pagó y se sentó mirando hacia la entrada. Solo le quedaba esperar a que llegara la hora para subir al rascacielos y llevar a cabo su misión. Sintió por primera vez el sufrimiento que conllevaba la decisión de acabar con su vida. Dejar atrás a sus hijos, a Sam, a amigos como Fred era más penoso de lo que había imaginado. Dirigir sus pensamientos hacia otros asuntos le había reconfortado, porque afrontar las consecuencias de sus actos le rompía el corazón. Imaginaba que Abdel Rahim y Jamal habrían sido detenidos esa misma mañana por los policías que debieron vigilarlos desde el día en que se reunieron en aquel infecto sótano. Los había entregado para que no cometieran atentados. No quería segar la vida de inocentes, pero tampoco deseaba la muerte para esos musulmanes errados en sus convicciones violentas. Si hubieran llevado a cabo sus crímenes, la ciudad estaría convulsionada y nada parecía distinto a cualquier otro domingo neoyorquino. Munir pensaría que los dos habían sido unos ineptos al ser descubiertos. Su muerte sería suficiente para garantizar la vida de Karim. Al menos, eso esperaba.

Se tomó de dos tragos la bebida caliente y decidió acortar la espera. Unos minutos más o menos no supondrían nada. Volvió a tomar la calle que había dado nombre a la operación de Al Qaeda y anduvo lentamente, como exigía su personaje, camino del Empire State.

Miraba las tiendas llenas de productos que nunca más compraría, a los padres con niños rebeldes, como habían sido los suyos, a los pesados turistas orientales fotografiándolo todo, a los vendedores ambulantes intentando hacer negocio. Le gustaba Nueva York. Había disfrutado de la ciudad durante las semanas que estuvo esperando la aparición de Abdul. La mezcla natural de razas, la posibilidad de degustar cualquier tipo de comida, las variadas ofertas para divertirse, los edificios que desafiaban al cielo y esa obsesión de los neoyorquinos por disfrutar de la vida y dejar que los demás fueran a lo suyo.

Todo eso se había acabado. Si no se hubiera enamorado de Sam, si Fred se hubiese mantenido al margen, se habría sentido mejor. Le recordaban su pasado y el futuro que se le escapaba de las manos como si fuera agua de lluvia.

Giró a su izquierda por la calle 34 para coger la Quinta Avenida, en las proximidades del Empire State. Durante años tuvo el privilegio de ser el más alto de la ciudad, hasta que la torre Norte del World Trade Center lo superó. Hacía unos meses que el ataque de Al Qaeda le había hecho ascender en la clasificación.

Siguió caminando como un autómata. Cuando se acercó a unos metros contempló una escena chocante. La gente no entraba al edificio, sino que salía. Se paró y preguntó a un padre que iba acompañado de dos niños: Lo habían cerrado «por motivos técnicos».

Le sonrió y siguió andando por la Quinta Avenida. No vio una presencia policial especial, pero le dio el pálpito de que había gente buscándolo. Personas que antes le parecieron domingueros normales, y que en ese momento sospechó que podían ser agentes del FBI o la CIA. Mantuvo la sangre fría, el paso lento y siguió por la misma vía como si nada lo afectara.

Una pareja de jóvenes en buena forma física se lo quedó mirando y después pasaron a observar a alguien que iba detrás de él. Decidió alejarse de la calle famosa por sus tiendas de lujo y se metió por la 32. Algo había desbaratado sus planes. Nadie los conocía excepto Munir, el único que jamás lo delataría. Podía ser una casualidad, aunque hacía tiempo que había dejado de creer en ellas.

Improvisaría. Llevaría a cabo su misión cerca de allí y pondría fin a su vida, su único objetivo en esos momentos. Pensaba en la forma de hacerlo cuando escuchó una voz conocida que lo llamó a gritos: «¡Mikel, Mikel!».

El centro de crisis presentaba la mayor efervescencia de la mañana cuando Fred llegó escoltado por sus dos guardianes. Se había cerrado la chaqueta para ocultar la aparatosa mancha de sangre que le ensuciaba la camisa. Un mal menor, porque la propia americana también había adquirido un tono rojizo a la altura del estómago. Olson se acercó a la puerta en cuanto lo vio.

—Sabía que estaba loco, pero no que fuera un suicida.

—Hay trabajos que uno debe realizar personalmente.

—González era un asesino y no se le ocurre otra cosa que hacerle frente en solitario. ¿Cómo lo encontró antes que nosotros?

—Fue fácil —dijo y bajando el volumen de voz para que no le escuchara nadie, le contó la versión que había inventado por el camino—: Me lo dijo Mikel.

—Debería habérmelo contado. Si no llego a ordenar que lo siguieran, lo hubiera matado.

—Precisamente por eso fui. No me cabía duda de que no se fiaba de mí.

—Me tendrá que explicar por qué tras disparar mi gente y dejarle fuera de juego, usted le clavó la navaja.

—Es muy simple: me acerqué a comprobar si estaba vivo e intentó matarme, así que me defendí.

—Hubiera preferido que viviera para poder interrogarlo.

—Yo también —mintió—, así nos podría haber dado más detalles de por qué perseguía a Mikel.

Perry se acercó.

—Ya me contarán lo que ha pasado. Pero ahora resolvamos el último cabo suelto. Ya hemos cerrado el observatorio del Empire State y nadie ha localizado a Lejarza. Lo mismo va a otro lado a inmolarse.

Perry regresó a su puesto cerca de la pantalla en la que aparecían imágenes de las calles próximas al edificio. Olson iba a seguirlo cuando Leblanc lo paró.

—Sabemos que no lleva explosivos, pero sí una pistola. Sam lo está siguiendo.

—¡Por Dios! —exclamó sorprendido—, me tenía que haber dicho antes que está libre.

—¿Todo está preparado?

—En unos minutos tendrá lugar el penúltimo acto. Lo demás dependerá de El Lobo.

Olson se fue a dar instrucciones a Taylor y entonces Leblanc vislumbró lo que podía pasar: Sam trataría de resolver el problema ella sola. Recordó algo que podría ayudarla. Le envió un mensaje al móvil.

El Lobo miró con incredulidad cómo Sam se acercaba a él. Había imitado su disfraz de hippy y se percató de que seguramente lo había estado siguiendo todo el día.

—¿Qué haces aquí? Ya nos habíamos despedido.

—Tú te habías despedido, yo no. Esto es una locura y tienes que dar marcha atrás.

—No quiero y no puedo. Vete ahora mismo.

Sam se había situado a su lado. Le recorrió con la mano cariñosamente la espalda y Mikel se la retiró.

—¿Me estás registrando? Ah, ya entiendo —dijo disgustado—, sabes que no he ido a recoger el cinturón explosivo y quieres comprobar si llevo otro tipo de armas.

—No, Mikel. Sé que has comprado una pistola que llevas en la parte de atrás del pantalón.

—No vas a impedir que lleve a cabo mis planes. Si hace falta, te quitaré de en medio primero y luego ejecutaré mi plan —espetó agresivo.

—Eso será si te dejo. Impedí que el asesino me estrangulara en el aeropuerto porque he sido adiestrada en artes marciales. Sé defenderme y si es preciso para evitar que hagas una tontería, tendrás que golpearme más duro que yo a ti.

Los dos posaron una mirada desafiante en el otro. No parecían más que dos novios discutiendo agriamente.

—La vida de Karim vale más que la mía. Haré cualquier cosa por mantenerlo a salvo.

—Lo puedes conseguir de otra forma. Confía en mí. No me veas como la azafata desvalida que conociste, sino como agente de la CIA.

La conversación se vio interrumpida por una detonación que sonó cerca de allí. Los dos miraron instintivamente hacia el Empire State, pero no vieron ninguna señal de humo. Parecía un artefacto de baja intensidad.

—¿Qué es eso? —comentó sorprendido El Lobo.

—Tu bomba. El explosivo estaba en mal estado y has intentado arreglarlo.

—No te entiendo.

—Hablé con Fred después de que te reunieras con él. Le planteé el plan que te negabas a aceptar y a él le pareció bien. Luego, no sé cómo, convenció a mi jefe y este al director de la CIA. Han dejado que todo ocurriera para salvarte la vida y para que cumplas tu promesa de infiltrarte en Al Qaeda.

—Sospecharán si ningún atentado ha salido bien.

—No sospecharán. Confía en mí, por favor —dijo acariciándole la cara con la mano izquierda.

—Voy a pegarme un tiro ahora mismo. En la chaqueta llevo una nota para ti. Te pido que difundas a la prensa que la bomba no explotó y que decidí pegarme un tiro en el Empire State. Hacedlo así, por favor, te lo suplico.

Las caras de desconcierto en la sala de crisis eran inenarrables.

—¿Cómo ha podido inmolarse si tenemos los accesos cortados al observatorio? —chilló Perry y dirigiéndose a sus hombres en el edificio les ordenó—: Subid inmediatamente e informad de lo que ha pasado.

—Esto es increíble —dijo Olson—. Primero una bomba en la iglesia, después tienen que matar a Jamal y ahora esto. La operación va de mal en peor.

Taylor llamó la atención de su jefe y le pidió que se acercara, lejos del nutrido grupo de agentes del FBI.

—Hemos pirateado el teléfono de Leblanc y tenemos el número de Lambert. Está cerca del lugar de los hechos. He mandado una unidad de las que estaba en el Empire State. Tardarán un par de minutos.

—No seas cabezota —le dijo Sam a Mikel—. Nuestro plan es perfecto. No sé los detalles porque he estado desconectada todo el día, pero te garantizo que no hace falta que te quites la vida.

Él sacó su pistola, dio un paso atrás y apuntó a Sam.

—Puedes irte ya o presenciar mi muerte, elige.

—No lo haré y lo sabes, soy tan obstinada como tú.

Cuatro hombres se acercaron corriendo. Sus ropas informales les hacían aparentar ser neoyorquinos de paseo, pero en cuanto los identificaron desenfundaron sus pistolas y se distribuyeron rodeando a El Lobo. El que parecía el jefe le habló en tono amenazador:

—Baje inmediatamente el arma, no se le ocurra disparar. Si lo hace, le freiremos a tiros.

Mikel los observó con la tranquilidad que no había tenido en todo el día. Su cabeza ya no albergaba pensamientos melancólicos. Había vuelto a ser el infiltrado que debía solucionar en solitario una crisis. La amenaza del agente de la CIA le llevó a cambiar la dirección del arma y a colocarla apuntando a su cabeza.

—Pueden dispararme cuando quieran. Si no lo hacen ustedes, lo haré yo.

—¡No! —chilló Sam dirigiéndose al compañero que había hablado—. Que nadie use el arma.

Después separó las manos del cuerpo hacia delante y arriba, miró a El Lobo y le propuso lo único que se le ocurría para frenarlo.

—Vamos a hacer una cosa. Voy a sacar mi móvil para llamar a Fred. Ya que no me crees, habla con él y te contará todo lo que hemos planeado.

Sin darle tiempo a rechistar, metió la mano derecha en el pantalón y extrajo el teléfono. Lo desbloqueó y al ir a marcar vio que tenía un mensaje de Leblanc.

—Mira, Mikel, Fred me ha mandado un correo en el que dice que Karim fue asesinado por Al Qaeda en cuanto te fuiste de Waziristán.

—Mientes —respondió contundente.

—Léelo tú. De nada sirve tu muerte, ya lo han matado.

—Si fuera verdad, Fred me lo habría dicho el otro día cuando hablamos.

—Voy a llamarlo. Habla con él. Después haz lo que quieras.

Tampoco le dio tiempo a opinar. Marcó el número y le pasó el teléfono. El Lobo dudó un momento. Miró a su alrededor, no pasaba gente, lo que significaba que habían cortado la calle. No tenía escapatoria. Con la mano derecha mantuvo la pistola pegada a la sien y con la izquierda cogió el móvil y escuchó la voz de su amigo.

—Sam, ¿qué está pasando?

—Soy Mikel, háblame de Karim y, por nuestra vieja amistad, no me engañes, preferiría morir.

Los cuatro agentes de la CIA no se movieron de sus puestos. El jefe había recibido la orden de evitar disparar, lo querían vivo. Esperaron a que el sospechoso acabara su conversación. Después vieron cómo le devolvía el móvil a la agente de la CIA, tiraba la pistola al suelo y subía las manos. Antes de que lo detuvieran, Sam se acercó a él y lo estrechó entre sus brazos, mientras el fin de la tensión le provocaba unas lágrimas que rebasaban sus ojos. Pasados unos segundos, los apremiaron.

—Tenemos orden de desaparecer inmediatamente.

Leblanc había dejado de hablar por el móvil y se había aproximado a Olson, que permanecía alejado de Perry. Le informó al oído de su conversación con El Lobo. Los dos sonrieron por primera vez en aquel aciago día. Al verlos, el jefe del FBI se acercó.

—¿Se puede saber qué es lo que les alegra tanto?

—Este viejo español me acaba de contar que ha recibido un mensaje de El Lobo: se ha arrepentido y abandona la misión.

—No lo entiendo, si ha explotado una bomba en el Empire State.

Perry notó que sabían algo que él desconocía, volvió a su puesto y escuchó el informe precipitado de uno de sus agentes desde el observatorio del rascacielos.

—Aquí no hay nada, señor. Únicamente hemos encontrado restos de lo que parece un petardo de esos que hacen mucho ruido.

Perry volvió a donde estaban esperándolo Olson y Leblanc.

—Aquí ha pasado algo raro que me ocultan.

—No le entiendo —dijo el de la CIA.

—Lo descubriré y entonces haré que ustedes dos paguen las consecuencias.

Se alejó de ellos amenazándolos con el puño cerrado, al mismo tiempo que Taylor desde una esquina de la sala les hacía un gesto con el pulgar hacia arriba. Los peces iban camino de la pecera.

Capítulo 53

SAM y Mikel salieron del centro de Nueva York en el asiento trasero de un coche con los cristales tintados, escoltados por dos vehículos de la Agencia. Él estaba un poco desconcertado con lo que había pasado y ella le apretó la mano con menos discreción de la que había mostrado en público hasta ese momento.

Pasados diez minutos, ninguno de los dos había sido capaz de articular palabra, bloqueados por la tensión que acababan de vivir. El coche que los llevaba paró por sorpresa antes de entrar en una autopista. Un agente abrió la puerta trasera y le solicitó a Sam que cambiara su sitio con él. Puso reparos, pero el agente le garantizó que todos iban hacia el mismo lugar. Mikel, con el rostro cansado y los hombros caídos, le expresó con un gesto cansado que le daba igual. No era cierto, pero ya bastaba de darle problemas. Cuando se pusieron en marcha, ni siquiera se volvió para comprobar si era cierto que el coche los seguía o tomaba otro destino.

Entraron en la autopista y supo por los carteles que iban camino de Filadelfia. Cerca de hora y media después, aparcaron en aquella ciudad, en una calle escasamente frecuentada, detrás de un coche azul. Mikel notó que algo pasaba, pero la tensión le tenía agotado y esperó a que le dieran instrucciones como si fuera un niño incapaz de moverse sin la presencia de sus padres. Sam no tardó en aparecer y lo invitó a salir. Se sintió nuevamente seguro y la acompañó hasta el vehículo azul, al que subieron los dos, con ella al volante.

—Vamos a una casa de seguridad de la Agencia, donde vas a pasar unos días escondido.

Arrancó sin esperar comentarios. Diez minutos después, se detenían en la puerta de una casa de tres pisos, con un amplio jardín, en la ciudad universitaria de Filadelfia.

Los recibió un matrimonio de agentes, que residían en el inmueble como si fuera suyo. Los vecinos creían que el marido era escultor y la esposa se dedicaba a las labores del hogar. Ellos ocupaban las dos primeras plantas. La tercera estaba preparada para que vivieran durante unos días hombres y mujeres necesitados de pasar desapercibidos.

La pareja les mostró lo que iba a ser la residencia de Mikel en los próximos días y los dejaron solos. Se sentaron en un sofá, con el cuerpo de cada uno girado hacia el otro.

—Aquí te darán ropa y todo lo que necesites. Me tienes que entregar tu teléfono y deberás evitar ponerte en contacto con cualquier persona.

Mikel asintió con la cabeza al mismo tiempo que sacaba del bolsillo el móvil y lo colocaba sobre la mesa cercana.

—Acabo de hablar con mi jefe. Le he contado el pacto al que llegamos tú y yo para que si todo salía bien siguieras dentro de Al Qaeda, pero a nuestro servicio. —Esperó a que Mikel asintiera—. Me ha pedido que te cuente sin tapujos todo lo que ha pasado hoy.

—Te escucho —dijo El Lobo respirando profundamente.

—La CIA ha permitido que la operación saliera aparentemente como la dirección de Al Qaeda tenía previsto. Para ello, han manipulado las escenas de los atentados todo lo que ha sido posible. Para darle el máximo realismo, el FBI, que participaba en la operación, no ha sido informado de nada.

Sam sabía que Mikel estaba de bajón y tardaría en reaccionar. Llevaba semanas intentando salvar la vida de su amigo Karim y acababa de descubrir que no había servido para nada.

—Abdel Rahim fue detenido antes de que tuviera tiempo de accionar el explosivo. Pero hubo una explosión, que en realidad era una fuga de gas provocada por nuestros agentes. Oficialmente, eso fue lo que pasó, pero de cara a Al Qaeda Abdel Rahim se inmoló y mató a poca gente, porque el explosivo no era tan bueno como os habían dicho.

Mikel empezó a mostrar signos de sorpresa, esbozó una pequeña sonrisa e intervino en la conversación.

—Nadie murió, pero Al Qaeda podrá creer que el atentado fue un éxito, parcial, pero un éxito.

—El segundo atentado no salió como esperábamos. Los agentes del FBI no pudieron detener a Jamal a tiempo y un francotirador le voló la cabeza cuando huía. En este caso, Al Qaeda recibirá la información tal y como sucedió. El matiz está en que han contado a la prensa que era un peligroso delincuente, al que le han inventado un largo historial criminal.

—Lo siento por Jamal. Apenas lo conocía, pero nadie se merece morir.

—Si no lo hubieran matado, habría hecho explotar la bomba y muchos habrían perdido la vida. Jugó con fuego y se quemó.

—Puede que tengas razón.

—Tu caso lo conoces ya en parte. La versión para tus jefes de Al Qaeda es que subiste al Empire State e intentaste inmolarte, pero el cinturón no se activó. Entonces improvisaste: robaste la pistola a un guardia de seguridad, le obligaste a ponerse el cinturón y le disparaste. Tu sorpresa fue que el explosivo estaba en mal estado y la explosión fue mínima.

—Munir no se lo va a creer.

—Creemos que sí. Hace un rato, la Policía de Nueva York ha contado a la prensa que han asesinado a un guardia de seguridad y dentro de poco distribuirán una fotografía tuya, que aparecerá en la televisión. Se ocultará que murió en el Empire State.

—¿Queréis que Munir crea que hemos llevado a cabo los atentados, pero que la CIA y el FBI los han ocultado?

—Exactamente. Se lo creerá porque Abdel Rahim no volverá a aparecer y se publicarán en prensa testimonios de que en San Pablo hubo un pequeño accidente. Que Jamal no pudo llevar a cabo el suyo porque lo matamos. Y que tú asesinaste al policía y conseguiste huir. Para apoyar tu versión, también aparecerán por otro lado noticias de una pequeña explosión en el Empire State.

—Quizás no se crean que el explosivo estaba en mal estado.

—Lo harán, porque quien lo facilitó fue un miembro de una red colombiana que ha muerto, precisamente el tipo que me atacó en el aeropuerto.

—Ese sí que se lo merecía —dijo arqueando las cejas—. Habéis pensado en todo.

—Es más o menos la idea que te conté y que no quisiste aplicar, pero que mi jefe ha llevado a buen puerto.

—Todo para que yo me integre en Al Qaeda.

—Con tu cara apareciendo en todos los informativos, sin decir que eres de Al Qaeda, ganarás un enorme prestigio en la organización. Podrás desarrollar una carrera exitosa, esperemos que lejos de cualquier frente de combate.

—Cuando te dije que aceptaría integrarme en Al Qaeda, nunca pensé que fuera a hacerlo.

—Lo sé, pero así son las cosas. Eres el más preparado y tienes a tu favor unas condiciones insuperables. Ahora urge que hagas algo: Debes enviar un correo a Munir contándole que la misión ha sido un éxito.

—¿Tienes un texto para copiar?

—Nadie lo escribiría mejor que tú. Dile lo que ha pasado y que vas a intentar salir del país, aunque todavía no sabes cómo. Anúnciale tu satisfacción por haber llevado a cabo la operación, que podía haber salido mejor si el explosivo hubiera estado en buenas condiciones.

—Creo que Munir sospechará.

—Correremos el riesgo. En cuanto mandes el texto me iré, pero mañana vendré a despedirme.

—¿No volveré a verte?

—Te equivocas. No pienso dejarte.

Sam se acercó a Mikel y lo besó. Los dos permanecieron abrazados durante un largo rato.

Capítulo 54

AL día siguiente, varios operarios estaban desmantelando la sede montada por la CIA en Nueva York para evitar que Al Qaeda atentara por segunda vez en la ciudad. Los agentes del FBI se habían ido el mismo domingo, a las pocas horas de la extraña explosión en el Empire State. Perry ni siquiera se había despedido de Olson, tal era el disgusto que tenía. No lo podía demostrar, al menos todavía, pero presentía que lo habían timado.

Olson se había quedado allí resolviendo numerosos detalles y solo salió para asistir en Langley a una reunión con el director. Foster estaba feliz. No contaban con que uno de los terroristas muriera, pero era algo asumible teniendo en cuenta el riesgo corrido. Lo felicitó, le recordó que ese era un paso importante en su labor de cazar a Bin Laden y le pidió que felicitara de su parte a la agente Lambert. Según la versión que le había ofrecido Olson, en la que había obviado su colaboración con El Lobo, sin ella nada hubiera sido posible.

El único asunto peliagudo fue el del millón de dólares. Los dos hablaron como si un enemigo oculto estuviera escuchándolos. Permitirían que Al Qaeda se lo quedara a cambio de poder rastrearlo y descubrir la ruta que seguía por los bancos antes de que alguien lo convirtiera en billetes. Un pago mínimo por una información tan valiosa.

Cuando regresó a Nueva York, era noche cerrada y optó por irse a descansar. Sentía calambres por todo el cuerpo. Ya terminaría de arreglar al día siguiente lo relativo a la nueva infiltración de El Lobo.

Su cuerpo amaneció por su cuenta a las 6:30. Se fue a la sede para recoger sus cosas y comprobar que sus gestiones del día anterior habían dado resultado. En ello estaba cuando apareció su antigua amante. Llevaba un traje de chaqueta formal con una blusa cerrada hasta el cuello. Todo lo larga que era, lo tenía de bella. Le sentaba mejor el pelo rubio, un color que tardaría poco en recuperar. Por primera vez en muchos años, no llegaba con el gesto hosco. La invitó a sentarse.

—Me alegra ver que estás bien. Te felicito por tu actuación de ayer, aunque estuviera fuera de las normas.

Lambert sabía que Olson no podría evitar reprenderla, aunque su actitud era más amable de la prevista.

—Te doy las gracias por aceptar las propuestas de Fred.

—Querrás decir tus propuestas. ¿O es que crees que no sabía que estabas tú detrás?

Sam prefirió dejarle quedar como un tío listo.

—Te lo digo porque sé que el plan no garantizaba unos resultados tan buenos como los obtenidos, pero te arriesgaste.

—Seguro que no creíste que aceptaría y mucho menos que conseguiría el apoyo del director.

—Me parecía más difícil conseguir tu respaldo que el de Foster. Confiaba en que la responsabilidad de tu cargo te convenciera para hacer las cosas de otra manera.

—Quieres decir de una forma distinta al caso de Jim.

—Ese tema está ya cerrado —concedió—. Hiciste lo que pensabas que era mejor y ahora lo veo.

—Gracias, me reconforta que pienses así. Dejemos a un lado el pasado y hablemos del presente.

—Me he enterado de las modificaciones que introdujiste en el plan —dijo Lambert alabando el buen tino de su jefe.

—Pequeños matices para aumentar la credibilidad del infiltrado que vamos a introducir en Al Qaeda. El pago es que Perry, el jefe del FBI que ha compartido la misión conmigo, me ha jurado odio eterno. Intuye que todo ha sido un montaje y tratará de demostrarlo durante un tiempo por su honor herido. Antes o después lo dejará o le obligarán a hacerlo.

—He leído en los periódicos las noticias sobre los hechos de ayer. En Al Qaeda deben estar subiéndose por las paredes.

—Imagino que no tardarán en sacar un comunicado dando su versión de lo ocurrido. Contarán que uno de sus muyahidines se inmoló en la iglesia de San Pablo, que otro resultó muerto cuando iba a cometer un atentado en un teatro de Broadway y que colocaron una bomba, nada más y nada menos, que en el Empire State. Por suerte el jefe de la Policía de Nueva York aceptó difundir el asesinato de un guardia de seguridad sin exigir muchas explicaciones sobre el bulo.

—Ayer El Lobo envió el mensaje para su jefe Munir contándole que el explosivo estaba en pésimo estado.

—Confiemos en que el odio que nos tienen les haga creer que lo hemos tapado todo y que la prensa ha sido nuestra aliada.

—Seguro que ya han leído las noticias de la explosión de gas en la iglesia de San Pablo sin heridos ni muertos, el asesinato en Broadway de un delincuente con antecedentes por robo y la orden de busca y captura contra Mikel.

—Todo se ajusta a la realidad, excepto pequeños detalles. Abdel Rahim estará encarcelado en una prisión secreta, sin contacto con otros árabes, durante los años que haga falta. Oficialmente ha muerto. A Jamal nos ha sido fácil crearle unos antecedentes penales y filtrárselos a la prensa, nadie desmentirá sus robos. Por suerte, fuimos a casa de sus padres, que estaban de viaje, y al registrar su cuarto descubrimos un vídeo asumiendo el ataque. Nadie lo verá nunca.

—La muerte del colombiano que me atacó nos ha venido muy bien.

—Está en el depósito de cadáveres esperando que alguien lo identifique. En unas semanas lo enterrarán en una tumba sin nombre. Para Al Qaeda será el culpable de que todo haya salido mal. Con un poco de suerte, hasta organizarán una venganza contra el cártel colombiano por la mala calidad de sus explosivos.

—Y Mikel podrá infiltrarse en Al Qaeda con todos los honores. Ha cumplido su trabajo y les ha conseguido un millón de dólares. Solo falta que Munir supere las suspicacias sobre él.

—Ahí tengo una sorpresa para ti. Esta mañana hemos bombardeado el campamento en el que se escondía en Waziristán del Norte. Falta una última comprobación, pero creemos que ha muerto.

—Has atado todos los cabos sueltos —afirmó Sam sonriendo—. Te felicito. Únicamente queda el tema de mi dimisión.

—No sé de qué me hablas. ¿Crees de verdad que voy a permitir que se vaya de la CIA la artífice de este trabajo? Tómate unas vacaciones y luego, a seguir captando infiltrados.

—Me gustaría ocuparme de Mikel. Él confía en mí.

—No es una buena idea, Samantha. Es preferible que lo coja alguien menos implicado.

La agente no discutió la decisión de su jefe, se lo debía.

—Ve a despedirte de El Lobo, mañana lo sacamos de la casa donde está escondido. Estará una semana preparando intensamente los detalles de su infiltración antes de regresar a Pakistán. Luego tómate el tiempo que necesites para descansar.

—Gracias, Barret —dijo Samantha levantándose—, espero dormir varios días seguidos.

Esa mañana Mikel se despertó de buen humor. Pidió al matrimonio de la CIA copos de avena para desayunar y les explicó que se había hecho un adicto en los últimos días. Tras un rato de charla distendida, subió a su apartamento, que además de su dormitorio tenía un pequeño salón.

Pasadas las once, un coche camuflado de la Agencia llevó a Frédéric Leblanc, que se presentó ante la pareja de la CIA como Tom. Los dos hombres se abrazaron, dándose golpes en la espalda, como si necesitaran sentir que el otro era de carne y hueso.

Fred le puso al día de cómo había matado a un colombiano llamado Santiago González, que además de atacar a Sam en el aeropuerto, era el responsable de la muerte de Karim y de su mujer.

—Pertenecía al grupo mafioso en el que te infiltraste en Madrid tras ganarte la confianza de Karim. Descubrieron tu presencia y decidieron vengarse. El jefe del cártel lleva años en la cárcel y querían desquitarse. No me preguntes cómo os descubrieron porque no lo sé.

—Sí que es extraño —valoró El Lobo.

—Lamas, el director de Inteligencia del Cesid —siguió Fred enlazando los temas como por casualidad—, fue detenido ayer de una forma extraña. Nadie sabe qué ha sido de él. Te lo cuento porque sé que te llevabas especialmente bien con él.

Mikel se quedó callado unos segundos, entendió el mensaje que su amigo le acababa de enviar y movió la cabeza de arriba abajo.

—Eso le suele pasar a la mala gente. Ya sabes que estaré unos días preparándome para la infiltración en Al Qaeda y luego simularé una huida de Estados Unidos. No sé cuánto tiempo pasará antes de que volvamos a vernos, si es que todo sale bien.

—No lo dudes, nadie hace este trabajo como tú.

—Gracias, pero déjame hablar. No sé cómo agradecerte todo lo que has hecho. Siempre has sido para mí como un padre y lo has vuelto a demostrar.

—Dudé de ti, Mikel —reconoció con dolor Fred—. En algún momento pensé que, después de tantas correrías, habías cambiado.

—Cambié, pero lo que uno es siempre sale a flote. Quiero darte una autorización escrita para que todo el dinero que tengo se lo entregues a mis hijos si me pasa algo. No serán ricos, pero les ayudará en el futuro.

—No te ocurrirá nada.

—Eso espero. Al Qaeda tendrá que pagar lo que le hicieron a Karim y a su mujer.

—Y a 3.000 neoyorquinos.

—También a ellos. Quizás pueda contribuir a su derrota.

—Nunca nadie sabrá lo que vas a hacer contra el terrorismo islamista.

—Lo sé. Todos creen que El Lobo estuvo infiltrado en ETA y que luego me estuve tocando las narices durante 25 años. Algunos recuerdan lo negativo que les vendieron sobre mis trabajos, que era lo que interesaba a las autoridades en ese momento. La verdad es muy fuerte, la tengo yo y se sabrá algún día. Eso hizo que me fuera molesto y desapareciera en la oscuridad.

Los dos amigos siguieron charlando durante una hora más. Justo hasta que la agente de la CIA que regentaba la casa anunció que Sam estaba llegando. Los dos se despidieron con emoción.

—¿Sabes, Mikel?, me siento muy orgulloso de ti.

Fred abandonaba la casa cuando vio llegar el coche que llevaba a Sam. La esperó y dejó que se acercara.

—Acaba esta historia y la chica guapa se va con otro.

—Porque tú no me quisiste —rio abiertamente.

—Ha sido una suerte que Mikel te encontrara.

—En la vida nunca se sabe quiénes son los más afortunados.

—¿Seguirás trabajando con Mikel?

—Olson no quiere, pero en cuanto pasen unos días volveré a hablar con él y lo convenceré. No me perdería su infiltración ni por todo el oro del mundo.

—¿Te he dicho alguna vez lo guapa que eres?

—Unas cuantas.

—Antes de subir a despedirte de Mikel, querrías hacerte una foto con este pobre viejo. Ya sabes…

—Para presumir delante de tus amigos.

TE LLAMAREMOS EL LOBO

Por MIKEL LEJARZA, EL LOBO

Hace algo más de cuarenta años que escuché esta frase de alguien que me informó de mi nuevo alias operativo y a renglón seguido lo justificó: «He pensado que tu vida después de esta operación será siempre una vida solitaria, de moverte en las sombras, de buscar y huir en la oscuridad».

Realmente no sonaba muy bien a oídos de un muchacho que aún ignoraba totalmente dónde se iba a meter. Desconocía al enemigo y todo lo que rodeaba ese entorno. Era El Lobo para mi gente y Gorka para los etarras; dos mundos, dos objetivos, una sola persona. ¿Cómo dividir los dos escenarios? Ahora, tantos años después, sigo preguntándome de dónde me salió el valor, cómo tuve ese impulso y cómo pude convencerme de que iba a lograr mi objetivo, un objetivo muy difícil en un momento complicado. Lo que yo conocí hace tantos años no era la ETA de los últimos tiempos. La penetración en la organización era terriblemente difícil y aún más llegar a ser alguien dentro de ella.

Se han contado muchas cosas sobre El Lobo, el nombre que marcaría el resto de mi vida. Algunas son ciertas y otras, muchas, invenciones de plumas interesadas, según las circunstancias y el momento que tocaran. La verdad completa quizás no se llegue a saber nunca. Muchas veces pienso que lo mejor es que estas cosas se borren de mi memoria

En cierto modo, nadie me obligó a trabajar en esto. A mí, como a otros compañeros, nos motivaba la convicción de trabajar para un bien mayor que afecta a la totalidad de la sociedad, y salvar vidas. Sin embargo, con el tiempo me he dado cuenta de que estas guerras solo traen dolor por todos lados. Tampoco se puede ser tan ingenuo como era yo al comienzo de mi infiltración, y pensar que todo saldrá con una limpieza total.

En mi vida he visto mucho dolor, demasiado dolor innecesario. Nunca he podido entender ese odio a todo lo que significaba España, ese odio tan terrible sobre todo a la Guardia Civil y todo para conseguir ¿qué?, como les pregunté en una ocasión a la dirección de la organización terrorista. Ni ellos sabían por qué y para qué.

Durante mis casi dos años de infiltración, un periodo de tiempo que parece imposible para una misión de estas características, hubo muchos momentos en los que mi vida pendía de un hilo, en parte por los errores constantes que cometíamos y para los que yo tenía que improvisar soluciones. Aun así logramos llegar al final con un éxito inesperado por los mandos de mi servicio y amargo para mí. Amargo porque yo sabía que ahí no se acababa todo, que los éxitos traerían sus consecuencias si mi gente se dormía en los laureles. Pasaron a una situación de control («¿Qué quieres?, ahora somos nosotros los que controlamos todo», me decía mi jefe). Pero se les fue de las manos: tal y como sucede en una borrachera (y la suya fue de éxito), la euforia da lugar a la relajación. Creían que sabían más que nadie y los que habíamos estado en primera línea pasamos a otras filas diferentes. La Operación Lobo se saldó con 326 detenidos de ETA, más de 50 del FRAP, otros de la UPG Gallega y del MLC de Cataluña.

Fue amargo también porque todas las promesas y todo aquello con lo que soñaba se lo llevó el viento. Comencé a ser ese El Lobo de verdad, el que molestaba a muchos y al que envían a misiones imposibles con la esperanza de librarse de mí limpiamente, sin mancharse las manos. Con lo que no contaban era con mi capacidad de salir adelante, incluso ante las más adversas y peligrosas circunstancias. Después de todo, no es fácil matar a un lobo.

No pudieron las más de dos mil balas; no pudo la bomba; no pudieron en situación de guerra en Argelia; ni en Centroamérica; ni, más tarde, en España otra vez, cuando estuve a punto de morir por una bomba de ETA en Barcelona (algo que sucedió con la complicidad de quienes tengo que callar). El Lobo burló a la muerte otra vez. Con el respaldo de mi servicio, logré incriminar a aquellos que eran culpables, aunque a un alto precio. Estallaron guerras terribles entre servicios, guerras en los medios de comunicación y en las que algunos vieron la situación ideal para acabar con la leyenda de El Lobo: «El trabajo lo van a hacer los medios. Toda la mierda que se pueda verter es poca; plásmalo que ahí queda y además como los agentes secretos están enseñados a callar, mucho mejor», debieron pensar.

Entre tanto dolor —dolor que no acierto a describir, como no acierto a describir lo que a uno se le pasa por la cabeza día tras día, noche tras noche, cuantas veces me habré preguntado para qué—, ha habido, sin embargo algún rayo de luz: he disfrutado del cariño de algunas personas que es, al fin y al cabo, lo que importa. Las instituciones son muy frías, pero dentro de ellas hay algunas personas con sentimientos que te apoyan y eso te da vida. Estoy muy agradecido por las muestras de cariño de numerosas personas y por su apoyo. Aun conociendo solo una ínfima parte de lo que he tenido que hacer en mis años de carrera, me han agradecido mi trabajo y me han arropado.

No quiero que esto suene a arrepentimiento, eso nunca. En realidad lo que quiero es enviar desde aquí un mensaje a todos aquellos compañeros que se están jugando la vida y que siempre estarán en la sombra, porque luchando con convencimiento se supera todo. No olvidemos que la realidad siempre supera a la ficción.

Y ahora, ¿qué?

Esta es la pregunta que hay que hacerse con respecto a ETA. Mi análisis personal es, me imagino, muy diferente al de la mayoría de los mortales. Aunque nadie está en posesión de la verdad absoluta, cada uno tenemos nuestros elementos de juicio. Yo pienso que ETA solo ha sido un monstruo creado por unos políticos que, primero desde la sombra y después desde el poder, manejaban e impulsaban a ciertos muchachos. Estos eran una manada de borregos que no sabía ni en qué dirección tenían que continuar. ¡Perdón, señorías!, pero esto está constatado: hubo jefes de ETA impulsados a la dirección por intereses, y traiciones entre los propios miembros de la banda para saltar a esos puestos. Esto ha sido una tónica continuada a lo largo de la historia de ETA, pero nadie habla de ello, ¡no interesa!

Por supuesto, en el momento en que se hizo evidente que ETA ya no podía continuar porque las Fuerzas de Seguridad del Estado les tenían totalmente asfixiados y era imposible seguir en la línea de actuación que habían llevado hasta entonces, yo me pregunté si la opinión pública es consciente de la realidad. ETA está acabada, (pero no muerta), y todo el mundo quiere apuntarse el tanto.

Mientras tanto, nos olvidamos de todo lo pasado, las víctimas y sus familias. Ahora parece que molestan, ahora hablar de esas víctimas no está bien visto y en cambio, como ya dije públicamente hace tiempo, las calles del País Vasco se están llenando con los nombres de los etarras. Para ellos son los honores pero ¿dónde quedamos nosotros? ¿Será, como pronostiqué, que al final nosotros nos convertiremos en los perseguidos? ¿Seremos los malos de la película? Y si así fuera, ¿qué hemos hecho? ¿Para qué hemos entregado nuestras vidas? ¿Será que esto corrobora que todo lo concerniente a ETA era solo un montaje?

Existen tantas preguntas a lo largo de la historia de esta organización terrorista, que posiblemente nunca acabarán de responderse. ¿Acaso todo vale para que dejen de pegar tiros? Yo no lo entiendo, porque como he dicho antes, los terroristas estaban ya acorralados. Entonces, ¿por qué tenemos que ser tan permisivos? Ah, claro: la política. Se me olvidaba. Este pobre país mío… ¿dónde ha quedado nuestra gallardía, que nos doblegamos ante cualquier circunstancia?

Yo sé que esto que digo no gustará a muchas personas, pero ya soy muy viejo para seguir tragando. Sé perfectamente que nunca dejaré de ser objetivo de cualquier loco pero ya no me van a quitar nada. He caminado todo lo que tenía que caminar y ahora ya no importa. Conmigo no han ganado y además no son los únicos contra los que he tenido que luchar. He trabajado a la sombra de ese Lobo en otras muchas misiones y lo que me queda está conmigo. Y como muchos otros compañeros, soy consciente de que, cuando nos vamos a casa, nos vamos desnudos y en silencio. Hasta tenemos que morir en silencio.

Ahora, 40 años después de iniciar la aventura en que se ha convertido mi vida, agradezco a mi amigo Fernando Rueda que haya querido homenajearme convirtiéndome en el protagonista de su última novela. Espero llegar así a una generación de jóvenes españoles que no habían nacido en los años 70 y que desconocen lo que sufrimos algunos para luchar contra la lacra del terrorismo.

Sobre Mikel Lejarza y algunos agradecimientos

AUNQUE a lo largo de su vida ha tenido muchos otros nombres, Mikel Lejarza siempre ha sabido cómo se llamaba, de dónde venía y qué deseaba plantar en la tierra para obtener los frutos de la felicidad. A veces sus sueños de ayudar a la Justicia para hacer un mundo mejor no se cumplieron, pero no fue porque no pusiera toda su alma en ello.

Mis primeros contactos con él tuvieron lugar hace veinte años, poco después de la aparición de mi primer libro sobre el servicio de Inteligencia, La Casa. Desde entonces coincidimos en las ondas hertzianas que distribuyen la señal de la radio, pero no intimamos hasta años después. Me precio de su amistad, de conocer su rostro escasamente marcado por el tiempo y su corazón dañado por tantas batallas a favor de su país.

Fue un joven comprometido con la lucha contra el terrorismo, a pesar de que le ha costado una vida de clandestinidad. Los etarras siguen pensando que algún día le podrán dar caza, al igual que mafiosos, grupos organizados o terroristas internacionales a los que no ha dejado de combatir en los últimos cuarenta años.

Simpático, de fácil conversación, soñador, en buena forma física, con un rostro que cambia según el mes del año, Mikel sigue trabajando para el CNI, como no ha dejado de hacerlo durante toda su vida, a pesar de los desaires y olvidos que han tenido con él tantas veces.

Tengo la suerte de conocer a la familia que lo quiere y cuida. Todos ellos han sabido respetar ese espacio oscuro que mantienen los espías, un espacio desagradable a veces, pero sin el que es imposible cumplir con su trabajo. Sin ellos, Mikel nunca habría sido el mejor infiltrado en la historia del espionaje español y mundial.

Fue durante una comida con Mikel cuando me decidí a escribir un libro con su infiltración en Al Qaeda. El reto mereció la pena. Espero que hayan disfrutado con esta mezcla de realidad y ficción. Un personaje ya histórico como Mikel y una ficción que podía haber ocurrido, pero que nunca lo hizo.

Espero con impaciencia que se haga justicia con un hombre que lleva cuarenta años siendo públicamente otra persona. Los reconocimientos han sido escasos y él se merece mucho más. España y el mundo habrían sido diferentes sin su trabajo.

Para escribir esta novela, me fue de vital importancia la colaboración del psiquiatra Carlos Ramos, un especialista en lo que podríamos llamar la doble personalidad. Nadie como él conoce los problemas que puede sufrir una persona ante el miedo, la soledad y la obligación de llevar una doble vida. Durante meses respondió pacientemente a mis preguntas con un entusiasmo y amabilidad por los que quiero darle las gracias.

Sergio de Otto, más de 30 años compartiendo trabajo y buenas comidas, leyó el original y aportó mejoras importantes. Los viejos amigos son como el buen vino, que mejora con los años.

Julia Navarro se mostró encantada, como siempre, de que su opinión sobre el libro apareciera en la portada. Su amistad es uno de los bienes más preciados que tengo.

Alicia Gil, mi mujer, me acompañó en los largos viajes que tuve que realizar a Dubái y Nueva York para documentar el libro. Su paciencia y colaboración me ayudaron a sumergirme en el alma de dos ciudades tan dispares.

Blanca Rosa Roca, el alma de Roca Editorial, leyó el manuscrito y apenas tardó unos días en contarme que le había enganchado y quería publicarlo. Ella y todo su equipo han trabajado intensamente para que esta novela llegue de forma brillante a las librerías. Ha sido un auténtico placer trabajar con ellos.